Ce roman est une œuvre d’imagination. Toute ressemblance entre ses personnages et des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Éditions du Bébé Noir.

ISBN : 9782744825613

I

VAVA

Sale temps ! Une soirée à ne pas mettre un ayatollah dehors ! À tes pires ennemis, c’est pas des engelures que tu leur souhaites ! Tu grimpes sur le trottoir et tu coupes le moteur. La grosse Honda modifiée Chopper meurt contre un marronnier chauve. Tu pousses la porte. Dedans, c’est carrément l’étuve. T’enlèves tes gants de moto, et tu te poses sur un haut tabouret, le long du comptoir en formica.

Naturellement, y a pas un rat. L’heure du Berger, l’heure de l’apéro-raison, est depuis longtemps passée. Les glandus sont rentrés à la maison, et les autres, les grands oiseaux de nuit, doivent courir les boulevards, en quête d’un bon coup juteux : un prolo à braquer, ou une minette à faire reluire.

Face à toi, dans le grand miroir piqueté, tu vois tes yeux qui te cherchent. Toi aussi, t’as bien l’air d’un oiseau de proie, avec tes pattes effilées qui soulignent tes pommettes mongoles, et ta mince bouche sans lèvres. T’as le teint plombé des nuiteux, patiné par l’usage des amphétamines. Et, sur tes endosses, ton cuir noir couvert d’une jaquette en jean aux manches mutilées, te donne l’air d’un vampire aux ailes repliées. Tu n’voudrais pas te rencontrer dans un coin sombre !

Sur le dos de ta jaquette, pourtant, c’est pas un aigle que t’arbores, mais un casque rouge, ailé, sur fond blanc, surmonté des mots Hell’s Angels. Chaque fois que tu ouvres la porte d’un café, tu fais bien gaffe, avant d’entrer, qu’il n’y ait pas de vrais Anges dans la salle. Parce que les « couleurs », c’est de toi-même que t’as décidé de les porter, de rif et d’autor. Et si tu croisais par hasard des membres du Chapitre de Paris, sûr et certain qu’ils te dépouilleraient, à mort.

Devant, sur le col relevé, entre un insigne rond, gravé d’un 13, et une feuille de marie-jeanne, ciselée dans l’alu, on peut lire ton surnom : Vava, inscrit dans un blason doré. C’est pas prudent, pour un petit malfrat, de porter son nom sur sa blouse, comme un vulgaire jeune cadre !

Tu t’es ébroué : un vautour sur son perchoir ! T’as fait la grimace à la glace, parce qu’en retournant tes poches t’as pu rassembler les trois balles cinquante d’une « Kro », tout juste. T’as commandé au gros Bernard, ce bouffon qui bafouille à peine le verlan, pour faire plaisir à la clientèle, une canette de Kronenbourg ; t’as ciglé les frais aussi sec, et t’as siroté ta première gorgée, bien décidé à faire durer ta mousse. Le sang revenait lentement dans tes mains ; une douce chaleur te gagnait, et t’allais déjà mieux. Tu pouvais réfléchir aux impondérables qui, une heure auparavant, avaient fait foirer, lamentablement le petit racket d’un café arabe isolé – le Café-des-Amis, improvisé vite fait pour te remettre en fonds.

Le gros Bernard lisait France-Soir, près de sa caisse. Des gens sont entrés, des inconnus, une grosse pouffiasse blonde, pourvue d’effrayantes mamelles et d’un rire de gorge perlé, traînant par la main un timide freluquet des Aurès, dont les yeux ne quittaient pas les pis monstrueux de la pute. Ils se sont sagement rangés dans un coin, devant leur Dubonnet. D’autres consommateurs, en équipes ou solitaires, ont fait escale au comptoir. Et puis soudain, le Canon-de-Stalingrad s’est retrouvé plein de monde. Il était près d’onze heures : film et menu-télé digérés, les dernières tisanes du XXe abordaient en chaloupant leur interminable digestif, autour d’une conversation redondante.

Les petits calvas faisaient salle comble, mais toi, t’étais toujours seul sur ton tabouret. Et ta Kronenbourg, t’étais à un doigt de l’assécher. Tu considérais mélancoliquement le bas niveau du carburant en te posant des questions sur la suite des évènements, quand la Sainte Vierge t’a fait la grâce d’un miracle.

Ils sont entrés, ces messieurs, et un lourd silence s’est fait dans la salle, une sorte d’éclaircie dans le brouillard sonore. Tout le monde les a dévisagés. Pourtant, personne n’avait l’air de les regarder. Ce qui est sûr, c’est qu’ils étaient aussi voyants qu’une tache de Marniat sur une cravate Dior. En tout cas, ils n’étaient pas du coin, ou s’ils l’avaient été, ça se serait su. L’alpaga sous le poil de chameau, c’étaient pas des usages du secteur.

Ils se sont dirigés vers le comptoir. Le plus grand, qui avait vaguement l’allure d’un Harlem Globe Trotter passé au dix volumes, tenait une valise à la main. Une Samsonite. Lourde. Le plus petit avait les mains vides, mais les poches pleines et un renflement sous le manteau, côté cœur, qui ne tenait sûrement pas à ce qu’il avait le cœur gros. Un type, seul à sa table, a levé ses fesses de quelques centimètres au-dessus de sa chaise. Ils ont semblé le reconnaître et ont marché vers lui.

Toi, t’étais toujours sur ton tabouret. Tu regardais toute la scène se dérouler dans la glace, comme au cinémascope. Tu voyais les deux gars avancer vers leur pote. Il ne leur restait que quelques mètres à franchir quand l’éclat sombre et frétillant d’un gyrophare t’a accroché l’œil, dehors.

T’as vu la voiture se ranger en souplesse et les flics en sortir, le joujou en pogne. Prudemment, t’es descendu de ton tabouret.

Tu t’es esquivé vers la sortie. L’autre, par l’arrière-boutique. Tu devais rien à personne. Tu n’avais rien à te reprocher, en ce moment. Mais on ne sait jamais, une bavure est si vite arrivée !

Les flics ont fait une entrée très remarquée. Ils ont traversé la foule, qui ne bronchait pas. Avant que les deux élégants n’aient eu le temps de se retourner, ils touchaient terre, la nuque farcie de pruneaux. Le plus petit a juste eu le temps de porter la main à sa poche intérieure, mais ses doigts n’ont même pas effleuré la crosse.

Le troisième, le contact, a bien essayé de fuir. Les flics l’ont ceinturé tout de suite et l’ont plaqué au mur, avec le vilain museau d’un 347 Magnum collé au pariétal.

Tout s’est passé si rapidement que la fin de la scène a dégelé la masse compacte des clients, figés de trouille, les doigts collés à leur verre, pendant la fusillade.

Le temps que les flics se sortent de la panique générale, t’étais déjà dehors, sur la selle luisante de ton beau cheval noir.

Seulement, la valise, la Samsonite, c’est toi qui l’avais à la main, maintenant. T’as toujours eu d’excellents réflexes. C’est bien utile, quand on a le cerveau gros comme un petit pois.

Personne ne s’était rendu compte du tour de passe-passe. Personne, sauf le troisième larron. Mais, avec ses joues plaquées au mur et ses dents qui râpaient la peinture écaillée, il ne pouvait guère moufter. Et même, s’il avait été en mesure de parler, pourquoi l’aurait-il fait ? L’intérêt de changer de voleur, il ne le voyait pas ! Il se contenta de mémoriser la silhouette reconnaissable de Vava, et l’inscription qui illuminait le dos de son blouson. Celui-là, on n’aurait pas de mal à le retapisser.

Quand les flics, après lui avoir passé les pinces, s’enquirent enfin de la valise, il les laissa patauger dans leur semoule, avec un fin sourire aux lèvres. Sans la preuve matérielle du trafic de came, ils se retrouvaient au bord de la bavure.

À son premier parloir, trois jours plus tard, il fit à sa maîtresse une fidèle description de Vava. La dame transmit à qui de droit.

II

FREDDY-CHARLOT

L’écran sautillant, blafard, luisait doucement dans la pénombre. Ça faisait déjà un bon quart d’heure qu’il gesticulait, l’insecte, noir sur fond blême, de ses pattes d’insecte, crispant ses mandibules d’insecte, roulant ses yeux d’insecte, sans facettes, crachant son discours venimeux, à la Jiminy Crickett. C’était le maire de je ne sais quelle sous-préfecture, un de ces trous normands où survivent encore, au bord de l’asphyxie des gens qui pourtant nous ressemblent :

« … C’EST POURQUOI J’ESTIME CRIMINEL QUE DES MÉDÉCINS RESPONSABLES, DES CHERCHEURS, AUXQUELS NOTRE SOCIÉTÉ, AVEC LES FONDS DES CONTRIBUABLES D’AILLEURS, FOURNIT DES MOYENS DE LUTTER, PUISSENT SE PERMETTRE, SANS LE MOINDRE ÉGARD POUR LES FAMILLES CONCERNÉES PAR CE GRAVE PROBLÈME, À L’ISSUE DE COUTEUSES RECHERCHES, DE NIER L’ÉVIDENCE ÉCLATANTE DE L’ESCALADE DE LA CONSOMMATION DES DROGUES DITES DOUCES, À L’USAGE DANGEREUX ET PERNICIEUX DES DROGUES DURES. EN UN MOT, SELON MOI, L’ADO QUI S’ADONNE À SON PREMIER JOINT DE H EST UNE PROIE RÊVÉE POUR LES DEALERS D’HÉRO… »

– Tu vas voir que dans six mois, ils vont faire leurs discours en verlan ! commenta Freddy, laconique.

– Dis-donc, passe un peu le pétard, pas, Charlot. T’as tendance à t’endormir dessus !

– Moi, tu m’connais. Avant de fumer un joint qui m’fasse vraiment décoller, j’en étais à ma troisième désintox.

– C’est pas la même ! Ta ! Ta ! T’es un cas, ta, un cas social !

– T’en connais d’autres, des cas, toi ? Des qui soient pas socials ?

– Bon ! Pis, fais-moi plaisir, tu veux ? Coupe la chique à ce cafard, il me brouille les pensées !

Freddy obtempéra, machinalement. Il se déplia, lourd, volumineux, à la verticale du pouf dans lequel il était affalé, enfoncé jusqu’à la ligne de flottaison, défoncé comme un cochon. Des petits nuages flottaient sous ses pieds et dans sa tête cotonneuse.

Il examina soigneusement son masque dans le miroir. Une double auréole livide cernait ses yeux bleu porcelaine.

– J’ai des petits yeux de tortue ! ricana-t-il.

Un puissant courant d’air écarquilla ses naseaux en ogives gothiques. Les lèvres aussi ressemblaient au bec corné d’une tortue. Ses sourcils s’arquèrent, circonflexes, de chaque côté de la mince racine de son nez de condottiere :

– C’est bien joli, tout ça, mais va falloir combiner quelque chose. Y a plus une tune au foyer !

Sa main frotta, râpeuse – les cals de la poignée gaz – son museau sans grâce. Charlot tira une dernière bouffée du joint. Il se trémoussa comme une odalisque pour faire passer la fumée dans le sang, puis exhala ce qui n’avait pu être assimilé avec un grognement dubitatif.

– T’as raison ! Mais quoi ?

– J’sais pas encore. J’vais réfléchir !

– Éteins déjà ce foutu poste ! T’as déjà oublié pourquoi tu t’es levé, hein, grosse vache !

– Chambre pas, tu veux ! J’suis défoncé !

La face obtuse de Freddy ne reflétait qu’une niaiserie insondable ; et peut-être un zest de sournoise méchanceté ! Mais, basta !

Il s’appuya au poste avec des grâces de phoque et étrangla le parlementaire d’un index caleux. L’image du maire retourna vers des limbes qu’elle n’aurait jamais dû quitter.

Charlot exhala un rauque soupir d’aise, et lui tendit le joint du bout d’une griffe noirâtre, zébrée de bouzilles bleues et de cicatrices de panaris. Freddy suçota le mégot, et en extirpa une dernière bouffée. Le mégot rendit l’âme. Freddy assista à son agonie avec une mélancolie non feinte. C’était le dernier !

Charlot s’en battait l’œil, lui. Il tenait son coma. Ses paupières coulissèrent, lourdes comme des volets vénitiens, le long des petites fenêtres, humides et bleues, par lesquelles on voyait son âme. Le temps de ce battement de cils, il ronquait comme un innocent. Sa tête de chat famélique pendait au bout de son cou tendineux. Freddy, de son pouf, l’observait, agacé. Que l’autre ait son comptant ne lui plaisait qu’à moitié !

Un dernier nuage mauve se glissa, lourd comme une huile, par la herse de sa bouche. Signe particulier : les dents du bonheur. Y avait de quoi rire ! Il grogna. Charlot bougea un peu dans le vieux fauteuil de cuir, écorché vif. Il ne se réveilla pas.

Freddy approcha son nez gras et truffé de comédons du visage éteint de son compère. Il détailla les traits déplaisants de Charlot. Le doux masque des défonces, incoerciblement, relevait dans un sourire crispé les coins de la bouche entrouverte du dormeur. On l’eût dit figé dans un fou rire muet. La fente de ses yeux, prolongée par l’artifice des yeux-de-biche, s’étrécissait jusqu’aux pommettes saillantes. Éveillé, on s’étonnait de ne point trouver, au fond de cette faille glauque, les pupilles verticales et dorées des chats. Quand il dormait, le tatouage lui conférait une mollesse veule, comme la défroque d’une féminité empruntée. Freddy ricana, sans chaleur. Il murmura, pour le bénéfice de la trogne inanimée et sourde qu’il contemplait méchamment.

– Bonne pomme, va ! Tu me prends pour un con, hein ! Je suis pas plus con qu’un autre, t’auras l’occasion de t’en rendre compte ! Un jour !

LARRY

– Vae victis !

Manche Courte fredonnait. Les mots s’échappaient de ses lèvres grasses, bourdonnants, avec les inflexions de frelons quittant la ruche. Un geste de cabotin agitait les bobs au-dessus de la tignasse en tête de loup, hirsute et crépue, qui recouvrait son visage bonasse.

Manche Courte avait de la culture : deux ans de secondaire ! Il était devenu expert en solécismes et gallicismes divers pour avoir passé plusieurs longs mois de cabane à tenter de mémoriser les pages roses du p’tit Larousse, dans l’espoir d’obtenir, en passant quelques examens, une remise de peine substantielle.

– Vae victis !

Les bobs roulaient dans sa paume en godet, rêches et légers, cliquetants.

Le secondaire, il avait bien fallu l’interrompre. Pas qu’il se soit montré mauvais sujet, au contraire ! Il était plutôt brillant, avant. Avant la maladie, s’entend ! Depuis, il avait considérablement périclité le petit Lahouahi Abd el Krim. Enfin, Larry, c’est un peu moins longuet quand on te fait le pet !

Tu parles, à quatorze balais, une mauvaise chute en mobylette, et crac ! le cancer de l’épaule, comme la Faculté avait jugé bon de l’expliquer à la famille. Obligé de charcuter ! Tailler dans le vif du sujet ! Hop, la main, finie la guitare, terminées les parties gratuites ! Hop, le bras, tout entier, plus un chouia de clavicule ! En deux coups, les gros ! Parce qu’ils s’y étaient repris à deux fois, les hommes en blanc ! Après, y avait plus rien à trancher, et les métastases gagnaient du terrain, pendant que Larry, lui, perdait son temps, et que sa vie s’enfuyait à petites bouffées par le méchant tunnel de son épaule.

Du coup, Larry, son crabe, il l’arborait en sabretache, le blouson noir Perfecto troussé au ras du moignon en creux, d’où le surnom, Manche Courte, qu’il y avait gagné. Pour un peu, il en aurait fait ses couleurs, tout seulâbre qu’il était, rejeté par toutes les bandes à cause de la contagion, probablement, LES FILS DU CRABE ou bien L’ENFANT DES MÉTASTASÉS, un truc de ce genre, ripoliné sur le dos de son cuir, ça en aurait jeté !

– Vae victis !

Avec la maladie, Larry avait perdu ses chaînes. La mort le guettait au virage, s’agissait de bien négocier tout ça. Larry avait peur de tout, aussi n’avait-il peur de rien. Ni des anciens copains, ni du qu’en-dira-t-on. Tout à perdre et rien à gagner ! La moto lui était interdite et les filles le boudaient ! Et va-t’en en maintenir une, avec un seul bras valide, et la violer dans le même mouvement. Va te faire lanlaire ! Les salopes se payaient sa tronche par-dessus le marché.

Alors Larry prenait sa revanche, contre ce monde injuste et pourri ! Il balançait les dés, pour se refaire et meubler son temps mort, et les potes, les ex, pour pas partir tout seul ! Pour jeter les dés, une main suffisait ; pour donner les amis, il ne fallait qu’une langue. Il lui restait les deux !

Les dés quittèrent son poing ouvert, aux doigts tendus. Les braves petits diablotins d’ivoire dansèrent un instant sur la piste.

Le premier qui se stabilisa cligna vers Larry l’œil rond et figé d’un as. Rien n’était dit ; l’autre vacillait encore, tourbillonnant sur sa pointe, oscillant entre le six, au sourire carnassier, qui lui aurait donné le point, et l’inconnu. Il culbuta, narquois, et posa son cul sur le six qu’espérait Larry. Un second œil s’ouvrit. Manche Courte, de rage, s’en mordit la langue :

– Lud ! Merde ! Deux ! Les yeux de serpent !

– Eh ouais ! Baraque, mon frère ! Ça te coûte cent balles ! C’est la faute à pas d’chance ! applaudit des deux mains le cupide qui avait accepté le banco. Mais te casse pas la tête, tu gardes la main !

Larry fusilla le vainqueur du regard, d’un œil humide et globuleux. Sa main, poisseuse de sueur, peigna sa tignasse broussailleuse, avant de s’enfouir dans la poche du Perfecto noir, où elle pécha le billet de cent francs. La coupure atterrit mollement sur la piste où dormaient maintenant les dés.

– Alea jacta est ! grommela-t-il vaguement, avant de tourner les talons. Rien dans les mains, rien dans les poches ! Et rien dans la manche !

Le gagnant empocha l’oseille en haussant les épaules. Il était blanc comme un linceul.

Ouais ! Rien dans la manche ! ruminait Larry. Il se sentait épuisé, au bord de l’évanouissement. Marcher était un supplice ! Il était comme un vieillard, faible et las. Des éclairs douloureux lui zébraient les entrailles. Il se serait bien assis, sur les grès cérames, mais les autres, dans son dos, le regardaient s’éloigner, chancelant, comme saoul.

La mob n’était jamais bien loin. Une bleue, la plus solide ! Elle n’était plus toute jeune, mais elle démarrait encore au quart de tour. Surtout qu’il avait passé l’après-midi de la veille à la décalaminer.

Là encore, Larry jouissait d’un superbe handicap. Fallait qu’il soit un drôle d’acrobate pour la mener d’une main, sa meule. Il aurait fait un fier coursier, entre Réaumur et Odéon, si la paye n’avait pas été si minable, et le boulot si ingrat.

Et puis, Larry avait d’autres cordes à son arc, qui rapportaient plus gras ! Survivre sans travailler demande du chou. Et pour le chou, Manche Courte en avait à revendre. On pouvait bien lui laisser ça !

Pendant les quelques mois qui avaient suivi l’opération, il s’était envoyé en l’air à l’adrénaline. Sa propre adrénaline, qu’il se métabolisait tout seul, dans la petite usine de son corps, qui ne fonctionnait plus qu’à la rage, brûlant de la colère comme du pétrole : rage de mourir bientôt, rage de la solitude, rage exaspérée par le désert sexuel qu’il ne cessait de traverser, rage de ne même plus pouvoir lire d’une main les illustrés cochons. Et puis la rage était retombée toute seule, comme un soufflé au fromage qu’on a trop fait attendre, et l’adrénaline avait manqué, laissant la place toute chaude à l’amertume, à l’envie, au désir de vengeance.

Mais, comment se venger du monde, quand le monde vous a diminué ? Ses colères d’handicapé débouchaient sur un grand trou noir, toujours le même, rectangulaire et profond de quelques mètres. Une tête, sans bras droit, n’est bonne qu’à balancer à la décharge ! Un julot, un caïd, ça a quand même plus de gueule avec deux ailerons ! Même les filles lui riaient au nez, quand il leur demandait poliment, gentiment, de s’occuper de son cas. Alors, tu penses, pour la baston ! Suffisait qu’on tienne d’une main ferme son bras valide, et Larry n’avait plus qu’à aller pleurer sa mère.

Son amertume, Larry l’avait sucrée au cheval, à l’héroïne, à la poudre de perlimpinpin ! Une sorte d’homéopathie personnelle : traiter le mal par le mal ! Il y gagnait des rails au bras, ça lui coûtait la peau des fesses, mais, tout en l’achevant doucement, ça lui rendait des forces, et l’existence plus suave.

D’aiguille en fil, il avait remonté la vieille filière, et découvert l’étendue de sa puissance : les flics, les juges, les stups, les désintox, les hôpitaux, les prisons, la rengaine ! Et, au milieu de tout ce merdier, au fond de ce puits sans soleil, brillait sa propre étoile, pas très reluisante. La peur du gendarme n’y était pour rien. Sa mort toute proche secrétait une terreur sans rivale. Tout son plaisir résidait dans ce qu’il pouvait encore se faire craindre. Pour cela, il lui suffisait d’offrir en holocauste les gêneurs, ou ceux qui lui résistaient. En attendant de se faire crever dans une impasse obscure par une victime un peu mécontente du procédé. En attendant la lente agonie morphinée, sur un petit lit blanc, à la Pitié ou aux Enfants Malades. En attendant l’Heure de la Délivrance !

Il porta à son larfeuille la main qui lui restait, et en retira, pour la baiser amoureusement, de ses lèvres bleues, la carte de membre honoraire de la Police, que lui avaient offert ses bons amis de la Tour Pointue, accompagnée d’une petite provision de came pure. Larry ne s’en séparait jamais. C’était sa dernière fierté : donneuse par goût et par inclination !

LUIS-FRANÇOIS-MARIA-PAQUITA

Le sommier n’était plus ce qu’il avait été, deux ans auparavant, quand on l’avait récupéré dans la zone moribonde, derrière le quartier de la Coloniale. Le quartier de la Coloniale non plus n’était plus ce qu’il avait été : rasé ! Ce qui, en soi, n’était pas un bien grand mal. À sa place, suintaient des H.L.M. moisissants, déjà à l’agonie quand on les avait construits.

Les fortifs, ou ce qu’il en restait, avaient été gommés de la carte, avec la zone, et le talus. Place aux périphs ! Un clou chasse l’autre ! La circulation avant toute chose !

À l’endroit où naguère proliférait la pouilleuse et sordide gangrène des terrains vagues et des paléo-bidonvilles, poussait maintenant la jolie tumeur des stades et des huit étages fissurés, qui faisaient eau de toute part. Un quartier qu’on avait voulu sans Histoire, mais qui n’était pas sans histoires ! Sans salades, plutôt !

Un bouquet de vieilles baraques avait tenu le coup. Trop moches probablement pour qu’on use les masses sur leurs carcasses. En tout cas, elles faisaient la pige aux années. En sursis !

La cave avait été aménagée par Antonio, autrefois. Elle n’avait pas changé. Toujours aussi humide et insalubre. C’est là qu’il y venait verger, les dimanches après-midi, dans le coin du célibataire réservé à cet effet, les gisquettes du XVIe, robe-sac ou jupe-ballon, selon les modes, qu’il draguait dans la matinée, pendant la séance de cinéma, très culturelle, des Amis de la Culture hispanique. Une vraie mine d’or, ce cinéma espagnol ! Les petites lycéennes, parfumées et maquillées dans les porches voisins, s’y rendaient en grand nombre. Affolées, tremblantes, palpitantes de désir, comme des paras avant le saut. Harnachées de même : rimmel charbonnant, lèvres pulpeuses, luisantes sous les trois couches de Rouge-Baiser, malgré le tabou parental, et les jarretelles et bas nylon, soutiens-roberts pigeonnants et talons aiguilles de rigueur, enfilés à la hâte, en sortant, virginales et studieuses, de chez papa-maman. Antonio en était encore tout ému, au souvenir tout frais d’en avoir culbuté deux ou trois dans la même matinée, de ces petites cailles toutes brûlantes, affolées par l’imminence de la perte de leur hymen. Les petites colombes venaient d’elles-mêmes se ranger sur son mandrin, et il les enfilait comme des perles, à même la moquette parsemée de mégots et de trous de cigarettes, entre deux rangées de fauteuils de cinéma, pendant qu’en fond sonore les dialogues de La Casa Del Angel ou de La Vie de Manolete couvraient les brefs halètements peureux des pucelles. La plus belle, il se la gardait pour l’après-midi. Et c’est dans cette même cave, luxueusement décorée avec les moyens du bord, qu’il leur faisait leur fête, aux lycéennes, entre les photos de L’Équipée sauvage et les pin-up des calendriers, là, porte de Clignancourt, à des milliers de kilomètres des pâtisseries du Trocadero, loin des ukases de leurs parents. Antonio en gardait encore, sur le bout de la langue, le goût des plus jolies d’entre elles, comme les bouffées d’un parfum se bousculent tout à coup au portillon de l’odorat sans qu’aucune présence ne les justifie.

Le vieil électrophone qui moulait nuit et jour Elvis et Ray n’était plus là, bien sûr. Les mômes l’avaient balancé deux jours après le casse de la boutique Hi-fi stéréo après le casse de la boutique Hi-fi, les photos et les disques avaient changé d’allure, mais pas trop.

Mais le sommier, ça c’était tangible, n’était plus du tout ce qu’il avait été ; il grinçait, à vous en agacer les dents. Il était temps d’en affurer un tout neuf.

Surtout avec la gymnastique que Luis lui faisait subir vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Dans sa chambre, au rez-de-chaussée, au ras du jour étique, Antonio s’était endormi, bercé par les grincements, et la chaleur acide du 12°.

Un étage plus bas, François s’inclinait patiemment de quinze degrés par rapport au dossier de sa chaise, et cueillait par le col la bouteille de beaujolpif à moitié pleine, ou à moitié vide, comme on veut, d’une main languissante. Du pif nouveau, débarqué à Bercy à minuit tapant, la veille au soir, histoire que les New-Yorkais puissent le déguster en même temps à cause du décalage horaire !

François, lui, si la bouteille n’était qu’à moitié vide, était aux trois quarts plein. Le temps qu’il avait mis à s’arrondir n’avait permis qu’à peu d’eau de couler sous les ponts. C’était clair qu’il était dans un bon jour : RÉCEPTIF !

Et l’autre emmanché qui prenait son temps, comme un dimanche. De sa place, François pouvait contempler tout à loisir les blanches miches de son frangin, qui montaient et descendaient sous ses yeux en souples et sinueuses ondulations. Les ressorts couinaient comme des gaspards, foulés sans ménagement par les genoux pesants de Luis. François, fasciné, ne pouvait détacher ses yeux des deux globes blêmes et velus qui jouaient au ludion à quelques mètres de lui. Maria-Paquita miaula sourdement, couvrant de sa voix les odieux grincements. Luis décrocha, afin de se ménager une petite pause bien méritée. Il se redressa : le tigre tatoué en quadrichromie sur ses dorsaux luisait de sueur.

Il passa sur son front moite sa main épaisse, comme pour en chasser la rosée salée, et les mélancoliques nuages qui s’y amoncelaient. Derrière lui, Maria-Paquita n’avait pas bougé, étale et tranquille comme une eau stagnante. François laissa courir son regard sur le ravissant ciseau de ses cuisses, qu’elle n’avait pas refermé après que Luis l’eût quittée. Des remous frémissants agitaient encore ses reins ; un vague sourire lui fleurissait les lèvres, et sa main rampait vers son sexe. Luis soupira : c’était un peine-à-jouir ! Menuise, menuise ! Et t’as beau remettre cent fois ton ouvrage sur le métier, au bout du compte la pièce est foutue, le bois gâché et le plaisir à vau-l’eau ! François sentit le désir pointer son joli museau derrière sa braguette : y avait anguille sous roche.

Maria-Paquita se caressait maintenant avec une familiarité de bon aloi, sans plus de gêne que si elle se savonnait. Un regard moqueur filtrait sous ses longs cils noirs. Luis s’était assis au bord du lit, à mi-fesses, un peu embarrassé de sa peu galante défection. Il se prit la sournoise mimique entre les deux yeux. Agacé, il se leva et simula un double nawashigeri, pour chasser les fourmis de ses cuisses. Il souffla ses quatre litres d’air et regarda François, un peu penaud :

– Dis, tu peux pas la prendre cinq minutes, s’il te plaît ? J’ai une de ces pépies, mendia-t-il avec son bon gros sourire d’angelot.

François hocha la tête silencieusement. Un bref échange de regard avec Maria-Paquita le convainquit que celle-ci était plus que consentante. Déjà la main, qui s’activait depuis quelque temps dans sa fourrure, remontait vers la pointe tendue de ses seins, sur laquelle les doigts se crispèrent, furieusement. Son autre main accomplit le trajet inverse, de sa nuque à l’autre fraise, érigée, où elle se posa, pour s’y démener avec une égale rage. La symétrie de son corps parachevée, l’accès de son huis s’en trouva libéré. Elle avait l’air d’une gisante, mais les curieuses mortifications qu’elle s’imposait manquaient franchement de piété.

– Amène-moi le beaujolais primeur, avant, fit Luis à François, ça ne t’usera pas les pognes !

– Pas l’temps ! Sers-toi, t’es un grand garçon, maintenant ! répliqua François. Déjà, d’une main douce, il retournait la fille, et l’apprêtait à sa façon. Façon qui, d’ailleurs, n’avait pas l’air de lui déplaire, car elle se prêta gentiment aux manipulations de François, avec une prévenance pleine d’esprit.

– Même pas la reconnaissance du ventre ! grommela Luis, en décollant de ses lèvres le goulot poisseux qu’il était en train de goulûment biberonner.

Le désir nouait trop le sexe de François pour qu’il s’occupe de poursuivre le dialogue avec Luis. La croupe de Maria-Paquita emplissait ses mains, ferme et soyeuse, couverte d’un fin duvet sombre. La fille s’étira comme une chatte, les reins cambrés, et fit le pont, à l’envers. Son ventre rond frôlait le lit, et ses fesses se collèrent aux abdominaux de François. Elle tendit le cou, renversa son visage en arrière, lèvres sèches et entrouvertes.

Ses cheveux balayèrent ses reins, noirs et épais. Quelques mèches caressèrent le sexe de François. Il s’installa plus commodément sur le lit. Prenant appui sur la barre, à la tête du lit, il se ficha dans l’antre étroit et douillet qu’elle lui tendait, d’un coup de fouet vrillé de ses reins.

Maria-Paquita se fendit d’un long feulement haleté, autant pour faire plaisir à François que pour fouetter son désir.

Mais déjà il la besognait, ménageant son ardeur et l’impulsion qu’il sentait éclore en lui à la racine de son sexe, avec une patiente et profonde maîtrise de lui-même. Le bougre savait se méfier des excès de son propre désir.

Bientôt Paquita se prit à gémir, avec la rauque impudeur d’une chatte de gouttière, d’obscènes litanies qui devaient fustiger les paresses de François. Les muscles tétanisés, concentrée tout entière dans les brûlantes parois de son sexe, qui pressaient le membre de François et le cerclaient d’un anneau de chair palpitante, elle lui soutira son plaisir, et le joignit au sien, qui l’inondait, brutal et sans mélange. Elle s’effondra sur le lit, mouillée et haletante. Le corps pesant du garçon s’affala sur son dos, et c’était bon de le sentir ainsi, si lourd et si présent, et son souffle précipité qui faisait onduler les petites herbes folles de sa nuque. Elle remua doucement sous lui, et l’écarta d’un coude, sans brutalité.

Luis les regardait, avec un sourire attendri. Maria-Paquita lui retourna la grimace, sans rancune.

– Luis ? appela-t-elle doucement.

Luis la fixa, réfléchit une seconde, et déclina l’offre, d’un non discret de la tête. Il renversa la bouteille et s’envoya une interminable rasade. Quand il eut bu tout son soûl, il souleva tendrement le menton de sa sœur cadette et lui picora un bécot sur les lèvres. Derrière Maria-Paquita, François s’était remis à l’ouvrage, sans prévenir, cette fois-ci, en faisant mine de forcer la sournoise, qui prétendit, coquette, s’en défendre.

Entre les cris de gloire de sa sœur, qui pénétraient Luis jusqu’au cœur, celui-ci parvint à glisser, bon enfant :

– Eh ! sœurette, t’en veux ? Il est bon, c’t’année !

Ce fut au tour de la fille de refuser l’ouverture. Apparemment, pour elle, c’était pas l’heure de l’apéro ! Elle battit des cils, c’était tout ce qu’elle pouvait faire pour signifier qu’elle n’était pas d’humeur.

Luis rengaina son flacon. Qu’importe !… Il était fier de sa frangine. Sacrée nana, tout de même ! Il l’admira, qui faisait le gros dos sous son nez, les paupières crispées, attentives, les longs cils recourbés sur une hypocrite pudeur, les lèvres offertes, qui laissaient filtrer des halètements brefs, chaque fois que François la pénétrait, et s’engageait en elle plus profond. Les coins de la bouche de François étaient relevés. Il dévisageait Luis, sans raillerie, l’air de le plaindre d’avoir laissé passer un si beau tour de manège.

– Ouais, une sacrée nana ! pensait Luis. Jamais contente ! Souvent heureuse ! Plus on lui en donnait, plus elle en redemandait. Tu lui tendais la main, elle te prenait la verge…

Luis en était là de ses pensées, quand le barouf, au premier, se déclencha, interrompant net sa songerie éveillée, et figeant les amants dans une pose pompéienne. La porte d’entrée de la bicoque, toute blindée qu’elle était, frémit sous une volée de coups de poing. Dehors, quelqu’un beuglait :

– Vite, m’sieur Antonio, c’est pressé, ouvrez-moi ! J’voudrais parler à Luis ou à François !

Antonio pouvait pas répondre. Il n’écoutait même pas, cloué au lit par la fièvre de Bercy. Luis s’en douta. C’était l’heure de la sieste, pour le père. Il enfila son Levi’s, et grimpa les marches qui menaient de la cave à l’entrée.

Au bord du sas, quand il ouvrit la lourde, il distingua, sans la reconnaître immédiatement, une silhouette familière.

De dos, il reconnut le lascar qui l’avait refoulé contre la porte, dans sa hâte d’en franchir le seuil. Il n’y avait qu’un fou au monde, ou tout au moins à Clignancourt, pour arborer sur sa jaquette les couleurs des Hells’Angels, sans l’autorisation du Chapitre de Paris : Vava !

Jean-Patrick Vavasseur déposa sur la table la lourde Samsonite accrochée à son gant gauche. Quelques verres sales, et quelques vieilles assiettes s’écrasèrent sur les tommettes, perdus pour tout le monde. Il souffla lourdement. Il était rouge, et glacé. Dehors, il faisait un froid de Conord à enrayer un Chopper flambant neuf.

Luis allait ouvrir la bouche. Vava lui coupa la parole. Son débit était encore plus précipité qu’à l’ordinaire. Et, pourtant, il se payait une solide réputation de bafouiller dans le quartier.

Luis finit par saisir ce qui troublait tant Vava. La valise était fermée à clef. Luis fit sauter les serrures, en deux coups de pied-de-biche. Le bagage ne recelait apparemment que de très ordinaires costards d’alpaga, deux ou trois chemises de voile, des chaussettes de soie, un nécessaire de toilette et un Dalloz, le Code pénal. Le double fond non plus n’avait rien de bien ingénieux. Les malfrats n’avaient sûrement pas franchi de frontières avec la Samsonite. Simple précaution d’usage. Le double fond était bourré, comme une géode de cristaux, de ces petits sachets de poudre blanche que brandissent les douaniers hilares, sur le petit écran, quand ils viennent de faire une bonne prise.

– Putain, mec ! C’est la fortune, ce bidule, s’exclama Vava, hyperexcité.

– Attends ! T’emballe pas ! On va faire goûter c’t’insecticide à François, c’est l’expert du coin, tenta de le raisonner Luis.

– J’en étais sûr ! Dès que j’les ai vus, j’me suis douté du coup ! Ces mecs pouvaient pas trimballer des conserves ! Pas avec des tronches comme les leurs ! C’est sûrement de la coke, ou un truc très cher !

Luis descendait déjà les marches, les bras pleins de petits sachets. Il ne répondait pas. Vava trépignait derrière lui, un tourbillon dans la tête, le cerveau farci de grosses cylindrées et de belles gonzesses. Le sommier grinçait toujours, et Maria-Paquita, la voix rauque et brisée, n’en finissait plus de clamer sa joie à la cantonade.

– Eh ! Frelot !

Luis appliqua une tape amicale sur les fesses de François. Le gaillard tirait la langue sur sa copie. Rien n’aurait pu l’interrompre, rien ne le distrayait. Luis et Vava durent attendre patiemment que, tour à tour, François et sa sœurette dégustent leur acmé.

Maria-Paquita, béate, leva vers les nouveaux venus ses prunelles noires noyées de cyprine. Épuisée, brisée, elle les voila bientôt, pour tomber de Cythère en Morphée. François l’y aurait volontiers suivie, sans l’intervention de Luis.

Ce dernier éventra au hasard l’un des sachets et le tendit à François, sans mot dire. Celui-ci le dévisagea, hébété.

– Goûte ! fit simplement Luis, et dis-moi ce que t’en penses !

François préleva dans le sachet quelques grains de la poudre blanche, et s’administra dans les naseaux une pincée prudente. Il renifla longuement, et laissa faire la nature. Ses yeux étincelèrent. Il se gratta pensivement le bout du blaire.

– Où t’as eu ça ? questionna-t-il, sobrement.

– Fais pas ton cabotin ! Qu’est-ce que t’en penses ?

– J’achète ! C’est du bourrin, du cheval, de l’héroïne, du dada, du pur, du vrai ! À peine coupé ! Peut-être 10 pour 100 de lactose. Du vrai T.N.T. ! Gaffe à l’overdose ! D’où qu’elle vient ?

Vava réitéra son fabliau. Il bichait comme un pou.

– C’est chaud, ton truc ! Commenta François, avec le laconisme d’un pair de la Couronne. On peut pas le garder ici !

– Faut la planquer ! approuva Luis.

– À l’autre bout de Paris ! termina Vava.

– Je crois que j’ai une idée, fit François. Vous m’en direz des nouvelles. Tu sais, continua-t-il à l’intention des deux autres, j’ai la certitude que ça vient des nouveaux labos de Marseille. C’est du produit français typique. Gouleyant à souhait. Rien à voir avec cette saloperie de brown sugar !

Ils atteignaient la porte d’entrée.

– Où on va ? interrogea Luis.

Déjà Vava faisait ronronner le Chopper, d’une délicate caresse de sa Fry à déchiqueteuses.

– Vincennes ! répliqua François, qui se grattait furieusement depuis une minute.

Ses pupilles étaient grosses comme des cachous La Jaunie. Il grimpa dans la vieille D.S., à côté de Luis, qui s’était installé au volant. Il balança sur le siège arrière la musette pleine de sachets de poudre. Le moteur ronfla.

En bas, dans la cave, Maria-Paquita ronflait aussi, en sourdine, délicate et discrète comme seules les vrais jeunes filles en sont capables. Sa main couvrait pudiquement sa toison noire, et le bout de ses doigts disparaissait entre ses cuisses. Elle souriait aux anges.

III

La morosité était générale et la réalité déconcertante. L’humour ne menait à rien – la voie de garage ! – et le suicide… bof ! Et la météo s’en mêlait. La courbe des températures accusait des clochers dignes d’une salpingyte, et les microclimats se succédaient à un rythme dingue. Un coup sur les couvertures, un coup sur les ouvertures ! Bref, on ne savait plus à qui se fier, entre saint Martin et saint Médard.

Jaspin s’ennuyait ferme. Le rade était désert et, de toute façon, il n’avait guère envie d’échanger des banalités avec le premier ténard venu.

Steff venait de le quitter pour la énième fois, au bénéfice d’un mi-lourd irlandais, gentil et musclé, d’autant plus fréquentable que les nouvelles théories des entraîneurs préconisaient les accrocs fréquents dans la sacro-sainte abstinence des sportifs. Quant à Lana, elle s’était envolée longtemps auparavant, pour un round-trip sans solution de continuité autour de la planète, payé par les diamants nazis1.

La part de Jaspin fondait comme neige au soleil. Convertis en liquide, les diams avaient tendance à s’écouler comme un torrent : Jaspin avait la main comme une passoire. Et les élucubrations de l’ayatollah, à l’autre bout de l’Europe, faisaient grimper vertigineusement les prix du caviar de Balouga.

Pour se remonter le moral, Jaspin venait de s’offrir deux douzaines de fines de claire et autant d’oursins, sur un fond de muscadet tout à fait musical. Le banquet avait été charmant, mais la solitude sans partage avait tendance à lui porter sur les nerfs quand elle durait trop. D’autant plus qu’aux tables voisines une demi-douzaine de cadres supérieurs avait vainement tenté, tout au long de son festin, de lui gâcher sa joie en se gobergeant bêtement, ricaneurs et jobards.

Les hommes étaient maigres et sans muscles, mous comme des Spontex. Plus tard, ils seraient gros et flasques. Le banc d’huîtres qui leur servait d’épouses avait, au premier coup d’œil, un charme plus évident. Mais les cascades cristallines qui faisaient contrepoint aux gloussements des mâles irrita très vite les synapses du dîneur solitaire. Il les vit quitter leur table avec soulagement.

Les femmes étaient éméchées – elles disaient ivres mortes. La nuit allait être d’un érotisme fou !

Jaspin tira de sa poche Le Pain quotidien, son canard favori. Les nouvelles n’étaient guère plus fraîches, ni plus enthousiasmantes que sa propre humeur. La guerre froide menaçait. Même l’actualité prenait un petit air rétro. Pour les chiens écrasés, une nette amélioration dans l’ordinaire, par contre. Un peu partout dans le monde, les poulets tombaient comme des mouches, et les mouchards se faisaient saigner comme des poulets. Le piqueur fou du métro sévissait de nouveau, à moins qu’il n’ait suscité des émules. Il frappait droit au cœur des femmes, sous le tétin, dans la convexité charnue des mamelons. Sûrement qu’il avait été élevé au biberon, concluait le chroniqueur, freudien comme un fou ! Un tireur inconnu s’était choisi une cible délicate : il descendait les Hell’s Angels à vue. On en avait retrouvé deux sous leur moto au cours des deux derniers jours, avec un petit trou rouge entre les sourcils. Les Anges renaudaient, et parlaient de s’armer, de constituer des milices d’autodéfense ! Le monde à l’envers, comme d’habitude, quoi !

Jaspin replia son canard, sifflota trois mesures de La Dame d’Anitra, et sortit du drugstore de Montreuil. L’air glacé le saisit aux bronches, et lui froissa les lobes des oreilles. Au loin, des motos pétaradaient. Il se dirigea vers le fort de Vincennes. Une fumée blanche s’évadait de sa bouche, léchant ses lèvres serrées, semblable à celle qui s’exhale des pavés de New York, dans les films noirs.

Les motos le coincèrent près des fossés. Une pute indifférente tourna la tête pudiquement quand les motards mirent pied à terre.

– Merde, pensa Jaspin, c’est bien ma veine ! Y a plus que les dépouilleurs pour marner par ce temps-là !

Jaspin se disposait à prendre la position du cheval de fer, bien campé sur ses jambes écartées, les genoux fléchis, quand le plus proche des assaillants lui éclata de rire au nez :

– Baisse les bras, mec ! On te veut pas de mal ! Ça fait bien quatre plombes qu’on te file le train ; si on avait voulu te désosser, on aurait eu mille occasions.

Jaspin conserva sa garde. Les coups de vice, il connaissait. Mettre l’ennemi en confiance avant de lui écraser les côtes à coups de sabot, il avait même pratiqué la chose, avec certains mastards trop coriaces pour l’affrontement direct. Il se contenta de se détendre légèrement, en profitant du répit pour observer l’adversaire. Le porte-parole de la petite bande reprit, sans se lasser.

– Je sais bien qu’on a de sales tronches. On a eu assez de mal à se les faire. Mais pour une fois, nos intentions sont pacifiques. On est dans la misère, mec, et on a besoin de toi ! Même que ça urge !

– Qu’est-ce que vous me voulez ? questionna Jaspin, interloqué.

– On te suit depuis le passage des Soucis. On savait pas trop comment t’aborder, Jaspin Bigorne. C’est ton pote François, le tatoueur de la rue du Landy, qui nous a parlé de toi, quand on lui a raconté nos misères. On s’est dit que si on faisait une descente chez toi, on avait de grosses chances de se faire canarder. Alors, on t’a suivi jusqu’ici.

À l’évocation du nom de François, Jaspin s’était considérablement rasséréné. François et lui étaient copains depuis l’école, et il connaissait sa discrétion et à son sens de l’amitié. Venir de sa part était la meilleure des introductions pour les Hell’s Angels qui lui faisaient face.

– C’est bon ! fit-il, en rentrant ses poings dans les fentes de son blouson.

L’éclat froid d’un gyrophare descendit lentement l’avenue. Les motos alignées barraient la route.

– On peut pas camper là ! suggéra l’un des motards. Faut garer les meules ! Voilà la bande rivale !

– À propos de meules, les miennes sont en train de givrer tout doucement ! laissa entendre Jaspin. Vous connaissez pas un coin chaud et discret, où on pourrait discuter tranquilles ?

– On va aller chez nous, au Club ! rétorqua le premier qui avait parlé. C’est là qu’on sera le plus à l’aise !

Jaspin monta en croupe d’une BMW. La bande croisa la patrouille en maraude, qui dut estimer qu’il n’était pas temps d’intervenir, car elle continua sa route sans s’arrêter. Les motards conduisaient prudemment, ce qui n’était pas leur genre.

En moins d’un quart d’heure, ils avaient traversé Paris.

Le Club était une maigre bicoque de meulière, style pavillon de banlieue pour famille nombreuse, aménagée de façon baroque. Elle était la propriété du papa d’un des Anges, ancien blouson noir lui-même, et, à fortiori, très compréhensif pour les frasques de la seconde génération. Tony, le porte-parole, déterra quelque part une caisse de canettes, qu’il planta au milieu de la salle. Ce rituel accompli, il présenta ses amis à Jaspin, puis s’assit gravement à côté de ce dernier. Jaspin attendait, un peu intrigué.

– Tu dois te demander pourquoi on fait appel à toi. C’est pas notre genre d’aller chercher de l’aide à l’extérieur. Mais les circonstances sont exceptionnelles, et on ne voit que toi pour venir à bout de nos salades. Tu vas saisir. À cause d’un truc incompréhensible, on se retrouve dans la plus belle mouscaille qu’on ait jamais connue !

Tony secoua la tête d’un air affligé. Le pendu d’argent qui ornait son lobe droit se balança complaisamment.

– Les deux Anges qui se sont fait descendre ces derniers jours, c’étaient des amis à vous, si je comprends bien ! déclara Jaspin.

– Ça va faciliter les choses que tu sois au parfum ! Justement ! C’étaient de bons potes tous les deux, Richard et Sergeot. Mais ce qui est bizarre, c’est qu’ils se connaissaient à peine. Seulement de vue !

– Ce qui veut dire qu’ils ne pouvaient pas être en cheville sur un coup, tous les deux !

– Absolument pas ! On l’aurait su ! On se dit tout, entre nous ! Ils n’ont jamais été en pied, je suis prêt à parier mon Chopper là-dessus !

Les autres confirmèrent.

– Vous connaissiez leurs ennemis ? s’enquit Jaspin, très « pro ».

– Un peu, qu’on les connaît. C’est les nôtres. Les lardus m’ont posé la même question. Mais ce coup-ci, ça n’a rien à voir avec les embrouilles habituelles. C’est signé, ce massacre. Le milieu !

– Vous avez des affaires avec le milieu ?

– Par-ci, par-là ! Mais rien depuis une paye ! Et rien qui puisse expliquer les coups de calibre !

– Alors ?

– Alors, on est en plein coaltar. Emboucannés à mort. Et c’est là qu’on a besoin de toi.

– On est prêts à te casquer tes services…

– Tarif normal…

– Comme tes clients habituels !

– Qu’est-ce que je suis censé faire pour ce prix-là ? Ça risque de vous coûter bonbon, ce petit jeu !

– On te cache pas non plus que ça risque d’être coton ! répartit Tony, tout en farfouillant dans son Perfecto.

Une liasse de pascals sauta de sa main dans celle de Jaspin :

– Pour tes premiers frais ! commenta-t-il.

– Bon ! Les affaires reprennent ! s’avoua mélancoliquement Jaspin. Il enfouilla l’aubert sans barguigner et dévisagea Tony. L’histoire ne s’arrêtait sûrement pas là. Tony reprit, un peu gêné aux entournures. Les mots sortaient mal :

– Tu vois, on aurait bien aimé régler cette affaire nous-mêmes. Mais pour les enquêtes, on n’est ni très marles, ni très discrets. C’est sûr, qu’on ne passe pas inaperçus, et les témoins ne sont jamais très chauds pour se confier à nous. Si bien qu’on est réduits à prendre un intermédiaire : toi. Tu piges la coupure !

Jaspin pigeait. Quant à la coupure, il la palpait plutôt, qui palpitait doucement dans sa profonde, avec ses petites jumelles. Il acquiesça, du menton.

Tony terminait son exposé :

– Ce qu’on a pu apprendre, chez les flics, c’est qu’ils se sont fait refaire d’une lourde pièce à conviction, au cours d’une descente, la semaine dernière, dans un rade de Stalingrad.

– Hmm ! fit Jaspin, je me souviens très bien. Deux arcans marseillais. Descendus à vue ! Dix heures du soir. Au Canon-de-Stalingrad. Soupçonnés de remonter une filière de l’ex-French Connection. Suivis depuis Marseille. C’est ça ?

– Exactement ! confirma l’un des Anges. Seulement, le gros os, c’est que leur valise de poudre s’est fait la malle…

– Et qu’ils se retrouvent avec une bavure sur les bras ! continua Tony.

– Donc, ils cherchent à retrouver leur valoche enchantée, et son ravisseur.

– De leur côté, les petits copains des truands descendus visent la même cible. Sauf qu’ils nous tirent comme des lapins !

– C’est là que je ne comprends plus, avoua Jaspin. Pourquoi sur vous ?

– C’est ce qu’on voudrait savoir. Et c’est pour ça qu’on te paye ! Tout ce qu’on sait, c’est que ce matin on a reçu cette bafouille, glissée sous la porte du Club.

Tony tendit à Jaspin un carré de papier blanc, plié en quatre, qui contenait ce bref message dactylographié :

NOUS VOULONS BIEN CROIRE QUE VOUS AVEZ COMMIS UNE ERREUR. CETTE VALISE NOUS APPARTIENT. SON CONTENU NOUS INTÉRESSE PLUS ENCORE. NOUS VOUS CONTACTERONS POUR RENDEZ-VOUS. COMME VOUS AVEZ PU LE CONSTATER, NOUS NE PLAISANTONS PAS.

Jaspin leva vers Tony des yeux sourcilleux :

– Et cette valise ?

– Si on l’avait, on leur rendrait, tu penses !

– Aucune d’entre vous n’est susceptible de l’avoir soulevée ?

– J’te l’ai dit ! Ça se saurait ! affirma Tony en haussant les épaules. Et nous, de toute façon, l’héroïne, on touche pas !

– Ouais ! On ne prend que des amphés, pour rester agiles et souples !

– Et rapides !

– Tout ça, ça ne me fait pas des masses de pistes ! conclut Jaspin, désabusé.

– T’avoueras qu’on t’a pas pris en traître. On t’a prévenu que ça risquait d’être ficelle ! Tu es libre de laisser quimper, si ça te chante.

Jaspin secoua la tête négativement, et fit la moue.

– Non ! Ça m’intéresse ! De toute façon, c’est trop tard, j’ai enfouillé votre oseille ! Et puis, j’ai horreur des lascars qui tirent à vue !

Tony déboucha une canette, et se la vissa au bec :

– Alors, déglutit-il, à la bonne nôtre !

Ils trinquèrent. Ève pénétra dans la pièce.

– C’est Ève ! fit Tony, la femme de Serge !

1 Voir Luc Vaugier : Des Coups et des Douleurs.

IV

– Salut ! fit Ève. Elle avait les yeux rouges et l’air épuisé. J’en sors à l’instant. Ils n’ont pas voulu me libérer avant.

Elle prit le temps de dévisager soigneusement Jaspin, avant de se laisser choir à côté de Tony. Elle portait les couleurs sur sa jaquette, et un Levi’s enfilé au chausse-pied, qui épousait sans fausse pudeur le renflement en V de son aine. De profil, une conque bombée saillait sous son ventre plat. Elle tomba la veste. Elle ne portait pas de soutien-gorge. Son pull épais et collant devait lui irriter la pointe des seins, qu’elle devait avoir longue et durcie, car elle ne cessait d’y porter les mains, comme pour l’en décoller. Cette manière de tic agaça Jaspin. Il tenta de détacher ses yeux du double aimant de ses seins, dont le pull soulignait la lourdeur et l’émouvante fermeté.

Mais le geste d’Ève ne cessait de ramener à sa poitrine les regards qui s’en détournaient. Pour mettre un terme à son indiscrétion, il finit par planter ses yeux dans ceux de la fille, trouvant cette position moins gênante. Il se rendit compte qu’elle lui souriait avec ironie, et qu’imperceptiblement elle tendait vers lui son buste, afin qu’il en profite mieux. Ses lèvres étaient minces, mais ourlées, sans mollesse. Quand elle détourna la tête, il reçut le choc de sa vie : le tatouage bleu d’un cobra s’évadait de sa bouche et s’enroulait sur sa joue gauche. Sous le dessin, la peau semblait avoir un grain plus grossier, comme si le tatouage masquait la cicatrice d’une brûlure ancienne, presque effacée maintenant. Au lieu de la défigurer, il ne faisait qu’accentuer l’étrangeté de son allure. Ève s’aperçut qu’il observait le serpent et son sourire s’élargit, découvrant ses dents fines, l’air de dire : « Ça t’intrigue, hein ! Tu voudrais bien savoir ! »

Jasplin lui retourna son sourire.

Elle parlait, racontait sa nuit au dépôt, les interrogatoires qu’elle avait dû subir, la tronche de minet de l’OPJ qui ne cessait de la reluquer en lui posant des questions-pièges, tellement affolé par sa présence qu’il s’y prenait lui-même les pieds, ce con ! Elle avait frôlé de peu le viol collectif, là-bas, au quart. Les flics, eux, ne s’étaient pas contentés de la frôler. L’un d’entre eux, un gros rougeaud d’Auverpin plein de vinasse, lui avait même attrapé un sein à pleines mains, et commençait à glisser son genou entre ses cuisses, quand un collègue l’avait interrompu pour la patrouille. Enfin, c’était terminé ! De toute façon, elle n’avait rien à leur dire. Ils avaient fini par l’admettre. Sergeot était mort, et Richard ; on pouvait faire une croix dessus, voilà ! Elle avait soif, et elle se serait bien saoulé la gueule ! C’est bon, parfois, de s’arsouiller pour chasser les mauvaises odeurs ; y a même des médecines plus efficaces, et qui font moins mal au foie, avait-elle déclaré pour finir, en glissant vers Jaspin un trouble regard en coulis.

Jaspin regardait bouger ses lèvres, fixement, comme s’il allait s’y plonger tout entier, à l’instant.

Tony s’était levé pour ouvrir une minuscule armoire à pharmacie bourrée jusqu’à la gueule de tubes d’amphétamines. Tout y était, tous les dopings aux jolis noms chantants, aux surnoms affectueux : Max, Prélu, Tonédron. Séquelles de vieux casses de pharmacie, précieux butin sauvé de l’Apocalypse des ordonnances, de la prohibition des carnets à souches, des tableaux A et B produits toxiques, dangereux, qui affolent le cœur, décuplent le tonus, ouvrent les vannes de la parole, bousculent les inhibitions et donnent le courage d’un lion aux plus timorés. La presse à amphés, miracle d’ingéniosité et de bricolage, fonctionnait déjà à plein rendement, broyant pilules, cachets, gélules dans une même mixture homogène, injectable et désirée, cocktail plus explosif que tous les Molotov, et destiné, sans ambages, à se faire sauter le caisson. Les Anges se pressaient autour, dans l’autre pièce, avec des claquements de bec d’urubus, se pourléchant leurs babines de crocodiles de la zone, comme à l’heure du festin, quand on jette dans la fosse des quartiers de mouton.

Le régal n’intéressait pas Jaspin, ni Ève. Ils étaient seuls, maintenant, dans la pièce désertée. Les amphés n’avaient rien à leur offrir. Le palpitant de Jaspin se payait une chamade de grand timide, et Ève balançait sous son nez le lourd pendule de ses seins fourrés au mohair. En regard des moments qui allaient suivre, tous les « flashes » et tous les anabolisants du monde leur semblaient de la petite bière.

Ève secoua sa queue de cheval. Elle était blonde comme la paille humide des cachots, d’un cachot dans lequel il devait être délicieux de se laisser enfermer. Une nouvelle fois, malicieusement, elle offrit son regard à Jaspin, qui s’y laissa engloutir, camé à zéro, accroché, noyé dans l’orage de désir qui s’y mirait. Sans se concerter, ils se retrouvèrent assis côte à côte, sur l’un des divans qui cernaient la pièce, à la romaine. Ève, sans mot dire, croisa les bras sur son ventre et quitta son pull, d’un geste rapide et précis. Ses seins étaient nus, comme Jaspin s’en était douté. Leurs pointes brunes se tendaient vers ses lèvres. Ève le saisit brutalement à la nuque et l’attira contre elle.

Les lèvres de Jaspin, avidement entrouvertes, frôlèrent une première fois le granulé duveteux, gonflé de sang, du mamelon de la fille. Ève lui écrasa sur la bouche un bâillon parfumé. Jaspin aspira doucement la pointe de chair entre ses dents et s’appliqua à légèrement mordiller le tendre bourgeon odorant. Peu à peu, ses morsures s’affirmèrent avec plus de précision, ne laissant intact aucun point du tétin, qu’il sentait se gonfler entre ses lèvres.

Il redevenait tout petit. Il la mâchouillait comme un sem-semgum, la suçait comme un Mistral, la léchait comme un roudoudou. Le giron qu’il pétrissait n’avait pourtant rien de maternel. Pour l’enivrer de si belle façon, les douces glandes d’Ève, sûrement, sécrétaient un fameux lait de tigre ! La tête de Jaspin lui tournait et Ève, gémissante, caressait à deux mains le rugueux tissu de son jean, à l’aveugle, les yeux serrés, clos sur l’abîme sans fond qui gonflait dans sa tête comme une grosse bulle d’air, et lui vidait le corps. Elle palpait, elle tâtait, elle suivait de ses doigts longilignes le tracé oblong de son sexe, comme si elle voulait se faire une idée, dans ce noir qui la gagnait, de l’immense déchirure qui bientôt allait lui ouvrir le corps en deux, juteuse et sucrée comme une mangue trop mûre. Elle tira sur la fermeture Éclair, avec des gestes nerveux, saccadés. Elle voulait voir jaillir le diable de sa boîte, le sentir bouger entre ses mains jointes, frais et doux, brûlant et rugueux, le bras d’enfant, la jambe de poupard, le tison ardent qui allait activer son foyer.

La braguette refusa de s’ouvrir. Le zip se refusait à toute coopération. C’était un zip sans âme, une fermeture Éclair cybernétique. Elle s’énervait, ruait des quatre membres, et son ventre se plaquait, frémissant, sur les cuisses de Jaspin. Mais nib ! Elle avait beau s’acharner sur la chevillette, la bobinette voulait pas choir ! C-O-I-N-C-É-E ! Coincée ! Elle baissa les bras, et laissa faire Jaspin.

La braguette n’était pas défaite que déjà les mains d’Ève se faufilaient, mignonnes et actives, le long du ventre de Jaspin, entre l’écorce et l’arbre. Une branche palpitante se greffa à l’aine du garçon, irriguée d’une sève bouillonnante. À peine avait-elle poussé qu’une palombe s’y posait, battait de l’aile, et la picorait de baisers gourmands. De son côté, Jaspin ne restait pas inactif. Sa bouche courait sans relâche d’un tétin à l’autre, ne lâchant celui-ci que pour s’emparer de celui-là ; et s’il montrait plus de diligence à prendre soin du premier, il ne permettait pas au second la moindre seconde de repos. Ses doigts s’activaient sur l’isolé en pinçons, frôlements, caresses pendant que ses lèvres enrobaient le favori du moment, et que sa langue s’y enroulait, câline et près-santé. Ève se cambrait, ruisselante dans l’étui serré de son propre jean, anxieuse de mettre à nu son ventre et ses reins, d’extirper, pour l’offrir à Jaspin, de cet écrin qui l’encombrait maintenant, le blond rubis velu de son sexe. Elle aurait voulu le lui mettre en bouche, comme on glisse entre des lèvres amies la meilleure bouchée d’un mets fin, comme elle-même, à cet instant, goûtait de toute sa gorge et de tout son palais, le meilleur de lui-même, à ce gourmet, qui tirait tant de joie du simple goût de printemps des fraises de ses seins. Truffes, bouchées, délices, voilà comme il les croquait, comme il les dégustait ses mamelons, ses tétins, ses aréoles étalées, ses seins de sucre et de miel. Le diable seul savait comme elle aimait qu’on mange, à même son corps, toutes ses friandises. Le diable, et Sergeot ! Mais Sergeot était mort, avant-hier ! Jamais plus il ne jouerait avec elle au confiseur ! C’est bien ce qui la rendait folle, Ève ! De le savoir, et de n’y rien pouvoir faire. Folle de douleur et de désir mêlés. De douleur pour l’irréparable fêlure qu’on venait de faire à sa vie. De désir pour ce nouveau venu, qui savait si bien la manger et qu’elle prenait tant de plaisir à engloutir en elle.

Son jean tomba au sol, comme feuille morte, et quelqu’un la goba, comme un œuf cru. Quelqu’un dont les mains avaient ouvert ses genoux et agrandi l’échancrure de ses cuisses. Quelqu’un dont la langue s’était fichée, acérée comme une fléchette, dans le mille de sa cible, au centre de son polygone de sustentation, papillonnante et frôleuse, une douce râpe de siamois, une soie humide et tiède, aux aspérités saisissantes ; quelqu’un qui écrivait sur le sensible vélin de son cœur d’en bas, d’une plume agile et sûre, les courbes et les déliés veloutés d’une lettre d’amour. Un scribe ! Un calligraphe ! Quelqu’un qui ne mettait pas à côté de la plaque. Quelqu’un qui la forçait au frisson, qui l’obligeait gentiment à accélérer le rythme et l’allure des caresses de sa langue sur ce membre noueux, qui lui était inconnu, une heure auparavant, et dont elle saisissait d’instinct, en cette minute, tous les désirs. Quelqu’un dont le nom… Elle ne savait même pas son nom !

Ourobouros ! Le serpent qui se mord la queue ! L’éternité ! Tel était le sentiment qu’Ève et Jaspin retrouvaient, tête-bêche, sur ce sofa de banlieue. Et le courant qui les électrisait, qui les traversait, les nouait l’un à l’autre, les isolait du temps et du monde, les parcourait sans les brûler. Les toucher eut été mortel ! DANGER, HAUT-VOLTAGE ! Branchés, enfin ! Un double pont de chair les mettait en prise directe, sans la moindre gaine isolante.

Les meilleures choses ont une fin. Les lèvres de Jaspin avalaient Ève toute entière, et le goût de son ventre faisait frémir sa narine d’une joie douloureuse. Sa langue de tamanoir tentait de s’approprier chaque repli délicat de son sexe, pompant en elle le suc à l’âcre saveur, comme un papillon le pollen.

Triomphante, qu’elle était, sa langue, tandis qu’il s’appropriait, fin saoul, des vapeurs qui montaient de ce double calice, écarquillé pour lui, le nectar, l’hydromel, le doux butin résurgent de l’humide caverne ! Tout doucement la fièvre de Cythère prenait l’allure d’une fièvre de Bercy, et Jaspin se laissait envahir par une somptueuse ivresse, qui lui accélérait le cœur, au fur et à mesure qu’il grapillait, de sa langue arrondie en cornet, les sucs exquis qui naissaient du ventre d’Ève : une nappe souterraine, d’une richesse inouïe, pure et fraîche comme l’eau de roche, brouillante comme les geysers, odorante et brutale comme l’eau de pluie que conservent les fleurs.

Entre ses bras, allongée, Ève s’alanguissait, tour à tour pantelante et molle, puis raidie et crispée quand la Fée qu’on nomme Plaisir la frôlait de sa baguette magique.

Des halètements brefs, qu’elle ne cherchait guère à réprimer, se bousculaient au bord de ses lèvres. Son souffle devenait rauque, oppressé, et les gutturales qui tout à l’heure venaient mourir sur la barrière de ses dents, s’évadaient maintenant, modulées, de sa bouche brûlante. Légère et souple, elle se tordait dans les mains de Jaspin, avec des grâces de contorsionniste. Elle semblait vouloir lui échapper, puis collait à sa bouche son ventre frémissant, comme si c’était elle qui devait l’avaler, le phagocyter tout vivant. Ses longues cuisses musclées lui enserraient le crâne, et se plaquaient à ses oreilles. Les gémissements d’Ève ne parvenaient plus qu’assourdis au garçon, à qui le désir et l’affolement ôtaient l’usage de l’ouïe – ventre affamé n’a pas d’oreille. Quand enfin elle hurla son plaisir, le témoignage vibrant de son orgasme lui demeura inconnu. Il ne comprit qu’elle jouissait qu’au brusque resserrement des lèvres d’Ève sur son sexe, et au durcissement des muscles de son ventre. La garce avait bien du mérite, d’exprimer si distinctement sa joie, la bouche pleine !

Il se retira gentiment de sa bouche. Le brûlant étui ne lâcha que difficilement sa proie. Elle n’était pas au bout de son plaisir quand il la retourna, pour la prendre, et elle gémissait encore quand il la pénétra, ravivant ce cri qui faiblissait, prolongeant son orgasme, ou le redoublant, que sais-je – l’heure n’était pas aux nuances de cet ordre. Il la maltraita un peu, tout d’abord. Mais elle n’y prenait pas garde et n’avait d’yeux que pour la violente douceur de se sentir, enfin ! pourfendue, possédée, ravie. Jaspin mordillait ses seins. Son sexe coulissait à l’intérieur d’elle-même, retournant le couteau du désir dans la plaie béante de son ventre. Les grandes lèvres de cette plaie se refermèrent sur lui, avec les lenteurs ravissantes des anémones de mer qui se rétractent. Elle planait, en état de grâce, en état d’apesanteur.

Ils se lassèrent vite des pompes dérisoires et des reptations incongrues qui font la joie des missionnaires et des parachutistes. L’amour à la Pape, l’amour à la papa, c’était pas de leur ressort. Agilement, sans défaire en rien le nœud serré de leurs corps, ils inversèrent leurs rôles, et Ève le chevaucha, aimable et furieuse amazone, et le driva en souplesse jusqu’au prochain orgasme, dont l’ampleur les confondit et les bouleversa. Ève se coucha sur sa poitrine, mi-sanglotante, mi-rieuse, et ses cheveux aveuglèrent Jaspin.

Terrassé par le plaisir, ce dernier se tenait coi, et reprenait son souffle. Son corps n’avait plus que de subtils tressaillements, des velléités de mouvement. Des lourdeurs de paralysé gagnaient ses membres. Le corps d’Ève pesait délicieusement sur le sien. Ses seins s’écrasaient sur sa poitrine ; il pouvait sentir leur pointe dure sur sa peau. Et la bouche d’Ève n’avait pas abandonné ses lèvres. Il y buvait toujours l’air, tiède et régulier, de son haleine. Ils sombrèrent dans les bras l’un de l’autre.

La sonnerie du téléphone les réveilla, au matin, frissonnants et émus. Tony avait décroché. Sa voix emplissait la pièce. Il avait l’air de renauder salement !

V

Du sofa, Jaspin pouvait entrevoir, en ombres chinoises, la silhouette de Tony qui se bagarrait avec le téléphone. Au ton du grand, il comprit que l’heure d’aller au chagrin avait sonné pour lui. Il passa une tête hirsute dans la pièce où l’Ange, en pleine descente d’amphétamines, hurlait dans le combiné des menaces insensées à son interlocuteur. La diplomatie, c’était pas vraiment son fort, à Tony. Ses invectives risquaient de tout faire foirer.

Quand il aperçut Jaspin, il lui signifia d’un geste impérieux de prendre l’écouteur. À l’autre bout de la ligne, une voix sèche et autoritaire tentait vainement de dominer les imprécations malodorantes du louberd hors de lui. Mais l’autorité est une belle chose, qui ne fonctionne que lorsqu’elle s’adresse aux habitués. Avec les énergumènes du genre de Tony, elle n’obtient que des résultats contraires à toute attente. Le correspondant raccrocha, coupant Tony au beau milieu d’une pontifiante redondance, du genre :

– Mon frère, si j’te choppe, j’te marave ! C’est des choses qu’arr…

– CLIC ! répondit le téléphone, ulcéré.

À la suite de quoi, il ne transmit plus qu’une ironique sonnerie OCCUPÉ.

Tony dévisagea Jaspin avec des yeux ronds comme des agates :

– Bah ! fit-il, l’air de dire que l’autre n’était qu’un bouffon.

– Si tu lui laisses pas le temps d’en placer une, ça nous avance pas beaucoup, lui expliqua patiemment Jaspin. S’il rappelle, laisse-moi répondre ! J’aurai de meilleurs résultats, probable !

– J’t’ai pas demandé de prendre mes patins ! déclara Tony, au bord de l’agressivité.

– Il prend pas tes patins ; on le paye pour ça ! T’as déjà oublié ? lui rappela Ève, qui les avait rejoints, nue comme la lame hors du fourreau, aussi étincelante et droite. L’odeur de son corps, âcre-marine, monta aux narines de Jaspin. Un vrai message de fumée, que son corps n’eut aucune peine à décoder. Chaque bouffée du suave parfum le ramenait à la nuit précédente. Il ne chercha pas à dissimuler l’émoi que la proximité du corps d’Ève lui procurait. Visible à tous, cet émoi se tendait, frémissant, au bas de son bas-ventre nu. Ève le flatta doucement de la paume, en riant.

– Regarde comme il est content ! Il fait le beau ! pouffa Ève, en désignant à Tony l’incarnation palpable du désir réveillé de Jaspin.

Tony bougonnait. L’idée de confier à un tiers le règlement d’affaires qui les concernaient ne lui avait jamais plus. Cependant, ce qui est fait est fait, et puisqu’ils avaient décidé de faire appel à Jaspin, il était trop tard pour revenir là-dessus. La petite déclaration d’Ève lui remettait opportunément les idées en place. Il s’ébroua et décida de rire de la plaisanterie de la fille.

– On peut quand même pas laisser la mort de Richard et de Serge invengée. On ne peut pas laisser faire ça ! Faut qu’on se fasse respecter, sinon, y a plus de raisons ; ils vont nous massacrer. On est des Anges, merde, pas des loquedus de cadres ! Merde, quoi, tout d’même…

– J’te dis pas ça ! Mais laisse faire Jaspin ! Quand il les aura retapissés, on agira !

Tony esquissa une moue sans joie. Les choses n’allaient pas assez vite pour lui. Le téléphone cria. Jaspin décrocha. Tony le regarda faire, dubitatif.

– Allô ? questionna Jaspin, calmement.

– Vous commencez à comprendre, apparemment ! rétorqua la voix sèche. C’est mieux comme ça !

– Allez-y, accouchez, on verra après !

– Puisque vous semblez revenir à de meilleurs sentiments, je sens que nous allons pouvoir nous entendre, continua le truand, satisfait du changement de ton. Voilà ! Vous avez reçu deux avertissements. Nous comptons sur vous pour rester sages. Vous avez pu lire notre petit mot. Nous vous donnons seize heures pour déposer la valise dans la consigne automatique de la gare de Lyon. Passé ce délai, troisième avertissement !

– Ce qui signifie ?

– Tu m’as compris, tu m’as ! rigola l’autre. Si vous ne livrez pas l’enfant, on vous en fait un dans le dos ! Et si vous trouvez ça moche, portez le pet aux flics !

Jaspin haussa les épaules.

– Qui êtes-vous ? Comment vous joindre ? interrogea-t-il. Il n’espérait pas de réponse à ces questions.

– Ça, ça ne te regarde pas, fiston ! répliqua le plaisantin, bien caché, anonyme, au bout du fil. Tu n’as pas besoin de le savoir. Si on te l’demande, tu diras etc., etc. Tu connais les habitudes, chez nous : mystère et boule de gomme ! La clef de la consigne, tu la remettras au chasseur d’une boîte de strip : Aux Filles de La Rochelle, rue Fontaine. Tu connais ?

– J’ai déjà vu ça !

– Autre chose ! N’essayez pas de lui tirer les vers du nez, il n’est pas au parfum. Ça ne ferait que retarder les choses. Et vous savez ce qu’il vous en coûterait !

– Et si jamais nous n’avions pas la valise en question ? suggéra Jaspin, prudemment.

L’autre éclata d’un rire franc et massif.

– Te fais pas plus bête que tu n’es, tu veux ! C’est un Hell’s Angel qui a pris la valise. Même les flics le savent ! Alors, n’essaye pas de jouer au con ! On veut ce chargement avant eux ! Ou alors, ça va valser, pour toi et tes petits copains. T’es prévenu ! Et s’agit pas de rouler avec nous, p’tit gars, t’as affaire à des hommes, aujourd’hui, pas à des « rockers » de banlieue. C’est du sérieux ! Alors n’oublie pas ! Ce soir, avant minuit, la clef au chasseur des Filles-de-La-Rochelle ! Après, t’entendras plus parler de nous !

– Mais…

– Suffi ! Assez causé ! Allez, ciao, petit, et sans rancune ! Sois sage ! CLIC !

– Ben, on n’est pas dans la merde ! laissa fuser Tony, en guise de conclusion.

– Tu l’as dit, bouffi ! soupira amèrement Jaspin.

– Tu sais ce qu’il te reste à faire, Jaspin, dit Ève. Faut, t’entends bien, faut que tu nous les dégauchisses avant ce soir, ces fumiers. On verra alors si c’est vraiment des hommes, quand ils ne se cachent plus dans l’ombre.

– J’vais faire de mon mieux ! Le meilleur privé du monde, hein ! Et j’ai même pas de carte de presse !

– Faudra te dégotter un meilleur ouvre-boîte, affirma Tony, sarcastique. J’te conseille vivement de sortir chargé.

Il pécha délicatement un Mas 50 au fond d’une cantine, et le tendit à Jaspin, avec un petit sourire timide :

– Tiens, tu risques d’en avoir besoin ! J’m’en voudrais de t’avoir envoyé à la baston aussi désarmé que le jour où ta maman t’a pondu, mon canard !

– Clair ? interrogea Jaspin, un sourcil relevé.

– C’est-à-dire que, hum ! il voit pas vraiment l’jour ! admit Tony. L’armurier n’en est pas encore revenu ! Mais il n’a jamais fait de mal à personne, ça, c’est sûr !

Jaspin empocha le Parabellum. C’est-à-dire qu’il tenta de l’empocher. Les 195 mm du pistolet déformaient de façon peu discrète les poches de son blouson. Il renonça à l’y fourrer.

– T’as pas un sac en plastique ? s’enquit-il auprès de Tony.

– Vu la façon qu’on a de consommer, c’est rare qu’ils nous filent des sacs avec les provisions ! admit Tony. Mais enfin, pour toi, j’peux bien essayer de dégotter ça !

Il revint une seconde après, tout faraud, brandissant une pochette de luxe, dont le ventre vantait les mérites d’un fourreur coûteux de la rive gauche.

– Tu t’souviens, Ève ? Ça date de notre dernière affaire ! La boucherie en gros, à Pantin. Tu sais ?

Ève ricana. Jaspin se saisit du sac et y enfourna le Mas 50. Il se dirigea vers la sortie.

– Je téléphonerai, pour les nouvelles !

– Attends, je viens avec toi ! cria Ève en s’habillant, fébrile.

Jaspin acquiesça. L’idée ne lui déplaisait pas vraiment.

– O.K. ! Mais pas déguisée ! Mets-toi en bourgeoise !

Ève regarda Tony, qui donna son assentiment. À regret, Ève quitta sa jaquette d’Hell’s Angel et enfila la veste en zibeline qui pendait dans l’armoire, à même son tee-shirt à transfert.

– C’est celle qui était dans le sac ! précisa-t-elle en riant. C’était la part de Sergeot.

Jaspin était déjà dans la rue.

VI

La fille hurla. Une nanoseconde avant que la main valide de Larry ne lui atterrisse sur le coin de sa jolie petite gueule, elle avait lu, dans le rétrécissement de sa prunelle, qu’il allait la frapper. La main rêche du manchot s’écrasa sur sa joue. Le coup n’était pas méchant, mais le cobra d’argent qui s’enroulait autour de l’annulaire de Manche Courte lui érafla la pommette. Malgré sa panique montante, elle sentit l’égratignure, et la petite perle rouge qui suinta le long de sa joue.

– Je t’ai déjà dit une fois de te déloquer, boudin ! Tu vas me faire répéter, non ?

C’est pas qu’elle en avait grand-chose à cirer, la petite Évelyne, de se faire sauter par trois sauvages. Elle se serait même désapée de bon cœur, si ça se trouve, en d’autres occasions, si on le lui avait demandé gentiment. Mais les deux petits malins qui lui tenaient les poignets et lui tordaient les bras n’avaient pas l’air de rigoler, ni de quémander des caresses. Et le ton de la voix du manchot paralysait Évelyne, qui ne pouvait trouver en elle la force de dire oui à ses injonctions malsonnantes. Total, faute de pouvoir répondre, elle accompagna d’un oscillement de la tête l’aller et retour que Larry lui assena. Pour le moment, on n’avait pas dépassé le stade du bluff préliminaire. Mais Évelyne sentait monter l’excitation des garçons, à leurs gestes plus fébriles, à leurs yeux qui étincelaient, aux tremblements grasseyants de leurs voix, qu’ils ne maîtrisaient plus. Elle sut qu’elle allait, bon gré, mal gré, passer « à la casserole » ! Le mieux, pour elle – elle le savait d’expérience –, était encore d’y aller de bon cœur, afin de pas laisser trop de plumes dans l’affaire.

Elle parvint à endiguer le flux montant de l’adrénaline. Son cœur cessa de cogner dans sa poitrine, menaçant de se briser sur ses côtes, comme une barque drossée sur des récifs. À son âge, retrouver le calme dans ce genre de situation n’était pas une mince affaire, mais à force de les avoir vécues mille fois ces aventures lui avaient au moins enseigné à simuler la passivité. Le consentement lui était devenu une seconde nature, une sorte de rôle de composition, dont elle se tirait à merveille. Elle savait jouer le plaisir comme une vraie « pro » et montait ou descendait à loisir l’entière gamme de la lascivité. Sur demande ! Le moindre mérite de cette série de viols collectifs avait été, à défaut de lui faire connaître le plaisir, de lui apprendre à sauver sa peau, sans trop de bobos.

À ce jeu, ce qu’elle ignorait, elle avait gagné une solide réputation de bandeuse, qui lui valait, entre autres, le mauvais pas où elle venait de se fourrer.

L’appât du joint avait servi d’hameçon, dans ce piège grossier que lui avaient tendu Larry, Gus et Ali. Elle connaissait de longue date les trois zèbres. Elle avait accepté l’ouverture, avec autant d’enthousiasme qu’un mouton qui va à l’abattoir, subodorant le traquenard derrière l’offre doucereuse. Rien n’aurait entravé sa marche volontaire au casse-pipe. On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans. L’aventure est au coin de chaque rue, et la désillusion en devient impalpable, une manière de mirage, qui recule à chaque pas. Et cette fois-là encore, elle avait décroché la timbale, la petite Évelyne : toujours partante, jamais guérie !

Elle dégagea doucement ses poignets de l’étreinte double des mains d’Ali et de Gus. Satisfaits de sa bonne volonté apparente, les deux don juans laissèrent glisser les petites mains, qui montèrent vers les premiers boutons de sa chemise western.

– Plus vite ! Tu te fous de nous ! hurla Manche Courte. Il lui empoigna un sein, et tira violemment sur le tissu épais qui lui en dérobait la vue. Les rivets craquèrent. La chemise se fendit. Évelyne eut un petit sourire attristé. Elle aimait particulièrement cette chemise.

Évelyne était jeune, mais sa poitrine avait atteint sa complète maturité. Le globe lourd de son sein passa son œil rouge à travers la déchirure. Larry le froissa douloureusement entre le pouce et l’index. Gus tirait la langue. Ses mains passaient et repassaient sur la bosse volumineuse qui gonflait l’entrejambe du jean. Sans cesser de garder l’œil fixé sur le mamelon de la fille, il se débraguetta, les joues rouges et brûlantes, les doigts fébriles, maladroits. Le mandrin jaillit de son étui, raide et fumant, comme un diable d’une boîte de farces et attrapes. La tête en était gonflée, d’un rouge violacé, prête à mordre, comme le capuchon d’un naja. Le crétin le tenait à deux mains, sans délicatesse, comme une offrande propitiatoire.

– Timeo danao et dona ferentes ! émit lugubrement Larry, qui ne perdait jamais le goût de la dérision.

– Qu’est-ce que tu dis, mon frère ? s’enquit Ali, qui parlait lui aussi le kabyle et n’avait rien saisi des propos de son petit camarade.

– Rien ! J’pense qu’il y a des cadeaux qui sont pas vraiment des affaires ! expliqua Larry, laconique, en se grattant la coiffure afro de son unique main.

– Me cherche pas trop, hein ! Manche Courte. T’as compris ? prévint gentiment Ali, qui se méfiait, non sans raison, de son complice du moment.

– T’occupe !

Gus avait, pendant ce temps, galamment aidé leur convive à quitter les deux épaisseurs de tissu qui protégeaient du monde la vertu d’Évelyne. La fille était nue, maintenant. Elle avait le corps d’une femme, sous une frimousse émouvante de gamine que seul maquillait le rimmel épais qui vieillissait son regard.

– Tourne ! aboya Manche Courte, que son humour abandonnait.

Évelyne pivota sur elle-même. Un ménisque brillant embuait son regard – pas la rage, mais une honte fugace, presque embarrassante, parce qu’elle n’en comprenait pas la portée. Elle essuya ses yeux du revers de sa main.

La pièce était nue et vide. Un seul lit, bas et sans draps, la meublait. Les murs n’avaient pas été repeints depuis des années. Pour masquer les plaques d’humidité qui les moisissaient par endroits, on les avait tapissés avec des couvertures de Match. C’était la chambre de Gus. À part le lit, les seuls meubles présents, au centre de la pièce, étaient un transistor bon marché et un narguilé de fortune, bricolé dans une boîte de Kitetcat. La chambre était installée au sixième d’un immeuble abandonné, voué à la démolition, et que les promoteurs avaient juré de raser en même temps qu’une bonne partie du XXe ; Gus squattait la piaule depuis quinze jours. C’était un gîte provisoire ; il n’était pas question d’y faire des frais, et de toute façon il était raide comme la justice.

Les murs étaient poreux, et une partie du toit était à ciel ouvert. Sous cette ouverture, le plancher de bois était détrempé. On avait tiré le lit à l’abri, contre le mur le plus éloigné du toit qui s’écroulait. Bien sûr, l’appartement n’était pas insonorisé, mais Évelyne pouvait hurler tout son soûl, il n’y avait pas un voisin à moins de deux cents mètres.

Une main se posa sur la nuque de la fille, qui, le dos tourné, ne pouvait rien voir de ce qui se tramait derrière elle. Une méchante pince lui comprima les tendons frêles du cou, et l’obligea à se pencher vers l’avant, tandis qu’un doigt fouillait sans douceur le profond sillon qui séparait ses fesses et s’insinuait entre ses reins, forçant l’œillet plissé et sensible qui s’y tapissait.

Le propriétaire du doigt ricana et accentua sa pression. Elle sentit deux mains séparer rudement ses fesses. Faute de mieux, elle arqua les reins, et la douleur s’atténua. Le doigt raidi pénétra en elle plus avant, puis se retira, lui laissant au creux des reins l’empreinte d’un vide douloureux. Une main se plaqua à son ventre, entre ses cuisses, et froissa vicieusement ses lèvres. Elle gémit, inquiète, les genoux tremblants. La main qui tenait sa nuque força son visage à s’enfouir au creux du lit. Elle était aveugle, et muette. La mousse nauséabonde du lit bâillonnait sa bouche. Elle sentit qu’on séparait ses cuisses, et qu’un tison brûlant l’empalait, qui allait et venait en elle, dru et sauvage. Ses yeux étaient secs. Un cylindre de pure douleur ramonait son bas-ventre, et ses yeux étaient secs.

Au-dessus d’elle, quelqu’un rit. Un goût amer emplit sa bouche. Entre ses reins, le doigt était revenu à la charge, plus brutal encore que tout à l’heure. Elle sentit qu’on la relevait, toujours fichée comme sur un pivot, au bout de l’axe noueux de celui qui, pour le moment, la possédait, et qu’elle ne pouvait distinguer. L’assaut qu’on menait contre son ventre ne cessa pas pour autant. Simplement, on la retourna, et à nouveau elle put voir. Elle comprit que c’était Larry, qui laborieusement griffait de son sexe tendu le doux velours de son ventre. Elle distingua vaguement Gus, derrière elle, le bélier agressivement dressé. Quand il s’enfonça en elle, elle eut brièvement la sensation qu’on l’éventrait. Lasse et sans joie, elle s’abandonna à ce nouveau supplice. L’immense brandillon de chair l’écartelait. Elle dut cambrer davantage ses reins pour faciliter la pénétration de Gus, mais ne put réprimer un rauque cri de douleur quand le boutoir força ses chairs, déchirant sur son passage les muqueuses délicates. Un bâillon de chair mit fin à ses plaintes. Debout, les jambes écartées, au-dessus d’elle, Ali venait d’introduire entre ses lèvres son membre rigide et turgescent. Évelyne s’évanouit, fuyant à tire-d’aile l’amère réalité.

– Mauviette ! sacra Manche Courte, en se retirant, gentleman. Tiens, ça ne m’amuse même plus ; j’me casse !

Il abandonna Évelyne, pantelante, à la sollicitude empressée des deux autres gougnafiers. Ces deux brutaux se souciaient peu de parachever leur petit travail sur un corps sans ressort. Pour eux, violer une minette, une bique, ou une poupée gonflable, c’était du kif ! Larry, lui, aimait le travail soigné. Sa plus grande joie était, quand il tenait une fille à sa botte, de l’amener, malgré elle, au plaisir. Avec celle-là, ils auraient pu limer mille ans sans lui arracher un orgasme. Larry avait bien compris que c’était de douleur, plutôt que de terreur, qu’elle s’était évanouie. Un dentiste un peu maladroit aurait obtenu le même résultat ! Aucun intérêt !

Il fouilla machinalement dans le sac à main qu’Évelyne avait déposé dans un coin, en sortit le portefeuille, où il pécha avec une grimace écœurée, un maigre billet de cinquante francs.

– J’vais au Canon m’en jeter un ! annonça-t-il à la cantonade, par pure formalité.

La cantonade, besogneuse et ahanante, avait la tête ailleurs. Larry n’obtint pas d’écho. Il claqua la porte derrière lui. La porte refusa de se fermer. Le pêne heurta, avec un claquement sec, la serrure délabrée. Larry haussa les épaules et entreprit la périlleuse descente des six étages, sautillant pour éviter les degrés manquants, sa main valide coulissant le long de la rampe fantôme.

VII

Dès qu’il se fut extrait du tourniquet, l’odeur agressa Jaspin, tailladant ses narines, coupante comme le fil d’un rasoir : une odeur banale, ordinaire, mais tellement écœurante qu’elle en devenait inhumaine, un mélange savamment dosé de vinasse et de houblon, au-dessus duquel planait, avec une présence plus aiguë, le relent lourd et puissant de l’eau de Javel. Des bouffées de tabac froid l’épiçaient par instant, avec des insistances de banderilles. Le cœur au bord des lèvres, Jaspin pénétra dans le Canon-de-Stalingrad, sur les talons d’Ève.

D’emblée, celle-ci choisit le tabouret le plus près de la caisse. Les têtes qui s’étaient tournées vers elle à son entrée retournèrent prudemment à leurs consommations.

À la caisse trônait un gros loufiat prétentieux, qui surveillait son monde avec des mines de dame patronnesse, de derrière le paravent dérisoire de son Paris-Turf graisseux. Il leva un vague sourcil pour s’enquérir des desiderata des deux nouveaux arrivants, plia soigneusement son canard froissé, le déposa le long de la caisse et s’empressa au tableau de bord de la Melia, pour y confectionner les deux petits noirs commandés. Jaspin se pencha sur l’épaule d’Ève. Ses lèvres touchaient son oreille. Elles venaient d’effleurer, gentiment, le cobra de sa joue.

– Tu le connais, ce rade ?

– De nom, seulement ! Je suis jamais entrée ! C’est un vrai égout, non ?

– Le gros serveur, là, il était présent le jour de la fusillade. J’ai lu sa description dans le journal. Bernard Schneider. Les flics l’ont interrogé, après. On va lui causer dans les poumons. Il doit bien savoir quelque chose. Tu as vu comment il s’intéresse à ses clients. Une vraie pipelette !

Ève acquiesça. Jaspin avait chuchoté, pour ne pas éveiller l’attention du bistroquet. Celui-ci revenait vers eux, les tasses fumantes à la main, qu’il déposa sur le zinc.

– Ça fait trois francs ! Le service est inclus ! annonça-t-il, tout faraud.

Jaspin tira de sa poche les trois piles et les posa à côté des cafés. Le gros Bernard fit sonner sa caisse, et déplia nonchalamment son Paris-Turf avant de se rasseoir.

– Tout ce qu’il pourra te raconter, il l’aura déjà dit aux flics ! murmura Ève.

– Ça fait qu’au moins on partira du même pied ! lui assura Jaspin.

– Vous prendrez bien quelque chose avec nous ? fit-il obligeamment à l’intention du gros.

Bernard accusa le coup, écarquillant ses petits quinquets de goret, qui s’allumèrent.

Des clients qui rincent, à leur première visite, c’est pas courant !

– Ben alors, d’accord ! Pourquoi pas, hein ! Ça sera une petite coupette. L’apéro approche !

L’ennui, quand les clients t’offrent un verre, c’est qu’il faut leur tenir la jambe. D’habitude, le gros Bernard n’était pas contre. Mais aujourd’hui, il tenait presque sa martingale. Enfin, tant pis ! Il fit contre mauvaise fortune bon cœur, et même bonne figure. Il replia une nouvelle fois, méticuleusement, son Paris-Turf, et se versa une coupe de blanc de blanc. La caricature d’un sourire fleurit sa lippe mongoloïde. Il évitait de rencontrer le regard d’Ève, qu’il sentait posé sur lui. Il leva sa coupe, entre les deux jeunes gens, la tenant plus près de Jaspin, des fois que celui-ci ne prenne le toast en mauvaise part, le croyant adressé exclusivement à « sa femme », et lança un bref regard enjoué à celui qui lui payait le coup :

– Eh bien… euh, comme on dit, à vot’santé, m’ssieurs-dames !

Ève et Jaspin opinèrent du chef. Leurs cafés étaient déjà bien chaud dans leurs estomacs. Et la santé du gros Bernard ne leur faisait ni chaud ni froid. Alors, y trinquer, s’pas !

Jaspin se pencha, le torse posé sur le comptoir. L’odeur d’Ève, qu’il venait de frôler en se rapprochant du loufiat, le fit perdre pied un instant. C’était un parfum si nouveau pour lui !

– Dis donc, mon gars, fit-il à mi-voix, en tentant de piéger le regard fuyant du serveur, figure-toi que je suis journaliste ! C’est ça qui t’en bouche un coin, pas vrai ?

Le visage de Bernard se figea, si c’était encore possible : une mayonnaise qui commençait à prendre. Son œil torve cessa de fuir et se coinça entre les sourcils de Jaspin. C’était le maximum de franchise qu’on pouvait en tirer. À croire que ce type n’avait jamais examiné un iris de près ! Il réussit à mimer une moue dubitative.

– Des journalistes, si j’en ai pas vu cent, cette semaine, j’en ai jamais vus de ma putain de vie ! grenouilla-t-il, grasseyant. Si c’est pour la « fusillade » de l’autre jour, j’ai déjà donné ! Vous pensez !

– Oui, peut-être ! Mais des généreux, comme nous, t’en as sûrement jamais vu la queue d’un ! assura Jaspin, en soulevant légèrement sa main posée sur le zinc.

Un pascal balança une œillade affectueuse à Bernard, dont les synapses se mirent à chuinter, tant leurs rouages s’activaient. On pouvait lire, à livre ouvert, l’effort cérébral qu’il était en train d’accomplir pour arbitrer, dans sa pauvre tête, la lutte acharnée que s’y menaient la trouille et la convoitise. Ses yeux balayèrent la salle, quasi déserte, du sinistre troquet.

À une table voisine, quatre boulots, pépères, discutaient érotisme en tapant un tarot devant leurs petits blancs limés. L’un deux racontait justement, goguenard, qu’il avait dû faire ceinture, la veille, parce que les communistes avaient brusquement débarqué chez lui, occupant le pays. Jaspin eut le temps de noter qu’il n’avait jamais compris la raison, si antique qu’elle lui paraissait paléolithique, qui faisait surnommer les périodes d’abstinence féminines le « débarquement des anglais ». Au moins jusqu’à aujourd’hui. Il se souvint soudain qu’autrefois les Anglais portaient des jaquettes rouges. Les temps changent ! Les mœurs bougent ! Le monde évolue !

Les prolos avaient trop à se dire pour perdre leurs précieuses minutes à écouter ce que pourrait dévoiler Bernard. Surtout que la fin de la récré n’allait pas tarder à sonner, et qu’il leur faudrait bientôt aller à la graille, s’ils ne voulaient pas monter au chantier le ventre creux. À part un petit manchot de raton, nanti d’une sale tronche de fainéant, qui éclusait un demi à l’autre bout du zinc, le rade était désert. Bernard alpaga le biffeton, et l’enfouilla, rapide. C’était toujours autant que les Boches n’auraient pas ! En ce qui concerne les dessous de table, la terminologie, par contre, était restée au point mort.

– Et qu’est-ce que vous voulez apprendre ? décréta-t-il, en élargissant un sourire qu’il croyait rusé. Ses petits yeux se plissèrent, attentifs.

– Tout ! fit Ève, en lui rendant son sourire. Le cobra dansait sur sa joue, le capuchon déployé dans le creux de sa fossette.

Bernard se cala contre le comptoir, et déballa la petite histoire qui avait bouleversé les chiens écrasés, la semaine précédente : l’entrée des malfrats, la descente des flics, armés jusqu’aux dents (« V’là qu’la poule a des dents, au jour d’aujourd’hui », se permit-il de commenter finement).

– Voilà ! termina-t-il, j’en sais pas plus !

Jaspin tendit sa main ouverte.

– C’est loin de valoir cinquante sacs, ton petit résumé ! Tous les journaux ont décrit cette scène, même le mien ! Rends les sous, ou trouve autre chose ! À ce tarif, c’est du vol qualifié, ou je n’suis plus juriste, ni journaliste ! grogna-t-il, lui qui n’était ni l’un ni l’autre. Alleeez ! Aboule.

La boule de suint qui lui faisait face se renfrogna devant l’échec de son habile petit stratagème.

La seule idée de rendre un argent qu’il avait déjà empoché ne pouvait que douloureusement froisser son âme de bougnat.

Il eut un mouvement de recul effrayé, presque un haut-le-cœur.

– Ça va, ça ! admit-il. Je vais vous en dire plus long. Précisez vos questions ! Sinon, je sais plus par quel bout commencer.

Le mirage des petits frères du pascal déjà soutiré s’évanouissait lugubrement dans son cerveau désertique. La soif de l’or lui faisait tirer la langue. Sa tactique avait foiré : adieu, pigeons, michetons, couvées et vaches à lait. Il ne mettrait que mille balles, demain, sur Lune vague après la pluie.

Jaspin souriait toujours.

– Commence par la fin, ça fera un changement ! Mon idée de scoop, tu vois, elle porte plutôt sur le petit chapardeur, celui que tout le monde cherche, en ce moment même. Tu sais, le môme qui se l’est faite douce et crapuleuse, avec la grosse valoche, bourrée de came jusqu’aux yeux.

– Celui-là, je le connais pas, j’vous jure ! hoqueta Bernard avec précipitation. Même aux flics, je pouvais rien leur dire. Ils n’ont pas cessé de me parler de lui. Qu’est-ce que je pouvais leur dire ? Je l’ai jamais vu, sur la tête de Claudette !

– Claudette ?

– C’est ma femme, Claudette, mademoiselle !

– Tsstt ! Tsstt ! laissa échapper Jaspin, en hochant la tête d’un air contristé. C’est déjà pas beau de mentir, mais se parjurer, alors là, c’est carrément moche-touille ! Y a peut-être un moyen de t’aider à réfléchir, non, tu ne crois pas ?

Le gros Bernard fit semblant de s’abîmer dans de profondes réflexions, avant de déclarer, d’un air décidé :

– Montrez-moi d’abord votre carte de presse !

Au tour de Jaspin de l’avoir mauvaise. Il ne s’attendait pas à ce que le benêt cherche à déjouer sa petite ruse anodine.

– Bon ! Jouons carte sur table ! fit-il, un peu agacé d’avoir à dévoiler son jeu. Suppose que je sois franc avec toi, est-ce que ça me vaudra ta reconnaissance, en admettant que je rajoute un peu de sauce au tour ?

L’idée de la sauce allécha Bernard, qui hocha la tête lentement, pour montrer qu’il était partie prenante. Jaspin expliqua, à son tour, les raisons de sa démarche. Convaincu qu’il n’avait affaire ni à des malfrats ni aux loups de la Tour Pointue, Bernard, rassuré, décida enfin de s’allonger :

– Il était au bar, pendant la fusillade. Ça faisait au moins une demi-plombe qu’il était assis, juste là, sur le tabouret où vous êtes en ce moment même, mademoiselle, quand toute l’histoire s’est déclenchée. Ça m’a surpris, je le connais bien, c’est pas ses horaires. Voyez, c’est plutôt le genre oiseau de nuit, ce gus, genre minuit-deux heures du mat. Ses petits copains et lui passent rarement à l’heure de l’apéro…

– Tu veux dire qu’il était là exprès, qu’il était mêlé à l’affaire ?

– J’en sais rien… je crois pas… plutôt le hasard, quoi ! Quand les flics ont tiré dans le tas, j’ai plus fait attention à lui ! C’est seulement après, quand ils ont cherché cette foutue valise, que je me suis rendu compte de sa disparition. À mon avis, il a dû profité du bordel pour se tirer par derrière, la valise à la main, voilà !

– Tu as dit que tu le connaissais ?

– Personne ne saura rien ? implora Bernard.

– Tu as ma parole !

– Bof ! La parole, hein ! On sait ce que c’est. Vous n’avez rien de plus… euh, consistant ?

Jaspin soupira, et glissa sa main au creux de sa poche. Fidèle aux clichés de son personnage, il déchira un second pascal par le milieu et tendit au loufiat la moitié sans numéro.

– À ce jeu, expliqua-t-il, il y a un gagnant, ou deux perdants. Si t’es bien sage, t’auras la seconde moitié. Si tu me racontes des vannes, tu peux t’asseoir dessus.

– Vous avez gardé la moitié avec le numéro fit remarquer, finaud, le gravosse dépité.

– Disons alors qu’il n’y a qu’un perdant ! repartit Jaspin, conciliant.

– J’ai un tuyau sur Lune vague après la pluie, expliqua sentencieusement Bernard.

– Si tu touches, tu boiras à ma santé. Alors ?

– Bon, il s’appelle Vava, ou Jean-Paul. Vava, je crois que c’est un diminutif de son nom de famille, quelque chose comme Vasseur ou Valmont, je me souviens plus. Et puis, on n’était pas intimes !

Bernard baissa la voix d’un ton. Au zinc, le manchot se rapprochait imperceptiblement. Bernard lui connaissait une mauvaise réputation, et il détestait sa sale gueule de rat.

Le manchot le regardait, souriant. Et même il le dévisageait, impavide, ce salopard. Un culot, ces bougnouls ! Pourvu qu’il n’ait pas entendu le début de la conversation !…

Bernard haussa mentalement ses épaules. Après tout, hein, qu’est-ce qu’il pouvait y faire ! Il se pencha vers Jaspin et continua son signalement :

– Il conduit une grosse Honda, une 750, je crois, j’y connais rien. Ah, oui ! elle est trafiquée en Chopper. Tous leurs copains sont des fans de moto. On peut les trouver à la Bastille. Mais lui, jamais ! Il traîne vers la porte Caulaincourt, dans le nord du 18e, vous savez, les Puces, tout ça !

– Ça va, ça va, on connaît ! le coupa Jaspin, agacé. Décris-le-moi, maintenant.

– Plutôt grand, maigre, une tête de serpent sournoise, avec des yeux un peu bridés, comme les Chinetoques. Pour moi, c’est un batard de manouche. Le teint blèche !… Euh ! Qu’est-ce que je pourrais encore vous dire ? Ouais, à mon idée, c’est un camé. Y a qu’à voir ses yeux, certains soirs. Doit faire des petits coups par-ci, par-là, pour se payer ses doses. Une fois, je l’ai entendu parler d’un café qu’il fréquente, vers Saint-Ouen, un nom comme le Soprano, ou l’Alto, je me souviens plus.

– C’est l’Alto, près de la mairie, fit Ève, un rade de manouches, des fans de Django.

– C’est ça, l’Alto, je me souviens, maintenant.

– T’as pas d’autres détails ? questionna Ève. Et ses couleurs ?

– Ses couleurs ?

Bernard avait pris un air ahuri, plus mongolien que jamais.

– Ben oui, quoi, ses couleurs ! Il ne portait pas un blouson de cuir, avec une inscription derrière.

– Bon dieu de merde ! Mais c’est vrai, j’suis bête, moi ! Il s’en vantait assez, d’être un Hell’s Angel ! Mais pour moi, c’est des conneries. J’l’ai toujours vu tout seul ! Ce genre de mecs se déplacent en équipe, c’est bien connu !

– Et, naturellement, tu ne l’as pas revu depuis l’autre soir ?

– Vous parlez ! Il n’est pas près de remettre le nez ici !

– Tu nous cacherais pas un truc aussi gros, hein ?

– Parole d’homme ! Il est pas repassé !

– C’est bien, bonhomme, t’es un bon gars !

Jaspin, de la main droite, lui tapota la joue. L’autre se laissait faire. Il ne sentait ni les soufflets, ni l’intention méprisante. Il n’avait d’yeux que pour la seconde moitié du billet de cinq cents francs, que lui tendait la gauche de Jaspin.

– Vous me promettez que tout ça reste entre nous ? implora-t-il, tout en glissant l’argent dans sa poche de gilet.

Un souffle d’air frais balaya la salle, réussissant presque à faire oublier l’immonde puanteur qui montait du sol humide.

Jaspin ne se retourna pas. Mais Bernard, du coin de l’œil, aperçut, derrière le tourniquet qui se refermait sur lui, le dos du manchot qui s’éloignait. Jaspin répondit à la requête du loufiat par un hochement silencieux de la tête, et une moue agacée de la lippe. L’autre s’en contenta.

– Tirons-nous, Jaspin ! proposa Ève. J’étouffe ici, ça pue !

– J’allais le dire, rigola le grand en descendant de son tabouret, les mains dans les poches, en amazone.

Dehors, les choses ne s’arrangeaient pas. Une lourde pluie glacée, charriée par des rafales de vent en bourrasque, s’insinuait par les cols et les poignets, glaçant les joues, gerçant les lèvres, insidieuse et sale. Ève frissonna. Une mobylette, à quelques mètres, cachée par le coin de la rue, démarra avec difficulté, et continua de ronronner, indécise.

Jaspin héla un taxi. Ève se jeta à l’intérieur, la tête la première.

– Porte Montmartre ! expliqua Jaspin au chauffeur, qui attendait les ordres, calme et serein. L’homme de l’art ne broncha pas ; il passa la première, présenta son profil droit aux passagers :

– Vous avez un itinéraire préféré ?

– Faites au mieux ! Vous avez l’habitude !

Le chauffeur leva imperceptiblement les épaules. Il se méfiait des clients trop coulants. Il enquilla néanmoins, en douceur, dans la rue de la Chapelle. La pluie battait les vitres avec un clapotis sourd, continu. Les balais de l’essuie-glace grinçaient depuis une bonne quinzaine. Faudrait qu’il prenne le temps de les changer. Il grimaça, maussade.

Sur le siège arrière, Jaspin se réchauffait les mains au doux brasero tapi entre les cuisses d’Ève ; celle-ci avait remonté sur ses reins sa jupe fendue, et son ventre s’offrait, frileux, couvert de chair de poule, aux mains avides du garçon. L’intérieur, par contre, était chaud et fondant : une vraie profiterole. Jaspin laissa ses doigts s’engloutir dans l’étui brûlant, fourré de boucles blondes et soyeuses. Ève n’avait pas mis de culotte. Elle ne se souvenait même plus, d’ailleurs, de la dernière fois où elle en avait porté une. Ses cuisses se refermèrent sur la main de Jaspin, tendues comme une bête chaude, et glissant l’une contre l’autre entreprirent de la dévorer. D’une main ferme, elle pressait son poignet contre le doux renflement de son ventre, et de l’autre, elle fouillait sa braguette. Elle se pencha sur le ventre du garçon, lorsqu’elle eut libéré son sexe, et en absorba lentement, gémissante, le lychee gonflé de sa pointe.

Derrière le cab, presque pneu à pneu, une mobylette cahotante essuyait les rafales glacées. Le chauffeur avait relevé sur ses joues le col de son blouson de cuir, et un foulard couvrait sa bouche et ses narines. Les doigts de sa main gauche s’engourdissaient lentement. Mais il ne pouvait avoir froid à l’autre main. Il était manchot.

VIII

Ève avait atteint et dépassé très rapidement le plaisir. Sans se soucier des regards offusqués que le chauffeur du taxi lançait de plus en plus souvent vers les sièges arrière, elle avait crié, impudiquement, quand, sous la pression exacte et légère des doigts de Jaspin, la tension qui tétanisait ses muscles et tordait son corps d’une manière presque douloureuse, s’était brusquement relâchée, refluant vers l’extérieur, inondant son ventre d’une chaleur humide. Ses cuisses s’étaient serrées plus fort, comme si elle tentait de broyer, entre leur élégant ciseau, cette main qui l’affolait. Mais elle avait gardé entre ses lèvres le sexe du garçon, et fait preuve d’un sang-froid magnifique, en interdisant à ses dents de le décapiter, en dépit des soubresauts convulsifs qui agitaient tout son corps.

Au contraire, elle avait su maîtriser la moelleuse action de sa langue, qui courait, sans relâche, de la base velue et palpitante de la hampe de chair, jusqu’au bouquet turgide du gland, qu’elle gobait de temps à temps avec délectation, de ses lèvres arrondies. De ses deux mains jointes, elle appuyait le membre de Jaspin contre les pectoraux de celui-ci, de manière à offrir à ses caresses la plus grande surface possible. La lenteur de ses gestes et les longs silences qu’elle observait entre deux de ses baisers firent que Jaspin, maintenu par des miracles d’équilibre entre un orgasme immédiat qu’Ève retardait sans cesse pour mieux prolonger son jeu et d’interminables langueurs, où refluait son excitation, ne parvint à jouir, entre les lèvres serrées de la fille, qu’au moment précis où le chauffeur du taxi arrêtait, d’un geste vif, le grignotement de son rongeur. Si bien qu’il pavoisa à ce moment précis où l’autre baissait son drapeau.

Ève sentit que le taxi s’était arrêté. Elle n’en paracheva pas moins son œuvre, avalant Jaspin en longues et profondes goulées, entrecoupées de petits grognements de plaisir et de sanglots gourmands.

Ève releva la tête, et se fendit d’un sourire narquois, dédié au chauffeur qui la dévisageait, puis quêta un baiser sur les lèvres de Jaspin, qui se rajustait, rieur. Il compta sa monnaie au taxi, laissa un pourboire raisonnable, ouvrit la portière, et se replongea dans la sinistre sauce qui baignait la ville. Ève frissonnait, accrochée à son bras, avalant le ruban à la même cadence que lui. Deux cents mètres plus loin, trouant la nuit de ses néons, la vitrine de l’Altro leur faisait face, brouillée par le rideau glacé de la pluie. Ils n’en pouvaient distinguer qu’un vague halo jaunâtre, coiffé du trait sanglant de sa raison sociale. Une mobylette les doubla, lentement. Jaspin crut distinguer, courbée sur la selle, une silhouette familière. Il était quatre heures de l’après-midi. Les cristaux liquides de sa montre étaient encore vivants !

L’Alto était noir de monde. Une brume humide montait des manteaux pendus aux patères. L’odeur de frites et de moules prenait la gorge, vaguement écœurante.

La salle était minuscule, et la foule qui s’y agglutinait faisait peu de cas de la promiscuité qui y régnait. Les gens s’entassaient les uns contre les autres, pressant à les essorer leurs défroques détrempées, dans un conglomérat aussi compact et confortable que du caviar pressé, à tel point que les chopes de Mutzig se portaient plus souvent à bout de bras qu’aux lèvres. Impossible à quiconque de reconnaître, dans ce foutoir, une tête connue. Jaspin fendit de l’épaule la lise humaine, ouvrant le passage à Ève, qui se glissait dans son sillage, rentrant le ventre, tendant la croupe et les seins. Les gens s’écartaient, respectueux de ses mensurations, empressés et galants, mais le regard concupiscent. Seule la présence de Jaspin dissuadait les mains frôleuses, dont les caresses esquissées finissaient en courbettes polies. Ils atteignirent le bar et se glissèrent dans le créneau que venait d’y ménager le départ, fort bienvenu, d’un trio de réchauffés. La foule se referma derrière eux, les tassant contre le zinc. Elle n’était pas agressive, ni chaleureuse. Simplement bruyante et compacte.

– Ça va pas être du gâteau ! hurla Jaspin dans l’oreille d’Ève, tentant de dominer le brouhaha.

Ève acquiesça, d’une grimace significative :

– On n’a pas le temps de revenir ! Faut en finir vite fait !

La bougnate leur servit deux viandox, qu’ils n’avaient pas commandés. Impossible de le lui faire comprendre ! Ils dégustèrent les potages, faute de mieux, en espérant que les choses allaient s’éclaircir d’elles-mêmes, ou que la pluie cesserait un instant, vidant la salle de ses clients de passage, pour n’y laisser que les épaves des habitués.

Un violon grinça, à quelques mètres. Jaspin sourit. Il avait reconnu la musique. Le violoneux ne manquait pas d’humour – c’était le moment ou jamais de balancer Nuages. Ni de talent, d’ailleurs : un archet en jonc ! léger et frétillant, bourré de swing ! Au bout de quelques mesures, deux grattes lui emboîtèrent le pas. Jaspin eut un instant l’impression que Django s’était levé de son cercueil. Il se haussa sur ses talons, au-dessus de la forêt de têtes. Le violoniste était un nabot rigolard, pourvu d’un masque invraisemblable. Non ! pas un masque, d’ailleurs ! Un vrai visage, en chair et en os ! son visage ! mais déformé, malléable, une tronche en carton bouilli. Jaspin ne se souvenait pas d’avoir jamais rencontré un tel tarin, à la fois si monstrueux et si humain dans sa glorieuse démesure. Un manouche, bien sûr, comme les deux autres ; plus jeunes, les guitaristes, mais pas moins de talent. Leurs doigts couraient sur leurs jambons, agiles et sûrs, virtuoses. Dommage qu’ils persistent à ressusciter Django !

Un groupe de « rockies » cernait les musicos, admiratifs, appréciateurs, commentant savamment les accords et les positions des doigts. Rien dans ce tas qui ressemble à Vava, ni, au moins, à la description qu’en avait fait Bernard.

Pendant qu’il avait le corps dérangé, Jaspin balaya la petite salle du regard ; l’assistance était composite : couples de cadres qui rentraient du marché Byron, surpris par la pluie à cent mètres de leur auto, prolos en rupture de chantier, double épaisseur de laine sous le Laffont blanc, trois ou quatre ferrailleurs en goguette, attablés devant un régiment de chopes vides, en quatuor de gitanes, sûrement les légitimes des musiciens, fourrures et robes de flamenco, d’autres « rockies », et toutes les célèbres vedettes de la foule anonyme, ces visages inconnus qui ne surprennent jamais. Jaspin se laissa retomber sur ses talons. Ève répondit à sa mimique désappointée en se grattant la joue, sous le capuchon du cobra. Il leur faudrait attendre que la salle se vide, avant de pousser leur premier pion !

On s’habituait peu à peu au vacarme ambiant. Au fur et à mesure que leurs oreilles s’accommodaient aux décibels, la seule musique surnageait, vibrante, hypnotique, montant vers le plafond bruni par le tabac.

Ils se laissèrent envoûter par ses accents prenants, réduits à l’inactivité par la faute des éléments. Faute de grives… !

Et puis, brusquement, comme un hoquet, le ciel se découvrit. L’éclaircie vida le troquet, qui se désemplit avec les glouglous d’une baignoire qu’on débonde. Le silence retomba sur une assistance mieux choisie, composée des seuls habitués. Un silence étrange, que les miaulements des violons brisèrent rapidement.

Jaspin explora la salle du regard ; toujours pas de Vava ! Il fit signe à Ève, et se dirigea vers les toilettes, dans l’arrière-salle.

IX

Vava fréquentait L’Alto pour deux raisons précises. La première, c’était que le troquet était le plus proche de chez lui, et qu’il restait ouvert jusque tard dans la nuit. La seconde, la plus importante à ses yeux, c’est que le café disposait de sanitaires confortables, dont le luxe détonait dans le cadre sordide de cet égout de banlieue. Les tasses étaient dotées d’un lavabo, eau chaude et eau froide, et même d’une douche, qui surplombait la lunette. La douche, Vava s’en tapait bien. Ce qui l’intéressait résidait dans la possibilité qu’offrait le réduit de s’y isoler pour y pratiquer, en toute tranquillité, son vice favori, dans des conditions d’hygiène quasi idéales.

Vava n’était pas un fanatique de l’hygiène corporelle, loin de là ! Mais la peur de l’hépatite le hantait comme Hamlet le spectre de son papa. L’impressionnante quantité d’amis qu’il avait perdus, depuis que la banlieue nord s’adonnait à l’héroïne, victimes d’une inflation galopante des transaminases, ou d’un excès de générosité dans la confection de leur petite dose, avait fini par lui communiquer une sainte frousse des piqûres trop hâtivement administrées.

La patronne de l’Alto était coulante, d’une gentillesse qui frôlait la naïveté. Elle autorisait volontiers que ses clients utilisent sa douche, et ne se posait pas trop de questions sur les stations prolongées que certains d’entre eux y faisaient. Malgré leur allure excentrique, elle les considérait comme de bons garçons, et ne voyait rien à redire à leur inhabituel souci de propreté. Inutile de dire que ceux-ci savaient en profiter, et qu’on faisait la queue à la porte de ses W.-C. La seule chose qui la mettait hors d’elle, c’était l’exorbitante consommation de petites cuillères à laquelle ils se livraient et dont les disparitions l’obligeaient à renouveler, d’une manière étonnamment fréquente, le stock de ces ustensiles.

Vava se posa tranquillement sur la lunette, dont il avait préalablement abaissé le couvercle d’ébonite noire. La lumière était dure, et ses yeux douloureux. Il déboucla sa ceinture, et la fit glisser dans les passants. Les drogués ne portent jamais de ceinturons, mais des ceintures de cuir, minces et flexibles. Il ôta son blouson, l’accrocha à la patère, suspendit son col-roulé par-dessus, et roula au-dessus de son biceps la manche de son tee-shirt. Ceci fait, il confectionna avec sa ceinture un nœud coulant très lâche, dans lequel il passa son bras. Le bout libre de la ceinture coincé entre ses dents, il tira d’un coup sec de la tête ; le nœud coulant se serra autour de son biceps, au-dessus de la saignée du coude. En quelques secondes, les veines gonflèrent et se dessinèrent, au mieux de leur visibilité, dans le creux de son coude. Satisfait, il chercha du doigt la plus grosse, qui roula sous la peau, dure et bleue, sous la pression de son ongle. Vava était très fier de ses veines, épaisses et très apparentes. Il n’avait jamais le moindre mal à les trouver. Les petites veines, pâles et fluettes, qui se dérobent et glissent sous la pointe de la seringue, sont l’une des hantises majeures des camés.

De sa main libre, Vava fouilla sa poche et récupéra son matériel. Tout y était. soigneusement rangé. La petite cuillère qu’il venait de soutirer à la bougnate, sa seringue en plastique, de marque Plastipac, qu’il jetait soigneusement après usage, et la petite enveloppe de papier Kraft où il avait mis l’héroïne. Il ouvrit le robinet d’eau froide, emplit d’eau la petite cuillère et la posa sur le lavabo. Il tira de l’enveloppe une bonne pincée de poudre blanche, qu’il ajouta à l’eau, et craqua une allumette qu’il fit passer sous le dos de la cuillère.

Quand la poudre fut complètement dissoute, Vava plongea le museau pointu de sa seringue dans l’eau et aspira. L’avantage de l’Alto, c’est qu’il n’avait pas à tirer l’eau directement des chiottes. Avantage non négligeable. Il appuya sur le piston de la seringue et une petite goutte clair glissa le long de l’aiguille. Il tira plus fort sur la ceinture : les veines étaient au maximum de leur épaisseur. Il posa la pointe de l’aiguille sur la plus grosse et, d’un coup sec, fit pénétrer le mince fil d’argent sous sa peau tendue. Il éprouva immédiatement une foudroyante volupté, liée à la seule idée de piqûre. Vava, plus jeune, avait détesté les piqûres. L’usage de la drogue avait inversé sa phobie en jouissance, à tel point qu’il se faisait des piqûres d’eau pure quand il manquait de poudre, pour le plaisir.

Un filet de sang monta dans la seringue, mince et ténu ; Vava envoya la purée. Le doux poison inonda ses veines. Quand la seringue fut vide, il la détacha d’un geste sec, et fit gicler entre ses dents les quelques gouttes précieuses qui étaient restées à l’intérieur du tube transparent : son sang, et quelques miettes précieuses de la poudre miracle. Il sentit la chaleur monter en lui, se répandre dans tout son corps, lui rendant sensible ses extrémités les plus secrètes : le flash ! Comme un orgasme, qui secouerait l’entière anatomie, un plaisir plus vaste que toutes les jouissances sexuelles, plus simple que l’érotisme, et cependant combien plus gratifiant !

Insensiblement, ses muscles perdirent leur tonus, et s’amollirent. Ses bras tombèrent le long de son corps, qui se cassa en deux. La ceinture glissa le long de son bras, et tomba sur la mosaïque noire et rouge. La boucle tinta sur le carrelage, et l’œil de Vava clignota faiblement. Ses paupières lui semblèrent de plomb, lourdes comme des volets. L’arc de sa bouche s’amollit et les commissures s’en infléchirent vers le bas. Ses lèvres étaient bleues, exsangues. Il avait du mal à respirer, comme si ses poumons se bloquaient.

Il eut le temps de penser :

– Merde, quel con ! J’en ai trop mis ! L’overdose ! François va pas être content !

Et il heurta le sol avec un bruit flasque, que ses oreilles n’entendirent pas. Au passage, son front avait cogné l’arête du lavabo. Un large hématome s’arrondit à l’orée de ses cheveux. Une goutte de sang perla au centre, dans la déchirure de la peau. Il était on ne peut plus mort.

Il n’avait pas mis le loquet. Oubli stupide, impardonnable en temps normal ! Quand Jaspin poussa la porte des toilettes, elle refusa de s’ouvrir ; quelque chose, derrière, la bloquait, qui ne lui permettait que de s’entrebâiller. Jaspin força et pénétra dans le réduit. Il vit le corps immédiatement, glissa le sien, sans broncher, dans la petite pièce, et ferma le loquet derrière lui. Il se pencha sur la vaste forme inanimée, posa sa main sur le cœur de Vava, et constata le décès. Fallait pas être grand clerc !

Il allait ressortir pour prévenir la patronne, quand il repéra, sur la patère de la porte, le blouson de cuir qui portait les couleurs des Hell’s Angels. Son propre palpitant accusa le coup, sautant un battement. Ça serait le comble si !…

C’était le comble ! Il examina mieux le visage du cadavre, et reconnut, au-delà des stigmates de la mort, la physionomie que Bernard lui avait esquissée à grands traits vagues. Il chercha dans la poche du blouson et y trouva la confirmation de ses soupçons. La carte d’identité, dans le portefeuille du défunt, était bien au nom de Jean-Paul Vavasseur. La seule piste de Jaspin s’arrêtait là, au seuil de ces cabinets, avant de se dissoudre complètement dans une petite cuillère au fond bruni par le feu, qui reposait encore sur le lavabo blanc. Jaspin mémorisa, à tout hasard, l’adresse du faux Ange, qui volait maintenant dans le ciel azuréen des paradis artificiels, remit le portefeuille en place, après l’avoir convenablement essuyé, déchiqueta la carte d’identité, dont il jeta les morceaux dans la cuvette, tira la chaîne et ferma doucement la porte derrière lui.

Il avait toujours autant envie de pisser !

Il remit à plus tard l’heure de se soulager, regagna le zinc, et Ève, à qui il glissa, un peu blême :

– Nos affaires s’arrangent pas ! Je t’expliquerai ! Partons !

Il régla sa note, poussa Ève du coude vers la sortie, non sans avoir éveillé chez la bougnate une indignation de bon aloi en lui susurrant confidentiellement, au moment de ramasser sa monnaie :

– Si j’étais vous, j’irais faire un tour dans mes toilettes. Elles sont dégoûtantes ! C’est un scandale !

La patronne écarquilla ses quinquets. Elle qui était, légitimement d’ailleurs, très fière de ses coquets sanitaires, elle n’en revenait pas, de ce client mécontent. Elle chercha, furibarde, une réplique bien sentie. Le temps qu’elle la trouve, ses pigeons s’étaient envolés !

Elle jeta sa lavette dans l’évier et courut visiter les lieux incriminés.

X

La bougnate ne fit pas deux pas. Un rat lui barra la route. Grassouillet, répugnant et joufflu. Au centre de son visage de rat, vers le bas, deux lèvres luisantes et violettes s’ouvrirent, crachant des mots qui lui étaient adressés, à Elle, Mme Souliol, de Sainte-Afrique. Non mais, quel culot, j’te jure !

– Un jeton, m’dame !

Ni bonjour, ni bonsoir, ni s’il vous plaît, ni merci, ni quoi, ni qu’est-ce ! Commençaient à lui plaire, ses clients, pour l’heure ! Elle marmonna quelques mots bien tapés dans son col Claudine immaculé, à mi-voix, revint à sa caisse, pécha un jeton dans une soucoupe, le tendit d’un air dégoûté au gaspard, qui lui glissa soixante-dix visqueux centimes dans le creux de la main. Avant de les toucher, du bout des doigts, elle les sentait gluer !

Le rat entra dans la cabine. Il allait probablement lui ronger ses bottins tout neufs. Il tira sur lui la porte vitrée, avec ses doigts gras, décrocha le combiné d’une main, cala l’instrument entre son épaule et l’oreille, glissa son jeton dans la fente, composa le numéro de son correspondant et appuya sur le bouton, toujours de la même main. Elle vit remuer les boudins violets de ses lèvres. Elle n’entendait plus rien. Elle courut vaquer.

– Asinius asinum fricat ! s’annonça le rat, sans sourire.

– C’est toi, Manche Courte ?

À l’autre bout de la ligne, ça grasseyait ferme.

– À quoi tu m’as reconnu, gros lard ? ironisa Larry.

– Ben…

– Ta gueule, crétin ! Passe-moi Charlot, s’il est pas trop dans les vapes !

Charlot pouvait marcher. Il tituba jusqu’au téléphone, et arracha le combiné des mains de Freddy.

– Larry ? piailla-t-il, t’as intérêt à m’raconter une histoire drôle. Tu sais que je n’aime pas qu’on m’décolle de ma télé. Surtout quand y a un bon programme. Et, justement, y a Schmoll qui passe, ce soir !

– Laisse tomber Eddy Mitchell. J’suis sur un coup ! Y a du gras à s’faire ! Tu connais mon nez, un flair de dobermann !

– Je ne peux pas dire qu’un peu d’beurre dans mes épinards, ça n’ferait pas mes choux blancs ! Raconte !

– Alors, tâche de refaire surface, et écoute ! Tu t’souviens d’Vava ?

– Le grand connard au Chopper, qui s’prend pour un Hell’s ?

– Qui s’prenait ! J’viens d’buter sur son cadavre ! Raide comme un chibre d’étalon avant la monte !

– C’est censé nous rapporter de la fraîche !

– Je veux ! Mais faudra faire fissah ! On n’est pas seuls sur le coup ! Bon, tu décarres à l’Alto, rue Lécuyer, à Saint-Ouen, avec ton monstre, dans les plus brefs délais. Tu m’reconnaîtras à mon bras manquant !

– Ben t’es raide toi, alors !

– Fissah, j’te dis ! Ciao !

Couic ! Le rat quitte le navire. Pendant qu’il causait avec Charlot, il a bien vu Ève et Jaspin qui traversaient la rue et s’entretenaient un moment sur le trottoir, avant de se séparer. Ève est montée dans un taxi. Sacrée greluche ! Manche Courte aimerait bien l’avoir à sa pogne, comme Évelyne, hier. Ce serait sûrement un autre genre de séance qu’avec cette chiffe molle, qui se laissait enviander sans rien dire, tout juste bonne à pleurnicher !

Le type, lui, avait continué à pied. Et la direction qu’il avait prise, Larry la connaissait par cœur. Il le voyait, mentalement, le simili-privé, qui tournait le coin de la rue, passait devant l’épicemard algérien, la boutique Nicolas, puis la porte étroite de l’immeuble du 3, impasse des Trois-Bornes, lorgnait le placard de carton, sur la porte vitrée de la loge de la bignole, déchiffrait les mots : M. et Mme Vavasseur, 2e dr., F., grimpait quatre à quatre l’escalier chancelant, en se bouchant le nez, à cause de l’odeur, appuyait sur la sonnette, sans succès – elle n’avait jamais fonctionné – et finissait par cogner à la lourde, doucement d’abord, puis de plus en plus fort, parce que pour couvrir M. Europe I qui hurlait à la mort toute la sainte journée chez les parents Vavasseur, il valait mieux y aller de bon cœur. Là, c’est la vieille qui lui ouvrait, au privé, comme d’habitude. Le vieux, lui, se prélassait au page, rongé par l’asbestose, à deux doigts de la casser !

Pourvu que ces deux crétins ne traînent pas trop !

Elle ne devait pas être vilaine, la maman de Jean-Paul Vavasseur, quand elle était gamine. De sa beauté passée, les séquelles qui restaient visibles ne faisaient qu’accentuer l’ampleur du ravage. Faut dire aussi que la misère n’adoucit pas les formes, ni les mœurs !

Jaspin dut hurler, pour se faire entendre. Personne ne songea à baisser le son. Le speaker se masturbait sur les Verts, tout à la joie de les voir reprendre du poil de la bête. Jaspin avait l’impression d’être à l’intérieur du poste. Le vieillard verdâtre qui gisait dans son lit, derrière la porte d’entrée, ne daigna pas tourner le regard vers la lourde. Il n’avait d’yeux que pour Europe I, comme le bled de Rodrigue pour Chimène. Et encore, des yeux bizarrement fixes !

– Vous êtes la mère de Jean-Paul ? Excusez-moi de vous déranger ! Vous ne savez pas où je peux le joindre ?

– Jean-Paul ?

La femme faisait la sourde oreille, ou bien elle était totalement idiote.

– Jean-Paul, oui ! Jean-Paul Vavasseur ! Vous êtes bien madame Vavasseur ?

Elle hocha la tête. Ça oui, elle comprenait.

– Eh bien Jean-Paul, c’est bien votre fils, non ?

Les yeux de velours bleu s’allumèrent, au centre des cernes blêmes. Elle parut enfin saisir, dans toutes ses implications, le sens de la question.

– Ah ! Paulot, vous voulez dire…

– Laisse tomber, m’man ! J’vais m’occuper de monsieur !

D’un fauteuil de skaï noir, dans un recoin de la pièce, invisible de l’entrée, une maigre silhouette venait de s’extirper. Jaspin, à certains traits communs, comprit qu’il avait affaire à un frère du défunt.

– C’est mon cadet, Mimi ! réussit à bredouiller la jeune maman.

Mimi accrocha sa mère au coude et la força à s’asseoir sur le lit ; il tourna les yeux vers Jaspin.

– Qu’est-ce que vous lui voulez, à mon frelot ? questionna-t-il, dressé sur ses ergots. L’une de ses mains s’appuyait sur sa hanche. Son autre bras ballait le long de son corps. Une B.D. pendait nonchalamment au bout. L’index gardait la page interrompue par l’arrivée inopinée de Jaspin.

– J’ai besoin de lui parler ! Vous devez savoir où on peut le trouver !

– Côt ! Côt ! Côt ! Côt ! gloussa le garçon. Les muscles de son visage n’avaient pas bougé.

– C’est urgent ! Je ne suis pas un poulet ! expliqua patiemment Jaspin.

– Tut ! Tut ! Ici, Jean-Paul, tout le monde l’appelle Paulot, depuis qu’il est tout petit ! Et dehors, personne ne le connaît sous un autre nom que Vava ! Personne ne l’a jamais appelé Jean-Paul. Depuis des siècles ! T’as un mandat, lardu ?

– Non, mais j’ai un truc passionnant à te faire voir !

Jaspin crocha Mimi au colback. L’enfantin, surpris, suivit le mouvement, de tout son corps. Trop fluet pour résister ! Dans l’escalier malodorant, Jaspin lui promit une belle surprise, s’il le suivait sans broncher. Les yeux de Jaspin étaient froids et sérieux. Michel se dégagea, et se tint coi. Il venait de comprendre que Jaspin ne représentait ni la loi, ni l’ordre ! Là-haut, la porte se refermait, sans qu’on cherche à en savoir plus. La maman Vavasseur ne se faisait plus de sang à propos de ce genre d’embrouilles. À force de crier « Au loup ! »…

Ils atteignirent l’Alto au moment où le SAMU ouvrait sa gueule noire. Dans la civière, Mimi reconnut son aîné, indubitablement décédé. Il poussa un faible cri et ses yeux s’embuèrent. Jaspin, qui le tenait au coude, sentit qu’il allait se précipiter sur le corps. Il lui pressa le biceps, pour le retenir :

– J’ai besoin de douze heures ! chuchota-t-il. Après, tu préviendras tes parents ! Sinon, c’est tous les potes de Paulot qui vont y passer ! Tu suis où je peux les joindre ! Dis-le-moi !

Mimi avala sa salive. Il n’osait plus fixer Jaspin, de peur de montrer sa peine. Il fouillait des yeux une flaque d’eau boueuse, où s’enfonçaient les talons de ses Fry. Il éructa deux ou trois noms de cafés à Paris et en banlieue proche, nord et sud, deux adresses possibles et, au final, consentit à révéler l’endroit le plus plausible à ses yeux, une vieille baraque isolée, dans l’impasse Sainte-Henriette, porte de Clignancourt, où créchaient les plus proches amis de son frère : François, Luis et Maria-Paquita Monferré. Jaspin engramma le tout sur ses bobines, serra gentiment le coude du garçon :

– Douze heures, n’oublie pas !

Mimi fit oui de la tête, le regard absent.

Jaspin passa un coup de fil au « Club » et prévint Ève de ses intentions :

– Ne bouge pas avant que je te prévienne, j’aurai peut-être besoin de vous ! conclut-il en raccrochant.

L’impasse Sainte-Henriette était à deux pas : personne ne répondit à son coup de sonnette. Le temps commençait à s’écouler un peu trop rapidement. Il se remémora les autres endroits que lui avaient cités Mimi. Tous étaient considérablement distants les uns des autres. Il ne pouvait faire autrement que de les visiter tous.

Jaspin déploya ses ailes, et s’en alla pour une longue chasse.

Il était dix-sept heures. Trente et une heures lui restaient pour retrouver cette foutue valise !

XI

Si Jaspin avait eu l’idée d’enfoncer la porte du 18, impasse Sainte-Henriette, au lieu de renoncer pour poursuivre ses recherches dans d’autres directions, le spectacle auquel il aurait assisté, dans le sous-sol de la vieille maison, l’aurait probablement passablement écœuré.

Maria-Paquita n’attendait pas, un quart d’heure avant le coup de sonnette de Jaspin, la moindre visite impromptue. Depuis que Vava avait fait irruption chez eux, les garçons ne lui adressaient plus la parole qu’à de rares occasions. Ils passaient dehors des jours et des nuits entiers, et ne rentraient que pour s’endormir, sans même ôter leurs fringues, dont la crasse commençait à raidir les plis, mais dont les poches regorgeaient de billets. De mystérieux coups de fil les tiraient du lit à des heures avancées, certaines nuits. Ils ne correspondaient plus entre eux que par onomatopées, échangeant des sous-entendus épais comme la tour Montparnasse et aussi transparents.

Maria-Paquita savait à quoi s’en tenir. Ce n’était pas la première fois que ses frangins trempaient dans des histoires de came ; elle en connaissait tous les signes visibles. Mais les petits mégotages précédents ne rapportaient jamais d’aussi fortes sommes. Cette fois-ci, les choses étaient plus sérieuses.

Elle avait parfaitement réalisé, aussi, que François avait remis ça. Que, pour la énième fois, malgré ses serments d’ivrogne, il avait recommencé à « fixer ». Mille petits détails le proclamaient à la face du monde : son manque d’appétit, ses séjours de plus en plus fréquents dans l’isoloir, sa mine de déterré et ses joues qui fondaient comme neige au soleil, le moindre de ces indices pouvait tromper une sœur, mais pas l’exigeante maîtresse que Marie-Paquita était devenue pour son frère. Et voilà plus d’une semaine qu’elle faisait ceinture, et se morfondait à attendre que François sorte du noir tunnel qui l’avait englouti, pour s’occuper d’elle, enfin. Encore deux jours comme ça, et elle sortait dans la rue, quitte à faire descendre au sous-sol le premier qui lui tomberait sous la main. D’autant plus que Luis, de son côté, n’avait guère non plus la tête à la bagatelle, et qu’il passait son temps libre à compter ses billets, et à les empiler les uns sur les autres, bien proprement, comme s’il rêvait de les faire relier. Quant à Vava, il n’avait pas reparu depuis cette fameuse soirée.

Aussi, quand elle entendit le premier coup de sonnette, s’empressa-t-elle d’endosser le kimono noir, brodé au dos d’un dragon rouge et or, que Luis lui avait offert l’année précédente. De l’endosser, certes, mais elle prit soin, avant d’ouvrir, de vérifier que le nœud de la ceinture, à sa taille, reste suffisamment lâche pour dévoiler tour à tour ou dans le même mouvement, selon l’amplitude de ses gestes, la naissance provocante de ses seins gonflés, aux mamelons irrités par les frottements incessants qu’elle leur infligeait, et la touffe adorable et brune qui fleurissait à son aine, fendue d’un sourire accueillant et humide.

Ça fit bien ricaner Larry tous ces soins que Paquita avait mis à sa toilette, tout le décorum charmant qu’elle avait su apporter à sa présentation. Mais ce qui le fit se tordre encore plus c’est que, manifestement, c’était pas lui, Manche Courte, qu’elle attendait, la belle. Rien qu’à sa grimace effarée, il pouvait deviner qu’il était pas le bienvenu, et la prude manière qu’elle eut de voiler ses trésors prouvait bien que son négligé, c’était pas pour sa pomme ni pour celle de ses petits camarades qu’elle l’avait endossé.

Derrière Larry, les frimes cauchemardesques de Freddy et de Charlot se tordaient, par-dessus son épaule, pour tenter de reluquer les charmes offerts, que le manchot occultait de sa masse. L’œil chassieux de Freddy se coulait comme un reptile sous le moignon de Manche Courte, braqué sur le ventre bombé de la petite, qu’elle tentait de dérober à sa vue. Elle y serait parvenue si, d’un mouvement vif, le manchot n’avait arrêté la main de Paquita, au moment où celle-ci ramenait sur son pubis le court pan de son kimono. Il avait forcé le bras à revenir en arrière, en même temps qu’il empêchait, en avançant le pied, la porte de se rabattre. Si bien que Paquita avait dû reculer d’un pas, déséquilibrée par la double intervention de Larry, et qu’elle avait cédé sur les deux fronts : les trois compères s’étaient engouffrés dans le sas béant, et son ventre nu s’offrait à leur regard visqueux, sans la moindre protection.

Un courant d’air glacé passa entre les cuisses entrouvertes de Paquita, qui vacilla sur ses hauts talons. L’œil torve de Freddy, humide et froid, venait de s’y lover et elle le sentait se fixer à sa fente vulnérable, comme une espèce de ventouse vivante, un rémora frétillant, avec la fraîcheur mortelle d’un vent coulis.

Charlot fouillait la pièce. Un cran d’arrêt avait jailli au bout de son poignet droit, et son pistil menaçant étincelait dans son poing serré, tandis qu’il écartait tentures et rideaux pour y dénicher d’éventuels chevaliers servants. Il découvrit l’escalier qui menait au sous-sol et descendit, avec des prudences félines, visiter le local, qu’il trouva vide, à sa plus grande satisfaction.

Pendant qu’il inspectait les lieux, Larry et Freddy n’ouvrirent pas une fois la bouche. Ils se contentèrent de dévisager, si l’on peut dire, Paquita, avec des mines de chien gourmand, à peu près comme un berger allemand considère sa pâtée.

Maria-Paquita sentait sur ses seins se poser des yeux humides, fouailleurs comme des langues, qui glissaient dans le sillon offert, partageant les deux lourds globes de chair, léchaient le doux renflement de son ventre, s’insinuaient dans son nombril, tournaient hypocritement autour du noir buisson qui flamboyait, ténébreux comme la nuit, à la jointure de ses cuisses, forçaient celles-ci à se disjoindre, bien qu’elle tende toute sa force à les maintenir serrées. Il lui semblait que chacun de ces regards laissait sur sa peau la même traînée de bave brillante, la même mucosité gluante que laissent sur les fleurs les gastéropodes aux gestes lents. Et pourtant, ces yeux la cinglaient comme la mèche d’un fouet, acide et astringente. Elle savait ce qui l’attendait. Elle se sentait rétrécir, devenir toute petite. La peau mate de son ventre eut un long frisson peureux. Ses genoux fléchirent. Elle se laissa tomber sur le lit. Elle entendait, dans l’escalier, résonner les pas lents de Charlot qui remontait du sous-sol.

– Personne ! On va être bien tranquille ! Hein, ma p’tite reine !

Charlot venait de se poser sur la dernière marche. Ses yeux de rapace luisaient dans la pénombre, plus blancs encore que la lame ouverte qui prolongeait son bras.

– Passe devant, mon cœur ! offrit galamment Larry, avec une courbette de mousquetaire. Je ne t’offre pas mon bras, mais le cœur y est.

Maria-Paquita se leva. La rage qui broyait le cœur et son impuissance faisaient trembler ses genoux. Elle qui savait piquer des cent mètres sur des talons aiguilles depuis ses quatorze ans, elle eut du mal à franchir les trois pas qui la séparaient de l’escalier. Ses jambes étaient lourdes, faibles et liquides, et refusaient de la porter. D’une bourrade, Larry l’envoya bouler dans la cage de l’escalier. Elle faillit dévaler les marches sur les reins, et souhaita presque le faire, avec le désir de s’assommer pendant sa course, et d’oublier tout ça. Larry la rattrapa au bras, sous l’aisselle, à la volée, et la remit sur ses échasses.

– Attention, princesse, vous allez vous faire du mal !

Il la maintenait fermement, les doigts maintenant glissés entre son bras, et son sein. Paquita prit conscience qu’elle transpirait à grosses gouttes, et cependant son aisselle et son dos étaient glacés. L’odeur de son corps monta jusqu’à ses narines. Elle ne la reconnut pas, mais sut que c’était la sienne. C’était une odeur aigrelette et sûre, une odeur de frousse, paniquante, à mille lieues des parfums poivrés qui montaient d’elle d’habitude, et qu’elle adorait respirer.

En bas, sur la dernière marche, la lame étincelante ouvrit en deux le dragon d’or. Elle sentit l’acier froid passer sur son omoplate et dut se cambrer pour que la pointe n’érafle pas sa peau. Son ventre se tendit en avant, et la mousse de son aine jaillit, protubérante, entre ses cuisses tendues. Charlot ricana et lui flatta les fesses d’une main cajoleuse.

– T’es couillon, Charlot, gloussa Freddy. Il était déjà ouvert devant, son kimono !

– C’était juste pour voir s’il était bien affûté, laissa tomber Charlot, la voix morne. Tu comprendras jamais rien !

Elle était nue, debout au milieu de la pièce, et trois vautours la contemplaient, la crutaient avec une telle délectation qu’elle pouvait voir, comme dans un mauvais rêve, leurs grosses langues noires humecter les babines cornées de leurs becs.

– Tu peux garder tes mules ! Ça me fait chaud au cœur ! lança Freddy, avec désinvolture.

C’est à ce moment que retentit le premier coup de sonnette.

Charlot sursauta, cherchant sa lame qu’il avait au poing.

– T’énerve pas ! le rassura Manche Courte. Je parierais gros que c’est ce connard de privé de mes deux ! Il peut sonner…

– C’est toujours pas moi qui irai lui ouvrir ! compléta Charlot, sa tête d’oiseau fendue par une banane qui s’ouvrait jusqu’aux pommettes.

La sonnette retentit, insistante, plusieurs fois de suite. Puis se tut définitivement.

– Pourquoi t’as pas crié, chérie ? s’enquit aimablement Larry.

Charlot haussa les épaules :

– Elle peut s’égosiller. C’est insonorisé ! J’ai vérifié, tout à l’heure !

Paquita n’avait même pas répondu.

Freddy s’impatientait. L’écume lui montait aux lèvres, et ses yeux s’humectaient. Il découpait Paquita du regard, de ses yeux de boucher, comme le bœuf de Missoffe : les seins, les reins, le ventre, les fesses. Une fois qu’il avait déshabillé une fille du regard, il ne savait plus très bien comment si prendre, par quel bout commencer. La richesse l’affolait. Il n’avait jamais physiquement trempé dans un viol collectif, et moins encore dans un tête-à-tête amoureux.

– Bon, déclara Larry en fixant Paquita, l’épinglant au mur de son œil mauvais. Je crois qu’on va pouvoir commencer !

Paquita frissonna, et ses genoux fléchirent légèrement. Son petit cœur battait le tocsin. Elle en avait gros sur la patate.

XII

DIX-NEUF HEURES TRENTE

Le taxi laissa Jaspin au coin du quai du Point-du-Jour, quelques mètres avant l’entrée du fronton de pelote basque. Le bar s’appelait À l’aviation. Un grand bimoteur de céramique planait silencieusement derrière le bar. Un gros Basque, massif et bedonnant, se tapait une piperade, seul à sa table. Il ne portait pas de béret, mais un grand gant et une petite balle de cuir étaient posés à côté de sa gamelle. Quand Jaspin pénétra dans le café, le dîneur solitaire tétait son poron avec application. Il n’interrompit pas son geste et Jaspin vit le trait rouge du vin franchir ses lèvres, et couler un long moment avant que le pelotari ne daigne abaisser sa gourde. Le groom se chargea de rabattre silencieusement la porte. Le bruit crépitant de la pluie s’affaiblit. Jaspin s’assit à une table et commanda un café noir.

La serveuse connaissait Vava. Elle le reconnut sur la photo que Jaspin lui montra, la photo que Mimi lui avait donnée. Non, elle ne l’avait pas vu, récemment. Ni ses copains. Mais oui, elle voyait très bien de qui il voulait parler, mais elle ne pouvait rien lui apprendre de plus.

Jaspin régla son café et sortit prendre son huitième bain de la journée. Il gagna l’avenue de Versailles à pied, par la rue de la Petite-Arche.

Le Rallye, à Alésia, grouillait de rockies en goguette. Des essaims de Honda tapinaient devant la porte, sur le terre-plein. Il était déjà huit heures trente. Jaspin réussit à bloquer dans un coin un « Scorpion Ascendant » dégingandé, qui ne connaissait aucun Hell’s Angel, ni vrai ni faux, et n’avait jamais, sur sa mère, vu quelqu’un comme Vava.

Les manières de Jaspin ne plaisaient pas à tout le monde, et ça commençait à renauder sec autour de lui. On s’interrogeait. Il sentit doucement venir l’embrouille, et choisit de s’arracher du malsain troquet ! Il se voyait mal se débarrassant de la masse des rockers qui menaçait, au moindre faux pas, de l’ensevelir comme une avalanche, à grands coups de pétards à travers la pochette en plastique. Et encore moins défourailler : montrer sa force pour ne pas avoir à s’en servir n’était que le meilleur moyen d’agacer leurs nerfs à vif ! Au premier silence de mort, il bafouilla quelques explications vaseuses et quitta le navire.

La prochaine escale le rapprocha de Montreuil, et du douillet plumard qui lui tendait ses bras de cuivre, au fond de l’impasse des Soucis. Il sortit du métro à Bel-Air et respira un bon coup. L’air du pays, y a rien de tel pour vous ravigoter un homme. Mais de passer, sans s’arrêter, si près du gîte, ça lui donnait les glandes !

Il était 21 h 30 à sa digitale nippone, et il prit conscience qu’il faisait du surplace, dans son grand tour de Paname. Le Narval était ouvert, au coin du boulevard de Picpus et du sentier de Montempoivre, et il n’avait pas l’air beaucoup plus convivial que le Rallye d’Alésia.

Larry s’était rapproché de Paquita. Un éclat lubrique allumait ses yeux ternes.

Les yeux noirs de la fille vacillèrent, mais elle ne dit rien : ça les aurait fait rire. Pour la même raison, en dépit de son affolement, elle hésitait à protéger de ses mains le noir buisson de son sexe.

Une ligne sombre et fine, faite d’un duvet léger, courait sur son ventre, de son nombril un peu proéminent, à la base du triangle pubien, où elle mourait dans une forêt velue.

– Ôte ta main ! grinça Larry, entre ses dents serrées.

Maria-Paquita écarta lentement ses doigts, qu’inconsciemment elle avait laissé reposer sur son bas-ventre.

– C’est mieux. Tourne-toi, maintenant ! Faut pas qu’ce soit toujours aux mêmes !

Freddy et Charlot pouffèrent.

Paquita pivota sur ses hauts talons. Une statue dans une vitrine. Freddy laissa fuser un sifflement admiratif. Son sens raffiné de l’esthétique était comblé.

– Mazette !

– Tu sais qu’t’es jav’ !

– On n’est pas venus pour rien !

– Ouais ! Au moins, on aura vu ça…

–… avant de mourir !

Sous les quolibets, Paquita baissa la tête.

– Mes frères vont pas tarder. Ils vous…

– Justement ! C’est eux qu’on venait voir, mais on s’est dit…

– Les Espagnols ont le sens de l’hospitalité…

– C’est connu !

– Alors, on se sert.

– C’est ça, les vrais amis ! Ils ne savent rien vous refuser !

– Avance un peu, maintenant, qu’on te voie marcher !

Paquita serra les mâchoires et fit quelques pas en avant. Sans qu’elle puisse l’éviter, les hauts talons faisaient rouler ses hanches, donnant à sa démarche une allure voluptueuse, qu’elle était la dernière à souhaiter.

– T’as vu comme elle roule…

– Je t’avais prévenu. C’est une allumeuse ! Bon, assez ! Arrête ! Assieds-toi !

Les lèvres coupantes de Charlot émirent un petit clappement. Le bruit en était d’une obscénité rare. Maria-Paquita se figea, au bord du lit. Elle s’étonnait qu’ils ne l’eussent pas encore touchée.

– Oui, là, sur le lit !

Elle se posa, au bord du matelas, sur la pointe des fesses.

Toucher les filles n’était pas le comble de la joie, pour Manche Courte. À force d’en avoir été privé, il avait fini par en haïr l’idée. Son plaisir le plus grand il le prenait en les manipulant, en les téléguidant, par la terreur. Freddy, lui, n’osait même pas poser la main sur celles qu’il avait à sa botte. Les femmes violées l’intimidaient. Il préférait se tutoyer, en caressant l’idée qu’il avait barre sur elles. Mais Charlot n’avait pas ces scrupules, ni ces inhibitions. Seule l’intéressait la chair fraîche, et la douleur qu’il pouvait lui infliger de ses mains. Et là, il allait se goinfrer, le morfale !

– Caresse-toi ! cracha Manche Courte à Paquita. Écarte-toi mieux, qu’on voie bien !

Paquita s’exécuta. La menace constante des coups planait dans sa tête. L’air de la pièce s’était solidifié, comme une gelée de violence pure. Elle respirait mal et chaque goulée d’air qu’elle happait déchirait sa gorge comme une lame de rasoir. Elle courba sa nuque, considérant son ventre clos, dont les minces lèvres roses tranchaient, comme une plaie bien propre, au centre de la touffe noire et luisante qui inondait le haut de ses cuisses écartées. Elle posa sur le sillon rose son index tendu et commença de frotter le petit grain de chair. Ses épaules tremblaient et un froid intense les couvrait comme un châle, gagnant lentement ses seins, dont la peau mate se grummela bientôt d’une chair de poule incongrue. Elle était sèche, et son ventre répondait à sa caresse avec la même sensibilité qu’un morceau de carton bouilli. Elle avait autant envie de se caresser que de se balancer à la Seine, de la chéchia du zouave. Peut-être même qu’elle aurait préféré la seconde solution ! Mais on ne lui en laissait guère le choix. Son index s’activa. Elle priait, implorant la lubrification. Dieu sait ce qui lui arriverait si les spectateurs n’appréciaient pas son show. Le complexe de la petite chèvre de Monsieur Seguin envahissait son esprit.

– Tu peux encore t’en tirer, si tu veux ! mentit Larry.

Paquita leva la tête.

– Ne t’arrête pas ! Dis-nous où tes frères ont planqué ce qu’il y avait dans la valise de Vava et on te laisse tranquille.

Paquita secoua négativement la tête. C’était sûrement elle que ça désolait le plus, mais elle ne pouvait rien leur apprendre. Ses frères ne lui avaient rien dit. Elle tenta de gagner du temps :

– L’héro ? bredouilla-t-elle. Ils l’ont vendue.

Larry la regarda avec commisération :

– Tant pis pour toi !

Il se leva de son strapontin. Il y a temps pour tout. L’érotisme était épuisé. L’heure était venue de passer au hard-core. Il la baffa, sèchement, à deux reprises. Les lèvres de Paquita s’ouvrirent, pour signifier sa surprise affolée. Il remit ça, à la volée, en mettant le paquet. La bouche de la fille éclata. Elle s’essuya, du revers du poignet. Un filet de sang coulait de sa lèvre.

– Tourne-toi ! C’est ça, à quatre pattes ! Si ça te fait trop mal, tu n’auras qu’à mordre l’oreiller ! D’ailleurs, tu peux crier si tu veux. C’est mon rock préféré, les cris des filles ! J’trouve ça dansant !

D’un signe du menton, il livra Paquita à Charlot, dont le membre dressé vibrait, monstrueux, hors de son fourreau. Charlot posa sur les reins de la fille sa main rêche, épaisse et noueuse, et le museau mafflu de son sexe aborda les lèvres tendues.

Paquita hurla. D’un coup de reins rageur, il venait de la forcer, ignorant volontairement la sécheresse qui la tapissait. Le membre la déchirait, contusionnant les chairs, meurtrissant les muqueuses non préparées à la pénétration. Charlot ne sentait rien que la douleur qu’il lui infligeait et ça lui suffisait largement. Plus les larmes de Paquita coulaient avec abondance, plus l’eau lui montait à la bouche !

Il poussa plus avant et s’enfonça tout entier en elle, accroché à ses seins qui pendaient, les pétrissant avec fureur. C’était bon, comme s’il la gommait de la carte du monde ! Paquita voulut hurler encore, mais un bâillon étouffait ses cris. Elle comprit qu’elle mordait l’oreiller, comme le manchot lui avait suggéré de le faire.

Derrière elle, les yeux protubérants, les oreilles écarlates, Freddy battait de son sexe lourd et mou le tablier de la table, essayant vainement de lui faire dresser la tête. L’appendice cognait le bois avec un bruit flasque, sur un tempo régulier, mais refusait de s’humaniser. Probable qu’il manquait de ressort. Freddy enrageait. Une mousse amère coulait de ses lèvres.

Manche Courte reluquait la scène, froidement contemplateur. Ses yeux pétillaient, sans humour. Il était à peine excité, tout juste intéressé. S’il avait eu deux bras, il les aurait croisés. Seule sa main le démangeait.

Au Narval, Jaspin essaya une autre tactique. Il se présenta comme acheteur. Bien sûr, on ne lui trouvait guère la tête d’un héroïnomane, mais les pigeons avides de sensations nouvelles ne manquent pas, prêts à débourser des sommes faramineuses pour enfourcher un nouveau dada. Et, à propos de dada, les vendeurs étaient légion dans le coin. On lui offrait du brown sugar en veux-tu en voilà. De quoi achever le 12-20° déjà bien entamé par la pollution, et dont l’environnement se dégradait à vue d’œil. Pas de chance, Jaspin cherchait du marseillais, le nouveau produit sur le marché, vous savez, depuis huit-dix jours. Il parodiait Richard III, offrant son royaume pour du cheval, mais pas n’importe lequel !

L’atmosphère du Narval était feutrée, très différente du Rallye. C’était un ancien vieux bistro, que les patrons, récemment, avaient transformé en nouveau café ancien histoire d’arrondir les frais à déduire sur la feuille bleue. La population n’était guère plus brillante que le local. La tribu qui régnait dans ce coin se faisait appeler les Squales, mais aujourd’hui on ne voyait pas le bout d’un aileron.

Les minets inoffensifs qui campaient là faisaient eux aussi la queue, attendant le dealer. Des doigts fébriles pianotaient sur le faux marbre des tables rondes, et les yeux ne s’éclairaient qu’au passage d’un marchand de sable. Le troc se passait dehors, à l’abri des curieux. Jaspin avait repéré un « punk » un peu démodé, qui glissait pièce sur pièce dans la fente du flipper, et jouait machinalement sans jamais regarder la bille. Le gars s’intéressait prodigieusement à toutes les allées et venues. Bon ! Si le café était fliqué, il allait immédiatement se faire repérer, avec ses questions à la mords-moi l’nez !

Pressentant un nouveau fiasco, Jaspin allait sortir, quand il se sentit doucement happé à l’aileron gauche. Il se détroncha, surpris, et visionna un clin d’œil complice dans l’œil de l’anguille qui venait de se glisser à sa table. L’anguille était un Squale, de la plus belle eau.

– Tu cherches quelque chose, on me dit ? questionna l’anguille, du coin de la bouche.

– Si on te l’a dit, tu dois savoir ce que sait, assura Jaspin, sur le même ton.

– Alors c’est bonnard, mon frère ! affirma l’anguille. Suivez l’guide !

Au moment où Jaspin abandonnait son siège en molleton bourré au polystyrène pour filer le train à son poisson-pilote, Charlot pénétrait pour la troisième fois dans l’anus dilaté de Paquita. Charlot n’avait jamais été à pareille fête. Il n’en avait jamais eu vraiment le temps. Cette fois-ci, comble du luxe, il avait même pris sur lui de s’accorder une pause fumette, délaissant Paquita le temps de se rouler un bon gros pétard de colombienne. Charlot était un gentleman, un vrai aristo, galant jusqu’au bout de la verge. S’il abandonnait Paquita, il la remettait dans de bonnes mains. Pendant que Freddy tenait les mains de la petite, Larry, par pure complaisance, avait autorisé Paquita à lui faire une gâterie.

Paquita avait suffoqué quand Manche Courte avait glissé entre ses lèvres l’épouvantable boudin mauve de son sexe, tandis que de sa main unique, il avait saisi ses cheveux, les roulant entre ses doigts, mêlant les mèches brunes avec les gloussements voluptueux du connaisseur. Il avait pris sa bouche d’assaut, s’y était engouffré avec brutalité, pour s’en servir ensuite comme s’il usait d’un sexe.

Son membre, à chaque fois qu’il le projetait violemment vers l’avant, frappait comme un bélier le palais ou la glotte de Paquita. Pendant qu’il coulissait entre ses lèvres écartelées, il l’avait giflée à plusieurs reprises, pour l’obliger à resserrer la prise de sa bouche sur son membre, et à enrouler chaudement sa langue autour de la tige de chair, sans ménager sa fatigue.

Quand elle avait enfin obtempéré, il avait porté à ses seins sa main fiévreuse et, alternativement, passant de l’un à l’autre avec la régularité d’une machine, s’était préoccupé de leur état d’érection. Trouvant peu satisfaisante la molle dilatation des fraises brunes, il avait fait en sorte, en les malmenant cruellement, les excitant de pinçons douloureux, que les deux pointes s’en aiguisent jusqu’à parvenir au semblant de tumescence souhaitable. Ce n’est que lorsqu’il eut atteint ce résultat qu’il se permit de jouir dans sa bouche, en longs spasmes douloureux, les doigts crispés dans les cheveux de Paquita, tirant sur les mèches folles jusqu’à les arracher. Paquita avait étouffé, et rejeté la tête en arrière, pour mettre fin au double supplice. Freddy, derrière elle, fouillait son ventre de son pouce. Larry l’avait obligée à déglutir, en collant le visage de la fille contre son bas-ventre, puis il s’était retiré, sans douceur, et d’un signe de tête l’avait livrée une autre fois à Charlot, qui venait de tirer de son joint la dernière et réconfortable bouffée.

Charlot prit le temps de bien écraser son mégot ; il n’aurait pas voulu se rendre responsable d’un incendie. Freddy tenait encore Paquita aux poignets, et la regardait pleurer, rigolard :

– Toujours à chialer, ces sœurs !

Charlot s’était approché et avait délivré Paquita de l’emprise du gros lard. Pantelante, elle s’était affalée sur le lit. Charlot avait glissé la main sous le ventre frais de la fille et l’avait aidée à se remettre à croupetons. Il l’avait forcée, en appuyant sur ses reins, à se cambrer jusqu’à offrir sa croupe. Puis, insensible aux sanglots qu’elle ne cessait plus de verser, il l’avait d’abord pénétrée une première fois, par l’ouverture qu’il avait déjà ménagée, à cet effet. Pendant qu’il s’enlisait en elle, il avait pu constater, avec dépit, que la nature avait repris ses droits et qu’une protection à l’insu de Paquita s’était créée en elle, qui permettait à Charlot de la forcer sans la blesser, ce qui eut pour résultat de l’enrager plus encore, en lui confirmant ce qu’il avait toujours craint, que la petite roulure y trouvait son plaisir.

Cette constatation imprévue, mais pressentie, détermina Charlot à abuser de la fille, quand, jusque-là, il n’avait fait qu’user d’elle. Ses mains, pour les disjoindre, pesèrent sur les globes serrés de ses fesses, et l’écartèlement qui résulta de son effort lui permit d’introduire son membre turgide dans l’étroit conduit qui s’y recelait. Paquita haleta, et malgré l’état de semi-inconscience qu’elle connaissait, accusa le coup. Charlot triomphait. Il s’appesantit sur le corps mince et délié, dans le but transparent de le pourfendre ou de le perforer irrémédiablement.

La première fois, Paquita avait manqué défaillir tant, malgré l’habitude, le geste était empreint d’inusuelle brutalité. Puis Charlot, imprévisible, s’était doucement retiré, et l’avait quittée avec des lenteurs de marée. Il ne la délaissait que pour mieux la reprendre, reculant pour mieux sauter. La seconde fois, une épée la transperça, ouvrant en elle une plaie béante. À la troisième fois, elle perdit connaissance.

Jaspin se laissait guider. Son copilote était avare de paroles. Le métro était vide. Ils s’assirent face à face. Une gêne légère les séparait, une barrière de verre qui leur permettait de s’examiner, avec défiance, chacun sur son banc, mais leur interdisait les échanges oratoires. Jaspin se décida à briser la glace, ou, tout au moins, d’y ménager un hygiaphone. Il posa au Squale la question de confiance. Le rocker lui sourit, mais ne répondit pas. Une demi-heure plus tard, ils touchaient terre et débarquaient sur le quai de la station Odéon.

D’un geste de la main, son guide lui indiqua la direction. Ils enfilèrent la rue de l’Ancienne-Comédie, vers le carrefour Buci. Jaspin s’étonna. Depuis belle lurette les vendeurs d’héroïne avaient délaissé leur ancien marché, trop repéré, trop connu des Stups. Le Squale comprit son étonnement et réitéra son sourire sybillin.

– Bien sûr ! admit-il, ils sont revenus au point de départ ! Ailleurs, c’est aussi fliqué qu’ici, alors…

Il eut un geste évasif, qui pouvait aussi bien signifier qu’il s’en tamponnait le coquillard que son admiration pour la ruse suprême. Jaspin prit la chose comme on la lui avait donnée : évasivement.

Le Squale poussa la porte et s’effaça devant Jaspin. Le troquet était à l’abandon. Il semblait que les nouveaux propriétaires aient décidé de travaux importants, qu’ils aient tout fait détruire de l’ancienne installation, puis qu’ils aient soudain mis un terme à leurs ambitieux projets, soit défaut d’argent, soit négligence pure. Du plâtre et des gravats jonchaient le parquet. De grandes traînées blanches rongeaient la cire. Au pied des murs, on distinguait encore les cercles de peinture blanche qu’y avaient laissé les seaux. Le mobilier était curieusement absent : ni tables ni chaises, ni tous ces objets qui désignent habituellement un bar. Seul un zinc descellé rappelait l’usage auquel on avait destiné le local. Des caisses de bières pleines s’entassaient dans les coins. Des caisses de bières vides, retournées, servaient de tables et de chaises. Au milieu de la salle trônait un sac de ciment, qui supportait un téléphone bleu. Une dizaine de personnes semblaient dormir autour. Jaspin écarquilla les yeux. Difficile d’imaginer un tel endroit au centre d’un des quartiers les plus commerçants de Paris !

Le Squale s’assit devant l’une des tables improvisées. Deux garçons occupaient déjà la place. Jaspin se laissa choir sur une caisse de Pils. Son guide secoua une épaule. Un œil de tortue s’ouvrit dans la chair molle d’un visage affaissé : une fleur qui s’étire aux premiers rayons du soleil eût montré plus de vivacité ; l’endroit, pour un herboriste, était une vraie mine d’or ! L’œil considéra Jaspin, puis le Squale, d’un air désabusé. La pointe noire d’une épingle figurait son iris. Le Squale présenta Jaspin, ou plutôt sa requête. Un sourire las remonta les commissures des lèvres du garçon. Le Squale se leva et partit sans les saluer. Sa mission se terminait là.

Jaspin regarda son interlocuteur, et paniqua. Il était 22 h 30. En admettant qu’il ait bien affaire à celui qu’il recherchait, il lui restait une heure et demie pour le tirer de son coma, le convaincre du bien-fondé de sa démarche, récupérer la valise, et surtout son contenu, déposer le tout à la consigne automatique de la gare de Lyon et remettre au chasseur des Filles-de-La-Rochelle les clefs de ladite consigne.

L’autre le regardait, d’un œil intéressé.

– Alors, tu cherches de l’héro ? De la marseillaise ? J’ai ce qu’il te faut !

Les mots avaient du mal à passer. Les muscles des mâchoires semblaient paralysés, la langue épaisse et pâteuse.

Jaspin se pencha vers lui :

– Vava !

– Quoi, Vava ?

– Tu connais, non, Vava ?

– Bien sûr, c’est mon pote, Vava. Lui, moi et Luis, on est comme ça, tous les trois !

Il tendit trois doigts, raides et accolés.

– Eh bien, ton pote Vava, il est canné ! assena Jaspin. Ça fait que vous n’êtes plus que comme ça, Luis et toi !

Jaspin montra deux doigts tendus.

– Et, si ça continue, insinua-t-il, il ne va plus rester personne, bonhomme !

Pour la première fois, le visage de François reprit forme humaine :

– Qu’est-ce que t’as dit ? parvint-il à rugir, Vava, mort ? T’es louf, mon pote ! J’l’ai vu pas plus tard qu’hier, Vava ! Et d’abord, je sais pas pourquoi je te parle de tout ça, je n’te connais même pas, moi !

– Réveille-toi ! On est arrivés, et je peux te jurer qu’il n’y a pas un pouce de neige, continua Jaspin, froidement pour le ski de fond, c’est un peu râpé, mon gars. Il va falloir que tu reprennes tes esprits rapidos ! J’ai pas de temps à gaspiller.

Le ton de Jaspin était convaincant. François refit surface, tout doucement. Il commençait à comprendre et les traits décomposés de son visage esquissèrent une tentative de retour à la normale. Il était blême, et la terreur gagnait progressivement du terrain sur l’effet anesthésique de l’héroïne, à mesure que Jaspin précisait les détails de son histoire.

– Faut trouver Luis et Maria-Paquita ! C’est Luis qui sait où la came est planquée ! avoua-t-il dans un hoquet, quand Jaspin eut conclu.

– Où sont-ils ?

– À la maison, probablement !

Jaspin ne dit rien. Il se souvint de ses coups de sonnettes restés sans réponse, impasse Sainte-Henriette. François se leva, vacillant sur ses Santiags. Il était complètement dessoûlé, maintenant ! L’adrénaline avait chassé les vapeurs de l’héro. Il décrocha de son socle le combiné du téléphone bleu, sur le sac de ciment, et composa le numéro. Il attendit longtemps, l’oreille collée à l’écouteur.

– Ça ne répond pas ! dit-il d’une voix blanche, en regardant Jaspin.

– Alors, faut y aller !

Charlot s’amusait moins, il prenait moins de bon temps. Au début, la résistance de la fille, ou plutôt sa réticence, lui avait plu. Maintenant qu’elle était totalement docile, la chose perdait un peu de son charme. Les ressorts qui l’avaient animée dans les premières minutes étaient définitivement brisés. C’était comme de faire joujou avec une poupée gonflable ; plus rien d’érotique, à peine écologique.

Et puis, elle devenait dégoûtante, à la limite intouchable.

– Regarde comme tu es, dans quel état tu t’es mise ! C’est pas convenable ! Un peu de tenue, nom de dieu !

Maria-Paquita ne répondait plus depuis longtemps déjà ; seuls de vagues grognements, de loin en loin, franchissaient encore ses lèvres meurtries.

Lui et Freddy l’avaient possédée de toutes les façons possibles. On ne pouvait pas faire confiance à Freddy pour ce genre d’opération. Son manque d’initiative frôlait le ridicule. Mais il avait quand même coopéré. Même Manche Courte s’était laissé attendrir, jusqu’à mettre la main à la pâte. C’est dire qu’ils ne s’étaient pas ennuyés !

Charlot contempla, méprisant, le corps écartelé de Paquita. Elle gisait sur le lit, immobile, et ne donnait plus signe de vie. Elle saignait un peu. Il fallait en finir !

Il s’allongea près du corps étendu de la fille et souffla, à son oreille :

– Alors, cette valise ? Tu finiras par parler, tu sais ! C’est pas possible que t’en veuilles encore ?

Paquita bougea faiblement la tête, pour dire qu’elle ignorait tout. La rage s’empara de Charlot, qui se baissa pour ramasser son cran d’arrêt, au pied du lit.

La pointe aiguë du couteau se posa sous la mâchoire de la fille, éraflant la peau fine et sensible du cou. Paquita ne réagit pas.

Charlot reposa sa question, patiemment, pour la millième fois. Il n’obtint pas de réponse.

– Elle veut me rendre fou ! bégaya-t-il.

Larry n’eut pas le temps d’intervenir.

Depuis longtemps, il s’était laissé dépasser par les évènements et ne maîtrisait plus rien. L’erreur avait été d’employer Charlot et Freddy : ces brutes ne valaient rien pour ce genre d’expédition ! Aucune finesse, aucune sensibilité ! Quand le couteau se ficha dans le cou de Paquita jusqu’à la garde, et qu’il vit le sang jaillir à flot, il considéra les yeux fous de Charlot, qui balbutiait fiévreusement :

– Pardon, merde, pardon ! J’l’ai pas fait exprès !

Larry soupira et pensa :

– C’est fichu ! On est fichus !

Il entendit les clefs tourner dans la serrure, au rez-de-chaussée. Freddy hurlait. L’intrus se figea sur le seuil de la porte, puis se jeta dans l’escalier.

Manche Courte eut le temps de reconnaître la silhouette de Luis. Il vit luire la lame du couteau que ce dernier tenait à la main. Luis bloqua son élan au milieu des marches. Il comprit tout de suite la scène et repéra le corps sanglant de Paquita, et couché contre elle Charlot, pantelant et hagard, qui contemplait tour à tour, l’air de n’y voir aucun lien, le cadavre de sa sœur et la lame rougie.

Luis bondit et saisit Charlot aux cheveux. Celui-ci se laissa faire sans résister : la tête renversée en arrière, il vit venir sur sa pomme d’Adam la lame de Luis, et sentit l’acier froid l’égorger, sans se départir d’un sourire un peu niais. Un second sourire, parallèle et sanglant, fendait maintenant sa gorge ; le sang bouillonna hors de la plaie, puis sa tête retomba, cachant l’ouverture béante, contre le ventre blanc de Paquita.

Luis avait déjà bondi. Freddy hurlait encore. Son cri se brisa net, quand il comprit le danger. Mais il était déjà trop tard. Il tenta lamentablement de parer le coup du bras, mais ne réussit qu’à se faire équarrir l’avant-bras, au passage de la lame acérée. Immédiatement, le sang rouge et poisseux dégoulina entre ses doigts écartés. Il était nu, son ventre flasque ballottait, flottant comme une voile au-dessus de son pénis rabougri, et ses gros seins moches, sans un poil, frémissaient de façon très féminine à chaque fois qu’il se déplaçait lourdement pour esquiver la lame. Luis aurait presque ri du spectacle, en un autre moment. Bientôt, à bout de souffle, Freddy ne fit plus que subir les morsures légères, jusqu’au moment où, épuisé, il se laissa tomber sur les genoux, incapable de supplier ; mais son regard continuait de quémander, agrandi par l’épouvante. La lassitude gagnait Luis. Il donna l’estocade, plantant la longue pointe d’acier triangulaire en plein milieu de la bouche grande ouverte de Freddy. L’hémoglobine gicla à flots, on aurait dit un trucage de film d’horreur. « Ça n’a pas l’air vrai ! » pensa Luis, en regardant Freddy tomber en avant. Le couteau, solidement ancré au fond du palais du gros, s’enfonça plus avant dans sa bouche, avec un bruit écœurant, quand le manche heurta le sol. « Ce mec me joue la comédie ! » Mais c’était vrai ! Tout s’était réellement passé. Luis s’assit sur ses talons, les bras ballants, les yeux fixes. Il entendit bien la porte qui se refermait, à l’étage supérieur, et comprit que Manche Courte avait su profiter du combat avec Freddy pour prendre la tangente, mais il ne bougea pas. Il avait marre de tout !

C’est dans cette même position qu’un quart d’heure plus tard François et Jaspin le trouvèrent. François, hébété, qui ne parvenait pas à saisir la scène dans son ensemble, bien que l’évidence du carnage lui apparût, s’effondra dans un coin, gerbant son corps, incapable de réagir. À partir de cette minute, il ne fut plus qu’une loque, dont Jaspin comprit rapidement qu’il ne pourrait plus rien tirer : une espèce de tas sanglotant, sourd et muet.

Luis s’ébroua, chassant la migraine taraudante qui lui becquetait le cerveau, et se remit sur ses pieds. Pour lui, l’histoire, son histoire, s’arrêtait là. Il n’avait jamais vu Jaspin, mais il le lui expliqua quand même. Jaspin ne l’entendit pas de cette oreille. Il fournit à Luis, en quelques mots, des explications sur sa présence et lui fit comprendre ce qu’il attendait de lui. Luis comprit. Il passa devant Jaspin et monta lentement les marches. Jaspin n’avait jamais vu de zombie, mais maintenant il saurait en décrire un. Il venait dans la même minute d’en croiser deux. Deux frères !

Dehors, il ne pleuvait plus.

XIII

Manche Courte courut comme un dératé, pendant plusieurs longues minutes. Il courait mal, déséquilibré par son bras manquant. Mais l’heure n’était pas à l’esthétique. Quand il fut persuadé que Luis ne le suivait pas, il ralentit et adopta une allure plus discrète. Il se retournait fréquemment, persuadé qu’il allait voir déboucher Luis, quelques enjambées derrière lui, sa lame saignante au poing. Puis son cœur se calma et il reprit ses esprits. Il pénétra dans la première cabine qu’il rencontra et composa fébrilement le numéro de la P.J. Il n’eut même pas à consulter son calepin, il aurait pu faire l’indicatif les yeux fermés.

Quand il eut la ligne, il demanda à la standardiste de lui passer l’O.P. Bresson de la Brigade des Stupéfiants.

–… de la part de Manche Courte ! Il comprendra !

Il y eut un silence, de courte durée, que Larry meubla en s’allumant une tige de 8. La voix familière de Bresson grésilla dans l’écouteur :

– Mais c’est mon petit protégé ! Passez-le-moi, Camille, c’est sûrement très intéressant ! Ce petit gars ne m’appelle que pour des scoops !

La voix s’épaissit, emplissant le pavillon de Larry. Larry tu joues les lâcheurs ! Y a des semaines que je ne t’entends plus susurrer tes confidences !

Manche Courte déglutit. Une salive amère roulait sous sa langue.

– J’suis dans la merde, lieutenant ! Y a que vous qui puissiez me donner un coup de main !

– Ça fait plaisir de voir un bon gars qui connaît ses amis, dans le besoin ! Mais… tu sais les conditions de la maison, hein ! Donnant donnant !

– Vous bilez pas, m’sieur ! Je crois que ça va vous plaire ! Vous vous souvenez de la fameuse valise du Canon-de-Stalingrad ?

Bresson dressa l’oreille : est-ce que, par hasard, ses fameuses périodes de chance se décidaient à revenir ? L’affaire du Canon-de-Stalingrad, qu’il s’en souvenait, c’était peu dire ! Il en avait encore les oreilles qui bourdonnaient des coups de gueule du patron, ce grand dégueulasse ! C’était lui, Bresson, avec sa petite bande de joyeux copains, qui étaient montés sur l’affaire.

– Continue, p’tit ! Tu vas peut-être me passionner !

– Alors, voilà ! Si vous faites vite, vous avez des chances de la débrouiller, votre valoche…

– Donne tes coordonnées, gamin. On passe te prendre dans cinq minutes.

– Oh ! mais, j’veux pas venir, lieutenant ! Moi, c’que j’veux, c’est me tirer des pattes, pas me refoutre dedans !

– Faudra pourtant ! Sinon, tant pis pour ta barbe, petit ! J’t’avais prévenu ! Donnant-donnant ! Tu t’souviens !

– D’accord !… Mais vous promettez de me mettre hors de question ?

– On verra ce qu’on peut faire !

Larry gémit sourdement et déclina l’adresse de la cabine. Il raccrocha. Son ventre était gonflé et douloureux. Il sortit de l’édicule, et se soulagea derrière. Son mégot pendouillait à sa lèvre mauve.

Fidèles à leurs engagements, les flics déboulèrent cinq minutes plus tard. Bresson fit monter Larry, à la volée, et fila vers l’impasse Sainte-Henriette. Larry leur désigna Jaspin et Luis, qui tournaient le coin de la rue.

– Eux ! Suivez-les !

Jaspin et Luis arrêtaient un taxi. Ils n’avaient rien vu. Bresson largua une partie de son équipe sur la vieille bicoque et fila le train au taxi. Pendant qu’ils roulaient vers Vincennes, Larry lui dévidait sa berceuse, en prenant soin d’y minimiser son rôle personnel. Le flic n’était pas dupe. Il se contentait d’acquiescer, et de vérifier si les choses se tenaient, pour la cohérence du rapport. Les commissions rogatoires ont parfois des miracles de perspicacité !

Impasse Sainte-Henriette, l’équipe parachutée découvrait le massacre. La moitié trouva ça bien triste, l’autre se tenait les côtes. Faut de l’humour, dans le métier !

Avant de quitter les lieux du drame, Jaspin avait passé un coup de fil à Ève, au Club, pour qu’elle rassure les Anges, et pour les prévenir que son enquête touchait à sa fin. La voix d’Ève était rauque. Elle avait écouté en silence les explications de Jaspin, avant de lui conseiller d’une voix blanche de jeter un coup d’œil sur sa montre.

Jaspin avait levé le coude, et remonté sa manche. Il avait eu un haut-le-cœur : il était minuit un quart, en purs cristaux liquides. L’heure de l’échéance était dépassée d’un bon quart d’heure.

– Ils viennent de descendre Tony ! On attendait ton coup de fil, ici ! On se rongeait les ongles ! Il est sorti acheter de la Kro, chez le Kabyle du coin ! Il n’a pas eu le temps de poser le pied dehors ! On a entendu le moteur d’une caisse, et puis ça a rafalé, aussi sec ! Il était minuit cinq !

– Il est…

– Non, il a une bonne bastos dans la cuisse ! Il pissait le sang ! On a appelé un toubib ! Ça fait beaucoup, Jaspin ! pour une malheureuse valise de came !

– J’ai pas pu faire mieux !

– J’m’en doute ! On te reproche rien ! Mais les gars ont des glandes ! Ils sont tous là ! Il en vient de partout ! Ils parlent de représailles ! De ruiner Pigalle et Blanche, de dessouder les flics et les maquereaux !

– Je vais peut-être avoir de quoi les nourrir ! Envoie-les-moi sous le fort de Vincennes, sur la droite, le plus vite possible !

– O.K. ! Je reste ici, avec Tony ! J’attends de tes nouvelles ! Les autres te rejoignent tout de suite !

XIV

Le temps était sec, pour la première fois depuis une éternité. Mais le sol détrempé collait aux semelles, et à chaque pas de Jaspin un petit bruit obscène montait de la gadoue. Ils étaient les premiers, à en juger l’aspect désertique de l’esplanade.

Quelqu’un avait jugé malin de brancher le son et lumière. C’était pourtant pas une soirée de gala ! Mais la débauche de lumière ôtait au fort son côté lugubre, style Caligari.

– C’est là ! fit lugubrement Luis, en indiquant une mare de pluie, laconiquement. Y’a qu’à creuser ! À peine vingt centimètres !

– Ben, mes cochons ! Vous vous êtes pas foulés ! Vous avez pensé à la pluie !

– La pluie ? Quelle pluie, bon dieu de merde, il pleuvait pas, quand on les a enterrés, ces putains de sachets !

– Oui, mais depuis, ça n’a pas cessé ! fit remarquer Jaspin, sentencieusement.

– Qu’est-ce que j’en ai à foutre ! De toute façon, j’en profiterai plus !

Luis devenait fataliste.

– Eh bien, allons-y !

Jaspin s’agenouillait déjà, suivant l’exemple de Luis, dont les mains modelées en tarières fouillaient la vase et la projetaient derrière lui. Un bruit de moteur se fit entendre, assez près pour que l’on comprenne que la voiture se dirigeait droit sur eux. Les phares aveuglèrent Jaspin et Luis, éclaboussant le paysage. Jaspin cligna des yeux. L’inconnu qui descendit de la D.S.était rigolard :

– Besoin d’aide ? fit-il, en se marrant doucement.

Il tenait d’une main une pelle pliante, et de l’autre braquait sur eux le bec morne et luisant d’un Mas 50.

Son sourire se figea.

– Pas besoin que je vous montre ma carte, hein, les gars ? Vous me croyez sur parole. D’ailleurs, j’ai les deux mains prises !

– Creuse, petit, t’as bien mérité ça !

Bresson lança la pelle à Luis, qui ne fit pas mine de la rattraper. L’outil atterrit dans la mare !

Bresson était fâché, maintenant : ses traits se durcirent. Rien à voir avec le comblanchien, ses zygomatiques, du vrai marbre, dur et brillant ! Il détestait qu’on le contredise, Bresson, surtout quand il braquait le contradicteur.

– Si je te truffais de 9 mm, là, sur-le-champ, personne ne te plaindrait ! expliqua-t-il paisiblement.

Luis était blanc, mais calme. Il secoua négativement la tête, sans narguer son vis-à-vis. Jaspin ramassa la pelle. Il n’était pas encore assez désespéré pour risquer de se faire trouer la panse sur un coup de tête ! Il enfonça la pelle dans le sol, qui céda sous son poids. En trois coups de cuiller à pot il avait dégagé les sachets.

Luis ne regardait même pas. Il était ailleurs.

Et puis, il n’y avait pas grand-chose à voir, sous la gadoue gluante. Sauf quelques sachets de plastique crevés, vides et tristes, lavés par la pluie de toute leur toxicité. Si jamais quelqu’un habitait là-dessous, il avait dû rudement se régaler, se défoncer comme une vache, et trouver le régime meilleur que les sempiternels pissenlits par la racine.

– Tu te fous de ma gueule ! aboya Bresson.

Luis se tenait les côtes. La farce lui paraissait plus amère que la terre à ses pieds, imprégnée jusqu’à la nausée d’une invisible poudre blanche, dissoute totalement, irrécupérable. On sentait bien, à son rire, qu’il n’était pas vraiment de bonne humeur, mais tous ces morts pour en arriver là, c’est sûr que ça valait dix !

Jaspin ne riait pas. Il sentait que les évènements allaient se précipiter, si son petit manège fonctionnait comme il l’avait espéré. Le seul point noir, c’est qu’il n’avait pas prévu que les lardus débarqueraient. Et soudain le temps s’emballa, et le décor se mit à onduler.

D’abord, les Hell’s ! Quinze ou vingt ! Impossible de comptabiliser ! Choppers, Harley, Honda, BMW, Jawa, Suzuki, Yamamoto, que sais-je ? Un boucan infernal, qui se vrillait dans l’oreille, vibrant comme un insecte géant. Et, au même instant, tous les moteurs coupés : un silence onctueux et lourd, gras comme la boue sous les meules, le célèbre calme qui précède les tempêtes. De la D.S. immobile, deux hommes s’extirpèrent, l’arme au poing. Jaspin reconnut, à la place du mort, la vilaine face bouffie du manchot, qui le suivait comme son ombre depuis le matin. Il eut un sourire agacé.

Le cercle des gros insectes noirs se rétrécit. Les motos bourdonnaient à nouveau. Leur vrombissement rageur ne fit qu’accroître la tension qui régnait déjà. Jaspin se retourna : tout de suite, il comprit pourquoi les Anges avaient donné du kick. Tous feux éteints, à quelques mètres du piège circulaire, une grosse BMW glissait silencieusement vers eux. Elle ne s’arrêta qu’au centre du cercle des motos.

Quatre hommes en sortirent, lentement, sans forcer, sûr d’eux. Eux aussi étaient armés. L’éclat gris métallique des revolvers devenait la note la plus soutenue du coin ! Le sac en plastique de Jaspin pendait toujours à son bras. Il le laissa pendre. Les sacs de nœuds allaient se débrouiller d’eux-mêmes !

Bresson choisit de rompre le premier le statu quo :

– Je déteste être dépassé par les évènements. Tout doit rester sous mon contrôle. Messieurs, je ne vous attendais pas. Veuillez décliner vos identités ! Police !

Ni le ton ni les mots ne parurent impressionner les nouveaux arrivants. Une légère surprise transparut sur leurs visages, quand Bresson prononça son dernier mot, mais les revolvers se raffermirent très vite dans leurs mains.

Le plus grand portait un manteau en poil de chameau, serré à la taille, et sur son visage dur les signes d’une longue habitude de l’autorité. Il regarda les pieds de Bresson, au bord de la mare où nageaient les sachets de plastique vides. La signification de cette nature morte dut lui sauter aux yeux, car un éclair de rage retroussa son nez pâle et busqué.

Ses yeux remontèrent des chaussures crottées du flic jusqu’aux sourcils froncés de celui-ci.

– On venait chercher notre dû ! Apparemment, il n’en reste plus rien ! C’est regrettable ! Quelqu’un doit payer !

– Vous vous oubliez, mon vieux ! ricana Bresson. Vous n’avez pas l’air de vous rendre bien compte de la situation dans laquelle vous vous êtes fourrés !

Autour de Bresson, la flicaille resserrait les rangs. Les deux adjoints, insensiblement, gagnaient des positions stratégiques. Les truands aussi, de leur côté, écartaient les boyaux de chat. Luis, rigide, les mâchoires serrées, fit un pas de côté, s’éloignant de Jaspin, et un pas en arrière qui le ramena derrière Bresson. Jaspin ne bougeait pas. On aurait entendu voler un Ange si le doux ronronnement des motos n’avait feutré le silence. Dans la D.S., Larry serrait les fesses. Une salive acidulée lui agaçait les dents. Il s’était tassé dans le fauteuil, et faisait le mort. Son bras manquant lui semblait douloureux. Il était très, très las.

Le truand au poil de chameau sentit une présence, dans la D.S. : l’éclair luisant du blanc d’un œil ! Ses sourcils se froncèrent. Une lueur méchante alluma son regard. Il passa la pointe aiguë de sa langue sur ses lèvres minces.

– Sors de là, toi !

Larry regarda Bresson. Bresson hocha la tête. Larry sortit péniblement de la caisse. On eût dit un petit-gris qu’on extrayait de sa coquille. Il en avait la teinte, et la consistance. Le grand truand le foudroya du regard. Bresson blêmit ; il venait de comprendre. Le truand avait déjà compris, dès qu’il avait vu Larry. Manche Courte se plia en deux, les tripes nouées, attendant le choc. Un porte-flingue leva son arme. Le grand truand abaissa une paupière. L’enfer se déchaîna.

Larry tomba le premier. Sa bouche molle s’enfonça dans la boue. Il eut le temps de penser :

– Sic transit gloria mundi ! mais il ne dit rien. Un flot de sang jaillit de sa gorge, et souilla la vase de rouge.

La tempe éclatée, le malfrat qui venait de le descendre ne lui survécut qu’une petite seconde. Bresson n’aimait pas qu’on maltraite ses indics.

Au premier coup de feu, Jaspin s’était jeté à terre, derrière la D.S. Quand Bresson s’écroula, raide comme la justice, dégustant le plomb chaud qu’il venait de tenter d’arrêter entre ses dents, la rafale qui avait abattu le flic termina sa course dans les poumons de Luis, qui n’avait pas daigné s’écarter. Jaspin vit tomber le frère de Maria-Paquita. Luis n’avait même pas l’air étonné. Il toussait, et sa toux crispait ses traits. Jaspin jeta un œil sur la lice. Les motos venaient d’entrer dans le jeu. Jaspin risqua un cil prudent : on n’y voyait que du feu ! Malgré les apparences, la lutte était inégale : les Anges étaient enragés. Ils prenaient des risques, mais les motos broyaient des corps. Quand il n’entendit plus tirer, Jaspin se releva ; il était trempé jusqu’aux os, mais indemne. Un travelling circulaire lui rendit compte de l’évolution de la situation : nettement en faveur des Anges !

Huit motos étaient encore debout. Les Hell’s Angels pavoisaient. Leurs yeux étaient rouges et brillants. Jaspin soupira. Il se rendit compte qu’ils étaient bourrés d’amphétamines, peut-être même d’une drogue plus forte. Il pensa au P.C.B., la poudre d’ange !

– On n’a plus rien à glaner ici ! fit-il.

Personne ne lui répondit. Les loups léchaient leurs plaies. Leurs oreilles frémissaient, mais les mots n’y pénétraient pas.

Jaspin décanilla. Derrière lui, il laissait un charnier. Sa queue battait ses jambes.

XV

Ève attendait Jaspin au « Club ». Debout, les traits tirés, sur le seuil. Il l’avait prévenue qu’il venait la prendre, et avait raccroché, sans attendre ce qu’elle essayait de lui dire. Son visage était blême. Le cobra figé sur sa joue avait l’air morne, pas souriant. Elle se lova entre ses bras et colla son ventre au sien. Son corps était tendu et dur, frémissant. Jaspin sentit ses muscles noués palpiter sur son ventre.

– Tony ? s’inquiéta-t-il.

– Il vient de la casser ! Le toubib s’est fait bloquer dans un embouteillage ! Il a saigné comme un cochon, Tony ! La fémorale sectionnée !

– Fallait appeler la SAMU, bon dieu de merde !

– On l’a fait ! Quand les flics ont su que c’était pour nous, ils ont pas dû trop se presser non plus !

– Et comment ils l’auraient su ?

– L’adresse ! Ils nous connaissent comme le loup blanc !

Ève était à deux doigts d’éclater en sanglots. Jaspin le voyait bien. Il se dandina. Il ne savait pas trop comment la prendre, comment s’y prendre. La serrer sur son cœur eût été maladroit, sinon ridicule. C’était pas bien le genre de la maison !

Il prit son parti :

– Viens ! On se tire ! De toute façon, ça ne sert plus à rien de camper ici !

Ève ne résista pas. Elle se laissa entraîner, sans chercher à comprendre.

Dans le taxi qui les menait à Montreuil, Jaspin songeait mélancoliquement à l’hécatombe sanglante qu’il venait de vivre, aux Anges décimés, à tous ces morts, de part et d’autre, au commissaire Buisson, tombé raide comme la Justice, pour quelques paquets de poudre de perlimpinpin, pour l’honneur du milieu, les œuvres de la Police, ou l’hygiène des mœurs.

Il pensa aussi que, quelque part sous les cadavres de l’impasse Sainte-Henriette, les lardus avaient dû récupérer et confisquer, pour la bonne cause, les paquets de jolis biffetons amassés par Luis et François, et sur lesquels lui, Jaspin, pouvait faire une croix, sans grand risque de se tromper.

Jaspin songea aussi aux deux briques que Tony lui avait allouées, et qu’il allait devoir redistribuer, ou restituer aux Anges. Bref, pour lui, l’opération se soldait par un fiasco total ! On vous dira : qu’importe le fiasco, pourvu qu’on ait l’ivresse ! Mais justement, l’ivresse, à ses côtés, tremblait comme une feuille caduque à la veille du solstice d’hiver, ses dents s’entrechoquant fiévreusement, les yeux battus, cernés d’un ovale nacré, sa bouche molle, à demi ouverte. Ève haletait, elle semblait manquer d’air.

Le taxi s’arrêta au coin du passage des Soucis, à quelques dix mètres du Puits-de-la-Liberté. Ève ne sembla pas s’étonner du luxe bizarre qui régnait dans le gîte de Jaspin. Elle laissa ce dernier mener sa barque, et coula sa forme mince dans le moule accueillant du grand lit aux montants de cuivre. Depuis qu’ils étaient montés dans le taxi, elle n’avait pas proféré le moindre son articulé.

Jaspin opta pour frapper un grand coup, afin de la sortir de l’état de choc où elle se complaisait. Il la déshabilla entièrement, sans qu’elle proteste, ni ne manifeste le moindre mécontentement, ni le plus bref acquiescement. Elle était mince et souple, et n’aurait rien dû peser entre ses mains. Mais son inertie était affolante : il eut le plus grand mal à la fourrer sous le jet d’eau froide de la douche. L’eau glacée fouetta les épaules d’Ève qui frissonna, et pour la première fois depuis plus d’une heure regarda Jaspin et lui sourit. Graduellement, il augmenta la température de l’eau. Ève revenait à elle lentement, et le désir refluait jusqu’à ses reins, remontant dans son corps comme le mercure dans le thermomètre. Bientôt, elle ne se contenta plus de se laisser manier, et retrouva son initiative.

La peau blanche de ses cuisses frissonna sous l’eau tiède, et les membres fuselés s’ouvrirent. Leur jointure était moite et tiède, et cet état de fait ne devait rien au degré d’hygrométrie de la salle d’eau. Jaspin piqua du nez dans la brèche ouverte. Ne jamais laisser à l’ennemi l’occasion de se ressaisir ! L’odeur qui montait du buisson blond était savoureuse, et le montait du buisson était savoureuse, et le goût plus bath encore. Jaspin s’engorgea. Il butinait le pistil de chair d’une langue gourmande, légère et précise comme une trompe de papillon. Le grand livre de la vie s’ouvrait pour lui à sa meilleure page, et avant qu’il ne se referme, il était bien décidé d’en épuiser toute la substantifique moelle !

Eût-il souhaité interrompre sa lecture qu’il ne l’aurait pas pu. Les doigts d’Ève s’accrochaient à sa nuque, et plaquaient sur les lèvres ouvertes de son ventre cette bouche qui l’affolait, tout entière dédiée à son plaisir. Le dos de la fille s’arcboutait au mur et son ventre se tendait, éclaté comme un fruit trop mûr, entre ses cuisses pâles, ouvertes selon leur plus grand angle. Tant et si bien qu’elle dut fléchir un peu les genoux, pour que Jaspin puisse mieux se repaître d’elle. Jaspin poussa son avantage. Ses mains glissèrent sous les fesses d’Ève, et ses doigts s’insinuèrent, doucereux, dans le profond sillon qui les séparait, élargissant sensiblement la faille entre les deux globes fermes. Il joua un moment avec les deux hémisphères de chair, les rapprochant puis les écartelant tour à tour, avec une soudaine brusquerie. Ève devenait toute molle. Elle défaillait. Puis l’index de Jaspin trouva, comme si de rien n’était, un gîte resserré où il s’engloutit tout entier. Ève cria bien un peu, mais se laissa faire, docile, prévenante, même. Les pouces de Jaspin s’enfoncèrent en même temps dans le ventre inondé de la fille, tandis que sa langue gigotait dans le même nid douillet. Ève hurla, moins de surprise que de plaisir. Sa tête oscillait le long du mur d’une épaule l’autre, et ses lèvres étaient ouvertes et tremblaient. Ses yeux se révulsèrent et son regard s’embruma. Mais Jaspin n’en pouvait rien voir. Il avait la tête ailleurs.

Les doigts d’Ève fourrageaient dans les cheveux mouillés du garçon. Par moments, elle s’y accrochait, comme à une ultime planche de salut, une bouée qui la sauvait d’une noyade certaine.

Un spasme la convulsa, qui la déchira tout entière, la força à s’ouvrir plus encore et la laissa hoquetante, affalée contre la faïence blanche et humide du mur.

– Relève-toi, s’il te plaît ! eut-elle la force de murmurer.

Jaspin n’entendait pas. Il avait passé ses bras sous les cuisses d’Ève, et la maintenait à bout de bras, plaquée contre le mur. Les cuisses de la fille, nerveuses et dures, enserraient étroitement ses tempes. Aveugle et sourd, il n’en était pas impotent pour autant, ni manchot. Les oreilles bourdonnantes, il se donnait tout entier à sa tâche, oublieux de tout, sauf du mot d’amour qu’il avait sur le bout de la langue. Ève insista, éperdue. La tension devenait trop forte, insoutenable. Un vide énorme l’emplissait, qu’il lui fallait combler au plus tôt.

Elle prit Jaspin au menton et le força à relever la tête. Le garçon décrocha, les yeux écarquillés, comme quand on vous réveille au milieu d’un beau rêve.

– Relève-toi, je n’en peux plus ! supplia Ève. Sa voix était rauque et chevrotante. Le désir l’enrouait.

Jaspin la déposa doucement, et se releva, étonné. Déjà, Ève lui tournait le dos. Elle n’avait pas l’air fâché, au contraire.

L’invite ne pouvait être plus claire. Jaspin posa sa paume sur les reins mouillés qu’on lui tendait. Sa main glissa jusqu’aux fesses rondes, petites et dures, qui se tendirent impudiquement vers lui, et descendirent le long de la douce vallée aux flancs arrondis. La main d’Ève, à tâtons, s’empara de son sexe levé, et le flatta longuement, avant de le piloter en elle. Elle fléchit un peu les genoux, pour qu’il la pénètre entièrement. Quand il fut en elle, elle se hissa sur la pointe des pieds, se dégageant du membre jusqu’à n’en plus chevaucher que la coiffe, puis se laissa retomber, coulissant étroitement le long de la verge.

Elle recommença plusieurs fois ce manège. Le frottement réitéré des deux chairs lui fit émettre une longue plainte, modulée et charmante. L’irritation d’Ève était à son zénith. Le rythme de ses hanches s’accélérait frénétiquement, mais une faiblesse impromptue lui coupa les jambes. Jaspin n’en pouvait plus, lui non plus. Il prit sa relève avec délectation. La prenant à la taille il la souleva légèrement, se ficha profondément en elle, et en de longues glissades coulées entreprit de l’amener au plaisir.

Ève, des paumes, prit appui contre le mur. Jaspin s’empara de ses seins, qu’il pétrit avec vigueur, pinçant les pointes durcies, maniant leur chair ferme et compacte. La nuque d’Ève, que Jaspin mordillait, se dressa soudain, et son visage se renversa en arrière. Sa bouche s’empara des lèvres du garçon, et une langue agile caressa la sienne, dans un baiser coupé de sanglots hoquetants. Elle jouit, les yeux mouillés, le ventre inondé de larmes brûlantes, rageuses. Son ventre était dur et tremblait. Elle ne pesait plus rien, maintenant. Il sembla à Jaspin qu’elle allait ouvrir ses ailes, et prendre son vol, hors de ses bras. Il se retira d’elle avec douceur : son dernier mot n’était pas encore dit !

Tout le corps d’Ève, repu peut-être, reposait maintenant le long de la faïence. Sa peau, blanche d’ordinaire, gagnait en matité à ce contraste émouvant.

Le désir de Jaspin en prit des proportions considérables. Ève tourna vers lui son visage. Il sembla au garçon que, loin d’être brisée par les premiers assauts, Ève quêtait silencieusement de nouvelles marques d’irrespect, de ses yeux embués et vagues.

Il se colla contre elle. Sa main se prit au feu de cette flamme blonde qui brûlait à son aine, mais dont la chaleur ne blessait pas. Ses doigts se mêlèrent aux boucles humides, et découvrirent le grain de chair sensible qui se tapissait au centre. Ils en jouèrent longuement. Le désir lécha à nouveau Ève.

Jaspin cherchait la faille, dans le jeu de son adversaire. Il finit par la trouver, et profita, pour s’y complaire, d’une seconde d’inattention, qui lui parut suspecte, à maints égards.

En effet, Ève, quand il écarta ses fesses, se garda bien de s’en offusquer ; elle fit mieux, elle les lui tendit, le plus chrétiennement du monde, comme on tend la joue gauche. Quand il s’empala en elle, avec une furie perverse, elle lui rendit sans détours la monnaie de sa pièce, achevant par ses soubresauts d’élargir l’étroite voie qu’il venait de se frayer en elle. Saint Luc n’a-t-il pas dit : « Il faut s’efforcer de passer par la porte étroite ! » Ils suivirent à la lettre ces sains enseignements. Et quand Jaspin, enfin, déposa en elle, tout ému, l’offrande expiatoire d’une hostie non consacrée, elle jura et tempêta en vain, puis se résigna, à son tour, à un nouvel orgasme.

Quand tout fut consommé, et qu’ils se furent allongés, nus et languides, sur le grand lit de cuivre, elle lui glissa un sourire malicieux :

– Tu vois, on n’a pas tout perdu !

Jaspin se blottissait entre ses reins errés. Le chérubin nageait en pleine béatitude, et souriait aux Anges. Il ne regrettait plus rien : cet instant valait largement son pesant d’héroïne !