Les personnages de ce roman sont imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Éditions de la Brigandine.

ISBN : 9782744825453

I

– Vous m’auriez vu vers la trentaine ! Un gaillard, mon vieux ! Rien de commun avec la loque que vous avez sous les yeux !

– Vous êtes encore pas mal ! a fait le petit homme à tête de souris, de son énervante voix flûtée. Il était trop complaisant pour être honnête ! Il hocha la tête doucement, comme pour souligner son compliment.

Évidemment, si l’on s’en tenait aux apparences, je trompais encore mon monde : un bon mètre quatre-vingt-douze, le quintal musculeux, la bonne vieille tronche de bébé joufflu, polie par près d’un quart de siècle de rasages, tous les signes extérieurs de la virilité, quoi ! À condition de faire abstention de la vilaine couleur grise qui filtrait de plus en plus sous le rose de ma peau !

Je pouvais comprendre que le nabot s’extasie !

Mais j’étais miné de l’intérieur et je le savais ! Nous n’étions d’ailleurs pas nombreux à le savoir : moi, mon toubib et les gens de l’hôpital qui m’avaient charcuté.

Quand je dis miné, ce n’est pas un vain mot. Piégé, ficelé, empaqueté sont des vocables encore trop faibles. Le nabot ne pouvait pas comprendre : il ne voyait pas l’Autre !

Je me suis penché par-dessus le bureau qui nous séparait :

– C’est l’Autre… il me grignote… j’ai chuchoté. Pouce par pouce ! Oui, monsieur ! Et je me suis rassis.

– L’autre ? il a demandé, un peu inquiet. Il devait me prendre pour un allumé.

– Parfaitement, monsieur Bruckberger. L’Autre ! Mon pacemaker !

Et j’ai pointé vers ma poitrine un doigt discret, tout en posant sur mes lèvres mon index tendu :

– Chut !

Ça peut sembler con, mais j’aime pas m’imaginer qu’il puisse m’entendre parler de Lui.

Le petit homme a reculé ses fesses vers l’arrière de Mon fauteuil. Je le dominais d’une bonne tête et demie ! Je devais avoir l’haleine un peu lourde. Mais ça, c’était son problème.

– Aaaah ! Parce que vous…?

– Eh oui, je… C’est pas fabuleux, ça ? Lamentable, ouais !… Et à trente ans, encore !

– Et… ce n’est pas gênant, dans votre profession ?

– Une croix ! Une croix, monsieur Bruckberger ! j’ai soupiré.

– Ça ne vous empêche pas de boire ?

– Tout ! Je peux tout faire ! Fumer, baiser, boire ! TOUT ! À condition de faire attention ! Le seul foutu problème, c’est cette électrode, qui risque de se débrancher pour un rien : un geste brusque, un coup, un effort ! Voyez-vous, monsieur Bruckberger, dans ma situation, c’est plus un problème mental qu’un problème physique ! Mon truc, c’est que je n’y crois pas à ce satané gadget ! Pour moi, ça ne peut PAS fonctionner ! C’est TOUT !

Je ne sais vraiment pas pourquoi je lui racontais tout ça ! Après tout, c’était un client ! Un client potentiel, peut-être, mais un client tout de même ! J’étais bourré comme une queue de pelle et dans une phase bavarde, voilà ! Un zest de mélancolie par-dessus et la veine de la confidence laisse gicler son beau sang rouge ! Et puis, bien fait pour lui ! Ce mec n’avait qu’à éviter de faire irruption chez les gens en dehors des heures de bureau ! On a bien le droit de tramer un peu dans ses locaux passés six heures, sans se faire emboucaner par un mironton à tronche de souris, doté d’une voix de fillette et curieux comme une pie. Il venait me proposer une affaire… louer mes services… bon !… il pouvait bien m’écouter un peu délirer !

J’étais reparti sur mon entrevue avec le cardiologue qui m’avait conseillé la pose de ce foutu bidule ! Surréaliste, la converse !

Moi : – Z’êtes bien sûr que ça marche, votre truc, au moins ?

L’homme de l’Art : – Vous n’avez pas VRAIMENT le choix, monsieur Maublanc !

Monsieur Maublanc, c’est moi. Vous avez probablement saisi la coupure.

– Je n’ai pas VRAIMENT confiance, non plus.

Le toubib : – La quasi-totalité de la Faculté y croit, monsieur Maublanc !

– Ça me fait une belle jambe !

Finalement, bien sûr, j’ai accepté. Le moyen de leur dire NON ! à ces spécialistes ? Mais je me suis toujours méfié de ce sacré bidule. À tel point que je ne peux me résoudre à y penser que comme à l’« AUTRE ». Tellement j’ai l’impression que nous sommes désormais deux à nous partager mon corps !

Je vais pas vous raconter ma vie. Je vous fais un bref résumé, en dix lignes. À 25 ans, j’avais fait tous les métiers ! Tous les métiers de merde, je veux dire : loufiat, la plonge, un peu de trafic d’or, pour rendre service, un peu l’indicateur, pour surnager ! Mes seuls bons souvenirs de l’époque, c’est les séances de tir du samedi matin au stand de Versailles, avec les gros-bras de l’Anti-Gang, dont j’étais devenu un peu la mascotte, et mes premiers quinze jours de mariage avec ma femme. Le reste, c’était couilles pleines et bourse vide ! Je me serais bien fait flic mais, sans diplôme, l’idée de gravir un à un tous les échelons me coupait les bras.

La mort de mon vieux m’a tiré de la mouise. On pouvait pas se blairer, tous les deux ! Quinze ans qu’on s’était pas vus ! Il n’était pas assez démerde pour savoir comment il fallait s’y prendre pour me déshériter. Du coup, quand il a eu la bonne idée de casser sa pipe le jour même où il prenait sa retraite, je me suis retrouvé à la tête de quarante ans de labeur et d’éconocroques. Son pognon puait la sueur, mais j’allais pas cracher dessus ! À cheval donné on ne regarde point la bouche, j’ai toujours dit !

J’ai acheté une armurerie. Pas bien grande, mais juste assez pour qu’on vive à deux dessus. Mes potes de la Rousse m’ont gentiment aidé à me mettre en selle : c’est qu’il en faut des licences, dans ce genre de job, et des certificats de moralité, et des casiers judiciaires vierges, et tout et tout !

J’ai acheté une armurerie et, deux ans après, j’ai mis la clef sous la porte. Dépôt de bilan, faillite, la pente savonneuse ! Le malheur, c’est que je préférais les calibres aux affaires, et le pastaga aux calibres : mauvaise gestion, on appelle ça !

Gérant salarié, licencié économique, chômage technique, ANPE, ASSEDIC, recyclage. Deux ans durant, j’ai croqué les prébendes étatiques en me roulant les pouces. J’étais pas vraiment fier de moi, mais ça payait amplement le pastaga.

Du coup, je bouffissais à vue d’œil. Je picolais trop, je fumais trop. Ma femme a commencé à me trouver une tête de beauf, et à le dire un peu trop haut. J’ai offert le divorce : j’aime pas les beaufs !

Après, les choses se gâtent. Faut pas croire que parce qu’on était séparés de corps, elle pouvait se permettre de prendre un amant dès que j’ai eu le dos tourné ! Tant qu’elle portait le beau nom de Maublanc, elle n’avait pas le droit de le tramer dans la boue.

Un bon pote m’a refilé le condé ! On l’avait vu monter dans un hôtel avec un godelureau. J’ai mené ma petite enquête. Ma première filature ! Pas la plus facile, je dois le dire : la moitié au moins des filés me connaissaient par cœur. J’ai donc été mon premier client ! Je peux dire que c’est cette première aventure qui m’a donné le goût, et l’idée, de devenir détective privé.

On m’a bloqué le bras juste au moment où j’allais le terminer à la main, le gigolpince de Madame : un freluquet aux membres déliés, vêtu de fringues importables par un homme qui se respecte ! Elle peut dire qu’elle a eu de la veine, la garce, parce qu’après en avoir terminé avec lui, j’avais la ferme intention de me la goinfrer, elle, rien que pour lui montrer qu’elle était toujours à moi ! C’était peut-être une salope, mais c’était une salope rudement bandante !

Pour mon nouveau job, les copains de la Préfecture m’ont encore bien appuyé. Les affaires ont marché calmos, pendant deux piges. Jusqu’au jour où, en plein mitan d’un constat d’adultère, pendant que je reluquais à l’œil une belle salope à loilpé que notre intrusion venait de tirer de son orgasme un peu brutalement, j’ai senti mes jambes s’alourdir ; sur le coup, j’ai mis ça sur le compte d’un vieux retard de sommeil et de quelques cuites récentes. Je ne me suis pas arrêté de mater pour si peu : l’adultéresse avait des cuisses superbes, un cul à damner Dieu le Père lui-même, avec toute sa Sainte Famille Tuyau de Poêle, et elle n’arrêtait pas d’en frétiller en hurlant qu’on n’avait pas le droit, et qu’il fallait qu’on sorte tout d’suite, bande de vic’lards ! qu’elle allait faire appeler la police, etc. L’huissier et le commissaire se fendaient franchement la pêche. Moi, j’étais tout attendri : la scène me rappelait ma femme et son petit marquis. Puis mes oreilles ont bourdonné. Des milliers de mouches luisantes se sont mises à voltiger devant mes yeux. Impossible de les compter, y’en avait trop. Mon visage a viré au brique, paraît-il, tout d’un coup, et je suis tombé tout droit, en travers du lit. Je me suis réveillé à l’hosto. Un connard de toubib me racontait sa vie :

– Ça va mieux, monsieur Maublanc ?

– Mieux que vous, mon vieux !

C’est vrai, quoi ! Avec sa gueule de raie pas fraîche, il avait l’air à tout moment à deux doigts de claboter !

Il n’a pas répondu à cette boutade. Il s’est mis à délirer sur ma « cardiomyopathie éthylique », soi-disant ! Éthylique, je voyais à peu près de quoi il retournait. Le reste ! Bref, après m’avoir assené son jargon pendant une demi-plombe, genre… influx cardiaque… mauvaise conduction… dégénérescence… faisceau électrique qui traverse votre cœur… de haut en bas… syncopes fréquentes… qui risquent d’être mortelles… il a enfin démasqué ses batteries :

– Il va falloir vous poser un pacemaker, mon vieux. Vous savez ce que c’est, naturellement ?

Vous connaissez la suite. On m’a branché sur piles. Une batterie sous l’aisselle gauche, à la place qu’occupe normalement le holster. Une électrode dans la veine cave, qui passe par la sous-clavière, et se fixe à l’autre bout au ventricule droit. Un cyborg ! Une espèce de machine humaine, mon cher Bruckberger !

– Si on en revenait à nos moutons ? a fait patiemment le petit homme à tête de souris. Il avait la tronche de Croquignol, quand on l’examinait bien !

– Nos moutons ? Quels moutons ? j’ai demandé, éberlué, tout en nous resservant deux pastis. Il a posé sa main à plat sur son verre, en signe de refus poli :

– Merci, j’ai assez bu ! Je suis venu vous voir parce que j’ai décidé de louer vos services. Vous vous souvenez ?

– Vaguement ! J’ai l’impression que c’était hier !

– C’était il y a un quart d’heure. On m’a recommandé votre Agence !

Pas besoin de demander qui. J’avais encore de bons potes, à la Tour Pointue !

– Vos tarifs… a-t-il commencé.

– 25 dollars par jour, plus les frais ! je l’ai interrompu, en éclatant d’un rire énorme. Cette réplique m’a toujours fait hurler ! J’ai sifflé mon verre de 51 cul sec.

–… seront les miens ! a-t-il continué sans s’offusquer.

Je l’ai regardé par en dessous. Il m’a regardé par en dessous. Il guettait mes réactions.

– Ça peut vous mener loin ! j’ai dit lentement.

– Dans les limites raisonnables, naturellement ! il a ajouté, sans sourire. Mille francs par jour, ça vous semble correct ?

– Ça dépend de ce que je suis censé faire pour les gagner ?

– Vous voulez parler de vos rapports avec la Loi ? Vous n’aurez pas à franchir les limites de la légalité ! m’a-t-il rassuré.

– Ça, je m’en tape ! Ça ne serait pas la première fois ! Je veux parler des risques physiques immédiats…

– Vous pourrez toujours laisser tomber, quand vous jugerez que l’enjeu n’en vaut pas la chandelle !

Mille francs par jour, ça ne se trouve pas sous les pieds d’un cheval ! Avec un minimum de vase je pouvais faire durer ! J’ai fait O.K. de la tête.

Il a fouillé dans son crapaud et a fait glisser une diapo vers moi, sur le bureau.

J’ai jeté un coup d’œil. Et j’ai réprimé une grimace discourtoise. Une grosse don-don en short à fleurs me souriait de toutes ses dents, sur fond de pinède bretonne.

– Vous êtes vicieux, vous ! j’ai observé.

Il a levé un sourcil circonflexe et interrogateur.

– Si c’est elle qui vous fait cocu, faut que vous ayez la moelle pour la faire rechercher, à mille francs par jour !

– Eh, pardon ! Ça, c’est ma femme !

Il a repris la photo, l’a rangée soigneusement et m’en a tendu une autre.

– Ma fille ! elle a quitté le domicile paternel, il y a plus de deux mois. Elle était descendue acheter des blondes ! Retrouvez-la-moi !

J’ai marqué une petite pose, avant de zyeuter la nouvelle diapo. Puis, je l’ai levée dans la lumière, à hauteur de mes yeux. Évidemment, c’était plus du tout le même tabac !

C’était sûrement une photo magique, bourrée de vitamines, revitalisante. Parce que rien qu’à jeter un cil dessus, je me sentais déjà beaucoup plus sobre.

II

– Vous n’avez pas d’autres photos d’elle ? j’ai dit, calme et serein.

– On distingue bien ses traits, sur celle-ci. Oui, c’est tout à fait Anita. Vous ne trouvez pas ce cliché précis ?

– Un peu trop précis, peut-être ! Mais ça ne fait rien… Si vous n’en avez pas d’autre, je m’arrangerai…

– C’est qu’elle a détruit toutes les images d’elle, avant de partir. J’avais celle-ci sur moi, vous comprenez ? Elle ne l’a pas trouvée. Encore une chance !

– Elle ne vous ressemble pas beaucoup… on dirait ? j’ai fait d’un air distrait. À sa maman non plus.

– C’est… que ce n’est pas vraiment notre fille, il a expliqué, un peu gêné. Nous l’avons adoptée, toute petite…

– Ah ah ! Je m’en serais douté, figurez-vous !

– N’est-ce pas ?

Fallait pas être Sherlock Holmes pour arriver à pareille conclusion. La petite sauteuse qui posait à loilpé sur la diapo ressemblait à Bruckberger et à sa femme comme une chaise Louis XV à un tabouret de bar. Elle n’avait aucune chance d’être le fruit des amours non coupables des époux Bruckberger !

– C’est une longue histoire…, a commencé le souriceau.

– Contez-la-moi une autre fois, mon vieux ! Au premier chef, ce qui m’intéresse, ce sont ses fréquentations actuelles !

– On pense qu’elle est métissée d’un G.I. américain et d’une entraîneuse suédoise. Nous voulions adopter une petite vietnamienne et on nous a envoyé le dossier de cette petite. Elle avait six mois. Nous l’avons choisie…

– Vous n’avez pas répondu à ma question ! j’ai insisté doucement.

– Ah oui ! Elle aura bientôt dix-huit ans et, depuis quelques mois, elle ne me dit plus rien ! Je ne connais pas ses amis, ni même ce qu’elle fait pour s’amuser, où elle sort, qui elle fréquente… rien ! Je ne peux pas vous aider beaucoup, j’en ai bien peur !

– Et sa mère… adoptive ?

– Encore pire ! Elles se haïssaient ! Jalousies féminines ! Vous savez ce que c’est ?

– Elle allait au lycée, n’est-ce pas ?

– Pas souvent, je le crains ! Restif-de-la-Bretonne, dans le 17e. C’est tout près de chez nous.

– Cette photo ? On dirait une photo professionnelle ! Je ne parle pas de votre fille… mais, la pose, le regard, les décors mêmes. Tout cela n’est pas à la portée du plus vicelard des potaches. Il faut une certaine expérience du boulot, pour parvenir à ce résultat.

– Vous savez, j’ai gardé cette photo par hasard ! J’ai souvent failli la jeter. Elle me brûlait les doigts ! J’avais honte ! Mais c’est comme si j’avais oublié de le faire. Je crois qu’elle gagnait son argent de poche comme ça !

Il me regardait droit dans les yeux, franc comme l’or. J’ai sifflé entre mes dents. Boudiou ! Son argent de poche, hein ? Inévitables et désolantes retombées de l’absurde conception bourgeoise de l’éducation : on distribue l’argent de poche avec parcimonie aux enfants, estimant que tant qu’ils sont logés et nourris par leurs parents, ils n’ont pas d’autres besoins ! Résultat…!

J’ai posé la diapo à plat sur le buvard vert de mon bureau. J’adore ces buvards verts : ils me reposent les yeux et la tête. Anita Bruckberger pouvait difficilement prétendre qu’elle était encore vierge, une fois qu’on l’avait vue à l’œuvre sur ce cliché. Elle manifestait, pour son âge, de somptueuses qualités de souplesse, sinon d’invention. Je suppose que la posture était une idée du photographe et pas du modèle. Elle faisait le poirier sur un pageot bizarre, qui ressemblait plus à un Dinghy qu’à un terrain de jeux érotiques. J’imagine qu’il s’agissait d’un de ces waterbeds, très à la mode il y a dix ans. Tout compte fait, elle ne s’appuyait que mollement sur ses avant-bras. En effet, si l’on examinait avec soin le cliché, on s’apercevait très vite que le gorille monstrueux qui la prenait en levrette, tout debout, la retenait par les chevilles, à hauteur de sa poitrine velue. Les fesses d’Anita étaient rondes et pommées. Délicieuses ! Tentantes comme le péché incarné !

Une curieuse sensation se dégageait de la contemplation du cliché. Une sorte de sentiment d’impossibilité. La posture d’Anita était certes difficile, mais pas irréalisable, à condition toutefois de se montrer suffisamment souple. Ainsi retenue en l’air par ces trois points d’appui, elle parvenait tout de même à offrir à l’œil la vision de ses seins, et même celle de son joli minois afro-asiate. En comédienne accomplie, elle avait su donner à ses traits l’expression d’une réelle jouissance. Peu de modèles, dans ce circuit parallèle de la pornographie, en sont capables. Peut-être prenait-elle d’ailleurs réellement son pied ? Ou bien avait-elle réellement du talent ? En tout cas, elle réussissait très bien à mimer le plaisir, en dépit de l’énorme braquemard qui lui déformait les lèvres. Son regard était un peu voilé, mais elle n’était pas du tout méconnaissable. J’étais persuadé que je saurais la reconnaître entre une multitude d’autres, même si elle arborait une expression plus banale, et même si elle s’était rhabillée, entre-temps. Un visage comme le sien ne s’oublie pas !

J’ai tendu, machinalement, la diapo à Bruckberger, qui m’a fait de la main un geste étonné de refus :

– Je vous la laisse, monsieur Maublanc ! Vous en aurez besoin.

– Ah oui, c’est vrai ! Excusez-moi ! J’étais ailleurs ! Étonnant… vraiment étonnant !

– N’est-ce pas ? a-t-il fait, légèrement ulcéré. S’il avait possédé un béret, à ce moment précis, il est probable qu’il l’aurait tortillé entre ses doigts d’un air gêné. Mais il n’était pas du tout du genre qui s’affuble d’un couvre-chef aussi miteux. Au contraire, il était vêtu avec goût, d’un complet discret, mais de bonne coupe, quoique très classique, et à tous les coups en pure laine peignée ! La chemise était impeccable, en Oxford bleu clair, et la cravate en tricot lie de vin. Les pompes du souriceau devaient sortir de chez Weston mais, pour le moment, elles étaient dissimulées sous mon bureau. Je ne vous causerai pas de ses sous-vêtements, vous vous doutez de mes raisons ! Ah oui ! chaussettes de soie ! J’aurais sans hésitation mis ma main au feu, ou ma tête à couper, ou même l’inverse, qu’une Fuego l’attendait devant chez moi, noire ou gris acier. Certainement pas couleur chair !

Bruckberger avait supporté sans ciller ma courte auscultation, et mon diagnostic réservé. Il me fournit lui-même la réponse à mon intime questionnement.

– Cadre supérieur ! Dans le bâtiment !

– Quand le bâtiment va, tout va ! j’ai finement fait remarquer.

Il a esquissé un sourire poli. J’avais la très nette impression qu’on n’avait plus grand-chose à se dire de très passionnant. Il s’est levé. Puis il s’est rassis.

– Votre chèque ! J’allais oublier de vous verser un acompte !

– Ne vous inquiétez pas ! J’y aurais songé ! l’ai-je rassuré. Je suis peut-être bourré, mais pas à ce point !

L’étourdi réparait déjà son oubli de charmante façon. Il me tendit le divin papier, qui chanta aussitôt dans ma poche un air joyeux. Il me remit ensuite un bristol à son nom. Je me sentis obligé d’ouvrir un dossier, du coup. Je glissai la photo d’Anita et la carte de visite dans une chemise brune, sur laquelle j’écrivis gravement, en majuscules : AFFAIRE ANITA BRUCKBERGER.À la suite de quoi je classai le tout à la lettre B, section PERSONNES DISPARUES. C’était tout ce qu’il y a de plus simple à réaliser, puisque c’était l’unique dossier de cette section ! Je me retournai vers mon client, en me frottant les paumes l’une contre l’autre. Sur mon visage le sourire affairé et satisfait d’un notaire se dessina fugacement, tandis que Bruckberger me serrait la main bien poliment, passait la porte et disparaissait de ma vue.

– C’est ça, grommelai-je pour ma barbe, on se téléphone et on se fait une bouffe !

Il n’avait pas intégré l’ascenseur que je descendais mon second pastis ! Je sortis le chèque de ma fouille : il totalisait la splendide somme de 5 000 francs. J’étais heureux comme un 51 dans l’eau !

J’allai rechercher Anita dans son dossier. Déjà je gambergeai aux moyens d’aborder cette affaire avec intelligence, tout en me paluchant distraitement. La petite niaquouée me faisait un effet bœuf, si l’on peut dire.

La Faculté ne m’ayant pas encore supprimé l’érection, j’autorisai la montée de sang bien naturelle qui s’ensuivit. J’ai toujours eu du mal à faire marcher ma tête quand je suis en puissance d’orgasme.

Je m’endormis la tête sur mon bureau, les lèvres près de la photo d’Anita, en pensant stupidement que la grosse dondon de la première diapo ressemblait plus à une pipelette bavaroise qu’a une épouse de notable ! Au réveil, j’avais la tête comme un melon. Allez savoir pourquoi ! J’avais un peu bavé sur la diapo, mais rien d’irrémédiable. Je puais la sueur et la vinasse. J’avais les articulations nouées et des courbatures aux reins. Je me suis maté dans le miroir. J’avais de vieilles valises sous les neuneils, les joues râpeuses et grises, avec de petites touffes de poils blancs, par-ci, par-là ! Une vraie tête de beauf, pas à dire !

– Qu’est-ce que t’en as à foutre ? je me suis demandé à voix basse, plus pour entendre graillonner ma voix que pour le plaisir de poser cette question idiote. En fait j’en avais salement à foutre ! Plus même que d’habitude, si ça se trouve ! Et, qui plus est, je ne savais même pas pourquoi.

Il n’y avait plus trace dans mes poches du moindre ballot de pipes. J’avais tout grillé la veille. J’ai rallumé un vieux mégot et j’ai réussi à tousser assez pour éliminer la résine de mes cordes vocales. J’ai empoché le chèque, la photo d’Anita, et je suis descendu vers ma décapotable : une bonne vieille mobylette qui n’a jamais encalaminé son maître. Une tête de beauf ? je songeais, tout en pesant sur la pédale, le cul tendu vers l’arrière. La poignée des freins était dure et avait besoin d’un coup de graisse. C’est vrai qu’aujourd’hui tu vas faire la sortie des lycées de jeunes filles, heureux vieux vicelard ! Tête de beauf, hein ? On verrait bien ! Suivez le beauf !

III

L’homme s’introduisit dans la cabine. Naturellement, son allure était sournoise, ses traits mous, et le moindre de ses gestes ressemblait à la visqueuse ondulation d’un poulpe. Ceci posé, il n’avait pas l’air de rouler sur l’or. Il portait une veste de mauvaise coupe, en synthétique, un bénard à revers étroits, et un polo que même la mode rétro aurait désavoué. Ajoutez à ces détails qu’il faisait un froid de canard, que le trottoir de la rue Saint-Denis était gluant d’une neige sale et grise, et vous aurez un aperçu assez fidèle de sa situation financière. Pour couronner ce tableau sordide, c’était un bicot bon teint, maigre et sec, aux joues creuses, grises comme la neige, une sorte de caricature de Ben Bella, avant son internement. Fallait-il qu’il soit à cran, sexuellement parlant, pour glisser ses derniers jetons dans la fente pipée d’un peep-show !

L’habitacle était étroit. Un seul homme pouvait y tenir assis. Ce peu de place suffisait à Mouloud, pour ce qu’il avait à y faire. Il s’assit sur le tabouret de moleskine noire et attendit. À l’exception de la paroi qui lui faisait face, tous les murs étaient nus. Une seule patère, au-dessus de sa tête, saillait comme un croc de boucher. Il déboutonna sa veste, mais ne l’ôta pas. Il ne faisait pas très très chaud dans la cabine.

La lumière baissa, dès que Mouloud se fut résolu à déposer son obole de vingt francs dans la boîte réservée à cet usage. Les deux pièces de dix francs lui donnaient droit à cinq minutes de dégustation. La paroi de plastique blanc, devant lui, coulissa vers la droite, révélant un mur de verre. Derrière le mur de verre, une pièce aux multiples portes apparaissait. Chacune de ces portes était couverte d’un grand miroir. Mouloud savait qu’il était lui-même assis derrière l’un de ces miroirs. S’il approfondissait un chouïa ces prémisses, il pouvait arriver à la conclusion que d’autres hommes étaient assis derrière les autres portes. C’était probable ! Mais Mouloud n’avait pas envie de le savoir. Il préférait croire que la superbe créature qui venait de pénétrer dans la pièce ronde allait officier pour le seul plaisir de Mouloud Aziza.

Effectivement, elle venait d’entrer, par l’une des portes tapissées de miroir. Elle était ravissante. Une robe luisante, couleur deuil profond, la moulait si précisément que le bombé de son pubis était ganté de tissu, et qu’à un millimètre près il aurait dessiné en relief l’ourlet des grandes lèvres. Un turban cachait ses cheveux. Mouloud espéra qu’elle serait blonde platine.

Elle s’assit sur le divan et croisa ses longues jambes. La robe se fendit le long de ses cuisses, jusqu’à la hauteur de l’aine. D’un geste gracieux, elle dénoua son turban, qui glissa au sol, au pied du divan. Elle était blonde platine. Elle secoua languissamment la tête et sa lourde chevelure bouffa comme une vague blanche sur sa nuque gracile. Le divan se mit à tourner lentement. Mouloud laissa retomber sa main sur sa braguette. Sa queue était dure comme pierre.

La fille lui tournait le dos. Mouloud se leva de quelques centimètres au-dessus de son tabouret. Il voyait mal ce qu’elle faisait. Il crut comprendre qu’elle relevait doucement sa robe sur ses jambes. Il pesta contre le divan tournant et donna dans le miroir un coup agacé du plat de la main. La fille revenait vers lui. Ses jambes étaient grandes ouvertes et sa robe remontée jusqu’à son ventre. On voyait très distinctement sa chatte. Elle était VRAIMENT blonde platine. Mouloud haleta.

– ÇA TE PLAÎT, CHÉRI ? C’est pour toi que je fais ça, tu sais ? POUR TOI TOUT SEUL !

La voix avait résonné dans la cabine. Mouloud leva la tête et vit la sortie grillagée du haut-parleur.

– Continue, SALOPE, continue ! souffla-t-il. Surtout, t’arrête pas !

Quand la fille revint vers lui, elle était totalement nue. Ses longs doigts aux ongles peints d’argent trituraient nerveusement son sexe. Elle avait renversé la tête en arrière et un sifflement rauque montait de ses lèvres. Ses yeux étaient clos et ses longs cils laissaient filtrer de son regard noyé juste ce qu’il fallait pour faire grimper d’un autre degré la fièvre de Mouloud. Il se déboutonna et empoigna son chibre à pleine main. À ce moment-là, la lumière se mit à luire dans la cabine. Un voyant s’alluma sur la boîte : POUR ASSISTER À LA SUITE DU SHOW REMETTRE 20 FRANCS DANS LA BOÎTE.

Les lettres vertes clignotaient comme des œillades. La paroi masquait de nouveau la glace.

– Merde ! jura Mouloud. C’était ça, l’arnaque, alors ?

La fille était trop belle, pour ce prix. Trop belle pour 20 francs, trop belle pour Mouloud ! Il fouilla fébrilement ses poches, à la recherche des 40 balles qui lui restaient, et glissa maladroitement une nouvelle pièce dans la fente. La paroi coulissa de nouveau.

La fille se branlait frénétiquement. Son index humide de mouille voletait de sa fente à son clitoris, si rapide qu’on avait du mal à le distinguer. Rapide comme un oiseau mouche, comme les rayons d’une roue de vélo en pleine course.

Mouloud posa sa dernière pièce sous ses fesses, sur le tabouret, et commença de se caresser, sans quitter des yeux le va-et-vient du doigt de la fille dans sa chatte. Maintenant, elle se massait les seins, l’un après l’autre, de l’autre main. Elle se pinçait si fort les tétins que Mouloud en frémit. La chair de poule vint sur ses avant-bras. Il se malaxa la bourse avec vigueur et tira plus fort sur sa verge, qui répondit par une vibration de gratitude.

– Chéri, miaula la fille, T’ARRÊTE PAS ! JE VAIS JOUIIIIRR !

Elle se tordit violemment en arrière, tout son corps convulsé, contorsionné comme un arc électrique parcouru de milliers de volts… Un cri léger fusa des lèvres de Mouloud et la lumière se ralluma. L’avis de casquer clignota à nouveau, narquois. D’une main tremblante, Mouloud chercha ses dernières pièces, en vociférant des obscénités à l’intention de la fille. La salope avait joui en solo, en le laissant comme un con dans sa merde, la bite à la main, l’air pas plus finaud que s’il avait empoigné un bouquet de fleurs des champs !

Il se mordit les lèvres. Une pièce venait de lui glisser entre les doigts et de rouler sans tinter sur la moquette synthétique, farcie de brûlures de cigarettes. Dire qu’il y avait des salauds de riches disposant d’assez de pièces de 10 francs pour se permettre le temps de fumer ! ragea Mouloud en touchant la pièce du bout des doigts.

Il se redressa d’un coup de rein et paya son écot. La blonde réapparut, à genoux sur le divan. Mouloud n’avait pas cessé, de sa main libre, de se frictionner le bas-ventre. Le moment de jouir ne tarderait plus. Il voulait encore voir un peu la fille avant l’explosion. Surtout que ça ne s’arrête pas, maintenant !

Le divan ramena la blonde hors de vue de Mouloud. Le côté pile du show n’était pas dépourvu d’intérêt. Il put constater qu’elle s’autosodomisait de l’index et que sa croupe frétillait suffisamment pour moudre ce doigt en farine. De plus, un énorme vibro lui pendait entre les cuisses et elle s’en ramonait vigoureusement le vagin, les reins creusés, les yeux révulsés. Mouloud suspendit sa respiration. Les lèvres de la blonde tremblaient. Des perles de sueur apparurent au-dessus de sa lèvre supérieure.

« Ben dis donc, elle simule pas, la salope, songea Mouloud. Quel panard elle se prend ! Ah, la salope, la salope ! »

La fille ne ménageait pas l’huile de coude, en effet. Elle accumulait orgasme sur orgasme, abandonnait comme de vieilles défroques ses séquences successives de plaisir pour se livrer aux suivantes, de plus en plus puissantes, de plus en plus longues !

Mouloud n’y tint plus : à l’instant même où la lumière revint, il éjacula, vibrant de rage, contre la paroi de plastique blanc qui revenait masquer le miroir sans tain. Sa bouche était pleine de fiel et d’injures pour la blonde. Son foutre coula le long de la glace, épais, liquoreux, lui tirant au passage de divines brûlures. Qu’est-ce qu’il lui passa, à la blonde, comme obscénités !

Mais la blonde s’en foutait pas mal. Elle l’entendait, mais ne le voyait, pas plus qu’elle ne voyait les huit autres spectateurs de ses fantaisies solitaires. Huit miroirs aveugles lui renvoyaient l’image de son corps nu, luisant de sueur. Peut-être qu’il y avait des mecs, derrière. Peut-être pas, aussi !

– C’était bon, chéri ? susurra-t-elle gentiment, à son public. Tu peux revenir quand tu veux, tu sais ! Autant de fois que tu veux !

Une petite lampe rouge, invisible des cabines, s’alluma au-dessus de la porte par laquelle elle avait fait son entrée. Elle ramassa ses vêtements de scène et sortit. Tous les miroirs étaient occultés, maintenant. Personne ne la voyait plus !

Elle sortit rapidement. Elle n’avait que deux minutes pour se préparer avant le prochain spectacle. Et il lui fallait se remaquiller, réenfiler sa robe, renouer son turban. Elle croisa Lisa, qui venait elle aussi de terminer. Elles papotèrent une minute en s’aidant mutuellement à remettre leurs fringues. C’était plus facile, de cette manière, et plus agréable aussi, d’une certaine façon !

Mouloud, lui aussi, était pressé de s’en aller. La petite cabine lui parut soudain très lugubre. Une poussée subite de claustrophobie lui étreignit la gorge.

Il se rebraguetta vite fait, un peu dégoûté, et remonta avec lassitude les quatre marches qui menaient à la rue. Dehors le vent était glacé et mordillait ses lobes d’oreille encore un peu roses de l’émoi orgastique. Il releva le col de sa veste, mais c’était comme de pisser dans un violon. Il passa près d’un brasero où crépitaient des marrons. Il fit le geste de mettre sa main à sa poche, puis se souvint qu’il avait consacré ses derniers vingt francs à un autre rêve.

IV

– Dites donc, vieux cochon !

– Vous vous méprenez, jeune fille ! Je n’en veux absolument pas à votre vertu ! Au contraire !

– Au contraire ? Qu’est-ce que ça veut dire : au contraire ! dans ce cas-là ?

C’était vrai ! Ça ne voulait rien dire. Surtout que la môme que je venais de choper par la manche de son raglan était plutôt gironde, en dépit des épaisses couches de laine vierge qui la couvraient, et qu’au lieu de l’emboucaner avec des questions idiotes, j’aurais mille fois préféré la culbuter dans le foin. Mais y’avait pas de foin non plus ! Juste un pavé gras et luisant, sur lequel personne de sensé n’aurait souhaité s’allonger même pour tringler la plus belle et la plus chaude fille du monde. Mais c’était la cinquième mouflette que j’essayais en vain d’aborder. Les quatre premières m’avaient successivement envoyé sur les roses sans même essayer de m’entendre. Elles disposaient toutes du même vocabulaire, fabuleusement riche pour leurs quinze ans. Je n’allais pas laisser celle-là me jouer le même tour. Je me suis agrippé à son raglan comme un noyé à un bois flottant.

Elle s’est retournée, furax, et m’a calmement menacé, d’une voix qui grinçait à peine :

– Je vous préviens que si vous ne me lâchez pas tout de suite, je vais hurler. Et vous voyez ce pantin en bleu marine qui fait la circulation au croisement ? Je suis sûre que ça lui fera un plaisir fou de se changer un peu les idées en se faisant les dents sur un vieux satyre comme vous ! Les mecs dans votre genre me font gerber !

– Vous avez fini ? Anita Bruckberger, ça vous dit quelque chose ?

Elle s’est arrêtée, bouche bée. Soudain, elle avait l’air un peu intéressée.

– Bruckberger, je connais pas ! Mais vous avez bien dit Anita, hein ?

– C’est ça, A-ni-ta !

– Vous êtes flic ?

L’ingénue ! Même si j’avais fait partie de ce corps d’élite de la nation française, je ne lui en aurais sûrement pas fait part tout de go, parce qu’elle me posait la question de confiance.

– Détective privé ! Maublanc ! j’ai fait, en arborant mon air le plus dur possible ; c’est ça qui me botte le plus, dans notre métier : rien que de dire ces deux mots magiques : détective privé, et les petites soutes à la redresse ne rêvent plus que de vous tâter le biceps d’acier et de poser leurs petites têtes blondes sur vos pectoraux poivre et sel, en s’embrochant comme des folles sur votre probablement superbe muscle d’amour. Les quinquets de la petite s’allumaient déjà d’extase prémonitoire.

– J’vous paye un pot ? j’ai fait précipitamment, poussant sans honte mon avantage, tant qu’il en était encore temps.

– Oh ouais, a gémi la greluchonne. Quel panard d’acier ! Anita, c’était une grande, hein ? De philo ?

J’en savais foutre rien. J’avais complètement oublié de me renseigner auprès du papa de la classe que fréquentait avec assiduité sa progéniture, dans le bel établissement Restif-de-la-Bretonne.

– Y’a des chances ! Elle doit aller sur ses dix-huit ans, j’ai avancé, prudemment.

J’ai poussé la petite à l’intérieur d’un rade. La nistonne se laissait mollement guider. Elle ne pensait plus du tout à se rebiffer. Elle devait être en train de se demander comment elle allait manœuvrer pour poser sur mon pivot les lèvres brûlantes de son étroit petit sexe. On s’est assis côte à côte devant une table en simili-ébonite fauve, sur une banquette de moleskine éventrée. Je me suis frotté les mains, pour les réchauffer, avant de commander deux chocolats chauds à la vieille harpie derrière son comptoir.

– Z’êtes dingue ? Un chocolat ? Pourquoi pas une camomille, pendant que vous y êtes ? Payez-moi une mousse ou allez-vous faire voir !

J’ai annulé les chocolats en soupirant, et passé commande de deux mousses, tant que j’y étais. Le soleil a refleuri, à côté de moi. Elle a trempé dans son bock ses lèvres maquillées, mi-parties en noir et rouge, en me regardant par-dessus le rebord du verre.

– Alors, raconte ! Qu’est-ce que tu sais d’Anita ?

– Pas grand-chose, finalement ! Sauf qu’elle s’est fait virer il y a trois mois du bahut, parce qu’elle fumait dans les chiottes !

– Tiens ! On est si sévère encore, là-dessus ?

À part moi, j’ai songé que le père Bruckberger ne m’avait pas mentionné cette récente exclusion. Peut-être qu’il n’était même pas au parfum, le pauvre couillon ?

– Sur le fait de fumer, non ! m’a certifié la petite bougresse, en collant au mauvais tweed de mon ben sa jambe gainée de soie – figure de style, c’était probablement du synthétique, mais ça me faisait du bien d’imaginer qu’elle portait des bas de soie, la petite grue ! Mais là, elle a continué, elle fumait du kif, l’Anita. À moitié à poil dans les tasses, avec un mec de sa classe, plus jeune d’une bonne année. Ouah, le SCAN-DA-LE ! Ça a fait un putain de raffut, au base !

J’ai négligemment posé ma grosse paluche sur son genou rond et j’ai remonté le long de ses petites cuisses fraîches. Elle ne moufetait pas. J’ai peut-être halluciné, à un moment, parce que j’ai cru sentir qu’elle écartait les cuisses, imperceptiblement.

– T’es bien sûr qu’il s’agit de la même Anita ?

– Vous n’avez pas une photo ?

J’avais bien une photo, mais fallait être bougrement gonflé pour la montrer en public à une mineure. Si elle s’avisait de faire du schproum, la gamine, rien que pour l’amusement, j’étais bon pour quelques années de galère pour détournement de mineure. J’ai réfléchi une seconde avant de me jeter à l’eau.

– Tu me promets de rester tranquille ?

– Juré ! a fait la môme. Parole de girl-scout !

Ça ne me rassurait guère, mais j’ai tout de même déballé mon cliché compromettant. La petite garce n’a même pas fait mine d’être surprise. Elle a juste un peu sifflé entre ses lèvres, comme si elle trouvait tout bonnement la posture épatante.

– J’aurais jamais imaginé qu’on puisse RÉELLEMENT faire ÇA ! Super ! Mais c’est bien elle ! Anita ! Rude salope !

Elle a appuyé plus fort sa cuisse contre la mienne et, comme un ciseau, a refermé sur ma main ses jambes jointes.

– Ça m’excite salement, vous savez, ce genre de truc !

– T’énerve pas, petite ! J’ai pas la moindre envie de tomber pour la Pointe, à mon âge ! Qu’est-ce que tu peux me dire de plus ?

Elle a sournoisement léché le Rouge Baiser de sa lèvre supérieure, en me plantant effrontément ses yeux pâles dans le regard.

– J’aurai droit à quoi ?

Elle devenait gourmande, tout d’un coup. Le demi de bière ne lui suffisait plus ! J’ai tiré de mes fouilles un vieux billet de cinquante et je l’ai plié en quatre dans sa petite paume ; puis j’ai refermé ses petits doigts sur le biffeton :

– Avec ça, t’auras assez de Carambars ?

– T’es louf, mec, ou quoi ? Tu sais combien ça coûte un jean chez Fiorucci, de nos jours ?

J’ai dit non, et elle m’a mis au courant du prix actuel des fringues. J’ai doublé la mise à contrecœur.

– Tiens, ça te paiera déjà la jambe droite ! Si tu me balances des noms intéressants, t’auras aussi la gauche, après !

– Et vous me sauterez, par-dessus le marché ? elle a susurré, câline.

– Quoi ?

– T’as bien entendu, privé ? T’as envie de me bourrer, ça se voit gros comme un paf de dogue allemand entre les miches d’une duchesse ! Eh ben, t’as la permission ! Tu tombes pile, parce que j’ai besoin d’émotions fortes, to-day !

Et elle s’est emparé de mon poignet, qu’elle a fait coulisser d’un mouvement rapide vers son petit conin duveteux. Elle ne portait pas de culotte. Au prix qu’elles doivent atteindre chez Fiorucci ça n’avait rien d’étonnant ! Ça lui faisait des économies ! Elle était trempée comme une soupe, ruisselante de mouille. Rien que d’imaginer son petit sexe velu en train d’essuyer ses lèvres à ma paume, et de m’inonder les doigts, mon pénis recroquevillé virait au piston. Elle a bien dû le sentir, la garce, parce qu’elle m’a décoché un sourire angélique à faire tomber le Bon Dieu de son Trône, et qu’elle m’a dit, sereine :

– Tu bandes, hein, mon gros ! Emmène-moi chez toi, je vais te soulager d’un grand poids.

Chez moi, c’était le bout du monde, mais j’y aurais été en courant, si je ne m’étais pas raisonné. On ne couche pas sous son toit, à moins d’être complètement à la masse, une môme qui va tout juste sur ses seize balais, quand on touche à la quarantaine de l’ongle. Heureusement, j’ai plus d’une corde à mon arc. À deux pas du lycée Restif-de-la-Bretonne, les hôtels de passe fourmillent dans les petites rues miteuses, dépavées et tortueuses du vieux dix-septième. C’est là que j’ai monté la gosse. Elle avait l’air déçu, mais tant pis pour sa pomme. Après tout, je ne lui avais pas promis un voyage de noces au Danielli, sur le Grand Canal, à cette sauteuse. Je voulais simplement la grimper une bonne fois. J’avais pas la moindre envie qu’elle apprenne mon adresse, ni qu’elle lise mon blase sur la plaque de ma porte.

– Voilà, elle a fait, en se déloquant, comme si tout ça n’avait pas la moindre importance, comme si c’était la millième fois qu’elle se foutait à poil devant un vieux schnock comme moi, comme si elle avait passé sa vie, depuis sa puberté, à éponger les michetons. Voilà, tu comprends,… c’est quoi, ton nom, au fait, Machin ?

– Henri.

– Tu comprends, Riton, mon chéri, les filles de ce bahut pourri, c’est toutes plus ou moins la zone. La classe, ça les fait prodigieusement tartir ! Tout comme moi, d’ailleurs, soit dit entre parenthèses. Ce qui les fait bander, c’est les fringues, le pognon, la défonce et s’envoyer en l’air. Tu vois ce que je veux dire ?

Je voyais très bien ! Elle était à genoux entre mes cuisses, en train de me faire briller les roustons à petits coups de langue aiguë. Elle a continué à me téter, en causant. Je l’ai interrompue d’une tape légère. C’est très mal de parler la bouche pleine !

Après, quand elle a pu s’exprimer, elle m’a donné des noms :

–… alors, elles se défendent. Tu vois ? La plupart tapinent vers les seize ans et plus de la moitié se défoncent. Du coup, forcément, elles avaient à avoir de mauvaises fréquentations. Généralement, si elles ne sont pas un peu maries, ça finit très mal, pour elles : maquées, accros à la poudre et même pire ! Moi, je suis marle ! D’abord j’ai la trouille des piqûres, et c’est pas un connard de mec qui va me faire tapiner pour sa grosse queue ! Je préfère me débrouiller en solo ! Tu vois ?

Je voyais de mieux en mieux ! Mais, à mon tour, j’avais les lèvres scellées et j’étais dans l’impossibilité technique de commenter ses enseignements. Le goût, l’odeur et le parfum de son sexe étaient un pur délice ! Plus j’en croquais, plus j’en avais fringale ! Tout mon visage devait renifler ses fragrances intimes. C’était la troisième fois que je prenais mon pied, dans elle, hors d’elle, tous azimuts, et j’en redemandais. Savoir si mon électrode allait tenir le choc, dans ces circonstances ! Mais je m’en foutais bien ! Quitte à crever, autant que ce soit dans les meilleures conditions ! Je ne pouvais rêver mieux !

Les noms qu’elle m’avait cités, je les avais déjà oubliés, au sortir de nos gambades. Repu, je les lui ai redemandés. Elle n’a pas fait de difficultés. Elle s’est cassée la première, en me pilonnant au passage de la jambe gauche de son jean. J’étais presque content de lui refiler ses dix sacs, qu’elle avait doublement mérités.

– Tu sais où me trouver, pas, mon gros Riton, si tu veux me revoir ?

J’ai hoché la tête affirmativement.

– Et toi, c’est comment, ton nom ?

– Tu peux demander Marlène, aux copines, elle a fait d’un ton léger, en ramassant son cartable. Salut, Riton.

J’avais les jambes cassées. Mais le cœur tenait bon. L’« Autre » aussi !

V

Mouloud avait retrouvé de l’argent. Un bon gros paquet de pognon. La vie, c’est comme ça : ça va, ça vient ! Un coup j’te vois, un coup j’te vois pas ! En ce moment, Mouloud voyait.

Si vous lui aviez demandé où il avait bien pu dégauchir toute cette braise fraîche, Mouloud vous aurait certainement répondu d’aller vous faire fourrer et que c’était pas vos oignons ! À moins de compter parmi ses relations les plus intimes ! Auquel cas, il aurait peut-être nuancé léger sa réponse, genre : – Mon frère, des fois, tu fais des bonnes affaires, des fois, tu mets complètement à côté de la plaque ! Cette fois-ci il avait eu de la chance, c’est tout !

En insistant un peu, il vous aurait expliqué qu’il avait misé sur le bon bourrin, la semaine précédente, au course par course. Probable qu’il vous aurait donné le nom du gaye et même le quantième de ladite course. Et si, dans le pire des cas, il se trouvait que vous fassiez partie des services de répression du banditisme, Mouloud aurait certainement soutenu cette même thèse jusqu’au moment où vous vous seriez mis en colère. Là, après quelques ramponneaux bien sentis, il vous aurait finalement avoué que ce gentil pognon qui ne doit rien à personne est le fruit d’un quelconque deal de cocaïne ou d’un braquage nocturne, à moins qu’il ne s’agisse du racket d’un épicemard kabyle du XIXe arrondissement.

Mais, heureusement pour Mouloud, nous n’en sommes pas là ! Pour l’instant, la conscience tranquille, Mouloud claque les sous qui lui restent, voluptueusement !

La conscience tranquille, mais l’âme troublée par un étrange fantasme ! En effet, un vautour dévore le foie de Mouloud. Ce vautour est blonde platine et travaille dans un peep-show de la rue Saint-Denis.

Du coup, assidûment, Mouloud, tous les jours qu’Éros fait, revient sur les lieux de son crime, dévorer des yeux la minette qui lui dévore le foie. Tous les jours, consciencieusement, il verse ses 60 francs dans la sébile de la Vestale et passe un petit quart d’heure dans l’isoloir d’où il peut contempler, sans qu’on l’interrompe dans ses transports, l’objet de sa flamme. Oh, il ne se fait pas d’illusions sur le sort réservé à son pognon ! Il sait parfaitement qu’une infime partie seulement de son petit cadeau finira dans le gousset de son adorée et que, plus il casque, moins il a de chances de jamais approcher la belle blonde. Mais on lui a toujours appris qu’il fallait se gratter là où ça vous démange. Aussi Mouloud se gratte-t-il, furieusement. Et plus il se gratte, plus ça démange. À tel point que bientôt la plaie sera à vif !

Que de fois n’a-t-il pas rêvé de briser la glace qui les sépare ! Que de fois, au comble de l’excitation, ne s’est-il pas retrouvé à deux doigts de mettre fin, définitivement, à leur monstrueuse séparation. Mais il n’a jamais osé ! Peur du scandale ? Honte d’être vu par son aimée dans une posture de voyeur ? Trac de se faire éconduire ignominieusement par la Déesse, si ce n’est d’être jeté à la rue par les videurs maison, sous les yeux de la belle ? Quelle que soit la réponse à ces questions – il se peut aussi que tous ces motifs interviennent dans son silence – Mouloud conserve son prudent anonymat, derrière le miroir sans tain. La belle ignore qu’elle est si violemment aimée et désirée.

Toutefois, jour après jour, Mouloud finit par s’enhardir jusqu’à faire le pied-de-grue devant le sex-shop. Il est là à dix heures, quand la fille pénètre dans la boîte, avec son grand sac de nylon, comme en portent les danseuses. La première fois, il a eu du mal à la reconnaître. Sapée en minette, très mode, un béret masquant ses mèches platine, elle ne diffère que de très peu de toutes les filles qui hantent les Halles. Mais Mouloud, lui, sait. Il la connaît sous toutes les coutures, la petite. Il peut apprécier la différence. Il en sait aussi long sur son intimité que sa mère ou que son amant, si elle en a un. Il connaît par cœur le nombre de ses grains de beauté et leur place exacte. Il pourrait dessiner les yeux fermés les constellations ravissantes que les taches de rousseur impriment sur la peau douce entre ses seins coniques. Il a, sur la langue, le coquillage nacré de son sexe et la plantation de sa fourrure pubienne lui est plus familière que le fond de sa poche. C’est pas ça, l’amour, peut-être ?

De même, il n’ignore rien de son agilité, des prodiges de souplesse dont elle est capable ni des prouesses superbes qu’elle peut tirer de son corps. Cette totale connaissance des capacités physiques de la fille donne à Mouloud l’impression qu’il a des droits sur elle. Droits légitimes, qu’il importe de faire respecter, mais dont il n’a pas encore osé revendiquer l’application. Mouloud n’est pas pressé. La blonde est à lui. Un jour, elle sera dans ses bras. Il attend.

Évidemment, la blonde n’imagine même pas qu’elle puisse être l’enjeu d’un tel conflit mental.

Ou, plutôt, elle s’en tape. Des hommes la désirent. C’est pas nouveau. Les choses se sont toujours passées ainsi. Bien avant qu’elle ne fasse ce métier, on avait déjà envie d’elle. Maintenant que c’est devenu sa profession de se faire désirer, il n’y a pas de raison pour que ça ait changé. Au contraire ! Elle est payée pour ça ! Qu’un de ces hommes la désire plus fort que les autres n’a pas la moindre importance, ni la plus petite conséquence sur sa vie.

Elle n’a pas l’impression d’être une pute. On ne la touche pas. Pas de contact avec la clientèle ! C’est ce que les patrons de la boîte font miroiter le plus ostensiblement, au moment où ils vous engagent. Le boulot est propre. On gagne, à le faire, convenablement sa vie. Et ce n’est pas réellement désagréable. Les filles sont plutôt sympas. Elle s’est fait des copines. Les huit heures de présence sont un peu pesantes, mais il n’y a en fait que deux heures de travail effectif, un quart d’heure par heure. Rien n’est noir, tout est déclaré. Les salaires sont bons. Et c’est même parfois très excitant de travailler nue, sous les regards invisibles d’hommes qui bandent pour vous, qu’on entend se toucher pour vous, tout en restant hors de portée de leurs répugnantes pattes sales. Les insultes et les obscénités qu’ils lui lançaient l’amusaient plus qu’elles ne la faisaient frémir. Tant qu’elle restait intouchable, ils pouvaient toujours gueuler leurs cochonneries, les porcs ! Ça ne lui faisait ni chaud ni froid ! Plutôt chaud, même, si elle y songeait !

Elle n’avait même pas remarqué la présence fréquente de Mouloud devant la « sortie des artistes ». Il n’était ni assez bien habillé, ni assez riche pour qu’elle prenne garde à son assiduité. Elle l’avait vu, bien sûr, mais comme on voit un meuble, un lampadaire, une borne. Tiens, c’est vrai, il était là ! eût-elle simplement répondu, si on lui avait fait remarquer que le Kabyle était déjà venu hier attendre la sortie des filles. Et alors ?

D’autant plus que Mouloud Aziza ne faisait pas grand-chose pour se faire remarquer. Il se tenait dans l’ombre d’un porche, le visage caché. Ses yeux ne brillaient même pas dans l’obscurité. Le regard terne, les jambes flageolantes, le plus souvent sous le coup d’un orgasme récent, dérobé à la blonde pour la modique somme de 60 francs, il la regardait sortir sans bouger, et la suivait des yeux jusqu’à ce qu’elle ait disparu au coin de la rue du Cygne, vers la bouche de métro Étienne-Marcel, où il savait qu’elle s’engouffrait tous les jours à la même heure, comme n’importe quelle employée de bureau, sage et rangée. Puis, il retournait vaquer à ses activités courantes, l’esprit occupé, meublé si l’on peut dire, par l’image, les images, qu’il lui avait volées.

Mouloud ne s’était autorisé qu’une seule infraction à sa consigne d’anonymat. La caissière de la boîte était Kabyle, elle aussi, et jolie. Le manège de Mouloud, ses constantes entrées, l’avaient intriguée. Elle se doutait bien qu’une des filles avait le ticket. Par recoupements, elle avait fini par conclure qu’il s’agissait de la blonde. L’habitude aidant, elle avait, elle aussi, brisé la consigne de silence, la première, en plaisantant gentiment Mouloud sur son assiduité. D’abord un peu honteux, confus d’être mis en boîte sur ses habitudes sexuelles par une compatriote, Mouloud n’avait répondu que par des marmonnements sans grâce. Ensuite, il s’était rendu compte que la caissière ne lui voulait pas de mal ! Mieux, qu’elle ne lui voulait que du bien ! Un dialogue avait fini par s’instaurer, sur le mode familier. Nedjma l’avait mis en garde, très rapidement, sur la mentalité des filles qui travaillaient pour la boîte, et plus précisément sur celle de Gina. Ainsi Mouloud avait appris le nom de guerre de la blonde platine et, dans le même temps, que ce n’était pas son vrai nom. Seul le patron connaissait le patronyme officiel des filles. Nedjma avait aussi appris à Mouloud que Gina était une pute. Une vraie ! avait-elle précisé. Les autres filles venaient de tous les horizons : de bureaux, d’ateliers et même de la Fac. Certaines avaient fait le tapin, avant d’atterrir ici. La plupart n’exerçaient que parce que le job était mieux payé et moins crevant que l’usine. Mais pas Gina ! Gina aimait les sous, d’accord, comme tout le monde. Mais son vrai pied, c’était d’allumer les michetons et de les écouter souffler leur désir comme des phoques derrière les miroirs, en se manuellisant en l’honneur de Gina. Nedjma était prête à jurer que celle-ci était probablement la seule de toutes les filles à souhaiter qu’au lieu d’un miroir sans tain on fasse installer dans les cabines des glaces transparentes qui lui permettraient de voir enfin les clients crever de désir pour son cul.

Mouloud ne voulut pas croire Nedjma. Une semaine durant, il lui en voulut presque d’avoir tenté de ternir l’image de son adorée. D’avoir essayé de la faire glisser du piédestal sur lequel il l’avait installée. Mais sa rancune ne dura pas. Nedjma était trop gentille. Et l’idée que Gina puisse être une telle salope finit par faire son chemin dans sa tête. Le désir qu’il avait de Gina n’en fut pas affecté, bien au contraire. Mais sa timidité en prit un coup ! Son désir revêtit soudain une toute autre forme : il perdit son habit de lumière, se déidéalisa, reprit contact avec la terre. Se membra, en quelque sorte !

Il se rendit compte, brusquement, qu’il avait tout connement envie d’elle. Besoin de la baiser, de la sauter, de la fourrer ! Si fort que l’idée de l’aborder directement pour lui mettre le marché en mains ne lui traversa pas la tête. Mais, un beau soir qu’il l’attendait, comme à l’accoutumée, en la voyant surgir, les reins valsant sous son jean, il décida de la suivre, après avoir fortement balancé. Et il lui emboita le pas. Il faisait encore plus froid et plus sombre que le premier jour où il l’avait vue, quinze jours auparavant. Plus froid et plus noir ! Il la frôlait, dans le métro, juste derrière elle. Ils s’appuyaient à la même barre, les ongles manucurés de Gina bougeant doucement, fascinants, un demi-centimètre au-dessous de la grande main de Mouloud.

VI

Ouais ! L’Autre aussi tenait bon. Mais fallait l’avoir bien accroché, son pacemaker, pour ce genre de turbin. Des gonzesses, encore des gonzesses, rien que des gonzesses ! À la sortie des lycées, à la porte des hôtels de passe, tapinant sur le macadam, stripteasant dans tous les coins ! Par exemple, les noms et les adresses qu’elle m’avait si gentiment refilés, la petite Marlène, si j’y songeais bien, c’étaient que des noms de jeunes filles. Pas trace dans tout ce blot d’une seule gonade virile ! Allez savoir où j’allais encore mettre mon petit cœur fragile !

Bien sûr, j’aurais pu me rencarder chez mes vieux potes, à la P.J., où à l’Identité judiciaire ! Mais cette affaire-là, je voulais la régler moi-même, dans ses moindres détails. J’estimais qu’ils en avaient assez fait pour moi. Ça ne me faciliterait pas les choses, d’accord, mais il était temps de grandir.

Il y avait trois noms dans ma liste. Monique Zucchini, Gisèle Poirier et Andrée Dauteuil. Selon Marlène, la plus vieille de ces trois soutes devait toucher du bout des doigts les dix-neuf balais, et encore, en se haussant sur la pointe des pieds. J’ai choisi de procéder par ordre alphabétique. Ça tombait pile, parce qu’Andrée Dauteuil était celle des trois dont l’adresse me semblait la plus rapprochée.

Naturellement, chez elle, il n’y avait que sa vieille. Et quand je dis sa vieille, je m’entends. La daronne Dauteuil avait approximativement mon âge, et c’était probablement pas le formol qui l’avait conservée dans cet état. Elle avait dû être pas mal gironde, à l’âge qu’avait aujourd’hui sa fille. Plus jav’ même que la petite, si j’en jugeais par les photos des deux intéressées qui plastronnaient sur la commode, côte à côte.

Elle m’a ouvert la porte avant que je n’aie pu appuyer une seconde fois sur la sonnette. Faut croire qu’elle dormait dessus ! Elle était en grand déshabillé. Mais ne vous bercez pas d’illusions : elle portait un vieux peignoir matelassé qui enrobait comme un cocon ses formes usées. Ce qu’on pouvait en voir était à la hauteur : la cheville extra-mince, le genou rond et poli, le haut des cuisses encore tendre, au moins jusqu’aux culottes de cheval qui, elles, étaient cachées. Le reste disparaissait jusqu’au menton dans la satinette. C’est aux fanions du cou qu’on pouvait compter les années et les ravages de l’alcool.

Elle s’est affalée sur le divan sitôt que j’ai mis un pied dans la salle à manger. Elle avait l’air épuisée. Il n’était pourtant qu’une heure de l’après-midi. Elle était bourrée comme une grive et c’était pas aux meilleurs crus qu’elle s’était arrangée. Les restes d’un repas solitaire s’accumulaient sur la table. La nappe n’avait pas dû être changée depuis des siècles.

– Installez-vous ! elle m’a fait languissamment. Qu’est-ce que vous me voulez ?

J’avais déjà eu droit à un superbe échantillon de son entrecuisse. J’en demandais pas tant : je suis resté debout. Avant que je n’aie pu répondre, elle a embrayé sur une question qui touchait plus son cœur :

– Vous voulez boire un coup ?

Elle remplissait déjà son verre, en me tendant de l’autre main un glass poisseux, où les empreintes de doigts n’étaient pas les traces les plus suspectes. J’ai décliné ! Je suis peut-être trop fauché pour m’enivrer tous les jours au Nuits-Saint-Georges, mais le Marniat c’est pas encore mon trip !

– Andrée ? j’ai demandé, d’une voix douce.

– Qu’est-ce qu’elle a encore fait, cette petite salope. Ça fait huit jours qu’elle découche ! Elle veut me tuer !

J’ai agité ses mimines sous son nez.

– Allons, allons, calmez-vous, ma bonne dame ! Je ne lui veux rien, à votre fille ! Rien de mal ! Tout juste un petit renseignement.

Elle s’est rassise, rassérénée.

– Petite salope ! elle a quand même bougonné, en sifflant son rouquin.

Allons bon ! Voilà que j’avais mis la main sur une poivrote moralisante ! C’était bien ma veine !

– Vous n’avez aucune idée de la date où elle reviendra ?

– Bof ! Elle a déjà passé des quinze, vingt jours, sans remettre son foutu pied chez sa maman. Comment voulez-vous que j’vous dise ? Vous pouvez l’attendre, si ça vous chante. Y’a largement d’la place pour deux, depuis que Pierre est parti !

Pierre, ça devait être son mari ou son jules, à voir la grimace qui a déformé sa bouche quand le prénom l’a franchie. Je le comprenais, le pauvre bougre ! Quant à moi, je pouvais pas dire que ça me tentait de dormir dans la même boue que cette truie. Si Andrée n’était pas là, Monique ou Gisèle feraient aussi bien l’affaire !

J’ai dit au revoir et je me suis trissé vite fait. Les odeurs commençaient à m’assaillir, malgré le soin que je prenais à éviter de respirer.

Monique n’était pas non plus chez elle. À c’t’heure, elle est probablement à la cantine du lycée, m’a dit sa brave maman, gentiment naïve. Mais le petit frère avait l’air plus au parfum des activités de sa grande frangine. Il m’a cavalé au cul dans l’escalier, en me faisant de grands gestes. Dans la cabine de l’ascenseur, qui descendait avec une lenteur exaspérante, je me demandais ce qu’il pouvait bien me vouloir. Dès que je me suis extirpé du minuscule habitacle, il m’a tiré par la manche jusqu’au troquet du coin.

– Monique, si vous voulez mon avis, y’a pas deux solutions : soit elle a rencard avec son dealer au Royal-Malesherbes, soit elle fait une passe rue Saint-Denis. Mais faut la choper par surprise, parce qu’elle travaille en clandestin. Les autres nanas la laissent pas tapiner sur leur trottoir. Elle turbine blitz.

– T’es joueur d’échecs ?

– Si tout s’passe bien, dans un an, j’suis classé Maître ! il m’a fait, méprisant.

– Et des comme ça, t’en as déjà vues, des comme ça !

Je lui ai mis sous les yeux la diapo de la belle Anita.

– J’en ai déjà eu des plus gros entre les pognes, il a affirmé, sans se départir de son air arrogant.

– T’es rudement précoce, à tout point d’vue ! j’ai reconnu. Mais je te cause pas des roberts, mais de la fille qui les porte !

– Pour ce qu’on distingue de sa tronche…

– Regarde mieux !

– Ah ouais ! J’l’ai déjà vue, celle-là ! À la sortie du bahut de Monique ! Faut reconnaître qu’elle est pas mal roulée ! Mais j’en sais pas plus !

– Tant pis ! Merci quand même !

– Dites, pour Monique, vous lui dites pas que c’est moi, elle m’en voudrait à mort !

– T’inquiète ! Mais pourquoi tu le fais, alors ?

– Pour son bien ! Ne dites rien à la mother non plus, le vieux lui casserait la tête, s’il savait, à Monique !

– D’accord, promis !

– Vous payez mon Vittel-cass’?

– Normal ! Salut, champion !

– Oh, vous, vous m’déroquez !

Le Royal-Malesherbes est rue de Prony, à deux pas du parc Monceau, et sur le chemin du domicile de Gisèle Poirier. Je suis d’abord passé chez la dernière des trois filles que Marlène m’avait indiquées. Là aussi, j’ai fait chou blanc. Soi-disant qu’elle était partie en Italie, pour un show de gogo-girls, à Milan, et qu’elle en avait pour un trimestre. Justement, c’était la veille qu’elle avait pris le train ! Non, elle ne risquait pas de revenir avant ! Même que lui, Frédé, il irait bientôt passer quinze jours là-bas, pour prendre l’air ! Non, elle n’en avait plus rien à foutre, de son base, ni de ses vieux. Elle avait dit adieu à tout ça hier. Et c’était aussi bien ainsi. Ils étaient heureux tous les deux, Frédé et elle, Gisèle et lui, et ils se faisaient assez de tunes pour se passer des études et de la famille. Lui ? Il était plombier et faisait des chantiers au noir. Merci, monsieur ! Au revoir, monsieur ! Au plaisir ! CLAC ! La porte au nez !

Mes pistes me filaient entre les doigts. Ne restait plus qu’à me débrouiller pour mettre la main sur Monique Zucchini, avec le maigre signalement que m’avait donné d’elle son petit frelot. Des cannes de serin, plate comme une planche, mais une touffe, je te raconte pas ! la forêt vierge ! Un peu mateur sur les bords, le jeune Maître d’échecs ! Pour la touffe, ça n’allait pas beaucoup me servir pour la repérer ! Heureusement qu’il avait ajouté :

– Ah oui, j’oubliais : elle est très brune, mais teinte au henné, dans les rouges vifs, et les ongles peints en bleu. C’était déjà plus clair !

Une rousse aux ongles bleus, y’en avait bien une, au Royal-Malesherbes, en train de tailler le bout de gros avec un de ces jeunes bics modernes, sapé à la mode, comme s’il était de chez nous. Il n’était même pas frisé et portait la moustache avec la même arrogance que nos petits pédés cuir des Halles. Pas gêné de causer avec une rouquine, Française qui plus est, encore que d’ascendance ritale si j’en jugeais par son blase !

Ils avaient l’air de pas mal s’injurier, les deux amoureux : un vrai plaisir ! Je me suis assis à la table voisine et j’ai commandé une mousse, la première du jour : j’ai fait un vœu ! Preuve qu’il y a du vrai dans cette croyance, le jeune bic s’est levé illico, l’air furibard, en me jetant un dernier regard flamboyant. Comme si j’y étais pour quelque chose, dans leur querelle !

La rouquine n’a pas fait mine de le suivre. Elle a tranquillement remis dans son réticule son paquet de clopes et son briquet de marque et a demandé l’addition d’une voix calme. Elle avait des cannes superbes et beaucoup plus de poitrine que ne le prétendait son jeune frère, à qui l’inexpérience et le sevrage récent devaient procurer un goût spécifique pour les bourrins aux grosses cuisses et aux mamelles outrées. Elle a casqué la note et allait pour s’arracher quand j’ai glissé un : « Monique ? » discret, du coin de la bouche, dans le tuyau de son oreille. Elle s’est figée sur place, la main en arrêt au-dessus de la soucoupe qui contenait sa monnaie. Elle s’est tournée vers moi :

– Nous nous connaissons, monsieur ? d’un air qui voulait aussi bien dire :

– Je n’ai pas l’impression que nous ayons gardé de concert les porcins !

Si elle avait dix-huit piges, c’était bien le diable ! Elle a secoué ses boucles rousses avec affectation. Je m’attendais presque à la voir s’accrocher un fume-cigarettes de jade au coin de la moue méprisante qui lui tordait sa bouche en cœur, couleur cerise. Ça me faisait tout drôle de savoir qu’elle avait entre les cuisses une touffe brune, épaisse comme la jungle, mais beaucoup moins impénétrable, à condition de disposer d’une machette en forme de billet de cent balles. Je l’ai retenue par la manche. Décidément, ça devenait un tic, chez moi, d’attraper les gonzesses par cette partie de leur vêtement !

– Je m’appelle Maublanc ! Henri Maublanc.

– Qu’est-ce que ça peut bien me foutre, monsieur Maublanc ?

J’aurais juré qu’elle allait dire Mal-Blanc, et si il y a bien une chose dont j’ai horreur… Mais elle ne l’a pas dit. Elle attendait.

– C’est ton petit frère qui m’envoie. Le champion d’échecs.

Elle a fait la grimace. J’allais tout de même pas prendre des gants pour ce petit connard vicieux. Il aurait droit à sa dégelée en rentrant.

L’allusion à sa famille l’a fait se rasseoir. C’est quand même curieux que des mômes qui prennent le risque de s’isoler plusieurs fois par jour avec un inconnu différent, pour lui soutirer cent francs, aient autant le trac d’un homme, parce que c’est leur père ! Monique était blême.

– Ne vous inquiétez pas ! Votre père ne sait rien. Rien encore, du moins !

Elle a saisi la coupure vite fait.

– Qu’est-ce que vous me voulez ?

J’ai sorti encore une fois la photo d’Anita et je l’ai fait glisser jusqu’à ses doigts qui tremblaient. Elle l’a examinée sans se troubler et me l’a rendue presque tout de suite.

– Anita. Sex-Théâtre. Rue Saint-Denis, elle a dit d’un ton morne. C’est ça que vous vouliez savoir ?

– Exactement ! Salut, poulette !

Elle a ramassé ses frusques et a filé sans répondre.

– N’oublie pas que je sais où te retrouver, si tu m’as raconté des charres !

Elle a fait celle qui n’entendait déjà plus. Mais j’étais persuadé qu’elle avait parfaitement saisi tout le contenu de ma dernière sortie. Ses petits œufs sur le plat devaient en bander de frousse, et son épaisse touffe noire, entre ses cuisses galbées, devait en être inondée d’une vilaine sueur froide. J’ai ricané. Tellement je l’avais émue qu’elle en avait oublié de ramasser sa monnaie. Et y’avait juste assez pour me payer ma mousse !

VII

C’est rare qu’on me décrive comme un grand timide. J’ai pas le sens des convenances ! C’est pas ma faute, c’est celle de mon vioque, qui s’est toujours conduit comme un ours. Malgré le profond écœurement qu’il m’a toujours inspiré, je l’ai, bien inconsciemment, suivi dans cette voie : je suis du genre à m’imposer chez Taillevent sans cravate, et même à roter au Réveillon de l’Élysée. C’est sûrement pour cette raison d’ailleurs qu’on ne m’y voit jamais !

Comme je le disais, je ne suis pas timide. Je connais les femmes, pour les avoir fréquentées de très près. Mais là, je dois bien avouer que j’ai hésité à entrer : le Sex-Théâtre m’en imposait, je ne sais trop pour quelle raison obscure et indéterminée. Peut-être parce que, confusément, j’appréhendais de passer pour un des sales vicelards qui faisaient la queue à l’entrée, sournois, fugaces, l’œil fuyant, et la braguette déjà à demi ouverte.

Mais quand faut y aller, comme on dit, faut y aller ! La tête haute ! Je me suis pointé à la caisse. La petite bougnoule ne me voyait pas : elle regardait à travers mon corps, comme si je n’existais pas, que j’étais désincarné. L’habitude, sans doute, d’avoir affaire à des clients sans consistance réelle, translucides ou opaques, selon les cas, mais jamais en chair et en os. Si j’avais pu la tenir entre mes doigts, je lui aurais bien fait sentir, à la fatmah, de quel bois j’étais sculpté. Mais entre elle et moi, y’avait une paroi de verre, pourvue d’un parlophone antipostillons super hygiénique, qui ne permettait absolument pas de passer le bras pour l’attraper. Elle me tendait un billet que je pris garde de ne pas prendre. Un court moment, elle est restée comme ça, le bras en l’air. Comme je ne mouftais pas, elle a fini par laisser retomber sa main. Son regard a papillonné, s’est stabilisé et s’est enfin fixé entre mes deux yeux. Miracle ! Elle me voyait ! Je recommençais à exister !

D’abord, j’avais pas bien compris le pourquoi d’une caissière à l’entrée d’un établissement où tu n’as rien à payer comme ticket d’entrée, puisque tout ton pognon tu le glisses dans une fente parfaitement impersonnelle. C’est quand j’ai vu qu’elle était reliée par téléphone intérieur au bureau directorial que j’ai saisi la coupure. Elle faisait plus office de physionomiste que de releveuse de compteurs.

– Vous vous décidez ou quoi ? elle m’a lancé, aigre-douce. Elle ne faisait pas le plus petit effort pour avoir l’air aimable.

J’ai toussoté. Je cherchais mes mots.

– Je cherche une jeune femme qui s’appelle Anita et qui est censée travailler chez vous, j’ai annoncé, de mon ton le plus badin.

– Vous faites erreur, monsieur ! Y’a pas plus d’Anita ici…

– Je sais, je l’ai coupée… que de beurre au cul ! Eh bien, justement, puisqu’on en cause…

– Je vous en prie, monsieur ! elle m’a fait, indignée. Il n’y avait pas trace dans sa voix de cet horripilant accent que les crouilles trimballent derrière eux comme les mariées leurs traînes. Ça rendait le dialogue moins malaisé !

J’ai soupiré. Y’a plus moyen de parler d’amour. Les mœurs ne s’améliorent pas !

Y’avait pas d’autre solution que de refaire à la dame mon petit numéro de la diapo cochonne, en espérant qu’elle n’allait pas se mettre à hurler aux loups.

– Ça, ça vous en dira peut-être plus ? j’ai dit d’un ton las, en lui collant sous le nez le chef-d’œuvre du hard. Elle était moins cul pincé qu’elle n’en avait l’air. Elles sont toutes moins cul pincé qu’elles n’en ont l’air, d’ailleurs ! Suffit de savoir les prendre, de se donner la peine !

– Effectivement ! Cette jeune femme travaille ici.

– Je peux la voir ?

– Ça m’étonnerait !

– Vous comptez m’en empêcher ? Permettez-moi de rigoler !

À cet instant précis, je devais avoir l’air bonasse.

– Pas le moins du monde, monsieur ! Encore que je ne peux rien faire sans l’accord de Monsieur Jimmy ! Mais il se trouve que la dame en question vient de quitter notre établissement !

– Ah ça c’est ennuyeux ! j’ai dit, en me grattant le nez. Et elle revient demain, bien sûr ?

– Bien sûr ! Mais… si je la vois, puis-je la prévenir ? Et de la part de qui ?

– Laissez tomber, mon p’tit ! Je m’annoncerai tout seul ! Ce… Monsieur Jimmy, il est là, lui ?

– C’est un monsieur très occupé, vous savez !

– Ça tombe à pic : moi aussi ! Comme ça, on aura au moins un point commun ! Ça crée des liens !

– Je vais le prévenir, dans ce cas !

Elle a appuyé sur un bouton et décroché son téléphone. Elle n’avait pas fait « allô ? » qu’une voix nasillarde, dotée d’un très fort accent pied-noir, braillait dans l’appareil :

– Qu’est-ce que c’est, Nedjma ?

– Un monsieur, Monsieur Jimmy ! Qui insiste pour vous rencontrer !

– Et qu’est-ce qu’il veut me dire, cet emmerdeur ?

Ça démarrait bien, nos relations, Monsieur Jimmy et moi ! Nedjma m’a regardé en haussant ses fins sourcils, de l’air de celle qui n’en peut mais :

– J’ai l’impression que c’est à propos d’une des filles !

On a hésité, à l’autre bout, puis :

– Très bien ! Parfait ! Faites-le monter, Nedjma !

On a sèchement raccroché.

Nedjma m’a désigné une porte et j’ai risqué un premier pied dans l’antre du vice.

Derrière la porte, il y avait un de ces escaliers très raides comme on en voit dans le Nord, en Belgique ou en Hollande, étroit et casse-gueule. Et, au bout de l’escalier, une autre porte. Un gorille impénétrable m’a gentiment fait entrer dans l’unique pièce. C’était un bureau, carré, d’une superficie tout ce qu’il y a de plus restreinte, moquetté de verdâtre. Un circuit de télé intérieur permettait d’assister au peep-show et, très probablement aussi, à ce qui se passait dans les cabines. Je me frottais déjà mentalement les mains, en me félicitant de pouvoir regarder les girls se trémousser pour moi sans débourser un radis. Mais le terminal s’est éteint dès que je suis entré.

Monsieur Jimmy était exactement tel que je l’avais imaginé. Il ressemblait à sa voix, trait pour trait. Son corps était grasseyant et sa tête nasillarde. Il était vêtu d’un fort accent pied-noir et plus tout jeune. Il m’a désigné une chaise, dans laquelle je me suis tassé. Le meuble était très bas au-dessous du niveau de son bureau. Tout était organisé pour mettre le visiteur à l’aise et lui donner l’impression de passer devant le dirlo, au bout d’une quinzaine de jours d’absence sans excuse des parents.

Il a terminé quelques petits comptes, avant de lever la tête. C’était une manie dans cette boîte : personne n’avait l’air de te voir du premier coup. Vous avouerez que c’est aberrant, quand on sait que son commerce était résolument tourné vers la satisfaction du voyeurisme !

Il a reposé son feutre doucement et laissé son visage s’imprégner d’une cordialité parfaitement imitée.

– Alors ? On me dit que vous désirez m’entretenir au sujet d’une de nos employées, monsieur. Monsieur ?

– Précisément ! Monsieur Maublanc ! Voilà ma carte, monsieur ! Monsieur ?

– Gonzalès !

Je l’aurais juré !

– Gonzalès, mais vous pouvez m’appeler Jimmy !

– Déjà ?

Il n’a pas relevé.

– De quoi s’agit-il exactement, monsieur Maublanc ? Je vois ici que vous êtes détective privé : de laquelle de nos… employées s’agit-il ?

Il avait failli dire pensionnaire.

– De Mlle Anita Bruckberger.

– Elle n’a pas fait de bêtises, au moins, la petite Anita ?

– Voyez-vous, son père est mon client. Il m’a chargé de la faire rechercher…

– Voyons, voyons ! a-t-il marmonné en compulsant un gros registre… Anita Bruckberger, vous dites ? C’est que je ne les connais pas toutes très bien, vous comprenez !

Le gros vilain menteur qui n’arrêtait pas de se les visionner en direct, ses « employées » ! S’il ne les connaissait pas, personne ne les avait jamais vues !

– Ah oui ! Anita Bruckberger ! Très bien… très bien… parfait ! Eh bien ?

– Eh bien, cette jeune fille est mineure et…

– Absolument pas ! Voyez, j’ai là une photocopie de sa carte d’identité nationale. Date de naissance : dix-huit septembre 1963. Elle avait tout juste dix-huit ans quand nous l’avons engagée.

Quelque chose me puait tout à coup au nez. Papa Bruckberger m’avait monté un bateau ou la fifille se promenait dans la vie avec de faux fafs très bien imités. Il n’y avait pas d’erreur sur la personne. C’était bien la même Anita sur le Photomaton de la carte d’identité que sur ma diapo.

– M. Bruckberger serait tout de même ravi de récupérer sa fillette, j’ai tout de même ajouté, en mettant dans ma voix un je-ne-sais-quoi de menaçant.

– Écoutez, monsieur Maublanc. Nous sommes bien d’accord. Anita est une grande fille. Si elle veut rentrer chez son père, elle peut le faire. Rien ne s’y oppose, et surtout pas moi ! Je dirige un établissement qui a pignon sur rue. Nous sommes reconnus d’utilité publique par l’État. Nous avons même une licence du ministère de la Culture. Nos filles touchent un bon, un très bon salaire. Elles travaillent relativement peu et jouissent de tous les avantages sociaux normaux : Sécurité sociale, chômage, congés payés, et tout le machin. Qui plus est, j’ai une sainte horreur du scandale. Rien ne fait plus de tort aux affaires ! Qu’est-ce que vous nous voulez, exactement ?

– J’exige de voir Anita ! J’ai le devoir d’informer son père de son état de santé actuel.

– Vous pourrez la voir demain, ici même, si vous prenez la peine de passer entre midi et huit heures. Je ne vous promets pas qu’elle tiendra à vous voir, ceci dit !

– Cette partie du programme me concerne personnellement, lui ai-je assuré.

Il m’a fait un bon sourire. Après tout, ce n’était peut-être pas une aussi mauvaise bête qu’il s’en donnait l’air.

On n’avait plus rien à se dire. Je lui ai tendu une pogne sans rancune, qu’il a courtoisement pressée. Ses paumes étaient moites, mais ça ne voulait rien dire. Il y en a comme ça qui ont le tempérament à mains moites, 24 heures sur 24. Moi, c’est tout le contraire. Mes mains sont toujours très sèches, sauf pendant mes crises.

– Tenez, il m’a fait, en me collant une pile de jetons dans la main. Si vous voulez vous régaler les yeux, aux frais de la maison…

J’ai fait un clin d’œil qui pouvait passer pour un remerciement. C’était le premier cadeau de ce genre qu’on me faisait : « Allez donc vous rincer l’œil à l’œil, mon vieux, sur mon compte ! » Je ne pouvais décemment pas refuser !

J’ai descendu l’escalier avec précautions. La caissière m’a regardé me diriger vers le sous-sol avec un air narquois, du genre : « Je me doutais bien qu’au fond c’était un vieux cochon comme les autres, malgré ses précautions oratoires ! » Je m’en tapais complètement de son journal intime de petite pimbêche mal baisée.

J’ai trouvé le spectacle bien monté mais, tous comptes faits, plutôt frustrant ! Je devais pas être le seul, à voir l’œil battu de ceux qui sont sortis en même temps que moi. Si j’avais dû en être de mes sous, j’aurais sûrement fait un scandale !

VIII

Elle sentait maintenant sa présence. La chose l’amusait. Il était collé à son corps, et son bas-ventre adhérait très étroitement à ses fesses. Bien que plusieurs couches de tissu séparassent sa peau de celle de l’homme, elle était sensible à l’imperceptible frémissement des muscles, derrière elle.

Ce n’est pas qu’il cherchait à la toucher, d’ailleurs. Au contraire : chaque fois que le tangage de la rame les ramenait l’un contre l’autre, il s’efforçait d’éviter le contact. C’était la contraction de ses abdominaux qu’elle ressentait, comme s’ils avaient été couchés, nus, l’un contre l’autre, aussi proches que deux amants.

Elle avait toujours goûté au plus haut point l’involontaire promiscuité des transports en commun. À ce jeu, elle était toujours gagnante, puisqu’elle avait en main toutes les bonnes cartes. Plus l’homme était timide, et plus elle se montrait provocante. Il n’y avait pas le moindre risque. Le tout était de savoir contrôler la situation, à chaque instant, et de dominer l’évolution des choses.

Elle creusa le ventre, et les muscles durs de ses fesses entrèrent à nouveau en contact avec le sexe de l’homme. Elle se frotta légèrement à lui. Un roulis du métro lui facilita la tâche. La chose tapie entre les cuisses de l’homme s’était encore durcie. Le visage de la femme était fermé. On n’y pouvait rien lire de son intense jubilation.

Elle ne connaissait pas l’homme. Elle ne savait même pas quelle tête il pouvait avoir. Il suffisait que ce soit un mâle et qu’un gros battant de cloche lui pende entre les jambes.

À la gare de l’Est, la foule se pressa hors du wagon, ruant vers les quais des départs de banlieue. Quelques nouveaux passagers montèrent à bord. Ils étaient beaucoup moins tassés, mais elle sentait encore très nettement sa présence. Son souffle était sur sa nuque, tiède et rauque. Sa main n’avait pas quitté la barre d’appui, à côté de la sienne. Elle espéra que, passée la gare du Nord, la presse se reformerait et les rapprocherait de nouveau, qu’elle puisse recommencer à jouer.

Cela ne manqua pas. À nouveau leurs corps s’imbriquèrent et, cette fois, l’homme n’avait même plus assez d’espace pour respirer librement. Il ne pouvait plus du tout se dérober. Elle se tortilla contre lui ; l’aspect prémédité de son geste n’échappa pas à Mouloud et lui coupa le souffle. Il essaya de l’éviter, en dépit du désir qu’il avait de la toucher. C’était absolument infaisable.

Elle réussit à faire un demi-tour complet sur elle-même. Elle se retrouva face à face avec lui, son petit nez poudré enfoui dans le gilet du type. Pas un instant elle ne chercha à rencontrer ses yeux. Les cils baissés, elle regardait ses pieds avec intérêt. Elle ne les voyait pas. Elle se cambra.

Elle était grande, mais moins que lui. Suffisamment cependant pour que son entrejambe effleure la base du pénis dressé. Elle nota qu’il était arabe, ce qui rendait la chose plus excitante.

Mouloud était perplexe : il n’osait en croire ses yeux. Rêvait-il ? Prenait-il pour la réalité cette conjonction hasardeuse de ses désirs et de leur proximité ? Était-elle réellement en train de se frotter à lui. Il sentit qu’il était rouge jusqu’aux oreilles, honteux de ce qu’elle puisse prendre conscience du trouble qu’elle déclenchait chez lui.

Quand la main fine se posa sur sa braguette, il n’eut plus le moindre doute. Elle le draguait.

À dire vrai, Gina ne laissait pas d’avoir la main convaincante. Sa paume lissa le tissu du pantalon du type, cherchant l’exacte position du membre érigé. Quand elle eut bien, à tâtons, repéré la bosse dans le pantalon, elle laissa faire ses doigts : son pouce et son index enserrèrent à travers le tissu la verge palpitante et la comprimèrent à plusieurs reprises, comme pour rythmer, en morse, un S.O.S. tout à fait transparent. À côté des caresses clandestines de Gina, le langage des fleurs n’était qu’un espéranto pour infirmes moteurs. Mouloud serra les cuisses et se demanda s’il allait s’évanouir ou ouvrir tout de suite sa braguette.

Gina connaissait la ligne par cœur : au fur et à mesure que le train se rapprocherait de la porte de Clignancourt, la foule grossirait jusqu’à ce qu’on ne puisse plus faire passer une feuille de papier à rouler entre les passagers sans faire exploser le wagon. Elle avait les mains libres, si l’on peut dire, pendant un parcours d’au moins cinq stations. Elle s’empara de la main de l’homme et, sans lever les yeux, réussit à la faire glisser jusqu’à sa cuisse.

Mouloud, le cœur à deux doigts d’exploser, trouva sous ses doigts la fente qui ouvrait la robe de la blonde de son genou à sa hanche. Il inspira autant qu’il le put et réussit à poser sa main sur le pubis de la fille. Son doigt s’inséra sous l’élastique de son slip – la salope portait une petite culotte ! – et lissa les boucles blondes de sa fourrure pubienne. Il touchait enfin du doigt ce sexe qu’il connaissait par cœur. Les images des semaines précédentes défilèrent dans sa tête, se télescopant sans suite : Gina se caressant la chatte à rebrousse-poil, juste comme il était en train de le faire, Gina se pénétrant d’un index rageur, Gina maltraitant son clitoris à petits gestes saccadés, les yeux mi-clos, toute à son plaisir, geignant comme elle geignait maintenant, le souffle court, en serrant les dents pour ne pas laisser s’échapper les bruits indiscrets de sa jouissance, Gina s’autosodomisant furieusement, s’empalant sur son vibromasseur avec des coups de rein d’amazone.

Les cuisses de la fille se resserrèrent sur sa main. Elle ouvrit la bouche et laissa fuser un petit oh ! soulagé qui bouleversa Mouloud. Il retira sa main trempée et l’enfouit dans sa poche. La fille se raccrocha à lui, comme si elle était en train de défaillir.

« Elle jouit encore, dis donc, la salope ! Eh ben dis donc ! Eh ben dis donc ! » pensa Mouloud, émerveillé, en couvant du regard l’orgasme qu’il venait de lui royalement octroyer. « J’ai bien l’impression qu’elle se joue les prolongations en solo ! »

Moche pensée, mon vieux Mouloud ! dut-il reconnaître, en sentant la petite main fine défaire un à un les boutons de sa braguette et s’y faufiler avec une infinie dextérité. La main de la fille se posa sur sa verge comme l’oiseau sur la branche et l’oiseau battit légèrement des ailes. Avec la même discrétion qu’elle avait mise à jouir, elle se mit à le branler doucement. Dans une minute, nous arrivons au terminus, songea-t-il encore, stupidement. Il ne lui en fallut pas tant pour jouir. La scène précédente l’avait porté au maximum de l’excitation. À peine l’eut-elle deux ou trois fois frôlé de la main qu’il inonda ses doigts de plaisir. L’idée qu’elle ait pu montrer assez de gratitude pour lui rendre illico la monnaie de sa pièce suffisait à le porter aux nues. Le métro s’arrêta dans un long grincement de freins, au bout de quelques brutales secousses qui permirent à Mouloud de se rajuster discrètement. Il posa le pied sur le quai, cherchant des yeux la lumineuse chevelure de Gina. Elle était descendue la première, bien avant lui. Il lui fallut quelque temps avant de la repérer flottant comme un nimbe doré au-dessus de l’escalator.

Mouloud se mit à courir. Il s’arrêta au pied de l’escalier mécanique, et s’y engagea avec détermination, mais sans se précipiter. C’était bien beau de la rattraper, mais qu’allait-il lui dire ? Après ce qui venait de se passer, il ne pouvait tout de même lui faire une déclaration d’amour enflammée. Ils n’en étaient plus à ce stade !

Cependant, contrairement à ce qu’on pouvait croire, leurs attouchements secrets, au lieu de les rapprocher, semblaient avoir creusé une espèce de fossé que curieusement Mouloud ne se résignait pas à franchir. Pas plus qu’il n’avait osé l’aborder avant, il n’avait le cran de lui parler après qu’elle l’ait branlé. Quelque chose le retenait, qu’il n’aurait pu préciser. Il savait très bien ce qu’il aurait dû faire : la prendre par le bras et l’emmener boire un coup, chez elle ou chez lui, de rif et d’autor. Plus précisément, tirer un coup, un bon, ou même plusieurs, passer une bonne nuit de baise avec elle, à s’envoyer en l’air comme des chiens et, le lendemain, la foutre dehors, et se la sortir de la tête. Avec n’importe quelle autre pute de ce genre, c’est comme ça qu’il se serait comporté, qu’il avait d’ailleurs toujours agi !

Mais pas avec cette fille-là ! Pas celle-là ! Celle-là, il n’y arrivait pas !

Il se jeta à l’eau et la rejoignit au bout du couloir. Les gens le regardaient courir en lui jetant des regards mi-soupçonneux, mi-faussement indifférents. Aborder dans le métro une luxueuse blonde platine, c’était pas du tout cuit pour un travailleur immigré qui puait la misère à cent mètres. Il l’agrippa à l’épaule et l’obligea à se retourner, le plus doucement qu’il le put.

Elle lui planta dans les yeux ses deux quinquets effrontés, bleus comme les oueds de Kabylie, et qui nageaient comme des poissons dans la plus absolue naïveté.

– Qu’est-ce que vous me voulez ? Je ne vous connais pas !

– Quand même… eut-il la force de balbutier, avec un sourire qui avait du mal à venir à bout de lui-même, on se connaît un peu, non ?

– Foutez-moi la paix, espèce de sale bicot, je ne vous ai jamais vu de ma vie !

C’était un peu vrai, qu’elle ne l’avait jamais vu. Elle l’avait à peine regardé, tout au long de leurs batifolages souterrains. Sa voix vibrait un peu plus, mais elle arrivait très bien à y conjuguer cette pointe d’accent qui fait la femme riche, de bonne souche, et la nuance indignée de jeune fille innocente qu’importune un obsédé sexuel. Il n’y apparaissait pas la moindre trace de vulgarité qui aurait pu laisser entendre qu’elle ait pu, un moment ou un autre, l’avoir provoqué. Déjà les gens s’attroupaient autour d’eux et, spontanément, prenaient le parti de la violée.

– Écoutez, laissez-moi parler… crut bon d’insister Mouloud.

– Espèce de satyre ! Voyou ! laissa froidement tomber Gina, en le balayant d’un regard méprisant.

– Laissez-la, voyons, mon vieux ! s’interposa un vieux colosse très digne. Vous voyez bien qu’elle n’a pas envie de vous parler !

– Mêlez-vous de vos oignons ! hurla Mouloud qui s’énervait.

– Dites donc, mon vieux, soyez poli ! Je suis poli avec vous, moi, espèce de crouille !

Le sang de Mouloud reflua dans ses veines. Il se força à ne pas reculer d’un pas et essaya de se calmer.

– Tout ça ne vous regarde pas ! C’est ma femme !

– Et alors ! Ça te donne pas le droit de la frapper !

– Mais je ne veux pas la frapper, je…

– Espèce de macho ! Ce mec est malade ! surenchérissait Gina.

– Mais enfin, Gina…

Gina ouvrit une bouche stupéfaite. L’espace d’un éclair elle s’étonna qu’il puisse connaître son prénom. Elle eut soudain peur que le jeu ne lui échappe. Ça ne l’amusait plus, tout d’un coup. Elle tourna les talons. Mouloud la regarda partir. Au bout de quelques secondes, il se dégagea calmement de l’étreinte de la main du colosse, qui haussa les épaules et reprit son chemin. Le petit attroupement se désagrégea très vite : les gens étaient plus pressés que curieux. Mouloud bondit hors de la bouche de métro et repéra Gina, très loin. Il la suivit pendant quelques centaines de mètres sur le boulevard Ney, puis il s’engagea dans l’impasse où elle venait de pénétrer.

Gina s’arrêta devant une villa. Elle fouillait dans son sac. Elle cherchait ses clefs et lui tournait le dos. Elle monta les trois degrés du perron et ouvrit la porte.

– Eh bien ? Qu’est-ce que tu attends pour entrer, crétin ? demanda-t-elle d’une voix de gorge, sans se retourner.

Mouloud entra. Gina s’effaça pour le laisser pénétrer et boucla le verrou.

IX

– T’avais quelque chose à me dire, on dirait, tout à l’heure ? Entre ! Ne reste pas planté là !

Mouloud regardait Gina avec des yeux ronds. Il ne comprenait plus. Il ne pigeait rien au comportement de cette gonzesse. Qu’est-ce qu’elle avait donc dans sa putain de tronche ? Qu’est-ce qu’elle lui voulait ? le faire chialer ?

Il balbutia quelques mots qui voulaient en dire long mais qui n’apprirent rien à Gina que ce qu’elle savait déjà : l’imbécile était mordu, complètement affolé par sa présence. Ça allait être un vrai nanan, de se payer sa fiole !

– Assieds-toi !

Mouloud s’assit, au bord d’un Voltaire de récupération, qu’elle avait bien dû cigler quatre sacs chez Emmaüs. Il s’arrangea pour n’occuper du siège qu’une infime partie, de telle sorte qu’il était aussi quasiment en équilibre sur le devant et qu’il reposait plus en appui sur ses pieds que sur son étroit fessier.

Gina le détaillait. Il n’était pas vilain, son bougnoule. Plutôt beau gosse, même, si on mettait de côté l’inévitable accablement que la misère trop longtemps subie fait revêtir aux traits du visage, à toute la silhouette de ce genre d’individu. Mouloud respirait à plein nez la malchance sordide, la cerise pour seul héritage, le travail manuel et mal payé, les fringues toujours démodées d’une décennie, la petite piaule misérable qu’il devait partager avec trois autres compatriotes, ses semblables, ses frères. Il possédait au plus haut degré, de manière caricaturale, ce look indéfinissable qui caractérise, sur toute la surface du globe, l’inadapté, le déraciné, l’immigré : une sorte de compromis entre le tiers et le quart monde. Gina s’en foutait bien, d’ailleurs, du tiers comme du quart. Elle analysait l’homme à toute vibure, instinctivement, engrangeait les informations, engramait les données, isolait le manipulable, faisait le compte des leviers qu’on pouvait faire jouer et de ceux sur lesquels il ne fallait pas trop appuyer.

Le costard trois pièces de Mouloud provenait indubitablement d’un tailleur des grands boulevards. Sa chemise était élimée au col et aux poignets, mais elle avait dû en jeter un max, quand il se l’était offerte, très longtemps auparavant. Elle était en satin synthétique écarlate et pourvue d’un superbe col jabotant. Personne ne mettait plus ce genre de liquette depuis 1969, au moins. Et pour faire riche, Mouloud arborait au poignet gauche une Kelton à quartz, sûrement pour se changer les idées. L’ensemble était du plus déplorable effet.

Mouloud se taisait. Il regardait Gina le regarder, bouche bée : un péquenot tout droit débarqué de sa Kabylie d’origine. Gina en avait vu passer des milliers comme ça, rue Saint-Denis, en quelques mois !

Pourtant, si on lui mettait sur le dos un blouson pleine peau, coupé mode, un froc un peu plus mettable, des boots en croco, au lieu de ses simili-italiennes qui doublaient la taille de ses énormes ripatons, et une Vacheron-Constantin, bien des nanas se retourneraient sur lui. Et même, il pourrait faire un assez joli mac ! Non pas qu’une seconde Gina ait eu en tête l’idée de resaper de neuf le garçon, ou encore celle de devenir sa gagneuse ! Mais elle se plaisait à se dire qu’elle n’avait pas levé le dernier des ringards !

Oui ! Mouloud avait la mâchoire dure, bien dessinée, le nez busqué, aquilin, d’épais cheveux noirs et bouclés, une bouche qui pouvait être cruelle et même, miracle ! de belles dents ! Il était mince mais probablement fort et musclé, avec de grands pieds et de grandes mains d’homme. Ses yeux étaient assez grands, très foncés, et tour à tour niais et rusés, méfiants et innocents. Il avait de longs cils !

– Je te connais, tu sais ?

– Bien sûr que tu me connais ! Tout le monde me connaît !

– Non ! Moi, c’est différent ! Je te connais VRAIMENT ! Tous les jours, je vois ton spectacle !

– Ah ! C’est pour ça que tu connais mon nom ?

– C’est ça…, commença Mouloud.

– Alors…, tu me suivais, dans le métro ?

– Je te suivais, c’est ça… je n’osais pas t’aborder !

« De mieux en mieux ! songea Gina. Encore mieux que je n’osais l’espérer ! »

– Tu es amoureux de moi, alors ?

Mouloud devint tout rouge, puis blêmit.

Il hocha la tête affirmativement. Jamais une fille n’avait tiré aussi vite les vers du nez de Mouloud.

– Tu as… envie de moi ?

Mouloud ne répondit pas, ce qui, en soit, était déjà une réponse et suffisait à Gina.

– Tu veux boire quelque chose ?

– Non, merci !

– Allons, ne sois pas timide ! Après tout, nous nous connaissons déjà un peu ! Je peux te faire du café, si tu veux ?

– Alors d’accord ! Si ça ne te dérange pas !

– Ne bouge pas ! Je m’en occupe ! Tu peux enlever ta veste, en m’attendant.

Mouloud se leva et quitta malhabilement son veston. Il avait l’impression que tous ses gestes étaient gauches, qu’il se mouvait soudain sur une autre planète où la pesanteur était le double de celle de la terre. Il observa Gina qui faisait cliqueter des tasses, dans la cuisine. Elle lui tournait le dos. Sa croupe dansait lentement, pendant qu’elle s’affairait. Obstinément, des images de Gina nue, se masturbant, crevaient la surface de la mémoire de Mouloud. Il ne voulait pas bander. Pas tout de suite !

Il se toucha. Son membre était dur et raide, dressé comme un coq de combat à la minute de l’affrontement. Il savait qu’il bandait avant de se toucher !

– Mets-toi à l’aise ! Enlève ton pantalon ! cria Gina de la cuisine, sans tourner la tête vers lui. Et le reste ! J’arrive dans une seconde.

Mouloud se retrouva sur le lit, allongé sur le dos, son coq dressé vers le ciel, la crête cramoisie et frémissante. Il se trouva l’air con.

– La salle de bain est derrière toi, sur la gauche, si tu veux ! cria à nouveau Gina. Elle garnissait son plateau. Ce n’était pas une prière. C’était à la fois un ordre et la promesse de délices très proches. Mouloud prit le chemin de la salle de bain.

Quand il en revint, Gina avait posé le plateau sur le lit. Elle était assise dans le Voltaire bidon, habillée comme quand elle était entrée dans l’appartement. Mouloud, tout nu, godant comme un malheureux, se trouvait l’air de plus en plus con.

– Mmm ! Tu as une belle queue, chéri ! Une très belle queue ! le complimenta Gina, les yeux brillants de gourmandise.

Mouloud, inconsciemment, se voila de la paume génitoires et boutejoie. Gina sourit :

– Tu n’imagines pas à quel point, dans ces vieilles baraques, les parois sont minces. La nuit, j’entends les voisins se frotter le lard. Pas les grincements du matelas ! Tout ! Les squisshh, les clacs, les aah ! les commentaires ! TOUT ! Je pourrais décrire leurs changements de postures, minute par minute, rien qu’au son ! Je t’ai servi une tasse de café !

– Pourquoi me dis-tu ça ? demanda Mouloud, entre deux gorgées du café brûlant.

– Je ne voudrais surtout pas que tu te fasses des idées à la con ! La vieille, à côté, ne bouge pas de chez elle, avec ses trente-six chats. Une organisation qui s’occupe du troisième âge vient de lui faire poser gratos une ligne de téléphone. Tu comprends, elle est impotente ! Elle m’aime bien : je lui fais ses courses. De l’autre côté, il y a un couple. Le mari fait les transports internationaux sur le Moyen-Orient : les T.I.R. En ce moment, il est en pleine période de congé hebdomadaire. Il ne bouge pas de chez lui, et sa bonne femme et lui passent leur vie à rattraper le temps perdu pendant qu’il bourlingue entre Istamboul et Téhéran. Ici, c’est moi qui décide QUAND on baise et COMMENT ! Si ça ne te plaît pas, tu peux encore t’en aller !

Mouloud reposa sa tasse vide :

– J’ai pas envie de partir ! annonça-t-il tristement.

– Et ne prends pas cette tête d’enterrement ! On est ici pour rigoler ! Tu veux me voir toute nue ?

– Je veux bien, haleta Mouloud. Mais s’il te plaît, pas trop vite ! supplia-t-il.

– C’est moi qui décide de la vitesse ! Mais, ajouta-t-elle avec un étrange sourire, ne te fais pas de soucis ! Bientôt c’est toi qui pleureras pour que j’aille plus vite. Tu veux que je te refasse mon « show » ? Rien que pour toi ? VRAIMENT pour toi ?

Gina releva lentement sa robe fendue et découvrit ses cuisses jointes. Mouloud se cramponnait aux draps, fasciné. Gina décroisa ses jambes gainées de bas scintillants. Elle portait tout le harnachement des sous-vêtements féminins, si cher aux fétichistes pervers et même aux fétichistes tout court. Jusqu’à maintenant, Mouloud n’avait pas prêté attention à ce détail. Et voilà qu’il revêtait maintenant à ses yeux une extraordinaire importance. À la lumière du désir, les sous-vêtements de la femme avaient le même impact magique, féerique, que le costume du clown blanc, irisé de mille feux par la rampe des spots, sur la piste, ou que le vêtement de lumière du matador à l’heure de la mise à mort. C’est ça l’érotisme, mon vieux pote Mouloud ! Avant, tu n’avais jamais touché du doigt que la vulgaire pornographie !

Gina ouvrait ses cuisses en ciseau. L’ombre noire au fond de ce tunnel de chair pâle, c’était, à n’en pas douter, l’ultime barrière de tissu soyeux qui séparait Mouloud de sa touffe paradisiaque. C’était, pour Mouloud, comme de voir le jour, un infime point lumineux, au bout d’un long parcours dans la nuit la plus noire : une goulée d’air entre deux noyades, une bouffée d’oxygène entre deux tasses. L’ombre noire glissa le long des cuisses blanches et s’affaissa, légère comme une cendre, aux pieds du Voltaire. Gina se leva et tomba sa robe. Sa touffe, épilée en un triangle parfait, frôla les lèvres de Mouloud, et il la regarda s’éloigner, tanguant du valseur, vers la pile de disques qui s’entassait sur un baffle, près de la chaîne stéréo. Gina extirpa un disque de sa jaquette et le posa délicatement sur la platine. La musique disco emplit de son battement lancinant le huis-clos de l’appartement. Gina se mit à danser. Mouloud se mit à souffrir.

Ce n’était pas réellement une danse. C’était, au-delà de la danse, le simulacre d’un envoûtement. Le simulacre, c’était la part qu’y mettait Gina. Mais, pour Mouloud, l’envoûtement était tout ce qu’il y a de plus consistant. Réel comme il n’est pas permis. Si Gina était restée immobile Mouloud n’en eût pas moins été hypnotisé. Mais dès qu’elle se mit à bouger, un gouffre le happa.

Gina s’agenouilla devant lui, à deux pouces de ses yeux, à portée de sa main, et commença de se caresser. Ses lourds seins tressautaient au rythme de ses spasmes. Mouloud ne quittait plus des yeux le bas-ventre de la fille. Il l’imaginait tiède et doux, puis brûlant, étroit comme un fourreau. Il savait qu’il irait à sa queue comme un gant. À condition, toutefois, que Gina s’y laisse prendre !

Pour le moment, Gina n’avait pas l’air d’avoir besoin de ses services. La scène qu’elle lui mimait, Mouloud la connaissait bien : il l’avait déjà vue quinze fois, au peep-show. Mais, cette fois, il en était sûr, c’était pour lui seul qu’elle la jouait. Comme c’était pour elle seule qu’il bandait comme un malade, le pénis lourd et douloureux à force de pointer, vibrant, dans l’air insensible. Mouloud aspirait à un étui pour y cacher son épée. Un étui brûlant, humide et serré. L’idée de jouer les diapasons à l’air libre lui répugnait.

– Ça t’excite, hein ? Si tu veux, branle-toi !

Mouloud posa sa main sur son sexe et la laissa retomber aussitôt, inerte. Il ne pouvait pas. Gina rit méchamment, railleuse. Elle frôla de ses doigts son pénis. Mouloud jouit immédiatement, en hurlant.

Et le supplice recommença.

X

Au matin, Gina jeta Mouloud hors de chez elle. Ils avaient copieusement dîné, bu plus encore et mimé pendant de longues heures les gestes de l’amour, sans que jamais Gina n’ait consenti à ce que Mouloud la prenne. Frustré jusqu’au désespoir, ce dernier avait quitté la maison sans oser protester, incapable de réagir quand la blonde lui imposait ses caprices.

Toute la nuit, il avait espéré que les rebuffades de Gina n’étaient qu’un jeu, dont l’inévitable conclusion serait son triomphe. Toute la nuit Gina avait effectivement joué avec lui au chat et à la souris. À l’aube, la petite chèvre ne s’était pas rendue et le gros méchant loup n’avait pas vu le jour. Ou, plutôt, il avait vu poindre l’aube, sa faim inassouvie, dans un état piteux. Aux premières lueurs du jour, « on » l’avait sommé de se retirer, parce qu’« on » souhaitait dormir. Mouloud avait donc obéi et, la queue entre les jambes, avait reculé jusqu’à la porte de la chambre, ses frusques au bras, roulées en boule.

– Je pourrais revenir te voir, tout de même ? avait-il demandé sur un ton de supplication. Les mots lui coûtaient chaud à dire.

– Viens me chercher ce soir au boulot ! avait bâillé Gina. Tu connais les horaires, je crois ?

– Te moque pas d’moi, Gina ! C’est moche ! Je crois que je t’aime !

– T’es pas dans la merde, mon chou ! avait alors raillé la cruelle. Va-t’en, maintenant ! Laisse-moi dormir ! Je dois être en forme pour le show !

L’espoir aux joyeuses, Mouloud avait franchi d’un pas presque allègre la porte de la petite maison. Il s’était retrouvé dans la rue, frissonnant et amer. Et, à présent, il arpentait à pas lents le boulevard Ney, noir et désert, où passaient en mugissant les poids lourds, et les premières voitures des travailleurs solitaires du point-du-jour. Les troquets du matin commençaient à s’éclairer. Un zef glacé lui raidissait tous les os, s’infiltrant par tous les pores de son mauvais complet. Il entra dans le Maréchal-Ney et commanda un Viandox brûlant. C’était pour ce soir, il en était sûr, maintenant ! Elle ne pouvait pas être dure à ce point ! Tout de suite après avoir terminé son Viandox, il courut gerber dans les chiottes du rade. Il ne se sentait pas très bien. Pas la grande forme, quoi ! Allez savoir pourquoi !

Gina dormit paisiblement de cinq heures à onze heures. Elle était solide et le manque de sommeil ne lui faisait pas peur. Elle se prépara un solide petit déjeuner, au réveil. Ce repas était le plus gros de sa journée. Elle aimait qu’il soit consistant et détestait sortir dans le froid l’estomac à moitié vide. Elle prit le métro dans un semi-sommeil, insensible à la foule morne qui l’entourait et dont les visages ne se distinguaient pas les uns des autres. Elle était entièrement absorbée par ses pensées et en particulier par l’ouverture que lui offrait l’irruption de Mouloud dans sa vie. Elle ne se réveilla réellement qu’en sortant de la bouche de métro, à Étienne-Marcel. Elle but un dernier express dans un bistrot de la rue du Cygne, sans se presser. Il lui restait dix bonnes minutes de liberté. Elle se pointa à midi pile à l’entrée du Sex-Théâtre. Elle passait devant la caisse, saluant au passage Nedjma d’un léger signe de la tête, à peine poli, quand la petite Kabyle la héla. Gina revint sur ses pas.

– Monte tout de suite ! Gonzalès te demande. Ça fait un bon quart d’heure qu’il m’appelle toutes les quinze secondes en me demandant si tu es arrivée ! Paraît qu’il y a un type qui veut te parler !

Gina grimpa en grommelant l’escalier en raidillon qui montait au bureau. Un type qui voulait lui causer ? Qui pouvait encore bien être cet emmerdeur !

Elle poussa la porte du bureau sans se donner la peine de frapper. Gonzalès n’avait pas l’air furieux. Il était même plutôt plus avenant que d’habitude. Soulagée, Gina fit quelques pas en avant vers son patron.

– Entrez, entrez, Gina ! N’ayez pas peur ! Monsieur Maublanc voudrait vous voir.

Monsieur Maublanc ? Gina ne connaissait aucun pékin pourvu de ce blase idiot ! Il y avait bien un micheton, dans le fauteuil qui faisait face à Gonzalès, mais l’homme lui tournait le dos et elle ne pouvait rien voir de son visage. Sa silhouette, en tout cas, ne lui disait rien. L’homme se détroncha lentement. Gina ne l’avait jamais vu, de sa putain de vie. Elle se souvenait parfaitement, en dépit de leur nombre, des visages de tous les michetons avec qui elle avait frayé, et même de ceux avec qui elle n’était montée qu’une seule et unique fois ! Celui-là n’était pas dans la liste, ni dans aucune autre liste qu’elle pouvait dresser dans sa petite tête organisée. Il était costaud, légèrement gras-du-bide, même pour sa taille. Son visage était d’un jaune cireux malsain, strié de veinules violettes et marqué de couperose. Le type parfait du micheton ! Il fait beauf trouva Gina. L’homme lui décerna un sourire poli, content de soi.

Gina n’avait pas décidé encore de son type d’homme et n’avait pas de goût marqué pour tel ou tel style en particulier. Elle n’avait pas non plus d’inclination à décider si un individu lui était, à première vue, antipathique ou sympathique. Pour elle, tous les hommes se valaient : des porcs qui, depuis qu’elle avait trois poils au pubis, n’en voulaient qu’à son cul ! Elle fit cependant, pour Maublanc, une exception à sa règle : d’emblée elle décida de le trouver antipathique. Elle lui tendit d’un air maussade une main fine et blanche, aux ongles cramoisis, qu’elle fit délibérément molle pour lui.

– C’est à quel sujet, monsieur Malblanc ?

– Monsieur Maublanc est détective privé, corrigea et précisa Gonzalès, dans la même phrase.

– Je peux m’asseoir ? demanda Gina.

– Mais, je vous en prie ! Tenez ! Prenez mon siège ! offrit obligeamment Gonzalès en se levant. Je vais d’ailleurs vous laisser seuls. J’ai une course à faire !

– Inutile ! fit Maublanc. Mademoiselle et moi allons boire un verre dans un café. Nous y serons plus à l’aise pour faire connaissance et nous pourrons y tailler le bout de gras sans vous déranger !

– C’est que je dois passer dans cinq minutes, monsieur Gonzalès ? interrogea Gina. Et je ne suis même pas prête !

– Ça ne fait rien, mon petit ! Pour une fois ! Lisa vous remplacera !

– Si vous êtes d’accord…!

Elle passa devant Maublanc et sortit, suivie par le détective privé, silencieux.

Elle ne me trouvait pas sympa, cette connasse ! Ça se voyait comme le nez au milieu de la figure ! Si elle avait pu savoir à quel point je m’en tamponnais ! Rien qu’à voir la façon dont elle me reluquait de côté, mine de rien, en pinçant les narines et en serrant les lèvres, façon couvent des Oiseaux, je pouvais renifler qu’elle m’avait dans le nez. Les pimbêches ont toujours eu le don de m’agacer et de me donner la trique. Les filles de bourgeois, leurs bonnes femmes, avec leur accent XVIe et leurs manières trou d’balle la Duch’, ça me fait immédiatement monter à la tronche des envies de viol ! Mais celle-là battait tous les records. Pas plus tard que la veille je l’avais vue s’autotrouducuter soi-même devant un public cosmopolite de bougnoules et de portos, et elle se permettait de jouer les serrées ! Pas dégoûtée, la greluche ! Mais si ça la faisait reluire de faire son étroite pour le moment, j’avais rien contre ! On verrait bien, à la finale, celui de nous deux qui rirait le dernier.

Je l’ai laissé choisir son siège, galant comme un fou. Naturellement, elle s’est carrée bien au chaud sur la banquette, si bien qu’il ne me restait plus, si je voulais la voir de face, qu’à faire tapisserie sur une chaise étroite. J’ai pas un bide monstrueux, mais j’étais coinçaga entre la table et une colonne et c’était pas fait pour me mettre de bonne humeur.

– Eh bien, monsieur Maublanc, puisque c’est comme ça qu’il faut vous appeler, paraît que vous avez à me parler ! Finissons-en vite que je puisse retourner faire mon travail !

Je savais bien qu’il lui fallait se forcer pour adopter ce style populo. J’avais eu avec son papa un assez long entretien pour savoir qu’ils appartenaient, elle comme lui, au meilleur monde. J’suis peut-être con, mais pas assez taré pour ne pas savoir faire la nuance entre une soute de bonne famille qui s’encanaille assez pour tourner à la pute, et une môme de prolo qui se sert de ses atouts pour faire un beau mariage. C’est une chose qu’on apprend quasiment en début de croissance ! Fallait pas me la faire ! Celle-ci avait beau s’escrimer pour donner le change, j’étais pas dupe.

J’ai sorti mon dossier de ma poche, d’un air détaché. Mon dossier, c’est pas grand-chose : une photo de Madame à poil, chaperonné par son cheptel de galants cavaliers, en pleine action, et le petit bout de papelard où j’avais inscrit son nom. Je lui ai tendu la photo et je lui ai lu mon papier.

– Vous vous appelez Anita Bruckberger, spas ?

– Ce pédé de Gonzalès ferait mieux de fermer sa grande gueule et de tenir ses engagements ! elle a tout juste bonni en regardant la diapo en transparence.

Je la laissais faire, même pas narquois. Elle a fini par comprendre de quoi il retournait, mais elle a mal analysé mon propos :

– Si c’est pour un chantage, mon p’tit vieux, vous vous trompez sérieusement de cliente ! Vous pouvez faire publier cette photo dans Match si ça vous chante, et même dans Life, j’en ai strictement rien à foutre ! Au contraire, ça me fera de la pub’ et vous m’aurez rendu service ! Mais n’allez pas vous imaginer que vous allez me soutirer un rotin.

Elle a quand même rangé la photo dans son sac, au cas où. Ça m’a tiré un mini-sourire. Elle pouvait se garder la diapo et même s’asseoir dessus, j’en avais plus rien à cirer, puisque j’avais retrouvé le modèle.

– Vous vous trompez complètement, je lui ai patiemment expliqué. Je ne suis pas là pour vous réclamer de l’argent, mais parce que Monsieur votre Papa m’a mandé pour vous faire rechercher. Je vous ai trouvée ! Pour que ma mission soit complète, il ne me reste plus qu’à vous ramener à lui, de gré ou de force, dans les plus brefs délais !

– Si vous me touchez, je hurle au viol ! elle m’a froidement balancé. Non mais de quoi j’me mêle ?

– De ce qui me concerne !

Et j’ai recommencé, toujours aussi patiemment :

– Je vous ai dit que je viens de la part de M. Bruckberger. Votre père s’inquiète beaucoup de votre sort. Il voudrait vous voir. Vous êtes mineure, oui ou non ? Vos faux papiers n’impressionnent que M. Gonzalès. Si vous refusez de me suivre chez votre père, je vous traîne jusqu’au commissariat le plus proche et je le fais prévenir ! Pour moi, c’est tout comme : je toucherai mes honoraires de la même façon ! Et vous pouvez gueuler tant que vous voulez : la fugueuse, c’est pas moi, c’est vous !

– Écoutez, Mal-Blanc, elle a fait sciemment, je ne vous conseille pas de faire ce que vous venez de dire. Vous aurez l’air malin, au commissariat, quand on vous annoncera que je suis majeure depuis plus de six mois. Si mon papa s’amuse à vous raconter des conneries, la moindre des choses, professionnellement parlant, c’est de vérifier tout ça avant de faire un pas de trop. Maintenant, il ne me reste plus qu’une chose à vous dire : exécutez vos menaces et je porte plainte pour immixtion dans ma vie privée. Arrangez-vous, maintenant !

Elle n’avait pas entièrement tort, si on l’écoutait avec attention. Si le vieux m’avait raconté des charres, c’est à moi-même que je faisais du tort, en l’alpaguant. Il ne me restait plus qu’à donner mon congé à la demoiselle, la mort dans l’âme, et à aller voir ailleurs si elle n’y était pas. Le père Bruckberger avait quelques petites chose à me préciser. Mais, l’Anita, je lui gardais un chien de ma chienne. Une dent PERSONNELLE que j’avais contre elle, maintenant ! Non seulement j’avais pas digéré ses manières et son ton, mais le Mal-Blanc qu’elle avait proféré, je l’avais encore sur la patate. Je me suis levé, contrit :

– N’oubliez pas que je sais où vous travaillez. Si vous me faites courir pour rien, je ne vous lâcherai pas ! Croyez-moi !

– Allez-vous faire sauter, Mal-Blanc ! Et une dernière chose : vous allez sûrement cafter au paternel, hein ? Alors, vous pouvez aussi bien lui transmettre mon message : vous lui direz que j’ai pas la plus petite envie de revoir sa sale tronche de goret, à ce porc, que je lui dégueule dessus et que la prochaine fois qu’il aura ma visite, ce sera juste après que le toubib aura rempli son acte de décès ! Pour toucher l’héritage ! Et, attendez, partez pas, dites-lui aussi de profiter du conseil que je viens de vous donner : qu’il aille se faire sauter ailleurs, par vous si ça lui fait envie, mais plus par moi, vous entendez, plus JAMAIS ! Adieu, Mal-Blanc ! Allez mourir !

Je suis parti mourir. Je voulais plus entendre les grossièretés que cette salope continuait à déverser dans mon sillage, bien après que j’aie franchi le seuil du troquet.

XI

Ouais ! J’avais à lui causer dans les bronches, au père Bruckberger ! À lui parler des pays ! D’abord, j’aime pas les menteurs : je ne connais pas de plus vilain défaut ! Et quand c’est à moi qu’on raconte des giries, je sors de mes gonds !

Imaginez dans quelle foutue et embarrassante situation je me retrouvais, à cause du petit péché véniel du papa d’Anita !

J’avais classé son bristol dans le dossier que j’avais ouvert à son nom et, naturlich, pas moyen de me souvenir de sa putain d’adresse. J’en étais quitte pour faire un saut chez Maublanc et c’était à dash. Ma mémoire me jouait des tours, ces temps-ci, de plus en plus fréquemment. Je devais vieillir. De trou de mémoire en trou de mémoire, c’était plus une vaste fresque que j’avais dans la tête, mais une vraie dentelle de Valenciennes ! Je me serais bien épargné la fatigue. Mon bureau valait le détour, mais pas à c’point !

Je me suis fait cadeau d’un tacbar. Le rongeur m’a grignoté d’un coup d’aile mon meilleur billet de vingt balles. Ils deviennent de plus en plus gourmands et ils sont pas les seuls. Je me suis écroulé sur mon bureau, la tête entre les coudes. Y’avait pas un rat chez moi, pas la moindre belle salope à m’attendre, comme y’en a dans les polars, à chaque détour de la vie mouvementée du privé. J’ai tendu derrière mon dos un bras harassé et j’ai cueilli d’une main basse, à la lettre B, dans la section PERSONNES DISPARUES, le dossier AFFAIRE ANITA BRUCKBERGER. Le bristol était toujours à l’intérieur, bien au chaud : le cadre supérieur dans le bâtiment créchait pas dans une H.L.M. du boulevard Berthier, mais boulevard de Montmorency, dans un grand immeuble de luxe, si j’en jugeais par son nom, et qui – l’immeuble ! – répondait – ou ne répondait pas, ça le regardait ! – au doux sobriquet de Manoir-des-Glycines. Fallait oser !

Retacbar ! Crochet par la banque, afin d’y déposer mon chèque de 5 000 francs. Débarquement en voltige rue du Docteur-Blanche, au coin de la rue de l’Assomption. Je dis en voltige mais, en fait, je me sentais plutôt patraque. Qu’est-ce que j’avais ? j’en sais rien. Un vieux retour de flamme de morosité, peut-être, consécutif à mes récents déboires. Ma pile qui battait de l’aile ou le palpitant qui tirait une bordée ? « L’autre » faisait sentir sa présence, tout d’un coup. Pas que je l’oubliasse jamais complètement, mais il arrivait que, de temps en temps, il se fasse oublier, le temps que je m’aère un peu. Mais là, il se faisait pesant. Je l’avais en tête, constamment, lancinant, emboucanant au possible. En tête, au cœur, et sous l’aisselle ! Je me suis fait la promesse d’aller faire à mon toubib une visite de courtoisie, dès cette affaire close. Après tout, il était peut-être l’heure de changer mes piles ? J’en savais trop rien, vu que, comme par un fait exprès, j’perdais de vue régulièrement la date du jour où il me faudrait en passer par là ! C’était quoi, déjà – trois ans, cinq ans ? –, la durée de vie de ces piles au lithium ? Complètement oublié !

Entre l’ambassade de la République centrafricaine et le Foyer des jeunes lycéennes, je découvris le Manoir-des-Glycines. Fallait pas être bien marie pour dénicher le douillet petit nid : huit étages de vastes balcons enfouis sous les cactées et les vignes vierges, sans compter les terrasses à jardin d’hiver, ça ne passe pas inaperçu.

Le gardien était dans sa loge : une maison de verre cernée par le marbre – ou le comblanchien, je suis pas spécialiste ! – au centre d’un hall d’accueil à peu près aussi profond que la salle des pas perdus : un iceberg immobile flottant sur une mer d’huile. Le capitaine m’a regardé d’un air soupçonneux consulter la liste des locataires. Un clébard monstrueux, genre doberman mâtiné de saint-bernard, se grattait le flanc à son genou, en meuglant de ravissants jappements. Le gardien lui a tapoté les côtes comme pour le calmer. Une carabine était pendue à la seule paroi opaque de la loge. Fallait comprendre le point de vue des gens de l’immeuble : quand on possède, il faut – c’est un devoir civique ! – savoir défendre son patrimoine.

D’ailleurs, il avait une bonne tête, le concierge. Une tête comme on n’en voit plus des masses, depuis que tous les hommes sont morts en 14. En d’autres circonstances, on aurait pu faire ami-ami. Mais là, j’avais pas le temps.

De loin, pour le rassurer, je lui ai sorti ma carte professionnelle. Il m’a fait un bon clin d’œil et sa bonne vieille tronche de baroudeur à la retraite s’est allumée d’un sourire complice. En tout état de cause, il aurait dû venir vérifier, mais je savais qu’il ne le ferait pas. On avait tous les deux l’air d’avoir servi dans le même corps. La conscience professionnelle, c’est beau, mais le piston, c’est humain !

L’ascenseur m’a transporté jusqu’au quatrième, angélique, muet, divin. Pas un bruit, pas une secousse. Une véritable Assomption ! Doux et tranquille comme une Mercedes diesel sur une route enneigée, à Zermatt. J’enfonçais jusqu’aux chevilles dans la moquette de haute laine. La porte a silencieusement coulissé et, ô miracle ! je me suis retrouvé juste devant l’entrée principale de l’appartement de M. Bruckberger. C’est pas beau, ça ?

Je n’ai pas eu à sonner. L’ascenseur était sûrement couplé avec la sonnette d’entrée. Une vieille bonne bretonne m’a ouvert la porte, son visage gentiment sillonné de rides souriantes – vous avez bien compris : bretonne, pas espagnole ou portugaise ! Bretonne, comme au bon vieux temps ! Un rêve ! Un rêve de bonheur ! Elle devait préparer les galettes comme une reine et même, si ça se trouve, fabriquer le chouchen.

– Monsieur ?

– M. Bruckberger ?

– Monsieur est à son bureau, à cette heure-ci, monsieur !

Elle avait l’air offusquée que je pose une pareille question. Avec le pognon qu’il laissait briller au soleil, qu’est-ce qu’il avait besoin d’aller encore au bureau, le cadre supérieur ? À sa place, j’aurais déjà pris un billet sans retour pour les Bahamas !

– Il n’est pas là, alors ? j’ai fait, bêtement.

– Ma doué non !

– Et Mme Bruckberger ? Elle est là ?

Elle m’a considéré d’un air hébété, comme si je tombais de la lune :

– Il n’y a pas de Mme Bruckberger, monsieur ! Du moins, il n’y en a plus ! Depuis plus d’un an ! Comment, mais vous n’êtes donc pas au courant ? La pauvre madame !

Elle a froncé le front d’un air vaguement soupçonneux. Elle subodorait manifestement l’étranger, peut-être même l’enquiquineur, derrière le questionneur ignorant.

– Excusez-moi, mais je ne travaille pour M. Bruckberger que depuis très peu de temps. Il n’a sans doute pas jugé utile de me tenir au courant de ses ennuis familiaux. Vous voulez dire que Mme Bruckberger est décédée ?

Je m’étais composé un masque parfait, où tout l’intérêt du monde se cristallisait. La vieille Bretonne n’a pas résisté à son goût du papotage :

– Mon Dieu, non, monsieur, Dieu merci ! Madame est bien vivante ! Mais il vaudrait mieux pour elle qu’elle soit morte ! Monsieur l’a chassée ! Parfaitement, monsieur, chassée ! Honteusement répudiée ! Après vingt ans de mariage et de bonheur total. Vingt-cinq ans que je suis dans la famille et j’ai bien failli rendre mon tablier à monsieur ! Tout ça pour cette petite – pardonnez-moi le terme, mais il me vient naturellement à la bouche – salope ! Y’a pas d’autre mot !

– Je suppose que vous voulez parler d’Anita ?

Son visage s’est à nouveau éclairé :

– Monsieur a très bien compris à qui je voulais discrètement faire allusion.

– Je peux entrer ?

– Monsieur ne va pas tarder ! Une heure, tout au plus ! Monsieur est à sa partie de tennis, après le bureau. Si monsieur veut l’attendre au salon, je servirais une tasse de thé à monsieur pour le faire patienter.

Il y avait des originaux plein les murs, tassés de manière compacte, et des lithographies jusqu’au plafond. Des statuettes de jade et d’ivoire garnissaient un tas de vitrines. Je les examinai, les mains derrière le dos, tant pour avoir l’air intéressé que pour ne pas passer pour un voleur, quand la vieille bonne est revenue avec son thé :

– C’est beau, hein ? N’est-ce pas, monsieur ! Monsieur est très fier de sa collection de chiens ! Il en vient de tous les pays du monde.

C’est vrai, c’étaient des chiens ! Je ne l’avais même pas remarqué. Je me suis assis devant mon thé bouillant et je l’ai siroté patiemment, en allumant clope sur clope. Toutes les deux secondes, la vieille venait me tenir la jambe et me raconter des horreurs sur Anita. Enfin, Bruckberger est rentré. J’ai ouï des éclats de voix dans le couloir et il a fait irruption, le visage courroucé, dans le salon où je l’attendais.

– Qu’est-ce que vous fichez là ? a-t-il courtoisement glapi. Vous n’êtes pas censé faire le pied-de-grue dans mon salon mais retrouver ma fille.

– Je l’ai retrouvée !

– Comment ça, vous l’avez retrouvée ? Et vous ne la ramenez pas au domicile paternel ? Qu’est-ce que cela signifie ? Pourquoi je vous paie, alors ?

Là, j’ai trouvé qu’il en faisait un peu trop. Il a balancé d’un geste emporté son attaché-case et son sac de sport de chez Hermès sur le divan. Il m’agaçait les dents. Celles de devant, si sensibles !

– Ta gueule, Bruck ! j’ai lâché.

Il s’est interrompu et m’a considéré d’un œil outragé, comme si c’était un vent que je venais de lâcher, par la bouche, ou comme si j’avais proféré une énorme incongruité. Je lui avais simplement dit :

– Ta gueule, Bruck !

C’était pas méchant ! Ça ressemblait plus aux tartes qu’on balance aux hystéros pour leur calmer les nerfs qu’à une manchette derrière la nuque ! Il n’y avait pas de quoi en faire un plat !

J’ai profité de ce que mon impertinence l’avait laissé bouche bée pour placer ma tirade :

– Tu m’as chambré, méchant Bruck ! Tu m’as monté un turbin ! Pas joli, joli ! Tu viens chez moi, la gueule enfarinée, en abusant de mon ébriété provisoire, tu me refiles un acompte d’un demi-bâton et tu m’envoies au casse-pipe en te moquant bien de ce que tes mensonges peuvent me rendre ridicule. Tu me prends pour un con ?

– Mais non, mais non !

– Mais si ! Anita, c’est quoi, pour toi, exactement.

– Je vous l’ai dit : ma fille ! Adoptive !

– Menteur ! Vilain menteur ! Et vilain cochon effronté ! Qui ment par omission ! Qui s’envoie en l’air avec sa petite protégée, le goret ! Qui flanque sa bonne femme dehors, quand elle le gêne dans ses galipettes domestiques ! Oh que c’est pas beau ! Et qui raconte n’importe quoi à son petit détective privé ! C’est pas vrai tout ça, mon Bruck ?

– Cessez de m’appeler comme ça ! Si je ne vous ai rien dit, c’est que cela ne vous concernait pas ! Vous n’aviez pas besoin de tous ces détails pour la retrouver ! La preuve !

– Pour la retrouver, non ! Mais, pour la ramener, et comment que j’en avais besoin ! Surtout que tu m’as raconté qu’elle était mineure, hein, ta petite salope ?

– Ah, je vous en prie ! Restez correct !

– Correct ? Elle est bien bonne, celle-là ! Tu l’es, correct, toi ? J’ai une nouvelle pour toi, Bruck, mon grand : ta fille, elle veut pas rentrer à la maison ! Elle préfère mille fois faire la pute aux Halles que de se faire ramoner par son petit papa ! Chacun son sale goût ! D’une certaine manière, je la comprends !

Il s’est effondré.

– Je vous en supplie, ramenez-la-moi ! Je crève, sans elle ! Je peux plus m’en passer !

– C’est sûrement vrai ! En partie ! Mais il manque un petit rien à ton argumentation ! T’as une autre raison de vouloir la revoir, Anita ! S’pas ?

– C’est vrai ! J’ai peur ! Peur d’elle !

– Tu voudrais la raisonner, hein ? Lui expliquer quoi ? Que tu l’as sautée par erreur ? Qu’il faut pas qu’elle t’en veuille ! Qu’elle héritera, de toute manière, tôt ou tard ?

– Le plus tard possible ! il a soufflé, en regardant le sol. Le plus tard possible !

XII

Il était là, son Mohamed, à l’heure dite, qui l’attendait, bien sage, bien docile, devant l’entrée des artistes, dans son mince costard fripé, à se geler les balloches dans le grand vent. Juste comme elle les aimait : bien sages et bien dociles !

Elle lui a décoché, Anita-Gina, un mince sourire de bienvenue, pas plus épais et guère plus chaud que son costard. Mais, pour Mouloud, c’était déjà beaucoup : comme un brasero qui venait de s’allumer sous ses fesses.

Elle est venue vers lui, sans précipitation, très star. Il n’a pas osé ouvrir les bras. Il n’était pas assez emprunté pour lui tendre la main. Ils sont restés un moment, une longue minute, face à face, figés, dans l’expectative, comme si le grand froid avait reconstitué, entre eux, la banquise qu’ils avaient eu tant de peine à briser la veille.

Mouloud a relevé son col. Le tissu rêche a blessé ses lobes d’oreilles. Il attendait qu’elle parle la première.

Gina s’est enfin dégelée :

– T’as prévu quelque chose ? Tu m’emmènes au restaurant ?

Mouloud, comme de bien entendu, n’avait strictement rien envisagé. La question qui le tracassait ne souffrait pas les enjolivures. Elle n’avait qu’une issue : le page où il pourrait culbuter Gina. L’amour lui coupait la faim !

Il a bégayé une justification qui n’était qu’un aveu d’impuissance. Mentalement, il comptait les billets qui garnissaient la poche intérieure de sa veste. Maigre doublure, par un pareil froid ! À Gina, tout ce qu’il pouvait offrir, c’était un hot dog au coin de la rue et l’assurance d’un amour éternel !

Gina a souri à nouveau : gentiment, cette fois ! Elle ne voulait pas le brusquer davantage.

En d’autres circonstances, Mouloud aurait dignement décliné l’invitation d’une femme. Accepter qu’une dame vous paye à dîner c’est déjà maquereauter un peu. Mouloud était trop fier pour finir dans la peau d’un julot. Trop fier ou trop scrupuleux ! Mais Gina n’était pas une femme ordinaire : il ne pouvait rien lui refuser. Il bredouilla quelques faibles protestations et la suivit.

Gina choisit exprès un restaurant trop chic ! Juste assez chic pour que Mouloud s’y sente mal à l’aise, mais pas assez guindé pour qu’on leur refuse l’entrée, pour sa tenue débraillée.

Elle établit elle-même le menu pour eux deux. Mouloud n’avait jamais entendu parler des trois quarts des plats qu’on leur proposait et n’avait jamais goûté quatre-vingt-dix-neuf pour cent d’entre eux. Elle choisit les vins, passa la commande. Mouloud regardait par terre. Le contrôle de la situation lui échappait de plus en plus. Il avait dix ans de plus que cette gamine et c’était lui l’homme. Pourtant, manifestement, c’était Gina qui jouait le rôle masculin.

Il la dévorait des yeux. Quand le maître d’hôtel les eût abandonnés à eux-mêmes, il avança quelques opinions hésitantes sur le charme du local. Opinions qui restèrent sans écho. Il se tut.

Dès qu’on les eût servis, l’attitude un peu méprisante de Gina changea brusquement. Elle se montra aimable, attentionnée à son égard et même, à plusieurs reprises, gentille. Elle mangeait et buvait beaucoup, avec gourmandise, se resservait souvent, en prenant bien soin de lui demander d’abord s’il désirait en reprendre. Elle tint à bout de bras la conversation tout le long du repas. Mouloud se taisait et ne mangeait que du bout des lèvres. Gina affecta de ne pas le voir.

Elle paya avec un chèque, après le calva qui suivit sa charlotte et qui couronna son festin. Mouloud, en la regardant établir le chèque, avait atteint le comble de la gêne. Il remuait nerveusement sur sa chaise, en admirant le plafond décoré d’angelots paillards, bâfreurs et ithyphalliques, peints à la main en trompe l’œil. Gina s’essuya la bouche gracieusement :

– On va chez moi ?

Mouloud acquiesça silencieusement, l’œil brillant, incapable de masquer son enthousiasme. Il aspirait à cette phrase depuis le début du repas. Ils sortirent dans le froid mordant, chauds à l’intérieur, glacés au dehors, comme les profiteroles.

– Je t’offre un taxi, chéri ! Après un tel festin, ce serait un vrai gâchis que de se taper le métro !

Mouloud ne protesta même pas. Sa résistance était brisée. Il se sentait comme écartelé. Il pantelait.

Il y avait une cheminée, chez Gina.

– Elle fonctionne, précisa-t-elle fièrement. Ça m’a coûté assez chaud, de la faire remettre en état. Tu sais faire un feu ?

Mouloud s’occupa du feu. Gina disparut dans la salle de bain. Quand elle en ressortit, une flambée rassurante réchauffait la pièce glacée. Mouloud se retourna. Il laissa échapper le tisonnier qui rebondit sans bruit sur la moquette.

Elle avait relevé ses cheveux en arrière et dégagé sa nuque. Un déshabillé noir. Des mules à talons aiguilles. Les bas noirs. Maquillage de star, heurté, violent. Sa touffe, coiffée, brossée, ultrasophistiquée, léchait comme une flamme blonde son entrecuisse offert. Comme au kinos, songea rêveusement Mouloud. Dans les vieux films ricains !

Gina n’avait plus d’âge. Si, l’indéfinissable âge des stars ! Ni dix-huit, ni trente ans, mais l’âge idéal de la femme.

Il se retourna vers son feu qui vacillait, à contrecœur, et bougea un peu les bûches. Derrière lui, Gina fit un pas en avant. Mouloud sentit la touffe soyeuse de son sexe frôler son cou. Il frissonna.

Gina lui fit ôter sa veste. Il se retrouva torse nu. Elle se plaqua à lui, collant son bas-ventre à son dos. Mouloud fit un demi-tour sur lui-même. Alors Gina noua ses mains derrière la nuque de l’homme et força le visage de celui-ci à s’enfouir entre ses cuisses.

– Sens comme je sens bon, mon chéri !

L’univers de Mouloud bascula. Un parfum luxurieux saoulait son odorat, fait d’essences de prix et de la douce odeur de la femme. Il se mit à laper.

Gina écarta légèrement les pieds et ses cuisses s’ouvrirent un peu plus. Mouloud, à quatre pattes, incrusta dans la chair de ses fesses ses doigts durs et continua de lécher comme un chien le sexe ouvert. La flamme, dans son dos, chauffait sa peau à blanc. Il ne sentait plus rien.

Gina trouva la position mal commode, quoiqu’excitante. Elle recula doucement de deux pas, en évitant de détacher d’elle l’homme qui grognait. Ses fesses trouvèrent le rebord de la table et s’y appuyèrent. C’était déjà mieux ! Ainsi soutenue, elle pouvait s’ouvrir totalement sans laisser de prise aux crampes.

Les yeux fous de Mouloud se voilèrent. Il avait mal aux genoux et ses dorsaux cuisaient. Son pouce glissa vers les lèvres serrées du sexe de Gina et il gémit de joie. Le doigt trouva instinctivement son fourreau. Il l’y enfourna suavement et entreprit de baiser Gina de son doigt. La fille réprima un premier spasme, déclenché par cette pénétration imprévue, et se raccrocha aux cheveux de son amant.

De son autre main, Mouloud ouvrit sa braguette et extirpa son sexe douloureux. Il jubilait : il allait enfin la baiser. La baiser ! Lui faire sentir QUI des deux était l’homme. Elle allait remuer ses reins sous lui, tandis qu’il la chevaucherait, qu’il lui ferait avaler tout entier son mandrin et qu’elle s’ouvrirait pour le laisser la ramoner, comme une fleur à l’aurore, et que même, la salope, elle en redemanderait ! Parce qu’elles font la fine bouche, les délicates, quand on les supplie, ces morues ! Elles vous tiennent la dragée haute, tant qu’on ne les a pas à la botte, mais une fois qu’on les a ferrées, y a plus moyen de les arrêter. Tu donnes un coup de manivelle et le moteur s’emballe ! Toutes les mêmes : suffit de connaître un chouïa la mécanique et tu les remontes les yeux fermés !

Mais là, maintenant, ce coup-ci, tout de suite, qui avait les bonnes cartes en main ? C’était tonton Mouloud ! Et qui allait te la faire crier, cette allumeuse qui se branle pour tout le monde mais qui ne se donne à personne ? Hein, je vous le devine en mille ? Toujours tonton Mouloud !

Il n’avait pas besoin de se maintenir de la main en état. L’érection qui lui animait le ventre était d’une monstrueuse vivacité. Des comme çà, il ne se souvenait plus en avoir eues depuis ses quatorze ans ! Cette Gina devait avoir quelque chose de spécial, pour lui faire un tel effet. Il se releva lentement : c’était le moment !

Le moment ou jamais !

La paume de Gina pesa sur le sommet de sa tête, légère mais impérieuse, et l’obligea à s’agenouiller de nouveau et à reprendre l’activité qu’il venait de délaisser. Ce n’était que partie remise, se jura-t-il, tout en se touchant le sexe pour la première fois. Il se remit à la sucer. Sans qu’il en prenne conscience, sa main activa la caresse sur sa queue. Il n’en pouvait plus de bander dans le vide ! Gina jouit une première fois, les jambes tremblantes. L’œil de Mouloud la contempla avec satisfaction : la gratitude qu’il ressentait, de la voir prendre ainsi son pied, c’était trop !

Il se branlait avec fureur, maintenant, tout en flattant d’un doigt le bouton de la fille, pour la tenir en haleine. Tout à l’heure, elle va me supplier de l’enfiler ! Gina se noya dans un second puis dans un troisième orgasme. Elle s’en allait par salves et des trilles compliquées pétillaient à ses lèvres, aussi concrètes que les phylactères des B.D.

Ce fut Mouloud qui implora. Il se surprit à tirer sur le poignet de la fille, en bafouillant avec ardeur des mots sans suite. Le geste se suffisait à lui-même. Gina avait repris ses esprits.

– Laisse-moi faire, mon chéri ! assura-t-elle, câline. Et elle empoigna le membre tiède et vibrant, qu’elle se mit à masser tendrement. Ses doigts étaient légers, crispés sur son sexe frémissant. L’oiseau sur la branche ! Ses doigts étaient légers mais, mine de rien, elle avait la main lourde, ou bien c’était que Mouloud avait atteint, sans le voir, l’état ultime de l’exaltation amoureuse car, une nouvelle fois, il éjacula presque aussitôt entre les doigts de la fille.

Gina porta sa main à ses lèvres et se pourlécha, en plantant ses yeux dans les yeux de Mouloud qui, immédiatement, récupéra l’érection qu’il venait de lui offrir en hommage.

Cette fois-ci, s’entendit-il hurler à l’intérieur de sa tête, tu la baises ! Et si elle résiste, tu la prends de force. Elle t’a assez allumé comme ça !

Il se remit sur pieds. Gina le laissa faire, un sourire ironique accroché à sa bouche.

– Qu’est-ce que tu as l’intention de faire ? demanda-t-elle, mi-railleuse, mi-sérieuse.

– Tu sais parfaitement ce que je veux, Gina. J’ai envie de toi, de moi dans toi !

Mouloud n’avait pas réussi à masquer son agacement.

– C’est humain ! répliqua Gina. Et tu penses que je suis d’accord ?

– Que tu sois d’accord ou non n’a plus la moindre importance…

– Ah non ?

– Non ! Tu t’es assez payé ma tête ! Bien sûr, si tu es d’accord, c’est mieux !

– Parce que, sinon, tu vas me violer ? C’est bien ça !

Mouloud la prit aux épaules. Il était rouge. Il était blême. On ne savait pas au juste. Lui non plus. Il la renversa sur le lit. Gina ricana. Son index posé sur ses lèvres, elle le narguait.

– Je te préviens que si tu as l’intention de tenter ce que tu as dit, tu ne me reverras jamais. Tu le sais ?

Mouloud n’avait pas pensé à ça. Enfin, s’il y avait songé, il n’avait pas cru que Gina puisse lui infliger une telle punition. Il se figea, interdit. Et il commit l’erreur, au lieu d’agir, d’entrer dans la discussion. Dès lors il était perdu et, pour Gina la partie était jouée.

– Mais enfin, Gina, tu te rends compte de ce que tu m’imposes, depuis deux jours ? Je deviens dingue, moi ! Tu n’es pas pu-celle, merde ! Qu’est-ce que ça signifie, ce jeu ?

– Il faut me mériter ! fit Gina. Elle plissa son front têtu et répéta, sur un ton convaincu : Il faut me mériter, tu comprends ?

– Non, je comprends rien ! répondit Mouloud, accablé, les bras ballants. Son érection devenait évanescente, à mesure qu’il argumentait.

– Tu as envie de moi, non ?

– Ça se voit ! fit Mouloud, amer.

– Très envie de moi ?

– J’t’ai dit : j’me sens tourner au dingue ! Je ne comprends plus rien à rien. Je ne pense plus qu’à ça : te faire l’amour. Qu’est-ce que tu veux ?

– Y’a des putes, pour ce genre de choses ! Elles te feraient passer l’envie !

– Tu comprends pas ! C’est toi, TOI, que je veux ! Pas une putain !

– Écoute ! Suppose que je te laisse faire. Non, ce n’est pas ça que je veux dire : suppose que nous fassions l’amour, que je me donne à toi tout entière. Après, tu feras ce que je te demanderai ?

– Tout ce que tu veux ! Promis ! jura Mouloud, d’une manière inconsidérée.

– Alors, viens, mon chéri ! Et baise-moi bien ! Et fort !

Elle posa sa main sur le sexe de l’homme. Elle eut immédiatement, à sa question muette, une réponse aveuglante. Elle guida vers son ventre ouvert le membre dur et frémissant et se cambra pour qu’il s’enfonce en elle tout entier.

Ce soir-là, Gina baisa comme elle n’avait jamais baisé. Mouloud, la tête en feu, la verge incandescente, tenait tout entier dans sa paume. Elle referma sur lui ses petits doigts aux griffes écarlates.

XIII

C’était vrai ! Le mec Bruckberger avait peur ! Et dire qu’il avait peur était encore en dessous de la vérité : il était vert de trouille et si je n’avais pas été à côté de lui pour lui tenir la main, il en aurait mouillé ses langes. Mais de quoi il avait peur, c’était une autre question !

Je la lui ai posée.

Il m’a regardé comme s’il ne m’avait jamais vu. Il a secoué la tête, de droite à gauche et de gauche à droite. Si je laissais faire, il allait se mettre à chialer !

– Allons, allons, monsieur Bruckberger, du cran, du nerf !

Il était tellement pitoyable que j’en arrivais à oublier le goret en lui. Du porc qui avait grimpé sa fille adoptive impubère et mis son épouse triquarde à la porte de chez lui, il ne restait plus qu’une ombre inconsistante et la forme apeurée du souriceau. Ses yeux pétillaient de larmes rentrées et il avait du mal à contrôler le tremblement de sa lèvre supérieure. Il a reniflé un grand coup, dégluti avec peine et avalé sa salive. Je décompose mais, en fait, tout ça s’est fait dans le même temps.

– Vous ne pouvez pas savoir ! Vous ne vous doutez pas de quoi elle est capable ! Elle est d’une férocité inouïe… inimaginable !

– Je connais les femmes, monsieur Bruckberger. J’ai pratiqué Anita. Je l’ai eue en face de moi pendant une bonne demi-heure. D’accord, elle est futée ! Elle a de la répartie, je vous l’accorde ! Et elle peut certainement se montrer odieuse ! Mais de là à paniquer à cause d’elle… Pffft ! Croyez-moi, mon vieux, vous ne risquez rien.

Il s’est laissé tomber dans son fauteuil. Mon petit discours ne lui avait fait aucun bien, apparemment. Il s’est recroquevillé dans le fond du meuble. On aurait dit qu’il essayait de rétrécir, de toutes ses forces restantes. C’était décourageant.

– Qu’est-ce que je dois faire, maintenant ? Vous êtes toujours le boss, malgré tout !

– Faire ? il m’a fait, d’un air effaré. Faire ? À quel propos ?

– Souvenez-vous : vous m’avez signé un chèque de 5 000 francs pour retrouver votre fille et la ramener chez vous. La première partie de ma mission est remplie mais il me reste encore à réaliser votre souhait de la voir, si je veux mériter mon fric.

– Ah oui ! Vous avez raison ! parfaitement raison !

Le souriceau perdait les pédales. Il s’est tassé un peu plus dans son fauteuil. Tout son corps tremblait. Il avait l’air très, très malade.

– Je vous en prie, voulez-vous demander à Josefa de m’apporter un plaid ? J’ai très froid !

J’ai finement subodoré que Josefa était la vieille bonne bretonne et j’ai transmis le message. Le temps qu’elle déniche la couverture et la dépose sur son patron, celui-ci s’était endormi. Encore un qui savait trouver l’oubli dans le sommeil !

Je pouvais plus grand-chose pour lui ! Pour moi, je savais pas trop où j’en étais ni ce que je devais faire ! J’ai décidé qu’il était temps de me trisser et qu’on en recauserait plus tard, de l’affaire Anita Bruckberger. Là, sur le tas, j’avais plus qu’une envie, c’était d’oublier toutes ces sordides dégueulasseries dans les bras de Marlène, si j’arrivais à mettre la main dessus. Je pouvais bien profiter d’au moins la moitié de la somme que m’avait refilée Bruckberger, et la meilleure façon de dépenser ce pognon c’était encore de m’envoyer en l’air avec une minette sans arrière-pensées !

Au matin, Gina se montra aussi charmante que la veille au soir. Elle fit à Mouloud une fête inespérée qui laissa ce dernier sur les genoux. Son bonheur était à son comble, à tel point qu’il avait déjà oublié la promesse qu’il lui avait faite : son pacte avec le diable, il avait déjà fait une croix dessus, Mouloud !

Gina s’étira dans le noir et frotta son corps mince et musclé contre celui de l’homme. Les frôlements répétés finirent par réveiller Mouloud. Un parfum musqué fit immédiatement exulter sa narine. Il reconnut tout de suite l’ineffable et suave fragrance, avant même de se remémorer le décor inconnu qui l’entourait. Il était chez Gina, dans la chambre de la jolie fille et dans le lit de celle-ci. Cette odeur merveilleuse qui flattait son odorat, c’était celle de son corps magnifique qu’elle lui avait abandonné, avec quel enthousiasme, cette nuit même. Il bascula sur son flanc et entra en contact avec une surface douce et tendre qui ne se défendit pas et, au contraire, fondit littéralement sous sa caresse. Il passa son autre bras autour du ventre de Gina et rampa jusqu’à sa bouche. Les lèvres humides s’entrouvrirent, pour laisser sa langue les forcer.

La main de Mouloud descendit vers les seins de Gina. Les lourds globes qu’il avait si souvent contemplés au peep-show emplirent sa paume moite de désir. Les pointes étaient érigées et dures. Il les malaxa longuement entre pouce et index. Gina gémit. Il l’entendit haleter doucement dans le noir. Son désir était partagé, sinon dépassé, par Gina. La fille bougeait sous les draps, remuant ses reins et ses fesses au rythme des attouchements de Mouloud sur ses seins. Elle se colla à lui, pâmée. La main de Mouloud coula le long de son bas-ventre et trouva la fourche inondée. Gina arqua les reins et poussa du ventre vers l’avant. Mouloud lissa de l’index les lèvres humides et chercha, à tâtons, la commissure sensible. Gina poussa un de ces petits cris irrépressibles qu’il est presque impossible de simuler. Elle s’ouvrit pour lui, pour sa délectation. Il couvrit de sa paume tout le mont de Vénus. Le sexe tiède palpitait contre sa ligne de vie. L’extrémité de ses doigts s’insinua légèrement dans la fente. Gina haletait plus rapidement, plus sourdement. Sa main à elle trouva la verge de l’homme, solide et épaisse comme un tronc d’arbre. Elle s’y raccrocha, comme une noyée à une souche.

Elle le branlait avec mesure, sans hâte, sans désagréable précipitation. De temps en temps, elle cueillait entre ses doigts les bourses gonflées et les massait avant de revenir les poser sur la verge.

Ils se caressèrent longuement. Ils étaient certains de se prendre, dans une minute, dans une heure. Peu importait. Quand elle se sentit trop excitée, Gina se déplia, indolemment et se mit à croupetons, chevauchant le corps allongé de Mouloud. Son con ruisselait littéralement de mouille. Elle saisit à deux mains la queue de Mouloud et se l’introduisit d’un geste vif et précis dans le mille. Lentement, elle souleva le bassin. La verge coulissa dans son étui brûlant. Gina reposait à son extrémité, pesant de tout son poids sur le membre arqué. Elle se laissa retomber sur la queue de son amant et elle cria ; puis elle répéta son manège, de plus en plus fort, de plus en plus vite, jusqu’à ce qu’elle atteigne l’orgasme. Ses plaintes n’en faisaient plus qu’une, maintenant, un long geignement saccadé, animal, aux variations infinies de l’aigu au grave, quelquefois inaudibles. Mouloud ne résista plus : il se laissa, lui aussi, moudre par le plaisir et inonda de son foutre le ventre de Gina.

Dès qu’il eut joui, elle sauta hors du lit.

– C’était la dernière fois, tu sais ?

L’autre la regarda, interloqué. Il ne distinguait que sa silhouette, dans le noir, et parfois, quand un rayon de lumière les effleurait, l’éclair blanc de ses dents, qu’il prenait pour un sourire, mais qui n’était qu’un rictus, un masque.

– Je ne te trouve pas drôle du tout ! finit-il par avouer. Tu parles d’une plaisanterie !

– Je ne plaisante pas, Mouloud ! C’est la dernière fois que tu me sautes !

Sa voix était dure et vibrante. Elle a l’air sérieuse, ma parole ! s’effraya Mouloud.

– Qu’est-ce qui te prend ? On vient à peine de faire l’amour ? Ça ne t’a pas plu ?

– Ça n’a rien à voir ! Tu te souviens de ce qu’on a dit, hier soir ?

– De tout !

– Tu es sûr ? Tu te rappelles de la promesse que tu m’as faite ?

– Tout ce que tu veux, j’ai dit. C’est encore vrai !

– Tu auras encore envie de moi ? De m’avoir toute à toi ?

– De plus en plus ! Surtout depuis que nous nous sommes… aimés !

– Qu’est-ce que tu penses du boulot que je fais ?

– Avant de te connaître, ça me plaisait ! Aujourd’hui, ça me dégoûte !

– Il n’y a qu’un moyen de m’en sortir, vois-tu ! Et il faudra prendre des risques, de gros risques !

– Pour toi, pour t’avoir, je suis prêt à tout ! Je te l’ai dit !

– Il faut descendre un homme ! Tu t’en sens capable.

Mouloud hésita.

– Ça peut se faire ! C’est ton mac ?

– Si tu veux !… en quelque sorte ! Il me tient, en tout cas !

– Je déteste les macs, mais tout de même ! Tu es sûre qu’il n’y a pas d’autre moyen ? Plus simple ? Je ne sais pas, moi ; fuir, quitter Paris ?

– Il nous retrouverait partout. Non, j’ai bien réfléchi. Il n’y a que sa mort qui peut me libérer.

– Et sinon ?

– Sinon ? Sinon, adieu, Mouloud. Nous aurons fait ce matin l’amour pour la dernière fois ! Je n’ai jamais été aussi sérieuse ! Je vais faire un café !

Mouloud s’extirpa péniblement du lit. Il se sentait la tête molle et perméable. En plus, elle tournait toute seule, sans lui, et ses jambes flageolaient sous lui.

Il s’approcha de Gina, qui s’affairait devant la cuisinière, et la prit dans ses bras. Gina le repoussa d’une geste agacé.

– J’ai besoin que tu me donnes du courage, comprends-tu ?

Gina comprenait. Elle se laissa aller contre lui et lui offrit ses lèvres. Mouloud lui prit voracement la bouche.

– Retournons au lit, s’il te plaît.

– Certainement pas ! répondit Gina, sèchement, au chuchotement de l’homme. Pas avant que tu ne l’aies tué !

– C’est bon ! Je tuerai ce mec !… mais vite, alors ! Vite !

J’ai mis un bon bout de temps à la récupérer, cette petite salope. Les alentours du lycée Restif-de-la-Bretonne fourmillaient de petites putes à peine pubères, mais il n’y avait pas de Marlène dans le tas. J’ai interrogé des copines, des consœurs, dans les nombreux cafés louches des rues voisines. Beaucoup l’avaient vue la veille ou avaient rencard avec elle dans les jours à venir, mais pour ce qui concernait le jour d’aujourd’hui, c’était pollop ! On m’a plusieurs fois proposé de placer mon pognon dans une affaire plus rentable, mais pas moyen. C’était elle que j’avais en tête et je ne voulais pas en démordre.

J’ai fini par apprendre qu’elle planchait, pour une fois, dans son bahut, sur une interro écrite du genre inséchable. C’était bien ma veine, à moi, de courir après une greluche juste le jour où elle ne pouvait pas manquer. Fallait bien tout de même qu’elle y aille de temps en temps, à ses chères études, si elle voulait conserver, auprès de ses vioques, l’imbattable alibi qu’était le lycée !

Total, je me suis mis en planque devant la sortie, pour pas la louper quand elle sortirait. Dans le genre vieux cochon je pouvais pas faire mieux ! Mais j’avais pas d’autre solution.

Je n’ai jamais rien vu d’aussi ravissant que Marlène déboulant par la grande porte, son paquet de bouquins sous le bras, sa mini-jupe de laine soulevée par sa course jusqu’à l’aine, dévoilant ses longues cuisses galbées. Et c’était d’autant plus ravissant que c’était vers moi qu’elle courait, la petite grue, et dans mes bras qu’elle se précipitait, pas surprise de me voir planté là, en me hurlant des « Salut tonton Henri dans les oreilles ». Surtout qu’entre deux cris de ravissement, elle me chuchotait mille grâces dans le tuyau, du genre : « Si t’as cinq minutes de libres, je me ferai une joie de te tailler une petite plume à ma façon, dont tu me diras des nouvelles, tonton chéri ! »

– C’est pas cinq minutes que j’ai pour toi, c’est toute la nuit ! que j’ai rétorqué, la voix rauque.

– Tant mieux, tant mieux ! elle a fait, enthousiaste.

Ah, les enfants ! Quelle joie ! Voilà qui vous console de toute l’amertume qu’engendre cette vallée de larmes et de toutes les sordides histoires d’inceste où je baignais depuis deux jours !

XIV

Pendant que l’enfant Marlène et votre serviteur nous envoyions joyeusement en l’air, je ne pensais à rien d’autre, mais je n’avais pas l’audace de croire que le reste du monde demeurait inactif. En fait, on profitait de l’accalmie pour tirer des plans que ma présence aurait inéluctablement voués à l’échec…

– D’accord, d’accord, mais quand ? pleurnichait Mouloud.

– Tout de suite !

– C’est pressé à ce point ! Ça ne peut pas attendre… deux ou trois jours ?

– C’est encore plus urgent que tu ne l’imagines !

– Et je m’y prends comment ?

– J’ai prévu ta question ! J’ai d’ailleurs TOUT prévu, tu remarqueras !

Gina ouvrit son sac. Elle fit briller à la lumière un S & W K 38/200 – en fait le Smith & Wesson Military & Police modèle 1905, modifié en 1915, et transformé en calibre 38 pour l’armée anglaise au cours de la dernière guerre mondiale, tout le monde sait ça ! Ce que personne, par contre, ne sait, c’est comment une telle arme avait pu échouer entre les pattes d’une collégienne convertie au strip-tease.

– C’est son flingue ! apprit Anita-Gina à Mouloud. Il était gaulliste, en 40 ! J’en aurai assez entendu causer ! Je lui ai scratché un jour ou deux avant de me faire la paire. Il ne s’en est pas rendu compte ! Voilà les balles : elles étaient avec ! Personne ne te connaît, là-bas : tu sonnes, on t’ouvre. Tu assommes la bonne – tu as pris soin de mettre des gants –, tu rentres dans le salon, il y sera ; il y est toujours, à l’heure que je te fixerai. Tu l’assaisonnes, tu laisses tomber le calibre par terre et tu sors. Personne ne t’a jamais vu avec moi, personne ne te soupçonnera, si tu prends bien soin de suivre mes instructions. Moi, j’aurai un alibi, je serai au boulot. Dans deux mois, on touche l’héritage – tu verras, c’est assez colossal ! – et on se fait la paire en amoureux, tous les deux et le pognon, où tu voudras : au Chili, au Zambèze, dans la Mitidja ou en Grande Kabylie, si ça te chante. En attendant, tu te planques quelque temps – je te ferai signe. Le programme te plaît, mon amour ?

– La fin, salement ! Le début, pas tellement !

– Si tu veux la fin, faut commencer par le commencement ! Après, alors, adieu peep-show, adieu lycée, adieu michetons et bonjour chez vous ! Mais sinon, pour toi, c’est ceinture : tu débarrasses le plancher et tu refais ta vie sans moi. Je me débrouillerai comme une grande, t’inquiète pas !

– Ça va, j’ai compris ! Donne-moi ça !

Anita tendit le revolver à Mouloud, qui le glissa dans sa poche de veste, où il fit une bosse très visible.

– Tu ne peux pas sortir comme ça ! s’exclama Anita. Ça crève les yeux ! On va t’arrêter au premier coin de rue. Passe cet imper. Là ! Ça se voit déjà moins que tu es chargé. Adieu, mon amour, et bonne chasse ! Tu sais où me joindre !

Mouloud hocha la tête affirmativement. Il savait où la joindre, mais il n’était pas tout à fait sûr qu’il pourrait.

– Ce soir, tu auras la récompense de toutes tes peines ! Est-ce que je ne vaux pas ça ?

Mouloud dit que oui, elle valait ça. Il mémorisa l’adresse de Bruckberger et l’heure où il le trouverait chez lui, à coup sûr. La porte se referma sans bruit derrière lui. Il était à nouveau dans la rue et le froid, avec cette horrible impression d’être nu et de mourir de mille morts. Le revolver pesait dans sa poche, si lourd qu’il avait l’impression de pencher plus d’un côté que de l’autre. Ses jambes le portaient toutes seules. Elles marchaient droit devant lui, véhiculant un corps mort couronné d’une tête vide. Son cerveau gelé ne sentait pas ses jambes. Il lui restait quatre heures à perdre et le sentiment, quelque part, qu’il s’était fait flouer.

Comment qu’elle valait le détour, la petite Marlène ! Elle me rendait mes vingt ans, d’un seul coup, de son fin poignet ! J’en avais rien à faire que mon électrode se détache, que mes piles se déchargent ou que mon cœur s’arrête de palpiter comme un manège en fin de course, au bout de sa musiquette, du moment que c’était entre ses cuisses de lait. Elle me remboursait de toutes les dettes qu’on ne m’avait pas payées, de toutes les conneries que j’avais pu commettre, de ma femme qui m’avait fait cocu, de mon armurerie qui m’avait explosé entre les doigts, et même de ce foutu boulot de con détective privé pour lequel j’étais fait à peu près comme un tamanoir pour la cueillette des pamplemousses. Toutes les versions de la Femme et le Pantin, j’aurais voulu qu’on me les passe, à l’endroit, à l’envers, et en boustrophédon, rien que pour me payer la tête de ceux qui croient qu’une petite jeunesse endiablée entre les paluches, c’est la mort du vieux cheval de retour !

Rien que de la voir se dépoiler pour mézigue, j’en avais les poils de la poitrine au garde-à-vous, sans parler du reste, qui ridiculisait les détracteurs du plus-lourd-que-l’air ! Trois fois que je lui présentais armes, à la gentille petite, et aucun de nous ne paraissait désireux d’arrêter les frais ! Fallait voir, aussi, comme elle était tournée : des cannes qui n’en finissaient pas, longues, sveltes, galbées, déliées, les mollets ronds, la cheville tout en finesse, le genou lisse, et la cuisse pulpeuse, qui se perdait dans une blonde frondaison, velue comme une sauvage. Ses seins, ses fesses, ses épaules tout était rond et ferme, doux à la lèvre, à la langue, à la paume. Et du vice, j’en revenais pas : des trucs et des machins dont j’avais juste osé rêver, avant de faire son intime connaissance ! À croire que ça l’excitait autant que moi, la différence d’âge !

Bref, il a bien fallu, à un moment donné, qu’on reprenne haleine, entre deux passes d’armes. Allongés côte à côte, sur mon pucier, nos sueurs mêlées, nos peaux se frôlant, on fumait sans rien dire, on rêvassait encore à moitié au passé récent, à moitié au futur immédiat, et aux joies prochaines qu’on allait s’offrir. J’ai puisé au-dessus de mes yeux un anneau de fumée bleue, presque parfaitement, et elle a ri. Je me sentais en paix avec moi-même, avec mon corps, avec mon âme, et la maladie n’osait pas l’ouvrir. J’ai bien aimé son petit rire. Je me suis tourné vers Marlène et je lui ai pris le bec.

– Encore ! Grand dégoûtant ! T’en n’as pas eu assez ? Glouton !

– De toi, j’aurai jamais assez ! Tiens, regarde, si j’ai les yeux plus grands qu’le ventre.

À mon propre étonnement, ma verge reprenait du poil de la bête. Marlène a encore ri. Elle était plus émue par mon appétit qu’elle ne voulait le montrer. Elle est descendue le long de mon corps et a frotté ses joues et sa bouche à mon pénis qui a puisé de nouvelles forces dans ce baiser.

– Dis donc, elles sont toutes comme toi dans ton lycée ?

– Oh, moi, c’est pas pareil ! Je te l’ai déjà dit ! J’aime bien le faire pour du fric, mais quand ça me plaît, j’aime autant le faire pour rien. Et avec toi, ça me plaît ! Tu me fais bander, Riton ! Je sais pas encore pourquoi, mais tu me fais vraiment bander !

– Et ta copine, Anita, c’est du kif ?

– Encore elle ! Elle, non ! C’est différent ! Mais qu’est-ce que tu lui veux ? Je te suffis plus ? L’amour te donne des ailes ?

– C’est pas ça ! Je pensais, c’est tout !

– C’est une salope, si tu veux mon avis ! Pas de cœur ! Pas de couilles, tiens ! Non, rien entre les cuisses ! Je suis sûre qu’elle n’a aucune idée de ce que c’est que de prendre son pied. Tu veux que je te dise : cette nana, c’est pas un vagin qu’elle a entre les cuisses, c’est un lingot ! Je t’accorde qu’elle est bien roulée…

– Pas tant que toi, mon cœur !

– Arrête le baratin ! elle a rigolé. Moi, je suis un petit format, mais elle… Eh bien, écoute : une fois on a parlé, toutes les deux. On a parlé métier. Je peux t’assurer qu’elle est faite pour ça. Pour se faire du blé, elle est prête à tout !

– Même à tuer son père et sa mère ?

– C’est pas ses vrais parents ! Mais pour ce qui est de les tuer, ça la dérangerait pas tellement, puisque t’en parles ! Son vieux est riche à millions, et je ne suis pas la seule à qui elle ait dit que l’orphelinat, c’est sa vocation. Ça l’arrangerait bien, qu’il casse sa pipe, le vioque ! Elle est prête à tout, je te dis.

– T’es sûre de ce que tu avances ?

– Ta queue à couper, chéri !

– Vaudrait mieux pour toi que tu ne te trompes pas, alors !

– Sans rire, je suis prête à jouer ma vie qu’elle est capable de ça ! Mais qu’est-ce que ça peut bien te foutre ?

– Merde de merde de merde ! j’ai maugréé, en sautant lourdement du lit, est-ce que je me serais foutu dedans, sur la psychologie de cette nana ?

– Eh ! Où tu cours, trésor ? Y’a pas l’feu ! Tu vas pas me quitter comme ça ? Tu peux pas sortir dans la rue dans cet état ! Tu vas te faire sauter par les mœurs ! Laisse-moi au moins défaire ce nœud !

Ce disant, elle m’a chopé par là où je suis le plus sensible, droit à ma susceptibilité de mâle. Le moyen de résister à une aussi vaillante entreprise ? J’ai dû me rasseoir, aussi lourdement que je m’étais levé, en balançant par-dessus les moulins tous mes beaux scrupules professionnels. Il y a temps pour tout, n’est-ce pas, dans la vie ! Que celui qui n’a jamais péché me lance donc la première pierre !

La petite garce jouait des reins comme une reine. Le temps de mettre un point final à nos ébats, entrecoupés de nombreux points d’exclamation, et d’une infinité de points de suspension, il s’était écoulé une bonne heure. L’emplâtre qu’elle venait de m’administrer avait spectaculairement fait dégonfler ma bosse virile. Le nœud était dénoué, mais celui de l’intrigue menaçait bigrement de s’emmêler. À plaisir ! Il était 15 h 45, et je me sentais tout d’un coup un urgent besoin de reprendre ma conversation avec le dénommé Bruckberger.

J’ai cloqué un bécot fondant sur le museau de Marlène, un bécot qui signifiait plutôt « à bientôt » qu’« adieu, Berthe ! » et je me suis faufilé dans mes fringues. L’aventure m’attendait, pas bien loin, au coin de la rue où ma banque tient ses assises, d’abord :

– Ah, monsieur Maublanc, nous sommes au regret, mais votre compte est débiteur !

– Comment ça, débiteur ? Mais je viens de faire un dépôt de 5 000 francs !

– Si vous voulez faire allusion au chèque de la Franco-Suisse, M. Bruckberger vient d’y faire opposition !

– Ah… bon ! Eh ben, v’là aut’ chose ! Qu’est-ce qui lui a pris, à ce fumier ?

– Je n’en sais rien, monsieur Maublanc. Tout ce que je peux vous dire, c’est que nous ne pouvons vous accorder aucun retrait d’espèces, pour le moment !

J’avais de plus en plus envie de lui parler, à ce jean-foutre, ce pingre, ce pleutre sans parole. Et, cette fois-ci, c’est moi qui lui voulais du mal ! Ça change tout !

Ma bonne humeur de tout à l’heure s’en allait à vau-l’eau et mes souvenirs émouvants de Marlène n’y pouvaient que pouic. Ils commençaient d’ailleurs à doucement s’effacer, comme une plaque de cuivre gravée dévorée par l’acide, à mesure que ma colère prenait le dessus. Il allait entendre causer de Maublanc, le faux-frère, le niqueur de sa fille !

XV

Les quatre heures s’étaient écoulées très vite. Perdu dans un songe qui tenait du cauchemar psychédélique, Mouloud ne les avait pas vu passer. La main crispée sur la crosse du Smith & Wesson, il avait erré de bar en bar, jusqu’à atteindre le degré d’imbibation alcoolique suffisant pour qu’il surmonte sa panique. De tout son trajet, sa paume n’avait pas décollé de la crosse. Un froid à geler les pierres l’y maintenait, le métal adhérant à sa peau. Les verres qu’il avait bus, il les avait payés de la main gauche, en dépit de la difficulté qu’il devait affronter pour récupérer sa monnaie, dans la poche intérieure gauche de sa veste. Les gens le regardaient se débattre comme une mouche dans un verre de bière, surpris, mais pas outre mesure, persuadés d’avoir affaire à l’un des nombreux mais inoffensifs flippés qui errent dans Paris en monologuant, de jour comme de nuit. Il avait atteint sans encombre le boulevard de Montmorency, et son doigt venait de se poser sur le bouton d’appel de l’ascenseur. Le gardien lui tournait le dos, occupé à donner à une visiteuse minaudière les renseignements qu’elle le pressait de fournir poliment. Mouloud pénétra dans l’ascenseur. Le triangle bien jardiné du sexe de Gina était devant ses yeux.

La porte de l’appartement s’ouvrit. La vieille bonne bretonne écarquilla de grands yeux stupéfaits : tout, mais pas ça ! Pas un de ces bougnoules à tapis de chèvres ! Elle repoussa la porte vers l’avant, sans même poser de question.

Trop tard ! Mouloud avait coincé le battant de l’épaule. Il força un peu et la porte renversa la vieille. Mouloud se jeta sur elle et l’estourbit d’un coup de poing derrière la nuque. Josefa retrouva les champs de pommiers de son enfance.

– Josefa ! Mais enfin, que se passe-t-il ? Qu’est-ce que c’est que ce foutu vacarme ? Est-ce que je ne peux pas rentrer d’une journée de travail et être tranquille chez moi, au moins une soirée ?… Josefa ?

Mouloud entendit le froissement d’un journal et le bruit discret d’un corps qui se hissait hors d’un fauteuil. Il laissa errer son regard sur le corps recroquevillé de la vieille bonne, qui gisait à terre, la bouche béante, et son tablier relevé sur ses bas, tendus à craquer sur ses cuisses épaisses. Elle allait probablement passer bientôt le cap des soixante-dix ans et portait des jarretelles noires ! Il n’entrait probablement dans ce détail vestimentaire incongru aucun souci de coquetterie. C’était une pure question pratique, semblable aux bretelles tricolores de l’Empereur. En d’autres temps, Mouloud serait mort de rire.

Bruckberger avait fait quelques pas hors du salon ; il tenait à la main son quotidien déplié. Le silence de Josefa lui avait mis la puce à l’oreille, mais il ne se doutait encore de rien. Il passa le seuil de la pièce, insoupçonneux. Ses yeux s’écarquillèrent. Son regard allait alternativement du corps étendu de Josefa à la silhouette dressée et imprécise de Mouloud, dont les contours, dans la mi-pénombre de l’entrée, étaient difficiles à distinguer, et, derechef, de Mouloud à Josefa, et de Josefa à Mouloud. Et il regardait sans comprendre ce spectacle indicible.

– Qui êtes-vous ? Qu’est-ce que vous faites chez moi ? bafouilla-t-il, interdit, en essayant de donner à sa voix le ton péremptoire qui sied au maître de maison, en toute occasion.

La mâchoire de Mouloud était raide. Il essaya de répondre, mais ce n’était pas dans le domaine du possible. C’était, tout simplement, une chose infaisable, comme si les articulations de ses mandibules étaient soudées, vissées, clouées l’une à l’autre. Il fit un grand effort sur lui-même et avala sa salive. Ses lèvres s’arrondirent ; il allait dire quelque chose. Mais le son étranglé, bizarre, inhumain, qui sortit de sa gorge, le dissuada de continuer. Il recula d’un pas et posa la main sur le battant de la porte, qu’il repoussa avec violence. La porte claqua dans un vacarme infernal.

– Je vous somme de me répondre ! Que lui avez-vous fait ?

Mais il ne fit pas un pas en avant pour examiner l’état de la vieille. Lui aussi était cloué à la moquette. Un long silence s’instaura, entre les deux hommes. Un courant passait, cependant, de l’un à l’autre, comme un flux d’électrons entre les deux pôles d’une pile.

– Je suis venu te tuer ! semblaient dire les yeux de Mouloud.

– Alors, c’est toi, celui qu’elle a envoyé ? disait le visage blême du souriceau.

Et la mâchoire de Bruckberger s’affaissa, comme s’il comprenait la raison de l’irruption dans sa vie de cet inconnu.

– Si vous ne sortez pas IM-ME-DIA-TE-MENT, je hurle, je vous préviens ! firent les lèvres de Buckberger.

Il ne croyait pas un seul des mots qu’il venait de prononcer avec difficultés. L’appartement était parfaitement insonorisé et la porte revêtue d’un double blindage d’acier. Il était bien placé pour le savoir. C’est lui-même qui avait fait installer ce dispositif, dès qu’il avait emménagé boulevard de Montmorency. Mais peut-être que l’assassin ne le savait pas !

Mouloud fit un pas en avant.

– On m’a envoyé ici pour te tuer ! Parvint-il enfin à articuler. Il était très ému. Au moins autant que son futur cadavre.

Les mots étaient presque les mêmes que ceux que Bruckberger avait imaginé qu’il dirait. À cet instant, le souriceau se trouvait très calme. Détaché de tout ! Il n’arrivait pas à y croire. Il se disait que, ces choses-là, on ne réalise que très longtemps après qu’elles étaient en train de se passer quand elles se passent. Il se trouvait courageux, héroïque, pour ainsi dire.

– Je sais ! dit-il simplement. Mais tu ne peux pas, hein ! Tu as la frousse ! Encore plus que moi ! Pauvre con ! Combien t’a-t-elle donné, pour faire cette bêtise ?

– Plus que vous ne pourrez jamais m’offrir ! fit Mouloud, très sérieusement.

– Allons, allons ! badina Bruckberger, qui voyait la situation se retourner en sa faveur. Quoi qu’elle t’ait offert, je double… Non, tiens, je triple… son offre.

– Impossible ! Vous n’en avez pas les moyens ! laissa tomber Mouloud, en extirpant avec peine le Smith et Wesson de sa poche. La hausse s’était prise dans le tissu et il avait beaucoup de mal à la dégager. Si Bruckberger avait été un homme d’action, il aurait eu largement le temps de se jeter sur Mouloud pour le désarmer. Mais il était cadre supérieur dans le bâtiment. Sa demi-heure de tennis trihebdomadaire n’était pas venue à bout de son ventre mou et, de surcroît, il était persuadé que son argent était un bouclier tout à fait efficace. Il ne bougea pas. Mouloud réussit à sortir le calibre. Il visa Bruckberger.

– Vous ne pouvez pas m’acheter. Elle me paye avec une monnaie que vous n’aurez jamais ! Sur la bête, je me rembourse ! Vous comprenez ?

Bruckberger comprenait. Son visage devint tout mou. L’ossature s’en dissolvait, avant que la chair n’en pourrisse.

Des cercles concentriques cernèrent sa figure. Une cible remplaça ses traits, pour les yeux de Mouloud. Le triangle pubien d’Anita s’alluma au centre. Quand il se fut inscrit exactement dans le plus petit des cercles de la cible, Mouloud appuya sur la détente. Il vida presque son chargeur : le visage de Bruckberger implosa. Le papier japonais de l’entrée fut irrémédiablement souillé. Josefa sortit du coma. Bruckberger fit l’économie du sien. Il revint à la case départ, nu comme au premier jour !

Au même instant, au Sex-Théâtre, Gina s’enfonçait dans l’anus un godemichet tout à fait banal, le même qu’elle s’imposait chaque jour depuis plus de six mois. Une demi-douzaine d’hommes, qu’elle ne voyait pas, la regardaient se sodomiser. Les dix ongles cramoisis de ses doigts malmenaient sa chatte. À cet instant, le vieux était peut-être déjà clamecé et elle était en passe de devenir héritière. Elle connut son premier vrai orgasme. Il lui sembla, dans sa tête absente et bouleversée, que les encouragements de ses voyeurs résonnaient plus fort que d’habitude à ses oreilles. Plus forts et plus gaiement !

À cet instant, le gardien du Manoir-des-Glycines décrocha sa 22. Les détonations qui venaient de faire résonner le grand hall étaient indubitablement des détonations. On ne la lui faisait pas : il avait assez pratiqué les pas-de-tir pour ne pas s’y tromper. Il jura entre ses dents et se précipita vers la porte de l’ascenseur. Celui-ci était occupé. Forcément, puisque je venais de le renvoyer. Mais le gardien jugea que l’ascenseur était trop lent. La carabine pointant vers l’avant, il emprunta l’escalier, quatre à quatre.

Au même instant, moi, Maublanc, détective privé en colère, je frappais à la porte de mon débiteur. Le bruit de la sonnette fut couvert par les déflagrations.

XVI

Josefa sortit du coma et la sonnette se mit à vibrer. Mouloud s’affola. Sa tête se mit à vaciller. Il chercha par où il pouvait fuir. Il n’y avait pas d’autre issue que la porte d’entrée. Il courut vers la cuisine : pas de porte de service. Il revint dans l’entrée. Josefa se pendait à la clenche de la porte. Elle allait ouvrir. Déjà que cette visite était imprévue ! Mouloud pointa le S & W sur elle et tira. Le corps de Josefa fut projeté contre la paroi blindée. En tombant, elle pesa assez sur la poignée pour que la porte se débloque. Elle mourut juste au moment où Maublanc, en tentant de défoncer le blindage de l’épaule, parvint à démettre celle-ci.

La porte s’est ouverte inopinément. Il était temps, parce que si jamais elle avait dû ne pas céder, ce n’est pas une épaule démise mais carrément disloquée ce dont j’aurais joui, comme on dit. J’ai fait irruption à l’intérieur en gueulant comme un veau et en me pressant de la main gauche la douloureuse meurtrissure. Et y’avait, juste devant, cette espèce de dingue aux yeux hallucinés, qui vociférait des incongruités en me braquant un Smith et Wesson sous l’pif. Y’avait aussi deux individus au sol, qui m’avaient tout l’air de plus rien devoir à personne. Je les ai reconnus tous les deux, encore que l’un n’ait plus grand-chose qui puisse passer pour un visage humain et que l’autre ait été de dos : Bruckberger, le souriceau qui me devait 5 000 bardas, et sa servante, la Josefa, avaient été pris dans une sale tapette à rats. J’ai appuyé sur la détente de mon flingue, mais j’avais oublié une chose, c’est que j’avais laissé tomber l’instrument au moment où je me démettais l’épaule. Si bien que ça n’a même pas fait « clic ! » comme le flingue vide du bougnoule ! Ça n’a pas fait de bruit du tout !

Ce qui en a fait, par contre, c’est le poing du raton contre mon plexus. J’ai senti dans ma poitrine comme une sorte d’explosion atomique et j’ai vu des étoiles, plus claires que mille soleils. J’ai tout de suite compris, au moment où je tombais dans les pommes, que mon électrode venait de se débrancher de mon ventricule droit. J’aurais jamais dû continuer à exercer ce boulot de frappé ! Le toubib me l’avait bien dit, mais on ne veut jamais croire ce que vous dit votre toubib !

Quand je me suis réveillé, j’étais bouclé dans un réduit obscur et poussiéreux qui fleurait bon l’encaustique et les produits d’entretien. Comme je ne suis pas la moitié d’un con, j’ai tout de suite déduit de ces quelques impressions que le bougnoule m’avait remisé dans le placard à balais ! Remarquable déduction, mon vieux Watson ! Remarquable, mais tout à fait inutile ! J’avais trop mal à l’épaule pour tenter d’enfoncer la porte fermée à clef, et pas assez de place pour me retourner ! alors, vous pensez bien que pour prendre de l’élan, c’était balpeau !

Mais, par contre, à défaut d’action directe, j’entendais tout ce qui se passait dans l’appartement : le gardien, qui est entré en gueulant comme un veau à qui on vient d’égorger la mère sous le nez, et qui n’a pas pris la peine d’écouter les explications de Mouloud pour lui balancer la purée. La chute du corps de Mouloud sur la moquette et son petit « Ah ! » stupéfait quand il a touché le sol. Le gardien qui a fait grincer le parquet en s’agenouillant entre les trois corps, et ses réflexions à haute voix, pas piquées des hannetons.

– Bien fait ! Il a son compte, le tronc ! Ça leur fera les pieds ! Légitime défense ! Ah ! Ah ! Ah ! Depuis le temps que je rêve que ça m’arrive !… Bon, et ben, çui-là aussi, il est repassé, ben dis donc, quel massacre !… Encore une histoire de mœurs ! À tous les coups !… Et la vieille ? Voilà ! Elle aussi ! Une bien brave femme pourtant ! Pas comme sa tenaille de patron qui les lâchait avec des élastiques ! Reste plus qu’à appeler les poulets ! Z’ont du pain sur la planche, les vaches ! J’leur souhaite de se payer du bon temps !

À ce moment-là, j’ai essayé de crier pour attirer son attention, mais je pouvais pas élever très fort la voix, avec cette tête de loup qui m’entrait dans la bouche. J’avais les mains prises dans le dos et je ne pouvais guère tenter de m’en débarrasser qu’avec la langue. Les quelques grognements étouffés que j’ai réussi à pousser n’ont sans doute pas franchi la porte parce que je l’ai entendu sortir et claquer la lourde derrière lui. Le bruit de l’ascenseur s’est estompé et je me suis retrouvé tout seul dans mon placard, avec mes pensées.

C’est pas tant de crever la dalle qui m’inquiète que de me souvenir, maintenant, qu’il n’est besoin que de trois jours, que cette conne d’électrode se balade librement dans ma veine cave supérieure, pour que je passe l’arme à gauche. Il fait noir dans mon gourbi et pourtant je vois des milliers de mouches brillantes voleter autour de ma tête.

Ce qui m’attriste le plus, dans toute cette salade, c’est que cette mission n’aura pas rapporté le moindre fifrelin à quiconque. Pas plus à moi qu’aux trois autres cadavres, et qu’à la petite salope d’Anita, que tout son machiavélisme n’empêchera pas de se faire cravater. Quand je pense que Marlène m’attend gentiment dans mon page, fraîche et prête à l’amour, j’en grince des dents tout seul, dans mon vestibule.

Anita enfila son manteau de cuir et prit congé de Gonzalès. Une tournée lucrative la ravissait à tout jamais au peepshow. Gonzalès fut désolé. Anita encore plus. Elle sortit dans le froid et héla un taxi.

– Boulevard de Montmorency ! ordonna-t-elle. Et le plus vite possible, s’il vous plaît.

Un sourire d’ange plissait sa bouche pulpeuse.