Escort Girl

Jean-Charles Rhamov

Dans cette collection, Esparbec choisit pour vous les meilleurs romans érotiques de la nouvelle génération. À consommer sans modération…

Alysson a trouvé un job d’été dans une drôle d’agence de voyages : escorter des clients qui veulent découvrir le Paris secret, loin des sentiers battus. Elle s’apercevra vite, à son corps défendant (pas tant que ça !), que pour être une bonne « escort girl », il ne suffi t pas d’avoir un plan de la capitale… Elle va donc déployer tout le catalogue de ses charmes pour satisfaire les touristes (et les lecteurs) les plus exigeants.

Dans ce récit autobiographique écrit au fil de la plume, une jeune femme moderne qui ne savait quoi faire de sa peau découvre sa vocation : elle sera écrivain, ou écrivaine, comme on dit maintenant. Et comme elle est encore un peu jeune, elle a décidé d’accumuler les expériences vécues pour les raconter ensuite... encore toutes chaudes. Écrire, dit-elle, doit être avant tout un « plaisir »… Qu’en pensez-vous ?

CHAPITRE I

Étudiante en langues orientales à Strasbourg où j’apprenais le japonais, je ne connaissais pas la capitale. Certes, j’y avais effectué de fréquents séjours pendant les vacances scolaires, mais à part la tour Eiffel ou le Sacré-Cœur, je ne pouvais prétendre être une Parisienne.

Pour ma dernière année d’études, j’avais choisi de me spécialiser dans l’interprétariat. Mes professeurs me conseillèrent de monter à Paris, ma formation y serait validée avec un niveau bien supérieur. J’ai donc débarqué avec deux valises, en juin, gare de l’Est, pour m’installer en colocation avec ma copine Magali qui suivait, elle, le même cursus, mais en mandarin, la langue parlée en Chine. Nous avions trouvé par le biais d’internet un petit deux-pièces dans le XIXe arrondissement, près de la station de métro Ourq. L’appartement était situé au dernier étage d’un vieil immeuble sans ascenseur, qui dominait une voie de chemin de fer.

Malgré les frais de loyer partagés, il me fallait gagner de l’argent pour assurer mon année de fac sans souci. Avec Magali, nous avons épluché les petites annonces dans les gratuits distribués chez les commerçants et dans les boîtes à lettres. Entre le telemarketing et les places de caissières à mi-temps, les offres n’étaient guère folichonnes.

Voyant le mois de juillet approcher, Magali a accepté un job dans une pizzeria des Champs-Élysées, grâce à sa connaissance du chinois et son bon anglais. Elle comptait sur les pourboires pour augmenter son smic. Cela m’a donné l’idée de prospecter les tour-opérateurs qui prenaient en charge les touristes dans Paris, en particulier ceux qui les promènent en car d’un monument à l’autre. Après un coup d’œil sur les pages jaunes, j’avais une liste de compagnies à contacter.

Je me suis installée dans un café en bas de chez moi, j’ai commencé à passer des coups de fil. De refus poli en raccrochage au nez, il ne m’en restait qu’une à appeler : Rêve de Paris. Avec un nom pareil, ce ne pouvait qu’être très kitch. Pourtant, elle s’offrait un grand encart dans le bottin, avec des bureaux proche de l’avenue de Wagram, près de la place de l’Étoile.

Cette fois, je décidai de me présenter sur place. J’enfilai mon unique tailleur acquis récemment pour le mariage d’une copine, puis pris le métro jusqu’à Wagram. Pas maquillée, les cheveux au vent, je n’avais rien à perdre. Le bureau de l’agence se trouvait au fond d’une impasse, au rez-de-chaussée d’un immeuble de bureaux, dans la cour intérieure. Une surprise m’attendait : une dizaine de filles faisaient la queue à l’entrée, cigarette au bec, habillées comme des top models.

— Vous venez pour le casting ? me demanda une femme en me tendant une fiche à remplir.

J’allais dire non, quand sur la fiche, j’aperçus le logo de Rêve de Paris. Devant mon hésitation, la femme ajouta qu’il me fallait remplir le questionnaire avant de passer l’entretien. Le hasard avait bien fait les choses : la société recrutait une guide pour les deux mois d’été, afin d’accompagner une clientèle haut de gamme, exigeante, désireuse de connaître un Paris moins touristique. N’ayant rien à perdre, je remplis le questionnaire bateau, sous le regard bovin des autres filles, toutes blondes, à la silhouette mince. Avec mes cheveux roux, mes taches de rousseur sur la figure (un vrai teint d’Irlandaise hérité de ma mère), mes formes plutôt opulentes, je n’avais pas la taille mannequin. Trop intellectuelle aussi sans doute pour ce job, à voir les postulantes jacasser en prenant la pause comme sur un podium.

Pendant que les filles s’avançaient une par une pour l’entretien, une Smart est entrée dans la cour pavée. Après un freinage nerveux, un homme en costume de lin beige, lunettes de soleil tape-à-l’œil, est sorti en coup de vent. Le portable collé à l’oreille, il a jeté un coup d’œil distrait à la file d’attente avant de s’arrêter à ma hauteur.

Il a paru surpris par mon tailleur en ce jour de forte chaleur, mais surtout, je crois, par mes gros nichons qui me complexaient à chaque cours de sport au lycée. En effet, mes seins avaient grossi très tôt, suscitant la jalousie des copines, et l’émerveillement des copains de classe !

L’homme a baissé ses lunettes sur son nez pour évaluer la courbe de mes hanches, la rondeur de mon cul soulignée par la jupe. Sans un mot, il m’a pris la fiche des mains, y a jeté un rapide coup d’œil.

— Alysson… suis-moi !

Le recours au tutoiement ne m’a pas plu. Son accent italien lui donnait des airs de séducteur de roman-photo. Il s’est installé au volant de sa Smart sans ouvrir ma portière. J’hésitais à le suivre sans savoir à qui j’avais affaire.

— Tu veux le job, oui ou non ?

Un regard vers les filles qui nous épiaient avec envie m’a décidée à monter. À peine avais-je eu le temps de mettre ma ceinture de sécurité, il démarrait sur les chapeaux de roue. Une fois sur l’avenue de Wagram, il m’a tendu sa carte de visite. Il s’appelait Marco D., chargé de clientèle à l’agence.

— Je m’occupe des réservations. Nos hôtesses escortent les clients. C’est du haut de gamme, du sur mesure !

Tout en se frayant un chemin parmi la circulation démentielle, il m’expliquait le fonctionnement de son agence. Il dénichait ses clients dans des magazines de voyages étrangers et sur internet. Il leur offrait des prestations de prestige : accompagnement en limousine ou van de luxe, visites privées de certains sites pour ne pas les mêler aux touristes ordinaires, découverte du Paris secret, circuits gastronomiques (fast-foods et gargotes pièges à touristes étaient bannis). Le shopping rue Montaigne ou place Vendôme faisait aussi partie des possibilités.

Sur la réserve, je l’écoutais débiter son catalogue, tout en essayant de tirer sur le bas de ma jupe qui se retroussait.

— Il faudra être aux petits soins pour nos clients. Être disponible de jour comme de nuit ! C’est pour ça que notre agence est la meilleure de Paris !

Vantard comme un Latin, Marco savait vendre son affaire. En longeant les quais de Seine, il égrenait les différents monuments que nous croisions. Je surveillais sa main baladeuse du coin de l’œil, bercée par la litanie qu’il me débitait.

Le voyage dura deux heures, aux quatre coins de la capitale. À la fin, je ne sentais plus mes jambes ankylosées dans l’étroit espace.

De retour avenue de Wagram, il m’a fait entrer par une porte de service pour éviter la seconde vague de candidates. Je me suis retrouvée dans le bureau de sa sœur Valeria. L’agence était une affaire de famille. Il y a eu une discussion animée entre eux, en italien, puis elle m’a fait asseoir. Le teint clair, les cheveux châtains noués en chignon, elle portait un tailleur noir strict. Elle m’a donné un dossier à remplir, j’ai signé sans réfléchir – pour la durée de la saison d’été…

CHAPITRE II

La semaine précédant mes débuts dans l’agence, je potassais des guides touristiques sur Paris, le matin. L’après-midi, j’allais sur le terrain, sillonnant la ville en métro et en bus. Il me fallait assimiler une foule de renseignements historiques, d’anecdotes piquantes, pour être prête. Je me fis des fiches en japonais et en anglais : l’essentiel de la clientèle ne parlerait pas français. Ma copine Magali m’accompagnait, m’aidait à réviser. J’avais l’impression de préparer mon bac. Ma fébrilité augmentait au fil des jours, avec la crainte de ne pas me montrer à la hauteur des standards de l’agence. La veille de mon premier jour de travail, Marco m’appela sur mon portable. Après avoir débité des flatteries de dragueur, il prit un ton sérieux :

— Rendez-vous sur les Champs, dans une heure, O.K. ? Au drugstore Publicis. Ton premier client arrive ce soir, il faut que je te briefe.

En raccrochant, j’étais aux anges. J’allais enfin rencontrer ces touristes si particuliers qu’ils ne se mélangeaient pas au troupeau des gens ordinaires.

*
*    *

Marco m’attendait devant un expresso, portable vissé à l’oreille. Il me fit signe de m’asseoir, héla un serveur de sa main libre. Je commandai un thé-citron, croisai les jambes. Pour éviter ses doigts baladeurs, j’avais mis un vieux jean et un T-shirt large. S’il tiqua devant mon accoutrement, il n’en laissa rien paraître. Sa conversation terminée, il étala sur la table une pochette de l’agence, m’annonça le programme :

— Il s’agit d’un Américain qui souhaite camper à Paris, sur la plus belle avenue du monde. Les Champs-Élysées !

Je faillis lâcher ma tasse en l’écoutant sortir cette ânerie. Devant ma réaction, il fronça les sourcils, vexé.

— Tu n’as pas le droit de juger le goût de nos clients ! N’oublie jamais que ce sont eux qui nous font vivre !

J’opinai, le laissant expliquer que l’Américain effectuait une sorte de pèlerinage, en souvenir du temps où, jeune scout, il avait séjourné dans la capitale dans le seul camping qu’elle comptait, en bordure de Seine, près du bois de Boulogne. La fortune aidant, il désirait revivre cette époque, mais sur un emplacement plus prestigieux. Ma mission consistait à aller le prendre à son palace, avenue Montaigne, puis à l’aider à s’installer pour la nuit sur une pelouse, aux abords des Champs-Élysées, à l’abri des regards indiscrets.

— Pour réussir, il te faudra éviter les flics qui patrouillent dans le secteur vingt-quatre heures sur vingt-quatre, et les routards qui se cachent souvent dans les jardins au bas des Champs.

Moi, qui avais horreur du camping, je n’étais plus très sûre de vouloir accepter le job. De surcroît, passer la nuit avec un inconnu, sous la tente, était loin de m’emballer. Je n’étais pas au bout de mes surprises. Si l’agence m’accordait un bonus pour ce « travail » de nuit, il y avait une petite contrainte supplémentaire… Avec un sourire enjôleur, tout en caressant ma main, Marco ajouta :

— Il faudra t’habiller en scoute ! Cela fait partie de la demande du client.

J’avais épluché tous les guides existant sur Paris et ses monuments pour me retrouver à jouer les scouts afin de satisfaire les caprices d’un Américain ! Dans quelle histoire m’étais-je fourvoyée ? Sur le coup, je regrettai de ne pas avoir choisi de bosser dans une pizzeria, comme Magali. Il fallut toute la persuasion et le talent de Marco pour me convaincre d’accepter.

— Ce client n’est pas dangereux, je te le garantis ! Juste un de ces originaux texans, qui a les moyens de ses passions. Je ne t’enverrais pas avec lui si c’était un dingue, non ?

Il ajouta que si cela ne se passait pas bien, il s’engageait à annuler mon contrat avec un fort dédommagement à la clef. Il m’embrassa pour sceller notre accord, puis me détailla le programme de la journée.

*
*    *

Le lendemain matin, je partis en repérage sur les Champs-Élysées. Cela me faisait tout drôle de chercher une place de camping dans un tel endroit. Je commençai par le jardin situé derrière le Théâtre des Champs-Élysées, mais je tournai vite en rond : il n’y avait pas d’endroit propice où installer une tente. Trop de pelouses sans arbres et de bacs à sable : terrains de jeux pour les enfants. Je traversai les Champs à hauteur de la statue du général de Gaulle, remontai une allée ombragée de marronniers. En arrivant derrière le Théâtre du Rond-Point, je découvris un jardin isolé de la grande avenue, aménagé avec des broussailles sauvages, masquant la cabane des jardiniers chargés de l’entretien. Il y avait des arbres, des plantes hautes : une véritable oasis de verdure où se cacher en toute discrétion. Je tournai encore un peu dans le coin, pour finalement opter pour cet emplacement. Les dés étaient jetés, il ne me restait qu’à attendre le soir pour aller chercher mon client.

*
*    *

Devant l’entrée du palace à la façade fleurie, je n’en menais pas large. Le portier en redingote et chapeau haut-de-forme me salua avec une mine obséquieuse. Les yeux camouflés par de larges lunettes de soleil malgré la nuit tombante, je luttais contre l’envie de m’enfuir. À la réception, ce fut pire. Les employées en tailleur et foulard autour du cou me dévisageaient, jaugeant ma médiocre fortune, pensant peut-être que j’étais la maîtresse de passage d’un client. Dans son coin, le concierge tiquait devant mon petit sac à main, preuve à ses yeux que je n’étais qu’une aventurière. La voix mal assurée, je demandai la chambre de Peter K. Soupçonneuse, la chef-réceptionniste me fixait, penchée sur le comptoir.

— Qui dois-je annoncer, madame ?

Elle avait prononcé le mot de telle sorte que je me trouvais ravalée au rang d’inférieure.

— Alysson, de l’agence Rêve de Paris !

Après une seconde d’hésitation, avec un sourire pincé, elle composa le numéro de monsieur K. Elle parla brièvement anglais avec lui.

— Chambre 305, m’annonça-t-elle après avoir raccroché.

Je la remerciai du même ton sec, me dirigeai vers les ascenseurs. Un liftier me tint la porte, son regard traînait sur mon cul où flottait une légère robe d’été. Dans le couloir à l’épaisse moquette, je ne croisai personne. L’Américain m’ouvrit la porte tout de suite, à croire qu’il guettait mon arrivée avec impatience. En le découvrant dans sa tenue de scout, je faillis éclater de rire : short bleu marine, grosses chaussettes de laine remontées aux genoux, godillots de marche, chemisette bleu ciel bardée d’écussons. Avec ses lunettes à monture dorée, il donnait l’impression d’être un chef de meute. Quand il me serra la main en me broyant les doigts, je sus que j’avais affaire à un homme habitué à diriger son monde.

— Vous êtes à l’heure, un bon point pour vous ! s’écria-t-il.

Il parlait français avec une pointe d’accent texan. J’entrai dans le salon, qui donnait sur l’avenue Montaigne.

— Un drink ? me proposa-t-il.

J’acceptai volontiers pour tromper mon appréhension. Pendant qu’il me préparait un gin-tonic, je découvrais au pied du canapé une tente pliable rangée dans son étui, deux sacs de couchage roulés et du matériel de camping. Être riche, occuper une chambre à mille euros la nuit, pour aller coucher à la belle étoile, voilà qui me sidérait. Après avoir trinqué en silence, il m’a invitée à aller me changer dans sa chambre. Il n’arrêtait pas de consulter sa Rolex, seule fausse note dans son déguisement, comme s’il craignait de rater le départ.

Il faisait nuit, la façade du palace était éclairée. Au mur, Peter avait accroché un plan du quartier, planté des petits drapeaux sur plusieurs sites où installer son campement. Quand je lui annonçai que j’avais déjà procédé au repérage, il eut un sourire.

— On m’avait bien dit que votre agence était la meilleure !

Sur son lit, je trouvai une tenue de girl-scout : jupe de velours bleu marine, chemisette identique à la sienne et le reste de l’accoutrement. Une fois changée, je me retournai vers le miroir de l’armoire. La jupe, qui me serrait à la taille, m’arrivait au ras des fesses. La chemisette écrasait mes seins, le foulard trop petit pendillait autour de mon cou. Seuls les godillots et le béret noir collaient bien. Marco avait pourtant dû lui fournir mes mensurations exactes, qui figuraient dans mon dossier. J’avais signé, je devais maintenant assumer ce jeu de rôle étrange.

À mon retour au salon, Peter prit l’air d’un adolescent. Il me regardait à la dérobée, soudain timide, comme si je lui rappelais quelqu’un. Je tirai sur le bas de ma jupe, geste qui ne lui échappa pas.

— Parfait, parfait ! murmura-t-il. Allons-y !

Il m’aida à accrocher mon sac à dos avec la gourde pleine qui pendait dessous. Après s’être équipé, il prit la tente par-dessus son épaule. Je ne vous raconte pas la sensation causée par notre apparition dans le hall. Le personnel de la réception, le concierge, les clients en tenue de soirée, tout le monde nous observait. Nous formions un couple improbable et décalé. Heureusement, les gens des palaces sont habitués aux excentricités de leurs clients. Le portier nous a salués avec déférence, nous souhaitant bonne nuit. Les premiers pas sur l’avenue Montaigne ont été hésitants. Métamorphosé une fois dehors, Peter a souri, un sourire gamin qui contrastait avec son physique de grand Texan.

— Alysson, c’est vous la chef de meute !

Pour un homme qui ne devait guère être habitué à déléguer dans ses affaires, il ne s’en tirait pas mal. Prenant les choses en main, rassurée par la nuit ambiante, je pointai du doigt les Champs-Élysées tout proches.

Nos godillots claquaient sur le trottoir pendant que nous passions devant les grandes boutiques de mode qui jalonnaient l’avenue. Les touristes délaissaient le coin, le soir, si bien que nous sommes passés inaperçus jusqu’au Rond-Point. Là, nous avons contourné une boutique de luxe italienne, avant de traverser devant le Théâtre du Rond-Point. Par chance, c’était un lundi, soir de relâche. La gourde cognait contre mon flanc alors que j’accélérais en abordant l’allée du jardin entourant le théâtre, situé entre le Grand Palais et les Champs-Élysées. Un couple d’amoureux occupés à s’embrasser sur un banc ne nous remarqua pas. Un SDF couché ivre mort au pied d’une issue de secours du théâtre ronflait, son chien près de lui.

En me regardant franchir le petit grillage qui protégeait la pelouse que j’avais découverte le matin, Peter était aux anges.

— Magnifique ! s’écria-t-il en laissant tomber son sac.

À trente mètres de nous, la circulation sur « la plus belle avenue du monde » nous parvenait étouffée. Quelques promeneurs nocturnes parlaient dans toutes les langues aux abords du jardin, mais nous étions totalement isolés sur notre carré de verdure. Je commençais à me prendre au jeu à la vue de Peter en train d’installer la tente, qui se gonflait toute seule. Elle n’avait que deux places et me semblait petite pour deux adultes. Son barda déchargé, Peter m’invita à entrer. Il s’assit en tailleur sur son matelas-mousse, après avoir ôté ses chaussures. À cause de ma jupe trop courte, je préférai m’agenouiller. Déjà en sueur après dix minutes de marche seulement, il me proposa de boire un coup. Baissant la voix, il murmura :

— Je l’ai piquée aux monos !

Concentré, il dévissa le bouchon de sa gourde en fer-blanc, me servit un verre dans un gobelet. L’odeur du whisky mélangé à de l’eau me sauta aux narines. Nous avons trinqué, j’ai goûté le mélange insipide. Peter, lui, semblait l’apprécier comme un vrai nectar. Il desserra son foulard, juste au moment où un orage éclatait au-dessus de Paris. La perspective de dormir ici par un temps pareil perdait de son attrait. Je finis mon gobelet, déroulai mon tapis. À cause de la tente fermée pour nous protéger de la pluie qui claquait sur la toile plastique malgré les branches au-dessus, l’atmosphère devenait étouffante. Pas question de se fourrer dans un sac de couchage. J’enlevai mes grosses chaussettes de laine qui me piquaient les jambes, le foulard qui m’étranglait. Toujours assis, Peter épiait mes gestes en buvant à la gourde.

— À la bonne franquette, comme on dit en France !

Il me faisait signe d’ôter ma chemisette. J’en mourais d’envie, mais je ne tenais pas à m’exhiber en soutien-gorge devant un inconnu. Plus il buvait, plus son visage se colorait, et de la sueur coulait sur ses tempes. Il avait gardé son béret, ce qui lui donnait l’air niais d’un ado grandi trop vite. Assoiffée par le manque d’air, je pris ma gourde, reniflai le contenu : du whisky mélangé à de l’eau.

— Tu vois que je pense à toi !

Avec une mine de conspirateur, Peter sortit de sa poche une cigarette à moitié écrasée.

— Trésor de guerre ! Elle est pour toi !

Décidément, cet homme était vraiment barge. Mais quelque chose dans son attitude me disait qu’il n’était pas dangereux. Je le laissai me l’allumer, tirai une première bouffée. Peter me regardait avec une mine de chien battu.

— Montre-moi tes nichons ! Tous les copains les ont vus, sauf moi !

C’était donc ça ! Toute cette mise en scène pour en arriver là. Avait-il inventé cette histoire de camping sauvage juste pour tirer un coup avec une hôtesse de l’agence, ou pour simplement se rappeler un épisode de son adolescence ? La nuit promettait d’être longue, j’hésitais entre m’enfuir et lui tourner le dos.

— Je les toucherai pas, parole !

Il parvenait à oublier son accent texan en me suppliant. Décidée à faire cesser cette comédie, je commençai à déboutonner ma chemisette de scoute. Sur la défensive, je ne le quittais pas des yeux. Assise jambes croisées face à lui, j’écartai les pans de la chemise, révélant mon soutien-gorge en dentelle blanche qui faisait ressortir la peau laiteuse de mes seins parsemée de taches de rousseur.

— J’aime beaucoup les gros nichons ! dit-il presque en s’excusant.

J’ai cru qu’il allait faire un malaise pendant qu’il les éclairait avec une lampe-stylo. La transpiration faisait perler des gouttes sur le dessus, mes aisselles étaient trempées. Je m’apprêtais à me reboutonner, quand Peter m’a apostrophée :

— Méchante ! J’ai encore rien vu !

S’il continuait à hausser le ton, nous courions le risque qu’un passant, même sous la pluie, nous entende. Au point où j’en étais, cela ne pouvait pas être pire. Et puis, je l’avoue, cette histoire commençait à m’émoustiller. J’ai donc ôté ma chemisette pour être plus à l’aise, puis j’ai dégrafé mon soutien-gorge. Mes seins ont jailli sous le nez de Peter. Sous le choc, sa tête a heurté la toile. Sa lampe est tombée entre nous, le faisceau braqué sur son ventre. Là, j’ai remarqué le bout de sa queue qui pointait hors de son short : il avait ouvert sa braguette sans que je m’en aperçoive.

Troublée par son érection qui saillait par l’ouverture de son caleçon, je perdais tous mes moyens. Feignant de n’avoir rien vu, je le laissai ramasser la lampe-stylo, étonnée en le voyant la coincer entre ses dents. Le faisceau braqué sur mes seins, il a levé les mains vers moi.

— Tes nénés sont plus gros que ceux des autres cheftaines !

Les yeux ravis d’un gosse devant une énorme friandise, il semblait en transe. Je retenais ma respiration, me cambrant en arrière pour retarder le contact de ses doigts fiévreux. Il a d’abord effleuré mes pointes brunes, pas très épaisses, comme pour vérifier qu’il ne rêvait pas. Avec des pichenettes, il s’est mis à les faire bouger. Cela me piquait un peu, sans être désagréable. Puis il a étalé ses paumes sous mes seins collants de sueur pour les soupeser. Baissant mon regard, j’ai vu sa bite au gland nu, à moitié dehors. Par inadvertance, je le jure, mon pied a heurté son short. Il a incliné la lampe sur mes orteils qui venaient de toucher sa bite.

— Toi aussi, tu veux jouer !

Il s’est tortillé sur son matelas pour libérer sa queue. Elle se dressait contre la ceinture de son short, accentuant le décalage avec son uniforme de jeune scout. Il a de nouveau éclairé mes seins. Il enfonçait les doigts dedans, faisant gonfler les mamelons en les pressant entre le pouce et l’index. Le dos raide, je n’arrivais pas à me dérober. Je perdais peu à peu les pédales, me laissant tripoter, incapable de lutter en sentant mes pointes durcir. Focalisé sur mes seins, Peter n’en finissait pas de les caresser, de les taper l’un contre l’autre. Le claquement que cela produisait le ravissait, il se défoulait, bandait comme un âne. Pour le calmer, je me suis mise à écraser sa queue sous mon pied, l’aplatissant sur le matelas en mousse. J’arrivais à la faire rouler dessus, le gland congestionné prêt à éclater comme un fruit mûr. Peter grognait, le faisceau de la lampe dansait sous la tente. Il était très excité, mais ne me demandait pas de stopper.

Cette partie de touche-pipi se poursuivit jusqu’à ce que je sente sa bite se cabrer sous le gros orteil qui la calait à l’horizontale. Avec un sursaut, je l’ai libérée, juste à temps pour le voir éjaculer. Il a lâché mes seins, rouge comme un ado pris en flagrant délit de branlette dans un dortoir. Il a essayé de cacher sa queue avec ses mains dessus, mais le mal était fait. Il se vidait à grosses giclées sur le matelas. Penaud, il m’a regardée à la dérobée une fois ses couilles vidées. Moi-même, j’étais gênée de m’être laissé entraîner de la sorte. Pour réparer les dégâts, j’ai sorti un mouchoir à carreaux de mon barda. Je le lui ai tendu.

— Tu ne diras rien aux monos, promis, hein ?

Je me suis retenue pour ne pas éclater de rire, tellement toute cette scène était absurde. Je jurai néanmoins, levant la main droite, sérieuse comme une papesse :

— Parole de scout !

Un grand sourire éclaira sa figure. Il ramassa sa lampe-stylo, la braqua sur sa bite en train de ramollir.

— Bien ! Alors, essuie-moi !

Après l’avoir branlé, c’était la moindre des choses. Je me suis donc exécutée, sans trop appuyer dessus, avant de replier le mouchoir souillé de son foutre. Il me l’a ensuite pris des mains, l’a rangé dans sa poche comme un trophée. Nul doute qu’il repartirait au Texas avec, en guise de souvenir de Paris !

Puis Peter a exigé que je m’étende près de lui, les seins à l’air, en me promettant qu’il ne me toucherait pas. À demi rassurée, j’ai accédé à sa demande. Bien entendu, il n’a pas tenu parole. Pendant que je feignais de somnoler, il me suçotait les pointes, les léchait avec le bout de sa langue. Jouait-il encore au scout attardé ? Je l’ignore, il ne disait rien. À l’aube, après avoir réussi à dormir une heure ou deux, je l’ai retrouvé lové contre moi, ses mains sur mes seins. Vers six heures, nous avons replié la tente pour regagner le palace.

Une fois dans sa chambre, après avoir déposé tout notre barda, Peter m’indiqua la douche.

— Allez-y, nous irons déjeuner ensuite !

Débarrassé de son béret de scout, il avait retrouvé son allure d’homme ordinaire. Pendant que l’eau coulait sur mes seins, je guettais la porte dans le secret espoir qu’il viendrait me rejoindre pour que nous baisions pour de bon. Tous ses tripotages m’avaient en effet laissée sur ma faim. Mais rien. Il se tenait à l’écart, dans le salon. C’est avec un sentiment de frustration que je l’ai accompagné au restaurant du rez-de-chaussée du palace.

Je m’ennuyai pendant qu’il me racontait ses affaires en Amérique. Le charme était rompu.

CHAPITRE III

De retour chez moi, je me suis allongée sur le canapé pour une grasse matinée. Bien entendu, je n’arrivais pas à m’endormir, ressassant ce qui s’était passé pendant la nuit sous la tente. Et pendant que je revivais la moindre scène de ce camping, je me caressais. Tout en me demandant comment j’avais pu me laisser entraîner dans les délires de cet Américain. Autour d’un café avec Magali qui partait pour sa journée de boulot à la pizzeria, j’éludais ses questions sur le client assez excentrique pour découcher d’un palace afin d’aller dormir dans un jardin public. Marco m’appela sur mon portable en fin de matinée. Il me félicita pour ma première prestation.

— Peter ne tarit pas d’éloges ! Tu l’as mis dans ta poche, on dirait !

Je lui résumai la nuit sous la tente, lui décrivis l’endroit derrière le théâtre.

— Bravo, tu as compris la philosophie de notre agence ! Ce soir, nouvelle mission : un dirigeant d’entreprise japonais et ses deux adjoints veulent découvrir Pigalle. Tu es partante ?

J’acceptai, sûre que cette fois je ne passerais pas la nuit à la belle étoile. Et puis c’était l’occasion rêvée de pratiquer le japonais, de remplir mon carnet d’adresses avec des gens huppés. Marco me donna rendez-vous à l’agence, à dix-huit heures, pour prendre connaissance du dossier. Finalement, ce job d’été tordu commençait à me plaire !

*
*    *

Je garai la Mercedes aux vitres fumées dans la contre-allée du palace situé avenue George-V. Après celui de l’avenue Montaigne, j’allais finir par les connaître tous. J’arrivai vingt minutes en avance pour profiter du bar du palace et attendre mes clients. Un pianiste jouait du Chopin dans le hall, des femmes en robe de soirée, des hommes en smoking prenaient un drink, avant de partir assister au spectacle du Lido voisin. Ce soir, j’avais crédit illimité pour mes dépenses : les clients réglaient l’addition à la fin de la mission, de façon qu’ils ne soient pas gênés par de vulgaires questions d’argent qui pourraient gâcher leur plaisir. Outre une carte de crédit de l’agence, preuve de la confiance que Marco m’accordait, j’avais aussi mille euros en cash pour les menues dépenses. Vêtue d’une jupe en cuir noir qui m’arrivait au-dessus du genou, d’un chemisier blanc rehaussé d’un collier de perles noires de Tahiti, le tout prêté par l’agence, j’espérais ne pas paraître trop plouc dans le bar chic.

À vingt heures tapantes, les trois Japonais entraient dans la salle où la fumée des cigares cubains se mélangeait aux effluves de Chanel N°5. Le P.-D.G. était celui qui marchait en tête, costume croisé, cravate avec le pin’s de sa société. Ses adjoints suivaient, un pas derrière lui, obséquieux, les mains dans le dos, habillés de noir. Il me salua d’une courbette à la japonaise :

— Takeshi-san ! Enchanté de faire votre connaissance !

Je répondis avec modestie, essayant d’avoir l’accent juste. Il parut enchanté que je parle sa langue, me présenta ses adjoints, Sato et Ken. La quarantaine, Takeshi était plutôt grand pour un Japonais, mince, les cheveux poivre et sel coiffés en arrière, un teint bronzé dû à des séances d’U.V. Après avoir pris place à ma table, il a commandé une bouteille de champagne pour fêter le début de la soirée. La conversation a tourné autour des cabarets que nous allions passer en revue. Takeshi souhaitait comparer Pigalle à Kabukicho, le principal quartier chaud de Tokyo. Les salons de massage y cohabitaient avec des centaines de bars à hôtesses. Et comme chaque homme d’affaires ou salarié, Takeshi aimait aller s’y détendre après des journées de travail de quinze heures.

Je réalisai alors que Pigalle risquait de le décevoir, avec ses sex-shops aux néons criards, ses bars louches. La bouteille terminée, il voulut dîner place de l’Opéra, le fief des Japonais de la capitale, dans un sushi-bar tenu par un compatriote.

Je les conduisis en passant par la place de la Concorde pour leur permettre d’admirer quelques monuments sur le chemin. Au lieu de ça, les trois hommes ne quittèrent pas leur portable, tout en piochant dans le mini-bar installé à l’arrière de la Mercedes. Après le dîner, ce fut la croix et la bannière pour se garer à Pigalle, où des travaux de voirie bloquaient les rues. Je trouvai enfin une place près de la station Anvers, le marathon pouvait commencer. L’agence avait réservé des places dans un célèbre cabaret de transformistes, dans une rue étroite qui grimpait vers le Sacré-Cœur. Nous y sommes restés vingt minutes, le temps de vider une seconde bouteille de champagne. Le spectacle des travestis imitant des vedettes de la chanson laissa les Japonais de marbre. La prochaine étape du parcours établi par Marco était une boîte de nuit mélangeant strip-tease et numéros de music-hall, pas loin du Moulin-Rouge.

Une clientèle de touristes chinois et européens assistait au spectacle en buvant du mousseux bas de gamme. Si les seins siliconés des filles parurent intéresser Takeshi, j’ai vite compris qu’il s’ennuyait. Le programme de Marco replié dans mon sac à main, il me fallait réagir sous peine de gâcher la soirée. De retour sur le boulevard, harcelés par les aboyeurs des boîtes de sex-show, invitant les badauds à entrer pour des scènes de baise non simulées, nous marchions côte à côte. J’essayais de savoir où j’allais, perdue dans ce coin que je ne connaissais pas.

J’avisai, au détour d’une rue, une impasse où clignotait l’enseigne du Minou rieur. Le nom m’amusa, et prise d’une inspiration, j’emmenai mes clients à l’entrée. Il fallait taper à la porte close munie d’une vitre grillagée. Après une minute d’attente, un visage indistinct ouvrit le carreau.

À la vue de ces Japonais accompagnés d’une grande rousse, la porte s’ouvrit comme par magie. Une matrone, boudinée dans une robe en strass doré et décolletée qui révélait des mamelles grosses comme des pis de vache, nous accueillit à bras ouverts. Voix éraillée de fumeuse invétérée, trop maquillée, coiffée d’une perruque blonde : la caricature de Marilyn Monroe.

— Bonsoir messieurs ! dit-elle en japonais.

Flatté par la matrone, Takeshi parut se détendre pour la première fois de la soirée. Il accepta même qu’elle lui tienne le bras jusqu’au vestiaire, tenu par une jeune fille au teint blafard et aux seins qui débordaient d’un bustier rose. Le temps que mes clients donnent leur veste, je jetai un rapide coup d’œil dans le bouge : il n’y a pas d’autre mot pour qualifier cet établissement meublé années cinquante, aux banquettes élimées ou abîmées par des marques de cigarettes. Aux murs, des fresques érotiques de nymphes dénudées aux prises avec des satyres aux bites énormes. Un barman fatigué conversait avec deux types louches, des hôtesses types filles de l’Est juchées sur des tabourets branlants à leurs côtés. Je me demandais si je ne venais pas de commettre une bourde en entraînant mes Japonais ici. Sur la petite scène près du bar, face à des tables désertes, un couple de lesbiennes achevaient leur numéro, tête-bêche sur une peau de tigre. Elles se retirèrent dans l’indifférence générale.

— Et pour ces messieurs ? me demanda la matrone. Voulez-vous être en salle ou dans un box privé ?

J’optai pour le box, plus par curiosité qu’autre chose. Elle nous conduisit dans l’arrière-salle. Après un rideau de perles poussiéreux, elle nous fit entrer dans une alcôve de velours pourpre, avec une banquette en arc de cercle en skaï rose. Un chandelier au plafond bas, masqué par des tentures mauves, éclairait une baignoire transparente remplie d’eau, placée juste en face de la banquette, sur une estrade.

— Champagne ?

Takeshi opina, visiblement ravi de se trouver là. Je pris place à sa gauche, hésitant à appeler Marco à la rescousse. Les trois hommes allumèrent un cigare, je me contentai d’une cigarette. J’avais de la chance qu’ils m’acceptent à leurs côtés, car au Japon, les hommes sortent entre eux. La matrone revint avec une bouteille, un bon millésime de grande marque, ce qui m’étonna, et des flûtes de cristal propres, le tout sur un plateau d’argent. Pendant qu’elle faisait sauter le bouchon, elle se pencha vers moi.

— Pour ces messieurs, j’ai pensé que notre perle du Congo devrait leur convenir ! S’il y a le moindre souci, appelez-moi d’un coup de sonnette.

Elle me montra le bouton sous la table basse et procéda au service. Avec un sourire égrillard, elle trempa son index dans la flûte de Takeshi, se tapota derrière les oreilles.

— Que la fête commence !

Elle referma la porte du box derrière nous. Nous nous retrouvâmes dans la pénombre. La lumière du chandelier diminua, pendant qu’un spot éclairait la baignoire par en dessous, tel un aquarium. Une musique d’ambiance jaillit de nulle part, étouffée par les murs étroits du box. Le rideau à la droite de l’estrade s’ouvrit, laissant le passage à une négresse sculpturale. On aurait dit une statue d’ébène en mouvement, grande, la peau lisse, les seins pointus comme des obus, la chatte aux poils frisottés taillés en forme de cœur. Ses longues tresses blondes cascadaient sur des épaules de nageuse, jusqu’à sa croupe cambrée à l’extrême. Sans un regard pour nous, elle testa la température de l’eau avec un doigt, grimaça de manière exagérée. Elle contourna alors la baignoire, feignant d’apercevoir notre présence. Sans un mot, elle s’avança, ses seins se balançant avec mollesse. Du coin de l’œil, je notai que Takeshi était subjugué par ses nichons aux aréoles larges comme des soucoupes, aux pointes plus épaisses que des tétines.

Elle frétilla devant lui en tortillant du cul, puis nous tourna le dos. Penchée en avant, elle tendit sa croupe sous le nez de Takeshi. Je ne pus m’empêcher de renifler l’odeur musquée qui émanait de son corps en sueur, sans doute à cause de la lumière du chandelier. Et quand elle écarta ses fesses à pleines mains, les Japonais n’en crurent pas leurs yeux. La chair d’un brun clair bâillait jusqu’aux replis de l’anus, qu’elle dilata d’une pression des pouces. Ses ongles acérés s’enfonçaient dans ses globes majestueux, durs comme de la pierre. Avec un accent imitant celui de Joséphine Baker, la Noire roucoula en refermant ses fesses :

— Hou là là ! Ce que j’ai chaud !

Ses yeux de biche rivés sur Takeshi, elle secouait ses tresses qui balayaient son cul. Je lui traduisis ce qu’elle venait de dire, ce qui provoqua une réaction étonnante de sa part. Il écarta les tresses qui formaient un rideau, pour dégager sa cambrure. Puis il remplit sa coupe de champagne frais, qu’il posa dans le creux de ses reins. Elle frissonna de plaisir, la flûte en équilibre derrière elle. Cela n’avait rien d’extraordinaire en soit, mais pour la première fois depuis son apparition, j’éprouvais une certaine excitation. Les Japonais, eux, s’enflammaient en voyant la Noire contracter ses fesses pour secouer le champagne, et ainsi accroître la montée des fines bulles. Quand elle tendit la main pour boire, elle garda sa position. Elle se retourna ensuite pour vider les dernières gouttes sur ses seins, s’ébrouer avec exagération. Ses mamelles claquaient comme des gifles, ses tétines dardaient, aussi grosses que mon pouce.

— Il n’y a personne pour venir me frotter le dos ?

Déjà, elle enjambait le bord de la baignoire, s’asseyait dedans. Ma traduction eut un temps de retard : j’avais du mal à détacher mon regard de ses seins qui semblaient encore plus gros, par transparence. Devant l’absence de réponse, elle s’agenouilla au fond de l’eau, les cuisses écartées en grand. Elle colla alors sa chatte contre le verre, frottant ses lèvres béantes dessus. À un mètre de distance, on voyait, avec un effet de loupe, son vagin se dilater pour expulser l’eau infiltrée à l’intérieur, comme un petit jet. Bluffés, les Japonais n’en perdaient pas une miette.

À peine avais-je traduit la requête de la Noire, ils se levaient tous les trois pour la contempler de plus près. Les mains cramponnées aux rebords, ses seins ruisselants offerts à leur convoitise, elle jouait avec sa chatte à la manière d’un mollusque plaqué à son rocher.

Quand Takeshi se mit à quatre pattes devant la baignoire, je compris que le spectacle devenait interactif. Il se mit à lécher la paroi en verre, là où la chatte à la chair mauve foncé s’écrasait. Il donnait des petits coups de langue avec application, pendant qu’elle l’encourageait en lui grattant la tête, telle une maîtresse avec son chien. Sato et Ken, pas moins enthousiastes que leur patron, prirent chacun un sein dans la main, incrédule devant tant de lourdeur. Ils tiraient sur les tétons, sans doute pour vérifier qu’il n’y avait là aucun artifice.

Seule sur le canapé, l’envie de les rejoindre me démangeait, mais c’étaient eux, les clients, pas moi. Pourtant, je finis par y aller, car ils me bouchaient la vue. Sidérée, je surpris Takeshi qui essayait d’attraper le clitoris charnu à travers la vitre, en plein délire. Ses acolytes en étaient à mordiller les tétons tout en écrasant leur figure sur les nichons.

— Ça vous change du Sacré-Cœur, hein, mes

chéris !

Je ne pris pas la peine de traduire. Lassée de ces tripotages d’adolescents attardés, la Noire échappa à leurs convoitises et se laissa tomber dans la baignoire avec un grand plouf. Éclaboussés, les Japonais s’inclinèrent avec respect devant elle. Ils jouèrent des coudes pour être le premier à attraper la brosse qui lui servait à se frotter le dos. Vainqueur, Takeshi s’employa à lui briquer les nichons en faisant le tour des aréoles. Postés de chaque côté de la baignoire, Sato et Ken ne tenaient plus en place. La fille touchait leurs braguettes en même temps.

— Voyons voir ce qui se cache là-dedans…

Tels des lycéens japonais dociles, au garde-à-vous devant leur professeur, Sato et Ken ne bronchèrent pas quand elle sortit leurs queues dures. Ils bandaient tellement qu’ils baissèrent les yeux devant les « remontrances » de la Noire.

— Les vilains garçons ! Qu’est-ce que je vais bien pouvoir en faire ?

Elle commença par les branler pour tester la vigueur de leurs érections. Ils tressaillaient, sans un mot pour ne pas perdre la face devant leur patron. Takeshi astiquait les mamelons à grands coups de brosse. Personne ne faisait attention à moi, debout dans un coin de l’estrade. Mes yeux allaient des queues malmenées aux mamelles pleines de mousse. J’étais si excitée par cette débauche animale que mes propres tétons pointaient sous mon chemisier. Mais malgré mes gros seins, je ne pouvais rivaliser avec la fille. Rassurée par la fermeté des bites braquées sur elle, la Noire se tourna vers Sato. Elle l’engloutit en créant des remous dans son bain. Ses lèvres charnues se mirent à coulisser jusqu’à la racine, puis à remonter à la base du gland, qu’elle écrasait comme une fraise sous sa langue.

Ayant fait connaissance avec lui, elle passa à la bite de Ken, tout en branlant Sato histoire de l’avoir toujours en main. C’était la première fois que j’assistais à une pipe en vrai, et cela me fascinait. J’écoutais les bruits de bouche qui rythmaient la fellation, je suivais le ballet des doigts agiles qui malaxaient les couilles imberbes. Indifférent à ce qu’ils subissaient, Takeshi abandonna la brosse pour s’asseoir sur le bord de la baignoire. Il défit ensuite son pantalon, exhiba sa bite aussi solide que les autres. Poursuivant son fantasme, il se redressa pour pouvoir glisser sa queue entre les nichons qu’il venait de lustrer.

— Ben voyons, faut pas se gêner ! lança la Noire avec un accent parisien.

Comédienne, elle en rajoutait. Elle ne se déroba pourtant pas, se cambrant pour faciliter la besogne de Takeshi. Sa queue bientôt prisonnière des nichons, on n’en voyait plus le bout. Elle la comprima en jouant avec, à croire qu’elle cherchait à l’aplatir, lâchant celles des deux autres. Le bas-ventre soudé à ses mamelles, Takeshi s’abandonnait à l’étau de chair, indifférent à ce qui l’entourait. Il était seul au monde sur l’estrade, excité par une négresse plus grande que lui, qui le tenait à sa merci avec sa formidable poitrine. Infatigable, la bouche de la fille happait Sato et Ken à tour de rôle. Les mains sur les hanches, ils savouraient cette pipe si exotique pour des Japonais, plutôt habitués à des hôtesses sans imagination. Ken fut le premier à succomber aux lèvres qui le pompaient à fond. Il tressaillit contre la baignoire, puis éjacula, alors que la Noire venait de le recracher.

Un jet de foutre jaillit jusqu’à sa figure en nage, sans qu’elle interrompe sa fellation sur Sato. Je m’aperçus que je mouillais au point que ma culotte était trempée. Je suis retournée m’asseoir sur le canapé, tirant sur ma jupe comme si les Japonais en rut pouvaient se rendre compte de mon état. J’avalai un peu de champagne tiède en guettant l’instant où Sato allait jouir. Cela ne tarda pas, il choisit de se vider dans la bouche de la Noire. Une fois encore, elle accepta l’offrande, buvant le foutre jusqu’à la dernière goutte. Chose étonnante, les Japonais lui firent une courbette après avoir rangé leur bite propre comme un sou neuf, car elle les avait léchées jusqu’à ce qu’elles ramollissent. Ils me rejoignirent dans le box, de nouveau impassibles. La fille relâcha soudain la pression autour de la queue de Takeshi.

— Vas-y, mon chéri, l’eau est en train de refroidir !

À croire qu’il comprenait, Takeshi s’exécuta. Inclinant sa bite congestionnée sur les nichons, il éjacula dessus en grognant. Ses subalternes le félicitèrent pour la générosité de son sperme qui n’en finissait pas de souiller les mamelons rendus plus noirs par la transpiration. Une fois vidé, il s’inclina avec respect devant elle, mais elle ne l’autorisa pas à se faire nettoyer la bite. Sans la quitter des yeux, il recula jusqu’au canapé. Prise d’une brusque inspiration, je sortis un kleenex de mon sac à main, essuyai son gland poisseux. S’il remarqua mon geste, il n’en fit pas état, incapable de détacher son regard de la Noire qui émergeait de la baignoire en grelottant.

Elle disparut derrière le rideau. La matrone apparut derrière nous. La fête était finie.

CHAPITRE IV

Ma troisième mission, dans la foulée de la folle soirée à Pigalle avec les Japonais, se révéla d’un ennui mortel : des clients B.C.B.G de la Côte d’Azur voulaient visiter la capitale en limousine, avec, à chaque repas, une halte gastronomique dans les restaurants trois étoiles. L’agence avait pu leur obtenir des places, alors qu’en temps normal, il faut parfois des mois pour réserver. Je les ai trimbalés pendant deux jours à Paris, agacée par leur mine blasée et par la façon dont ils me toisaient.

Lors des repas, je restais au bar à lire les journaux. Bref, un circuit qu’ils auraient pu réaliser tout seuls, mais qu’ils préféraient payer très cher à une agence. Mon premier week-end s’annonçait, quand Marco m’appela sur mon portable. Au ton de sa voix, plus charmeuse que d’habitude, je sus que mes projets de farniente à Paris-Plage étaient compromis.

— Désolé, Alysson, une urgence ! Il n’y a que toi de disponible. Et il me faut quelqu’un de confiance…

Ayant signé pour l’été, je ne pouvais dire non. Il me convoqua à l’agence en fin de journée pour m’expliquer de quoi il s’agissait. Il préférait me le dire de vive voix, c’était extrêmement confidentiel. Je tuai le temps en allant au cinéma sur les Champs-Élysées, repensant à la tente cachée dans les bosquets, au bas de l’avenue. Dans les bureaux de Rêve de Paris, Marco était déjà en rendez-vous. Valeria me fit entrer, je découvris un malabar sanglé dans un costume Armani qui menaçait de craquer aux épaules. Sous son aisselle gauche, un étui avec un pistolet était visible. L’homme avait la carrure d’un joueur de rugby, des traits arabes, les cheveux ras. Une grosse chevalière en or brillait à sa main droite, aux doigts énormes.

— Je vous présente Omar, le garde du corps-chauffeur de la princesse Yasmina de Dubaï. Elle est arrivée cet après-midi pour une journée de shopping, demain samedi. Vous lui servirez de chaperon, Omar vous accompagnera dans sa Mercedes blindée.

Le chauffeur m’inspecta de la tête aux pieds. Il ne dit pas un mot, se contentant d’approuver mon choix d’un mouvement du menton. Avant de me congédier, Marco me remit une chemise avec les meilleures adresses de boutiques de luxe et les bijoutiers de la place Vendôme. Je devais passer prendre la princesse dans un palace de la Concorde, à dix heures du matin. Le regard d’Omar dans mon dos, je quittai l’agence avec un mauvais pressentiment.

*
*    *

Je découvris que la princesse Yasmina occupait une suite imposante, avec terrasse donnant sur la place de la Concorde. Elle était en train de lire ses e-mails sur son portable, vautrée dans un transat, quand sa femme de chambre personnelle, une Philippine qui l’accompagnait dans tous ses voyages à l’étranger, lui annonça ma présence. Yasmina leva un instant les yeux de son écran pour me dévisager. Je la fixai en retour, impressionnée de rencontrer une vraie princesse pour la première fois de ma vie. La quarantaine pulpeuse, en longue tunique bleue aux broderies dorées qui mettait en valeur un décolleté pigeonnant, elle avait des yeux verts, agrandis par le khôl. Un rouge à lèvres discret rehaussait son teint mat et ses longs cheveux noirs. Les pieds nus, elle me parut assez décontractée pour une personne de son rang. Sur un signe discret de sa part, la Philippine me fit entrer, m’accompagna jusque sur la terrasse éclairée par un soleil matinal.

— Thé ou café ? Servez-vous pendant que je termine.

Je m’assis sur une chaise à l’écart, intimidée par le ton rauque de sa voix. On sentait une femme à poigne derrière la volupté de ses traits. Quand elle claqua le couvercle de son portable, je tressaillis.

— Bien ! Quel programme me conseillez-vous pour aujourd’hui ? J’ai besoin de renouveler ma garde-robe, d’acheter quelques bijoux. Mon cher époux m’a gâtée avant de partir.

Je me raclai discrètement la gorge, lui conseillai de commencer par l’avenue Montaigne, pour les boutiques de haute couture, puis de continuer par les bijouteries place Vendôme. Elle approuva, plus par politesse que par enthousiasme. Boudeuse, elle plongea une cuillère en argent dans un pot de miel, la lécha en me regardant.

— On m’a parlé d’un grand magasin très populaire dans le dix-huitième arrondissement. Où toute l’Afrique vient acheter des vêtements pas chers.

Je pensai d’abord qu’elle se moquait de moi, une princesse de Dubaï faisant du lèche-vitrine à Barbès !

— Toutes mes servantes ne manquent pas d’y passer à chaque voyage. Elles en rapportent des malles entières !

Ses yeux brillaient comme ceux d’une gamine dans un magasin de bonbons. Voyant qu’elle ne plaisantait pas, j’acceptai de l’y conduire. Une heure après, installées à l’arrière d’une Clio de location pour plus de discrétion, nous partions pour Barbès. Au volant, Omar devait se tasser sur son siège pour ne pas toucher le plafond de la tête. Sans doute habitué aux caprices de sa patronne, il n’avait pas bronché quand Yasmina lui avait annoncé leur destination. Il conduisait avec prudence, surveillant ses rétroviseurs comme s’il craignait qu’on nous suive. Le nez collé à la vitre, Yasmina était ravie. En jean et bottes à franges, avec une chemise à carreaux, elle avait l’air d’une Texane. Sa hanche contre la mienne, elle me collait d’un peu trop près à mon goût, mais je n’osais pas bouger. Son parfum imprégné d’eau de fleur d’oranger envahissait la voiture.

Omar tourna plusieurs fois dans le quartier en travaux pour trouver une place. Yasmina ne tenait plus en place. À peine la Clio garée, elle sauta sur le trottoir, ravie de se mêler à la foule des Africaines et des touristes de tous pays qui grouillaient sur les trottoirs. Les boutiques de fripes et de fringues bon marché étaient prises d’assaut, des haut-parleurs annonçaient les promotions du jour.

— Un vrai souk parisien ! s’exclama Yasmina.

Je l’entraînai dare-dare à l’intérieur du principal magasin pour la soustraire aux pickpockets et autres revendeurs de cigarettes volées qui sévissaient à Barbès. Au premier étage du rayon femmes, elle se rua sur les petites jupes d’été et les tops fantaisie. Saisie de fièvre acheteuse, elle les arrachait presque des portemanteaux pour me les passer. Je croulai bientôt sous une pile, sous l’œil indifférent des autres clientes tout aussi affairées. Elle avisa ensuite les cabines d’essayage, de simples panneaux de contreplaqué fermés par un rideau en plastique. On était loin des salons confortables des grandes boutiques de l’avenue Montaigne. Yasmina s’engouffra à l’intérieur, se mit en tête de tout essayer. Pour chaque vêtement, elle réclamait mon avis, jetant par terre ce que je ne trouvais pas terrible.

Au rayon lingerie, son choix se porta sur des petits modèles sexy en soie. Cette fois, elle exigea que j’entre dans la cabine étroite pour l’aider à agrafer et dégrafer les soutiens-gorge. Sans songer à sa richesse, je lui annonçai que les sous-vêtements n’étaient ni repris ni échangés. Quand je défis le soutien-gorge qu’elle portait sous sa chemise à carreaux, je surpris son regard de velours dans le miroir fêlé de la cabine. Malgré l’odeur de sueur et de détergent qui imprégnait l’endroit, j’éprouvais un trouble inexplicable en humant le parfum de sa peau. En tenant son soutien-gorge pour qu’elle en essaye un neuf, je sentis la chaleur de ses seins dessus. De taille moyenne, très mats, pourvus d’aréoles menues, ils pointaient face au miroir. Je l’aidai à fixer un modèle en soie, mes doigts touchant ses mamelons avec une gêne grandissante.

Cette femme me faisait un effet fou, inexplicable. J’avais envie de sortir, prise de bouffées de chaleur dans l’espace mal ventilé. Le manège se poursuivit dix minutes, elle en essaya une douzaine, finissant par plaquer mes mains sur ses seins en guise de soutien-gorge.

— Vous les trouvez comment ? Pas trop petits ? Dans mon pays, les hommes n’aiment que les gros nichons !

Je l’ai rassurée. Mes doigts s’enfonçaient autour de ses pointes. Qu’est-ce qui m’arrivait ? Nos regards se croisaient dans le miroir, ses yeux soulignés de noir semblaient m’encourager à poursuivre. Mon bassin collé à son cul, je pressais les pointes, les sentais se raidir sous mes pouces. Cela ne dura que quelques secondes, je me détachai d’elle, soudain consciente que j’étais en train de tripoter une femme dans une cabine d’essayage, alors que des clients faisaient la queue à l’extérieur. Et puis il y avait Omar, qui traînait dans les rayons. Il pouvait à tout moment venir voir ce que nous fabriquions. Quand Yasmina défit son pantalon, je découvris qu’elle ne portait pas de slip dessous. Me soufflant son haleine mentholée à l’oreille, elle murmura :

— À Dubaï, les règles sont très strictes ! Au moins, à Paris, vous êtes plus décontractées.

Je me retins de lui dire que toutes les Parisiennes ne se baladaient pas à poil sous leur jupe. J’étais trop sidérée par son pubis imberbe, sa chatte aux grosses lèvres mafflues. Des motifs au henné ornaient sa peau entre le nombril et le pubis. Devant mon étonnement, elle m’expliqua que dans son pays, c’était la coutume de s’épiler entièrement la chatte.

— C’est plus doux, non ? Tu peux toucher si tu veux…

Face au miroir, elle écarta ses lèvres pendantes, qui masquaient une fente profonde, d’un rose foncé tirant sur le mauve. Sa chair se découvrait, avec là encore, une forte odeur musquée, différente de son parfum à la fleur d’oranger. Je compris pourquoi elle avait pris des strings, plutôt que des slips ordinaires. Elle continuait à caresser sa chatte lisse, nonchalante, dévoilant son orifice qu’on devinait profond. Son impudeur teintée de naturel achevait de m’émoustiller.

— Il faut que je retourne à l’hôtel, j’ai oublié quelque chose !

L’instant de magie s’évanouit, elle ramassa son jean par terre, l’enfila à la hâte. Je sortis la première de la cabine avec tout ce qu’elle avait choisi, sous l’œil courroucé des clientes qui attendaient. Après une queue interminable à la caisse, ce fut de nouveau les trottoirs bondés, moi portant les sacs. Omar ne fit aucun commentaire quand Yasmina lui annonça qu’elle rentrait à l’hôtel. Il devait être habitué à ses sautes d’humeur. Je l’accompagnai dans sa suite, débarrassée des sacs par la Philippine. Puis Yasmina m’entraîna sur la terrasse ombragée. Le trafic infernal de la place de la Concorde en cette fin de matinée gâchait un peu le cadre magnifique, mais elle avait autre chose en tête. Elle avait ordonné à sa servante qu’on ne la dérange sous aucun prétexte, pas même un coup de téléphone de son mari. Alors que je m’apprêtais à la laisser seule, elle m’invita à prendre place sur le transat à côté du sien.

— Que dirais-tu d’un peu de thé amélioré ?

Son ton soudain familier aurait dû m’alerter, mais j’étais sous le charme. Elle souleva la théière en argent, me servit un petit verre. Au lieu du thé à la menthe, je reniflai l’odeur du whisky. C’est ainsi, m’apprit-elle, qu’à Dubaï, on trompait les interdits. Elle but son verre cul sec, puis se déshabilla avec le même sans-gêne que dans la cabine d’essayage.

— Profitons du soleil parisien pour bronzer !

Elle était étendue nue sur le transat, les jambes pendantes de chaque côté du matelas bleu à rayures blanches… et sa chatte se fendait en grand. Les lèvres écartées révélaient son orifice béant, à la chair luisante, formant une grande bouche obscène. Les pointes de ses seins bourgeonnaient. Le whisky avalé trop vite colorait ses joues. Ses yeux masqués par des lunettes de soleil, elle m’interpella :

— Eh bien, qu’attends–tu ? Les rousses n’aiment pas le soleil ?

À défaut de Paris-Plage, je me dis qu’un bain de soleil sur la terrasse d’un palace n’était pas si mal. Sauf que j’avais mes petites pudeurs, je n’osais pas me mettre à poil devant une autre femme, princesse de surcroît. Elle balaya mes craintes en me disant qu’au hammam, les femmes n’avaient pas de honte à s’exhiber toutes ensemble. C’était même leur seul moment de liberté. Aidée par le whisky, je l’imitai, pour me retrouver nue sur le matelas. Et dire qu’on me payait pour ce genre de travail ! Face au soleil, je clignais des yeux, n’ayant pas pris mes lunettes. Timide, je gardais les jambes serrées, gênée aussi par mon buisson roux. Je n’osais pas regarder Yasmina, en train de caresser distraitement son pubis nu. Elle picolait, sans doute pour se donner du courage… avant de me demander d’une voix rendue plus rauque par l’alcool :

— Il y a une chose que l’on ne m’a jamais faite, souffla-t-elle. Mon mari dit que c’est bon pour les chiens de se lécher le trou de balle et le reste !

Son français n’avait rien d’académique, ce qui changeait de l’image de princesse des mille et une nuits qu’on s’attendait à trouver. Figée sur mon matelas, je ne bronchai pas quand elle me prit la main pour la plaquer sur sa chatte ouverte. C’était comme si j’avais mis la paume sur une plaque chauffante. La moiteur de son sexe qui bâillait, la mollesse de sa chair aux effluves musqués, tout cela me troublait. Des bouffées de chaleur m’enveloppèrent…

— Vas-y ! Je sais que tu en meurs d’envie, toi aussi ! Je l’ai bien vu dans la cabine.

Le dos raide sur le transat, je bougeai doucement les doigts, jusqu’à ce qu’elle me lâche le poignet. J’explorai sa fente baveuse, touchai ses grosses lèvres, enfonçai mon index jusqu’à l’orée de son vagin éclos. Il m’arrivait souvent de me masturber entre deux petits amis, et là, c’était comme si je le faisais par procuration. Je ne voyais rien de mal à soulager le désir d’une autre femme. Je m’aventurai avec hardiesse en la pénétrant avec un doigt, excitée de sentir son orifice trempé se refermer autour de mes phalanges. Le bras tendu, je glissai bientôt un second doigt. Yasmina répondait à mes caresses en se pinçant les mamelons. Le brouhaha de la place de la Concorde n’existait plus, seul comptait pour moi son souffle irrégulier.

— Viens ! supplia-t-elle.

Elle bloqua ma main pour m’obliger à quitter mon transat. Je cédai sur-le-champ, incapable de lutter contre un désir qui me faisait mouiller presque autant qu’elle. Ça ruisselait entre ses cuisses écartelées, un jus épais qu’il me tardait de goûter. Posant les genoux sur le sol boisé de la terrasse, je plaquai mes mains sur ses hanches, enfouis ma figure dans son pubis imberbe pour ne pas qu’elle voie ma mine fiévreuse. Mon nez disparut dans sa chatte imprégnée de sueur, sa peau parfumée exhalait des relents d’épices. Mes narines s’écrasaient au-dessus de sa fente. Avec la pointe de ma langue, je goûtais pour la première fois une chatte. Certes, j’avais déjà tripoté des copines de lycée, mais cela n’avait été que des jeux sans conséquence. Mes joues me cuisaient en découvrant tant de vice en moi.

Yasmina m’encourageait en m’attrapant par les épaules pour que je la lèche en profondeur. Dès que ma langue s’introduisit en entier dans son vagin en eau, je perdis tous mes repères. Je lapais son jus avec délice, mes grognements se mêlaient à ses gémissements.

— Ah ! murmura-t-elle. La prochaine fois, tu viendras avec moi au hammam. Mes copines seront folles de toi !

Pour la faire taire, je lui bouffai la chatte avec une audace grandissante. Toutes mes pudeurs accumulées au fil des ans s’évanouissaient. Je lâchai ses hanches, mes mains remontèrent jusqu’à ses seins brûlants sous le soleil. Je lui pinçais les mamelons pendant que ma langue se lovait dans son vagin trempé. Ses muscles intimes pressaient ma langue avec dextérité, preuve qu’elle n’était pas une novice en la matière. Quand Yasmina me repoussa, je crus que la partie était finie, qu’elle souhaitait s’amuser autrement. Au lieu de ça, elle me tira la tête par les cheveux.

— Viens sur moi !

Elle me fit signe qu’elle voulait que je me couche tête-bêche sur elle. Après un coup d’œil sur la terrasse, imaginant dans un instant de parano que des paparazzi allaient nous prendre en photo, je m’allongeai sur elle, ma chatte s’écrasant sur sa figure. Yasmina plaqua ses mains sur mes fesses, je replongeai ma figure entre ses cuisses suintant de mouille et de salive. Le transat gémissait sous notre poids, mais cela ne nous empêcha pas de poursuivre nos ébats. Jamais je n’aurais cru qu’un jour, une femme me sucerait le clitoris, son doigt planté dans mon cul ! C’est ce cadeau que me faisait Yasmina, décidée à m’initier à des plaisirs de femmes. Son argent ne m’aurait pas autant comblée. Elle écartait mes fesses à pleines mains, sa langue allait de mon anus à ma chatte toute molle. Je respirais par le nez, ma bouche engluée dans sa chair musquée. C’est moi qui jouis la première, par manque d’habitude, cédant au trop-plein de plaisir.

Elle me laissa me calmer, pour savourer à son tour un orgasme qui nous fit presque chavirer du transat sur lequel nous étions vautrées. Quand elle héla la Philippine pour qu’elle nous apporte des rafraîchissements, nous étions encore couchées l’une sur l’autre. Cela ne parut pas surprendre la bonne, dont la frimousse insolente m’incitait à penser qu’elle avait l’habitude de ce genre de familiarité. Yasmina me proposa ensuite d’aller avenue Montaigne, car elle tenait à m’offrir une « babiole » afin de sceller notre amitié naissante. Le soir même, je montrais à une Magali verte de jalousie une petite robe à cinq mille euros, cadeau de ma nouvelle copine.

CHAPITRE V

Après deux semaines de travail, j’étais rodée. D’après Marco, les clients ne tarissaient pas d’éloges sur mes prestations. Cela me flattait, bien sûr, mais je me demandais dans quel état j’allais finir l’été à autant m’investir avec certains clients… Le sujet n’était jamais abordé avec Marco, mais je voyais bien qu’à chacune de nos rencontres, il me dévisageait avec insistance. À croire qu’il était prêt à se faire passer pour un client pour avoir le plaisir de s’offrir les services d’une « rousse incendiaire », comme il m’appelait souvent. La veille du 14 juillet, il m’invita à passer à l’agence sous le prétexte de récupérer de la documentation pour une prochaine mission. Il était vingt-deux heures, je sortais d’une séance de cinéma sur les Champs, mon quartier fétiche. Je m’y rendis à pied, espérant que Marco n’allait pas me tenir la jambe trop longtemps.

J’eus la surprise de voir sa sœur Valeria ouvrir la porte, toute de noir vêtue comme à son habitude. Elle parut surprise de me voir, mais recula pour me laisser entrer. Son visage pas maquillé, ses yeux cernés trahissaient une longue journée de travail. Elle m’accompagna au bureau de son frère, puis s’éclipsa en claquant la porte, comme si elle désapprouvait ma présence.

— Valeria a du sang sicilien dans les veines ! plaisanta Marco. Elle croit que je fricote avec toutes nos hôtesses !

Au lieu de l’habituel café, il me proposa une vodka orange. Une télé 16/9 était allumée, avec une image fixe de blonde en bikini. Croisant mon regard, Marco prit la télécommande, fit défiler la cassette. Je reconnus les murs de l’agence, filmés au caméscope. La fille se tenait le dos appuyé au mur, sous un poster de la tour Eiffel. Soudain, une voix inaudible lui demanda de dégrafer son bikini. Souriant de toutes ses dents blanches, la fille se décolla du mur. Marco fit mine de couper l’image.

— Ce n’est qu’une de ces mannequins sans boulot qui viennent tenter leur chance chez nous ! Mais aucune n’a tes qualités.

Il accéléra la bande, s’arrêta au moment où la fille tournait son cul vers l’objectif. Sans qu’on le lui demande, elle baissa son slip, montra ses fesses. Assis au bord de son bureau, Marco épiait ma réaction.

— On peut arrêter si tu veux. Ce n’est qu’une petite aguicheuse !

Je secouai la tête, curieuse de voir la suite. Je ne fus pas déçue. L’image trembla quand la fille s’agenouilla devant l’homme qui tenait le caméscope, dont on ne voyait que l’ombre sur le mur. Elle défit sa braguette, sortit sa bite en érection. Debout près de Marco, je sentis sa main se glisser sous ma jupe. Cela me rappelait le jour de notre rencontre, pendant la balade dans sa Smart. Il commença à caresser mon cul, mine de rien, les yeux rivés sur la fille en train de sucer celui qui la filmait. La bite en contre-plongée s’enfonçait dans sa bouche, pendant qu’elle malaxait les couilles. L’image crue ne me choquait pas, au contraire. Et de sentir les doigts crisser sur mon slip en soie ajoutait au plaisir de voyeuse que je prenais à voir la candidate prête à tout pour obtenir une place. Combien de filles Marco s’envoyait-il sous prétexte de choisir son personnel ? Je compris mieux le regard de Valeria tout à l’heure.

— La fin n’est pas terrible.

Il accéléra encore, m’empêchant de profiter de la cassette. Après avoir posé la télécommande, il fit glisser mon slip sur mes cuisses. Je ne le rabrouai pas, curieuse de voir jusqu’où il irait. Il s’interrompit pour boire au goulot, me passer la bouteille. J’avalai une rasade, le sang fouetté par l’alcool, les nerfs en alerte. Après ce fut le tour de ma jupe, dont il tira la fermeture Éclair. Elle tomba à mes pieds sans que je bouge. Marco abandonna sa position assise, se leva derrière moi, la bite à l’air. Je n’avais rien entendu. À l’image, il était en train de prendre la fille en levrette. Je devinai ses goûts, et tout naturellement, m’écartai de lui pour lui tourner le dos, penchée sur le bureau, renversant les stylos et des papiers. Avec mon cul nu offert, mon slip sur les chevilles, j’étais à sa merci. Le ronronnement du magnétoscope emplissait la pièce. Comme s’il craignait que je change d’avis, Marco se plaqua contre moi.

— Je ne t’avais pas fait venir pour ça, me souffla-t-il à l’oreille.

Menteur ! Toute sa mise en scène sentait la préméditation. Depuis le premier jour, il avait eu envie de me sauter. Et puis j’étais sûre que les clients lui avaient fait des confidences sur mon compte. Les mains cramponnées à mes seins, il me pénétra de la même façon que la fille sur la vidéo. J’étais si mouillée qu’il s’enfonça jusqu’à la racine. Sa bite bien dure me trouait la chatte, ses doigts écrasaient mes seins à travers le soutien-gorge. Il en lâcha un le temps de monter le son avec la télécommande. La fille commençait à jouir, il voulait me faire entendre ses cris. Cela l’excitait aussi : il calqua bientôt ses coups de reins sur ceux qu’on devait voir à l’image. Je ne cherchais plus à regarder la télé, savourant le va-et-vient de sa bite qui me chauffait la chatte. Après plusieurs semaines sans mec, c’était bon de baiser à la va-vite, sur un coin de bureau.

Les images de mes clients défilaient devant mes yeux troubles : le Texan déguisé en scout, Yasmina et sa chatte fabuleuse. Marco me pistonnait à la hussarde, un genou posé au bord du meuble pendant qu’il soulevait ma cuisse pour me pénétrer plus profond. Il m’abreuvait d’obscénités en italien, emporté dans ses ruades qui me secouaient. Quand il éjacula, cela me fit jouir comme une folle. Vautré sur moi, il se redressa quand les contractions de mon vagin cessèrent. Il recula pour éteindre la télé, sans un regard pour moi. Il avait obtenu ce qu’il voulait, il était pressé de s’en aller. Pendant que je me rajustais, il rassembla quelques brochures au hasard, me les donna. En me raccompagnant dehors, il ne me proposa même pas de me conduire chez moi.

— Je t’appelle demain pour ta prochaine mission. Ciao.

CHAPITRE VI

Le jour du 14 juillet, j’ai assisté au défilé sur les Champs-Élysées en tribune présidentielle, avec un couple d’Américains qui avaient payé le prix fort pour obtenir cette faveur. Je comptais aller m’éclater avec ma colocataire Magali dans l’un des nombreux bals de la capitale. Elle avait un faible pour les pompiers et souhaitait m’entraîner à la caserne de l’Ourq.

Une fois de plus, un coup de fil sur mon portable vint contrecarrer mes projets.

— Alysson, rejoins-moi vite à l’agence ! Une urgence !

Marco et ses cachotteries ! Son agence avait beau avoir pignon sur rue, il fallait toujours qu’il en rajoute. Magali haussa les épaules quand je lui annonçai que ma soirée était compromise.

— Pas grave ! Je m’éclaterai en pensant à toi !

Il était quinze heures quand je débarquai dans les bureaux de Rêve de Paris. Après un expresso avec Marco, où il n’eut aucun geste équivoque envers moi, comme s’il ne s’était rien passé entre nous la veille, il entra dans le vif du sujet. Je n’en crus pas mes oreilles à la fin de ses explications embrouillées. Pour résumer, des clientes anglaises qui parcouraient l’Europe pour visiter des cimetières pittoresques souhaitaient se laisser enfermer au Père-Lachaise, après la clôture des visites. Je devais les y accompagner et les aider à assouvir leur passion sans qu’elles se fassent coincer par le garde de nuit. Devant mon manque d’enthousiasme à l’idée de passer encore une nuit à la belle étoile, dans un lieu aussi lugubre, il se montra persuasif.

— Tu verras, il y a plein d’arbres, tu pourras même voir le feu d’artifice !

Dépitée, j’acceptai le contrat du bout des lèvres. Il parut soulagé, accepta de me conduire au point de rendez-vous, la grande brasserie située en face du Père-Lachaise. Comme pour m’empêcher d’exprimer mes dernières réticences, il me lâcha sur le trottoir, partit sans s’arrêter. En entrant dans la brasserie, je reconnus les clientes. On aurait dit des mantes religieuses au look gothique : vêtues de noir de la tête aux pieds, jupes et T-shirts amples, bottines en cuir ornées de boucles argentées, maquillage blafard sur les joues, yeux cernés de noir, la bouche peinte en rouge vif. Sans oublier les piercings aux lèvres et au nez, les mitaines aux mains malgré la chaleur estivale. Attablées devant des bières blanches, elles me jetèrent un regard impassible alors que je traversais la salle. À leurs pieds, des sacs à dos légers s’entassaient.

— Hello ! me lança la plus grande. Je suis Kate ! Voici Helen et Bridget !

Helen et Bridget ressemblaient à des jumelles : mêmes cheveux longs teints avec des reflets bleutés, petit nez pointu, gros seins mous qui ballottaient nus sous leur T-shirt. Petites et boudinées, elles ressemblaient à des adolescentes mal dégrossies. Kate me fit une place sur la banquette, commanda une bière pour moi, sans me demander mon avis. Ses petits seins menus pointaient sous son T-shirt orné d’une croix celtique. Ses ongles longs peints avec du vernis noir brillaient à la lumière des néons.

— Prête pour une promenade romantique au clair de lune ?

Sa question me rappela à quoi je m’étais engagée. J’acquiesçai, le regard tourné vers l’entrée du cimetière où un type en costume vendait le plan des lieux avec la liste des tombes des gens célèbres. Pour me consoler, j’avalais ma bière en écoutant à peine les Anglaises qui ne tenaient plus en place. En traversant la rue pour atteindre l’escalier menant au cimetière, je luttais contre l’envie de les planter là et de rejoindre Magali au bal des pompiers. En cette saison, le Père-Lachaise fermait à dix-huit heures. Un groupe de touristes nous doubla, à la recherche de la tombe de Jim Morrison, à voir les T-shirts de leur idole. Un léger soleil couvrait le cimetière en pente. Dépliant le plan que j’avais acheté pour me donner une contenance, j’essayais de me repérer entre les divisions qui portaient chacune un nom. De leur côté, Kate et ses copines avaient pris des plans sur internet. Elles savaient visiblement où diriger leurs pas, je les suivais à distance, guère ravie d’être avec elles.

Elles flânèrent ainsi une heure dans les allées, jusqu’à l’heure fatidique de la fermeture. Deux gardes municipaux antillais en uniforme bleu rabattaient les retardataires vers la sortie principale. C’est à ce moment que les Anglaises choisirent de se cacher. Elles entrèrent dans la division de La Chapelle, située dans un carré en haut de plusieurs escaliers escarpés. On avait une vue plongeante sur les tombes en contrebas et les arbres centenaires le long des allées. Après avoir bifurqué entre des tombes à l’abandon, elles s’arrêtèrent devant une crypte miniature, fermée par une lourde porte rouillée. De la mousse sur les murs de pierre grise empêchait de lire le nom de la famille à qui elle appartenait. Pendant qu’Helen et Bridget faisaient le guet, Kate ouvrit la porte qui grinça sur ses gonds. Rien que le bruit me faisait déjà flipper. À l’intérieur, deux prie-Dieu en velours poussiéreux trônaient face à un autel en marbre blanc. Des cannettes de bière vides jonchaient le sol, preuve que nous n’étions pas les seules à squatter l’endroit.

— Il n’y a plus qu’à nous installer ! dit Kate.

Une fois la porte refermée, personne ne pouvait nous voir de l’allée voisine, car le dos de la crypte donnait dessus. Les filles installèrent leur matelas gonflable par terre, pas gênées par l’odeur de moisi et de pisse. Je déroulai ma natte en mousse près de l’entrée, pour respirer l’air frais. Bridget sortit un pack de bières de son sac, Helen ouvrit un paquet de gâteaux secs. L’estomac noué, je déclinai leur invitation à partager la dînette. L’attente commença jusqu’à ce que la nuit soit tombée. Après la bière, une bouteille de gin les tint éveillées. Vers minuit, défoncées, excitées, elles entrebâillèrent la porte. À part le vent dans les arbres, il n’y avait aucun bruit. D’un geste de la main, Helen me fit signe de passer la première.

— Tu vas faire le guet pendant la cérémonie, d’accord ?

Je n’eus pas le temps de poser de questions, car à peine dehors, elles se faufilèrent entre les tombes cernant la crypte. Elles s’arrêtent dans un petit sentier, à cinq mètres de notre emplacement. Je les suivais à distance, mal à l’aise dans cette ambiance glauque. Leurs silhouettes se découpaient devant une tombe ornée d’un gisant en bronze vert-de-gris, des bouquets de fleurs fraîches disposées de chaque côté, et dans le chapeau haut de forme près de son genou. Elles l’entourèrent, s’inclinèrent dessus, chacune déposant une rose blanche au pied de la statue à l’horizontale, à un mètre du sol. Accroupie, je surveillais l’allée principale de la division. Helen, qui avait apporté le reste de gin avec elle, versa le fond dans la capsule, puis le vida sur la figure de la statue. La suite me sidéra : les trois filles ôtèrent leur T-shirt. Leurs seins à la peau laiteuse étaient visibles dans la nuit claire. M’approchant sans bruit, je les vis se pencher sur le gisant, dont je découvris le nom : Victor Noir. Mes souvenirs pas si lointains des cours d’histoire au lycée m’évoquaient le jeune journaliste hostile à Napoléon III, tué par balle à vingt-deux ans.

Leurs mains caressaient la bosse de son sexe en relief, sculptée avec un réalisme saisissant : on discernait la forme allongée de la queue ainsi que les couilles. Pareille hérésie dans un tel lieu était incroyable. Mais je n’étais pas au bout de mes surprises. Les Anglaises baissèrent leur jupe, se débarrassèrent de leur slip. Bridget grimpa à califourchon sur le membre en bronze, noirci d’avoir été frotté par des admiratrices au fil des ans. Helen s’asseyait sur la figure du gisant, au nez droit et long. Les jambes pendantes, face à face, elles se tenaient les mains, penchées l’une vers l’autre. Leurs gros seins mous se touchaient, elles s’embrassaient à pleine bouche sous l’œil allumé de Kate, qui les encourageait à voix basse. Quand elles se mirent à onduler du bassin, ce fut un délire. Leurs cuisses se contractaient sur la statue, leur chatte frottait sur le sexe et le nez.

— Donne-nous ton foutre ! Tu es notre Maître !

Elles haletaient dans l’effort, exaltées, des gouttelettes de sueur éclaboussaient la tombe. Je m’avançai en rampant sur la terre battue, pour mieux voir leurs lèvres poilues s’écraser sur le bronze. La dureté du métal les excitait, Bridget et Helen mouillaient tellement que leur jus dégoulinait sur la figure du gisant. Les culs blancs tapaient avec des bruits secs, si fort que je craignais à tout moment qu’un garde surgisse de l’allée. Je me voyais mal finir la nuit au poste avec les trois furies, à m’expliquer sur leur transe, même si elles n’étaient pas les premières à célébrer le culte de Victor Noir. À bout de souffle, front contre front, elles jouirent en même temps, tout le corps affaissé par un orgasme terrible qui faillit les faire chavirer. Pantelantes, Kate les aida à descendre de leur monture. Elles s’écroulèrent sur le carré d’herbe folle autour de la tombe. La figure et le sexe maculés de mouille, le gisant brillait dans la nuit étoilée. Kate s’inclina à son tour devant lui, puis m’interpella :

— J’ai désobéi au Maître, il faut que tu me punisses !

Elle s’éclipsa dans la crypte, en revint avec un martinet muni de lanières de cuir avec des petites billes de métal aux extrémités. Elle me le tendit à deux mains, la figure illuminée. Je le pris sans savoir ce que je faisais. Kate se coucha alors tête-bêche sur le gisant. Ses petits seins s’écrasèrent sur le bassin, pendant que sa chatte se fendait sous la pression du nez humide. Vautrée sur son Maître, elle nettoya sa queue et ses couilles souillées par la mouille de ses copines. Sa langue glissait sur le marbre avec application, ses ongles le griffaient comme si elle comptait faire grandir son érection. J’avais beau me raccrocher à la réalité, je finissais par croire que ce gisant allait se réveiller ! Contaminée par leur délire, je serrai le manche du martinet, me plaçai derrière le cul de Kate.

— Vas-y ! implora-t-elle. Ne le fais pas attendre !

Son cul blanc bâillait devant moi, elle se cambrait déjà dans l’attente du premier coup. Le nez de bronze disparaissait dans sa chatte, elle tremblait de tout son corps. Je levai mon bras, sursautant au cliquetis des billes. Puis je lui flanquai un coup au bas des reins, qui fit voleter un brin de mousse. Les filles continuaient leur litanie, subjuguées par leur copine qui ne faisait plus qu’un avec le gisant. Un œil sur l’allée, je visai mieux pour le second coup. Cette fois, les lanières claquèrent sur le cul. Je vis la raie se refermer sous la morsure des billes. La voix hachée par des sanglots et des gémissements, Kate s’accrocha davantage à son idole.

— Plus fort ! réclama-t-elle. Il doit sentir mon amour !

Autant pour la faire taire que pour la satisfaire, je la cinglai avec des moulinets qui tapaient juste. Son cul se zébrait, virant au mauve dans la nuit. La poussière sur la tombe flottait autour d’elle, mes doigts se crispaient sur le martinet alors que je la punissais avec une jubilation grandissante. Voir ses fesses s’agiter m’excitait, tout comme ses soubresauts sur le nez toujours planté dans sa chatte. Prise d’une inspiration, je lâchai le manche pour prendre des roses blanches dans un des vases près de moi. Leurs longues tiges pleines d’épines me semblaient plus appropriées au désir de Kate. Je la frappai avec les roses. Les pétales se détachaient sur sa croupe, ajoutant un air de poésie à la sarabande. Je me démenai jusqu’à ce qu’il ne me reste plus que les tiges dans la main.

Quelques épines fichées sur ses fesses laissaient perler un peu de sang. Béate, ayant joui comme une folle, Kate chavira par terre.

— Le Maître te remercie !

Helen et Bridget la soulevèrent, la ramenèrent dans la crypte. Je nettoyai autant que possible les dégâts sur le gisant avant de les rejoindre. Affalées sur leurs matelas, les Anglaises revivaient le rite en se promettant de revenir le célébrer l’année prochaine. À l’écart, je passai finalement la nuit sur un prie-Dieu, incapable de trouver le sommeil, troublée par ma prestation de fouetteuse.

CHAPITRE VII

Anxieux sous ses airs de bellâtre, Marco m’appela au saut du lit pour savoir comment s’était déroulée ma nuit au Père-Lachaise. Restant dans le vague, je le remerciai pour cette soirée Halloween en plein 14 juillet. Pour me permettre de me remettre de mes émotions, il m’accorda une journée de repos avant la prochaine mission. Je passai une heure dans mon bain pour chasser l’odeur de moisi qui me collait encore à la peau.

Toujours aussi mystérieux, Marco me convoqua à la porte d’Auteuil en compagnie d’une bimbo blonde qu’on aurait crue sortie du feuilleton Alerte à Malibu : grande, épaules de nageuse, taille mannequin, gros nichons, longs cheveux blonds, bronzage de fille habituée à vivre au grand air. Avec sa jupe blanche de joueuse de tennis ultracourte, son polo Lacoste assorti, assez déboutonné pour qu’on voie bien son décolleté, elle en jetait. Aux tables voisines, les mâles en oubliaient leurs consommations.

— Voici notre amie Page, une collaboratrice de l’agence qui nous vient tout droit de Los Angeles ! annonça Marco. Ta coéquipière pour ce contrat très spécial !

— Hello ! Nice to meet you !

Une caricature de blonde américaine, insupportable au premier abord. Déboussolée de devoir bosser en duo, j’attendais des explications avec impatience. À la fin du laïus de Marco, je me demandais quand j’aurais enfin une mission « normale » avec des touristes appareil Kodak en bandoulière.

*
*    *

Le rendez-vous porte d’Auteuil n’avait rien d’innocent. En effet, Marco m’avait conviée à cet endroit de la capitale pour m’emmener en repérage dans le bois de Boulogne, proche du stade Roland-Garros voisin. Tassée à l’arrière de sa Smart, je le regardais conduire, une main sous la jupe de Page, qui paraissait apprécier ses tripotages. Elle riait bêtement, lançant des commentaires sur les cyclistes qui pédalaient vers le Bois, les fesses moulées dans des bermudas en lycra. Marco s’engagea dans une allée ouverte aux promeneurs, près d’une grande mare où des pêcheurs à la mouche s’exerçaient. Je n’avais jamais mis les pieds dans le bois de Boulogne, et d’emblée, je m’y sentis plus à l’aise qu’au cimetière. Après s’être enfoncé dans une zone déserte peuplée de chênes, Marco stoppa devant une barrière en rondins, munie d’un cadenas et d’une chaîne. Derrière, on apercevait une clairière.

— Voilà le point de rendez-vous pour ce soir ! Il faudra être très prudent, car la police patrouille la nuit pour traquer les désaxés.

Il sortit une clef de sa poche, vérifia qu’elle ouvrait bien le cadenas, après un coup d’œil alentour.

— Je te la confie, Alysson ! Maintenant voilà le topo pour nos clients…

*
*    *

Vers onze heures du soir, je passai prendre Page à la porte d’Auteuil, où elle était arrivée en taxi. Avec ses bottes d’écuyère, son pantalon fuseau noir, sa veste d’équitation ouverte sur un polo blanc déformé par ses gros seins nus, elle avait l’allure d’une amazone. Ses cheveux noués en deux nattes tressées lui donnaient aussi un air de walkyrie. Elle me salua à l’américaine, grand sourire mécanique, bises sonores sur les joues. Elle détailla mon costume d’opérette, un pantalon fuseau blanc, des bottines noires, une veste rouge par-dessus un T-shirt blanc. Cela faisait très Monsieur Loyal dans un cirque.

— Prête à gambader dans les bois ? me taquina-t-elle.

J’acquiesçai, finalement ravie d’avoir de la compagnie pour la nuit. On se perdit avant de retrouver la bonne allée. Malgré la pleine lune, ce n’était pas évident de se repérer dans le noir du bois. Quelques voitures erraient, conduites par des hommes en quête d’aventures. Nous croisâmes un véhicule de police, tous feux allumés, qui nous éblouit avant d’atteindre la barrière. Nos clients nous y attendaient, avec deux 4x4 tractant des remorques à chevaux. Marco m’ayant montré leurs photos, je reconnus les deux couples venus de Touraine. Montés à Paris pour une compétition de jumping, ils souhaitaient pratiquer leur autre passion avant les épreuves qui débutaient le lendemain. Il y avait Charles et Marlène, la quarantaine B.C.B.G, lui grand et dégarni, sec, l’air autoritaire du P.-D.G. qu’il était dans la vie ; elle, une petite brune au nez refait, aux seins bien en évidence sous un pull en coton. Le second couple, Alex et Linda, plus jeunes, lui mince, de taille moyenne, les cheveux coiffés en arrière ; elle, ronde, coiffée à la Jeanne d’Arc.

Après les présentations, j’ouvris la barrière, nous entrâmes phares éteints dans la clairière située à l’abri des regards indiscrets. Le convoi était silencieux, hormis les chevaux qui piaffaient d’impatience dans les remorques. Pendant que les couples sortaient les bêtes à l’air libre, Page et moi installions le camp de base : une table pliante avec du champagne frais, des gobelets, des amuse-gueules commandés chez un grand traiteur, des nattes pour pique-niquer à la belle étoile. Les chevaux de couleur brune, un pur-sang et une pouliche, s’ébrouaient dans l’herbe folle. Charles et Alex les attachèrent avec des piquets fichés dans le sol. Pendant que je faisais le service, Page parlait équitation avec les femmes, comme si elles se connaissaient depuis longtemps. À l’écouter, je compris que Marco ne l’avait pas choisie au hasard. Les couples s’installèrent sur les nattes, nous les laissâmes un moment entre eux.

— Regarde l’étalon ! me souffla Page. Il a flairé le bon coup !

Me tournant vers les chevaux, je vis qu’il bandait, son énorme pine braquée sous son ventre, pendant qu’il frottait son museau à l’encolure de la pouliche. Les clients semblaient captivés par le spectacle. Ils chuchotaient entre eux avec animation, je remarquai dans la pénombre des mains baladeuses, les couples faisaient connaissance de manière très décontractée. Marlène fut la première à ôter son pull, exhibant sa paire de seins trop durs et trop figés pour être naturels. Cela n’empêcha pas Alex de se rapprocher d’elle pour les prendre dans ses mains, y enfouir sa figure. De son côté, Linda ne restait pas inactive. À genoux devant Charles, elle défit sa braguette, sortit sa queue aussi tendue que celle de l’étalon. Elle l’engloutit avec impatience, sous l’œil effaré de Page.

— En France, vous ne perdez pas de temps !

Dire que ce n’était que le début de la soirée ! Après ces préliminaires, les deux couples, qui s’étaient déshabillés, s’approchèrent des chevaux. Alex, propriétaire de l’étalon, affichait son érection en le détachant. Quant à Charles, mis en forme par le début de fellation, il cajolait sa jument à l’encolure, Linda blottie contre lui. Le rôle de Page fut d’aider les femmes à enfourcher les chevaux. Elle commença par Marlène, qu’elle hissa par la cheville. Les seins de la brune bougèrent à peine quand l’étalon se cabra. Accrochée à sa crinière, elle se pencha pour lui murmurer des obscénités à l’oreille.

— Calme-toi ! Tu vas la tringler, maman s’occupe de tout !

La voir monter à cru, avec ses fesses qui bâillaient sur le dos de l’animal, ne me laissait pas indifférente. Quand Linda grimpa à son tour sur la jument toujours attachée au piquet, je bus en douce un verre de champagne pour calmer mes nerfs. Le spectacle naturiste m’émoustillait, mais j’avais la frousse de voir surgir une patrouille de police.

Impériale sur sa monture qui piaffait, Marlène l’amena au cul de la jument énervée par l’odeur du mâle. Captivée autant que moi par la bite énorme qui vibrait, Page écarquillait grand les yeux. Fille des plages plutôt que de la ferme, elle n’en revenait pas d’un engin pareil. Était-ce prévu dans le script de la soirée ? Elle enleva sa veste, son polo, exhibant sa grosse paire de nichons dorés par le soleil californien. Devant ma mine étonnée, elle se justifia :

— Cela rassure les chevaux de nous sentir à poil ! Tu devrais t’y mettre aussi !

Je ne répondis pas, suivant du regard le manège de Marlène qui continuait à rassurer l’étalon en train de renifler la croupe de la jument. Celle-ci frappait le sol de ses sabots, hennissant si fort que je paniquais qu’on l’entende de loin. Assis dans l’herbe, les deux hommes laissaient les femmes conduire l’accouplement. Bonnes cavalières, elles faisaient corps avec leur monture. Les petits seins de Linda tressautaient sous l’affolement de la jument, même ceux de Marlène bougeaient à cause de l’énervement de l’étalon prêt à conclure son affaire. En véritable meneuse de revue, pas du tout effarouchée par les bêtes en rut, Page jouait le rôle d’entremetteuse.

Quand l’étalon se dressa pour grimper sur la jument, ce fut elle qui guida l’énorme phallus dans la vulve. Elle dut tenir le braquemart à deux mains pour réussir la pénétration. Une fois le cheval sur sa partenaire, Page recula.

En plein délire, les femmes vivaient la saillie par procuration. Quand l’étalon commença à pilonner la pouliche, Marlène se cramponna plus fort pour ne pas chavirer, le cul de Linda se soulevait et retombait en claquant sur le dos de sa monture. En sueur, je m’épongeais le front. Le coït ne dura pas trente secondes, l’étalon se vida en hennissant. Même de loin, on pouvait sentir le parfum âcre de sa semence. Après s’être détaché, il s’ébroua le temps que Marlène descende le remettre à son piquet. Les deux femmes rejoignirent leurs maris sur les nattes, la peau ruisselante de sueur imprégnée de l’odeur des chevaux.

— Champagne ! réclama Linda en caressant la queue de Charles.

De nouveau concentrée sur le service malgré l’excitation qui mouillait mon slip, je vidai la première bouteille, en entamai une seconde. Le temps que je serve tout le monde, Page se mettait à poil en retirant son pantalon fuseau. Elle se tenait à quatre pattes devant les couples, secouant ses nattes en imitant les chevaux. Sa chatte imberbe, aux lèvres minuscules, s’ornait d’un tatouage représentant un papillon déployant ses ailes. Ses gros seins traînaient dans l’herbe, elle tortillait son large cul cambré. Elle se présenta devant Alex, qui lui fit boire du champagne en lui collant son verre sur la bouche. Excitée par la saillie de sa jument, Linda se releva, monta à califourchon sur le dos de Page, qui ne ploya pas sous son poids léger. Les pieds par terre, Linda empoigna Page par les tresses.

— Hue ! À qui le tour ? demanda-t-elle en s’adressant aux hommes.

Ce fut Charles qui réagit le premier. Il rampa derrière Page, s’agenouilla contre son cul. Médusée, je le vis cingler les fesses bronzées à grands coups de bite. De son côté, Alex écrasait la sienne sur la bouche charnue de Page. Tirant sur les nattes, Linda la força à desserrer les dents. Assaillie de toutes parts, Page se montrait aussi docile que la jument tout à l’heure. Secouant la tête comme si elle feignait de refuser le gland qui cherchait à s’introduire, elle retardait l’échéance en roulant ses grands yeux bleus. Charles la prit par les hanches, glissa sa queue dans la chatte béante. J’entrevis la fente rose bonbon avant qu’il la pénètre d’un grand coup de reins, manquant faire chavirer Linda. En retrait jusque-là, Marlène se faufila sous le ventre de Page, se coucha sous elle pour lui lécher les seins. Les chevaux, à peine remis de leur accouplement, renâclaient, les oreilles dressées.

— Plus fort, messieurs ! Je ne sens rien !

Donnant des coups de talon dans les cuisses de Page, Linda provoquait les hommes, trop mous à son goût. Elle voulait revivre la saillie avec les bites qui s’activaient dans ses deux orifices. Stimulé, Charles se déchaîna, arc-bouté contre le cul. Charles ne se laissa pas sucer, c’est lui qui donna le tempo en faisant coulisser sa bite dans la bouche de Page, l’enfonçant au fond de sa gorge, puis s’amusant à lui déformer les joues avec son gland. Linda trépignait, hystérique, pendant que Marlène pinçait les mamelons de Page, tirait dessus comme s’il s’agissait de pis de vache. Assise en tailleur sur une natte, je ne perdais pas une miette du mélange de corps en pleine action. Même s’il n’y avait pas de place pour moi, je me caressais en douce, une main serrée entre les cuisses. Bientôt Linda chavira sous les coups de boutoir de Charles qui transperçaient la chatte de Page. Linda se plaça alors à côté de celle-ci, à quatre pattes, tortillant du cul pour provoquer Charles.

— Et moi, personne ne me grimpe dessus ?

La prenant au mot, Charles sortit sa bite de la fente de Page, la plongea entre les cuisses de Linda. Pour autant, il ne délaissa pas l’Américaine, enfonçant un index dans son cul. De surprise, celle-ci faillit mordre la queue qui coulissait dans sa bouche. Marlène rampa hors de portée des nichons qu’elle avait sucés, puis se redressa pour rejoindre l’étalon qui avait débandé. Sous le regard des hommes, sans doute envieux d’un tel membre, elle s’en empara pour lui redonner de la vigueur. Ses doigts glissaient sur le bout encore poisseux, elle s’activait, indifférente à l’agacement de l’animal qui tapait des fers sur le sol. J’ignorais tout de la libido chevaline, mais ses gestes désordonnés ne tardèrent pas à produire leur effet : la bite du cheval se rallongeait, et la jument à côté recommençait à s’affoler. Quand Linda changea de main, les deux hommes changèrent de place : Charles dans la bouche de Page, Alex dans la chatte de sa femme Linda.

Le manège se poursuivit crescendo, jusqu’à ce que Marlène parvienne à provoquer l’éjaculation de l’étalon. Elle tint le bout de la pine dirigé vers sa figure, laissant la semence l’éclabousser. N’en pouvant plus, les deux hommes se vidèrent à leur tour, soudés aux orifices de leur partenaire. Et moi, toute seule sur ma natte, je réprimais les chatouillis de ma chatte.

Tout ce petit monde s’accorda une pause pour se ruer sur les canapés tièdes et siffler une troisième bouteille de champagne. Puis ils remirent ça, vautrés dans l’herbe, Page en arbitre des plaisirs, léchant les femmes ou les hommes à la demande. Vers trois heures du matin, ivres de plaisir, les couples rejoignirent leur voiture pour une courte nuit. À l’aube, chacun se sépara en promettant de se revoir dans la forêt de Fontainebleau.

En raccompagnant Page chez elle, du côté de Montparnasse, je sentais la forte odeur de sexe, de sueur et de chevaux qui lui collait à la peau. Elle dormit durant le trajet, entra dans le hall de son immeuble tel un zombie.

CHAPITRE VIII

Deux jours plus tard, Marco me fit venir à l’agence en fin de soirée, alors que j’étais dans un pub près des Halles avec Magali et un jeune pompier qui l’avait draguée lors du bal. Il me convoquait sans explication. Je sautai dans un taxi, excitée à l’idée qu’il allait peut-être me prendre en levrette sur son bureau, ou m’emmener ailleurs. Arrivée sur place, je déchantai à la vue de Valeria, en jupe noire et pull assorti, une cigarette au bec. Elle avait un peu picolé, à voir ses joues rouges, seules taches de couleur sur sa figure. Chose surprenante de sa part, elle me prit par le bras pour me conduire au salon, en me faisant « chut ! », un doigt sur sa bouche aux lèvres minces. Dans le salon, il y avait Marco, en train de préparer son caméscope posé sur un trépied, devant un canapé blanc en skaï éclairé par deux spots.

Valeria s’assit dessus, les jambes croisées haut, dévoilant la pâleur de ses cuisses. Quelque chose ne tournait pas rond, son frère ne comptait quand même pas s’envoyer en l’air avec moi devant elle, tout en filmant nos ébats ? Devant ma mine ahurie, il me chuchota à l’oreille :

— Ce n’est pas ce que tu crois ! Dans mon bureau, il y a en ce moment un gros client qui hésite à signer chez nous. Tu ne le verras pas, il tient beaucoup à sa discrétion.

Pendant qu’il éteignait la lumière ambiante pour ne garder que celle des spots, il ajouta que ce mystérieux client avait déjà visionné les cassettes de toutes les hôtesses de l’agence, pour son séjour prochain à Paris, sans en trouver une à son goût. J’étais sa dernière chance d’enlever le contrat.

— Tu n’as qu’à dévoiler tes charmes pendant qu’il te regarde à côté. Valeria est là pour t’aider à te détendre. Si ça marche, tu auras une commission !

Moi qui étais accourue ventre à terre pour une partie de jambes en l’air vite fait bien fait, voilà que j’étais à nouveau embringuée dans un coup tordu. Ce qui me décida, ce fut de voir Valeria qui fumait comme un pompier, allumant une cigarette avec le mégot de la précédente. Si elle voulait jouer les hôtesses devant son frangin, je n’allais pas la priver de ce plaisir. Je m’assis à ses côtés, bien décidée à l’initier à des plaisirs nouveaux pour elle, et je lui confisquai sa clope, le temps de tirer une bouffée. Cela plut à Marco, qui commença à filmer. Avec les plantes vertes de chaque côté du divan, la table basse aux pieds chromés et les posters jaunis de monuments parisiens aux murs, on se serait cru dans un porno des années soixante-dix. Mon premier geste fut d’ôter mon polo, face caméra, en soupirant comme si j’avais trop chaud. Ce qui était d’ailleurs le cas avec la lumière blanche trop vive des spots. Puis je me décalai pour que Valeria dégrafe mon soutien-gorge.

Les doigts tremblants, elle le fit, entrant dans le jeu. Les yeux tournés vers l’objectif, je me délectais de savoir que son frère devait bander en nous voyant, l’œil vissé à son caméscope, et sans doute aussi l’homme assis dans son bureau. Je me déplaçai près d’elle, secouant mes seins libres, puis agrippai le bas de son pull. Ses yeux noirs vacillèrent quand je commençai à tirer dessus pour le lui ôter. Ses bras se raidirent, je crus qu’elle allait se lever et s’enfuir, mais elle céda de suite. J’eus la surprise de découvrir des petits seins pointus, nus sous le pull. Valeria se cala alors contre les coussins, se cambrant pour que je les touche au lieu de se dérober. Quelque chose ne tournait pas rond dans son attitude : elle était si discrète d’ordinaire. Par vice, je plaquai mes gros nichons contre les siens pour les écraser. Elle ne chercha même pas à lutter contre cette pression, ses yeux plantés dans les miens. Le contact de ses pointes à peine saillantes m’excitait, j’étais curieuse de découvrir la suite. Tout en continuant à appuyer, je m’attaquais à sa jupe, boutonnée sur une hanche. Les boutons défaits, je me levai pour la faire glisser sur ses cuisses.

— Et mon slip aussi !

Elle avait dit cela d’une voix sifflante, pas gênée que son frère l’entende. Décidément, elle cachait bien son jeu, la frangine ! Et si c’était elle la plus vicieuse des deux ? Si Marco recrutait les hôtesses, peut-être bien que Valeria les essayait sur ce canapé, afin de voir si elles pouvaient se plier aux exigences des clients de l’agence. Elle portait un slip fantaisie qui révélait son pubis fourni. Çà et là, quelques poils frisottaient à travers la dentelle fine, me donnant envie d’en voir plus. Pas décontenancée par la tournure de la soirée, j’ôtai mon slip, m’agenouillai nue devant elle. Ses yeux brillèrent à la vue de mon buisson de feu, comme si c’était un postiche que j’avais sur le minou. Marco devait zoomer sur mon cul pour satisfaire son client invisible. Capturant ses petits seins entre mes doigts, je me mis à lécher la chatte de Valeria à travers son slip. Mon nez frottait son pubis que je devinais aussi fourni que le mien. Les mains à plat sur les coussins, elle savourait les chatouillis entre ses cuisses. Ses tétons dardaient, son souffle irrégulier et sa transpiration grandissante trahissaient son émotion. Peu à peu, mes mains descendirent sur son ventre, puis sur ses hanches. Je mouillais de la sentir se tortiller sous mes caresses. C’est elle qui tira sur la couture de son slip pour me montrer sa chatte. Marco s’affairait derrière l’objectif.

— Alysson, écarte-toi… que je la filme en gros plan !

J’obéis, pendant que Valeria se soulevait assez pour me permettre de lui retirer sa culotte. Le contraste entre la blancheur de porcelaine de sa peau et le noir corbeau de sa toison abondante était fascinant. J’enfouis ma langue dans sa forêt de poils avec plaisir. Je mordais dedans à pleine touffe, tirais sur ses poils, ma langue s’égarait sur le haut de sa fente éclose, aux relents d’eau de Cologne. Elle s’était pomponnée en prévision de cet instant, j’en étais sûre ! Sous la pression de ma langue, elle desserrait l’étau de ses cuisses. Ses lèvres finement ourlées dévoilaient une chatte d’un rose pâle, à la chair moite et odorante.

Autre confirmation que Valeria n’était pas une débutante, je m’aperçus qu’elle mouillait comme une fontaine, au point que je crus qu’elle s’était oubliée sous elle. J’allais plonger ma langue dans son orifice quand je sentis quelque chose de dur au creux de mes reins.

— Alors, les filles, on s’éclate sans moi ?

Marco se tenait accroupi derrière moi, me faisant sentir son érection. Le ronronnement de la caméra indiquait qu’elle tournait toute seule. Il me plaqua davantage contre sa sœur, une main appuyée entre mes omoplates, puis écarta mes cuisses. De nouveau dans sa position fétiche, il n’eut aucun mal à me pénétrer en me maintenant le dos plié en deux. Sous le choc de la levrette, ma langue fut happée en entier par l’orifice de Valeria qui se révélait comme une petite bouche suave et vorace. Elle resserra ses cuisses autour de ma tête, m’étouffant, pendant que Marco s’animait dans ma chatte. Coincée entre le frère et la sœur, j’étais réduite à l’état de jouet sexuel. Marco prenait son élan pour me prendre à fond quand son portable sur la table basse sonna. Il ne prit pas l’appel, trop excité à coulisser en moi. Le ton cassant de sa sœur l’obligea à ralentir :

— Décroche !

Je le sentis tressaillir dans mon vagin. L’emprise de Valeria sur lui me sidérait de plus en plus. Sans se retirer, sa bite à moitié plantée en moi, il tendit la main pour prendre son téléphone. Sans cesser de léchouiller le clitoris de Valeria, j’essayais d’entendre la voix de son interlocuteur, en vain.

— Bien, monsieur ! Tout de suite !

Le portable à l’oreille, Marco s’écarta de moi. Il se releva, la bite à l’air, recula hors du champ du caméscope. Puis il nous fit signe, à sa sœur et moi, de nous allonger sur le canapé, côte à côte, sur le ventre. Valeria me repoussa, le temps de me faire de la place sur les coussins.

— Comme ça, monsieur ?

Un bruit indistinct jaillit de l’écouteur. Sans raccrocher, Marco s’agenouilla au bout du canapé, sa queue tendue vers ma bouche. Il me plaqua le téléphone contre l’oreille pour me faire entendre le souffle du client dans l’autre pièce. Ce dernier me voyait sur la télé, mais refusait de me parler. Marco donna l’appareil à Valeria pour qu’elle le tienne allumé près de ma tête, puis il enfonça sa bite dans ma bouche. J’avais encore le goût de la chatte sur la langue, il me fallait maintenant le sucer pour plaire au client, à qui l’image et le son ordinaire du caméscope ne suffisaient pas : il lui fallait en plus le son direct. Excitée de l’entendre haleter au portable, je devinais qu’il était en train de se branler de son côté, seul ou aidé par une autre hôtesse. Valeria me tapait sur la nuque pour que j’avale bien la queue de son frère, ou elle pinçait la hanche de ce dernier s’il n’allait pas assez profond dans ma gorge. Elle était bien délurée pour une femme que je prenais pour une novice en arrivant ! J’en rajoutais dans ma fellation, faisant claquer ma langue, gémissant à en perdre haleine.

— Mieux que ça ! réclamait Valeria. Les couilles aussi !

Elle répétait les instructions du client. Les obscénités dites par elle me faisaient mouiller davantage que si c’était Marco qui les disait. Était-ce la présence de sa sœur qui l’intimidait, mais il semblait pressé de se vider. Plusieurs fois, je parvins à contenir son éjaculation en comprimant sa bite à la racine, jusqu’à ce qu’il se déchaîne en coulissant entre mes lèvres soudées autour de son gland. Il m’inonda de son foutre pendant que Valeria m’appuyait sous le menton de la main pour m’empêcher de le recracher. Il resta en moi jusqu’à la dernière goutte, puis se redressa. Blottie contre moi, Valeria essuya un filament qui suintait sur mon menton.

Marco coupa le caméscope, se rhabilla en vitesse. Le temps qu’il s’éclipse dans son bureau, la cassette à la main, Valeria m’attira de nouveau sur elle, tête-bêche, cette fois. Elle en voulait encore !

C’est avec une envie décuplée que je plaquais ma bouche sur sa chatte touffue, aux poils collés par ma salive. Entrouvrant la porte, Marco annonça à sa sœur qu’il emmenait le mystérieux client signer le contrat ailleurs. S’adressant à moi, il me lança :

— Tu as été magnifique ! C’est grâce à toi qu’il a choisi notre agence !

D’un geste impatient de la main, Valeria le congédia pour se concentrer sur son seul plaisir. Je lui en donnai jusque tard dans la nuit, la faisant jouir en boucle sans le moindre répit.

CHAPITRE IX

Marco avait sans doute deviné, au cours de nos différentes rencontres aux terrasses de cafés, que j’avais besoin de souffler. Au train où cela allait, je finissais par croire que je passerais l’été sans voir la lumière du soleil, à trimbaler des clients excentriques et lubriques au clair de lune. Pour bien entamer ma troisième semaine dans l’agence, il espérait me faire plaisir en me confiant deux couples de Japonais, à la cinquantaine chic et élégante, passionnés par les églises gothiques et baroques. Ils effectuaient un rapide tour de France, de Chartres à Lisieux, en passant par Paris. Je devais les guider dans un mini-van climatisé, avec les haltes gastronomiques obligatoires et nuits dans les meilleurs hôtels. Après cinq jours à enchaîner les visites en province, la dernière étape était Paris. Le matin, je les emmenai au Sacré-Cœur, peu fréquenté à dix heures. Des vendeurs à la sauvette sénégalais essayèrent de nous fourguer des colifichets et des faux sacs Vuitton, ce qui amusa mes Japonais.

Ravie de pouvoir parler avec eux, j’en profitais pour pratiquer la langue dès qu’ils me demandaient des explications. Après avoir déjeuné sur la place du Tertre animée par les peintres et les caricaturistes, je les conduisis à la cathédrale Notre-Dame, point d’orgue de leur périple en France. Il fallut faire la queue sur le parvis, sous un soleil de plomb. Avec leurs ombrelles, les Japonaises semblaient sortir tout droit du quartier des geishas, à Kyoto. Patients, mes clients lisaient leur guide pendant que la file des touristes en short et casquette s’écoulait avec lenteur. Une fois franchi le seuil, la fraîcheur des lieux fut un régal. J’abandonnai mes clients à leur visite, pour allumer un cierge. Les badauds piétinaient en silence dans les longues allées cernées de chaises en bois, de part et d’autre des piliers immenses qui soutenaient la voûte principale. Les vitraux imposants étincelaient sous les feux du soleil, en particulier ceux dessinant une rose, projetant des flaques de lumière sur les murs froids de l’église. Des gens s’agenouillaient pour prier, d’autres s’asseyaient aux premiers rangs, une bible à la main.

L’atmosphère feutrée incitait au recueillement. Je fis le tour des travées, m’approchant de l’autel majestueux mitraillé par des appareils numériques, puis pris place sur un banc. Quelqu’un se mit à jouer des grandes orgues, sans doute un concert programmé. J’aperçus mes Japonais assis au second rang, en train d’écouter le requiem. Je suivais distraitement la musique, mon esprit vagabondant vers des pensées moins pures…

*
*    *

Dans le genre rencontre de gens bizarres, Paris offrait un large assortiment. Pour ma part, cela commençait à faire beaucoup. À croire que la canicule estivale favorisait tous les débordements sexuels. Le pire fut quand Marco me demanda d’accompagner un jeune type américain plein aux as dans les Catacombes. J’y allais à reculons, rebutée à la fois par ces lieux morbides et par la dégaine du client, malingre et aux yeux de taupe derrière ses petites lunettes. Ce qui me mit la puce à l’oreille, ce fut l’heure tardive du rendez-vous, à la sortie du métro Denfert-Rochereau. Une heure à peine avant la fermeture. Avisant son sac à dos, je sentis qu’il avait une idée derrière la tête : se laisser enfermer dans les Catacombes et me faire subir ses fantasmes au milieu des crânes et des os qui jonchaient les caves. Une fois à l’intérieur, je le semai sous prétexte de m’isoler pour aller soulager ma vessie, et je pris la poudre d’escampette. Je craignais que Marco se plaigne de ma réaction, mais apparemment le client s’était bien gardé de lui dire que je l’avais planté là.

Comme après l’épisode nocturne au cimetière du Père-Lachaise, il me fallut un long bain pour chasser l’odeur de salpêtre et d’humidité qui me collait à la peau. J’avais envie d’espace et de grand air, l’idée même de reprendre le métro me paniquait. La mission suivante allait me donner l’occasion de me changer les idées, dans un genre inédit pour moi. C’est Marco qui insista pour que j’accepte de m’occuper d’un client régulier de l’agence, un peintre du dimanche italien, dont la marotte consistait à reproduire des toiles de maître pour son plaisir personnel. D’après Marco qui lui rendait visite à chacun de ses passages à Rome, la villa de cet homme était un véritable musée, avec des copies plus vraies que nature dans toutes les pièces. Chaque année, cet Italien du nom d’Angelo choisissait un tableau d’une période précise dans l’histoire de l’art.

Ainsi, l’été dernier, il avait repeint une toile fameuse de Renoir. Pour ce faire, il faisait ses dessins préparatoires devant l’original, assis sur un pliant, comme tous les copistes qui fréquentaient le Louvre. Puis il passait à la peinture dans un atelier aménagé pour les élèves des Beaux-Arts et les copistes dans les combles d’un immeuble haussmannien, rue de Rivoli, près du musée. D’après Marco, la lumière du jour inondait la grande salle garnie de chevalets, à l’odeur entêtante de peinture à l’huile et de poussière. Du sommet de cet immeuble, les toits en zinc de Paris s’étendaient à perte de vue, et les pigeons qui squattaient les toits ne cessaient d’aller et venir autour de l’immeuble. En raison de ses relations privilégiées avec l’un des conservateurs, et par l’entremise d’un mécène italien que connaissait Marco, Angelo avait cette année obtenu l’atelier pour lui tout seul pour une matinée entière. Mon rôle consistait à m’assurer qu’il ne manquait de rien, et qu’aucun opportun ne viendrait interrompre son travail de copiste.

Bref, une mission tranquille en apparence, près d’un des hauts lieux touristiques de Paris. Après un coup d’œil à la pyramide du Louvre qui reflétait la lumière du matin comme un diamant, je descendis à la réception où m’attendait Angelo, avec une mallette en bandoulière contenant son matériel de peinture et une grande caisse en bois, comme en avaient les pêcheurs à la ligne. Grand et les cheveux gris en bataille, il portait un pantalon de toile bleu assorti à une chemisette orange assez hideuse, et des claquettes en plastique qui laissaient apparaître ses orteils nus. Il m’apprit qu’il avait déjà procédé la veille au repérage de la fameuse toile dont il comptait faire la copie, si bien que nous quittâmes vite le Louvre. Une fois dehors, sans un regard pour les touristes qui faisaient sagement la queue, Angelo me suivit jusqu’à l’immeuble de la rue de Rivoli. Il déclina mon aide pour l’aider à porter ses affaires, comme si c’était trop précieux pour moi. Une fois monté par l’ascenseur au dernier étage de l’immeuble, un vieil escalier de bois patiné par les ans menait dans les combles baignant dans le silence.

Au fond d’un couloir longeant des chambres de bonne, je découvris l’atelier baigné de soleil. Il régnait une chaleur infernale à l’intérieur, de la poussière de plâtre flottait dans l’air. Des statues antiques mal reproduites ou en cours d’achèvement encombraient l’atelier, des copies de toiles grandeur nature s’entassaient le long des hauts murs. Mon premier geste fut d’ouvrir une des baies vitrées pour aérer les lieux. J’en profitai pour admirer la vue sur le Carrousel du Louvre, Notre-Dame et Beaubourg. Angelo n’avait pas dit un mot depuis notre arrivée. Aussi sursautai-je en entendant sa voix derrière moi.

— Approchez que je voie votre profil !

Son accent italien n’avait pas les intonations chantantes de Marco. Je me retournai, surprise de voir qu’il s’était changé pour mettre une tenue bizarre : pieds nus, il avait revêtu une sorte de toge blanche, qui lui couvrait les genoux, comme une chemise de nuit ancienne, échancrée au col. Une sorte de bonnet aplati couvrait ses cheveux. Il me pinça le menton pour que je tourne la tête, effleura mon nez pour étudier mon profil, puis se concentra longuement sur ma bouche en grommelant. Je songeai qu’une fois de plus, Marco m’avait caché certaines choses sur cette mission. Pas question que ce peintre du dimanche me fasse mettre à poil ! Angelo fouilla ensuite dans sa caisse, soulevant le couvercle qui pouvait servir de siège.

Il en retira une robe brune informe et une sorte de voile drapé, ainsi qu’une brosse. Devant la tournure des événements, j’allais le questionner sur ses intentions quand il me devança :

— Aujourd’hui, je vais peindre la Joconde !

Brandissant la brosse devant moi, il avait le regard étincelant.

— Je crois avoir percé le mystère de son fameux sourire, si énigmatique, et qui a fait couler tant d’encre !

Mon premier réflexe fut de me dire qu’avec ma crinière rousse et mes taches de son sur la figure, je n’avais aucune ressemblance physique avec la Joconde. J’étais certes flattée que parmi toutes les femmes de l’agence, Angelo m’ait choisie, mais cela ne me rassurait pas pour autant. Il m’expliqua alors qu’il avait trouvé en moi une attitude, une clef pour décrypter ce sourire qui le hantait depuis des années, rien qu’en visionnant les photos des hôtesses de l’agence. Après avoir posé les vêtements, il tira de sa boîte à malices un pot de gel dont il enduisit les poils de la brosse.

— Imaginez ! Vous allez participer à une des plus grandes découvertes de ce siècle !

Angelo s’agitait sous son bonnet de travers. Ses yeux brillaient tels ceux d’un illuminé. Si cela pouvait le rendre heureux, je n’y voyais pas d’inconvénient. Aussi le laissai-je m’aplatir les cheveux avec le gel, puis tracer une raie au milieu de mon crâne. Il me donna ensuite les vêtements à enfiler.

— D’après moi, la Joconde ne portait rien dessous ! La lumière du tableau indique clairement qu’elle sortait du lit.

Preuve à l’appui, il déploya un poster froissé du tableau et le fixa sur un chevalet vide. Le fond sombre de la toile m’incitait à penser le contraire, mais je n’étais pas de taille à discuter peinture avec lui. Il m’ignora pendant que je me changeais, pas un seul coup d’œil pour épier mes seins ou mon cul nus. J’enfilai la robe qui sentait la naphtaline, dépliai le voile sur mes épaules. Je pris place ensuite sur un cube face à son chevalet, sur lequel était posée une toile avec déjà un crayonné des contours précis de la Joconde. La séance commença dans la chaleur moite de l’atelier. En fin de compte, mon costume léger avait du bon. Très vite, je perçus une tension grandissante chez Angelo. Ses grands coups de pinceau furieux faisaient gicler de la peinture sur le parquet, ses yeux allaient du poster à sa toile sans ciller. Après une heure de labeur, il avait achevé la silhouette.

Il marqua une pause en buvant de l’eau au robinet d’un lavabo près du coin sculpture. De retour à la toile, il me regarda en fixant mon expression indécise. Je ne savais pas quoi faire, esquisser un faible sourire comme la vraie Joconde, ou rester impassible. Les gestes d’Angelo se firent plus doux, sa figure en nage trahissait la fièvre créatrice qui l’habitait. Pourtant, après de longues minutes à étudier mon visage, il explosa.

— C’est bien ce que je pensais ! Il est temps de vérifier ma théorie !

Penché sur sa boîte, il en ressortit une sorte de bascule à roulettes, en bois ancien, comme un jouet de gosse. Cela ressemblait à un petit cheval sans tête, sauf qu’en guise de rêne, il y avait un magnifique phallus en bois brun.

— Une création du grand Da Vinci ! s’écria Angelo. Le Da Vinci gode !

Sidérée par l’apparition de ce jouet obscène, je restai bouche bée quand il le fit rouler vers moi.

— Levez-vous !

Tel un automate, j’obéis. Je ne savais plus où me mettre, les contours de l’atelier me semblaient soudain flous. Avec du recul, j’aurais dû m’échapper et l’abandonner à ses délires. Mais quelque chose d’étrange me poussait à rester, un attrait inexpliqué pour cet engin bizarre qu’il poussait vers moi. Le bois patiné par les ans, les différentes pièces assemblées avec des chevilles et non des clous, tout indiquait que ce « Da Vinci gode » était bien d’époque. Sans doute le grand génie ne dédaignait-il pas de fabriquer des jouets sexuels pour étancher sa soif de plaisirs.

— Soulevez votre robe !

Encore une fois, je fis ce qu’il me demandait. Je la retroussai au-dessus de mes hanches, le temps qu’il glisse son engin sous moi. Le phallus poli par un usage intensif se dressait entre mes jambes, sculpté à la perfection. Angelo passa derrière moi pour vérifier un détail, puis il me fit face.

— Enlevez-moi tout ça ! Après tout, seule compte l’expression de votre bouche, n’est-ce pas ? Le reste n’est que fioritures.

Il y avait une telle lueur dans ses yeux que je me serais baladée à poil dans les galeries du Louvre s’il me l’avait demandé. Je me débarrassai donc du voile et passai la robe par-dessus mes épaules. Nue, en sueur à cause de l’atmosphère infernale sous les toits du musée, je me retrouvai les bras ballants. Angelo s’accroupit à mes pieds et me tint par les chevilles.

— Asseyez-vous dessus !

Il recula, ses yeux rivés sur moi. Je m’abaissais avec lenteur, pliant les jambes, mon regard braqué sur le gland rond comme le haut d’une quille. Il me semblait énorme au fur et à mesure que je m’en approchais. Quand mes lèvres le frôlèrent, j’eus un sursaut. Je fis mine de me relever, aussitôt bloquée par Angelo.

— Ne bougez pas !

Il bondit jusqu’au lavabo, en revint avec du savon liquide pour les mains. Il en fit jaillir une giclée sur le phallus, l’étala en guise de lubrifiant. Ses doigts tachés de peinture s’activaient dessus, pressés d’en finir.

— C’est prêt ! L’instant est merveilleux ! Unique !

Pasteur découvrant un vaccin n’aurait pas été plus heureux qu’Angelo à ce moment-là. Il maintenait l’engin stable en appuyant sur les côtés, empêchant les roulettes également en bois de bouger. Son regard guettait ma bouche entrouverte. Le premier contact de ma chatte sur le phallus fut désagréable, à cause du savon poisseux et froid. Puis je forçai un peu, en équilibre au-dessus du gode. Le gland s’enfonça dans ma fente ouverte, pendant que j’écartais les cuisses pour faciliter son passage. Le plus dur fut la pénétration, car le diamètre du phallus me semblait si gros que je n’imaginais pas pouvoir l’accueillir dans mon vagin. À l’époque de la Joconde, les femmes avaient-elles de si grosses chattes pour jouer avec pareil engin ? Retenant son souffle, Angelo épiait la moindre contraction de ma bouche, chaque rictus à mes commissures. Mes jambes vacillèrent quand le bois força le passage de mon orifice béant.

— Voilà, on y est presque !

Angelo exultait. Vaincue par l’apesanteur, je m’empalai sur le phallus et me retrouvai assise sur cette planche à bascule. Le souffle coupé, l’impression que mon ventre allait exploser, j’étais clouée au sol, tout le poids de mon corps concentré sur ma chatte. Mes lèvres éclatées enveloppaient le gode, le savon liquide faisait des petites bulles irisées qui s’évaporaient dans mon buisson roux. Angelo ne regardait pas ma chatte, seule comptait l’expression médusée de ma figure. Il recula vers son chevalet, prit un pinceau. Le temps que je m’habitue à la sensation de dureté entre mes cuisses, il était derrière son chevalet. J’apprivoisais cette « chose » qui emplissait mon vagin, sentant mes muscles intimes jouer sur le bois. Mes pieds calés sur le plancher, les roulettes craquèrent au premier mouvement involontaire de mon bas-ventre. Le rappel à l’ordre fut immédiat :

— On ne bouge pas !

La figure crispée dans l’effort pour contrôler les réactions de ma chatte, je transpirais à grosses gouttes. De la sueur ruisselait sur mes seins et mon ventre, allant se perdre dans mon pubis. Mes fesses calées sur l’engin à bascule glissaient vers l’arrière, si bien que je devais contrebalancer en me penchant en avant. Avec le phallus fiché en moi, cela s’avérait presque mission impossible. La séance de pose s’éternisait, Angelo peinait à obtenir la bonne expression de ma bouche, le fameux rictus de la Joconde. Pour vous dire combien j’étais à fond dans cette histoire, malgré ma position inconfortable, je réfléchissais moi aussi à ce qu’elle pouvait bien penser face à Léonard de Vinci. J’eus le déclic en songeant que ce sourire étouffé, réprimé même, était celui d’une femme repue, qui avait pris son pied avec le peintre ou un autre amant juste avant de poser.

Ignorant les conseils d’Angelo, je commençais à me balancer d’avant en arrière sur mon engin. Convaincue d’avoir raison, emportée à mon tour par une imagination sexuelle débordante, je me déhanchais sur la bascule, le phallus vissé dans la chatte. Ses vibrations m’enflammaient jusqu’aux tétons, qui dardaient dans la moiteur de l’atelier. Le pinceau en l’air, Angelo réalisa soudain ce qui m’arrivait. Sa main en l’air, prête à dessiner ma bouche au moment propice, il me fixait comme s’il attendait le Messie. Mes orteils griffaient le plancher, mes seins tapaient l’un contre l’autre à chaque aller et retour. Le phallus apprivoisé me chauffait le vagin, je fermais les yeux et finissais par le sentir vibrer en moi comme une vraie queue. Au point que quand je jouis, couchée en deux sur la bascule, je crus bien que du foutre m’inondait, alors qu’en fait ce n’était que de la mouille. Il me fallut quelques secondes pour me remettre de cet orgasme puissant.

Alors que je me redressais sur cet instrument diabolique, mes yeux se tournèrent vers Angelo. Mes fossettes se creusèrent, je réprimai un sourire contrit de femme comblée en me mordant la langue, et là, je sus que mon intuition était bonne. Il se jeta sur la toile pour peindre mon sourire, si proche de celui de la Joconde, malgré le manque de ressemblance entre elle et moi. La séance s’acheva en silence, il ne s’intéressait plus à moi, ma nudité ne lui faisait ni chaud ni froid. Quand il recula pour juger le résultat de son œuvre, il avait les larmes aux yeux. Même s’il refusa de me laisser voir le tableau, j’étais contente pour lui. Il me congédia pour rester seul en tête à tête avec « sa » Joconde. Je me rhabillai, les jambes en coton, un grand vide dans la chatte. Après un dernier coup d’œil au « Da Vinci gode », je m’éclipsai.

Le soir même, Marco me transmit les compliments d’Angelo. Je lui demandai en retour qu’il me rapporte un cliché de la toile, à son prochain passage à Rome dans la villa de l’artiste. Il promit, mais à ce jour, j’attends encore.

CHAPITRE X

La fin du mois de juillet arriva vite, avec une certaine routine dans les missions. Je sillonnais Paris dans un van climatisé ou en limousine, selon la clientèle, et je jouais les guides avec sérieux. Après ma séance de pose au Louvre, je n’avais rencontré aucun autre touriste farfelu. Ce bref répit s’acheva par une expérience inoubliable, bien malgré moi. Tout avait débuté de façon banale, sur un transat au bord de Seine, à Paris-Plage. Marco m’y avait conviée un soir sous prétexte d’y écouter un orchestre cubain. À la buvette aménagée sous d’authentiques palmiers, le rhum coulait à flots. Derrière nous, sur les hauteurs, Notre-Dame de Paris était éclairée par de puissants projecteurs. Des sirènes de police couvraient parfois la musique quand les flics ramenaient le fruit de leurs arrestations au 36, quai des Orfèvres. Sur la Seine, des bateaux-mouches nous aveuglaient en passant lentement devant la plage de sable artificiel, les touristes nous saluant ou nous mitraillant avec leurs appareils photo.

Tirant des bouffées de son Coiba cubain, Marco tournait autour du pot en évoquant mon prochain client.

— Tu comprends, il faut que tout ait l’air vrai, sinon le client ne sera pas satisfait ! Il n’y a que notre agence qui soit en mesure de lui offrir une telle prestation.

Tout ce que je savais, c’est que je devais me déguiser avec une jupe en cuir mauve ultracourte, string de rigueur et escarpins, le tout agrémenté d’un top avec des paillettes portant l’inscription « I love Paris », échancré très au-dessus du nombril et sans rien dessous. Une fois de plus, cela devait se dérouler vers minuit, mais Marco me jura que je ne passerais pas la nuit dehors, bien au contraire, ajouta-t-il avec un sourire mystérieux. En remontant sur les quais, il me désigna l’endroit où attendre le client, qui viendrait me chercher avec une voiture de location.

— Il a fallu jouer de mes relations pour monter ce projet, alors je compte sur toi pour que la réputation de notre agence n’ait pas à en souffrir.

Ma curiosité piquée au vif, je promis de faire pour le mieux. Le lendemain soir, un taxi me déposait à l’emplacement désigné, près d’un platane dont les branches dépassaient par-dessus le parapet donnant sur la Seine. J’avais renoncé au dernier moment à prendre le métro, car à peine le nez dehors, tous les hommes en train de manger dans les nombreuses gargotes de kebabs qui jalonnaient l’avenue Jean-Jaurès, dans mon quartier, me reluquaient en sifflant ou en m’adressant des gestes obscènes. Même le chauffeur de taxi m’épia durant tout le trajet, car j’avais beau tirer sur le bas de ma jupe, j’étais sûre qu’il voyait mon string. Cela ne fit qu’empirer une fois sur place. Les touristes qui traînaient entre Saint-Michel et le Châtelet m’apostrophaient, des automobilistes klaxonnaient en roulant à ma hauteur. Je réalisai avec retard qu’on me prenait pour une pute !

Marco m’avait bien eue avec son déguisement sûrement acheté dans un sex-shop de Pigalle. Ma naïveté n’avait pas de limite, je m’en voulais de m’être laissé embringuer dans cette mission. Une 205 ralentit à ma hauteur, conduite par un homme en chemisette en coton, la quarantaine élégante, musique classique en toile de fond. Il baissa la vitre, se pencha vers moi. Derrière, des voitures le dépassaient avec des appels de phares, il gênait la circulation.

— Alysson ? C’est bien vous, n’est-ce pas ?

Je passais la tête à l’intérieur, gênée par ma jupe au ras des fesses, consciente de son regard sur mes seins qui ballottaient sous mon top à paillettes. À peine avais-je eu le temps de répondre par l’affirmative, une sirène retentit derrière la Peugeot, le gyrophare d’un fourgon de police nous éblouissait de sa lumière bleue. Deux policiers en chemisette bleue et casquette sortirent en trombe du fourgon qui bloquait la voiture.

— Police nationale ! Vos papiers !

Ils s’adressaient autant au chauffeur qu’à moi. Je sortis mes papiers de mon petit sac à main fourni aussi par Marco, une pochette en velours mauve où tenaient à peine mon portable et un paquet de cigarettes. Je tremblais comme une feuille, alors que le client prenait cela avec une décontraction suspecte. Mal à l’aise, je tendis ma carte d’identité au policier, qui me regardait de la tête aux pieds avec suspicion. Il la passa à un troisième collègue, un flic en civil, avec un brassard orange autour du bras.

— Racolage sur la voie publique ! Vous savez ce que ça coûte ? me demanda ce dernier.

Avec la crosse de son arme qui dépassait de son ceinturon et son ton bourru, je voyais bien qu’il cherchait à m’impressionner. Même si j’en avais l’allure avec mes fringues de pétasse, je n’avais pas l’attitude d’une pute. C’est alors que je surpris le client, la braguette ouverte, qui se débattait avec sa ceinture de sécurité bloquée, provoquant l’agacement des policiers.

— Le flagrant délit est constaté, on vous emmène au poste ! La prochaine fois, vous irez racoler ailleurs que sous nos fenêtres !

Du menton, le flic en civil me montra le 36, quai des Orfèvres tout proche, sur le trottoir d’en face. Un début de panique s’empara de moi, suivi aussitôt par un soupçon en voyant mon « client » qui se laissait embarquer dans le fourgon sans protester. Abattue par ce coup de massue, je le suivis sans broncher. Un des flics en tenue verrouilla les portes, je me retrouvai assise sur l’une des banquettes, près du type à la braguette ouverte. Le nez collé contre la vitre grillagée, il avait l’air heureux de sa mésaventure alors qu’on nous conduisait au poste ! La jupe au ras du minou, je ne songeais même pas à cacher mon string. Dans ma tête, tout se bousculait. Comment Marco avait-il pu imaginer pareil scénario pour un client qui souhaitait visiblement connaître les joies de la garde à vue, dans un lieu aussi mythique que le 36 ? Cela supposait des relations haut placées dans la police, avec moi jouant le rôle d’appât.

— Vous n’êtes pas fâchée au moins, Alysson ? Il y a tellement longtemps que je voulais visiter cet endroit !

Son aveu me soulageait. Les flics allaient sans doute nous faire le grand jeu, puis nous relâcher, ravis de la bonne blague. Quand le fourgon entra dans la cour du 36, j’éprouvai néanmoins une certaine appréhension. En descendant, mon client, qui s’appelait Michael, leva les yeux vers les étages, fasciné par la vénérable institution policière. On nous entraîna manu militari vers les cellules de dégrisement, sans passer par le bureau des inspecteurs, à la permanence de nuit. Un flic en tenue nous fit vider nos poches, ce qui fut rapide pour moi, puis, pour Michael, ôter ses lacets et son ceinturon. Mon sac à main confisqué, je découvris la cour des miracles, au premier sous-sol, une grande cellule grillagée aux relents d’eau de Javel et d’urine. À l’intérieur, se tenaient un homme torse nu, en état d’ébriété, et une grande blonde tapageuse, en mini-short moulant et T-shirt semblable au mien, si maquillée que je ne la reconnus pas tout de suite : il s’agissait de Page, perchée sur des baskets à semelles compensées roses. Une bosse déformait le devant de son short, comme celle dessinée par une bite !

Alors que j’allais me jeter dans ses bras, soulagée de ne pas être seule dans cette farce, elle s’avança, les mains sur les hanches. Avec une voix rauque, méconnaissable, elle me cria :

— Visez-moi cette meuf ! Je parie que c’est une fausse rousse !

Prenant le type éméché à témoin, elle souleva ma jupe, ricana en voyant le string noir masqué en partie par ma touffe de feu. Je n’avais pas eu le temps de me faire le maillot, si bien que je rougis, humiliée. Elle me fit un clin d’œil, près de moi, avant de me repousser en appuyant ses mains sur mes seins. Michael s’approcha d’elle, fasciné par sa paire de nibards mis en valeur par le T-shirt, mais aussi par son short tendu par une érection factice. Il allait lui mettre la main au panier quand elle bloqua son poignet.

— Pour qui il se prend, le micheton ? Va rejoindre ta rouquine, elle te fera peut-être une pipe à l’œil !

Le type torse nu tituba entre eux, asséna une gifle à Michael, qui s’affala contre la grille. Un flic en tenue apparut dans le couloir, alerté par le bruit.

— C’est pas fini, ce bordel ?

Page lui tira la langue en touchant la fausse bite qui encombrait son short, puis recula vers l’unique banc en bois fixé au mur couvert de graffitis obscènes. La joue marquée par les doigts du type, Michael n’en menait pas large. Il ne s’était pas rendu compte que tout cela était bidon, même si nous étions enfermés dans une vraie cellule. Marco n’avait pas menti en m’annonçant une mission délicate. Il fallait que l’effet de surprise soit total pour moi, afin que tout paraisse crédible aux yeux du client. L’ivrogne, à moins que cela ne soit aussi un membre de l’agence, empestait le whisky et le tabac. Les yeux rougis par l’alcool, pieds nus, il se planta devant Page, occupée à faire des bulles avec le chewing-gum qu’on ne lui avait pas interdit. Tenant à peine sur ses jambes, il commença à se tripoter devant elle.

— J’parie que tes nibards, c’est du toc ! lança-t-il. Moi, c’est pas du chiqué !

Et devant Michael qui le regardait, il sortit sa bite. Il bandait à moitié. Il la secoua sous le nez de Page qui ne se déroba pas. À deux doigts, la mine sarcastique, elle la pinça en reniflant. La voix toujours trafiquée, elle ricana :

— C’est pas avec ça que j’vais m’éclater, cette nuit !

Vexé, l’homme fit mine de se branler, puis il se mit à pisser sous le banc. Page eut juste le temps de lever les pieds pour ne pas être arrosée, pendant que Michael reculait au bout du banc. Une fois vidé, l’homme répéta qu’il voulait voir ses seins. Jouant son rôle à la perfection, Page fit éclater une bulle de chewing-gum, souleva son T-shirt, exhibant sa formidable paire de seins que j’avais pu admirer au bois de Boulogne. Le dos plaqué contre la grille, j’éprouvais le même picotement délicieux entre les cuisses à la vue de ses mamelons pointus. Le type reprit sa branlette, pataugeant dans sa pisse, excité par la peau bronzée des seins qui pointaient sous sa queue. Il fit mine de vouloir la glisser au milieu, mais Page rabaissa aussitôt son T-shirt.

— Demande plutôt à la rouquine, j’suis sûre qu’elle kiffe les p’tites bites dans ton genre !

Je ne savais où me mettre en voyant le type pivoter vers moi, sa queue à l’air. Une grimace déformait sa figure mal rasée, il ne devait guère apprécier les rousses. Il me souffla son haleine avinée, pas trafiquée celle-là.

— T’es là pour quoi ?

Je répondis « pour racolage », ma réponse parut l’exciter. Il se branla avec davantage de conviction, jusqu’à que sa bite soit bien dure. S’accrochant au grillage de part et d’autre de ma tête, il s’amusa à la faire osciller, son gland touchant à chaque fois ma jupe. Sur le banc, Michael s’était rapproché en douce de Page. Je surpris son regard visiblement fasciné par la bosse devant son short. C’est là que je devinai les penchants sexuels de mon client : les travelos. Faute d’en avoir un sous la main à l’agence, Marco avait dû convaincre Page de jouer ce rôle. Pris dans l’ambiance, Michael ne devait y voir que du feu. Quand il tendit la main pour toucher sa fausse bite, Page le rabroua :

— Toi d’abord ! Fais voir ton petit oiseau ! S’il est comme l’autre nase, tu peux aller te brosser !

Michael ne perdit pas de temps, sans doute par crainte de la voir changer d’avis. Il n’eut qu’à baisser son froc sans ceinture pour lui montrer sa queue en érection. Le côté américain de Page reprit le dessus, à la vue du braquemart si gros qu’on aurait dit un gode. Je vis ses lèvres esquisser un « my God ! », avant qu’elle se ressaisisse. Roulant des yeux, elle le complimenta après s’être raclé la gorge pour rester dans son personnage.

— Hum ! Voilà du gros calibre ! Ils ne t’ont pas fouillé avant, les keufs ? C’est que c’est dangereux, un truc pareil !

Flatté, Michael ne tenait plus en place. Sa main s’aventura vers l’érection de Page. Elle le laissa la frôler, juste assez pour qu’il soit convaincu qu’elle était bien un travelo. Puis elle se percha sur ses genoux, en lui tournant le dos, la main sur sa queue au garde-à-vous. Elle frotta son cul sur ses couilles, l’excitant en regardant le type torse nu qui continuait à se balancer devant moi. Je ne savais comment faire pour m’en débarrasser. C’est à cet instant qu’une fliquette en tenue bleue est intervenue. Page s’est plaquée davantage contre Michael pour dissimuler sa queue à l’air, pendant que l’homme s’écartait de moi, intéressé par l’apparition de la fliquette.

— Alors, poulette, tu veux t’éclater avec moi ? Laisse-moi sortir, je vais te faire reluire !

Pas choquée par la bite qu’il agitait à travers le grillage, la femme recula vers le robinet d’incendie situé sur le mur en face de la cage. Posément, elle déroula le tuyau en secouant la tête :

— Approche, que je te la décrasse avant !

J’en profitai pour reculer vers le banc, m’asseyant près de Michael et Page. La fliquette a ouvert le jet, alors que l’homme s’accrochait au grillage. Sous la violence de l’eau glacée sous pression, il perdit l’équilibre, mais tint bon. Avec un plaisir pervers, elle visait ses couilles, l’arrosant jusqu’à ce qu’il cède, incapable de supporter la puissance de l’eau qui s’abattait sur sa queue. Vaincu, il a soudain lâché prise, glissant sur le sol transformé en piscine. Roulé en boule, dégrisé par le jet qui n’en finissait pas, il essayait de se protéger, les mains sur son bas-ventre. Quand elle a coupé l’alimentation, il claquait des dents, et son érection avait disparu. La fliquette l’a apostrophé avant de s’éloigner :

— Si ta bite te démange encore… la prochaine fois, c’est l’extincteur !

Elle a disparu dans le couloir avec son trousseau de clefs qui cliquetait à son ceinturon. Dessoûlé, l’homme s’est assis dans un coin pas trop inondé de la cage, et on ne l’a plus entendu jusqu’à la fin. De son côté, excité par la prestation de la fonctionnaire de police, Michael a poursuivi ses attouchements. Les mains sous le T-shirt de Page, il lui caressait les seins tout en lui faisant sentir son érection. Je voyais sa bite s’incruster contre le short, comme s’il voulait le transpercer. Page roucoulait, essayant de garder une voix d’homme malgré l’excitation qui la gagnait à son tour. Et quand Michael tentait de vouloir toucher sa fausse bite, elle le décourageait en le repoussant avec fermeté. Leur manège s’est interrompu quand elle s’est redressée, assez pour baisser son short et dévoiler son cul. Elle ne portait ni slip ni string. Les yeux exorbités, Michael a posé ses mains dessus.

On aurait été vingt dans la cellule, il n’aurait pas agi autrement. Plus rien ne comptait que ce cul rond et large qui s’offrait à lui. Il en a écarté les globes avec lenteur, savourant chaque seconde comme s’il craignait que Page se dérobe à nouveau. Sa queue tremblait par anticipation, ses doigts s’enfonçaient autour de la raie. Pour avoir vu Page au bois de Boulogne avec les couples, je savais qu’elle n’avait pas froid aux yeux. Mais là, c’était encore plus fou. Elle ne trichait pas en se cambrant sous le nez de Michael, ouvrant son cul pour bien lui montrer son petit trou brun. D’emblée, il chercha à y introduire sa queue. La fliquette serait revenue avec son tuyau d’incendie, cela ne l’aurait pas arrêté.

— Tu ne tournes pas autour du pot, toi !

Une main sur ses reins, l’autre guidant le bout de sa queue, Michael ne l’écoutait plus, concentré sur son seul plaisir. Son gland s’écrasa sur les contours de l’anus. Assis au bord du banc, il attrapa Page par les hanches. Il la guida sur lui en la faisant peser de tout son poids sur ses cuisses. Je la vis se crisper sous la pression terrible qui dilatait son rectum, ses bras à l’horizontale, sa figure bronzée ruisselante de sueur. Mes yeux rivés sur la bite en train de se frayer un passage dans sa raie, j’avais l’impression de revivre la scène avec l’étalon. C’était la même puissance à l’œuvre, de la bestialité à l’état pur. Les dernières résistances de son cul serré cédèrent, elle s’empala sur lui en criant. Il la ceinturait, soudé contre elle, immobile, savourant sa victoire. Je tressaillis en sentant la main de Page se poser sur mon genou. Elle avait besoin de moi, à moins qu’elle ne veuille me faire participer à cette sodomie.

Nos doigts s’entremêlèrent dès que Michael commença à coulisser dans son anus. Ses bras soulevaient le bassin de Page, juste assez pour me permettre d’apercevoir le bas de sa queue fichée au fond de la raie. Vision qui décuplait mon excitation et me faisait serrer plus fort la main de Page. Bientôt, il trouva le bon rythme, la pilonnant presque sans effort, tellement son cul s’était dilaté. Le banc craquait sous ses coups de boutoir, même le type qui avait oublié de se rajuster commençait à bander de nouveau, un œil sur le couloir.

— Oui ! criait Page ! Enfonce-la bien profond ! Encore !

Elle me griffait à chaque ruade de Michael, gémissant sans retenue, oubliant de travestir sa voix. Dans le feu de l’action, il ne s’en rendait pas compte. Soudain, désarçonnée par une de ses ruades, elle l’expulsa de son cul. Elle se leva, pliée en deux, écartant ses fesses devant lui. Cela fut trop pour Michael, qui ne put retenir plus longtemps son éjaculation. Il giclait en visant son anus, aspergeant la raie de son foutre en essayant de se plaquer contre elle. Vidé, il s’écroula sur le banc. Page tomba sur le sol carrelé plein d’eau, après avoir eu le réflexe de remonter son short qui avait glissé sur ses cuisses, menaçant de révéler sa fausse bite. Je regardais le dos de ma main, griffé jusqu’au sang. À croire qu’elle n’en avait pas eu assez, elle rampa jusqu’au type et l’avala pour une fellation expresse. Ravi de l’aubaine, il se répandit dans sa bouche en quelques secondes.

Était-ce prévu dans le scénario ? un flic en tenue nous relâcha en premier, Michael et moi, sans explications, par une porte de service. Sur le trottoir du 36, quai des Orfèvres, à deux heures du matin, il n’y avait personne. Sans un mot, Michael détala à pied vers le Châtelet, oubliant sa voiture de location. Je traversai la Seine à la recherche d’un café ouvert la nuit, oubliant ma jupe trop courte et mon allure d’allumeuse. J’avais besoin d’un remontant.

CHAPITRE XI

Après ma nuit mouvementée au 36, quai des Orfèvres, je ne revis pas Page. Marco m’annonça qu’elle accompagnait un prince du Golfe de passage dans la capitale. À chacun de ses séjours, entre Londres et Zurich, ce dernier la réclamait. Si elle n’était pas disponible, il annulait son séjour parisien. S’il était aussi chaud que la princesse Yasmina, j’imaginais sans peine la joie de Page. Elle devait s’éclater dans le luxe, bien loin d’une cellule sordide de garde à vue. Le mois d’août arriva avec le mauvais temps. Pour fêter mon premier mois à l’agence Rêve de Paris, Marco m’invita à dîner et m’offrit un petit bonus en guise de participation aux bénéfices. Il prévoyait même de me garder en free-lance, pour des missions ponctuelles durant ma dernière année de fac. Je réservais ma réponse pour la fin de l’été, de crainte que cela ne me déstabilise dans mes cours. Nous étions dans le Chinatown parisien, situé entre les avenues de Choisy et d’Évry, dans l’un des innombrables restaurants asiatiques que compte ce quartier du XIIIe arrondissement.

Comme toujours avec Marco, le choix d’un restaurant chinois n’était pas dû au hasard. Il me préparait à ma prochaine mission avec une cliente de Taiwan. Attablés à une terrasse au pied d’un groupe de tours de trente étages, nous profitions d’un parfum d’exotisme. Les enseignes chinoises, vietnamiennes ou thaïes brillaient sur le grand parvis cerné d’échoppes et de loueurs de DVD. Du menton, Marco me désigna la tour Charlemagne, qui dominait la principale galerie marchande du coin.

— Notre cliente, madame Karen Lô, est une bijoutière de Taipeh qui a fait fortune dans le jade, la pierre préférée des Chinois.

Divorcée, la quarantaine, madame Lô, comme l’appelait avec respect les Chinois de la diaspora, effectuait chaque année un tour d’Europe des différents chinatowns pour ses affaires. Par souci de discrétion, elle évitait les lieux trop touristiques, et préférait rester dans le XIIIe, logeant dans un hôtel tenu par des Chinois, sur l’avenue de Choisy. D’habitude, une fille de l’agence parlant mandarin l’accompagnait, mais madame Lô n’en voulait plus, pour des raisons que Marco préféra ne pas évoquer. Il ajouta qu’il avait aussitôt pensé à moi pour la remplacer, car sa cliente parlait couramment l’anglais. La cliente, ayant vu ma photo à l’agence avait accepté, arguant que j’étais une fille de feu, selon la croyance astronomique chinoise.

— Dans cette tour, madame Lô viendra pour rencontrer des gens importants et se relaxer. Cela requiert une confidentialité totale de ta part : tu ne dois parler à personne de ce que tu pourras voir ou entendre.

Il baissa la tête, comme si les locataires de la tour Charlemagne pouvaient nous épier. Je repoussai mon bol de riz gluant, levant les yeux vers la façade grise, où les balcons en béton n’avaient rien à envier à ceux d’une barre HLM de banlieue. Que pouvait bien faire une riche bijoutière dans ce genre de cage à lapins ?

*
*    *

Madame Lô m’attendait à la réception de son hôtel, un modeste « deux étoiles », à neuf heures du matin. Les lions de pierre qui gardaient l’entrée et le Bouddha en marbre qui trônait au comptoir étaient déjà dépaysants. De petite taille, fluette, mais avec des seins opulents, sanglée dans un tailleur vert pomme, madame Lô sirotait un thé au jasmin en lisant ses e-mails sur son portable Wi-Fi. Un énorme pendentif en jade en forme d’anneau percé au milieu par une fine chaîne en or pendait sur son chemisier en soie blanche, assez transparent pour qu’on puisse deviner la peau laiteuse de ses seins. Perchée sur des talons aiguilles pour compenser sa taille, elle leva les yeux de l’écran et me reconnut d’emblée. Elle se leva, me tendit une main ferme, ornée de bagues en or à chaque doigt.

— Enchantée de vous rencontrer, Alysson ! Vous pouvez m’appeler Karen… au diable, les formalités ! Vous n’avez pas déjeuné au moins ?

Je n’avais pris qu’un café noir et un croissant au bistrot en dessous de chez moi. Je répondis par la négative.

— Parfait ! Allons au Phénix d’or, ils y font les meilleurs dim sum de Paris !

Le couvercle de son ordinateur claqua, le réceptionniste s’empressa de le prendre pour le ranger. Avec sa mallette Vuitton à la main, son sac à main assorti en bandoulière, Karen trottina sur le trottoir vers un grand supermarché asiatique. Elle s’arrêta devant un restaurant qui ne payait pas de mine, l’intérieur masqué par d’épais rideaux. Une foule de Chinois s’y pressaient, assis à de grandes tables circulaires. On trouva de la place libre près des cuisines, à une table occupée par des commerçants du quartier venus déjeuner de spécialités à la vapeur. Des serveuses circulaient entre les tables avec des chariots, proposant tout un assortiment parfumé. On se serait cru à Hongkong ou Taiwan. Durant le repas, avalé à la va-vite, selon l’habitude chinoise, Karen m’expliqua qu’elle m’avait choisie à cause de mon teint roux.

— Cela met en valeur le jade de façon unique ! C’est bon pour les affaires !

Je lui souris par politesse, réalisant qu’une fois de plus Marco ne m’avait pas tout dit sur cette mission…

*
*    *

Dans l’ascenseur qui montait vers l’avant-dernier étage de la tour Charlemagne, j’avais une barre à l’estomac. Un mauvais pressentiment m’habitait pendant qu’on se rapprochait du client à qui Karen rendait visite. Il occupait les deux derniers étages de la tour, réunis en un loft qui dominait tout le Chinatown. Un Chinois en tenue de majordome nous accueillit, après le passage d’un sas sécurisé. Il salua Karen avec obséquiosité, m’accorda à peine un regard poli. Une fois dans le hall, nous n’étions plus à Paris, mais en Chine. Les meubles laqués en bois noir et rouge, les tapis du Sichuan, les vases Ming sous verre, les estampes de l’époque impériale, tout était authentique. La seule touche de modernité consistait en un immense écran plasma où défilaient les cours de la bourse de Shanghai. Moi qui, la veille, trouvais à la tour des airs d’H.L.M, j’étais sidérée. Mais il y avait mieux : une terrasse aménagée sur le toit, auquel on accédait par un escalier en colimaçon, avec un jardin aménagé, une piscine, abrités des tours voisines par de hauts panneaux antibruit.

Assis sur une chaise longue, un cognac à la main, portable vissé à l’oreille, un Chinois en costume décontracté parlait fort. Nous attendîmes qu’il termine, à l’autre bout de la terrasse. Tenant sa mallette contre sa jupe, Karen l’observait avec une mine gourmande. Ces deux-là se connaissaient, c’était évident.

— Wang possède la plus grande chaîne de supermarchés asiatiques de Paris ! me souffla-t-elle. Il n’y a pas un sac de riz qui rentre en France sans son accord.

Wang raccrocha, nous fit signe de le rejoindre. Avec ses talons qui claquaient sur le bois, Karen se hâta à sa rencontre, moi derrière. Wang s’inclina devant elle, puis fit de même avec moi. Grand, mince, les yeux très peu bridés, il dégageait un magnétisme évident. Il nous offrit un cognac, que s’empressa d’accepter Karen. Je l’imitai, bien que boire de l’alcool si tôt le matin ne fût pas dans mes habitudes. Ils parlèrent en mandarin, avant de passer à l’anglais, la langue des affaires. Avec un accent digne d’Oxford, Wang pointa du doigt la mallette :

— Tu vas encore me ruiner !

Familière, Karen lui tapota le genou en rosissant :

— Voyons, rien n’est trop beau pour ta petite protégée.

Elle me confia plus tard que Wang, qui partageait son temps entre Londres et Paris, laissait sa femme en Angleterre, et choyait une concubine dans un appartement de la tour. Avec une mine de conspiratrice, elle se pencha vers lui pour lui décrire les merveilles qu’elle venait lui proposer. Puis, après un bref conciliabule, Wang héla le majordome qui nous avait ouvert.

— Alysson, allez vous changer ! m’ordonna Karen.

Prise de court, je m’efforçai de garder un air impassible. Je pris la mallette, suivis le Chinois dans un boudoir, à l’étage du dessous. Visiblement habitué, il ouvrit le couvercle, révélant son contenu : il s’agissait d’une parure incroyable, destinée à couvrir le buste féminin. L’homme étala la précieuse chose sur une couverture, puis attendit, la mine contrite, que je me déshabille. Le cognac me chauffait le sang, autant que la gêne de me dévêtir devant un inconnu. Il regardait dans le vide, sans rien d’équivoque, ce qui me poussa à me préparer. Il attendit que je sois nue pour me décorer avec les bijoux d’une audace inouïe. Il fixa d’abord le soutien-gorge, plus léger que son apparence le donnait à penser, ses mains douces frôlant mes seins. Puis ce fut au tour du collier, puis de la parure autour de la taille, et enfin du bijou terminal constitué de deux petites pinces en or couvertes de jade, fixées aux petites lèvres de la chatte, reliées par une chaînette.

Une fois prête, le majordome me prit par le bras, me ramena sur la terrasse. Il m’abandonna au bord de la piscine, pendant que Wang, un fume-cigarette en ivoire entre les dents, m’adressait un coup d’œil approbateur. Je fis le tour du bassin, essayant de garder la tête haute, troublée par ma nudité qui semblait renforcée malgré les bijoux. L’or torsadé autour de mes mamelons se réchauffait, la chaînette entre mes cuisses me chatouillait à chaque enjambée. Une fois devant la chaise longue de Wang, je baissai les yeux. Karen me caressa les fesses en guise d’encouragement. Wang tendit la main vers les balconnets qui soutenaient mes gros seins. Il en suivit les contours avec son index, comme s’il en examinait la finition. Il revint en arrière pour me chatouiller les mamelons avec ses pouces, les faisant darder dans la foulée. Je les sentais durcir, en même temps l’armature en or s’incrustait davantage autour des aréoles. C’était de l’or souple, qui réagissait au moindre changement de chaleur, comme un bijou vivant, ce qui me procurait une sensation excitante en m’enveloppant les seins d’une chaleur agréable.

— Magnifique ! dit-il, tourné vers Karen.

Le nez dans son cognac, elle acquiesça. Puis elle fouilla dans la poche de son tailleur, en ressortit une paire de gants blancs. Elle les enfila avec délicatesse, avant de me prendre le poignet pour que je me tourne vers elle.

— Et vous n’avez encore rien vu ! Regardez la finition de ce bijou d’amour !

D’une pichenette sur la hanche, elle me fit écarter les cuisses. La chaînette entre mes lèvres se tendit pendant que ma fente s’entrebâillait. La morsure des pinces se révéla plus intense, sans être désagréable.

— Comme vous m’avez fait l’honneur de vous recevoir, j’ajoute cet humble présent, pour compléter cette modeste parure.

Elle se baissa pour examiner son sac à main. Cette fois, elle en sortit un petit paquet emballé dans une pochette de soie. Quand elle la déplia, je découvris avec stupeur un œuf de jade, veiné de minuscules lignes blanches, d’une taille située entre celle de l’œuf de poule et celle de l’œuf de caille. Une pierre si lisse qu’on peinait à croire qu’elle était à l’état brut à l’origine. Karen la leva à la lumière, pour que Wang puisse apprécier sa qualité. J’eus alors l’impression que s’il semblait aimer la parure, c’était davantage par politesse que par conviction. Par contre, l’œuf le fascinait : sa mine impassible s’anima quand Karen l’approcha de mes cuisses ouvertes.

— Vous allez encore avoir le dernier mot, très chère ! soupira-t-il.

Karen ne l’écoutait pas, occupée à glisser l’œuf entre mes lèvres ouvertes, sans toucher la chaînette. Immobile, je surveillais la progression de la pierre en retenant ma respiration. Assis en équilibre sur sa chaise longue, Wang suivait ses gestes, fasciné par les reflets de l’œuf qui paraissait plus translucide près de mon buisson roux. C’est pour cette unique raison que Marco m’avait confié cette mission : la couleur de ma chatte. L’œuf glissait contre mon clitoris, qui rebiquait sous la dureté du jade, moins froid que je le pensais. Puis, le tenant par sa partie la plus évasée, entre le pouce et l’index, Karen poussa l’œuf dans mon orifice. Je contractais mon ventre de peur qu’il n’entre pas, malgré la dextérité de Karen.

— Détendez-vous, nous ne sommes pas place Vendôme !

L’humour de Karen me sidérait à pareil moment. Pour elle, cela semblait être la routine, m’enfoncer un de ses bijoux dans le minou ! Dès que mon vagin l’absorba après une ultime poussée à sa base, l’œuf pivota sur lui-même, lubrifié par mes sécrétions intimes. Karen ôta ses doigts, satisfaite du résultat.

— Marchez un peu ! exigea-t-elle.

Je reculai vers le bassin, lentement, de peur que l’œuf glisse entre mes cuisses et ne tombe par terre. Wang me suivait du regard, le menton appuyé sur ses mains. Les yeux mi-clos, il devait songer à sa concubine, l’imaginant à ma place. Je longeais la piscine à petits pas, excitée par l’œuf qui vibrait en moi. Ce mélange de dureté et de douceur se conjuguait aux élancements de mes lèvres pincées par les clips. Convaincu, Wang mit fin à mon épreuve en me hélant. Je revins vers lui en sentant que Karen guettait le moindre faux pas de ma part. Debout devant lui, il tendit simplement la main entre mes cuisses. Il n’avait pas besoin de parler, je savais ce qu’il attendait de moi. Les yeux baissés, je fléchis les jambes, dilatant mon orifice au maximum en creusant mon ventre. C’était une position humiliante, on me traitait comme une poule pondeuse. Peu à peu, sous la pression de mon vagin qui le refoulait, l’œuf finit par être expulsé. Il tomba dans la main de Wang, qui le porta à son nez pour le renifler. Karen tenait la pochette de soie, prête à envelopper l’objet, mais Wang préférait prendre son temps…

L’épreuve terminée, je me détendis enfin.

— Vous avez encore gagné ! s’écria Wang en lui rendant l’œuf. Champagne !

Karen me congédia, le temps que je me débarrasse de la parure. Je me retrouvai dans le boudoir avec le majordome chinois. Avec le même flegme britannique, il m’aida à enlever la parure, qu’il rangea pièce par pièce dans la mallette en l’essuyant au fur et à mesure. Une fois nue, les seins marqués par l’armature en or, les lèvres gonflées par les clips, je sentais encore le jus tiède qui suintait de ma chatte à l’intérieur des cuisses. Le Chinois s’en aperçut. Me prenant au dépourvu, il s’agenouilla devant moi. Il parvint à nicher sa tête entre mes cuisses entrouvertes. Sans me toucher, il se mit à me lécher les contours de la chatte. C’était si inattendu de sa part que je ne réagis pas, m’abandonnant à sa langue impatiente. Il se délectait de ma mouille, qui ne tarda pas à s’écouler de plus belle. Mon orifice dilaté par le passage de l’œuf ressentait un manque, qu’il comblait avec sa langue. Il se tordait le cou pour aller le plus profond possible, les mains dans le dos, tel un pénitent.

— Alysson ! Tout va bien ?

C’était la voix de Karen, qui, inquiète de ne pas me voir revenir assez vite avec les bijoux, venait aux nouvelles. Je titubais, la figure du Chinois collée contre ma chatte. S’il avait entendu Karen, cela ne le troubla pas. Il continuait ses léchouilles, suçotant aussi bien mon clitoris que mes lèvres, son nez plat écrasé contre ma toison hirsute. Le claquement des talons aiguilles se fit plus pressant, Karen venait à ma rencontre. Le sexe en feu, je repoussai le Chinois à contrecœur, au bord de l’orgasme. Levant ses yeux bridés vers moi, il s’essuya la bouche avec le poignet. Avant que Karen n’entre dans la pièce, j’eus le temps de rabattre le couvercle de la mallette, et lui de se relever. J’étais en train d’enfiler mon slip quand elle ouvrit la porte à la volée, visiblement inquiète.

— À la bonne heure ! dit-elle en fronçant les narines. J’ai bien cru qu’on vous avait détroussée !

Le majordome s’éclipsa en rasant les murs, pendant que Karen me regardait.

— Cela empeste ici ! Venez, Wang nous attend sur la terrasse.

Je me rhabillai en hâte, m’aspergeant de parfum pour masquer mes effluves intimes qui n’avaient pas échappé au nez de Karen. Puis elle sortit la première, sa précieuse mallette à la main. Tapi au pied de l’escalier, le majordome profita d’un instant d’inattention de sa part pour me glisser un minuscule bout de papier avec le numéro de son portable griffonné dessus. À ce jour, je ne l’ai jamais rappelé.

CHAPITRE XII

Ma cliente suivante ressemblait à Karen. En provenance de Tel-Aviv, elle s’arrêtait deux jours à Paris, dans le cadre d’un périple qui la menait de Londres à Rome, en passant par Vienne et Madrid. Les grandes capitales européennes en huit jours, le genre de circuit rapide qu’affectionnaient les touristes chinois. Cette fois, j’étais sûre qu’il ne m’arriverait rien, sautant d’un monument à un autre, de musée en musée, pour finir la journée sur les rotules. Pourtant j’aurais dû me méfier quand Marco m’informa, sans insister, que la cliente avait ajouté une séance de fitness dans son forfait. Ce qui signifiait qu’il me fallait m’équiper. Il me donna l’adresse d’une boutique de sport où l’agence avait des ristournes et réserva une séance de fitness avec coach particulier, dans un club privé, à la porte Maillot. Dès notre première rencontre, Rachel m’annonça la couleur, programme précis à la main : elle n’était pas là pour faire du lèche-vitrine ni passer des heures à table.

Soucieuse de sa ligne, cette Israélienne de quarante ans, les cheveux noirs en chignon, le teint hâlé, les pommettes saillantes, avait une silhouette mince, rehaussée par une grosse paire de seins et un cul rebondi, qu’elle dissimulait sous des jupes amples. Mariée à un politicien, elle s’offrait des escapades régulières en solitaire ou avec des copines. J’en compris la raison à la fin de la première journée, conforme à ce que je prévoyais : un marathon culturel aux quatre coins de Paris, entre deux pauses-café. Volubile et énergique, Rachel rabrouait les chauffeurs de taxi qui roulaient trop vite, ne donnait aucun pourboire, mais ne dédaignait pas de se retourner dans la rue sur un beau jeune homme. À la fin de la journée, je l’accompagnai à son hôtel près de la place de l’Étoile, pour qu’elle se change et prenne ses affaires de sport. J’avais laissé les miennes à l’agence toute proche pour les récupérer au dernier moment.

Un taxi nous déposa au palais des Congrès, porte Maillot. L’hôtel Concorde-Lafayette dominait l’endroit, en bordure du périphérique encombré ce soir-là. Des spectateurs faisaient la queue pour assister à un concert dans la grande salle. Après m’être renseignée auprès d’un portier de l’hôtel, nous entrâmes dans la galerie marchande qui ceinturait le palais des Congrès. Au premier niveau se trouvait le club de sport privé. Il fallait montrer patte blanche, la cotisation pour avoir la carte de membre était astronomique, selon Marco. Grâce à ses mystérieuses connections, il avait obtenu un passe pour une séance privée pour Rachel et moi. Pourtant, à la réception, avec la blondasse aux nichons siliconés et lèvres refaites, je ne remarquai rien d’exceptionnel, pas plus qu’au bar du club où un jeune homme bodybuildé ne servait que des jus de fruits frais et des cocktails de vitamines. Rachel insista pour y boire un jus de carotte avant la séance.

Je me tins à l’écart, la laissant papoter avec le barman. Pour une femme mariée, sa familiarité m’étonnait quelque peu. Sans doute profitait-elle de ses vacances pour échapper au carcan conjugal. Quand le coach apparut, je sentis qu’on allait souffrir : grand, des cuisses de culturiste moulées dans un short en lycra bleu, le crâne rasé, le teint cuit aux U.V., il avait des pectoraux énormes qui tendaient son T-shirt à la manière de Hulk, le géant vert. Quand il me serra la main, les tatouages tribaux de ses biceps se tendirent, les veines qui serpentaient autour se gonflèrent. Pourtant il n’appuya pas trop, sachant retenir sa force. À sa vue, Rachel se liquéfia sur son tabouret de bambou, oubliant le minet derrière le bar. Et quand il la souleva pour la poser sur le gazon synthétique, elle était conquise.

— Tonio, pour vous servir ! Vous avez demandé la formule spéciale ?

Rachel se tourna vers moi pour avoir la confirmation, soudain moins autoritaire que dans la journée. J’acquiesçai, il nous emmena dans les vestiaires garnis de cabines individuelles et de douches. Il nous attendait à la sortie pour nous conduire dans une petite salle dont il avait la charge. Des tapis de mousse occupaient le sol, face à un miroir, comme dans un cours de danse. Avec son body vert fluo qui lui collait à la peau et ses chaussettes aux chevilles, Rachel était fin prête. Elle avait mis un soutien-gorge spécial pour pouvoir bouger sans que ses gros seins ne soient trop secoués, ce que je n’avais pas fait. Quant à son cul rond, évasé comme celui des Noires, il n’y avait rien à faire pour le masquer. Tonio nous fit placer face à lui et au miroir, puis mit la musique en route. Je vous passe les détails de cette séance de fitness endiablée, digne d’un stage commando.

Rachel et moi étions en sueur, lui transpirait à peine. Coupant la musique après une heure de disco assommante, il nous accompagna dans une cabine de relaxation, avec un bassin jacuzzi circulaire au milieu et un banc couvert de coussins pour la relaxation. En le voyant entrer avec nous, puis tirer le verrou de la porte, je compris ce que signifiait une séance privée.

— Tout le monde à l’eau ! C’est un bain d’algues pour stimuler les muscles qui ont souffert !

Il nous donna l’exemple en ôtant son T-shirt et son short. Nu, il était encore plus impressionnant, avec sa carrure trapue, ses muscles dessinés en relief et sa bite rose qui pendait entre ses cuisses. Un gourdin hypertrophié, à l’image du reste de son corps imberbe. Se pouvait-il que là aussi, la gonflette ait pu produire des résultats ? De stupéfaction, je m’assis sur le banc, pendant que Rachel, oubliant toute retenue, s’approchait de Tonio pour toucher ses biscoteaux, taper du plat de la main ses pectoraux. Imperturbable, telle une statue grecque, il ne s’en offusqua pas, au contraire. Il la laissa tâter ses abdos moites, puis quand Rachel atteignait son bas-ventre, il ne réagit pas. Campé sur ses pieds, il acceptait qu’elle caresse sa longue bite, au bout épais comme un abricot. Son érection se fit monstrueuse dès que les doigts impatients de Rachel coulissèrent dessus. Je la voyais grossir à vue d’œil, avec le gland bien au-dessus du nombril.

— Vous allez prendre froid, il faut se baigner !

S’efforçant de reprendre son ton inflexible de coach, Tonio posa ses larges mains sur les épaules de Rachel et se mit à rouler son body vers le bas, sans qu’elle s’en plaigne. Elle lâcha sa bite juste pour lui permettre de le descendre jusqu’à ses chevilles, comme s’il arrachait une peau de lapin. Il la déshabilla en un clin d’œil, sans un regard pour moi. Gênée, me sentant de trop, je m’étendis sur les coussins, en appui sur un coude. Accrochée à sa queue, Rachel descendit dans le jacuzzi installé au ras du sol. Docile, Tonio l’y suivit. Il avait tout du gentil toutou malgré sa silhouette de gladiateur. Une fois dans l’eau où flottaient des algues vertes, ils s’assirent l’un en face de l’autre. Les seins de Rachel émergeaient entre les algues, leur peau hâlée marbrée de fines veines autour des mamelons. La queue se dressait entre eux tel un périscope.

— Ces algues ont des vertus stimulantes, dit Tonio.

Il plongea ses mains dans l’eau, les remplit de filaments verts. Puis il les étala sur les gros seins de Rachel qui ronronnait de plaisir. Si elle avait peiné durant la séance de fitness, le jacuzzi semblait la requinquer. Elle se cambra pour aller au-devant des doigts qui frottaient ses seins, et je voyais ses orteils jouer sous l’eau avec les couilles de Tonio. Ce qui me rappelait mon premier client, sous la toile de tente. Ce manège dura quelques minutes, chacun tripotant l’autre à sa façon. Le jeu bascula quand Rachel repoussa Tonio. Telle une furie, elle lui donna l’ordre de s’asseoir sur le bord du jacuzzi. Je vis tous les muscles du coach se bander, prêt à la gifler. Peu habitué à se faire traiter de la sorte, il dut faire un effort sur lui-même pour sortir de l’eau, se jucher sur le bord, les jambes dans l’eau. Sa queue trop lourde s’arquait au-dessus de la surface.

— Bas les pattes !

Elle le rabroua quand il voulut lui toucher à nouveau les seins, souillés par les algues. Pour lui montrer qu’il obéissait, il posa ses battoirs sur ses genoux. Rachel s’agenouilla entre ses cuisses, prit sa bite par le milieu, ses couilles, petites en proportion, dans sa main libre. Avec son gros cul ruisselant qui pointait à la surface, elle se mit à le pomper avec une énergie retrouvée. Ce n’était plus l’élève en nage du cours de fitness, mais une bouffeuse de bites, je ne vois pas meilleure expression pour décrire la façon dont elle le suçait. La queue du coach lui appartenait, c’était son jouet à elle. Si d’aventure je m’étais glissée dans le jacuzzi, elle n’aurait sûrement pas accepté de partager. Son chignon défait, elle ne pouvait l’avaler qu’à moitié. Avec ses doigts, elle caressait le torse lisse comme on touche une statue de marbre. Cela semblait l’exciter autant que la fellation. Tonio me regardait par-dessus la chevelure de Rachel, réduit à l’état d’homme-objet.

Prise d’une inspiration, je fis rouler le haut de mon body trempé de sueur sous mes seins. Je me redressai sur le banc, jouant avec mes pointes à moitié dures. Il suivait mes gestes, se crispant dès que Rachel mordillait sa queue trop fort. Il serrait les poings, mourant d’envie de se lever pour venir caresser mes nichons. Parfois, elle le recrachait pour lécher un moment ses abdos, allant jusqu’à laper la sueur qui suintait de sous ses aisselles sans le moindre poil. Tonio était une poupée de chair, dont elle voulait goûter la moindre parcelle. Entre deux coups sur sa bite, elle le branlait en écrasant ses couilles comme des noix, excitée par la tension que cela provoquait dans son bas-ventre. Sa bite rougissait à vue d’œil, des traces de griffures ornaient les contours de son gland. Quand elle le sentit partir, elle la secoua à la lui arracher, lui mordant un téton dans la foulée. Il éjacula en l’éclaboussant pendant qu’elle lui tenait la bite inclinée sur ses seins.

Insatiable, Rachel l’attira de nouveau dans l’eau. Sans lui laisser le temps de se remettre, elle le branla pour lui redonner de la vigueur, frottant ses seins contre ce torse qui la rendait folle. Quand elle jugea que sa bite était assez dure, elle s’empala dessus, nouant ses jambes autour de sa taille. Tonio me reluquait par-dessus son épaule pendant qu’elle s’agitait sur lui, excité de me voir jouer avec mes tétons. Cette fois, leurs ébats furent de courte durée, Rachel jouit en quelques minutes. Elle libéra Tonio à contrecœur, sa bite encore raide car il n’avait pas éjaculé. Son corps était marqué comme s’il s’était roulé dans un champ d’orties : la peau rouge à vif, des griffures des épaules jusqu’à son nombril, sans parler de sa queue. Redevenu le coach, il nous invita à prendre un verre au bar. Il s’éclipsa le temps que Rachel sorte de l’eau en titubant, les traits tirés de plaisir.

Et pendant qu’on se douchait côte à côte, elle m’avoua son petit secret : elle profitait de ses escapades en Europe pour s’offrir les services d’hommes musclés et imberbes. C’est surtout ce point précis qui l’excitait, elle se plaignait de la trop forte pilosité de ses amants de Tel-Aviv ! Rien ne l’enchantait plus que ces hommes au corps lisse et dur à la fois. Et grâce à l’agence de Marco, elle visitait un club de fitness différent à chaque séjour.

CHAPITRE XIII

La veille du 15 août, alors que Paris était déserté par ses habitants, que les touristes profitaient d’un regain de beau temps pour envahir Paris-Plage et les terrasses de café, Marco me convoqua à l’agence.

C’était la fin de la journée, je venais de passer l’après-midi avec un client suisse, qui voulait vaincre sa peur du vide en grimpant en haut de la tour Eiffel, par l’escalier. J’avais les mollets sciés à la fin.

À l’agence, Marco était seul, sa sœur étant partie en Italie.

— Tu t’es envoyée en l’air, aujourd’hui. Demain, ce sera sur l’eau !

Il semblait tendu, ce qui ne lui ressemblait pas. Il ignorait son habituel expresso, ne cherchait même pas à me proposer la botte, alors que j’aurais volontiers remis ça avec lui. Quand il m’annonça le programme du lendemain, je compris mieux sa réserve : il s’agissait d’accompagner un groupe de nouveaux riches russes, pour l’enterrement de la vie de garçon du fils d’un oligarque de Moscou.

— C’est le plus gros coup de la saison ! m’annonça Marco. Mais ces gens ignorent les bonnes manières, ils picolent et baisent à gogo.

Par l’intermédiaire de l’agence, ils avaient loué un bateau pour naviguer en boucle toute la nuit autour de l’île de la Cité. L’équipage, grassement payé, fermerait les yeux sur les débordements inéluctables, et pour la première fois, Marco serait à bord, en tant que barman afin de veiller sur moi. Si tant de précautions m’inquiétaient, j’étais néanmoins curieuse de voir à quoi ressemblait une fête russe.

Dans le vaste assortiment que contenait la penderie de l’agence, Marco me conseilla sur le choix d’une tenue pour la nuit. Je choisis une robe en métal or de chez Paco Rabanne, sans manches, au dos nu jusqu’au creux des reins, faite de dizaines de pétales cousus entre eux, qui cliquetaient à chaque mouvement. Cela impliquait de ne pas porter de soutien-gorge, mais j’étais prête à jouer le jeu. Grand seigneur, Marco me donna deux cents euros pour aller acheter une paire de chaussures sur les Champs-Élysées, et me conseilla de bien me reposer jusqu’à demain.

*
*    *

La vedette était amarrée en face du 36, quai des Orfèvres. En sortant du taxi, je me surpris à jeter un coup d’œil alentour pour voir s’il n’y avait pas de flics en embuscade. Ma robe en métal, étincelant sous les spots, éclairait les façades des monuments au bord de la Seine. Un cerbère en T-shirt noir, veste de cuir, surveillait l’accès en haut des marches. Les bras croisés, une grosse chevalière à chaque doigt, il me jeta un regard prédateur. Je lui mis ma carte de l’agence sous le nez.

— Dobredin ! dit-il d’une voix grave.

Après son « bonsoir ! », il s’écarta pour me laisser passer, laissant ses yeux traîner sur ma chute de reins mise en valeur par les pétales d’or. Une fois sur le pont, un marin en chemisette blanche, cravate noire, m’accueillit, puis me guida vers le salon principal de la vedette. Une grande salle garnie d’une table immense, avec nappe blanche, vaisselle en argent, fontaine de vodka à chaque extrémité. Au bar près de l’entrée, Marco officiait déjà, empilant des verres pour le cocktail de bienvenue. Il me salua d’un discret signe de tête. Le marin me montra le vestiaire, les toilettes, le pont promenade, où des transats entouraient un petit bassin circulaire, vide. Je n’eus pas le temps de me renseigner davantage, un concert de klaxons retentit sur le quai. Je levai les yeux vers le parapet, stupéfaite par le cortège de Mercedes noires, aux vitres fumées, antennes à l’arrière. Les portières claquèrent, des hommes en smoking noir descendirent en se tenant par l’épaule, parlant fort, à la russe.

Des gardes du corps, reconnaissables à leur veste de cuir, les encadraient, le flingue visible sous l’aisselle. Spectacle incroyable en plein Paris, de surcroît en face du 36 ! Mais comme il y avait des fils de diplomates dans le groupe, ces hommes avaient un port d’armes. Deux Russes en smoking, soulevant à bout de bras un troisième, sans doute le futur marié, franchirent la passerelle menant à bord. Selon les consignes reçues durant le briefing, je les rejoignis pour leur souhaiter une bonne soirée.

— Dobredin ! lançai-je en essayant d’avoir l’accent.

Ils déposèrent leur camarade devant moi, se bousculèrent pour m’embrasser à la russe, sur la bouche, en me tenant la tête dans leurs mains. Puis ce fut au tour du marié, Oleg, vingt-cinq ans, les cheveux blonds, coiffés en arrière, le teint pâle, les yeux bleus. Il se contenta d’un baisemain. Il n’avait pas le côté braillard des autres, ni leur physique costaud. Un à un, les Russes montèrent sur la vedette, chacun m’embrassant sans me laisser le choix. En queue de peloton, quatre filles blondes, jambes interminables, robe de soirée décolletée en satin noir, une petite pochette à la main. Elles ôtèrent leurs escarpins sur le pont supérieur. Les pommettes hautes, des yeux clairs agrandis par le maquillage, la bouche pulpeuse, c’étaient des mannequins arrivés le matin même de Moscou dans un jet privé affrété par le père d’Oleg. Tout ce beau monde se retrouva dans le salon, où la demi-douzaine de serveurs les fit asseoir à table.

Les hommes tombèrent la veste, les premiers toasts furent portés pendant qu’on larguait les amarres. De la disco moscovite donna le tempo de la soirée, qui promettait d’être arrosée. Assise en face d’Oleg déjà encadré par deux mannequins, j’avais ses deux meilleurs amis autour de moi : Vladimir, un grand maigre aux cheveux noirs attachés par un catogan, et Viktor, un petit gros au crâne rasé qui fumait comme un pompier. Le temps que la vedette passe sous le premier pont, les serveurs amenaient les zakouskis, les hors-d’œuvre russes. Le saumon fumé, les blinis, rien ne manquait. Ce furent ensuite des boîtes de caviar Beluga, arrosé de vodka. Les convives piochaient dedans à pleine cuillère, les toasts s’enchaînaient à une cadence infernale. Mes voisins remplissaient mon verre sans arrêt, si bien qu’après deux tours de l’île de la Cité, les pétales de ma robe me collaient à la peau, et j’avais les joues aussi roses que celles des filles de l’Est.

Derrière le bar, Marco n’en finissait pas d’alimenter les fontaines à vodka. Alors qu’il ne restait qu’une cuillerée de grains de caviar dans la boîte en face de lui, Vladimir exigea le silence. Il fit signe à Oleg de se lever pour le féliciter, ou quelque chose dans ce goût-là, car je ne comprenais rien à ce qu’il disait. Oleg obéit, la figure écarlate. Il dut s’appuyer à la table : un bateau-mouche qui passait à notre hauteur faisait tanguer la vedette. Dans la foulée, la fille à sa gauche s’attaqua à sa braguette. Sous les encouragements des convives, et devant la mine ébahie des serveurs, elle sortit la queue endormie du caleçon en soie. Puis elle la branla pour lui donner de la vigueur. L’autre fille lui prodiguait des conseils. Chacun autour de la table guettait l’érection du futur marié. Cela ne prit qu’une minute. Vladimir poussa la boîte de caviar presque vide vers la fille qui tenait la bite.

— Cela se marie très bien ! me souffla Viktor à l’oreille, une main sur ma cuisse.

L’esprit embué par l’alcool, je ne songeais même pas à l’enlever. La fille prit sa cuillère pour racler le reste de caviar et en badigeonner le gland d’Oleg. Les doigts crispés sur la nappe, il la laissa s’activer jusqu’à ce qu’il ait le bout tout noir. Après, la fille se pencha dessus pour lécher les grains de Beluga avec la pointe de la langue, afin de faire durer le plaisir. Les Russes riaient, en bras de chemise, picolant comme des soudards. L’air frais de la Seine ne parvenait pas à balayer l’atmosphère étouffante du salon. Parfois, la fille levait la tête vers l’assemblée, tirant la langue pour bien montrer son application. Cela m’excitait de la voir butiner la bite, aidée par sa copine qui tenait les couilles d’Oleg. Une fois le gland nettoyé, il y eut une salve d’applaudissements. Elle s’était arrêtée juste à temps pour éviter qu’il éjacule.

Sans lui permettre de ranger sa bite, deux Russes soulevèrent Oleg pour le conduire sur le pont supérieur, près du bassin. Les convives suivirent en file indienne, braillant de plus belle. Le bar s’était déplacé près des transats, avec une fontaine à champagne et des bouteilles de vodka. Je découvris qu’on avait rempli le bassin d’eau. Oleg fut jeté dedans tout habillé. Les filles sur les bords l’empêchaient de remonter. Bientôt, d’autres Russes le rejoignirent, pendant que les filles étaient les seules à se mettre à poil. J’imagine la tête des touristes qui flânaient encore à cette heure tardive sur les quais. Des mains m’agrippèrent les épaules, c’était Vladimir qui me poussait dans l’eau. Je ne luttai pas, me sentant trop ivre. Avec tout le monde qu’il y avait dans ce petit bassin, il était impossible de bouger. C’était une véritable mêlée, avec au centre des attentions, Oleg. Les filles l’avaient déshabillé et s’occupaient de lui. Elles le suçaient à tour de rôle, pour de bon, cette fois.

D’autres Russes baissaient leur pantalon pour profiter des filles aux seins lourds et à la chatte rasée. Ma robe semblait peser une tonne avec tout ce métal, à moins que ce ne soit la vodka qui me donne cette impression.

— Elle va rouiller !

Collé contre moi, Viktor faisait tinter les pétales avec des pichenettes. Il était nu sous la ceinture, sa queue, large mais courte, dressée contre mon cul. Tassés dans cinquante centimètres carrés, nous étions isolés de la bande qui assistait à la fellation. Le regard de Marco posé sur moi me décida à lui céder. Marco aurait donné cher pour être à la place du Russe bourré. Mes tétons dardaient à travers les pétales d’or, j’avais de l’eau jusqu’à la taille, mon string était visible, ainsi que quelques poils roux. Je m’étais épilée avant la soirée, ne gardant qu’une fine bande sur mon pubis. Aussi quand Viktor retroussa ma robe par-dessus mes épaules, je levai les bras, les yeux vers Marco.

Avec sa petite taille, Viktor avait la tête à hauteur de mes nichons. Il enfouit sa tête dedans, les emprisonnant dans ses mains rêches. Il les pressait contre ses joues, reniflant mon odeur de rouquine qui avait tendance à s’exhaler quand je buvais trop. C’était comme si la vodka me sortait par les pores de la peau. Viktor me mordait les mamelons, écrasait mes tétons avec dureté, tout en pressant sa bite contre mon pubis. Elle était si dure qu’on aurait dit un bâton. Je tendis la main pour l’attraper. D’un grognement il me remercia :

— Spasiba bolchoi !

Profitant que je commençais à le branler, histoire de faire connaissance, il se débarrassa de sa chemise pleine de transpiration. Il apparut en maillot de corps blanc. Il l’enleva dans la foulée, exhibant un ventre rond et un torse poilu, sur lequel pendait une grosse chaîne en or, torsadée, ornée d’une balle également en or. Je détournai mon attention du bar pour l’examiner de près, sans lâcher sa bite. C’était bien une balle de pistolet, percée à la base pour passer la chaîne.

— Souvenir de Kaboul ! expliqua Viktor. Elle appartenait à un chef afghan qui en avait une pleine caisse. Maintenant, je les offre à mes amis !

Un frisson me parcourut en la touchant. La froideur de l’or autant que son origine m’excitaient comme un jouet dangereux. Dans un éclair de lucidité, repensant aux gardes du corps armés et à tous ces hommes pleins de fric qui braillaient en passant devant Notre-Dame, je songeais que ces clients pouvaient appartenir à la mafia russe. La chair de poule couvrit mes bras et le dessus de mes seins, ce qui fit croire à Viktor que j’avais froid. Il m’enroula la taille d’un bras puissant et me souleva hors de l’eau.

— Viens, ma colombe ! Il y a un samovar qui nous attend au sec !

Je me retrouvais nue sur le pont, dessoûlée par le bain. Je le suivis vers l’escalier menant au salon sur le pont inférieur. En passant devant le bar, Viktor rafla une bouteille de vodka sous le nez de Marco, redescendu, qui avait la figure crispée de l’homme jaloux. Nous traversâmes le salon désert, où la grande table jonchée de graines de caviar et d’assiettes sales ressemblait à un champ de bataille. Les desserts devaient être servis sur un buffet, près du bassin. Viktor se repéra sans se tromper dans l’étroite coursive qui longeait la cuisine. Il entra dans une cabine ouverte, agrémentée d’une couchette et d’une table pliante, avec un hublot au ras de la Seine. Sa queue toujours en érection, Viktor tourna le robinet du samovar authentique et servit le thé brûlant dans deux gobelets en argent. En le regardant procéder, je me demandais s’il m’avait choisie dès le début, ou si une des filles de l’Est aurait dû se trouver à ma place.

Le temps que je goûte le thé, la vedette accosta pour embarquer un trio de musiciens tziganes, avec violons et accordéons. Bientôt leur musique résonna sur le pont, pendant que Viktor s’asseyait sur la couchette, les pieds par terre. Il tapota sa queue en une invitation sans équivoque.

— Viens, ma colombe !

— Da ! lui répondis-je.

Je m’agenouillai entre ses cuisses, les mains sur ses hanches, pour prendre son gland joufflu dans ma bouche. Peu m’importait à cet instant qu’il soit membre de la mafia ou homme d’affaires. Seule comptait pour moi sa bite robuste qui déformait mes joues, même le goût de chlore provenant du bassin ne me gênait pas. Vu sa taille modeste, je l’avalais jusqu’à la racine, respirant par le nez. Viktor pinçait mes tétons en les tordant, la chaleur du samovar le faisait suer à grosses gouttes. Je le suçai jusqu’à ce qu’il se retire de ma bouche pour me soulever par les épaules. Il me fit asseoir à califourchon sur ses cuisses, sa queue coincée entre mon pubis et son ventre. La balle en or s’incrustait entre mes seins à la peau rougie par ses doigts. Viktor la repoussa pour lécher mes mamelons avec la même voracité que j’avais mise à le sucer. Puis, sans s’arrêter, il me hissa avec ses genoux pour m’empaler sur sa queue raide.

Je retombai dessus, savourant la pénétration sauvage qui me coupa le souffle. Il m’emplissait tout le vagin, je dus m’agripper aux poils de son torse pour pouvoir bouger. Les pieds calés sur le bord de la couchette, je me mis à onduler du bassin pendant qu’il mordillait mes pointes. À cause de son large diamètre, je peinais à faire coulisser la bite en moi. Mais je mouillais tellement que cela finit par s’arranger, mon cul tapait ses cuisses chaque fois que sa queue me défonçait. Des poils plein les mains, je criais de plaisir, excitée par ses lèvres qui aspiraient mes tétons. Les violons stridents ajoutaient à l’ambiance débridée. Pour me faire taire, car peut-être craignait-il que mes cris n’attirent des membres de l’équipage, il me glissa sa balle en or entre les dents.

Je la coinçai sous ma langue, sans cesser de remuer d’avant en arrière sur sa bite. Ce manège dura jusqu’à ce qu’il se retire, me donnant l’impression qu’il allait éjaculer. Au lieu de ça, il défit la chaînette autour de son cou, m’ôta la balle de la bouche. Essoufflé, sa bite poisseuse de mon jus écrasée contre ma chatte, il laissa tomber la chaînette sur la couchette et tint la balle entre le pouce et l’index.

— Si tu la veux, elle est à toi ! À une condition.

Sans m’accorder le temps de répondre, il m’attrapa par la taille, me déposa à quatre pattes sur la couchette, le cul tourné vers le hublot. Puis il se leva, pour se glisser dans le faible espace derrière moi, calant son gros ventre contre mes fesses. Il arrosa de vodka ma raie en nage, avant d’enfoncer la balle entre mes fesses. C’était si inattendu que je ne réagis pas. La partie la plus fine de la balle butait sur les replis de mon anus, je me cambrais pour lui faciliter la besogne. Après les clips en or sur les lèvres de ma chatte, c’était au tour de mon cul de valoir de l’or. Sauf que je n’avais pas envisagé pareille suite : une fois la balle enfoncée dans mon cul, comme un vulgaire suppositoire, Viktor me tint par les hanches, s’arc-boutant pour me sodomiser. Couché sur mon dos, pesant de tout son poids au point que la couchette menaçait de se détacher de la paroi de la cabine, il me pénétra d’un coup de reins puissant qui envoya la balle au fond de mon rectum. Son gland me brûlait le cul, écrasé contre la base de la munition.

— Niet ! Niet ! sanglotai-je, trop tard.

Mon cul cédait à la pression de sa bite robuste. Pour parachever sa victoire, il m’enfila deux doigts soudés dans la chatte. Ma figure écrasée sur l’oreiller, il commença à me pilonner. Il y allait si fort que mes bras fléchissaient. Emportée par sa masse qui me secouait, j’allai finir la tête contre la porte de la cabine. Son torse velu me piquait le dos, ses doigts coulissaient dans mon vagin pendant que sa bite me trouait le cul. Je ne sentais plus la balle, rien que sa bite infernale. Viktor éjacula au moment où la vedette amorçait un virage, se retirant pour inonder ma raie des fesses de son foutre brûlant. Sonnée par cette charge, j’eus un orgasme quand il ôta ses doigts de ma chatte. Roulée en boule sur les draps, mes deux orifices vides, j’en réclamais encore. Quand il s’assit près de ma tête pour finir la vodka au goulot, je gobai sa queue à moitié ramollie, à l’odeur de chatte et de cul, pour lui redonner une nouvelle vigueur. Mais il n’y avait rien à faire, Viktor ne bandait plus.

Il sortit le premier de la cabine, je rejoignis la fête revêtue d’une veste de capitaine, boutonnée du col jusqu’en bas, pour cacher mes seins et mes fesses. À chaque pas, je craignais de perdre la balle encore nichée au fond de mon anus. Sur le pont, la fête battait son plein. Les filles avaient enfilé un peignoir, la nuit s’était rafraîchie. Des Russes trop ivres pour tenir debout étaient vautrés sur des transats, un gros cigare à la bouche. Oleg, le futur marié, jouait au poker avec Viktor, Vladimir, et deux autres types. En me voyant revenir, Marco me fit signe de le rejoindre au bar. Il me donna une coupe de champagne glacé.

— Tu en as bien besoin !

D’une tape sur les galons dorés de ma veste, il ajouta avec un clin d’œil :

— On dirait que tu es montée en grade !

On trinqua ensemble, sous l’œil soupçonneux de Viktor qui me fixait de loin par-dessus ses cartes.

— Vas-y ! Sinon je vais passer un sale quart d’heure !

J’emportai la bouteille de champagne et une coupe supplémentaire pour mon bienfaiteur. Viktor me fit asseoir sur ses larges cuisses, ravi de sentir mon cul nu sur lui. Telle une vassale docile, je lui fis boire un coup, puis je restai à m’occuper de lui jusqu’à la fin de la partie.

Ce fut ma dernière mission homérique de cet été-là. Depuis, comme me l’avait proposé Marco, je continue à rendre des services à l’agence de façon ponctuelle, pour des clients très spéciaux… Chaque fois, c’est la même montée d’adrénaline, je me demande sur qui je vais tomber.

Il faudra que je vous raconte ça, un de ces jours !

Pour l’édition originale :

© Média 1000, 2016.

ISBN de l’édition originale :
978-2-74482-096-0

Pour la présente édition numérique :

© Média 1000, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-74482-533-0

Photographie de couverture :

Chas Ray Krider

Cet ouvrage a été numérisé
le 18 décembre 2015 par Zebook.

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