La voix du sang

Jon Blackfox

Un ami psychanalyste prétendait que l’on ne pouvait devenir pleinement soi-même qu’à partir du moment où l’on était capable de regarder le tueur en nous, et surtout de l’accepter. Je pense être devenu photographe pour cette raison. Un photographe du genre qui met sa vie en jeu à chaque reportage.

En vingt ans de travail au plus près de l’abîme, j’ai acquis la certitude qu’il faut toujours se fier à sa première impression, que l’on vous pointe le canon d’un revolver sur la tempe ou que vous croisiez la route d’une femme fatale. Ce qui exige la capacité de saisir ce court flash d’informations qui vous parvient d’une zone obscure du cerveau une nanoseconde avant que l’intellect se mette en marche et déforme la réalité selon le prisme de vos certitudes.

Lorsque je me suis retrouvé face à Karina, dans les locaux d’une de ces maisons de presse avides de photos de guerre sensationnelles, le mot déesse percuta ma conscience. J’analysai ensuite la chose en me disant que la beauté de certaines jeunes filles était tout simplement étourdissante, au sens propre du terme, tant le regard pouvait littéralement se perdre sur elles.

Il y a de très belles filles que l’on jauge d’un seul coup d’œil à la perfection de leurs courbes ; l’harmonie globale de leur anatomie aidant à se faire une sorte d’image de la perfection. Chez d’autres, comme Karina, il y a ce grain de sable conférant à une femme ce que j’appellerai, de manière provisoire, le charme. Ce que d’autres nommeraient la grâce ou la noblesse, et qui se manifeste par une certaine irrégularité des courbes, par une aberration physique telle qu’un strabisme, ou l’extravagance d’un visage qui force le regard à composer et recomposer les morceaux d’un puzzle en perpétuel mouvement.

Aucun verbiage ne pourrait rendre compte du trésor venant de s’ouvrir sous mes yeux. C’est face à ce genre de créature que mon travail de photographe prend tout son sens.

Si les jolies filles impriment la pellicule sans effort, les autres, les déesses, réclament une attention particulière pour saisir le moment où leur surnaturalité transparaît dans le présent. Un instant trop tôt, elles peuvent paraître tartes, un instant trop tard, vilaines. Entre les deux, elles sont magiques.

Karina m’avait étourdi au point que je ne savais plus ce que j’étais venu faire là. Elle me remit dans les rails du monde réel en m’accompagnant vers le bureau du rédacteur en chef, où j’étais attendu, puis s’éclipsa, me laissant seul face à la violence de mes photographies exposées sur une table de montage. Les pleurs d’un père portant le cadavre de son fils à bout de bras se perdaient dans les visions de villes dévastées et livrées au chaos de conflits aux ramifications hermétiques. Comme souvent devant un tel spectacle, à froid, je me prenais à rêver du Déluge, d’une grande pluie qui viendrait essorer la Terre des larmes et du sang versé, rendant à cette planète un semblant de virginité.

Dix minutes plus tard, le rédacteur rappela Karina. Elle mit un moment à revenir. Son chef voulait avoir son avis sur le choix d’un cliché limite légal. Karina, avec son accent russe et sa robe de jersey grise épousant parfaitement la finesse de ses courbes, s’assit à côté de moi et profita d’un moment d’inattention pour me glisser un truc sur les cuisses. Un mouchoir, me dis-je, de prime abord. Puis elle se leva, longea la table en agitant les bras dans les airs pour chercher ses mots en français ; en même temps, elle repoussait sans cesse ses cheveux en arrière comme pour mettre mes yeux hors de portée de sa paire de seins dont les pointes cherchaient à percer le tissu de sa robe. Elle tournait parfois sur elle-même pour s’extraire de je ne sais quel détail sanglant et me présenter ainsi ses fesses et un bout de cuisse découverte par la fente de sa robe. Et moi, aimanté, fasciné par son large visage aux pommettes larges et proéminentes, captivé par cette bouche qui débordait de son visage, je tentais vainement d’accorder sa figure à la cartographie céleste de sa chair. Je me perdais dans l’observation de son corps de fée qui se donnait à nous comme presque nu, sublimé par ces pointes de sein qui ne cessaient de m’irriter, et de son visage hors du commun, comme un masque d’indifférence forgé dans un autre monde. Perdu dans ces considérations, je n’ai pas remarqué tout de suite que ce que j’avais pris pour un mouchoir était en fin de compte une petite culotte. Je la cachai vite fait au fond de ma poche.

Je quittai la pièce et la rédaction une heure plus tard, d’un pas léger, avec la certitude d’avoir échappé au pire, comme si je venais de sortir de la ligne de mire de quelque tireur d’élite planqué dans une tour voisine. Avant de quitter le parking souterrain, je pris le temps de respirer, bien à l’abri dans la carapace de mon SUV. Je sortis la culotte de ma poche avec l’intention de la jeter par la fenêtre avant de quitter définitivement les lieux.

Une voix intérieure m’en empêcha : je pouvais sans risque en profiter un moment. Juste sentir cette culotte avant de m’en débarrasser. À peine l’eus-je dépliée qu’une odeur de femelle, lubrique, poivrée, envahit l’habitacle. Je n’eus pas besoin de porter le tissu à mon nez pour en découvrir toute la variété des effluves. Mon sexe réagit au quart de tour et je me sentis tout à coup à l’étroit dans mon pantalon. Une main dans le slip, je remis mon sexe en position pour qu’il puisse se gonfler sans entrave, et ce furent des odeurs de mâle, davantage chargées en musc qui se mêlèrent aux senteurs de Karina. Il était clair que je ne partirais pas sans avoir succombé à la tentation. Je plongeai à pleine tête dans ce cocktail de sensations fortes et je bandais d’autant plus. Par un moyen ou par un autre, elle avait réussi son affaire : me faire jouir sans faire le moindre effort.

Rien de tel qu’une petite culotte pour connaître une femme. Elles ne peuvent pas y mentir ni se réfugier derrière les artifices du maquillage, de la mode ou de la parfumerie. Toute la sensualité d’une femme se concentre dans sa culotte, dans cet extrait de sauvagerie où nulle ne peut se voiler la face une fois le tissu imprégné par les marques de l’excitation. J’en éprouvais toutes les odeurs, l’humidité, la moiteur, et une goutte de mouille dont je cherchais à tout prix à garder l’impression sur le bout de la langue. Mon sexe, hurlant, devait être libéré sans attendre, et je n’avais d’autre projet que de jouir dans cette culotte le plus vite possible, afin de ne pas être repéré par un gardien.

Au dernier moment, j’entrevis du rouge dans le fond. J’allumai le plafonnier, et découvris une trace trop fine et trop claire pour être du sang. Il y avait un chiffre, quelques lettres tracés au stylo et un nom qui ressemblait à celui d’une rue. Comme je n’avais rien de prévu pour le reste de la journée, je branchai le GPS et me rendis à l’adresse indiquée.

Il n’y avait rien de spécial à y découvrir ; juste une rue haussmannienne avec de la pierre grise et de grands porches en bois. Avant de m’installer pour une planque, je fis le plein de courses et achetai un sachet d’herbes à un guetteur qui traînait au coin du Franprix.

De temps à autre, mon érection se ravivait au souvenir de Karina. Mon corps, de tous ses nerfs, insistait pour que je sorte ma bite une bonne fois pour toutes et que je m’abandonne aux visions qui me tourmentaient. Un mauvais démon ravivait en moi les images d’une Karina fantasmée, dénudée, offerte, installée jambes et bouche grandes ouvertes dans un dessin impudique à l’arrière de mon véhicule, le visage perturbé à l’idée de se sentir bientôt pénétrée par mon sexe, qui me brûlait comme un tison. Sur le point de faillir, une goutte de liquide séminal coula sur mon gland. Je n’avais plus qu’une chose à faire pour jouir, empoigner ma bite, faire coulisser mon prépuce sur le gland lubrifié et invoquer des images de corps à corps grossiers, de chatte trempée et de seins dégoulinants de nos salives mélangées. Karina était en moi, réclamant mon foutre en se branlant d’une main rageuse, et moi, j’étais en elle, par tous les trous, et dans toutes les postures. Je cessais de me manier dès que la chair de mon gland se hérissait de spasmes. Je me caressais ainsi de longues minutes sans me soucier des passants. Dans ma tête, Karina me suçotait le bout de la bite en larguant des litres de salive sur mes bourses, une cascade de fluides qui ne s’arrêtait pas de couler jusqu’à sa chatte dans laquelle je plantais mes doigts en cherchant à imaginer quelles notes sortiraient de sa gorge. Plusieurs fois, je fus tenté de me faire partir. Plusieurs fois, je faillis perdre le contrôle devant tant de débauches imaginées. Mais je tenais à garder la culotte intacte, fidèle à ma première impression, même si cela devait me coûter cher de rester dans cet état de fièvre érotique. Ce bout de tissu était pour moi comme un sésame. Pour entrer où, ou dans quoi, je ne le savais pas encore.

En attendant l’éventuelle venue de Karina, mon cerveau cogitait à plein tube sur le contraste entre cette vision du paradis qu’elle m’avait fait entrevoir et ma stupéfaction face à son attitude de salope accomplie. Elle m’avait donné sa culotte, tout de même. Je savais que je tenais quelque chose, peut-être pas au niveau journalistique, ni forcément au niveau du cul, mais j’étais sûr d’avoir saisi le fil d’une de mes obsessions reliant le sexe à la mort. Les liens mystérieux qu’entretenaient ces deux extrêmes de la vie m’avaient toujours paru aller de soi.

Coincé dans la voiture, je fis appel à d’autres types de pensées pour chasser les images lubriques d’une Karina perdue dans les affres de la jouissance. Rien à faire. Tout revenait toujours au sexe. Me revint par exemple le souvenir exact de ma première éjaculation, à l’âge de douze ans, le 31 août 1997 à neuf heures du matin très précises. J’avais mis la radio pour couvrir les bruits de clapotis de ma branlette dans le bain, quand la voix des infos annonça la mort de Lady Di au moment même où je crachais péniblement ma première goutte de sperme dans un mélange d’exaltation et de douleur. Un instant d’euphorie macabre que je n’ai jamais cessé d’explorer et de rechercher à travers mes incursions dans les pays en guerre.

Pour être clair avec mes intentions, je ne cherche qu’une chose, prendre le cliché qui pourrait contenir toute la terreur de cet événement zéro : la chaleur de mon bain, mon corps d’enfant percuté par la puberté, le sourire de la princesse de Galles déchiré par l’acier de son carrosse, et cette goutte de sperme qui peinait à s’extraire de la mécanique encore approximative de mon appareil reproducteur. En tant que photographe, je cours après ce que notre civilisation est en passe de perdre : le lien entre les vivants et les morts.

Moins d’un siècle plus tôt, abattoirs et cimetières trouvaient encore leur place au cœur des villes. L’on mourait bien souvent à la maison. Il était d’usage d’accompagner le défunt à côté de son lit de mort, ce qui, loin d’être une simple coutume, constituait un rite de passage vers l’au-delà. Aujourd’hui, le mort est réduit à un objet. Et comme pour tout ce que l’on vend désormais en boîte – l’amour, l’amitié, le sexe –, il est d’usage de s’en débarrasser le plus vite et le plus simplement possible. Ainsi, la mort a disparu des rues ; à sa place, des bars à concepts et des publicités pour des sites de rencontres. Heureusement, il reste ici-bas des âmes promptes à entendre la voix du sang, et des femmes dont la beauté reste une énigme posée à la logique de l’univers.

Sur ces réflexions, je m’endormis. Plus d’une heure s’écoula avant que je me réveille en sursaut, sorti in extremis d’un mauvais rêve dans lequel je dus me défendre des attaques d’un animal tenant à la fois du loup blanc et du crocodile, une chimère échappée d’un enclos où se trouvait un âne emplumé et une autruche à la tête de vautour. En général, ce type de rêve bizarre m’était réservé sur le théâtre des opérations, contrecoup de mon ivresse à me confronter au danger.

Je n’avais pas bougé. Toutefois, je ne reconnaissais plus la rue plongée dans la lumière artificielle des lampadaires. Je n’eus pas le temps de jouer au jeu des sept différences, une ombre surgit et se faufila par une porte que j’étais certain de ne pas avoir remarquée, il y a encore une heure. Je pris la chose pour un signal. Devant la porte, je ne perçus en moi aucune hésitation au moment de toquer, bien au contraire. Mes sensations étaient celles d’un tour de chauffe sur un champ de bataille. L’excitation inhibait provisoirement toute forme de peur.

« Êtes-vous prêt ? » La question m’était posée par un sticker collé au mur. Ce slogan publicitaire pour un produit dont la nature m’échappait me rappelait une tout autre sentence : le maître se montre à l’élève quand celui-ci est prêt. La porte s’ouvrit sur cette pensée, et je me retrouvai nez à nez avec Karina. Plusieurs options s’offraient à moi, lui rendre sa culotte, ou tenter de m’expliquer sur l’objet de ma présence. Je choisis le silence, mon meilleur allié dans ce genre de situation. Ma présence ne semblait pas la surprendre et je la suivis dans sa descente aux sous-sols. Dans le noir, je ne retrouvai ni la froideur ni la traditionnelle odeur de cave. Au contraire, c’était comme si je m’approchais des abords d’un champ de flammes, les sinus attaqués par un souffle sec et chaud. Nous venions d’entrer dans une sorte de sauna. Une fille gisait à mes pieds au milieu de la pièce confinée, allongée au centre d’un cercle de bougies. Leurs lumières ruisselaient sur les murs, rouges, oranges et brunes, à la manière d’un bord de mer de lave. Mis à part une cagoule de latex, cette fille se présentait à nous entièrement nue, figée dans une transe, les yeux fixés sur le plafond, où je ne remarquai rien de particulier. Je me mis à scruter coins et recoins, pour voir si je n’allais pas découvrir la présence de spectateurs ou d’une caméra, réceptif à tous les détails qui pourraient me faire penser à un guet-apens. En dépit de la mise en scène centrée autour de l’inconnue, toutes les lignes de force pointaient vers Karina. Celle-ci s’abstenait de parole. Elle se contentait de montrer, de me donner l’exemple en s’agenouillant aux côtés de la fille à la cagoule brillante de mille feux. Le corps de Karina m’apparaissait tel que je l’avais imaginé sous sa robe, sublimé par les flammes qui lui léchaient la peau. Oubliant mes craintes de me faire piéger, je me suis assis, à mon tour, de l’autre côté de la fille en transe ; tout d’elle laissait penser qu’elle se trouvait en état de mort cérébrale.

Pour vérifier ses réactions, je lui ai passé un doigt dans la bouche. Une langue souple et tiède s’enquit de la présence de mon pouce, sans donner d’autre signe de vie. Pendant ce temps, Karina portait son attention sur le buste de celle que je pris pour une esclave. Je ne pus m’empêcher de suivre le mouvement et d’empoigner la petite poitrine offerte à nos mains baladeuses. Je tirai sur les tétons et pris un sein à pleine main pour en tester la dureté en profondeur. Sous la cagoule, je surpris un sourire passager, accompagné d’un feulement. Le temps que je réagisse, Karina s’était postée derrière moi pour ouvrir les boutons de ma chemise et de mon pantalon.

— Il y a, dit-elle, des manières de pratiquer l’amour qui ressemblent à s’y méprendre à un aller-retour de l’autre côté de la vie.

Tout mon bas-ventre, chargé d’une électricité malsaine, réagit en cherchant à se coller contre la peau de l’aliénée. C’est à peine si j’avais entendu les mots prononcés par Karina. Seul m’intéressait le corps de cette fille dont je disposais à volonté et dont je caressais à présent le clitoris, aussi dur que ses seins.

La main de Karina passa dans mon champ de vision, armée d’un couteau. Elle entailla les seins de la fille cagoulée, à fleur de peau, sans que celle-ci réagisse, toujours animée par le feu de mes caresses. Deux de mes doigts lui fouillaient le sexe en profondeur, en frottaient la paroi à la recherche de la zone la plus érogène. Le sang coula. Une fine goutte, puis une seconde que je m’empressai de rattraper avec la langue, lui léchant à la fois le pourtour des aréoles et la cicatrice dans de longs mouvements de langue circulaires.

— Il y a des manières de pratiquer l’amour où le sang n’est plus qu’un fluide comme un autre.

Tout à coup, je sentis Karina se presser plus fort contre moi. Elle me poussait à passer à l’action, à baiser cette fille au visage caché qui semblait être partie très loin, dans une autre dimension. Elle était si humide que je la pénétrai d’un coup d’un seul. Je restai là un moment, bien au fond, partageant son immobilité, de peur de jouir trop vite sans avoir pris le temps de lui donner du plaisir. Karina se pressait contre mon dos pour que j’active mes coups de reins. Elle se frottait si fort contre moi que je sentis la pointe des seins creuser des sillons sur ma colonne vertébrale. Je baisais l’esclave en lui tordant les jambes dans des contorsions extatiques. Chaque nouvelle position creusait des stries à la surface de sa peau, larges comme des bouches sur son ventre gorgé de sueur, autant de fentes à combler avec les mains, autant de simulacres de sexes révélés par la lumière des bougies, et toujours cette odeur de bois brûlant qui surpassait celles de nos sexes.

— Je t’offre sa chatte, mais je t’offre aussi sa mort si tu en as envie. Il n’y a pas plus grande initiation à la vie que de donner la mort...

Le cœur pris d’un emballement, je devais trouver une réponse à la question qui tue : qu’est-ce que je foutais là ? J’étais là parce que Karina avait compris bien plus de choses sur moi que je n’en avais démêlé moi-même. Je ne courais qu’après cela depuis tout ce temps. Pas après ma propre mort, mais après celle des autres, et ma véritable place ne se trouvait pas derrière l’objectif d’un appareil photo, mais derrière la lunette d’un fusil d’assaut. Malgré des années passées à naviguer en eaux troubles, je n’avais fait que fuir ce tueur qui était en moi, toujours planqué derrière une image, comme un consommateur lambda prenant son dîner devant des vidéos de raids aériens au journal de 20 heures.

Karina posa le couteau sur le ventre de cette fille, qui se faisait monter sans passion, chacun de mes coups de reins agissant davantage sur le corps de Karina que sur celui de sa victime désignée. Après avoir posé le couteau, Karina s’agrippa à moi pour donner le rythme et se frotter le sexe contre mes hanches. Elle prenait son pied et me forçait à faire de même. Je l’accompagnais en percutant la cagoulée de plus en plus fort pour la faire jouir. Si je devais la tuer, je me devais au moins de la faire jouir une dernière fois, pour qu’elle ne sente rien, si ce n’était un orgasme qui naîtrait dans son ventre et se dissiperait dans les ténèbres. Elle commençait à gémir, elle aussi, maintenant que je m’amusais à lui irriter les tétons avec la pointe de la lame, et que j’avais calé mon rythme sur celui des imprécations de Karina. Je sentis mon orgasme venir quelques secondes avant que toute l’énergie accumulée explose. Nul retour en arrière n’était possible, et ce fut bientôt comme un sabre qui vint me fendre le gland. C’est à ce moment précis, entre le signal de l’orgasme et l’orgasme lui-même que j’allais le faire. Je posai l’arme blanche sur la gorge, à un endroit où le latex ne gênerait pas le tranchant de la lame. Pour une raison qui m’échappe encore, le couteau m’échappa des mains et réapparut dans celles de Karina. Entretemps, j’avais joui d’une fureur monstre, me perdant en d’innombrables spasmes de sperme craché dans le ventre de celle que j’étais certain d’avoir sacrifiée. Elle me parut avoir joui, et se détendait de tout son corps sans montrer le moindre signe de peur. Elle n’avait apparemment pas conscience d’être passée à deux doigts de la mort.

Karina, quant à elle, m’observait avec des flammes dans le regard. Un regard qui brûlerait n’importe quelle pellicule. Un regard qui attendait une réaction de ma part. Enfin, me dis-je dans une pensée fulgurante, je ne suis plus un spectateur. Et je n’avais rien à voir non plus avec un jouet pour session BDSM. Non, je venais de franchir le seuil d’un nouveau moi-même, libéré de mes velléités de combat et prêt à consommer l’union avec une déesse nommée Karina.