CHAPITRE VI

Dans le milieu de la presse féminine, il est indispensable de flairer les tendances qui émergent dans la mode, qu’elles soient issues de la rue ou des créateurs. Salomé poussait ses journalistes à écumer le moindre atelier de stylisme qui se montait à Paris ou en banlieue. Chaque mois, elle donnait carte blanche à un de ces nouveaux talents, avec deux pages pour promouvoir ses modèles. Quand on connaît le tarif des pages de publicité dans les magazines, c’était une rubrique qui suscitait beaucoup d’intérêt chez tous les créateurs débutants, en général fauchés. Comme beaucoup de rubriques, c’est Bianca qui filtrait les propositions qui affluaient chaque mois au magazine. Après avoir sélectionné un ou deux créateurs, elle envoyait une journaliste avec un photographe pour préparer un sujet. Sur le numéro de janvier, elle a choisi d’y aller elle-même, histoire de rester connectée avec le terrain qui lui manquait, elle qui passait ses journées derrière un ordinateur, ne quittant la péniche que pour des événements culturels, en soirée.

— Tu m’accompagnes ? C’est juste pour un premier contact avec une jeune styliste malienne, à Montreuil.

Ravie d’échapper moi aussi aux commérages des journalistes, qui semblaient attendre toujours la semaine précédant le bouclage pour se mettre à bosser, j’ai sauté sur l’occasion. Bianca a mis son casque et a grimpé derrière moi sur mon scooter. En cette fin de matinée, dans un froid hivernal, on s’est avalé le périph’ jusqu’à la porte de Montreuil, encombrée par les Puces hétéroclites du lundi, qui occupaient un large parking. Guidée par Bianca, je me suis faufilée dans les ruelles du quartier, où les vendeurs de kebab et de tissus africains tenaient le haut du pavé. Montreuil, capitale du Mali à Paris, comptait la plus forte concentration de Maliens de la région parisienne. On s’est retrouvées dans une zone pavillonnaire, avec des maisons datant des années cinquante. C’est dans un de ces pavillons, avec une grande cour sur le devant, que se trouvait l’atelier d’une styliste en herbe, Fatou. Une jeune fille de dix-huit ans, avec des tresses blondes qui encadraient un long visage noir, aux pommettes saillantes, avec de lourdes boucles d’oreille en or qui pendaient et des bracelets à ses poignets fins. Vêtue d’un jean taille basse qui dévoilait le haut d’une croupe cambrée, et d’un T-shirt qui lui arrivait au nombril, déformé par une paire de seins pointus, digne d’une statue africaine, elle avait tout d’une fille de banlieue moderne.

D’emblée elle nous a mises à l’aise, nous offrant du thé avant de nous conduire dans son atelier, aménagé dans une remise en sous-sol, accessible par le jardin. Des dizaines de mannequins en plastique, récupérés dans un magasin qui avait fait faillite, occupaient une partie du sous-sol. Sur une table à tréteau, il y avait un Mac et une imprimante couleur pour réaliser des esquisses, l’ordinateur étant surmonté d’une webcam qui m’a rappelé mon échange avec Line. En véritable professionnelle, Fatou avait fixé au mur un dessin de chaque modèle qu’elle comptait nous montrer.

— Tous mes tissus viennent du Mali, mais je ne fais pas une mode ethnique.

Confirmation immédiate au vu des esquisses, Fatou semblait concentrer son art sur la lingerie fine, détournant les pagnes ou les boubous pour créer des soutiens-gorge et des slips assez originaux.

— Vous voulez que j’appelle des cousines pour un défilé ?

Fatou avait déjà son portable à la main. Bianca a secoué la tête, soudain très intéressée par un des modèles.

— Puisque ce style est pour des Parisiennes, pourquoi pas nous ? N’est-ce pas Clarisse ?

Jouer les mannequins ne me déplaisait pas, surtout sans public. J’ai approuvé son idée, et Fatou a sorti des cartons dans lesquels étaient rangés ses échantillons. Puis elle a allumé un radiateur à roulettes, car le sous-sol n’était pas chauffé. Bianca a commencé à retirer son jean et son chandail. Dessous, fidèle à son habitude, elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses petits seins rebiquaient, les aréoles marquées par la chair de poule en raison de la fraîcheur ambiante. Pendant ce temps, Fatou a mis un CD de percussion dans une chaîne hi-fi, qui trônait à côté d’une machine à coudre ancienne. De mon côté, j’ai pris le slip en chanvre tressé, dont la coupe évoquait une sorte de pagne adapté à la morphologie féminine. Fin devant, évasé à l’arrière, le slip était déjà suggestif rien que dans sa forme. Dès que Bianca l’a enfilé, ses lèvres brunes se sont écartées, avec le chanvre qui s’incrustait dans la fente d’un rose vif. Elle a pivoté en se cambrant pour nous montrer son cul où les franges formaient comme un rideau sur sa croupe.

— C’est aussi doux que de la soie ! s’est-elle exclamée.

Elle s’est plaquée contre moi, se trémoussant au rythme des percussions qui nous transperçaient la poitrine. Le contact de ses fesses contre mon jean m’a émoustillée sur le champ, on sentait à la fois la dureté de ses globes travaillés dans une salle de gym et la douceur des franges.

— Il faut mettre le soutien-gorge qui va avec !

Fatou ne perdait pas le nord, elle s’est chargée elle-même de le lui agrafer. Il n’y avait pas de clip métallique, mais une simple boucle en fibre naturelle qui permettait la fermeture. Le côté à la fois naturel et écolo n’empêchait pas une sensualité évidente, due là aussi aux franges plus fines cousues à mi-hauteur du soutien-gorge, ce qui lui donnait un petit air hawaiien. Les mamelons de Bianca n’ont pas tardé à gonfler, nappés d’une fine pellicule de sueur. Aux abords du radiateur chauffé à blanc, la chaleur était en effet infernale. Même Fatou suait à grosses gouttes. La porte du sous-sol s’est ouverte, laissant entrer un courant d’air qui a fait frissonner Bianca. Un jeune Malien en pantalon baggy et grosses baskets s’est avancé, surpris de notre présence. Un long T-shirt de basketteur lui tombait sur les genoux. D’une démarche nonchalante il s’est approché, sous le regard de Fatou, qui nous l’a présenté :

— Traoré, mon cousin ! Il m’a aidée pour les modèles masculins.

Cela m’a étonnée, n’ayant vu aucune esquisse de sous-vêtements pour homme au mur. Et il était rare qu’une femme, jeune de surcroît, s’intéresse à la lingerie masculine. Minaudant dans son slip à franges, Bianca n’a pas manqué de lorgner la musculature du jeune homme, grand et athlétique, avec une peau d’un noir d’ébène. Il devait sortir d’une partie de basket car il transpirait, son maillot collait à son torse. D’emblée j’ai remarqué l’intérêt de Bianca, qui l’a pris par les bras pour l’entraîner dans un pas de danse très collé serré. Cela n’a pas paru choquer Fatou, qui est allée chercher la théière. Assise sur un tabouret, j’ai vu le manège de Traoré, qui a posé ses mains sur le cul de Biança, ses grandes mains noires disparaissant sous les franges. Elle avait un cul de blanche si étroit qu’il l’enveloppait en entier dans ses battoirs de basketteur.

— Tu as bien une de tes créations à nous montrer ? lui a-t-elle demandé, tout miel.

Il n’a pas répondu tout de suite, continuant à la guider contre lui. Il l’enlaçait sans vergogne, les petits seins tendus de Bianca écrasés sur son maillot mouillé, la chatte à peine couverte incrustée contre le caleçon qui débordait du baggy. Ajouté aux battements de tambours hypnotiques, je n’aurais pas été surprise s’il l’avait baisée debout, surtout que Bianca s’était aventurée à lui tripoter la queue, une main sous le bas de son maillot. Lorsque Fatou est revenue avec du thé à la menthe bouillant et des verres, ils se sont séparés. Le temps qu’on se réchauffe avec le breuvage corsé et sucré, Traoré s’est débarrassé de sa tenue très street wear. Sans se mettre à l’écart, il n’a pas hésité à ôter son caleçon, révélant une longue queue qui pendait entre ses cuisses. Sans doute habituée à ses exhibitions, Fatou s’est contentée de secouer la tête en souriant :

— Il ne rate pas une occasion de la montrer à tout le monde !

Visiblement impressionnée, Bianca la dévorait des yeux. Elle aurait été seule avec lui, nul doute qu’elle aurait voulu la toucher pour de bon. Moi-même je n’en avais jamais vu d’aussi massive, avec un gland épais comme un abricot. Histoire de frimer, Traoré a promené ses doigts dessus, et sa bite a vite redressé la tête. Fatou a sorti un carton et l’a posé sur une table à découper du tissu. Traoré nous a alors tourné le dos, pour enfiler sa création. Quand il a eu fini, il a tapé du pied sur le sol et a fait un bond vers nous. A la différence de sa cousine, il a avait carrément puisé son inspiration dans la brousse, réinventant l’étui pénien des Pygmées. Un étui en satin mauve enveloppait sa queue, tendue à la verticale, avec une sorte de bourse pour contenir ses couilles. Il a pivoté pour nous montrer l’arrière. Ses fesses étaient nues, seul un cordon faisait le tour de sa taille pour nouer le slip.

— Les stripteasers se l’arrachent déjà ! a commenté Fatou. On peut y mettre des paillettes, l’effet est garanti !

Traoré a paradé dans le sous-sol, déambulant en roulant des hanches comme une racaille de banlieue, sa queue masquée oscillant avec nonchalance.

— Génial ! a lancé Bianca. Nos lectrices vont adorer !

Tandis que son cousin continuait à jouer au mannequin, Fatou m’a suggéré de monter à l’étage où elle avait d’autres modèles commandés par quelques boutiques branchées de la Bastille et déjà achevés. Du regard j’ai guetté l’approbation de Bianca, qui m’a fait signe d’y aller, ravie de se retrouver seule en compagnie du garçon et de son étui pénien, rendu rigide par l’érection. J’ai aussi eu l’impression que Fatou m’entraînait ailleurs pour livrer Bianca en pâture à Traoré. Je l’ai néanmoins suivie, ravie de découvrir les créations originales de la jeune fille. Parmi la collection, il y avait des nuisettes, des slips en peau de serpent et même des porte-jarretelles revisités. A un moment, Fatou a allumé le grand écran 16/9 du salon. Elle a pianoté sur la télécommande et j’ai eu la stupéfaction de voir apparaître l’image de Bianca penchée sur la table à tréteau, le slip à franges sur ses chevilles. Derrière elle, Traoré s’amusait à lui cingler les fesses avec sa queue toujours fourrée dans l’étui en velours.

— Le voyou ! Il n’en rate pas une !

Même si elle a feint l’étonnement, j’ai deviné qu’elle était coutumière de ce genre de scène. Et lorsqu’elle a mis en marche l’enregistreur DVD pour graver la scène, elle a eu un petit sourire de connivence envers son cousin.

— Il adore revoir ses prouesses ! J’espère juste qu’il ne la mettra pas en ligne sur le Net, ça pourrait nuire à votre copine !

Oubliant de parler mode, on s’est installées face à l’écran pour suivre la scène. Malgré l’image un brin saccadée et les couleurs saturées, le côté cru pimentait la chose. Implacable, Traoré a écarté les cuisses de Bianca, l’obligeant à reculer davantage les pieds. Ses seins écrasés sur le tréteau, cassée en deux par sa position, elle ne bronchait pas. J’ai regretté l’absence de son, compensée par la gestuelle du garçon qui ondulait au rythme de la musique inaudible pour nous. Après avoir défait le lacet noué au creux de ses reins, il a fini par dérouler son étui, révélant sa bite centimètre par centimètre. Une fois ôté, il en a caressé le cul fendu de Bianca, promenant le velours dans la raie toute luisante de sueur à l’image, en raison de la proximité du radiateur à pleine puissance. Sans quitter l’écran de l’œil, Fatou m’a tendu un bol d’arachides qu’elle grillait elle-même. On a grignoté en contemplant la silhouette de Bianca qui bougeait pour échapper aux chatouillis, se cambrant avec énergie sans toutefois offrir la croupe d’une négresse, mais cela ne semblait pas rebuter Traoré, au contraire.

Prenant sa bite par le milieu, il l’a guidée entre les fesses écartelées comme une calebasse d’une main de basketteur. Puis, d’une pression terrible du bas-ventre, il l’a sodomisée d’une seule traite, malgré son large diamètre et la petitesse relative du cul de Bianca qui a cédé sous la poussée. Etais-je l’objet d’une hallucination auditive, ou bien l’excitation prenait-elle le dessus sur mes sens, j’ai cru entendre Bianca brailler quand les couilles ont claqué sur son cul déchiré. Traoré a passé les mains sous ses seins pour la décoller de la table, et il s’est mis en mouvement, un œil sur l’escalier, comme s’il craignait qu’on ne redescende l’interrompre. Se doutait-il que sa cousine avait branché la webcam ? Il y allait franco, arc-bouté contre Bianca, l’attirant contre lui à chaque coup de reins. A un étage de là, c’était comme s’il me transperçait, je me suis surprise à décoller mes fesses des coussins, excitée par la puissance qu’il mettait à la pilonner. A mes côtés, Fatou tripotait la télécommande d’un air faussement blasé. Il m’a semblé qu’elle prenait son pied à voir la queue disparaître dans l’anus de cette femme blanche, c’était cela qui lui titillait les sens. L’image du cul éclaté la séduisait davantage que la bite de son cousin. J’ai songé qu’elle devait aimer les godemichés, sans oser le lui demander directement.

Tout s’est accéléré quand il a appuyé ses grandes paluches sur le dos de Bianca, l’obligeant à se coucher de nouveau sur la table. Il l’a maintenue dans cette position pour la sodomiser encore un peu, avant de se retirer brusquement d’un sursaut en arrière. Gardant une seule main entre ses omoplates, il a sorti sa bite, qui, du salon ressemblait à un gros bâton noir, et il l’a coincée entre les fesses à la pâleur accentuée par le grain de l’image. Son gland débordait en haut de la raie, je me suis mordu la langue à la vue de ce bout obscène, comprimé par les fesses de Bianca qui le pressaient comme pour l’essorer. Il a éjaculé quasi à l’horizontale, ses longues giclées de foutre atteignant la nuque de Bianca. Fatou a soudain coupé l’enregistrement, une fine pellicule de sueur autour de ses lèvres et des tempes, preuve qu’elle avait aimé le spectacle. Je ne sais pas ce qui m’a pris, mais profitant qu’elle s’éclipsait dans la cuisine, j’ai retiré en douce le DVD gravé et je l’ai mis dans mon sac à main. Je l’ai glissé plus tard dans le tiroir du bureau de Bianca, sans avoir d’écho si elle l’avait trouvé ou pas.