CHAPITRE V

Cela faisait un mois que j’avais posé mes valises à Tokyo. Un mois déjà. Un mois seulement. Si riche d’expériences et de découvertes qu’il pouvait compter pour trois. Ma nouvelle vie ? Je m’y étais coulée avec aisance. À croire que j’étais née pour sourire, battre des cils, boire des cocktails en souriant à des propos que je ne comprenais pas. Mon travail au Moulin-Rouge était si agréable que l’énormité des pourboires, laissés par des hommes avec lesquels j’aurais dîné pour le plaisir, me laissait rêveuse. Les soirs où, pour reprendre l’expression de Michèle, « les pourboires avaient bien donné », ma pochette débordait de billets, trois ou quatre cent mille yens, parfois davantage.

— Encore heureux ! soupirait ma copine déjà blasée, parce que le fixe, c’est pas grand-chose !

N’empêche, je n’en finissais pas de me réjouir de cet argent qui coulait, facile, dans un clair-obscur bruissant de conversations frivoles.

Par un matin de grand ménage, je retrouvai au fond d’un tiroir la carte remise à l’aéroport par le chauffeur du présumé peloteur. Je l’avais oublié, celui-là ! Le souvenir du plaisir honteux avait pâli, emporté dans un tourbillon de soirées.

Du jour au lendemain, mon carnet d’adresses s’était enrichi de copains et copines, rédactrices de mode, réalisateurs, photographes, tous artistes plus inventifs les uns que les autres, de vrais fous parfois, qui changeaient la couleur de ma vie. Dire qu’un peu d’audace et un billet d’avion avaient suffi à infléchir le cours de mon existence ! Les jours épargnés par la pluie, je déjeunais de tempuras ou de yakitoris sur un banc de parc Ueno, quand je roulais ma bosse entre Ginza et Roppongi. Ces excursions s’effectuaient en solitaire. Après m’avoir mis les clés en main, Michèle m’abandonnait au profit des longs sommeils qu’elle s’octroyait dans sa chambre close. Il y avait aussi Allan, un Japonais de vingt-cinq ans, son petit ami, qui abusait des UV et des produits décolorants, et venait sans jamais s’annoncer.

Marigold m’avait confié qu’elle ne l’aimait pas, et réciproquement :

— Michèle prétend que je le snobe. La vérité, c’est qu’Allan est affilié à la mafia. Elle refuse de le croire, mais son mec est un yakusa. Tu devrais la mettre en garde. Elle t’écoutera peut-être.

Allan, cette poupée maniérée toujours tirée à quatre épingles, un gangster ? Difficile à croire. Ou non. C’était selon. La plupart du temps, un sourire éblouissant réchauffait la glace de son regard, gommait le pli dur d’une bouche d’où sortait une voix flûtée. Sans le juger antipathique, j’avais tendance à l’éviter, principalement à cause de sa manière silencieuse de se glisser dans la maison. Je détestais le découvrir sur le palier quand je sortais de la salle de bains, ou bien installé dans la cuisine quand j’y entrais en petite tenue. Lorsque j’évoquais le problème, Michèle haussait les épaules. L’expression de son visage me dissuadait d’insister.

Aucune combinaison n’est parfaite. Tokyo me plaisait. Mon boulot me plaisait. L’endroit où je vivais me plaisait. Allan n’était qu’une mouche. Hors d’état de l’anéantir, j’avais décidé de l’oublier. « C’est l’affaire de Michèle ! » ai-je marmonné en composant un des numéros inscrits sur la carte. La mienne, c’était de voir ce que le peloteur me réservait.

*

Monsieur Z. me donna rendez-vous pour le lendemain à seize heures au Hiyokoya (Petit Poussin), un maid café de Akihabara, quartier situé à brève distance de la maison. Un coup d’œil au plan me confirma que le trajet pouvait être accompli en métro. Il suffisait, à la station Asakusa, d’emprunter la ligne Tawaramachi, puis, à Ueno, de prendre la ligne Tokyu Toyoko. Cependant, trouver le maid café dont Monsieur Z. m’avait donné l’adresse risquait de s’avérer galère. Les rues de Tokyo – les grandes avenues mises à part – ne portent pas, comme je l’ai dit, de nom. Les immeubles sont numérotés en fonction de l’arrondissement, du quartier et du bloc auxquels ils appartiennent. Pas facile de s’y retrouver ! Y compris pour les chauffeurs de taxi.

C’est pourquoi celui qui me prit en charge demanda si je pouvais lui fournir un plan. Tous les restaurants, boutiques ou cafés impriment des plans au dos de leurs cartes. N’étant jamais allée au Hiyokoya, je n’en possédais pas. Renfrogné, l’homme démarra sec pour s’engager dans la Asakusa Dori. En début d’après-midi, le trafic est assez fluide à Tokyo. En moins de dix minutes, nous étions sur la voie express N°1. Le temps de me remettre du rouge à lèvres, et la voiture glissait sur la pente d’une rue populeuse bordée de boutiques, qui affichaient des photos d’adolescentes en grand format. Au ralenti, le chauffeur s’est engagé dans une rue perpendiculaire, aussi animée que celle que nous quittions. Sur le trottoir, les passants étaient majoritairement de sexe masculin.

— Hiyokoya, Miss!

Sa voix qui crépitait m’a fait sursauter. Oui, oui, je comprenais, nous étions arrivés. La façade du Hiyokoya était aussi banale que celle d’un coffee shop, mais une fois la porte franchie, j’eus la surprise de découvrir un sol entièrement dallé de miroirs assez indiscrets pour me permettre d’apercevoir la dentelle de ma culotte !

Murs crème, tables rondes. Derrière un comptoir encombré de peluches, trois gamines vêtues d’une robe noire et d’un tablier blanc souriaient sous les oreilles de lapin qui les coiffaient de rose. Quatre tables étaient occupées par des hommes plongés dans leurs pensées. L’un d’eux me fit signe. Tous se réveillèrent pour suivre mon cheminement sur le sol.

— Ravi de vous revoir, a murmuré Monsieur Z.

Il s’exprimait dans un anglais aisé. Son visage, plus jeune que dans mon souvenir, se plissait dans un sourire non dépourvu de séduction.

— Que voulez-vous boire ?

Près de notre table, une des soubrettes attendait. Déconcertée, j’ai commandé un café frappé, incapable d’empêcher mes yeux de s’abaisser vers le carré de miroir qui cadrait sa croupe culottée de coton blanc. Ma commande notée, la fille en socquettes a regagné le comptoir, son reflet au sol suivi par les clients avec un intérêt passionné.

— Alors, c’est ça un maid café ?

Monsieur Z. m’a expliqué le concept. Les maids cafés, créés dans les années 2000, se sont développés afin de fournir aux hommes dépassés par l’émancipation des Japonaises des lieux où ressourcer leur virilité. Les serveuses, jeunes, mignonnes, y perpétuent – le temps d›un verre – la tradition de la femme heureuse d’être soumise à l’autorité de son seigneur.

— Vous voyez le panneau au-dessus du bar ? Il signifie : « Les soubrettes attendent leur maître. » Mais ce n’est qu’un leurre. Les maids cafés sont les lieux de prédilection des hommes qui se contentent de fantasmer. Je suis plus actif.

Et même téméraire !

— Pourquoi m’avoir donné rendez-vous ici ?

— Pour créer l’ambiance. Burusera... ça vous dit quelque chose ?

Encore un concept détonnant !

Le mot burusera : buru et sera (uniforme marin) désigne les boutiques spécialisées dans la revente des uniformes et des culottes de lycéennes. Inimaginables en France, ces boutiques où l’on trouve des dessous plus ou moins sales génèrent de jolis profits. Les clients, nombreux, reviennent fidèlement se fournir en « produits frais » dûment emballés sous vide pour conserver toutes les fragrances adolescentes. Les yeux voilés d’ironie, Monsieur Z. savourait mon ébahissement. En refermant ses doigts sur mon poignet, il soupira :

— Vous plairait-il de m’accompagner dans une de ces boutiques ?

*

Un long trajet en diagonale sud-sud-est. La limousine progressait par à-coups dans un trafic devenu plus dense. Le soleil avait repris possession du ciel, où il déployait des rayons ardents. Au terme d’une interminable série de journées pluvieuses, c’était un bonheur, mais la chaleur lourde incitait à réduire les déplacements. Sur un appel de portable, la voiture de Monsieur Z. s’est rangée contre le trottoir. Contente de goûter l’ombre fraîche, je calai mon dos aux coussins en tentant d’imaginer à quoi pouvait bien ressembler une boutique faisant commerce de sous-vêtements souillés.

Une année auparavant, une visite dans un sex-shop parisien m’avait laissé un mauvais souvenir. Je déambulais alors aux Halles avec un copain à la recherche d’un restaurant bon marché, et sans l’avoir décidé, nous avions débouché dans la rue Saint-Denis. Les « sentinelles de l’art vénal », refoulées vers les quartiers périphériques et sur Internet, n’animaient plus les seuils. En revanche, les vitrines des sex-shops et peep-shows faisaient briller leurs loupiotes dans le jour finissant.

— Nous entrons ? avait demandé Ivan, la main sur un rideau aux plis lourds de crasse.

Nous sommes entrés, puis ressortis aussitôt, gênés par les regards des types qui marinaient dans un clair-obscur de néon turquoise. La boutique vers laquelle nous roulions, à travers Tokyo, était-elle du même genre ? Aux abords de la gare de Shibuya, les trottoirs déjà grouillants se sont changés en fourmilières. Filles et garçons jeunes aux tignasses jaune serin ou crêtes de punk, habillés en cuir noir ou tailleur BCBG offraient un échantillon de tendances vestimentaires variées dans un décor d’une modernité déconcertante. La colline Dogenzaka, où nous sommes enfin parvenus, domine Shibuya dans un entrelacs de ruelles, où le soleil pénètre peu. En dépit des façades racoleuses des love hotels, sex parlors et autres négoces voués au sexe, l’endroit riche de verdure n’avait rien de sordide.

Monsieur Z. a fait halte devant une boutique qui affichait la photo géante d’un cul féminin, celui d›une adolescente en uniforme marin, le visage enfoui dans un remous de rideau pour mieux concentrer l’attention sur sa culotte de coton blanc et les froufrous de son jupon rose.

— Rose et blanc, les couleurs de la candeur, a murmuré mon compagnon en poussant la porte. Le parfum de la candeur... c’est ce que vendent les buruseras.

Dieu merci, la boutique, briques rouges, parquet clair, bacs de métal tressé ne ressemblait pas au sex-shop de la rue Saint-Denis ! Ici, pas de pénombre louche, pas de rideaux douteux. Des vêtements accrochés au long des murs et des vitrines réfrigérées conféraient à l’endroit l’aspect d›une friperie à la mode.

Dominant la caisse, un panneau semblable à celui que tous les MacDo du monde installent au-dessus de leurs comptoirs détaillait les produits :

Culotte peu sale : 3 000 yens

Culotte moyennement sale : 4 000 yens

Culotte très sale : 5 000 yens

Culotte tachée d’urine : 5 000 yens

Culotte tachée d’excréments : 5 000 yens

Collant porté sans culotte : 5 000 yens

Serviette hygiénique tachée : 3 000 yens

Tampon hygiénique taché : 3 000 yens

Culotte tachée de cyprine : 7 000 yens

Les amateurs pouvaient également se procurer, au choix, de l’urine, de la salive, de la cyprine, des poils pubiens. Ces résidus, exposés dans les vitrines réfrigérées, étaient contenus dans les fioles, que, naïvement, j’avais prises pour des cannettes de boissons gazeuses. Tandis que j’examinais un paquet promo comprenant un uniforme de collégienne accompagné d’une culotte, d’un soutien-gorge et de la photo de sa propriétaire, Monsieur Z. me souffla qu’à condition de passer commande deux jours à l’avance, le magasin fournissait, dans une assiette sous blister, des crottes de jeune fille d’origine garantie.

— Certains de mes compatriotes estiment que ce sont là de délicieuses friandises, a-t-il ajouté, ses yeux café noir brasillant de malice.

Le regard que je lui lançai en retour manquait d’aménité. Si c’est ce qu’il attendait de moi...

— Je ne suis pas ce genre de gourmet, sourit-il en m’attirant vers les casiers bourrés de sachets translucides renfermant des culottes. Les excréments sont dénués de pouvoir.

— Quel pouvoir ?

Étonnant Monsieur Z. ! Adepte du Tao, il m’a exposé les grandes lignes d’une philosophie qui trouve ses racines dans la vieille Chine. Grosso modo : les sages du Tao prétendent à la vie éternelle. Pour y accéder, des exercices de soufflerie basés sur le yin et le yang doivent être pratiqués régulièrement. Dans cette optique, plonger le nez dans la culotte d’une jeune fille – culotte crépitant d’énergie sexuelle positive incomparable – permet de prolonger la vigueur de celui qui la respire.

Ahurie, j’ai regardé mon compagnon tendre la main vers les sachets qu’un papy passait en revue.

— Je n’ai aucun doute sur l’authenticité de ces produits. Les culottes sont vérifiées par le patron lui-même le jour de l’achat. La photo qui les accompagne est faite ici, le même jour. Mais il se trouve que je préfère le frais à la conserve. Vous me suivez ?

Avec un sourire, il a conclu qu’il m’avait conduite dans la boutique pour me mettre en condition... il désirait que je lui offre ma culotte. Pour m’aider à la salir, car il ne doutait pas que je sortais de ma douche, il suggérait d’aller boire un verre dans un petit cabaret de Shinjuku, où les salariés viennent s’alcoolisent après le travail.

— Un petit cabaret ? ai-je balbutié saisie par la bizarrerie de la proposition.

— Vous serez dédommagée.

— Oh !

À la rougeur qui m’a chauffé la face, il a répondu par un rire bon enfant, l’assurance que la vénalité n’était pas en cause. Simplement, il connaissait le prix du temps et celui de la lingerie fine.

— Le cadeau de votre choix en échange de votre rosée intime. Un bijou, une robe... ce que vous voulez.

Ai-je réellement perçu une nuance de supplication dans la voix qui se faisait plus grave ? Avec les moyens dont il disposait, Monsieur Z. ne devait pas être en peine de se procurer ce qu’il nommait du « frais ». Les petites cochonnes disposées à salir leur culotte à son profit ne manquaient sûrement pas. Est-ce parce que le parfum de ma chatte lui avait plu qu’il désirait le sentir à nouveau ?

Par jeu, pour donner du prix à ma reddition et à sa victoire, j’ai conservé jusque sur le trottoir l’expression d’une gêne que je n’éprouvais plus. Tandis qu’il dégainait son portable pour sonner la voiture, j’ai laissé tomber :

— La boutique Vuiton de la Tour Mori... j’ai flashé sur un sac.

— Avec plaisir !

*

Pour un petit cabaret, c’était un petit cabaret. Six tables au coude-à-coude, un comptoir de la largeur d’une armoire, et au fond de la pièce à la surface chichement mesurée, la demi-lune d’une scène acculée contre un rideau de vinyle rose. L’ensemble baignait dans une lumière grenat... et l’odeur de l’alcool et de la transpiration. Drôle d’endroit, qui ne ressemblait à aucun de ceux que j’avais jusqu’alors fréquentés à Tokyo. Rien à voir, naturellement, avec le Moulin-Rouge, pas davantage avec les restaurants à jardin, ni même les salons de thé sans prétention, haltes de mes flâneries solitaires. Ici, Tokyo montrait un visage plus rude et populaire avec un public d’hommes à la cravate dénouée, au visage luisant, venus pour se soûler en conscience. Cette escalade systématique de l’ivresse pratiquée par les employés des grandes firmes porte un nom. On dit faire l’échelle, comme on dit cérémonie du thé, car au Japon, toutes les activités sont codées.

— Pas trop déconcertée ?

— L’être ne me déplaît pas.

— Bravo !

C’est la patronne, accorte quadra aux cheveux courts, qui a posé sur la table le whisky à l’eau et les amuse-gueules salés, l’apéritif le plus souvent servi à Tokyo. Aux phrases rapides qu’elle échangeait avec Monsieur Z., je compris qu’il n’en était pas à sa première visite. Ce devait même être un client de choix. Sinon, pourquoi cette femme aurait-elle quitté le comptoir où les clients en mal d’épanchement la réclamaient à grands cris ?

— Ichiko me parlait du spectacle. Il paraît que Tiger Lily, la nouvelle strip-teaseuse thaï, est une merveille.

Mais oui, au fait ! Si restreinte qu’elle fût, la scène endormie dans la pénombre avait sa raison d’être. Vu l’endroit, un show signé Disney était peu probable. Pourtant... L’éclairage mis en veilleuse, une sorte de fée Clochette a surgi dans le cône vaporeux d’un projecteur rose. C’était une fille très mince, presque une gamine, vêtue d’un justaucorps vert pâle griffé d’argent, les pieds dans des chaussons de ballerine classique. Jambes longues, genoux délicats, hanches minces, seins bourrés de silicone. De longs cheveux noirs encadrant un visage masqué par une couche de maquillage brillant comme de l’émail.

Souriant en aveugle aux hommes qui s’étaient massés devant la scène, elle a entrepris une série d’entrechats sur une version de la valse du Lac des cygnes interprétée à l’accordéon par un orchestre de variétés ! Spectacle étonnant que celui de Tiger Lily gambadant sur les pointes d’un bout à l’autre de la scène. Les ailes, mal fixées à son dos, se balançaient à contretemps. Quoi, cette mauvaise danseuse, une strip-teaseuse géniale ? Sur un brusque changement de rythme (Michael Jackson supplantant Tchaïkovski), la jeune fille a rejeté ses ailes de libellule... elle se trémoussait plus ou moins en rythme pour se dégager du justaucorps maculé de sueur.

Incompétence ou stratégie ? La maladresse de Tiger Lily changeait le spectateur en voyeur à l’affût de l’intimité d’une gamine jouant à la strip-teaseuse comme elle aurait pu jouer à la marchande. Spectacle infiniment louche, plus troublant que le show du Crazy Horse de Singapour auquel, une semaine auparavant, j’avais assisté avec Marigold et Liam, son fiancé anglais. La sophistication des numéros m’avait procuré un plaisir esthétique exempt de sensualité. De propos non délibéré, Marigold et moi avions passé le spectacle à toiser les danseuses, détaillant, comparant sans indulgence, concluant que nous étions aussi bien, si ce n’est mieux fichues qu’elles.

— Le show n’est pas mal, mais les nanas... du second choix, avait commenté Liam. Ils réservent les bombasses pour le Crazy de Paris ou celui de Vegas. Il faut croire que ça suffit à l’Asie du Sud-Est, visez ces tronches réjouies. Ce dédain m’avait choquée. C’étaient quand même de belles femelles !

Dans la suspension soudaine de la musique, les éclats des projecteurs tournoyants habillaient de rouge la nudité enfantine de Tiger Lily. Je songeais que là, Liam serait resté sans voix.

— Hein ! soufflait Monsieur Z. en se penchant sur mon cou.

Il avait écarté l’entrejambe de ma culotte, il ne cachait pas sa satisfaction de trouver mon sexe humide.

— Vous n’avez pas ça en France, je parie ?

J’ai murmuré qu’à ma connaissance, ce genre de spectacle n’existait pas chez nous. Pas dans les cabarets en tout cas, pas dans une ambiance lourde de sexualité, espace si réduit que, dénoués, les cheveux de Tiger Lily fouettaient les visages des hommes collés à la scène. J’étais excitée, effrayée aussi, car en dépit de l’alcool, dont l’action s’augmentait du vide de mon estomac, mon cerveau me fournissait une évaluation lucide de la situation. Mis à part Ichiko, la patronne occupée à mettre de l’ordre dans ses bouteilles, j’étais le seul élément féminin du public, une Occidentale de surcroît, enfermée dans un groupe d’individus que l’alcool délivrait de leurs inhibitions.

L’homme qui caressait ma chatte tout en guettant les réactions des types assez malins pour deviner ce qui se passait sous la table , que savais-je de lui ? Monsieur Z. avait de l’argent, l’audace tranquille des gens habitués à diriger, des goûts pervers – mais à part ça ? De toute façon, il n’était plus temps de reculer. Je restais rivée à mon siège, prisonnière des doigts qui me branlaient... Moi-même, je m’y prenais différemment. Pressée de jouir, j’opérais sans fioritures ni douceur, fidèle à une technique que je ne songeais pas à perfectionner, la masturbation n’étant pour moi qu’un plaisir secondaire. Au mieux, ces jeux constituaient une agréable mise en route pour une séance de baise. Au pire, un pis-aller acceptable dans les périodes de disette sexuelle, rares, Dieu merci.

Dans ce bain de vapeur rougeâtre, je mesurais pleinement la distance qui séparait mes façons de soudard du toucher délicat de Monsieur Z. Mais l’adresse avec laquelle il titillait mon bourgeon, l’abandonnait pour y revenir en effleurements légers, ne me contentait plus. Le cul bouillant, la tête en feu, je désirais franchir l’obstacle pour me reposer enfin de l’autre côté du plaisir.

Hélas, mon compagnon n’était pas homme à céder sur son désir. Son intention était claire : me maintenir aussi longtemps que possible sur la crête du plaisir afin que ma culotte – objet de la transaction – soit imprégnée d’un maximum d’une rosée intime aux pouvoirs miraculeux. Pour me distraire, je pris une gorgée de whisky, concentrai mon attention sur Tiger Lily. D’un recoin, elle avait tiré un pouf qu’elle plaçait au centre d’un faisceau de lumière blanche, une clarté dont la violence décolorait les éclats des projecteurs rouges. Sous cette douche de lumière, qui semblait pénétrer sa peau, le corps de la jeune fille paraissait d’une vulnérabilité d’autant plus obscène que, face au public, elle s’allongeait à demi sur le pouf, ouvrait les jambes, cambrait les reins pour faire saillir sa vulve.

Ses poils pubiens, serrés en bande étroite sur le mont-de-Vénus, ressemblaient à une fermeture Éclair : zip béant sur l’intimité livrée aux regards. Entre les fesses, le petit œil noir de l’anus fixait le public du creux de sa corolle plissée. La surprise m’a arraché un cri silencieux, un tressaillement apprécié par mon tourmenteur. À présent, le show se résumait à une suite de postures acrobatiques, tableaux d’une pornographie à faire tomber la mâchoire. Le meilleur cependant restait à venir...

— Pour les Japonais, le strip-tease n’a qu’une finalité : l’exposition des parties génitales, a chuchoté Monsieur Z.

Ma voix râpeuse a répliqué que je ne voyais pas ce que Tiger Lily pourrait nous offrir de plus.

— Vous allez voir !

Nouveau changement de musique. Les voltes ultimes des lucioles rouges supplantées par de minces faisceaux dorés ont préludé au dernier acte. Quelle apothéose la voix de Björk (It’s all so quiet) promettait-elle ? Je n’attendais rien de grandiose, mais fus quand même surprise de constater que Tiger Lily se bornait à tirer le pouf à l’extrême bord de la scène pour s’y asseoir en ouvrant les cuisses. La mise en route d’un mécanisme imprimait au siège un lent mouvement de rotation. Durant quelques secondes, la jeune fille est apparue de dos, ses cheveux balayant le sol, ses épaules secouées de tressaillements discrets. Quand elle se présenta à nouveau de face, je pus voir qu’elle se caressait avec une minutie professionnelle, invitant d’un doigt les spectateurs à venir au plus près. Et ils y allaient ! Aussi disciplinés que dans un musée, ils penchaient, chacun son tour, un visage congestionné sur la chatte qu’elle écartelait à deux mains.

Désormais, à chaque tour de manège, le regard de Tiger Lily cherchait le mien, s’y accrochait aussi longtemps que la rotation lui en laissait le loisir. Elle avait compris que, sous la table, les doigts de mon voisin me prodiguaient – pour de bon les attouchements qu’elle mimait. Et par un curieux phénomène, la fin du show ahurissant fondait les individualités. La strip-teaseuse, le public, Monsieur Z. et moi n’étions plus qu’un seul corps tendu vers le plaisir. Enfin, l’orgasme a bondi dans ma chatte, où il a palpité longuement avant de s’éteindre.

Tiger Lily disparue, la scène rendue à la pénombre, le groupe d’hommes se morcelait. Obéissant à l’invite de Monsieur Z., j’ai fait route vers les toilettes pour me délester de ma culotte.

*

L’homme a surgi dans mon dos aussi soudainement que s’il jaillissait d’une trappe. Penchée sur un lavabo étincelant, j›étais occupée à rafraîchir mon visage. Sous le choc du corps qui se collait au mien, mon front a heurté le miroir. À l’arrière-plan, le buste du nouveau venu se dessinait en lignes confuses. Plus stupéfaite qu’effrayée, j’ai ouvert la bouche sur un cri aussitôt bâillonné par une paume résolue.

Lorsqu’ils ont du vent dans les voiles, les Tokyoïtes cèdent volontiers à la tentation d’ouvrir leurs braguettes. Michèle m’avait mise en garde :

— Fais gaffe aux mecs bourrés, ils ont facilement la bite à l’air, mais ils ne sont pas violents. Un refus clair et net, et ils te foutent la paix. Faute de te foutre autre chose ! avait-elle achevé dans un rire.

Sortant beaucoup, rarement avec des gens sobres, j’avais vérifié l’exactitude de ces allégations. Je m’apprêtais donc à ruer d’importance, quand le contact d’une verge raide m’a délicieusement chatouillée. Ce sexe dur qui, à l’évidence, ne demandait qu’à me combler chassait le peu de dignité qui me restait encore. Si je me référais aux valeurs petites-bourgeoises dont mes parents m’avaient abreuvée, je m’étais très mal conduite. Et pas qu’une fois ! Une bonne raison pour aller plus loin ! « Autant finir en beauté », me suis-je dit en tassant sur ma taille ma robe à demi troussée.

Un Monsieur X. faisant suite à un Monsieur Z. Un inconnu succédant à demi-inconnu, n’était-ce pas la conclusion logique d’une journée consacrée à la célébration des culottes et à leur contenu ? Monsieur X. (il devait avoir une trentaine d’années) a laissé tomber sur mes seins la main qui me fermait la bouche. Tiens ! Encore un truc qui m’avait manqué ce soir, des caresses sur mes seins. Leurs gros bouts dressés avaient espéré en vain les pinçons et les claques que ce nouveau partenaire leur octroyait avec une ardeur ponctuée de halètements canins.

J’ai mêlé mes doigts aux siens pour dénuder ma poitrine. Projetés hors du soutien-gorge, mes seins paraissaient plus gros, plus pointus. Dans la clarté vive qui baignait miroir et lavabo, ils tressautaient comme animés d’une vie indépendante. Le contraste des pointes sombres avec ma peau laiteuse prenait un caractère agressif en accord avec le violent besoin qui projetait mon cul vers la queue de l’inconnu. Abandonnant mes seins, le Japonais a brièvement flatté mes fesses... pressé qu’il était de glisser ses doigts dans les plis de ma vulve... chair rose exhibée avec une impudeur qui valait celle de Tiger Lily.

Pendant qu’il fouillait ses poches à la recherche d’un préservatif, je gardais les yeux sur le miroir, fascinée par l’image de cette femme échevelée à la bouche gonflée, aux yeux noircis par le désir. Moi ? Dans mon dos, le type tentait de dérouler une capote rétive. Raté ! Fébrile, il a fouillé ses poches à nouveau, recommencé une manœuvre couronnée du même insuccès. Mains accrochées au lavabo, fesses tendues, j’étais en proie à un énervement proche de l’hystérie. Imbécile ! Maladroit ! C’était bien la peine de me tomber dessus comme un grand singe saillant sa femelle !

Une fois encore, sa main a plongé dans sa poche d’où elle est ressortie vide. Dans le miroir, mes yeux croisèrent un regard penaud. Ce n’était pas encore l’aveu de la défaite, mais mon assaillant avait la tête d’un homme bien près de lâcher l’affaire.

— Ah non ! me suis-je entendue crier.

Ajoutant aussitôt :

— Je ne suis pas malade ! sans songer que lui l’était peut-être.

De toute façon, il ne me comprenait pas.

— Go ! ai-je crié d’une voix rageuse.

— Go ! a-t-il éructé sombrement, go !

Ce fut d’un coup... et jusqu’au fond du vagin, l’envahissement d’un bâton brûlant. Monsieur X. possédait une verge dont la finesse relative était rachetée par sa longueur, et une courbure qui lui permettait de chatouiller mon clitoris au passage. Un plaisir brut a embrasé mon con, brouillé ma vue. À cet instant, rien d’autre ne comptait que la jouissance, l’envol de quelques minutes, ce ciel où mon être entier se dissolvait dans une obscurité, qui n’était pas la nuit !

Monsieur Z., inquiet de ne pas voir revenir « sa » culotte, pouvait surgir. Ou la patronne ou n’importe lequel des hommes qui s’enivrait au comptoir. Je m’en fichais éperdument... j’ai pressé le type de me bourrer plus fort, criant des mots qu’il devinait sans les comprendre. Alors, il m’a mitraillée à petits coups, une main arrimée à ma hanche, l’autre pesant sur mon dos pour effacer mon buste, faire saillir mes fesses. Chacun des coups portés au fond s’élargissait dans ma gaine vaginale. Sensations violentes, presque douloureuses. J’ai crié sur la déferlante du plaisir.

Mon partenaire, quant à lui, haletait. Marathonien en bout de course, il a joui avec un rugissement venu des tripes, un soubresaut ultime de la bite crachant son foutre. Alors, je me suis effondrée sur le lavabo, vidée de mon énergie, sombrant dans le néant.

Un somme de quelques secondes, mis à profit par Monsieur X. pour quitter les lieux. Ouf ! Il n’avait pas éprouvé le besoin de balbutier des mots inutiles, proposer – plus inutilement encore – une nouvelle rencontre. Après les ablutions indispensables, j’ai regagné la salle pour remettre ma culotte souillée à Monsieur Z.