LA LETTRE D’ESPARBEC

Sabine V. aime servir de « jouet » aux hommes. Beaucoup de femmes sont dans son cas ; très « actives » dans la vie de tous les jours, dès qu’il s’agit de sexe, elles aiment bien se transformer en poupée... qu’on manipule, qu’on ouvre, qu’on fesse, qu’on masturbe, qu’on lèche, qu’on pénètre par tous les orifices, sans leur demander leur avis. Il s’agit d’un fantasme très répandu, aussi bien chez les hommes que chez les femmes. Je me suis toujours demandé sur quoi il reposait. Il y a une semaine, j’étais au Birdland, un bar de nuit que connaissent bien les noctambules parisiens, non loin de la place Saint-Sulpice, et j’en parlais avec Cathy Grimaldi qui était de passage à Paris. Elle me disait qu’elle-même, avec les hommes, aimait bien rester passive ; en revanche, avec les femmes, elle préférait dominer.

« J’ai l’impression, quand je leur fais ce que me font les hommes, que j’arrive à jouir doublement. Je me sens homme et femme à la fois. Je mouille au lieu de bander, mais c’est bien la seule différence. »

Nous écoutions du jazz, nous buvions. À la table voisine une dame à bijoux tendait l’oreille, attentive, pendant que son compagnon, nettement moins jeune, lui caressait les cuisses sous la table. Elle avait les joues roses, l’œil humide et n’avait pas besoin de tendre l’oreille. Quand elle a bu, Cathy, en bonne Méridionale, a le verbe haut. « J’adore masturber les femmes ! » claironnait-elle. Et un peu après : « J’adore me faire branler par un homme. » Cathy est une branleuse au double sens du terme. Sans être exclusivement clitoridienne, elle prend davantage son pied en jouant des doigts ou de la langue, ou en en laissant jouer sur elle, qu’à la chose stricto sensu. Beaucoup de femmes sont comme elle, qui ne l’avouent pas, croyant illicite de jouir par une autre partie de leur anatomie que par le vagin.

J’ai connu une dame qui m’en voulait à mort... après ; chaque fois que je venais de lui procurer un orgasme par l’anus. Elle trouvait le procédé déloyal, et pour parler comme elle, « frauduleux». Cathy, elle, assume joyeusement. Notre conversation se poursuivait. À la table voisine la dame aux bijoux avait les joues de plus en plus roses. Et ce n’était pas dû au cocktail qu’elle sirotait ni, du moins pas uniquement, à ce que son sigisbée lui faisait sous la table.

« Quand j’étais petite, enchaînait Cathy, mon rêve était de devenir une salope ! Je m’en souviens, à la messe, j’y pensais souvent ! Je m’imaginais en train de faire des trucs avec le curé, dans le confessionnal. Je n’ai jamais osé, mais j’y pensais. Bref, je voulais être une salope ! »

« Sois contente, lui ai-je répondu, ton rêve est exaucé. »

Elle a secoué la tête, une ombre de mélancolie dans le regard.

« Non. Une vraie salope. Une authentique salope. Il me semble que j’approche, mais ce n’est pas encore ça. »

Nous avions beaucoup bu, et elle a somnolé un moment sur mon épaule. J’ai fait comme mon voisin ; les cuisses des femmes ne sont-elles pas faites pour être caressées par les hommes ? Dolente, Cathy se laissait faire. Un peu après, elle m’a parlé d’une de ses amies, esthéticienne, avec laquelle elle a noué des liens pervers. « Je lui ai fait placer des bijoux intimes, et elle est d’accord pour qu’on lui fasse une épilation définitive. Je lui ai interdit de porter des talons hauts. Elle ne met plus que des jupes droites de pensionnaire, des chaussettes blanches, et des souliers vernis à bout rond que je fais venir d’Angleterre. Elle va laisser pousser ses cheveux et je lui ferai des nattes. Ses fesses ont grossi, ses seins aussi, je lui fais manger des farineux. Elle porte un corset de cuir, très serré ; c’est moi qui le lui lace. Je la fouette au martinet tous les matins, comme ça, je suis tranquille, elle ne montrera pas ses fesses à n’importe qui. Son cul, c’est moi qui le montre, quand j’en ai envie... et à qui j’ai envie.» (Na !)

En commençant cette préface, je voulais vous parler de tout autre chose. Et pour commencer de la confession que vous allez dire, où justement, une dame aime bien servir de jouet, elle aussi. J’ai rêvé un moment que Cathy et Sabine se rencontraient. Mais non. Cela ne marcherait pas. Je ne sens pas l’affaire. Elles ne sont pas vicieuses de la même façon... Et puis, je ne me sens plus l’âme d’un ruffian pour dames. Je dois vieillir.

À bientôt, frères cochons, et vous aussi, vilaines poupées, qui ne me lisez que le doigt mouillé.

E.