© Média 1000, 2001

eISBN 9782744825309

PRÉAMBULE

L’euro, parlons-en !

Il y a quelques années, on pensait qu’il s’appellerait l’écu. C’était tout de même plus drôle. L’écu, ça fait terroir, chevaleresque, un zeste royaliste, et puis, phonétiquement, ça évoque des visions troublantes !

Bon, ça n’a pas pris.

Alors nous voici dans l’euro jusqu’au cou. Le rôt, rôti, salmigondis, l’eurouble qui ne vaut pas autant qu’on voudrait nous le faire croire face au dieu dollar, leurre haut pour imposer plus de trois cents millions d’individus...

Ce n’est qu’un mot. Il est trop tôt pour savoir comment la sagesse populaire va l’utiliser. Parce que la sagesse populaire prend toujours son temps. Voyez toute l’inertie du passage au nouveau franc. Mille balles, ça va valoir combien dans les années à venir ?

Nous allons au devant de multiples quiproquos et de petites arnaques, pour vous faire croire que ce que vous achetez ne coûte vraiment pas cher, ou en vous rendant la monnaie. Et pendant une période qu’on nous promet courte, les deux monnaies seront utilisées : ça va être coton ! « Tu viens, chéri ? – Mmmh... Faut voir... Tu prends combien ? – Trois cents ! Je te suce et puis on fait l’amour... — Et en euros, ça fait combien ? — Trois cents, je te dis ! — En euros ? — Je fais pas la sodo, si t’es pas euro, va donc à Barbès ! »

Quant à l’unicité de cette monnaie miracle, il est déjà prévu de mentionner le pays d’origine pour certains produits qui auront donc un prix en euros français et un autre prix en euros italiens. Un vrai pataquès !

Les symboles n’ont que le sens que nous voulons bien leur accorder. Mais d’un côté, on nous fait un fromage du commerce de croix gammées et de l’autre, on trouve naturel que le gouvernement germanique s’installe dans le Reichstag de Berlin. Et quand on réfléchit un peu, qui a déjà essayé de faire l’Europe, récemment ? Napoléon, un personnage douteux que beaucoup de pays nous reprochent et Hitler, tout aussi petit et teigneux, et qui promettait la paix pour mille ans.

Parenthèse, Big Brother Microsoft s’est sérieusement fait vilipender pour avoir prétendu faire « des logiciels pour 1000 ans »... Slogan qui ne manquait pourtant pas d’humour quand on songe que la plupart des logiciels sont obsolètes au bout de deux ans... Mais quand monsieur Porte fait des fenêtres, ne vous étonnez pas que ça coince... Fin de la parenthèse.

Donc nous entrons dans la paix pour mille ans sous la bannière des pays d’Europe unie. L’euro parviendra-t-il à tenir le coup ? Est-ce que la lutte contre l’encéphalopathie spongiforme bovine ne sera pas le seul vrai lien entre tous ces « ennemis d’hier ». Comme disaient Pierre Dac et Francis Blanche, nous avons l’avenir devant nous et nous l’aurons dans le dos chaque fois qu’on fera demi-tour.

Enfermées dans leurs valises noires, les petites chéries voient seulement dans la direction où elles ont été posées.

Robert Mérodack

I

La salle de l’Opéra de Paris était bondée. La grande danseuse étoile Olinka Stefanova faisait sa rentrée triomphale en France, après une tournée européenne, avec une création grandiose du Lac des Cygnes, revisité selon ses penchants masochistes dont elle aimait truffer tous ses spectacles. Elle virevoltait sur scène au claquement des fouets ou se jetait à terre aux pieds de ses partenaires, le visage tourmenté par le désir. La Stefanova avait introduit dans l’univers codifié de l’Opéra une sensibilité et une imagerie peu communes. Jouant sur les stéréotypes avec maestria, la jeune danseuse polonaise maîtrisait son art en l’alliant à une exploration in fine de ses pulsions les plus secrètes. La grâce flirtait avec la violence en un cocktail troublant et sincère que percevaient les amateurs. Pour le reste du public, engoncé dans ses habitudes artistiques, ces « opéras de souffrance » n’étaient qu’une invention de critique en mal de copie, une élucubration perverse, car il ne voyait que la beauté et la maîtrise corporelle de la danseuse.

La première affichait complet depuis plusieurs mois. Tout ce que la capitale comptait de célébrités rivalisait en toilettes chic et en bijoux. Music-hall, show-biz, monde politique se fréquentaient allègrement. Le spectacle touchait à sa fin. Olinka s’était une fois encore révélée étourdissante. Le public ébloui vibrait à une scène dramatique rythmée par les notes de Tchaïkovski.

Dans une loge d’honneur, Catherine assistait au dénouement, les yeux chavirés par la grâce d’Olinka. La téméraire détective du bizarre goûtait particulièrement les opéras revus et corrigés par le subtil masochisme de la danseuse étoile. Elle était devenue l’une de ses plus ferventes admiratrices et, à force de harcèlements, était parvenue à séduire le cœur de l’artiste. Quand d’autres encombraient les loges de bouquets de fleurs, Catherine, la première fois, envoya un fouet dans un écrin doré : « Je meurs d’envie de vous faire danser... avec cet instrument. Votre maîtresse dévouée. » La jeune Polonaise se rendit immédiatement au rendez-vous. Et voilà comment peut naître une relation intime, sur un simple mot bien choisi. À chaque passage de la danseuse à Paris, celle-ci envoyait à Catherine une place d’honneur, au balcon, et la détective faisait porter dans la loge un présent propre à émoustiller les sens, une invitation au plaisir digne d’Olinka Stefanova.

Elle tourbillonnait sur elle-même, aux vibrations de l’orchestre. Catherine, les yeux mi-clos et humides, rejeta sa tête en arrière, puis gémit vaguement. Ses mains parcoururent sa magnifique robe de soirée en velours blanc. Ses seins palpitaient, s’affolaient, compressés par un corset victorien qu’elle avait serré trop fort, par coquetterie. La jeune détective n’en pouvait plus. Elle fouilla dans ses jupons, releva les dentelles de sa robe sur ses cuisses, découvrant ses jambes nues, son sexe et... sa fidèle secrétaire, l’amoureuse Sophie, entièrement nue, agenouillée et qui lui léchait le clitoris avec gourmandise, l’aspirait, le tirait entre les dents. Les mains agrippées aux mollets de son amante, elle cherchait à s’enfouir le visage dans la toison rousse, à enfoncer la langue aussi loin que possible dans la vulve chaude. Catherine referma brutalement ses cuisses musclées sur les joues rouges de Sophie dont les mains lui parcouraient fébrilement les jambes.

Catherine ramena un pied sur le dos de sa secrétaire. Ses magnifiques escarpins noirs brillèrent d’un éclat voluptueux dans la pénombre de la loge, se détachant sur la peau blanche de Sophie. Le talon aiguille s’enfonça au creux des reins, forma une petite étoile dans la chair, puis remonta un peu, laissant sur son passage un sillon qui fit geindre la jeune fille nue. Sa plainte fut étouffée par l’étau des cuisses qui restaient obstinément fermées sur son frais minois.

La jeune fille lécha de plus belle, hypnotisée par l’odeur de son amie. Ah, la fragrance si singulière des rousses ! L’orchestre finissait en apothéose. Olinka volait dans les airs, embrasait la scène de l’Opéra. Catherine, transportée par la magie de la danseuse et la langue experte de Sophie, sentit un orgasme intense l’envahir et irriguer toutes les fibres de son corps. Ses jambes se raidirent, ses seins gonflèrent, leurs pointes rougirent. Elle se mordit les lèvres avant de hurler son plaisir au climax du mouvement orchestral. Un mélomane averti pouvait-il vraiment déceler cette subtile discordance dans la montée tonitruante des cuivres ?

Le public en extase applaudit à tout rompre. Ovations et vivats ! Des admirateurs debout, en larmes. Encore chavirée par l’orgasme, Catherine ne savait plus trop où elle se trouvait. Adorant faire l’amour en public, elle prenait presque ces applaudissements pour elle. Son exhibitionnisme assumé décuplait son plaisir. Dans la pénombre de sa loge d’orchestre, elle remit de l’ordre dans sa toilette, cherchant des yeux les spectateurs qui auraient pu la surprendre avec leurs jumelles de théâtre. Sous ses jupons, une Sophie encore insatisfaite astiquait désormais l’escarpin gauche de son amie, débordant le bout de sa langue frétillante sur la cheville nue et la plante du pied, arquée et tendue par le talon verni de quinze centimètres.

 — Allons, Sophie, plus tard ! C’est fini. Rhabille-toi avant que les lumières ne se rallument.

La gourmande abandonna à regrets le tendre pied de sa compagne. Ses vêtements gisaient au fond de la loge, en boule. Il ne lui fallut que quelques instants pour ajuster ses bas à son porte-jarretelles, enfiler sa courte jupe noire, son corsage moulant et sa veste. Catherine ramena du pied la petite culotte de sa secrétaire et l’enfouit malicieusement dans son sac.

 *

La grande brasserie devant l’Opéra ne désemplissait pas. De nombreux invités de la première trinquaient au nouveau succès d’Olinka Stefanova. Critiques et professionnels de la danse prédisaient un triomphe.

En terrasse, Catherine et Sophie guettaient l’arrivée de la star. C’était devenu un rituel entre elles. Catherine avait horreur de la cohue envahissant les loges et les couloirs. Olinka devait se changer rapidement, mettre la tenue qu’exigeait Catherine et accourir au lieu de rendez-vous avec son précieux cadeau.

 — Que lui as-tu offert, ce soir ? demanda Sophie.

 — Un modèle très spécial de mors métallique avec une têtière, répondit-elle, le regard rêveur. J’ai envie d’une chevauchée fantastique cette nuit, avec deux petites juments racées, ma chérie.

 — Chic ! Et moi aussi, j’aurai un joli mors ! Est-ce que tu as pensé à des godes munis de queues de cheval ?

Le serveur ployait sous trente ans de restauration et affichait un air maussade et blasé. Mais quand il reconnut le décolleté sensuel de Catherine et les cuisses nues de Sophie, il rajusta son nœud papillon. Lui aussi, par bonheur, profitait des rendez-vous des détectives avec la danseuse-étoile. Très intuitive et observatrice, Catherine avait compris dès le premier rendez-vous quel genre d’homme il était. Depuis lors, un rituel s’était instauré, agréable divertissement dans l’attente de la vedette.

Transfiguré, sans rapport avec l’employé grisâtre qu’il était encore quelques secondes avant, il s’approcha de la table, sourit, se dressa dans son impeccable gilet rayé et salua avec déférence les deux jeunes clientes.

Catherine était d’humeur joueuse ce soir, suspendant le temps à sa fantaisie. Le barman se figea stupidement, dans l’attente de... Que serait-ce, aujourd’hui ? Elle n’avait fait durer l’instant que quelques secondes, mais cela suffisait pour le troubler. Catherine observa le rouge apparaître en plaques sur ses joues. Malgré la commande, il restait là, stoïque et confus. Un jour, peut-être, jouerait-elle jusqu’au bout de sa frustration, le privant du plaisir qu’elle et son amie lui accordaient ? Mais elle fit le geste espéré. Sa main heurta le tube du rouge à lèvres qu’elle avait posé à la verticale sur la table. Le tube vacilla pour tomber sur le sol et rouler sous le guéridon, entre les jambes de Sophie.

 — Oh, mon rouge à lèvres !

 — Ne vous dérangez pas, Madame. Je le vois !

Quand il s’abaissa pour le ramasser, Sophie ouvrit les cuisses, découvrant son sexe privé de culotte. Hypnotisé par la vulve glabre de la jeune femme, le barman avança son museau dans la tiédeur des cuisses. Ses joues frottèrent la peau et Sophie referma les jambes comme son amie l’avait fait avec elle dans la loge. Catherine flatta du pied l’entrejambe de l’homme accroupi. Elle ne se lassait jamais de presser les organes, tendant l’oreille pour un indistinct gémissement, avant de dire, comme d’habitude :

 — L’avez-vous retrouvé, ce tube ?

Il ne pouvait plus répondre, trop occupé à lécher le trésor moite de Sophie. Jamais ce subtil jeu d’exhibition n’avait été remarqué par la clientèle. Mais lui s’imaginait déjà tous les regards braqués. Il se releva écarlate, passa sa langue sur les lèvres et partit chercher la commande en jetant des coups d’œil autour de lui.

Puis il revint, chargé des boissons de ces dames.

 — Combien vous dois-je, garçon ?

La rousse détective jouissait des subtilités de langage qui lui offraient la possibilité de désigner un homme de cinquante ans d’un sobriquet aussi infantile que « garçon ». Elle ouvrit son sac et en sortit la fine culotte de soie qu’elle y avait enfouie dans la loge, frou-frou rouge et noir que Sophie avait porté pendant deux jours dans l’attente de cette addition. L’homme tendit une main tremblante vers la lingerie intime, négligemment posée sur le ticket de caisse. Le tissu crissa sous les doigts. Il la ramena en boule dans le creux de sa main et la porta à son visage, inspirant profondément. Il s’inclina après avoir enfoui le butin dans sa poche.

 — Madame est trop bonne...

Catherine n’était jamais parvenue à comprendre s’il parlait ainsi de sa générosité ou du bouquet de Sophie. L’intermède avait mis les deux amies en appétit. Aller au café se faire donner un coup de langue et payer en lingerie odorante, c’est un luxe qu’elles goûtaient pleinement. Catherine vit enfin Olinka traverser la place de l’Opéra. Elle avait expédié rapidement les servitudes d’une première, prétextant une extrême fatigue, visiblement impatiente de retrouver une maîtresse aussi expérimentée que Catherine, le cœur battant et serrant contre sa poitrine le sac contenant son divin cadeau.

Etait-elle trop heureuse de retrouver les délices voluptueux du fouet de Catherine au point de traverser la place en toute insouciance ? Elle marchait à grandes enjambées, comme si plus rien n’existait autour d’elle.

Inconsciente danseuse-étoile plus à l’aise sur les planches que sur le bitume parisien ! Une voiture fonça à vive allure, surgie de la nuit. Le chauffard ne freina pas et percuta de plein fouet la danseuse. Ses bras, son thorax se détendirent presque comme dans une chorégraphie scénique pour s’abattre contre le pare-brise de la voiture, puis rouler sur le capot et tomber dans un bruit mat.

Tout s’était déroulé en quelques secondes devant le regard impuissant des badauds. La voiture filait sans s’arrêter, laissant derrière elle un corps pantelant qu’une foule en émoi oppressait déjà.

 — C’est la jeune danseuse étoile, balbutia le barman qui ignorait toute la responsabilité qu’elle avait dans l’assouvissement de ses plaisirs troubles.

Catherine se précipita au milieu de la chaussée. Elle aurait voulu poursuivre le chauffard. Elle coupa la foule des curieux. Olinka avait les yeux ouverts mais ne pouvait plus bouger. Reconnaissant son amie, elle lui sourit d’un air désolé. Catherine se pencha, recueillit sa confidence qu’elle lui souffla d’une voix faible.

 — Ton petit poney a trotté trop vite ! La leçon d’équitation sera pour une prochaine fois, maîtresse chérie.

Oui. Une autre fois. Rien de grave. Quelques égratignures. Les jambes étaient pourtant molles. Un policier venait d’appeler une ambulance. Les badauds commentaient, énervés : La voiture fonçait droit sur elle... Z’avez pas lu la plaque minéralogique ?... Non, j’crois qu’elle est polonaise... La danseuse étoile de l’Opéra, le jour de la première, c’est pas croyable !... Comme je vous le dis !... Tiens, v’là déjà l’ambulance !... Pour une fois qu’y sont à l’heure, ceux-là !... Elle s’en tirera ?...

Catherine vit les infirmiers soulever le corps meurtri d’Olinka et le déposer sur un brancard. Le flic repoussait les curieux. La portière arrière du véhicule se referma brutalement sur Olinka. Désemparée, Catherine agrippa un ambulancier :

 — C’est à quel hôpital ?

 — Service des urgences de...

La phrase se perdit dans le brouhaha. La voiture démarra en trombe, tout gyrophare dehors, et s’enfuit dans la nuit. Ne restait qu’une légère flaque de sang sur le macadam.

Éberlué, le flic vit surgir de la Chaussée d’Antin une nouvelle ambulance. Son alarme stridente fit retourner les quelques passants encore agglutinés. Les ambulanciers descendirent un brancard.

 — Où est la victime ?

II

Ils étaient bizarres, ces infirmiers. Et cette table d’opération ! Olinka n’en avait jamais vu de semblable. Elle avait la forme d’un X en acier. Son imagination masochiste lui évoquait les croix de Saint-André. Comme celle que Catherine lui avait fait découvrir, lors de son dernier passage à Paris. Au lieu d’être crucifiée à la verticale, dans un cérémonial d’inquisition, elle était allongée, les quatre membres tendus et étirés par des sangles de cuir. Peut-être était-ce une clinique ultra-moderne avec le dernier appareillage sophistiqué ? Un bloc opératoire des plus « design », d’une sobriété angoissante.

Un homme en blouse blanche resserra la courroie qui lui maintenait le cou. Ses aides vérifiaient les attaches des bras et des jambes. Elle était nue et écartelée, dans l’impossibilité de ramener ses cuisses contre son sexe ou de cacher ses seins derrière ses bras. Les assistants lorgnaient avec insistance ses parties les plus intimes. Elle en frissonna de dégoût. Le personnel hospitalier, qu’elle n’avait, dieu merci, jamais eu à fréquenter jusqu’alors, agissait sans doute toujours avec aussi peu de tact. Mortifiée, elle surveillait les allées et venues des hommes et des femmes. Quatre infirmières avancèrent, des seringues énormes à la main et le sourire aux lèvres. Olinka fut terrifiée.

 — Ne vous inquiétez pas, susurra le médecin au-dessus de son visage. Tout se passera très bien. L’opération est très rapide.

Il lui caressa l’épaule et fit un signe du menton aux infirmières. Les aiguilles des seringues s’enfoncèrent à chaque jointure des bras et des jambes. Légère piqûre, puis une violente chaleur dans le corps, engourdissant tous les membres, annihilant toute résistance. Même sa bouche devenait pâteuse. Olinka risqua une parole mais les mots ne sortaient plus de sa gorge, sa langue restait inerte. Elle ne comprenait plus, mais s’affolait instinctivement. Elle sentit alors les mains des assistants parcourir son corps, munis de marqueurs dont l’odeur puissante remontait jusqu’à ses narines. Ils la couvraient de petits points, détaillant ses membres. Celui qui s’occupait de la jambe gauche, délimitant le haut de la cuisse, en profita pour prendre appui sur sa vulve, lui enfonçant, l’air de rien, deux doigts au fond du sexe. Un autre, séparant le bras de l’épaule, avait posé la main sur un sein qu’il pétrissait distraitement. Elle n’était plus qu’une vulgaire pièce de boucherie, mais chercha à se rassurer en considérant le professionnalisme de ces hommes de science. Que pouvait-elle avoir de si grave pour nécessiter une opération aussi diligente ?

Tel un dispositif scénique descendant des cintres de l’opéra, une lourde machinerie transparente de la même forme que la table en croix s’abaissa dans un vrombissement sourd de moteur électrique. Elle s’emboîta sur le corps crucifié d’Olinka, la recouvrant entièrement, comme le couvercle d’un moule. À travers le plexiglas, le médecin jeta un bref regard vers le visage affolé de la danseuse, soudain prisonnière de cette « boîte ». Elle s’imagina à l’intérieur d’une vierge de Nuremberg, ne pouvant décidément pas s’empêcher de faire référence à ses fantasmes sadomasochistes.

Elle n’entendait plus les bruits extérieurs et tentait de comprendre le récital muet des hommes en blanc, leur sourire énigmatique, le regard froid et scientifique des infirmières et l’apparition soudaine d’une femme superbe, en toilette luxueuse qui jeta sur elle une attention admirative. Non, vraiment, cette clinique devenait inquiétante. Elle était à la merci de fous, attachée et enfermée dans un cocon éprouvant. Que lui voulaient-ils donc ? Pourquoi l’opérer puisqu’elle semblait, somme toute, en parfait état ?

Enfin, de chaque côté de son visage, deux petites trappes grillagées s’ouvrirent, lui permettant d’entendre.

 — Mettez le volume à fond, s’il vous plaît, fit la femme élégante. Nous ne risquons rien.

 — Bien, Madame, mais permettez-nous d’opérer avec des casques. Elle va hurler comme une folle !

Le médecin et les infirmiers s’appliquèrent sur les oreilles des casques de protection auditive. La femme haussa les épaules et se délecta de l’affolement qu’elle lisait sur les traits d’Olinka. Puis elle commença à se pétrir les seins et sortit de son soutien-gorge deux pointes érigées qu’elle fit rouler entre ses doigts.

Un assistant plaça un tabouret devant les cuisses écartées d’Olinka. La femme élégante s’y installa, les yeux rivés sur l’intimité de la danseuse, encore protégée par le plexiglas transparent qui la recouvrait. Mais cette partie du dispositif était amovible et possédait une trappe que la femme ouvrit. Plus aucune protection ne la séparait du sexe d’Olinka. Elle en humait les senteurs, y collait ses yeux, détaillant avidement la beauté des petites lèvres. L’artiste sentait le souffle de sa spectatrice caresser sa vulve. Offerte et contrainte, elle avait l’étrange sensation de subir un examen intime et voluptueux. Les doigts de la femme dansaient doucement sur son clitoris et écartaient avec délicatesse les chairs rougeoyantes. Olinka se surprit à gémir, se laissait gagner par un désir lancinant qui la submergea quand la langue de l’observatrice s’engloutit dans les lèvres. Elle tenta même, malgré les attaches implacables, d’avancer le bassin, de tendre ses reins pour mieux s’offrir à la bouche de l’inconnue.

Entre deux soupirs, la danseuse masochiste murmurait d’extase le prénom de Catherine. À la terreur, son imagination faisait succéder un jeu érotique qu’elle attribuait à son amie détective. Les yeux mi-clos, elle revivait pleinement les événements surprenants, s’excitait de sa propre peur, de tout le décorum, de l’incroyable appareillage qui l’emprisonnait et s’abandonnait aux coups de langue d’une femme qui ne pouvait être qu’une complice de Catherine, prête à la précipiter dans un délire masochiste qu’elle appréciait désormais en hurlant. Réaction inattendue pour les hommes en blouse blanche mais fort au goût de la lécheuse.

 — Allez-y, commanda celle-ci, haletante, relevant à peine le visage de la vulve humide d’Olinka.

L’un des assistants abaissa une manette, sous le bloc opératoire. Olinka sentit ses liens se tendre, sa chair s’étirer. Jamais douleur n’avait été aussi intense pour elle... aussi jouissive ! Elle se sentait piquée par mille aiguilles, victime expiatoire d’un procès en sorcellerie, immolée sur l’autel d’une expérience extrême. Des faisceaux de rayons laser éblouirent un instant sa prison de plexiglas. Elle cria de plus belle, persuadée d’atteindre les limites de son endurance, mais confiante dans son plaisir. La langue entre ses cuisses était prise du même désir frénétique. Puis une douleur insoutenable, un craquement exceptionnel et un cri spectaculaire, transmis et amplifié par les ouvertures, des baffles. Toute l’énergie d’Olinka sortait de sa bouche dans un orgasme désespéré. Car, aussi anormale qu’était la situation, le masochisme de la danseuse transcendait la douleur en plaisir. Trois autres craquements, espacés les uns des autres, lui arrachèrent des cris prodigieux qui grisèrent la femme élégante. L’écartèlement des quatre membres s’effectua avec facilité. Sous l’emprise d’un intense plaisir psychique, Olinka comprit avec horreur qu’elle jouissait de douleurs irrémédiables, que ses bourreaux n’étaient certainement pas les complices de son amie dominatrice, mais bien de dangereux criminels. Quand elle vit ses quatre membres se désosser les uns après les autres de son torse, entraînés par les quatre supports mobiles de cette table diabolique, son cri d’extase se mua en un hurlement strident. À quelques mètres d’elle, Olinka voyait ses membres encore secoués de tremblements, enfermés dans les branches disjointes de la table d’opération. Leurs extrémités saignaient légèrement. Entre ses cuisses, elle aperçut alors le visage luisant de plaisir de la femme qui se levait, tel celui d’une goule, les lèvres maculées de ses sécrétions vaginales et les joues irradiées du sang que l’écartèlement des jambes avait fait rejaillir sur elle.

Olinka se résumait désormais à la petite superficie qui soutenait son torse. À l’emplacement initial de ses membres, les infirmiers appliquèrent un appareil qui fit les sutures vasculaires indispensables. Le médecin sectionna les derniers nerfs. Il agissait avec un calme singulier, sans affolement, sûr de ses faits et gestes, donnant des ordres brefs à ses assistants qui commençaient à découper au scalpel la peau de ses moignons.

 — Gardez suffisamment de peau et d’aponévroses pour le confort. Surtout pas d’escarres !

D’autres termes techniques qu’Olinka ne comprenait plus. Les yeux brouillés de larmes, elle s’évanouit, l’œil rivé sur cette femme élégante qui lui nettoyait le visage avec une éponge. Elle était maintenant débout, près de l’une des jambes arrachées. Le couvercle transparent qui la recouvrait avait été ouvert, et elle caressait, fascinée, la jambe nue de la danseuse.

 *

Mystérieuse disparition de la danseuse-étoile...

Les titres des journaux s’étalaient en gros caractères, se perdant en conjonctures au sujet des faux infirmiers. Trois jours déjà qu’Olinka n’avait pas reparu. L’ambulance avait été retrouvée dans un terrain vague. Aucune empreinte, pas un indice. Juste le sac de l’artiste que Catherine avait récupéré. Son cadeau s’y trouvait toujours et l’emplissait d’une lancinante tristesse. Elle se sentait coupable de n’avoir pas réagi, de n’avoir rien soupçonné de ce kidnapping exécuté en pleine rue, devant elle, au nez et à la barbe d’un flic.

Catherine s’était juré de s’occuper personnellement de l’enquête. L’inspecteur Fabre, son ami, lui avait promis de l’appeler, dès qu’il y aurait du nouveau.

Le téléphone sonna.

 — Allô ! C’est Fabre... Euh... On a retrouvé Olinka Stefanova...

 — Vivante ? s’enquit immédiatement Catherine, la main crispée sur le combiné.

 — ... Comment dire ! Oui, elle... elle est vivante, mais...

Fabre ne trouvait pas les mots. La réalité, selon lui, dépassait l’entendement. Catherine et Sophie foncèrent à l’appartement d’Olinka.

Elles se garèrent en double file, à côté de la voiture de police. Catherine grimpa l’escalier quatre à quatre. Elle ne connaissait que trop bien cet appartement qui avait abrité bien des séances de douce domination entre Sophie, Olinka et elle. Des rendez-vous nocturnes entre femmes auxquels elle ne dédaignait pas faire participer quelques mâles bien membrés. Qu’en était-il de sa malheureuse amie ? L’atmosphère de la maison était pesante et lugubre. L’inspecteur Fabre, en ouvrant la porte à Catherine, était pâle comme un cadavre, la mine déconfite. Lui qui avait vu tant de bizarreries était bouleversé par sa nouvelle enquête. Catherine le repoussa, anxieuse de revoir son amie.

Que se passait-il donc ? Elle reposait dans son lit, saine et sauve, endormie.

 — On lui a administré un calmant, fit Fabre. Elle était complètement folle, répétant des phrases incohérentes.

Sans en dire davantage, il retira le drap qui recouvrait l’incroyable vérité : un simple torse, à jamais dépourvu de ses jambes et de ses bras, sectionnés net aux articulations ! Sophie défaillit et Catherine blêmit. Personne n’avait jamais vu une mutilation aussi parfaite, ni exécutée, surtout, en un laps de temps si court. C’était insoutenable !

Une vieille affaire, assez sordide, lui revint en mémoire. À ses débuts de détective, elle avait mis fin aux agissements sanglants du « boucher de la Goutte d’Or », un chirurgien raciste qui charcutait les Arabes de son quartier. Elle l’avait surpris en plein milieu de son dernier forfait, le scalpel à la main. La femme avait déjà les deux jambes sectionnées et hurlait comme une démente. Elle était décédée quelques minutes après. Le choc opératoire avait été trop violent.

Pourtant, le ventre d’Olinka se soulevait au rythme régulier de sa respiration. Elle semblait jouir d’une parfaite santé mais n’était plus qu’un lamentable torse vivant. Juste les yeux pour pleurer !

 — Une fille si belle, ajouta Fabre, décontenancé. Sa femme de chambre l’a retrouvée ce matin, dans cette petite valise noire posée devant la porte. L’intérieur est un véritable écrin matelassé aux formes de son torse et de sa tête. Le couvercle était garni d’un énorme gode qui s’emboîtait au fond de sa gorge, l’empêchant de donner l’alarme. D’infimes trous d’aération sur les côtés lui permettaient de respirer. Sur la poignée, il y avait une étiquette de consigne avec son adresse...

 — Laissez-moi cette affaire, Fabre. Je tuerai le salopard qui a fait cela.

Catherine était partagée entre la rage et l’épouvante. Seul un détraqué était capable d’une telle monstruosité. Un détraqué génial, toutefois, car l’ablation des quatre membres ne présente aucun risque chirurgical réel, à condition que chaque intervention soit espacée d’une semaine. La mutilation était brillante et parachevée avec un sens esthétique odieux. Les quatre moignons présentaient une rondeur douce au toucher, sans aucune escarre. La peau se rejoignait au centre, proprement cousue et se terminait par une petite corolle de peau dentelée, comme l’extrémité d’un saucisson. Quatre minuscules bagues dorées avaient été fixées autour de ce petit bouquet de chair, dénotant un goût plutôt macabre. Comme une œuvre manufacturée, le travail avait été signé. À l’un des moignons, sur cette corolle de chair pantelante, on pouvait lire cette inscription : « Olinka Stefanova, 30/11/2000 »

Les deux détectives quittèrent la pièce sur la pointe des pieds, gênées à l’idée que leur amie se réveille devant elles, sans les bras et les jambes qui lui avaient apporté la célébrité et l’adulation.

Dans le hall, un flic accourut, l’air stupide.

 — Chef, on vient de signaler la disparition de Madou Pluton. Il s’entraînait. Il a eu un malaise et une ambulance non identifiée l’a emporté. On ne sait pas où !

 — Merde ! La psychose va gagner la population.

III

Madou Pluton était une grosse carrure du rugby français. Un grand Black d’un mètre quatre-vingt quinze, athlétique, attaquant numéro un de l’équipe de Bordeaux. Son ascension avait été rapide depuis ses débuts en club de troisième division. Le « Killer », comme ses supporters l’avait surnommé, s’était fait remarquer par une habileté de jeu peu commune, une rapidité sur le terrain et une force qui brisaient toutes les lignes de défense adverses. Il avait porté l’équipe de Bordeaux au triomphe en transformant plusieurs essais d’un coup de pied puissant. Killer était la coqueluche des foules, un sex-symbol qui fascinait des femmes de plus en plus attirées par le sport.

À deux semaines d’un grand championnat, l’entraîneur tremblait déjà qu’il ne lui fût arrivé la même chose qu’à la danseuse de l’opéra. Le syndrome de l’ambulance inconnue chauffait les imaginations.

Quelque part, dans la chambre d’une luxueuse villa, le célèbre rugbyman hurlait sa hargne.

 — Laissez-moi partir ! Je ne vous ai rien fait. J’ai un match important dans quelques jours !

 — Ah, ah, ah, ah ! Mais vous êtes drôle, en plus ! Les journaux n’avaient jamais vanté cette qualité. Croyez-vous vraiment que vous pourrez disputer ainsi votre match ?

Cette même femme élégante qui avait assisté à l’opération d’Olinka se payait la tête du Killer. Dans sa colère, ce dernier en était presque parvenu à oublier son nouvel état. L’ironie de la femme fit mouche. Deux grosses larmes roulèrent sur ses joues, il baissa la tête et vit son absence flagrante de jambes. Il se tenait debout dans un lit soyeux, en équilibre sur deux petits moignons. Les jambes avaient été sectionnées avec soin, juste à la hauteur des cuisses, et son sexe gisait sur le drap.

La belle poussa le rugbyman d’une chiquenaude et il se renversa comme un culbuto, incapable de retrouver son assise puisqu’il était également dépourvu de bras. Un torse noir et musclé baignait dans des draps de soie parfumés, son visage déformé par la douleur calé sur un gros coussin rose.

La femme entreprit un lascif strip-tease, retirant avec une lenteur calculée chacune de ses parures. Son peignoir découvrit un corps magnifique aux seins succulents et fermes. Elle pivota sur elle-même, cambrant ses reins pour faire admirer une croupe bien en chair et des cuisses appétissantes. D’affriolants sous-vêtements en soie rouge cachaient des trésors plus intimes, ultimes remparts d’une pudeur qui ne demandait qu’à être dévoilée. Avec des mines de chatte apeurée, elle dégrafa son soutien-gorge et le lança sur le visage de Pluton. Ses yeux sortirent des orbites tant le spectacle était affolant. D’un mouvement agacé du cou, il rejeta le sous-vêtement qui lui masquait la vue et vit les larges aréoles de l’effeuilleuse, avec ses deux mamelons déjà bien raides. Où donc avait-elle appris toutes ces techniques excitantes ? Elle fit rouler les deux globes d’un simple mouvement de taille. Ils bougèrent en un parfait accord.

Cette femme d’une trentaine d’années vibrait comme une adolescente devant le désir croissant du Killer dont le sexe gonflait à vue d’œil. Elle acheva son strip en ôtant délicatement la barrette dorée qui tenait ses cheveux en chignon. De longues mèches châtain tombèrent en vrac sur ses épaules nues. Sa coiffure un peu sauvage mettait en valeur un visage en amande, aux yeux verts mouillés de convoitise. La bouche charnue, dont le maquillage vermillon précisait l’ourlet, s’entrouvrait, trahissant un désir indomptable. Elle s’agenouilla sur le lit, au-dessus du torse vivant, plaqua les mains sur l’oreiller et ploya le dos à l’horizontale. Ses seins frôlèrent le visage du malheureux. Il ne pouvait soustraire de son champ de vision ces deux nichons libres et fébriles de désir qui se trémoussaient de gauche et de droite, et cognaient ses joues. La garce fit volte-face, lui présentant désormais sa raie culière, à peine camouflée par le fil léger d’un string. Elle ondulait du bassin pour bien lui faire profiter du recto et du verso de son intimité. Elle se collait si près de son nez qu’il sentait son odeur et voyait quelques poils noirs sortir du string, entre ses jambes. Pendant une longue minute — une éternité — elle fit coulisser le string dans sa fente et le sillon de son cul. La fine étoffe mouillée disparaissait entre ses lèvres et frottait le long du clitoris.

Madou Pluton, un peu frustre et d’une sexualité relativement sage, n’avait jamais affronté une telle obscénité. Avait-il même une fois, dans sa vie de mâle, détaillé de si près la vulve écartée d’une femme ? Il se contentait de baiser en missionnaire, après les matchs. L’étoffe du string virevolta au plafond. La femme saisit ses fesses, les écarta au maximum, lui exhibant son trou étoilé pour lâcher un pet sonore et odorant et honorer ainsi son partenaire de lit avant de frotter sa vulve contre l’arête de son nez... Une délicatesse qui consterna le joueur !

Les joues en feu, ne maîtrisant plus son envie, elle s’empara du membre énorme du rugbyman. Bon dieu, c’était donc vrai que les Noirs étaient surdimensionnés de partout ! Quelle queue ! Sa main pressait la hampe et parvenait juste à en faire le tour. Elle la branlait à deux mains tellement elle était grande et la sentait palpiter dans ses paumes. Décalotté, le gland se dressait comme le mont chauve. Elle le flatta tendrement de la langue, le mouilla de salive avant de le gober du bout de ses lèvres rouges. Cette queue avait un goût fabuleux ! Le gland ressortit de sa bouche, maculé de rouge à lèvres. Sa main gauche branlait fébrilement tandis que, de l’autre, elle caressait les bourses pleines, et tirait par petits coups sur les couilles. Elle ferma les yeux pour mieux se concentrer sur cette succulente bite. Le sexe sembla gonfler encore ! La gourmandine empala sa bouche sur toute la longueur du membre, le suça abondamment, le lustra, le pompa, s’amusant à provoquer des bruits mouillés avec ses lèvres.

Sous la chatte en émoi de la dame, le rugbyman s’activait du mieux qu’il pouvait, paniqué par les coups de langues que subissait son membre viril. Une fellation aussi royale que celle-là, il n’en avait jamais connu, même dans les gorges des prostituées de luxe qu’il se payait depuis sa gloire naissante. Son sexe coulissait jusqu’aux amygdales, s’enfouissait dans le tube digestif, du moins le croyait-il. La langue s’escrimait à grands coups, flattant le gland rougeoyant. Putain ! Il allait jouir ! La femme ralentit sa cadence, maîtrisant son plaisir, le portant à l’extrême limite de l’incandescence sans jamais provoquer l’éruption.

Comme si cette queue monumentale ne suffisait plus à sa voracité, elle attrapa une seringue sur sa table de nuit, la remplit d’un liquide blanc et enfonça l’aiguille à la base de la hampe : le contenu laiteux disparut dans la colonne de chair noire, dont l’envergure et la longueur s’accrurent encore ! Elle s’en frappa le visage puis libéra la semence, ouvrant grand la bouche pour l’avaler. Alors que la copine du joueur répugnait à finir les pipes, cette suceuse-là en redemandait, léchant le sperme qui coulait le long du sexe. Se redressant sur ses talons, écrasant de tout son poids le visage congestionné de Madou, elle s’exclama, ravie :

 — Au moins, je t’ai laissé l’essentiel, mon Killer !

Elle ricana en pourléchant ses babines pleines de foutre. Le rugbyman était entre ses mains un jouet sexuel désarticulé qu’elle avait réduit à un sexe qu’elle grossissait à volonté par des injections d’hormones. Elle usait du Killer comme d’une poupée érotique, le plaçant à sa guise, le tournant et le retournant, griffant son torse et le giflant si elle en avait l’envie, s’empalant sur sa pièce maîtresse et sautant comme une démente sans qu’il ne puisse l’en empêcher. Un gode doué de vie et de parole, en somme, qui gémissait et frétillait pour de bon !

La porte de la chambre s’ouvrit. Un homme entra — le médecin du bloc opératoire — sans même avoir frappé. Affairé et soucieux, il dévisagea un bref instant la femme puis alluma la télévision.

 — Essuyez-vous le menton, ma chère Iris. Vous avez encore un peu du sperme de ce nègre !

 — Ne soyez pas raciste, Oscar. C’est impardonnable. Je vous garantis que Monsieur Pluton mérite toute notre estime. Sa réputation n’est pas usurpée.

 — Salope !

 — Suffit ! Je vous ai promis que votre tour viendrait... quand j’en aurai envie !

Le médecin maugréa. Mais la femme s’empara d’une cravache et le cingla vertement sous le regard éberlué du sportif. Hors d’elle, elle tira la couverture du lit et en recouvrit le Killer, lui adressant un ordre absurde :

 — Et toi, file !

Elle se calma soudain. La télévision diffusait les images du dernier défilé de mode du couturier allemand Ansperg. La collection d’hiver présentée par son mannequin maison, la sublimissime Carlotta Gennini, une jeune Italienne pulpeuse aux mensurations de rêve. Elle resplendissait sur le podium, dans les plus beaux atours du couturier.

 — Oui, murmura Iris. Elle a des jambes extraordinaires. Ce sera la prochaine, Oscar. Oscar ?

L’homme de science était absorbé par l’examen minutieux des mollets d’Iris. Couché sur le sol, entre ses jambes, il semblait scruter les imperfections de son galbe.

 — Eh bien, léchez-moi puisque vous en crevez d’envie. Léchez-moi donc ce pied !

IV

Fabre se désespérait de retrouver en morceaux le corps du joueur de rugby. À deux semaines d’un match de championnat, sa disparition occupait tous les journaux.

Une nouvelle valise noire avait été retrouvée dans les vestiaires d’un conservatoire de quartier. Une apprentie pianiste de dix-huit ans, mystérieusement absente depuis quelque temps, avait reparu sans bras ni jambes, lovée au fond d’une petite valise déposée dans la classe du professeur de piano. Le rembourrage intérieur avait été modelé à sa silhouette et, comble du raffinement, en s’ouvrant, la valise distillait quelques notes de Chopin, comme une boîte à musique. Sous le choc, elle divaguait de la même façon qu’Olinka Stefanova, évoquant la table d’opération en croix, son couvercle en plexiglas et la langue de velours d’une femme élégante.

Une vague de psychose envahissait Paris. La population craignait les disparitions et les individus à valises noires. Le « gang des mutilateurs », comme l’appelait une certaine presse à sensations, pouvait frapper n’importe où, n’importe quand, avec ou sans ambulance. La pianiste avait été enlevée en répondant à une annonce. Elle s’était déplacée pour donner un cours et avait échoué, pieds et poings liés, au fond d’un coffre de voiture. L’adresse était celle d’un appartement en location squatté pour quelques heures à l’insu de l’agence immobilière. Les mutilateurs faisaient preuve d’une efficacité redoutable. Le Canard enchaîné affirmait que « la police a beau faire des pieds et des mains... » tandis que Le Nouveau Détective préférait écrire : « Les quatre membres arrachés, elle vivait toujours ! »

 *

Une petite ruelle calme du XVIIe arrondissement, derrière le square des Batignolles. « Le 8. Une ancienne boutique sur cour avec une baie vitrée opaque. » La voix de l’inconnu, au téléphone, martelait chaque syllabe. Il s’était présenté comme un prothésiste ayant des révélations importantes à faire... « Relatives aux valises noires, avait-il ajouté. Venez seule, Mademoiselle. Je ne dirai rien s’il y a des flics ! »

Sophie, chargée d’explorer cette nouvelle piste, ne risquait rien. Le commissaire Fabre, stationné au bout de la rue, attendait consciencieusement dans sa voiture banalisée. Il était garé là depuis trente minutes quand il vit surgir la jeune détective dans son rétroviseur. Elle avait beau être la chasse gardée de la redoutable Catherine, il rêvait toujours de lui sauter dessus et de compter fleurette à cette beauté de vingt ans, délurée et soumise. Il dévorait littéralement son reflet dans le miroir : silhouette svelte, une jupe ultra courte qui frétillait aux mouvements de ses cuisses, pull angora qui réprimait deux gros seins fermes. Comment une poupée aussi gironde pouvait-elle préférer les caresses des femmes, dominatrices de surcroît, alors que n’importe quel homme pouvait être à ses pieds ? Si Fabre, depuis qu’il fréquentait les détectives du bizarre, en avait découvert plus que n’importe quel homme dans sa vie sur les formes les plus diverses de la sexualité, s’il était même parvenu à comprendre certaines perversions, il restait encore très perplexe devant le désir féminin.

La petite venait de dépasser sa voiture. Son côté pile valait autant que le côté face. Fabre se perdit dans la contemplation de sa croupe qui ondulait à chaque pas. Faut dire qu’il était bien en valeur, ce fessier, rehaussé par les chaussures à talons et la cambrure de sa taille ! Et la jupe ! Fabre plissait des yeux comme pour espérer une meilleure netteté, l’œil rivé sur le haut des cuisses et le ras de l’étoffe. Mais la porte du numéro 8 allait la soustraire à son examen.

Sophie avisa l’ancienne boutique à la vitrine opaque et sonna. Elle se retourna subrepticement vers la voiture de Fabre avant de franchir le seuil, histoire de lancer un regard de braise au pauvre commissaire.

Une femme étrange, au visage revêche, avait ouvert. Elle précéda Sophie jusqu’à la porte d’un atelier. Sa démarche cahotait curieusement. Sophie remarqua l’énorme chaussure qui soutenait le pied bot qui l’handicapait. Le mur du couloir était tapissé de croquis de prothèses et de photos d’accidentés de la route.

Derrière un bureau poussiéreux, un vieil homme aux cheveux hirsutes et blancs feuilletait des albums de photos médicales.

 — Une collection unique au monde ! affirma-t-il à Sophie. Obtenue à prix d’or grâce à toutes sortes de complicités achetées, dans les archives médico-légales les plus confidentielles... Regardez-moi le corps scindé en deux de cette femme ! Ce cliché vient directement des archives policières de Paris. Mais... vous êtes bien venue seule ?

Sophie hocha timidement la tête et calma les soupçons du vieillard. Il amorça un sourire vicieux. Derrière ses lunettes rondes, ses prunelles brillèrent d’un éclat troublant.

 — Déshabillez-vous ! Dé-s-ha-bil-lez-vous ! !

Il martela son ordre indécent en crispant la mâchoire. Derrière elle, Sophie entendit sur les dalles le martèlement grotesque du pied bot, menaçant. Elle se crut plongée dans un mauvais film série B et commença sérieusement à s’interroger.

 — Allons, mademoiselle. J’ai encore des photos à trier, ne me faites pas attendre ! Mais qu’avez-vous ? Vous n’avez rien à craindre. Je ne suis qu’un collectionneur acrotomophile, à tendance apotemnophile. Autrement dit, je suis attiré depuis toujours par les handicapés, au point d’être excité à l’idée d’être personnellement mutilé.

Et l’homme leva son bras gauche qu’il gardait, jusqu’à cet instant, à demi caché sous sa table. En guise de main, il arborait un admirable crochet chromé, recourbé et fort pointu.

Sophie aurait le loisir de hurler, si l’affaire tournait au vinaigre. Elle retira chaque pièce de vêtement, sous l’œil salace du vieux monsieur. Son crochet désigna aussi la petite culotte, dernier rempart qu’elle enleva avec appréhension. Jouant les braves, les mains sur les hanches, les cuisses écartées, mettant bien en valeur son pubis, Sophie demanda :

 — Alors, qu’aviez-vous à me dire au sujet de ces mutilations ?

L’homme resta de marbre, peu ému par tant de fraîcheur insolente. Il s’avança vers elle et effleura à peine ses cuisses du bout de son crochet, avant de l’abandonner à sa gouvernante et de disparaître.

Celle-ci, aussi peu loquace que lui, manœuvra la corde d’une poulie fixée au plafond. Un dispositif en forme de trapèze descendit à deux mètres du sol. Sophie se laissa attacher les bras à la barre métallique. Elle ne tenait plus que sur la pointe de ses orteils. La femme lui enfila au pied droit un escarpin à haut talon. Sophie attendit vainement l’autre chaussure. Son pied gauche, attaché à la cheville par une lanière en cuir, fut ramené contre les fesses. La lanière s’enroula sévèrement contre la cuisse, maintenant ainsi la jambe bien repliée. La position était assez douloureuse. Sophie regretta amèrement ce qu’elle considérait désormais comme un traquenard. Elle se débattit dans ses liens.

 — Arrêtez ! Laissez-moi partir ! Vous êtes complètement tarés !

La femme lui jeta un regard noir. Insensible aux protestations, elle recouvrit la jambe repliée d’une gaine en cuir épais qu’elle serra grâce à un laçage semblable à celui d’un corset. Sophie sentit sa jambe pliée en deux prête à éclater dans cette poche de cuir.

La femme ouvrit ensuite une armoire d’où elle sortit un magnifique manteau de vison et une paire de béquilles en bois. Lui détacha un bras après l’autre, elle aida Sophie à enfiler le vison. Une fois libérée de ses liens, la jeune fille resta en équilibre instable au milieu de la pièce, sur son talon de quinze centimètres, vacillante, n’osant un seul mouvement, alourdie par le poids du manteau. Méchamment, l’autre lui lança les béquilles, la faisant presque basculer en arrière. Sophie rétablit de justesse l’équilibre et plaça immédiatement chaque béquille sous ses bras.

 — Monsieur vous attend à l’étage ! Faites ce qu’il vous demande et il vous racontera tout ce qu’il sait !

Sophie sentit dans le ton sec de cette voix un évident soupçon de jalousie. Sans plus chercher à comprendre, elle claudiqua sur ses béquilles. Le talon martelait le sol. Au prix d’un effort douloureux, elle arriva dans le hall, devant un escalier raide. Derrière elle, la revêche au pied bot la pressait. Il fallait monter, c’était la seule solution. Courageuse, elle gravit la première marche, se hissant sur ses béquilles. Par un fait exprès, le bruit du talon sur les marches métalliques s’amplifiait et montait jusqu’à l’étage, au sein même de la chambre du vieillard, probablement. Marche après marche, Sophie escalada l’escalier, sentant déjà quelques fourmillements dans sa cuisse gauche compressée.

Sur le palier, une porte était entrouverte.

 — C’est toi, ma chérie ?

 — Dites « oui » puis improvisez ! souffla la gouvernante, en bas des marches.

Sophie appliqua cette curieuse recommandation et pénétra dans la chambre.

L’homme l’attendait, étendu sur le lit, nu, le sexe flasque, mais les yeux excités par le bruit des pas de Sophie lors de sa lente montée de l’escalier.

 — Tu n’es pas trop essoufflée, ma chérie ? J’installerai bientôt un ascenseur pour toi. Mais tu seras bien gentille avec moi, j’espère !

 — Mais... oui... bien sûr !

 — Tu te remets assez bien de ton opération. Je m’occuperai toujours de toi. Viens !

Sophie s’assit sur le lit et le vieux se lova contre elle, lui retirant son vison de sa main valide. Son bras mutilé, jusqu’alors caché par le drap, se souleva et le moignon métallique se reposa sur son ventre. Le crochet n’y était plus : il gisait sur la table de nuit ! À sa place, le vieillard avait fixé un sexe artificiel très réaliste et d’une dimension impressionnante.

 — La taille de mon pénis quand j’étais jeune ! murmura-t-il en parcourant de son appendice factice le corps de « sa femme ».

Sophie sentit le bout du gland érafler le gras de son épaule, tandis que la main valide de l’homme caressait la prothèse en cuir de sa jambe repliée. Le phallus était fabriqué en latex très doux et imitait la texture et l’élasticité de la peau humaine. Il en avait aussi la couleur. Seules la grosseur et la taille défiaient le réalisme. Quelques trente centimètres pour six de diamètre... Tendue et rigide, cette bite toujours prête à jouer lui frotta subitement l’entrecuisse. Le vieillard n’en pouvait plus et haletait. Sophie, enhardie, lui saisit le gode et le branla, constatant avec stupéfaction sa douceur extrême. La peau de la hampe bougeait, le gland vibrait comme un vrai et le méat s’entrouvrait au frottement de Sophie qui n’avait jamais vu un olisbos aussi réaliste que celui-ci. Emu par son geste, le vieillard releva son bras mutilé et le fit courir le long du corps de Sophie, jusqu’à ses seins qu’elle lui pressait autour du sexe. Puis il remonta vers le visage, brandissant ses trente centimètres de phallus compensatoire devant les yeux ébahis de la petite.

Le gros gland caoutchouteux effleura ses lèvres, les écarta et s’immisça dans le palais. Prenant son souffle, Sophie écarta les mâchoires au maximum pour permettre l’intrusion du membre. Elle le vit ressortir, luisant déjà d’un peu de salive. Bougeant le poignet, le vieillard l’obligea à en lécher la surface. Elle en entreprit la fellation, s’activant des mains et de la langue comme elle l’aurait fait avec un véritable sexe. Lui renversant alors la tête en arrière, l’homme approcha le bout lustré, à la verticale, près de la bouche grande ouverte de Sophie. Son cou était aussi droit que celui d’un avaleur de sabre et le vieux lui maintenait la tête en tirant les cheveux avec sa seule main. S’agenouillant sur le lit, il lui enfonça lentement son phallus dans la gorge sans se préoccuper des larmes qui perlaient sur le visage écarlate de Sophie, préoccupée par la taille monstrueuse de l’engin et sa capacité à tout avaler. Mais l’homme savait y faire. Les trente centimètres de latex disparurent complètement. Sophie semblait gavée comme une oie, le cou rigide. Son visage ruisselait et ses narines palpitaient à la recherche d’un peu d’air. Enfin l’homme abrégea son calvaire, ressortant le gode visqueux avec une lueur de fierté. Hoquetante, Sophie n’en revenait pas d’avoir pu avaler ce si bel engin.

L’homme écarta alors sa jambe repliée en faisant craquer l’articulation et s’enfonça dans son vagin. Sophie avait mal, en raison de cette posture inhabituelle, mais elle se sentait excitée par la perversité de cet inconnu, son âge très avancé et le limage qu’il lui prodiguait a mano. Quand il enfonçait jusqu’au poignet le membre factice, elle avait l’impression que c’était sa main toute entière qui l’envahissait.

 — Aaah, ma petite chérie, comme on est bien tous les deux !

Il gémissait, écumait, limait à s’en luxer l’épaule. Le corps jeune et affriolant de Sophie ravivait les ardeurs enfouies du vieux collectionneur pervers dont le pénis grossit légèrement, mais sans plus. Sophie n’en perdait pas pour autant le sens de sa mission.

 — Alors, mon amour, qu’avais-tu à me dire de si intéressant ?

 — Rhâa ! Eh bien, amputer quatre membres aussi facilement, en si peu de jours, sans craindre le choc opératoire... c’est... AAAAaahh, que c’est bon ! Ton accident nous unit pour la vie !

Il repartait dans son délire, le taré. Ses cris de jouissance emplissaient la maison et déchiraient les tympans, mais Sophie apprit ce qu’elle voulait, triant les informations parmi un flot de râles. D’après ce dépravé, un seul praticien avait été tenté par l’expérience d’une quadruple opération, aussi peu raisonnable soit-elle. Un certain Oscar Verbeck, génie de la chirurgie et de la cybernétique. Le monde médical n’avait pas compris son obsession des amputations multiples. Il n’en voyait surtout pas l’intérêt. Dans la perfection du travail effectué sur les victimes récentes, l’homme qui suait par-dessus Sophie y voyait la patte de Verbeck.

Il n’avait rien d’autre à révéler. Il ne pouvait d’ailleurs plus parler et bégayait de joie comme l’eût fait Quasimodo dans les bras d’Esméralda. Leurs cris retentirent dans toute la rue.

Deux secondes plus tard, Fabre débarquait dans la chambre, affolé. Il resta un instant stupéfait devant le couple sur le lit. Dans un réflexe de défense, le capitaine Crochet s’était retourné en brandissant le gode comme une arme. Dégoulinante et menaçante, la fausse verge s’était extirpée de Sophie avec un curieux bruit de muqueuses mouillées. Fabre fixait, éberlué, la vulve toujours béante de sa complice.

 — Saligaud !

La gouvernante, surgie à son tour, envoya son pied bot dans les valseuses de l’inspecteur. La douleur l’envahit au bout de quelques secondes et il se laissa choir sur le sol, victime de son devoir. Il n’est pas toujours bon de rentrer chez les gens sans y être invité !

V

Les longs doigts d’Iris Beaumont ne se lassaient pas de caresser le galbe de sa jambe. Amoureuse de sa peau, la femme se penchait, humant sa propre odeur, la bouche collée sur l’épiderme de son genou. Sa main remontait sous l’articulation, malaxant avec tendresse le gras de la cuisse. Elle y frotta la joue, puis entrouvrit une bouche déjà humide de désir. Le bout frémissant et rose de sa langue pointa et laissa derrière lui des traces baveuses sur la surface soyeuse. La femme, dans un narcissisme voluptueux, léchait sa propre peau. Ses baisers se firent encore plus langoureux. Les lèvres embrassèrent la chair, la langue devint vive et espiègle, les dents mordirent, même, comme un chien fou qui s’amuse. Et le frottement de ses mains devint plus insistant encore.

Elles descendirent jusqu’à la cheville fine, s’y attardant comme sur un objet fragile et précieux, puis chatouillèrent le pied tandis que la bouche bécotait toujours la cuisse. Agile comme une danseuse, Iris s’empara de son pied, le tendit et le ramena vers la bouche. L’orteil toucha le bout de son nez. Elle s’en sentit presque attendrie. Sa bouche arrondie goba amoureusement son orteil. La langue s’en mêla, humidifiant le membre et la plante du pied. Cet onanisme insolite mit Iris Beaumont dans un émoi frénétique. Elle perdit toute retenue, rougit comme une vierge et, prenant son pied — tout le sel de cette expression trouvait là son relief — avec ses deux mains, avala goulûment le gros orteil. Il disparut en totalité dans sa bouche, puis ressortit pour y entrer à nouveau, toujours plus lubrifié à chaque fois ! Iris, elle, gémissait de plaisir à cette auto-fellation. Les yeux clos, elle était toute concentrée à sa caresse. Plus rien n’existait que cet orteil vénéré. Ses transports devenaient sonores. Petits geignements d’aise, soupirs d’extase, orgasme !

Les jeux solitaires de la cruelle Iris réveillèrent au pied de son lit l’infortunée Carlotta Gennini. Le mannequin le plus célèbre d’Europe ouvrit des yeux étonnés et inquiets, se remémorant les faits de ces dernières heures. Son enlèvement lui revint avec la force d’un vent déchaîné. Elle jeta un regard révulsé vers cette femme qui se léchait l’orteil d’une manière si obscène devant elle. Elle voulut alors se lever.

Se lever !

Un geste simple, quotidien, assimilé dès la petite enfance et qu’elle accomplissait automatiquement, sans même réfléchir à son mécanisme. Juste se lever, se tenir debout... S’aider de ses mains pour se relever si la chose paraissait soudain plus difficile. Ses cheveux se hérissèrent. Un trouble affolant envahit tout son être, son visage blêmit. Elle lutta une dernière fois, croyant vivre un cauchemar, rassembla ses dernières forces pour se lever mais son corps resta obstinément inerte, posé sur le sol. L’une des top-modèles les plus chères du monde luttait désespérément contre une sensation folle, à la recherche de ses bras et de ses jambes. Les extrémités de son torse ne répondaient plus à sa volonté. Elle n’avait plus ses membres !

Elle repensa stupidement au contrat d’assurance qu’elle avait signé quelques mois plus tôt. Son agent avait insisté : Si on te bouscule, si tu tombes et que tu t’égratignes aux jambes, on fera jouer l’assurance ! Pourquoi penser à des choses si dérisoires quand on n’a plus qu’une seule envie, celle de hurler ?

Peut-être, justement, parce qu’on ne peut même plus hurler ! Une poire d’angoisse lui bloquait la bouche et lui maintenait la langue sortie. Désespérée, elle tourna plusieurs fois la tête de gauche à droite pour voir l’absence de ses bras. Hier encore photographiée pour la couverture de Vogue, aujourd’hui réduite à un tronc ! La vie réserve parfois de cruelles désillusions.

Son corps mutilé explosait désormais d’une rage violente, d’une haine incommensurable envers Iris Beaumont, cet être abject qui osait, dans un raffinement de cruauté inouïe, jouir avec son pied et se caresser avec ses mains. Elle en était persuadée, cette détraquée lui imposait ce spectacle pour mieux la tourmenter de sa mutilation. Ses yeux soulevés par les pleurs distinguaient le sexe mouillé de la femme. Elle jouissait rien qu’en suçant son orteil, à moins qu’elle ne tirât son plaisir de la douleur de sa victime, qu’elle observait du coin de l’œil.

 — Aaaahhhh Sluurpp ! Hmm... Quel pied ! dit-elle, en relâchant le sus-nommé et en se rejetant en arrière sur le lit. De profil, elle perçut la top-modèle, gisant sans mouvement. La poire d’angoisse étouffait ses hurlements, les transformant en des borborygmes indistincts. Sentant le regard de la fille darder sur elle, il n’en fallut pas davantage à Iris Beaumont pour relancer son humiliant numéro.

Allongée sur ses draps satinés, telle une courtisane, elle dressa vers le plafond la jambe qu’elle venait de lécher, fit jouer les articulations du genou plusieurs fois et tourner la cheville. Ramenant la cuisse contre son ventre, elle se caressa de nouveau l’épiderme et devisa avec Carlotta Gennini sans jamais détacher son regard de sa jambe.

 — N’ai-je pas une belle jambe, mademoiselle ? J’ai souvent admiré vos photos dans la presse féminine... voire masculine ! Vous savez exciter le regard des hommes, je vous assure. J’ai vu vos défilés à la télévision. Vous êtes une spécialiste du charme européen, je crois ? En tant que symbole de la beauté, vous êtes bien placée pour juger de la qualité de cette jambe. Répond-elle aux critères actuels de la mode ?

Le visage de Carlotta reflétait un effort insensé pour briser le silence. La poire d’angoisse restituait des sons affreux, venus du fond de la gorge. La fille cherchait à bouger, trouvant dans son cou les seuls mouvements qu’il lui était possible de faire. Des larmes de colère débordaient de ses beaux yeux bleus.

Iris Beaumont s’accouda au bord de son lit, dévisageant d’un air amusé la femme-tronc qui gigotait sur sa moquette.

 — Pardonnez-moi, mais j’ai préféré vous bâillonner. J’ai horreur des hurlements post-opératoires. Mes questions seront simples et vous pourrez y répondre par un hochement de tête. Alors, dites-moi, cette jambe n’est-elle pas digne de défiler sur les plus prestigieux podiums ?

Pour mieux taquiner sa proie, Iris venait de brandir son pied sous le visage de la top-modèle. Celle-là chercha énergiquement à éviter cet attouchement humiliant. Quand le pied effleura sa joue gauche, elle détourna la tête à droite, puis inversement. Le petit jeu l’étourdit rapidement et fit rire Iris Beaumont.

 — Eh bien, ma chérie, vous n’êtes donc pas d’accord ! Mais, puisque vous êtes très bien placée désormais pour admirer ce pied, sa ligne parfaite, sa texture, sa couleur, même son odeur, respirez-le, ma chère ! Maintenez-vous votre dénégation ?

Les doigts de pieds s’écartèrent en éventail. Le gros orteil rentra dans l’œil gauche puis descendit le long du nez. Son ongle verni buta contre l’une des narines du mannequin. C’est finalement un orteil plus fin qui s’y enfonça, faisant monter au cerveau les vapeurs qui se dégageait du vernis à ongles d’Iris Beaumont. La voûte plantaire se contractait et caressait les joues déformées par la poire d’angoisse. Le talon chercha même à repousser cette dernière au fond de la gorge, écrasant la langue contre le caoutchouc. C’est alors que l’œil droit de Carlotta se figea sur un côté de la cheville, ornée d’un ravissant petit tatouage. L’effigie d’un chat.

 — Alors ? N’a-t-elle pas toutes les qualités requises, cette jambe... votre jambe ?

À ces derniers mots, impossibles, Iris Beaumont avait rejeté sur le lit le pan du drap satiné qui couvrait son autre jambe, dévoilant une splendeur encore plus surprenante pour la femme-tronc. La jambe droite de cette femme était artificielle et d’un alliage doré, emboîté à l’extrémité de sa hanche et fixé par d’étranges et grosses agrafes en métal. Au même niveau, elle distingua à la jambe gauche un mince liseré, comme une cicatrice légère qui faisait tout le tour de la cuisse.

Dans une pose typiquement féminine propre à raviver le cœur de n’importe quel fétichiste de lingerie, Iris croisa sa jambe artificielle sur l’autre et ramena du désordre de ses draps un bas extraordinaire, couleur chair, très fin. On aurait dit du latex en raison de sa souplesse, mais le travail de la texture rappelait, jusque dans ses imperfections naturelles, l’épiderme humain. C’était une peau soyeuse, très bien entretenue et épilée, une peau de mannequin ! La femme la fit gigoter un instant devant Carlotta puis l’enroula en boule comme elle l’eût fait avec un simple bas et l’enfila soigneusement sur sa jambe artificielle. Progressivement, la chair recouvrit la prothèse dorée. Elle tendit la peau jusqu’au haut de la hanche. Un collier de métal garni de dents s’encastra aussitôt dans les trous placés en haut du bas de chair et Iris Beaumont fut pourvue de sa deuxième jambe, en tout point semblable à la première. La peau merveilleusement tendue ne pouvait plus se relâcher.

Le tatouage de chat, Carlotta l’avait reconnu comme étant le sien. Elle découvrait maintenant, sur l’autre jambe d’Iris, la fine nervure, juste en dessous du genou, qu’elle considérait comme son seul défaut, la présomptueuse.

 — Vos jambes n’ont pas été perdues pour tout le monde, ma chérie. J’en ai récupéré la peau. Hmm, je me sens vraiment très bien dedans ! Je vous promets d’en prendre le plus grand soin...

La femme paradait, insensible au désarroi dans lequel elle plongeait cette fille magnifique qui voyait évoluer devant elle, à plusieurs mètres, ses propres jambes ! La peau de ses jambes !

Sa tourmenteuse laissa retomber son déshabillé sur le sol et contempla sa nudité dans le reflet d’un immense miroir mural. Elle chaussa des escarpins à talons hauts et fit quelques tours sur elle-même, admirant ses nouvelles jambes et se caressant la taille et les fesses.

 — Ne suis-je pas la plus belle ?

Son bonheur était intensifié par la douleur de la top-modèle.

La porte s’ouvrit, silencieuse. Le docteur Verbeck entra comme un chat, sans un bruit, le regard allumé par le corps nu d’Iris Beaumont. Il s’avança derrière elle. Elle se lova contre son torse, s’abîmant toujours dans la contemplation de son reflet. Le médecin risqua une caresse, appuyant une main contre un sein, glissant sur le ventre, la hanche et s’attardant longuement sur une cuisse, au niveau des attaches métalliques.

 — Vous êtes divine, lui souffla-t-il, la bouche collée à son oreille. Je vous ai aussi préparé de nouveaux gants. Les voici !

Son autre main tenait une paire de gants très longs, aussi effroyablement beaux que les jambes. Ce qui restait des bras de Carlotta Gennini !

Dans une volte-face fulgurante, Iris Beaumont se retourna pour enlacer le médecin. Un baiser fougueux scella les deux amants mutilateurs. L’homme s’agenouilla, pressant sa bouche contre la vulve brûlante de sa maîtresse, ses mains lui parcourant les jambes avec tendresse. Incapable de fuir ce spectacle éprouvant, Carlotta, les yeux cloués devant cette scène, contemplait ces mains qui étreignaient sa propre chair.

Le couple ne se préoccupait plus d’elle, insignifiante femme-tronc, négligeable créature, et s’était renversé contre le lit pour des jeux plus précis. De son poste, Carlotta ne pouvait plus qu’entendre et pleurait en silence, alors que l’autre, avec sa peau, goûtait à l’orgasme. Quand Verbeck, essoufflé, atteignit lui aussi, dans un dernier râle, une jouissance méritée, Carlotta entendit son amante murmurer, entre deux baisers :

 — Vous préparerez la valise pour notre invitée. Elle partira ce soir.

VI

L’aventure que vivait Carlotta, elle ne l’eut souhaitée à personne. Chaque seconde la ramenait cruellement à sa mutilation. Oh, ce n’est pas qu’elle souffrait physiquement ! Elle n’éprouvait pas non plus ce que les spécialistes nomment la « douleur du membre fantôme », qui survient lorsque la section des nerfs est mal effectuée. Le mutilé éprouve alors des douleurs dans une partie de son corps qui n’existe plus ! Non, elle avait eu « la chance » d’être opérée par des bouchers hors-pair, partisans d’un travail sans bavure. Quarante-huit heures après la perte de ses membres, elle était saine et sauve. Mais, mentalement, elle avait toujours la sensation de ses bras et de ses jambes, éprouvant des envies de passer sa main dans les cheveux, de plier les genoux, de se gratter... sans plus jamais y parvenir. Sa vie était foutue. Son envie de hurler réfrénée par un gode bien enfoncé au fond de sa gorge. Elle se demandait même par quel subterfuge elle pourrait se suicider, une fois libre. En rampant sur les pavés d’un quai de la Seine pour plonger au fond du fleuve ? Atroce perspective rendue pénible par l’effort surhumain de se mouvoir sur le ventre. L’image d’un homme-tronc, dans un vieux film, allumant une cigarette avec une boîte d’allumettes, uniquement avec la bouche, hantait sa mémoire. Elle le revoyait ramper, un couteau entre les dents, un soir d’orage rédempteur, souvenir désormais obsédant et symbolisant sa haine envers ses ravisseurs.

Le plus insupportable pour elle était l’ironie mordante de l’homme qui l’accompagnait. Claquemurée contre les parois capitonnées d’une valise noire posée sur le siège avant d’une voiture, elle l’observait à travers les trous minuscules placés devant ses yeux pour la respiration. L’homme l’avait placée justement de manière qu’elle le voie. Il conduisait depuis une demi-heure, bavassant de façon abjecte, tout en rigolant de quelques bonnes plaisanteries, tournant régulièrement son visage vers la valise à chacune de ses phrases. Pour les automobilistes qui le remarquaient, il n’était qu’un de ces pauvres types parlant tout seul.

 — Tu vois, ma belle, te revoilà bientôt libre ! Y’avait pas à s’inquiéter. Les journaux parlaient déjà d’une rançon. Quels cons, ces reporters ! Y comprennent rien... Tu leur expliqueras, j’espère, qu’on t’a bien traitée. Juste un p’tit moment sur le billard, histoire d’enlever quelques kilos superflus. Bah, c’est important la ligne, pour un mannequin, quoi ! Ah, ah, ah !

Celle-là, ça l’avait bien fait rire, le salaud... Il s’en tordait les boyaux ! C’était le genre macho, qui prenait toutes les femmes pour des salopes.

 — Les femmes, vois-tu, c’est fait pour baiser. On les tringle, on les encule, elles te sucent, et basta ! Leur vie se résume à ces trois orifices : le troufion, la chatte et la bouche. Le reste, ça sert que dalle ! Toi, maintenant, t’es une super gonzesse, avec trois trous disponibles. Tu t’emmerderas plus à aller travailler, à prendre le métro, à défiler comme toutes les connasses de ton âge. Tu seras juste bonne à tirer et, quand ton mec en aura marre, il te posera sur la commode, près de la fenêtre. Tu regarderas, sagement les cons qui passent dans la rue, avec leurs attachés-cases, les bonnes femmes poussant des landaus, alors que toi, tu seras peinarde, les trous bien lustrés par toutes les queues qui passeront près de toi. Le pied, si tu m’permets l’expression...

Carlotta se concentrait sur les bruits extérieurs plutôt que sur les discours aberrants du conducteur. Elle entrevoyait le ciel gris et pollué de la capitale et reconnaissait le brouhaha des bouchons parisiens. Une vie foisonnante à laquelle elle se sentait subitement étrangère. Quarante-huit heures avaient suffi à la transformer et son retour à la vie normale l’emplissait d’une terrible appréhension.

 — Crois-moi, ma beauté, on t’a rendu un sacré service. C’est pas une vie de parader à moitié à poil sur des podiums, avec des fringues pas possibles ! C’est pas une vie d’aller turbiner tous les jours, de torcher des mômes qui vous cracheront à la gueule dans quelques années ! Femme active ? Mon cul, oui ! Dans l’état où t’es, t’échappes à toute cette merde de la société. Attention, j’te dis pas de toucher pépère des allocs pour handicapés ou j’sais pas quoi ! T’aurais sûrement le maximum ! Dégote-toi plutôt un mec pas trop nase avec du pognon. Il se videra les couilles sans façon et hop ! Merde, connasse ! T’as vu cette pétasse avec sa grosse BMW qui vient d’me chouraver ma place ! Putain, cette salope, dans l’état où t’es, elle pourrait même plus tenir un volant !

L’homme braqua à gauche, dans une rue étroite et calme, ruminant toujours contre la conductrice de la BMW Carlotta, les yeux écarquillés, cherchait, à travers les trous minuscules, à identifier ce coin de Paris, visiblement populaire à en juger par les morceaux décrépits de façades qu’elle voyait défiler. Ménilmontant, peut-être, en raison de la montée raide de la rue ? Elle s’accrochait au moindre indice qui pourrait envoyer ses ravisseurs en prison. La face brutale du type, ses sourcils broussailleux et son nez épaté, elle avait eu tout le loisir de les photographier, mais les plaques des rues passaient à trop vive allure.

Il freina, fit quelques manœuvres et se gara enfin. Il sifflotait maintenant, l’âme visiblement guillerette, soulevant Carlotta dans sa valise et la déposant sur le trottoir pour fermer la portière à clé. Agrippant la poignée de cuir, il transporta Carlotta, droit devant lui, droit devant elle.

Nouvelles impressions désagréables. Se sentir ballottée comme un paquet, le corps cahotant de droite à gauche à chaque pas de l’homme. Faire corps avec une... valise, soulevée du sol, transbahutée sur le côté, les yeux coulissant dans les orbites pour distinguer la route ! Le tournis ! Et le type qui continue à jacasser, comme ces innombrables Parisiens soliloquant des propos incohérents.

 — On est bientôt arrivé. Tu commences d’ailleurs à être lourde !

Il parlait à sa valise. La poignée de cuir lui répondit en couinant légèrement. Comble de l’ironie, il passa près d’un commissariat, posa la valise en toute tranquillité pour allumer une clope. Carlotta vit le bas des uniformes de quelques policiers. Ils passèrent près d’elle... près de la valise ! Un haut-le-cœur : l’homme la hissa brutalement et reprit sa marche.

Il poussa une porte. Carlotta entendit un carillon de clochettes et l’atmosphère frivole d’un salon féminin. Posée sur le sol, près d’un bureau, elle lorgna devant elle et aperçut, avachies dans des canapés moelleux ; quelques jeunes femmes absorbées par des lectures de magazines de mode. D’autres, plus âgées, arboraient un visage déjà marqué par quelques liftings. Ce devait être un cabinet d’esthétique. Carlotta se surprit à fixer les jambes croisées de ces femmes. Le pied de l’une d’elles se tortillait au bout de la cheville ; la femme contrôlait l’éclat de son escarpin verni et de sa jambe bronzée. La folle envie de hurler lui reprenait... Donner l’alerte, interrompre sa souffrance, appeler à l’aide ! Mais le gode qui lui distendait la mâchoire lui interdisait le moindre bruit.

Le carillon annonça une nouvelle arrivée. Des talons aiguilles martelèrent le sol carrelé. Les oreilles de Carlotta, à dix centimètres du sol, percevaient très distinctement leur musique. Deux superbes mollets galbés dans des bas noirs tendus et parfumés se plantèrent dans son champ de vision, comme pour mieux l’humilier. La chair vivait à travers le fin nylon. La cheville gauche remonta lentement pour se frotter contre le mollet droit. Le pied était superbe dans son altière cambrure, enfermé dans une chaussure en cuir blanc pourvu d’un talon de dix centimètres. C’était impressionnant d’aussi près. Jamais Carlotta ne s’en était fait la réflexion auparavant. Chaussure, pied, cheville, mollet, l’ensemble aspirait à la perfection... presque aussi excitant que devaient l’être ses jambes ! Les hommes adoraient se prosterner devant elle, la langue folâtrant la chair nue de ses pieds. Les souvenirs se bousculaient, douloureux. Le visage congestionné de plaisir d’Éric lui sauta à la mémoire, la sensation magique de ses lèvres le long de ses chevilles, son souffle chaud. Combien de fois n’avait-il pas assouvi cette passion, s’agenouillant sous la table de maquillage de sa loge ? Éric lui avait démontré combien la langue d’un homme sur son pied pouvait être délassant et agréable. L’émotion la terrassa et des larmes amères jaillirent de ses yeux.

 — Pour une épilation des jambes, Mademoiselle, demanda la femme aux chaussures blanches.

L’accompagnateur de Carlotta la souleva à nouveau. Elle se cogna contre sa jambe avant que la valise capitonnée ne retrouve un peu d’équilibre au bout de son bras. Il avança rapidement dans un couloir, à la rencontre d’une femme. C’était la directrice, sans aucun doute. Carlotta ne voyait plus, mais elle devina qu’il l’embrassait, assez longuement pour comprendre qu’elle était sa maîtresse.

Elle l’entraîna et s’enferma avec lui dans une salle. À clé ! Carlotta frémit aux bruits de la serrure puis de celui d’un verrou, suivis d’un gloussement de la femme. Son amant lâcha alors la valise sans ménagement. Carlotta retomba sur le sol, le choc se transmettant à tout son torse et à sa tête. Elle ouvrit les yeux mais ne vit qu’un mur. D’un pied, l’homme la poussa contre ce mur. Elle eut l’impression qu’elle allait s’y écraser mais la valise s’arrêta contre la plinthe. Un petit centimètre séparait les yeux de Carlotta du mur. Affolée, muette et aveugle, elle s’accrocha au dernier sens qu’on lui a préservé : l’ouïe.

Que faisaient-ils ?... Le froissement des vêtements était éloquent. Ils se frottaient l’un contre l’autre, s’embrassaient passionnément. Des bruits mouillés et réguliers, des soupirs emplissaient toute la pièce. Soudain... Oui c’est bien cela, un store à manivelle crissa lentement. Les caresses amoureuses se figèrent.

 — Ne crains rien, fit-elle, on ne peut nous voir ! Qu’en penses-tu ?

 — Mhm, un beau petit lot. Plus que baisable ! Elle n’a aucun défaut aux jambes ?

 — Non. Je l’ai personnellement massée la semaine dernière. C’est ma plus belle cliente en ce moment. Elle prend particulièrement soin de son corps. Sa peau est ferme et satinée. Je dois avouer que...

 — Ooh, t’avises pas de la gouiner, j’aime pas ça !

Carlotta crut deviner la déchirure d’un tissu ou, peut-être, des boutons qui s’arrachent. La femme protesta rudement puis pouffa.

 — Aah ! Tes nichons, ils sont à moaaahhh...

Bruit mat des lèvres contre le bout d’un sein, aspiration du mamelon, respiration rapide des deux amants, gémissements d’abord timides de la femme. Frottements de peaux, ses mains à lui caressant sa peau à elle ! Morsure... Cri !

Il la renversa dans un grand vacarme. Elle éructa, joua les inquiètes. Lui plaqua ses mains sur ses cuisses, le plat des paumes claqua sur sa chair.

 — Noon ! pas aujourd’hui ! Pas comme çaaa ! Aah ! Aah !

Halètements de plus en plus sonores. Protestations de plus en plus faibles ! Face à eux, s’imaginait Carlotta, une jeune femme innocente se faisait ôter les quelques poils de ses jambes. Nue probablement, en toute sérénité, ignorant tout des indiscrétions du miroir sans tain. La prochaine victime de ces monstres ! Les prédateurs étaient au bord d’un orgasme commun. Elle réprimait du mieux qu’elle pouvait ses hurlements tandis que lui, derrière elle, perforait son passage étroit avec entrain, faisant coulisser sa verge dans un mouvement de piston de plus en plus énergique. Il cognait contre ses fesses. Splatsch, splatsch ! Puis se raidit, éjaculâ en râlant.

 — Hmmphrm... Mhmmph... Ahrghmm...

Carlotta n’osait comprendre, tant le comportement de ce couple est abject. Ils se roulèrent à côté d’elle dans la luxure et le crime, préméditant déjà la nouvelle mutilation d’une innocente, et cette perspective décuplait leur voracité sexuelle. Odieux bruits de bouche gourmande : la femme sodomisée avalait le membre humide du truand. C’était plus que Carlotta ne pouvait en supporter. L’homme délirait... et soupirait ! Entre deux gorgées de sperme, sa partenaire hoquetait des remerciements sincères.

 — Ton jus... Glurp... C’est bon... sluuurp ! Rhah ! Montre-la-moi, je veux la voir !

De quoi parlait-elle ? La poignée de la valise fut saisie, tirée. Carlotta fit un retour à quatre-vingt-dix degrés. Le mur disparut et tout bascula en quelques secondes. Elle se retrouva couchée sur le dos. Les deux petites serrures de sa prison capitonnée se libérèrent. Le couvercle se souleva, mu par les ressorts de ses attaches. Brusquement.

La femme eut une expression de stupeur en découvrant le contenu de la valise. Elle se pencha comme l’aurait fait une mère sur le berceau de son bébé. Carlotta était épouvantée. En face d’elle, une ogresse nue, les seins lourds, la dévorait des yeux et passait une langue avide sur ses lèvres excitées. En retrait, le visage hilare et satisfait de son amant ajoutait la touche grotesque nécessaire au tableau. Les mains de la femme s’attardaient sur les tendres moignons arrondis par les chirurgiens. Sa bouche parcourait ses lèvres inertes et tendues en raison du diamètre énorme du gode. Des perles d’eau glissaient le long des joues grossies par le bâillon en caoutchouc. La femme s’en délectait, recueillant les larmes du bout de sa langue avec des manières de chatte.

Il devança son désir. Ses mains malaxèrent les deux globes et pincèrent les bouts érigés. Carlotta vit sa silhouette s’agrandir. Il était sur les genoux, s’appuyait sur les reins de la femme, et entrait en elle une nouvelle fois. Le plaisir était intense ; elle ondulait et descendait sur la poitrine de la « femme-valise », lui transmettant les secousses qui chaviraient son être. La voilà qui suçait les tétons de Carlotta. Celle-ci observait avec effarement la bouche de l’homme, arrondie par l’orgasme. Elle se sentait défaillir. À l’épouvante et au désespoir succédait une sensation intense de plaisir. Ses mamelons gonflaient sous les lèvres joueuses de la femme. La bouche était divine. Elle suçait très bien. Carlotta était envahie par des spasmes jusqu’alors inconnus. Elle jouissait sous les caresses de ses bourreaux et se maudit.

 — T’aimes ça, hein, salope ? dit l’homme à Carlotta, en éjaculant sur le sillon des fesses qu’il pétrissait. Regarde comme elle gode, cette éclopée !

 *

Carlotta aurait aimé vomir. Un mal de mer la saisissait à force d’être ainsi ballottée dans sa valise, transpirant contre le capitonnage qui l’oppressait, respirant avec parcimonie à travers la petite aération.

Après l’avoir exhibée à sa maîtresse, l’homme l’avait renfermée et transportée dans un autre coin de Paris. Impossible de se repérer. Elle reposait maintenant sur le sol crasseux d’un bar enfumé. Des mégots jonchaient la rambarde du comptoir et l’odeur de cendre lui remontait au nez. Incessantes allées et venues et propos d’ivrognes constituaient une inquiétante fresque sonore. Après avoir tiré son coup, l’homme avait échoué dans ce rade pour boire un demi, la valise à ses pieds.

Il fouilla dans sa poche. Froissements de billets ! Deux pièces rebondirent sur le zinc... Et il tourna les talons.

 — Merci, Monsieur. Bonsoir !

Elle l’entendit vaguement renvoyer la politesse avant que la porte ne se referme. Elle voulut se retourner pour le voir et banda tous les muscles de son tronc dans un effort surhumain et inutile, immobile dans son cercueil en cuir. Il l’abandonnait, sans défense, dans cet endroit qu’elle pressentait sordide, au lieu de la déposer chez elle, devant la porte de son appartement. Ils faisaient vraiment preuve d’un sadisme total.

Il devait se faire tard. Le bar se vidait de ses occupants. Carlotta n’entendait plus le bruit régulier de la caisse enregistreuse ni les piétinements de la clientèle. Distinctement lui parvenait le discours éthylique d’un homme saoul qui devisait sur la chute imminente de l’économie européenne.

 — L’Euro, c’est de la meeerde ! Salva, sers-moi z’en un dernier !

Son pied dut heurter la valise, car Carlotta sentit une secousse, suivie d’un juron.

 — Putain ! Y’en a un qu’a oublié sa valoche ! S’rait-y pas un attentat ? Y’en a qui peuvent pas blairer les Ritals comme toi, Salva ! Appelle les flics !

 — Arrête de déconner, fit l’autre. Je ferme, c’est l’heure ! Gianni, ouvre-moi cette valise..,

Le cœur de Carlotta battit à tout rompre. Dans son cocon feutré, elle perçut nettement ses pulsations. Sans précaution, le garçon de café jeta la valise sur une table du bar, augmentant sa panique. Quand il souleva le couvercle, elle découvrit la face la plus incrédule qu’elle eut à observer. Le gars blêmit. Il fut presque plus effrayé qu’elle !

 — Eh, Gianni ? fit l’ivrogne. T’as vu le cadavre d’une femme en morceaux ?

Gianni ne répondit pas, fixant des yeux ébahis sur Carlotta, sur ses moignons tirebouchonnés. Troublé, il racla le fond de sa gorge et se frotta machinalement l’entrejambe. Le voilà qui bandait comme un Turc, l’Italien.

 — C’est... c’est bien une femme en morceaux, mais... elle est vivante !

Le sachant dénué de tout humour, les derniers habitués du bar, désormais fermé au public, s’attroupèrent autour de la table. Avec le patron et son serveur, cinq désœuvrés contemplèrent l’horrible trouvaille. Leurs visages avinés n’inspiraient pas la confiance... de pauvres hères qui auraient fait changer Carlotta de trottoir. La concupiscence bestiale qui naissait dans leurs prunelles la glaça d’effroi.

 — C’est pourtant plus Noël ! fit l’ivrogne.

 — Non, mais c’est mon anniversaire !

En répondant cela, le patron tira d’un coup le gode qui emplissait sa bouche depuis plusieurs heures. Carlotta rassembla ses dernières forces pour articuler des mots compréhensibles.

 — Je vous en prie, aidez-moi ! J’ai été enlevée... Appelez la police...

 — Mais j’la reconnais, vociféra l’ivrogne. C’est la connasse de top-modèle qui a disparu avant-hier. La télé en a parlé. Des gonzesses comme ça, elles s’font du pognon rien qu’en pétant dans la soie et en montrant leurs nibards dans Playboy. Pour nous faire triquer, elle en connaît un rayon, la garce ! Elle baise dans les yachts de milliardaires en sniffant de la coke, tandis que des pauvres nouilles comme nous, on se branle sur ses photos !

 — C’est pas avec mon R.M.I que je pourrai me tirer des filles pareilles...

Le type mal rasé qui venait d’avouer cette évidence baladait une main sur les seins, tirant fortement sur les tétons.

Tout se passa très vite, à l’abri du rideau de fer, dans un consensus général, excepté pour Carlotta. Gianni la dégagea de la valise et la souleva au-dessus de lui pour bien profiter du spectacle de ses orifices. Les autres sifflèrent d’admiration, entonnant un grotesque et peu mélodieux « Happy Birthday To You ! ». Le R.M.iste avait déjà sorti sa queue. Alors que Carlotta hurlait, ils commencèrent à se la disputer, la tirant de tout côté, comme des chiens affamés font d’un morceau de viande. Ils abusèrent d’elle à tour de rôle. Il y avait toujours une bite pour étouffer ses plaintes, tandis qu’ils se succédaient derrière elle sans discontinuer, coulissant dans les trous pleins de sperme, sans autre préoccupation que d’assouvir leurs instincts.

L’ivrogne s’était couché sur le billard et avait sorti sa queue, sale et malodorante. Gianni, le plus costaud de la bande, saisit Carlotta par la taille pour l’empaler sur le phallus. Il la fit même tourner autour du membre quand la vulve fut bien lubrifiée. L’ivrogne n’avait jamais connu pareille sensation, un vagin rotatif !

Gianni la manipulait comme il voulait. Quand il sentit son compère prêt à éjaculer, il souleva Carlotta lui fit basculer le visage vers le membre jusqu’à ce que sa bouche glisse sur le gland.

 — À la tienne, fit le barman, se croyant très spirituel.

Et Carlotta but jusqu’à la dernière goutte le sperme immonde. Ils essayèrent pendant des heures toutes les combinatoires, jusqu’à satiété, usant au besoin des queues du billard lorsque la leur flageolait d’avoir trop baisé.

Ces pauvres types sevrés de femmes n’eurent aucune pitié pour Carlotta, femme-objet idéale entre leurs mains, soumise à tout et privée de toute résistance. Quand ils furent rassasiés, le patron, lucide, ordonna à l’un d’eux de la remettre dans la valise et de la balancer loin d’ici. Après une demi-heure de voiture, elle fut éjectée sur la chaussée et perdit connaissance.

VII

À la fin de son récit, Carlotta se mura dans une fixité effroyable. Devant son lit trop grand, dans une chambre de convalescence, ses auditeurs n’osaient plus la regarder, impressionnés par l’intensité des émotions que la top-modèle venait de revivre.

 — Je n’aurais jamais cru jouir autant ! C’est comme si l’absence de mes membres avait décuplé les qualités sensorielles de mon torse, de mes seins, de mon sexe ! Cette nuit d’horreur fut aussi une nuit d’extase...

L’aveu dépassait l’entendement. L’inspecteur Fabre hasarda une question :

 — Mais, Mademoiselle, vous souvenez-vous au moins d’un mot prononcé, un nom propre, une adresse ?...

 — J’étais comme une grosse boîte rectangulaire avec trois trous, qu’on tripote dans tous les sens, qu’on explore. Ils me manipulaient comme un objet ! C’était inouï...

 — Je vous en prie, inspecteur ! Carlotta vous a dit tout ce dont elle se souvenait. Ce récit accablant l’a excitée. Elle doit se reposer, désormais.

L’homme qui venait d’interrompre cette confidence se leva et embrassa Carlotta sur le front, lui séchant quelques larmes au coin des yeux. Il prenait toutes les précautions qu’on adopte avec les grands malades. Sa prévenance se doublait d’une élégance impeccable et d’un indéniable charme de séducteur. Il semblait sortir des pages d’un roman sentimental de Frank Slaughter, cet auteur qui décrivait le monde médical comme un essaim de princes charmants.

Catherine était moins réceptive que Carlotta à cette beauté de surface. Tout au plus songea-t-elle, dans le couloir qui les conduisait vers la sortie, au plaisir qu’elle pourrait tirer en pratiquant un lavement sur la personne de ce distingué gentleman, Grégory Lazlo, avec les ustensiles de sa clinique. En fait de clinique, il s’agissait plutôt d’une maison de repos spécialisée qu’il gérait depuis plusieurs années après l’accident de voiture qui avait failli causer la mort de son épouse, Irène. Ensemble, ils avaient créé l’Association d’Entraide aux Victimes Mutilées. Leurs efforts pour réinsérer les éclopés de toute sorte étaient reconnus par les services publics et se révélaient d’un intérêt brûlant lors des attentats. Au sein de cette association, Grégory Lazlo menait des recherches de pointe sur les équipements adaptables aux handicaps et comptait déjà quelques réussites de prothèses très perfectionnées. La récente vague de mutilation le plongeait dans un intense questionnement.

 — Aussi criminelles que soient les activités de cette mystérieuse femme, dit-il, elle semble avoir fait des avancées scientifiques incroyables. D’après les témoignages, elle se meut sur des jambes métalliques et parfaitement articulées. Elle aurait réussi un alliage parfait de la chair avec la cybernétique. Sa technique « éclair » de démembrement ne laisse aucune séquelle et elle y joint des talents de chirurgie plastique qu’on ne maîtrise pas en si peu de temps. Toutes ses victimes auraient dû périr d’un choc opératoire.

 — Concluez-vous qu’elle soit entourée des meilleurs spécialistes ?

 — C’est évident ! Mais qui ?

 *

Le bolide électrique traversa la cour au maximum de sa vitesse. Le chronomètre marquait 190 kilomètres/heure.

 — Ralentissez, Iris ! Vous ne pourrez jamais négocier le virage !

 — Oh ! Calmez-vous, Verbeck. Craignez-vous pour ce nouveau jouet ?

Confortablement assise au soleil, dans une chaise longue, Iris Beaumont faisait prendre un bain de soleil régénérateur à sa nouvelle paire de jambes. La peau de la jeune top-modèle lui seyait à ravir. Elle s’exhibait dans un somptueux body en cuir doré, seul ornement de son corps avec l’indispensable paire de longs talons aiguilles de fines chaussures en cuir à lanières entrecroisées jusqu’aux mollets. Elle se prélassait ainsi, à l’entrée de sa vaste demeure-clinique, les doigts crispés sur la télécommande d’un jouet automobile. L’aiguille du cadran vibrait dangereusement près du nombre 200, la dernière vitesse indiquée. Quand la voiture miniature ne fut plus qu’un point insignifiant au lointain, près des frondaisons qui délimitaient cette cour, elle saisit le petit volant au centre du boîtier et le tourna brutalement à droite.

La voiturette vira complètement, évitant de justesse un arbre, dans un crissement de pneus et un nuage de poussière extraordinaires. Les psychanalystes, qui associent toujours la sexualité à la voiture et à la vitesse, auraient pu gloser à loisir sur le tableau de cette femme presque nue transformant sa cour en circuit de course. Ses exploits automobiles soulevaient sa poitrine, deux charmantes demi-lunes jaillissant de son body serré et qu’un soleil amoureux caressait. Mais ils auraient été encore plus confortés dans leurs analyses, ces braves théoriciens de l’âme humaine, en découvrant la marque du bolide qui traversait, en sens inverse, la cour. Ce que le boîtier d’Iris Beaumont commandait n’était pas un jouet ordinaire : il s’agissait du Killer, Madou Pluton, le champion de rugby mystérieusement disparu et amputé de ses quatre membres par la table opératoire du professeur Verbeck !

Pour le seul délassement d’Iris, ce dernier, décidément peu avare en trouvailles scientifiques, avait fixé à l’extrémité des moignons de Pluton quatre pièces métalliques munies de roues motrices téléguidables. Couvert de poussière, le Killer passa à vitesse plus modérée devant sa... propriétaire. Pour tout apparat, le rugbyman avait été coiffé d’un narquois casque automobile. Son torse nu était constellé de gouttes de transpiration et son très long sexe lui servait de fanion. La hampe corsetée dans une gaine en cuir rallongeait son appendice qui s’épanouissait à l’extrémité en une masse de chair gorgée de sang, dilatée par une forte injection du sérum inflationniste. Les bourses bien ficelées et étirées avaient également bénéficié de ce traitement de faveur, puisqu’elles baguenaudaient lourdement comme une grosse poire. Les lacets de la gaine ramenés en arrière passaient dans la raie des fesses pour aller se fixer à un petit anneau d’acier fixé à même la chair, juste au creux des reins. Tendus au maximum à ce piercing inattendu, les lacets contournaient la taille et revenaient maintenir à la verticale ce sexe congestionné. La perverse Iris Beaumont connaissait toutes les ressources du piercing. Un autre anneau voletait à la base du gland auquel était attachée une petite banderole triangulaire. « Killer », le sobriquet inventé par ses fans, était inscrit sur cette étoffe de la même couleur jaune que celle de son club de rugby.

Les doigts d’Iris caressèrent la molette de contrôle et réduisirent la vitesse. Iris voulait profiter au mieux du spectacle, se délecter un bref instant des yeux de son jouet révulsés, agrandis par la terreur. Son visage était encore déformé par la peur qu’il venait d’éprouver en pensant s’écraser contre un arbre, la tête la première. Ses dents s’entrechoquaient convulsivement, ses narines se dilataient, des larmes incontrôlables perlaient et sa bouche crachait des gémissements inaudibles. Cette étrange mélodie se modulait selon l’intensité de la vitesse, ce qui n’était pas sans rapport avec le plaisir éprouvé par son utilisatrice. L’homme était au bord de la folie et la femme au bord de l’extase.

Verbeck secoua nerveusement la tête, puis recouvrit les jambes d’Iris d’une crème solaire. Il enrageait qu’elle ne soit pas plus réceptive aux discrètes pressions de ses paumes et jalousait le plaisir sexuel évident qu’exerçait sur elle l’homme motorisé. Sans se lasser une seconde de ce jeu, Iris partit dans un éclat de rire, qui s’adressait autant au rugbyman qu’à l’homme de science, et tourna de nouveau à fond la molette de vitesse. Le fanion virevolta et Killer fonça droit devant lui, lançant un hurlement continu et strident qui alla crescendo. Avec une impudeur souveraine la femme déboutonna le mince triangle de cuir de son body et découvrit son sexe. Elle se branlait curieusement sans se préoccuper de Verbeck, accroupi près d’elle, à quelques centimètres de son activité onaniste et dont les mains lui parcouraient le haut des cuisses. Il n’existait pas. Seul le cri du bolide l’émouvait.

 — Quel sportif rapide, ce Killer ! plaisanta-t-elle.

Mais Iris se crispa sur le volant et rata le virage. Le Killer dérapa et fit trois tonneaux. On entendit ses hurlements sinistres à chacune des embardées.

Il s’écrasa enfin sur le dos, la roue droite s’étant détachée de son moignon.

 — Je vous avais prévenue, fit le professeur Verbeck en haussant les sourcils.

La belle ferma les yeux, plongée dans un orgasme outré.

À ce moment, survint Gaston Dudragne, l’homme de main attitré aux transports des valises. Il gara son véhicule devant la maison et, crachant son mégot, s’avança gauchement vers Iris Beaumont. Cette beauté impérieuse l’impressionnait comme un collégien. Il n’avait jamais su sur quel pied danser avec elle depuis qu’elle avait acheté ses services à prix d’or. Jadis petite frappe à l’avenir incertain, il avait croisé la route d’une chef de gang très particulière qui préférait sectionner les bras et les jambes de belles filles plutôt que de braquer des banques. Ayant, depuis l’orphelinat, abdiqué toute morale, Gaston Dudragne trouvait même du plaisir à ce job délicat, peu banal mais bien payé. Pour son efficacité dans les enlèvements, Iris lui avait aussi attribué la fonction de porteur des valises noires.

Il s’agenouilla avec maladresse au pied de la chaise longue, le visage baissé, tournant timidement la tête vers le pied sanglé dans la chaussure à talon. Son âme rustique de malfrat en prenait un coup chaque fois qu’il s’abaissait à cette marque de soumission imposée par sa patronne. Mais c’était la règle à laquelle se pliaient tous les employés d’Iris. La langue du truand frétilla doucement autour de la cheville : Gaston n’avait jamais compris que « la cul-de-jatte », comme il lui arrivait de la désigner, puisse éprouver du plaisir à se faire lécher le pied. L’aspect cérébral du plaisir le dépassait complètement. Il sentit le cuir verni de la chaussure gratter sa joue mal rasée. Il voulut se relever, estimant avoir rendu les hommages nécessaires, mais l’autre jambe s’appuya contre son épaule. La pointe de la chaussure s’insinua entre ses lèvres indécises et s’enfonça dans sa bouche. Pour son soulagement, l’espiègle Iris ressortit le bout mouillé après une dizaine de secondes qui lui parurent une éternité.

 — Vous léchez de mieux en mieux, mon cher Gaston.

Le compliment interloqua le marlou qui se sentit rougir, d’autant qu’elle n’avait pas pris la peine de reboutonner la pièce de cuir par-dessus son sexe. Elle leva même son bras vers le gangster, lui effleura la joue avec le dos de sa main et lui introduisit sans plus de façons ses doigts poisseux dans la bouche. Trop décontenancé pour réagir, Gaston demeura la bouche encombrée. Sa langue flattait le gras des doigts, ses lèvres s’arrondissaient pour de. petites pressions, presque involontairement.

 — Vraiment de mieux en mieux ! fit-elle en ressortant ses doigts impeccablement propres.

Accompagnée de ses deux chevaliers servants, Iris se dirigea vers le coffre du véhicule. Une malle en fer, cadenassée, piqua sa curiosité. Gaston en ouvrit les cadenas. Le corps nu d’une jeune femme ficelée, les yeux bandés, y reposait, inerte. Iris effleura la peau, en testa la douceur et l’élasticité et la trouva parfaite pour enrichir sa collection de bas et de gants. Elle demanda à Gaston de la transporter dans le bloc opératoire.

Quand l’homme s’éloigna, Verbeck exprima à Iris les réserves qu’il avait depuis quelque temps. Homme de science prudent et circonspect, il n’accordait que peu de confiance à ce petit gangster pourtant dévoué.

 — Cet individu nous perdra. Je préférerai acheter des filles de l’Est, vendues comme esclaves par quelques mafieux sans scrupules mais muets comme des tombes. Gaston est l’amant de Madame Flo, la directrice du salon d’esthétique qui le ravitaille. C’est une femme cupide dont les services sont de plus en plus chers. Si les filles qu’elle nous livre toutes ses clientes, comme je le crains, la police finira par remonter jusqu’à nous.

 — Mais, Verbeck ! J’ai déjà dit à Gaston qu’il était dangereux de ramener des clientes du salon d’esthétique. Il m’a assuré que cette nouvelle fille avait été racolée par Madame Flo, boulevard Pereire, la nuit dernière. C’est une pute qui tapinait et qui est tombée dans le panneau !

 — J’espère que c’est vrai...

Gaston revenait, les bras ballants. La fille gisait sur la table d’opération, toujours droguée. D’après lui, elle allait se réveiller dans une demi-heure.

 — Eh bien, Verbeck, qu’attendez-vous ? Allez-y ! Vous l’opérerez sans moi, j’ai à discuter avec notre ami qui ne garde pas sa langue dans la poche.

Il lui jeta un œil torve, posa le regard sur l’indécente vulve rose et tourna le dos sans saluer Gaston. L’homme de science gagna son laboratoire en ruminant cet affront.

Resté seul avec Iris, Gaston sentit à nouveau la sourde angoisse qui l’étreignait face à cette créature insolente. Elle avait posé sa main sur son bras et parlait d’une voix suave, s’amusant du trouble qui progressait en lui. Elle constatait non sans fierté que ses jambes artificielles, revêtues de la peau satinée du top-modèle, produisaient un effet évident sur son employé. A moins que ce ne soit le décolleté provocant de son body, ses deux seins magnifiques et naturels, dont elle pouvait légitimement tirer fierté... ou son sexe prêt à l’emploi !

Gaston voulait partir rejoindre Madame Flo, une femme aux goûts plus simples. Nerveusement, il mit la clé dans le contact et fit tourner le moteur de sa voiture. Mais Iris se coucha sur le capot encore tiède. Le visage près du pare-brise, elle replia une jambe. Le talon aiguille rehaussait son pied. Les cuisses étaient tendues, la peau scintillait sous le soleil et Gaston contemplait, incrédule, cette jambe effrontée qui vibrait désormais au rythme du moteur.

Elle lui intima d’accélérer. L’odeur des gaz d’échappement l’enveloppait comme les effluves d’un puissant aphrodisiaque. Iris passait sa main sur le capot, ondulait sur la carrosserie, s’abandonnant à la chaleur. Sa main massait lentement la cuisse de la jambe pliée.

 — Viens la caresser, intima-t-elle d’une voix rogue.

Affolé par ce désir souverain, l’homme n’osa contredire sa patronne. Il sortit de la voiture. Sa main parcourut la jambe de la fine cheville jusqu’à la cuisse bien en chair. Iris lui dictait ses mouvements et, peu à peu, grisé par cette peau voluptueuse, Gaston se laissa aller à sa propre inspiration, s’attardant sur le haut de la cuisse, tandis que, de l’autre main, il flattait les rondeurs du mollet. Iris était aux anges, chavirant du plaisir conjugué des pelotages du truand et des vibrations du moteur.

Le talon de sa jambe droite raya la carrosserie et se posa au même niveau que l’autre. Jambes bien écartées, Iris offrait son corps à la lubricité de cet homme rustre, assouvissant le classique mais tenace fantasme de l’amour canaille. Elle fit sauter tous les boutons du body, découvrant son ventre et libérant ses seins qui tressautèrent aux secousses du moteur. Lui était fasciné par les lèvres impudiques et humides de la vulve.

Avec une perversité exemplaire, elle poursuivit son strip-tease, libérant ses bras androïdes de leurs gants de chair. Avec un art consommé, elle dégrafa le haut de la cuisse gauche, fouettant l’air de sa jambe comme l’aurait fait une effeuilleuse du Crazy Horse. Des clips d’acier ouvrirent leur mâchoire et lâchèrent le bas de chair. Gaston aperçut un éclair scintillant, devinant une cuisse en métal. Iris fit rouler la gaine jusqu’à la cheville, retira sa chaussure et enleva le bas, le jetant au visage d’un Gaston suffoqué. Celui-ci répéta le geste ancestral du spectateur de cabaret, étreignant l’offrande et la portant à ses narines... odeur de chair parfumée... la chair d’une autre !

Elle l’invita à déshabiller sa deuxième jambe. L’homme effleura fiévreusement les clips, en haut de la cuisse. La chair glissa sur le métal aussi facilement qu’un bas de soie. Il en fut bouleversé. Ses doigts touchaient la jambe artificielle et « nue » et il en éprouvait un plaisir intense. C’est tout ce que souhaitait Iris Beaumont, alliage de chair et d’acier, femme-cyborg dont le sexe réclamait le sien. Dépassé par son émerveillement, Gaston pressait les cuisses d’acier, les couvrait d’une langue amoureuse, goûtait leur froideur rigide et croyait l’entendre gémir à ces attentions.

L’étreinte fut intense. Pantalon bas, Gaston se jeta sur le capot, étreignant le torse de cette femme étrange, pressant ses deux globes laiteux, se rattachant à tout ce qui était humain en elle, tandis que ses mains d’acier lui labouraient le dos. Le contact du métal sur sa peau lui procurait des frissons inédits. Elle replia les cuisses en ciseaux au-dessus des fesses de son partenaire. Les membres artificiels avaient une force insoupçonnée et le broyaient inexorablement. Soumis à cette étreinte douloureuse, Gaston pistonna à en perdre son souffle. Iris ne relâcha plus la pression des cuisses et des bras, enserrant son partenaire dans un étau.

Les odeurs d’essence et de gaz d’échappement les enveloppaient, le capot brûlait toujours plus. Du fond de la cour, provenant du sinistre laboratoire, un bruit inquiétant de machinerie parvint au couple. Gaston voulut se retourner, effaré, n’osant comprendre de quoi il s’agissait. Le son aigu dura une minute, pendant laquelle Iris atteignit l’orgasme. Dans un râle démesuré, elle raidit ses doigts et dix ongles rétractiles et coupants en sortirent, étincelants sous l’astre solaire. Elle écorcha le dos de Gaston, tailladant sa chair sans relâcher son étreinte.

Il voulut hurler mais connut l’orgasme le plus violent de sa vie. Son sperme coula d’abondance. Les cuisses de métal d’Iris abandonnèrent sa taille. Les ongles tranchants se rétractèrent à la façon des griffes d’une chatte. Sans force, l’homme resta hébété, immobile, la tête plongée dans la poitrine d’Iris. Il sentit les doigts d’acier presser légèrement le gras de sa nuque et fouiller dans ses cheveux.

 — Demain soir, tu pourras venir chercher la fille d’aujourd’hui. Et tu me ramèneras une... nouvelle paire de bas. Mais pas d’imprudence, Gaston, sinon...

Slack !

Les ongles d’acier s’ouvrirent, menaçants comme les serres d’une immense pince à sucre. Un bruit sec que Gaston n’était pas près d’oublier.

VIII

Une nouvelle valise noire avait été retrouvée dans une boîte de nuit, macabre découverte qui avait semé la panique auprès des clients. C’était la sixième en deux semaines. Les mutilateurs de jeunes femmes frappaient l’imagination de la population parisienne, évoquant un dangereux serial-killer, avec cette différence que ses victimes restaient en vie. L’opinion publique, ingrate, en avait presque oublié la disparition de son rugbyman favori.

Le gang témoignait d’un humour très particulier et échafaudait des restitutions nécessitant parfois bien des efforts. Dernièrement, après avoir repéré un homme transportant une valise noire similaire aux leurs, les bandits avaient procédé à un échange standard, à l’insu du distrait. Ce dernier se rendait à une réunion importante, dans un conseil d’administration au cours duquel il ouvrit la valise et découvrit la substitution. Une nouvelle femme-tronc y avait remplacé les dossiers qu’il voulait présenter.

On avait vu une autre victime, étudiante à la Sorbonne, être accostée par un couple en voiture, puis elle avait disparu pendant deux jours. Les parents se rongeaient d’inquiétude quand un livreur leur apporta un colis express : une valise à l’intérieur de laquelle se trouvait leur fille, mutilée mais vivante. Retrouvailles douloureuses qui témoignaient du sadisme exacerbé des ravisseurs. L’adresse même de l’expéditeur dénotait cet esprit des plus noirs : il s’agissait de celle d’une boucherie !

Catherine et Sophie, les deux détectives du bizarre, traquaient le moindre indice. Le collectionneur dément que Sophie avait affronté, avait évoqué un certain Oscar Verbeck, chirurgien émérite spécialisé dans les amputations délicates. Mais l’homme avait disparu depuis plusieurs années.

Après quelques investigations dans les archives poussiéreuses du ministère de la Santé Publique, Sophie était tombée sur le dossier qui avait valu au chirurgien sa radiation de l’Ordre. Après avoir opéré une amputation des deux jambes sur une accidentée de la route, dans un service d’urgences, il s’était avéré que les lésions étaient bénignes et n’imposaient pas une opération aussi radicale. La victime avait rendu l’âme quelques heures après sa mutilation. L’affaire avait été étouffée en raison du renom professionnel de Verbeck. Le milieu médical est souvent pudique sur ses brebis galeuses.

Le chirurgien déchu aurait trouvé asile auprès d’une cliente, Iris Beaumont, fille d’un riche industriel née sans bras ni jambe. Authentique femme-tronc qui rêvait de chimériques greffes d’organes. Verbeck s’en était fait une amie intime et avait gagné la confiance d’un père trop crédule. Sa biographie s’égarait ensuite dans les archives de la presse mondaine et financière des années quatre-vingt. Devenu le conseiller privilégié du père Beaumont, Verbeck l’avait poussé dans des investissements risqués sur des alliages métalliques et des équipements médicaux non homologués. Vraisemblablement sous l’emprise du chirurgien et de l’amour paternel, Beaumont avait recyclé son empire financier florissant dans la cybernétique.

Les activités de Verbeck étaient parvenues à leur terme dix ans plus tôt, à la page des faits-divers. La chute financière de l’empire Beaumont avait acculé l’industriel au suicide. Il avait mis le feu à son bureau, puis s’était tiré une balle dans la tempe, entraînant dans sa mort sa propre fille dont le torse calciné avait été retrouvé dans les décombres. Les comptes bancaires de Beaumont avaient été dilapidés et Verbeck s’était volatilisé... Vaines recherches de la police qui flairait une escroquerie du chirurgien. Mais il n’y avait ni preuve, ni plainte, et tellement d’autres mystères plus urgents à élucider...

 *

En quelques semaines, la multiplication rapide des valises noires devint si angoissante que Catherine n’eut aucun mal à obtenir l’aide de Favre pour vérifier la seule piste sérieuse.

Le médecin légiste considéra une ultime fois les résultats des analyses.

 — Je ne comprends pas que la police n’ait pas procédé à cette autopsie à l’époque de ce suicide suspect, chère madame. J’ai donc examiné le contenu du cercueil d’Iris Beaumont, exhumé cette semaine... Eh bien, le cadavre qu’il contenait est celui d’une jeune fille d’une vingtaine d’années portée disparue à l’époque, et qui a été amputée de ses quatre membres et aspergée d’essence pour la rendre méconnaissable. Un meurtre horrible.

Catherine, qui agissait beaucoup par instinct, comme tout bon détective, voyait ses soupçons se confirmer. Il lui avait semblé bizarre qu’un père si aimant et attentionné pour sa fille ait été soudain aveuglé au point de se laisser ruiner et de se suicider avec elle. La police avait conclu à un meurtre alors qu’il y en avait deux. Une pauvre fille innocente avait été massacrée pour faire croire à la mort d’Iris Beaumont qui devenait, avec l’introuvable chirurgien Verbeck, la principale suspecte.

Quels mobiles avaient pu pousser une fille à se rendre complice du meurtre de son propre père ? Si l’hypothèse s’avérait exacte, le mystère restait entier... Tout cela n’était-il qu’un échafaudage subtil ? Catherine ne ressuscitait-elle pas des fantômes sans rapport avec les mutilateurs d’aujourd’hui ?

La fringante détective fonça à la clinique de Grégory Lazlo, munie des portraits d’Iris Beaumont et d’Oscar Verbeck, établis par le service morphologique de la brigade criminelle. Des visages recomposés par ordinateur avec dix années de plus. Verbeck avait été remodelé avec et sans barbe, tant il était aisé de nos jours de changer son visage. La photo d’Iris représentait les traits réguliers d’une personne active, la trentaine épanouie. La fille-tronc de vingt ans figurant dans les archives policières s’était métamorphosée en une séduisante femme. Il fallait à tout prix montrer ces photos à Carlotta, qui avait été confrontée à la femme aux membres métalliques.

 *

Emportée par son envie pressante de savoir, Catherine poussa vivement la porte directoriale de la clinique. L’indiscrétion est l’apanage des détectives et elle avait perdu l’habitude de frapper aux portes. Le spectacle qu’elle surprit valait le détour.

Elle rencontrait pour la première fois l’énigmatique épouse de Grégory Lazlo, Irène, responsable de leur association d’entraide aux mutilés et avare d’apparitions publiques. Son accident de voiture l’avait défigurée de tout le côté droit. Elle en éprouvait une gêne qui la contraignait à un enfermement quasi permanent. La partie droite de son visage était masquée de cuir, comme sa main, probablement rongée par les brûlures, et sa jambe avait été amputée au profit d’une prothèse en bois en deux parties articulées. Le sein droit aussi avait été retiré pour éviter toute complication, ce qui lui avait valu le surnom de « l’Amazone ». Par compensation, elle avait subi au sein gauche de nombreuses opérations chirurgicales avec greffes d’implants mammaires toujours plus gros. Son T-shirt moulant révélait un décolleté aussi audacieux que surprenant. Un énorme sein découvert, dont on apercevait l’aréole brune et le mamelon turgescent à travers le tissu et, à côté, un vide fascinant dans lequel le regard plongeait automatiquement.

Ce n’était pas tant le physique de cette femme respectable qui troubla Catherine que l’activité à laquelle elle se livrait avec sa jeune secrétaire, une jolie blonde pimpante, le stéréotype de la fille dont la niaiserie est compensée par une plastique de rêve et qui offrait un saisissant contraste avec sa directrice monstrueuse. Dernier détail que les amateurs apprécieront, la fille était aveugle, ses paupières mi-closes révélaient des pupilles blanches. Elle était debout, la charmante enfant, la jupe remontée sur les cuisses, écartant bien sa vulve, livrée à l’intromission progressive d’un olisbos imposant et particulièrement insolite : assise devant elle, Irène Lazlo lui enfonçait profond le bout de son genou artificiel.

Moment de stupeur. Confusion de la secrétaire. Catherine balbutia un mot d’excuse et voulut s’éclipser.

 — Allons, chère Madame, fit l’Amazone, ne vous surnomme-t-on pas la « détective du bizarre » ? Plus rien ne devrait vous surprendre, ni vous gêner, contrairement à cette petite gourde...

Elle appuya sa dernière phrase en vrillant encore plus loin son appendice artificiel dans le con de la secrétaire. Gémissement d’icelle, dont les paupières cillèrent.

 — En quoi puis-je vous être agréable ? demanda la lesbienne en retirant sa prothèse des chairs de son employée.

Comme une ventouse, le membre factice entraîna les lèvres distendues de la fille et sortit avec un bruit suintant. Le bout arrondi, d’un diamètre de dix centimètres, était en ivoire et sculpté à la forme d’un énorme sexe masculin. Un godemiché fascinant de réalisme, si ce n’était sa taille.

L’Amazone écouta attentivement les explications de Catherine. La jeune fille, après avoir remis de l’ordre dans sa tenue et rajusté une paire de lunettes en verre dépoli, s’agenouilla près du fauteuil de sa patronne et entreprit de nettoyer la jambe-gode, rituel établi entre les deux femmes et auquel elle ne pouvait pas se soustraire, quelles que soient les circonstances. Elle lécha donc son propre jus, avidement. Sans interrompre son récit, Catherine suivait avec curiosité le jeu de langue sur l’ivoire. Elle était aussi douée que Sophie, cette petite. Son organe agile jouait sur la surface claire avec virtuosité. Quand elle eut bien fini ce lustrage, elle tâtonna jusqu’à la partie inférieure de la jambe de bois, couchée sous le bureau. La pièce était creuse et moulée à l’intérieur aux dimensions du gland qu’elle venait d’honorer. La jeune fille mit les deux parties en contact et pressa le pied contre le bassin tandis qu’Irène Lazlo maintenait fortement sa cuisse en bois. Un claquement sonore retentit, scellant les deux parties en un seul bloc.

À la fin des explications de Catherine, l’Amazone s’adressa à sa secrétaire :

 — Annie, vous accompagnerez Madame près de Grégory. Je crois qu’il rééduque Carlotta.

Elle s’appelait donc Annie, cette petite suceuse aveugle ! Rouge de honte, elle se leva et précéda Catherine. Elle devait se faire pénétrer tous les jours par sa patronne lesbienne. Quelle employée modèle !

Mais la détective n’était pas au bout de ses surprises. Elle avait bien compris que le couple Lazlo était du genre « libéré ». La femme était saphique et s’envoyait ses secrétaires avec sa jambe de bois phallique. Et l’homme, que faisait-il ?

 — C’est la chambre du fond, lui désigna la fille avant de repartir d’un pas mal assuré vers sa patronne chérie, les mains tendues pour repérer les éventuels obstacles.

 *

Eh bien, Catherine, voilà une nouvelle porte à pousser ! Ce qu’elle fit plus discrètement que tout à l’heure, risquant un œil. Nouvelle confusion. Le couple était obsédé, ou bien Catherine jouait de malchance !

Le bon docteur Lazlo rééduquait bien Carlotta, la superbe top-modèle devenue femme-tronc, mais avec une technique très intime. Elle était complètement nue, livrée aux attouchements de ce défenseur des mutilés. Et comme un indéfectible professeur, un chibre de belle taille enseignait à la victime traumatisée le goût de revivre.

 — Allons, Carlotta, ne pleure plus ! Redresse-toi mieux, fais jouer tes abdominaux, contracte tes muscles dorsaux. Là, voilà !

Sous les encouragements de son éducateur, la fille parvint à s’asseoir sur ses deux fesses potelées et à rester en équilibre, le visage collé contre le bas-ventre de Grégory Lazlo. Au moment où sa bouche s’approchait du gland, il fit un pas de côté, obligeant la fille à plier son torse, à le tordre pour mettre en bouche le sexe facétieux. Lazlo laissait désormais l’enfant sage sucer le sucre d’orge et il lui caressait affectueusement les cheveux.

 — Là, c’est bien. Tu vois que tu arrives à te mouvoir sans tes bras et tes jambes ! Et tu suces de mieux en mieux, tu sais ? Quand on perd l’usage d’une fonction ou d’un sens, automatiquement un autre se développe. Cela explique l’immense plaisir que tu as éprouvé lors des viols. Tu avais mis en sommeil tes talents linguaux. Tu rattrapes vite le temps perdu ! Je te trouve plus détendue, moins neurasthénique qu’avant. Je suis content que tu reprennes goût à la vie...

Carlotta, concentrée, n’écoutait pas les propos de son bienfaiteur. En équilibre sur ses deux moignons et ses fesses, elle happait goulûment la bite. Ses lèvres avalaient la hampe avec de douces succions. Avec de petits élans de la tête, les mâchoires bien écartées, elle engouffrait jusqu’à la racine le membre chaud qui gonflait ses joues adorables. Son séjour dans l’Association d’Entraide des Victimes Mutilées avait du bon. Elle devenait une suceuse experte ! Sa bouche s’arrondit en une diabolique ventouse autour du gland violacé. Elle le libéra une seconde pour le flatter du plat de la langue, épousant les contours de la chair en feu. Elle redescendit jusqu’aux testicules, absorbant la bourse poilue. Elle avait plaisir à lécher les testicules, tandis que le sexe arqué bondissait contre son visage. L’homme était au bord de l’orgasme. Carlotta ouvrit grand la bouche, tête légèrement inclinée, prête à recevoir l’offrande. Sa bouche embrassa encore le bout avant que le sperme ne jaillisse en longs filets crémeux. Elle en recueillit un peu au fond de sa gorge et une grande partie sur les joues, puis fondit sur le membre, pompant avec ardeur le reste de semence.

 — C’est bien, Carlotta, 9 sur 10 ! Bel équilibre, entrain, savoir-faire. Demain, tu essaieras de ne pas perdre une goutte. L’homme que tu épouseras sera très sensible à cette marque d’affection.

Et il sortit de la poche de sa blouse un mouchoir en papier pour nettoyer le visage maculé par son sperme. Elle le remerciait, le regard plein de reconnaissance, tentant avec sa langue de lui chatouiller les doigts.

 *

Cette leçon particulière avait fortement émoustillé Catherine. Si Irène Lazlo préférait les jeunes écervelées aveugles, son époux raffolait des estropiées. L’association caritative n’était qu’un prétexte pour assouvir leurs penchants particulier.

La détective était évidemment pressée d’interroger Carlotta, mais surtout elle se réjouissait à surprendre le brave docteur en si compromettante situation. Elle poussa énergiquement la porte et usa de son ironie coutumière.

 — Bonjour, docteur Lazlo, pardonnez-moi de vous interrompre en plein travail de rééducation, mais...

 — Ah, chère Madame, ne vous excusez pas. J’allais justement expliquer à ma patiente comment elle doit dorénavant contracter les muscles de son bassin pour jouir au maximum. Quand on est privé de jambes, le coït demande de la part du sujet quelques aménagements, une souplesse des fesses, une plus grande mobilité des hanches et du torse. Les femmes normalement constituées oublient trop souvent les ressources de leur corps. Par négligence, certains muscles ne sont jamais sollicités.

Catherine s’attendait à des réactions de gêne, voire de colère, mais en aucun cas à cet aplomb stupéfiant. Le docteur Lazlo frotta son sexe toujours raide et gluant contre une serviette blanche avant de serrer la main de l’intruse.

 — Beaucoup de praticiens se refusent à divulguer leurs méthodes. Je m’oppose pour ma part à cette loi du silence. Installez-vous là, vous serez aux premières loges. Votre présence encouragera Carlotta dans ses efforts.

Médusée et prise au piège, Catherine s’assit à quelques centimètres de la vulve de la femme-tronc, intimidée par son intimité qu’elle semblait violer. Roublard, Lazlo lui assura qu’elle contribuait à cette rééducation et qu’elle pourrait poser toutes les questions qu’elle voulait.

 — Mais d’abord, si vous le voulez bien, baisons !

Ses mains écartèrent tendrement les deux moignons. Carlotta gémissait déjà vaguement. En homme de goût, il frotta son gland le long des lèvres du sexe, les écartant peu à peu, y faisant entrer le bout du sexe. Il se tournait un peu afin que Catherine ne perde rien du spectacle. Carlotta, excitée par son membre, ondula le torse. Une vague inonda tout son corps qui se souleva presque comme un serpent. Elle creusait les reins, s’arc-boutant avec les moignons des épaules. La position paraissait douloureuse, difficile à tenir. Elle arrondit sa colonne vertébrale. Une violente poussée précipita son bassin contre le bas-ventre du docteur. Son sexe absorba le phallus un court instant avant de le recracher. Lazlo l’encourageait par un limage progressif. Une nouvelle fois, Catherine constata dans le torse de Carlotta une force incroyable, venue des reins et qui parcourait ses fesses et ses hanches. Sous l’emprise d’une forte fièvre, la jeune femme nue secouait violemment sa tête de gauche à droite.

C’était un spectacle magnifique dans son étrangeté obscène. Lazlo la soutenait par les moignons des jambes, caressant de ses mains les chairs arrondies. Cela l’excitait jusqu’au délire. Le corps vibrait de manière anarchique, privé d’appui, prêt à chavirer d’un simple mouvement. Le docteur donnait enfin de grands coups de boutoir qui terrassaient tout le torse. Les seins dansaient la polka et Carlotta râlait de plaisir.

 — Maintenez-la, s’il vous plaît, Madame. Tenez-la par les épaulez !

L’ordre ne souffrait aucun refus. Une malade était à secourir, plus rien d’autre ne comptait. Catherine se leva et se plaça, en brave infirmière, de l’autre côté du lit, près du visage. Les mains posées sur les épaules sans bras ; elle sentit la chaleur intense qui montait en Carlotta. Un brasier ardent se consumait sous les coups de reins du bon docteur.

 — Aah, aah ! Je... Je jouiiiiis ! Merci, Doct... eur ! Carlotta frisait la transe, ses yeux se fermaient, toute à son plaisir, concentrée sur le sexe qui la pénétrait. Elle devenait insatiable. Son torse avait trouvé des forces inespérées et bondissait comme un animal sauvage. Ses moignons battaient la mesure, parcourus par l’onde de plaisir. Lazlo la laboura de plus belle, avec une violence inouïe. Il avait tombé sa blouse, mouillée par la transpiration, et se présentait entièrement nu à Catherine. Un beau mec, se dit-elle, le prototype même des mannequins posant pour les catalogues de sous-vêtements masculins. Des abdominaux bien dessinés, des bras musclés, pas un gramme de graisse, une peau bien entretenue sur laquelle perlaient d’innombrables gouttes de sueur.

 — S’il vous plaît, les fesses ! Soulevez-moi les fesses, Madame ! Je n’y arrive plus... Je vais bientôt jouir !

C’était Carlotta qui ordonnait désormais, implorant l’aide. Catherine s’installa sur le lit, ses genoux contre la taille de l’amputée, sa croupe se balançant au-dessus de son visage, ses mains caressant fortement les fesses de la femme-tronc, les yeux rivés sur le sexe énorme de Lazlo qu’elle voyait entrer et sortir au rythme ahurissant d’un piston de moteur. L’odeur forte des copulateurs envahissait les sens de Catherine, toujours habillée. Porté par le désir, le docteur Lazlo lâcha les hanches de Carlotta pour saisir la taille de Catherine. Elle seule, désormais, maintenait la femme-tronc par la pression qu’elle lui exerçait sur les fesses. Elle n’osait la lâcher et se laissait déshabiller par Lazlo qui venait de faire jaillir de son corsage ses seins magnifiques. Il plaqua sa bouche contre la sienne et enfonça sa langue pour un baiser torride.

Soudain, elle sentit Carlotta frotter son menton contre sa cheville gauche, puis la mordiller. Un ressentiment de jalousie qui se transforma en un léchage sensuel. Carlotta n’avait pas épuisé toutes les ressources physiques de son corps mutilé. Elle parvint à hisser sa bouche jusqu’aux fesses de Catherine.

La détective, fléchissant sous les caresses expertes de Lazlo, sursauta en devinant sous sa jupe l’arête nasale de Carlotta, qui lui flairait la raie culière. Elle portait ce jour-là une ravissante petite culotte de soie noire, assortie à son porte-jarretelles. Elle dut en faire son deuil. La bouche avide mordit dans ses rotondités, les dents agrippèrent un bout de l’étoffe et, d’un coup de tête énergique, arracha la culotte.

La langue qui frétillait contre sa vulve était brûlante et d’humeur espiègle. Elle cherchait à s’enfoncer loin dans la fente. Le docteur Lazlo fit fléchir les reins de Catherine, la força à s’abaisser pour présenter à Carlotta une vulve plus offerte. Le visage de la détective frotta le ventre de la femme-tronc et se retrouva à quelques distances du pistonnage énergique du phallus. En d’autres moments, elle eût raffolé d’être aussi privilégiée, mais pour un simple interrogatoire, c’était assez inattendu. Catherine, une fois n’est pas coutume, se laissa aller aux directives de l’homme. Il saisit son visage et le tira jusqu’à son sexe qui entrait et sortait, luisant, dans le con de Carlotta. Catherine ouvrit la bouche pour le lécher à chaque apparition.

De son côté, Carlotta fut intriguée par un petit bijou intime, à peine caché par la toison de Catherine. Elle coinça l’anneau doré qui perçait l’une des lèvres entre ses dents et se mit à le tirer dans tous les sens. Catherine, déjà excitée par cette situation insolite, sentit l’orgasme monter en elle. Elle jouissait de participer à cette curieuse rééducation « médicale », caressée par le médecin qui lui pinçait les mamelons et broutée par la malade.

 — AAAAAhhh ! MMhhmm... OOOhh !

Pour les trois, l’orgasme fut simultané, dévastateur, foudroyant. Lazlo sortit triomphalement de Carlotta pour venir s’empaler et éjaculer dans la gorge grande ouverte de Catherine. Et Carlotta, dans un relâchement musculaire impressionnant, retomba sur le sommier, inerte, dans un bruit mat, tout son torse brûlant et enfin apaisé. En perdant ses bras et ses jambes, il lui semblait que sa sexualité, concentrée dans un corps plus petit, avait décuplé.

Le docteur enfila une nouvelle blouse blanche et essuya son sexe comme s’il s’était agi d’un instrument médical à aseptiser.

 — Je vous remercie, chère Madame. Grâce à votre participation stimulante, Carlotta a fait de grands progrès. Elle a la preuve définitive qu’elle peut éprouver autant, si ce n’est plus, de satisfactions sexuelles qu’avant, et qu’une vie amoureuse normale est tout à fait possible dans son état. Elle a su trouver en elle les forces physiques nécessaires pour contrôler et développer son orgasme. Mais... je suis navré pour votre culotte.

Cet homme qui, quelques instants avant, jouissait dans sa bouche, n’éprouvait plus aucun désir pour elle. Catherine fut piquée dans son orgueil. Il lui tendit nonchalamment la serviette qu’il avait utilisée pour nettoyer son sexe. Carlotta se laissait choyer au gant de toilette tiède que Lazlo appliqua soigneusement sur son pubis. Il prenait un soin extrême à son confort.

Cet homme désarmant rendait le sourire aux mutilées, leur faisant découvrir de secrètes passions qu’elles n’auraient peut-être jamais eu l’audace d’affronter auparavant. Le docteur Lazlo redonnait confiance à ces femmes qu’un début de siècle pervers aurait calfeutrées dans des baraques foraines. Sa théorie se défendait. En tous les cas, elle donnait depuis des années des résultats probants : il exacerbait leur féminité, compensait les manques par des signes encore plus flagrants de sensualité. Les femmes ressortaient de chez lui plus désirables et plus épanouies, malgré un handicap qu’il parvenait à combattre et à détourner à leur profit. Les unijambistes comme son épouse apprenaient à mettre en valeur leur unique jambe, gainée dans un bas, montée sur une chaussure à hauts talons démesurés que le bon sens aurait proscrit dans une telle avanie. Lui prenait, si l’on peut dire, le contre-pied, sublimant la jambe unique, fascinante et désirable dans sa solitude. C’est encore lui qui donnait son éclat aux yeux blancs des aveugles, proscrivant les lunettes noires pour un maquillage raffiné. Comme l’accident de voiture de sa femme l’avait sensibilisé aux prothèses, il fournissait aux femmes accidentées, grâce à l’aide bénévole d’un grand designer, de somptueux appendices chromés, sertis de bijoux, parfois mêlés de velours, véritables parures ornementales qui magnifiaient les femmes. Chaque année, en automne, il organisait dans sa clinique un défilé très insolite avec ses nouvelles créations et invitait les nombreuses estropiées qui étaient passées entre ses mains. Elles achetaient ainsi les pieds bots psychédéliques créés sur sa demande, les minerves agrémentées de dentelles, les attelles chromées, les béquilles habillées de soie, les bandages de latex multicolores et la jambe en bois sexy, décorée pour les grandes soirées. L’argent des ventes était versé à son association.

Pour les femmes-troncs, il avait choisi d’embellir la taille et avait conçu pour Carlotta un corset victorien sur mesure. Catherine lorgnait la pièce avec une envie non dissimulée. Lazlo ne se moquait point de ses patientes. C’était l’un des corsets les plus attrayants qu’elle ait vus, en provenance directe d’un artisan londonien. Baleiné, en cuir rouge et noir, il épousait à merveille le torse de la fille. Quelle femme ne rêverait-elle pas d’autant d’attention, de sentir son corps être l’objet de toutes les prévenances ?

L’essayage du corset fut pour Carlotta une nouvelle expérience sensuelle, presque un prolongement de son orgasme. Avec les gestes savants d’un grand couturier, Lazlo donnait à son corps une bouleversante féminité. Une fois encore, il demanda à Catherine de l’aider pour un laçage très serré.

 — Les baleines sont rigides et vont se refermer davantage sous la pression des lacets. Je ne connais pas de meilleur corset pour affiner au maximum une taille. Dans quelque temps, Carlotta arborera une taille de guêpe qui provoquera la jalousie de bien des femmes.

La femme-tronc poussa un petit rire, trop heureuse d’être la plus belle.

Catherine considéra avec stupeur la taille qui s’amincissait et, par la même occasion, son magnifique fessier qui triplait presque de volume et s’arrondissait de manière fort lubrique.

 — Inspirez fort, ma chère Carlotta, et retenez votre souffle.

Elle se laissait guider par la voix douce de cet homme qui avait consacré ses fantasmes et sa perversité à une thérapie aux résultats indiscutables. Dépourvue de bras et de jambes, la belle acceptait joyeusement d’avoir la respiration coupée comme un handicap supplémentaire mais, ô combien, plaisant. Souffrir pour être belle...

Lazlo tira de toutes ses forces sur les lacets. Carlotta eut un soubresaut bien naturel et sa poitrine se rebella.

 — Ne respirez pas ! gronda-t-il en lui claquant les fesses. Et concentrez-vous aussi sur les photos que nous a apportées Madame Catherine.

Ça y est ! Les lacets étaient bouclés. Carlotta soufflait difficilement, par à-coup et avec parcimonie, apprivoisant sa taille comprimée. Catherine admirait, stupéfaite, son torse scindé en deux par l’étreinte victorienne. Carlotta était l’incarnation réussie d’une divinité païenne de la fertilité. Sa croupe charnue, non seulement s’épanouissait, mais pointait comme celles de certaines femmes africaines, car le corset, en creusant fortement les reins, l’avait aussi projetée en arrière. Le phénomène inverse se produisait pour la poitrine gonflée qui se dressait avec arrogance. De face comme de profil, cela lui donnait une silhouette incroyable qui la rendait radieuse.

Lazlo apporta la touche finale. Il accrocha à un bouton situé au rebord inférieur du corset une fine bande triangulaire en latex qui recouvrait juste le mont de Vénus et la fente, et qui passait entre les fesses pour se fixer à un autre bouton du corset en haut des reins. Il fixa ensuite une petite frise de dentelle blanche tout autour du rebord inférieur du corset et enveloppa les seins voluptueux dans un soutien-gorge de dentelle similaire qui masquait à peine les aréoles mauves.

 — Vous voilà plus décente, tout de même, conclut-il.

Pendant l’habillage, Carlotta avait détaillé les portraits disposés sur la table. Sa conclusion tomba, irrévocable. Il s’agissait bien du chirurgien qui l’avait opérée et la femme était bien celle qui avait assisté à ses amputations.

Délicatement, Lazlo la souleva dans ses bras pour l’asseoir dans un fauteuil, près d’une fenêtre. Elle ne pesait plus qu’une trentaine de kilos. Légère comme une plume, elle se laissait transporter par le bon docteur qui la maintenait, une main sous les fesses proéminentes et l’autre sur le corset, effleurant l’un des seins. Elle baignait dans une douce félicité, reposant amoureusement son visage rayonnant contre l’épaule virile.

L’abandonnant à la contemplation du paysage, Lazlo accompagna Catherine dans le salon cossu de la clinique. Celui-ci aurait été parfaitement banal sans la présence de ses patientes. Catherine remarqua une femme revêtue d’un masque de latex, peut-être défigurée, assise à côté d’une autre femme sans bras mais dotée de jambes très agiles. Une cigarette se consumait, entre les doigts de son pied droit qui était paré de bijoux comme l’eût été la main d’une femme coquette. Outre un magnifique vernis à ongles, quelques bagues de valeur rehaussaient l’éclat du pied. Un bracelet doré encerclait sa cheville et un tatouage coloré parcourait la jambe jusqu’en haut des cuisses.

 — C’est un peu notre lieu de détente, ici, expliqua Lazlo en allumant une cigarette. J’ai tenu à vous présenter Mademoiselle Stéphane, la dernière victime du gang des mutilateurs. La police et sa famille me l’ont confiée hier. J’ai été troublé par un détail en l’interrogeant. Elle fréquentait le même salon d’esthétique que l’avant-dernière femme.

La fille pencha ses lèvres au bord d’une tasse de café chaud. Catherine voulut l’aider mais Lazlo l’en dissuada d’un geste discret.

 — Puis-je avoir un morceau de sucre, madame ?

Catherine lui tendit une coupelle et, du bout des dents, elle en extirpa un morceau qu’elle trempa dans sa tasse. Lazlo fumait tranquillement, très à l’aise au milieu de ces femmes qui se contorsionnaient pour accomplir les gestes les plus quotidiens de l’existence. Encore peu habile, Mademoiselle Stéphane laissa échapper sa cuillère de ses dents. Sa rééducation durerait encore quelques mois.

La détective écouta son récit. Tout concordait avec le transport de Carlotta dans sa valise et ce qu’elle avait cru identifier comme un institut de soins corporels, avec son hall d’attente et cette salle de massage.

Catherine tenait une piste sérieuse. Le puzzle se reconstituait. Comme Carlotta, Mademoiselle Stéphane avaient formellement reconnu les photos de Verbeck et d’Iris Beaumont. Le premier avait probablement volé la fortune de l’industriel Beaumont et l’avait tué, avec la complicité de sa propre fille, puis ce couple meurtrier avait investi dans une technologie de pointe pour expérimenter et rendre l’usage de ses bras et de ses jambes à l’héritière infirme. Dix années de labeurs avaient suffi au génial savant pour élaborer des membres artificiels. L’esprit dérangé d’Iris Beaumont se refusait peut-être à ce premier miracle et réclamait désormais des ornements de chair pour ses prothèses. Exigence dont Olinka avait été la première victime.

IX

 — Elle est devenue complètement timbrée, votre Catherine ! Elle lit trop de science-fiction. Faut qu’elle prenne sa retraite, qu’elle mène une vie un peu plus normale aussi... avec un homme simple qui la prenne dans ses bras, l’embrasse, la baise. Femme-détective, c’est pas un métier...

Comme d’habitude, l’inspecteur Fabre fulminait. Appelé en catastrophe par Catherine, il avait reçu l’ordre de se mettre en faction avec Sophie devant le 25 de la rue de Belleville, non loin du salon d’esthétique de Madame Flo, suspecte n° 1. Comme d’habitude aussi, il avait obtempéré sans protester. Dans la précipitation d’une enquête, la sémillante détective avait souvent tendance à le traiter comme un subalterne, un rapport de domination qu’il supportait mal mais auquel il se soumettait avec une troublante régularité. Sophie n’écoutait qu’à moitié ses bougonnements, assoupie contre le dossier en cuir de son siège. Elle sourit à sa dernière remarque.

 — Vous la voyez, Catherine, dans un pavillon de banlieue faire la cuisine en attendant le retour de son bonhomme qui la sauterait après le film de la télé, à la missionnaire, vite fait, mal fait ? Allons, inspecteur, si vous croyez la séduire avec un tel idéal...

 — Mais, j’en ai rien à foutre de cette gouine ! Euh... pardon, je ne voulais pas vous choquer, je...

Deux ou trois autres bafouillages affligeants, puis un silence gêné. L’inspecteur Fabre refusait d’admettre qu’il était fortement épris de cette détective sublime aux mœurs libérées et sans tabous.

Sophie écarta les jambes, gémissant en sourdine. Devant l’air incrédule de Fabre, elle releva sa jupe. La compagne de Catherine ne portait pas de culotte, mais un gode était fixé bien au fond de sa vulve. Avec une exquise candeur, Sophie proposa à Fabre de se pencher tout prêt de son sexe.

Le ronronnement diffus d’un moteur électrique provenait des chairs intimes. Au son se joignait l’odeur de la vulve de Sophie qui s’exhalait jusqu’aux narines de l’inspecteur. La protégée de Catherine était désirable et troublante. Il banda derechef, maudissant l’une et l’autre pour leurs jeux libertins dont il se sentait exclus.

 — Vous voyez, inspecteur, comme Catherine est une chic fille. Me sachant en planque depuis une heure, elle m’a branché à distance le gode électrique qu’elle m’avait conseillé d’emporter. Ainsi, je sais qu’elle pense à moi et elle me procure un plaisir qui trompe largement mon ennui !

L’œil agrandi de Fabre fixait le bout du gode qu’il voyait vibrer. Il n’osait plus relever son visage devenu rouge et qu’il avait honte de dévoiler ainsi à Sophie. Il aurait préféré moins de précisions. Mais Sophie lui posa la main sur le cou, lui collant le bout du nez contre son gode. Elle commençait à tremper.

 — Regardez, inspecteur, comme elle me fait juter ! Ce gode, elle me l’a offert à Noël dernier. C’est sympa, non ?

Sophie saisit à deux mains de la tête de Fabre et la frotta contre sa vulve. Il n’était plus qu’un objet contre ses lèvres chaudes. Enivré par son parfum, il sortit sa langue, poussant la témérité à suçoter le clitoris gonflé de sang. Sophie était aux anges. Fabre aussi, ma foi, les joues serrées entre les cuisses.

Dehors, le calme nocturne de la rue s’était troublé. La devanture de l’institut plongea à son tour dans l’obscurité et un couple en sortit. Madame Flo fermait la porte. Gaston Dudragne se dirigeait vers la voiture garée à côté. Le couple s’éloigna avec une démarche de conspirateurs.

Fabre se releva, dépité, la verge toujours raide.

 — Appel à toutes les voitures, appel à toutes les voitures ! Le couple suspect est pris en filature. Descend la rue de Ménilmontant en Golf GTI grise métallisée, immatriculée 24TF75. Je répète : appel à...

Ces réseaux internes ne sont jamais bien performants. Les messages y sont parfois escamotés, inaudibles en raison des fréquences parasites. La voix de Fabre se perdait dans les limbes. À vrai dire, il n’y avait pas de problème technique. Simplement, il balbutiait car Sophie, bonne fille, branlait énergiquement son sexe raidi dont elle avait eu pitié.

 *

Gaston gara la voiture dans la rue silencieuse d’une zone pavillonnaire typique de banlieue. Au bout de la rue, Fabre en fit autant et éteignit ses feux.

La grille grinça doucement. Les ombres de Gaston et de sa maîtresse se faufilèrent dans le jardin.

Vingt années de gangstérisme contemplaient un modèle banal de serrure. Une porte blindée qui n’avait aucun secret pour Gaston qui agissait avec méthode et célérité. Il fallait être bien naïf pour investir dans une porte blindée.

 — La bourgeoise doit déjà dormir, susurra-t-il à sa compagne.

Ils montèrent l’étage. Le parquet glissait. Elle avait dû l’astiquer le week-end dernier. Tel un nyctalope, le truand pénétra dans la chambre. Les volets n’étaient pas fermés et il y régnait la pénombre d’une nuit claire. La femme dormait profondément. Il s’assit près d’elle, sur le rebord du lit. Madame Flo, accroupie, ouvrit son sac et tendit à Gaston un objet de forme oblongue. C’était un gros gode en cuir noir muni d’une courroie de fixation. Il le présenta devant sa complice pour un rituel qu’ils accomplissaient sûrement depuis plusieurs kidnappings. Silencieusement, elle entreprit de lécher l’objet, le lustrant sur toute sa longueur, bavant abondamment sur le gland caoutchouté. Le postiche miroita curieusement dans la pénombre.

Avec des gestes sûrs, Gaston approcha sa main de la table de nuit et alluma la lampe de chevet. La femme bougea dans ses draps, ses yeux picotèrent. Elle se réveilla, éblouie par la lumière et décontenancée par la face joviale de Gaston. Instinctivement, elle ouvrit grand la bouche pour pousser un cri de surprise, mais le gode lubrifié s’engouffra aussitôt jusqu’au fond de sa gorge. La courroie passée derrière sa nuque fut bouclée au maximum, repoussant encore plus loin le phallus de caoutchouc, sans lui laisser le temps de se dégager.

La femme produisit de petits bruits de protestation, des sons incompréhensibles qui amusaient toujours Gaston et sa compagne. Elles faisaient toutes cela ! Celle-ci roulait ses yeux d’une façon particulièrement comique, exprimant une intense terreur. C’était peut-être la première fois qu’on la bâillonnait avec un gode, allez savoir !

Tandis que Gaston la maintenait, Madame Flo lui pressa contre le visage une serviette imbibée de chloroforme et la belle captive sombra dans un profond sommeil. Elle se réveillerait plus tard sur une table d’opération en X pour quelques menues transformations. Pour l’heure, le sac de l’esthéticienne contenait des trésors de parures diverses. Gaston souleva le drap et retira la chemise de nuit de sa victime, livrant son corps nu à l’expérience de Madame Flo qui lui lia les bras derrière le dos, serrés jusqu’à faire se rejoindre les coudes. Elle pratiqua un ficelage aussi rigoureux des pieds et des jambes. Gaston recouvrit ce corps inerte d’une couverture et le souleva sur son épaule.

Au moment de quitter les lieux, il voulut éteindre et son regard fut attiré par une petite carte publicitaire : « Chez Madame Flo. Salon d’esthétique, soins épilatoires, massages corporels, drainage lymphatique... »

 — Cette poule est l’une de tes clientes, dit-il, consterné. T’es folle ou quoi ? Madame Beaumont a interdit ce genre d’imprudence, elle n’en voudra pas ! Deux, c’était déjà trop. T’es conne !

 — Arrête, Gaston ! On n’a rien à craindre. Ta Madame Beaumont n’en saura rien !

 — Feignasse ! Tu continues à les choisir dans ta clientèle, c’est plus facile, hein ?

L’imprudence de sa compagne écœurait le cher Gaston. Mais il était trop tard pour abandonner cette nouvelle kidnappée. Iris Beaumont la paierait encore un bon prix. L’appât du gain justifiait quelques risques.

Il redescendit nerveusement l’escalier. Dehors, l’air frais lui fouetta le visage. Il remarqua soudain un détail auquel, en temps ordinaire, il ne prêtait jamais d’importance : la lune était pleine. Sa mère lui avait souvent répété que l’astre des nuits avait des influences néfastes sur le comportement humain. Ce soir-là, il pressentait le pire mais, comme résigné à une fatalité divine, il ouvrit le coffre de sa voiture et y jeta son précieux butin.

Plusieurs centaines de mètres plus loin, Fabre lançait un nouveau message à toutes les polices.

 — Les suspects s’apprêtent à partir. Prennent la direction de la nationale 12. Voiture 27, continuez la filature.

 — Message reçu, inspecteur Fabre.

C’était la voix veloutée de Catherine, en attente sur la nationale. La Golf passa. La voiture banalisée poursuivit le couple de ravisseurs. Pour Catherine, la toile d’araignée qu’elle avait tissée fonctionnait à merveille.

X

L’homme de science resserra un dernier boulon et contrôla la fixation de la pièce de métal qu’il venait d’inventer pour les jeux cruels d’Iris Beaumont. Le génie cybernétique de Verbeck n’avait d’égal que l’imagination perverse de sa complice.

Elle reposait sur la table d’opération dans l’attente fiévreuse d’une nouvelle expérience. En lieu et place de ses prothèses habituelles étaient fixées quatre longues pattes métalliques, incrustées dans la chair de ses moignons. Elle avait revêtu un corset étrange, en métal, qui comportait lui aussi quatre protubérances mobiles. Sur le devant de ce corset, Verbeck ouvrit une petite fente et pianota sur un petit clavier électronique.

 — C’est prêt, Iris, laissez-moi me reculer.

L’homme se plaqua contre un mur. Les membres de métal commencèrent à vibrer et à se détendre. Iris s’appuya sur eux pour se mouvoir. Spectacle hallucinant ! La fantasque femme-tronc s’était métamorphosée en une immense araignée aux pattes métalliques. Huit grandes pattes mobiles et rétractiles qui progressaient selon un programme informatique dans une harmonie saisissante. La femme sentit un indicible sentiment de puissance parcourir toute sa chair meurtrie. Elle éclata d’une joie féroce, ivre de cette impression physique de pouvoir. Ses pattes la soulevaient à plusieurs mètres du sol. Sa chevelure frôlait le plafond de la salle d’opération. Verbeck lui semblait un vulgaire insecte. Il ne pouvait s’empêcher de trembler devant sa création. L’effroi qu’elle suscitait même chez son créateur procura à Iris des frissons voluptueux.

Avec souplesse, elle plia ses pattes et ploya son torse pour le ramener à hauteur d’homme. Il flottait dans les airs, maintenu par ses pattes. Elle s’avança lentement vers Verbeck et l’embrassa goulûment, de reconnaissance, puis souleva ses pattes de devant de quelques centimètres pour l’enjamber et présenter à ses lèvres tremblantes sa vulve magnifique. Verbeck rendit à sa femme-araignée l’hommage qu’elle exigeait. Jamais de toute son existence, il n’avait léché le con d’une femme en tendant à ce point le cou, se hissant sur la pointe des pieds. Il vit soudain la vulve se dérober sous sa langue et monter jusqu’au plafond. Iris voulait sortir.

 — Aïe ! Faites attention ! Cet alliage est coupant et très résistant.

Par un mouvement malencontreux, l’une des pattes d’Iris avait effleuré une jambe de Verbeck et laissé une estafilade sanglante. Il n’est pas aisé de se mouvoir ainsi sur huit pattes d’araignée...

 — Excusez-moi, Oscar.

Sa voix sonna curieusement, vaguement déformée. Sa mâchoire était plus proéminente que d’habitude. Elle étrennait un dentier en acier, avec des canines pointues et piquantes comme des couteaux.

Verbeck sortit le premier, observant une distance appréciable avec sa bien-aimée, surprenante créature qui évoluait très vite sur ses longues prothèses. Son immense domaine lui paraissait soudain trop petit. Le visage radieux, elle poussa un cri presque animal. Le couple se dirigea derrière la bâtisse, vers l’étendue boisée d’un parc.

Ses instructions avaient été suivies à la lettre. Son cœur battit plus vite en apercevant au loin des projecteurs éclairant quelques arbres. Elle accéléra. Verbeck la suivait difficilement sur ce terrain bourbeux.

L’image, au loin, se précisait. Tendu entre deux grands chênes, un entremêlement de cordes vibrait sous la brise légère et le poids d’une masse opaque figée au milieu des liens.

 — Lui avez-vous injecté la dose maximale de notre sérum, Oscar ?

 — Oui, répondit-il. Elle n’a jamais été aussi grosse...

Prisonnier dans les nœuds, Madou Pluton, le Killer des stades de rugby, attendait avec résignation la nouvelle fantaisie d’Iris Beaumont. La masse noire, c’était lui, mouche prisonnière d’une toile géante. Il ignorait encore tout de la présence menaçante qui s’avançait derrière lui. Son torse musclé cruellement ligoté au centre des cordages ; il souffrait surtout des cordelettes enroulées et tendues autour de son sexe artificiellement proéminent. Ce dernier se tendait devant lui comme la matraque menaçante d’un C.R.S. Stoïque, il attendait, les testicules étirés au maximum et le gland violacé par la pression des liens.

Depuis quelques instants, il percevait la progression d’intrigants cliquetis, mais il ne pouvait pas se retourner. Le bruit s’amplifia, juste derrière lui. Une ombre immense et bizarre recouvrit le sol.

 — Bonsoir, Killer ! Ce soir, je vais te dévorer...

Le rugbyman sursauta en découvrant juste à la droite de son visage celui de la cruelle Iris qui lui souriait de toutes ses dents d’acier, tranchantes comme des lames. Était-elle montée sur une échelle pour le torturer ? Le visage d’Iris vint se plaça ensuite contre l’oreille gauche du Killer qui sentit sur sa joue l’haleine de la prédatrice. Non, elle n’aurait pu avoir autant d’agilité et de rapidité sur une échelle ! Killer se mit à trembler. Son corps voulut briser ses liens, pressentant une nouvelle torture. Il ne fit que secouer d’humiliants et risibles grelots accrochés aux extrémités de ses quatre moignons. Ses cheveux crépus se dressèrent de terreur quand il vit la tête d’Iris se lever au-dessus de lui et le surplomber avec un sourire sarcastique. Elle lui cachait ses pattes métalliques, lui donnant l’impression de voler dans les airs. Les clochettes tintinnabulèrent de plus belle.

Contournant les arbres, elle lui fit enfin face, les huit pattes se mouvant vers lui. La conscience de Killer ne put supporter cette vision démente et il s’évanouit.

Pour le ranimer, Iris lui urina sur le visage, visant les yeux, lui brûlant les paupières. Brutalement revenu à lui, Killer secoua la tête pour éviter les jets puissants qui le frappaient. Mais Iris, rétractant ses pattes métalliques, amena son sexe humide contre sa bouche et lui projeta ses dernières gouttes de pisse directement au fond de la gorge.

 — Nettoie-moi, joli petit papillon noir.

Iris jouait avec sa proie, le menaçant de l’extrémité d’une patte avant. Elle lui laissa le loisir d’admirer les griffes terribles qui terminaient ses membres, en fait, des pinces effilées qui cliquetaient et caressaient sa joue baignée d’urine. Un mince filet de sang coula enfin. Elle pouvait l’éborgner d’une pichenette, mais l’objet de ses désirs, c’était désormais le phallus noir et monstrueux, rudement attaché par les cordelettes. Le rugbyman prisonnier par contre ne pouvait détacher ses yeux du dentier étincelant d’Iris. Il perdait la raison et implorait pitié, il pleurait comme un nouveau-né.

Iris flatta le bout de membre avec sa langue, aspirant le gland, le gardant au chaud autour de sa langue, le pressant avec les dents dans un simulacre de castration. Ce baiser audacieux donna la vigueur espérée au membre qui gonfla dans ses liens, provoquant d’horribles élancements à Madou. L’érection rencontrait des résistances douloureuses. Les deux rangées de dents s’entrechoquèrent alors pour déchirer les cordes comme s’il s’agissait de simples fils de soie. La bouche goba la moitié du scrotum, volumineux comme une pomme, avant que les dents ne coupent la corde qui l’étirait. Enfin libéré des entraves, le sexe du joueur s’éleva dans son impressionnante longueur. Pourvu d’un appareil génital d’une taille peu courante, parmi les plus gros calibres, il n’avait pas besoin du sérum qu’on lui injectait tous les jours. C’était peut-être l’une des raisons pour laquelle Iris l’avait jusqu’à présent épargné, cherchant continuellement à augmenter la taille de son pénis. Cette bite en érection, épaisse comme le poignet d’un enfant, excitait son appétit. Elle la suçait voluptueusement, lui donnait de grands coups de langue, s’attardait sur le gland luisant, retardant au maximum l’entrée en jeu de sa diabolique mâchoire. Iris se repaissait du tourment de Pluton dont elle entendait les grelots trépigner au bout de ses moignons.

Puis elle ouvrit grand la bouche et planta le membre bien au fond de sa gorge chaude, en l’éraflant à peine. Des coups de la tête de gauche à droite resserrèrent l’étreinte. Les dents s’enfoncèrent et ne lâchèrent plus la prise. Cette masturbation buccale ne fit qu’accroître la taille du sexe dont la chair gonfla contre l’acier aiguisé du dentier. Le sang coulait aux commissures des lèvres rougies d’Iris. Liquide chaud qui enivrait l’araignée vampire. Jamais confrontation entre un phallus et une bouche n’avait été aussi homérique ! Iris recracha le membre pour éviter l’étouffement, mais sa langue, rougie par les blessures de sa proie, lapa le liquide chaud qui dégoulinait sur les testicules. Killer vibrait dans ses liens, sous la tension des cordages, et grelottait, redoutant l’irrémédiable castration.

Prise de frénésie sexuelle, la femme-araignée avança son sexe vers la verge tendue et meurtrie de sa victime et s’y empala. Ses seins vinrent frapper le visage de Madou. Les gros mamelons, turgescents par l’excitation, étaient sertis d’anneaux couverts de pointes qui venaient lui griffer les joues. Il ferma les yeux et resta inerte, tiraillé dans ses liens. Mue par l’extraordinaire puissance de ses membres artificiels, Iris anima son bassin d’un rythme frénétique. Ses mouvements devinrent si rapides qu’il semblait que c’était elle qui possédait ce merveilleux phallus qui entrait et sortait, et que Madou Pluton gémissait sous les coups de boutoir comme une femme violée par un soudard.

XI

Oscar Verbeck se sentait de trop, lointain témoin de ce viol brutal. Les tourments du grand rugbyman national l’indifféraient. En revanche, la jouissance sans retenue de la femme-araignée froissait l’amour qu’il lui vouait. Il avait consacré sa science à cette femme et, pour elle, se vautrait dans le crime.

Elle raffolait, c’était évident, de la grosse queue noire du sportif auprès de laquelle celle de Verbeck ne pouvait rivaliser. Depuis l’arrivée de cet esclave sexuel, Iris le délaissait. Il s’éloigna, aigri, rêvant d’une fabuleuse greffe d’organe, se voyant la grimper avec, entre les cuisses, le formidable appendice d’ébène et ses testicules lourds, assez volumineux pour remplir la main d’une honnête femme. Il rit de cette perfide allusion... la main d’une honnête femme !

À mi-chemin, il aperçut les phares d’une voiture. Gaston s’engageait sur le chemin de terre. Qu’est-ce qu’il venait faire, celui-là ? Réclamer encore de l’argent contre une nouvelle proie somnolant dans son coffre ? Il devinait la silhouette de Madame, Flo, sûrement la plus avare des deux ! La femme qu’il aimait baisait sans complexe derrière lui, ces deux abrutis arrivaient pour lui soutirer du fric... Ce soir, décidément, la coupe était pleine !

 — Bonsoir, docteur. On vous amène de la chair fraîche !

 — Trop aimable, Madame Flo, du moment que vous ne pratiquez pas un tarif de nuit !

Gaston ouvrit le coffre. La femme dormait toujours. Verbeck n’y prêta qu’une attention fugitive. L’esthéticienne, au contraire, était fort intriguée par la copulation qu’elle apercevait entre les deux grands chênes, mi-effrayée mi-admirative.

 — C’est... c’est Madame Beaumont ? balbutia Gaston.

 — Hein ? répondit évasivement Verbeck. Oui, elle a trouvé une mouche dans sa toile. Alors, elle la mange toute crue.

Le couple de gangsters rit sans trop comprendre, par politesse. Mais le rire se crispa d’un coup.

Une sirène de police retentit au bout du chemin. La voiture banalisée de Catherine fonçait sur le groupe, rejointe par celle de Fabre dont la voix, déformée par un mégaphone, retentissait en écho sur les grandes frondaisons.

 — Rendez-vous ! Police ! Vous êtes cernés ! Rendez-vous, docteur Verbeck, Iris Beaumont !

Cette dernière fulmina. Ses lèvres bavaient de rage autant que sa vulve de sperme et de sang. Être interrompue dans un orgasme, c’était déjà passablement insupportable, mais se savoir cernée par la flicaille, cela dépassait le seuil tolérable !

D’une patte rageuse, elle saisit entre ses griffes la stupide Madame Flo et la souleva dans les airs. Celle-ci se débattit plus encore que la belle dans la main de King-Kong. Mais les intentions d’Iris Beaumont n’étaient pas aussi tendres que celles du singe géant.

 — Imbécile ! Vous vous êtes fait filer par les flics. Tu m’as encore ramené une cliente de ton institut ! Connasse !

Iris Beaumont écumait d’une folie meurtrière. Plus Madame Flo hurlait à tue-tête n’être pas responsable, plus l’araignée jurait comme un charretier, plus la pression de ses griffes métalliques devenait puissante. Elles se resserraient inexorablement autour de la taille de l’esthéticienne qui suffoqua bientôt et hurla d’effroi en voyant son sang couler sur les rebords des pinces. Sur la surface de celles-ci, elle découvrit avec effroi le reflet de ses traits déformés par la douleur.

 — Lâchez immédiatement cette femme, Iris Beaumont, vous êtes en état d’arrestation !

L’inspecteur Fabre brandissait son flingue. Verbeck esquissa un geste équivoque. Catherine, toujours vigilante, assena un coup de pied pour désarmer le docteur.

 — Haut les mains, Verbeck, éructa l’inspecteur, je vous arrête pour le meurtre de Monsieur Beaumont et pour complicité d’enlèvements et de mutilations.

 — Quoi ? Le meurtre de mon père ! Mais je croyais que c’était un accident. Vous l’aviez donc tué, Oscar, pour me garder pour vous tout seul !

Iris Beaumont avait blêmi. Elle balança le corps en charpie de l’esthéticienne et, d’un seul coup de patte, transperça celui du praticien.

Fabre tira mais la balle ricocha sur la surface étincelante d’une prothèse.

Après lui avoir jeté un regard noir, la femme-araignée recula pour s’enfuir. Avec ses huit membres géants, elle partit à une allure folle, silhouette fantastique qui disparaissait dans l’obscurité.

L’œil figé sur cette dernière image, Verbeck répandait tout son sang. Il expira. Madame Flo, le torse broyé, trouva encore la force de ramper jusqu’aux pieds de son amant pour mourir.

Gaston Dudragne, hagard, la face éclairée par cette pleine lune à laquelle il n’avait jamais prêté attention auparavant, sombrait dans une folie irrémédiable, psalmodiant que sa vieille maman avait raison.

Tandis que Sophie détachait le malheureux champion de rugby, encore sonné par le viol qu’il avait enduré, Fabre se précipitait sur son poste radio et donnait ses directives. Les messages de ses hommes devenaient alarmants. Une « chose » surgie des ténèbres semait la panique sur les routes et venait de traverser un village en écrasant quelques maisons. La panique gagnait le secteur. On parlait d’une araignée monstrueuse.

L’armée s’en mêla. Branle-bas de combat. Il fallait détruire au plus vite Iris Beaumont avant qu’elle n’arrive sur la capitale et ne crée des catastrophes irréparables.

Le groupe fila vers la base militaire la plus proche pour définir une stratégie d’attaque. À l’arrière de la voiture, munie de pansements alcoolisés, Sophie s’occupait des blessures de Madou Pluton, lui arrachant des gémissements qu’elle tentait de tempérer, la brave petite, par quelques caresses buccales plus agréables. C’était son joueur de rugby préféré, elle en comprenait maintenant la raison, même si le sexe avait repris ses appréciables mais raisonnables dimensions.

XII

État-major de la garnison 36 B.

Le général de Villeroy était le militaire de carrière tel qu’on l’imagine. Irascible, déterminé et courageux. Ancien d’Indochine, le visage buriné de ceux qui ont côtoyé le feu des combats et frôlé la mort. Des traits virils et une carrure d’athlète qui forçaient le respect et l’admiration.

 — Que faites-vous dans cet uniforme, Madame ? Ce n’est pas l’affaire d’une frêle jeune femme comme vous que de combattre l’ennemi.

 — Vous croyez peut-être que je suis née pour satisfaire au repos du guerrier ?

Catherine avait toujours la répartie facile. Sanglée dans une combinaison kaki, un casque intégral anti-choc sous le bras, elle tenait personnellement à partir à l’assaut de la bête. En souvenir de son amie Olinka, la danseuse-étoile de l’Opéra, la première victime d’Iris Beaumont.

 — Général ! s’écria un bidasse. L’araignée vient d’être repoussée par la ligne défensive nord-ouest, elle recule vers le centre.

 — C’est bon, lancez une attaque à partir du point G.

Catherine ne put retenir son rire. Les militaires avaient-ils donc un sens aigu de l’humour pour baptiser de la sorte une position stratégique de combat ? Le général de Villeroy ne comprit pas l’hilarité de la détective. Son plan était simple : repousser Iris Beaumont et l’attirer peu à peu dans un traquenard. Sur l’écran radar, on observait sa progression chaotique. Le périmètre de protection, formé de soldats armés, l’avait cloisonnée dans une zone peu d’habitée. Elle se dirigeait désormais droit devant la base militaire où l’attendait une armada de chars.

Dans le poste de contrôle, les bavardages cessèrent. On n’entendait plus que la sonde du radar, toujours plus forte et un cliquetis métallique, à l’extérieur. Un écran vidéo matérialisa l’image d’Iris Beaumont, au bout de la plaine, avançant vers la base.

 — Bon dieu, quelle paire de loches ! s’exclama le général de Villeroy, en voyant la poitrine d’Iris brinquebaler sous elle. Tous à vos postes !

Le général et ses volontaires sortirent de la pièce, casque vissé sur la tête. Catherine embrassa tendrement Sophie, au bord des larmes, et monta à son tour dans un tank. Sacrée bout de femme ! Où diable avait-elle donc appris à conduire un engin comme celui-ci ? Sophie se blottit instinctivement contre la poitrine de l’inspecteur Fabre qui n’en menait pas plus large. Et les tanks, dans une stratégie commune, s’ébranlèrent en arc de cercle.

Les premiers arrivèrent à cinq mètres de la femme-araignée, prêts à cracher leurs projectiles.

Iris Beaumont, secouée par la révélation du meurtre de son père, n’avait plus rien à perdre. Elle hurla une dernière fois son mépris pour l’humanité, ouvrant une gueule menaçante. Née femme-tronc, elle avait nourri depuis sa naissance un sentiment d’injustice qu’elle avait sublimé en haine. Laquelle était devenue source de plaisir ! Elle attaqua un premier char, frappant l’une de ses pattes sur l’engin. La construction était moins friable que la tôle des voitures qu’elle avait écrasées dans sa fuite, mais elle parvint quand même à la cabosser.

Un deuxième tank poursuivit l’offensive. Les balles endommageaient à peine l’alliage conçu par Verbeck. Les pattes rétractiles se déployèrent à leur maximum, grandissant la femme-araignée de plusieurs mètres. Les militaires tournaient autour d’elle comme de vulgaires fourmis vrombissantes, plus préoccupés à éviter les pinces d’Iris qu’à l’attaquer.

Un conducteur plus téméraire que les autres fonça au centre du danger, se frayant un passage entre les quatre pattes avant. C’était Catherine qui se jetait ainsi sous la gueule du loup. Le général comprit son stratagème et fit redoubler les attaques, créant la diversion. Iris ne savait plus où donner de la tête et avait de plus en plus de mal à éviter les projectiles.

S’immobilisant juste en dessous de son torse, Catherine dirigea le canon de son tank à la verticale. Avec sa lunette, elle visa le cœur même du corset quand elle vit dans son objectif le visage étonné d’Iris Beaumont qui avait remarqué sa présence. Elle rajusta son canon et tira. Le coup partit entre les deux seins, touchant mortellement la criminelle qui s’écrasa sur le sol, broyant de son poids le tank de Catherine. La bête agonisante n’était plus qu’un amas de pattes métalliques.

La femme-araignée réussit encore à agiter une pince puis elle rendit son dernier souffle.

Sophie et Fabre se précipitèrent, affolés par le courage de leur amie qui venait de signer d’une dernière bravade la fin de sa trépidante existence. « Écrasée par l’araignée géante qu’elle venait de tuer » serait une épitaphe surréaliste pour une femme qui recevrait la médaille militaire. Sophie, sa jeune secrétaire et amante, esclave consentante de ses désirs les plus cruels, pleurait déjà sa disparition devant l’épave du tank renversé et écrabouillé.

Bzzzztttt !

Non, c’était un miracle ! Le gode électrique fiché au fond de sa vulve vibra comme par enchantement, irradiant ses chairs d’un plaisir lancinant. Catherine, toujours vivante, pressait sur la commande à distance du gode.

Après avoir dégagé le corps encombrant d’Iris Beaumont, les militaires découvrirent Catherine à l’intérieur du tank, un peu retournée mais souriante et confiante, le doigt crispé sur sa télécommande.

Il fallut la sortir avec délicatesse. Elle était indemne, quelques contusions et hématomes, mais une douleur insupportable sur le côté droit. Le bras était déboîté.

 *

Dans la grande salle des officiers, l’héroïne se reposait, attendant l’arrivée du docteur Lazlo. Le général de Villeroy, à son chevet, révisait sa conception machiste de l’armée, contraint d’admettre qu’une femme pouvait être un soldat émérite. Autour du canapé, les autres militaires admiraient cette héroïne, d’autant que, pour la soigner plus commodément, Sophie avait ouvert la fermeture éclair de son uniforme et débouclé sa ceinture. Ces jeunes hommes observaient à la dérobée les deux globes laiteux de Catherine qui se soulevait au rythme encore un peu haletant de sa respiration. Émouvant spectacle auquel le général de Villeroy lui-même ne pouvait se soustraire.

Catherine se redressa sur son bras valide et se tassa contre les coussins, faisant saillir davantage sa poitrine fabuleuse hors de l’échancrure de son uniforme. Elle parcourut du regard ses admirateurs. Ils avaient tous entre dix-huit et vingt ans, de jeunes appelés aux cheveux rasés court, robustes, dont les visages virils étaient parfois parsemés de boutons d’acné.

 — Dites-moi, général, fit-elle goguenarde, depuis combien de temps sont-ils dans cette base ?

 — Cela fait presque un an, chère Madame.

 — Sans aucune permission ?

 — C’est une base militaire expérimentale qui nécessite une vie quasi monacale. L’entraînement intensif ne souffre aucune sortie extérieure et pallie d’ailleurs à tout autre plaisir.

Elle comprit mieux la concupiscence qu’elle lisait dans leurs regards.

 — Et vous, général, ne sortez-vous jamais ? La question avait été murmurée et, de sa main valide, Catherine avait effleuré l’entrejambe du gradé. Ses doigts audacieux lui flattèrent discrètement les bourses. Elle sentit son sexe raidir et vit le militaire rougir de confusion.

L’arrivée du docteur Lazlo délivra le général de Villeroy de cette situation scabreuse. Il était accompagné de sa smala. Sa femme à la jambe de bois et au visage à moitié recouvert de cuir était secondée par sa secrétaire aveugle. Il tenait dans ses bras Carlotta, la femme-tronc parée de son somptueux corset victorien. Il la déposa avec précaution dans un fauteuil et accourut au chevet de Catherine.

Il fixa quelques attelles à son bras. Rien de bien terrible, deux à trois semaines de rééducation. Il en paraissait presque chagriné, ce fétichiste des femmes en morceaux ! Soulagée par le diagnostic, Catherine annonça au général son envie de donner une petite fête en l’honneur du courage des militaires. On ne pouvait rien leur refuser. Ils avaient, avec Catherine, terrassé un dragon particulièrement coriace. Le général annonça le début des réjouissances, en sabrant la première bouteille de champagne.

Catherine glissa dans l’oreille de Sophie de rameuter Gwendo, leur amie transsexuelle, avec quelques copines. L’atmosphère devenait torride. Les bidasses étaient excités par la femme-tronc si désirable dans ses formes rondes. Couchée sur le ventre, elle offrait une croupe rebondie, indécente dans son immobilisme. Un véritable appel à la luxure. Sophie, à moitié saoule, retira l’un après l’autre les vêtements qui la recouvraient, jusqu’à sa petite culotte. Ce strip-tease improvisé enchanta les jeunes garçons qui poussèrent des sifflements d’admiration. Le général de Villeroy ne contrôlait plus la situation.

La porte s’ouvrit. Gwendo et son équipe de dragqueens arrivèrent au bon moment. Ces créatures de la nuit aux formes féminines outrancières, juchées sur des talons extravagants, apportèrent avec elles la dose de délire nécessaire pour faire basculer la soirée dans l’orgie.

Qui a affirmé que l’armée est un milieu rétrograde et conservateur, hermétique aux fantaisies les plus échevelées ? Celui-là ne connaît sûrement pas la base militaire dirigée par le général de Villeroy, ancien d’Indochine, plusieurs fois décoré et reconnu pour sa bravoure et son sérieux. Cette nuit-là, une bacchanale incroyable témoigna de l’extrême ouverture d’esprit de ces hommes émérites. On ne distinguait plus guère, désormais, les visages des croupes, dans cet entremêlement de corps nus.

Catherine et ses ami(e)s avaient libéré le feu indomptable. Sophie se faisait défoncer par tous les trous dans un gang-bang époustouflant, branlant de chaque main la queue de deux sous-officiers tandis qu’allongée entre deux autres, elle goûtait aux raffinements d’une double pénétration et suçait l’énorme queue d’un adjudant hilare. Le sperme coulait autant que le champagne et remplissait tous les orifices.

À l’écart sur son fauteuil, Carlotta, la femme-tronc, avait attiré la bienveillante convoitise de deux autres appelés, eux-mêmes initiés à la sodomie par des ravissantes Brésiliennes. Gwendo, qui avait le culte de l’uniforme, se faisait limer par un gradé et réclamait d’un autre, dont elle triturait le sexe, les coups de ceinturon que nécessitait son impérieux masochisme. La lesbienne Madame Lazlo, tout en se laissant gougnotter par sa charmante aveugle, osait quelques attouchements contra natura dans le fondement d’une jeune recrue à l’anus particulièrement souple. Le sphincter se relâchait autour de sa fameuse prothèse en bois phallique. Le mari, dont l’attention médicale portait autant sur les hommes-troncs que les femmes-troncs, avait trouvé un magnifique sujet de compassion en la personne de l’infortuné Madou Pluton. L’état irrémédiable du sportif lui interdisait tout retour au championnat, mais Lazlo, entre deux coups de reins énergiques, lui promit une rééducation rapide qu’il commençait sur-le-champ et sous les auspices de Sodome.

Catherine n’était pas trop gênée par son bras en écharpe puisque son bras valide pouvait encore brandir un fouet. Débarrassée de son uniforme, les seins arrogants et la cuisse tendue, la taille serrée par le mirifique gode-ceinture qu’elle avait toujours la précaution d’emporter dans son sac, elle enculait avec un plaisir féroce le général de Villeroy au cou duquel elle avait attaché un collier de chien. Elle le maintenait en laisse, le contraignant aussi à sucer le sexe d’une drag-queen sous ecstasy. Il avait tenu, par une curieuse pudeur, à garder vissé sur sa tête son képi de général !

 — Quelle langue de velours, mon Général ! s’exclama le travesti.

Catherine abandonna son fouet à un jeune garçon timide, intrigué par cet instrument, et, prenant de grands élans, flanqua sur les fesses du général de vigoureuses fessées à main nue à mesure que le gode progressait dans ses entrailles. La citadelle, bientôt, allait se rendre et hurler d’extase... Ces grandes manœuvres durèrent jusqu’à l’aube.

Le repos d’une guerrière bien mérité !