Photographie de couverture © Roy Stuart

ISBN : 978-2-74482-724-2

Média 1000
122 rue du Chemin-Vert – 75011 Paris
www.meshistoiresporno.com

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

La lettre de Siébert

Amis lecteurs et amies lectrices,

Non, il n’y a pas de faute d’impression. Esparbec, le vétéran du cul, a décidé qu’il avait bien assez donné pour la cause et méritait désormais de passer des journées plus paisibles, dans ses bistrots favoris entre Gaité et Montparnasse, à reluquer les touristes jeunes et jolies et regarder ses copines les putes alpaguer le client avec leur dextérité habituelle.

Il a fallu alors lui trouver remplaçant. Quelqu’un qui aime les pervers autant que lui et soit capable de dénicher pour vous les romans pornos les plus audacieux et les plus vicieux.

Comme j’avais déjà fait mes preuves il y a quelques années en commettant des récits pas piqués des vers (dont un qui avait été présenté comme autobiographique… si vous êtes sages – enfin, pas trop quand même ! – un jour je vous raconterai toute la vérité à ce sujet), Anne, la diabolique directrice, a pensé à moi pour reprendre le flambeau. Comme elle sait évidemment se montrer plus que persuasive, pour peu que vous soyez autant que moi sensible aux arguments à l’anglaise, comme l’éducation du même nom, j’ai signé. Et, amis pervers et amies perverses, me voilà dans le fauteuil du Maître.

Place aux jeunes, en quelque sorte !

À propos de jeunesse, je me souviens de ma première découverte de Media 1000. J’étais ado et on les trouvait encore sur les tourniquets des maisons de la presse, coincés entre un SAS et un roman de Stephen King. Je n’étais même pas majeur et quand je me présentais à la caisse avec mon bouquin de la semaine et sa couverture salace, j’avais déjà les sens en pleine ébullition. Je ne sais plus qui prétendait que le meilleur moment d’un rendez-vous galant, c’est quand on monte l’escalier. Je n’en dirais pas autant (je suis plutôt du genre entrée-plat-dessert, si vous voyez ce que je veux dire), mais je me souviens en tout cas du regard que me lançait la vendeuse, et de ses gros seins que je reluquais avec autant de discrétion que vous pouvez l’imaginer. Et ça faisait autant d’effet que les bouquins eux-mêmes, croyez-moi sur parole.

Certains jours, d’ailleurs – quand le mari de la vendeuse officiait derrière son comptoir –, pour éprouver le frisson de l’interdit en plus du reste, je glissais subrepticement le roman tant convoité dans mon manteau et hop, ni vu ni connu, je quittais la boutique le cœur battant.

Mais n’allez pas imaginer que je vous raconte ça pour vous encourager à en faire autant, hein ? Sinon, comment ferait-on pour payer nos auteurs ? Ils ont beau écrire pour l’amour de l’art et la satisfaction du devoir accompli, il faut bien qu’ils se nourrissent, les pauvres !

Enfin, bref, c’est fort de ce CV « inébranlable » que Anne a décidé de me confier la direction des « Nouveaux Interdits », qui vont vous proposer, chaque trimestre, le meilleur de la pornographie contemporaine.

La nouvelle génération des pornographes débarque !

Et du haut de ses 25 ans, François Fournet, que vous avez déjà lu sous le pseudonyme de Dezeffe dans Osez vingt histoires d’initiation sexuelle, en fait bel et bien partie ! Mais comme la valeur n’attend pas le nombre des années et que notre écrivain s’est beaucoup documenté sur le terrain, son histoire de « Roméo nique Juliette en banlieue nord » possède cette qualité rare : ça sent le vécu. Et ça sent fort, même ! Les amateurs de fluides et autres sécrétions devraient apprécier !

Alors je vous laisse à vos saines lectures et vous dis à bientôt !

S.

CHAPITRE 1

— Vingt euros, gros.

— Poto, sois pas chien : fais-le moi à quinze.

— J’prends pas les billets de cinq, tu veux pas non plus que je te fasse la monnaie ?

Les potes du dealer se fendent la gueule. Malik sourit amèrement en pensant qu’il n’a qu’un billet de dix et comptait justement sur ses pièces de deux et de un pour compléter la deuxième dizaine. Encore, devoir faire la tchatche jusqu’à ce que tout le monde se tire pour ne plus faire face qu’à un seul foutage de gueule. Pourtant Dieu sait qu’elle lui fait envie, la perspective du canap’ et de l’écran du PC brillant derrière la braise du joint. Qu’est-ce qu’il va bien pouvoir se mater en rentrant ?

— Hé, c’est pas ta meuf là-bas ?

Les têtes se tournent, Malik en profite pour attraper la main serrée sur le bout de shit et tendre le billet et les pièces au dealer qui examine la somme d’un air circonspect.

— T’es vraiment un chien d’la casse toi, il lâche en tournant la tête dans la direction de la silhouette approchante et s’arrêtant à côté d’eux. Un instant de flottement, la meuf du dealer lance un salut à la cantonade, souriante. Il demande :

— Doudou, qu’est-ce que tu fous dehors à cette heure ?

Malik n’entend pas la réponse. N’entend plus grand-chose à vrai dire, la plupart de ses fonctions se sont déconnectées pour laisser tout le champ disponible à ses yeux dévorant le corps de la nouvelle venue. La robe ample que le vent soulève et rabat sur les hanches, contre les épaules et le long des cuisses musclées, séparées l’une de l’autre par quelques centimètres, le pli que le tissu dessine au creux de ses jambes, la transparence laissant deviner l’arrondi de son cul. Qu’est-ce que cet avion de chasse fout au milieu de cette té-ci de merde ? Il a peut-être un peu de bave aux lèvres, il ne sait pas trop et ça n’est pas bien grave ; exit les connards, leurs blagues à la con et les rires gras, exit la robe surtout : Malik est un super héros dont le pouvoir est de rendre transparentes les fringues, et il imagine déjà clairement ce que tout ce bordel doit donner une fois débarrassé de ce rideau dont la seule utilité est de le faire bander comme un âne. Et ce cul ! Il le voit déjà s’écarter sous ses paumes moites, les cuisses pivoter et accentuer le creux qui les sépare. Dans sa poche ses doigts malaxent la boulette de shit qui suinte et mollit, sa bouche est pâteuse et ça n’est pas la première fois qu’on l’apostrophe quand il sort de son ébahissement :

— Hé, il t’arrive quoi, là ?

Le dealer le regarde par en dessous, d’un air suspect.

— Rien, je – je me disais qu’il fallait que j’me tire. J’ai les gosses qui attendent de bouffer à la maison.

— Guette-le faire genre, haha ! Hé vieux, on sait très bien que ta femme elle est partie depuis un bail et que les gosses, bah elle les a pris avec !

Les mêmes rires. Malik a du mal à ne pas baisser les yeux. Ses lèvres frémissent et esquissent un rictus. Du regard il parcourt l’assemblée goguenarde et au milieu des bouches tordues par le rire, celle de la fille : les moqueries s’éteignent sur ses lèvres charnues, entrouvertes pour aspirer un air qui tremble d’y pénétrer. La chair rose brille, se tord pour former un sourire désolé. Leurs regards se croisent, ne se lâchent pas sur quelques secondes qui lui semblent très longues, seul point digne d’intérêt au milieu de cette journée, de cette semaine et de ces mois.

Quand Malik se tire, il s’éloigne de quelques mètres avant d’oser se retourner pour voir la fille dont le regard le suit. Il presse le pas, autant que possible avec cette trique battant contre sa cuisse.

Affalé dans le canapé, il finit d’effriter le cannabis. Il le dispose sur un boîtier de CD et lèche une cigarette pour en déchirer le papier blanc et répandre le tabac sur les boudins bruns. Un bout de carton roulé calé entre les dents, il retourne le boîtier sur une grande OCB et roule le tout, enroule la feuille et laisse le joint sur la table, se renverse contre le dossier, tâte son entrejambe.

— Hé ! mais tu vas te calmer un peu toi ?

À peine le pouce passé dans l’échancrure du pantalon que sa bite jaillit. Depuis combien de temps est-ce qu’il n’a pas tiré son coup ? Trop longtemps. Tout juste une ou deux fois comme ça, depuis que la daronne est partie en emportant les chiards. Et encore, pas fameux les coups : vas-y que je me couche là et que j’écarte les jambes, et fais tes pompes mon coco. La capote pleine ensuite, jetée au bord du lit et la conversation qui se termine sans même avoir commencé. « Tu me rappelles, hein ? » Tu parles, s’il y a bien une chose qu’on évitera de faire c’est de se recroiser. Il se gifle le gland et ça dégonfle pas d’un poil, l’ordi pas loin et il en relève le capot.

En plein écran, Miss Banana dévore la bite d’un type tenant la caméra. Entre ses lèvres brillantes de gloss le membre fait des allers-retours, cogne contre la glotte de la fille. Ses yeux se mouillent un peu, elle a un mouvement de recul et sa respiration siffle légèrement alors qu’elle reprend son souffle. La bave bulle au coin de sa bouche ; accumulée entre ses joues, elle dégouline sur son menton puis jusque sur son buste. Elle lève ses yeux, demande à Malik « t’aimes ça quand je bave ? » et Malik répond oui. Il a envie de la voir s’en noyer de sa salive et la fille rit, sa langue s’enroule autour de son dard et le pompe, l’enduit de bave avant de le frotter contre ses joues. Elle crache un long filet visqueux dans sa paume qui passe et repasse sur ses couilles. Malik se sent sur le point de partir et clôt les paupières. Dans le noir il la voit fermer les yeux sous la giclée qu’il lui envoie, sa respiration accélère, elle gémit par le nez, ouvre sa bouche pleine et une cascade de foutre dévale son menton, s’écrase sur le haut de sa poitrine et goutte jusqu’au bout de ses seins.

« C’est fou ce que tu gicles à chaque fois. »

Pas faux. Si seulement, la bombe de cet aprèm –bon Dieu.

« J’aime trop, quand y en a partout. J’aime les mecs qui éjaculent à balle. Sinon je suis pas satisfaite, c’est comme se baigner qu’à moitié, tu vois ? Toi t’es pas comme ça, hein ? Tu vas me foutre et comme il faut ; tu peux repartir, t’as encore les couilles bien pleines ? »

— Ouais, carrément, je peux repartir, ouais.

« Tu crois que je t’ai pas vu tout à l’heure, je parie ? Mais dans la rue t’étais là et tu me matais tellement que je me sentais à poil, comme si ma robe elle servait plus à rien et que tes yeux ils me bouffaient la croupe, tu remuais les doigts dans ta poche et j’avais l’impression de les sentir dans mon cul. T’es un vicelard ça se voit – tu le voudrais autour de ta bite, mon cul, dis ? »

Ça tique dans le cerveau de Malik. Il la connaît bien cette vidéo et c’est pas les dialogues, il y a de toute façon pas grand-chose de plus que des bruits de gargarisme et la fille a pas cette tête, pas la tête de la zouz du dealer mais c’est pas bien important.

— Ouais, carrément, je peux repartir, ouais.

Il voit la gosse se redresser, sa peau brune blanchie de foutre se coller à la sienne. Elle passe et repasse la main sur ses nichons, et une fois la paume bien pleine de jouissance elle écarte ses lèvres et les en couvre, se doigte avec, mélange le foutre à la mouille dont elle dégouline, des rigoles d’excitation dévalant ses cuisses jusqu’aux genoux.

Immédiatement le braquemart de Malik reprend du service, se dresse plus gros encore. Dans un gloussement appréciateur elle l’empoigne, serre la base et remonte la hampe pour en faire sortir les dernières gouttes qu’elle recueille de la langue.

« J’aime pas gâcher. Tu me veux, dis ? »

Malik opine furieusement. Elle rit, se positionne au-dessus de lui et saisit son sexe, fait aller et venir le gland de ses lèvres à ses cuisses, tissant une véritable toile de jus. Son index et son majeur écartent sa chatte et elle s’abat sur lui, à s’en claquer les couilles contre le cul. Elle l’exhorte :

« Vide-toi les couilles ! Vide-toi, je veux pas en perdre une goutte ! »

Il râle, gueule et se tend à l’extrême alors qu’il jouit comme jamais, avant de se laisser aller en arrière, épuisé.

De sentir le dossier heurter son dos, Malik revient à lui. Il ouvre les yeux, constate son t-shirt souillé, bon pour une machine du feu de Dieu. Il jure, enlève son haut et refout son pantalon, chope le briquet et s’allume son stick.

CHAPITRE 2

Depuis quand le mercredi ne tourne plus qu’autour des soldes du Makla Center ? Depuis quand ne s’est-il pas levé pour une autre raison que l’ouverture de sa boîte mail, vide du moindre message une fois les spams, les pubs pour agrandir son chibre ou vantant les promos sur le Viagra ou le Cyalis supprimés ? Quand est-ce qu’un vrai échange viendra animer ses écrans, il aimerait appeler ses gosses.

La moitié de la barrette est déjà partie dans ses grandes feuilles, la fumée inonde l’appart et Malik ouvre les fenêtres, regarde l’horloge et y ajoute dix minutes avant de s’exclamer :

— Sa mère, déjà quatorze heures !

Il n’est pas le dernier à savoir que passé quinze heure, il ne lui restera plus rien à se mettre sous la dent, si ce n’est un peu de bagarre avec les vieilles du coin pour chiper les derniers fruits et légumes traînant sur des étals ravagés. Sur le portable ne s’affiche toujours aucun appel en absence ni message. Plus que dix pour cent de batterie mais on sait jamais : il glisse le téléphone dans sa poche, enfile ses pompes et claque la porte avant de dévaler les escaliers.

Le Makla Center déjà bondé. Il court et chope tout ce qu’il peut, ce n’est que sur le tapis roulant qu’il s’en rend compte : du sac de courses émerge un pack de purée Blédina que la caissière bipe déjà. Malik tente un sourire et entame une excuse pour qu’elle annule l’achat, mais la boucler face aux deux icebergs le fixant au travers de la fente de la burka.

En bas de son immeuble, sa main tâte ses poches les unes après les autres, dans l’ordre puis dans le désordre et il faut bien se rendre à l’évidence : il a laissé ses clés dans l’appart. Son cri résonne dans la petite cour :

— SA MÈRE LA PUUUUUUTE !

— Eh ben, faudra dire à mon keum que son shit détend pas des masses.

Ce n’est pas tous les jours comme ça mais cette fois, Malik est prêt à en découdre. On va pas non plus se foutre de sa gueule sept jours par semaine, un sur deux ça va déjà bien. Le regard embrasé il fait volte-face, punch line à la Vin Diesel aux lèvres mais la ferme fissa : la femme du dealer lui sourit d’un air mutin.

— Toi, t’as une tête à avoir paumé tes clés.

— Heu je – c’est pas tout à fait ça, enfin si mais disons que je ne les ai pas vraiment oubliées, c’est que j’aime bien… j’aime bien…

Mais qu’est-ce qu’il aime, après tout ? Ce qu’il voudrait plutôt, c’est savoir ce qui motive cette apparition à se pointer sous son nez et surtout se débarrasser de son air imbécile pour lui sauter dessus pour lui faire son affaire en vitesse, basta ! Trop longtemps que rien du tout, depuis un bail le vide et le rien, alors c’est sûr : c’est pas pour enfiler des perles qu’elle s’est radinée, il se dit, et un petit pot Blédina roule du sac jusqu’aux pieds de la belle. Il se précipite pour le ramasser, ne peut s’empêcher de lever les yeux sur les genoux et la brise souffle, dévoile la pâleur du bas des cuisses, suspend le temps. Seulement pour lui et très peu pour elle, qui rabat le tissu sur ses jambes, un sourire flottant dans ses yeux d’amandes sombres. Dans un genre de valse en solo, le voyeur recule en bredouillant une marmelade de mots incompréhensibles.

— T’es un rigolo, toi. Je te vois souvent, c’est quoi ton blaze ?

— Malik.

— Moi c’est Yasmina. T’as paumé tes clés, donc ?

— Ouais, c’est bien la première fois que ça m’arrive – d’habitude je suis pas comme ça mais j’ai la tête ailleurs depuis que…

— Me raconte pas ta vie non plus, je te demande juste si t’as laissé ton trousseau. Y a personne chez toi ?

— Non, pas pour le moment.

— Parce qu’après y aura quelqu’un ?

— Non.

— Ouais. Tu vas faire quoi ?

— Bah je sais pas : appeler un serrurier ?

— Et niquer ton RSA ?

— Chômage, il corrige.

— Excuse, seigneur. Bah t’auras pas l’air fin avec quatre cents boules en moins.

Malik songe que non, il n’aura pas l’air bien malin et il est déjà dans le rouge, autant ne pas ronger les économies qu’il met difficilement de côté chaque mois. Comment il fait ? Supprimer le joint du matin ? Se contenter de pâtes ? Mais sans rien dessus, c’est pas la panacée. Ou bien… – Yasmina glousse silencieusement devant son air d’intense réflexion, tandis qu’il porte la main à son menton et se le frotte pensivement. Elle ne tient plus et se fend la gueule.

— Va pas non plus risquer la commotion cérébrale. Attends.

Elle sort son portable, fouille le répertoire, tourne le dos pour passer un appel. Elle porte encore une robe ample, plus transparente que la précédente. À travers, Malik voit ses jambes se dessiner. Elle fait du sport ou peut-être pas et c’est juste de naissance ; mais elle a un boule de rêve, parle correctement et s’habille trop bien, c’est pas dans les habitudes de la cité. Elle se retourne, son dos laisse place à son ventre, plat sous le tissu, quel âge elle a cette gosse ? Impossible de distinguer la ligne de sa culotte ou de son string. Elle porte quoi sous sa robe, combien de courants d’air pour la débarrasser de ce vêtement qui gâche la vue ?

Les doigts de sa main gauche remuent, les jointures de la droite blanchissent autour de l’anse du sac de course, de la sueur perle sous ses aisselles et de la mouille humidifie son boxer Obama. Hé. Il va durer combien de temps son appel ? Autant qu’il se finisse jamais c’est pas tous les jours que l’aprèm passe aussi vite. HÉ !

— Hein ?

Malik relève les yeux sur son sourire. Presque tendre le sourire.

— Tu regardais quoi là, on peut savoir ?

— Rien, rien. C’est quoi la marque de ta robe ?

— T’es quoi, tu bosses pour La Redoute ou bien ?

— Non, je la trouve juste jolie. J’aime bien les motifs – enfin pas les motifs je sais bien qu’il y en a pas c’est pas ce que je voulais dire, mais… et il s’interrompt, le temps de trouver un moyen de terminer sa phrase, sa main serrant à nouveau son menton.

— Le voilà reparti pour sa commotion, se moque-t-elle. C’est juste du H&M, t’emballe pas.

— Ah. Oui.

— J’appelais un copain qui pourrait te dépanner mais il est pas dispo de suite.

— Ah, c’est super gentil mais t’étais pas obligée, t’sais.

— Je sais que j’étais pas obligée, je suis jamais obligée à rien.

— Bah, merci. Et il arrivera dans combien de temps ?

— Je sais pas, on sait jamais quand ses trucs finissent. Deux, trois heures peut-être ?

Et dire que son portable n’a plus de batterie. Même gratter une entrée à la médiathèque ce sera chaud : y en a bien pour deux bornes jusque là-bas, et avec dix kilos de bouffe pendus au bras, bonjour l’angoisse.

— Mais sérieux, arrête de te prendre le menton, tu veux le mettre dans ta poche ou bien ?

Malik le lâche, regarde sa paume l’air de se demander à qui elle peut bien appartenir.

— Bah je vais attendre. Tu pourras donner à ton pote mon adresse et lui dire que je serai en bas, s’te plaît ?

Elle réfléchit, le regarde : lui d’abord, le sac duquel débordent toujours les pots de Blédina ensuite, allume et éteint l’écran de son portable.

— Allez viens, j’ai rien de prévu cet aprèm.

— Venir où ?

— Il le fait exprès ! elle s’exclame. À ton avis : chez moi ! J’ai l’air partie pour te payer le café ?

— Ah mais chez toi c’est, comment dire, c’est chaud quoi ; il y a ton mec et tout et je sais pas si ça va le faire kiffer de me voir débarquer à l’impro’. Ça fait désordre et tout, et puis j’suis là avec mon sac de course, genre ça le fait moyen.

— Hé, gros : ferme-la deux secondes, OK ? En route, j’ai pas envie de finir cuite devant ton immeuble de charclo.

Elle tourne les talons. Sac de courses à la main il trottine sur place, pied gauche pied droit, regarde sa montre bas de gamme et souffle. De toute façon l’après-midi est niquée, pas vrai ? Malik se met sur sa trace.

Yasmina habite à une dizaine de minutes. Façade couverte d’échafaudages déserts, cage d’escalier sombre, marches usées et peinture écaillée : Malik ne voit pas la différence entre son « immeuble de charclo » et celui-ci, la seule et notable différence reste la guide le précédant, et ses hanches qui balancent, vertigineuses, à vingt centimètres de son nez, si près que son souffle pourrait faire voler cette robe. Si près que son érection est à deux doigts de percer son pantalon.

Elle tire un trousseau de clés et ouvre la porte, lui à sa suite. Il referme et se tient sur le seuil, immobile.

— Je te sers un truc ? Café, thé, Coca, de l’eau ?

— Du Coca, je veux bien.

Il la voit fouiller la cuisine, bousculer des verres et ouvrir un réfrigérateur gigantesque, bien deux mètres de haut, pour y prendre une bouteille puis le refermer.

— Merde, mais il est géant ton Frigo !

— Ouais, c’est super utile pour y garder du coca et trois burgers. Y a que le mien, ou aucun mec sait faire les courses, ici ?

— Ben moi, je sais faire les courses, il répond en désignant le sac.

— Ouais, puis tu manges de la bouillie pour marmots, aussi.

Malik se creuse la tête pour trouver une réplique mais Yasmina est déjà dans le salon, dispose le tout et redresse la tête pour le voir au même endroit.

— Eh, tu sais que tu bloques, là ?

Il s’excuse, avance jusque dans le salon. Pas de chaise, seulement un canapé en tous points similaire au sien, où il prend place.

— Tiens, lui dit-elle en lui tendant le verre de Coca.

— Merci. C’est sympa chez toi.

— J’imagine que c’est un décor de mec, alors. Perso, j’y trouve pas mon compte.

— Ah, c’est pas toi qui as fait la déco ?

— Ça a l’air de me correspondre, peut-être ?

Malik jette un regard circulaire. Les murs blanc crème, la table basse de verre, les fauteuils en skaï et les étagères de teck vitrées ; Malik ne s’y connaît pas en architecture d’intérieur, ici ça ne lui semble pas plus vilain qu’ailleurs mais tout de même, mieux vaut la fermer plutôt que dire une connerie. C’est qu’il fait chaud dehors.

— Hm.

— Je suis tombée sur le bavard du quartier, moi. Bref, pour te dire que non c’est pas moi qui m’en suis occupée dans tous les cas. Avec Allan on sort ensemble depuis pas longtemps, et vu que j’étais en dèche de piaule, on s’est dit autant habiter ensemble, tu vois. Donc je me suis radinée ici et voilà où j’en suis. Enfin tu vois.

Non, il voit pas trop mais c’est toujours plus agréable de laisser l’autre faire la conversation. Yasmina fait de grands gestes quand elle parle. Sa poitrine se soulève souvent et se presse entre ses bras qu’elle jette au ciel avant de les plaquer à nouveau contre ses côtes, comprimant un sein contre l’autre, formant un sillon sombre qui s’allonge en travers de sa peau lisse. Quand elle relance ses bras au plafond, sa peau se détend et la sueur accumulée dans les replis de sa chair s’épanouit et forme une pellicule humide sur son épiderme. Malik ne l’écoute pas, peine à détacher le regard de cette transpiration qu’il a envie de boire en y étalant sa langue pour sentir le grain de la peau et s’imprégner de son goût, de son parfum qui s’épand dans la pièce à chacun de ses mouvements.

— Mais genre c’est cool et tout, mais quand je dois me taper tous les lourdingues c’est vite relou. Okay ils sont respectueux, mais je sais pas : il y a un truc qui bloque.

Sur la table basse la diode de veille de l’ordinateur clignote, alternance de lumière et de vide dans le petit habitacle, flashs sensuels dans le cerveau de Malik qui ne contrôle plus ses yeux, les laissant traîner sur les cuisses de la belle que sa robe délaisse petit à petit. À l’une de ses chevilles fines est attaché un bracelet en or qui danse sous les impulsions du pied, comme un serpent qui s’y enroulerait.

— Ce que j’aimerais c’est quelqu’un de pas trop con. Et surtout moins grande gueule ! Genre…

La robe est à mi-cuisses et cette fois c’est marre : il n’arrive plus à détacher le regard de la peau pâle qui court depuis ses genoux jusqu’aux hanches, plus que cinq centimètres pour que se dévoile le pli de l’aine. Dix pour que l’intérieur de ses jambes s’offre à sa vue, et la chaleur est telle – il transpire. Sur la cuisse dénudée roule une goutte de sueur, dessous la peau frémit et la goutte s’écrase sur le canapé. Yasmina se déplace un peu, sa peau accroche au skaï, laisse une empreinte luisante, la robe s’est encore relevée et un bout d’étoffe noire apparaît un instant dans l’encadrement de ses jambes.

— Et tes pots Blédina, c’est ton petit kiffe ou tu dois garder des mômes ?

— Mes pots ? Ah, mes pots. Juste une erreur : je suis allé au Makla Center et j’ai pris ça par réflexe, vu que j’en achetais pas mal il y a peu.

— Ah ? T’as des gamins ?

— Ouais. Enfin j’en avais. Maintenant je sais plus trop. Et je sais pas si j’ai trop envie de savoir.

— T’as de toute façon pas l’air de savoir grand-chose.

— Ça dépend.

— Tu veux dire quoi ?

Malik ne répond rien, d’ailleurs il ne sait qu’assez peu ce qu’il voulait dire – un point pour elle. Ce genre de répartie ne lui ressemble pas et de la répartie il s’est toujours dit qu’il n’en avait pas. La chaleur l’électrise et il peine à réfléchir, tout juste songe-t-il que ses yeux sont aux antipodes de la pudeur.

— J’ai pas compris ce que tu voulais dire et j’aime pas quand on me répond pas, ça me donne l’impression d’être prise pour une conne.

Mais décidément non, il ne répétera pas. Yasmina esquisse un mouvement dans sa direction. Collée par la sueur sa cuisse droite accroche. Agacée, elle peste, se soulève pour se rasseoir plus près et le tissu ne suit pas ; ses jambes s’écartent encore, dévoilant le sous-vêtement : collée par la sueur, la dentelle de la culotte presque avalée par les lèvres rose vif et gonflées sous la pression du tissu. Un flot de salive s’accumule dans la bouche de Malik. Il déglutit avec force, son jean se resserre davantage sur son entrejambe, cisaille ses couilles au bord de l’explosion.

— Hé tu me réponds quand je te parle, mec !

Ses yeux noirs et furibonds sont presque sous son nez. Il sent son souffle brûlant dans son cou, la sueur y coule et mouille son t-shirt déjà moite. Il balbutie, les mots se bousculent dans sa bouche mais rien n’en sort.

— Qu’est-ce tu marmonnes ?

De profil elle approche l’oreille, son coude se pose sur la cuisse de Malik qui ne murmure plus qu’une boucle, disque rayé réglé au volume minimum : j’ai envie de toi putain j’ai envie de toi putain envie de toi envie de toi envie de toi.

— De quoi ? Mais parle plus fort !

Elle se dresse de quelques centimètres supplémentaires, sa main prend appui sur lui. Une vague de plaisir presque douloureuse le traverse au contact de la paume sur son membre. Les yeux de Yasmina s’écarquillent, sa bouche s’ouvre sous la surprise alors qu’elle perçoit en simultané sa formidable érection et la litanie qu’il ne cesse de répéter.

L’un et l’autre restent figés. Dans le silence de la pièce on n’entend que la rauque de Malik, sifflante de Yasmina, dont les yeux surpris plongent dans ceux de son invité, volent du visage luisant à l’entrecuisse gonflé. Le pénis hoquette sous les doigts frémissants qui ne relâchent pas leur prise. Sa chatte totalement visible, les fils empêtrés dans les chairs, les lèvres un peu plus écartées, le skaï gluant sous elle et sa main qui ne bouge pas. Ses jambes s’ouvrent d’un centimètre, d’un autre encore et son visage ne se détourne pas, à un doigt du sien. Elle sue, son haleine est chaude, trop, au bout de son nez s’accumulent les gouttes d’une transpiration au parfum enivrant qui s’agglutinent et chutent sur le jean tendu, secouant à chaque fois l’échine de Malik. La paume de Yasmina posée sur sa bite se ferme et s’ouvre, il halète : ce regard dévoré de stupeur et d’une lueur qu’il ne comprend pas plus que la situation, cette chatte aux bords luisants, dissimulée puis dévoilée par les mouvements de jambes de la belle. La dentelle brille, entre les mailles se tissent des filets translucides.

Elle lui prend le poignet, guide la main le long de sa cuisse ; sa chair se hérisse sous la paume qui la parcourt.

Malik glisse sur la peau moite, son index et son majeur effleurent timidement la dentelle et y glissent, écartent enfin le voile détrempé. Elle se cambre, l’aide à s’enfoncer en se tortillant jusqu’à sentir les deux doigts larges pénétrer son ventre. Combien de temps sans mouiller à ce point, que des doigts deux fois plus gros que les siens ne se sont pas glissés en elle avec une telle facilité ? Quelle importance, elle se demande en se soulevant avant de se laisser tomber sur sa main, sentant chaque phalange plonger en elle et lui remuer le bas-ventre. Elle lui glisse une main sur la nuque, l’autre sous la ceinture, passe l’élastique du boxer. Sa poitrine bondit en sentant l’effet qu’elle lui procure : le tissu et la peau trempés se dérobent sous ses doigts, les quelques poils qu’elle y sent sont comme des algues dansant dans une mare de jus. Son ventre la brûle, que l’index et le majeur de Malik continuent de fouiller, caressant ses lèvres et distendant ses chairs dans un bruit de flotte.

Elle se cambre, elle souffle, rougit soudain : déviant de sa cible un doigt supplémentaire glisse entre ses fesses. Il bat en retraite, refoulant déjà vers la fente mais Yasmina positionne l’entrée de son cul sur le bout de l’annulaire, appuie tout contre et se tend davantage jusqu’à ce que l’extrémité y pénètre. Sa gorge feule, elle s’assoit un instant sur la main logée sous son bassin et se redresse, pour mieux retomber dessus.

Un instant elle s’extrait du boxer de Malik et contemple, fascinée, ses doigts englués de désir. Dans son anus s’égare un deuxième doigt. Front contre front, Yasmina ferme les yeux et halète sous le va-et-vient dont sa chatte et sa croupe sont pleines. Ses yeux tremblent, brillent d’incompréhension et ses lèvres s’ouvrent pour y fourrer sa main souillée, se délectant de la viscosité dont chaque jointure est couverte. Sans plus se contrôler elle bredouille :

— Mon cul.

— De quoi ?

— T’es con ma parole, murmure-t-elle avant de reprendre, les joues rouges : tes doigts, mets-les dans mon cul en entier.

Malik, tant que c’est clair, n’a que rarement besoin qu’on lui dise ce genre de choses deux fois. La soulevant presque sous la poussée, il enfonce jusqu’à la garde deux doigts dans l’anus de sa complice.

— C’est bon comme ça ?

— Oui, elle répond hors d’haleine, oui c’est bon.

— Je mets le dernier ?

— Non, non c’est déjà bien, ça va comme… ÇA !

Son pouce plonge entre les petites lèvres. Sa chatte s’écarte, épouse les trois doigts de la main qui en sort et s’y enfouit tandis que l’anus dilaté s’empale sur les deux autres. Yasmina laisse passer un cri, presque un sanglot, s’immobilise avant de se hisser lentement puis se rabattre sur cette main qui lui fait perdre la tête. Elle défait la ceinture, sort du fute le membre frémissant et y fait glisser sa paume. Ses cuisses tremblent, elle s’entend, se rend compte à quel point elle gueule, une partie de son cerveau éprouve de la honte mais c’est loin, bien loin derrière ces doigts qui la fourragent, lui remuent le bide et font siffler ses oreilles, blanchir sa conscience. Le hurlement resté bloqué dans sa gorge descend jusqu’au feu qui lui brûle la poitrine et s’extrait enfin de ses lèvres. De la bave en coule, goutte sur le gland, ses paupières se ferment, incandescentes.

Des secondes ou des minutes s’écoulent, elle n’en sait rien. Les contractions de son vagin expulsent le pouce puis l’index et le majeur. Ses fesses crachent les deux doigts restants. Elle avale sa salive, murmure « attends ». Les doigts s’engouffrent à nouveau, doucement et comme pour lui en demander la permission.

— Oui, voilà. Voilà. Encore – elle déglutit, trouve le courage de demander : encore un.

Trois doigts, accueillis par l’anneau de chair élastique.

— C’est bon. C’est bon, parfait.

Sourire aux lèvres du bonhomme. Un peu narquois, difficile à imaginer sur ce visage un peu con, rencontré sur le parvis d’un immeuble comme tous les autres il y a une heure, difficile à concevoir aux lèvres de ce crétin pestant sur ses clés paumées. Pourquoi il sourit ce con ? La question ne reste pas sans réponse. Lubrifié par sa chatte dégoulinante, son cul s’ouvre sous une poussée de plus, se distend autour des quatre doigts enfoncés jusqu’à la base. Sa respiration se hache, elle étouffe et cherche l’air. Quand ses poumons se remplissent et que la vue lui revient, elle trouve la force de laisser à nouveau sa voix porter :

— Putain d’enfoiré.

Mais elle savoure son cul comblé, son corps suspendu à des fils qui la tiennent par la croupe et lui dictent des mouvements encore jamais esquissés.

— Tu veux bien me faire gicler ? J’en peux plus.

Yasmina acquiesce. Seulement pour sentir ce lien de jouissance qui les unit pour encore quelques instants. Au rythme des doigts qui lui fouillent le cul, elle le branle d’une main expérimentée, caressant le gland et serrant la hampe, tire et lâche le prépuce englué, se laisse porter par la respiration mâle qui devient rauque et trébuche, jusqu’à ce qu’une grimace douloureuse lui déforme le visage. Il enfouit sa main entre ses fesses, sa queue à l’agonie lâche une éruption de foutre qui remplit le décolleté de son hôtesse.

Malik s’écroule contre le dossier tandis que Yasmina laisse tomber son front au creux de l’épaule de son partenaire. Difficilement, leurs souffles s’apaisent. Yeux fermés, elle passe une longue langue sur son menton, y recueillant le sperme en suspension.

CHAPITRE 3

— Bon, maintenant tu te casses.

— Maintenant ? Malik lève la tête vers Yasmina. Genre, tout de suite ?

— Merde, t’as besoin d’un Bescherelle ou quoi ? Bah oui, maintenant tout de suite et pas dans trois plombes ! Mon mec va rentrer et faut encore que je nettoie la robe. T’as cru qu’on allait signer le bail ensemble ou quoi ?

— Heu non, là sur le coup j’avoue ne pas y avoir pensé.

— À la bonne heure. Allez : bouge !

— Mais pour mes clés je fais comment ?

— Mais c’est pas vrai !

Elle sort son portable, consulte la liste des appels et appuie sur le dernier numéro. La sonnerie donne le la quatre ou cinq fois avant qu’on ne décroche.

— Salut. Ouais ça va toujours, ouais. L’autre clampin est toujours à attendre, tu penses que tu peux le sortir de sa merde dans combien de temps ? T’es en route ? Quoi, un dernier truc ? Ah OK. Vingt minutes ? Vas-y ça roule. T’es cool, merci.

Son bras s’abaisse et se relève soudain, l’effroi peint sur ses traits :

— De quoi t’as déposé Allan chez nous ?!

Yasmina regarde son invité puis la fenêtre, elle s’y précipite et en ouvre un battant avant d’adresser des signes rageurs à Malik, lui indiquant de se tirer par l’échafaudage et fissa. Sa réponse muette, articulée du bout des lèvres, est sans appel : « c’est mort ! » Elle se passe la main sur le front pour essuyer la sueur qui en perle et inspire un bon coup.

— Yes, OK. Bah super. Ouais la bise. À plus.

Elle raccroche, se jette sur lui :

— Barre-toi tout de suite ! Ou t’es mort !

Sur le point de poursuivre ses mises en garde, Yasmina s’interrompt. Plisse les yeux et s’approche de la porte. Son profil s’y colle, s’en détache. L’empreinte condensée de son oreille y subsiste un instant, ses yeux sont écarquillés. Il demande « qu’est-ce qu’il… », ne finit pas sa phrase : la main de Yasmina s’est plaquée contre sa bouche.

— Ferme-la, siffle-t-elle.

Pour seule réponse il cligne des yeux frénétiquement, trois, quatre fois puis se voit forcer d’effectuer un demi-tour avant qu’une poussée formidable ne l’expédie de l’entrée à la cuisine. Yasmina ouvre la porte du Frigo et en arrache les plateaux les uns après les autres.

— AIDE-MOI, BORDEL !

Très agité mais peu efficace Malik tourne sur lui-même, finit par ramasser les burgers et deux bouteilles de Coca, les glisse en catastrophe dans la porte. C’est peu mais il halète.

— Et maintenant ?

— Rentre là-dedans !

— Tu rigoles ou quoi ? T’as pas une armoire ?

— C’est un réflexe de poser des questions connes ? Tu me vois, au milieu des fringues jetées aux quatre coins de la pièce ? J’aurai l’air aussi innocente qu’à barboter dans une mare de sang avec un couteau à la main. Et Allan y range tous ses trucs. Allez !

Malik se tient devant le bac réfrigéré. La porte que Yasmina pousse sur lui le force à passer une première jambe, l’épaule suit.

— Je vais jamais tenir !

— Mais si, le dernier est resté une semaine, répond-elle en pesant contre la porte de plastique.

— Arrête de déconner, je veux pas crever de froid !

Une clé s’introduit dans la serrure. C’est foutu, pense Yasmina. Elle va pour baisser les bras mais la clé se retire de la serrure. C’est la mauvaise ! D’une bourrade elle envoie le reste du corps de son amant courbé dans l’habitacle. Dans l’embrasure se glisse son visage, presque collé à celui de Malik :

— Écoute, je vais baisser le thermostat au max. Ce sera pas le luxe mais…

Bonne clé cette fois. Un premier tour, la tête de Yasmina suit, se reporte sur son interlocuteur, lui adresse un regard suppliant, un baiser survole le coin de ses lèvres. Malik fond. Puis le réfrigérateur se referme, la lumière s’éteint et il entend la porte s’ouvrir, Yasmina détaler vers l’évier. Au travers des parois il pense entendre battre le cœur de sa belle mais ce sont sans doute les siens, qu’une voix sonore étouffe :

— Eh, c’est bon : fais pas semblant de faire la vaisselle.

— Pourquoi tu dis ça ?

— Pourquoi je dis quoi ?

— Que je fais semblant.

L’homme-Frigo n’est pas un expert en cinéma. Mais il sait que celui de Yasmina n’est pas crédible. Bruit de chaussures balancées dans l’entrée, porte qui se referme et pas qui approchent. Un verre tombe, se brise et les morceaux s’éparpillent sur le sol. Combien d’air dans un Frigo ? Malik étouffe.

— Bon qu’est-ce que tu veux, t’as quoi à me zieuter comme une demeurée ?

La voix de Yasmina a tremblé. Les pas approchent d’elle, la dépassent. Tout près de la porte, le dealer s’arrête. Du tissu se froisse. Mouvement, un bras qui se tend.

— Non mais attends, je vais le faire.

Stop. Puis le mouvement reprend.

— Mais laisse ça, sérieux !

Crissements de verre : un pied levé puis reposé. Allan souffle, longtemps. Tout l’air du monde semble voler dans la pièce avant qu’il ne s’arrête.

— OK, vas-y. Essaie de rien péter cette fois.

— Oui oui, c’est bon. Si tu ramasses ça à la main tu vas te couper.

— Ça me rend quand même ouf qu’une femme sache même pas faire la vaisselle, il dit en s’éloignant. T’es pleine de traînées de mousse sur ta robe, en plus.

C’est le stress ? Sûrement, autrement c’est impossible : Malik entend distinctement les dents de Yasmina grincer, au milieu de son soupir de soulagement que coupe Allan :

— Et ça fout quoi dans l’évier les plateaux du Frigo ?

— Je me suis dit que j’allais les nettoyer. Je voulais te faire la surprise.

— Je vois pas pourquoi on nettoierait ce truc, il y a jamais rien dedans.

— Justement, je suis allée faire des courses.

— Toi, t’es allé « faire les courses » ? Hahaha, nan mais j’y crois pas. Attends, faut que je vois ça ; sérieux, ce soir c’est champagne !

Il s’approche. Derrière le front de Malik cette fois c’est sûr : il ne survivra pas, et son cœur est de toute façon sur le point de lâcher. Bruit sourd d’une paume attrapant la poignée du réfrigérateur, les caoutchoucs grincent, cèdent peu à peu, une raie de lumière glisse sur lui.

— NAN !

Malik voit un bout d’épaule. Pas celui de Yasmina.

— Quoi non ?

Le trait de lumière s’épaissit, la température monte. Malik constate qu’Allan porte la même veste que lui. Ce ne sera pas un sujet de discussion suffisant.

— Je les ai pas encore rangées, le sac est dans l’entrée.

— Ah ouais ? Fais voir ?

Les caoutchoucs gémissent en adhérant au plastique, la soufflerie se remet en marche et Allan s’éloigne. Des larmes d’effroi refroidissent sur les joues de Malik. De loin, il entend le dealer se moquer :

— Mais qu’est-ce que t’es allée acheter ? Sérieux, il y a rien qui se mange là-dedans ou quoi ? Elle est où la viande ?

Yasmina reste muette.

— Et il y a même des petits pots ? Tu m’as fumé un joint avant d’aller les faire, tes courses, ou quoi ?

— Ah non, je sais pas pourquoi j’ai acheté ça. Enfin j’en sais rien, comme une espèce d’instinct tu vois ?

— T’as un instinct Blédina, toi ?

— Plutôt maternel je dirais.

Bien joué cocotte ! Malik a failli le lui crier mais s’est retenu au dernier moment. Quand Allan reprend la parole sa voix est douce :

— Ah mais genre, tu veux dire… Enfin genre, tu… ?

— Genre je sais pas. Genre ça m’a pris comme ça. Genre, voilà.

— Eh c’est bon, arrête de te foutre de moi.

Merde, ponctue Malik. Il attend que le ton durcisse mais non :

— C’est trop mignon ce que tu me dis là, bébé.

Yasmina ne répond pas.

— Je vais t’aider à ranger, t’sais.

Froissement de plastique, pots de verre s’entrechoquant dans l’entrée, augmentation drastique du rythme cardiaque dans le réfrigérateur.

— Non non, c’est bon.

— Mais si.

— Mais non.

— Bah laisse-moi t’aider, juste.

— Non mais tu devais pas aller filer son shit à Sami ?

— Ah c’est vrai, sa mère ! Bon, ça va si je te laisse faire, alors ? Je chope juste un verre de Coca et je bouge.

— Je vais te le prendre.

— Nan mais ça va tu…

Si les appartements stanois ne sont pas bien grands, le sprint de la belle n’aurait pas dépareillé aux JO pour autant. Le Frigo s’ouvre, une main bute contre le genou de Malik. Il se baisse et tend la bouteille de plastique qui glisse des doigts de Yasmina, elle la ramasse, referme et dévisse le bouchon rouge juste avant de pousser un grand cri. Allan se précipite vers le fond de la cuisine, jurant sur fond de « wesh mais c’est quoi ce ! », puis éclate de rire.

— C’est pas drôle, sérieux !

Il suffoque, s’étrangle d’hilarité.

— Mais arrête, merde !

— Pardon, il murmure entre les hoquets. Désolé, c’est juste que t’en as des pieds à la tête.

— Chier ! C’est toi qui l’as secouée cette bouteille ?

— Mais non.

— C’est ça, ouais.

Une feuille de papier absorbant se froisse contre le visage de Yasmina, probablement furibond. De l’égouttoir sort un verre, du Coca y mousse.

— Merci, bébé.

Une. Deux. Trois. Quatre. Cinq gorgées, le fond du verre tape contre le meuble.

— Bon, je file.

— Ouais ouais, je vais me changer tiens.

— Fais pas la tête, Doudou.

— T’inquiète, t’inquiète.

— Bon. Je tarde pas. C’est ouf, tu fais la vaisselle, les courses et tu me sers à boire : j’ai presque l’impression d’être à la maison.

Que répondre ? Yasmina se contente de pouffer nerveusement. L’autre s’éloigne vers la chambre d’amis, fouille l’armoire et se dirige vers la sortie. Une bise se fait entendre. Dans la conscience de Malik, la porte par laquelle sort Allan semble loin. Très, très loin.

Première claque. « …veille-toi ! » Deuxième claque. « Réveille-toi ! » Troisième, plus proche du direct que de la baffe :

— Réveille-toi, putain !

Malik ouvre les yeux. Yasmina le surplombe, la main déjà réarmée pour une quatrième salve.

— J’suis réveillé, j’suis réveillé !

Le bras retombe. Du visage qui le surplombe la peur reflue.

— Merde, j’ai bien cru que t’allais y finir dans ce Frigo.

— Je sais pas si c’est de ce genre de barbaque que parlait ton mec.

Yasmina sourit. Sa paume effleure la joue de Malik. C’est chaud.

— T’as les lèvres toutes bleues. Je suis désolée, vraiment.

Il reste muet, la main de Yasmina sur sa joue. Ils se dévisagent, leurs yeux font de la plongée. Les doigts quittent la peau du frigorifié.

— Faut que tu bouges. Allan sera pas long.

— OK.

Difficilement il se relève et dérape sur le lino, rattrapé par Yasmina. Elle le suit d’un regard éploré depuis la cuisine et jusqu’au couloir, puis Malik tourne à droite.

— Hé.

Ses pas s’éloignent.

— Hé ! C’est dans l’autre sens la sortie !

— Ah oui ?

Il fait demi-tour, passe dans le salon, groggy. Yasmina compte une dizaine de secondes avant de se décider à le rattraper.

— Mec, c’est le salon, ici.

— Ah oui ?

Malik pivote, s’approche de la porte, l’ouvre.

— Mais qu’est-ce que tu branles !

— De quoi ?

— Ce sont les chiottes là ! Putain, on t’a pas mis un GPS à la place du cerveau, toi.

La quatrième c’est la bonne. Dehors, Malik se retourne vers Yasmina. Il danse, d’une jambe à l’autre.

— Bon, t’attends que Allan revienne ou tu comptes postuler pour faire plante d’ornement ?

— Heu, bredouille-t-il, non c’est pas ça.

— Quoi alors ?

— Ben. On se revoit quand ?

— MAIS DANS TES RÊVES !

La porte claque, plongeant Malik dans l’obscurité. Il avise le voyant d’un interrupteur, y appuie et le couloir s’éclaire. Long soupir. Il descend les étages, se tenant à la rampe et titubant.

Sur le parvis le soleil le brûle presque. Il claudique jusqu’à une ruelle et s’adosse au mur pour reprendre son souffle. Sa main tâte sa poche, y plonge et en ressort un généreux morceau brun. Il le porte à son nez et le hume en fermant les yeux. C’est du bon, celui-là. Ses lèvres esquissent un large sourire.

— T’inquiète que j’ai pas besoin de GPS, cocotte : c’est au flair que je fonctionne, moi.

Riche idée que de passer par la case salon, pense-t-il en prenant la route de son immeuble.

— Gros, t’es sérieux à me faire poireauter des heures ?

— Désolé, j’ai eu un empêchement. Vraiment j’suis désolé.

Le serrurier appelé par Yasmina tire la gueule. Il s’apprête à répliquer mais avise les lèvres violacées lui faisant face.

— Ouais, OK, dit-il d’un air toujours soupçonneux.

Ils sonnent au hasard jusqu’à ce qu’on leur ouvre. Ils grimpent les étages sous les questions pressantes de Malik, inquiet de ne plus jamais revoir son salon.

— Hé mec : déstresse deux secondes et laisse-moi faire. J’ai une tête à te foutre un faux plan ?

Malik n’en sait rien, donc se tait sur les derniers étages. Arrivé devant la porte, le serrurier ouvre sa sacoche, en tire une serviette pleine de feuilles de plastique rigide.

— Allez : admire l’artiste.

Bombe de lubrifiant en main, il enduit généreusement une des feuilles qu’il glisse en haut de l’embrasure de la porte. Son bras s’abat en maintenant la feuille droite, un déclic se fait entendre et la porte s’ouvre. Malik écarquille les yeux :

— Putain !

— Eh ouais, mon gars.

— Putain, il répète, merci ! Je te paie un truc : tu veux fumer un zbar, boire quelque chose ?

— T’inquiète que des zbars j’en fume plus qu’à mon tour.

— OK, OK ; et je te dois combien ?

— Hé ! t’es un gentil, toi. Allez salut.

Malik le regarde s’éloigner. Il rentre, lutte contre ses lacets, les mains toujours froides, traverse l’appartement en se déshabillant, direction la salle de bains où il se jette sous la douche brûlante, manquant succomber au choc thermique.

Ses dents claquent : un ongle s’est cassé sous son incisive. Appuyée contre le lavabo, elle regarde défiler un fil d’actualités sans intérêt sur son iPhone. Tuer le temps, s’occuper – trouver quelque chose à faire, n’importe quoi. À l’improviste Allan est repassé, elle l’entend traverser l’appartement pour répondre à son portable. Dans le salon il communique par monosyllabe, donne une adresse et demande un prix avant de raccrocher. Yasmina s’arme de son sourire le plus convaincant alors qu’il la rejoint.

— Faut que j’me tire, une dernière livraison et juré c’est bon.

La phrase met du temps à faire sens dans l’esprit en alerte maximale de Yasmina, porté sur tout à fait autre chose pour le moment.

— T’as entendu c’que j’t’ai dit ou bien ?

— Oui. Oui oui, j’ai entendu.

— Bah réponds quand j’te parle ! Il siffle entre ses dents et conclut : vas-y, à ce soir.

— À ce soir !

Allan part en claquant la porte.

Décidément ce train de vie la plombe. Tu m’étonnes que c’était l’aubaine, au début, ce plan. Surtout après s’être donné trop de mal à trouver un job et un logement à Paris pour encore avoir l’envie d’y rester. Mais après six mois de cohabitation, bonjour la gave ! Fumer des joints à l’œil, sûr que c’est le pied pendant un temps mais on est loin de la vie de château, encore plus de la femme active au sommet de la chaîne alimentaire des connards. Yasmina souffle, ouvre une sacoche où sont rangés ses papiers et en sort une feuille d’un air mélancolique.

Ça lui arrive ; sortir son master de médiation culturelle, juste pour se dire que quand elle veut elle se retourne. Mais c’est pas ici qu’elle va dégotter un boulot avec, ou alors le musée d’arts modernes de Stains est drôlement bien caché. Puis de toute façon, c’est pas envisageable : tous les types du coin sont tellement bourrés de complexes que voir une meuf travailler ça leur fait déjà tourner de l’œil. On est loin de ce que TF1 bave sur le coin, d’accord : après tout ça la fout pas si mal qu’elle se balade en robe ou en jupe ou porte des talons. Mais qu’une femme leur mette une tête niveau position sociale, alors là sûrement pas. Et en ça, Stains ou le seizième, autant dire que ça change pas bézef ; Adidas ou Hugo Boss, t’es toujours le même con : t’as pas envie de lever la tête pour voir le pif d’une meuf, tu préfères largement baisser les yeux sur ses nichons.

— Merde à la fin. MERDE ! Elle jure en posant ses pieds nus sur la table basse du salon, abandonne son portable à côté d’elle sur le canapé.

Elle n’a pas osé jeter le moindre coup d’œil par la fenêtre, après le départ de Malik, pour voir si ce manche arrivait encore à marcher après son aventure frigorifique. Mais en fin de compte tout était bon : silence dans la rue, pas la moindre sirène à l’horizon. Son seul souci restait toute cette mouille qui lui perlait aux cuisses et s’agglutinait au creux de ses genoux. Ça dévalait les mollets, gouttait jusqu’aux chevilles et ne s’arrêtait pas, des bouffées tièdes lui naissaient dans le ventre, remontaient jusqu’à sa poitrine et son souffle lui semblait chargé de tout ce qu’elle s’était vue refuser ces deux dernières années et qui pourrait se résumer en deux mots : lâcher prise.

L’étoffe de sa robe se plie et s’insère entre ses chairs. Le picotement la fait frémir. Comment peut-on avoir l’air aussi ahuri et s’avérer aussi doué de ses cinq doigts ? Pieds posés sur le rebord du canapé, ses cuisses s’écartent et sa main se dirige vers son entrejambe dénudée. Elle sursaute et se redresse, constate la tache humide sur le noir de l’assise, pose la main au bas de son dos : le tissu de la robe est trempé.

— Oooohh la laaa… Mais qu’est-ce qui me prend, putain ?

Reprenant sa position elle se tâte de nouveau, joue avec ses lèvres en y passant l’index, qu’elle plonge et fait remonter jusqu’à son bouton. Ça colle entre ses doigts, un jus fluide et élastique qui dessine des filets de son index à son majeur. Sa main redescend, caresse le clito sorti de son fourreau, sa poitrine se soulève. Deux doigts entrent. De part et d’autre des phalanges les muqueuses se relâchent et libèrent leur jus qui coule dans le sillon de ses fesses, s’agglutine dans son cul encore dilaté. Comment, comment a-t-elle pu s’ouvrir à ce point, laisser ce type lui fourrer presque toute une main dans le trou de balle ? Un plaisir qu’elle se réserve à elle seule, lorsque Allan est en « déplacement » et qu’enfin elle peut regagner la chambre, se coucher sur le dos et se caresser sans plus faire attention à rien. Se faire mouiller à s’en tremper le cul, se tourner et se tenir à califourchon pour s’y mettre un doigt – si seulement elle avait du lubrifiant. Mais l’autre piquerait une crise en voyant le moindre flacon : il gueulerait qu’alors comme ça, il l’excite plus assez, comme si ça avait le moindre rapport et comme s’il la faisait mouiller ne serait-ce qu’un peu : on en est au litre de bave pour que son chibre se fraie un passage en elle.

Mais tant pis, une fois qu’il se fait la malle elle se venge bien. Tout ce qu’elle garde dans son ventre se relâche sous ses doigts à elle et se met à couler comme d’un robinet ouvert à fond. Ça l’inonde à chaque fois, c’est jamais bien long pour qu’elle soit assez gluante pour rentrer un deuxième doigt et feuler en se triturant la chatte et le cul, la croupe levée vers le plafond et le visage écrasé contre le matelas.

En somme Yasmina est bien entraînée. Mais un entraînement personnel, dont elle ne s’est jamais confiée à personne à part peut-être sa cousine. Hors de question : « il y a que les salopes pour aimer se la faire mettre au cul ». S’ils savaient, les cons. Ça la fait sourire et elle se soulève un peu pour glisser un doigt prudent dans son anus, délicieusement malmené trois heures plus tôt. Et le pire c’est qu’il s’y prend bien, songe-t-elle en sentant ses chairs s’ouvrir sans la moindre douleur. Elle gémit sous son deuxième doigt, qui se noie dans son cul encore distendu. Un soupir d’aise lui échappe à la pensée du foutre l’inondant, sa langue passe sur son menton pour y retrouver le goût du tocard. Parti. Parti avec lui. Putain !

Dans son ventre croît une boule molle et tiède, qui lui grimpe la poitrine dans le clapotis de sa chatte. Sa gorge se comprime, laisse moins passer l’air qui entre et sort de ses poumons en sifflant. Elle caresse plus vite, griffe presque le bouton de chair rose qui se dresse entre les lèvres luisantes. Ses deux doigts insérés jusqu’à la base écartent l’anneau de sa croupe qui se soulève et s’abat de plus en plus vite. Ses dents se serrent et ses yeux se ferment, s’écarquillent, se referment et clignent, ses entrailles la brûlent. Yasmina tousse pour laisser passer l’air accumulé, une longue plainte s’écoule de ses lèvres alors que tout son corps se relâche et la laisse pantelante, ses doigts tremblants entre ses reins.

Le regard rivé au plafond, un juron lui vient de nouveau. Yasmina jure, beaucoup et assez naturellement. Mais cette fois c’est un peu spécial, c’est bien la première fois que cela lui arrive après un orgasme. Ses orgasmes toujours parfaits, bien assez pour imprimer à son visage ce sourire qui fait la joie du quartier. Mais pas aujourd’hui et ce n’est même pas de son fait (il était très bien, cet orgasme, d’ailleurs). Simplement il manquait un truc. Prudemment, elle extirpe les doigts restants, les considère avec soupçon, l’air de ne pas s’y résigner. Mais l’évidence est là : les doigts de Malik faisaient mieux le taf.

Sans y prêter attention ses pas la conduisent dans la cuisine, devant l’évier où finissent de sécher les plateaux du Frigo. Elle revoit Malik errant d’une pièce à l’autre pour trouver son chemin. Mais comment c’est possible, d’être aussi con et d’avoir des doigts aussi bons ?

— MERDE !

CHAPITRE 4

Sa bouche s’ouvre, béante. Un bâillement en sort, du caleçon jaillit une main jusque-là occupée à gratter des burnes encore engourdies par le sommeil et des ébats que des mois de disette ont rendus exceptionnels. Malik sourit encore de sa sortie de la veille, il en sourit comme on se souvient d’un beau rêve, tant et tant qu’il finit par se demander si ça n’en était pas un. À cette pensée son rictus s’efface.

Car oui : si ça ne s’est passé qu’une fois et ne se reproduit plus, ce ne sera jamais rien d’autre qu’un souvenir pas bien loin d’un rêve humide, en plus net mais qui finira par s’effriter au rythme des branlettes à venir. Retrouver Yasmina, ne pas se faire écharper. Malik lève les yeux au ciel.

— Ouais...

Sur l’écran du portable il a formé de petits boudins marron qu’il mélange au tabac d’une Marlboro éventrée, avant de renverser le tout dans une grande feuille et de puiser dans sa réserve de cartons. À la première taffe ses yeux s’ouvrent de surprise. Il avait vu juste : c’était bien du shit merdique qu’Allan lui refilait depuis tout ce temps. Il souffle sur la fraise incandescente et tire sur le joint, médite et reprend une barre. Ça lui éclaircit les idées et lui dérouille un peu les pensées, croit-il.

— Bon résumons : la Yasmina elle est maquée, mon vieux – ça, on sait. Tu connais même son keum, si ça c’est pas une chance !

Malik tire sur son stick, tapote l’extrémité pour laisser la cendre chuter dans le cendrier avant de se carrer contre le dossier.

— Je vais pas non plus la demander sur Facebook, j’aurais pas l’air d’un con et puis je sais même pas ce que je lui dirais, tiens. J’ai passé l’âge de Tinder et compagnie.

Soufflant la fumée, il a le temps de penser que non, il n’est pas si vieux, simplement il a un peu pressé les choses avec l’ex-daronne de leurs mômes. Mais l’écrit ce n’est pas sa tasse de thé. Il ignore que ce n’est pas le fort de grand monde sur ces plates-formes de rencontre.

— Comment je peux lui remettre le grappin dessus, sa race ? Je vais pas non plus aller sonner ; v’là le tableau que je leur paie aux tourtereaux, ah ça non merci. Si j’ai plus l’âge de niquer des pisseuses c’est pas pour aller jouer les Don Juan à gueule brisée.

Ses doigts chauffent alors que le joint raccourcit, reculent pour s’arrimer au carton.

— Au fait, c’est qui Don Juan ? J’ai dû voir ça au lycée une fois mais je sais plus trop pourquoi. Enfin c’était, genre, un truc romantique ou un délire dans ce goût-là. Ça devait être au cours de ciné, sûrement un film rital ouais. Genre les mafieux et tout ça, nan ?

Sautant sur ses pieds il pointe le vide du poing, index et majeur tendus, pouce relevé.

— Lâche ton glock, Allan ! V’là Don Juan la famille, alors un conseil ma gueule : fais pas le mariole !

Le joint finit de se consumer dans le cendrier, fumé jusqu’au cul par le guignol à qui le cannabis monte au cerveau et le fait partir en grand fou rire. Entre deux marrades il hoquette et s’essuie les yeux d’un revers de la main.

— Vache, décidément je me suis vraiment fait fourguer de la merde jusqu’ici, moi.

Il rigole encore un poil, rassemblant les jambes puis sautant pour retomber au sol, cuisses écartées tel un mauvais cow-boy et bras tendu, poussant de grands « AH ! » pour imprimer plus de réalisme à sa mimique. Puis l’effet hilarant du shit s’estompe et très vite arrive la faim qui lui tord le ventre. Des images de burgers, de pizzas et de kebabs défilent derrière son front, accumulant la salive entre ses joues jusqu’à le rendre aux évidences qui suivent. Malik :

1. est défoncé.

2. a la dalle.

3. va devoir se préparer à grailler.

Le pas lourd, il marche jusqu’au Frigo, en ouvre la porte puis la referme. Il fronce les sourcils, recommence. Ferme les paupières et se les frotte énergiquement avant d’effectuer une dernière tentative. Cette fois c’est sûr, le Frigo est vide. Alors qu’il a fait les courses hier, il en est certain. Donc il devrait être plein. C’est-à-dire, autant que possible avec un budget de vingt euros. Bref, il devrait contenir autre chose à se mettre sous la dent que quelques tubes de mayo, ketchup et sauce andalouse. Il s’en souvient bien, il a acheté des légumes de toutes sortes tant qu’ils n’étaient pas trop attaqués, et des fruits. Quoi d’autre déjà ?

— Réfléchis, gros. J’ai la tête à l’envers, moi. Réfléchis, réfléchis. Mais pourquoi je me casse le cul ? De toute façon y a plus rien dans ce Frigo, c’est pas mon ticket de caisse qui va me redonner à grailler. Nan mais si, réfléchis je te dis, au moins tu sauras un peu ce qu’il y avait, dans ton sac de courses. Mais ça change rien ! Wesh mais… !

Malik, en proie à lui-même, peine à endiguer cette aptitude au monologue dédoublé. C’est d’habiter seul et depuis trop longtemps, qui a fini par lui conférer cette habitude de penser tout haut, de se disputer avec lui-même maintenant que sa femme n’est plus là.

— LES PETITS POTS, PUTAIN !

Nous y voilà. En un éclair, il revoit cette connerie de Blédina sortir du sac et rouler jusqu’aux pieds de Yasmina. Son décolleté alors qu’elle se penchait pour le ramasser aussi, mais pour une fois c’est sans importance. Après, quoi ? Elle l’a emmené chez lui, ils ont parlé et ses doigts se sont aventurés dans toute sorte de replis qu’on évite de montrer à tous les coins de rue.

— Couchée, toi !

Du plat de la main il se claque l’entrejambe, son pénis en érection pendule d’une cuisse à l’autre. Voilà, donc les doigts et tout le tralala c’est bien chouette mais c’est pas ça qui va le faire bouffer pour autant : alors, ce sac ?

— Bon, pas la peine de tortiller autant : je l’ai oublié quoi. Faut que je m’arrange pour la revoir, il y a plus le choix. Eh non. Mais j’ai pas son numéro. Et je peux pas aller sonner chez elle.

Un seul endroit : chez Samir, le café de la place du colonel Fabien où tout le monde passe forcément au moins une fois par jour pour peu qu’il sorte. Elle y sera sûrement à un moment, elle aussi. Peut-être même qu’elle aura directement pris le sac de courses, il espère en finissant de lacer ses chaussures. La main sur la poignée, Malik se dit qu’elle serait vraiment une chic fille dans ce cas.

— Et même, je crois que je lui laisserai un petit pot pour la remercier. Ouais.

Malik sort. Il est d’un naturel généreux.

La place du colonel Fabien grouille de monde. On est en juillet et ce sont les grandes vacances. C’est égal pour la grande partie de la population stanoise qui possède un des taux records de chômage en Île-de-France, mais les marmots braillent à l’unisson, tapent dans des ballons approximativement gonflés tout en s’insultant avec une créativité qui n’a rien à envier à celle de leurs aînés.

Malik regarde sa montre. Déjà deux heures. Il en est à son quatrième café. Ce foutu soleil lui grille les yeux, qu’il cligne au strict minimum pour ne pas rater l’éclair chatoyant de la robe de Yasmina. Il a salué pas mal de monde ces deux dernières heures, mais pas une seule fois n’a osé demander si quelqu’un savait où trouver Yasmina. Trop risqué, il s’est dit jusque-là, mais la canicule commence à avoir raison de sa prudence.

— Wesh qu’est-ce tu fous seul-tout, là ?

Malik lève le nez vers la voix pour distinguer le visage de Romain, un pote de lycée qu’il ne croise que dans la street mais qui, sans faillir, lui souhaite chaque fois le bonjour.

— Salut, la forme ? Ouais, j’avais un peu envie de sortir, rapidos. Ça commençait à sentir la mort dans ma cage.

— Ah bah ouais, vrai que ta meuf s’est fait la malle. Déso pour toi, poto.

— Je m’y suis fait.

Et je vois de toute façon pas ce qu’elle aurait changé à l’odeur. Mais cette fois Malik ne pense pas tout haut.

— Et toi, qu’est-ce que tu branles ?

— Oh j’étais allé prendre de quoi rouler quelques pètes. Y a Allan qu’était pas loin, j’en ai profité pour aller choper un peu de son shit, il est vraiment top.

— Ça ouais, tu l’as dit.

Tu parles. Si tu savais ce qu’il se garde.

— Ah mais attends, t’as dit que t’étais avec Allan ?

— Bah ouais, pour pécho je t’ai dit. J’fais pas d’infidélités, moi.

— Ouais, t’as bien raison. Et avec lui y avait pas Yas…

La question reste en suspens. Une silhouette vient de s’asseoir en face de lui. Lunettes de soleil sur le nez, robe noire. Sa bouche s’agite, forme des ronds et se pince, s’ouvre et laisse apparaître une dentition impeccable.

— Si y avait pas qui ?

Le cou de Malik accomplit un tour complet, il n’a pas envie de prendre pour lui ce qui ne lui est pas destiné. Mais pas de doute, c’est bien dans sa direction que la fille grimace.

— Eh, mais réponds : si y avait qui ?

— Heu… Si y avait pas Yas…

Les formes que la bouche dessine s’accentuent, Malik comprend qu’il doit y lire une phrase et plisse les yeux pour enfin saisir l’injonction, aussi clairement (quoiqu’un peu tard) que si celle-ci lui avait été hurlée :

FERME

TA

GUEULE !

— Hé gros, j’aime vraiment pas quand on me répond pas.

— Excuse j’ai juste phasé, c’est le joint du matin qui m’a mis un coup j’crois.

— Ah mais en même temps tu fumes le shit d’Allan au matin ! T’es un malade, t’sais.

Le copain de lycée se marre. Malik aussi, crispé.

— Bon et tu voulais savoir si y avait qui ?

FERME TA GUEULE !

— Juste si y avait Yas… Yas… L’autre type là, tu sais. J’ai oublié son nom mais il traîne souvent avec Allan ces derniers temps. Enfin genre, je le vois tout le temps.

— L’autre type ? Qui ça ?

— J’sais pas, un mec avec une tête que je connais pas trop. Il ressemble un peu à Allan d’ailleurs. Tu vois de qui je parle.

— Mais !

L’autre dévisage Malik d’un air surpris et amusé, un peu navré aussi.

— Mais t’es sérieux ? Tu parles de Yassin ?

— Heu ouais, peut-être. Sûrement.

— Parole mais t’es complètement ouf ! T’es pas sérieux. Si ? Mais c’est son frère ! Tu m’étonnes que tu le vois tout le temps. Wah mais tu me rends gueudin, le mec a pas changé d’un poil depuis le lycée. Ah mais tu me tues ! Tu me tues, gros !

Quelques têtes amusées se tournent vers eux. Malik n’aime décidément pas qu’on se fiche de lui, surtout aussi longtemps. Le type finit heureusement par regarder sa montre. Il se sèche les yeux et se lâche les côtes, puis hoquette :

— Ah ! j’en peux plus, sa mère. Sérieux : reste au café et arrête le joint, poto. Bon, faut que j’y aille. On s’attrape à l’occase, hein.

— Ouais. On fait carrément ça.

Perdus dans le brouhaha de la place du colonel Fabien, les grincements de dents de Malik ne s’entendent heureusement pas. Il lève les yeux vers la silhouette dont il devine le regard furibond au travers des verres noirs. Elle se lève et s’éloigne. Malik laisse quatre euros sur la table et s’élance à sa suite. Du sac de courses qu’elle traîne à bout de bras dépasse l’étiquette orange et verte de Blédina.

À l’écart de la cohue Malik se précipite sur elle et l’attrape par le bras :

— Eh ! mais vous les avez trouvés où ces pots de Blédina, dites ?

L’inconnue baisse ses lunettes et le fixe un instant par-dessus les verres fumés. Elle fronce les sourcils, se pince le nez avant de souffler :

— Ma parole mais t’es vraiment con comme tes pieds, toi.

Malik écarquille les yeux, perd un instant le fil de sa respiration puis se reprend :

— Yasmina ! Mais pourquoi tu te caches, sapée comme ça ?

— Oh mon Dieu. Mais peut-être pour qu’on me voit pas avec toi, surtout avec un sac de course rempli de Blédina, trou du cul !

— Il me disait bien quelque chose ce sac.

Yasmina lève les yeux au ciel.

— On bouge, je veux pas rester ici.

— Attends, le reste de mes courses il est où ?

— Et le bout de shit qu’il y avait sur la table ?

La bouche de Malik reste entrouverte, sur une réponse qu’il n’avait pas prévue et qui ne vient pas.

— Voilà. Maintenant on va chez toi et je te rends ton sac.

— Bah je le prends maintenant et c’est aussi bien, non ?

— Mais arrête de réfléchir et fais ce que je te dis, tocard !

— Bon, bon.

Malik a un peu de mal à encaisser les insultes répétées de Yasmina mais se dit qu’elle sait sûrement mieux que lui. Il la suit jusqu’à son immeuble. Arrivé en bas elle lui fait un signe de tête, il lui emboîte le pas, sort le passe magnétique qui déverrouille la porte. Ils entrent, s’arrêtent dans le hall :

— C’est bon maintenant, je peux récupérer le sac ?

— Non. T’es à quel étage ?

— Troisième.

— OK. Tu le prends, je te suis.

— Mais !

— Discute pas.

Malik attrape le sac, s’engage dans les escaliers, Yasmina à sa suite. Il referme la porte, avance dans l’appartement, marmonnant la liste de ce qu’il peut lui offrir à boire avant de faire volte-face.

— Non mais en fait ! Ça commence à bien faire de me faire mener à la baguette comme un âne avec un chou – enfin une betterave. Non attends, c’est pas ça. Mais qu’est-ce que tu…

Yasmina s’est jetée sur lui, l’a collé au mur et a plaqué sa bouche contre la sienne. Sa langue se fraie un passage entre ses lèvres et tourne autour de celle de Malik. Elle se détache de lui et le regarde droit dans les yeux :

— Maintenant tu vas faire un truc qui va arranger tout le monde : tu vas la fermer. Je te demande pas grand-chose, juste de me faire le même numéro qu’hier et après ça on pourra dire qu’on est quitte. Deal ?

Malik déglutit et acquiesce.

— T’as un canapé ?

— Dans le salon.

Du regard, Yasmina fait le tour du propriétaire avant de constater :

— Putain, on dirait chez moi.

— Bah j’ai pas voulu te froisser la dernière fois mais c’est vrai que oui, un peu. Le Frigo est un peu moins grand, quoi.

— Ta gueule.

Elle ne comprend pas : l’envie de ce type dégingandé, figure type du chômeur longue durée dont le seul mérite est de s’exprimer à peu près correctement – du moins de prime abord : Yasmina connaît ses autres qualités. Pas le genre dont on peut se vanter en société. La question, elle se l’ait posée et reposée : pourquoi lui ? Chaque fois qu’elle a pu songer à lui depuis la veille, ses cuisses se pressaient l’une contre l’autre et se frottaient sans qu’elle les commande, les images déferlaient derrière ses yeux clos et s’agitant en elle, ce n’étaient pas ses doigts qu’elle sentait mais ceux de Malik. Alors à force, après vingt-quatre heures de ce traitement et de ces hésitations…

Malik fait de la place sur la table basse, empile les babioles qui y traînent, retape les coussins avachis du canapé et en époussette le skaï. Yasmina le saisit par la manche et l’attire à lui, se presse contre son torse et son bassin bute contre l’érection déformant son jean bute. Une bouffée tiède lui monte du ventre ; cette bosse qui y tape elle veut la voir, la sentir et autrement qu’avec ses doigts.

— Bouge pas, ordonne-t-elle, tandis que ses mains s’activent pour défaire ceinture et braguette et baisser le jean aux genoux de son amant.

Elle tire sur l’élastique et le membre surgit, raide. Ses yeux se troublent, le dévorent déjà. Elle le flatte de la paume, le renifle et cela l’écœure un peu, l’excite énormément. Ses lèvres s’entrouvrent, la peau du gland les frôle. C’est doux. Sa langue sort, pointe et se pose sur l’urètre. Une perle brillante s’en extrait, rencontre sa salive et s’y mêle. Yasmina déglutit, louche sur la bite et se pose une dernière fois la question : pourquoi ? Mais la salive qui s’accumule dans sa bouche ne lui permet plus de réfléchir, ou très peu ; ouvrant une bouche béante sa langue démesurée s’échappe et s’enroule autour du mât. Elle le fait glisser jusqu’à ce qu’il heurte son palais et le choc lui arrache un gémissement. Elle pèse les couilles dans sa main libre, les caresse et les presse pour accompagner le mouvement de va-et-vient entre ses lèvres, sentir le bâton de chair remuer la salive qui coule sur son menton. Sa bouche se vide, se remplit, les fluides la font déborder et elle déglutit pour ne pas étouffer ni se répandre jusqu’au sol. Malik ahane, les coups de langue et les bruits de succion qu’émet la belle l’échauffent au plus haut point, la sève accumulée en lui se déverse en un flot continu dans cette bouche. Sans plus se retenir il saisit les tempes de Yasmina et lance un coup de reins jusqu’au fond de sa gorge.

Le poing de l’amante se serre autour du membre pour le tirer en arrière et l’extraire d’entre ses lèvres. Elle a toujours détesté qu’on lui force la gorge et ce con a poussé jusqu’à la glotte. Elle tousse, lève vers lui des yeux furieux, songe un instant à se redresser et oublier ce toquard, mais leurs regards se croisent. Il a l’air d’un gosse, un gosse dont la petite voix résonne dans l’appartement : « désolé ». Elle ressent un choc à la poitrine, continue un instant à le fixer en se répétant que non, c’est quand même pas sur lui que ça va tomber. Puis son sexe, à nouveau, dont le débit ne faiblit pas et qui coule sur son poing qui ne le serre plus mais le tient comme un objet précieux.

— Merde, c’est vraiment n’importe quoi.

Sur ces mots elle referme ses lèvres sur sa bite, ses mains se plaquent à ses hanches et le poussent brutalement dans sa gorge. À nouveau le gland bute, mais la nausée n’est plus là et chaque heurt lui arrache un gémissement. Sans plus y faire attention elle laisse la bave couler sur le bas de sa figure, se répandre dans son cou et glisser entre ses seins. D’une main elle retrousse sa robe et écarte un pan de sa culotte, qui n’est plus qu’un bout de tissu noir et poisseux perdu dans sa chatte ouverte et coulant au long de ses fesses. Ses doigts écartent les lèvres roses, pénètrent un instant en elle pour se couvrir de la mouille dont elle dégouline, trouvent le bouton de chair qu’elle pétrit de son index et de son majeur.

Plus, plus, plus – j’en veux plus !

Elle le pousse plus loin dans sa gorge, se forçant à ouvrir plus grand le gosier et sentir le chibre descendre en elle jusqu’à pouvoir en lécher les couilles. La bave afflue dans la bouche de Malik. Il voit Yasmina sortir sa bite couverte de fluides pour se la passer sur les joues, s’en souiller le visage jusqu’au front et faire disparaître entre ses lèvres l’intégralité de son membre qui la fait suffoquer entre deux gémissements de plaisir.

Les yeux de Yasmina se ferment soudain. Malik sent ses ongles se planter dans sa hanche et un cri de douleur lui échappe en même temps qu’il recule :

— Aïe ! Gaffe avec tes dents !

Elle ne dit rien, son menton se baisse et sa poitrine se soulève. Sa respiration ne ralentit pas. Quelques secondes s’étirent, avant qu’elle ne souffle :

— Tu contrôles tes dents quand tu jouis, toi ?

L’aveu désarçonne totalement le garçon, soudain gauche.

— De – ah ouais, d’accord. Tu veux qu’on arrête là ?

Yasmina se mord les lèvres. Et en plus le voilà à jouer les types attentionnés. Sous ses doigts immobiles au travers desquels sa mouille coule maintenant jusqu’au sol, elle sent l’excitation et le besoin de jouir à nouveau. Sa main descend le long de ses lèvres jusqu’au trou de son cul, qu’elle sent déjà lâche avant même d’y avoir rentré la moindre phalange. Merde. Merde, c’est pas possible des conneries pareilles.

— T’as envie d’arrêter, toi ?

— Heu, non, pas spécialement mais si jamais toi, tu préfères – enfin je veux dire…

— Alors on arrête pas.

— T’es sûre, hein ?

— Mais c’est trop compliqué de te faire comprendre que je veux te faire gicler sans devoir te le dire mot pour mot ?

— Bah… Dit comme ça, je comprends mieux, ouais.

Yasmina le regarde un instant, stupéfaite. Puis elle éclate de rire. D’un coup, être accroupie devant ce type qu’elle connaît à peine, à couvrir de mouille le sol de son salon : tout ça lui semble soudain naturel.

— Laisse-toi encore un peu faire.

Les veines, saillantes sous la fine peau de son sexe à deux doigts de la jouissance. Son foutre. La vague de plaisir qui l’avait laissée pantelante un instant auparavant reflue à cette pensée. Son foutre. La fait loucher sur le membre palpitant, sa paume passe sur ses joues, s’y enduit d’une salive dont elle le recouvre, l’approche ensuite de sa figure. Son souffle effleure le sexe, elle devine, rivé à son visage, le regard de Malik qui la couvrait déjà avec délectation pendant qu’il malmenait son cul. L’enfoiré, je me tiens plus. En même temps que sa pine glisse à nouveau entre ses lèvres, ses fesses accueillent son propre index.

— Tu te caresses le cul ?

Une bouffée de honte rougit violemment les joues de Yasmina, qui tente de se libérer la bouche pour répliquer sans succès : Malik la maintient fermement.

— Continue, dit-il. Te voir faire ça me rend dingue.

Merde. Merde merde merde. Lui a-t-on déjà parlé de cette façon ? Non, et encore moins avec cette sensualité lui faisant abandonner toute pudeur. Sa main libre saisit les siennes, les plaque à ses tempes. Malik comprend. Pas si con. Son bassin remplace les mouvements de tête de Yasmina, qu’il maintient immobile. Passée l’appréhension de le sentir pénétrer trop profondément sa gorge, sûre qu’il n’ira pas jusqu’à la faire vomir, elle se laisse aller au plaisir de le sentir se servir d’elle comme d’un objet précieux et fragile et sa deuxième main prend le chemin de sa chatte maintenant tout à fait ouverte, les plis de chair trempée comme tenus par des fils qui les relient. La main gauche passant derrière elle, la droite devant, Yasmina s’occupe de ses deux trous à la fois, faisant entrer ses doigts dans son cul puis son con tour à tour, en rythme avec la bite qui lui vide et lui remplit la bouche, faisant jaillir les fluides de ses lèvres à chaque poussée, de plus en plus rapides et appuyées.

Malik contemple ses cheveux qui s’agitent et battent l’air sous ses coups de bassin, le souffle qu’elle exhale par le nez, les grandes bouffées d’air qu’elle aspire par la bouche lorsqu’il se retire un instant et la façon dont il l’emplit de nouveau, sans laisser le moindre espace entre ses joues. Malik sent Yasmina pleine de lui à en déborder. Il tremble soudain, sent ses cuisses le lâcher un instant avant se contracter, son anus se serrer, le cri lui remonter du ventre jusqu’aux mâchoires qui se desserrent soudain, porté par les gémissements étranglés de cette femme.

Tout au long de sa bite une longue décharge, un tremblement plus intense que les autres. Yasmina l’ôte de sa gorge pour ne plus le garder qu’entre ses joues, ses lèvres s’entrouvrent et sa langue sort, caressant le frein pendant que le sperme gicle contre son palais, noie ses dents dont l’émail se perd dans le blanc laiteux du foutre qui jaillit sans discontinuer, qu’elle avale. Il lui remplit le ventre en si grande quantité qu’elle renonce à tout bouffer et se résout à le cracher à même ses vêtements, se couvrant de longs filets épais qui dégoulinent sur le tissu et sa poitrine. La robe collée à son ventre agité de soubresauts, ses doigts remplissant sa croupe au supplice, Yasmina s’écroule au sol sans le moindre contrôle sur son corps, secouée par son anus se dilatant sans limite. Le sperme coule au sol depuis sa bouche ouverte, formant sur le carrelage une flaque qu’elle lèche à demi-inconsciente. Tu perds la tête, arrête ça de suite ! Mais elle n’a plus la moindre emprise sur elle-même, ni la moindre force à opposer au membre qui se place à l’entrée de son cul, aux doigts qui en ôtent les siens, au rugissement de plaisir qui lui échappe quand le membre dégueulant de foutre s’enfonce en elle aussi aisément que dans sa chatte.

— Oh merde, gémit-elle.

— De quoi ?

Malik se fige, croyant s’y être mal pris. Immédiatement Yasmina se met à ruer et à se cambrer pour le faire entrer plus profondément, jusqu’à sentir les couilles taper contre les cuisses.

— Oh merde, répète-t-elle dans un souffle douloureux.

— Qu’est-ce qu’il y a, je te fais mal ?

Elle ne répond pas et s’empale avec plus d’intensité sur ce bâton qui la déchire.

— Oh merde, merde merde… Merde, défonce-moi !

— T’aurais pu le dire plus tôt.

— T’en as des bonnes toi, commence-t-elle mais les mains du mâle saisissent ses hanches, s’y arriment fermement. D’un grand coup du bassin il pousse de toutes ses forces au fond du cul qui lui est offert et l’avale comme du beurre céderait sous une tige de métal en fusion. Se mordant les lèvres à se les déchirer Yasmina étouffe, halète et son souffle rebondit contre le carrelage, se perd dans la flaque laiteuse dans laquelle son visage trempe. Elle s’essuie les seins blanchis de semence, se fourre les doigts dans la bouche, se pince les tétons, se griffe la peau bientôt striée de longs traits rouge vif.

Les hanches de Malik claquent contre ses fesses. La faisant se cambrer il glisse une main le long de son aine jusqu’à sa fente, dans laquelle il glisse le majeur avant de remonter au clitoris qu’il presse entre ses doigts. Elle se tortille, multiplie les ruades pour se libérer mais il la tient. Sous ses coups de boutoir elle se tord, laboure le sol comme pour s’échapper à ses propres feulements.

— C’est bon, putain. Encore, encore, va jusqu’au fond s’te plaît.

Il s’exécute, sa main écarte une fesse et découvre l’intérieur de la raie, l’anneau sombre qui s’enfonce et ressort sous les coups de bite. Aplatissant la chair, ses coups de hanche le poussent en elle jusqu’à la garde. Le plaisir remonte son échine, ses doigts brutalisent le clitoris en érection de la belle qui se démène au sol, sans savoir si ses mouvements sont faits pour fuir ou laisser plus de champ à son délicieux tortionnaire. Ses émotions lui échappent, des larmes lui piquent les yeux en même temps qu’une envie d’éclater de rire lui chatouille la poitrine.

— Je suis pas loin.

— Tu vas gicler ?

Malik serre les dents, se concentre pour faire redescendre la vague de plaisir qui afflue. La douceur de ce cul, le velours dans lequel il s’enfonce le rend fou, tout comme le plaisir qu’elle hoquette alors qu’il la possède.

— Ouais. Ça te va ?

— Demande pas.

Sanglotant à moitié elle s’interrompt, avale sa salive épaissie avant de reprendre :

— Demande pas putain, j’ai trop envie que tu gicles. Quand tu veux, faut juste que je te sente bien.

De ce côté pas de problème, a-t-il le temps de penser en même temps que sa bite gonfle au fond des reins de son amante ; un voile blanc lui passe devant le visage, la pièce pâlit un instant, ses oreilles se bouchent puis se libèrent – dans un dernier coup de hanche, Malik éclate.

Le colon de Yasmina se remplit, noie le sexe de son amant. Elle se cambre sous les giclées lui inondant le ventre, son front se redresse et ses yeux se révulsent tandis qu’un cri muet reste bloqué au seuil de sa bouche. Le sperme se déverse en elle jusqu’à déborder de son cul pour s’écouler en une rigole qui s’épanche au long de sa chatte. Putain, j’espère que ce con va pas me foutre en cloque. Cette pensée ne parvient même pas à l’angoisser ; elle s’affale au sol.

Dans un dernier coup de reins il s’abat sur elle à bout de souffle, puis glisse sur le carrelage.

CHAPITRE 5

Yasmina contemple Malik bavant sur les carreaux. Lui puis le bordel alentour : les tâches qui reluisent au sol, leurs pompes aux lacets enlacés, une lampe de chevet renversée, le canapé en skaï sur lequel ils n’ont même pas pris la peine de s’asseoir, et enfin sa robe.

— BORDEL DE MERDE !

— Quoi quoi, de quoi y s’passe quoi sérieux z’êtes qui vous faites quoi chez moi !

— Il se passe rien chez toi, dugland. Il se passe que ma robe est niquée, par contre !

Malik se frotte les yeux, fait le tour de la pièce du regard, s’appuie sur une main et frôle une fracture du coude en dérapant dans une flaque de mouille, ou de foutre ou de bave, on n’en sait trop rien mais il se rattrape. Avisant la robe en question, les taches qui la maculent et le décolleté à l’étoffe lâche il sourit béatement.

— Ah ouais.

Puis il éclate d’un rire d’enfant grondé mais pour un truc un peu drôle tout compte fait. Une baffe sonore résonne. Bien appliquée, ça remet les pendules à l’heure.

— Mais t’as cru que j’étais qui ? T’as conscience de ce qui se passe un peu, ou t’es définitivement à côté de la plaque ?

Malik se frotte la joue, bougon :

— Hé, pas la peine de me frapper, tranquille. C’est qu’une robe et t’as bien une machine à laver.

— Sûr que j’en ai une de machine à laver, sauf que comment je rentre, tocard ? Je deviens la femme invisible ou je dis que je fais une reconversion dans le bâtiment ?

— Bah t’enlèves ta robe.

— Ah mais j’oubliais que j’avais affaire à un génie ! Du coup je rentre à poil, c’est carrément plus discret ?

— Bah pourquoi tu veux rentrer à oil-pé ?

— Mais… Pauvre tête de gland ! Pour pas qu’on voit à quel point tu m’as salopée, j’imagine ! Sauf que je peux pas rentrer à poil, tu percutes ça au moins ?

— Ouais ouais, je percute. Pas la peine de t’exciter.

— ME DIS PAS QUE JE M’EXCITE, JE DÉTESTE QU’ON ME DISE ÇA, D’OÙ TU VOIS QUE JE M’EXCITE, JE ! Oh merde, putain…

Ses doigts frottent l’arête de son nez pendant qu’elle marmonne, quasi inaudible mais d’où se distinguent tout de même des « connards… pas possible… aussi con ». Elle s’arrête, ouvre les yeux, se les frotte et les rouvre ; rien à faire, le gland est toujours là.

— Bon, reprend-elle, vu que t’as l’air d’avoir au moins un master en démerde t’as une solution ? T’es peace et tout, mais ça va bien de faire le mec, maintenant tu me sors de la merde.

— Bah je vais te filer une autre robe.

— Hein ?!

— Quoi « hein » ? Tu me laisses celle-ci, je te la lave et voilà ; tranquille.

— T’es quoi, un trav’ ? T’as tes petits frous-frous de Mardi gras bien planqués ?

— Nan. Mais mon ex-femme m’a laissé des affaires dans la chambre. Je voulais les tèj’ mais autant que ça serve.

Elle le contemple, abasourdie.

— J’vais te montrer, ramène-toi.

Yasmina le suit jusqu’à la chambre, s’arrête sur le pas de la porte et se demande si tous les apparts de Stains sont foutus de la même façon et si tous les types qui y vivent ont acheté leur mobilier pendant la même promo. Il ouvre un placard, fait valdinguer pour la forme quelques cintres avant de s’écarter.

— Bon, je sais pas ce que t’aimes mais sers-toi. C’est pas moi qui vais les mettre.

Elle ne bouge pas, hésitant à le considérer comme un abruti fini ou un sauveur, hésitation que les gloussements du type coupent sec.

— Qu’est-ce que t’as à te fendre la gueule ?

— Rien, rien. Je me disais juste, toi avec ta robe foutue et puis le cadre de la porte : ça fait un tableau marrant.

Abruti fini, tout compte fait.

— Pauvre tache. Allez, bouge.

Elle s’avance et fouille le placard, siffle d’admiration :

— Elle avait bon goût ta meuf !

— Sûrement. Ça doit être pour ça qu’elle s’est fait la malle.

— Hé hé, ouais. Probable.

Sa main s’arrête entre deux robes, l’une d’un bleu uni et l’autre à imprimés fleuris. Elle tourne le visage vers lui.

— Désolée, c’était pas bien fin comme remarque.

— Ça compense pour la robe.

Il accompagne ses derniers mots d’un sourire. Yasmina le lui rend, regarde sa robe et y passe la main, essuie les taches blanches qui l’imbibent puis éclate de rire.

— T’es con !

— J’avais cru piger, répond-il avant de se laisser lui aussi aller à l’hilarité.

Trente secondes comme ça, à ricaner niaisement au milieu de cette chambre où elle n’a aucune raison de se trouver et où il n’a vu aucune femme rentrer depuis des mois. Puis le charme se rompt : au réveil électrique posé sur la table – qui achète encore des réveils, sérieux ? – Yasmina se rend compte que trois heures se sont écoulées depuis qu’elle est partie de chez elle.

— MERDE !

Plus question de rigoler : au hasard, elle saisit une robe dont elle ne vérifie que la taille, arrache celle qui lui colle encore à la peau et enfile la nouvelle : grise, simple et serrée à la taille, du cachemire ou quelque chose dans le genre. La contemplant nue, l’envie de poser à nouveau ses mains sur elle, de la posséder encore une fois saisit Malik. Tant bien que mal il résiste, juste le temps qu’elle passe la robe de son ex-femme. Cette pensée suffit à le refroidir. Yasmina sort de la chambre.

Il la rattrape, la regarde enfiler ses chaussures et avise la culotte détrempée, laissée au sol. Il se baisse pour la ramasser et la lui tend :

— Attends, oublie pas ça.

Yasmina pose les yeux sur le bout de tissu gluant, puis sur l’air parfaitement innocent de son hôte. Elle renonce à l’insulter, souffle simplement :

— Écoute, je vais pas renfiler ce truc, ça servirait pas à grand-chose. Tu me la laves aussi ?

Il acquiesce. Son invitée lui tourne le dos et se dirige vers la sortie, avant de se faire arrêter par une main saisissant son bras tandis que l’autre se pose au creux de son genou et remonte le long de sa cuisse, retroussant la nouvelle robe.

— Hé mais tu fous quoi, là ! Je me casse, c’est pas le moment de – ses protestations meurent au seuil de ses lèvres : la main a glissé entre ses fesses, deux doigts s’y enfouissent. De nouveau et malgré l’heure qui la presse son ventre fourmille, et de ses hanches monte cette tiédeur qui la baigne depuis une trentaine d’heures.

— S’te plaît, arrête, reprend-elle alors que les doigts tournent, élargissent à nouveau son trou dont elle maudit l’incroyable élasticité.

Le souffle court elle proteste :

— Faut que je parte, vraiment.

Mais rien ne la frustre plus que de sentir les doigts ressortir d’elle, trop lentement, lui arrachant un cri plaintif.

Lorsqu’elle se retourne vers son amant, il tient sa main en évidence devant son visage, les doigts couverts de fluides.

— Désolé, ça coulait sur tes cuisses, dit-il en approchant les doigts de ses lèvres qui s’ouvrent sans qu’elle le veuille, tirant la langue sans en avoir conscience et l’enroulant autour du majeur et de l’annulaire.

Elle déglutit, se lèche ses lèvres.

— Merde, t’es vraiment trop chelou, lui lance-t-elle d’une voix tremblante.

Il se contente d’un sourire où pour une fois il est impossible d’y distinguer la bêtise. Jusque-là, elle n’a pas trop fait attention à ses lèvres qui glissent sur sa joue. Il lui demande s’il peut choper son zéro-six. Elle le lui dicte, baisse la poignée de la porte. Sur le palier elle se retourne et ne trouve rien à dire. Malik non plus. Il n’a jamais eu la répartie facile. Alors Yasmina lui adresse un signe de tête et s’éloigne dans le couloir. De sa poche elle tire son portable, regarde l’heure : dix-sept heures trente-quatre. Sous les chiffres, quatre appels en absence et huit messages. Allan… Allan… Allan…

— Camélia ?!

Sa cousine. Qu’est-ce qu’elle lui veut, elles se sont eues au téléphone il y a peu mais pour discuter de quoi, déjà ?

— Oh vache !

Pas le temps de rappeler. Yasmina dévale les étages jusqu’au rez-de-chaussée, déboule dans la lumière aveuglante du parvis, se tourne de chaque côté ; les ombres trop nettes et trop noires, les coins de ruelle, le profil agressif des rares passants – tout lui semble receler un délateur, un suiveur un informateur une embûche.

Yasmina court. Gris sur gris, cachemire sur les murs délavés de Stains, qui brûlent d’un soleil sous lequel personne ne vient jamais passer ses vacances. Elle aime bien cette robe. C’est bizarre mais elle l’aime bien, on ne choisit pas. Pourquoi pense-t-elle à ça ? Les ruelles succèdent aux avenues, les rues aux passages et personne ne prête attention à elle. Pourtant Yasmina a peur, le rythme effréné de sa course n’atténue en rien les tremblements qui la parcourent ni les crampes qui lui nouent le ventre. Appuyée contre un abribus elle sort son portable de son sac, le déverrouille et lit les messages d’Allan. Un pressentiment la saisit : est-ce qu’il sait ?

Elle reprend sa course, des types la sifflent et des voitures la klaxonnent, parfois pour attirer son attention, d’autres fois pour lui rappeler qu’elle n’a pas regardé avant de traverser.

Elle croise quelques connaissances qui lui adressent des signes de main et des sourires qu’elle imagine carnassiers. Elle arrive bientôt en bas de son immeuble.

Elle prend une longue inspiration, presse le passe magnétique contre le détecteur du portique dont l’aimant cède dans un claquement sec.

CHAPITRE 6

— WESH !

Toujours ce mot, cette apostrophe que tous s’échangent avec la facilité d’un passe-partout. Pile l’intonation à laquelle elle s’attendait, lassée de ce type qui depuis longtemps lui sert davantage de colocataires que de compagnon.

— Mais t’es sérieuse à rentrer que maintenant ? Genre tu réponds pas à ton portable ni rien ? C’est quoi ton délire, il t’arrive quoi, là, tu m’as pris pour qui ?!

Yasmina sort son portable de son sac, se grime un air d’incompréhension sur le visage et le consulte.

— Oh zut ! elle dit, j’avais pas vu. Excuse-moi, je suis allée m’acheter des trucs.

— Acheter des trucs ? De quoi des trucs ? Genre où ?

— À Châtelet. J’ai pris le RER pour aller à la boutique Muji, t’sais le truc jap’ qui fait des machins mignons. Mais sur le retour y avait masse de problèmes sur la D, impossible de rentrer avec la blinde de monde qui forçait comme des demeurés et j’ai dû laisser passer, genre, trois RER avant d’en trouver un où me caler. Mais du coup j’ai chopé cette robe, y avait une fat promo dessus. T’en penses quoi, dis ?

L’ennui avec les mecs du coin, c’est qu’ils ne comprennent jamais rien à la façon dont les Parisiennes s’habillent, comme les Parisiennes ne comprennent rien à la façon dont s’habillent les types de banlieue. Et c’est bien pour ça qu’elle décide d’appuyer sur ce point :

— Hein dis, t’en penses quoi ?

Contrarier sa femme ne se fait pas, pense Allan. Être cool est impératif :

— Grave. Mais grave, elle est super jolie ! Puis c’est super doux, il insiste en pinçant l’étoffe entre ses doigts.

— J’suis trop contente qu’elle te plaise, dis.

— Ouais, moi aussi. Enfin j’veux dire, ouais : elle est cool. Mais je me suis inquiété et tout, j’étais pas concentré pour deux sous sur le boulot, ça m’a gavé.

Yasmina dessine une moue désolée. Ça suffit à mettre fin aux remontrances de son mec qui clôt la conversation sur un « allez, c’est bon ». Yasmina sourit, s’éloigne en prévenant qu’elle va se changer. Comme sur des roulettes, ma grande. Mais un frisson de terreur lui parcourt l’échine en entendant Allan lui demander dans son dos :

— Et au fait l’autre robe, la noire ? T’en as fait quoi du coup ?

Elle se pétrifie sur le pas de la salle de bains. Sa mère la chienne. Voilà. Un oubli, une once d’insouciance et tout est foutu, c’est comme ça que tous les grands malfrats se font prendre et le cerveau de l’effrontée s’active à toute berzingue pour ne pas finir comme eux.

— Putain Yasmina, j’aime pas quand je te pose une question et que tu me réponds pas !

Mais tout le monde a un complexe ou quoi, dans cette ville ?!

— Ouais ouais, tranquille ; la robe que je portais, je l’ai…

OK, cette fois ça sent pas bon cocotte, va falloir penser à quelque chose fissa ou je sais pas ce qui va se passer pour ta petite gueule. Facile à dire, Allan l’a vue entrer et elle n’avait pas d’autre robe que celle qui l’habille présentement. Pas le temps de finasser :

— Je l’ai jetée.

— Tu l’as tèj ? Et pourquoi ?

— En l’enlevant pour passer l’autre, je l’ai fendue. Dans leur cabine de charclo y avait pas la moindre place et j’ai dû me tortiller pour virer l’autre, de toute façon elle était trop petite. J’ai pas fait exprès mais y avait une grosse déchirure, genre sur tout le côté et c’était immettable. La meuf du magasin m’a dit que je pouvais leur laisser et bouger direct avec la neuve.

— Ah ouais, il dit.

Allan la reluque et l’étudie dans l’espoir de trouver une faille à ce qui lui apparaît de toute évidence comme un foutage de gueule monumental. Mais il ne trouve rien à redire pour le moment. C’est bancal mais ça tient. De longues secondes s’étirent, pesantes comme de la margarine au soleil. Bon, c’est foutu.

Le portable sonne. Une sonnerie, deux sonneries. Trois.

— Tu réponds pas ? elle demande.

— Qu’est-ce que ça peut foutre ?

— Rien. Mais c’est peut-être le type qui doit te faire la livraison. On est jeudi, non ?

Le jeudi, c’est le jour du restock. Un type patibulaire que Yasmina a croisé une seule fois et qui vient en merco, aussi discret qu’un traiteur basque au milieu des kebabs – le grossiste du quartier. Allan décroche : c’est bien lui. Il enfile ses pompes, ouvre une boîte fermée à clé, cachée sous l’armoire, pour y prendre les biftons.

— Je reviens dans une heure.

— D’accord, à tout à l’heure.

Elle entend la porte s’ouvrir, hésite puis se précipite dans le couloir en lui criant d’attendre.

— Qu’est-ce que tu veux, encore ?

— Rien, répond-elle en déposant un baiser sur sa joue. Fais attention à toi.

Allan a un mouvement de recul, porte la main à la marque invisible qu’ont laissé les lèvres de sa copine et ses joues rosissent. Un gosse. Cœur d’artichaut comme la plupart des mecs d’ici, une fois éventé leur numéro de caïd. Il marmonne ouais, ça marche, à tout à l’heure puis s’en va en lui lançant un dernier sourire gauche.

La porte claque.

Les yeux de Yasmina ne cillent pas, occupés à faire un trou dans le panneau de bois qui vient de se refermer sur son mec. Sa poitrine ne se soulève même pas, on croirait une statue, jusqu’à ce que ses jambes se mettent à flageoler. Elle tombe à genoux, porte la main à sa bouche pour bien sentir l’air entrer à nouveau, l’autre à sa poitrine qu’elle comprime. C’est comme des coups de marteau qui tambourinent contre son sein. Un sifflement monte à ses oreilles, un instant elle n’entend plus que ça, le monde autour s’efface avant de revenir bien imprimé au creux de sa rétine. Elle halète, ses lèvres bougent sans le moindre son puis son monologue muet se transforme en un murmure – oh putain. Oh putain, oh putain – qui gagne en intensité – oh putain oh putain oputin oputin oputin ! – pour se muer en cri :

— OH PUTAIN DE MERDE !

Adossée à la porte elle se laisse glisser au sol, les bras ballants, immobile et les yeux rivés au plafond. Puis elle se lève, repère un paquet de clope au salon, gagne la cuisine et se hisse sur la pointe des pieds pour dénicher au fond du congélo une Eristoff givrée, vide aux trois-quarts dont elle se remplit un grand shooter qu’elle vide d’un trait, manquant s’étrangler.

Elle reprend sa respiration après une longue quinte de toux puis se sert un deuxième verre, marche vers la fenêtre, ouvre un battant avant de s’allumer une cigarette. Longue taffe, expiration. Il fait toujours aussi chaud dehors, pourtant elle tremble. L’alcool glacé se réchauffe dans son gosier, inonde ses veines où le sang enchaîne les tours comme des pilotes de Formule 1 bouffent l’asphalte.

— OK. OK, c’est cool. OK.

La vodka bon marché détend ses membres rigides comme du bois. C’est bien la première fois qu’elle s’expédie une dose en solo. Elle a vu ça dans quelques films, lu ça dans pas mal de bouquins. Le coup du verre après la tempête, pas un classique pour rien : ça remet les idées en place.

Elle laisse la fenêtre ouverte, jette le mégot d’une pichenette experte. Ça lui rappelle les pauses sur les marches de la fac. Qu’est-ce qu’elle est venue foutre ici, déjà ? Le verre rincé gît dans l’égouttoir, elle le fixe et ses yeux la piquent et l’adrénaline retombe, composer avec la réalité devient difficile. Ça ne va pas. Elle reprend le verre et le lance de toutes ses forces par la fenêtre.

Silence.

Silence.

Le bruit d’une chute. Muet.

Puis dans un gigantesque fracas, démesuré comparé à la taille de l’objet, on entend le verre éclater sur le goudron et le réel reprend sa place, dans un grand éclat de rire qui la secoue des pieds à la tête.

— Mais merde, mais c’est pas possible d’être aussi con ! Ha ! Hahahahahahaha ! La robe déchirée, t’y crois à ça ? J’ai l’air de quoi, d’une championne de lutte gréco-mes-couilles ? Putain ma fille, tu gères ! Bon, on se calme. On se calme on se calme on s’calme.

Elle se dirige vers la chambre, s’affale sur le lit, contemple le lustre horrible qui orne le plafond crème. Est-ce que tout ça valait le coup ? Ouais, pour sûr.

Sa tête calée au creux de l’oreiller, elle reprend le fil des événements, passe rapidement sur l’épisode Allan, revient un peu plus en arrière, s’arrête. Qu’est-ce que ce mec baise bien, bordel.

— Tu parles qu’elle est morte la robe. Déchirée ouais, mais pas comme tu crois.

Elle revoit les taches blanches qui s’y étiraient. Elle se remémore le sexe de Malik et comme elle bavait dessus, le sperme qui dégoulinait de son cul jusqu’à sa fente. Sa main se porte à son ventre, elle écarquille les yeux.

— Putain, je suis toujours à poil, moi. Dire que c’est avec la robe de sa grosse que je débarque chez moi.

Elle se tortille sur l’édredon pour se déshabiller, une odeur animale emplit la chambre, la suffoque. Nue, elle va à la fenêtre et l’ouvre, offrant son corps au soleil de la fin d’après-midi qui lui dore la peau et joue dans ses moindres replis, porté par une brise d’air qui enlace ses hanches, souffle entre ses cuisses et fait frémir la courte toison de son bas-ventre. Elle frissonne. Ce qu’il baise bien ce con, répète-t-elle.

Ce qu’il – elle se recouche – baisait – sans y penser – bien – sa main glisse sur le nombril, flatte les lèvres roses – ce con ! Ses chairs ne veulent pas se refermer, sa chatte toujours aussi moite accueille ses doigts avec la même hospitalité. Son cul ne se resserre pas, elle le fouille et en ressort imbibée de salive et de foutre. Elle se rappelle Malik dans le cadre de la porte, ses doigts couverts d’eux qu’elle a porté à sa bouche comme il le lui commandait. Elle se passe la main entre les fesses, la ressort et la plonge dans sa bouche, gémit de ce goût qui lui revient, s’en garnit les dents, frotte le foutre contre ses gencives comme de la coke pour s’en imprégner, le laisser pénétrer chaque parcelle de son corps.

Elle prend sa brosse à cheveux, la plonge dans la mouille qui lui baigne la chatte et jusqu’au sillon de ses reins, vers lequel elle dirige le manche luisant, le fait entrer en elle avec précaution. Bâton de bois contre bâton de chair, l’échange ne vaut pas mais elle s’en satisfait, la douzaine de centimètres la pénètre sans la moindre difficulté. Jamais elle ne s’est autant touchée le cul en si peu de temps, jamais sa chatte n’a dégueulé autant de fluide. Sa main libre délaisse un instant son clitoris, monte à ses seins qu’elle masse et aplatit, malaxe de la paume, pince et tire avant de la porter à son cou qu’elle caresse. Ses doigts en font le tour, la boule de sa gorge monte et descend alors qu’elle déglutit d’appréhension. Son corps, plus tout à fait à elle : une volonté propre l’animant alors que sa main se resserre et la fait gémir en même temps que le manche va et vient, lui ramollit le cul encore une fois. Jamais il ne se refermera, encore une fois, encore putain !

Encore, siffle-t-elle au travers de sa gorge prise en étau par cette main qu’elle ne maîtrise pas et qui l’asphyxie. Le drap lui caresse le dos, la tache humide qui se forme sous elle lui lèche le bassin, Yasmina se fait étrangler, peine à respirer au milieu de cette foule invisible qui la domine et de ces mains qui la caressent et l’étouffent, de cette bite raide qui la fouille, de cette langue de tissu qui la trempe. Ses mâchoires se crispent, ses veines gonflent autour du cou et aux tempes, elle rougit et ses paupières se plissent d’un plaisir douloureux. Sa langue sort, trempe son menton. À nouveau la salive, à nouveau les fluides qui la couvrent et dont elle se délecte sans borne. Elle crache dans sa paume pour sentir ses doigts glisser sur sa gorge qu’elle agrippe, serrer plus fort pour assurer leur prise ; les yeux de Malik lui reviennent en mémoire, l’air dont il la couvait quand elle le suçait, la force avec laquelle le sperme a jailli entre ses joues, le torrent visqueux qui coulait sur sa poitrine.

— FOUS-MOI, BORDEL !

La même incantation sort d’elle en boucle, les dents de la brosse lui râpent le cul, griffent sa chatte qui se répand sur le manche. L’air n’entre qu’à peine dans ses poumons, ses ongles labourent son cou, ses yeux se révulsent, elle feule :

— FOUS-MOI, TOCARD !

— Je sais pas de quel tocard tu causes, mais il est pas là.

— PUTAIN !

Dans l’embrasure de la porte se tient une jeune femme, de l’âge de Yasmina. Elle la regarde se rouler dans le drap pour s’en couvrir.

— Camélia ? Mais qu’est-ce tu fous là ?

— Je t’ai envoyé un message. Tu les lis plus ?

— Si je… Non. Je fais une pause.

CHAPITRE 7

Camélia s’est assise sur le lit et fixe sa cousine couchée sur le flanc, tirant sur le drap dont elle refuse de se défaire.

— Un bail que c’était pas arrivé, se faire prendre la main dans le sac. Ça doit faire quoi, bien dix ans ?

— Oui bon, ça va. Et c’était pas il y a dix mais huit. Puis la « main dans le sac », je te rappelle que c’était la tienne.

— Ah. Oui, pas faux. Et tu te souviens de la deuxième main qui s’y est jointe ?

— Non, mythonne Yasmina.

— C’est ça, ouais.

— Ça va, là ? On arrête l’interrogatoire, OK ?

— Ah non, alors !

— Si. Qu’est-ce que tu fais ici, et comment t’as pu rentrer ?

— Comme tous les amants qui se respectent : par la fenêtre.

— Hein ?

— Haha, mais non, je déconne ! J’ai croisé Allan, en bas. Il m’a filé les clés, il devait partir faire je ne sais quel truc. Faudrait vraiment être cinglée pour se la jouer Spider Man sur l’échafaudage.

— Carrément, ouais… Complètement cinglé.

— Hm ? Camélia étudie un instant le visage de Yasmina, avant de reprendre : t’as pas l’air trop dans ton assiette, toi.

— Si si, ça va. Je vais me rhabiller, tu veux bien sortir le temps que je passe un truc ?

— Ça va, tu vas pas me la jouer prude non plus ; on en a vu d’autres.

Et comment. Élevées pour ainsi dire ensemble, les deux jeunes femmes découvrirent leur corps bien avant d’entrapercevoir celui d’un garçon, dans la chambre commune d’un appartement aux petites dimensions que les deux filles uniques partagèrent avec leurs mères, une fois les pères partis ; divorce pour l’un et décès pour l’autre, un sombre accident routier. Le penchant qu’elles découvrirent pour leurs corps respectifs ne fut endigué que par le déménagement de la tante de Yasmina.

Se souvenant de cette enfance pas si lointaine, Yasmina sourit à sa sœur de substitution. Un sentiment de sécurité familier la berce et lui fait venir aux lèvres un sourire.

— Mais tu penses à quoi toi, dis ?

Elle ne répond rien à la question qu’accompagne un regard mutin.

— Bon, je m’habille, lance-t-elle en rejetant le drap, découvrant son anatomie sur laquelle Camélia laisse ses yeux traîner.

— T’y vas pas de main morte, toi, dit-elle en remarquant le rouge qui strie sa peau, là où ses ongles et ceux de Malik sont passés et ont creusé la chair.

— J’étais stressée, c’est rien, répond Yasmina en se redressant.

— Et ça, c’est recommandé contre le stress ?

Sa main s’est refermée les dents de la brosse à cheveux, dont le manche est toujours enfourné dans le fondement de la cousine.

— Lâche ça !

Comme à regret Camélia s’exécute.

— Bon, pour que tu sois comme ça, il y a forcément anguille sous roche. Va falloir m’expliquer.

— Anguille sous roche, reprend Yasmina, pensive. C’est le mot.

La chasse d’eau résonne de la salle de bains au couloir, le couloir que Yasmina traverse jusqu’à la chambre, passant devant la chambre d’ami où elles ont convenu que Camélia passera les prochaines nuits. Devant la porte elle s’immobilise, finissant de serrer la corde de son jogging et réajustant son t-shirt. Elle sait que son invitée l’y attend et va la presser de questions auxquelles elle n’a pas forcément envie de répondre. Mais est-ce vraiment une chose dont il faut se préoccuper ? Elle entre.

— Alors ? Tu me racontes ?

— J’ai le choix ?

— Pas trop. Et puis t’as pas spécialement envie de me cacher tes derniers potins, si ? Pas la peine de feinter, ça saute à la gueule que t’as besoin de cracher le morceau, alors mets-toi à table.

— Hm…

Et Yasmina « se met à table ». Plus qu’elle ne le voudrait, sans rien épargner à sa cousine qui la dévisage alors que, durant son récit, ses dents mordent inconsciemment ses lèvres et qu’elle insiste sur certains détails qui ne la concernent en rien. Sans trop réfléchir, Yasmina lui confie tout.

— Mais on est d’accord que c’est un loser ce gars, non ?

— Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? Je vais pas aller jusqu’à dire que j’en pince pour lui, j’imagine que je suis juste complètement accro. Il me rend cinglée, tu piges ?

— De ce côté-ci j’ai pas trop de mal, oui. Après ton récit, en tout cas c’est clair comme de l’eau de roche. Ou autre chose.

Yasmina la fusille du regard.

— Merci de ta compréhension, réplique-t-elle.

— Fais pas ta mijaurée, au moins je comprends le délire. Et puis que ça fait longtemps qu’Allan te suffit plus. Qu’il n’a jamais suffi, en fait. Pourquoi tu t’es mise avec lui, déjà ?

Sa bouche s’ouvre pour protester avant de renoncer. À quoi bon, Camélia lit en elle comme dans un livre ouvert. Elle acquiesce. Sa cousine éclate de rire.

— C’est pas drôle, merde… Je sais pas, j’étais en galère. Y en a qui partent faire le tour du monde pour leur année sabbatique, moi j’ai choisi Stains.

— Bon, on va pas passer notre temps à se lamenter, d’autant plus qu’il va pas tarder à rentrer et tout ton cirque deviendrait vachement plus coton si ça arrivait à ses oreilles.

— Il t’a dit qu’il rentrait quand ?!

— Tranquille, on a encore une petite demi-heure ; juste le temps de te faire ta fête encore une fois.

— C’est… très aimable mais non merci. La fête je me lui suis assez faite aujourd’hui. Et j’ai un organisateur attitré.

— Tu me vexes !

— Désolée.

— T’excuse pas, j’ai d’autres chattes à fouetter que la tienne.

— Hein ? T’es devenue lesbos ?

— Putain, utilise pas ce mot, ça me gave ! Et non, pas plus que toi en tout cas.

— Oh, ça va.

— Banlieusarde, va.

— Parisienne.

— Connasse.

— Toi-même.

Un instant les deux complices se regardent en chiennes de faïence, jaugeant l’autre d’un regard noir.

— T’as pas l’air con avec ton regard de caïd.

— Et toi, avec ton air de biatch des halles ?

Elles se jettent l’une sur l’autre, éclatant de rire. Yasmina lui chatouille les côtes et le creux des reins, tandis que sa cousine se venge sur la plante de ses pieds et l’intérieur de ses cuisses. Cheveux ébouriffés, toutes dents dehors, elles finissent par se calmer. Les lèvres de Camélia se posent sur celles de sa cousine.

— Arrête ça, dit-elle en se dégageant mollement.

— Bon, tu lui envoies un message ?

— T’es malade ?

— T’as son numéro, non ? C’est pour faire joli ou juste une coutume spéciale de banlieue ?

— Ferme-la.

— T’en crèves d’envie et je suis pas contre une rencontre. Puis t’as l’air d’avoir perdu un peu de ta syntaxe, autant que je t’aide. Je suis sûre que c’est un lettré, ton Malik.

Elle trouve son portable dans son sac, le déverrouille et met en garde sa cousine :

— Dans tes rêves, pour ce qui est de le rencontrer.

— Chut ! siffle-t-elle, regardant vers la porte. Putain, je crois que c’est ton mec ! Range ton portable, on fait ça après.

Yasmina s’exécute. Elles quittent la chambre et viennent accueillir l’homme de la maison. Leur sympathie à son égard leur fout presque les jetons.

CHAPITRE 8

Ça pue. Vraiment l’appartement schlingue : l’air est saturé de sueur, de sexe et de fumée, c’en est insupportable.

Pas pour Malik. Il n’a pas ouvert la fenêtre depuis le départ de Yasmina ni passé la serpillière ou même l’éponge. À vrai dire il n’a pas fait grand-chose depuis trois heures, à part refermer derrière Yasmina, lui envoyer un message vide, démarrer une machine, revenir s’asseoir contre la porte puis déambuler jusqu’au salon et se laisser tomber sur le canapé. De là, il a regardé le plafond. Intérieurement ça bougeait drôlement mais vu de l’extérieur, pas tant. Alors pour calmer la machine, il s’est roulé un petit stick et l’a éclaté, efficace.

C’est à peu près tout. Ça n’a pas tardé à devenir ennuyeux. Il a repris son portable, renvoyé un message à Yasmina. Toujours court mais un peu moins, dans lequel il a beaucoup hésité avant de lui proposer de se revoir, demain ou quand elle voudrait. Il n’a plus trop l’habitude de ce genre d’approche. S’il se rappelle bien ça fait – non il ne se rappelle pas.

Avec le gros doigt de pied il fait sortir son ordinateur de veille, tape du bout des orteils la date à laquelle il s’est mis avec son ex et sa session s’ouvre. Malik est doué et sentimental. Son talon appuie sur la touche espace, probablement sur B, N et virgule dans la foulée, et reprend la lecture de l’avant-avant-dernier épisode de Game of Thrones. Il avait du retard.

Vingt heures quarante-huit, son téléphone sonne.

— SÉRIEUX ?! il gueule en voyant le nom au bas du message.

Il bondit, tournoie dans l’appartement.

— Easy la vie, mon gars : EA-SY !

Il répète ça, au rythme d’une danse qu’il vient d’inventer et qui n’aura probablement pas de succès, avant d’opérer un moonwalk hasardeux qui le ramène jusqu’à son mobile sur lequel il relit la missive.

« Salut. OK pour demain. Genre 14 heure ? Normalement ça le fait, on sera tranquilles. Oublie ma robe, tu peux la garder. Ramène juste ma culotte. Yasmina. »

Mince ! Il court à la salle de bains, ouvre le capot de la machine à laver et en sort les fringues de la belle. Il n’y trouve qu’un t-shirt et la culotte, noirs tous les deux. Des traces sur le t-shirt, comme des imprimés blancs. Il avise le panneau de réglage, l’aiguille de température sur soixante-dix degrés puis à nouveau le t-shirt. De l’encolure dépasse l’étiquette, où figure un bac d’eau agrémenté d’un 30°.

— Bon. Ça tombe bien, parce que toi aussi tu pouvais l’oublier ta robe.

Il reprend son portable et demande où se retrouver, Yasmina lui donne rendez-vous devant la piscine municipale. Après un tour rapide sur Google Maps pour se souvenir du chemin (Malik n’est pas un adepte de la natation) il tape que ça lui convient. Entre le moment où le message disparaît de la fenêtre et celui où il s’affiche dans la conversation, un frisson lui parcourt l’échine : lui le tocard, celui qui jusque-là passait son temps à slalomer entre les brimades et les humiliations – sur le point de se payer une sortie avec une des plus jolies meufs de la ville, et accessoirement celle du dealer. L’excitation et l’angoisse noient un instant son cerveau et le plongent dans un tourbillon d’émotions dont il peine à sortir.

— Oh et puis merde !

Il jure et balance le portable à l’autre bout du canapé, rive son regard au plafond. Franchement, j’ai bien le droit, non ? Sérieux, je suis pas une lavette à ce point quand même. C’est quoi déjà ce truc – le karma ! Ben si ça existe, normalement c’est maintenant qu’il tourne au beau fixe, après toutes ces galères ; tout seul dans ce bled, la grosse partie avec les gamines, cet appartement pourri, et enfin la vie qui me sourit ! La chance de me retrouver avec une meuf du futur et de la faire à l’envers à cet Allan de mes deux. Nan, c’est trop beau.

Sous le poids de la réflexion Malik s’est courbé en deux, mains collées aux tempes. Le souvenir du Frigo lui revient. Sûr qu’il n’ira pas retenter l’expérience, quoiqu’il n’en soit pas si sûr en fin de compte.

— Ouais, carrément même. Sans déconner, rien que pour une bise je m’en retape un, de séjour au frais. En fait il faut que je la voie. Ce serait, genre… Il hésite, ouvre la bouche et la referme, plisse les yeux pour trouver ses mots et reprend : Ça serait vraiment, vraiment pas cool autrement ! Ouais.

Pas cool du tout, il murmure en allant jusqu’à la cuisine. Le Frigo lui paraît minuscule. Il y rentre le bras, une épaule et se tord le cou pour y passer la tête, mais à la moitié du buste l’habitacle est rempli. Vraiment riquiqui.

Il a faim. Depuis hier il n’a quasi rien mangé ni refait de courses. L’horloge du micro-ondes indique vingt et une heures trente-neuf. Trop tard pour sortir acheter un truc à un prix décent. Il se gratte la tête, ouvre et ferme le Frigo, se pince les lèvres et se décide : il dévisse le couvercle d’un petit pot et le vide dans une assiette creuse qu’il place sur le plateau de verre. L’étiquette indique le temps de chauffe. Le four émet un bip strident.

Appuyé contre le plan de travail Malik souffle sur la purée orange et fumante. Sa main armée d’une cuillère à soupe se balance au-dessus de l’assiette, plonge enfin, s’élève et gagne sa bouche. Les lèvres se pincent sur le manche, les paupières se plissent. Il déglutit, rouvre les yeux, baisse le regard sur la bouillie et reprend une cuillerée, deux, trois, quatre et l’assiette est finie.

— C’est ouf, il dit.

Il verse deux nouveaux pots dans son assiette. Il la regarde tandis qu’elle tourne derrière la vitre du four. Il relit l’étiquette, passe un doigt à l’intérieur du bocal, le suce et répète :

— C’est ouf. C’est bon cette connerie.

CHAPITRE 9

Yasmina se tient les côtes. Elle se redresse, rouvre les yeux, lèvres pincées jusqu’à ce que ses joues gonflent à en éclater.

— Qu’est-ce qu’il y a, j’ai oublié d’enlever mon nez rouge ou quoi ? il demande.

De son sac dépasse un bout de lycra.

— Ah mais ! commence Yasmina dans un souffle qu’elle perd immédiatement. Elle se tape la cuisse du plat de la main, reprend sa respiration et poursuit : ah mais laisse tomber le nez rouge, mon gars. Comparé à toi, Bozo a l’air d’un caissier pour pompes funèbres !

— Je pige pas, c’est quoi le rapport avec les pompes ? Genre, ce sont mes chaussures ?

— Aaaaaaaah ! j’en peux plus, agonise-t-elle. Mec, mais c’est quoi l’idée de venir avec ton caleçon de bain ? T’as cru qu’on se la jouait infiltré ?

— Mais rien du tout. Juste, tu me dis qu’on va à la piscine donc je prends de quoi me baigner.

— Bah oui, normal. Mais tu sais qu’il faut un bonnet pour se baigner ici ?

— Tu me prends pour qui ? J’ai le mien, t’sais.

Yasmina n’y tient plus. Ses joues lui font mal, elle a des crampes à la langue et ses jambes ne semblent plus capables de la porter. Elle claudique jusqu’à un pilier et s’y appuie. Elle agite la main vers le nageur, murmurant arrête, arrête – j’en peux plus, j’vais crever. Elle craint un instant de véritablement faire un malaise. Cette pensée la calme un peu. Elle redresse le nez vers lui, le dévisage d’un air attendri.

— T’es vraiment mignon, en fait.

— Qu’est-ce que tu m’racontes ?

— Hé, ça va, hein : joue pas les durs. Ou alors donne-moi rendez-vous devant le club de boxe, la prochaine fois. Mais surtout change rien, je voudrais trop te voir sur le ring avec ton petit bonnet.

Bien qu’il aime voir Yasmina rire aux larmes, Malik n’apprécie pas que cela se fasse à ses dépens. Il change de sujet :

— Bon, et si c’est pas pour se baigner, qu’est-ce qu’on fait ici ?

— Je sais pas. T’es drôle ; et moi je rigole pas tous les jours.

— Marrant, tu riais pas tant hier.

— Faudra qu’on m’explique pourquoi t’as seulement du répondant quand on parle de cul.

— Je m’économise.

— Arrête, tu me fais flipper. Je sais pas, viens : on va marcher.

Côte à côte Malik et Yasmina enfilent les rues, indifférents au décor low cost.

— Je sais pas si c’est l’idée du siècle, de se promener comme ça.

— Avec ton déguisement je pense pas que grand monde te reconnaisse.

— Je passe mieux dans le paysage, tu trouves ?

— Ouais.

— Même. Ça me plombe de ne pas pouvoir m’habiller comme je veux. Je préfère comme je suis d’habitude.

— Moi aussi.

Elle lui sourit. Yasmina a mis ses lunettes noires, relevé ses cheveux en chignon qu’elle a camouflé sous un foulard. Elle porte un jean et un sweat à capuche, PUMP IT imprimé au-dessus de la poche ventrale.

— T’habites ici depuis longtemps ?

— Je sais pas. Depuis le lycée, je crois ? Une dizaine d’années, quoi.

— Donc longtemps. Je suis arrivée il y a six mois.

— Qu’est-ce que t’es venue foutre ici ?

— J’en sais trop rien. Je venais d’avoir mon diplôme, j’ai rencontré Allan en boîte et Paris me les brisait.

— C’est quoi, le diplôme ?

— Médiation culturelle.

— Hein ? À quoi ça sert ?

— J’en sais rien.

Ils flippent un peu que se pointent des types à qui Malik pourrait dire bonjour.

— Et ta cousine au fait ?

— Camélia ? Pourquoi, tu veux être présenté à la famille ?

— Arrête tes conneries, c’est pour parler.

— Bah elle est arrivée hier et ça m’étonnerait que tu la croises.

— OK.

Très vite ils se retrouvent en bas de l’immeuble de Malik.

— T’es un malin, en fait.

— Pas tant, j’ai pas l’habitude de me balader dans le tiéquar. Du coup des promenades, j’en connais pas des masses. Tu veux boire un truc ?

— T’as les Game of Thrones ?

— Ouais. J’ai pas vu le dernier.

— T’es à la masse dans tout ce que tu fais, en vrai.

Il ne répond rien.

— Allez, j’ai soif.

Ils montent. Malik regrette d’être passé le premier.

Elle le suit à la cuisine et jette un œil au Frigo par-dessus son épaule.

— Mais t’as pas refait de courses ?

— Pas eu le temps. C’est bizarre, je croyais avoir du Coca.

— Laisse tomber, elle lui dit en se dirigeant vers le salon. T’as rien mangé depuis ?

— J’ai fait avec ce que j’avais.

— Mais t’as rien !

— Je me suis débrouillé.

Yasmina est sur le point de s’asseoir sur le canapé. Malik lui saisit le bras. Elle se tourne vers lui, amorce un mais qu’est-ce que tu veux maintenant… qu’il étouffe d’un long baiser. Une petite case dans l’esprit de Yasmina pense un instant à se rebeller puis ses lèvres s’ouvrent et laissent passer la langue qui en force le passage. Sur ses fesses les mains de Malik qui les écarte, le tissu rêche frotte l’intérieur de sa croupe, les doigts glissent entre ses cuisses, son ventre la chauffe. Ses jambes se frottent l’une contre l’autre, Yasmina attire Malik à elle. Leurs corps collés, l’érection butant contre son nombril, le souffle qui l’enveloppe – elle a l’impression d’être nue déjà.

Sa poitrine contre torse, elle ôte son t-shirt tandis que son amant la dénude et ses seins jaillissent. L’air lui manque, l’incompréhension la saisit : Yasmina a envie de le bouffer, de se transformer en un grand drap pour le recouvrir et se noyer de ses odeurs et de ses reliefs.

Les pantalons tombent. Ils s’en dépêtrent ; il peine à s’en défaire, joue maladroitement des pieds pour les libérer et finit par se baisser, ne se redresse pas, plonge le nez dans le nombril qu’elle lui offre. Sur son bas-ventre la langue de Malik glisse, descend et s’arrête à l’élastique de la culotte ; intérieurement, Yasmina le supplie de lui arracher et glisser en elle sur-le-champ. Te fais pas prier putain, tu sais bien, te fais pas prier ! Ses lèvres se meuvent, accompagnant ses pensées.

Lorsqu’il fait glisser le sous-vêtement jusqu’à ses chevilles elle frissonne à l’idée de la quantité de mouille qui doit attacher sa chatte à sa culotte, fils translucides cousant ses lèvres au tissu. Redresse-toi maintenant ! Il ne se redresse pas. Yasmina ne saisit pas immédiatement ce qui explore le long de son intimité. Elle baisse les yeux. À ses pieds Malik agenouillé, seul le sommet de son crâne visible, son visage enfoui entre ses cuisses, occupe la même position que lorsqu’elle le suçait la veille.

— Qu’est-ce que tu fous ?

Elle pousse un cri : la langue s’enfonce à la base de sa chatte, se noie de son jus, remonte jusqu’au sommet qu’elle agace de la pointe. Instinctivement Yasmina a un mouvement de recul. Il plaque ses mains contre ses fesses et la ramène à lui, enfonçant sa langue en elle aussi loin que possible. Un frisson parcourt les mollets de la belle quand un doigt glisse entre ses fesses, se positionne à l’entrée du cul et appuie en rythme avec les coups de langue battant son clitoris. Elle tire un instant sur ses cheveux pour le dégager, puis l’attrape par les tempes et le comprime contre son ventre. Elle l’entend émettre un souffle rauque, bullant dans la mouille lui inondant la bouche. Elle se hisse sur la pointe des pieds jusqu’à s’asseoir sur son visage. La langue remplace un instant le doigt logé dans son anus. Le muscle rose et salivant écarte au passage les bords de son intimité. Les lèvres de Malik s’arriment au clitoris, l’aspirent tendrement, ponctuant les succions de coups de langue. Yasmina se tord, ses forces l’abandonnent. Bassin agité de frisson, elle repose de tout son poids sur le visage du lécheur. Un instant les yeux bruns émergent de son ventre, se lèvent vers elle et elle y distingue cette lueur implorante, ce désir de la voir se perdre alors qu’il la suce.

— Putain !

Yasmina halète, ses doigts le griffent, sous ses ongles se logent quelques cheveux involontairement arrachés. Ses jambes dansent, minces brindilles qui la portent moins que le deuxième doigt qui s’enfonce dans son anus. Le poignet de Malik pivote, son pouce se place sous la chatte qui le gobe jusqu’à la garde. Yasmina braille. Écrasant le crâne de Malik, ses tempes ou ses épaules elle ne sait plus, ses hanches cognent le visage dont elle entend parfois les joues ou le menton claquer contre l’intérieur de ses cuisses. Elle redoute de lui faire mal mais c’est loin, beaucoup trop loin, alors qu’une décharge éclate en elle. Ses bras se tendent, sa bouche s’ouvre sur un hurlement silencieux. Une vague submerge sa poitrine et reflue. Elle a envie de pleurer, sans trop savoir pourquoi.

Le visage se détache de ses genoux et se redresse vers elle, barbouillé de mouille et de salive, les yeux troubles et le souffle court, cheveux en pagaille collant à son front moite. Il retire ses doigts de ses reins, de son ventre, contemple son pouce trempé et le lèche. Je fais quoi, se demande Yasmina. Je fais quoi ?

Sa paume caresse le profil de Malik. Muet, il la dévisage. Yasmina entend presque la goutte lui dévaler la joue. Peut-être de la sueur. Sa voix tremble lorsqu’elle articule :

— Putain, t’es vraiment trop chelou.

Il lui sourit.

— Merde, il est vraiment trop chelou !

Camélia, bouche bée, s’imagine la scène. Plus Yasmina la gave de détails, plus elle se persuade que le neuf-trois n’est finalement pas qu’une terre de losers.

— Et après ?

— Après quoi ?

— Il t’a baisée ?

— On a baisé, corrige-t-elle en rougissant.

— Vire-moi ce rouge de tes joues, on dirait une collégienne !

— Ferme-la.

— Tu vas quand même pas larguer Allan pour un chômeur ?

— Ouais ? Parce que tu préfères quoi, toi ?

— Mais t’es sérieuse en plus ?!

— J’en sais rien.

Coudes appuyés sur les cuisses, Yasmina se frotte les tempes.

— J’en sais vraiment rien, répète-t-elle avant de se redresser comme sous l’effet d’un coup de jus : la clé tourne dans la porte.

D’un bond la voilà sur pattes. Camélia la retient :

— Mais tu vas le revoir quand ?

— Demain. Pour faire des courses.

— Merde, vous êtes dingues. Et après vous venez ici ? Je fais quoi, moi ?

— Ben fais comme nous : visite, réplique Yasmina en sortant de la chambre.

De loin, Camélia entend sa cousine souhaiter la bienvenue à son logeur.

— T’en as de bonnes, toi, marmonne-t-elle en se levant à son tour.

CHAPITRE 10

— Bon, qu’est-ce que tu bouffes d’habitude ?

— Je sais pas. Ils ont quoi comme petits pots ?

— Ha ha ha ! J’arrive toujours pas à croire que tu les aies mangés !

— J’allais pas non plus me laisser crever. Et avant de critiquer, faut essayer.

— Joker.

France rigolade au Makla Center. Malik et Yasmina respectent la règle de ne pas se toucher en public mais leur proximité saute aux yeux de tous, qui sourient en voyant les deux tourtereaux animer les rayons. Tous sauf un. Depuis le rayon conserverie, un homme les regarde avec attention, une lueur de méfiance dans les yeux. Sans relâcher sa surveillance il tape un message sur son portable, attend qu’ils partent et se dirige vers la sortie sans passer par les caisses. Il suit le couple de près et s’apprête à rejoindre lui aussi l’avenue Louis Borde quand un vigile lui bloque le passage.

— Tu me veux quoi, toi ? il demande en fronçant les sourcils.

— Contrôle des sacs, s’il vous plaît.

— J’ai rien.

— Contrôle des sacs.

— Je te dis que j’ai rien, putain !

Le vigile le toisant d’un regard qui ne laisse qu’assez peu de place à la négociation, il obtempère.

— Je vous remercie. Le sweat, il n’y a rien dedans ?

— Tu commences à me courir, toi ! il réplique en retournant la poche ventrale. C’est bon là ? Tu veux que je baisse mon fute dans la foulée ?

Un portique sonne, détournant l’attention du molosse.

— Bonne journée à vous, répond-il en se dirigeant vers l’alarme.

Le type se rue vers la sortie et déboule sur l’avenue. Trop tard. Dans la foule aux bras chargés de sac aux enseignes multiples, le couple est hors de vue. Déjà loin, en route pour l’appartement de Yasmina.

— Sa mère la pute !

— Elle te va pas si mal cette robe, constate Malik après avoir refermé la porte de la chambre. Si j’avais su que mon ex pouvait encore servir à quelque chose…

— Peut-être qu’elle se dira la même chose de toi un de ces quatre.

— Connasse.

— Prends pas trop la confiance non plus, tocard.

La connasse et son tocard tombent de concert en travers du sofa, une ceinture déjà défaite et des mains triturant la robe pour dévoiler tous les charmes qu’elle cache encore à grand-peine.

— Tire pas trop fort, paraît que j’en ai déjà déchiré une et deux ça va commencer à faire.

— De quoi ?

— Rien. Laisse-moi faire.

Ses seins bondissent au visage de Malik. Il plaque ses paumes aux hanches de Yasmina, du bout des doigts, pince la graisse, ses dents mordent les aréoles brunes.

— Calmos, vire au moins ton fute.

Elle repousse le vorace, s’agenouille entre ses jambes et libère son pénis fièrement érigé qui se loge immédiatement entre ses seins mouillés de sueur.

— Tu me l’as pas encore faite celle-là, dit-il.

— Ta gueule.

Yasmina sourit en sentant le membre glissant au creux de sa poitrine. Ses joues se creusent et dans le silence du salon on entend sa langue remuer pour amasser une salive qu’elle laisse couler entre ses nibards. Elle y plaque ses mains. Cambrée, elle fait coulisser le membre sous le regard fasciné de Malik.

Du bras gauche Yasmina entoure ses seins, entre lesquels elle crache pour rendre plus aisé le mouvement de la bite dont les fluides se répandent. Sa main libre disparaît entre ses jambes, écarte le string blanc dont le tissu détrempé ne cache plus rien de son intimité. Elle pointe sa langue, agace le gland qu’elle gobe de ses lèvres. Sa main quitte sa chatte, enduit les couilles de mouille et les malaxe, entraînant les gémissements de Malik, puis ses doigts reviennent frotter le clitoris baigné de son jus.

La respiration du mâle s’accélère. Elle lève les yeux vers son visage, se délectant de le voir au supplice. Elle ralentit le mouvement pour lui laisser le temps de monter avant de répandre son foutre entre ses seins, qui coulera sur son ventre et jusqu’entre ses cuisses, dont elle se couvrira les mains pour lubrifier et agacer le trou de son cul avant qu’il ne vienne y jouir à nouveau.

Gigantesque pétard éclatant au milieu d’une après-midi morte, le portable de Yasmina sonne, déchirant la valse silencieuse des corps. Malik lui jette un regard surpris, d’autant plus en voyant l’inquiétude se peindre sur les traits de la belle. L’information fait son chemin derrière les jolis yeux noisette jusque-là perdus dans la contemplation de la bite lui souillant le buste. Yasmina se redresse d’un bond et se lance jusqu’à la table, prend le portable et vérifie l’appelant. Elle pâlit, décroche :

— Allô ?!

Depuis le téléphone se fait entendre une voix inquiète dont les mots sont mâchés par la hâte. Yasmina n’attend pas la fin de la phrase, répond OK d’une voix blanche et raccroche. Elle dévisage Malik, renversé contre le dossier, mains posées à plat sur l’assise et bite encore dressée. Si Yasmina avait en son pouvoir de le faire disparaître, elle le ferait sans la moindre hésitation. Pas le temps.

— C’était ma cousine. Cette fois on est grillés. Mon mec arrive. T’as pas le temps de sortir.

— Ta cousine est une espionne ?!

— C’est pas la question, bordel ! Il monte, là. Ramasse tes affaires, faut que tu te planques si tu veux pas crever et moi avec !

Malik ne discute pas. Le ton employé ne lui en laisse pas le loisir. Il se baisse pour enfiler ses frusques mais Yasmina se jette sur lui et les lui arrache, le tire par le bras.

— Pas le temps je t’ai dit !

Elle roule sa robe en boule, la glisse sous son bras et pousse un Malik cul nu et sexe ballant hors du salon. Chaussures aux mains, ils courent jusqu’à la chambre d’amis où elle le pousse sans ménagement. Elle désigne le placard d’un index autoritaire.

— Ah non, il y a pas moyen ! Une fois, pas deux !

— Tu te fous là et tu bouges pas le temps qu’il faudra.

— Combien de temps ?

— Le temps qu’il faudra, putain !

— Mais c’est minuscule !

— T’as cru que c’était le Ritz ?

— T’aurais pu me foutre là la dernière fois !

— Pas ma faute si c’est que maintenant qu’on l’a libéré, t’en parleras à ma cous…

La porte d’entrée s’ouvre, celles du placard claquent sur Malik. Yasmina entend un cri de douleur étouffé tandis qu’Allan entre. Elle se rue dans la salle de bains pour enfiler sa robe, se passe de l’eau sur le visage, efface de son mieux l’angoisse qui lui tord les traits et marche d’un pas à peu près serein jusqu’au salon. Allan est déjà assis.

CHAPITRE 11

Depuis son placard, Malik n’a aucun mal à entendre ce qui se trame dans la pièce d’à côté :

— C’est qui ? demande Allan.

— C’est… C’est moi ?

— Tu te fous de ma gueule ?

— Ben tu demandes qui c’est alors je réponds.

— Tu crois qu’on est combien à avoir les clés de l’appart ? Je me doute bien que c’est toi.

— Bah pourquoi tu demandes alors ?

— Mais je demandais pas « c’est qui » en pensant à toi !

— Mais tu viens de dire que tu te doutais que c’était moi.

— Et alors ?

— Et alors tu pensais forcément à moi !

Allan se lève du canapé et s’avance vers elle, le regard meurtrier. Yasmina a une hésitation : la dérision était-elle sa meilleure option ?

— Y a deux choses que j’aime pas, Yas’ : qu’on me mente et qu’on se foute de ma gueule.

— C’est pas un peu la même chose ?

Le poing d’Allan se lève. Il arme le bras, rejette l’épaule en arrière et balance un direct du droit qui ébranle le panneau de bois, passant à un centimètre de la joue de Yasmina. Il hurle :

— Me prends pas pour un con je t’ai dit ! Tu crois que je te demande ça pour le kiffe ou quoi ? T’as l’impression que je rentre pour regarder une série ?!

— Hé, si c’était pour le dernier épisode de Game of Thrones, c’est carrément pas cool, bébé.

Yasmina se demande pourquoi elle le provoque ainsi. Une baffe, c’est un bon mobile de séparation ? Sûrement mais pourquoi ? Se mettre officiellement avec Malik ? Le voir sortir de son placard et se ruer sur son concurrent ? Tu parles, ouais. C’est quand même fou tout ce à quoi on a le temps de réfléchir avant de se manger une mandale, achève-t-elle de penser alors que la perspective de la gifle se rapproche dangereusement, les yeux de son copain ne laissant que peu de doutes sur ses intentions.

— Putain Yasmina !

Les mots sortent de sa bouche tordue par la fureur d’un dernier avertissement – la sonnerie de l’interphone retentit. La chambre d’ami est ébranlée d’un sursaut. Allan n’y fait pas attention. Son regard d’enragé dévie un instant, se trouble puis il empoigne l’avant-bras de la belle et la traîne jusqu’au salon ; Yasmina n’a que le temps d’appuyer sur la poignée pour entrouvrir la porte en prévision de sa fuite imminente. Une deuxième tentative de la part de l’indésirable puis l’interphone se tait.

— On va reprendre depuis le début. T’étais où cet après-midi ?

— Au Makla Center.

— Ouais ? Et elles sont où, tes courses ?

— Je flânais. Tu crois pas que j’ai le temps de m’emmerder tout le long de la journée ?

— Elle « flânait » ! Bah ouais, je suis con tiens : c’est carrément la meilleure balade du quartier !

— T’en connais d’autres ?

Allan réfléchit. Non, en effet, il n’en connaît pas d’autre. Ce n’est pas la question.

— T’as quoi, t’es trop chelou ces derniers temps : tu passes ton temps dehors ! Tu veux me refaire le coup ou quoi ? Ça t’a pas suffi de me tromper une fois, faut que tu remettes ça ?!

— Te « tromper » ? Yasmina réfléchit d’un air affecté, avant de s’exclamer : Ah ! putain mais j’étais bourrée, et ça faisait même pas deux mois qu’on était ensemble !

— Je me suis posé la question de la durée du contrat quand tu m’as demandé de crécher ici, peut-être ?

— C’est quoi le rapport ?

— Le rapport ?! Mais putain, le rapport c’est que… que…

Et merde, c’est quoi le rapport ? se demande-t-il.

— Bon, maintenant ça va bien : c’était qui le mec avec qui t’étais cet aprèm ?

— Hein ? De quel mec tu parles ?

— Joue pas aux connes, tu sais très bien de qui je parle. On m’a écrit, t’a été vue. T’as cru quoi, que tu pouvais t’en battre les reins de ma gueule et aller te trémousser au bras de qui tu veux ?!

— Mais je me suis trémoussée au bras de personne !

Allan à bout vocifère :

— Arrête ton char, putain : c’est qui, ce mec ?! Aboule son blaze, et au moins c’est pas toi qui te feras écharper !

Sur son poignet l’étau se resserre. Faut que je me tire, ce con va m’étriper ! Malik, sors de là putain ! La porte d’entrée s’ouvre en grand, un pied se pose sur le palier. Yasmina et Allan poussent un cri de frayeur et se retournent d’un même mouvement au son de la voix :

— Ah bah non, s’exclame Camélia, ça me blaserait qu’on me l’esquinte, mon nouveau copain !

Après avoir vu sa cousine partir rejoindre Malik, Camélia n’a pas trouvé mieux pour passer le temps que de contacter une copine, installée depuis peu à Stains et avec qui elle a passé le plus clair de son après-midi. Elles ont parlé de tout et de rien, simplement pour faire passer le temps et ça a été assez efficace jusqu’à ce que la fille en question décroche son téléphone et s’esclaffe avec son interlocuteur, assez fort pour interpeller les clients des tables alentour et titiller la curiosité de Camélia.

— Meuf, tu sais pas la dernière ?

— Non, mais j’ai hâte d’être mise au parfum.

— Tu sais, ta cousine ?

— Quoi ma cousine ?

— Elle a été vue avec un autre type que son mec au Makla Center.

Le coup de maillet que Camélia a reçu en plein cœur lui a coupé le souffle. Les cons !

— Pour de vrai ? Mais attends, c’est pas possible.

— J’te jure.

Et en plus ils doivent être en train de se rouler dans le salon. Pas la peine de perdre son temps à imaginer la scène, c’est à plein tube que son cerveau s’est mis en route.

— Ah, mais oui. Merde, mais y a méprise, ce mec c’est le mien ! Yasmina devait juste l’accompagner faire les courses.

— Qu’est-ce que tu me racontes ?

— Pour que j’aie le temps de te voir. L’amitié, c’est sacré et c’est pas un mec qui va changer ça, t’es pas d’accord ?

La fille a regardé sa copine d’un air dubitatif. Entre les mains de Camélia, le café menaçait de déborder sous les tremblements auxquels il était astreint.

— Attends, on parle depuis tout à l’heure et tu me dis même pas que t’as un mec dans le coin ?

— C’est tout récent, j’allais pas le crier sur tous les toits. Je suis quand même discrète. Bon faut que j’y aille, autant éviter l’incident diplomatique. Je te laisse régler ? Je te revaudrai ça.

Tout à fait sereine en apparence, d’un air signifiant ah mais tout de même, qu’est-ce qu’il faut pas faire, Camélia s’est esquivée. Puis elle a couru à tout berzingue en direction de l’immeuble de sa cousine. Elle a martelé l’interphone, n’a obtenu que la tonalité de la sonnerie. Aucune réponse.

— Mais c’est pas possible, à la fin ! C’est quoi leurs interphones à la con ?!

Un type était assis sur le trottoir d’en face. Attiré par ses jérémiades, il s’est approché d’elle et lui a tourné autour, d’un air circonspect et jusqu’à ce que Camélia le remarque.

— Qu’est-ce qu’il y a, j’ai un truc sur le nez ?

— Ah nan, t’inquiète mademoiselle. C’est juste que… il hésite puis se lance : t’es la cousine de Yasmina, pas vrai ?

— De quoi ? Oui.

— Wesh tu me remets pas ? Jérem’ ! On s’est vus, toi et moi, il y a genre deux mois !

— Oui ? Aaaaah oui, bien sûr ouais ! Géra… Jérémie. Carrément.

— Voilà !

— Super. Et t’habites ici ? Tu me fais rentrer, je dois voir ma cousine justement.

— Ah nan, j’habite pas ici par contre, miss.

Putain de con, viens pas me taper la tchatche alors !

— Mais ils répondent pas ? ajoute-t-il.

Bah s’ils répondent, mais je me suis dit que la vue était plutôt sympa, dugland.

— Non, malheureusement. C’est peut-être leur interphone qui fonctionne plus, parce que normalement ils sont là.

— T’inquiète la miss : je vais appeler un copain, il va t’ouvrir en moins de deux.

À peine la première sonnerie passée, on a décroché et le voilà à expliquer le cas à son interlocuteur, très compréhensif et qui ne s’est pas fait prier pour ouvrir. Triomphant, le type lui a cédé le passage :

— Et voilà, miss ! En moins de deux, j’t’avais dit.

Camélia lui a adressé un sourire radieux, accompagné d’un merci des plus sincères, puis s’est esquivée avant qu’il ne lui demande une récompense. Elle s’est jetée dans les escaliers. Arrivée dans le couloir, elle a très vite compris ce qui se tramait. C’est l’heure du coup de théâtre !

Allan ne s’est pas encore remis de sa frayeur. C’est en partie pour ça qu’il ne se demande pas pourquoi la porte était ouverte. Yasmina, quant à elle, ne voit pour l’instant en sa cousine qu’un sursis supplémentaire et n’en est plus à un mensonge près.

— Bah tu crois que c’est seulement pour vos petites bouilles que je me pointe ici aussi souvent ? Tu me connais, à force : je peux pas rester célib’ bien longtemps. Alors je me suis dit que Stains, c’était pas plus mal qu’ailleurs pour partir à la pêche.

— Mais tu l’as rencontré quand ?

— La dernière fois que je suis venue. Je sais pas, c’était au moment de partir. On s’est vu sur le quai, il a fait le trajet avec moi jusqu’à Paris et voilà.

— « Et voilà » ?

— Et voilà. Eh, j’ai droit à mon intimité ? Merci de l’avoir accompagné faire les courses cet après-midi, cousine ! C’est vrai qu’il est pas bien débrouillard.

Allan fait volte-face sur Yasmina, occupée à recomposer son visage estomaqué par tant d’aplomb. Elle bredouille :

— Y a absolument – je veux dire, carrément… Carrément aucun problème !

— Bah j’espère bien, réplique Camélia avec un grand sourire.

— Attends, attends. Et on peut savoir comment il s’appelle, ce mec ?

— Maximilien.

Yasmina croit défaillir, déjà résignée à ce qu’Allan capte que ce n’est pas le bon nom. Il prend une inspiration, regarde les deux cousines puis hausse les épaules.

— Ah. OK. Connais pas.

— Il a emménagé il y a deux mois, c’est un parisien. Tu sais comment on est. C’est pour ça que j’ai demandé à Yas’ de lui faire faire le tour.

— Wesh, et toi t’aurais pas pu le dire plus tôt, au lieu de me faire gamberger comme ça ?

CHAPITRE 12

Ce placard est trop étroit pour ces conneries, songe Malik. Et combien de temps est-ce qu’il va mettre à partir, ce dealer à la con ?

Des pieds traînent au sol, des objets sont déplacés d’un endroit à un autre. L’après-midi suit son cours à l’extérieur de la cellule du clandestin. Allan a fini par s’excuser de ses doutes à l’encontre de Yasmina. Et en bon maître des lieux il déambule en travers de l’appartement, nouant un semblant de conversation avec les deux cousines, bien moins tranquilles que lui. Puis la voix étouffée de Camélia revient aux oreilles du prisonnier :

— Je vais aller taper une sieste, je crois. J’ai perdu l’habitude de marcher plutôt que de prendre le métro. Les Parisiennes, on se fatigue vite.

— Dis tout de suite que c’est le bled, ici.

Elle rit :

— J’ai dit ça, moi ?

— Je crois que je vais aller me reposer un peu aussi, j’ai pas super bien dormi cette nuit.

C’est Yasmina qui vient de parler. Sauvé, pense Malik même si ça ne change pas grand-chose à la situation.

— Tu déconnes ? Tu t’es levée à dix heures. Vas-y, pour une fois que je suis là dans la journée tu peux passer un peu de temps avec moi, laisse-la dormir ta cousine.

— C’est pas moi qui vais l’en empêcher, t’sais.

— Genre, tu veux pas qu’on se pose ?

— Non mais c’est pas ça je – enfin ouais, carrément. Tu veux faire quoi ?

— Ben il y a le dernier épisode de Game of Thrones. Je l’ai pas encore regardé.

Ah l’enfoiré ! Dis non Yasmina, dis non ! N’importe quoi à part Game of Thrones !

— Va pour ça, alors.

Sa voix trahit sa déception, mais comment refuser ? Et puis Game of Thrones, elle aime bien ça. Tout le monde aime Game of Thrones, d’autant plus qu’on lui a dit que le dernier épisode de la saison était « bien chan-mé ».

À Malik aussi, c’est ce qu’on a dit. Et depuis le fond de son placard, il se désespère de ne pas l’avoir regardé hier soir, tranquillement chez lui plutôt que de se spoiler, et seulement avec le son en plus.

— Moi, conclut Camélia en s’éloignant, vous en faites pas, je les ai déjà vus. Je vous laisse en amoureux.

— Qu’est-ce qu’elle a à se marrer, ta cousine ? Tu lui as filé un stick ?

— Je crois pas, répond Yasmina.

Le générique commence. Un instant Malik l’entend comme s’il y était, puis ce n’est plus qu’une rumeur étouffée : la porte de la chambre vient d’être refermée. Devant l’armoire se font entendre des pas étouffés par le lino, puis le frémissement de vêtements tombant au sol. Un matelas accueillant un corps, des draps qu’on repousse. Silence. Malik compte les secondes. La respiration de Camélia devient régulière, profonde. Une fois arrivé à deux cent quarante il souffle. Un peu de soulagement, un peu d’ennui. Il regrette de ne plus rien entendre en provenance du salon, ce qui le distrayait. Combien de temps il va passer ici avant de pouvoir sortir ?

— T’aimerais bien savoir, hein ?

Coup au cœur. On ne lui a pas parlé. Une illusion, rien de plus.

— C’est fou qu’elle a aussi peu d’imagination. Déjà à seize ans ce n’était pas terrible, mais aujourd’hui ça frôle le ridicule. T’imagines si j’étais aussi nunuche : comment on te les aurait sauvées, tes miches ?

Voilà, c’est sûr : elle se parle à elle-même ; pour peu qu’il la ferme ce serait comme s’il n’avait jamais foutu les pieds ici.

— Hé, je te parle, dit le visage qui surgit devant celui de Malik.

L’effroi lui coupe la chique. Il n’a de toute façon rien à répondre : si les rôles avaient été inversés, lui non plus n’aurait pas trouvé mieux comme cachette que l’armoire. Il se contente donc de la regarder bouche bée, elle et ses aréoles brunes au bout des seins qui se balancent au-dessus du vide, son ventre et le creux de ses jambes écartées, sa chatte rasée de près qui effleure le drap.

— T’es muet ?

Il porte un doigt à ses lèvres, dents serrées.

— Je me tais si je veux, hein. Je veux dire, si quelqu’un te surprend ici c’est pas mon problème.

Les mains jointes pour former une prière, ses lèvres forment muettement un « je-t’en-prie » qui ne provoque rien d’autre qu’un rictus chez elle. Elle le détaille de la tête aux pieds, s’arrête sur le sexe au repos et y envoie une pichenette.

— Me dis pas que c’est ce truc qui la fait rentrer avec le trou de balle dans cet état, si ?

Mais qu’est-ce qu’elle raconte, cette conne ?

— Réponds ! Elle ordonne en se cramponnant au pénis qui dépasse du cadre de la porte.

Malik résiste et s’arc-boute en arrière. Camélia se rattrape au lit et le tire à nouveau, le griffe, ignorant les efforts du clandestin bien décidé à ne pas sortir de sa cachette, dût-il en perdre les couilles. Mais Camélia a les mains au moins aussi douces que celles de sa cousine, le même grain de peau et les mêmes doigts effilés… Ajoutée aux courbes généreuses qu’elle lui offre, cette ressemblance ne tarde pas à se faire remarquer par le bas-ventre du placardé. À une vitesse folle et en dépit du traitement qu’on lui inflige, son sexe gagne une taille tout à fait respectable. Elle écarquille les yeux :

— Eh ben ! Yasmina m’avait pas dit que tu marchais comme ça. Viens par là.

Cette fois Camélia le tire franchement vers elle. Malik bascule et tombe à plat ventre sur le lit, tente de se retourner mais elle lui saute dessus à califourchon.

— Qu’on soit clair : tu bouges, je crie. Pigé ?

Il opine vivement.

— Bien. T’as pris une douche avant de venir ?

Derechef.

— Parfait, je préfère les mecs propres. Et puis tu m’intrigues, après tout ce qu’elle m’a bavé sur toi.

Il l’intrigue ? Elle passe sa main sous lui, lui saisit la bite et commence à le branler doucement. Le frottement du drap lui irrite le gland et, surprise passée, il se cambre pour laisser du champ libre à la main qui le caresse.

— Bon garçon, dit-elle.

Toujours à califourchon la jeune femme glisse jusqu’aux mollets sans cesser de polir le sexe durci. Emprisonnant les jambes de Malik entre les siennes, elle appuie de sa main libre sur la fesse gauche du captif et ajoute :

— Tu vas voir, je vais te faire découvrir deux, trois trucs.

Bouche bée, Malik sent ses fesses s’ouvrir et exposer au jour le trou de son cul avant qu’une langue s’y glisse. Ces longues secondes qu’il comptait depuis son armoire explosent soudain. Incapable du moindre mouvement, chaque mouvement de muqueuse déclenche en lui une série de crépitements qui éclatent dans ses reins, amplifiés par les cinq doigts serrés autour de son membre dont les fluides inondent bientôt le drap et englue la main de Camélia, serrée sur sa hampe. Ses forces le quittent sous cette langue qui passe et repasse en travers de sa raie.

La partie basse de son corps s’engourdit de plus en plus.

— On t’a pas appris ça à l’école ? Attends, tu vas voir comme j’aime rendre service.

Elle marque une pause. Malik laisse échapper une plainte de frustration. J’arrive, inutile de chouiner, entend-il depuis le bas de son dos : la langue de Camélia se positionne juste devant le calice, darde et appuie contre l’entrée pour en éprouver la dilatation. Elle se redresse et crache entre les fesses offertes.

— T’es pas farouche toi, se moque-t-elle avant de plonger dans l’intimité de Malik.

Putain qu’elle est longue sa langue ! C’est de famille, ou quoi ? Trois, quatre, cinq – il ne sait plus, les centimètres de muscle rose et baveux pénètrent son anus vierge jusqu’à ce qu’il sente le menton de son initiatrice à la base de ses couilles. Délicieux, horrible, incompréhensible : sa tête ne tourne plus rond, il se perd et lèche le drap, le trempe comme sa bite qui ne cesse d’y couler. Elle ventouse ses lèvres à son cul, y enfonce sa langue à fond, à en planter ses dents dans la chair du bienheureux qui croit perdre conscience.

Dans son bassin se forme une gigantesque boule, faisant frémir chacun de ses os. Il bouffe le drap pour ne pas gueuler, tandis que Camélia le maintient et fait coulisser sa main, à peine serrée autour de son sexe qui explose soudain. Les doigts de Camélia se referment autour du gland, le foutre emplit la paume, inonde le drap sur une large surface. Malik se tortille, impuissant, ses grognements s’étouffent dans le tissu.

Camélia défait son étreinte, le tourne sur le dos et contemple l’amas blanchâtre et épais tremblotant au creux de sa paume et sur le tissu du lit.

— Mais c’est que t’as l’air d’avoir absolument détesté ça ! C’était pas assez, je parie.

Malik ne parie pas. Hagard, perdu au milieu d’un orgasme qui révolutionne son petit intérieur d’une façon qui lui plaît ou lui déplaît, il n’en sait rien. Mais une certitude : le voilà sur le carreau. Comme après toutes les agréables premières fois qu’on n’avait pas envisagé, le regard qu’il lance à son initiatrice est apeuré, reconnaissant et soumis à la fois. Assez ou pas assez ? Il ignore même de quoi. Les sensations le submergent, il faudrait que Camélia fasse moins de bruit déjà, autrement le dealer va se ramener et c’en sera fait de lui, il n’a pas envie de mourir. Il pleurerait bien un bon coup, tiens. Ses yeux s’embuent.

— Oooh. T’ignorais que ce n’était pas seulement réservé aux femmes, ce genre de petits plaisirs ? Tu te disais, Yasmina ou sa cousine, c’est pareil ? Non non non, ronronne Camélia. Attends, on va poursuivre un peu.

Elle passe la main sous le bassin de sa victime et la trempe dans la flaque gluante, en enduit chacun de ses doigts et se retire. Ses lèvres glissent sur la peau de Malik, le long de la colonne frissonnante jusqu’à son oreille. Elle murmure : et surtout, pas un bruit.

Sans le prévenir davantage, Camélia lui rentre un doigt, une phalange après l’autre. Malik bat faiblement des pieds, sa bouche claque et son cerveau disjoncte, lui intime de se libérer alors même que son corps se révèle incapable de la moindre résistance. Le doigt le fouille, malmène son cul qui se remplit de son propre foutre et cette pensée lui provoque une nouvelle décharge, délectation et dégoût mêlés. Il la sent explorer ses entrailles, tourner le doigt en tous sens comme à la recherche d’un point spécifique, jusqu’à ce que la pulpe s’y positionne et le presse fermement.

Malik hurle un murmure, gigote en tous sens comme sur une chaise électrique déversant des milliers de volts au travers de son colon. On va m’entendre, je fais trop de bruit putain. Un flot transparent coule sans discontinuer de son membre qui se remet à grossir, le doigt sort de son cul, tapote contre son bassin qu’il soulève instinctivement. La main se recharge en lubrifiant et repart le long des couilles et du périnée. Deux doigts plongent au fond de son cul. Roulant des yeux il se voit basculé sur le dos, ne la sent qu’à peine le prendre dans sa bouche pour y accueillir le flot visqueux qu’il éjacule dans la seconde. Elle tousse, crache et le regarde avec un sourire méprisant, léchant ses lèvres et son menton maculé avant de le ravaler et le pomper jusqu’à la dernière goutte.

À demi-inconscient, il entend Allan quitter l’appartement. Au même moment glisse en lui un troisième doigt. Il hurle. La porte d’entrée se rouvre, Allan demande :

— C’était quoi ça ?

Malik surprend le sourire carnassier de Camélia, dont le pouce lui presse les boules. La voix de Yasmina se fraie un passage jusqu’à eux :

— Rien, un truc que je regardais sur Youtube.

Camélia lâche la queue et lui plaque la main sur la bouche, lui enduisant les lèvres de foutre. Il agite la langue, la glisse entre les doigts luisants et chuchote un mélange de prières et d’insultes.

— Ah OK, répond Allan, méfiant. Mais ça va, doudou ? T’as l’air énervée.

— Non, du tout. Je suis juste concentrée sur un truc.

Camélia presse toujours les joues du supplicié. Elle se redresse et tend l’oreille. Quand Allan sort, elle se penche sur Malik et murmure :

— C’est pas plus mal d’avoir les deux côtés de la médaille, non ?

Il n’en sait rien. Il n’est plus que cet anus que les doigts fouillent et élargissent, qu’elle lèche et trempe de foutre, de salive et de mouille avant de le fourrer à nouveau.

Combien de temps cette salope va continuer à me malmener ? Depuis combien de temps je suis là, est-ce que je gueule ? J’espère que j’ai réussi à pas gueuler, j’vais la buter, la baiser, lui lécher le corps, éclater son cul, lui sucer la chatte, ah putain !

Malik ne parvient pas à saisir le flot du temps, mais il s’en fout un peu plus maintenant, pense-t-il avant de tourner de l’œil.

CHAPITRE 13

— T’es malade d’avoir fait autant de bruit ?! T’as cru que c’était un home cinéma qu’on avait, ici ? Un peu plus et je le suçais pour être sûre qu’il entende rien.

— Ça lui aurait pas fait de mal, si tu veux mon avis.

— Je m’en branle de ton avis !

— Oh ouais, vas-y steup’ : branle-toi devant moi.

— Vire tes mains de là ! Et puis t’as vu l’état dans lequel tu l’as mis ?

À travers sa conscience embuée, le rire clair de Camélia parvient aux oreilles de Malik.

— Oh oui, j’ai bien vu. Ça faisait longtemps que j’avais pas pu me déchaîner sur un mec comme ça, d’habitude ils résistent mais c’est pas comme si celui-ci avait le choix.

— C’est limite du viol. Et puis c’est mon mec surtout !

— Ton mec ? Mais ton mec il vient de partir, je te signale. Et le mien, il paraît que c’est celui-là.

Yasmina étouffe de rage.

— Fais pas ta mijaurée, poursuit Camélia. T’as jamais fait ça à un type, je suis sûre. Tu préfères quand c’est ton petit boule qui se fait troncher, hein ? Faut prendre en considération les envies des autres, tu sais.

— Lâche ma main !

Elle s’exécute. Un sourire satisfait subsiste sur son visage.

— Qu’est-ce qui te fait marrer ?

— Oh rien. Je me disais juste : va bien falloir que je me pointe chez lui, maintenant. Enfin, c’était sympa de ta part, t’occuper de lui cet après-midi, l’emmener faire les courses et tout ; mais maintenant qu’il est libre et moi aussi, ça ferait tache que j’aille pas lui payer de visite.

— Tu vas pas faire ça ?!

— Désolé ma grande, mais c’est chacun son tour. Puis elle se tourne vers Malik : arrête de faire semblant de dormir, toi ! Tu t’habilles, tu rentres discrètement chez toi et tu m’attends.

Malik a les yeux grands ouverts. Il les porte sur Yasmina puis sur sa soudaine moitié.

— Tu réfléchis à quoi, là ? T’as l’impression d’avoir le choix ?

De toute évidence, non. Il s’habille sous le regard impuissant de Yasmina à qui il n’ose pas adresser la moindre parole. Camélia tend la main :

— T’as un double ?

— Oui, il répond d’un ton craintif. Mais tu sonnes juste à l’appartement 205 et je t’ouvre, t’sais.

— Vos interphones à la con j’ai déjà donné. Aboule.

Il fouille sa poche, en sort un trousseau et en détache le deuxième passe et la clé. Puis à reculons, il sort de la pièce.

Yasmina fusille sa cousine du regard. Elle le soutient et lui lance :

— On ne peut pas faire autrement : tu crois vraiment que ton mec va marcher longtemps dans cette combine, comme quoi t’accompagnes un type avec qui je suis censée sortir mais que je ne vois jamais ? Ce soir au moins, il faut que je me pointe chez lui et qu’Allan soit au courant. Pour ça, je compte sur toi.

Yasmina bouillonne, ivre de l’envie de rattraper Malik dont elle entend le pas s’éloigner dans le couloir. La porte de l’appartement claque.

— Qu’est-ce que tu vas lui faire ?

— J’en sais rien.

— Je sais très bien ce que t’as en tête ! crie-t-elle en se jetant sur elle.

Camélia esquive, sa cousine la frôle et atterrit sur le lit. Dans un rire elle demande :

— Dis, il est tard. Allan va pas tarder à rentrer, pas vrai ? Vaudrait mieux se dépêcher de ranger tout ce foutoir. T’as une machine ?

Yasmina, face contre le matelas, y lance un grand coup de poing. Lorsque Allan rentrera et demandera où se trouve sa cousine, elle aura le plus grand mal à articuler : « chez son mec ».

CHAPITRE 14

Malik sort de la douche. La serviette, en séchant le sillon de ses fesses, lui pique l’anus.

— Elle y est pas allée de main morte, cette cinglée. D’où est-ce qu’elle sort sa cousine, sérieux ? Dire qu’elle veut se pointer, merde.

Il grimace et noue la serviette à sa taille. Quelle idée à la con, n’empêche : le présenter comme son nouveau copain. Mais soyons honnêtes, la mésaventure était plutôt à son goût.

— C’est tout de même ouf. La même famille mais vraiment rien à voir, les deux.

Un frisson lui remonte l’échine alors qu’il se remémore la séance de l’après-midi ; la chair de poule qui lui hérisse les bras est loin d’être inspirée par le dégoût. Se faire malmener à ce point, jusqu’à s’en évanouir de plaisir – non vraiment, on l’aurait prévenu qu’il n’y aurait pas cru.

— Alors c’est avec elle que t’es censé te maquer, hein ? demande-t-il à son reflet embué.

Cette pensée ne lui déplaît pas vraiment : c’est tout de même un plan bien moins risqué que le précédent. Par contre, se faire traiter de la sorte, il ne sait pas trop jusqu’à quel point sa fierté le supportera. Enfin pour ce qu’on s’en fout de ma fierté, songe-t-il.

— En même temps, Yasmina est une chouette meuf. Ah merde, j’aime pas me prendre la tête !

Réfléchir à des choses complexes n’est pas un exercice auquel Malik excelle. Cela lui demande une terrible quantité d’énergie et c’est probablement la raison pour laquelle il n’entend pas Camélia entrer dans l’appartement.

— Chier. En même temps c’est tellement le… le feu quand on baise, Yasmina et moi !

Camélia se déchausse sans bruit, referme la porte avec mille précautions et s’avance. Depuis le couloir elle le voit porter la main à l’érection soulevant sa serviette. De l’extrémité perle une goutte transparente. Il l’écrase de l’index, louche sur la viscosité le recouvrant, hésite. Puis il le lèche. Le regard qu’il jette à son reflet est rempli de culpabilité.

— Je deviens taré, parole !

En une enjambée Camélia est dans son dos. Elle l’enlace, plantant ses ongles dans sa poitrine attendrie par la douche brûlante. Un cri de stupeur s’échappe des lèvres de Malik, puis il distingue le reflet accolé au sien dans la buée du miroir.

— Mince, alors c’était pas du chiqué ce qu’elle disait : tu parles vraiment tout seul !

Sans lui laisser le temps de répondre elle le force à s’appuyer au lavabo, soulève la serviette lui couvrant les reins et remonte la ligne de ses cuisses jusqu’aux couilles, qu’elle soupèse de ses doigts repliés. Malik hoquette :

— T’es malade d’entrer sans prévenir ?!

— Paraît que c’est ma nouvelle spécialité, réplique-t-elle en pressant le pouce entre les fesses offertes.

— Arrête.

— Supplie-moi, c’est mieux.

— Arrête, je suis même pas…

— Même pas quoi ?

Il a honte de ce qu’il va dire, peine à articuler :

— Même pas refermé.

— Je sais, souffle-t-elle à son oreille, dévoilant la blancheur de ses dents.

Minuit trente-sept. Camélia est en bas de l’immeuble. Elle lève les yeux vers les fenêtres encore éclairées de l’appartement de Malik, essaie de trouver la chambre où elle l’a laissé pantelant.

Il est tout de même mignon ce type, songe-t-elle avec une pointe d’attendrissement, alors qu’elle presse le pas en direction de chez sa cousine. Elle sort le passe, déverrouille la porte et monte. Dans le salon Yasmina est toujours debout, fixant comme un automate l’écran de son portable sur lequel s’enchaînent diverses vidéos ; il y a des chats énormes se lovant dans des boîtes minuscules, des chiens parlants et des chèvres chanteuses. Camélia prend place à ses côtés.

— Ça a l’air super, ce que tu regardes.

Sa cousine ne répond pas. Elle ferme le navigateur et arrête le PC. Elle la dévisage comme s’il s’agissait d’une étrangère.

— C’est quoi cette odeur ?

— Quoi, je pue ?

— Joue pas aux connes.

— On ferait mieux d’aller dans ma chambre, c’est mal isolé ici.

Camélia se lève. Yasmina lui emboîte le pas, referme derrière elle et se tient dans l’entrée, jambes écartées comme pour en barrer l’accès.

— Tu me fais le coup du vigile ? T’en fais pas, je compte pas te filer entre les pattes. Tu veux pas venir t’asseoir ?

Elles se rejoignent sur le matelas. Camélia se laisse tomber sur le dos.

— Ah merde, soupire-t-elle. Je suis crevée.

Yasmina hume l’air. Son nez renifle avec force. Puis elle se jette sur sa rivale.

— Hé, calmos !

Sans tenir compte de ses protestations elle enfonce son visage dans le ventre de sa cousine, plaquant ses narines contre sa robe. Une longue inspiration.

— Connasse, c’est son odeur !

— Ah, mais c’est ça que tu voulais savoir ? s’esclaffe Camélia.

Elle soulève sa robe jusqu’aux seins, dévoilant son ventre couvert d’une pellicule blanche, et la rabat sur le crâne de la jalouse. Surprise, Yasmina se débat sous le voile qui la couvre.

— Fallait le dire tout de suite : tiens, sens.

Réveillée par les mouvements des deux femmes et la chaleur qu’elles dégagent, l’odeur de sexe qui imprégnait Camélia emplit le dôme de tissu, noyant sa cousine sous un flot d’effluves alors qu’elle grogne des « lâche-moi, lâche-moi je te dis ! »

— Tu ferais mieux de pas trop gueuler, tu vas finir par réveiller ton mec.

Mais la bouche de Camélia ne se ferme pas : elle s’ouvre béante, pressée contre la peau poisseuse dont le parfum l’enivre et lui fait peu à peu perdre la raison. Sans plus y réfléchir, elle écrase ses lèvres contre le nombril qui lui est offert.

— Tu me fais ma toilette ? se moque Yasmina, en même temps qu’elle appuie sur le haut de son crâne.

Sa langue hésite, ose un premier passage. Le goût âcre, sueur et foutre mélangés, électrise la prisonnière. Ses mouvements cessent, seules ses jambes se meuvent encore, se frottant l’une à l’autre jusqu’à ce que la main de Camélia les écarte et baisse le legging et le sous-vêtement, avant de glisser le majeur entre les cuisses de Yasmina qui s’étouffe sur ce ventre au goût de jouissance. Elle se barbouille de sa propre salive épaissie du sperme séché qui englue ses joues. Autour de ses jambes se resserre l’étreinte du stretch sur lequel sa chatte dégouline, alors que les doigts qui la font gémir ne sont plus ceux de la traîtresse, mais bien ceux qu’on lui a volés cet après-midi.

Ce n’est qu’au moment où ses genoux font vibrer le matelas de leurs convulsions que la conscience lui revient en un éclair.

— LÂCHE-MOI !

D’une ruade elle se dégage de l’étreinte et s’extrait de la robe. Les cheveux en pagaille, sueur au front, elle voit la porte s’ouvrir à la volée sur Allan :

— Qu’est-ce qui s’passe ?!

— Rien, on se chamaillait, embraie immédiatement Camélia.

Il croise le regard furibond de Yasmina, qui finit de rabattre son t-shirt sur ses hanches.

— T’es sûr que ça va, doudou ?

— Arrête de m’appeler comme ça, putain, siffle-t-elle en se précipitant hors de la pièce.

Face au visage ahuri de l’importun Camélia hausse les épaules.

— Elle a ses règles, je crois.

Sujet tabou. Allan fait « ah » et lui demande si tout s’est bien passé chez son mec.

— Oui, au top : j’y retourne demain.

Dans le salon, Yasmina fulmine.

CHAPITRE 15

— J’y vais !

— Ça roule, je vais pas tarder non plus.

C’est comme si Allan et Camélia s’échangeaient la réplique pour mieux enfoncer Yasmina au fond du canapé qu’elle n’a pas quitté de la matinée. Elle regarde sa cousine passer le pas de la porte et lui adresser un regard tendre et navré. C’est fou ce qu’elle peut la mettre hors d’elle et malgré tout lui inspirer cet amour confus, au-delà de simples liens familiaux.

Puis Allan se dirige vers la sortie. Entre ses dents, Yasmina répète rageusement « pauvre type. Pauvre, pauvre type ! » Ce matin, il se vantait d’avoir un gros échange à effectuer en début d’après-midi. Il sort.

— À tout à l’heure, doudou.

La porte claque. Elle le revoit, sur le point de lui balancer un direct. Elle se souvient de ses moqueries quant à sa manière de s’habiller, de parler, de ne pas s’occuper correctement de « leur maison ». Dans le couloir s’éloignent ses bruits de pas. Sa poitrine se gonfle sous l’effet d’une longue inspiration. Elle se lève, enfile un sweat et en rabat la capuche, des chaussures et se lance à sa poursuite.

Il s’éloigne déjà au fil des rues. À chaque coin Yasmina se camoufle, attend qu’il ait passé l’angle de la suivante avant de reprendre sa filature. Débouchant sur une avenue, il se retourne soudain. Elle baisse la tête, se planque. Dans son champ de vision réduit elle le voit pivoter, puis ses pieds se rapprochent. Sous la capuche elle sent ses tempes devenir moites de sueur. Le grincement de ses dents résonne dans son crâne.

À deux mètres d’elle il s’arrête. Elle retient son souffle, finit par relever la tête. Elle aperçoit le signal piéton passer au vert et Allan s’engager sur le passage clouté. Jambes tremblantes, elle se remet sur sa trace.

Constatant que leurs pas les mènent aux abords de l’immeuble de Malik, un doute la saisit. Mais Allan poursuit son chemin sans remarquer Camélia sur le parvis, en train de chercher le numéro 205 sur l’écran de l’interphone. Yasmina sourit : sa cousine ne doit pas comprendre où elle a pu foutre le double des clés de l’appartement de Malik.

La traque se poursuit jusqu’au point de rendez-vous. Yasmina, embusquée, voit un groupe approcher d’Allan et les conversations se lier. Elle observe la rue pendant de longues minutes qui lui semblent s’étirer en heures, étudie les échanges qui s’effectuent de la main à la main. Pas prudent ça, mes cocos. À ce moment approche une Ford Fiesta. Noire et trop neuve, quatre types à l’air absent dedans. On lui a suffisamment peint le tableau pour qu’elle le connaisse par cœur : c’est la BAC.

Elle ramasse une pierre et la lance de toutes ses forces dans leur direction. Le projectile s’élève, atteint son point culminant – Yasmina prie, serre les dents – puis entame sa chute – allez, allez bordel ! – avant de heurter le pare-brise d’une Twingo collée au train du véhicule banalisé. Son conducteur sort la tête et hurle, klaxonnant à tout berzingue et tirant les policiers de leur léthargie. Il ne leur faut qu’une seconde pour remarquer le groupe, enclencher le gyrophare et se ruer vers les fuyards en déroute à la vue de la lumière bleue. La chasse ne dure pas : une fois à leur portée, les autres agents se jettent par les portières de la Ford. Gueules patibulaires, pas grand-chose derrière leurs yeux de chiens féroces mais de lourdes matraques entre les mains et un automatique à leurs flancs : ils ne résistent pas.

Yasmina est déjà loin. Déboulant devant chez Malik, elle sort le double des clés subtilisé au sac de sa cousine.

CHAPITRE 16

Malik n’en peut plus. C’est du moins ce dont il essaie de se persuader, alors que son lit ressemble de plus en plus à un champ rescapé d’une tornade. Ouragan Camélia. Il songe que ça sonne pas mal comme nom de calamité. Mais ses réflexions sont coupées à la base par les coups de langue que la tempête en question fait souffler sur son frein tendu à se rompre. Il gémit de plaisir.

— Abandonne pas déjà, c’est juste l’entracte. Et faut encore que tu t’occupes de moi, dit-elle en désignant l’intérieur luisant de ses cuisses.

Sa langue se rétracte, ses lèvres aspirent un instant les couillent et libèrent un flot de salive qui s’accumule autour de ses deux doigts logés entre les reins de Malik. Ils entendent la porte s’ouvrir à la volée. Camélia dévisage sa victime :

— T’as fait des doubles pour tout le quartier ?

Pas le temps de répondre : Yasmina surgit dans la pièce, souffle court et regard de braise. Elle pointe un doigt de défi vers sa cousine :

— Maintenant tu te casses, on n’a plus besoin de toi !

— De quoi ?

— Je te dis que je me suis débrouillée toute seule ! Alors t’es bien gentille de te « sacrifier » mais c’est plus la peine.

— Et Allan ?

— Y a plus de Allan !

Camélia la regarde quelques secondes, stupéfaite.

— Mes félicitations, alors. Enfin j’en connais un pour qui c’est tout à fait égal, dit-elle en désignant du menton Malik, qui s’apprête à protester avant qu’elle ne le coupe : tu la fermes, toi !

Docile, il s’exécute. Il a de toute façon deux très bons arguments encastrés en lui. Yasmina le regarde, se lamente :

— Mais qu’est-ce qu’elle t’a fait ?

— Oh, mais arrête avec ton mélodrame. Tu t’excites pour rien, c’est juste un mec.

— ME DIS PAS QUE JE M’EXCITE, PUTAIN ! hurle-t-elle en se jetant sur sa cousine qui se dégage du cul de Malik.

Suivent des bruits de lutte étouffés par le lino et que ponctuent divers « lâche moi, j’te dis » et autres « mais arrête ! » jusqu’à ce que Malik décolle du lit, effectue une pirouette et retombe sur le ventre, à la suite de la chute des deux corps à ses côtés.

— Je veux pas je te dis, proteste l’intruse. C’est de ta faute tout ce bordel.

— Si, tu veux, elle rétorque. Et non.

— Lâche ma main, sanglote-t-elle. Camélia, j’ai vraiment pas envie

— Tu résistes pas assez pour que j’y crois, ricane sa cousine.

Captivé par le spectacle, Malik sent glisser sur ses fesses une paume qu’il n’a aucun mal à reconnaître : celle de Yasmina. Le long du périnée passe le bout d’un doigt, la pulpe y presse et remonte, frôlant les quelques poils encore englués de sa raie. Et le doigt plonge en lui. Il entend Yasmina retenir sa respiration, s’enfoncer jusqu’à la garde avant de ressortir. Elle ne dit rien. La voix douce de Camélia s’élève :

— Regarde pas ton doigt comme s’il était à quelqu’un d’autre. Recommence !

Le doigt caresse le pourtour du cul de Malik, le souffle de Yasmina effleure le bas de son dos frissonnant, continuant de masser son anus.

— Attends, ça a un peu séché depuis tout à l’heure, entend-il en même temps que la main est ôtée de sa raie.

— Tu vas pas faire ça ? demande Yasmina.

La langue trempée de Camélia se pose entre ses fesses, descend jusqu’à ses couilles et remonte pour forcer contre son cul sous les protestations fascinées de Yasmina. La pointe de la langue agace, s’insère un instant en lui, ressort. On lui crache dans le colon, qui bulle sous la salive dont il est rempli.

— Là, c’est tout bon, je pense. Il a bon goût, ce type.

Camélia reprend la main de sa cousine, en saisit un doigt et le fait aller et venir sous les gémissements de leur esclave.

— Tu vois, comme ça glisse bien ?

Yasmina ne répond rien et ne se rebiffe plus quand elle la voit prendre un deuxième doigt et l’enfoncer entre les reins ouverts que Malik hisse vers elle. Elle a du mal à imaginer qu’il s’agit bien du même homme, celui qui la laissait pantelante au sol de son salon, le cul dégoulinant d’un foutre qu’elle léchait alors qu’il reluquait son trou béant.

Camélia lâche le poignet de Yasmina, qui n’y prête pas la moindre attention. Son épaule se soulève et s’abaisse, l’anneau de chair s’enfonce sous la poussée des phalanges, éclot quand elle les retire. C’est lui ? C’est vraiment lui ? C’est comme pour répondre à ses interrogations que sa cousine retourne Malik.

Son sexe se dresse vers le plafond, luisant de fluides du gland à la base, jusqu’à son nombril couvert de sa propre mouille. Ses yeux effarés, son visage torturé par le plaisir de sentir sa prostate malmenée : Yasmina ne sait pas ce qu’il lui inspire mais son ventre la chauffe et la tiraille. Son short l’irrite et ses cuisses se frottent l’une à l’autre, comme soumise à une irrépressible envie de pisser que sa cousine soulage en baissant le vêtement à ses genoux. Abandonnant toute pudeur, elle écarte les jambes. Ses petites lèvres roses et brillantes et son cul s’ouvrent devant le visage satisfait de Camélia qui approche de ses hanches pour la flairer, coller son nez à son intimité et le faire glisser le long du sillon de ses fesses.

— Pourquoi tu me présentes ça, je suis censée en faire quoi ?

Yasmina reste muette. Elle avale de grandes goulées d’air pour rattraper ce souffle qui lui manque. Sa main gauche s’est serrée autour de la bite qui se dresse, insolente, sous ses yeux.

— Tu trouves pas ça si dégueulasse finalement, de lui fouiller le cul ?

Yasmina contemple cet homme, son visage qui la supplie de ne pas arrêter, ses lèvres qui s’ouvrent et se ferment.

— Regarde comme tu coules. T’es pire que lui, se moque Camélia avant d’enfoncer sa langue dans la chatte de sa cousine.

Un cri lui échappe, elle secoue ses cuisses et pousse contre le visage de Camélia pour qu’il appuie davantage entre ses reins. Elle se retire et lui baffe violemment le cul, arrachant un hurlement de douleur.

— Ferme-la ! ordonne-t-elle en décochant une deuxième claque, qui la fait sursauter tout entière et pousser plus fort dans le derche qui lui est offert.

Yasmina se mord les lèvres pour endiguer cette souffrance voluptueuse et étouffer ce qui enfle dans sa poitrine. Dans son dos, Camélia prévient :

— Autant que je sache, c’est moi qui commande.

Le cul brûlant elle se retourne et lui lance un regard implorant. La maîtresse de cérémonie ricane, ajoute je préfère ça avant de revenir agacer le clitoris gonflé de sang.

De toutes ses forces, Yasmina tente de maîtriser la houle qui la saisit sous les caresses expertes de sa tortionnaire. Pour cela elle reporte son attention sur Malik dont les fesses semblent vouloir lui gober la main entière et dont la bite paraît sur le point d’exploser à la moindre caresse supplémentaire. Un animal. Elle lui sourit, lui aussi dans le doute, puis ses traits se tordent lorsqu’elle se retire, crache dans sa paume avant de forcer le passage à trois doigts. Bloquée dès la deuxième phalange elle pousse plus fort, martyrisant le trou. Malik, muet et les yeux plissés, secoue les bras pour attirer l’attention sur son visage que déforme le supplice. Il articule trois syllabes : dou-ce-ment. Et Yasmina se revoit sur la place où elle lui avait rendu son sac, sourit du tour que prennent les choses avant de susurrer : ferme-ta-gueule.

Dans un grognement d’effort, elle pousse dans le cul du malheureux qui se tortille, ouvre la bouche et claque la langue, comme en proie à la démence. Sans plus se soucier de sa douleur ni de sa lubrification, elle enfonce son bras au fond des reins, pousse jusqu’à sentir la base de son pouce taper contre le périnée, secouant les couilles qui ballottent au-dessus de son poignet. Elle ajoute le petit doigt, le tout est avalé sans peine, la moitié de la main disparaît entre dans le rectum de Malik en même temps qu’une fontaine de foutre jaillit de sa bite. Le sperme recouvre bras de Yasmina et souille son t-shirt, retombant en pluie sur son torse et sa gorge haletante.

Laissant sa cousine maîtresse de la situation, Camélia délaisse un instant sa croupe dégoulinante pour fouiller sa valise et en extrait un godemiché d’une taille plus que respectable. Toujours fourrée dans un Malik que la conscience quitte à petit feu, Yasmina se tourne vers elle et, avisant le membre de caoutchouc, a un mouvement de recul et prévient :

— Jamais tu me mets ça.

— Zen, c’est pas pour toi que je l’ai pris.

Yasmina soupire de soulagement puis se retourne avec un air carnassier vers Malik qui devine, inquiet, qu’il n’est pas au bout de ses peines. Mais il voit Camélia approcher de sa prédatrice, une main posée au bas du dos, et lui souffler :

— Enfin disons que c’était pas pour toi.

— De quoi ?!

Yasmina n’a pas refermé la bouche que ses yeux se révulsent. Sa cousine, écartelant les bords de sa chatte, vient de fourrer en elle quinze centimètres de son jouet. La poussée lui fait perdre l’équilibre. Elle tente de se rattraper mais, prisonnière du cul de son amant, elle bascule en avant. Son bras accompagne le mouvement et c’est tout son poing qui force le colon pour y pénétrer jusqu’au poignet.

Malik gueule, le cul écartelé. Ses cris suivent de près ceux que pousse son amante, dont la chatte s’étire autour du membre de plastique qui la fouille et fait pleurer ses lèvres épousant le cylindre noir. Camélia la regarde, tente de discerner ce que sa cousine bredouille et de comprendre les esquisses de prières qui se perdent dans la salive ruisselant de sa bouche entrouverte. Puis elle allume le vibreur, passant de la première vitesse à la cinquième. Yasmina bondit puis convulse sur le torse baigné de foutre, dont elle fouille le fondement avec une ardeur renouvelée.

Lorsqu’elle sent Camélia joindre sa langue à la danse, Yasmina entame une montée fulgurante vers l’orgasme. Ses cordes vocales proches de la rupture, elle se bâillonne en engorgeant le chibre sur lequel elle bave depuis que son nouveau traitement a pris effet. Son poing va et vient entre les jambes de Malik. À chaque poussée contre la prostate se libère un flot de fluide qui lui dévale le gosier. L’écœurement, la sensation de trop-plein dans ses hanches : son ventre lui semble imploser. Elle s’oublie totalement, ne se rend qu’à peine compte du torrent d’urine lui dévalant le ventre et les cuisses. Ses mâchoires se desserrent. Elles libèrent le membre qui éjacule entre ses joues vite remplies d’une véritable marée blanche. Les vagues successives la submergent avant de s’épandre sur son menton et les abdominaux où elle s’effondre.

Malik s’évanouit, suivi de près par Yasmina dont les hanches tressautent toujours, ses longs cheveux noirs surnageant dans le lait visqueux baignant leur couche. Silence dans la pièce, encore gâché par le vibro que Camélia s’amuse à laisser tourner dans la chatte de sa cousine. Elle l’éteint, le retire et les lèvres ne se referment pas. Elle essuie les filaments translucides sur le visage de Malik.

Saisissant l’avant-bras de Yasmina, elle prend appui sur les fesses de Malik et tire avec d’infinies précautions. Après plusieurs tentatives le dernier doigt s’extrait du cul dilaté à la limite du possible. Elle y rentre trois doigts sans effort et se redresse pour contempler le tableau.

— Triste époque, décidément : tous ces jeunes qui veulent toujours aller plus loin, au mépris de toute prudence.

Elle secoue la tête d’un air contrit puis éclate de rire.

CHAPITRE 17

Une grande claque retentit contre les fesses de Malik. Ses yeux s’ouvrent en même temps qu’il pousse un cri de stupeur. Reconnaissant les silhouettes des deux cousines, il se rassérène et va jusqu’à esquisser un sourire.

— Hey, les filles.

Yasmina se jette sur lui pour l’embrasser, fougue et soulagement mêlés, douce étreinte que Camélia coupe :

— Bon, et comment t’as fait pour t’en débarrasser, de ton dealer ?

— Ça te regarde pas, répond Yasmina, pas encore tout à fait amadouée.

— Regardez-la faire sa boudeuse. T’étais plus jouasse il y a un quart d’heure.

Yasmina rougit. Sans raison apparente Malik se permet un rire, auquel Camélia ne met pas fin par une de ses répliques cinglantes. Yasmina ne sait pas pourquoi mais ça la détend. Elle imagine que c’est parce qu’elle est contente de le revoir. Un peu calmée, elle entame son récit.

Arrivés à la fin de son récit, Camélia et Malik ouvrent des yeux grands comme des soucoupes.

— Mais t’as pas été vue ?

— Je crois pas. Autrement j’aurais été chopée. Et puis, accoutrée comme je l’étais, on risquait pas de me reconnaître

— Faudra faire gaffe en sortant.

— Je compte bien me changer. T’as toujours la robe que je t’avais laissée, Malik ?

— Ta robe ?

Il réfléchit, une seconde ou deux avant que le souvenir affleure à la surface :

— Ah, ta robe ! Non. Non je l’ai – il inspire et expire – jetée.

— Par exemple, il est encore plus nul pour mentir que toi !

Yasmina sourit.

— Pas grave, je t’en emprunterai une. Désolé si ça manque à ta collection.

— Super les tourtereaux ! Et maintenant vous comptez faire quoi ? Les magasins à la recherche du landau idéal ?

— Ce que tu peux être conne. Arrête de rire comme un abruti, toi !

— Blague à part, vous allez pas passer l’été ici ?

— T’as mieux à proposer ?

— Chez moi ? Je suis sûre qu’il fout jamais les pieds à Paris, ton Jules.

— C’est absolument hors de question, réplique Yasmina.

— Bah. Pourquoi ? demande Malik.

— Commence pas, toi !

IL se pose la question : en fin de compte, est-il vraiment chanceux avec les femmes ? Camélia se tourne vers lui :

— Parce que toi, Malik, ça te dirait ?

Il réfléchit. L’été à Stains, c’est loin d’être fou. Et de toute façon, il faut qu’il se trouve un nouveau dealer.

— Allez, dit-il.

— Vendu !

— Je te jure, Camélia : tu le touches, t’es morte.

— Jamais sans son consentement.

— Jamais tout court !

— Jamais sans toi ? tente-t-elle une dernière fois, mais le regard noir que lui lance sa cousine est une réponse suffisante.

Elle hausse les épaules, se rhabille et sort de la chambre. Malik se redresse, attrape le bras de Yasmina et la serre contre lui à grand renfort de caresses et d’audacieux baisers qui la laissent stupéfaite devant ce soudain revirement.

Au milieu de ces étreintes, Camélia lance :

— Puis tu vas voir, mec : j’habite le dix-huitième. C’est complètement dépaysant !

CHAPITRE 18

Dans le miroir Yasmina voit Malik approcher, relever l’ample t-shirt qui lui sert de robe de chambre et positionner sa bite entre ses cuisses. Elle recrache une épaisse bave, pleine de dentifrice.

— Dis donc, si j’avais su qu’il suffisait que je t’abandonne seulement quelques jours pour que tu te retrouves aussi assuré, j’y aurais pensé plus tôt.

— On dira que tu m’as manqué.

— Tu parles, tocard.

— Tocard ?

Il crache dans sa main, étale la salive en travers de sa chatte puis s’enfonce d’un coup de reins souple. La brosse à dents que Yasmina serrait un instant plus tôt entre ses mâchoires jaillit et tombe au fond de l’évier.

— Merde, mais t’es con ou quoi ? demande-t-elle en rattrapant la brosse et en recommençant à s’en frotter les crocs.

— Décidément, on s’est pas compris.

Paume plaquée au bas du dos de la belle, Malik cambre. Ponctuant chaque mot d’une nouvelle poussée jusqu’à la garde, il martèle : Je. Ne. Suis pas. Con ! Sur ce dernier mot les dents de Yasmina relâchent une nouvelle fois leur emprise pour laisser s’échapper de sa gorge un soupir, un peu de douleur et beaucoup de plaisir. Ses lèvres se pincent pour retenir le dentifrice qui se presse entre ses joues. Gémissant par le nez pour ne pas laisser la pâte dégouliner sur son t-shirt, elle s’accroche à l’évier dans l’espoir de ne pas perdre ce jeu auquel ils se livrent depuis leur arrivée à Paris et dont elle sort toujours vaincue. Elle ne sait de toute façon pas si elle a vraiment envie de le gagner.

— Je t’entends pas.

Dans le miroir ses yeux croisent ceux de son amant. La lueur bestiale et nouvelle, dont brillent ses prunelles, sa main qui passe et repasse au bas de son dos, le doigt avec lequel il lui caresse le cul. Une goutte de dentifrice perle aux lèvres de Yasmina, une grande inspiration la lui fait ravaler.

— Dis-moi, c’est pas ta défaite que je viens d’apercevoir au coin de ta bouche ?

Incapable de la moindre parole Yasmina grogne négativement. Malik poursuit ses va-et-vient. La fente qui l’enserre s’élargit de plus en plus autour de son membre qu’il regarde briller de mouille, avec une satisfaction évidente. Ses doigts compriment la fesse droite, pincent sans merci et y laissent une empreinte rouge. Dans la glace le front de Yasmina se baisse, ses paupières se plissent et ses sourcils s’arquent. Malik voit la bave blanche buller dans le pli de ses lèvres. Il sourit.

— Franchement, j’aimerais autant que tu dises quelque chose.

Sa main passe tendrement sur les rougeurs que ses ongles ont laissées.

— C’est pas toi qui affirmais détester qu’on te réponde pas ?

Yasmina lève les yeux vers leurs reflets, puis l’image de son amant tressaute à l’impact de la claque contre le haut de ses cuisses. L’humidité du son ne laisse pas de place au doute : elle mouille comme une cinglée alors qu’il ne la baise que depuis quelques minutes. Cette fois c’est sûr, quelque chose a changé, en lui comme en elle. Elle écarquille les yeux et lui lance un regard de prière. Le sourire de Malik s’accentue, Yasmina agite la tête en fermant les yeux, secoue ses pensées qu’elle ne contrôle plus, vouloir ou non – elle n’en sait rien.

— Si t’avais pas la bouche aussi pleine, peut-être que ce serait plus facile pour parler. Attends…

Malik abat le bras, paume ouverte au maximum et la claque retentit dans la salle de bains en même temps qu’il s’enfonce en elle jusqu’à la garde, attirant les hanches de la belle contre les siennes pour ne plus en bouger. Yasmina sent une boule gonfler dans sa poitrine, tente de la réprimer mais rien n’y fait. C’est comme si son ventre la démangeait, une terrible envie de rire, pleurer et pisser, crier et feuler, elle n’en sait rien, mais impossible de garder plus longtemps la bouche fermée. Ses lèvres s’ouvrent sur un cri gargouillant. La bave blanche et visqueuse accumulée jaillit de sa bouche, dévale son menton et dégouline sur sa gorge jusqu’à ses seins alors que la glace reçoit une formidable giclée. Mais merde à leurs reflets qu’elle ne regarde plus : affalée en travers de l’évier, toute à son supplice délicieux, sa poitrine tressaute contre l’émail, alors que Malik continue de faire sonner les claques qu’il porte à son cul. Des rigoles blanches s’écoulent de ses joues lorsqu’elle crie :

— FRAPPE PLUS FORT !

Malik s’immobilise. Elle écarquille les yeux, une grimace de haine déforme son visage souillé. Elle fait volte-face :

— Mais qu’est-ce que tu fous ?

— Quoi, qu’est-ce que je fous ?

— Pourquoi tu t’arrêtes ?!

Un rictus narquois se peint sur son visage. Il glisse une main entre les jambes de son esclave dont il ignore la plainte et enfonce trois doigts dans sa chatte au côté de sa bite palpitante. Il tourne en elle, sent les reliefs de son intimité. Yasmina se tord le cou pour le voir faire, ne sachant pas si l’expression qu’elle arbore reflète la colère ou le désespoir. Les doigts s’extirpent d’entre les lèvres trempées et, sans qu’il la prévienne, viennent se fourrer dans la bouche de Yasmina. Muette de sa propre mouille elle l’entend déclarer :

— J’étais pas au courant.

Dans sa tête, les pensées de Yasmina sont on ne peut plus claires : « au courant de quoi ?! », mais aucun mot ne sort de sa bouche pleine. Ce qui n’empêche pas son maître de comprendre et de préciser :

— Que tu pouvais donner des ordres.

Elle baisse les yeux. Au fond de l’évier s’accumule une flaque épaisse, visqueuse, dans laquelle elle a envie de plonger la tête. Elle voudrait qu’on lui remplisse le cul, la chatte, la gorge, qu’il la remplisse à en crever. Le plus délicatement du monde, sa langue passe contre la pulpe, entre les doigts qui l’étouffent presque. La viscosité qui les recouvre lui fait presque tourner la tête, elle sent ses yeux se révulser en percevant le goût annonciateur du foutre qui l’inondera bientôt. Malik retire lentement ses doigts.

— Oui ?

Yasmina inspire. Les relents baignant la salle de bains la font tanguer sur ses cuisses trempées. Elle laisse passer une poignée de secondes et n’y tient plus :

— S’il te plaît.

— S’il te plaît quoi ?

— S’il te plaît… Yasmina étouffe l’insulte qui lui monte à la gorge, sans même savoir si oui ou non elle souhaite la lui lancer, avant de reprendre : vas-y plus fort. S’il te plaît.

— Plus fort quoi ?

— Comment ça « quoi » ?! braille-t-elle.

— Tu veux que j’y aille plus fort, OK, mais pour te claquer le cul ou pour te baiser ?

— Putain mais plus fort tout !

— Je comprends pas.

Yasmina songe que peut-être cette fois c’en est trop. Mais ce goût dont ses lèvres sont pleines, le membre dont sa chatte palpite, cette voix même qui lui parle et la rend cinglée ! Non. Non, ce ne sera pas non plus trop cette fois. C’est en murmurant qu’elle le supplie :

— Plus fort. Baise-moi plus fort. Claque-moi le… elle déglutit… claque-moi plus fort le cul, s’te plaît.

Entre les traînées de dentifrice dont la glace est maculée, les lèvres de Malik se relèvent en un sourire. Yasmina craint un instant de ne pas avoir su se montrer convaincante. Pourquoi est-ce qu’il ne fait pas le moindre mouvement ? Merde, pourquoi ne recommence-t-il pas à la fouiller jusque dans les moindres recoins, faire baver sa chatte comme on essorerait une éponge et surtout, pourquoi persiste-t-elle à mouiller autant malgré l’humiliation qui lui est imposée ? C’est pas vrai, c’est jusqu’à ses chevilles maintenant qu’elle dégouline, elle craint presque de glisser sur le carrelage souillé.

Toujours pas le moindre mouvement. Des secondes passent comme des heures, cadencées au rythme épouvantablement lent du membre pulsant dans son ventre, des sursauts agitant sa croupe. Alors qu’elle songe à réitérer sa prière, peut-être accompagnée des larmes de frustration qui lui piquent les yeux, un formidable coup de reins manque la déséquilibrer. Sous la poussée, ses seins glissent contre l’émail en même temps qu’un hurlement fait vibrer les murs de la salle de bains :

— OUI, PUTAIN !

Malik ne se retient plus : les doigts plantés dans les hanches de la soumise, ses coups de reins portent avec autant de force que s’il voulait forcer une porte blindée ; une porte trempée, glissante, gémissante et suppliante et dont les cris gagnent en intensité alors que le plat de sa main frappe à nouveau le cul rebondi de Yasmina.

— GIFLE-MOI LE CUL !

Les fessées martèlent la chair enflammée tandis qu’autour de sa bite se resserre l’écrin intime de la suppliciée. Le bras gauche enlace une cuisse, les doigts gagnent le clitoris gorgé de sang et le caressent, le pincent doucement, s’engouffrent dans son ventre, sortent et compriment à nouveau le bouton de chair, s’envolent jusqu’à l’anus et s’y enfoncent, le remuent sans ménagement. Un d’abord, puis deux et trois enfin, Yasmina ne cesse plus de gueuler, lançant d’incompréhensibles litanies.

Les fessées cessent, laissant le champ libre aux quatre doigts de Malik qui se noient dans le cul offert, Yasmina hurle une dernière fois son anus dilaté à la limite du supportable, ses cuisses remplies, son clitoris malmené. Le foutre l’inonde, enduit le moindre recoin de sa chatte et appelle son orgasme dans un sursaut dont elle ne se remet pas. Retouchant terre, ses jambes ne la portent plus, les fluides dont le sol est couvert ne lui permettent pas de retrouver son équilibre et elle se sent tomber, son crâne approchant du rebord de l’évier.

Doucement Malik la rattrape, empêchant sa tempe de heurter l’émail. Il l’enlace, faisant appel à ses dernières forces pour l’allonger au sol avant de s’affaler à ses côtés.

Dans une démarche de funambule, il claudique hors de la salle de bains pour s’affaler sur le canapé du salon.

— Bah ma grande.

Yasmina ouvre les yeux à regret. Putain, pas elle, peste-t-elle intérieurement.

— Faut m’appeler quand vous vous organisez ce genre de sauteries, sérieux !

— Je t’ai pas déjà dit que c’était mon mec, Cam’ ?

— Pour sûr. Mais c’est ma salle de bains que vous avez salopée. Regarde-moi ce travail, souffle-t-elle.

Camélia se penche, tenant quelques feuilles de papier absorbant, avec lesquelles elle fait mine d’essuyer le sol. Plus que sur les taches, son regard gourmand s’attache aux cuisses ouvertes de Yasmina dont les lèvres écartées coulent encore. Les cercles exagérément grands qu’elle dessine amènent le dos de sa main de plus en plus proche de sa cousine, jusqu’à l’effleurer. Un tremblement secoue les jambes de Yasmina :

— Hé, on peut savoir ce que t’essuies ?

— Bah le sol, qu’est-ce que tu veux que je fasse d’autre ? réplique-t-elle. Tout de même, c’est dingue.

La toison de Yasmina frémit sous l’haleine de Camélia, dont les prunelles brillent d’une lueur fascinée alors qu’elle murmure :

— Ouais, dingue ce qu’il peut gicler, ce mec.

Ses doigts se courbent, glissent entre les lèvres de la base au sommet, s’imbibent des jus qui en dégorgent jusqu’à ce que ceux de Yasmina se serrent autour de son poignet. Camélia relève les yeux.

— Je fais rien du tout, excuse.

— C’est ça, ouais. Oh merde, ce que je suis crevée, ajoute Yasmina en se renversant en arrière, mains sur le visage.

Camélia reprend son simulacre de ménage. À quatre pattes, elle penche de plus en plus la tête jusqu’à se trouver à nouveau face à l’intimité de l’évanouie. Le rythme de son cœur accélère, tambourine à ses seins alors que ses sens sont submergés par les odeurs de Malik. Fébrilement ses doigts se rétractent et se détendent au souvenir de l’anus du Don Juan. Entre sa peau et son short vient se glisser sa main. Qu’elle le veuille ou non, impossible de rester insensible au spectacle que lui offre sa cousine : comblée, dévastée par ce type qu’elle tenait à sa merci il y a une semaine à peine et qu’elle se voit obligée de voir déambuler dans son appartement. Mince, qu’est-ce qu’elle aimerait le bouffer ! Et ce n’est pas sa culotte détrempée qui lui donnera tort, remarque-t-elle alors qu’un index s’égare dans son intimité et en ressort luisant. Sa langue passe sur ses lèvres au souvenir des giclées que son supplicié lui envoyait au fond de la gorge, une fois ses dernières barrières brisées. Et voilà que ça recommence : le souffle qui manque, lui brûle le gosier à chaque inspiration. Camélia n’y tient plus.

Rampant presque, main droite dans le mini-short, coude gauche contre le carrelage pour ne pas perdre l’équilibre et se vautrer sur le ventre de la belle endormie, elle approche prudemment le visage de la chatte offerte, d’où se répand le foutre accumulé. Sa langue serpente d’entre ses dents. L’odeur si forte qu’elle a l’impression de mâcher plus que de respirer. Enivrante, écœurante – délicieuse. Le muscle rose se tend, pointe. Une dernière inspiration, la tête lui tourne puis elle cesse de respirer pour ne pas éveiller la méfiance de sa cousine. Surtout, qu’elle ne referme pas ses cuisses et ne la prive pas de cette peau qu’illumine le plafonnier. Sa langue frissonne, son bassin tremble à ses caresses, le mini-short n’est plus qu’un chiffon trempé, assombri de moiteur.

Elle hésite. Sa cousine risque de ne pas apprécier. Rien à foutre, il faut qu’elle y goûte, qu’elle s’en remplisse les joues de son foutre, qu’elle s’en étouffe. Mais tout de même… Oh merde !

Puis elle se jette entre les jambes de Yasmina, qui redresse immédiatement le buste à la sensation de la bouche qui l’aspire et la suce et des dents qui lui mordent les chairs.

— Qu’est-ce que tu fous ?!

Mais Camélia est sourde aux protestations de sa proie, dont les jambes sont plaquées contre ses tempes. Sa langue s’engouffre, fouille et recueille jusqu’à la moindre goutte de sperme dont sa cousine est pleine, à peine pense-t-elle à reprendre son souffle tant ses gencives lui semblent imbibées de cette fragrance qui lui a bien plus manqué qu’elle ne le voudrait. Elle dévore.

Puis la source se tarit. Camélia reprend conscience des mains qui lui tirent les cheveux, de la douleur irradiant son crâne et qui va grandissante alors que ses coups de langue ralentissent. Elle peut bien tirer, de toute façon Camélia a déjà joui et elle a décidé qu’ils sortiraient ce soir, alors autant filer se changer de suite.

C’est au moment de redresser le nez qu’elle comprend dans quel sens ses cheveux se font tirer : bien loin de la repousser, les mains de Yasmina la plaquent plus fort contre sa chatte dont l’écoulement a repris de plus belle. Pressant le visage pris en étau par ses cuisses, son bassin rue contre la bouche qu’elle ne souhaite absolument pas voir se décoller. Entre les quatre lèvres s’étirent des filets translucides : Camélia sent son nez rougir et ses narines lui font mal à force de coups de bas-ventre. Elle a des crampes à la langue et aux mâchoires, sa main placée sous sa cousine souffre sous ce cul qui s’y abat avec la frénésie d’un ouvrier maniant un maillet, les claquements du carrelage encore accentués par la flaque qui le recouvre. Camélia n’est vraiment pas son aise, dans cette position humiliante et inconfortable, à genoux et les seins écrasés par son propre poids.

Mais sa main droite a repris le rythme entre ses jambes, la maltraitance l’excite. Elle se concentre sur la bête enragée qu’est devenue sa cousine dont le calme ne lui reviendra qu’une fois rassasiée. Mettant du cœur à l’ouvrage, elle aspire le clitoris qui bourgeonne dans sa bouche gluante de fluides. Gênée par son short, elle le baisse à mi-cuisses pour laisser ses doigts s’y activer, son pouce continuant de s’activer sur le bouton de chair, alors que deux doigts grimpent à son cul ouvert à tous les vents et s’y enfoncent sans mal.

Au loin Yasmina gueule, parfois ses mains quittent le sommet du crâne de Camélia pour se griffer les seins, les hanches, pincer la chair et tirer les aréoles, forcer la langue qui n’est plus qu’un jouet entre ses jambes à descendre jusqu’à son cul ouvert par les ébats précédents, tandis qu’elle se frotte furieusement la chatte dans un doux bruit de vaguelettes. C’est au milieu de ses cris que Camélia l’entend s’exclamer :

— TOI !

Sans même avoir le temps d’y réfléchir, elle comprend très vite que ce « toi » ne lui est pas adressé : une main ôte ses doigts de ses fesses, qui ne restent pas inoccupées bien longtemps, alors qu’un membre bien plus conséquent se positionne à l’entrée. Une bouffée de plaisir la submerge, alors qu’elle sent la bite de Malik l’empaler sans crier gare.

Chaque poussée dans son cul lui fait plonger plus avant la langue dans l’intimité de sa cousine où disparaît la moitié de son visage. Il lui semble boire la tasse à chaque inspiration, d’autant plus lorsqu’un flot d’urine la force à un désordre de gorgées imprévues. Camélia tousse, crache, secouée par les assauts que subissent ses reins, râle et gémit, pleure à moitié, ne sait plus vraiment à vrai dire. Cette bite dans son cul, sa main fourrée en elle et sa langue dont elle découvre l’endurance : son corps ne se résume plus qu’à ça. Encore une fois ses cheveux sont tirés vers le plafond, le bassin avec lequel elle ne fait plus qu’un se soulève dans un dernier bond puis retombe au sol. Les jambes qui jusque-là l’emprisonnaient défont leur emprise, se décollent enfin de ses joues poisseuses, laissant tout son corps à la disposition de l’orgasme qui afflue entre ses reins. Sur le point de s’abandonner, elle se retourne vers Malik et halète. Elle ferme les yeux, une goutte de sang perle à ses lèvres sous la canine qui l’entaille. Usant de toute sa volonté, elle supporte encore quelques va-et-vient dans son cul avant de gémir :

— Décidément, on dirait bien que t’as pris du poil de la bête.

Semblant s’épandre du bas de sa colonne au sommet de sa nuque. Le sperme la submerge, déferle en elle en même temps que ses doigts se contractent sur le bouquet final explosant dans son cerveau, voilant son champ de vision de flashs blancs puis d’un drap noir au travers duquel elle entend Malik la railler :

— La vengeance, c’est comme la bière : toujours meilleur froide.

CHAPITRE 19

— Bon bon bon. Comment est-ce que je vais bien pouvoir me fringuer, moi ?

Malik fouille sa valise, dont il a répandu le contenu dans le salon de sa belle cousine (ou belle-sœur, amante – il n’en sait rien et préfère ne pas se poser la question). Ses chemises battent des manches dans l’air, avant de s’écraser au sol dans un bruit mou au rythme de ses fredonnements :

— Alors ouais on déconne, ouais ouais, nanana…

Il est de bonne humeur. Pas tous les jours qu’il se paie une colo parisienne, et même un bail qu’il n’était pas sorti du neuf-trois. Ça remonte à quand ? En tout cas pas depuis que son ex s’est tirée avec les gamins.

— Enfin, pour ce que j’en ai à foutre.

Dans son poing serré se froisse une chemise. Non, Malik n’est pas passé sur la garde des gamins qui lui a été retirée, ni sur la perte de sa femme.

— Ni sur elle tout court, ouais !

Il ricane, sauvant son moral à coups de punchlines dont il a le secret. Puis il ne va pas se morfondre : les choses ont pris un tour plutôt sympathique pour lui.

Il consulte sa montre, finit de boutonner une chemise dont Yasmina lui a fait cadeau et chasse une poussière imaginaire d’un pantalon de toile noire qu’il vient d’enfiler. Il traverse le salon en sifflant d’admiration pour la énième fois devant sa grandeur : décidément la cousine se met plutôt bien. Va savoir ce qu’elle fait comme boulot, mais ses barrettes de shit, elle doit les fourguer au kilo plutôt qu’au gramme. Il passe la tête par l’embrasure de la salle de bains et avise les deux corps dénudés, immobile depuis une vingtaine de minutes.

— Bon, alors ?! il gueule.

— Alors quoi, putain ? rétorque Camélia en se frottant les yeux, presque synchrone avec Yasmina, un peu vite lancée dans une répartie qu’elle aurait voulu cinglante si son front n’avait pas tapé contre le fond de l’évier dans un grand bam ! réduisant ses ambitions rhétoriques au strict minimum :

— Aïe !

Camélia et Malik se marrent.

— Alors on n’était pas censé sortir ? Je t’ai entendue au téléphone tout à l’heure : tu nous incrustes chez des potes à toi ?

Occupée à se masser les genoux, Camélia lève des yeux emplis de malice vers le guignol :

— Tu crois pas si bien dire. Il est quelle heure ?

— Sept…

— Sept heures ?! le coupe-t-elle.

— Moins le quart. Laisse-moi finir, aussi.

— Parle plus vite, aussi, le singe-t-elle. Bon cousine, sèche-toi et arrête de le regarder comme si c’était le messie, ton Don Juan La-bite-à-la-main : faut qu’on décolle.

Camélia se redresse d’un bond, avise le mini-short toujours baissé et s’en débarrasse. Elle grimace en sentant ses fluides couvrir sa peau, puis sort de la salle de bains en lançant à la cantonade qu’elle part se changer. Malik lui emboîte le pas mais Yasmina attrape son poignet. Il sent son corps moite se presser contre le sien alors qu’elle lui souffle :

— Tu me fais une infidélité ce soir et je te jure que t’auras des ampoules à force de te branler tout seul.

Malik esquisse un sourire entendu qui disparaît derrière un langoureux baiser. À ses oreilles grince la fermeture éclair de son pantalon, puis son sexe éprouve un instant le froid de l’air avant de plonger entre les cuisses chaudes de Yasmina, dont les soupirs ponctuent chaque morsure dans le cou que son amant lui offre.

— Attends, je pige pas : t’habites dans l’arrondissement de Paris qui ressemble le plus à Stains mais tu squattes dans des palaces pareils ?

— Alors d’une, coco : soit t’es pas assez sorti de chez toi, soit t’as pas mis le nez dehors depuis que t’es arrivé, mais ton bled et le dix-huitième ça a pas grand-chose à voir. Et de deux, tu seras gentil de parler correctement une fois qu’on sera rentré.

— C’est l’hôpital qui se fout de la charité.

— Oh merde, Yas’ : tu vas pas t’y mettre, si ?

Il faut dire que la façade de l’immeuble devant lequel se tient le trio en impose. C’est du lourd, comme dirait Malik. Pas de la blague, le vrai truc, de la bombe.

— Putains de bourges, conclut-il.

— C’est ça. Mais à l’intérieur, ce sont des copains. Donc tes remarques, tu te les gardes ; c’est pas FO, ici.

— Et faut quoi ? rigole Malik.

— Mais qu’il est lourd. Allez, en marche !

— Ça, c’est pas FO.

Le salon est bondé. Malik se demande si on peut seulement parler de salon. Quand la taille de celui de Camélia lui paraissait déjà conséquente (« wah, chan-mé ta piaule ! »), la pièce qu’ils découvrent lui fait davantage penser à un terrain de foot qu’à ce genre d’endroits où sont censés se trouver un canap’ et une table basse vitrée sur laquelle on pose ses grolles ou son joint à moitié fumé.

— Merde, mais tu nous as invité chez Macron ou quoi ? Genre, quand tu disais « en marche » c’était pas de la blague ?

— Tu crois vraiment qu’il y a que le président, qui te la met ?

— Nan mais sérieux, mate ! renchérit-il en attrapant une coupe de champagne qui les accueille en même temps qu’on se saisit de leurs vestes et sacs. Quoi, tu vas me dire que ça te fait rien, toi ?

— Je crois surtout avoir oublié de te dire ce que fait Cam’, lui répond Yasmina, avant d’ajouter en jetant un regard en biais à sa cousine : quand elle ne te saute pas.

— Bon, je vous présente ou je vous laisse comme les deux clochards que vous êtes dans l’entrée ?

— Ton langage, Camélia. Surveille ton langage. On n’est pas à Stains, ici.

— Ça se saurait.

Yasmina et Malik fendent la foule à sa suite jusqu’à un groupe dont le cercle reste fermé au reste des convives. Il dévisage son amante d’un air interrogateur : ce sont eux, ses amis ? Comment est-ce qu’on se présente, ici ? On fait quoi, une courbette et un pas de deux ?

Leur guide s’avance, lève haut le bras et balance une grande claque dans le dos d’un jeune premier dont la coupe de champagne vacille avant de déborder sur ses chaussures.

Furibond le type fait volte-face, bouche ouverte et crocs sortis, prêt à en découdre. Mais devant Camélia son visage se décompose et un grand sourire remplace sa furieuse grimace.

— Hé, mais si ce n’est pas là… il hésite, cherche ses mots et baisses les yeux sur ses pompes avant de revenir à la nouvelle venue : si ce n’est pas la plus belle !

— Dis donc Bozo, t’es en dèche de thunes pour présenter le même numéro à toutes les meufs que tu croises ?

Silence. Malik se penche à l’oreille de Yasmina : « finalement j’avais raison : Stains et Paris, même combat. »

— Allez Séb’, tire pas la gueule je te charrie ! Hein, le plus beau ?

Difficile de régir autrement, pourtant. D’autant plus que les gloussements des autres convives filtrent malgré les mains plaquées à leurs bouches. Une femme à la quarantaine récente se détache du groupe, tapote sur l’épaule du Séb’ puis le dépasse, ouvrant les bras à la briseuse de cœur.

— Hola Rambo ! Ta semaine dans le Sud ne t’a pas adoucie, on dirait.

Froncement de sourcils de Yasmina :

— « Dans le Sud » ?

— Oui. Dans le Sud, confirme Camélia avec aplomb, en dévisageant sa cousine. Pour te voir, à ton nouveau poste, au musée.

— Au musée ?

— Tu vas répéter tout ce que je dis ? rétorque-t-elle avant de se retourner vers la jeune femme : comme tu vois Magalie, fidèle à moi-même : toujours prête à distinguer le vrai de la contrefaçon.

— La terreur des faussaires, j’oubliais. Déformation professionnelle, j’imagine ?

Les ricanements fusent, la conversation se lie. Camélia attire ses deux compagnons à elle et les présente : Yasmina est donc un genre de conservatrice pour un quelconque musée marseillais, Malik un obscur négociant en import-export dont elle préfère taire le nom de famille pour des raisons de discrétions qu’il lui a lui-même exprimées (« Hein Malik ? – Heu ouais. Ouais ouais, de ouf ? – Il travaille pas mal avec les jeunes là-bas, ça laisse des traces dans le vocabulaire ».)

Ça ne prend pas un déploiement d’efforts remarquable pour rapidement leur fausser compagnie.

— Merde Yas’ : je crois que je comprends encore moins ce qui se trame que toi ! C’est quoi son délire à ta cousine ? Si j’avais su qu’aller faire un tour chez H & M pour se fringuer suffisait à se transformer en baron de la drogue, j’aurais pris le RER plus tôt.

Yasmina siffle entre ses dents, accompagnant ses paroles d’un regard meurtrier en direction de sa cousine perdue au milieu du groupe et maintenant à bonne distance d’eux :

— Tu m’étonnes. Je crois qu’on va avoir droit à une petite explication.

— Bah en parlant de rentrer, ça te dirait pas qu’on mette les bouts ? Je suis plus redbull-vodka que Chardonnay à mousse, c’est pas mon genre de rée-soi, ici.

— Ah merde, arrête avec ton verlan. Et je te signale qu’on a pas les clés.

— Oh ! excuse, Mademoiselle la « conservatrice marseillaise ». Tu feras gaffe, ton accent est pas trop au point. Et pour ta cousine experte en fake, c’est du flan aussi ?

— Non, c’est bien le seul truc de vrai dans ce qu’elle bavait.

— Hein ?! Mais tu m’avais pas dit !

— Et quoi, t’étais dans un placard quand tu l’as rencontrée, tu voulais qu’Allan te fasse son CV entre deux coups de lame ?

— Nan mais quand même, on a eu le temps de discuter.

— Ferme-la, tu fais trop de bruit. Viens par là.

Le prenant par le bras, Yasmina l’entraîne dans un couloir dont le fond se perd à l’écart de la fête. Des tentures tombent du plafond au sol. Elle en écarte une. Après y avoir fourré Malik, elle jette un regard dans leur dos.

— Ah merde, je crois qu’on nous suit.

Penchée, ses fesses frôlent les hanches de Malik puis son entrejambe qui ne tarde pas à lui faire sentir l’étroitesse de ce nouveau pantalon. S’il ne distingue pas grand-chose, le contact est largement suffisant pour lui laisser deviner tout ce que cette robe de soirée couvre : et il a beau faire il ne s’en lasse pas. Sa queue durcit immédiatement.

— Ah non, c’est OK. Mince, si ! Attends j’arrive pas à bien voir, chier.

Malik non plus, mais ça ne le dérange pas autant. Pour ce qui est de l’émouvoir, c’est une autre affaire. Il se détache un peu de la merveille et s’accroupit. En quelques gestes rapides – mais t’es dingue ! – remonte la robe et chasse la ficelle du string qui glisse d’entre les globes de chair qu’il écarte. La chute de reins offerte réduit son pantalon de trois tailles supplémentaires.

Les protestations qu’amorce Yasmina sont interrompues par la langue qu’il lui glisse dans le cul. Mains aux hanches, il la presse contre son visage et l’enfouit entre ses fesses au goût suave. L’anneau de chair se serre et se dilate autour de sa langue, son caleçon se mouille du plaisir qu’il a à lui lécher le cul. La fine dentelle s’englue dans l’intimité de Yasmina où Malik se noie. Il halète, se détache un instant pour reprendre son souffle avant de plonger dans la crème de cette chatte.

Les doigts avec lesquels Yasmina se tient aux rideaux blanchissent, ses lèvres se pincent et des gouttes lui embuent le front. Transpiration froide soudaine : on approche. Un gros type en costard a fini par remarquer ce visage dépassant d’entre les tentures.

— Putain, il y a quelqu’un qui arrive.

— Mais non, regarde mieux.

— Je déconne pas, il m’a vue !

— Je peux savoir ce que vous faites ici, Mademoiselle ?

Trop tard pour imaginer une explication. La langue fourrée entre les fesses de l’intruse s’immobilise. Sous le stress sûrement, Malik la contracte et le muscle gonfle entre les reins de la belle, lui arrachant un gémissement.

— Mademoiselle ? Vous allez bien ?

Quand Malik l’entend répondre d’une voix altérée que oui, très bien, son cerveau ne fait qu’un tour. Les paumes s’écartent encore davantage et laissent tout le champ disponible à son menton qui s’enfonce à nouveau dans la douceur des formes frissonnantes de Yasmina, la langue laissant place aux doigts qui s’y engouffrent sans peine.

— Je fais… amorce-t-elle, pensant que ses halètements mettraient la puce à l’oreille d’un sourd, je fais le ménage.

— Le ménage ?

Malik n’y tient plus. Se passant le dos de la main sur ses lèvres souillées, il baisse son pantalon à mi-cuisses. La pine tend l’élastique du boxer et en jaillit, le gland tape contre la mouille dont elle dégouline. Il l’en sort, étirant des fils de mouille luisante dans la pénombre du couloir, et place son sexe à l’entrée du fondement que ses doigts ont délaissé. Deux ou trois centimètres d’abord, lentement. Entrouvrir ce cul qui l’avale comme une bouche dont les lèvres goberaient et recracheraient une sucette. L’anus s’ouvre et se resserre sur son membre, doux chuchotements au long de la hampe qui s’enfonce en elle sans la brusquer. Malik pose ses mains sur les hanches de Yasmina et l’attire à lui pour venir à bout des derniers centimètres le séparant du fond de son cul.

— Oui. Le ménage.

Si la voix de Yasmina se maîtrise encore à grand-peine, Malik perçoit les tremblements dans le bas de son dos, ses jambes qui tanguent et flageolent sur ses escarpins. Il baisse les yeux, entrevoit les talons et leur cuir briller dans le noir comme si elle en avait enfoncé le bout arrondi entre ses cuisses avant de les remettre à ses pieds, lustrés de la plus belle des crèmes. Il déglutit, bouge en elle à une lenteur exaspérante. Les yeux de Yasmina font un looping.

— Et vous pensez que c’est une heure pour s’en occuper, peut-être ?

— L’équipe de jour a eu un empêchement. C’est ce que le chef nous a dit.

Décidément le mytho c’est une histoire de famille, pense Malik dans son esprit embrumé. Les doigts de Yasmina la retiennent aux rideaux ; elle est sur le point de lâcher prise et lui aussi. Seul spectateur, il profite de la représentation sans se gêner, regarde son membre ressortir des fesses moites, l’anus s’étirer avec lui comme pour le retenir, puis disparaître dans la sueur dont ses cuisses reluisent. Subissant ces assauts, les tremblements de la supposée femme de ménage se transforment en sursauts, auxquels s’ajoute la cadence désordonnée de son cœur pulsant au fond du cul à l’agonie.

Dans le dos du type une voix l’appelle.

— Georges !

Quel nom de tocard, pense Malik. Georges se retourne un instant et gueule qu’il arrive avant de reporter son attention sur le visage pâle et transpirant de Yasmina dont les lèvres frissonnent comme au milieu de décembre :

— Eh bien, commence-t-il, eh bien faites vite !

À petits pas pressés, Malik l’entend s’éloigner –  sûrement son coup d’un soir menaçant de filer entre ses doigts boudinés. Froissement des rideaux se refermant. Sans se détacher du membre qui la pilonne, Yasmina titube jusqu’au mur, s’y appuie des avant-bras. Ses dents s’y plantent lorsque la bite la martyrisant s’enfonce en elle jusqu’à la garde et n’en bouge presque plus, juste quelques poussées pour sentir à quel point la place est étroite. Yasmina bredouille, balbutie des bribes de mots décousus. Malik s’approche et chuchote prudemment :

— De quoi ?

Elle refrène un sanglot, presse contre son avant-bras l’arête de son nez puis ses canines, qui y laissent une empreinte rougie. Difficilement sa tête pivote, jusqu’à ce que ses yeux plongent dans ceux de son amant :

— J’en peux plus. Arrête de…

Les hanches aplatissent ses fesses d’une poussée, gagnant encore quelques centimètres entre ses reins dont elle ne perçoit plus la limite. Ses lèvres se pincent pour retenir l’air qui se presse dans sa poitrine, ses yeux la piquent, impossible de savoir s’il s’agit d’une goutte de transpiration ou d’une larme de plaisir roulant sur sa joue.

— Arrête de rester immobile. Bouge, fous-la moi ! siffle-t-elle.

Enfin débarrassés de l’importun, ils se laissent emporter par le désir. Le front de Yasmina heurte le pan du mur contre lequel elle s’appuie, sa main libre griffe les poignets qui la maintiennent, ses mâchoires rongent les bras qui l’empêchent encore de tomber. Le long cri plaintif de son dernier sursaut s’étouffe dans les rideaux. Elle tombe à genoux, Malik finissant de répandre sa jouissance dans son dos. À moitié conscient, il l’entend murmurer :

— Merde, ma robe, t’es chiant.

Il s’agenouille et regarde la robe souillée de longues traînées blanches, puis y pose sa bouche, léchant sa propre jouissante sous les exclamations stupéfaites de Yasmina. Il se redresse, attire ses lèvres aux siennes. Les yeux de Yasmina vacillent. Entre leurs langues danse le foutre, débordant sur leurs mentons rougis. Lorsque trois doigts pénètrent en elle, jouent dans la crème de son cul et pétrissent sa chatte, elle cesse de l’embrasser, baisse le front puis le relève, faisant face à ce visage dont le moindre détail lui est désormais connu. Elle déglutit, retire doucement la main qui la fouille et passe ses doigts sur les tempes humides, auxquelles collent des cheveux épars. Leurs cœurs battent une mesure supplémentaire à son murmure :

— Je t’aime.

CHAPITRE 20

— Qu’est-ce que vous foutiez ?

— Rien.

— Comment ça « rien » ? On vous a vus nulle part.

— On était pourtant là. T’es sûre de bien avoir cherché ?

— Comme si j’avais le temps de jouer à la nounou. On fait un after chez moi. Vous rentrez avec nous ?

Sans attendre la réponse de sa cousine, Camélia prend Malik par le bras et les entraîne à sa suite. Trois de ses amis les précèdent, un type seul et un couple qui s’arrange pour subtiliser trois bouteilles de champagne avant de prendre la tangente. La rue est froide, les rires chauds.

Yasmina lance un regard irrité en direction de Malik, comme pour lui demander de protester mais il se garde bien de l’ouvrir. Derrière le comptoir où il s’est faufilé pour s’accorder une coupe, Camélia serre les couilles du malheureux d’une poigne de fer. Sa voix trébuche sur les bulles du champagne lorsqu’elle réitère sa demande :

— Allez, quoi ; restez un peu avec nous, pour une fois que je vous présente les copains.

— Tes copains ? rétorque Yasmina en reportant son attention sur les trois invités. Je suis pas sûre que la conversation soit leur préoccupation numéro un, tout de suite.

Camélia peine à répliquer. Ses trois amis, sans leur prêter la moindre attention, sont affalés dans le canapé. Jupe relevée alors que Maxime fait entrer et sortir deux doigts d’entre ses cuisses largement ouvertes, dégoulinant sur le canapé de cuir Magalie crache dans sa paume avant de masser le chibre de Frédéric.

— Et alors ? demande Yasmina. Ça fait juste longtemps qu’on ne s’est pas retrouvés.

Sans arrêter de branler Frédéric, Magalie se penche sur l’entrejambe de Maxime, défait sa braguette et en laisse jaillir le sexe qu’elle avale goulûment. Yasmina ne peut s’empêcher de hausser un sourcil admiratif en la voyant gober les deux tiers de la pince sans le moindre effort. De part et d’autres du string de Yasmina, le sperme dont Malik l’a remplie continue de couler. Et merde ! jure-t-elle intérieurement en sentant le liquide visqueux tapisser l’intérieur de ses cuisses. Le membre qui la fouillait dans le couloir lui semble de retour entre ses reins, et avec elle l’excitation de se savoir sur le point d’être découverts. Elle frissonne.

Camélia la dévisage, esquisse un sourire et lâche les burnes de Malik sur une caresse appréciatrice de l’érection qui lui tend le pantalon. Elle contourne le comptoir et fait mine de s’approcher du groupe avant de se placer dans le dos de sa cousine. Sans se faire remarquer elle s’accroupit et jette un œil sous sa robe. Yasmina frémit sous le souffle de l’inspectrice. Sa cousine relève la robe. Comme Malik plus tôt dans la soirée, elle écarte le sous-vêtement détrempé et accompagne le pouce qu’elle lui fourre au cul de deux doigts dans la chatte. Une décharge d’excitation la secoue en percevant le jus qui baigne l’anus.

— Il t’a encore remplie, elle susurre. Mince, t’as vraiment de la chance.

Yasmina aimerait chasser sa cousine. Mais ses yeux sont rivés à ceux, fascinés, de son amant qui les dévore du regard. L’alcool, la manière qu’il a de les observer, l’état dans lequel la soirée l’a laissée : c’est plus qu’il n’en faut pour venir à bout de sa volonté. Alors, lorsque Camélia descend sa colonne, la langue se faufiler au milieu de sa raie, les mots lui manquent. Ce n’est qu’un souffle de reddition qui se fraie un passage dans sa poitrine. Comme un feu vert, l’hôtesse ouvre le cul de sa quasi-sœur pour en laisser couler le foutre, en avaler de longues gorgées qu’elle mélange à la mouille coulant des lèvres roses où se perd son menton.

La tête de Yasmina lui tourne. Furtivement, elle voit Magalie faire jouir de concert ses deux compères. Le premier succombe sous sa main et l’autre dans la bouche qui l’avale maintenant en entier et ne se retire que pour ne pas s’étouffer du foutre qui déborde de sa gueule ouverte, coulant jusqu’aux couilles. Puis Yasmina s’étale en travers du comptoir, ouverte aux caresses que lui prodigue Camélia. Au rythme de sa main entre ses jambes, Camélia bute du front contre ses reins, s’y noie pour se repaître du jus blanc dont elle est encore pleine. Elle recueille la mouille de sa chatte pour s’en tartiner le visage et son propre sexe. Malik les regarde, croise les yeux de sa tendre. Elle balbutie, articule enfin :

— Reste pas là. Je veux pas que tu me regardes sans rien.

Il ne bouge pas. Yasmina le supplie :

— Viens.

Il passe de l’autre côté du comptoir, jusqu’aux mains tendues qui défont sa ceinture, en extraient la bite tendue et trempée. Il attend qu’elle le prenne entre ses lèvres pour murmurer :

— Je suis désolé, il doit encore y avoir ton goût dessus. Ça te dérange pas ?

Yasmina rougit violemment et ferme les yeux en enroulant sa langue autour du gland, l’enfouissant sous le prépuce. Elle déglutit avec délectation. Non, ça ne la dérange pas. Sur le comptoir ses seins s’écrasent. Ils se tordent sous son poids et sous les allers-retours que les coups de tête au bas de son dos lui impriment, enfonçant plus fort encore la gorge sur la bite. Sa glotte qui valdingue sous le gland, l’étouffant d’une nausée qu’elle abhorrerait d’ordinaire mais que les gémissements de son amant lui rendent presque agréable.

Malik détache un instant ses yeux du visage fondu dans son bas-ventre : Magalie, après avoir temporairement épuisé ses deux hommes, se dirige vers eux. Débarrassée de ses vêtements, elle observe leur manège de l’autre bout du comptoir, menton et avant-bras enduits d’un lait épais qu’elle recueille pour s’en couvrir le vagin. Elle se dresse sur la pointe des pieds et place l’intérieur de ses cuisses de part et d’autre de l’arrondi du meuble. Malik voit ses lèvres épouser la laque noire et brillante. Un instant il se demande ce que la quadragénaire s’apprête à faire avant de voir disparaître et ressurgir d’entre ses chairs le carré de bois verni. Posant ses mains écartées sur la surface, la croupe haute levée, Magalie les étudie en appuyant son clitoris sur son large jouet.

Du coin de l’œil, Yasmina la regarde faire, ébahie, bien vite ramenée à sa situation par trois doigts que sa cousine lui enfonce dans le cul en même temps que Malik éjacule entre ses mâchoires. Les longues et épaisses gorgées de foutre dévalent sa gorge et la font jouir instantanément. Ses cuisses se tendent pour ruer à la rencontre des doigts la dilatant, sa main se jette en arrière pour en accueillir un quatrième et mieux sentir ces dents qui lui mordillent la chatte. Étouffant de sperme, son nez émet une longue plainte. Malik serre son sexe à la base, le comprime et fait remonter l’anneau de ses doigts pour le vider des dernières gouttes de semence avant de se retirer lentement. Yasmina se redresse, renverse sa cousine sur le dos en prenant garde à ne pas se détacher de la main qui lui fouille le ventre. Elle se penche sur elle avant de lui cracher dans la bouche le sperme qu’elle a gardé dans la sienne. Camélia pousse une plainte, sort frénétiquement une langue qui bat l’air pour quémander encore, plus encore de ce jus. Yasmina jette un regard à Malik, sur son sexe dont l’érection persiste, puis sur Magalie dont les tremblements font vibrer les roulettes du comptoir. Il comprend. Puis Camélia revient à sa cousine, l’attire et l’embrasse à pleine bouche. Elle repousse son visage de démente au sol, positionne ses cuisses de part et d’autre et s’y assoit autoritairement.

Pendant ce temps Malik a rejoint Magalie. Elle le regarde droit dans les yeux alors que ses mouvements contre l’angle du comptoir, bien plus laqué qu’il ne l’était quelques minutes auparavant, ont gagné en intensité. Il passe la main le long de ses côtes, de ses seins qu’il prend en bouche l’un après l’autre, frôlant son nombril. Elle halète. Il s’apprête à la contourner pour se placer dans son dos mais une main l’arrête.

— Non, elle souffle, avant de se passer la main au bas de son ventre. De longs filets translucides s’étirent d’un doigt à l’autre. Ils frôlent les couilles en se faufilant entre les cuisses de Malik, caressent le périnée et remontent jusqu’à son cul. Il la contemple, stupéfait. Elle a un sourire vacillant, annone : on m’a dit que tu aimais, comme ça. Je préfère donner plutôt que recevoir.

Puis elle s’enfonce en lui. Un hoquet de plaisir lui vient, accompagné des gémissements de Magalie qu’il ne laisse pas indifférente.

— C’est bon, là ? chuchote-t-elle en massant l’intérieur du ventre de Malik du bout des doigts.

Il opine vigoureusement. L’index et le majeur glissent hors de son cul pour se rouler dans la flaque translucide, puis autour de son gland visqueux, avant de reprendre le même chemin, accompagnés d’un troisième doigt. Les jambes de Malik tremblent sous le sourire ému de Magalie. Dans un mouvement de tête vers les deux cousines elle lui demande :

— On ne va pas faire bande à part toute la soirée, si ?

Il n’en sait rien. On ne lui demande de toute façon pas vraiment son avis : mené par le fondement il suit le bras qui le précède jusqu’aux deux corps s’agitant au sol. Magalie l’agenouille derrière Yasmina qui continue de lécher Camélia hurlant à la mort. D’une main experte, Magalie guide le membre à l’entrée du cul écartelé. À ses genoux Malik voit le visage éberlué de Camélia, sa langue qui ne cesse pas le mouvement de va-et-vient entre les lèvres qui la surplombent, son expression signifiant clairement : « tu vas quand même pas… » juste avant que son visage ne se fasse inonder.

Yasmina se cambre de surprise lorsque le méat s’enfonce en elle, sans crier gare et de tout son long. Étirant de la mouille sur de longs centimètres, elle détache la bouche des cuisses et se retourne d’un air de terreur. Il y a cette queue – mais de qui ?! – en elle et qui déjà la ravage, puis son regard remonte le long du torse et, reconnaissant Malik, elle s’exclame avec soulagement :

— Mon cœur !

Un instant la scène se suspend : il cesse ses mouvements de bassin, Magalie redresse la tête et la langue de Camélia s’immobilise.

— « Mon cœur » ? il répète, surpris.

Yasmina se mord les lèvres de honte. Magalie la couvre d’un regard attendri tandis que Camélia éclate d’un rire narquois puis pâlit alors qu’une main entière vient de pénétrer sa chatte déjà distendue de quatre doigts.

— C’est toujours aussi marrant ? l’interroge Yasmina.

Sa bouche s’ouvre sur un cri silencieux. Elle grimace en sentant la base du pouce passer. Yasmina referme le poing, force jusqu’à sentir le vagin se refermer autour de son poignet en même temps que Camélia se vide d’un long hurlement de plaisir.

Au-dessus du visage confus de Camélia sur lequel gouttent divers fluides, Malik s’enfonce entre les fesses qui lui sont offertes, tandis que Magalie se régale de son anus et des couilles qu’elle fourre dans sa bouche, bavant sans retenue et se branlant furieusement la chatte que le comptoir n’a su satisfaire. Elle sursaute lorsqu’on lui écarte le poignet : Maxime, l’air interrogateur, tient sa verge d’une main à l’entrée de ses cuisses. Dans un gloussement elle hoche la tête pour lui donner le feu vert. Elle reprend sa place contre le trou de balle de Malik, dont les gémissements vont crescendo, de pair avec les mouvements de son membre entre les reins de Yasmina. Sa chatte dégouline à un point qu’il devient impossible pour sa cousine de la lécher sans manquer s’étouffer.

Elle s’en détache, visage couvert d’un film luisant, tourne une tête égarée sur le côté et y rencontre le gland de Frédéric qui, remis de ses émotions, compte bien profiter de la fête. Sans la moindre hésitation Camélia l’engloutit. Le membre glisse en elle et comble sa bouche déjà saturée. L’apogée ne se fait plus beaucoup attendre : une gigantesque ovation retentit, saluant les orgasmes tonitruants de tout un chacun. Malik explose dans le cul de Yasmina et sur le visage de Camélia, Frédéric agonise dans la bouche de cette dernière, Maxime s’épanche entre les cuisses de Magalie, dont les griffes lacèrent une dernière fois les hanches de Malik. Tous s’écroulent sur les lattes détrempées et sombrent dans une torpeur humide.

Épilogue

— Bon, tu vois que c’est quand même autre chose, Paris !

La voix de Camélia s’écoule de la salle de bains, au travers de la douche brûlante qui la débarrasse de la folie nocturne.

— Non parce que je veux dire : c’est pas dans le neuf-trois qu’on va se marrer autant que là. Quand même, ça change de vos appartements minuscules où on est déjà à se marcher dessus à trois. T’imagines à six ? Outch !

Le savon qu’elle vient de se passer sur ses lèvres meurtries lui arrache une plainte et un juron.

— Merde Yas’, t’y es vraiment pas allée de main morte ! C’était pas la peine de mal le prendre comme ça, c’était juste drôle de t’entendre appeler Malik « mon cœur ». Enfin c’est bien la première fois que ça t’arrive.

Malgré ses excuses Camélia se marre à nouveau.

— Enfin bon, j’ai bientôt fini ! Je me sèche et on se met en route pour le before de ce soir ? Je sens que ça va encore être d’enfer !

Glissement d’une fermeture Éclair. Yasmina lève les yeux vers Malik, chuchote :

— C’est bon, t’as tout ?

— Oui mon cœur.

Elle le fusille du regard, puis s’autorise un sourire où pointe une tendresse infinie, nouvelle. Dans la salle de bains l’eau cesse de couler.

— Et zou, un coup de crème et c’est OK !

À pas de loups le couple s’éloigne vers la sortie, sacs à la main. La porte d’entrée claque. Bruit de course humide depuis la cabine de douche jusqu’au salon où Camélia fait irruption, nue et encore mousseuse.

— Les gars ?

Le TGV numéro 6783 à destination de Marseille Saint-Charles va entrer en gare…

Sur le quai Yasmina étudie la nouvelle dégaine de Malik : Ray Bans fumées et montre Montblanc, slim noir, chaussures Clark’s montantes, chemise à manches longues, veste de cuir. Les tempes dégagées, le coiffeur du coin a laissé un peu plus de cheveux sur le haut du crâne. Malik sent encore la lotion capillaire.

— Mince, t’as vraiment l’air d’un enfoiré de petit bourgeois friqué !

— Ça me va pas ?

Elle plisse les yeux, l’examine puis l’embrasse au coin des lèvres.

— Si, quand même. T’es sûr qu’il va se rendre compte de rien ?

— Le mec de Magalie ? Je sais même pas s’il va se souvenir de sa nuit. Pas de ma faute si on avait le même gabarit. Il pensera que c’était une soirée à thème. Et ça lui aura fait porter du H&M au moins une fois dans sa vie. C’est plus pour ta cousine que je m’inquiète.

— Elle viendra nous voir. Je lui ai laissé un mot.

— Bon. Mais pourquoi Marseille ?

— Je sais pas, il paraît qu’on a déjà un boulot, là-bas.

Les passagers se tournent dans leur direction au son de leurs éclats de rire.

— Et pour l’argent ?

— Il dure encore combien de temps, ton chômage ?

— Huit mois. Et j’ai quelques économies.

— Bah voilà, on est les rois du pétrole. Au pire, t’iras payer ton cul aux milfs du coin.

Malik fronce les sourcils.

— Merde, je voyais pas ça de cette façon, l’import-export marseillais.

Leurs doigts enlacés défont leur étreinte alors que s’ouvrent les portes du TGV.

Dans la même collection (à paraître) :

Professeures de plaisir, Carlo Vivari

Virtual sex pleasures, Hervé Love

Le Sexe en fuite, Amaury Kupryan