CHAPITRE III

Un taxi de nouveau, aussi confortable et climatisé que le précédent. Des gouttes frappaient le pare-brise, rayaient les vitres au-delà desquelles le regard embrassait des bus à impériale, des trottoirs, où des bandes de parapluies progressaient dans les deux sens. Alors que la voiture quittait la voie express N°1 pour s’engager dans un carrefour, une vision m’a procuré la certitude d’avoir franchi les portes d’un monde nouveau. Un donjon de verre, auprès duquel la plus haute tour de la Défense aurait fait figure de naine, dominait l’endroit, couvert de panneaux lumineux, publicités pour des téléphones, des montres, des clubs promotionnés par des beautés asiatiques et occidentales. Collés au bâtiment en question, d’autres buildings, à peine plus modestes, proclamaient à coups de néons clignotants qu’ils renfermaient des cafés, des restaurants, des discothèques, des pianos-bars, des bijouteries, tant et tant de chapelles vouées à la consommation que j’en avais le tournis.

— Ginza ! a lâché Michèle abandonnant le miroir devant lequel elle peaufinait son maquillage. C’est l’équivalent de nos Champs-Élysées. Le Moulin-Rouge est tout près, sur la Showa Dori. Mais pour l’instant, cap sur Roppongi, ce n’est plus très loin.

Notre chauffeur, un garçon coiffé d’une banane travaillée au gel, avait la conduite sportive. Ses changements de file brutaux, coups de frein, dépassements anarchiques étaient éprouvants. Michèle aurait dû protester. À voir la fréquence avec laquelle elle consultait sa montre, je compris que la priorité était de rejoindre le restaurant. La douche sous laquelle je m’étais attardée, un démaquillage suivi d’un shampooing et d’un remaquillage, mes hésitations face à mes valises béantes nous avaient retardées.

Alors que j’enfilais une robe en piqué de coton blanc, Michèle avait protesté :

— T’as rien de plus sexy ? Le style Jacqueline Kennedy, j’ai rien contre, mais pas pour la soirée où je t’emmène.

Serrée dans bustier de cuir noir, les jambes gainées de bas résille, la plante des pieds à angle droit dans des souliers vernis rouges, elle inspectait ma garde-robe d’un œil aigu.

— Mets ça !

Elle m’a tendu un chiffon de mousseline noire pointillée de gris, une minirobe à bretelles spaghettis et décolleté généreux.

— Tes pompes sont nulles. Je vais t’en chercher une paire.

À son retour, porteuse de sandales noires à lacets de cheville, elle constata que je ne possédais pas non plus de pochette de soirée.

— Ma vieille, il va falloir t’équiper. Bon, pour ce soir, ça le fait. Il faut dire qu’avec ta crinière rouge et tes kilomètres de jambes, l’emballage est presque superflu. Peut-être aurais-je dû te costumer en lady Godiva ?

L’idée de sortir avec ma chevelure pour unique vêtement avait déclenché un fou rire. Souriant à cette réminiscence, j’ai désigné la flèche d’un gigantesque derrick illuminé.

— Tour de Tokyo. Une copie de la Tour Eiffel.

— La Tour Eiffel, ce machin peint en rouge et blanc ?

Contrefaisant la voix d’un guide, Michèle m’a indiqué que par beau temps, depuis le sommet, on pouvait apercevoir le Fuji.

— Tu veux dire le Fuji Yama ?

— Oui. Sauf qu’ici, on dit juste le Fuji.

Admirant la rapidité avec laquelle elle avait assimilé les codes de sa nouvelle patrie, j’ai considéré une suite d’immeubles qui, tous, abritaient des marques de luxe occidentales. Le taxi, miraculeusement échappé d’un agrégat de carrosseries, s’engagea dans les rues de Minato Ku, l’arrondissement où logeait le restaurant Takamura. Michèle me souffla que l’endroit était si prisé qu’il fallait un parrainage pour espérer y être admis.

— C’est follement cher, follement chic, mais Marigold a des relations !

Une angoisse m’a pincé le cœur. Ma robe achetée chez Zara faisait de l’effet, à condition de ne pas y regarder de trop près, et Marigold était une professionnelle de la mode ! Elle avait travaillé pour Stella McCartney, Vivien Westwood, Jean Paul Gaultier. À Tokyo, elle était la principale collaboratrice de Toshiro T., couturier innovant dont les créations siglées TT se voyaient de plus en plus souvent sur les tapis rouges. Je n’ignorais pas non plus que la coloc était l’unique enfant d’une Anglaise et d’un Français, un avocat spécialisé dans le droit des affaires, familier des cercles de pouvoir.

En pénétrant dans un vestibule aux lumières chaudes, j’ai envié l’aplomb de Michèle – qui n’était peut-être que de l’inconscience. Elle était bien faite, possédait de jolis yeux pervenche, mais l’ensemble de sa personne (surtout dans cette tenue de cuir) dégageait une impression de vulgarité. Fugacement, je me suis demandé si remettre mon sort entre ses mains était une bonne idée. Toutefois, la rencontre inopinée d’un miroir m’a restitué ma confiance.

Rehaussée d’une dizaine de centimètres par les sandales prêtées par Michèle, je notai avec satisfaction que la poudre claire flattait mon teint de fausse Irlandaise. Quant à mes seins, s’ils n’atteignaient pas le 95 D en silicone de mon mentor, ils affichaient de jolies rondeurs en bougeant librement dans mon décolleté. Si je déplaisais à Marigold, il y aurait bien, ce soir, un mâle pour m’offrir des consolations.

Mes pas réglés sur le trottinement de l’hôtesse en kimono, j’ai échangé avec Michèle un regard excité. Ah ! Nous étions loin de la grisaille de SOS Pare-Brise ! Et au moment de pénétrer dans une grande salle au sol couvert de tatamis, nous avons frappé, paume contre paume, un give me five triomphal.

La découverte d’une trentaine de personnes assises en tailleur devant de petites tables individuelles fut une surprise. Au-delà d’une baie vitrée, une cour fleurie de plantes à grappes roses et une fontaine au tourniquet de bois entraîné par un filet d’eau fournissaient l’essentiel du décor. Contre le mur du fond, les feuilles des bambous s’arquaient sous le fouet de la pluie.

Submergée par l’impression que tous les convives étaient jeunes et beaux, je me suis laissé guider jusqu’à une fille de mon âge, son épaisse chevelure noisette coiffée en chignon de geisha. Les franges perlées des peignes qui ornaient sa coiffure ont produit un doux cliquetis quand elle s’est dressée, souple dans un minifourreau rubis prolongé d’une traîne.

Les yeux qu’elle planta dans les miens auraient pu appartenir à une biche. Ce qui me frappa de prime abord fut, non pas sa beauté, qui n’avait rien d’exceptionnel, mais l’attrait électrique qui émanait de sa personne. Marigold appartient à cette catégorie de femmes qui, pour une raison mystérieuse, supplantent les plus belles sans même le vouloir. En m’accroupissant devant la table réservée, je subissais déjà son charme.

*

Un loft d’artiste au dernier étage d’un building de Daiba dans la baie de Tokyo. Un vestibule tapissé de cuir rouge, meublé de fauteuils croulant sous des vêtements lancés au hasard. Le corridor était à peine plus large qu’une descente de gouttière et plutôt obscur. Je suivais la cohorte des hôtes du Takamura, quand, sans transition, ce fut la découverte visuelle et sonore d’un monde de fous.

À la fin du repas où, dans une confusion d’esprit aggravée par le saké, j’avalai ce qu’on me présentait sans poser de questions, Marigold annonça que la soirée se poursuivrait chez une célébrité de la scène underground.

Takumi, un photographe coté, organisait chaque semaine dans son atelier une dress-party des plus courues. Dans l’euphorie de me sentir acceptée, l’idée ne m’est pas venue de m’informer davantage. Une dress-party ? Probablement, une fête très habillée – la raison pour laquelle Michèle m’avait demandé de soigner ma tenue. En débouchant dans la vaste pièce où l’éclairage d’un plateau de cinéma conférait au décor et aux gens une précision chirurgicale, j’ai mesuré mon erreur. Le spectacle était juste... incroyable.

Des murs gris anthracite, un revêtement de sol en granit noir, cinq ou six canapés en cuir gris perle, des tables en aluminium, une dizaine de fauteuils composaient un décor glaçant. Des rails étaient fixés à un plafond d’une blancheur hostile. Accrochées aux rails par des jeux de cordes et de chaînes, deux Japonaises toutes jeunes étaient costumées en soubrettes de fantaisie : minirobe noire, tablier de dentelle, bas jarretières. Pas de culotte. Liées par les poignets, les genoux, les chevilles, elles laissaient baller leurs longs cheveux dans l’espace. Et elles s’efforçaient de conserver à leur visage une expression humaine en dépit du bâillon-boule qui leur déformait la bouche. Par là-dessus, les rugissements caverneux d’un groupe de rock gothique, des marchands de métal lourd – très lourd !

— Des poires d’angoisse...

La voix basse m’a fait tressaillir.

Pressée par des silhouettes moulées dans des combinaisons de latex, des filles en guêpière et bottes escortées par des êtres cagoulés de nylon de toutes les couleurs, je commençais à paniquer. Michèle et Marigold n’étant plus visibles, je me sentais perdue. L’endroit, les gens, la chaleur, la rumeur des conversations impénétrables généraient chez moi un malaise grandissant.

— Quoi ? ai-je crié en me retournant.

— Les trucs dans leurs bouches ! On appelle ça des poires d’angoisse.

Le garçon s’est présenté en m’offrant sa main :

— Romain ! Toi, c’est Alexandra, n’est-ce pas ?

La petite trentaine, une mèche brune tombant de biais sur des yeux taillés dans le jade, une peau hâlée. Un garçon pas laid du tout ! Il s’exprimait en français, sans accent, et Dieu merci, les lignes vigoureuses de ses épaules et de ses jambes n’étaient pas soulignées par du latex, mais par un honnête coton – noir pour le jean, blanc pour la chemise.

D’un doigt léger, il m’a dirigée vers le comptoir, où les invités, gobelet en main, venaient au ravitaillement. Le nombre des bouteilles, champagne, vodka, whisky, gin, bière, saké m’a ahurie. Sauf dans les bars ou les discothèques, je n’en avais jamais vu autant, et en rangs si serrés. Essoufflé, transpirant, un serveur s’affairait à faire disparaître les cadavres, remplacés aussi sec par des bouteilles neuves. J’aurais volontiers bu un soda, mais ce genre de boisson manquait à l’appel.

— Prends une bière chinoise, m’a dit Romain. Elle est légère.

— C’est que j’ai déjà pas mal bu. Avec le décalage horaire, je commence à me sentir vaseuse.

— Bof ! Il faut fêter ton arrivée à Tokyo. Tu récupéreras demain.

— On n’est pas déjà demain ?

Bouteille en main, nous avons trouvé refuge au creux d’un canapé relégué dans un coin sombre, bon point de vue pour observer un homme d’une quarantaine d’années occupé à titiller à coups de cravache les cuisses des fausses soubrettes suspendues. Vêtu d›une combinaison « seconde peau » rose fluo adhérant à un dos mince, à des jambes musclées, à des fesses en boulets de canon, l’individu était plus qu’étrange. Son crâne était rasé. Quand il se tourna vers nous, je restai bouche bée face aux deux énormes seins qui ornaient son torse. L’homme affichait, en outre, une bouche mignarde maquillée de rose. Romain a éclaté de rire.

— C’est Takumi, le maître des lieux. Le zentaï est très apprécié des amateurs de rubberisuto.

— Tu peux être plus clair ?

Entre deux gorgées, il m’a expliqué que le mot rubberisuto désigne les amateurs de combinaisons intégrales en latex.

— Zentaï est né de la contraction de zenshin (le corps entier) et taitsu (de l’anglais tights collants). Ces enveloppes dermiques, réalisées dans une matière synthétique d’une infinie douceur, multiplient par dix l’impact des caresses. Porter un zentaï avec sa cagoule revient à s’immerger dans un univers tactile où l’on se déplace à l’aveugle.

— Mais... les seins ?

— Les Japonais aiment brouiller les pistes. Tu vois le type sur le fauteuil près de l’escalier ?

L’homme désigné était enveloppé d’un zentaï orange gonflé par une poitrine de bonne taille. Il paraissait méditer.

— Comment peux-tu être certain qu’il s’agit d’un mec ? On ne voit pas son visage.

— La posture ! Buste en avant, jambes écartées, aucune femme ne se tient comme ça.

— Alors, ça ne trompe personne !

— Le port de la cagoule change tout. On n’y voit pas à un mètre. Tu devrais essayer.

— Pourquoi pas ?

À ce moment, Marigold fit un bruyant retour sur scène, pendue au bras d’un Japonais beau à damner un saint. Romain me souffla que l’objet de mon admiration se nommait Suzaburo, qu’il était acteur, avait vingt-cinq ans et beaucoup de talent. Si sa notoriété n’avait pas encore franchi les frontières du Japon, son nom brillait au firmament.

— Trop beau pour être vrai, non ?

— Tu veux dire qu’il est gay ?

— Pas à ma connaissance. Mais on ne lui connaît pas de girl-friend officielle.

— Il semble être intime avec Marigold.

— Ça ne signifie rien. Au-delà d’une certaine dose d’alcool, Marigold est intime avec tout le monde et n’importe qui.

C’est vrai qu’elle avait du vent dans les voiles ! Veuf de ses peignes, son chignon semblait avoir été tassé à coups de pelle. À cause de sa robe remontée en accordéon autour de la taille, chacun pouvait apercevoir entre ses cuisses un triangle de dentelle écarlate. Les pommettes plus rouges que sa culotte, elle racontait à Takumi une histoire qu’elle trouvait hilarante et qu’il ne comprenait pas.

— Hé ! Mais c’est ma nouvelle copine, a-t-elle crié en pivotant vers nous. Takumi, il faut ab-so-lu-ment que tu rencontres Alex, ma nouvelle copine !

L’homme en combinaison rose s’est incliné en murmurant une phrase de bienvenue. Derrière des verres fumés à monture papillon, ses yeux me soumettaient à un examen rigoureux. Un sourire a fini par éclairer son visage pendant qu’il demandait, en anglais, si j’appréciais la soirée.

— Elle a envie de goûter à l’extase zentaï, a répondu Romain pour moi.

— Vous initier sera un honneur et un privilège.

L’escalier de fer peint en rouge vibrait sous les pas. Sur le palier, nous avons croisé deux garçons en corset de cuir, le crâne serré dans un bonnet de bain, les yeux obturés par des lunettes de natation. Puis ce fut un couple en jaquette de latex, masque de chien, chapeau claque. Une Marie-Antoinette blanche – de la perruque en fourrure aux cuissardes cloutées de strass – fermait la marche.

Quel carnaval !

Je n’avais jamais rien vu de semblable, pas même au défilé de la Gay Pride, mais mon malaise s’était dilué dans le plaisir de participer à une fête hors du commun. Takumi a fait glisser une cloison, m’invitant à pénétrer dans un dressing, où les portants et les étagères ne contenaient que des défroques fétichistes.

— Il y a des gens qui ont des brosses à dents pour leurs invités. Moi, je mets à la disposition des miens tenues et accessoires.

Désignant une étagère, il m’a priée de choisir mon zentaï, m’a demandé de l’appeler lorsque je l’aurais passé afin qu’il en remonte la fermeture Éclair, puis me guide une fois la cagoule rabattue sur mon visage.

— Car vous n’y verrez plus grand-chose.

Par habitude – comme la plupart des rousses, j’ai tendance à abuser du vert –, j’ai élu une tenue émeraude. Me débarrasser de ma robe et de ma culotte ne prit qu›une minute. En revanche, j’hésitai un instant sur la meilleure façon de me glisser dans la combinaison. Finalement, je décidai de m’asseoir et de la passer comme un collant, en commençant par les pieds. À condition d›y aller en douceur, ce n’était pas si difficile, sauf pour les mains, le tissu ayant tendance à se recroqueviller sur les doigts.

Un coup léger, la cloison qui glisse.

— Alors ? questionna un Takumi plus ambigu que jamais, sa bouche ayant reçu une nouvelle couche de fard rose.

J’ai balbutié que le contact infiniment doux du tissu était plaisant. Il n’y avait cependant là rien de sensationnel. Débarrassés des lunettes, ses yeux brillants me couvaient comme s’il voulait m’hypnotiser. Il me poussa vers un miroir en pied... il me fallut plusieurs secondes pour effectuer la mise au point et accepter que l’être étrange gainé d’élasthanne vert irisé était bien la fille que je trouvais d’ordinaire dans ma glace. De la cagoule plissée autour du cou émergeait un visage pâle, un air hagard, des yeux cernés. Ce n’était qu’un changement de costume, mais le résultat était prodigieux. Je me trouvais transformée en créature perverse tout droit sortie d’un film. Il faut dire que l’allure de Takumi, occupé à remonter la fermeture Éclair dans mon dos ne calmait pas le jeu. Sous l’éclairage diffus, ses seins postiches semblaient authentiques, effet d’autant plus dérangeant qu’entre ses jambes, une forte érection devenait visible.

Je n’étais pas sûre d’apprécier cet effet sucré-salé, mais le poids et la chaleur du corps qui s’est plaqué au mien ont provoqué en moi une série de vibrations agréables. Les mains serrées sur ma taille, le menton sur mon épaule, Takumi faisait bouger son bassin en fixant mes yeux dans le miroir. Les vibrations prenaient de l’ampleur, descendant de mes reins à mes genoux, remontant vers mon ventre jusqu’à ma poitrine. Les pointes de mes seins – un peu trop longues et charnues se sont dressées en réponse aux coups de reins de mon étrange partenaire.

— Toujours aussi dubitative ?

Les mains de Takumi avaient quitté mes seins pour caresser mes cuisses, mon sexe... Aussitôt, j’eus l’impression que des centaines de papillons prenaient leur envol, chaque battement d’aile propageant un frisson de bien-être dans mon corps. Les jambes frémissantes, je laissai l’initiateur de ce plaisir nouveau réunir mes cheveux au sommet de mon crâne, dérouler la cagoule pour y enfermer ma tête. Le contact de l’élasthanne sur mon visage se révélait aussi déplaisant que je le redoutais.

Cette plongée dans un univers glauque n’allait pas sans angoisse. Quoique confuse, la vision de deux extraterrestres dans le miroir (le mâle rose à la queue raide mieux pourvu en seins que sa femelle verte) était inquiétante. L’alcool, la fatigue ne devaient pas non plus être étrangers à ma gêne.

— Voulez-vous ?

Takumi saisit ma main pour la poser sur le promontoire formé par sa bite et ses couilles. J’acquiesçai à son invitation à le branler, le suivis jusqu’au fauteuil, où il se laissa tomber en m’ordonnant de m’agenouiller entre ses jambes. C’était bizarre d’être plongée dans un brouillard verdâtre ! Bizarre également de saisir les couilles moulées par le tissu soyeux, matière incroyablement ductile qui permettait à la bite de Takumi de se déployer aussi naturellement que s’il avait été nu. Ma main s’est refermée sur la tige. Du pouce j’ai libéré le gland, émue de le sentir humide au travers du tissu.

— Étonnant, ai-je soupiré en faisant aller et venir mes doigts sur la queue. On peut vraiment faire l’amour avec ces combinaisons ?

— Essayez !

Les mains sous mes aisselles, il m’a soulevée pour me faire chevaucher ses cuisses. Après avoir longuement sucé, mordu le bout de mes seins, il a poussé un doigt dans mon vagin, chatouillé, pincé mon clitoris pour faire venir de la mouille.

— Soulevez-vous !

L’ordre sec m’a stimulée. Une main sur sa bite, j’ai commencé à l’introduire dans mon vagin, convaincue que le tissu allait se rompre. Quelle surprise de sentir le bout de la queue glisser en moi, provoquer des ondes qui enflammaient mon vagin ! Entre les paupières mi-closes de mon partenaire, deux filets d’yeux me guettaient. J’ai bougé mes reins et mes fesses, lentement d’abord, puis plus vite afin d’éteindre l’ironie dans son regard. J’ondulais avec ardeur quand des doigts crochetés à ma taille m’ont contrainte à l’immobilité.

— Quoi ? soufflai-je rageusement.

L’expression paisible du visage de Takumi était blessante. Fallait-il comprendre que je ne l’excitais pas ?

— Je suis flatté que vous ayez apprécié... À présent, permettez-moi de vous faire découvrir un autre aspect de la fête.

Les jambes molles, la frustration au con, j’ai suivi Takumi jusqu’au seuil d’une pièce, dont les murs en miroir formaient un long rectangle. Comme à l’étage inférieur, le mobilier se composait de cuir et d’acier. Aux canapés et fauteuils s’ajoutaient des bat-flanc sur lesquels des zentaï de toutes les couleurs se livraient à des jeux de main et de langue, par deux, trois ou davantage.

Gorilles dans la brume !, voilà ce que j’ai pensé en me glissant entre les corps d’où s’exhalaient des odeurs de transpiration, d’étoffe, d’eau de toilette... Une puissante lumière tombait en faisceau des rails fixés au plafond. Malgré cela, filtrée par la cagoule, la vision des êtres simiesques qui s’affairaient dans le bain de vapeur restait confuse.

Contrainte par Takumi à avancer, j’ai noté qu’un zentaï bleu s’occupait avec sa bouche du sexe d’un zentaï vert, lui-même stimulé par le vibromasseur qu’un zentaï doré lui poussait entre les fesses. D’un groupe plus compact montaient les gémissements du plaisir féminin. Adossé à un des murs en miroir, un zentaï écarlate se masturbait délicatement, indifférent aux contorsions d’un couple vautré à ses pieds. Son regard rouge m’a suivie, alors que, désorientée par la disparition de Takumi, je butais sur mon image – sans comprendre que j›avais atteint le fond de la pièce.

Dans mon dos, l’orgie déroulait sa géométrie colorée. Retraverser ce couloir encombré m’a paru épuisant. Avec l’idée de me reposer un instant, je me suis effondrée sur un bat-flanc inoccupé. Un sommeil bref, intense, m’a engloutie. La conscience m’est revenue avec la sensation d’être prise dans les anneaux d’un serpent gigantesque. Des jambes se mêlaient aux miennes. Des mains épousaient les rondeurs de mes seins. Des lèvres dévoraient ma chatte de baisers mouillés.

Chaleur insupportable ! Angoisse de se sentir submergée par des êtres sans visage. Dégoût provoqué par la cagoule visqueuse collée à ma face. D’un sursaut des reins, je me suis dégagée pour la rejeter. Ouf ! Quoique saturé, l’air était bon à prendre. Surpris par ma ruade, l’apparition de ma crinière rousse et mes mauvaises manières, les agresseurs se sont écartés. Parvenue non sans mal à l’autre bout de la pièce, je me suis retournée pour adresser, dans le vide, un salut à la compagnie.

Un désir d’eau et d’air frais a guidé mes pas. Cherchant une salle de bains, je trouvai une terrasse ouverte sur le Pacifique. Sous un vélum, un canapé en rotin capitonné de toile écrue, des fauteuils, des poufs assortis constituaient un havre de fraîcheur et de paix. Une table basse luisait dans une pénombre colorée par les lumières de la baie. Dans le silence, de grosses gouttes de pluie rebondissaient au bord du vélum, avant de s’écraser sur le parquet de teck avec un claquement menu. Ravie, j’ai tâtonné pour trouver la fermeture Éclair dans mon dos. Après quoi, il ne me fallut qu’une minute pour rejeter cette nouvelle version de la tunique de Nessus.

Nue, je me suis avancée dans la partie non protégée de la terrasse, visage tourné vers le ciel, respirant à longs traits l’air chargé d’une odeur de mousson. Les bras étendus sur le garde-corps, je contemplais un pont suspendu semblable au Golden Gate ; son arche gigantesque franchissait d’un bon le flot baratté par la pluie. En dépit de l’heure et du temps chagrin, des bateaux plats, illuminés de lampions, voguaient d’une rive à l’autre. Au gré du vent, des bouffées de chants et de rires abordaient la terrasse, la traversaient, avant de se dissoudre dans la grande voix de l’océan.

— Tu admires le Rainbow Bridge ?

Romain, nu, s’accoudait près de moi.

— Putain, ça fait du bien ! a-t-il soufflé. On étouffe en bas.

Un bras passé autour de mes épaules, il a ajouté :

— Takumi déplore ta disparition.

— Il est gonflé ! C’est lui qui m’a plantée.

— La frustration n’est qu’une des nombreuses subtilités de l’érotisme japonais.

— Frustration ! Le mot que je cherchais.

Les caresses de Takumi m’avaient laissé un goût d’inachevé. Le spectacle de la baie ouverte sur tous les possibles, la touffeur de l’air, les filets d’eau qui glissaient de mes épaules jusque dans la raie de mes fesses ont relancé mon envie de baiser.

— La frustration ? Ce n’est pas ce que je préfère.

— C’est pour ça que je suis ici.

— Petit vaniteux !

Je laissai ses lèvres se poser sur les miennes, mais dents serrées, j’ai refusé sa langue.

— ???

— Je n’aime pas mélanger ma salive à celle d’un inconnu. Ne le prends pas en mauvaise part, je trouve ça dégoûtant.

— Ah bon ! Mais te faire bourrer la chatte par ledit inconnu, ça ne te dérange pas ?

— Pas s’il a mis une capote.

— Il y en a dans la poche de mon jean.

En se dirigeant vers ses vêtements abandonnés au sec, il a marmonné que le romantisme ne m’étouffait pas. Qu’est-ce que le romantisme venait faire là ? Nous étions jeunes, nus ; nous avions envie l’un de l’autre. Pourquoi faire des manières ? Je n’aimais pas être embrassée avec la langue, soit. Cela ne m’empêchait pas d’apprécier un petit « vite fait » avec un beau garçon.

— Waouh ! Et merde...

Plaquée à la balustrade, je n’avais laissé voir que mes fesses et mon dos. En découvrant mon sexe lisse, Romain a bâillé de surprise. Ce qui lui valut illico un faux-pas fatal sur le parquet mouillé.

— Merde, merde et merde !

Le regard sombre, il saisit la main que je lui tendais. Redressé, il demanda d’un ton âpre si je m’épilais intégralement pour faire bander plus fort les garçons.

— Parce que c’est pas nécessaire. Touche !

Mes mains ont emprisonné des couilles lourdes, une queue robuste, dressée par une érection en béton. Le gland décalotté était écarlate. Agenouillée, j’ai pressé mon visage sur le buisson de poils rêches, savourant l’odeur épicée, mes mains étant occupées à peloter ses fesses pommées. Il y a des hommes que l’on a envie de goûter longuement. Je pris le gland entre mes lèvres, léchai les filets salés qui s’en échappaient. Mes mains pressaient les couilles. Après quelques minutes, j’abandonnai le gland pour les mordiller, excitée de les sentir se crisper, tressaillir. En glissant sur les genoux, je pouvais atteindre le scrotum. La tête enfouie entre les cuisses d’un Romain gémissant, j’ai léché, mordu, griffé la chair tendre, m’enhardissant jusqu’à donner des coups de langue sur l’anus.

— Arrête, je vais jouir. Vite, la capote !

Je l’ai déroulée sur le sexe vibrant. Le visage dur, Romain m’a relevée, retournée sans ménagement pour me coller aux plaques de verre du garde-corps. Buste baissé, bras allongés en croix, j’offrais ma croupe. J’ai lâché un soupir pendant qu’il s’agenouillait dans mon dos pour ouvrir mes fesses. Sa langue s’attardait sur mon anus et ma vulve pour des caresses qui m’affolaient. Redressé, Romain tâtonnait du bout de sa bite pour trouver mon vagin, où il s›est s’engouffré d’un vigoureux coup de reins.

Une pause. Nos souffles haletants mêlés au crépitement de la pluie. Le temps pour lui d’affermir sa posture, pour moi de savourer la sensation d’être possédée à fond. Quand il a commencé à me pilonner, j’ai su que le plaisir viendrait vite. L’orgasme, jailli du fond de mon utérus, m’a arraché un hoquet. Les ongles enfoncés dans la chair de mes hanches, Romain a joui à son tour avec un grognement sauvage, un long frémissement de son corps baigné de sueur et de pluie. Assommés par le plaisir, nous sommes tombés ensemble sur le parquet luisant.

Alors, bras et jambes écartés, les yeux ouverts sur le ciel où se reflétaient les lumières de la baie, j’ai pensé que je me trouvais au sommet du monde... que la vraie vie commençait enfin !