Les personnages de ce roman sont imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Editions de la Brigandine.

ISBN : 9782744825569

AUTOROUTE : large route réservée aux véhicules automobiles, protégée, sans croisements ni passages à niveau, et normalement à deux chaussées, réservées chacune à un sens de circulation.

Paul Robert

Dictionnaire alphabétique et analogique de la langue française.

I

L’employé du péage regarda distraitement la vieille 4L cabossée et, sans cesser de mastiquer l’énorme boule de chewing-gum qui lui déformait la joue, tendit la carte qu’il faudrait tout à l’heure, en quittant l’autoroute, remettre à son collègue pour raquer le prix du parcours.

Ghislaine s’en empara en lui jetant un « Merci ! » dont il n’avait visiblement rien à foutre. Elle referma sa vitre et, avant d’embrayer, passa le bout de carton à son passager.

– Mets ça dans le vide-poche, demanda-t-elle.

Norbert s’empressa de s’exécuter. Il allait faire plusieurs centaines de bornes dans cette tire et, eu égard à la vitesse à laquelle elle se tramait, ça risquait prendre un bon bout de temps. Valait mieux, pour rendre les heures à venir aussi peu barbantes que possible, tâcher de bien s’entendre avec cette fille.

A priori, ça ne semblait pas devoir poser de problèmes. Elle était sympa. La preuve, c’était qu’elle avait eu pitié de lui en le voyant à la sortie de Pantruche, au bord de la bretelle d’accès, tendre le pouce sous cette saloperie de crachin. Elle s’était arrêtée et l’avait pris à bord, juste au moment où il allait renoncer et chercher une autre solution que le stop pour voyager gratos. Elle avait demandé s’il attendait là depuis longtemps, s’était dûment indignée de la dégueulasserie des automobilistes en apprenant qu’il avait poireauté pendant plus de deux plombes, s’était enquise de sa destination. Marseille ? Ça tombait au poil, elle allait à Aix. Elle le conduirait presque à bon port.

Elle s’était ensuite présentée. Elle, c’était Ghislaine. Et lui ? Norbert ? Enchantée…

Elle n’avait plus rien dit, après ça, jusqu’au péage – sauf pour lui offrir une Camel et lui proposer de s’entre-tutoyer, double nouvelle preuve qu’elle était sympa.

Norbert la regarda. Elle n’était pas vraiment jolie. Tarin un peu cassé, bouche un chouïa trop grande. Mais fallait rien exagérer : elle n’était quand même pas réellement moche. À la zyeuter de plus près, elle était assez mignonne. Yeux profonds sous d’interminables cils adéquats, traits agréables, tifs mi-longs d’un châtain à reflets fauves. Ouais, elle était carrément mignonne. Pas jolie mais mignonne.

Norbert se marra intérieurement. « Pas jolie mais mignonne ! » C’est ce que disent tous les types d’une fille qui ne les fait pas sauter au plafond, mais qu’ils baiseraient volontiers s’ils en avaient l’occasion. L’expression clé du parfait petit discours phallo : « Pas jolie mais mignonne ! »

Il eut légèrement honte d’avoir, à l’instar de n’importe quel pignouf tout fiérot de son machisme, pensé un truc pareil.

Il jeta un coup d’œil dehors. Il nota qu’il y avait beaucoup moins de voitures qu’aux abords immédiats de Paris. Normal, à quatre heures de l’après-midi. Surtout un mardi d’octobre.

Il la mata de nouveau, cette fois quelque peu à la dérobée. Phallocratie ou pas, c’était vrai qu’elle n’était pas jolie, certes, mais qu’elle était néanmoins mignonne, ouiche ! Pas jolie mais mignonne : y’avait pas à sortir de là. C’était la vérité vraie.

Il bigla ses cannes. Plutôt bien galbées sous les bas qui les gainaient. Les bas ? Pff ! sans doute des collants… Quelle calamité, cette mode des collants qui, d’année en année, n’en finissait pas de frustrer un honnête féticho comme lui !

Il s’abstint philosophiquement de soupirer et fit remonter son regard sur les genoux. Lisses et ronds, ça allait. Il aurait bien voulu vérifier le volume et la forme des cuisses dans la foulée, mais y’avait pas moyen. La jupe, du genre serré, descendait trop bas et laissait simplement deviner, par son gonflement, que ce qu’elle cachait fâcheusement ne devait pourtant pas être répugnant à la vue.

Il se dédommagea en lorgnant, à travers le pull léger qui les moulait, les seins de Ghislaine. Relativement petits, il ne détestait pas ça. Plantés assez bas mais, à en juger par ce qu’il en voyait de profil, ni trop en poires ni pendouillards, choucardement arrondis et, semblait-il, aussi fermes que pouvaient l’être les nibards d’une fille de vingt berges.

C’était ce qu’il lui donnait au pif, vingt berges. Peut-être vingt-deux ou vingt-trois, mais assurément pas plus. Il se prit à se demander, rêvasseusement, depuis combien d’éternités il n’avait pas sauté une nana de vingt ans. Houla ! bien heureux, maintenant qu’il approchait doucettement de la quarantaine, quand il pouvait s’envoyer, en fait de gamine, une greluche de tout juste moins de trente balais !

Mais bah ! ça ne coûtait que fifre, après tout, même sans espérer la tringler, même sans lui proposer la botte à grands coups de sous-entendus subtilissimes, ça, songea-t-il, ne coûtait que fifre de lui balancer un doigt de rentre-dedans. Ça aiderait le temps à passer, de lui faire un brin de cour. Et puis ça ne lui déplairait probablement pas, à elle. Toutes les filles aiment ça, qu’on leur fasse un brin de cour. Enfin… presque toutes.

Il réfléchit à ce qu’il pouvait dire pour entamer favorablement la causette et ne trouva pas. Il était subjugué par la façon dont la poitrine de Ghislaine ballottait légèrement. Car, pardieu ! la bougresse ne portait pas de soutien-gorge. Tant mieux. Les soutien-gorges, ça fout le panorama en l’air. Il remarqua que le téton se dessinait très visiblement, avec une vache de relief croquignolet, sous le tissu du pull. Il n’érectait pas franchement non, mais la frisquosité le durcissait et le dressait appréciablement.

Norbert bénit, avec la reconnaissance qui s’imposait, la température ambiante qui avait ces heureux effets sur les lolos de la conductrice. Il ne faisait pas froid au point de se geler les claouïs, mais ça suffisait pour influencer le comportement de ces gironds petits roberts.

La chiasse, c’était cette foutue pluie. Une sale bruinasse pénétrante. Norbert se souvint brusquement qu’il était resté là-dessous deux heures durant, et qu’il était trempé en conséquence. Le futal lui collait encore aux flûtes. Il avait enlevé son vieux blazer pourri mais, bien sûr, la flotte avait traversé la toile et mouillé ses frusques, sans préjudice de toute l’eau qui s’était infiltrée dans son cou, puis dans son dos.

Du coup, il frissonna.

– Z’avez froid ? questionna Ghislaine sans quitter la route des yeux.

– Non, reconnut-il. Ça peut aller…

Il avait presto, crainte d’être surpris et, par là, catalogué vicelard, détourné d’elle son propre regard, faisant semblant de ne reluquer depuis perpète que la route qui, la gueuse, au lieu d’orthodoxement poudroyer dans l’herbe verdoyante, s’étirait toute grise sur six files, trois dans un sens et trois dans l’autre, entre deux remblais parés de béton. Brrr ! c’était sinistre, cette autoroute.

Le crachin avait enfin cessé mais l’asphalte était gorgé, saturé, plein de grandes flaques qui giclaient en gerbes sous les roues des bagnoles.

Y’en avait de moins en moins, des bagnoles. L’écart s’espaçait considérablement entre celles qui, lancées à tout berzingue, dépassaient la lambinante 4L. Dans l’autre direction, c’était sensiblement kif-kif : une chignole tous les deux ou trois cents mètres. Il n’allait pas faire nuit avant deux bonnes heures, mais le ciel était si couvert et si sombre que la plupart des fangios avaient allumé leurs loupiotes. Position lanternes en général, position codes pour les plus frimeurs.

– Ah ! ils m’enquiquinent, les crétins d’en face, avec leurs phares ! pesta Ghislaine qu’un poids lourd aveuglait biscotte le gugusse, sans doute licencié T.I.R. et originaire d’Allemagne ou d’Italie, était équipé d’ampoules blanches qui, haut perchées sur la calandre, faisaient effectivement office de véritables projos qu’on prenait, par-dessus la maigrichonne haie d’arbrisseaux séparant les voies, en pleine poire.

– Ouais, jappa-t-il pour répondre quelque chose.

Il était un peu déçu qu’elle ait fait cette remarque. Il voyait bien que les gars d’en face l’éblouissaient : c’était donc cornichon de le lui dire. Il avait maintes fois constaté que les conducteurs, lorsqu’ils s’avisaient de commenter leur conduite, disaient tous les mêmes conneries. À croire que le fait d’avoir un volant entre les pattes suffisait à rendre con n’importe qui. Il avait espéré que Ghislaine eût miraculeusement appartenu à la race, rarissime, des pilotes silencieux ou qui, du moins, parlaient d’autre chose que des menus détails du parcours. Il eut, pour faire bonne mesure avec sa déconvenue, un subit coup de bourdon. Cette autoroute était décidément trop tristounette…

Il s’obligea à ne plus penser à tous ces trucs moulards. Que diable ! autant se dire, plutôt, qu’il avait un sacré pot d’être ici, le cul au chaud dans une auto qui, pas très vite mais ça n’avait pas d’importance, l’éloignait de Paris. Un sacré pot, aussi, de voyager en compagnie d’une fille fort pine-au-cul-mettable, toute jeune et gentille de surcroît, à laquelle il ferait mieux, au lieu de songer à des âneries spleenouillardes, de faire prompto la cour ainsi que prévu, n’était-ce justement que pour l’empêcher de discourir sur les phares des camions d’en face.

Allez, quoi, merde ! la route allait être longuette : il s’agissait de dégeler l’atmosphère et d’établir le contact marivaudeur avec Ghislaine, sans quoi il serait devenu neurasthénique avant d’arriver à la hauteur de Lyon !

Il se tourna vers elle, disposé à la trouver, cette fois, sinon tout à fait ravissante, du moins irrésistiblement courtisable. En de telles dispositions d’esprit, il tomba droit dans son propre piège et, satisfait, la dévisagea sans vergogne, avec une insistance délibérée afin qu’elle s’en aperçut immanquablement.

Cela marcha. Elle fit mine de ne rien remarquer et laissa ses yeux soigneusement fixés sur la ligne d’horizon, mais il ne s’y trompa point. Il avait relevé le petit sourire, quasi imperceptible pourtant, qui démontrait que ça la flattait ou l’amusait, ce qui d’ailleurs revenait au même, d’être de la sorte caressée du regard.

De caressant, le dit regard se fit, sur la lancée, éhontément pelotant. Le sourire s’accentua sur les lèvres de Ghislaine.

C’était gagné. Norbert avait le feu vert pour lui faire du gringue.

Il sourit à son tour et, désignant d’un geste théâtral l’autoroute devant eux, chanta à tue-tête en s’efforçant d’être drôle :

– Roule, roule, train du plaisir !…

II

Elle rigola, ce dont il profita pour poser son bras sur le dossier de la banquette, derrière elle. Sans, toutefois, la toucher ni même l’effleurer : tout en délicatesse, sans rien précipiter. Et, pour détourner son attention de cette première offensive, il se mit traîtreusement à lui parler d’abondance, très vite, l’abreuvant d’un flot ininterrompu de paroles, de phrases parfaitement futiles.

– Quel temps pourri ! Je déteste la pluie. Je trouve ça lugubre. Absolument lugubre. Cela dit, on est en octobre… c’est pas étonnant qu’il pleuve… Et puis il ne pleut plus depuis un moment, d’ailleurs.

Elle fit une grimace et déclara :

– Il ne pleut plus mais le sol est vachement mouillé. C’est très désagréable, pour conduire. Un coup de frein là-dessus et on valse dans le décor. C’est très dangereux.

Merde ! v’là qu’elle recommençait à dégoiser sur son thème préféré…

– Y’a aucune raison de donner un coup de frein, ne put-il se retenir de lui faire remarquer quelque agacerie. Y’a pour ainsi dire aucune circulation… pas de croisements… pas de virages brusques…

Elle ne répondit pas. Il craignit de l’avoir vexée et se dépêcha d’orienter la discussion vers un autre sujet.

– Pour la pluie, faut quand même pas trop se plaindre, ici… À côté de la Finlande, c’est rien du tout. Là-bas, il pleut vingt heures par jour, toute l’année. Et pas qu’un peu… de vrais déluges…

Elle le regarda et, vaguement admirative, demanda :

– T’as été en Finlande ?

– J’y ai passé trois mois… non, quatre. C’était en rentrant de Norvège : j’ai fait un détour par la Suède et la Finlande. Je voulais voir la Laponie.

Il racontait n’importe quoi. Ces contrées-là, il n’y avait jamais fichu les pieds. Il aurait tout aussi bien pu raconter qu’il avait passé la moitié de sa vie en Afrique noire ou en Mongolie. Elle aurait gobé le bobard exactement de la même façon.

– T’as de la veine d’avoir voyagé ! affirma-t-elle.

Il fit un « Bof ! » désabusé, en gars blasé qui a roulé sa bosse un peu partout et que plus rien n’impressionne.

– Moi, soupira-t-elle, je connais même pas toute la France… L’an dernier, j’ai passé mes vacances en Espagne…

– C’est un début ! assura-t-il.

Il allait continuer de lui débiter strictement n’importe quoi pour l’épater, quand une Mercédès les doubla à pleine biture, en klaxonnant.

– Regarde-moi ce cinglé ! maugréa Ghislaine. Il fait au moins du 180, tu te rends compte !

– Ça, reconnut Norbert, c’est sûr qu’il va plus vite que nous… On fait du combien, nous ?

– Du 75. Au compteur. En fait, on doit pas dépasser le 70.

Il calcula que ça allait, à ce train, être toute une expédition pour arriver à l’embranchement d’Aix. Il ferait nuit noire quand elle le déposerait, et ça serait salement coton, alors, pour trouver une autre tire jusqu’à Marseille. Le plus sage était peut-être de se faire déposer carrément à Aix. Comme ça, il dénicherait un véhicule plus sûrement qu’en restant posté au bord de l’autoroute. Les mecs ne s’arrêtent pas bézèf pour prendre un stoppeur, quand ils sont lancés à fond la caisse sur une autoroute. Surtout pendant la noice.

Il réalisa tout à coup que Ghislaine lui parlait toujours, et qu’il avait totalement cessé de l’écouter.

– Tout ce que j’espère, glapissait-elle, c’est que ce fumier va tomber, un peu plus loin, sur un contrôle radar ! qu’il va écoper d’une amende !

Elle vociférait encore sur le gars qui les avait dépassés en Mercédès. C’était à désespérer.

– On peut aussi carrément espérer qu’il va se foutre en l’air… perdre le contrôle de sa bagnole et se viander avec sa femme et ses quatorze gosses ! persifla-t-il.

Il en rajoutait exprès, sarcastique, mais l’humour de ce qu’il disait passa inaperçu de Ghislaine. Elle prit sa féroce boutade au premier degré et approuva véhémentement :

– Pour sûr que ça serait bien fait pour sa gueule et qu’il aurait ce qu’il mérite, ce gros con ! Merde alors ! les limitations de vitesse, c’est pas fait pour des prunes ! C’est pas parce qu’on a une Mercédès qu’il faut se croire tout permis !

Il ne rétorqua pas et tripota la boucle de sa ceinture de sécurité, histoire de se donner une contenance. Elle avait parlé avec une conviction qui lui faisait proprement froid dans le dos. C’était effrayant, cette petite nana tout ce qu’il y avait de plus sympa, aux allures plaisamment gentillettes, qui se mettait calmement à souhaiter la mort d’un type dont le seul crime était de rouler trop vite. De rouler plus vite qu’elle, qui pourtant aurait très certainement écrasé le champignon tout comme lui, si elle avait piloté autre chose qu’une petite guimbarde de rien du tout… Car il devinait bien que c’était foncièrement ça, et rien d’autre, qui lui faisait souhaiter la mort du gars et, pour ne pas lésiner, celle de tous ses éventuels passagers : la jalousie. La rogne de ne posséder qu’une antique 4L alors qu’il se baladait, lui, dans une luxueuse tire.

Norbert, par réaction, se sentit presque fier de ne pas appartenir à l’espèce des automobilistes, lui qui n’avait même pas son permis de conduire. Avoir un volant entre les pognes, y’avait décidément rien de tel pour transformer n’importe quel brave plouc en fou furieux, en brute sanguinaire…

Ouais, ça faisait froid dans le dos. Vraiment froid dans le dos.

Il observa de nouveau Ghislaine. Dommage qu’elle fût conne. Elle avait beau être appétissante, il n’avait plus tellement envie de lui conter fleurette. Ça lui coupait toujours la chique, de découvrir qu’une fille était stupide, dangereusement stupide, aussi crapoteusement stupide qu’un mec.

Il ferma les yeux. Il se sentait martien. Littéralement martien. À croire sans rigoler qu’il était né sur terre par erreur, tant il ressentait de différence entre lui-même et l’ensemble de la gent humaine. Elle lui filait la gerbe, la gent humaine. Elle lui flanquait les jetons. Elle était moche, elle était minable, elle était mauvaise. Pétrie d’égoïsme et de petitesse. La plus sale espèce animale du monde entier, la plus nuisible, la plus nocive. La plus bête.

Il fut tiré de sa rêverie par une légère embardée que fit la voiture, et par un frôlement sur son genou. Il rouvrit les châsses et vit que Ghislaine, penchée, ne tenait plus le volant que d’une main. De l’autre, elle farfouillait dans le vide-poche où se trouvaient plusieurs cassettes.

– J’ai envie d’écouter de la musique, dit-elle.

– Bonne idée, décréta-t-il. Choisis un bidule gai, tant qu’à faire…

Il tenta de toutes ses forces de chasser de son ciboulot les idées noires qui y folâtraient, tandis qu’elle se décidait pour une cassette et, à tâtons pour ne pas perdre la route de vue, l’insérait dans un lecteur Philips à trois ronds, que du fil de fer et du ruban adhésif maintenaient fixé sous le tableau de bord. Une vraie casserole, cet engin. L’équivalent new look des pick-ups Teppaz de naguère, en plus pourri. Ça devait avoir un son redoutable : aigus sursaturés et graves mugissants.

Elle appuya sur le start et il y eut aussitôt un bruit de frottement, un ronron mahousse qui confirma les craintes de Norbert.

La zizique, après quelques secondes, tonitrua. C’était pire encore que ce que Norbert avait imaginé. Ça couinait, ça gémissait, ça miaulait à en faire grincer les dents un régiment de sourdingues. Après l’intro, si massacrée qu’il ne l’avait même pas reconnue, cela atteignit l’apocalyptique :

Quand ta main se pose sur la mienne,

J’deviens ta chose, j’deviens ta chienne…

Ça, c’était le bouquet : une chanson de Sylvie Cocorico, la bêleuse en vogue. Ce qu’elle avait commis de plus craignos, une fadasse ritournelle agrémentée de vers de mirliton, eux-mêmes cornichons à en pleurer. Ce truc avait été le big tube de l’été. Pendant trois mois, y’avait pas eu moyen d’ouvrir un transistor ou de passer près d’un juke-box sans l’entendre.

Et c’était ça, c’était ce genre de couillonnade qui plaisait à Ghislaine. Dur !

Ça lui plaisait bigrement, même. Elle pianotait en mesure sur son volant et, paupières plissées, fredonnait la suite en duo avec la môme Cocorico :

C’est fou comm’j’me sens drôle

Quand tu m’fais danser l’rock-and-roll !

Elle connaissait les paroles par cœur. Pas croyable !

En dodelinant de la tronche, elle continua :

Je jure de t’aimer toujou-ou-ours,

Mon chéri, mon amou-ou-our !

Je pense à toi nuit et jou-ou-our,

Et loin de toi mon cœur est lou-ou-ourd !

Elle laissa Sylvie Cocorico poursuivre en solo, le temps de se tourner vers Norbert et de lui murmurer, pâmée :

– C’est chouette, hein ?

– Très, mentit-il sans hésiter. C’est vachement sentimental. J’adore.

Elle coula vers lui un regard mouillé et se remit à susurrer, avec une conviction accrue :

Ah ! que j’aime être près de toi-aaah !

Que j’aime être dans tes bras-aaah !

Tchibadadi-tchibadada-aaah !

Youk-aÿ-di, youk-aÿ-da-aaah !

Norbert se demanda sérieusement s’il n’allait pas lui demander de stopper et de le déposer là, au bord de l’autoroute, plutôt que d’être plus longuement supplicié par cette foutue chansonnette qu’elle s’obstinait à massacrer, de concert avec la roucouleuse professionnelle :

C’est avec toi que j’veux vivre ma vie-iheu !

J’en ai besoin, j’en ai envie-iheu !

Il considéra l’autoroute et le morne paysage qui s’étendait de part et d’autre de celle-ci. Un vrai désert. Un désert grisâtre, morne, humide. Le ciel s’était encore assombri et ça ne contribuait pas à rendre la vue youpiteuse. Il jeta discréto un coup d’œil à sa montre, à son poignet gauche qu’il avait laissé sur le dossier, derrière les épaules de Ghislaine.

À peine plus de quatre heures et demie. Ça faisait tout juste une demi-plombe qu’ils avaient passé le péage.

Il renonça à se retrouver, si près encore de Paris, planté sur le bas-côté, dans le froid, à lever le pouce pendant des lustres. Il résolut d’endurer les talents conjugués de Sylvie Cocorico et de Ghislaine, puisque c’était à ce prix qu’il multipliait, trop lentement à son gré, les kilomètres entre lui et Paname…

Paname ! Rien que d’y penser, il flippait plus que jamais. Paname, il y avait laissé ses illusions. Il y avait laissé Myriam, parce que ça ne collait plus avec elle. Il y avait laissé ses rêves de réussite, parce qu’il n’était parvenu qu’à zoner et à crever la dalle après des années de galères. Il y avait laissé… ouais, sa jeunesse. Tout bonnement. En toute simplicité.

Alors il fuyait. Il plaquait Paris, les amours ratées, les amitiés trahies, la dèche obligatoire.

Il plaquait sa jeunesse.

Non. Faux, ça. C’était sa jeunesse qui le plaquait. Nuance.

Il haussa les épaules. Foutaises que toutes ces considérations métaphysico-nostalgiques à la mords-moi-le-nœud ! La seule chose qui importait, c’était de parvenir à Marseille. D’y parvenir sans bourse délier, pour cause de finances à zéro – comme toujours.

Là-bas, au moins, il aurait sa bouffe assurée. Un job sans gloire qu’on lui avait proposé, dans une boîte de publicité. Un job sans gloire et sans intérêt. Sans le moindre petit intérêt. Une façon comme une autre de reprendre ses billes, d’abandonner une partie où il n’avait laissé que des plumes, une partie dont il n’avait jamais, en vérité, pigé les règles. Une partie qu’il quittait avec soulagement. Avec, aussi, de sourds regrets. Il était décavé. Définitivement décavé, et également meurtri. Vidé. Fini.

C’était pour ça qu’il partait vers ailleurs, vers un improbable ailleurs. Pour y être quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui serait dénué de vains espoirs, dénué de sots mirages, de chimères. Quelqu’un de résigné à ne jamais être qu’un zombie.

Ah ! dis-moi que tu m’ai-hêm !

Aussi fort que je t’ai-hêmeu !

Cette chanson était tellement inepte, tellement aux antipodes des préoccupations qui lui taraudaient les méninges, que Norbert ne put s’empêcher de sourire. Revenu au sens de la réalité, il se secoua mentalement les puces. Ce n’était pas le moment-et ça ne le serait plus jamais – de s’adonner à la nostalgie cafardeuse. Le passé était le passé, et il n’y avait rien à ajouter à cette lapalissade. Inutile de jouer à l’ancien combattant version intello. Il n’était plus Norbert Pujol, prodige maudit et traîne-savate philosophicard. Il était désormais Norbert Pujol, gratte-papier. Fallait s’y habituer dare-dare. Un gratte-papier, ça n’est pas fait pour ruminer les petits échecs de son existence. Ça se contente, sans se poser de questions, de vivoter cahin-caha en attendant la retraite. Ça reçoit son salaire mensuel, ça cotise à la sécu, ça s’accommode de la médiocrité, ça renonce à péter plus haut que son cul. Ça écoute Sylvie Cocorico sur une chaîne hi-fi achetée à crédoc.

Pour un peu, il aurait envisagé pour de bon de prendre un tickson de P.M. U. chaque dimanche morningue, de lire l’Équipe et de ne plus boire que du pernifle, afin de vraiment faire tout son possible pour se fondre au nouveau personnage qu’il avait décidé de devenir.

C’était un suicide. Un suicide moral, mais un suicide quand même : défense de rater, ça pouvait laisser de graves, de trop graves séquelles. Et puis ça n’aurait pas eu l’air sérieux, un suicide raté. Tout le monde en aurait ricané, à commencer par sa pomme.

Passe une bague à mon doigt-aaah !

Mon chéri, épouse-moi-aaah !

Tchibadadi-tchibadada-aaah !

Youk-aÿ-di, youk-aÿ-da-aaah !

Ouf ! cette foutue chanson était enfin terminée ! Pas trop tôt.

Ghislaine avait fait la seconde voix jusqu’à la fin. Elle était visiblement encore toute remuée par la poignante beauté des paroles et, bouche bée, semblait fantasmer, tout en conduisant, sur le grrrrand Amour, avec une majuscule siouplait, qu’elle finirait bien par rencontrer un de ces jours. Ouais, c’était sûrement un trip de ce genre, son idéal à elle : la bluette plein débit, le coup de foudre croustillamment sentimental, le mariage en grand tralala. En attendant, elle devait vraisemblablement faire comme les copines. Tirer des coups avec tous les postulants envisageables au poste de Roméo au rabais.

Une électrique, Ghislaine. Sur la cassette, elle avait enregistré du Bach à la suite de Sylvie Cocorico. Norbert préférait.

Il alluma une Gauloise sans bouger à lui en offrir une, et, tout en tirant sur sa clope, se demanda s’il avait, lui, une chance de correspondre aux normes exigées pour pouvoir la sauter.

P’t-êt’ben qu’oui…

Après tout, il avait tacitement reçu un visa pour la baratiner. C’était donc qu’il ne lui déplaisait pas. Pas trop. Et qu’il l’avait, la fameuse chance de la sauter. Il décida que hop ! il allait la courir, c’te chance. Ça faisait, d’une certaine manière, partie de sa nouvelle existence, ça itou, raconter des vannes aux nénettes, leur promettre fiançailles et tutti quanti pour essayer de leur fututouiller la kraquette.

– Tu fais quoi, dans la vie ? interrogea-t-il.

– Vendeuse.

Elle avait lâché ça avec une pointe d’orgueil. Elle le gratifia d’un regard en coin, dont il comprit le sens. Docile, il lui posa la question qu’elle attendait :

– Et tu vends quoi ?

Elle se rengorgea.

– Des disques. Je m’occupe du rayon de musique classique dans un magasin de Neuilly.

Voilà qui expliquait Bach à la remorque de Sylvie Cocorico. La donzelle avait dû découvrir sur le tas, dans la boutique où elle bossait, qu’il existait autre chose que le néo-yéyé en matière de zizique. À voir comme elle s’en montrait fière, il était évident qu’elle se prenait, depuis lors, pour une mélomane raffinée, pour un puits de culture musicale.

C’était grotesque. Puéril, dérisoire et grotesque. Norbert se garda pourtant de communiquer cette impression à Ghislaine. Tout au contraire, il se pencha vers elle.

– Ça doit être passionnant, ce métier ! affirma-t-il en posant, nonchalamment, sur son épaule le bras qu’il avait jusqu’alors laissé sagement sur le dossier.

Elle ne se rebiffa pas. Il se risqua, poussant son avantage, à lui caresser doucement l’épaule. Comme ça, l’air de rien. Elle le laissa faire. Il sentait la tiédeur de la peau à travers le mince pull, et ça achevait de lui donner des idées badines, en remisant son bourdon aux oubliettes.

– Et toi, demanda-t-elle, tu fais quoi ?

Il écrabouilla sa Gauldo dans le cendrier aux trois quarts plein pour libérer sa main droite, et, se penchant davantage sur elle, la lui posa sans plus de façons sur le genou.

– J’travaille dans la pub.

C’était presque vrai. Il anticipait seulement un peu.

– Je descends à Marseille pour m’occuper d’une campagne. Un produit à lancer… une marque de cigarettes, je crois…

Là, il en rajoutait gaillardement. S’occuper d’une campagne de lancement pour une marque de cibiches… tu parles ! Il était embauché comme grouillot dans une agence de douzième zone. Son rôle allait être de répondre au bigophone, de classer les factures, de trier le courrier et de s’occuper de cent besognes tout aussi palpitantes.

Mais il avait eu raison de bluffer : Ghislaine avala le mensonge et lui octroya un regard admiratif. Quelle bonne et brave andouille, c’te fille !

– Ah ! ben dis donc, s’émerveilla-t-elle, tu dois en gagner, des paquets de fric !

Merde. Ça, c’était l’os. Si elle réfléchissait trois secondes, elle allait découvrir qu’il la menait en bateau, biscotte un type vraiment haut placé dans la pub ne se serait sans doute pas amusé à circuler en stop ! Il se hâta de lui balancer une autre menterie :

– Je me plains pas. L’ennui, c’est que je perds au jeu tout ce que je gagne. Tiens, là, tel que tu me vois, j’ai plus un rond. J’ai tout paumé hier soir… dans un cercle… au baccara…

C’était tellement gros, comme charre, qu’il eut peur de ne pas être cru. Il ne savait même pas jouer à la belote… Alors le baccara, hein !… Mais non, elle ne soupçonna que dalle. Dans le nouveau regard dont elle le gratifia en loucedé, il put lire qu’il sortait du mensonge grandi, magnifié, éclaboussé de prestige. Elle le croyait sur parole et ça l’épatait sécot, la drôlesse, de véhiculer dans sa chignole un gars dont la vie ressemblait à un film.

Il profita de cette position de force et glissa sa paluche sous la jupette de la crédule mignonne. Juste assez pour lui peloter le dessus de la cuisse. Elle ne songea évidemment pas à repousser un type aussi irrésistiblement époustouflant. La conne !

La conne, ouais… Norbert songea qu’il était, lui parallèlement, un beau salaud. Mais tant pis. Fallait s’armer de cynisme, in ze life.

En même temps, l’aspect comique de la situation lui apparaissait dans toute sa splendeur. Être pris en stop par une nana, c’est déjà étonnant. La séduire en se faisant passer pour un ponte de la pub, ça devenait carrément délirant. Il eut envie de se poiler, tellement ça faisait poncif pour roman porno de basse catégorie.

Puisqu’il était plongé en plein vaudeville libidineux, autant donner toute la gomme. Se vautrer dans la polissonnerie en toc, la gauloiserie sordidos, la débauche crapoteuse.

Sa main se fit plus audacieuse sur le cuissot de Ghislaine. Celle-ci ne moufta mot et, chronologiquement, se contenta de rougir, de se mordiller la lèvre inférieure, de regarder ostensiblement droit devant elle, de crisper ses menottes sur le volant et, bonne âme, d’écarter discréto les guibolles afin qu’il pût tout à son aise lui palper les jambonneaux.

Quand il atteignit le haut de la cuisse, il vérifia qu’elle portait, comme il s’en était douté, des collants et pas des bas.

– Soulève tes fesses un instant ! lui murmura-t-il dans le creux de la portugaise.

Elle rougit et se mordilla la lèvre de plus belle, mais elle obéit, ayant deviné ce qu’il voulait faire. Il parvint de la sorte, non sans difficulté, à remonter sa jupe et à la lui rouler autour des hanches, puis à faire descendre son collant à mi-mollets. Ainsi, il avait libre accès à son sexe.

– Faut que j’allume mes phares, dit-elle d’une voix légèrement chevrotante. Toutes les autres voitures ont mis les leurs…

Probabloche que ça l’aidait à endormir sa conscience de jeune fille honnête, de parler d’autre chose tandis qu’il la préparait pour une séance de reluisance, et de faire comme si elle ne s’apercevait même pas de ce qu’il lui faisait.

Okay. Si ça pouvait la rassurer, il voulait bien jouer le jeu lui aussi.

– Normal, déclara-t-il en semblant accorder la plus grande importance à ce qu’il disait. Avec ce temps couvert, c’est comme s’il faisait déjà nuit noire.

Elle acquiesça et le laissa lui fourrer illico la main au pubis. Il palpa un moment la mottelette que boisait une abondante pilosité drue et frisée, puis pointa un doigt investigateur vers des régions plus directement vaginesques.

Elle continuait de conduire en silence, concentrant apparemment toute son attention sur ça. Elle n’en était pas moins d’un empourprement croissant, lequel démontrait amplement que la cachottière n’était nullement indifférente aux papouilles de l’index que Norbert lui prodiguait.

Le doigt s’insinua entre les nymphes, s’immisça le long de la fente. Ghislaine émit un « Ah ! » étouffé et, autant que le permettait sa position, écarta les cuisses tout en glissant en avant sur le siège, pour rendre son entrecuisse mieux accessible.

Ça ne devait pas être pratique de conduire dans ces conditions ; le collant avait tendance à s’entortiller autour de ses chevilles et à la gêner considérablement. Elle ne leva pourtant pas son pied de l’accélérateur, pas plus qu’elle ne détourna son regard de l’autoroute. Elle se cramponnait au volant comme une naufragée à sa bouée de sauvetage, attentive à ne commettre aucune embardée.

Cette gonzesse n’était pas un être humain : c’était un robot, une machine à conduire… C’était à supposer que rien, pour elle, n’avait autant d’importance que la moyenne à maintenir. Se laisser tripoter la tirelire, elle voulait bien – mais à l’expresse condition de ne pas, pour si peu, devoir immobiliser sa bagnole. Pas question de ranger sa 4L sur le bas-côté, le temps de s’envoyer en l’air. Une maniaque à sa façon. Une monomane. Une fan inconditionnelle de Bison Futé, une mordue de la route. Une tordue.

Pour Norbert, pareille siphonnée avait en fin de compte son attrait : celui, piquant, de l’inattendu et de l’insolite. Elle finissait par l’exciter sérieusement, avec son comportement aberrant. Lui qui pourtant détestait en bloc les autos et les automobilistes, ça l’émoustillait de faire reluire une fille ainsi, tandis qu’elle conduisait.

Elle aussi, ça devait pas mal l’exciter, à en juger par l’abondance avec laquelle elle s’était mise à mouiller dès qu’il avait commencé à lui stimuler la ravine.

Il fit remonter son doigt le long de celle-ci et toucha le clitoris qui, subitement durci, dardait. Elle râla lorsqu’il entreprit de l’asticoter, de l’effleurer sans fin d’un mouvement tournant, de le faire rouler doucement sous son pouce tandis qu’il lui introduisait lentement le médius dans la brèche, lui investissait le brasier, lui touillait la brelinguette d’une vivace phalange.

Très rouge, elle haletait mais continuait imperturbablement de conduire, sans jeter le moindre regard à celui qui lui taquinait de la sorte le champ de Vénus.

Une Estafette les doubla. Le passager, sur le siège de droite, tourna distraitement la tête dans leur direction quand la fourgonnette, qui roulait à peine plus vite que la 4L, fut exactement à leur hauteur. De son poste surélevé, le gars avait une vue plongeante sur l’intérieur de la petite bagnole ; il ouvrait presto des yeux comme des soucoupes. L’obscurité croissante ne devait pas lui permettre de distinguer dans les détails ce qui se passait, mais il avait compris au premier coup d’œil que la conductrice se faisait peloter par son passager.

La tronche du type se fendit d’un large et jovial sourire. Il remua les lèvres, sans doute pour prévenir son copain qui pilotait, et Norbert vit celui-ci qui, hilare également, se penchait pour tâcher d’apercevoir quelque chose. L’Estafette fit un léger zigzag. Norbert se marra.

– Voilà comment arrivent les accidents sur les autoroutes ! plaisanta-t-il.

Ghislaine ne répondit pas. Elle regardait toujours obstinément droit devant elle. Sa seule réaction avait été de resserrer les cuisses un chouïa sur la main de Norbert, par pudibond réflexe, quand elle s’était rendu compte que les gonzes de l’Estafette pouvaient les voir. Maintenant que le véhicule s’éloignait, elle se détendait et se rouvrait à la caresse.

Norbert, tout en lui manipulant le calicot godait tel un cerf.

La branler, c’était bien ; si elle lui avait rendu en retour le même service, c’eût été mieux encore. Qu’attendait cette pouffiasse pour empoigner son sexe ? Elle pouvait tout aussi bien conduire d’une seule paluche, merde !

Mais va te faire lanlaire, ouais ! Elle n’y pensait pas le moins du monde, à lui flatter le sceptre pour le remercier de la masturber. La seule chose à laquelle cette pétasse était capable de penser, c’était de conduire, encore et toujours conduire ! Une obsédée…

N’eût été la façon dont elle haletait sourdement, il aurait pu imaginer qu’elle ne faisait même pas gaffe à l’exercice manuel auquel il se livrait consciencieusement sur sa mandoline ; incessant et régulier va-et-vient de deux doigts (l’index étant venu rejoindre le médius) dans le trou-madame avec adjonction de frotti-frotta cadencé du pouce sur le clitouniot, sans préjudice de ce que faisait l’annulaire du côté du périnée, ni des pérégrinations de l’auriculaire aux abords de l’anus. Ce n’était plus une main que celle de Norbert : c’était une vraie petite usine, et pas un doigt, pas une phalange ne chômait.

Ghislaine, pour indifférente qu’elle essayât de paraître, suintait d’abondance sous l’arsonnement subi.

Norbert, sans cesser de lui tricoter la pénillère, se pencha sur elle et murmura :

– Tu m’excites…

Elle ne put réprimer un petit grognement et, elle-même surexcitée à bloc, imprima à son bassin un léger mouvement rotatif tandis qu’elle mouillait de plus belle.

Elle ne fit néanmoins aucun geste pour honorer de quelque caresse le larron qui la faisait si bien décoller vers le septième ciel. Elle regardait droit devant elle, les pognes rivées à son putain de volant.

Elle maugréa de nouveau un truc injurieux parce qu’une bagnole, en face, roulait pleins phares.

– Crétin ! fit-elle d’une voix qui se voulait naturelle. La nuit n’est pas encore complètement tombée et il a déjà mis ses…

Norbert l’interrompit.

– Je bande !

Elle grogna derechef et tortilla de l’oigne avec une ardeur accrue, mais ce fut tout.

« Elle m’énerve ! », songea Norbert.

Et, puisqu’il fallait lui mettre les points sur les i, il insista :

– Je bande… je bande pour toi… C’est toi qui me fais bander…

– Rhâ-aaaah ! rétorqua-t-elle avec un beau sens de la formule à l’emporte-pièce !

Elle fut, au même instant, parcourue d’un frisson qui la secoua toute. Ça la faisait bicher, la chipie, de s’entendre dire des cochoncetés ! Sa vulve se contracta, les parois de son vagin enserrèrent les doigts qui y batifolaient, puis elle se relâcha, son manchon bâilla comme une huître, et elle se mit à jouir, à inonder de cyprine la main de Norbert qui, de plus en plus frénétiquement, lui galimardait l’abricot.

– Rhâ ! répéta-t-elle. Râ-aaaah !

Elle manquait de vocabulaire pour exprimer son plaisir, mais elle prenait son fade dans les grandes largeurs : le connil en feu, le bouton au garde-à-vous, les vannes à liqueur ouvertes à plein débit, elle remuait du popotin comme une possédée, comme si elle eût voulu engloutir la main de Norbert tout entière dans sa turlutaine, et elle tremblait de la tête aux pieds, s’abîmant dans cet orgasme qui n’en finissait pas et ponctuant ses rauques « Rhâ ! » de hoquetants « Oh… oooh ! ».

Tout ça sans lâcher le volant, sans lever son pied de la pédale de l’accélérateur !

C’en était trop pour Norbert qui, électrisé de la voir gaudiller d’aussi bon cœur grâce à ses propres bons offices, finissait par avoir la trique comme une courgette.

De sa main libre, en prenant grand soin de ne pas ralentir l’activité de ses doigts branleurs et de maintenir l’excitation de Ghislaine, il défit sa braguette et exhiba son membre. Cette conne s’obstinait à ne pas piger ce qu’il attendait d’elle ? Eh ben ! il fallait être plus explicite.

– Sens comme je bande ! dit-il de la voix la plus chaudement sensuelle qu’il put prendre.

Et, se saisissant sur le volant de la dextre de Ghislaine, il la guida vers son chibre qui, roidi, congestionné, palpitait dans l’attente d’être bientôt pris en main, d’être enfin enserré dans le doux étau de cinq doigts tièdes.

Toute à son panard, elle s’était laissé prendre la menotte sans réagir. Mais, au premier contact du phallus contre sa paume, elle poussa un cri et retira sa pogne aussi vivement que si elle eût touché un serpent.

La 4L fit un écart sur toute la largeur de l’autoroute.

– Salaud ! piaula Ghislaine en daignant, cette fois, freiner et arrêter sa tire sur le bas-côté. Dégueulasse ! fumier !

Elle était furax. La jupe toujours roulée aux hanches et le collant aux chevilles, elle écumait. Norbert, piteux, se fit tout petit. Il se demanda s’il n’allait pas recevoir des baffes de cette harpie déchaînée. Des baffes qu’il avait, somme toute, vachement méritées.

– X’cuse-moi ! balbutia-t-il. Je…

Elle le coupa pour l’insulter à nouveau :

– Pourriture ! Tu… tu m’as forcée, salaud ! C’est du viol, t’entends ? Du viol !

– J’ai eu tort et je te demande pardon, plaida-t-il, mais de là à parler de viol…

Elle fit un bond sur son siège, synchronisée au quart de poil avec une assez vulgaire zizique de rock qui, sur la cassette, succédait sans transition aux orgues de Bach.

– Si ! fulmina-t-elle en rajustant rageusement ses frusques. Si, c’est du viol ! T’es vraiment une ordure ! le mec le plus débectant qu’on puisse imaginer !

Elle y allait un peu fortissimo, là. Vexé, il fit appel à tout ce qui lui restait de dignité pour remballer sa pine dans les tréfonds de son froc. Jamais il ne s’était senti aussi ridicule qu’en ce moment. Il se faisait penser à un vieux satyre rabroué par quelque tendron.

– T’aurais quand même pu te douter de ce qui allait forcément arriver ! protesta-t-il. J’suis pas de marbre, moi !

– Quoi ? s’indigna la furie. Qu’est-ce que tu essaies d’insinuer ?

– Que t’es une foutue salope d’allumeuse ! explosa-t-il. Merde ! faut quand même pas charrier ! En me laissant te branler, tu savais très bien à quoi tu t’exposais !

Paf ! il reçut sur le coin du museau la mornifle qu’il n’attendait plus. Une mandale magistrale.

Il en resta baba et, stupide, se frotta la joue sans piper mot.

– T’es encore plus crapuleux que je ne pensais ! assura Ghislaine.

Il eut un geste fataliste.

– Bon, fit-il. Vaut p’t-êt’mieux que je descende ici…

– Oui, ça vaut mieux ! confirma-t-elle d’un ton pète-sec.

Il reprit possession de son blazer et ouvrit sa portière.

– Je suis… heu… vraiment désolé, tint-il à préciser avant de descendre tout à fait.

Elle embraya aussi sec et il faillit être projeté par terre. La portière battit et, en claquant, se referma seule.

Il regarda s’éloigner les feux arrière de la 4L, et cela le fit s’apercevoir que la nuit était presque entièrement tombée. Il consulta sa montre : cinq heures moins le quart. Putain de temps couvert ! On aurait aisément pu croire qu’il était plus de six heures.

Aucune voiture ne se pointait. Il réalisa qu’il se trouvait, comme un con, en mauvaise posture au bord de l’autoroute. La nuit, ça pouvait durer longtemps avant qu’une auto daignât stopper et le prendre à bord. Et s’il était à cent bornes de Paris, c’était le maximum avec cette saloperie de vieille Renault bonne pour la ferraille. Il fut subito pris de colère envers Ghislaine.

– Va te faire enculer, connasse ! gueula-t-il en direction de la 4L.

La 4L…

Nom de Dieu ! Non, il n’avait pas la berlue. Là-bas, à quatre cents mètres à peine, les feux arrière ne bougeaient pas, ne s’éloignaient pas.

Ghislaine avait eu pitié de lui. Elle s’était arrêtée et l’attendait…

La première impression avait donc été la bonne : c’était une fille sympa. Vraiment sympa, même si elle avait de vaches de problèmes sur le plan trouduculesque, même si elle était quelque peu givrée sur les bords.

Il galopa vers elle aussi vite qu’il le pouvait, en souhaitant qu’elle ne changeât pas d’avis au dernier moment et ne lui démarrât point sous le nez, et en se promettant de s’abstenir de tout nouveau flirt avec elle.

III

Il flaira, en la voyant de loin lui faire de grands signes, que quelque chose clochait ; ce n’était certainement pas pour ses beaux yeux qu’elle s’était arrêtée et était descendue de sa charrette.

Il cessa alors de courir comme un dératé et, certain qu’elle n’allait pas le planter là, prit tout son temps pour faire les dernières dizaines de mètres, pas fâché de la faire poireauter un brin.

– Tu n’as pas voulu m’abandonner sous la froidure ? demanda-t-il ironiquement. C’est gentil tout plein, ça !

Elle lui lança un regard furibard.

– Te fais pas d’illusions ! grinça-t-elle. Si tu pouvais crever de froid et de faim au bord de c’t’autoroute, ça me ferait plaisir comme t’en as pas idée !

– Oh ! si, j’en ai vaguement idée…

Il s’appuya à la carrosserie et lui adressa un sourire conquérant, histoire de la faire chier et pour ne pas lui montrer qu’il encaissait mal la cynique rosserie dont elle faisait preuve.

– Puis-je vous être utile à quoi que ce soit, belle demoiselle ? interrogea-t-il sur un ton burlesquement galant.

– Oui. Et je le déplore, crois-moi !

– Oh ! mais je vous crois, aimable enfant, je vous crois !

Elle semblait de plus en plus ulcérée, ce qui amusait considérablement Norbert.

– Je veux bien vous aider, jeune fille ! reprit-il. Mais j’y mets d’emblée une toute petite condition…

Un bruit de moteur se rapprocha à cet instant. Ghislaine sursauta et, sans prêter plus longtemps attention à Norbert, se précipita à l’arrière de la 4L. Elle se mit à agiter démonstrativement les bras et à gueuler :

– Eh ! arrêtez-vous ! eh !

Ce qui s’amenait était un camion, un énorme semi-remorque lancé à tout berzingue. Ghislaine était maintenant sous le feu de ses phares. Elle gesticulait et braillait de plus belle, mais le gros cul se contenta de donner un coup d’avertisseur. Ce con-là était équipé d’un de ces klaxons surpuissants qui, avec la musicalité d’une corne de brume, jouent les premières mesures de La Madelon ou quelque chose d’approchant.

Ghislaine dut prompto se rejeter sur le côté pour ne pas se faire aplatir les nougats. Le semi ne dévia pas sa course du moindre centimètre. Vraoum ! il frôla de si près la 4L, mal rangée sur la voie de secours, que celle-ci en trembla et parut sur le point de se désagréger.

– Enfoiré ! s’époumona Ghislaine en montrant son poing au poids lourd qui filait.

– T’as intérêt à crier plus fort si tu veux que ce serviable camionneur t’entende ! rigola Norbert.

Elle lui balança un regard fumasse.

– Je disais, fit-il calmement, que je ne t’aiderai qu’à une condition…

– Salaud ! beugla-t-elle.

Il crut qu’elle allait lui voler dans les plumes, vu le ton hystéro sur lequel elle avait eu ce cri du cœur.

Il haussa les épaules.

– Mais non ! la rassura-t-il. C’est pas ce que t’imagines ! Je veux simplement que tu me reprennes à bord de ton cercueil roulant et que tu me déposes à Aix. Okay ? Sinon, je te laisse te débrouiller toute seule.

Elle parut rassurée.

– Et ne t’inquiète pas pour… heu… pour ce que tu sais. J’ai été crétin, tout à l’heure. Crétin et dégueulasse. C’est vrai. Je le sais, je le reconnais et je te prie une nouvelle fois de me pardonner. Je te promets de ne plus faire le zigoto. Ça va ?

Elle l’examina un moment, méfiante, puis finit par maugréer :

– Bon, ça va. Je te crois.

Il donna un petit coup de tatane sur la roue arrière droite de la 4L, pour bien montrer qu’il avait déjà repéré qu’elle était à plat et qu’il savait parfaitement, depuis le début, quel type de service on attendait de lui.

– T’as un cric ? demanda-t-il.

Elle ricana.

– J’ai. Mais je sais m’en servir toute seule. S’il ne s’agissait que de changer la roue, je ne serais pas aussi emmerdée.

– Aïe ! Ne me dis pas que t’as pas de roue de secours…

– Si. Enfin… j’en ai une, mais elle est à plat elle aussi.

– Dur !

– Comme tu dis. J’ai crevé ce matin, à Paris. Je pensais faire réparer à Aix. Comme ça, mes parents auraient payé… ils habitent là-bas… c’est eux que je vais voir…

Norbert eut un petit sifflement.

– Tsss ! S’embarquer sur l’autoroute avec une roue de secours éventrée, c’est pas prudent !

– J’avais pas prévu de crever un deuxième pneu dans la journée, figure-toi ! Ça a dû m’arriver quand je t’ai déposé sur le bas-côté, là-bas. C’est toujours plein de débris de verre, de clous et de gravillons, les bas-côtés d’autoroutes. Si je m’étais pas arrêtée pour te larguer, ça se serait pas produit…

– Ben voyons ! C’est évidemment de ma faute !

– Ouais, c’est de ta faute ! s’emporta-t-elle. T’as du culot, dis donc !

Mais, voyant qu’elle allait se refoutre en rogne et faire encore un chambard de tous les diables, il jugea préférable de ne pas poursuivre la polémique sur ce point de détail.

– De toute façon, constata-t-il, le problème n’est pas de savoir qui est fautif. Que veux-tu que je fasse ?

Elle eut un geste d’exaspération.

– Est-ce que je sais, moi ? Puisque t’es là, bouge un peu ton cul ! T’as qu’à arrêter une voiture…

Il hocha la cabèche en la considérant avec pitié.

– T’en as de bonnes, toi ! Arrêter une voiture ! Tu crois que ça va être fastoche ? T’as pas vu le camion, là, y’a un instant, comme il s’est arrêté dès que t’as fait signe ?

– Je prétends pas que ça soit facile ! Si ça l’était, j’aurais pas besoin de ton aide !

– Mon aide ? Foutre ! De quelle aide parles-tu ? D’abord, des bagnoles, il en passe aucune. Ton autoroute, c’est le Sahara en beaucoup plus désert.

Le hasard fit, pour le contredire, que deux voitures s’annoncèrent l’instant d’après. Ils virent la lueur de leurs phares avant de distinguer le bruit des moteurs : l’une venait de Paris ; l’autre, sur la voie d’en face, s’y dirigeait.

– Je traverse ! décida Norbert. Fais signe de ce côté, toi. En essayant dans les deux sens, on double nos chances.

– T’as trouvé ça tout seul ? railla-t-elle.

– Ouais. Je suis très futé, pour mon jeune âge.

Satisfait de sa boutade, il se grouilla de traverser. Les tires se rapprochaient à vue d’œil. Parvenu au milieu de l’autoroute, il enjamba le rail de protection qui, à cet endroit, constituait l’unique séparation entre les deux sens de voies. Il dut ensuite courir : la bagnole roulant vers Paname était toute proche. Les phares l’éclairèrent bien avant qu’il eût atteint l’autre côté.

C’était un coup à se faire écrabouiller comme un hérisson, ce plan-là.

Le gonze – ou la gonzesse – qui conduisait, pour sa part, ne faisait en tout cas pas de différence : le bolide lui fonça tout droit dessus, sans ralentir sa course, sans se soucier des signaux qu’il faisait avec les bras. L’auto, un bidule de sport à carrosserie claire, lui passa à cinq centimètres des talons.

Essoufflé, le palpitant affolé, il se retourna pour voir si Ghislaine aurait plus de pot que lui. Il l’aperçut qui se démenait pour attirer l’attention de la raclure de bidet qui, au volant d’une 2 CV passablement tintamarresque, multipliait les appels codes-phares-codes en se rapprochant d’elle sans, pour autant, faire mine de vouloir s’arrêter.

La deuche passa son chemin, et Norbert entendit Ghislaine qui traitait le conducteur d’enfoiré. Ça devait être son insulte préférée.

Aucun autre phare à l’horizon. Il regagna le mitan de l’autoroute et s’assit sur le rail médian. De là, il interpella la jeune fille.

– Dis donc… Si on parvient à faire stopper quelqu’un… qu’est-ce qu’on demandera ? Qu’on nous passe une roue ? Ça m’étonnerait que ça soit interchangeable. Je m’y connais pas des masses en tutures, mais je suppose qu’il y a une différence entre une roue de Porsche ou de Honda et une roue de 4L, non ?

Comme nulle voiture ne se pointait non plus de son côté, elle vint le rejoindre et s’assit près de lui. Il accepta une Camel et demanda :

– Alors ? Tu m’as toujours pas dit ce qu’on fera quand un gars s’arrêtera… S’il n’est pas en 4L lui aussi, ça nous avancera pas bézèf.

– On lui demandera de nous conduire jusqu’au prochain poste d’essence. On emmènera la roue de secours avec nous, pour la faire réparer.

– Ouais. On n’aura plus, après, qu’à refaire du stop dans l’autre sens pour revenir à la 4L.Ça va être gai !

– Tu vois une autre solution ?

Il ne trouva rien à répondre.

– Il y a un poste Esso à dix ou douze kilomètres, reprit-elle.

– Dans quelle direction ?

– En tournant le dos à Paris. On est passés tout à l’heure devant un panneau qui l’annonçait.

Ils restèrent un moment silencieux, à tirer sur leurs cibiches, puis Norbert suggéra :

– On risque de poireauter pendant des heures, étant donné qu’il ne passe plus une bagnole ni un camion. On pourrait peut-être essayer autre chose… Tu m’attends ici, peinardement installée dans ta tire, et je marche vers ce fameux poste Esso, ta roue de secours sous le bras.

– Tu veux aller pédibus jusque là-bas ?

– Ben… Au point ousqu’on en est ? Je peux toujours tenter l’expédition. Entretemps, t’auras peut-être le bol d’arrêter quelqu’un… Les mecs doivent stopper plus facilement en voyant une fille seule…

– C’est pas évident. T’as bien vu la 2 CV, y’a deux minutes. J’étais seule de mon côté, et elle s’est quand même pas arrêtée.

– Il est aussi possible que je trouve un téléphone avant le poste d’essence. C’est justement prévu pour que les gens en panne puissent demander du secours, si je ne m’abuse !

– Ça non plus, c’est pas évident. Y’a parfois des kilomètres et des kilomètres sans qu’il y en ait un seul…

– On va quand même pas attendre jusqu’à demain matin sans rien faire, merde ! Si je trouve pas de bigophone, ben tant pis ! je marcherai jusqu’au bidule Esso !

– Ah. Et s’il est fermé, hein ? Ça arrive, au bord des autoroutes, que les postes d’essence soient fermés. Ça arrive souvent, même.

– Je hais les autoroutes ! s’emporta Norbert en jetant son mégot.

Ghislaine semblait, inversement à lui, avoir recouvré son calme.

– Vers six heures, remarqua-t-elle, y’aura davantage de circulation, à cause des gens qui travaillent à Paris mais qui habitent beaucoup plus loin. Ça existe, les gens qui bossent à plus de cent kilomètres de chez eux.

– Ça existe, mais il doit pas y en avoir des masses.

– Mais si, mais si ! Et puis y’a les routiers qui partent le soir vers la province…

– Eux, les routiers, c’est plutôt vers minuit qu’ils commencent à circuler. Si on doit attendre minuit, tu parles d’une partie de plaisir !

– On n’attendra pas si longtemps. Tu verras c’que j’te dis : à six heures, six heures et demie à tout casser, il va y avoir une circulation dingue. On n’aura aucun mal à agrafer un conducteur un peu plus compatissant que les enfoirés qui sont passés jusqu’à présent.

– C’est ça. La grande et belle solidarité des travailleurs entre eux, quand ils sortent du turbin ! ricana Norbert. Eh bien ! attendons six heures…

IV

Un peu avant six heures, ça se mit effectivement à vachement circuler dans le sens Paris-province. Surtout de grosses bagnoles luxueuses, américaines longues comme des wagons, italiennes dites de sport et autres rutilants joujoux dont le prix d’achat devait souvent tourner autour de trois ou quatre bâtons. Rien que des voitures de gars pleins aux as : sans doute des dirlots d’entreprises et de cadres sup’logeant loin de Paris dans des fermettes transformées, à grands frais, en palais. Z’avaient dû, les bougres, quitter leurs burlingues assez tôt pour éviter les encombrements d’heure de pointe sur les périphériques. Les prolos, les employés, les ceusses qui roulaient en petites 5 chevaux achetées d’occase et à crédoc, ceux-là ne créchaient pas aussi loin de Pantruche et s’étaient arrêtés dans les banlieues tristounettement achélémisées, s’ils étaient par hasard déjà sortis des bouchons monstrueux aux portes de la capitale.

Ghislaine et Norbert s’étaient de nouveau placés en faction à l’arrière de la 4L naufragée et tendaient le pouce sans discontinuer.

Pendant plus d’un quart d’heure, ce fut pour des prunes. Ces empaffés de gros richards passaient, dans leurs palaces montés sur roues, sans daigner leur accorder un regard. À se demander si ces cons-là n’imaginaient pas, en les voyant près d’une aussi minable bagnole, qu’ils voulaient leur demander la charité !

Il y eut enfin une DS 21 qui stoppa. Ils galopèrent jusqu’à l’endroit où elle s’était rangée sur le bas-côté.

– Ah ! tu vois ! triompha Ghislaine. J’t’avais bien dit qu’y’en aurait un qui finirait par s’arrêter !

L’âme charitable était un grassouillet pépé respectablement chauve, fringué de noir, qui avait allumé son plafonnier pour voir à qui il avait affaire. Il entrouvrit à peine sa glace pour demander, d’un ton méfiant :

– Vous êtes en panne ?

– Oui, m’sieur ! répondit Ghislaine.

– Ah ! fit le viocard sans broncher.

– On a eu une crevaison et on n’a pas de roue de secours, précisa Norbert avec la désagréable impression de jaspiner à travers un hygiaphone.

L’ancêtre leva un sourcil – un seul – et s’étonna :

– Pas de roue de secours ? Mais c’est très imprudent, ça, de circuler sans roue de secours !

– Ah ! minauda Norbert à l’adresse de Ghislaine. Je te l’avais bien dit, chérie !

Elle lui jeta un regard furax et lui décocha, discréto, un vicelard coup de grole dans les chevilles. Il la remercia d’un large sourire et, s’adressant de nouveau au type, reprit :

– C’est exactement ce que j’ai dit à ma femme avant de quitter Paris, mais elle ne m’écoute jamais !

Le vieux hocha la tronche, en mec qui savait parfaitement combien les gonzesses sont, par nature, têtes folles.

– J’ai eu une première crevaison ce matin à Paris, se justifia Ghislaine.

– Il fallait faire réparer avant de vous risquer sur l’autoroute ! rétorqua sentencieusement l’aïeul. Quand on agit sans prévoyance, il faut s’attendre à en subir les conséquences. Moi, en tout cas, je ne peux rien faire pour vous venir en aide.

– Mais, protesta Ghislaine, si vous vouliez bien nous conduire au prochain poste d’essence, nous…

– Non, la coupa-t-il sécotement.

Norbert, éberlué par ces manières d’ours mal léché, intervint :

– Écoutez, m’sieur… On vous demande seulement d’être assez gentil pour…

– Je vous ai dit non ! l’interrompit le toqué. On ne s’embarque pas sur une autoroute sans roue de secours : débrouillez-vous. Ça vous servira de leçon pour la prochaine fois.

Très digne, il remonta sa vitre, éteignit son plafonnier, mit son clignotant et démarra, laissant ses interlocuteurs passablement décontenancés.

– Vieux con ! hurla Ghislaine.

– Use pas ta salive pour rien, lui conseilla Norbert. Il est déjà trop loin pour t’entendre.

– Ce que je pige pas, c’est pourquoi il s’est arrêté, s’il avait pas l’intention de nous dépanner.

Norbert se fendit la pipe.

– Pourquoi ? La bonne blague ! Parce qu’il croyait qu’on avait une panne sérieuse. Tu comprends ? Sérieuse !

– Ah. Et se retrouver sans roue de secours après une crevaison, c’est pas une panne sérieuse, alors ?

– Ben non. La preuve, c’est que le gonze s’est tiré en nous considérant comme de petits rigolos.

Ils regagnèrent pensivement la 4L dont les veilleuses ressemblaient, dans la noice, à de gros yeux stupides.

– Si ça dure encore longtemps, râla Ghislaine, la batterie va finir par être à plat.

– Y’a pas moyen d’aller jusqu’au poste d’essence en roulant sur la jante ?

Elle bondit comme à l’énoncé d’une monstruosité.

– T’es louf ou quoi ? Tu dis n’importe quoi. On voit bien que t’as pas de bagnole, toi !

Et, en renaud, elle recommença à lever frénétiquement le pouce devant chaque voiture qui passait.

Lui, vexé, réintégra la 4L et s’y installa pour griller une Gauldo. Elle lui échauffait de nouveau les oreilles, cette pétasse, avec sa façon de tout ramener à la bonne conservation de sa sacro-sainte guimbarde. Il n’en avait rien à glander, lui, d’une malheureuse jante foutue en l’air. Ce qui importait, c’était de se sortir de ce merdier aussi rapido que possible. S’il fallait péter une jante pour ça, ben merde ! ça valait le coup. Même si ça augmentait sensiblement les frais de réparation. D’ailleurs, une jante bouzillée, ça ne devait pas représenter une fortune…

Il se rendit compte qu’il n’en savait, après tout, strictement que dalle. P’t-êt’bien que si, que ça valait vachement chérot.

Il n’en avait aucune idée, vu qu’il avait toujours été trop fauché pour seulement songer à avoir une bagnole.

La circulation, cependant, se ralentissait considérablement. Passé le rush de 18 heures, l’autoroute redevenait à peu près déserte. Un ruban grisâtre s’étirant, inutile et bête comme chou, dans la nuit. Avec, de temps en temps, les faisceaux de deux phares qui surgissaient, passaient à toute pompe et disparaissaient bientôt. Norbert voyait, à chaque fois, Ghislaine qui se démenait, agitant les bras et sautillant grotesquement, puis qui, lorsque l’auto passait sans ralentir, avait toujours le même geste de découragement et de colère.

– Enfoiré ! gueulait-elle parfois rituellement à l’adresse d’un conducteur qui n’en avait cure.

Elle ne se décida à rejoindre Norbert dans la 4L que lorsque le crachin recommença à tomber.

– Quelle heure est-il ? demanda-t-elle, presque agressivement, en reprenant sa place derrière le volant.

Il consulta sa tocante.

– Pas loin de 7 heures.

Elle explosa.

– Les salauds ! Les fumiers ! Pas un qui s’est arrêté depuis le vieux fou de tout à l’heure, tu te rends compte ? Ah ! les ordures ! les dégueulasses ! les… les…

– Les enfoirés ! souffla Norbert avec une ironie qu’elle était trop en pétard pour relever.

– Les enfoirés ! répéta-t-elle.

Elle rumina sa colère pendant un moment puis alluma une sèche et déclara :

– Toi aussi, t’es un drôle d’enfoiré.

Il leva les mirettes au ciel. Ça faisait longtemps qu’elle ne l’avait pas insulté : c’était trop beau pour durer.

– T’aurais pu essayer toi aussi d’arrêter une bagnole, il me semble ! Mais non ! Pendant que je me gelais le cul, monsieur restait peinardement au chaud ! Merde alors ! Là, mec, là, permets-moi de te dire que t’abuses un peu de la situation !

– Ça servait à rien d’être à deux, protesta-t-il sans conviction.

– M’en fous. Moi, ce que je sais, c’est que tu m’as laissé tomber. T’en avais rien à branler, que je sois dans la merde.

– T’oublies que j’y suis autant que toi !

Elle ne l’écoutait pas. Elle poursuivit, de plus en plus hargneuse :

– N’empêche que t’étais pourtant bien content quand je t’ai embarqué dans ma tire, à la sortie de Paris !

Il s’abstint de maudire à haute voix le moment où, justement, il avait mis le pied dans son satané tacot.

Ghislaine continua ses jérémiades, l’accablant de reproches. Il s’efforça de ne pas l’écouter, de ne pas l’entendre, et s’enferma pour sa part dans un mutisme boudeur.

Il commençait à en avoir ras le mironton, de cette grognasse. Vraiment plein le fion de ses sautes d’humeur, de ses caprices et de ses conneries. Près d’elle, il se sentait devenir misogyne. Pas moins.

Bof ! pas uniquement près d’elle, d’ailleurs c’était kif-kif près de n’importe quelle autre bonne femme. Il était tellement irrité, avait tellement les moules, là, ce soir, bloqué dans cette épave de bagnole, au bord d’une autoroute sinistre, à subir les lamentations d’une gisquette refoulée, qu’il prenait une manière de plaisir à mettre toutes les nénettes dans le même sac.

Toutes, absolument toutes. Toutes des harpies, toutes des emmerdeuses, toutes des castratrices, toutes des boudins. Toutes. À commencer par Ghislaine. Non : à commencer par Myriam.

Myriam… Le seul fait de penser à elle lui pinça douloureusement le palpitant et lui fit monter dans la gorge une méchante boule.

Il n’était pas guéri et n’était sans doute pas près de l’être. Il l’aimait. Ouais, fallait voir la vérité en face : il l’aimait encore. Vachement. À en crever. C’était la pire des sales maladies, être amoureux d’une gonzesse à ce point-là. Une maladie qui faisait mal. Incroyablement mal. Une maladie dont il voulait se débarrasser à tout prix.

Il l’aimait toujours… Ah ! c’était trop bête à la fin ! bête à s’en taper le derche au fond d’un seau !

Drôle de chose, tout d’même, que l’amour. Dire que des tas de ploucs n’en parlaient qu’avec des trémolos dans les cordes vocales ! Aimer, ça signifiait souffrir, et rien d’autre.

Absurde. C’était absurde.

Pourquoi diantre était-il tombé amoureux de Myriam ? Bien sûr, elle était belle. Mais c’était pas une raison, merde ! Y’en avait des tas, des gonzesses tout aussi belles, et même bien plus belles. Ça avait servi à quoi, de l’aimer pendant tout ce temps ? À se faire mal. À avoir envie d’elle comme un dingue, à la désirer de plus en plus au fur et à mesure qu’elle-même s’enfonçait, à son endroit, dans l’indifférence.

Les premiers temps, ç’avait été formidable. Ils avaient passé leurs journées et leurs nuits à baiser frénétiquement, à découvrir sans fin tout le plaisir qu’ils pouvaient se donner mutuellement.

Non. À découvrir, plutôt, le plaisir qu’IL pouvait lui donner. C’était toujours lui qui l’avait caressée, qui lui avait fait l’amour, et c’était toujours elle qui s’était laissé faire. Jamais, depuis qu’il la connaissait, elle ne lui avait prodigué la moindre caresse. Jamais une pipe, jamais un geste de tendresse. Rien. Quand il y réfléchissait maintenant, ça lui paraissait à peine croyable. Tous ces mois vécus près d’elle sans qu’elle ait une seule fois prononcé « Je t’aime ! » – alors qu’il n’avait cessé, lui, de lui répéter ces mots…

Et merde ! merde ! merde ! c’était toujours pareil, avec les gonzesses ! toujours ! Dès qu’il en aimait une, crac ! elle ne l’aimait pas. Même celles qui l’avaient aimé : elles s’étaient détachées de lui à l’instant où il les avait aimées en retour.

Ne plus aimer. Plus jamais. Jamais.

C’était ça, dans le fond, qu’il fuyait en laissant tomber Myriam. C’était cette saloperie d’amour avec tout le cortège de frustrations croissantes. L’amour ? Une blague, une fumisterie, une invention de maso. Dans sa nouvelle vie, il n’y aurait aucune place pour l’amour. Il sauterait des nanas quand il en aurait l’occase, et c’était marie. Plus question de roucoulades ni d’idylles. C’était quand on s’installait avec une nénette qu’elle se mettait prompto à se barder la moule d’un non-désir bien plus efficace que n’importe quelle ceinture de chasteté.

Ouais, toutes des castratrices, des culs pincés, des glaçons. Toutes. Des étrangères. Voilà, c’était ça : toutes des étrangères. Des créatures si différentes de lui qu’il n’entraverait jamais que fifre à leur comportement. Ce qui se passait dans leurs tronches lui demeurerait éternellement aussi inaccessible que les états d’âme des mantes religieuses ou des écrevisses. Et vice versa, au demeurant. Y’avait pas à sortir de là, et y’avait à ne surtout jamais l’oublier.

Ne plus se laisser piéger par cette cornichonnerie de sentiment amoureux.

Se réfugier dans la misogynie aveugle et galopante. C’était l’unique solution pour s’en sortir. L’unique chance, en un sens, de survie.

– Eh ! Ma parole, mon salaud, tu m’écoutes même pas !

Ghislaine le secouait, fumasse au dernier degré de découvrir que, de fait, il ne l’écoutait plus depuis belle lurette.

Il la regarda. Dans le noir, il distinguait à peine les contours de son visage. Ça suffisait amplement pour deviner qu’elle ne devait vraiment pas, pour l’heure, être des plus mignardes. Elle écumait. Une vraie caricature de sorcière. La mocheté absolue.

Il vit que le crachin tombait toujours, décida que cela lui était égal et, la paluche déjà posée sur la poignée de la portière, déclara fort calmement :

– Bon, salut. Je m’en vais.

Elle cessa tout net de gesticuler et vociférer.

– Quoi ? Tu… tu t’en vas ?

– Oui. Tu me gonfles. Tu me scies les burnes. T’es une emmerdeuse. Salut !

Il ouvrit la portière mais elle s’accrocha à lui, le retint.

– Norbert ! couina-t-elle avec les inflexions d’une héroïne de mélodrame. Norbert, je t’en prie ! T’en va pas ! Tu peux pas me laisser seule comme ça… ici…

Il soupira, s’arma de toute la patience dont il était encore capable et tâcha de lui faire entendre raison :

– T’inquiète pas. Je vais marcher jusqu’au poste d’essence et leur dire de venir te dépanner. Si je suis pris par une bagnole avant d’y arriver, je m’y ferai arrêter une minute… le temps de faire quand même la commission… Allez, ciao !

Il essaya de se dépatouiller de ses griffes et de sortir de la 4L, mais elle le tirait en arrière de toutes ses forces.

– Tu peux pas t’en aller ! piaula-t-elle.

Il ricana, cynique.

– Oh ! que si ! je peux…

Elle hurla.

– Me laisse pas seule ! J’ai peur !

Merde ! C’était vrai. Elle avait peur. Ça se sentait, ça se voyait. Elle puait la pétoche par tous les pores de sa foutue peau.

Il haussa les épaules et renonça à descendre.

– Ça va, soupira-t-il. Je reste, tout salaud que je sois.

Elle se jeta à son cou, l’embrassa.

– Oh ! Norbert… Merci ! je…

– Ne remercie pas ! la coupa-t-il. T’as gagné, tu vois : je me suis encore laissé couillonner…

Elle demeura suspendue à son cou, la joue contre sa joue, toute frémissante d’un rétrospectif reste de trouille.

– On va quand même pas rester toute la nuit coincés dans cette charrette ! maugréa-t-il sans oser lui proposer d’aller ensemble, à pied, jusqu’à ce maudit poste d’essence.

Il songea qu’il aurait dû le lui proposer tout à l’heure, avant que le crachin ne se remît à tomber. Maintenant, c’était trop tard.

Elle devait avoir un peu froid, car elle frissonna et se pelotonna contre lui.

– Y’aura pas besoin d’attendre toute la nuit, assura-t-elle. Dans un moment, au plus tard vers minuit, y’a plein de camions qui vont passer. C’est toi qui l’as dit, souviens-toi… J’suis sûre qu’un routier s’arrêtera…

Il ne répondit pas. C’était inutile de lui faire remarquer qu’elle avait, peu de temps auparavant, tenu le même raisonnement avec les joyeux retours-du-boulot de 18 heures. Exactement le même raisonnement, tout aussi con et tout aussi faux. Fallait se rendre à l’évidence : dès que la noice était tombée, personne ne s’arrêtait sur une autoroute. Par peur d’une agression, peut-être. Ou simplement par va-t’en savoir quelle insondable crétinerie. Les gens étaient encore plus bizarres et givrés la nuit que le jour. Encore plus repliés dans leur petit égoïsme buté.

Il enlaça machinalement Ghislaine qui était restée blottie contre sa pomme. Il respirait de la sorte l’odeur de ses tifs. Effluves de shampoing bon marché auxquels se mêlait, montant de la nuque, la senteur atténuée d’une eau de toilette à la lavande. C’était un peu écœurant et doucereusement agaçant. Presque attendrissant, aussi, ce parfum de midinette, de brave bécasse totalement dénuée de toute espèce de raffinement. L’odeur de Ghislaine était celle d’une jeune fille vraie de vrai, sérieuse, rangée et fauchée. L’odeur d’une fille du populot. Ça avait des relents de guinche-musette, de frites et de permanence cégétiste.

C’était émouvant à force d’être tartignolle, à force de faire cliché pour presse du cœur. Norbert se prit à sourire. Il avait été injuste envers Ghislaine. Elle était glandue à bouffer de la luzerne, mais finalement pas méchante. Il se souvint qu’il l’avait trouvée sympathique, et qu’elle avait effectivement été chic de le ramasser.

Il se mit à lui pétrir doucement l’épaule.

Pas vraiment pour la peloter. Juste comme ça, pour extérioriser la bouffée d’affection qu’il ressentait subitement pour elle.

Elle leva son visage vers lui. Il vit ses dents briller et sut qu’elle souriait. Qu’elle lui souriait.

Changeante, c’te pépée. Elle savait pas c’qu’elle voulait. Ça fluctuait d’une minute à l’autre comme le cours du pétrodollar à la Bourse de Pétahouchnock. Tantôt elle était prête à mordre et à griffer, tantôt elle se montrait désarmante de confiance ingénue. Tantôt coinçada-refoulée pis qu’une vieille grenouille de bénitier, tantôt plus ronronnante qu’une chatte en rut.

Mais Norbert devait admettre que lui-même ne se défendait pas trop mal, dans le genre girouette. Un coup misogyne à tout crin et vouant Ghislaine à tous les diables, un coup tout disposé à lui trouver d’infinies qualités et à l’accabler de tendresse ! Et tout ça sans aucune transition, sans la moindre justification logique, l’artiste travaillant sans filet…

Il songea que, dans le fond, tout cela n’était qu’une banale affaire de trou de balle. S’il changeait ainsi d’attitude, s’il passait de la hargne inconditionnelle au sentimentalisme dégoulinant, c’était because il n’avait pas perdu tout espoir de tirer un coup avec cette greluchonne. Because il avait une furieuse envie de la guimper, la sauter, la baiser, la foutre, l’enfiler, la bourrer, la piner, la niquer, la sabrer, la forniquer, l’enconner, la limer. Une irrésistible envie de l’enfourailler pas plus tard que tout de suite, là, à la hussarde, sur la banquette de la 4L.

À tout prendre, ce n’était même pas spécialement d’elle qu’il avait envie. C’était d’une nana, de n’importe quelle nana. C’était de tirer sa crampe, de se vider les roupettes. Ça faisait bien deux mois qu’il n’avait pas baisé avec Myriam, puisque tous deux ne faisaient quasiment plus l’amour depuis des lustres, et il en avait sa claque d’en être réduit à se palucher. À force de chasteté forcée, le foutre finissait par lui sortir par les oreilles.

Baiser ! C’était tout ce qu’il voulait : baiser. Alors pourquoi pas avec Ghislaine, qu’il avait sous la main et qui, s’il savait s’y prendre, accepterait peut-être la botte ? Elle s’était, après tout, laissé branler tout à l’heure comme une grande. C’était un bon début, ça. Suffisait, pour ne pas l’effaroucher, de n’exiger d’elle aucune papouille puisque, apparemment, elle n’aimait pas manipuler de ses blanches menottes les génitoires de ses partenaires.

Comme Myriam, tiens… Drôle, ça.

Non, pas drôle. Triste. Frustrant.

Mais tant pis. Pas grave. Il allait la baiser si elle était okay, et le reste comptait pour des nèfles. La baiser comme un clebs eût baisé une clebse. Aux chiottes les sentiments !

Il lui caressa les cheveux et se dit que non, que ça n’était pas vrai non plus. Il serait éternellement un gros couillon sentimental. Bêtement sentimental. Dès qu’une frangine le faisait un tantinet goder, ça le faisait spontanément fondre d’attendrissement. Y’avait pas à lutter contre, c’eût été inutile, mais y’avait à en tenir compte. Vachement. Pour éviter de retomber dans le piège foireux qu’était l’amour. Pour fuir la moindre amourette comme la blennorragie.

En attendant, ça n’empêchait pas les effusions de tendresse, à condition de ne s’y adonner que pour le panard.

Il se pencha sur Ghislaine et posa sa bouche sur la sienne. Elle avait les lèvres tièdes et douces. Elle les entrouvrit, consentante. Il pianota sur ses quenottes avec le bout de la langue puis, estimant que les prémices avaient suffisamment duré, entreprit de lui rouler une galoche en bonne et due forme. Un patin grand style : démarrage en souplesse sur les gencives, virage sur les glandes salivaires, pompage de la menteuse et dérapage contrôlé vers les amygdales avec, au passage, visite touristique du palais.

Ghislaine parut apprécier à sa juste valeur cette vaste offensive buccho-linguale. Elle riposta au quart de tour et fit faire du frotte-frotte à sa langue contre celle de Norbert. Elle en perdait l’haleine (laquelle, détail touchant, sentait légèrement le dentifrice Colgate à la chlorophylle) mais en redemandait néanmoins. Le baiser à bouche que veux-tu, c’était de toute évidence son faible ou, plus exactement, son fort-car la bougresse avait indéniablement des dons en la matière.

Elle étreignait Norbert et s’était plaquée tout contre lui. Il en profita pour écarter la veste qu’elle avait enfilée lorsqu’elle était descendue de voiture, et passa les pattes sous son pull.

Les deux doudounes étaient fidèles à leur poste, fermes mappemondes couronnées d’une turgescence vachement bonnarde à effleurer, à butiner, à titiller, à pinçoter. Chaque fois qu’il lui agaçait le téton, Ghislaine réagissait en frissonnant et en se plaquant davantage à lui, haletante, gémissant des « Humpf ! » tout en s’escrimant de plus belle avec la langue.

À croire que ce n’était pas la même fille que celle qui, peu de temps auparavant, avait glapi comme une pucelle lorsqu’il lui avait mis son membre en main !

Maintenant, son membre, elle n’en avait plus peur. Elle y porta la menotte de sa propre initiative et, le trouvant aussi rigide qu’un gourdin, manifesta les signes d’une intense satisfaction en le palpant frénétiquement.

Norbert était aux anges. Il avait renoncé à recevoir la moindre caresse de Ghislaine, et la v’là qui se mettait de son propre chef à lui tripoter le mandrin ! L’était décidément follingue et versatile, la donzelle, mais ça ménageait d’heureuses surprisettes.

« Pourvu que ça dure ! » songea-t-il en méditant que souvent femme varie, c’est connu, et que celle-ci, plus inconstante que n’importe laquelle de ses consœurs, était certainement capable de changer encore d’attitude avant le dénouement des opérations.

Il se garda en conséquence de toute intempestive intervention, et bien lui en prit. Ghislaine, abandonnée à son seul propre bon vouloir, eut dès lors, en effet, de charmantes initiatives. Elle commença, avec tant d’excitation que ses doigts en tremblaient, par déboutonner la braguette sous laquelle tressautait, au gré de ses caresses, le vit de Norbert. Puis, lorsque celui-ci, libéré, se dressa fièrement, elle en saisit la hampe à pleine main et, par de légères contractions des doigts, en éprouva l’élasticité. Satisfaite de cette première estimation, elle entreprit un examen de détail et, entre pouce et index, palpa la colonne de chair sous toutes les coutures, joua à suivre du doigt les grosses veines qui saillaient, chatouilla le frein du prépuce, parcourut la corolle du gland, effleura le méat, redescendit le long de la tige palpitante, soupesa les couilles frémissantes et gonflées, pinça délicatement le scrotum, masturba enfin, très doucement, la verge qui tressaillait sous l’étreinte de sa main.

Yeux clos, vautré sur la banquette de la 4L, Norbert se laissait peloter, manier, branler, savourant son plaisir tout en palpant lui-même, d’une dextre nonchalante, les seins de sa compagne.

Celle-ci plongea brusquement en avant, vers la queue qu’elle serrait toujours en sa menotte et qu’elle se mit après quelques hésitations à humer, bécoter, léchouiller du bout de sa langue dardée.

À en juger par la maladresse délicieuse avec laquelle elle opérait, sans doute n’était-elle guère accoutumée à offrir semblable gâterie à ses flirts. Peut-être était-ce même la première fois qu’elle se risquait à poser ses lèvres sur un sexe mâle…

Mais cette maladresse était précisément chargée d’attraits. Norbert avait l’impression que c’était une toute jeune pucelle, une petite fille qui s’amusait avec sa pine, qui la stimulait de sa minuscule bouche…

Cela faisait érecter formidablement. Il n’avait pas été depuis perpète à pareille fiesta. Les pipes, il en avait été sevré pendant tout le temps passé avec Myriam…

À l’évocation de celle-ci, son fantasme bascula. Il imagina que c’était elle qui lui bisouillait la bistouquette et, du coup, grimpa dare-dare quelques étages au-dessus du sixième bonheur.

Ghislaine, se décidant à aller jusqu’au bout de ce qu’elle avait entrepris, entrouvrit les lèvres et fit glisser en sa bouche le gland qu’elle mordilla d’abord, puis dont elle goûta la saveur en l’enveloppant de sa langue. Ce contact électrisa Norbert dont, instantanément, le dard se cabra. Ghislaine commença à le sucer, creusant ses joues pour aspirer le gland, s’activant de la langue autour de celui-ci tandis que ses lèvres allaient et venaient lentement sur la hampe, l’emprisonnant dans un étau humide et chaud.

Norbert sentit le foutre bouillonner dans ses testicules. Il fut incapable de retenir l’orgasme qui venait, qui déjà déferlait, le saisissait, le secouait.

Les lèvres de Ghislaine… les lèvres de Myriam…

Éperdu, il gémit et, pris d’une manière de furie, empoigna Ghislaine par la nuque, la plaqua de force contre son bas-ventre, lui enfonça son épieu au fond de la gorge. Elle chercha à se débattre, à se dégager, à recracher ce chibre énorme qui la faisait suffoquer, et chacun de ses efforts n’avait d’autre résultat que d’augmenter le plaisir de Norbert. Il poussait sa verge en avant, aussi loin que possible, comme s’il eût désiré pénétrer jusqu’aux couilles dans cette bouche qu’il forçait, violait, profanait.

Il avait perdu la tête et geignait, vagissait, balbutiait des obscénités.

– Pute… salope… Suce ! oui, suce !… bon… c’est bon… Ma queue… ta bouche… jouir en toi… me boire…

Ghislaine voulait crier, perdait souffle, et ne l’en stimulait que de plus belle par les mouvements désordonnés de sa langue et de ses lèvres. Elle gigotait désespérément et lui bourrait les côtes de coup de poing, mais il ne s’en apercevait même pas.

Il hurla, la plaquant contre lui avec une violence décuplée, s’enfonçant en elle à l’en étouffer.

Son ventre se noua et, subitement, il éjacula. Un puissant et âcre jet de sperme déferla dans la gorge de Ghislaine, qu’elle fut obligée d’avaler ainsi que ceux qui suivirent, car Norbert, qui beuglait et dont tout le corps était pris d’un tremblement convulsif, lui appuyait sans ménagement ses deux mains sur la nuque, l’empêchant de se dégager avant qu’elle eût bu jusqu’à la lie la décharge dont il l’abreuvait, l’inondait, la gavait, la régalait.

Il ne desserra son étreinte que lorsqu’il eut joui jusqu’au bout, jusqu’à l’ultime goutte de sperme, et que le plaisir le laissa brisé, hébété, sans force.

Ghislaine se releva aussitôt. Elle reprit bruyamment sa respiration, haletante, hoquetante, trop étourdie encore pour parler ou faire un geste.

Une bagnole se pointa à ce moment sur l’autoroute et, de loin ses phares éclairèrent l’intérieur de la 4L.

Norbert vit alors le visage mortifié que Ghislaine tournait vers lui. Du foutre, qu’elle ne songeait pas à essuyer, dégoulinait de sa bouche humiliée, souillée, forcée. Et, de ses yeux, de grosses larmes coulaient sans discontinuer.

– Salopard ! murmura-t-elle simplement à l’instant où les phares de la bagnole, arrivant à leur hauteur, l’éclairaient en plein.

Puis ils se retrouvèrent dans le noir et restèrent silencieux, immobiles, à se faire face en haletant l’un et l’autre.

Norbert avait piteusement débandé. Il avait honte. Honte de lui, honte de ce qu’il avait fait. Honte d’avoir été capable d’agir ainsi. Honte d’être un type aussi peu reluisant que tous les sales cons qu’il méprisait.

Honte, aussi, de la première pensée qu’il avait eue en recouvrant la raison, tout de suite après avoir joui : cela avait été pour regretter d’avoir fait le con : parce qu’il était évident que Ghislaine, après ça, n’accepterait jamais de se laisser baiser par lui.

Il avait tout gâché. Tout.

Et il s’était conduit en salaud. En parfait, en absolu salaud. Jusqu’au bout.

Il réprima une soudaine envie de gerber.

Il en était là… il en était à se donner lui-même la nausée… Il ne valait pas mieux que n’importe quel machiste bon teint.

Il remballa discréto sa verge et se rebraguetta.

Il se sentit pris d’une incoercible haine envers l’humanité tout entière, parce que l’humanité tout entière était vile, était odieuse, était détestable.

L’humanité tout entière, à commencer par lui-même.

V

Les heures qui suivirent ne furent pas des plus youpiteuses. Elles s’avérèrent, par compensation, résolument interminables.

Norbert ressassait tour à tour des excuses et des justifications et n’osait formuler ni les unes, ni les autres, les estimant pareillement idiotes et déplacées. Il se contentait donc de se faire aussi petit que possible et, tassé dans un coin, grillait des cibiches en pestant mentalement parce que, à ce rythme, il aurait terminé bien avant la fin de la nuit les deux malheureux packsifs constituant toutes ses réserves.

L’envie le démangea plusieurs fois de planter là Ghislaine et de déguerpir, de foutre le camp pédibus, de marcher seulabre pour récupérer ses esprits et mettre de la distance entre elle et lui.

Il y renonça, biscotte ça aurait vraiment été le comble de la dégueulasserie envers elle, de la plaquer ainsi en tête-à-tête avec sa frousse de l’obscurité.

Y avait itou, pour le décourager tout à fait, ce putain de crachin qui, par intermittence, continuait de tomber. Sans parler du froid : on se caillait suffisamment les prunes à l’intérieur de la 4L pour deviner, sans être sorcier, que la température extérieure devait avoisiner zéro degré.

Quant à être pris en stop, il n’y fallait pas songer. Ghislaine avait certainement raison en prétendant qu’il fallait attendre le rush des routiers.

Il ne passait quasiment plus de voitures. Il y avait parfois plus de dix minutes d’écart entre deux véhicules, dans l’un ou l’autre sens. C’était assez insolite, d’ailleurs, cette autoroute qui avait dû coûter la peau des roustons et qui, pour l’heure, ne servait pour ainsi dire à rien.

Ghislaine, de temps en temps, descendait à l’approche d’une bagnole et, sans grande conviction, tendait le pouce. Pour des nèfles, of course. Pas un seul conducteur ne daigna ralentir, ne se souciant pas plus de cette nénette en difficulté que de sa première sucette.

Elle remontait alors dans la chignole, frigorifiée et les nerfs en pelote, et elle allumait une Camel pour tenter de se réchauffer et de se calmer. Elle ne fumait pas tout à fait autant que Norbert, mais pas loin. Et toujours sans prononcer un mot. L’incommunicabilité, ça n’était pas entre eux un vain mot. Pendant plus de deux plombes, ils n’échangèrent pas la moindre petite phrase et évitèrent carrément de regarder l’un vers l’autre.

Aux alentours de vingt-deux heures, pourtant, comme le bide de Norbert faisait entendre un affreux gargouillis prolongé, il se risqua à murmurer, après avoir toussoté pour s’éclaircir la voix :

– Je commence à avoir les crocs, moi…

Elle ne répondit pas, mais son silence même était éloquent. Pas la peine de chercher à lui faire faire causette, elle s’enfermait dans le mutisme avec un entêtement farouche. Norbert faillit se marrer en songeant qu’elle avait au moins, elle, pris quelque chose de chaud dans l’estomac. Mais il garda la plaisanterie pour lui : elle aurait sûrement pas apprécié ce genre d’humour. D’autant que lui-même, réflexion faite, s’en voulut d’avoir eu, précisément, ce type-là d’humour. Un humour de beauf’, ouais !

N’empêche que c’était diantrement vrai, qu’il avait la fringale. Depuis le vague petit déjeuner qu’il avait pris le matin au comptoir d’une rade, il n’avait rien avalé d’autre que de la fumée de clopes. Pour se nourrir, y’avait mieux.

Fataliste, il alluma une nouvelle sèche. Il s’emmerdait à cent sous de l’heure. À mourir. À tel point qu’il finissait par se refoutre en rogne contre Ghislaine. C’était d’sa faute, à c’te pétasse, c’qui était arrivé. Merde ! Il lui avait pas demandé d’lui faire une pipouze, quoi !

Deux heures s’écoulèrent encore. Deux heures de silence pénible. Deux heures d’ennui.

Norbert essaya de piquer un roupillon, mais pas moyen de s’endormir. Il était beaucoup trop énervé pour ça.

Un peu après minuit, enfin, la ruée des gros culs commença comme prévu. Quatre ou cinq camions passèrent, venant de Paris, presque à la queue leu leu, puis ce fut un défilé incessant de semi-remorques, camions-citernes, bahuts frigorifiques et autres mastodontes.

Ça semblait irréel et vaguement cauchemardesque, cette ronde bruyante de véhicules géants. Surtout après les longues heures durant lesquelles l’autoroute avait été aussi déserte qu’un routin vicinal…

Il y eut, peu à peu, presque autant de circulation dans le sens province-Paris. Également des gros camions, rien que des gros camions. Pantruche vomissait ses produits de conso et aspirait son ravitaillement.

Ghislaine, dès le début du rush, avait fissa quitté la 4L et faisait de grands gestes au passage de chaque camion. Norbert, lui, resta à l’abri dans la bagnole. Le crachin avait cessé, mais c’était pas une raison pour aller se geler inutilement le fion dans la nature. Ghislaine devait râler sec, bien sûr. Aucune importance. Dès qu’elle aurait dégoté une âme charitable pour la dépanner, il se barrerait sans plus s’occuper d’elle. Ça vaudrait mieux comme ça, après les salades qu’il y avait eu entre eux.

Au bout d’un quart d’heure, son souhait fut exaucé. Un bahut répondit aux signaux de Ghislaine par un appel de phares et un coup de klaxon, puis alla, dans un concert de « Pschuittt ! » donné par ses freins hydrauliques, se ranger cent mètres plus loin sur le bas-côté. Ghislaine s’empressa de galoper pour le rejoindre.

Norbert vérifia la présence dans sa poche de son dernier paquet de Gauldos, boutonna son blazer et descendit de la tire. Il faisait nettement frisquet, mais ça pouvait aller.

Ghislaine, là-bas, était grimpée sur le marchepied du poids lourd et, la tête dans la cabine, parlait avec le routier compatissant.

Elle descendit et revint, toujours en galopant, vers la 4L. Le camion ne bougea pas. Sûrement qu’il l’attendait.

Elle se pointa, essoufflée et fébrile.

– Ça y est ! fit-elle. Y’en a un qui s’est arrêté !

– Je vois ça, répondit glacialement Norbert.

Elle ferma à clef les portières de son tas de ferraille, puis alla chercher dans le coffre la roue de secours. Avant de partir, elle se dandina devant Norbert et, d’une voix étrangement hésitante, demanda :

– Tu… tu fais quoi, toi ?

Il regarda vers le camion qui, tous feux allumés, l’attendait plus loin. Un autre poids lourd, en passant, l’éclaira. C’était un gros Berliet, un 15 tonnes ou quelque chose d’approchant. À l’arrière, la raison sociale du probloc était inscrite en lettres géantes, en blanc sur fond sombre : Déménagements Dunœud, Paris-Marseille.

– Le mec a l’air sympa, ajouta Ghislaine. J’pense pas qu’il refuserait de t’emmener à Marseille… C’est là qu’il va… Moi, je me fais déposer à la prochaine station-service…

Il sourit. Elle était siphonnée mais décidément gentille, et il lui en était reconnaissant.

– Merci, fit-il. Je préfère qu’on se quitte ici.

– T’es sûr ?

– Sûr.

Elle écarta les bras pour signifier qu’elle trouvait ça absurde mais qu’elle respectait sa décision.

– Comme tu voudras.

Elle hésita puis demanda encore :

– Tu veux que je laisse ma portière ouverte ?

Il la regarda sans comprendre. Elle eut un petit rire nerveux.

– Je pense pas qu’on pique ma bagnole, ici, avec une roue à plat ! Alors… si tu veux t’y asseoir en attendant…

– En attendant quoi ? fit-il, subitement presque agressif. Je suis resté jusqu’à présent parce que t’avais les chocottes d’être seule. Maintenant, t’es tirée d’affaire. Je peux continuer tout seul. T’inquiète pas pour mézigue : si un camionneur s’est arrêté pour toi, y’en aura bien un qui s’arrêtera pour moi.

Le routier, là-bas, s’impatientait. Il donna un coup de klaxon pour inciter Ghislaine à se magner le tronc.

– Grouille-toi, ricana Norbert. Sinon, ton sauveur va se faire la malle sans toi !

Elle haussa les épaules et repartit au trot, avec sa roue de secours dans les bras. Sans se retourner.

Il la regarda se hisser dans la cabine. La portière du bahut claqua, puis le gars embraya et le lourd véhicule s’ébranla.

Norbert suivit ses feux du regard.

Il se demanda s’il n’allait pas tout laisser tomber, traverser c’te putain d’autoroute et faire du stop dans l’autre sens pour rentrer à Paris. Revenir vers Myriam…

Ce fut la densité plus grande de la circulation dans la direction de la province qui le décida. Non, il ne rentrerait pas.

Il s’éloigna, les pognes en poches, de la 4L. Pas la peine de se faire tartir sur place.

Il ne se décida à tendre le pouce à un camion qu’après avoir marché dix bonnes minutes, quand les feux de position de la bagnole abandonnée ne furent plus que de petits points lumineux à peine perceptibles.

Le poids lourd passa sans ralentir.

Norbert glaviota, écœuré.

Il s’était vachement avancé en affirmant qu’il serait pris aussi fastochement que Ghislaine l’avait été.

Y avait salement à craindre, au contraire, de n’être pas de sitôt sorti de l’auberge…

VI

– Deux heures du mat’ et des poussières ! Putain ! C’est pas vrai !

Norbert tapa des nougats pour tenter de se réchauffer un chouïa. Peine perdue. La température descendait bougrement, depuis un bon moment déjà. Pour ne rien arranger, il pleuviotait. Ce n’était plus le crachin de tout à l’heure mais une vicelarde pluie tristounette, de grosses gouttes qui, froides, lourdes, pénétrantes, tombaient très espacées, sans se décider à dégringoler en véritable averse.

Il était évidemment trempé jusqu’au trognon. Frigorifié. Ses tatanes avaient la semelle plus percée qu’une écumoire, si bien que ses ripatons nageaient dans une bouillasse infecte, cocktail de jus de chaussettes, de pluie et de gadoue.

Il éternua, essuya son front sur lequel poissaient ses tifs. Il s’aperçut qu’il transpirait, et cela l’étonna. Puis il réfléchit qu’il n’avait pas cessé de marcher pendant ces deux heures, et qu’il était forcément lessivé. Suffisamment lessivé pour suer d’abondance.

Un camion arriva. Il se rangea au bord de la chaussée, sur laquelle il cheminait depuis que la circulation des gros culs était redevenue quasi négligeable. C’était moins pénible que de patauger dans la bourbe formant le bas-côté.

Quand le bahut fut suffisamment proche pour que le conducteur pût le voir, il tendit le bras et, pouce rituellement pointé vers le haut, l’agita. Le gus était lancé à fond la caisse et ne tenait certainement pas à faire chuter sa moyenne pour les beaux yeux d’un stoppeur égaré dans la noice. Il salua ironiquement Norbert d’un appel de phares et poursuivit sa route. Splatch ! En prime, il l’aspergea au passage.

Norbert maudit l’énorme flaque d’eau qu’il n’avait pas vue.

– Enfoiré ! s’époumonna-t-il.

Tiens… v’là qu’il chipait à Ghislaine son injure préférée, maintenant !

Il ricana à ses propres dépens et reprit sa marche sur la chaussée.

Il eut envie de s’offrir une clope mais fallait pas y songer pour le moment, même en supposant qu’il restât quelques Gauloises à peu près sèches dans le packsif enfoui au fond de sa poche et qu’il protégeait, tant bien que mal, avec sa pogne. Pas le moindre arbre, pas le moindre pont où s’abriter pour en griller une. Enculation d’autoroute ! C’était vraiment pas conçu pour les piétons, ce foutu ruban d’asphalte qui filait tout droit… Il était, glandu paumé sur ses quilles au royaume des fonceurs sur quatre ou six roues, aussi anachronique, ici, qu’un zoulou au rayon frivolités de la Samaritaine un jour de braderie.

Un martien, voilà ce qu’il était. Il en revenait toujours à cette constatation : martien par rapport aux bonnes femmes, martien par rapport aux automobilistes. Martien en toutes circonstances. Ça se vérifiait une fois de plus.

Il leva le tarin sur un panneau de signalisation. Essence à 2 km, était-il indiqué au-dessous du sigle Esso.

Enfin ! il y était donc, à ce fichu poste d’essence. Ou presque. Là, au moins, il pourrait s’abriter un moment. Il demanderait une place au premier gars qui viendrait faire le plein. Comme ça, il serait sûr d’être pris. Les conducteurs ne s’arrêtaient pas en pleine autoroute, mais aucun ne serait assez vache pour refuser de l’embarquer à la faveur d’un arrêt essence-pipi. Les lumières d’une station-service, c’était idéal pour faire taire les paranos des obsédés – et pour endormir les hésitations des cinglés de la moyenne à respecter.

Il accéléra le pas. Plus qu’une paire de bornes à se farcir et il serait au port. Il cesserait d’être un animal à deux pattes fourvoyé dans un univers d’animaux à quatre roues… Une station-service, c’était un havre. Un endroit où les pires maniaques de la bagnole mettaient eux-mêmes pied à terre. Presque un lieu civilisé, en quelque sorte…

Il eut un déclic. Ghislaine ! Elle lui était totalement sortie de l’esprit, celle-là…

Il se demanda si ça c’était bien passé pour elle. Ouais, probablement. Y’avait pas de raison…

C’était curieux, pourtant, de ne pas encore avoir été dépassé par sa vieille 4L.Ça avait dû poser des problèmes au type de la station-service de devoir comme ça, en pleine nuit s’occuper d’une roue à réparer. P’t-êt’que le mec était tout seul pour garder la station et que tout son temps était bouffé par les pleins d’essence à effectuer. Dans ce cas, Ghislaine ne serait pas dépannée avant le matin. Peut-être, aussi, qu’elle avait du mal à trouver un véhicule pour la reconduire vers la 4L.

Si le hasard avait un tantinet le sens de l’humour, elle était toujours à la station Esso, ousqu’elle attendait gentiment le jour, et il allait l’y rencontrer…

Cette perspective le fit sourire.

Sa rancœur contre elle était tombée. Allumeuse et tordue, mais brave greluche. Depuis qu’il avait quitté Paname, elle avait été la seule personne sympa qu’il ait rencontrée.

Non. Pas la seule personne sympa. La seule personne, tout court. Le vieux guignol en DS 21 qui les avait rembarrés comptait pour des clopinettes.

Encore un panneau. Poste d’essence à 500 mètres.

L’autoroute faisait sans doute un virage un peu plus loin. Sans ça, les loupiotes de la station auraient déjà été visibles.

Norbert se rangea pour laisser passer deux camions qui se suivaient, et une auto qui les talonnait. Il ne prit pas la peine de leur faire signe, convaincu que ça n’aurait servi à rien.

La pluie, à ce moment, eut la chouette idée de cesser. C’était bon signe, et ça le ravigota définitivement. Il oublia sa fatigue, oublia qu’il était mouillé jusqu’aux os, et pressa l’allure. Il se mit à siffloter pour se persuader tout à fait qu’il était guilleret.

Poste d’essence à 150 mètres…

La découverte du panneau lui fit un choc.

Il plissa les quinquets pour distinguer quelque chose malgré l’opacité de la noice.

Il vit alors la station-service.

Elle était bien là, à 150 mètres comme indiqué.

Elle était là. Éteinte, déserte.

Fermée.

VII

Il resta un long moment appuyé à la paroi vitrée du poste d’essence. Sans penser à rien, ou en s’y efforçant. Fourbu, éreinté. Découragé.

Ça ne servait évidemment à que dalle de demeurer ici. La station fermée, aucune bagnole ne viendrait. Il aurait davantage de chances d’être pris s’il regagnait le bord de cette foutue autoroute.

Ouais… Mais ici, au moins, il était vaguement à l’abri du vent. Il se demanda s’il n’allait pas se coucher le long du mur et essayer de pioncer jusqu’au matin, jusqu’à l’ouverture de la station. C’était peut-être plus raisonnable que de poireauter toute la nuit aux quatre vents.

Il frissonna, transi. Non, c’était pas une solution. Il allait attraper la crève, mouillé comme il l’était, s’il restait ici. Valait mieux marcher, à défaut de trouver place dans une voiture.

Il avait faim, aussi. De plus en plus faim. Son estomac le lui rappelait en glougloutant de façon insistante.

Il décida finalement de s’accorder un sursis. Il se reposerait le temps de fumer une cibiche, puis il repartirait.

Il s’accroupit sur ses talons, toujours appuyé à la paroi, et tira le paquet de Gauloises de sa poche. Il l’ouvrit. Bien entendu, les cigarettes étaient humides. Il fut obligé d’en jeter trois, transformées en pâte molle, avant d’en dégoter une fumable. S’il devait faire durer le packsif toute la nuit, il avait intérêt à économiser celles qui restaient.

Il eut du mal à allumer son briquet, y parvint enfin et tira voluptueusement une longue bouffée. Moins de trois secondes plus tard, il fut pris d’une nausée. Avec, dans la bouche, un épouvantable goût de fiel. Cette saloperie de cigarette ne passait pas. Il ferma les yeux et s’obligea à respirer à grands traits, à ingurgiter de généreuses goulées d’air frais. Peu à peu, cela calma son malaise. L’univers cessa de chavirer autour de lui et il put rouvrir les yeux.

Il tira une nouvelle taf de tabac. Précautionneusement. Juste une minuscule bouffée qu’il garda dans la bouche, sans l’avaler. Il la recracha avant d’être écœuré, reprit encore plusieurs inspirations profondes, puis tira de nouveau une taf et, cette fois, l’avala. Ça allait mieux. En ne prenant que de petites tafs et en ne les gardant pas longtemps dans les poumons, il acheva la Gauloise. C’était con et il le savait bien, mais il lui semblait qu’en obligeant son organisme à lui obéir, en se faisant violence à lui-même, il forçait le mauvais sort et exorcisait sa déveine.

Il jeta son mégot, s’étira et se leva. Ses guibolles étaient quelque peu flageolantes, mais ça passerait. Il fallait que ça passe.

Il regagna le bord de l’autoroute, en veillant à faire des enjambées régulières et à respirer calmement.

Au moment où il passait devant les pompes, une bagnole arriva sur l’autoroute. Elle ralentit, obliqua vers le poste d’essence et vint s’arrêter à quatre ou cinq mètres de lui.

VIII

C’était une GS Citroën assez déglinguée. Le pot d’échappement devait être naze, car elle faisait un potin digne d’une voiture de course. Norbert distingua une bande sombre peinte ou collée sur le capot clair, à la manière des autos de rallyes. À l’intérieur de la charrette, il y avait deux personnes. Des mecs, à en juger par leurs silhouettes.

Celui qui conduisait ouvrit sa vitre et, se penchant, demanda :

– Vous êtes déjà fermé ?

Norbert mit quelques secondes à piger que le gars le prenait pour le pompiste. Il se rapprocha pour répondre :

– Oui, c’est fermé… Mais j’suis pas l’patron…

Il se fendit d’un sourire aussi engageant que possible. L’irruption de ces mecs était inespérée. S’agissait de les amadouer en douceur pour être embarqué à leur bord.

– J’suis là par hasard… enfin j’me reposais un moment, quoi… Je fais du stop et j’ai été largué comme ça, en pleine nuit, par la personne qui m’avait pris à Paris…

Le gars à qui il s’adressait, un gugusse d’une trentaine d’années à allures de prolo, un chouïa loubard, eut l’air étonné. Norbert s’empressa de lui filer une explication plausible, mais pas la véritable qui était trop biscornue et, de toute façon, trop longue à exposer.

– Cette personne quittait l’autoroute à la sortie de je sais plus quel bled… la dernière sortie en venant de Paris, par rapport à ici…

Son interlocuteur se tourna vers le passager et demanda :

– T’as vu une sortie près d’ici, toi, Nénesse ?

– Pas depuis des kilomètres et des kilomètres, fit le dénommé Nénesse d’une voix grasseyante et traînarde.

– C’était effectivement à des kilomètres, improvisa précipitamment Norbert. Depuis, j’ai marché le long de l’autoroute… pendant des heures… Personne s’arrêtait, alors j’ai pensé que j’aurais plus de chance si j’allais jusqu’à un poste d’essence… Mais quand j’suis arrivé là, c’était tout éteint… déjà bouclé… J’allais repartir.

L’autre parut se satisfaire de ces vaseuses justifications et, se désintéressant de lui sur-le-champ, prit son pote Nénesse à témoin pour se lamenter :

– Merde ! Tu t’rends compte ? On a pas vu une seule pompe ouverte depuis qu’on est sortis de Paris !

– On aurait dû prendre la nationale, déclara Nénesse. J’te l’avais dit… Bon, qu’est-ce qu’on fait ?

– On continue. On va voir plus loin. On finira forcément par tomber sur une station qui fonctionne la nuit !

Les deux types ne semblaient pas envisager de prendre Norbert avec eux. Apparemment, l’idée ne les en effleurait même pas. Affolé par la perspective de les voir repartir en le laissant sur place, il se hâta de demander :

– Heu… Vous pourriez pas m’emmener ? Ça s’rait vach’ment sympa…

Les zozos parurent surpris par sa requête.

– Ben… fit le conducteur en se gratouillant l’occiput, c’est que… on va pas loin… on quitte l’autoroute à la prochaine sortie…

C’était du bluff, vu que ce petit malin venait tout juste de dire qu’ils finiraient par rencontrer une pompe ouverte en continuant sur l’autoroute.

Bon. Fallait leur forcer la main.

– Ça fait rien, assura Norbert sans s’énerver. Ça m’avancera toujours de quelques bornes… C’est appréciable…

Les deux mecs se regardèrent. Celui qui s’appelait Nénesse marmonna quelques mots que Norbert ne comprit pas.

– Ça va, décréta celui qui conduisait. Monte derrière, mon n’veu ! On a pitié d’toi !

Et, là-dessus, lui et son copain partirent d’un gros rire. Comme s’il venait de raconter la plaisanterie du siècle.

IX

Les deux gonzes n’étaient vraiment pas bavards, et Norbert préférait ça.

On roulait depuis un bon moment déjà, et personne n’avait pipé mot.

Il consulta sa montre. Trois heures et pas tout à fait un quart. Il était moins tard qu’il n’avait pensé. Cette fichue nuit semblait ne pas vouloir se terminer.

La bagnole faisait un boucan d’enfer mais se tramait. C’était le bout du monde si elle se tapait du 100 en pointe. Ça n’empêchait pas le bourrin de chauffer. Tout l’habitacle empestait l’essence brûlée.

Norbert avait allongé ses flûtes aussi confortablement qu’il l’avait pu. Il grillait une clope en se laissant vaguement somnoler. Il était bien.

Bien entendu, on était passé devant deux ou trois bretelles de sortie sans que le conducteur eût manifesté la moindre velléité de quitter l’autoroute. Ça confirmait qu’il avait, tout à l’heure, raconté n’importe quoi. Norbert se félicita d’avoir insisté pour être pris. Avec un peu de bol, la GS allait le faire voyager toute la noice. Quasiment le déposer à destination.

Il aurait volontiers demandé aux gars où ils allaient, mais il craignait de leur rappeler qu’ils avaient prétendu devoir rapido quitter l’autoroute. Pas la peine de leur redonner envie de le lâcher dans la nature. Le mieux était de se faire oublier. Il connaîtrait toujours bien à temps l’endroit ousqu’il serait largué et devrait recommencer à tendre le pouce. Il espérait simplement que cela ne serait pas avant l’aube puisqu’il savait, d’expérience, que personne ne l’embarquerait pendant la nuit.

Les phares éclairèrent un panneau de signalisation. Nénesse donna un coup de coude à son pote et fit :

– Eh ! mate !

Norbert jeta machinalement un coup d’œil sur le panneau, à cause de ça.

Ça indiquait un poste d’essence à vingt kilomètres. C’était presque marrant, ces deux crétins qui s’inquiétaient de ne pas tomber en panne sèche et voulaient lui faire croire qu’ils étaient, pour ainsi dire, parvenus à leur destination !

Restait néanmoins à souhaiter que la station-service fût ouverte. Sans quoi il risquait fort de se retrouver bloqué avec ces guignols comme il l’avait été avec Ghislaine.

Ghislaine… Si la station était ouverte, c’était là que le camion l’avait déposée. Il songea un instant qu’il pourrait demander au pompiste s’il l’avait vue, s’il avait pu la secourir, puis il réfléchit qu’il valait mieux ne rien demander du tout. Nénesse et son copain pouvaient, en effet, être intrigués, piger qu’il leur avait raconté des bobards et imaginer, dès lors, n’importe quoi sur son compte.

Tout à sa gamberge, Norbert plongea de nouveau dans une somnolente torpeur. Le bruit du moteur, tout pétaradant qu’il fût, le berçait. C’était vraiment au poil…

Il perdit ainsi conscience du temps qui passait et fut presque surpris lorsque la bagnole ralentit et que Nénesse, à mi-voix, déclara à son acolyte :

– On y est.

Norbert ouvrit les châsses mais resta vautré sur son siège, comme s’il eût roupillé profondément.

Comme ça, il n’aurait pas à se trouver confronté à Ghislaine si, par malchance, elle était encore là.

La GS s’engagea, à vitesse très réduite, sur la bretelle donnant accès à la station. Norbert vit que le gars qui conduisait jetait rapido un coup d’œil sur lui, dans le rétro.

– Ça fait gentiment dodo, derrière ! chuchota le gars en se bidonnant.

Norbert trouva inutile de le détromper.

La station était ouverte. Il s’agissait d’un poste Shell, flanqué d’une de ces petites boutiques qu’on ne trouve qu’au bord des autoroutes et où l’on peut acheter des sandwiches sous cellophane, des boutanches de Coca tiédasse, des cigarettes, des jouets et des romans policiers.

Pour le moment, tout cela était rigoureusement désert. Pas une seule tire stationnée devant les pompes, pas un seul client en vue dans la minuscule boutique vitrée.

À l’étonnement de Norbert, la GS passa au ralenti devant les pompes mais ne s’y arrêta pas. Elle poursuivit son chemin jusqu’à la boutique devant laquelle elle stoppa. C’était effectivement désert, sans même un vendeur. Probable qu’il fallait, pour acheter quelque chose, faire appel au type qui gardait la station et qu’on apercevait, là-bas, dans le cagibi lui servant de burlingue, plongé dans la lecture d’un canard.

La GS redémarra après quelques secondes et vint se ranger sur le côté de la boutique, près des goguenots.

Bizarre. P’t-être que les mecs voulaient se soulager la vessie en priorité, avant de s’occuper de l’essence.

Ils descendirent et refermèrent les portières en évitant soigneusement de les claquer, pour ne pas réveiller Norbert.

Celui-ci, qui avait refermé les paupières à tout hasard, les entendit qui s’éloignaient. Non, ils n’allaient pas aux chiottes. Ils se dirigeaient vers la boutique ou les pompes.

Il rouvrit les yeux, se retourna et constata qu’il ne pouvait les voir depuis l’endroit où ils avaient garé la GS.

Il bâilla et s’étira. S’il descendait aussi, après tout ? Ghislaine, de toute évidence, était repartie d’ici depuis longtemps. Aucun risque, donc, de se trouver nez à nez avec elle.

Il se décida, ouvrit sa portière et descendit. Il avait tout juste assez de pognon pour se payer un quelconque sandwich et un coup à boire. Son estomac, émoustillé par cette perspective de festin, manifesta son approbation en modulant un long borborygme.

Mais d’abord pisser. L’envie lui en était venue subitement, en passant de la relative tiédeur qui régnait dans la voiture à l’atmosphère glaciale de l’extérieur.

Il se débraguetta tout en gagnant la porte des toilettes. Il allait y pénétrer quand une puissante odeur d’urine le retint. Si ça schlinguait à ce point dès le seuil, malgré le froid qui atténuait normalement la puanteur, fallait supposer que ça empestait insupportablement là-dedans. Autant, dans ces conditions, pisser dehors puisqu’il n’y avait personne pour s’en offusquer.

Il s’éloigna suffisamment pour ne plus sentir l’odeur et, bien campé sur ses guibolles écartées, entreprit de se soulager contre le mur. Ça dura vachement longtemps, parce que ça faisait des heures qu’il ne s’était pas vidangé la vessie. Il savoura en connaisseur le plaisir, presque voluptueux, de pisser sans fin. De se vider, de relâcher toutes les vannes…

Il contracta son bas-ventre afin de balancer l’ultime jet d’urine, en profita pour péter et se secoua le zob. Important, ça, de se secouer le zob avant de le renfourailler. Ça évite au slibard d’être le dépositaire des gouttes retardataires.

Il en était là de l’opération lorsque son attention fut attirée par des bruits de voix.

Ça semblait venir du cagibi du pompiste, au-delà du petit bâtiment abritant les chiottes et la boutique.

Ouais, ça ne pouvait venir que de là. Nénesse et son pote devaient tailler une bavette avec le gars, puisqu’ils n’étaient pas entrés dans la boutique et que la bagnole était restée là, loin des pompes.

Norbert se demanda de quoi ces trois-là pouvaient bien deviser avec tant d’animation. Mais il n’eut pas le temps de se poser trop de questions. Les bruits de voix devinrent plus forts, comme si l’on s’engueulait. Intrigué, il se reboutonna dare-dare.

Il y eut, à cet instant, un cri étouffé et, aussitôt, un choc sourd. Ensuite, pendant quelques secondes, ce fut le silence. Un silence étrangement pesant, qui avait quelque chose d’indéfinissablement oppressant. Un silence trop parfait, trop absolu, même en pleine noice.

Norbert tendait l’oreille, les doigts encore posés sur la braguette. Un camion rompit le charme en passant, sur l’autoroute, dans le sens province-Paname.

Merde ! Il se passait un truc bizarre, là-bas… Fallait aller voir.

Avant qu’il eût fait un pas, il fut alerté par un bruit de galopade. Ça venait, sans hésitation possible, dans sa direction.

Un instinct le prévint qu’il valait mieux ne pas jouer au fier-à-bras. Sans réfléchir, il plongea sur la banquette arrière de la GS dont il avait laissé la portière ouverte. Il la ferma précipitamment en l’empêchant de claquer et rejeta sa tronche en arrière, quinquets fermés, comme s’il dormait.

Juste à temps. Les galopeurs tournaient l’angle du petit bâtiment. Z’avaient l’air bigrement pressés, les frangins. L’un d’eux dérapa sur des gravillons, jeta un « Bordel ! » rageur, se raccrocha à la carrosserie de la tire. C’était probablement Nénesse, car son aminche le conducteur ouvrait déjà la portière côté volant et s’installait fissa derrière celui-ci.

Contact. Le moulin toussota et se décida à tourner. Nénesse ouvrit sa porte et se jeta dans la voiture comme celle-ci démarrait sur les chapeaux de roues. En marche arrière. Coup de frein, nouveau départ en marche avant. Toujours sur les chapeaux de roues, avec à la clef une sécote tournette à 90 degrés. La manœuvre fut si brusque, si brutale, que Norbert fut sérieusement secoué et faillit s’affaler de tout son long sur sa banquette.

Il ouvrit prudemment un œil et eut le temps d’apercevoir le cagibi où, tout à l’heure, il avait vu le gars de la station.

C’était toujours éclairé et la porte était ouverte. Par contre, pas de trace du gars même. Seul, son canard traînait par terre, déplié, à demi emporté par le vent qui s’engouffrait dans la guitoune. Norbert enregistra machinalement que le papelard était de couleur verte. Sans doute était-ce Le Hérisson… Il lui parut incongru, pendant une fraction de seconde, de faire gaffe à pareil détail résolument dérisoire, alors même qu’il se passait incontestablement des trucs pas catholiques. Des trucs peut-être graves…

Car, enfin, où était passé le gonze de la station-service ? Et qu’avaient fabriqué les deux zozos ? Z’avaient pas pris d’essence, les bougres. Z’avaient raconté des craques, en prétendant qu’ils devaient faire le plein. Et les éclats de voix qu’il avait entendus ? Et le cri étouffé, et le choc sourd qui avait suivi ?

Norbert sentit une méchante sueur froide lui perler au frontibus. La trouille. Il avait la trouille. Une sale trouille qui lui nouait le bide. Y’avait pas à tortiller : sûr qu’il s’était embarqué dans une vilaine histoire, en foutant les arpions dans cette bagnole. Quelle idée tordue il avait eue, aussi, de forcer la main de ces deux types et de leur imposer sa présence !

La GS regagna l’autoroute et fila pleins gaz, en pétaradant plus que jamais.

– Ça va, fit le gus qui conduisait. On a vu personne, donc personne nous a vus.

Nénesse gloussa pour exprimer qu’il partageait cette vue dictée par la logique, puis se retourna pour mater Norbert.

Celui-ci feignit de roupiller avec une application accrue. L’emmerde, c’était que Nénesse pouvait être intrigué de le voir transpirer à grosses gouttes. Il lui semblait également qu’il tremblait et que ça devait se voir.

Entre ses cils imperceptiblement disjoints, il observait Nénesse qui lui-même l’observait. Il aurait donné cher pour pioncer réellement, mais il n’osait même pas fermer les châsses pour de bon, biscotte le plus petit mouvement de ses paupières n’aurait probablement pas échappé au loustic.

– Il dort ? demanda l’as du volant.

– Ouais, fit Nénesse en se désintéressant enfin de Norbert. Comme un bienheureux ! J’pense pas qu’il se soit rendu compte qu’on s’arrêtait…

Norbert respira.

Nénesse, sur le siège avant, alluma deux clopes et en fila une à son poteau.

– Eh ! s’exclama celui-ci. T’as vu l’panneau ? Y’a une sortie à quinze kilomètres.

– On f’rait p’t-êt’bien d’attendre la suivante…

– Penses-tu ! Plus vite qu’on quittera l’autoroute, mieux que ça vaudra.

– Si un loquedu se pointe à la station et donne l’alerte, objecta Nénesse, c’est à la première sortie qu’on vous attendra…

L’autre rigola franchement.

– Pas de risques ! Personne nous a dépassés… et j’ai arraché les fils du bigophone avant d’partir !

Nénesse rigola aussi, ravi de constater que son aminche était un malin et pensait à tout.

Norbert, brusquement, s’effraya en songeant qu’ils avaient parlé fort, sans se soucier de lui. Ils le croyaient endormi, d’accord, mais ils pouvaient se rendre compte qu’ils avaient poussé le bouchon un peu loin et qu’il avait pu, lui, les entendre… qu’il avait pu piger ce dont ils parlaient…

Car il le pigeait très bien. C’était clair comme de l’eau d’Evian : z’avaient estourbi le pompiste. L’avaient assommé ou carrément zigouillé. En toute simplicité. Soit pour lui chouraver sa caisse, soit pour toute autre raison. Toutes les hypothèses étaient envisageables, et Norbert ne se privait pas de les passer toutes en revue, de la plus simpliste à la plus délirante. Et toutes avaient en commun de le terrifier.

Il se demanda s’il ne ferait pas mieux de faire semblant de se réveiller, là, tout de suite. Il bâillerait, se frotterait les mirettes, demanderait d’une voix pâteuse s’il avait pioncé longtemps. Comme ça, les deux pignoufs seraient rassurés et n’iraient pas se douter qu’il en avait trop entendu.

Il n’eut pas le temps de gamberger plus longuement sur la meilleure attitude à adopter.

– On n’est plus qu’à cinq bornes de la sortie, murmura le gars qui conduisait. Qu’est-ce qu’on fait de lui ?

Le cœur de Norbert se mit à exécuter une charge à rendre jalmince un tambour-major. C’était de sa pomme que parlait l’enflure…

– On va quand même pas l’emmener avec nous ! reprit le mec.

– Non, approuva Nénesse. C’est pas la peine de s’embarrasser de c’glandu. On va pépèrement quitter l’autoroute et piquer une autre bagnole dans le premier bled qu’on traversera. Pour ça, on a besoin d’avoir les coudées franches.

– Ya-ya. C’est mon avisse. Bon, alors qu’est-ce qu’on en fait, de ce cave ?

Nénesse eut un petit rire.

– On le largue, pardi !

– Où ?

– Ici. Tu t’arrêtes, on le fait descendre et c’est tout.

L’autre éructa son approbation.

Il leva le pied du champignon pour laisser passer une tire qui se pointait derrière eux et, quand elle les eût doublés, il donna un brusque coup de patin.

La GS s’immobilisa.

Norbert s’obligea à garder les paupières closes. Inutile de foutre les deux zouaves en pétard contre lui. Sa position était bien assez précaire comme ça.

Il entendit une portière s’ouvrir. Du côté de Nénesse. Puis ce fut la sienne.

– Eh ! fit Nénesse en lui tapotant l’épaule. Eh, mec ! Réveille-toi, t’es arrivé !

– Hein ? Quoi ? fit semblant de s’étonner Norbert en jouant le mec réveillé en sursaut.

– Tu descends ! expliqua Nénesse impatienté.

– Ouais, ricana le gus resté au volant, tu descends ! On peut pas te conduire plus loin. On est en surcharge, tu comprends…

Ne pas obéir trop précipitamment. Ne pas leur filer la puce à l’oreille. Être naturel. Faire jusqu’au bout celui qui ne pige rien à rien. Norbert s’efforça de ne pas voir la voix trop chevrotante pour demander :

– Mais enfin… Qu’est-ce qui se passe ?

L’affreux Nénesse, cette fois, s’impatienta pour de bon.

– Il se passe que tu descends ! gueula-t-il en empoignant Norbert. Tu comprends pas c’qu’on te dit, minable ?

Norbert fut décollé de son siège et éjecté. D’une bourrade, le fumier l’envoya dinguer sur le bitume.

– Salut ! se marra Nénesse en remontant dans la GS. Oublie pas d’nous envoyer une carte postale !

La tire démarra rapido, laissant Norbert hébété, cul par terre au bord de l’autoroute.

X

Il ne songea à se relever que lorsque les feux arrière de la Citroën eurent disparu.

Putain ! À tout prendre, il avait plutôt eu du pot. Ces deux enviandés auraient aussi bien pu lui faire la peau ou, tout au moins, lui administrer une sévère dérouillée.

Les surprises de l’auto-stop, il commençait à en avoir sa claque. Ça suffisait : d’abord une cinglée, mi-nympho, mi-repoussoir, puis le bouquet, ces deux maboules… des cinglés, eux aussi… sans doute de petites gouapes en virée… peut-être des assassins…

Est-ce qu’ils avaient fait avaler son bulletin de naissance au pompiste, tout à l’heure ? Ça n’avait rien d’impossible. En tout cas, ils avaient probablement dû lui octroyer une sérieuse tourlouzine. Le pauvre zigue devait encore être en train de pisser du sang sur le sol de son cagibi, si aucun automobiliste ne s’était arrêté chez lui depuis l’agression. Parce que c’était bel et bien une agression. Norbert en était désormais certain. Quand Nénesse et son pote s’étaient pointés à la station fermée, c’était déjà dans l’espoir de faire un sale coup. Norbert aurait dû s’en douter. Il avait été le roi des ballots, en ne soupçonnant que dalle.

Ça allait sûrement faire des gros titres à la con dans les journaux, cette affaire. Norbert les imaginait sans peine : Encore un pompiste sauvagement agressé… Comme s’il y avait moyen d’agresser autrement que sauvagement !

Il grimaça. C’était bien sa chance, ça, d’être mêlé à un binns pareil ! Les poulets allaient l’interroger à n’en plus finir, lui chercher des noises biscotte il était, dans cette histoire, le témoin number one.

N’empêche qu’il fallait les prévenir, les poulets. En faisant fissa, même. La vie du pompiste en dépendait peut-être. Norbert n’avait pas le sens civique hyper-développé, il s’en fallait de beaucoup, mais puisque la vie de quelqu’un était en jeu… Y’avait pas à hésiter. Il était urgentissime de signaler à la flicaille ce qui venait de se passer. Tant pis pour les embrouilles qui allaient fatalement en découler.

Bon. S’agissait de se remuer le derche, maintenant. Les deux horribles avaient parlé d’une sortie à cinq bornes. Z’avaient dû voir ça sur un panneau. Ils avaient encore roulé un moment avant de se décider à le jeter, ça faisait que la fameuse sortie ne devait pas être à plus de quatre bornes d’ici. Au maximum.

Le plus raisonnable était donc d’y courir. Y’avait forcément un poste de péage, à c’te sortie. Avec un préposé, avec un téléphone, et, probable, avec une permanence flique à proximité. Norbert avait entendu dire qu’il y avait obligatoirement une équipe de gendarmes à toutes les sorties d’autoroutes. Rigoureusement toutes. C’était l’occasion ou jamais de vérifier si c’était vrai…

Courir, c’était fastoche à dire, plus duraille à faire. Il se sentait les cannes plus molles que si elles avaient été en coton hydrophile. Les séquelles, sans doute, de la mahousse pétoche qu’il avait eue…

Il bigla sa montre. Quatre heures moins dix. Pas croyable ! Ça faisait donc à peine plus d’une demi-heure qu’il avait été embarqué dans la GS… Tout s’était passé bougrement vite !

Il réalisa qu’il n’avait même pas pensé à relever le numéro minéralogique de la guimbarde, pesta contre son manque de réflexes, puis se consola en se persuadant que ça n’aurait, de toute manière, servi à rien puisque les deux malfrats avaient manifesté leur intention d’échanger cette chignole contre une autre dès qu’ils auraient quitté l’autoroute.

Il était toujours planté sur le bord de l’autoroute, l’esprit en vadrouille, indécis sur ce qu’il devait faire, quand un coup de klaxon lui fit faire un saut de côté.

Nom de Dieu ! Il n’avait ni vu, ni entendu se rappliquer cette foutue voiture !

Celle-ci, une Renault 20, ne roulait heureusement pas vite. Elle stoppa quelques mètres plus loin. Un homme en descendit.

– Eh bé, fit-il d’un ton plus jovial qu’agressif. Vous essayez de vous suicider, ou quoi ?

– Je… je ne vous avais pas vu, avoua Norbert.

– Je vous ai pourtant fait suffisamment d’appels de phares ! Qu’est-ce que vous fichez ici, à pied, à cette heure ? Du stop ?

– Oui, s’empressa de confirmer Norbert. Oui, du stop. Il faut absolument qu’on m’emmène jusqu’à…

– Ça va, ça va ! l’interrompit le zigue. Montez, je vous conduis où vous voulez.

Norbert s’approcha du véhicule.

– Écoutez, reprit-il, je voudrais simplement être conduit à la prochaine sortie…

– Mais oui, lui assura le gazier sans prendre la peine de l’écouter, mais oui, montez donc !

Lui-même remonta dans sa tire. Norbert voulut prendre place à son côté mais s’aperçut qu’il y avait déjà quelqu’un. Dans son affolement, il n’y avait pas prêté attention.

Il s’installa à l’arrière.

– Merci, fit-il. Je…

Le type, qui s’était retourné, l’interrompit d’un geste. Pas commode de placer une phrase, avec ce pingouin !

– André Dunan ! se présenta-t-il, souriant et très mondain.

Norbert déclina son propre blaze, impatient qu’on en finisse avec ces formalités déplacées, mais le gus, un bellâtre d’une cinquantaine de berges, désigna la personne assise à sa droite.

– Nicole, ma femme ! déclara-t-il avec quelque solennité en allumant le plafonnier.

Ladite Nicole se retourna à son tour, adressa à Norbert un sourire style hollywoodien et lui tendit la main en susurrant, d’une voix qui semblait provenir tout droit de l’intimité moite et vicelarde de sa petite culotte, en supposant qu’elle en portât une :

– Enchantée !

Norbert en eut le souffle coupé. Cette gonzesse avait bien vingt ans de moins que son mari. C’était une vraie pin-up. Cheveux roux et opulents, œil charbonneux, bouche gourmande. Maquillée, de surcroît, comme une poule de luxe. Son regard et son sourire étaient chargés d’une foule de promesses libidineuses. Si cette fille n’était pas la reine des salopes, c’était rudement bien imité !

Norbert serra la fine paluche manucurée qu’elle lui offrait. Elle avait une façon de vous presser les doigts, en les gardant un peu trop longtemps dans les siens, qui équivalait à une invitation en règle pour un flirt poussé.

« Encore une allumeuse ! », songea amèrement Norbert.

Il déglutit avec effort, détourna son regard de celui de la ravageuse, grimaça un sourire et tenta d’expliquer enfin ce qu’il désirait :

– Si vous pouviez me déposer au péage de la prochaine sortie…

– Où vous voudrez ! réaffirma le gars Dunan en embrayant en douceur et en lui coupant de nouveau la parole.

Puis, tout en conduisant à une exaspérante lenteur, il demanda :

– Comment trouvez-vous Nicole ?

– Pardon ? fit Norbert un peu interloqué.

– Nicole… ma femme… comment la trouvez-vous ? Dites-moi franchement…

– Heu… mais… charmante, bien sûr, charmante !

Norbert ne savait trop que dire. Ce gonze était branque, assurément. Fallait croire qu’il n’y avait que des siphonnés sur cette saloperie d’autoroute, cette noice !

– Elle vous plaît ? questionna Dunan.

– Pardon ? refit stupidement Norbert.

– Je vous demande si ma femme vous plaît. Vous, vous lui plaisez énormément. Je le sais, ça se voit.

Norbert se força à rigoler, comme s’il trouvait la plaisanterie irrésistiblement gondolante.

– Vous ne m’avez pas répondu, observa le zigue. Est-ce que ma femme vous plaît ?

– Écoutez, bafouilla Norbert qui se demandait où ce cinglé voulait en venir et qui commençait à se sentir mal à l’aise, vous êtes très gentil, votre épouse est vraiment charmante, mais… heu… voyez-vous… je viens d’être témoin d’une… heu… enfin pas vraiment témoin mais…

– Nicole, demanda Dunan à sa pulpeuse moitié, montre donc tes nichons à ce monsieur.

– Je vous assure…, protesta Norbert.

Peine perdue. La petite mère Dunan, docile, s’agenouilla sur son siège pour lui faire face et remonta prestement son pull sous lequel, naturliche, elle ne portait pas de soutiens-lolos.

Grâce au plafonnier resté allumé (évidemment à dessein), Norbert en prit plein la vue.

Les nibards de la garce étaient splendides. Il aurait fallu être vachement de mauvaise foi pour le nier : splendides. Des globes blancs et fermes, arrogants, couronnés d’une aréole large et très brune au centre de laquelle le téton se dressait, turgide.

– Alors ? demanda l’époux complaisant. Qu’en dites-vous ? Ne sont-ils pas fort beaux ?

– Fort beaux ! reconnut Norbert qui ne pouvait détacher d’eux son regard. Toutefois, vous m’excuserez… j’insiste…

– Vous pouvez toucher si vous voulez ! déclara le mari d’un ton très désinvolte. Ça en vaut la peine, croyez-moi !

– C’est très aimable à vous, explosa Norbert, mais je désire seulement être déposé à la prochaine sortie ! Vous comprenez ? Les seins de votre pouffiasse ne m’intéressent pas !

Au lieu de se fâcher, le gus éclata de rire.

– Vous êtes pédéraste ? s’enquit-il.

– Pas précisément.

– Alors touchez ! Touchez, vous dis-je !

– Mais oui ! insista à son tour Nicole avec sa voix de petite culotte. Touchez, puisqu’André vous le demande ! Ça lui fera tellement plaisir…

Dans le faisceau des phares, Norbert aperçut un panneau : Bolduc-sur-Poildu, sortie à 500 mètres.

– N’oubliez pas de vous arrêter à cette sortie, rappela-t-il. C’est là que je descends.

– Vous n’allez pas me faire croire que vous êtes à dix minutes près ! objecta Dunan.

– Mais si ! gueula Norbert en perdant toute patience. J’ai été témoin d’une agression… enfin je crois que c’en était une… Je dois prévenir la police !

La bretelle de sortie était maintenant à quelques dizaines de mètres. Dunan ralentit pour ne plus rouler qu’au pas.

– Une agression ? demanda-t-il en matant Norbert dans le rétroviseur. Vous êtes sûr ? Quelle agression ?

– Un pompiste… J’ai été pris en stop par deux types bizarres… Ils se sont arrêtés à une station-service… Ils croyaient que je dormais… Ils prétendaient devoir prendre de l’essence mais ils n’en ont pas pris. Ils ont arrêté leur voiture sur le côté de la station… Ensuite, j’ai entendu des cris… et puis un bruit de coup… du moins je crois… il m’a semblé…

– Ah ! se marra Dunan. Ah ! il vous a semblé, hein ? Petit rigolo, va !

On arrivait à l’intersection de sortie. Norbert avait déjà la main sur la poignée de la portière.

– Quand les types sont repartis, s’obstina-t-il à expliquer précipitamment, le pompiste avait disparu ! Et puis ils ont parlé, après, en voiture… D’ailleurs, ils m’ont jeté de leur tacot en pleine nature… à l’endroit où vous m’avez trouvé… C’est quand même pas pour des prunes qu’ils se sont débarrassés de moi comme ça !

Il voulut ouvrir la portière. La Renault redémarra si brusquement, en faisant un véritable bond en avant, qu’il fut rejeté contre le dossier de la banquette. Nicole, qui était toujours agenouillée face à lui sur le siège de devant, loloches à l’air, poussa un glapissement et faillit basculer cul par-dessus tronche.

– Eh ! piailla Norbert furax. Qu’est-ce que vous faites ?

– Rien, affirma calmement Dunan. Je vous évite des ennuis, voilà tout.

– Des ennuis ?

– Absolument. Jouer le rôle de témoin dans un fait divers, c’est s’exposer à des ennuis. La chose est connue. En supposant que cette agression existe ailleurs que dans votre imagination…

– Mais nom de Dieu ! se fâcha Norbert, puisque je vous dis que les types ont parlé, ensuite, en voiture !

– Bah ! Vous avez pu mal interpréter des propos anodins. Vous étiez affolé, convenez-en.

Norbert gambergea. Oui, il devait en convenir. Ce gars avait peut-être raison. Mais seulement peut-être.

– Déposez-moi à la prochaine sortie, déclara-t-il. Je l’exige, cette fois. Je l’exige, vous entendez ?

– Vous êtes têtu, vous ! gloussa imbécilement Nicole en se remettant posément les nibards au vent.

– Je disais, reprit Dunan sans se démonter, je disais que si cette agression a vraiment eu lieu… ce que, notez-le bien, je ne crois personnellement pas… si elle a vraiment eu lieu, il est inutile de vous créer des désagréments en vous mêlant de cette affaire…

– Mais le pompiste a peut-être été tué ! s’indigna Norbert.

– Et alors ? Vous ne le ressusciterez pas en allant trouver la police, que je sache.

– Et s’il est blessé ? S’il a besoin d’être secouru ?

– C’est probablement déjà fait. Ça fait longtemps qu’elle a eu lieu, votre agression ?

– Ça doit faire… un peu plus d’une demi-heure, je pense.

– Une demi-heure ! Mais, mon pauvre ami, il s’en passe, des choses, vous savez, en une demi-heure ! Il y a longtemps qu’on a découvert votre pompiste et qu’on a prévenu la police !

– Avec la circulation qu’il y a cette nuit, protesta Norbert, c’est pas évident. On n’a pas vu une seule voiture depuis que vous m’avez fait monter !

– Ah ! vous m’ennuyez, à la fin ! trancha Dunan d’une voix lasse. Je m’en fous, moi, de votre pompiste ! Il a été agressé ? Tant pis pour lui ! Ce sont les risques de son métier. Si vous tenez absolument à vous fourrer dans un guêpier, n’en parlons plus. Je vous déposerai à la prochaine sortie et vous vous débrouillerez avec les flics. Mais je vous préviens : moi, je ne vous ai jamais vu. Je ne veux pas être mêlé à cette affaire absurde et dont je n’ai que faire.

Norbert réfléchit. Il n’avait pas forcément tort, tout bien calculé, ce salaud-là.

Il tenta de se persuader que le pompiste, effectivement, avait dû être secouru depuis belle lurette. À condition qu’il ait bien été agressé, ce dont Norbert arrivait maintenant à sincèrement douter. C’était vrai, après tout, qu’il n’avait rien vu et presque rien entendu. Vrai que ses présomptions reposaient sur du vent. Vrai qu’il avait bâti tout un scénario à partir d’un vague incident qui ne signifiait rien.

– Alors ? demanda Dunan. Je vous arrête à la prochaine sortie ? Elle est à trente kilomètres d’ici…

– Non, murmura Norbert. Je continue avec vous.

Cela l’arrangeait, de croire qu’il avait tout imaginé. Allez porter le pet chez les flics, subir leurs soupçonneuses questions, très peu pour lui. C’était une lâcheté et il ne l’ignorait pas, mais il ne voulait pas y penser. Pas pour le moment.

– Et mes seins ? miaula Mme Dunan qui, toujours dépoitraillée, se trémoussait comme une lionne en mal d’amour. Vous vous décidez à les toucher, oui, mes seins ?

Norbert fixa de nouveau son attention sur les mappemondes concernées. Elles ballottaient sous son nez, tentatrices, à la lumière blafarde du plafonnier.

Il avança la main et, pris d’un dernier scrupule, demanda à Dunan :

– Je peux vraiment ?

– Puisque c’est ma femme elle-même qui vous en prie, mon cher !

Norbert n’hésita plus. Il posa l’index de sa main droite sur le téton gauche de Nicole, et l’index de sa main gauche sur son téton droit. Cela parut survolter la dame. Elle eut une secousse et fit un sonore « Wahoooow ! » en tendant sa poitrine en avant et en se trémoussant de plus belle.

Elle démarrait au quart de tour, la franginette ! Branchée sur du mille watts, qu’elle était ! Dès qu’on mettait le contact, vroum ! elle était sous pression !

Norbert ne put s’empêcher de rigoler. Pas pour se moquer, mais pour manifester son étonnement émerveillé.

Dunan laissa également fuser un petit rire. Il se retourna et fit un clin d’œil à Norbert.

– C’est une sacrée femelle, hein ? fit-il avec fierté. Allez-y, mon vieux, ne vous gênez pas : touchez ! palpez ! pelotez !

Norbert ne se fit pas prier et se mit à malaxer les roberts qu’on avait la courtoisie de mettre à sa disposition.

Les opulents pendards étaient d’une séduisante fermeté alliée à une délicieuse douceur. Les pétrir était un régal.

– Enlève complètement ton pull, conseilla Dunan à son épouse. Tu seras bien plus à ton aise pour te faire tripoter par monsieur.

Elle obéit et fit passer le vêtement par-dessus sa tête.

– Ta jupe, maintenant !

Elle obtempéra et, toujours agenouillée sur son siège, défit la fermeture Éclair de la sorte de ceinture élargie qui lui tenait lieu de jupette.

Norbert put constater qu’elle ne portait, ainsi qu’il l’avait supposé, nulle petite culotte. Par contre, elle était équipée d’un ravissant porte-jarretelles noir à dentelles mauves, avec bas à résilles assortis. Un vrai présentoir pour parfait attirail féticho. Sûr que le mari devait présider à l’achat de ses sous-vêtements. Ce n’était d’ailleurs pas fait pour déplaire à Norbert, qui se mit à bander avec force, à bander comme un collégien voyant pour la première fois une femme à loilpé. Les bas à résilles et les porte-jarretelles, il avait un faible pour. D’autant que Myriam ne l’avait guère gâté, sur ce point. Toujours à porter des collants, celle-là…

– Mignonne, fit Dunan d’une voix de plus en plus rauque, passe donc sur la banquette arrière avec notre passager.

Nicole enjamba le dossier de son siège. Elle se retrouva dans les bras de Norbert, à demi vautrée sur lui. Elle se mit illico en devoir de lui rouler une pelle, tout en frottant ses nibards contre lui et en fourrageant, de ses avides menottes, dans les profondeurs de son futal.

Elle eut un soupir extatique en découvrant qu’il godait ferme. Elle lui défit la braguette avec une hâte fébrile. À croire qu’elle était nympho au dernier degré et qu’on l’avait sevrée de quéquette pendant des lustres, vu l’empressement hystérique qu’elle mettait à s’emparer de celle de Norbert.

Quand elle eut dégagé le turgescent concombre, elle fondit littéralement sur lui, le huma avec ivresse, le frotta contre sa joue, puis l’emprisonna entre ses seins et, pressant ceux-ci des deux mains, le branla doucement dans la ravine en imprimant à ses doudounes, de bas en haut, un régulier mouvement de va-et-vient. Chaque fois que le gland surgissait, décalotté et violacé, entre ses volumineux appas, elle le gratifiait d’un coup de langue mutin et néanmoins vigoureux, l’enrobant d’une chaude caresse mouillée, l’engloutissant prestement au plus profond de son accueillant gosier.

Norbert crispait les mains sur ses épaules nues et ahanait. Stupre et charogne ! cette nénette était une surdouée dans sa spécialité ! Si elle baisait aussi bien qu’elle suçait, ça devait être du super-nanan de se l’embrocher au bout de la badine.

Comme pour répondre à ses vœux, la coquine, douée fallait-il croire de double vue, le fit basculer sur la banquette où il se retrouva allongé et, l’escaladant sans plus de façon, s’installa à califourchon au-dessus de sa pine roide.

– Rhâ ! hoqueta-t-elle. Vas-y ! Baise-moi !

– Mais oui, mon cher, mais oui ! approuva l’époux. Allez-y ! Baisez-la !

Norbert n’eut, pour leur donner satisfaction, qu’à se laisser faire. La drôlesse lui prit le chibre en main, s’en frotta préliminairement le sillon culier, le promena ensuite sur sa fente conine qui, par l’abondance des sécrétions dont elle était humectée, témoignait de sa surexcitation.

Aussi bien, elle tortillait du popotin avec une admirable ardeur tout en feulant des « Oooh ! » et des « Aaah ! » qui, pour manquer de variété, n’en indiquaient pas moins fort explicitement les excellentes dispositions d’esprit dans lesquelles elle se trouvait.

Enfin, d’un seul coup, profitant fort à propos de ce que le gland passait à hauteur de son canichon, elle s’assit brusquement sur la broquette dressée qu’elle enfouit directo, tout entière, en son pertuis intime, jusqu’aux couilles qu’elle eût sans doute volontiers englouties elles aussi dans la foulée, n’eût été le scrotum qui gênait aux entournures et dont l’ingestion vaginale était peu commode.

– Bravo ! s’enthousiasma une voix off.

Norbert tourna la tête et vit le digne André Dunan qui, l’air ravi, se tenait à quatre pattes sur le dossier rabaissé de son siège et qui, le tarin à dix centimètres du sexe de son épouse, observait attentivement la pénétration de celui-ci par un bon et solide braquemard.

Norbert ne s’était même pas aperçu que Dunan avait arrêté la voiture et l’avait rangée sur le bas-côté.

– Ne vous gênez surtout pas pour moi ! déclara fort civilement le cornard volontaire. J’adore regarder ma femme se faire foutre, et vous faites cela de manière, j’ose l’affirmer, tout à fait remarquable.

Bon. S’il n’y avait que ça pour faire plaisir à ce toqué, Norbert n’y voyait aucun inconvénient. Saisissant sa partenaire par les miches, il se fit un devoir de la turlucher avec plus de vigueur que jamais. Le traitement plut à la donzelle ; elle se mit à brailler, à remuer de plus belle son cul autour du bâton qui l’empalait, à faire bringuebaler ses gros nichons auxquels Norbert, au hasard de leurs mouvements désordonnés, distribuait des bécots et des coups de baveuse.

– Splendide ! affirma Dunan. Cher ami, rien au monde n’est aussi beau que votre saucisson coulissant, tel un piston dans une machine, dans le petit trou rose, tout distendu par l’énormité de l’offrande, de ma gueuse d’épouse. Ah ! Comme la chienne prend bien son pied ! Sentez-vous, mon cher, comme ruisselle son haubert ? La mouille vous dégouline jusque sur les roupettes, et c’est un divin spectacle, vraiment, que celui-là !

L’étrange époux approcha son blair des deux sexes en action, en renifla bruyamment les alentours.

– Et l’odeur, mon cher, l’odeur ! Ah ! quel grisant fumet que celui d’une vaillante pine œuvrant dans le calice de ma tendre Nicole ! Ça sent le foutre ! la cyprine ! le rut ! Ça embaume la fornication, la baise, le cul !

Il claqua sa langue pour souligner ce qu’il disait et, de plus en plus lyrique, reprit :

– Votre queue, mon cher, est décidément épatante… tout à fait digne d’enfiler ma femme… Nicole n’aime que les grosses queues, voyez-vous… J’ai deviné que la vôtre lui plairait au premier coup d’œil, en observant votre visage… Je ne me trompe jamais : rien qu’en voyant les traits d’un homme, je sais s’il possède une queue pouvant plaire à Nicole. Cela dit, vos couilles ne sont pas mal non plus. Ne protestez pas ! J’insiste : vos couilles sont infiniment respectables.

Le bougre, désireux de vérifier de tactu ce qu’il constatait de visu, avança sans hésiter une pogne inquisitrice et palpa, avec toute la délicatesse qui s’imposait, les bourses de Norbert.

– Eh ! oh ! glapit celui-ci qui commençait à se demander où allait s’arrêter ce genre de papouilles et qui n’avait nulle envie de se faire empapaouter par l’époux de sa maîtresse.

Dunan, heureusement, éclata d’un rire rassurant.

– N’ayez pas peur ! fit-il. Les hommes ne m’intéressent qu’en tant qu’étalons pour saillir ma pouliche. Si je soupèse vos testicules, c’est uniquement pour savourer, par avance, l’instant où ils déchargeront leur suave liqueur dans les flancs de l’adorable Nicole !

– Ah, bon ! soupira Norbert qui, rassuré, se laissa pour lors tripoter les burnes autant qu’il plaisait à Dunan.

Celui-ci, au demeurant, ne s’attarda pas outre mesure à cet exercice. Il pointa l’index vers l’anus de son épouse et le titilla pour la plus grande satisfaction de Nicole qui, éructante et écumante, chaloupa de la croupe plus voluptueusement encore. Le doigt de l’époux ne tarda pas à s’enfoncer tout entier, phalange après phalange, dans ce fondement qui s’ouvrait et s’offrait, palpitant.

– Dites-moi, cher ami, demanda alors Dunan à Norbert. Pensez-vous jouir bientôt ?

– Ma foi, répondit l’interpellé, je pense que c’est l’affaire de quelques secondes… Madame votre femme a une façon de contracter ses parois vaginales qui me pompent, pour ainsi dire, le foutre.

– Oui, elle fait cela à merveille, reconnut le mari. Soyez gentil : lorsque vous vous sentirez prêt à décharger, retirez-vous de son con et prenez-lui le cul. Je le sonde présentement avec le doigt, et je vous donne ma parole d’honnête homme qu’il est tout disposé à vous accueillir pour que vous y crachiez votre semence.

– Eh bien ! déclara Norbert, c’est le moment ou jamais, dans ces conditions. Je sens les spermatozoïdes qui, par colonies entières, se bousculent dans mon urètre et ne demandent qu’à asperger tout réceptacle où ma queue folâtrera.

Et, disant cela, il défourailla puis, avec une grande simplicité, présenta son pal à l’anus de Nicole. L’époux s’en saisit et, prévenant autant que serviable, se chargea lui-même de le guider à la porte du temple.

Norbert, d’un coup de rein, encula la rousse Mme Dunan. Le mari de celle-ci n’avait point menti : elle avait le fion le plus accueillant de l’univers. On pénétrait là-dedans avec autant d’aisance qu’en une motte de beurre. Elle avait, en outre, une façon de contracter son sphincter anal, autour du membre l’embrochant, qui était des plus efficacement plaisantes. Incontestablement, cette nana était aussi douée pour la sodomie que pour le baisage, le suçage et le branlage.

Norbert ne l’enculait guère que depuis dix secondes quand, n’y pouvant plus tenir, il déchargea.

Il avait repris des forces depuis sa mésaventure avec Ghislaine : il n’envoya pas moins de trois jets puissants dans les entrailles de Nicole, trois jets brûlants qu’elle reçut en son derche en poussant des cris perçants.

– Ah ! braillait-elle, ah ! salaud ! je te sens ! Tu m’injectes ton foutre, cochon ! Tu me donnes un lavement au sperme, gros dégueulasse ! C’est bon ! J’aime ! j’aime ! j’aime !

Son époux, pendant ce temps, applaudissait sans retenue et chialait de douce émotion.

Norbert, vidé, anéanti, reprenait son souffle.

– Oh ! s’indigna Nicole. Le bandit ! Il débande déjà !

– Il ne faut pas en vouloir à monsieur, remarqua son époux. Il est peut-être fatigué.

Puis, redevenu très digne, il regagna sa place derrière le volant, remit d’aplomb son dossier et, puisqu’il n’y avait plus rien d’intéressant à mater, éteignit le plafonnier.

– Vous devriez vous rhabiller, conseilla-t-il à sa femme et à Norbert. Vous pouvez attraper un mauvais rhume, si vous restez dans cette tenue. Surtout toi, Nicole, qui es toute nue. Allons, mon ange ! Sois raisonnable et rhabille-toi.

Nicole, sans plus se soucier de celui qui venait de la sauter, refit de l’alpinisme pour regagner son siège où, tandis qu’à l’arrière Norbert se rebraguettait, elle remit docilement ses frusques.

M. Dunan alluma une cigarette, rajusta sa cravate qui s’était mise de traviole, passa la main dans ses cheveux pour les recoiffer, donna un petit baiser affectueux sur le front de sa femme, brancha les phares de la Renault, mit le contact et embraya en demandant :

– Où puis-je vous conduire cher ami ? Je m’en voudrais de vous abandonner ici, l’endroit est trop désert. Vous n’auriez aucune chance d’être pris avant l’aube par quelqu’un. Est-ce qu’un restauroute ou un poste d’essence vous conviendrait ? Dès que je vois l’un de ces établissements ouverts, je me fais un devoir de vous y déposer.

– Heu…, fit Norbert déconcerté. Où allez-vous vous-mêmes ?

– À Marseille. Pourquoi ?

– Ben… parce que j’y vais aussi. Si vous m’emmeniez jusque là-bas, ça me rendrait drôlement service !

Dunan se retourna pour le toiser.

– Dites donc, mon vieux, on n’a pas gardé les dindons ensemble, à ce qu’il me semble ! Ce n’est pas parce que vous avez baisé ma femme qu’il faut vous croire tout permis, hein ! Estimez-vous heureux d’avoir eu le privilège d’enconner et d’enculer une dame du monde, un point c’est tout.

– Mais…, s’étrangla Norbert surpris.

– Ah ! je vous prie de ne pas insister. Vous voyez bien que nous ne sommes pas du même milieu social. Il n’est pas dans mes habitudes de servir de chauffeur, dans ma propre voiture, à des va-nu-pieds qui en sont réduits, pour voyager, à tendre le pouce au bord des chemins… à des vagabonds ! des chemineaux ! des clochards ! des… des… des pauvres, quoi ! Je ne suis pas richissime à proprement parler, mais je suis d’une grande famille. J’ai un rang à tenir, moi ! Je n’ignore pas que la France est désormais gouvernée par une clique de marxistes partageux, mais cela m’est égal : je n’aime pas les pauvres, moi, monsieur. D’ailleurs, moi, monsieur, je n’ai pas voté pour ce gouvernement-ci. Je ne me sens donc aucunement obligé de suivre ses directives démagogiquement égalitaires, et c’est bien haut que, fièrement, je proclame : « Les riches avec les riches, les pauvres avec les pauvres ! »

Abasourdi, consterné, Norbert n’en croyait pas ses feuilles. Fou ! ce type était fou !

– Bon, soupira-t-il. Déposez-moi où vous voudrez. Un restauroute ou une station-service, ça fera effectivement l’affaire.

– Vous voici raisonnable, approuva doctement Dunan. Bravo ! J’aime que les pauvres soient raisonnables, moi. Sans quoi, la France est définitivement foutue, livrée à l’hydre de l’anarchie.

Et, sans ajouter un mot, enlaçant de son bras droit Nicole qui se blottissait amoureusement contre lui et qui s’endormait paisiblement, il écrasa le champignon.

Finie l’allure de promenade. La R 20 filait maintenant à tout berzingue sur l’autoroute déserte.

XI

Par chance, les restauroutes et les stations-service semblaient s’être donné le mot pour fermer cette nuit. La Renault roula pendant un bon moment sans rencontrer un seul de ces honorables établissements ouvert. Norbert jubilait : à la vitesse où Dunan conduisait, les kilomètres fondaient.

Il consulta sa montre. Presque cinq heures. À ce train, on ne tarderait pas à atteindre Lyon. Il se mit à espérer qu’on y arriverait sans avoir vu d’endroit où le larguer.

Il se souvint tout à coup de Nénesse, de son pote, du pompiste, et chassa illico cette pensée de ses méninges. Merde ! il en avait rien à foutre, qu’il y ait eu ou non-agression. Puisque l’autoroute était la jungle, le seul truc important était de s’être, lui, tiré à bon compte de ce micmac.

La circulation était toujours à peu près nulle. À peine si, de temps à autre, on doublait ou croisait un camion. On en verrait sans doute davantage dans un moment, à l’approche de l’aube.

À propos de camion, il y en avait justement un, là-bas, devant, à quelques centaines de mètres, arrêté tous feux allumés sur la voie de secours.

Dunan, en automobiliste consciencieux, leva le nougat de l’accélérateur et fit un appel de phares.

Norbert, qui grillait une Gauldo à l’arrière de la Renault, vit alors une chose bizarre : trois silhouettes qui remontaient dans le bahut. Du côté de la circulation, au risque de se faire écrabouiller. Trois silhouettes qui s’agitaient drôlement, comme si deux d’entre elles entraînaient la troisième. Cela ne dura que quelques secondes et l’on ne distinguait pas grand-chose dans le faisceau des phares, mais Norbert eut l’impression, fugitive et vague, que la troisième silhouette, celle qui paraissait se débattre, était celle d’une fille.

Sans savoir pourquoi, il eut un coup au cœur. Il tendit le cou pour lire, au passage, ce qui était écrit sur le camion.

Déménagements Dunœud, Paris-Marseille. En grandes lettres blanches sur fond chiasseux.

Nom de Dieu ! Il reconnut l’énorme Berliet, sans confusion possible. C’était le bahut qui, tout à l’heure, avait ramassé Ghislaine.

– Arrêtez-vous ! gueula-t-il, pris d’un sale pressentiment, à l’adresse de Dunan.

– Plaît-il ? demanda celui-ci d’un ton hautain et en accélérant de nouveau à fond. Je ne reçois d’ordre de personne, et surtout pas d’un freluquet, moi, jeune homme !

Quel con c’était, le mec Dunan ! Norbert se retint pour ne pas lui sauter au kiki et l’étrangler séance tenante, et encore n’était-ce que par trouille d’envoyer la R 20 dans les décors.

– Écoutez, expliqua-t-il avec toute la patience dont il était capable, il y a quelqu’un que je connais, dans le camion que vous venez de doubler… Alors soyez chic, déposez-moi ici… Ici plutôt qu’ailleurs, hein, qu’est-ce que ça peut vous faire ?

– Vous fréquentez des routiers ? persifla la raclure de bidet. Ça ne m’étonne pas. Entre gens du même monde, c’est bien naturel. Je ne voudrais pas priver vos amis et connaissances de votre agréable présence… Je suis bon prince : je vous dépose.

Le fumier prit néanmoins tout son temps pour ralentir, puis roula encore sur quelques dizaines de mètres avant de s’arrêter.

– On est arrivés ? questionna Nicole en se réveillant.

– Pas encore, ma chatte ! susurra tendrement son époux. C’est seulement ton bel étalon qui nous quitte.

La nympho se retourna et sourit à Norbert.

– Au revoir, roucoula-t-elle. Je suis heureuse de vous avoir connu : vous avez été très bien… J’ai adoré me faire foutre par vous.

– Nicole ! la réprimanda son mari offusqué. Un peu de tenue, voyons ! Surveille ton langage, que diable !

Norbert n’en entendit pas davantage. Il descendit et claqua la portière aussi fort qu’il le put. Si la R 20 était instantanément tombée en morceaux, déglinguée et disloquée par le choc, il eût été ravi.

Rien de semblable ne se produisit toutefois. La Renault redémarra en souplesse, emportant le partouzeur ménage Dunan vers son destin.

Norbert, à pas pressés, revint en arrière, vers le camion dont, trois cents bons mètres plus loin, les feux de position brillaient.

Il passa devant un poste téléphonique. Une sorte de borne avec, écrit dessus, un S.O.S. flanqué d’un bigophone stylisé.

Ça le fit repenser au pompiste que Nénesse et son pote avaient peut-être agressé. Et s’il téléphonait quand même aux poulets ? Comme ça, au moins, il aurait sa conscience pour lui.

Non. C’était stupide. Stupide, because trop tard désormais. Il y avait belle lurette qu’on avait découvert et secouru le mec, en supposant qu’il ait été attaqué. Ce dont, précisément, Norbert était de moins en moins persuadé. Dunan, tout cinglé qu’il était, avait certainement eu raison sur ce point, en prétendant que son imagination lui jouait des tours.

Et puis il fallait, de toute façon, d’abord aller voir au camion. Voir s’il n’était rien arrivé de fâcheux à Ghislaine.

Il réfléchit, tout en marchant, que le routier allait faire une drôle de tronche en le voyant se pointer commack, surgi de nulle part, en cette fin de noice. Surtout si le gars avait déposé Ghislaine au fameux poste d’essence, ce qui était plus que probable. Elle en était déjà repartie lorsque lui-même y était arrivé, et voilà tout. À cette heure-ci, elle devait être benoîtement au volant de sa 4L remise sur roues… Peut-être qu’elle n’allait pas tarder à passer par ici…

Un poids lourd arriva face à lui, roulant vers Lyon. Le véhicule des déménagements Dunœud, pendant quelques instants, se détacha en ombre chinoise, éclairé par derrière par les phares. Puis le camion doubla son collègue à l’arrêt, et ce fut Norbert qui fut brusquement pris dans le faisceau lumineux. Ébloui, il se magna de se ranger sur l’extrême bord de la voie de secours.

Dingue, comme il se sentait vulnérable, en tant que simple piéton, face à un camion sur une autoroute !

Une autoroute, c’était vraiment pas la place d’un quidam cheminant pédibus. Sa situation avait quelque chose d’incongru. De quasiment surréaliste. Un piéton, ici, c’était aussi déplacé qu’un hydravion dans les couloirs du métro Châtelet…

Norbert se fit à nouveau penser à un martien débarqué sur terre par gourrance. Encore la même bonne vieille comparaison. Il y revenait toujours, inexorablement.

En tout cas, le camionneur, maintenant, était au courant de sa visite. Il devait l’avoir vu, quand les phares du bahut l’avaient éclairé, qui se ramenait vers lui en marchant à contresens.

En se rapprochant du gros cul à l’arrêt, il remarqua qu’il y avait de la lumière à l’intérieur de la cabine. Il était encore trop éloigné, toutefois, pour distinguer quoi que ce fût dans celle-ci.

L’instant d’après, il fut à nouveau ébloui.

C’était le gars des transports Dunœud qui, brusquement, se mettait pleins phares. Sans doute pour vérifier qu’il n’avait pas la berlue et qu’un piéton se radinait bel et bien dans sa direction.

Le routier, après quelques secondes, se remit en veilleuses. Norbert put rezyeuter le Berliet en face et constata que l’éclairage intérieur de la cabine avait été éteint. C’était pas très bon signe quant à l’accueil qu’on lui réservait : probable que le camionneur manifestait ainsi son peu d’empressement à être dérangé, en pleine halte-dodo ou casse-croûte, par un emmerdeur de son acabit.

Il se demanda une nouvelle fois ce qu’il allait bien pouvoir raconter à ce mec. Celui-ci avait vraisemblablement vu la R 20 stopper et devait se douter qu’il en était descendu…

« P’t-être qu’il trouva ça vachement bizarre et que je lui fous les jetons ! » songea Norbert.

De toute façon, il était certain que Ghislaine ne se trouvait décidément plus dans le camion. Sinon, elle se serait manifestée en le voyant, même après le tour de cochon qu’il lui avait joué. Somme toute, elle l’avait quitté plutôt en bons termes…

Lorsqu’il ne fut plus qu’à quelques mètres du Berliet, la portière de celui-ci s’ouvrit, côté passager. Un type descendit de la cabine. Un balèze à carrure d’armoire normande, qui repoussa la portière derrière lui. Mauvais présage : on ne boucle pas sa porte au nez de quelqu’un qu’on se prépare à accueillir.

La portière, néanmoins, avait l’esprit de contradiction. Au lieu de claquer et de se refermer, elle rebondit et resta entrouverte. Norbert, sans savoir pourquoi, savoura cette coïncidence comme une vengeance personnelle sur l’hostilité manifeste du gazier.

– Keski-ya ? demanda l’armoire normande du ton aimable d’un marchand de porcelaine recevant un éléphant dans sa boutique. Keske c’est-ti qu’vous voulez ?

Norbert s’attendait à être fraîchement reçu, mais il fut tout de même décontenancé par l’agressivité du gonze.

Pour toute réponse, il ne trouva à formuler qu’un bredouillant :

– Ben… Heu…

Il interrompit tout net ce sophistiqué discours et, subitement intrigué, chercha à apercevoir ce qui se passait dans la cabine du camion.

Ça s’était mis tout à coup à drôlement gigoter, là-dedans. Il y avait quelqu’un, et ce quelqu’un faisait un sacré remue-ménage. C’était à croire… mais oui ! à croire qu’on se bagarrait, dans ce satané poids lourd !

Une bagnole passa à ce moment, et ses phares éclairèrent vaguement, l’espace de quelques secondes, l’habitacle.

Ce fut extrêmement fugitif. Juste un éclair. Un flash, comme un plan réduit à quelques images dans un film. Pas suffisant pour vraiment voir, mais suffisant pour percevoir. Percevoir en l’occurrence qu’il y avait effectivement du grabuge, que deux personnes étaient en train de se débattre, de lutter ensemble.

Norbert reporta son regard sur le mec à silhouette de catcheur qui était descendu l’accueillir. Le malabar, bras ballants, se balançait d’un ripaton sur l’autre en le matant d’un air de défi. L’air de se foutre de sa fiole. Les pognes de l’individu ressemblaient, dans la meilleure tradition de ce type de situation, à d’énormes battoirs. Il sembla à Norbert, dans l’obscurité, que le zigoto grimaçait un sourire mauvais, un sourire vachard et ironique.

– Alors, barrit le diplodocus, quoi qu’c’est-ti qu’tu veux, mon gars ? ’a s’rait-ti qu’tu chercherais la castagne ?

Ça fit « Gloup ! » quelque part dans la gorge de Norbert. Se bastonner avec cézigue ? Foutre ! Ça lui souriait autant que de donner une leçon de jiu-jitsu à un ours affamé !

Il rassembla tout son courage et, d’une voix mal assurée, déclara :

– Non, m’sieur ! Heu… x’cusez-moi… Je cherche quelqu’un…

L’armoire normande éclata d’un rire qui, en moins harmonieux, rappelait assez bien le halètement d’une locomotive à vapeur.

– Tu cherches quelqu’un ! s’esclaffa-t-il. Petit marrant ! C’est pour ça que tu t’promènes en pleine nuit le long des autoroutes ? Tu m’prends pour un con, dis ?

– Ben, hasarda Norbert, il m’avait semblé que…

– Que quoi ? Tu vois bien qu’on est seuls ici, toi z’et moi !

Un bahut arrivait dans le sens Lyon-Paris. Par-dessus la basse haie de fusains qui séparait les voies, ses phares éclairèrent de face le Berliet. Norbert porta prompto les yeux sur la cabine. Y avait, sur le pare-brise, un autocollant Europe 1, c’est naturel et, plus haut, sur toute la largeur, une bande qui proclamait : Allez les verts ! – mais c’était tout. Dans la cabine elle-même, à part une croquignolette et poupée folklorique pendouillant au-dessus du tableau de bord, que dalle. Personne.

Norbert allait en conclure qu’il avait eu des hallucinations, quand il entendit distinctement un cri. Étouffé, comme s’il était poussé par quelqu’un dont on eût tenu la bouche bâillonnée. Puis, aussitôt, le raffut recommença et Norbert vit quelque chose. Il n’y avait pas, cette fois, à s’y tromper. Il avait vu, réellement vu une guibolle qui surgissait, qui ruait. La guibolle nue d’une femme, qu’on devait obliger à rester couchée sur la banquette.

– Ghislaine !

Norbert avait gueulé sans réfléchir. Et, simultanément, toujours sans réfléchir, il fonçait tête baissée dans l’armoire normande qui le reçut en plein bide. À peine ébranlé, le pithécanthrope lâcha :

– Rondidjiu d’boxon !

Il saisit au vol Norbert par le colbac et l’arracha de terre avec autant d’aisance qu’un gorille soulevant un régime de bananes. C’était d’ailleurs très exactement à un gorille que ce type faisait penser. À King Kong.

Dans le camion, ça bardait salement. S’arrachant soudain à l’étreinte du joyeux plaisantin auquel elle se mesurait, Ghislaine appela :

– Norbert ! Au secours !

Elle se jeta contre la portière mal refermée par l’armoire à glace, si violemment qu’elle valdingua sur ses gonds et claqua, s’ouvrant en grand, sur la carrosserie. Ghislaine, emportée par son élan, plongea littéralement hors de la cabine. Elle était nue, ébouriffée.

Son adversaire surgit à son tour, comme un diable à ressort hors d’une boîte-surprise. Il détendit une patte et rattrapa Ghislaine par une jambe. Elle hurla et agrippa le rebord de la carrosserie, s’y accrochant désespérément, mais elle n’était pas de force pour résister efficacement à la brute qui la tirait en arrière. Elle dut lâcher prise. Le mec, un balèze, prit livraison d’elle en lui allongeant un gnon à poing fermé. Un formidable gnon en pleine poire, comme s’il eût cogné sur un vulgaire punching-ball. Cela fit un bruit mou, un « Splatch ! » atroce. Du sang gicla du nez écrasé de Ghislaine, qui tomba sur-le-champ dans les pommes. Assommée pour le compte, knock-out, sonnée.

– Merde ! Tu pouvais pas te démerder pour mieux la tenir, non ? fit à son copain King Kong qui tenait toujours Norbert à bout de bras, sans se soucier de ses gesticulations.

– Tu m’fais marrer, toi ! répliqua l’autre qui, pour sa part, évoquait fortement Godzilla. La salope m’a griffé. Elle a failli m’arracher un œil, c’te pute… J’aurais bien voulu t’y voir, tiens, toi, à ma place !

King Kong haussa dédaigneusement les épaules et montra Norbert d’un petit air dégoûté.

– Qu’est-ce que je fais de ça ?

– Amène-le toujours ici ! fit Godzilla. On verra plus tard comment s’en débarrasser…

Norbert fut hissé dans la cabine avec les mêmes égards qu’un paquet de chaussettes cradingues. Il remarqua, sur le sol, une roue de secours et des fringues déchirées. La roue de secours de la 4L, les fringues arrachées à Ghislaine…

L’armoire normande monta aussi, referma soigneusement la portière et ricana :

– Ça doit être le p’tit trouduc qu’elle avait pris en stop… çui qui a pas voulu v’nir avec elle dans not’camion…

– Ouais, approuva son compagnon. C’est sûrement le merdeux dont elle m’a parlé pendant qu’t’étais encore dans la couchette, derrière nous, et qu’elle s’croyait toute seule avec bibi.

XII

Les deux gros connards se fendirent la pipe de concert, puis Godzilla ralluma le plafonnier. Sans doute aimait-il voir ce qu’il faisait, et c’était pas la peine de se gêner : y’avait aucun risque, malgré la circulation qui, à cette heure, commençait à devenir plus dense. Macache pour apercevoir, depuis les véhicules qui passaient, ce qui se magouillait dans la cabine du Berliet.

King Kong se retourna et reluqua Ghislaine qui gisait, étendue sur la couchette dont le rideau était ouvert.

– Tsst ! siffla-t-il en s’adressant à son équipier. T’es un vrai salaud, dis donc ! Tu m’l’as tout amochée !

– Ben, se justifia Godzilla, fallait bien qu’je la rende raisonnable, quand elle a voulu s’cavaler et qu’je l’ai rattrapée sur l’autoroute !

Norbert, qui était coincé entre les deux montagnes de muscles, se retourna aussi. Il serra les ratiches pour ne pas crier, épouvanté.

Bon sang ! Qu’est-ce que ce tandem de déments avait donc fait subir à Ghislaine, pour la foutre dans cet état ?

Outre que son visage était ensanglanté à la suite du coup de poing qui l’avait assommée, son corps portait, un peu partout, de multiples ecchymoses. Les lascars n’y étaient pas allés mollo pour la dérouiller. Ils avaient dû cogner sur elle comme des sourds. Et aussi, à en juger par les traces de leurs sévices, la pincer aux endroits dodus, la mordre, la brûler çà et là, notamment sur les seins, avec des cigarettes.

King Kong s’aperçut que ce spectacle impressionnait Norbert. Il se gondola, ravi.

– Comment qu’tu trouves ta p’tite copine ? demanda-t-il. On a un peu fait joujou avec elle, tu comprends…

– Ouais, se poila Godzilla. On s’est payé un chouïa de rigolade. Normal, non ? Les gonzesses, c’est fait exprès pour qu’on les nique… Celle-là, c’te, salope, voulait pas s’laisser faire, alors on a bien été obligés de la brusquer… Mais t’en fais pas, c’est pas gravos. Recevoir des beignes, c’est comme s’faire mettre une pine au con : elles aiment toutes ça. Toutes, j’te dis ! Même si elles gueulent pour faire croire le contraire… C’est rien que des simagrées pour mieux exciter les hommes, tout ça !

– Sûr ! opina son poteau. Ta copine, mon p’tit gars, elle a pris son fade, avec nous, comme elle l’avait encore jamais pris !

– Parfaitement ! reprit Godzilla. Et c’est pas fini !

L’enflure se gratta les valseuses à travers sa salopette, se fendit d’un sourire qui découvrit la précieuse collec de chicots verdâtres qu’abritait sa bouche, et reprit :

– T’es arrivé au mauvais moment, p’tit gars… Mon copain et moi, on a tout juste commencé à s’occuper d’ta p’tite amie : les premiers coups qu’on tire, nous autres, c’est pour se mettre en forme. C’est seulement après qu’on passe aux choses sérieuses… Alors, tu comprends, t’es arrivé au moment ousqu’on allait justement y passer, aux choses sérieuses.

Il désigna Ghislaine à King Kong.

– Réveille c’te pouffiasse ! ordonna-t-il à son collègue. On va quand même pas s’baiser une nana évanouie !

– T’as raison, approuva l’autre. Moi, j’aime quand elles se défendent, quand elles remuent. C’est plus amusant.

L’armoire normande passa à l’arrière, se pencha sur Ghislaine inanimée et lui balança deux baffes. Pif ! paf ! – pas de trop fortes mandales, juste un aller et retour assez vigoureux pour la tirer de ses vapes.

Elle grogna et ouvrit un œil, un seul. Le second resta clos, biscotte la paupière tuméfiée était trop gonflée pour lui permettre de s’ouvrir itou.

Elle eut un sursaut dès qu’elle vit le mastard penché sur elle. Ce n’était pas un cauchemar qu’elle avait fait, puisque l’un de ses bourreaux était là, qui guettait son réveil…

– Oh ! non ! gémit-elle doucement.

– Oh ! si ! ricana le fumier.

Il entreprit de défaire sa braguette tout en se glissant entre les guibolles de sa victime.

– Ouvre ton oignon, salope ! éructa-t-il. On va r’prendre not’discussion !

– Eh ! pouffa Godzilla. Attends-moi. On va se la farcir en duo. Y’a pas d’raison pour que tu sois l’seul à profiter d’elle !

Il passa lui aussi à l’arrière, après avoir prudemment chopé Norbert par un bras qu’il tordit vicelardement.

Norbert grimaça de douleur et, pour éviter d’avoir le coude démis, dut se placer dans la position que l’ordure souhaitait lui faire prendre : à genoux sur le siège, orienté de façon à voir ce qui allait se passer sur la couchette derrière celui-ci.

King Kong ne s’embarrassa pas de vaines fioritures. Ronsard et lui, ça faisait deux. Dès qu’il fut suffisamment déboutonné pour exhiber sa verge, long et volumineux tubercule brunâtre, il se laissa tomber de tout son poids sur Ghislaine et entreprit de la pénétrer sans autre forme de procès.

Hébétée, elle se laissa d’abord faire, passive. Mais, lorsque le colossal engin du violeur eut trouvé l’ouverture du tabernacle et commença à s’y immiscer pour de bon, elle poussa un cri.

– Tu peux gueuler, connasse ! se gondola Godzilla en défaisant sa ceinture d’une main. Personne t’entendra !

Il baissa son falzar à mi-mollets et, sans lâcher le bras de Norbert, s’agenouilla à califourchon au-dessus du torse de Ghislaine.

– Suce-moi pendant que mon copain te baise ! ordonna-t-il.

Comme elle n’obtempérait pas assez vite à son gré, il l’attrapa par les tifs et lui plaqua le visage contre le membre turgide et rougeaud qu’il lui présentait.

– Suce ! répéta-t-il.

Forcée d’obéir, elle le prit entre ses lèvres. Il la tenait toujours par les cheveux. Il se mit à la bourrer de coups de boutoir, se servant de sa bouche comme d’un sexe, la baisant par la gorge comme King Kong la baisait par le vagin. Elle suffoquait et tentait vainement de se débattre. Affalé sur son bas-ventre, King Kong pesait sur elle de tout son poids et lui maintenait les mains prisonnières. Godzilla, pour sa part, lui écrabouillait la poitrine sous son large fessier.

Les deux lascars firent assaut de saine et franche virilité : ils trombinaient, chacun dans un orifice, avec la délicatesse de marteaux-piqueurs. Travaillaient point dans la finesse, les bougres. N’avaient pas lu la collec complète d’Union ni les œuvres complètes du docteur Zwang. Le plaisir de la dame, c’était pas leurs oignons. Ils la besognaient à furieux coups de reins, lui labouraient glotte et vulve, la défonçaient comme s’il se fût agi d’une poupée gonflable à jeter après usage. Ils fonctionnaient avec la régularité de métronomes, la puissance de bulldozers et l’endurance de locomotives, en soufflant, ahanant et transpirant d’abondance. Pas avares de leurs efforts, et vachement fiers de leurs capacités bandulantes.

Quand ils eurent de la sorte pilonné Ghislaine tout leur saoul, ils ralentirent la cadence et finirent par s’accorder une récré.

Ils défouraillèrent, la respiration comparable, par l’ampleur et la sonorité, à la zizique de soufflets de forge.

– T’as-ti craché la purée, toi ? demanda King Kong à son pote.

– T’es louf ! répliqua Godzilla. J’ai déjà déchargé quat’fois tout à l’heure, alors tu penses bien qu’il m’en faut davantage, à c’t’heure, pour remettre ça !

– C’est kif-kif pour mézigue. On d’vrait varier les plaisirs, si tu veux mon avisse.

– Bonne idée, approuva Godzilla. J’vais un peu enculer cette salope, tiens !

– C’est ça. Moi, j’vais t’remplacer dans sa bouche…

Tandis que l’armoire normande retournait Ghislaine comme une crêpe, son pote abandonna la position qu’il occupait jusqu’alors, afin de prendre place pour une sodomisation en règle.

Pendant une seconde, il lâcha le bras de Norbert.

Celui-ci plongea en avant. Pas par héroïsme : simple réflexe. C’était son instinct de conservation qui le poussait à contre-attaquer.

Cela alla extraordinairement vite.

– Boxon ! grogna Godzilla en sentant qu’il lui échappait.

Le colosse émergea de la couchette, son énorme poing déjà levé, prêt à frapper comme une massue.

Il ne vit même pas venir le coup. Il reçut juste entre les deux yeux les mâchoires d’acier de la lourde clef anglaise que Norbert avait repérée dans le vide-poche et prestement alpaguée.

Ça fit un vilain bruit et le routier se mit à gueuler comme un porc égorgé.

Avec une rapidité dont il ne se serait jamais cru capable, Norbert fondit sur la portière, l’ouvrit et s’éjecta de la cabine.

Il atterrit assez rudement sur le bitume, roula sur lui-même, se retrouva sans trop savoir comment debout sur ses cannes.

– Attrape-le ! Je veux lui décoller la tronche des épaules, à ce trouduc !

C’était Godzilla qui piaillait. Putain ! il était drôlement coriace, le mec ! Avec la caresse qu’il avait reçue en pleine poire, il était même pas groggy !

Norbert vit King Kong qui, en vociférant, s’extirpait de la cabine pour le poursuivre. Godzilla le talonnait, se tenant le citron à deux mains. Nullement sonné, mais fou furieux.

Leur échapper. Échapper à tout prix à ces fauves qui, s’ils lui foutaient le grappin sur le râble, n’hésiteraient pas à le dérouiller à mort.

Norbert galopa vers l’arrière du Berliet. King Kong, la bite encore pointée hors de la braguette, se lança aussitôt sur ses traces. Godzilla voulut en faire autant, s’entrava dans son bénard resté descendu à mi-mollets et s’étala lourdement, les quatre fers en l’air, en lâchant un juron :

– Meeeerde !

Son pote se retourna, le vit, hésita un instant à l’aider à se relever ou à poursuivre Norbert. Celui-ci mit le délai à profit. Il atteignit le cul du véhicule, pivota, piqua tronche baissée sous la caisse et se planqua, tassé, respiration retenue pour ne pas se faire repérer, à hauteur de l’essieu.

Juste à temps. King Kong arrivait, à son tour, à l’arrière du camion. Godzilla, retenant son froc d’une pogne, le suivait de près.

Les deux mastodontes s’arrêtèrent pile.

– Ousqu’il est passé, le p’tit enviandé ? fulmina l’un d’eux.

Un camion approchait, dont les phares éclairaient puissamment le Berliet. De sa cachette, Norbert voyait distinctement les jambes des deux fumiers. Il était foutu, si ces cons avaient la malencontreuse idée de se baisser et de regarder sous le châssis avant que le camion ne fût passé et que l’obscurité ne fût revenue.

Heureusement, z’avaient pas plus d’intelligence que des piafs. Ils ne songèrent pas à mater sous le camion et demeurèrent plantés, ahuris, à se demander où leur gibier avait bien pu, sur cette autoroute rigoureusement déserte, trouver une planque.

Le camion se rapprochait. Encore quelques secondes et il serait passé. Norbert entreprit de ramper, aussi silencieusement que possible, vers l’avant du Berliet. Là, il prendrait ses jambes à son cou et filerait droit devant lui. Il se souvint de la borne téléphonique qu’il avait vue en arrivant : s’il parvenait jusque-là sans être repéré, il pourrait alerter les flics. Mais faudrait se magner le tronc, car un autre camion, là-bas, s’annonçait dans le sillage de celui qui allait passer. La circulation, peu à peu, reprenait.

Avant qu’il eût fait deux mètres, un bruit l’intrigua. Ça venait d’au-dessus de sa tête… là, un peu sur la gauche…

La portière. Il reconnut le bruit qu’elle faisait en s’ouvrant.

Il cria :

– Ghislaine ! Non, Ghislaine, non !

Mais il était trop tard, ou peut-être ne l’entendit-elle pas.

Elle jaillit hors de la cabine, du mauvais côté. Du côté de la circulation, du côté où le camion se pointait, lancé à tout berzingue.

Les phares de celui-ci éclairaient la scène aussi bien que des sunlights. Norbert vit les mollets nus de Ghislaine qui courait sur l’asphalte. Le bahut donna un coup de klaxon et fit une légère embardée, mais son conducteur ne chercha pas à freiner. À cette vitesse, c’était inutile.

Ghislaine dut n’avoir conscience qu’à cet instant du poids lourd qui fondait sur elle. Elle se jeta sur le côté et hurla.

Norbert vit avec une étrange précision, comme dans un film passant au ralenti, la calandre qui la chopait de plein fouet. Elle cessa net de crier et son corps dénudé valdingua, retomba quelques mètres plus loin.

La roue avant lui passa sur les jambes. Juste à hauteur des genoux. Cela fit un craquement atroce. Un craquement que Norbert perçut parfaitement, malgré le rugissement du moteur emballé.

Le corps disloqué roula, parce que la chair de ses jambes, broyée, adhérait aux pneus.

Les roues arrière, deux trains de roues jumelées, passèrent à leur tour sur elle. Ce furent son buste et sa tête qui, cette fois, trinquèrent.

Cela craqua et chuinta simultanément, comme une pastèque écrabouillée, et quelque chose gicla, qui vint éclabousser avec un bruit mou la carrosserie du Berliet. De la cervelle, sans doute.

Le camion écraseur poursuivit sa route sans ralentir. Le gars qui était au volant ne voulait probablement pas avoir d’histoires. Il était pressé et n’avait pas de temps à perdre avec un constat.

Normal. Quand on prend l’autoroute, au prix où sont les péages, c’est qu’on a un horaire à respecter. Faut savoir, parfois, se mettre à la place des honnêtes travailleurs.

XIII

Norbert eût été bien incapable de s’expliquer comment il parvint, en un temps record, à se glisser jusqu’à l’avant du Berliet, à se relever dare-dare et à se mettre à courir à toute biture, sans regarder une seule fois le cadavre démantibulé et en laissant sur place les deux enfoirés médusés.

Ghislaine, il aurait dégueulé s’il l’avait matée un quart de seconde de plus, informe tas de bidoche sanglante formant une masse sombre au milieu de l’autoroute.

King Kong et Godzilla, eux, lui auraient sauté au colbac s’il n’avait pas filé aussi rapido. Ils l’avaient à peine vu surgir de dessous le Berliet et foncer dans la noice, n’avaient pas eu le réflexe de se jeter à ses basques. Ils demeuraient là, cloués, hébétés, à reluquer ce qui restait de la petite nana qui les avait distraits.

Ils n’avaient rien vu de l’accident. C’était le cri de Norbert, lorsqu’il avait voulu prévenir la jeune fille qu’un camion arrivait, qui les avait alertés. Ils avaient ensuite entendu un choc et étaient presto venus voir.

Ils considéraient stupidement la marmelade de chair et de sang qu’était devenu le corps de Ghislaine.

– Ben ça alors ! répétait King Kong. Ben ça, alors !

– Faut foutre le camp ! décida Godzilla. On grimpe dans le bahut et on met les bouts !

– Et le p’tit mec ? demanda l’armoire normande en revenant au sens de la réalité. On peut pas le laisser derrière nous, c’con-là !

Son pote ricana.

– T’en fais pas pour lui ! On va l’rattraper…

Norbert, à cet instant, se retourna sans cesser de courir comme un dératé. Il les vit qui remontaient dans le Berliet. Le camion qui suivait de loin celui qui avait tué Ghislaine les éclairait en plein.

Il doubla le Berliet à l’instant où les deux cinglés refermaient la portière de celui-ci.

Bon sang ! Le gars qui pilotait avait forcément aperçu le cadavre devant son véhicule… Il n’allait tout de même pas rouler sur lui…

Norbert s’était arrêté de courir. Il ferma instinctivement les yeux.

Quand il les rouvrit, le camion roulait droit dans sa direction. Sans avoir le moins du monde ralenti, sans avoir dévié de son chemin. Là-bas, derrière lui, à la hauteur du Berliet, le corps de Ghislaine n’était plus qu’une sorte de flaque, un éparpillement de choses broyées. En l’écrasant pour la seconde fois, le camion l’avait définitivement réduit en bouillie.

Le routier se paya le luxe, en découvrant dans le faisceau de ses phares Norbert debout au bord de l’autoroute, de donner un petit coup de klaxon pour lui signifier de se ranger.

Norbert le regarda passer sans réagir, puis porta à nouveau ses yeux sur le Berliet, qui s’était remis pleins phares et démarrait, déboîtant de la voie de secours pour rouler à cheval sur celle-ci et la première voie de circulation.

Norbert se remit à galoper. La borne téléphonique était maintenant toute proche. Il la vit, éclairée par les loupiotes du Berliet qui se rapprochait, à quelques pas de lui.

Il fondit sur elle, chercha du regard le combiné.

Il décrocha et jeta un coup d’œil en direction du Berliet.

Nom de Dieu ! Le monstrueux museau de celui-ci était à moins de deux mètres ! Les deux enfoirés avaient trouvé la combine pour se débarrasser de lui : ils lui fonçaient dessus.

Norbert lâcha le combiné et se propulsa sur le côté, en vol plané. Le pare-choc et l’aile du bahut le frôlèrent, puis il entendit un fracas de tôles défoncées et se retrouva allongé sur le dos dans une drôle de position, la tronche en contrebas, la nuque dans de l’herbe mouillée et les quilles accrochées au rail protecteur bordant l’autoroute.

Il était trop sonné pour bouger tout de suite, mais il avait la tête tournée vers le Berliet. Il le vit qui s’arrêtait, une quinzaine de mètres après l’endroit où il avait percuté la borne téléphonique, l’arrachant de son socle bétonné et la catapultant dans le décor, plus aplatie qu’une galette.

La portière de droite s’ouvrit et la binette de King Kong apparut. L’armoire normande le regarda un instant en fronçant les sourcils, puis se fendit d’un sourire réjoui.

– Au poil ! gloussa le fumier. Il ne bouge plus. On l’a eu !

La tronche d’empeigne de l’entrogné redisparut dans la cabine et le Berliet embraya. Norbert remarqua que la première passait mal. La boîte de vitesse grinçait vachement.

Il se dit que c’était complètement con de relever des détails comme ça, puis eut un brusque éblouissement et tomba dans les pommes.

XIV

Lorsqu’il revint à lui, la première chose dont il eut conscience fut qu’il avait froid. Il s’aperçut ensuite qu’il avait mal un peu partout, notamment aux cannes et aux bras, puis se rendit compte qu’il faisait grand jour. Un sale jour, triste et gris.

Il leva péniblement son bras gauche et regarda sa montre. Pétée. Faudrait plus jamais compter sur elle pour avoir l’heure.

Norbert estima, au pif, que l’aube était levée depuis plusieurs plombes déjà. Il s’agrippa au rail sur lequel il reposait à demi et parvint à se mettre d’aplomb.

Alors, seulement alors, il se souvint.

Ghislaine, le Berliet…

Il frissonna et eut illico une violente nausée qui le courba en avant. Il vomit quelques gouttes d’une saloperie épouvantablement amère. De la bile.

Il tourna son regard vers l’endroit où Ghislaine avait été écrasée.

Nouvelle nausée.

Tout ce qu’il restait de la jeune fille, c’était du hachis. Ses débris avaient été éparpillés et déchiquetés par tous les véhicules qui avaient roulé sur eux. Il y avait des traces de sang, laissées par les pneus des camions et des bagnoles, sur plusieurs dizaines de mètres.

Il y avait pas mal de circulation, maintenant. Pas la foule des grandes transhumances, mais un fluide et régulier flot de véhicules, dans les deux sens de l’autoroute et surtout en direction de Lyon.

Toutes les trente ou quarante secondes, quelqu’un roulait sur ce qui avait été le corps de Ghislaine, sur les morceaux de barbaque et les ruisselets de sang séché qui, seuls, subsistaient d’elle.

Et pas un de ces salauds ne faisait le moindre écart pour les éviter, pas un ne ralentissait, pas un ne se souciait de savoir ce qu’étaient ces reliefs pourpres sur lesquels il passait à fond de balle.

Peut-être ne se rendaient-ils pas compte… Oui, c’était ça. C’était la seule explication possible : ils ne se rendaient pas compte. Ils ignoraient qu’ils roulaient sur des débris humains…

Norbert s’avança de quelques pas vers le mitan de l’autoroute. Une voiture arrivait, une vieille 404 à laquelle il fit des signes désespérés en gueulant.

– Arrêtez ! Arrêtez !

La Peugeot ne réduisit pas sa vitesse et ne fit rien pour l’éviter. Ce fut lui qui dut prompto, au dernier moment, faire un saut de carpe pour ne pas se faire raboter les arpions.

Il aperçut le conducteur qui, au passage, se frappait désapprobatricement le front avec l’index, pour lui signaler qu’il était branque de se planter, commac’, sur une voie strictement réservée à Sa Majesté l’automobile.

Rien à faire. Inutile de persévérer. Il n’aurait pas plus de chance d’arrêter les bagnoles suivantes qu’il n’en avait eu d’arrêter celle-là. Ces entrognés de conducteurs ne stopperaient pas plus volontiers le jour que la nuit.

Pas ici. Pas en pleine cambrousse, en plein désert, à des kilomètres de tout espace spécialement conçu pour que les véhicules fassent halte.

Il n’hésita pas et se mit en route, aussi vaillamment que le lui permettait sa fatigue, tournant le dos au charnier et marchant dans le sens de la circulation.

À cause de sa putain de montre cassée, il ne sut pas pendant combien de temps il chemina ainsi.

Plusieurs heures, eut-il l’impression.

Ses jambes étaient de plus en plus douloureuses. Il tendait de temps à autre, par acquit de conscience, le pouce à quelque bagnole qui le dépassait. Pas une, évidemment, ne s’arrêta ni même ne ralentit.

La poisse. La poisse sur toute la ligne.

Une ou deux fois, il fit halte et s’assit sur le bas-côté pour souffler un brin. Ses poumons étaient en feu et la faim lui tordait le bide, mais il n’y prêtait guère attention. Il se sentait fourbu, au bout du rouleau, et c’était tout. Pas de détail.

Il pensa à Myriam. Cela lui fit un pincement au palpitant. Myriam ! Quelle mouche l’avait piqué de la plaquer ? Comme cela eût été choucard d’être près d’elle, pour le moment… Pourquoi avait-il décidé de foutre le camp, de quitter Paris comme il quittait sa compagne ? Quel con il avait été !

S’il était resté à Pantruche, près de Myriam, rien de tout cela ne serait arrivé. Après tout, c’était à cause de lui que Ghislaine avait eu une roue à plat, parce qu’elle avait dû s’arrêter pour le virer de la 4L…

C’était à cause de lui qu’elle était morte. À cause de son égoïsme, à cause de sa crapuleuse bêtise, à cause de sa sale phallocratie galopante.

À cause de lui…

Il se mit, sans même s’en apercevoir, à chialer doucement. Il pensait à elle. À Ghislaine. Ghislaine qui avait été sympa, et qu’il avait désirée… Ghislaine dans la bouche de qui il avait joui… Ghislaine dont il avait caressé le sexe…

Il poussa un gémissement et tituba.

L’instinct de conservation le fit réagir. Il devait continuer. Marcher, encore marcher. Ne pas s’évanouir, parce qu’il en allait de sa vie. S’il tombait ici, il sentait que cela serait pour ne plus se relever.

Ce fut alors que, levant la tête, il vit le panneau annonçant, à deux kilomètres, une aire de repos.

C’était là qu’il fallait aller, là qu’il trouverait des gens pour l’écouter, parmi ceux qui s’arrêteraient pour piquer une sieste ou casser la graine.

Il se remit en route.

Il mit une bonne demi-heure à effectuer les deux bornes.

Enfin, fourbu, il déboucha sur la petite esplanade où, en retrait de l’autoroute, était aménagé un parking. C’était ça, l’aire de repos.

Il n’y avait qu’une voiture à l’arrêt. Une Opel version break, à l’intérieur de laquelle il distingua des silhouettes.

Il s’approcha.

XV

Quand il ne fut plus qu’à quelques pas de la tire, un clebs se mit à aboyer furieusement.

Norbert constata qu’il s’agissait d’un gros berger allemand ou de quelque clébard du même tonneau. Il n’y connaissait que fifre, en matière de chiens.

D’ailleurs, il détestait les chiens et ceux-ci, depuis toujours, le lui rendaient bien. Tout minot, déjà, lorsqu’un de ces foutus animaux se trouvait sur son passage, ça ne ratait jamais : du plus loin qu’il le voyait, le roquet se mettait à aboyer et fonçait droit sur lui. Même s’il y avait foule, c’était systématiquement à lui, à lui seul, que l’animal s’en prenait.

Le molosse, dans l’Opel, ne se contentait pas de mener grand tapage. Il avait une telle envie de se jeter à la gorge de Norbert qu’il se précipitait et se cognait sur les vitres, cherchant à passer au travers de celles-ci.

Stupide bestiole !

Norbert s’arrêta. Pas la peine d’exciter davantage ce digne représentant de la gent canine.

À l’avant du break, il y avait un couple. Un pépé à cheveux blancs et une vieille dame assortie, qui buvaient le café ou le thé d’une boutanche thermos.

Le vioque ouvrit sa vitre de quelques centimètres, juste ce qu’il fallait pour entendre et être entendu.

– Sultan ! cria-t-il d’abord à son cador. Couché ! Et finis d’aboyer, sale bête !

Le clebs cessa de donner de la voix mais resta la truffe collée à la vitre et continua de grogner, toujours menaçant.

– Vous désirez quelque chose ? fit alors le vieux.

Norbert entendit sa compagne qui, se penchant sur lui, chuchotait :

– Fais attention, Eugène ! Ce garçon est à pied… C’est sûrement un voyou !

Le vieillard opina du chef pour faire piger à sa moitié qu’il partageait sa méfiance. Un piéton sur une autoroute, évidemment que c’était bigrement louche !

– Voilà, déclara Norbert. Si vous pouviez m’emmener…

– Pas question ! l’interrompit le type. Je ne prends pas d’auto-stoppeurs.

– Surtout sur les autoroutes ! piaula sa femme. C’est interdit, l’auto-stop, sur les autoroutes ! Vous devriez le savoir, jeune homme !

Norbert eut un geste résigné.

– Je le sais, madame, je le sais ! Mais il y a eu un accident… Un accident, vous comprenez ? Une jeune fille est morte…

– Qu’est-ce que vous racontez ? s’affola le vieillard. Une jeune fille ? Morte ?

– Oui… Elle a été tuée…

Les deux viocards étaient instantanément devenus livides. Ils crevaient de trouille, ces connards ! Devaient s’imaginer, dans leurs ciboulots ramollis, que si quelqu’un était mort, c’était obligatoirement parce que lui, Norbert, l’avait tué !

– Écoutez, fit-il d’un ton rassurant, je…

– Laissez-nous ! glapit le vieux. Laissez-nous !

– Mais…

– Eugène, piailla la femme, lâche Sultan contre lui !

Norbert allait battre en retraite, d’autant que ce crétin de clébard recommençait à aboyer, quand il entendit derrière lui un bruit de moteurs. Des moteurs de motos, semblait-il. Le vioque, regardant par-dessus son épaule, parut subitement tout jouasse.

Il se retourna, devinant déjà ce qui se pointait.

Gagné. C’était la police. Deux motards, qui avaient vraisemblablement envie de pisser et s’offraient une halte.

– Messieurs ! Messieurs ! s’époumona le vieux birbe en leur faisant de grands signes.

Les deux flics stoppèrent, coupèrent les gaz et mirent leurs machines sur béquilles. L’un d’eux s’approcha d’une démarche lourdingue, la démarche d’un canard qui eût pesé deux cents livres.

Il salua réglementairement, jeta à Norbert un regard soupçonneux, se pencha à la vitre de l’Opel et demanda :

– M’sieurs-dames ! Quelque chose ne va pas ?

La vieille montra Norbert du doigt.

– C’est lui ! s’excita-t-elle. Il veut nous obliger à l’emmener !

– Oui, appuya le vieux. Il veut nous obliger… C’est peut-être un fou… ou un criminel… Il a parlé d’une jeune fille morte… tuée…

Le cogne se redressa et toisa Norbert.

– Je vois ! murmura-t-il.

Le con ! Que voyait-il ? Norbert voulut parler, s’expliquer, mais une voix, dans son dos, lui intima un ordre :

– Bouge pas, minus ! Lève les bras… lentement…

Norbert sentit la pétoche l’envahir. Il leva les bras comme on le lui demandait.

– Retourne-toi, maintenant ! ordonna la voix.

Il obéit et se retrouva avec le flingue du second bourre pointé sur le gras du bide. Le pandore souriait, l’air vachard.

– Vous devriez partir, conseilla le premier motard aux deux vieux. On va s’occuper de ce gaillard…

Les ancêtres ne se le firent pas dire deux fois. Le pépé mit le contact, remercia les poulets de leur admirable dévouement et s’empressa de démarrer.

Les flics attendirent que l’Opel fût partie, puis celui qui tenait Norbert en respect eut un rire gras.

– Alors, mec ? demanda-t-il. On braque les retraités sur les autoroutes ?

– Mais pas du tout ! s’indigna Norbert. J’étais avec une jeune fille… en 4L… vous avez dû la voir… abandonnée à une centaine de kilomètres de Paris… pas très loin du péage… Une roue est à plat…

– C’est pas not’secteur. On va pas si loin, nous autres. On n’a rien vu du tout.

– En tout cas, vous pouvez vérifier. On a eu des problèmes avec des routiers… Ils l’ont violée… Ensuite, il y a eu l’accident… elle est morte… à peine à quelques kilomètres d’ici… vous avez forcément vu…

– Rien du tout. On n’a rien vu du tout. Je crois que tu te fous de not’gueule, mec. On n’aime pas ça, j’te préviens.

Le bourre fit un signe à son collègue resté derrière Norbert.

– Donne-lui une leçon ! commanda-t-il.

Norbert entendit l’autre qui gloussait.

Puis, une seconde plus tard, il eut l’impression que sa tronche éclatait.

Il s’écroula. Un coup de crosse bien asséné sur la nuque, y’a rien de mieux pour étendre un civil récalcitrant, ainsi que ne l’ignore nul condé au monde.

Celui des flics qui commandait rengaina posément son pétard, donna un généreux coup de latte dans les côtes de Norbert et désigna celui-ci à son subordonné :

– Fais les poches de ce loquedu, avant qu’on mette les voiles. S’il a du pognon, prends-le. Et pique aussi ses papiers d’identité, ça lui fera les pieds.

XVI

Norbert était dans un piteux état lorsque le minibus Volkswagen le déposa devant le restauroute Borel.

Le coup qu’il avait reçu entre les oreilles lui avait fait une entaille douloureuse et, depuis qu’il avait repris conscience sur le bitume de l’aire de repos, il avait la cafetière entière prête à éclater.

Cela avait été rudement coton de trouver quelqu’un pour le prendre à bord d’un véhicule. En voyant sa dégaine cradingue et sa tronche ensanglantée, les gens démarraient aussi sec, préférant ne pas faire de halte-pipi plutôt que d’avoir affaire à lui.

– Merci ! fit-il, avant de claquer la portière, au gars qui avait fini par accepter de l’embarquer, en y mettant pour condition qu’il le larguerait toutefois au premier lieu d’où il pourrait téléphoner.

C’était un jeune mec chevelu, style baba cool fumeur de shit, mais qui n’avait pas semblé gober son histoire de routiers violeurs, d’accident mortel et de flics cogneurs…

Le baba ne répondit pas. Il lui lança un regard de biais et repartit en le plantant là.

Norbert ne lui en voulut pas. Il savait qu’il n’avait rien pour inspirer la confiance, dans l’état où il se trouvait.

D’un pas chancelant, il se dirigea vers l’entrée du self. Relais de Vacances, était-il écrit au-dessus de la porte, elle-même agrémentée de décalcomanies informant l’aimable clientèle que l’établissement acceptait les chèques-repas et que, d’autre part, le Ricard était une boisson incomparablement rafraîchissante.

Avant de pousser la porte, Norbert eut une hésitation. Il n’avait plus un rond sur lui, ni ses papelards, puisque les bourres lui avaient tout chouravé. N’allait-on pas le foutre dehors, quand il demanderait à téléphoner gratos ?

Il haussa les épaules et se décida. Il n’y avait, de toute façon, pas d’autre solution. Il DEVAIT téléphoner. À Myriam, parce qu’elle seule le croirait. Elle se démerde-rait pour emprunter une chignole et venir le chercher.

Elle devait être fumasse de son départ et de la vasouillarde bafouille d’explication qu’il lui avait laissée, mais elle ne pouvait pas refuser de répondre à un S.O.S. de sa part…

Myriam était son dernier espoir. Son ultime recours.

Le Borel était rigoureusement désert. Norbert n’avait aucune idée de l’heure, mais il supputa que c’était le moment creux de la journée : trop tard pour les déjeuners, trop tôt pour les dîners.

Il s’appuya aux tables pour gagner, tout au fond de la grande salle, le comptoir. Il se jucha sur l’un des hauts tabourets, pas fâché de s’asseoir.

Il ferma les châsses un moment et, les coudes posés sur le formica du comptoir, appuya sa tête dans ses mains.

Il attendit ainsi que quelqu’un arrivât. Il avait tout son temps et profitait de ce répit pour récupérer. Jamais il ne s’était senti aussi vanné, aussi minable, aussi abandonné, aussi malheureux.

Plusieurs minutes s’écoulèrent.

Toujours personne.

Il finit par rouvrir les yeux et par appeler. Merde ! on n’était pas pressé de servir les clients, dans ce foutu rade !

Nul ne se pointa, nul ne répondit à ses « Eh-oh ! Y’a quelqu’un ? »

Ça devenait énervant. Si l’on devait le lourder d’ici sans le laisser bigophoner, autant le savoir tout de suite.

En se tournant, il vit une pancarte qui indiquait la direction des cagoinces et des cabines téléphoniques.

Pas la peine d’y aller directo. Il fallait d’abord trouver quelques pièces à emprunter pour pouvoir joindre Paname.

Il appela encore, à tout hasard. Puis, comme le personnel du rade ne venait pas à lui, il décida d’aller, lui, au personnel du rade. C’était encore ça le plus simple.

À côté du comptoir, à droite, une porte à double battant devait donner dans les cuisines. S’il y avait âme qui vive dans ce merdier de restauroute, c’était là qu’il fallait chercher.

Il se leva, alla à la porte et la poussa.

C’était bien les cuisines. Il y faisait relativement obscur, et il fit plusieurs pas avant de distinguer enfin quelque chose.

Et, subitement, il crut devenir fou.

Sur un étal de boucherie, à portée de sa main, un cadavre était étendu. Celui, nu et dégoulinant de sang, de Ghislaine. Elle était défigurée, abominablement mutilée, mais il savait que c’était elle. Il le savait formellement.

Il voulut hurler mais aucun son ne sortit de sa bouche.

– Salut, mec ! fit, derrière lui, une voix ironique. T’as failli être retard, dis donc !

Cette voix ! il la reconnaissait…

Il se retourna, terrorisé.

Oui, il avait bien reconnu la voix. Celle de Nénesse.

L’escogriffe le narguait, souriant de son plus sinistre rictus. Il jouait avec un impressionnant coutelas et était revêtu d’un long tablier de boucher. Un tablier blanc, constellé de taches rouges. Des taches de sang – du sang de Ghislaine.

– Salut ! firent, derrière Nénesse, d’autres voix goguenardes.

Norbert les vit alors tous sortir de la pénombre et s’avancer : le pote de Nénesse, le couple Dunan, King Kong et Godzilla, et les deux flics qui l’avaient tabassé. Tous se fendaient la gueule, et tous portaient comme Nénesse de grands tabliers blancs souillés de raisiné, tous brandissaient comme Nénesse de mahousses coustifs à découper les quartiers de bidoche.

Et Norbert sut à cet instant qu’il allait désormais connaître une horreur sans confins, car il était ici en Enfer.