CHAPITRE PREMIER

Portée par le flot de voyageurs qui filait vers les comptoirs de contrôle, je sentais grandir mon excitation. L’anxiété mouillait mes paumes, mais pendant que je trottais derrière un groupe de jeunes Français désinvoltes, je me congratulais intérieurement.

« Tu l’as fait ! » ne cessais-je de me répéter. Cette rousse posée à la cime d’un escalier roulant, c’est bien toi... toi qui souris aux humains étagés sur l’escalator voisin et à l’aéroport immense, où tu crains de perdre tes bagages et de ne pas trouver la sortie.

Tokyo. Aéroport international de Narita.

« La température au sol est de 28 degrés, avait susurré l’hôtesse quelques instants avant l’atterrissage. Il est dix-huit heures, heure locale ; il pleut légèrement. Nous espérons que vous avez fait un agréable voyage... »

S’il était dix-huit heures à Tokyo, à Paris, les diodes de la pendule de la plateforme de SOS Pare-Brise devaient afficher dix heures du matin. Une vingtaine de malheureux, yeux rivés sur un écran d’ordinateur, casque sur les oreilles, s’appliquaient à satisfaire les demandes d’automobilistes en détresse.

« SOS Pare-Brise, Nathalie à votre écoute ! »

On nous recommandait de sourire, car le client « entend » le sourire. Et le sourire est la première maille de la prestation. Michèle, la copine que je rejoins à Tokyo, profitait de la pause pour fumer. Elle ne décolérait pas, et entre deux taffes, répandait insultes et malédictions sur Big Brother, notre contrôleur Damien, et « ... tous ces vieux cons d’actionnaires qui se font tanner le cuir au soleil de Miami ! ».

Penchée sur le lugubre décor du quartier de La Défense, je fumais, moi aussi, en rêvant d’une existence qui ne serait plus dévorée par le manque d’argent et un travail médiocre. Vingt-deux ans, un BTS d’assistante de direction, une licence d’anglais, de l’enthousiasme, de l’énergie, et tout ça pour quoi ? Une place de téléconseillère en pare-brise !

« Patience ! Quelque chose de mieux finira par se présenter. » Ainsi parlaient mes parents au cours du déjeuner dominical. Ils m’avaient payé des études en espérant pour moi un bon métier, mais les SDF étant toujours plus nombreux dans la banlieue où ils achevaient de payer leur pavillon, mes vieux en étaient venus à considérer mon job chez SOS Pare-Brise comme une place de choix.

Michèle avait jeté l’éponge un gris matin de décembre. Sermonnée par le manager :

— Combien de fois faudra-t-il vous répéter de ne pas plaisanter avec les clients ? Ren-ta-bi-li-té !

Elle lui avait lancé son gobelet de café brûlant à la figure.

— M’en fous ! me souffla-t-elle quelques minutes plus tard. J’ai été sélectionnée pour participer à « Je suis sexy et j’aime ça », une émission de téléréalité. Vous allez voir ce que vous allez voir !

Nous avons vu !

Michèle, nue sous un tablier de la taille d’une boîte d’allumettes, occupée à faire sauter des crêpes, puis à lécher la chantilly répandue sur le torse d’un bellâtre au brushing travaillé. Elle s’était offert le luxe d’un simulacre de baise avec une de ses concurrentes, sous l’œil avide des caméras, persuadée qu’un miniscandale lui ferait gagner des points. Hélas, au terme d’un festival de fesses et de seins, de blondeurs (authentiques) et de coups de gueule calculés, les cent mille euros mis en jeu lui étaient passés sous le nez.

En revanche, elle m’expliqua, un jour que je lui rendais visite dans son petit rez-de-chaussée du métro Goncourt, qu’elle avait gagné le mépris de sa famille et de ses voisins à cause des sacs de courrier que la production lui faisait suivre : messages d’insultes et de propositions obscènes.

Ému par sa détresse, un de ses copains lui avait trouvé un job d’hôtesse dans un club de Tokyo. Dans l’espoir de trouver au Japon de meilleures opportunités qu’au pays natal, Michèle s’était embarquée, munie d’une petite valise et d’immenses espoirs.

Pendant les mois qui ont suivi son départ, mon boulot chez SOS Pare-Brise est carrément devenu mortel. Les fous rires complices avec Michèle, les vacheries échangées entre nous sur les chefs devant la machine à café, tout cet inoffensif défouloir disparu me manquait. Grâce à Internet, cependant, je pouvais suivre au jour le jour les tribulations de ma copine. Bluffée, j’assistais à ses débuts au Moulin-Rouge (un club chic de Ginza), à sa rencontre avec Marigold, une styliste franco-anglaise, et à leur emménagement dans une maison de geishas reconvertie en logements pour étrangers.

De loin en loin, nous parlions au téléphone par Skype. Ce qui me donnait l’occasion de déplorer l’ennui de mon existence et l’ambiance morose d’un Paris miné par la crise et les attentats. À quoi ma copine rétorquait :

— Rejoins-moi ! T’es mignonne, tu parles anglais, le boulot est cool, et il y a de la place dans la maison de geishas.

Partir ! Découvrir, à la place d’un parking débordant de carrosseries, un champ de cerisiers en fleurs. Partir... Le rêve est toujours plus aisé que l’action. La réaction épouvantée de mes parents, les catastrophes prédites par leur imagination affolée ne m’aidaient guère.

Un dimanche d’avril assombri d’averses me vit assise dans le RER, roulant vers le pavillon de ma grand-mère, et songeant qu’à cette même heure, Michèle devait être occupée à parer son visage pour la soirée. Si Keiko, la patronne du Moulin-Rouge tenait à la ponctualité, il n’y avait pas de pointeuse à l’entrée du club. Les clients, hommes d’affaires de haut vol, ne laissaient pas leurs mains traîner sur les fesses des filles. La musique était de qualité, tout comme les alcools, les robes, le décor... Au Japon, les bars à hôtesses ne ressemblent pas à ceux de Pigalle ou des Champs-Élysées. Les jeunes femmes ne font qu’y offrir un bouquet de féminité – seins pigeonnants, cuisses soyeuses, parfums capiteux –, tout en veillant à ce que le saké soit à la température voulue, et le whisky... on the rocks.

Coucher ? Envisageable, mais pas obligatoire.

— C’est quoi, cette histoire de Japon ? a demandé Mamie en décapitant une religieuse d’un coup de dent.

N’y tenant plus, j’ai avoué à quel point mon petit boulot, mon petit salaire, mon petit studio, ma petite vie me donnaient la nausée.

— Ma chérie, il ne faut pas hésiter ! Pars rejoindre ta camarade.

Le samedi suivant, j’accompagnai Mamie à la Caisse d’épargne pour y retirer cinq mille euros, que je fourrai illico dans mon sac. Suivit l’acquisition d’un billet d’avion à bas prix sur le Net, et l’annonce à mon patron de mon départ de la boîte.

*

À Narita, à un carrefour vaste comme le rond-point des Champs-Élysées, des voyageurs de toutes les nationalités avaient rejoint notre groupe. La marée humaine allait buter contre les guichets, où des employés en uniforme ouvraient les passeports. Comme mes compagnons, j’avais noté que le flot de Japonais dérivé vers des guichets réservés s’écoulait plus vite. Une petite faveur consentie aux ressortissants du pays. Pas de quoi se mettre en boule, mais mes compatriotes ont tenu à faire connaître leur désapprobation.

C’était un groupe de trentenaires branchés, garçons soigneusement mal rasés, filles maigres à frange au ras des yeux – une dizaine de bobos lookés Zadig et Voltaire, bruyants et contents d’eux-mêmes. Alors que je me détournais du sourire entendu d’un couple de Britanniques âgés, j’ai pris conscience de la présence toute proche de l’homme qui, quelques heures plus tôt, m’avait sucée dans l’avion.

Oui, sucée...

Ennuyée, j’ai laissé tomber mon sac de façon que le contenu se répande sur le sol. Occupée à rattraper un tube de rouge à lèvres, je surveillais le type du coin de l’œil. Je fus soulagée de le voir aspiré par un groupe d’individus d’allure semblable à la sienne : visage impassible, costume gris, mallette de cuir.

Ce qui s’était passé dans l’avion après l’extinction des feux ne me ressemblait pas. Et pourtant... c’est toujours un moment excitant, celui où on se surprend soi-même. Tout d’abord, l’embarquement ne s’était pas déroulé comme prévu. Une histoire de billets surnuméraires, qui avait eu pour résultat :

1) de siphonner la totalité de l’air contenu dans mes poumons.

2) de me transporter comme par magie dans un fauteuil de la classe affaires.

Le confinement luxueux, le voisinage d’hommes s’abreuvant de champagne, ainsi que les prévenances d’hôtesses aussi jolies et soignées que des actrices me donnaient l’illusion de figurer au casting d’un film. Des années plus tôt, le téléviseur de ma chambre branché sur M 6, j’avais vu Emmanuelle à une heure où une môme de douze ans est censée dormir. Y repensant à présent, je jugeais le film plutôt falot, mais le mystère qui, à mes yeux, à l’époque, nimbait la sexualité m’avait irrésistiblement attirée. Pourquoi les images du film ont-elles refait surface au moment où mon voisin repliait les pages du Wall Street Journal ? Mis à part un signe de tête quand j’avais pris place à ses côtés, le Japonais d’une cinquantaine d’années ne m’avait pas accordé d’attention particulière. Ni pendant le dîner ni plus tard, quand une hôtesse avait distribué pantoufles, masques, couvertures... Il avait un visage agréable, de belles mains, mais ce n’était pas ce qu’on appelle un bel homme – ni même un mec sexy. De plus, il avait presque l’âge de mon père. Pas de quoi fantasmer sur un remake d’Emmanuelle !

Alors, pourquoi les images de la scène de l’avion revenaient-elles me hanter ? Quelques minutes après avoir éteint ma lumière, je ne fus pas trop surprise de sentir le contact d’une main se glissant sous ma couverture. De l’homme allongé près de moi, la pénombre bleue ne laissait voir qu’une masse confuse. Couverture sous le menton, il semblait dormir dans le ronron de l’air pressurisé. Une bouffée chaude m’a sauté aux joues. Colère ? Excitation ? Peur ?

J’avais quitté Paris par une journée de printemps torride, je ne portais ni bas ni collant. Une culotte, oui, mais si petite, si délicate ! J’ignore quelle volonté – ou absence de volonté – m’a contrainte. J’ai cédé. Un peu par crainte de provoquer un esclandre, beaucoup parce l’agression me procurait une conscience nouvelle, délectable, de moi-même. J’ai cédé par jeu, par curiosité, par défi – pour le plaisir...

Les muscles détendus, les yeux clos, j’affectais un profond sommeil. Un « Oui, Monsieur, je veux bien ! » n’aurait pas été plus explicite ! Les doigts poursuivaient leur progression le long de ma cuisse. Une halte – comme pour étudier mon grain de peau – puis obliquant, ils ont tiré sur l’entrejambe de ma culotte.

Mon sexe est aussi nu que celui d’une petite fille. À l’état de nature, mon système pileux est florissant, mais ayant expérimenté une fois l’épilation « ticket de métro » et le plaisir de la chair à nu, j’ai opté pour un total look imberbe. C’est plus joli que la touffe de poils châtains qui fleurissait sur mon pubis, ça m’épargne les « T’es pas une vraie rousse, alors ? »... et de plus, mes sensations s’en trouvent amplifiées.

Mon delta vierge de végétation ne laisse personne indifférent. De quelle façon mon Japonais allait-il réagir ?

Mes cuisses étaient écartées. Je les ai ouvertes plus largement pour permettre à l’homme d’effleurer les petites lèvres et le bec dressé de mon clitoris. Une bonne chaleur irradiait mon bas-ventre et mes reins. Sournoisement, je pinçais mes tétons. Les doigts qui poursuivaient leur exploration n’appartenaient pas à un débutant. J’ai accepté qu’ils pénètrent mon vagin, s’écartent comme les branches d’une paire de ciseaux pour en éprouver l’élasticité, en griffer doucement les parois. Je m’efforçais au contrôle de mon souffle, à l’immobilité, mais une coulée tiède trahissait mon émoi. La confusion m’envahissait, la honte aussi... et un plaisir piquant au moment où l’homme a étalé ma mouille sur mon anus pour y enfoncer son pouce.

Tout ça sans bouger un cil ! Peut-être n’éprouvait-il rien d’autre que le plaisir pervers de me manipuler ? En plein désarroi, j’ai ouvert les yeux, ma tête a pivoté vers le siège voisin. Mon agresseur ne s’y trouvait plus ! Au même instant, ma culotte descendait sur mes chevilles, la caresse d’une langue polymorphe enveloppait ma vulve. Tour à tour ferme et pointue, large et douce, la langue en question picorait, léchait, titillait... harcelant mon clitoris, traquant ma jouissance pour mieux la laisser en suspens... Les mains accrochées aux accoudoirs, j’étouffais mes soupirs dans la couverture, parce que jamais, oh non ! jamais, on ne m’avait sucée avec un art si consommé.

Des copains m’avaient léchée, bien sûr – les plus civilisés du moins –, mais comment comparer leurs coups de langue maladroits ou bâclés au savoir-faire diabolique du Japonais ? En se glissant entre mes jambes, il avait pris un risque, car tous les passagers n’étaient pas endormis, et l’ambiance générale n’était pas à la rigolade. De l’autre côté de l’allée, la tête nimbée du halo de sa lumière individuelle, un homme levait un journal à hauteur de ses yeux. Deux rangs devant lui, une dame âgée au visage sévère saisissait une tasse présentée par l’hôtesse.

Le souffle suspendu, j’ai vécu quelques secondes de torture délicieuse. Le plaisir que l’homme prenait à savourer ma vulve décuplait le mien. Une salive brûlante descendait le long de mes cuisses, gagnait l’anus dans lequel son doigt effectuait toujours de lents va-et-vient. Envahie, aspirée, dévorée, ma chatte était en feu. Le doigt dans mon cul – effraction honteuse – me gênait et m’excitait tout ensemble. Une ceinture brûlante enveloppait mes reins. Brutalement, j’ai frotté ma vulve aux lèvres de mon partenaire pour faire jaillir mon plaisir.

Le sentiment d’être une vilaine fille et d’aimer ça a fait décoller un orgasme concentrique qui mit longtemps à s’éteindre. Au bout d’une dizaine de minutes, je me levai pour me rendre aux toilettes, l’air de rien, intriguée cependant par une présence dans mon dos. À l’instant où je tournais la poignée métallique, un grand type collait son corps au mien. Quand je disais que tous les passagers ne roupillaient pas ! Le voyageur, les traits fondus dans la pénombre, paraissait âgé d’une trentaine d’années. Un brun, bien bâti, habillé d’un pantalon de flanelle, chemise ciel à col, poignets blancs, bretelles, cravate lâche... le genre trader de Wall Street.

Son regard éloquent a déclenché mon désir. Sans réfléchir, j’ai avancé la main vers sa braguette, trouvé un paquet de chair dure. La porte des toilettes refermée, je n’ai pas attendu pour soulever ma robe. J’ai souri quand l’homme a sifflé en découvrant mon pubis nu... ma vulve encore luisante de mouille. Son pantalon tombé sur ses chevilles mettait au jour un caleçon semé de chatons et de petits cœurs roses. Sans doute, un cadeau de sa femme ou de sa fiancée. Dans l’ouverture, un sexe massif montrait un mufle d’où suintait une perle translucide. J’ai baissé le caleçon, frémi à la vue des couilles bien attachées, déjà crispées dans leur enveloppe de peau grenue. La toison brune, abondante, dégageait une impression de vigueur.

En m’aidant des mains, je me suis assise sur le petit lavabo, cuisses ouvertes... pleinement consciente de l’obscénité de ma pose. Le visage enflammé, le type prenait un préservatif dans la poche de son pantalon, le déroulait illico sur sa verge raide.

— Mets-la-moi !

Une voix rauque, étrangère – la mienne. Sans un mot, il a frotté son gland contre ma chatte. Quelques mouvements rapides avant de glisser ses mains sous mes fesses pour me soulever, trouver en deux poussées le fond de mon vagin. Seigneur, quelle sensation ! Pas une parole ! Chacun de nous goûtait le charme d’une étreinte bestiale, regards verrouillés l’un à l’autre... Mon partenaire d’occasion me défonçait avec une bite qui semblait ne jamais devoir céder... et qui mollit enfin après avoir lâché de lourdes giclées. J’ai contracté les muscles de mon vagin pour retenir la queue, jouir à mon tour en lui faisant cracher une ultime fusée de foutre.

« Eh bien, voilà », ai-je pensé en regagnant ma place, Emmanuelle !

CHAPITRE II

— Merde, Alexandra, j’ai cru que t’avais raté le vol !

Les ultimes barrières franchies, j’ai rendu sa bise à Michèle. À vouloir mettre un maximum d’espace entre mon peloteur et moi, j’avais perdu mon groupe repaire, erré à la recherche des terminaux à bagages... Dix minutes plus tard, je soupirais de soulagement à la vue de mes valises qui tournaient solitaires sur un tapis à bagages. Dix minutes encore, et je plongeais dans les bras d’une Michèle en short cerise. Ses cheveux dorés ramassés en chignon, son 95 D blotti dans un top follement sexy, ma copine me pilota vers la sortie.

— Waouh ! ai-je lâché en contemplant les contours des bâtiments estompés par un crépuscule verdâtre.

L’aéroport de Narita se trouve à soixante kilomètres de Tokyo. Un paysage d’enseignes lumineuses brouillées de pluie et de parkings bondés s’étendait aussi loin que portait le regard. L’ensemble ressemblait à une zone commerciale de banlieue parisienne. L’apparition d’un homme qui portait masque antibactérien et gants de coton blanc m’a convaincue que je ne me trouvais pas à Évry, mais bien à Tokyo. Sous la pancarte d’une station de taxis, de longues voitures attendaient le client.

— Ce ne sera pas trop cher ?

— T’inquiète ! Les pourboires ont bien donné hier, c’est moi qui régale.

Comme je poussais mes valises vers le chauffeur, la sensation d’une voiture frôlant mes reins m’a fait sursauter. Une vitre se baissait, laissant apercevoir à l’arrière une silhouette masculine. Un chauffeur en casquette tenait le volant. Ses doigts gantés m’ont tendu un bristol que mes doigts ont saisi machinalement, pendant que la limousine s’évanouissait dans le crépuscule.

— C’est quoi ?

Ses yeux bleus décolorés par la surprise, Michèle a attrapé au vol le carton sur lequel un alignement de caractères traditionnels chinois élevait un mur à notre compréhension. Deux numéros de téléphone étaient cependant déchiffrables. Revenue de mon ébahissement, j’ai raconté – non sans gêne – l’interlude érotique du vol Paris-Tokyo.

— Eh ben, ma vieille !

J’ai dû admettre que je m’étais surprise moi-même, et que ça m’avait plu. Cependant, notre taxi glissait sur une voie bordée de réverbères baignant de lueurs froides des rangées d’immeubles passablement décrépis. Soudain sérieuse, Michèle a dit que mon lécheur avait tout l’air d’être un « peloteur », engeance bien connue à Tokyo pour sévir dans les transports en commun.

— Ça me rappelle une histoire. Une histoire de train. J’avais quinze ans. Un vieux con m’avait baratinée pendant une heure. Avant de quitter le wagon, il a insisté pour me remettre sa carte. Et tu sais quoi ? Sur le bristol, il y avait écrit : « VOICI MA CARTE ». Rien d’autre !

Mon intuition me disait qu’en appelant l’un ou l’autre des numéros, je ne ferais pas chou blanc. Quand, une heure plus tard, nous avons abandonné la voiture au métro Asakuza, le nombre de billets de banque remis par Michèle au chauffeur m’a effarée.

— Environ cent vingt euros, a-t-elle murmuré, alors qu’une chape d’humidité s’abattait sur nos épaules. Bienvenue à Tokyo ! La vie est chère, mais le blé se ramasse à la pelle !

Plus tard, je lui ai su gré de m’avoir permis d’aborder la mégapole par l’enchevêtrement aérien de routes à quatre voies plutôt que par les souterrains qui sillonnent ses entrailles. La vision des buildings qui frôlaient le ciel, des échangeurs assaillis en pleine ville par des milliers de voitures m’excitait. Un fleuve semblable à la Seine roulait un flot pailleté par les lumières de la ville. De l’autre côté du pont qui relie le quartier d’Azuma à celui d’Asakuza, terme de notre course, le toit d’un immeuble caparaçonné de plaques de verre noir supportait un gigantesque étron jaunâtre !

— Un étron ! T’as l’esprit tordu. C’est une flamme couchée, a protesté Michèle. Une œuvre de Philippe Stark. Les Japonais l’adorent. Ils en ont fait le symbole d’Asakuza.

— C’est moche, a-t-elle admis, mais pratique, parce que Tokyo, c’est cinq cents kilomètres carrés divisés en arrondissements... des villes dans la ville, si tu veux, et en dehors des avenues, les rues ne portent pas de nom. Aussi, la Tour de Tokyo, la Flamme de Stark ou le building Sony sont pour tout le monde des points de repère indispensables.

Quand je pense à mon premier contact avec Tokyo, c’est le mot « densité » qui s’impose à mon esprit. Densité des buildings joue à joue dans un élan vers le ciel nocturne. Densité des lumières palpitant jusqu’à la ligne d’horizon. Densité des milliers de voitures qui engorgeaient les rues, les carrefours, les autoroutes qui traversent la ville. « Grouillant » est le mot qui se présente ensuite, accompagné de son cortège d’humains serrés, pressés, comprimés sur un territoire condamné à se développer en hauteur. Les termes « énergie », « dynamisme », « tolérance », « esthétisme », « philosophie » ne vinrent que plus tard, au rythme de mes découvertes humaines, urbaines, professionnelles...

Ce premier soir, étourdie, désorientée, je succombai sous le poids d›une modernité exubérante. Heureusement, Asakuza, le quartier où se trouvait la maison des geishas allait rendre des couleurs à mon Japon de rêve. Après avoir cheminé par des rues calmes, nous avons débouché sur le couloir rougeoyant d’une galerie éclairée par des lampions de papier plissé. Des échoppes minuscules s’alignaient, débordant de soieries, d’une profusion de bijoux, de colifichets... Au seuil de restaurants à la surface tout aussi réduite, des groupes d’hommes stationnaient, claquant leurs mains sur leurs cuisses, reniflant en riant d’appétissantes odeurs de fritures. Dans le sillage de Michèle, je recevais par ricochet des regards surpris, et pour certains (ceux des hommes qui avaient abusé du saké) allumés de concupiscence. Quoi d’étonnant ? Nous étions sexy, et, valises sur les talons, nous dépassions d’une tête la plupart des individus qui nous livraient passage avec le sourire. À l’issue de ce chaud boyau, une masse de toits cornus, laqués de pluie, s’est matérialisée, drapée dans les voiles d’une brume mouvante, chargée de senteurs tropicales.

— Le Senso Ji, a commenté Michèle au passage. L’un des temples les plus célèbres du Japon !

Enfin, nous avons fait halte. Au bout d’une courte allée, une maison à un étage nous fixait de ses fenêtres vides. Maison de geishas autrefois renommée, l’okiya Sabuko avait décliné doucement après la guerre. À présent, décadence suprême, elle n’était plus qu’une maison de rapport pour étrangers.

— La maison a été rénovée, a annoncé Michèle, mais tu verras qu’ici et là, des vieilleries subsistent encore. Je te fais visiter au trot. Marigold, ma coloc, a organisé un banquet traditionnel dans un restau de Roppongi. Tu es invitée !

CHAPITRE III

Un taxi de nouveau, aussi confortable et climatisé que le précédent. Des gouttes frappaient le pare-brise, rayaient les vitres au-delà desquelles le regard embrassait des bus à impériale, des trottoirs, où des bandes de parapluies progressaient dans les deux sens. Alors que la voiture quittait la voie express N°1 pour s’engager dans un carrefour, une vision m’a procuré la certitude d’avoir franchi les portes d’un monde nouveau. Un donjon de verre, auprès duquel la plus haute tour de la Défense aurait fait figure de naine, dominait l’endroit, couvert de panneaux lumineux, publicités pour des téléphones, des montres, des clubs promotionnés par des beautés asiatiques et occidentales. Collés au bâtiment en question, d’autres buildings, à peine plus modestes, proclamaient à coups de néons clignotants qu’ils renfermaient des cafés, des restaurants, des discothèques, des pianos-bars, des bijouteries, tant et tant de chapelles vouées à la consommation que j’en avais le tournis.

— Ginza ! a lâché Michèle abandonnant le miroir devant lequel elle peaufinait son maquillage. C’est l’équivalent de nos Champs-Élysées. Le Moulin-Rouge est tout près, sur la Showa Dori. Mais pour l’instant, cap sur Roppongi, ce n’est plus très loin.

Notre chauffeur, un garçon coiffé d’une banane travaillée au gel, avait la conduite sportive. Ses changements de file brutaux, coups de frein, dépassements anarchiques étaient éprouvants. Michèle aurait dû protester. À voir la fréquence avec laquelle elle consultait sa montre, je compris que la priorité était de rejoindre le restaurant. La douche sous laquelle je m’étais attardée, un démaquillage suivi d’un shampooing et d’un remaquillage, mes hésitations face à mes valises béantes nous avaient retardées.

Alors que j’enfilais une robe en piqué de coton blanc, Michèle avait protesté :

— T’as rien de plus sexy ? Le style Jacqueline Kennedy, j’ai rien contre, mais pas pour la soirée où je t’emmène.

Serrée dans bustier de cuir noir, les jambes gainées de bas résille, la plante des pieds à angle droit dans des souliers vernis rouges, elle inspectait ma garde-robe d’un œil aigu.

— Mets ça !

Elle m’a tendu un chiffon de mousseline noire pointillée de gris, une minirobe à bretelles spaghettis et décolleté généreux.

— Tes pompes sont nulles. Je vais t’en chercher une paire.

À son retour, porteuse de sandales noires à lacets de cheville, elle constata que je ne possédais pas non plus de pochette de soirée.

— Ma vieille, il va falloir t’équiper. Bon, pour ce soir, ça le fait. Il faut dire qu’avec ta crinière rouge et tes kilomètres de jambes, l’emballage est presque superflu. Peut-être aurais-je dû te costumer en lady Godiva ?

L’idée de sortir avec ma chevelure pour unique vêtement avait déclenché un fou rire. Souriant à cette réminiscence, j’ai désigné la flèche d’un gigantesque derrick illuminé.

— Tour de Tokyo. Une copie de la Tour Eiffel.

— La Tour Eiffel, ce machin peint en rouge et blanc ?

Contrefaisant la voix d’un guide, Michèle m’a indiqué que par beau temps, depuis le sommet, on pouvait apercevoir le Fuji.

— Tu veux dire le Fuji Yama ?

— Oui. Sauf qu’ici, on dit juste le Fuji.

Admirant la rapidité avec laquelle elle avait assimilé les codes de sa nouvelle patrie, j’ai considéré une suite d’immeubles qui, tous, abritaient des marques de luxe occidentales. Le taxi, miraculeusement échappé d’un agrégat de carrosseries, s’engagea dans les rues de Minato Ku, l’arrondissement où logeait le restaurant Takamura. Michèle me souffla que l’endroit était si prisé qu’il fallait un parrainage pour espérer y être admis.

— C’est follement cher, follement chic, mais Marigold a des relations !

Une angoisse m’a pincé le cœur. Ma robe achetée chez Zara faisait de l’effet, à condition de ne pas y regarder de trop près, et Marigold était une professionnelle de la mode ! Elle avait travaillé pour Stella McCartney, Vivien Westwood, Jean Paul Gaultier. À Tokyo, elle était la principale collaboratrice de Toshiro T., couturier innovant dont les créations siglées TT se voyaient de plus en plus souvent sur les tapis rouges. Je n’ignorais pas non plus que la coloc était l’unique enfant d’une Anglaise et d’un Français, un avocat spécialisé dans le droit des affaires, familier des cercles de pouvoir.

En pénétrant dans un vestibule aux lumières chaudes, j’ai envié l’aplomb de Michèle – qui n’était peut-être que de l’inconscience. Elle était bien faite, possédait de jolis yeux pervenche, mais l’ensemble de sa personne (surtout dans cette tenue de cuir) dégageait une impression de vulgarité. Fugacement, je me suis demandé si remettre mon sort entre ses mains était une bonne idée. Toutefois, la rencontre inopinée d’un miroir m’a restitué ma confiance.

Rehaussée d’une dizaine de centimètres par les sandales prêtées par Michèle, je notai avec satisfaction que la poudre claire flattait mon teint de fausse Irlandaise. Quant à mes seins, s’ils n’atteignaient pas le 95 D en silicone de mon mentor, ils affichaient de jolies rondeurs en bougeant librement dans mon décolleté. Si je déplaisais à Marigold, il y aurait bien, ce soir, un mâle pour m’offrir des consolations.

Mes pas réglés sur le trottinement de l’hôtesse en kimono, j’ai échangé avec Michèle un regard excité. Ah ! Nous étions loin de la grisaille de SOS Pare-Brise ! Et au moment de pénétrer dans une grande salle au sol couvert de tatamis, nous avons frappé, paume contre paume, un give me five triomphal.

La découverte d’une trentaine de personnes assises en tailleur devant de petites tables individuelles fut une surprise. Au-delà d’une baie vitrée, une cour fleurie de plantes à grappes roses et une fontaine au tourniquet de bois entraîné par un filet d’eau fournissaient l’essentiel du décor. Contre le mur du fond, les feuilles des bambous s’arquaient sous le fouet de la pluie.

Submergée par l’impression que tous les convives étaient jeunes et beaux, je me suis laissé guider jusqu’à une fille de mon âge, son épaisse chevelure noisette coiffée en chignon de geisha. Les franges perlées des peignes qui ornaient sa coiffure ont produit un doux cliquetis quand elle s’est dressée, souple dans un minifourreau rubis prolongé d’une traîne.

Les yeux qu’elle planta dans les miens auraient pu appartenir à une biche. Ce qui me frappa de prime abord fut, non pas sa beauté, qui n’avait rien d’exceptionnel, mais l’attrait électrique qui émanait de sa personne. Marigold appartient à cette catégorie de femmes qui, pour une raison mystérieuse, supplantent les plus belles sans même le vouloir. En m’accroupissant devant la table réservée, je subissais déjà son charme.

*

Un loft d’artiste au dernier étage d’un building de Daiba dans la baie de Tokyo. Un vestibule tapissé de cuir rouge, meublé de fauteuils croulant sous des vêtements lancés au hasard. Le corridor était à peine plus large qu’une descente de gouttière et plutôt obscur. Je suivais la cohorte des hôtes du Takamura, quand, sans transition, ce fut la découverte visuelle et sonore d’un monde de fous.

À la fin du repas où, dans une confusion d’esprit aggravée par le saké, j’avalai ce qu’on me présentait sans poser de questions, Marigold annonça que la soirée se poursuivrait chez une célébrité de la scène underground.

Takumi, un photographe coté, organisait chaque semaine dans son atelier une dress-party des plus courues. Dans l’euphorie de me sentir acceptée, l’idée ne m’est pas venue de m’informer davantage. Une dress-party ? Probablement, une fête très habillée – la raison pour laquelle Michèle m’avait demandé de soigner ma tenue. En débouchant dans la vaste pièce où l’éclairage d’un plateau de cinéma conférait au décor et aux gens une précision chirurgicale, j’ai mesuré mon erreur. Le spectacle était juste... incroyable.

Des murs gris anthracite, un revêtement de sol en granit noir, cinq ou six canapés en cuir gris perle, des tables en aluminium, une dizaine de fauteuils composaient un décor glaçant. Des rails étaient fixés à un plafond d’une blancheur hostile. Accrochées aux rails par des jeux de cordes et de chaînes, deux Japonaises toutes jeunes étaient costumées en soubrettes de fantaisie : minirobe noire, tablier de dentelle, bas jarretières. Pas de culotte. Liées par les poignets, les genoux, les chevilles, elles laissaient baller leurs longs cheveux dans l’espace. Et elles s’efforçaient de conserver à leur visage une expression humaine en dépit du bâillon-boule qui leur déformait la bouche. Par là-dessus, les rugissements caverneux d’un groupe de rock gothique, des marchands de métal lourd – très lourd !

— Des poires d’angoisse...

La voix basse m’a fait tressaillir.

Pressée par des silhouettes moulées dans des combinaisons de latex, des filles en guêpière et bottes escortées par des êtres cagoulés de nylon de toutes les couleurs, je commençais à paniquer. Michèle et Marigold n’étant plus visibles, je me sentais perdue. L’endroit, les gens, la chaleur, la rumeur des conversations impénétrables généraient chez moi un malaise grandissant.

— Quoi ? ai-je crié en me retournant.

— Les trucs dans leurs bouches ! On appelle ça des poires d’angoisse.

Le garçon s’est présenté en m’offrant sa main :

— Romain ! Toi, c’est Alexandra, n’est-ce pas ?

La petite trentaine, une mèche brune tombant de biais sur des yeux taillés dans le jade, une peau hâlée. Un garçon pas laid du tout ! Il s’exprimait en français, sans accent, et Dieu merci, les lignes vigoureuses de ses épaules et de ses jambes n’étaient pas soulignées par du latex, mais par un honnête coton – noir pour le jean, blanc pour la chemise.

D’un doigt léger, il m’a dirigée vers le comptoir, où les invités, gobelet en main, venaient au ravitaillement. Le nombre des bouteilles, champagne, vodka, whisky, gin, bière, saké m’a ahurie. Sauf dans les bars ou les discothèques, je n’en avais jamais vu autant, et en rangs si serrés. Essoufflé, transpirant, un serveur s’affairait à faire disparaître les cadavres, remplacés aussi sec par des bouteilles neuves. J’aurais volontiers bu un soda, mais ce genre de boisson manquait à l’appel.

— Prends une bière chinoise, m’a dit Romain. Elle est légère.

— C’est que j’ai déjà pas mal bu. Avec le décalage horaire, je commence à me sentir vaseuse.

— Bof ! Il faut fêter ton arrivée à Tokyo. Tu récupéreras demain.

— On n’est pas déjà demain ?

Bouteille en main, nous avons trouvé refuge au creux d’un canapé relégué dans un coin sombre, bon point de vue pour observer un homme d’une quarantaine d’années occupé à titiller à coups de cravache les cuisses des fausses soubrettes suspendues. Vêtu d›une combinaison « seconde peau » rose fluo adhérant à un dos mince, à des jambes musclées, à des fesses en boulets de canon, l’individu était plus qu’étrange. Son crâne était rasé. Quand il se tourna vers nous, je restai bouche bée face aux deux énormes seins qui ornaient son torse. L’homme affichait, en outre, une bouche mignarde maquillée de rose. Romain a éclaté de rire.

— C’est Takumi, le maître des lieux. Le zentaï est très apprécié des amateurs de rubberisuto.

— Tu peux être plus clair ?

Entre deux gorgées, il m’a expliqué que le mot rubberisuto désigne les amateurs de combinaisons intégrales en latex.

— Zentaï est né de la contraction de zenshin (le corps entier) et taitsu (de l’anglais tights collants). Ces enveloppes dermiques, réalisées dans une matière synthétique d’une infinie douceur, multiplient par dix l’impact des caresses. Porter un zentaï avec sa cagoule revient à s’immerger dans un univers tactile où l’on se déplace à l’aveugle.

— Mais... les seins ?

— Les Japonais aiment brouiller les pistes. Tu vois le type sur le fauteuil près de l’escalier ?

L’homme désigné était enveloppé d’un zentaï orange gonflé par une poitrine de bonne taille. Il paraissait méditer.

— Comment peux-tu être certain qu’il s’agit d’un mec ? On ne voit pas son visage.

— La posture ! Buste en avant, jambes écartées, aucune femme ne se tient comme ça.

— Alors, ça ne trompe personne !

— Le port de la cagoule change tout. On n’y voit pas à un mètre. Tu devrais essayer.

— Pourquoi pas ?

À ce moment, Marigold fit un bruyant retour sur scène, pendue au bras d’un Japonais beau à damner un saint. Romain me souffla que l’objet de mon admiration se nommait Suzaburo, qu’il était acteur, avait vingt-cinq ans et beaucoup de talent. Si sa notoriété n’avait pas encore franchi les frontières du Japon, son nom brillait au firmament.

— Trop beau pour être vrai, non ?

— Tu veux dire qu’il est gay ?

— Pas à ma connaissance. Mais on ne lui connaît pas de girl-friend officielle.

— Il semble être intime avec Marigold.

— Ça ne signifie rien. Au-delà d’une certaine dose d’alcool, Marigold est intime avec tout le monde et n’importe qui.

C’est vrai qu’elle avait du vent dans les voiles ! Veuf de ses peignes, son chignon semblait avoir été tassé à coups de pelle. À cause de sa robe remontée en accordéon autour de la taille, chacun pouvait apercevoir entre ses cuisses un triangle de dentelle écarlate. Les pommettes plus rouges que sa culotte, elle racontait à Takumi une histoire qu’elle trouvait hilarante et qu’il ne comprenait pas.

— Hé ! Mais c’est ma nouvelle copine, a-t-elle crié en pivotant vers nous. Takumi, il faut ab-so-lu-ment que tu rencontres Alex, ma nouvelle copine !

L’homme en combinaison rose s’est incliné en murmurant une phrase de bienvenue. Derrière des verres fumés à monture papillon, ses yeux me soumettaient à un examen rigoureux. Un sourire a fini par éclairer son visage pendant qu’il demandait, en anglais, si j’appréciais la soirée.

— Elle a envie de goûter à l’extase zentaï, a répondu Romain pour moi.

— Vous initier sera un honneur et un privilège.

L’escalier de fer peint en rouge vibrait sous les pas. Sur le palier, nous avons croisé deux garçons en corset de cuir, le crâne serré dans un bonnet de bain, les yeux obturés par des lunettes de natation. Puis ce fut un couple en jaquette de latex, masque de chien, chapeau claque. Une Marie-Antoinette blanche – de la perruque en fourrure aux cuissardes cloutées de strass – fermait la marche.

Quel carnaval !

Je n’avais jamais rien vu de semblable, pas même au défilé de la Gay Pride, mais mon malaise s’était dilué dans le plaisir de participer à une fête hors du commun. Takumi a fait glisser une cloison, m’invitant à pénétrer dans un dressing, où les portants et les étagères ne contenaient que des défroques fétichistes.

— Il y a des gens qui ont des brosses à dents pour leurs invités. Moi, je mets à la disposition des miens tenues et accessoires.

Désignant une étagère, il m’a priée de choisir mon zentaï, m’a demandé de l’appeler lorsque je l’aurais passé afin qu’il en remonte la fermeture Éclair, puis me guide une fois la cagoule rabattue sur mon visage.

— Car vous n’y verrez plus grand-chose.

Par habitude – comme la plupart des rousses, j’ai tendance à abuser du vert –, j’ai élu une tenue émeraude. Me débarrasser de ma robe et de ma culotte ne prit qu›une minute. En revanche, j’hésitai un instant sur la meilleure façon de me glisser dans la combinaison. Finalement, je décidai de m’asseoir et de la passer comme un collant, en commençant par les pieds. À condition d›y aller en douceur, ce n’était pas si difficile, sauf pour les mains, le tissu ayant tendance à se recroqueviller sur les doigts.

Un coup léger, la cloison qui glisse.

— Alors ? questionna un Takumi plus ambigu que jamais, sa bouche ayant reçu une nouvelle couche de fard rose.

J’ai balbutié que le contact infiniment doux du tissu était plaisant. Il n’y avait cependant là rien de sensationnel. Débarrassés des lunettes, ses yeux brillants me couvaient comme s’il voulait m’hypnotiser. Il me poussa vers un miroir en pied... il me fallut plusieurs secondes pour effectuer la mise au point et accepter que l’être étrange gainé d’élasthanne vert irisé était bien la fille que je trouvais d’ordinaire dans ma glace. De la cagoule plissée autour du cou émergeait un visage pâle, un air hagard, des yeux cernés. Ce n’était qu’un changement de costume, mais le résultat était prodigieux. Je me trouvais transformée en créature perverse tout droit sortie d’un film. Il faut dire que l’allure de Takumi, occupé à remonter la fermeture Éclair dans mon dos ne calmait pas le jeu. Sous l’éclairage diffus, ses seins postiches semblaient authentiques, effet d’autant plus dérangeant qu’entre ses jambes, une forte érection devenait visible.

Je n’étais pas sûre d’apprécier cet effet sucré-salé, mais le poids et la chaleur du corps qui s’est plaqué au mien ont provoqué en moi une série de vibrations agréables. Les mains serrées sur ma taille, le menton sur mon épaule, Takumi faisait bouger son bassin en fixant mes yeux dans le miroir. Les vibrations prenaient de l’ampleur, descendant de mes reins à mes genoux, remontant vers mon ventre jusqu’à ma poitrine. Les pointes de mes seins – un peu trop longues et charnues se sont dressées en réponse aux coups de reins de mon étrange partenaire.

— Toujours aussi dubitative ?

Les mains de Takumi avaient quitté mes seins pour caresser mes cuisses, mon sexe... Aussitôt, j’eus l’impression que des centaines de papillons prenaient leur envol, chaque battement d’aile propageant un frisson de bien-être dans mon corps. Les jambes frémissantes, je laissai l’initiateur de ce plaisir nouveau réunir mes cheveux au sommet de mon crâne, dérouler la cagoule pour y enfermer ma tête. Le contact de l’élasthanne sur mon visage se révélait aussi déplaisant que je le redoutais.

Cette plongée dans un univers glauque n’allait pas sans angoisse. Quoique confuse, la vision de deux extraterrestres dans le miroir (le mâle rose à la queue raide mieux pourvu en seins que sa femelle verte) était inquiétante. L’alcool, la fatigue ne devaient pas non plus être étrangers à ma gêne.

— Voulez-vous ?

Takumi saisit ma main pour la poser sur le promontoire formé par sa bite et ses couilles. J’acquiesçai à son invitation à le branler, le suivis jusqu’au fauteuil, où il se laissa tomber en m’ordonnant de m’agenouiller entre ses jambes. C’était bizarre d’être plongée dans un brouillard verdâtre ! Bizarre également de saisir les couilles moulées par le tissu soyeux, matière incroyablement ductile qui permettait à la bite de Takumi de se déployer aussi naturellement que s’il avait été nu. Ma main s’est refermée sur la tige. Du pouce j’ai libéré le gland, émue de le sentir humide au travers du tissu.

— Étonnant, ai-je soupiré en faisant aller et venir mes doigts sur la queue. On peut vraiment faire l’amour avec ces combinaisons ?

— Essayez !

Les mains sous mes aisselles, il m’a soulevée pour me faire chevaucher ses cuisses. Après avoir longuement sucé, mordu le bout de mes seins, il a poussé un doigt dans mon vagin, chatouillé, pincé mon clitoris pour faire venir de la mouille.

— Soulevez-vous !

L’ordre sec m’a stimulée. Une main sur sa bite, j’ai commencé à l’introduire dans mon vagin, convaincue que le tissu allait se rompre. Quelle surprise de sentir le bout de la queue glisser en moi, provoquer des ondes qui enflammaient mon vagin ! Entre les paupières mi-closes de mon partenaire, deux filets d’yeux me guettaient. J’ai bougé mes reins et mes fesses, lentement d’abord, puis plus vite afin d’éteindre l’ironie dans son regard. J’ondulais avec ardeur quand des doigts crochetés à ma taille m’ont contrainte à l’immobilité.

— Quoi ? soufflai-je rageusement.

L’expression paisible du visage de Takumi était blessante. Fallait-il comprendre que je ne l’excitais pas ?

— Je suis flatté que vous ayez apprécié... À présent, permettez-moi de vous faire découvrir un autre aspect de la fête.

Les jambes molles, la frustration au con, j’ai suivi Takumi jusqu’au seuil d’une pièce, dont les murs en miroir formaient un long rectangle. Comme à l’étage inférieur, le mobilier se composait de cuir et d’acier. Aux canapés et fauteuils s’ajoutaient des bat-flanc sur lesquels des zentaï de toutes les couleurs se livraient à des jeux de main et de langue, par deux, trois ou davantage.

Gorilles dans la brume !, voilà ce que j’ai pensé en me glissant entre les corps d’où s’exhalaient des odeurs de transpiration, d’étoffe, d’eau de toilette... Une puissante lumière tombait en faisceau des rails fixés au plafond. Malgré cela, filtrée par la cagoule, la vision des êtres simiesques qui s’affairaient dans le bain de vapeur restait confuse.

Contrainte par Takumi à avancer, j’ai noté qu’un zentaï bleu s’occupait avec sa bouche du sexe d’un zentaï vert, lui-même stimulé par le vibromasseur qu’un zentaï doré lui poussait entre les fesses. D’un groupe plus compact montaient les gémissements du plaisir féminin. Adossé à un des murs en miroir, un zentaï écarlate se masturbait délicatement, indifférent aux contorsions d’un couple vautré à ses pieds. Son regard rouge m’a suivie, alors que, désorientée par la disparition de Takumi, je butais sur mon image – sans comprendre que j›avais atteint le fond de la pièce.

Dans mon dos, l’orgie déroulait sa géométrie colorée. Retraverser ce couloir encombré m’a paru épuisant. Avec l’idée de me reposer un instant, je me suis effondrée sur un bat-flanc inoccupé. Un sommeil bref, intense, m’a engloutie. La conscience m’est revenue avec la sensation d’être prise dans les anneaux d’un serpent gigantesque. Des jambes se mêlaient aux miennes. Des mains épousaient les rondeurs de mes seins. Des lèvres dévoraient ma chatte de baisers mouillés.

Chaleur insupportable ! Angoisse de se sentir submergée par des êtres sans visage. Dégoût provoqué par la cagoule visqueuse collée à ma face. D’un sursaut des reins, je me suis dégagée pour la rejeter. Ouf ! Quoique saturé, l’air était bon à prendre. Surpris par ma ruade, l’apparition de ma crinière rousse et mes mauvaises manières, les agresseurs se sont écartés. Parvenue non sans mal à l’autre bout de la pièce, je me suis retournée pour adresser, dans le vide, un salut à la compagnie.

Un désir d’eau et d’air frais a guidé mes pas. Cherchant une salle de bains, je trouvai une terrasse ouverte sur le Pacifique. Sous un vélum, un canapé en rotin capitonné de toile écrue, des fauteuils, des poufs assortis constituaient un havre de fraîcheur et de paix. Une table basse luisait dans une pénombre colorée par les lumières de la baie. Dans le silence, de grosses gouttes de pluie rebondissaient au bord du vélum, avant de s’écraser sur le parquet de teck avec un claquement menu. Ravie, j’ai tâtonné pour trouver la fermeture Éclair dans mon dos. Après quoi, il ne me fallut qu’une minute pour rejeter cette nouvelle version de la tunique de Nessus.

Nue, je me suis avancée dans la partie non protégée de la terrasse, visage tourné vers le ciel, respirant à longs traits l’air chargé d’une odeur de mousson. Les bras étendus sur le garde-corps, je contemplais un pont suspendu semblable au Golden Gate ; son arche gigantesque franchissait d’un bon le flot baratté par la pluie. En dépit de l’heure et du temps chagrin, des bateaux plats, illuminés de lampions, voguaient d’une rive à l’autre. Au gré du vent, des bouffées de chants et de rires abordaient la terrasse, la traversaient, avant de se dissoudre dans la grande voix de l’océan.

— Tu admires le Rainbow Bridge ?

Romain, nu, s’accoudait près de moi.

— Putain, ça fait du bien ! a-t-il soufflé. On étouffe en bas.

Un bras passé autour de mes épaules, il a ajouté :

— Takumi déplore ta disparition.

— Il est gonflé ! C’est lui qui m’a plantée.

— La frustration n’est qu’une des nombreuses subtilités de l’érotisme japonais.

— Frustration ! Le mot que je cherchais.

Les caresses de Takumi m’avaient laissé un goût d’inachevé. Le spectacle de la baie ouverte sur tous les possibles, la touffeur de l’air, les filets d’eau qui glissaient de mes épaules jusque dans la raie de mes fesses ont relancé mon envie de baiser.

— La frustration ? Ce n’est pas ce que je préfère.

— C’est pour ça que je suis ici.

— Petit vaniteux !

Je laissai ses lèvres se poser sur les miennes, mais dents serrées, j’ai refusé sa langue.

— ???

— Je n’aime pas mélanger ma salive à celle d’un inconnu. Ne le prends pas en mauvaise part, je trouve ça dégoûtant.

— Ah bon ! Mais te faire bourrer la chatte par ledit inconnu, ça ne te dérange pas ?

— Pas s’il a mis une capote.

— Il y en a dans la poche de mon jean.

En se dirigeant vers ses vêtements abandonnés au sec, il a marmonné que le romantisme ne m’étouffait pas. Qu’est-ce que le romantisme venait faire là ? Nous étions jeunes, nus ; nous avions envie l’un de l’autre. Pourquoi faire des manières ? Je n’aimais pas être embrassée avec la langue, soit. Cela ne m’empêchait pas d’apprécier un petit « vite fait » avec un beau garçon.

— Waouh ! Et merde...

Plaquée à la balustrade, je n’avais laissé voir que mes fesses et mon dos. En découvrant mon sexe lisse, Romain a bâillé de surprise. Ce qui lui valut illico un faux-pas fatal sur le parquet mouillé.

— Merde, merde et merde !

Le regard sombre, il saisit la main que je lui tendais. Redressé, il demanda d’un ton âpre si je m’épilais intégralement pour faire bander plus fort les garçons.

— Parce que c’est pas nécessaire. Touche !

Mes mains ont emprisonné des couilles lourdes, une queue robuste, dressée par une érection en béton. Le gland décalotté était écarlate. Agenouillée, j’ai pressé mon visage sur le buisson de poils rêches, savourant l’odeur épicée, mes mains étant occupées à peloter ses fesses pommées. Il y a des hommes que l’on a envie de goûter longuement. Je pris le gland entre mes lèvres, léchai les filets salés qui s’en échappaient. Mes mains pressaient les couilles. Après quelques minutes, j’abandonnai le gland pour les mordiller, excitée de les sentir se crisper, tressaillir. En glissant sur les genoux, je pouvais atteindre le scrotum. La tête enfouie entre les cuisses d’un Romain gémissant, j’ai léché, mordu, griffé la chair tendre, m’enhardissant jusqu’à donner des coups de langue sur l’anus.

— Arrête, je vais jouir. Vite, la capote !

Je l’ai déroulée sur le sexe vibrant. Le visage dur, Romain m’a relevée, retournée sans ménagement pour me coller aux plaques de verre du garde-corps. Buste baissé, bras allongés en croix, j’offrais ma croupe. J’ai lâché un soupir pendant qu’il s’agenouillait dans mon dos pour ouvrir mes fesses. Sa langue s’attardait sur mon anus et ma vulve pour des caresses qui m’affolaient. Redressé, Romain tâtonnait du bout de sa bite pour trouver mon vagin, où il s›est s’engouffré d’un vigoureux coup de reins.

Une pause. Nos souffles haletants mêlés au crépitement de la pluie. Le temps pour lui d’affermir sa posture, pour moi de savourer la sensation d’être possédée à fond. Quand il a commencé à me pilonner, j’ai su que le plaisir viendrait vite. L’orgasme, jailli du fond de mon utérus, m’a arraché un hoquet. Les ongles enfoncés dans la chair de mes hanches, Romain a joui à son tour avec un grognement sauvage, un long frémissement de son corps baigné de sueur et de pluie. Assommés par le plaisir, nous sommes tombés ensemble sur le parquet luisant.

Alors, bras et jambes écartés, les yeux ouverts sur le ciel où se reflétaient les lumières de la baie, j’ai pensé que je me trouvais au sommet du monde... que la vraie vie commençait enfin !

CHAPITRE IV

Quarante-huit heures furent nécessaires pour ranimer la créature recrue de fatigue, d’alcool, de sexe, que Michèle et Marigold avaient ramenée à la maison des geishas. Ensevelie dans un sommeil épais, j’avais ignoré les bruits de la maison et ceux de la ville, la tasse de thé déposée par une Michèle inquiète de ne pouvoir me tirer du lit. Enfin, deux jours après être tombée sur le futon, je m’éveillai, sollicitée par une bonne odeur de pain grillé. Une pénombre dorée baignait la chambre. Sur le parquet rayé de soleil, mes valises semblaient vomir les vêtements. Mon regard a fait le tour de la pièce, enregistrant la présence massive de l’armoire chinoise, la lune pâle du miroir de la coiffeuse précédée de son tabouret bas.

Ma bouche était sèche. Sous mon crâne, les rouages engourdis du cerveau se remirent en marche pour me fournir un souvenir cohérent. L’avion, l’aéroport de Narita, le restaurant... Marigold et son chignon de geisha. Les seins de Takumi sous l’enveloppe dermique. Romain me baisant par-derrière sous la pluie... le film se déroulait en gros plans, plans-séquences, couleurs, son stéréo.

Ce n’était pas un rêve, je me trouvais bien à Tokyo ! Le contact rude du tatami sous mes pieds, le kimono vert d’eau qui me tendait les bras étaient réels, comme le jardin au-delà des persiennes, les « boums » et les « bangs » de la techno, qui traversaient le plancher. Mes premières heures à Tokyo avaient été vécues dans la nervosité, la confusion, la fatigue. Ce matin marquait le vrai début. Je me suis concentrée pour le savourer.

— Raaah ! Tout de même !

Dans une cuisine lumineuse, Michèle, en tablier rouge et kimono bleu, réchauffait des pancakes. D’un doigt, elle a coupé le son de la minichaîne.

— P’tit déj’ à l’américaine. T’as faim ?

Des placards étaient fixés au-dessus de l’évier. Des bols s’y empilaient dans un fouillis de bocaux et de boîtes. J’en ai pris un pour le poser sur une table égayée par un bouquet d’orchidées. La pluie avait fait place à un soleil voilé. En me versant du café, Michèle me dit que ce n’était qu’une trêve. La saison des pluies commençait. Nous en avions encore pour un mois de pieds humides et de cheveux mouillés. Au souvenir de la douche tiède reçue sur la terrasse, je dis que ça ne me déplaisait pas. Ma copine avait annoncé un petit déjeuner à l’américaine, mais surprise, il y avait sur la table des tronçons de baguette grillée.

— Du pain français ?

Michèle n’a jamais pu manger proprement. Couchée sur ses œufs au bacon, elle m’apprit que les boutiques de pain français se multipliaient à Tokyo, les ouvriers faisaient même le voyage en France pour apprendre à boulanger. La baguette était savoureuse, bien meilleure que celles que la femme coiffée comme son caniche vendait au pied de mon immeuble.

— Rien d’étonnant, a affirmé Michèle la bouche pleine. Quand les Japs font un truc, ils le font bien. Combien de fois ta boulangère t’a-t-elle refilé des croissants rassis ? Ici, tout ce qui n’est plus frais est jeté. Le respect du client, c’est pas de la blague.

Puis elle a embrayé en demandant si je me sentais d’attaque. Si oui, elle appellerait Keiko, la patronne du Moulin-Rouge.

— Il me faut juste enlever ma croûte de maquillage et faire un shampooing. Au fait, Marigold n’est pas ici ?

— Chez son mec ! Un Anglais, un artiste snob à la con. Il se la pète parce qu’il fait des installations vidéo dans une galerie d’Aoyama ! Pffff.

*

Le taxi nous a déposées à Sukiyabashi Crossing, le grand carrefour de Ginza. Des hommes et des femmes d’allure jeune se serraient sur les trottoirs, parapluies repliés, heureux de profiter des rayons d’un soleil dépoli. Empuanti par l’échappement des voitures, l’air vibrait de chaleur et d’énergie.

Le Moulin-Rouge déploie ses ailes au dernier étage d’un immeuble de la Miyaku Dori, une avenue de taille relativement modeste, proche du building Sony. À Tokyo, plus on monte, plus on trouve d›argent et de pouvoir. Un ascenseur nous a propulsées au soixante-deuxième étage, dans un hall à éclairage chiche et miroirs fumés. Au fond, le rectangle d’une porte laquée de noir miroitait mystérieusement. Quand elle s’est ouverte, j’ai pris en pleine face le choc d’une pièce immense aveuglée de lumière, la vision d’une baie ouvrant sur l’océan de béton tokyoïte et ses îlots de verdure.

La femme qui venait vers nous était si petite que les talons sur lesquels elle avançait la surélevaient sans la grandir.

— Vous ressembler beaucoup Julia Roberts, m’a-t-elle asséné dans un français haché. Très bon ! ajouta-t-elle en nous invitant d’un geste à nous asseoir sur un canapé de cuir. Vous vouloir boire quoi ?

— Du thé ?

J’étais intimidée. Le paysage, serti par la baie en angle droit, m’affolait par son gigantisme. La maîtresse des lieux pouvait bien mesurer moins d’un mètre cinquante, je me sentais toute petite.

— Alors, Mademoiselle, vous vouloir travailler hôtesse club Tokyo ?

Keiko avait quarante-cinq ans, un corps de poupée, une voix douce. Court-vêtue, sexy, elle pouvait, de loin, tromper sur son âge et sa fonction, mais son visage ne mentait pas. C’était celui d’une femme d’affaires, une dure à cuire qui avait conquis sa liberté, et qui connaissait la valeur de chacun des yens amassés sur ses différents comptes en banque. Les années quatre-vingt l’avaient vue débarquer de sa campagne dans le Tokyo de l’économie triomphante. Une jolie fille, qui possédait d’instinct l’art d’écouter et celui de séduire. Art peaufiné dans les clubs où elle avait exercé comme hôtesse, avant d’ouvrir le sien, aidée par ses protecteurs successifs fédérés en association amicale à but très lucratif.

Une secrétaire à chevelure orange a servi le thé dans des tasses d’une finesse de coquille d’œuf. Des trèfles à quatre feuilles, roses, blancs, poudrés de sucre garnissaient un plat de céramique noire.

— Vous, prenez petits gâteaux de riz, a dit Keiko en se servant elle-même. Ils ne font pas grossir. Pas trop.

Sous son regard bienveillant, je me suis détendue, secouant négativement la tête quand, de nouveau, elle fit allusion à ma ressemblance avec Julia Roberts. Non, je n’en avais pas conscience, peut-être parce qu’on ne me l’avait jamais dit, peut-être parce que l’Américaine ne figurait pas dans le tiercé de mes actrices favorites. Michèle est intervenue pour rendre grâce à l’œil affûté de notre hôtesse. Ma silhouette, mes grands yeux couleur de châtaigne, mon air de fille toute simple et pourtant sexy... à présent, elle s›en rendait compte, entre l’interprète de Pretty Woman et moi, il y avait un air de famille.

Mon opinion était différente. Je l’ai laissée dans ma poche. Si cela devait faciliter mon embauche, j’étais prête à me faire rebaptiser Julia. Keiko ne l’exigea pas, se contentant de m’indiquer les conditions : six soirs sur sept de présence, un salaire de deux millions de yens (mille cinq cents euros environ), plus les pourboires.

— Vous avoir robes élégantes ?

Le gros rire de Michèle a répondu.

— Jolies robes, très important ! Bon maquillage et coiffure aussi. Vous avez argent ?

Il m’en restait encore ; cependant, l’idée de me retrouver à sec ne me souriait guère.

— Je vais prêter ! Une... avance. Oui ? Mot correct ?

Le bureau vers lequel elle s’est dirigée arborait le scintillement et la taille d’une patinoire. Elle en a sorti des billets qu’elle a comptés avant d’en faire une liasse, et de me la tendre avec recommandation de ne pas lésiner.

— Vous commencez demain ? O.K. ?

Contente, abasourdie, excitée, je me suis retrouvée sans savoir comment sur le trottoir de l’avenue désertée par le soleil.

— Nous irons au Matsuya, a décidé Michèle en me prenant le bras. Il y a un Printemps à deux pas, mais Matsuya est plus sympa, et pas beaucoup plus loin, dix minutes à pied.

Le Matsuya est un departement store, c’est-à-dire un grand magasin assez semblable aux Galeries Lafayette. La foule était toujours dense. Sous le ciel assombri, les parapluies se déployaient déjà. Une grosse goutte s’est écrasée sur ma joue. L’averse tombait dru lorsque les portes tournantes du Matsuya nous ont propulsées parmi les comptoirs de parfumerie, pareilles à deux chiens mouillés lancés dans un boudoir.

L’escalator nous a enlevées jusqu’aux corners des créateurs en vue. Après une demi-heure, la cabine d’essayage était noyée d’étoffes, la vendeuse débordée par l’autorité de Michèle et mes éclats de joie.

— Celle-là ? Qu’est-ce que tu en penses ?

Une corolle de velours framboise. Un fourreau saphir, semblable au modèle à traîne qu’avait porté Marigold. Une minijupe lamée or et son bustier de cuir à volants turquoise... Finalement, je fixai mon choix sur un fourreau de satin grège qui dégageait les bras et les épaules. Le drapé valorisait ma poitrine. Ce classique pouvait être porté soir après soir sans ennui, moyennant quelques accessoires. Mon second choix fut plus fou, si l’on songe que le souffle de mousseline coûtait deux mois du salaire de la téléconseillère que je n’étais plus. Cette robe-là ? Une robe pour Beyoncé, pour Rihanna. Une robe pour moi !

— Tu es canon ! a lancé Michèle approuvée par la vendeuse qui songeait à son pourcentage. Maintenant, les chaussures.

Une heure plus tard, je possédais deux paires de sandales à talon excessif et une pochette de soirée : un truc en satin et strass inapte à contenir davantage qu’un bâton de rouge à lèvres et un préservatif.

— Te voilà équipée. Allons bouffer.

Comme tous les grands magasins, le Matsuya possède plusieurs restaurants, cafétérias, salons de thé rassemblés au dernier étage. En marche vers les escalators, j’ai été freinée dans mon élan par la main de Michèle :

— Sous-sol ! La nourriture en démonstration est si abondante qu’on peut s’y nourrir à l’œil. Il y a autant de pique-assiettes que de clients !

CHAPITRE V

Cela faisait un mois que j’avais posé mes valises à Tokyo. Un mois déjà. Un mois seulement. Si riche d’expériences et de découvertes qu’il pouvait compter pour trois. Ma nouvelle vie ? Je m’y étais coulée avec aisance. À croire que j’étais née pour sourire, battre des cils, boire des cocktails en souriant à des propos que je ne comprenais pas. Mon travail au Moulin-Rouge était si agréable que l’énormité des pourboires, laissés par des hommes avec lesquels j’aurais dîné pour le plaisir, me laissait rêveuse. Les soirs où, pour reprendre l’expression de Michèle, « les pourboires avaient bien donné », ma pochette débordait de billets, trois ou quatre cent mille yens, parfois davantage.

— Encore heureux ! soupirait ma copine déjà blasée, parce que le fixe, c’est pas grand-chose !

N’empêche, je n’en finissais pas de me réjouir de cet argent qui coulait, facile, dans un clair-obscur bruissant de conversations frivoles.

Par un matin de grand ménage, je retrouvai au fond d’un tiroir la carte remise à l’aéroport par le chauffeur du présumé peloteur. Je l’avais oublié, celui-là ! Le souvenir du plaisir honteux avait pâli, emporté dans un tourbillon de soirées.

Du jour au lendemain, mon carnet d’adresses s’était enrichi de copains et copines, rédactrices de mode, réalisateurs, photographes, tous artistes plus inventifs les uns que les autres, de vrais fous parfois, qui changeaient la couleur de ma vie. Dire qu’un peu d’audace et un billet d’avion avaient suffi à infléchir le cours de mon existence ! Les jours épargnés par la pluie, je déjeunais de tempuras ou de yakitoris sur un banc de parc Ueno, quand je roulais ma bosse entre Ginza et Roppongi. Ces excursions s’effectuaient en solitaire. Après m’avoir mis les clés en main, Michèle m’abandonnait au profit des longs sommeils qu’elle s’octroyait dans sa chambre close. Il y avait aussi Allan, un Japonais de vingt-cinq ans, son petit ami, qui abusait des UV et des produits décolorants, et venait sans jamais s’annoncer.

Marigold m’avait confié qu’elle ne l’aimait pas, et réciproquement :

— Michèle prétend que je le snobe. La vérité, c’est qu’Allan est affilié à la mafia. Elle refuse de le croire, mais son mec est un yakusa. Tu devrais la mettre en garde. Elle t’écoutera peut-être.

Allan, cette poupée maniérée toujours tirée à quatre épingles, un gangster ? Difficile à croire. Ou non. C’était selon. La plupart du temps, un sourire éblouissant réchauffait la glace de son regard, gommait le pli dur d’une bouche d’où sortait une voix flûtée. Sans le juger antipathique, j’avais tendance à l’éviter, principalement à cause de sa manière silencieuse de se glisser dans la maison. Je détestais le découvrir sur le palier quand je sortais de la salle de bains, ou bien installé dans la cuisine quand j’y entrais en petite tenue. Lorsque j’évoquais le problème, Michèle haussait les épaules. L’expression de son visage me dissuadait d’insister.

Aucune combinaison n’est parfaite. Tokyo me plaisait. Mon boulot me plaisait. L’endroit où je vivais me plaisait. Allan n’était qu’une mouche. Hors d’état de l’anéantir, j’avais décidé de l’oublier. « C’est l’affaire de Michèle ! » ai-je marmonné en composant un des numéros inscrits sur la carte. La mienne, c’était de voir ce que le peloteur me réservait.

*

Monsieur Z. me donna rendez-vous pour le lendemain à seize heures au Hiyokoya (Petit Poussin), un maid café de Akihabara, quartier situé à brève distance de la maison. Un coup d’œil au plan me confirma que le trajet pouvait être accompli en métro. Il suffisait, à la station Asakusa, d’emprunter la ligne Tawaramachi, puis, à Ueno, de prendre la ligne Tokyu Toyoko. Cependant, trouver le maid café dont Monsieur Z. m’avait donné l’adresse risquait de s’avérer galère. Les rues de Tokyo – les grandes avenues mises à part – ne portent pas, comme je l’ai dit, de nom. Les immeubles sont numérotés en fonction de l’arrondissement, du quartier et du bloc auxquels ils appartiennent. Pas facile de s’y retrouver ! Y compris pour les chauffeurs de taxi.

C’est pourquoi celui qui me prit en charge demanda si je pouvais lui fournir un plan. Tous les restaurants, boutiques ou cafés impriment des plans au dos de leurs cartes. N’étant jamais allée au Hiyokoya, je n’en possédais pas. Renfrogné, l’homme démarra sec pour s’engager dans la Asakusa Dori. En début d’après-midi, le trafic est assez fluide à Tokyo. En moins de dix minutes, nous étions sur la voie express N°1. Le temps de me remettre du rouge à lèvres, et la voiture glissait sur la pente d’une rue populeuse bordée de boutiques, qui affichaient des photos d’adolescentes en grand format. Au ralenti, le chauffeur s’est engagé dans une rue perpendiculaire, aussi animée que celle que nous quittions. Sur le trottoir, les passants étaient majoritairement de sexe masculin.

— Hiyokoya, Miss!

Sa voix qui crépitait m’a fait sursauter. Oui, oui, je comprenais, nous étions arrivés. La façade du Hiyokoya était aussi banale que celle d’un coffee shop, mais une fois la porte franchie, j’eus la surprise de découvrir un sol entièrement dallé de miroirs assez indiscrets pour me permettre d’apercevoir la dentelle de ma culotte !

Murs crème, tables rondes. Derrière un comptoir encombré de peluches, trois gamines vêtues d’une robe noire et d’un tablier blanc souriaient sous les oreilles de lapin qui les coiffaient de rose. Quatre tables étaient occupées par des hommes plongés dans leurs pensées. L’un d’eux me fit signe. Tous se réveillèrent pour suivre mon cheminement sur le sol.

— Ravi de vous revoir, a murmuré Monsieur Z.

Il s’exprimait dans un anglais aisé. Son visage, plus jeune que dans mon souvenir, se plissait dans un sourire non dépourvu de séduction.

— Que voulez-vous boire ?

Près de notre table, une des soubrettes attendait. Déconcertée, j’ai commandé un café frappé, incapable d’empêcher mes yeux de s’abaisser vers le carré de miroir qui cadrait sa croupe culottée de coton blanc. Ma commande notée, la fille en socquettes a regagné le comptoir, son reflet au sol suivi par les clients avec un intérêt passionné.

— Alors, c’est ça un maid café ?

Monsieur Z. m’a expliqué le concept. Les maids cafés, créés dans les années 2000, se sont développés afin de fournir aux hommes dépassés par l’émancipation des Japonaises des lieux où ressourcer leur virilité. Les serveuses, jeunes, mignonnes, y perpétuent – le temps d›un verre – la tradition de la femme heureuse d’être soumise à l’autorité de son seigneur.

— Vous voyez le panneau au-dessus du bar ? Il signifie : « Les soubrettes attendent leur maître. » Mais ce n’est qu’un leurre. Les maids cafés sont les lieux de prédilection des hommes qui se contentent de fantasmer. Je suis plus actif.

Et même téméraire !

— Pourquoi m’avoir donné rendez-vous ici ?

— Pour créer l’ambiance. Burusera... ça vous dit quelque chose ?

Encore un concept détonnant !

Le mot burusera : buru et sera (uniforme marin) désigne les boutiques spécialisées dans la revente des uniformes et des culottes de lycéennes. Inimaginables en France, ces boutiques où l’on trouve des dessous plus ou moins sales génèrent de jolis profits. Les clients, nombreux, reviennent fidèlement se fournir en « produits frais » dûment emballés sous vide pour conserver toutes les fragrances adolescentes. Les yeux voilés d’ironie, Monsieur Z. savourait mon ébahissement. En refermant ses doigts sur mon poignet, il soupira :

— Vous plairait-il de m’accompagner dans une de ces boutiques ?

*

Un long trajet en diagonale sud-sud-est. La limousine progressait par à-coups dans un trafic devenu plus dense. Le soleil avait repris possession du ciel, où il déployait des rayons ardents. Au terme d’une interminable série de journées pluvieuses, c’était un bonheur, mais la chaleur lourde incitait à réduire les déplacements. Sur un appel de portable, la voiture de Monsieur Z. s’est rangée contre le trottoir. Contente de goûter l’ombre fraîche, je calai mon dos aux coussins en tentant d’imaginer à quoi pouvait bien ressembler une boutique faisant commerce de sous-vêtements souillés.

Une année auparavant, une visite dans un sex-shop parisien m’avait laissé un mauvais souvenir. Je déambulais alors aux Halles avec un copain à la recherche d’un restaurant bon marché, et sans l’avoir décidé, nous avions débouché dans la rue Saint-Denis. Les « sentinelles de l’art vénal », refoulées vers les quartiers périphériques et sur Internet, n’animaient plus les seuils. En revanche, les vitrines des sex-shops et peep-shows faisaient briller leurs loupiotes dans le jour finissant.

— Nous entrons ? avait demandé Ivan, la main sur un rideau aux plis lourds de crasse.

Nous sommes entrés, puis ressortis aussitôt, gênés par les regards des types qui marinaient dans un clair-obscur de néon turquoise. La boutique vers laquelle nous roulions, à travers Tokyo, était-elle du même genre ? Aux abords de la gare de Shibuya, les trottoirs déjà grouillants se sont changés en fourmilières. Filles et garçons jeunes aux tignasses jaune serin ou crêtes de punk, habillés en cuir noir ou tailleur BCBG offraient un échantillon de tendances vestimentaires variées dans un décor d’une modernité déconcertante. La colline Dogenzaka, où nous sommes enfin parvenus, domine Shibuya dans un entrelacs de ruelles, où le soleil pénètre peu. En dépit des façades racoleuses des love hotels, sex parlors et autres négoces voués au sexe, l’endroit riche de verdure n’avait rien de sordide.

Monsieur Z. a fait halte devant une boutique qui affichait la photo géante d’un cul féminin, celui d›une adolescente en uniforme marin, le visage enfoui dans un remous de rideau pour mieux concentrer l’attention sur sa culotte de coton blanc et les froufrous de son jupon rose.

— Rose et blanc, les couleurs de la candeur, a murmuré mon compagnon en poussant la porte. Le parfum de la candeur... c’est ce que vendent les buruseras.

Dieu merci, la boutique, briques rouges, parquet clair, bacs de métal tressé ne ressemblait pas au sex-shop de la rue Saint-Denis ! Ici, pas de pénombre louche, pas de rideaux douteux. Des vêtements accrochés au long des murs et des vitrines réfrigérées conféraient à l’endroit l’aspect d›une friperie à la mode.

Dominant la caisse, un panneau semblable à celui que tous les MacDo du monde installent au-dessus de leurs comptoirs détaillait les produits :

Culotte peu sale : 3 000 yens

Culotte moyennement sale : 4 000 yens

Culotte très sale : 5 000 yens

Culotte tachée d’urine : 5 000 yens

Culotte tachée d’excréments : 5 000 yens

Collant porté sans culotte : 5 000 yens

Serviette hygiénique tachée : 3 000 yens

Tampon hygiénique taché : 3 000 yens

Culotte tachée de cyprine : 7 000 yens

Les amateurs pouvaient également se procurer, au choix, de l’urine, de la salive, de la cyprine, des poils pubiens. Ces résidus, exposés dans les vitrines réfrigérées, étaient contenus dans les fioles, que, naïvement, j’avais prises pour des cannettes de boissons gazeuses. Tandis que j’examinais un paquet promo comprenant un uniforme de collégienne accompagné d’une culotte, d’un soutien-gorge et de la photo de sa propriétaire, Monsieur Z. me souffla qu’à condition de passer commande deux jours à l’avance, le magasin fournissait, dans une assiette sous blister, des crottes de jeune fille d’origine garantie.

— Certains de mes compatriotes estiment que ce sont là de délicieuses friandises, a-t-il ajouté, ses yeux café noir brasillant de malice.

Le regard que je lui lançai en retour manquait d’aménité. Si c’est ce qu’il attendait de moi...

— Je ne suis pas ce genre de gourmet, sourit-il en m’attirant vers les casiers bourrés de sachets translucides renfermant des culottes. Les excréments sont dénués de pouvoir.

— Quel pouvoir ?

Étonnant Monsieur Z. ! Adepte du Tao, il m’a exposé les grandes lignes d’une philosophie qui trouve ses racines dans la vieille Chine. Grosso modo : les sages du Tao prétendent à la vie éternelle. Pour y accéder, des exercices de soufflerie basés sur le yin et le yang doivent être pratiqués régulièrement. Dans cette optique, plonger le nez dans la culotte d’une jeune fille – culotte crépitant d’énergie sexuelle positive incomparable – permet de prolonger la vigueur de celui qui la respire.

Ahurie, j’ai regardé mon compagnon tendre la main vers les sachets qu’un papy passait en revue.

— Je n’ai aucun doute sur l’authenticité de ces produits. Les culottes sont vérifiées par le patron lui-même le jour de l’achat. La photo qui les accompagne est faite ici, le même jour. Mais il se trouve que je préfère le frais à la conserve. Vous me suivez ?

Avec un sourire, il a conclu qu’il m’avait conduite dans la boutique pour me mettre en condition... il désirait que je lui offre ma culotte. Pour m’aider à la salir, car il ne doutait pas que je sortais de ma douche, il suggérait d’aller boire un verre dans un petit cabaret de Shinjuku, où les salariés viennent s’alcoolisent après le travail.

— Un petit cabaret ? ai-je balbutié saisie par la bizarrerie de la proposition.

— Vous serez dédommagée.

— Oh !

À la rougeur qui m’a chauffé la face, il a répondu par un rire bon enfant, l’assurance que la vénalité n’était pas en cause. Simplement, il connaissait le prix du temps et celui de la lingerie fine.

— Le cadeau de votre choix en échange de votre rosée intime. Un bijou, une robe... ce que vous voulez.

Ai-je réellement perçu une nuance de supplication dans la voix qui se faisait plus grave ? Avec les moyens dont il disposait, Monsieur Z. ne devait pas être en peine de se procurer ce qu’il nommait du « frais ». Les petites cochonnes disposées à salir leur culotte à son profit ne manquaient sûrement pas. Est-ce parce que le parfum de ma chatte lui avait plu qu’il désirait le sentir à nouveau ?

Par jeu, pour donner du prix à ma reddition et à sa victoire, j’ai conservé jusque sur le trottoir l’expression d’une gêne que je n’éprouvais plus. Tandis qu’il dégainait son portable pour sonner la voiture, j’ai laissé tomber :

— La boutique Vuiton de la Tour Mori... j’ai flashé sur un sac.

— Avec plaisir !

*

Pour un petit cabaret, c’était un petit cabaret. Six tables au coude-à-coude, un comptoir de la largeur d’une armoire, et au fond de la pièce à la surface chichement mesurée, la demi-lune d’une scène acculée contre un rideau de vinyle rose. L’ensemble baignait dans une lumière grenat... et l’odeur de l’alcool et de la transpiration. Drôle d’endroit, qui ne ressemblait à aucun de ceux que j’avais jusqu’alors fréquentés à Tokyo. Rien à voir, naturellement, avec le Moulin-Rouge, pas davantage avec les restaurants à jardin, ni même les salons de thé sans prétention, haltes de mes flâneries solitaires. Ici, Tokyo montrait un visage plus rude et populaire avec un public d’hommes à la cravate dénouée, au visage luisant, venus pour se soûler en conscience. Cette escalade systématique de l’ivresse pratiquée par les employés des grandes firmes porte un nom. On dit faire l’échelle, comme on dit cérémonie du thé, car au Japon, toutes les activités sont codées.

— Pas trop déconcertée ?

— L’être ne me déplaît pas.

— Bravo !

C’est la patronne, accorte quadra aux cheveux courts, qui a posé sur la table le whisky à l’eau et les amuse-gueules salés, l’apéritif le plus souvent servi à Tokyo. Aux phrases rapides qu’elle échangeait avec Monsieur Z., je compris qu’il n’en était pas à sa première visite. Ce devait même être un client de choix. Sinon, pourquoi cette femme aurait-elle quitté le comptoir où les clients en mal d’épanchement la réclamaient à grands cris ?

— Ichiko me parlait du spectacle. Il paraît que Tiger Lily, la nouvelle strip-teaseuse thaï, est une merveille.

Mais oui, au fait ! Si restreinte qu’elle fût, la scène endormie dans la pénombre avait sa raison d’être. Vu l’endroit, un show signé Disney était peu probable. Pourtant... L’éclairage mis en veilleuse, une sorte de fée Clochette a surgi dans le cône vaporeux d’un projecteur rose. C’était une fille très mince, presque une gamine, vêtue d’un justaucorps vert pâle griffé d’argent, les pieds dans des chaussons de ballerine classique. Jambes longues, genoux délicats, hanches minces, seins bourrés de silicone. De longs cheveux noirs encadrant un visage masqué par une couche de maquillage brillant comme de l’émail.

Souriant en aveugle aux hommes qui s’étaient massés devant la scène, elle a entrepris une série d’entrechats sur une version de la valse du Lac des cygnes interprétée à l’accordéon par un orchestre de variétés ! Spectacle étonnant que celui de Tiger Lily gambadant sur les pointes d’un bout à l’autre de la scène. Les ailes, mal fixées à son dos, se balançaient à contretemps. Quoi, cette mauvaise danseuse, une strip-teaseuse géniale ? Sur un brusque changement de rythme (Michael Jackson supplantant Tchaïkovski), la jeune fille a rejeté ses ailes de libellule... elle se trémoussait plus ou moins en rythme pour se dégager du justaucorps maculé de sueur.

Incompétence ou stratégie ? La maladresse de Tiger Lily changeait le spectateur en voyeur à l’affût de l’intimité d’une gamine jouant à la strip-teaseuse comme elle aurait pu jouer à la marchande. Spectacle infiniment louche, plus troublant que le show du Crazy Horse de Singapour auquel, une semaine auparavant, j’avais assisté avec Marigold et Liam, son fiancé anglais. La sophistication des numéros m’avait procuré un plaisir esthétique exempt de sensualité. De propos non délibéré, Marigold et moi avions passé le spectacle à toiser les danseuses, détaillant, comparant sans indulgence, concluant que nous étions aussi bien, si ce n’est mieux fichues qu’elles.

— Le show n’est pas mal, mais les nanas... du second choix, avait commenté Liam. Ils réservent les bombasses pour le Crazy de Paris ou celui de Vegas. Il faut croire que ça suffit à l’Asie du Sud-Est, visez ces tronches réjouies. Ce dédain m’avait choquée. C’étaient quand même de belles femelles !

Dans la suspension soudaine de la musique, les éclats des projecteurs tournoyants habillaient de rouge la nudité enfantine de Tiger Lily. Je songeais que là, Liam serait resté sans voix.

— Hein ! soufflait Monsieur Z. en se penchant sur mon cou.

Il avait écarté l’entrejambe de ma culotte, il ne cachait pas sa satisfaction de trouver mon sexe humide.

— Vous n’avez pas ça en France, je parie ?

J’ai murmuré qu’à ma connaissance, ce genre de spectacle n’existait pas chez nous. Pas dans les cabarets en tout cas, pas dans une ambiance lourde de sexualité, espace si réduit que, dénoués, les cheveux de Tiger Lily fouettaient les visages des hommes collés à la scène. J’étais excitée, effrayée aussi, car en dépit de l’alcool, dont l’action s’augmentait du vide de mon estomac, mon cerveau me fournissait une évaluation lucide de la situation. Mis à part Ichiko, la patronne occupée à mettre de l’ordre dans ses bouteilles, j’étais le seul élément féminin du public, une Occidentale de surcroît, enfermée dans un groupe d’individus que l’alcool délivrait de leurs inhibitions.

L’homme qui caressait ma chatte tout en guettant les réactions des types assez malins pour deviner ce qui se passait sous la table , que savais-je de lui ? Monsieur Z. avait de l’argent, l’audace tranquille des gens habitués à diriger, des goûts pervers – mais à part ça ? De toute façon, il n’était plus temps de reculer. Je restais rivée à mon siège, prisonnière des doigts qui me branlaient... Moi-même, je m’y prenais différemment. Pressée de jouir, j’opérais sans fioritures ni douceur, fidèle à une technique que je ne songeais pas à perfectionner, la masturbation n’étant pour moi qu’un plaisir secondaire. Au mieux, ces jeux constituaient une agréable mise en route pour une séance de baise. Au pire, un pis-aller acceptable dans les périodes de disette sexuelle, rares, Dieu merci.

Dans ce bain de vapeur rougeâtre, je mesurais pleinement la distance qui séparait mes façons de soudard du toucher délicat de Monsieur Z. Mais l’adresse avec laquelle il titillait mon bourgeon, l’abandonnait pour y revenir en effleurements légers, ne me contentait plus. Le cul bouillant, la tête en feu, je désirais franchir l’obstacle pour me reposer enfin de l’autre côté du plaisir.

Hélas, mon compagnon n’était pas homme à céder sur son désir. Son intention était claire : me maintenir aussi longtemps que possible sur la crête du plaisir afin que ma culotte – objet de la transaction – soit imprégnée d’un maximum d’une rosée intime aux pouvoirs miraculeux. Pour me distraire, je pris une gorgée de whisky, concentrai mon attention sur Tiger Lily. D’un recoin, elle avait tiré un pouf qu’elle plaçait au centre d’un faisceau de lumière blanche, une clarté dont la violence décolorait les éclats des projecteurs rouges. Sous cette douche de lumière, qui semblait pénétrer sa peau, le corps de la jeune fille paraissait d’une vulnérabilité d’autant plus obscène que, face au public, elle s’allongeait à demi sur le pouf, ouvrait les jambes, cambrait les reins pour faire saillir sa vulve.

Ses poils pubiens, serrés en bande étroite sur le mont-de-Vénus, ressemblaient à une fermeture Éclair : zip béant sur l’intimité livrée aux regards. Entre les fesses, le petit œil noir de l’anus fixait le public du creux de sa corolle plissée. La surprise m’a arraché un cri silencieux, un tressaillement apprécié par mon tourmenteur. À présent, le show se résumait à une suite de postures acrobatiques, tableaux d’une pornographie à faire tomber la mâchoire. Le meilleur cependant restait à venir...

— Pour les Japonais, le strip-tease n’a qu’une finalité : l’exposition des parties génitales, a chuchoté Monsieur Z.

Ma voix râpeuse a répliqué que je ne voyais pas ce que Tiger Lily pourrait nous offrir de plus.

— Vous allez voir !

Nouveau changement de musique. Les voltes ultimes des lucioles rouges supplantées par de minces faisceaux dorés ont préludé au dernier acte. Quelle apothéose la voix de Björk (It’s all so quiet) promettait-elle ? Je n’attendais rien de grandiose, mais fus quand même surprise de constater que Tiger Lily se bornait à tirer le pouf à l’extrême bord de la scène pour s’y asseoir en ouvrant les cuisses. La mise en route d’un mécanisme imprimait au siège un lent mouvement de rotation. Durant quelques secondes, la jeune fille est apparue de dos, ses cheveux balayant le sol, ses épaules secouées de tressaillements discrets. Quand elle se présenta à nouveau de face, je pus voir qu’elle se caressait avec une minutie professionnelle, invitant d’un doigt les spectateurs à venir au plus près. Et ils y allaient ! Aussi disciplinés que dans un musée, ils penchaient, chacun son tour, un visage congestionné sur la chatte qu’elle écartelait à deux mains.

Désormais, à chaque tour de manège, le regard de Tiger Lily cherchait le mien, s’y accrochait aussi longtemps que la rotation lui en laissait le loisir. Elle avait compris que, sous la table, les doigts de mon voisin me prodiguaient – pour de bon les attouchements qu’elle mimait. Et par un curieux phénomène, la fin du show ahurissant fondait les individualités. La strip-teaseuse, le public, Monsieur Z. et moi n’étions plus qu’un seul corps tendu vers le plaisir. Enfin, l’orgasme a bondi dans ma chatte, où il a palpité longuement avant de s’éteindre.

Tiger Lily disparue, la scène rendue à la pénombre, le groupe d’hommes se morcelait. Obéissant à l’invite de Monsieur Z., j’ai fait route vers les toilettes pour me délester de ma culotte.

*

L’homme a surgi dans mon dos aussi soudainement que s’il jaillissait d’une trappe. Penchée sur un lavabo étincelant, j›étais occupée à rafraîchir mon visage. Sous le choc du corps qui se collait au mien, mon front a heurté le miroir. À l’arrière-plan, le buste du nouveau venu se dessinait en lignes confuses. Plus stupéfaite qu’effrayée, j’ai ouvert la bouche sur un cri aussitôt bâillonné par une paume résolue.

Lorsqu’ils ont du vent dans les voiles, les Tokyoïtes cèdent volontiers à la tentation d’ouvrir leurs braguettes. Michèle m’avait mise en garde :

— Fais gaffe aux mecs bourrés, ils ont facilement la bite à l’air, mais ils ne sont pas violents. Un refus clair et net, et ils te foutent la paix. Faute de te foutre autre chose ! avait-elle achevé dans un rire.

Sortant beaucoup, rarement avec des gens sobres, j’avais vérifié l’exactitude de ces allégations. Je m’apprêtais donc à ruer d’importance, quand le contact d’une verge raide m’a délicieusement chatouillée. Ce sexe dur qui, à l’évidence, ne demandait qu’à me combler chassait le peu de dignité qui me restait encore. Si je me référais aux valeurs petites-bourgeoises dont mes parents m’avaient abreuvée, je m’étais très mal conduite. Et pas qu’une fois ! Une bonne raison pour aller plus loin ! « Autant finir en beauté », me suis-je dit en tassant sur ma taille ma robe à demi troussée.

Un Monsieur X. faisant suite à un Monsieur Z. Un inconnu succédant à demi-inconnu, n’était-ce pas la conclusion logique d’une journée consacrée à la célébration des culottes et à leur contenu ? Monsieur X. (il devait avoir une trentaine d’années) a laissé tomber sur mes seins la main qui me fermait la bouche. Tiens ! Encore un truc qui m’avait manqué ce soir, des caresses sur mes seins. Leurs gros bouts dressés avaient espéré en vain les pinçons et les claques que ce nouveau partenaire leur octroyait avec une ardeur ponctuée de halètements canins.

J’ai mêlé mes doigts aux siens pour dénuder ma poitrine. Projetés hors du soutien-gorge, mes seins paraissaient plus gros, plus pointus. Dans la clarté vive qui baignait miroir et lavabo, ils tressautaient comme animés d’une vie indépendante. Le contraste des pointes sombres avec ma peau laiteuse prenait un caractère agressif en accord avec le violent besoin qui projetait mon cul vers la queue de l’inconnu. Abandonnant mes seins, le Japonais a brièvement flatté mes fesses... pressé qu’il était de glisser ses doigts dans les plis de ma vulve... chair rose exhibée avec une impudeur qui valait celle de Tiger Lily.

Pendant qu’il fouillait ses poches à la recherche d’un préservatif, je gardais les yeux sur le miroir, fascinée par l’image de cette femme échevelée à la bouche gonflée, aux yeux noircis par le désir. Moi ? Dans mon dos, le type tentait de dérouler une capote rétive. Raté ! Fébrile, il a fouillé ses poches à nouveau, recommencé une manœuvre couronnée du même insuccès. Mains accrochées au lavabo, fesses tendues, j’étais en proie à un énervement proche de l’hystérie. Imbécile ! Maladroit ! C’était bien la peine de me tomber dessus comme un grand singe saillant sa femelle !

Une fois encore, sa main a plongé dans sa poche d’où elle est ressortie vide. Dans le miroir, mes yeux croisèrent un regard penaud. Ce n’était pas encore l’aveu de la défaite, mais mon assaillant avait la tête d’un homme bien près de lâcher l’affaire.

— Ah non ! me suis-je entendue crier.

Ajoutant aussitôt :

— Je ne suis pas malade ! sans songer que lui l’était peut-être.

De toute façon, il ne me comprenait pas.

— Go ! ai-je crié d’une voix rageuse.

— Go ! a-t-il éructé sombrement, go !

Ce fut d’un coup... et jusqu’au fond du vagin, l’envahissement d’un bâton brûlant. Monsieur X. possédait une verge dont la finesse relative était rachetée par sa longueur, et une courbure qui lui permettait de chatouiller mon clitoris au passage. Un plaisir brut a embrasé mon con, brouillé ma vue. À cet instant, rien d’autre ne comptait que la jouissance, l’envol de quelques minutes, ce ciel où mon être entier se dissolvait dans une obscurité, qui n’était pas la nuit !

Monsieur Z., inquiet de ne pas voir revenir « sa » culotte, pouvait surgir. Ou la patronne ou n’importe lequel des hommes qui s’enivrait au comptoir. Je m’en fichais éperdument... j’ai pressé le type de me bourrer plus fort, criant des mots qu’il devinait sans les comprendre. Alors, il m’a mitraillée à petits coups, une main arrimée à ma hanche, l’autre pesant sur mon dos pour effacer mon buste, faire saillir mes fesses. Chacun des coups portés au fond s’élargissait dans ma gaine vaginale. Sensations violentes, presque douloureuses. J’ai crié sur la déferlante du plaisir.

Mon partenaire, quant à lui, haletait. Marathonien en bout de course, il a joui avec un rugissement venu des tripes, un soubresaut ultime de la bite crachant son foutre. Alors, je me suis effondrée sur le lavabo, vidée de mon énergie, sombrant dans le néant.

Un somme de quelques secondes, mis à profit par Monsieur X. pour quitter les lieux. Ouf ! Il n’avait pas éprouvé le besoin de balbutier des mots inutiles, proposer – plus inutilement encore – une nouvelle rencontre. Après les ablutions indispensables, j’ai regagné la salle pour remettre ma culotte souillée à Monsieur Z.

CHAPITRE VI

Deux jours plus tard, un livreur de la boutique Vuitton sonnait à la porte de la maison des geishas. Reçu par une Michèle aux seins tressautants sous un kimono mal fermé, le garçon lui tendit un paquet frappé du sigle prestigieux. Après quoi, il dut patienter dans le vestibule. Le temps pour moi de grimper dans ma chambre prendre de quoi lui offrir un pourboire.

— Laisse tomber ! a murmuré Michèle avec un regard à l’adolescent qui ne savait où poser les yeux. Il a vu mes nichons, ça suffit, non ?

La découverte que le système du pourboire n’existe pas au Japon a été une bonne surprise. Cependant, une culpabilité imprécise m’incitait à me montrer généreuse.

— Je vous en prie, ai-je dit en tendant une poignée de yens au livreur embarrassé, mais content.

Troublé par la poitrine de Michèle qui jouait à le provoquer, il s’est enfui à reculons en émettant trois « Arigato, arigato gozaimasu » (merci, merci beaucoup) étranglés.

— Putain ! gémit Michèle après lui avoir claqué la porte dans le dos. Ça, c’est du sac !

« Putain ! » répéta-t-elle en caressant le cuir souple.

— Si tu pouvais cesser de répéter : « Putain ! »

— Pourquoi ?

— Je ne suis pas très fière. Cette histoire de culotte...

Nous avions gagné le plus petit des deux salons. Le grand, qui tournait le dos au jardin, n’avait pas retenu nos suffrages. Quant à la salle à manger, sombre, humide, transformée en entrepôt à bagages, nous y mettions rarement les pieds. La vie de la maison se concentrait dans la cuisine, les chambres et, donc, le petit salon remeublé par nos soins de canapés bas et de tables gigognes. Des magazines en piles, des journaux froissés, des colifichets féminins animaient d’un désordre sympathique la pièce toujours fleurie d’orchidées.

— Qu’est-ce que tu me caches ? a questionné Michèle, les poings calés au creux de sa taille.

— Euh...

— C’est dégueulasse à ce point ?

Éclairée par une onde jubilatoire, elle s’est penchée pour me traiter de sournoise, jurer qu’il me faudrait passer à confesse.

— Mais d’abord, du thé !

Pendant qu’elle s’activait dans la cuisine, j’ai ouvert mon portable. Messagerie. Depuis dix jours, j’avais l’honneur, la joie et le privilège de sortir avec Suzaburo, le jeune acteur rencontré chez Takumi, la nuit de mon arrivée à Tokyo. Croisé au cocktail offert pour la première d’un film, aperçu dans la bousculade d’un défilé de mode, frôlé à la fête organisée par une dominatrice de quinze ans, le jeune homme dont la vue faisait trembler mon cœur s’était trouvé un soir à ma portée, un gala de charité nous ayant réunis à la même table.

En smoking, les cheveux coiffés en chignon, Suzaburo rayonnait de jeunesse et de beauté, de l’éclat particulier que confèrent l’argent et la réussite. En répondant à un signe de Marigold, assise deux tables plus loin et déjà éméchée, je cherchais une phrase susceptible de capter l’attention de ce phénix quand, penché vers moi, il a murmuré :

— J’ai déplacé les cartons.

— Pardon ?

— Vous étiez placée près de Marigold, j’ai changé les cartons pour être à côté de vous !

Le surlendemain, nous déjeunions en tête à tête au Red Dragon, restaurant niché au fond d’une impasse de Yoshiwara, l’ancien quartier des plaisirs, là où les maisons de geishas et de courtisanes, les maisons de thé et de rendez-vous disparaissent dans l’indifférence du monde moderne.

Durant ce déjeuner, Suzaburo a évoqué ses années d’enfance dans ce quartier... les parties de jeu de billes avec les copains... les glaces au wasabi... les heures consacrées à épier, au seuil des maisons closes, des allées et venues dont sa jeune imagination s’efforçait de percer le mystère...

— Mon père était cordonnier. Une de ses clientes prostituées comptait un producteur de cinéma dans ses réguliers. Le type m’a fait avoir un bout de rôle dans un film de gangsters. Par la suite, je pris quelques cours de comédie, et voilà !

C’était la première fois que je sortais avec un homme dont la beauté supplantait la mienne. Tandis que nous cheminions dans des ruelles du temps jadis, je souriais en constatant qu’on le regardait plus que moi. Nous avancions en direction d’Asakusa ; il a proposé un détour par la Maison Matsubaya, l’une des dernières maisons de courtisanes à perpétuer la tradition qui offre au client la possibilité de dîner avec la femme de son choix, avant de « monter ». Accueilli avec les honneurs dus à une étoile du cinéma japonais, Suzaburo m’a consultée de l’œil avant d’accepter le champagne offert par la patronne. Dans les lueurs nacrées de la salle en contrebas, des danseuses en costume traditionnel jouaient de la prunelle et de l’éventail au profit d’un public d’Occidentaux débraillés.

— C’est joli ! ai-je murmuré, séduite par le tournoiement des éventails, le chatoiement des kimonos, la musique qui s’égouttait note à note.

— Bidon. Pour assister à un véritable spectacle de courtisanes, il faut aller à Kyoto. Si tu veux...

Le lendemain, nous dînions dans un restaurant français d’Ebisu, flirtions dans une boîte d’Aoyama, écoutions de la musique, flirtions plus chaudement encore dans un piano-bar de Ginza, et... rien de plus. Raccompagnée à ma porte, lestée d’un ultime « kiss good night », j’ai regardé disparaître l’homme que je désirais.

Depuis, telle sœur Anne dans sa tour, j’attendais un appel.

*

— Alors ? a questionné Michèle en déposant la théière et les tasses sur la table basse.

— Alors, quoi ?

— Ce truc que tu caches...

Emportée vers Suzaburo et son inexplicable réserve, j’avais zappé le petit cabaret de Shinjuku, les toilettes étincelantes où l’inconnu avait surgi dans mon dos. Embarrassée, j’ai conté la manière dont il m’avait baisée sans préservatif.

— Il devait avoir sacrément envie de toi, a soufflé Michèle avec la fumée de sa cigarette. Les Japonais ont une peur folle du sida. Pourquoi penses-tu que les putes occidentales ont leur quartier réservé à Kabuki Cho ? Les Japonais les évitent. Ceux qui, par exception, s’y risquent ne le font qu’avec une triple capote.

— À l’heure qu’il est, ton gus ne doit plus avoir un fil de sec. Probable qu’il te maudit en attendant le résultat de son test HIV. Et toi ? Tu vas le faire, le test ?

Évidemment ! Par précaution. Mais je ne m’affolais pas, sûre que tout était O.K. car la phobie HIV des Japonais m’était connue. En revanche, ce Kabuki Cho évoqué par Michèle ne me disait rien.

— Sans déconner ? Tu n’as pas encore fait un tour dans ce Luna Park du cul ? Imagine un arrondissement entièrement dédié au sexe ! Tout ce qu’un mec normal, ou le pire des tordus peut souhaiter, il est sûr de le trouver là. On y compte des milliers d’officines empilées les unes sur les autres. Salons de massages, bars à fellations, à hôtesses, strip-teases, donjons à l’équipement dernier cri, sex-shops, librairies pornos, galeries d’art, love hotels, agences de livraison de putes à domicile. Le paradis du cul, je te dis !

D’où tenait-elle tout ça ?

— D’un journaliste belge pécho au Moulin-Rouge. On a fait la tournée des grands vicieux. Au sud de la Hanamichi Dori, les trottoirs sont réservés aux racoleuses étrangères. Les pauv’ filles ! Elles travaillent sous la coupe de la mafia coréenne ou des triades chinoises. L’abattage dans des hôtels sordides ! Demande à Waï de t’y emmener, ça vaut le coup d’œil.

Waï était mon client favori. Cet Anglo-Chinois de trente-cinq ans était doué d’une belle allure et d’un visage subtilement cruel. Un homme séduisant, qui partageait son temps entre New York, Pékin, Londres, Tokyo... Un homme d’affaires, discret sur ses activités professionnelles autant que sur sa vie privée. Un personnage international qui parlait littérature et cinéma dans un anglais raffiné, se parfumait avec Habit Rouge de Guerlain, fumait des Senior Service, retournait ma main pour sonder l’avenir dans ma paume. C’était le premier client qui me plaisait vraiment. Je ne l’avais pas caché à Michèle. Aussitôt, avec le pragmatisme qui la caractérisait, elle m’avait suggéré d’en faire mon protecteur.

De tout temps, la tradition japonaise a voulu que des hommes riches offrent leur protection à une femme élue, geisha le plus souvent. Le rôle de cette seconde épouse était défini avec rigueur, et l’organisation des plaisirs, son domaine réservé. Domaine considéré avec un respect plus grand qu’en Occident, et sur lequel l’épouse japonaise n’empiétait jamais. En 2017, l’art ancestral des geishas se meurt faute de candidates à un dur apprentissage, cependant la tradition du protecteur a encore de beaux jours devant elle. Dans les clubs à hôtesses de haut niveau, certains clients désirent une relation privilégiée. C’est admis, et même recommandé à qui veut faire carrière.

Keiko, la patronne du Moulin-Rouge avait grimpé les barreaux de l’échelle grâce à ses protecteurs. Waï ambitionnait-il de devenir le mien ? À chacun de ses passages au club, c’est moi qu’il invitait à prendre place à ses côtés sur les banquettes de velours noir. Il avait même suggéré un déjeuner dans la région des sources thermales, toutefois... L’idée d’être tenue en bride ne m’enchantait guère. Le souvenir de mon esclavage mal rémunéré chez SOS Pare-Brise était trop récent. Il y avait aussi Suzaburo et mes rêves d’idylle style comédie romantique hollywoodienne. Michèle n’a pas tardé à démolir ma chimère :

— Tu crois encore à ces conneries ? Réveille-toi ! Pense à tout ce que Waï pourrait t’offrir.

Bien sûr !

Le sac Vuiton donné par Monsieur Z. m’interdisait de croire que je crachais sur les jolies choses, mais quelle différence cela faisait-il de disposer de dix paires de souliers à semelle rouge ou de trois ? Si, pour posséder davantage, je devais aliéner ma liberté.

— T’es bête ! rétorquait Michèle. Il suffit de se débrouiller.

Passant d’un protecteur à un autre, naviguant à vue avec Allan, le petit ami que Marigold soupçonnait d’avoir partie liée avec des gangsters, dépensant énormément, buvant plus encore, Michèle me donnait à voir une débrouillardise peu recommandable. Les tonnes de cadeaux qu’elle avait accumulés débordaient de sa chambre dans le couloir, puis gagnaient le grand salon, avant de finir dans la pénombre de la salle à manger. Dans le même temps, des flacons de pilules toujours plus nombreux se baladaient aux quatre coins de la maison.

— Qu’est-ce que tu avales ?

— Un truc.

Un truc, visa pour un sommeil sans cauchemar et une journée sans angoisse. Un truc pour se calmer. Se stimuler. Pour rire plus fort et plus longtemps. Et toujours, ces mots :

— C’est bénin, rien que des plantes.

C’est Ruslana, l’Ukrainienne, qui m’avait fourni la clé de cette débauche médicamenteuse, un soir que Michèle, à quatre pattes sous une table, réclamait frénétiquement ses bennies.

— Bennies ?

— C’est le petit nom de la benzédrine. On l’appelle aussi « diable vert » ou « boulet de canon ».

Confrontée à un silence qui se prolongeait, elle a précisé :

— Des amphétamines ! Du speed, quoi !

J’appris ainsi qu’entre autres méfaits, les diables verts boostaient l’agressivité et estompaient si bien la réalité qu’à la longue, l’agneau le plus doux pouvait se métamorphoser en créature capable d’égorger un loup avec ses dents. Et apparemment, j’étais la seule au Moulin-Rouge à ignorer la consommation effrénée et les trafics auxquels Michèle se livrait pour se procurer ces poisons. C’était au point que Ruslana l’avait surprise en train de téter de la méthamphétamine au goulot d’une fiole.

Ces informations éclairaient d’un jour révélateur des incidents désagréables, crises de colère incongrues, larmes, altercations injustifiées avec des clients. Sermonnée dans le bureau de la patronne, Michèle présenta des excuses. Après quoi :

— Cette sale pute ! J’aimerais lui piétiner la gueule avec des souliers à crampons.

Je n’ai su quoi répondre, effrayée par l’expression haineuse qui déformait le visage de mon amie. Cette après-midi-là, j’osai demander ce que contenaient réellement les gélules qu’elle faisait passer avec de l’alcool.

— Et ne me raconte pas qu’il s’agit de plantes !

Un regard penaud de ses yeux bleus précéda des aveux hachés. À son arrivée à Tokyo, Michèle s’était sentie perdue, en proie à un sentiment d’abandon, qui faisait écho au rejet de sa famille suite à ses exploits télévisés. Et à cette époque, rien ne lui permettait de penser qu›elle ferait son trou.

— J’ai une grande gueule, mais je ne suis pas sûre de moi. Keiko m’a embauchée sur l’insistance du copain qui m’avait fait venir. Au cours de notre premier entretien, elle a été franche : « Vous n›avez pas le look. » J’ai pigé qu’elle me trouvait ordinaire. Surtout quand j’ai vu les autres nanas. Avoir de gros seins était un plus... cependant, j’ai dû ramer.

En la désinhibant, les pilules lui facilitaient la tâche, car elle l’avouait en gloussant :

— La conversation n’est pas mon fort.

Par de subtiles dégradations, l’éclatante lumière de l’après-midi s’adoucissait, allongeant les ombres au sol, ourlant de feu la silhouette massive du figuier. Un rayon a allumé l’or du chignon de Michèle, souligné au coin des yeux et de la bouche des meurtrissures que je remarquai pour la première fois. Jusqu’à ce jour, elle m’était apparue comme le totem de la confiance en soi. Son mépris affiché pour l’opinion d’autrui me semblait enviable, et voilà que je lui découvrais une fragilité insoupçonnée !

— Et il y a des jours où Allan me rend dingue.

— Pourquoi tu ne le largues pas ? D’autant que...

— Quoi ?

— Marigold affirme qu’il fait partie d’un gang.

— Un gang ? Celui des Trois Petits Cochons ?

Raffermie, la voix de Michèle prenait un écho métallique. Elle s’est levée pour resserrer autour d’elle son kimono à la manière d’une armure. À ce moment, j’aurais dû lui offrir mon aide, mais une fois l’émotion dissipée, un nuage de gêne se levait entre nous.

— Waouh ! a-t-elle grogné en regardant l’heure. Il est temps d’aller se poudrer le nez.

Avec un rire sec, elle ajouta :

— Relax ! Je ne touche pas à la coke.

« Pas encore ! » pensai-je en lui emboîtant le pas.

CHAPITRE VII

J’étais mal en train, agacée par le flot de paroles qui s’écoulait de la bouche de Bob, mon vis-à-vis. L’homme n’était pas déplaisant. Sans doute aurais-je accepté de faire avec lui la tournée des bars si la silhouette de Waï n’était apparue sur le clair-obscur du hall qui précédait la salle du Moulin-Rouge.

Le règlement m’interdisait d’abandonner mon client. Du haut de son comptoir en verre et acier, Oxana, la barmaid experte en cocktails explosifs, surveillait son monde. Cette Russe aux allures de pilier de rugby veillait aux intérêts de Keiko en l’absence de la patronne. Les filles prétendaient qu’elles étaient amantes. Par dérision, Stéphanie, une ancienne, l’avait surnommée « Œil de Moscou ». Stéphanie avait disparu. Le surnom était resté.

Je n’aimais pas Oxana. Depuis que je l’avais surprise giflant à la volée une fille qu’un client accusait de lui avoir dérobé un briquet, elle me faisait peur. La scène, aperçue dans l’entrebâillement d’une porte, m’avait glacée. En l’observant, j’avais constaté que la barmaid traquait les faiblesses des hôtesses et les manipulait pour assouvir ses sombres penchants.

Malgré ça, je me suis levée en affirmant à Bob (il tenait à ce pseudonyme) que j’étais à court de cigarettes. Sur un des tabourets du bar, Meiling, une Chinoise d’une grande beauté, s’apprêtait à lancer ses filets en direction de Waï. Je me suis glissée entre eux de façon à masquer la vision affriolante, saluer mon client favori, annoncer à Oxana que j’étais en panne de clopes.

— Vraiment ?

Et tandis que sa tête tournait vers la table où Bob répondait aux avances d’une Michèle secourable, j’avais l’impression que ses yeux scannaient le paquet de Lucky Strike qui se recroquevillait dans ma pochette. Après un regard sous le comptoir, elle a marmonné qu’elle était à court de Lucky en me tendant un paquet de Marlboro. Ne pouvais-je m’en satisfaire ?

— Les Marlboro irritent ma gorge.

Il était clair qu’Oxana n’avait aucune envie de quitter son bar pour la réserve. Une longue, très longue seconde, nos yeux se sont affrontés. Sans l’intervention de Waï, elle n’aurait pas cédé.

— S’il vous plaît...

Une injonction souriante de la part d’un client VIP ! Grimaçant un sourire, la Russe s’est exécutée, le temps pour nous de mettre au point un petit complot. Waï quitterait les lieux, et une dizaine de minutes plus tard, je simulerai un malaise. Subjugué par les seins de Michèle, Bob ne s’opposerait pas à ma fuite. Quel que soit son sentiment, Oxana devrait fermer sa grande bouche.

Et donc, une demi-heure plus tard, triomphante, je me laissais tomber sur la banquette du Seasons, restaurant intime où Waï venait de commander un souper.

*

Je connaissais mal Den en Chofu, le quartier vers lequel nous roulions à présent. Je n’y étais venue qu’une fois, quand Marigold m’avait appris que Suzaburo y possédait une maison. Une après-midi entière, j’avais erré dans les rues, pareille à une groupie espérant croiser son idole.

Maisons cossues défendues par des jardins luxuriants, rares passants policés, l’endroit ressemblait à Neuilly-sur-Seine, une zone résidentielle, presque la province au sud de Tokyo. Les commerces étaient rares. Trouver un café où reposer mes pieds avait pris du temps.

Comme ses voisines, la maison de Waï se carrait au centre d’un jardin à l’éclairage sophistiqué. La façade, claire, réfractait la clarté d›une lune pleine, étonnamment bleue. Incertaine, je me suis laissé guider jusqu’à une pièce baignée de lueurs opalines. Le salon où j’entrai aurait pu abriter le F3 de mes parents ; toutefois, le mobilier masculin, luxueux, manquait d’originalité à mon goût. Un défilé de tapis, fauteuils, canapés se terminait par une baie immense au-delà de laquelle l’eau verte d’une piscine scintillait dans la pénombre.

Sans plus attendre, j’ai ôté mes souliers pour franchir la baie vitrée, ravie de sentir la fraîcheur de l’herbe sous mes pieds, charmée par le silence, denrée rare à Tokyo.

— Un bain ?

Le contact du corps de Waï arrivé silencieusement dans mon dos m’a fait tressaillir. L’idée de coucher avec lui n’était pas déplaisante. Cependant, n’ayant encore jamais cédé aux avances des clients du Moulin-Rouge, je voyais dans cet accomplissement un je-ne-sais-quoi d’ambigu qui me dérangeait.

Et il y avait Suzaburo. Il m’avait donné des raisons de croire que je ne lui étais pas indifférente. Hélas, de façon tout à fait incompréhensible, nous n’avions pas encore fait l’amour, et les jours où le doute prenait le dessus – ce qui arrivait de plus en plus souvent –, j’en venais à croire que cela ne se produirait jamais.

Sa maison n’était à quelques centaines de mètres de celle de Waï. Sous le même ciel saupoudré d’étoiles, Suzaburo était peut-être en ce moment même en train de prendre du bon temps. Si cette petite merveille était gay ? Si les femmes avec lesquelles il sortait n’étaient que des leurres destinés à tromper son public féminin ? Il ne serait pas le premier à tenter de préserver ainsi sa carrière, quitte à faire un coming out dans quelques années.

Dans une bouffée de colère, j’ai dégrafé ma robe, mon soutien-gorge, fait glisser mon string, tâté l’eau du bout du pied. Elle était délicieuse. J’ai plongé.

*

Serrant le peignoir dans lequel mon hôte m’avait enveloppée, je contemplais la pièce avec des yeux ronds. Le gigantisme du salon m’avait déroutée. En trouvant trois filles installées dans la chambre dont Waï venait de pousser la porte, je restai muette de stupéfaction.

À l’encontre du salon, la chambre n’était pas meublée à l’occidentale. Paravents, buffets bas, sofas gainés de soie brochée, tout cela était d›inspiration asiatique, splendide et précieux. Rouge, la couleur dominante, un vermillon velouté par les lampes disséminées à travers la pièce. Rafraîchi par les souffles du jardin, cet endroit semblait idéal pour faire l’amour. Sauf qu’une partouze ne me disait rien. Surtout avec des filles, dont une minute plus tôt j’ignorais l’existence. Des filles dont les grands yeux me fixaient avec sérieux, la bouche close sur leur mystère.

— Je ne crois pas... ai-je dit en me tournant vers mon hôte.

Sa silhouette bloquait la porte, et mon embarras semblait le remplir de joie. Son intention était-elle de me contraindre à des jeux pervers ? Furieuse plus qu’effrayée, j’ai tenté de me glisser sous son bras.

— Laissez-moi vous présenter mes amies, a-t-il murmuré en retenant mon poignet.

— Je...

— Vous partirez ensuite si vous le désirez.

— Très bien !

Ma voix, sèche comme un coup de trique. Mes jambes rétives pour gagner le fauteuil où une rousse étalait des membres longs. En m’approchant, je notai l’extrême jeunesse de la fille, sa peau lisse, son teint de lait à peine éclairé de rose aux pommettes. Ses cheveux tombaient en deux longs pans soyeux. Une frange coupée droit sous les sourcils soulignait des iris noisette sablés d’or, yeux immenses, lumineux, immobiles.

— Alexandra, voici Joan.

Mon salut n’a pas recueilli d’écho. Face à ce visage indifférent, ma gêne augmentait. L’idée que cette fille était peut-être sourde et muette m’a traversé l’esprit.

— Venez, Kari et Reina sont impatientes de vous connaître.

Une envie de fuir cette atmosphère vaguement morbide me venait. En m’obligeant à respirer calmement, j’avançai jusqu’à la dénommée Kari dont le corps longiligne s’appuyait à une console. Quoique son visage fût dans l’ombre, je constatai, non sans effarement, l’incroyable ressemblance qu’il offrait avec celui de Joan. Même teint lumineux, yeux bruns semblables, bouche similaire.

Des jumelles ? Aussi sourdes et muettes l’une que l’autre ?

Pas plus que sa « sœur », Kari n’esquissa un geste dans ma direction. Rousse, ravissante et dédaigneuse dans une minirobe de velours noir (celle de Joan était en velours jaune), elle me parut moins vivante que la statue de La Liberté.

Un nouvel « Hello » resta sans réponse. Ça commençait à bien faire ! Vexée, j’ai levé vers Waï un visage assombri par le mécontentement. Que désirait-il au juste ? Était-il de ces hommes incapables de bander sans public ? Les filles se trouvaient-elles là pour faire les voyeuses ? Relâchant son étreinte, mon compagnon a entouré ma taille de son bras. Docilement, j’ai avancé jusqu’à un lit spectaculaire, autel voué à la luxure plutôt qu’à l’honnête repos, édifice placé sur une estrade de verre de faible hauteur, un bassin en fait, dans lequel tournoyaient des poissons en farandoles multicolores.

La tête de lit, bois sombre sculpté d’une profusion de figures menues, semblait avoir été arrachée à un temple népalais – c’était peut-être le cas. Au-dessus, un miroir était à demi enlacé par les ailes d’un paravent en laque orné de grues dorées.

À défaut d’être du meilleur goût, c’était imposant. Pas le genre de lit sur lequel on se jette sans ôter ses souliers. Pourtant, la fille qui s’y trouvait avait conservé les siens, des sandales à bride et talon vertigineux.

— Dites bonjour à Reina.

Même silhouette, même visage, même chevelure. La troisième fille était aussi semblable aux deux autres que si on l’avait clonée. Une différence, cependant, Reina était roulée dans un sarong qui découvrait les épaules.

— Vous ne remarquez rien ? a questionné Waï en poussant la jeune femme pour me faire de la place sur le lit.

Et c’est alors, coup de tonnerre et foudre révélatrice, que je réalisai enfin !

Joan, Kari et Reina n’étaient pas des femmes vivantes. Elles n’étaient pas non plus des mannequins de vitrine ou des figures de cire comme on en voit au musée Grévin. Je me trouvais en présence de poupées, poupées grandeur nature – effroyablement réalistes. Dire que depuis dix minutes, je me montais le bourrichon ! Mais pourquoi avoir chez soi des engins pareils ? De nouveau sur la défensive, j’ai planté mes yeux dans ceux de Waï pour lui poser la question.

— Pourquoi non ? Vous n’avez jamais joué à la poupée ?

— Pas depuis longtemps. Vous savez, en France, les hommes qui utilisent des poupées gonflables passent pour des tarés.

— Ce ne sont pas des poupées gonflables ! Leur peau est aussi douce que la vôtre, leurs cheveux sont en fils de soie, a-t-il expliqué en remplissant, puis me tendant, un verre. Elles possèdent une colonne vertébrale, un coccyx, des os articulés. Comment trouvez-vous ce scotch ?

Excellent, et surtout réconfortant.

— Allongez-vous.

J’ai obéi à contrecœur. Quoiqu’il advienne, Joan, Reina, Kari n’ouvriraient pas la bouche. Aucun rire, complice ou méprisant, ne s’échapperait de leurs lèvres parfaitement ourlées. Je n’avais pas à craindre qu’elles me bousculent ou tentent de me violer. Pourtant, leur voisinage me dérangeait encore.

Waï, quant à lui, ôtait sa veste. En chemise à col ouvert, séduisant et malicieux, il n’avait rien d’un malade collectionnant les trophées sexuels. Je peinais pourtant à retrouver le bien-être qui avait suivi mon bain, l’instant où il m’avait roulée dans le peignoir avec ce qui ressemblait à de la tendresse.

L’idée que, sous une apparence flatteuse, il était peut-être un de ces fous qui découpent les femmes pour les cuire et les manger m’effleura, mais mon gros bon sens refusa d’y faire crédit plus d’une minute.

Finalement, tout ça nous menait où ?

— Ça dépend de vous.

J’avais pensé à voix haute. Ennuyée, j’ai lancé le reste de mon verre dans le fond de ma gorge. Ragaillardie par le coup de fouet de l’alcool, je lui demandai avec un brin d’agressivité ce qu’il attendait de moi.

— Je veux que vous me fassiez confiance.

— Dans quel but ?

— Pas de question ! Et ceci jusqu’au moment où je vous rendrai votre liberté.

— Je suis prisonnière ?

— Vous pouvez vous rhabiller, appeler un taxi et rentrer chez vous. Cela ne changera rien à nos relations au Moulin-Rouge. Mais si vous restez...

— Oui ?

— Vous serez une proie.

Une proie... je ne me connaissais pas de penchants masochistes, mais ces mots ont produit un effet inattendu. Le cœur tambourinant, j’ai murmuré que j’acceptais de jouer le jeu. En arrangeant mes cheveux encore humides afin qu’ils tombent de la même façon que ceux de Reina, Waï a laissé filtrer un murmure de satisfaction.

Du coin de l’œil, j’examinais ma rivale. En fait, plus qu’à un mannequin ou à une poupée, elle ressemblait à une morte. Non, ce n’était pas ça encore. Sa peau était tiède sous les doigts, ses yeux trop expressifs pour appartenir à une défunte. Reina comme Joan et Kari ne ressemblaient qu’à elles-mêmes, splendides créatures auxquelles manquait l’imperfection de la matière vivante.

— Sont-elles aussi des proies ? ai-je demandé à Waï qui achevait de mettre de l’ordre dans ma frange.

— Non. Des compagnes. Soumises. Silencieuses. La plupart des femmes parlent sans arrêt.

— Vous êtes misogyne ?

— Je ne le pense pas. Mais la tentation me vient souvent de murer d’une poignée de sable la bouche d’une belle bavarde.

— Je parle trop ?

— Non. En dehors de votre ressemblance avec mes poupées, c’est cela qui m’a attiré vers vous.

Il fit glisser le sarong de Reina. Les seins apparurent, petits cônes soyeux aux bouts bruns tournés vers le ciel. Les mains de Waï glissant sur le ventre creux atteignaient un pubis sans poils. Fascinée, je le regardai ouvrir les cuisses de la poupée, parcourir du doigt sa vulve, copie rose et bistre, hallucinante de réalisme de mon propre sexe. Le souci de l’exactitude avait été poussé au point de reproduire une légère différence de taille dans les petites lèvres. La crête du clitoris saillait faiblement. « Sans doute une vaginale », ai-je pensé sans réprimer mon amusement.

— Je vous vois sourire.

— Je me demandais si des femmes posent pour... pour les prototypes.

— C’est probable. L’industrie des épouses de substitution est sérieuse et très lucrative.

Épouses de substitution ! Ma visite au burusera (la boutique de culottes de lycéennes) m’avait permis de mesurer combien l’imaginaire érotique japonais est varié, mais ce nouveau concept me parut grotesque, pour ne pas dire malsain. Indulgent, Waï m’a expliqué que parmi les réfractaires au mariage, certains hommes trouvaient leur bonheur en adoptant une ou plusieurs poupées.

— Ce sont souvent des chefs d’entreprise qui ont grandi avec les mangas. Des cadres le plus souvent, car les poupées coûtent cher.

Le prix de ces merveilles ? Cinq cent mille euros... jusqu’à trois millions pour un sujet customisé selon les désirs du client : couleur des yeux, des cheveux, dessin de la bouche, sans oublier conformations anale et vaginale ! Et chaque corps de poupée pouvait être combiné avec des têtes achetées séparément. Ô la chambre d›un mec alignant sur une étagère dix têtes différentes à côté d’un corps décapité !

— Vous possédez bien votre sujet.

— Un de mes partenaires financiers dirige une usine de love dolls. Il aimerait s’implanter aux États-Unis.

Était-ce un effet de l’éclairage ? Le visage de Reina me paraissait voilé d’inquiétude.

— Le visage des poupées n’exprime rien. C’est un miroir qui renvoie les émotions. Reina ne fait que refléter vos craintes, chère Alex.

Ce n’était que trop vrai !

— Allons, il est temps de choisir le thème de notre jeu.

Débarrassée du peignoir de bain et jambes ouvertes, je me suis laissé contempler, satisfaite d’exhiber un sexe aussi lisse que celui de Reina, des seins aussi fermes, plus gros et déjà lourds de désir.

— J’aime votre poitrine.

De la paume il a flatté mes seins, titillant les bouts à coups de chiquenaudes désinvoltes. Le silence s’installait. Par intervalles, des souffles de vent parfumés de jasmin apportaient à nos oreilles la rumeur de la ville – un autre monde.

Abandonnant mes seins, Waï a saisi sur le chevet un livre à couverture souple, dont il a fait tourner les pages en me laissant apercevoir des corps nus.

— Fermez les yeux, a-t-il ordonné en plaçant le livre clos entre mes mains, faites tourner les pages, arrêtez-vous quand vous voudrez.

J’ai obéi, puis sur ordre, j’ai rouvert les yeux pour découvrir avec effarement une photo très soignée, celle d’une fille attachée sur un lit, les jambes écartées, les tétons pris dans un système de pinces et de fils de métal. Dans son anus dilaté, on apercevait en partie un gode imposant.

— J’approuve votre choix, a murmuré Waï en détaillant la photo.

— Vous voulez dire...

— Que l’instant est venu de vous remettre entre mes mains. Que décidez-vous ?

J’éprouvais une sombre excitation. Un cocktail d’émotions où crainte, honte, désir, gêne (car la posture n’était pas flatteuse), curiosité se mêlaient en proportions inégales. Le désir a pris le dessus avec l’envie de m’abandonner aussi passivement que la poupée allongée près de moi.

— Je vais vous bander les yeux.

Ainsi fut fait avec un foulard de soie. Puis ce fut le contact d’un objet froid qui frôlait mon sein, mes poignets, mes jambes attachés aux montants du lit par des liens aussi soyeux que le foulard. La tension s’était relâchée dans mes membres ; cependant, au premier pinçon sur mon téton, je dus serrer les dents pour contenir un cri. Un autre pinçon, plus cruel celui-là, aussitôt suivi d’une vague de sensations pénibles, brûlure, morsure, déchirure – torture !

— Waï, qu’êtes-vous en train de me faire ?

— Je place les pinces à sein sur vos tétons.

Pinces à sein ! Déjà, les mots faisaient mal.

— Ces petits accessoires vont vous aider à jouir. Jouir de votre souffrance. Souffrir de votre jouissance.

La seconde pince m’a fait gémir longuement. Après quelques minutes, la douleur se stabilisa. Déplaisant, mais supportable. Tout en m’encourageant, Waï caressait mon clitoris. La mouille venait enfin, mais peu abondante, insuffisante pour faire glisser sans douleur l’objet dur, qui harcelait mon vagin, puis le pénétrait à fond.

— Ouch !

Un cri venu du ventre, un soubresaut des reins. Ma volonté de rester aussi passive que Reina était mise à mal par une douleur lancinante.

— Reposez-vous un instant.

Contre mes lèvres, j’ai senti le bord d’un verre, avalé le whisky qu’il contenait, ce qui m’a rendu des forces. Condamnée à subir sans voir, j’ai apprécié que Waï apaise mon angoisse en commentant chacun de ses gestes. Ainsi, je supportai sans gémir les fils de métal attachés aux pinces à sein, puis fixés à la tête du lit pour étirer mes tétons.

Cependant, mon cœur tapait lourdement. Une laque de sueur poissait mon corps ; je redoutais l’instant où, retirant le gros gode de ma chatte, mon tourmenteur me l’enfoncerait dans le cul, comme sur la photo. La sodomie me déplaisait en connaissance de cause. À deux reprises, pour faire plaisir à mes partenaires, j’avais accepté qu’ils me prennent par le cul. Les deux fois, l’expérience avait tourné court. La première, le type avait joui trop vite, me laissant en plan... anus brûlant, vagin frustré. Quant au deuxième essai, c’est moi qui avais crié « Stop ! », épouvantée de me sentir déchirée par une bite qui me faisait l’impression d’un poing.

— On ne pourrait pas oublier le gode ? ai-je demandé d’une petite voix.

Je n’y croyais pas, mais bon, ça ne coûtait rien d’essayer. À un froissement d’étoffe, je devinai que Waï abandonnait ses vêtements avant de s’approcher de moi. J’ai frémi au contact de sa bite au gland humide contre ma bouche. Il s’en dégageait une bouffée enivrante, qui a colonisé mon cerveau à l’instar d’un popper ou d’une pilule d’ecstasy. L’effet quasi magique d’une fragrance humaine sur ma libido ne m’était pas inconnu. Je l’avais ressenti, une fois, dans les bras d’un mec au physique médiocre et au parfum affolant.

Aussitôt, j’ai léché, sucé, avalé, sentant à peine les coups d’aiguille que m’envoyaient les pinces à sein. J’aimais que cette bite dont je devinais les contours avec ma langue s’enfonce dans ma gorge pour m’étouffer. Et j’appréciais aussi le contact des petites couilles dures contre mon menton.

Un gémissement de déception m’a échappé lorsque le sexe de Waï a quitté ma bouche, laissant dans son sillage des filets de salive qui ont glissé de mon menton sur mon cou et entre mes seins. Un nouveau gémissement. De douleur cette fois, à l’instant où il glissait un coussin sous mes reins, tirait d’un coup le gode hors de mon vagin pour me l’enfoncer dans l’anus à la façon d’une énorme vis. Une douleur sourde, étrangement excitante, se propageait de mon cul à ma chatte, me communiquant une furieuse envie d’être baisée. Mais après avoir ôté mon bandeau, c’est sur le corps pâle de Reina, et non sur le mien que Waï se penchait.

Ulcérée, je le regardai tenir sa queue à deux doigts pour pénétrer ma rivale. Dans l’espoir de me libérer, je ruai en vain des bras et des jambes, ne parvenant à rien d’autre qu’à amener dans mes yeux des larmes de souffrance. Quand il a eu pénétré à fond la poupée, il s’est tourné vers moi pour murmurer combien il jouissait de mon désappointement.

— Je ne suis pas déçue. Tout cela est grotesque, c’est...

Je me tus, fascinée par le jeu de la bite, qui coulissait dans la chatte de Reina, les fesses de Waï soulevées par le rythme changeant de ses coups de reins. Si seulement, j’avais pu me masturber ! La frustration, la souffrance, le désir déversaient un torrent de feu dans ma chatte. À présent, la mouille coulait en abondance. Je me suis raidie en crispant les muscles de mon bas-ventre dans l’espoir de provoquer l’orgasme.

— Ne trichez pas !

Dégagé du con de Reina, Waï montrait une verge longue, si tendue qu’elle frôlait la toison de la « fille ». Retirant d’un coup sec le gode de mon cul, il m’a pénétrée avec une violence calculée, une rage de jouir qui faisait écho à la mienne. De mes joues enflammées à mes orteils arc-boutés, sourde, aveugle, tout mon être conscient ramassé dans mon bassin, je savourais chacun des coups qui m’ouvraient le cul.

Le flot de sperme a libéré mon orgasme. Ravagée !

CHAPITRE VIII

Cela devait arriver. Cela arriva. Trois jours après la nuit passée chez Waï, Michèle perdit sa place au Moulin-Rouge. Le couperet tomba un soir après qu’elle eut abordé un groupe de Russes en ces termes :

— Vous êtes dans quoi, les gars ? Le gaz ? Le pétrole ? La mafia ? Je parie pour la mafia !

Elle n’était pas ivre au point de perdre le contrôle de soi, mais une violente dispute avec Allan l’avait retournée. Je crois aussi que son dealer lui avait fait faux bond. Manque de chance, ces Russes, trois vétérans de l’ex-KGB, étaient aussi imperméables à l’humour qu’une porte de prison. Comme Michèle leur riait au nez, ils décidèrent que cette blague constituait un outrage à leur honneur et à celui de leur grande nation. Relayées par Oxana, leurs protestations touchèrent Keiko au moment où celle-ci téléphonait pour demander sa voiture.

Dix minutes plus tard, l’incident se serait dissous dans un flot de champagne, les rires et les câlineries des filles cherchant à rattraper la boulette. En dépit de petites rivalités, nous étions solidaires face au patronat. L’effervescence d’une gaieté de commande aurait permis à Michèle de se retirer sans dommage.

Les astres en avaient décidé autrement. Dans la matinée, parcourant l’horoscope du Sun, elle avait lu qu’au point de vue professionnel, août s’annonçait difficile pour les natifs du Verseau.

— Et c’est pas meilleur côté cœur, avait-elle rugi dans un bâillement. Bof. Tu y crois, toi ?

— Seulement quand ça me promet la lune sur un plateau d’argent.

Impossible de ne pas repenser à cet épisode en voyant la robe blanche de mon amie tanguer dans le couloir qui menait au bureau directorial. Ce n’était pas la première fois qu’elle y comparaissait. Ce soir-là, cependant, une atmosphère de désastre avait envahi le club. Une étrange couleur verdâtre fardait le visage de Michèle à son retour. Mâchoires contractées, elle a lâché quelque chose comme « Je me tire de ce bagne... bon courage, les filles ! »

Effrayée, je l’ai suivie jusqu’à l’ascenseur.

— Qu’est-ce que tu vas faire ?

— J’en sais rien, mais crois-moi, cette pute de Keiko me paiera ça.

— Laisse tomber.

— Pourquoi ?

— Tu n’es pas de force. Sans moyen d’action, la haine ne fait que pourrir la vie, point final.

— Oh ! Mademoiselle est devenue philosophe. Les dieux du Shinto lui parlent à l’oreille. Très peu pour moi. D’une façon ou d’une autre, je me vengerai de cette salope !

*

Michèle n’a pas moisi longtemps au chômage. Sollicité, Allan lui a tout de suite trouvé un job dans un « club », Le Pêcher, logé dans une ruelle de Golden Gai, une enclave paisible. Ce n’était pas une promotion ! Le Pêcher appartenait à la catégorie des clubs hardcore, spécialisés dans les « privautés », tels les lingerie pubs, kiss clubs et autres nuki cabarets. Dans les lingeries pubs, les hommes payent pour caresser les jambes des filles qui déambulent peu couvertes de lingerie sexy. Les kiss clubs permettent aux amateurs de baisers langoureux de satisfaire leurs goûts. Un cran au-dessus (ou au-dessous !), les nuki cabarets (nuki signifie masturber) autorisent tous les jeux de mains entre hôtesses et clients.

Michèle avait décroché le bar à nichons. Une faveur, car ces clubs, rares, n’emploient en principe que des Japonaises. Le 95D de la « Pamela Anderson française », le surnom de Michèle dans le « commerce de l’eau » (terme générique pour le business du sexe) avait été un argument massue. Autant que les relations du mystérieux Allan.

Jupe blanche découvrant deux croissants de fesses, chemisier ouvert en hublot pour dégager la poitrine, c’est dans cet uniforme d’infirmière de fantaisie que Michèle était payée pour se laisser peloter les seins par les amateurs.

C’est un matin vers onze heures, qu’elle a annoncé son embauche. Par exception, Marigold se trouvait à la maison des geishas. Nous étions occupées à petit-déjeuner de pains au chocolat, quand, les cheveux en broussaille, Michèle fit son apparition pour nous lancer un bonjour rogue et se servir du café. De plus en plus souvent, elle zappait l’étape du démaquillage. Une mauvaise pâleur et des yeux charbonnés lui faisaient, ce jour-là, une figure de clown suicidaire.

— Je peux ? a-t-elle demandé en désignant le dernier pain au chocolat.

— Bien sûr. Quelle mouche te pique ?

— Bah, j’ai mal dormi. Désolée, a-t-elle marmonné en me jetant un regard maussade.

Depuis son renvoi du Moulin-Rouge, nos relations s’étaient tendues. Je me sentais vaguement coupable, je me suis levée pour refaire du café. C’est à ce moment qu’elle a parlé du bar à nichons. J’ai sursauté, tandis que mes yeux effarés cherchaient ceux de Marigold. Ce qui n’échappa pas à Michèle toute prête à monter sur ses grands chevaux.

— Quoi ? C’est pas pire que de picoler en tenant le crachoir à des connards plus chiants que la mort.

Lâchement, je me suis détournée. Je comptais sur Marigold pour faire entendre la voix du bon sens. Sa position était moins délicate que la mienne et elle n’avait pas pour habitude de voiler sa pensée.

— Tu préfères te faire tripoter les seins par des types aux mains moites ?

— Pourquoi pas ? Mes implants sont en béton.

— Il ne s’agit pas de ça. Tu peux trouver mieux. Le Moulin-Rouge n’est pas le seul club chic de Tokyo.

— Keiko m’a pourrie partout. Allan a essayé de me placer au Fuku Bar, au Mikado, au Lollipop, que dalle ! Je m’en tape ! a-t-elle repris en frappant sa poitrine à la manière de Tarzan. Le fixe du Pêcher est plus élevé que celui du Moulin. Les horaires sont plus cool. L’un dans l’autre, c’est tout bon.

La messe était dite. Feignant la gaieté, nous avons choqué nos bols pour fêter ce nouveau départ.

*

Goden Gai est un lieu préservé. Une poche d’érotisme raffinée enclose dans la vulgarité du Kabuchi Cho. Il y a quelque chose de magique à fuir une rue tapissée d’enseignes criardes pour s’engager sur les dalles d’un chemin bordé de lanternes. Le décor se rétrécit. Les ruelles sont d’un autre âge. Autrefois, les maisons de Golden Gai abritaient des prostituées. Au rez-de-chaussée, elles offraient à boire au client avant de grimper jusqu’à une pièce à peine plus large qu’une table de ping-pong, d’où leur surnom, cho no ma (deux tatamis). Les courtisanes parties à la retraite, les maisons de poupée sont devenues des bars intimistes, des galeries ou des minidonjons, lieux secrets élus par les artistes et les nostalgiques du temps passé.

Otsuka, une amie de Marigold, y avait ouvert une galerie d’art érotique. Prises par nos occupations, nous n’avions pu, ni l’une ni l’autre, assister à l’inauguration. Cependant, nous avions promis d’être présentes au premier des vernissages qui suivraient.

Nos cartons d’invitation remis à un éphèbe en short coiffé de maxi-écouteurs, nous avons tracé notre chemin jusqu›à la maîtresse des lieux. Otsuka est une Japonaise de vingt-deux ans, dont la modernité pourrait servir d’emblème à la nouvelle génération. Grande, mince, elle ne cache pas qu’elle a eu recours à la chirurgie plastique pour débrider ses yeux, gonfler ses seins. Titulaire de divers diplômes universitaires, elle navigue du milieu artistique à celui des affaires avec la même aisance. Qu’elle s’exprime en japonais, anglais, français ou chinois, la douceur de sa voix contraste avec la vigueur de ses propos. Qu’il s’agisse d’amour ou d’affaires, elle se comporte en homme, refuse en bloc et une fois pour toutes le credo de la Japonaise traditionnelle : ennui, soumission, sacrifice.

— Et qui voilà ! s’est-elle exclamée, abandonnant à notre profit un groupe composé d’Américains (photographes et mannequins) et d’artistes japonais, parmi lesquels je crus reconnaître Suzaburo.

— Qu’en dites-vous ?

Ses bras en croix embrassaient les invités, le décor de bois doré et papier mâché, les œuvres en partie masquées par la cohue.

— C’est super ! a assuré Marigold en saisissant une coupe sur le plateau d’un serveur. Mum ! Excellent champagne. Et ta robe, du succès ?

— Dément. Ça va faire le buzz sur Internet.

D’un fourreau de velours noir artistiquement drapé, Otsuka jaillissait tel un arum dont elle possédait la blancheur crémeuse. La robe, dessinée par Marigold, avait été réalisée dans l’atelier de Toshiro T. spécialement pour l’occasion. Moi aussi, je portais du TT conçu par mon amie. Plus modestement, un modèle acheté au showroom du créateur, une robe courte, acidulée et fraîche comme un sorbet au citron vert, acquise pour le quart de son prix en boutique. Me sentant en beauté, j’ai eu un sourire éblouissant pour le cameraman qui immortalisait cette réunion de happy few, jeunesse favorisée par la beauté, la fortune, le talent. J’avais peu dîné. Après une troisième coupe de champagne, j’étais la reine du pétrole.

Sans cesser de sourire à Kafuka, un auteur de mangas qui tentait de m’expliquer le concept du corps démembré dans la culture japonaise, je surveillais Suzaburo (c’était bien lui) du coin de l’œil. En kimono, les cheveux sur les épaules, il parlait passionnément à un Japonais d’une cinquantaine d’années. L’homme, bronzé, portait avec chic un costume coupé à Milan. Ses cheveux gris devaient leurs plis à un coiffeur haut de gamme. Un type riche, à n’en pas douter. Gay ? Plus difficile à dire en dépit de la façon maniérée dont il usait d’un fume-cigarette semblable à celui d’Audrey Hepburn dans Diamants sur canapé.

Depuis que le soupçon d’un Suzaburo homosexuel m’avait piquée de son dard, je ne cessais de gamberger. Sans nouvelles du bel acteur, j’en étais arrivée à me persuader que j’avais vu juste. Homo en quête de couverture, il se servait de moi, et j’étais décidée à en avoir le cœur net.

Je commençais à me fatiguer d’attendre une pause dans la conversation des deux hommes, quand mes yeux réussirent enfin à accrocher ceux de mon idole. Déjà, un sourire montait à mes lèvres. Le regard distrait et le vague salut de la main que je reçus en réponse coupèrent net l’élan qui me portait dans sa direction. « Ma parole, il me snobe », ai-je marmonné entre mes dents.

— Tu dis ?

— Rien ! ai-je crié dans l’oreille de Kafuka. Trop de bruit, trop de monde, j’ai besoin d’air.

— Sortons !

Et alors que je me dirigeais vers la sortie, mes jambes ont obliqué en sens inverse. Sans savoir comment, je me suis retrouvée collée à Suzaburo, bousculée, répandant le fond de ma coupe sur le costume du monsieur bronzé. La honte ! La figure rouge, le cerveau en ébullition, je tentai en vain de mettre la main sur un mot d’excuse, une élégante phrase de sortie.

— Alex ! Laisse-moi te présenter Haruki Tikano, le producteur de mon prochain film.

D’un revers de main, Monsieur Tikano essuyait le champagne qui perlait sur sa veste. Cela fait, il m’a saluée d’une inclinaison du buste qui n’indiquait pas la sympathie. Dans ses traits figés, une pensée était lisible : « Occidentale. Totalement dépourvue d’éducation.

— Hé, Alex ! La sortie, c’est par là !

Sauvée par le gong : le bras de Kafuka s’enroulait autour de ma taille !

— Ravie de vous avoir rencontré, ai-je balbutié en direction d’Haruki, pressée d’aller noyer ma confusion dans un puits sans fond.

*

Les paillettes de la robe de Marigold lançaient de brefs éclats dans la pénombre du trottoir. Interrompant sa conversation avec une obèse caparaçonnée de piercings et de cuir noir, elle s’est tournée vers moi :

— Ça va ?

Le cœur dans les oreilles, j’ai invoqué une oppression soudaine, le besoin d’aller voir ailleurs.

— Allons faire un coucou à Michèle, a-t-elle suggéré. Le Pêcher est à deux pas.

L’idée n’était pas fameuse, mais tout paraissait préférable à un retour sur les lieux de ma déroute. Quant à rentrer me coucher, pas question ! Une bise d’adieu à Kafuka déçu, et nos pas s’allongeaient en direction du bar à nichons. Après une dizaine de minutes, nous avons trouvé une façade pavoisée d’une géante aux seins palpitants, en rose sur le fond tiède de la nuit. Par intermittences, ses tétons crachaient une langue de feu.

— Waouh ! a lâché Marigold.

Le portier nous a indiqué que Le Pêcher était un club réservé aux messieurs. Il souriait avec gentillesse, mais sa paume ouverte nous invitait à passer notre chemin.

— Nous venons voir Michèle, a rétorqué Marigold en l’écartant.

L’autorité naturelle de la jeune femme était irrésistible. Avec un haussement d’épaules, le type nous a cédé le passage. Le rez-de-chaussée du club, à peine plus vaste que notre salon, était divisé en box où se serraient un canapé et une table basse. Sur chacune des tables, un lumignon rouge ou jaune fournissait une clarté brumeuse dans laquelle des silhouettes se mouvaient faiblement. Le fond musical très doux, bruits d’eau et de vent, ajoutait à la sensation de pénétrer dans une grotte. Déconcertées, nous sommes restées plantées au centre de la pièce, conscientes d’être la cible des regards surpris. Tout au fond, se trouvait un bar. Et derrière le bar, un homme, le proprio, dont la tête et les épaules dépassaient à peine du comptoir.

— Hello ! a lâché Marigold, toute désinvolture retrouvée. Nous venons voir Michèle.

Elle s’était exprimée en anglais. Comme le taulier plissait le front, elle a répété sa phrase en japonais. Non ! Pas la moindre rondeur commerciale dans l’attitude du bonhomme au visage couturé – une vraie face d’égorgeur ! Furtivement, j’ai touché le coude de ma compagne. Mais tout obstacle opposé à sa volonté excitait Marigold. Posant sa pochette sur le bar, elle a murmuré des paroles apaisantes en sortant une pincée de billets. Les dollars escamotés, l’homme nous a désigné un escalier pareil à une échelle de meunier. Corrompre est un art. La façon dont Marigold s’était concilié le cerbère m’impressionnait.

— On croirait que tu as fait ça toute ta vie, ai-je chuchoté dans son dos.

— Tu sais, quand on a été élevée par des domestiques, on développe certains instincts.

À l’étage, une pièce semblable au rez-de-chaussée, le bar en moins. Michèle était aux prises avec un membre de la classe des employés, lequel s’offrait une douceur. Son bonnet d’infirmière vacillant, notre amie le dominait de la tête et des épaules. Mâchoires crispées, lèvres closes, elle subissait les caresses du client sans parler ni faire semblant de sourire.

— Elle ne sera pas plus raide quand elle sera morte ! a murmuré Marigold en contenant un rire.

Une autre alcôve était occupée par une Japonaise en guêpière, bas rouges, souliers vernis flanquée d’un type aussi gras qu’un sumotori. Saisie par l’étrangeté du lieu, nous hésitions. Partir ? Rester ? La scène semblait figée dans la lave de Pompéi. Enfin, le regard de Michèle a accroché nos silhouettes. Un geste a remis la vie en mouvement. Nous avons avancé, ramassant au passage deux tabourets vacants.

— C’est le ciel qui vous envoie. J’en peux plus de me faire peloter par ce nain aux mains moites.

— Je t’avais prévenue !

— De quoi ?

— Des mains moites.

— J’aurais dû t’écouter ! Mais çui-là, c’est un cas. On dirait qu’il en a dix.

— Dix quoi ?

— Mains !

Cet échange s’accompagnait de rires sournois. L’homme n’était pas antipathique, pourquoi le traiter comme un meuble ?

— Vous avez du fric sur vous ? a repris Michèle en souriant vaguement à son adorateur.

En nous voyant débarquer, le visage du Japonais avait présenté une expression effrayée, puis ébahie, puis choquée. À présent, il souriait, imaginant une aubaine et s’en réjouissant.

— J’ai des dollars, a dit Marigold en les montrant.

— Désintéresse-le, veux-tu ?

Non ! L’argent, il n’en voulait pas. Au contraire, c’est lui qui régalait, tapant dans ses mains pour commander du champagne. Michèle a lâché un soupir de machine à vapeur. Marigold, qui commençait à bien se marrer, lui a fait signe de se détendre. Une fatigue soudaine me tombait sur le dos ; mon regard éteint a croisé le regard lugubre de Michèle.

Seuls, Marigold et Hiro (elle lui avait demandé son prénom) paraissaient enchantés. À son habitude, Marigold avait fait honneur au champagne pendant tout le début de la soirée. Avec trois coupes de mieux, elle ne touchait plus terre, accueillante aux mains qui s’aventuraient dans son décolleté, riant à s’étouffer des mimiques de l’homme qui l’invitait à rabattre le haut de sa robe. Il lui avait cédé sa place auprès de Michèle. Sur un tabouret identique à celui où je me morfondais, mains tendues vers les deux déesses, il ressemblait à un môme face à une vitrine de Noël.

— Putain ! a craché Michèle entre ses dents.

Ses accès de rage devenaient plus fréquents. Pour un rien, elle basculait dans la violence, et dans ces moments-là, les objets valsaient dans notre logis. Mais ce soir, je partageais son impatience. Cette pénombre glauque ! Ces deux femmes en exposition ! L’une, ses seins saillant dans l’ouverture d’un déguisement stupide. L’autre, en proie à une ivresse qui lui faisait exhiber deux mandarines rondes tout à fait appétissantes.

La joie de Hiro se manifestait par une série d’onomatopées qui crépitaient sec. Après avoir pressé les seins de Marigold qui pleurait de rire, il est revenu à la poitrine de Michèle pour la soupeser.

— Ma parole, ce connard se croit sur un marché de fruits et légumes ! a-t-elle grommelé en serrant les poings.

Du côté de l’escalier, deux têtes se montraient à hauteur de plancher. Une Japonaise et un Européen, ébahis par le tapage. Quant au sumo qui nous faisait face, ses yeux étaient à présent rivés sur notre groupe. Ce qui n’était pas du goût de la fille aux bas rouges, dont la voix aigre l’a interpellé.

Ça commençait à sentir le roussi ! Dans l’espoir de ramener Marigold sur terre, j’ai touché son genou.

— Tu ne vois pas que cette garce est complètement défoncée ! m’a jeté Michèle.

Pour ne rien arranger, mon geste avait attiré l’attention de Hiro. « Au fait, il y en a une troisième ! » disait son visage réjoui.

— Hagimemashite ! (Enchanté !) a-t-il prononcé en agitant la tête dans ma direction.

Et joignant le geste à la parole, il plaqua derechef ses paumes sur mes seins. Je ne portais pas de soutien-gorge. Mal protégée par le tissu léger, ma poitrine était vulnérable. Repoussé d’un geste catégorique, l’homme est revenu à l’assaut en bafouillant :

— Onegai shimasu ! (S’il vous plaît !) Okuni wa doko desu ka ? (De quelle nationalité êtes-vous ?)

Ça devenait surréaliste. Le fou rire me gagnant, l’employé subalterne y a vu un encouragement pour se rapprocher, pincer un de mes tétons.

— Aïe !

Dressée, je ne riais plus. Comprenant enfin que quelque chose ne tournait pas rond, le pauvre type multipliait les excuses en joignant les mains. Les choses auraient pu en rester là si Michèle n’avait choisi d’entrer à son tour dans la danse. Agrippant les revers de la veste du malheureux, elle l’a soulevé pour lui cracher en japonais et en pleine figure des insultes telles que « imbécile ! » et « connard !». Les Japonaises avaient quitté leurs box pour porter secours à leur compatriote ; leurs cris indignés ajoutaient au tumulte. La langue pâteuse, Marigold a lâché qu’il était peut-être temps de se tirer.

Trop tard ! La tête d’égorgeur du propriétaire se pointait à la lisière de l’escalier. Nous n’avons pas eu besoin de sous-titres pour comprendre qu’il nous traitait de « chiennes ! » et de « salopes ! ». Il nous a foutues dehors toutes les trois.

— Tant mieux ! a grogné Michèle en se dirigeant vers l’escalier. Bye, bye, bande de ploucs ! Attendez-moi dehors, a-t-elle ajouté. Le temps de me changer. Nous allons faire la teuf.

Toutefois, nous n’en avions pas terminé avec Hiro. Expulsé lui aussi, il s’inclinait devant Marigold, qui se tordait de rire. Ses vêtements civils sur le dos, Michèle nous a trouvées pliées en deux. Notre groupe attirait des regards réprobateurs, nous nous en moquions ! C’était trop bon de rigoler sans contrainte, de retrouver, pour un instant, une insouciance d’adolescentes. Michèle s’est reprise la première, proposant d’aller boire un verre chez Tank, un ami d’Allan qui tenait un club de minets, un équivalent masculin du Moulin-Rouge.

CHAPITRE IX

Dans son club de Ikebukuro, Tank nous a accueillies à bras ouverts, installées lui-même à l’une des tables qui bordaient en demi-cercle la reproduction carton-pâte d’une place de Venise. Au centre, une fontaine égrenait son filet d’eau. Au-delà, rangés comme des Playmobil sur des canapés de cuir, les « hôtes » s’offraient à la concupiscence d’une clientèle féminine décomplexée. Les Japonaises qui fréquentent les hosts clubs savent mener leur barque. Elles occupent des postes élevés dans les entreprises internationales ou, comme Keiko et Otsuka, gèrent leurs propres affaires.

Le temps de quelques verres, elles ont envie de croire à la beauté du monde. Officiellement, les éphèbes ne couchent pas, ils jurent que leur rôle se limite à une cour empressée. Bon ! On connaît la musique.

Mis au courant de nos déboires, Tank nous offrit de choisir parmi ses garçons.

— C’est la maison qui offre, précisa-t-il en désignant une grappe de minets juvéniles et plus ou moins décolorés.

Pour élire notre favori, la discussion avait été brève, peut-être parce que ces fresh boys semblaient tous issus de la même portée. Manucurés, épilés, la peau diaphane ou bronzée, ces escorts d’un genre particulier présentent un modèle de virilité androgyne en opposition totale avec le tyran domestique, dont les Japonaises émancipées ne veulent plus. Dans l’idée de venger nos récents déboires, Michèle et moi avons désigné Kazuo, un mélange d’Allan et de Suzaburo. Marigold, qui n’avait rien à venger, valida notre choix. C’était drôle, pour une fois, de se trouver côté client. Michèle a commencé à houspiller Kazuo en douceur, à le taquiner sur son zézaiement ; je me surpris à pincer sa joue veloutée avec un brin de méchanceté. Cet individu n’avait rien d’un homme ! Ce n’était qu’une poupée, une fleur délicate qui riait haut quand les doigts de Michèle chatouillaient son entrejambe.

— Je me fais l’effet d’un vieux libidineux en train de violer une mineure, a-t-elle lâché avec un gros rire.

Mais le jeu nous a lassées. Nous étions du même côté de la barrière. Kazuo n’avait pas à payer pour les infidélités d’Allan, les humeurs de Suzaburo, le comportement des clients les moins sympathiques du Moulin-Rouge.

Dans le taxi du retour, un silence troublé par les ronflements sporadiques de Marigold a remplacé les rires excités. Nous étions à ce tournant de l’ivresse où il est nécessaire de l’étayer pour faire barrage à une forme de lucidité qui frise le désespoir.

— On s’en fait un dernier ? a suggéré Michèle en déverrouillant notre porte.

Dans la cuisine à demi éclairée, nous avons avalé ce qui restait de la vodka stockée dans le réfrigérateur debout et vite !

— Grande soirée ! À marquer d’une pierre blanche, a-t-elle conclu en passant ses mains sur son visage où la fatigue mettait des ombres grises. Bonne nuit, les filles ! Réveillez-moi dans cent ans...

*

Le téléphone m’a éveillée en début d’après-midi. La tête douloureuse, je roulai à bas du lit, rampai pour saisir le portable, dont la mélodie labourait mon cerveau. À l’autre bout des ondes, une voix a répondu à mon croassement, celle de Suzaburo :

— Alex ? Je te réveille !

— Grrrr.

— Désolé. Je voulais t’expliquer pour hier.

— Te fatigue pas, j’ai compris.

— Non, tu n’as rien compris. Haruki est l’un des producteurs de mon prochain film. Nous parlions business. Je ne tenais pas à lui révéler... comment dire ? Je suis discret sur ma vie privée. Surtout quand je tiens à quelqu’un. Les journalistes people sont de tels fouille-merde !

Tiens, tiens, tiens ! Mon cœur s’est dilaté à l’écoute de cette nouvelle... comment dire ? Inattendue !

— Viens déjeuner avec moi demain.

— Où se retrouve-t-on ?

— Chez moi. Note l’adresse.

Inutile de dire que je savais où se trouvait sa maison...

Une villa blottie dans l’ombre de palétuviers centenaires, Suzaburo, superbe, en veste courte ceinturée et pantalon-jupe indigo.

— Hello ! ai-je dit en m’avançant dans une antichambre où des armures de samouraï brillaient dans le demi-jour.

— Soyez la bienvenue.

Le visage et le ton de mon hôte exprimaient la réserve. Surprise, j’ai saisi une espèce de hachoir en exposition sur une console afin de cacher ma perplexité.

— Attention ! C’est une hache de samouraï. Un instrument utilisé dans les corps-à-corps... et susceptible de faire de gros dégâts.

Au fond de la pièce, un panneau glissait pour laisser entrer un second Suzaburo, enveloppé, celui-là, dans un kimono d’intérieur blanc. En deux bonds, il fut près de moi, rattrapant la hache que la surprise m’avait fait lâcher.

— Je te présente Ryushi, mon petit frère, m’annonça le vrai Suzaburo en désignant l’homme qui m’avait accueillie.

Son petit frère !

En y regardant de près, je notais des différences minimes entre eux, mais la ressemblance était déroutante, et la farce bien mise en scène. Sans rancune, j’ai joint mon rire au leur en me dirigeant vers la salle manger. C’était une pièce agencée dans le style traditionnel : tatamis, coussins, tables basses. Quelques taches de couleur relevaient le décor noir et blanc, grands tableaux de facture moderne, où le jaune et le rouge se taillaient la part belle. Sur l’invite de Suzaburo, je pris place, acceptai un verre empli d’un liquide opalin, où nageait une feuille de menthe.

— Cocktail mystère ! Pour te faire perdre la tête.

Qu’il était mignon ! Je ne demandais que ça, perdre la tête ! En imaginant nos futures étreintes, un tsunami d’ondes électriques m’a traversé la chatte. Toutefois, un sourire modeste a voilé mes pensées, tandis que Ryushi disposait sur la table une suite de plats appétissants, puis se retirait à pas feutrés.

— Ton frère ne déjeune pas avec nous ?

Suzaburo m’a expliqué que Ryushi était tout à la fois son valet, son secrétaire, son confident.

— Il me sert aussi de doublure, me remplace dans les manifestations ennuyeuses programmées par mon agent. Nous sommes très proches, mais aujourd’hui, je désire déjeuner en tête à tête avec toi. Alex, est-ce que tu aimes ma maison ?

Un flot de sang a envahi ma face et mon cou. Cette façon tendre de me demander si j’aimais son logis était déconcertante. Comme si la phrase suivante devait être une invitation à venir y poser mes valises...

La chambre, enfin !

Un grand lit bas, des chevets porteurs d’abat-jour aériens, une théorie d’orchidées sur une console de bois clair. Aux murs, une collection de sabres de samouraï, et au sol, de beaux tapis. Les stores baissés sur le jardin plongeaient la pièce dans une clarté d’or vert. Le murmure d’une fontaine ajoutait une goutte de fraîcheur à cette ambiance toute de luxe, calme, volupté.

Éminemment désirable dans son kimono blanc, Suzaburo a tenté de discourir sur les plus belles pièces de sa collection. Dans un autre moment, je l’aurais sans doute écouté... désinhibée par une nourriture riche et par un saké millésimé, j’ai rengainé d’un baiser ses explications fastidieuses. Avec un rire, il m’a renversée sur le lit pour s’attaquer aussitôt aux boutons de ma robe. Un brin frénétique, je tentais de mon côté de le débarrasser de son kimono, mais il a repoussé mes mains impatientes.

Sans contenir un soupir de déception, je me suis tenue tranquille, caressant des yeux ses épaules dénudées, le jeu des muscles sous la peau satinée à reflets d’ivoire. Grand, mince, Suzaburo était construit en matériaux légers, cependant la sveltesse de son corps ne suggérait ni faiblesse ni féminité. Dur, il était fait pour prendre et dominer.

Ma minuscule culotte était à tordre. De la pointe des seins jusqu’à celle du clitoris dressé entre mes petites lèvres béantes, je désirais être pénétrée, labourée, prise jusqu’aux tréfonds. Je désirais toucher sa bite, j’ai lancé vers le bas-ventre de mon compagnon une main promptement rejetée. Apparemment, j’étais tombée sur un amant de l’ancienne école, le tyran domestique abhorré des Japonaises d’aujourd’hui. À moi, ça ne déplaisait pas d’être soumise, docilement allongée et savourant la douceur des draps en coton d’Égypte. Ma robe ôtée, j’ai refermé les jambes pour qu’il puisse faire glisser ma culotte, gênée de l’état dans lequel je la lui offrais, confetti de soie qu’il a contemplé avant d’y enfouir son visage.

D’un doigt, il a pénétré mon vagin, ramené de la mouille pour la respirer longuement, avant de la goûter à petits coups de langue. C’en était trop ! Redressée, je me suis agenouillée pour nouer mes bras autour de sa taille, et tenter, une fois encore, d’écarter le kimono. Une fois encore, j’ai été repoussée.

Résignée, j’ai laissé mon compagnon placer son visage entre mes jambes. Dans la crainte de passer pour une hystérique, je tentais de me maîtriser, mais le contact des lèvres sur ma vulve m’a arraché un grognement de satisfaction sauvage. Et dès la deuxième caresse, mon orgasme a fusé contre la bouche de Suzaburo, qui a bu les vagues de mon plaisir avec une douce avidité.

— Viens !

Mes bras tendus l’imploraient d’abandonner son kimono, de coucher son corps nu sur mon corps offert. Loin de céder à ma prière, il s’est enveloppé plus étroitement dans la soie blanche avant de se lever, de gagner le bord du lit. Une vague d’anxiété comprimait ma poitrine. Si, pour une raison ou une autre, il ne me baisait pas, je me sentais capable de mettre le feu à la baraque !

Le visage empreint d’une gravité qui n’annonçait rien de bon, Suzaburo me regardait comme s’il me voyait pour la première fois. Mal à l’aise, j’ai refermé mes cuisses, posé une main sur mon sexe poissé. Alors, déployant le kimono dans un geste résolu, il a exposé sa nudité. Non ! Ce n’était pas possible. Le saké me faisait délirer. J’étais la proie d’une hallucination, d’un jeu d’ombre... d’une nouvelle farce ?

Pour m’assurer de l’horreur de la situation, j’ai rampé jusqu’à lui. Ses bras en croix lui faisaient une allure de martyr. Mon visage à quelques centimètres d’un bas-ventre orné d’une toison légère, j’ai gémi de désolation : Suzaburo n’avait pas de couilles ! À la place des boules que j’avais rêvé de lécher, un modeste vallonnement de peau cousu de cicatrices ! La verge, longue et bien dessinée pendait, inerte, le gland recroquevillé sous son capuchon.

— Alex, est-ce que tu m’aimes un peu ?

Oui, je l’aimais, et même beaucoup. La surprise passée, j’étais infiniment navrée, non pour la baise sauvage à laquelle il fallait renoncer, mais pour lui, que son infirmité privait de la meilleure part de l’existence.

— Tu m’en veux ? a-t-il questionné en s’allongeant près de moi.

— Bien sûr que non ! Qu’est-ce que...

— Un accident. Il y a quelques années. Les chirurgiens n’ont rien pu faire.

Le corps de Suzaburo frôlait le mien ; ses mains pressaient ma poitrine, et j’ai repoussé des questions pénibles. De quelle façon vivait-il sa sexualité ? Qu’adviendrait-il si ses milliers de fans découvraient son douloureux secret ? Sans un mot, j’ai écarté de son visage sa belle chevelure d’ébène, posé ma bouche sur une bouche ferme, accepté pour la première fois le lent envahissement d’une langue impérieuse. Dans mon idée, l’infirmité de Suzaburo m’interdisait de refuser ma bouche comme j’en avais l’habitude avec mes partenaires d’un soir ou d’un an. Quelle surprise de ne pas trouver cette prise de possession répugnante ni même désagréable ! Au contraire, ce substitut de pénis qui fouillait ma gorge allumait un désir subtil.

J’ai laissé courir mes doigts sur le dos soyeux, refermé mes paumes sur la chair compacte des petites fesses rondes. Les yeux clos, je lançais mon sexe à la rencontre du sexe de mon amoureux, étrangement excitée par la mollesse de la bite. J’y frottais mon clitoris quand, entre mes fesses, je sentis la poussée d’une verge tendue sous un préservatif.

Pareil à une ombre, son frère s’était glissé dans le lit. La pointe brûlante de son pénis cherchait ma fente. Je me suis cambrée pour m’offrir de dos. Sans quitter la bouche de Suzaburo, je reçus le premier coup avec un tressaillement de contentement animal. Mon vagin débordait de mouille. Dès la seconde poussée, la bite de Ryushi en a trouvé le fond.

Les doigts de Suzaburo ont détaché ma main de son cou pour l’attirer sur son anus dilaté, humide et chaud comme une vulve. J’y enfonçai deux doigts, caresse qui suscita un long frémissement. Le corps de Ryushi était semblable à celui de son double, mince, dur, puissant. Les mains arrimées à ma taille, il me bourrait sèchement : des coups synchronisés aux va-et-vient de la langue de Suzaburo dans ma gorge.

Il y a des instants où les mots font défaut. Il en faudrait d’inédits pour dire l’intensité d’un plaisir proche de la folie, restituer les ondes d’une jouissance à trois, véhémente et prolongée. Quand nos cris, soupirs et gémissements moururent, que nos souffles s’apaisèrent enfin, je goûtai à nouveau le chant de la fontaine, celui des oiseaux.

CHAPITRE X

Amoureuse de Suzaburo, j’adorais les moments qui nous réunissaient (avec ou sans son frère), mais pas question pour autant de rompre avec Waï ! J’appréciais trop son charme nuancé de cruauté, les raffinements qu’il apportait à nos jeux érotiques.

Et les sorties auxquelles il me conviait étaient trop excitantes pour y renoncer. Ainsi, nous avons assisté à une séance de bondage chez le célèbre maître Shô, dandy de soixante-deux ans, que les aspirantes au ligotage artistique assaillaient pour s’inscrire sur une liste d’attente longue comme une file de chômeurs à un guichet.

Il était tout aussi difficile de décrocher une invitation pour assister à l’une des performances du maître. Ses démonstrations, proches de la cérémonie érotique, ne réunissaient qu’un petit nombre de privilégiés. Acquitter les deux cent soixante euros de droit d’entrée ne suffisait pas pour être admis. Tout se passait par cooptation, dans un entre-soi réticent à accueillir les nouveaux venus.

Dans un studio du quartier de Shibuya, j’ai admiré la plastique du sujet que Shô présentait à l’assistance, une jeune Japonaise nue, le cou pris dans un collier de chien, les cheveux contenus par des peignes perlés. Contrairement à nombre de ses compatriotes, elle avait les jambes longues, et la rondeur de ses seins paraissait authentique.

Les yeux baissés, elle s’allongea sur le tatami, tandis que dans une atmosphère recueillie, le maître ès bondage donnait du jeu à une chaîne dorée roulée sur le sol, emprisonnant sa proie dans un réseau de losanges symétriques distribués avec art. Le spectacle de cette beauté torturée était plutôt effrayant. La chaîne faisait saillir les seins. Sous la lumière des spots blancs, la chair capitonnée luisait de sueur.

— Cela vous plaît ? chuchota Waï à mon oreille.

Je murmurai un « Oui » hypocrite, mais en vérité, je n’aurais pas aimé me trouver à la place de la jeune fille...

Une autre fois, j’ai assisté au châtiment d’une femme adultère. Il s’agissait de punir l’épouse d’un ami de Waï.

— Que va-t-on lui faire ?

— Rien de cruel. Juste une douche de sperme.

En effet, dans le donjon d’une dominatrice adolescente, Kaoru avait été contrainte à s’agenouiller, nue, les poignets attachés dans le dos. Enfermée dans un cercle de six hommes aux jambes écartées, elle avait reçu sur le visage et le corps le produit d’une masturbation collective.

Waï faisait partie des doucheurs. Son regard coulé dans ma direction m’a gênée. Que se passerait-il s’il découvrait les fantaisies auxquelles je me livrais dans le secret de la chambre de Suzaburo ?

*

Le World Magazine House était un de mes points de chute favoris. À Ginza, dans le quartier de la presse, c’est un immeuble où l’on peut consulter gratuitement les journaux du monde entier. Le temps d’un petit déjeuner à la cafétéria, je prenais des nouvelles de la France en feuilletant Elle, Le Monde, L’Express.

Au début de septembre, je fus rejointe à ma table par Makoto, un cinéaste d’une trentaine d’années. Ce bel homme, croisé lors des multiples évènements qui jalonnaient ma vie sociale, réalisait des vidéos pornos sur le thème du viol simulé. Les Japonais sont friands de ces films qui placent les actrices dans des situations érotiques inconfortables. La caméra se fixe sur un visage que la tradition exige impassible, mais peu à peu, les caresses reçues troublent le lac paisible – c’est le viol de la pudeur.

Ces films de genre sont innombrables. Makoto avait réussi à prendre la tête du peloton de réalisateurs, tournant en extérieur afin de placer ses actrices dans des situations réellement problématiques. Curieuse, j’acceptai son invitation à assister au tournage d’une séquence, le mardi suivant, dans le parc Yoyogi.

Les espaces verts sont nombreux à Tokyo. Dans le quartier de Harajuku (l’équivalent de nos Champs-Élysées) Yoyogi est l’un des plus vastes. Par cette chaude après-midi de septembre, les Tokyoïtes de tous les styles s’égaillaient dans les allées, rockers et créatures gothiques frimant pour les touristes, retraités esquissant un point de vue sur un carnet de croquis, enfants au visage barbouillé de sucre.

Makoto avait installé une équipe réduite entre le célèbre Jardin d’iris et le lac. Je le trouvai caméra à l’épaule, martelant ses indications à une actrice revêtue d’un déguisement de dragon chinois, longue robe en forme de tunnel, sous laquelle pouvaient se passer bien des choses.

— Salut, Alex ! Laisse-moi te présenter Mitsouko.

Prise par son rôle, la jeune fille a esquissé un sourire distrait dans ma direction, tandis que Makoto me confiait les grandes lignes du plan de travail. Deux caméras étaient à l’œuvre. L’une, fixée sous la robe de Mitsouko, devait filmer son bas-ventre nu, tandis que l’autre scruterait son visage en plan fixe. La lumière blanche des projecteurs qu’un assistant allumait a lutté en vain avec l’éclat du soleil. Après le traditionnel « Action ! » Makoto a ordonné à Mitsouko de se caresser.

— Réellement ! a-t-il souligné à mon intention.

— Qu’est-ce qui l’empêche de faire semblant ?

— Le moniteur.

Surveillé par la script, l’écran de contrôle cadrait un clitoris massif émergeant d’une toison épilée en cœur. Les doigts de Mitsouko s’activaient sur une vulve dodue. Chaque fois qu’elle projetait son bassin vers l’avant, les plis d’un anus violet devenaient visibles. Micro branché, Makoto a entrepris de la questionner sur les sensations qu’elle se procurait, exigeant des détails avec autorité. L’actrice répondait à mi-voix, brièvement, gênée par l’attention des passants, qui avaient pigé de quoi il retournait et qui stationnaient pour épier son visage. On aurait pu penser qu’elle était aguerrie, mais son malaise était réel.

Ce fut pire lorsqu’un garçon du genre étalon se glissa sous le déguisement de dragon pour la baiser sans préliminaires, faisant onduler le long vêtement de façon suggestive. Les claquements de langue de certains spectateurs ajoutaient à la confusion de Mitsouko. Les dents serrées, elle semblait au désespoir, condamnée à jouir sous les yeux aiguisés d›un cercle de connaisseurs. N’y tenant plus, l’actrice s’est lâchée dans un soupir. Derrière sa caméra, Makoto jubilait. Excellente prise !

— On remballe !

En marchant vers le studio où devait avoir lieu le montage, il m’a expliqué que mieux valait ne pas traîner, car les amendes sont lourdes pour ceux qui ont le malheur de se faire coincer par les flics, discrets, mais nombreux.

CHAPITRE XI

Dans le taxi qui me ramenait à la maison des geishas, les images montées va-et-vient continu entre le visage de Mitsouko et sa vulve écartelée par une bite rageuse m’ont poursuivie. Je ne songeais qu’à cette nouvelle façon de me procurer du plaisir. Le souvenir des caresses échangées dans l’avion avec Monsieur Z. s’est déployé, enrichi des réminiscences de la prestation de Tiger Lily. Sous le fouet de l’excitation, je me serais masturbée volontiers si un coup d’œil vers les yeux du chauffeur, visibles dans le rétroviseur, n’avait calmé mes ardeurs. Ce vieux type renfrogné ne semblait pas disposé à tolérer le spectacle avec indifférence. Il était plutôt du genre à me jeter hors de son taxi en braillant des injures. Je me suis donc contenue jusqu’à ma chambre, puis, détendue par un orgasme de moyenne qualité, j’ai commencé à gamberger.

Pourquoi ne pas proposer à Monsieur Z. une expédition exhibitionniste dans le métro ? Sur la ligne Saikyo, par exemple ? Cette ligne qui dessert Tokyo du nord au sud est connue pour être l’un des terrains de chasse favoris des peloteurs. Au point que tous les week-ends, des autocollants Women Only (Réservé aux Femmes) s’affichent sur une bonne partie des wagons. Seule, je ne me serais pas risquée à provoquer les frotteurs des transports en commun. En revanche, sous l’égide de Monsieur Z., ça pourrait s’avérer une expérience des plus piquantes. Contre toute attente, il refusa :

— Trop dangereux ! lâcha-t-il, catégorique.

Pour me convaincre, il me conta la mésaventure d’un designer de pub, un type connu qui avait récemment fait la une des journaux. Alors qu’il se rendait à son bureau, Yosya Tokatika avait remarqué le visage apeuré d’une adolescente aux prises avec trois pervers. Au lieu de lui venir en aide, il s’était empressé de rejoindre le groupe pour glisser sa main dans la culotte de la gamine et titiller son clitoris. Secourue par une des policières qui patrouillent sur la ligne, la victime avait porté plainte et identifié formellement Yosya – un an de prison !

— Mais nous sommes complices !

— Pas de scandale ! trancha mon interlocuteur. Mais quand vous aurez envie d’un verre dans un cabaret à strip-tease, n’hésitez pas à me faire signe.

Son rire lubrique mit fin à la conversation. Entêtée, je me tournai vers Suzaburo qui admit que l’idée était plaisante, mais...

— Les peloteurs sont très mal vus. S’il y a un problème... Question carrière, autant me faire hara-kiri. Si nous en parlions à mon frère ?

Ryushi avait accepté le plan, suggéré une caméra à infrarouges afin de nous régaler a posteriori, et tous les trois, de l’expédition. Deux jours plus tard, je le retrouvai à la station Ikebukuro. Il était seize heures, la foule qui coulait dans les couloirs se densifiait lentement. Parfait ! Nous avions besoin de voyageurs pour dissimuler nos manœuvres, toutefois, la presse des heures de pointe nous aurait empêchés d›attirer l’attention des peloteurs. Ryushi s’était fait une tête, autant pour masquer sa ressemblance avec son frère que pour pimenter l’escapade. Perruque argentée, jean, col roulé noir, blazer de cuir, il ressuscitait avec classe le Warhol des années soixante. Les caméras se trouvaient dans les branches des lunettes noires identiques à celles du pape du pop.

— Quelle bonne idée ! ai-je ri en lui prenant le bras. En fait, non, nous allions le découvrir, l’idée n’était pas bonne.

*

Noire à pois blancs, ma robe, arrêtée au ras des fesses, rapprochait mes seins dans un décolleté pigeonnant. Des sandales à très haut talon, ma crinière lâchée dans mon dos complétaient l’allure d’une fille qui se plaît à émoustiller le public. Les hommes me regardaient avec intérêt. « S’ils savaient que ma culotte est en papier et destinée à fondre de plaisir ! » ai-je pensé en prenant place dans un des wagons. Il contenait une vingtaine de personnes, des hommes en costume dont certains lisaient le journal, des groupes d’adolescents excentriques, des mères chargées de paquets et d’enfants.

À l’extrémité du wagon, je notai la présence d’étrangers harnachés de sacs à dos. Près d’eux, une collégienne montée en graine jouait avec son téléphone. Indécis, nous avons laissé filer deux stations. C’est à la faveur d’un arrivage de travailleurs que Ryushi s’est lancé. Dissimulé par un journal qu’il tenait d’une main, il a frôlé l’ourlet de ma robe, pincé la tranche de fesse dégagée par la culotte. Ce contact, pourtant attendu, m’a causé un doux frisson. L’excitation, la sensation du danger me faisaient les joues chaudes.

Consciente de ma rougeur, j’ai défié du regard un Japonais d’une quarantaine d’années, qui observait notre manège. Je le devinais intéressé, mais méfiant. Une Occidentale à l’air déluré ! Ce n’était pas sans risque. Mes lèvres ont esquissé une moue provocante. Les yeux dans le vague, le type s’est décidé à dériver jusqu’à mon flanc droit pour plaquer avec aisance une main sur mon pubis. Les jambes légèrement écartées, j’appréciai la brusquerie des doigts passant sur le papier de la culotte, revenant pour en déchirer l’entrejambe. J’étais mouillée, évidemment ! Le majeur du type s’est enfoncé dans mon vagin avec une facilité indécente.

Ryushi s’était effacé pour céder la place à un deuxième frotteur ; il prit du champ pour filmer mon visage décomposé par une expression d’ébahissement craintif. Comment en étais-je arrivée là ? Les jeux les plus fous entre intimes, c’est une chose. De là à livrer son sexe aux investigations indiscrètes d’inconnus en public ! Un troisième homme a rejoint notre groupe, puis un quatrième. Curieuse télépathie !

Dans ma culotte en lambeaux, un mille-pattes géant dévorait ma vulve et mon cul, glissant, frottant, pinçant, écartant, perforant avec une ardeur carnassière. Au creux de mes entrailles, l’orgasme se formait, lourd, lent à prendre son vol, violent... presque pénible. Les tempes humides de sueur, je gardais les yeux fixés sur Ryushi comme sur un phare salvateur. C’est alors que deux filles lui ont tapé sur l’épaule, demandant en français la permission de le photographier.

— J’adorais Andy Warhol, a glapi la plus âgée, une gouine aux cheveux grisonnants.

Interdit, Ryushi la fixait sans mot dire ; elle a répété sa demande en anglais. L’autre femme, une blondine d’une vingtaine d’années, me considérait avec un vif intérêt.

— Vous êtes fran... ? a-t-elle questionné, coupant brusquement sa phrase d’un sifflement suivi d’un rire.

— Hé, Valérie, vise un peu !

Pressentant les ennuis, le groupe des pervers s’était désagrégé, révélant aux yeux du public la vue de ma robe troussée, ainsi que les miettes de la culotte en papier répandues entre mes sandales. Aussi sec, la collégienne montée en graine, dont j’avais noté la présence en arrivant dans le wagon, a fondu sur nous en exhibant une plaque. Elle parlait rapidement. Grosso modo, je compris qu’elle me demandait de désigner mes agresseurs. Une femme flic ! Une de celles qui servent d’appât pour coincer les peloteurs – quelle guigne !

Le vide se fit autour de moi encore plus vite qu’autour d’un terroriste ceinturé d’explosifs. Seules les deux gouines hilares s’obstinaient à me demander si, sans blague, je me faisais vraiment branler en public. Pendant ce temps, les coupables se hâtaient discrètement vers les issues.

Quand les haut-parleurs ont annoncé la station suivante : Harajuku, le soulagement a éclairé leurs visages. Les portes ouvertes, les mecs ont bondi sur le quai tels des piafs effrayés par un gros minet ! Malheureusement pour lui, mon premier complice, coincé par un groupe d’adolescents facétieux, manqua son évasion. Alpagué par la policière, il se défendait avec une colère indignée. Ça allait mal ! Le type expliquait comment je l’avais provoqué. Et aux regards que me lançait la fliquette, il était facile de comprendre qu’elle accordait du crédit à son récit saccadé.

La voix du conducteur de train indiquait la nouvelle station : Omotesando. Je fus soulagée – indiciblement – de quitter le wagon, même si Fliquette rameutait des collègues sur le quai pour nous conduire au commissariat le plus proche.

*

Ironie supérieure, l’établissement policier logeait à une centaine de mètres du studio où Makoto montait ses films. Penauds comme des chatons qui ont souillé un tapis, nous avons précédé Fliquette à l’intérieur d’une pièce assoupie dans l’ombre rayée de stores vénitiens. Derrière un comptoir de bois clair, un policier en uniforme terminait une collation. Ses lèvres essuyées d’un revers de main, il a voulu savoir de quoi il retournait.

Explications de Fliquette. Regards sévères dans ma direction. Interruption véhémente du frotteur des transports résolu à prouver sa bonne foi. Enfin, appelé par le téléphone intérieur, un nouveau personnage entra en scène. Un type de quarante ans, plutôt beau gosse dans un costume bien coupé. Le commissaire, sans doute, qui a invité le frotteur à franchir la porte d’un bureau latéral. Nous-mêmes étions priés de nous asseoir sur le banc qui faisait face au comptoir. En dépit de la climatisation, le visage de Ryushi se couvrait d’une buée de sueur.

— Ce que ça peut tenir chaud, ce truc, a-t-il soupiré en arrachant la perruque de cheveux argent !

À l’autre bout de la pièce, se trouvait une fontaine. Je me levai pour y remplir deux gobelets en plastique.

— Qu’allons-nous faire ? ai-je chuchoté en en tendant un à mon compagnon d’infortune.

— Nier ! Tu te tais et tu me laisses manœuvrer.

Une demi-heure plus tard, la porte se rouvrait sur le commissaire, qui nous fit entrer dans un bureau meublé à l’américaine.

— Je vous écoute, a prononcé le séduisant fonctionnaire en se tournant vers Ryushi.

Puis, tout de suite, en fronçant les sourcils :

— Vous ne seriez pas Suzaburo Kawaki, l’acteur ?

La tuile ! Forcé d’avouer qu’il était le frère de la star, Ryushi a grimacé de déplaisir.

— Hum hum !

Un coup de fil au préposé en uniforme, et nos papiers atterrissaient sur le bureau.

— En effet vous êtes son frère, a murmuré le commissaire avant de s’attaquer à mon propre passeport.

— Et vous, Mademoiselle ? Que faites-vous à Tokyo ? En dehors de provoquer les pervers du métro, je veux dire. Tourisme, business ?

Aïe, aïe, aïe ! En anglais, j’ai ânonné que je travaillais au Moulin-Rouge.

— Et Suzaburo Kawaki est un habitué du club !

— No !

Un geste autoritaire de Ryushi me ferma la bouche. Avec une conviction de recruteur djihadiste, il s’est lancé dans des explications coupées par les questions du commissaire, traduites en anglais à mon attention. Je m’efforçais de prendre une tête de victime. Ce n’était pas difficile, vu que je me faisais du mauvais sang. De plus en plus, au fur et à mesure qu›il apparaissait que le policier ne gobait pas nos salades.

— Veuillez patienter, a-t-il prononcé en se dirigeant vers la porte.

Mon regard a croisé celui de Ryushi :

— Tu crois qu’il peut nous envoyer en prison ?

— Sais pas. Peut-être.

Terrifiée, j’ai saisi mon téléphone. Heureusement, on n’avait pas confisqué mon sac ! « J’appelle un ami ! » lâchai-je en composant le numéro de Waï, priant pour ne pas échouer sur la messagerie.

— Oui, allô ?

Merci, mon Dieu ! La voix tremblante, j’avouai à mon protecteur que j’avais besoin d’aide en relatant l’histoire à ma façon.

— Un ami va venir, ai-je bredouillé pour le commissaire qui revenait.

— Votre avocat ?

— Non, un ami.

— Attendons-le !

CHAPITRE XII

Je ne sais comment Waï s’y est pris, mais nous sommes sortis libres du commissariat. Il était plus de dix-neuf heures, j’avais à peine le temps de me préparer pour le Moulin-Rouge. Un bon prétexte pour ne pas affronter le visage fermé à triple tour de mon protecteur.

— Nous en reparlerons, a-t-il jeté en me déposant à ma porte. Demain, à déjeuner.

« Eh ! Va au diable ! » ai-je pensé en courant vers la salle de bains. « Tu ne m’as pas achetée ! » N’empêche, le lendemain j’étais prête à l’heure dans un tailleur short en lin sable, chignon soigné, sandales en python vert et or.

— Vous êtes bien jolie ! murmura Waï comme je me glissais dans la voiture.

Dans son visage détendu, ses yeux riaient. Incertaine, j’ai demandé où il me conduisait.

— Au Château Robuchon. J’ai pensé que la cuisine française réconforterait votre ego malmené.

Ne trouvant rien à répondre, je mangeais mon rouge à lèvres en regardant filer le paysage urbain. Dans le quartier d’Ebisu, au sud-ouest de la ville, Joël Robuchon a ouvert un restaurant apprécié des Tokyoïtes férus de culture française. J’y avais déjà dîné, je conservais un souvenir amusé du bâtiment, reproduction d’un château français du xviie, incongru au milieu des buildings. Mais cette fois, l’anxiété me serrait l’estomac. J’ai chipoté le coq au chambertin et les pommes de terre farcies au foie gras.

Enfin, au café, Waï aborda le sujet.

— Allez ! Dites-moi toute la vérité.

Un instant, je fus tentée par le mensonge. Couvée par des yeux acérés, j’y renonçai pour vider mon sac, sans toutefois révéler ma liaison avec Suzaburo.

— Vous avez trahi ma confiance, vous serez punie.

Bon ! Il ne semblait pas disposé à prendre les choses à la rigolade.

— Quel genre de punition ?

— Je vous donne le choix. Douche de sperme ou ligotage artistique. Si toutefois Shô daigne s’occuper de votre misérable personne !

Cela méritait réflexion. Au terme d’une demi-journée d’hésitation, je saisis mon téléphone :

— Je choisis le ligotage.

Le rendez-vous fut fixé au vendredi en huit, le temps pour Waï d’organiser les modalités de ma punition et celles de la fête qui la suivrait.

— Après le bâton, la carotte, ou plutôt, le champagne et les petits-fours. Il est temps de célébrer votre installation à Tokyo. C’est l’occasion idéale.

Idéale ? Mouais !

Le jour dit, un taxi me déposa à Den en Chofu. Une coiffeuse spécialisée dans les shootings de mode s’était attaquée à ma crinière pour la diviser en minces tresses croisées autour de la tête de façon à rappeler et mettre un point d’orgue au ligotage. Un maquilleur avait peint mon visage dans le style des films expressionnistes allemands, teint blanc, regard charbonneux, bouche diminuée, redessinée par un rouge à lèvres carmin. Pour me donner du courage, j’avais fait l’acquisition d’une robe à sensation. Elle se composait d’un bustier de satin noir clouté de jais, d’une jupe plissée si transparente que le string rouge, mes fesses, mes jambes s’exposaient dessous comme dans une vitrine.

Enveloppée par les feux du soleil de dix-huit heures, je pressai le bouton de sonnette, me sentant belle, originale et... angoissée. Un extra en veste blanche m’a ouvert. Waï le suivait.

— Bienvenue à la reine du bal, a-t-il lâché en me tendant les bras.

Le vestibule n’avait pas son visage habituel. Des fleurs, des rubans de spots ruisselant sur les murs indiquaient un événement festif, mais le plus surprenant était l’enchevêtrement des câbles d›une installation vidéo, caméras, projecteurs, et fixés au mur près de la porte d’entrée, deux écrans géants. Comme je me tournais, j’eus la surprise de m’entendre, puis de me découvrir en grand format. C’était la première fois que je me voyais en vidéo. Entre excitation et crainte, j’ai scruté mon image, satisfaite de constater que des cheveux aux sandales à ruban de cheville tout était parfait. Rassérénée, je demandai la raison de tout ce bazar.

— Je tiens à conserver une trace de cette soirée.

— Une soirée exceptionnelle ! a complété la voix d’un personnage surgi dans mon dos : Shô, tout de noir vêtu. À son bras, pendait un grand rouleau de tuyau d’arrosage, du vrai, en plastique vert, incongru dans le contexte.

— Ravi de vous revoir, Alex.

Désarçonnée, j’ai bredouillé des politesses abrégées par Waï disant que nous n’avions pas de temps à perdre en mondanités.

La façon dont Shô opérait était esthétique, et plus tard, revoir le film de mon ligotage serait peut-être excitant, mais si la vidéo se retrouvait sur Internet ? Le fait de me trouver à Tokyo ne changeait rien aux conséquences. Entre Google, Youtube, Facebook, le monde n’est plus qu’un village. Mes parents n’avaient pas d’accès Internet, mais le reste de ma famille et mes amis, oui ! M’efforçant à la nonchalance, j’ai ôté ma robe, mes dessous. Je me suis placée en suivant les ordres de Shô, qui dévidait son foutu tuyau d’arrosage. Moi qui m’attendais à des liens raffinés ! Les écrans reproduisaient fidèlement ma posture : assise nue sur le sol, jambes repliées et ouvertes, cadrée de face et de trois quarts. Un bandeau fut posé sur mes yeux, ce qui eut pour effet d’augmenter mon désarroi. Je sentis que le tuyau faisait un premier tour sur ma cheville, s’enroulait à mon cou, puis tournait autour de ma taille avant d’emprisonner l’un de mes genoux.

Ce n’était pas douloureux, cependant, le sifflement de l’instrument que Shô maniait comme un lasso et la sensation d’être entravée accéléraient les battements de mon cœur. Dans un silence chargé de menace, deux mains se sont posées sur mes genoux pour les écarter davantage. J’ai senti un souffle sur ma vulve, puis qu’un pouce perforait mon anus. En appui sur mes paumes pour ne pas chavirer, je tentais sans succès de prendre l’affaire du bon côté. Aucune excitation, hélas ! Le front humide de sueur, je comptais les secondes en me retenant de pleurer.

J’ai perçu l’odeur fleurie d’une huile, dont des doigts diligents enduisaient mon anus. Enfin, la tête d’un objet dur (sans doute un gode) a frappé mon trou, forcé durement pour se frayer un chemin dans le rectum. Puis ce fut le grincement d’un rouleau d’adhésif qu’on dévide, une large bande collée sur ma bouche.

— Surtout, ne bougez pas ! a jeté Shô en entaillant l’adhésif afin d’introduire dans ma bouche un second objet dur.

Le fait de ne rien voir modifiait mes perceptions. Un autre gode ? Non ! Le bandeau dénoué, une image d’une brutalité obscène m’a sauté aux yeux. Sur les écrans, il y avait une femme assise au sol, jambes repliées, genoux écartés, corps prisonnier d’un réseau de boucles savantes moi ! Sous la vulve, une des extrémités du tuyau d’arrosage s’enfonçait dans l’anus. L’autre bout disparaissait dans la bouche bâillonnée, conférant au visage une expression de ridicule pathétique. Des larmes de colère et d’humiliation gonflaient mes paupières. Je réussis à les refouler. Inutile d’aggraver la situation en liquéfiant mon maquillage.

— Le prix de votre fourberie, a laissé tomber Waï d’une voix cassante. Et ce n’est pas cher payé.

J’ai dirigé sur lui un regard furibond. Il s’est détourné pour congratuler son complice. Très bien ! Et maintenant, qu’est-ce qu’ils attendaient pour me libérer ? Les premiers invités n’allaient pas tarder. J’avais besoin d’une douche. Shô ayant décliné l’invitation de participer à la soirée, Waï s’est éclipsé sans un mot. Bon sang ! Où était-il passé ? Les minutes devenaient des heures. Engourdie, je tendais l’oreille, redoutant d’entendre le carillon de la porte d’entrée.

Des bruits de pas. Waï se matérialisait enfin, plus élégant et sexy que jamais dans un smoking blanc, les cheveux gominés, plaqués en arrière.

— Nos invités ne vont plus tarder. Mettez un peu de gaieté dans vos yeux, Alex, ceci est une fête, pas une veillée funèbre.

*

C’était irréel et angoissant comme un cauchemar. Depuis combien de temps étais-je là, un bout de tuyau d’arrosage dans la bouche, un autre dans le cul ? En hôte parfait, Waï se tenait à mes côtés pour souhaiter aux invités la bienvenue à laquelle il m’associait dans un geste. Des gens que je connaissais bien, peu ou pas du tout fonçaient sur nous, le visage allumé d’un sourire de circonstance. Quand ils me découvraient, leurs réactions se modifiaient instantanément : cris de ravissement, rires incrédules, sifflements ironiques...

La plupart des hommes ne faisaient pas semblant d’ignorer l’aspect obscène de ma posture. Leurs yeux se posaient sur ma vulve, détaillant les lèvres, le clitoris, d’autant plus aisément qu’aucun buisson de poils ne protégeait mon intimité. Les femmes me regardaient aussi, quoique plus discrètement. Sauf une Australienne, une rame à haricots myope du surcroît, qui sortit de son sac une paire de lunettes pour me détailler. Mes muscles se raidissaient, ma mâchoire et mon cul se faisaient plus douloureux au fil des minutes. Le goût du tuyau dans ma bouche me soulevait le cœur. Un filet de salive qui se faufilait sous l’adhésif a commencé à glisser sur mon menton, tandis qu’une grosse envie de faire pipi tourmentait ma vessie.

Une fille vêtue d’une combinaison en latex qui laissait voir ses seins et sa touffe s’agenouilla devant moi. Le haut de son visage disparaissait sous un masque de chien. Elle a aboyé dans ma figure, amicalement, ce qui a détendu mes nerfs en me donnant envie de rire. Les gens affublés de costumes délirants ne manquaient pas. Ce genre de fête – un peu poussée – n’était pas rare à Tokyo. Peu à peu, j’ai commencé à apprécier l’expérience, priant cependant pour que Suzaburo et Ryushi ne fassent pas leur entrée.

Naturellement, dix minutes plus tard, ils apparaissaient, escortant une Michèle chaussée de sandales translucides, aussi nue que le jour où elle était sortie du ventre de sa mère. Dans ses cheveux, deux petites cornes rouges. Pour la circonstance, la touffe dorée de ma copine avait été taillée en flèche, pointe tournée vers le clitoris peint en vermillon, tout comme la pointe des seins qu’elle promenait avec fierté.

— Pour assortir à mes cornes, a-t-elle annoncé en les pressant l’un contre l’autre.

C’était transgressif au possible, car la nudité publique est un tabou au Japon. Apparemment, c’était la soirée de toutes les folies.

— Eh ben, ma vieille, a-t-elle lâché avec un clin d’œil en direction de Waï. Tu es drôlement ficelée.

Suzaburo et son frère se présentaient de manière plus classique, veste de smoking et pantalon de cuir. Ils se sont inclinés pour me saluer. Non sans une pointe de sarcasme. Quelle injustice ! Ils étaient aussi coupables que moi, et j’étais seule à assumer les conséquences de notre escapade. Escapade dont j’avais eu l’idée, il est vrai. En voyant surgir Marigold, bonne dernière, défoncée et hilare, j’ai senti qu’il valait mieux faire preuve d’humour, passer l’histoire par pertes et profits. « Probablement, j’en rirai quand je serai bien vieille », ai-je pensé, tandis que Waï me délivrait du tuyau, puis m’aidait à me relever.

CHAPITRE XIII

Au lendemain de cette fête mémorable, aucun commentaire ne fut échangé entre Waï, qui demeurait mon protecteur, Suzaburo, son frère et moi-même. Nos rencontres reprirent leur cours. En somme, c’était comme si rien ne s’était produit, sauf que mon amour-propre et mon anus restaient endoloris.

Rouge et or, l’automne prenait possession de la ville. Suzaburo m’avait offert un appareil photo numérique avec lequel je saisissais des images peu conventionnelles de Tokyo et des gens gravitant dans mon entourage. Encouragée par les amis, je commençais à penser qu’il y aurait peut-être là un débouché plus intéressant que le Moulin-Rouge, lorsque je reçus une lettre m’annonçant que ma grand-mère ne se remettait pas d’une mauvaise bronchite. Entre les lignes, je compris que mes parents souhaitaient mon retour. C’était hors de question car je n’imaginais plus ma vie en France – sauf pour des vacances – et financièrement, un voyage n’était pas à l’ordre du jour.

— Côté thunes, c’est la loose, commenta Michèle quand je lui fis lire ma lettre. J’y pige que dalle, le fric rentre, et on a toujours plus de mal à payer les factures.

C’était vrai. Jamais nous n’avions disposé de sommes aussi importantes. Mais à chaque rentrée d’argent, un nouveau désir se présentait, à satisfaire dans l’urgence. Sans compter, pour Michèle, les frais de « pharmacie ». Je n’avais plus le cœur à l’empêcher de recourir aux amphétamines. Faute d’arguments, car elle travaillait désormais dans un bar à fellation, et il fallait se doper pour tenir le coup. En compagnie de Waï, je lui avais rendu visite dans son salon rose, une salle plongée dans une pénombre bourbeuse. Un employé muni d’une torche nous avait guidés jusqu’à l’un des box numérotés. De temps à autre, une voix dans un haut-parleur annonçait :

— Numéro neuf, votre temps est terminé. Numéro trois, il vous reste dix minutes.

Michèle nous expliqua que le système était semblable à celui des peep-shows. Le client disposait d’un temps défini, après quoi, qu’il ait joui ou pas, il devait débarrasser le plancher ou repasser à la caisse. Le salaire de la jeune femme était d’autant plus intéressant qu’elle percevait un pourcentage sur le nombre de « bâtons » effectués, mais au fil des jours, la simple vue d’une bite lui donnait la nausée.

Quant à Allan, il paraissait à présent ce qu’il était : un voyou qui se servait d’elle. La malheureuse rêvait de remettre les compteurs à zéro, parlait de s’installer à Bangkok, où une ancienne du Moulin-Rouge avait ouvert un restaurant. Hélas, elle ne disposait pas de l’argent nécessaire pour cette fuite salutaire. Avec Marigold, nous avons décidé de l’aider à mettre les voiles. Le ratissage des fonds de tiroir permit l’achat d’un billet d’avion pour Bangkok, et nous comptions le lui remettre au cours du petit déjeuner.

À midi sonné, Michèle ne paraissant pas, nous avons décidé de monter à sa chambre. La pièce était vide, dans un tel désordre qu’il était impossible de savoir si on y avait dormi ou non. J’éprouvai alors une sensation bizarre, la certitude brutale que la jeune femme s’en était allée, et que nous ne la reverrions jamais.

Les pensées de Marigold avaient dû suivre une pente semblable :

— Allons voir si ses valises sont toujours là.

La salle à manger où nous entreposions nos bagages était paisible, les valises de Michèle à leur place. Pourtant, la pénombre me parut recéler une menace.

— J’espère qu’elle n’a pas fait une overdose, murmurai-je en saisissant mon portable.

*

Au terme d’une semaine de recherches infructueuses, la conclusion s’imposa : Michèle avait disparu. Dans quelles circonstances ? C’était la grande question, car il nous paraissait impossible qu’elle fût partie sans ses vêtements ni un mot adieu. Nous hésitions cependant à prévenir la police. Si elle était à Bangkok, en sécurité loin d’Allan, il n’était pas opportun de faire des vagues. Nous tergiversions, appelant chaque jour son portable, espérant un appel en retour. La messagerie seule répondait. Et le temps passant, l’écoute de la voix joyeuse de la jeune femme sur le message enregistré devenait de plus en plus pénible.

Deux semaines s’écoulèrent.

Une nuit que je rentrais du Moulin-Rouge avec un taux d’alcoolémie élevé dans le sang, j’eus la surprise, en tâtonnant pour trouver la serrure, de sentir la porte céder sous mes doigts. Une odeur insolite flottait dans l’entrée, relent de tabac blond, transpiration, vétiver... En notre absence, quelqu’un s’était introduit dans la maison ! Michèle ? Rentrée en catimini et parfumée à neuf ? Me forçant à l’optimisme, j’ai fait de la lumière pour gagner le petit salon. Le reflet de l’éclairage public plongeait la pièce dans un clair-obscur sinistre. L’odeur étrangère y était là plus compacte.

Tendue, j’ai poussé un commutateur.

Après quoi, le cœur tapant dans les oreilles, je courus sans reprendre mon souffle jusqu’à me trouver prise dans le flot d’une foule rassurante. Après quoi, il me fallut quelques minutes pour reprendre mon sang-froid, trouver mon portable dans mon sac... appeler la police.

Un saccage en règle, la maison bouleversée dans ses moindres recoins !

Les objets de valeur, ordinateurs, télé, chaîne hi-fi, bijoux, tout avait disparu ! Le reste de nos biens, livres, CD, bibelots, vaisselle, réduit à rien avec une rage minutieuse.

— Ce n’est pas un cambriolage ordinaire, a grommelé un des policiers en contemplant le dessin barbouillé sur un des murs de la chambre de Michèle : l’esquisse maladroite, quoique lisible, d’une femme nue, jambes ouvertes, tripes à l’air.

Dessous, une légende en anglais : « Sale pute voleuse. »

— Tu penses qu’il faut parler d’Allan aux flics ?

— Non ! a répondu une Marigold catégorique. Nous ne pouvons plus rien pour Michèle. Si toutefois elle est en vie. Alors, inutile de se mettre la mafia à dos.

— Je crois que je ne pourrai plus jamais vivre dans cette maison.

— Et c’est ce qu’il faut faire. Changer de taule ! Tu sais quoi ? Cette histoire pue. Je pense que Michèle a dévalisé l’appartement d’Allan avant de se tirer à Bangkok ou ailleurs. Il faut tourner la page et vite !

Ainsi fut fait.

Waï me loua un studio avec terrasse dans un immeuble dont on finissait d’essuyer les plâtres à proximité du Moulin-Rouge. C’est là que trois semaines plus tard, le téléphone sonna pour m’annoncer le décès de ma grand-mère.

— Tu dois revenir pour les obsèques ! pleurait maman à l’autre bout du fil.

— Votre mère a raison, a approuvé Waï en me tendant un chèque pour mon billet d’avion et mes frais de séjour. Mais revenez vite.

Suzaburo m’a conduite à l’aéroport en taxi. Comment, au cours de ce trajet, ne pas songer à mon arrivée à Tokyo, à la joie de Michèle qui me présentait la ville ? Six mois seulement me séparaient de cette soirée de printemps.

Six mois ? Une vie !

EAN epub : 978-2-74482-631-3