© Média 1000, 2017

ISBN : 978-2-74482-650-4

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

La lettre d’Esparbec

Si vous le voulez bien, amis, revenons aux orties, dont j’ai déjà parlé. Vous vous souvenez ? J’avais vu Ludivine, dans une soirée, se tordre sous elles en proie à une extase satanique, et Maîtresse Fernande m’avait prêté son soumis, Philippe, pour qu’il me montre où en trouver, vu que j’avais envie de renouveler l’expérience, au cours d’un de nos tête-à-tête amoureux. Me voilà donc parti pour le bois de Meudon avec ledit « spécialiste » qui connaissait les bons coins. Nous faisons notre moisson, deux paquets différents, avec racines, pour planter, et sans racine, pour consommer le jour même. Manque de pot, c’était l’automne, elles n’avaient presque plus de venin. Quand j’en ai passé entre les cuisses de Ludivine et sur son croupion, la peau se couvrait bien de pustules blanches, mais zéro pour la folie. Alors, j’ai planté sur mes plates bandes celles qui avaient des racines. Et chaque jour, j’allais les voir proliférer. Je me gardais ça pour le printemps, que je me disais.

Le spécialiste en question m’avait conseillé : il faut en mettre sur un drap, coucher la fille dessus, la recouvrir ensuite d’autres bouquets, refermer le drap, et se coucher sur le tout (protégé du contact des orties par le drap). Une sorte de sandwich aux orties et à la viande de femme, en somme. A l’intérieur du sandwich, on laisse macérer la dame, et quand elle est bien hystérique, on peut, à condition d’être très, très prudent, faire une boutonnière dans le drap pour laisser passer Popaul et le glisser avec prudence dans le vagin révulsé de la captive. Mais attention à ne pas trop s’échauffer la lance au passage. Vous dire avec quelle impatience j’attendais le printemps. Chaque fois qu’elle venait me voir, Ludivine s’aventurait sur ma terrasse pour vérifier mes plantations. Si elle avait remarqué qu’elles étaient envahies par les orties, elle ne m’en a rien dit. Dans certains cas, il vaut mieux ne pas trop parler à l’avance de ce qu’on va faire, ça gâche le plaisir.

Mais pendant que poussaient les orties, nous avons fait une autre découverte. Un diabolique crincrin vibrateur, « Eroscillator », qui lui arrachait des cris beaucoup plus perçants que les orties. Si bien que j’ai commencé à me demander si nous ne pourrions pas conjuguer les deux ? Au lieu de risquer de me brûler la queue, ne vaudrait-il pas mieux lui fourrer les « moustaches du légionnaire français » dans le vagin, pendant qu’elle se consumerait dans son sandwich aux herbes ? Mais oui, pourquoi ne pas enrouler Ludivine dans son lit d’orties et enfiler le crincrin par la boutonnière, histoire de voir quel délire supplante l’autre. En attendant que ses orties poussent, voilà, mes chers amis, de quelle façon un pornographe bien organisé occupe ses loisirs. A toujours inventer du nouveau, pour que le cul ne vire pas à la rengaine, car rien n’est plus chiant qu’une rengaine trop entendue.

Ce n’est pas Anna L. dont vous allez lire l’étonnant récit qui me contredirait. Pour sortir des « sentiers battus » du sexe, elle se pose un peu là.

A bonnes entendeuses, salut. Et vive Saint Crincrin et Sainte Ortie.

E.

« Et peu importe que ces choses soient

vraies. L’important, rappelez-vous,

c’est de posséder un secret. »

UMBERTO ECCO

« Tout jeu contient l’idée de mort. »

JIM MORRISON

Prologue

Pour la première fois depuis le début de ce jeu étrange, j’ai l’impression que je vais mourir. La peur n’est pas venue tout de suite, elle s’est installée pendant qu’il m’attachait les chevilles et les poignets aux montants du lit. Pas plus serré que d’habitude cependant.

J’étais en train de fixer une tache au plafond quand il a posé le bandeau sur mes yeux. J’ai pensé voilà la dernière image que tu emporteras : un insecte écrasé au plafond.

Je crois que c’est à ce moment-là que la panique m’a engloutie. Elle avait le goût de la petite balle de caoutchouc qu’il a introduite dans ma bouche. Les deux lanières de cuir qui la maintenaient en place m’ont meurtri le coin des lèvres quand il les a serrées derrière ma tête.

Je ne peux plus esquisser le moindre geste. J’ai la langue bloquée au fond de la gorge, je suis obligée de respirer par le nez. Je souffle comme une bête prise au piège qui a compris qu’il n’y a plus de salut.

Je ne sais pas depuis combien de temps il est parti, me laissant seule entravée sur le lit. Cela ne fait qu’accroître mon angoisse. Je n’ai même plus conscience du temps qui s’écoule.

Je ne peux plus bouger, ni voir, ni parler. Je guette le moindre bruit. Je sais que c’est inutile, que ça ne changera rien à ce qui arrivera, mais c’est la seule chose qui me rattache au monde extérieur. J’écoute.

J’entendrai sans doute une voiture, des pas, des voix, et la porte s’ouvrira. Après, je ne sais pas. Je n’arrive pas à y penser. S’il ne revenait pas ? Combien de temps pourrai-je survivre ? A quoi ressemblera ma mort ? Serai-je encore identifiable si on me retrouvait ?

J’ai senti un liquide chaud couler sur mes cuisses. Il m’a fallu quelques secondes pour réaliser que j’étais en train de me pisser dessus.

Je me suis demandé si je ne devenais pas folle.

CHAPITRE PREMIER

Il est assis en face de moi. Il me sourit. Sa bouche seulement. Ses yeux traversent ma peau. Ils s’enfoncent, tournent dans ma chair comme une pelle dans du sable. Je voudrais qu’il parle, qu’il me demande si le vin est bon. Je sens une goutte couler de mon aisselle à ma taille. Le battement dans mes tempes couvre le bruit de la musique. J’ai l’impression que je vais exploser, que des morceaux de mon corps vont se coller aux murs, au plafond, souiller les gens, les assiettes, s’il ne dit rien.

Prenant une olive, il me demande de passer ma main sous la table. Il veut que je me masturbe. C’est le mot qu’il emploie. Le mot s’imprime dans ma tête, il n’y a plus que lui. Il prend toute la place. Il est là comme une enseigne criarde fichée dans mon cerveau.

Je glisse la main sous ma jupe. Je sens l’humidité de ma culotte. Je me masturbe. Je répète le mot pendant que je me frotte. Ses yeux continuent à me fixer.

Il veut que j’aille aux toilettes enlever ma culotte, que je la lui rapporte, mouillée. « Mouillée », comme mon sexe, mon slip, mes doigts, mes cuisses, mes aisselles. « Masturber », « mouiller ». Jamais ces mots ne m’ont autant troublée. J’ai envie de crier.

Je me lève. J’ai l’impression de faire un bruit formidable, que les gens du restaurant me regardent, savent ce que je vais fabriquer. J’ai les jambes qui tremblent, je sens son regard dans mon dos, accroché à mes épaules, mes reins, mon cul.

Le serveur a un drôle de sourire quand je lui demande les toilettes. Quand il me répond : « Au sous-sol », je n’ai pas la force de dire merci. Je ne le peux pas. Je respire trop fort, trop vite, pour prononcer un mot.

Je ferme le loquet, je m’assieds sur la cuvette, je fais glisser ma culotte. Elle est trempée. Son contact sur mes doigts me donne envie de pisser. Ce que je fais, puis je m’essuie avec la culotte. J’ai envie de me l’enfoncer dans le sexe. Mais je la fourre dans la poche extérieure de mon sac.

Quand je sors, le miroir au-dessus du lavabo me renvoie la vision d’une femme trop rouge, aux yeux exorbités. Je ne m’attarde pas.

Je l’aperçois au fond du restaurant. Il boit du vin, il ne me regarde pas. J’avance comme dans un rêve. Je ne sens pas le contact de mes pieds sur le sol. Je m’efforce d’oublier les gens autour. Mais je ne peux m’empêcher de penser qu’ils savent que j’ai la chatte à l’air sous ma jupe. Leurs voix deviennent un bourdonnement strident, je me fais l’effet d’un insecte pris au piège dans une fourmilière.

Je lui glisse ma culotte sous la table. Nos doigts se touchent. Je fixe son verre pour éviter son regard. Il le pose sur la table. Je ne vois pas la gifle arriver. J’ai le réflexe de me raccrocher à la table pour ne pas tomber, autant sous la violence du coup que sous l’effet de la surprise.

Une fois mon équilibre rétabli, je pose ma main sur ma joue brûlante. Le silence s’est fait dans le restaurant. Je n’ose pas regarder autour de moi. Le serveur apporte nos plats. Je lève les yeux sur Jean.

— Continue à te masturber…

Je fais rouler mon clitoris sous mon doigt. Autour de nous, le murmure reprend.

Dans la voiture, je m’assieds en relevant ma jupe, comme il me l’a demandé, de manière que ma chatte repose sur le cuir du siège. Il y a une auréole à force. Il dit qu’il s’en fout. Il s’allume une cigarette, souffle la fumée, puis démarre. Il ne parle pas. Je sais ce que je dois faire et où nous allons. Je voudrais être calme comme lui.

Nous sortons de la ville. La route devient noire, on dirait que c’est la voiture qui l’ouvre, la déchire comme un voile. Je sens les vibrations du moteur dans mon sexe. Je fais corps avec la machine. J’ai envie de me toucher, de me faire jouir à hurler. Tout ce que je peux faire, c’est rester à contempler la route qui s’ouvre devant nous comme une braguette. Je me colle au siège pour que les vibrations soient plus intenses, que je baigne dans mon jus.

Il me dit de le caresser. Je pose ma main sur son pantalon. Je le sens durcir, palpiter comme un serpent dans un sac. Je le caresse, le frotte, le presse, le malaxe, puis je le libère. Je me penche sur lui. Je le lèche comme il m’a appris. Je gobe ses testicules, les fais tourner dans ma bouche, puis je remonte le long de sa queue. Je lèche chaque côté, puis m’attarde sur le bout, donnant de petits coups de langue où c’est le plus sensible. Quand je sens qu’il n’y tient plus, je l’engloutis au fond de ma gorge, fais tourner ma langue autour. Il respire plus fort.

Je commence un va-et-vient que j’interromps de temps en temps pour le faire languir. Je le mordille, le titille. C’est le seul moment où j’ai l’impression de l’avoir à ma merci, de le dominer, mais je sais que c’est faux. Je ne suis là que pour subir. Si je le suce avec tant d’application, c’est pour mériter de me faire fourrer comme une pute, à quatre pattes sur le capot.

Il jouit sans que cela gêne sa conduite, pas le moindre écart. J’avale tout, trois longues giclées chaudes. J’ai pris l’habitude de les compter. Je le nettoie avec ma langue et le reboutonne.

Nous arrivons enfin. Il y a quelques voitures, mais pas trop. Il se gare, condamne les portières. Un groupe d’hommes s’approche. Il allume le plafonnier. Les hommes – au nombre de cinq – sont autour de la voiture. Certains ont déjà ouvert leur pantalon.

J’écarte les cuisses, relève ma jupe pour leur montrer ma chatte qui n’en finit pas de baver. Je dégrafe mon chemisier. Je porte un soutien-gorge sans bonnets qui laisse voir mes seins. Il me dit de me toucher. Je commence par me masser les seins, me pince les bouts, les tire dans tous les sens. Dehors, les types se branlent en me dévorant des yeux. Je me frotte la moule, j’agace mon clitoris, je sens le jus couler entre mes doigts.

— Sors le gode !

Je le prends dans la boîte à gants, le passe sur ma raie, le lèche, l’enfonce, le sors, le frotte sur mon anus, le lèche, l’enfonce encore. Je râle comme une bête, je sens que je vais jouir. Je le promène sur mon trou du cul qui se dilate à son contact. Je force l’entrée, pousse pour l’avaler tout entier. Je jouis en même temps qu’une giclée de sperme s’écrase sur la vitre. Je la lèche en remuant le cul sur le siège pour activer les vibrations du gode dans mon trou. Je jouis encore, pendant que la vitre se couvre de traînées blanches. Au moment où nous démarrons, un type crache sur la voiture en me traitant de salope. Je ne réponds pas.

CHAPITRE II

Il m’appelle chaque jour à mon bureau. Jamais à la même heure. Au début, je sursautais, mon cœur s’emballait sans que je puisse rien faire. Je répondais haletante au téléphone. Il adorait ca.

— Tu as l’air essoufflée, me disait-il, tu as couru ?

Tout ce que je pouvais répondre, c’était : « Oui, je faisais des photocopies » ou : « J’étais allée me chercher un café au distributeur », pendant que j’essayais de reprendre ma respiration.

— Comment te sens-tu ?

C’est toujours la même question qu’il me pose pour commencer. Ensuite, je dois lui décrire la façon dont je suis habillée, ce que je porte comme dessous. Je dois être très précise. Je ne fais que répondre à ses questions. Je ne parle pas sans lui demander l’autorisation. Il a établi cela dès nos premiers dialogues téléphoniques. Quand j’oublie la règle, il soupire d’une voix lasse : « Est-ce que je t’ai demandé ton avis ? » ou « Depuis quand prends-tu la parole à tort et à travers ? Fais un effort, tu veux ? » Moi, je m’excuse.

— Bien, tu as du travail ? reprend-il.

— Rien qui presse.

Je n’ai jamais rien d’urgent quand il appelle. Je crois que l’étage pourrait prendre feu, je resterais collée au téléphone à répondre :

— Rien de bien urgent.

La première fois, il m’a demandé de lui décrire mes seins, puis mon sexe.

— Sois précise, dépêche-toi, on ne va pas passer la journée.

J’ai tout fait pour répondre le mieux possible.

— Est-ce qu’on voit ton sexe à travers tes poils ?

Je ne savais pas.

— Tu as un miroir de poche dans ton sac ?

J’ai dit non, prenant sur moi de mentir.

— Il faudra que tu en aies un. Puisque tu ne sais pas comment est ton sexe, va le regarder dans le miroir des toilettes. Observe-le bien. Je te rappellerai à quatorze heures quinze. Bon appétit.

Il raccroche, me laissant sonnée la plupart du temps. Il me faut quelques secondes pour me réinstaller dans la réalité de mon bureau. Puis je regarde ma montre pour savoir combien de temps je devrai attendre avant le prochain coup de fil.

Tout ce qu’il me demande, je le fais. Je pourrais mentir, il ne me voit pas. Pourtant, je suis allée acheter un autre miroir de poche après avoir jeté le mien. J’ai escaladé le lavabo des toilettes pour observer mon sexe, longtemps.

— J’ai confiance en toi, répète-t-il.

Il ne me demande jamais si j’ai vraiment fait ce qu’il a ordonné. Je ne sais pas s’il est persuadé que je lui obéis, en tous cas, il ne dit jamais rien qui laisse penser le contraire.

— Tu as fait ce que je t’ai demandé ? dit-il simplement.

— Oui.

— Bien, parle-moi de ta chatte, est-ce que oui ou non on la voit à travers tes poils ?

Les journées de travail défilent au rythme de ses coups de téléphone. Je passe parfois de longues minutes à observer l’appareil comme si c’était une chose vivante, qui allait me sauter à la gorge. Je vérifie cent fois qu’il est bien raccroché quand, impatiente, je l’implore de m’appeler, de me violer sur mon lieu de travail, au mépris de l’efficacité, de la productivité, de toutes les règles de l’entreprise.

Quand quelqu’un fait irruption dans mon bureau pour m’apporter un dossier, ou discuter en fumant une cigarette, je n’ai qu’une envie, qu’il ressorte au plus vite, s’en aille au diable avant que le téléphone sonne.

Je me demande si mes collègues le sentent, mais j’ai l’impression qu’on vient moins me déranger depuis quelque temps. Il y a des jours où je ne parle à personne.

— Tu es seule ?

— Oui.

— Tu as un peu de temps ?

— Oui, bien sûr.

— Comment te sens-tu ?

— Ça va.

— Excitée ?

— Oui, j’avais peur que tu n’appelles pas.

— Tu avais envie de te toucher ?

— Oh oui, j’en mourais d’envie.

— Tu ne l’as pas fait, j’espère ?

— Non, tu sais que je t’obéis. Je ne me touche jamais sans que tu m’y autorises.

— Comment es-tu habillée aujourd’hui ?

— J’ai ma jupe grise, des dim-up noirs, opaques, les chaussures à talons que tu aimes, une culotte noire, pas de soutien-gorge, un pull moulant, noir aussi.

— Quelqu’un peut entrer dans ton bureau ?

— Oui, c’est possible.

— Va fermer la porte à clef.

— Mais…

— Ne discute pas ! Tu ne veux pas que je raccroche, n’est-ce pas ?

— Non… Non… J’y vais.

— C’est fait ?

— J’ai fermé à clef.

— Enlève ton pull.

— Oui.

— Passe tes mains sur tes seins, caresse-les, masse-les, préviens-moi quand tes bouts deviennent durs…

— Ça y est, ils sont dressés.

— Ils te plaisent comme ça ? Pince-les, tire-les, tourne-les, triture-les avec tes ongles. Je veux que tu te fasses mal, je veux t’entendre gémir, compris ?

— Oui, oui.

— Plus fort, je n’entends rien !

— Ça fait mal.

— Je vérifierai ce soir si tu les a bien torturés. Je veux les voir rouges et enflés, tellement sensibles que le moindre contact te fera hurler.

— Oui, oui, c’est bon…

— Est-ce que tu mouilles ?

— Je crois que oui…

— Relève ta jupe !

— Voilà.

— Tu as envie de te masturber ?

— Oui.

— Demande-le-moi.

— Laisse-moi me masturber, s’il te plaît.

— Tu n’es qu’une salope. Tu ne penses qu’à te toucher le cul, te mettre un doigt, te frotter la moule jusqu’à te faire jouir !

— Oui, je suis ta salope, je t’en prie, permets-moi de me branler.

— Tu sais qu’il te faudra payer pour toutes les saletés que tu fais. Je ne te laisserai pas te conduire comme une chienne impunément.

— Tu me feras ce que tu veux…

— Masse-toi à travers ta culotte.

— Oui, merci !

— Branle-toi jusqu’à ce que ton slip soit trempé, qu’il mousse de jus, que tu doives l’essorer dans le lavabo.

— Oui.

— Tu me le montreras ce soir en rentrant, petite vicieuse. Je te le ferai nettoyer avec la langue.

— Oui, je le lécherai.

— Tu le gratteras avec tes dents s’il le faut, pour décoller ta crasse.

— Il est trempé, je mouille…

— Enlève-le !

— Oui, oui.

— Dépêche-toi ! Ça y est ? Frotte-le sur ta figure. Renifle-le, lèche-le, je veux entendre ta langue sucer le tissu.

— Ecoute… Tu entends ?

— Arrête ! Mets ton slip dans ton sac à main. Je ne veux pas que tu le portes jusqu’à la fin de la journée. Tu as pensé à acheter de la vaseline ?

— Oui.

— Prends-la, mets-en dans tes mains, masse-toi les seins avec jusqu’à ce qu’ils soient bien gras, qu’ils glissent entre tes doigts comme des savonnettes.

— Mmmmm, c’est froid.

— Ça y est ? Mets-en sous tes aisselles, je veux que tu transpires, que tes collègues sentent comme tu pues.

— Ça y est, c’est poisseux…

— Lubrifie ta moule, tu aimes ça, petite pute ?

— Oui, oh, c’est bon, ça glisse tout seul.

— Comment est ton clitoris ?

— Gonflé, énorme, je le branle.

— Tu as envie de jouir ?

— Oh oui ! Ça vient, je vais jouir…

— Arrête ! Enlève tes mains tout de suite !

— Non, ne me laisse pas comme ça, je t’en prie, permets-moi de jouir, je n’en peux plus.

— Tu ne te touches plus ?

— Non, je te promets, mais laisse-moi recommencer, pitié !

— Tu me donnes des ordres à présent ? Je rêve !

— Non, je…

— Tu as perdu la tête, ma pauvre fille ! J’ai bien envie de raccrocher et de te laisser réfléchir jusqu’à ce que tu te souviennes de ton rôle.

— Pardon, excuse-moi, je t’en prie, je suis désolée.

— Ne recommence plus ça, entendu ?

— Oui, j’ai compris, je ne le ferai plus.

— Bon, enfonce-toi le tube de vaseline ouvert dans l’anus. Dépêche-toi ! Ça y est ?

— Non… aïe ! C’est dur, ça fait mal.

— Fais un effort, j’attends.

— Oui… aïe… ça y est, ça rentre.

— Presse le tube avec tes doigts, inonde-toi le cul de vaseline. Tout le tube, tu entends ?

— C’est froid, mon Dieu…

— Vas-y, lubrifie ton trou, remplis-le d’huile. Tu devras serrer les fesses toute la journée pour retenir ta merde.

— Oui, oui, continue, c’est bon…

— Branle-toi ! Défonce-toi avec le tube. Je veux t’entendre gueuler comme une truie ! Vas-y !

— Oui ! Ah ! Aah ! Oooh !

— Tu vas jouir, tu ne voudrais pas que je te dise de t’arrêter, hein ?

— Oh non ! Pitié, pitié, c’est trop bon !

— Je ne veux pas que tu ailles te laver après. Tu resteras poisseuse et puante toute la journée, compris ?

— Oui… Oui.

— Je t’examinerai ce soir quand tu rentreras. Tu sais que tu ne peux pas me raconter d’histoires ?

— Je sais… Oh, j’aime ça, j’aime tant ça !

— Je t’enfoncerai mon poing dans le cul, tu mangeras dans ma main toute la merde que je tirerai.

— Oui, oh, oui, je jouis…

— Gueule, sale pute. Que tout le monde t’entende, que les chiens du quartier viennent te renifler avant de te baiser par tous les trous jusqu’à ce que ça déborde !

Il continue à m’insulter pendant que j’essaie de reprendre mes esprits. Une fois de plus, il m’a fait jouir, simplement en me parlant, avec ses mots. Même à l’autre bout du monde, je serais à sa merci. Il lui suffirait de décrocher le téléphone pour me faire ramper à ses pieds en bavant et frottant mon ventre sur le sol.

— N’oublie pas : je t’interdis de te laver.

Mes mains sont grasses, mes aisselles collent, mes seins poissent. Il me faut remettre mon pull, rajuster ma jupe sur mon sexe trempé, aller ouvrir la porte. Et attendre le soir en me mordant les lèvres, pour qu’enfin il me touche, plus loin, plus fort, plus profond.

Encore quatre heures, mon Dieu ! Quatre maudites heures qui en paraissent cent, au cours desquelles je n’existerai pas, incapable de ressentir autre chose que la frustration. Une éternité à me tordre de manque comme une droguée. Mon bureau est déjà rangé, mon sac prêt. Je fais tinter mes clefs de voiture dans ma main. Je prie pour qu’elle démarre du premier coup. Si j’avais oublié d’éteindre mes phares, ma batterie serait à plat. Non, non, impossible, je vérifie toujours.

Je n’ai que ça à faire, m’inventer des obstacles. Je cherche en vain tout l’après-midi ce qui pourrait stopper ma course en avant vers la folie. Mais je ne trouve pas. Je réalise que je n’existe que par lui. Le reste du temps, je ne suis qu’une veilleuse, un mouton semblable aux autres, perdu dans le troupeau. Je remercie le ciel qu’il m’ait trouvée.

CHAPITRE III

Ce matin, juste après la toilette, il me dit de m’asseoir à califourchon sur le bidet. Je le regarde ouvrir des tiroirs. Il sort des objets qu’il dispose sur une tablette à côté du bidet : un pot de crème à raser, un blaireau en bois roux, un flacon d’une lotion inconnue, un rasoir à l’ancienne.

Je ne peux détacher mes yeux de ce dernier. Pour moi, il ne s’agit plus d’un objet domestique, d’un accessoire servant à se raser la barbe, mais d’un instrument de mort. Il me vient des images de films pendant qu’il m’ouvre les cuisses en grand.

— Détends-toi, nous allons te faire une chatte neuve, comme quand tu étais petite fille. Est-ce que tu te souviens de ton sexe ?

Je ne réponds pas. Je sais ce qui m’attend. Je suis chacun de ses gestes, fascinée, comme s’il accomplissait un rituel. Il a ouvert le pot de crème. Il est occupé à mouiller le blaireau sous le robinet d’eau chaude. Il le plonge dans le pot, tourne lentement pour imprégner les poils jusqu’au bois.

— Je t’ai posé une question. Tu n’as pas entendu ?

Il me faut quelques instants pour que ses mots prennent sens.

— Te souviens-tu de ton sexe quand tu étais petite ?

— Je…

— J’attends.

Je n’arrive pas à actionner mon cerveau, à faire une phrase, ni à mettre en branle ma mémoire.

— Tâche de t’en souvenir. Fais un effort. Nous en reparlerons plus tard.

Il humecte ma chatte avec le blaireau. Il dessine d’abord un triangle crémeux. Je frissonne. J’ai la chair de poule, je sais qu’il le voit, devine sur ma peau l’effet qu’il me fait. J’ai la même sensation que lorsque, enfant, je rougissais sans pouvoir me retenir. Je respire de plus en plus fort pendant qu’il passe et repasse le blaireau entre mes lèvres, en plein dans ma fente. Je sens les poils me lécher comme un petit animal. Le contact sur mon clitoris me fait sursauter.

— Quand nous en serons au rasoir, il ne faudra pas bouger, tu comprends ?

— Oui… oui.

Il continue à masturber mon clitoris en proie à mille petites aiguilles. Je sens la sueur couler de mes aisselles, de mes reins. Il s’arrête alors que je suis sur le point de jouir. Je continue à haleter pendant qu’il mouille le blaireau sous l’eau chaude, l’imprègne de crème.

Je ne peux réprimer un cri lorsqu’il me l’enfonce dans le sexe, le tourne et le retourne. C’est si bon, si chaud, comme si on me léchait à l’intérieur. Je gémis sans vergogne. Il me l’enlève, le passe plus bas, sur l’anus. Mon cul s’ouvre au fur et à mesure que je sens les poils sur mon trou. Je jouis brusquement, sans retenue. Il attrape mon sexe à pleine main, lèvres et poils, tire dessus en tournant. La douleur m’envahit après le plaisir.

— Qu’est-ce qui te prend ? Je ne t’ai pas dit de jouir. Je n’ai pas que ça à faire, sais-tu ? Tâche de te tenir, compris ?

— Oui, oui.

Il empoigne le rasoir, l’ouvre d’un rapide mouvement du poignet. J’ai un sursaut de recul.

— Si tu bouges, il ne faudra pas te plaindre après.

Je m’accroche de toutes mes forces aux parois du bidet, comme si je voulais me l’incruster dans le corps. Il prend une touffe de poils, pose le rasoir sur mon sexe, descend lentement. La froideur de la lame me surprend après l’eau chaude du blaireau. Il jette les poils au fond du bidet, entre mes jambes. Je me rappelle la fois où j’ai fait couper mes cheveux très court chez le coiffeur. En les voyant sur le sol, j’avais envie de pleurer.

Il procède habilement, alternant les grandes traînées lentes et les petits coups précis, rapides. J’aperçois la blancheur de ma peau à mesure qu’il progresse. Je découvre mon nouveau sexe, comme une chose merveilleuse et effrayante à la fois. Je comprends qu’il n’est pas simplement en train de me raser la chatte. Les poils au fond du bidet ne seront pas la seule conséquence de cet acte.

Il a presque terminé. Il longe le bord de mes lèvres avec la lame pour enlever les derniers poils. Régulièrement, il passe le rasoir sous l’eau chaude. Je sens la lame heurter mon clitoris sur son côté arrondi. Chaque contact m’envoie une décharge de plaisir dans le ventre. Je sais qu’il ne faut pas que je jouisse. Je m’efforce de penser à ce qui arriverait, alors, à mon sexe mutilé, mon clitoris sanglant au fond du bidet. Les coups deviennent de plus en plus rapides, même mes évocations macabres semblent accentuer ma course en avant vers ce que je sais inéluctable.

Je jouis avec une violence inouïe. J’aperçois entre deux spasmes du sang au fond du bidet. Presque en même temps, je pisse.

— Je t’avais dit de ne pas bouger, mais tu n’en fais qu’à ta tête. Tu aurais pu te blesser.

Je reprends mes esprits. Mon urine a chassé le sang. Il s’empare d’un gant de toilette, le passe sous l’eau froide, me rince la chatte. Je m’apprête à estimer les dégâts quand il enfouit sa tête dans mon ventre. Il lèche ma blessure, comme une bête. Quand il se redresse, il a du rose sur les lèvres, mélange de mon sang et de sa salive. Il m’embrasse longuement, je sens le goût du sang quand nos langues s’entremêlent.

— Ce n’est rien, dit-il. Un peu d’alcool pour désinfecter et il n’y paraîtra plus.

Pendant qu’il s’affaire dans l’armoire à pharmacie, je regarde mon sexe. Il est pigmenté de points rouges, irrité par le rasoir que je n’avais jamais subi à cet endroit. Une coupure à peine visible court le long de ma lèvre, un peu de sang s’écoule encore. Le spectacle n’est pas folichon. J’imaginais le sexe blanc et lisse d’une petite fille, et je contemple une peau rouge et abîmée comme par une maladie honteuse. Ça commence à me brûler vraiment.

— Je ne pense pas que ce soit nécessaire, j’articule quand il s’accroupit entre mes jambes avec le flacon d’alcool.

— Je ne te demande pas ton avis. Il fallait y penser avant au lieu de t’agiter.

J’entends crisser mes ongles sur l’émail du bidet quand il me tamponne la chatte avec le coton imbibé d’alcool. D’abord insoutenable, la douleur se mue en plaisir. Il n’arrête pas de me frotter. Très vite, je comprends que je vais jouir à nouveau. J’en ai envie et je le redoute en même temps. Mon corps est tendu à l’extrême, j’ai l’impression que mes tendons vont casser un à un comme des élastiques à qui l’on fait faire un tour de trop.

Il m’ouvre les lèvres, verse de l’alcool à l’intérieur de ma chatte avec la bouteille. Une brûlure odieuse et délicieuse m’enflamme, je jouis aussitôt. J’entends mes genoux cogner contre le bidet.

Il ne me laisse pas le temps de me calmer. Il m’attrape par les cheveux, me tire en avant. J’atterris le ventre contre la paroi glacée de la baignoire. Il est tout de suite dans mon dos, me maintient la tête en bas dans la baignoire tout en écartant mes jambes avec ses pieds. Mon cul lui est offert.

— Je t’avais dit de te tenir tranquille !

Je sens le blaireau enduit de crème courir dans la raie de mon cul. Il force mon anus jusqu’à l’enfoncer dedans. Je sens les poils durs m’érafler.

— Sale petite pute !

Il m’encule d’un coup sec, il me viole en m’insultant. Je bave, les yeux hagards fixés sur une saleté accrochée au fond de la baignoire, le ventre meurtri par le rebord, le cul déchiré par le pieu enduit d’acide.

Je crois mourir en m’abandonnant. Une mort lente, douce. Je me sens fondre, couler. Je vais m’en aller dans la vidange de la baignoire. Je n’ai jamais rien éprouvé de si bon. Il m’empoigne par les cheveux, me tire la tête en arrière comme s’il voulait me briser la nuque.

— Tâche de ne pas oublier que tu dois me parler de ton sexe. Lave-toi, tu es dégoûtante.

Oui, je dois me souvenir de ma chatte quand j’étais petite fille. Je dois me laver. Je suis sale, je pue. J’ai mal partout, comme si on m’avait rouée de coups.

Je suis tellement bien. J’aime la douleur. Je me sens délivrée d’un fardeau. De quoi puis-je avoir peur ? Puisque le mal me fait du bien…

CHAPITRE IV

Quand je rentre, je le trouve installé sur le canapé. Il lit. Je dois venir me poster devant lui. Il ne me regarde pas. Ce détail seul suffit à diffuser une douce chaleur qui part de mon bas-ventre pour irradier chaque partie de mon corps.

Je dois soulever ma jupe, ôter mon slip, le lui montrer. Il regarde la tache jaune, puis moi. Je ne lis rien dans son regard. Impossible de savoir ce qu’il pense. Je ne peux pas dire que ses yeux expriment le moindre reproche, pourtant un sentiment de faute me vient. Je suis une gamine prise en train de se tripoter dans sa chambre, une voleuse la main dans le sac. J’en suis convaincue, j’ai fait quelque chose de mal, on va me punir. Je ne désire rien d’autre.

Il faut que je nettoie ce que j’ai fait. Je prends la culotte qu’il me tend, la lèche. Je sens mon odeur, mélange de sueur et de sécrétions de mon con et de mon cul, auquel s’ajoute ma salive. Je suce, j’aspire, je lèche, l’auréole s’agrandit, mon slip devient baveux, mousse comme ma chatte qui coule, coule. Je sens sa main se poser dessus, l’inspecter, la fouiller.

Il m’envoie chercher le fouet. Quand je reviens, il me fait mettre à quatre pattes, relève ma jupe. Je sais que je dois lui offrir mon cul, j’écarte mes fesses au maximum. J’en ai envie, je crois que je pourrais jouir en attendant le moment où le premier coup va me cingler la raie. Je halète comme une chienne en chaleur. Je sens ma chatte et mon anus se contracter, se dilater, sans que je puisse les contrôler. J’attends, j’ai envie. Je paierais pour ça.

Le premier coup m’arrache un râle qui m’effraie, me semble poussé par une autre, mais je n’ai pas le temps de réfléchir. Il s’acharne sur ma chair. Les coups pleuvent. Il me touche où il veut, dans ma raie, sur l’anus, le sexe, les lèvres, le clitoris. Il s’éloigne des zones les plus fragiles, cingle mes cuisses, mes fesses, mon dos, mes épaules, mais je sais qu’il va y revenir. J’attends en mordant mes lèvres et ma langue. J’attends la douleur que j’aime tant, qui va me faire hurler de mal et de plaisir.

J’entends les sonorités différentes du fouet selon qu’il s’abat sur telle ou telle zone. Sur ma chatte, il produit un son mou et mouillé quand il zèbre mes grosses lèvres. Sur l’anus, le son est plus sec, la brûlure délicieuse.

Plus il frappe, plus j’ai envie, et plus fort. C’est comme une drogue, une limite que je cherche, que je dépasse chaque fois. Je suis certaine d’avoir moins peur que lui, de le pousser toujours plus loin. Même quand je crie assez !, que mon sexe est en feu, que la brûlure devient insupportable, j’ai le sentiment d’une victoire.

Il s’arrête, je sens le manche du fouet qu’il passe sur mes fesses, dans ma raie. Il me caresse la fente, puis me l’enfonce tout au fond, le tourne et le retourne en moi. Puis il le sort, lubrifié par mon jus, le pose sur mon anus. Je m’ouvre à chaque passage de l’objet. Je sens mon cul l’aspirer, l’avaler, inexorablement. Il est gros, j’ai mal, je le veux. Je veux l’avoir tout au fond du cul. Il le tourne, racle mes parois une fois qu’il l’a rentré dans mon trou.

Au moment où je vais jouir, il l’enlève d’un coup, m’arrachant un cri de douleur. Il le fourre sous mon nez, je le lèche, le nettoie. L’odeur de mon cul s’enfonce dans ma gorge. Il me dit qu’il va m’enculer, il le fait en me criant des mots que personne ne m’a jamais criés. Je jouis en pensant que jamais je n’aimerai quelqu’un d’autre.

CHAPITRE V

Je suis nue. On me traîne dans un long couloir qui empeste la sueur et l’urine. Derrière les grilles, de chaque côté, il y a des femmes. Nues elles aussi. Certaines m’insultent, me crachent dessus, d’autres lèvent un regard éteint. Des droguées, il me semble.

D’autres se frottent le ventre sur les barreaux de leur cellule, se massent le sexe ou les seins contre le fer des grilles en lançant des obscénités aux gardiens qui m’accompagnent. Toutes sont différentes, belles, repoussantes, grandes, petites, grosses, maigres, mais toutes ont en commun d’avoir perdu toute dignité. Ce ne sont plus des femmes, ni des êtres humains.

Je ne peux les imaginer autrement que telles qu’elles se présentent à moi, nues, sales, obscènes. Je frissonne en pensant à ce qu’elles ont dû subir pour se transformer en animaux, uniquement préoccupées par le sexe.

Un des gardiens ouvre une cellule, on me jette sans ménagement à l’intérieur. J’atterris sur les genoux, mes mains étant entravées par des menottes derrière mon dos. La pièce doit faire trois mètres sur deux, meublée d’une douteuse paillasse en guise de lit. Elle ne comporte pas de lavabo ni de W.-C. J’aperçois un seau dans un coin et une gamelle semblable à celle d’un chien. Vide.

— Allez ! Venez me baiser, mes salauds ! Regardez mon cul ! Voyez comme je mouille !

Je me retourne. La femme dans la cellule en face de la mienne tortille son cul sous l’œil des gardiens. Elle semble n’avoir qu’une idée : se faire baiser. Elle écarte les fesses tant qu’elle peut sur ses orifices suintants. Je pense que seules ses menottes l’empêchent de s’enfoncer le bras entier dans le sexe, de se ramoner à mort.

— Personne ne m’a touchée depuis un mois ! J’en peux plus, baisez-moi, s’il vous plaît, baisez-moi !

Elle frotte sa raie contre un barreau. Elle le fait luire du jus qui s’écoule de ses trous. Elle se trémousse comme une chatte en chaleur devant les deux gorilles qui restent de marbre. Elle les aguiche en passant la langue sur ses lèvres, en gémissant de façon suggestive.

— Si tu veux qu’on te baise, connasse, il va falloir le mériter.

— Oh oui ! Oui ! Je ferai ce que vous voudrez, n’importe quoi pourvu que vous me baisiez.

Les deux gardiens dégrafent leur braguette, sortent leur sexe qu’ils approchent de la grille.

— Tu as intérêt à bien nous sucer si tu veux qu’on te fasse jouir, salope !

La fille n’a pas besoin qu’on le lui répète. Elle se précipite à quatre pattes, cou tendu, langue dehors. Mais les deux hommes la font languir. Ils se tiennent hors de portée de sa langue, à quelques millimètres près. Elle doit s’écraser la figure contre les barreaux pour effleurer leur membre gonflé.

— Allez, fais un effort ! Tire sur ta langue ! Remue-toi si tu les veux dans ton cul !

Le visage de la fille est déformé par l’effort pour tenter de happer les queues qui se dérobent. Elle tend la langue à se la décrocher en soufflant comme une bête. Le petit jeu dure, les gardiens se moquent de la fille, rient de son acharnement, agitent sous son nez leur bite qu’elle désire tant. Mais bientôt le premier n’y tient plus. Il lui colle sa queue dans la bouche.

— Vas-y, connasse ! Suce ! Suce-moi à fond si tu veux la mériter.

La fille se jette sur le morceau de viande comme une affamée. Elle le lèche, le suce, l’aspire, l’engloutit avec fureur. L’homme ne met pas longtemps à éjaculer. Il se retire au moment de jouir pour cracher son sperme à la figure de la fille, qui ouvre grand la bouche pour boire. Le deuxième se met en place. La fille s’occupe de son manche avec la même application, il éjacule encore plus vite que son collègue. Comme lui, il balance son foutre au visage de la fille. Des cheveux au cou, elle est éclaboussée de sperme. Elle passe sa langue sur ses lèvres pour se lécher, boire encore.

— Vous allez me baiser, n’est-ce pas ?

D’un coup de pied, le gardien la fait retomber sur le dos dans sa cellule. Ils ricanent en s’éloignant pendant qu’elle les insulte à voix basse, épuisée, allongée sur le sol, les cuisses ouvertes. Les injures, reprises en chœur par les autres femmes, forment un canon qui accompagne les gardiens.

Une fois qu’elle s’est calmée, ma voisine d’en face m’explique en quelques mots ce qu’il y a à savoir sur cette prison. On ne sort jamais de la cellule, on garde constamment les menottes aux poignets, derrière le dos.

— C’est pour que l’on ne puisse pas se masturber, précise-t-elle. On nous porte à manger et à boire trois fois par jour. On mange à quatre pattes, la tête dans la gamelle. Ils mettent quelque chose dans la nourriture. Ça nous excite et nous rend folles. C’est une drogue. Toi aussi, tu verras, tu ne penseras qu’à ça : te faire baiser. Tu en rêveras. Une bonne bite bien dure qui te bourre le cul. On nous laisse des mois sans nous toucher. C’est insupportable, ça tenaille le ventre, on est prête à tout pour une queue. De temps en temps, ils viennent, en choisissent une qu’ils prennent devant nous. Ça nous excite encore plus. On est toutes à se frotter contre les barreaux…

— Et les toilettes ?

— Il n’y a pas de toilettes. Tu pisses et tu chies dans ton seau. Ils le vident quand ça leur chante. Ils te plaquent la tête dedans et t’obligent à boire et à manger. Certaines le font pour qu’on les baise. Tout le monde est prêt à tout pour une bite.

Un bruit de clef interrompt notre conversation. Les femmes se jettent contre la grille de leur cellule en ahanant. Des gardiens entrent, autant dire des queues. Ma voisine ne m’a pas menti, ces femmes sont des droguées du cul en état de manque.

Les gardiens sont trois. L’un qui pousse un chariot avec deux marmites. Les deux autres l’escortent. Ils ont chacun une cravache à la main.

Les prisonnières poussent du pied leur gamelle contre la grille. On y déverse une louche de nourriture qu’elles s’empressent de laper.

— Les premières qui auront terminé seront récompensées, encourage un des gardiens.

Telles des chiennes, elles se précipitent sur leur pitance, plongent jusqu’aux yeux dans leur gamelle. Certaines tendent le cul à la cravache. Faute de mieux, elles incitent les gardiens à les fouetter.

— Tu as envie, salope ?

Les gardiens sont devant la cellule de ma voisine. Ils la narguent.

— Oui, oui, j’ai envie, s’il vous plaît.

Elle implore. Je suis certaine qu’elle n’a jamais prié avec autant de ferveur dans une église.

— Tourne-toi ! A quatre pattes, connasse !

— Oui, oui, tout de suite.

L’homme l’effleure de sa cravache. Il caresse la croupe, la flatte comme celle d’une jument.

— Oh oui, c’est bon… c’est bon !

Il passe la badine de cuir dans sa raie, lui frotte l’anus et la moule qui dégorgent de jus. Elle remue le cul, agite la tête comme en transe. Elle veut croire que son heure est venue. L’homme lui enfonce le manche de son fouet dans la chatte, elle couine comme une truie. Quand il l’a rentré à fond, il l’y laisse planté. C’est elle qui bouge autour de l’objet, s’empalant dessus comme une damnée. Quand il juge que ça suffit, il ressort la cravache, arrachant des lamentations à la fille.

— Encore ! Oh encore ! S’il vous plaît ! Par pitié !

— La ferme, connasse ! C’est moi qui décide si c’est assez ou pas ! Compris ?

— Oui, monsieur, oui, j’ai compris.

— Ouvre ton cul, traînée ! Dépêche-toi ou je m’en vais !

— Non, non, voilà, voilà…

— Mieux que ça, salope ! Je veux voir le fond !

— Oui, oui, là…

L’homme lui fouette la raie. Les lèvres et l’anus de la fille enflent à mesure que la cravache les meurtrit, elle n’en a cure. Elle aime ça, le dit, le hurle même.

— Plus fort ! Oui, c’est bon ! Vas-y ! Oh oui encore !

Il arrête de frapper. Elle halète comme une chienne. Il promène le manche de son fouet autour de son rectum, puis le lui enfonce tout entier d’un coup. Elle pousse un cri de douleur et de plaisir mêlés. Elle mastique le manche avec son anus, s’agitant frénétiquement dessus, de peur qu’on le lui enlève. Ce que fait l’homme, quand il sent qu’elle va jouir.

— Lèche, connasse ! Nettoie-moi ça, vite !

Elle lèche la cravache comme si sa vie en dépendait, s’employant de son mieux à mériter qu’on la baise enfin. Le deuxième gardien sort sa queue, s’avance.

— Tiens, sale pute, c’est ça que tu veux, hein ?

Il passe sa queue sur les fesses de la fille, lui donne des coups sur le sexe.

— Tu sens comme elle est chaude ?

Elle l’encourage en répétant après lui les insultes qu’il lui lance, s’humilie, se traite de tous les noms avec délectation. L’homme la pénètre enfin, mais à peine. Il enfonce juste le bout de son gland. Les barreaux empêchent la fille de s’embrocher, l’homme prend soin de rester à distance. Il va et vient, le bout de sa verge en elle, l’amenant à un état d’excitation extrême. De temps en temps, il se retire, la laisse pantelante, le cul encastré dans les barreaux, implorant, suppliant, pleurnichant après la bite qu’elle veut tout au fond. Les trois gardiens se relayent, rivalisent d’ingéniosité et de sadisme pour la rendre folle de désir inassouvi.

L’un lui plante sa queue, la retire très vite, avant de lui pisser dessus en l’insultant. Un autre l’oblige à le sucer, puis à avaler pendant qu’il urine dans sa bouche. Le troisième lui titille l’anus du bout de sa queue, finit par l’enculer après l’avoir torturé un bon moment et lui pisse dans le cul.

Alors, elle jouit enfin, poussant des cris avec une force qui me stupéfie. Les autres détenues, hors d’elles, font un raffut dément dans leur cellule. Les gardiens fouettent la fille qui a joui. Ses fesses se couvrent de zébrures rouges, sa peau éclate sous les coups. Elle a bientôt le cul en sang, ça n’a pas l’air de la déranger.

— A bientôt, ma jolie, me lance un maton, en me caressant le visage avec son fouet imprégné de jus et de sang. Ils s’en vont. La fille est allongée, inerte sur le sol, les yeux mi-clos, un sourire béat aux lèvres, d’où s’échappe un filet de bave.

Je jette un œil à ma gamelle. J’ai très faim tout à coup…

Jean me regarde sans parler. Je pense l’avoir étonné, j’en suis très fière.

— Voilà ! dis-je.

— C’est ton fantasme ?

— Oui, une prison où on drogue les femmes pour les rendre folles de désir, où on les laisse des mois sans les toucher. Qu’est-ce que tu en dis ?

Il ne répond pas, absorbé dans ses pensées.

— Alors ? j’insiste.

— Déshabille-toi…

CHAPITRE VI

Un matin, je suis en train de prendre ma douche. Le savon pique aux endroits meurtris la veille. Les gestes les plus anodins, se laver, marcher dans la rue, me ramènent à notre sexualité. Il y a des jours où je supporte à peine le frottement du slip sur mon sexe, surtout depuis qu’il m’a rasée. Chaque pas me rappelle ce qu’il m’a fait subir. Je trouve ça magique, j’ai l’impression d’être une privilégiée. Je suis fière de sentir ma douleur en poussant le caddie du supermarché, ou en discutant avec un collègue. Parfois même, je fais ce qu’il faut pour la raviver.

Je suis en train de m’essuyer quand il entre dans la salle de bains. Il porte un caleçon blanc. Il n’aime pas se promener nu dans l’appartement. Il m’embrasse dans le cou, sur l’oreille, dans les cheveux, me dit que je sens bon. Sur le même ton, il me demande de m’allonger dans la baignoire, sur le dos.

— Les bras au-dessus de la tête. Ecarte les jambes.

Je m’exécute pendant qu’il ouvre son caleçon. Il sort son sexe, le dirige vers mon ventre. Il pisse. Son urine m’arrose la chatte, le ventre, les seins, le cou, la figure. J’ouvre la bouche pour boire. Je me lèche les lèvres sans quitter des yeux sa queue qui m’inonde. Je suis fascinée par le jet chaud, son odeur forte, son goût. Je l’aime car il m’apprend à aimer ce qui me répugne, la saleté, la puanteur, la douleur, l’esclavage. Avec lui, je n’ai peur de rien, je suis chaque jour plus forte, plus belle, plus heureuse.

Quand il a terminé, il met sa queue dans ma bouche. Je le nettoie. Ensuite, il me rince avec la douche, me lave des pieds à la tête, n’oubliant aucun centimètre de peau. Il garde mon sexe et mon cul pour la fin.

Quand il en vient à la chatte, j’écarte davantage les cuisses. Il passe le savon dessus. Le contact sur mon clitoris me fait frissonner, ça pique à l’endroit où il m’a posé une pince hier. Il se savonne les mains avec minutie en me souriant. Il m’enfonce deux, puis trois doigts et me lave à l’intérieur.

Quand il juge que ça suffit, il me dit de me mettre à quatre pattes. Il écarte mes fesses, fait glisser le savon dans ma raie. Ses doigts s’enfoncent sans difficulté dans mon trou, me fouillent l’anus. Il s’arrête avant que je jouisse. Il me rince, me sèche, me peigne pendant une éternité avec un soin et une douceur incroyables.

— Tu me plais complètement.

J’ouvre les yeux, je le regarde. Il a toujours le même sourire triste, comme un enfant malheureux. Je le serre dans mes bras.

— Toi aussi, tu me plais, je t’aime, j’aime ce que tu me fais, j’aime tout de toi.

CHAPITRE VII

Ils pourraient être mes parents. C’est la réflexion que je me fais en les voyant arriver. Lui doit avoir la cinquantaine, grand, mince, le front légèrement dégarni, le regard dur. Pas le genre à qui l’on donne de grandes claques dans le dos en plaisantant. Il tient une mallette. Elle a de longs cheveux frisés, très bruns, les yeux gris, le teint pâle. Elle porte une gabardine noire boutonnée jusqu’au col. Elle m’adresse un sourire étrange. Je lui donne quarante-cinq ans.

Jean fait les présentations. Roland et Sophie me détaillent, je dois être rouge comme le sang. J’ai dû mettre un string en cuir noir fendu à l’endroit du sexe, un soutien-gorge qui ne cache rien de mes seins, qu’il maintient simplement par deux lanières de cuir noir, des bas résille blancs. Par-dessus, je porte un chemisier transparent, une jupe de cuir noir incroyablement courte et moulante. Mes chaussures me grandissent de quinze centimètres. Je suis outrageusement maquillée.

Je prends leurs manteaux, que je vais suspendre dans le placard pendant que Jean les entraîne au salon.

— Une vodka, deux whiskies, beaucoup de glace.

Je traîne dans la cuisine, essayant de calmer le trac qui me ronge. Je n’ai jamais vécu une telle situation. Serai-je à la hauteur ?

Ils prennent l’apéritif en discutant comme de vieux amis. Je comprends que Roland et Sophie dirigent ensemble une entreprise d’aluminium. Je fais plusieurs allers-retours entre la cuisine et le salon, surveillant fébrilement la cuisson du poisson, leur apportant de la glace quand ils le demandent.

La première règle veut que je ne parle pas sans que l’on m’ait posé une question. Pour l’instant, personne ne me prête la moindre attention, ce qui ne fait qu’accroître mon angoisse. Je préférerais que tout soit déjà commencé, être nue, peu importe, pourvu que cesse l’attente interminable.

Roland et Sophie poussent des petits cris admiratifs lorsque je dépose le gigantesque plateau de fruits de mer sur la table. Je fais goûter le vin à Roland qui acquiesce. Son regard me transperce comme un couteau, je pense qu’il me faudra sans doute prendre son sexe dans la bouche.

Mes pieds me font déjà mal. C’est Jean qui a acheté les chaussures, je le soupçonne d’avoir volontairement choisi une pointure trop petite. Je suis debout derrière lui. Je fais de temps à autre le tour de la table pour leur resservir du vin ou débarrasser leurs assiettes des coquillages.

— Enlève ta jupe et ton chemisier !

Ils me regardent m’exécuter, puis la femme me dit d’approcher. Elle prend une huître avec sa fourchette, la passe sur mon sexe avant de la porter à sa bouche. Elle a un murmure satisfait. Les hommes ne tardent pas à l’imiter. Ils me font tourner autour de la table, usant de moi comme d’une saucière.

L’humiliation devient totale quand je me sens mouiller comme une fontaine. Personne ne me regarde ni ne me parle. Sans la décortiquer, Roland m’enfonce une crevette dans la chatte, ce qui a pour résultat de m’arracher un cri de douleur.

— Tais-toi !

Je me mords les lèvres quand il me l’enlève d’un coup sec, avant de me frotter avec un quartier de citron qu’il finit par presser dans mon sexe. Puis Jean me passe une tranche de saumon fumé sur les fesses, dans la raie, me lubrifiant à l’aide du gras du poisson. Mes cuisses ruissellent du jus des coquillages mêlé au mien. Le citron me brûle dedans.

Il m’introduit une nouvelle crevette non décortiquée, dans l’anus cette fois, et la laisse à l’intérieur. J’ai l’impression de la sentir remuer, vivante, pendant que je vais chercher le plat principal à la cuisine. Je me frotte contre l’évier en égouttant les légumes.

— Fais attention, idiote !

Je suis tellement fébrile que j’ai renversé le verre de Sophie en servant le poisson.

— Dépêche-toi de nettoyer ! Avec la langue !

Je lape le vin répandu sur la nappe. Sophie m’enfonce un doigt dans le cul, repoussant la crevette plus au fond. Jean revient de la cuisine avec un poisson cru.

— Ecarte tes cuisses ! Mieux que ça !

Je crois rêver en voyant le poisson disparaître dans ma chatte, tête la première. Gluant, énorme, il me remplit. Je ne peux me retenir de jouir, là, debout, aux yeux de tous. Mon vagin presse le poisson, que je sens taper au fond à chaque contraction de l’orgasme. La hauteur de mes talons me fait vaciller. La violence de la gifle me fait tomber au sol.

— Sous la table, salope ! Qu’on ne te voie plus !

Je rampe sous la nappe, aidée par les coups de pied de Jean. La première, Sophie, ouvre grand ses cuisses. Elle ne porte pas de culotte, sa chatte est très brune et poilue.

— Qu’est-ce que tu attends ?

Elle est déjà trempée. Je n’ai aucun mal à trouver son clitoris. Je lèche avec application, tirant sur ma langue à la rendre douloureuse. Un coup de pied dans les côtes m’indique qu’il me faut sucer Roland. Sa queue m’apparaît démesurément longue, je suis loin d’en faire le tour avec les doigts.

Sa main sous la table m’attrape par les cheveux, me force à engloutir son sexe qui heurte le fond de ma gorge. Il me maintient ainsi durant une éternité, je crois m’étouffer. Il me relâche. Je le pompe avidement, sans m’interrompre, de peur qu’il ne recommence. Il ne met pas longtemps à cracher dans ma bouche. Le goût de son sperme est différent de celui de Jean.

Je sens l’odeur de plus en plus forte du poisson et de la crevette dans mes orifices brûlants. Jean fourre sa bite dans ma bouche, un liquide chaud me coule dans la gorge. Je bois son urine jusqu’au bout, mettant de longues minutes à reprendre mon souffle une fois qu’il a terminé. Puis, toujours à coups de pied, on me fait sortir de sous la table.

Je suis en train de débarrasser quand Roland tire le poisson hors de mon vagin, sans ménagement. Puis il me fouette le sexe avec, en me traitant de petite salope. Je ne peux m’empêcher de penser à mon père.

— Mange !

L’odeur est répugnante, pourtant je sais qu’il me faut planter mes dents dans le poisson que l’on me tend. Ce que je fais, essayant d’avaler sans mâcher. Mais très vite, comme s’il se lassait, Roland arrête mon calvaire en écrasant le poisson sur ma figure, me barbouillant avec.

Sophie ne veut pas être en reste. Le spectacle paraît l’émoustiller, je ne lui trouve plus le teint aussi pâle qu’au début. Elle a plongé ses doigts dans le beurrier. Elle fouille mon cul à la recherche de la crevette. Elle fait exprès de m’écorcher l’anus en la retirant. Dans ma bouche, le crustacé a un arrière-goût d’excrément. Je fais passer le plateau de fromage. Jean me demande de me mettre à quatre pattes sur la table.

— Tâche de ne rien renverser, cette fois…

Je jouis une fois de plus quand Roland m’introduit la barre de fromage de chèvre dans le vagin en m’appelant sa petite pute. Je lèche ses doigts.

— Demande pardon, salope !

Il me tord le bout du sein en le tirant. Alors que je crois m’évanouir de douleur, je jouis à nouveau en haletant.

— Pardon… Pardon…

On m’écartèle, on me ligote aux quatre pieds de la table. Sophie s’est déshabillée. Ses gros seins contrastent avec la minceur de son corps. Roland ouvre la mallette sous mes yeux, en sort une ceinture à godemiché, qu’il fixe autour de la taille de Sophie.

Elle se met en place entre mes cuisses, promène lentement le gode dans ma raie. Je m’ouvre de tous mes trous, impatiente d’aspirer l’objet. Mais elle me fait languir, le rentre, le ressort, me donne des coups avec. Je m’entends la supplier en ahanant.

— Tu en as tellement envie, n’est-ce pas ?

Elle me l’introduit enfin avec une lenteur exaspérante, millimètre par millimètre, puis quand il est tout au fond, le ressort tout aussi lentement et me laisse pantelante, râlant comme une bête blessée.

Je ne sais combien de fois elle recommence le manège, en évitant de me faire jouir. Pendant ce temps, Roland et Jean me susurrent des insultes délicieuses qui me font perdre la tête. Quand elle juge que ça suffit, elle vient me faire nettoyer le gode, que je lèche avidement. Il est couvert de fromage fondu, mais je n’hésite pas.

J’ai l’impression que mes tissus se déchirent quand Roland m’encule. La douleur se mêle au plaisir, je la réclame, tente de l’augmenter en contractant l’anus. Il me donne de grandes claques sur les fesses en s’enfonçant en moi. J’ai la sensation que ça n’en finit pas, que des kilomètres de queue me fouillent les entrailles.

Sophie est assise sur Jean. J’observe, fascinée, son vagin qui mastique le sexe de l’homme que j’aime. Nous jouissons toutes les deux en même temps, sans cesser de nous regarder. Nos cris de bonheur se mêlent, se bousculent, bondissant autour de nous comme une farandole.

Plus tard, une fois qu’ils sont partis, Jean me fouette. Longuement.

CHAPITRE VIII

La haute grille s’ouvre devant nous sans que nous nous soyons annoncés. Il n’y a personne derrière. Sans doute un mécanisme commandé de l’intérieur du pavillon. Jean engage une vitesse, les pneus crissent sur le gravier de l’allée. Le portail se referme derrière nous.

— T’es-tu déjà demandé ce qui se passe dans les caves des pavillons de banlieue ? avait dit Jean en me demandant de m’habiller pour sortir.

— J’aime l’atmosphère des banlieues bourgeoises, marcher le soir dans leurs grandes allées désertes. Pas d’épicier au coin de la rue, ni de troquet. Aucun signe de vie quotidienne. Rien que de hautes bâtisses secrètes.

Souvent, on n’en distingue que le haut derrière les murs et les arbres. Nul bruit ni musique ne percent à travers les doubles vitrages et autres systèmes d’insonorisation. J’imagine ce qui peut se passer à l’intérieur. D’étranges cérémonies feutrées, réservées à un cercle de gens initiés, désœuvrés. Je pense à des caves équipées pour le plaisir et la souffrance, des chapelles consacrées aux vices et aux perversions.

— C’est là que nous allons ce soir, m’avait-il coupé. J’espère que tu n’as pas une dure journée de travail demain…

L’homme nous entraîne au sous-sol. Quand il referme l’épaisse porte en fer de sa cave derrière nous, il n’y a pas eu le moindre mot d’échangé. J’ai l’impression de me trouver dans une droguerie de mon enfance. Les murs sont couverts d’étagères en fer blanc sur lesquelles reposent des casiers, des boîtes, des godes, vibromasseurs, pinces, spéculums de toutes tailles, et d’autres machines bizarres que je n’identifie pas, mais qui ont l’air d’instruments de torture.

La pièce ne comporte aucune fenêtre. L’homme s’adresse à Jean. Il lui demande quel traitement il souhaite me voir subir.

— Je vous fais confiance, répond Jean, nous voulons tout essayer, n’est-ce pas ?

Je baisse les yeux, je ne réponds pas. C’est toujours le moment où j’ai honte, juste avant que tout commence, que l’on me force, et que je m’abandonne. Surtout quand il y a une autre personne pour me regarder et me juger.

— Je t’ai posé une question, il me semble. Pourquoi as-tu voulu venir ici ?

— Pour toutes ces choses.

— Très bien. Promène-toi et regarde. Monsieur va te guider et t’expliquer la fonction de ces objets. Déshabille-toi avant.

Les casiers et les boîtes sont étiquetés, le nom et un bref descriptif de l’instrument.

— C’est un masturbateur clitoridien, dit l’homme en nous montrant un objet composé de trois tubes métalliques formant un triangle au milieu duquel est tendue une lanière de caoutchouc recouvertes de picots.

On le fixe sur le sexe de la femme au moyen des sangles. Un moteur fait vibrer le caoutchouc qui masse le clitoris. Le même modèle existe avec un système de ventouse. Au lieu de caresser, il aspire, faisant gonfler le clitoris de façon impressionnante.

C’est le principe aussi de cet autre appareil qui lui peut s’adapter aussi bien sur les seins, les mamelons, que sur les fesses pour les dilater. Nous le suivons dans ses rayons. Un trouble commence à poindre dans mon ventre au fur et à mesure que l’homme nous décrit ses objets, leur mécanisme et leur destination de la même façon qu’il nous vanterait les avantages d’un grille-pain ou d’une cafetière électrique. Ses mots précis me tournent la tête.

— Un godemiché chauffant. On le branche, on l’introduit dans le vagin ou dans l’anus. On peut régler la température au moyen de ce thermostat. Jusqu’à quatre, c’est supportable, dit-il en me regardant. Au-delà, ça peut faire souffrir. Les brûlures avec lésions apparaissent si on dépasse huit. Là, nous avons des culottes de latex avec picots, ventouses ou gode intégré. La femme peut ainsi être masturbée continuellement tout en vaquant à ses occupations. J’ai moi-même mis au point ces soutiens-gorge en latex avec ventouses aspirantes. Les tétons sont sucés et se gonflent de façon outrée. C’est très stimulant au début, mais cela peut devenir extrêmement douloureux si on le porte trop longtemps.

Je commence à couler, irrémédiablement. Je respire plus fort, mes joues sont brûlantes. J’ai envie que l’on essaye sur moi ces objets démoniaques. Je veux être le cobaye d’expériences inavouables.

— Un développeur pour vagin et anus. On l’enfonce dans l’orifice choisi, puis on l’enfle à l’aide de cette petite poire. L’air s’introduit et dilate les organes. Ces poires à lavement ont beaucoup de succès parmi nos habituées. On peut les remplir de n’importe quel liquide, lait, sperme, urine, alcool, cire chaude. Elles ont une contenance d’un litre chacune. On introduit ce tube dans la bouche, le vagin, ou l’anus et on injecte le liquide à la vitesse que l’on veut. Avec de l’huile, il paraît que c’est délicieux.

L’inventaire se prolonge de façon insoutenable. Je me mords l’intérieur des joues pour ne pas hurler. Je n’ose regarder mon sexe, mais je suis persuadée qu’il est luisant de jus, qu’ils peuvent le voir. D’ailleurs, ils ne se privent pas de m’observer, pour apprécier mon degré d’excitation.

Je suis comme une affamée devant la vitrine d’une boulangerie, haletante devant ces phallus de caoutchouc et de bois. Je ne sais lequel choisir, je veux tous les goûter jusqu’à n’en plus pouvoir. De même que toutes ces pinces, ces aiguilles, ces machines infernales, effrayantes, poétiques, irréelles, attirantes. Je veux toutes les essayer. Comme un enfant qui rêve d’être enfermé par mégarde, un soir, dans un magasin de jouets.

On m’emmène dans une pièce attenante qui ressemble à un bloc opératoire. Je suis allongée et ligotée sur une table médicale.

— J’aurais aimé être médecin, nous dit l’homme, comme pour s’excuser.

J’ai envie de lui dire qu’il l’est, et qu’il m’examine, m’ausculte, se laisse aller à me faire subir les pires épreuves, fasse avec moi ce qu’il n’a jamais osé avec d’autres. Jean lui dit de procéder comme il l’entend. Il veut que je coule comme une fontaine, m’entendre jouir et hurler comme une démente.

— Vous pouvez crier, me dit l’homme, la cave est insonorisée. Personne ne vous entendra.

Il entreprend en premier lieu de me lubrifier et de me dilater. C’est les mots qu’il emploie, car il m’explique tout ce qu’il me fait ou va me faire, comme un médecin qui veut rassurer son patient. Cela ne fait qu’ajouter à mon excitation.

Il m’introduit des poires à lavement dans le vagin et l’anus, me remplit d’un liquide huileux. Je sens mes orifices s’ouvrir pendant que le sang martèle mes tempes. Il me place un de ces appareils sur le sexe, je sens mon clitoris aspiré, tété par le mécanisme. La douleur se mêle au plaisir à mesure que je sens mon sexe enfler.

Je suis bientôt tout entière à la merci de ces machines. Chaque zone sensible de mon corps pincée, triturée, malaxée, chaque orifice pénétré, fouillé sans relâche. Jean observe, assiste à mon délicieux calvaire. Je gémis sans retenue, j’ai quitté la réalité et ses tabous. Je suis ailleurs, offerte, abandonnée. Il y a longtemps que je n’analyse plus. Je ne suis qu’un organe sensoriel qu’on excite à souhait. Je pisse du jus par tous les trous, je bave ma joie et ma souffrance. Ma propre mère pourrait entrer dans cette pièce, cela ne couperait nullement mon exaltation.

Mes mamelons enflent, mes chairs s’écartent sous les coups de boutoir que m’infligent les objets qu’on m’introduit. On me pique, on me brûle, on me tord. Je ne distingue plus la joie de la douleur, toutes les sensations se mêlent. Je ne peux que jouir, jouir encore en proie à un mécanisme perpétuel et sourd aux injonctions que je lui lance.

Je crie que c’est assez, que je n’en peux plus. Mon corps est à vif. Je suis hystérique, la douleur me tord, l’instant d’après je jouis à nouveau, de plus en plus violemment. Je pisse sous moi, je me relâche, je m’entends supplier, pleurer, implorer.

Mais quand ça s’arrête, brutalement, je demande que l’on recommence, que l’on arrête pas surtout. Je m’humilie sans retenue. Je ne sais combien de fois je jouis cette nuit-là, méticuleusement, froidement, sous l’emprise de l’appareillage. Je ne peux y repenser sans frissonner. Ce n’est pas facile de perdre le contrôle de soi, de l’accepter surtout.

Je n’ai pas dit un mot dans la voiture sur le chemin du retour. Je me suis simplement demandé pourquoi on a tant de mal à accepter parfois d’être heureux.

CHAPITRE IX

Malgré mes fréquentes et pressantes insistances, Jean ne m’accompagne jamais lorsque je rend visite à mes parents. Il veille juste à ce que je ne mette ni soutien-gorge ni culotte.

— N’oublie pas de croiser les jambes en t’asseyant, me dit-il avec un petit sourire en coin.

Sa bouche se soulève du côté droit, et lui creuse une fossette désarmante. Il m’embrasse et me caresse entre les cuisses tout en me poussant vers la porte.

— A ce soir !

Durant le trajet, je pense à lui dans la voiture. Mes parents ne changent plus. J’ai l’impression qu’ils se sont figés dans une attitude réfléchie, à laquelle ils s’efforcent de ne pas déroger.

Ils ne font rien d’autre qu’attendre. Quoi ? Des jours meilleurs, la visite de leur fille, demain, la mort. Je n’en sais rien. Après, les reproches d’usage. « Tu devrais appeler plus souvent, on se faisait du souci, tu comprends, ce n’est pourtant pas loin… »

— Ça va, papa, je me suis souvenue du chemin, tu sais.

Il me sourit en agitant la main, comme pour me faire comprendre que je mériterais une bonne correction, puis il me presse entre ses bras, pendant que ma mère se rappelle qu’il y a un poulet dans le four.

Le repas se déroule comme à l’accoutumée. Mon père boit un peu trop, ma mère lui en fait la remarque. Il m’adresse un clin d’œil complice.

— Dis-lui, toi, qu’il devrait faire attention, me lance-t-elle sans conviction.

Je n’ai jamais parlé avec mon père, je ne vais pas commencer aujourd’hui. Quand me suis-je résignée ? Mon père est là, entier, immuable. Il parle, de lui presque toujours. Il s’emporte sur des sujets épuisants, ou bien il raconte des blagues stupides. Il a toujours fait ça.

Je l’ai toujours écouté. Je ne l’ai jamais contredit, même quand il eut été facile de le prendre en défaut. Je ne me suis jamais opposée, même lorsque ses propos m’atteignaient dans mes convictions. Je me suis toujours efforcée de rire de ses plaisanteries.

Il m’arrive de ne pas supporter cette idée, mais la plupart du temps cette relation confortable me convient. Je n’agis pas par peur. Mon père ne m’a jamais impressionnée, je le dis comme un regret. Mais simplement parce que je veux l’aimer, et que c’est sans doute la seule manière que j’ai trouvée.

Si je réfléchis, mon père représente tout ce que je détesterais et que je combattrais chez un autre. J’en suis consciente, mais en adoptant cette attitude conciliante, je me permets de l’accepter tel qu’il se présente. M’opposer à lui m’obligerait à dire sa faiblesse, son égoïsme, sa bêtise, son intolérance. Après avoir énoncé mes reproches, il me semble que je ne pourrais plus me mentir. C’est effrayant. Je réalise que, par peur de perdre ce que je n’ai pas, sinon en fantasme, je fais tout pour préserver ce que j’ai, qui est l’opposé de ce fantasme.

Ma mère me trouve une petite mine.

— Tu n’es pas malade, au moins ? Est-ce que tu dors bien ? Il faut prendre le temps de manger, même si tu as beaucoup de travail !

J’éprouve un sentiment ambigu, comme si je redevenais la petite fille qui se cachait pour fumer, qui se masturbait sous les draps, sursautant au moindre craquement de plancher. Cela me gêne et m’excite à la fois. J’ouvre et je ferme les cuisses sous la table. Mon sexe nu sous ma robe me lance, pendant que je m’efforce de les rassurer en leur décrivant une vie saine et équilibrée, savant dosage de travail, d’alimentation, de sommeil.

Que penseraient-ils s’ils tombaient sur les photos que Jean prend de moi, ou sur les films obscènes que nous faisons ? Est-ce qu’ils continueraient à aimer leur petite fille s’ils la découvraient écartelée sur un lit, bavant du plaisir de se faire fouetter au sang ? Regarderaient-ils sans pâlir mon visage souillé de sperme, d’urine ? Mon père sourirait-il encore en agitant sa main pour me promettre une bonne correction ?

Il m’arrive d’alimenter mes fantasmes ainsi, d’y intégrer les personnes dont je crains le plus qu’elles ne découvrent la nature de ma sexualité. Bien sûr, ça m’excite d’autant.

Avant de rencontrer Jean, je n’acceptais que difficilement ce genre de pensées. J’ai appris à m’abandonner, non pas à oublier mes tabous, mais à les utiliser. Je suppose que c’est là la seule manière de fonctionner, en tout cas la meilleure pour moi à ce jour. En grandissant, en vieillissant, j’ai dû oublier beaucoup de ce qu’on m’avait appris de l’amour. Cela ne s’est pas passé sans révolte ni souffrance, mais c’est le prix a payer pour pouvoir continuer à vivre et à aimer.

J’essaye de me souvenir de mon adolescence, du moment où le sexe est intervenu dans mon rapport à l’autre. Le sexe comme instrument de séduction, de plaisir, revendiqué, montré, offert.

Ce que je faisais en cachette sous les draps, qui m’appartenait exclusivement, ce dont j’entendais parler avec des images grotesques parfois, comme on évite de nommer ce qui pourrait attirer Dieu sait quelle malédiction, ce qui était mystérieux et si attirant enfin, eh bien tout à coup, on me demandait de l’assumer comme une chose naturelle et évidente, d’en parler, de le montrer, d’en être fière.

Quelle formidable hypocrisie ! On nous apprend le mensonge, la dissimulation, et après, le moment venu, il faut désapprendre et vite ! Mais alors, qu’est-ce qu’on va faire sous les draps maintenant ? Qu’est-ce qu’on va pouvoir cacher ? Ses sentiments ? Ce que l’on gagne ? Car on a appris à dissimuler, on ne peut plus vivre sans mentir, puisque c’est en nous à jamais, que cela nous a toujours excités.

J’ai le droit d’avoir une sexualité au regard des autres depuis que je suis une adulte au regard des autres. Et plus qu’un droit c’est un devoir, sous peine de passer pour quelqu’un d’anormal.

Comment en est-on arrivé à fixer des sortes de règles tacites pour tous dans un domaine si intime ? Je voudrais savoir ce qui nous y obligeait. Est-ce inné ? ou acquis ? Est-ce un besoin purement existentiel ? Ou une de ces hypocrisies sociales ?

Je suis une adulte, mais j’éprouve aussi le besoin de restaurer cet état antérieur qui demeure toujours en moi, de me comporter comme une enfant, de jouer à me faire peur, et de me mettre en position de faute.

C’est sans doute, pour une grande part, ce qui me comble dans ma relation avec Jean. Il m’ôte toute responsabilité, m’infantilise, m’autorise à vouloir jouir immédiatement, sans effort, sans travail, sans crainte des conséquences, sans la phobie propre à l’adulte.

Ensuite, quand il me punit, je trouve cette régression délicieuse. Je suis une privilégiée. D’ailleurs, mon père me l’a toujours dit. Il parlait d’autre chose, bien sûr. Je le regarde à présent. Je pense que je n’ai jamais voulu lui faire de peine et que le problème entre nous est peut-être là, que quand on aime vraiment quelqu’un, on éprouve des fois le besoin de le faire souffrir.

Qui sait ? Peut-être n’est-il pas trop tard ? Peut-être un jour ? Je ne sais même pas ce qu’il pense, lui. Ma mère me met dans les mains un sac « rempli de bonnes choses ». Pourquoi m’a-t-elle laissée penser que le sexe était une corvée pour elle ? Je me souviens de sa gêne et de sa colère même parfois devant les allusions et les invites de mon père. J’entends sa voix à travers le mur de ma chambre.

— Chut ! La petite va nous entendre !

Les halètements de mon père devenus insupportables à mes oreilles. J’aurais voulu juste une fois entendre ma mère jouir comme une perdue, hurler de bon cœur, sans se soucier de moi derrière la cloison. En les quittant, je promets de faire attention à moi. Je les vois dans mon rétroviseur qui agitent le bras longtemps, rapetissent à mesure que je m’éloigne.

J’imagine parfois que je fais demi-tour, que je retourne leur parler, leur dire sinon tout, du moins l’essentiel, sans les quitter des yeux, pour voir dans leur regard celle qui s’y trouve. Mais je n’y pense pas sérieusement au fond, ni trop longtemps, de peur peut-être de le faire vraiment.

Je me concentre sur la route, je pense à Jean qui m’attend. Je m’accroche aux quelques certitudes du moment. Je pleure comme de soulagement, je pense que j’ai oublié ma trousse de maquillage, et à la tête que j’aurai en arrivant.

J’appuie sur l’accélérateur. Je voudrais déjà y être.

CHAPITRE X

Je baisse les yeux quand la caissière demande ce que nous désirons voir. J’ai terriblement honte, je voudrais être à cent lieues de là. Je l’ai supplié de renoncer à cette idée, mais Jean n’a rien voulu entendre.

— Ton opinion ne m’intéresse pas. Tu feras ce que je te dis de toute façon, alors épargne-moi tes jérémiades et file te préparer.

J’ai dû mettre une jupe en cuir très courte, un débardeur en lycra qui moule mes mamelons. Je ne porte ni culotte ni soutien-gorge. Jean m’a mis trop de rouge à lèvres et pas mal de noir autour des yeux.

— Tu as l’air d’une pute, tu es parfaite, m’a-t-il dit en accrochant une chaînette dorée autour de ma cheville.

La caissière nous indique d’un signe de tête fatigué la direction à prendre pour le film que nous avons choisi. Pendant que Jean m’entraîne, je pense qu’il n’y aurait pas grand mal à se tromper de salle.

La séance a déjà commencé. Sur l’écran, un phallus géant s’active entre les cuisses d’une blonde qui gémit. Je jette un coup d’œil dans la salle. Quelques hommes isolés dans leur coin, pas une femme. Il règne une odeur de transpiration et de sperme.

Jean me prend par le bras, je le suis. Tous les regards se tournent vers moi. Il me fait asseoir à côté d’un homme d’une trentaine d’années qui doit se pincer pour être sûr de ne pas rêver quand il m’aperçoit. Il fixe mes cuisses nues, puis, gêné, se replonge dans le film.

La blonde est à quatre pattes, un homme lui cravache les fesses. Elle pousse des râles incroyablement aigus pendant que son cul se couvre de zébrures rouges. Jean met la main sur ma cuisse, la caresse. Bizarrement, je me sens bien à l’intérieur de cette salle, dans cet endroit où personne ne peut plus me juger, où une complicité réunit les gens autour d’un seul thème : le cul.

Je me détends, j’ouvre les cuisses au fur et à mesure que la main de Jean se fraye un passage entre elles. Du coin de l’œil, le jeune homme à côté observe le manège. Il a une grosse bosse au niveau de la braguette. Sa timidité m’excite, elle prouve mon pouvoir sur lui. Je pose ma main sur sa cuisse, remonte vers son bas-ventre. Je le masse à travers son jean jusqu’à sentir rouler sous mes doigts l’énorme câble que je fais enfler.

Il renverse la tête en arrière en respirant plus fort pendant que je pétris sa queue jusqu’à ce qu’elle troue son pantalon. Jean m’encourage en me soufflant des horreurs dans l’oreille. Il plonge un doigt dans ma chatte, puis me le fait sucer.

Je fais sauter les boutons de la braguette du type, glisse la main dans son jean. Mais je ne touche pas encore sa peau. Je vais le faire languir, ce petit merdeux qui vient se branler dans le noir d’une salle de ciné. Je le frotte à travers son slip. Je sens sa bite battre comme un cœur affolé. Je pétris ses couilles, tire dessus, lui masse la raie du cul à travers le tissu. Il ondule du bas-ventre pour accélérer le mouvement. Le petit salaud est drôlement excité.

Toujours à travers son slip, je presse le bout de son gland, l’humidité pénètre l’étoffe. Il n’en peut plus de juter, son slip est bientôt aussi trempé que s’il s’était pissé dessus. Sur l’écran, une fille habillée en écolière, jupette à carreaux remontée sur le ventre, offre son sexe rasé à la langue de son partenaire. L’image est tellement nette que l’on voit les sécrétions de la fille perler autour de la chatte, couler dans la raie.

J’en suis toute retournée, je plonge la main dans le slip du type qui pousse un soupir satisfait. Sa queue est trempée, ce petit connard n’a pas dû baiser depuis des années. Je ne le branle pas franchement. Je l’agace en faisant tourner mon ongle autour de son gland, sur son méat. Je lui tire les poils, tapote son anus qui s’ouvre à chaque poussée que j’exerce.

Enfin, je me penche pour le sucer. Je ne voudrais pas aller trop vite, mais Jean a enfoncé trois doigts dans ma chatte et tient un tel rythme que bientôt je suis obligée de suivre. Je me mets à pomper furieusement l’homme. En même temps, je force l’entrée de son rectum, lui fourre un doigt dans le cul. Je pousse jusqu’à toucher le fond de ses entrailles. Quand j’y suis, il crache dans ma bouche quatre longues giclées de sperme que j’avale goulûment.

J’en garde une petite noix dans la bouche pour lui faire sentir le goût de son foutre. Je lui roule une pelle pour lui donner sa part. Jean m’empoigne, me sort de mon fauteuil. Nous nous dirigeons vers les toilettes. Je sens des pas sur nos talons.

Nous arrivons dans une pissotière sordide, éclairée d’une lumière verdâtre, et qui pue l’urine. Mes chaussures collent au sol crasseux. Jean allume une cigarette en s’adossant à la cloison. Plusieurs hommes font irruption dans les toilettes. Ils s’arrêtent, interdits, nous observent. Ils me violent du regard, brûlent de leurs yeux avides mes seins et mon sexe. Certains ouvrent leur braguette.

J’entends Jean s’adresser à eux d’une voix étrangement douce :

— Je veux que vous la baisiez comme une chienne, elle est à vous, usez d’elle comme bon vous semblera.

C’est comme s’il avait donné le départ d’une course. Ils bondissent sur moi et me collent ventre contre le mur. On relève ma jupe, on m’oblige à me cambrer, puis je sens des mains écarter mes fesses, des doigts fouiller mon sexe comme pour en prendre la température avant d’y plonger entièrement. Un homme me fait sucer ses doigts.

— Crache, salope ! Tu ferais bien de les mouiller à fond si tu ne veux pas que je te déchire le cul !

Je lèche ses doigts, les trempe de salive, puis je sens la main glisser dans ma raie, me lubrifier l’anus. Je m’ouvre comme une fleur quand l’homme m’introduit un doigt. Puis il me le fourre dans la bouche et l’y laisse. Je sens sa queue chercher l’entrée de mon rectum. Il s’enfonce d’un coup et se met à me limer brutalement. Son pubis heurte mon cul à chaque ruade qu’il pousse. Je suce son doigt pendant qu’il s’active.

Les autres hommes quittent leur poste d’observation et entreprennent de me palper. De tous côtés, mon corps est pincé, tiré, malaxé. On m’insulte copieusement. Quand l’homme se retire, je sens son sperme éclabousser mes fesses. Il jouit en me traitant de sale putain, étale son foutre sur mon cul et frotte sa main souillée sur ma figure.

Puis on me plaque dos sur le sol collant, on écarte mes cuisses, et un autre homme vient prendre sa part du gâteau. Il s’agenouille entre mes jambes, soulève mon cul et me donne des coups sur la chatte avec sa verge tendue. Ce salaud fait gonfler mon clitoris. Je commence à couler.

— Cette salope est en train de mouiller, hurle-t-il à ses acolytes comme s’il avait trouvé du pétrole.

Celui-ci a l’air moins pressé que son prédécesseur. Il m’enfonce d’abord le bout de sa queue, à peine un ou deux centimètres, il me semble. Il imprime un léger va-et-vient qui me devient vite insupportable, tant je désire sa bite en moi.

— Tu la veux, salope, hein ? Tu la veux tout au fond !

— Oui, oh oui !

Je le supplie comme la dernière des chiennes. Mais cet enfant de putain prend un malin plaisir à me faire languir. Il se retire, puis me remet le bout de son gland, me rendant folle. Je l’insulte, le maudis, lui, ses géniteurs, sa descendance. Je crache sur trois générations d’impuissants. Mais il continue à titiller ma moule baveuse, s’échappant chaque fois qu’elle voudrait l’engloutir entre ses lèvres gonflées.

Comme pour accroître ma torture, les autres me caressent le corps avec leur queue, effleurent mes seins, se branlent un instant entre eux, puis me chatouillent le visage de leur membre. Je me tords le cou, étire ma langue jusqu’à ce qu’elle devienne douloureuse, pour tenter de happer les sexes tendus qui tournent autour de moi.

On se moque de mon entêtement. Je suis humiliée, mais peu m’importe, je n’aurai de cesse avant d’avoir sucé tous ces membres jusqu’à en extraire la dernière goutte.

— Demande-la-moi, salope ! Supplie-moi, si tu la veux !

— Oui, oui, par pitié, donne-la-moi ! Mets-la-moi au fond ! Bourre-moi !

Il crache sur mes seins, puis m’embroche d’un seul coup de reins. Je jouis immédiatement avec une force qui m’arrache des cris et des spasmes d’animal. On me tient les bras et les jambes pendant qu’il me baise.

— Je vais te pisser dedans, grosse pute ! Je vais t’inonder le ventre !

— Oui ! Oui ! Continue ! Continue ! Ne t’arrête pas !

Je ne suis pas la seule à avoir le cul en feu. Tous les autres autour commencent à en avoir assez de me passer leur bite sous le nez. L’n s’agenouille devant ma tête et je peux enfin sucer sa queue qui en a visiblement bien besoin. Un autre s’assoit à califourchon sur mon ventre. Il se masturbe entre mes seins, les pressant autour de son membre à me faire mal. Les deux derniers, faute de mieux pour l’instant, me forcent à branler leur manche entre mes doigts.

Je ne tarde pas à faire jouir le premier dans ma bouche. Je continue à la lui mastiquer jusqu’à ce qu’il demande grâce. Je n’ai pas le temps de souffler. Un autre vient prendre sa place. Ne t’inquiète pas, toi non plus, tu ne feras pas long feu. Je vais pomper ton jus, ta queue ressemblera à une biscotte oubliée au fond d’un placard.

Je jouis une deuxième fois quand je sens le liquide chaud, brûlant même tellement je suis à vif, se répandre dans mon vagin, inonder mes entrailles. Le type a dû se retenir de pisser pendant des jours avec une idée derrière la tête. Il finit par s’arrêter alors que je n’y croyais plus.

— Ecoute-moi, putain ! Je vais me retirer et tu vas serrer ton vagin pour garder ma pisse en toi, tu m’entends ?

Oui, je l’entends, je fais ce qu’il dit. Je me contracte au maximum quand il se retire pour éjaculer sur mon ventre. Il se relève satisfait. Je vois Jean s’approcher, Jean que j’avais voulu gommer de cette pièce, dont la présence m’était devenue intolérable.

Je l’observe. Il retire sa ceinture sans un mot. Les autres s’arrêtent pour ne rien perdre du spectacle. Il me fouette la chatte violemment. J’essaie bien, au début, de ne pas céder sous les coups, de rester contractée, mais bientôt, la brûlure trop forte m’oblige à me relâcher.

Je m’ouvre complètement, recrachant l’urine que je ne peux plus contenir. Je la sens couler entre mes cuisses, se répandre sous mes fesses, mon dos. Il donne la ceinture à un des hommes.

— Faites-lui lécher tout ça.

Puis il disparaît. Aussitôt, on me retourne, on m’attrape par les cheveux, on frotte ma figure sur le sol suintant d’urine. On me maintient la tête dans la pisse, on m’oblige à lécher le sol.

Pendant ce temps, on me fouette. Les hommes se passent tour à tour le ceinturon. Ils me cinglent avec délectation. Peut-être n’ont-ils jamais eu l’occasion de faire ça, ces branleurs des salles obscures, alors, ils en profitent.

Ils s’interrompent de temps en temps, pas pour me laisser souffler, non, pour permettre à l’un d’eux de me bourrer par le trou de son choix. A tour de rôle, ils m’enculent, me baisent, me pissent dans le rectum, dans la vulve, en me traitant de trou à bites, de sac à foutre.

L’un se plaint du fait que je suis tellement remplie de sperme et de pisse qu’il a l’impression d’avoir la queue dans un pot de crème fraîche.

— On baigne là-dedans comme dans de l’huile ! Cette salope est tellement trempée que je ne sens plus rien !

L’un des types s’empare d’un rouleau de papier hygiénique. On me nettoie la chatte et le cul. On tente d’éponger mes conduits. Puis le type me fourre le papier souillé dans la bouche jusqu’à ce qu’il ne puisse plus en faire rentrer. On me fouette à tour de bras, puis on me baise à nouveau.

Bâillonnée, je ne peux plus crier ma douleur et mon plaisir. Je ne compte plus les fois où je jouis, autant par les coups que par les membres qui me bourrent, autant par les insultes que par la pisse dont on me couvre. Quand je ne suis plus qu’un pantin collé au carrelage visqueux, incapable d’autre chose que de gémir en silence, ils m’ôtent le papier de la bouche, me traînent par les cheveux aux pissotières.

Là, ils m’installent, allongée sur le dos, la tête dans l’urinoir. Je les regarde me pisser dessus un à un. La pisse me brûle les yeux, la peau, la gorge, pourtant, je ne peux m’empêcher de jouir à nouveau. Je m’évanouis lentement, ivre de joie et de douleur.

Les cheveux collés sur ma figure par la pisse font un rideau, à travers lequel j’entrevois Jean occupé à distribuer des billets à mes violeurs.

CHAPITRE XI

Jean me donne rendez-vous au Bois.

— A dix-huit heures. Tâche d’être ponctuelle, tu sais que je déteste attendre.

Il m’indique la tenue que je devrai porter : une jupe courte, évasée, une culotte en lycra, pas de soutien-gorge, un débardeur moulant.

— Dix-huit heures, c’est un peu juste. Je dois repasser chez moi me changer. Je quitte le bureau à dix-huit heure et…

— Je me fiche de tes horaires de bureau. Je te demande d’être au bois à dix-huit heures. Cela me paraît clair, non ?

— Oui mais…

— A ce soir, me coupe-t-il.

Je reste de longues minutes, le combiné collé contre l’oreille, à écouter la tonalité « occupé », comme une alarme indiquant un danger. Je raccroche enfin, regarde ma montre : onze heures. Encore sept heures à attendre, sept heures durant lesquelles je sais que je ne penserai qu’à ça, où je verrai chaque seconde s’égrener.

Je me force à travailler. Je lis et relis des dossiers. Mes yeux se promènent bien régulièrement, mais c’est purement mécanique. Mon cerveau n’imprime rien. A midi, je n’ai pas envie de sortir. Je commande un plateau-repas et le grignote sans goût, en tournant les pages d’un magazine.

L’après-midi, je multiplie les allers-retours à la machine à café et à la photocopieuse, comme si le fait de bouger, de marcher, pouvait faire avancer le temps. A seize heures, je vais dans les toilettes, je m’installe, baisse mon slip. Je me masturbe. Je n’arrive pas à jouir, cela m’exaspère. Je finis par pleurer, la main plaquée contre le sexe, enserrée dans mes cuisses tendues. Il est dix-sept heures quand je quitte le bureau, prétextant une indisposition.

— Rentrez chez vous, reposez-vous.

Je ris comme une damnée en courant dans la rue, les gens s’écartent sur mon passage. « Reposez-vous ! » Ah ! Ah !

Finalement, j’y suis arrivée. Je suis assise sur un banc vert à l’entrée de ce foutu Bois, en face de la statue d’un homme nu au sexe ridiculement petit, mais dans l’état où je suis, je pourrais lécher de la pierre.

Bien sûr, il arrive trois quart d’heure après. Il porte un jean usé, un blouson de cuir brun, des tennis. Il me fait un grand signe de la main en souriant. Dans l’autre main, il tient un grand chien noir en laisse. Il m’embrasse.

— Tu as un chien ?

— Marchons, tu veux.

Il n’éprouve jamais le besoin de s’expliquer, ni de se justifier. Il ne parle jamais pour ne rien dire. C’est peut-être pour cela qu’entre chacun de ses silences, j’attends fébrilement qu’il ouvre à nouveau la bouche, comme s’il allait m’expliquer les origines du monde.

— Il s’appelle Melmoth. Tu peux le caresser.

Je m’exécute. Melmoth est une bête superbe, haute sur pattes. Je sens ses muscles rouler sous ma paume pendant que je le flatte. Il me lèche la main.

— Donne ta culotte.

Je le regarde.

— Dépêche.

Otant mon slip, je sens qu’il est déjà mouillé. J’ai honte en le lui tendant. Il a un sourire satisfait en touchant l’étoffe, puis il fourre ma culotte sous le nez du chien, le frotte avec. La bête halète, renifle, sa queue s’agite avec frénésie.

— Va chercher, Melmoth !

Il me prend par la taille, nous continuons à marcher en silence. Melmoth rapporte ma culotte, il la lui relance en le complimentant d’un mot ou d’une tape sur le flanc.

Pourquoi je n’arrive pas à éclater de rire ? A me rouler dans l’herbe en éructant sans pouvoir me reprendre ? Peut-être je pressens quelque chose de monstrueux en écoutant le galop du chien s’éloigner, puis revenir en haletant, comme le mécanisme d’une bombe sur laquelle je serais assise.

Dieu merci, le Bois est désert. Il pourrait l’avoir loué pour ce moment que je n’en serais pas le moins du monde étonnée. Ayant quitté l’allée principale, nous arrivons dans une minuscule clairière. Nous nous arrêtons. Le chien rapporte encore une fois la culotte.

— C’est fini, Melmoth, sage.

Il met mon slip dans sa poche. Le chien reste un instant interdit, nous regardant sans comprendre. Il s’avance vers moi, renifle ma jupe. Je recule.

— Ne bouge pas ! Il court plus vite que toi, tu sais.

Je regarde horrifiée le museau luisant du chien remonter le long de mes jambes, laissant des traînées de bave, sa tête disparaît sous ma jupe.

Je me dégage en criant. Le chien se met à grogner. Un long grognement rauque et menaçant.

— Je t’avais prévenue ! Qu’est-ce que tu cherches enfin ? A te faire mordre ?

— Je t’en prie, je ne veux pas.

— Pardon ? Je ne comprends pas ce que tu me racontes. Tu ferais mieux de te détendre. Quelqu’un peut venir. Plus vite nous commencerons, plus vite nous terminerons, tu ne penses pas ?

Je ne dis rien. Les larmes commencent à couler sur mes joues. Je ne le quitte pas des yeux quand je sens le museau du chien contre mon sexe. Il me sourit.

— Tu vois ? Ce n’était pas la peine de faire tant d’histoires.

Je n’ose pas baisser les yeux. Je veux nier l’animal entre mes jambes, être à mille lieues de là.

— Il voulait juste te sentir, dit-il en me caressant les cheveux. Il aime ton odeur, tu devrais être flattée.

Le museau du chien devient plus pressant contre ma chatte, et tout d’un coup, je sens sa langue. Il est tout bonnement en train de me lécher.

— Assieds-toi contre l’arbre… Relève ta jupe, écarte les jambes, enlève ton tee-shirt. Allez ! Dépêche-toi un peu, tu veux !

Je m’exécute pendant qu’il retient le chien. Une fois que je suis installée, il le lâche. Le chien revient aussitôt me lécher, et cette fois, je vois tout. Sa langue monstrueuse lape avidement mon sexe et mon cul. J’aperçois ses crocs, ils sont très blancs, je n’ai jamais rien vu de si blanc. Par moment, il m’enfonce sa patte dans la cuisse en piétinant sur place, ses griffes me meurtrissent.

Mon sexe est couvert de bave qui ruisselle le long de mes cuisses ouvertes, dans la raie de mon cul. J’entends le bruit de succion, les claquements de langue de l’animal sur ma chatte trempée. Je ne veux pas éprouver de plaisir. Il me fouille, sa tête semble disparaître et s’enfoncer tout entière dans mon ventre, comme s’il voulait me dévorer de l’intérieur.

— Melmoth ! Ici ! Couche-toi !

Le chien est couché sur le côté, à quelques centimètres de moi. Il me regarde, la langue pendante, comme soulagé. J’ai l’impression que nous sommes pareils à cet instant.

— Masturbe-le.

Je ne veux pas. Je ne peux pas.

— Qu’est-ce que tu attends ? Tu me fatigues, tu sais ?

Mes yeux le supplient.

— Je ne vois pas où est le problème. Tu n’as qu’à faire ce que je te dis. Je ne te demande rien de plus : obéir.

C’est tellement logique et absurde à la fois. Et j’ai pensé qu’on pouvait faire commettre les pires horreurs à un être humain, juste en lui parlant de façon logique et précise.

Le chien s’installe un peu plus commodément quand je lui passe la main sur le bas-ventre. Bientôt son sexe rose pointe sous les poils et grandit dans mes doigts.

— Branle-le, dépêche-toi !

Je me mets à le branler très vite, de plus en plus vite, pour en finir. J’entends l’animal gémir. Je fixe son sexe en m’efforçant d’y voir une sorte de godemiché ridicule, de faire abstraction de son propriétaire. Il me paraît plus petit que le sexe d’un homme, plus fin en tous cas, plus lisse, plus pointu. Ce qui frappe, c’est le rose au milieu de tous ces poils noirs, mélange de douceur et de bestialité.

Je ne sais plus exactement à quel moment mon barrage s’effondre, faisant se déverser en moi les pensées que je voulais contenir. Immédiatement, je subis la chaleur dans mon ventre, le battement de mon clitoris gonflé comme la bite de ce chien que je masse, que je presse, que je trais avec application, impatiente de voir jaillir son sperme entre mes doigts, curieuse d’assister à cet événement comme à une éclipse par une soirée de printemps.

— Est-ce que tu te rends seulement compte de ce que tu es en train de faire ?

Je reste interdite, le poignet en l’air, enserrant toujours le sexe de l’animal.

— Alors ? Qu’est-ce que tu fabriques ? J’aimerais que tu me le dises.

— Je…

— Tu quoi ? Je n’entends rien !

— Je caresse le chien.

— C’est bien la première fois que je vois quelqu’un caresser un chien ainsi. Tu es sûre que tu ne te trompes pas ? Fais un effort, sois plus précise. C’est important d’être précis, ça permet d’éviter les malentendus. Qu’est-ce que tu fais ? Il n’y a pas de piège, tu sais.

— Je masturbe le chien…

— Tu aimes ?

Je sais que le piège est là, prêt à me broyer comme une mâchoire d’acier. J’essaye de réfléchir, mais il me presse, me fait perdre tous mes moyens. Et puis c’est lui qui décide si la réponse est juste ou pas.

— Tu n’as pas besoin de réfléchir pour répondre à ça. Je ne te demande pas les dates des conquêtes d’Alexandre.

— Oui… Je crois que j’aime.

— Qu’est-ce que tu aimes ? Je veux l’entendre.

— J’aime masturber le chien.

— Tu vas le sucer. Je ne veux pas la moindre objection, qui ne servirait qu’à nous faire perdre du temps. Nous savons l’un et l’autre que tu finiras par sucer ce chien, te faire bourrer le cul à quatre pattes, le nez dans la terre. Mieux vaut se dépêcher. Je ne sais pas toi, mais moi, je commence à avoir faim.

Je sais qu’il a raison. Tout ce qu’il dit est vrai. Je ne peux rien objecter. Une fois de plus, il me conduit où il a décidé et fait tomber une à une mes épines pour me tenir dans le creux de sa main. Il pourrait me faire marcher sur des braises ou me fourrer la chatte d’orties sans que je trouve la moindre raison de l’en dissuader.

Je pompe le chien comme si son jus était le seul liquide dont je disposerais après avoir traversé un désert. Je sais qu’il me regarde. Je n’éprouve pas de honte ni ne ressens la moindre fierté de ce que je suis en train d’accomplir sous ses yeux. Je ne pense plus. Je ne suis qu’une bête.

— Arrête-toi, salope ! Suffit !

Il accompagne ses ordres d’un coup de pied sur mon cul.

— A quatre pattes ! Bouge ton cul ! Remue-le !

Les genoux en sang dans la terre, je remue mes fesses en haletant et râlant comme une bête. Mes épaules s’affaissent quand le chien grimpe sur mon dos. Quand il m’encule, je suis heureuse d’être une vrai chienne, sinon je deviendrais folle.

CHAPITRE XII

Quand nous arrivons à la maison, il me demande de me déshabiller. Le chien s’est couché sur un tapis.

— Mets-toi à quatre pattes ! Dépêche-toi !

Je m’exécute. Le chien vient renifler mon cul mais ne s’attarde pas, il suit bientôt son maître dans la cuisine. Je ne bouge pas, j’entends des placards qui claquent, des tiroirs qu’on ouvre et qu’on ferme, et aux jappements impatients du chien, je comprends qu’on lui prépare à manger.

Ils reviennent maintenant. Le chien sautille en dandinant de l’arrière-train, le museau dressé vers son maître. Il y a deux gamelles. Il les pose côte à côte. Je lève les yeux vers lui.

— Tu ne t’attends pas à dîner à ma table après ce que tu as fait, n’est-ce pas ?

J’entends la mastication du chien, ses reniflements pressés. Je regarde la bouillie informe au fond de la gamelle qui m’est destinée. L’odeur forte de la viande me prend à la gorge.

— Tu vas te régaler, c’est du lapin. Melmoth en raffole.

Ce doit être une plaisanterie. Il va interrompre le jeu, et nous en rigolerons autour d’une vodka bien glacée. Il me suffit d’attendre un peu. Le chien a terminé et se lèche les babines. La vue de sa langue énorme me fait frissonner. J’ai l’impression de la sentir encore entre mes cuisses.

Il approche son museau, je reçois son haleine chaude dans l’oreille. Puis il s’éloigne, se couche dans un coin, visiblement repu.

— Tu n’as pas faim ?

Il m’envoie un coup de pied dans le flanc.

— Je ne veux pas entendre un seul mot sortir de ta bouche, compris ? Tu ferais mieux de manger, de toutes façons, tu n’auras rien d’autre.

Mes genoux, nus sur le plancher, me font mal, mais ce n’est rien à côté de l’humiliation que je ressens. Bien sûr je pourrais me redresser, aller m’habiller, et quitter cette maison, à jamais sans doute. Je sais qu’il ne me retiendra pas de force, qu’il n’esquissera pas le moindre geste pour m’en empêcher, qu’enfin il m’appartient de mettre un terme à ce jeu.

Cependant, je ne bouge pas. Je reste là, à quatre pattes comme une bête, nue devant cette gamelle qu’il me faudra goûter. La honte monte en moi, me remplit, déborde, coule de mes yeux comme un regard d’égout un jour de grosse pluie.

Je suis battue, anéantie. Alors que l’otage peut se révolter contre son bourreau, et par là même conserver sa dignité, mon consentement tacite, le fait que je demeure alors que je pourrais m’évader sans risquer de représailles, me jette à la figure la vérité éclatante, incontestable : l’humiliation est totale, car non seulement je ne la fuis pas, mais pire je la désire, je la réclame en suppliant. Elle m’arrive, non pas de l’extérieur, mais c’est en moi-même qu’elle couve, naît et croît.

Tout cela, il le sait. Son sourire satisfait ne me l’indique que trop, je suis obligée de baisser les yeux, incapable de supporter l’image qu’il me renvoie. Je me force à fixer les petites taches sombres que font mes larmes en éclatant sur le plancher.

— Allons, fais un effort. Tu n’as pas envie de me décevoir, n’est-ce pas ?

Non, j’avance une main vers la gamelle.

— Non, non ! Pas comme ça. Qu’est-ce que tu fais ? Concentre-toi. As-tu oublié ce que tu es ? Ou veux-tu que j’appelle Melmoth pour te rafraîchir la mémoire ?

Je repose ma main par terre, tends mon cou, m’incline jusqu’à ce que ma bouche vienne toucher la nourriture.

— Bien, très bien.

Je la lèche du bout de la langue, comme pour mesurer l’effort à fournir. Ça n’a pas l’air si terrible en soi. Et en plantant mes dents dedans, je pense que les choses ne sont après tout que l’idée que l’on s’en fait. Je ne laisse rien, j’éprouve le besoin d’aller plus loin que la punition qu’on m’inflige, comme pour la dominer. Il me caresse la tête, descend sur mon dos puis me flatte la croupe.

— Je suis content de toi, tu sais.

Je le regarde, la figure encore souillée de la pâtée que j’ai ingurgitée, sale, puante, mais je ne pleure plus. Je sais que je l’ai surpris, que je suis allée au-delà du défi qu’il me lançait, et qu’il a perdu. Il dépose sous mon nez un grand bol d’eau.

— Tu dois avoir soif, tiens.

Oh oui, j’ai soif, je lape l’eau comme une véritable chienne, soufflant, reniflant, hoquetant quand j’en prends dans les narines, mais refusant de m’arrêter avant d’avoir tout bu. Je remonte enfin, essoufflée comme un plongeur en apnée, le cœur battant dans mes tempes, grisée, haletant comme une bête.

— Je suis fier de toi. Je pense que tu as droit à un cadeau.

Il sort de sa poche un collier de chien en cuir noir, serti de clous argentés, qu’il fixe autour de mon cou.

— Là, ni trop lâche, ni trop serré. Tu es très belle, tu sais. Va te coucher à côté de Melmoth maintenant. Allez ! Va !

Je progresse à quatre pattes, me couche sur le côté, la tête sur mon bras. Soulagée, je ne pense plus. Je suis bien.

Il s’installe sur le canapé, en face de moi, les pieds sur la table basse, avec une revue.

— Quand tu auras envie de pisser, tu n’as qu’à aboyer, me lance-t-il sans me regarder.

Le chien est endormi tout près de moi. J’ai l’impression de sentir encore son souffle chaud dans mon cou, ses pattes qui me meurtrissent le dos, sa bite dans mon cul. La douleur d’abord, comme un refus, un dégoût, puis le plaisir, malgré la honte, le plaisir par-dessus tout, une joie formidable, inouïe, insoupçonnée, qui m’irradie, une boule de feu qui me traverse le corps, du fond de mon cul jusque dans la gorge, qui me fait ouvrir la bouche et hurler longtemps comme une démente quand je ne peux plus la contenir.

La bave du chien qui me coule sur le sein, ma propre salive qui me relie à la terre humide, et mon corps tout entier qui se ramollit, se liquéfie comme pour s’enfoncer dans le sol.

— Rhabille-toi ! Tu me dégoûtes.

Les mots qu’il me jette tout en calmant le chien. Puis le silence dans la voiture quand nous rentrons. Est-ce que tout cela a existé ? Pourquoi suis-je faite ainsi ? Serait-ce une sorte de maladie ? Suis-je la seule ? Victime ? Coupable ?

Plus tard, j’ai envie de pisser. D’un coup, comme une éventualité que j’aurais dissimulée le plus longtemps possible, avec la volonté de l’oublier, de la nier.

— Il faut que j’aille aux toilettes…

Il ne lève pas les yeux. Je sais ce que j’ai à faire, et vite, car l’envie devient intolérable. J’aboie donc. Ridicule, grotesque, et pourtant appliquée.

Il se redresse, ôte ses lunettes, pose sa revue avec des gestes qui m’apparaissent insupportablement lents. Il va au placard de l’entrée, en sort deux laisses et nous appelle, Melmoth et moi.

Je suis l’animal, toujours à quatre pattes, en m’efforçant de garder les cuisses serrées pour réprimer l’envie d’uriner qui me tenaille. J’attends d’être en bas des marches, puis je n’y tiens plus, je pisse longuement sous moi. Le jet qui rebondit dans la terre m’envoie une multitude de gouttes chaudes sur les jambes.

Melmoth, libéré de sa laisse, est allé au fond du jardin, et il chie au pied d’un thuya. Quand j’entends des talons claquer dans la rue, de l’autre côté, je bénis ces arbres qui me cachent au monde extérieur, ainsi que le jardinier qui les a plantés. Et dans le même temps, je maudis ce bruit familier qui me rappelle que je devrais porter des chaussures moi aussi, au lieu de me blesser les genoux sur le gravier pendant qu’il tire sur la laisse pour me faire avancer.

La fumée de sa cigarette me remplit les narines quand il se penche pour ôter la laisse. Il la jette négligemment sur la table. Mon Dieu, j’ai envie de fumer, j’ai froid. Mes pieds, mes genoux, mes mains sont écorchés et sales. Je peux sentir l’odeur de l’urine sur mes cuisses.

— S’il te plaît…

D’un bond, il saisit la laisse, la chaîne s’abat sur mon cul avec une violence qui m’arrache un cri. Je tente de fuir, mais je n’essaye même pas de me relever. C’est à quatre pattes que je cours, pour me mettre hors de portée du fouet qui me cingle les cuisses, le cul, le dos, preuve flagrante que j’ai accepté mon rôle, ma condition d’animal domestique.

— Je t’avais prévenue, dit-il en m’emprisonnant le visage dans une muselière en cuir, dont les sangles me meurtrissent les joues et la bouche. Je n’ai pas un mot de protestation, je ne peux qu’haleter, souffler, me débattre comme une bête finalement vaincue.

L’événement semble intéresser Melmoth qui vient me lécher les cuisses, remonte sur mon cul que je lui offre, m’ouvrant tant que je peux sous sa langue avant d’aspirer, d’engloutir son sexe dans mon ventre comme une délivrance. Ne serait-ce la muselière, je pourrais aboyer.

CHAPITRE XIII

Un jour, je réalise avec stupeur que ma relation avec Jean m’a conduite à un isolement total. Je n’ai plus le moindre contact avec les amis qui partageaient ma vie avant. Depuis que j’ai arrêté de travailler, les seules rencontres que j’ai faites se sont déroulées dans le cadre de nos expériences sexuelles.

Je comprends maintenant l’évidente solitude de Jean. Le sadomasochisme aboutit forcément à cet enfermement physique et psychologique. L’effort constant que réclame cette discipline s’accorde mal avec une quelconque convivialité. L’enjeu réclamé et ressenti est trop important et fragile. Le sentiment de culpabilité toujours latent et nécessaire explique que l’on répugne à partager trop longtemps une certaine complicité.

Avec Jean, nous n’avons jamais revu deux fois les mêmes personnes. Je pense qu’il n’aime pas ça, mais surtout qu’il n’en supporte pas l’idée. Il a besoin des autres pour assouvir ses pulsions, il s’en sert, mais une fois le scénario achevé, c’est comme s’il voulait les éliminer, du moins physiquement. Car il ne nie aucune de nos expériences, il les utilise même parfois et me questionne sur tel ou tel détail. Mais il s’agit alors du domaine fantasmatique. Il prolonge ainsi à loisir et à dessein ces actes éphémères. Jusqu’à ce que la pulsion soit trop forte et qu’il nous faille recommencer, de façon toute matérielle.

Je ne peux m’empêcher de comparer cela avec le comportement d’un tueur en série, amoureux exclusif, fétichiste perdu, incapable de se suffire de son fantasme, le traquant avec une énergie et une habileté formidables, séduisant souvent sa victime sans user de la moindre violence. Et puis inéluctablement, s’acharnant sur elle jusqu’à la défigurer, la souiller, la détruire, lui ôter tout ce qui représente son identité. Soulagé seulement lorsqu’il ne reconnaît plus en elle l’expression de sa propre culpabilité.

Bien sûr, nous ne tuons personne. Mais hormis ce point, il me semble que nous agissons comme des tueurs, incapables de réprimer nos envies, nous les mettons en scène, puis nous éliminons nos « victimes », c’est-à-dire que nous faisons en sorte de ne plus les revoir.

Cette ultime violence que nous ne retournons pas vers les autres, car nous sommes socialement intégrés comme on dit, elle subsiste et perdure en nous sous la forme de brusques sursauts de dégoût et de culpabilité, de doute et de désarroi.

C’est le prix à payer pour ce plaisir pervers et particulier qui trouve son essence dans cette culpabilité justement. On s’en repaît, on s’en sert, elle est pratique et confortable, parfois dangereusement excitante. C’est la seule soupape que nous possédions cependant pour gérer l’équilibre ténu qui doit exister entre nos désirs et la réalité.

Les principes ne servent à rien. Ils n’existent pas. La morale est une chose toute personnelle qui consiste à apprendre jusqu’où on peut se faire mal sans perdre la raison. Il n’y a rien d’autre. Après, faute de morale, on fait des lois. Si l’on était capable de gérer notre souffrance, les lois seraient inutiles. Mais on n’essaie même pas. On apprend simplement à occulter tout ce qui nous dérange. La souffrance n’est pas sociale, on ne la partage pas. Elle est plus que tacitement interdite. Et ceux qui ont trop mal s’isolent d’eux-mêmes ou bien on les exclut.

Cache-douleurs, cache-misères, camisoles chimiques ou prisons de pierre, nos réponses sont absurdes et vaines. On fait avec, on fait semblant. On entasse du matériel sur notre vide, comme on recouvre de terre nos cercueils. J’ai peur d’être seule tout à coup, car je ne veux pas m’exclure. Seule, je suis trop consciente, et cela m’est insupportable.

Sans doute est-il trop tard pour apprendre à souffrir.

CHAPITRE XIV

Jean glisse plusieurs billets dans la main du type, nous le suivons dans un long couloir étroit. Il laisse derrière lui une forte odeur de transpiration. J’essaie de ne respirer qu’une fois sur deux.

Nous manœuvrons entre des sacs poubelles, éventrés pour la plupart, dérangeant parfois un chat ou un chien en quête de nourriture. Des graffitis recouvrent les murs que nous longeons. Je presse plus fort la main de Jean lorsque nous devons enjamber un groupe de trois hommes affalés sur le sol autour d’une bouteille d’alcool. L’un d’eux fait une réflexion, que je ne comprends pas mais qui doit être spirituelle, puisque ses deux compagnons éclatent d’un rire gras en levant la tête vers moi.

Quand nous nous éloignons, j’ai la désagréable impression d’avoir leurs regards accrochés sur mon cul, comme trois sangsues répugnantes. Je frissonne. Notre guide s’arrête devant une porte et frappe plusieurs coups d’un rythme singulier, ce que j’interprète comme étant un code.

La porte s’ouvre et un colosse apparaît, en obstruant carrément l’embrasure. Ce type doit bien mesurer deux mètres, et il est presque aussi large que grand. Il nous regarde, s’attardant un peu plus sur moi.

— Ils sont OK, Gu, pas de problème.

Comme s’il n’attendait que cette phrase en guise de signal, le mastodonte s’efface pour nous laisser entrer. Le guide nous souhaite une bonne soirée avec un sourire entendu.

A l’intérieur, une forte odeur de parfum me prend à la gorge. Je peux même en sentir le goût sur mes lèvres. Le genre de parfum que l’on répand pour dissimuler d’autres odeurs moins délicates. Je rigole intérieurement, comme si ce parfum avait quelque chose de délicat !

On nous installe sur un canapé défraîchi recouvert d’un bout de tissu bariolé, déjà troué et taché par endroits. Sur une petite table basse devant nous, on a disposé des verres et une bouteille d’alcool. Un peu plus loin, derrière la table, il y a un grand matelas, posé à même le sol, recouvert d’un drap douteux. L’ampoule nue au plafond éclaire la pièce d’un blanc cru, n’offrant aucune zone d’ombre où se réfugier.

Le colosse nous invite à nous servir à boire en agitant son énorme main vers la bouteille, et un instant, j’ai peur que son battoir ne l’envoie éclater contre un mur. Puis il nous quitte, nous laissant seuls. Je n’ai toujours pas lâché la main de Jean.

— Allons-nous-en.

— Tsss, tsss, détends-toi, tu ne regretteras pas ce que nous allons voir, crois-moi…

Le sourire qui accompagne ses paroles sonne comme la promesse d’une chose monstrueuse, un avant-goût de l’enfer.

— J’ai peur.

— Ne sois pas stupide, tu veux ! Il n’y a aucune raison d’avoir peur. Est-ce que par hasard tu ne me ferais pas confiance ?

Je regarde son air ennuyé et convaincu. Une fois de plus, je l’ai suivi là où il a voulu m’emmener, dans cet endroit sordide et sale, d’où j’ai l’impression que je vais ressortir avec, dans le meilleur des cas, un couteau planté dans le dos jusqu’à la garde. Je refuse d’imaginer le pire.

Il ne m’a pas prévenue de ce qui m’attendait, et il a l’aplomb de me reprocher mes timides réticences, de me les renfoncer jusqu’au fond de la gorge comme un mouchoir roulé en boule, un bâillon de fortune.

— Je t’ai posé une question : tu as confiance en moi, n’est-ce pas ?

J’ai beau analyser, ne pas être dupe, lire entre les lignes : « Tu n’as pas honte, petite salope, est-ce ainsi que tu me remercies de tout le bonheur que je t’offre sans rien exiger en retour, rien d’autre que la confiance ? As-tu envie de briser ce que nous construisons depuis des mois ? Méfie-toi, sale petite pute, car les belles choses sont toujours fragiles, et il ne faudra pas venir pleurer ensuite, tu m’entends ? Où es-tu de celles qui érigent des châteaux de cartes avec de la colle ? Celles qui veulent gagner sans se battre ? Je te le demande : es-tu une de ces pisseuses qui veulent aimer sans souffrir ? Tu veux l’argent dans la banque mais sans tenir l’arme. Tu ne vois donc pas que tu es complice, que tu es coupable ? »

Voilà ce qu’il veut me signifier. Je dois culpabiliser de ne pas m’en remettre aveuglément à lui, ne serait-ce qu’un instant, car enfin, n’est-ce pas ce qui me fait mouiller et jouir comme une démente ? N’est-ce pas ce que je lui réclame à quatre pattes, le cul en l’air ? Ce que j’attends de lui ? Comment puis-je oser un reproche, le concevoir même ? Je ne suis vraiment pas reconnaissante, ça non ! Voilà ce qu’il dit.

C’est comme s’il était installé dans mon cerveau, comme s’il évoluait à l’intérieur de moi, pinçant ici, piquant là, tirant toujours le meilleur de moi comme le ferait un musicien de son instrument. C’est exactement cela : il joue de moi. Et je ne demande rien d’autre. Surtout qu’il n’arrête pas.

— Oui, j’ai confiance, ça va.

— Bien. Tu as soif ? Buvons un verre, tu veux ?

Oui, oui, buvons ! Que l’alcool coule dans mes veines comme une couverture chaude, qu’il couche mes barrières les unes après les autres, et qu’il me permette de contempler derrière, la face sombre de mon âme, sans sourciller.

Le colosse revient. Il donne la main à une petite fille qui l’accompagne et qui paraît minuscule à côté de lui. Ils viennent se planter devant nous. La main de l’enfant disparaît, comme avalée par la paluche monstrueuse de l’homme. Elle se tortille sur une jambe en léchant ses doigts.

— Voilà Nena, elle a dix ans. Dis bonjour aux messieurs-dames, Nena.

— Bonjour, fait la fille sans ôter la main de sa bouche, avec le ton de tous les enfants que l’on oblige à saluer les gens qu’ils ne connaissent pas et dont ils n’ont cure.

Elle porte un maillot de corps et une culotte de gros coton blanc. Ses longs cheveux emmêlés lui tombent dans les yeux. Elle a un regard étrange, comme si elle n’était pas là, dans cette pièce dégoûtante, comme si nous n’existions pas.

— Vous voulez la déshabiller, Madame ?

Le molosse s’est adressé à moi. Je me tourne vers Jean, comme si j’attendais qu’il me traduise ce que l’autre a dit.

— Vas-y, enlève ses vêtements.

— Je ne peux pas, je t’en supplie.

— Allons, dépêche-toi, ces gens n’ont pas toute la nuit, tu sais.

Il faut que je sorte d’ici tout de suite. Mon dieu, donnez-moi la force de quitter cet endroit.

— Déshabille-moi, Madame, s’il te plaît.

C’est impossible. Je dois faire un cauchemar. La petite fille m’implore. Elle me tire par la manche. Je me dégage brusquement. Elle lève ses bras comme pour se protéger.

— Vous lui avez fait peur, dit le gros, allez-y doucement.

— Déshabille-moi, Madame, j’ai envie.

La petite garce ne me lâche pas. Ne serait-ce son corps gracile, elle n’a plus rien d’enfantin. Elle me fait peur. Elle presse sa main entre ses jambes en se tortillant.

Je la déteste subitement, comme on a besoin de haïr les victimes mêmes d’un mal qu’on ne sait pas combattre, comme on se déchaîne sur le condamné quand le bourreau nous effraie.

Elle m’aide en levant bien droit ses bras au-dessus de la tête quand je lui enlève son tee-shirt. Elle a de petits seins pointus, hauts sur son torse, je me dis que je suis en train de me faire la complice d’un crime odieux.

Elle s’appuie sur mon épaule quand je descends sa culotte le long de ses cuisses. Son sexe est imberbe et gonflé comme une petite figue, j’essaie de réprimer le trouble malsain que je ressens devant ses hanches étroites.

Je m’enfonce un peu plus dans le canapé en buvant mon verre d’un trait, sans respirer, quand la fille descend la braguette de l’homme. Ses petites mains plongent dans son pantalon et en extraient la chose, comme un trésor précieux.

La vue de ses doigts fins sur le membre du colosse m’envoie les premières banderilles entre les cuisses. Je me sens couler immédiatement. Je voudrais me boucher la chatte, m’enfoncer une serpillière dans la moule pour contenir ce flot obscène, qu’on me remplisse le ventre de sable pour stopper l’inondation. Mais je ne fais rien d’autre que me resservir un verre. Jean a posé une main sur ma cuisse.

La petit pute n’a pas trop de ses deux mains pour branler le tronc qui gonfle sous ses mouvements. Elle le masse avec application, et expérience, sans nul doute. Ce n’est pas la première bite dont elle s’occupe.

Elle le décalotte, le presse, le malaxe, sans quitter des yeux son jouet monstrueux. Je commence à ne plus tenir en place. Jean s’en aperçoit, qui me remonte la jupe sur le ventre. Mon jus dessine déjà une auréole sombre sur le tissu. Le regard du colosse vient me fouiller entre les cuisses. Pas besoin d’être voyante pour savoir ce qu’il pense.

La petite lui donne maintenant des petits coups de langue sur le gland tout en faisant rouler ses couilles dans ses mains. Elle le titille, l’agace, comme une professionnelle. Le contraste entre l’innocence qu’elle est censée représenter et l’audace de ses gestes sûrs m’excite sourdement.

Je gémis même quand elle le happe, l’engloutit, ouvrant la bouche si grand que son visage, déformé, épouse un rictus terrifiant. Je plaque ma main sur ma chatte, la pince, l’étire jusqu’à me faire mal. Jean ne bouge pas. Une véritable cascade coule entre mes doigts.

Elle avance la tête autour du membre, poussant jusqu’à ce que ses lèvres touchent la toison de l’homme. Elle l’a tout entier dans sa gorge, mais respirer ne doit pas lui poser de problèmes puisqu’elle reste comme ça jusqu’à ce que l’homme, n’y tenant plus, se mette à bouger dans sa bouche en la traitant de petite salope, et je me dis qu’il va lui défoncer le palais avec son pieu.

Elle s’accroche à ses fesses, prenant appui pour mieux le pomper. Parfois elle le sort presque complètement de sa bouche, comme pour nous faire apprécier le mérite qu’elle a de l’avaler entièrement une seconde après. Chaque fois qu’elle lui fait ce tour, le colosse lui intime de continuer en gémissant.

— Ne t’arrête pas petite salope. Suce-le ! Suce !

Mon ventre se soulève de plus en plus vite. Moi aussi, je voudrais sucer ce monstre jusqu’à m’en décrocher la mâchoire, et boire tout son foutre pendant qu’il m’insulte.

Oh oui, je voudrais être à sa place quand des giclées interminables viennent maculer son petit visage d’ange. Elle ne peut pas tout avaler, mais elle se lèche les lèvres avec sa petite langue de pute, essayant de ne rien perdre de ce qu’on lui donne. L’homme la porte sur le lit, l’allonge et lui écarte les jambes. Elle nous montre sa petite figue pleine de jus qui lui coule le long des cuisses.

— J’ai envie, j’ai envie, implore-t-elle.

Je prends la main de Jean et la presse contre mon sexe. Moi aussi j’ai envie. Je ne suis plus qu’une envie, une bête à rassasier, un brasier à éteindre. Mais il retire sa main et la repose un peu plus bas, sur mon genou.

— Tiens-toi un peu, il ne faut pas manquer la suite.

L’homme s’arrange pour que nous n’en perdions pas une quand il la lèche. Il lui tient les jambes écartelées en l’air, et si elle ne gémissait pas on pourrait croire à une poupée désarticulée. Je me branle sans retenue en observant la grosse langue fouiller l’intimité de la fillette, écarter ses petites fesses rondes, forcer son anus et s’y enfoncer, ressortir, laper sa chatte, laissant des traînées de bave partout où elle passe, comme une limace dégoûtante.

Il crache sur sa moule pour mieux la lubrifier si besoin est. Il masse ses fesses et son petit con de gamine. Elle se tortille comme un ver, aspirant les doigts de l’homme dans chacun de ses orifices, les mastiquant avec son vagin et son anus, l’encourageant avec des mots qui, dans la bouche de cette enfant, me laissent pantelante mais qui ne font que doper mon excitation.

Quand elle vient s’asseoir à califourchon sur l’homme, nous faisant face, c’est comme si c’était moi. Il me semble que je peux ressentir précisément, avec elle, tout ce qu’elle subit.

Elle attrape la queue de l’homme et la place à la porte de sa chatte. Puis elle s’empale dessus, les lèvres de son sexe grignotant pas à pas l’énorme tige sous elle. J’enfonce ma main tout entière dans ma moule en la regardant gagner du terrain, descendre pas à pas autour de son mât.

Sa petite chatte est dilatée à l’extrême, je m’attends à la voir se fendre, se déchirer sous la pression. Mais elle s’ouvre, se tend, avance sans céder, vaillamment. Plus elle progresse, plus je me dis que logiquement la bite du monstre devrait finir par lui ressortir par la bouche.

Mais quand ses fesses se posent enfin sur le ventre de l’homme, elle continue à gémir, la langue pendante.

— Mets-moi ton doigt, mets-le-moi, s’il te plaît.

L’autre lui écarte les fesses, lui plante un doigt dans le cul. Elle hurle que c’est bon, qu’elle aime ça, en rebondissant sur lui comme la boule d’un bilboquet. Il lui pince les seins, les étire dangereusement, elle en redemande, plus fort, toujours plus, l’insatiable chienne.

J’ouvre la braguette de Jean, libérant sa bite qui se tend comme un ressort compressé. Je m’assois sur lui dans la même position que la fillette, face à elle. Je veux qu’on me bourre, qu’on défonce mes trous, qu’on me remplisse sur-le-champ. Je ne peux plus attendre. Je sais que je vais jouir comme une folle, exploser de plaisir, pisser ma joie autour de la tige qui me sonde le ventre. Je remue au rythme de la fille. Je règle ma respiration effrénée sur la sienne. Je m’entends réclamer à Jean qu’il mette un doigt dans mon cul.

— Au fond ! Tout au fond ! Oui !

Nous chevauchons nos montures au grand galop. Nous filons un train d’enfer vers la lumière que nous entrevoyons et, coude à coude, nous franchissons la ligne tant convoitée. Une clameur intense vient saluer notre performance et semble nous propulser au ciel avec une violence inouïe. Je crois mourir.

Dans le taxi qui nous ramène, Jean et moi n’échangeons pas le moindre mot. Nous savons tous les deux que nous venons de nous perdre. Irrémédiablement.

CHAPITRE XV

Il referme les sangles autour de mes poignets puis de mes chevilles. Il les serre au maximum et je sens la morsure du caoutchouc dur dans ma chair. C’est la première fois que Jean m’invite à le rejoindre dans son cabinet médical. L’idée m’a immédiatement excitée.

Maintenant je suis allongée, nue sur sa table qu’il a recouverte d’une alèse en plastique vert. A mesure qu’il me parle, je réalise que je suis à sa merci, que si l’envie lui en prend, il peut m’ouvrir le ventre et arracher un à un mes organes sans que je puisse esquisser le moindre geste.

J’en ressens une émotion certaine, comme quand petite, au cours d’un jeu quelconque, un camarade me plaquait les épaules au sol et s’asseyait à califourchon sur mon ventre en riant : « Je t’ai eue ! Je t’ai eue ! », avant de se relever et de s’enfuir comme un damné, me laissant pantelante d’un désir inachevé. Je me souviens de l’orgasme qui m’avait surprise lorsque ma meilleure amie du moment pesait de tout son poids sur mon ventre et de l’inquiétude qui m’avait longtemps poursuivie. Je priais pour qu’elle n’aie surtout pas ressenti mon trouble, que nul ne soit au courant de cette différence honteuse qui m’habitait, j’en étais sûre.

Quand je repense à toutes les fois où j’ai eu honte, pour rien, alors que j’aurais pu être fière, aux remontrances que l’on m’a faites, aux reproches que je me suis moi-même infligés, j’arrive à la conclusion que l’homme a besoin de ce sentiment pour vivre, que chacun finalement y trouve son compte, celui qui gronde et celui qui s’humilie. Le bourreau et la victime ne font rien d’autre que négocier l’accord tacite qu’ils ont passé et dont ils se satisfont.

Et les regrets, la douleur, la révolte, ne sont que des cache-misère à la noirceur de notre âme, et l’on souffre comme on se purge avant de replonger avidement dans nos vices. Il accroche des petites pinces d’acier sur mes tétons. Par un dispositif ingénieux, celles-ci sont reliées à un fil qui passe dans des poulies vissées au plafond à deux crochets auxquels sont suspendus des poids.

Quand il agit sur le mécanisme, j’ai l’impression que l’on m’arrache les seins. La mâchoire des pinces me rentre dans la chair, j’observe mes tétons se soulever, s’étirer démesurément. Curieusement, ce n’est qu’une fois que l’étirement s’arrête que j’éprouve le besoin de crier.

J’essaie de tendre mon corps pour adoucir la tension sur mes seins, mais ma tentative a pour effet de libérer le contrepoids qui m’envoie une nouvelle saccade de douleur.

— Essaie de ne pas bouger, détends-toi, respire.

Sa voix est celle d’un médecin qui conseille son patient en l’auscultant. Il appuie sur un bouton, mes jambes s’écartent sur les deux bras télécommandés de la table médicale. Je suis complètement ouverte.

Il choisit avec soin une cravache dans l’armoire, puis agace mon sexe. Les lanières de cuir me lèchent comme une caresse, trottinent dans ma raie, se posent, bondissent, m’effleurent. Sans prévenir, un coup cinglant, appuyé, touche au creux de ma moule, comme s’il voulait l’ouvrir en deux. En sursautant sous la brûlure, je m’envoie une terrible décharge dans les seins. Je reste cambrée, le torse en l’air, appréhendant le moment où la fatigue m’obligera à me laisser aller contre la table, étirant mes tétons rougis.

Je suis en nage. La sueur suinte par tous les pores de ma peau. Je vois des myriades de gouttelettes éclabousser l’air quand la cravache explose entres mes cuisses, sur mon ventre, mes seins. Il ne me fouette pas avec rage, ni en désordre. Non, il agit de façon précise, médicale. Il me touche où il veut, sans empressement, me laissant parfois souffler, puis me cueillant en pleine respiration, en bas, et l’instant d’après, à l’opposé, n’épargnant aucun centimètre de peau.

Je ne peux faire autrement que me soulever et retomber au rythme qu’il m’imprime, tirant sur mes seins à l’extrême.

— Ne bouge pas, je t’ai dit !

Mes tétons sont énormes, gonflés de sang, prêts à éclater. De temps en temps, il décroche les pinces, mais la morsure ne disparaît pas. Des mâchoires invisibles continuent à me grignoter. Même sa langue m’irrite quand il la passe sur mes seins. Il les titille, les lèche, les aspire, puis les mordille, avant de me cracher dessus, puis de les fouetter avec application.

Je gémis sans cesser d’observer ma poitrine s’écraser, se déformer sous le cuir qui cingle. Je la vois changer de couleur, virer au rouge, se couvrir de traînées longues, fines, comme autant de coups de rasoir.

— Tu aimes ça, hein salope ? Qu’on te fasse mal, ça te fait mouiller, n’est-ce pas ?

Il passe le manche de la cravache sur mon sexe, brutalement, puis me le fourre dans la bouche. Effectivement, il ne me ment pas, je peux sentir le goût de mon jus mêlé à l’odeur du cuir du fouet. J’y plante les dents pour ne pas hurler quand il me raccroche les pinces sur les tétons. Je me dis qu’il y a ajouté des poids plus importants car j’ai l’impression de défaillir. Des suées glacées me labourent le visage, me courent jusque dans le bas du dos.

Je m’accroche au manche du fouet de toutes mes forces, le pompant comme une bite. D’ailleurs, je râle de douleur et de dépit quand il me l’enlève pour recommencer à me fouetter. Il continue encore longtemps après que je l’aie supplié, jusqu’à ce que mon corps tout entier ne soit plus qu’une douleur.

J’ai le dos collé par la sueur au drap de plastique qui me gratte. Je me demande comment cette petite gêne peut encore m’embarrasser alors que je ne suis qu’une plaie ouverte qu’on arrose de gros sel.

Dans un moment de lucidité, je remarque que c’est entre les coups que je souffre, alors que l’impact du fouet m’envoie au contraire une bouffée de plaisir. Je suis sur le point de jouir, mais il interrompt brusquement ma montée vers la délivrance. Il me laisse de longues minutes chancelante, étourdie du grondement de ma propre respiration.

— Je ne te permettrai pas de jouir comme ça, me souffle-t-il. Il faudra le mériter, compris ?

Comme je reste sans voix, il tire sur la poulie, décochant deux flèches acérées dans ma poitrine. Mes tétons semblent s’éjecter de moi.

— Oui, oui, j’ai compris… je râle grossièrement, incapable d’articuler sous la douleur.

— Pardon ? Je ne comprends pas ce que tu racontes.

Il exerce à nouveau une traction sur le fil.

— J’ai compris…

Il ne me laisse pas finir ma phrase. Il joue avec mes seins comme avec deux gros poissons pris à l’hameçon, qui se débattent, se déchirent.

— Tais-toi ! Tu n’as que ce que tu mérites, tu le sais, n’est-ce pas ?

— Oui…

— Tu aimes tellement ça, hein petite traînée ? Dis-le que tu aimes qu’on te torture !

— Oh oui, j’aime ça…

— Tu veux que je m’occupe de tes seins jusqu’à ce qu’ils deviennent énormes, qu’ils pendent sur ton ventre de grosse vache, qu’il n’existe plus de soutien-gorge assez grand pour contenir tes mamelles de salope, hein ?

— Oui, oui, c’est ce que je veux.

— Demande-le-moi, supplie-moi si tu as envie que je tire encore. Mérite-le, putain !

— Oui, une putain, c’est ce que je suis. Punis-moi, tire encore, fais-moi mal, oh s’il te plaît, s’il te plaît.

Il décroche les pinces, mes seins retombent. Le fer a imprimé sa marque, un cercle bleu entoure mes tétons. Ils m’apparaissent démesurément longs.

— Ferme-la, salope !

— Continue… Continue… N’arrête pas…

Au stade où il m’a conduite, ce n’est plus quand il me blesse les seins que je souffre, c’est quand il arrête de me torturer. Ce ne sont plus les coups qui me font mal, mais leur absence qui me rend folle de douleur. Il me bâillonne en enfonçant dans ma bouche une balle de caoutchouc reliée à deux épaisses lanières de cuir qu’il attache derrière ma tête. La boule, grosse comme un abricot, me plaque la langue au fond de la gorge. Je me débats, affolée, avant de réaliser que je respire par le nez quand je m’entends souffler comme une bête.

— Tu es terriblement bandante comme ça, tu sais ? Regarde.

Il me tend un petit miroir pour que je puisse contempler le résultat. Mes cheveux sont collés par la sueur à mon front. Ma peau luit. Ma bouche est ouverte de façon obscène autour de la boule noire qui l’empêche de se fermer. Mes yeux sont creusés par des cernes violets. Je me dis que le bâillon qui déforme mon expression, ajouté à la lumière blanche qui éclaire la scène, me donne l’air d’un cadavre.

Il prend des photos. Ensuite, il ouvre un tiroir, en sort une seringue dont il remplit le réservoir de liquide laiteux. Je tords le cou pour suivre des yeux l’aiguille qui avance vers mes seins. Il me fait une piqûre dans chacun de mes globes, plantant l’aiguille au centre de mes tétons, et y injecte le produit.

Comme une droguée, j’ai l’impression de voir le liquide s’enfoncer en moi, de le suivre dans mes tissus, de voyager avec lui dans mes conduits, de flotter au milieu de ce lait qui se mélange à mon sang. Mes seins recrachent un peu de lait quand il retire l’aiguille.

Le liquide trace des petits sillons qui viennent se jeter au creux de mes seins et forment une petite mare blanchâtre que j’observe, fascinée.

— Ils te plaisent, hein ?

Il enlève son pantalon, s’assoit à cheval sur moi, et se met à se branler entre mes seins qu’il presse autour de sa queue. Il me les pétrit, tire dessus comme sur les pis d’une vache. Très vite, il éjacule, m’envoyant de longues giclées de sperme dans les yeux. Il frotte sa queue sur mes seins, la secoue sur mes tétons.

Mes yeux, irrités par le sperme, se mettent à couler. Quand il s’en aperçoit, il remonte sur ma poitrine, s’asseyant carrément sur mes seins, et me frotte les yeux avec sa queue, comme s’il voulait me pénétrer par là.

— Je vais te baiser jusqu’au cerveau, salope ! Je vais planter ma bite dans ta moelle et la tourner jusqu’à ce que tu deviennes folle de plaisir, que ta cervelle coule sur ma queue !

Il me pisse dessus. Il pisse sur mes yeux, mon front. Il m’envoie son urine dans le nez. Je m’étouffe presque quand elle me coule dans la gorge. Puis il m’arrose le cou, les seins, le ventre, le sexe. Il pisse des litres et des litres, me noie sous son jet dont l’odeur me racle les poumons.

Il s’essuie la bite dans mes cheveux quand il a terminé. Je n’arrête pas de cligner des yeux, essayant de chasser le sperme et l’urine qui me brûlent. Il me traverse les tétons avec de longues aiguilles d’acupuncture. Je vois mes bouts battre comme deux petits cœurs percés autour de l’acier. Il les fait aller et venir lentement. Je souffle comme une forge par le nez. L’aiguille rampe sur mon nerf comme un archet, le bâillon m’empêche de hurler…

Je ne sais plus si je dois résister encore ou me laisser aller. Je suis en équilibre instable, incapable de décider s’il me faut sauter ou au contraire m’accrocher, ignorant même s’il m’appartient de décider quoi que ce soit. Il laisse les aiguilles dans mes seins pendant qu’il m’introduit dans la chatte un vibromasseur en latex gonflable.

Il joue avec la petite poire comme d’un appareil à mesurer la tension. Je sens mon vagin enfler sous la pression qu’il m’injecte.

— Je vais te dilater les trous jusqu’à ce que je puisse y passer ma tête et te lécher de l’intérieur, salope. Tu aimerais ça, hein ?

Je hoche la tête comme une démente pendant qu’il continue de gonfler le sexe monstrueux dans ma vulve. Je le sens grandir, avancer à grands coups dans mon ventre, battre contre ma vessie.

C’est tellement effrayant, et bon à la fois, d’être remplie, violée, envahie, déformée ! Je me mets à pisser de bonheur quand la bite de latex se fait trop pressante contre ma vessie. Je pisse en jouissant. J’inonde mes cuisses, mon cul, je souille le plastique sous moi. Je pisse…

Je n’ai pas repris mes esprits qu’il enfonce un autre godemiché identique dans mon anus, le gonfle jusqu’à ce que les énormes phallus se heurtent à travers mes tissus. Mais il n’en reste pas là. Il continue de les faire enfler en moi en m’insultant.

— Je vais te faire remonter ta merde dans la gorge. Je vais tellement t’ouvrir que tu ne pourras plus te retenir. Tu te chieras dessus jusqu’à la fin de tes jours et les mouches feront un nid dans ton cul !

Il s’interrompt pour prendre quelques photos pendant que je l’implore en agitant la tête dans tous les sens, en bavant ma morve par le nez comme une bête qui réclame le coup de grâce.

Il ne se presse pas, se délecte de mon impatience, de l’état d’humiliation et d’avilissement dans lequel il m’a mise, de la dépendance obscène que tout mon être exprime.

Mais nous sommes d’accord, s’il ôtait cette boule de ma bouche, je pourrais lui crier que oui, nous savons lui et moi que je ne suis qu’une sale petite vicieuse, prête à jouir de toutes les infamies, par tous les trous dont je dispose, et que peu m’importe la manière ou les moyens pourvu qu’on me troue le cul, qu’on m’arrache les seins ! Qu’on me fasse boire de la pisse chaude pour apaiser ma soif, qu’on me fasse manger de la merde fumante pour calmer ma faim, et puisque je m’abaisse à cela, qu’on n’arrête pas de me violenter, qu’on fasse que je ne passe pas une minute sans jouir de ce mal qui me comble, qu’on ne freine pas ma quête effrénée des horreurs qui me font fondre de plaisir ! Qu’on conserve mes sécrétions dans des bocaux alignés sur une étagère sans fin, qu’on fasse visiter l’endroit à des chiennes extasiées et à leurs bourreaux sans voix !

Oh, s’il te plaît, ne t’arrête pas. Je te montrerai que je suis la plus grande pute de l’univers. J’accepte tout d’avance, je signe des deux mains le livre encore vierge de tous les tourments que tu m’infligeras. J’irai cueillir avec les dents les orties dont tu me farciras le sexe, j’aiguiserai le rasoir que tu promèneras sur mon corps, j’allumerai la cigarette que tu écraseras sur mes seins.

Que veux-tu encore ? Dis-moi ce qu’il faut que je fasse pour mériter ta punition. Enfonce-moi tes ordres dans les oreilles jusqu’à ce que je devienne sourde de plaisir…

A l’aide du miroir qu’il place entre mes cuisses, il me montre mon sexe et mon anus dilatés d’une façon que je n’aurais pas crue possible autour des phallus gonflables.

— Je te ferai monter par un cheval et tu en redemanderas. Il n’y aura pas de bite assez grosse pour te combler, salope ! Regarde !

Il actionne à nouveau la petite poire dans sa main, je vois mes trous s’agrandir encore. Je suis partagée entre l’effroi et l’admiration. C’est comme si j’observais ma maison brûler tout en m’extasiant sur la beauté des flammes.

Mais on ne m’avait encore jamais caressée à l’intérieur, si loin, si profond. Il pose le miroir, retire lentement les aiguilles de mes tétons, d’ou s’échappe un peu de sang, puis les fait descendre sur mon ventre. Il plante la première aiguille dans mon clitoris gonflé comme une petite saucisse. La douleur me secoue, j’entends les bruits de succion que fait mon corps en s’agitant sur le plastique mouillé de la table de soins.

Mes dents sont plantées dans la boule de caoutchouc, ma langue la pousse violemment comme si elle voulait l’expulser. Laissant la première aiguille fichée dans ma chair, il me pique avec la seconde sur tout le tour de mes lèvres tendues, sur l’anus, puis enfin sur le clitoris. Je crois jouir cent fois, mais la douleur me rattrape cruellement quand je touche au but. Je deviens folle.

Il retire les aiguilles rouges de sang qu’il essuie sur mes seins tout en en profitant pour me piquer les mamelles. Il faut que je jouisse, je n’en peux plus, je suis à bout. Laisse-moi jouir, après tu me feras ce que tu voudras, mais laisse-moi jouir, juste une fois. Il dégonfle très lentement les ballons qui obstruent mes trous, je sens mon jus couler abondamment dans ma raie. Mes muscles se contractent autour des godemichés comme s’ils voulaient les retenir.

J’ai l’impression de les sentir encore à l’intérieur une fois qu’il les a sortis. Il les frotte sur mes seins et mon visage en m’insultant, m’enlève mon bâillon pour que je puisse lécher les bites de caoutchouc.

— Nettoie-moi ça, salope !

J’ai un goût âcre sous la langue, un parfum qui vient du fond de mes entrailles, que je voudrais garder longtemps dans ma bouche comme un souvenir merveilleux.

— Suffit !

Il m’enlève mes sucettes odorantes et attrape un paquet de bougies. Il en allume une qu’il promène sur mon corps. L’inclinant au-dessus de ma poitrine, il fait couler de la cire sur le bout de mon sein. Maintenant qu’il a retiré mon bâillon, je peux gémir et hurler, je ne m’en prive pas.

Goutte à goutte, il me tisse comme un soutien-gorge de cire qui se colle à mes seins, les grignote de l’intérieur, les tirant douloureusement en se solidifiant. La flamme me lèche les tétons déjà à vif. La chaleur descend sur mon ventre, il me brûle la chatte à présent. Je me mords les lèvres jusqu’au sang quand la flamme caresse mon clitoris, puis le recouvre de cire bouillante.

Mes trous sont tellement dilatés que la lave coule loin à l’intérieur de ma vulve et de mon rectum. Je me consume du dedans, j’ai du sang plein la bouche qui poisse mon menton. Le feu avance dans mes conduits, me traverse le corps, couchant tout sur son passage.

Il m’enfonce les bougies en même temps dans le sexe et dans l’anus, ultimes banderilles de fête, je jouis dans une langue étrangère, avec des mots qui n’ont aucun sens. Je dois être devenue folle.

Qu’importe ! Je baigne dans le sang, le sperme, l’urine, la fange. Je pue de tous mes orifices. J’exhale une odeur de mort comme le taureau s’étouffant dans le sable rouge.

Mais une joie lumineuse m’envahit et m’habite d’une transe furieuse qui se poursuit sans décroître durant tout le temps où il me lime avec les bougies ardentes en me promettant mille maux.

Quand mes flots eux-mêmes étouffent l’incendie, il le ravive en imbibant mes plaies d’alcool, m’amenant à un état d’orgasmes en chaîne. Comme dans un rêve, je l’aperçois qui me soulève le cul, puis enfonce le goulot de la bouteille d’alcool et me fait boire par la chatte.

— C’est bon, hein, sale petite garce ?

Je ne lui réponds pas car je ne peux tout simplement plus parler. Je ne peux que jouir encore et encore pendant qu’il me désinfecte la moule et le cul pour pouvoir me baiser sans attraper toutes les maladies honteuses, tous les microbes qui grouillent dans mes trous crasseux.

Je jouis toujours quand il m’encule, me déchirant un peu plus encore, repoussant la cire dure et l’alcool au fond de mon rectum.

— Tu me dégoûtes, salope ! Tu lécheras ma bite après, tu gratteras ta merde avec les dents, je te ferai nettoyer toute cette pièce avec ta langue de chienne, et je te fouetterai jusqu’à te mettre les chairs à vif ! Tu m’entends, salope ?

Oui, oui, tout, je ferai tout ce qu’il veut.

Mais ne t’arrête pas surtout. Ne t’arrête pas.

Baise-moi à mort.

CHAPITRE XVI

Quelqu’un enlève le bandeau sur mes yeux. Je mets quelques instants à m’habituer à la lumière blanche de la pièce. Puis je m’aperçois que Jean n’est plus là. L’homme m’observe, visiblement satisfait de la panique qu’il sent monter en moi. Il joue avec le bandeau entre ses doigts comme un élastique.

— Où est-il ?

Il ne répond pas, se contentant de me détailler lentement de haut en bas. Je me précipite vers la porte, fais jouer plusieurs fois la poignée avant d’admettre qu’elle est fermée à clef. En me retournant, je réalise que la pièce ne comporte aucune fenêtre. L’homme n’a pas bougé. Je me jette sur lui en criant.

— Où est Jean ?

La gifle stoppe mon élan, j’atterris lourdement sur les genoux.

— Ici, c’est moi qui pose les questions. Tâche de ne pas oublier ça.

Il tourne les talons et va s’installer tranquillement derrière son bureau. Je me relève, la joue cuisante, légèrement étourdie.

— Déshabille-toi !

En dégrafant un à un les boutons de mon chemisier, je pense que Jean est avec moi, d’une manière ou d’une autre, qu’il m’observe par un trou dissimulé dans un mur ou au plafond. Comme je lève les yeux, je découvre la petite caméra qui plonge sur moi. Le voyant rouge qui clignote m’indique qu’on est en train de me filmer. Il se trouve peut-être derrière l’œil de la machine. Seul ? Sinon combien sont-ils à me scruter ? Je fais glisser ma jupe sur mes jambes.

— La culotte aussi ! Dépêche-toi, nous n’avons pas que ça à faire.

Oui, Jean me voit, cela ne fait aucun doute. Je dois avoir confiance, ne pas le décevoir. Il me met à l’épreuve. C’est la première fois qu’il n’est pas là pour me guider, m’encourager. Je suis seule, livrée à moi-même, dans ce scénario que je ne connais pas.

— Présente-toi !

Je suis assise sur une chaise en métal, les bras croisés derrière le dos, comme on me l’a demandé, nue. L’homme me bombarde de questions. Je lui donne mon nom, mon âge, date et lieu de naissance, niveau d’études, passe-temps, est-ce que je fume ?

— Garde tes cuisses bien ouvertes, je t’ai dit !

Il fait froid dans cette pièce. Je n’arrête pas de trembler, ce qui n’est pas pour déplaire à mon inquisiteur, au contraire. Mes jambes écartées commencent à me lancer douloureusement.

— Mensurations ?

J’énumère ma taille, mon poids, mon tour de poitrine. L’homme semble apprécier à distance l’exactitude des chiffres que j’énonce. Les questions deviennent plus troublantes à mesure que l’interrogatoire se poursuit.

— Déjà eu des maladies ? Opérations ? Allergie à certains médicaments ? Consommation de drogues ? Lesquelles ?

J’entends un bruit de clefs, la porte s’ouvre, une femme d’une quarantaine d’années entre dans la pièce. Elle apporte des papiers à l’homme, tous deux conversent à voix basse en me regardant sévèrement. Puis elle ressort, j’entends claquer ses talons sur le parquet pendant qu’elle s’éloigne.

— D’après ce que je lis, tu t’es déjà livrée à des expériences sadomasochistes, n’est-ce pas ?

— Oui…

— Pardon ?

— Oui, Monsieur.

— Et tu sembles y prendre goût, est-ce que je me trompe ?

— Non… Non, Monsieur.

— On me dit que tu apprécies de te faire insulter, c’est vrai ?

— Oui, Monsieur…

— Donne-moi des exemples, comment aimes-tu te faire appeler ?

La voix de l’homme est obscène. Ses mots coulent sur ma peau comme un liquide visqueux. J’ai l’impression d’être dans un commissariat, que l’on va retourner mon âme dans tous les sens, gratter la crasse dans le moindre recoin, me forcer à avouer même ce que j’ignore. Je ne vois pas mon ou mes juges derrière la caméra. N’importe qui pourrait s’y trouver. Je refuse de pousser plus loin ma réflexion. Cette seule pensée me terrifie.

— Pardon ? Je n’entends rien. Parle plus fort, tu veux !

— Salope…

— Oui, et après ?

— Pute…

— Allez, dépêche-toi, on ne va pas y passer la nuit !

— Chienne, traînée, vache, truie, sac à foutre…

— Tu n’as pas honte, espèce de petite merdeuse ! Réponds, connasse ! Tu as honte, n’est-ce pas ?

— Oui…

— Oui qui ?

— Oui, Monsieur.

Il ne me laisse pas le temps de respirer, de prévoir ou d’envisager. Je suis à sa merci, répondant comme un automate à tout ce qu’il veut.

— Bon, à présent, tu vas me raconter précisément ce que tu as pratiqué dans le sadomasochisme. Je veux entendre sortir de ta bouche toutes les saloperies auxquelles tu t’es livrée, traînée ! Et tâche de ne rien oublier, ne joue pas la conne avec moi ou je t’enfonce ça dans le cul, compris ?

La vue du coupe-papier me fait frissonner. Je parle de la séance de rasage, de mes exhibitions, du couple, du chien, de la fillette. J’ai la sensation de revivre ce que je dévoile à cet homme. Peu à peu, l’humiliation primaire qui m’habitait se mélange à tout autre chose qui, sournoisement, au détour d’un mot, d’une image, vient me troubler au plus profond.

Par moment, il m’interrompt pour m’interroger, me faire préciser un détail, me pousser plus avant dans la honte, s’il s’agit encore de cela. Ou alors il me dit de le regarder dans les yeux quand je lui parle. Il m’insulte aussi.

— Tu me dégoûtes, sale petite pute.

Voilà comment il conclut mon récit. Il se lève, s’approche de moi, passe sa main sur mon sexe, puis l’essuie sur mon visage.

— En plus, tu mouilles ! Tu ne peux t’en empêcher hein ? Mais ne t’inquiète pas, on va s’occuper de toi !

Il s’empare du téléphone. Un poste intérieur, je suppose, puisqu’il frappe deux chiffres seulement.

— Venez immédiatement ! dit-il dans l’appareil.

Je me sens partagée entre l’angoisse qui me retient encore, et l’envie de m’abandonner au jeu qui m’est proposé. Mais quand la porte s’ouvre, je me dis que c’est une question de patience, que je vais vite être fixée.

C’est la femme de tout à l’heure. Elle est grande, carrée, massive, mais très belle. On dirait que nous ne sommes pas faites à la même échelle, elle et moi.

— Debout !

Elle accompagne son injonction d’un regard tellement méprisant que je pense que l’homme, à côté d’elle, n’est qu’un enfant de chœur. Elle sort de sa poche une paire de gants en latex transparent, très fins, qu’elle enfile lentement sans me quitter des yeux. Puis elle ouvre un tube de vaseline, en dépose une grosse noix dans sa paume, et frotte ses deux mains vigoureusement pour les lubrifier.

— Penche-toi ! Lève ton cul ! Ecarte ! Mieux que ca !

J’ai la tête en bas, l’homme maintient fermement mes mains à plat sur le bureau. Je sens que la femme fait couler de la vaseline dans ma raie. Le premier doigt qu’elle enfonce pénètre dans mon sexe avec une facilité déconcertante.

Quand elle me sonde à nouveau, elle a dû ajouter au moins deux doigts, car se frayer un passage ne lui est plus aussi aisé. L’homme doit s’appuyer de tout son poids sur moi quand elle rentre sa main entière dans ma chatte. Je peux sentir tous ses doigts me fouiller le vagin comme une araignée. Ce n’est ni de la douleur, ni du plaisir. Non, c’est une sensation jusqu’alors inconnue. Je me sens couler, couler, comme si je me pissais dessus. On dirait que je suis en train d’éjaculer.

Elle pousse plus profond, et je me demande si tout son bras va y passer. Elle me masse à l’intérieur, griffe, tourne, pique, tire, appuie, s’insinue là où on ne m’avait encore jamais touchée. Je gémis sans retenue, m’humiliant encore plus, buvant leurs insultes innommables, m’en délectant comme autant de compliments inattendus.

— Ouvre ton cul, petite pute ! Encore !

Oui, oui, je l’ouvre, je me tends comme une arbalète, j’aspire la main entière dans mon rectum. Je ruisselle sous l’effort, toute l’énergie concentrée dans mon anus qui pompe ce bras, le hisse tout en haut de ma caverne, au mépris de la douleur. Ses mains semblent se rejoindre au travers de la fine membrane qui sépare mes orifices. Elle fait rouler mes tissus entre ses doigts, ferme le poing, le tend comme un parapluie dans mon ventre, me griffe, me laboure, trace des sillons dans ma chair humide.

Je ne suis plus un être humain, simplement un organe, un cul, un trou qu’on sonde, un égout qu’on nettoie. J’ai l’impression de me vider de l’intérieur, de sombrer dans une langueur merveilleuse qui m’irradie. Elle me donne des coups sourds sur les parois, au fond de chacun de mes trous. Je reçois des décharges électriques. Des ondes formidables me traversent plus violemment à chaque passage, montent en moi comme une mer, s’insinuent dans mes artères, bandent mes muscles, titillent mes nerfs.

Je me sens tomber dans le vide. Une chute vertigineuse, sans fin, qui me retourne les organes à l’intérieur, les entraîne. Je jouis tout le temps que dure ma chute effrénée, le corps gonflé comme une voile, freinant ma course vers le mur sombre qui monte à ma rencontre.

L’homme a du mal à me contenir. Mes mains se soulèvent sous les siennes, et tremblent violemment en l’air avant qu’il ne parvienne à les recoller sur le bureau au prix d’un effort intense. Mes genoux tambourinent sur le plancher comme des tam-tams. Mes os s’entrechoquent à l’intérieur. J’explose enfin, je me pulvérise, j’éclate en billes colorées.

Je ne sens même pas les coups s’abattre sur mes fesses. Je suis ailleurs, au-delà, dans chacune des billes. Je flotte dans l’air, emplie d’un bien-être parfait, religieux. Je suis l’essence de la vie. Rien ne peut m’atteindre.

Quand elle me tend ses mains, je lèche avidement chacun de ses doigts de latex, m’enivrant de l’odeur de mes entrailles.

CHAPITRE XVII

— Tu n’as rien à craindre, c’est un spécialiste dans ce domaine. Et un vrai médecin.

Nous sommes seuls dans l’immense salle d’attente. Il y a du daim très clair sur les murs et du vieux plancher au sol. Quelques tableaux d’art moderne aux couleurs vives et de gigantesques plantes – le plafond est très haut – égayent l’ensemble.

Assise sur l’épais canapé en cuir, j’éprouve la même sensation d’appréhension que lorsque j’étais enfant et que ma mère ou mon père me menaient chez le docteur. Je balaye la pièce du regard, me fixant tantôt sur un défaut du plancher, tantôt sur les moulures du plafond, sursautant au moindre bruit, guettant la porte en face de moi qui ne manquera pas de s’ouvrir. Le plus tôt sera le mieux.

Je porte une jupe très courte à motif écossais, des bas noirs, des chaussures plates en nubuck noir, un polo à côtes en coton noir très moulant, pas de slip ni de soutien-gorge.

Jean m’a ôté mon manteau, mais je continue d’avoir de plus en plus chaud. La sueur coule sur mes flancs, je la sens perler sur mon front aussi. Je sors un kleenex de mon sac, me le passe sur le visage.

— Détends-toi, ça ne va plus être très long.

— Je crois qu’il faut que j’aille aux toilettes.

— Tu y es allée avant de partir.

— Oui mais…

— Tais-toi ! Tu n’as qu’à te retenir.

Je dois me calmer, penser à autre chose, mais à quoi ? Tout me ramène invariablement à mon sexe. Toute mon énergie semble naître en ce point unique. Je ne l’appréhende plus comme une partie de moi, mais comme un être autonome, autour duquel se tiennent mes bras, mes jambes, mon tronc, ma tête.

— Si vous voulez bien entrer…

La porte s’est ouverte. Un homme d’une cinquantaine d’années se tient sur le seuil, le bras tendu vers nous.

— Je vous en prie, insiste-t-il.

Jean me prend par le bras, m’entraîne. L’homme s’efface pour nous laisser entrer devant lui. J’entends la porte se refermer.

— Bonjour, asseyez-vous, lance l’homme en passant derrière son bureau.

— Bonjour Docteur, répond Jean en me faisant asseoir à ses côtés.

Le médecin chausse des lunettes ovales à fines montures métalliques, ouvre une chemise sur son bureau. Il marmonne en lisant rapidement, puis lève la tête sur nous, sur moi. Ses yeux sont gris, clairs comme ses cheveux. Il m’observe sans retenue, comme si j’étais un objet d’études. Je baisse les yeux.

— Bien, déshabillez-vous, s’il vous plaît.

Je me tourne vers Jean.

— Oui ?

— Il faudrait que… Tu sais bien…

— Exprime-toi, tu veux !

— J’ai envie… Je dois y aller… Les toilettes…

— Ne vous inquiétez pas, Mademoiselle, déshabillez-vous, puis vous pourrez vous soulager, dit le docteur en montrant du doigt une cabine de douche avec un W.-C. à la turque qui se trouve à l’intérieur même de son bureau. Jean me presse le bras.

— Tu as entendu ? Déshabille-toi.

Je me dévêts comme Jean me l’a appris. D’abord le haut, puis la jupe, les chaussures, les bas en dernier. Je les sens qui m’observent, je n’ose regarder autour de moi. En posant mes vêtements sur la chaise, j’aperçois de manière fugace une table médicale près de laquelle reposent divers instruments en acier brillant.

— Vous voulez uriner ?

J’acquiesce d’un petit mouvement de tête.

— Suivez-moi, je vous prie.

Le médecin me pousse dans la cabine. Le carrelage est froid sous mes pieds nus. La configuration des toilettes fait que je dois me retourner face à eux pour me satisfaire.

— Qu’attendez-vous ? fait-il, comme s’il s’adressait à une simple d’esprit.

Je sais qu’il ne fermera pas le rideau, et qu’il me faut m’accroupir et pisser pendant qu’ils me fixent. Ce que je fais, les yeux baissés de honte. Le bruit de mon jet me semble assourdissant, j’ai l’impression que cela n’en finit pas. Je me maudis.

Quand enfin je me redresse, le médecin tire une serviette en papier du distributeur fixé au mur.

— Ecartez les cuisses. Mieux que ça.

Il m’essuie très consciencieusement. Puis il m’entraîne, me fait allonger sur la table médicale, attache mes chevilles aux repose-jambes articulés de la table à l’aide de sangles en caoutchouc dur. Il fixe mes poignets de la même façon aux barres métalliques le long de mon corps. Ainsi entravée, je ne peux plus voir Jean qui se trouve plus loin, derrière moi. Le médecin me palpe les seins. J’essaie de me concentrer sur le plafond, de ne pas croiser son regard.

Le fait que ni lui ni Jean ne parlent ajoute à mon trouble. J’ai l’impression de me trouver au centre d’un rite initiatique. Je ne peux bientôt m’empêcher de respirer fort tant ses attouchements m’excitent malgré moi. Je n’ai pas besoin de regarder mes seins pour les sentir durcir.

— Respirez avec la bouche.

Je ferme les yeux. Je halète sous ses caresses. Je suis en nage, le drap de plastique qui protège la table me colle dans le dos. Il pourrait me faire jouir en continuant, mais il s’interrompt, s’éloigne. Je l’entends s’affairer. Quand j’ouvre les yeux, il est en train d’enfiler une paire de gants en latex transparent. Il appuie sur un bouton, mes jambes s’écartent, s’écartent tellement que j’ai l’impression qu’il va me démembrer. Il interrompt le mécanisme quand je suis ouverte à l’extrême, puis s’assoit sur un tabouret entre mes cuisses.

Je le regarde passer de la crème lubrifiante sur ses gants. Il se frotte, croise et décroise les mains comme s’il les lavait. Puis il enfonce un doigt dans mon sexe, et avec son autre main, m’appuie sur le bas-ventre. Il me fouille un moment. Je sens son doigt appuyer sur mes parois, tourner, gratter…

— Cela vous fait mal ?

— No… on, je réussis à peine à articuler. Je ne veux pas jouir sous son doigt, mais c’est bien à cela qu’il semble s’employer.

Il se retire, enfonce le même doigt dans mon anus. Je gémis, de surprise d’abord, puis de plaisir quand il s’active dans mon rectum, faisant aller et venir son doigt avec une lenteur insoutenable. Les contractions de mon anus autour de son doigt sont les aveux de mon humiliation. Il le sait bien, que je n’ai pas mal, que je suis prête à exploser sous ses yeux. Il voit le jus couler de ma fente, mais il ne dit rien. Il fait comme si.

Comme s’il m’auscultait de façon purement médicale. Sans doute, il s’étonnera de me voir jouir et de m’entendre crier. Ou peut-être fera-t-il semblant de rien.

Il retire son doigt. Il veut me rendre folle, m’humilier. Il se retourne pour saisir quelque chose, puis je sens le spéculum, froid, métallique, s’enfoncer dans ma vulve. Il m’ouvre, les lèvres de mon vagin s’étirent, se tendent jusqu’à me faire mal. Mais je ne dis rien. Je ne veux pas leur faire ce plaisir, à lui et à Jean.

Au fur et à mesure que la tige de fer s’insinue dans mon sexe, je me répète qu’on est en train de me faire un simple frottis, qu’il n’y a rien d’extraordinaire. Je me force à regarder et à analyser la banalité médicale de l’action. Je l’observe avec détachement recueillir quelques-unes de mes cellules sur une fine plaquette de verre. Découper la scène, décomposer les actions, casser le rythme, voilà le remède que je crois avoir trouvé pour freiner ma course vers l’orgasme.

— Tout à l’air en ordre, dit-il d’un air satisfait en se levant. Nous allons pouvoir passer à ce qui motive en premier lieu votre visite. Avez-vous apporté un modèle des anneaux avec vous ? Il me faut apprécier le diamètre du perçage à effectuer.

Cette fois, nous y sommes. J’entends le bruit d’une petite boite qui s’ouvre.

— Hum, très jolis, très jolis, apprécie le médecin. Trois, comme il était convenu. Un sur chaque mamelon et un sur le sexe, n’est-ce pas ?

Tout à coup, je suis prise de panique. Je réalise ce que je m’étais forcée à oublier jusqu’à ce que ces mots me mettent devant le fait accompli.

— Pas besoin d’anesthésie.

Dans un mouvement insensé, je tente de me lever. Mais je suis attachée. Alors que je voudrais m’enfuir, je n’essaie pas de crier, d’appeler, ou de dire que j’ai changé d’avis, que je ne veux plus. Jean s’est approché, il pose la main sur mon front moite.

— N’aie pas peur, tout va bien se passer.

Je pense qu’il aurait très bien pu me percer lui-même, et qu’une des raisons pour lesquelles il ne l’a pas fait est que cela aurait évidemment été moins effrayant pour moi. Il m’a menée au bourreau, donnant ainsi à l’événement un côté exceptionnel.

— Nous allons commencer par les seins, indique le médecin à Jean en m’enduisant les mamelons d’un liquide incolore qui se met instantanément à me chauffer.

Je vois mes seins enfler et durcir, battre presque sous la peau. Mes tétons deviennent turgescents, s’allongent de façon démesurée. En même temps, une douce chaleur m’irradie le bas-ventre. Le docteur prend un mamelon entre ses doigts, le masse en l’étirant. Quand il juge le résultat satisfaisant, il approche une pince d’une forme étrange.

— Surtout, dans votre intérêt, ne bougez pas.

Presque en même temps, il me perce le téton. Je ressens une piqûre accompagnée d’une sensation indéfinissable, étrangère, mais agréable. Je n’ai pas le temps d’analyser plus longtemps car la même sensation se reproduit quand il me perce le deuxième mamelon. Cela n’a rien à voir avec la jouissance. Juste un profond sentiment de bien-être.

— Voilà, dit-il en me passant un petit tampon de gaze sur les seins.

Je me tords le cou pour essayer de mieux voir, mais on me conseille à nouveau de ne pas bouger. Le médecin pince les lèvres de mon sexe entre ses doigts et les tire vers lui. Je regarde Jean qui me sourit, puis je renverse la tête en arrière en gémissant doucement pendant ce qui me semble durer une éternité.

— Vous pouvez les lui poser tout de suite si vous le désirez, dit le médecin à Jean une fois qu’il a terminé de me désinfecter.

Je suis toujours attachée. Jean me passe les anneaux, dans les seins d’abord. La sensation de froid ne dure pas longtemps, le métal prenant vite la température de mon corps. Puis il pose le dernier, sur mon sexe.

Le médecin apporte une petite glace et la dispose de façon à ce que je puisse me voir. En regardant la lumière accrocher le métal doré de l’anneau, faire une étincelle dessus, je pense que je viens d’accomplir quelque chose d’essentiel. La honte est loin, je me sens belle et fière.

Les doigts de jean tracent de doux sillons dans mes cheveux. Je suis parfaitement bien.

CHAPITRE XVIII

J’ouvre la penderie, les tiroirs de la commode, un à un, de plus en plus vite. Je passe ma main dans le fond pour m’assurer que je ne rêve pas. Incrédule, je caresse le bois. Je n’ai plus aucun vêtement. Je file à la salle de bains. Le peignoir a disparu lui aussi. Je vois mon image dans le miroir, les anneaux qui pendent de mes seins. Le matin, ils me font toujours l’effet d’être trop lourds. Le téléphone sonne.

— Tu es réveillée ? Tu as bien dormi ?

— Jean… mes vêtements ?

— Je les ai enlevés, tu n’en as plus besoin.

— Mais… il faut que je sorte…

— Ne t’inquiète pas. J’ai pris toutes les dispositions nécessaires pour que tu n’aies pas à sortir pendant quelque temps.

Je réfléchis à ce qu’il est en train de m’annoncer, à ce que cela signifie réellement.

— Tu n’as pas froid ?

— Non ? Non, je…

— J’ai monté le thermostat avant de partir, mais si cela ne suffit pas, tu peux le régler à ta convenance. Il se trouve derrière la porte du salon.

— Oui, d’accord, ça va.

— A ce soir, je ne rentrerai pas tard. Je t’aime.

Quand il raccroche, le bruit m’évoque une lourde porte qu’on referme sur moi. Plus tard, en accomplissant des tâches quotidiennes comme prendre mon petit déjeuner, lire, ou préparer la cuisine, j’éprouve une certaine excitation à être nue. Passée la première impression de malaise, je suis même comme soulagée. Vulnérable, mais libérée.

Je pense qu’en enfilant les tenues que m’imposait Jean, je rentrais dans la peau d’une autre, comme au cours d’un jeu de rôles. De ce déguisement découlait un léger décalage qui me préservait de ce que je faisais ou subissais.

Privée de ces accessoires de mise en scène, comment allais-je me comporter ? Je ne serai plus que et uniquement moi. Je me souviens avoir lu souvent, au cours d’interviews de comédiens, qu’ils répugnaient à tourner nus. Je le comprends profondément aujourd’hui. Quand on est nu, on ne peut pas mentir, pas plus à soi qu’aux autres. D’ailleurs, on n’y pense même pas. Ce n’est pas uniquement pour vérifier qu’ils ne cachent rien de matériel sur eux qu’on fait se déshabiller les détenus ou les suspects. Non, c’est avant tout pour connaître leur vrai visage et s’en souvenir ensuite.

Je vais à la fenêtre, je tire le rideau. J’imagine qu’on me voit, qu’on me regarde. Je pose un pied sur le rebord, de manière à écarter mes cuisses, je me touche. Je tire sur l’anneau de mon sexe, le tourne, jusqu’à sentir le jus sous mes doigts. Puis je me baise avec la main.

Quand je jouis, je ne distingue plus rien au-dehors, à cause de la buée sur la vitre. Je la lèche en laissant les doigts dans ma chatte.

Il y a un mois, dans un de mes moments de doute, j’ai voulu avoir un rapport sexuel « normal » avec un homme. Je n’en ai pas parlé à Jean. Je suis allée m’asseoir dans un café. Ça n’a pas été long avant qu’un type vienne me proposer quelque chose à boire.

Je suis plutôt ironique à présent, mais ce n’était pas le cas alors. J’avais vraiment mis le paquet, et à moins de porter autour du cou une pancarte mentionnant : « J’ai besoin d’une queue », je ne pouvais pas être plus suggestive.

Après avoir échangé quelques banalités sur la solitude dans les grandes villes, « si paradoxale, n’est-ce pas ? », nous sommes allés chez lui.

Là, je dois préciser qu’il me plaisait vraiment, que j’avais physiquement très envie de lui. Mais je suis restée sèche comme une biscotte. Plus le malheureux s’escrimait, prenait mille précautions, procédait à divers attouchements avec une patience et une tendresse infinies, plus je me fermais irrémédiablement.

— Je suis désolée.

— Ça ne va pas ?

— Rien à voir avec toi, ai-je assuré en me rhabillant très vite.

Il m’a regardée comme si j’étais une créature étrange. Puis, alors que je m’approchais de la porte :

— Tu n’as jamais de plaisir, c’est ça ?

Je lui ai envoyé mon regard le plus coupable.

— C’est ça.

J’ai eu un petit mouvement d’épaule qui soulignait ma moue embarrassée, je suis partie.

En dévalant les escaliers, je l’imaginais encore nu sur son lit, pousser un soupir de soulagement. Peut-être même se prenait-il la queue à pleine main en répétant : « On a eu peur, pas vrai ? »

Qu’aurais-je pu lui dire ? De me fouetter au sang avec son ceinturon ? Ce n’est pas ce que j’étais venue chercher. Pour cela, merci, j’avais Jean.

Je me suis sentie toute seule au milieu de la foule dense qui grouillait sur les trottoirs en cette fin d’après-midi. Mais je ne me suis pas demandé d’où me venait ce sentiment. J’étais venue chercher une réponse que je connaissais déjà, comme par acquis de conscience, pour me décharger de toute responsabilité.

C’était tellement effrayant, cela m’entraînait tellement loin, qu’il n’aurait servi à rien de s’en inquiéter.

Je me suis vue étrangement sereine, le dos contre le mur, à compter la bouche des fusils qui me faisaient face, et à préjuger de celui qui m’atteindrait mortellement.

CHAPITRE XIX

Il fait venir des hommes et des femmes presque chaque jour. Parfois plusieurs à la fois. Certains soirs, quand il me prend, je peux à peine le supporter. Pourtant, une fois qu’il m’a faite jouir comme une démente, je lèche mon sang sur sa queue et boit son sperme et parfois son urine en le remerciant silencieusement.

Le matin, le savon sur mes chairs meurtries me fait serrer les dents. Je suis toujours nue, toujours offerte. Il n’y a pas un moment de la journée ni une pièce de l’appartement où il ne m’ait pas baisée.

Cela peut arriver n’importe quand. C’est délicieux de le savoir et d’attendre. Du moment qu’il me rase la tête, il ne fait plus venir que des hommes. Il regarde, encourage les plus timides, prend des photos qu’il me met sous le nez en m’insultant.

Quand ils sont partis, il me fouette longuement sans négliger aucune partie de mon corps. Je hurle quand il me cingle l’intérieur des cuisses après m’avoir attachée jambes ouvertes, sur le dos.

Je marche ensuite les jambes arquées, avec précaution, pour ne pas irriter les plaies qui me lancent. Je souffre particulièrement quand je dois rester assise pendant que nous mangeons, après qu’il m’a fouetté les fesses.

Pourtant, je me surprends plus d’une fois à chercher à m’appuyer dessus de manière à accentuer encore la douleur. Je jubile quand je trouve la position adéquate.

Il décide certains matins que je n’irai pas me laver, et cela pendant plusieurs jours. Je redécouvre alors des parfums oubliés de mon corps. D’abord, je l’avoue, avec une certaine répulsion, mais qui se change en curiosité, puis en franche délectation.

Je ne trouve plus que je pue, mais que j’exhale. Chaque partie de mon corps a ses nuances, aisselles, sexe, anus, pieds, toutes spécifiques. Je les identifie.

Je suis très troublée qu’il me lèche ainsi dans les moindres recoins, s’interrompant de temps en temps pour me fourrer sa langue dans la bouche, me faire apprécier mon odeur. Cela me rend folle de désir.

— Je t’aime, dit-il en replongeant entre mes fesses.

Sa langue me fouille l’anus comme un petit serpent. Chaque fois qu’il la ressort pour me l’offrir, je la suce comme une perdue. Il m’amène devant les miroirs pour que je me voie, que je regarde mon crâne et mon sexe rasés, les anneaux à mes seins et ma chatte, les marques rouges, violettes et noires sur ma nudité.

— Regarde-toi, salope ! Dans quel état tu es !

Je garde les yeux ouverts pendant qu’il me prend en m’injuriant, nourrissant ma jouissance de la contemplation de ma propre déchéance. Il m’arrive aussi de me masturber devant une glace quand je suis seule. J’aime découvrir l’expression, le rictus qu’épousent mes traits au moment de l’orgasme.

Mais je n’y parviens pas toujours. Il arrive qu’il apporte des cassettes vidéos qu’il pose sur l’étagère au-dessus du téléviseur, sans rien dire.

Dès qu’il sort, je me précipite pour les visionner. Je suis d’autant plus impatiente qu’il m’a fallu attendre longtemps. Ce sont des films très spéciaux, pas de simples cassettes pornographiques. Des scènes sadomasochistes, dont certaines vont jusqu’à l’insoutenable. Je plaque alors la main sur mon visage, écartant de temps à autre les doigts pour quand même suivre, en poussant des cris de dégoût.

Je me touche en regardant de toutes jeunes filles. J’adore voir des hommes faire l’amour entre eux, les transsexuels aussi.

Tout ce qui est en marge de la norme me plaît. Toute déviation ou monstruosité m’attire. Les cris et le visage déformé d’un homme à qui son partenaire enfonce la main dans l’anus.

Les doigts d’une femme en train de masturber un cheval jusqu’à ce qu’il éjacule. Une autre femme assise sur le visage d’un homme, chiant sur lui.

Il y a dans toutes ces scènes quelque chose d’incongru, de déplacé, comme une erreur à la limite du grotesque, c’est ça qui m’excite.

Quand Jean rentre, il me demande si j’ai touché aux cassettes. Puis je dois raconter ce qui m’a excitée, si je me suis touchée.

Alors, il me fait toutes ces choses monstrueuses et délicieuses à la fois, pendant l’éternité.

CHAPITRE XX

Je ne me souviens plus exactement quand ça a basculé. Je veux dire l’instant, le point précis où j’ai envisagé la situation sous un jour complètement différent. Cette ligne qui sépare la pluie du beau temps, et que l’on s’amuse à chercher parfois quand on est enfant. Certes, je continuais à jouir, mais immédiatement après, je ressentais une profonde tristesse, puis un violent dégoût de moi-même.

Quand j’allais me poster devant un miroir, c’était pour pleurer jusqu’à l’épuisement. Je voulais croire que c’était passager. L’enfermement, combien de jours sans sortir au grand air ? La fatigue, la crasse, la douleur.

Et les efforts que je faisais pour me retenir d’uriner ou de déféquer dans la culotte de latex que me mettait Jean le matin, que je devais garder jusqu’à ce qu’il rentre et me l’enlève, avant de me punir d’une façon ou d’une autre.

Comme j’avais aimé cela la première fois ! J’avais presque joui quand, après m’être retenue jusqu’à me tordre, je m’étais laissée allée à pisser d’abord, puis un peu plus tard à chier dans ma culotte transparente.

J’avais passé le reste de la journée le cul dans l’urine et les excréments. Je m’étais même masturbée à travers mon slip et j’avais eu un orgasme très violent.

Le soir, Jean m’avait fait nettoyer la culotte avec la langue pendant qu’il me fouettait. Et j’avais joui à nouveau.

— Qu’est-ce qui ne va pas ?

— Je ne sais pas, vraiment. Je ne sais pas, je suis fatiguée.

— Tu en as assez ? Tu veux qu’on arrête ?

— Oui, peut-être. Le temps que ça aille mieux. Je n’en peux plus.

— Je m’attendais à quelque chose comme ça, un jour ou l’autre. Allonge-toi sur le lit.

— Qu’est-ce que ?

— Allonge-toi, je te dis ! Ecarte les bras et les jambes.

— Tu vas m’attacher ?

— La dernière fois. Je te le promets. La dernière fois.

J’ai pensé en frissonnant qu’il ne m’avait encore jamais menti. J’ai froid à présent. Le drap trempé d’urine sous mes reins me glace. Est-ce que la nuit est tombée ? Je me suis assoupie un moment, mais je n’ai aucun moyen de savoir si j’ai dormi longtemps ou pas.

J’ai la bouche sèche à cause du bâillon, et mes chevilles et poignets entravés me lancent. Mais je n’ai plus peur. Peut-être me suis-je habituée à l’idée de la mort. Peut-être suis-je trop fatiguée pour avoir peur. Oui, c’est cela, je voudrais simplement me reposer.

On tape à la porte. De plus en plus fort. On appelle quelqu’un. On tape encore. Ne peut-on pas me laisser dormir ? C’est ce que je leur dirais si je pouvais seulement parler.

J’entends un craquement formidable. Je rentre la tête dans les épaules, comme si les murs, le plafond, allaient me tomber dessus.

On m’enlève mon bandeau, la lumière me fait mal. On me dit que tout va bien, que je suis en sécurité. Mais combien sont-ils ? On ôte mon bâillon, on détache mes bras et mes jambes.

— Donnez-lui une couverture ! Cette fille grelotte.

Oui, donnez-moi une couverture. Elle est douce, épaisse. Est-ce que je pourrai la garder toujours ? Il y en a un qui ouvre une mallette, il me touche les yeux, promène quelque chose de froid sur mon ventre et mes seins. Il prend mon poignet, me met une drôle de sangle avec un compteur autour du bras, j’ai l’impression que celui-ci va éclater.

Les autres le regardent faire. Ils sont tous très calmes. Puis il passe un coton au pli de mon coude, m’enfonce l’aiguille. Je sombre doucement, j’ai oublié de leur dire quelque chose d’important.

CHAPITRE XXI

Je ne suis pas restée très longtemps à la clinique. « État de choc ». J’ai entendu ces trois mots tellement de fois qu’ils ne signifient plus rien pour moi. Un titre de film ? Non, vraiment rien.

Ils ont défilé dans ma chambre. Apparemment tout le monde voulait s’occuper de moi, avait un bon conseil à me donner. Ils ont dit que Jean avait eu un accident. Au début, ils ne savaient pas s’il s’en sortirait. C’était déjà un miracle qu’ils soit vivant, disaient-ils pour se rattraper.

— A cent-soixante dans un platane, de plein fouet, c’est invraisemblable ! ajoutaient-ils l’air perplexe en se grattant le menton.

Je ne leur ai pas demandé s’il avait souffert, s’il souffrait encore. Je connaissais la réponse. On ne rentre pas volontairement dans un platane, à tombeau ouvert, quand on a le cœur léger.

Je suppose que, depuis le début, d’une certaine manière, j’avais décelé cela chez Jean, qu’un jour ou l’autre il s’ouvrirait les poignets ou se tirerait une balle. J’ai même pensé, de façon morbide, que c’était sans doute ce qui faisait son charme, le rendait irrésistible. Comme la mort.

Je ne pouvais lui résister. Lui-même ne se résistait pas. Il essayait de vivre en tentant de maîtriser ses pulsions, de les apprivoiser. Il arrivait parfois à les canaliser, voire à les utiliser, mais dès qu’il lâchait la bride, elles ruaient de plus belle.

C’était ça son air fatigué, détaché en apparence. Ces cernes mystérieux. L’effort pour vivre chaque jour, encore. J’ai eu le temps de ressasser tout cela dans la chambre blanche. Je me suis demandé si j’avais fait quelque chose pour Jean, pour l’aider.

Que je l’ai aimé comme une perdue, cela ne faisait aucun doute. Mais avais-je lu entre les lignes ? Ecouté ses silences ? Cherché où l’emportait son regard quand il était vide ? M’avait-il laissée simplement le faire ?

Est-ce que je l’avais si mal aimé ? Qu’en pensait-il, lui ? Je ne le saurai jamais. Jour après jour, je réalisais que j’avais aimé cet homme, non pas parce qu’il était beau, intelligent, brillant, riche, ou attentionné. Non, je l’avais aimé sexuellement. Uniquement sexuellement.

Tous nos regards, nos gestes, nos élans étaient sexuels. Nous n’avions pas de vie sociale, nous n’allions pas au cinéma ni au théâtre, sinon quand nos jeux sexuels nous y emmenaient. Il ne me posait jamais la moindre question anodine. Nous n’avons jamais regardé un mauvais film, le soir, à la télévision, en grignotant du fromage et du jambon.

J’avance dans mes réflexions, comme si j’avais peur de découvrir quelque chose de monstrueux. J’ai vite abandonné l’idée d’en parler à quiconque. Moi qui l’ai vécue, pleine d’amour et de joie, j’ai déjà du mal à assumer cette histoire, à l’énoncer, qu’il me semble impossible que l’on puisse m’écouter sans vouloir me juger.

Je me dis que je n’ai jamais questionné Jean sur son enfance, qu’il ne m’a jamais montré de photos de lui plus jeune, ni jamais parlé de ses parents.

Quand a-t-il décidé de ne vivre que par le sexe ? Qu’est-ce qui a cassé toutes les autres composantes de son être, ou plutôt qu’est-ce qui a motivé ces composantes à ne se préoccuper que du sexe ? Car Jean était beau sexuellement, et intelligent, et brillant, et riche, et attentionné. Il était la mer et la montagne, la pluie, le feu, l’herbe et la terre, l’animal, le fou, le savant, la vie et la mort.

Pourquoi est-ce que rien ne semblait l’intéresser en dehors de cette frénésie, de cette passion pour le sexe qui l’isolait du reste du monde ?

Bien sûr, s’il avait été passionné de musique, s’il avait raconté ses exploits sportifs ou affiché ses trophées de chasse, la société lui restait ouverte. Mais sa quête si singulière, si dérangeante pour les autres, le maintenait en exil.

Finalement, qui avait quitté l’autre ? La société qui lui interdisait d’exister tel qu’il s’y employait ? Ou lui qui avait gâché ses rêves et ses espoirs en chemin, et décidé qu’après tout, cela n’était pas pour lui, sans intérêt.

Bien sûr, je lui en voulais. Je le détestais comme on déteste ce que l’on ne comprend pas, que l’on ne veut pas comprendre. C’est un sentiment facile et rassurant dont j’avais besoin, je ne le cache pas, et qui m’aidait chaque jour à reprendre figure humaine.

Curieusement, cela ne me chagrine pas. J’ai plutôt tendance à en être satisfaite, comme apaisée. Je m’aperçois que je parle de Jean au passé. Je tire un trait, comme une vieille actrice, je range les miroirs et les photographies. Je ne suis plus celle-la. Je sais que ce n’est pas gagné, qu’il suffit d’un détail, d’un bruit, d’une odeur parfois, pour que tout me revienne dans la figure, me saoule instantanément, comme si je tentais de rester debout, battue par les vents, au haut d’une falaise. Mais je m’accroche.

Quand ils sont revenus me demander si je voulais intenter une action en justice contre Jean, j’ai eu envie de plonger, de nager très profond jusqu’à ne plus avoir assez d’air pour remonter.

— Vous pouvez porter plainte, si vous le souhaitez.

Je les ai regardés comme s’ils n’étaient que des blouses vides, amidonnées, je leur ai dit d’aller se faire foutre.

Après, on m’a fichu la paix.

Epilogue

Deux années ont passé. Je n’ai pas essayé de revoir Jean, ni de lui téléphoner. Je ne sais comment il s’en est sorti. Est-ce qu’il se déplace sur un de ces fauteuils ? Est-il défiguré ? Je refuse d’imaginer, de fantasmer quoi que ce soit sur sa vie.

J’ai trouvé une lettre chez moi en rentrant de la clinique. Il me demandait de l’excuser. Il s’était rendu compte que nous ne pourrions jamais continuer à vivre tous les deux. C’est-à-dire, précisait-il, à avoir des enfants et à exister normalement. Et il ajoutait qu’il ne le supportait pas, qu’il était arrivé au bout, qu’il avait fait le tour, qu’il n’en pouvait plus et se détestait.

Il disait d’autres choses aussi, mais voilà pour l’essentiel. C’était la seule et unique fois où Jean m’avait écrit. Je me souviens l’avoir l’imaginé jouant au ballon dans un parc avec des enfants qui lui ressemblaient.

J’ai jeté la lettre dans la cheminée, je l’ai regardée se tordre pendant qu’elle brûlait. Je suis toujours en analyse, et mon psy dit que je fais des progrès étonnants, qu’il ne s’y attendait pas, surtout si vite. Je me demande s’il a envie de me baiser.

Je vis seule, j’ai repris mon travail, doucement, je vais de temps en temps à la piscine, au cinéma. J’ai recommencé à faire l’amour depuis peu. C’est une sensation étrange, pas désagréable.

Juste un peu décevante.