Les personnages de ce roman sont imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Éditions de la Brigandine.

ISBN : 9782744825583

I

Des romans à l’eau de rose, vous avez déjà essayé d’en écrire, vous autres, les fraiseurs érotomanes, les chaudronniers pornocrates, les P.-D.G. que le démon de la chair démange, les cadres qu’ont une tarentule dans le calbard, mes lecteurs ? Sûrement pas ! L’angoisse de la page blanche, les kilomètres d’écriture à l’encre sympathique, les affres du créateur devant sa créature qui n’arrive pas à prendre, vous vous asseyez dessus, j’en suis sûr !

Laissez-moi vous dire : c’est pas du nanan ! C’est pas du tout cuit, en plein XXe siècle, d’aller raconter les flirts de la petite pisseuse qui deviendra Catherine de Russie, la Grande Catherine, la mangeuse d’hommes, et je parle pas au figuré, quand on a droit, en tout et pour tout, au dernier paragraphe du dernier chapitre, à un chaste baiser sur les lèvres des futurs mariés, et encore, sans la langue ! Je ne connais rien de plus frustrant, quand on jouit d’un tempérament comme le mien ! Et c’est avec ces minces appâts qu’il faut les faire mouiller, les grenouilles de bénitier qui font leurs délices vespéraux de mes élucubrations asexuées !

Amours, Délices et Orgues ! Vaste fresque ! Épais, copieux millefeuille dont je torchais, à l’heure présente, le vingt-deuxième tome ! Élégante pâtisserie, bourrée de Chantilly et de beaux sentiments ! Pas un meurtre, pas une goutte de sang ! Des batailles, oui ! Mais en dentelles, la guéguerre ! Jamais vulgaire, jamais sale ! Jamais caca ! Mine de rien, c’est ce boulot de petite main qui me permettait de becqueter !

Alimentaire, vous allez me dire, mon cher Watson ! Je vous vois venir ! Eh bien, parfaitement : alimentaire et fier de l’être, comme du néant !

C’est là que j’en étais, quand elle a sonné : à la première lettre du premier mot de la première ligne du premier chapitre du XXIIe tome.

Un e. Un e majuscule. Et fallait voir comme je la soignais. Deux heures que je tournais autour, de la pointe de mon Bic. J’y mettais le même soin que ces moinillons médiévaux avaient pour dorer, pendant plusieurs mois, leurs enluminures ! Sauf que moi, j’avais pas le frère Verger pour me ramener les pêches du jardin, après les vêpres. Ni le frère Potager, ni les autres frangins ! Ma croûte, fallait que j’me la trouve tout seul !

Vous expliquer comme je bichais, d’entendre sonner à ma porte, en pleine débandade de l’inspiration, c’est pas la peine ! Les nerfs en pelote, je me suis levé de ma chaise pour aller ouvrir.

Derrière la lourde, Catherine de Russie faisait le pied de grue. J’ai rengainé mon coup de gueule aussi sec, en déglutissant ; elle était belle à vous la couper ! La chique, bien entendu ! Oh, eh, faudrait voir à pas se précipiter !

Elle m’a tendu une main gantée jusqu’au-dessus du genou… du coude, je veux dire. Je l’ai prise sans un mot.

… Je pouvais plus la lâcher !

Elle s’est présentée. Sa voix était douce et rauque, juste le genre de voix qui me retourne les valseuses comme un gant !

– Bonjour, je suis Ilse Mayer. Je voudrais parler à Thérèse Le Doux. C’est bien ici ?

– C’est bien ici. Je suis Thérèse Le Doux.

Léger mouvement de recul de la dame. Faut la comprendre : je mesure près d’un mètre nonante et je frôle d’un millipoil le quintal ! Mais ce n’est pas ça qui a dû la surprendre ! J’ai plutôt une tête à m’appeler Gaston que Thérèse, et, au début, quand on n’est pas au parfum, ça fait un choc !

– Ah ! elle a fait, avec un sourire ambigu. On ne m’avait pas prévenue. Je peux entrer ?

Elle ne m’a pas fait le coup du pied qui coince la lourde, mais elle a dû sentir qu’elle n’en avait pas besoin. Elle développait, en toute innocence, des arguments plus pertinents que les salades des V.R.P. Sa rhétorique était parfaite, pour ne pas dire brillante, et l’exposé tacite des raisons qui pouvaient la faire entrer chez moi, pour être muet, n’en était pas moins convaincant.

Je me suis effacé, pour la laisser passer, et j’ai lâché sa main. Elle a navigué jusqu’au fauteuil de skaï qui trône devant mon bureau et s’est installée dedans, tout à fait à l’aise, comme chez elle.

J’ai fait le tour de la table, et j’ai pris place en face d’elle. Mes grands yeux inquisiteurs ne la lâchaient pas. J’avais comme qui dirait le sourcil en forme de point d’interrogation. Elle s’est dégagée de sa pelisse, d’un geste vif. Panoramique sur ses roberts, enfouis dans la dentelle comme des truffes au chocolat dans le papier mousseline ; rien à dire ! Newton avait dû se gourer, le jour où la pomme lui avait tapé au cassis ! Les seins de la demoiselle défiaient la loi de la pesanteur avec autrement plus d’efficacité que la fusée Aurore !

Le cou était long et souple, mais on ne va pas passer le Réveillon là-dessus !

Sa bouche s’est arrondie. J’étais suspendu à ses lèvres : elle allait dire quelque chose ! Ça y est, elle parlait !

– Voilà ! Je suis journaliste ! C’est votre attaché de presse qui m’a donné votre adresse ! Je n’ai pas jugé utile de vous téléphoner ! Vous m’auriez probablement raccroché au nez !…

Ce n’était pas sûr, avec la voix dont la nature l’avait dotée. Mais je n’allais pas le lui dire, et je l’ai laissé continuer.

– J’effectue actuellement une enquête sur la littérature, euh, disons… populaire. Vous êtes concerné au premier chef ! Acceptez-vous de répondre à mes questions ! Dites oui, ça me ravira !

Je buvais, littéralement, ses paroles comme du petit-lait. Chaque syllabe qu’elle prononçait faisait frémir ses lolos dans leur présentoir. J’ai dû dire oui sans m’en rendre compte, parce qu’elle a embrayé immédiatement, et qu’elle est entrée dans le vif du sujet, sans plus de préambule.

– Je suppose que votre vrai patronyme est celui qui est indiqué sur votre porte, à côté de Thérèse Le Doux ? Jean-François Lance ?

– Exactement ! Vous pouvez m’appeler Jeff, pour J.-F…

– Eh bien, Jeff, puisque vous m’y autorisez, je vais aborder des questions plus personnelles.

– Eh bien, Ilse, allez-y !

Je me suis carré dans ma chaise, bien au fond, et j’ai attendu.

– Pour quelles raisons écrivez-vous ? Qu’est-ce qui vous pousse à prendre la plume ? Je veux dire : réellement.

Je vous fais grâce de la suite, qui n’a d’intérêt que pour les spécialistes de l’édition et les syndicats d’auteurs. Je passe donc la demi-heure qui s’ensuivit.

Le ronronnement de son magnétophone a soudain envahi la pièce. Ilse a appuyé sur la touche arrêt, d’un long doigt effilé, manucuré comme un vrai doigt de femme.

– Et voilà, c’est fini ! a-t-elle déclaré, de sa belle voix rauque. Je vous remercie pour votre aimable coopération, monsieur Lance.

– Jeff, j’ai souligné.

– Jeff. O.K. !

Elle faisait mine de se rhabiller. Je ne pouvais pas la laisser filer comme ça !

– Je ne peux pas vous laisser partir comme ça ! Cette interview a dû vous sécher la gorge ! Vous voulez boire quelque chose ?

– Je vous remercie, mais j’ai rendez-vous ! Avec votre collègue : Anne-Rose Ducharme !

– Pouah ! Avec ce gros pédé ? Vous n’allez pas vous embêter !

– Parce que, lui aussi…

– C’est un homme, oui ! Enfin, si on peut dire !

– Ce qui signifierait que Thérèse Le Doux est le type même de la virilité incarnée ?

– Vous voulez essayer ? j’ai minaudé.

Elle s’est levée. Sans se presser. Mais avec détermination.

– Pas aujourd’hui, merci. Je vous l’ai dit, j’ai rendez-vous !

La garce me filait entre les doigts, aussi insaisissable que les mailles d’un bas nylon en train de faire une échelle.

– Dommage ! j’ai soupiré. Je vous laisse partir, si c’est votre volonté.

– Je sais où vous trouver. Remettons ça à plus tard ? a-t-elle quand même susurré, au moment où la porte se refermait sur elle.

– C’est ça, c’est ça ! j’ai marmonné, pour ma barbe, en regagnant ma chaise et mon Bic mal inspiré.

Je n’avais pas ajouté les trois lettres l-l-e, derrière mon e majuscule – configuration qui, pour les non-initiés, forme le mot Elle – qu’on résonnait à ma porte. Je peste, mais j’y vais, de plus méchante humeur encore que la première fois.

Elle est là, derrière la porte. Sa pelisse est sous son bras. Il fait une chaleur atroce, tout d’un coup.

– Finalement, elle fait en avançant le pied dans l’entrée, je boirais bien un soda ! Glacé !

Je ne réponds pas, mais je vole vers le frigo. Coup de bol, je l’ai rempli la veille. De la bière, pour moi, et du soda, pour les jeunes filles, il en est bourré, le cher et tendre Philips.

– Vous savez, m’avoue-t-elle de sa belle voix rauque, en dégrafant le premier bouton de son chemisier en dentelle, je n’ai jamais fait ça pour un homme, auparavant. Je m’étonne moi-même.

Je suis tellement ému que les bouteilles s’entrechoquent dans ma main et, puisque vous voulez le savoir, je bande comme un cochon !

Je me retourne. De la taille à la pointe de ses cheveux, elle est nue comme un cobra qui vient de faire sa mue. Ses nénés sont tout à fait époustouflants. Rien qu’à voir la manière insolente qu’ils ont de me désigner, d’une pointe longue comme un auriculaire de nouveau-né, je sais déjà que je suis le coupable ! Elle est à se mettre à genoux devant, et c’est ce que je fais ! Je pose verres et bouteilles, et je m’agenouille à ses pieds. Mais elle me relève, et c’est elle qui pose ses genoux ronds sur le carrelage frais.

Rien ne m’a jamais fait plus frissonner que la petite main froide d’une inconnue se glissant dans ma braguette, pour y cueillir, innocente, et le porter à ses lèvres, mon mandrin frétillant. Vous entendez ? RIEN !

Mais c’est sûrement pas ça qui va me donner des idées pour ce foutu roman à l’eau de rose !

II

Bizarre, la façon qu’ont les idées de te passer par la tête, mine de rien, au moment où tu t’y attends le moins. Tiens, pour te dire : elle n’est pas encore à loilpé, la petite globe-trotter, qu’un fantasme surprenant vrille dans ma petite cervelle. Ses fiers nibards dansent un doux branle le long de mes cuisses, et leurs boutons de rose font se dresser farouchement les poils drus de mes cuisses. Eh bien, vous ne devinerez jamais ce qui me passe par la tronche, en cet instant douloureusement équivoque. Je la regarde de haut, en train de se dépatouiller de son chemisier léger. Sa grâce est émouvante. Au lieu de me plier en deux, pour l’aider à se relever, et lui rouler, mondain, une pelle galante, j’ai comme envie de lui coller une calbotte, à l’arrière de son petit crâne fragile. C’est vous dire comme l’homme est un mécanisme complexe ! Parce qu’au fond, elle ne m’a rien fait, cette petite ! Rien de mal, je veux dire ! Bien au contraire !

Ce bref flash-back pour vous éclairer sur les évènements qui vont suivre. L’idée s’efface tout de suite, et je me laisse fondre entre les mains de la demoiselle. Ça me fait de la peine pour vous qui n’êtes pas passés par là mais, le moins qu’on puisse dire, c’est qu’elle en connaît un rayon, en caresses buccales, Ilse Mayer ! Haut la main, qu’elle pourrait passer son doctorat ès turlutes, si l’Académie avait eu l’idée tout à fait soua-soua d’en créer un !

J’en ai les guibolles qui flageolent, de la voir s’escrimer, en bretteuse consommée, sur ma rapière dressée, et mes genoux feraient bravo si ses frêles épaules ne les empêchaient de se joindre.

J’entends grincer des dents, quelque part dans la pièce, et je me rends soudain compte que c’est mézigue qui suis responsable de ce dérèglement mandibulaire. Je m’appuie négligemment d’une main sur l’épaisse et blonde toison de ses cheveux. Je me sens devenir tout faible. Un grand garçon comme moi, si c’est pas une honte ? Il faut que je m’asseye, sinon je ne réponds de rien ! Je sens que je vais flancher. Je recule d’un pas et mes fesses rencontrent l’arête de mon bureau. Ilse suit pas à pas, sur les rotules, comme pour un grand pardon. Elle ne perd pas un pouce de la friandise qu’elle déguste, la garce. Ses petites mimines me froissent les valseuses avec une innocence bouleversante.

– Tu aimes ça, hein ? Je balbutie, très énervé.

On le serait à moins !

Elle ne répond rien, qu’un sourd grognement. Je voudrais vous y voir ! Pas si facile que ça en a l’air, d’émettre, la bouche pleine, de longues dithyrambes.

Je la chope derrière les oreilles et je m’enfonce dans sa gorge. Elle pousse un petit cri étranglé, mais n’en cesse pas pour autant ses jeux de langue. Finalement, je me ploie légèrement ; son front cogne, têtu, contre mes abdominaux. Je lui attrape les rebelles à pleines mains, et je les malaxe comme un malade. Prodigieux, l’effet que ça lui fait ! Ses fraises grossissent entre mes doigts, à une vitesse fulgurante. Elle se trémousse de l’arrière-train et lâche mon porte-manteau. Ses yeux me regardent d’un air hébété. Ils sont noyés dans un lac de foutre brûlant. Vitreux !

Je sais ce qu’elle veut ! Mais qu’elle ne s’imagine pas que ça va se passer aussi simplement. Tu l’auras, ma grande, ton coup de clé dans la serrure ! Mais plus tard, beaucoup plus tard ! En attendant, j’ai d’autres projets, moi ! Des images qui défilent sous mon crâne, dans ma petite salle de projection privée, à un rythme hallucinant : plus de 24 par seconde, vous pouvez m’en croire ! C’est bien simple, je n’arrive pas à les départager !

Par où je vais commencer ? Par où la prendre, cette statue de chair docile ? Où poser ma griffe, dans le désordre de ces chairs affamées ?

Je tombe à genoux à côté d’Ilse. Nous nous roulons l’un sur l’autre, pris par le même égarement. Nos bouches se cherchent, mais ne se rencontrent pas. D’autres objets les distraient, en cours de route, qui empêchent qu’elles se trouvent.

J’explore Ilse. Toutes ses coutures. Tous ses parfums. Rien de ce qui est féminin, en elle, ne m’est plus étranger. Sur le bout de la langue, que je la connais !

Elle-même s’en donne à cœur joie. Je la retourne, elle glisse entre mes jambes, souple comme une anguille. Ma bavarde frappe à son pertuis, elle cueille mes joyeuses de ses lèvres gourmandes. Je broute ses tétins érigés, elle se pavane à ma hampe, des deux mains, et fait la roue. Ses fesses me happent, elle me cherche de la croupe, elle va me trouver, la petite salope ! Le grand amour, quoi !

Mais voilà qu’elle se redresse, toute chatte, mouillée comme une fontaine. Son conin a des murmures de source. Un frais ruisseau, clapotant contre la rocaille immuable de mon sexe. Je lèche ses aisselles, qui ont le goût d’un miel alpin. Elle m’offre son dos. Les rotules douloureuses, je vais la transpercer !

Mon sexe vibre dans ma main, palpitant comme l’oiselet tombé du nid. Ilse feule. Si je ne l’embroche pas illico, sûr qu’elle va grimper aux rideaux. Et ça m’ennuierait : des rideaux de percale tout neufs, que je viens de faire poser ! Vous voyez pas qu’elle me les décroche ? Non mais sans blague.

Elle se cabre. Et c’est à ce moment que je l’aperçois, le truc. Ma vue se trouble, se brouille. Il est là, posé comme une grosse mouche noire sur son omoplate droite, velouté et agressif. Un grain de beauté énorme, gros comme un œil, et qui me dévisage.

Ilse s’impatiente. Elle est là, toute vibrante, ses flancs tremblants entre mes mains. Mais je ne la vois plus, ne la sens plus, ne comprends plus un traître mot de ses suppliques fébriles. Je suis figé, coincé !

Ça ne vous est jamais arrivé, à vous, au beau milieu d’une conversation, de ne plus savoir où vous étiez, soudain ? De regarder d’un œil rond l’interlocuteur qui vous tient la jambe depuis une bonne demi-heure, et de ne pas le reconnaître ? Ce mec, que vous connaissez depuis une dizaine d’années, qui est-ce ? Qu’est-ce que vous avez à faire ensemble ? De quel droit cet étranger vous tient-il le crachoir, comme si vous aviez gardé les cochons ensemble, toute votre vie ? Cette étrange impression d’être ailleurs c’est un peu ce que je ressentais, tout d’un coup. Comme si je me réveillais d’un rêve qu’on venait de m’imposer, d’un rêve qui ne pouvait pas m’arriver, à moi, et qu’un autre faisait, le vilain coucou voleur de cerveau, bien au chaud dans ma pauvre tête !

Allez savoir quel déclic absurde déclenche d’habitude ce genre d’état ! Mais, cette fois-ci, c’était très clair. Mon déclic, c’était ce grain de beauté incongru qui n’aurait pas dû se trouver là.

D’ordinaire, l’autre, le vieux pote que vous regardez d’un air vague, vous rattrape au vol par une jambe, et vous fait toucher terre d’une phrase :

– Eh ! Oh ! Mec ! Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu déjantes ou quoi ? J’te cause, moi !

– Euh ! Excuse-moi, j’étais distrait !

– J’te demandais si…

Alors, là, ça n’a plus d’importance. Quelle que soit la question, la réponse vous vient toute seule aux lèvres. Vous aviez entendu et même enregistré, mais vous pensiez à autre chose.

Moi aussi, je pensais à autre chose. Va-t’en savoir à quoi ?

Sauf que, moi, personne ne m’a fait redescendre. Au contraire, je montais, je montais, je montais, je gonflais comme un soufflé. Tout seul, comme un grand !

Ilse était sous moi. Sa croupe se mouvait au rythme de mes coups de rein. J’étais en elle. J’en avais une vague conscience. C’est tout ! Mais ce n’était pas moi qui la chevauchais. C’était quelqu’un de bien plus grand, de bien plus important que Jean-François Lance. Une puissance terrifiante m’habitait. Rien ne m’était interdit, en cette minute. Le monde entier m’appartenait.

Et ma verge était immense. Géante. Gonflée d’un sang bouillonnant, qui la gorgeait d’un flot tumultueux. J’avais très chaud. Une sensation de total bien-être m’emplissait. J’étais heureux !

Avant que je ne revienne à moi, il a dû s’écouler un très long moment. Je me suis réveillé groggy. J’étais très faible. Mes mains étaient douloureuses et ma quéquette pendouillait tristement à mon aine, ridiculement recroquevillée, flasque et visqueuse. J’étais allongé sur une matière tiède et flexible. Je me suis assis lentement et j’ai mis ma tête entre mes mains. J’ai essayé de faire le vide, mais ce n’était plus la peine. Entre mes tempes, il n’y avait plus qu’un grand trou. Sans fond. Une terrible migraine m’essorait la cervelle.

J’étais assis sur Ilse.

Enfin, sur ce qu’il restait d’elle. C’est-à-dire à peu près tout, sauf l’âme ! Le reste était à peine endommagé !

Comme on dit dans les romans, son cou faisait avec ses épaules un angle bizarre. Quasiment non euclidien ! Personne n’aurait pu vivre longtemps, avec une nuque dans un tel état !

Je me suis agenouillé à côté du cadavre, pour l’examiner. Le larynx était broyé. Ça se voyait à l’œil nu, et ce n’était pas joli-joli ! Des ecchymoses et quelques égratignures sans conséquence, eu égard au reste des ravages dont j’étais l’auteur, labouraient son cou.

Parce que j’en étais l’auteur ! S’il y avait une chose de sûre, c’était bien celle-là ! J’avais sous les ongles l’irréfutable témoignage de ma goujaterie, sous forme de lambeaux de peau des plus compromettants. Et ma liqueur séminale séchait doucement sur son corps en train de tiédir. Pas besoin de laborieuses analyses pour m’en persuader !

Je l’ai retournée. D’abord, je ne voulais plus voir son visage. Ça me rendait malade ! Et puis, quelque chose me poussait à examiner son dos.

Le grain de beauté de son omoplate n’était plus qu’une plaie !

Moi qui voulais du saignant, du vécu, que les romans à l’eau de rose écœuraient pour cause d’idéalisme, j’étais servi !

Pas servi ! Gâté !

III

Ouais, j’avais gagné le cocotier ! Et le pire, c’est que t’as beau faire, c’est tout à fait irréversible. Pas moyen de revenir en arrière ! Tu peux tendre tous tes muscles, serrer les dents, et te raidir, c’est fait, c’est fait !

J’ai regardé mes mains : c’étaient pas des mains d’étrangleur. À bien examiner ma petite frime de séducteur dans le miroir on peut pas non plus dire que sur mon front, il y avait inscrit « VIOLEUR », en lettres de néon rouge, ni ASSASSIN ! Pourtant, je méritais amplement ces trois épithètes infâmantes.

Avant que cette idiote ne sonne à ma porte, une heure à peine auparavant, j’étais un paisible écrivain, un pondeur tranquille de romans d’amour et d’histoire de France. Il n’avait fallu que ce bref laps de temps pour faire de moi un réprouvé, passible de la peine capitale, à condition toutefois que la Société vienne à connaître mon crime !

Mais je n’allais pas pousser le zèle jusqu’à me balancer moi-même. Faudrait qu’elle enquête, la Société, si elle voulait m’administrer mon juste châtiment. Il ne fallait pas qu’elle compte trop sur moi pour l’aider !

Dans le meilleur des cas, en plaidant la démence au moment du crime, je pouvais bénéficier d’un non-lieu article 64, ce qui me menait tout droit chez les dingues ! Et encore, faudrait que tous les experts psychiatriques tombent d’accord ! Et c’est pas deux écoles, c’est mille, qu’on leur connaît, aux psychiatres. Quant à l’idée de passer entre quelques semaines et quelques décennies entre les murs d’un asile, je la trouvais pas folichonne !

Conclusion de ce bref débat contradictoire intime, je devais, rapido, me débarrasser du corps charmant, mais plus du tout désirable, d’Ilse Mayer. J’affrontais désormais un très vieux problème, qui s’était posé à tous les assassins depuis qu’on avait élaboré ce foutu code criminel !

Si encore mon activité littéraire s’était portée sur le thriller, j’aurais eu une vague idée des moyens employables pour faire disparaître l’exécrable enveloppe charnelle de la belle teutonne.

Mais, j’écrivais des romans à l’eau de rose, des romans de cape et d’épée, où l’honneur se lave au grand jour dans le sang, où les drames passionnels se déroulent devant témoins, sur-le-champ, où les meurtres sont des duels, et où les cadavres sont morts à la guerre, pour la défense de la Patrie, de la Vraie Religion ou du Prince Consort. Pas besoin de dissimuler les corps, dans ces foutus bouquins ! Au contraire, on les expose, pour l’exemple !

J’allais donc faire en dilettante un travail qui nécessite des talents de professionnel ! Et j’ai HOR-REUR du dilettantisme !

Je me suis passé de fouiller les vêtements d’Ilse. Ce qu’elle portait ne pouvait pas celer grand-chose, et ce qui restait sur elle ne valait pas la peine d’une investigation poussée. Par contre, son sac à main était riche d’enseignements posthumes, pour ceux qui auraient pu les découvrir. Ses cosmétiques mis à part, il restait assez de trucs et de machins dans son sac pour la faire identifier mille fois : photos, papiers, carnet d’adresse, etc.

Son nom était bien Ilse Mayer. Je l’ai lu à quatre reprises : sur son passeport allemand, sa carte de presse et sa carte orange, ainsi que sur la page de garde de son carnet d’adresses. Elle était bien pigiste, comme elle me l’avait dit. Mais il n’était nulle part fait mention des canards pour lesquels elle travaillait. Ce dont je me foutais bien, d’ailleurs !

Un visage revenait souvent, parmi les nombreuses photos qu’elle trimballait avec elle. C’était celui d’une jeune fille. Probablement sa sœur. Elle était belle et superbement roulée, si j’en jugeais par les quelques photos où elle avait posé en bikini, ou même moins vêtue, sur une plage ensoleillée ou un plumard non moins torride. Une autre indication confirmait ma supposition. Sur la même page de garde où Ilse avait noté son nom et son adresse, était inscrite cette mention, de sa main :

« En cas d’accident, prévenir Inge Mayer à… »

Suivait une adresse en Allemagne, dans la région de Karlsruhe.

Cette information m’indiquait au moins que les connaissances intimes de Ilse à Paris n’étaient pas légion.

Je me suis rendu compte que ma main tremblait, en feuilletant les papiers de ma victime. Non, pas ma main, mon corps tout entier ! Le quintal de muscles et d’os qui formaient Jean-François Lance tremblait comme une masse de gelée au vent d’automne, image que d’ailleurs vous avez peu de chances de voir un jour se concrétiser sous vos yeux !

– Calme-toi, Jief – Jief pour J.-F., Jean-François – calme-toi, mon grand ! Le plus dur reste à faire !

Je me suis assis et j’ai cherché de la main, sous la table, la bouteille de calva que j’avais entamée la veille. La bouteille était couchée, preuve que notre rixe ne l’avait pas laissée indifférente, mais elle était intacte et bouchée. J’ai fait sauter ce barrage d’un coup de pouce et j’ai sifflé une bonne lampée de gnôle de la vallée d’Auge. Ça ne m’a pas requinqué, contrairement à ce qu’on peut lire dans les livres. Bien au contraire, ça m’a assommé un peu plus. Mes paluches avaient la danse de Saint-Guy, et le reste de ma carcasse suivait contre son gré. Le contrecoup se faisait sentir, après s’être fait désiré comme une vieille courtisane. Ça m’avait étonné d’être aussi calme, tout de suite après mon premier meurtre. J’avais la réponse à ma question, maintenant !

Je n’avais plus qu’à attendre que ça veuille bien se passer tout seul. Je me suis étendu sur le page, et j’ai fait le mort, si vous voulez bien me passer l’expression. Mais il n’y avait rien à faire, je n’arrivais pas à maîtriser quoi que ce soit ! Les choses empiraient lentement et ma migraine faisait tache d’huile, gagnant du terrain à vue d’œil sur ma nuque et tous mes membres.

Et l’autre idiote d’Isle Mayer qui me reluquait avec un petit air par en dessous, comme si ça la faisait ricaner de me savoir dans cet état.

Et si quelque chose pouvait me courir sur le soissonnet, c’était bien ce regard mort qui me narguait !

Il fallait en finir, coûte que coûte ! N’importe quelle addition serait moins salée que celle qu’Ilse me faisait casquer !

Bref, et pour passer sur les détails sordides, j’ai ôté à ma couette le drap-sac qui la protégeait, et j’ai fourré la jeune fille à l’intérieur, tant bien que mal. Dans son état, ça lui était bien égal d’être plus ou moins bien installée. Elle ne ferait plus de chichis pour des questions de confort !

Je l’ai bien rangée, dans son linceul en tergal. Ça me faisait bien un peu marronner parce que c’était un drap neuf et que, aujourd’hui, une bonne literie coûte la peau des fesses ! Mais, avais-je une autre solution ?

NON !

Évidemment, je ne l’ai pas rhabillée. Je l’ai même dépoilée un peu plus, pour donner du fil à retordre aux éventuels physionomistes. Je l’ai ratissée de tous ses bijoux : bagues, bracelets, colliers, montre, et j’ai rangé tout ça dans son sac.

J’ai pris une bonne scie, dans ma caisse à outils, et tout ce que j’ai pu trouver comme vieux chiffons. À la suite de quoi j’ai descendu Ilse à dos d’homme jusqu’au coffre de ma R5. Un coup de chance que ces immeubles modernes donnent directement sur les boxes. Personne ne m’a vu, et j’ai pas croisé un chat, dans l’ascenseur.

J’ai mis près de deux heures pour arriver à Étretat. Sur la route, j’ai fait provision de sacs de plage. De toutes tailles. Il fallait bien que je case Ilse quelque part, et si son tour de poitrine était raisonnable, il y avait peu de chance pour que ses hanches prennent place dans un sac de sport ! Mon Dieu, quelle superbe croupe elle avait eue, cette pauvre Ilse !

Le temps de la préparer, il s’était bien écoulé deux autres heures. Je n’aurais jamais imaginé que sept litres de sang puissent teinter la mer sur une si grande surface. Il m’a fallu nettoyer la plage, aussi. Avec ses fringues et ses papiers, j’ai fait un petit feu, qu’il m’a bien fallu disperser, quand tout a été cramé. Sans compter qu’il fallait en faire disparaître les traces. On n’a jamais fini une fois qu’on a entrepris ce genre de boulot !

Les bouts d’Ilse, je les ai dispersés au hasard de ma route, entre Étretat et le Havre. Qui au pied d’une falaise, qui au milieu d’un champ d’épandage. À l’heure qu’il est, sa petite tête blonde doit narguer les poissons, dans le port du Havre. J’ai dû m’y prendre à cinq reprises, avant de l’y balancer : chacune de mes tentatives ayant été, au dernier moment, interrompue par un importun. Imaginez mon soulagement légitime quand je l’ai vue s’enfoncer dans les flots noirs.

Il ne reste plus, ni chez moi ni dans la R5, la moindre trace du fugace passage d’Ilse dans ma vie. Avant que les enquêteurs ne constituent le puzzle de son corps, qu’ils ne l’identifient, et qu’ils arrivent jusqu’à moi, le port du Havre a largement le temps de s’assécher, et l’Atlantique avec.

Qui pourrait faire le rapprochement entre une jeune femme nue de type saxon, découpée en tranches, et non identifiée, retrouvée un peu partout entre le Havre et Dieppe, et Jean-François Lance, écrivain résidant à Paris ? Qui, sauf le diable ? Et le diable, justement, c’est un peu mon cousin, à la mode de Bretagne !

La seule chose qui me turlupine, maintenant que j’y repense, dans ma R5 vide, en rentrant sur Paris, c’est cette page de son passeport qui a brûlé sous mes yeux, et sur laquelle j’ai pu lire, chose qui n’avait pas, auparavant, attiré mon attention :

Signes particuliers : NÉANT.

Et ce grain de beauté, gros comme l’œil de Dieu, c’est le néant, peut-être ?

IV

Ilse se dressa sur son séant. Son regard était hagard. Depuis plusieurs jours, le même cauchemar atroce la forçait au réveil. Le côté pénible de l’affaire, c’est qu’elle était incapable, immédiatement après, de se souvenir de ce rêve. Elle savait simplement qu’il était tout bonnement atroce.

Elle épongea du revers de la main son front moite. Tout son corps était brûlant. D’un coup de pied agacé, elle repoussa loin d’elle le drap qui lui collait à la peau. Elle était nue, dessous, et sur l’étoffe blanche et rêche, la teinte caramel de sa peau contrastait de façon ravissante. Ceci dit, ça ne lui faisait ni chaud ni froid !

Ces vacances ne lui faisaient aucun bien. Le bronzage vieillissait sa peau à une vitesse record. Des cernes hallucinants noyaient ses yeux violets bleu foncé, mais elle préférait dire violets. Elle était plus crevée qu’avant son départ, et elle s’ennuyait depuis son arrivée.

Et ce cauchemar qui la travaillait au corps, depuis plusieurs nuits ! Ce rêve ignoble, qu’elle n’arrivait pas à définir !

Elle se faisait du mouron pour Inge. Dès qu’on la laissait seule, Inge ne pouvait s’empêcher d’accumuler les conneries ! Elle n’avait plus de nouvelles depuis une dizaine de jours. Ilse savait parfaitement que le courrier mettait un temps fou pour arriver jusqu’à Ponza. Mais tout de même ! Auparavant, les cartes d’Inge lui étaient parvenues à une cadence régulière, qui avait rassuré Ilse sur le sort de sa jumelle. Et depuis plus de huit jours, plus rien. C’était bizarre ! Le rêve n’arrangeait pas les choses.

Il commençait à faire effroyablement chaud, pour une fin juin. Les yachts romains jetaient l’ancre dans le port et tout autour de l’île à un rythme accéléré. Les vraies vacances commençaient, celles que définissait le temps de la scolarité. Les moutards commençaient à grouiller un peu partout sur les plages, comme une génération spontanée de têtards malfaisants. Leurs piaillements résonnaient dans les rochers et il n’était pas rare que leurs sales petites pattes piétinent le corps nu d’Ilse pendant qu’elle prenait son bain de soleil, dans un endroit qu’elle avait jugé tout à fait inaccessible aux familles.

Elle avait beau être Allemande, l’arrogance des touristes prussiens lui serrait la gorge. Ses compatriotes s’installaient partout, vociférants et patauds, exhibaient leurs nudités grasses et blanches sur les plus petits îlots de sable, faisaient gueuler leurs transistors plus fort que le bruit des vagues qui s’engouffraient en tonnant dans les antiques bassins à murènes creusés par les Romains, quinze siècles auparavant, et faisaient carrément chier le monde !

Les Italiens et les Français ne valaient guère mieux ! Et, de toute façon, Ilse détestait tout le monde.

Elle appuya sa paume à la paroi rocheuse. Malgré la chaleur de l’air, la paroi était fraîche, un peu humide. Les maisons de Ponza sont creusées dans le roc. On n’en aperçoit, de loin, au milieu des genêts d’un jaune rutilant, que la façade chaulée de blanc. La terre elle-même, tout autour, est passée à la chaux, sur une superficie d’une dizaine de mètres de rayon. L’effet est des plus heureux, d’autant qu’une sous-branche d’une grosse firme automobile italienne a entrepris de moderniser tout ça, à des fins touristiques, et qu’elle a allié à la grâce naturelle du paysage tout le confort moderne.

Ilse prépara un café et fit griller quelques toasts. Il était huit heures du matin. Gino était parti depuis plus de trois heures et il ne reviendrait pas avant midi. Si elle voulait profiter du soleil, et de son coin de plage tranquille avant que le flot des estivants ne l’immerge, il fallait qu’elle se grouille. Elle dédia à Gino une pensée torride et regretta fugacement son absence. Gino était un bon baiseur. On ne pouvait pas lui enlever ça. Bien sûr, il manquait un peu de conversation et n’était pas aussi brillant ni aussi informé sur le monde que les habituels amants journalistes d’Ilse. Avec lui, les boutades étaient interdites, les mots d’esprit tombaient à plat et les débats culturels manquaient cruellement. Mais il était doué d’un fameux coup de rein, d’une trique éternellement rigide et d’un vigoureux appétit pour les choses du sexe. Son torse était musclé et velu, et d’y fourrer son nez, respirer le fauve parfum qui en émanait, suffisait à faire haleter Ilse plus fort. Il ne manquait pas non plus d’imagination et, plus d’une fois, sa savoureuse perversité avait étonné Ilse, qui n’en attendait pas tant d’un si frustre caractère. Secrètement, elle nourrissait sur lui des fantasmes élitistes très excitants, qui lui procuraient, à l’œil, l’ineffable sensation de se faire empaler tous les soirs par une manière d’amant de Lady Chatterley ! C’était loin d’être désagréable !

Elle se caressa distraitement, à la jointure des cuisses. Son sexe revit à ce contact. Sa corolle s’épanouit entre ses doigts fuselés. Elle imagina que Gino était en train de la pourfendre de son membre vigoureux. Il la tenait aux hanches, d’une main de maître, et son souffle rauque lui brûlait l’épaule, tandis qu’il ahanait derrière elle. En fait, l’index d’Ilse n’était qu’un pâle ersatz de l’outil spécialisé qui armait Gino et faisait de lui une véritable machine à baiser. Mais il fallait bien qu’elle fasse avec ce qu’elle avait sous la main et une tête bien faite sait pallier les manques les plus douloureux !

Elle poussa du ventre vers l’avant, le corps cambré en pont, les genoux pliés, la tête renversée en arrière. Adopter cette position était pour Ilse une sorte d’assurance à la jouissance. Dès qu’elle la prenait, le plaisir montait en elle comme la mousse dans la bière. Mais elle voulait faire durer. Elle se laissa retomber sur le lit. De fines gouttelettes de transpiration perlèrent à son ventre, à ses seins, aux ailes de ses narines et au-dessus de sa lèvre supérieure.

Elle avait mal calculé son coup. Le plaisir la saisit et la fit suffoquer. Elle cessa de se caresser, espérant ainsi repousser l’instant où tout s’annule. La vanité de son geste lui sauta aux yeux tout de suite. Elle ne contrôlait plus rien. Aussi sa main s’égara-t-elle à nouveau vers son sexe. Elle réactiva le plaisir qui explosa en elle par bouffées. Ilse cria. Si fort qu’elle eut peur que ses voisins ne l’entendent.

Elle se leva languissamment et passa sous la douche. Après quoi, elle enfila un maillot, attrapa une serviette de bain et descendit vers le village, mal assurée sur ses espadrilles à semelles compensées, un polar sous l’aisselle.

Elle fit l’emplette de deux ou trois tomates, d’une grappe de raisin, d’un peu de mozarella fraîche et d’une bouteille de San pellegrino. Elle acheta encore un journal local et un paquet de Peter Stuyvesant.

Une bonne centaine de marches, larges et basses, menaient à la plage. La plage, en fait, n’était qu’un grand rocher plat, confit de chaleur, entre deux falaises qui le surplombaient. Le soleil se cachait vers midi derrière celle de droite, au moment où le rocher était tellement surchauffé que son contact devenait insoutenable. Cette heure dépassée, il fallait remonter les cent marches et chercher une autre plage, pour retrouver ses rayons. Le circuit décourageait la plupart des vacanciers. Ilse, par contre, l’appréciait fort car il lui fournissait l’occasion d’un peu d’exercice et lui assurait un maximum de solitude.

Elle arriva en sueur sur la plage. Elle épousseta sa place, pour en chasser les gravillons douloureux que le vent avait pu y déposer pendant la nuit, et étendit sa serviette. En deux gestes véloces, elle se débarrassa de son soutien-gorge et enjamba son bikini. Avec un soupir d’aise, elle se coula sur le tissu éponge. La journée commençait vraiment, à cette minute ! Le soleil, la mer, un bon polar, de quoi faire une petite dînette légère et, surtout, surtout, que personne ne la dérange !

Au fond, pensa-t-elle, je me demande ce qui m’empêche de réellement profiter de ce mois de vacances. Professionnellement, je suis à jour ; pas de remords à avoir, de ce côté-là ! Au point de vue amoureux, bien sûr, ce n’est pas la grande gloire mais, sexuellement, je suis en pleine forme : je pars au quart de tour, mes orgasmes sont une merveille de parachèvement et un rien m’excite ! S’il n’y avait pas le souci que je me fais pour Inge, tout serait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Oh, et puis zut ! s’admonesta-t-elle. Je me fais probablement des idées. Que veux-tu qu’il arrive à ta sœur ? Paris n’est pas encore New York et des milliers de filles y vivent seules sans qu’il leur arrive rien ! Toi la première ! Ce n’est pas parce qu’Inge est un peu farfelue qu’elle doit sans cesser attirer le malheur sur elle. À son âge, on peut vivre sans domicile fixe quelques années. Ça lui fera même peut-être beaucoup de bien, de passer par là !

Ilse rengaina ses idées noies et ouvrit le dernier « Parker ». Elle parcourut du regard la page 10, cornée au coin, en haut à droite, et qu’elle avait déjà lue cent fois.

« Il y aura probablement une carte postale tout à l’heure, à la poste restante ! » se promit-elle.

À midi, une nouvelle couche toute fraîche, si l’on peut dire, de caramel laqué, s’était superposée à la précédente et lui brûlait l’épiderme, entre les omoplates. Le soleil s’effaçait tout doucement derrière la falaise et Ilse, songeuse, grappillait son muscat. L’inaction la dévorait. Elle balança à la mer la grappe nue, fit une corne à la page 12 de son polar, et enfila son maillot. Elle passa chez elle prendre une douche, pour se dessaler, et monta dans sa Fiat 500 de location. Elle driva distraitement jusqu’à la ville de Ponza, à quatre kilomètres de là. Il était 2 heures et la poste n’ouvrait qu’à 4. Elle traîna deux heures à la terrasse ombragée d’un café, pour tuer le temps, à siroter du thé glacé.

Il n’y avait rien pour elle, à la poste restante. Pas la moindre carte postale pour Ilse Mayer !

V

La nervosité d’Ilse allait croissant. Elle tourna dans la petite ville pendant plus d’une heure, en prétendant qu’elle se baladait. Il n’en était rien, bien sûr. Ilse ne vit rien de la pittoresque petite ville qui n’avait d’ailleurs, au bout d’un mois à peine, plus beaucoup de surprises à offrir à ses yeux. Elle ne vit ni les petites maisons blanches, aux volets peints de couleurs vives, où dans la pénombre fraîche les femmes des pêcheurs brassaient le pastacciuta. Ni la marmaille bruyante qui tapait dans les ballons, tout le long des escaliers sombres qui descendaient, abrupts, vers le port. Ni les angelots dodus, dont les fresques lumineuses surplombaient les fenêtres en trompe-l’œil. Elle ne vit que le bout, éternellement allumé, de sa Stuyvesant.

Vers 5 heures, en froissant, pour le jeter, le paquet de blondes vide, elle prit conscience qu’elle avait fumé plus de vingt cigarettes depuis le matin ce qui ne lui était pas arrivé depuis des siècles. Sa bouche était sèche et elle se sentait la tête lourde.

Elle prit place à une terrasse, commanda un Campari et un autre paquet de Stuyvesant. Naturellement, il n’y avait pas de cigarettes. Les cafés italiens n’en vendent pas. Elle fit l’aller et retour jusqu’au tabac, et profita de cette démarche pour acheter des timbres, des cartes postales et des enveloppes, dont elle était persuadée qu’elle n’utiliserait jamais ni les uns ni les autres.

La terrasse du café était située à l’angle d’une rue qui menait, en pente douce, jusqu’à la jetée du port. Ilse pouvait voir, tout au bout, la capitainerie, à demi masquée par le ferry qui débarquait des touristes blafards, par paquets de dix, en provenance de Terracina ou d’Anxio. De l’autre côté, les chaluts s’entrechoquaient mollement. En face du débarcadère, les pêcheries fonctionnaient à plein rendement. Des piles de pesce-spada bloquaient les quais, saupoudrés de glace pilée. L’espadon, avec le tourisme, était la principale industrie de Ponza. On en bouffait à toutes les sauces dans les restaurants, et on en expédiait d’innombrables caisses vers le reste de l’Europe.

La plupart des pêcheurs étaient des expatriés : Romains, Napolitains, Gênois, travailleurs saisonniers qui, tout comme les touristes, n’étaient dans l’île que pour l’été. En hiver, les conditions de travail dans la pêche étaient par trop difficiles.

Gino était Gênois. L’été, il pêchait le pesce-spada, à Ponza. L’hiver, il fourguait au noir des cassettes pirates, à Gênes. Faut bien vivre !

Ilse pensa à Gino. Il devait être rentré chez lui, à l’heure qu’il était. Il avait fait une sieste, pris une douche, pour se débarrasser de la puanteur du poisson qui lui collait à la peau, enfilé un jean, des socques de bois et un beau tee-shirt blanc. Pour peu qu’il n’ait pas décidé d’aller jouer la totalité de sa part du jour à la scopa scientifica, en sifflant des amaretti, il traînassait sur son lit, en attendant l’heure d’aller chercher Ilse pour dîner.

Ilse paya son Campari et se leva. Au café habituel, les joueurs de scopa s’engueulaient déjà comme du poisson pourri, mais Gino n’était pas dans ce coup-là. Le désir mordait Ilse au bas-ventre. Elle espéra qu’elle ne s’était pas trompée et qu’elle le trouverait chez lui. La seule méthode de penser, c’était Gino qui la possédait.

Il faisait encore très chaud, en dépit de l’heure tardive. Bientôt, une brise fraîche balaierait l’épaisse couche d’air brûlant et poussiéreux qui stagnait à hauteur d’homme.

Ilse marcha plus vite. La piaule de Gino était située tout en haut de la ville. Les escaliers, pour y parvenir, étaient particulièrement raides. À mi-course, Ilse s’arrêta pour souffler et pour allumer une Peter. Elle souffla vers la mer une bouffée de fumée bleue. Le panorama était magnifique, mais elle l’avait vu mille fois. Ce n’était sûrement pas de ça dont elle avait envie pour le moment. Ce dont elle mourait d’envie, plutôt, c’était de la brutalité suave de Gino, de sa virilité dressée, fouillant ses chairs écartelées, la martelant de son bas-ventre, la culbutant en tout sens, l’affolant de son pilon massif et roide. Ça oui, elle en avait envie ! Elle en bavait, même !

À tel point qu’elle se laissa glisser sur le lit, de déception, quand elle pénétra dans la chambre vide. Gino était déjà parti !

Il n’avait pas laissé de message. Normal, puisqu’il ne l’attendait pas ! Elle refoula ses larmes et résista au désir de se labourer à nouveau le ventre de la main, là, dans cette chambre où son odeur était partout. Ses phalanges se replièrent, crispées, sur son pubis, protégé par un pantalon blanc. Allait-elle l’attendre ?

Non, c’était stupide ! Il devait être en route, maintenant, pour la rejoindre ! Elle se leva et se ressaisit. Elle vola, plutôt qu’elle ne courut, vers la R5, qui l’attendait sur le port, caressée par les rayons tièdes du soleil déclinant.

Le chemin du retour lui sembla durer une éternité. Ilse prenait à la corde des virages difficiles, qu’elle n’aurait jamais, en temps normal, abordés à cette vitesse. Le danger s’effaçait, devant le désir qui taraudait son ventre. Elle n’avait plus qu’une idée en tête.

Gino l’attendait devant chez elle. Il prenait le frais, les pieds déchaussés, posés sur ses espadrilles. Ilse se retint de lui faire une scène. Il n’aurait pas compris ! Elle se jeta dans ses bras en hoquetant, dans sa langue allemande natale, des obscénités qui la surprirent elle-même. Gino la considéra d’un air stupéfait, et se décolla d’elle avec brusquerie. Il la tint un moment à bout de bras, presque distant. Il se rendit compte qu’elle était bouleversée, mais le pauvre chou n’entravait que pouic aux raisons de cette fébrilité saugrenue.

Ilse se cramponna à son bras et essaya de le tirer vers la porte.

– Je veux que tu me baises, tu entends ! Là ! Tout de suite ! Maintenant !

Une vague lueur de compréhension éclaira le cerveau de Gino. L’obstacle de la langue est rude, parfois. Mais la manière qu’avait Ilse de coller ses seins à sa poitrine et de frotter au sien son bas-ventre était parfaitement explicite Parlante !

Il se laissa guider à l’intérieur. L’accès érotique d’Ilse le gagnait tout doucement. Le désir est contagieux, souvent ! Debout contre la table, il lui massa les seins. Ilse se tordait comme une furie entre ses mains. Elle se dégrafa avec violence. Ses seins surgirent à la lumière, pointés, rigides. Gino baissa la tête et sa bouche saisit l’une des pointes. Le pubis d’Ilse était plaqué à sa cuisse. Elle se frottait à lui comme une chienne. Gino s’affola. Maladroitement, il tenta de baisser le zip du pantalon d’Ilse, mais celui-ci, têtu, refusa de se laisser faire. Les mains de Gino forcèrent. Le tissu craqua. Tout aussi frébrilement, Ilse se dégagea de son pantalon. Le tétin que Gino léchait était douloureux. Cette douce douleur la tiraillait et faisait naître jusque dans son sexe des frémissements qui irradiaient dans tout son corps.

Elle chercha sous son jean le sexe de Gino, et, à travers le tissu, le saisit à pleines mains. Le membre était épais et dur. Un frisson la parcourut à ce contact. C’était comme si, l’espace d’un instant, il la pénétrait déjà.

Elle l’aida à quitter son jean. Le sexe de Gino jaillit, libéré, comme un diable à ressort hors de sa boîte. Ilse se baissa, pour baiser le diable. Mais Gino la retint et glissa ses mains sous ses aisselles, rasées et moites, d’où montait l’âcre parfum de sa sueur. Gino la souleva en l’air et elle retomba à califourchon sur sa bouche. La langue de l’homme sépara ses nymphes et attisa fugacement le feu qui dévorait son clitoris.

Elle se sentit glisser le long du torse velu de son amant, dont les poils drus brossèrent son sexe. Elle s’ouvrit toute grande pour retomber sur le pal épais, en gémissant, la tête secouée de droite à gauche, et de gauche à droite, par un non ! farouche qui n’était, en fait, qu’un oui ! enthousiaste.

Elle rua des quatre fers et se cambra, les genoux contre les flancs de l’homme. Elle s’enferrait toute seule. Le vit la coupait en deux ! Gino la souleva encore et la laissa retomber. Une fois, deux fois, dix fois, elle coulissa le long de ce sexe qui semblait n’en plus finir de s’enfoncer en elle.

Gino la tenait sous les fesses et, à chaque mouvement qu’il lui faisait faire, de bas en haut, puis de haut en bas, il lui administrait une petite tape, de plus en plus fort, de plus en plus vite, échauffant Ilse davantage par cet artifice. Chaque gifle qu’il infligeait à son postérieur lui tirait un gémissement, une plainte, plus haute que la précédente.

Un doigt noueux se glissa à l’orée de l’œillet plissé de son anus. Ilse le sentait, exaspérant, qui frappait à l’huis, et refusait d’entrer. Elle tendit le cul cherchant le contact. Une épaisse phalange s’insinua en elle.

Le membre de Gino l’empalait jusqu’à la garde ; elle passa derrière elle une main petite et fine et cueillit, comme pour les broyer, les couilles de Gino, entre les cuisses puissantes. Gino réagit immédiatement ; il se retourna et l’allongea sur la table de la cuisine. Les jambes d’Ilse se nouèrent à sa nuque et Gino se mit à limer, méthodiquement, patiemment, laborieusement, jusqu’à ce qu’ils jouissent ensemble, une première fois, convulsés. Puis, Ilse déborda : elle chiala comme une gamine entre les bras du pêcheur d’espadons italien, vautré sur le lit où il l’avait portée, et qui ne cherchait pas à comprendre son désarroi.

Le lendemain, Ilse prit le ferry pour Terracina. De là, elle gagna Rome en autocar et, le soir même, elle était à Paris.

VI

Aucun cambrioleur n’aurait fait son boulot avec autant de soin. C’était évident qu’il ne s’agissait pas d’une mise en l’air. La porte n’était pas fracturée. Et la seule personne qui disposait des doubles des clefs était Inge. Il n’y avait qu’elle pour foutre un pareil bordel !

Bon ! Inge avait l’autorisation de sa sœur de dormir chez elle pendant son absence, et d’y pénétrer autant qu’elle le désirait. Mais là n’était pas l’essentiel ! Les témoignages de son passage étaient évidents. Les témoignages ordinaires, d’abord ! Des sous-vêtements froissés traînaient un peu partout sur les dossiers des chaises, au pied du lit défait, sur la table de la cuisine, entre les reliefs d’un petit déjeuner qui ne datait pas de la veille, mais dont il était maintenant impossible de préciser la date, de visu. Quelques soutiens-gorge finissaient de moisir dans le bidet, dont l’eau s’était depuis longtemps évaporée. C’était manifeste qu’il y avait de nombreux jours qu’Inge n’avait pas refoutu les pieds ici.

Un slip très nettement masculin d’allure était abandonné sur le lit, roulé en boule. Ilse en aurait souri, si un pincement aigu ne lui avait étreint le cœur. Quelle pouvait bien être la raison de l’absence prolongée de sa jumelle ?

D’un pas rapide, le cœur battant, Ilse fit le tour de l’appartement. Le désordre qui y régnait la fit suffoquer. Les placards étaient grands ouverts et les vêtements qu’ils renfermaient sens dessus dessous. On n’avait pas pris la peine de les remettre à leur place, après les avoir dérangés. Quant aux tiroirs contenant ses papiers, leur belle ordonnance, dont elle était si fière à juste titre, n’était plus que l’ombre chiffonnée d’elle-même. Les dossiers qui contenaient ses reportages avaient été ouverts et les copies des papiers éparpillées sur le sol. Tant bien que mal, Ilse entreprit de les ramasser et de les reclasser. Elle imaginait mal ce qui avait pu pousser Inge à fouiller là-dedans !

D’autant que si on avait cherché à retrouver chez elle un document compromettant, le responsable de la perquisition avait dû en être pour ses frais. Qui soit-il, il avait perdu son temps ! Depuis belle lurette, Ilse avait pris l’habitude de déposer dans son coffre, à la banque, ce qu’elle jugeait dangereux de garder à demeure.

Ce ne fut qu’au bout d’une heure de rangement qu’elle constata la disparition de son sac à main. Elle avait remis de l’ordre chez elle, et s’était assise, essoufflée, dans le fauteuil de la salle à manger. Son regard erra sur la pièce, la balayant sans se fixer. Elle ne se souvenait plus exactement quoi, mais elle était certaine que quelque chose lui manquait.

Et soudain, elle se rappela. Ses papiers professionnels ! Où donc les avait-elle remisés, avant son départ ? Ah, oui, naturellement ! Qu’elle était sotte ! Mais, où était-il donc, ce foutu sac à main ? Elle ne se souvenait pas être tombée dessus, pendant son ménage.

Elle se leva pesamment et se mit à la recherche du sac. Au bout de plusieurs longues minutes de quête infructueuse, elle finit par se rendre à l’évidence. Le sac n’était plus là ! Celui, ou celle, qui avait fouillé l’appartement, avait en même temps embarqué son sac, avec ce qu’il renfermait !

Les yeux clos, elle tenta de refaire, mentalement, l’inventaire de ce qu’elle y avait laissé. Voyons ! Ma vieille carte de presse, de l’année dernière – à ce propos, j’ai encore oublié de renouveler le timbre ! – mon passeport – pas besoin, pour l’Italie ! – les photos, dont les rares qu’elle possédait de Norma et auxquelles elle tenait beaucoup, et le petit carnet d’adresses, bien sûr, dont elle avait un nombre impressionnant de doubles. Au total, à part les photos de Norma, une perte de peu d’importance, mais qui allait l’obliger à passer l’après-midi au commissariat, pour y faire sa déposition.

Ilse pesta et son visage se renfrogna. Si Inge était responsable de cette petite plaisanterie, elle allait lui passer un savon carabiné. Et, d’abord, lui reprendre les clefs ! Tant pis pour elle ! Elle n’avait qu’à réfléchir aux conséquences de ses actes !

De penser à Inge fit tomber sa colère. L’espace d’un instant, elle avait failli oublier ses inquiétudes. Elle décrocha le téléphone et composa le numéro de Bernie. De l’autre côté, on décrocha avant la fin de la première sonnerie.

C’était Norma. Elle devait camper sur le téléphone, pour répondre aussi vélocement !

– Norma ? C’est Ilse, chérie !

– Ah ! Tu es rentrée ! C’était chouette ?

– Tu sais, les vacances…

– Je sais ! C’est toujours chouette, même quand on s’ennuie à mourir !

– Voilà ! À part ça, il a fait beau, et je suis noire comme un cachou.

Norma gloussa.

– Tu dois être bonne à sucer, alors ?

– C’est bien simple, je fonds dans la main et sous la langue !

– On se voit bientôt ?

– Pas maintenant, j’ai un tas de trucs à régler mais, dès que possible, je te promets !

– Déjà débordée par les reportages ?

– Non, mais des petits ennuis ! Pas très graves ! Dis-moi, c’est un peu pour ça que je t’appelle, Inge t’aurait-elle donné de ses nouvelles, depuis mon départ ?

– Un ou deux coups de fil, la première semaine, je crois ! Et depuis, plus rien, il me semble !… Attends, je réfléchis ! Ah si, elle a dû téléphoner pour la dernière fois il y a une quinzaine de jours. Je ne l’ai pas vue. Elle avait l’air tout excitée et, naturellement, elle avait besoin d’argent, soi-disant pour une affaire en or. À mon avis, elle était en manque ! Écoute, ne te fâche pas, mais je lui ai refusé ce qu’elle me demandait.

– Tu as bien fait ! fit lentement Ilse. J’aurais fait tout pareil. Mais c’est bizarre, elle n’avait pas l’air mal, quand je suis partie. Et elle m’avait juré ses grands dieux qu’elle avait décroché ! Plus jamais d’héroïne et tout et tout !

– Tu sais bien comment sont les drogués. Ils ne sont pas à un mensonge près !

– Je sais, je sais ! Je te rappellerai !

– Promis ?

– Promis !

– J’en frémis d’avance ! rit Norma.

– Bernie va bien ? s’informa Ilse, d’une voix distraite, juste avant de raccrocher.

– Bof ! Tu le connais ! Comme d’habitude, quoi !

– Eh ben, je te souhaite bien du plaisir ! À très bientôt !

L’adieu de Norma se perdit dans le déclic du téléphone. Songeuse, Ilse avait reposé le combiné sur sa fourche. Elle l’en retira aussitôt et, d’un doigt attentif, refit un autre numéro, beaucoup moins familier. Si quelqu’un pouvait avoir vu Inge, ces derniers jours, la personne qu’elle tentait de joindre était sûrement ce quelqu’un.

Une voix rauque et grave aboya un bref allô. Un léger accent maghrébin la teintait.

– Je suis bien au Barracuda ? interrogea Ilse.

– Exactement, m’dame ! Et qu’est-ce que vous lui voulez, au Barracuda ?

– Je cherche un dénommé Saïd, qui doit traîner ses santiags par chez vous.

– Des Saïd, m’dame, si y’en a pas mille, j’veux bien qu’on m’les…

– Vous savez parfaitement de quel Saïd je parle, n’est-ce pas, fit Ilse d’une voix douce. Celui qui…

– Ça va, ça va, la putain de ta mère ! Je vais vous le passer ! Ça m’aurait étonné, aussi, qu’avec une voix comme la vôtre, vous cherchiez un autre Saïd que le petit connard qui est assis à côté de moi ! grommela la voix rauque.

Ilse l’entendit qui chuchotait :

– C’est pour toi, Saïd !

Et, plus fort :

– Non, connard, pas ici ! Dans la cabine ! Tu crois que j’ai pas assez d’emmerdes comme ça, avec tes micmacs ?

Le silence se fit, une longue minute. Dans l’écouteur, Ilse n’entendait plus qu’un brouhaha de voix confus, dominé par les gutturales, et noyé dans le vacarme d’un grand ensemble philharmonique, dont les premières mesures tonitruantes évoquèrent à l’auditrice l’ouverture de Fakarouni. En même temps qu’Oum Kaltsoum commençait à chanter, une voix aiguë, éraillée par un très fort accent de la zone, se vrilla dans le tympan ulcéré d’Ilse.

– Qui êtes-vous ? crissa le téléphone.

Derrière, le volume de la musique augmenta brutalement. Quelqu’un s’amusait bien, avec le juke-box.

– Vous ne me connaissez pas ! laissa tomber Ilse.

– Plus fort ! J’entends que dalle ! BAISSE-ÇA, MAX ! T’ES DINGUE OU QUOI ! ON N’ENTEND PLUS RIEN, LÀ-DEDANS.

La musique baissa d’un cran. Ilse répéta sa phrase.

– Vous ne me connaissez pas !

– Si on se connaît pas, on n’a rien à se dire ! philosopha la voix aiguë. Je vais raccrocher !

– Attendez ! Vous ne me connaissez pas, mais vous connaissez ma sœur ! Très bien, même !

– Comment qu’elle est, ta frangine, ma grande ? Tu peux me la décrire ?

– Elle a un léger accent allemand et…

– Arrête les frais ! Je vois tout à fait, maintenant ! Tu peux lui dire, à ta salope de frangine, qu’elle n’a pas intérêt à me tomber entre les pattes. Un mois, je l’ai nourrie à l’œil, cette pute ! Et le premier jour qu’elle me doit des ronds, elle refait plus surface, mais…

– Écoute, Saïd, fit patiemment Ilse, justement, il n’y a pas qu’à Belleville, qu’on ne la voit plus, ma sœur. Ça fait quinze jours que personne ne l’a vue. Et c’est pour ça que j’appelle ici. Comme je sais que c’est toi qui la fournis en…

– Ta gueule ! Parle pas de ça là-dedans ! T’es sûre qu’elle n’est pas tombée, au moins ?

– Tombée ?

– Oui, tombée ! Qu’elle ne s’est pas fait serrer, qu’elle n’est pas chez les lardus ? Tu comprends rien, t’es demeurée ou quoi ?

– Non ! Elle n’est pas tombée ! Je le saurais déjà !

– Alors, c’est qu’elle est canée ou qu’elle s’est fait la tchave ailleurs ! Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ? Je veux bien leur vendre leur poudre de merde, à ces caves, mais s’il faut aussi que je m’occupe de ce qu’ils deviennent après, c’est la mort du p’tit ch’val ! Tu veux que je te dise : ta frangine, elle doit pourrir dans un coin, après s’être fait une bonne overdose ! C’est tous des poires, ces camés !

Le cœur d’Ilse fit un bond. Elle souffla et se ressaisit.

– Tu as mon adresse, Saïd ? demanda-t-elle doucement.

– Qu’est-ce que j’en ai à cirer, d’où tu crèches, tu veux m’dire ?

– Tu es bien sûr ? Inge ne te l’a pas donnée ?

– Elle habitait nulle part, cette paumée ! Tous ses ronds passaient là-dedans ; dans le commerce ! ricana la voix pointue de Saïd. Une crevure, ta sœur, je te dis ! Elle me doit deux cents sacs et, si elle est encore en vie, je te jure qu’elle a intérêt à me les rendre en vitesse !

– Alors écoute-moi bien, mon salaud ! Si tu ne sais pas où me trouver, moi, je sais très bien où tu te caches ! Et si jamais elle a des ennuis par ta faute, les flics auront vite fait de t’y dénicher.

– Mais, merde, quoi !…

CLIC !

Sur cette forfanterie gratuite, Ilse raccrocha. La colère lui avait fait perdre les pédales. Confusément, elle se demanda si elle devait raccrocher. Mais, tout aussi vaguement, elle sentait qu’elle n’avait rien à tirer de ce côté-là ! Curieusement, la voix du vendeur de came sonnait juste.

Ilse se calma. Pensive, elle jeta un coup d’œil à la petite feuille de papier punaisée au-dessus du téléphone. D’abord, elle ne vit pas vraiment. Puis elle reconnut son planning. Celui des reportages qu’elle s’était proposé de faire, lorsqu’elle rentrerait. Il lui fallut un bon bout de temps pour réaliser ce qui clochait ; à côté de la première ligne : romans noirs, romans roses, la littérature populaire se porte bien ! quelqu’un avait écrit, au feutre rouge : faire ça en premier !

Ilse reconnut l’écriture d’Inge et commença à ne plus rien comprendre.

VII

Inge ? Ilse ? Qu’est-ce que c’était que cette foutue salade ? Laquelle des deux s’appelait réellement Ilse ? Celle dont le grain de beauté m’avait rendu assez fou pour que je l’assassine ou celle que je n’avais jamais vue et qui, en ce moment, quelque part dans le monde, s’interrogeait peut-être sur le sort de l’autre ? À condition, toutefois, que cette jeune fille existe réellement ! Mais, pourquoi ma victime aurait-elle fait établir de faux-papiers au nom de sa sœur, en modifiant légèrement le prénom ? Hein, pourquoi ?

Non, au nom de la vraisemblance la plus immédiate, il ne pouvait y avoir d’autre explication à ma mésaventure. Avant que je ne tue « Ilse », il avait existé deux frangines portant le nom de Mayer. Mais, plus j’y réfléchissais, moins je parvenais à les distinguer. La seule chose concrète, dans tout cet imbroglio, c’est que j’avais mis fin aux jours de l’une d’entre elles. Ça, au moins, c’était du tangible, du solide, du béton !

Je ne me sentais pas très tranquille ! Une odeur de pet foireux flottait à demeure à hauteur de mes narines. Je savais bien que quelque chose ne marchait pas, mais j’étais impuissant à mettre le doigt dessus. Ce doigt, je l’avais fourré comme un con dans un engrenage inconnu, une sorte de machine à mouvement perpétuel, qui ne s’arrêterait pas avant de m’avoir broyé entièrement, si je ne réagissais pas tout de suite, d’une manière ou d’une autre. Je me sentais dans la peau d’un moutard qui vient de coller son auriculaire dans un nid d’abeilles et qui le regarde gonfler à vue d’œil, en hurlant.

Parce que si j’avais déquillé un quelconque « quidam », une inconnue parfaitement anonyme, entrée chez moi par hasard et sortie les bottes devant dans le même anonymat strictement confidentiel, la chose n’aurait pas été aussi grave, et mon petit scénario de disparition par équarrissage aurait tenu debout de façon très convaincante. Mais, ce n’était plus le cas ! Hélas !

D’abord, si j’y repensais, il y avait cette histoire de reportage. Qui sait si elle n’avait pas confié à un proche, à un confrère, à un rédacteur en chef, son intention d’enquêter dans les eaux troubles de la littérature de gare ? De là à remonter jusqu’à moi, il n’y avait qu’un pas ! Je ne voudrais pas qu’on m’accuse d’avoir pris la grosse tête, mais Thérèse Le Roux n’était pas une totale inconnue dans le métier. Loin de là ! Je commençais à me faire une petite réputation pas dégueulasse parmi les amateurs des deux sexes de romans à l’eau de rose. Mes livres se vendaient bien. Les éditeurs spécialisés dans le créneau me reluquaient d’un œil concupiscent et plus d’un aurait payé cher pour m’avoir dans son écurie.

Aussi, et comme nous ne sommes pas nombreux à apporter notre contribution à l’édification d’une littérature sentimentale moderne, le moindre enquêteur un peu marie aurait vite fait de dénicher, par le biais de mon directeur de collection, Jean-François Lance, alias Thérèse Le Roux. Rien que de songer à cette triste éventualité, j’en avais les genoux qui jouaient des castagnettes. Parce qu’arrivé à ce point, je n’avais plus qu’à bien me tenir. Tout ne reposerait plus que sur mes aptitudes de dénégation. Et ce n’est pas cette qualité, chez moi, qui me semble la plus brillante. Je suis plutôt franc du collier et je n’ai jamais su mentir sans piquer un fard ! D’autre part, je ne suis pas un héros et j’ai peur des coups !

Bref, tout bien pesé, et comme il vaut mieux prévenir que guérir, et tenir que courir, j’ai conclu que ma seule issue, si je ne me rendais pas tout de suite au plus proche commissariat avouer ma faute, c’était de remonter le courant et d’empêcher, par tous les moyens, qu’on parvienne jusqu’à moi.

Hors, la personne la plus susceptible de me causer des ennuis, je connaissais son patronyme : MAYER. Je savais qu’elle s’appelait soit Ilse, soit Inge. Je savais aussi qu’elle n’avait PAS de grain de beauté entre les omoplates. Maigre bagage en vérité, me dira-t-on ! Moi, je dis que ça vaut mieux que rien !

Par contre, détail irritant, je n’avais pas la moindre idée de l’adresse de la dame. Son passeport n’avait pas terminé de cramer que cet élément, maintenant primordial, s’était effacé de ma mémoire. Se soucie-t-on de noter les coordonnées d’une belle fille, lorsqu’on est persuadé qu’on ne la reverra jamais. Et si une chose pouvait me paraître évidente, à l’époque, c’était forcément celle-là !

J’ai allumé une pipe et j’ai ouvert un bottin. Les Mayer étaient légions. Je n’en voyais pas la fin. Presque aussi nombreux que les Martin. Je me voyais mal sonnant à toutes les portes pour demander si Ilse ou Inge, Mayer habitait bien là. C’était la meilleure méthode pour me faire repérer, sans compter que c’était matériellement impraticable, pour des raisons de temps évidentes.

J’ai refermé le bottin en soupirant, sacrant mentalement contre ce manque de pot. Si j’avais buté, dans mon enthousiasme érotique, une Schickelgruben ou une Konopnicki, ma tâche aurait été considérablement simplifiée. D’un autre côté, si j’avais buté une Dupont, j’étais encore plus dans le caca ! Ça console !

Restait la filière presse. Là non plus, les choses n’allaient pas toutes seules. Je ne lisais pas tous les quotidiens parisiens, mais je connaissais au moins les signatures les plus célèbres. Dans tout le tas, si il y avait eu une Ilse ou une Inge Mayer, ça m’aurait frappé, à l’heure du crime, et je m’en serais souvenu, ce qui ne s’était pas produit. La mère Mayer devait donc être un soldat, un obscur, un sans-grade de l’innombrable armée de pigistes et de gratte-papier qui grenouille dans le scoop, qui hante les agences et les salles de rédaction, à l’affût d’une bonne idée à exploiter, d’un papier à placer ou d’un confrère à griller. Ces gens-là sont des mercenaires de l’actualité. Ils travaillent pour tout le monde, à condition d’être payés, ce qui n’est pas, en soi, déshonorant, mais qui ne m’aide, moi, Jean-François Lance, meurtrier et mercenaire moi-même de la littérature, en rien.

Va-t-en retrouver, dans cette Cour des Miracles dont on ne retient jamais que le nom des quelques grands pontes et des plus célèbres de leurs archis-suppôts, ceux dont les tronches savantes ornent avec un tel bonheur le petit écran ou dont les signatures figurent, bien grasses, au bas des billets des éditoriaux et des articles de fond, une Mayer I. ! Essaye un coup, tu m’en diras des nouvelles !

Combien sont-ils, les nègres silencieux qui créent chaque jour l’évènement, à grands coups de rewriting et de bas de page, signés au mieux de leurs initiales ? Combien ?

Une chiée ! Plus onze ! Voilà ! Et c’était dans ce tas grouillant que je devais dénicher une petite bonne femme dont je n’avais que le nom, et la photo, en tête.

Je me maudissais, maintenant, de l’avoir foutue au feu, cette sacrée photo d’une fille nue, qui était, j’en étais certain désormais, celle de la sœur de la… euh, défunte I. Mayer. Elle m’aurait superbement servi aujourd’hui. Oui, mais voilà, c’était un peu tard ! J’allais devoir faire avec, puisque j’en étais privé. Faire avec l’idée que j’étais sans !

J’ai écrasé ma pipe sur ma semelle et je l’ai laissé tomber. La cuisine commençait à devenir carrément crade, j’ai pensé. Depuis le meurtre, je n’avais pas fait un poil de ménage. Les mégots qui jonchaient le carrelage étaient le dernier de mes soucis, depuis que j’y avais vu, allongée dans sa dernière posture érotique, la victime de mes exaltations ! N’empêche que ça m’attristait, de me laisser aller comme ça, moi d’habitude si épris d’ordre et de propreté ! De là à constater que le crime mène à la négligence, il n’y avait pas un abîme à franchir ! Quand toute cette histoire serait terminée, je ferais un ménage en grand, me suis-je juré.

En attendant, j’avais mieux à faire ! Parer au plus pressé ! Un gîte impeccable n’est qu’une pauvre consolation, pour un décollé de fraîche date, et ne lui est d’aucune utilité ! D’imaginer la Veuve glissant sa langue d’acier froid entre mes mignonnes petites cervicales, ça m’a fait me lever illico ! Y’avait pas une minute à perdre !

Direction, la maison de la presse ! Le gérant de la plus proche de chez moi est un pote. Dès que mes livres sortent, il fait des pieds et des mains pour les fourguer en masse, et il s’ingénie à les exposer sur le plus long métrage de rayons qu’il peut leur consacrer. Notez qu’il n’y perd rien, parce qu’ils se vendent comme des petits pains. Mais quand même, ça flatte toujours l’auteur ! Je ne peux rien lui refuser et, ça tombe bien, lui non plus !

– Salut, Paulot ! Ça roule ?

Nous autres, littérateurs, usons volontiers d’un français châtié.

– Ça roule, le père ! Et toi, Jief, la Muse te taquine-t-elle ces jours-ci ?

– Comme le pêcheur heureux le goujon trop cave, mon pote ! Tu viens t’en jeter une ?

– Tu me gardes ma boutique ?

– Déconne pas ! Marie est derrière. J’entends les casseroles qui cliquettent !

– Justement ! J’ai pas envie d’manger à la table qui r’cule, tonight !

– Allez, quoi ! Cinq minutes !

– Marie, tiens la caisse dix minutes. Je vais prendre un pot avec un auteur !

Je vous passe l’interlude, dont la narration n’ajouterait rien au palpitant de ce récit : mousse et convers’, convers’ et remousse, plus la peine inouïe que j’avais à donner le change. En dix minutes, on avait fait le tour de tous les sujets de l’actualité et mis un point final à toutes les controverses publiques du jour.

– Dis donc, Paulot, j’aurais besoin de consulter la presse. Je peux camper une heure ou deux dans ta turne, histoire de compulser à l’aise.

– T’es chez toi, mon gars ! On en remet une ?

– Pour moi, ça va ! Mais t’en reprends une, si le cœur t’en dit !

– Laisse tomber, on rentre ! J’entends d’ici Marie qui renaude. Si son pot-au-feu crame, ça va être la Saint-Paul.

Deux heures, c’était pas de trop ! Le mec Paulot ne posait pas de questions, mais ça l’intriguait sec, mon petit manège ! Des canards différents, j’en ai ouvert une bonne centaine : de Paris, de province, des belges, des suisses, des canadiens français. Des quotidiens, des hebdos, des mensuels, des bi-trimestriels. Y’avait pas plus d’I. Mayer là-dedans que de calibre dans la fouille d’un mafioso qui vient d’exécuter son contrat ! Nib’ !

Au bout de deux plombes et demie de recherches, bredouille, découragé, les reins cassés, la nuque raide, je me suis assis pour souffler sur une pile d’Express encore ficelés.

– Qu’est-ce que tu cherches, exactly ? m’a demandé Paulot, curieux malgré lui.

– Une gonzesse. Journaliste. Un nom du genre Ilse ou Inge Mayer, je ne sais plus !

– I.M. , hein ? Attends, ça me dit quelque chose. Ça serait pas cette sœur qui a écrit un article intéressant, il y a deux mois, sur un scandale dans le nucléaire ?

– J’en sais foutre rien ! C’est possible ! C’est elle qui m’intéresse, pas ses gribouillis !

– T’es sur un coup, mon gros ? me fait Paulot, avec un clin d’œil gros comme une manchette de France-Soir.

– Y’a d’ça ! je balance négligemment. S’il savait sur quel coup je suis, le Paulot, il téléphonerait tout de suite à son psychiatre !

– Je peux p’têt’ t’aider, mon pote ! Tu sais comme je m’intéresse à ce genre de trucs. Eh bien, j’ai conservé l’article. C’était d’ailleurs le premier et le dernier qu’elle a écrit la nana. Attends, je r’viens !

Il se ramène avec un dossier bourré d’articles de presse touchant à l’écologie. Il farfouille là-dedans. Il pêche un document. Deux pages serrées. I.M. , en bas, et au-dessous : la suite de ce reportage dans le prochain numéro.

– Tu vois, triomphe Paulot. J’ai daté et tout. Y’a jamais eu de suite !

Daté, il a : le truc est sorti il y a deux mois, Exactement. C’est écrit au feutre de la main de Paulot, dans le coin en haut à gauche, à côté du nom du canard : Le Clairon des Consommateurs.

– Merci, ma vieille ! T’es une mère pour moi ! À la revoyure !

– Tchao ! Tu restes pas dîner ?

– Un autre soir ! J’ai pas faim ! je lance en giclant dehors.

C’est vrai que j’ai pas faim. J’ai rien becqueté depuis Ilse !

VIII

Je suis à peine dans la rue que je m’aperçois que j’aurais pu consulter l’annuaire de Paulot. Tant pis ! Je m’engouffre dans le premier rade venu et je commande vite fait un marc au comptoir, avant de foncer vers les toilettes.

Le bottin par professions. Ah ! Merde, c’est celui de 77. Pas de Clairon des Consommateurs là-dedans. Je déniche celui de 81. Il y est, le Clairon. Mon Clairon ! Avec deux jolis numéros de 7 chiffres à la clef. Et une adresse : rue d’Aboukir, dans le quartier de la presse. Je m’autorise, de joie, pour fêter l’évènement, à pisser un bock, tout en mémorisant, à force de les répéter à mi-voix, les numéros de fil et celui de la rue, parce que je n’ai pas de stylo sur moi. Le comble, pour un professionnel de l’écriture ! Tout aussi con que de n’avoir pas osé arracher la page de l’annuaire, comme dans les films. Et si on m’avait repéré, hein ? Quoi de plus soupçonnable qu’un mec qui déchire une page de bottin ? Je me rends compte que je vire tout doux à la parano grand style !

Je secoue fébrilement ma quéquette sans quoi, c’est connu, la dernière goutte est toujours pour le pantalon ! Avant de la ranger dans son habitacle, je la dévisage méchamment. C’est elle, la cause de tous mes problèmes ! Je la déteste !

Quatre à quatre, je remonte l’escalier. À la caisse, on me donne un jeton. J’avale cul sec un marc qui sent son traficotage à dix lieues, et dont l’usage répété ravirait sa double vue à une voyante extralucide, et je me précipite sur le téléphone.

À l’autre bout de la ligne, une voix grave me demande de laisser un message. J’ai rien à dire, moi ! Je veux tout juste causer avec Mme ou Mlle Mayer. Je n’écoute même pas ce qu’on me dit. J’insiste. Je suis malpoli. Mon interlocuteur, probablement ulcéré de mon insistance, se tait. Il observe même un si long silence que je trouve ça bizarre :

– Allô ! Allô ! Passez-moi Mlle Mayer, s’il vous plaît !

Et voilà que l’autre remet ça, sans changer un poil de son discours. C’est alors que je me rends compte de la connerie que je viens de faire. Depuis trois minutes, dans mon énervement, je fais la converse à un répondeur automatique ! Je raccroche comme un dingue ! C’est malin ! tout ce que j’ai réussi à faire, c’est à leur filer gratos l’empreinte de ma voix !

J’essaye de me calmer. Naturellement, le canard est fermé. Son rythme de parution n’impose pas aux rédacteurs de marner la nuit. Quel con je fais ! Je n’ai plus qu’à attendre jusqu’au matin !

Je suis incapable de rentrer chez moi. User le temps, jusqu’à l’aube ! Le limer, pouce par pouce, jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien des heures qui vont passer ! J’ai l’impression que cette nuit va être très, très longue ! Le seul moyen à ma disposition, c’est de continuer à boire. Dissoudre les minutes dans l’alcool !

Plus lentement, cette fois, je regrimpe l’escalier. Il est près de neuf heures du soir, à la pendule du café. Dehors, un orage se la donne ! Éclairs, tonnerre, averse chaude et grasse, toute la foutue mise en scène qui fait les jeunes filles se blottir dans vos bras, sous la couverture !

Le rade est plein. Pourtant, c’est en plein l’heure de la graille ! L’heure palpitante où les familles s’agglutinent devant l’écran bleu, en mastiquant en silence d’insipides brouets. Mais l’explication de ce massif achalandage, je l’ai dans l’instant, rien qu’à contempler la longue file de taxis vides qui campent dehors, en attendant que leurs drivers aient terminé leur dîner sur le pouce. Ce troquet est un rendez-vous de rongeurs. On y bouffe à grands coups de gueule, entre deux clients, entre Levallois et Vincennes. Et le pichtogorne coule à flots. Gare au ballon !

Je trouve une place au zinc, entre deux taximen à la tronche écarlate, qui ont l’air de se battre froid. Ils se tournent ostensiblement le dos, ce qui me permet de glisser ma carcasse dans la faille de leur conversation. Solidement ancré au bar, je commande mon deuxième, puis mon troisième marc.

À cette cadence, je ne vais pas tarder à décoller.

Quand je quitte ce rade, effectivement, il est quasi désert, et ma tête est en pleine effervescence. Je n’ai parlé à personne, mais, de plus en plus, je sens monter en moi l’envie de causer. De gueuler, même, à tue-tête ; tout ce que j’ai sur la patate. J’ai un mal fou à me contenir ! Sage, Jief, sage !

Mes jambes sont mal assurées. Il y a un bar américain, pas loin. Je vois son enseigne d’ici. Un numéro de téléphone, celui du Clairon des Consommateurs, me trotte dans la tête, comme un petit vélo.

Il est deux heures du matin, à la pendule municipale de la place Kossuth. Je me réveille péniblement. Qu’est-ce que je fous dans cette porte-cochère. J’ai dû pas mal gerber. J’ai la bouche pâteuse et la tête qui sonne le glas. Derrière moi, il y a un trou noir énorme, profond comme ma mémoire. Qu’est-ce que j’ai bien pu faire comme conneries, autour de ces deux heures oubliées ? Sûrement pas trop graves, sinon je ne serais pas là.

Tout est éteint, dans le coin. La vie a déserté ce quartier en même temps qu’elle m’a posé sur ce rivage. Un command-car passe lentement, une seconde après que je me sois remis sur pattes. Les deux mecs à l’intérieur ont l’air de se faire sérieusement tartir, sous leurs casquettes blanches de midships. Ils me dévisagent d’un air soupçonneux, mais passent outre. Ça me rassure – je ne dois pas avoir l’air trop débraillé. À une seconde près, je me faisais embarquer.

Il ne me reste plus qu’à remonter vers Pigalle. Là est le salut ! Là grouille encore, trépidante et visqueuse, la vie nocturne, celle que je ne décris jamais dans mes romans à l’eau de rose !

Norma traversa en grommelant le boulevard Rochechouart. Plus que jamais, le mot de Simonin trouvait sa vérité de part et d’autre du boulevard. En remontant de Clichy vers Barbès, le trottoir de gauche, où la majorité des boîtes de strip et des sex-shops avaient pignon sur rue, était noir de monde : touristes en goguette, parachutés, ébaubis, des cars stationnés tout le long du boulevard, putes agressives, travestis en chasse, chasseurs goguenards et racoleurs, voyous dépoitraillés, en bandes compactes, macs et flics mêlés, indistincts, sous le même harnais : blouson de cuir chic et jeans coupés mode. Le trottoir de gauche, le trottoir des Hommes !

Norma arpentait le trottoir des caves, celui de droite. Celui-ci était désert. On ne l’embêtait pas. D’une boîte à l’autre, elle choisissait ce détour plutôt que d’essuyer les quolibets et les mains au cul des badauds. Sa démarche dansante faisait d’elle une proie de choix, d’autant plus qu’entre deux strips elle n’avait pas le temps de se démaquiller et que ses faux-cils attiraient les play-boys de banlieue comme un phare les phalènes.

Elle disposait d’une demi-heure de battement entre son passage au Venus Flower, et le court strip-tease qu’elle devait faire au Macao. Comme d’habitude, elle décida d’aller boire une bière fraîche au seul bar potable du boulevard, une taverne prétentieuse, qui se donnait l’air d’un pub londonien, mais qui pratiquait les tarifs du bar du George V. Le seul avantage, c’est qu’elle y était tranquille.

Elle poussa d’une main la porte battante. Son grand sac de nylon, contenant ses maquillages et ses costumes de scène pendait à son autre main. Elle se coula souplement entre une dizaine d’Écossais ivres morts, qui levaient le coude triomphalement à la future victoire de Glasgow, le lendemain, au parc des Princes. Les Scottish, imbibés comme des mèches de lampe, ne prirent même pas garde à son passage. L’idée des gros mollets poilus sous les tartans plissés fit sourire Norma. Un pompon pendait en haut de leurs bas de laine, juste sous les genoux épais, et, parfois, un couteau de chasse, dans sa gaine, était glissé dans le revers des bas, de très galante manière.

Norma gagna une table vide, entre deux boxes occupés. Derrière elle, une fille saoule grimaçait entre les bras d’un bellâtre, probablement un Corsico. Les larmes de la fille coulaient dans sa bière, qu’elle sifflait à petites gorgées, entre deux hoquets.

Devant Norma, une bruyante tablée de secrétaires en goguette attirait les regards de tous les hommes. Elles étaient moches et grosses, mais leur langage, que les gin-fizz débridaient pour un soir, éveillait les concupiscences avinées des buveurs.

Le garçon apportait à Norma son demi de rousse. Un soudain vacarme, à sa gauche, la fit se retourner. L’un des Écossais venait de grimper sur une table. Ses congénères entonnaient une étrange mélopée, braillée à pleins gosiers, à mi-chemin entre la ballade irlandaise et la prière musulmane. L’index pointé, ils désignaient le grimpeur.

Celui-ci n’avait pas besoin de se faire prier. Déjà, il avait quitté sa veste et sa chemise. Ses reins s’agitaient de manière grotesque, reptilienne et saccadée en même temps. S’il voulait simuler la sensualité, songea Norma, il était complètement à côté de ses pompes.

La fille, derrière Norma, avait cessé de chialer. Bouche bée, les yeux écarquillés, elle contemplait le numéro improvisé de strip-tease masculin qui se déroulait sous son nez.

L’Écossais avait ôté son tartan. Il portait dessous un Petit Bateau de coton blanc. Le slip glissa sur ses cuisses, et s’arrêta à mi-jambes. L’homme était un rouquin bon teint. Sans la moindre gêne, il cueillit d’une main ses valseuses poilues et, de l’autre, brandit son gros vit décalotté. Ses lèvres minces mimèrent la fellation. Écœurée, Norma regarda dans sa bière. Un second novillero, encouragé par la hardiesse de son prédécesseur, montait à son tour sur une table.

Norma consulta sa montre. Il était l’heure. Elle déposa sur la table le montant de sa note, rassembla ses petites affaires et marcha vers la sortie.

Avant qu’elle n’ait eu le temps de tirer sur la porte, celle-ci s’ouvrit sous une violente poussée. Norma se trouva soudain nez à nez avec un inconnu. L’homme était ivre, manifestement. Il vacillait sur ses cannes, et son regard était ailleurs, comme perdu. En temps ordinaire, se dit Norma, il ne devait pas être mal. Imposant, bâti en force, il avait une certaine allure. Seul son regard vitreux dégageait une impression déplaisante. Norma en ressentit fugacement un malaise inexplicable. Elle se rangea de côté pour le laisser passer.

L’homme fit un pas en avant et son regard se posa sur Norma. Ses traits se brouillèrent, puis semblèrent se recomposer. Il se figea sur place. Norma était déjà dehors.

– Merde ! songea Jean-François Lance. La fille de la photo ! C’est elle, bordel ! La Mayer ! Quel pot ! C’est pas vrai, quel pot !

Il ne rentra pas dans la taverne. Il regarda Norma qui traversait la rue, de sa démarche sinueuse, et pénétrait au Macao.

– J’croyais qu’elle était journaliste, cette conne ! bredouilla Jief, dans son délire.

Il traversa le boulevard à son tour, s’adossa à un arbre, en face de la boîte, et attendit.

IX

Au bout d’un quart d’heure à peine, de la même démarche dansante, la fille émergea à la lumière. J’étais sûr que c’était la même salope, ce coup-ci. Je n’avais vu d’elle que quelques photos, mais je l’aurais reconnue entre mille autres salopes. J’avais une vision très nette de son corps sur la plage, abandonné au soleil. Et pour ce qui concernait son visage, il n’était pas possible de se tromper ! Le seul truc qui me faisait tiquer, c’est que, pour une sœur de ma victime, elle ne lui ressemblait pas beaucoup !

Je l’ai suivie des yeux. Elle n’est pas restée longtemps dans la rue. Elle a fait quelques pas et s’est engouffrée dans le hall d’un autre night-club, dont je n’ai plus le nom en tête. Le même manège s’est alors reproduit. Au bout d’une dizaine de minutes, la fille est ressortie et je lui ai filé le train. Les boîtes de nuit s’enfilaient comme des perles sur le ruban scintillant du boulevard.

Vers trois heures du matin, elle est ressortie de la dernière boîte. Elle semblait H.S., maintenant, au bord de l’effondrement. C’était bien là ce qu’il me fallait ! Juste ma pointure ! Une nana brisée par le turbin opposerait une résistance moindre à mes projets !

Pas un instant, elle n’a songé à se retourner. Les femmes ne se retournent jamais, des fois qu’on prenne leur geste pour une invite. Elle marchait droit devant elle, le nez fendant l’air vicié comme l’étrave d’un brise-glace une banquise en débâcle. La seule partie de son individu qui manifestait un semblant de vie était sa croupe. Tout le mouvement qui l’habitait s’était concentré dans son popotin. Tourne, manège ! Tu fais tourner ma tête !

Elle a traversé le boulevard une dernière fois, et longé le square d’Anvers.

Dès que nous avons quitté le Rochechouart, la bruyante animation du boulevard s’est évanouie. Le peuple se raréfiait et les lumières s’amenuisaient à vue d’œil. Il me fallait maintenant manifester plus de prudence dans ma filature. Le bruit des pas résonnait étrangement fort dans l’ouate tiède de la nuit. Elle s’est retournée plusieurs fois, se croyant suivie. Les pervers et les satyres ne manquent pas dans le coin. À chaque fois, mu par un pressentiment quasi réflexe, j’avais eu le temps de me mettre à l’abri.

Passée l’avenue Trudaine, la rue s’étrécissait davantage, à partir du début de la rue Rodier. Il ne m’était plus possible de me dissimuler. Je me suis montré au grand jour, si j’ose dire, assez loin cependant pour qu’elle ne puisse retapisser le quidam qu’elle avait croisé à la sortie de la taverne.

Elle a accéléré le pas, manifestement inquiète. À sa façon de virevolter du chef, à chaque coin de rue, j’ai bien senti qu’elle cherchait un taxi des yeux. Mochetouille, pour elle ! Y’en avait pas la queue d’un !

Elle s’est retournée franchement, à l’entrée de la rue de l’Agent-Bailly, persuadée de m’intimider. Au lieu de m’arrêter, comme elle s’y attendait, j’ai marché sur elle, plus rapidement. Elle a fait volte-face et s’est envolée comme un oiseau. La malheureuse ! Son sac la gênait ; elle se prenait les jambes dedans et ses talons aiguilles ne l’aidaient pas à cavaler !

Elle ne connaissait sûrement pas bien le quartier, parce que, dans son affolement, elle a tourné à sa gauche. Je me suis frotté les mains. La rue qu’elle venait d’enquiller, dans sa naïveté, c’était l’impasse de l’École. Du coup, j’ai ralenti, sûr de mon fait. Il n’y avait pas, là où elle se trouvait, le moindre porche pour l’abriter, le moindre escalier à grimper. Juste une grille cadenassée où elle pouvait s’user les pognes tant qu’elle voulait, sans que personne ne lui ouvre. Comment je le sais ? C’te bonne blague ! Je suis né rue Milton et l’école en question, j’y ai usé pendant des années les fonds de mes knickerbockers.

Je sais comment elle m’a vu surgir à l’entrée de l’impasse : comme une ombre immense et menaçante, dans la misérable lumière du seul lampadaire du coin. Les maisons devaient se pencher sur elle en ricanant comme des bossues, tordues selon les angles bizarres. J’ai vu un film comme ça, quand j’étais petit. Un film allemand, qui m’a flanqué les bloblottes pendant toutes les nuits d’une longue semaine. Un espèce de porc y attaquait les enfants et les violentait. Le film finissait mal. Surtout pour lui !

Elle avait dû le voir aussi, la greluche, parce qu’elle faisait pas la fière ! Son grand sac, elle l’avait largué à l’entrée de l’impasse. Il était bien temps qu’elle se rende compte qu’il l’encombrait !

Elle était adossée à la grille et s’y pressait avec une telle force qu’en la poussant un peu, je suis persuadé qu’elle serait ressortie de l’autre côté, en fines rondelles.

– Je vous préviens ! elle a sifflé entre ses dents, dans la mesure où elle parvenait à les desserrer, je vais crier !

– Gueule, ma fille, gueule tant que tu peux ! Tout ça, autour de toi, c’est des immeubles de bureau ! Les seuls qui vont t’entendre, c’est les gaspards ! Après tout, si t’aimes les rats…

– Qu’est-ce que vous me voulez ?

Une tumultueuse excitation m’envahissait, depuis le début de cette poursuite. Maintenant que j’avais atteint mon but, elle ne cessait de croître. De l’avoir acculée ainsi, la Inge ou la Isle, comme vous voudrez, ça me faisait goder, tout à coup. Littéralement. J’avais une trique de bronze ! Ce que je lui voulais, c’te bonne paire ? Finalement, tout bien réfléchi, j’en savais rien moi-même ! Je n’avais pas songé à préparer mon discours. J’avais souhaité la retrouver, c’est tout ! Ce que je comptais en faire, après, c’était de l’inexploré, du non planifié !

– Inge Mayer, c’est bien toi ?

Elle m’a longuement considéré, les yeux ronds comme des billes, et sa mâchoire s’est un peu affaissée. Puis elle s’est reprise. Sûrement qu’elle avait entrevu l’embellie, qu’elle avait monté dans sa gironde petite caboche le moyen de se défiler !

– Non ! Ce n’est pas moi ! Elle a fait, en secouant la tête, avec un petit sourire soulagé.

Elle s’est redressée et son corps s’est décollé des grilles qui le meurtrissaient.

– Joue pas sur les mots, tu veux ! Ilse ou Inge, qu’est-ce que ça peut me faire, du moment que t’es bien une Mayer !

– Mais…

– Ça va, maintenant !

J’ai fait un pas en avant. Elle s’est recroquevillée sur elle-même, les bras à la hauteur des yeux, pour se protéger ; la moutarde commençait à me monter au tarin, brûlante et bien épaisse. J’ai tiré sur l’un de ses bras. Elle était forte, pour sa taille et pour son sexe. Mais elle a fini par céder. La mandale que je lui destinais s’est écrasée sur son oreille et sa mignonne petite frimousse a fait trois tours. Naturellement, elle s’est mise à chialer. Elles chiaient toutes, dans ces moments-là. On peut presque prédire, à la seconde près, le moment où leurs grands yeux innocents vont s’embuer.

– Je peux vous montrer mes papiers, si vous voulez, elle a insisté en balbutiant. Là, dans mon sac !

Crac ! Ma seconde mornifle lui a cloué le bec. Elle s’est affaissée sur ses talons, comme si elle se dégonflait, et l’air qui la remplissait s’est évadé en chuintant. Ce genre de comportement pitoyable a le don de m’agacer. Je l’ai prise au colback, pour la remettre sur pieds. Elle résistait, la vache, se lestait, faisait son poids mort, son cul de plomb ! Ah, j’allais te l’alléger, moi, te la soulager de sa pesanteur ! J’allais le faire valser, son tafanar d’handicapée moteur ! Ça, une danseuse ? Mon genou !

J’ai tiré sec. Et son petit haut a craqué ; ces tissus synthétiques, ça tient pas le choc ! Un de ses roberts a pointé son museau rose dans la brèche. C’en était trop ! La salope cherchait à m’allumer ou quoi ? Je te l’ai fait remonter le long de la grille, par glissades. Elle n’arrêtait pas de couiner. Alors, je l’ai bâillonnée, de trois doigts sous la langue. Tout ce qu’elle pouvait encore faire, c’était de gronder sourdement, en salivant sur mes doigts. Je l’ai retournée comme une crêpe et, pour l’empêcher de gigoter, j’ai cogné son front contre la grille. Une fois, deux fois, trois fois ! À la troisième, il n’y avait plus personne ! Ni de son côté, ni du mien. J’ai dû tourner barge, encore une fois !

J’ai arraché son futal, son putain de bénard en similicuir, et ses fesses me sont apparues, dures et fermes, pleines comme un soleil. Entre elles et moi, désormais, il n’y avait plus qu’une pointe blanche, un triangle pailleté d’argent, que des élastiques très minces retenaient à ses hanches.

Ça me faisait copieusement reluire, de tenir entre mes mains la seconde des deux sœurs. Je ne peux l’avouer qu’après coup, parce que, sur le moment, je dois dire que j’étais à cent lieues de me livrer à l’introspection. Une douleur étrange me travaillait l’aine. Je savais bien de quoi il retournait : mon membre frétillant se rappelait à mon souvenir. J’ai ouvert ma braguette d’une main tandis que, de l’autre, j’ôtais à la fille sa pointe mousseuse, et j’ai lâché la bête.

Elle était morte, quand je me suis relevé. Moi, j’étais très calme, comme reposé. Je savais qu’elle avait passé l’arme à gauche. Pas besoin de lui ausculter le palpitant. Rien qu’à voir sa pâleur. J’ai pris le temps de me remettre en état. J’étais assez maître de moi pour penser à embarquer son sac. Quand on la trouverait, demain matin, ce geste retarderait son identification !

Je suis rentré chez moi sans me hâter. Sans mauvaises rencontres non plus. J’étais certain, maintenant, d’être tout à fait bargeot. Ça m’avait plu, ce que je lui avais fait, à cette gosse. Presque autant que ce qui s’était passé avec sa sœur. Je savais qu’il faudrait que je recommence, un jour ou l’autre. Peut-être plus tôt que je ne l’imaginais moi-même. Ça ne me faisait pas peur ! Je n’avais même plus besoin d’un grain de beauté, pour déclencher la machine ! Eh puis quoi, on ne se refait pas ! Quoi qu’on soit, faut vivre avec !

Je n’avais plus sommeil. L’ivresse refluait hors de moi. J’étais serein. Je me suis assis devant Monika. Monika, c’est le nom de ma machine à écrire ! J’ai tapé comme un sourd, jusque vers midi passé, tous volets clos. Je n’ai jamais rien écrit d’aussi alerte, d’aussi enjoué ! En symbiose totale avec Monika, j’étais ! Les plus belles pages de roman rose que j’ai jamais écrites, c’est ce jour-là que je les ai faites ! Pures, chastes, idylliques ! Sans la moindre correction, d’un seul jet ! L’homme qui tape plus vite que le chariot de sa machine, c’était moi, Jean-François Lance, alias Thérèse Le Roux ! À me relire, j’ai éprouvé une sensation de plaisir presque jubilatoire !

Professionnellement, ça me réussissait ! Côté santé, c’était pas non plus négatif : je n’ai pas allumé une cigarette de tout le temps que j’ai travaillé.

Ce n’est qu’en me levant de mon siège, les reins cassés et la nuque un peu raide, que je me suis rendu compte que je n’avais pas pris la peine de fouiller le sac de la fille Mayer.

Où avais-je la tête ?

J’ai tout de suite réparé mon erreur. Et ça m’a fait un choc, de découvrir que celle que je venais de trucider, après l’avoir violentée, ne s’appelait réellement ni Ilse, ni Inge, et pas Mayer du tout, mais Norma Whitaker, qu’elle était Anglaise, et artiste chorégraphique.

Tout était à refaire !

Il n’en restait pas moins que j’étais certain d’avoir vu la frimousse de cette fille en photo, dans le sac à main de la première ! Il n’en restait pas moins que, qui qu’elle soit, elle m’avait procuré beaucoup de plaisir ! Et, nom de Dieu, tout le monde sait ça, on n’a que le plaisir qu’on se donne !

N’empêche que j’étais pas en état de me livrer maintenant à de plus amples recherches. Je ne tenais plus en l’air, tout bonnement. Je me suis étendu sur mon page et j’ai fait le saut de l’ange dans le sommeil, tranquille comme Baptiste, en remettant à demain ce que j’aurais dû faire le jour même.

X

La police. Il ne restait plus que cette issue. Au bureau des personnes disparues, on accueillit Ilse avec affabilité, certes, mais les promesses qu’on lui fit manquaient d’enthousiasme et, partant, de chances de se réaliser. On lui montra graphiques et courbes, statistiques et listes. On lui donna, à titre d’exemple, le chiffre des personnes qui, les années précédentes, s’étaient évanouies en fumée, dans la nature, et le chiffre de celles qui avaient reparu à la surface, mortes ou vives. La juxtaposition des deux informations n’était pas encourageante ! Tout cela, Ilse le savait ! Elle n’était pas journaliste pour des prunes !

Elle confia au préposé les meilleures photos qu’elle possédait de sa sœur, tout en précisant qu’elles étaient jumelles, à un tel point qu’elles en étaient superposables, et que des photos d’elle-même auraient aussi bien fait l’affaire ! Elle faillit exploser, quand l’officier de police lui demanda d’Inge un signalement détaillé.

– Vous l’avez sous le nez, votre signalement ! s’indigna-t-elle, aigre. Je viens de vous l’expliquer !

– Un peu de calme, ma petite dame, et sur un autre ton, s’il vous plaît ! Nous savons que vous êtes bouleversée, mais ce n’est pas une raison pour manquer de respect à un représentant de l’ordre !

Ilse bouillait, mais elle tint fermement vissé le couvercle de la marmite. On lui fit visiter la morgue. C’était passionnant, mais Inge ne figurait pas parmi les objets exposés. On téléphona au Dépôt, et dans divers hôpitaux, sans succès. Puis, Ilse consentit à expliquer que sa sœur s’était un peu droguée, jadis, et qu’elle pouvait fort bien avoir remis ça.

Le fonctionnaire fit la moue. L’affaire commençait à lui puer au nez :

– Il y a de fortes chances, dans ces conditions, pour qu’on retrouve effectivement votre jeune sœur…

– Ce n’est pas ma jeune sœur, c’est ma jumelle ! le coupa Ilse, patiemment.

– Ne me coupez pas, je vous prie ! Par contre, je ne vous promets pas qu’elle sera en vie. Avec ces drogués…

Le grimacier termina sa phrase par une moue qui en disait long.

– Je sais ! On m’a déjà dit ça ! souffla Ilse. Faites-moi prévenir !

Elle quitta le bureau sans avoir parlé de la substitution de papiers à laquelle s’était livrée Inge. Pourquoi elle avait tu la chose, elle n’aurait su l’expliquer elle-même ! Elle n’était pas plus avancée qu’en entrant, en sortant de chez les spécialistes de la chasse aux chers disparus !

Elle acheta le journal, machinalement. La première chose qui lui sauta aux yeux fut la photo de Norma. Norma apparaissait souvent dans la presse, mais rarement en première page. Plutôt à poil, dans la double page du centre ! Et, jamais, au grand jamais, Ilse n’avait vu sa photo chapeautée d’une manchette aussi sinistre : Le corps d’une danseuse nue retrouvée en plein Paris.

Dessous, en caractères plus petits, le canard précisait qu’elle avait été violée, avant d’être assassinée, à quelques centaines de mètres du lieu de son travail. Le mot « travail » était mis entre guillemets, comme un clin d’œil à la France profonde. Malgré la nature de ce travail, la police excluait qu’il puisse s’agir d’une vengeance du Milieu et portait ses soupçons, avec une intuition prodigieuse, sur l’œuvre d’un déséquilibré.

Ilse avait du mal à lire. Les feuilles tremblaient dans ses mains. Elle se laissa tomber sur une chaise, à la terrasse d’un café. Le garçon qui venait pour la commande posa trois fois sa question, avant que les mots ne parviennent au cerveau d’Ilse :

– Rien, merci ! fit-elle d’une voix tremblée.

L’autre n’insista pas. Encore une dingue ! songea-t-il. Y’en a de plus en plus, en ce moment !

Ilse imaginait Inge, et sa mort, dans les mêmes conditions. L’image, fulgurante, traçait dans son cerveau un sillon rouge. Elle n’arrivait pas à la chasser. Elle pensa à Bernie. Il fallait l’appeler.

– Je n’arrive pas à y croire ! sanglotait celui-ci, au bout du fil.

– C’est toujours ce qu’on dit ! fit remarquer Ilse, d’une voix douce.

– QUOI ? hurla Bernie, entre deux reniflements.

Ilse prit conscience de sa gaffe. Décidément, elle avait l’esprit troublé.

– Je veux dire… Tu veux que je vienne ?

– Non, je ne suis pas seul. Et puis, j’ai du boulot qui ne peut pas attendre. Et Inge ?

– Aucune nouvelle ! Ce n’est sûrement pas grave ! Une escapade !

– Ah bon !

Bernie sanglotait à nouveau, incapable d’en dire plus.

– Je te laisse. Je t’embrasse, fit gentiment Ilse.

– C’est ça ! C’est ça !

Ilse raccrocha. Elle glissa un second jeton dans l’appareil.

– Le Clairon des Consommateurs ? Ilse Mayer à l’appareil ! Je voudrais parler à Charles-Guy.

Charles-Guy était le rédac’chef. Si Inge avait entrepris un reportage à sa place, elle en avait probablement touché un mot à ce dernier.

– De la part de qui ?

Ilse reconnut la voix de la standardiste.

– Je viens de te le dire, Marianne : Ilse Mayer !

– Ah, c’est toi ! On t’entend très mal ! Tu fais bien de téléphoner ! Tu vas te faire sonner les cloches !

Ilse tiqua.

– Ilse, enfin ! Quinze jours que j’attends de tes nouvelles.

La voix fluette de Charles-Guy Hébrard avait du mal à faire passer son autorité.

– Comment ça, quinze jours. Un mois, tu veux dire !

– Tu perds le sens de la durée, ma vieille. Ça ne fait que deux semaines que tu es passée me voir ! Et c’est encore trop ! Il me faut ton premier papier demain soir au plus tard. J’ai un trou de cinq pages et ça part à l’imprimerie après-demain. Il faut savoir tenir sa parole, si non…

– J’arrive tout de suite ! jeta Ilse désemparée.

Un quart d’heure plus tard, elle déboulait dans son bureau. Charles-Guy Hébrard la considéra d’un air étonné ;

– Où donc as-tu pris le temps de bronzer, ma grande ? Ne me dis pas que tu passes tes après-midi à Deligny, pendant que j’attends ton papier ! J’en serais fâché !

Ilse se laissa tomber sur la chaise vide, devant le bureau. Les pensées brouillées qui la traversaient ressemblaient plus à des parasites qu’à une méthode de réflexion rationnelle.

– Écoute, Hébrard, finit-elle par dire, en détachant clairement les syllabes, je ne comprends pas un mot de tout ce que tu me racontes depuis ce coup de fil. Foutre dieu, tu sais tout de même bien que tu m’as donné un mois de vacances. Il y a exactement trois semaines et demie !

– Ne jure pas, s’il te plaît !

C’était visible que le rédacteur en chef n’était pas moins interloqué qu’Ilse. Cette dernière admonestation, il ne l’avait proférée que parce qu’il ne voyait rien d’autre à dire.

Il tenta de rassembler ses esprits. De son côté, Ilse méditait, les traits crispés. De si visible manière qu’il semblait à Hébrard entendre grincer les rouages de sa cervelle.

– Je ne suis pas en train de devenir dingue, dis-moi ? Tu es bien revenue me voir il y a quinze jours, pour me dire que tu avais réfléchi, que l’idée de partir te barbait et que tu voulais te remettre au boulot sans tarder ?

– Je te jure bien que non ! Il y a quinze jours, j’étais à Ponza. J’ai mille témoins. Tu peux être sûr que je n’ai pas fait l’aller et retour en zinc rien que pour te faire une mauvaise farce !

– Mais moi aussi, j’ai des témoins ! Toute la rédaction t’a vue. L’imprimerie aussi ! J’ai sucré un papier pour passer le tien. Tout le monde est au courant de ta réapparition. Et puis tu disparais, sans un mot, sans un coup de fil.

– Inge ! souffla Ilse, qui avait saisi la coupure depuis un bon bout de temps, mais n’osait y croire.

– Qu’est-ce que tu me chantes ?

– Je dis qu’Inge est venue te voir, pas moi !

– Inge ? Qui est cette Inge ? Tu te paies ma tête ?

– C’est ma jumelle ! confessa Ilse. Nous sommes identiques. Jusqu’à un grain de beauté… enfin, laisse tomber. C’est ma sœur jumelle, quoi ! Sur quoi l’as-tu mise ?

– Eh bien, elle a insisté pour continuer l’enquête sur les failles du programme nucléaire. J’ai eu du mal à la convaincre d’attendre un peu. Je ne voyais pas pourquoi, alors que tu avais abandonné cette idée, tu revenais soudain à la charge, fit pensivement Hébrard. Maintenant, je vois mieux les raisons de cette insistance. Je t’ai convaincue de commencer le reportage que tu avais prévu sur les écrivains populaires et l’édition de poche.

– Ouf ! fit Ilse. Tu as bien fait de ne pas accepter. Ce truc est de la dynamite !

– Il y a un hic, avoua Hébrard, d’un air gêné.

Ilse se leva de quelques centimètres au-dessus de sa chaise.

– Quel hic, Hébrard ?

– Eh bien, euh… tous les documents que tu m’avais demandé de garder, et la suite impubliée de ton papier, je te les ai rendus. Tu insistais tellement ! Enfin, je veux dire, Inge a tellement insisté…

– J’en étais sûre, s’effondra Ilse. C’est pour ça qu’elle a disparu. Mon dieu, dans quelle galère a-t-elle bien pu s’embarquer ?

– Je n’en sais foutre rien, bordel de merde, ma petite ! Surveillez votre sœur mieux que ça et ce genre de choses ne se produira plus !

– Ne jurez pas, Hébrard ! Et je ne suis ni votre petite ni votre grande ! Il faut, vous m’entendez, il faut que vous m’aidiez à remettre la main sur Inge.

– Tout ce que je peux faire pour vous, en l’état des choses, c’est de vous donner le plan de travail qu’elle m’a confié. En remontant cette piste, vous avez une chance de retrouver sa trace.

– Vous vous en lavez les mains, hein ?

– Ne dites pas d’insanités ! Que voulez-vous que je fasse de plus ? Je ne suis pas la police, ni même Phillip Marlowe, et encore moins le bureau des pleurs ! Si vous voulez remettre la main sur votre sœur, faites appel au Bureau des Personnes disparues ! Ils sont équipés pour ce genre d’affaires ! Pas moi !

– J’en viens ! lâcha amèrement Ilse. Je peux compter sur eux à peu près autant que je peux compter sur vous !

– Je peux vous donner un de mes gars, se décida Hébrard, rongé par un remords pas vraiment affamé.

– Vos bureaucrates ? Vous pouvez vous les garder, Hébrard ! À part taper sur leurs touches, ils ne savent rien faire ! Ils me gêneraient, plutôt !

– Attendez d’avoir rencontré Caïn ! C’est ma nouvelle recrue ! Lui pourra vous seconder, vous verrez ! fit Hébrard, avec un clin d’œil consolateur.

– Voyons ce Caïn, soupira Ilse, en se rasseyant.

XI

Hébrard appuya sur le bouton de l’interphone :

– Dites-moi, Marianne, vous savez si Caïn est encore dans nos murs ?

– Je ne pourrais pas vous le jurer, monsieur Hébrard. Il me semble qu’il est sorti boire un coup en face, tout à l’heure, et je ne pense pas l’avoir vu rentrer.

– Vous pouvez me le faire chercher, mon petit ?

– Tout de suite, monsieur Hébrard !

– Merci, mon petit !

Hébrard se tourna vers Ilse et lui dédia, de ses dents jaquettées de tartre, un sourire éclatant. La mine renfrognée d’Ilse lui fit rengainer son sourire.

– Vous verrez, vous verrez ! fit-il en se frottant les mains, simulant un épanouissement tout à fait hors de propos.

Pendant qu’ils attendaient le Messie, Ilse raconta à Hébrard ce qu’elle savait de la mort de Norma et lui confia que cette nouvelle, par elle seule, avait suffi à lui retourner les sangs, en contribuant à transformer en angoisse la grosse inquiétude qu’elle nourrissait déjà pour Inge. Hébrard approuvait, hochant la tête.

La porte s’ouvrit enfin, au moment où, des ailes de l’ange, un lourd silence s’abattait sur les deux interlocuteurs. Caïn pénétra dans le silence.

Un sifflement enthousiaste, réciproque et unanime, monta de deux poitrines. Si le petit gars ne l’aidait pas dans son enquête, songea Ilse, il aurait quand même son utilité !

Caïn était grand et mince, mais il donnait une curieuse impression de force nerveuse, qui contrastait avec la manière dont il était découplé. En dépit de son apparente maigreur, il était probablement très musclé. La souplesse de ses mouvements ne pouvait avoir d’autre explication. Il était blond et tout son physique était diamétralement opposé à celui de Gino. Ilse sentit la chair de poule qui montait le long de ses cuisses et un petit foyer s’alluma dans son ventre. Si ce n’est pas ça, le coup de foudre, je veux bien être pendue !

Caïn la fouilla du regard, l’espace d’une longue seconde. Ilse crut sentir un objet dur la pénétrer, comme si le regard de l’homme était fait de lumière compacte. Elle piqua un fard, ce qui lui arrivait rarement. Hébrard était en train de les présenter. Elle tendit une main qu’elle voulait ferme mais qui n’avait plus de force. La poigne de l’homme était sans veulerie. Ilse se rassit. Hébrard, sans détour, entra dans le vif du sujet. Pendant qu’il parlait, Ilse, à la dérobée, examinait son futur coéquipier. Il était calme, ne posait pas la moindre question. Il attendit patiemment que le rédacteur en chef en ait terminé de son exposé, pour faire sa première remarque :

– Mais, dit-il lentement, si la disparition de cette fille est liée à ce reportage sur le nucléaire, je ne vois pas l’intérêt d’enquêter dans une autre direction…

– Nous ne sommes sûrs de rien ! Nous devons tout essayer ! le coupa Ilse.

Caïn se tourna vers elle.

– Vous avez sûrement raison ! Mais ne risquons-nous pas de perdre un temps précieux ?

– Dans les deux cas, ce temps peut être perdu ! N’est-ce pas ?

– Alors, il faut nous y mettre tout de suite, conclut Caïn.

Ilse allait se lever, quand le téléphone sonna ; Hébrard décrocha, en faisant aux deux jeunes gens, de sa main libre, signe de rester assis.

La voix de Marianne grésilla dans le téléphone :

– Un type bizarre vous demande, monsieur Hébrard. Il refuse de dire son nom, mais il jure que c’est très important. Il insiste pour qu’on lui donne l’adresse d’Ilse Mayer.

– Je ne vois pas en quoi c’est bizarre, grogna Hébrard. Ce genre de chose arrive tous les jours.

– C’est qu’il demande l’adresse de Inge ou d’Ilse Mayer. Ça m’a paru drôle !

– Passez-le-moi !

Dans l’appareil, la voix de l’homme semblait très lointaine. Ilse ne distinguait pas ses paroles.

– Vous comprenez bien, cher monsieur, qu’il nous est impossible de divulguer l’adresse de nos collaborateurs. Laissez-nous vos coordonnées, le message sera transmis et Mlle Mayer vous appellera !

La voix grogna quelques mots rapides et on raccrocha. Hébrard laissa retomber le combiné sur sa fourche, l’air désappointé.

– Le malotru !

– Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda Caïn.

– Il m’a raccroché au nez, après m’avoir suggéré d’aller me faire, comment dire ? sodomiser ! Avouez que c’est bizarre !

– Ce n’est peut-être pas une si mauvaise idée, fit finement Ilse.

– Je ne parlais pas de sa proposition, répliqua Hébrard en fronçant les sourcils, mais de la tonalité de son appel.

– Si seulement nous avions pu repérer d’où il téléphonait, cela nous aurait épargné bien du temps et des recherches ! soupira Ilse.

– J’en suis persuadé ! ajouta Caïn.

Malheureusement !…

Ilse se leva. Ce coup-ci, c’était le bon ! Du regard, elle invita Caïn à l’imiter. Ils prirent congé d’Hébrard.

– Donnez-moi des nouvelles, s’inquiéta ce dernier.

– Dès que nous aurons quelque chose de nouveau, nous vous le ferons savoir ! le rassura Ilse.

Dans la rue, Caïn observa un long silence, tandis qu’ils déambulaient le long du Faubourg-Montmartre. Il demanda à Ilse de lui montrer le plan de travail de Inge.

– C’est tout simple ! fit-elle en le lui passant. C’est celui que j’ai préparé moi-même, quand j’ai commencé à réfléchir sur cet article. Je le connais par cœur : romans roses, romans noirs. L’enquête se termine en apothéose sur les séries les plus célèbres. Mais il nous faut commencer par le commencement…

– Vous voulez dire que vous aviez l’intention d’interviewer tous ces écrivaillons ?

– Il ne s’agit pas d’un papier littéraire, mon cher Caïn, mais d’une sorte d’enquête de marché ! La qualité de l’écriture n’a rien à voir à l’affaire !

– Je vous suis très bien ! Mais par où commencer ?

– Partageons-nous le boulot, voulez-vous ? Je prendrai les auteurs de la première collection qui est, je crois, « Colombine », et vous vous chargerez de la seconde prévue : « Amours bleus ».

– C’est d’accord ! Mais, êtes-vous bien sûre que votre sœur ait réellement effectué ce travail ?

– Hébrard lui a demandé de mener à bien cette enquête, avant de recommencer à fouiller dans le nucléaire. Il a bien fallu qu’elle passe par là !

– Si vous le dites !

– Ça me semble logique, non ?

– Quand commencerons-nous ?

– Mais, tout de suite, bien sûr !

Caïn plongea dans l’œil bleu d’Ilse le laser qui lui servait de regard. Ilse se sentit fondre et ses genoux mollir.

– En êtes-vous si persuadée ?

– Je ne vois pas bien où vous voulez en venir ?

– Mais si, mais si, vous voyez très bien ! Nous sommes à deux pas de chez moi ! Je suis pour la détente, avant le travail ! Pas vous ?

Ilse s’arrêta de marcher.

– Vous n’y allez pas par quatre chemins, Caïn ! Au moins, vous, vous êtes carré !

– J’ai pourtant usé de périphrases. Que dites-vous de ma proposition ?

Elle le fixa, une moue songeuse accrochée à la lèvre :

– Après tout, pourquoi pas ? Ça risque de nous détendre et j’en ai bien besoin !

Elle se souvint que la dernière fois qu’elle avait fait l’amour, c’était en Italie. Ce n’était pas si vieux et, pourtant, il lui semblait qu’un siècle s’était écoulé, depuis. Son dernier orgasme ultramontain ne lui laissait plus qu’un souvenir à fleur de peau, à la limite de l’évanescence. Il était temps de remettre ça, si elle ne voulait pas en oublier totalement le goût !

Caïn sourit. Il avait de belles dents, le bougre. À vous croquer le bout des seins de fort friande manière. À cette évocation en demi-teintes, la pointe des seins d’Ilse durcit d’elle-même. Distraitement, oublieuse de la rue qui les cernait elle se massa d’un doigt la chair excitée. Le sourire de Caïn s’agrandit d’un pouce :

– Tu vois ! Tu es la preuve vivante de ce que j’avance !

– On se tutoie déjà ? Avant ?

– Ce n’est pas pour me vanter, mais c’est comme si nous étions déjà amis !

Les fantasmes qui assaillaient Ilse la détournèrent de son habituelle sensibilité au réel. Confusément, elle enregistra le fait qu’ils pénétraient sous le porche d’un immeuble. Elle aurait été bien incapable d’en décrire la façade. Déjà, elle était branchée sur pilote automatique, pour ce qui concernait les évènements adjacents. Dans l’ascenseur, où ils se retrouvèrent seuls, elle se laissa glisser le long de la porte et, un genou à terre, se mit à défaire fébrilement la braguette de Caïn. Coup de bol, l’habitacle était opaque. Dans le cas contraire, elle n’aurait pas juré que son comportement en eût été modifié.

Caïn avait tout ce qu’il faut pour faire un grand ami. Sa verge était taillée à son image. Mince et dure, elle vibrait dans les doigts d’Ilse et sous sa langue pleine d’ardeur. Le parfum qui en émanait acheva de l’affoler. Sous la pression de ses longs doigts, les deux boules ovales de ses couilles saillirent hors de son pantalon, dures et fuyantes, et elle se mit à laper comme une chienne le petit sac de peau plissée, semé de poils frisés et drus. Caïn l’aida à se relever. Ils étaient arrivés. Derrière la porte, une vieille pisse-froid renaudait contre les usagers abusifs. Il fallait s’y attendre !

Caïn avait déjà les clefs en main. Il ouvrit la porte du pied, tandis que sa main, pleine d’attention, s’appesantissait sur la croupe d’Ilse. Celle-ci geignait, lascive. D’une poussée amicale, il lui fit perdre l’équilibre. Ilse se laissa tomber sur le lit en riant. La tête blonde de Caïn grouillait sous sa jupe, entre ses cuisses veloutées. Elle sentit sa culotte s’envoler, légère comme la fumée d’une Stuyvesant, transparente comme l’âme éternelle d’un innocent mort avant le baptême.

Elle aussi montait au ciel. La langue fougueuse de Caïn la fouaillait et sa belle bouche faisait ventouse à sa chatte ; Ilse écarta les cuisses et les noua à la nuque du jeune homme. Elle se poussa du bas-ventre et tordit ses reins. Ses lèvres s’ouvrirent et la pointe de sa langue les humecta avec volupté. Elle avait la bouche sèche, mais c’était bien la seule partie de son corps qui n’était pas trempée ! Elle râla, sensible comme à une douleur, à un touché plus précis. Les mains de Caïn pétrissaient ses seins, glissées sous son soutien-gorge, qu’elle n’avait pas eu le temps de dégrafer. Les fraises de ses seins étaient dressées vers le ciel, comme pour une ultime prière au saint des seins. Là-haut, ce dernier devait avoir l’oreille qui sifflait !

Elle se retourna d’un coup de rein et, à plat-ventre, invita Caïn à la grimper. Sa croupe frétillante aurait donné soif à Simon le stylite, là-haut, sur son perchoir, en plein désert, en dépit de son régime à base de miel et de sauterelles. Longtemps que Caïn ne s’était abreuvé à pareille source, à la fois si fraîche et si torride. Malgré l’invite sans fard d’Ilse, il ne pouvait se résoudre à n’y plus boire. Il se tortilla, lui aussi, et du mieux qu’il put, continua de la dévorer, jusqu’à ce que, d’un soubresaut agacé, Ilse réussisse à le faire enfin dévisser.

– Bourre-moi, salaud ! hurlait Ilse. Tu m’as allumée, bourre-moi maintenant ! J’y ai droit !

– Eh ben dis donc, les petites journalistes se dessalent un max, ces temps-ci ! se dit Caïn, à part soi. On ne sait vraiment plus à qui se fier.

Désarçonné, de toute manière, il n’avait plus d’autre issue. Inutile d’essayer faire entendre raison à une femelle dans un tel état. Vit qui bande est sans conscience, comme l’a dit, ou à peu près, en ces termes, le Divin Marquis. L’aphorisme vaut pour les gonzesses, on dirait !

Caïn s’agenouilla derrière Ilse et s’amarra des deux mains à sa taille flexible. Ilse haussa la croupe et le ton d’un même jet :

– Allez, bourre-moi ! Qu’est-ce que tu attends ? Le déluge ?

– Ça ne va pas tarder, pensa Caïn, à voir comme elle est inondée !

Et d’un coup de rein d’une précision d’horloger, il s’enfonça en elle.

– Hoh ! Hoh ! Hoh ! hoqueta Ilse.

– Ma parole, mais elle va s’étrangler, cette dingue ! se dit Caïn. Il calma le jeu. D’ailleurs, les convulsions d’Ilse commençaient à lui faire de l’effet et, s’il persévérait à limer à ce rythme, il n’allait pas tarder à prendre son pied, tout seul, comme un grand.

– Qu’est-ce que tu fais ? Tu es malade ! Allez, donne ! Donne ! DONNE !

Caïn se plia en deux et déposa sur le dos d’Ilse un baiser plein de tendresse. Celle-ci se retourna, offusquée. Au moment où elle se détronchait, Caïn lui bouta au ventre un grand coup de dard.

– Rhâââ ! suffoqua Ilse. Enco… r… r… Rhâââââ ! Encore !

Elle se débarrassa, d’un mouvement vif, de son soutien-gorge.

– Vite ! Touche-moi les seins, mon chéri ! Plus fort ! N’aie pas peur !

Les directives d’Ilse commençaient sérieusement à agacer le mâle. Il ne tint pas compte des dernières et, au lieu de malaxer les seins qu’elle lui offrait, il lui sonda, d’un coup sec, l’œillet plissé de l’anus, d’un index plein de rage.

– Hiiiiiii ! cria Ilse. Et elle agita les reins. Sa bouche cherchait l’air et, d’où il était, Caïn pouvait voir l’ourlet délicat de ses oreilles finement ciselées se teinter de pourpre, sous les mèches blondes.

– Elle va jouir, pensa-t-il. Et moi aussi !

Il serra les dents et s’arc-bouta à sa prise. Il donna un dernier assaut, plus violent que les autres. Ilse se cabra et rua, déchirée par un gémissement rauque. Caïn laissa les vannes s’ouvrir, et le plaisir déferler, l’investissant tout entier. Il se rendit compte qu’il était en train de grogner.

– Que toute cette bestialité est grotesque ! songea-t-il en se laissant retomber sur le dos d’Ilse, dont le corps, luisant de sueur, s’agitait sous lui, noué de soubresauts incohérents.

XII

À la suite de quoi, elle le lécha avec ferveur, tandis qu’il lui flattait distraitement les cheveux. Puis il la suça de nouveau et elle se laissa manger sans crainte, en lui caressant doucement la nuque. Quand ils eurent épuisé, non pas tous les jeux mais leurs forces amoureuses, Ilse s’assit au bord du page et alluma une Stuyvesant :

– Et maintenant ? demanda-t-elle, en regardant ailleurs, vers une tache invisible, sur le mur blanc cassé.

– Encore !? s’inquiéta Caïn. Tu es insatiable !

– Je ne parle plus de cul ! Il faudrait songer un peu aux choses sérieuses. Ma sœur n’a rien gagné à nos ébats !

– C’est juste ! proféra Caïn, qui nourrissait depuis toujours un profond mépris pour l’illogisme. Il va falloir s’y mettre !

Il s’étira longuement, bâilla, et passa sous la douche.

– Comment allons-nous faire ? entendit-il Ilse crier, à travers le sourd grondement de l’eau brûlante qui dégoulinait dans les yeux.

– On fait comme on a dit tout à l’heure, non ? fit-il d’une voix posée, mais un ton plus haut que son timbre normal.

– Alors, écoute ! expliqua Ilse. Toi, tu commences par un nommé Aimé Nocher, 18, rue Vivienne. Le suivant, sur ta liste, c’est une femme : une certaine Thérèse Le Doux. C’est dans le même coin 6, rue Bleue. Après, tu verras ! Moi, en premier, j’ai un Sydney Brackett, rue d’Alésia, et une Charlotte Dufeu, rue Jacob. Tout ça s’arrange très bien, question trajet. Tu me laisses la douche que je m’habille ?

– Tu peux y aller. C’est libre !

Le corps souple et tiède d’Ilse frôla au passage la cuisse de Caïn, qui finissait de se sécher à l’aide d’une vaste serviette éponge mauve. Une démangeaison rapide courut le long de son pénis assoupi.

– Non ! s’admonesta-t-il. Ce ne serait pas raisonnable !

Le bruit de la douche, l’eau qui pétillait sur la peau d’Ilse, noya ses pensées. Il s’habilla machinalement, la tête vide. Ilse se trouva prête en même temps que lui.

Aimé Nocher se révéla être un vieux birbe inoffensif, dont le visage, ridé comme une vieille pomme à cidre, portait, vers le menton, une tache de naissance brunâtre du plus bel effet, d’où pontait, insolent, un toupet de poils longs et blancs, qu’il ne cessait de lisser, d’un tic nerveux de la main gauche. C’était un fan des courses de Greyhounds, féru d’autre part d’héraldisme et d’alchimie. Il détestait consciencieusement son boulot et soupirait avec lassitude dès qu’il abordait le chapitre des romans roses. En dehors de ces trois créneaux, il se confiait avec parcimonie. Caïn eut un mal fou à lui faire parler d’Inge. Oui, il l’avait vue ! Oui, elle l’avait interviewé ! C’était une jeune fille charmante, quoique un peu trop fofolle à son goût à lui ! Un peu remuante, quoi, si vous voyez ce que je veux dire ! Mais n’ayez crainte, elle s’est très bien comportée ! Je crois qu’elle est parfaitement capable de faire ce genre de travail.

Quand ? Oh, il ne se souvenait plus exactement ! Cinq, six jours, peut-être ! Ah, attendez, non ! c’était mardi ! Il en était certain, puisque c’est ce jour-là que l’éditeur lui avait fait signer son dernier contrat. Oui, oui, il en était sûr, maintenant ! Mardi dernier, voilà ! Au revoir, monsieur, et merci pour tout !

Merci pour quoi, s’interrogea Caïn, en dévalant l’escalier ? J’me demande bien !

Au moins, il avait appris une chose, c’est que la sœur d’Ilse était encore vivante la semaine précédente. C’était toujours ça, mais ce n’était pas le Pérou ! Petit à petit, ils finiraient peut-être par cerner de très près la date exacte de sa disparition, en mettant le doigt sur la dernière personne qu’elle avait vue. Oui, mais pour ça, il était impératif de se farcir toute la liste. Peut-être pour rien, d’ailleurs ! Peut-être que c’était Aimé Nocher, le dernier qui avait parlé à Inge ? Qui sait ?

Thérèse Le Doux n’était pas chez elle. Caïn appuya longuement sur la sonnette, avant de s’en persuader. Il colla l’oreille à la porte. Il n’y avait pas un bruit de l’autre côté. L’idée d’abandonner lui déplaisait. Il consulta sa liste. Le prochain écrivain qu’il devait visiter portait le nom ravissant de Anne-Rose Ducharme. Avec une pareille carte de visite, elle ne pouvait être que jeune et jolie !

Caïn se décida à sauter, momentanément, sa femme de lettre absente. Il reviendrait après. Entretemps, il pourrait toujours en faire un ou deux, dans le désordre. Il descendit l’escalier à pas lents. La petite récréation qu’il s’était offerte avec Ilse, au lieu de le vider, l’avait mis en appétit. Il tenta d’imaginer Anne-Rose Ducharme. Les lignes de son corps voluptueux s’imposaient à son esprit, sans que sa volonté participe d’un poil à cette construction fantasmatique. Anne-Rose était probablement grande et rousse. Ses fesses seraient hautes et rondes, ses jambes fines et galbées, et ses seins bondiraient comme deux faons hors de son corsage, quand Caïn en défairait le premier bouton.

Des flammes rousses lécheraient ses aisselles et onduleraient les contours de sa motte bombée. Rien que d’y penser, Caïn en avait les larmes aux yeux, tant l’émotion esthétique qui s’emparait de son âme touchait au sublime. Il croisa un homme, dans l’escalier, massif et pesant. Il fit à peine attention à cette rencontre et n’aurait même pas remarqué ce client, si l’autre ne s’était arrêté pour le dévisager d’un air soupçonneux, à mi-étage.

Caïn haussa les épaules et continua sa descente. Au-dessus de lui les pas lourds de l’homme résonnaient, selon un rythme régulier, écrasant les marches. Caïn était déjà dans la rue quand l’homme souffla sur son palier.

Anne-Rose Ducharme vivait à deux stations de métro de là, rue Pierre-Lescot, face à l’entrée du R.E.R. Un bar américain était ouvert, à quelques pas de son immeuble. Caïn y dégusta sans hâte un Bloody Mary qui atteignait la perfection tout en reluquant d’un œil distant, mais intéressé, les cover-girls et les danseuses qui pullulaient dans l’endroit. Il prenait, en quelque sorte, la température de sa sexualité !

Il sortit de chez Jo Allen très content de lui. Il se sentait en pleine forme, à l’apogée de sa santé génitale, tout à fait satisfait de la bonne balance de son économie libidinale. Anne-Rose Ducharme n’avait qu’à bien se tenir et elle n’aurait pas à se plaindre. Il rit tout seul de sa bonne humeur !

Ça lui fit un choc, quand Mlle Ducharme lui entrebâilla son huis, pour le laisser entrer. C’était une immonde tantouse, grasse et viandue, qui se déplaçait dans l’espace comme si elle avait le trac de s’envoler ! On eût dit qu’elle se retenait aux meubles de peur que, brusquement, la pesanteur lui joue, à elle tout particulièrement, le tour de s’annuler sans prévenir. Caïn voua aux gémonies les pseudonymes à la mords-moi l’nœud dont s’affublaient les hommes de plume, et tout spécialement ceux dont la vocation transsexuelle avait été contrariée, et prit place dans le large fauteuil que lui offrait la folle.

Celle-ci minaudait déjà, tout à son entreprise de séduction. Le prénom de Caïn la plongea dans des transes délicieuses. Ce dernier lisait dans l’esprit de la tante à livre, non à tombeau ouvert ! Il la voyait venir, gros comme une maison, la crampon ! Ah, se faire bourrer sur sa table de travail par un aussi viril jeune homme répondant au prénom délectable de Caïn, c’est ça qui la faisait mouiller, l’Anne-Rose ! Mais Caïn se serait plutôt fait tuer tout debout que de passer sur le corps de cette puante obèse, dont les plis du bide sentaient sûrement la graisse de phoque et le suint de mouton. Il accepta cependant sans se faire prier le monte-christo et le verre d’armagnac que lui proposa le gros pédé. Il savait traiter les hommes, au moins, le bougre !

Anne-Rose n’avait jamais vu Inge. Par contre, elle lui avait téléphoné, pour lui fixer un rendez-vous. La date coïncidait avec le jour où Ilse avait interviewé Aimé Nocher. Il avait attendu une heure pour rien et puis, au bout de ce laps de temps, il était sorti, ne la voyant pas venir. La discourtoise femelle – il fallait voir Anne-Rose prononcer ce mot avec des mines dégoûtées – ne s’était même pas excusée. Il n’avait pas eu de nouvelles depuis. Comme quoi on ne peut, avec la meilleure volonté du monde, accorder aux femmes la moindre parcelle de confiance.

– Je suis bien sûr qu’avec vous, les choses ne se seraient pas déroulées de manière aussi déplaisante, conclut la grimacière.

Il n’a pas pu s’empêcher de me passer la main dans le dos, se dit Caïn, que les mièvreries de l’inverti énervaient. Il balaya d’un geste de la main le compliment trop flatteur.

– Une ultime question avant de vous laisser à votre travail, et en vous demandant de me pardonner de vous prendre votre temps, qui doit être si précieux…

À ce point, Anne-Rose agita les cinq saucisses poilues des doigts de sa main droite pour prier Caïn de continuer sans se gêner. Le geste était empreint d’une telle grâce bouffonne que Caïn faillit partir d’un fou-rire déplacé. Il continua :

– Est-ce habituel, dans votre… discipline, je veux dire, dans le style de romans que vous avez choisi d’écrire, que les auteurs prennent des pseudonymes féminins ?

– Je peux répondre à votre question, mon jeune ami ! Encore que, pour moi, les raisons qui m’ont fait prendre ce nom soient un peu particulières. Vous comprendrez aisément pourquoi ! Mais, je peux vous dire aussi que c’est une habitude très généralement répandue dans notre milieu, même chez les auteurs aux inclinaisons plus proches que les miennes de la, disons, normalité ! Tenez, pour ne vous citer que lui : Thérèse Le Doux ! Eh bien, c’est un solide gaillard, musculeux et poilu, et qu’on vexerait beaucoup si on le traitait de fillette. Ce qui n’est pas mon cas…

Caïn n’écoutait plus. En un éclair il revit l’homme qu’il avait croisé dans l’escalier qui menait chez Thérèse Le Doux. Il espéra qu’il n’avait pas commis là une erreur trop lourde de conséquences. Il se leva et salua la grosse tante avec courtoisie. Ce qu’Anne-Rose lui avait appris était intéressant et méritait qu’on le traite avec considération.

– Revenez me voir si cette enquête doit se poursuivre ! J’aime autant avoir affaire à vous qu’à cette petite grue !

Tu parles, s’il préférait ! Caïn croyait savoir pourquoi !

Naturellement, il n’y avait personne chez Thérèse Le Doux. Pas plus de Thérèse, que de beurre au cul d’Anne-Rose Ducharme, au moment de l’introït ! Large comme elle devait être, elle n’avait sûrement pas besoin de lubrifiant !

Caïn, par acquis de conscience, frappa chez la gardienne de l’immeuble. La concierge était une très belle femme, longue et rousse, tout à fait ce que Caïn avait imaginé quand il avait fantasmé sur les charmes de la mère Ducharme, avant de les voir de plus près. Elle était enveloppée dans un peignoir de bain en éponge et ses lolos menaçaient à tout moment d’en jaillir, doux et dodus comme deux faons. Malheureusement, la voix mâle, qui, du fond de la loge, posa à la dame, avec un ton et un accent si typique de nos braves policiers parisiens, la très pertinente question : « Qui c’est, Camille ? » et qui, sans attendre la réponse de ladite Camille, conclut, non moins pertinemment : « Envoie-le chier, c’t’emmerdeur ! J’ai envie de toi, merde ! » prouva à Caïn que la rouquine qui lui souriait en ce moment était déjà, indubitablement, en main.

Caïn fit sur son fantasme une croix de dignité et, d’un débit véloce, l’interrogea sur ce qui lui tenait à cœur :

– Thérèse Le Doux, Jean-François Lance, c’est la même, non, belle dame ?

– Parfaitement ! ricana la rouquemoute. Si c’est pas une honte, un si bel homme !

– Justement ! Comment est-il ? Vous pouvez me le décrire ?

– Grand, brun, costaud ! Votre taille, à peu près ! Moins mince que vous ! Vous vouliez le voir ? Vous n’avez pas de chance, il vient de sortir !

Caïn se demanda comment elle avait pu voir quelqu’un quitter l’immeuble, étant donné l’activité à laquelle elle était en train de se livrer. À moins qu’un judas à la tête de son lit, ne lui permette d’observer le hall d’entrée et de faire son métier tout en se faisant ramoner.

– Camille ? T’arrives ou faut que j’vienne te chercher, gueulait l’esseulé, dans le fond, à poil sur son plumard, la verge à la main, pour s’entretenir.

– J’arrive mon chéri ! Tout d’suite !

– Merci, belle dame ! Et adieu ! fit mélancoliquement Caïn, en lui ôtant son peignoir du regard.

– Vous êtes le bienvenu, jeune homme !

– Mon mari prend son quart tous les soirs à huit heures, sauf le dimanche cette semaine.

Caïn vit à regret la porte vitrée se fermer sur l’apparition. Il se promit de venir faire un tour dans le coin, un jour qu’il en aurait l’occasion.

Il fit le poireau une demi-heure devant l’immeuble. Lance n’apparut point. Il était trop tard pour d’autres visites. Et, de toute manière, son rendez-vous avec Ilse était pour dans une heure !

XIII

– J’ai l’impression qu’on s’y prend comme des manches ! déclara Ilse, l’œil terne, le visage tiré. J’ai vu cinq personnes. Toutes ont vu ma sœur il y a plus de dix jours ! Tout cela ne nous sert à rien !

– Tout de même ! s’indigna Caïn. On n’est pas complètement bredouilles. On sait qu’elle a disparu avant son rendez-vous avec ce gros pédé d’Anne-Rose ! C’est déjà quelque chose !

– Tu ne vas pas me faire croire que c’est un Aimé Nocher qui l’a fait disparaître du circuit ?

– Bien sûr que non ! Mais je reste persuadé que c’est entre sa visite à Nocher et ce rendez-vous avec Anne-Rose qu’il lui est arrivé quelque chose ! Reste à trouver qui elle a vu à ce moment. Je suis certain que ce Jean-François Lance pourrait nous en dire long !

– Si on arrive à remettre la main dessus ! fit Ilse, d’un air dubitatif.

– On arrivera bien à le coincer, ce grand veau ! Ce n’est qu’une question de temps !

– Le temps ! C’est ce que nous avons de plus précieux et nous le gaspillons à discuter !

Caïn lui tripota machinalement le bout d’un sein. Ilse lui tapa la main d’un geste furieux :

– Arrête de me peloter ! Je te parle de la mort de ma sœur et, tout ce que tu sais faire, c’est me toucher les nénés comme un malade !

– Tu n’as pas toujours dit ça ! Et ta sœur n’est pas encore morte !

– Tout à l’heure, c’était différent. J’étais dans une sorte d’état second…

– Tu vas bientôt me faire croire que je t’ai hypnotisée, se moqua Caïn.

Ilse frémit.

– Je ne peux pas m’empêcher de penser à la mort de Norma et de faire le lien avec Inge.

– C’est ridicule ! proféra Caïn. Ce n’est pas parce qu’elles se connaissaient qu’elles doivent obligatoirement mourir de la même façon !

– Tu as peut-être raison, reconnut Ilse. Elle se frotta à lui. L’appartement était silencieux et les volets tirés pour empêcher la chaleur de pénétrer créaient une douce pénombre. La main de Caïn se glissa entre les cuisses nues d’Ilse. La jeune femme ronronna et ouvrit un peu plus le ciseau doré de ses jambes.

– Tu es super-bronzée ! reconnut Caïn. Ça me plaît bien !

– Ça m’a coûté assez cher !

Elle bomba le pubis, cherchant les doigts légers qui la frôlaient. La main de Caïn s’appesantit sur son sexe dodu. Ilse frissonna. Elle était en train de mouiller.

– N’empêche que nous sommes dans l’impasse, pour le moment ! lâcha-t-elle, mine de rien. Son sexe bâilla et le pouce de Caïn s’y glissa. Elle sursauta. L’épaisse phalange menait grand train dans sa vulve et sa spatule très large lissait doucement les parois de son vagin. Elle ferma les yeux. Seuls le souffle léger de Caïn sur sa nuque et le floc-floc rythmé du doigt qui la feuilletait étaient audibles.

– Je crois que tu exagères, Ilse !

– On voit que ce n’est pas ta sœur ! se plaignit-elle et, tout de suite après, elle gémit.

Caïn se pencha sur elle et colla sa bouche à son oreille. Son souffle était un peu rauque et son halètement fit se serrer les cuisses d’Ilse. Le ciseau d’or se referma sur le poignet de l’homme. La pression exercée sur sa main força le pouce de Caïn à pénétrer tout entier le sexe d’Ilse.

– J’ai envie de t’enculer ! murmura-t-il doucement à son oreille.

Le système pileux d’Ilse, au grand complet, se mit au garde-à-vous.

– Si tu veux ! Mais, je t’en supplie, prépare-moi ! Je suis très sensible, de là !

Son dos s’arrondit et elle leva la croupe. Caïn accompagna de la main son changement de posture, de manière à ce que son pouce reste fiché en elle, et qu’en se déplaçant elle se visse sur ce pivot de chair. Doucement, il sépara l’une de l’autre les deux superbes hémisphères de ses fesses. Ilse haleta plus vite. D’un geste violent, Caïn appuya plus fort de la paume sur les globes de chair. L’œillet brun tapi au fond palpitait d’émotion. Ilse grogna, puis rugit quand la langue de Caïn se darda dans le diaphragme et s’y enfonça, l’enduisant de salive.

Caïn bandait comme un taureau, maintenant. De son étroit carquois de tissu, il tira une flèche frémissante, au sommet de sa gloire. La pointe de cette flèche, il en fit tâter le piquant à l’huis lubrifié d’Ilse, qui se cligna dans un réflexe panique. Caïn fit fi de cette contraction timorée et pesa de tout son poids. Ilse se cabra et le mouvement désordonné qu’elle tenta pour échapper à son destin suffit à ce qu’elle s’enfile, d’elle-même, sur la verge turgescente. Elle poussa un oh ! de surprise et agita les reins, pour avaler l’amère pilule. À force de remuer, ce qui devait arriver arriva ! L’anneau serré de son anus menaçait de guillotiner Caïn. Avant de jouir, il eut la vision fugace d’un coupe-cigare en pleine action. Ilse hurla à tue-tête. Le pouce qui lui ramonait le ventre n’était séparé du pénis qui la sodomisait que par une mince et sensible muqueuse. Prise de part et d’autre, elle s’effondra sur le lit en balbutiant.

La sonnerie grêle du téléphone sembla faire écho à ses gémissements. Elle se tourna vers Caïn, perplexe. D’un signe du menton, ce dernier l’invita à répondre.

Ilse se déplia et, les jambes flageolantes, marcha jusqu’à l’appareil. Elle décrocha lentement et colla l’écouteur à son oreille.

Une voix inconnue, sèche comme une botte d’orties, lui écorcha le tympan.

– Vous n’êtes pas sérieuse, petite !

– Vous devez avoir obtenu un faux numéro, monsieur !

La voix marqua un temps, un peu interloquée.

– Ça m’étonnerait, crissa-t-elle. Vous êtes bien… La voix énonça lentement le numéro de fil d’Ilse.

– C’est exact, répondit celle-ci. Dans ce cas, c’est de correspondant que vous vous êtes trompé.

– Vous jouez un jeu dangereux, Inge ! grinça l’organe de l’interlocuteur anonyme.

Ce fut au tour d’Ilse de respecter une minute de silence. Tandis qu’elle réfléchissait à ce qu’elle allait dire, elle faisait signe à Caïn de descendre du lit et d’écouter la suite. Celui-ci obtempéra rapidement, piqué par la curiosité. Ilse, prise au dépourvu, ne trouvait rien à répondre et attendait. La voix grinça de nouveau.

– Vous êtes stupide d’imaginer pouvoir vous en tirer comme ça. Vous avez accepté l’argent, Inge. Il va falloir répondre à vos engagements. Avec des gens comme nous, c’est une chose très malsaine de ne pas tenir ses promesses !

– Quelles promesses ? souffla Caïn.

– Quelles promesses ? répéta consciencieusement Ilse.

– Vous savez parfaitement de quoi je parle, ma petite !

– Ce sont les documents que vous voulez ? demanda Ilse, au pif.

La voix marqua un nouveau silence ; puis, comme si un éclair subit de compréhension venait de frapper l’homme :

– C’est vrai que vous n’êtes pas Inge ! Qui êtes-vous ? Que faites-vous là ?

De l’autre côté, on raccrocha précipitamment, sans attendre la réponse.

Ilse considéra stupidement le combiné silencieux qui lui restait dans la main. Le déclic marquant la fin de la communication la laissait sans voix.

– Je suis sûre que c’est lui ! fit-elle, triomphalement.

Caïn fit la moue. Il reposa l’écouteur à son crochet.

– Il y a quelque chose de bizarre, là-dedans. Si les ennuis d’Inge proviennent de ce type, comment se fait-il qu’il la recherche ?

– Cela prouve tout simplement qu’elle n’est pas morte ! affirma Ilse. Sinon, il ne s’occuperait pas d’elle !

– À moins qu’il n’y ait en lice plusieurs clans rivaux, suggéra Caïn, pessimiste.

– Je suis sûre qu’elle est vivante ! Je suis sa jumelle. S’il lui était arrivé quelque chose de grave, je le saurais. Je le sentirais, dans mes tripes, tu comprends ? Elle se terre dans un coin, c’est probable ! Où, je ne sais pas ! C’est terrifiant, Caïn, de la savoir ainsi paniquée, peut-être tout près de nous !

Ilse s’énervait. Elle n’arrivait plus à s’arrêter de parler. Sa litanie lui donnait l’impression rassurante qu’elle était en train de travailler au salut de sa sœur. Elle s’accrocha au poignet de Caïn et recommença à vitupérer, à la limite de l’hystérie.

– Arrête ! Tais-toi ! cria soudain Caïn. Tu m’empêches de penser.

Sa réflexion fit à Ilse l’effet d’un soufflet. Elle s’assit à côté de Caïn, sur le lit, les épaules tremblantes.

– Il faut prévenir Hébrard ! murmura l’homme. Tout cela nous dépasse et, sans nous en apercevoir, nous allons nous retrouver avec les pires ennuis sur les bras.

Il décrocha le téléphone. Ilse haussa les épaules :

– Ce pauvre Hébrard ! Que veux-tu qu’il fasse de plus que nous !

Caïn ne répondit pas. Il composa le numéro du Clairon des Consommateurs. La voix de Marianne puis celle d’Hébrard lui-même parvinrent aux oreilles d’Ilse. Longuement, patiemment, Caïn expliquait à son rédacteur en chef tout ce qui s’était passé depuis qu’ils l’avaient quitté.

– Passez-moi Ilse, mon vieux ! demanda Hébrard, lorsque Caïn en eût terminé.

– Elle est à côté de moi ! Je vous la passe !

– Allô ? demanda Ilse, d’une voix atone.

– Ilse, vous me cachez quelque chose ! Vous ne m’avez pas tout dit, n’est-ce pas ?

– À quel sujet, Charles-Guy ?

– Votre enquête, sur le nucléaire ! Elle était beaucoup plus avancée que vous n’avez bien voulu me le laisser entendre ou je me trompe ?

– Vous ne vous trompez pas, Charles-Guy ! souffla la voix blanche d’Ilse.

– Vos informations étaient bien plus complètes qu’il n’y paraissait, si l’on s’en tient aux documents que vous m’aviez confiés ? C’est bien ça ?

– C’est exactement ça !

– Qu’avez-vous fait du reste de vos papiers. Ceux que vous ne m’avez pas donné à garder. Pourquoi ne pas me les avoir lus ?

– C’était complètement impubliable, Hébrard ! Trop dangereux ! Du top-secret ! Les offrir au public, c’était courir vers une crise dont la gravité…

– Vous outrepassez votre rôle, mon petit vieux ! Vous oubliez que c’est au rédacteur en chef de décider de ce qui est publiable et de ce qui ne l’est pas ! Qu’avez-vous fait de ces papiers ! Ils ne sont tout de même pas restés chez vous ?

– Dans mon coffre ! À la banque !

– Bravo ! Bien joué ! Si votre sœur est dans la merde, c’est grâce à vous ! Quittez immédiatement votre appartement et venez ici ! Emportez ce dont vous aurez besoin, comme si vous ne deviez plus revenir avant longtemps ! Et venez, je vous en conjure ! Vite !

XIV

– À mon avis, expliqua Hébrard, voilà ce qui s’est passé. Les gens auxquels vous avez, par un biais dont je ne veux rien savoir, soutiré ces documents, se sont avisés de ce que vous les aviez en main, au moment où moi-même, au vu de ceux que vous m’aviez passés, je décidais d’interrompre votre suite d’articles et de vous envoyer en vacances. Ces gens-là ont cherché à récupérer leur bien. Ils vous ont cherchée, mais…

– Ils se sont aperçus que je n’étais déjà plus en France !

– Exactement ! Mais, au dernier moment, ils se sont aperçus que vous aviez une sœur jumelle. Ce détail pittoresque serait sans importance, si votre sœur n’avait pas été aux abois. Camée jusqu’aux yeux, prête à tout et à n’importe quoi pour ne pas manquer d’héroïne, on lui propose, au moment même où son revendeur la sèvre, une importante somme d’argent pour se substituer à vous. On lui raconte quelques bobards, pour minimiser son rôle, on la retape, on lui fournit de la poudre, pour qu’elle n’ait pas l’air trop à la ramasse, et on me l’envoie. Je vous connais bien, mais Inge vous ressemble tellement, malgré ses écarts de régime, que je tombe dans le panneau et que je lui remets les papiers que vous m’avez laissés en dépôt. Malheureusement, ces documents n’intéressent qu’à moitié les commanditaires d’Inge. Elle revient donc me trouver et, pour ce faire, est obligée de poursuivre son boulot de doublure, donc de commencer pour le canard un reportage dont elle n’a que foutre !

– Naturellement ! L’important, pour elle, c’est de récupérer pour ses employeurs le reste des documents ! continue Caïn. La seule méthode, pour arriver à ce résultat, c’est de se faire passer pour toi, Ilse ! Ce qu’elle ne sait pas, c’est que ces foutus papiers sont tout bonnement dans ton coffre. Elle cherche, mais elle ne trouve pas. On la presse, elle panique. Elle prend peur et n’arrive plus à assurer !

– Après, nous ne pouvons que nous livrer à des conjectures ! conclut tristement Ilse.

– Sauf que nous disposons d’un fait nouveau ! précise alors Hébrard. Les gens qui emploient Ilse, et je ne sais foutrement pas qui ils peuvent être, constatent eux aussi qu’Inge a disparu ; ce ne sont donc pas ceux-là qui sont responsables de son absence ! Par contre, ils vont très vite se rendre compte que vous, Ilse, la principale intéressée, vous êtes revenue !

– Et voilà pourquoi votre fille est muette ! assène jovialement Caïn.

– Je vous en prie, Caïn ! Ce n’est pas le moment !

– Oh, pardon ! s’excuse Caïn. J’avais complètement oublié Inge.

– Le plus urgent, donc, maintenant, c’est de reprendre ces papiers et de vous tenir prête à les remettre à ceux qui les cherchent, avant que les choses n’empirent. Et, si j’étais vous, je n’en parlerais certainement pas à la police ! Tout cela devra s’effectuer sous le sceau du plus strict secret !

– D’accord ! Mais Inge, dans tout ça, qu’est-ce qu’elle devient ?

– Elle cherchera probablement à vous joindre, ici ou chez vous. Je lui parlerai et quand tout sera réglé, les choses se tasseront. Elle pourra alors se montrer au grand jour !

– Vous avez peut-être raison, Charles-Guy !

– Et comment ! Maintenant, filez ! Allez me dégoter ces foutus incurables ! Caïn, vous l’accompagnez et vous ne la lâchez pas d’un pouce !

– O.K., boss !

À l’air de la rue, l’optimisme d’Ilse, que Hébrard avait remontée à bloc, se mit à fondre comme graisse au four.

– Je me demande si Charles-Guy ne se fout pas complètement dedans, murmura-t-elle à l’intention de Caïn. Après tout, son argumentation, pour aussi convaincante qu’elle paraisse, ne repose sur rien de très solide. Ce sont ses supputations, des suppositions, pour la plupart sans le moindre fondement. Tu ne trouves pas ?

– Nous n’avons pas le choix ! Ni le temps de réfléchir davantage ! Allons chercher ces putains de papier et finissons-en !

Ils s’engouffrèrent dans un taxi. Ilse se retourna, machinalement ; par la vitre arrière, la façade du journal lui parut plus grise que jamais.

Caïn la sentit se crisper.

– Ce type, là ! Tu as vu comme il me regarde ? Je suis sûre que nous sommes filés ! C’est peut-être le type du téléphone !

– Penses-tu ! Tu te fais des idées ! Tu te montes la tête !

Caïn cherchait à rassurer Ilse. Il n’osait pas s’avouer que, lui aussi, il trouvait à l’énorme gaillard qui regardait le taxi s’éloigner une allure tout à fait louche. Le plus drôle, c’est qu’il était certain de l’avoir vu quelque part, sans pouvoir situer exactement où ni quand. L’homme enfourcha une mobylette et Caïn le perdit de vue quand le taxi tourna à gauche, au carrefour suivant. Il ne vit pas non plus qu’une voiture bleue démarrait doucement, devant le journal, et leur emboîtait le pas, anonyme, pour se perdre bientôt dans la foule des véhicules qui roulaient dans la même direction qu’eux.

– Attendez-nous ici, voulez-vous ? demanda Caïn au chauffeur du taxi. Nous en avons pour une minute !

La voiture était à l’arrêt devant l’entrée d’une banque privée, place de la Trinité. La circulation bredouillait fougueusement, comme il sied à ces heures laborieuses. Le taxi se fit prier, mais accepta, moyennant un poursoif pas trop pingre, d’attendre qu’ils reviennent.

D’un pas précipité, ils traversèrent la banque jusqu’à l’escalier qui donnait à la salle des coffres.

– Je t’attends là ! fit Caïn. En haut des marches !

Ilse dégringola les marches en comblanchien. La petite vieille qui gardait les coffres la reconnut et lui dédia un sourire affable.

– Une petite signature, mademoiselle Mayer, et nous y sommes ! Lààà ! Votre numéro, maintenant ! Merciii ! Je vous ouvre la grille !

Ilse trépignait. La vieille était lente et pépiait sans arrêt. Elle l’accompagna jusqu’à la rangée de coffres dont faisait partie celui d’Ilse et l’abandonna à son or.

Ilse ouvrit la porte du coffre. Les documents étaient à l’intérieur. Elle les repêcha en soupirant.

Ce coup-ci, j’étais certain de la tenir, et ça m’ôtait un drôle de poids ! Je n’avais pas fait le pied de grue à la porte du Clairon des Consommateurs pour des nèfles ! Même que, sur le coup, ça m’a flanqué un drôle de swing au palpitant, de revoir la nana Ilse, ou Inge, je n’savais toujours pas son foutu prénom !

Imaginez que vous mettiez fin, par accident – on ne peut pas vraiment parler, dans ce cas, de crime, tout au plus d’homicide par imprudence ! – aux jours d’une donzelle, sur le ventre de laquelle vous venez de passer – simple hypothèse, je ne vous le souhaite pour rien au monde ! – et que, mine de rien, vous dépeciez ladite donzelle, avant d’éparpiller aux quatre vents les membres et les viscères de la petite personne. Imaginez ça, l’espace d’une seconde ! Je sais que ce n’est pas facile ! Mais, mettez-vous à ma place ! Ça ne vous ferait pas tout drôle, tout à coup, de la revoir debout, bien vivante et, comble de l’ironie, bronzée ! C’est peut-être ce détail qui m’a empêché de flipper comme une bête ! J’ai mis un certain temps à réaliser que ce n’était pas mon puzzle qui venait vers moi, remonté, rassemblé, réanimé, mais une autre et que, partant, cette autre ne pouvait être que la frangine introuvable de la première !

Je me suis mis à l’abri dans un coin d’ombre. Ça m’a fait sourire, ce premier mouvement spontané. La tortue ne m’avait jamais autant vu ! Elle était incapable de me reconnaître, pour la bonne raison qu’elle ne me connaissait pas encore ! Pas plus d’ailleurs que le freluquet qui lui tenait la jambe ! Celui-là, pourtant, j’avais son visage en tête, et ce n’était pas bien vieux ! Va savoir où j’avais pu croiser sa tronche d’intello ? Enfin, s’ils ne me connaissaient pas, ils n’allaient pas tarder à apprendre à me connaître, je me suis juré, en me frottant les mains de satisfaction ! Et s’il y a une chose qui peut vous faire tout drôle, ces temps-ci, c’est de tomber sur Jean-François Lance !

Un coursier un peu trop pressé avait laissé tourner sa mob’, juste devant l’entrée. Ce n’était pas le premier. Ils font tous ça ! Je ne peux pas dire que j’avais spécialement repéré celle-là, mais j’avais bien espéré, qu’au moment utile, un gentil garçon me laisserait disposer de la sienne !

Et elle tombait bien, sa Peugeot bleue, parce qu’ils venaient juste d’arrêter un taxi, mes deux lièvres. Je n’ai eu qu’à faire remonter la béquille, à sauter sur la selle et à tourner la poignée des gaz, pour être prêt à leur filer le train ! Je n’étais pas près de les lâcher, je vous jure !

Ce qu’ils pouvaient bien avoir à faire dans cette banque, c’était le dernier de mes soucis. Tout ce que je souhaitais, c’était qu’ils se séparent, pour avoir enfin à ma botte la petite mère Mayer. Et, celle-là, quand je la tiendrais, je pourrais lui faire chanter un roman rose à ma façon, dont elle se souviendrait !

Et, coup de chance, miracle inouï, preuve évidente des bonnes intentions de la Providence à mon égard, ils sortent à peine de la banque qu’ils se séparent ! Ma future proie grimpe dans le taxi qu’elle vient de quitter et son gentil membre accompagnateur poursuit sa route à pinces. Pour moi, le choix est simple : je file le train de la dame. Elle dit quelques mots au blondinet, lui roule un gros patin, et le taxi démarre. Elle devant et moi derrière !

Ilse fourra les documents dans son sac, glissa un pourliche à la vieille gardienne et remonta quatre à quatre. Caïn était toujours là, mais son air agité n’avait fait qu’empirer. Il la saisit par le coude et, à voix basse, susurra :

– Le type de la mob’ ! Il est encore là ! Il s’est garé en face ! Il a l’air d’attendre !

Ilse eut un haut-le-cœur :

– Qu’est-ce qu’on peut faire ?

– Je ne vois qu’une chose ! Il est sûrement là pour les documents ! Il faut aller lui parler !

– Non ! Laisse-le venir !

– Bon ! Alors, donne-les-moi ! Je préfère que ce soit moi qui les porte ! On se divise en deux et on se retrouve chez moi !

Ils étaient arrivés devant le taxi.

Il lui tendit les clefs.

– O. K ! admit Ilse à contrecœur. Elle se glissa sur le siège arrière, passa l’enveloppe à Caïn et, plus émue qu’elle ne voulait le laisser voir, l’embrassa à pleine bouche.

– Bonne chance, Caïn. À tout à l’heure.

Elle donna au chauffeur l’adresse du garçon. Quand elle se retourna, elle s’aperçut avec effroi que c’était elle que la mobylette filait.

Caïn, lentement, remonta la rue de Londres. Il ne quittait pas la mobylette des yeux. Le cyclard improvisé laissa le taxi se faufiler dans le flot des voitures qui descendaient la rue de Mogador. Puis, brusquement, il mit les gaz et se lança derrière elle. Caïn, pétrifié, revint en courant sur ses pas. Il était trop tard, les deux véhicules étaient hors de vue !

– Merde ! Ils se séparent ! Qu’est-ce que ça signifie ? grinça le petit homme assis à l’arrière de la voiture bleue.

– C’est tout con ! Elle lui aura remis les papiers ! C’est lui qu’il faut suivre !

– Crois-le ! Et si c’était un piège ?

– Sont pas assez maries !

– N’empêche ! On ne peut rien laisser au hasard ! Il faut faire comme eux. Je garde la caisse et tu suis ce mec à pied ! Moi, je prends la fille ! Ça te fera du bien de marcher un peu, mon chou !

Le petit homme à la voix grinçante passa au volant. De larges auréoles de transpiration maculaient son costume de tergal bleu, aux aisselles, un peu au-dessus du holster. L’autre se repoussa péniblement à l’autre bout du siège, et s’extirpa de la voiture en grommelant. Sa bedaine tressauta légèrement quand il posa le pied sur la chaussée.

– C’est la première fois qu’on se quitte, sur une mission, maugréa-t-il.

– On ne s’en retrouvera qu’avec plus de plaisir, mon chou, fit le plus petit.

Sa voix donnait l’impression qu’on tirait sur une chaîne rouillée et que la poulie de sa glotte n’allait pas tarder à s’enrayer.

– Fais gaffe au blond, ma choute ! Il n’a pas l’air, comme ça, mais je crois qu’il est salement costaud !

Le grassouillet tapota sa poche rassurant.

– Ne t’inquiète pas, chéri ! Popaul assure un max, même quand tu n’es pas là !

– Ne va pas tirailler à tort et à travers, comme d’habitude, hein, mon gros ? Tiens, le voilà qui revient ! Je te le laisse !

Le petit homme visa d’un œil aigu le taxi qui prenait la tangente et passa en première. Mon gros emboîta en soufflant le pas de Caïn.

XV

– Semez cette mobylette, s’il vous plaît ; implora Ilse. Elle était verte de trouille, et le taxi ne tarda pas à s’en apercevoir.

– Quelle mobylette, la p’tite dame ? J’en vois dix, dans mon rétro !

– Celle avec le gros costaud dessus ! Là, vous voyez !

– Qu’est-ce que c’est que cette salade ? Je ne veux pas d’histoire, moi !

– Il n’y aura pas d’histoire et vous aurez cent francs si vous y parvenez, bredouilla Ilse. C’est mon mari et il est jaloux !

Le taxi pila net. Ilse dut se rattraper au dossier devant elle.

– Descendez, s’il vous plaît !

– Vous êtes malade ! plaida maladroitement Ilse. Je vous dis que vous aurez cent francs !

– Et moi je vous dis de décamper ! Vous ne me devez rien. Filez ! Je ne veux pas d’emmerdements à cause de clientes givrées, comme vous ! Foutez-moi le camp ! Je travaille, moi ! Je n’fais pas ma femme cocue ! Et vous feriez bien d’en faire autant, poufiasse !

Ulcérée, au bord de la crise de nerfs, Ilse descendit du taxi. À quelques pas de là, campé sur sa mob à l’arrêt, Jean-François Lance la dévisageait en ricanant.

La rue était noire de monde. Ilse fendit la foule d’un pas rapide. Lance donna un peu de gaz et la suivit à quelques mètres. Ilse déboucha dans le boulevard Haussmann et tourna sur la droite, dans le sens interdit. Lance, amusé, monta sur le trottoir. Il n’allait pas vite, au pas, et les agents de la circulation n’avaient pas le temps d’arrêter pour lui le trafic déjà passablement merdouilleux du boulevard.

Dans sa voiture, le petit homme en bleu sacra. L’automobile ne lui offrait pas les mêmes facilités. Sans les perdre de l’œil, il se gara à la seule place libre qu’interdisaient des grès cérames et poursuivit sa route à pied, comme tout le monde.

Lance donna un peu plus de gaz. Il roulait maintenant à la hauteur d’Ilse, sans se cacher. Le bruit du moteur faisait grincer les dents d’Ilse et le silence observé par l’homme était plus inquiétant encore.

– Je n’ai pas les documents ! siffla-t-elle entre ses dents. Inutile de me suivre, vous les aurez sous peu ! Je vous en supplie, laissez-moi tranquille !

– Rien à cirer, de tes documents, gloussa Lance. Qu’est-ce que tu me chantes, la belle ?

Ni l’un ni l’autre n’avaient la hardiesse d’affronter le regard de son interlocuteur. Ils marchaient de front, les yeux fixés sur le même point, loin vers l’horizon que matérialisait très prosaïquement la perspective du boulevard Haussmann.

Ilse sursauta. Si cet homme n’essayait pas de récupérer les papiers, que lui voulait-il donc ?

– Qui êtes-vous ? Pourquoi nous suivez-vous depuis le journal ?

– D’abord, je ne vous suis pas ! Je te suis !

– Pourquoi ? Merde ! POURQUOI ? Qu’est-ce que je vous ai fait ?

– Toi ? Mais rien ! Rien du tout !

Ilse devenait chèvre. Ses tempes bourdonnaient. Le boulevard Haussmann ne ressemblait plus à rien de connu. Que faisaient tous ces gens-là, à circuler, la veste jetée sur l’épaule, les manches relevées, le sac à main en bandoulière, l’attaché-case primesautier, comme si rien ne se passait, comme s’il ne lui arrivait rien, à elle, Ilse ?

Elle accéléra le pas. Ses pensées étaient confuses. Que faisait Caïn ? Où était-il passé ? Pourquoi n’était-il pas à ses côtés ? Ah oui, c’est vrai, ils avaient rendez-vous chez lui !

L’homme ricana, pas loin d’elle. Tout près, même. Sans tendre le bras, il aurait pu la toucher. Lui faire mal !

– Allez-vous-en ! Laissez-moi ! Ou j’appelle quelqu’un ! Un agent.

– Faut pas vous gêner. Je ne fais rien de mal ! Je circule. En sens inverse, d’accord ! Mais ça ne mérite pas le bagne !

Ilse sentit qu’elle allait crier. Le cri naquit du fond de son corps et s’étrangla dans sa gorge. Elle ne pouvait pas. Pas prévenir la police. C’est ce qu’Hébrard leur avait recommandé. Il fallait qu’elle prenne sur elle, qu’elle aille jusqu’au bout de cette punition ; pour Inge, pour tirer Inge des pattes de ces dingues ! Et l’autre avait l’air de le savoir. Il ricanait de manière saugrenue. Il n’y a pas de quoi rire, se dit Ilse, et elle se mit à courir.

Lance donna un peu plus de gaz. La mobylette trottinait derrière Ilse. Tranquille !

Derrière eux, le petit homme en tergal bleu soufflait comme un phoque, en épongeant son front moite de sa cravate de tricot, parfaitement hors saison. Il essayait de ne pas courir, de les suivre en marchant plus vite. Déjà, les curieux, dans le sillage d’Ilse, se détronchaient pour la regarder filer. Il se demanda qui était ce gros homme en mobylette qui venait dans cette histoire comme un cheveu sur la soupe. Ce connard incongru allait foutre en l’air tout leur petit plan, minutieusement préparé au moment même où il allait réussir ! Il ne pouvait tout de même pas le descendre comme ça, en pleine rue, à une heure aussi fréquentée !

De plus en plus paniquée, Ilse bifurqua sur sa gauche. Elle revenait sur ses pas, dans la direction de chez Caïn qu’elle avait perdue de vue, depuis un bon quart d’heure.

La mobylette dégringola du trottoir et roula de nouveau sur la chaussée. La rue était dans le bon sens, maintenant. Mais la panique d’Ilse commençait à alarmer Lance. Il abandonna l’engin le long d’un trottoir. Il n’en avait plus l’usage.

Ilse s’éloignait. Lance distinguait encore sa silhouette. Il lui donna du fil. Il la vit se retourner : elle ne le voyait pas, mais lui la maintenait dans son champ de vision. Il se déplaçait de telle manière qu’elle ne sorte pas de sa ligne de mire.

Le petit homme en bleu dépassa Lance, en le foudroyant du regard. Ainsi, ce n’était qu’un doux dingue ? Lance ne le vit pas. Seule Ilse l’intéressait. Il n’y avait plus, dans cette ville, qu’elle et lui au monde. Les autres avaient disparu, gommés, effacés de son esprit.

Ilse déboucha sur la place de l’Opéra. Derrière elle, il n’y avait plus personne qu’un petit homme en bleu, l’air inoffensif. Mais la mobylette s’était volatilisée ainsi que son cavalier. Elle s’appuya un long moment sur le parapet de pierre de la bouche de métro. Où donc habitait Caïn, déjà ? Elle se souvenait du nom de la rue, mais pas du numéro, ni de la gueule de la façade. En tout cas, c’était par là, vers le journal, puisqu’ils n’avaient pas marché bien longtemps avant de monter chez lui. Elle entra dans la rue du Quatre-Septembre. Son pas s’était ralenti, mais elle continuait d’avancer assez vite.

Passée la Bourse, elle se retourna encore deux ou trois fois, pour s’assurer que, réellement, on ne la suivait pas. À chaque fois, Lance sut prévenir son geste à temps. Le petit homme en bleu, lui, ne se cachait pas. Il se baguenaudait, le nez en l’air, en léchant les vitrines de la rue Réaumur. On ne pouvait pas avoir l’air plus badaud que lui et personne, pourtant, ne trouvait ça curieux !

Ilse tourna dans la rue du Louvre. Elle aperçut de loin les quelques arbres qui signalent la rue piétonne de la Jussienne. Voilà, c’était par là ! À quelques pas seulement ! Elle respira, soulagée. Les documents pesaient lourd dans son sac, en dépit du fait qu’elle les avait confiés à Caïn ! Lourd de conséquences !

L’immeuble, maintenant. Malgré tous ses efforts, elle ne parvint pas à se souvenir de l’entrée. Elle pénétra dans les quatre premières portes cochères qu’elle croisa, sans jamais reconnaître le décor. Elle revint en arrière pour vérifier qu’elle ne s’était pas trompée, la première fois. C’était idiot. Elle se rappela qu’elle avait noté le numéro de téléphone de Caïn, sans lui demander son nom ni son adresse. Elle pensa à entrer dans le café, pour téléphoner. Mais elle manquait de temps. Et s’il n’était pas encore arrivé ?

Elle continua sur sa lancée. Dans le sixième hall, elle reconnut l’ascenseur. Elle consulta la liste des locataires. Il y avait un Caïn Diaz au quatrième. Ça ne pouvait être que le bon. Elle monta dans l’ascenseur et s’adossa à la paroi, le cœur battant : sauvée !

Le petit homme en complet de tergal bleu la regarda pénétrer dans l’immeuble. Il ne l’y suivit pas. Il s’installa à la terrasse du café d’en face et commanda un Vittel-menthe. Il se sentait à la limite de l’épuisement. Son holster l’irritait, à cause de la sueur. Il décida d’attendre qu’elle redescende. Si, dans un quart d’heure, elle était toujours en haut, il monterait. Après tout, qui pouvait l’assurer qu’il n’allait pas tomber sur un tas de gêneurs ? Le Vittel-menthe était très rafraîchissant. Super !

Il sursauta.

Le gros balourd à la mobylette venait de faire, à son tour, son apparition et, sur les traces de la fille, la suivait à l’intérieur. Il n’avait donc pas laissé tomber. Tout d’un coup, ce n’était plus du tout le doux dingue que le petit homme en bleu avait cru voir en lui. Au contraire, il savait très bien ce qu’il faisait, puisqu’il avait réussi à le tromper, lui, Laroche, dont la filature était devenue avec les ans, plus un hobby, une passion, qu’un truc du métier ! Il regretta soudain l’absence de Kasper. Le gros chéri, s’il avait été là, sa présence aurait considérablement simplifié les choses. Laroche détestait travailler seul, surtout pour ce genre de boulot. Il commençait à se faire un peu vieux, pour marcher sur le tas. Laroche était tout prêt à admettre qu’il avait vieilli. La veille seulement, si on lui avait posé la question, il l’aurait sûrement très mal pris. Les raids, les missions sur le terrain, l’action directe, c’est bien beau à trente ans, quand on est jeune et enthousiaste, mais à cinquante, ça use les nerfs jusqu’à la trame ! Il se leva, d’un bond. De ce qui aurait été un bond, vingt piges auparavant, et se dirigea vers l’entrée.

Je l’ai laissé passer la première. Oh ! pas par galanterie ! Mais c’était bien la huitième fois qu’elle me le faisait, son coup fourré, cette déjantée. Et je t’entre et je te sors ! Avec un air, tu dirais qu’elle est comme allumée de l’intérieur ! Un moment j’ai pensé qu’elle m’avait retapissé et qu’elle se payait ma tête ! Mais rien qu’à voir ses grimaces, ça ne pouvait pas être ça ! Quand on s’offre le luxe de ce genre de farce, on ne se conduit pas comme si on avait le diable au cul ! C’était pas le diable, ni son feu, qu’elle avait là, mais bien pire : Jief Lance, le meilleur auteur de romans roses et l’égorgeur de salopes le plus côté du monde ! Mais, même ça, elle n’était pas censée le savoir !

Quand je ne l’ai pas vue ressortir, je me suis dit qu’elle avait fini par trouver. Il était temps, parce que je commençais à avoir les boules ! Le jeu du chat et de la souris, ça a peut-être du bon, mais faut pas déconner : quand c’est la souris qui mène le chat par la queue, c’est plus d’jeu ! C’est vrai, quoi ! Moi, je suis pour qu’il y ait des règles et qu’on s’y tienne ! Ce jeu-là, c’est moi qui l’ai inventé ! C’est pas une grognasse de cet acabit qui va m’en remontrer.

Quand je suis arrivé à la porte de l’ascenseur, il montait toujours. Au bruit des portes qui battaient, j’ai estimé, au jugé, qu’elle avait dû s’arrêter entre le troisième et le cinquième. Je n’ai jamais vu un ascenseur mettre autant de temps pour grimper. Un vieil engin, avec du cuivre partout, pas de toit, probablement pourvu d’un système hydraulique ! Un véritable pied-de-nez aux règlements de sécurité ! Je suis monté à pinces !

Au troisième, c’était vide. Personne n’a répondu à mon coup de sonnette. Au quatrième, il y avait du bruit, derrière la porte. Le bruit qu’on peut entendre quand quelqu’un vient d’entrer chez soi, essoufflé, et se met à l’aise. J’ai sonné. J’ai reconnu sa voix :

– C’est toi, Caïn ? elle a crié, cette conne. Et, en même temps, elle a ouvert. Qu’est-ce qu’elle était belle ! La Grande Catherine crachée : exactement telle que je l’avais imaginée.

– Non c’est pas moi, Caïn ! j’ai fait, tout sourire. Bonjour, ma reine !

Elle s’est mise à gueuler. Inutile de vous dire que j’avais déjà bloqué la porte avec le pied. Je suis entré en force, je l’ai tartée et j’ai refermé la porte sur moi, bien poliment.

– Et c’est pas Abel non plus ! j’ai dit. Moi, c’est Jief ! Et toi, c’est Inge ou Ilse ?

Elle s’est arrêtée de gueuler.

XVI

Elle s’est arrêtée de gueuler et elle a reculé d’un pas, puis de deux. J’ai avancé de deux, si bien que la distance entre nous, comme de juste, est restée la même. Mais ce statu quo ne suffisait pas à mon bonheur. Je voulais plus. La toucher, la palper, tenir entre mes mains tout ce qu’elle semblait devoir défendre avec la dernière énergie. Je voulais manipuler ses seins, toucher son cul de velours, m’enfoncer à grands coups de rein dans son conin étroit.

Le malheur, pour nous deux, c’est qu’elle n’était pas, mais alors absolument pas, du même avis. Elle a ouvert la bouche pour crier. Je savais déjà ce qu’elle allait dire. En ce genre de circonstances, elles n’hésitent pas à se servir des clichés les plus éculés ! Pas le moindre effort d’imagination ! Des léthargiques cérébrales, des ramollies du caberlot ! Vous imaginez aisément l’effet que peut produire, sur un écrivain de ma trempe, l’alignement ininterrompu d’images usées jusqu’à la trame par les pires plumitifs qui se sont commis dans le conte d’épouvante. Le thriller, c’est ma bête noire !

Où j’en étais, moi ? Ah oui, elle a ouvert la bouche pour crier. Alors, j’ai cogné. Ne me demandez pas combien de fois je l’ai frappée, j’ai pas compté. Tout ce que je peux vous dire, c’est que quand j’ai arrêté, elle était beaucoup plus docile !

Elle était par terre, accroupie, la tête protégée par ses bras levés. Je me suis baissé, pour être à la hauteur et, doucement, j’ai écarté ses mains. Elle m’a fixé de ses yeux d’hallucinée. Un regard terrible ! Qui m’aurait pétrifié sur place si je n’avais eu le caractère solidement forgé. Au lieu de m’apitoyer, ses yeux dardés sur moi, implorants, m’ont pénétré jusqu’au tréfonds de l’âme, et c’est là, je crois, que ma libido a fait tilt ! À nouveau, je ne la voyais plus. C’était sa sœur qui me faisait face. Sa sœur ! Ma première ! Attendrissant, non ?

J’étais raide ! Enfin, ma queue était raide ! Dure comme un manche de pelle. Si dure que je ne la sentais plus ! Tout le monde sait ce que cela signifie ! Il fallait que je l’embroche ; Ilse ! Ilse ou Inge ! Qu’est-ce que ça pouvait bien me faire, maintenant, son prénom ? Pour l’usage que j’en aurais !

J’ai avancé doucement la main et je l’ai posée sur sa cuisse.

Sa chair tremblait sous ma paume. Pas seulement sa cuisse. Tout son corps palpitait. L’effroi !

– Non ! Non ! elle a gémi. Elle n’avait plus vraiment la force de dire tout haut ce qu’elle pensait tout bas.

Je me suis ressaisi.

– Écoute ! Déconne pas ! Laisse-toi faire ! Ça vaudra mieux pour tout l’monde !

– Je vous en prie ! Partez !

– Tu m’as déjà dit ça, tout à l’heure. Est-ce que je suis parti ? Non ! Tu vois bien.

J’ai déboutonné sa chemisette. Elle avait de gros seins. Moins gros que ceux de sa sœur, mais bien quand même, avec de plus larges aréoles. Je les ai touchés. J’aime toucher les gros nénés. Elle a reculé le buste. Tu aurais dit un serpent qui va mordre.

– Ça suffit ! J’ai grondé.

Alors, elle a levé le bras. Et, au bout de son bras, il y avait un pied de lit. J’ai même bloqué son poignet à dix centimètres de ma tête.

– T’aurais pas dû faire ça ! j’ai sifflé. Tiens, regarde ! Ça va te faire comprendre un tas de petites choses sur lesquelles tu te posais des questions.

De ma poche, j’ai sorti une coupure de presse et je la lui ai collée sous le nez. Je l’ai forcée à tout lire. Plus elle en apprenait, plus elle devenait pâle et plus elle était pâle, plus ma trique grandissait, en force et en beauté.

– Pas besoin de te mettre les points sur les i, s’pas ? Tu sais de qui il s’agit ?

Elle a gerbé. Bien proprement, à côté d’elle.

La coupure disait :

PUZZLE MACABRE DANS LA SEINE-MARITIME : la tête d’une jeune femme a été repêchée dans le port du Havre. Les autres parties du cadavre démembré avaient été retrouvées dans les jours qui ont précédé cette hideuse découverte, éparpillées un peu au hasard entre Étretat et le Havre. La police soupçonne l’œuvre d’un maniaque…

Maniaque, maniaque ! Prudent, ouais !

– Inge ! a murmuré Ilse. Le papier est tombé de ses mains.

– Vous l’avez tuée, espèce de monstre !

Une plainte sourde est montée de sa gorge. Ses yeux étaient révulsés. Le gémissement ne cessait de s’amplifier. Ça y était, j’y avais droit, à la crise d’hystérie !

Je ne pouvais pas permettre un tel débordement. Ça me tuait que ces gonzesses n’arrivent pas à se maîtriser ! Je lui ai serré le kiki, juste pour la faire taire ! Elle gigotait comme une anguille et j’avais du mal à la maintenir. J’ai été obligé de la frapper, un peu plus sèchement, cette fois-ci. Un uppercut à la pointe du menton qui l’a calmée tout net.

J’ai attendu qu’elle se ranime. Entretemps, j’en avais profité pour nous désaper. On serait bien mieux, plus à l’aise, comme ça, elle et moi !

Quand elle a ouvert les yeux, je l’ai pénétrée. J’ai été obligé de la forcer, parce qu’elle était toute sèche. Elle a gémi et elle a recommencé à se débattre. Ce coup-ci, c’en était trop ! C’était la goutte d’eau qui fait déborder le vase ! J’avais pourtant de bonnes dispositions à son égard. Si elle s’était bien tenue, ce qui est arrivé ne se serait pas produit. Il a fallu qu’elle en rajoute, dans le cinoche, genre vertu outragée.

Quand elle n’a plus bougé, je l’ai retournée. Elle n’avait pas de grain de beauté entre les omoplates ! Je l’ai embrassée sur les lèvres et je me suis assis à côté d’elle. J’attendais qu’ils viennent me prendre ! Ils n’allaient sûrement pas tarder ! Oh, je ne m’ennuyais pas ! J’avais plein d’idées qui me trottaient par la tête. J’ai écrit – non, j’ai vu défiler, comme pour un générique – le dernier chapitre, en entier, d’Amours, Délices et Orgues.

Et puis, je les ai entendus qui montaient l’escalier et qui forçaient la porte.

Le petit homme au complet de tergal bleu profita du fait qu’il lichait la dernière goutte de son Vittel-menthe pour consulter sa Rollex. La fille était montée depuis vingt minutes. Il était largement temps qu’il intervienne !

Comme elle, il lut, ligne par ligne, la liste des locataires de l’immeuble. Le nom de Caïn ne lui était pas inconnu. Dès qu’il avait fait son apparition dans cette affaire, les Services avaient constitué un dossier épais sur ce nouveau personnage. Le petit homme en complet de tergal bleu emprunta l’ascenseur. Depuis un bon bout de temps, les escaliers le rebutaient. La porte qu’il cherchait faisait face à la cabine. Elle était close, bien sûr, mais cela ne le démonta pas. Il avait tout ce qu’il fallait, sur lui, pour venir à bout de ce genre de serrures.

– Qu’est-ce que c’est que ce chantier ? grommela-t-il entre ses dents, en pénétrant dans l’appartement.

Le spectacle qui l’attendait à l’intérieur était pour le moins surprenant, au moins pour ce qui le concernait. Il s’attendait à tout, et à n’importe quoi, mais certainement pas à découvrir le cadavre nu de la fille qu’il venait de filer ni, quelques centimètres plus loin, penché sur elle dans une attitude extatique, l’homme qui l’avait suivie dans l’immeuble. L’homme aussi était nu. Sa verge turgescente pointait de son bas-ventre, jurant furieusement avec la chasteté de sa posture. Il tenait entre ses mains l’une des mains de la morte et jouait avec les doigts inertes, en dodelinant de la tête.

– Ne bougez plus ! hurla l’homme en complet bleu, en dégainant son P.38.

Jean-François Lance n’était pas en état de bondir. Il n’entendit même pas ce que hurlait le vieux. Il continua de jouer avec les doigts morts, la tête bringuebalante. Une intense expression de concentration animait ses yeux. Manifestement, il était ailleurs.

Laroche avança prudemment dans la pièce, son calibre pointé sur le tableau vivant. Il comprit rapidement qu’il n’avait rien à craindre de ces deux-là. Consciencieusement, il entreprit de fouiller les vêtements épars sur le sol. Les documents n’étaient pas là !

Au vacarme qui retentit dans l’escalier, il sut que Kasper arrivait. La voix cinglante du gros lui perca le tympan.

– Allez, entre !

Kasper pénétra dans la pièce, poussant au bout de son flingue Caïn abasourdi.

Laroche, pour le moment, cachait à la vue de Caïn la macabre mise en scène.

– Où est Ilse ? Qu’en avez-vous fait ? interrogea Caïn, hors de lui. Rentrez ce pistolet, c’est ridicule !

– C’est pas un pistolet, c’est un revolver, connard ! fit le gros.

À cet instant, pour répondre à la question de Caïn, Laroche se déplaça légèrement. Caïn distingua alors ce qui se passait derrière le lit. Ses yeux s’écarquillèrent et il bondit en avant.

– Ilse ! cria-t-il.

Laroche crut à une tentative de rébellion. Il crispa son index sur la détente. La tête de Caïn explosa et il s’effondra de tout son long.

– C’est malin ! fit amèrement Kasper.

– Je n’avais pas le choix ! assura Laroche, mais il sentait bien qu’il avait été un peu négligent.

– Fouille-le, ajouta-t-il d’un ton détaché. Où l’as-tu serré ?

– Dans l’escalier, avant qu’il n’entre. Les voilà ! continua-t-il triomphalement, en sortant l’enveloppe de la poche de Caïn.

– Dieu soit loué ! Enfin ! fit Laroche. Ce n’est pas trop tôt. Ceux-là ne seront pas morts en vain !

– Tu déjantes, mon vieux ! assura sèchement Kasper.

– Excuse-moi ! La joie, mon chéri, la joie !

Tout à leur victoire, Laroche et Kasper ne virent pas Jean-François Lance, que la détonation avait sorti de sa torpeur, ramper vers eux. Ils ne se rendirent pas compte qu’au dernier moment il se relevait et prenait son élan pour bondir. Il était trop tard ! Lance bouscula Kasper qui vacilla, et, les bras tendus, bascula par la fenêtre ouverte. Laroche vit disparaître le corps de Kasper, impuissant. Son émotion le perdit.

– Chéri ! hurla-t-il. Déjà Lance était sur lui et lui broyait le larynx. Il n’eut pas le temps de se servir du P.38. Il émit quelques gargouillements tout à fait répugnants et calencha. Lance ramassa les documents (toutes ces salades pour un petit tas de papiers prouvaient qu’ils valaient sûrement très cher pour quelqu’un !) et les empocha.

Il sortit dans la rue en sifflotant. Un attroupement s’était formé autour du corps de Kasper. On ne fit guère, dans la panique, attention à son passage. Il faisait très beau. Son livre était quasi achevé. Il avait une fortune en poche. Ses ennuis avec la loi finissaient en queue de poisson. Une belle blonde le croisa, les yeux au sol. Lance trouva qu’elle avait quelque chose d’Inge. Ou d’Ilse. Après tout, il était libre, il n’avait rien à faire de très urgent. Il fit volte-face et décida de la suivre. Peut-être qu’elle avait un gros grain de beauté entre les omoplates. Une grosse mouche noire ! Comme sa mère !