La fille de l’air en uniforme rose bonbon

Bien partis comme nous l’étions, nous n’avions pas l’intention d’interrompre nos fiestas à cause de la reprise des cours au lycée

Aussi, chaque semaine du vendredi au dimanche soir, nous nous retrouvions rituellement dans la grande maison de l’Américaine pour sacrifier aux trois B : boire, bouffer, baiser. Notre quatuor fonctionnait à merveille en dépit d’évidentes disparités. Chacun connaissait son rôle et s’y tenait, même si je m’étais autorisé à quelques reprises des trangressions – plutôt de petites tricheries – à l’insu de la maîtresse du jeu…

Toujours est-il que nous avions hâte qu’arrivent les vacances de Noël : quinze jours à lézarder ensemble au soleil, dans la luxueuse villa de Kit au cap d’Ail, autour de la piscine d’eau chaude et à l’ombre des palmiers et des rideaux de bambous. Encore sept semaines à tirer (nous comptions les jours) avant d’enfiler un maillot de bain ou de nous passer de tout maillot. Seul garçon au milieu de trois splendides femmes à poil, je me préparais à bander d’acier du matin au soir et à enfiler les belles dames sans mollir. Je faisais de névrotiques calculs d’apothiquaire, inspiré par mon désir constant de les enfiler par tous les trous. Trois femmes à portée de main, dotées chacune de trois orifices disponibles, ça voulait dire, au total, neuf voluptueuses ouvertures à sonder à coups de queue. Les accueillantes béances de Mikela et de Boula n’avaient plus de secrets pour moi. Restait les trous de Kirsten, la mieux foutue des trois copines, d’autant plus attirante à mes yeux qu’elle se voulait strictement inaccessible aux hommes. C’est vrai, j’avais pu la prendre en traître et en levrette par le vagin. Mais la drôlesse disposait, en outre, d’un anus élastique que j’avais souvent vu pomper des godes et aussi d’une bouche irrésistible, surtout quand elle faisait la moue. J’avais bien l’intention de mettre ma bite à tremper dans les deux corolles charnues en question par ruse et avec la complicité des deux autres femmes. Je me disais qu’elles ne seraient pas fâchées d’observer la patronne en train de se faire elle aussi sodomiser comme une chienne ! Et par un mâle, qui plus est ! Ou encore de le sucer à quatre pattes.

En sus des trois trous chacune de mes voluptueuses amies possédait quatre boules appétissantes, bonnes à malaxer et à brouter, ce qui faisait douze objets de plaisir à ajouter aux neuf zones érogènes déjà mentionnées. Et j’arrivais alors à vingt et un. Vingt et un quoi, au fait ? Bref, un compte à se perdre dans les féminins sortilèges… Et sans parler de la couleur de leurs yeux, du timbre de leur voix, de leurs parfums haut de gamme…

Mais un rebondissement inattendu est venu perturber mes mathématiques lubriques. Mes chers amis Anita, Gloria et Richard, qui menaient toujours la vie de château sur le Dolce Vita au large des côtes ivoiriennes, étaient déçus de ne point m’avoir vu au cours des vacances de la Toussaint et comptaient bien sur celles de Noël pour réparer ça. L’aimable message qu’ils venaient de m’adresser s’accompagnait d’ailleurs d’un billet d’avion pour Abidjan. Il n’y avait donc pas à hésiter ! Et tant qu’à retrouver l’été, j’aurais encore plus chaud sous l’équateur que sur la Côte d’Azur.

C’est ainsi que le premier jour des vacances d’hiver, un samedi 22 décembre, j’ai pris sous la neige la direction de Roissy-Charles-de-Gaulle pour un vol de nuit qui au bout sept heures (sur la compagnie PanthAir, dont Richard possédait un joli pourcentage du capital) devait me déposer au bord de la lagune Ébrié, sur le tarmac de l’aéroport Félix-Houphouët-Boigny.

Tout au fond de l’Airbus au fuselage rose frappé d’une tête de panthère noire, je m’étais confortablement installé sur un siège relativement isolé, près du vestiaire des hôtesses. Au bout d’une heure de navigation au cœur d’un ciel d’encre, alors qu’une apaisante semi-obscurité régnait dans l’appareil, j’ai constaté que tous les passagers autour de moi, masque de sommeil sur les yeux, dormaient à poings fermés. J’avais eu la malencontreuse idée de visionner un super film érotique italien, La Clef, de Tinto Brass. Je me sentais chaud comme une baraque à frites et sans aucune intention de fermer l’œil. Je le tenais braqué, au contraire, mon œil, et mon braquemart avec, en direction de l’hôtesse de l’air de notre rangée : une poupée vingtenaire au teint de pain d’épices (une Éthiopienne ou une Malgache), plutôt petite, mais sacrément potelée et étroitement moulée dans le tailleur fuchsia de la PanthAir… Comme elle se rendait sans cesse à son vestiaire, juste à ma droite, j’ai pu, malgré la pénombre, déchiffrer sur son badge de poitrine (quelle paire !) son prénom et son nom : Amatta Cyl. Je ne la lâchais pas du regard, aussi, par la force des choses, une complicité s’était-elle nouée entre elle et moi : les deux seules personnes réveillées de la zone, et la belle Amatta ne manquait pas de m’adresser un sourire à chacun de ses passages. À l’aller comme au retour, je me tordais le cou pour étudier le mouvement de ses fesses à la fois compactes et agitées, tel un couple de melons charentais acharnés à se chamailler au fond d’un filet à provisions, au guidon d’un vélo lancé sur des pavés… mal de mer garanti !

Ah, elle m’en faisait voir, la mignonne au teint de café au lait foncé ! D’autant que la couleur rose-mauve flashy de sa tenue d’hôtesse de l’air me faisait penser à des muqueuses féminines luisantes de mouille.

Je n’ai pas osé l’aborder directement – malgré mes expériences nombreuses et franchement pas de mon âge, il me restait un fond de timidité que je n’arrivais pas à vaincre complètement. Après tout, il est vrai que jusqu’à présent j’avais davantage été une proie qu’un prédateur, pour ces dames !

Aussi, je résolus, pour une fois, exceptionnellement (je me répétais bien ce mot, avec insistance, comme pour me dédouaner), de faire ce que faisaient pratiquement tous les jeunes de mon âge : je décidais de me branler.

Dans mon fantasme, je me décide à lui faire signe et elle s’arrête près de moi, embaumant la vanille et le vétiver, comme son pays… mais lequel ? Je décide qu’elle vient d’Éthiopie, gage d’exotisme et de luxure.

— Bonjour, mademoiselle, je lui susurre. Mademoiselle Amatta… Excusez-moi, mais… je bande, voilà. Et c’est à cause de vous. Sans vous commander, vous ne pourriez pas m’aider, d’une façon ou d’une autre ?

Elle se tient toute droite dans son uniforme et sous son coquin calot à ailes d’or le tranchant de ses incisives luit dans la pénombre… Elle me sourit…

Je lui désigne ma braguette soulevée par une bosse sans équivoque.

Elle se penche avec une lenteur calculée pour observer le phénomène de plus près et me murmure à l’oreille dans un français parfait, épicé d’une pointe d’accent indéfinissable mais totalement bandant.

— Je comprends votre problème, Monsieur… Je me mets à votre place…

— Comment ça, Mademoiselle ?

Elle se rapproche et je peux maintenant sentir contre mon visage son haleine de piment et cannelle.

— Je vais me mettre à votre place pour de bon. Dans votre état vous avez bien sûr droit à une gâterie. Sortez votre appendice douloureux, qui doit être tout bleu… Je me trompe ?

Je libère Coquette qui se détend comme un ressort, toute décalottée, prête à l’emploi, plutôt violacée que bleue, en réalité. Amatta, debout entre mes genoux écartés, le buste frôlant le panneau qui mène au vestiaire des hôtesses, me présente son côté pile. Elle s’affaire à relever à deux mains le fourreau trop ajusté de son tailleur. Je m’enfonce dans mon fauteuil pour placer ma figure à hauteur de son cul, qui ne manque pas d’apparaître. Parfaitement à sa place dans ce décor mièvre et sexy, une pleine lune émerge des nuages à notre gauche et rayonne dans le ciel opaque. Sous sa jupe l’hôtesse porte un shorty orange pâle, de forme carrée, qu’elle abaisse d’un seul geste en glissant ses pouces sous l’élastique. Sa croupe, plutôt étroite mais outrageusement cambrée, archipleine, couleur miel de montagne, remplit tout mon champ de vision. Et elle est si proche de mes yeux que je la vois presque floue. Je distingue quand même la mince tranche de nuit noire qui la partage, nette comme un coup de sabre japonais. À présent, penchée en avant, ses mains pressant ses genoux, Amatta frotte à plaisir son entrefesse entrouvert contre mon visage. Des odeurs intimes de sueur de fond d’orifice me montent au cerveau et mon érection forcit d’autant. Elle fouille dans sa fourche couverte de longs poils lisses pour s’ouvrir la fente à deux doigts. Serrant fermement mon manche de sa main libre pour le maintenir à la verticale, elle s’assied dessus. Dans un long bruit soyeux elle enracine ma tige au creux de son vagin. Je me laisse faire sans bouger.

Prenant appui des mains sur mes genoux elle se met à sautiller en faisant glouglouter sa chatte et sans modérer ses halètements. Tout le monde dort à poings fermés ; je n’avais pas envie d’inclure des voyeurs ou d’autres participantes dans ma rêverie érotique !

Elle sort sa langue comme une chienne de chasse à la course… En fait elle a une longue habitude de son métier, et de s’asseoir sur la braguette des passagers qui lui plaisent.

… Sa toque lilas, posée de guingois sur sa chevelure défaite… Son cul qui me chevauche en plein ciel nocturne parmi les myriades d’étoiles…

Sous mes doigts écartés sa croupe musculeuse se crispe et se relâche sans cesse. J’aventure mon pouce vers le trou qui respirait entre ses fesses. Quand j’enfonce la première phalange elle accélère sa chevauchée sur ma bite et lance des mots sans suite, sans doute salés, dans sa langue d’origine, en partie couverts par le bruit de fond des quatre réacteurs de l’Airbus. Tout en la baisant, ou plutôt en la laissant me baiser, je branle de toute la longueur de mon pouce son rectum en marmelade qui dégorge une mouille bouillante.

L’orgasme monte inexorablement, quand elle me murmure de sa voix brûlante :

— J’ai envie de te sentir te vider dans l’autre trou, mon chéri.

Prenant fermement appui des mains sur mes genoux, elle se soulève puis s’empoigne les fesses à pleines mains et les a écarte à mort pour me révéler son anus ramoné par mon pouce, qu’elle me supplie de remplacer par ma queue.

— Je veux sentir ton foutre en moi, elle ajoute en feulant.

Je serre entre deux doigts la base de ma queue et l’oriente vers sa corolle, sans cesser d’éclairer l’action à bout portant. Elle s’empale telle une amazone sur ma queue prête à tout lâcher.

Ma tige disparaît centimètre par centimètre dans le boyau graissé et tapissé de velours qui me presse la pine par à-coups. Amatta couinait de bonheur :

— Je suis enclouée, enculée jusqu’à l’os, ah, oui, maintenant ! Crache-moi ta tsoka !

C’est à ce moment-là que, n’en pouvant plus, j’ai décoré le dossier du siège situé devant moi de plusieurs jets blanchâtres en me retenant de geindre trop fort.

Elle m’avait vidé, la fille de l’air, la fille de mes rêves, et j’ai dormi jusqu’à l’atterrissage à Abidjan.

Nous sommes arrivés à cinq heures du matin. Le temps de somnoler sur les banquettes inconfortables de l’aéroport et d’avaler quelques cafés bien meilleurs que je ne l’aurais cru, il était temps de retrouver mes amis.

J’avais rendez-vous avec eux en milieu de matinée, à la bite d’amarrage du Dolce Vita, au mouillage le long du quai de plaisance de Port-Bouët.

Ça faisait quatre longs mois que nous nous étions quittés, mes chers complices et moi, après cet été inoubliable. Je les retrouvais sur la plage arrière de leur bateau, en maillot de bain, frais et dispos, bronzés comme des havanes et déjà de bon matin, une coupe de champagne rosé à la main !

En quelques mois, sans aucun doute grâce aux bons soins de ses deux « infirmières », le physique de l’homme d’affaires s’était considérablement amélioré. Le régime sexe et champagne semblait faire des miracles ! Il arborait toujours sa stature d’ours dandinant, mais à le voir se mouvoir on constatait qu’il avait remplacé sa graisse par du muscle. Et si son ventre avait fondu, ses épaules, elles, s’étaient bien étoffées. Sous la férule de ses deux coachs femelles, la salle de remise en forme du yacht et le matelas pneumatique pour la baise en pleine mer lui avaient manifestement fait le plus grand bien…

Nous avons tout de suite papoté de tout et de rien. Je me suis retrouvé avec une coupe à la main servie d’autorité par Richard, tandis que ma tante, après m’avoir gratifié d’un long baiser langoureux, a voulu tout savoir des dernières nouvelles de la région parisienne, de mes parents et de moi-même.

Anita, dans tout l’éclat de sa maturité, menait enfin la grande vie qu’elle s’était rêvée depuis toujours.

Une nouvelle bouteille a été débouchée. Comme je n’avais encore rien dans le ventre, j’ai passé mon tour et préféré me faire servir un copieux petit déjeuner à la française ; cafetière entière pour moi tout seul, corbeilles de croissants au beurre, de pains au chocolat, de pains aux raisins… Bien sûr, nous aurions pu aller nous retrouver tous les quatre dans le grand lit d’une cabine, mais les vacances ne faisaient que commencer et nous aurions tout le temps de goûter aux joies (crapuleuses) et aux plaisirs (pimentés) des retrouvailles (charnelles)… Pour l’heure, nous avions tant à nous dire, à commencer par les histoires de cul. Tout en faisant honneur, une ou deux heures durant, à mon petit déjeuner, j’ai raconté par le menu à mes amis avides de détails croustillants, mes aventures en compagnie de Mikela, Kirsten et Boula.

Et à la fin de mon récit, qui les avaient mis dans tous leurs états, je leur ai offert, tout enrubanné de rose et de bleu, un énorme paquet-cadeau qui a fait jeter à ma tante et à Gloria de grands cris de joie. Kit Carson, sachant chez qui je me rendais pendant ces semaines de Noël, et toujours follement prodigue dès lors qu’il s’agissait de jouir entre femmes, m’avait fait présent pour mes deux amantes de toute une collection de doubles godes américains, à harnacher comme à ventouser, avec ou sans moteur, pourvus ou pas d’un réservoir et fabriqués en Duralex transparent ou coloré, en bois d’ébène, en bambou, en titane, en céramique, et même en marbre creux. Comme des gamines au pied du sapin, sous le regard amusé et excité de Richard, Anita et Gloria se passaient et se repassaient les merveilleux objets. Elles les tripotaient à quatre mains, les branlaient des couilles au gland, les mettaient en bouche, les plaquaient sur le triangle de devant de leur bikini en les pointant… Et elles élaboraient déjà des scénarios à deux, trois, quatre acteurs ou davantage, plus corsés les uns que les autres…

À la nuit tombée nous avons levé l’ancre et mis le grand matelas gonflable de forme circulaire à la mer.

Enfin, nous avons pu reprendre nos bonnes habitudes de partie carrée… tout chez nous (fesses, nichons, couilles, membres antérieurs et postérieurs…) ballottait au gré des flots capricieux qui secouaient notre immense dinghy…