SARAH DE LA FORCE

L'Atelier de la discipline

Pire que Jack l'Éventreur ! Un tueur mystérieux massacre une à une les dominatrices de Paris, avec une cruauté à bouleverser les âmes les plus aguerries ! Même si elles se sentent en sécurité dans leurs donjons, entourées de fouets et de chevalets, même si elles sont capables de faire plier les clients les plus récalcitrants, toutes ces dames sont en émoi. Qui sera la suivante ? Ne serait-ce pas le moment d'oublier les jalousies et de s'unir pour attraper, juger et punir cet assassin, en lui infligeant les mêmes supplices atroces qu'il a imposés à ses victimes ? Pour Diana, rien ne sert d'avoir peur. La vie continue, et les hommes se prosternent à ses pieds. Mais que fera-t-elle en découvrant que ce client bien élevé est sans doute le monstre ? Un roman à clés qui restera longtemps dans les mémoires...

I

Son excitation battait dans sa gorge comme un cœur affolé de jouissance. Et c'était une jouissance que de voir Olga, attachée sur la croix. Il respirait à longs traits, s'emplissait les yeux du spectacle, et chaque détail se logeait comme une balle dans son cerveau.

Il avait réuni tous les spots de la pièce et les avait installés avec soin. Sculptée par la lumière, Olga ressemblait à une de ces martyres torturées devant lesquelles il s'était parfois attardé dans les musées. Et d'une certaine façon, telle qu'elle se présentait à lui maintenant, Olga était une œuvre d'art. Son œuvre !

Sans la quitter des yeux, il marcha jusqu'à la chaîne hi-fi et farfouilla dans le range-disque pour trouver la Troisième Leçon de l'Office des Ténèbres de Charpentier sur laquelle il aimait qu'elle le domine.

Dans la mallette qu'il avait apportée, il prit une coupe, la bouteille de Laurent Périer et, le cœur toujours palpitant au rythme de ses gestes, il s'assit face à Olga pour la contempler une dernière fois.

Le temps lui était compté. Dans quinze minutes au plus, le prochain client allait sonner et s'étonner qu'Olga ne vienne pas ouvrir. Il n'avait aucune envie de le croiser.

Il ricana sans bruit à l'évocation de la scène, lorsqu'on découvrirait Olga, la célèbre dominatrice, la cage thoracique défoncée, sa mini-robe de latex maculée de sang, un beau sang vermeil qui fonçait en séchant, la tête penchée sur l'épaule comme un Christ à l'agonie, ses longs cheveux roux cachant son visage.

Il eut un nouveau ricanement silencieux en imaginant l'horreur que susciterait ce visage quand on écarterait les cheveux. Ce visage, cette bouillie de visage, car il s'était acharné à l'asperger de vitriol, jusqu'à n'en rien laisser d'intact, de vivant, d'humain.

Une sueur légère mouilla sa lèvre supérieure, et son cœur s'accéléra encore. Il but une gorgée de champagne et la peur qui commençait à raidir ses membres reflua. Il avait fait du beau travail. Quel dommage qu'il n'ait pas pensé à amener un appareil photo ! Quel merveilleux souvenir d'Olga il aurait emporté !

À part le torse démoli qui lui donnait l'aspect d'une poupée de son crevée, elle était toujours aussi belle, aussi imposante.

Il aurait voulu passer une dernière fois ses mains sur ses jambes lacérées de coups de cravache, sur ses seins qu'il avait dénudés jusqu'à l'os, mais un froid de plus en plus pénétrant, et cette raideur qui gagnait dans son corps, l'en empêchaient.

L'excitation avait été trop forte, son organisme marquait le contrecoup. Il regarda sa montre. Encore dix minutes. Malgré un début de nausée, il ne se résignait pas à quitter les lieux. Il s'emplissait les yeux du décor qu'il ne reverrait plus. Les canapés recouverts de lamé noir et or, les doubles rideaux qui ne s'ouvraient jamais, la flamme blonde des bougies sur les hauts candélabres, les crochets d'acier auxquels pendait la collection de fouets dont Olga était si fière, tout ce domaine sombre et clos, voué à la souffrance, au mystère et au plaisir.

Les répons scandés par la cantatrice emplissaient la pièce d'une façon presque palpable, et soudain un spasme de son estomac le força à se mettre debout. Il n'eut que le temps de courir dans la salle de bains et il vomit, avec de grands hoquets douloureux.

- Non, non, pas contre le mur. Il faut laisser le passage pour une personne.

Les manutentionnaires chargés de livrer la table d'élongation dans le donjon de Diana la regardaient avec stupéfaction, mais elle n'y prêtait pas attention, occupée à déterminer l'emplacement de cette table qu'elle s'offrait pour son trentième anniversaire et qui lui était enfin livrée, avec trois semaines de retard.

À l'évidence, c'était la première fois que les deux hommes pénétraient chez une dominatrice professionnelle et ils ne pouvaient s'empêcher d'ouvrir des yeux ronds.

L'un d'eux, que l'autre appela Olivier, était un assez beau mec, d'environ vingt-cinq ans, les épaules larges, avec des jambes solides et de belles fesses, mises en valeur par le jean. Au contraire de son collègue, un petit homme au visage en lame de couteau, qui transpirait le mépris et la réprobation, il avait l’air excité par ce qu'il voyait.

Suspendue par des bracelets de cuir et des chaînes à une poutre, nue en dehors d'un serre-taille de cuir rouge, une très jeune femme au corps androgyne, aux petits seins à peine marqués, attendait sans broncher que Diana veuille à nouveau s'occuper d'elle. Son corps était couvert de longues zébrures violettes, et les lèvres de son sexe allongées par les anneaux qui les traversaient. Elle tenait la tête penchée, les yeux obstinément tournés vers un homme assis dans un fauteuil, un verre à la main.

Le contraste était saisissant entre cet homme à la cinquantaine bronzée, habillé d'un costume élégant, renversé dans son fauteuil comme s'il se trouvait dans un salon, et les deux femmes, l'esclave et la dominatrice. Comme tout le monde, Olivier avait entendu parler de sadomasochisme, il avait vu des photos dans des magazines. Mais ce qui l'entourait était à la fois plus banal et plus extraordinaire que tout ce qu'il imaginait.

En dépit de son bustier de cuir, de sa minijupe et de ses cuissardes, Diana se comportait comme n'importe quelle femme à qui on livre un meuble attendu. En suivant ses indications pour installer la table, Olivier la regardait du coin de l'œil, appréciant le corps mince mais bien galbé, le visage à la bouche pulpeuse, encadré par les cheveux noirs.

- Ce doit être un ancien mannequin ou une ex-danseuse, chuchota-t-il à son partenaire qui, en guise de réponse, fit un index sur sa tempe. À ses yeux, ils étaient chez des dingues.

Diana se recula pour juger de l'effet produit par la table, puis elle eut un furtif sourire de satisfaction. J’ai le plus beau donjon de Paris, pensa-t-elle, j'y suis arrivée !

Deux cents mètres carrés, divisés en cinq pièces, cinq salles plutôt, le tout formant l'Atelier de la Discipline, le donjon le plus prisé de Paris.

La première pièce, tapissée de faille violette, faisait office de salon de réception. C'est là, sous un jeu savant d'éclairages, que Diana faisait évoluer ses sujets travestis, là que ceux qu'elle appelait « les amateurs », recevaient de légers sévices.

Un chevalet rappelait à ces mêmes amateurs, des hommes plus intéressés par un jeu érotique que par la véritable soumission, qu'ils n'étaient pas dans le dernier salon où l'on cause. La jeune femme appréciait peu ces sujets et, s'ils persistaient dans une attitude provocatrice, elle les congédiait définitivement. Ils rappelaient parfois, suppliant d'être repris, n'en croyant pas leurs oreilles qu'elle refuse, d'autant plus enragés à revenir qu'ils découvraient soudain sa véritable autorité.

Dans un coin de cette pièce que Diana appelait le « salon », un bar et quelques guéridons créaient une manière de cabaret. Des lampes à abat-jour rouges et, au plafond, une boule en miroir complétaient l'illusion.

La deuxième salle, dite de « Grande Discipline », était pourvue de tous les meubles et accessoires dont peut rêver une dominatrice, choisis et agencés avec un goût sûr. Le long des murs étaient successivement disposés un banc de fouettage, des espaliers de gymnase, une croix de chêne massif venant d'une église andalouse, un confessionnal du même bois et de la même origine, et une cage, une véritable cage pour animaux, dont l'acier glacial s'allumait de reflets bleus à la lueur des cierges.

C'est là que les deux livreurs avaient été introduits, en pleine séance, et ils n'en revenaient pas. Olivier se tourna vers l'esclave suspendue. Elle était moins belle, moins impressionnante que Diana qui, avec ses talons, mesurait un mètre quatre-vingt, mais, peut-être parce qu'elle semblait plus accessible, il se dit que, s'il avait eu le choix, c'est avec cette esclave qu'il aurait aimé faire l'amour.

Dans un coin, que Diana appelait son « établi », était disposé de quoi faire réfléchir les soumis introduits en Grande Discipline : fouets, cravaches, cordes, menottes à l'éclat péremptoire, pinces à seins, poids, ciseaux, poucettes, godes, étaient rangés dans un ordre tel que, bien que chaque séance fut différente, Diana les trouvait immédiatement à sa main.

Alors qu'elle saisissait un de ses fouets favoris, au moment où elle ouvrait la bouche pour congédier les deux hommes, elle surprit le regard d'Olivier et comprit qu'elle avait bien fait de recevoir les manutentionnaires en pleine séance.

Elle connaissait assez Gauthier Montmoreau pour savoir qu'il apprécierait l'intermède. Il lui amenait Nathalie, sa jeune femme, deux fois par mois. Le début du rituel était invariable. Lui et Nathalie s'installaient au Salon comme des visiteurs et Diana leur offrait un verre. Gauthier s'opposait alors à ce que Nathalie boive quelque chose.

- Elle est punie, disait-il, en la lorgnant d'un air mécontent. D'ailleurs, je vous l'ai amenée pour que vous la corrigiez comme elle le mérite. Ça la dissuadera peut-être de recommencer.

- Qu'a-t-elle fait ? demandait Diana en se tournant vers la jeune femme.

- Toujours la même chose.

Depuis près d'un an qu'ils venaient, Diana n'avait pu savoir ce qu'était cette « chose », toujours la même. Il semblait important pour Gauthier que cela reste un secret, et il arrivait à Diana de fantasmer sur cette faute mystérieuse, tandis qu'elle corrigeait la jeune femme. Diana ne savait pas non plus quelle était la part de soumission réelle de Nathalie et la part de contrainte qui lui était faite. Elle devait avoir entre vingt et vingt-deux ans et, malgré un joli visage couverts de taches de rousseurs, un corps élancé et délicat, elle donnait l'impression d'une enfant malingre et mal dans sa peau. Où Gauthier l'avait-il rencontrée ? Il n'en parlait jamais. C'était sa troisième femme, et elle semblait subjuguée par cet homme à l'autorité résolue. L'aimait-elle ? C'était encore un mystère. Elle ne parlait pas en présence de Diana, sauf pour gémir, pleurer quand elle avait trop mal, ou répondre par « oui » ou « non » à une question.

Lorsque Diana se levait, prenant Nathalie par le coude et la poussant vers la Grande Discipline, Gauthier chuchotait invariablement :

- Le fouet… très durement.

Et il y avait un tel frisson dans sa voix, un tel éclat dans ses yeux, que Diana se sentait gagnée par son excitation. En quelques gestes rapides, elle attachait Nathalie et la fouettait par séquences de vingt coups, espacées par un répit de quelques minutes pendant lequel elle caressait la jeune femme, un peu comme une lionne joue avec ses petits. Elle tirait sur les anneaux qui traversaient ses tétons, enfonçait un doigt à l'ongle pointu dans sa chatte. Quand Nathalie était très excitée, Diana lui mettait deux doigts dans sa bouche et lui faisait lécher sa mouille. Assis dans un fauteuil, le verre à la main, Gauthier suivait la scène sans un mot. Il ne parlait jamais, ne se permettant pas d'intervenir dans la domination de Diana ; son excitation ne se manifestait que par un souffle un peu plus bruyant, un peu plus rapide.

La deuxième partie de la séance variait, selon l'humeur et les possibilités de Diana. Gauthier lui laissait carte blanche. Il arrivait que Nathalie soit contrainte de lécher une autre soumise, qu'elle soit prise par tel ou tel esclave mâle convoqué pour la circonstance, ou contrainte de s'empaler sur un gode énorme, en présence d'une assistance choisie.

Mais ces épisodes avaient toujours eu lieu en présence de personnes complices, déjà familiarisées avec la domination. Quand les manutentionnaires avaient sonné, Diana avait tout de suite compris le parti qu'elle pouvait tirer de leur visite. Elle savait que Gauthier aimerait voir sa femme livrée à la curiosité d'inconnus. Un coup d'œil lui confirma qu'elle avait eu raison, et elle décida de profiter mieux encore de ces circonstances imprévues. Elle fit un léger signe de tête à Montmoreau et quitta la pièce en entraînant les deux hommes.

Dans le Salon, elle sortit d'un coffret un billet de cent francs et le tendit au petit homme au visage en lame de couteau. Elle retint l'autre par la manche de sa chemise, l'attira plus loin et chuchota :

- Je vous offre mille francs pour une demi-heure de votre temps, ça vous intéresse ?

Olivier parut stupéfait et ne répondit pas, ni pour accepter ou refuser, ni pour demander ce qu'elle attendait de lui.

- Dîtes à votre copain que vous le retrouvez dans trente minutes et venez me rejoindre dans l'autre salle.

Quand Olivier reparut, excité et timide, Diana levait son fouet, une grosse lanière tressée. Elle était en train de fouailler Nathalie.

- Approchez, dit-elle à Olivier. Mon bras se fatigue, c'est vous qui allez corriger cette petite salope.

Elle mettait de la tendresse dans le mot « salope » et Olivier comprit qu'il ne devait pas trop se fier aux apparences : la réalité des rôles était plus subtile qu'il ne semblait.

Il prit le fouet d'une main assurée, mais il lui fallut quelques secondes pour se décider à porter le premier coup. Diana éclata de rire, tellement ça ressemblait à un simulacre.

- Allons, dit-elle, plus fort ! Frappe pour de vrai, laisse-toi aller ! Tu en meurs d'envie et la petite chienne adore ça…

C'est vrai qu'il en avait envie et ce désir, nouveau, inquiétant, lui serrait la gorge.

En frappant, il évita de regarder Nathalie qui gémissait de plus en plus fort et ce fut finalement Diana qui dut lui dire de s'arrêter. Le corps de la jeune femme était marqué du cou aux genoux. À certains endroits plus sensibles, les seins, le ventre, l'intérieur des cuisses, la peau égratignée saignait. Olivier, interdit, faillit lâcher le fouet et quitter la pièce en courant. Collée derrière lui, Diana le poussa contre Nathalie.

- Caresse-la, murmurait-elle. Elle l'a bien mérité. Regarde comme elle est mignonne. Tu n'as pas envie de la prendre ? Et toi, petite chienne, ajouta-t-elle, en flattant la jeune femme comme une bête, tu n'as pas envie d'un beau garçon ?

Nathalie, l'air terrorisé, fit « non » de la tête, aussi vigoureusement qu'elle le pouvait, implorant son mari du regard.

Diana se tourna vers Montmoreau.

- Qu'en pensez-vous, Gauthier ? N'est-ce pas le bon moment pour faire saillir cette petite chienne ?

Pour seule réponse, il approuva d'un signe, et Diana sut qu'elle avait bien joué : sous son bronzage, il était cramoisi.

- Détache-la, ordonna-t-elle à Olivier.

Elle ne l'aida pas, en dépit, ou à cause de sa maladresse, qui faisait monter la tension. Quand Nathalie fut libre, Diana la saisit par la nuque et l'agenouilla brutalement devant Olivier, prenant soin de les placer tous deux de façon à ce que Gauthier ne perde aucun détail.

- Ouvre sa braguette et suce-le.

Le silence était tel qu'on entendait le grattement des ongles de Nathalie qui avait du mal à déboucler la ceinture et à ouvrir les boutons du jean. On entendait aussi les souffles de Gauthier et d'Olivier, et celui, saccadé, haletant, de Nathalie. Seule Diana gardait un parfait contrôle d'elle-même, mais elle appréciait la situation et songea avec un sourire intérieur, qu'elle ferait appel à ces images, tout à l'heure, quand elle se caresserait.

Nathalie avait enfin ouvert la braguette et baissé suffisamment le slip d'Olivier pour sortir la bite et les couilles. Il avait une belle verge, bien droite, solide, planté parmi des poils blond foncé, épais et bouclés. Il était assez excité pour que son gland soit décalotté. Un peu de liquide sortait du méat.

- Lèche, suce, bouffe, cracha Diana, ponctuant chacun de ses mots d'une claque sur la nuque de Nathalie.

La jeune femme avait le visage enfoncé dans les couilles d'Olivier, mais elle ne réagissait pas. Alors, il prit sa bite et l'enfonça d'un coup dans la bouche de Nathalie. Il était malade d'excitation. Quel homme n’a pas envie d'avoir une femme à ses pieds, une femme dont il puisse user à sa guise, sans bla-bla ni tendresse, uniquement comme d'une bête à plaisir ?

- Regarde-moi, exigea-t-il à l'adresse de l'esclave.

Il était surpris par le son de sa voix, et plus surpris encore de voir Nathalie obéir. Les rares fois où Rose, sa copine, acceptait de le sucer, il n'était pas question qu'il lui impose en plus la manière de le faire.

Nathalie levait vers lui un visage pathétique, le coin des lèvres étiré par la queue qu'elle s’efforçait d'avaler et qu'elle rejetait malgré elle, avec un spasme, quand le gland touchait la luette. Olivier sentit qu'il allait jouir trop vite et se retira. Sans bien se rendre compte de ce qu'il faisait, il attrapa Nathalie par les cheveux et la fit mettre à quatre pattes. Il haletait.

- Chienne, je te baise, je te bourre !

Il avait oublié Diana et l'homme immobile dans le fauteuil. Il regardait la chatte ouverte de Nathalie, une chatte de petite fille, presque sans poils, les lèvres roses, mais c'est contre son anus qu'il appuya le bout de sa queue. Il poussa, d'une façon brutale, bestiale, sans même chercher à se faire un chemin avec les doigts. Pourquoi l'aurait-il fait ? Que lui importait qu'elle souffre ? Elle n'était là que pour son plaisir.

Nathalie rua une première fois quand le gland passa l'anneau, une seconde quand la verge alla plus loin, et une troisième quand elle fut pénétrée tout entière. Mais Olivier la tenait d'une main ferme, prêt à lui arracher les cheveux plutôt que de lâcher prise. Il vit vaguement la grande silhouette de Diana qui venait vers eux et il jouit avec un grognement au moment où la lanière du fouet s'abattait sur le dos de Nathalie.

La troisième salle, plus petite, appelée le « Cabinet » pour suggérer des idées de chirurgie, était suivie d'une salle de bains carrelée de céramique blanche et éclairée du plafond par un orbe de spots, qui évoquait un bloc opératoire, ou une morgue.

À côté de la salle de bains, une porte étroite, percée d'un œilleton, ouvrait sur une cellule capitonnée comme celles dans lesquelles on enferme les fous violents.

La dernière pièce, la « Loge », était à la fois loge de théâtre et vestiaire. Diana s'y maquillait pour les séances et s'y recueillait avant de devenir Maîtresse. Elle avait conservé de son passé de danseuse de revue le goût du costume et du maquillage qui dissimulent et protègent. Sur une longue tablette en bois clair, un matériel sophistiqué était rangé dans un ordre aussi parfait que les instruments de torture dans la Grande Discipline. Des fards de toutes les couleurs, dans de petits godets, des fonds de teints, des boîtes de poudre, une quinzaine de tubes de rouge à lèvres, des éponges, des houppettes en velours. Dans de petits vases en opaline, il y avait des crayons, des pinceaux de toutes les tailles, des stylos à mascara. Le lait démaquillant, les lotions pour les yeux et le visage, avaient été transvasés dans des flacons en cristal taillé, à bouchons d'argent. Des brosses en soie, des barrettes en écaille véritable, et un flacon original de Shalimar, donnaient à l'endroit une impression rétro et terriblement féminine. Diana aimait le raffinement des années trente et, depuis qu'elle en avait les moyens, elle s'était fait le plaisir d'aménager sa Loge dans l'esprit des boudoirs bourgeois qui l'avait fait rêver quand, avec sa mère, elle regardait de vieux films à la télé.

Mais les ampoules qui entouraient la glace fixée au mur n'avaient rien de désuet ni d'ancien. C'étaient celles de toutes les loges d'artistes, produisant une lumière sans concession.

Sur des portants, rangés le long des murs simplement blanchis à la chaux, se trouvaient une cinquantaine de tenues différentes, combinaisons de cuir, de latex, bodys, bustiers, jupes longues ou courtes, robes de ville, tailleurs, robes du soir. Les corsets, les serre-taille, les slips, les soutiens-gorge et les guêpières, étaient dans un placard à porte coulissante, avec les escarpins, les bottines et les cuissardes. Les bijoux et les accessoires étaient alignés sur des étagères, avec des têtes à perruques et des chapeaux. Un portant plus petit supportait les vêtements que Diana faisaient endosser à ses travestis.

En entrant dans la pièce, tout de suite après avoir reconduit Montmoreau et sa femme, Diana se laissa aller sur le fauteuil qui lui servait pour se maquiller, avec un soupir de bien-être. Les cuisses ouvertes, appuyées sur les accoudoirs, elle se caressa quelques minutes en se regardant dans le miroir. Elle aimait son image de guerrière, barbare en cuir, amazone ressurgie d'un royaume disparu. Mais à l'évocation de ce qui venait de se passer, elle sentit venir le plaisir, et se laissa aller en fermant les yeux.

II

Il n'arrivait pas à lâcher le journal. Trois jours qu'il attendait, guettant toutes les éditions. Enfin, on parlait du meurtre d'Olga. Pas en première page, mais sur trois colonnes et avec des photos, aux faits divers.

De voir son crime rapporté avec les phrases d'un inconnu imprimées noir sur blanc, lui donnait une griserie qu'il n'aurait pas imaginée. Peu à peu, le papier mollissait et tâchait ses doigts humides.

C'était donc vrai, il l'avait fait, il avait tué Olga !

Depuis le crime, il n'était sorti de chez lui que pour acheter les journaux, un peu de nourriture et de l'alcool. Il avait tellement de mal à reconstituer les événements, de son arrivée chez Olga jusqu'à son départ furtif, qu'il en venait à douter de leur réalité.

À présent, tout lui revenait avec la précision d'un documentaire. Il était arrivé à quatorze heures avec la mallette contenant le vitriol, le champagne et les coupes à long pied achetées dans un bazar. Du temps de sa splendeur, ce n'est pas des coupes de faux vermeil fabriquées à Taïwan qu'il aurait achetées, mais de l'authentique, du beau.

Seulement, du temps de sa splendeur, il n'avait aucune raison de tuer Olga. S'il était resté riche, s'il avait continué à lui apporter chaque semaine l'offrande, la sacro-sainte offrande de deux mille francs, elle ne l'aurait jamais jeté, il n'aurait jamais su qu'elle n'était qu'une dominatrice vénale. Elle lui avait si bien fait croire que seule la vocation l'avait amenée à ouvrir un donjon !

Mais il avait dégringolé les marches une à une, poussé par une force mauvaise. Quand son associé l'avait trahi pour la concurrence, il avait cru pouvoir redresser la barre. C'était le moment où il avait parlé à Olga de ses ennuis, et où elle l'avait assuré que l'argent ne comptait pas entre eux. Elle lui avait fait crédit. En fait, elle avait surtout fait crédit à l'idée qu'il allait remonter la pente et n'en serait que plus généreux.

Évidemment, par la suite, le ton avait changé.

La dégringolade s'était accélérée. Il avait perdu sa société, avait dû vendre l'appartement du boulevard Richard Wallace, la maison de Ramatuelle, le chalet d'Avoriaz. Ça n'avait pas suffit à éponger ses dettes. Les meubles et objets de valeur y étaient passés, et la Jaguar. Il ne lui restait rien.

Pourtant son besoin d'être dominé n'était pas diminué par le drame qui bouleversait sa vie. Chaque semaine, il sonnait chez Olga, mais leurs relations changeaient.

D'abord, elle avait écourté les séances, et, il le sentait bien, elle n'avait plus le même plaisir à le dominer. Puis elle s'était montrée maussade, impatiente, réellement humiliante - et il détestait qu'on l'humilie véritablement,- avant de lui dire que tout était fini.

Il avait eu le tort de lui rappeler ses paroles, qu'il était « son esclave favori ». Elle avait éclaté d'un rire exaspéré et lui avait conseillé de revenir sur terre.

- Mais tu rêves, mon pauvre vieux. Pas étonnant que tu te sois fait piquer ta boîte. Non ! Mais quelle dominatrice digne de ce nom voudrait de toi uniquement pour ta belle gueule ? Qu'est-ce que tu crois ? Que je passe sept heures par jour enfermée avec des pervers pour le plaisir ? Non, mais dis, tu m'as regardée ?

Il la regardait en effet, et c'était comme s'il la voyait pour la première fois. Elle se tenait les poings aux hanches comme une harengère et, à ce moment, il vit, avec une acuité insupportable, ce qu'elle était vraiment : une prostituée de haut vol spécialisée dans le sadomasochisme.

Rien à voir avec la Maîtresse qu'il avait idéalisée, à laquelle il se sentait lié par la chair, l'acier, et le sang. Du coup, il se voyait, minable client parmi d'autres, allant chaque semaine se faire fouetter par une femme qui ne s’intéressait qu’à son argent.

Non seulement elle le renvoyait comme un chien, mais en quelques mots, elle venait de détruire le roman, la belle histoire, qu'il avait cru vivre avec elle.

Alors, il avait décidé de la tuer. Pour effacer avec elle la souillure, la honte qui ne le quittait plus.

Il lui avait téléphoné, lui avait affirmé que ses affaires s'étaient arrangées, qu'il était en mesure de la revoir, aux conditions habituelles. Elle avait dit oui. Tout de suite. Elle avait été sensuelle et hautaine, réinvestie dans son rôle en moins de trente secondes.

La suite avait été d'une facilité déconcertante. Pas un pli, pas une anicroche. Que du plaisir. Un plaisir aigu, d'une âpreté qui dépassait tout ce qu'il avait connu auparavant.

D'abord, il joua le soumis heureux de retrouver sa Maîtresse. Mais au fil des minutes, il mit une joie maligne à n'obéir aux ordres qu'en renâclant, à se débattre, à la narguer du regard, jusqu'à ce qu'il voie dans ses yeux un doute, une inquiétude.

Il la saisit par le cou et la plaqua contre le mur. Les doigts enfoncés dans sa gorge, il la traita de salope, de putain. Pendant qu'il crachait les mots, il se vidait de sa honte.

Elle ne pouvait pas parler, mais des yeux, de sa bouche tordue, elle l'implorait, elle implorait sa pitié. Avait-elle compris qu'il allait la tuer ? Il n'en était pas sûr. Peut-être croyait-elle qu'elle en serait quitte pour une bonne correction ? Que c'était amusant, ce renversement des rôles ! Mais lui cognait pour de bon, sans souci de ses gémissements, ni des torsions de ce corps meurtri qui essayait de s'échapper.

Il l'attacha sur la croix et lui fit sentir les vapeurs du vitriol. Il voulait qu'elle crève de peur avant de crever tout court. Il lui serrait tellement la gorge que la trace de ses doigts y était visible. La voix qui suppliait devint inaudible.

Il lui donna un coup dans l'estomac pour la faire taire et, la prenant aux cheveux, il lui cracha dans la figure.

Puis il l'aspergea de vitriol. Un dégraissage en règle qui n'épargna pas un centimètre de peau. Plaqué contre elle, il sentait son corps qui tressautait, révolté de douleur. Il se mit à bander tandis qu'il lui tapait la tête contre la croix, avec une furieuse allégresse, une ivresse qui le faisait grincer des dents.

À un moment, il sentit qu'elle ne résistait plus. Sa nuque devint molle et il comprit que c'était fini. Il recula, furieux que cela fut si vite terminé, qu'elle lui ait échappée si facilement.

C'est alors qu'il prit le marteau accroché au mur avec d'autres outils. Olga s'en servait rarement, lui en préférant un plus petit pour fixer 1es aiguilles. Il frappa, frappa, ivre du désir de détruire, de lui faire mal, encore, bien qu'elle soit déjà au-delà de la souffrance.

Et il jouit ! Avec un râle douloureux, les yeux agrandis de surprise. Le contact du sperme qui se répandait dans son slip le fit frissonner. Il chancela, accablé par la violence du plaisir, avec la sensation d'être immergé dans une eau sombre, et le marteau poissé de sang tomba sans bruit sur le tapis.

Les mains sur sa taille serrée par le corset de cuir à busc, Diana regardait Paul. Elle avait des jambes solides mais musclées en finesse et des épaules bien découplées, ce qui donnait à sa silhouette une allure menaçante et splendide.

L'animal, comme elle disait en parlant de Paul, était nu, assis dans un fauteuil de dentiste à l'ancienne, en cuir fauve et nickels ternis.

Le Cabinet était la pièce favorite de Diana et le fauteuil son meuble préféré. Elle avait beau savoir que les supplices dépassaient rarement, et de peu, les limites implicitement fixées par les soumis, elle avait toujours un frisson d'excitation à voir leur réelle terreur chaque fois qu'ils s'asseyaient sur le siège.

Les poignets attachés sur les bras du fauteuil, les jambes écartées maintenues aux chevilles par une barre de contention, Paul regardait Diana, surpris d'être toujours aussi ému par sa beauté et aussi terrifié par l'attente du supplice. Depuis qu'il se faisait massacrer les couilles, il avait connu bien des dominatrices, mais aucune de cette classe.

Il la détaillait à son aise, car Diana, au contraire de nombreuses Maîtresses, n'aimait pas les sujets aux yeux baissés. Elle tenait à mener le jeu de bout en bout et se méfiait des révoltes cachées par des paupières closes.

Elle s'approcha, mit son visage à hauteur de celui de Paul, et il admira le grain serré de la peau, sa blancheur lumineuse, le duvet argenté qui bordait la joue. Les cheveux noirs, luisants, coupés à la Jeanne d’Arc, lui faisaient un casque de guerrière, encadrant parfaitement un visage carré aux pommettes hautes, à la bouche forte et bien ourlée.

Elle s'était assise sur ses cuisses et, malgré lui, il baissa les paupières quand elle planta ses yeux dans les siens. Les iris étaient d'un beau vert velouté, comme l'envers de certaines feuilles, mais le regard de Diana ne dégageait aucune douceur. C'était un regard qui fouillait, blessait, actif à faire mal comme l'extrémité d'un tison ou la pointe d'une flèche.

- Alors, dit-elle, en se reculant légèrement. Qu'es-tu prêt à m'offrir ? Je suis de mauvaise humeur, je crains que tu n'aies à endurer bien plus que tu ne penses.

- Je vous appartiens, Maîtresse, dit-il en effleurant des lèvres les seins de Diana, remontés par le corset.

Et c'était vrai qu'à cet instant, il lui appartenait. Déjà dans l'antichambre, il était à elle, mais il avait encore un peu du bruit de la rue et du bureau en tête. Nu, attaché dans le fauteuil, il gardait assez de distance pour l'observer, juger sa tenue, essayer de deviner son humeur. Mais depuis qu'elle pesait sur lui, féroce et légère, tout était aboli. Son travail, son ex-femme, la pension alimentaire des enfants, les impôts, la rue et sa voiture mal parquée. Il n'était plus qu'un esclave prêt à endurer les pires souffrances pour le plaisir de sa Maîtresse.

Contrairement à la salle de Grande Discipline dont les spots permettaient de varier l'éclairage, les seules lumières du Cabinet étaient fournies par un tube au néon et une lampe articulée fixée à la têtière du fauteuil, ce qui rendait la pièce particulièrement lugubre.

Les murs étaient nus, ripolinés en vert pâle, comme dans les hôpitaux. Pour accentuer cette impression, un lit à structure d'acier, drapé de latex, était poussé contre un mur. D'un modèle ancien, comme le fauteuil à la peinture écaillée, il n'évoquait pas une clinique de luxe mais un de ces hospices où la misère et l'horreur côtoient la folie.

Près du fauteuil, une petite table roulante. Sur le plateau du haut, une trousse de cuir noir, que Diana appelait sa « trousse de couture », contenait un assortiment d'aiguilles et différents catguts. À côté de petits marteaux, des pinces, des scalpels brillaient avec un petit sourire méchant. Le plateau inférieur supportait des bocaux remplis de coton, des kleenex, des flacons de tailles et de couleurs différentes.

Diana prit un des scalpels, l'éleva devant ses yeux, le fit briller dans la lumière. Paul regardait aussi, et elle voyait avec plaisir la fine transpiration qui mouillait son front.

- Eh bien, dit-elle, en se reculant pour jouir du spectacle de l'homme attaché, les traits burinés par la lampe, les muscles tendus dans l'attente de la douleur. C'est aujourd'hui que je t'ouvre les couilles ?

Un frisson d'angoisse et d'excitation courut dans le dos de Paul. Elle était bien capable de le faire, et l’idée le fit ruer dans le fauteuil. D'un coup de pied appliqué entre les cuisses, Diana lui intima de se tenir tranquille, prêt aux désirs de la Maîtresse. Elle regarda le scalpel et, lui saisissant les couilles dans sa main gantée de latex, elle les malaxa jusqu'à ce qu'il grimace. Puis elle lui cracha au visage.

- Pauvre chien, tu n'es pas encore prêt. Mais encore une ou deux séances comme celle-là et tu seras bon pour la chirurgie ! Je te recoudrai après, rassure-toi, ajouta-t-elle d'un air mutin.

Paul se laissa aller contre le fauteuil, momentanément rassuré et un peu déçu.

- Bien, passons aux choses sérieuses, reprit Diana en agitant ses doigts, comme un pianiste avant d'attaquer le clavier.

Elle prit du coton et, sans ménagement, frotta le sexe et les couilles du supplicié. Sur une étagère, elle saisit une planchette japonaise, sorte de guillotine à bite de vingt-cinq centimètres sur trente-cinq, et fit passer la verge et les couilles dans le trou aménagé au centre. Paul poussa un grand soupir et, comme elle se penchait vers lui, essaya de baiser ses seins. Deux gifles, aussi vigoureuses que des coups de poing, lui firent baisser la tête, et il n'eut d'autre commentaire qu'un « Oh, Maîtresse, pardon ! », à peine murmuré. De la trousse noire, elle retira de leur emballage une douzaine d'aiguilles hypodermiques et les étala sur la tablette.

- Je vais transformer tes couilles en pelote. C'est mon côté petite main. Ce n'est que le début du programme, bien entendu…

Rapidement, elle sortit les aiguilles de leur emballage et, d'un geste vif, saisit la peau grenue des testicules. Elle l'appuya sur la planche et planta la première aiguille. Un coup de marteau bien appliqué la fixa sur le bois noir.

Paul se contracta, à peine. Sans plus s'occuper de lui, avec des gestes efficaces et rapides, Diana lui cloua les deux bourses sur la planche. Elle attendit d'être à la sixième aiguille pour lever la tête et le regarder. Son visage était couvert de sueur, les sourcils froncés, les coins de la bouche baissés en un rictus de douleur.

- Tu souffres, hein, malheureux bestiau ? Et nous sommes loin du compte, laissa tomber Diana, le marteau toujours à la main.

Mais en se penchant, elle vit sourdre de la bite rabougrie par la souffrance une goutte translucide.

- Regardez ce chien, murmura-t-elle. Encore heureux que je sois gantée.

- Pardon, Maîtresse, mais je suis trop excité…

- Eh bien, je vais te calmer. Au lieu de t'en mettre douze, je vais t'en mettre vingt-quatre, ça t'apprendra à souiller mon fauteuil.

Elle se recula et sentit son sexe qui mouillait comme celui de Paul. La souffrance bien donnée, reçue avec gratitude, passait comme un courant entre eux, et Diana sentait grandir sa férocité, son envie de torturer. Un jour, elle avait dit à Paul, d'une voix mi-sérieuse, mi-taquine : « Je vais te couper les couilles et les jeter à la poubelle ». Avec un regard et un accent de sincérité qui l'avaient bouleversée, il avait seulement répondu : « Elles sont à vous Maîtresse ! »

Diana reprit sa place, à cheval sur les cuisses de Paul, et plaça dix-huit aiguilles avec sûreté, sans s'occuper de ses grimaces et de ses gémissements.

Elle avait une habileté particulière pour éviter les veinules en piquant, mais de petites taches de sang s'étoilaient quand même sur la chair hérissée d'acier et sur le bois où elles prenaient un reflet sinistre. Paul était pâle, avec des cernes bleus qui s'étaient creusés sous ses yeux. Il roulait la tête sur l'appui du fauteuil et, du regard, il implorait Diana de lui donner une caresse. Elle fit mine de se pencher pour lui permettre de baiser ses seins mais, au moment où il se courbait, elle lui releva la tête d'un coup de poing sur le menton.

- Ça t'apprendra à mendier, dit-elle en se redressant. C'est moi qui donne. Si je veux et comme je veux. Tu vas me faire une petite pénitence, de - disons - une demi-heure. Histoire de te permettre de prendre des forces pour la suite…

- Là, là, et encore là ! Je te l'ai déjà dit. Si tu n'es pas capable de faire parfaitement le ménage, tu n'as pas ta place ici.

Diana avait saisi Têtaclac par la chemise qui dépassait de la salopette bleue et elle le secouait comme elle l'aurait fait d'un vêtement vide. Le contraste était saisissant entre cette grande et belle femme, solide mais harmonieuse, et le petit homme maigre à figure couleur de plomb qui se recroquevillait dans l'attente des coups.

Il savait que si Diana était mécontente, elle ne le giflerait pas, ce qu'il aimait à la folie, mais le punirait à coups de fouet et de cravache.

En effet, lâchant Têtaclac qui s'effondra comme une chiffe, Diana choisit un des fouets alignés au-dessus de l'établi. Une unique et grosse lanière tressée, de celles qu'on utilise pour la chasse. Un instrument redoutable. Malgré lui, Têtaclac mit ses bras devant son visage, dans un geste de protection dérisoire qui ne fit qu'augmenter la fureur de Diana. Elle avait en quelque sorte recueilli Têtaclac et supportait mal ses manquements à la discipline.

Elle lui tapa sur les bras et regarda avec un mélange d'excitation et de dégoût, la figure sans âge, les traits affaissés. Un de ses yeux était à moitié fermé, comme ceux de certains boxeurs qui ont pris trop de coups. Comme eux, Têtaclac, avait l'air sonné, abruti, et il l'était, sauf pour ce qui concernait sa passion, son vice, sa raison de vivre : recevoir des claques.

Il connaissait toutes les dominatrices de la capitale. Les prestigieuses et les minables, les professionnelles et les dilettantes.

Il n'avait jamais eu les moyens de payer le prix d'une séance, même chez une dominatrice modeste, et avait inventé un système qui lui permettait pour peu d'argent d'être claqué et reclaqué, parfois au-delà de ses espérances. Il demandait un rendez-vous disant qu'il souhaitait une séance de dix minutes, passée à recevoir des gifles sans pause, ni répit. Il proposait deux cents francs, mais assurait qu'il s'engageait à revenir tous les jours. Il ne revenait évidemment pas, et devait chercher, le mois suivant, une nouvelle dominatrice.

Si Diana avait accepté de le voir, c'était plus par curiosité, parce qu'elle sentait le vrai maso, que par intérêt financier. Ce que proposait Têtaclac, même s'il avait tenu son engagement, était dérisoire par rapport à ce que coûtait un « entretien » avec elle.

Et quand elle l'avait vu, elle avait compris qu'elle ne s'était pas trompée. De toutes ses fibres, avec son regard fuyant, sa figure molle, Têtaclac appartenait au type du masochiste dont l'existence est vouée à la recherche de la punition. Celui pour qui le quotidien n’offre ni intérêt, ni épaisseur, et qui ne commence à vivre qu'au moment où il entre chez une Maîtresse.

Il s'était jeté aux pieds de Diana, enthousiasmé par sa beauté, et s'était frotté sur ses cuissardes comme un chien en chaleur. Elle lui avait donné un coup de genoux et lui avait signifié qu'elle n'acceptait pas un contact aussi répugnant.

- Pardon, Maîtresse, mais vous êtes si belle et j'aime tellement le cuir, avait-il murmuré sans lâcher prise.

Diana s'était penchée, et comme elle venait de le faire à l'instant, l'avait saisi par sa chemise, l'avait mis debout, et crachant chaque mot :

- Ce que tu aimes ne m'intéresse pas. Ce qui compte ici, c'est ce que moi j'aime. J'ai accepté de te recevoir parce qu'il me plaisait de te claquer. Pas davantage ! Tu es trop laid.

Et elle l'avait giflé de toutes ses forces, dix minutes de rang, sans répit. Au début, Têtaclac accusait les claques avec bravoure, bien planté sur ses jambes. Mais Diana l'avait pris au mot et ne se souciait ni de ses grimaces, ni de son œil qui se fermait de plus en plus. Comme elle le giflait à tour de bras, il avait demandé une pause.

Sans cesser de frapper, accentuant même les coups, elle l'avait traité de chien, de larve, d'immondice. Elle était essoufflée, mais les deux heures de gymnastique et de musculation qu'elle s'imposait chaque jour lui donnaient une superbe endurance. Seule sa main commençait à lui faire mal, elle la sentait cuisante et gonflée. Têtaclac était tombé à genoux et, quand il avait osé se redresser, Diana avait contemplé avec plaisir une figure violacée et des yeux plein de larmes.

Il n'était pas revenu, mais deux mois plus tard, la jeune femme recevait l'appel d'un soumis qui, bien que sa voix semblait différente, avait les mêmes désirs que Têtaclac. Pas dupe, mais désireuse de se venger, Diana accepta de le recevoir. Dès qu'il franchit la porte du Salon, elle le fit tomber à terre et le poussa à coups de pieds dans la Grande Discipline. Terrifié, les mains sur la tête, rampant, Têtaclac ressemblait à un grand ver et il était aussi écœurant.

Elle le cravacha d'abord sur le dos puis, à coups de pieds, le fit se retourner. La cravache s'abattit sur sa poitrine, son ventre, ses jambes et même son visage. Quand il se tordait trop de douleur, elle s'arrêtait et lui enfonçait ses talons aiguilles dans les mains.

Enfin, jugeant la correction suffisante, elle jeta la cravache et s'allongea à demi sur le lit Directoire au baldaquin drapé de tulle. Ainsi installée sur l'estrade tendue de velours cramoisi, contre un mur tapissé du même velours, alors que les autres l'étaient de cuir noir, Diana avait l'air d'une souveraine.

Quand il redressa la tête, après un moment assez long, Têtaclac, s'était juré de ne plus appartenir qu'à elle. À n'importe quelles conditions.

Diana le somma de ramper jusqu'au pied de l'estrade. Sa salopette s'était défaite en partie et Têtaclac qui ne portait pas de slip, montrait un derrière de lapin maigre, encore plus misérable que sa figure. Les zébrures tracées par la cravache de Diana y dessinaient une géométrie sanglante.

- Dis-moi, me pensais-tu assez bête pour ne pas t'avoir reconnu ? lui demanda-t-elle en passant sa main sur ses cuisses.

Ce jour-là, elle ne portait qu'un body de cuir rouge, très échancré sur les fesses, et un collant dont elle aimait le contact soyeux sur ses muscles longs.

- Pardon, Maîtresse, pardon. Mais quand vous m'avez giflé la première fois, j'ai bien vu que vous étiez une vraie dominatrice. Et je n'ai pas pu m'empêcher de revenir. Je vous demande pardon.

En parlant, il se hissa jusqu'aux cuissardes de Diana et elle le laissa frotter sa figure sur le cuir vernis, lui mit un talon dans la bouche et le fit bouger comme une petite verge. Il lui avait donné du plaisir. Elle devait si souvent retenir ses coups. Les véritables masochistes sont rares, en fait. Et puis, il y a tous ceux qui ne peuvent se permettre de ramener des marques à la maison.

Elle lui proposa un marché. Il ferait le ménage dans le Donjon. Les cinq pièces, tous les jours, et parfaitement. Au besoin, il servirait de coursier, d'acteur pour certaines séances. Il serait corvéable à merci, n'aurait pour tout droit qu'obéir. En récompense de ses services, il recevrait des coups, des injures, et peut-être des gifles. Il ne devrait cependant jamais oublier qu'il n'était qu'un chien au service de la Maîtresse et qu'il serait jeté à la rue à la moindre désobéissance.

Il avait accepté, fou de bonheur, ne vivant plus que pour Diana et les heures qu'il passait dans le donjon.

En dehors du nom de Têtaclac dont il s'était lui-même affublé, de son éternelle salopette bleu foncé, de sa chemise bleue plus clair, et d'un bourgeron qui lui servait de veste, Diana ne savait rien de lui. Quelle ombre épaisse l'absorbait quand il quittait le donjon ? Où allait-il ? Comment vivait-il ? Diana n'en savait rien et s'en moquait. Il ne l'intéressait qu'en servant dévoué jusqu'à la mort.

Dans une obscurité presque totale, Paul, tête baissée, était à la fois concentré sur sa souffrance et sur les sons qui lui parvenaient de la Grande Discipline. Il tressaillait au bruit du fouet qui fendait l'air avec un bruit d'étoffe qui se déchire, du « han » que soufflait Diana à chaque coup porté, des hurlements de Têtaclac.

Ne rien voir de la scène la rendait encore plus impressionnante et il était si tendu qu'il sursauta violemment quand la porte de communication s'ouvrit et que la lumière s'alluma avec un grésillement de néon. Dans le bond qu'il avait fait, la peau des couilles s'était déchirée en trois endroits et il commençait à saigner.

Il leva la tête vers Diana, goûtant chaque parcelle de cette sensation unique d'angoisse et de vertige. Elle se tenait les mains aux hanches, échauffée par la correction qu'elle venait de donner, légèrement essoufflée, les narines palpitantes.

- Eh bien, animal, on dirait que tu te vides comme un goret à l'abattoir.

En parlant, elle passait un bout de langue pointu sur ses lèvres, comme si elle léchait le sang, et sans plus attendre, elle commença à enlever les aiguilles. Elle travaillait vite, sans regarder Paul, attentive seulement au liquide rouge foncé, épais, qui jaillissait comme une perle à chaque aiguille enlevée, puis formait un ruisseau qui rejoignait une flaque poisseuse sur la planche de bois.

À chaque aiguille ôtée de sa chair, Paul avait un infime tressaillement de plaisir, et son sexe qui s'était recroquevillé pendant l'absence de Diana, se redressait avec des élancements délicieux.

Agenouillée devant lui, les yeux riant du paradoxe de sa position, Diana lui délia les chevilles. Elle fit de même pour les poignets et lui ordonna de se lever.

Paul se dressa en prenant appui sur les accoudoirs du fauteuil et s'avança vers la porte de la Grande Discipline. Diana le suivait en lui cinglant les fesses et le dos à coups de cravache. Il savait ce qu'il devait faire et, tout en lorgnant Têtaclac enfermé dans la cage, il s'agenouilla devant le pilori. Rapidement, Diana plaça la tête et les mains de Paul dans le collier et les bracelets, referma l'engin, prenant plaisir au bruit sec des tenures s'emboîtant les unes dans les autres.

D'un coup de pied, elle força Paul à écarter les genoux pour présenter ses fesses et ses couilles. Elle prit un fouet à lanières longues et épaisses, et sans un mot, se mit à frapper sur les parties intimes qu'il lui offrait avec une complaisance obscène. Il était entièrement rasé, et ainsi, ses attributs ressemblaient plus à un morceau de viande sanguinolent qu'à un sexe d'homme.

L'ignominie de ce qu'elle voyait, en même temps que la grandeur de l'offrande que cet homme lui faisait de sa dignité et de sa souffrance, donnait à Diana un léger vertige. Elle sentait les pointes de ses seins durcis qui s'écrasaient contre le corset, et une forte envie de se masturber lui faisait frotter ses cuisses l'une contre l’autre.

Elle lui donna une cinquantaine de coups, sans répit et sans parole, puis demanda, le bras levé en suspens :

- Combien de coups t'ai-je donné, animal ?

- Quarante-huit, Maîtresse.

- Tu te trompes, je t'en ai donné cinquante. Puisque tu es aussi inattentif, je vais repartir de zéro.

Un long frisson courut sur l'échine de Paul, et sa voix était altérée quand il répondit.

- Oui, Maîtresse.

Diana le contourna et, le saisissant par les cheveux, lui releva la tête. Il avait le visage cramoisi, les narines pincées, les yeux profondément cernés. Devant cette face souffrante qui, sans un mot, demandait grâce, Diana se baissa et lui caressa la tête.

- Ouvre la bouche, lui dit-elle d'une voix presque douce.

Paul obéit, levant sur sa Maîtresse un regard où l'espoir le disputait à la crainte, et il reçut en plein gosier le crachat furieux de Diana.

- Tu m'as habituée à plus de résistance, dit-elle, en reprenant sa place derrière lui.

- Pardon, Maîtresse, disposez de moi.

- Comment ? Comment ! se mit-elle à crier, en ponctuant chacune de ses exclamations d'un coup de fouet appliqué sur les couilles. Comment ? Tu te figures que j'ai besoin de ta permission pour disposer de ta misérable peau ?

Elle jeta le fouet à travers la pièce, se rua sur Paul, le détacha et avec autant d'aisance que si elle avait saisi un enfant, elle le jeta par terre, lui enjoignant de se placer bras et jambes écartés. Toujours aussi rapidement, stimulée par la colère et par le plaisir, elle saisit deux barres de contention terminées par des bracelets de cuir, et y fixa les chevilles et les poignets de Paul. Ainsi immobilisé, à la merci de Diana dont il sentait l'excitation, il se laissait aller à un tremblement convulsif. Des gouttes de sueur lui tombaient dans les yeux et l'empêchaient de bien voir Diana qui lui plaquait maintenant la verge sur le ventre et l'y maintenait avec de larges bandes d'adhésif. Les couilles dégagées, elle les saisit d'une main et, de l'autre, les entoura à la base d'un lacet de cuir. Elle serra, fit un premier nœud, lâcha les boules de chair qui semblaient près de crever leur peau et regarda Paul. Il avait les yeux révulsés dans une expression de souffrance presque inhumaine. Elle se pencha sur son visage.

- Eh bien ? Que dis-tu de ça ?

- Vous êtes merveilleuse, Maîtresse, dit-il dans un souffle.

Elle se redressa, fit encore un tour avec le lacet, serra plus fort, fit un autre nœud. Paul était maintenant livide, et une sueur dont l'odeur fade se répandait dans la pièce, coulait en filets sur ses joues et son cou.

Raidi, il attendait le châtiment, la douleur chaude dans laquelle il se laisserait glisser comme dans une eau lustrale.

Diana prit un long bâton sur l'établie, une sorte de manche à balai recouvert de cuir noir. Elle se plaça entre les jambes écartées de Paul, et de toute sa force, donna un premier coup sur les couilles. Paul se cabra, ses jambes se crispèrent, et un second coup tomba sur les boules offertes. Il gémit, mais il s'était juré de ne pas crier pour faire honneur à sa Maîtresse, pour se faire pardonner son insolence.

Elle tapait maintenant avec une régularité de métronome, et chaque coup l'atteignait jusque dans ses plus infimes terminaisons. Une sensation cuisante, un voyage aux confins de la folie, l'impression d'avoir les nerfs à nu. Il n'était plus qu'une boule de chair à vif, il attendait chaque coup avec ferveur, porté par la douleur, avec le désir fou d'aller toujours plus loin.

Diana, elle, aspirait à grandes goulées l'air saturé du musc du brûle-parfum et de la sueur de Paul à laquelle se mêlait la sienne. Elle avait conscience de vivre un moment fort, d'être au-delà des relations habituellement convenues.

Elle s'interrompit un moment, laissa le plaisir descendre dans son ventre, puis reprit une série de petits coups, donnés cette fois sans prendre d'élan, mais avec la rapidité d'un marteau-piqueur. Arc-bouté, tressautant, Paul, malgré ses liens, s'était déplacé de quelques mètres sur le sol de la Grande Discipline. Il était arrivé près de la cage où Diana avait oublié Têtaclac, et la vue du misérable visage défiguré par l'excitation bouleversa la jeune femme.

Elle dégrafa l'entrejambe de son body et posa son sexe mouillé sur la bouche de Paul qui happa aussitôt la chair tendre et se mit à lécher maladroitement. Pressée de jouir, Diana, accroupie, bougea d'avant en arrière, et son cri de plaisir fut doublé par le hurlement hystérique de Têtaclac qui secouait comme un dément les barreaux de sa prison.

III

L'immeuble était assez minable. Rien à voir avec le bâtiment en pierres de taille de la rue du Bois de Boulogne où avait vécu Olga.

C'était une de ces bâtisses à quatre étages, aux murs barbouillés de suif de la rue de la Roquette. Pour arriver chez Sandrine, il fallait traverser une cour humide dans laquelle s'ouvrait la loge de la concierge. Il y avait une frange d'herbe tendre entre les pavés, et du linge pendu sur une corde donnait à l'endroit un petit air de province, inattendu à deux pas de l'agitation de la Bastille.

Sandrine habitait au troisième étage sur la cour, et l'escalier qui montait jusqu'à son donjon n'était rien moins que luxueux. Il avait trouvé son adresse dans un journal d'annonces. Un petit pavé publicitaire vantait les charmes d'une dominatrice blonde aux yeux bleus, âgée de vingt-neuf ans, pratiquant la domination comme un art de vivre.

Quand elle lui ouvrit la porte, il réprima un léger sursaut, mais tout de suite un sourire épanouit son visage. Elle était moche ! Elle avait menti, elle n'était ni mince, ni belle, ni jeune. Un visage rond, fatigué, un teint de papier mâché et des yeux éteints. Elle ne dépassait pas un mètre soixante, et de dos, ses hanches larges et ses grosses fesses moulées par la combinaison de Skaï, elle était vraiment ignoble.

Si elle avait menti pour son physique, elle avait menti pour le reste. Elle ne dominait pas par passion mais pour le fric, il fallait qu'elle soit punie !

Pendant qu'elle lui intimait l'ordre de se déshabiller, ponctuant ses phrases de petits coups de cravache ridicules, il regarda autour de lui.

Le donjon mirobolant annoncé dans la publicité n'était qu'une grande pièce au parquet vitrifié en croisillons, du genre de ceux qu'on trouve dans les résidences de banlieue. Des candélabres aux branches maigrichonnes, venant de chez Ikéa, étaient sensés produire une ambiance gothique, ainsi que le papier en faux cuir de Cordou qui tapissait les murs.

Au-dessus d'un canapé convertible noir, une grande photo de la maîtresse de maison, jambes ouvertes, chatte rasée, deux seins mous tombant de chaque côté d'une guêpière sans bonnets, donnait plus envie de fuir que de se jeter à ses pieds.

Tout en posant sa montre sur la table près de la porte d'entrée, il se demanda quels pouvaient être les hommes qui prenaient plaisir à se soumettre à une telle femme. Pour lui, de tout temps, abdiquer devant une Maîtresse, c'était se plier devant une belle personne. Une créature qui le dominait de toute sa séduction comme autrefois sa mère. Une femme dont il avait envie de baiser les pieds, tout autant que de les mordre pour lui faire payer l'insupportable sensation de sa propre infériorité.

Assise sur le canapé, Sandrine lui ordonna de lui confesser son passé de soumis. À cet interrogatoire, il reconnut la vraie professionnelle, soucieuse de se mettre à ses ordres sans en avoir l'air. En lui demandant ce qu'il avait subi, elle voulait éviter le faux pas qui risquait de mettre brutalement fin à la séance.

Les yeux baissés, autant pour lui faire croire qu'elle le subjuguait que pour cacher la joie mauvaise qui pétillait dans ses yeux, il commença à lui énumérer les différentes maîtresses qu'il avait connues et ce qu'elles lui avaient infligé. De temps en temps, il risquait un regard et faisait le compte des disgrâces de sa partenaire, savourant par avance la joie qu'il aurait à la massacrer.

Sa combinaison de Skaï à col montant comprimait ses seins, mais faisait ressortir un ventre rond qui brillait sous les spots comme un gros ballon. Elle n'avait pas dû avoir le temps de refaire son maquillage après sa précédente séance, car du khôl bavait au coin de ses paupières, accentuant la patte d'oie, et formait une espèce de mouche au coin interne des yeux. En l’écoutant, l'interrompant parfois pour une précision, elle se donnait l'air et les manières d'une impératrice, ce qu'il aurait trouvé adorable de la part d'une jolie femme, mais qui, de la sienne, lui semblait pitoyable.

À genoux, il éprouva des sensations différentes de celles qu'il avait éprouvées jusque-là, mais tout aussi jouissives. Par anticipation, il se voyait en train de lui lacérer la peau et doucement, sa verge se gonflait.

Trompée sur le sens de cette manifestation, Sandrine se leva avec une satisfaction visible.

Elle doit se croire irrésistible, ricana-t-il intérieurement tandis qu'elle lui passait deux bracelets de cuir et lui suspendait les bras à des crochets fixés au plafond.

Farfouillant dans le tiroir d'une commode grossièrement peinte en laque vermillon, elle sortit des pinces à seins qu'elle lui posa en donnant à sa figure l'expression d'une chatte gourmande. Le contournant, elle alla jusqu'au lecteur de cassettes et remplaça la musique du Grand Bleu par un jazz sirupeux sur lequel elle se déhancha en revenant vers lui.

Elle s'approcha et se mit à lui travailler les seins en tirant sur les pinces, en les enfonçant dans le gras du mamelon, en les tournant. Elle interrompait ses manipulations pour lui caresser le dos, la poitrine, les fesses.

Lui restait froid, regardant les mains de Sandrine, potelées, mal soignées, dont le vernis presque noir s'écaillait sur le bord des ongles.

Les élancements qu'il ressentait dans les seins, loin de lui être agréables comme c'était le cas d'ordinaire, lui donnaient une envie furieuse de frapper sur cette femme qui l'écœurait et lui faisait mal.

Elle caressait maintenant son sexe, faisant doucement aller et venir le prépuce sur le gland et cela ne fit que l'énerver davantage.

- Détache-moi, dit-il d'un ton sec. Ça ne marche pas.

Il vit avec plaisir son visage se crisper sous l'effet d'une rebuffade à laquelle elle devait être habituée.

- Allons, dit-elle, feignant l'autorité, je n'aime pas beaucoup les rebellions.

- Ça va, la scène est terminée. Tu es nulle, détache-moi.

Elle hésitait encore, le front soucieux, se demandant comment rattraper le coup, puis soudain, comme si elle se jetait à l'eau :

- D'accord, mais tu me dois 1500 francs. C'est comme chez le psy ici, toute séance commencée est due.

- Pas de problème, grosse pute. Tu vas l'avoir, ton fric.

- Dis donc, tu pourrais rester poli.

- C’est ça, ouais…

Et tout en parlant, comme elle finissait de le détacher, il lui allongea une gifle qui l’envoya sur le parquet. Furieuse et affolée, elle se redressait pour riposter et se défendre, quand un poing la cueillit de plein fouet. Elle s'effondra sur le sol, telle une loque, les yeux dilatés, la mâchoire de travers.

Il ne lui laissa pas le temps de faire un mouvement, l'empoigna et l'attacha sur le chevalet qu'il avait repéré à son arrivée.

Avant qu'elle se mette à hurler, il lui enfonça dans la bouche une poignée de charpie qu'il avait amenée dans sa mallette, et finit de la bâillonner avec de l'adhésif. Il jouissait de ses yeux exorbités par la peur, des yeux qui suppliaient de lui faire grâce, qui disaient qu'il pouvait prendre tout ce qu'il voulait, sauf sa vie.

Il se redressa et fit le tour de la pièce jusqu'à trouver une longue cravache noire et un fouet à manche clouté. Se plaçant derrière Sandrine, il ouvrit sa combinaison d'un coup de cutter qui traça une entaille sanglante de la nuque aux fesses. Il agrandit la coupure en y glissant tout du long l'ongle de son pouce. Les soubresauts de Sandrine le firent songer à ces chevaux de rodéo qui bondissent pour faire quitter les étriers à leur cavalier. Mais lui, il n'était pas prêt de lâcher sa monture.

Il revint face à la jeune femme, s'accroupit, et fit ballotter les gros seins qui pendaient de chaque côté de la poutre du chevalet. Sandrine avait de longs bouts charnus qui lui rappelèrent des pis de vache, et il se mit à tirer dessus comme s'il la trayait.

Il prit les pinces à seins, les fixa, regarda sa victime. De blanche, sa figure était devenue cramoisie, et les boursouflures des joues, de chaque côté de l'adhésif, lui faisait une tête grotesque. Cette vision fut comme un coup d'éperon. Il se redressa, la gorge serrée, les paumes moites. Le désir de faire souffrir, la certitude que sa victime ne pouvait lui échapper, lui insufflaient une joie sauvage.

Il prit dans sa mallette la Troisième leçon de l'Office des Ténèbres de Charpentier, la mit dans le lecteur et revint vers Sandrine en fredonnant entre ses dents. Il trouva une série de poids et fixa les plus lourds sur les pinces. Les deux masses d'acier brillant en forme de goutte d'eau, se balançaient au bout d'une chaînette de dix centimètres, et chaque oscillation aurait arraché un cri de douleur à Sandrine s'il ne l'avait rendue muette.

Excité, il donna quelques coups de pied pour relancer le mouvement des poids et frotta sa verge sur le visage de la jeune femme.

Il se sentait porté par un courant qui lui disait ce qu'il devait faire sans qu'il ait besoin de réfléchir. Jamais, il ne s'était senti si léger. Comme en apesanteur, il trouva deux longues tiges de métal, sortes de très fines aiguilles à tricoter, et après avoir exécuté quelques pas de danse, devant sa victime, il lui en transperça le bout des seins.

À ce moment, Sandrine était prête à perdre conscience et il décida d'activer les choses, il ne voulait surtout pas qu'elle lui échappe en tombant dans les pommes.

Il revint se mettre derrière elle et apprécia la longue entaille qu'il lui avait faite. Sur les bords, le sang séché commençait à foncer, mais au centre, la rigole restait d'un beau rouge scintillant.

Il prit la longue cravache dont la poignée d'argent se terminait par un petit bec, et il s'en servit pour agrandir la plaie en la parcourant de haut en bas et de bas en haut.

Sandrine s'agita tellement que, par deux fois, il dut la rattraper à bras-le-corps pour qu'elle ne s'effondre pas avec le chevalet. Inquiet du bruit que produirait une telle chute, il chercha une lanière de cuir qu'il passa sous la poutre au niveau du ventre de Sandrine et qu'il fixa dans le dos en serrant bien.

Il se frotta les mains avec un ricanement muet, et prenant les gants de latex qu'il avait amenés, il les mit, singeant la dextérité d'un chirurgien avant l’opération. Il acheva d'écarter les pans de la combinaison ouverte et contempla les grosses fesses blanches de la martyre. Il les écarta, et déplaça un spot pour mieux observer la peau violâtre, les petits poils châtains de la raie des fesses et ceux, presque noirs, qui entouraient l'anus.

- Fausse blonde, ricana-t-il en lui claquant les fesses.

Sandrine devait souffrir, énormément, mais en dehors d'une trémulation de ses bras et de ses jambes, elle ne bougeait plus, dans l'attente de l'horreur qu’elle pressentait.

Il jugea bon de la terroriser davantage. Après avoir monté le son de la chaîne hi-fi, il se baissa près de son oreille et chuchota :

- C'est fini pour toi salope. Tu ne piqueras plus jamais leur pognon à de malheureux soumis. Pouffiasse, je vais t'ouvrir comme une truie.

Un tremblement frénétique, un effort désespéré pour se libérer, lui, indiquèrent que la malheureuse avait encore assez de conscience pour souffrir comme il l'entendait.

Il enfonça l'index, le majeur et l'annulaire dans le cul de Sandrine en leur imprimant un mouvement de rotation qui, à chaque va-et-vient, lui permettait d'aller plus loin. Il retira sa main, la renfonça en y ajoutant le pouce, se retira et, enfin, plongea sa main entière entre les fesses de la fille. Lorsqu'il franchit l'anneau qu'il sentit se resserrer sur son poignet, et se trouva presque à l'aise dans la tiédeur de l'intestin, il poussa un grognement de plaisir.

Mais Sandrine ne bougeait presque plus, et il donna des coups de pieds dans les poids qui pendaient toujours à ses seins pour la faire réagir. La pauvre femme ne pouvait qu'essayer de se secouer comme un chien enchaîné trop court, et chaque soubresaut ajoutait à sa douleur.

Il sortit brutalement sa main des fesses de Sandrine, vint à nouveau vers elle et lui releva la tête en l'agrippant aux cheveux.

S’imaginait-elle que c’était fini ? Quelle blague !

Il bandait de plus en plus et l'idée lui vint de détacher une main de sa victime pour qu'elle le caresse. Réflexion faite, il préféra ne pas prendre ce risque et se contenta de frotter sa verge et ses couilles sur la figure de son otage.

Il se recula brusquement, craignant de jouir, et prit dans sa mallette une bouteille de Laurent Périer et une coupe. Il se donna le luxe de faire partir le bouchon de loin, visant l’œil de Sandrine. Il l'atteignit effectivement et fut pris d'un rire qui le courba presque sur le sol.

La femme avait l’air d’un pantin grotesque, d’un édredon crevé, d'une chose bonne à piétiner, rien d'un être humain, en tout cas.

Il but une coupe, à longs traits, pour étancher sa soif, puis deux autres, plus lentement, en parcourant la pièce. Il avait chaud, il était bien. Pas le moindre malaise comme la dernière fois chez Olga. Du plaisir et rien que du plaisir.

Il jeta tout de même un coup d'œil à sa montre qu'il avait laissée sur une table près de l'entrée et jugea qu'il était prudent de finir.

Il avait bloqué Sandrine pour deux heures mais il ignorait ce que cette salope avait prévu ensuite. Il voulait partir en toute tranquillité.

Il prit encore une coupe et jeta la bouteille sur le parquet. Elle se cassa en cinq gros morceaux. Il trouva un marteau et fit du verre pilé, sous l’unique œil de sa victime. Puis il remplaça ses gants de latex par des gants de cuir. Il allait lui faire un fist dont elle se souviendrait. Ou plutôt non… c'est lui qui n'était pas près de l'oublier.

De nouveau, il enfonça sa main gantée dans le cul de Sandrine et s'y fraya un chemin. Puis, la place élargie, il, revint avec une poignée de verre pilée.

La sensation d'être dans les entrailles de la malheureuse était intense, mais elle s'accrut encore quand il sentit les grains de verre qui déchiraient les parois. Rendue folle par la douleur, Sandrine faisait preuve d'une force inouïe et peut-être aurait-elle jeté le chevalet par terre, s'il ne l'avait fait tenir tranquille en mettant un genou sur son dos.

Il continua de la travailler, la main dépliée, soucieux de ne laisser aucune place inviolée. Il se retira d'un coup, et son sperme jaillit à longs traits.

Il tomba à genoux et regarda alternativement sa main gantée, souillée, étoilée des grains brillants du verre, et les viscères sanglants, vomis par le cul de Sandrine.

Une odeur infecte commençait à emplir la pièce, et il se dépêcha de s'habiller. Avant d'ouvrir la porte et de se glisser dans l'escalier, il s'assura que sa victime était bien morte. Dans la cour, un rayon de soleil, glissé entre deux nuages blancs à bordures argentées, lui rappela qu'on n'était qu'à une quinzaine de jours du printemps. Il acheta des jonquilles à un SDF à l'entrée du métro, et les offrit à la première jolie femme qu'il croisa.

IV

C'était une de ces matinées de printemps, pleine de nuées violettes, de fragments de ciel tendre et de giboulées facétieuses. Une lumière grise, mais lumineuse comme une coulée de mercure, baignait le grand salon dans lequel se tenait Diana.

Une tasse de café à la main, elle regardait les bourgeons des marronniers de l'avenue Charles Floquet, qui, lui semblait-il fleurissaient plus vite que partout ailleurs.

Elle avait fait ses deux heures de gym quotidiennes, et douchée, shampouinée, elle s'apprêtait à recevoir sa manucure quand le téléphone sonna.

Au bout du fil, Sophia, une autre dominatrice, vociférait au point que Diana dut écarter le combiné de son oreille et lui demander de se calmer. Par exception, Sophia, qui entamait son premier verre de whisky au saut du lit, « pour se remettre d'aplomb », affirmait qu'elle était à jeun et qu'il se passait des choses autrement plus graves qu'une gueule de bois de plus ou de moins.

- Tu as lu les journaux, ce matin ? disait-elle en s'efforçant de calmer sa respiration.

- Non. Je ne les ai pas achetés…

- Oh oui, toi, en dehors de Vogue et de Maisons et Jardins !… Mais avec ce qui se passe en ce moment, je ne te comprends pas.

- Écoute, ce n'est pas parce que, coup sur coup, deux dominatrices ont été assassinées…

- Assassinées ? Tu veux dire dézinguées, explosées, atomisées. Ça te fout pas les jetons ? Et puis, Olga, tu la connaissais.

- Je connaissais Olga, sans plus. Elle n'était pas une amie, à peine une camarade. Ce sont les risques du métier. Mais quand on est clean, ils sont extrêmement réduits.

- Qu'est-ce que tu veux dire ?

- Tu sais comme moi qu'Olga avait un mac, un type du milieu. Quant à l'autre, elle s'était peut-être montrée incorrecte avec des clients.

- Et alors ? et alors ? hurla Sophia. Tu trouves que c'est une raison pour leur avoir fait ce qu'on leur a fait ? Ce type est un monstre, un fou dangereux, et si tu avais moins la grosse tête, tu aurais la frousse, toi aussi.

- Ce n'est pas forcément le même type qui les a tuées toutes les deux.

- Comment ça, pas le même ? Pour une fille soi-disant intelligente, t'es un peu bouchée. Deux crimes en deux mois, et deux crimes où les victimes ont été torturées avec leur propre matériel, je ne sais pas ce qu'il te faut !

- C'est peut-être une coïncidence. La loi des séries.

- La loi des séries, tu parles !... Séries ou pas, je ne veux pas être la suivante. D'ailleurs, il y a des indices sérieux pour penser que c'est le même type qui a fait le coup. Chez Olga comme chez Sandrine, on a trouvé les restes d'une bouteille de Laurent Périer, et des coupes à long pied, en toc. Et c'est pas tout ! Il y avait à chaque fois un disque de Charpentier dans le lecteur.

- Évidemment…

- Et attends d'entendre le troisième.

- Le troisième ?

- Ce matin, dans France Soir et le Parisien. Quand je te dis que tu ferais bien de faire un peu plus gaffe aux infos… Écoute ça.

D'une voix appliquée, Sophia lut l'article.

« Hier matin, Stéphanie Valognes, 38 ans, prostituée spécialisée dans le sadomasochisme sous le pseudonyme de Maîtresse Maruchka, rue de Belleville, a été trouvée par la gardienne de l'immeuble, attachée bras et jambes écartés, aux espaliers garnissant un des murs de l'appartement où elle exerçait son étrange profession.

« Après lui avoir rasé la tête, le tueur lui a brûlé le crâne avec des cigarettes, avant de pratiquer sur le dos et le torse des entailles géométriques à coups de cutter. Stéphanie Valognes a été ensuite enduite de latex liquide. L'assassin ne s'est pas contenté d'en recouvrir la jeune femme, les premiers examens ont révélé qu'il lui en avait versé plusieurs litres dans l'estomac. La malheureuse est morte par étouffement, après une agonie effroyable.

« La profession de la victime, et le grand nombre d'hommes qui venaient chez elle, rendent l'enquête difficile. Il s'agit, presque certainement de l'œuvre d'un maniaque, car, comme chez les deux précédentes dominatrices assassinées, on a retrouvé une bouteille de champagne Laurent Périer, une coupe pseudo-gothique en vermeil ciselé. Comme lors des deux autres crimes, la Troisième leçon de l'Office des Ténèbres de Marc-Antoine Charpentier se trouvait dans le lecteur laser.

« Les enquêteurs se demandent s'il s'agit des crimes d'un serial killer sans autre lien entre eux que la profession des victimes, ou si l'on se trouve en face d'un règlement de comptes organisé par le milieu… » etc., etc.

- Alors ? Tu vas commencer à prendre cette histoire au sérieux ?

Diana s'était crispée. Une sueur légère perlait dans le creux de sa main et faisait glisser le combiné. Elle le remit en place.

- Eh bien, on dirait que la chasse aux maîtresses est ouverte.

- On dirait, oui. Je ne sais pas ce que tu comptes faire, mais moi, je pense qu'il faudrait se réunir pour prendre des mesures.

- Quelles mesures ?

- Des mesures de sécurité, pardi. On va pas se laisser saigner par cette ordure.

- Je ne vois pas très bien ce que l’on peut faire.

- Commencer par ne plus recevoir de nouveaux clients. S'en tenir aux habitués, à ceux dont on est sûres.

- Qui te dit que l'assassin n'est pas parmi ceux-là ?

- Je suis sûre de mes clients réguliers. Tant que ce mec ne sera pas bouclé, il est vital de ne pas prendre de nouveaux soumis. J'ai parlé avec Juliette et Morgane ce matin, elles sont de mon avis.

- Vous avez sans doute raison, mais je n'ai pas les moyens de refuser du monde. Avec les traites que je me suis mises sûr le dos pour l'appartement, le donjon et le matériel, je dois assurer.

- Et qu'est-ce que t'assureras quand t'auras le ventre ouvert ?

- Je cours le risque. Quand j'ai décidé de dominer, je savais que ça ne serait pas tout rose. Toi qui picoles, Juliette qui est obsédée par le fric, et Morgane qui se dope…

- Eh ! Nous avons toutes nos petits défauts, ma fille !… Mais c'est une chose de flipper parce qu'on passe la journée dans les fantasmes des autres, et c'en est un autre de se faire mettre en bouillie par un malade !

- C'est un risque qui va avec les autres. Je cours ma chance.

- T'as vraiment une tête de pioche. Mais je t'attends au tournant, quand la presse publiera le compte rendu du prochain crime.

- Parce que tu es sûre qu'il va y avoir un autre crime ?

- Certaine. Ce mec est un malade qui nous a déclaré la guerre. Je crois pas aux histoires de milieu. Sandrine n'était pas maquée, et elle était aussi clean que toi.

- Eh bien, à la grâce de Dieu.

- Tu ferais mieux d'invoquer le diable !

Les mains étendues sur le volant de la Range Rover, Diana réfléchissait en regardant attentivement la route et ses ongles longs, en amandes, parfaitement manucurés et vernis de laque grenat.

Certes, Sophia et les autres avaient raison, il serait plus prudent de s'en tenir à ses habitués. Mais elle avait trop de charges pour se permettre un demi-chômage.

À l'origine, son donjon et son appartement étaient deux appartements de deux cents mètres carrés chacun, qu'elle avait réunis en faisant abattre des cloisons. À ce jour, elle était propriétaire de quatre cents mètres carrés au Champs de Mars, mais sur lesquels elle devait encore acquitter trois ans de traites. Et elle avait souscrit d'autres prêts pour le matériel et la décoration.

Elle porta sa main droite à sa bouche et s'arrêta juste comme elle allait mordiller l'ongle du pouce. Une mauvaise habitude dont elle avait mis longtemps à se défaire. Mais elle s'en était défaite, comme de sa timidité, de sa sentimentalité stupide, de sa tendance à privilégier ses passions à ses intérêts. Il était bien fini le temps où Richard, son ex-mari, son grand amour, lui faisait traverser la moitié du monde pour venir à son secours. Quand il s'était fait arrêter à Manille, avec un kilo et demi d'héroïne, elle avait compris que cette fois, elle n'irait pas plus loin. Il fallait qu'elle change de vie avant de plonger avec lui.

Le stress, le souci, avaient altéré sa beauté et sa santé, et son contrat de danseuse au Moulin Rouge n'avait pas été renouvelé.

Elle courait le cachet, auditionnant dans des cabarets plus ou moins reluisants, quand elle avait rencontré Christophe, un avocat Suisse de quarante-huit ans, qui venait s'amuser à Paris, faute de trouver chez lui ce qu'il souhaitait.

Il aimait qu'une femme l'humilie, le maltraite, de préférence en public. Elle se souvenait du jour où il l'avait emmenée chez Hermès pour acheter une cravache. Il s'agissait, sans en avoir l’air, de faire deviner à la vendeuse quel en serait l’usage.

Diana s'était tout de suite prêtée au jeu et y avait pris plaisir, ne cherchant pas à analyser ses motivations. Goût du théâtre ? Revanche à prendre sur la vie et les hommes ? Griserie de l'argent, somme toute facile ? Sans doute un peu de tout cela. Les hommes, jusque-là, ne l'avaient pas spécialement bien traitée. Elle avait en horreur son enfance pauvre et elle redoutait plus que tout de retomber dans la médiocrité.

Christophe lui avait loué un appartement dont elle avait aménagé une pièce, puis deux en donjon. Assez vite, elle était devenue une dominatrice avec laquelle il fallait compter.

Les autres filles lui avaient fait bon accueil, mais Diana savaient qu'elles lui reprochaient de se tenir un peu trop à l'écart du petit monde parisien de la domination professionnelle.

Elle n'avait pas d'amant, qu'il fût dominateur ou esclave, pas d'amante, et ne rendait de comptes qu'à son banquier. Elle ne buvait pas, menait une vie aussi disciplinée que celle d'une sportive de haut niveau, ce qui était à son avis la seule façon de tenir la distance dans un tel métier, car l'argent n'était facile que les premiers temps.

Au long des mois, il devenait parfois difficile d'être aussi enthousiaste et excitée qu'au début. Bien sûr, Diana aimait dominer, comme Morgane ou Juliette, qui avaient choisi cette voie par goût autant que par ambition. Pour garder tout leur enthousiasme, il n'aurait pas fallu qu'elles voient plus de deux soumis par jour. C'était impossible en raison des charges qu'elles devaient assumer pour offrir un service de luxe.

Alors Sophia ne pouvait rien faire si elle n'avait pas ingurgité sa demi-bouteille de whisky, Morgane sniffait de la coke pour retrouver une énergie perdue, et Edwarda allait de liftings en amants, aussi déçue des uns que des autres.

Diana, qui avait retrouvé toute sa beauté, s'était donné un objectif. Encore cinq ans à travailler six à sept heures par jour, puis elle quitterait la France. Ses biens réalisés sous forme de rente, elle prendrait une petite maison au bord du lac des Grèbes, dans les Addirondack, et se consacrerait à la peinture.

Si un homme venait compléter le paysage, ce serait bien, mais si elle devait finir sa vie seule, elle s'en accommoderait aussi. Elle avait fait une croix sur beaucoup de choses et la solitude lui faisait moins peur que la misère.

L'énorme grille de fer ouvragé à deux battants découpa brusquement le bleu fragile du ciel et Diana regarda sa montre. Pleine de ses soucis, elle n'avait pas vu le temps passer.

Immédiatement, alors que la maison n'était pas encore visible au bout de l'allée, Diana rectifia la position. Elle se redressa sur son siège, vérifia d'un coup d'œil dans le rétro que son maquillage et sa coiffure étaient impeccables, et donna à son visage cette expression de froideur hautaine qui lui allait si bien.

Jérôme l'attendait sous le péristyle. Culotte de cheval, bottes du bon faiseur, chemise écossaise et pull en V, il avait l'air de ce qu'il était : un industriel au vert. L'expression fuyante de ses yeux, sa mine faussement humble, la moue de sa bouche, tout un ensemble frappé au coin d'une perversité fangeuse révélait à Diana ce qu'elle appelait « le maso sale ». Celui qui se plaît dans les humiliations les plus répugnantes, et dit, en fin de séance : « C'était bien mais vous auriez pu aller plus loin. », celui dont elle se défiait comme de ces chiens qui font semblant de jouer pour mordre.

C'était aussi un de ses rares clients qui demandait à être traité à domicile, indiquait clairement ce qu'il souhaitait et n'entendait pas que la dominatrice lui impose autre chose.

Mais Jérôme allait si loin dans son désir d'abjection que Diana y trouvait son compte. Elle était aussi sensible au décor, une grande bâtisse construite au dix-neuvième siècle sur les restes d'un castelet de la Renaissance.

Elle aimait les grandes pièces qui prenaient jour, devant, sur un jardin à l'anglaise, derrière, sur une roseraie et un verger. La décoration était en accord avec l'architecture, des meubles précieux en bois blond, des tentures dans toute la gamme des blancs et des jaunes, des tapis aux tons vifs qui relevaient l'ensemble. En toute saison, les jardinières étaient remplies de fleurs et les salles de bains étaient d'un raffinement auquel la plus exigeante des femmes n'aurait rien trouvé à redire. En fait, toute la maison donnait une impression de luxe élégant et serein qui contrastait outrageusement avec la physionomie de Jérôme.

Il la guida, la précédant à demi, dans le petit salon où le thé était servi. Diana n'avait jamais vu de domestiques, elle supposait qu'il leur donnait congé les jours où elle venait. Elle enleva son imperméable et les yeux pâles de Jérôme prirent, avec un éclair, possession de la dominatrice.

Elle portait un chemisier blanc, façon Reine Christine, entièrement transparent. Sous le tissu, les aréoles foncées de ses seins en poires faisaient deux petites taches. Diana était très fière de son 95C, bien galbé et ferme. Ses tétons étaient très sensibles et elle jouissait de les sentir irrités par le tissu. Un corselet de cuir noir, lacé dans le dos, accentuait encore la beauté de ses hanches à peine arrondies.

Excitée de se sentir désirée par un homme qui lui évoquait un escargot sans coquille, ravie à l'idée de le frustrer, elle se tourna et fit semblant d’arranger le lacet d’une de ses cuissardes, en cuir noir verni.

Dans cette position, Jérôme pouvait voir que, sous la minijupe de satin noir, Diana n’avait qu'un porte-jarretelles violet et des bas gris. Elle ne s'épilait pas, orgueilleuse de sa toison brune, très fournie, se contentant d'en discipliner les poils pour qu'ils forment un triangle parfait. Un rayon de lumière allumait sa chair ambrée, et autour de l'anus, les petits poils frisés semblaient roux.

La respiration bloquée, les mâchoires crispées, Jérôme regardait avec l'envie de lécher, de mordre, de dévorer cette intimité si ironiquement offerte. Il se contint, sachant que Diana accordait parfois mais ne se laissait jamais rien prendre. Pendant qu'elle s'installait dans une bergère de satin vieux rose, il se mit en devoir de servir le thé.

Il avait beau savoir qu'elle prenait toujours son thé sans sucre ni lait, il lui en offrait tout de même, la mine contrite, pressé de se faire punir. Comme Diana ne réagissait pas, savourant la couleur et la douceur de cette après-midi de printemps, il se coucha à ses pieds après lui avoir présenté un plateau de petits fours.

Face à Diana, au-dessus d'une cheminée en marbre blanc, il y avait une grande glace à trumeau dans laquelle elle se contemplait avec satisfaction. Elle ne pouvait voir que la tête et le dos de Jérôme, mais cela suffisait pour qu'elle jouisse de la situation. Une magnifique maison, une magnifique journée, des oiseaux qui pépiaient et à ses pieds un homme-larve. Tout n'était-il pas dans l'ordre ?

Beaucoup plus que du temps où elle guettait pendant des heures le pas de Richard dans l'escalier, où elle le soignait quand il était en manque. Les hommes devraient toujours être aux pieds des femmes, pensa-t-elle fugitivement, avant d'enfoncer l'aiguille de son talon sur la poitrine de Jérôme.

Jérôme était nu, et Diana considérait avec intérêt sa peau couturée de marques rouges. À certains endroits, le sang perlait, comme une rosée, et elle réprima difficilement son envie d'agrandir les plaies. Jérôme était très endurant, mais il avait ses limites et, surtout, il n'aurait pas apprécié qu'elle se fasse plaisir à son détriment.

Avec un petit sourire d’agacement, elle se rassit dans la bergère, lui ordonna de remettre son gilet de larbin et d'aller faire du thé. Il avait un derrière rebondi, assez incongru chez un homme.

- Tu as un cul d’oie, dit-elle en le considérant avec un mépris sincère.

Il se retourna, et avec un sourire un brin moqueur :

- C'est vrai Maîtresse ? C'est la première fois qu'on me le dit.

Il disparut en se tortillant et revint rapidement, un plateau sur les mains, la figure rayonnant du bonheur de cette nouvelle insulte. Il aimait être humilié, et il y avait trop longtemps qu'il fréquentait les dominatrices pour se satisfaire des classiques « chiens galeux ! » et autres « raclures de bidet ! ». Diana avait un art particulier pour mettre le doigt sur certaines tares, et il adorait ça.

Après avoir versé le thé et présenté à nouveau les gâteaux, il reprit place aux pieds de Diana, comme un chien attendant le bon vouloir de sa maîtresse. Il bandait et se mit à gémir quand elle lui écrasa la bite avec la semelle de la cuissarde. Il se mit à genoux comme elle le lui ordonnait et, la bouche grande ouverte, il reçut en plein gosier le petit four que Diana avait mâché. Un frisson, qui allait en risées jusqu'au bout de la verge, le parcourut tandis qu'il avalait ce crachat. Toujours à genoux, il replia les bras, singeant la posture d'un chien qui fait le beau. Les joues rouges, la bouche sèche, il évitait de trop regarder le sexe de la jeune femme dans la crainte de jouir trop vite. Elle lui cracha à nouveau du gâteau mastiqué dans la bouche et il avala, avide de la bouchée suivante. Une partie de son cerveau continuait à lui indiquer qu'il était dans sa propriété de Chevreuse avec une dominatrice, mais une autre lui rendait des sensations diffuses, lointaines, comme celles qu'il éprouvait quand sa nourrice, furieuse, le barbouillait avec la nourriture qu'il recrachait.

Diana s'excita aussi. L'abaissement sans noblesse de Jérôme la stimulait. Elle avait envie d'écraser cette face molle sous ses talons, de n'en rien laisser que de la bouillie, comme celle qu'elle lui vomissait dans la gorge. Elle prit une poignée de petits fours dans chacune de ses mains et les écrasa sur la figure de Jérôme, le griffant au passage. Cet intermède n'était pas prévu et elle se recula dans le fauteuil, curieuse de voir la réaction de son client.

Il la regarda avec des yeux brillants, et il se mit à grogner en finissant d'étaler la purée de gâteau sur sa figure. Il léchait ses doigts, comme un enfant, et lui lançait des regards de garnement qui a volé des confitures.

Électrisée, Diana se leva, le renversa d'un coup de genou et s'assit sur sa bouche. Il sentait enfin le sexe de la jeune femme, largement ouvert et humide sur ses lèvres. Le goût de la vulve de Diana se mêlait à celui des gâteaux et il léchait les lèvres fines, délicates, aspirait le petit clitoris comme si c'étaient de nouvelles friandises.

Diana sentit venir l'orgasme tandis qu'elle accompagnait les caresses de Jérôme d'un mouvement de rotation. Elle s'était légèrement soulevée et, appuyée sur les bras, elle bougeait de façon à ce que la langue de Jérôme aille à son rythme, du clito à l'anus. Elle aimait ces élancements chauds de son sang dans sa chatte et, se sentant près de jouir, elle se releva tout à fait.

Jambes écartées, mains sur les hanches, elle regarda Jérôme que le plaisir faisait grimacer et rendait horrible à voir. Il avait une moitié de la bouche remontée, découvrant les dents, alors que, du côté qui restait affaissé, s'échappait un filet de bave, comme chez les épileptiques en crise. Il ahanait, comme s'il venait de courir un cent mètres et, quand le jet de pisse le frappa, il eut un cri qui se termina en gargouillement.

Diana pissait dru, visant juste, et elle était comme hypnotisée par la gloutonnerie avec laquelle Jérôme avalait le liquide, reprenant à peine souffle entre deux gorgées.

Il avait pris sa verge dans une main et Diana, qui s'était arrêtée, se remit à pisser, visant le frein avec autant de facilité qu'elle l'avait fait pour la bouche. D'ordinaire, c'était ainsi que Jérôme jouissait et que la séance prenait fin. Mais cette fois, la dominatrice n’avait pas son compte. De la même façon qu’elle s’arrêtait à volonté de pisser, elle s'obligeait à faire refluer le plaisir dans son ventre.

D'un coup de pied sur le flanc, elle lui signifia de se relever. Il obtempéra avec la vivacité du chien prêt pour un nouveau jeu.

- Va chercher une flûte à champagne, ordonna Diana en se regardant avec plaisir dans le miroir au-dessus de la cheminée.

Elle ne portait plus que son serre-taille, ses cuissardes, ses bas et son porte-jarretelles. Son visage était plus blanc qu'à son arrivée. Ses yeux étaient cernés, mais ses iris avaient un éclat extraordinaire. Les pommettes rouges, la bouche gonflée, elle était belle comme un prédateur sur le point de saigner sa proie. Elle se rassit dans la bergère, jambes largement écartées, reins creusés, présentant son sexe à la lumière.

Revenu de l'office, sa flûte à la main, Jérôme se tenait bêtement devant elle, fasciné. Diana était trop belle, trop vraie, elle l'avait amenée dans cet état où la réalité est abolie, où il n'y a plus ni domina, ni client, mais une maîtresse femme et son esclave.

De la main droite, Diana pinçait le bout d'un de ses seins, et de l'autre, elle se caressait avec une impudeur magnifique. Elle faisait aller le majeur le long de sa fente jusqu'au clitoris qu'elle roulait sous son doigt en menant garde de ne pas se blesser avec son ongle.

- À genoux ! lui intima-t-elle. Je te permets de branler ta queue de chien. Mais attention, reprit-elle, comme il s'empressait sur sa bite, je veux que tu vides ton foutre dans cette flûte et… que tu le boives !

Devant l'air ahuri de Jérôme, sa mâchoire tombante, elle éclata de rire et, saisissant sa cravache, la fit siffler dans l'air.

- C'est un ordre, reprit-elle, glaciale. Un ordre !

Fouetté autant par la voix de Diana que par son regard, Jérôme prit son sexe et commença à se branler, doucement, sans pouvoir détacher ses yeux de la vulve de Diana. Elle s'ouvrait à deux mains et il tendait le cou vers cette chair brune et rose qu'il aurait voulu lécher. L'orgasme le saisit brutalement et le courba en deux. Il eut juste le temps de viser la flûte et la moitié du sperme coula le long du verre.

Diana l'observait d'un œil aigu.

- Bois, lèche, cracha-t-elle, en accélérant le mouvement de rotation sur son clitoris.

Et elle jouit, avec une détente délicieuse, un long soupir de bien-être, pendant que Jérôme, plus grotesque que jamais, s'appliquait à laper jusqu'à la dernière goutte de son jus. Abandonnée contre le dossier du fauteuil, les yeux mi-clos, elle ne se pressait pas de lui rendre sa liberté, ni de se diriger vers la salle, de bains. Elle était merveilleusement bien, à cent lieues du tueur fou et de la menace qu'il faisait peser sur elle et ses semblables.

Quand elle revint au salon, douchée, rhabillée, recoiffée, elle apprécia que Jérôme ait fait de son côté une toilette rapide et retrouvé une physionomie plus calme.

- C'était merveilleux, susurra-t-il en l'escortant vers le hall d'entrée. Mais vous êtes quand même très chère, reprit-il en lui tendant l'enveloppe. À la cadence où nous nous voyons, vous ne pourriez pas me faire un petit quelque chose ?

Diana eut un haut-le-corps, mais elle se reprit vite. Espèce de gluant !

- Un petit quelque chose ? Mais certainement. Et elle lui cracha en pleine figure regrettant de ne pouvoir faire pire.

V

Quelque chose clochait, mais elle n'arrivait pas à déterminer ce qui n’allait pas. L'homme était un vrai maso, pas un de ceux qu'elle appelait les « amateurs » et qui n'entendent rien aux rites du sadomasochisme.

Il était évident aussi qu'elle lui plaisait, qu'il avait du plaisir à lui obéir. Il était endurant et visiblement habitué à fréquenter les dominatrices. D'où venait cette réticence qu'elle sentait et qui ne tombait pas au fur et à mesure que la séance s'avançait ?

La complicité aurait déjà dû s'établir ; il aurait dû se laisser aller, se laisser porter, alors qu'une partie de lui semblait rester spectatrice de ce que l'autre vivait.

Diana éprouvait rarement ce genre de flottement. À ses débuts, elle avait eu parfois des séances difficiles, ou pesantes, par manque de pratique, mais après trois années de domination à temps plein, elle pouvait aller d'un bout à l'autre de la gamme des plaisirs S.M. et adapter sa domination aux différents types de soumis avec la même aisance.

Pour se donner le temps de réfléchir, elle s’allongea à demi sur le lit de repos, face à la croix où se trouvait l'homme. Sur l'estrade, auprès d'elle, il y avait une table basse, sur laquelle étaient posés en permanence un carafon et des verres à pied.

Tout en se versant du porto, elle observa le crucifié.

Plutôt séduisant, petite quarantaine, les cheveux blond foncé, abondants, bien coiffés, les yeux bleus. Mais sa bouche était déplaisante. Les lèvres un peu trop épaisses, mollement dessinées avaient une expression maussade même quand il souriait. Le menton à fossette aurait pu racheter ce défaut, mais là encore, quelque chose de mou, de mal fini, donnait à son visage une expression déplaisante.

Il a quelque chose de Jérôme, pensa Diana en buvant une gorgée de porto. En moins abject tout de même, et lui, au moins, a un beau corps.

Au téléphone, l’homme lui avait dit s'appeler Christian et venir de la part d'un client de Diana, dont malheureusement, il ne se rappelait plus le nom.

- Une conversation minitel sur un serveur S.M., avait-il dit. Vous voyez le genre ? On s'échange les bons plans, les infos sur les dominas. Il paraît que vous êtes la meilleure de Paris…

Elle avait passé plus d'un quart d'heure avec lui, comme elle le faisait avec chaque nouveau sujet pour se faire une idée de sa personnalité et savoir comment orienter la séance. Il avait déclaré que seule la douleur, la « torture », la punition, l'excitaient.

- Pas de travestissement, pas de godes, pas d'humiliation, avait-il précisé. Éventuellement de l'uro, si c'est le plaisir de la Maîtresse. Et des sévices sur ma verge et mes couilles.

Elle avait appliqué ce programme. Après l’avoir fait mettre nu, elle l'avait attaché, les bras en extension, à une des poutres de la Grande Discipline. Elle lui avait mis des pinces sur les seins, y avait ajouté des poids, en s'interrompant à propos pour le caresser et l’encourager. Il bandait dur et elle n'avait pas réussi à tirer le prépuce sur le gland décalotté pour y fixer une pince. Elle avait massé ses couilles et là encore, elle avait eu du mal à fixer des pinces, tant la peau était crispée d'excitation.

Puis elle avait joué avec la cravache. Elle lui en avait fait sucer le bout, avant de lui en donner quelques coups sur les fesses et le dos. Il réagissait bien, vibrant à peine sous les coups, frémissant de plaisir plus que de douleur.

Elle avait tiré sur les pinces à seins, les avait ôtées, remises, ôtées à nouveau, pour finir en mordant si fort les tétons de Christian qu'il n'avait pu s'empêcher de sauter sur la pointe des pieds et de grimacer en gémissant.

Il avait les joues très rouges, les yeux cernés, mais Diana savait qu'elle n'avait pas dépassé le seuil où la souffrance cesse d'être une volupté et se transforme en révolte.

Alors, qu'est-ce qui n’allait pas ? À la réflexion, elle se souvenait que la séance avait flotté dès le début. Christian avait refusé de laisser sa mallette dans l'antichambre qui servait de vestiaire aux clients.

- Elle contient des documents très importants et des valeurs, avait-il dit.

- Vous n'avez rien à craindre, avait répondu Diana. La porte est fermée et nous sommes seuls comme vous l’avez exigé, je ne traite personne en même temps que vous.

- J'insiste pour ne pas la perdre de vue.

- Votre insistance devient insultante.

De toute sa taille redressée, son beau visage durci, Diana lui avait fait comprendre que, s'il n'obtempérait pas, la séance n'aurait pas lieu.

Il avait cédé, avec une répugnance visible. À bien y réfléchir, cette répugnance n'était pas tombée. Pour Diana, un homme qui ne cédait pas quand il la rencontrait dans l'exercice de ses fonctions était un farceur ou un individu suspect.

Elle posa son verre, se leva et marcha vers le crucifié d'un pas souple mais décidé. Elle lui caressa la poitrine, lui pinça les tétons, s'amusa avec les pinces fixées sur sa bite et ses couilles. Il s'agissait de le mettre en confiance.

Elle prit un masque sur l'établi et le lui fixa sur les yeux.

- Une pénitence dans le noir va te permettre de prendre des forces pour la petite fête que je te réserve.

- Bien, Maîtresse, dit-il, baissant la tête, désireux de lui plaire.

***

Il suait sous son masque. Depuis combien de temps avait-elle quitté la pièce ? Il n'avait aucune raison d'être inquiet, mais cette fille n'était pas comme les autres.

Dès qu'elle avait ouvert la porte, elle l'avait bluffé. Au téléphone, il lui avait dit avoir été élevé chez les Pères, où il avait pris l'habitude de la confession et des châtiments physiques. Il avait été stupéfait et enthousiasmé de la trouver vêtue d'une soutane à l'ancienne, mais largement ouverte sur le devant et laissant voir de beaux seins, relevés par un soutien-gorge en cuir clouté. Il pouvait voir aussi des bottines à talons aiguilles, en cuir violet, et deviner des bas résilles noirs.

Il y avait eu un moment déplaisant quand elle avait exigé qu'il laisse la mallette dans l'antichambre. Jusqu'à présent, il ne s'en était pas séparé, et d'une façon un peu superstitieuse, il pensait que c'était une des conditions de sa réussite. Mais Diana était si belle, si autoritaire ! Même dans ses meilleurs jours, Olga ne lui serait pas arrivée à la cheville.

Elle lui avait ordonné de se déshabiller et, du bout de sa cravache, lui avait fait traverser le salon. Il avait été impressionné par le luxe et l'élégance de la pièce, mais quand il avait passé le seuil de la Grande Discipline, il avait été subjugué.

Diana l'avait poussé dans le confessionnal, où elle s'était mise à la place du prêtre. Elle lui avait ordonné de confesser ses péchés. Durant une seconde, il faillit éclater de rire. Ses péchés ? Il n'allait tout de même pas lui avouer qu'il avait tué trois dominatrices, qu'il y avait pris un peu plus de plaisir à chaque fois, et qu'elle était la quatrième de sa liste.

Il s'était contenté d'inventer des péchés de collégiens, fasciné par le profil de Diana qui se dessinait, délicieusement souligné par une ligne lumineuse, derrière l'ouverture en croisillons.

Naturellement, elle lui avait infligé un certain nombre de punitions auxquelles il s'était soumis avec un bonheur qu'il n'avait jamais ressenti auparavant. Non seulement elle était belle, élégante, mais il émanait d'elle une autorité véritable et il sentait qu'elle éprouvait un vrai plaisir à le tourmenter.

Parfois, rien qu'un instant, il oubliait pourquoi il était venu, il était sur le point de se laisser aller, mais un coup d'œil à la pièce où il se trouvait et au Cabinet qu’il voyait en partie par la porte ouverte, lui rendait toute sa rage. Ah, elle pouvait bien dominer dans un donjon luxueux, avec ce qu'elle demandait ! La meilleure de Paris, mais surtout la plus chère !

Oui, peut-être joignait-elle l'utile à l'agréable, mais comme les autres, c'était surtout le pognon qui l’intéressait. Il était temps d'agir. Mais où était-elle passée ?

Pour la première fois de sa vie, Diana eut peur. Une peur abjecte, une débâcle de tous ses viscères. Dans la mallette, bien rangée, elle venait de trouver une bouteille de champagne, une coupe en vermeil, des gants de cuir et de latex, un CD de Charpentier. Une hache et une petite scie électrique lui mirent une nausée au bord des lèvres. Il y avait aussi trois lettres, des factures ou des relevés de banque, qui n'étaient pas ouvertes, adressées à Christian Giraud. Il avait dû les prendre dans sa boîte en quittant son domicile.

Dans le passé, Diana avait dû faire face à des situations risquées. Elle était courageuse, résolue, et ne perdait pas facilement son sang-froid. Mais de se savoir enfermée seule dans un appartement parfaitement insonorisé, avec un tueur maniaque, lui donnait le vertige.

Quelques minutes - ou quelques secondes - s'écoulèrent sans qu’elle puisse bouger, ni réfléchir. Elle était paralysée. Son cœur résonnait à grands coups et, malgré la conscience du danger, elle restait penchée, haletante au-dessus de la mallette ouverte.

Enfin, elle réussit à se redresser et prit une profonde inspiration.

Devait-elle sortir, courir dans l’escalier, alerter les voisins ? Sur la croix, les liens qui retenaient Christian Grimaud étaient symboliques. Rien de plus facile pour lui de s’en défaire s’il le voulait. Peut-être même, s’il s’étonnait et s’inquiétait de son absence, était-ce déjà fait. À cette idée, et en regardant la petite scie, elle prit sa décision.

Il y avait chez Diana un côté intrépide, chevaleresque. Elle se sentait plus bagarreuse que bien des hommes. Si elle s’échappait maintenant, elle échapperait peut-être à Christian Grimaud, mais dans tous les cas, lui s’en tirerait et ferait de nouvelles victimes.

Elle respira un grand coup. Sa décision était prise.

Elle allait le neutraliser, lui faire payer ce qu’il avait fait et l’empêcher de commettre d’autres meurtres !

Quand elle lui enleva son masque, Grimaud cligna des yeux, puis les écarquilla, stupéfait. Diana avait ôté sa soutane, elle était presque nue. En dehors des bottines, de bas aux larges jarretières de dentelle, elle ne portait plus que son soutien-gorge de cuir et un string minuscule, également en cuir clouté.

Il était confondu, saisi. Jamais, il n’avait vu de dominatrice aussi belle, et peut-être même jamais de femme aussi fascinante.

Elle se tenait devant lui, le titillant du bout de sa cravache et il pouvait la regarder à loisir. Ses seins, rapprochés par le balconnet du soutien-gorge, bougeaient à peine tant ils semblaient fermes, et sa peau, ni blanche, ni mate, mais blonde, paraissait infiniment douce.

Ses jambes, longues, musclées, mais fines, étaient merveilleuses à regarder. Il nota, presque malgré lui, qu’elle avait de jolis genoux, ronds, polis comme des galets. Les hanches, à peine arrondies, étaient mises en valeur par la taille très marquée et flexible.

Quant à son visage, il était remarquable, avec le contraste entre ses cheveux noirs, brillants comme de la laque, la peau aussi transparente que celle d’une rousse, et les yeux verts, nettement taillés en amandes.

Il devait lui avoir donné du plaisir car les iris qui l’avaient subjugué à son arrivée, avaient un éclat avivé et donnaient à Diana un regard de chat.

Quelle femme superbe ! Il en oubliait encore une fois pourquoi il était venu. Ce serait si bon de se soumettre à elle véritablement, de venir la voir toutes les semaines. Un frisson le raidit. Il n’avait plus les moyens de payer une Maîtresse !

Il sentit sa pomme d’Adam remonter dans sa gorge et sa salive lui sembla particulièrement amère. Salope ! Il fallait la tuer, comme les autres. Mais avant, il allait prendre du plaisir.

En le détachant, Diana faisait appel à toute sa volonté pour ne pas laisser voir sa peur. Une pensée la taraudait. Est-ce qu’il se doutait qu’elle était allée regarder le contenu de sa mallette ? Si oui, elle était perdue. Si non, il fallait faire vite et jouer à fond sur son excitation avant qu’il ne reprenne ses idées.

- Christian, mon chien, dit-elle en lui tournant le dos et en marchant vers la cage, tu fais partie des soumis d’exception. C’est rare de pouvoir tourmenter sans avoir à retenir ses coups et tu m’as donné du plaisir.

- J’en suis heureux, Maîtresse, répondit-il avec un sourire qui ressemblait à une grimace. Vous êtes très belle, je suis fier de vous appartenir.

Diana lui tournait le dos à dessein, se cambrant pour manipuler les loquets de la cage. Ainsi, elle lui montrait des fesses parfaites, féminines sous une taille cambrée, mais rondes et fermes comme celles d'un adolescent.

Son intention était de porter 1'excitation de Grimaud à son comble pour le convaincre d'entrer dans la cage. Mais tout en se penchant, à la fois gracieuse et provocante, sa bouche se séchait à l’idée, qu'il pouvait lui bondir dessus et la massacrer.

Debout, les bras ballant, la verge raide et collée contre son ventre, le gland exsudant, un liquide nacré, Christian était partagé entre une excitation qui lui faisait bourdonner les oreilles, et une vague inquiétude. Avant de tuer Diana, il voulait profiter d’elle au maximum, jouer son jeu. Mais entrer dans la cage lui semblait le comble de l'imprudence. Cette fille était loin d'être bête, rien à voir avec les connes qu'il avait laminées. Avait-elle un doute ? Le milieu S.M. devait commencer à être en effervescence !

Toujours tournée, Diana se donnait encore quelques secondes avant de passer à l'action. Il lui semblait entendre Grimaud. Elle n'était pas assez maladroite pour lui demander d'emblée d'entrer dans la cage. Un refus lui ôterait toutes ses chances. Elle devait y aller progressivement, en jouant sur toutes les facettes de sa séduction et de son art de la domination.

Feignant une nonchalance qu'elle était loin d'éprouver, elle se retourna et se hissa sur le dessus de la cage en prenant seulement appui de ses mains, en bonne gymnaste. Les cuisses écartées, légèrement cambrée, elle caressa ses seins d'une main et s'adressa à Grimaud.

- Tu sais quoi, Christian ? En dehors de les fouetter, ce que j'aime le mieux avec les chiens de ton espèce, c'est les frustrer. Je suis sûre que tu as envie de me lécher.

- Oh, Maîtresse…

La voix de Grimaud frémissait d'un désir forcené en contemplant Diana. Il savait qu'il était extrêmement rare qu'une dominatrice de cette classe se laisse lécher au cours d'une première rencontre. Elles savaient doser les plaisirs et ne se donnaient que par petits bouts. Certes, il pourrait toujours la lécher une fois qu'il l'aurait rendue impuissante, mais ça n'aurait pas le même piment.

- Eh bien, voilà une idée à laquelle tu peux renoncer, dit Diana. À moins…

- À moins, Maîtresse ?

Il attendait, figé, le cou tendu. Elle fit une moue, joua encore la nonchalance, et laissa tomber. – À moins… je ne sais pas moi… Si tu te montres très, très obéissant… Mets-toi à genoux devant moi !

Christian obtempéra et leva vers Diana un visage d'où l'excitation semblait avoir chassé tout calcul, toute arrière-pensée. Pour la première fois depuis le début de la séance, Diana se sentit vraiment maîtresse de la situation. Il s'agissait maintenant de ne plus perdre une minute.

Elle fit glisser les bretelles de son soutien-gorge et, après une hésitation feinte, elle le laissa tomber, montrant avec fierté ses seins qu'elle savait superbes et qu'elle soignait particulièrement. Des seins en poires, accrochés hauts et qui ne montraient pas le moindre signe de fléchissement. Les aréoles étaient d'un brun rosé, petites, les bouts ronds et très charnus. Elle les pinça, et à sa stupéfaction se sentit excitée.

À ce moment, la soumission de Christian était totale et se sentir maîtresse d'un homme aussi peu rassurant lui procura une griserie dangereuse.

Sans le regarder, Diana mit ses mains sous ses seins et, inclinant la tête de côté, comme si elle ne pensait qu’à son plaisir, elle les pressa l'un contre l'autre. Puis elle glissa une main dans son string et fit quelques va-et-vient sur son mont de Vénus, toujours comme si Christian n'existait pas.

Pour lui l'impression de surprendre cette fille splendide dans l'intimité de son plaisir était une sensation si intense et si inattendue qu’il laissa échapper un soupir. Auréolée par la lumière rouge de deux spots, les jambes et le ventre dorés par la lumière de deux halogènes placés au sol, elle ressemblait à une image de cinéma, une statue éclairée pour un spectacle. Fugitivement, l’image d’Olga, défigurée et éclairée de la même façon, passa devant ses yeux et il ne retint pas un frisson. Diana leva la tête, le regarda avec une sorte d'étonnement, comme si vraiment, elle l'avait oublié.

Elle sauta par terre et, se plaçant de dos, elle ôta son string qu'elle envoya au loin d'un coup de pied. Elle écarta les jambes, se pencha un peu en avant et agrippa les barreaux de la cage.

Elle entendait Christian haleter, et elle jugea que c'était le moment de jouer le tout pour le tout. Elle s'écarta encore, se cambra. Dans cette position, elle lui montrait les replis bruns de sa vulve, la chair rose vif de l'entrée du vagin, le petit anneau bistre de son cul, entouré de poils courts, brun roux, qui devenaient plus longs et plus foncés entre les fesses.

Elle se retourna et face à Grimaud, reprit la même pose, plus impudique encore avec ses seins tendus.

À genoux aux pieds de sa reine, Christian avait la gorge si serrée qu'il eut du mal à avaler sa salive.

- Mon chien, ta vue est excellente. J'apprécie que tu ne me supplies pas de me laisser lécher. Je n'accorde jamais lorsqu'on me sollicite, mais je donne quand je suis contente. Approche. Sur les genoux !

Tremblant, il s'avança et s’arrêta, les lèvres à quelques millimètres des poils épais de Diana. Il était fou, la voix qui, depuis dix minutes, lui hurlait de prendre garde n'était plus qu'un murmure, un souffle.

- C'est bien, mon chien, dit Diana quand Christian posa une bouche avide sur sa chatte. C’est bien, mais c'est en cage que j'aime les chiens comme toi, c'est derrière les barreaux que tu vas me montrer comment tu te sers de ta langue.

Elle frémissait de l'excitation de venir enfin à bout du meurtrier. Elle frémissait de la peur à l'idée que tout pouvait rater à la dernière seconde. Une odeur forte, sa transpiration, se mêlait à celle de l’homme à ses pieds, et il lui semblait que cette senteur inhabituelle dénonçait l'état de panique dans lequel elle se trouvait.

Elle dégagea l'entrée de la cage et, du menton, fit signe à Christian d'avancer. Il n'eut qu'une imperceptible hésitation. Diana était la Maîtresse, il lui devait obéissance.

Les dents serrées, elle attendit qu'il soit au milieu du plateau d'acier pour refermer la porte. Le plus dur était accompli et Diana ne pouvait plus contenir un tremblement. Ses mains étaient moites, sa respiration saccadée. Pourtant, elle continuait de parler avec cette légère emphase de la dominatrice en séance, félicitant Christian d'être un bon chien, lui promettant une récompense à la hauteur de son obéissance.

Tout en parlant, elle se dirigea vers le Cabinet où se trouvait le grand drap de velours noir qu'elle plaçait parfois sur la cage pour en renforcer le côté oppressant. En aucun cas, elle ne voulait le voir quand il aurait compris qu'il était prisonnier.

À présent que Diana n'était plus si proche, une légère angoisse se mêlait au plaisir de Christian. Pourquoi ne venait-elle pas se faire lécher derrière les barreaux comme elle l'avait dit ? Il la regarda stupidement tandis qu'elle jetait le drap sur la cage, et ce ne fut que lorsqu'il entendit la porte de la Grande Discipline qui claquait à la volée qu'il se mit à pousser des rugissements, secouant les barreaux, dans le fol espoir de se libérer.

VI

Diana ne s'appuya qu'un instant à la porte refermée de la Grande Discipline. Elle savait qu'elle ne devait pas s'arrêter, même un court instant, sous peine de voir se relâcher l'influx nerveux qui la soutenait. Elle traversa en courant le salon dont la pénombre à peine éclairée de lueurs rouges lui faisait peur, et se précipita sur la petite porte dissimulée derrière un drapé de lamé qui communiquait avec son appartement.

En se retrouvant dans la lumière blonde qui donnait en plein dans le dressing-room, elle eut l'impression de remonter à la surface après une plongée en eau sombre. Elle attrapa un kimono brodé de dragons noirs, ouvrit une autre porte et prit à la course le couloir qui menait au petit salon. Elle allait si vite qu'elle faillit tomber à l’endroit où le corridor tournait presque à angle droit.

Ses doigts tremblaient et elle s'y reprit à deux fois pour composer le numéro de Juliette. Depuis une quinzaine d'années, Juliette, qu'on réclamait aussi bien à Los Angeles qu'à Singapour, était devenue une des reines de la domination parisienne. Complètement vidée après les moments de tension qu'elle venait de vivre, Diana n'osait appeler la police sans lui avoir demandé conseil.

Par chance, Juliette était chez elle, mais Diana, qui ne pouvait réprimer un tremblement convulsif et commençait à claquer des dents, dut s'y reprendre à trois fois pour expliquer toute l'histoire. Quand elle eut vraiment compris ce qui se passait, son angoisse à l'idée du danger que Diana venait de courir se manifesta par un lourd silence. Mais elle se reprit rapidement.

- Il est hors de question de prévenir la police. Tu t'es mise dans une situation délicate. Ce type va nier, chercher à te faire passer pour une folle dangereuse, incapable d'exercer ce métier.

- Mais la mallette ?

- Tu ne connais pas ces gens-là. Il prétendra que la lecture des crimes l'a excité, qu'il a voulu se donner des émotions à bon compte. Fantasmer n'est pas passible de prison. Et puis, même s'il est reconnu coupable, ce salaud risque de s'en tirer à trop bon compte. Tuer des prostituées ? Il y aura toujours des jurés pour lui accorder des circonstances atténuantes, et avec les remises de peines, s'il se conduit bien, il est dehors dans moins de cinq ans. Non, nous allons lui régler son compte. Va prendre un bain, fais-toi un thé et attends que je te rappelle.

- Qu'est-ce que tu vas faire ?

- Téléphoner à Roselyne.

Diana ouvrit en grand le robinet d'eau chaude, versa la moitié d’un flacon d'huile essentielle de lavande dans la baignoire. De la cuisine, elle avait apporté un plat avec une tasse et une théière pleine de thé de Chine parfumé à l'orange et à la cannelle. Déjà, l'odeur la réconfortait. La sensation de froid et de fatigue qui l'avait saisie pendant qu'elle parlait à Juliette se dissipait un peu.

Elle se glissa dans la baignoire et, tout en laissant l'eau couler le long de la plante de ses pieds, elle mit la tête en arrière et ferma les yeux avec un soupir.

Elle pensait à Roselyne, dont elle avait si souvent entendu parler, mais qu'elle n'avait jamais rencontrée. C'était presque un mythe, et quand on mentionnait son nom, on disait parfois : « Mais elle n'est pas morte ? » comme pour ces célébrités si anciennes qu'on s'étonne d’apprendre qu'elles sont toujours en vie.

C'était une petite femme blonde, aux yeux gris, à la peau claire. Menue, très fine, elle n'en était pas moins extrêmement imposante. Passionnée par son art, elle l'avait perfectionné jusqu'à devenir la dominatrice la plus réputée de l'époque, avant de prendre, dix ans plus tôt, une retraite qui avait désespéré ses fidèles. Elle avait en quelque sorte passé le relais à Olga qui avait été son assistante, et elle restait en liaison étroite avec le petit monde des dominatrices auxquelles elle s'intéressait toujours.

Dans son appartement du Faubourg St-Honoré, elle conservait plus de cent costumes différents et une petite tente, sorte de minuscule tipi dans laquelle elle enfermait certains de ses soumis. Elle disait qu'ils s'y croyaient dans le ventre de leur mère, et que, lorsqu'elle les libérait, ils en sortaient comme de la séance la plus réussie chez le meilleur psychanalyste. Rencontrer Roselyne était un honneur et un privilège qu'elle n'accordait qu'aux dominatrices ayant fait la preuve de leur classe et de leur talent.

Diana ne l'avait pas rencontrée parce qu'elle était encore trop nouvelle dans le métier, mais elle savait par Juliette que Roselyne tenait sur elle des propos flatteurs. Deux ou trois fois, elle lui avait envoyé des soumis car en dépit de sa retraite, on lui téléphonait encore très souvent.

Diana se redressa, se versa du thé et le but, en se demandant ce qu'elles allaient faire de Christian Grimaud.

Là-bas, il devait tourner comme une bête enragée dans la cage et, à cette idée, Diana eut un nouveau frisson. Elle prit un lofah, s'en frictionna vigoureusement des pieds à la tête, puis elle se rinça, alternant eau chaude et froide, pour se remettre d'aplomb. Elle était en train de se masser avec un lait aux senteurs de Shalimar, quand le téléphone sans fil qu'elle avait amené dans la salle de bains sonna.

- C'est Juliette ! Je viens de parler à Roselyne. Elle est d'accord avec moi quant aux ennuis que tu risques avec la police. Pour le reste aussi, elle est d’accord, et plus que ça. La mort d'Olga l'a rendue malade. Nous serons chez toi dans trois quarts d’heure au plus tard. J'ai aussi prévenu Morgane, Sophia et Edwarda. C’est assez pour une première réunion.

- Bien, dit Diana en essuyant sa main grasse à une serviette, je vais préparer des boissons et de quoi grignoter.

Le salon dans lequel Diana attendait ses invitées communiquait avec le petit salon par une double porte cintrée qui restait toujours ouverte de manière à ce que l'on puisse circuler de l'un à l'autre, et s'isoler si on le souhaitait.

Les murs étaient peints en blanc cassé de jaune, et les boiseries, qui venaient à appui d'homme, en laque blanche. La moquette était blanc cassé et les portes laquées en noir. Dans ce décor à la fois simple et luxueux, deux tapis de Chine dans les tons verts et dorés, deux authentiques canapés art déco en chintz noir, des fauteuils assortis et une très belle méridienne prenaient toute leur valeur.

Sur un des murs perpendiculaires aux deux portes fenêtres, il y avait un trompe-l’œil représentant une balustre derrière laquelle un sentier se perdait dans un sous-bois. Un groupe de phénix, de kentias et d’howeas renforçaient l'illusion et enlevait à la pièce toute apparence conventionnelle.

Sur une table basse en laque noire, Diana plaça des assiettes de petits sandwichs, des ramequins avec des olives, des amandes, des petits fours salés qu'elle avait sortis du congélateur et réchauffés.

Elle aimait préparer à manger et, si elle laissait la corvée du ménage à une brave portugaise, elle s'attardait volontiers dans la cuisine. Elle ajouta une pile d'assiettes en carton, des serviettes en papier, mais elle mit des verres en cristal.

Elle ramena de la cuisine deux bouteilles de whisky, du gin, du porto, deux bouteilles de Mouton Cadet, du jus d'orange, du schweppes, et sourit en se disant qu'il y en avait pour tous les goûts. Elle alla arranger le bouquet de lys roses et de lilas qui se trouvait sur un bonheur-du-jour entre les deux fenêtres et régla la luminosité des lampes de manière à créer une ambiance chaude et intime.

Diana venait d'arranger sa frange dans la glace au-dessus de la cheminée, quand le premier coup de sonnette retentit. C'était Edwarda. Pas démaquillée, elle avait juste passé un imper sur sa tenue de travail, combinaison de cuir rouge, qu'on apercevait à chaque mouvement. Diana retint une grimace. Restait à espérer qu'elle n'ait croisé personne dans l'escalier.

- Putain, ce que c'est chic chez toi ! souffla Edwarda en s'effondrant sur un des canapés. Tu donnes dans le luxe bourge. Ah, ah, ah ! Ça me fait marrer, moi, les filles du peuple qui se la joue grandes dames.

- Chacun son truc, répondit Diana sans s'émouvoir. Au moins tu n'as rien à craindre de ce côté. Qu'est-ce que je te sers ?

- Visky, ma grande, comme d'hab !

Diana haussa les épaules. Cela faisait plus d'un an qu'elle n’avait pas vu Edwarda, et elle l’avait toisée d'un coup d'œil, comme Edwarda l'avait fait pour elle. Il ne lui avait fallu qu'une seconde pour voir qu'elle était crevée, pas en forme. Ses cheveux blonds qu'elle coiffait en queue de cheval, étaient ternes. Elle avait des poches sous les yeux et son dernier lifting lui figeait les traits. Mais surtout, une lassitude, une amertume peut-être, faisait tomber les coins de sa belle bouche pulpeuse.

Voilà ce qui arrive quand on fait ce métier trop longtemps, pensa Diana en lui tendent le verre. - Merci, ma grande. Dis donc, t'as l'air en forme, malgré le…

Elle s'interrompit et pour la première fois la présence de l'assassin dans la cage fut tangible entre elles.

Diana se fit la réflexion que, même en situation de danger, c'était la rivalité qui surgissait d'abord. Le premier mot d'Edwarda était une vanne et son premier regard pour elle la constatation qu'elle n'était pas en forme.

La sonnette chassa cette idée amère. Elle ouvrit à Morgane et Sophia.

- Mon Dieu, quelle horreur, murmura Sophia en se jetant dans ses bras. Qu'est-ce que nous allons faire ? C'est de la folie, de garder ce type ici.

Sans attendre de réponse, elle se dégagea et se servit un verre de whisky qu'elle avala d'un coup. Elle s'en versa un deuxième et s'assit près d'Edwarda qui lui souhaita la bienvenue.

Morgane s'était contentée d'une poignée de main vigoureuse et elle refusa le verre que lui offrait Diana. Elle s'efforçait d'avoir l'air calme, mais ses mains tremblaient pendant qu'elle fouillait dans son sac à la recherche de ses cigarettes et elle sursauta au bruit de la sonnette, à l'arrivée de Roselyne et de Juliette.

- Roselyne, ma chère, je suis heureuse de vous présenter Diana, disait Juliette avec l'emphase qu'elle mettait toujours dans ses phrases quand elle était en représentation.

En la regardant bien, on voyait qu'elle avait les traits tendus et que ses yeux brillaient anormalement.

Diana, qui dominait Roselyne de la tête et des épaules, s'inclina presque militairement pour prendre la main de la petite femme et lui présenter un fauteuil dans lequel elle pourrait présider l'assemblée.

Si Edwarda n'avait pas pris la peine de quitter son maquillage de scène et sa combinaison de cuir, si Sophia et Morgane, bien qu'en civil, conservaient quelque chose de pas très net dans leur allure, Roselyne, avec, son petit tailleur Chanel et son chignon bas, avait l'air d'une grande bourgeoise. Son visage triangulaire, aux pommettes hautes, n'était absolument pas maquillé. Ni poudre, ni rouge à lèvres, ni mascara. Elle aurait pu jouer le rôle de la grand-mère gâteau, si son regard eut été moins impressionnant. Deux yeux gris que les années n'avaient pas ternis, à la luminosité extraordinaire entre les paupières griffées de rides minuscules. Un regard qui avait beaucoup vu, beaucoup vécu, un regard qui savait beaucoup de choses et qui en imposait sans s'en donner la peine.

- Diana, vous êtes très belle dit-elle en s'asseyant et en évaluant la jeune femme d'un regard expérimenté.

Diana qui, après s'être démaquillée et lavé les cheveux, s'était contentée de mettre un peu de brillant à lèvres, sourit franchement, et pour tout remerciement, s'inclina à nouveau de cette façon un peu masculine qui lui allait bien.

- Mes enfants, inutile de nous perdre en lamentations et en cris d'horreur, reprit Roselyne en buvant une gorgée du Mouton Cadet que lui avait servi Diana. C'est une grande chance que Diana ait été assez courageuse et habile pour capturer ce salaud, mais mon avis, et celui de Juliette, est que c'est à nous toutes et non à la justice qu'il revient de le punir.

- Et comment ? balbutia Sophia qui n'avait pas vu Roselyne depuis des années et ne pouvait s'empêcher de se verser whisky sur whisky, malgré ses regards sévères.

- Si vous en êtes toutes d'accord, nous allons réunir les principales dominatrices de Paris et nous ériger en tribunal. Nous nous ferons aussi bourreaux pour exécuter la sentence.

Morgane, qui jusqu'alors n'avait rien dit, leva la main pour demander la parole. Sa voix excessivement grave, contrastait avec ses traits fins, et sa perruque de cheveux roux, bouclés « à l'ange ». Morgane, de son vrai nom Serge Peyrac, était le seul travesti-dominatrice qui avait réussi à la fois à se faire une clientèle lui permettant de vivre largement, et à être accepté par ses consœurs.

- Franchement, cette solution me paraît complètement romanesque, et surtout complètement folle.

- Et pourquoi ? dit Roselyne sans se démonter.

- Mais parce que, sur un plan légal, nous allons nous mettre un meurtre sur le dos, car je suppose qu'il sera condamné à mort. Et, sur un plan pratique, je ne vois pas très bien comment nous allons nous y prendre.

Edwarda, depuis l'arrivée de Roselyne, se tenait droite sur le canapé. Elle intervint :

- J'avoue que je pense un peu comme Morgane. C'est vrai que ce mec doit douiller un maximum, mais je crois que le mieux, c'est de le remettre à la police. Diana n'a rien à craindre. Même si les flics l'emmerdent un peu au début, la preuve de la culpabilité de ce salaud sera vite faite.

- Et si, malgré tout, il le relâchait faute de preuves ? dit Juliette dont la voix avait perdu toute emphase.

Elle se tenait les jambes serrées, le buste en avant. Je ne l'ai jamais vue aussi défaite, pensa Diana en observant la grande femme brune à forte mâchoire au petit nez busqué, aux yeux noirs cernés de bistre. Une mèche tombait de son chignon toujours si impeccable et Diana eut un pincement au cœur en s'apercevant qu'elle avait mis des souliers dépareillés. Deux escarpins noirs, mais l'un en box et l'autre en daim. Elle se souvint que Juliette et Olga étaient amies intimes.

C'est vrai que je vis un peu dans ma bulle. J'ai trouvé ces meurtres horribles, mais elle doit les vivre comme un drame personnel.

Diana regarda sa montre. Elles avaient discuté plus de deux heures. Les fenêtres étaient noires et elle alla tirer les doubles rideaux. Un instant, avant de revenir vers le groupe, elle regarda les cinq femmes, ses compagnes, qui avaient décidé et organisé la mise à mort d'un homme.

Quand Roselyne avait demandé à Diana si elle était d'accord pour garder Grimaud chez elle et en être la geôlière privilégiée, elle avait accepté sans hésiter. C'était comme une passation de pouvoirs entre Roselyne et elle, comme si cette dernière faisait d'elle sa dauphine, comme l'avait été Olga. Pour la première fois, Diana se sentait vraiment intégrée à ce milieu et elle était heureuse d'y être utile.

Il avait été décidé que, dans quarante-huit heures, douze dominatrices considérées comme les plus représentatives, se réuniraient en un tribunal devant lequel comparaîtrait Christian Grimaud. Il serait jugé, condamné, puis les dominatrices se réuniraient à nouveau quatre jours plus tard pour exécuter la sentence.

Pendant ce temps, Grimaud serait enfermé dans la cellule capitonnée de l'Atelier de la Discipline, gardé par Diana assistée de Têtaclac.

Elle pourrait disposer de Grimaud comme elle l'entendrait, lui infliger toutes les tortures qu'elle souhaiterait. La sentence exécutée, Roselyne se chargeait de faire disparaître le corps, ou ce qu'il en resterait. Toutes les participantes devraient jurer de ne jamais parler ni entre elles, ni à qui que ce soit, de ce qu'elles auraient vu ou fait.

Diana s'approcha de Roselyne et, voyant qu'elle avait un peu de peine à quitter son fauteuil, elle l'aida à se lever. C'est vrai qu'elle doit avoir près de soixante-dix-ans ; elle doit être épuisée.

Morgane aussi accusait des signes de fatigue, il était évident qu'elle avait besoin d'un sniff, mais Juliette et Edwarda paraissaient plus détendues qu'à leur arrivée. C'étaient des guerrières, des battantes, elles avaient dû souffrir de vivre dans la peur en redoutant que chaque client soit le meurtrier, sans rien pouvoir faire.

Seule Sophia était dans un état à faire peur. Les whiskies qu'elle avait bus pendant la réunion s'ajoutaient à ceux qu'elle commençait à boire dès le matin, et elle semblait complètement cassée. Diana considéra avec pitié cette brune aux yeux bleus, aux cheveux ras, qui avait été une des plus belles dominatrices de Paris. Mais les yeux s'étaient palis, les joues creusées, couperosées, les lèvres amincies. Depuis trois ans, elle avait terriblement maigri et il ne restait plus grand chose de la dominatrice à la fois sexy et gracieuse, qu'on venait voir de toute l'Europe.

Quel métier dangereux, pensa Diana, en conduisant Sophia vers la salle de bains. Un jour, on se met à boire un verre parce qu’on n’est pas en train. On recommence le lendemain, puis on ne peut plus entrer en piste sans avoir vidé la moitié d'une bouteille. Pourtant, Juliette ne boit pas, et elle a plus d’années de domination derrière elle que Sophia. Mais Juliette aime tellement le fric que ça la dope. C'est finalement très rare, une femme de la classe de Roselyne…

***

Quand il comprit qu'il était prisonnier, Christian Grimaud hurla de terreur et de rage. Il lui semblait que son cœur et son cerveau explosaient. Il s'était laissé piégé par cette salope, cette pute qu'il était venu pour tuer ! Il avait su tout de suite qu'il ne devait pas entrer dans la cage, mais il l'avait fait quand même, poussé par une force obscure à laquelle il ne savait pas donner de nom.

À présent, après avoir hurlé, secoué les barreaux et reconnu qu'il était impossible de sortir, il s'était replié dans un angle, grelottant de froid, d'angoisse, et il s'était mis à pleurer, comme lorsque sa mère, après l'avoir battu, l'enfermait dans un cagibi, qui servait de placard à vêtements.

Il essayait de réfléchir, mais il n'y arrivait pas. Le froid qui engourdissait ses membres engourdissait aussi son esprit. C'est tout juste s'il pouvait garder une conscience vague du temps qui passait, s'étonnant de ne pas entendre la porte s'ouvrir avec fracas pour livrer passage à la police.

En fait, il s'était à demi endormi et il n'entendit rien quand Diana entra dans la pièce, suivie de Roselyne et de Juliette. C'est le brusque passage de l'obscurité à la lumière qui le réveilla, quand elle ôta le drap et il resta stupéfait, sans voix, devant les trois femmes qui le regardaient.

Qu'est-ce qui se passait ? Il avait du mal à reconnaître Diana dans cette très jeune femme vêtue d'un jean et d'un tee-shirt blanc. Hébété, il regarda Roselyne et Juliette, enregistrant malgré lui leur allure et leurs visages durs. Qu'est-ce que ça signifiait ? Où étaient les flics ? Dans un éclair, il entrevit la vérité et voulut se mettre debout avec l'idée puérile d'appeler du secours.

Roselyne sortit un revolver de son sac et elle fit sauter le cran de sûreté. Grimaud tomba à genoux, et toujours comme lorsqu'il était petit, les mains jointes, il se mit à réciter « pardon, pardon », espérant encore que la police allait arrive.

Roselyne le toisa avec un mépris tel que les mots se séchèrent dans sa gorge, et il sortit de la cage à quatre pattes comme Diana le lui ordonnait. Il gardait la tête baissée et ne voyait plus que les souliers des trois femmes. Les tennis immaculées de Diana, les escarpins noirs à talons très hauts de Juliette et les salomés de chevreau rouge de Roselyne.

Personne ne bougeait et le silence était impressionnant. Chaque participant avait la sensation de vivre un instant exceptionnel et l'appréciait à sa manière.

Juliette saisit sur l'établi un collier et une laisse qu'elle mit à Grimaud pendant que Roselyne le tenait toujours en respect au bout de son revolver. Diana lui ordonna de se mettre en marche et lui asséna un coup de cravache sur les reins parce que, fasciné par Roselyne, il ne bougeait pas.

Ils marchèrent jusqu'au Cabinet qu'ils traversèrent et Diana ouvrit la porte de la cellule. C'était une pièce de six mètres carrés, avec des murs couverts de cuir capitonnés, un lit étroit. Au-dessus du lit, attachés à des chaînes fixées dans la paroi, pendaient des bracelets d'acier doublé de cuir. La seule ouverture était l’œilleton percé dans la porte et une ampoule nue diffusait une lumière sinistre.

Poussé à coups de pieds dans la cellule, Grimaud fut attaché par Juliette, pendant que Diana lui garrottait les chevilles avec une authentique chaîne de forçat qu'elle avait achetée à un gardien de Lard Yao, le sinistre pénitencier de Bangkok.

Quand Grimaud fut immobilisé des bras et des jambes, avec suffisamment d'autonomie pour bouger d’un où deux mètres, les trois femmes se reculèrent et regardèrent l’assassin.

Il était à la fois pitoyable et répugnant, ramassé sur lui-même, les traits déformés par la peur, avec des éclairs de haine dans le regard qu'il leur jetait par en dessous.

Tendue comme la corde d'un arc, Juliette se retenait pour ne pas lui sauter dessus et le piétiner à coups de talons. Roselyne lui mit une main apaisante sur l’avant-bras et la poussa vers la porte. Diana sortit la dernière sans éteindre la lumière.

VII

Dans cette semi-conscience qui précède le réveil, à la pensée de Christian Grimaud enchaîné dans la cellule, Diana se dressa brusquement dans son lit. Un chuintement doux, continu, sur lequel se détachait le choc des gouttes plus grosses qui tombaient dans la gouttière, lui apprit qu'il pleuvait.

Une excitation comme elle n'en avait pas ressenti depuis des années lui donnait une allégresse physique qu'elle ne s’expliquait pas. La situation n'était pas gaie, et elle restait dangereuse. Si une des filles craquait et prévenait la police de ce qui se préparait à l'Atelier de la Discipline, elles seraient toutes dans de sales draps !

Pourtant, Diana se sentait légère comme ce lointain matin de Noël où elle avait découvert sous le sapin les patins à roulettes dont elle avait tellement envie.

Elle ouvrit les rideaux, la fenêtre, et regarda dehors. Le ciel était gris, uni, et une pluie fine ravivait la verdure des marronniers de l'avenue. Il n'était que neuf heures et les trottoirs noirs, luisants, étaient déserts. Une matinée de printemps qui sentait la terre et, dans laquelle le chant des oiseaux sonnait clair comme à la campagne.

Diana passa dans la salle de bains, puis, après son petit-déjeuner, elle annula tous ses rendez-vous. À dix heures, quand Têtaclac arriva pour faire le ménage du donjon, il eut la surprise de la trouver habillée d'un tailleur gris, à veste cintrée, à petites basques arrondies. La jupe était droite, moulante. Elle descendait jusqu'à mi-mollet et était fendue derrière par ce pli d'aisance appelé « pli Dior ».

Elle portait sous la veste un chemisier sans col, en grosse dentelle blanche, ouvert en V. Dessous, une guêpière à balconnet, blanche aussi, lui donnait une taille dont on pouvait faire le tour avec les mains. Elle avait complété sa tenue par des escarpins à talons de douze centimètres en vernis noir, des bas gris fumé, et une capeline noire à voilette.

Diana ne travaillait jamais le matin, et lorsque Têtaclac prenait son service, il la trouvait en jean ou en kimono. Il sentit tout de suite que ce n'était pas un jour ordinaire et, pendant que Diana le mettait succinctement au courant, il jeta des regards épouvantés vers la cellule.

Son esprit s'embrouilla. Évidemment, il était heureux que l'assassin soit pris, mais il regrettait que Maîtresse n'ait pas appelé la police. Cet homme lui faisait peur et l'idée de devoir assister Diana dans son rôle d'authentique gardienne d'un vrai prisonnier lui donnait le vertige. Il était excité d'exercer lui aussi son pouvoir sur quelqu'un, et jaloux de l'intérêt que Diana portait à ce monstre, pour lequel elle s'était faite belle dès dix heures du matin ! Lui, Têtaclac, ne l'avait jamais vue parée que pour d'autres. Hormis la fois où il lui avait extorqué un rendez-vous.

Comme il n'avait pas l'air de bien comprendre ce qu'elle lui disait, Diana s'énerva et lui appliqua deux gifles qui le firent revenir sur terre.

- Prends ce revolver et suis-moi, dit-elle en lui mettant l'arme dans la main.

Têtaclac n'avait jamais tenu de revolver de sa vie et le froid du 357 Magnum au creux de sa main lui donna mal au cœur.

- Tiens-le droit, imbécile, disait Diana. Et surtout ne touche pas au cran de sûreté, oui, ici. Tu dois le tenir en respect, mais il n'est pas question de lui tirer dessus. C'est bien compris ?

- Oui, Maîtresse, répondit Têtaclac, avec son humilité habituelle.

Avant d'ouvrir la porte, Diana regarda dans la cellule par l'œilleton. Grimaud était recroquevillé sur la couchette et semblait dormir. Elle manœuvra la serrure qui commandait trois points d'ancrage et poussa Têtaclac dans la pièce. Au bruit de la porte, Grimaud avait sursauté, mais il ne bougeait plus, regardant tour à tour Diana et Têtaclac avec stupeur.

Après le départ des trois femmes, il était tombé dans un sommeil lourd sans même sans rendre compte. Quelques instants, il avait essayé de réfléchir à sa situation, se demandant ce que ces trois putes lui réservaient, mais il avait fini par s'endormir, comme s'il était heureux de trouver le repos après une longue course. Et voilà que le cauchemar recommençait !

Il fit un geste pour détendre ses bras, mais le petit homme en salopette bleue qui le braquait se mit à crier.

- Pas bouger !

C'était un drôle d'être qui n'arrivait même pas à l'épaule de Diana, et malgré la peur qui lui revenait en même temps que la conscience, Grimaud ne pouvait détacher ses yeux de la bizarre figure de Têtaclac, dont l'œil à moitié fermé, émettait des tressaillements qui crispaient tout un côté de son visage.

Diana s'approcha, enleva les bracelets de ses poignets et les remplaça immédiatement par des menottes. Puis elle lui ordonna de se mettre debout, et de prendre entre ses mains la chaînette attachée au milieu de la grosse chaîne qui reliait les bracelets de chevilles.

Il se mit en marche, péniblement, se dandinant plutôt, comme un ours, à cause des fers qui entravaient sa marche et lui faisaient mal. Les menottes que Diana avait trop serrées lui blessaient les poignets et il se sentait si misérable qu'il se remit à pleurer.

Ils arrivèrent dans la Grande Discipline et il fut surpris de n'y trouver personne. Diana fit signe à Têtaclac de se tenir près de la cage et elle s'assit sur son lit, les jambes croisées.

Malgré sa peur, Grimaud remarqua le tailleur chic, le chapeau, la voilette. Elle était vraiment superbe et, pendant quelques secondes, repris par le plaisir d'être aux ordres d'une telle femme, il oublia l'horreur de sa situation.

- Eh bien, mon chien, dit Diana, tu as passé une bonne nuit ? Une nuit hantée par les fantômes de tes victimes, j'espère.

- Non, Maîtresse, répondit Grimaud d'une voix affermie. Je n'ai pas rêvé de ces salopes.

Il éprouvait le besoin de la braver. En lui disant des impertinences avec une voix excessivement polie. Comme il le faisait lorsqu’au retour du pensionnat, le week-end, sa mère lui reprochait ses mauvaises notes.

Il allait au-devant de la punition. Il la souhaitait, il la méritait. Et ce ne serait pas un simulacre exécuté pour donner satisfaction à un client. Ce serait une punition véritable.

Sous la voilette, il voyait les mâchoires de Diana qui se contractaient de colère.

Elle n'en revenait pas ! Non seulement Grimaud ne pleurnichait plus de frayeur, mais encore il se moquait d'elle. Son premier mouvement fut de se lever et de prendre le plus dur de ses fouets sur l'établi, mais elle se contint. C'était ce qu'il voulait, il serait trop heureux. Elle allait le punir, oui, mais pour son seul plaisir à elle.

Elle descendit de l'estrade et, le saisissant rudement par le collier que lui avait mis Juliette, elle le traîna jusqu'au chevalet et lui fixa le buste avec la courroie du milieu. Inquiet, le prisonnier respirait difficilement et il essayait en vain de se contorsionner pour voir où était partie Diana.

Elle se trouvait dans le cabinet où elle prit des gants de latex et un tube de lubrifiant. Revenue derrière Grimaud, elle jugea bon de raffoler en lui expliquant ce qu'elle allait lui faire.

- Ainsi mon chien, tu n'as pas de remords ? Tu es une petite ordure d'assassin et tu n'as pas le moindre regret, tu ne montres pas le moindre repentir ? Voilà qui ne vas t'attirer l'indulgence de tes juges. Mais en attendant ton procès, puisque tu es mon prisonnier, je vais procéder à une fouille en règle.

Elle parlait volontairement d'une façon un peu théâtrale pour le terroriser. Grimaud se mit à trembler de façon convulsive.

- Oui, je vais fouiller le cul de la grosse chienne que tu es, reprit Diana en se penchant sur lui.

Il lui avait dit qu'il détestait les humiliations et le travestissement. À sa façon de la braver, elle comprenait que la situation, malgré toute son atrocité, satisfaisait le masochisme de Grimaud. En lui fouillant l'anus, elle était sûre de le punir sans lui procurer la moindre jouissance.

Diana enfila un gant et posa un peu de lubrifiant sur le pouce, l'index et l'annulaire. Elle mit sa main gauche à plat sur le dos de Grimaud et lui enfonça doucement le pouce dans l'anus. Il eut beau se contracter de toutes ses forces, elle pénétra toujours plus avant. Elle fit entrer l'index puis le majeur, qu'elle fit progresser par un mouvement légèrement tournant. Grimaud n'avait pas menti en disant qu'il n'avait jamais été engodé, et Diana trouva un plaisir tout spécial à ce viol. Elle se baissa plaqua son buste sur le dos du prisonnier et, penchant la tête de côté, elle le regarda.

Il était rouge, congestionné, une grosse veine battant sur la tempe, les yeux non pas fermés, mais serrés, comme font ces enfants qui ne veulent pas voir quelque chose. Il était malade de honte et d'humiliation et Diana sentit un élancement de son ventre à sa chatte.

Elle fit mine de retirer ses doigts, mais dès qu'elle sentit les muscles de Grimaud se détendre, elle les renfonça d'un coup, puis effectua un mouvement de va-et-vient en les écartant quand elle revenait au bord de l'anus.

Christian mettait un point d'honneur à ne pas crier, mais il ne pouvait pas étouffer complètement ses gémissements. Il avait mal, mais ce n’était rien comparé à la souffrance mentale qu'il endurait. Se faire fouiller le cul comme un chien par une femme qu'il admirait et pour laquelle il était prêt à endurer tous les supplices, le soulevait de révolte. Mais à chaque soubresaut de son échine, Diana appuyait plus fort sur son dos, lui faisant sentir toute sa force, enfonçant ses doigts toujours plus loin.

Elle se retira enfin, mais le répit fut bref. Une douleur aiguë, une sensation horrible de déchirement, arracha un hurlement à Grimaud. Diana avait pris un gode sur l'établi et sans le lubrifier, le lui avait enfoncé d'un coup.

C'était un engin de taille raisonnable mais, pour un sujet qui n'avait jamais été engodé, il devait paraître énorme.

Les yeux pétillants de plaisir, Diana enfonça le gode jusqu'à la base et le maintint en place avec un jeu de lanières et d'anneaux.

Elle revint devant Grimaud et lui ordonna de présenter son visage à sa Maîtresse. Comme il n'obéissait pas, malade de honte, elle l'attrapa rudement par les cheveux et lui releva la tête. Il avait le visage crispé, cramoisi, et Diana ressentit un frisson de plaisir en s'apercevant qu'il avait des larmes dans les yeux. Elle ôta sa veste, et les mains plaquées de chaque côté de ses cuisses, remonta lentement sa jupe jusqu'à la taille.

Elle était très excitée, bien plus qu'au cours des meilleures séances avec ses meilleurs soumis. Elle respirait à pleines narines l’odeur de sa mouille, plus forte, plus abondante. Elle s'approcha à quelques centimètres du visage de Grimaud et écarta les cuisses. Elle ne portait pas de slip et il pouvait voir sa chatte humide, offerte. Il avait oublié sa souffrance et sa honte, et il restait en suspens, bouleversé, espérant sans y croire qu'il allait enfin pouvoir dévorer ce sexe magnifique d'impudeur.

Diana se cambra encore un peu et frôla la bouche de Grimaud qui avança le cou autant qu'il le pouvait. Il posa sa langue sur le clitoris tendu. La jeune femme frémit et plaqua sa vulve sur la bouche du supplicié. D'abord, elle avait pensé se donner, se reprendre, lui livrer un peu d'elle-même et le frustrer beaucoup. Mais elle était trop excitée. Avoir un véritable esclave qu'elle pouvait torturer et humilier à sa guise, donnait à des gestes pour elle quotidiens une trépidation morale qui se propageait dans toutes ses fibres.

- Lèche, souffla-t-elle à Grimaud. Lèche comme un chien, avec des bruits de chien.

Et c'est ce qu'il fit, fou de plaisir, avec l'impression que toute sa sensibilité s'était réfugiée dans sa tête et dans son sexe.

Diana jouit brusquement, sans avoir senti venir l'orgasme. Ce fut si violent qu'elle se mit à tousser et serait tombée en avant si elle ne s'était pas rattrapée aux épaules de Grimaud.

Furieuse de s’être laissée aller ainsi devant Têtaclac qui soufflait bruyamment et serrait si fort un des barreaux de la cage que les jointures de ses doigts blanchissaient, Diana cracha à la figure de Grimaud et, se rajustant, le détacha sans lui enlever le gode.

Il dut marcher ainsi jusqu'à la cellule encore plus difficilement qu'à l'aller, escorté de Diana qui avait repris toute sa superbe et de Têtaclac qui poussait d'odieux grognements de satisfaction.

Comme il aurait aimé se détacher, sauter à la gorge de cet avorton et lui écraser la figure à coups de pieds ! Comme il aurait aimé sauter sur cette salope qui avait pris son pied et qui le traitait à présent comme un objet, lui serrer le cou à elle aussi, et la violer !

La grande glace rectangulaire qui occupait presque toute la largeur d'un des murs de la Loge et dominait la table de maquillage, renvoyait à Diana l’image d'une femme songeuse. Dans moins d'une demi-heure, douze dominatrices seraient réunies dans la Grande Discipline aménagée en tribunal, et jugeraient Christian Grimaud pour les meurtres qu’il avait commis.

Il semblait à Diana que des semaines étaient passées depuis le soir où Roselyne lui avait demandé d'être la geôlière de Christian, mais en réalité, il ne s'était écoulé que deux jours. Deux jours, deux nuits, pendant lesquels Diana n'était pas sortie de chez elle et n'avait vu personne en dehors du prisonnier et de Têtaclac.

Elle était allée voir Grimaud une dizaine de fois. Soit pour le tourmenter, soit simplement pour le regarder, s'assurer qu'il était toujours là, en son pouvoir, et qu'elle ne rêvait pas.

Avoir chez elle, pour elle, un homme à sa disposition, totale et inconditionnelle, lui procurait une griserie, une allégresse, qui lui brouillait les idées. Devenue si raisonnable depuis qu'elle avait renoncé aux amours et à la passion, elle se sentait joyeuse, excitée, comme une lycéenne à son premier flirt.

Mais c'était différent, plus intense. Elle pouvait utiliser de Grimaud comme un objet, un objet docile qui criait, suppliait, bandait, répondant parfaitement à ses moindres sollicitations. Jamais elle n'avait rencontré de soumis avec lequel l'entente était si parfaite, l'échange aussi complet. C'était comme si, à l'instar de certains duettistes, ils avaient répété si longtemps un numéro que celui-ci se déroulait de lui-même, dans un état de grâce.

Diana devait parfois faire un effort de mémoire pour se rappeler que c'était un être infect, un assassin, et qu'il était entre ses mains parce qu'il avait tué trois femmes. En aucun cas, elle ne devait se laisser aller à cette espèce de tendresse qui la prenait, quand Grimaud allait si loin dans son désir de lui plaire qu'elle en était bouleversée.

- Il ne faut surtout pas que je perde les pédales, murmura-t-elle en cernant de khôl ses yeux plus maquillés qu'à l'ordinaire. L'arcade sourcilière était couverte d'une poudre argentée tandis qu'un dégradé de verts et de bruns veloutait la paupière mobile. Elle avait mis des faux cils, très longs, ouvertement artificiels, et s'était fait une bouche rouge foncée, presque noire, qui donnait un aspect tragique à son visage poudré de blanc.

Elle se leva et, sur un des portants de sa garde-robe de dominatrice, elle prit une robe longue, moulante, à fines bretelles, sur laquelle s'ajustait, aussi parfaitement qu'une écorce, un autre fourreau, noir aussi, mais de mousseline transparente, brodé de motifs dorés.

Elle mit des chaussures du soir, assorties à la robe. Les talons mesuraient quinze centimètres, et une chaînette dorée cerclait la cheville. Fendue sur un côté jusqu'à la taille, la robe laissait voir ses jambes et la large jarretière de ses bas noirs.

Elle prit une paire de gants à poignets mousquetaire en chevreau rouge et se regarda à nouveau dans la glace tandis qu'elle ajustait la peau souple sur ses doigts. Derrière elle, légèrement penchée, Narcisse n'avait pas son expression habituelle et semblait vouloir lui envoyer un avertissement. Narcisse était, en cire, la réplique exacte de Diana.

Christian Grimaud se tenait nu et enchaîné face à un demi-cercle de femmes toutes vêtues de noir, le visage caché par des masques blancs, à l'exception de Diana.

Sur l'estrade, le lit de repos avait été remplacé par un fauteuil sur lequel Roselyne trônait, habillée d'une robe en velours à manches longues, à col montant, terminé par un bord en tulle ruché. Elle portait des escarpins en vernis noirs et deux bracelets identiques, deux cercles d'acier hérissés de pointes soulignaient la finesse de ses poignets.

Près d'elle, sur un fauteuil bas, se tenait Juliette, impressionnante avec un corset en cuir, un collant, des cuissardes à éperons, et de longs gants de latex. Ses cheveux tirés en arrière, réunis en chignon en bas sur la nuque, accentuaient le caractère de sa beauté. Elle portait en collier un cercle d'acier de même facture que les bracelets de Roselyne. Assise de l’autre côté, Diana jetait autour d'elle le regard de la maîtresse de maison qui s'assure que tout est parfait. Les chevalets, le pilori, la cage, les tables, avaient été déménagés dans le Salon de façon à bien dégager la pièce. De part et d'autre de Juliette et de Diana, des chaises en acier noir, à sièges de velours rouge, avaient été disposées pour les dominatrices qui formaient le jury. Derrière une barre semblable à celles que l'on voit dans les tribunaux, se tenait Grimaud, la tête penchée, gêné par les spots blancs dirigés sur lui depuis le plafond. Le reste de la pièce était éclairé par des spots rouges et par les flammes d'une vingtaine de cierges gros comme des bûches, plantés dans des candélabres en fer forgé.

À gauche de Grimaud près d'un lutrin, se tenait Morgane, chargée de lire l'acte d'accusation. Elle ne bougeait pas, et le prisonnier qui, de temps en temps, coulait un regard vers elle, était à la fois terrifié et fasciné par sa silhouette de guerrière. Avec les cuissardes à talons aiguilles, elle mesurait un mètre quatre-vingt-quinze et ses cheveux roux couronnaient d'une flamme inquiétante l'impassibilité du masque.

Durant de longs instants, le silence fut total. Aucune parole. Aucun murmure. Aucun bruit de la ville ne filtrait dans la pièce. Puis Roselyne saisit une clochette sur une petite table devant elle, et l'agita trois fois.

La sonnerie grêle résonna dans la pièce et Sophia, au souvenir des messes de son enfance, frissonna. Elle se sentait affreusement mal à l'aise et aurait donné la moitié de sa vie pour un verre d’alcool. Elle étouffait derrière ce masque qu'elle trouvait absurde, et l'odeur de carton qui s’en dégageait accentuait son envie de vomir. Elle n'osait regarder Grimaud qui, en dépit de ses chaînes, la terrorisait et la dégoûtait. Elle aurait bien voulu que cette soirée n'ait jamais lieu, mais elle n'avait pas osé désobéir à Roselyne. Elles n'en ont donc pas assez ? pensa-t-elle sans oser tourner la tête vers la Présidente et ses assesseurs. Elles n'en ont donc pas marre de ce défilé de mecs qui viennent se faire torturer, qui nous pompent notre énergie comme des vampires ? Il leur en faut encore ? Et du vrai, cette fois, du vrai qui pourrait mal tourner !

Elle fit un effort pour se reprendre et s’obligea à se tenir droite contre le dossier de sa chaise. À en juger par leur tenue, les autres filles semblaient contentes de se trouver là. Harnachées de cuir et d'acier, hérissées d'ongles et de talons vertigineux, arrogantes, excitées comme des fauves par le goût du sang à venir. Toutes… sauf peut-être Morgane.

Sur un signe de Roselyne, elle avait commencé la lecture de l'acte d'accusation, mais sa belle voix rauque, patinée par le tabac, résonnait avec moins d'assurance que d'habitude.

Quand Morgane eût terminé sa lecture, le silence retomba, plus lourd encore, et les talons de la dominatrice claquèrent avec un bruit sinistre tandis qu'elle regagnait sa chaise. Encore trois coups de sonnette et cette fois, ce fut Edwarda qui se leva pour prendre place aux côtés de Grimaud. Elle était habillée d'une combinaison en latex noir brillant, qui enveloppait jusqu'à son crâne moulé par la capuche. Avec ses gants en latex aussi, et son masque blanc, ses cuissardes vernies à talons immenses, elle ressemblait à un insecte sublime et monstrueux.

Sophia avait accepté le rôle de l'avocat de la défense et elle eut l'ombre d'un sourire en voyant le tremblement de Christian Grimaud lorsqu'il découvrit qu'elle allait être son défenseur.

Grimaud marchait de long en large, du moins autant que ses chaînes le lui permettaient. Il tremblait de rage et de terreur. Elles l'avaient condamné à mort ! Après une ridicule parodie de procès. Dire qu'un instant, il avait réellement cru disposer d'un avocat pour se défendre. Cette salope n'avait fait que l'enfoncer, avec une ironie mordante, une jubilation évidente. D'ailleurs, elles jubilaient toutes, ces putains ! Il les distinguait mal, ébloui par la lumière blanche, qui tombait sur lui comme un cône, mais elles paraissaient ricaner derrière leurs masques, fantômes noirs à visages blancs.

C'était comme s'il contemplait sa mort, toutes les morts qu'elles lui réservaient avant d'en arriver à la dernière. Au fond, jusqu'au moment où il avait réintégré sa cellule, il n'avait pas cru qu'une telle horreur soit possible. Après avoir compris qu'elles ne le livreraient pas aux flics, après avoir été violé par Diana de façon si humiliante et si excitante, il avait cru que son châtiment consisterait en une série de tortures qu'elle lui infligerait. Il en était heureux. Un bonheur un peu particulier, un peu sombre, mais un bonheur quand même. Il lui semblait avoir enfin atteint le but de son voyage. Il était revenu dans le paradis perdu de son enfance, quand la seule femme de sa vie était sa mère, cette déesse qui le martyrisait et le caressait tour à tour, avec qui il avait vécu des instants de bonheur comme il n'en avait plus jamais connu ensuite.

Et ce soir, il avait appris qu'elles allaient le tuer au terme de quatre cérémonies au cours desquelles il serait torturé. Il entendait encore la voix de la présidente, légèrement assourdie par le masque. Son cerveau avait enregistré tous les mots, comme une bande magnétique qu'il se repassait en boucle.

« Christian Grimaud ayant été reconnu coupable de meurtre avec préméditation sur les personnes de Maîtresse Olga, Maîtresse Sandrine et Maîtresse Maruchka, nous le condamnons à mort selon le rituel suivant.

« Au cours d'une première cérémonie à laquelle toutes les dominatrices érigées aujourd’hui en tribunal seront présentes, il subira le fouet, et son visage sera passé au vitriol, comme il l'a fait pour Maîtresse Olga.

« Au cours d'une deuxième cérémonie, il subira les pinces, les poids sur les seins, et sera fisté, comme il l'a fait à Maîtresse Sandrine.

« Au cours d'une troisième cérémonie, il aura le crâne rasé et brûlé, et le corps lacéré à coups de cutter, comme il l'a fait pour Maîtresse Maruchka.

« Au cours de la quatrième cérémonie, il sera mis en croix et émasculé de la main de Maîtresse Roselyne et sa dépouille abjecte ne sera retirée de la croix que lorsque sa mort aura été dûment constatée.

« Qu'il soit fait comme nous l’avons décidé, nous Tribunal de Dominatrices Souveraines, prenant ce soir droit de tortures et de mort sur la personne du condamné. »

Tout de suite après, les spots sous lesquels on l'avait exposé comme une bête dans l'arène, s’étaient éteints et il avait été ramené dans sa cellule par Têtaclac qui lui enfonçait le canon du revolver dans les reins.

VIII

Il était attaché à l'une des poutres de la Grande Discipline, les bras si tendus qu’il avait l’impression que ses muscles allaient se déchirer. C'est à peine si le bout de ses orteils touchait le sol. Comme le jour de son procès, une lumière blanche, éblouissante, tombait du plafond et l'isolait du reste de la pièce. Il distinguait des silhouettes, mais ne voyait aucun visage. Sauf quand la dominatrice qui le fouettait suspendait son geste et passait le fouet à celle qui prenait le relais. Cinquante coups de fouet infligés par chacune des maîtresses présentes. On lui avait aimablement rappelé qu'elles étaient douze.

Dans d'autres circonstances, il aurait eu un bonheur immense de servir ainsi d'objet à l'aristocratie S.M. de Paris. Les dominatrices les plus belles, les plus expertes. Mais la pensée de ce qui allait arriver ensuite, le vitriol, et ce qui arriverait encore après, sa mort, le faisait ruer et se débattre comme une bête prise dans un filet.

Au cent vingtième coup de fouet et, malgré la douleur qui lui martelait jusqu’à la cervelle, qui allait le contraindre bientôt à hurler, il arrivait encore à apprécier le style de chacune de ses tortionnaires.

La première fut Maîtresse Juliette. Il ne l'avait vue que quelques minutes avant qu'elle passe derrière lui, mais il s'était mentalement incliné devant sa beauté et son élégance.

Elle frappait calmement, avec régularité, reprenant souffle entre chaque coup, sans effort. Elle l'avait zébré de la nuque aux talons, des coups lourds, qui tous avaient portés.

Quand elle avait tendu le fouet à Maîtresse Edwarda, rien n'était dérangé, ni dans sa tenue, ni dans sa coiffure. Edwarda aussi, il l'avait trouvée belle. Moins de classe, mais plus de sex-appeal. Elle avait un beau corps de danseuse, moulé par une combinaison de latex rouge et la haine lui retroussait la lèvre supérieure comme à une louve qui défend ses petits. Elle frappait plus fort, moins régulièrement, et, par deux fois, elle avait presque manqué son but, le coup avait porté mollement.

À présent, c'était Maîtresse Sophia qui officiait et elle soufflait si fort, elle semblait tellement peiner que, deux fois déjà, Diana avait été sur le point d'intervenir. Roselyne l'avait retenue en lui mettant une main sur l'avant-bras. Les coups pleuvaient comme une grêle, mais un sur deux manquait son but, et les lanières ne touchaient plus sa chair qu'avec un claquement assourdi. Elle s'acharnait pourtant, redoublant d'une énergie nerveuse qu'elle ne parvenait pas à canaliser.

Malgré la douleur qui irradiait jusque dans ses plus infimes terminaisons, malgré les gouttes de sueur qui lui tombaient dans les yeux, Grimaud la regarda quand elle passa le fouet à Nikita, une jeune dominatrice à figure de chat, et il vit que Sophia était livide, le visage creusé, des cercles noirs sous les yeux.

Nikita se plaça en face de Grimaud et elle lui cingla la poitrine et le bas-ventre. Quand il recevait un coup sur les couilles ou la verge, il sautait, comme un pantin désarticulé. Celle-ci était sauvage, il s'en était rendu compte dès qu'il avait distingué son petit visage pointu. Le plaisir qu'elle prenait à fouetter communiquait une telle énergie à ses coups que, bien qu'il se fût promis de ne pas crier, de ne pas donner cette joie à ses tortionnaires, Grimaud laissa échapper un cri venu des entrailles, une espèce de hululement que Sophia ne put supporter. Elle pressa ses mains sur ses oreilles.

Roselyne leva la main, et ordonna à Nikita de s'arrêter, non par pitié pour Grimaud, parce qu'il était sur le point de perdre conscience et qu'elle ne voulait pas qu’il lui soit fait grâce de la moindre souffrance. Son corps était parcouru de frissons, de spasmes, et, par endroits, le sang commençait à couler de sa chair déchirée.

Pendant la pause, Grimaud chercha Diana du regard, implorant une aide, un secours, mais elle était étrangement lointaine, comme si rien ne s'était passé entre eux depuis qu'elle l’avait capturé. Elle s'assurait que chacune des dominatrices, auxquelles Têtaclac présentait des boissons et des canapés ne manquaient de rien. Mais le petit buffet froid n'avait guère de succès en dehors du champagne. Chaque femme réagissait différemment selon son caractère, mais elles étaient toutes sous le coup d'une émotion trop violente pour avoir envie de manger.

Roselyne, Juliette et Edwarda, contenaient difficilement leur joie de tenir Grimaud à leur entière merci et de venger Olga, l’amie à toutes. Nikita, Élyane, Magda et Carlyne, une Haïtienne fine au crâne rasé et incrusté de minuscules brillants, manifestaient une excitation revancharde. Depuis le meurtre d'Olga, elles avaient vécu dans la peur de se faire tuer de la même façon, et maintenant qu'elles n'avaient plus rien à craindre, que le meurtrier était entre leurs mains, elles avaient du mal à contenir une joie populacière, telles les tricoteuses pendant les sessions du Comité de Salut public.

Olympe et Laura, deux dominatrices qui étaient amantes et travaillaient ensemble, restaient graves, pénétrées de l'importance de ce qui se passait, et de leurs rôles de justicières. Morgane aussi restait grave : les souffrances endurées par Grimaud, - et le pire à venir, - la mettait mal à l'aise. Elle pratiquait une domination soft, basée sur le travestissement et l’humiliation et, s'il n'avait tenu qu'à elle, le condamné aurait été exécuté rapidement et sans bavure.

En revanche, il était clair que Sophia aurait voulu se trouver à des kilomètres de là et qu'elle faisait un effort énorme pour ne pas s'enfuir.

Roselyne et Juliette examinèrent Grimaud et décidèrent que les séquences de cinquante coups de fouet pouvaient reprendre, sans interruption cette fois, jusqu'au coup ultime porté par Roselyne.

Grimaud ne bougeait plus tête baissée, gémissant doucement, comme une bête malade, il ressemblait plus à un tas de guenilles sanguinolentes qu'à un être humain. Il fut empoigné par Nikita, Carlyne, Edwarda et Élyane, qui le détachèrent et le traînèrent, tel un vêtement vide dans le Cabinet, où elles l'assirent et le garrottèrent sur le fauteuil de dentiste. Carlyne alla dans la salle de bains voisine et revint avec des serviettes mouillées qu'elle appliqua sur le visage de Grimaud pour lui redonner un peu de vigueur.

Il souffrait tant que, paradoxalement, il ne sentait plus la douleur. Il voguait dans un élément, inconnu, cotonneux, et le contact des serviettes froides le fit sursauter presque aussi violemment que le plus dur des coups de fouet qu'il venait d'endurer.

Juliette présenta à ses lèvres un verre de vin qu'il but en en renversant la moitié. Il sentait le liquide glisser sur son menton et aller sur sa poitrine rejoindre le sang qui commençait à sécher.

Il comprenait que le moment était venu. Elles allaient le vitrioler. À l'idée qu'il allait être défiguré, que son visage allait cette horrible bouillie qu'était devenu le visage d’Olga, il eut un rugissement et se cabra avec une telle force qu'il fit bouger le fauteuil de quelques centimètres. Un coup de cravache en pleine figure donné par Roselyne, l’enfonça dans le fauteuil et, tout de suite, il sentit des gouttes froides puis une atroce sensation de brûlure qui augmenta de seconde en seconde. Il ne voyait pas qui lui arrachait le visage, mais celle qui le faisait y mettait autant d'ardeur que lui quand il avait massacré Olga. Quand elle s'écarta enfin, il sentit qu'il perdait conscience, et le dernier visage qu'il vit penché sur lui fut celui de Diana.

***

Vingt-quatre heures s'étaient écoulées depuis la première cérémonie. Diana n'avait pas revu Grimaud, elle n'était même pas allée jeter un regard par l’œilleton de la cellule. Après son évanouissement, le supplicié avait été transporté dans la salle de bains de l'Atelier, où deux soumises appartenant à Juliette avaient nettoyé les plaies de son corps et de son visage. Edwarda, ensuite, s'était chargée de le ramener dans sa cellule, escortée de Têtaclac et de son revolver.

Diana et les autres étaient repassées dans l'appartement où elles avaient repris leurs vêtements de ville. Elles avaient peu parlé, encore sous le coup des instants qu'elles venaient de vivre. Diana était de loin la plus bouleversée, mais elle s'efforçait de le cacher. Ce qu'elle éprouvait pour Grimaud commençait à l'inquiéter. Ce soir, elle avait été partagée entre le sentiment de justice que lui inspirait le châtiment d'un assassin, et un vague agacement, comme si le fait que d'autres dominatrices se chargent de lui, constituait un empiétement sur un domaine qu'elle considérait comme sien.

Pendant des années, Diana avait souffert de la dépendance que provoquait son besoin de l'homme qu'elle aimait. Dans la domination, elle avait trouvé un équilibre, un épanouissement, l'impression d'être enfin à sa place. Libre surtout. C'étaient les autres qui avaient besoin d'elle, pas le contraire. Il est vrai qu'il s'agissait de relations vénales et cela faussait un peu les choses. Le besoin qu'elle ressentait de prendre Grimaud, de le tourmenter, de le rejeter, de le reprendre, le plaisir qu'elle éprouvait au cours de ces moments, l’angoissait.

Il ne faut plus que je le voie en dehors des cérémonies, pensa-t-elle. Ça pourrait devenir dangereux.

Mais le besoin de la souffrance de son prisonnier, l'offrande de ses douleurs, sa soumission réelle, la poussèrent malgré elle vers la cellule. Il était assis sur sa couchette, la tête dans les mains. Quand elle ouvrit la porte, il sursauta et se tourna vers elle, avec une expression de terreur et de haine.

Diana était une femme, solide et au cours des années, elle avait appris à se maîtriser. Pourtant, elle ne put réprimer tout à fait un cri en voyant ce qui restait de son visage. D’un homme plutôt agréable en dépit de cette veulerie qui dépréciait ses traits, elles avaient fait un monstre. Les yeux bleus seuls, étaient intacts dans ce visage dont la chair semblait avoir été soulevée et ravagée par la lave d'un volcan. Les lèvres n'existaient plus, et de ce qui avait été une bouche, il ne restait qu'un trou noir, où les dents brillaient, menaçantes.

Il y eut un moment de flottement, très bref. Tout de suite Diana sentit dans son ventre, une chaleur qu'elle connaissait bien, tandis qu'un frisson lui courait dans le dos. L'appréciation de la souffrance de l'autre est toujours difficile, relative. La plupart du temps, elle est abstraite. Pour la première fois, Diana voyait concrètement, affreusement gravé dans une chair humaine, le poids du supplice qu'elles avaient infligé. Et c'était bien plus excitant que les marques de sa cravache ou de ses fouets sur le corps du plus endurant des soumis.

- Alors, mon chien, dit-elle, sans avoir l'air de remarquer la haine qui persistait dans les yeux de Grimaud, est-ce que tu commences à avoir des remords ?

Quelques secondes avant l'arrivée de Diana, Christian Grimaud était prêt à hurler de désespoir et à se taper la tête contre les murs de la cellule. Ce qu'il vivait était trop atroce, aucun être humain ne méritait une telle descente aux enfers. Mais la présence de la jeune femme, le son de sa voix, étaient comme un courant galvanique qui le redressait, lui faisait quitter l'univers du cauchemar et remonter vers la vie.

- Des remords, Maîtresse ? Moins que jamais. Quel dommage, que je n'aie pas eu le temps de tuer toutes les putes qui étaient là hier. Des chiennes, Maîtresse. Aucune n'est digne de vous baiser les pieds.

Sans doute à cause de la déformation des lèvres, la voix de Grimaud, plutôt chaleureuse, avait changé. À présent les mots chuintaient bizarrement et semblaient encore plus horribles.

- Ça, mon chien, dit Diana en l'agrippant par son collier et le mettant debout, ce sont des paroles que tu n'aurais pas dû prononcer.

Elle sortit prendre une paire de menottes dans le Cabinet, les mit à Grimaud, avant de lui ôter les bracelets reliés aux chaînes fixées dans le mur. Têtaclac n'était pas là, et elle ne voulait pas prendre le moindre risque. Même avec les fers aux pieds, si elle lui laissait les mains libres ne serait-ce qu'une seconde, il était capable de lui sauter dessus.

Elle attacha une laisse à son collier, d'un coup de pied le fit mettre à quatre pattes, et elle le traîna dans le Cabinet. Elle lui ordonna de s'asseoir sur le fauteuil et l'y maintint avec des courroies de cuir autour du torse et des jambes.

Au contact du siège sur lequel il avait subi son supplice, Grimaud eut un spasme et ses yeux exprimèrent une telle haine que Diana eût un pincement au cœur. Ce fut comme si elle avait reçu un de ces coups de cravache qu'elle distribuait si bien. En quelques secondes, elle prit la planchette japonaise, les aiguilles, et, sans un mot, elle commença à lui fixer la verge sur le bois. C'était facile car sa bite était complètement flaccide. En moins de cinq minutes, Diana avait piqué trois aiguilles de chaque côté, maintenant la verge allongée sur la planche.

Grimaud ne manifesta aucune émotion, mais ses yeux perdirent leur expression haineuse. Ils s'éclairèrent lorsque Diana commença à déboutonner sa longue robe de satin noir. Dessous, elle ne portait qu'un petit porte-jarretelles noir et des bas, noirs aussi, extrêmement fins. Elle rejeta la robe d'un joli mouvement d'épaules et se rapprocha un peu.

C'était la première fois qu'il la contemplait ainsi, presque nue, immobile, dans la lumière qui descendait du plafond. Elle était magnifique. Il sentit se dénouer ses muscles, et respira à fond pour la première fois depuis vingt-quatre heures.

- Nous allons jouer à un jeu très amusant, mon chien, dit Diana d'une voix légèrement altérée.

- Lequel, Maîtresse ? demanda Grimaud. Il semblait oublier ses souffrances et ses terreurs.

- Tu vois ces aiguilles qui emprisonnent ta queue de chien ?

- Oui, Maîtresse.

- Eh bien, c'est toi qui vas la libérer.

- Je ne vois pas bien comment Maîtresse.

Il avait repris le ton ironique, faussement poli dont il aimait user quand il était avec elle, et Diana sut qu'ils s'étaient retrouvés.

- Tu vas voir, dit-elle, sentant son cœur qui se dilatait et donnait la fièvre à sa chair.

Elle écarta légèrement les jambes, se campa solidement sur ses talons aiguilles et commença à caresser son corps. Elle passa amoureusement les mains sur ses cuisses, effleura sa chatte, puis ses seins, les rapprocha l'un de l'autre, pinça les bouts. Elle pencha la tête, s'embrassa l'épaule, lécha sa peau, les yeux mi-clos, respirant l'encens, la vanille et l’iris de son parfum, mais aussi l’odeur poivrée de la mouille qui commençait à coller les poils de sa chatte.

Elle se retourna, ignorant Grimaud, et pliant ses jambes toujours écartées, elle caressa ses fesses avec un mouvement de rotation, les paumes à plats, ses doigts, aux ongles longs et rouges, écartés comme des griffes sur la peau claire.

Dans son dos, elle sentait la respiration saccadée du prisonnier et quand elle se retourna, elle ne fut pas surprise de voir que sa verge était gonflée. Autour des aiguilles, la peau était tendue à craquer.

Grimaud comprit que, pour se libérer, il devait bander assez fort pour que la peau se déchire. Il eut un grand soupir, dans lequel passait son excitation, sa joie de s'offrir à Diana, mais aussi son admiration pour une femme capable d'inventer de tels supplices.

Elle s'était rapprochée et il lapa d'un coup de langue goulu la mouille qui coulait de sa fente. Il sentit une vague de sang qui gonflait encore son sexe et sa peau se déchira une première fois. Diana s'était tournée, elle lui offrait maintenant son cul. Il regardait l'anus petit, brun, dont la chair frémissante, humide, semblant venir à la rencontre de ses lèvres. Il posa sa bouche sur le cul de Diana et en deux endroits, il sentit sa peau qui craquait, comme un tissu usé. La sensation était extraordinaire, et il eut l'impression que son cerveau aussi s'effilochait.

Quand Diana se retourna à nouveau, la verge de Christian Grimaud était collée contre son ventre. De minuscules filets de sang coulaient le long de la hampe, mais cela n'empêcha pas la jeune femme de se planter dessus d'un coup de rein. Elle mit ses mains sur les épaules de Grimaud et lui cracha en pleine figure, cette figure qui n'avait plus rien d'humain :

- Attention, mon chien ! Attention ! Je te prends comme un gode, tu entends ? Comme un objet. Alors ne t'avise pas de me souiller de ton foutre. Je te prends pour mon plaisir, pas pour le tien.

Grimaud était hagard, mais il serrait les dents pour ne pas jouir, pour ne pas offenser sa belle Maîtresse. Diana aussi serrait les dents. Elle ne parlait plus, et il n’y avait dans la pièce que le bruit de forge de leurs souffles mêlés, l'odeur de leur désir exaspéré. Il n'osait plus respirer, gémissant de sentir la chair tiède de Diana qui serrait sa verge, allant telle une cavale, à la poursuite de son plaisir, les yeux rivés au masque atroce de son prisonnier. Elle jouit soudain, presque sans bruit, avec un soupir de délivrance, et tout de suite, elle se retira.

En trois pas, elle sortit du Cabinet et revint aussitôt. Abasourdi, Grimaud vit qu'elle tenait un grand cadre dans les mains. Avant qu'il réalise ce qui se passait, elle se planta devant lui, et retourna le cadre. Il vit un être horrible, un monstre au visage labouré par l'acide, et quand il comprit qu'il était ce monstre, il poussa un hurlement tandis que le sperme giclait sur sa poitrine.

IX

Elles étaient réunies dans le Salon, toutes vêtues de tenues de soirée, avec lesquelles elles auraient pu se produire sans choquer dans n’importe quelle réunion mondaine. Seul un accessoire, différent pour chacune d’elles, indiquait qu'il s'agissait, d'une assemblée de dominatrices. Roselyne en satin noir, avait choisi de longs gants de chevreau cloutés d'étoiles brillantes. Olympe et Laura portaient toutes deux un large collier de chien incrusté de strass. En guise de ceinture à sa jupe moulante et haut fendue, Juliette avait enroulé autour de sa taille une chaîne à maillons brillants. Morgane, imposante dans une robe à bustier pailleté, portait des bracelets de force hérissés de pointes d'acier, Nikita avait un serre-taille baleine et lacé en vinyle et Edwarda, un casque de guerrière en cuir et acier, dont la pointe descendant sur son front accentuait son allure d’amazone.

Magda portait des manchettes en cuir épais, décorées de clous et de pointes, tandis que Carlyne en mini-robe de lamé, montrait des jambes, interminables gainées de latex noir. Toutes portaient des escarpins à talons très hauts, même Sophia qui semblait chavirer à chaque pas et qui, très chic dans un tailleur à basques en panne de velours, avait choisi un masque en cuir souple, ajouré, qui lui permettait de dissimuler son angoisse. Elle avait fait l’effort pour ne pas trop boire, mais toujours aussi épouvantée parce qu'elles étaient en train de faire, elle regardait furtivement sa montre, pressée que la cérémonie commence, pressée surtout qu'elle se termine. Quant à Élyane, arrivée la dernière, elle avait choisi comme « accessoire », un jeune Noir qu'elle tenait en laisse. Il n'était vêtu que d'un string, et ressemblait à ces fauves de ménagerie auxquels on a ôté les griffes.

C'est Juliette qui avait eu l'idée d'une soirée « cabaret » pour la deuxième cérémonie. Le Salon de Diana s'y prêtait parfaitement et, sur les guéridons, Têtaclac qui jouait les maîtres d'hôtel, avait disposé des bouteilles de champagne dans des seaux, des flûtes et des cendriers.

Il était convenu que Grimaud, qui avait le travesti en horreur, arriverait habillé en femme perruqué, sur de hauts talons. Nikita l'annoncerait par un petit boniment dans le goût des spectacles de strip-tease bas de gamme. Grimaud devrait danser pour amuser l'assemblée, puis on passerait aux choses sérieuses.

Nikita alla rejoindre Diana dans la loge. Elle s'y trouvait avec Grimaud, parfaitement grotesque dans une robe courte en velours rouge, à bustier préformé, largement décolletée dans le dos. Une perruque blonde de longs cheveux frisés, faisait horriblement ressortir ce qui restait de son visage, et toute autre que Nikita aurait poussé un cri à cette vue. Mais la jeune dominatrice était une personne cruelle, célèbre à cause de son goût véritable pour la domination, de son imagination et de son imperturbable arrogance. Avec ses cheveux noirs, au carré, elle ressemblait un peu à Diana, comme un chat ressemble à un tigre. Elle semblait plus enfant que femme, elle aimait jouer, et c'est pourquoi Roselyne lui avait confié la présentation du prisonnier.

Diana, habillée d'une jupe longue moulante en taffetas noir, d'une petite veste chinoise sans manches, avait la tête maintenue par un collier tenant de la fraise et de la minerve. Son beau visage, maquillé comme un masque de geisha, dégagé par ses cheveux qu'elle avait tirés et plaqués en arrière, avait une expression tendue. Elle prit un loup de velours à bavolet de dentelle et le fixa sur le visage du supplicié.

- Ménageons nos amies, dit-elle, tandis qu'elle contraignait Grimaud à se lever. Ne leur montrons pas tout de suite cette horreur. Tu es prête, ma chienne ?

Il suffoquait de honte et de rage. Elles l'avaient affublé comme un travesti ridicule, en bas résilles et porte-jarretelles. Il avait de longs gants de satin noir sur lesquels les bracelets de métal reliés entre eux par une chaîne créaient un effet étonnant.

Il avait envie de bondir à la gorge de cette salope de Nikita qui lui riait insolemment dans la figure et, à cet instant, il détestait Diana aussi fort que toutes les dominatrices devant lesquelles ils allaient comparaître pour la troisième fois.

- Prête ? demanda Diana à Nikita qui arrangeait une mèche de cheveux dans la glace.

- Oui, dit la jeune fille en se redressant et se dirigeant vers le Salon pour y annoncer Grimaud.

Elle était vibrante d'énergie et de plaisir, et il ressentit en la regardant une bouffée de haine si violente, qu’il crut que son cœur lui remontait dans la gorge.

À la porte du Salon, d’une voix légèrement emphatique, elle déclama :

- Mesdames, l'Atelier de la Discipline a l'honneur, le plaisir, la joie, de vous présenter ce soir celle qui a fait vibrer les matelots de Hambourg et chavirer les émirs du Koweït. Celle qui a fait les beaux soirs du Barrio Chino de Barcelone, des cabarets de Buenos Aires, des fossés de

Vincennes, et des taudis de la Goutte d'Or. J’ai nommé la merveilleuse, l'envoûtante, l'irrésistible Christina. De passage à Paris, elle va se produire devant vous ce soir, et je vous demande de l'accueillir comme elle le mérite. CHRIS-TI-NA !

Et Nikita termina en introduisant Grimaud à coups de cravache, poussé par Diana et titubant sur ses talons de dix centimètres.

Un tonnerre d'applaudissements et de cris l'enveloppa comme un vent hostile. Il entendait des insultes, des rires, et s'il n'y avait eu Têtaclac qui le tenait en joug, revolver au poing, il aurait sauté sur toutes ces salopes. Puis la voix de Marlène Dietrich s'éleva, et les conversations se turent, tandis qu'une partie des lumières s'éteignait. Il fut ébloui par la lumière blanche d'un projecteur et se cogna contre le haut tabouret placé au milieu de la pièce.

Diana lui avait longuement fait répéter son rôle. Il devait danser en prenant appui sur le tabouret tout en mimant la voix de Dietrich chantant Lili Marlene. Pendant qu'il était seul à jouer ce jeu avec Diana, il avait pris plaisir à son abaissement, car le pouvoir de la dominatrice était capable de tout lui rendre excitant. Mais là, devant ces putes qui l'avaient défiguré, qui s'amusaient de lui avant de le mettre à mort, il fut d'abord incapable de faire un geste.

Un coup de fouet venu de loin et lancé d'une main sûre le mit en mouvement. Nikita avait le rôle de Monsieur Loyal et elle entendait bien que le prisonnier fasse son numéro.

- Eh bien, la pute on y va ? Allez, fais ton show, montre-nous un peu comment tu allumais les rois du pétrole.

Comme il ne dansait toujours pas, la longue mèche du fouet s'enroula autour de son cou et la dominatrice bondit devant lui. Elle planta ses yeux dans les siens et dit « danse ! » avec une telle force, qu’il se mit à danser, subjugué et saoul de colère de l'être. Il évolua avec maladresse et les quolibets fusèrent.

- Plus souple, plus souple, criait Olympe assise sur les genoux de Laura qui riait de bon cœur.

- Déplace-toi en faisant des huit, disait Edwarda.

- Des huit ! riait Juliette. Des huit ! Là, tu fais des cinq…

Il y eut un tonnerre de rires, des encouragements ironiques.

- Vas-y, la pute, balance ton cul ! Plus souple, plus engageant. Faut ferrer le chaland.

- Tu prends combien pour une passe ? Gaulée comme t'es, faut pas que t'espères plus de cinquante francs !

C'était Carlyne qui parlait, et même Morgane, jusque-là assez réservée, y alla de son commentaire :

- T'as les genoux cagneux, la truie ! Montre-nous ton cul, il a l'air plus giron.

Grimaud était en sueur, il avait l'impression que l'air lui manquait, qu'il allait perdre conscience d'un moment à l'autre. Les tortures déjà endurées lui paraissaient dérisoires. Rien n'était plus horrible que d'être exposé dans la lumière devant cette assemblée de femmes déchaînées, qui hurlaient, riaient, des femmes dont il voyait les ombres démesurées et menaçantes, en noir, sur le fond rouge des lumières et la fumée des cigarettes.

Soudain, une voix plus forte que les autres se mit à scander, tout de suite suivie par d'autres voix : « la pute ! le cul ! la pute ! le cul ! la pute ! le cul ! ». Comme il ne bougeait plus, pétrifié, Nikita surgit à nouveau devant lui, comme un méchant petit démon sorti d'une boîte.

- Tu as entendu, la pute ? cracha-t-elle comme une chatte en colère. Ton public veut du cul. Allez, montre-nous ton cul. Ton cul et le reste !

Dans le même mouvement, elle dégrafa la robe de Grimaud et lui arracha son masque. Cette fois, il n'y eut pas un cri, mais un silence, habité d'une horreur qui se levait comme une vague et retombait dans une écume de soupirs dégoûtés.

Quelqu'un avait éteint le spot blanc, des lampes à abat-jour rouges et jaunes d'or avaient été allumées. Stupide, Christian Grimaud regardait autour de lui. Devant le bar, sur des tabourets pareils à celui sur lequel il avait fait son numéro, Élyane, son esclave à ses pieds, Carlyne et Edwarda, le toisaient avec des yeux si durs qu'ils évoquaient plus le minéral que l’humain.

Autour des tables rondes, les autres dominatrices étaient éparpillées, et la gaieté qui les avait animées au début de la soirée, faisait place à la gravité précédant le supplice.

Têtaclac amena un chevalet au milieu de ce qui figurait la piste de danse. La boule en glace au plafond lançait des pépites de lumières qui allumaient brièvement l'acier brillant sur les dominatrices.

Grimaud eût un frémissement de tout son être en entendant les premières mesures de la Troisième leçon de l'Office des Ténèbres de Charpentier et il ne tenta même pas de se débattre quand Morgane et Juliette le prirent sous les bras et l'attachèrent sur le chevalet. Il reprenait lentement ses idées, et la rage, la peur revenaient, en même temps que l'appréhension qu'il avait du lieu et des êtres. Il ressentait parfaitement le dégoût que Sophia éprouvait à son contact. Elle évitait de le regarder, et elle était si pressée de placer les pinces à seins, qu'elle manqua le droit et que la pince tomba par terre. Elle se reprit sur un claquement de langue de Roselyne, et attacha rapidement des poids de cinq cents grammes de chaque côté.

La douleur était atroce, mais il était en terrain connu. Pas comme tout à l'heure quand on lui avait fait faire la pute. Il souffrait cependant de toujours avoir sa robe, ses bas, ses jarretelles et ses souliers. Nikita remplaça Sophia. Elle s'accroupit devant lui, de façon à mettre sa petite figure de chat à hauteur de celle de Grimaud.

Celle-là n'est pas dégoûtée, pensa-t-il. Elle est excitée comme un requin qui a flairé du sang.

Nikita prit les poids dans ses mains et leur imprima un mouvement de va-et-vient, lent d'abord, puis de plus en plus rapide. Quand ils eurent acquis un balancement suffisant, elle les lâcha, ne les relançant que lorsqu'ils perdaient de la vitesse. Elle épiait passionnément le visage de Grimaud, plongeant ses yeux dans les siens, jouissant si fort de sa souffrance qu'il en était troublé, malgré une affreuse sensation de brûlure.

Il sentit plus qu'il ne vit la haute silhouette de Juliette placée derrière Nikita et qui lui caressait les cheveux, distraitement, comme on le fait pour un animal familier. Un instinct avertit Grimaud de lever les yeux, et ce qu'il vit lui arracha un cri plus atroce que lorsqu'on qu'on lui avait placé les pinces et les poids. Juliette était harnachée d'un gode-ceinture, un membre postiche énorme, redressé d'une manière arrogante et monstrueuse.

Son rire dur répondit au cri de Grimaud et, au souvenir d'Olga, elle ne put se retenir de lui cracher à la figure. Puis elle sortit de son champ de vision, et une douleur inouïe le fit ruer si fort qu'une des pinces tomba, arrachant son téton gauche.

Juliette l'avait pénétré d'un coup, aidée par le lubrifiant dont le gode était enduit et par les viols répétés de Diana. Quand il était seul avec elle, il avait fini par aimer qu'elle prenne ainsi possession de lui. La douleur était jouissive, stimulante, chaleureuse. Il se sentait uni à Diana comme il se sentait uni à sa mère quand elle le frappait. Mais là, forcé par Juliette, en présence de ces putes qu'il haïssait, il n'y avait plus que douleur, honte et désespoir.

Elles l'avaient jeté dans sa cellule comme un paquet de chiffons, mais elles n'avaient pas oublié de lui remettre ses fers ! Il saignait. Peut-être allait-il se vider de son sang, et quand elles reviendraient, il serait mort. À la pensée de les frustrer des supplices qu'elles lui réservaient encore, il ricana. Puis tout de suite, l'idée de la mort le mit à genoux, la bouche ouverte sur un cri muet, les yeux pleins de larmes.

Avec les restes de la robe rouge déchirée, il se fit une espèce de couche, osant à peine se toucher, dégoûté de son corps après ce qu'il avait subi.

Juliette l'avait besogné, exactement comme s'il était une pute à l'abattage, et quand elle s'était retirée, il avait eu l'impression de se vider de ses tripes. Tout de suite, quelqu'un avait pris le relais, pas avec un gode cette fois, mais avec une main gantée de latex.

Une main qui lui semblait énorme, une main inhumaine, qui le déchirait calmement, méthodiquement, avec une brutalité aveugle. Il était persuadé que sa chair se délitait, tandis que la main anonyme continuait de le fouiller, comme si elle voulait remonter jusqu'à son cœur. Et soudain, il s'était vu. Tel qu'elles devaient le voir, grotesque avec sa robe remontée sur les reins, ses bas déchirés, le cul investi par un avant-bras qui s'enfonçait jusqu'au coude.

Il avait hurlé, non plus de douleur, mais de honte, de panique. Ces salopes venaient de lui faire atteindre le degré ultime de la torture : elles l'avaient dépossédé de son estime de soi.

Il n'y avait plus rien de grand ou de noble dans son chemin de croix, il n'y avait pas cette sensualité que Diana mettait dans leurs rapports. Il n'y avait plus qu'un corps réduit à son expression la plus ignoble, un être dépossédé de lui-même, dans un univers noir, glacé où il s'enfonçait en hurlant.

Diana avait mal à la tête. Une migraine lancinante qui résistait à l'aspirine. Elle alla jusqu'à la porte-fenêtre, l'ouvrit et s'accouda au balcon. Il était onze heures du matin. À l'animation qui régnait sur l'avenue, elle se souvint avec effort qu'on devait être samedi. Un samedi de mai, bleu et blond, avec un vent léger, une espèce d'allégresse dans l'air.

Des gens en short, déjà bronzés, qui partaient en week-end, empilaient des sacs dans les coffres des Mercedes et des BMW garées sur l’avenue. Les branches des marronniers, agitées par le vent, faisaient jouer des pastilles de soleil sur les carrosseries luisantes. À un autre moment, Diana aurait été sensible, à l'atmosphère de luxe tranquille et de bien-être qui se dégageait de ce spectacle. Elle aurait eu un sourire de satisfaction en se disant, qu'elle aussi, après des années de galères, faisait partie de la fête.

Mais ce matin, enfermée depuis dix jours dans son appartement, elle avait l’impression de contempler un film dépourvu de sens. Christian Grimaud occupait tout son esprit. Quand elle n'était pas près de lui, elle y pensait constamment. Et les rares fois où son cerveau était occupé ailleurs, une partie restait en contact avec le prisonnier. Ça lui rappelait une époque qu'elle croyait révolue, quand elle était folle amoureuse de Richard, que les seuls moments où elle vivait vraiment étaient les instants passés près de lui. Mais il y avait une différence. Ce que lui offrait Christian Grimaud était absolu, et elle sentait que, pour lui, elle était unique, toute puissante et souveraine.

Elle retrouvait les sensations de ses débuts de dominatrice, quand elle s'épanouissait à la vue de soumis rampant à ses pieds suspendus, à un regard, une inflexion de sa voix. À cette différence que, même au plus fort de la plus intense des séances, ils restaient des clients, avec lesquels un contrat implicite, respectant leurs limites et leurs tabous, avait été fixé. Avec Christian, elle pouvait tout se permettre. Ils évoluaient dans un espace magique, une dimension inconnue où le fantasme devenait réalité.

L'avant veille, pendant la soirée cabaret, elle avait curieusement souffert quand Morgane avait fisté Grimaud. Elle supportait de plus en plus mal qu'il pâtisse d'une main qui n'était pas la sienne. En même temps, elle se reprochait ce sentiment qu'elle jugeait déloyal. C'est un assassin, se répétait-elle, un ignoble assassin, et c'est un monstre.

C'est un monstre, répondait une petite voix, mais il t'appartient corps et âme…

Douze dominatrices, douze dominatrices rouges. Habillées de cuir, de vinyle, de latex. Elles l'entouraient, et il ne pouvait s'empêcher de les admirer. Edwarda était superbe dans une combinaison à col montant, la taille prise dans un serre-taille de vinyle et d'acier. Olympe et Laura portaient des mini-robes identiques, échancrées jusqu'au nombril, avec un laçage qui laissait deviner de jolis seins ronds. Juliette et Roselyne avaient le même genre de combinaison qu'Edwarda, mais en cuir. Magda se pavanait dans une incroyable jupe corolle en vinyle, et sur son bustier, des pointes d'acier figuraient les tétons.

Carlyne était en guêpière de latex et bas rouges. Sophia avait choisi un ciré court, dont la ceinture marquait sa taille mince. Elle ne portait pas de soutien-gorge, et il apercevait parfois ses seins minuscules, terminés par un bout brun et gros comme une phalange. Nikita était moulée dans une robe longue, en cuir à bustier clouté, semblable à celle de Diana. Elyane portait un body en cuir guilloché, sous une large cape en latex. Toutes étaient chaussées de bottines à talons aiguilles en cuir vernis, et arboraient des chignons compliqués, faits de coques et de nattes, et des maquillages de théâtre, noirs, fouges et blancs.

Même ce trav' de Morgane, pensa Grimaud, en regardant la dominatrice vêtue d'un strict tailleur en latex à jupe courte. Elle doit au moins chausser du quarante-trois, ricana-t-il intérieurement, imaginant avec quel bonheur il lui aurait fait cracher ses tripes, comme à un oreiller ses plumes.

Elles se prennent pour Marie Stuart, ma parole ! Du rouge pour qu'on ne voit pas le sang ! Ce n'est pourtant pas aujourd'hui qu’elles me font la peau…

Il était assis sur un tabouret placé au centre de la Grande Discipline et il regardait les maîtresses les unes après les autres, avec impertinence. Il avait appris à les distinguer, à les reconnaître. Il ne perdait le sens de ce qui l’entourait qu'à des moments très rares, quand la douleur était trop forte, ou l'humiliation trop insupportable. Mais à cet instant, il était parfaitement lucide. Il se voyait, ramassé sur le tabouret, avec ses chaînes aux pieds et aux mains, dans le cône de lumière blonde. Elles lui avaient rasé la tête et maintenant, elles allaient lui brûler le crâne, comme lui-même l'avait fait à Maruchka.

Curieusement, ces atteintes à son image lui étaient plus douloureuses que la plus douloureuse des tortures. Ainsi, dans l'épisode du vitriol, il avait plus souffert de sentir son visage en train de se défaire, que de la brûlure de l'acide. Et c'était pareil pour ses cheveux. Il avait serré les dents à se faire éclater la mâchoire, quand Olympe les lui avait coupés, et quand Laura avait passé la tondeuse. Le silence était alors total, en dehors du bruit métallique de la tondeuse, des ciseaux, et de la voix de la cantatrice interprétant le « O Juda » de la Troisième leçon de l'Office des Ténèbres.

Maintenant, elles allumaient des cigarettes et il se jura de ne pas leur faire le plaisir de crier.

Il regarda dans les yeux Carlyne qui s'avançait comme si elle était sur un podium et qui écrasa son mégot rapidement, brutalement, pressée de lui faire mal, sans jouir de l'instant. Grimaud grimaça, serra les dents et regarda venir Magda avec la même insolence. Ni l'une, ni l'autre ne l'impressionnaient, ne le troublaient. Pas plus qu'Olympe, Laura ou Élyane. C'étaient des putes, rien d'autre. Des dominatrices de pacotille qu'il aurait massacrées méthodiquement, comme on s'acquitte d'une mission.

Edwarda, qui s'approchait maintenant de lui, était d'une autre trempe. Elle aimait faire mal, c'était perceptible dans ses pupilles dilatées et son souffle accéléré. Elle effleura d'abord le cuir chevelu avec le bout rougeoyant de la cigarette avant de l'écraser en le faisant tourner, lui enfonçant ses ongles dans la peau du crâne. Elle lui cracha au visage avant de lui tourner le dos, et ce crachat lui fit plaisir.

Puis ce fut le tour de Morgane, et il éprouva un frisson de dégoût qu'il ne fit rien pour cacher, au contraire. Ce travelo l'écœurait, mais il était sûr que de son côté, Morgane éprouvait la même répulsion. Elle avait éteint sa cigarette rapidement, et il était visible qu'elle n'aimait pas ce qu'on lui demandait de faire.

Sophia lui sembla plus en forme que les autres fois. Il s'était rendu compte qu'elle le détestait mais qu'il lui faisait peur. Et il sentait, comme seuls peuvent sentir les vrais masos, qu'elle était en train de sombrer, submergée par les fantasmes de ses clients, leurs inépuisables exigences. Elle écrasa son mégot d'une main presque sûre, mais comme Morgane, elle se dépêcha d'en finir et évita de le regarder.

Nikita à présent. Le petit monstre, comme il disait quand il pensait à elle. Il éprouvait pour la jeune dominatrice des sentiments complexes faits de haine, de la rancœur qu'il avait depuis qu'elle l'avait exhibé dans le Salon, mais il était troublé, de ce trouble que Diana faisait naître en lui. Elle était jolie, elle avait de la classe, mais surtout elle était d'une cruauté absolue, presque pathologique. Plusieurs fois, au cours des cérémonies précédentes, Roselyne avait dû intervenir pour la modérer.

Si on l'avait laissé faire, je serais déjà mort, pensa Grimaud, pendant que la jeune dominatrice le brûlait à plusieurs endroits sur le crâne, avant d'écraser son mégot avec le geste de quelqu'un qui visse un boulon. De la classe, mais manquant un peu de maîtrise de soi, jugea-t-il malgré la douleur qui commençait à lui irradier toute la tête. La petite aurait déjà cassé son jouet. Les autres sont plus solides sur leurs jambes.

Juliette venait ensuite et, malgré lui, en rageant, il baissa les yeux devant le terrible regard qu'elle lui lançait. Il percevait une qualité de haine différente de celle de Nikita ou d'Edwarda. Une haine forte, tranquille, une détestation qui avait le souffle long. Elle aurait pu le torturer des semaines et des semaines, ne le tuant qu'à tout petit feu pour faire durer la punition le plus longtemps possible. Elle fumait un petit cigare, long et mince, et, comme Nikita, elle le brûla plusieurs fois, picotant toute la tête avec la pointe incandescente, en prenant son temps.

Cette fois, il eut du mal à ne pas gémir. Les brûlures allumaient une première douleur, mais il en naissait une seconde plus forte, puis une troisième, comme si des tisons faisaient un voyage souterrain à l'intérieur de sa tête.

Il avait les yeux brouillés de larmes quand Diana s'avança et, de tout son être, il se tendit vers elle pour une caresse, un encouragement. Mais elle se contenta d'éteindre sa cigarette d'un geste ferme, sans laisser voir la moindre émotion. Roselyne était la dernière et il frémit à son approche. Il la haïssait autant qu'il l'admirait. Il aurait aimé se traîner à ses pieds pour obtenir son pardon, comme il le faisait quand il avait désobéi à sa mère. En même temps, il se disait qu'il n'aurait eu de cesse de se retourner contre elle, de lui sauter à la gorge, comme un fauve sournois, qui fait semblant d'aimer son dompteur pour mieux le dévorer.

Avant qu'elles ne lui découpent la peau, Grimaud pensait qu’il était allé au bout de la souffrance. Il avait subi le fouet et la cravache jusqu'au sang. Son visage et son crâne avaient été cruellement brûlés. Il avait subi les pinces, les poids, les aiguilles, un fist-fucking atroce. Elles avaient pourtant réussi à l’emmener plus loin dans la destruction systématique de sa chair et de son esprit.

Il s'assit sur la couchette, cherchant la posture dans laquelle il souffrirait le moins. Pas question de s'allonger, pas question même de s'appuyer le dos au mur. Et il ne pouvait pas non plus se laisser aller en avant. C'était comme si elles lui avaient imprimé dans la chair un corset sanglant qui l'obligeait à se tenir droit, alors qu’il avait envie de se laisser aller à son désespoir en pleurant.

Sur le dos et sur le torse, ses tortionnaires avaient dessiné au cutter deux rectangles à l'intérieur desquels elles avaient tracé d'autres lignes, dessinant un damier. Il était alors suspendu, les bras écartés, à l'une des poutres de la Grande Discipline. Ses jambes étaient tendues, les chevilles prises dans des bracelets fixés, par des mousquetons à des pitons au sol.

Toujours le spot de lumière blanche qui l'isolait dans l'espace, toujours la Troisième Leçon de l’Office des Ténèbres. Dire qu'il avait adoré cette musique !

Les lumières rouges avaient été remplacées par des rayons bleus foncés et violets qui créaient une atmosphère crépusculaire. Il se tenait tête basse, regardant couler son sang en rigoles qui se séchaient presque immédiatement, et l'image qu'il avait de lui, écartelé, déchiré, défiguré, avait rejoint celle qu'il gardait d'Olga sur la croix. Il avait encore assez de force pour regarder derrière lui, revoir son itinéraire depuis le jour où il était sorti de chez elle, content de ce qu'il venait d'accomplir.

C'est Nikita qui l'avait ramené à la réalité de l’instant. Elle était grimpée sur un tabouret bas et tenait dans ses mains une petite coupe et un pinceau. Une odeur épicée, qu'il n'arrivait pas à identifier, venait de la coupe. Il n'avait pas compris ce qui se passait, même quand la jeune femme, éclairée par le plaisir de la torture comme par une lampe, avait commencé à passer le pinceau humide sur ses plaies. Elle avait l'air d'une apprentie peintre, studieuse, occupée à un travail de précision. Il se souvenait d'avoir pensé, c'est quoi encore, ce cirque ? quand la première morsure s'était fait sentir. Une douleur atroce qui s'amplifiait de secondes en secondes. Comme si des milliers de dents pointues lui dévoraient la chair. Des milliers de dents, comme celles de ces poissons dont il ne savait plus le nom. Des murènes, des silures ? Il avait la respiration coupée et il s'était mis à hurler, de toutes les forces qui lui restaient, follement, espérant que la puissance, la révolte de son cri, allaient briser ce cauchemar.

Mais ça avait continué, comme ces chants sacrés qui s'enflent pour une apothéose. Une apothéose de douleur, et Nikita qui disait avec un petit sourire méchant :

- Nous avons pimenté ce que tu as fait à Maruchka d'un peu d'essence de cannelle. Tu n'aimes pas l'essence de cannelle, le chien ?

Il s'était évanoui, et la dernière image gravée sur sa rétine avait été le sourire de Nikita, qui envahissait l'espace, comme celui du chat du Cheshire.

Bien entendu, elles l'avaient réveillé, à grands coups d'eau froide, et le supplice avait repris, jusqu'à ce qu'il s'évanouisse à nouveau et qu'il se réveille dans sa cellule.

X

Il se sentait porté par les vagues du Miserere du Requiem de Mozart, comme une barque dérivant sur une eau calme. Il était couché aux pieds de Diana, sur l'estrade qui soutenait le lit au petit baldaquin drapé de tulle. Ils avaient fait l'amour. Comme de vrais amants, pensait Grimaud, assoupi, savourant un moment de bien-être aussi intense que ceux qu'il avait vécus enfant, quand sa mère lui permettait de rester près d'elle pendant qu'elle s'habillait et se maquillait avant une soirée. Les seuls vrais moments heureux de sa vie. Les seuls où il avait eu l'impression que sa mère n'appartenait qu'à lui.

Diana était venue le chercher dans sa cellule, et elle n’était pas escortée de Têtaclac. Elle avait passé un doigt, sans un mot, sur les plaies où le sang s'était figé et elle l'avait détaché et mis en laisse. C'était la première fois qu'elle montrait un visage fatigué et, pendant qu'elle fixait ses poignets et ses chevilles dans les bracelets de la table d'élongation, il avait observé avec émotion l'ombre qui creusait sa joue et les cernes mauves sous ses yeux. Elle ne parlait pas, elle n'avait pas cette sorte d'allégresse qui présidait d'ordinaire à tous ses mouvements. Elle était grave, recueillie. Elle avait réglé des lumières bleues et blondes qui créaient dans la Grande Discipline des zones mystérieuses et donnaient le sentiment d'être dans un monde merveilleux, un de ceux qu'il croyait exister derrière les gros nuages d'été, lorsqu'il était enfant.

Et c'était vrai qu'ils étaient ailleurs, embarqués dans un voyage incroyable et magnifique. Ça ne peut pas finir comme ça, pensa-t-il. Elles ne peuvent pas me mettre à mort demain, ce n’est pas possible. Au fur et à mesure que les jours passaient, qu'i1 s’enfonçait dans le tunnel, il avait presque complètement perdu le sens de la réalité. Il ne faisait plus qu’osciller entre deux pôles, deux sentiments, deux envies. Celle de sauver sa peau, de se venger de ces salopes qui l'avaient presque réduit à néant, et celle de continuer, encore et longtemps, ce chemin avec Diana, en lui appartenant toujours un peu plus, en lui devenant tous les jours plus nécessaire. Il en était venu à la conclusion qu'il devait parler à la jeune femme, lui dire qu'il ne voulait être qu'à elle, qu'il acceptait la mort, mais de sa main seulement, et quand ils seraient arrivés tous les deux au bout de leur voyage.

J’accepte de mourir, mais d'elle, songeait-il, en regardant Diana qui se dirigeait vers la chaîne hi-fi. En même temps, une autre voix disait : Mourir… peut-être… pas forcément.

Diana revenait vers lui tandis qu'une étrange musique investissait la pièce. Un orgue lent, solennel, avec, derrière, une flûte qui soutenait le motif. Et tout de suite une voix de femme, d'une pureté parfaite, qui chantait en latin. Grimaud frissonna. Cette musique, qui, de moment en moment, devenait plus rythmée par des tambourins, mettait la touche finale au monde irréel que Diana venait de créer. Elle s'était approchée, et il avait pensé : Elle est belle à mourir. Mais je ne veux pas mourir. Elle portait un corset de cuir noir, lacé dans le dos, dont les balconnets cachaient à peine le bout de ses seins. Sous sa minijupe en latex, elle n'avait qu'un porte-jarretelles et des bas noirs. Sur ses épaules, une curieuse petite pèlerine en dentelle violette, nouée sous le menton, voilait son décolleté pour mieux le laisser apercevoir, et lui donnait vaguement une allure d'inquisiteur.

Elle se plaça près de Grimaud et lui caressa la tête, tendrement, presque avec nostalgie. Elle avait commencé à tourner la manivelle, et une douleur chaude, une de ces bonnes douleurs qui le faisaient bander, s'était répandue dans ses membres. Diana allait doucement, pénétrée de l'instant, de l'échange qui était en train de s'établir entre elle et le supplicié, son supplicié.

- Eh bien, mon chien, dit-elle enfin. Comment nous portons-nous, aujourd'hui ?

- Je suis toujours bien quand je suis avec vous Maîtresse, répondit Grimaud. Et il ne mentait pas. Est-ce que je peux savoir quelle est cette musique ?

- C'est beau, n'est-ce pas ?

Et les yeux de Diana, penchée sur lui, semblaient regarder bien au-delà.

- Ce sont les Chants de la Vision, d'Hildegarde Von Bingen. Le Moyen-Âge allemand. Quand j'étais enfant, j’ai vu un film qui s'appelait Les Chevaliers Teutoniques, ils se livraient à des tortures atroces. Ça m'avait excitée.

Et un grand souffle gonflait la poitrine de Diana, comme si elle se libérait de quelque chose. Elle ne montrait plus ni nostalgie, ni fatigue. Elle était redevenue la reine puissante et cruelle qu'il adorait. À nouveau, elle tourna la manivelle. Il eut l'impression que ses bras et ses jambes s'allongeaient comme du chewing-gum, et malgré lui, il redoutait le point de rupture. Mais c'était bon, tellement bon, d'être l'objet de toute l'attention de Diana, de son excitation.

Elle ôta sa jupe, la petite pèlerine, et il gémit en regardant son pubis et ses seins qui semblaient vouloir bondir hors du bustier. Il bandait, et elle le caressa doucement de sa main nue. C'était la première fois. Il bloqua sa respiration, terrifié à l'idée de jouir dans ses mains. Il comprenait qu'elle voulait autre chose, et quand elle l'enjamba, le sang lui remonta brutalement au cœur. Elle se planta sur lui d'un coup, et se pencha un peu pour dire :

- Mon chien, aujourd'hui je ne te prends pas comme un gode, mais comme un chien. Un chien que j'autorise à jouir dans sa Maîtresse.

Il ne répondit pas, c'était trop d'émotion. Diana se redressa et, les mains à plat de chaque côté de ses jambes repliées, elle commença à bouger lentement, jouissant de cette queue tendue qui la remplissait toute. Elle gardait les yeux mi-clos, mais quand elle sentit que le plaisir était proche, quand elle se mit à accélérer ses mouvements, elle releva les paupières et se pencha sur Grimaud. Sa tête était extraordinaire, épouvantable, et Diana le fixait, comme si elle voulait garder à jamais l'image de ce visage où les traits n'existaient plus, au crâne perforé par les cicatrices des brûlures. Elle se mit à haleter, et Grimaud qui sentait son sexe aussi à vif, aussi sensible que son corps mutilé, ferma les yeux pour ne pas jouir avant elle. Elle se pencha encore et souffla :

- Ouvre les yeux, mon chien, regarde-moi… Oui, maintenant.

Et ils jouirent, tandis que la musique qui s'accélérait, rythmée par des centaines de fouets s’abattant ensemble, soulevait Grimaud avant le silence de l'orgasme.

Sur son lit, les yeux fermés, Diana suivait en pensées le même chemin que Grimaud. Elle ne voulait pas le livrer demain à l’ultime cérémonie, la mise à mort. Elle ne voulait pas qu’on lui enlève son prisonnier. Il devait être puni pour les crimes qu’il avait commis. Mais ne l’était-il pas déjà ? Ne serait-il pas mieux s’il restait son prisonnier à vie, son objet de torture favori ? Par instants, des pensées la ramenaient vers la réalité et venaient court-circuiter son raisonnement. On ne garde pas un être humain prisonnier à vie dans un donjon, à Paris en 1997 ; je deviens folle. Mais ce qu’elles avaient accompli depuis la capture de Grimaud, n’était-ce pas de la folie ? Oui, aurait dit Roselyne, et c’est pour cela que ça ne doit pas s’éterniser.

D'autres pensées traversaient la rêverie de Diana. Je suis fatiguée, je ne suis pas en état de prendre une bonne décision. Toute cette tension… Depuis combien de temps ? Elle ne savait plus.

Deux jours plus tôt, elle s'était allongée dans un des canapés de son salon et elle avait allumé la télévision, pour, quelques instants, penser à autre chose qu'à son prisonnier. Elle avait vu des gens en tenue de soirée qui montait des marches couvertes d'un tapis rouge. Il y avait tant de photographes que les flashes arrivaient à produire une lumière constante. Tout le monde paraissait surexcité, surtout la jeune femme brune qui, un micro à la main, commentait le spectacle. Qu'est-ce que c'est ? s'était demandée Diana en fronçant les sourcils. Elle monta le son et il lui fallut de longues minutes pour comprendre qu'il s'agissait du Festival de Cannes. On était à la mi-mai et bientôt ce serait Roland Garros… Elle mesura alors combien elle s'était enfoncée dans un univers qui n'était ni tout à fait réel, ni tout à fait fantasmatique, un monde qui l’avait presque entièrement absorbée.

Je devrais appeler Roselyne et lui parler, songea-t-elle en se redressant. Grimaud se tenait couché à ses pieds comme un chien qui a enfin trouvé sa place. Mais Diana savait qu'elle ne le ferait pas, la réponse de Roselyne était prévisible, jamais elle n'entrerait dans ses vues. Grimaud bougea un peu, tourna vers Diana sa tête de monstre.

- Maîtresse ?

- Oui, mon chien.

- Maîtresse, ce n'est pas à elles de me tuer, c'est à vous. C'est à vous que j'appartiens.

- Oui, mon chien.

- Maîtresse, vous devez me libérer, me cacher. Je dois rester près de vous.

- Oui, mon chien.

Diana restait alanguie, répondait d'une voix lointaine, et formait un contraste avec Grimaud redressé sur ses genoux, tremblant d'excitation, se voyant sur le point d'obtenir la vie sauve, la liberté, n'y croyant pas tout à fait, craignant à chaque seconde que Diana se reprenne.

- Maintenant, Maîtresse, maintenant, haleta-t-il, car elle ne bougeait pas.

- Maintenant, murmura Diana. Oui…

Elle se leva, repoussa légèrement Grimaud du bout de sa cuissarde et se dirigea vers le Salon pour gagner la porte de communication de son appartement. Elle gardait les clés des fers dans un des tiroirs de sa coiffeuse.

Elle s'assit devant le meuble, se regarda dans le miroir ovale. Elle restait songeuse, une légère anxiété venait troubler l'élan qui l'avait mise debout pour aller chercher les clés. Elle observa la pâleur de son visage. Je suis vraiment fatiguée. Je ne me souviens pas d’avoir été aussi fatiguée depuis… depuis… l'arrestation de Richard à Manille. Je devrais attendre avant de prendre une telle décision. Oui, mais c'est demain qu'a lieu l'exécution !

Et elle se leva, ne pouvant supporter l'idée d'être à jamais privée de Grimaud.

Il était toujours sur les genoux et avait joint les mains dans un mouvement de prière involontaire. Il voyait Diana s'avancer, comme dans un rêve, un rêve qu'il avait fait des centaines de fois dans sa cellule et il craignait plus que tout de se réveiller entouré d'un cercle de maîtresses grimaçantes.

- Assieds-toi sur le lit, ordonna Diana. Lève les poignets. Essaye de me faciliter la tâche.

- Oui, Maîtresse, répondit-il humblement.

Et il baissa les yeux de peur qu'elle ne change d'idée. Il était sûr que son regard lançait des éclairs.

Diana passa la petite clé dans le bracelet qui entourait le poignet droit, le libéra.

Grimaud s'efforça de contrôler sa respiration, chaque seconde lui paraissait durer un siècle, et quand la clé grippa dans le bracelet gauche, il faillit se mettre à crier d'impatience et de rage. Enfin, la serrure joua, il se frotta les poignets, il était libre… presque.

Diana ne bougeait plus et il hasarda un regard vers elle. Elle paraissait épuisée, triste, et il n'osa pas lui demander de passer aux fers des chevilles. Il avait une conscience aiguë de la fragilité de l'instant et il retenait son souffle, suspendu aux gestes de la dominatrice. Elle se baissa et libéra la cheville droite. À ce moment, la sonnerie de la porte de l'Atelier, les fit sursauter aussi brutalement l'un que l’autre.

- Qui donc ?... commença Diana en fronçant les sourcils.

La sonnerie continuait de résonner, obstinée, puis rageuse et affolée.

- Je vais aller voir, dit-elle, plus pour elle que pour Grimaud.

- Maîtresse, c'est peut-être dangereux, hoqueta Grimaud, terrifié à l'idée d'échouer si près du but. Maîtresse, cria-t-il comme Diana se tournait vers la porte, Maîtresse, restons tous les deux !

Et il mit dans son cri toute sa véritable soumission, sa vénération pour Diana, mais aussi son furieux besoin de vivre.

- Tu as raison, dit-elle. D'ailleurs, on ne sonne plus.

Elle défit la dernière entrave et Grimaud se redressa, s'étira, en proie à un incroyable bien-être, une jubilation inouïe. Il avait gagné, il était libre !

Têtaclac était en train de pousser un chariot au Monoprix, quand une angoisse affreuse lui serra la gorge. Il s'arrêta, essuya ses mains brusquement devenues moites à sa salopette. Qu'est-ce qui n'allait pas ? Ce matin, Diana lui avait laissé un message sur la boîte aux lettres électronique qu'ils utilisaient pour communiquer, lui disant de ne pas venir faire le ménage. Il avait été déçu, mécontent, mais n'avait pas ressenti cette anxiété qui lui donnait maintenant le vertige. Il aurait été incapable de préciser, de formuler la nature de son angoisse, mais un sentiment d'urgence le poussa à abandonner son chariot et à prendre un taxi pour le Champ de Mars.

Il ignora l'ascenseur, monta les étages quatre à quatre, sonna à la porte de Diana. Comme elle ne répondait pas, il traversa le palier d'un bond et sonna à l’Atelier. Normalement d'abord, puis de façon de plus en plus hystérique, au fur et à mesure que la certitude qu'il se passait quelque chose d'anormal, lui serrait le cœur.

Puis il descendit chez la gardienne pour demander les clés dont elle possédait un double et il faillit trépigner en trouvant la loge fermée, et un petit mot : « La gardienne revient dans une demi-heure ».

Une demi-heure, mais depuis quand ? Depuis cinq ou vingt-cinq minutes ?

Il poussa un cri de joie en la voyant apparaître au bout de dix minutes, son filet à provisions à la main. Mais il dut encore la convaincre de lui donner les clés de l'appartement. Bien sûr, elle le connaissait, mais elle ne pouvait s'empêcher de laisser voir la méfiance et la répulsion qu'il lui inspirait. Enfin, elle haussa les épaules, fouilla dans un casier et lui tendit les clés.

Têtaclac courut dans l'escalier et la concierge referma sa porte en grommelant que décidément, la locataire du cinquième fréquentait un drôle de monde.

L'appartement de Diana était désert, et les idées sinistres du petit homme trouvèrent un écho dans le silence qu'aucun bruit ne traversait. Il marcha jusqu'au dressing-room où se trouvait la porte de communication avec l'Atelier. C'est là, quand il quittait le donjon, que Diana l'obligeait à ranger le 357 Magnum que lui avait donné Roselyne. Il le prit dans la boîte à chaussures où il le rangeait et ouvrit la porte sans bruit. Là aussi, le silence était impressionnant, dans une tonalité différente, qu'il n'aurait pas su qualifier, mais qui le remplit de terreur. À présent, il en était sûr, Maîtresse avait des ennuis.

Il avait bien vu que, ces derniers temps, Maîtresse n'était plus elle-même. C'était le prisonnier qui lui faisait cet effet-là. Jamais elle n'aurait dû garder cet homme chez elle, il le disait depuis le début.

Et la haine qu'il avait instantanément éprouvée pour Grimaud, s'était accentuée quand il avait constaté quels liens il tissait avec Diana. La pensée qu'il ait pu faire du mal à la jeune femme le prit à la gorge.

Tel un chien de chasse à l'affût, Christian Grimaud s'était figé. Il avait entendu du bruit et les coups de sonnettes enragés lui revinrent en mémoire. Quelqu'un était entré dans l'Atelier et se tenait à quelques mètres de lui, il en était sûr. Fuir, il fallait fuir, et les idées se bousculaient dans son esprit sans qu'il arrive à se décider. Il essayait de se remémorer la disposition du donjon, cherchant à s'orienter vers la porte de sortie. Il ne respirait plus et perçut parfaitement le frôlement de pas qui s'approchaient.

Il se glissa dans le Cabinet, alors que Têtaclac entrait dans la Grande Discipline et poussait un hurlement en découvrant le corps de Diana étendu au pied de l'estrade. Il s'approcha, et cette fois c'est un sanglot, une espèce de borborygme lamentable qui sortit de la gorge du petit homme en regardant la dominatrice dont le col tranché ne semblait plus tenir au tronc que par quelques fibres. Le sang qui s'était écoulé de la blessure avait poissé ses seins et formait une sombre auréole à sa tête.

Une peur immonde submergea Têtaclac et, en même temps que des larmes silencieuses coulaient sur sa figure, il sentit qu'il se compissait. Il fit un effort pour se relever, mais se pencha à nouveau, irrésistiblement attiré. Sur le visage de Diana, aux yeux grand ouverts, une expression d'étonnement et de chagrin semblait gravée pour l'éternité.

Elle a cru en lui et il l’a tuée, pensa Têtaclac, oubliant soudain sa peur et le danger de se trouver en présence de l'assassin. Car il sentait, comme il avait senti que Diana était en danger, que Grimaud était encore sur les lieux. Il se redressa, brusquement décidé à tuer ce salaud, à venger sa Maîtresse.

En voyant Têtaclac s'approcher de la porte du Cabinet, Grimaud résolut de se mettre en embuscade dans la Loge pour mieux lui sauter dessus et le désarmer. Mais comme il poussait la porte, il se heurta à Diana plus belle que jamais, et le dominant de toute sa taille.

Le hurlement désespéré poussé par Grimaud se transforma en un cri de rage quand il se rendit compte qu'il s'était heurté à Narcisse, la réplique en cire de Diana, qu'il avait vue dans la Loge le jour où elles l’avaient déguisé en femme. Mais il était trop tard, Têtaclac l'avait rejoint et aboyait, le revolver à bout de bras :

- Pas bouger ! Pas bouger !

Grimaud se figea, les mains en l'air en signe de reddition.

Avant tout, calmer ce nabot. Le calmer, le désarmer et sortir de ce cauchemar.

Mais Têtaclac, tremblant autant de peur que de fureur, ne semblait pas vouloir s'en laisser conter. Grimaud, qui avait repris tout son sang-froid, nota que le petit homme cherchait à faire sauter le cran de sûreté, mais qu'il s'y prenait maladroitement, essayant de ne pas quitter sa cible des yeux.

Maîtresse, Maîtresse, aidez-moi, priait mentalement Têtaclac. Vous m'avez montré pour ne pas tirer, vous aviez dit qu'il ne fallait pas le tuer, et maintenant, c'est lui qui vous a tuée. Maîtresse, Maîtresse, aidez-moi à vous venger.

Et comme, malgré lui, Têtaclac se tournait vers Narcisse, implorant de l'aide, Grimaud prit sur la table un bocal contenant des cotons à démaquiller et le lui lança à la tête. Têtaclac chancela, essaya de se rattraper à un des portants de vêtements, mais ne réussit qu'à l'entraîner avec lui dans sa chute. Il n'avait pas lâché le revolver et les deux hommes se mirent à lutter avec une énergie sauvage.

Petit, malingre, Têtaclac perdit vite du terrain. En dépit de son affaiblissement et de ses blessures, Grimaud allait avoir le dessus. Il y eût une seconde où Têtaclac faiblit, cela suffit à son adversaire pour lui asséner un coup de poing qui lui décrocha la moitié du visage. Un genou sur le torse du petit homme, Grimaud se remit à frapper, s'acharnant sur son visage avec la même joie qu'il avait mis à s'acharner sur Olga et les autres. Il haïssait ce petit homme plus encore que les dominatrices qui l'avaient torturé. Têtaclac qui lui apportait ses repas, le regardait manger à quatre pattes dans l'écuelle à chien, Têtaclac qui le surveillait pendant qu'il se lavait, Têtaclac qui le suivait jusque dans les toilettes et le contemplait d'un air ironique.

- Il a payé, comme les autres, dit Grimaud à haute voix en se redressant.

Il était très calme à présent et il attendit que son souffle soit redevenu plus régulier pour se diriger vers l'antichambre. Dans le vestiaire, il retrouva, tels qu'il les avait laissés à sa première et unique visite, ses vêtements. Il les enfila, ouvrit posément la porte et descendit l'escalier. Sur l'avenue, dans le crépuscule de printemps, il respira à long traits un air qui sentait le goudron et la poussière. Il se dirigea vers le Champ de Mars, avec l'envie d'entonner un chant de joie. Libre, il était libre, et vivant ! Mais la chansonnette qu'il s'apprêtait à siffloter lui resta dans le gosier. En croisant les regards d'un couple, il venait de se souvenir qu'il ne pourrait plus jamais se regarder dans une glace.

Pour la présente édition numérique :

© Media 1000, 2017.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-74482-624-5

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