CHAPITRE XII

Cathy s’était réveillée avant l’aube. C’était pourtant mercredi, elle n’avait pas classe ; mais depuis que le directeur l’avait ramenée, le lundi soir, elle était mal. Elle souhaitait avec désespoir oublier les images crues et sales qui hantaient son esprit.

Ce soir-là, ils avaient continué à s’amuser avec elle, la femme et lui. Cathy n’était plus qu’un objet docile, qui acceptait tout, se laissant ballotter de l’un à l’autre.

Même au cours du repas froid préparé par la femme, ils n’avaient pas cessé de la toucher. Elle avait été forcée de se masturber devant eux avec l’instrument de caoutchouc, puis de le faire à la femme. Après, toutes deux, la femme et elle, elles avaient sucé alternativement le directeur.

Elle ne pouvait même pas se rappeler tout ce qui s’était passé. C’était une mêlée confuse de corps en sueur, d’odeurs de sexe. Ils lui avaient fait boire du vin au dîner et elle avait tout accepté, déchaînée.

Sous prétexte qu’elle était dévergondée, Sylvia lui avait donné une sérieuse fessée après l’avoir laissée en pénitence, à genoux, le gode enfoncé dans la bouche.

Cathy revoyait tout cela malgré elle. Elle commença à pleurer doucement. Depuis la veille, elle n’arrêtait pas. Elle se sentait tellement seule, étrangère au milieu de ses copines d’école, étrangère dans sa famille : ça, c’était le plus terrible, se retrouver avec ses parents après les saletés qu’elle faisait.

Il y en avait tellement eu, en si peu de temps, elle se disait qu’elle était anormale. Accablée, elle devait bien reconnaître que depuis longtemps l’histoire du vol n’était plus qu’un prétexte inutile. La vérité, c’était qu’elle était retournée d’elle-même chez monsieur Léon, parce que ça lui plaisait, par goût du vice. C’était cette idée qui était insupportable.

Elle eut une crise de désespoir et se mit à sangloter, le visage enfoncé dans l’oreiller pour que ses parents n’entendent pas. Secouée de hoquets nerveux, elle pleura longtemps.

Elle ne pouvait se confier à personne. Elle ne voulait pas revoir Marc, ni Patrice. Ils étaient de son village, elle les connaissait depuis toujours, c’était pire d’avoir fait ça avec eux.

Pourquoi fallait-il qu’un mot sale, ou un geste, suffise à lui faire perdre la tête ? Même si elle repensait à la soirée du lundi avec horreur, malgré elle certaines images l’échauffaient, chaque fois qu’elle les repassait dans sa tête. Même maintenant, encore en larmes, elle sentait une chaleur précise dans son ventre. Elle se rejeta à plat dos sous le drap. Epuisée de sanglots, elle reniflait à petits coups.

Ils l’avaient humiliée, mais elle avait joui, très fort. En y pensant, elle fourra sa main entre ses cuisses. Son bouton était déjà dur et elle avait envie de se caresser.

Vaincue, elle le prit entre deux doigts et commença à se masturber. Les yeux fermés, elle appelait certaines images. Elle s’enfonça le majeur dans le vagin et le fit bouger en cadence. Le souffle précipité, bouche entrouverte, elle sentit arriver la jouissance. Elle avait envie d’idées sales, et elle repensa à la scène avec l’Arabe, à l’obscénité du jet d’urine frappant le papier avec bruit, devant lui et monsieur Léon.

Ce souvenir précis la fit jouir. Elle se crispa, silencieuse, sur un plaisir bref et nerveux. Puis elle retira son doigt trempé de son sexe, et l’essuya au drap de dessous. Elle se détestait.

Lorsque sa mère monta la réveiller, elle la trouva couchée en chien de fusil. Cathy prétexta qu’elle avait mal à la tête et une vague envie de rendre, malaises invérifiables qui lui permettraient de ne pas se lever.

Elle resta au lit presque toute la journée. Ses parents parlaient d’appeler le médecin ; elle réussit à les convaincre que ce n’était rien, une indigestion de Bounty et autres saletés. Elle avait seulement envie de silence.

Seule dans sa chambre, dans la pénombre, elle échappait à la gêne de se retrouver devant ses proches. En fin d’après-midi, pourtant, elle se leva. Le silence lui était devenu insupportable et elle espérait que dehors, elle penserait moins.

C’était comme si elle réalisait seulement ce qu’elle avait fait, toutes ces fois. Comme si elle sortait d’un long rêve embrumé – et le réveil était, lui, un cauchemar.

Sa mère fut contente de la voir partir se balader. Elle lui promit des spaghettis à la tomate pour le dîner, parce que c’était un de ses plats préférés – et pas trop lourd après sa prétendue crise de foie.

Cathy s’en alla du côté opposé au village. Le pire, après ce qui s’était passé avec Patrice, aurait été de tomber sur l’un des garçons.

Flâner lui fit du bien ; elle cueillit des fleurs sur le bord des fossés. Le bruit d’une mobylette lui fit lever la tête. Elle voulut se cacher, mais le talus était couvert de ronces, impossible de l’escalader à cet endroit-là. Elle s’accroupit dans l’herbe et tourna le dos à la route. Elle arracha d’autres fleurs au hasard.

Elle se raidit en entendant le cyclo ralentir à sa hauteur. Le moteur s’arrêta. Cathy aurait voulu partir en courant. Elle se releva lentement et tourna la tête. C’était Patrice.

Il lui dit « salut » en calant son engin contre un arbre. Il n’avait donc pas l’intention de lui dire seulement bonjour, et elle attendit, désolée qu’il s’approche. Il semblait aussi mal à l’aise qu’elle. Il marmonna sans trop la regarder :

— Ça tombe bien, je voulais te parler. Tu as revu Marc ?

Il ne précisait pas depuis quand, ils le savaient très bien l’un et l’autre. Cathy fit signe que non. Patrice chercha ses mots, l’air embêté.

— Ecoute... on en a reparlé, lui et moi. Je te dis ça pour te rendre service.

Il arracha un brin d’herbe pour le triturer entre ses doigts.

— Enfin, bon, il croit qu’il a été le premier.

Il précisa, les yeux toujours fixés sur ses mains :

— Il ne nous a pas vus, quand il dormait. Alors, il n’ose pas t’appeler, il m’a dit que tu ne lui pardonnerais jamais.

Elle l’écoutait, toute raide, son bouquet à la main. Patrice avait autre chose à dire, il cherchait comment. Il expliqua encore :

— Tu comprends, il était vraiment saoul. Il m’a dit qu’il ne savait même pas s’il t’avait fait mal. Il m’a même demandé de lui raconter.

Cathy releva les yeux.

— Et qu’est-ce que tu as raconté ?

Elle avait une voix dure et se tenait très droite.

— Ben, je suis resté dans le vague. J’ai dit que t’avais pas pleuré.

Après une dernière hésitation, il se décida à poser sa vraie question.

— Avec moi non plus, tu n’as pas crié.

Il attendait qu’elle réponde. Devant son visage buté, il insista :

— J’étais le premier ou pas ?

Elle haussa les épaules.

— Qu’est-ce que ça peut te faire ?

Le garçon secoua la tête en grommelant :

— Je voudrais bien savoir. Tu es bizarre. Enfin je sais pas, tu n’avais pas bu, toi, pas comme moi, et pourtant, tu t’es laissé faire. On t’a forcée à rien, merde !

Cathy s’empourpra brusquement. Sa peau avait rougi jusqu’aux épaules. Elle réagit en attaquant à son tour.

— Et alors ? Tu as eu ce que tu voulais, non ? Alors fiche-moi la paix !

Elle remonta sur la route, le visage figé. Elle avait les yeux pleins de larmes.

Pétrifié, il la regarda partir en courant vers chez elle.

Cathy en avait assez. Elle se répétait en marchant :
« marre, marre, marre ».

Le soir, au dîner, elle fit des efforts immenses pour être comme d’habitude. Les paroles banales des parents, le cliquetis des couverts contre la faïence des assiettes, le petit quotidien paisible, tout cela lui donnait le vertige.

Elle restait parfois la fourchette en l’air, les yeux dans le vague, et sa mère faisait invariablement remarquer :

— Décidément, Cathy, tu es dans la lune, ce soir.

Ces paroles tendres augmentaient encore son malaise. Elle accepta docilement une infusion de tilleul avec du miel, et un bain moussant bien chaud. Envie de se faire dorloter, d’être convalescente, et en même temps de repousser ces soins affectueux...

Elle s’endormit, assommée de fatigue, en se disant qu’elle était une fille perdue.

Le lendemain, au réveil, ses idées étaient plus claires. Le petit déjeuner la réconforta, et durant le trajet en bus, elle prit des décisions bien nettes : ne plus penser à tout cela, le chasser de son esprit, redevenir comme avant.

Pour Marc, Patrice sans le vouloir lui avait indiqué la solution : elle lui dirait qu’elle lui en voulait terriblement, qu’il l’avait salie, et qu’elle ne voulait plus jamais lui parler. A l’autre non plus.

Ils n’étaient pas fiers de ce qu’ils avaient fait. Ça les soulagerait même sûrement qu’elle ait cette attitude. Et elle, elle n’aurait plus qu’à tout oublier.

Absorbée dans ses pensées, elle descendit du bus la dernière. Les autres avaient déjà pris la rue du collège. Elle vit, juste en face d’elle, sur l’autre trottoir, une voiture rouge vif. Une décapotable, elle ne savait pas la marque mais celle-ci était luxueuse. Adossée à la portière, il y avait Sylvia. Elle lui souriait froidement.

Cathy resta quelques secondes pétrifiée ; et puis, quelque chose bougea dans son ventre et elle sentit ses jambes molles. Relevant d’un coup d’épaule la bretelle de son cartable, elle marcha avec résignation vers la voiture...

Ce n’est qu’au moment d’y monter qu’elle vit qu’il y avait un homme à l’intérieur. Un inconnu... il se recula pour lui faire une place et elle s’assit à côté de lui. La voiture venait à peine de démarrer qu’il commença à la toucher...