Les personnages de ce roman sont imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes vivantes ou ayant vécu ne pourrait être que fortuite.

© Éditions de la Brigandine.

ISBN : 9782744825668

I

Le regard morne derrière mes raybans, une « Fix » à la main, je contemple sans vraiment le voir un troupeau de popes qui gravit les marches d’un monumental escalier. Un temple, probable. Le fronton s’orne d’inscriptions en grec ancien et je n’y entrave que dalle. Ils sont tout noirs, les popes ; noire est leur barbe vénérable, noirs leurs oripeaux flottants ; même leur regard est noir. Noir comme les pensées qui me stagnent dans le cerveau. La vaste terrasse couverte de toile du café, elle, est noire de monde. Pas mal de touristes – on les repère à leurs shorts ridicules – pas mal d’autochtones aussi ; surtout des mecs super bronzés, chemise béant sur leurs pectoraux gras, qui draguent des Allemandes blondasses à grandes œillades, machos en diable. Je change de siège et tourne carrément le dos à cette humanité qui m’agace au plus haut point ; qui me dégoûte même. C’est pour découvrir, de l’autre côté de la place rectangulaire, les façades vétustes, peintes en vert diarrhée, d’espèces de HLM lugubres. Il y en a partout, à Athènes, de ces horribles constructions au milieu desquelles, par-ci, par-là, se dressent de séculaires colonnades, des ruines antiques, des apollons du réverbère, comme pour montrer qu’il y a un paquet de lustres, la ville n’était pas si laide. Des mômes jouent au ballon en piaillant ; un gros type en maillot de corps les invective de son balcon lépreux. J’allume une Dunhill et commande du geste une seconde bibine. Un véhicule bizarre, mi-autobus (il a des pneus) mi-tramway (il puise son électrique énergie d’une flèche métallique), passe en grondant. Il est gris de poussière, et l’on ne discerne rien à l’intérieur tant les vitres sont dégueulasses. Tout est sale, par ici. Sale, vieux, minable… Les femmes sont grosses et moches ; du moins celles que j’ai croisées ce matin, depuis ma descente du Boeing vieillot qui s’était ingénié à me boucher les oreilles et à me faire subir des chaud-et-froid sous prétexte d’air conditionné. Je sens mon humeur s’aggraver.

Soudain, alors que je vais me renseigner sur le meilleur chemin pour atteindre une pièce d’eau profonde et me jeter dedans, un véritable soleil illumine ma sombre nuit. Elle est à quinze mètres de moi, appuyée de l’épaule contre un pilier d’ouvert d’affichettes déchirées. Elle doit avoir vingt-cinq ans, pas plus ; ses cheveux mi-longs sont d’un brun aux reflets fauves. Un léger T-shirt blanc souligne une poitrine bien plantée, et sa croupe est étroitement serrée dans un jean de velours côtelé bleu marine. Un derrière, mes aïeux ! Quelle rondeur idéale, quelle cambrure de reins ! Quelle provocation, quel outrage permanent à la pudeur ! Sûrement le plus beau des culs helléniques, que si Praxitèle l’avait rencontré, il en aurait bouffé sa masse et son ciseau à froid ! Je me sens soudain réconcilié avec la Grèce, et presque avec le genre humain… pas complètement, tout de même ; j’ai la rancune tenace. L’image de Brigitte, allongée sur la descente de lit d’un hôtel de passe bruxellois, avec un gros trou rouge en pleine poitrine1 me traverse l’esprit. Je la chasse. Je suis ici pour oublier. J’y parviens sans trop de peine en me concentrant sur les athéniennes rotondités de la nénette. Elle tourne la tête, et nos regards se croisent… tilt. J’ai l’impression qu’elle lit dans mes yeux, malgré la distance et les raybans, tout l’intérêt qu’elle m’inspire. Ça arrive, ces choses-là… Posément, j’ôte mes lunettes et la détaille effrontément, des pieds à la tête.

Elle fait quelques pas sur le trottoir, pivote lentement, revient à son point de départ. Elle porte sur le bras un vêtement rouge vif ; une veste ou un pull, je ne vois pas très bien d’ici. Elle m’ignore ostensiblement, semblant attendre quelqu’un. Se sachant observée, elle prend des poses, cambre la taille, pose une main sur sa hanche ronde, allume une cigarette. Amusé, je ne la quitte pas des yeux ; elle regarde sa montre-bracelet, hausse les épaules. Et puis, résolument, elle traverse la rue et avance droit sur moi.

Stoppée à deux pas de ma table, un léger sourire aux lèvres, la fille me lance :

– Kaliméra !

– Y’a pas de quoi ! Je fais ; puis-je vous offrir un verre ?

Mon Athénienne s’assied sans plus de façon à ma table et révise son tir :

– Bonjour ! Vous êtes français ?

– Denis Perrot (appelez-moi Dan), pour vous servir.

Elle parle fort bien ma langue, roulant fortement les r, ce qui n’est point désagréable.

– Vous êtes en vacances ?

– Oui. J’essaie d’oublier un grand désespoir d’amour.

Elle commande un ouzo, j’embraye au rosé local ; j’apprends qu’elle est mariée et se prénomme Maria.

– C’est votre époux que vous attendiez ?

Elle me scrute, l’air mal à l’aise.

– Partons d’ici, voulez-vous ? fait-elle ; il risque d’arriver.

Sans plus de questions, je jette cent drachmes sur la table en ferraille bosselée et nous quittons les lieux. Nous traversons l’avenue Konstandinou ; avec une belle simplicité, je lui prends le bras, elle se laisse faire. Je suppose :

– Je suis descendu à l’hôtel Pythagorion, c’est à deux pas ; on pourrait prendre un verre au bar ?

Elle hoche la tête ; puis, une fois dans le hall, elle plante ses yeux dans les miens :

– Allons plutôt dans votre chambre… je ne tiens pas à ce que mon mari nous voie.

J’opine. Et pas de mauvais jeu de mots, je vous prie.

1 Voir : La Belge au bois dormant.

II

Ma chambre n’est pas très grande, meublée d’une table, d’une chaise, et de lits jumeaux ; il y a une petite salle de bain et une fenêtre donnant sur la cour. C’est sinistre, mais propre.

Décrochant le combiné du téléphone intérieur, je m’enquiers des désirs de Maria. En manière de réponse, je reçois en pleine figure, à l’instant où je me retourne, le T-shirt qu’elle vient d’ôter… Ça, c’est du direct !

La jeune femme se caresse doucement les seins ; elle murmure sourdement.

– J’aurai sans doute soif… après.

Il est des moments comme ça, dans l’existence, où l’on se dit que la pièce montée doit abriter une bombe à neutrons, ou que le chèque envoyé par votre éditeur cache une vilenie ; mais on encaisse tout de même le chèque, et on bouffe le gâteau : advienne que pourra !

Je ne sais pas si c’est une technique héritée des grandes prêtresses ou de putes d’antan, mais elle me fait grosse impression, Maria ! D’abord, à poil, elle est vraiment belle ; digne des statues du musée d’Athènes, mais nettement moins froide. Sa peau est uniformément dorée, comme la croûte d’un pain dont elle a presque l’odeur ; sa bouche rouge est un gouffre de volupté fascinant ; ses lèvres humides et brûlantes m’aspirent tout ce que j’ai à aspirer, avec douceur et violence à la fois. Ses seins sont ronds et durs, avec des mamelons très bruns et des pointes érigées grosses comme des olives, que je suçote avidement. Une taille incroyable : des deux mains, j’en fais presque le tour ; des hanches rondes (j’en ai déjà parlé) et un ventre plat, musclé, se fondant dans l’estuaire des cuisses pleines en un triangle de toison drue, impeccablement géométrique, taillé comme un jardin à la française… et tout ça en mouvement, c’est carrément fantastique ; pour un peu, je croirais au bon Dieu, ou, plus sûrement encore, au Diable.

Sur le matelas dur et étroit, je vis des moments intenses, ce qui ne m’était pas arrivé depuis un bout de temps.

Maria – cela vient sans doute des pratiques ancestrales de ce beau pays – manifeste un net penchant pour la sodomie, si difficile à obtenir dans nos contrées où le trou du cul est plus sacralisé que l’hymen.

Décontraction ou habitude ? Je pénètre la porte étroite avec aisance, et c’est davantage l’idée que la sensation physique qui m’excite. Maria roule du bassin avec une science démoniaque ; ses muscles internes se relâchent et se resserrent en cadence, me traient comme on trait un pis de vache, et mon lait bien crémeux ne tarde pas à jaillir au plus profond de ses entrailles. Je m’effondre sur son dos moite, toujours bien planté entre ses fesses, la bouche dans sa nuque duvetée. Elle ramène ses bras en arrière et me caresse les flancs et les hanches du bout des ongles. Elle murmure des trucs dans la langue de Socrate en mordillant le drap blanc ; je n’y comprends évidemment rien mais, à l’intonation, il me semble que ça doit être cochon. Avant que son sphincter anal m’ait expulsé, une nouvelle fringale s’empare de moi, et, sans avoir quitté le canal doux et chaud, je m’offre (et offre à Maria) une nouvelle érection.

Elle me sent grossir en elle et crispe plus fort ses doigts dans le plus charnu de ma personne ; de petits gémissements lui échappent, elle ferme les yeux. Elle souffle, avec cet accent que je commence à adorer :

– Encore…

C’était bien mon intention.

Prenant appui sur les mains, lui laissant ainsi la liberté de son corps cloué en son centre par mon pal, je recommence un mouvement très lent de va-et-vient ; je sors presque entièrement d’elle, pour mieux m’y replonger ; Maria se cambre et tend vers moi ses lombes joufflus ; elle a ramené ses mains sous son ventre et se masturbe avec frénésie.

Je viens de prendre mon pied, et j’ai tout mon temps avant de récidiver ; je décide de varier un peu. La saisissant fermement par les hanches afin de n’être point chassé de ce nid paradisiaque, je bascule sur le dos, l’entraînant sur moi ; elle réagit avec souplesse et à-propos, se retrouve à genoux au-dessus de moi, les mains appuyées sur mes cuisses, m’offrant une délicieuse vision en contre-plongée de ses épaules rondes, de sa taille, de l’évasement de ses hanches auxquelles je m’agrippe, et de son derrière haut fendu qui engloutit et restitue la colonne luisante de ma verge.

C’est elle, dès lors, qui m’impose sa cadence ; ses cuisses enserrent les miennes ; elle trotte, elle galope ! Si elle pouvait, elle m’éperonnerait pour aller plus vite encore. Le lit craque, Maria râle, éperdue, je ne suis plus maître de la situation ; mes ongles impriment des sillons rouges dans la chair pleine de sa croupe, mes yeux se ferment malgré moi, un cri bref et rauque s’arrache de ma gorge sèche. Douloureusement, voluptueusement, j’expulse la liqueur qui monte dans mon ventre ; Maria la reçoit en hurlant carrément ; quelques violents soubresauts agitent son corps, puis elle s’écroule, comme brisée, désarticulée, en travers de mes jambes.

– Tu dois rester à Athènes ? demande Maria.

– Pas spécialement, je suis libre comme l’air.

Elle fume une « Karélia », ses beaux grands yeux bruns suivant pensivement les volutes bleues de la fumée.

– Emmène-moi à Kokari.

Je me dresse sur un coude. Elle est vraiment jolie.

– C’est où, ça ?

– À Samos, une île. Très belle, très loin. Presque en Turquie. Thalia y habite. Elle tient une pension pour touristes.

– Thalia ?…

– C’est ma mère.

Une bonne minute, elle reste silencieuse. Puis :

– Miklos la déteste, il m’empêche de la voir. Il y a au moins trois ans que je ne suis pas allée à Kokari… Trois ans que je n’ai pas vu ma vieille Thalia !

Son visage se crispe ; elle dit sourdement :

– Le monstre !

Inutile de lui demander qui est Miklos le Monstre… J’ai l’impression d’avoir pigé. Je dis :

– Quand tu veux… Où tu veux.

Elle se redresse brusquement, me fixe dans mes yeux.

– Je n’ai pas d’argent ; tu pourrais…

Je ne la laisse pas terminer sa phrase :

– J’en ai. Ne t’occupe pas de ça.

À la façon dont elle m’embrasse, je sens bien que je lui ai fait plaisir.

III

Le 737 se pose en douceur. Avec un soulagement évident, Maria déboucle sa ceinture de sécurité (sécurité est un mot bien symbolique, vu que ladite ceinture s’allonge démesurément dès que l’on tire dessus…).

Un vieux bus grisâtre nous emporte tambour battant sur une route en lacets ; des roches, une herbe rousse, cramée par le soleil, un ciel légèrement brumeux. Il est encore très tôt. Nous arrivons à Samos – la capitale de l’île – vers neuf heures du matin ; le bus s’est arrêté sur l’avenue Sofouli qui longe la mer. La terrasse vaste et vétuste d’un grand troquet sinistre nous accueille. Nous y prenons un petit déjeuner (Nés-café-lavasse, pain blanc, beurre et confiture en petits pots comme dans l’avion). Maria est songeuse et je respecte son silence.

– Kokari n’est qu’à dix kilomètres, fait-elle soudainement ; allons-y en taxi.

Impatiente, elle est déjà debout.

Un peu surpris, j’entends Maria expliquer notre destination en français. Elle se tourne vers moi et dit tout bas :

– Miklos va me faire rechercher ; je préfère passer pour une touriste.

Pas bête, ma foi.

Mes mauvaises impressions d’Athènes s’envolent définitivement : Kokari est un régal pour les yeux… La mer est d’un bleu turquoise incroyable, comme sur une carte postale en Mexichrome ; le ciel limpide et éblouissant. L’intérieur des terres n’est que collines rocheuses brunes et vertes. Le soleil commence à chauffer, ni trop ni trop peu, tempéré par un petit vent du large, assez frisquet dès que l’on se trouve à l’ombre. Pour la première fois depuis que j’ai quitté Paris, je me sens en vacances.

Pension Samaina. Une petite maison basse, au toit plat, ne comportant qu’un seul étage. Une esplanade en ciment, de la terre plantée de vignes tout autour. Deux ânes grignotent de l’herbe jaune en lâchant de grosses boulettes de crottin odorant.

– Maria !

Exclamation déchirante ; je fais volte-face. Ma jeune compagne disparaît entre les bras d’une vieille dame tout en noir visiblement en proie à la plus vive émotion. Elles se couvrent de baisers sonores en baragouinant des choses qui me dépassent mais que je devine. Ce genre de retrouvailles se déroule selon un schéma universellement établi. Les larmes aux yeux, un sourire heureux sur les lèvres, Maria me présente, et la vieille dame, dans la foulée, m’embrasse comme du bon pain… Nous entrons dans une petite cuisine sympathique et proprette ; Thalia nous sert un café grec, accompagné de petits gâteaux bizarres. La mère et la fille discutent avec des expressions tantôt dramatiques, tantôt joyeuses ; le nom de Miklos n’est pas prononcé une seule fois. J’ai vidé ma tasse un peu vite et je rumine de la poussière de café ; my kingdom for un coup de gnôle ! Les deux nanas ne semblent pas prêtes à clore leur entretien, je coupe discrétos :

– Je te retrouve tout à l’heure, ma belle ! Je vais visiter les environs…

Maria m’empoigne aux épaules, m’embrasse fougueusement.

– Je ne bougerai pas d’ici ; je préfère ne pas me montrer pour l’instant. Fais comme si tu étais seul, et ne parle pas de moi, surtout !

– J’aurais du mal ! Le grec ne figure pas au tableau de mes connaissances !

Le village est minuscule ; au détour d’une petite rue en pente, je débouche sur la place principale, occupée par deux troquets et deux restaurants, dont les terrasses envahissent la place elle-même d’une multitude de chaises et de tables qui avancent jusqu’au quai de ciment. Au-delà, c’est la mer où deux barques aux couleurs vives se balancent mollement. Joli. Très joli. J’opte pour le premier bistrot et m’installe à une table bancale au tablier recouvert de formica, bien à l’ombre sous un dai de feuilles de vigne. Un petit ouzo ne me fera pas de mal, et c’est facile à demander sans connaître la langue.

Tout en sirotant le liquide trouble au parfum d’anis, j’observe la faune qui envahit peu à peu toutes les tables. C’est pas dur : il n’y a que des Allemands… Grands, blonds, plus ou moins roses, selon qu’ils ont déjà pris le soleil ou qu’ils viennent de débarquer. Des jeunes, des vieux ; les jeunes ont le cheveu long et des tenues crado autant que laides (les filles sont volontiers empaquetées dans des pantalons larges, bouffants aux chevilles, avec des liquettes de grand-père pendant jusqu’à mi-cuisses), les garçons ont adopté le vieux jean coupé au-dessus du genou ou au ras des couilles. Les pieds gris de poussière s’ébattent dans des sandales de cuir. Ils discutent en braillant, ou bien jouent aux échecs et au jacquet, tandis que les filles tricotent inlassablement d’énormes pulls pour l’hiver. Les vieux ne sont pas mieux : chemisettes à manches courtes et pantalons trop larges ; shorts mal coupés, chaussettes montantes… plus ils sont moches, plus les panses débordent au-dessus des ceintures, plus les seins tombent, et plus ils exhibent leurs misères physiques. C’est si vrai que je viens de repérer, à trois tables à l’ouest de la mienne, une petite avec un ravissant visage (un nez mutin et des cernes mauves jusqu’au bassin). Et bien ! Elle porte un futal, un pull ras-du-cou, et même une longue écharpe ! Rien qui permette de deviner à quoi elle ressemble par en dessous… Elle lit le New York Herald. Anglaise, Américaine, peut-être ? Contrairement à la généralité qui m’entoure, elle est seule à sa table devant un Nescafé (connaissent pas l’expresso, par ici) et une grappe de raisin. Encore un petit moment et je vais tenter de meubler sa solitude…

Tu parles ! Le temps de finir mon pot, elle a disparu ; ne subsiste d’elle qu’une tasse vide et un bout de papier froissé. Déçu, je retourne à la pension Samaina.

Maria et sa mère bavardent toujours, mais sur un ton plus calme ; elles m’accueillent avec des sourires ; on me ressert un café.

– Comment trouves-tu Kokari ? questionne Maria.

– Très, très bien… On se croirait à Francfort un jour d’été !

Elle me fait une petite moue de reproche.

– Ne dis pas cela… je te montrerai l’île sous un autre jour, c’est le paradis ici, tu verras.

– Je plaisantais, ma colombe ! J’ai quand même…

Quelqu’un vient d’entrer, qui reste sur le pas de la porte et contemple Maria comme si elle était Vénus soi-même. La jeune femme pousse un petit cri et se jette sur l’arrivant qu’elle embrasse sur les deux joues en baragouinant du grec. Il est pas né sous le signe d’Apollon, le gars ! Il doit mesurer un mètre cinquante et il est nettement bossu ; il a des yeux exagérément bridés, la lèvre inférieure un peu pendante, un crâne carré couvert de cheveux bruns, raides et très courts. Il grimace un sourire et me tend une main que je serre. L’air ravi, Maria me le présente :

– Mon petit frère… dit-elle.

Ben, voilà… comme quoi on est pas forcés de se ressembler entre proches parents, et c’est heureux pour Maria. Pour moi aussi, par là même.

– Je vais rester à la pension pendant quelques jours, explique Maria ; je ne tiens pas à me faire remarquer. Miklos doit être fou de rage et faire ratisser tout le pays pour me retrouver…

Elle allume une Karélia. Nous sommes dans une petite chambre, au premier étage de la pension ; c’est propre et presque pimpant. Là encore, nous avons des lits jumeaux.

– Je te suis reconnaissante de ne pas me poser de questions, dit-elle au bout d’un moment ; je vis une situation pénible. Plus tard, je te parlerai de Miklos Sardonia… mon époux. Tu comprendras aisément pourquoi je dois me cacher, et pourquoi je n’ai pas le choix des moyens.

Je fais :

– Hum, hum.

Elle reprend :

– Je pense depuis longtemps à cette fuite. Dans quelques jours, je serai méconnaissable ; nous nous mêlerons aux touristes allemands – je parle assez bien cette langue – et bien malin qui pourra me reconnaître… Il faudra aussi que tu m’achètes quelques vêtements à Samos… ici il n’y a pratiquement aucun magasin. Tu veux bien ?

– Tout pour toi, ma beauté…

Elle se love dans mes bras.

– Merci, mon chéri. Je ne sais pas ce que je serais devenue sans toi… ou plutôt si : Miklos m’aurait déjà ramenée chez lui.

Elle se dégage.

– Tu sais, fait-elle, je ne compte pas te cloîtrer ici… et je ne suis pas jalouse. Tu es libre, Dan.

Je lui pique un petit baiser sur le nez pour cette bonne parole, que je n’ai pas entendue souvent.

IV

Il ne me faut pas très longtemps pour être honorablement connu chez Manos, le patron du troquet de la place, qui parle trois mots de français ; il me rencarde sur le village, sur les coins à visiter absolument, ce dont je me fiche éperdument, n’ayant guère l’esprit touristique. Ma première balade me conduit à la plage préférée des autochtones et, hélas, des chleus qui infestent l’endroit. C’est une petite crique en croissant, effectivement ravissante, protégée du vent (toujours frisquet, nous sommes en octobre) et des regards par deux collines rocheuses et boisées. Pas de sable blanc comme sur les dépliants de l’Olympic Airways, mais de solides galets qui roulent sous les semelles. Ceci n’empêche pas la viande prête-à-cuire de s’allonger sur cet inconfortable support : faut souffrir pour bronzer… comme si ces tarderies aux seins flasques et ces ventripotents allaient se retrouver beaux comme des camions après avoir mis à mort quelques millions de leurs cellules grâce aux ultraviolets. L’espoir fait vivre. Le principal attrait est constitué par les naturistes – car il y en a – qui se sentiront encore plus splendides parce que leurs bites et leurs nibards auront une couleur pain d’épice. Quand ils partouzeront à Berlin Ouest, l’hiver prochain, ils n’auront pas de « marques » et en tireront une certaine vanité… bande de cons !

Décidément, la fréquentation de mes contemporains me réussit de moins en moins ; j’ai une frénétique envie de shooter dans ces chairs molles. Allons, Perrot ! Du calme, joue le jeu, fais comme tout le monde ! Tu n’es qu’une minorité négligeable, un marginal, un malade ! Si tu ouvres ta grande gueule, tu feras chier tout le monde, et si tu n’aimes pas ça, fous le camp, ne trouble pas l’ordre et les coutumes établies. Regarde comme la mer est belle… bleue, verte, chatoyante…

J’envoie valser ma chemise et mon futal dans l’indifférence générale, et j’entre dans la flotte. Elle est aussi tentante que froide, la salope ! Ça me rappelle un tas de greluches qui possédaient ces deux caractéristiques. Je brasse vigoureusement, histoire de me réchauffer ; une barque verte et blanche est amarrée là-bas, à une cinquantaine de mètres ; je la prends comme objectif. J’y suis en deux minutes, et je m’accroche à son bordage.

– Heï !

Malgré l’évolution des mœurs et de la technologie, jamais une barque n’a émis ce cri ; force m’est donc de reconnaître qu’il s’agit d’une exclamation humaine. C’est une fille. Elle est allongée dans la coquille de noix, aussi nue qu’on peut l’être ; elle ôte ses larges lunettes noires pour mieux me scruter. Elle est dotée de cernes mauves sous les yeux que c’en est indécent…

– Hello ! fais-je à tout hasard.

– Go away ! répond plaisamment la demoiselle.

– Vous ne parlez pas français ? reprends-je avec mon meilleur sourire.

Elle le parle un peu, avec un fort accent.

Foutez-moi la paix ! elle dit.

Je remets mon pantalon et je retourne chez Manos.

Mon dépit se transforme en faim ; ma foi, il est près de quinze heures et je n’ai pas mangé grand-chose depuis ce matin.

Manos me conseille le restaurant voisin, dont la terrasse est située sur l’esplanade de ciment grossier, tout près de la mer qui clapote doucement contre le quai. Je choisis à la cuisine – ainsi que le veut la coutume du pays – des choses plus ou moins évidentes baignant dans de grands bacs rectangulaires et une salade grecque (tomates, concombres, olives noires). J’arrose le tout d’un Samaina, le rosé local, impeccablement frappé. Allons, la vie est belle…

Sitôt donné le premier coup de fourchette, ma petite table est environnée d’une foule de chats, de toutes tailles et de toutes couleurs. On m’avait dit que Kokari en abritait des centaines, mais je ne pensais pas que c’était à ce point. Les braves félins me donnent un solide coup de main pour terminer mon repas qui est rien moins que médiocre. Je conclus l’orgie par un Nescafé systématiquement flotteux, et un verre de Metaxa, sorte d’armagnac tout à fait sympathique.

Je me laisse baigner dans une douce somnolence… Un couple de Belges replets critique amèrement la qualité des frites grecques ; ils se demandent vraiment ce qui les a poussés à venir dans ce pays de sauvages à peine humains. J’ai un petit rire silencieux et méprisant.

Un bien vilain monsieur vient d’arriver sur la petite place baignée de soleil ; il n’a pas l’air allemand, ça change un peu… Il est massif et cubique comme un coffre-fort, sanglé dans un costar de toile beige. Une chemise brune s’entrouvre sur sa poitrine velue, et il porte de grosses lunettes noires.

Il mâchonne un mégot de cigare en périscopant sur l’assistance. Puis, il s’installe à deux tables de moi, et commande sa bouffe : il est grec, pas d’erreur ; mais il n’est pas du coin, où les habitants semblent très pauvres. Il ne mange pas, le gus ; il baffre littéralement, penché sur son auge, avec de grands bruits dégoûtants.

Sa « moussaka » engloutie, il déplie un journal et s’absorbe dans la lecture. Il n’a pas l’air d’être en vacances. À chaque éclat de voix ou arrivée de clients, il lève sa face plate au nez écrasé, puis il replonge dans son canard. À mon sens, il attend – ou cherche – quelqu’un. Sans être paranoïaque, je pense à Maria ; il faudra que je lui parle de ce mec, en essayant de ne pas trop l’inquiéter non plus.

Au bout d’une demi-plombe, « Coffre-fort » se lève et paie. Le mouvement qu’il fait pour ranger son larfeuille dans sa poche intérieure me laisse entrevoir nettement la crosse d’un automatique, bien arrimé dans son holster.

C’est instinctif : je lance trois cents drachmes sur la table et, mine de rien, prenant mon air le plus con, je lui emboîte le pas.

Rien qu’à la direction qu’il prend, je saisis le topo ; en cinq minutes, le gros sagouin est à l’entrée du chemin de terre menant à la pension Samaina, qu’il observe de loin. Je m’embusque derrière un présentoir à cartes postales, devant une boutique de souvenirs. Coffre-fort semble indécis, puis il fait demi-tour et repart au village. Moi, je fonce à la pension sitôt qu’il est hors de vue. Merde ! Au détour du petit chemin, les motifs d’hésitation de Coffre-fort m’apparaissent clairement : il y a deux flics en uniforme à la porte de la pension, qui palabrent avec la vieille Thalia. Il est trop tard pour reculer, l’un d’eux m’a repéré. D’un pas tranquille, je m’approche et distribue des sourires bêtes. Le plus noiraud des poulets porte un doigt à son képi et me questionne en anglais :

– Vous êtes ici depuis longtemps ?

– Non, je suis arrivé ce matin… avec ma femme. Elle se repose, le voyage l’a fatiguée…

L’autre hoche la tête.

Il me met sous le nez une petite photo :

– Vous n’auriez pas vu cette jeune femme ? Ici, au village, ou à l’aéroport ?…

J’examine soigneusement le portrait polaroïd aux couleurs baveuses. C’est Maria, naturellement ; elle a quelques années de moins, et sourit d’un air incroyablement triste.

– Désolé, je dis ; je n’ai jamais rencontré cette personne… Qu’a-t-elle fait ?…

Le flic reprend sa photo et élude carrément ma question.

– Si vous la rencontrez, soyez assez aimable pour nous prévenir. Adio !

Ils repartent d’un petit air martial ; leurs godasses font voltiger la poussière ocre du chemin. Si les yeux de Thalia étaient des mitrailleuses, il ne resterait pas bézef des représentants de la loi…

V

– Aristi !

Maria a craché ce nom comme s’il avait mauvais goût, dès que je lui ai décrit Coffre-fort.

– Le chien de garde de Miklos ! Chien tout court ! Il a tout de suite pensé que j’étais chez ma mère, évidemment.

J’allume une Dunhill ; je dis pensivement :

– Il ne semblait guère avoir envie de rencontrer des flics… Bizarre, ça, puisqu’il travaille pour ton mari.

– Pas tellement ; Aristi est un ex-repris de justice protégé par Miklos, et les services qu’il lui rend – contre un gros salaire – ne sont pas souvent légaux… Il n’aime pas avoir affaire avec la police.

– Je vois. Mais il est riche, ton cher époux, dirait-on ?

On ne se refait pas ! Pour l’instant, je suis plein aux as, et il faut quand même que je frétille à l’idée de ramasser une pincée de pognon dès que s’offre une possibilité !

Maria ricane amèrement :

– Très riche, oui. Il est armateur.

C’est pas original, mais ça vous pose un homme… J’essaye d’en savoir davantage sur le coco, mais Maria se referme comme une huître ; je n’insiste pas.

– Il devient plus qu’urgent que je me camoufle, reprend Maria ; je vais te faire une liste de choses dont j’ai besoin, et tu vas aller à Samos me les chercher. Quelle heure est-il ?

– Quatre heures dix.

– Je ne sais pas s’il y a encore des bus…

– Je prendrai un taxi.

Elle griffonne sur un bout de carnet, me donne aussi des instructions orales. Elle ne semble pas trop inquiète, sûre de son coup.

Espérons que tout se passera selon ses plans. Ce gorille enfouraillé ne me dit rien qui vaille et, après tout, légalement parlant, le Miklos a le droit de faire rechercher son épouse disparue. Et moi, là-dedans, si ça tourne au vinaigre, je vais porter le bada !

Haussant fatalistement les épaules, je me mets en route pour Samos.

La nuit tombe vite, à cette époque de l’année ; à dix-neuf heures, il fait noir. La fraîcheur accompagne le soir, et le pull est de rigueur pour s’installer à la terrasse de Manos, sous un tube-néon circulaire qui éclaire la vigne par en dessous… Le néon, dans les bistrots et les restaurants d’ici, c’est systématique ; des tubes tous nus qui pendent au plafond, inondant de leur froide lumière des décors pauvres et tristes, voire carrément sordidos ! Les photos jaunies d’Einstein et de Gandhi (dans le même cadre sévère), quelques vues choisies de Kokari, un calendrier composent la décoration des murs chez Manos ; et puis il y a un poste de TV noir et blanc qui répand des publicités interminables. Tout cela n’altère en rien la bonne humeur des vieux Grecs aux faces de totems qui boivent force bière en rigolant et discutant fortissimo.

Je commande un ouzo et vais m’installer parmi les touristes. Je mate un peu partout sans trouver trace d’Aristi-Coffre-fort. Serait-il déjà reparti ?… Ça m’étonnerait fort. J’ai laissé Maria chez sa mère avec les achats faits à Samos ; elle m’a affirmé qu’il y avait une possibilité de sortir à l’arrière de la maison en cas de danger, et Karlos surveille en permanence le chemin unique qui mène à la pension. Rassuré sur ce plan, je vais dîner en célibataire… à moins qu’Éros ne me procure une occasion de rêve…

À huit heures, et trois ouzos plus tard, je me pointe au restau de bord de mer où les clients et les chats commencent à affluer. Appelons ça du hasard : l’Anglaise aux yeux cernés, de nouveau très habillée, s’installe en même temps que moi à la table voisine. En plus, elle me sourit ! Et quel sourire ! Toutes les promesses de la terre sur votre table ! Je garde cependant à l’esprit qu’Albion possède une vilaine réputation de perfide, et je salue d’un signe de tête assez froid. Ça la fait carrément marrer ; elle me désigne la chaise en face d’elle :

– Asseyez-vous, ne faites pas le bête… Je ne plus être fâchée, maintenant…

Oh, cette voix un peu rauque… cet accent charmant… j’en ai des sueurs plein la culotte. J’obéis, bien sûr.

– Moi non plus, pas être fâché, dis-je finement ; mais vous n’avez pas été très gentille cet après-midi… J’étais épuisé, et vous m’avez refusé une petite place à votre bord… C’est contraire aux lois d’assistance maritime, ça !

Elle rit.

– J’être toute nue ! Shoking !

– Je n’ai pas trouvé ça choquant, moi. Vous êtes ravissante.

– Oh, vous, les Français… fait-elle d’un air entendu, en me décochant une œillade salace.

Appelons ça un second hasard : Aristi-Coffre-fort vient d’entrer dans mon champ de vision, et se laisse choir lourdement sur une chaise. Il sort de sa poche un mouchoir à carreaux et s’essuie soigneusement la main droite. J’ai un pincement au creux de l’estomac : le mouchoir est tâché de sang.

Calmement, je me lève.

– Excusez-moi, délicieuse amie ; j’ai oublié mes cigarettes ; je reviens dans un instant.

La fille me regarde partir d’un drôle d’air : j’ai laissé mon paquet de Dunhill sur la table…

C’était bien ce que je pensais : Aristi est venu fouiner à la pension Samaina ; Karlos, qui s’interposait, s’est ramassé un jeton. La brute n’a toutefois pas osé cogner sur la vieille Thalia, et Maria, alertée par le remue-ménage, s’est sauvée et cachée dans les plants de vigne, tandis qu’Aristi visitait les huit ou neuf chambres de la maison, sans y trouver ce qu’il cherchait. Poliment, il a promis de revenir…

Quand, à peine un quart d’heure plus tard, je rejoins mon Anglaise, Coffre-fort s’empiffre de haricots gros comme mon pouce, qu’il fait glisser à grands coups de rosé. Il est vraiment répugnant… Ce soir, il a ôté ses lunettes noires, et je vois – je distingue – ses petits yeux porcins que surmontent d’épais sourcils noirs et broussailleux.

À chaque bouchée, ses lèvres lippues s’écartent sur une denture largement auriférée. Ses joues sont lourdes et bleues de barbe naissante. Il doit bien faire dans les deux cents livres.

– Vous avez retrouvé vos cigarettes ? persifle la dame aux cernes mauves.

Je lui prends la main (qu’elle retire aussitôt), et je me penche vers elle :

– Je suis tout à vous !… Si nous dînions ?…

J’ingurgite sans entrain une brochette de vieux mouton trop gras, accompagnée de haricots verts sauce tomate, en lorgnant du coin de l’œil l’immonde Aristi, qui vient de commander un second repas pour nourrir correctement son grand corps.

– Vous êtes depuis longtemps à Kokari ?

– Je arriver la semaine dernier.

– Vacances ?

– Hum, hum !

Nous échangeons lieux communs sur banalités ; après deux cafés grecs, elle me révèle son nom : Miss Wood ; le Metaxa lui fait perdre quelque peu sa réserve, et elle m’avoue se prénommer Susan, en emprisonnant mes chevilles entre les siennes.

– Je suis journaliste du London Post fait-elle sur le ton de la confidence ; and you ?

– J’ai fait un héritage, et je le dilapide le plus plaisamment possible !

Aristi rote bruyamment et appelle le loufiat (un type d’un mètre quarante dont le visage évoque un croisement d’Aznavour et de François Truffaut). Je paie également et prends Susan par le bras :

– Allons nous promener un instant, voulez-vous ?…

Elle veut bien, et je l’entraîne dans les pas de Coffre-fort, qui quitte la place.

La petite rue est étroite, chichement éclairée de loin en loin par des lanternes ; sur notre gauche, de grosses barques sont échouées sur le remblai de galets ; la mer n’est qu’à quelques pas, mais la nuit est trop épaisse pour la distinguer, nous l’entendons seulement murmurer sur la grève.

Aristi, à une dizaine de mètres, s’est arrêté devant une bicoque moderne et laide, qui signale « Rooms for rent ». La grosse brute scrute la façade où nulle lumière ne brille. Il sonne, il frappe, mais personne ne répond.

Bon signe, ça ! S’il recherche Maria dans les hôtels et les pensions, c’est qu’il n’est pas certain qu’elle se cache chez Thalia, ni même à Kokari. Il fait demi-tour et nous le croisons ; il nous lance un bref regard. Je tiens Susan par la taille, et nous devons aisément passer pour deux tourtereaux. Nous arrivons au bout de la rue, dans une zone particulièrement sombre ; un escalier de pierres blanches mène dans la partie haute du village, et un petit accidenté à la plage où j’étais cet après-midi. Susan s’arrête et passe ses bras autour de mon cou. Elle susurre :

– Il vous intéresser beaucoup, ce gentleman ?…

– Ce gros lard ?… Quelle idée !

– Vous l’observez tout le temps pendant le dîner… Vous oubliez vos cigarettes quand il arrive, and now, vous le suivez avec moi pour couvrir… On dit couvrir ?…

Un peu trop perspicace, ma journaleuse ! Je tente de l’embrasser, mais elle se dérobe ; elle dit tranquillement :

– Je faire l’amour avec vous si vous me disiez qui vous êtes vraiment… Détective ?

Mieux vaut en rire !

– Okay, petit monstre ! Je suis détective privé, et je dois surveiller ce type… Je ne puis rien vous dire de plus pour l’instant ; mais dès que mon enquête aura abouti, vous saurez tout, et vous pourrez même en parler dans le London Post.

Dans le noir, je distingue à peine le visage de Susan, mais je crois qu’elle sourit.

– Marché conclu ! dit-elle.

Et elle me roule une galoche savante en collant son corps contre le mien. Dès que je puis reprendre mon souffle, je vais à l’essentiel :

– À quel hôtel êtes-vous ?…

Susan m’empoigne par ma ceinture et me tire derrière une barque.

– Pas la peine, ici, c’est très bien !

C’est une opinion… il fait plutôt frisquet ! J’aperçois à deux cents mètres les lumières de la terrasse du restau, la brise nous ramène des bruits de fourchettes et de conversation.

Susan est tombée à genoux devant moi et a défait mon futal ; je n’ai pas le temps d’avoir froid que je me retrouve bien à l’abri dans sa bouche brûlante. Pas à dire, elle sait y faire. Elle a posé une main sur mes fesses et, de l’autre, elle me masse le scrotum. Sa langue agile tourne et virevolte autour du gland que c’en est presque insupportable ; puis elle m’engloutit tout entier, faisant ainsi la pige à Linda Lovelace. Elle pompe avec ardeur ; moi, j’oscille un peu, les pieds dans les galets qui roulent en claquant comme des boules de billard. Deux vieux Grecs passent dans la rue en bavardant ; bien qu’invisibles pour eux, j’ai tout de même un peu peur qu’ils viennent faire un tour au bord de l’eau… La situation semble exciter fort la perverse Susan, qui se redresse soudain ; elle baisse rapidement son pantalon sous laquelle elle ne porte nul sous-vêtement et, prenant appui des deux mains sur la coque qui nous abrite, elle me tend son cul.

– Allez-y, souffle-t-elle, quickly !

Je lui pose une main entre les cuisses, histoire de reconnaître le terrain ; elle est toute trempée, Miss Wood. Je pénètre un petit zinzin tellement étroit qu’un instant, je me demande si je ne me suis pas trompée de voie ; mais non… j’ai l’impression de m’envoyer une fillette et ça me fait un certain effet, je l’avoue. De son côté, Susan ne s’embête pas non plus ; elle contrôle comme elle peut ses gémissements, et ses ongles raclent le bois du petit rafiot ; sa croupe s’agite en rotations forcenées. J’accélère la cadence, en vue du rush final ; Susan psalmodie des mots indistincts dans cette langue qui, pour être celle de Shakespeare, n’en est pas moins fort éloignée de celui-ci au niveau du vocabulaire. Un terrible spasme secoue ma partenaire ; son crâne heurte violemment le flanc de la barque ; je gicle à mon tour, avec des tremblements dans les genoux.

VI

Il est dans les onze heures lorsque je réintègre la pension Samaina. J’ai fait le tour des bistrots sans rencontrer Coffre-fort, et ça ne me dit rien de bon. Karlos, fidèle au poste malgré son œil au beurre noir, me fait un petit signe de tête et me montre un solide manche de pioche… Il n’a pas digéré son coup de poing sur la tronche, le p’tit bosco !

Au premier, je toque à la porte, qui est fermée à clé ; on m’ouvre, et j’ai un sursaut : Maria !… J’ai failli ne pas la reconnaître. Elle s’est décoloré les cheveux, qui sont maintenant blonds, presque blancs, et tout frisés ; elle s’est collé je ne sais quoi sur la figure, et elle a complètement perdu son bronzage… Elle rit.

– Comment me trouves-tu ?

– Étonnante, ma chère, étonnante !

Je l’entraîne dans la lumière pour voir ça de plus près ; c’est du grand art ! Elle s’est même créé de petites rides et cerné les yeux ; ses joues paraissent plus creuses, elle s’est affublée d’un ignoble pantalon mauve flottant, resserré aux chevilles, et d’une longue chemise à rayures sur laquelle elle a enfilé un gilet simili afgan, noir à broderies rouges. Ses grosses lunettes et ses sandales à lacets de cuir complètent l’ensemble. Une vraie métamorphose. Ravie de mon étonnement, elle se pavane devant moi, adoptant une démarche traînante et un dos voûté.

– Je voulais être actrice, quand j’étais plus jeune ; et j’ai fait des études de maquillage. Je ne savais pas qu’un jour ces petits talents pourraient me sauver la vie !…

– N’allons pas trop vite, dis-je en m’asseyant au bord du lit ; primo, Aristi n’est pas ici pour t’assassiner, mais pour te ramener à ton mari…

Elle me coupe, la bouche dure :

– C’est encore pire ! Il me fera payer très cher mon escapade, s’il me rattrape… Ce sera bien plus grave que la mort !

– Admettons. Secundo, es-tu certaine que ton déguisement bien que remarquable, suffira à abuser ce type qui te connaît depuis longtemps ?

Elle hausse les épaules, marchant de long en large dans la pièce.

– Aristi ne m’a pas vue depuis cinq ans.

– Ah bon ? Comment se fait-il ?…

– Très simple. J’ai épousé Miklos il y a cinq ans et demi ; durant les six premiers mois, j’ai rencontré très brièvement Aristi, une demi-douzaine de fois au maximum. Et après notre mariage, Miklos m’a carrément cloîtrée dans la grande maison du Pirée. Aristi fait partie de son personnel, non de ses intimes, même s’il est son garde du corps préféré. De plus, il est d’une jalousie maladive, et Aristi est très porté sur les femmes… Miklos m’a mise à l’abri des convoitises !

Elle a un petit rire fêlé, douloureux. Comme pour elle-même, Maria évoque des souvenirs. Je la laisse parler sans l’interrompre, fumant des Dunhill et buvant du rosé frais acheté chez Manos.

– Cinq années d’enfer… J’étais trop jeune et trop innocente pour avoir décelé chez lui le despote sadique. J’étais aveuglée par son allure, par son argent, par sa puissance. J’étais amoureuse. Ça n’a pas duré. J’ai compris, mais il était trop tard. J’ai merveilleusement fait l’amour avec toi, à Athènes ; cela faisait bien longtemps que ça ne m’était pas arrivé…

Maria s’assied à mes côtés, boit une gorgée de vin dans mon verre. Son regard flotte je ne sais où, sa voix s’assourdit.

– Quand Miklos venait dans ma chambre, en pyjama, avec sa serviette à la main, j’éteignais la lumière et j’écartais les cuisses. Miklos avait de grandes idées sur la descendance des Sardonia, et il voulait devenir le père de nombreux enfants. Il comptait sur moi, sa femme ! Il n’était pas tendre, il avait un devoir à accomplir. Pour le plaisir, il fallait que je me débrouille autrement. Je n’étais pas faite pour la maternité… L’idée même d’avoir un enfant – surtout de lui – m’a toujours écœurée. Je suis tombée enceinte une fois, voici bientôt trois ans. Miklos était fou de joie quand le docteur Sporakis lui a appris la chose ; mais son attitude envers moi n’a pas changé d’un pouce : j’étais là pour ça, et c’était tout.

Maria s’empare du verre que je viens de remplir et le vide cul sec. Elle dit encore :

– Je me suis enfoncé des tuyaux de caoutchouc dans le ventre ; j’ai fait une fausse couche. J’ai été très malade. À partir de ce moment, Miklos m’a véritablement haïe, et son indifférence s’est muée en persécution. Si tu savais tout ce qu’il a pu me faire…

Elle frissonne ; sa bouche se tord de dégoût ; je la prends par les épaules.

– C’est fini, maintenant, je dis ; je t’aiderai. Tu veux quitter la Grèce ?

Elle trépigne, et crie véhémentement :

– Oui ! Oh, oui, oui, oui !

– On va trouver un truc…

Je m’avance un peu, là. Les aéroports doivent être alertés, et il lui faudrait des faux-fafs… Je ne pense pas qu’on trouve facilement ce genre de choses à Samos, surtout quand on ne connaît pas le milieu. Et moi, je ne suis qu’un misérable touriste, pas vrai ?…

J’ai dormi comme un plomb ; mine de rien, le voyage m’a fatigué. Quand je me suis éveillé, un merveilleux soleil inondait la petite chambre ; Maria, nue comme la main, travaillait son maquillage devant un miroir à cadre de plastique jaune. J’ai grommelé en bâillant :

– Quelle heure est-il ?

– Dix heures, a répondu Maria, sans interrompre son ravalement de façade. Tu veux du café ? Thalia va en faire.

– Non merci. Le café grec, c’est pas mon truc… je vais en boire au troquet du coin.

– D’accord. Je t’y rejoins dans un quart d’heure.

J’hésite à lui dire que ça ne me semble pas très prudent mais, après tout, il faudra bien qu’elle sorte un jour.

Il n’est que dix heures, et la terrasse de Manos est aux trois quarts vide ; parmi les quelques clients, je retrouve parfois une récente connaissance…

– Hello ! lance joyeusement Susan Wood.

Je réponds à son salut, ne me permettant toutefois aucune familiarité. J’ai été con de l’honorer de mes faveurs la nuit dernière ; elle a l’air du genre collant.

– Votre enquête, elle avance ?… fait-elle en se beurrant une tartine.

Je soupire discrètement.

– Écoutez, miss Wood-du-London-Post, je vais vous en dire un peu plus long sur mon boulot ici, parce que vous m’êtes sympathique ; mais à l’avenir, il vaudra mieux faire semblant de ne pas nous connaître. Cela compliquerait singulièrement les choses.

– Okay, rétorque paisiblement mon Anglaise ; il y a une femme dans le buziness, hum ?

– Exactement ! Et cette femme, j’ai pour mission de la protéger en conservant son incognito. La grosse brute que vous avez vue hier est à ses trousses, et il ne doit à aucun prix la retrouver, c’est une question de vie ou de mort.

Susan fait encore « hum, hum », la bouche pleine ; puis ayant dégluti :

– Vous ne devrez pas être ennuyé par le gangster… Il est parti this morning à l’aéroport…

– Quoi ?… Comment savez-vous cela ?

Elle rigole dans son thé with milk :

– J’être avec lui cette nuit !

Du coup, je m’assieds à sa table. Je grince :

– Qu’est-ce que vous manigancez ?… Vous voulez foutre mon travail en l’air, ou quoi ?

– Mais non ! Quand vous êtes parti hier, j’ai rencontré l’homme sur le chemin de mon hôtel. Il m’a courtisée, et j’ai cédé devant lui… Il m’a dit qu’il est ici pour des affaires, et qu’il part à Athènes ce matin. J’ai discretely vérifié ; il être bien dans l’avion d’Athènes. Mais je n’avoir rien pu savoir de plus.

– Et vous avez couché avec cette gonfle uniquement pour avoir des renseignements ?… C’est une habitude chez vous !

Elle rit.

– Il faire l’amour comme un buffle… et il a aussi le poids !

Susan Wood pose quelques pièces sur la table et se lève. Elle me fait un petit clin d’œil et part vers la plage en tortillant du bassin. Évidemment, le tuyau n’est pas négligeable, mais j’aimerais autant que cette nymphomane s’occupe de ses oignons.

Maria est arrivée : un baba-cool parmi tant d’autres… J’ai dit :

– D’après ce que j’ai pu apprendre dans le coin, il semble qu’Aristi soit reparti à Athènes…

Ça ne lui fait pas plus d’effet que ça ; elle murmure :

– Il reviendra. Il peut revenir à tout moment ; il n’abandonne pas la chasse. Je dois quitter ce pays le plus vite possible.

J’acquiesce, mais j’émets quelques réserves sur les moyens à employer. Maria me caresse la joue en souriant.

– Ne t’en fais pas… J’ai mon idée. J’y pense depuis longtemps.

– On peut savoir ?…

– Il est encore trop tôt, Dan… et puis, je suis superstitieuse : je ne tiens pas à en parler avant d’être sûre.

Je me renfrogne un peu mais Maria, d’excellente humeur, me déride rapidement. Après tout, je m’en fous ! Qu’elle agisse comme bon lui semble, c’est son affaire. Moi, je suis en vacances.

VII

Nous sommes allés sur la petite plage où rougissaient des anatomies teutonnes plus ou moins dénudées ; un festival de seins mous, de cuisses variqueuses et de ventres vergéturés. De quoi faire gerber un rat, parole ! Heureusement, de-ci de-là, une minette plus fraîche que les autres pour se laver le regard…

Maria s’est mise en position topless et s’est élancée dans les flots turquoise ; je me suis désapé, histoire d’affoler la gent féminine, mais l’eau est trop froide pour mon goût et je suis resté sur ces foutus galets qui sont rien moins que moelleux. Là-bas, la petite barque où j’ai rencontré Susan se balance mollement au gré des vaguelettes. Je me demande si elle est dedans. Je vais peut-être aller nager, après tout…

Comme par hasard, trois bellâtres qui lézardaient au soleil ont plongé dans le sillage de Maria, qui effectue des figures de style… J’y vais à mon tour, mais dans une direction opposée. J’agrippe le bord de l’embarcation, je me hisse… Susan me lance :

– Hello…

Elle se titille le clitoris d’un médius léger et ne s’interrompt pas pour moi. Je grimperais bien dans la barque, mais je ne tiens pas à ce que Maria remarque mon manège… Elle prétend ne pas être jalouse, mais je me méfie de telles affirmations. Et puis Susan, qui ne s’occupe plus de moi, arrive au bout de son entreprise, laissant échapper un petit couinement de souris. Béate, elle étire voluptueusement son corps sans voiles, faisant saillir ses seins menus.

Sans une parole, je me laisse retomber dans la flotte et mets le cap sur la chevelure désormais blonde de Maria.

Journée idyllique… Nous avons fait une promenade dans les collines où poussent les pieds de vigne, puis nous sommes revenus au village avec une faim de loup et nous avons déjeuné sur la terrasse face à la mer. Maria reluque d’un air gourmand les minettes qui passent, et je me permets un de ces traits d’esprit dont je suis coutumier :

– Nous ne sommes pas très loin de Lesbos, ici, non ?…

Maria me répond avec un sourire trouble :

– Pas très… J’avoue que ça me travaille ! Regarde la petite, là, à deux tables d’ici… N’est-elle pas mignonne ?…

Je ne dis pas… Elle est blonde, bronzée, dans les vingt-cinq printemps ; elle porte un T-shirt à l’effigie d’« Adèle Blanc-Sec » et un short en jean qui la moule éhontément.

– Il y a une éternité que je n’ai pas fait l’amour avec une fille, reprend Maria ; on devrait lier connaissance…

– Ne te gêne pas, fais-je amusé.

Ma compagne n’hésite pas ; elle aborde la nénette. Je ne sais ce qu’elle lui raconte en allemand, mais toujours est-il que la demoiselle s’installe à notre table. Elle s’appelle Gerda Braun, et est étudiante en sociologie à l’Université d’Heidelberg. Maria se lance dans une conversation passionnée, submerge l’Allemande de questions sur les plans les plus divers, qui vont de ses études à sa situation familiale, en passant par ses goûts culinaires et l’avion qu’elle a pris pour venir en Grèce… Gerda est littéralement saoulée de paroles, et aussi de vin rosé que Maria lui fait sournoisement ingurgiter. Au bout d’une demi-plombe, Maria me dit en français :

– Laisse-la-moi une heure ou deux, tu veux bien ?

– Je n’ai pas le choix, je suppose…

– Je te la livrerai… après !

Elle est à peine gonflée, Mme Sardonia ! J’apprécie mollement. Bras dessus, bras dessous, les filles s’éloignent du côté de la pension Samaina ; je leur emboîte le pas à distance respectable, et je les vois s’enfoncer dans la campagne noyée de soleil. Personnellement, j’aurais choisi la chambre, mais tous les goûts sont dans la nature. Désœuvré, je décide de me balader dans le coin, qui est vraiment très beau. C’est alors que j’avise une toile de tente bleu marine, plantée dans une petite clairière, sous un surplomb rocheux ; des rires et des gloussements me parviennent et je pige que le petit chapiteau abrite les amours homosexuelles de Maria.

Embusqué derrière un buisson roussi, tel un vulgaire voyeur, j’essaye de distinguer quelque chose… en vain, sinon le petit chapiteau qui tangue par instant sous des pressions intérieures. Obstiné, je ne me décourage pas, et bien m’en prend : au bout de vingt minutes environ, l’abside frémit et s’ouvre ; Gerda, complètement nue, sort à quatre pattes de son abri de toile et s’écroule sur les cailloux en poussant un cri. Visiblement folle de rage, Maria, vitupérante, fait irruption à son tour ; elle décoche à l’Allemande un coup de savate qui la fait rouler sur le dos avec des exclamations stridentes… On dirait que l’opération Lesbos est compromise ! Mesquinement, ça me fait marrer ! Étrange réaction toutefois que celle de Maria, qui manifeste sa déconvenue d’aussi violente façon. Et ça ne s’arrange pas : toujours grondant des choses peu aimables, elle vient de ramasser une branche morte et étrille de vigoureuse manière la malheureuse Gerda Braun qui pare les coups comme elle peut. Ses chutes sur le sol caillouteux lui ont écorché les genoux et les fesses ; les coups de gourdin lui entament l’échine, et du sang perle.

Je m’apprête à arrêter le massacre, mais Maria, soudain calmée, jette son bâton, d’ailleurs brisé en deux. Recroquevillée sur le sol, Fraülein Braun pleure à gros sanglots. Posément, Maria se rhabille et aide sa victime à se relever, en lui parlant doucement. La fille acquiesce de la tête en reniflant, et entreprend de démonter son campement, sous l’œil froid de Maria qui l’observe, les bras croisés, fumant une Karélia.

Bizarre, bizarre, mon cher cousin ! Quelque chose m’échappe dans ce comportement…

Je me suis éclipsé discrétos, et j’ai attendu Maria sur le chemin ; elle m’a dit, mi-figue mi-raisin :

– Tu me surveillais ?…

– Avec le potin que vous avez fait, il y avait de quoi ameuter toute l’île ! C’est pas prudent, ma cocotte…

La jeune femme hausse les épaules.

– Tu as raison, j’ai perdu la tête. Mais cette petite garce n’avait pas besoin de me mentir. Elle n’est rien, rien qu’une de ces petites putains qui vendent leurs fesses pour manger et polluer tous les pays avec leur sac dans le dos et leur drogue !

Elle me sidère de plus en plus, la chérie ! Je lance :

– Qu’est-ce que ça peut te faire ? Elle n’a pas voulu baiser avec toi, c’est ça ?

Maria serre les mâchoires ; un éclair fulgure dans ses yeux. Elle me prend par le bras et m’entraîne sur le petit chemin de terre blanche et poussiéreuse.

– N’en parlons plus, tu veux bien ? me dit-elle, à nouveau souriante.

VIII

C’est un grand cri qui m’a réveillé. Hébété, je m’assieds dans le lit ; les volets sont encore fermés, mais laissent filtrer des rayons de soleil. Maria n’est plus dans le pieu voisin dont les draps sont en désordre. Un choc violent suivi d’un autre cri résonne contre la porte de la douche. Je saute du lit ; le carrelage est froid sous mes pieds nus.

– Maria ?…

Des poings martèlent le battant de la porte.

– Laissez-moi sortir ! Laissez-moi sortir !

Je pousse le panneau, il résiste ; je pèse de l’épaule, il s’entrouvre, poussant le corps de Maria qui est allongée par terre, recroquevillée en position fœtale. Elle geint, la tête enfouie dans ses bras repliés. Je la ramasse, la porte sur le lit ; elle est ruisselante de gouttes d’eau, son corps glacé est agité de tremblements spasmodiques, elle suffoque, sanglante, s’accroche à mon cou.

– Là… c’est tout… que t’est-il arrivé ?…

Elle tente de parler mais n’y parvient pas ; je la recouvre du drap avec lequel je la frotte vigoureusement ; elle se remet peu à peu.

– Cigarette ! dit-elle en tendant la main.

Une contraction nerveuse agite sa joue, ses dents grincent. Je lui mets une Karélia entre les lèvres.

– Maria, ma puce… Ça va mieux ?… Qu’est-ce qui se passe ?

Elle tire une profonde bouffée, tousse violemment ; sa toux se mue en hoquets douloureux ; elle roule sur le bord du lit et vomit un peu de mousse. Je lui tiens le front en récupérant la cibiche qui commence à cramer le drap. Elle gémit :

– Cette douche !… Quel horrible endroit ! Pas une fenêtre… Je ne supporte pas ça ! J’ai eu un évanouissement, je crois. Je ne savais plus où j’étais. Excuse-moi… Je crois que mes nerfs lâchent un peu.

– C’est pas grave… Détends-toi. Tiens, mets-toi sur le ventre, je vais te masser les épaules, tu veux ?…

Elle se retourne, jette l’oreiller par terre. Je l’enfourche et commence à lui triturer les deltoïdes ; il paraît que je fais ça très bien, toutes les dames me le disent. Effectivement, une minute plus tard, Maria pousse de petits grognements de satisfaction en tortillant des hanches entre mes cuisses. J’ai l’impression qu’elle est tout à fait remise… surtout quand elle sollicite, d’une voie étouffée :

– Prends-moi…

Elle s’agenouille, empoigne ses fesses à deux mains et les écarte en une offrande obscène et stimulante. D’une langue insidieuse, je prépare le terrain, humectant soigneusement de salive l’orifice plissé, qui se contracte sous la caresse comme une huître recevant un filet de citron.

Une fois encore, Maria ne me permet de la pénétrer que par cette voie, qu’elle estime plus érotique et moins « sale » que l’autre. Force m’est de respecter cette opinion, bien que je me sente quelque peu frustré de ne pouvoir la baiser comme je l’entends. J’ai l’impression d’être manœuvré, utilisé comme un objet de plaisir… Une espèce de gode à pattes, en somme. D’ailleurs, Maria ne s’occupe pas de moi, en ces instants, mais uniquement, égoïstement, du pied que je lui fais prendre. Elle bave sur le drap, gémit des choses en grec, vit sa possession dans un état second. Je suis à peu près sûr qu’elle s’invente des histoires, qu’elle imagine un autre partenaire… Ça me fiche en renaud et je la pistonne d’autant plus violemment, parvenant ainsi à la faire crier et, peut-être, à lui faire prendre conscience que j’existe. Rien n’est moins certain, cependant ; Maria jouit sauvagement, étouffant ses cris dans le matelas et reste inerte, le souffle court, les bras en croix. Elle ruisselle de sueur. Je me retire sans avoir pris mon fade, soudain écœuré. J’allume un clope, vais observer par l’interstice des volets un petit âne gris qui broute interminablement dans le champ, juste sous ma fenêtre. Il s’arrête de temps à autre pour pousser un grand hurlement rauque et déchirant ; je comprends enfin le bien-fondé de l’expression « gueuler comme un âne ».

Maria s’est endormie, dans la pose où je l’ai laissée. Je m’habille et sors discrètement.

Il n’est pas midi, mais le soleil tape déjà solidement ; je me demande quel temps pourri stagne sur Paname en ce moment…

À la terrasse de Manos, je tombe sur l’inévitable Susan qui mange des œufs au plat ; sans autres formalités qu’un « good morning, miss Wood », je me pose en face d’elle. Durant notre petit déjeuner, nous échangeons des fadaises ; je la complimente sur la légère robe de toile blanche qu’elle arbore aujourd’hui et qui lui va bien au teint ; nous parlons du temps merveilleux de cette île paradisiaque, des chats qui mendient à notre table. Susan est décidément charmante…

– Hello ! lance une voix rocailleuse.

Susan lève la tête. Je n’ai pas besoin de me retourner pour savoir qui vient d’arriver.

Souriant de toutes ses dents en or, Aristi Coffre-fort se laisse choir sur une chaise qui craque sinistrement sous son poids ; il me regarde, regarde Susan, me considère à nouveau.

– Monsieur Dan… présente-t-elle.

Je complète, de mauvaise grâce :

– Perrot. Dan Perrot.

Aristi me broie les phalanges.

– Enchanté, monsieur Perrot ! fait-il en français ; vous êtes de Paris ?… Je connais bien Paris… J’ai travaillé cinq ans là-bas.

Manquait plus qu’ça !

– Ah, je fais perfidement ; et quel était votre métier ?…

Il plisse ses petits yeux de porc, toujours souriant :

– J’étais catcheur…

Pas mal trouvé… Cela dit, sa présence me rend rien moins que joyeux surtout qu’il s’installe à notre table et se met à discuter en anglais avec Susan. Au bout de quelques minutes, il revient à moi, avec cet éternel et ignoble rictus.

– Vous habitez à la pension Samaina, je crois, monsieur Perrot ?… Je vous ai vu sortir tout à l’heure… Vous y êtes bien ? Je cherche aussi une chambre pour quelques jours…

– C’est convenable, dis-je le plus naturellement possible ; mais je ne pense pas qu’il y ait encore des chambres de libres. Avec tous ces Allemands…

– Il y en aura bien une pour moi, répond tranquillement Coffre-fort ; vous êtes seul, à Kokari ?…

– Non. Avec ma femme. Elle relève d’une longue maladie, et elle se repose.

Il hoche la tête. Ça sent le roussi ! Il a l’air d’en savoir plus long que ça. Je parierais qu’il surveille la pension depuis… depuis trop longtemps, en tout cas !

Je fais acte de présence encore quelques minutes, puis je prends congé.

– Je vais me baigner… Ravi de vous connaître, monsieur…

Je m’arrête juste à temps ; il ne s’est pas présenté, et ce serait de la dernière maladresse de l’appeler par son prénom ! Il me resserre la paluche et complète :

– Miklos. Vous pouvez m’appeler Miklos…

J’ai pris le chemin de la plage, puis une fois hors de vue, j’ai contourné le village par les petites ruelles tranquilles pour rejoindre la pension avec toutes les précautions d’usage. Mais Maria n’y était plus. La vieille Thalia n’a rien compris à mes questions ; Karlos m’a fait des gestes évasifs… J’ai laissé un mot dans la chambre et je suis retourné à la plage, agité de très vilaines pensées. Pourquoi Aristi prétend-il se prénommer Miklos ?… Et si Maria m’avait menti, et qu’Aristi-Coffre-fort-Miklos ne soit autre que son mari ? Mais pourquoi aurait-elle inventé cette histoire ? Et si c’est le cas, tout n’est-il pas faux d’un bout à l’autre dans ce qu’elle m’a raconté ?

Ma mauvaise humeur d’Athènes revient au galop. Il faut que je retrouve Maria et qu’on s’explique clairement ; sinon, moi, je saute dans le premier zinc venu et je change d’air. Des gonzesses, j’en trouverai toujours, et des moins compliquées.

Contrairement aux fois précédentes, la petite crique est assez peu fréquentée ; c’est l’heure du repas, et un petit vent vient de la mer, pas vraiment chaud. Il m’est donc facile de constater que Maria ne s’y trouve pas. Nom de Dieu, où est-elle donc passée ? Le bled est minuscule et hormis les plages et les troquets, il n’y a strictement rien à y faire. Là-dessus, histoire de porter à son comble ma colère et mon inquiétude, Coffre-fort et Susan se pointent, la main dans la main ! Celle-là aussi, je vais lui dire deux mots en privé !

– Vous ne vous baignez pas, monsieur Perrot ? s’enquiert aimablement Aristi.

– L’eau est froide. Trop de vent. Pas envie.

Le gros porc oppose à mon ton rogue toute l’onctuosité souriante dont il est capable ; j’ai la nette impression qu’il se fout de ma gueule. Susan s’est déshabillée et entre dans les vaguelettes en poussant des petits cris ; Coffre-fort l’imite. À poil, il est encore plus volumineux et encore plus répugnant ; il a des cicatrices un peu partout et il est velu comme un singe, jusque sur ses épaules impressionnantes. Susan nage comme un poisson, droit sur la barque-à-tout-faire, et grimpe dedans ; Aristi l’y rejoint, et je pars à grandes enjambées rageuses pour ne pas voir ça.

IX

La nuit tombe, et toujours pas de nouvelles de Maria. J’ai sillonné ce putain de bled dans tous les sens, je me suis discrètement renseigné, j’ai cuisiné sa vieille mère et son frangin taré, rien, nib, que dalle. Maria a bel et bien disparu, et je commence à me sentir mal à l’aise. Serait-ce un coup de Coffre-fort ? J’en doute un peu ; je l’ai rencontré en compagnie de Susan Wood très peu de temps après le départ de Maria. Alors ?…

Je dîne sans entrain au milieu des touristes qui rigolent grassement en descendant des hectolitres de bière ; Aristi et Susan font de même, mais assez loin de moi. Cette petite grue va devoir également me donner quelques explications sur sa conduite pour le moins étrange, dès que je pourrai la coincer en privé.

À minuit, contrairement à son habitude, la vieille Thalia n’est pas couchée ; assise à sa table de cuisine, elle égrène un chapelet en marmonnant des prières. Karlos, silencieux, lui fait face, serrant spasmodiquement ses poings. Je monte à ma chambre et, tout habillé, je me laisse choir sur le pieu. Je suis un peu comme les héros de bandes dessinées, moi : j’ai un sixième sens. Et ce sens me dit que je ne reverrai plus Maria. En tout cas, pas vivante. Demain, ou après-demain, je retournerai à Athènes ; et de là, je prendrai un avion pour ailleurs. J’ai vraiment besoin de repos, et je ne veux pas me retrouver une fois de plus dans une affaire vasouillarde avec des cadavres sous mes pas. Je fais une croix sur tous ces gens, et je n’y pense plus. Rideau !

Naturellement, j’ai mal dormi, m’attendant malgré moi à voir débarquer Maria à tout instant ; la gueule pâteuse, je suis descendu à la cuisine. Thalia chialait en lançant des imprécations, et Karlos, sans un mot, m’a montré un entrefilet dans le canard local. J’y ai jeté un regard torve : je ne sais toujours pas lire le grec. J’ai grossièrement raflé la feuille de choux et suis descendu jusque chez Manos. Il m’a traduit le petit texte, grosso modo. Il ne m’a rien appris que je n’aie déjà deviné : on a retrouvé, entre Kokari et Karlovassi, écrasé sur les rochers qui pointent en contrebas de la route, le corps d’une jeune femme. Une dénommée Sardonia. Maria Sardonia. C’est qu’elle est mauvaise, la route, à cet endroit ; de la terre sableuse, qui roule sous les semelles, et pas de rembarde ou truc de ce genre pour vous retenir si vous faites un faux pas ; un à-pic d’une bonne trentaine de mètres… En bas, c’est du roc, sur lequel la mer éjacule inlassablement son écume blanche. J’imagine le beau corps de Maria, broyé, désarticulé, son sang troublant la merveilleuse transparence de l’eau. J’imagine aussi les deux mains qui la poussent du haut de la falaise…

Allons, Perrot ! Ne recommence pas à faire du roman policier ! Occupe-toi de tes fesses !

Je plaisante un instant avec Manos puis, en guise de petit déjeuner, j’écluse une boutanche de Metaxa. Du seven stars, c’est le meilleur.

Je l’ai presque entièrement vidée lorsque Susan se pointe, tout sourire, en lançant :

– Hello, Dan !

Je ne réponds même pas ; je n’ai rien à lui dire, et, de toute façon, elle me dégoûte. Elle tente de m’embrasser, je l’écarte d’un geste en grimaçant.

– Me touche pas, boudin ! Tu pues encore la sueur de ton catcheur de merde !

– Dan… reprend-elle, vous être jaloux !

J’éructe un ricanement en liquidant mon alcool.

– Considère que je ne suis plus là, que je n’ai jamais existé, et que je t’emmerde ! Dégage !

Susan hoche la tête avec commisération ; elle dit :

– Vous êtes complètement ivre…

– Et toi complètement chiante ! Je t’ai dit de me foutre la paix, alors, m’énerve pas. Je suis bourré, et c’est mon droit, non ?… Tu fais partie d’une ligue ? De l’Armée du Salut ? Non ?… Alors, bonsoir !

Loin d’obtempérer à mes grossières injonctions, la voilà qui s’assied en face de moi ; c’en est trop ! Je me lève. Oh, misère ! Je m’écroule en travers de la table, renversant la bouteille et le verre vide ; je tente vainement de me redresser et ne parviens qu’à chuter de tout mon long sur les pavés où mon crâne fait boum. Le monde entier tourne autour de moi… Cette saloperie de soleil me crève les yeux, je les ferme et c’est pire. Des mains me saisissent sous les bras ; on me redresse, j’entends des rires, des exclamations en allemand, la voix de Susan Wood. Je suis malade. Je me réveille en train de marcher péniblement je ne sais où, soutenu par Susan. J’ai envie de l’étriper, mais je n’en ai pas la force ; je me vengerai…

– Tenez encore un peu, qu’elle me dit.

Je glisse. Je sens que je glisse. Je tombe à genoux, et je dégueule soixante-quinze centilitres de Metaxa ; je tousse, j’étouffe, ça me remonte par le nez en piquant affreusement. Je meurs, je veux mourir ! Susan me tient le front. Tout n’est pas mauvais en elle… Et puis c’est le noir absolu, le sommeil de plomb, le coma éthylique.

Je m’éveille dans la pénombre d’une chambre inconnue, avec des marteaux-piqueurs plein la tronche et d’horribles nausées ; je suis tout nu sous un drap trempé de sueur. Une main douce se pose sur mon front. Susan murmure :

– Restez tranquille… boire ça…

Un verre force le barrage de mes dents ; je bois en m’étranglant à moitié une saloperie du genre Alka-seltzer, que j’ai toutes les peines du monde à ne pas restituer illico. Je retombe épuisé sur ma couche moite ; mes yeux refusent de s’ouvrir. Les mains de Susan me massent doucement le plexus. Avec un grognement, je me rendors.

X

Mon second réveil est moins douloureux ; j’ai la tête pleine de coton et j’ai faim ; chez moi, c’est bon signe… quand l’appétit va, tout va. Je suis seul dans une piaule impersonnelle aux stores baissés ; vraisemblablement, il fait nuit, et j’ai dû pioncer toute la journée. C’est pas bien malin… Les derniers évènements me reviennent en mémoire, et je flotte dans une molle amertume teintée d’un brin de tristesse et d’un zeste de rogne. Passez au shaker et servez froid.

Une clé tourne dans la serrure, Susan Wood fait son entrée. Elle me sourit et dépose des paquets sur la table de nuit.

– Ça va mieux ?…

– Je crois. Quelle heure est-il ?

– Houit hours…

– C’est une belle heure… Si on allait dîner ?…

Susan déballe ses paquets ; elle dit :

– J’ai ce qu’il faut.

– Je vois… Dois-je me considérer comme prisonnier ?… Je présume que Coffre-fort sera des nôtres…

Elle hausse les épaules.

– Vous ne devrez pas être fâché. J’ai vouloir vous aider, tirer des renseignements.

– Et ça n’a pas marché…

– No. Il être trop méfiant. Et il être parti encore ce matin. Pour toujours, je crois.

– Ben tiens ! Il a lu les journaux ?

Susan fronce les sourcils en me considérant d’un drôle d’air.

– Yes… il a lu les journaux.

–… Il sait donc qu’il n’a plus rien à faire ici, puisque Maria est morte.

J’ai peut-être tort, mais tant pis ; j’explique toute l’histoire à Susan. Nous émettons des hypothèses, tirons des conclusions… Il semblerait qu’Aristi n’ait pu être l’auteur du meurtre ; mais, est-ce un meurtre ? Rien en fait ne le prouve. Tout de même, que pouvait bien faire Maria sur cette route, probablement de nuit ?

La bouche pleine de sardines à l’huile, je conclus :

– Quoi qu’il en soit, je mets les pouces ; demain, j’évite de me saouler la gueule et je prends l’avion. Je t’ai un peu menti, tu sais… Je ne suis pas détective !

Susan me tend un gobelet en carton plein de rosé bien frais ; elle rit.

– Je sais ! Mais moi, oui !

– Plaît-il ?…

Elle se marre de plus belle et me tend une carte aux armes du Royaume-Uni… Cette charmante nymphomane est sergent-détective à Scotland Yard !

– Mais j’être en vacances ! précise-t-elle en attaquant son morceau de fromage.

Lui laissant à peine le temps de déglutir, je lui saute dessus et lui roule un patin des dimanches ; sans trop de précautions, je lui remonte sa tunique jusqu’au nombril et me cale dans le compas de ses cuisses qui s’ouvrent instinctivement.

– Vous, les Français ! fait-elle en plongeant ses doigts dans mes cheveux.

Je réplique :

– Nous, les Français, quand on a l’occasion de baiser un flic, on ne rate jamais l’aubaine !

– Shocking ! murmure-t-elle d’une voix mal assurée, tandis que j’explore du doigt ses profondeurs humides.

Nous luttons farouchement, bouches rivées et mordantes ; des deux mains je lui pétris les fesses avec sauvagerie.

Je l’ai prise tout de suite, ne m’occupant que de mon plaisir, et j’ai joui rapidement, comme une vraie brute.

Elle me caresse la nuque tandis que je reprends haleine ; elle dit gentiment :

– Bloody bastard !

Les réacteurs mugissent soudain, crachant des tas de cochonneries ; l’avion se cabre, s’arrache à la piste bétonnée, en quelques secondes, nous sommes très haut, les toits défilent et rapetissent sous les ailes du Boeing. Adieu, Samos ! Île de rêve, de stupre, de magouille et de mort… Je regretterai les chats pelés mendiant autour des tables. Et vraiment pas grand-chose d’autre.

L’hôtesse de l’Olympic Airways distribue des jus de fruits chimiques et des cafés imbuvables ; je décline l’offre ; il n’y a guère qu’une heure de vol pour atteindre Athènes, et je préfère attendre pour me taper un verre de gnôle en arrivant. Je détaille l’hôtesse : elle est tarte. Je songe à Susan que j’ai laissée sans remords à Kokari, et je regrette presque de ne pas l’avoir emmenée avec moi ; je me sens tout seul. Ma mauvaise humeur et mon cafard sont revenus…

Je descends la passerelle sous un ciel gris ; il fait une chaleur malsaine, étouffante. J’ai laissé ma valoche à la pension Samaina, n’ayant pas eu le courage d’affronter le chagrin de Thalia ; pour ce qu’elle contenait, ce n’est pas bien grave. J’ai du blé, je me rachèterai le nécessaire dans cette ville de merde. J’avise un taxi qui semble avoir fait la Marne, et je lève le bras pour le retenir, quand une voix grasseye dans mon dos :

– Inutile… Je peux vous raccompagner, monsieur Perrot…

J’ai besoin de tout mon sang-froid pour ne pas faire un bond sur place. Souriant de toutes ses dents en or, Aristi me prend familièrement par le bras et me pousse vers une grosse américaine gris souris ; il y a un mec au volant, qui met immédiatement le moteur en marche. Je stoppe.

– Permettez, mon cher… Miklos, mais je suis un grand garçon, et je n’ai besoin de personne pour me faire visiter la ville…

L’autre accentue son sourire et réplique du tac au tac :

– Je ne comptais pas vous faire une visite guidée… mais si vous faites le malin, vous connaîtrez assez rapidement nos cimetières, qui sont très pittoresques !

Pour appuyer ses dires, il me montre discrètement le flingue qui déforme sa poche. Il est des arguments auxquels un homme censé ne résiste pas ; je monte dans la bagnole. C’est reparti pour un tour !

– Alors, monsieur Perrot, fait Aristi, vous avez écourté vos vacances ?… Je m’en doutais un peu, c’est pourquoi je vous attendais à l’aéroport… Mais, qu’avez-vous donc fait de votre épouse ?…

Je hausse les épaules.

– Je suis venu à Athènes pour effectuer quelques achats. Ma femme est restée à Samos.

– Ne joue pas au con ! dit Coffre-fort, en bon français ; ta femme est tombée d’une falaise, et c’est pour ça que tu es parti… Moi, tout ce que je veux savoir, c’est comment cela s’est passé…

La voiture, habilement conduite par un petit mec en costard fripé, se faufile dans la circulation ; il semblerait que nous nous dirigeons vers le Pirée. J’essaye de trouver la meilleure réponse, mais je suis trop abasourdi ; je ne comprends plus rien. Je préfère encore jouer franc-jeu.

– Écoutez, mon vieux, je fais ; je suis complètement hors de vos salades. J’ai rencontré une fille qui s’appelait Maria, dans un bistro d’Athènes ; elle m’a demandé de l’emmener à Samos pour y revoir sa vieille mère, ce que j’ai fait, et qui ne me semble pas répréhensible. Là-dessus, elle m’a appris que son mari la faisait rechercher, et qu’elle ne tenait pas à être retrouvée. Ce n’était pas mes oignons, et je n’y pouvais rien. Et puis, j’ai appris qu’elle avait eu un… accident.

Je la connaissais à peine, j’allais pas porter le deuil, non ? J’ai décidé de quitter la Grèce, moi, je suis en vacances. Que voulez-vous, au juste ?…

Aristi ne sourit plus du tout ; il ne répond pas, et s’absorbe dans la contemplation du paysage. Nous avons quitté la route qui mène à Athènes, et nous roulons sur un chemin peu fréquenté, bordé de champs d’oliviers ; par intermittence, j’aperçois la mer. Le silence qui règne à présent dans la chignole commence à me peser. Aristi a allumé un gros cigare puant. Je suis sans réaction ; mon cerveau refuse de fonctionner. Au bout de quelques minutes, nous empruntons un chemin de terre, qui débouche bientôt sur une vaste esplanade bétonnée. Une énorme villa pleine de colonnades de grès rose bouche l’horizon. J’ai comme l’impression qu’il s’agit du palais de M. Miklos Sardonia…

La voiture s’arrête. N’ayant plus de précautions à prendre, Coffre-fort me braque avec son Lüger. Il grogne :

– Descends. On a à causer.

XI

Sur la gauche de l’esplanade se présente un ravissant escalier, taillé en plein roc, et qui descend à une vaste plage privée ; l’homme au costume fripé ouvre la marche, et Aristi, toujours peu amène, me suit à quelques pas, son flingue pointé entre mes omoplates. Je crois que me voici bien mal embarqué… Vive les vacances !

Les deux malfrats me traînent jusqu’à un petit bâtiment cubique, tout au bout de la plage, construit directement sur un plateau rocheux qui émerge de l’eau. L’intérieur se compose de deux pièces ; la première sert de remise, encombrée de parasols et de transats ; la seconde est vide, à l’exception d’une table, d’une chaise et d’un lit de camp. La lumière entre chichement dans ce sinistre local par une étroite fenêtre grillagée. Une vraie geôle. La grosse porte se referme sur nous, poussée par Aristi, qui dit quelques mots en grec à son compère. Celui-ci me fouille avec une efficacité qui en dit long sur sa pratique de la chose.

– Ça va, fait Coffre-fort.

Il me désigne la chaise du canon de son Lüger :

– Pose ton cul et ne fais pas le malin. Ta peau ne tient qu’à un fil.

Je pousse un gros soupir.

– Pourrais-je enfin savoir ce que vous voulez, au bout du compte ?

– Pourquoi tu as tué Maria Sardonia !

Là, il pousse le bouchon un peu loin, l’Aristoche ! La rogne me prend. Je brame :

– Écoute, gros lard ! Je n’ai tué personne, ce qui n’est pas forcément ton cas !

J’aurais aimé ajouter quelque chose, mais le costume fripé m’octroie une manchette sur la nuque qui me sonne proprement. Quand j’émerge de la vape, j’ai les mains immobilisées dans le dos par des menottes. Tranquille, Aristi allume un cigare.

– Dans ton intérêt, tu devrais parler, fait-il ; la patience n’est pas mon fort.

– Mais enfin, bordel ! Je ne sais rien d’autre que ce que j’ai déjà dit ! Maria ne voulait pas retomber entre les mains de son cher époux, et elle se planquait sachant que vous étiez sur ses traces. Pourquoi est-elle partie sans rien dire, comment est-elle morte, je n’en sais rien. Vous devez être mieux renseigné que moi, puisque vous nous espionniez sans arrêt !

– J’ai été distrait un instant par l’Anglaise… C’est ta complice ?…

– Je l’ai rencontrée à Samos, c’est tout !

Coffre-fort s’approche et me gifle en travers de la bouche ; le sang me dégouline sur le menton. Je crache :

– Enfoiré !

Je reçois en retour un coup de poing dans l’estomac qui me donne l’impression que jamais plus je ne pourrai respirer ; des ondes de douleur s’irradient dans toute ma carcasse. Le fumier me laisse récupérer quelques instants et revient à la charge :

– Qui est cette Susan ?… Elle travaille pour toi, ne dis pas le contraire !

Rien à faire ; ce salaud a décidé de ne pas me croire, et il va me mettre en charpie ! Je tente quelque chose :

– Je veux voir Miklos Sardonia. Il est peut-être moins borné !

Aristi fronce ses épais sourcils ; sa bouche se crispe, il gronde :

– Je vais te faire passer l’envie de faire de l’humour !

Et il se met à me cogner comme un marteau-pilon ; je sens mes os qui craquent, mon nez qui s’écrase ; des myriades de petits soleils incandescents m’aveuglent, je tombe dans les pommes.

Voilà bien cinq minutes que je suis sorti du cirage ; cependant, je me garde bien d’ouvrir les yeux. De toute manière, je ne risque pas de les ouvrir bien grands, because je les sens gonflés et affreusement douloureux. Tout mon corps, d’ailleurs, me fait souffrir. Aristi et son acolyte discutent avec animation, lorsque s’ouvre la porte ; une bouffée de parfum capiteux s’engouffre dans mes narines tuméfiées. Coffre-fort s’adresse avec respect à l’arrivante.

– Soyez tranquille, madame, je parviendrai bien à le faire parler !

Je sens que la dame en question se penche sur moi et m’examine ; elle dit d’une belle voix grave :

– Si vous continuez de la sorte, il ne dira plus jamais rien ! Vous êtes une brute sans cervelle, Aristi. Transportez-le à la villa.

– Mais, madame…

– Immédiatement !

– Les deux guignols me saisissent sous les bras et par les jarrets, m’arrachant un involontaire cri de douleur.

– Il faisait semblant d’être évanoui, ce chien ! grogne Aristi.

XII

On m’a déposé sur une couche moelleuse et ôté les menottes ; dans l’état où je me trouve, c’est un faible avantage… Je ne risque pas de me tirer en courant. Entrouvrant péniblement les paupières, je distingue vaguement, au travers d’un brouillard rougeâtre, la dame qui s’affaire près d’une commode ; elle est tout de blanc vêtue, chemisier et pantalon moulant. Elle revient vers moi avec des fioles et un paquet de coton ; elle me dit :

– Ne vous agitez pas…

– Même si j’en avais l’intention, ça m’étonnerait que j’y parvienne !

Tout en nettoyant mes plaies avec douceur et dextérité, elle se présente.

– Je suis Mélina Sardonia.

– Tout à fait charmé… bien que les conditions de notre rencontre eussent pu être moins sportives !

– Je suis désolée… Je n’avais pas donné d’ordres en ce sens à Aristi… mais aussi, pourquoi n’avez-vous pas dit la vérité ?

Je ricane.

– Après la manière forte, l’interrogatoire en douceur ! Vous avez fait votre apprentissage chez les flics ?…

La jeune femme hausse les épaules.

– Je dois absolument savoir tout ce qui s’est passé avec Maria, et vous êtes la seule personne à avoir eu des rapports avec elle depuis son évasion.

– Le terme est joli ! Elle ne m’avait donc pas exagéré le tableau, la pauvre ! Qui êtes-vous, au juste ? La sœur de Miklos ?

Mélina range son petit matériel.

– Oui, répond-elle ; vous comprenez donc que je sois désireuse de tout savoir sur ce qui s’est passé.

Je demande une cigarette, qu’elle allume et me glisse entre les lèvres ; je tire une voluptueuse bouffée.

– Chère madame, dis-je civilement, je ne comprends rien du tout ! Et encore moins pourquoi le sieur Miklos fait régler ses affaires par sa petite sœur !

Une étrange lueur passe dans le regard de Mélina Sardonia ; elle dit lentement :

– Ou vous êtes un redoutable comédien, monsieur Perrot, ou vous êtes sincère… auquel cas, je comprends bien des choses.

– Vous en avez, de la chance !

La fille me considère pensivement ; puis, faisant quelques pas dans la vaste chambre, elle reprend :

– Je pense pouvoir vous faire confiance… Sachez donc une chose, monsieur Perrot : Miklos Sardonia est mort !

Devant mon air ahuri, elle esquisse un sourire, et me file le choc number two :

–… Et c’est Maria, son épouse, qui l’a assassiné !

– Quoi ! Vous pouvez répéter ?…

– Maria n’a jamais été très équilibrée. Mon frère voulait un fils, elle s’y refusait. Lorsqu’elle est enfin tombée enceinte, elle s’est fait avorter ; la chose ne s’est pas très bien passée, et elle a subi un traumatisme assez violent. Mon frère lui en a voulu terriblement de son acte, et leurs rapports sont devenus infernaux. Miklos avait décidé de recommencer l’expérience jusqu’à obtention de ses désirs… Mon frère n’aimait pas qu’on lui résiste. Et une nuit, cette chienne l’a tué d’un coup de poignard ! On l’a prétendue folle et elle a été internée. Voici une dizaine de jours, elle s’est échappée de l’asile.

Si je n’étais pas déjà couché, je crois qu’un siège me serait indispensable ! Maria, folle et meurtrière… À plusieurs reprises, en effet, elle m’était apparue bizarre ; la crise dans la douche, sa castagne avec la campeuse…

– Tout de même, je dis, à présent qu’elle est morte, il n’était guère justifié d’employer avec moi des méthodes de gangster !

Mélina rejette à nouveau la faute sur Aristi, ce qui ne me convainc qu’à demi.

– C’est tout de même vous qui donnez les ordres, non ?… et cette brute n’est pas un enfant de chœur… Pourquoi ne pas avoir laissé la police retrouver Maria ?

– Nous sommes une grande famille, monsieur Perrot ; et nous n’aimons pas le scandale. Il était assez évident que Maria irait se réfugier chez Thalia, sa vieille nourrice ; elle l’avait fait plus d’une fois… Nous pouvions lui mettre la main dessus avant la police.

– Thalia n’est pas sa mère ?…

La jeune femme a un rire bref.

– Elle vous a raconté ça ?… Non, sa mère est morte alors qu’elle n’était qu’une enfant.

Un mensonge de plus ! À ce stade, ce n’est d’ailleurs plus très grave… tout le monde est clamsé, le combat cesse faute de combattants. Je soupire :

– Je trouve quand-même que vous avez un drôle de petit personnel ! Expédier un sbire enfouraillé à la poursuite d’une faible femme…

Mélina serre les dents ; elle grince :

– Aristi avait l’ordre de la faire disparaître ! J’aimais beaucoup mon frère, monsieur Perrot !

Je préfère ne pas répondre. Bien des choses me semblent louches, dans ce bazar… Je dis :

– Et maintenant, à quoi va-t-on jouer ?

– Vous allez vous rétablir… Vous êtes mon hôte, je vous dois bien cela. Vous resterez ici aussi longtemps qu’il sera nécessaire. Vous verrez, c’est une maison très agréable… Maintenant, essayez de dormir, je reviendrai tout à l’heure.

Elle me sourit et elle sort. Ce que je n’aime pas du tout, là-dedans, c’est qu’elle a fermé la porte à clé.

XIII

Malgré la fatigue, les émotions et les pains que j’ai pris sur la tronche, le sommeil ne vient guère. Je ressasse dans ma tête endolorie cette suite d’évènements et, plus j’y pense, moins c’est clair…

Maria s’évade de l’asile ; elle est sans fric, et cherche un moyen de se rendre chez sa vieille nourrice, s’y croyant à l’abri. Elle rencontre un gogo : Dan Perrot soi-même, et lui fait le coup du mari jaloux. Ça marche. Aristi, aux ordres de Mélina, se lance à la poursuite de Maria, avec la ferme intention de lui mettre du plomb dans les tripes ; mais le gogo perturbe ce projet qui, je suppose, doit s’entourer d’une certaine discrétion.

Vient se greffer sur tout cela le sergent-détective Susan Wood qui, par jeu ou déformation professionnelle, drague le tueur. Celui-ci ne laisse rien transparaître de ses intentions, et seuls Maria et moi-même savons pourquoi il se trouve à Kokari. Ou presque… Maria se doutait-elle que ses jours étaient menacés ? Une de ses réflexions me revient en mémoire : « … J’ai fait des études de maquillage. Je ne savais pas qu’un jour, ces petits talents pourraient me sauver la vie… » Je me souviens lui avoir répondu qu’elle exagérait un brin. Et puis je la quitte un matin, alors qu’elle dort à poings fermés ; une heure plus tard, elle a disparu. Le lendemain, on la retrouve morte, à plusieurs kilomètres de Kokari. Le jour même de la nouvelle, Aristi quitte les lieux ; Susan affirme qu’ils étaient ensemble au moment supposé du crime – s’il y a crime – et que Coffre-fort ne peut en être l’auteur. Cela dit, il a pu faire effectuer ce petit travail par quelqu’un d’autre, donc, ça ne prouve rien. Pourquoi, dans ce cas, m’intercepter à ma descente d’avion, et essayer de me faire porter le bada ?…

1) Parce qu’il me croyait réellement coupable, et qu’il était logique de vouloir connaître mes mobiles.

2) Pour me convaincre, par cette attitude, que les Sardonia n’y étaient pour rien…

3) Afin de tenir un coupable possible à balancer aux flics, et détourner l’attention de ceux-ci. (Cette dernière hypothèse me semblant la moins solide.)

Tout cela ne m’avance guère. J’en découvrirai peut-être un peu plus long en fréquentant la maison quelques jours, ainsi que Mélina m’y a si aimablement invité… Sauf que je suis bouclé dans cette chambre – d’ailleurs luxueuse – et que ce détail m’inquiète au plus haut point.

Avec précaution, je me lève ; ça tourne un peu, et j’ai mal partout ; je claudique jusqu’à une large baie et écarte un coin de rideau de dentelle blanche. Cette fenêtre est située sur le devant de la villa, au second étage ; j’aperçois la terrasse où stationne la voiture qui m’a amené ici, dans laquelle je distingue vaguement un type qui lit le journal. Le chemin menant à la route est étroit et assez long ; il comporte une solide grille en son milieu qui, pour lors, doit être close. Sur le flanc droit de la bicoque, c’est la mer ; de l’autre côté, une colline abrupte et rocheuse. Triste bilan. Je suis vraiment comme un rat dans une nasse. J’ai à peine le temps de regagner le lit ; la porte s’ouvre, livrant passage à Mélina, qui porte une housse pliée sur le bras. Elle lance :

– Vous semblez avoir récupéré… Nous dînerons dans une heure ; je vous ai apporté un costume, vous en avez besoin. Je pense qu’il sera à votre taille.

– Je prendrais bien une douche, avant toute chose.

– La salle de bain est ici, derrière cette tenture.

Je n’avais pas fait attention. Je m’y propulse. Du marbre et de l’albâtre dans tous les coins… Je m’examine dans un miroir ovale ; je suis moins marqué que je ne le pensais. Une pommette qui vire au bleu, la lèvre inférieure fendue. Je ne dis pas que ça ajoute à mon charme, mais ça pourrait être pire. Je me désape vite fait et m’engage sous la douche revigorante. Cette opération terminée, j’avise Mélina qui m’observe sans façon, bras croisés, appuyée de l’épaule au chambranle de la porte. Elle dit doucement :

– C’est étonnant ce que vous ressemblez à Miklos…

Je m’essuie posément, et même ostensiblement en ce qui concerne les attributs virils dont m’a doté le petit Jésus ; elle veut du spectacle, je ne vais pas la décevoir…

– Dois-je prendre cette réflexion comme un compliment ? fais-je en souriant.

– Certainement. Mon frère était le plus bel homme que j’aie jamais vu.

Elle a une façon de dire ça qui me laisse à penser qu’elle ne devait pas avoir avec son frangin des rapports d’une totale pureté… Je lui renvoie l’ascenseur.

– Confidence pour confidence, si j’avais une petite sœur telle que vous, je ne sais pas si je la respecterais longtemps !

Cette affirmation ne me coûte guère : elle est plutôt gironde, la chérie. Le profil un peu trop grec à mon goût, mais pas mal de compensations suggestivement révélées par un pantalon de toile fine très ajusté, et un chemisier qui s’échancre jusqu’entre les seins. Après la question et la douceur, le numéro de séduction… je ne suis pas dupe, et il ne me déplaît pas de jouer le jeu. Toujours nu comme un ver, je me coiffe et me rase ; nous bavardons, très mondains, mais je sens son regard qui me détaille avec concupiscence.

– À la mort de mon père, explique-t-elle, Miklos a pris la succession ; à présent, c’est moi qui dirige l’entreprise.

– Vous êtes armateur ?… C’est rare pour une jeune femme, non ?…

– Assez… mais je sais me défendre !

– Je n’en doute pas…

Je m’approche d’elle et la prend aux épaules ; son regard sombre se trouble, mais elle garde les yeux ouverts tandis que je l’embrasse. Je dis :

– Vous ne savez pas toujours vous défendre, Mélina…

– Je ne considérais pas votre attitude comme une attaque…

– Ça n’en était pas une, fais-je de ma voix de velours.

Cette fois-ci, c’est un vrai patin, et ma lèvre en souffre ; toutefois, ce que j’ai sous les mains vaut bien une petite douleur. Les ongles acérés de Mélina me sillonnent de la nuque au bas des reins ; notre baiser se prolonge aux limites de l’étouffement, et je sens ma partenaire perdre peu à peu son self-control. J’ai tiré hors de sa ceinture les pans de son chemisier, et fait connaissance avec le remarquable velouté de son épiderme dorsal ; elle ne porte pas de soutien-gorge, et je sens les mamelons brûlants et durs s’écraser contre mon torse nu. Mélina a passé un bras autour de ma taille, et sa main droite a empoigné mon membre dressé qu’elle manœuvre habilement… trop habilement, même ; je souffle :

– Arrêtez ça, sinon je ne réponds de rien !

Mélina, décoiffée, haletante, se sépare de moi sans cesser son manège ; elle tombe à genoux sur la mosaïque et me lape le gland à légers coups de langue.

– Ne te retiens pas ! lance-t-elle d’une voix altérée.

Son poignet monte et descend crescendo ; elle crispe sa main libre sur mes fesses.

– Donne-toi ! dit-elle encore.

Je suis trop loin pour faire machine arrière ; je ne songe plus à autre chose qu’au plaisir qui monte dans mon ventre. Mélina me reçoit en pleine figure, tressaillante, extatique ; de la langue, elle cueille la semence qui coule sur ses lèvres ; elle gémit :

– C’est bon !…

Elle me tète jusqu’à la dernière goutte avec avidité, puis se relève, sourit, et va se rafraîchir le visage au lavabo. Je l’enlace par-derrière, me frottant à ses fesses rebondies ; elle se dégage.

Pas maintenant, il est temps d’aller dîner. Je vais me changer… Pour toi, je serai nue sous ma robe… Miklos aimait cela !

Il commence à me peser, le défunt ! Je n’ai jamais senti un mort aussi présent. Je revêts l’impeccable costume blanc fourni par Mélina ; il me va comme un gant, et je suis prêt à parier qu’il a appartenu à Miklos Sardonia…

Cinq minutes plus tard, Mélina vient me chercher ; elle a passé une longue tunique noire ornée de broderies d’or, très sagement décolletée, laissant ses bras nus ; sa lourde chevelure croule sur ses épaules en boucles de jais. Ma parole, elle me rendrait lyrique !

Nous descendons à l’étage inférieur par un splendide escalier de marbre, et nous empruntons un couloir-loggia ; partout, de riches tapisseries, des amphores qui ne rappellent que de très loin celles des magasins pour touristes, des bas-reliefs, et même des statues… luxe, calme et volupté ! J’oublie presque – je dis bien : presque – que je suis prisonnier de ce palais. Nous débouchons sur une terrasse couverte de feuillages ; colonnades, vasques croulantes de fleurs, le tout face à la mer qu’ensanglante le soleil couchant. Sur une table ronde à l’impeccable nappe blanche, deux couverts sont dressés ; Mélina m’invite à prendre place.

– Nous serons seuls ? M’étonné-je.

– On dirait que cela vous chagrine, ironise la jeune femme.

D’un geste gracieux, elle retrousse par-derrière sa tunique avant de s’asseoir. Pour ne pas la froisser ?… Ou pour me montrer, le temps d’un éclair, qu’elle tient sa promesse, et que son corps est intégralement nu dans son écrin brodé ?…

Silencieusement, un larbin en livrée à brandebourgs fait son entrée ; il me salue avec déférence et nous sert le champagne. Mazette ! Du Rœderer 64 frappé à souhait ! Nous entrechoquons nos coupes. L’œil aussi pétillant que le champ, Mélina porte un toast :

– À la nuit qui s’annonce !

XIV

La nuit est tombée, mais il fait très doux ; le larbin a allumé deux chandeliers d’argent massif qui doivent bien représenter le salaire d’un cadre supérieur. Mélina, qui n’a pas lésiné sur le champagne, est très gaie, me raconte plein de choses sans grand intérêt en agitant les mains.

– Dans toutes les grandes familles grecques, il était d’usage d’apprendre le français, c’est pourquoi je parle votre langue… Nous aimons beaucoup les Français…

Je m’efforce de sembler passionné par ses anecdotes, mais j’ai d’autres choses en tête ; prenant un air énamouré, je susurre :

– Parlez-moi de vous…

Elle fait un geste évasif et boit une gorgée de vin blanc.

– Il n’y a guère à dire, je suis une femme d’affaires. Ma vie n’est pas drôle tous les jours… depuis la mort de mon frère…

Son regard se perd, elle gronde sourdement :

– Cette sale petite garce ! Je l’ai toujours détestée ! Et elle m’a pris ce que j’avais de plus cher au monde !

– Vous voulez parler de Maria, je présume ?

Mélina soupire et se ressert du vin. Elle est légèrement ivre, dirait-on.

– Comment Miklos a-t-il pu s’intéresser à cette… à cette… je ne lui suffisais plus, sans doute ! Et pourtant… lorsqu’il avait des problèmes, c’est vers moi qu’il revenait. Vous savez que vous lui ressemblez ?…

– Vous me l’avez déjà dit.

Elle n’écoute même pas ma réponse ; elle appelle le maître d’hôtel et nous fait servir des alcools. Personnellement, je bois le moins possible afin de garder l’esprit clair. Mélina contemple son verre, hoquette discrètement. Un sourire réapparaît sur ses lèvres, et elle me fixe.

– Miklos et moi, nous dînions souvent à cet endroit… Tout comme ce soir, j’étais nue sous ma tunique, il l’exigeait. Ainsi, j’étais toujours disponible…

J’ordonne brièvement :

– Viens près de moi.

Mélina se lève, légèrement vacillante.

– Tourne-toi, et retrousse ta robe.

Elle hésite une seconde, puis obéit ; à la clarté tremblotante des bougies, elle me dévoile son postérieur sur lequel s’est imprimé en quadrillé rose le cannage de la chaise. J’explore d’une main impatiente les mappemondes de chair ferme qui se contractent nerveusement. Mélina respire fort ; des deux mains, elle s’appuie sur la table et cambre les reins, offrant autant qu’elle le peut son cul épanoui à mes initiatives. Je caresse des lèvres la peau tendre et parfumée ; puis, des pouces, j’écarte les deux parts et darde ma langue en leur centre ; la jeune femme pousse un gémissement rauque et roule des hanches, alors que mon pouce vient remplacer ma langue et pénètre son anus.

– Dan… non, pas ici, si quelqu’un entrait…

Le pouce toujours profondément fiché en elle, j’introduis mon index dans le sexe dégoulinant ; je réponds :

– Tu m’avais bien dit que nous étions seuls ?…

– Il y a le domestique…

Je caresse la fragile paroi qui sépare les deux orifices ; Mélina se vautre carrément sur la table en râlant, renversant les verres d’alcool ; je la libère enfin.

– Okay, je dis ; allons dans ta chambre, ce sera plus confortable…

Mon hôtesse se relève péniblement, le regard noyé de cognac et de volupté ; les plis de sa tunique retombent sur ses trésors à peine explorés. Je la prends par la taille et l’entraîne.

La chambre de Mélina est digne du reste de la maison : immense et somptueuse ; la jeune femme se jette sur le lit recouvert de fourrure fauve, s’y roule et se contorsionne lascivement comme une chatte en rut. Avec des gestes désordonnés, poussant des grognements sauvages, elle se dépouille de la tunique qu’elle déchire à moitié, et apparaît enfin totalement nue. Agenouillée dans la fourrure, les cuisses bien écartées, les yeux mi-clos, Mélina se caresse les seins, qu’elle a un peu lourds mais haut plantés, avec de larges aréoles bistres ; ses mains glissent le long de ses flancs, remontent pincer les mamelons érigés, redescendent sur le ventre, à l’intérieur des cuisses, tout près de l’aine où elles s’attardent, contournent les hanches et empaument les fesses. Un grand miroir judicieusement placé à la tête du lit me permet de ne rien perdre des évolutions du côté pile, ce qui serait dommage… Mélina se pétrit vigoureusement, au point de laisser des marques rosâtres sur ses rotondités marmoréennes ; ses doigts s’insinuent dans la vallée sombre, caressant l’œillet plissé un long moment. Elle m’adresse un sourire d’une invraisemblable lubricité.

– Miklos aimait que je me caresse devant lui, explique-t-elle d’une voix entrecoupée ; toi aussi, n’est-ce pas ?… Tu es comme lui… tu es Miklos…

Mélina se gargarise littéralement avec ce prénom adoré… Elle fourrage maintenant dans sa toison pubienne, tirant à pleines poignées les poils frisottés pour mieux découvrir sa vulve charnue toute luisante d’excitation. Elle fait rouler entre le pouce et l’index un clitoris gros comme un pois chiche ; avec un cri étouffé, elle s’effondre dans la fourrure, recroquevillée, les mains crispées entre ses cuisses. Elle souffle.

– Miklos… dans l’armoire… le champagne !

Je mets deux secondes à réaliser que c’est à moi qu’elle s’adresse. Néanmoins, j’ouvre l’armoire marquetée où se niche un petit frigo. Le Dom Pérignon à la main, je reviens vers Mélina qui me couve d’un œil luxurieux ; elle murmure :

– Débouche-le… Fais-le jouir sur moi…

Encore un petit jeu à Miklos, je parie ! Tandis que je détortille l’armature de fil de fer, Mélina s’assied sur le bord du lit et se cambre en arrière, appuyée sur ses bras tendus. Le bouchon saute bruyamment, et un puissant jet de mousse jaillit, inondant le torse offert qui tressaille. Avec un rire de gorge, la fille roule sur le dos, les jambes relevées, la pointe des pieds de chaque côté de la tête ; elle crie :

– Remplis-moi !

Se calant des mains sous les lombes pour garder son impudique posture, Mélina écarte ses jambes le plus qu’elle peut.

Pas besoin de me faire un dessin, et j’avoue que ces petits jeux commencent à me porter à la peau. Je lui enfourne le goulot qu’elle reçoit avec un petit cri ; le liquide pétillant déborde, lui coule en bulles dorées sur le ventre, entre les seins ; ressortant le magnum, je lui inonde les fesses avec ce qui reste du liquide et je me jette goulûment sur ses charmes alcoolisés. Lui enserrant la taille des deux bras, je hisse son bassin jusqu’à ma bouche ; je lèche, suce, aspire avec des bruits mouillés ; Mélina hurle :

– Oui !… Je jouis !… Miklos, je jouis !

À bout de souffle, je la lâche ; je suis tout poisseux.

Après un bref mais nécessaire passage dans la salle de bain, Mélina exige un second magnum, que nous buvons cette fois d’une manière plus classique. La jeune femme entretient à longs traits son ébriété… J’ai enfilé une robe de chambre de soie grenat – qui devait appartenir à Miklos. Mélina est restée nue, assise en tailleur au creux d’un grand fauteuil, de manière à m’offrir le ravissant tableau de ses charmes les plus intimes qu’elle manipule d’une main nonchalante. Elle murmure :

– Je suis heureuse…

Je me demande parfois si elle n’est pas aussi givrée que feu sa belle-sœur !

– Tu ne regrettes pas ton séjour ?…

– Non !

Et, ma foi, c’est vrai ! Comme disait à chaque étage le mec qui tombait d’un building : « Jusqu’ici, ça va ! »

– Tu pourrais peut-être rester plus longtemps ? propose Mélina avec un regard en dessous.

– Pourquoi pas ?…

Elle se jette dans mes bras, visiblement heureuse, et s’écrie :

– Faisons l’amour !

Une chose est certaine : cette poulette ne manque pas de tempérament ! Ni, d’ailleurs, d’imagination perverse ; ouvrant sa table de nuit, elle en tire un splendide coffret d’ébène qu’elle ouvre et me tend en soufflant :

– Regarde…

Le français vulgaire appelle cela des godes ; le grec distingué dit des olibos.

Il y en a cinq, allongés sur un lit de velours pourpre. Le premier est assez classique, bien qu’en albâtre, et représente artistiquement la forme d’un pénis de belle taille ; un autre est en caoutchouc, plus réaliste : veines gonflées courant le long de la hampe, replis de chair, on le croirait moulé sur pièce. Le troisième est du même modèle, mais muni d’une poire et d’un tube qui lui permettent de gonfler à la taille désirée ; le quatrième est double : un petit et un grand… Mélina s’empare du dernier, un modèle plastique pourvu de courroies et d’un moteur vibrant incorporé ; elle précise :

– Celui-là est diabolique ! Tu vas voir…

Retournant à sa table de nuit, elle sort un tube de vaseline ; elle s’est mise à genoux sur la moquette. Penchée en avant, elle s’enduit le trou de balle de matière grasse, tant à l’extérieur qu’à l’intérieur, puis elle présente la tête ovoïde de l’engin dont elle se pénètre lentement. Elle respire bruyamment et laisse échapper de petits gémissements au fur et à mesure que s’enfonce la tige ivoirine.

– C’est bon, ça fait mal… commente-t-elle.

Une fois le cylindre bien planté, Mélina se ceint la taille d’une des lanières ; les deux autres suivent les plis de l’aine et s’arriment à la première, maintenant l’objet dans les tréfonds de son ventre. Elle se relève et me fait face, pousse le petit interrupteur. Un ronronnement se fait entendre, atténué par la masse de chair qui l’entoure ; la jeune femme crispe ses mains sur ses cuisses tremblantes ; elle coasse :

– Baise-moi !

Rejetant le peignoir, je la pousse sur le lit ; elle remonte ses genoux contre sa poitrine et s’écarte le sexe à deux mains, dans lequel je plonge une remarquable érection. Elle crie :

– Ne bouge pas !

Mes aïeux ! Le tunnel brûlant est tout animé de vibrations masturbatoires, et se contracte spasmodiquement autour de ma verge ; Mélina m’enserre de ses bras, et son souffle haletant exhale dans mon cou les plus folles divagations.

– Tu sens ?… Reste comme ça… tu vas jouir sans bouger… moi aussi ! Prends mes fesses dans tes mains… serre fort, plante tes ongles, griffe-moi le cul ! Oui, vas-y ! Ne bouge surtout pas… ça monte, tu le sens ?…

Sûr, que je le sens ! L’expression n’était pas trop forte : c’est diabolique ! Mélina noue ses jambes autour de mes reins ; les vibrations s’irradient dans tout mon corps, des doigts de pied au sommet de mon crâne ; je sens venir le spasme libérateur. Mélina me griffe consciencieusement les reins en poussant des râles torrides ; de toutes mes forces, j’enfonce mes doigts dans la chair pulpeuse de ses fesses… Un orgasme dantesque nous foudroie, un hurlement d’agonie déchire la gorge de Mélina, ses yeux se révulsent, ses bras retombent en croix, sans force. Je crois qu’elle est carrément dans les pommes. Le calme est revenu dans la chambre, seulement troublé par le zonzonnement du vibro.

XV

Rrrrac ! Rrrrac !

Les tentures glissant sur leur rail me réveillèrent en sursaut, et laissent le soleil inonder la chambre ; hébété, je vois une jeune personne en costume noir et tablier blanc qui s’approche du lit en lançant :

– Il est neuf heures, madame est…

S’avisant que madame n’est pas seule, la soubrette se trouble et laisse sa phrase en suspens ; Mélina, toute chaude de sommeil, se love contre moi en grognant :

– Oui, oui ! Amenez un petit déjeuner pour deux, Rika !…

La bonniche bredouille et sort ; Mélina me pique les pectoraux de petits baisers en expliquant :

– Rika est ma servante personnelle. Elle est très soumise. Miklos adorait ça.

– Sans doute ! fais-je, pour dire quelque chose.

Mélina insinue sous les draps une dextre indiscrète et me saisit en plein essor ; moi, en général, le matin…

– Comme tu es gros ! constate ma compagne de sommier.

Je tente de me dégager, car la soubrette vient de réapparaître, porteuse d’un plateau lourdement chargé, mais macache ! La situation amuse visiblement cette hystérique de Mélina. Elle rejette brusquement le drap, dévoilant ma nudité triomphante aux yeux arrondis par la surprise de Rika, en lui lançant :

– Regarde comme il est beau ! On dirait Miklos, tu ne trouves pas ?…

La fille – une petite boulotte plutôt mignonne – a un sursaut ; la théière se renverse, le plateau reprend avec peine un équilibre compromis ; rougissante, Rika s’étrangle dans un « oui, madame, excusez-moi ! »

Une expression aussi méchante que ravie naît sur le visage de Mélina ; d’une voix doucereuse, elle tance la petite bonne.

Ce que tu peux être maladroite ! Regarde-moi ce gâchis !

Pardon, madame, bredouille la môme.

Pose ce plateau. Tu sais combien M. Miklos avait horreur des maladroits ?

– Oui, madame.

– Et comment il te punissait ?…

– Oui, madame.

La réponse de Rika est à peine audible ; ses joues s’empourprent derechef. Mélina, nue, a sauté du lit et saisit sa soubrette par le lobe de l’oreille. Elle dit d’un ton enjoué :

– Ce monsieur est comme Miklos ! Fais ce que tu dois faire en pareille circonstance !

Évitant soigneusement mon regard, la nénette retrousse sa courte jupe sur des cuisses un peu grasses et gainées de bas noirs, haut tenus par des jarretelles, puis elle fait glisser jusqu’aux genoux un petit slip de dentelle transparente et s’approche de moi. Mélina, qui s’amuse fort de ma surprise, farfouille dans un tiroir et en sort un martinet au manche ouvragé, ainsi qu’un gros chronomètre…

– Je te rappelle les règles du jeu, lance Mélina ; tu as quarante-cinq secondes pour le faire jouir ! Passé ce temps, tu recevras ce que tu mérites jusqu’à ce que tu y parviennes !

Encore un petit jeu au père Sardonia, comme ça, dès le matin ! Mélina donne le top de départ, et Rika m’enfourne jusqu’aux amygdales. Le miroir me renvoie l’image du séant dodu de ma fellatrice, encadré du retroussis de la jupe et des bas noirs ; elle écarte largement les jambes pour garder l’équilibre, tendant à l’extrême le slip sur mes mollets. Mélina, un léger sourire aux lèvres, surveille attentivement son chrono ; elle annonce :

– Dix secondes !…

Rika s’évertue avec frénésie ; elle y met tout son art… Sa bouche pulpeuse s’arrondit sur mon gland congestionné, sa langue me titille délicieusement, juste sur le frein ; elle monte et descend le long de la hampe avec des bruits de succion.

– Vingt secondes ! laisse tomber Mélina.

Il est bien évident qu’à moins d’être un éjaculateur précoce, le temps imparti est trop bref pour réussir le gage ; la fille le sait bien, qui n’en est sûrement pas à sa première expérience ; néanmoins, elle y met du cœur, avec une très brillante technique.

– Plus que quinze secondes…

Rika, la bouche pleine, laisse échapper un petit gémissement ; je la sens qui s’affole. Elle me glisse une main entre les cuisses, mais Mélina la rappelle sèchement à l’ordre :

Interdiction d’employer autre chose que la bouche ! Et plus que cinq secondes !

La pauvrette se met à s’agiter dans le désordre ; ses dents m’égratignent et je fais une petite grimace qui n’échappe pas à Mélina, qui prévient :

– Attention à toi si tu le mords ! Trois secondes encore…

C’est vrai qu’elle m’a fait mal, cette gourde, et j’ai tendance à ramollir, ce qui ne va pas arranger son cas !

– Deux secondes ! Une !

C’est sur une vigoureuse cinglée que Mélina annonce le zéro ; la fille sursaute en faisant mmmmff !

– Tu en mets, un temps ! persifle Mélina en fustigeant derechef les fesses grasses de la soubrette.

Je peux voir dans la glace le pétard martyrisé se couvrir de stries rougeâtres et se contracter à chaque coup, creusant de ravissantes fossettes. Mélina frappe sèchement, et pas pour rire ; de sa main gauche, elle se caresse l’entrejambe. Rika, sans me lâcher, s’est arrêtée un instant ; j’imagine qu’il ne doit pas être aisé de piper en pleurant. Les lanières de cuir voltigent avec une régularité de métronome sur les fesses maintenant toutes rouges de la môme ; vaillamment, elle se remet à l’ouvrage, m’inondant de larmes et de bave. Ses efforts vont enfin porter leur fruit, et Mélina s’en rend compte à l’expression de mon visage ; elle en profite pour fouetter plus fort les rondeurs tressautantes, où du sang perle par endroits ; Rika pousse des couinements étouffés et commence à plier sur les genoux.

– Garde la pose ! intime Mélina en fouaillant sadiquement la fille sur le gras des cuisses.

Rika, ma cocotte, tes tourments s’achèvent ! Ma tête retombe en arrière sur l’oreiller ; mon ventre douloureux se contracte et je gicle avec un râle incontrôlé. Mélina s’acharne comme une furie en braillant :

– Surtout, n’en laisse pas perdre une goutte !

Puis, jetant son instrument de torture, elle prend Rika sanglotante par les épaules, et la relève ; elle dit :

– Là, là… c’est fini…

Plaquant la fille contre son corps nu, elle l’embrasse longuement sur les lèvres.

XVI

Nous avons enfin pris notre petit déjeuner ; Rika a été mise en pénitence dans un coin de la chambre, sa jupette relevée exposant son derrière cramoisi. Mélina est diserte et très chatte ; elle me couve, est aux petits soins, me compare, à chaque occasion, au beau, merveilleux et intelligent Miklos. Cette fixation va peut-être me servir… Je commence à me faire une petite idée de ce qu’était cet individu, et je vais accentuer au maxi la ressemblance. Très macho, je prends d’une poigne ferme l’épaule de Mélina, et je l’embrasse la bouche pleine ; mon armateuse n’est pas insensible à ce genre d’attitude, dirait-on. Elle glousse :

– Tu es un vrai tyran !

– Parfaitement, réponds-je, avec un sourire suffisant ; et en vrai tyran, je vais exiger quelque chose de toi.

– Tout ce que tu voudras, mon chéri !

– Je veux te regarder faire l’amour avec cette pauvre Rika.

Mélina émet un petit rire mouillé.

– Tu as raison, j’ai été un peu dure avec elle… Il est juste de la consoler.

J’étais sûr que ce genre d’ordre lui agréerait, vicelarde comme elle est. Les yeux gonflés et presque aussi rouges que ses miches, la soubrette s’approche du pieu ; Mélina la fait s’allonger à plat-ventre et remonte la jupe qui était tombée, voilant le désastre ; elle contemple avec ravissement le postérieur tuméfié en disant :

– Ma pauvre chérie, tu vas sûrement garder des marques pendant plusieurs jours !

Du bout des lèvres, Mélina parcourt les entrelacs laissés par le cuir ; la môme roule des hanches en grognant de satisfaction.

– Déshabille-toi, dit Mélina.

Je précise :

– Qu’elle garde ses bas, c’est plus joli.

Mélina acquiesce, et aide la soubrette à se dépouiller de son uniforme. Moi, je me lève et vais m’installer confortablement dans un fauteuil avec une cibiche. En place pour le life show !

Les voilà tête-bêche… Rika est dessus, le visage emprisonné par les cuisses nouées de Mélina, qui s’accroche à ses fesses marbrées avec une sauvagerie qui doit ranimer vachement la flamme du souvenir ; en compensation, elle se fait joliment gamahucher, et ses exclamations étouffées ne sont pas toutes relatives à la douleur. C’est elle, d’ailleurs, qui, la première, brame son plaisir, secouée d’un violent frisson ; je crie :

– Stop ! Fin de la première manche, avantage à Rika ! Séparez-vous !

– Oh, non ! gémit Mélina, j’allais y arriver !…

Je ris assez odieusement, ainsi que l’aurait sans doute fait mon Miklos, et je la rassure :

– Sois tranquille, le jeu n’est pas fini !

Je vais à la table de nuit qui contient tant de choses que la morale réprouve, et y dégotte sans peine l’objet que j’étais certain d’y trouver : un splendide godemi… pardon, olibos, muni d’une ceinture permettant aux dames ou aux défaillants de faire la pige à Priape. J’attire à moi la bonniche qui me lance une œillade complice, et je lui fixe le chibre artificiel au bas du ventre. Mélina me regarde d’un air mi-figue mi-raisin ; elle dit à voix basse :

– Tu es vraiment aussi salaud que Miklos !

Nulle autre remarque ne pouvait me faire davantage plaisir… Je prends au creux de mes paumes le visage de Mélina, et je lui souffle :

– Je suis sûr que tu vas aimer ça… Mets-toi à quatre pattes.

– Tu veux m’humilier en me faisant mettre par ma servante, c’est ça ?…

Je veux juste que tu m’obéisses. Je suis un tyran, ou non ?

Elle ne répond pas, mais obtempère malgré tout. Je lance à Rika :

– Prends la vaseline.

Mélina regimbe :

– Tu ne veux tout de même pas qu’elle me… me…

– Si ! Je dois savoir jusqu’où aller trop loin sans compromettre mon statut actuellement privilégié, sous peine de tout foutre en l’air, mais il faut que j’expérimente l’étendue de mon pouvoir. Mélina fait mine de se relever ; je dis froidement :

– Si tu refuses, la correction que tu as infligée à Rika sera douce par rapport à celle que je te donnerai !

Des choses contradictoires passent dans ses yeux de braise ; elle lâche finalement :

– D’accord, monstre !

Incontestablement, j’ai marqué un point. Une expression vengeresse sur son visage poupin, Rika enduit l’extrémité de l’engin puis, empoignant Mélina par les hanches, elle pointe le dard entre les fesses de sa patronne, dont je tiens toujours le menton levé vers moi, la fixant droit dans les yeux. La soubrette a enfoncé d’un coup la moitié de la tige, et Mélina pousse une exclamation rauque.

– La salope !…

Une grimace de douleur crispe sa bouche que j’embrasse.

– Tout est rentré ! annonce fièrement Rika, qui semble fort apprécier la situation.

– C’est bien, encouragé-je ; vas-y, maintenant !

La fille ne se le fait pas répéter deux fois, et la voilà qui se met à limer comme un petit chef ; Mélina grince des dents, le corps secoué par les coups de boutoir ; le ventre de Rika claque contre la croupe de sa maîtresse qui râle :

– Arrh ! Elle me déchire, elle me défonce !

À leur ton, je devine ces commentaires plus appréciateurs qu’autre chose… Mélina coule une main sous son ventre et se titille vigoureusement le clito. Cette séance m’a remis en forme, et il n’y a pas de raisons pour que je me cantonne dans un rôle contemplatif. Je passe derrière Rika, qui ralentit un instant son mouvement pour me faciliter l’intromission. Je plonge en pleine fournaise, ajoutant un wagon au petit convoi dont Mélina est la locomotive… Et le train repart. Tûût ! Tûût ! Les voyageurs pour Cythère, en voiture ! Nous prenons de la vitesse ; les boogies patinent, faisant jaillir les gerbes d’étincelles ; et puis c’est l’apothéose, le déraillement ! Le convoi se démantèle, les chaudières explosent, des jets de vapeur montent vers les nues, les voyageurs agonisants lancent des cris, de râles et des imprécations ! Et le silence retombe.

Si ça s’apprend, ça fera la une des journaux !

XVII

Je suis ici depuis plus de quarante-huit heures, et je n’ai rencontré dans la maison que trois personnes (hormis Mélina) qui sont Rika, une grosse Grecque officiant aux cuisines nommée Attia, et le maître d’hôtel, Dimitri. La voiture grise n’est plus stationnée devant le palais, et aucune trace d’Aristi. J’évolue librement en ces lieux, mais Mélina ne me lâche pas d’une semelle ; grand amour ou surveillance discrète ?… Peut-être bien les deux.

Mélina ne semble pas brasser beaucoup d’affaires, c’est tout juste si elle reçoit un ou deux coups de fil par jour.

Sirotant mon ouzo apéritif, je contemple la mer qui est grise comme le ciel ; il fait lourd, et Mélina me rejoint, vêtue d’une robe légère en soie bariolée. Elle fait une grimace en s’asseyant, et marmonne :

– Cette garce de Rika m’a massacrée ! Elle ne perd rien pour attendre… Demain, je la ferai violer par Aristi, ça sera très divertissant !

L’air de ne pas y toucher, je m’informe :

– Tiens, au fait… Où est-il donc, ce brave Aristi ?…

– Je l’ai envoyé régler une affaire.

Je n’insiste pas mais, vu les aptitudes du personnage, je me demande bien avec quoi il les règle… Un stylo, ou un neuf millimètres ?…

Nous déjeunons gaiement ; au dessert, Mélina me contemple, le menton sur ses doigts croisés ; elle murmure :

– Qui es-tu vraiment, Dan Perrot ?…

Je ricane.

– Quelqu’un qui n’a jamais aimé le labeur quotidien… et qui s’est donné plus de peine que tous les salariés du monde pour gagner trois ronds. Et puis, j’ai hérité d’une coquette somme, et je ne fais plus rien du tout.

– Bref, tu es un marginal, un aventurier…

– On peut appeler ça comme ça.

– Je m’en doutais… Tu n’as pas des manières de bourgeois honnête !

– Il n’y a pas de bourgeois honnête !

Elle rit franchement, puis :

– Tu pourrais être l’homme qu’il me faut. L’homme capable de remplacer Miklos.

– Je ne suis pas armateur !

– Lui non plus !

Je reste un peu interdit ; Mélina continue.

– Quand notre père est mort, Miklos, qui n’avait pas les mêmes idées que lui sur le commerce, a vendu une bonne partie des bateaux et du matériel ; il en a gardé le quart et s’est lancé dans l’import-export. Cela a très bien fonctionné. Je le secondais. Lorsqu’il est mort à son tour, j’ai repris les affaires en main, mais il me manque quelqu’un… comme toi pour m’épauler. Je ne suis qu’une femme, et les affaires sont dures.

– Faut voir, je fais ; tu vends quoi, exactement ?

Mélina me scrute, me jauge, finit par sourire.

– Des armes, dit-elle simplement.

Je m’étrangle dans mon verre et suis pris d’une quinte de toux irrépressible.

– Ça te choque ?… s’informe Mélina, en me tendant un verre d’eau.

– Non… c’est la surprise ! Et ça rapporte, ce petit commerce ?…

– Excellente réaction ! Oui, ça rapporte.

– Tout de même… tu ne trouves pas imprudent de me dire un truc pareil ?… Après tout, tu me connais à peine…

– Je suis capable de juger quelqu’un.

En quoi j’estime qu’elle se goure léger léger !

– De toute façon, notre organisation est parfaitement au point ; nous sommes respectables, et avons de puissants alliés politiques. La bave du crapaud n’atteint pas la blanche colombe ! Et le crapaud ne survivrait pas longtemps après avoir bavé.

C’est clair et net.

– Je ne suis pas un crapaud, ma chérie ! Les crapauds ne sont pas très malins.

– Je n’en doute pas !… Dan, accepterais-tu de travailler avec moi ?…

– Pourquoi pas ?… Ainsi, nous ne nous quitterions plus…

Mélina réprime mal son contentement ; moi, désormais, il faut que je me tire d’ici, et fissa !

Vers vingt-deux heures, Mélina a reçu un coup de téléphone qui l’a mise dans un évident état d’euphorie ; elle m’a papouillé sous le nez de Dimitri durant tout le repas du soir, a pincé (en tournant) les miches de Rika, et m’a offert, durant une bonne partie de la nuit, un festival érotique qui m’a littéralement lessivé. En guise d’explications, elle m’a confié :

– Aristi sera là demain matin !

– Avec des nouvelles juteuses, si l’on en juge par ta gaieté ?…

Elle m’a embrassé avec une fougue qui m’a refendu la lèvre.

– Tu ne peux pas savoir à quel point !

XVIII

Mélina m’a sorti du plumard à neuf heures ; je lui aurais bien retourné une baffe, mais je me suis dit que ça risquait de compromettre mon avenir ; je me suis donc levé. Aristi s’est pointé vers les dix heures, et a eu un sursaut en m’apercevant dans le grand salon aux côtés de Mélina. Celle-ci a mis les choses au point :

– Dan va travailler avec nous. Il devra faire ses preuves, mais j’ai confiance en lui. Serrez-vous la main !

S’il avait pu, je crois qu’il aurait éclaté comme un furoncle ! Il s’est contenu et m’a broyé la louche, tandis que je lui décochais mon sourire le plus hypocrite. Mélina s’est assise sur une chaise à haut dossier, près d’un guéridon d’ébène ; choisissant dans un coffret une longue cigarette à bout doré, elle a dit, très patronne :

– Venons-en au fait.

Coffre-fort s’est incliné, puis est sorti. Mélina me prend la main et l’embrasse.

– N’en veux pas à Aristi, fait-elle en souriant ; c’est une brute, mais il m’est dévoué, et très obéissant. Et bientôt, il sera sous tes ordres…

– Je n’ai pas de rancune ! mens-je effrontément, en prenant place près de Mélina.

La haute porte du salon s’est rouverte, et mon petit déjeuner m’est remonté dans la gorge. Encadré par Aristi et costume fripé, Maria fait son entrée. Je sens peser sur moi le regard de Mélina, et je me contrôle en un effort surhumain ; je coasse, tel un vieux corbeau :

– Quelle surprise !

Mélina ricane méchamment.

– N’est-ce pas ?… Mais pour moi, ce n’en est pas une ! Comment ma chère belle-sœur a-t-elle pu croire une seconde que sa ruse grossière pourrait m’abuser ?…

Il est vrai qu’elle est folle ! Et deux fois meurtrière !

Maria, revêtue de son costume de babacool, a les traits tirés ; sa permanente dégringole tristement le long de ses joues grisâtres. Elle me fixe de ses grands yeux hallucinés, et le moins que l’on puisse dire, c’est que je n’y lis pas de la tendresse. Je me tourne vers Mélina, qui savoure l’instant ; je grogne :

– Si tu m’expliquais ?…

– Oh, c’est simple ! Étant la plus proche parente de Maria, c’est à moi que la police a demandé de reconnaître le corps après… l’accident ! C’était bien imaginé ; le visage n’était plus qu’une bouillie… mais j’ai demandé à voir le corps entièrement ; et j’ai immédiatement compris qu’il n’était pas celui de Maria. Je l’avais examiné souvent, du temps où Miklos vivait encore… Je ne pouvais m’y laisser prendre ! Alors, bien sûr, je l’ai formellement reconnue, afin d’avoir la paix du côté de la police, mais j’ai lancé Aristi sur la piste !

– Je surveillais personnellement l’aéroport d’Athènes, intervient Coffre-fort ; c’est ainsi que j’ai pu accueillir M. Perrot… En même temps, deux de mes hommes louaient un séjour à la pension Samaina, et quatre autres sillonnaient l’île… Se croyant hors d’atteinte, elle est revenue à la maison pour embrasser sa vieille nourrice !

Ce disant, il éclate d’un rire gras.

– Il nous reste à savoir qui était la morte, reprend Mélina ; Maria pourrait certainement nous l’expliquer ?

Aristi sort des papiers de sa poche et les tend à sa patronne.

– On a trouvé ça sur elle.

Je zyeute par-dessus l’épaule de Mélina ; c’est un passeport allemand, au nom de Emma Shwartz. La photo a été soigneusement enlevée.

– Tu comptais y mettre la tienne, n’est-ce pas ? fait Mélina.

Maria crache d’une voix rauque :

– Cette fille ne me ressemblait pas assez ! mais elle possédait un billet de retour pour Frankfort… Si je n’avais pas perdu de temps, je serais loin, à l’heure qu’il est !

Voilà donc l’explication de la disparition de Maria ; elle est allée draguer la touriste du côté de Karlovassi, s’est assurée qu’elle possédait des fafs et un billet d’avion, et l’a froidement descendue afin de prendre sa place. Je comprends aussi le pourquoi de sa réaction envers la campeuse, qui elle n’avait pas ce qu’elle prétendait !

Maria, soudain, fait un bond et me saisit à la gorge en braillant :

– Traître ! Sale ordure !

D’un coup sec, je défais sa prise et lui retourne une mandale qui l’expédie sur le tapis d’Orient ; Aristi la récupère et la neutralise d’une clé au bras ; Mélina ricane :

– Allons, ma chère ! Tu ne fais pas le poids, devant un homme tel que Dan !… Tu ne trouves pas qu’il ressemble à Miklos ?…

Maria pince les lèvres ; elle dit sourdement :

– C’est peut-être ce qui m’a attirée vers lui…

Cette réponse ne semble guère du goût de Mélina, qui fait un signe à Coffre-fort.

– Enfermez-la, je ne veux plus la voir ! Et sous bonne garde, hein ? Je ne voudrais pas qu’il lui arrive quelque chose… tout de suite.

Les deux gorilles entraînent Maria, qui, écumante, insulte copieusement tout le monde. Mélina sonne Dimitri ; il nous sert le champagne.

– J’ai été heureuse de ta réaction, sourit Mélina ; je me demandais comment tu prendrais la réapparition de cette garce… Tu aurais pu m’avoir menti, être amoureux d’elle… Maintenant, je sais que je peux compter sur toi.

– Tu n’aurais pas voulu que je lui offre des orchidées, après le bateau qu’elle m’a monté ?… Et les gnons que ça m’a valus !

La jeune femme approuve.

– À présent que les choses ont changé, fait-elle gravement, je peux te faire une confidence… Si je tenais tant à retrouver Maria, et si je devais savoir ce qu’elle avait pu te raconter sur Miklos, c’est parce qu’elle est au courant de notre… commerce ! Miklos avait eu l’imprudence d’en parler devant elle, peu avant sa mort. Je l’ai fait interner, non parce qu’elle était réellement folle, mais pour l’empêcher de me nuire par vengeance… Le directeur de l’institut psychiatrique est l’un de nos meilleurs actionnaires… Il a été très coopérant !

Elle éclate d’un rire cynique qui me fait froid dans le dos. Je cherche en vain un personnage sympathique dans cette galère ! Mais, pour l’instant, je dois jouer mon rôle jusqu’à ce que se présente l’occasion de mettre les bouts. J’allume un clope, et je m’informe avec détachement du sort réservé à Maria ; Mélina regarde dans le vide.

– Officiellement, elle est morte, fait-elle ; on ne viendra pas la chercher ici… Elle servira nos plaisirs les plus pervers ! Je lui ferai expier la mort de Miklos. Et quand j’en aurai assez d’elle…

Pour être clair, c’est clair, non ?

XIX

Aucune « livraison » n’étant prévue pour le moment, Mélina avait décidé de nous donner des vacances ; à savoir manger, boire et baiser le plus possible… En d’autres circonstances, j’eusse pleinement apprécié la chose.

– Mélina, ma colombe…

Elle arrive en se déhanchant avec ostentation.

– Si l’on allait déjeuner à Athènes, aujourd’hui ?… J’ai l’impression de n’avoir pas quitté la villa depuis des siècles !

Mon cœur bat un peu plus vite, devant la moue de Mélina.

– On y mange très mal, tu sais… Tu ne te plais pas, ici ?…

– La question n’est pas là, chérie. J’ai envie de sortir, c’est tout. À moins que je ne doive toujours me considérer comme un prisonnier de luxe ?…

– Ne dis pas de bêtises ! se récrie Mélina ; okay, allons au « Dionysos », c’est le meilleur restaurant de la ville.

J’espérais conduire, mais je n’ai pu trop insister sur ce point, et c’est Aristi qui nous drive. Cela me permet tout de même de faire connaissance avec le poste de garde… car il y en a un, près de la grille qui clôt l’étroit chemin menant à la route ; c’est une petite bicoque en torchis chaulé, occupée par deux mecs aux tronches patibulaires qui portent à la ceinture des pétoires de gros calibre. Après s’être assuré que tout était en ordre, l’un d’eux rentre dans la cabane, et la grille s’ouvre électriquement. La joie ! Il me faudrait un tank, pour m’évader de cette prison dorée !

Sachant ce que je voulais savoir, et qui ne me réjouit guère, le déjeuner – dégueulasse, comme prévu – n’est plus qu’une corvée, dont je m’acquitte avec mauvaise humeur. J’en profite pour balancer quelques vannes à Coffre-fort, qui les encaisse avec des sourires haineux… Après quelques cognacs, nous rentrons au bercail ; Mélina est un peu saoule, ce qui, généralement, la rend ludique. Il va de soi que ses jeux ne sont rien moins qu’innocents, et nettement orientés vers le milieu du corps. Ça ne rate pas ; après avoir éclusé trois verres de champ dans le grand salon, elle me dit, l’œil brillant :

– Allons faire un peu de sport dans la salle de gymnastique !

Elle m’a déjà fait ce coup-là ; il a fallu que je la machine sur un trempolino ! C’était drôle, mais pas aisé. J’accepte toutefois, car je me suis vite rendu compte que, pour elle, je n’étais un substitut de Miklos que pour le pied, et qu’elle restait la maîtresse incontestée des lieux. Tout en la suivant, j’échafaude des plans d’évasion, tous plus douteux les uns que les autres. Je songe aussi à Maria ; puis-je la laisser entre les pattes de ces gens attendre une mort certaine ? Bien que n’éprouvant plus pour elle qu’un certain écœurement, j’ai des scrupules… Moi, Dan Perrot ! Je dois vieillir, pour sûr.

Nous y voilà. Anneaux, cordes lisses et à nœuds, barres parallèles, cheval d’arçon, haltères… tout un attirail qui m’épuise par avance ! Dans un coin de la pièce, qui est fort vaste, Mélina a fait aménager un petit salon-repos : un divan de cuir fauve, une table basse, des poufs et un petit meuble frigorifique toujours plein de boissons et d’amuse-gueule. C’est franchement l’endroit que je préfère !

Mélina m’offre ses lèvres, et je les prends ; elle s’excite en se frottant à ma braguette.

– Si on buvait un peu de champagne, je fais ; je t’avoue que je suis un brin fatigué !

Elle rit et me pousse sur le divan.

– Je comprends ! Il te faut un stimulant ! Miklos était comme toi !

S’il n’était déjà ad patres, celui-là, c’est avec plaisir que je lui ferais la peau ! Mélina s’est emparée du téléphone intérieur et sonne Aristi.

– Amène immédiatement Maria dans la salle de gymnastique !

Tu parles d’un stimulant ! Je me sens parfaitement mal à l’aise. Je n’en extrais pas moins un magnum du frigo.

Flageolant sur ses jambes, poussée par Coffre-fort, c’est une Maria lamentable qui titube vers nous. Ses joues se sont creusées ; de larges cernes ombrent ses orbites. Sa chemise de grand-père est déchirée du col à la taille, laissant passer un sein ballottant. Elle s’écroule aux pieds de Mélina avec un sourd gémissement. Malgré moi, je lance :

– Qu’est-ce qu’on lui a fait ?

Mélina se renverse dans les coussins du divan, jouissant du spectacle ; elle ricane.

– J’avais recommandé un jeûne de trois jours… Elle prenait trop de poids, cette petite ! Je la trouve bien mieux comme ça !

D’un geste, elle congédie Aristi, lui recommandant toutefois de se tenir à sa disposition ; puis elle se penche sur Maria, assise par terre, et lui caresse la tête.

– Tu dois avoir faim, ma chérie ?… susurre-t-elle.

Maria redresse péniblement son visage émacié ; ses yeux brillent de fièvre. Elle articule péniblement :

– Oui…

– Il doit y avoir un peu de caviar, si tu veux.

– Oui ! souffle encore Maria.

– Bien… Dan, s’il te plaît…

Je sors le petit pot, et Mélina s’en empare ; remontant les genoux, elle prend appui des talons sur le bord du divan, dévoilant ainsi son absence de culotte ; soigneusement, elle se tartine la motte des grains gris en disant :

– Désolée, je n’ai pas d’assiette !…

Je m’attendais à une violente réaction de Maria, mais sans doute est-elle trop faible ; à quatre pattes, elle se jette entre les cuisses de Mélina et aspire le caviar en grognant.

– Attention de ne pas mordre, sinon gare ! prévient sa tourmenteuse.

Les derniers œufs, cueillis du bout de la langue, arrachent un orgasme à Mélina qui, d’une détente des jambes, envoie rouler Maria à quelques pas. Celle-ci grommelle une injure.

– À présent que tu es restaurée, fait cyniquement Mélina, divertis-nous ! Tu sais, comme lorsque Miklos était de bonne humeur…

Cette évocation ne semble pas amuser tellement Maria, qui crache sur les pieds de sa belle-sœur en la foudroyant du regard. Mélina s’est levée d’un bond ; les dents serrées, elle profère :

– Je vois que tu as désappris l’obéissance ! Ne t’inquiète pas, ça va revenir !

Ce disant, elle fonce sur une armoire métallique et en sort deux objets dont l’un me passionne littéralement. Le premier est un fouet à longue lanière, avec un manche court et poli ; le deuxième est un revolver 22 Smith et Wesson. Mon cœur s’emballe. Pas de conneries, Perrot ! Ce composteur est rien moins qu’insuffisant pour venir à bout de tes problèmes ! N’empêche, il me fascine… Maniée de main de maître, la lanière de cuir claque sèchement ; à pas lents, Mélina s’approche de Maria, un vilain sourire aux lèvres.

– Debout, salope ! grince-t-elle, et fais-nous ton strip-tease, avant que je n’arrache tes loques à coups de fouet !

Pour donner du poids à sa menace, Mélina lance le serpent de cuir sur la hanche de Maria, tranchant net l’étoffe, et aussi la chair ; Maria pousse un feulement de douleur et se cabre.

– Allons, debout ! répète Mélina.

En deux enjambées, je pourrais m’emparer de l’arme. Après… Aristi n’est pas loin, peut-être derrière la porte. Profitant de la surprise, je le flingue… Et puis le poste de garde… Je déconne, c’est impossible.

– Ôte donc ces oripeaux ! Tu es ridicule !

En prenant Mélina comme bouclier, je pourrais forcer le passage, me faire ouvrir la grille… Risqué. Très risqué.

Le menton de Maria est agité d’un tremblement, tandis qu’elle se dépouille de ses vêtements sous l’œil allumé de Mélina qui tourne lentement autour de sa victime.

– Très bien… le slip aussi, veux-tu ?

Rouge d’humiliation autant que de rage, la jeune femme laisse tomber ses derniers voiles. Mélina passe le revolver dans la ceinture de sa jupe, et me prend à témoin :

– C’est vrai qu’elle n’est pas mal… Je suis certaine qu’elle plairait à Aristi !

Et elle gueule soudain :

– Aristi !

Le gros était effectivement tout près ; il rentre dans la salle.

Avec un rugissement sauvage, Maria s’est jetée sur son bourreau et s’est saisie du Smith et Wesson ; Mélina tombe sur le cul, alors que je bondis sur Maria et la ceinture ; je lui souffle à l’oreille :

– Donne-moi le flingue et mets-toi à l’abri, je te couvre !

Elle me passe l’arme immédiatement et j’ajuste Coffre-fort qui fait de même avec son Lüger. J’ai tiré le premier, et je vois Aristi lâcher sa pétoire au profit de son oreille, dont un morceau vient de sauter ; bien décidé à en finir avec cette gonfle, je vise plus soigneusement, mais cette conne de Maria me tire par la manche en criant :

– Suis-moi !

Ma bastos se perd dans les décors ; Aristi se précipite sur son Lüger ; sans plus réfléchir, je cavale derrière Maria vers le fond de la pièce. J’entends Mélina hurler :

– Mais tire donc, abruti !

Je m’engouffre par une petite porte que vient d’ouvrir Maria, une praline ricoche sur le ciment du mur à trente centimètres de mon visage ; je dévale un escalier de pierre qui débouche dans un quadrilatère de trois mètres sur quatre, encombré de vieilles caisses et de choses diverses. L’endroit est parfait pour se retirer dans la méditation… La chose m’est confirmée par le braillement de triomphe de Mélina :

– Ils sont cuits ! La pièce est sans issue !

XX

– J’avais compris que tu ne m’avais pas trahie… Ce n’était pas possible, tu es un homme bien. C’est moi qui ai des torts envers toi…

Je considère Maria avec amertume. À poil, assise sur une caisse, les bras croisés sur les seins, elle me fait des sourires tristes en débitant des conneries. En haut de l’escalier, Aristi grasseye :

– Allons, Perrot, sors de ton trou ! tu n’as aucune chance !

Machinalement, en pensant à autre chose, je rétorque :

– Va te faire voir ! Ça doit être facile, dans ton beau pays !

Mélina vitupère, aboie des ordres en grec et je perçois des cavalcades. Il semblerait qu’arrivent des renforts. Et que ma fin soit proche ! Mélina ne me pardonnera jamais ce coup-là. Il reste quatre pruneaux dans mon barillet, et c’est pas avec si peu de plomb que je vais refaire Fort Alamo. Maria donne des signes d’agitation, elle me lance un regard suppliant :

– Dan, fais-moi sortir d’ici ! Je ne supporte pas d’être enfermée comme dans la grande maison… Il faut que je quitte la Grèce !

Je tente vainement de la calmer ; elle n’était peut-être pas si folle que cela quand elle a tué son salaud de mari, mais depuis son séjour, les choses ont empiré.

– Dan, tu m’entends ?…

C’est Mélina. Ma main moite serre la crosse du Smith et Wesson ; si elle montre son nez, je la dessoude, je m’en fais le serment. Je crie :

– Merde !

– Dan, ne fais pas l’enfant… Viens, il faut que nous parlions, rien que toi et moi.

Un rire nerveux me secoue, et je ne prends pas la peine de répondre. Maria s’est mise à respirer très fort ; elle roule des yeux affolés sur les quatre murs gris en répétant tout bas :

– Il faut que je sorte… Je vais devenir folle…

– Ne fais pas l’idiote ! Si tu montes là-haut, ils te tueront aussi sec !

Sans doute ne m’a-t-elle même pas entendue ; elle psalmodie sur un mode de plus en plus aigu :

– Il faut que je sorte ! Il faut que je sorte !

L’air résolu, elle s’est levée et se dirige vers la porte comme un robot ; je l’empoigne par un bras.

– Maria, par pitié !

En poussant une clameur hystérique, elle me saute au visage ; ses ongles me déchirent la joue, je recule et m’effondre, entraînant dans ma chute une pile de caisses qui rebondissent sur le ciment avec un barouf d’enfer. Toujours hurlante, Maria s’élance dans l’escalier ; deux détonations résonnent entre les murs bétonnés, et le cri cesse dans un gargouillement écœurant. Rebondissant de marche en marche, le corps nu de la folle roule jusqu’au pied de l’escalier ; un coup d’œil me suffit pour comprendre que Maria Sardonia a définitivement réussi son évasion.

– Imbécile ! Elle était inoffensive ! clame Mélina ; cette affirmation étant suivie d’une baffe retentissante. Aristi bredouille des excuses car, naturellement, c’est lui l’auteur de ce brillant carton. J’ai l’estomac noué ; un instant, aveuglé de colère, j’ai failli bondir à mon tour et flinguer tout ce qui se mettrait en travers de mon chemin ; mais l’instinct de conservation a joué son rôle. Ou bien ma lâcheté naturelle, je ne sais pas. En tout cas, ça me permet de vivre encore, si l’on peut considérer ce sursis comme un avantage. Maintenant, c’est le silence. Ils m’attendent.

Le temps s’écoule. Un calme fataliste dont je ne me serais jamais cru capable a pris possession de moi. Je considère avec une certaine sympathie le Smith et Wesson qui résoudra tous mes problèmes quand j’en aurai trop marre de cette situation. J’ai déjà répété le geste. Le canon bien placé sur le haut de la pommette, pour être certain de ne pas rater la tempe à cause du recul. Dommage que ce ne soit qu’un calibre 22 ; on n’est jamais sûr, avec ça. Pas bien grave : les autres m’achèveront si je ne suis pas tout à fait mort. J’ai un petit rire sans joie… J’ai dû faire bien des choses au bon Dieu, pour qu’il s’ingénie à me foutre sans cesse dans des situations aussi désagréables ! Eh bien, je lui pisserai à la raie jusqu’au bout ! Si je ne me trompe, le suicide est un péché.

De temps à autre, un raclement de gorge discret ou un chuchotement me rappelle qu’il y a du monde dans la salle de gym. Le corps nu et sanglant de Maria commence à me gêner ; un aussi joli cadavre, c’est finalement plus difficile à supporter qu’un vilain. J’arrache au capharnaüm qui m’entoure une espèce de bâche en toile imperméable kaki, et je la recouvre.

Il me faut un certain temps pour me rendre compte de ce que je viens de voir en tirant ce morceau de tissu. En une seconde, mon calme s’évapore, mes mains se mettent à trembler et mon cœur s’emballe. Parmi les caisses poussiéreuses que j’ai fait tomber tout à l’heure, l’une s’est ouverte ; j’y regarde de plus près… C’est ovale, avec de petits carrés en relief comme une tablette de chocolat. C’est muni d’un anneau et d’une chose en métal courbe qui évoque la poignée de frein d’un vélo. À n’en pas douter, ce sont des grenades ! Et offensives, avec ça ! Des idées folles m’affluent dans la tête ; il faut que je me calme. Je ne veux plus mourir, nom de Dieu ! Ou alors, pas tout seul !

XXI

J’ai dégotté une vieille sacoche de cuir style facteur, et j’ai mis dedans quatre grenades ; d’un geste sec, j’ai dégoupillé la cinquième.

– Mélina !… Je vais sortir !

Un certain remue-ménage se fait en haut de l’escalier ; la voix triomphante de cette foutue salope me répond.

– Tu es raisonnable, c’est bien ! Mais jette ton revolver !

Je me marre franchement.

– Pas la peine ! J’ai à la main une grenade dégoupillée… S’il se passe quoi que ce soit de suspect, je la lance ! Si je ne suis pas menacé, je tiens soigneusement la cuiller ! Je suppose que tu saisis le topo ?…

– Tu bluffes ! fait Mélina d’une voix très très blanche.

– On va bien voir, mon amour !

Et je grimpe lentement les marches, en tendant en avant mon poing resserré sur l’œuf d’acier.

Ils sont là, en rang d’oignon, avec des expressions qui en disent long sur leur angoisse et leur amitié à mon égard. Mélina, un peu pâle, esquisse une grimace qui se voudrait un sourire :

– Dan, tu es fou… Rien n’est changé, discutons…

Aristi est à ses côtés, et même plutôt derrière elle, son Lüger pendant au bout du bras. Il y a aussi Costume Fripé, qui, mine de rien, recule à pas incertains. Et puis deux autres, que je n’avais jamais eu l’honneur de rencontrer, et qui laissent ostensiblement tomber leur Thompson avec un ensemble digne des Dupont. J’alpague Mélina de ma main libre, et je grince :

– Je vois que tout le monde a bien compris… S’il m’arrive quelque chose, j’en ferai profiter les copains ! Je vais sortir de cette pièce avec la patronne ; mais avant, vous allez tous descendre dans cette cave. Exécution !

– Faites ce qu’il dit, approuve Mélina d’une voix contenue. Elle écume de rage…

Avec une certaine précipitation, les gorilles dégringolent l’escalier, et je referme la porte d’un coup de latte. Malheureusement, il n’y a pas de clé, et mon avance risque d’être brève ; serrant violemment le biceps de Mélina, je l’entraîne au pas de course.

– Je veux une bagnole…

– Elle est garée devant la maison.

– Les clés ?

– Elles sont sur le tableau de bord.

– Parfait. Tu viens avec moi. Tu feras ouvrir la grille… et pas de blague, hein ?… Tu es trop jeune pour mourir.

Nous traversons le patio fleuri, et je m’aperçois que le jour décline ; la sueur me dégouline dans la nuque. Nous parvenons dans le hall d’entrée sans avoir rencontré personne, ce qui ne me rassure qu’à moitié. J’ouvre le vantail ; sur l’esplanade, à quelques mètres, la grosse américaine est garée, son mufle pointé vers le chemin. Au poil ! Mais, arrivés sur le perron, Mélina me plante brusquement ses dents dans le poignet ! Je la lâche avec un rugissement de surprise et de douleur ; elle me pousse et je manque m’étaler sur les marches en laissant échapper mon engin de mort. Mélina file vers la maison, et, avant que j’aie eu le temps de faire ouf, la grande porte claque sur elle. Sacré bordel de nom de Dieu de merde ! Je dévale les quelques marches, fonçant sur la voiture ; j’aurais dû m’en douter : les portières sont fermées à clé ! Et retourner les chercher serait de la démence : à présent que je suis dehors, ils peuvent me canarder sans risque… Là, je bats le beurre ! Que puis-je faire ?… Je perds de précieuses secondes. Le poste de garde est à environ cinquante mètres, j’ai peut-être une chance de l’atteindre, mais après ? Au moment où je me décide, la grande porte s’entrouvre et, immédiatement, une bastos miaule à mon oreille. Je m’abrite derrière l’américaine et, jouant le tout pour le tout, je lance la grenade. Je l’entends tomber puis rouler sur le perron ; un cri de terreur, et puis ça explose. Le vantail arraché de ses gonds s’abat dans un nuage de poussière ; Mélina en émerge. La déflagration lui a arraché la moitié du visage, et ses mains se crispent sur son ventre, d’où s’échappe une guirlande d’intestins sanguinolents. Elle s’écroule la tête en avant. Sans m’attarder davantage, je pique un sprint sur le chemin. Tout en courant, je sors une seconde grenade de ma sacoche. J’ai connu des sorties plus discrètes, mais je n’ai pas le choix des moyens !

Des exclamations fusent devant moi ; les guignols du poste de garde ont été alertés par l’explosion. J’ai juste le temps de me planquer derrière un gros rocher, au milieu des broussailles, et je vois l’un des gardiens arriver au pas de course, son 357 magnum à la main. Son collègue est resté pour surveiller l’entrée, ce qui ne m’arrange guère. En étouffant le plus possible le bruit de mes pas, je trotte vers la grille, qui m’apparaît au détour du chemin. Je ne vois pas le cerbère ; il est peut-être dans la baraque dont la porte est grande ouverte. Eh bien, non ! Il est dans mon dos, et l’ordre qu’il aboie en grec veut sûrement dire : haut les mains !

Quelle poisse ! Je suis à trois mètres de la grille, et tout est foutu. Le temps de dégoupiller mon engin, et j’aurais déjà du plomb plein les tripes. J’en chialerais, tiens. Le type se rapproche prudemment, en baragouinant des choses que je ne comprends pas ; et puis un coup de feu claque ; toutes les fibres de mon corps se contractent mais, à ma grande surprise, ce n’est pas le gardien qui a tiré. Je fais volte-face, juste pour voir le bonhomme avec un trou en plein front, l’air hébété, qui tournoie sur lui-même et s’effondre sur le sable de l’allée.

– Venez !… Dépêche-toi !

À ce train d’émotions, je finirai par claquer d’une crise cardiaque ! De l’autre côté des grilles, il y a Susan Wood, un automatique encore fumant dans sa jolie main… Sans plus chercher à comprendre, je bondis dans la baraque ; je dégote un tableau de commandes auquel je ne pige que dalle ; à tout hasard, j’appuie sur tous les boutons, mais Sésame ne s’ouvre pas.

– Quick ! stridule Susan.

Ça va plutôt être « couic ! » si ça continue ! Je ressors en braillant :

– Mets-toi à l’abri ! Je fais sauter la porte !

Susan disparaît ; je me planque derrière la maisonnette et je balance la grenade. Un… deux… trois… quatre… cinq… boum ! Des débris divers voltigent et retombent en pluie crépitante ; je fonce par le portail qui n’est plus que ferraille tordue ; en quelques foulées, je rejoins Susan. Là-bas, du côté de la villa, un rugissement de moteur emplit l’air. On va avoir les blindés sur le dos.

XXII

Susan court comme quelqu’un qui n’aurait fait que ça toute sa vie, et j’ai du mal à la suivre ; la langue me colle au palais, j’ai un point de côté. L’américaine va avoir du mal à franchir le portail dans l’état où je l’ai mis, et avec le gros trou en cuvette causé par l’explosion ; ça nous laisse une avance de quelques minutes, le temps de rejoindre la voiture de louage que Susan a garée sur la route, à l’entrée du chemin.

J’ai une seconde de découragement en avisant la cage : c’est une petite guimbarde grise, de marque indéfinie comme il y en a beaucoup dans ce pays ; elle doit bien avoir l’aller et retour terre-lune au compteur, et c’est pas avec un pareil chariot qu’on va semer une Pontiac ! À Dieu vat, c’est tout de même mieux qu’à pied.

Susan fait grincer les vitesses et la bagnole s’arrache sur les chapeaux de roues. Je presse sur mon cœur la sacoche de cuir qui contient encore trois grenades. Je ne serais pas surpris d’avoir de nouveau à m’en servir.

– Susan… Ils sont derrière…

L’Anglaise a un petit haussement d’épaules ; son pied est au plancher, on ne peut pas aller plus vite. Le compteur indique un cent vingt pénible, et nous tanguons comme en pleine mer sur cette route pourrie et pleine de trous. Je dis :

– S’ils se rapprochent trop, je leur fous une grenade dans la gueule.

– Non ! fait Susan. Il faire bientôt nuit, et ils perdront nous dans le city.

Elle n’a sans doute pas tort ; plus nous nous rapprochons d’Athènes et plus nous rencontrons de voitures ; il leur devient difficile de nous canarder. Le tout, ça serait de les semer vraiment.

C’est seulement maintenant que je réalise que j’ai tué Mélina. Et que, finalement, je n’en éprouve aucun remords.

– Et… où va-t-on, comme ça ?…

– I don’t know.

– On pourrait se planquer dans une ambassade ?…

– No !

Elle commence à me courir sur le haricot, avec ses onomatopées !

– Vous avez fait du vilain, si je crois ? reprend-elle ; aucun intérêt de vous montrer dans l’officiel.

– Mais, bordel ! Ces gens sont des malfrats, des trafiquants d’armes, des tueurs !

– C’est justement pour ça. On peut rien sur eux for the moment.

– Dis donc, beauté ! Tu me sembles en savoir, des choses !…

– Yes.

Je renonce à la questionner plus avant ; mais elle ne perd rien pour attendre. Nous entrons dans une zone très fréquentée, et je ne vois plus nos suiveurs ; je reconnais le parc Filopapou, où est situé le « Dionysos » ; je m’y trouvais voici à peine quelques heures…

– Nous sommes quasiment dans la Plaka, je dis ; l’endroit n’est pas mal pour se dissimuler, mais il va falloir abandonner la bagnole, because la plupart des rues sont en fait des escaliers…

Après un dernier coup d’œil, nous nous garons dans une allée du parc. Il fait tout à fait nuit, maintenant.

La Plaka, c’est à Athènes ce que la butte Montmartre est à Paris ; c’est en même temps le quartier Latin, avec ses chevelus et ses restaus pour gogos. Tout en haut de cette colline, sur un vaste plateau rocheux, se dresse l’Acropole, illuminée par de puissants projecteurs, qui mettent magnifiquement en valeur les échafaudages servant actuellement à toiletter ce vénérable tas de cailloux.

Nous grimpons des ruelles tortueuses ; certaines sont plongées dans la plus totale obscurité, d’autres, au contraire, brillamment éclairées. Celles-là regorgent de magasins-souvenirs et de monde ; l’on y entend parler toutes les langues, avec une prédominance de français et d’allemand. Un loufiat nous racole en mauvais anglais, devant sa vitrine regorgeant de brochettes appétissantes et de fruits de mer ; c’est situé sur le « palier » d’une rue en escaliers, où sont attablés des touristes braillards. Pourquoi pas ?…

– Entrons là-dedans, proposé-je ; nous y serons à l’abri des regards.

On s’est fourrés au fond de la salle bruyante, juste derrière un pilastre qui nous masque de l’extérieur. Nous commandons des apéritifs ; je n’ai pas vraiment faim… J’attaque ma compagne, sérieuse comme une papesse.

– Tout d’abord, ma beauté, merci pour le carton de tout à l’heure…

– L’homme allait tirer. Il était visé dans ton dos.

J’ai un frisson rétrospectif ; j’enchaîne :

– J’aimerais bien savoir, maintenant, ce que tu foutais là !

Susan sourit, buvant son ouzo à petites gorgées.

– Quand vous êtes parti de l’île, j’ai pensé toute cette affaire… J’ai souvent regardé la pension Samaina, et j’ai vu dans pas longtemps une fille qui sortait avec two men, l’air pas heureux. J’ai eu un… intouition ? Et j’ai suivi… J’étais à Athènes en même temps. J’ai câblé au Yard ; on connaît les Sardonia, mais personne touche à eux : trop important. Tous les jours, je venir à la villa, et pouis j’ai vu toi dans un car, this afternoon… Je veux entrer dans cette maison, et ça éclater partout ! Et je vois toi again…

C’est tout simple… Je lui dois une fière chandelle, à la môme Susan ! Et je la lui donnerai, si j’en sors. Car je n’oublie pas Aristi et ses sbires qui rôdent à nos trousses. J’explique tout en détail à mon Anglaise, et même la mort de Mélina. À son avis, le mieux pour tout le monde, c’est que je rentre en France ; ici, la police risque de me faire quelques ennuis. Pour le moment, ils ne connaissent pas mon existence, et ce n’est pas cette crapule d’Aristi qui va parler : il risquerait trop lui-même. Seulement, il faudrait que je parvienne intact à l’aéroport…

Tout en mangeant nos souvlaki, nous préparons un plan de bataille ; il semble probable que la mort de Mélina Sardonia va provoquer un certain foin ; à moins qu’on le fasse disparaître, le cadavre de Maria ne va rien arranger… Les flics vont mettre leur nez partout, et Coffre-fort n’étant qu’un tueur à gages, son intérêt est de se faire oublier. Susan ira demain acheter pour moi un billet d’avion pour Paris, tandis que je resterai sagement dans un hôtel. Avec un chapeau et des lunettes noires, on ne me repèrera pas si facilement et, de toute façon, il est peu probable que ces gens prennent le risque de me canarder en plein aéroport. En tuant Mélina, j’ai comme qui dirait décapité cette petite affaire… les sous-fifres vont s’égayer dans la nature. Du moins, je l’espère…

XXIII

Voilà une demi-plombe que nous déambulons dans la Plaka, et pas un hôtel ne s’est présenté. L’idée de retourner dans le centre de la ville ne me séduit que très modérément, mais on ne peut pas dormir à la belle étoile. Susan, mine de rien, m’entraîne dans une ruelle obscure ; ses intentions m’apparaissent soudain avec précision lorsqu’elle me file une main au cul. J’avais oublié qu’elle aussi était nymphomane.

– Non, écoute ! Pas ici !

Elle se frotte à moi avec lascivité et me souffle :

– Alors, tu trouves un endroit tout de suite… Je ne peux plus attendre !

– On va chercher un hôtel…

– Trop long !

Susan se déchaîne ; avec fébrilité, elle s’attaque à ma braguette ; va falloir composer.

– Allons par là, proposé-je ; c’est le chemin qui monte à l’Acropole. Comme ça ne se visite pas la nuit, on y sera relativement tranquilles.

C’est une sorte d’allée de ciment cannelé, en pente raide ; cent mètres plus loin, un tas de marches mène à l’ex-palais de Pisistrate. C’est désert ; un vent tiède nous caresse et d’ici, on découvre, loin en dessous, les petites lumières de la ville. Des rumeurs de sirtaki nous parviennent.

Insensible au romantisme de l’instant, Susan enlève son jean. Nous nous enlaçons violemment. La jeune femme remonte son T-shirt, libérant sa poitrine ferme et ronde dont je m’empare. C’est doux et tiède et tout parfumé ; un régal pour la paume, un délice pour les lèvres… Susan gémit dans la pénombre ; je lui mordille le bout des seins tout en faisant glisser sa petite culotte blanche. Ses fesses dures houlent sous mes mains ; elle est moite d’excitation et son odeur de femme me fait chavirer l’esprit. Je plonge mon visage dans la chaude toison de son ventre ; elle appuie à deux mains sur ma nuque. Soudain, elle me repousse.

– Dan ! Nous continouer plus tard !

J’ai pigé le truc d’un coup d’œil : à environ cinquante mètres en contrebas, trois silhouettes se profilent, montant lentement vers nous. Ce ne sont pas des badauds. Je reconnais sans peine le volume et la démarche plantigrade d’Aristi. Je maudis intérieurement les épanchements de Susan, et moi qui n’ai pas su résister à l’appel de la chair !

Toute retraite est coupée, il n’y a aucun chemin de traverse pour redescendre. Les trois hommes se sont arrêtés, et un miaulement caractéristique retentit à mon oreille ; pas de détonation. Les salauds ont des silencieux. Un éclat de ciment me gicle juste entre les pieds, tandis qu’un autre pruneau égratigne les marches tout près de Susan. Nous bondissons dans l’escalier. Notre chance unique pour l’instant, c’est la semi-obscurité qui rend impossible un tir précis. Seulement, dans notre fuite instinctive, nous nous rapprochons de la zone illuminée par les projos ! D’autres balles ricochent ; je suis complètement essoufflé ; va falloir faire front.

– Nom de Dieu ! Susan, où est ton flingue ?…

Je ne comprends pas ce qu’elle me répond d’une voix entrecoupée, mais j’avise ses fesses nues qui dansent à un mètre sous mon nez… Si elle portait l’arme sur elle, elle ne pouvait se trouver que dans son futal ! Vérole et merde ! Si j’avais le temps, je ferais pipi par terre et je me roulerais dedans ! Nous sommes arrivés sur le plateau, qui nous masque pour un instant aux yeux de nos poursuivants ; ceux-ci ne cessent pas pour autant leur tir de barrage, et dans trois minutes au maxi, ils seront suffisamment près pour nous tirer comme à la foire.

– Protéger nous là-dedans ! clame Susan, en fonçant vers les vénérables colonnades.

– Non ! Arrête ! C’est un vrai piège à rats ! Je vais…

Elle me coupe.

– Ils vont tuer trop facilement ici !

Elle a peut-être raison ; sur cette large place, nous n’avons aucune chance d’en réchapper ; et puis, je ne peux plus raisonner normalement ; j’ai la mort aux trousses, les boyaux noués, le cœur qui éclate et les poumons brûlants. Et puis la trouille. Une trouille annihilante.

Nous nous retrouvons accroupis derrière une margelle fissurée, sous le fronton du monument ; l’éclairage en contre-plongée donne à l’ensemble un je-ne-sais-quoi d’expressionnisme fantastique. La situation est loufoque… Me voici dans une ancienne forteresse datant de l’an cinq cents avant J.-C. en compagnie d’un sergent-détective britannique aux fesses nues, poursuivi par des tueurs dont le rêve serait de se faire un portefeuille avec la peau de mes burnes ! Que vois-je encore de désopilant dans cette situation ?… Les trois tronches patibulaires des malfrats cités plus haut, qui font leur apparition sur la place. Ils avancent lentement, l’arme au poing, séparés les uns des autres de quelques mètres, comme dans les westerns ; Susan, courbée en deux, un tantinet affolée, file vers le fond de l’édifice. C’est reculer pour mieux se faire descendre, mais c’est humain, et je la suis. Je vois aussi une éraflure rouge naître sur sa hanche gauche ; elle pousse un couinement et manque se Casser la figure sur les dalles disjointes.

– Susan ! Planque-toi ! Il n’y a plus qu’une chose à faire !

Je m’embusque derrière un énorme pilier, et je gueule d’une voix de stentor :

– Aristi !…

Je ne les vois plus, mais je sais qu’ils ont pénétré à leur tour dans l’édifice, personne ne me répond. Le silence est total, à peine troublé par la brise qui s’engouffre en chuintant doucement.

– Aristi, tête de nœud ! Je sais que tu m’entends, alors, écoute-moi bien !…

– Inutile de discuter, Perrot ! Après ce que tu as fait, je suis obligé de te tuer ! Et aussi la salope qui t’accompagne !

Au moins, c’est sans équivoque. Question dialogue, faudra repasser. Je tente, malgré tout.

– La salope, comme tu dis, je te signale que c’est un policier british ! À ta place, je ne risquerais pas ma tête pour une bête question de vengeance.

Son rire odieux retentit sous les fresques helléniques.

– Connard ! Ton flic n’est qu’une traîtresse à l’organisation ! Pas plus flic que mot ! Vous êtes foutus tous les deux !

Plus encore que cette dernière affirmation, la précédente me reste en travers du gosier ; je me retourne, Susan passe la tête et, à son expression, je comprends que Coffre-fort n’a pas menti. Elle murmure :

– Je t’ai aidé… comme je pouvoir. Je voulais aussi partir demain with you.

Je cherche une injure bien sentie, mais on ne me laisse pas le temps de la formuler ; Costume Fripé débouche sur ma droite et tire au jugé, me ratant de peu. Susan, avec un cri sauvage, bondit de sa planque et fonce droit sur le mec ; elle est dingue ! Inconsidérément, je m’élance sur ses traces ; je les percute tous les deux à l’instant où le tueur tire à nouveau. Susan s’accroche à lui ; elle me crie :

– Quick !…

De toute ma force, je lance mon poing en pleine gueule du mec ; un jet de sang jaillit de son nez et il tombe lourdement.

En une seconde je suis sur lui et saute à pieds joints sur son ventre ; il émet une sorte de chuintement grotesque et les yeux lui sortent de la tête.

– Sauvez vite ! souffle Susan.

Elle reste à genoux, les mains crispées sur son flanc gauche d’où s’échappent des flots de sang. Je me jette sur le flingue de Costume Fripé. Les deux autres ont opéré un mouvement tournant et sont maintenant derrière moi, sur l’aile gauche du monument ; je tire dans leur direction tout en cavalant vers la sortie. Aristi hurle quelque chose de rageur en grec ; des bourdons d’acier sifflent en tous sens. Et me revoici à l’entrée du temple ; les rôles sont inversés… Je gueule :

– Aristi, grosse ordure ! J’ai encore un mot à te dire !

Ma voix résonne à l’infini, l’autre reste coi.

– Toi et ton pote, vous allez jeter vos pétoires le plus loin possible dans ma direction ! Je te signale que j’ai encore des grenades !

Cette fois, je lui parais digne du dialogue ! Il éructe :

– Tu mens, Perrot !

Son ton n’est pas très assuré, et une véritable onde de jouissance me secoue. Je sors un des engins et le fait rouler sur les dalles comme à la pétanque.

– Et ça, gros con ! C’est quoi ?…

Un silence épais s’est installé, que je trouble encore.

– Celle-ci n’est pas dégoupillée, ne chie pas tout de suite dans ton froc ! Mais j’en ai d’autres !

– Tu ne peux faire ça ici, et tu le sais ! chevrote Aristi.

– Je me gênerais, tiens ! Balancez vos armes, et vite !

Histoire d’appuyer mes dires, j’envoie la sœur jumelle tout près du cochonnet.

– Ça va Perrot, tu as gagné !

Je ne vois toujours pas mes zozos, mais leur artillerie rebondit sur le sol dans un grand bruit de ferraille. Puis, Aristi s’informe :

– Et maintenant, Perrot, qu’est-ce que tu vas faire ?…

– Foutre le camp pour ne plus voir ta sale gueule ! Et si j’étais toi, je ne bougerais pas d’ici avant un bon moment !

Sur ces paroles que j’estime bien senties, je m’éloigne de quelques mètres. J’arrache l’anneau de ma dernière grenade et, de tout l’élan de mon bras vengeur, je la balance à l’intérieur. Un double hurlement de terreur me parvient, alors que je sprinte vers l’escalier. J’ai cinq secondes devant moi, et c’est suffisant ; à moins que je ne trébuche, à moins que l’un des deux salauds ne ramasse la grenade et me la réexpédie, en un mot, à moins que mon ange gardien ne se croise les ailes. J’ai compté les secondes, peut-être un peu vite ; je dévale les premières marches et rien ne s’est encore passé…

XXIV

À la terrasse de « l’Ellinikon », grouillante de monde, je sirote mon scotch en considérant d’un œil blasé les bourgeoises grecques qui déambulent en tortillant leurs gros culs mous. Athènes ne m’a jamais paru aussi étouffante ; le ciel est gris comme si l’orage menaçait ; je ruisselle de sueur et l’air pollué me brûle les éponges.

J’ai encore dans la tête le bruit terrifiant de l’explosion d’avant-hier soir. Pour sûr que ma dernière grenade a dû rencontrer ses deux copines, pour provoquer un pareil pataquès. De gros cailloux pleuvaient sur moi comme de la grêle ; j’ai eu du pot de ne pas me les ramasser sur le cigare. Dantesque, c’était ! Mais j’avais des ailes, j’étais Pégase…

C’est la stupeur des gens, je pense, qui m’a permis de me sortir de là ; quand je suis arrivé en bas de la colline, il y avait un attroupement ; ils regardaient tous en l’air sans comprendre, la lippe pendante… J’ai braillé des paroles incompréhensibles en faisant de grands gestes, et je me suis fondu dans la masse. Je crois avoir entendu un touriste – un français – qui disait : « D’où il sort, celui-là ?… » Mais j’étais déjà loin. Je suis parti à pied vers le centre, et j’ai fait un brin de toilette dans les chiottes d’un bistro cracra. J’ai loué une chambre dans un hôtel convenable, et j’ai dormi comme une souche. Le lendemain, c’était folklo, par ici ! La gueule des gens ! La une des baveux ! Deuil national, ou presque ! J’ai acheté Le Monde… Les autorités n’y comprennent rien, on parle de règlements de comptes et d’une histoire de trafic d’armes auquel serait mêlé un grand nom, que l’on ne cite d’ailleurs pas. Mais, ce qui choque le plus l’opinion, c’est que le fronton de l’Acropole s’est écroulé, que c’est une catastrophe pour la culture, et je ne sais quoi encore ! Moi, j’imagine Aristi, écrabouillé par des blocs millénaires, et l’autre sagoin, et Costume Fripé… Susan Wood – était-ce bien son vrai nom ? – C’est moins drôle. Mais quand même, c’est vilain de mentir comme elle l’a fait.

Je lampe mon whisky tiédissant et je raque. J’ai un avion pour Paris dans deux heures, et je ne prétends pas le louper. Je connais une petite auberge, pas loin de Nogent, avec vue sur la Marne, l’endroit idéal pour une cure de repos.

Je hèle un taxi ; il est temps : de grosses gouttes commencent à tomber.