CHAPITRE VIII

J’ai fait peu à peu mon nid au sein de la rédaction, sous l’aile protectrice de Bianca et de Pam. Certaines journalistes me regardaient bien en chien de faïence, jalouses des rubriques diverses que l’on m’octroyait au gré des numéros, mais aucune n’aurait osé le faire de front, par crainte des représailles de Salomé, toute puissante en son royaume qu’était la péniche. Après le numéro de Noël et son calendrier sexy en supplément, un autre temps fort de la saison éditoriale était le numéro de février, Saint Valentin oblige. Dès mes premiers pas dans le métier, Bianca m’avait expliqué que les annonceurs passaient le double de pages de publicité à l’occasion de cette vaste fête des amoureux, fixée de façon rituelle au 14 février. Les rubriques du magazine tournaient toutes autour de ce marronnier, ainsi le courrier du cœur passait d’une à deux pages, et les rubriques tendances, mode et société mettaient aussi le paquet. Lors de la conférence de rédaction pour préparer ce numéro exceptionnel, Salomé m’a demandé de faire une enquête sur les femmes célibataires, qui choisissaient d’aller s’éclater seules le soir de la Saint Valentin, histoire de la faire la nique aux couples établis.

— Attention, hein ! m’a-t-elle mise en garde. Pas de pathos, que de la joie, nos lectrices assument leur choix de vie, elles sont libres, ne l’oubliez jamais, les filles !

Ma première enquête d’investigation ! J’ai reçu le coup de pied amical de Pam sous la table en guise de félicitations. Pour préparer mon article, on m’a octroyé un coin de bureau, avec un ordinateur à moi. Finies les petites rubriques écrites à domicile, j’étais enfin embarquée pour de bon sur la péniche, comme pigiste. Question thunes cela ne payait pas beaucoup, les fins de mois étaient encore difficiles, mais au moins j’étais dans mon élément. Bianca m’a montré comment mener une enquête, à partir des bases de données de lectrices que les journalistes consultaient au gré des sujets. Tout se passait au téléphone, il n’y avait guère besoin d’aller sur le terrain. Je crois m’en être sortie de façon honorable, évitant les clichés ou la langue de bois. Le soir du 14 février, alors que Pam et Bianca envisageaient une virée à trois avec moi à la Bastille, Salomé m’a appelée sur le pont. Avec sa voix rauque et sensuelle au téléphone, on ne savait jamais si c’était pour vous engueuler ou vous féliciter. D’un clin d’œil, Bianca a calmé mon appréhension :

— T’inquiète, la Reine Mère est satisfaite des ventes du magazine ! Elle t’a à la bonne !

Malgré ses paroles, je n’étais pas rassurée en la rejoignant au bastingage, où, fidèle à son habitude, elle fumait une blonde en lorgnant la tour de TF1, de l’autre côté du pont. Le regard dans le vague, elle semblait rêver. Elle m’a entendue approcher sur le pont briqué avec soin et a murmuré, sans détacher ses yeux de l’imposante tour de verre visible du périphérique :

— Un jour, je bosserai là-bas ! Le vrai pouvoir, c’est la télé, pas la presse !

Elle a jeté sa clope à moitié consumée sur une nuée de canards qui se sont enfuis à tire d’ailes. Se ressaisissant après cette confidence explosive, elle m’a enfin fixée :

— Cela te dit un petit tour à l’Opéra ?

Si ce n’était pas vraiment l’idée que j’avais d’une soirée de Saint Valentin, l’idée de sortir avec la rédac’ chef était une occasion à marquer d’une pierre blanche. Refuser aurait été une faute de goût, peut-être nuisible pour la suite de ma carrière. Avec l’impression néanmoins de lâcher mes copines, j’ai accepté d’une petite voix.

— Parfait ! Rejoignez-moi sur le parking, j’ai encore des coups de fil à passer !

J’ai annoncé la bonne nouvelle à Bianca et Pam, pas jalouses pour un sou. Tout juste ont-elles eu un sourire entendu, en me mettant gentiment en garde :

— Si elle te propose un dernier verre chez elle, fais gaffe à tes miches ! Tu ne serais pas la première pigiste qui tombe entre ses griffes !

Elles ont quitté la péniche bras dessus bras dessous, se serrant dans la Smart de Pam. Sur la terre ferme, j’ai attendu Salomé devant son impressionnante Mercedes, un coupé Kompressor gris métallisé aux vitres fumées. Une bagnole de mec qui affiche son pouvoir et sa réussite, digne de la trempe de la rédac’ chef. Elle m’a rejointe, métamorphosée en Walkyrie : jupe de cuir noire fendue haut sur les cuisses, signé Dior, bas résilles et escarpins, son habituel chemisier blanc savamment échancré, pour mettre en valeur ses lourds nichons, visibles par transparence, car elle ne portait pas de soutien-gorge. Par-dessus ses épaules, une petite veste d’inspiration hispanique, du satin noir cousu de fils d’or. Lorsqu’elle s’est assise derrière le volant, un flot de parfum boisé a envahi l’habitacle étroit, et en attachant ma ceinture de sécurité, j’ai aperçu la rondeur d’un sein d’une blancheur immaculée, libre sous la soie, avec une aréole minuscule d’un rose vif, comme si on avait cousu un bouton coloré sur son sein. Elle a démarré dans un nuage de poussière et s’est engouffrée sur les berges de la Seine, saturées en ce début de soirée.

Salomé conduisait d’une main de maître, louvoyant entre les voitures, appuyant sur le champignon pour doubler les autres, dans une lutte perpétuelle pour être en tête. Quant aux feux rouges, elle prenait un malin plaisir à les griller.

— Tu connais le quartier de l’Opéra ? Le fief des Japonais de la capitale !

Ce n’était pas mon coin préféré, avec ses boutiques de mode au luxe ostentatoire et ses grandes avenues chics. En passant devant l’Opéra Garnier, j’ai remarqué que c’était un soir de relâche et réalisé que j’avais tout faux. Empruntant les ruelles qu’elle semblait connaître comme sa poche, Salomé a remonté l’étroite rue Sainte-Anne, jalonnée de sushi bars et de gargotes japonaises, ainsi que de quelques épiceries. Elle a trouvé une place devant un porche et s’est garée en faisant rugir une dernière fois son Kompressor, histoire d’ennuyer les résidents de l’immeuble.

— T’as remarqué le nombre de rédactrices célibataires ou divorcées ? m’a dit Salomé en se détachant. C’est à se demander s’il n’y a pas que nos lectrices pour croire encore au Prince Charmant !

Tant de cynisme de sa part ne m’étonnait qu’à moitié. Mais cela n’était rien comparé à ce qui allait suivre.

— Ce soir, on va fêter la Saint Valentin à la manière des femmes japonaises, celles qui sont seules et bossent autant que les mecs, à Tokyo, loin des niaiseries gnangnan de chez nous !

A la fois surprise par cette diatribe anti Saint Valentin, mais curieuse de voir à quoi pareille fête pouvait ressembler, je l’ai suivie dans un sushi bar situé au fond d’une cour, entre deux ateliers d’artistes nippons. Une hôtesse japonaise, en kimono rose, orné de fleurs de cerisier nous a accueillies avec force courbettes.

— Miss Blackman ! Enchantée de vous revoir !

L’hôtesse a appuyé sur le miss, signe indéniable de connivence entre les deux femmes, et nom de code pour accéder cette soirée. Au bar, il n’y avait que des femmes, toutes élégantes et très BCBG, visiblement des femmes de pouvoir. Salomé les a saluées une à une, deux bises qui frôlaient les joues pour ne pas effacer le fond de teint, moi je me suis contentée de serrer les mains, écopant chaque fois d’un regard curieux de la part des amies de Salomé qui se demandaient qui était sa nouvelle protégée. Il ne restait que deux places dans l’arrondi du comptoir. Salomé s’est mise à papoter avec ses copines, qui bossaient dans les médias, l’une d’elles était même une fameuse présentatrice de JT d’une grande chaîne nationale. Les petites assiettes de sushis défilaient sur le tapis, le thé vert coulait à flot, même si certaines faisaient une entorse à la tradition nippone en sirotant de la vodka. Un brin désorientée par ce qui somme toute n’était qu’un simple dîner oriental, je me suis contentée d’écouter les échanges qui fusaient entre les convives, tandis que les cuistots préparaient des sushis à la demande. Après trente minutes, l’hôtesse a agité une clochette en bronze.

— Les Valentins vous attendent !

Elle a écarté la barrière en bambou qui marquait l’accès à un escalier de pierre. Comme la plupart des restaurants de la rue Sainte Anne, celui-ci disposait d’une plus grande salle en sous-sol. En suivant Salomé et les autres dans des effluves de parfum capiteux, en une procession lente à cause des talons hauts de chacune, j’ai senti mon pouls accélérer. Des lanternes rouges éclairaient les marches, une musique aigrelette traditionnelle nous embarquait à l’ancienne Edo, rythmée par les socques en bois de l’hôtesse qui claquaient par terre. Dans la salle aménagée en véritable lounge intime, avec des sofas disposés autour d’une petite estrade drapée de velours noir, des dessins d’angelots se bécotant décoraient les murs blancs, des estampes coquines montraient des chattes d’un noir de jais pénétrées par des bites roses, brandies par des samouraïs en armure. On se serait cru dans un bordel du quartier chaud de Kyoto, il ne manquait plus que les geishas. La lumière a baissé d’un cran, puis le rideau qui masquait le fond de l’estrade s’est ouvert sans bruit.

— Tu vas m’aider à choisir notre Valentin ! On le partagera à deux, d’accord ?

J’ai hoché la tête, jetant un coup d’œil à la dérobée sur les seins libres de Salomé. Leur pâleur naturelle ressortait sous l’éclat rouge des lanternes. Des hommes sont apparus sur l’estrade, chacun vêtu d’un simple kimono d’intérieur qui leur arrivait aux genoux, pieds nus et les cheveux gominés, ornés d’un catogan. Les mains dans le dos, ils se sont inclinés face aux femmes qui les reluquaient en papotant à voix basse. Ces Japonais à la jeunesse éclatante ressemblaient à des gravures de mode, le visage imberbe, les yeux bridés soulignés d’une fine couche de maquillage, ainsi que les joues fardées de blanc, tels des acteurs de kabuki.

— Le dernier du groupe ! Il a des cuisses de cycliste !

A la différence de Salomé, il ne me faisait ni chaud ni froid, mais elle semblait avoir flashé sur ce jeune homme élancé, dont la veste de kimono bâillait, laissant entrevoir un torse lisse. Le choix des Valentins s’est effectué en quelques instants, comme si les femmes avaient peur de passer à côté du modèle idéal. Etant une invitée de dernière minute, cela expliquait pourquoi Salomé et moi avions un homme pour deux. L’éclairage a encore diminué d’intensité, l’hôtesse a apporté des bouteilles de vodka et de saké, s’agenouillant derrière chaque convive pour le service, agenouillée sur un petit coussin en soie. D’un signe de tête, Salomé a invité notre Valentin à s’approcher de nous. Sous le maquillage, son visage n’affichait pas une assurance à toute épreuve. Peu habitué visiblement à pareil déguisement, il avait tout du jeune éphèbe intimidé en présence de femmes aussi élégantes et sûres d’elles.

— Comment tu t’appelles, mon mignon ?

— Sato, pour vous servir, Mesdames !

Il avait un fort accent et le regard fuyant, impressionné par le décolleté de Salomé dont il voyait la profondeur, perché sur l’estrade.

— A genoux, Sato ! Désormais tu n’auras plus la parole ! Compris ?

Il a opiné du chef avant de prendre la pose. Tel un samouraï docile, il s’est positionné devant nous, déstabilisé par ses mains toujours dans le dos. Intriguée, je me suis penchée un peu sur le côté pour voir ce qui clochait. A ma grande stupeur, il avait les mains liées derrière lui. Et quand il a joint ses genoux, les pans de son kimono se sont ouverts, révélant sa bite en érection qui dépassait. Une queue brune, courte mais robuste, c’était la première fois que je voyais un Japonais bander en vrai. Salomé a siroté sa vodka sans détacher son regard de l’érection que tentait de camoufler Sato, en se tortillant en vain avec des gestes feutrés. Elle s’est ensuite penchée sur moi.

— Sers à boire à cet insolent, avant que nous lui apprenions les bonnes manières !

L’hôtesse nous ayant laissé les bouteilles sur un plateau, j’ai pris le flacon de saké tiède et j’ai rempli un petit bol à ras bord. Je n’ai eu qu’à me lever pour être au-dessus de l’estrade. D’un signe du menton, Sato a exprimé sa gratitude d’une courbette lorsque j’ai porté le bol à ses lèvres. Dans la foulée, sa bite est sortie davantage du kimono et elle a frôlé mon poignet, me faisant renverser quelques gouttes sur lui. Il a bu avec avidité, comme pour s’étourdir. Tirant sur le pan de son kimono défait, j’ai tamponné ses lèvres en cherchant le contact avec son gland sombre qui saillait. Le rappel à l’ordre de Salomé a été feutré mais ferme :

— Pas de familiarité !

J’ai repris ma place, les joues cramoisies d’avoir été prise en flagrant délit, alors qu’autour de nous les femmes commençaient à peloter leur Valentin sans vergogne. Notre voisine à gauche l’avait carrément installé sur ses cuisses et taquinait sa queue. A notre droite, la présentatrice de JT donnait le sein à son protégé, spectacle qui aurait fait bander la France entière en prime time, avec ses nichons fermes et bronzés qui étouffaient le Japonais. Vautrée sur son siège, Salomé a tendu une jambe vers l’érection de Sato, ce qui m’a permis d’apercevoir son pubis épilé. Au-dessus d’elle, Sato avait une vue imprenable sur sa chatte. Elle a fait exprès d’écarter les cuisses pour lui offrir la vision de sa fente d’un rose aussi vif que ses minuscules aréoles. L’absence de slip ne m’étonnait qu’à moitié, au vu de ce qui se passait maintenant dans la salle. Les femmes se lâchaient, et à la différence du dîner au bar on n’entendait plus que des chuchotements et des soupirs. Salomé a appuyé le bout de son escarpin sur le torse dévoilé de Sato. D’une voix plus rauque qu’à l’ordinaire, elle l’a interpellé :

— Retire-le ! Et gare à toi si tu le fais tomber !

D’abord surpris, Sato a cherché ensuite comment se sortir de cette épreuve sans perdre la face. Il s’est penché sur l’escarpin rutilant de Salomé, qui s’amusait à enfoncer le talon fin dans son ventre. Sans les mains, il a choisi de le lui ôter du bout des dents, tel un chien qui mordrait dans la pantoufle de son maître. Sauf qu’ici il s’agissait d’une chaussure de luxe et qu’il n’avait pas le droit à l’erreur. Echauffée par la vodka qui brûlait mes veines et me portait aux sens, j’en suis arrivée à souhaiter qu’il commette une bêtise, rien que pour voir la punition que Salomé lui aurait infligée. Sans perdre de son élégance naturelle, il s’est employé à ôter l’escarpin avec légèreté, montrant les dents sans paraître grotesque. Il a même réussi l’exploit de déposer la chaussure au bord de l’estrade, parfaitement droite, en la tenant entre ses canines. Il allait se redresser, avec un éclat de fierté dans ses yeux bridés, quand sa queue a heurté l’escarpin et l’a fait chavirer sur le côté. Il y a eu un instant de flottement sur l’estrade, le sourire vénéneux de Salomé a éclairé son visage pâle.

— Quel dommage ! Il avait presque réussi, le pauvre ! N’est-ce pas Clarisse ?

Avec une mauvaise foi dont je ne me croyais pas capable, j’ai opiné, ravie de voir que Sato n’allait pas échapper à la punition promise par la rédac’ chef. Cela n’a pas tardé. Comme s’il avait l’habitude, Sato s’est avancé, ses genoux débordant de l’estrade. Les pans de son kimono, écartés par les efforts commis pour retirer l’escarpin, débordaient par-dessus la ceinture de coton, au nœud défait. Sa bite était maintenant braquée sur Salomé, qui l’a d’abord taquinée de son pied nu. Ses orteils ont glissé avec la légèreté d’un papillon le long de la queue dressée à la verticale, avec sa couleur brune qui ne cessait à la fois de me surprendre et de m’émerveiller, moi qui ne connaissais jusqu’ici que les queues roses des Français. Son gros orteil a flirté un temps avec le gland nu, gonflé de désir, car malgré sa position humiliante, le jeune garçon bandait ferme.

— Tu sais quel sort on réserve aux grosses limaces, toutes visqueuses, n’est-ce pas chéri ?

Il a opiné, sa bite tapotant contre son ventre en même temps.

— On les écrase, comme ça !

Le pied de Salomé, aussi agile que la bouche de Sato tout à l’heure, s’est aplati sur la bite et elle est parvenue à la plaquer contre son pubis broussailleux. Tout en lui écrasant les couilles avec le talon, elle a fait jouer ses doigts de pieds pour le branler tout en appuyant de toutes ses forces dessus. Seul le gland semblait échapper à son courroux, avec le méat fendu à l’extrême, qui saillait hors des poils bouclés. Elle le pétrissait, cambrée sur son siège, sa jambe tendue pour avoir plus de force, le souffle irrégulier au fur et à mesure que l’excitation montait en elle. A ses côtés, je voyais ses mamelons durcir dans le décolleté, les tétons roses dardaient, bien plus épais que je ne l’aurais cru, ce qui faisait un contraste saisissant avec ses aréoles insignifiantes. A observer son manège j’en oubliais les autres femmes qui se lâchaient de façon éhontée, les seins à l’air, la chatte offerte pour certaines en train de se faire brouter par leur Valentin. Aucun d’eux n’était détaché, Sato était le dernier sur l’estrade. L’hôtesse continuait le service, ombre silencieuse et efficace. Je picolais, alternant saké et vodka, le slip trempé par l’excitation de ce pied si fin en train de malmener l’érection.

— C’est qu’il résiste, ce petit vicieux !

Salomé a concentré son attention sur les couilles du garçon, s’amusant à les faire remonter tandis que la queue dodelinait, gonflée par l’écrasement des orteils. Elle s’est même aventurée à ouvrir davantage le kimono, histoire sans doute d’admirer la fine musculature de danseur, à la blancheur qui rappelait son teint à elle. Dans son ombre, je me frottais les cuisses l’une contre l’autre, vivant par procuration ce moment intense. Je mouillais tant que j’avais l’impression que je pissais, étourdie par trop d’alcool. Le Valentin de la présentatrice de JT a éjaculé sur ses seins, la bite coincée au milieu. Celle-ci a tiré la langue pour atteindre les giclées qui fusaient jusque sur son menton, pour ensuite s’en pourlécher les babines. Sato, lui, a eu moins de chance, crachant toutefois tout son saoul, sa bite soulevée par le talon, si bien qu’il a arrosé le pied de Salomé. Incapable de diriger son jet, son foutre en a couvert tout le dessus. Il a joui, les lèvres pincées, les yeux clos, tandis qu’elle le foudroyait du regard, les narines palpitantes, seules traces du plaisir procuré par son pied.

— Va-t’en ! Tu n’es qu’un bon à rien !

J’ignore si cela faisait aussi partie du jeu, mais Sato s’est incliné, et, sans se lever, a regagné les coulisses à reculons. La dernière image que j’ai gardée de lui c’est celle de sa queue souillée, encore en érection, qui oscillait tandis qu’il s’effaçait. Les jambes croisées, Salomé avait le regard vide, ses seins se soulevaient doucement après son orgasme discret, en comparaison des autres femmes qui s’abandonnaient dans les bras de leur Valentin. S’ils avaient tous les mains encore attachées, cela ne les empêchait pas de satisfaire leur maîtresse d’un soir. La voix rauque de Salomé m’a sortie de ma rêverie érotique, j’étais un brin frustrée de n’avoir pas eu un jouet pour moi toute seule.

— Eh bien ! Qu’est-ce que tu attends pour nettoyer ces saletés ! Je ne vais quand même pas salir mes souliers !

Des traînées de foutre dégoulinaient de ses orteils jusque sur sa cheville, quelques gouttes tombaient même sur ses cuisses. Avec sa jupe maintenant retroussée à la lisière de son pubis, elle affichait des jambes satinées, à la pâleur rehaussée par le cuir noir. J’ai fait mine d’ouvrir mon sac à ma main pour y piocher des kleenex, mais au soupir agacé qu’elle a poussé j’ai deviné qu’elle attendait autre chose.

— Dépêche-toi ! Mes amies nous regardent !

C’était faux, mais sur le moment, tout se bousculait dans ma tête. Sans savoir comment, je me suis retrouvée à genoux devant elle, coincée entre l’estrade et son siège. A la différence de Sato, je me suis permise de prendre son talon d’une main et j’ai levé son pied devant ma figure en nage. Le parfum subtil du foutre se mélangeait à celui de sa peau boisée, imprégnée d’effluves de noix de coco, sans doute celles d’un bain moussant. La finesse de son pied dans ma main tremblante me rappelait la façon dont il avait écrasé la bite quelques instants plus tôt. Les yeux noyés de reconnaissance, et l’ivresse n’était pas la seule cause de mon excitation, je me suis mise à lécher ses orteils, aux ongles peints en rose clair, détail qui m’avait échappé jusqu’ici. Salomé a grogné, cherchant à me déséquilibrer en pointant son pied sur mes seins. Je l’ai bloqué à deux mains, ravie de finir les restes, les yeux fermés entre deux coups de langue, imaginant que je suçais la queue du jeune garçon. J’y allais à fond, suçotant entre les orteils pour n’en rien perdre, ma bouche remontant vers la cheville pour aspirer les traînées encore tièdes et gluantes.

La présentatrice de JT, qui s’était badigeonnée les seins du foutre de son Valentin, était maintenant en train de se faire brouter le minou par ce dernier. Insatiable, elle lui caressait la nuque tout en appuyant sur sa tête pour qu’il lui fouille bien l’orifice. Le ballet de l’hôtesse d’un couple à l’autre était aérien et hors du temps. Le saké coulait à flot, Salomé le dégustait à grandes lampées, ses yeux suivant ma prestation avec une fausse désinvolture. En réalité elle remuait par exemple son pied pour me permettre d’atteindre le talon, là où un peu de sperme avait coulé. Et de manière imperceptible, sans doute étais-je trop obnubilée par la courbure de sa cheville, elle a décroisé les jambes. Je ne m’en suis aperçue qu’une fois acculée contre la bordure de l’estrade, le pied toujours en main. Cette fois Salomé a aussi écarté les cuisses, m’invitant à regarder sa chatte fendue en grand. De la mouille suintait entre ses lèvres d’une grande finesse, mes doigts se sont crispés sur son pied, j’aurais volontiers remonté jusqu’à sa taille si elle ne m’en avait dissuadé d’un coup de talon sur les nichons.

Mon rouge à lèvres défait, la bouche pleine de salive et les joues en feu, je devais avoir l’air affreuse. Sans la lâcher, j’ai suivi du regard l’hôtesse se pencher au dessus de la chatte de Salomé et l’éventer avec un petit éventail, tenu jusque-là glissé dans la manche de son kimono. C’était une image d’une rare sensualité, les deux femmes se souriaient avec une évidente complicité. En proie à une brusque bouffée de jalousie, j’ai lâché sa jambe pour les laisser en tête à tête. J’ai repris le petit escalier étroit et je suis sortie dans la cour pour en griller une.