Les personnages de ce roman sont imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Édition de la Brigandine.

ISBN : 9782744825460

Première partie

I

– Putain de merde de saloperie d’étuve ! gronda Micky, en épongeant son front du revers de son poing ganté. La sueur s’étala sur l’os plat, le cuir du gant se refusant obstinément à l’absorber.

Il lâcha le guidon, au beau mitan d’un virage négocié façon cascadeur, et glissa sa main libérée entre ses reins arqués et le ventre extra-plat de Maryvonne.

– Qu’est-ce t’as, mon chat ? miaula l’amazone accrochée à ses endosses. Une poussière dans l’œil ?

Elle hurlait. La vitesse de l’engin déportait sa voix vers l’arrière.

– Sois pas grossière, tu veux ! Déjà que j’ai le cul en feu, si en plus tu m’écorches les oreilles !…

Maryvonne gloussa et sa tête blonde roula contre l’aisselle du garçon, sur les dorsaux saillants. On n’en distinguait pas grand-chose à cet instant, sous le casque, mais le fait est que la nature avait été spécialement généreuse pour la gamine. Maryvonne était née casquée : une frimousse mignonnette de starlette, qui n’attendait qu’un imprésario un peu marie pour être découverte et, passée la nuque étroite et délicate, une silhouette à l’avenant. Un vrai rêve de week-end, pour n’importe quel vieux beau un peu féru de ballets roses !

Malheureusement, le deuxième ni le troisième âge ne passionnaient Maryvonne. Elle était encore trop jeune pour se plier aux inévitables compromissions que son peu de fortune et son physique lui réservaient. Pour le moment, Micky et sa 750 suffisaient à remplir sa vie.

– Tu ne veux pas qu’on s’arrête un peu ? J’en ai marre, d’avoir les fesses collées au cuir ! (elle minauda, très chatte). Y’a de plus jouissives façons de s’en servir, t’avoueras ?

– T’as vu la tronche du paysage ?… Et tu voudrais qu’on campe dans ce coin pourri ? Que je te saute à l’écolo dans un coin de potager ? Tu m’as bien regardé ?

– Pourquoi pas ? J’ai rien contre ! Tant que tu me sautes ! Je me suis encore jamais fait verger dans un verger ! Ça peut être drôle, non ?

– Ben, va falloir ronger ton frein, ma gueule ! Parce que moi, c’est pas mon kif, l’amour à la lampe de poche…

– Au prochain coin sympa, alors ! D’ac ?

– O.K., grogna Micky, en donnant les gaz. La meule abordait une longue ligne droite, la première depuis plusieurs kilomètres de pénibles virolos. Le gros cube brama comme un cerf à l’hallali, et un vent frais siffla à leurs oreilles. Micky sentit Maryvonne se coller à son corps plus étroitement.

Il frémit des épaules, un peu agacé. C’était bien le moment de penser à ça : les six cents bornes qu’il avait dans les cannes l’avaient mis H.S. et, comble de bonheur, ses hémorroïdes toutes neuves recommençaient à le tenailler. Le cuir et la transpiration n’arrangeaient rien à l’affaire. On a beau être jeune et beau, les petits soucis de l’existence ne vous sont pas épargnés pour autant ! Il jura entre ses dents serrées. Il se souvint qu’il avait oublié d’emporter son intrait de marrons d’Inde.

Les seins de Maryvonne s’écrasèrent plus sérieusement sur ses reins. À travers la double épaisseur des combinaisons de cuir, Micky percevait très nettement leur volume et la souple fermeté de leur chair. Ces nibars étaient incontestablement le meilleur atout de la donzelle, en dépit du sentiment de dégoût que les deux énormes globes lui inspiraient. Leur inhumaine et monumentale excroissance vous sautait littéralement aux yeux quand elle consentait à en dévoiler le mystère. Chose rare ! En effet, sa poitrine n’avait, jusque-là, inspiré que tourments à Maryvonne. Quoi qu’elle fasse pour la faire oublier, elle avait toujours l’affreuse impression qu’on ne voyait de sa personne que ces deux horribles monticules, gonflés à l’extrême limite du point de rupture, et qui menaçaient constamment de se faire la paire, comme deux montgolfières délestées. Aussi était-elle avare de cette richesse non souhaitée, en qui elle voyait plus un feu vert pour les violeurs qu’un don du ciel. Elle n’en parlait que par allusions voilées, et ne les confiait aux soins de Micky que dans les moments d’extrême débordement. En dehors de ces douces agonies et de ces chavirements où elle n’avait plus sa tête, elle prétendait volontiers que ces deux objets n’avaient, purement et simplement, aucune existence réelle.

Par ailleurs, et peut-être par contrecoup, elle se montrait aussi prodigue du reste de son corps qu’elle était économe de ses seins.

N’empêche que, qu’elle en soit ou non consciente à cette minute, Micky les sentait bien, ces putains de lolos, qui se pressaient contre son dos sans vergogne, et il aurait donné cher, tout d’un coup, pour pouvoir se les sucer peinard, en touriste, l’air de rien. L’arrière-goût amer du nœud de vipères de ses hémorroïdes en perdait subitement de l’importance !

Le paysage était en train de se transformer de manière imperceptible : la lande gagnait du terrain, et grignotait l’interminable bocage qui les accompagnait depuis une bonne centaine de bornes. L’habitat aussi se modifiait. De grosses fermes closes, clairsemées, farouchement isolées les unes des autres, prenaient la place des vilaines copies de maisons traditionnelles, qui défilaient depuis Lorient, serrées l’une contre l’autre sans interruption. Une bouffée d’air salé, pleine d’odeurs de varech, cingla les narines de Micky. Le sourire du garçon s’épanouit avec ses naseaux :

– Ça sent meilleur, par ici ! On devrait trouver la grande bleue, un peu plus loin…

– C’est là qu’on s’arrête ? hurla Maryvonne, par-dessus son épaule.

– Si tu veux ! On peut se faire une plagette, pour la nuit ? Banco ?

– BANCO !

Une dizaine de kilomètres après Quimper, ils quittèrent l’autoroute par la bretelle de Riec-sur-Belon. La meule traversa la petite bourgade sans faire détaler le moindre mammifère. Les cafés étaient fermés, les volets clos et les lumières éteintes. La lueur livide de la télé n’éclairait même plus la ville. Ils passèrent devant un relais gastronomique, reconnaissable aux quelques Mercedes garées devant son porche. Les derniers clients enfilaient précipitamment leurs caisses aux vitres fumées, repus, dignement pompettes, le ventre étranglé par la sous-ventrière. La moto rugit, et la nuit l’effaça.

La route s’étrécissait. Elle n’était plus qu’à grand-peine carrossable. Ils laissèrent derrière eux un port de plaisance surplombé d’une forêt de trois-mâts endormis, au bout d’une ria escarpée. À nouveau, la route, parfaitement déserte ! Et, soudain, Micky décéléra. L’engin continua sur sa lancée un court instant, et pila près d’une haie de genêts. Micky coupa les gaz, laissa à Maryvonne le temps de poser le pied à terre, puis descendit à son tour et installa le gros cube pour la nuit, sur sa béquille.

Il souffla, les bras en croix comme pour une oraison :

– Et voilà, ma poule ! Un havre pour la nuit ! C’est pas choucard ? Tu peux descendre les valoches.

En fait de valoches, ils n’avaient pas tripette, hormis, dans les fontes, une paire de duvets, et un calebard de rechange par tête de pipe, vu qu’ils n’étaient partis que pour cinq jours. Maryvonne fit craquer ses genoux ronds, et se déplia, plus chatte que nature. Tout en terminant d’ôter son intégral, elle fit deux pas dans la direction de Micky, la hanche sinueuse. Elle était mince et souple, et elle aurait pu passer pour fluette, n’eût-été l’impressionnante avant-scène qui semblait rendre malaisé l’équilibre de sa démarche.

– Tu vas me faire l’amour ! Ici, toute de suite ! J’en peux plus ! Huit heures que j’ai cette selle entre les cuisses, qui me fait l’effet d’un vibromasseur géant ! Mets-toi à ma place !

– Holà ! Minute ! Facile à dire ! On ne prend pas si aisément la peau d’un autre !

– Je ne plaisante pas, Micky ! Tu ne te rends pas compte ! Les trépidations de cette meule bouleversent mon moi profond ! La faute à qui ?

Elle avança le ventre vers Micky, et bougea lentement contre lui, en geignant. Micky enfouit ses doigts dans l’épaisse tignasse brune, dont le casque avait aplati les boucles, et d’où montait vers lui un parfum fauve. Il lui prit la bouche, ébouriffant la crinière à pleines mains. Les lèvres de Maryvonne brûlaient. La langue de Micky en caressa de la pointe les contours fermés, et se glissa entre elles, cherchant le contact. Il aspira à pleine bouche leur haleine tiède. Maryvonne haletait, plus émue qu’elle ne voulait se l’avouer. C’était, comme à chaque fois, une espèce de surprise que Micky lui fasse autant d’effet. Les mains du garçon quittèrent sa taille et remontèrent le long de son buste, vers les globes défendus. Il manqua de peu coiffer de ses mains les seins arrogants, mais se retint à temps, en soupirant légèrement. Ses mains retombèrent, et étreignirent la fille aux hanches. Maryvonne n’avait plus de squelette. L’émoi lui donnait des genoux de guimauve. Elle se sentait molle et moite. Elle se cambra et ses fesses se logèrent d’elles-mêmes dans les paumes ouvertes de Micky. Elle sentit qu’elle mouillait. Micky pelotait ses fesses comme si c’étaient des nichons : avec une infinie délicatesse !

Il se rendit compte qu’elle était presque nue. Sa combinaison de cuir était roulée sur ses cuisses. Le cul qu’il caressait n’avait plus de cuirasse. Les pointes de ses seins étaient longues d’une phalange de nourrisson. Sa langue aurait pu s’y enrouler. S’il avait osé !

Maryvonne était mouillée de sueur : une chaude et suave odeur femelle montait de son ventre et de ses aisselles, affolante. Le nœud de leurs langues se dénoua et Maryvonne, écartant ses longues cuisses, passa son index dans sa fente, et porta le doigt humide de sa toison aux lèvres de Micky, qui le suça complaisamment, avec lenteur et retenue.

– C’est bon, hein, mon chéri ? Tu aimes, mon goût ? Déshabille-toi, je veux te sucer !

– Attends, grogna Micky, un peu enroué.

Il marcha vers la moto, tira les duvets des fontes, et descendit vers la mer ; Maryvonne le suivit, silencieuse, le souffle court. Un muret de béton dérobait la plage aux regards. Une haute villa noire dominait le cap, vingt ou trente mètres plus loin. Un mur élevé, couvert à son sommet de tessons de verre, leur cachait le rez-de-chaussée. Apparemment, aucune lumière ne filtrait des fenêtres aveugles. Micky installa les duvets au pied du muret de béton, se défit de sa combinaison et s’agenouilla. Sa queue était énorme et dure. La lune était pleine. Le seul bruit audible était le ressac régulier de la mer sur le sable. La bouche de Maryvonne se glissa sous son membre, et le mordilla doucement. Ses genoux frôlaient la hanche de Micky. Elle s’empara des couilles du garçon et les fit rouler dans ses paumes. Ensuite, elle les massa de la pointe de sa langue. Micky se crispa, frémissant. Maryvonne, du coin de l’œil guettait fiévreusement les premiers signes d’un possible orgasme. La verge de Micky tendait le cou vers la Polaire. Maryvonne patienta. Il fallait que le béton prenne bien. Quand il fut enfin temps, elle accola sa joue à la queue vibrante, et la fit glisser dans sa bouche. Elle en joua un moment de la pointe de la langue, la rejetant d’un coin de sa bouche à l’autre, avec des mimiques de gavroche, comme les voyous s’amusent de leurs cigarillos.

– Tu ne peux pas savoir comme j’aime l’odeur de tes couilles, mon chéri ! souffla-t-elle. Ça me rend dingue ! Complètement dingue !

Sa langue lissa l’estoc de la verge durcie, lentement. Puis elle se risqua à la prendre de taille, le long de la protubérante veine bleue qui palpitait sous la flamberge de chair qui bientôt creuserait sa plaie. Le membre était chaud et doux. Il vibrait sous ses lèvres. La bouche en cœur, elle y déposa un baiser.

Micky, les mains croisées sous la nuque, la regardait jouer. Il releva la tête et considéra Maryvonne avec un sourire moqueur.

– Qu’est-ce que tu cherches, exactement ? Tu veux me faire marronner, salope ? Mais j’ai tout mon temps, moi ! Toute la nuit devant nous, on a ! Prends ton temps, si tu veux, ma chatte !

Maryvonne lui rendit son sourire. Du plat de la main, en appuyant sur sa poitrine, elle obligea Micky à se rallonger.

Quand il eut repris sa position initiale, elle engloutit sa verge entre ses lèvres.

II

Micky cambra violemment les reins. Sa verge gonflée de sang percuta les lèvres douces, blessant Maryvonne. Son second coup de bélier emporta, triomphalement, le morceau : la bouche rouge béa comme une tombe, et l’engloutit dans son brûlant secret. Déjà, la langue de Maryvonne s’activait, talentueuse. Elle savait tirer de lui des sons toujours renouvelés. Il suffisait qu’elle veuille bien s’en donner la peine, l’ardente instrumentiste !

Arc-bouté sur ses orteils pliés, Micky gémissait, les reins tordus par le plaisir. Il crispa légèrement les fesses, sous la pression diligente de la main de Maryvonne. Ce léger mouvement suffit à le faire progresser de quelques millimètres. Ce glissement lui arracha une plainte. L’humide fourreau qui l’enrobait brûlait comme l’enfer. Son gland heurta le palais délicat de la fille et ripa. Maryvonne salivait d’importance. Chaque coup de langue lubrifiait un peu plus ses lèvres. La verge de Micky ruisselait d’une salive tiède. Des deux mains, elle massa les joyeuses du garçon, tandis qu’elle les baignait de l’eau qui venait à sa bouche, comme aussi son ventre musclé et la face interne et velue de ses cuisses. Ses doigts s’agitaient follement, en mille caresses légères. Elle grogna, la bouche pleine :

– Jouis. Jouis dans moi, mon cochon ! Dans ma bouche ! Je veux t’avaler, te déglutir ! Je veux te sentir descendre en moi, tout chaud dans ma gorge ! Mais jouis donc, je vais te manger tout entier !

Les mots de Maryvonne, la crudité de ses termes, firent plus pour le plaisir de Micky que tous ses gestes. Avec des grognements de truie, la fille le menait à l’orgasme.

– Rhaa ! Je vais le siroter, ton foutre, mon salaud ! Comme du petit-lait ! Allez, donne, DONNE ! Nourris ta femme ! Nourris ta Maryvonne !

Avec un reniflement de pourceau qu’on égorge, hors de lui, Micky se laissa déborder. Le cou tordu, l’échine tétanisée, le nez fouillant le sable de la plage qui crissait sous ses dents, il laissa jaillir de lui les longues giclées de plaisir, qui se perdaient, vite englouties, dans la bouche de l’affamée. Celle-ci, fébrile, ne perdait pas la moindre goutte de la précieuse substance. Elle suçait, pompait, lichaillait, toutes dents dehors, langue agile et bien pendue, gourmette, amoureuse, tétant avec la vigueur du nourrisson au sein. Elle fit tant et si bien, elle s’activa avec une telle adresse qu’elle parvint à redonner vie à celui-là même auquel elle venait de faire rendre gorge. L’érection de Micky, dont son plaisir venait d’éprouver fortement la solidité, revenait à la charge à la vitesse d’un cheval au galop ! Rien ne pouvait plus enchanter Maryvonne !

Micky essuya le sable de son visage. Il avait mordu l’oreiller, c’était un fait, et la poussière. Mais il n’était pas encore au tapis. La preuve était là, tangible, dressée vibrante entre ses mains. Maryvonne flatta de la paume le fier témoignage.

– Retourne-toi, maintenant ! l’adjura Micky.

Maryvonne hocha la tête, et ne dit mot. Elle pivota sur les genoux, et posa sa joue sur le duvet moelleux, la croupe levée vers la voûte étoilée.

Sur le sable, derrière eux, une vague s’éteignit dans un « fflochhh ! » chuintant. Micky se dressa comme un coq. La fente velue de la fille le contemplait, narquoise. D’un ergot délicat, il en écarta les lèvres très ourlées, qu’à la lumière artificielle, il savait teintées d’un délicat carmin. Ici, avec la seule lune pour lampe de chevet, ces nuances se perdaient un peu. La nuit, n’est-ce pas, tous les chats sont gris ! Mais, pour être privé de ses irisations charmantes, le con de Maryvonne n’en gardait pas moins intact le doux velouté de sa fourrure, et les suaves fragrances qui en émanaient ne perdaient rien à ce pauvre éclairage, ainsi qu’en attestaient quand il y plongea le groin, les muqueuses sensibles de Micky. Au contraire, telles ces fleurs aux couleurs ternes, mais dont l’odeur violente surprend les plus aguerris, le sexe épanoui de Maryvonne parut à Micky transmettre son parfum délectable à toute la nature environnante : à la plage, à la mer, à l’univers entier, au ciel qui leur servait de toit.

L’odeur du ventre de Maryvonne avait contaminé tout cela, et c’est à tout cela qu’il crut faire l’amour, quand il la pénétra, fiché en elle tout entier, jusqu’aux joyeuses, qui s’ébrouaient en dehors de son con comme de grosses fleurs vivantes dépassant du col d’un vase : à couilles rabattues, comme on dit ! Ouais, ce soir-là, sous la voûte étoilée et rassurante, qui ressemblait tout à coup au dossard clouté d’un cuir de motard, Micky baisa en même temps Maryvonne et le monde entier, à couilles rabattues, dans un grand élan de romantisme panthéiste, dont la portée dépassait de loin le balancement de ses hanches, sans qu’il en ait lui-même vraiment conscience. Il se sentait en paix avec la Terre, avec Maryvonne, avec la Mère Nature dans son ensemble ; il pardonnait même les petites crapuleries que des potes, des vieux potes, avaient pu lui faire, par-ci, par-là, au cours de sa courte vie. S’il les avait eus sous la main, il les aurait pris contre son cœur, parole de Micky, en frères :

– Allez, terminé ! On oublie tout, et tout redevient comme avant ! O.K. ?

Oui, c’est dans cet état d’esprit qu’il était, Micky, tandis qu’il sentait Maryvonne remuer doucement sous lui en geignant, et que lui-même allait et venait en elle, à l’aise, bien dans sa peau, bien dans leurs peaux, pas trop serré, pas trop large, au petit poil ! Tandis que le clapotis des vagues faisait comme un écho magnifié au clapotis de leurs corps accolés, de leurs peaux jointes, de leurs sexes qui se mélangeaient à merveille. Et de tirer de Maryvonne les petits cris d’émoi et les vagissements d’extase qui disaient si précisément ses jouissances, ça n’enlevait rien à sa bonne humeur contagieuse, à Micky !

On peut se demander, d’ailleurs, jusqu’où cette bonne humeur pouvait aller. Si elle avait une limite. Si quelque chose au monde pouvait la dissoudre.

La réponse est aisée : RIEN ! Rien, sauf une voix dans ton dos, un canon froid qui s’enfonce au creux de tes reins cambrés, et ce grincement de poulie rouillée qui te demande bien poliment, mais fermement :

– LES MAINS EN L’AIR… p’tit gars !

Tu crois rêver, d’abord. Tu regardes ta partenaire, dubitatif. Mais rien qu’à voir les quinquets qu’elle écarquille, et sa mâchoire qui tombe, tu n’as même pas besoin de te pincer. Ce n’est pas un rêve, pas même un mauvais. Et comme le bout froid du canon te creuse un petit rond glacé entre les rognons, tu serres les fesses et tu retombes illico dans la banale quotidienneté de la violence.

– Les mains en l’air, j’ai dit. Trois fois, j’le répéterai pas, tu peux m’croire !

Les mains en l’air ! Je vous demande un peu ? Facile à dire ! Mais quand t’es en train de limer comme un malade, que la seule chose que t’aies vraiment en l’air, c’est ta grosse queue turgescente, profondément enfouie dans la chaude et hospitalière intimité de ta cavalière, que les cuisses de celle-ci t’écrasent les flancs de trouille, et qu’il n’y a pas moyen de t’en décoller, c’est déjà plus malaisé, de mettre les mains en l’air. Et dans la position où tu te trouves, t’as beau te détroncher dans tous les sens, tu n’arrives pas à distinguer les traits de l’ennemi, ni même l’endroit qu’il occupe.

De fait, quand le premier coup de crosse t’effleure la nuque, tu n’as plus trop le cœur de penser à tout ça. Et, tant bien que mal, tu te décolles de ta copine, avec un petit floc ! qui ne rappelle plus en rien l’orgueilleux vit de tout à l’heure, dont le rythme s’accordait à celui de l’océan. Ton membre s’est rabougri, à l’intérieur même de ta dame. Du coup, tu n’es plus tellement en mesure de rouler ta caisse.

Tant bien que mal, tu te dégages de son étreinte, et tu recules sur les genoux, le canon toujours appuyé sur ta nuque.

– Te retourne pas, mon gars ! Ça vaut mieux pour tout le monde. Déjà que ta duchesse m’a vu…

Tes genoux se déplient, avec un funèbre craquement de bois qui travaille, et, soudain, tu te retrouves debout, comme un homme. Sauf que t’as les bras levés au ciel et la bistouquette qui pendouille plus bas que terre. On dirait que la situation s’est renversée totalement, et pas à ton avantage. Tout bien pesé, tu te dis, en dépit des apparences, de la soi-disant bestialité de la posture, l’homme n’est vraiment humain que le cul dressé vers le ciel quand tout le poids de son corps repose sur ses genoux et ses coudes, et qu’il a la queue en l’air. Mais pas les mains ! Surtout pas les mains !

– Envoyez-moi les projos, les gars, hurle l’ombre au fusil, derrière le dos de Micky.

Et la plage s’allume. A giorno. Micky, lui, ne voit que la mer, éclairée sur une centaine de mètres. La mer a l’air blanche. Et le sable aussi ! Mais ça, au moins, c’est normal ! Ce qui l’est moins, c’est que Maryvonne soit si blême !

Maryvonne est au premier plan. Micky ne voit qu’elle. Pourtant, derrière lui, ça grouille ! Doit y en avoir des choses à voir. Mais Micky n’ose pas se retourner. Le bout du flingue lui caresse toujours la nuque, et c’est très dissuasif, une caresse de flingue.

Ça ne fait pas que grouiller, derrière. Ça cause :

– Qu’est-ce qu’on en fait, de ces deux petits cons ?

– T’occupes pas, Bébert, c’est tout vu !

– Holà ! rouspète Micky, mais on vous a rien fait, nous ! Foutez-nous la paix, bande de bouseux !

– T’as entendu, Yvon ? Le môme nous traite de bouseux !

– Si tu veux mon avis, crébondieu, y prend des risques !

« Crébondieu ! pense Micky. Quel juron ringardos ! C’est pas possible qu’il existe encore des régions assez reculées pour que leurs habitants se servent de blasphèmes pareils, au lieu de dire bon dieu de merde comme tout le monde ! Le monde normal, s’entend ! »

– Oh, mais, il regrettera ses paroles, le moujingue ! Tu peux être sûr ! Ils vont lui en faire baver !

– Je voudrais être là… rien que pour voir ça ! ricane l’Yvon, en avançant une main griffue vers les nénés superbes de Maryvonne.

Maryvonne n’a pas pipé mot depuis le début. Elle est bien trop occupée à jouer des castagnettes, de tout son corps, de toute son âme : ses coudes, ses genoux, ses fesses, ses dents, tout s’entrechoque ! Micky non plus n’est pas rassuré. Pas tant qu’il balise à cause des flics : il en a vu d’autres, et pour des motifs autrement plus craignos qu’une baise à loilpé sur une plage déserte !

Non ! C’est pas de la Loi qu’il a peur Micky ! Mais de quelque chose d’indéfinissable, qu’il décèle dans le ton des mecs. Quelque chose sur quoi il ne peut pas mettre le doigt, mais qui existe néanmoins. Mais quoi ?

– Ôte tes mains d’là, l’Yvon ! Tu sais ce que ça pourrait te coûter s’Il apprenait que t’as touché à la came ?

L’Yvon recule précipitamment les doigts qui s’apprêtaient à soupeser en connaisseurs les tendres cavaillons de Maryvonne. Dans son champ de vision très restreint, Micky ne voit de la scène qu’une main qui bat l’air en retraite. Il a pourtant reconnu la voix qui a intimé au nommé Yvon l’ordre de pas toucher. C’est la rogomme de celui qui l’a tenu en joue le premier, et qui semble détenir pour l’instant le spectre de l’autorité. Sans se retourner, il demande :

– Laissez-nous partir, M’sieur ! Promis, on n’a rien vu, rien entendu ! Pas vrai, Maryvonne ?

– Aucune chance, p’tit gars ! ricane le rogommeux. Et, de toutes manières, y’avait rien à voir ! Allez, avancez !

– On peut se rhabiller, m’sieur ? tente Maryvonne d’une voix mourante, en avançant vers son soutien-nibars une main sûre de la réponse.

L’homme au fusil éclate alors d’un rire qui force Micky à se retourner. La crosse vole vers son menton. Micky glisse dans le noir coltar. En sombrant, il n’a gagné qu’une chose : il sait maintenant que l’homme a une canule plantée dans la trachée.

– Et la moto ? fait bêtement Maryvonne, pendant qu’on ramasse les miettes de son amant.

Personne ne trouve ça drôle. D’ailleurs, personne ne répond.

III

Micky grimpe le long de sentiers caillouteux. Il est en tête. La petite troupe est derrière lui. Il ne sait pas exactement combien ils sont. On ne lui a pas laissé le temps de les compter. Il sait que Maryvonne est là, et qu’elle suit. Il sent confusément sa présence, à quelques mètres, dans son dos. À quoi, il ne sait pas ! Peut-être au bruit de sa respiration, qu’il reconnaît parmi toutes les autres.

Ils longent les murs de la grande villa ; celle qui tout à l’heure les surplombait de sa masse noire. Ils en font le tour. Les fenêtres sont fermées, autant qu’il peut s’en rendre compte. La tête de Micky flotte sur ses épaules comme un zeppelin. Toutes les secondes un éclair douloureux lui traverse la nuque : une sorte de rappel du coup de crosse de tout à l’heure.

La douleur agace Micky ; elle l’empêche de gamberger : qui sont ces hommes ? Que leur veulent-ils ? De quel droit… Micky frotte sa nuque blessée de deux doigts joints. S’il touche le point d’impact de la crosse, il saute en l’air. C’est tout gonflé et humide ! Il lèche son doigt. C’est salé, aussi. Mais ce n’est pas très grave : une éraflure. Agaçante !

Ils passent une grille. Ils pénètrent dans un parc, à la file indienne. La silhouette de Maryvonne apparaît dans son champ de vision. Elle n’a pas l’air très en forme, elle non plus. Sa tête est baissée, et son menton ne fait plus qu’un avec son cou. On dirait qu’elle chiale. Micky la comprend : elle a sûrement le trac. Les cailloux d’un chemin tracé au cordeau lui blessent la plante des pieds. Dans la nuit, on ne voit rien. Des silhouettes d’hommes, des silhouettes d’arbres, la ligne étroite et blanche du sentier, et les deux gros seins de Maryvonne, qui ballottent sur son torse, comme des baudruches.

Les hommes s’arrêtent. Micky les imite. Devant lui, il y a un perron solennel et une grande fenêtre éclairée à droite. Un homme monte les marches, lentement. Il sonne : la gueule de lion, crocs découverts, qui retient entre ses mâchoires béantes un anneau de cuivre. Les hommes sont figés. On attend.

Sous l’œil attentif de Micky, la lumière gagne le corridor, puis se propage au perron, qui s’illumine. La porte s’ouvre : on ne voit personne. L’homme semble palabrer. Il est avare de gestes. Au bout de quelques secondes, il entre dans le bâtiment. Quelques secondes plus tard, il ressort. C’est l’homme au fusil, l’homme à la canule. Sa voix éraillée s’élève :

– C’est bon, vous autres ! Faites-les entrer !

On pousse Maryvonne et Micky à l’intérieur. Micky sait bien que s’il ne se rebiffe pas tout de suite, il peut s’attendre à de gros ennuis. D’un autre côté, que faire contre tous ces hommes et ce fusil ? Il entre.

Dedans, c’est chic ! Très chic ! Élégant et cossu ! Les meubles et les tapis doivent coûter un œil ; le genre de trucs qu’on ne trouve qu’au marché Byron ou dans les magazines de gonzesses qui traînent chez le coiffeur. Et comme ça fait une paye que Micky n’a pas mis les pieds chez le coiffeur et que, lorsqu’il traîne aux Puces, il fréquente plutôt Malik que Byron, autant dire qu’il n’est guère familiarisé avec le mobilier ambiant. Paul saurait, lui ! Paul apprenait par cœur les catalogues d’antiquaires, et les listes des ventes de l’hôtel Drouot, pour pouvoir assurer en cas de casse dans un appartement de ce genre. Il aurait été à l’aise, ici, Paul ! Il aurait pu mettre un chiffre sur chacune de ces saloperies de luxe.

À vue de nez, tout ce que Micky pouvait en dire, c’est que même à la refourgue avec la perte que celle-ci suppose, il y avait là-dedans de quoi se payer un tas de Honda 1 000, sans forcer !

Malheureusement, pour une fois que Micky touchait la fortune du doigt, il était du mauvais côté du fusil !

Justement, le bout du fusil le poussait vers l’avant. Micky s’emmêla les pinceaux et déboucha dans la grande salle en trébuchant. Maryvonne le suivait de près. Les fraises de ses doudounes lui égratignaient les omoplates. Il pila sur le seuil. Maryvonne se cogna contre lui.

Micky cligna des yeux. La salle était immense : une sorte de salle à manger à l’ancienne, dans le style féodal, un peu comme celle d’Ivanhoë. Micky se sentit soudain tout nu. D’autant plus que ladite salle à manger était bourrée de monde, et que tout ce tas de chouettes copains se tordait de rire à les considérer.

La porte claqua derrière lui. À travers les rires, Micky entendit distinctement la voix rouillée du chef de meute qui disperse ses chiens de garde :

– Ça va, les gars, vous pouvez y aller ! Si j’ai besoin de vous, je vous ferai appeler !

Et la rage de Micky éclate. Il court vers la grande table, en bafouillant des mots sans suite. Il pose des questions, exige des réponses, invoque, vitupère, jure, maudit, menace. Mais plus il fait, plus les rires grossissent, plus les visages des convives se fendent de bananes sonores, qui exaspèrent Micky. En bout de table, un homme, l’hôte, probablement, balaye d’un revers de main autoritaire, qui désigne la porte d’entrée, toutes les véhémentes invectives de Micky. Éberlué, ce dernier se retourne. Il ne voit que deux choses, qui interrompent net son discours : Maryvonne, nue et tremblante, qui tente désespérément de cacher à la foule ses volumineux nénés. Elle ne prête pas à son sexe la moindre attention, et son pubis est visible de tous. D’ailleurs, personne ne le regarde. Les yeux de toute l’assemblée sont fixés sur sa poitrine. La seconde chose qui coupe la parole à Micky, c’est la gueule du fusil qui se pointe vers son ventre. Il se tait donc, et toute l’énergie qu’il a déployée s’affaisse. La voix de rogomme de l’homme au fusil s’élève au-dessus des rires.

– Cette fois, monsieur, je crois que le compte y est !

– Parfaitement, mon petit Kerlog, parfaitement ! Vous avez tout à fait raison : cette fois-ci, le compte y est !

L’homme se frotte les mains, avec d’infinies délicatesses :

– Vous serez payé en conséquence, Kerlog ! Le compte y est, nous allons pouvoir commencer !

– Commencer quoi ? hurle Micky, dans sa stupeur. De quoi parlez-vous, à la fin ?

– Tut tut, mon jeune ami ! N’élevez point la voix, c’est très mal élevé ! Pour l’instant, cette conversation ne vous concerne en rien, au moins dans son déroulement.

Quand nous vous adresserons la parole, vous pourrez répondre. Mais, pour l’instant, taisez-vous ! Et asseyez-vous !

– Comme ça ? s’étonne Micky, hébété.

– Comment ça, comme ça ?

– Je veux dire : dans cette tenue ?

Micky écarte les bras, mettant en évidence sa totale nudité, et celle de sa compagne.

– Vous êtes stupide, mon ami, et bien prude, de plus ! Asseyez-vous, et ne m’interrompez plus, je vous prie !

L’homme se retourne vers Kerlog. Micky pose sur une ravissante chaise Louis XV ses deux fesses nues. Il n’ose pas s’enfoncer entièrement, et ses valseuses débordent largement hors du velours brodé. Maryvonne aussi s’est assise, dans un recoin mal éclairé de la pièce. Les invités protestent.

– Mais non, ma petite fille, pas ici, l’admoneste l’hôte. Mettez-vous bien en évidence, que tout le monde puisse se rassasier pleinement de vos charmes.

Maryvonne secoue la tête. Négatif ! Elle ne montrera pas son cul à tout un tas de vieux schnocks vicelards, et de salopes libidineuses.

Les vieux schnocks dépassent rarement la quarantaine. Tout en eux révèle qu’ils sont d’un milieu aisé. Leur mise, leur langage, leurs airs, tout cela pue le bourgeois libertin. Quant aux salopes libidineuses, elles sont pour la plupart sapées comme des duchesses et débraillées comme des catins. Maryvonne les hait. Elle fait encore non de la tête, boudeuse, au bord de la crise de larmes.

Une fille se lève et la tire par le bras. Elle est forte, plus grande et plus lourde que Maryvonne. Le bras tordu dans le dos, Maryvonne tente de résister mais finit par céder et sortir de son trou d’ombre. Les invités ricanent. Leurs visages sont rouges et grotesques. Maryvonne fond en larmes. La rage la défigure.

– Elle est jolie, quand elle pleure ! remarque son bourreau femelle. Regardez-moi ces nichons. Ça bouge à peine !

D’une main experte, la fille soupèse l’un des lourds globes laiteux. Sa main remonte le sein et l’abandonne, le presse, le pince, en agace le bout d’un ongle effilé. Maryvonne se contorsionne désespérément pour essayer d’échapper à son supplice, mais ses efforts restent vains.

La main de la fille glisse le long de son ventre et caresse à rebrousse-poil la fourrure de son pubis. Maryvonne serre les cuisses. Micky grince des dents. Le trou noir du fusil suit ses moindres mouvements. Il ne peut rien faire. Le doigt de la fille frotte le clitoris de Maryvonne. Elle n’a pas le moindre égard pour la chair sensible, que ses caresses brutales endolorissent.

De la table, on suit la scène avidement. Les regards et les fourchettes sont suspendus aux gestes de la taquine. Ça glousse et ça pépie, on s’excite, on s’ébroue, on se fait mille minauderies lascives. Ambiance dingue !

– Allons, Anna, laissez-la ! Cessez de martyriser cette fillette innocente ! s’esclaffe un convive. Vous voyez bien que vous l’intimidez, avec vos constantes agaceries !

La saillie fait fortune : toute l’assemblée, écroulée de rire, est sous la table. Maryvonne et Micky ne trouvent pas qu’il y ait vraiment de quoi rire. Surtout Maryvonne, que la fille, encouragée par ses compagnons, malmène avec une brusquerie accrue. Elle oblige Maryvonne à se retourner, mais cette dernière, ulcérée, résiste.

Anna la gifle avec violence. Maryvonne, à bout, se rebiffe. Elle arrache son bras des mains d’Anna et, les doigts recourbés, les ongles dressés comme des griffes, elle manque de peu déchirer le visage de la fille, qui recule d’un bond, avec un petit cri de frayeur dont on peut difficilement dire s’il est réel ou simulé. Son poing frappe le sein nu de Maryvonne, que la douleur et la surprise font vaciller. Mais, déjà, un homme s’est levé de table, et l’a immobilisée. Il est grand et beau, si l’on ne tient pas compte d’une mollesse détestable de sa lèvre inférieure. D’un bras, il bloque les épaules de Maryvonne. Incontestablement, il est costaud. Il se pavane, le porc, rigolard, toutes dents dehors. De rire fait encore plus pendre sa lèvre. On l’applaudit.

– Je vais te la tenir que tu joueras avec elle, propose-t-il à Anna, hilare.

– Merci, Pierre, tu es gentil ! sourit Anna.

Pierre pousse Maryvonne vers le mur. Il l’oblige à y appuyer son visage. Maryvonne sanglote. Anna s’en fout, qu’elle sanglote. Elle rirait, ce serait du kif. Anna veut faire joujou avec ce corps docile. Elle écarte les fesses joufflues de la copine de Micky, et enfonce un index rageur dans l’anus étroit de la jeune fille. Maryvonne hurle. Micky est tout raide. Ses muscles sont tétanisés. L’œil protubérant il ne peut détacher, lui non plus, son regard du spectacle qui se déroule devant lui. La main d’Anna lèche le sexe de Maryvonne. Son index fouille le sphincter contracté. Du plat de la main, elle pousse en avant les reins de sa victime qui se cambre, bien malgré elle, et gémit, déchirée.

Pierre a posé sa main énorme sur la nuque de Maryvonne. Il appuie de toutes ses forces. Maryvonne comprend ce qu’on veut d’elle : elle s’agenouille. L’index d’Anna reste fiché en elle. Anna accompagne le mouvement avec souplesse. Quand la posture est parfaite, Anna se tourne en souriant vers leur hôte ; avec une gracieuse révérence, elle l’invite à se servir le premier.

– À vous l’honneur, marquis.

Le marquis se débraguette. Pas gêné, le marquis. Tout ça a l’air de lui sembler normal. Question d’habitude ! Il s’avance vers le corps prostré de Maryvonne en se dandinant, le membre raidi, frétillant entre pouce et index. Et Micky bondit, ivre de fureur. Et Micky, pour la deuxième fois aujourd’hui, retombe au sol, assommé, aux pieds de Kerlog qui jubile, le fusil à bout de bras.

Le marquis ne se détronche même pas pour regarder Micky choir, défiait. Il marche sur Maryvonne, un petit sourire rêveur à la commissure. On dirait qu’il marche sur des œufs.

Maryvonne pleurniche. Elle crie.

IV

Micky grogna sourdement. Il cligna d’un œil et vit le noir. Il le pressentit, d’ailleurs, plus qu’il ne le vit vraiment. C’était nuit et il était allongé. Il se rendormit illico, paisiblement, d’un lourd sommeil d’ivrogne. L’éveil n’avait pas duré assez pour qu’il ait pris le temps de penser. En fait, s’il s’était aussi vite rendormi, c’était autant pour chasser de sa conscience le désagréable constat que la situation actuelle lui imposait de faire, que par pure fatigue.

Il ne sortit de son semi-coma que bien plus tard. Il faisait toujours nuit, et il ruisselait de sueur. Une barre douloureuse traversait sa nuque et son premier réflexe fut de porter la main à sa blessure. Il constata alors que le mouvement lui était interdit. Il paniqua. Son cœur se mit à pomper le raisiné comme s’il était payé à la pièce, et l’adrénaline inonda ses plus fins capillaires. Il se raisonna et essaya de calmer le jeu :

« Voyons voir, mon grand, tâche de gamberger. T’es pas paralysé. Tu peux remuer de partout. Les hanches fonctionnent. Tu peux faire des guilis-guilis dans le vide avec tes didis. Tes petits petons remuent, tu sens ton 42 fillette qui s’agite là-bas, tout au bout de tes cannes. Les dorsaux, les pectoraux, tout ça se gonfle à volonté. Le seul truc, c’est que tu ne peux pas te servir de tes mains. Conclusion, elles sont entravées. C.Q.F.D. ! Et voilà pourquoi votre fille est muette ! »

Tout en se marrant intérieurement de son monologue, Micky tira sur ses poignets, et constata qu’il avait le raisonnement sain. Ses poignets étaient attachés, de manière indépendante, c’est-à-dire qu’il avait les bras en croix, comme un vulgaire crucifié. Par contre, ses pieds et ses jambes étaient libres, ce qui ne lui était d’aucun usage vu que tout ce qu’il pouvait tirer de cette relative autonomie, c’était la possibilité d’exécuter un rouleau arrière, maigre consolation à toutes ses misères.

Comme il n’avait pas le cœur aux galipettes, il s’abstint et concentra toutes ses forces pour réfléchir. La première question qui lui vint à l’esprit fut, bien sûr, pour la moto :

« Merde, la meule ! Elle n’était pas attachée. On va sans doute me la taxer ! Saloperie de merde de chiottes ! »

C’était tout à son honneur. Depuis des lustres, les cavaliers se préoccupent davantage du sort de leur monture que de leur propre destin. Mais comme, de toute façon, il était probablement trop tard et que la 750 avait certainement déjà retrouvé un écuyer de remplacement, Micky fit mentalement une croix dessus, tout en se félicitant d’avoir dégotté une compagnie d’assurances qui avait bien voulu accepter, pour le prix fort, de lui garantir le risque « Vol ». Ceci avalé, l’esprit libre, il daigna accorder une pensée à Maryvonne.

Tout lui retomba soudain sur le crâne en avalanche. Avec une terrifiante netteté, il revit tous les évènements qu’ils venaient de vivre depuis leur départ de Paris dans un juvénile et estival enthousiasme. Leur projet de week-end prolongé, leur premier, à Maryvonne et à lui, la baraque justement libre de la mère de celle-ci, au-dessus de Brest, les cinq jours de baise et de bouffe tranquillos qu’ils allaient y passer ensemble (bon, c’était pas Sea, Sex, Sun and Surf, mais ça les valait bien !), l’arrêt feuille à l’envers sur la plage déserte, la plume que lui avait taillée gracieusement la fillette, et la manière élégante, pour ne pas dire raffinée, qu’il avait eue de lui rendre la monnaie de sa pièce, jusqu’au moment fatidique où le lot d’emmerdeurs étaient entrés, impromptu, dans leur danse.

C’était là que ça ne collait plus, mais plus du tout, au scénario prévu. Bon, la part d’aventures et d’imprévu, ni Micky ni Maryvonne n’étaient contre, au départ. Mais y a des limites au supportable, et les surprises ne sont pas toujours ni agréables ni bienvenues. Celle-ci était franchement détestable !

De reviewer a posteriori en son for intérieur le film de leurs avatars, ça lui ravivait ses vieilles douleurs crâniennes, à Micky. C’était comme un troisième coup de bâton derrière la calebasse, un vieux retour de manivelle pas cochon. Déjà qu’il avait mal digéré les deux précédents coups de crosse, de se les revivre en solo n’arrangeait pas les choses. Ah, s’il avait seulement les mains libres, ils entendraient causer de lui, ces fumiers d’aristos pourris ! Sa rage montait comme une mayonnaise. Elle montait tout doucement, prenait corps, à petits coups d’éperons, comme une bonne petite branlette bien amenée.

« Calme-toi, mon frère ! À quet’chi, ça sert, de te monter le bourrichon, tant que t’as les pinces aux poignets, comme un criminel… Rectification : comme un caïd pris en traître ! D’abord ! Savoir où t’es ! Et te débarrasser de ces putains de ficelles ! »

Micky s’efforça de faire le vide, dans son caberlot agité. Pour ce faire, il recourut à la méthode qu’il avait si souvent vu pratiquer par son débile petit frangin, depuis deux ans. Fana du gourou Maharadji et de méditations, Nicolas ne tarissait pas d’éloges sur le compte de son Maître et sur les surprenants résultats de ses enseignements spirituels. Micky tenta de se remémorer les exercices compliqués auxquels il avait vu se livrer Nicolas. Il emplit ses poumons d’air et chassa toute pensée de sa tête embrumée. L’air était moite et chaud, et ne ressemblait à rien de ce qu’on a l’habitude de trouver en pays breton, en matière d’atmosphère. Il faisait chaud, bien sûr, la nuit précédente, mais pas cette chaleur irrespirable, pesante et chargée de particules d’eau en suspension. Micky avait l’horrible impression qu’on l’avait plongé tout entier dans un bassin plein à ras bord d’un liquide qui ressemblait exactement à l’opposé de l’eau minérale : de l’air tiède, plein de pétillantes petites bulles d’eau, voilà dans quoi on l’avait immergé ! Perrier, c’est pas si fou que ça ! Si on veut se donner la peine de chercher, y a encore plus fou !

Sa tête aussi était pleine d’eau. On l’avait certainement drogué. L’état dans lequel il se sentait ressemblait fort à une descente de barbis – Veronal, Nembutal ? Avec quoi l’avaient-ils bien shooté ? Son esprit était trop confus pour lui permettre des repérages très précis. Les idées papillonnaient dans sa tête, fugaces, véloces, insaisissables. Il n’avait pas de prise sur elles. Tout ce dont il était sûr, c’est qu’il faisait trop chaud, et qu’il avait été drogué : choses toutes deux trop inconsistantes pour se forger une opinion sur ce qui l’attendait.

Peu à peu, les brumes intérieures qui flottaient dans sa tête se dissipaient. Des éclaircies déchiraient sa vap, de plus en plus nombreuses, de plus en plus longues, et au fur et à mesure les perceptions de l’extérieur affluaient plus nettement, mieux sensibles. Ainsi, il se rendait compte que les bruits qui lui parvenaient provenaient du dehors, chose qu’il aurait trouvée tout à fait naturelle s’il avait été lucide, mais qui le frappa comme une illumination : si les bruits venaient d’un quelconque extérieur, il pouvait logiquement en conclure qu’il était enfermé dedans, à l’intérieur de quelque chose. De ce mythique, mais raisonnable intérieur, la faible lumière qui lui parvenait ne lui permettait pas encore de distinguer les parois, si parois il y avait, ni, surtout, de quoi elles étaient faites : bois, briques, paille, pierre de taille. Cependant, la qualité des bruits qui arrivaient jusqu’à ses oreilles, la façon peu assourdie qu’avaient les sons de franchir les murs, toutes ces indications qu’il traduisait de façon inconsciente, lui permirent de supputer qu’il était enfermé dans une sorte de cabine de bois, exiguë, mais dont les murs n’étaient pas plus épais que ceux des H.L.M. qu’il connaissait depuis toujours.

Ainsi, ces frôlements furtifs, tout près, lui passaient-ils à fleur de peau. Entre ce qui grouillait, rampait, sinuait derrière, il n’y avait pas plus d’obstacle solide, entre cette jungle et lui, qu’entre le tabac d’un mégot et l’air environnant… Cette jungle ? Mais oui, à bien tendre l’oreille, à s’efforcer de distinguer les bruits, il se rendit enfin compte qu’il n’existait pas de meilleure description de ce qui se passait dehors. Voilà ! Il était attaché sur une espèce de grabat puant, dans une espèce de cabine de bois, perdue – du moins, il le croyait – au beau milieu d’une espèce de forêt vierge !

Micky s’affaissa sur lui-même, autant que ses entraves le lui permettaient, pris d’un découragement tenaillant. Avec tout ça, il était bien avancé ! De deux choses l’une : soit, pour quelque raison insoupçonnable, il délirait complètement, soit, et cette branche de l’alternative n’était pas la moins déprimante, il avait abouti, par ses déductions, à une conclusion qui rendait parfaitement compte de sa situation. Auquel cas il ne voyait absolument pas comment il allait se tirer de cette impasse. Déjà qu’il n’avait pas la moindre idée du cheminement qui avait pu l’y amener !

Et, de nouveau, l’image de Maryvonne réduite à l’impuissance et soumise aux fantasmes de ses trois bourreaux lui traversa le cerveau comme une pointe de feu : la rage se déversa encore en lui, d’autant plus amère qu’elle était impuissante. Il ravala sa bile : avait-il rêvé cette séquence terrifiante ou rêvait-il en ce moment même ? Allait-il se réveiller dans son lit, Maryvonne à ses côtés, qui se frotterait voluptueusement à lui, avant d’entrouvrir un œil coquin pour lui demander s’il n’était pas temps qu’ils se lèvent pour se préparer, s’ils voulaient partir avant le gros du troupeau, et toucher la Bretagne avant la nuit ? Ou bien s’ils avaient le temps de faire encore une fois l’amour, avant de sauter du lit ?

Mais non, tout ce dont se souvenait Micky était réellement arrivé : on les avait bien, sous la menace d’un fusil, obligés à servir de cobayes à une troupe de libertins déchaînés ; on avait bien, sous les yeux de Micky qui n’en pouvait mais, forcé Maryvonne à subir les assauts d’un forcené lubrique qui se faisait appeler « le marquis » ; Micky avait bien morflé deux très palpables coups de crosse à travers la nuque – il lui suffisait de renverser la tête en arrière de quelques millimètres pour que le souvenir de cet épisode se réveille, douloureusement vivace. Il avait réellement perdu le contact avec la réalité au moment même où Maryvonne allait toucher du doigt, et du reste, l’amère pilule de l’existence, qui n’est pas toujours aussi rose, ni aussi dorée qu’on le croit ! Et quand Micky avait plongé dans le grand trou noir, c’était bel et bien le viol collectif de la jeune fille qui se préparait ; pas un rêve, pas un fantasme, pas le délire halluciné d’un Micky bourré d’acide jusqu’à la pointe des cheveux. Pas même un film d’horreur ; il n’y avait pas, dans ce trip angoissant, la moindre possibilité de faire marche arrière. Même si Micky n’en avait pas été le témoin, la scène s’était déroulée sans lui, depuis, et il n’y avait aucun point commun entre son black-out et l’arrêt sur image d’une bande vidéo. Aucun !

Dehors, les bruits de jungle s’amplifiaient. Quelqu’un s’ingéniait à monter le volume. Des frottements d’élytres, des croassements inouïs, des froissements d’écailles parfaitement inconnus de Micky se manifestaient avec une sauvagerie croissante, en même temps que la température augmentait et que l’atmosphère de la cabane devenait carrément irrespirable. Ça sentait la sueur et la merde, là-dedans, plus une odeur indéfinissable, dont la puanteur reléguait à l’arrière-plan les deux parfums précédents, au point qu’ils n’étaient plus que des faire-valoir. Micky mit longtemps à comprendre que les innommables effluves qui offusquaient sa narine étaient les siennes propres – si l’on peut dire. L’origine de l’odeur inconnue lui demeura opaque. Le jour commençait de filtrer par les interstices des planches de la cabane. À la faveur de cette lumière, il put constater que son jugement était sain, et qu’il était bien dans une cabane de bois. Il vit aussi qu’il portait un jean usagé, délavé et effrangé aux chevilles, et un vieux tee-shirt gris, qui avait dû un jour être d’un blanc éclatant, des siècles auparavant. Il n’avait jamais vu ces fringues.

Hormis les sacs de jute sur lesquels il était allongé, la cabane était vide. Non, c’était faux : un vieux coutelas rouillé, une machete, était appuyé au mur, dans un angle, sur une pile de noix de coco éventrées. Ses liens menaient à une poutre de fer rouillée, fixée dans le bois du plafond. Il tira violemment, mais le bois était solide. La corde et la poutre ne l’étaient pas moins. La corde se resserra autour de ses poignets et les étrangla, faisant naître autour deux bourrelets de chair. Micky abandonna.

Il y eut un bruit de pas étouffé, autour de la cabane. Quelqu’un farfouillait par là. Micky entendit le bruit de portes qui s’ouvrent et se referment, qui s’ouvrent et se referment, et de courts silences entre ces séquences identiques. Il crut percevoir aussi comme des geignements. Puis ce fut au tour de la porte de sa prison de s’ouvrir.

S’il avait eu le cœur à jouer, il aurait volontiers parié sur le fait que si sa porte s’ouvrait, il verrait s’encadrer entre ses montants la silhouette de l’homme au fusil, du fumier de Kerlog, avec sa canule au larynx, tremblotante comme un vieux mégot, et sa voix de poulie oxydée. Il n’en fut rien, et en plus de ses malheurs actuels, Micky aurait perdu sa mise. Une lumière éclatante inonda la cabane. L’homme qui y pénétra masqua de son torse gigantesque l’alignement de cabanes de bois dont Micky, l’œil endolori par une soudaine overdose de lumière, ne distingua les contours que le temps d’un flash éphémère, de même qu’il n’eut qu’une vision très fugace de la jungle très dense qui se profilait en arrière-plan. Micky flippa. Il avait toutes les bonnes raisons pour. L’homme était immense. Il ne tenait pas le moindre fusil, mais une gamelle de bouffe, qu’il déposa entre les jambes de Micky. Il n’avait même pas la tronche d’un pêcheur breton. Il était noir comme la suie, crépu comme un pubis napolitain, et muet comme une carpe, ce qui éliminait de façon très convaincante l’idée qu’il était chanteur de blues. Il se releva lentement et Micky eut l’impression de voir se déplier au ralenti un mannequin manipulé par d’invisibles fils, se retourna et sortit.

– Oooh !? hurla Micky, vous n’allez pas me laisser comme ça ?

Mais si ! Il allait le laisser comme ça ! La porte se referma en claquant, et Micky resta tout seul. Lui et sa bouffe inaccessible, à jouer comme un con au renard et à la cigogne.

V

Maryvonne, elle aussi, avait touché sa ration. Le même nègre, long comme un jour sans pain, au torse épais comme une barrique, avait pénétré dans la case où elle avait été reléguée, et avait déposé entre ses genoux une écuelle débordante d’une pitance pas très ragoûtante.

Elle était encore bien trop hébétée pour tenter d’en apprécier le goût, bon ou mauvais. Le nègre était sorti sans un mot. Le seul geste qui distinguait la visite qu’il lui rendait de celle qu’il avait faite à Micky était la longue caresse appuyée dont il avait régalé l’entrecuisse de la fille, avant de la laisser. Maryvonne, prostrée, avait accueilli sans réaction visible le nouvel outrage. Comme si, en dépit de la volonté délibérée de l’homme de lui faire ressentir son geste, elle avait choisi de l’ignorer. En réalité, Maryvonne était brisée. Il n’existait plus, au monde, la plus petite goutte d’eau susceptible de lui faire déborder le vase !

Contrairement à ce qui s’était passé pour Micky, c’est consciente qu’elle avait assisté à sa propre humiliation, et consciente aussi, bien qu’à demi envapée, submergée par la honte, la douleur et l’épuisement qu’elle avait vécu leur voyage : le départ pour une destination inconnue, qu’elle n’avait plus ni la force ni le courage de chercher à connaître, les longues heures de semi-lucidité, parmi les autres hallucinés, qu’elle avait à peine vus, à bord de l’avion privé dans lequel on l’avait embarquée pieds et poings liés, le corps entier marqué au fer rouge, et le débarquement de nuit, dans une atmosphère torride, suffocante.

Puis cette case sordide, où on l’avait emprisonnée.

Une neige rouge tombait sans relâche sur son petit écran privé. Dans ce brouillage incessant, quelques images, toujours les mêmes, avaient grand mal à se frayer un chemin jusqu’à la mince surface de conscience qui lui restait. Ces images étaient toutes fraîches : la plus vieille n’avait pas 24 heures. Mais leur verdeur n’entamait en rien leur force. Elles montaient du fond du corps de Maryvonne, et éclataient, comme de grosses bulles pleines de sang, quelques centimètres derrière ses yeux.

Il y avait une vedette, une star, pour peupler le désert de la délirante pellicule que se passait Maryvonne. Et cette vedette, cette star, c’était Maryvonne elle-même ! Un rôle qu’elle aurait décliné avec obstination, si on lui en avait laissé le choix ! Mais voilà, personne ne lui avait demandé son avis, et c’est pourquoi ce petit film était tourné en monocolor : rouge hémoglobine.

Non pas qu’elle ait été blessée réellement, visiblement. Elle n’avait pas versé des flots de sang. Le metteur en scène, et les acteurs principaux, avaient pour elle d’autres projets, pour lesquels ils se devaient de la garder intacte. Mais la plaie qu’on avait ouverte en elle était de celles qui se referment rarement, bien moins paisiblement, en tout cas, que celle que peut causer la morsure profonde d’un rasoir.

Certains de ces rushes étaient d’une crudité sans rivale. Aucun n’aurait obtenu le consentement d’une commission de Censure normale, même si les membres de ladite commission avaient été de joyeux fêtards, et même si on leur avait, au préalable, graissé copieusement la patte qui tient les ciseaux. En d’autres circonstances, avec de bons copains, Maryvonne aurait peut-être trouvé rigolo de tourner un pareil film. Là, non !

Comble d’ironie, c’étaient les souvenirs les plus dégueulasses qui revenaient le plus souvent, et le plus cruellement à la charge. Ainsi, quand l’énorme mandrin du marquis avait perforé son petit cul serré où Micky ne se glissait jamais qu’avec tendresse et respect, sauf cas exceptionnels où Maryvonne exigeait une plus âpre brutalité, elle avait nettement senti qu’elle retombait dans les pommes. Plus pour l’humiliation de se voir imposer l’exercice par le dégoûtant étranger qu’à cause de la douleur qu’aurait pu lui causer l’énorme engin. Après tout, elle était préparée depuis longtemps à ce genre de choses, et l’engin de Micky n’était pas moins énorme que celui du malotru. Non, c’était de voir cette caresse singée, travestie, défigurée, transformée en une vile manifestation de possession, c’était cela qui lui faisait mal au ventre, mal aux seins, qui lui déchirait les chairs, et la faisait hurler comme une louve. Ça, et de sentir qu’autour d’elle ses plaintes et ses pleurs ne trouvaient pas d’écho, qu’au contraire, ils attisaient la flamme de ses bourreaux, et qu’en pleurant, au lieu de noyer la mèche, elle jetait de l’huile sur le feu.

On n’a pas, dans ces cas-là, le plus petit sens tactique, ni stratégique. Quoi qu’elle tente, Maryvonne savait fort bien qu’elle ne réussirait pas à les apitoyer ni à les fléchir. Ils étaient déterminés, coriaces, et leur impunité semblait assurée. Aurait-elle séché ses yeux qu’elle n’aurait rien obtenu de plus ! Avez-vous déjà essayé de vous faire violer avec fierté ? Dignement, en serrant les dents ? Peut-on conserver sa réserve, et son quant-à-soi quand un douzième mec vous enfile ? Qu’une excitée aux yeux fous s’acharne à repasser vos grandes lèvres comme s’il s’agissait tout bonnement d’une pochette de soie ou d’une lavallière, de sa langue râpeuse et brûlante ? Qu’un autre dingue de la gâchette humide vous astique le clitoris d’un doigt crochu, en mettant tout son cœur pour le transformer en bout de bois ? Qu’un cinglé vous enfonce, l’un après l’autre, dans le trou du cul, chacun de ses cinq doigts velus, pour se les pourlécher par la suite, et que, pris d’une frénésie épileptique, il lui vienne la fantaisie de se livrer sur vous à un fist-fucking échevelé, sans avoir l’air de se douter qu’avant tout ce sport est, pour une fois, sans réelle contestation féminine, l’apanage des hommes ?

En s’acharnant sur son corps, Maryvonne savait bien qu’ils en voulaient à ce qu’il y avait dedans : à ce produit de deux masses grises et gélatineuses qui flottaient dans sa petite tronche, à son esprit. Ses seins, qu’on manipulait sans vergogne, sans douceur, qu’on fripait, qu’on froissait, qu’on giflait ! Son con, qu’on malmenait avec la même sensibilité que peut montrer un ours abruti pour un pot de miel ! Son cul qui n’avait plus forme humaine. Sa bouche, dont les douloureux sphincters ne se crispaient plus que pour dessiner le contour d’un sexe d’homme ! Tous ces points pris d’assaut n’étaient que des médias pour atteindre son âme, et lui faire mal ! Cause à mon cul, ma tête est malade !

Et Maryvonne eut mal à l’âme. Très mal ! Si fort qu’elle ne sentit même pas qu’Anna, les cuisses écartées au-dessus de sa tête, lui compissait sur le visage, en se tordant d’un rire dément, en se tenant les côtes, bavante, hoquetante, agitée de soubresauts si violents qu’ils lui bloquaient le méat urinaire, et que sa copieuse fontaine de pisse en avait des ratés. Pendant qu’elle déversait sa bile entre les lèvres de Maryvonne, elle infligeait aux grosses mamelles de celle-ci de furieux pinçons qui viraient au violet, et des torsions de fraises cuisantes. Anna ne se retenait plus. Il fallut la maîtriser pour l’empêcher de laisser Maryvonne sur le carreau.

– Gardes-en pour la bonne bouche, Anna, lui fit durement le marquis, en retenant la main crochue qui montait vers le cou de Maryvonne. Le marquis se branlait pour la troisième fois. Son ton était dur, mais son sourire, jovial, béat, démentait ses paroles. Il n’était pas vraiment à ce qu’il disait. L’autre main d’Anna cerna le cou de Maryvonne. Elle resserra les doigts. Elle essayait de tuer Maryvonne. Elle tentait de l’étrangler. Elle se frottait le con au bas-ventre de sa victime. C’était elle l’étrangleur, mais c’était aussi elle qui tirait la langue. Son souffle était court et ses joues très pâles, sauf deux taches vermillon aux pommettes.

On se jeta sur elle :

– Anna, tu as promis ! Déjà qu’on n’en a pas beaucoup !

Il fallut se mettre à quatre pour l’ôter de dessus Maryvonne. Anna implora, supplia, fit sa moue boudeuse que le marquis aimait tant. Mais rien n’y fit ! on n’en avait pas beaucoup.

Tout cela, Maryvonne l’ignora. Seul son corps en garda le souvenir et l’empreinte épouvantés. Elle se réveilla avec un goût atroce dans la bouche, empalée par un autre nouvel inconnu. La fête dura jusqu’au matin. Maryvonne s’évanouit encore deux fois avant la fin. Puis, on lui attacha les poignets et on l’amena à l’avion.

Le reste du programme ressemblait plus à un documentaire sur la traite des nègres qu’au long métrage qu’on venait de lui infliger. Elle n’en gardait qu’un souvenir confus. Des ombres enchaînées, des garçons, des filles, glissaient doucement dans sa mémoire, sans qu’elle parvienne vraiment à les saisir. Comme si les faits qui s’étaient déroulés par la suite n’avaient plus eu la force de se graver en elle. Les visages étaient flous, les silhouettes sans consistance réelle. Elle se souvenait de la noire cabine où on les avait entassés. Les autres ne semblaient pas mieux arrangés qu’elle. Quelqu’un les gardait. Ça, c’était encore net ! Il y avait toujours comme une présence hostile, ricanante, derrière elle. Ce gardien, d’ailleurs, n’était d’aucune utilité : livrée à elle-même, elle n’aurait pas eu la force de remuer un doigt.

Ils avaient décollé, volé et atterri sans heurt, d’un même mouvement uni. Maryvonne, si on le lui avait demandé, n’aurait pas pu fixer, à une heure près, la durée de leur trajet. Un jour, une nuit, deux heures ? Ça pouvait être tout ça, et même quinze jours. La même indifférence l’avait habitée tout au long du voyage. Indifférence au temps qui s’écoulait, aux odeurs nauséabondes, au bruit sourd et lancinant des moteurs, à tout. Elle n’était plus qu’un petit tas de viande prostrée, tuméfiée, sensible au seul écho de sa propre douleur, de son corps qui criait et se rebellait, recroquevillé au fond de lui-même, derrière les volets de fer de ses yeux clos, comme un bernard-l’ermite dans sa coquille empruntée. Des fois, l’idée qu’on avait piqué et endormi Micky la soulageait, pour lui. D’autres fois, la haine et l’envie lui venaient à la bouche, amères. Elle lui en aurait presque voulu d’avoir subi tous ces tourments, inanimé, alors qu’elle avait été battue, violée, et que, par-dessus le marché, elle devait se farcir la suite sans le soulagement d’une drogue, simplement annihilée par sa propre et incomplète prostration.

L’atterrissage la sortit de sa torpeur. Les secousses la réveillèrent à demi. Elle sentit qu’on la manipulait de nouveau, qu’on la forçait à se lever, et à marcher. Dehors, il faisait noir. Les constellations n’étaient pas exactement les mêmes, mais Maryvonne ne le savait pas. Elle n’avait jamais perdu son foutu temps à compter les étoiles, même les jours où elle se faisait sauter à la brune, sous la voûte cloutée comme un perfecto de motard. Les nuages étaient plus lourds, plus menaçants qu’en Bretagne. Un air brûlant et humide la transperçait, et la moelle de ses os buvait comme une éponge ce nectar parfumé. Elle ouvrit à demi les yeux, au moment même où une main brutale la projetait en avant, d’une bourrade peu galante au bas des reins, vers le sol. Elle n’eut pas le temps d’apercevoir les têtes-de-loup ébouriffées d’arbres aux troncs minces et tortueux. Elle reconnut, éberluée, des cocotiers. Elle s’effondra en gémissant sur un plancher meuble qui ressemblait fort à de la terre battue. Tout ce qu’elle pouvait supposer, c’est qu’à coup sûr, on ne l’avait pas amenée à la grande serre du Jardin des Plantes.

Quelqu’un l’attachait. Quelqu’un sortit, en claquant la porte sur soi. Elle consentit à ouvrir les yeux. C’était trop tard. Il faisait noir d’encre. La chair de poule recouvrit tout son épiderme, malgré la tiédeur du lieu. Elle frissonna. Elle avait mal au con, mal au cul, mal au ventre, mal au cœur. Elle gerba, longtemps, la tête penchée selon un angle bizarre, pour éviter de se souiller davantage. Les muscles intérieurs de ses cuisses étaient déchirés. C’était difficile de vomir, sans le secours de ses mains. Elle pensa à elle comme à une boulette de papier sale et froissé. Du papier-cul ! Elle ne valait guère mieux ! Quand elle eut fini de vomir, elle pleura, suffoquée. Quand elle eut les yeux secs, quelqu’un entra, et lui posa sa pâtée, entre les jambes.

Deuxième partie

I

Si Micky avait connu un tant soit peu la cuisine antillaise, il aurait pu mettre un nom sur la tambouille infâme qu’on lui avait apportée. Ce qu’il était présentement en train d’essayer de cueillir entre ses incisives portait en créole le charmant nom de migan. Il s’agit de la chair, bouillie, réduite par la cuisson à une sorte de purée molle et visqueuse, du fruit à pain. Le fruit à pain pousse partout, dans les Caraïbes. Il suffit de tendre le bras pour le cueillir. C’est un énorme fruit vert foncé, doté d’une écorce protectrice épaisse et grumeleuse. Il existe peu de façons de le préparer. D’ordinaire, pour donner un peu de goût et l’enrichir, on rajoute, quand on en dispose, du cochon ou de la morue à cette insipide pâtée, dont les Antillais raffolent. C’est un plat de pauvres, de déshérités. Quand on n’a pas été élevé à ça, il y a beaucoup de chances que cela déplaise. Mais ça nourrit, si on peut y avoir accès.

Le problème de Micky, c’était justement d’y avoir accès. Les nœuds qui entravaient ses poignets ne lui permettaient guère de se servir de ses mains que pour se gratter l’oreille. Ils étaient curieux, ces nœuds, d’ailleurs. Probablement des nœuds de marin. Maryvonne, qui était Bretonne, et par conséquent un chouïa fille de marin, aurait pu lui expliquer qu’il s’agissait de nœuds de chaise. Le nœud de chaise sert énormément dans la navigation, notamment à attacher les « bouts » des bateaux à un point fixe de la rive où lesdits bateaux sont mouillés : bitte d’amarrage, tronc d’arbre, anneau, etc. La particularité du nœud de chaise est qu’il peut supporter d’énormes tensions sans se défaire, ni casser. Il est, en outre, très facile à réaliser, et plus simple encore à dénouer. Il suffit, pour ce faire, de prendre le bout de corde qui dépasse et de tirer dessus.

Pas plus qu’il ne pouvait toucher du doigt ce qu’il essayait de bouffer, Micky ne pouvait attraper le bout de corde qu’il aurait dû tirer pour se libérer. La corde qui liait l’un à l’autre ses deux poignets passait dans la réa d’une poulie, au-dessus de sa tête. S’il baissait la main droite, sa main gauche remontait. S’il tirait un peu brusquement, le nœud de chaise lui sciait tout bonnement le poignet. S’il tirait lentement, il pouvait abaisser l’une de ses mains, et se gratter l’oreille ou, au mieux, les poils de la poitrine, à condition toutefois de laisser l’autre de ses mains remonter au-dessus de sa tête. Bref, il lui était impossible de prier, tout comme de se branler, ni de se détacher.

Manger était encore un autre problème. Pour ce faire, il devait se décarcasser, se désosser, se désarticuler de telle manière que, les bras écartelés, il puisse amener ses lèvres à la hauteur du plat. Au bout de quelques essais infructueux, il réussit à happer entre ses dents la plus haute bouchée accessible de sa pitance. Cette première réussite le découragea totalement, car en lui permettant de mastiquer quelques rares grumeaux de l’horrible gruau, elle éloignait d’autant la nourriture de sa bouche. Il abandonna très vite. Ses efforts étaient vains, et, tout bien réfléchi, pour l’instant, il n’avait pas vraiment faim.

D’autant plus que la présence de la nourriture le rassérénait sur ce point. Leurs kidnappeurs n’avaient pas l’air décidés à les laisser crever d’inanition, pas plus qu’apparemment ils n’avaient l’intention de les engraisser pour les utiliser à d’épouvantables fins gastronomiques. Le tout, maintenant, était d’essayer de deviner ce qu’ils se réservaient de leur faire. S’il s’agissait de tirer une rançon de Maryvonne et de lui, Micky leur souhaitait bien du plaisir. Il faillit même s’autoriser à ricaner, tant l’idée lui paraissait incongrue. Maryvonne, ses vieux, tout comme Micky et ses proches disposaient de fortunes pour le moins maigrelettes, dont la plus importante – celle des parents de Maryvonne, en l’occurrence – devait se chiffrer à peu près autour de ce qu’avait jadis possédé Siméon le Styliste, assis tout nu sur le sommet de son pic rocheux, en plein désert, à se nourrir de miel sauvage et de criquets. Autant dire zéro, nib’, nema, niente, NADA ! Pas de quoi affoler le plus misérable des ravisseurs fous ! Et certainement ceux-là, dont la fortune semblait de loin supérieure à la leur.

Si ce n’était pas la cupidité qui tirait les ficelles de ce tas de pantins, et puisqu’il semblait bien qu’ils n’étaient pas du bon côté de la Loi, celui que Micky, lui non plus, n’aimait pas des masses, il ne voyait foutrement pas à quel projet dément on les destinait.

Micky envisagea le pire. Il se vit cobaye impuissant de savants fous, un peu nazis sur les bords, soumis à d’hallucinantes et douloureuses expériences. Écorché vif ! Châtré tout d’bout, sans anesthésie ! Trépané, charcuté, lobotomisé à mort ! Opéré à cœur ouvert ! Innervé lentement, fil à fil, à main nue ! Artistiquement, sauvagement sculpté, à même la chair ! Pire encore : livré sans défense aux fantasmes compliqués de ces dingues, si débridés que peut-être lui-même n’avait pas l’imagination, ni les connaissances nécessaires pour s’en faire une idée. Jamais, il n’approcha, ne fût-ce qu’une seconde, de la réalité.

Très vite, il occulta les terribles images, dont le seul mérite était qu’elles le faisaient flipper un peu plus, et le paralysaient. Quoi qu’il en soit, quel que soit le sort qu’on lui réservait, le plus urgent n’était pas d’y rêver, mais d’essayer de s’en sortir, et d’en tirer Maryvonne, avant que les « autres » ne décident pour lui.

Ergo, première tâche à remplir, se tirer des pattes. Et, pour ce faire, se débarrasser le plus vite possible de cette putain de corde.

Pour la seconde fois, Micky envisagea la vieille machete rouillée, abandonnée dans un coin de la case. Pourquoi avoir laissé un tel instrument, qui devait plus ou moins couper, dans la prison d’un homme attaché. Piège ; traquenard ? La raison d’un tel piège ? Provocation vicelarde ? Après ce qu’il « les » avait vu faire, Micky pouvait bien « les » en croire capables.

Il guetta les bruits, au-dehors. RIEN. Rien ne permettait de supposer qu’on l’attendait au tournant. Le vent faisait grincer les arbres. Des oiseaux trillaient au loin, comme des malades. Un coq fou venait de se réveiller. Il claironnait, pas bien loin. On entendait la chaleur. La machete était au moins à un mètre quatre-vingt, et Micky était râblé, large d’épaules, mais il ne mesurait qu’un mètre soixante-seize, à tout casser, sans les talons des Santiags qu’il portait quand il ne prenait pas sa meule. Les quatre centimètres restants n’étaient pas bien grands, mais ils pouvaient suffire à le pendre.

Ses jambes étaient libres. En position de déséquilibre, accroché par les poignets à la poulie qui grinçait, il avança d’un pas dans la direction de la machete. La corde se tendit, et brûla sa peau. Il n’était plus perpendiculaire au sol, mais légèrement incliné par rapport à celui-ci, quoique raide comme un piquet. Il poussa du pied vers le coutelas. La pointe de ses orteils passa au-dessus de la lame brillante. Micky jura.

Il reprit son souffle, après avoir regagné sa place initiale. Il réfléchit, cherchant à comprendre ; en fait, les idées semblaient s’évader de son crâne, plutôt que de s’y réfugier. Il recula d’un pas, et renversa son plat de métal. Il pataugeait dans la pitoyable gadoue de son repas inachevé. Dégoûté, il considéra ses pieds nus et dégoulinants d’une sauce pâteuse et blanchâtre.

« On dirait du foutre ! » songea-t-il en regardant les grumeaux qui glissaient le long de ses chevilles. Puis il se tira de sa méditation. L’heure n’était pas à la rêverie, même érotique !

Son œil tomba sur le plat renversé, dont le dos brillait faiblement, à ses pieds. L’idée chemina lentement jusqu’à sa conscience. Puis il entrevit le bout du tunnel.

En fléchissant légèrement les genoux, il parvint à saisir entre ses pieds le bout de métal rond, et à l’élever au-dessus du sol, pendu par les bras. Bien sûr, dans le même temps, sa taille raccourcissait. Mais, l’adjonction, en bout de jambes, de cette rallonge improvisée suffisait à lui permettre d’atteindre le coutelas, et, à petits coups prudents, en procédant d’avant en arrière, comme un balancier, à réussir à le faire bouger. Au bout de quelques minutes, celui-ci avait assez tourné sur lui-même pour que la lame soit à portée du bout de son gros orteil. Réduit à cette équation, le problème était quasi résolu. Il ne s’agissait plus que de faire lentement glisser la machete jusqu’à lui, en faisant bien gaffe qu’il ne dévie pas de sa route d’un millimètre.

Le palpitant de Micky connaissait des arythmies quasi afro-cubaines. À chaque seconde, il s’attendait à voir s’ouvrir la porte de la case, pour laisser entrer l’immense gardien noir. Il s’interrompait souvent, autant pour écouter les bruits du dehors que parce qu’il s’imposait une tâche haletante. Mais, bientôt, le coutelas fut sous son pied, à la verticale de son menton. Il fallait maintenant le faire monter jusqu’à ses dents. À croupetons sur le sol poussiéreux, Micky n’était plus qu’une machine entièrement consacrée à ce travail idiot. Du menton, des genoux, des pieds, il fit remonter l’outil jusqu’à sa bouche, assez haut pour qu’il puisse mordre la lame rouillée, et la maintenir entre ses dents, serrées comme un étau. Ce fromage-là, le renard qui le lui ferait lâcher devrait avoir d’autres arguments que la vaine flatterie, pour réussir son coup !

La lame perpendiculaire à la corde, Micky se mit à secouer lentement la tête de droite à gauche. La machete faisait environ soixante-dix centimètres de long. Elle était assez longue pour glisser le long de la corde, et l’user lentement. Mais son poids était conséquent. Elle menaçait de s’échapper d’entre les mâchoires de Micky. Elle ballottait, glissait, fuyait, et, à deux reprises, le garçon crut qu’elle allait sauter de sa bouche. Des crampes douloureuses tétanisaient ses mâchoires et sa nuque. Il ruisselait de transpiration. Le fil de la lame n’était guère tranchant. Rouillé, émoussé, il n’effilochait le lien qu’avec une désespérante lenteur. Pour parvenir à conserver la lame appuyée contre la corde, il devait se livrer à une gymnastique aride, à des acrobaties qui n’étaient tenables que de courts instants.

Enfin, au bout d’un siècle d’efforts douloureux, la corde ne tint plus que par un fil ténu. Micky écarta les pieds, et laissa la machete rebondir sur le sol, sans bruit. Il se redressa et, d’un coup sec, brisa le dernier fragment de corde. Celle-ci dégringola le long de son flanc, molle et flaccide, en faisant grincer la poulie. Micky défit le nœud de chaise qui la retenait à son poignet. Il ramassa la machete, et s’en servit comme d’un pied de biche pour faire sauter la porte de la case.

Un craquement sec retentit dans la tête de Micky. Dehors, un soleil brûlant rongeait la forêt tropicale qui cernait la douzaine de cases fleuries alignées devant lui. Les flamboyants, les bougainvillées et les roses porcelaines éclataient dans ses yeux comme un feu d’artifice. Il n’y avait personne pour le voir débouler hors de son habitacle. Il avança d’un pas dans la lumière, la machete levée et frémissante.

Le hurlement crispa son bras, et un bout de lame intact miroita au bout de la machete.

II

La fille était là depuis deux jours. C’était elle qui était arrivée la première. Elle n’était pas réellement fataliste, mais elle ne voyait pas très bien, de toute façon, ce qu’elle aurait pu faire d’autre que d’attendre que les évènements se déroulent d’eux-mêmes. Vu son état d’esprit, et la manière transparente qu’elle avait de le laisser deviner, on n’avait pas jugé utile de lui conserver ses liens. Il suffisait de refermer la porte sur elle, et on était sûr de la retrouver à la même place au retour. Elle mangeait, dormait, et se laissait baiser sans réagir quand un de ses geôliers en manifestait un peu ardemment le désir. La moindre érection un peu voyante suffisait à lui faire ouvrir les cuisses. Elle ne réagissait pas plus que si on l’avait gavée à l’entonnoir. Tout paraissait lui sembler normal. Elle n’était pas très intéressante. Elle s’appelait Sylvia. Peut-être aussi qu’elle s’appelait Monique, Nicole, ou même Josette. Personne, d’ailleurs, ne le lui avait demandé. Tout le monde se foutait bien de son nom de baptême, comme de son patronyme, autant que de la chemise qu’elle ne portait pas. Simplement, elle avait énoncé ce prénom, d’une voix terne, la veille ou l’avant-veille, au moment où Man avait engouffré son monstrueux mandrin entre ses lèvres minces :

– Je m’appelle Sylvia… Gulp !

Et elle avait commencé à le sucer de bon cœur, comme si rien ne s’était passé, sans attendre une réponse qui ne l’intéressait pas. Les deux mecs qui la tenaient avaient failli lâcher ses bras, tant ils se fendaient la pipe. Man avait joui dans sa bouche. Il avait l’air de s’ennuyer ferme. Il s’était rhabillé en grommelant, et avait laissé la place toute chaude à Théo et Claudius. Eux non plus ne s’étaient pas trop amusés. Ils préféraient, de loin, les filles qui se rebiffent, et qui vous donnent de bonnes raisons de les tarter. Depuis, on n’attachait plus Sylvia. Elle n’était pas très intéressante.

– Tout de même, avait dit Théo, t’as vu comment qu’elle est roulée ?

– Là, d’accord ! D’accord ! Elle est bien roulée ! Mais, elle n’est pas très intéressante, t’avoueras.

– Ça dépend comment on voit les choses ! selon moi, tout être humain a ses limites ! Pour avoir du bon spectacle, il suffit de les trouver ! Je suis sûr qu’on peut faire quelque chose de ce tas d’nouilles !

– Faut voir ! avait vaguement énoncé Claudius, en branlant du chef, d’un air profondément réfléchi.

Claudius avait une très grosse tête. Ça lui donnait l’air réfléchi, 24 heures sur 24. Certains prétendaient qu’elle était pleine d’eau. Salée.

– Non mais, t’as vu ce cul qu’elle a : des fesses, dures comme des boules de pétanque…

– Toi, t’as envie d’une petite triplette ! avait finement énoncé Claudius.

– Me coupe pas, je rêve ! Ce cul, profond, velu, fendu, tapi comme un œil, ces nénés tout droits. Les pointes, ah mais alors là ! t’as remarqué, les pointes : rouge sombre, et dures, dressées… on dirait des doigts !

– La petite nouvelle a des plus gros nibars ! fit Claudius, en hochant sa grosse tête, en connaisseur.

– Paraît qu’elle est prostrée. C’est Man qui l’a dit. Il lui a apporté à manger.

– Je sais pas ce que c’est, prostré, mais ça sonne pas bien bandant.

– Tu vois ! C’est ce soir que ça commence. On n’a plus qu’une demi-journée. Faut en profiter ! Allons voir Sylvia !

– Fait chaud ! ânonna Claudius. Je sue ! J’ai pas vraiment envie !

Il fit bruyamment chuinter son chalumeau. La piña colada glacée se déversa dans sa gorge. Un sourire béat éclaira sa citrouille, de l’intérieur.

Théo tomba de son hamac :

– J’m’en fous qu’tu viennes pas. J’irai tout seul. J’ai pas besoin qu’on me la tienne ! Moi, j’ai envie. J’ai plein d’idées, pour elle.

– Booon ! Si t’y vas absolument, je viens aussi !

– C’est vrai, quoi ! Elle a bien droit à un peu d’honneur, cette greluche, pour son dernier jour !

C’est ainsi que furent décidées, à l’unanimité, quasi démocratiquement, les dernières minutes de joie de Sylvia. En quelques nonchalantes enjambées, les deux hommes gagnèrent la case qu’ils savaient abriter la fille. Théo isola la clef de son trousseau et ouvrit le cadenas, un peu fébrile.

– Tu me jures qu’elle criera, chuchota Claudius.

– Parole d’homme ! T’inquiète pas ! rétorqua Théo, sur le même ton.

En dépit de la faible épaisseur des lattes de bois qui constituaient les murs, il faisait plus frais ici qu’au dehors. Sylvia dormait, allongée sur le sol, complètement nue. Ni la lumière du jour qui dissipait la demi-pénombre, ni le grincement de la porte qui s’ouvrait, ni les chuchotements des deux hommes ne la réveillèrent. Elle dormait comme un bébé. Elle avait un visage de bébé, sur un corps de femme faite, un sourire de bébé et, dans des circonstances plus normales, devait sentir le bébé. Sa petite main brune était pour une bonne part dissimulée par ses cuisses fermées, et Claudius, en se penchant sur elle pour mieux l’examiner, s’aperçut que son pouce manquait, ou plutôt qu’il était si profondément enfoncé en elle qu’il n’était plus possible de le distinguer.

– La salope ! jura Théo. Elle n’en a jamais assez, hein ? Je vais te lui en donner, moi !

– Et moi aussi ! approuva Claudius.

D’un geste brutal, Théo dégagea le doigt coupable de sa cachette. Débusqué, le pouce frétilla, et la main sur laquelle il prenait racine se crispa. La fille grogna dans son sommeil, et son corps se replia sur lui-même, adoptant naturellement la position dite fœtale d’auto-protection.

– Elle est encore plus belle quand elle roupille ! ricana Claudius, en flattant de sa paume grasse un mamelon érigé.

– C’est parce qu’on voit pas ses yeux, expliqua Théo, sentencieux. J’aime pas voir ses yeux ! On dirait qu’il n’y a rien derrière !

– Ouais ! C’est glaçant ! émit Claudius, sans cesser de froisser la fraise rouge, qui durcissait entre ses doigts. Réveille-la, tu veux !

– T’es pas assez grand pour le faire toi-même ? se moqua Théo. En même temps, il roulait en chignon autour de ses doigts noueux les boucles rouges de l’endormie.

Claudius grogna. Il détestait ces moments où Théo éprouvait le besoin de se moquer de lui. Pour oublier, il enfouit son groin dans la toison pubienne de la fille.

– J’aime bien les rousses ! constata-t-il au bout d’un moment. L’odeur ! Ça sent fort, mais pas mauvais ! Bon, même !

– Je t’en prie, goinfre-toi ! Fais comme chez toi ! Vas-y ! N’aie pas peur ! l’encouragea Théo.

Claudius se laissa entraîner par sa pente naturelle. Son museau de porc disparut de la vue de Théo, happé par le museau de tanche de la rousse.

Théo tira violemment sur les cheveux de Sylvia. Celle-ci sursauta et ouvrit les yeux. Le cœur chaviré, elle se redressa. Elle avait des yeux de bébé, trop grands, trop pâles, qui lui mangeaient la figure. Vides ! Elle porta la main à son pubis, et geignit faiblement. Elle venait d’y découvrir une tête, qui n’aurait pas dû être là. Elle porta l’autre main à ses cheveux. Curieusement, elle avait mal aux cheveux. Elle trouva une main, brutale et sèche, accrochée comme un vampire à sa tignasse emmêlée. Elle s’accommoda, l’image se recomposa, et elle vit les deux hommes.

Elle ne hurla pas. Elle avait l’habitude.

En trois jours, ils étaient bien venus cinq fois. À croire qu’ils possédaient des réserves illimitées de puissance orgastique !

Elle regarda Claudius, de ses yeux ronds. Son visage n’exprimait pas plus d’émotion que les traits d’un joueur de poker moyen qui vient de toucher, servi, un carré d’as. Ensuite, ses yeux quittèrent, comme à regret, la grosse tête du nègre, et voletèrent, en papillonnant, vers le métis. Celui-là lui faisait peur. Un peu. Cela se vit : une infime crispation de sa lèvre inférieure trahit un éclair d’anxiété.

– Tu vas nous sucer !… d’abord ! expliqua le métis, d’une voix traînante.

– « Encore ! » songea Sylvia.

Les jeux étaient toujours les mêmes. Leurs jeux ! Pas d’imagination ! La répétition infinie de postures monotones ! Il semblait qu’il était nécessaire de toujours passer par les mêmes invariables préliminaires.

Entre ses cuisses, Claudius s’agitait en grognant. Sa langue rêche râpait Sylvia. Il s’excitait tout seul de son propre dévergondage. Son gros cul rond roulait, frétillant comme la queue d’un toutou content. Sylvia ouvrit ses lèvres. Les muqueuses s’en arrondirent, et prirent la forme d’un étui.

Un simulacre de vagin fleurissait sur son visage. Un vrai moule à queue, songea Théo, en s’y introduisant, le membre dressé et luisant. C’était doux et chaud, peut-être un peu trop confortable, trop facile ! Ça doit lui plaire, à cette morue, une belle queue comme la mienne qui donne du bec contre son petit palais rose. Sylvia s’agitait. Elle ne restait pas inerte. Seuls ses yeux étaient indifférents. Mais sa langue travaillait, elle ! Et tous les muscles ronds de sa bouche. Ça pompait, léchait, aspirait, suçait, broutait, suçotait, léchotait, sans relâche. Une véritable usine, une fabrique de pipes ! s’énerva Théo. Il se retira brusquement :

– T’aimes trop ça, salope ! Ça me dégoûte !

Ses doigts serraient toujours les mèches rousses, comme autant de crochets menaçants. Il lui renversa la tête en arrière ; sur le menton renversé de Sylvia, un filet de salive onctueuse coulait doucement. Elle poussa un petit cri de douleur. Théo lui avait tiré les cheveux très fort. Sous elle, Claudius ne chômait pas, lui non plus. Il avait écarté ses fesses, et sa langue explorait les territoires vierges de la géographie amoureuse de la femme. Une jungle rousse ouvrait ses branches pour lui. Il se sentait bien, presque amoureux du tas de viande qu’il charcutait de la langue. Pour un peu, il aurait fondu en larmes de bonheur.

La haine de Sylvia grimpait.

– J’aime pas ça ! C’est pas vrai ! chuchota-t-elle pour elle-même. Surtout, qu’ils ne l’entendent pas !

Théo l’entendit. Il ne saisit pas distinctement tous les mots, mais le sens général de la phrase ne lui échappa pas :

– Tu te rebiffes, on dirait ?

Sylvia secoua la tête, battant à Niort comme une perdue. Non, elle ne se rebiffait pas. Elle ferait tout ce qu’ils voudraient, pourvu qu’ils ne la battent pas.

– Et si, justement, c’est de ça qu’on avait envie ? Te battre ! À mort ?

Les traits de Sylvia fondirent comme cire chaude. Une pauvre grimace, aussi peu consistante, aussi floue qu’un fondu enchaîné !

C’était cela qu’aimait Théo. Le sexe, mon Dieu, c’est pas ça qui manque ! Tu veux baiser, t’as qu’à te baisser ! Les sauteuses sont légion ! mais les minois qui se décomposent, qui se flétrissent, se rabougrissent, implorants, ça, c’est du nanan, du rarissime, du vécu. Là, tu laisses une marque, une empreinte personnelle. Il empoigna l’un des seins de Sylvia : les seins de Sylvia étaient en poire ; mais durs. Ses doigts se vrillèrent dans la chair tendre, et son poignet se vissa lentement.

Sylvia se tendit. L’air siffla entre ses dents. C’était horriblement douloureux. Elle ne voulait pas crier. Si elle criait, il augmenterait sa pression. Elle ne sentait plus qu’à peine la présence de Claudius, entre ses cuisses ouvertes en ciseaux. Ce n’était plus qu’une simple présence, tout au plus gênante. Théo tirait la couverture à lui. Avec maestria. Il lui prit l’autre sein et lui infligea le même traitement :

– Même motif, même punition ! jubila-t-il.

Son genou remonta vers le visage crispé de la fille, et la dure plaque d’os de sa rotule cogna le menton délicat. Sylvia entendit un craquement, en elle. Ce n’était pas vraiment douloureux, mais la panique la fit fondre en larmes.

– Ah ! Elle s’humanise, enfin ! constata Théo.

Il parlait à Claudius. Mais Claudius ne répondit pas. Il n’entendait plus rien. Sourd comme un pot, Claudius ! Tous les sens réunis en un seul faisceau, tendus vers ce but ultime : profiter de la grognasse, tant qu’il était encore temps !

– On va peut-être pouvoir faire quelque chose de toi ! ajouta Théo, d’un air satisfait.

Il décocha à son compère un coup de latte impératif.

– Lève-toi, bougre d’âne. Tu te donnes en spectacle ! J’ai honte pour toi ! La dame te trouve sûrement répugnant !

Claudius émergea de sa cachette, un peu comateux, distrait, comme quelqu’un qu’une question saugrenue tire de la passionnante lecture de son chapitre préféré des Trois Mousquetaires. À ceci près qu’il arborait une trique de porte-drapeau, et qu’il est extrêmement rare que la lecture des œuvres d’Alexandre Dumas, même dans leur version non expurgée, produise cet effet priapique sur une constitution virile normale, sauf urgente et concomitante envie de se livrer à la miction.

– Reste comme t’es, chéri ! lui fit Théo, glacial.

Claudius resta assis, pétrifié, la queue levée, battant l’air comme un métronome.

– Je vous en prie, chère madame, prenez place ! dit courtoisement Théo à Sylvia, en lui indiquant du menton le siège tout à fait évident sur lequel elle devait se poser. Sylvia saisit l’allusion. Elle plia les genoux, et le membre de Claudius allait l’enfiler comme une perle, quand la voix sèche de Théo la paralysa.

– Pas comme ça ! Regarde-le dans les yeux, ton bel amant. Il adore ton regard.

Sylvia fit un demi-tour sur elle-même. Elle cueillit entre ses doigts la fleur épanouie de Claudius et en déposa le bourgeon congestionné sur la tranche de son petit Livre rouge. Elle pesa de tout son poids, et engloutit le membre en ses soutes caverneuses. Ah, le sacro-saint mystère de la femme ! Théo en restait tout baba :

– C’est bon, hein, ma grande ? Mais c’est encore rien ! Lève ton cul !

Sylvia se retourna, affolée.

– NON ! Pas ça ! PAS ÇA ! supplia-t-elle.

– Mais si, mais si ! Sois heureuse, tu vas y avoir droit !

Docilement, Sylvia fit basculer son bassin. Ses fesses s’ouvrirent entre les mains actives de Théo. Elle tenta vaguement de résister, puis elle céda. Le membre noueux la déchira en la pénétrant, et un cri étranglé s’échappa de ses lèvres, qui se mua très vite en un hurlement inhumain, syncopé par les coups de boutoir de Théo, qui la fourgonnait d’arrache-pied, ses doigts durs profondément ancrés dans la douce chair de ses épaules.

Micky venait de sortir de sa case.

III

C’était une voix de femme ; les intonations, comme le timbre, en étaient très reconnaissables. Ç’aurait pu être la voix de Maryvonne. C’était à la fois trop loin et trop inarticulé pour que Micky puisse en être certain.

Il courut dans la direction de la case d’où les cris semblaient provenir, le coutelas dressé, fouettant bêtement l’air. La vieille lame rouillée se briserait sûrement au premier choc, ou s’ébrécherait sur le premier poil un peu rude. Elle pouvait être très utile pour venir à bout d’une corde inerte, mais n’avait pas la moindre chance d’entamer un cuir ennemi. Mais Micky ne la jeta pas. Elle pouvait encore être utile, faire illusion dans l’ombre, effrayer un myope. Qui sait ?

La porte de la case était béante. Des bruits s’en évadaient, confus, gluants et glauques. Des bruits de bagarre, couverts par la discordante vocifération de la fille, qui semblait ne jamais devoir s’arrêter de crier. Micky, tous ses sens en alerte, se colla derrière la porte. Il lui sembla distinguer des sanglots, entrecoupés de plaintes rauques. Ceux-là, là-dedans, ne se battaient pas. Ce n’étaient pourtant pas les bruits de l’amour que Micky percevait de sa cachette. Ces bruits-là sont connus, comme le loup blanc. Il n’y avait rien de commun entre eux et ceux qui s’échappaient de cette case !

Lentement, Micky se déplaça vers la noire béance de la porte. Quand son regard put y glisser, il comprit pourquoi ses précautions étaient vaines. Les occupants de la maisonnette étaient bien trop affairés pour s’occuper de Micky.

Il lui suffit d’une seconde pour se rendre compte de tout ça. Mais il resta figé sur le seuil de la case, incapable de se décider à intervenir. La fille n’était pas Maryvonne. C’était une rousse, autant qu’il pouvait la discerner dans le noir. Elle était, certes, en fâcheuse posture. Était-ce une raison suffisante pour que Micky affronte, seul, deux adversaires, et risque sa liberté pour une fille qu’il n’avait jamais vue ? Alors qu’en ce moment même, Maryvonne avait peut-être foutrement plus besoin de lui que celle-là, dont il n’était pas même sûr que ses égosillements ne soient pas complètement bidons ?

Les gueulements de la fille viraient au porcin. Ce qu’on lui faisait subir n’avait rien de bien agréable, vu de sa place, mais Micky n’y pouvait rien.

– Arrête, entendit-il, tu vas faire venir Man.

– T’as peur de ce grand nègre, Claudius ? ricana l’autre avec ironie. Un grand garçon comme toi ?

L’ironie ne l’empêchait pas de limer. Sylvia avait mis un terme à ses feulements. Elle n’avait presque plus d’air dans les poumons. Micky entendit la réponse du premier qui avait parlé :

– Tu sais bien que le marquis n’aime pas trop qu’on touche à son gibier ! Si Man s’en aperçoit…

– Man se gêne, peut-être, quand ça le prend là ? Il fait comme nous. Il s’en chope une, et il se la bourre peinard, exactement comme on est en train de le faire. Aaaaaaaaahh !!! Le pied ! éructa Théo, en s’affalant de tout son poids sur Sylvia. C’était bon, chérie ?

Sylvia pleurait maintenant silencieusement, en hoquetant. La verge de Théo était toujours nichée en elle, molle et mouillée, inoffensive, une sorte de petit oisillon sous l’averse. Mais celle de Claudius continuait de ravager son ventre d’un feu brûlant. L’étreinte de Théo se desserra, et ses doigts abandonnèrent son épaule, en même temps qu’il se retirait d’elle. Les yeux fermés, Claudius la ramonait. Son gros ventre ballottait entre les cuisses de la fille. Il sentit couler sur sa poitrine un filet humide. Il ouvrit les yeux. Sylvia l’inondait de ses larmes stupides. Machinalement, sans cesser d’agiter les reins, il lui essuya les yeux. C’étaient deux gestes irrémédiablement opposés, qui se niaient absurdement l’un l’autre, la monstrueuse cruauté du premier annulant l’involontaire tendresse du second.

Micky en avait assez vu. Il pensait à celui qu’ils venaient d’appeler Man, et qui risquait de surgir, à chaque instant. Il s’éloigna, silencieusement.

Il laissa sur sa gauche l’espèce de hameau et s’engagea dans un sentier étroit qui grimpait le flanc d’une colline. À mi-pente il s’arrêta pour souffler. Il regarda en arrière. De son observatoire, le village lui apparaissait maintenant beaucoup plus petit qu’il n’avait pu l’imaginer de l’intérieur. Il se réduisait en tout et pour tout à une dizaine de cases, situées de part et d’autre d’un chemin pierreux. Le tout s’engonçait dans le creux surchauffé d’un thalweg encaissé, délimité par deux pitons rocheux relativement élevés. La forêt tropicale étoffait notablement les deux maigres arêtes de pierres. Des arbres gigantesques les habillaient jusqu’à leurs sommets déplumés, où les poils épars de quelques cocotiers fous s’agitaient faiblement.

Incontestablement, le paysage lui était étranger. Il avait d’abord pensé : « forêt tropicale », mais il pouvait tout aussi bien s’agir d’essences équatoriales, pour ce qu’il en savait. Micky se félicita d’avoir gardé le coutelas. Au bout de quelques dizaines de mètres, son sentier se perdait dans un sous-bois touffu, boueux, qui ressemblait plus au cours d’un ruisseau épisodique qu’à un chemin. Un tapis de fougères naines masquait le sol, et d’infranchissables buissons de hauts bambous interdisaient partout le passage. Souvent brisées, emmêlées comme une tignasse vert pâle, les tiges serrées n’auraient pas laissé s’introduire un chaton. Là où les bambous ne poussaient pas, d’immenses fougères arborescentes, aux crosses grosses comme des poings, dressaient leurs parasols superbes. Le reste de l’espace était habité par les arbres géants, aux troncs épais comme cinq hommes, aux branches bouffées de lianes, de parasites et d’orchidées.

Des paysages semblables, Micky n’en avait jamais vus qu’au cinoche, dans des films sur la Corée, ou la Haute-Amazonie, des histoires de paras aux bérets verts, perdus dans la jungle hostile, harcelés par des moustiques gros comme des guêpes, des Viets infatigables, ou des Indiens tapis dans l’ombre. Ça se terminait en gangrènes, en massacres, en fièvres mortelles. Tout ça n’était pas fait pour le regonfler à bloc !

Il dut admettre qu’en plus du handicap numéraire, il jouait sur un terrain inconnu, lui qui n’avait jamais dû se battre que dans la jungle des villes !

La dernière donnée manquante, et ce n’était pas la moindre gêne dans ce combat inégal, c’était qu’il ne possédait pas le plus petit début d’estimation des forces adverses. Tout ce qu’il pouvait en dire, c’est qu’ils étaient au moins trois : le grand nègre et les deux hommes qu’il avait surpris en train de violer la fille. Cela ne signifiait nullement qu’ils n’étaient pas beaucoup plus ! Quant à ceux qui pouvaient éventuellement lui venir en aide, les renseignements qu’il possédait à leur sujet n’étaient pas mieux fournis. Le mieux qu’il avait à faire était d’attendre, de voir venir, en espérant que les choses se décideraient vite. Il monta de quelques cinq mètres le long du sentier, et s’adossa au tronc d’un fromager. Il voyait, de là, sans être vu.

Et il vit Man. Du moins, il supposa qu’il s’agissait de lui.

L’homme était debout, à l’autre extrémité du hameau. Son fusil était debout près de lui, canon en l’air, crosse appuyée à sa haute botte de caoutchouc. Même de si loin Micky se rendait compte qu’il avait des mains énormes. Ses mains s’activaient, à cet instant même. Micky comprit qu’il était en train de rouler une cigarette ou quelque chose de ce genre. Bourrer une pipe, peut-être. Il distinguait mal ses traits, mais il aurait pu jurer que l’homme avait les sourcils froncés.

Micky évalua le poids, la taille, et la force de l’autre. À mains nues, il n’avait aucune chance de s’en tirer, dans un combat loyal. La conclusion immédiate de cette brève méditation était qu’il devait le prendre en traître.

Il soupira et leva les yeux au ciel. Et il aperçut le serpent. Instinctivement, il chercha à s’enfoncer dans l’arbre. L’arbre ne céda pas.

Le bestiau était aussi épais que la branche sur laquelle il se lovait. Approximativement, il devait atteindre la taille du biceps contracté de Micky, et il était sûrement beaucoup plus puissant. Micky le vit glisser de la branche, ses anneaux coulissant avec grâce l’un contre l’autre. L’acte n’était pas un accident. Le bestiau avait prémédité son coup. Il tomba aux pieds de Micky, les crocs découverts par ses babines troussées. Micky crut l’entendre ricaner, quand il lui fit sauter la tête d’un coup puissant, plus dicté par la peur que par la détermination, de la machete ébréchée.

La tête hideuse resta accrochée au corps. La machete n’était pas assez tranchante pour couper les muscles puissants. Mais le coup avait suffi pour venir à bout de l’animal. Micky, fasciné, contempla sa longue agonie, convulsive et souple. Quand l’animal ne bougea plus, et qu’il fut certain de sa mort, il le ramassa du bout du coutelas, et l’envoya valser dans les fougères. Puis, il s’autorisa à s’asseoir, et reprit sa contemplation du petit village.

Dès lors, jusqu’à la tombée de la nuit, tout se déroula comme au ralenti. C’était comme d’observer les mille activités d’une fourmilière, sans intervenir. Il vit sortir les deux hommes de la case de Sylvia. Il les vit se rajuster, hilares, tout en se congratulant à grands coups de coude dans l’estomac et de claques dans le dos, vivant exemple de la fraternité virile. Il les suivit du regard jusqu’à ce qu’ils aient regagné leur case, et rejoint leurs hamacs. Il assista à leur sieste de gorets repus, et à leur réveil. De tout ce temps, l’homme qu’on appelait Man ne bougea pas d’un pouce. De temps en temps, il posait son flingot entre ses pieds, et se confectionnait une pipe, avec des gestes lents et graves.

Un peu plus tard, il regagna à pas comptés la case centrale. Une certaine activité régna dans le hameau. Au creux douloureux qu’il ressentit soudain à l’estomac, Micky comprit soudain que c’était l’heure de la jaffe. L’activité qu’il décelait tout d’un coup, c’était tout simplement la préparation du repas du soir. Il assista au meurtre d’un gros cochon noir, et ses beuglements farouches n’étaient pas loin d’égaler en splendeur les hurlements de la fille, tout à l’heure. On dressa une table au centre du village, et les trois hommes se mirent à bâfrer. De longues périodes de silence ponctuaient les rares et vigoureuses discussions qui les animaient. Micky ne pouvait suivre leurs conversations. Les seuls sons qui lui parvenaient n’étaient que rots bruyants et rires tout aussi gras. Aux mouvements des mains du métis, il put cependant comprendre que l’autre était en train de décrire au grand Noir leurs exploits du matin. Ses doigts épais décrivaient des courbes parfaitement signifiantes.

Écœuré, Micky sentit une violente envie de meurtre lui mordre les entrailles. Il se demanda comment il se faisait qu’on n’ait pas encore découvert sa fuite. Comme pour répondre à cette question, le grand nègre se mit debout, et se dirigea vers ce qui semblait être la cuisine. Il mordait toujours dans un jambon dégoulinant de sauce. Les deux autres le suivirent. Ils ressortirent quelques instants plus tard à la lumière, chargés de plateaux pleins.

Micky se rendit compte qu’ils allaient nourrir les prisonniers. Immanquablement, on allait se rendre compte de son départ. Il était temps de prendre les devants, et de mettre entre lui et ses futurs poursuivants le plus grand écart possible. Mais la curiosité le retint sur place, malgré la panique qu’il sentait monter en lui.

Les trois hommes s’étaient réparti les tâches égalitairement. Chacun d’eux portait deux plateaux. Il semblait donc qu’il n’y ait, en tout et pour tout, que six prisonniers, Micky y compris, tout comme il était maintenant sûr qu’il n’y avait que trois gardiens.

Dans ces conditions, il était évident qu’on ne mettrait pas longtemps à s’apercevoir qu’il manquait à l’appel. Effectivement, après avoir déposé son premier plateau, le grand Noir nonchalant se dirigea vers la case où Micky était censé être enfermé. Il en ressortit immédiatement. Micky l’entendit héler les deux autres. Il n’avait pas l’air particulièrement affecté. Cela seul déplut considérablement à Micky. Il s’imagina voir rire les trois hommes. Une boule d’angoisse lui serra le larynx. Si on ne cherchait à le poursuivre, c’est qu’il devait y avoir une bonne raison. Raison qui n’était certainement pas favorable à son cul.

À cet instant, la première voiture fit irruption dans le village.

IV

Depuis un certain temps, Micky percevait le bruit de moteurs. La chose semblait sans doute trop irréelle dans l’instant, puisque la conséquence logique qu’il aurait dû tirer de cette observation n’avait pas franchi la barrière de son subconscient : des voitures venaient par ici.

Le chauffeur de la première voiture coupa les gaz, et le « marquis » en descendit. Fort galamment, il fit le tour du véhicule, ouvrit une portière, et offrit son bras, d’un air compassé, à la femme qui venait de s’extraire avec grâce du siège arrière. Micky reconnut en elle la femme qu’on avait appelée Anna, lors de leur récente mésaventure bretonne.

Man se précipita vers le marquis. Avec une remarquable économie de gestes, il lui fit part de la disparition de Micky. Cela, Micky le comprit néanmoins à la faveur d’un mouvement du bras de Man dans la direction de la case qu’il avait occupée. Le marquis prit la chose avec bonhomie. Il se pencha sur sa compagne, et lui murmura quelque chose à l’oreille. L’aparté devait être particulièrement salace, car un sourire égrillard éclaira le visage cruel de la femme. Le marquis se frotta les mains, d’une très aristocratique manière, et donna des ordres. Les trois cerbères se dispersèrent dans des directions opposées, chacun gagnant une case différente.

Trois autres voitures, entre-temps, s’étaient rangées derrière la Mercedes aux vitres fumées du marquis. Toutes étaient luxueuses : des haut-de-gamme dans leurs marques. De chacune descendit un couple. Dans la plupart des personnes présentes, Micky put reconnaître un participant de l’orgie bretonne. Un seul couple était parfaitement inconnu.

Man revenait de la case centrale, les bras chargés de fusils, qu’il distribua avec déférence à chacun des invités. Pendant ce temps, Claudius et Théo parachevaient leur moisson d’hommes. Claudius tramait derrière lui deux femmes, liées l’une à l’autre. Micky eut un haut-le-cœur : derrière la fille qu’il avait vue se faire violenter, l’après-midi même, il venait de reconnaître la silhouette de Maryvonne. Il bloqua sa respiration, et expira lentement. Au moins, elle était vivante. Il restait donc une chance de l’en tirer, et de limiter les dégâts.

Deux autres femmes suivaient le plus petit des deux Noirs. Celles-là non plus, Micky ne les connaissait pas. Elles étaient entravées, de la même manière que Maryvonne et sa compagne. Derrière elles, dans la même chaîne, un homme trébuchait. Il était gros sans être obèse, et avait l’air mal en point. Mauvais traitements, trop forte dose de drogue ? Micky ne pouvait en juger de sa place. Ce qui était certain, c’est qu’il constituerait plus une charge morte qu’une aide précieuse. Micky trouverait un appui plus conséquent parmi les femmes présentes que chez ce diminué.

Le marquis leva son fusil en l’air. Théo et Claudius délièrent les prisonniers. Le marquis consulta sa montre. Il tira un coup de feu vers le ciel.

Les prisonniers ne bougeaient pas. Ils avaient définitivement l’air de ne pas comprendre ce qu’on voulait d’eux. Le marquis les considéra d’un air agacé.

– Eh bien ? Qu’est-ce que vous attendez ? Vous avez dix minutes, pas plus ! Je vous conseille d’en profiter !

Le gros mal en point ouvrit une bouche offusquée :

– Qu’attendez-vous de nous ? Je vous préviens que si vous comptez sur moi pour me prêter à vos jeux de malade, vous pouvez vous…

– Ta bouche, gros porc ! fit doucement Man, en lui claquant le beignet à la volée. Le splash de la gifle fut amorti par l’air lourd et moite. La lèvre du gros était fendue, et le sang se mit à couler le long de son double menton. Il baissa la tête tristement, suçota sa lèvre d’un air contrit et fit un pas en avant, le dos tourné au petit groupe. Là, il se tourna vers les autres otages. Son regard affolé les implorait de venir. Le groupe hésitant démarra d’un bloc, à petits pas d’abord, puis de plus en plus vite, ils s’éparpillèrent hors de la clairière comme une volée de moineaux surprise par un rapace. Bientôt, Micky ne les vit plus. Ils s’étaient enfoncés dans la forêt, seuls, ou par mini-groupe de deux. Du village non plus, on ne les distinguait plus.

– Six minutes ! fit le marquis, à voix basse, en consultant sa montre. Et il pensa pour lui-même, un brin nostalgique :

« Voilà ! Une autre chasse commence, et très bientôt il n’en restera plus que des souvenirs, bons ou mauvais… comme pour les autres ! »

Le fil de ses pensées fut coupé par la voix sèche d’Anna.

– Vous auriez pu leur faire connaître les règles, avant de les disperser. C’eût été plus courtois !

– Ils auront bien le temps de les apprendre au cours du jeu ! rétorqua le marquis, sarcastique. Et vous saurez, Anna, que la courtoisie ne s’adresse qu’aux gens de notre monde, pas à ces pékins sans éclat.

Anna ne répondit pas. Elle n’en pensa pas moins :

« Le cher homme se fait de plus en plus aigre, avec l’âge. Les années nous le rendent mesquin. Autrefois, son comportement n’était dicté que par son plaisir.

Maintenant, seul compte pour lui le goût de vaincre ! Dommage ! »

– C’est l’heure ! éructa le marquis, et il mit l’arme à la bretelle.

Les poumons d’Anna s’emplirent d’air brûlant. L’excitation de la chasse commençait de l’envahir. Ses joues se teintèrent, ses narines frémirent. Elle avait repéré son gibier. Elle espérait bien ne pas se faire devancer. Elle était prête à tout, pour ça.

« L’obèse qui s’est rebiffé, je me demande qui va s’octroyer sa tête ? songea-t-elle. Et le reste ? Il n’est vraiment pas ragoûtant ! Ce serait du dernier drôle que Julie lui tombe dessus ! »

Le marquis foulait l’air de ses longues jambes. Il pensait au jeune homme qui avait pris la poudre d’escampette, et jubilait en imaginant la scène de sa capture. Il lui réservait un chien de sa chienne, au jeune rebelle. Non pas qu’il fût spécialement monté contre lui. Au contraire ! Mais son initiative révélait une âme forte. Et le marquis adorait les caractères bien trempés, qui ne vous font pas, dès le départ, la partie trop belle. Celui-là, quand il l’aurait repris, il le lâcherait dans les pattes d’Anna et de Man. Man adorait s’occuper des petits jeunes gens pleins de fougue : traitement de faveur. SPÉCIAL ! Le spectacle vaudrait le détour !

Micky les regarda, à leur tour, s’éloigner. Man et Théo ouvraient la marche, en rabatteurs. Loin derrière, le marquis avançait, farouche, un brin d’herbe à la lèvre, qu’il mâchonnait distraitement. Anna lui filait le train. Ses hanches roulaient voluptueusement. Un flot d’hormones contradictoires lui inondaient le corps, et la bouleversaient. Derrière, venaient Julie et son amant. C’était la deuxième chasse de Julie. Elle était encore un peu timorée, et elle n’avait encore jamais tué. On disait qu’au lit, elle regagnait son assurance et sa superbe. L’amant en question était un beauf’ sur pieds. Ses traits mous oscillaient, selon son humeur, entre le crooner pied-noir un peu bellâtre, et une caricature de Victor Mature jeune. La rumeur courait que Julie ne lui adressait la parole qu’entre les draps, et sur le mode inarticulé. Elle le méprisait, le détestait, mais il la faisait copieusement reluire, peut-être pour ces mêmes raisons.

Julie était aussi blonde et rose que Marc était brun et épais. Julie était délicate. Un rien la faisait rougir. Elle ne pensait qu’au sexe, et aurait constitué un trésor inestimable pour le psychanalyste le moins curieux.

Derrière viennent Pierre et une fille brune, aux cheveux aile de corbeau, coiffée à la Louise Brooks. Pierre est immense. Il dépasse d’une tête le marquis, et est presque aussi grand que Man. Ses mains sont impressionnantes : épaisses et larges, avec des phalanges couvertes de poils durs. Il est plus râblé, plus puissant que Man, dont la taille étroite et le cul cambré trompent sur sa puissance réelle. Pierre a les hanches lourdes et le cul plat. Il a un peu de lard sur le ventre, mais pas trop. C’est un gros mangeur, un gros buveur, un gros baiseur. Il n’est pas vraiment cruel. Il est con !

La fille coiffée à la Louise Brooks s’appelle Louise. Enfin, disons qu’elle se fait appeler Louise. Certains se font bien appeler Arthur. Elle cultive, depuis ses premières menstrues, sa ressemblance avec la grande actrice du muet. Elle trouve que Louise Brooks est étonnamment moderne. Comme elle pense qu’elle-même est résolument dans le vent, ça tombe à pic !

C’est d’ailleurs vrai qu’elles se ressemblent. Les traits sont presque les mêmes. Seuls leurs regards pourraient servir à les départager. Le regard de Louise, la fausse, est chafouin. Elle est méchante. Pas cruelle, méchante. Bête et méchante, même.

Tous ces détails, Micky, naturellement les ignore. D’ailleurs, il s’en tape. De nature, il est méfiant. C’est l’éducation de la rue qui lui vaut ça. Dans la rue, on se méfie de tout, et de tout le monde, sinon on a vite fait de se retrouver au ballon, à la morgue ou chez les barges. Il s’agit d’une méfiance-réflexe, dans ce cas. Pas d’une sagesse politique à la Machiavel ! On peut être très méfiant et totalement naïf. Ça s’est vu ! Ça se verra encore ! À la décarrade, il s’agit d’attribuer à l’ennemi tous les vices imaginables. De cette manière, on n’est jamais vraiment surpris par ses réactions, même les plus insoupçonnables. De cette manière, aussi, il n’est nullement besoin de connaître intimement celui qu’on va affronter.

Micky est content d’être resté sur place. Ainsi, il a pu assister à ce qui se tramait. Il a plus ou moins compris ce qui attendait les prisonniers. Pas exactement tout, mais ce qu’il a vu suffit à lui faire comprendre que ce n’est pas bon pour eux, de quelque manière qu’on le prenne.

Il se rend compte aussi qu’il est maintenant à l’arrière-garde. Alors qu’on doit l’imaginer fuyant droit devant lui, comme les autres moutons qui se sont évanouis dans la nature sans réfléchir, en suivant la ligne de plus grande pente.

En fait, tout le monde, comme guidé par un instinct ovin, a pris le parti de descendre, alors que le premier réflexe de Micky a été de grimper vers un sommet. Qui sait ce qui les attend, au bout du chemin : impasse végétale, cul de sac rocheux, la mer peut-être, à laquelle ils seront acculés, sans défense ni possibilité de retraite. « J’ai le sens stratégique inné », se rengorge Micky.

Il baisse les yeux vers le hameau. Celui-ci est désormais déserté. Si les comptes de Micky sont exacts, il n’est plus habité et gardé que par un homme seul. Le Noir à la grosse tête massive, aux gros yeux niais. L’homme n’a pas l’air très dangereux. Il ne doit pas se méfier, et ne s’attend sûrement pas à une attaque surprise, habitué comme il l’est à n’avoir affaire qu’à des victimes dociles.

Micky se lève doucement, le coutelas à la main. Il refait sans bruit le chemin inverse de celui qui l’a mené à mi-pente du piton. Il entre dans le hameau. Claudius dort dans son hamac, le fusil couché en travers des cuisses. La braguette de son short bée. Un bourrelet de graisse en déborde. Micky cueille le fusil d’une main et renverse le hamac d’une poussée.

C’est presque trop facile.

Presque.

V

Maryvonne court droit devant elle, comme prévu. Elle se tient les seins. Ses lourds nénés tressautent, s’agitent. Ça lui fait mal. Un proverbe du coin, que Maryvonne ne connaît pas, dit, en substance, traduit du créole : « La femme se tient les seins pour les petites courses ; pour de longues courses, elle les lâche ! » Maryvonne ne sait pas encore combien de temps elle devra courir. Et, de toute façon, les proverbes sur les seins normaux ne s’appliquent pas à son cas.

Elle a un trac fou. Si on la rattrape, que lui arrivera-t-il ?

Elle n’a pas vu Micky. Micky n’est pas là, avec elle. Elle aurait bien besoin qu’il lui tienne la main. Où est Micky, en ce moment ? Mort ? Allongé sur un grabat semblable au sien, le visage baignant dans ses vomissures, bourré de came jusqu’à la gueule ?

Bizarrement, le chemin s’élargit. Il est vrai que les voitures venaient de par là ! C’est donc qu’il y a une route au bout. Et au bout de la route, une ville, un village normal, la civilisation, de l’aide ! Il existe sûrement un tel endroit, pas bien loin, où ces instants affreux, ce cauchemar qui n’en finit plus n’auront plus l’air que de ce qu’ils sont vraiment : le souvenir d’un rêve horrible, auquel elle pensera douloureusement comme à un passé révolu. Elle est prête à promettre n’importe quoi, à n’importe qui, Maryvonne, pour que cela s’arrête. Si la peur n’était pas la plus forte, elle ferait même la folie d’attendre ses poursuivants, de tomber à leurs genoux, d’implorer leur pitié. Mais la trouille lui a collé deux ailes au cul. Elle pense plus. Elle veut plus penser. Surtout à cesser de courir !

Derrière elle, les halètements du gros la harcèlent, l’éperonnent. Son souffle aigre, cahotant, irrégulier est sur sa nuque. Il saigne toujours de la lèvre, le gros. Il pleurniche. Il souffle. Il suffoque. Il trébuche. Il est pitoyable. Il va se faire rattraper le premier, s’il ne trouve pas un second souffle dans les secondes qui viennent. Et vu sa forme physique, ce serait tout à fait étonnant qu’il y parvienne. Déjà Maryvonne lui a pris une bonne vingtaine de mètres !

Sylvia a décidé qu’elle ne courrait pas. Elle en a déjà trop vu. On ne la fera pas cavaler comme une dératée. Ils la prendront, et ils feront d’elle ce qu’ils voudront. Elle marche. Elle ne chantonne pas, tout de même. Elle n’est pas complètement folle. Elle se sent grise, à l’intérieur. Déjà, avant qu’elle ne se retrouve dans cette salade sans queue ni tête, la vie ne lui disait plus grand-chose. Elle voit disparaître Maryvonne, avec son gros qui la talonne – pouf ! pouf ! – agile comme un veau marin dans un filet de pêche.

Maryvonne est luisante de sueur. Elle est nue, comme les autres. Ses gros seins font floc-floc. Tout au fond d’elle-même, elle a honte de les voir s’agiter aussi indécemment, obèses, obscènes, indétachables. Elle traverse d’un bond un charmant petit ruisseau, frais et gazouillant. Elle a un point de côté. C’est étonnamment douloureux. Une épée de feu lui dévore le flanc droit. Mais elle n’a pas le droit de s’arrêter. Il faut qu’elle trace.

Un hurlement la rejoint, qui vient de derrière. Elle se retourne. Le gros homme est tombé. Il a dû donner du pied contre la grosse racine qui boursoufle le sol, à côté de l’endroit où il se tord en quatre. Il se tient la cheville. Il palpe, il touche, il masse. « Lève-toi, le gros, sinon tu vas réellement prendre ton pied ! » chuchote Maryvonne. Le gros ne se relève pas. Si ! Il est à quatre pattes. Son visage est rouge et luisant. Le sang a séché sur sa bouche. Il n’a pas de pot !

Il se met debout, péniblement. Il a de gros seins, lui aussi. Presque des seins de femmes ! pense Maryvonne. Qui ballottent disgracieusement. Les seins de Maryvonne, au moins, ne pendent pas sur son thorax comme de vieux gants de toilette. Ils pointent fièrement, droit devant eux, dans la direction de la liberté. Précautionneusement, le gros pose le pied au sol. Il pousse une vocifération farouche, et se laisse retomber à terre.

« Il est cuit », se dit Maryvonne.

Déjà, Sylvia, qui se baguenaude, le dépasse. Elle se penche vers lui. Essaie de le relever. Le gros secoue la tête. Il ne peut pas. Sylvia a l’air d’insister. Maryvonne imagine la conversation :

– Relevez-vous, cher ami ! Je vous en prie. Si vous vous endormez ici, vous êtes foutu ! Le blizzard tue encore plus sûrement que les grizzlys. Et si l’un ou l’autre vous ratent, les loups ne vous manqueront pas, eux !

– Mais non, c’est fini, pour moi ! Laissez-moi mourir ! Vous ne pouvez plus rien pour moi ! Partez ! Abandonnez-moi ! Fuyez ! Sauvez votre peau !

Maryvonne éclate de rire. Un foutu mauvais western ! Elle s’arrête brusquement, à mi-gorge déployée : serait-elle en train de flipper ?

Sylvia se baisse, tente de convaincre l’obèse de s’appuyer sur elle. Peine perdue ! Il est trop lourd, trop raide, trop fataliste ! Sylvia hésite. Elle reste quelques secondes de plus à ses côtés, accroupie sur ses talons, au bord du chemin, la chatte léchée par les hautes herbes. Elle finit par se désintéresser de lui, et reprend sa route nonchalante. Depuis longtemps, Maryvonne s’est remise à courir, droit devant elle, dans la direction qu’indiquent les pointes érigées de ses seins.

Le soleil est très bas ; il va bientôt se coucher, derrière un gros piton rocheux. Pour l’instant, il est encore accroché à l’un des flancs de la colline, comme s’il essayait, ce gros morpion lumineux, de la dissoudre dans ses derniers rayons. Il jette encore quelques derniers feux. Ici, l’expression « entre chien et loup » n’a pas cours. La nuit tombe avec une effroyable rapidité. Il fait jour. Et puis il fait nuit. Des milliers de lucioles, animées de pulsations lumineuses éphémères, volettent autour de Maryvonne. On peut suivre leur vol très longtemps grâce à ce pointillé brillant. Maryvonne n’a pas le temps de s’émerveiller. Elle bute contre mille obstacles. Sa vue ne s’est pas encore faite à l’obscurité.

Les deux autres femmes ont disparu dans une direction différente. Sylvia et l’obèse ne sont plus en vue. Maryvonne est seule, dans la nuit, poursuivie par une horde de déments sanguinaires.

Un éclair allume le paysage. Une seconde plus tard, des milliers de buffles irrités font gronder de leurs sabots la peau noire et tendue du ciel. Une grosse goutte s’écrase sur le front de Maryvonne. La pluie est tiède. Elle lave plus qu’elle ne transperce. La foudre donne à nouveau, à droite, à gauche, devant, derrière. La Fée Électricité s’en donne à cœur joie : orgasme sur orgasme, qu’elle pique à la dérobée !

Les conditions météo ne sont pas faites pour ramener la paix dans le cœur de Maryvonne. D’ordinaire, les orages la bouleversent, et tirent de son corps des accents discordants. Son premier geste, par temps de foudre, serait de se mettre à quatre pattes sous la table, de boucler bien serrés les volets de ses yeux, de coller ses paumes à ses oreilles, et de tout nier en bloc. L’heure est mal choisie pour se permettre ce genre de réaction ! De penser qu’elle est en train de découper l’air du ciseau de ses jambes, sous une pluie battante, nue comme il n’est pas permis, lui tire un petit rire de gorge, comme une vibration incontrôlée de ses nerfs tendus. Ce rire irrépressible lui fait l’effet de sonner faux. Il est inconvenant, comme un pet fusant pendant l’Élévation.

Maryvonne s’accroupit en plein milieu du sentier. Elle se rend compte qu’elle tremble, non seulement de tous ses membres, mais que son corps entier est secoué par un séisme plus fort qu’elle. Un long jet d’urine jaillit de sa fourche, et inonde ses pieds nus, que la pluie nettoie aussitôt. La position est incommode. Elle est en déséquilibre complet. La pluie frappe son dos avec régularité, et coule entre ses fesses. Elle ne sait plus exactement si elle est toujours en train de pisser ou s’il continue de pleuvoir. Elle s’agrippe aux herbes hautes qui bordent le sentier, pour s’assurer une meilleure assiette, ou peut-être pour se donner une contenance. Les étoiles la matent, impavides. Ce n’est pas elles qui iront raconter tout ça aux copains !

Elle se rend compte tout d’un coup qu’elle est en train de déféquer. C’est venu sans prévenir, comme l’orage. Ses sphincters se dilatent d’eux-mêmes. Elle évacue la sanie par tous ses orifices. Elle inonde le monde de la souillure qu’on lui a infligée. Elle est mouillée d’une sueur malsaine, l’urine dégouline le long de ses cuisses, sur ses mollets. Elle se casse en deux, et retombe sur les genoux pour vomir. Quand elle se relève, elle est étrangement apaisée. Ses jambes flageolent un peu. L’orage s’est arrêté tout net, aussi brusquement qu’il avait commencé. La chaleur torride est revenue.

Et la panique l’étreint de nouveau. Combien de temps a duré sa pause forcée ? Ont-ils gagné du terrain ? La pluie ne les a sûrement pas décidés à abandonner leur poursuite. Elle ose risquer derrière elle un œil inquiet.

Personne ! Ni poursuivis ni poursuivants. Mais une lueur pourpre et blanche, gigantesque, illumine le ciel, là d’où elle vient. Des volutes de fumée noire et épaisse se détachent sur un ciel de carton blême. Quelque chose brûle, là d’où elle vient. La foudre ?

Elle repart en avant. Il lui semble maintenant que sa course est plus souple. Qu’elle-même est plus légère, mieux à son aise dans son corps. Elle avale sans effort ce qui lui semble représenter des kilomètres. En fait, le paysage change. Il est moins accidenté. Les volumes s’aplanissent, les pitons sont loin derrière elle. Elle dévale une côte. Des sortes de clairières très vastes se succèdent l’une après l’autre, séparées de haies enchevêtrées. De temps en temps, une barrière en chicane laisse supposer que du bétail a l’habitude de paître par ici. Mais aucune habitation n’est visible. Ni la moindre lueur, proche ou lointaine.

Le sol sous ses pieds est aussi plus meuble. Il semble à Maryvonne que ses pieds nus s’y enfoncent. Elle se baisse et le sonde d’un doigt prudent. On ne peut plus parler de terre. Un sable gorgé d’eau la supporte, où, si elle ralentit sa course, ses pieds s’embourbent très vite. La crainte de se jeter dans les sables mouvants la prend. Et si on l’avait exprès dirigée vers ce piège ? Ses poursuivants n’ignorent rien du terrain de chasse. Si on l’acculait à l’orée d’un marais, quelle issue lui resterait-il, quand ses poursuivants surgiraient ? Elle avance lentement. Mais non ! Elle a méjugé ses geôliers : le sol est mou, mais il ne s’agit pas de lises. Une base solide, pas bien profond, le rend parfaitement fiable. On dirait plutôt qu’il a la consistance d’une plage. Une plage ? Au milieu des terres ? Vous voulez rire !

Une étendue miroitante frappe l’œil de Maryvonne. Un nuage, poussé par l’alizée, vient de démasquer l’œil rond de la lune. La nuit est claire, désormais. On y voit très loin, presque comme en plein jour.

Une mare scintillante s’étend aux pieds de Maryvonne. Le sable qui la borde est criblé d’innombrables petits trous. À l’autre bout de l’eau, vingt mètres plus loin, une rangée d’arbustes contorsionnés émerge de l’eau. Leurs racines longues et droites plongent directement des branches dans l’eau. Maryvonne se penche sur la mare, et y trempe ses mains. Elle s’en glisse sur ses lèvres. Elle est salée ! Les arbustes ressemblent à des gnomes noueux. Ils la regardent en ricanant silencieusement. Maryvonne entre dans l’eau, qui lui monte à mi-chevilles. Elle marche vers les gnomes. Elle les dépasse, grimpe une petite butte plantée d’épineux, et reçoit un choc :

La mer est là, derrière le talus, tranquille, transparente, infinie. Une voile blanche croise au large, très loin. Maryvonne la regarde s’éloigner et disparaître derrière l’horizon. Maryvonne s’effondre sur le sable tiède. Elle a les yeux secs. Elle se reprend. « T’es complètement secouée, de te mettre à chialer, ma fille ? Lève-toi, et marche ! Ça te fera autant de bien ! »

Un cri déchire la nuit, qui la glace et la fige sur place. C’était tout près. Elle fait quelques pas dans la direction du hurlement. C’était derrière cette autre butte. Faut-il y aller voir, ou fuir, pendant qu’il en est encore temps ? Elle tombe en arrêt, cachée par un buisson d’épineux. Pouah ! L’HORREUR ! Elle gerbe.

Troisième partie

I

Faudrait être salement culotté pour oser dire que, pendant tout ce temps, Micky a chômé ! C’est que le bougre n’a pas perdu son temps !

Claudius a lourdement tenté de se relever. Ensommeillé, engourdi, il ne fait plus le poids. Ses réflexes sont risibles, sa tentative grotesque. Avant qu’il n’ait eu le temps de tenter un rétablissement, Micky s’est emparé du fusil, et la lourde crosse de l’arme s’est écrasée sur son nez. Les lourdes paupières de Claudius ont bien du mal à ne pas accuser le coup. Ébranlé par le choc, aveuglé par le sang qui gicle sur son visage, il essaie de voir d’où vient l’attaque. Il ne voit pas le jour, Claudius. La crosse rebondit sur sa nuque, et il rentre dormir !

Le village est à Micky.

Maigre butin !

Micky ficelle Claudius. Il n’a pas de temps à perdre avec un sous-fifre. À grandes enjambées, il fouille le hameau, et déniche enfin ce qu’il cherche : deux jerricanes d’essence, entreposés là en prévision des mauvais jours. Une précaution qui va coûter la peau du cul à ceux qui l’ont prise.

Le temps d’en dévisser les bouchons et d’adapter les becs verseurs, et le hameau flambe comme un gentil feu de cheminée, rassurant et chaleureux. Voilà qui va certainement mettre du baume au cœur du marquis et de ses acolytes. De son point de repli, Micky imagine la tronche de l’aristocrate, lorsqu’il découvrira la flambée. La pluie qui se déverse sur le hameau ne fait ni chaud ni froid à l’incendie. Micky n’a pas ménagé l’essence. Après tout, ce n’est pas lui qui la paye !

Ainsi, il a brûlé les derniers vaisseaux de ses geôliers, et semé la confusion dans la fourmilière. Il court encore, le flingot bien en main, quand s’éteignent les dernières lueurs. Mais il ne fait pas la bêtise de suivre les traces de ses prédécesseurs. Le chemin qui descend ne le tente pas. Au contraire, il longe les lignes de crêtes, deux pas plus bas que le sommet, de telle manière que sa silhouette ne se détache pas sur le ciel. De ces hauteurs, il peut scruter le paysage d’en bas, sans qu’on le voie.

La détonation le fait sursauter, en dépit du fait qu’il s’y attende. L’écho s’en répercute d’un piton à l’autre, et Micky parvient mal à en situer l’origine. Il bloque l’air dans ses poumons et prête l’oreille, des fois que le tireur remette ça. Son attente n’est pas déçue : ça doit pleuvoir comme à Gravelottes, un peu sur la gauche : quelqu’un doit être en train de manger du plomb !

Micky retient sa respiration. C’est peut-être Maryvonne, en ce moment, qui morfle. La rage ronge les sangs de Micky.

Les feuillages remuent, vers le bosquet de fougères arborescentes, à quelque cent mètres de lui. Micky évolue avec précautions de tronc en tronc, en s’efforçant de faire le moins de bruit possible. Des éclats de voix retentissent. Il se force à freiner sa progression. Sa main n’est pas sûre, et la crosse du fusil pèse plus lourd dans sa main.

Man surgit comme un diable noir de derrière un bosquet. Le canon de son propre riot-gun est pointé vers Micky. Ce dernier n’a que le temps de se jeter de côté et de disparaître dans un roulé-boulé. La charge mortelle le frôle de peu. Le bruit de la déflagration fait siffler ses oreilles. Man a déjà fait fonctionner la pompe, et son fusil est réarmé. Derrière lui, s’élèvent des bruits curieux. Des bruits de lutte, des vociférations ardentes. On a l’air de se soucier comme d’une guigne de la petite guéguerre que sont en train de se livrer les deux hommes.

Le souffle court, tapi derrière le tronc mafflu d’un fromager, Micky épie les mouvements de Man. Man ne bouge pas. Lui aussi s’abrite derrière un gros arbre.

– Ça ne peut durer des heures, ce genre de situation ! lance Micky. Faut faire quelque chose ! Sinon, on risque très rapidement de s’ennuyer.

– T’es cuit, petit ! fait la voix rogue du géant. Tu ferais mieux de lancer ton fusil, et d’avancer tranquille vers moi, les bras en l’air. On te fera pas d’mal !

Micky laisse passer trente secondes. Puis il ricane. Bêtement. Exprès.

– Mes couilles, négro ! Pour que tu m’bouffes tout cru, après ? J’vous connais, vous autres !

Man se marre franchement. Il tire une flasque de sa poche, et avale bruyamment une longue rasade de rhum blanc. Il se gargarise sans la moindre classe.

– Tu veux un coup, fiston ? L’dernier ? T’auras plus souvent l’occasion de t’envoyer un si bon rhum.

– Va t’faire ramoner, négro ! J’ai pas soif ! Si ça m’vient, j’boirai ton sang !

– T’as tort de chercher à m’énerver, petit ! T’es pas en situation pour ! À ta place, je sais bien ce que je ferais !

– T’es pas à ma place, minet ! T’as la peau sale !

– Raciste pourri ! crache le géant, qui commence à se fâcher pour de bon.

– Ça t’embête, hein ? T’aimerais bien me punir, avoue !

Man ne répond pas. Le coin qu’il occupe est trop calme. Micky se méfie. Il tourne sans bruit autour du tronc, en rampant. Heureuse initiative ! La silhouette de Man se découpe entre deux troncs, furtivement, à deux mètres de l’endroit où il se tenait une minute auparavant. Micky appuie sur la détente. La gorge de Man explose, et sa tête fait un bond en arrière. Puis, tout son corps suit ; ses bras sont agités de mouvements grotesques. Puis il se raidit. Son cadavre glisse lentement le long d’un tronc, et il retombe au sol, assis, les jambes écartées, le bras levé, comme s’il s’apprêtait à jeter les osselets. Micky crache une sonore goulée d’air. C’est son premier mort ! Et, étant donné la façon dont les choses ont l’air de tourner, ce n’est sûrement pas le dernier !

C’est plus facile qu’il n’y paraissait, en somme. Tout ce que Micky a pu lire sur la difficulté qu’il y a à tuer son premier homme, c’est vraiment des giries ! Ceci dit, il avait pensé que Man lui donnerait plus de fil à retordre.

« Man a dû se farcir le môme ! Dommage pour Anna ! pensa le marquis, en entendant la détonation. Bon élément, ce Man ! Fidèle, travailleur, pas bavard ! Faudra que je pense à l’augmenter. Un peu, pas trop ! » Théo finissait de ligoter la fille. Celle-ci se tortillait comme un goujon, et une fine sueur de sang naissait à ses poignets. Une expression de terreur stupide déformait ses traits. Le marquis a repris son fusil des mains de Julie, à qui l’excitation colorait de rose les joues à l’épiderme délicat. Les yeux aussi exorbités que ceux de sa future victime, elle la dévorait du regard. Elle avait grand mal à se tenir. Lentement, ses doigts fuselés passaient et repassaient sur son pubis, lissant le satin brillant de son short. Au fur et à mesure, sa main accentuait doucement sa pression, et, de temps en temps, ses doigts se crispaient nerveusement à l’emplacement de son entrejambe. Elle était contente que Marc ait continué son chemin avec Anna. Pierre et Louise avaient choisi de pister ensemble les deux autres filles et le gros infirme. Julie avait pressenti qu’en partageant la chasse du marquis, elle en retirerait des émotions bien plus intenses. Elle trouva que Théo était bien long. De plus, la présence du métis l’indisposait.

– Je vous la laisse, fit courtoisement le marquis. Celle-ci ne m’intéresse pas ! ajouta-t-il dédaigneusement.

– Moi, elle m’intéresse ! avoua fiévreusement Julie. Son index se glissa malgré elle entre chair et satin. Elle était toute mouillée. Elle se pencha en minaudant pour demander l’oreille du marquis. Ses yeux suivaient les mouvements de Théo.

Elle glissa quelques mots discrets dans le pavillon du maître des lieux. Le marquis hocha la tête, souriant.

– Vos désirs sont des ordres ! Théo, accompagne-moi ! La jeune dame désire rester seule avec son… gibier !

– Ça risque d’être dangereux ! déclara sentencieusement Théo.

Le marquis consulta Julie du regard. La jeune femme secoua ses boucles, boudeuse.

– Puisque vous y tenez…

Julie resta seule. Lentement, elle fit le tour de sa prisonnière. Si l’on mettait entre parenthèses ses grimaces affolées, elle était assez belle. Brune, fine, bien balancée, la croupe avenante, la nuque longue et étroite. On ne peut pas tout avoir ! se dit philosophiquement Julie. Elle glissa son pouce raidi dans la fente étroite et sèche de la fille. D’un coup sec du poignet, elle enfila le doigt entre les lèvres de la fille, qui frémit, se cabra et émit un bref gémissement.

– Comment t’appelles-tu ? interrogea-t-elle, doucereuse ; son pouce ravageait le con de la fille, triomphal.

– Josy ! haleta la fille, en grimaçant.

– Quel prénom stupide ! D’où viens-tu ?

– De… Oh !… banlieue !

– Quelle banlieue, connasse ?

– Sud ! Arcueil. Aïe ! se plaignit Josy. Vous me faites très mal !

– Je sais, la coupa Julie. C’est pour ton bien !

La fille se tut. Mais ses reins se creusèrent. Elle essayait, tout à fait vainement, d’éviter le contact.

La main de Julie se fit traîtreusement caressante. Le souffle de Josy s’apaisa. Un instant, elle dut s’imaginer que ses tourments allaient peut-être enfin prendre fin. Julie la lâcha. Elle enjamba son mini-short d’un gracieux ciseau. Elle était nue.

– Ouvre la bouche, petite bécasse.

La fille obéit, l’œil écarquillé. Julie enfourna entre ses lèvres béantes sa culotte chiffonnée en boule.

– Je déteste qu’on crie, figure-toi ! expliqua-t-elle d’une voix apparemment sereine. En fait, sa voix seule était calme. Intérieurement, elle bouillait.

Elle fit quelques pas vers un flamboyant. Elle semblait chercher quelque chose au sol. Soudain, elle se baissa. Elle avait trouvé. Elle revint vers Josy, une cosse de flamboyant à la main.

Les cosses de flamboyants ressemblent à des flageolets d’un mètre de long. Elles sont souples quand elles tombent de la branche. Puis leurs fibres durcissent comme du bois. Les mamans s’en servent pour corriger les petits voyous.

Les yeux de Julie brillèrent. Elle se campa derrière Josy, les poings sur les hanches.

– Tu vas remuer ton gros cul, salope. Fais-moi confiance !

La cosse retomba, cinglant les reins de Josy, qui ne put réprimer un cri, étouffé par son bâillon. Effectivement, elle remua son cul. Au troisième coup, elle tomba sur les genoux. Au dixième, ses fesses et son dos étaient en sang, et elle se laissa aller sur le ventre. Puis elle se recroquevilla en position fœtale. Julie se fouillait le ventre des deux mains. De petits cris sortaient de ses lèvres. Elle eut son premier orgasme. Ça semblait aussi douloureux qu’une première dent. À mesure que Josy rapetissait, Julie gagnait en taille. Sa seconde jouissance la trouva agenouillée. Elle était secouée de tremblements incoercibles. Sa main mal assurée tâta le sol, à la recherche de la gaine de cuir tombée, quand elle avait ôté son short. Ses doigts rencontrèrent l’objet. Elle se remit sur ses jambes. Il devenait évident qu’elle avait la tête trop échauffée pour en être restée maîtresse.

– C’était bon, ma cochonne ! Merci !

Ses petites lèvres roses se plissèrent pour un baiser. La lame du couteau jaillit de sa gaine. Julie n’avait pas cessé de se masturber. Son troisième orgasme, explosif, dévastateur, elle le conçut en plantant sa lame entre les deux seins de Josy. Le corps de celle-ci se révulsa, celui de Julie se tétanisa. Elle s’allongea, pantelante, sur le ventre de sa victime, et le dévora de baisers, en pleurant : « Pardon ! Pardon ! Merci, chérie ! Pardon ! Merci ! »

Josy hoqueta, et mourut.

Julie se releva, la tête légère. Elle se sentait comme neuve. Elle serrait toujours le couteau entre ses doigts. Elle marcha vers le milieu de la clairière, et quitta son chemisier.

– Ce sera rudement bon de raconter tout ça à Marc ! marmonna-t-elle.

Elle tourna le dos à sa victime, éleva vers le ciel la lame sanglante, et se mit à danser un twist un peu désuet, mais tellement lascif !

II

L’horreur ! Maryvonne n’avait plus rien à gerber. Une main de plomb étreignit son bas-ventre. Elle se laissa glisser au bas du talus de sable.

Les hommes qui couraient en lui tournant le dos étaient de ses poursuivants. Elle ne les avait pas vus de face, mais cela ne faisait aucun doute. Il y avait cette femme, parmi eux. Celle qui avait tenté de l’étrangler, quelques jours plus tôt. Celle-là, Maryvonne ne l’oublierait jamais.

Mais la présence de ces gens, aussi terrifiante soit-elle, n’était rien, comparée au travail qu’ils venaient d’accomplir sur la fille qui gisait derrière le talus. Maryvonne attendit qu’ils aient disparu, puis poussée par une curiosité un peu morbide, redescendit, frissonnante, vers le cadavre. Il n’y avait pas le moindre doute qu’il s’agissait d’un cadavre. La femme, que Maryvonne n’avait fait qu’entrevoir rapidement quand on les avait tous sortis des cases, titubants de fatigue, éblouis de soleil, avait été très malproprement égorgée. Un double rictus maquillait sa gorge et ses lèvres. Les deux entailles étaient parallèles. Un flot de sang bouillonnant avait dû jaillir de la profonde déchirure de son cou, car tout son corps était maculé de rouge, et le sable autour de sa tête en buvait encore les dernières gouttes.

Le sourire kabyle de la dame n’était pas sa plus atroce flétrissure. Les gens qui avaient fait ça devaient avoir de la sexualité une conception saugrenue, pour ne pas dire loufoque. Cela, Maryvonne n’était pas payée pour le savoir. Elle en avait cependant une vague idée, puisqu’elle avait eu affaire à eux : des coupures moins profondes marquaient les seins et le ventre de la fille. Ses fesses – elle était allongée de trois quart – n’avaient pas été épargnées. Le regard de Maryvonne erra sur le corps sans vie. Sans l’avoir seulement effleuré, elle savait qu’il était encore tiède. Cette idée l’écœura. Elle avait entendu la fille crier.

Au-dessous de l’ombilic, un magma informe avait éclos, une grosse fleur tropicale aux nuances infinies de rouge et de violet. Elle évita de regarder le minou : tout ce qu’elle en vit fut ce pubis rasé de frais et un mont-de-vénus tailladé. Des traces luisantes souillaient les cuisses de la femme. Maryvonne savait ce que c’était.

Elle recula d’un pas, puis de deux, et détourna la tête. Le cadavre la fascinait. Elle avait du mal à s’en détacher. C’était son propre corps qu’elle voyait, couché, sans vie, et son visage, souligné de rouge d’une coupure rigolarde. Il y avait là de quoi foutre les chocottes à Jack l’Éventreur.

La fille avait dû être belle.

Maryvonne scruta d’un œil affolé le paysage qui la cernait. Les issues possibles étaient peu nombreuses. Devant elle, un certain nombre de ses poursuivants l’avaient devancée sans la voir. Derrière, les autres ne tarderaient pas à la rejoindre. Elle choisit de longer le rivage. Quitte à s’y jeter si jamais elle devait tomber entre leurs mains. Elle eut la fulgurante vision de Micky, couché dans une mare de sang. Ses pieds retombaient sans bruit sur la moelleuse moquette de sable. La lune se cacha.

Les narines de Julie palpitèrent. Elle distingua la forme noire, tassée sur le sol, bien avant que les yeux, autrefois perçants, du marquis, ne s’en soient avisés. Le marquis marchait devant, taciturne et flegmatique. Elle accéléra le pas, et remonta jusqu’à sa hauteur. Le tirant par la manche, elle lui désigna silencieusement l’objet insolite. Le marquis plissa les yeux, et hocha la tête gravement. Il laissa échapper un « Peuh ! » méprisant entre ses lèvres serrées. La lune sortit d’un nuage, et la tache noire vira au blême.

– Celui-là aussi, il est pour vous, ma chère ! C’est l’homme.

– Le jeune ?

– Hélas, non ! C’est l’obèse !

– M’intéresse pas ! Je l’abandonne à Théo !

Théo écarta les mains, dans un geste de véhémente protestation. Lui non plus n’avait pas l’air d’être emballé. Il maugréa. La petite Josy, tout à l’heure, aurait bougrement mieux fait son affaire.

Le marquis sourit finement, devinant les pensées qui s’agitaient sous le crâne du métis.

– Va l’attacher tout de même, Théo ! Anna trouvera bien le moyen de s’en amuser, elle !

– Chacun son sale goût ! commenta laconiquement Julie.

À l’approche de Théo, la masse de chair pâle ne bougea pas. Le métis décocha dans un flanc gélatineux un coup de pied méchant. Le gros daigna relever une tête hagarde.

– J’ai mal ! gémit-il. Je vous en prie…

– Joue pas les négros avec moi, Blanchette, ça prend pas ! fit férocement Théo.

Le gros roulait des yeux exorbités, comme le petit groom noir du cinéma. Il prit un malin plaisir à dévisager la bistouquette de l’obèse. En dépit de ce que sa trouille rabougrissait considérablement son membre, le gros était doté d’un engin plutôt copieux.

– Peut-être que le patron a raison ! dit Théo d’une voix traînante. Peut-être que Mme Anna s’amusera bien, avec toi. DONNE-MOI TES POIGNETS, lavette !

Le gros tendit docilement ses mains.

– Belle zigounette que t’as là, entre les cuisses, gros porc ! J’aurais jamais supposé qu’un gros lard de Blanc comme toi…

Le gros sourit faiblement. Jaune !

Anna renaudait. Deux heures qu’ils fouillaient le décor dans tous les sens, depuis qu’ils avaient levé leur premier gibier. Rien ! Néant ! Bredouilles ! Rageuse, elle se mit en tête que le groupe guidé par le marquis avait débusqué les dernières volailles. Et qu’il se gobergeait maintenant de leur déconfiture, après avoir grassement profité sans elle des victimes. Elle donna un coup de botte dans une racine de palétuvier, qui vibra dignement. La mangrove n’en finissait plus. Elle se reprocha d’en avoir trop vite terminé avec la première fille. Tout s’était passé si rapidement qu’elle avait à peine ressenti une vague palpitation génitale, qui tenait plus du sentiment que de la sensation brutale à laquelle elle aspirait si fort.

– Vous vous énervez, Anna ! remarqua Marc qui la suivait. N’ayez crainte ! Nous finirons bien par tomber sur l’une d’entre elles !

– L’une… ou l’un d’entre eux ! précisa Anna, sans la moindre amabilité. Marc lui tapait sur le clito. C’était un crétin sans la plus petite trace de cerveau, dont le seul atout était l’énorme mandrin qui lui pendait entre les genoux, et dont il se servait avec autant de talent qu’un éléphant d’un gant de toilette. Il fallait être cette petite dinde de Julie pour le supporter au lit. Anna le voyait plus de l’autre côté de la barrière, avec les pourchassés, qu’en train de l’accompagner.

– Qu’importe ! C’est tout comme ! ânonna l’imbécile, comme pour confirmer les intimes cogitations d’Anna.

– Ce que vous pouvez être con, mon pauvre Marc ! laissa-t-elle tomber.

– Je vous interdis…

– Là !

Le doigt d’Anna pointa la vaste étendue d’eau scintillante, aux reflets couleur de nuit, qui clapotait doucement derrière la mangrove. Une silhouette minuscule courait le long de la mer, très loin de leur petit groupe, mais droit vers eux.

– En effet ! dit platement Marc. C’est probablement ce que nous attendions !

– Je ne vous le fais pas dire !…

– Crétin ! cracha Anna. Elle ne cherchait même plus à dissimuler son mépris. S’il n’avait sottement éventré la fille, deux heures plus tôt, sans tenir compte des protestations d’Anna, elle lui aurait certainement montré une plus grande considération. Mais il lui avait gâché son plaisir, cassé son plan ! Impardonnable.

– Cachez-vous, ne restez pas planté là comme un arbre !

– Vous avez peur d’elle ? ironisa Marc. Nous sommes armés, elle est à poil !

– Vous êtes encore plus bête que vous n’en avez l’air. Si elle nous voit, tout sera à refaire ! Vous n’aviez pas pensé à ça, n’est-ce pas ?

Marc se déplaça lourdement vers un arbre. Les yeux luisants, Anna se plaqua au sol. La pointe aiguë de sa langue lissa avidement sa lèvre supérieure. La promesse toute proche d’un gibier frais ranimait en elle la passion de l’affût. Elle en oubliait jusqu’à la stupidité de son cavalier. La silhouette augmentait rapidement de taille.

Pour un homme de sa stature et de son poids, Pierre avait une démarche remarquablement féline. Plus proche de celle du lion que de l’angora, mais, quand même, féline. Ses hanches larges, un peu femelles, tanguaient souplement. Quelque chose en lui éveillait le désir chez Louise. Vieille histoire, qui ne s’était jamais cristallisée, pour la bonne raison qu’à chaque fois qu’ils s’étaient vus, ils s’étaient, chacun de son côté, repus d’une autre proie, plus friande parce que non consentante.

Louise avance juste derrière Pierre. Elle est quasiment collée à lui. De temps en temps, elle baisse les yeux. Le large cul plat de Pierre la fait saliver. C’est idiot, mais on ne se refait pas ! Elle aime bien ses mains aussi : des mains larges, carrées, velues, épaisses, fortes, sûrement brutales. Louise pense qu’elle aimerait bien que ces mains la malmènent. Avec des mains pareilles, ce serait bien le diable si la queue de Pierre, elle aussi, n’est pas large et épaisse, forte et velue, et peut-être aussi spatulée, comme le gros pouce qui en ce moment caresse distraitement la crosse de son fusil. Louise s’imagine à la place de cette crosse, sa propre fourche gluante de mouille – elle n’a aucun mal à imaginer ce détail – forcée par le gros pouce spatulé de Pierre, puis par sa grosse mentule spatulée, qui lui déchirerait sa mignonne petite fougne, pendant que de grosses pognes sans douceur lui fesseraient le cul, et l’écartèleraient comme une vulgaire poupée de son.

Dans la tête de Louise, la folle du logis s’égare, et elle n’a rien d’une femme au foyer. Du coup, Louise la cérébrale s’envoie en l’air sans prévenir, sans qu’aucune manipulation, ni humaine, ni mécanique, l’amène au bord du gouffre. Un vertige mahousse s’empare d’elle, et elle vacille sur le sentier, secouée tout entière par la tempête orgastique. Des plaintes de souris lui échappent, qui parviennent aux oreilles de Pierre. Celui-ci se retourne, étonné, et la rattrape au vol, juste au moment où elle choisit de défaillir. À ses yeux révulsés, il devine ce qui s’est passé. Les dents serrées, Louise s’accroche à ses biceps.

– Pierre ! fait la voix rauque de Louise. Pierre sourit, viril, triomphant. Louise n’en dit pas plus. Elle tombe à ses genoux. Sa petite main fine est déjà tout entière dans la braguette de l’homme. La verge qu’elle en extirpe est bien telle qu’elle l’a rêvée. De simplement l’agiter doucement la fait encore grossir. Louise s’extasie, prête à adorer. Elle frotte contre sa joue le membre gonflé, et tourne lentement la tête. Le gland turgescent baise sa bouche. Elle le suce comme un bonbon, câline. Ses yeux chafouins observent Pierre par en dessous.

– Tu vas me déchirer, mon chéri ? Dis oui à ta petite suceuse !

La voix de Louise est rauque. Les mots lui égratignent la gorge.

– Oui ! dit Pierre, sans cabotinage.

Il tire sur les petits cheveux, fins, soyeux, plus clairs, qui hérissent la nuque de Louise. Ravie, celle-ci savoure la douce douleur. Elle accompagne le mouvement de tout son corps. Celui-ci bascule vers le sol. Les seins de Louise s’écrasent contre le tapis végétal. Son nez s’y enfouit. Ça sent la terre. Rien d’autre. Une main s’énerve sur sa jupe-culotte, pourtant légère, et simple à défaire. La main est brutale, ne ménage pas la chair tendre. Louise entend le cri crissant du tissu qui cède. Un frémissement délicieux la parcourt. Le museau palpitant du sexe de Pierre cogne à l’huis de son chat. On dirait qu’il la flaire, qu’il prend son élan pour mieux la sauter. Ça y est, il est en elle, il la broie, la déchire, l’écartèle sur son pal horriblement épais, exactement aussi épais qu’elle l’avait souhaité !

Louise remue le cul comme une furie, pour aider le sexe lourd à la défoncer. Elle n’en a pas conscience, mais elle est en train de hurler à la mort :

– Frappe, mon salaud ! Frappe-moi ! Plus fort ! Mauviette !

Quand Pierre commence à frapper, le visage de l’enfant lumineux de Sylvia émerge d’un bosquet de bambous.

Elle n’a pas l’air de bien comprendre ce qui se déroule sous ses yeux.

III

Quand Maryvonne aperçoit enfin Anna, il est déjà trop tard pour qu’elle revienne sur ses pas. Il est trop tard pour fuir, trop tard pour courir vers la mer. Anna la tient en joue, et l’écart que la frayeur lui fait faire est trop infime pour la sortir de la ligne de mire.

– Bouge plus, chérie ! siffle Anna. T’as gagné le cocotier. T’as plus de soucis à te faire, maintenant que tu nous as trouvés.

L’excitation se traduit volontiers, chez Anna, par de grossières incartades hors de ses habitudes de langage. Maryvonne se fige, haletante. Son cœur a fait trois tours sur lui-même. Anna époussette le sable qui colle à sa chemise. Marc apparaît.

Maryvonne balbutie quelques mots indistincts. Une épouvantable compote de sons dégouline de ses lèvres. Le sourire incisif d’Anna s’étrécit, sans s’allonger :

– Tu vois, l’ennui, dans ces conditions, ma petite, c’est que vous êtes DÉJÀ nus. On y perd le plaisir d’assister à un charmant strip-tease.

– Je crois que j’ai une idée ! lance Marc, triomphalement.

– Ça m’étonnerait, persifle Anna. C’est pas ton genre !

– Écoute ! Tu pourrais lui prêter tes affaires. À la suite de quoi, elle nous le ferait, ce strip, crois-moi !

Vue sous cet angle, la suggestion de Marc ne fait pas bander Anna. Cependant, le facteur essentiel qui transforme en trait de génie la balourdise de Marc, c’est que la peur de Maryvonne va pimenter fortement la fade saveur d’origine de ce stupide échange. De plus, Anna trouve amusante l’idée d’exciter Marc, pour se refuser à lui, par la suite. Elle acquiesce :

– Ça pourrait être amusant. Tiens-la en respect, je vais me déshabiller.

Marc n’avait pas en tête cet aspect de la question. Comme Anna l’avait prévu, la perspective d’assister au décarpillage d’Anna l’émoustille. Il essaye de n’en rien montrer, mais il a du mal à donner le change. Maryvonne tremble. Ses gros seins en perdent de leur superbe, et ses jambes ne la soutiennent plus. Elle voudrait bien s’asseoir, mais elle ne veut pas offrir à ses tourmenteurs la satisfaction de contempler sa faiblesse. Anna jubile. Bien en vue de ses deux spectateurs, elle ôte sa chemise, d’un mouvement souple des épaules. Ses seins sont petits et ronds. Leurs pointes sont étonnamment grosses, d’un brun foncé, granuleuses, et de la taille d’une myrtille. Les aréoles en sont très larges, et dévorent le tiers du sein.

Anna est très bronzée. Son hâle tire vers le noir, et couvre chaque pouce de son corps, jusqu’à son pubis rasé, et l’étroite raie de ses fesses carrées, haut perchées. Sa jupe est tombée de ses hanches étroites. Ses épaules sont droites, et ses jambes longues. Elle est belle, et elle le sait. Elle virevolte sur la plage sans rien voiler de son intimité aux deux autres. Son impudeur a finalement raison de la réserve de Marc, dont l’excitation est maintenant aussi visible que le nez au milieu de la figure. Une bosse mafflue lui défigure l’entrejambe. Tout doucement, il est en train de craquer. Anna se marre franchement. Maryvonne, pas du tout !

Quand Anna est nue, elle se place aux côtés de Maryvonne, et s’offre à la comparaison. Les deux filles sont très différentes. Les énormes seins de Maryvonne transforment complètement sa silhouette, qui n’est pourtant pas si éloignée de celle d’Anna. Si Marc devait choisir entre elles deux, la décision ne serait pas aisée. Il se pourlèche les babines, le pauvre niais : il s’imagine qu’il va avoir droit à user des deux filles !

Maryvonne souhaiterait être toute petite, disparaître entre les grains de sable. Elle a très honte de sa poitrine, et fixe avec envie les seins menus d’Anna. Ce sentiment est si fortement ancré en elle qu’il lui fait oublier sa peur un instant.

La voix de Marc tonne dans sa tête. Un léger tremblement la fait vibrer. Ce vibrato suffirait à trahir la montée de son désir. Il faut cependant jouer jusqu’au bout l’épouvantable farce.

– Enfile ces vêtements !

Maryvonne se baisse, mortifiée. La jupe lui va à peu près. La chemise, par contre, est cent fois trop petite pour contenir ses seins. Il lui est impossible de la boutonner.

– Ferme-la, chérie ! ordonne Anna, d’une voix sans timbre.

Maryvonne obéit. Elle se sent grotesque. Ça boudine de partout.

– T’es moche, chérie ! annonce Anna. Tu n’es qu’un gros boudin !

Elle rit méchamment, Anna. Maryvonne, les bras ballants, sent l’eau monter à ses yeux. La fureur la dévaste.

– Maintenant, fais-nous un strip ! Et surtout, ne bâcle pas : de la volupté, du feeling, s’il te plaît !

« Tout cela est absurde, songe Maryvonne. Ils jouent avec moi comme le chat avec la souris. Je m’en fous, de faire un strip, pour ces cinglés ! Pourvu qu’ils ne me fassent pas de mal ! »

Mais elle sait qu’elle se raconte des histoires. Que tout finira très mal ! Et les efforts surhumains qu’elle accomplit pour les satisfaire lui semblent d’autant plus vains que la certitude de n’être bientôt plus qu’un cadavre la ronge.

– Voilà, c’était très bien ! Tu vois que quand tu veux te donner la peine, t’es à la hauteur !

Dans la bouche d’Anna, le langage malsonnant, souligné par son accent mondain, est plus effrayant que son regard dur. Maryvonne a terminé son strip-tease. Elle est de nouveau nue, comme Anna.

« C’est maintenant que ça va réellement commencer ! se dit-elle. Avant, c’était juste pour se mettre en train : des amuse-gueule ! »

– Appuie tes mains sur ce tronc ! ordonne Anna, en lui désignant un cocotier mince et tortueux. C’est ça ! Très bien ! Maintenant, écarte les jambes, et recule ! Non, idiote, laisse tes mains appuyées à l’arbre ! Voilà ! Parfait !

Maryvonne connaît cette posture. C’est celles que les flics font prendre à ceux qu’ils souhaitent réduire à l’impuissance. Placé dans cette position de total déséquilibre, il est impossible de bondir, ni même de se remettre d’aplomb sans perdre un temps précieux. Elle est à la merci d’Anna et de Marc.

Marc lui flatte la croupe, d’une main lourde. Ses doigts glissent sur ses flancs, ses ongles égratignent ses côtes. Il souffle comme un bœuf. Ses grosses lèvres molles remuent silencieusement. Il les laisse flâner sur la peau de Maryvonne. C’est humide et chaud. Ça laisse une traînée luisante. Ses cernes noircissent à vue d’œil, et se creusent. Il a empoigné l’un des seins de Maryvonne, et il le malaxe, le pétrit brutalement, comme s’il triturait de la pâte à modeler. Il se penche à son oreille. Il a le souffle sifflant.

– Tu es tout à moi ! s’énerve-t-il. À mon entière disposition ! Tu te rends compte ? Je peux faire de toi tout ce que je veux ? C’est pas merveilleux, mon cœur ? Imagine ! J’ai déjà eu de beaux jouets, petit, mais jamais d’aussi grandioses ! Un jouet vivant, dont je peux disposer à ma guise ! Inouï !

– Et alors ? ne peut s’empêcher de faire Maryvonne, insolente. Elle se reprend tout de suite de sa mini-rébellion. Le regard de Marc se voile. Il lui pince avec fureur un tétin.

– Et alors, tu vas comprendre ta douleur, ma grosse ! J’avais l’intention d’être gentil avec toi, mais il a fallu que tu le prennes comme ça ! Tant pis pour toi !

Une main se pose sur la bouche de Sylvia, et lui interdit de hurler. Une autre lui étreint l’épaule, et l’attire en arrière.

Sylvia se débat, surprise, terrorisée. Elle ne voit rien de son agresseur.

– Tais-toi, s’il te plaît ! murmure une voix jeune, dans son oreille. Ils vont nous entendre !

– Je m’en fous ! rétorque Sylvia, en se calmant. Au ton de la voix de l’autre, elle a compris qu’il ne s’agit pas d’un ennemi. Elle n’a pas élevé la voix, pour déclarer son indifférence. La main lâche sa bouche. Sylvia se retourne. Un inconnu la dévisage gravement.

– Je ne te connais pas ! Je ne t’ai jamais vu ! déclare-t-elle.

– Affirmatif ! reconnaît Micky. Tu ne m’as jamais vu ! Je t’en prie, ne parle plus !

À quelques mètres de là, sur le gazon tropical, la bête à deux dos chevauche ardemment, sous la feuille à l’envers. Des grognements porcins montent du couple en rut, qui ne se sait pas observé. Si c’est ça l’amour, songe Micky, je préfère encore faire ceinture ! Il regarde les amants s’étreindre, inextricables, branchés par tous les bouts, toutes les lampes allumées. Toutes les prises femelles ont trouvé leur prise mâle, et réciproquement. Les yeux fermés, Louise a perdu son air chafouin. Le cul de Pierre – c’est tout ce qu’on voit de lui – se balance d’avant en arrière, de manière grotesque. À chaque coup de rein en avant, il pousse un grand han ! et Louise lui donne la réplique, sur le même mode, en poussant un cri rauque pour chaque nouvelle et gratifiante pénétration de la verge gonflée dans sa vulve ruisselante. La scène n’a rien d’excitant. Aussi ce ne sont pas les deux amants qu’observe Micky si avidement, mais leurs deux fusils sans maître, qui gisent à leurs côtés, délaissés.

Il pose un doigt sur ses lèvres, et l’appuie ensuite sur celles de Sylvia. Après avoir glissé entre les doigts sans force de la fille le manche du lourd coutelas, il sort d’un bond du bosquet qui les masque. En deux enjambées, il est sur Pierre et Louise. Le canon de son fusil fait un petit cercle de glace sur la nuque de Pierre.

Tout à leurs ébats, les deux autres n’ont pas le loisir de réagir. Pierre s’arrête brusquement de limer, pétrifié. Louise n’a rien vu, rien entendu. Noyée dans son univers secret, elle s’accroche des deux bras au cou de l’homme, s’étonnant seulement de la brutale interruption de ses coups de boutoir :

– Ne t’arrête pas, mon chéri ! gémit-elle. Vas-y, baise-moi, baise ta Louise !

– Excusez-moi de vous interrompre de manière aussi peu courtoise, fait la voix moqueuse de Micky. Vous reconnaîtrez que je n’ai pas trop le choix ! Besoin d’un seau d’eau ? Tut, tut, tut ! ajoute-t-il, au moment où Louise ouvre les yeux, effarée, et où ses lèvres s’ouvrent pour hurler. La bouche de Louise se referme. Elle sent Micky déterminé à ne pas leur faire de cadeaux. En cela, elle est plus sage que Pierre, dont le tempérament le porte à la bagarre. Il tente une manœuvre désespérée et se retourne, d’un saut de carpe trop lent. Il faut dire, à sa décharge, qu’il manque un peu d’élan. Ça pourrait faire une belle excuse posthume, en guise d’épitaphe, gravée en lettres d’or sur sa tombe. Il prend toute la charge en pleine tronche. MORT POUR AVOIR MANQUÉ D’ÉLAN.

Micky voit ça très bien. Des belles lettres gothiques ! Pierre expire. C’est pas joli à voir, un demi-visage qui rend son âme pourrie, sur le ventre nu et tressautant de Louise. Tressautant, parce que, maintenant, Louise gueule de toutes ses forces. Micky la fait taire, d’un coup de crosse en plein front. Il entend un craquement. Si elle en réchappe, Louise risque fort de n’être plus le sosie de Louise Brooks ; l’arête de son nez est un peu écrabouillée !

Sylvia descend lentement de sa cachette.

Le marquis se gratte la tête. Il vient de tomber en arrêt devant le cadavre de Man.

– Ça commence à devenir un peu intéressant, fait-il à haute voix.

Théo n’aimait pas beaucoup Man, mais il ne partage pas entièrement l’avis du marquis.

– Nous aurions dû nous méfier un peu plus de ce jeune homme, laisse-t-il tomber.

– Mais non, mais non ! Au contraire ! Le fait qu’il soit libre et armé donne à cette chasse un tour nouveau, tout à fait passionnant. Tu n’y entends rien, mon pauvre Théo…

À ce moment précis, un cri de femme l’interrompt dans sa diatribe. Le cri double une détonation. Une seconde auparavant il se serait frotté les mains. Maintenant il n’est plus trop sûr. Quelqu’un vient de tomber sur un os. Mais qui ? Un chasseur ? Un chassé ?

Micky lie les poignets de Louise. Il ne sait pas faire les nœuds de chaise mais ça ira très bien comme ça, vu l’état de la dame. Il confie à Sylvia le fusil de Louise, ramasse celui de Pierre et le met à la bretelle. Dans la main droite, il balance celui de Man. L’équilibre est un peu rétabli, à présent !

IV

Julie court dans la forêt. Toutes ces joies innocentes lui ont un peu tapé sur le système. Elle n’a plus vraiment toute sa tête. La lame du couteau luit dans le soleil. Elle n’est pas complètement inoffensive !

Théo et son maître arpentent nerveusement la forêt. Le gros gémit dans son coin, recroquevillé sur lui-même comme un gros tas de gélatine triste. Micky et Sylvia chassent le bourreau, pleins de confiance en leur étoile. Louise en a pour un bout de temps à récupérer. Man et Claudius croupissent dans leur sang, définitivement hors-jeu. L’enfant se présente bien, pour Micky ! Seule, entre les mains de Marc et d’Anna, Maryvonne passe un mauvais quart d’heure. Un très, très sale moment ! La vie, c’est un peu ça : le bonheur des uns fait le malheur des autres !

Marc et Anna ne se doutent de rien. Ce qui peut se tramer hors du minuscule carré de sable où ils se livrent à leurs expériences sur Maryvonne reste pour eux lettre morte. L’esprit serein, dégagé des préoccupations extérieures, ils peuvent laisser jouer leurs instincts. Après tout, les vacances sont faites pour ça !

Marc a pris, si l’on peut dire, la place du cocotier. Maryvonne n’a pas bougé, sauf qu’elle s’appuie maintenant des deux mains au torse solide de Marc, au lieu de l’arbre. La même instabilité l’empêche de se rebiffer. La verge de Marc lui est tout entière livrée, pieds et poings liés. Sa bouche en est toute encombrée. En somme, si l’audace lui en venait, elle pourrait lui causer les pires dommages, d’un simple coup de dent maladroit. Mais elle n’ose ! Si bien qu’en dépit des folles idées qui lui trottinent dans le bulbe, et malgré la rage qui la mine, sa langue se fait caressante, amoureuse, attentionnée. Elle lèche la queue de Marc avec idolâtrie, à croire qu’auparavant, elle n’avait jamais fait ça. Et puis, Anna est là, qui veille au grain ! Le canon de son fusil, comme un œil froid, vise la vulve de Maryvonne. Ses cils glacés balaient parfois les grandes lèvres de son sexe, et s’y attardent complaisamment. Hormis sa langue et ses lèvres qui s’activent, brûlantes, tout le corps de Maryvonne est tendu vers le fusil qui la guette, et qui peut, à tout moment, au gré de l’humeur d’Anna, faire exploser son ventre. Maryvonne est doucement en train de sombrer dans la folie.

– Laisse-la-moi, maintenant ! trépigne Anna. Le fusil vibre dans sa main, aussi pressé qu’elle.

– Nous avons tout notre temps, Anna ! réplique Marc, qui s’amuse plus des urgences contrariées d’Anna que des caresses buccales de sa victime.

Les relations de Marc et d’Anna sont très tendues. Malheureusement pour Anna, les règles du jeu lui interdisent de se servir de l’arme contre ses pairs. Marc l’observe du coin de l’œil. Il connaît ses imprévisibles réactions. Le jeu qu’il joue, et qui se superpose au jeu normal, est périlleux. Il veut qu’Anna craque.

– Écoute, je veux bien te la laisser… À une condition !

– Je crois que je la connais !

Les yeux d’Anna pétillent malicieusement :

– Si tu me la laisses, tu pourras me baiser !… Après ! Si tu en as encore envie !

– Vrai ? fait Marc. Tu me laisseras faire ?

– Mieux ! Je participerais ! Si tu me la laisses ! Tout de suite !

Marc a gagné. Il repousse Maryvonne, qui s’affale au sol, et s’y pelotonne en chien de fusil, en geignant. La queue de Marc se dresse vers le ciel, rubiconde et turgescente, luisante de la salive de Maryvonne. Anna lui balance le fusil et se jette sur sa proie.

Maryvonne ne se défend plus. Elle n’en a plus la force, ni le goût. Les joues écarlates, Anna lui fait subir les plus savantes turpitudes. Ses gestes n’ont rien d’équivoque. Tout cela est parfaitement clair. Marc détourne la tête. C’est très sale. L’imagination d’Anna, ou plutôt sa propension à réaliser immédiatement ce qui lui traverse la tête, est de loin supérieure à la sienne. Marc censure la scène tout seul. Il cadre l’image sur le visage d’Anna. Les traits de cette dernière se déforment : elle n’a plus grand-chose de féminin, ni même d’humain. Marc se demande à quoi il ressemble, dans des cas semblables. Puis, il va vomir.

Quand il se retourne, Anna est en train de se relever. Son visage est presque redevenu normal. Les muscles ont retrouvé leur place et leurs tensions banales.

Anna le regarde. Marc regarde le corps de Maryvonne. Celle-ci est tout ce qu’il y a de plus morte. Sa langue gonflée – la jolie petite langue rose et pointue qui le léchait si bien, quelques instants auparavant – protubère ignoblement entre ses lèvres éclatées. Ses yeux sont exorbités. Son cou conserve, comme un collier de sang, la trace des doigts crispés d’Anna. Tout son corps est souillé d’excréments.

Anna éclate d’un rire dément. Elle se laisse tomber près du cadavre, secouée de hoquets convulsifs. Elle plante son regard dans les yeux de Marc, et retrouve son calme :

– Tu veux toujours me baiser, mon cœur ?

Elle écarte les cuisses, obscène, et agite son minou. Marc lâche le fusil, et s’enfuit à toutes jambes.

Il fonce tout droit vers le chemin qu’en ce moment même Micky et Sylvia longent avec prudence, dans l’autre sens.

Anna ne le regarde pas s’éloigner. Son rire fou s’empare à nouveau d’elle.

Micky reconnaît Marc qui, dans sa fuite, les yeux brouillés, la cervelle vaguant en pleine incohérence, ne les voit pas. Micky plaque Sylvia au sol, et s’y jette à son tour. Il ne s’aperçoit pas, dans sa hâte, que Marc est désarmé. Il ajuste son tir, et Marc bloque deux bastos méchantes dans le buffet. Il gargouille quelques bruits dégueulasses, et tombe le nez dans la boue. La boue change de couleur.

– Il n’était pas armé, observe Sylvia, placide.

– C’est pas de ma faute, fait remarquer, Micky, tout aussi placidement. Puis, il ajoute, méditatif :

– Je me demande comment tout cela va finir ! Je ne sais même pas combien ils sont !

– Huit !

Marc ne bouge plus. Micky le retourne. Son visage est tout noir de terre mêlée d’eau.

– Huit ? Tu les as comptés ?

– Oui ! Un est resté au village. Un Noir !

– Celui-là ne nous fera pas trop de problèmes ! Je m’en suis chargé ! Depuis, j’en ai déjà eu cinq !

– Comme ça, on sait où on en est !

– Reste un métis, le vieux, la fille blonde, et Anna. Celle-ci et le vieux seront les plus coriaces !

– Probablement, dit Sylvia, laconique.

Anna a entendu le coup de feu. La détonation provenait de tout près. Son rire s’est éteint. Elle s’est ressaisie, et a récupéré les deux fusils : le sien, et celui que Marc a abandonné. La chasse ne lui dit plus rien. Elle a envie de retrouver le hameau, son confort, tout médiocre qu’il soit, et le rhum qu’elle a apporté, dans le coffre de la voiture. Elle veut revoir Pierre, aussi. Pour qu’il la baise comme il sait le faire, puisque ce crétin de Marc s’en est montré incapable !

Elle accélère le pas. Tout d’un coup, la forêt tropicale lui semble moins hospitalière, moins complice. L’atmosphère est lourde, étouffante. Elle s’ennuie. Elle voudrait bien être déjà rentrée. Ce n’est pas son genre de se laisser aller à ce genre de faiblesse. Tristesse post-coïtale ? Maintenant que sa passion de débusquer le gibier est retombée, la marche lui semble harassante. Elle a besoin de parler, et sa solitude lui pèse.

Elle trouve Julie, sur son chemin. La pauvrette a l’air égarée, au sens physique du terme. Elle est couverte de sang, et un vague sourire erre sur ses lèvres. Depuis longtemps, elle a perdu son couteau. Par courtoisie, Anna ne s’enquiert pas de l’origine de ce sang. Elle-même n’est pas vraiment très propre, mais ça n’inquiète pas Julie. Perdue dans le labyrinthe de ses fantasmes, Julie se laisse guider par la main d’Anna, vers le hameau. Elle ne dit rien, n’ouvre la bouche que pour souffler, quand leur allure est trop rapide. Deux petites filles perdues dans la grande forêt sombre, pense Anna, sans rire.

Elles font irruption dans la clairière où s’alignaient les cases, ce matin. Anna porte la main à sa bouche, pour ne pas crier. Du hameau, il ne reste que cendres, au-dessus desquelles monte encore une fumée noirâtre et nauséabonde.

Julie s’amuse comme une folle. Ses petits seins sautent à peine, quand elle court, d’une case à l’autre, plongeant ses mains dans la cendre chaude. Elle se noircit le visage. Elle a l’air d’avoir quatre ans. Elle voudrait avoir quatre ans. Elle a quatre ans !

Le soleil s’est levé, depuis une bonne heure.

Les voitures ne sont plus qu’une suite d’amas de ferraille calcinée. En cherchant bien, Anna y déniche les débris d’une caisse de rhum. Toutes les bouteilles ont éclaté. Le pincement de la faim lui mord l’estomac.

Celui qui a fait ça n’y a pas été avec le dos de la cuiller. Anna croit savoir qui c’est, mais cette intuition ne lui sert à rien. Découragée, elle s’assoit sur le sol. La plus grande des cases est effondrée. Le corps carbonisé de Claudius est apparent. Anna regarde Julie jouer avec la cendre. Elle décide qu’elle n’aime pas cette fille, que c’est une petite oiselle sans cervelle. C’était déjà vrai avant qu’elle ne la perde.

Elle plante là Julie. Et repart vers la forêt, un fusil à la main. Elle n’a plus guère de munitions. Toutes les réserves de la plantation ont explosé dans l’incendie, naturellement.

Sur son chemin, elle trouve le gros, roulé en boule. Il s’est copieusement concilié et compissé. Il pue. La trouille l’a fait sombrer dans un sommeil profond où la réalité n’a plus prise. Anna lui loge froidement une balle dans la nuque. Le gros cesse de ronfler. Il tressaute, et claque, au beau milieu d’un cauchemar dans lequel il était poursuivi par des meutes de chiens hurlants, aux visages humains, au pelage brillant comme l’acier. On peut dire qu’il s’en sort bien. Du cauchemar !

Anna le hait. Plus encore maintenant qu’il est crevé. Elle lui colle à bout portant une balle dans la bouche. Elle se rend compte, tout d’un coup, qu’elle en veut au monde entier.

Elle reprend sa marche, pleine de fiel. En ce moment, elle est presque contente d’être solitaire. Si elle croisait Pierre dans la forêt, elle serait capable de lui tirer dessus. Elle est comme ça, Anna : imprévisible, lunatique. Elle a ses humeurs, quoi ! C’est très féminin, tout ça !

Il fait plein jour, maintenant. En dépit de l’heure matinale, la brume qui monte du sol n’est pas très importante. On y voit très loin. Bientôt, Anna verra la mer, et la vaste étendue scintillante, d’un bleu profond, l’apaisera.

Depuis dix minutes, Sylvia et Micky la pistent silencieusement. Ils pourraient très bien l’abattre, mais Micky est fatigué de la boucherie. Il attend qu’Anna commette une faute, et que son attention soit distraite. Micky ignore que Maryvonne est morte. Il croit qu’elle erre dans la forêt. Il croit qu’elle est peut-être vivante. Qu’elle est peut-être morte. Il ne croit rien de précis. S’il savait que celle qu’il tient en joue a étranglé de ses petites mains son amie, il ferait certainement preuve d’une mansuétude plus restreinte.

Anna dépasse la ligne des deux pitons. Elle descend lentement vers les mangroves que la mer, en se retirant, a rendu aux racines nues des palétuviers, et aux crabes, qu’à cause de leur gigantesque pince fouisseuse, celle de droite, on appelle crabes violonistes. Les crabes grouillent sur le sable, de toutes les tailles. Anna ne les voit pas. Elle en écrase des milliers, sous la semelle de ses sandales de chez Louis Jourdan. Des bébés crabes !

Le sable crisse derrière elle. Anna fait semblant de ne pas l’entendre. Elle regarde la mer. La mer l’apaise.

– Laissez tomber ce fusil ! fait la voix calme de Micky. Il l’a vouvoyée. Il ne sait pas bien pourquoi.

Anna sursaute à peine. Elle lâche deux balles dans la mer. Elle se retourne brusquement, le fusil pointé. Micky la tue. Anna tombe mollement sur les crabes. Elle n’a pas l’air surprise. Juste un peu triste. Sûrement la tristesse d’après l’amour !

– Son fusil n’était pas chargé, s’étonne Micky.

– Peut-être qu’elle s’en doutait ? fait Sylvia.

Ils se taisent.

V

– Le chasseur chassé ! Quelle ironie ! pense amèrement le marquis. Mais ça devait se terminer ainsi ! Depuis le temps que cette mascarade se poursuit. C’est déjà beau que les choses aient pu durer tant de temps sans soulever plus de problèmes !

La présence silencieuse de Théo à ses côtés ne lui fait pas le moindre bien. Ce qu’il regrette le plus, c’est qu’à force de mépriser les proies qu’il a croisées, il n’a finalement pas trouvé celle qu’il cherchait. A-t-il entrepris cette chasse en sachant qu’elle serait la dernière ? Même lui n’en sait rien ! Ou, s’il le sait, il n’a pas le courage nécessaire pour répondre à voix haute à cette question.

Une fine couche de nostalgie enrobe maintenant le cerveau du vieux libertin. Théo toussote. La trame des pensées de l’aristocrate est trop ténue pour que ce bruit léger ne la cisaille, comme une brume percée d’un rayon de soleil. Le marquis regarde à travers le métis. Le métis scrute son patron.

– Sale temps, monsieur, n’est-ce pas ?

– Hein ? fait le marquis.

– Je pense comme vous, précise Théo. On dirait que les jeux sont faits ! C’est la fin du voyage !

– Ressaisis-toi, Théo ! Un homme comme moi n’abandonne jamais, et surtout ne se rend pas.

– C’est ton problème, vieux schnock ! Pour moi, les perspectives sont très différentes. Je n’ai pas le sang bleu, moi ! Pas même blanc. J’ai le sang rouge, comme tout le monde.

– Tu as l’intention de me trahir ?

– Quel vilain mot, monsieur le marquis ! J’ai tout au plus pris la décision de vous laisser. Je vous rends mon tablier, patron. Je me fais la soie ! Je vous plante là ! Voyez-vous, mon sang n’est peut-être que rouge, mais j’aurais en horreur qu’on le gaspille en futilités, fussent-elles pénales !

– Tu causes bien, Théo !

– J’ai passé mon bac, monsieur !

– Tiens ? Ton bac ! Je n’en savais rien !

– Vous ne savez pas grand-chose, monsieur ! Adieu, monsieur !

– Adieu, Théo ! fait le marquis, en pressant sur la détente. Théo explose, avec un air navré.

– Désolé, Théo ! Je ne suis pas quelqu’un qu’on quitte !

Les poncifs ne font pas peur au marquis. On les cultive religieusement dans sa famille, depuis des siècles : Honneur, Patrie, Nom, ou dans le désordre, selon les générations. L’important est que les clichés servent aux individus, et à leurs projets. On se déplace plus facilement parmi les idées générales que dans les chicanes de la dialectique.

Théo grouille encore un peu par terre. Le marquis se retient. Il ne lui donnera pas le coup de pied de l’âne. C’est pourtant pas l’envie qui lui en manque ! Mais on ne s’acharne pas sur un homme à terre. Ça aussi, le marquis le tient de ses pères ! Les yeux de Théo sont grands ouverts. C’est un peu gênant !

Le marquis redescend vers le hameau, méditatif. Les mornes sont riants. Une végétation superbement parasite prolifère vigoureusement le long des flancs des pitons. Au loin, les plantations de bananes et d’ananas sont visibles. Tout marche bien, à la plantation. La famille du marquis est installée dans l’île depuis cinq siècles. L’île est quasiment sa propriété. Les ouvriers agricoles viennent de très loin, en avion, pour travailler chez lui, pour des salaires de misère. Chez eux, dans les grandes îles, le chômage est maître. Ici, le marquis est roi. Plus le chômage est maître ailleurs, plus le marquis est roi chez lui. Il n’a pas vraiment de soucis à se faire ! Il y a déjà près de dix ans que son aéroport personnel est construit, et fonctionne.

Le marquis arrive au hameau. Les vieilles cases d’esclaves, abandonnées depuis des décennies, et transformées en pavillons de chasse, ont brûlé jusqu’aux fondations. Le marquis se doutait vaguement du désastre. S’il s’en sort, il fera rebâtir, en dur. Julie joue avec les cendres.

Le marquis la regarde avec indulgence. Il voit bien qu’elle est givrée. Il passe près du cadavre rabougri de Claudius. Claudius a beaucoup réduit à la cuisson. Son corps calciné fait à peine soixante-dix centimètres de long, si bien que sa grosse tête pleine d’eau semble plus grosse encore que de son vivant. Elle est intacte. Le marquis a un gros rire gras, qui sonne comme un rot : il pense que la chaleur a dû faire bouillir comme dans une marmite l’eau qui baigne le minuscule cerveau de l’hydrocéphale. Ce n’est pas très drôle ! Mais le marquis s’amuse d’un rien, aujourd’hui !

Tout ça n’a pas beaucoup d’importance. Le hameau était condamné de toute façon.

Plus tard, il découvre le corps de l’obèse. Plus tard encore, Louise, toujours évanouie, et Pierre qui baigne dans son sang. Les résultats de cette chasse ne sont pas bien fameux ! commente-t-il à voix basse, pour lui-même.

Il ne verra pas les autres cadavres. On l’attend, au bout du chemin. Le jeune homme est assis par terre, son fusil posé sur ses genoux croisés. La fille est à ses côtés. Ils ont l’air paisibles. Ils sont encore hors de portée du fusil du marquis. La réciproque est vraie, mais le marquis avance vers eux. Ils sont minuscules. Lui non plus ne doit pas leur sembler gigantesque. Ils se sont vus en même temps. Micky se lève. La fille reste assise. Non, elle s’allonge !

Micky fait le premier pas. Le marquis, qui s’était arrêté, se déplace d’une distance égale. Les deux hommes marchent l’un vers l’autre. Tous deux observent la même allure. À ce train-là, ils en ont pour une bonne demi-heure à se rejoindre. C’est risible ! songe Micky. On dirait qu’on tourne un vieux western ringard. Le duel de la fin ! Les deux meilleurs tireurs de l’Ouest qui s’affrontent, d’égal à égal, à la loyale, en plein milieu de Front Street, éclaboussée de soleil. Micky n’a qu’une envie : coller une balle dans le ventre à ce vieux débris, et en finir.

De son côté, l’idée du duel fouette les sangs du marquis. Retrouver la vieille tradition ! Renouer avec les racines ancestrales ! Tout un fatras d’idées démodées, qu’il avait laissées de côté depuis belle lurette, et qui lui donnent une nouvelle et éphémère jeunesse. Ça lui botte bien, à l’aristo, cette finale digne de Flushing Meadows. Go ! et que le meilleur gagne !

Il se dresse sur ses ergots.

Les deux hommes ont accéléré le pas. Il semble qu’ils soient pressés d’aller au-devant de leur mort. Ils ne sont plus bien loin l’un de l’autre. À portée de fusil, certes, mais pas assez près cependant pour que l’un ou l’autre gaspille sur une cible incertaine de précieuses munitions.

Le marquis se rengorge. La fille nue s’est redressée, inquiète. Sa silhouette est plus distincte, à présent. Le marquis reconnaît qu’il s’agit de Sylvia. S’il gagne ce match à mort, il disposera d’elle.

Il plisse les yeux. Le soleil est derrière lui, mais la réverbération est forte sur la mer. Il a la meilleure place. Micky l’a dans l’œil, l’astre éblouissant. Il plisse les yeux et, soudain, le garçon n’est plus là où il aurait dû être. Il n’est même plus du tout là. De hauts bambous le masquent. Le marquis crache au sol et vitupère contre le manque de loyauté de sa victime.

Affolé, le marquis lâche un coup, au hasard, vers les bambous frémissants.

– Un peu de justice, merde ! jure Micky dans sa barbe, qui commence d’ailleurs à faire un peu désordre. Un peu de réussite, c’est tout ce que je demande ! C’est pas la mort du p’tit ch’val !

Le marquis pivote sur un talon. Il accomplit ainsi plusieurs révolutions circonspectes. Mais Micky est invisible. Pas devant. Pas derrière. Ni sur les côtés ! De quoi se les prendre et se les mordre ! Les cartouches, bien sûr !

Pas derrière ? Et ce machin dur qui se colle entre les omoplates du marquis si c’est pas le canon d’un fusil, qu’est-ce que c’est ? Le marquis devient blême.

Il lâche son arme et lève les bras tout doucement.

– Je ne sais pas ce qui me retient de t’envoyer une bonne giclée de cette saloperie dans les reins, salope ! fait une voix contenue, aux inflexions féroces, derrière l’épaule du chasseur.

– Tire ! fait le marquis, provocant. Mais il ne pense pas un mot de sa phrase.

– Je dois être un peu con ! avoue Micky. Avance, ordure ! Je vais te présenter à une copine.

– J’ai comme une vague idée que nous nous connaissons déjà ! ricane le marquis d’une voix flûtée.

– Tu peux pas t’empêcher de faire de l’esprit, hein, vieux débris ?

Le marquis ne répond pas. Le jeune homme est trop mal élevé. Il avance dignement, les fesses serrées, mais sans le moindre faux pas. Il se courbe devant Sylvia, que sa nudité met mal à l’aise. Après tout, c’est son bourreau, qui se tient devant elle.

– T’es tout de même une superbe ordure ! crache Micky.

– Je vous en prie, s’offusque l’aristo, pas de morale ! Je ne supporte pas.

– Elle est belle, hein ? fait remarquer Micky, en désignant Sylvia, tremblante de haine et d’effroi mêlés. Tu ne trouves pas que la colère l’embellit. Regarde comme ses yeux brillent ! Je crois qu’elle te boufferait bien les couilles, si on la laissait faire. Pour de bon, je veux dire !

– Madame est très désirable ! admet le marquis. Un régal ! Malheureusement…

Le coup de crosse de Micky lui casse les reins en deux.

– Désape-toi, vieille chouette ! ordonne Micky.

Sylvia écarquille les yeux. Ça ne va pas recommencer ?

Micky la rassure d’un hochement de tête. Le marquis se déshabille maladroitement.

– Anna ? demande-t-il d’une voix inquiète.

– Décédée ! répond froidement Micky.

– Ah ? Bon ! dit le marquis. Il est tout nu.

– Les autres ne valent guère mieux ! Baise-la, maintenant !

– Qui ? demande stupidement l’aristo.

Du menton, Micky désigne Sylvia.

– Je crains de n’être pas très en forme, fait courtoisement le marquis.

– Baise-la, ou je tire !

– Impossible ! Je vous jure que c’est impossible ! Essayez de comprendre, je vous en prie !

– J’essaye ! Mais je crois que je suis un peu bouché ! Tâche de bander, au moins. Regarde comme elle est belle ! Et elle est tout à toi ! C’est comme ça que tu les aimes, n’est-ce pas !

Le marquis regarde sa quéquette, et secoue tristement la tête.

– Pas de suite dans les idées, hein ! Tant pis pour toi ! J’ai horreur des velléitaires !

Micky presse la gâchette ; les balles coupent le marquis en deux.

– Un coup pour Maryvonne, que je viens de retrouver ! Un coup pour Sylvia ! Un coup pour moi !…

À chaque détonation, Sylvia tressaute nerveusement. Le marquis ne sent plus rien. Il saute cependant plus fort que Sylvia.

– Une cuillerée pour l’obèse ! Une cuillerée pour…

La main de Sylvia se pose sur la sienne. Micky se calme et pose le fusil au pied.

– Je pouvais pas m’en empêcher, avoue-t-il.

– Personne peut ! Jamais !

Ils marchent depuis des heures. Combien de kilomètres ont-ils franchi, longeant le rivage, avant de déboucher sur cette baie tranquille, où se balancent mollement des ketches inondés de soleil, sur le pont desquels de belles blondes se font rôtir, intégralement. Depuis longtemps, ils ont jeté les fusils. Ils ont faim, soif, et sont exténués. Micky se laisse tomber sur le sable tiède, à l’ombre. Timidement, Sylvia se pose à ses côtés. Lequel de nous deux osera le premier parler de faire l’amour ? se demande chacun. Et dans combien de siècles ?

L’aileron d’un requin fend la mer, à dix mètres du rivage. Bob Marley vocifère à l’autre bout de la plage. La musique vient d’un bateau. De jeunes rastas dansent le reggae sur la plage, en tirant sur de gros pétards de ganja. Des négrillons s’amusent dans l’eau, folâtrant comme des otaries, aussi joyeux, aussi souples, aussi luisants. Une idée traverse Micky. Il se lève, les mains en porte-voix :

– Requins ! Des requins ! hurle-t-il. Careful ! Jaws !

Un négrillon sort la tête de l’eau, et dit gravement :

– Sharks don’t eat black man ! You know ?

Les requins ne mangent pas les noirs ?

Tiens ? pense Micky en se rasseyant. Il pousse un gros soupir las :

– Je vais peut-être retrouver ma moto ?

Sylvia lève sur lui un œil perplexe.