© Média 1000, 2000

eISBN 9782744825293

PRÉAMBULE

Les autorités – que nous nous donnons, après tout, ce qui n’est pas si mal – décident toujours de ce que nous avons le droit de voir ou de ne pas voir. Et, de fait, nous avons accès aujourd’hui à une quantité gigantesque d’images et de spectacles en tous genres.

Mais comme les vaches qui vont brouter à travers la clôture les quelques brins d’herbe rase qui se trouvent hors de leur grasse pâture, nous ne nous intéressons qu’aux limites, aux marges, aux excès. C’est bien normal : la curiosité est l’apanage des espèces supérieures qui privilégient l’intelligence de l’individu comme moyen d’enrichissement du groupe...

Alors les autorités suscitées nous ont dit à une certaine époque : « poils pubiens tu ne verras ni sur la scène, ni en photos ni au cinéma ! » Mais, à la même époque, les fêtes foraines montraient des phénomènes authentiques ou un peu bidonnés : la femme à barbe, l’homme-singe, l’avaleur de sabres, lilliputiens et géants, la femme la plus grosse du monde et l’homme-tronc.

Aujourd’hui, si l’on ne voit presque plus de poils pubiens, c’est uniquement parce qu’une majorité de femmes se rasent au moins partiellement la motte, string et maillot brésilien obligent.

Par contre, les phénomènes de foire ont disparu : leur exhibition était incompatible avec la dignité humaine. Au placard, les nains ! D’ailleurs, il n’y a plus de nains mais seulement des personnes de petite taille. Au vestiaire, les femmes les plus grosses du monde ! L’interdiction, il y a quelques années, d’une publicité montrant une beauté ultra-pulpeuse jouant avec sa zapette en dit long sur le visuellement correct ! Vous me direz que ce n’est peut pas fondamental d’avoir vu la femme à barbe en chair et en poils, mais avec un tel raisonnement, on ne sortirait jamais de chez soi.

Quelle hypocrisie !

Saison après saison, revient le défilé de mode, exhibition de filles anorexiques, atteintes de scoliose, gonflées ici ou là de collagène ou de poches de plastique remplies de paraffine en gelée. Parmi ce bétail qui chancelle comme un troupeau de vaches folles – mais ne se poudre sûrement pas le nez qu’avec des farines animales — vous remarquerez un certain nombre de filles mineures, mais cela n’a rien à voir avec la pédophilie, paraît-il. Il y a des disgrâces plus correctes que d’autres !

Et maintenant, bonnes gens, oyez l’histoire de Christelle Chardin ! C’est beau, c’est triste, c’est excitant ! Peut-être la foire n’a-t-elle quitté le bitume de la place publique que pour s’installer sur les tapis d’Orient des salons chic...

Robert Mérodack

I

Soirée spéciale chez Sir Théo

Ce vendredi soir promettait d’être inoubliable. Les rendez-vous trimestriels concoctés par l’étrange Sir Théo Cheprib avaient acquis une réputation sulfureuse. Cet excentrique et riche Parisien, tapi comme une araignée dans un hôtel particulier du XVIe arrondissement, goûtait le plaisir peu banal d’organiser des soirées « particulières », comme il aimait à le souligner sur ses cartons d’invitation. « SM » ou « fétichistes » étaient des qualificatifs trop galvaudés pour lui. Même si l’on y poussait des hurlements de douleur et si le cuir et le latex y rivalisaient avec les dentelles et l’acier, il refusait la mode trop facile d’une terminologie codifiée.

« Soirée particulière » gardait la part de mystère et d’imprévu qu’il entendait préserver.

Mystère dont il nimbait d’ailleurs sa propre personne, aussi insaisissable et bizarre qu’on puisse l’imaginer. À trente-cinq ans, mais sans âge, il s’était imposé discrètement sur la scène fétichiste européenne sans qu’on sache d’où il venait. D’Angleterre, il n’avait que le « Sir ». D’aucuns le croyaient suisse, en raison d’une diction un peu lente et atonale, parfois traversée d’un rire sauvage et inattendu. Sir Théo réagissait à contretemps. D’autres avançaient des origines allemandes...

Sa fortune même, difficile à jauger, était une énigme. Les esprits échauffés par les effluves caoutchouteux de leurs combinaisons imaginaient les origines les plus variées. Du simple héritage au commerce le plus illicite, tout avait été murmuré. Les rumeurs les moins romanesques le décrivaient comme un vulgaire boursicoteur. Des femmes que le danger excitait, racontaient qu’il revendait de jeunes et belles Européennes pour les harems d’Arabie. Sir Théo cultivait ces interrogations et prenait des allures de Monsieur Arkadin quand on le questionnait trop directement, jouant sur les sous-entendus.

Il se définissait comme un jouisseur incorrigible de toutes les perversions de l’âme et du corps, et avouait un goût immodéré pour la collection d’objets pornographiques. Un sens flagrant de la mystification et de la mise en scène l’avait poussé à la réalisation de ces soirées. Les invités en ressortaient avec le sentiment d’avoir été des privilégiés. Les spectacles offerts par Sir Théo, jusqu’à présent, surpassaient toujours les attentes les plus folles.

La grande salle de réception de son hôtel était le témoin de souffrances inavouables et d’insoupçonnables dépravations. Le rasage intégral et les châtiments endurés par Madame C., romancière féministe réputée, restaient dans toutes les mémoires. Le récital musical de cris qu’il avait orchestré à partir d’une cinquantaine de croupes harnachées et fessées par vingt virtuoses flagellants comptait parmi les délires les plus prégnants de l’impossible Sir Théo. L’initiation aux tortures chinoises prodiguées par un Oriental émérite sur les personnes de trois prostituées donnait encore la chair de poule à ceux qui y avaient assisté ou... qui en avaient entendu parler. Chaque trimestre apportait une escalade supplémentaire dans le délire cruel et réjouissant et la gamme des jouissances éclectiques.

L’humiliation magistrale qu’il avait fait supporter, trois mois plus tôt, à Catherine Girard était son dernier coup d’éclat. Cette superbe femme de trente ans, star adulée du cinéma français, volant de succès en succès, avait abdiqué toute liberté sous le fouet impétueux de Sir Théo. Après des heures de tortures échevelées aux cours desquelles un projecteur 16 mm crachait sur elle les scènes de son meilleur film, le corps pantelant et couvert d’hématomes, elle remercia celui qu’elle implorait désormais comme son « maître » devant une vingtaine d’yeux éberlués par la performance de l’actrice dont ce devait être la dernière présentation en public !

Que pouvait donc mijoter, le cher Sir Théo ?

Le carton d’invitation, toujours rédigé de la même façon, annonçait simplement : « Sir Théo est heureux de vous avoir choisi pour sa soirée particulière le samedi... ». Il n’était exigé aucune « tenue correcte », aucun « dress code », mais le salon rassemblait les tenues les plus étonnantes du moment. Les hôtes de Sir Théo témoignaient d’un sens aigu de l’équilibre et les cuissardes ou les escarpins étaient pourvus de talons aiguilles démesurés. À quelques millimètres de ces talons rampaient des esclaves nus ou harnachés, tenus en laisse ou « libres », à la convenance de leurs maîtres et maîtresses.

Plateau remarquable. La fine fleur de la domination.

L’œil averti reconnaissait la jeune Jamilla, redoutable dresseuse brune, à la tête d’un réseau internet. Elle bavardait avec l’une de ses associées, la diva du cinéma italien, Miss Sophia Canale, la soixantaine arrogante. Au bout de sa laisse, la chair déjà attaquée par la morsure de la cravache, Sybill Linder, dominatrice déchue réduite à la servilité par cette jeune fille sans scrupule, croisait avec amertume le regard d’anciens clients.

On distinguait aussi Netty Castel, héritière d’une île privée sur laquelle elle donnait libre cours à ses fantasmes les plus délirants, transformant, paraît-il, les mâles les plus endurcis en canassons dévoués. Les téméraires qui s’étaient risqué au voyage n’étaient jamais revenus. « Ils font de l’exercice en plein air et ne manquent de rien ! » s’amusait-elle à raconter, l’œil coquin. Ce soir-là, en l’honneur de Sir Théo, elle avait revêtu sa tenue de cavalière la plus sexy.

Jean-Claude et Karine Deschamp, couple modèle, discutaient avec une jeune blonde habillée en maîtresse d’école qui demandait à leur garçon, un homme d’une trentaine d’années si infantilisé qu’il en paraissait douze, comment se déroulait sa scolarité.

Mais les deux personnages les plus bizarres de cette assemblée n’étaient ni cloutés, ni latexés, ni étranglés à la taille, ni « piercés » : ils portaient de simples complets-vestons, d’une désespérante banalité. Le plus petit s’esclaffait à tout moment aux interjections proférées par l’autre, ce qui entraînait aussitôt chez celui-là un rictus d’agacement. Ils se tenaient raides, stupéfaits par l’imposante bibliothèque de Sir Théo. Le rieur s’amusait des étonnements de l’autre qui commentait ses découvertes à haute voix.

 — C’est pas possible ! Oh ça alors ! psalmodiait le plus grand.

Il était émerveillé et jaloux de la collection d’ouvrages pornographiques qui s’étalaient aussi impunément devant lui. Son attention était focalisée par une quantité astronomique de romans-photos pornos classés comme de grandes œuvres littéraires, sous papier cristal.

 — Ça alors ! aboyait-il toutes les deux secondes.

Et l’autre de se tordre de rire avant que son attention ne soit happée par l’apparition d’une créature en tout point semblable à Barbarella, jusqu’au pistolet spatial, de forme équivoque, qui battait sa cuisse nue.

 — Ça alors ! se surprit-il à répéter comme un perroquet.

Ces Dupont et Dupond, insolites dans ce contexte, étaient, murmurait-on, des célèbres collectionneurs ès pornographie. Éric Platadev, ému par Barbarella, avait écrit un gros volume sur l’importance des petites culottes et de la lingerie féminine dans la sexualité. L’autre, le plus grand, absorbé par la contemplation de cette bibliothèque, se nommait Michel Pierles.

Toutes et tous attendaient l’arrivée du maître de céans. Une fiévreuse impatience régnait dans l’assistance. L’ambiance électrique trahissait leur émoi. Les invités étaient rongés par la curiosité de l’événement et restaient insensibles à la débauche de luxe qui les entourait. D’inconcevables sculptures pornographiques pivotaient au milieu des convives. Au centre de la pièce, en dessous du grand lustre, un magnifique corps féminin, métallique, tournait inlassablement sur lui-même. L’œuvre avait dû naître de l’esprit d’un artiste tourmenté. La femme sculptée était nue, corsetée et bondagée dans la tradition des bandes dessinées américaines. Une commande privée de Sir Théo, probablement. Sur le socle rotatif était scellée la pièce métallique inférieure qui constituait la base verticale d’un pilier au-dessus duquel s’encastrait un corset composé de deux mâchoires larges, semblables aux « dents » d’une grue de chantier. Elles pressaient la taille de façon stupéfiante. De part et d’autre de cet étranglement, jaillissaient le buste et les fesses de la statue, aussi épanouies que la taille pouvait être contractée. Le visage d’acier était figé dans une expression extatique fascinante, la bouche bâillonnée par un gode.

Soudain, frémissement. Chuintements des cuirs, crissements des latex. Une porte claqua à l’étage... Les conversations s’interrompirent. Dominateurs et esclaves dressèrent la tête vers la rambarde qui dominait le salon, en contre-plongée. Sir Théo aurait dû être comédien. Il en possédait le sens du cabotinage et soignait ses entrées, spectaculaires et théâtrales. Le silence s’installa un court instant. Puis des bruits de talons aiguilles, caractéristiques, sur le parquet dallé.

En haut des marches, de chaque côté d’un somptueux escalier de marbre blanc, le staccato des talons s’acheva. Deux créatures, postées comme des Amazones, s’étaient immobilisées. Les deux fidèles esclaves de Sir Théo, assistantes précieuses de ses agapes nocturnes, intimaient un silence respectueux. On racontait qu’elles étaient sœurs jumelles et sportives de haute compétition avant d’être « achetées » par le maître des lieux qui vouait un culte aux femmes athlétiques. Leur ressemblance troublante intriguait et les jeux saphiques très poussés auxquels elles se prêtaient l’une et l’autre attisaient les fantasmes. Jeunes demoiselles d’une vingtaine d’années, aux courbes voluptueuses, elles n’étaient vêtues ce soir que de quelques bracelets d’acier aux poignets et au cou, et d’une ceinture à la taille, à laquelle pendait un long fouet et de cuissardes en latex. Une paire était noire, celle de « N°1 ». L’autre était blanche, celle de « N°2 ». On ne connaissait aux jumelles que ces deux chiffres en guise de nom. Leurs muscles palpitaient comme au début de chacune de leurs apparitions. La peau huilée miroitait sous la lumière éclatante du lustre. Leurs poitrines fermes se soulevaient en cadence. Jambes écartées, mains sur les hanches, elles dévisageaient l’assistance d’un air hautain, exposant fièrement leur sexe glabre et magnifique, rehaussé par l’éclat argenté de l’anneau qui transperçait leur clitoris.

Il ne manquait qu’une musique de circonstance. À moins que le silence des souffles retenus ne soit plus enivrant ? Seul était perceptible le vrombissement sourd des sculptures pornos tournant sur leur socle. Sir Théo sortit de l’ombre, s’avança majestueusement. Pour les novices comme pour les habitués, c’était toujours la même stupeur. Le cérémonial frisait le grotesque. Sir Théo flirtait avec le mauvais goût et la provocation caractérisée. Lui aussi fit entendre des claquements de talons aiguilles. On le devinait géant comme une drag-queen. Entre ses deux sbires, qu’il dépassait d’une bonne tête, il se tenait en haut des marches, l’air ravi de son effet. Sarah Bernhardt et sa jambe de bois auraient suscité pareille émotion. Sir Théo était à la fois étonnant et excitant. Sexué comme un travesti de Rio, suffisant comme un père fouettard. Entre les jumelles, il avait choisi, dans un sens de l’harmonie, deux effarantes cuissardes lacées jusqu’aux cuisses, d’un rouge sang, sa couleur favorite. Une veste de dentelles rappelait son dandysme décadent. Et surtout, point de convergence de tous les regards, son bas-ventre affichait un sexe en érection d’assez belle taille, orné à sa base d’un cockring qui amplifiait les proportions. L’exhibitionnisme et la mégalomanie de cet homme se résumaient dans la taille de ce phallus qu’un ingénieux dispositif lumineux projetait en une ombre gigantesque sur le mur. Un véritable culte à Priape !

 — Bonsoir !

On l’eut reconnu entre mille, la voix décalée de Sir Théo. Il descendit les marches, suivi de ses deux girls, en reine de Music-Hall. Son sexe tressaillait dans le vide à chaque avancée. Quand il fut parmi ses invités, il les salua un à un avec une affabilité amusée, effleurant de son gland les cuisses nues des dames ou le cuir des jupes. Jamilla-Dominax, visiblement très intime, considéra de la main la fermeté de ce membre, tandis qu’il l’embrassait sur la bouche. Les esclaves lui léchaient le bout des cuissardes. Il passa devant l’homme-enfant et le gratifia d’un bonbon acidulé. Quel maître de maison attentionné !

 — Vous avez pu étudier ma bibliothèque, cher Monsieur Pierles ?

Il se tourna vers le collectionneur congestionné par ses trouvailles et l’ambiance survoltée de la soirée. Sir Théo lui avait promis un échange mirobolant, mais il ne s’attendait pas à une telle assemblée de dépravés. Perturbé par le vit énorme de son hôte, Monsieur Pierles rougit comme une pivoine. Réfugié depuis des années dans la pornographie imprimée, il n’avait jamais côtoyé de si près la luxure. Sir Théo sortit du rayonnage un roman-photos porno sur papier glacé intitulé La Baronne salope du donjon des souffrances. Un titre qui faisait fantasmer le pauvre homme depuis des lustres. Ses yeux sortaient des orbites devant la couverture très explicite de l’objet : une dominatrice vicieuse forçant du manche de son fouet l’anus contracté d’une fille affolée et attachée à un cheval d’arçon. Le tout dans une crypte aux accessoires gothiques. Tout pour lui plaire ! Cela lui rappelait les films d’épouvante italiens, responsables de ses premières érections cinéphiliques. Du moment qu’une vierge effarouchée et bien en chair hurlait au fond d’un cachot, sous la menace d’un monstre libidineux, notre Monsieur Pierles voyait sa queue battre la chamade. Son pantalon, à cet instant précis, arbora une bosse suspecte qui enfla davantage quand il constata l’état neuf de l’ouvrage. Un dos parfaitement lisse, une couverture pelliculée neuve, pas l’ombre d’un pli, des couleurs éclatantes, le livre sortait quasiment des imprimeries. C’était l’état « mint », comme disent les Américains, celui pour lequel les cotes officielles s’enflamment.

 — Et... l’échange ? hasarda-t-il, la voix étranglée par l’angoisse. Je... je dois partir rapidement.

 — Allons, Monsieur Pierles, n’êtes-vous pas en bonne compagnie ? Je vous réserve, ainsi qu’à vous tous, mes amis, une nuit mémorable ! Nous avons tout notre temps, cher Monsieur. C’est une pièce rarissime, m’avez-vous dit. Je vous la vendrai si vous la méritez !

Sir Théo se tenait planté droit devant le collectionneur, scrutant son impatience, ravi de cette torture mentale qu’il infligeait, la première touche sadique de la soirée. Peu à l’aise, l’invité reculait constamment à mesure que le gland turgescent de son hôte venait cogner contre lui. Heureusement pour lui, le maître se détourna. Et le phallus avec.

 — Quant à vous, Éric Platadev, vos analyses théoriques sur le fétichisme m’ont vivement intéressé. C’est à leur qualité d’écriture et à la finesse de vos interprétations que vous devez d’être là ce soir. Puisse cette nuit vous inspirer quelques-unes de ces pages brillantes dont vous avez le secret.

Au sourire narquois de Platadev, Sir Théo percevait déjà qu’il ne s’était point trompé. Celui-ci rêvait de nouvelles pages, l’œil rivé sur les cuisses de la Barbarella.

 — Et maintenant, place au spectacle ! Vous allez assister cette nuit au récit bouleversant de toutes les turpitudes éprouvées par une frêle jeune fille d’à peine vingt ans. Certains, comme moi, sont nés pour dominer. D’autres peuvent être dressés et obéir. Je veux aujourd’hui vous démontrer qu’il est aussi des êtres nés pour souffrir, tant leur vie n’est qu’une suite ininterrompue de tortures et d’humiliations. Depuis longtemps, je suis blasé par le masochiste primaire, qui retire le moindre plaisir des châtiments qu’il reçoit. Il me fatigue et contrarie ma soif de sadisme. Quoi de plus excitant qu’un être masochiste contre son gré ? Façonné en esclave par les aléas d’une existence misérable ! Nous nageons en plein roman-feuilleton, bien sûr. Sachez donc, chers Maîtres et chères Maîtresses, que j’ai trouvé l’une de ces deux orphelines de la perversion, jolie victime innocente mais dévoyée, dont la destinée, depuis sa majorité, n’est qu’un inventaire à faire pâlir le divin Marquis lui-même. Et pour l’heure, sa destinée s’arrête dans ces murs, devant vous, pour un bilan provisoire et un catalogue raisonné des mille et une manières de souffrir.

Pendant cette entrée en matière, Sir Théo, en Monsieur Loyal, avait négligemment déposé sur un guéridon le roman-photos objet des convoitises de Monsieur Pierles et s’était installé dans un fauteuil Empire, juste à côté.

Sur un signe de leur hôte, les invités s’assirent en face de lui, de l’autre côté du salon, sur deux rangées de fauteuils. Platadev s’était judicieusement placé derrière la Barbarella pour l’étudier tout à loisir tandis que Monsieur Pierles jetait des regards paniqués sur le précieux guéridon qui supportait La Baronne salope du donjon des souffrances en état « mint ».

Juste à côté de lui, la plantureuse Sophia Canale, quoiqu’un peu fripée par le temps, se massait les cuisses à côté de lui, le sourire maternel l’invitant à d’hypothétiques ébats. Plongeant dans son décolleté, il crut reconnaître la star italienne, l’une de ces reines de péplums qui l’avaient tant ébloui. Quarante années s’étaient écoulées depuis la réalisation de Maciste contre la reine des Atlantes, et monsieur Pierles se croyait plutôt victime d’une hallucination.

Pendant ce temps, l’inquiétante assemblée des jouisseurs attendait l’arrivée de cette demoiselle... née pour souffrir !

 — Je suis sûre qu’elle va surgir, harnachée comme une pouliche de concours, expliquait à son voisin Mademoiselle Netty. Elle clopinera sur ses quatre sabots, le mors déformant sa jolie frimousse. Je sais que notre ami raffole des jeux équestres...

 — Moi, répliquait l’autre, un Maître camouflé derrière une cagoule de cuir, je crois qu’il en a fait une soubrette en latex et qu’elle va sortir de cette porte, tenant attaché au cou et à la taille un plateau d’apéritifs.

Ses deux lèvres rouges, débordant de la fermeture éclair ouverte de son masque, bougeaient comiquement.

Chacun imaginait l’entrée spectaculaire de l’esclave selon ses propres passions secrètes.

Tendant la main vers le guéridon, Sir Théo saisit une télécommande et la manipula. Les trois sculptures pivotantes s’immobilisèrent. En actionnant un autre bouton, qui électrifiait l’armature métallique des sculptures, il fit entendre le grésillement du courant, puis l’interrompit après quelques secondes. Un gémissement lugubre emplit tout le salon, une longue plainte indescriptible et étouffée, lointaine.

Seconde décharge. Deuxième plainte qui semblait émaner de la sculpture centrale !

D’un claquement de doigts, il ordonna à N° 2, l’une des jumelles, de s’approcher de la femme d’acier. Elle retira le gode qui obstruait la bouche de l’œuvre d’art. Celui-ci était d’une longueur et d’un diamètre impressionnants. Surtout, il suintait de salive ! Sir Théo appuya quelques secondes sur son boîtier. Un hurlement distinct cette fois-ci sortit du tréfonds de l’orifice noir de cette bouche immobile. La pauvrette que l’on s’attendait à voir surgir à chaque instant, était dans le salon depuis le début de la soirée, mêlée aux invités à leur nez et barbe, prisonnière d’un carcan métallique qui, à en juger par l’étranglement de la taille et la sévérité du bondage imposé par la sculpture, devait lui infliger d’horribles courbatures.

N°1 s’avança vers sa sœur jumelle, armée de tournevis, de clés anglaises et d’une dévisseuse électrique. Toutes deux entreprirent, sous les regards éberlués de l’assistance, le déboulonnage méthodique du carcan d’acier. Les fesses argentées furent dévissées, s’ouvrirent et laissèrent apparaître la chair nue et rose d’un derrière rebondi. Les cuisses et les jambes repliées sur elles-mêmes furent libérées des pièces d’acier qui les emprisonnaient. Mais les cerclages qui maintenaient ses cuisses écartelées de part et d’autre du sexe demeurèrent en place. Le buste de métal fit jaillir une poitrine encore plus appétissante que ne le suggérait la sculpture. Les deux globes laiteux retombèrent, impressionnants de volume, soumis à l’attraction terrestre comme les pis d’une vache. Les bras, ramenés en arrière à faire toucher les coudes, disparaissaient sous l’épaisseur d’un redoutable corset. Seules les amins, enfoncées dans un même gant, dépassaient entre les épaules pour venir se fixer à l’anneau arrière du collier du cou. Le froid baiser des mâchoires métalliques enserrait la taille. Dépendant du pilier qui soutenait le corps à un mètre du sol, elles maintenaient celui-ci dans une position obscène et insupportable.

Les chevilles avaient été ramenées à la naissance des fesses, jusqu’au haut des cuisses, et attachées à celles-ci par les larges boucles d’acier. Les pieds restaient emprisonnés dans deux ballerines en caoutchouc dur au bout desquelles sortait un anneau chromé qui se fixait au dispositif central du corset, entre les deux omoplates, créant dans les cuisses une extrême tension et les gardant parallèles au niveau du torse.

Jouant de sa télécommande, Sir Théo s’amusa à diriger son jouet en actionnant différents boutons. Tout partait de la taille, centre névralgique des mouvements. Elle pouvait pivoter de gauche à droite, ou de bas en haut, la tête projetée au sol et le cul pointé vers le plafond, position idéale pour bien détailler l’intimité de la fille, ou inversement. Sir Théo choisit une inclinaison modérée mais suffisante pour bien avoir les deux orifices en face des, yeux ! Les jumelles fixèrent au corset deux chaînettes reliées au collier qui encerclait le cou. Leur tension fit redresser la lourde tête d’acier, désormais sur la même parallèle que le niveau des fesses. La position nécessitait un maintien des cervicales de chaque seconde, mais avait l’avantage de présenter à l’assistance un visage bien droit. Et c’est vrai, ma foi, qu’il eut été criminel de la priver de cette contemplation. Lorsque N° 1 et N° 2 dévissèrent le diabolique masque de fer dont l’ouverture buccale conservait la bouche démesurément grande, les spectateurs découvrirent les traits encore juvéniles d’une charmante personne, deux beaux yeux bleus, un petit nez retroussé, des pommettes saillantes, une bouche prometteuse de mille faveurs et deux ravissantes couettes blondes qui achevaient de donner à la fille son aspect de fillette attardée. N’eût été la situation scandaleuse dans laquelle elle se trouvait, cuisses largement ouvertes, on lui aurait donné le bon dieu sans confession. Elle sortait d’un couvent, et ce n’était pas le moindre de ses charmes.

II

Service en talons aiguilles (Christelle commence son récit)

La luminosité de la pièce lui fit cligner des yeux pendant quelques secondes. La belle enfant, éprouvée par sa position contraignante, laissait couler quelques larmes. Caressée par l’air ambiant, sa chair à nu retrouvait quelques couleurs. Christelle ouvrit grand les yeux, se risquant à la lumière électrique du salon et dévisagea avec stupeur une vingtaine de personnes qui en faisaient tout autant à son égard. Certaines femmes étaient presque aussi jeunes qu’elle. Le regard des hommes brillait de désir. Son visage rougeoya de confusion, au grand amusement de ces spectateurs déjà passionnés par l’évolution de leur soirée. D’une pression du doigt sur sa télécommande, Sir Théo propagea au pilier de contrainte une légère secousse qui se répercuta à Christelle. Ses seins volumineux, seules parties de son corps à jouir de mouvement, tressaillirent et s’entrechoquèrent. L’homme-enfant ricana comme un sale garnement.

Bzz Zzz ! Bzz Zzz !

 — Aaaaïiie !

La décharge électrique fut violente et le cri retentissant. Les premiers rires éclatèrent dans l’assistance. Gagné par le sadisme de la situation, Monsieur Pierles en oublia son roman-photos et dévora des yeux la tendre demoiselle sans défense.

Le tourmenteur, du fond de son fauteuil Empire, croisa ses cuissardes et se délecta de la lecture gourmande d’une carte d’identité.

 — Je vous présente Christelle Marie Bénédicte Chardin. Sexe... féminin ! Taille : 1,65m. Née à Romans le 25 novembre 1980... Née pour souffrir ! Le récit exemplaire de ses tourments qu’elle va vous conter dans les moindres détails vous confirmera définitivement la légitimité de notre mode de vie. Ceux qui souffrent seraient-ils nés pour le plaisir de ceux qui châtient ? Qu’en pensez-vous, ma chère Christelle ?

D’une légère pression, il fit tourner vers lui le visage de Christelle dont la croupe souriait désormais aux spectateurs. Du bout du doigt, Sir Théo contrôlait les mouvements de la jeune fille. Sa domination était totale. Il attendait la réponse.

 — Je... Je ne sais pas, Maître.

THWAACK !

N°2 venait de zébrer la fesse gauche de Christelle. Le fouet imprimait sur la peau une première marque rosée. En péchant par prudence, elle récoltait son premier coup. Le Maître n’appréciait pas les réponses évasives.

 — Allons, ma chère. Réfléchissez ! Et parlez plus fort et distinctement, je vous prie. Nous ne sommes pas seuls ce soir. Alors, votre destin n’a-t-il pas toujours été de subir la loi du fouet, comme vous venez à l’instant de le prouver ? Votre candeur et votre beauté ne sont-elles pas les ornements indispensables à ce pilier de torture ? Votre taille n’est-elle pas conformée pour être broyée par ces mâchoires d’acier ?

 — Non ! C’est intolérable ! Jamais vous ne me ferez avouer de telles choses !

THWAACK ! TWHAACK !

 — Petite sotte ! Qui vous permet d’élever ainsi la voix contre moi, votre maître ? N’avez-vous donc jamais constaté que votre sort pouvait être plus agréable, voire appréciable, lorsqu’il était consenti et accepté comme la plus douce des récompenses ? Cette philosophie vous aurait épargné bien des pleurs... De plus, j’affirme que si l’univers n’était pas peuplé par autant de salopes de votre espèce, les dominateurs comme moi n’existeraient pas. C’est vous et votre gros cul frétillant qui réclament le fouet. Vous êtes-vous vue ainsi offerte sur ce pilier, la chatte bien écartée et les mamelles exposées ? Vous êtes obscène ! Le récit accablant de votre courte existence en sera la preuve la plus limpide. Racontez-nous par le détail comment vous êtes devenue cette esclave corvéable à merci qui s’exhibe aujourd’hui à nos yeux !

Le visage de Christelle avait de nouveau pivoté vers les spectateurs. N° 1 et N° 2 l’encouragèrent de deux vigoureux coups de fouets. Ses traits juvéniles s’assombrirent et de grosses larmes perlèrent à ses yeux. Entre les mains de Sir Théo, elle n’était plus qu’une poupée malmenée. N° 1 lui écarta les fesses au maximum. L’anus de Christelle s’écarquilla, tandis que N° 2 lui faisait lécher l’énorme gode de trente centimètres qui lui avait obstrué la bouche. Quand il fut bien mouillé, la jumelle en présenta l’extrémité à l’œillet froncé de Christelle qui l’avala dans sa totalité. Enfoncé jusqu’à la garde, télécommandé par Sir Théo, le godemiché recevrait les décharges électriques nécessaires pour encourager la narratrice. La petite farcie pouvait dès lors commencer le récit de ses avanies, garantie d’être rappelée à l’ordre au moindre relâchement. Les deux jumelles se postèrent de chaque côté de Christelle, à quelques mètres d’elle, le fouet toujours en main et prêtes à intervenir. L’auditoire suspendu à ses lèvres attendait, saisi d’une curiosité malsaine. Mais la bouche de Christelle restait close, obstinément.

Les fouets se déchaînèrent en une pluie de coups entrecroisés sur le fessier de la jeune fille muette. Sir Théo dirigea sa commande vers l’anus, fit vrombir le gode et irrigua les parois rectales d’un voltage rageur. Si elle ne parlait toujours pas, au moins hurlerait-elle !

 — Allons, Christelle ! Ne soyez pas timide. Ce sont tous mes amis... et les vôtres. Vous n’avez plus rien à leur cacher si ce n’est l’intimité de votre âme, précisément. Il n’est pas aisé de parler de soi, je le concède. Toutefois, je vais m’évertuer à vous y aider. Commencez déjà par le début, votre enfance, vos parents, vos premières expériences de la souffrance... Je me permettrais juste de vous faire fouetter si la mémoire vous faisait défaut.

Pour appuyer ses menaces, N° 2 asséna un nouveau coup. La lanière se détendit dans les airs avec un sifflement terrible, claqua sur les épaules de Christelle et s’enroula sur la poitrine. L’auditoire marqua des signes d’impatience, comme aux soirs des premières théâtrales. Le public réclamait l’artiste qui se faisait désirer.

Déjà marquée de plusieurs striures rougeâtres, outrageusement bondagée sur ce pilier de torture, le cul sous la menace constante d’un gode électrique, Christelle savait que cette nuit serait l’une des plus cuisantes. Mais à la tension physique qu’elle finissait, depuis quelques heures, à surmonter un peu, s’ajoutait une humiliation mentale encore plus corrosive. Le raffiné Sir Théo en faisait la vedette d’un « live-show » éprouvant et cérébral. L’idée de relater chaque instant de sa déchéance lui était insupportable. C’était dresser un bilan cruel dont se délecteraient les invités. Son parcours semé de ronces, il lui fallait désormais le revivre dans tous les détails, non pas pour attirer la compassion, mais bien pour attiser le désir immoral de ses spectateurs. Leurs yeux avides la fixaient pour ce peep-show autobiographique. Christelle ravala ses derniers pleurs, racla le fond de sa gorge et rassembla ses souvenirs. Derrière elle, face à son anus profané, Sir Théo en faisait des tonnes, jouant au bonimenteur de foire chauffant les curieux.

 — Ladies and Gentlemen, vous allez entendre le récit édifiant, incroyable mais vrai, de Christelle Chardin, à peine 20 ans, déjà violée, fouettée, asservie, vendue et revendue. Ses orifices ne sont plus que des gouffres pouvant accueillir les sexes les plus impressionnants ou des modèles de godemichés atroces comme celui qu’elle porte. Des litres de sperme ont déjà tant coulé au fond de sa gorge de midinette qu’il m’est impossible de vous livrer un chiffre. Christelle Chardin n’est plus une femme, c’est une esclave dévouée au plaisir des autres, trois trous disponibles pour toutes les lubricités. Un phénomène de la nature, digne du Guinness Book, lubrifié et né pour souffrir ! Christelle Chardin ! Sous vos applaudissements !

Deux autres coups de fouets de N° 1 et N° 2 conclurent ce débordement lyrique dans le plus pur style des fêtes foraines. L’ambiance kitsch des baraques de monstres envahissait le salon particulier de Sir Théo. Au centre, la créature exceptionnelle, applaudie par une vingtaine de privilégiés. Ni femme obèse, ni femme-tronc, ni femme-girafe, mais femme-esclave. D’un geste bref, Sir Théo stoppa l’enthousiasme du public. Un silence oppressant pesa soudain sur les liens de Christelle. Sa bouche s’ouvrit, ses joues se colorèrent. La petite était timide et n’avait pas l’habitude de parler en public !

 — J’ai vécu mes dix-huit premières années dans une insouciance totale. Fille unique et solitaire, auprès de deux parents aimants, ignorante des choses du sexe, je m’étais réfugiée dans les études. Élève appliquée, je fus ce qu’on appelle une « première de la classe ». Les mathématiques, l’anglais et le français étaient mes matières préférées. Un brillant avenir universitaire s’annonçait pour moi, du moins je l’espérais. Mes parents se saigneraient pour me payer les études auxquelles j’aspirais. Ma meilleure amie était un peu fantasque, Cathy, la fille d’un imprimeur de la ville. Mon papa était son chef-comptable et éprouvait une certaine fierté à l’idée que je fusse la copine attitrée de Cathy. Peut-être attisée par la jalousie de ma réussite scolaire et probablement par un goût prononcé pour la domination, Cathy adorait me rabrouer et me donner des ordres. Tout cela avait un arrière-goût d’humiliation, mais j’étais trop naïve à cette époque pour y prêter attention. Je considérais Cathy comme un peu capricieuse, une enfant gâtée qui ne supportait pas la résistaaaaann... Aaaaiïee ! ! !

Un hurlement interrompit le récit. Sur un signe de Sir Théo, N° 1 avait fouetté les fesses de Christelle. Excédé, celui-ci s’était levé et s’avançait sur ses talons-aiguilles vers la narratrice. Il contempla un instant la marque nouvelle causée par N° 1 et mit en garde la victime. Les jumelles, en sportives accomplies, avaient les bras musclés. Leurs coups portés transformeraient en peu de temps son joli postérieur en une lune zébrée. Il se planta ensuite face à elle, une position qu’il adorait. Lui, debout sur ses talons, elle, immobilisée à un mètre du sol, la bouche au niveau de son phallus. Ce rapport inégal flattait sa virilité.

Sans autre forme de procès, Sir Théo glissa son membre jusqu’au fond de la gorge de Christelle. Ses deux lèvres rouges s’arrondirent à la base de sa pine. Elle étouffait presque et leva un regard incrédule vers l’individu qui s’offrait à elle en une contre-plongée d’épouvante. Avec paternalisme, il tapota gentiment la chevelure blonde de la fille et lui sourit en sentant sa queue doubler de volume.

 — Vous allez ennuyer nos invités, ma chérie, si vous n’allez pas au principal. Enfance heureuse et studieuse, encore pucelle à dix-huit ans, apprenez à résumer. Ayez le sens de la formule. Vous n’allez pas nous raconter tous vos souvenirs d’école, vos vacances avec papa-maman, votre catéchisme, que sais-je encore ? Quant aux petites humiliations que Cathy a pu vous faire subir, cela reste du domaine de la Comtesse de Ségur ! Passons au marquis de Sade, à votre engagement comme soubrette. Compris ?

 — Hmmmph ! répondit-elle, la bouche pleine.

Ploc ! Le sexe badigeonné de salive sortit de l’orifice avec un bruit de bouteille qu’on débouche. Sir Théo présenta ses excuses à son auditoire et regagna son fauteuil en caressant une nouvelle fois le cul de Christelle. La bouche encore pleine du goût salé de son maître, celle-ci déglutit bruyamment et reprit son récit.

 *

Après le baccalauréat, je fus contrainte d’abandonner mes études. Les nécessités de la vie m’y forçaient. Mes parents avaient des moyens trop modestes pour me payer des études supérieures à l’université. En revanche, Cathy, moins brillante que moi, continua en faculté. Je pris conscience d’une injustice flagrante. Il me fallait gagner ma vie, amasser un petit pécule pour continuer une scolarité. Cathy, du moins je le crus à l’époque, se montra très gentille avec moi. Elle me proposa un engagement auprès de sa mère comme domestique. On disait Madame Ravier très difficile. Toutes ses bonnes s’en allaient sans demander leur reste. C’était pourtant une excellente place. De plus, comme amie de Cathy, je bénéficierais de plus d’indulgence. Mon père s’enorgueillit de savoir sa fille au service de la femme du patron. Cela ne pouvait que renforcer ses liens privilégiés avec Monsieur Ravier, l’imprimeur le plus important de la région.

Madame Ravier, grande bourgeoise typique, nageait dans l’opulence et le luxe de mauvais goût. La quarantaine déjà liftée, elle portait des tenues un peu trop sexy pour une femme de son âge. Je reconnus en elle le caractère fantasque et capricieux de sa fille. Telle mère, telle fille ! Elle me proposa d’être sa soubrette personnelle, attachée à tous ses désirs, veillant au bon ordre et à la propreté de la maison, servant les repas, lavant la vaisselle. Et lorsque Cathy serait présente, je serais tenue aussi à son service, l’aidant notamment dans ses devoirs. Cette perspective qui me laissait un lien avec les études m’enchantait déjà.

 — J’espère, me demanda Madame Ravier, que vous êtes consciente de vos responsabilités. Ce travail n’est pas facile et nécessite bien évidemment une présence de tous les instants dans la maison. Vous aurez votre chambre au dernier étage. J’en ai parlé à votre père ; il est d’accord. D’autre part, je suis attachée à certains principes que d’aucuns jugeraient surannés. J’exige d’une soubrette qu’elle ait du maintien et du style. Vous trouverez dans votre chambre les affaires réglementaires qui feront de vous une domestique telle que je le conçois. Redescendez quand vous serez prête.

Je montai l’escalier de service, le cœur battant, déjà fière de ma fonction. Ma chambre était minuscule mais fonctionnelle. Je remarquai que la porte n’avait ni serrure ni verrou. Sur le lit était posé mon uniforme de soubrette, une robe noire, moulante et décolletée, que je trouvai particulièrement indécente. Je n’avais jamais porté de vêtement aussi court. Elle m’arrivait au ras des fesses. Celles-ci affleuraient sous le fin tissu. J’avais le sentiment qu’elles devenaient le centre de mon anatomie, avec ma poitrine qui jaillissait hors du corsage trop petit. On percevait même le bord des aréoles de mes seins, car j’avais été obligée d’enlever le soutien-gorge qui aurait débordé de vilaine façon. Je nouai à ma taille un petit tablier de dentelles et plaçai un ruban dans mes cheveux. Au pied du lit, je découvris une invraisemblable paire de chaussures noires à talons aiguilles qui, à première vue, devaient bien mesurer quinze centimètres. Mes pieds s’y glissèrent avec difficulté. Leur plante se trouvait cambrée à 45 degrés et tout mon poids reposait sur les orteils. Je me levai avec peine, prise d’un vertige. Le miroir de mon armoire me renvoya mon image, incroyablement sensuelle, insoupçonnable. Je remarquai mes joues rouges de confusion. Un instant, je fus prête à tout plaquer, mais l’idée de décevoir mes parents me retint. Après tout, c’était peut-être moi qui voyais le péché partout ? Madame Ravier n’avait-elle pas dit qu’elle était attachée à de vieux principes ? Le maintien et le style de ses soubrettes étaient à ce prix.

Peu sûre de ma démarche, je descendis lentement l’escalier en m’agrippant à la rambarde. Je trébuchai une dizaine de fois, au moins, sur ces talons démesurés. J’avais l’habitude de porter des chaussures plates ou des baskets. Pour assurer mon équilibre, je cambrai la taille et creusai les reins.

À la première marche, je m’immobilisai en entendant des babillages féminins. Madame Ravier n’était plus seule. Je n’osai plus avancer quand je l’entendis s’impatienter de mon retard. Elle fit retentir une petite clochette. Je devais accourir chaque fois que j’entendrais ce signal. En entrant dans le salon, Madame Ravier et ses amies poussèrent des exclamations d’admiration et se pâmèrent devant l’excellence de la nouvelle soubrette.

 — Mais c’est la petite Christelle ! s’exclama l’une des femmes.

Sous une jupe en vinyle ultra-courte et un bustier ravageur, je reconnus Mademoiselle Bedoit, mon professeur de français, auprès de laquelle j’avais toujours trouvé encouragements et compréhension. Elle riait désormais de ma maladresse.

 — Chère Madame Ravier, Christelle était une excellente élève, je vous garantis qu’elle deviendra une remarquable soubrette. Elle apprend vite et témoigne d’un sérieux irréprochable.

 — Qualités indispensables pour une bonne, fit une deuxième femme qui n’hésita pas à parcourir mes jambes nues de sa main gantée de satin. Regardez comme ces talons affermissent sa chair et lui font une silhouette plus agréable. D’ici une petite semaine, nous pourrons lui imposer le port d’un corset pour creuser davantage ses reins et mettre en valeur sa charmante poitrine.

J’étais abasourdie par ces propos désobligeants et ces insistantes caresses. Je...

 *

Biiizzzztt ! Christelle sentit une chaleur électrique envahir son anus, parcourir son tube digestif. Elle prit conscience qu’elle commençait à ennuyer son assistance. Des cuissardes se croisaient puis se décroisaient. Une dominatrice manifesta son ennui par un bâillement sonore.

Monsieur Bouchard, un homme d’allure stricte, au pied duquel était couchée une esclave ferrée, ne partageait pas ce sentiment.

 — Mais laissez-la finir, cher Maître. Son récit est passionnant, je vous assure. Il en faut pour tous les goûts.

 — Je suis désolé, fit Sir Théo, mais la nuit est courte. Des récits de soubrettes perverties, nous n’en connaissons que trop. Néanmoins, je félicite Christelle pour son talent de narratrice. Continuez ainsi, ma chère, appesantissez-vous sur les détails croustillants, délivrez-nous vos états d’âme, décrivez le désordre intérieur qui vous anime. C’est passionnant. Mais je vous en conjure, allez à l’essentiel. Votre public de ce soir est blasé ; vous devez le surprendre et lui compter les expériences les plus scabreuses. Permettez-moi de résumer brièvement votre expérience de soubrette. Si je me trompe, interrompez-moi. Donc, grâce à la patience de Madame Ravier, vous êtes devenue une domestique émérite et vous vous êtes habituée au port de vêtements contraignants mais — ô combien ! — séduisants. Les corsets vous ont affiné la taille. Toutes les relations de Madame Ravier ne parlaient plus que de vous, gentille soubrette dévouée aux caprices d’une bourgeoise de province. On allait boire le thé à quatre heures pour contempler la domestique et des jeux de plus en plus cruels commencèrent. Je passe sur les détails. Bref, vous avez découvert un avant-goût de l’humiliation et de l’obéissance. Cathy Ravier, votre amie, auprès de laquelle vous espériez trouver un réconfort, se montra encore plus intraitable que sa mère. Elle vous initia au fouet et autres accessoires de punitions pour un oui ou pour un non. Jusqu’au jour fatidique où Monsieur Ravier connut un redressement fiscal qui faillit lui coûter son entreprise. Voilà en peu de mots bien formulés ce que nous pouvons dire de vos premiers mois de service chez les Ravier. Tout était-il exact ?

 — Oui, Maître, fit Christelle, désespérée.

Monsieur Bouchard, excédé, se leva, tirant violemment sur la chaîne de son esclave. Il se dirigea en maugréant vers la porte du salon.

 — C’est toujours pareil ! Les histoires de soubrettes punies, vous n’aimez pas ça, vous autres. Pas assez épicées pour vous ! Il vous faut des spécialités plus surprenantes encore. Des « pony-girls », dés transformations, des camisoles en latex, des supplices sataniques, que sais-je encore ? Extrémistes ! Les fondements classiques du SM foutent le camp, moi, je vous dis ! Bonsoir !

Choqué par cet affront, Sir Théo se retourna vers Christelle et la gifla de toutes ses forces.

III

Héroïne de romans-photos hard-crade

L’incident était clos. Le récit de Christelle pouvait reprendre entre gens de bonne compagnie. L’orgueil démesuré de Sir Théo ne supportait aucune incartade de ce genre. Bouchard était définitivement rayé de son carnet mondain. Que ce monomaniaque retourne à ses soubrettes désobéissantes ! L’imbécile ! Les émotions inédites n’étaient pas pour lui. Sir Théo s’était recalé dans son fauteuil, le chibre passablement ramolli par cet intermède. N° 1 et N° 2 fouettèrent la croupe de Christelle pour l’encouragert à reprendre son histoire.

Les Ravier traversaient donc une passe difficile. Un contrôle fiscal avait révélé bien des malveillances dans la comptabilité. Monsieur Chardin, le père de Christelle était trop bien placé pour l’ignorer. Il avait eu beau mettre en garde son patron du danger que représentaient certaines fausses factures et les paiements au noir de plusieurs fournisseurs, ce dernier n’en avait jamais pris acte. Une radinerie crasse l’avait entraîné sur la pente douce de l’escroquerie depuis de nombreuses années. Son empire tremblait sur ses bases, après l’examen trop scrupuleux d’un inspecteur zélé.

Le comble de l’ironie était que Ravier accusait désormais son employé. Avec une mauvaise foi évidente, il le tenait responsable des écarts de la comptabilité. Chardin serait le premier licencié, cela allait de soi.

Les clients habituels se méfiaient et se tournaient vers les concurrents. La fermeture grondait derrière les portes de l’imprimerie.

Un soir maussade, alors que les Ravier dînaient en famille, la solution se présenta avec une évidence frappante. Cathy avait ramené une revue porno qu’elle avait achetée dans un sex-shop, près de son campus. Elle parla à son père les quantités effroyables de revues cochonnes qui emplissaient le magasin. « Le cul », comme elle disait, rapportait beaucoup d’argent. L’imprimerie familiale, en se reconvertissant dans le commerce du sexe, pouvait être sauvée d’une faillite irrémédiable. Cathy avait bien étudié les produits vendus. Les plus demandés étaient des livres illustrés, très hard, avec des filles torturées et humiliées, surtout importés d’Allemagne et du Danemark. En se spécialisant dans ce créneau porteur, il y avait moyen de sauver l’entreprise.

Monsieur Ravier écoutait sa fille avec un intérêt croissant. Trop préoccupé par l’argent, ce capitaliste avait depuis belle lurette abdiqué toute morale. Il fermait les yeux devant les dépravations de sa femme et de sa fille du moment qu’il brassait des millions. Il se fichait éperdument des soubrettes sexy qui défilaient dans sa maisonnée et des tourments qui leur étaient infligés. Il ne s’offusquait pas plus que sa fille de dix-huit ans, entre le fromage et le dessert, lui sorte sous le nez un livre porno d’une grande crudité. Tout en coupant son Cantal favori, il jeta un œil distrait sur l’anus dilaté par un avant-bras qui s’étalait en couverture de « Hard-Crade n° 12 : Spécial Anal ». Il tournait les pages, y découvrait des seins ligaturés à l’extrême et d’autres joyeusetés qui auraient coupé les appétits les plus délicats. Et il reprit un deuxième morceau de fromage.

Cathy devenait volubile. Elle imaginait une collection de romans-photos tout en couleurs, bien saignants, racontant l’affrontement d’une pauvre fille, héritière d’une grosse fortune, kidnappée et torturée par une nièce sadique.

 — C’est un peu simpliste, ton histoire, fit le père en s’attaquant à une grosse part de Charlotte au chocolat, nappée d’un coulis de framboise.

 — Mais, papa, ce sont les situations qui comptent. Du moment qu’on montre une nana violentée sous tous les angles, ça se vendra. Moi, je veux jouer la nièce !

 — Et moi, la méchante tante qui réclame aussi sa part de l’héritage, fit Madame Ravier, excitée à l’idée de tromper son ennui.

 — D’accord ! Mais qui va jouer la pauvre héritière ? demanda benoîtement Monsieur Ravier.

Christelle, qui débarrassait la table, trembla soudain sur ses talons aiguilles effilés. Monsieur et Madame Ravier et son amie Cathy l’observaient en silence, d’un air conspirateur. Christelle jeta un regard éploré vers son patron. Puisqu’il était question d’argent, celui-ci découvrait enfin les charmes sensuels de sa bonne. Il caressait des yeux les courbes appétissantes que sa tenue audacieuse lui prêtait. Longues jambes au galbe parfait, cul de rêve, taille étroite et seins palpitants. Ajoutez à ces mensurations de pin-up une frimousse fraîche et juvénile, un petit nez retroussé, une bouche pulpeuse, des grands yeux innocents et une blondeur angélique. Le portrait craché de la victime idéale. Auprès des cheveux noirs de sa fille et de ses traits durs, accentués par le maquillage, auprès de la grâce hautaine et un peu fatiguée de sa femme, Christelle était parfaite. Monsieur Ravier se surprit même à bander.

La petite, en larmes, s’était jetée à ses pieds, prête à tous les sacrifices pour sauver sa pudeur d’un projet aussi trivial. La charmante tête blonde se trouvait à quelques centimètres de son entrejambe et Monsieur Ravier sentit son chibre gonfler de plus belle, indicateur irréfutable, selon lui, du chiffre des ventes qu’allaient occasionner les photos pornos de cette chère enfant. Il ne lui en fallut pas davantage pour être convaincu.

 — Taisez-vous, Christelle ! Il ne s’agit que de photographies. Nous ne vous demandons rien de plus ! C’est un travail comme un autre. La pornographie est aujourd’hui un secteur prospère dont notre société n’a plus à rougir. Seules quelques grenouilles de bénitier trouvent encore à redire. Soyons modernes ! Votre père, que je considère comme responsable de ma faillite, me doit bien cela. Nous agirons en famille, Cathy, ma femme et moi.

Il ne lui demanda même pas son accord. Sous le fallacieux prétexte de s’assurer de la réussite de l’opération, il commença à tâter comme un maquignon le corps de Christelle. Juste pour être sûr ! Il dégrafa sa jupe et son chemisier. Quand elle fut toute nue, il la fit pivoter sur ses talons aiguilles puis déambuler devant sa femme, sa fille et lui. « Ça devrait aller » se dit-il avant de la congédier dans sa chambre. Il la regarda sortir du salon, en chaloupant des reins.

 — Christelle, vous n’aurez pas à rougir ! Nous ferons de la pornographie artistique. Bâtie comme vous êtes, nous ne risquons pas de sombrer dans la vulgarité.

Cathy dut l’aider à remonter l’escalier, tant l’émotion la faisait trébucher à chaque pas.

Seul avec sa femme, Ravier, émoustillé par Christelle, sortit de son pantalon un membre bien dur qu’il enduisit de coulis de framboise. Madame Ravier, l’œil luisant de convoitise, s’empara goulûment de son dessert qu’elle consomma entièrement. Quelques minutes après, des coulées de sperme jaillirent et dégoulinèrent sur ses doigts nacrés. Elle s’en pourléchait les babines. Hmm ! La crème anglaise pour une charlotte au chocolat, c’est quand même plus approprié que le coulis de framboises !

Le lendemain, le père de Christelle était convoqué dans le bureau de l’imprimerie déserte. Au milieu des rotatives en sommeil, Monsieur Ravier confia à son comptable l’idée sensationnelle de sa fille. Renflouer la société par la production de romans-photos pornos SM ! Cela changeait bigrement des éditions historiques et régionales qu’ils avaient l’habitude d’imprimer ! Quand le patron en vint à évoquer le casting, Monsieur Chardin se chagrina davantage.

 — Ecoutez, mon vieux, si je suis dans une merde noire aujourd’hui, c’est bien à cause de vous. Toutes ces fausses factures, je vous avais dit de les cacher ! Je vous avais fait une confiance absolue depuis vingt ans. Et maintenant, par votre négligence, nous sommes deux fantômes parmi ses machines. Je vais devoir vendre. L’imprimerie va fermer.

L’homme d’affaires ne mâchait pas ses mots. Pris à la gorge, il oscillait entre un langage vulgaire et un discours pathétique. Monsieur Chardin, qu’une honnêteté crasse étouffait depuis sa naissance, ne pouvait rester insensible à la détresse de son patron capitaliste. La salle immense des machines le fit frissonner. Il était de ces hommes foncièrement intègres, dont la vie était dévolue au patronat. Voir l’outil de travail en inactivité l’ébranla. Façonné par des traditions de servilités industrielles, cet homme n’avait d’autre but que le travail, seul ferment valable, selon lui, de la société. Aider son patron, c’était s’aider soi-même. Il en allait de l’avenir même de sa fille. Il aurait vendu sa chemise pour son chef. Ce qu’on appelle grossièrement un « employé modèle »...

 — Me laissez pas tomber, Chardin ! J’ai toujours eu de l’estime pour vous !

L’autre employait la démagogie quand il le fallait. Puisque la cause était juste, le comptable accepta que sa fille pose pour des photos pornos.

 — Merci, Chardin ! Vous verrez, vous serez fière de votre Christelle. Grâce à elle, nous allons remonter la pente ! Dites-moi, vous vous y connaissez en photographie ?

Entraîné dans sa logique d’employé modèle, Chardin devint le photographe des tourments de sa fille. Madame Ravier écrivit un premier scénario particulièrement salace, intitulé Christa défoncée du cul. Cathy s’était construit un personnage de dominatrice vicieuse, toute de noir vêtue, sanglée dans une combinaison en latex. L’imprimerie et ses sous-sols servaient de décor. La première page du récit exposait brièvement les faits, Christelle/Christa était kidnappée et conduite dans le donjon de Cathy/Miss Kat. Les soixante pages suivantes consistaient en une suite quasi ininterrompue de sévices endurés par Christa. En trois jours, le roman était mis en boîte.

L’objectif photographique imortalisait inlassablement les cris et les saignements de Christelle. Monsieur Ravier veillait au bon déroulement du travail. Toujours avaricieux, il préférait limiter le nombre des clichés, même si l’expression de souffrance n’était pas assez lisible. Toute honte bue, le père de Christelle actionnait le déclencheur quand la lumière était suffisante.

Ce fut dans ces circonstances sordides que Christelle fut dépucelée. Le scénario exigeait une double pénétration à l’encontre de la malheureuse héritière. Les adjoints libidineux de Miss Kat, profitant de la mise en cachot de Christa, avaient décidé de se payer du bon temps. Pour tenir ces rôles, les acteurs furent recrutés parmi les typographes de l’imprimerie les mieux pourvus : deux brutes épaisses qui n’avaient même pas pris le soin de se laver pour la séance de photos, et qui seraient payés en nature. Pour Ravier, il n’y avait pas de petites économies. Tous ses employés qui avaient vu grandir la fille de son comptable, que certains avaient fait sauter sur leurs genoux, près des rotatives, puis qu’ils avaient vu s’épanouir en une séduisante jeune femme, se battaient désormais pour lui donner la réplique.

Christelle crut s’évanouir à la vue de leurs sexes. Enchaînée dans une cave, elle fut contrainte de bien sucer leurs membres, pendant que son père réglait les lumières. Cela s’appelait « préparer ses partenaires ». Ravier, lui, regardait sa montre. Seuls les deux typographes éprouvèrent une joie indicible à se reconvertir au roman-photos.

Le cul de Christelle fut éclairé de face, rougi par les spots, et la séance put commencer. Chardin usa un premier chargeur avec des plans d’ensemble et des gros plans de visages. Enfin arriva le moment crucial. Christelle s’empala sur la plus grosse queue de ces messieurs. Le rustre articula un « Putain, c’est une pucelle ! » qui n’était pas dans le script. Qu’importe ! Ce que fixait la pellicule valait de l’or... Après quelques clichés, le deuxième s’allongea sur elle et approcha son gland de l’anus de Christelle qui s’affola. Son père, pris dans son élan, jugea ses expressions de panique très photogéniques et remonta l’objectif vers son visage. Ravier le fit redescendre vers la chatte, estimant l’action des sexes encore plus convaincante. Le gland s’enfonça. D’un coup de reins brutal, l’homme la sodomisa et fit coulisser sa queue. Elle en ressortit ensanglantée, comme celle de son copain. Ravier approcha le projecteur des organes en action pour que son comptable puisse photographier les lèvres en sang de sa fille. Le liquide virginal coulait et se répandait sur la queue qui défonçait la vulve. Deux pellicules entières immortalisèrent l’instant. Les sexes se retirèrent, laissant devant l’objectif photographique deux trous béants, palpitants et rouges. La lumière faisait rougeoyer les chairs. Ravier jubilait.

À la fin de la séance, Christelle pleurait. Son brutal dépucelage venait d’être photographié avec bonne conscience par son propre père que Ravier félicitait chaudement en lui prédisant une augmentation prochaine.

 — Merci, Monsieur Ravier, j’ai fait de mon mieux. Sans Christelle, nous n’aurions rien pu obtenir !

 — C’est vrai ! Votre fille est merveilleuse ! Ce sang, ce sperme ! Quelle trouvaille ! On va casser le marché !

Une semaine après, chez les Ravier, dîner de fin de tournage ! Monsieur et Madame Chardin étaient invités. Christelle faisait le service comme à l’accoutumée. Monsieur Chardin avait mis sa femme au courant du travail spécial auquel se livrait sa fille. Elle aussi ne trouvait rien à redire puisqu’il y allait de la réussite de l’imprimerie. La crainte de licenciement autorisait bien des choses. Elle était surtout flattée de compter désormais parmi les très bonnes amies de Madame Ravier, l’une des femmes les plus influentes de la région. La femme du patron, mazette, ce n’était pas rien !

 — Madame Chardin, répétait-elle, je vous suis très reconnaissante pour tout ce que vous faites pour nous et notre Christelle.

 — Oh, je vous en prie, très chère. À l’heure des digestifs, dans le petit salon, Christelle servit les liqueurs sur la table basse. En se baissant, sa jupe ultra courte remonta sur ses fesses nues. Entre les deux cuisses, mi-close, sa fente ronde comme un abricot trop mûr semblait sourire aux invités.

 — Chère amie, gloussa Madame Ravier, votre fille a un superbe trou du cul.

 — Je vous en remercie, fit dignement Madame Chardin, rougissant comme si elle recueillait un compliment.

 — Et c’est un cul qui nous sortira de la merde, fit Cathy, espiègle.

Rire général. Chardin montra alors une série de clichés susceptibles de faire la couverture de Christa défoncée du cul. Le gros plan de la double-pénétration remportait les suffrages.

 — N’est-ce pas un peu trop agressif ? fit la mère de Christelle.

Le patron monta sur ses grands chevaux. Il s’agissait de frapper fort et d’annoncer la couleur. Cathy boudait de ne pas figurer en vedette. On décida d’opter pour un montage-photo qui allait faire le succès de présentation de cette collection. Christelle fouettée par une Cathy déchaînée en premier plan, et à l’arrière plan, la double-pénétration sanglante. Tous levèrent un verre de félicitation à la brave soubrette qui les tirait de la faillite. Confus devant tant de reconnaissance, les parents de Christelle se confondirent en remerciements.

 — Embrasse nos bienfaiteurs, Christelle, fit sa mère.

Ravier, qui gardait le sens des affaires, s’était déjà préoccupé de la manière dont les Chardin le remercieraient. Les bénéfices qu’il escomptait ne seraient partagés qu’après le renflouement de sa société. En attendant, Christelle serait gratuitement au service de sa femme et ses parents travailleraient pour rien pendant plusieurs mois avant de toucher un faible pourcentage sur les ventes.

 — Avez-vous déjà songé au deuxième scénario, chère Madame, s’enquit la mère de Christelle.

 — Bien sûr. Après s’être échappée des cachots de Miss Kat, Christa tombe dans les mains d’un proxénète peu scrupuleux qui la loue à des clients vicelards. L’un d’eux pratiquera un fist-fucking assez spectaculaire !

 — Un fist... ?

 — Fucking ! Mais vous viendrez voir votre fille sur le tournage, chère amie. Vous comprendrez mieux ce que cet anglicisme dissimule ! Cette aventure s’intitulera Le Bordel de l’horreur.

Le premier volume fut un succès triomphal, au-delà même des espérances de Ravier. Le deuxième opus dépassa les ventes du premier. La Transworld-Sex-Editions, son nouveau label, devint une valeur sûre du hard-crade. Ravier recrutait sans difficulté ses figurants parmi les anciens employés de son usine. La nouvelle réputation de Christelle échauffait les esprits.

 *

À ce point du récit, Sir Théo fit observer une pose et se dirigea, la bite toujours roide, vers sa bibliothèque. Une petite clé désactiva une alarme. Une vitre coulissa dans les rainures du bois et il sortit quelques ouvrages aux titres aussi imagés les uns que les autres. La Clinique des clitoris, Le Sadique aux dents rouges, Soutanes et bas résilles, Le Lavement de Miss Aubépine, etc. Autant de péripéties cochonnes incarnées par la pauvre Christelle.

 — C’est pas possible ! Ça alors !

Michel Pierles, le collectionneur, n’en croyait plus ses oreilles. Médusé, il contemplait d’un œil incrédule la créature figée devant lui qu’il reconnaissait comme l’une de ses héroïnes préférées, « Christa », l’héritière avilie et torturée d’Anal de Luxe, la collection de romans-photos « hyper sadique », comme l’affirmaient les couvertures. Il n’en connaissait que dix-huit, qu’il possédait tous en état neuf, achetés lors de leurs parutions. Un dix-neuvième, annoncé, n’avait jamais paru, du moins l’avait-il cru jusqu’à ce soir. Car c’était La Baronne perverse du donjon des souffrances qui miroitait dans les mains de Sir Théo ! Le collectionneur trépignait, au bord de l’apoplexie.

 — Pouvez-vous nous expliquer, Monsieur Pierles, en quoi cette série se distinguait des autres ouvrages pornographiques ?

 — Euh, bien... par la qualité des photographies, par l’impression et surtout le climat extrêmement sadique des histoires. Et puis par le modèle principal, cette Christa, qui jouait la douleur avec un réalisme incroyable. C’était... c’était complètement dément ! Elle se retrouvait toujours dans les pires ennuis ! J’avais d’ailleurs écrit à l’époque à l’éditeur pour avoir un entretien avec l’actrice et obtenir quelques photos inédites, mais je n’ai pas eu de réponse.

 — Comprenez-vous mieux maintenant le réalisme de cette collection. Vous aviez affaire à une véritable victime !

D’un battement de cils presque imperceptible, Sir Théo commanda à N° 1 et N° 2 une démonstration de coups de fouets, entrecroisés avec élégance, sur le cul, les cuisses et le buste de Christelle, alias « Christa ». Les claquements des lanières alternaient avec les gémissements. Une symphonie douloureuse montait dans la pièce et Monsieur Pierles rougissait d’extase.

 — Approchez-vous d’elle, cher Monsieur ! Quand on sait que le photographe anonyme qui immortalisa son dépucelage n’est autre que son père, quand on sait que Christelle souffrait le martyr avec la bénédiction de sa mère, des gens « comme il faut », cette collection de romans-photos n’en a que plus de prix. Dans le dix-neuvième ouvrage, vous avez une élongation douloureuse des seins et une scène de coprophagie assez poussée. Il sera à vous, si vous acceptez mon échange.

Le collectionneur fiévreux, sur l’invite de son hôte, s’était avancé au centre de la pièce. Imitant celle de Sir Théo, sa main tremblante parcourait les chairs tuméfiées. L’homme laissait échapper de petits rires involontaires. Son héroïne de papier se matérialisait en chair frémissante comme jamais il ne l’eût imaginé, à son entière merci. Sa peau était chaude, bouillonnante des tourments infligés. Le sourire engageant de Sir Théo l’invita à explorer le cratère brûlant et humide du sexe. Les rires nerveux redoublèrent, à mesure que ses doigts trempés s’enfonçaient dans ce trou fantasmatique.

N°1 et N° 2 s’étaient subrepticement avancées, elles aussi, encadrant le collectionneur, frôlant son corps comme des fantômes. Prévenantes et audacieuses à la fois, sans chercher à effaroucher l’homme, leurs mains s’abandonnèrent à quelques caresses précises. Monsieur Pierles se laissait porter par cet élan érotique. Une main débraguetta son pantalon, une autre sortit un sexe déjà dur dont elle frotta le bout contre la vulve de l’esclave. L’homme s’affola, mais les jumelles, expertes en amour, contrôlèrent son désir imminent. N° 2, le sexe en main, le fit aller et venir, alors que N° 1 plaçait les mains du collectionneur sur les hanches de Christelle. Elles l’assistèrent tout au long de son coït fulgurant, maîtresses de son rythme et de sa jouissance.

L’auditoire suivit cet accouplement surprenant avec une curiosité accrue.

 — Mais quelles questions rêviez-vous de lui poser ? demanda Sir Théo.

 — Eh bien, je... Je...

 — Aaah... Oooh !

La jeune fille gémissait doucement sous les coups de boutoir de Monsieur Pierles. Il y avait désormais de l’étonnement dans les yeux de celui-ci. Entendre Christelle jouir grâce à lui l’emplissait d’un trouble indicible. L’homme s’épouvantait. N° 2 poussait fermement son bassin. N° 1, agenouillée, lui léchouillait la peau des couilles et forçait de l’index l’entrée de son anus. Il se livrait, presque à son corps défendant, comme un jouet manipulé, à une débauche en public qu’il n’aurait jamais pu imaginer auparavant. Comment rassembler son esprit et formuler la question pertinente qu’il rêvait de poser à cette femme dont il abusait comme un objet ?

 — Je... je voudrais savoir si vous jouissiez quand vous faisiez ces romans-photos ?

La grande question ! Les actrices pornos jouissent-elles ? Les filles des magazines pornos prennent-elles leur pied ? L’homme s’inquiétait de la réponse, espérant secrètement découvrir une salope fière de l’être. Son orgasme se mêlait de larmes. Quand il achetait ces revues, il ne pouvait connaître leur condition de fabrication, mais désormais, maintenant qu’il savait, il aurait pu compatir, quitter ce salon, prévenir des autorités.

Avant que Christelle ne réponde, Monsieur Pierles, bien qu’il eût l’esprit perturbé par l’imminence de son plaisir, préféra poser l’autre question qui lui tenait à cœur :

 — Mais le n° 19 a-t-il été mis en vente, a-t-il été imprimé à beaucoup d’exemplaires ?

A l’instant où il atteignait le sommet de l’excitation, N°2 le dégagea vivement du con. Il vociféra, se débattit, mais les jumelles le maintenaient. Elles le raccompagnèrent à sa place, frustré de sa jouissance.

Quand il repassa devant Christelle dont les traits étaient ravagés par la honte et la souffrance, il lui lança un regard plein de haine.

 — Ménagez-vous, Monsieur Pierles, fit Sir Théo. L’échange aura lieu plus tard. Vous aurez besoin de toute votre lucidité.

IV

Le mobilier du comte de Vilorbe (Christelle poursuit son récit extravagant)

Thhwaaaack ! ! Thwack !

N°1 et N° 2 étaient des fouetteuses rares. Leurs puissances musculaires donnaient aux coups une cinglante harmonie. On se croyait au cirque. Les lanières se déroulaient avec rapidité, toujours sur la même cible. Une dextérité et une adresse qui coloraient à vue d’œil la croupe de Christelle. La flagellation requiert aussi des talents picturaux.

Les claquements sonores sur sa peau nue étaient comme autant de roulements de tambours ménageant un effet, imposant une respiration, ou, tout au contraire, précipitant le spectacle. Le rythme même du récit s’imbriquait dans une étrange symphonie de bruits secs et de cris.

Vigilantes gardiennes d’un temple, elles scrutaient la prisonnière, sensibles à sa moindre défaillance. Sa tête vacillait, ses yeux s’abaissaient, son cou retombait malgré la tension des chaînes fixées au collier, et l’une des jumelles jouait immédiatement du fouet. Un trouble, une pose incongrue dans la narration, juste quelques secondes pour se racler une gorge asséchée par les mots, et l’autre rappelait Christelle à l’ordre.

Seul, Sir Théo décidait des intermèdes. Lui seul s’amusait à l’improvisation. Ses questions avaient toujours une charge sadique évidente.

 — Ma chère Christelle, excepté les coups de fouets, collectionnez-vous autre chose, comme notre ami ici présent ?

 — Non, Maître.

 — Vous n’avez donc d’autre passion que de souffrir ! Passez à la suite de vos aventures. Pourquoi n’avez-vous pas continué dans cette carrière d’actrice de roman-photos, puisque, visiblement, vous comptiez un certain nombre d’admirateurs ?

 — Un jour, justement, l’un d’eux s’est présenté à l’imprimerie de Monsieur Ravier. Il était étrange et fit sur l’imprimeur une forte impression. Nous tournions dans la cour intérieure une scène pendant laquelle Cathy me trouait l’anus avec la mèche d’une perceuse. Je ne sais plus pour quel roman...

 — Les Enculées du chantier interdit, affirma non sans fierté Monsieur Pierles. Le numéro 11, remarquable dans son traitement réaliste !

 *

La mèche vrillait entre mes fesses quand une limousine stoppa devant la porte. Un chauffeur en livrée ouvrit la portière arrière. Un homme âgé, d’une élégance passée, dandy d’une autre époque, apparut. Il affirma vouloir m’acheter pour faire le service dans son château. Ravier sentit la bonne affaire. Le personnage était fantasque et bourré aux as. L’argent n’avait pas d’importance pour lui. Mon prix serait celui de Ravier. Cathy laissa retomber la perceuse. Elle ne souhaitait pour rien au monde se séparer de sa bonne amie, je devrais dire de sa bonne esclave. Depuis qu’elle avait été l’instigatrice de ces romans-photos, elle dévoilait des trésors d’imagination pour me faire expérimenter les situations les plus vicieuses. Les scénarii de sa mère fleuraient bon le feuilleton, mais Cathy y distillait en doses de plus en plus puissantes le marquis de Sade et Sacher-Masoch réunis. Mon père aurait-il pu mieux qu’elle convaincre Ravier de ne pas céder à la tentation des billets de banque ? Je me le suis toujours demandé, tant sa servilité à l’égard de son patron était aveugle. Ce jour-là, il développait dans la chambre noire une série de photos et avait laissé sa place sur le plateau à Ravier lui-même. L’odieux imprimeur me considérait comme interchangeable. « Je trouverai une autre salope pour toi, ma Cathy, ne t’en fais pas ! » avait-il murmuré à sa fille, sans même me regarder. Le prix fixé, l’homme élégant sortit de sa poche une liasse énorme. Il aurait brandi un lapin blanc, l’effet n’aurait été plus surprenant. Ravier le considérait comme un magicien.

L’imprimeur comptait les billets. Nue et sale, sur le gravier de la cour, les reins toujours maintenus sous les chaussures de Cathy, je regardais l’homme qui achetait la marchandise : moi ! Mise à l’écart des transactions, je ne connaissais même pas mon prix. J’aurais dû me sentir avilie par cet homme, pourtant je décelais chez lui un air de bienveillance. Le contraste devait être frappant. Lui, très chic, mondain, parfumé et propre. Moi, souillée par quatre heures de « travail », boueuse et poisseuse. L’alliance de la beauté et de la laideur. Il posait sur moi des yeux attendris. Il voulait me sortir de ce trou, j’en étais convaincue. Cendrillon trouvait son prince charmant.

Je montai dans son carrosse, un instant stupéfaite par le luxe des fauteuils en cuir, une jambe sur le marchepied. Il se permit alors un premier geste. Sa main, délicatement recouverte d’un gant de chevreau glacé, caressa ma croupe qu’il poussa légèrement pour m’inviter à m’installer.

La voiture fit demi-tour. Je vis encore le visage ébaubi de Cathy, furieuse de l’avarice de son père. Au fond, elle m’aimait bien... à sa manière.

 — Une fille aussi belle que vous ne pouvait indûment se laisser compromettre dans la pornographie. Comment peut-on avilir une aussi jolie plante ?

Il me susurrait des paroles aimables et rassurantes, me couvant d’un regard chaleureux et protecteur. J’avais enfin l’impression de vivre le conte de fée dont. rêve toute jeune fille naïve. Je me retournai une dernière fois pour voir la silhouette minuscule de Cathy sur le trottoir de l’imprimerie, au loin. Mon sauveur agissait en gentleman. Il recouvrit mes épaules nues de sa longue cape brodée. Le tissu dissimula ma nudité des regards indiscrets.

La voiture filait, traversant la ville à toute allure. Nous nous dirigeâmes sur l’autoroute du Sud. J’ignorais tout de ce parcours. J’abandonnais tout, sans remords. Après tant de souffrances ! Au lieu d’un avenir brillant, mes parents m’avaient complaisamment jetée dans les griffes d’un pornographe immonde. J’avais été déflorée par les manutentionnaires mal intentionnés de l’imprimerie. Je subissais les caprices et les violences d’une femme vicieuse et de sa fille. Et je découvrais avec horreur jusqu’à quelles bassesses la servilité sociale de mes parents les conduisaient. Les paysages défilaient désormais devant mes yeux sans que je puisse comprendre le comportement de mes parents, autant victimes que moi. Les circonstances économiques les aveuglaient. Mon père, froidement, me photographiait dans les poses les plus indécentes, pressé par l’autorité de son patron. Mes yeux s’embuèrent de larmes à l’idée de les abandonner sans la moindre explication. Peut-être ce « prince charmant » m’épouserait-il et je les sortirais alors de leur misère...

Une main pesa longuement sur la mienne, contre ma cuisse. L’homme percevait mon désarroi et l’apaisait. Je quittais un univers de bassesse dans lequel j’étais devenue une esclave pour découvrir la douceur d’être aimée et comprise.

 — Ne pleurez plus, Christa ! Votre visage si bien dessiné, vos grands yeux bleu ciel, vos petites lèvres roses et charnues ne méritent pas un traitement si laid. Souriez-moi !

 — Je ne suis plus Christa, mais... Christelle.

 — Pardonnez-moi, Christelle. Je vous ai achetée tout à l’heure, mais l’argent n’a jamais autorisé ce genre de transaction. Je vous respecte trop pour vous obliger. Christelle, accepteriez-vous de vivre avec moi dans mon château ?

Il tapotait nerveusement le pommeau doré de sa canne. Fébrile, l’inconnu distingué attendait une réponse. Sa main passa négligemment dans sa barbe touffue. Ma vie se décidait en cet instant par un simple mot. J’étais fasciné par le charme aristocratique de cet homme qui aurait pu être mon grand-père. Il devait avoir soixante ans, mais gardait une prestance étonnante. Je pense qu’il avait dû avoir les plus belles femmes à ses pieds. Lisait-il aussi dans les pensées ? Il interrompit mes réflexions en disant :

 — Vous êtes jeune et belle, Christelle. Ne vous méprenez pas. Je ne suis pas un vieux séducteur. Votre vertu sera préservée tant que vous vivrez auprès de moi. Ce sont votre présence et votre beauté qui m’enchantent. Je ne vous demanderai rien d’autre...

Je tombai dans ses bras. Le pan de la cape s’entrouvrit, exhibant ma poitrine qu’il recouvrit aussitôt.

Le trajet se déroula dans un nuage de bonheur. Puis je vis une lourde grille en fer forgé qui s’ouvrait sur un jardin magnifique. Au bout d’une allée, un château !

 — Voici votre demeure, Christelle, fit-il simplement.

 *

Ma nouvelle existence s’organisa dans une débauche de luxe à peine imaginable pour moi. J’étais traitée en reine. Le comte Geoffrey de Vilorbe, car tel était son titre, avait respecté son pacte. J’étais libre et servie comme une déesse. Ma présence suffisait à enchanter ses journées. Entre son domestique-chauffeur et sa femme de chambre, je ne connaissais aucune autre personne dans cette vaste demeure.

Il m’arrivait de vouloir me promener au grand air, au bras de mon bienfaiteur. Je courais à tous les étages, mais le trouvais rarement. Le comte était invisible, passant d’interminables heures dans son bureau à lire des ouvrages de poésie. C’est ce que Laure, la femme de chambre, m’avait confié. Le comte ne supportait pas d’être dérangé durant sa lecture. Il s’enfermait d’ailleurs à clé. Cette étrange lubie attisait ma curiosité.

 — Monsieur le comte, m’expliqua un jour Laure, piqua une colère noire lorsque sa précédente épouse entra dans le bureau. Il la renvoya sur-le-champ !

 — Mais, fis-je, le comte de Vilorbe a-t-il eu beaucoup de femmes ?

Laure se fit évasive, presque mystérieuse, son sourire se figea comme celui d’une personne qui en sait trop. Quelle confidence redoutait-elle de me livrer ? J’étais de plus en plus intriguée par cet homme affable, encore dans la force de l’âge, vivant sans aucune femme et s’enfermant toute la journée dans son bureau.

Une nuit, après un repas trop lourd, je trouvais difficilement le sommeil. J’étais énervée par le vin que le comte m’avait servi. Le réveil marquait deux heures du matin. J’allumais pour prendre un livre quand je perçus des bruits indistincts montant du rez-de-chaussée, presque des plaintes. Dans le hall, elles se firent plus sonores, emplissant avec un relief saisissant le silence nocturne du château. J’identifiai des voix humaines. Je descendis lentement l’escalier quand je constatai que les voix provenaient du bureau.

Le comte en sortit précipitamment. La porte resta entrebâillée. J’étais partagée entre la peur et la curiosité. Cette dernière l’emporta quand je crus percevoir mon propre prénom murmuré par ces voix énigmatiques.

 — Christelle ! Christelle !

Assommée par le vin du repas, j’agis comme un automate et poussai la porte. Le spectacle était stupéfiant. Les sirènes qui m’avaient séduite n’étaient pas de la même nature que celles d’Ulysse. Le secret derrière la porte me dégrisa complètement. Le comte de Vilorbe était un Barbe-bleue d’un genre très insolite !

Je restai pétrifiée devant une table de bureau à visage de femme qui me souriait ! Imbriqués dans une structure d’acier et de marbre, cinq corps féminins formaient la structure de la table. À l’une des extrémités, une tête, bouche grande ouverte et bloquée par des anneaux métalliques, servait à mettre des stylos. La chaise placée derrière s’ornait de deux seins énormes qui se soulevaient au rythme d’une respiration régulière. Près d’une armoire, un corps statufié avait été transformé en lampe. La victime, toujours frémissante, était maintenue en levrette par des bracelets d’acier trempé, surmontée par un piédestal dans lequel la moitié des jambes disparaissait. Les bras tirés en arrière tenaient le vase d’une orchidée. Une prise de courant était reliée à deux godemichés qui distendaient l’anus et la vulve. Deux puissantes ampoules éclairaient la pièce et jetaient sur cette double pénétration un éclairage jaune. Et des bouches qui n’étaient pas obstruées sortaient mon prénom. Ce mobilier humain m’invitait peut-être à les délivrer ? Derrière moi, une plainte encore plus déchirante me fit sursauter. En me retournant, j’eus un haut-le-cœur incontrôlable. Sur un mini-bar reposait une femme immobilisée dans un carcan inviolable. Ses bras tirés en arrière au maximum, étaient fixés le long d’une barre qui rejoignait perpendiculairement une tige horizontale écartant ses genoux. Les pieds et les mollets étaient rivetés dans des anneaux à la surface du mini-bar. La vulve déformée par un immense gode creux délivrait des verres en plastiqué. La taille compressée par un corset métallique contrastait avec l’énormité des seins, gros comme des ballons de rugby. Ils étaient encerclés à leur base par des compresseurs d’où sortaient des tuyaux. Au bout des seins, des mamelons à peine vraisemblables, aussi gros qu’un pouce, étaient pressurés par une vis en forme de robinet.

 — Servez-vous, Christelle !

Le comte de Vilorbe me souriait avec cet air toujours courtois. Après un sursaut, je me confondis en excuses. Lui s’approcha de sa femme-fontaine, retira un gobelet de son sexe et tourna le robinet du sein gauche. Dans la bonbonne placée derrière la fille, le liquide rouge baissa un peu, coula dans les tuyaux reliés aux seins, puis sortit de l’orifice élargi du mamelon.

Avec ce même naturel, le comte s’installa derrière son bureau, la tête appuyée contre la poitrine de sa... chaise ! Il porta son verre aux lèvres, après m’avoir fait signe de trinquer.

 — Un très grand cru, Christelle. Un Château-Neuf du Pape de 1966, mûri sur des coteaux ensoleillés. Comment trouvez-vous mon petit univers ?

 — Vous... vous êtes un monstre ! Laissez-moi partir !

 — Quelle ingratitude ! Vous êtes bien toutes les mêmes ! Insensibles au bon goût, inconscientes de vos chances ! Vous rêvez d’une vie de luxe et de calme, et quand on vous la propose, vous faites la fine mouche ! Macha, par exemple, faisait des études d’œnologie. Maintenant qu’elle est en contact journalier avec les plus grands crus, elle fait la difficile. Marie-Claire voulait gagner sa vie comme secrétaire : la voici en chaise... derrière son bureau ! J’ai cherché les fonctions qui convenaient le mieux à leur envie et surtout leur beauté. Excepté peut-être Sylviane. Elle était loin d’être une lumière, mais voyez-vous, j’en ai fait ma lampe. Sa croupe s’y prêtait à merveille !

Cet homme était malade ! Ces femmes successives qu’il avait toutes séduites comme moi, il les transformait en objets pour son seul plaisir esthétique. Ses yeux brillaient désormais d’une folie inquiétante. Ils me déshabillaient odieusement, devinant la courbe de mes hanches sous ma chemise de nuit. Je réalisais soudain que le puissant éclairage de Sylviane laissait deviner mon anatomie sous la transparence du tissu. J’étais perdue. Il fallait fuir, mais le vin, je le comprenais enfin, avait dû être drogué. Je m’écroulais dans une symphonie de voix féminines psalmodiant mon prénom.

Au petit matin, j’ouvris les yeux dans le secret espoir que tout n’avait été qu’un vilain cauchemar. Sensation confuse... Laure, le chauffeur et le comte me fixaient comme une œuvre d’art. Le comte m’admirait. Laure hochait la tête, résignée. Elle ne partageait pas l’avis des deux hommes.

 — Peut-être faudrait-il resserrer les écrous aux articulations et plier les jambes en équerre ?

 — Non, fit le comte, elle est parfaite ainsi. Mettez-la près de la fenêtre.

J’étais incapable du moindre mouvement. Des picotements envahissaient chaque parcelle de ma peau. Même avec Cathy, experte en bondage extrême, je n’avais connu pareille inertie.

Laure me poussa. J’étais montée sur roulettes ! J’avais l’odieuse sensation d’être dans la peau d’une table de salon, prévue pour les apéritifs !

V

Esclave sexuelle d’ouvriers clandestins

Le récit de Christelle avait pris depuis quelque temps son rythme infernal. Les déboires de la malheureuse se succédaient, selon une imperturbable logique masochiste. Les détails les plus vicieux abondaient. Elle captivait son public à son corps défendant et éprouvait un malaise indéniable à se remémorer toutes ses turpitudes. Les fouets des jumelles, de temps à autre, chassaient une bouffée de honte, évitaient une effusion trop larmoyante.

Le plus insupportable résidait dans cette assemblée de pervers, assise en face d’elle, se délectant avec impudeur de sa vie. Pas un homme, pas une femme n’éprouvait une once de compassion pour elle. Au contraire, ils se pourléchaient en prédateurs de son récit sulfureux. Même les esclaves, quand ils n’étaient pas occupés à exciter leurs maîtres, l’écoutaient jalousement, envieux des cruautés raffinées ou brutales dont elle était l’éternelle victime.

Sa voix se troublait parfois quand elle voyait une femme se masturber en l’écoutant. Le public se dévêtait et se caressait, bercé par l’énumération de son roman-fleuve. Seul Monsieur Pierles restait immobile, gêné par la débauche de ses voisins. À sa gauche, Sophia Canale se masturbait et gémissait. Ses gros seins frémissaient car sa fibre d’artiste mégalo avait bien compris que le collectionneur l’avait reconnue. Sir Théo, avachi dans son fauteuil, à quelques mètres de la croupe de Christelle, regardait le plafond, les yeux fixes.

Un homme avait éjaculé dans le vide à la description de la femme dispensatrice de vin. Un esclave s’était empressé d’aller lécher le sperme répandu, mais n’avait pu attirer l’attention vers lui. Christelle était bel et bien la seule star de la soirée. Son one-woman-show reprit, multipliant les révélations surprenantes.

À ce point de la soirée, survint à point nommé la touche humoristique nécessaire à toute narration. Il faut toujours ménager au public quelques instants de décompression. La mortification que Christelle subissait en tant que femme-objet oppressait l’auditoire. L’arrivée inopinée, dans le cours de l’histoire, de deux cambrioleurs rustres et maladroits redonna un souffle inespéré et une rupture de ton appréciable.

C’était une nuit, alors que le comte était parti depuis quelques jours avec son chauffeur, sans doute pour appâter une nouvelle victime dans sa limousine. La femme de chambre était sortie en boîte. Le salon plongé dans l’obscurité imposait à Christelle son silence obsédant. Immobile et muette, elle remplissait sa fonction décorative, prisonnière du carcan diabolique. Seul objet vivant du salon, elle souffrait en outre d’une terrible solitude que ne connaissaient pas les femmes-objets du bureau privé du comte. Elle les entendait rire certaines nuits. Comment trouvaient-elles cette force de plaisanter, en dépit du traitement qu’elles subissaient ? Le bureau s’emplissait d’un papotage qui rendait Christelle plus folle chaque soir.

Habillée très sexy pour sa nuit de folie, Laure, la femme de ménage, avait, juste avant de partir, administré par intraveineuse la dose nutritionnelle requise pour Christelle. Elle était aussi intraitable que le comte. Un sourire mielleux au coin des lèvres, elle appliqua sur le visage de Christelle le masque de fer garni à l’intérieur d’un gode en cuir. La bouche envahie par l’intrus, la vue bouchée, Christelle fut désemparée. Plus rien en elle ne laissait soupçonner qu’elle était un être humain. Juste un ornement érotique en fer forgé, une ravissante petite table de forme baroque, représentant le corps d’une femme déformée dans une position acrobatique. Tel Atlas supportant le globe terrestre, elle était agenouillée, le dos ployant sous une large plaque de verre horizontale. Le visage de métal trahissait une joie extatique.

Camouflée par cette enveloppe d’acier, Christelle perçut un bruit de verre. Puis deux voix masculines. Le salon était en proie à une agitation nocturne peu orthodoxe. Des objets se brisaient en morceaux sur le sol. Les voix du bureau, bien évidemment, s’étaient tues, prudentes. Soudain, Christelle se sentit basculer. Les bouteilles d’apéritifs qu’elle supportaient se brisèrent sur le sol. Soulevée et transportée, elle entendit ensuite les sons familiers des oiseaux nocturnes du parc et le crissement des pas sur le gravier du perron.

 — Putain, c’est lourd, comprit-elle vaguement.

Elle fut hissée, déposée, puis... un terrible bruit de porte verrouillée à clé. Un moteur, des pneus et le ballottement dans l’allée centrale. Quelques secondes plus tard, transportée à vive allure, Christelle, inquiète, se demandait à nouveau vers quelle étrange destination on l’emmenait. Comme les voleurs n’avaient pas pris le soin de bien la caler, elle roula et valdingua en tous sens dans la camionnette, grinçant sur ses roulettes de table.

Au petit matin, le véhicule s’engagea sur un che...

 *

Bzzzitt !

Christelle eut le cul endolori par une nouvelle décharge électrique. Quelle erreur avait-elle bien pu commettre pour être ainsi interrompue en plein milieu de son récit ?

 — Excusez-moi, Christelle, vous racontez de mieux en mieux. Nous sommes suspendus à vos lèvres, je dois dire. Mais je ne résiste pas au plaisir de prendre votre suite.

Trop heureuse de ce répit, Christelle laissa à Sir Théo le soin de poursuivre son histoire.

 *

Ainsi, au petit matin, le véhicule s’engagea sur un chemin de terre boueux. Les aigrefins arrivèrent dans leur repère, un corps de ferme délabré, jonché de carcasses de voitures et de détritus de toutes sortes.

Une heure plus tard, le ventre bien rempli après cette dure nuit de labeur, ils déchargèrent dans leur grange le résultat de leurs larcins. Après avoir sorti toute l’argenterie et quelques tableaux de maîtres ornés de cadres sculptés, ils transportèrent la table en fer forgé qui contenait Christelle. Le premier avançait en tenant les épaules tandis que le deuxième avait passé une main entre les cuisses sculptées de la table.

 — Bon sang, jura-t-il. Elle est mouillée, c’te table ! C’est qu’elle pisse !

 — T’es point louf’, mon gars ! Qu’est-ce tu jactes encore !

Sir Théo se payait un franc succès dans l’imitation qu’il faisait de ces deux demeurés. Il avait opté pour un accent vosgien très caricatural bien que l’action se déroulât au fin fond de l’Auvergne. Les invités rirent à gorge déployée. Christelle était révulsée par cette attitude révoltante. Cet homme, avec la complicité d’un public acquis, s’emparait de sa vie pour amuser ses hôtes.

En portant sa main à son nez, reprit Sir Théo, le malfrat reconnut l’odeur forte de l’urine. Son collègue s’accroupit sous la vulve en fer forgé et y décela un trou minuscule. Le comte en avait prévu l’usage lorsque Christelle restait un peu trop longtemps dans la table. Après une nuit sur les routes, notre chère amie n’avait pas pu se retenir et s’était soulagée dans son armure. Quelques gouttes perlaient encore de l’orifice. Comble du raffinement, le comte avait fabriqué une deuxième ouverture, dans le sillon des lèvres, qui laissait à l’air libre, le clitoris décapuchonné.

Les deux compères, interloqués, contemplèrent leur larcin comme la huitième merveille du monde, cherchant l’explication rationnelle à ce phénomène, quand l’un d’eux remarqua le bout de chair rose qui dépassait de la surface en fer. Il le tâta, le tritura et remarqua qu’il prenait une couleur écarlate. À l’autre extrémité de la table, dans le masque de fer, la bouche de Christelle, bâillonnée par le gode, émettait des cris étouffés, à peine audibles. L’un des malfrats, qui avait l’ouïe très fine — qualité indispensable pour son métier — perçut la plainte.

 — Continue de toucher ce machin, aboya-t-il. Mets-y la langue !

 — Quoi ! T’es pas un peu dingue !

 — Fais c’que j’te dis, discute pas !

Le collègue, à genoux, passa la langue sur le bout de chair, l’étira avec ses lèvres et, ma foi, commença à y prendre goût. À mesure qu’il s’activait, l’autre perçut de mieux en mieux les râles proférés par Christelle dans son masque. Il leur fallut se rendre à l’évidence, l’intérieur de cette table contenait le corps d’une femme vivante.

 — Arrête de la sucer ! Eh ? Laisse son clito tranquille ! ! Charge-moi c’te connasse dans la voiture. J’suis sûr que Tino nous l’achètera un bon prix !

Les deux malfrats reprirent la route, direction Marseille.

Tino Vitelli, le beau-frère de l’un des deux compères, était aussi un bien peu recommandable personnage. Ancien proxénète sur le Vieux Port, il avait « assaini » ses affaires dans l’import-export avec le Moyen-Orient et dans une petite société en bâtiment. Il sous-exploitait une main-d’œuvre de travailleurs immigrés cosmopolites. Turcs, Arabes, Hindous et Asiatiques sans papiers se côtoyaient sur les chantiers de Vitelli et vivaient entassés dans l’affreuse promiscuité d’un garage désaffecté construit par Vitelli. Inutile de préciser qu’aux yeux de cet homme, pour lequel il n’existait pas de petits profits, ce logement était loué une fortune à ces malheureux qu’il tenait par le chantage. Il leur promettait une situation en règle en échange d’un dur labeur payé une misère. Sa femme jouait les contremaîtres. Ceux qui avaient osé se rebeller contre cette exploitation éhontée avaient disparu du jour au lendemain. Vitelli ne souffrait aucune rébellion chez ses travailleurs.

L’homme était aussi malin que répugnant. Il les tenait en servitude non seulement par l’alcool, les abreuvant d’une vinasse épouvantable qu’il trafiquait lui-même, mais encore par le sexe. En bon exploiteur des masses laborieuses, il prenait soin de leur frustration sexuelle. De ses anciennes compétences en matière de proxénétisme lui restaient quelques principes de base qui nécessitaient un approvisionnement constant en filles.

En voyant Christelle, ou plutôt la table, débarquer dans son garage, Tino Vitelli resta interdit. Il ne comprenait pas pourquoi ce meuble insolite pouvait l’intéresser.

 — J’vous ai déjà dit que j’faisais plus de recel. J’veux rien avoir à faire avec vos casses ! Virez-moi cette table, hurla-t-il dans un fort accent marseillais.

 — Mais Tino ! C’est... c’est pas une table, c’est une fille qu’est dedans ! Suffit de démonter l’armature métallique...

Les pupilles du truand se dilatèrent avec intérêt. À en juger par les formes harmonieuses de l’objet, l’être qu’il contenait devait être superbe. Quelques instants plus tard, délivrée de sa cuirasse d’acier, Christelle gisait nue. Ne restait plus qu’à retirer le masque de fer. Quelques tours de vis et l’air frais colora ses joues. Sa bouche s’ouvrit immédiatement, avalant un immense bol d’air et ses yeux clignèrent, à cause de la gêne que lui causait la soudaine lumière électrique. Elle recouvrait peu à peu ses sens et ses esprits, sentait sa peau de couvrir de chair de poule, prenait conscience de sa nudité, des bruits qui l’entouraient. Des voix humaines aux accents chantants la couvraient d’éloge. Elle n’était plus une femme-objet au royaume d’un détraqué aristocrate, mais dans le garage poussiéreux d’un homme du peuple méridional.

Endolorie par ses longues heures d’immobilité, Christelle, incapable de se lever, tourna lentement la tête. Le sol rugueux érafla sa joue. Tout près d’elle, elle découvrit le bout rond d’une grosse chaussure mal cirée.

 — Alors, ma belle, entendit-elle, tu reviens de chez les barbares, peuchère ?

Elle leva son regard vers Vitelli. Comme beaucoup de fripouilles, il avait un visage bon enfant, un physique rondouillard et patelin. On eut dit un brave homme. Sa voix chaude était celle, truculente, des acteurs de Pagnol. Il sourit à Christelle avec le même gâtisme qu’il eût témoigné envers un nouveau-né.

Christelle, rassurée par cette bienveillance, articula quelques sons, d’abord inaudibles. Elle réclamait de l’eau.

 — Eh, ma belle ! Avec Vitelli, tu manqueras de rien, va ! Eh, la Grande Paulette, apporte à boire à la nouvelle !

La grande Paulette, c’était Madame Vitelli, ancienne tapineuse du Vieux Port, rangée des voitures, qui aspirait à une certaine respectabilité. Un maquillage excessif trahissait davantage les petites manies de ses anciennes activités qu’il ne masquait ses nombreuses heures de vol. Une perruque blonde platine camouflait des cheveux probablement déjà blanchis. Les traits bouffis par le stupre, Paulette Vitelli affichait déjà un grand âge mais cherchait toujours à plaire. Réflexe professionnel ! Elle descendit l’escalier du garage et se déhancha sur ses talons aiguilles, allumant les deux cambrioleurs avec un sens éprouvé du balancement et de la nonchalance. Quarante années de turbin qui ne trompaient pas un connaisseur. Du grand art ! À chaque enjambée, la minijupe de cuir, trop courte, remontait sur des cuisses bronzées et encore fermes et une poitrine lourde menaçait de sauter hors du corsage léopard de la rombière.

Quand Christelle découvrit les deux talons-aiguilles de Paulette figés devant son champ de vision, quand elle détailla le cuir tacheté en léopard des chaussures, elle comprit qu’un nouveau calvaire débutait. Paulette s’agenouilla. Ses deux grosses cuisses, ouvertes, vinrent encadrer la tête de Christelle à quelques centimètres du sol. En implorant une nouvelle fois de l’eau, Christelle aperçut le sexe entrouvert et imberbe de Paulette, au-dessus d’elle. Madame Vitelli ne portait jamais de culotte, une vieille habitude.

La suite fut très vague. Christelle sentit la main de Paulette soulever son menton. Les faux ongles rouge écarlate lui pincèrent les narines et le goulot d’une bouteille s’enfonça dans sa gorge. Le vin infect que buvaient les ouvriers descendit dans ses entrailles. La tête rejetée en arrière, sans force, Christelle, qui n’avait jamais bu d’alcool, ingurgita tout un litre de vin rouge. Ses yeux écarquillés louchaient sur le niveau de la bouteille qui baissait inlassablement. Paulette arrêtait de temps à autre son opération pour laisser le trop plein de liquide couler dans le gosier. Elle crut voir la chatte de la femme mouiller.

Le reste la scène se perdit dans les effluves du précieux liquide. Christelle gémit tandis que Paulette débouchait une deuxième bouteille. Elle entendit le rire chevalin de Vitelli et celui de la pute décatie qui s’offrait avec ardeur aux deux cambrioleurs. Sa liberté contre une passe avec une vieille peau, se dit-elle avec amertume, avant de sombrer dans l’inconscience éthylique.

Le lendemain, Christelle se réveilla, le cerveau toujours embrumé. Un mal de crâne la tenaillait. Sa langue chargée avait encore le goût du vin et elle ne pouvait s’empêcher de roter involontairement. Son haleine était aussi viciée que celle d’un ivrogne. Christelle découvrait un esclavage encore plus sournois, ramollissant ses centres nerveux, annihilant ses réflexes, détruisant sa pensée. Plus perfide que des liens, le vin rouge de Vitelli l’avait brisée. Christelle était si imbibée d’alcool qu’elle ne comprit qu’avec peine dans quelle terrible situation elle se trouvait à nouveau. Malgré son ivresse, elle parvint à se lever, mais au premier pas, elle tituba et se fracassa sur le sol bétonné. Son genou saigna et colora la poussière. Un bloc de béton lourd de quelques kilos l’empêchait en effet d’avancer la jambe et l’avait fait tomber dans son élan. Son autre jambe était enchaînée de la même manière à un autre bloc. Elle se débattit quelques instants, ce qui n’eut d’autre résultat que de faire saigner ses chevilles attachées aux anneaux des chaînes prises dans le béton. Chaque poignet avait subi le même sort cruel. Christelle dépendait de quatre cubes de bétons plus dissuasifs que les boulets des bagnards. Une vingtaine de kilos qui la clouait sur place, au centre d’un vaste chantier, au milieu des mortiers, des sacs de ciments et des bétonneuses. Le vent s’engouffrait à travers les ouvertures des fenêtres et caressait sa peau nue. Dans ce vaste espace de 500 mètres carrés qui ressemblait à l’étage d’un immeuble en construction, Christelle se mit à pleurer et s’assit sur la brique de sa cheville droite.

Sa demi-somnolence fut troublée par le bruit du monte-charge. Les deux battants métalliques s’ouvrirent et une quinzaine d’hommes entrèrent dans la pièce. Avec eux, le couple de Marseillais, les Vitelli, s’avança vers Christelle qui se trouvait à l’autre bout de l’étage. Elle se rendit compte avec honte qu’elle présentait à ce groupe d’ouvriers son cul qu’il lui était impossible de camoufler. Ses deux mains lourdement lestées ne pouvaient rien cacher de son intimité. Les hommes chaussés de grosses chaussures de chantier poussiéreuses et pleines de terre marchaient d’un pas lourd, tandis que Paulette Vitelli faisait tinter les talons aiguilles de ses escarpins rouges.

Arrivés devant Christelle, les quinze ouvriers l’examinèrent du regard. Ces hommes exploités par Vitelli transpiraient la misère sexuelle. Certains n’avaient peut-être pas touché une seule femme depuis leur arrivée clandestine à Marseille. Et aujourd’hui, à quelques centimètres d’eux, tremblait le corps nu et offert d’une pauvre gamine de dix-neuf ans.

Elle avait beau chercher de la compassion dans le regard de quelques-uns, elle ne décelait que des envies inavouables. Leurs yeux brillaient de lubricité. Vitelli se frotta les mains.

 — Maintenant les gars, faut terminer cet immeuble rapidement. Voyez comme je suis sympa avec vous. Cette pute est à votre service. Bourrez-la tant que vous voudrez, par tous les trous, mais ne fléchissez pas dans la cadence. Ma femme vous surveillera et décidera elle-même du moment où vous pourrez vous détendre à tour de rôle. Ceux qui ne travaillent pas assez se contenteront de la regarder se faire baiser. D’accord ?

L’idée du patron fut saluée avec enthousiasme. Il regagna le monte-charge, satisfait de sa proposition.

Un grand Noir se précipita sur Christelle, lui plaquant la main sur la vulve. Paulette Vitelli sortit de son sac un fouet et en asséna un coup sur les fesses de l’ouvrier.

 — Eh toi, cria-t-elle, tu te crois au bordel ? Au travail, mon gars ! Et vous autres, qu’attendez-vous ? Voulez-vous tâter du fouet ? Vous la troncherez quand je le déciderai ! Travaillez bien et vous pourrez lui fourrer votre bite où ça vous plaira !

Un coup de fouet stria la peau blême de Christelle pour appuyer le discours de la vieille Paulette. À force de négocier ses charmes sur le bitume de Marseille, elle en connaissait un rayon en matière de mâles. La prostitution lui avait forgé un caractère de mère maquerelle en acier trempé. Jamais contremaître n’aurait été plus féroce qu’elle. Elle les commandait à coup de triques et contrôlait leur désir.

Les hommes entreprirent leurs travaux avec célérité. Le tressautement des marteaux-piqueurs assourdit l’espace. Pendant des heures, Christelle respira la poussière. Autour d’elle, les ouvriers se démenaient, soulevant des nuages de plâtre et de saletés. Contrairement à elle, ils étaient tous revêtus de combinaisons de travail, d’un masque de protection sur le nez et d’un casque antibruit sur les oreilles.

La vieille Paulette marchait de long en large, les exhortant à trimer, puis revenait, de temps à autre, épousseter le corps de Christelle. Dans une caisse, elle saisit l’une des vingt bouteilles de rouge qui s’y trouvaient, la déboucha et la goûta. Elle fit revenir le vin sur la langue et le palais, fronça les lèvres plusieurs fois puis l’avala avec un grand air de satisfaction. Sa langue claqua dans sa bouche.

 — J’vérifie qu’il est pas bouchonné, connasse ! Des fois, ça arrive ! Ouvre ta gueule, c’est du fameux !

Et Christelle d’ouvrir grand la bouche. Le goulot, telle une tétine, écarta ses lèvres, étouffant ses premiers geignements de bébé. Paulette, d’une main, la maintenait par la nuque tandis que le litre de vin disparaissait dans son gosier. Quand il ne resta plus qu’un quart de ce Bordeaux de dixième catégorie, elle tira les cheveux de Christelle pour bien lui placer la tête en arrière.

Ses yeux vacillèrent et se fixèrent sur le plafond cimenté du bâtiment en construction. Une ampoule électrique de 400 watts s’y balançait, témoin implacable de sa soûlographie. La crudité de l’éclairage tombait sur sa chair maculée de rigoles du vin rouge qui débordaient des lèvres et coulaient sous le cou, la cage thoracique, s’égouttant au bout des tétons, puis ricochant sur les cuisses. Paulette plaça la bouteille à la verticale et elle la vida en quelques secondes. La gorge de Christelle glouglouta. Son haleine puait la vinasse. Elle hoqueta, déjà ivre. Ce qui fit pouffer Paulette.

 — Mais c’est qu’elle aime le Bordeaux, la jeunette ! Alors, ma poule, t’en veux encore ? Youssouf, amène-toi !

L’ouvrier arabe abandonna sa perceuse, la face congestionnée par le désir. La mégère lui donna ordre de déboucher une autre bouteille et de la vider intégralement. Comme la précédente, elle se déversa à grands flots dans le corps de Christelle dont le regard bascula bientôt dans une semi-conscience qui excita Youssouf. Paulette s’en aperçut la première et, en bonne maquerelle, déboutonna le bleu de travail de son employé.

 — C’est qu’elle a peut-être faim maintenant. Après avoir étanché sa soif, il faudrait songer à la farcir de vitamines. Ça fait combien de temps, Youssouf, que t’as pas déchargé ton jus ?

 — Oh, Ma’ame ! Bien deux mois qu’j’ai pas tiré une meuf !

 — Pauvre garçon, c’est vrai que ça m’a l’air bien lourd ! fit la taulière en soupesant les testicules du clandestin.

Elle ne connaissait que trop le sevrage sexuel de ces travailleurs et régnait sur eux à coups de caresses bien calculées. La vieille pute s’entendait à merveille pour flatter leurs instincts et réveiller leur désir. Elle mouillait ses culottes à force de les allumer à longueur de journée en se baladant parmi eux en talons aiguilles, mini jupe fendue ras du cul et les nichons tendus sous les corsages serrés. Sa nature de pute était désormais au service d’une domination salace. À sa manière, dans ce bouge improvisé, au milieu des torses en sueur et des odeurs âcres des mâles en manque, elle pratiquait un harcèlement sexuel répugnant. Sûre de son autorité, elle finissait par s’asseoir sur des sacs de ciment et les regardaient trimer en se branlant le clitoris. Quand l’un d’eux risquait un regard oblique vers elle, elle s’activait de plus belle sur son bouton rose, en râlant comme une chienne en chaleur.

Youssouf triquait déjà sous les doigts experts de cette salope. Le vin continuait à couler dans le gosier de Christelle, alors que Paulette le masturbait méthodiquement. Elle tira sur sa bourse. Ses faux ongles vermillon pressèrent les couilles avec fermeté. L’Arabe sentit monter la panique. Désespéré, il attendait l’ordre, ne sachant s’il subissait un nouveau caprice de la vieille lubrique ou si son heure de gloire avait sonné. À quelques centimètres de sa bite s’entrouvrait le vagin de Christelle, légèrement imbibé de vin. Il n’arrivait plus à se dégager de l’envoûtement quasi hypnotique de cette béance. Complètement rasée, celle-ci le défiait presque avec arrogance. Sous la direction indécente de Paulette, le gland frappa contre le clitoris engourdi, cogna contre les lèvres. L’homme transpirait toute son eau. Son regard perdu quêtait un ordre de la vieille, comme l’enfant privé de toute autonomie.

Paulette abandonna dans la bouche de Christelle la deuxième bouteille, vide. La tête retomba sur le sol, lourde et engourdie par l’ivresse. Déjà deux litres d’absorbés ! Ses ongles écartèrent la chatte. Une fleur écarlate s’épanouit devant le gland de Youssouf qui gonfla davantage et se violaça. C’était le moment. Il le comprit. Son sexe, sale en raison des conditions d’hygiène insalubres qu’il endurait avec ses camarades dans le garage du Marseillais, attaqua la citadelle.

Tout le chantier s’était tu. Les autres travailleurs s’étaient avancés autour du trio, faisant cercle et enviant les va-et-vient de plus en plus hardis du sexe de l’Arabe. Paulette jubilait devant ce public de choix. Elle tira le bleu de travail de Youssouf qui redescendit à ses chevilles comme la peau d’un reptile en mue. Christelle, proche du coma éthylique, gémissait sous le corps transpirant du travailleur qui la pilonnait avec force. Tout l’étage s’emplit du bruit mouillé du sexe entrant et sortant de son trou. La bouteille vide glissa de sa bouche engourdie et roula sur le sol.

Paulette parada devant les mâles en rut et se déshabilla. Pour soixante ans tapés, elle arborait une sensualité encore ferme. L’ancienne pute aux gros seins en fit bander plus d’un. Elle sortit de son sac un gode-ceinture qu’elle fit coquettement attacher par l’un des spectateurs. Celui-ci en profita pour flatter sa croupe rebondie. Elle n’y prêta aucune attention et s’avança sur ses talons, comme une pin-up de concours, balançant les hanches de gauche à droite. Elle enduisit l’olisbos noir qui était suspendu entre ses cuisses. L’engin était d’une taille surdimensionnée, effrayante. Tout à son plaisir, au bord de l’orgasme, Youssouf limait comme un dément sans se soucier du reste. Il sentit bien le bout gluant du godemiché s’immiscer dans son anus, les ongles acérés de Paulette s’agripper à ses hanches, il continuait son viol frénétique, transporté par les cris de plus en plus aigus de Christelle.

La sodomie qu’il subissait lui-même redoublait ses ardeurs. Quand le gode de vingt centimètres parvint enfin à lui élargir l’anus, il poussa un cri extatique, trembla de tous ses membres, et jouit comme jamais encore il n’avait pu le faire. Il rattrapait en quelques secondes deux mois d’abstinence, avec l’impression folle que tout son être se vidait dans les entrailles de Christelle. Celle-ci, en symbiose orgasmique, vomit abondamment les deux litres de Bordeaux. La substance nauséeuse se répandit autour de son beau visage, se collant à ses cheveux en désordre. Ce premier chavirement des sens sonna l’hallali. La bacchanale débuta et le vin coula à flots.

Les quinze autres travailleurs clandestins se déloquèrent. Les uns de se ruer vers la caisse de vin. Les autres de se mélanger au trio.

 — À boire ! Du sperme ! Du vin ! hurlait Paulette, enculant furieusement Youssouf.

Une bouteille entière se déversa sur son corps en mouvement. Des hommes qui se masturbaient depuis quelques minutes éjaculèrent. La bouche grande ouverte, elle tenta d’avaler quelques jets de foutre qui s’étalèrent sur ses seins énormes ou son ventre, comme des insectes écrasés sur un pare-brise, éblouis par les lumières. Les fornicateurs enduits de nectar humain et d’alcool furent bientôt les proies de langues avides. Les peaux avaient le goût enivrant du vin et de la jouissance. Parcourus par les langues et les mains, les trois corps explosaient d’extase. Youssouf, la bouche démesurément agrandie par le plaisir procuré tant par le gode de sa patronne que par la vulve brûlante de Christelle, avala sans façon un phallus soudain à sa portée. Les bougres n’étaient probablement pas homos, mais tous cherchaient à combler les moindres orifices sans réfléchir davantage. Et Youssouf, aux dires du bénéficiaire, suçait comme un dieu ! Une deuxième bite, intriguée par la gorge profonde de l’homme, se présenta aussitôt. Un petit malin était parvenu à se glisser sous Christelle, ployant sous le poids de son corps et de ceux de Youssouf et de Paulette. Mais il s’agissait d’un colosse libanais d’une centaine de kilos. Une main serviable lui enfonça le sexe dans l’anus baigné de sperme de Christelle. La pauvre ne pouvait plus se plaindre : deux glands vigoureux se battaient l’entrée de sa bouche. D’autres hommes, excités depuis plusieurs mois par les charmes mûrs de Paulette, se livraient sur elle aux mêmes attouchements. Mais l’ancienne pute, comme d’habitude, maîtrisait les opérations et usait des bites en érection avec une gourmandise incroyable. Les jets de foutre coulaient sur ses seins que des bouches serviles s’empressaient de nettoyer, s’attardant sur des mamelons érigés comme deux grosses billes. Le phallus volumineux d’un noir disparut avec une déconcertante facilité dans son trou de balle. Elle resserra immédiatement ses parois anales, arrachant à son partenaire un hurlement d’extase.

Ce ne fut bientôt plus qu’une masse informe de corps pris de convulsions, une machine infernale mue par un mouvement perpétuel et musical, lubrifié par le vin et la semence. Les deux femmes, pièces maîtresses de cette horlogerie humaine, flamboyaient de sensualité dans cette construction de membres. L’une était triomphante de lubricité, et l’autre misérable victime de la luxure.

 — Espèce de vieille truie... Sale... pute !

L’insulte résonna dans tout le bâtiment, risible devant l’étonnante orgie. Sale pute... Il fallait être bien naïf pour s’imaginer comme Vitelli qu’une femme aussi plombée que Paulette pouvait être une bonne bourgeoise, un peu salope, certes, mais assagie par le temps. Des trous fumants comme les siens demandent un entretien permanent. Le truand fulminait devant le spectacle. Pour l’ancien caïd de la prostitution, il n’y avait rien de plus humiliant que d’être cocufié par une vieille turbineuse de soixante piges. Ça prêtait à préjudice moral, ça entachait son pedigree.

Devant l’amalgame des corps, la colère de Vitelli prit des accents de pagnolades. Il rejouait La Femme du boulanger avec des faux airs de Raimu. Mais son répertoire restait celui de la Série Noire.

 — Tas de salopards morveux ! Vos papiers, vous pouvez vous les foutre au cul ! Déguerpissez avant que j’vous flingue. Et vous deux, roulures, vous allez voir comment on punit les infidèles !

 — Non, Tino, non ! Pitié ! Je...

Paulette, terrorisée, savait visiblement de quoi son mari parlait. Il prit son élan. La paume de sa main s’écrasa contre sa joue. Un craquement d’os, un saignement au nez et la tête de la vieille se fracassa sur le bitume. Le cocu considéra sa main, poisseuse de sperme. À ses pieds, Christelle, apaisée des viols répétés, sombra dans le délire.

VI

Fascination du vinyle et étreintes lesbiennes (Christelle raconte son premier amour)

Les narines de Christelle palpitèrent. Elle fronça les sourcils en reconnaissant l’odeur du verre que Sir Théo lui présentait. Un bouquet qu’elle n’oublierait jamais. Elle en avait déjà un haut-le-cœur.

 — Bravo, Christelle ! Vous reconnaissez rien qu’à son bouquet votre vin préféré ! Mes chers amis, nous avons devant nous une œnologue accomplie. Votre expérience marseillaise a été enrichissante à ce point de vue.

Sir Théo porta le verre à ses lèvres, flattant de son autre main la vulve de Christelle.

 — Pouah ! C’est imbuvable, fit-il dégoûté. Comment avez-vous fait pour boire ça ?

Le maître attendait sa réponse.

 — Mais j’étais forcée ! Je ne voulais pas boire !

 — Taratata ! C’est ce que disent tous les ivrognes ! Vilaine ! Si j’en juge d’ailleurs par la chaleur de votre vulve, le récit de votre première cuite a des vertus aphrodisiaques qui prouvent bien votre consentement. Vous êtes née pour souffrir, vous dis-je, pour vous délecter de vos turpitudes, pour explorer les supplices les plus insensés ! Prenez-en votre parti et cessez de jouer votre mijaurée. N’êtes-vous pas bien, parmi nous, ainsi immobilisée, les trous à l’air ?

 — Oui, Maître !

Quoi dire d’autre pour arrêter cette ironie immonde, pour éloigner cette main qui, sans aucune permission, explorait nonchalamment son vagin, pour fuir cette assemblée de voyeurs sadiques ?

Les fouets de N° 1 et de N° 2 s’entrecroisèrent une nouvelle fois, craquelant la fine peau de son derrière. Il lui fallait reprendre le fil du récit. Éviter la psychologie à quatre sous, ne pas sombrer dans le pathos et la pleurnicherie, Sir Théo l’avait bien mise en garde ! L’auditoire attendait des rebondissements. Sa vie était découpée comme un serial. À chaque péripétie, on se demandait dans quel gouffre, plus vertigineux encore que le précédent, elle allait tomber.

Un truand marseillais cocufié, ça ne promettait rien de bon. L’homme avait dû garder des relations dans le milieu. Le cri déchirant de sa femme Paulette faisait redouter le pire...

 — Je me réveillais, encore courbaturée et couverte de bleus et d’éraflures. J’étais allongée dans un lit douillet. Une Africaine de trente ans, belle et désirable, sanglée dans un ensemble en vinyle noir, me souriait, attentive. En me caressant la joue, je sentis le contact si particulier de son gant de latex. L’odeur même me fascina. Son index joua avec mes lèvres puis se posa sur ma langue. Je suçai la matière déjà familière pour mon jeune âge. J’avais déjà eu à porter des vêtements similaires pour les romans-photos.

 — Oui ! interrompit le collectionneur. Dans le n° 7, La Sorcière en cuir verni, excellente histoire de fétichisme et de fantastique. Christa est capturée par une...

 — Taisez-vous ou je vous musèle ! éructa Sir Théo. Vous étalerez votre érudition ailleurs !

Puis s’adressant à Christelle avec tous les égards dus à une invitée de marque :

 — Je vous prie humblement de m’excuser pour cette grossière interruption ; Christelle. Ainsi donc, vous avez succombé au délicieux envoûtement du latex ?

 — Oui, je l’avoue ! Le sourire bienveillant de cette femme noire, ses manières douces m’ont fait espérer un répit dans mes tourments. J’ouvris grand les yeux quand je la vis se pencher vers moi avec grâce. Sa lourde poitrine moulée de vinyle frôla mes seins nus et sa bouche pulpeuse se posa sur la mienne. Nos langues se mêlèrent. J’étais submergée par la fragilité de cette étreinte, conquise par cette passion qui contrastait si violemment avec mes précédentes aventures. Cette beauté d’ébène me transportait dans une étreinte folle. Mes doigts s’abandonnaient sur sa seconde peau, parcourant son dos en vinyle. Elle me semblait aussi nue et vulnérable que moi. Elle prit ma main et se caressa la vulve avec. Enhardie, je la masturbais à travers la matière. Le sexe s’entrouvrit. À cet endroit intime, sa seconde peau laissait filtrer les lèvres. Avec des allures félines, sans un mot échangé, l’Africaine ouvrit le tiroir de la table de nuit et en sortit un double phallus en caoutchouc noir. Sa douceur me rassurait et je me surprenais à gémir comme une amoureuse.

 *

Elle me présenta une partie de l’olisbos que j’enduisis de salive. Après quelques instants, elle le sortit de ma bouche. Le membre factice, énorme, luisait sous la lumière. Elle s’empala de l’une des extrémités et me pénétra avec l’autre. J’étais chavirée par cette étreinte, bouleversée de découvrir le plaisir entre les bras d’une si belle femme, après avoir été si souvent utilisée par les hommes. Nos bouches se rejoignirent pour un baiser goulu. J’oubliais tous mes malheurs passés et le parfum capiteux de sa peau en latex m’enflammait.

La porte s’ouvrit.

 — Edwige, laisse-la et prépare-la. Je ne veux pas qu’on mélange le plaisir avec le boulot ! La prochaine fois, tu seras punie avec elle !

 — Oui, patron.

Sa voix que j’entendais enfin était chaude et gutturale. Je l’imaginais originaire d’un lointain pays de rêve. Mais celle de l’homme qui venait d’entrer sans frapper avait cet accent du Vieux Port synonyme pour moi de sévices.

Edwige – que ce prénom sonnait agréablement à mes oreilles ! – rangea son double-gode et m’expliqua où je me trouvais. J’avais été affectée par Tino Vitelli dans un club spécial de Toulon dont il détenait des parts. Tout y était conçu pour le seul plaisir de ses adhérents masculins, et parfois féminins, amateurs de latex. Nous y étions des esclaves, chargées de satisfaire les exigences des clients. Ainsi, Edwige, vendue à l’âge de quinze ans à des trafiquants de chair, avait été éduquée dans cette maison.

 — Si tu te tiens tranquille, tu pourras vivre ici sans souffrir. Freddo que tu viens de voir, gueule beaucoup mais n’est pas méchant. Du moment que sa clientèle est contente... En t’y prenant bien, belle comme tu es, tu deviendras une esclave de luxe, destinée aux clients les plus délicats. Et nous pourrons nous aimer... conclut-elle dans un souffle.

Elle m’habilla ensuite d’une tenue en vinyle, et m’ajusta un petit tablier de dentelle à la taille. Mes seins restaient à vue, sortis d’un décolleté évasé. Et mes pieds se cambraient sous la semelle arquée de deux ravissants escarpins.

Ma première semaine se passa sans difficulté notable. J’étais initiée au service, prenant les commandes auprès des clients, des notables de la région, tous fétichistes. Se doutaient-ils qu’Edwige, moi et les autres étions de véritables esclaves ? En tous les cas, ils jouissaient de nous sans la moindre retenue. Mes seins étaient caressés à longueur de service, alors que d’autres filles subissaient des outrages plus intimes. Je savais que j’étais en rodage, comme une jeune pensionnaire de bordel, et que, bientôt, mon heure allait sonner pour des réjouissances plus brûlantes.

Je déambulais sur mes talons aiguilles au milieu de filles torturées et pressurées dans des tenues gonflées à l’air comprimé. Ces jeux fétichistes fondés sur le contrôle total de la respiration m’effrayaient quelque peu.

Mais je découvris dès le deuxième jour plus affreux encore. Et là je compris que j’étais à nouveau retombé en enfer. J’avais observé le manège des clients descendant au sous-sol, par une petite porte basse, puis remontant après un long moment.

 — Ce soir, tu vas nettoyer le Mur ! dit Freddo, mystérieux.

À deux heures du matin, après la fermeture du club, il descendit le premier au sous-sol, me guidant dans une vaste pièce plongée dans l’obscurité. Il actionna un interrupteur. Et je vis ! La pièce, toute en longueur, était coupée par un mur épais de cinquante centimètres, dans lequel, par je ne sais quel diabolique agencement, étaient encastrées dans la pierre une dizaine de femmes. Du côté gauche sortaient les croupes et du côté droit, symétriquement au même niveau, les têtes.

 — Sont condamnées au Mur, m’expliqua doctement le souteneur, les filles récalcitrantes, celles qui, après leur première semaine d’essai, refusent de satisfaire les exigences des clients. Tu vois, Christelle, si lundi prochain, tu ne veux pas faire la putain, tu remplaceras l’une de ces malheureuses. Et tu pourras réfléchir...

Elles étaient réduites à n’être que trois vulgaires, orifices, ravalées au rang d’un objet sanitaire, une sorte de mur à sperme en activité nuit et jour pour les besoins des clients. Pour dix petits francs, l’usager avait accès au trou de son choix. Au-dessus des croupes se trouvaient des touches de commande. Comme dans un lavomatic, l’homme appuyait sur une touche, introduisait à droite une pièce de dix francs et l’orifice jusqu’alors condamné par un système de protection muni d’un gode se libérait. Il avait droit à dix minutes de jouissance ininterrompue, renouvelables à discrétion. Pour les plus gloutons, un échangeur de monnaie leur permettait de se prémunir d’une pénurie de pièces. « A » pour anus et « V » pour vagin, n’importe quel enfant de cinq ans aurait compris les initiales des boutons. De l’autre côté du mur, c’était plus simple ; un seul bouton libérait la bouche entravée.

Il arrivait souvent que des clients soient plusieurs au Mur et choisissent l’un la bouche, l’autre le vagin de la même femme. Quelques contorsionnistes essayaient parfois une combinaison à trois assez périlleuse sans un minimum de souplesse. Les poignées installées de part et d’autre de chaque croupe permettaient à deux acrobates en herbe de tenter une double pénétration anale et vaginale sans trop de problèmes.

Freddo s’extasiait devant l’ingéniosité du procédé. Je faillis m’évanouir.

 — Eh, petite ! C’est l’odeur du sperme qui t’étourdit ? Faudra t’y habituer. Ici, ça marche à plein tube !

Parmi les prisonnières, je reconnus Paulette Vitelli, emmurée et engodée.

À l’aide d’une clé spéciale, Freddo débloqua tous les systèmes de fermeture des orifices, maintenus dans une dilatation profonde et permanente par des godes très gros. Ceux de Paulette étaient particuliers et démesurés, une taille non réglementaire.

 — Elle, rigola Freddo, c’est l’ancienne de Tino. Tu la r’connais ! Une belle salope qui finira ses jours au Mur à se faire empapaouter et sucer des queues pour dix balles. Avec son air de vicelarde, elle a un bon rendement encore, c’te vieille pute. Elle se fait en moyenne troncher trois cent fois par jour, tous orifices confondus. Mais c’est sa gueule qui rapporte le plus.

Hilare, Freddo avait sorti de son pantalon sa grosse queue et l’avait fourrée dans la bouche de Paulette, la glissant jusqu’aux amygdales. Il s’aidait de poignées fichées de chaque côté de la tête pour mieux la limer. Cette femme n’était plus qu’un simple trou humide juste bon à avaler du sperme. Malgré l’abjection que j’éprouvais pour cette femme, je frissonnais de compassion devant cette fin de vie honteuse et lamentable. Venue du trottoir, après avoir cru s’embourgeoiser aux bras d’un riche salaud, l’ancienne gagneuse, à plus de soixante ans, taillait des centaines de pipes par jour, pour un prix dérisoire, et se faisait violer les autres orifices sans même voir le visage des clients. Réduite à trois trous fonctionnels jusqu’à sa mort, que je lui espérais prochaine.

Mon travail consistait à vider les « juke-box », comme Freddo les désignait affectueusement. Je voyais ainsi, au nombre de pièces accumulées dans le monnayeur laquelle avait le plus de succès. La pauvre Paulette n’était, hélas, pas la moins épargnée. Ensuite, je fixais aux anus, aux vagins et aux bouches l’extrémité de trente embouts reliés à un irrigateur central. Celui-ci contenait de l’eau chaude qui était envoyée en jets puissants dans le fond des orifices. Après ce lavement forcé, les victimes du Mur rejetaient le liquide souillé de sperme. C’était aussi une façon radicale de régler le problème de leurs petits et gros besoins. Je répugnais à ce travail, émue par le frémissement de leurs croupes non consentantes, leurs traits tordus de douleur puis leurs plaintes lorsque je retirais les embouts des bouches. Certaines essayaient de me mordre et je devais agir avec beaucoup de prudence. Ensuite, le jet continu d’un tuyau d’arrosage chassait les déjections de la journée par les rigoles placées le long des murs. Un dernier nettoyage à la serviette bouillante sur les fesses, lès anus, les vulves et les visages de ces femmes, complétait les ablutions journalières. Ensuite, j’appliquais à leur bouche un embout en caoutchouc et actionnais une pompe reliée à une citerne. Une bouillie indigeste parcourait les tuyaux. Gavées comme des oies, elles ingurgitaient ainsi leurs pitances en trois minutes.

À la fin, Freddo actionnait de sa clé spéciale le dispositif d’inviolabilité du Mur. Avec un déclic brutal, les trente godes, à l’unisson et dans une symétrie parfaite, s’enfonçaient dans les trous. C’était automatique pour lui, je crois bien qu’il ne se rendait même plus compte de l’inanité de son humour, mais, invariablement, avant d’éteindre la lumière et de plonger ces femmes dans le noir, Freddo faisait retentir un amical « Bonne nuit, les filles ! ».

 *

Sir Théo appuya sur la commande du gode électrique enfoncé dans le cul de Christelle puis la fit pivoter vers lui.

 — Allons, très chère ! C’est simplement un homme soucieux de son personnel ! Vous voyez toujours le vice partout. Accaparées des deux côtés de ce mur ingénieux, ces femmes sont tout simplement harassées par leur journée de labeur et ce monsieur Freddo, reconnaissant, les remercie de leur sérieux et leur souhaite une nuit pleine de rêve. Je profite de cette interruption pour préciser que j’ai testé moi-même ce Mur, après avoir eu connaissance de ce récit. C’est effectivement LA spécialité de ce club. Voir encastré en enfilade dix culs et dix bouches est assez grisant. Je précise pour les curieux que le mur est doté d’un système anti-odeur qui nous évite d’être importuné par l’absence d’hygiène des parties du corps enfermées dans le Mur. L’ingénieur qui a conçu ce divertissement est un génie auquel je rends ce soir mes hommages les plus sincères. Excusez-moi encore pour cette digression, chère Christelle, et continuez, je vous prie.

 *

Le premier soir, les jambes flageolantes, je m’effondrai sur mon lit, au bord du désespoir. Dans l’obscurité obligatoire, Edwige s’avança à pas de loup, sans un bruit, et appuya sa main contre mon épaule. Une chaleur m’irrigua aussitôt et je ravalai mes premières larmes.

 — Alors, mon amour ! Tu as fait connaissance avec le Mur, me susurra-t-elle de sa voix rauque. Ne crains rien. Dès lundi, tous les clients seront à tes pieds. Tu es si désirable. Tes seins sont magnifiques. Tu pourrais devenir ici la reine et éviter à jamais le sous-sol.

 — Mais, fis-je, entre deux sanglots, je ne veux pas me prostituer. Je veux être heureuse...

Les lèvres brûlantes d’Edwige se posèrent sur les miennes, m’empêchant de parler davantage. Sa langue fureteuse chatouilla mon palais. L’odeur de sa transpiration sous sa tenue de vinyle envahissait mes sens. Nos deux corps latexés se frottèrent l’un à l’autre.

 — Et alors ? demanda-t-elle, troublée. N’es-tu pas heureuse près de moi ?

Ma réponse fut une embrassade incontrôlée, un glissement de ma main gantée le long de sa cuisse en vinyle. Elle me mordit un mamelon. Je renversai la tête en arrière, toute à cette montée du désir, gémissant sous sa bouche amoureuse, enveloppée par les parfums caoutchoutés de nos uniformes. Je connus ce soir-là, dans cette prison de la prostitution, mon premier orgasme amoureux.

Les jours se succédèrent à une allure folle. Je notais dans les yeux des habitués des lueurs lubriques. Tripotée aux seins que j’avais libres en permanence, je servais tous ces notables toulonnais habillés en latex et supportais les attouchements les plus téméraires. Les mains exploraient mes régions intimes rendues inviolables par le vinyle. Je comprenais qu’ils me jaugeaient. Jour après jour, ils se montraient de plus en plus odieux, riant de mon trouble.

Le jeudi, une femme très stylée, couverte de diamants sur sa robe de vinyle bleu moulante, sirotait un whisky avec ses amis. Elle ne me quittait plus des yeux et dit à haute voix, lorsque j’apportai un deuxième verre :

 — Croyez-vous, Messieurs, qu’elle finira au Mur ?

 — Madame la député, ce serait regrettable. Je rêve déjà de jouer avec elle dès lundi. Elle vaut plus qu’une dizaine de francs, cette petite !

 — C’est justement pour cela qu’elle serait adorable au Mur ! Vous ne comprenez rien aux raffinements du plaisir.

Cette femme de député me dévisagea hautainement et passa le bout de sa langue sur ses lèvres humides. J’étais si abasourdie par sa dépravation et son statut de dame publique que je renversai une partie du whisky sur sa jambe en vinyle. En représailles, elle me fit lécher le liquide qui avait coulé jusque sur ses chaussures à semelles compensées. Elle jouissait de me voir accroupie à sa jambe, léchant dévotement le vinyle au whisky et murmurait sans cesser de me fixer : « Au Mur ! Au Mur, petite serveuse maladroite... au... Mur ! ».

Elle se leva en m’éborgnant du bout de son talon, prit la main d’un des invités et se dandina jusqu’à la porte basse qui conduisait au sous-sol. Avant de la franchir, elle se retourna une dernière fois et planta dans mes yeux son regard chaviré de concupiscence.

Elle revint les autres soirs. Le club se remplissait davantage. Et chaque nuit, je lavais ce Mur humain en me demandant désespérément comment je pourrais fuir. Mon seul réconfort résidait dans les étreintes lascives d’Edwige qui se glissait dans mes draps toutes les nuits. Je me blottissais contre elle, évoquant de stupides plans d’évasion.

Le dimanche soir, après la fermeture, Edwige qui avait essayé de me raisonner toute la semaine, fit une tentative que je ne me pardonnerai jamais. L’amour est plus fort que la raison. Cette Noire sculpturale, musclée comme une sportive de compétition, ceintura Freddo par surprise, l’assomma et m’entraîna dans une fuite éperdue. Elle qui avait trouvé un confort relatif dans ce claque privé en jouant les prostituées dominatrices risquait le tout pour me sauver de la honte.

Que savions-nous de l’extérieur ? Où étions-nous exactement ? En pleine ville ? Derrière la porte du club, était-ce une rue passante de Toulon, menant droit au commissariat ?

La porte s’ouvre et nous révèle l’horrible réalité. Nous sommes en pleine forêt, sans défense, sans ressources. Des voitures garées. Fermées. Ne reste plus qu’à courir, se perdre dans la nature. Derrière nous déjà, des cris, la voix de Freddo qui hurle, les moteurs des voitures qui vrombissent. Les frondaisons oscillent dans la lumière des phares. Panique ! Mon cœur bat si fort que je crois qu’il va rompre. Deux silhouettes de femmes, en vinyle noir détalent, fouettées par les branches d’arbres et les ronces d’une nature soudain hostile.

Un coup de feu dans la nuit ! Les proxénètes ne sont pas des enfants de chœur. C’est un axiome qu’il ne faut jamais oublier. Les voitures se rapprochent. Deuxième coup de feu. Edwige crie et s’effondre. Je me retourne, désespérée. Les phares m’éblouissent comme les deux yeux d’un monstre phénoménal. Ils s’approchent et grossissent à vue d’œil. Edwige, de sa voix rauque qui ne souffre aucune discussion, me souffle :

 — Cours ! Cours ! Tu me délivreras plus tard ! Cours, ma chérie !

Je l’abandonne, presque satisfaite de son raisonnement. Edwige a toujours de bonnes idées. J’entends la voiture qui freine ! Puis repart ! Les phares m’éclairent encore. S’estompent. Je cours une heure comme cela, dans le noir, griffée par les arbres et les ronces, avant d’arriver dans une crique bordée de deux roulottes. Des lumières, un feu, de la musique. De l’humanité !

Je m’effondre, à bout de forces, au milieu d’un groupe de danseurs, en balbutiant le nom d’Edwige.

VII

La monstrueuse parade

L’auditoire tenu en haleine par le récit échevelé de la fuite de Christelle fut surpris par les coups de fouets de N°1 et de N° 2. Les jumelles ménageaient le suspense... Et Sir Théo avait encore une petite digression à leur offrir.

 — Vous êtes presque essoufflée par votre propre histoire, Christelle ! Les mots se bousculent. Les phrases se font courtes. Sans verbes. Vous déstructurez presque la narration... c’est amusant ! Je serais bien le dernier à vous en blâmer, mais si vous aviez continué vos études de lettres au lieu de goûter si jeune aux délices des perversions, vous auriez peut-être étudié le chant XII de L’Odyssée. Les navires évitaient le gouffre de Charybde et ses remous, mais risquaient de s’échouer contre les roches de Scylla. Vous aussi, vous êtes allée de Charybde en Scylla. En fuyant une prostitution dorée, entre gens du monde, amateurs de latex, ce qui est une matière agréable, où d’ailleurs vous connaissiez un amour lesbien des plus apaisants, vous êtes tombée dans un univers encore plus sordide. Avant que de nous le décrire, permettez-moi quelques éclaircissements.

Christelle entendit les talons des cuissardes dé Sir Théo marteler le sol. Il s’avança vers ses invités. N° 2 lui tendit une photographie qu’il montra à ses amis. Quelques rires narquois inquiétèrent Christelle. Le collectionneur émit un ricanement moqueur. Puis Sir Théo contempla quelques instants le cliché en se masturbant et présenta à Christelle la photo obscène qui lui faisait dresser la queue.

 — Nooon ! Noon ! hurla cette dernière.

Les fouets fustigèrent sa chair révulsée. La souffrance apaisa curieusement l’incommensurable douleur qui avait chaviré Christelle.

La photo représentait le fameux Mur du club toulonnais. On y voyait à côté de Paulette le visage ravagé d’une Noire superbe, Edwige, encastrée dans le mur, la bouche envahie par un gode, ses grands yeux trahissant son désarroi. Sir Théo montra ensuite à Christelle d’autres clichés. Elle essaya de ne pas les voir, mais les jumelles la contraignirent à ouvrir les yeux. Devant elle s’étalait la déchéance du seul être qui l’avait aimée et qui lui avait tendu la main. Christelle éprouvait une rage et un sentiment jusqu’alors inconnu pour elle : la culpabilité. La condition de victime qui avait toujours était la sienne n’était rien à côté de ce sentiment odieux. Voilà le cul de son amante dilaté par un client ; un gros plan de la vulve inviolable ; un plan de profil avec la croupe à gauche du mur de cinquante centimètres et la tête de l’autre côté ; la resplendissante femme de député, harnachée d’un redoutable gode-ceinture pourvu de pointes, posant contre le visage d’Edwige ; le tuyau chargé de la nourrir introduit dans sa gorge... Autant de visions dont elle se sentait responsable.

La voix mal assurée, Christelle hasarda une question :

 — Maître, combien de temps a-t-elle subi le Mur ?

 — Pardon ? Mais, très chère, une évasion mérite une punition exemplaire, ne croyez-vous pas ? Au Mur, elle y est toujours et... elle y restera jusqu’à sa mort ! Je l’ai testée lors de ma visite au club. Edwige est très goûteuse ! Monsieur Freddo m’a d’ailleurs révélé qu’elle avait son petit succès exotique. Elle rapporte parfois sept mille francs par jour. Vous rendez-vous compte, Christelle ? Cela représente sept cents coups de bite ! Pour une lesbienne, c’est pas mal quand même. Dans un an, elle aura grosso modo sucé 73.000 queues et se sera autant de fois fait enculer et baiser. Quelle santé ! Freddo aura gagné plus de 2.000.000 de francs.

Bouleversée, Christelle n’écoutait plus les chiffres vertigineux rapportés par Sir Théo. Les photos gisaient sur le sol, devant elle, comme un rappel lancinant de sa responsabilité.

Sir Théo tapota les fesses de Christelle aussi affectueusement qu’il eût flatté les flancs d’un chien fidèle et poussa un soupir de compassion feinte.

 — Mes amis, Christelle n’est plus en état de poursuivre son trépidant récit. Je vais le finir avec d’autant plus de facilité que c’est à partir de cet instant que j’ai entendu parler d’elle, cette brave petite esclave née pour souffrir.

Il insinua la main entre les lèvres de son sexe et observa, attendri, les premières plaies qui se cicatrisaient. S’adossant contre elle, il poursuivit.

 *

Christelle se crut sauvée. La meute des poursuivants s’était perdue. En reprenant connaissance, elle poussa un nouveau hurlement. Le visage souriant qui se penchait sur elle était celui de Gojko, un colosse borgne au visage ravagé par l’acromégalie. Ce dérèglement de l’hypophyse qui attaque le développement des os de la face était parvenu à son stade ultime. L’homme était plus hideux encore que la créature de Frankenstein. Un autre personnage le poussa du coude. Il était également victime de dérèglements hormonaux : Angélo, un nain achondroplase, aux jambes courtes et arquées, au torse ventru et surmonté d’une grosse tête aux yeux pervers. Il semblait vouloir régler un compte avec l’humanité.

Vous connaissez tous mon penchant pour les monstres. Je n’ai jamais pu me l’expliquer. Mais avouez qu’une histoire contenant un géant acromégale et un nain achondroplase a de fortes chances de me séduire. « Vous êtes dysmorphophile » m’avait doctement affirmé un médecin quand j’avais vingt ans !

Angélo dirigeait un petit cirque minable qui parcourait les villages de France, offrant aux autochtones quelques numéros d’artistes sur le retour. Ses trapézistes étaient décrépits, ses clowns ivrognes et aigris, et les animaux fatigués et malades. La seule attraction de son cirque tragique était sa baraque de monstres. Bien que légalement interdite depuis des années en France, l’exhibition de phénomènes existe encore grâce à l’âme mercantile et sans scrupule de forains comme Angélo. Revêtu d’une peau de bête, Gojko se métamorphosait en abominable yeti ou en homme-lion, selon les inspirations d’Angélo, répugnant bonimenteur de cet entresol misérable. Excepté Gojko et Angélo lui-même, les autres phénomènes étaient un homme pourvu de moignons à la place des mains et une femme obèse de 200 kilos.

Comme Alice au pays des merveilles, Christelle, naïve, demanda de l’aide auprès de ses rebuts de la société. Angélo se mit à rire de façon suraiguë, imité par les autres freaks.

Le nabot ourdit une mise en scène diabolique. Selon son cerveau malade, Christelle était tombée du ciel. Un signe du destin pour renflouer son cirque à la déroute. Il la transforma en l’attraction la plus sensationnelle de sa baraque, et par-là même la plus rentable. Avec la complicité d’un chirurgien véreux, il augmenta le volume des seins de Christelle, par injections massives d’hormones et de silicone. Voyez le résultat ! Un somptueux 130 D qui ballotte gentiment. Il l’enduisit ensuite de goudron et de plumes pour en faire une créature animale des plus étranges qu’il baptisa pompeusement la femme-pintade, une « geek ». Ce terme désignait, dans les fêtes foraines américaines, un personnage en cage qui dévorait des poulets crus en leur arrachant la gueule, des vers ou n’importe quoi d’autre pour l’amusement pervers des foules. Angélo connaissait l’impact que pouvait avoir un bon « geek » sur un public avide d’émotions. Le spectacle de la déchéance humaine est toujours payant. Aussi aménagea-t-il une fosse avec de la boue croupissante dans laquelle il maintenait jour et nuit une Christelle attachée et nue, juste vêtue d’affreuses plumes goudronnées.

Un ami bien intentionné, se souvenant de ma fascination pour les monstres, me signala cette « geek » exploitée en catimini dans un numéro sexuel. Intrigué, je me renseignai sur le trajet de ce cirque. Un soir, perdu en pleine Bretagne, j’assistai à une représentation calamiteuse, maudissant déjà cet ami qui m’avait fait perdre mon temps. Mais après la séance officielle, Angélo rabattit les quelques spectateurs au parfum comme moi et nous dirigea vers sa petite baraque. Son boniment était aussi déplorable et vulgaire que le reste, mais ce que je découvris dépassait mes espérances. Devant des gradins de fortune, notre amie Christelle pataugeait sur une piste de cirque bourbeuse. Il était impossible de décrire la mare dans laquelle elle surnageait. Des matières fécales, de la vomissure, des carcasses de poulets et des détritus de toute sorte flottaient à la surface. Une odeur nauséabonde s’en dégageait. Insoutenable et fascinante. J’étais saisi par l’asservissement de cette jeune fille, conspuée par Angélo qui la traitait de roulure et lui jetait à la face de la viande avariée : Dans cette fange immonde, sa beauté et sa jeunesse contrastaient étrangement. Ses seins hypertrophiés flottaient comme deux bouées. Les hommes, ivres de bières, lançaient des plaisanteries grasses. Un vieillard adipeux se défroqua, sortit sa bite malodorante et urina sur Christelle. Bientôt une douzaine de sexes déversaient le trop plein de boisson. Puis les hommes, excités par la souillure, se masturbèrent éhontément jusqu’à éjaculer au fond de cette fosse. Le sperme coulait sur le corps goudronné de Christelle. Celle qu’on m’avait décrite comme un phénomène n’était pas une « femme-pintade ». Mais ma découverte n’en avait que plus de saveur. La geek aux seins refaits était une malheureuse enfant contrainte aux pires déjections. Le nabot la fouetta avec un nerf de bœuf et je vis des plumes voleter et son dos se zébrer de rouge. A cet instant précis, j’eus une érection violente.

Alors Angélo brandit un sifflet d’arbitre, annonçant le clou du spectacle. Il fallait allonger l’oseille, comme il dit, pour voir la fin du numéro. La majorité des spectateurs, hommes de faible extraction, s’en allèrent repus, préférant dépenser en bières ce qui leur restait de leur paye. Faut-il vous le préciser ? La somme exigée par le nain était exorbitante.

 — Mais vous en aurez pour votre pognon, m’sieurs ! Du jamais vu ! ricana-t-il sardoniquement.

Je restai seul avec un ivrogne trop saoul pour se lever. Angélo s’empara des mille francs que je lui tendis.

 — Monsieur le Baron ne le regrettera pas, fit-il ironiquement.

Second coup de sifflet, encore plus strident. Je basculai en enfer. La terre se dérobait sous moi. J’étais précipité dans les flammes démoniaques. Je me crispai sur mon banc, ensorcelé par la vision. Christelle tremblait et se tortillait dans ses liens, faisant cahoter ses seins. Son visage trahissait une peur indicible. Ses cris réveillèrent l’homme ivre. La raison en était la soudaine arrivée, de l’ouverture centrale de la piste, d’un trio de clowns cauchemardesques. Gojko, le géant acromégale était flanqué du petit homme difforme pourvu de deux moignons à la place des mains. Tous deux poussaient un large fauteuil à roulettes, trône de la femme obèse, croulant sous des bourrelets graisseux. Madame Fatty avoisinait les deux cents kilos et ne pouvait plus se mouvoir. Tous trois étaient intégralement nus, exposant à mes yeux avides la singularité de leurs corps, si ce n’est un grotesque nez de clown rouge qui ornait leurs faces. Le club des trois s’avançait jusqu’à la cible hurlante.

Gojko plaça Fatty devant Christelle. La grosse tendit entre ses doigts boudinés un quatrième nez rouge qui pinça les narines de Christelle.

Angélo se déchaîna en branchant une sono diffusant dans toute l’enceinte une musique de cirque allègre et rythmée, ironique contrepoint au numéro clownesque qu’elle illustrait. Le fouet toujours virevoltant, il encourageait désormais ses phénomènes de foire aux excès les plus écœurants. Plus Christelle criait, se débattait et demandait grâce, plus le nabot trépignait et exultait de joie.

Le sexe violacé de Gojko se dressait entre ses cuisses. Le sang à la tête, le monstre pataugea dans la fange. Ses mains, déformées par la maladie, s’agrippèrent aux hanches de Christelle. Il lui plaqua le visage contre les cuisses de Madame Fatty. La figure de Christelle s’étouffa entre les chairs flasques de l’obèse. La forçant à la levrette, le géant la posséda dans un rut fascinant de brutalité. Le troisième clown, monté sur le dos de Christelle, bavait sur ses fesses, les écartait et lui crachait dans l’anus. Agité par les coups de bassin de Gojko, il mimait un cow-boy au rodéo et s’exerçait à diverses postures en équilibre sur ses pieds. Par deux fois, il s’étala dans la boue, puis remonta sur le dos. L’un de ses moignons, recouvert de matière visqueuse, menaça l’orifice anal de Christelle, puis le pénétra. On eût dit un deuxième sexe, large et monstrueux. L’équilibriste jouissait par cette extrémité dont il pistonnait le cul de Christelle dans un jeu de symétrie avec le phallus de Gojko.

À quelques mètres, je contemplai le spectacle unique d’une jeune fille en détresse violée par trois clowns difformes. Angélo, assoiffé de sadisme, avait sorti son sexe qu’il avait aussi grand que Gojko. On glose toujours sur la taille supposée du pénis des nains. Je puis affirmer que celui-là dépassait les rumeurs populaires. Il se masturbait comme un dément tandis que, de l’autre main, il fouettait sans discontinuer les fornicateurs. C’était hallucinant. Je crus percevoir des spasmes de plaisir traverser le corps violé de Christelle. Son visage chaviré par l’orgasme poussait des injonctions. Elle semblait métamorphosée en bête féroce. Le géant la limait à grands coups. Mais lui, son visage ruisselait de larmes !

Les jours suivants, je ne parvins pas à effacer de ma mémoire l’image de cette jeune fille. J’imaginais avec délectation ce qu’avait pu être sa vie, rêvant des pires tourments. Pour être tombée si bas, dans la fosse d’Angélo, il fallait être passé par bien des vicissitudes. Je me surprenais à me masturber, faisant, comme le marquis de Sade, la nomenclature de toutes les perversions. Il me fallait à tout prix récupérer cette « femme-pintade », connaître toute son histoire, m’en repaître comme du mets le plus délicat de la Tour d’Argent.

Le détective que j’engageai se lança sur la trace du cirque ambulant d’Angélo. Ses comptes-rendus réguliers étaient pour moi autant de sources d’excitation. Angélo poursuivait son entreprise de dépravation. La rumeur d’un spectacle à décrocher le cœur précédait l’arrivée de la « geek ». Le nabot lui faisait faire des heures supplémentaires avec quelques clients spéciaux qui la brutalisaient et abusaient d’elle.

Le seul être capable de compassion pour elle était Gojko. Malgré sa laideur – mais qui ose penser que cela soit incompatible ? – c’était un brave type. Il ne supportait plus les violences et la cupidité d’Angélo. Surtout, d’après mon détective, Gojko était amoureux de Christelle, et répugnait de plus en plus à la violer lors du numéro de clowns. Une tendresse s’était instaurée entre ces deux épaves. Un soir, il s’opposa brutalement à Angélo qui voulait sodomiser sa femme-pintade.

 — Alors, Ducon ! se défendit le nabot. À force de l’enculer en public, t’en pinces pour cette salope !

Gojko voulut lui fracasser le crâne mais l’autre sortit son flingue et tint le géant au respect. Je donnais ordre au détective de prévoir un enlèvement. Il trouva un appui inespéré en Gojko. Excédé par les souffrances endurées par Christelle, surmontant la douleur de la perdre à jamais, il se rendit complice de son évasion.

Je me rappellerai éternellement de la face boursouflée de ce magnifique acromégale. Aussi insensé que cela puisse paraître, des larmes jaillissaient de l’orbite de son œil borgne. Il portait dans ses bras le corps endormi de son amoureuse.

Je voulus le payer, mais il refusa l’argent.

 — Gojko, pas agir pour argent ! Agir... par amour. Toi, monsieur élégant, jure à Gojko qu’elle sera heureuse !

Christelle se réveillait. Elle me regardait avec les mêmes yeux naïfs qui avaient dû contempler le comte de Vilorbe. J’étais un nouveau sauveur. Entre l’horrible visage de Gojko ravagé par la tendresse et le mien, elle ne voyait aucune différence, la charmante enfant. Je lui souriais, songeant déjà aux mille tourments qu’elle subirait encore, et posai la main sur la sienne.

 — Je vous jure, Gojko, que Christelle connaîtra enfin le bonheur auquel elle a droit.

Ce serment bidon me fit rire intérieurement. Dieu que l’humanité est stupide ! Je regardais s’éloigner ce borgne imbécile qui abandonnait la femme qu’il aimait aux mains du plus redoutable pervers de Paris, moi, Sir Théo Cheprib ! J’en ris encore !

J’appris incidemment que Gojko avait ensuite étranglé de rage le nain et s’était enfui, abandonnant ce cirque, vestige d’une époque révolue pour lui.

 *

 — Vous m’avez menti, osa se rebeller Christelle. Je vous hais.

 — Allons, ma chère, modérez vos attaques. Vous n’êtes d’ailleurs pas en position de vous défendre, que je sache. Et puis, quoi ? Je vous ai promis le bonheur « auquel vous aviez droit ». Cela signifiait-il une vie de guimauve, façon roman sentimental ? Près de moi, vous avez vécu dans le luxe et l’opulence, vous n’avez manqué de rien, je vous ai paré de bijoux de grande valeur, comme les deux anneaux qui gigotent au bout de vos mamelons et qui sont en or massif. Les coups de fouets ne vous ont jamais manqué et j’ai cru observer à ce sujet qu’ils finissaient toujours, à haute dose, par vous faire mouiller.

Pour confirmer cette déclaration, N° 1 et N° 2 fustigèrent aussitôt la croupe de l’insolente. Une avalanche de coups firent tourner au cramoisi les deux fesses et les seins de Christelle. Au bout d’une minute intensive de ce traitement, Sir Théo passa la main sur sa vulve et fit une moue de satisfaction. Ses doigts étaient gluants de cyprine. Christelle mouillait, à sa grande honte. Son bourreau lui fit sentir ses doigts, la confrontant à sa propre odeur féminine.

 — Alors, ingrate ! Vous nagez dans le confort et, en plus, vous jouissez comme une salope ! Qu’espériez-vous d’autre ?

Sir Théo observa une pose. La fin de la nuit approchait. Le dénouement de son spectacle, qu’il annonçait grandiose, nécessitait une petite mise en scène. Christelle, à la fois exténuée par la compression de sa chair fouettée et par le long récit de ses malheurs, semblait soudain vidée de tout ressort. Elle avait parlé pendant trois heures sous la vigilance des fouets, trois longues heures contrainte à revivre avec complaisance et minutie sa déchéance dans le seul but de conforter la thèse de son dernier propriétaire : elle était née pour souffrir ! Son témoignage « vécu », comme l’aurait souligné la presse à sensations, avait fait les délices d’une poignée de pervers qui allaient se battre pour l’acheter. Aucune pitié ne se lisait sur leurs traits rongés par la concupiscence. Tous avaient la preuve qu’elle n’était qu’une chair à malaxer, à torturer, corvéable et transformable à merci. Les plus noirs desseins traversaient les esprits échauffés par son récit. Christelle le pressentait avec horreur. Son calvaire se poursuivrait dans les sous-sols de celui-ci, ou dans le haras de celle-là. À bout de course, la gorge desséchée, ébranlée par ces sombres perspectives d’avenir, la gosse laissa retomber dans le vide sa pauvre frimousse. La tête baissée, elle gémit, à nouveau confrontée aux photos exhibant l’inhumaine issue de son amie Edwige.

Dans un élan paternaliste, le maître des cérémonies caressa tendrement sa nuque, s’agenouilla et posa sur ses lèvres un baiser. Prenant ses joues entre ses mains, il l’embrassa avec fougue, mêlant sa langue à la sienne. Le baiser du bourreau à l’esclave ! Lui qui l’avait toujours vouvoyée était passé au tutoiement. Il la félicitait de son endurance et l’encourageait à puiser ses dernières forces pour la fin de la nuit. Il éprouvait soudain pour elle le même amour qu’un vieux manager pour le boxeur en fin de combat. On n’entendait plus les mots qu’il lui soufflait à l’oreille entre deux baisers. Des billets doux aurait-on dit. Les mains dé Sir Théo malaxaient les deux globes mammaires de Christelle. Ses doigts s’attardaient sur les mamelons mauves, durcis par un nouveau désir. Le corps entravé dans ses liens frissonnait d’émotion.

Quand il se releva sur ses talons aiguilles, son sexe raidi par ces attouchements cogna son gland contre la joue droite de Christelle. L’odeur forte enivra ses narines. Sans plus se soucier de son sort, Sir Théo s’adressa à ses invités.

 — Mes amis, nous voici au terme de la nuit qui se soldera par la vente de Christelle. Son heureux propriétaire, s’il témoigne comme les prédécesseurs d’une imagination fertile, fournira à cette charmante enfant de nouvelles histoires palpitantes. Elle n’a que vingt ans. Devant elle s’ouvre une vie d’esclavage et de douleurs qu’elle a peine encore à soupçonner. Ce qu’elle a vécu jusqu’à présent, en si peu de temps, n’est peut-être que fariboles à côté de ce qui peut l’attendre ! Je vous sais tous assez raffinés pour lui souhaiter de délicieux traitements. Cette esclave née mérite toute votre attention. Il serait dommage de la décevoir.

Tout au long de ce préambule, il parcourait son assistance, songeant aux perversions les plus insolites que lui inspiraient les visages de ses invités. La capiteuse Netty, par exemple, dresserait Christelle en pouliche pour le restant de ses jours, dans un souci de perfection tel qu’elle en perdrait l’usage de la parole et, qui sait, de la pensée. Le docteur Dazergue tenterait sur ses seins l’expérience d’hypertrophie mammaire dont il a toujours rêvé. La marquise de Viledieu songeait déjà aux jeux saphiques et cruels dont elle raffolait, transformant Christelle en pelote d’épingles humaine. Les prunelles noires de Jamilla calculaient en revanche tout l’intérêt financier à tirer d’une esclave aussi servile pour sa clientèle huppée.

 — Je vous l’abandonne une petite heure. Elle est à vous. Vous testerez tous ses orifices, son aptitude au fouet, s’il est encore nécessaire de l’éprouver. Vous pourrez ainsi, en connaissance de cause, participer aux enchères. Sachez enfin, et c’est là ma première surprise, que ce samedi 25 novembre a été choisi précisément. C’est aujourd’hui l’anniversaire de Christelle ! Vingt ans dont deux ans de souffrance !

N°2 était reparue, poussant une table à desserts avec un gros gâteau de Chantilly décoré de vingt bougies qu’elle plaça juste devant le visage de Christelle. Sur une petite friandise en nougatine, elle lut... « Joyeux Anniversaire ! ».

N°1 actionna l’aiguille d’un tourne-disque. Une ritournelle bien connue égrena ses premiers accords. Sir Théo et ses invités, tous ensemble dans une joyeuse cacophonie, entonnèrent « Happy Birthday To You, Christelle ! Happy Birthday To Yououou ! ». C’était grotesque et cruel à la fois. Elle fêtait ses vingt ans avec les personnes qui allaient se la disputer une heure plus tard comme une bête à l’encan. La chanson ridicule l’agressait. Elle contempla stupidement les vingt bougies du gâteau. D’une fessée du plat de la main, Sir Théo lui fit comprendre qu’elle devait souffler. Après l’extinction des flammes ; elle fut saluée par un tonnerre d’applaudissements.

L’une des jumelles remonta un rideau, découvrant une immense table de victuailles. Une vingtaine de gâteaux à la Chantilly y étaient posés.

 — Mes amis, fit Sir Théo, je vous la laisse. Fêtez dignement les vingt ans de notre Christelle. Je vous retrouve tout à l’heure pour la vente.

La marquise de Viledieu, la première accourue près de la table, regardait malicieusement le gâteau qu’elle avait pris. Une grosse tarte couverte de crème moussue pour huit à dix personnes.

 — Bon anniversaire, Christelle ! fit-elle en s’esclaffant.

Elle avait pris son élan et lancé la tarte à travers les airs qui s’écrasa dans un « splotsch » burlesque sur le frais minois de la cible. La Chantilly dégoulina sur ses seins. À peine parvenait-elle à rouvrir ses yeux pleins de crème qu’une nouvelle tarte atterrissait sur elle.

À cette débauche gastronomique s’ajouta une débauche des sens proprement incroyable. Christelle devint le centre d’un gang-bang à la Chantilly. Les invités, lavés de toute inhibition, s’en donnèrent à corps joie. Fouettée, griffée, mordue de tous côtés, ses orifices sans cesse farcis de sexes et de mains, Christelle n’était plus qu’une chair inerte livrée à la luxure, une poupée sexuelle faite pour être souillée jusqu’à la lie. L’odeur de Chantilly mélangée au sperme lui montait à la gorge. Elle hoqueta à deux reprises avant de vomir en abondance, au moment même où Jamilla, harnachée d’un gode ceinture de trente centimètres, lui pénétrait le fondement avec une rare violence. Croyant sa sodomisation responsable de ce renvoi, Jamilla poussa un cri de victoire.

Entraîné par la furie collective, Monsieur Pierles, le collectionneur, avait été saisi par deux dominatrices et entraîné dans l’enchevêtrement des corps pressés contre le pilier de contrainte de Christelle. Sophia Canale l’avait pris par la taille et assis de force sur la taille corsetée de Christelle. La cavalière Netty, fidèle à ses obsessions, s’était emparée de la commande ; l’armature métallique bougeait de bas en haut, comme un cheval à bascule auquel Monsieur Pierles tentait de s’accrocher. Les mouvements de plus en plus rapides, la Chantilly visqueuse rendaient ce rodéo sportif. Le collectionneur riait comme un dément, les mains accrochées aux seins de Christelle, le torse rabattu contre son dos.

À quelques mètres de là, avachi dans un canapé, Éric Platadev contemplait d’un œil morne la bacchanale orgasmique, prêt à sombrer du sommeil des justes. La Barbarella, déchaînée et ivre, se déhanchait devant lui, au rythme des cris et des rires. Elle entamait un strip-tease éblouissant, se frottant le clitoris avec la frénésie du désespoir sans parvenir pour autant à tirer de sa léthargie cet intellectuel languissant.

Sir Théo et ses deux sbires avaient disparu dans les étages.

VIII

Vendue la nuit de ses vingt ans

Du haut de l’escalier, Sir Théo considéra l’étendue des dégâts. Ses invités repus avaient testé à loisir les dispositions physiques de Christelle. Ils ne s’en étaient pas privés. Son corps était maculé de sang, de sperme et de... Chantilly. Une infecte bouillie qui soulevait le cœur. Sur son armature d’acier, le corps gigotait étrangement, de gauche à droite, avec un léger grésillement sonore. Le mécanisme était détraqué : Christelle faisait des allers-retours sur elle-même qui lui donnaient le tournis.

N°2 descendit éteindre la commande, un peu irritée par la destruction du mécanisme électrique. Christelle se stabilisa dans son hiératisme coutumier. N° 1 entreprit de laver le corps de ses flétrissures. Un tuyau d’arrosage dispensa un jet d’eau chaude. La pression cuisait la chair. Le sperme et la Chantilly se déversèrent sur le sol. Christelle hurla plusieurs fois sous les brûlures de l’eau bouillante, quand elle repassait sur des sillons à vif.

Sir Théo descendit à son tour les marches, tenant cérémonieusement la main d’une jeune fille brune d’une beauté sans égale. Les lignes harmonieuses de son corps étaient soulignées par une audacieuse tenue de cuir. Cette beauté ne cachait pas ses tendances dominatrices  : les pieds chaussés de bottines noires à hauts talons, les cuisses nues, la taille serrée dans un corset de cuir rouge qui faisait gonfler des seins déjà généreux, les mamelons décorés de boucles nickelées, jointes l’une et l’autre par une fine chaînette, les bras moulés dans des gants de cuir, un string en cuir parcourant la raie des fesses et remontant sur les hanches. Son visage altier avait des traits durs. Les yeux maquillés de mascara noir jetaient des éclats inquiétants. La bouche peinte en rouge vif laissait deviner un goût morbide pour le sang. Une coiffure à la garçonne achevait de lui donner son aspect d’authentique dominatrice.

C’était donc « ça », la surprise ! Une invitée supplémentaire ? La fille se posta derrière Christelle, un rictus de plaisir aux lèvres. Sa main gantée malaxa les fesses puis descendit sur le sexe. Les doigts pressèrent les petites lèvres, un index scrutateur s’insinua brutalement dans la fente, puis un deuxième. Elle introduisit dans l’anus l’index de son autre main, qu’elle fit tourner, aller et venir à un rythme rapide, observant l’œillet se contracter autour du doigt. L’inspection du vagin progressait. La belle, sans scrupule, y enfonça sa main qu’elle fit glisser profondément. Le poing entier baignait désormais dans la chaleur du sexe. Christelle tressaillit. Tout son corps sembla se refermer autour de la main qui explorait témérairement son vagin. Elle reconnaissait le style de ces attouchements. Elle fit des efforts désespérés pour se retourner vers l’intruse. Pour vérifier ses doutes ! L’autre ressortit sa main mouillée, visiblement satisfaite. Sir Théo, toujours gentleman, prit cette main qu’il nettoya avidement à petits coups de langue.

 — Divin nectar, n’est-ce pas ?

La fille gloussa. Un petit rire de gorge, un peu rauque, qui affola Christelle. Monsieur Pierles aussi gigotait sur son siège. La surprise valait aussi pour lui. Celle que Christelle identifiait, il la reconnaissait pareillement. Pour lui, il s’agissait de la méchante Miss Kat, dans sa tenue de combat préférée, l’ennemie jurée de « Christa ». L’amateur de photos-romans pornos voyait se matérialiser devant lui les protagonistes de sa revue de prédilection. La fiction rejoignait la réalité... ou l’inverse ! Le fist-fucking auquel il assistait aurait été très excitant, réparti sur trois pages couleurs, en plusieurs photogrammes, dont un, gigantesque gros plan du poignet coulissant entre les lèvres du sexe, avec quelques phylactères bien sentis.

Miss Kat se planta devant Christa. Christelle reconnut Cathy, son amie d’enfance responsable de tous ses déboires, celle qui l’avait poussée sur la pente de l’esclavage. Le coup de théâtre final ménagé par Sir Théo valait le dénouement d’un roman-feuilleton. Ces troublantes retrouvailles éprouvaient Christelle. En même temps, elle espérait un repentir de la part de son amie, une main tendue autrement plus fraternelle que celle qui venait de l’explorer si intimement. Les premiers mots de Cathy renforcèrent cet espoir fou.

 — Que je suis heureuse de t’avoir retrouvée, Christelle ! Depuis deux ans, nous te cherchions. J’ai longtemps pleuré ton départ et j’ai maudit mon père de t’avoir si honteusement vendue. Paix à son âme, il est mort peu de temps après, victime des insomnies que lui causa une nouvelle crise. Il aurait dû te remplacer et poursuivre la fabrication de ces revues pornos. Au lieu de cela... Après sa mort, maman et moi, nous avons décidé de reprendre en main les affaires. À vingt ans, je suis devenue l’une des éditrices les plus riches d’Europe. Nos produits se vendent bien car j’ai toujours privilégié une pornographie... — comment dirais-je ? — épicée... Édités en trilingue, exportés partout en Europe, mes livres triomphent dans les sex-shops. Maman écrit toujours des scénarii tordus et moi je les mets en image. Et toi, depuis ce temps, qu’étais-tu devenue ? Ça te plaît tant que cela, d’être une esclave ?

La question cingla avec une ironie mordante. Cathy se moquait de Christelle comme par le passé. Elle lui étalait sa réussite financière avec une joie sarcastique.

 — J’espère mettre fin à ton calvaire, ma chérie. Je ferai le maximum pour te racheter et te libérer. Près de moi, tu vivras heureuse...

Des bruits de chaînes et de piétinements attirèrent l’attention de tous. N° 2 ramenait deux esclaves nus aux crânes rasés, enchaînés de la plus cruelle manière. L’un était un homme dont le corps et le sexe étaient transpercés d’anneaux. Des poids pendaient sous les testicules et le gland était percé d’une grosse boucle nickelée. L’autre était une femme dont la poitrine avaient subi de nombreuses avanies. Pressée à sa base par deux larges planches de bois, elle retombait sur le ventre, les mamelons constellés de grosses épingles. La bouche collagénée à outrance ne se refermait qu’à moitié et lui donnait un air stupide. Comme l’esclave mâle, un corset victorien amincissait sa taille. De larges bandes d’acier passaient en dessous des cuisses et se rejoignaient dans le dos, pressant le ventre contre les genoux de ces deux êtres. Ainsi, ils marchaient bizarrement sur des talons aiguilles, ne pouvant seulement mouvoir que les parties inférieures de leurs jambes, le corps ployé en deux contre leurs cuisses. Les jumelles les promenaient avec deux chaînes fixées au cou, comme de simples animaux de compagnie.

 — Sans tes parents, je ne sais comment j’aurai pu m’en sortir !

Cette phrase de Cathy jeta l’effroi chez Christelle. Elle tourna nerveusement la tête vers le bruit des chaînes et reconnut dans ces deux êtres domptés son père et sa mère.

 — Papa ! Maman ! Noon ! ! !

Le cri du cœur ! Pathétiques retrouvailles que celles d’une fille et de ses parents, après deux années d’absence ! Des larmes amères débordaient des yeux dé Christelle qui écouta avec rage le récit de Cathy.

Les parents de Christelle s’étaient montrés aussi gravement affectés autant par la disparition de leur fille que par le décès du patron. Le père de Christelle, toujours aussi conciliant et brave, accepta de rendre service à Cathy pour sauver l’entreprise du marasme. La vague des romans-photos était passée. Le marché réclamait des produits beaucoup plus hard. Avec une dévotion digne de louanges, les parents de Christelle acceptèrent de poser dans des situations très scabreuses. Cathy et sa mère en firent les esclaves d’une série de magazines au poétique titre de SM crade. La mère y était à toutes les pages humiliée et plongée dans la coprophagie. Le père était allègrement sodomisé par Cathy en personne. Un an de ce régime avait apporté la réussite à Cathy au prix de la santé mentale des parents de Christelle. Ceux-ci se complaisaient désormais dans leur esclavage.

Christelle sentit son destin basculer dans la folie. La vision de ses parents fiers de leur asservissement par son amie de vingt ans l’ébranla. Ils ne prêtaient même pas attention à elle, trop occupés à vénérer leur maîtresse. Dans leur position contraignante, leur tête arrivait au niveau des cuisses de Cathy. Celle-ci, qui venait de les prendre en laisse, se laissait lécher avec dévotion par le père et la mère de Christelle.

 — Tu vois, fit Cathy, comme ils sont heureux maintenant. Une simple laisse de chien, des talons aiguilles et quelques caresses affectueuses suffisent à leur bonheur. Lavés de tout souci, ils jouissent librement de tous les bienfaits de leur esclavage.

 — L’émotion, s’exclama Sir Théo, l’émotion de ces retrouvailles inespérées ! Mais ma chère Cathy, je vous propose de vous asseoir car les enchères vont pouvoir commencer.

S’improvisant commissaire-priseur, Sir Théo, éternel cabot, décrivit Christelle avec onctuosité.

 — Messieurs-dames, ce soir nous mettons en vente un lot exceptionnel, à saisir. Christelle Marie Bénédicte Chardin. Sexe féminin. Taille : 1,65m. Née à Romans le 25/11/1980... Née pour souffrir ! Elle vient de fêter dignement son vingtième anniversaire. Observez cette croupe de princesse pourvue d’un anus fort accueillant, non loin duquel vous trouverez un vagin en parfait état de marche, comprenant ses petites et grandes lèvres ainsi que son clitoris. Les seins lourds ont subi une hypertrophie ravissante qui a su préserver tout le tissu nerveux. Je porte aussi votre attention sur sa bouche merveilleuse. Deux lèvres pulpeuses découvrant deux petites rangées de dents blanches et une langue très agile font de Mademoiselle Chardin une suceuse hors-pair qui a la délicatesse d’avaler le foutre. C’est peut-être là le secret de son teint toujours rose. À moins que ce ne soit sa disposition naturelle au fouet ! Pour ce lot inestimable, capable de rendre les services les plus exigeants, j’ouvre la mise à prix à cinq mille francs.

N°1 et N° 2 allaient et venaient comme les crieurs de l’Hôtel Drouot, relevant les annonces, de gauche à droite. Les prix montaient. La fièvre des enchères gagnait les invités. Netty, songeant à sa prochaine pouliche, était l’une des plus ferventes surenchérisseuses, suivie de près de Jamilla et de Monsieur Zacherlé, moine défroqué cherchant l’âme sœur.

6.000, 6.500, 7.000, 8.000...

Mais la plus décidée était sans conteste Cathy. Après cinq minutes, Christelle était montée à 75.000 F. Netty venait d’abandonner. Une jument à ce prix devenait trop onéreuse. Seule Jamilla s’obstinait à lutter contre Cathy. Christelle était stupéfaite et terrifiée de l’enjeu qu’elle représentait. Jamilla céda à 145.000 F. Une somme pas si exorbitante que cela si l’on considérait qu’elle permettait l’acquisition d’une vie humaine.

 — Trois fois ! Adjugée 145.000 F à Mademoiselle Cathy Ravier. Et maintenant, mes amis, je vous propose une collation bien méritée.

Une voix peu assurée s’éleva. Monsieur Pierles balbutia une question, presque une prière.

 — Et... et mon roman-photos ? Notre échange ?

Sir Théo regarda en silence le collectionneur et remarqua que son sexe très excité par les enchères oscillait légèrement et gonflait. Sur un léger mouvement de menton de leur maître, les athlétiques jumelles soulevèrent Monsieur Pierles de son siège comme un fétu de paille. Le gringalet se débattit piètrement entre leurs bras musclés. Elles le jetèrent à quelques centimètres des cuissardes de Sir Théo. L’homme protesta, mais les deux filles stoppèrent ses jérémiades d’un coup sur les fesses et le maintinrent cloué au sol, la joue contre les dalles, en appuyant leur semelle sur son dos. Le bout verni de la cuissarde gauche de Sir Théo frotta contre son menton, l’agaça de sa pointe, força la bouche obstinément close de dégoût. Ses grimaces emportèrent le maître.

 — Eh bien, qu’attendez-vous ? Faut-il vous faire un dessin ?

Comme pour rendre la situation plus explicite, N° 2 enfila des gants dont les doigts étaient prolongés de griffes d’acier effilées comme des lames et elle lui laboura le torse et les fesses, déchirant en lambeaux la chemise et le pantalon, tandis que N° 1, lui pinçant fort le nez, le contraignait à ouvrir grand la bouche. La langue jaillit, repoussée par le bout de la cuissarde.

Les invités, déjà pressés contre les tables de victuailles, suivaient avec gourmandise cette humiliation, tout en commentant la soirée. Décidément, leur hôte soignait ses scénarii ; il veillait à satisfaire tous les goûts et s’évertuait toujours à faire subir les derniers outrages à des personnes des deux sexes, dans une proportion plus ou moins égale. Après la nuit de Christelle, c’était le quart d’heure de Monsieur Pierles.

 — Croyez-vous qu’il va nous le vendre ? suggéra un invité en pantalon de cuir, torse nu et bardé de bracelets cloutés.

 — Vous l’attacheriez au service de votre back-room, mon cher Barnola, fit son amie, d’un air entendu.

Alarmé par les insinuations obscènes des invités, Monsieur Pierles, la bouche violée par Sir Théo, se mit en devoir d’idolâtrer la semelle de la cuissarde pour attirer sur lui répit et clémence. Imagine-t-on le parfum envoûtant du cuir verni, sa douceur et son goût, l’exquise sensation de n’être plus qu’une langue agile folâtrant ? Le collectionneur découvrait malgré lui le fétichisme du cuir, se grisait de la matière et parcourait la cuissarde de mille baisers voluptueux. Mais il ne cherchait qu’à amadouer son bourreau, implorant la liberté et le n° 19 de sa collection favorite de romans-photos pornos.

 — Mais, cher Monsieur Pierles, vos baisers, certes agréables, pourront-ils rendre notre échange équitable ? Vous l’avez dit vous-même, La baronne salope du donjon des souffrances est une pièce très rare, imprimée mais jamais mise en vente, un incunable en quelque sorte ! Elle mérite davantage que votre dévotion subite !

Incrédule, le collectionneur leva des yeux interrogatifs. Toujours plaqué au sol, il lui semblait que Sir Théo, en contre-plongée, était un colosse qui pouvait l’écraser comme un insecte. Sous son angle de soumission, le phallus qui se tendait au-dessus de lui paraissait démesuré.

N°2 le souleva par les aisselles et emboîta sa bouche le long de la hampe. Il ne lui fallut pas d’autre explication pour comprendre ce qu’on attendait de lui. Bien que l’acte le répugnât, pour la première fois de son existence, cet homme entreprit une fellation. Un incunable était en jeu. Sa collection méritait bien ce sacrifice... Une petite pipe vite oubliée et l’acquisition d’un exemplaire unique. Sir Théo encourageait les efforts linguaux de sa victime, appliquée comme une écolière studieuse. Les lèvres encerclaient le gland, la gorge engloutissait la hampe, le menton butait contre les testicules. Vingt centimètres de chair bien chaude palpitaient d’aise, ressortaient suintantes de salive et s’enfonçaient à nouveau dans l’orifice déjà gluant du liquide séminal. En raison justement de son manque de technique et d’habileté, la pipe prodiguée par Monsieur Pierles était particulièrement jouissive. Son dépucelage buccal augmentait sensiblement l’excitation du maître.

Barnola, le colosse bardé de cuir, tendance « SM gay » s’était approché avec un vif intérêt. Il arracha les derniers lambeaux du pantalon du collectionneur, se défroqua lui-même et entreprit d’écarter les fesses qui le narguaient.

Monsieur Pierles voulut protester, mais... allez vous faire comprendre quand vous avez la bouche trop pleine ! De bonnes âmes, impressionnées par le volume du sexe de Barnola, commencèrent à le branler et le couvrir de salive. Une autre invitée avisa sur la table une coupelle d’huile végétale, près du bocal de cornichons. Elle fit couler le liquide dans la raie culière de Monsieur Pierles et le long de la hampe de Barnola. Lustrée à l’huile, celle-ci força l’anus. Le gland énorme buta quelques secondes contre l’orifice puis fut absorbé en totalité sous les yeux émerveillés des invités. Ils avaient délaissé les petits-fours pour un mets bien plus raffiné. On n’assistait pas tous les jours à la défloraison d’un petit derrière serré. Du sang perlait déjà sur le pourtour de l’anus. Sentant une décontraction soudaine des parois anales, Barnola s’enfonça un peu plus dans le fondement du collectionneur. Celui-ci, caressé et excité de toute part, branlé et trituré aux couilles par des mains invisibles, s’abandonnait à une jouissance insoupçonnée qui avait la vertu d’ouvrir toujours plus son anus. Le phallus de vingt-cinq centimètres vainquit ses dernières résistances et s’enfouit totalement. Barnola lima alors le trou qui semblait mouiller comme un vagin. Exhibitionniste dans l’âme, il sortait toute sa bite, laissait contempler quelques secondes le trou béant et s’y engouffrait de nouveau avant que les parois ne se contractent. L’amusement était garanti. De l’autre côté, Sir Théo contrôlait la montée de sa jouissance, pour jouir en même temps que le sodomite.

Pendant ces réjouissances, N° 1 et N° 2 avaient détaché Christelle de son pilier et l’avaient délivrée des nombreuses attaches qui corsetaient et bondageaient son corps. Ses bras et ses jambes s’étaient dépliés, inertes et sans force. Un massage expert restitua la circulation sanguine et redonna vigueur aux articulations ankylosées. Pourtant libérée de son carcan, Christelle gisait sur le sol, incapable du moindre mouvement, les muscles trop endoloris. Les jumelles la transportèrent à l’étage, tel un grand blessé de guerre conduit aux urgences.

Resté seul près des amuse-gueules, Éric Platadev dévorait un mini-éclair au chocolat, tout en jetant un œil intrigué sur la sodomie du collectionneur.

IX

Christelle fait ses bagages

 — Aah, cher Monsieur Pierles, encore un effort et notre échange sera équitable !

En disant cela, Sir Théo, au comble de l’extase, éjacula dans la gorge du collectionneur. De l’autre côté, l’anus défoncé par les coups de boutoir de Barnola recueillit la divine semence. Repus par ce dépucelage, les invités délaissèrent le corps du pauvre homme, couché sans force près des tables apéritives.

Succédaient les plaisirs de la bouche. Petits-fours et choux à la crème, coupes de champagne et jus de fruits firent les délices de cette troupe de jouisseurs. Ils ne semblaient ignorer aucun plaisir de la chair. La mère gavait de pâtisseries son homme-enfant, s’amusant à essuyer sa bouche pleine de chocolat avec un mouchoir en papier. Le grand dadais se laissait faire, l’air un peu demeuré.

 — Mange plus proprement, le grondait-elle, sinon Maman te fessera devant tout le monde.

Éric Platadev, l’étrange observateur de cette soirée, discutait passionnément avec la top model au look de Barbarella. Celle-ci buvait ses théories sur le fétichisme. Netty et Jamilla, deux des plus redoutables dresseuses de cette soirée, étaient en grand conciliabule. La deuxième ne perdait jamais une occasion de faire des affaires et cherchait à lui vendre Sybill Linder, l’ancienne dominatrice qu’elle avait asservie et qu’elle promenait ce soir en laisse.

 — Vous en ferez, ma chère, une excellente monture ! Mais la jeune cavalière la trouvait trop vieille... et n’en voulait même pas comme bête de trait.

Tous félicitaient l’heureuse acheteuse de Christelle. Point de mire des discussions, Cathy, par son tempérament frondeur, suscitait l’admiration. Elle était assaillie de questions et devait s’expliquer sur l’art et la manière d’asservir une famille entière. Les parents esclaves et enchaînés avaient fait forte impression.

 — Mais, que comptez-vous faire de Christelle, désormais ?

Georges Perinski, qui venait de poser LA question qui courrait sur toutes les lèvres, était une personnalité très connue du monde du show-business. À soixante ans passés, ce bel homme, élancé, au charme slave, avait été un brillant réalisateur de cinéma, auteur de quelques œuvres corrosives. Ce franc-tireur de la profession cherchait depuis dix ans un second souffle, mais l’inspiration était tarie. Réputé pour ses gueulantes sur les plateaux, volontiers mythomane, il était devenu l’une des figures les plus fantasques du cinéma français.

La réponse de Cathy l’intéressa au plus haut point. Elle voulait développer son entreprise et conquérir le marché de la vidéo SM avec des produits très hard de grande facture. Christelle en serait la vedette désignée, mais il restait à trouver un réalisateur de talent. En disant ces mots, sa main avait subrepticement frôlé l’entrejambe du grand cinéaste français.

 — Et du talent, je constate que vous en avez encore, fit la fille de l’imprimeur en pressant davantage ses doigts contre le sexe de Perinski. Si vous acceptez de signer mes vidéos sous votre vrai nom, nous créerons un événement pornographique sans précédent !

Le second souffle qu’il attendait tant se cachait peut-être ici. La proposition de Cathy était séduisante pour cet homme à femmes qui avait toujours consacré autant d’énergie au cul qu’au cinéma. La jeune chef d’entreprise l’avait allumé avec brio. Mais son marché était aussi très risqué et sans appel. Entamer à son âge une carrière porno sous son nom était téméraire. Combien de collègues n’avait-il point connus, durant la vogue des films « X » des années 1975-80, qui ne s’étaient jamais relevés d’avoir tourné, même sous un pseudonyme, une poignée de pornos ? On ne renaissait jamais de ce genre. Et encore moins du ghetto très spécialisé de la vidéo « extrême » ! Il fallait la liberté d’esprit et l’absence de principes d’un homme comme Perinski pour jeter à la poubelle trente années de cinéma classique et justifier, à visage ouvert, un plongeon sans retour dans les tréfonds de la vidéo SM.

 — Vous serez le premier grand cinéaste du genre, avait susurré Cathy à l’oreille du réalisateur, la main toujours pressée sur son membre.

Sa mégalomanie l’emporta sur les derniers scrupules. La beauté de la naïve Christelle l’avait chaviré toute la nuit. Il serait son Pygmalion ; il en ferait la star humiliée de sa nouvelle carrière. Le cul rentrait dans les mœurs, la grande presse noircissait des feuillets sur le sujet à chaque occasion. Perinski rêvait déjà des succès de ses films et s’amusait même du discrédit qu’il ne manquerait pas de jeter sur sa carrière passée, du trouble qu’il susciterait parmi la critique française. L’auteur de La Vie retournée, titre prémonitoire couronné à Cannes annoncerait dans peu de temps Christelle, soumise par les trois trous.

Les coupes de champagne tintèrent à cette résolution courageuse. Perinski, grisé par les applaudissements, bourdonnait déjà d’images quand il vit descendre, fascinante, la nouvelle star de ses œuvres.

Comme lui, tous les autres dirigèrent leur visage vers le haut de l’escalier, vers la sublime apparition. Christelle, star incontestée de cette soirée, avait retrouvé son aplomb. Une vision surréaliste s’offrait aux invités. Encadrée par les jumelles, Christelle avait les jambes gainées dans des bas résilles noirs attachés à un porte-jarretelles de même couleur. Ses pieds étaient chaussés d’escarpins de cuir noir verni, étincelant sous la lumière du lustre. Leurs talons de quinze centimètres cambraient la plante des pieds et donnaient aux jambes une élégance folle. Le reste constituait la grande originalité de la tenue. Il s’agissait d’une valise de voyage en cuir qui renfermait le corps de Christelle, des fesses jusqu’à la tête incluse. On ne voyait rien d’autre d’elle qu’une paire de jambes galbées. À la modeste épaisseur de la valise et sa taille moyenne, on devinait Christelle, une nouvelle fois sévèrement bondagée à l’intérieur.

L’assistance s’émut lorsque la valise descendit l’escalier, posant l’un après l’autre, avec une délicate hésitation, les escarpins vernis. Les talons aiguilles martelaient à rythme régulier le marbre des marches, une à une. C’est là une émotion que n’aurait pas négligée le comte amateur d’objets vivants.

La nuit de Sir Théo, une fois de plus, avait été une réussite, un détonnant cocktail d’humiliations, de sévices physiques et de fétichisme raffiné. Les invités prenaient congé, les sens ravagés et l’estomac plein.

Le maître de céans, le sexe enfin flasque, faisait les salutations d’usage. Éric Platadev, accroché au bras de la Barbarella, le remercia vivement.

 — Eh bien, mon cher, je constate que vous n’avez pas perdu votre temps.

Feignant n’avoir pas compris l’allusion, celui-ci agita quelques feuillets manuscrits.

 — En effet, j’ai pris de nombreuses notes qui enrichiront mon étude sur les collectionneurs, ainsi que celle sur les déviances anales.

 — Je prends déjà commande d’un exemplaire de chaque.

 — Oh, Sir Théo, ils ne seront pas achevés avant un an au moins !

La top-model, sourire publicitaire aux lèvres, dévisagea du haut de ses bottines son amant de poche :

 — Éric a encore besoin de nombreux travaux pratiques.

Elle avait un délicieux accent américain et ne semblait pas non plus dépourvue d’esprit. Heureux Platadev ! se dit intérieurement Sir Théo, en regardant le couple s’éloigner.

Il baisa enfin la main de Cathy, suivie de la valise sur pattes et des deux parents enchaînés. La famille était à nouveau au grand complet et participerait, dans leur asservissement, à l’expansion financière de l’entreprise de feu Monsieur Ravier. Cathy tendit un chèque à Sir Théo qui lui remit la clé de la... valise !

 *

Quatre heures du matin... Le salon particulier, témoin des frasques les plus excentriques, devint silencieux. Les mâchoires du corset d’acier restaient désespérément ouvertes. Sir Théo se posta derrière l’une des hautes fenêtres donnant sur la rue.

L’éclairage d’un lampadaire lui permit de suivre la démarche cahotante de Christelle. Il y avait quelque chose de fantastique, quasiment poétique, dans la vision de cette valise aux jambes féminines martelant le pavé d’une rue parisienne avec ses talons aiguilles. La nuit, complice de toutes les fantaisies, la couvait de son propre mystère. Les parents ouvrirent le coffre d’une voiture et y couchèrent délicatement la précieuse valise. Les jambes en bas-résilles dépassant encore du coffre s’arc-boutèrent et se plièrent dans le fond de l’habitacle. Cathy referma le coffre sur Christelle.

L’auto démarra, disparut du champ de vision.

 — L’histoire m’échappe... murmura-t-il, déboussolé, les yeux embués par l’émotion.

La rue recouvrait son réalisme quotidien. Sir Théo restait figé derrière la fenêtre, songeur et vidé, ployant sous une solitude déprimante. C’était toujours ainsi. Après chaque soirée, il se sentait aussi démuni que l’artiste après son show. Son hôtel particulier n’était plus qu’un immense théâtre vide de spectateurs. Une fois encore, il avait joué, improvisé, inventé. Il s’était exhibé sans aucune retenue et avait joui pendant plusieurs heures. L’énergie dépensée lui revenait à la face dans un effet boomerang. Que lui restait-il désormais ? Sa main chiffonna un peu plus le chèque de 145.000 F. L’argent d’une vente aux enchères, qu’en avait-il à faire ? Artiste sous le chapiteau, perplexe...

Les jumelles connaissaient par cœur cet instant de doute effroyable, cette fragilité diffuse après l’effort. N.°2 s’était agenouillée devant son maître, cherchant à redonner vigueur à sa queue. La deuxième, caressant une cuisse, tentait de le consoler en l’embrassant. L’humeur était massacrante.

 — Laissez-moi, fit-il, irrité.

 — Mais, demanda N° 2, que fait-on de lui ?

Il se retourna, fixant son attention sur le corps flétri de Monsieur Pierles. De l’anus coulaient encore quelques filets de sperme. Le dos avait été lacéré par les ongles de ces dames et la bouche devait toujours avoir au fond de la gorge le goût amer de son sexe. Ce n’était plus qu’une loque hoquetante, recrachant par ses orifices les exploits séminaux de ses tourmenteurs. À quel degré de bassesse l’homme était-il prêt à se soumettre pour obtenir ce qu’il voulait !

Le débris prit conscience de l’attention qu’on lui portait et souleva son visage badigeonné de sperme séché.

 — Et mon roman-photos... il est à moi maintenant ! L’élocution prêtait à rire. La mâchoire disloquée, il s’exprimait avec difficulté.

 — Votre petit trou du cul et votre bouche si peu généreuse, les estimez-vous dignes de notre échange ? Considérez donc l’intensité du plaisir que Christelle nous a procuré. Le vôtre était frelaté.

Sir Théo haussa les épaules et traversa la pièce. Quand il passa à un mètre du corps, le collectionneur l’agrippa. Sa main glissa sur le cuir rouge d’une cuissarde, s’accrocha presque avec férocité. Il voulait mordre !

 — Je... je peux vous payer, moi aussi ! Com... combien ? Je peux vous donner un bon prix !

 — Croyez-vous que tout s’achète avec l’argent ? fit dédaigneusement Sir Théo, en dégageant sa cuissarde.

 — Laissez-moi au moins feuilleter ce livre !

 — Mais vous avez les mains gluantes, Monsieur !

Sir Théo s’empara du précieux volume posé sur le guéridon. La Baronne salope du donjon des souffrances, n°19 de la collection « hyper crade » Christa la soumise. Il sortit un cigare qu’il alluma avec volupté, rejetant au plafond les premières volutes de fumée. Puis craqua une seconde allumette ! Monsieur Pierles n’osait comprendre, refusait d’admettre l’irrémédiable. L’allumette placée sous les pages en éventail du roman-photos embrasa l’objet de sa... flamme !

 — Nooon ! Arrêtez, vous êtes complètement dément ! Arrêtez !

Ses yeux lui sortaient des orbites, prêts à bondir sur l’autodafé. Sir Théo laissa tomber le livre. Le collectionneur se traîna vers lui, dans une fureur hystérique. Mais le roman-photos n’était déjà plus qu’un tas de cendres. Il n’en restait qu’une couverture mal consumée que la chaleur avait racornie. Le pelliculage faisait des cloques et la photo avait bruni.

 — Il est à vous, désormais. Je vous souhaite une bonne lecture.

Et Sir Théo regagna sa chambre sans un seul regard pour cet être lamentable qui pleurait comme un enfant la perte de cette revue.

ÉPILOGUE

 — Moteur ! Moteur ! Merde alors, qu’est-ce que vous foutez ? J’ai d’autres plans à tourner, moi !

Fidèle à sa légende, Georges Perinski éructait, vociférait à en crever les tympans de son ingénieur du son. Il imposait à sa petite équipe de tournage un rythme de travail endiablé, gérant avec une énergie extraordinaire le bordel ambiant de son plateau. Dans le marasme total qui régnait, au milieu d’une désorganisation qu’il attisait, il trouvait son inspiration. Perinski, tel le divin créateur, mettait en forme à partir d’un chaos originel.

L’affaire avait fait grand bruit. Les médias s’en étaient emparé avec leur hypocrisie habituelle. L’annonce du come-back de Perinski dans une série de tournages vidéos SM avait choqué la majeure partie du métier, ce dont il se foutait royalement, et enchanté une foule d’amateurs qui s’enorgueillissaient qu’une personnalité si célèbre condescende à signer des films crapoteux, plus proches du label « hard-crade » que de la nomination aux Césars.

« Perinski donne ses lettres de noblesse à un genre maudit »,

« Après avoir filmé les plus grandes stars françaises, Perinski cadre en gros plans des anus dilatés »,

« Sa dernière œuvre est une vomissure, une atteinte à la dignité humaine intolérable », etc.

Chaque organe de presse, à sa façon, relatait l’événement. La presse spécialisée dans la vidéo porno avait découvert son artiste maudit.

Excellentes réactions pour la productrice Cathy Ravier. La première vidéo avait battu tous les records de vente. Titrée La Grosse Cramouille de Christelle, la jaquette mentionnait en fanfare qu’il s’agissait d’un film de Georges Perinski, le réalisateur « récompensé au festival de Cannes ». L’autre argument de vente tenait dans les scénarii, « reconstitution fidèle des sévices endurés par Christelle, authentique masochiste NÉE POUR SOUFFRIR ! ». Ce slogan-là, Cathy Ravier l’avait emprunté à ce cher Sir Théo. Au dos de la cassette, les clients lisaient la fiche d’état civil de Christelle, ses mensurations, donnant à l’ensemble l’effet de réalisme escompté.

Tout était réalisé sans aucun trucage, Christelle revivait scrupuleusement sur l’écran tout ce qu’elle avait enduré durant son esclavage. Cathy insistait lourdement sur cet aspect dans ses entretiens.

Ce jour-là, l’ambiance était au rouge, au sein d’une petite crypte humide sensée représenter le caveau d’un cimetière. L’assistant de Perinski ne trouvait plus le gode-ceinture nécessaire à la séquence 23, un modèle très spécial, garni de pointes. Le cinéaste rugissait contre l’incapable, d’autant qu’un journaliste de Hot Cinéma était présent pour un reportage exclusif. La qualité suprême de Perinski était son sens de l’adaptation. Il trouvait toujours un moyen de contourner les difficultés. Dans le brouhaha général, Christelle restait immobile, la tête et les mains ferrées dans un carcan fixé au sol, lès jambes écartées par une barre de fixation et le cul pointé vers le plafond, éclairé par la lumière crue d’un projecteur. La peau rougissait depuis une heure, dans l’indifférence générale, attendant le bon vouloir de la production. La scripte-maquilleuse fit un Polaroïd de la position indécente de Christelle, attentive aux raccords éventuels. Contemplant un instant cette croupe frémissante, Perinski considéra qu’il avait perdu assez de temps. Il fallait remplacer le gode par la poire à lavement de la scène suivante.

Se tournant vers Christelle, il lui marmonna quelques phrases, comme s’il dirigeait une scène dramatique.

 — Tu te feras engoder plus tard dans le film. Là, tu subis un lavement. Quand Cathy approchera le clystère de ton trou du cul, tu gigoteras et imploreras sa pitié. C’est une belle scène qui réclame toute ta sensibilité... Moteur ! Moooteur ! ! !

Silence ! Ça tourne ! Action !

Cathy, dans sa tenue de dominatrice favorite, s’avança près de Christelle, une grosse canule à la main. Le cul frétilla et Christelle poussa quelques cris stridents.

 — Coupez ! C’est bon, on la garde.

Le plan suivant, dans le même axe, était un gros plan de l’anus au moment où l’embout de la canule s’enfonce dans l’orifice. Le plan était muet. Perinski donnait ses directives à Christelle pendant la scène.

 — Décontracte ton trou, voilà... referme-le brutalement autour de l’embout, bien... Pète maintenant et tortille-toi, présente-nous ta chatte, fais-la bâiller ! Super ! Coupez ! Très bien, ma poule, t’es une grande professionnelle. Toutes les connasses que j’ai dirigées jusqu’à présent seraient incapables d’une telle précision.

Le journaliste prit quelques clichés de la séquence, demanda à Christelle de sourire à l’objectif, « pour vos fans, Mademoiselle Christelle ! ». Puis il demanda à Cathy de la flageller pour quelques photos bien saignantes.

 — Que pensez-vous, Monsieur Perinski, de votre vedette ?

 — C’est une sacrée salope qui se délecte des tourments qu’on lui fait endurer. J’ai jamais vu une fille aussi complaisante dans la torture. Comme elle est mignonne, son avenir dans la vidéo SM est tout tracé.

Cathy intervint pour vanter les mérites de sa star. Elle éprouvait toujours de véritables orgasmes, rien n’était simulé. Elle subissait tout avec bonheur.

 — C’est un cul qui ira loin, prophétisa Perinski dans un langage fleuri.

C’était le moment de soulager les projecteurs, la coupure syndicale du repas de midi. Le plateau vidait la crypte. L’assistant commença à ouvrir les cadenas du carcan.

 — Mais qu’est-ce que tu fous ? hurla le cinéaste. Laisse-la, elle sera raccord.

 — Et... la canule, je l’enlève quand même !

 — T’es con, toi ! On enchaîne après avec des plans du cul. Faut qu’elle soit raccord aussi, la canule !

Ils remontèrent tous à la surface. Perinski pérorait avec le journaliste, évoquant sa carrière passée, « de la merde, par rapport à ce que je fais maintenant ! » L’électricien éteignit les projecteurs.

Christelle resta seule dans la crypte obscure, attachée et le cul farci d’une grosse canule. Seule ? Elle entendit quelques rongeurs parcourir la terre humide sur laquelle elle tremblait. La chaleur des projecteurs s’estompait. Elle revivait pour la satisfaction de milliers de spectateurs un esclavage qu’elle avait déjà subi durant sa jeune existence. L’histoire du caveau recommençait dans ses détails les plus sordides. Cathy, son ex-amie et désormais sa propriétaire, estimait que ses aventures vécues pouvaient alimenter une vingtaine de bandes vidéos. Ensuite, portée par le succès, elle pourrait aussi bien interpréter des histoires inventées, turpitudes au harem, et tutti quanti. Avilie et privée de toute liberté, elle était paradoxalement connue par un très large public et sa photo nue faisait la une de quelques magazines spécialisés. Cathy en avait fait le symbole du masochisme consentant. Les journalistes la vendaient comme une véritable esclave fière de son état. Personne ne trouvait à redire à cela. Au contraire, beaucoup suspectaient la pseudo-sincérité de la comédienne, persuadés qu’elle menait sa carrière dans un but très mercantile. Il s’agissait bien évidemment de détracteurs jaloux de son succès, des concurrents de Cathy cherchant à jeter le discrédit sur Christelle. Née pour souffrir, le slogan n’était qu’un bluff publicitaire pour ces adversaires.

Et pourtant... S’ils connaissaient la vérité. Christelle, première esclave contrainte et soumise adulée au vu et au su de tous les médias ! Esclave et célèbre !

Dans le froid glacial de son cachot, tandis que l’équipe ripaillait à la surface, Christelle relâcha ses nerfs et pleura tout son saoul contre l’inanité de sa situation. Il lui semblait que l’humanité entière s’était liguée contre elle et se montrait complice de cette terrible mystification.

Son esprit divagua, se remémorant ses premières années de liberté, à jamais disparues.

Des bruits de pas se précisèrent derrière elle. Il n’était pas encore deux heures, l’équipe ne pouvait avoir fini leur repas. Le faisceau d’une lampe torche parcourut la muraille humide du caveau, puis se fixa sur l’anus défoncé de Christelle.

 — Qui est là ? hasarda-t-elle.

Elle n’entendit qu’un souffle rauque. Encore un stagiaire qui profite de la pose pour abuser de ses orifices, pensa-t-elle. Elle en avait l’habitude. Toute l’équipe la considérait comme une salope bonne à prendre. L’inconnu lui retira l’embout de la canule et s’agrippa aux hanches. Il reniflait de plus en plus bruyamment. Soudain, c’était prévisible, un sexe raide comme une barre de métal laboura ses entrailles. En quelques instants, Christelle sentit le sperme chaud se répandre dans les intestins. Mais, au lieu du traditionnel « Prends ça, salope ! », elle entendit :

 — Je t’aime, Christelle !

Poursuivait-elle sa rêverie ? Était-elle victime d’une nouvelle farce sordide ou d’une hallucination auditive ?

Son carcan fut ouvert. Et elle reconnut dans la semi-obscurité la face tragique de Gojko, l’acromégale au cœur tendre et au sexe roide, meurtrier par amour que les polices de France n’avaient jamais retrouvé malgré un signalement évident.

 — Gojko venu te délivrer ! Tué Angélo ! En fuite, te cherchait ! Avoir vu ta photo dans journal ! Gojko venir ! Gojko t’aimer...

Emportée par la bête, la belle disparut pour des lendemains plus euphoriques. Le sauveur prit aussi dans sa besace deux grands fouets de cuir tressés, un martinet et un godemiché réglable. L’homme avait du goût. C’étaient parmi les accessoires les plus chers de la production. Des jours radieux s’annonçaient enfin pour Christelle...