DANS LA MÊME COLLECTION

Photographie de couverture © Roy Stuart

ISBN : 978-2-74482-760-0

© Média 1000, 2019.

122 rue du Chemin-Vert – 75011 Paris
www.meshistoiresporno.com

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

La lettre de Siébert

Chers lecteurs et chères lectrices, coquins et coquines, bienvenue pour la troisième fois dans « Les Nouveaux Interdits. »

Quand vous lirez cette lettre la canicule se sera en principe abattue sur tout le territoire. Serez-vous sur la plage, au bord d’une rivière, dans un appartement avec vue sur la mer ? À l’hôtel ?

Au moment où j’écris c’est justement là que je me trouve : à l’hôtel.

J’adore les hôtels.

Plus tard dans la soirée je descendrai au bar et m’installerai dans un fauteuil confortable, un Lagavulin en main, et observerai le spectacle de tout ce petit peuple qui hante les quatre étoiles de province.

Les femmes seules, souvent des bourgeoises divorcées : elles viennent là pour lever un jeune mec friqué et bon baiseur mais elles ne le trouveront pas, alors elles finiront avec un cadre de seconde zone et profiteront quand même du minibar et de la salle de bains féérique avant de rentrer chez elles.

L’éternelle pute de luxe en quête d’un micheton : celle-là quand elle me repère elle m’adresse un clin d’œil de connivence. Elle sait que pute, écrivain et éditeur c’est la même famille, la même confrérie.

Les clients classiques : VRP déracinés, couples en vacances… Eux aussi font partie du décor mais ne jouent pas le même jeu, ou plutôt aimeraient participer hélas ils ne sont pas admis à la table. Le mari qui reluque la call-girl monterait bien avec elle mais n’a pas les moyens. Et le représentant, assis tout seul à sa table, Martini rouge, plat du jour et « vous me ferez une facture s’il vous plaît » ? Il mate la belle cougar brune accoudée au comptoir, cul moulé dans une robe trop serrée. Il rêve que, frustrée de ne pas trouver son prince charmant monté comme un acteur porno, elle vienne à sa table. Elle le draguerait avec vulgarité, les yeux rendus brillants par l’alcool et l’envie de se faire tringler, et ils monteraient ensemble.

Qui baise avec qui, ce soir ? Le mari avec sa femme ? Une belle levrette avec vue sur la place principale, fenêtre ouverte pour laisser entrer la fraîcheur de la nuit et le brouhaha des passants… et aussi pour laisser sortir les cris de jouissance de madame. Grâce à l’exotisme que procure une chambre d’hôtel, grâce aussi aux fantômes de tous les couples illégitimes qui ont hanté ce lit, elle prend son pied comme aux premiers jours ! La femme de chambre s’en apercevra demain : les traces de dents imprimées dans l’oreiller, la salive, la sueur et la mouille qui trempent les draps de coton blanc…

Osera-t-elle, l’épouse modèle, crier des phrases telles que : « Prends-moi comme une pute, salaud » ? Des phrases ridicules à la maison, oui, mais à l’hôtel tout est permis et le romanesque s’impose.

Les couples illégitimes… Voilà les véritables héros des quatre étoiles de province. C’est pour eux que ces hôtels existent. Amants et maîtresses, amants et amants, maîtresses et maîtresses… Les honteux, les fanfarons, les trouillards… Ceux qui coupent leur portable et planquent leur alliance, ceux qui téléphonent à leur partenaire pour sortir un improbable bobard, ceux qui après l’amour se font monter un seau de champagne et contemplent, nus et enlacés, la ville qui s’étend au-dehors…

Oui, j’adore les hôtels…

Et je pense que le héros de l’histoire que vous n’allez pas tarder à lire les aime beaucoup lui aussi. Un queutard pareil, les femmes mariées, ça doit le connaître. Un vrai pourvoyeur de bonheur pour épouse en manque de bon coup de bite – si vous voulez du romantisme, par contre, il faudra repasser. Les a-t-il toutes baisées chez lui ? Ça m’étonnerait mais si je le croise je lui poserai la question.

En attendant, bonne lecture et à dans quelques mois pour une nouvelle lettre !

S.

À la mère de Mouton. Sans elle, jamais je n’aurais eu le courage de tout mettre par écrit.

« Un autre monde est possible ».

Je me répète cette phrase constamment. Elle s’impose à moi une centaine de fois par jour. Où ai-je bien pu la lire, l’entendre ? Sans doute un peu partout. Elle paraît tellement banale, je suis sûr qu’elle hante le cœur de millions d’hommes et de femmes.

Sauf que moi, Édouard, dit Eddy, dit Eddy-Édouard, c’est ma queue qu’elle hante. Et en ce qui me concerne cet autre monde a la forme d’un cul.

« Je ne suis pas un pervers »,
mentis-je

La forme d’un cul ou d’une paire de beaux mollets. De beaux mollets bien ronds, bien galbés, bien musclés, tels ceux qui me sauvèrent la vie quand je les aperçus sur le pont de Levallois, le jour où ma boîte me vira comme le malpropre que j’étais indéniablement.

En effet, on venait de me signifier mon licenciement de la multinationale où j’exerçais depuis quatre ans déjà mes talents d’analyste financier. Talents, disais-je ? Le mot est fort, trop fort : mon seul et unique talent consiste à me fourrer dans le genre de merde (de cul merdeux, pour être précis) où je venais encore de me fourrer. Pourtant cette fois-ci j’avais réussi à me tenir tranquille pendant près de quatre ans... avant de tout foutre en l’air en foutant deux filles que, paradoxalement, je ne regretterai jamais d’avoir foutues, ça je le jure ! Oui, mon unique fierté consiste désormais à assumer chaque goutte de foutre versée.

Mais pour aboutir à cette sagesse-là il m’a fallu un certain temps. Alors, si vous le voulez bien, retraçons un petit bout de mon parcours lubrique et revenons à ces mollets du pont de Levallois. Ces beaux mollets bien fermes, juteux et bandants se dessinant à l’horizon tandis que je traversais la Seine. Ils appartenaient à une femme en tailleur gris et escarpins noirs qui, avec une vingtaine de mètres d’avance sur moi, longeait le trottoir en direction de Courbevoie, plus exactement du quartier tranquille et bourgeois portant le doux nom de Bécon-les-Bruyères.

Au moment d’emprunter ce pont, je n’avais à l’origine qu’une seule envie : fuir Paris, oublier ce boulot où l’on ne voulait plus de ma personne et cet appart-baisodrome à Montmartre dont c’est moi qui ne voulais plus. Je marchais vers le nord, sans aucune destination précise ni autre but que trouver la Seine. En cette fin d’après-midi de juin où le soleil dardait sur la capitale des rayons carbonisateurs dignes d’un été andalou, j’étouffais dans mon costard ; j’avais ôté ma veste et ma cravate et j’étais déterminé à les balancer dans le fleuve. Pour tout vous avouer j’étais même prêt à jeter à l’eau beaucoup plus que ça. J’étouffais dans ma ville, j’étouffais dans ma vie. Loin de me faire peur, l’idée d’exécuter un petit plongeon me paraissait tout à fait rafraîchissante.

Puis, ô miracle, ces mollets sont apparus dans mon champ de vision. Ils étaient bandants et j’ai bandé. Direct. Magiquement bandants. J’ai bandé instantanément. La cheville était d’une remarquable finesse ; le muscle au-dessus s’évasait de manière à la fois gracieuse et puissante avant de se nouer en un joli petit cœur de chair dans lequel j’aurais volontiers planté mes crocs. C’est mon sexe qu’il faisait palpiter, ce petit cœur. Dès l’instant où j’ai vu ces jambes, toutes mes sombres pensées se sont volatilisées. Ou plutôt dissoutes dans l’eau de la Seine. Plouf. Ce sont elles qui ont fait le grand saut et que le fleuve a englouties. La porte d’un autre monde venait de s’entrouvrir... et tant pis si c’était l’Enfer, car j’aurais été prêt à me damner pour ces mollets, rien que pour frapper ma queue tendue contre leur galbe, jusqu’à ce qu’à force de coups mon gland rose en devienne violacé puis noir et que ces mollets eux-mêmes se meurtrissent comme des pêches, tout en restant fermes, bien sûr...

Stop ! Stop au délire fruito-sado-masochiste ! Il fallait agir. Mais chaque chose en son temps : il fallait d’abord reluquer. Grignoter quelques mètres sur la dame pour avoir la perspective idéale sur ses gambettes et mieux évaluer l’ensemble de sa silhouette. Donc : escarpins noirs à talons pas trop hauts, tailleur gris strict avec jupe pas trop courte, attaché-case noir qui pendait au bout du bras droit. De tout ça je conclus que nous avions affaire à une cadre supérieure – catégorie socioprofessionnelle à laquelle, quelques heures plus tôt, j’appartenais moi-même encore – rentrant chez elle d’un bon pas après une journée de dur labeur fort bien rémunéré. Et malgré sa démarche énergique, en observant ses cheveux mi-longs raides à la blondeur légèrement fanée et ses épaules à peine voûtées, je devinai que madame avait dépassé depuis un certain temps le cap de la cinquantaine. Et alors ? Je trouvais d’autant plus extraordinaire le tonus de ses mollets miraculeux. D’ailleurs elle aurait eu quatre-vingts balais que j’aurais voulu la sodomiser à sec rien que pour la forcer à se cabrer sur lesdits mollets, accentuant ainsi leur arrondi. Même défigurée à l’acide, j’aurais été prêt à enfourner mon sexe au fond de sa gorge, rien que pour me pencher par-dessus sa tête et admirer ses chevilles qu’elle avait eu la bonne idée, en ce jour de quasi canicule, de laisser respirer à l’air libre. Comme elle ne portait pas de bas je m’efforçai même de discerner le grain de la peau de ses jambes. Au-dessous de ses jarrets il me sembla distinguer des constellations de taches de rousseur qui achevèrent de me rendre fou.

Hélas, la jupe de son tailleur n’étant pas suffisamment moulante, je ne me trouvai pas en mesure de juger si son cul présentait une rotondité aussi excitante que celle de ses mollets. Il était donc urgent d’aller voir un peu le côté face de cette femme. J’enfilai de nouveau ma veste et renouai ma cravate. Si ces accessoires pouvaient contribuer à me donner une certaine prestance, plus question de les jeter par-dessus la rambarde dans un beau geste lyrique. Finies les conneries. Je pressai le pas pour rattraper celle qui était d’ores et déjà mon héroïne, mon idole, ma déesse. Parvenu à sa hauteur, sur le point de la doubler, je résistai à la tentation de tourner la tête dans sa direction, préférant attendre d’avoir atteint le bout du pont pour faire volte-face. Ainsi je m’arrêtai au niveau de l’escalier qui descend vers la rue Jean-Baptiste Charcot, une petite voie tranquille, quasi bucolique, le genre de coin qui fait le charme (tout relatif, certes) de Bécon-les-Bruyères.

Et voilà : il ne restait plus qu’à la laisser venir à moi. À décompter un par un, accrochés à la rambarde, les bacs de fleurs qui nous séparaient encore. Et surtout à mater l’avant de Mme Beaux-Mollets, histoire de voir si le reste de sa carrosserie tenait la route, même si je ne comptais pas renier la promesse que je m’étais faite : baiser cette femme à tout prix, baiser ces mollets qui avaient redonné un sens – aussi temporaire soit-il – à ma vie.

À mesure qu’elle se rapprochait, je fus quand même soulagé de découvrir qu’elle était loin d’être immonde. Ni belle ni laide et tant mieux, cette neutralité me semblait l’écrin parfait de mon obsession : rien ne volerait la vedette aux gambettes.

Je guettais le moment où elle comprendrait que c’était elle que j’observais. Sa réaction me surprit, au sens où elle n’en eut guère : ses yeux se fixèrent sur moi sans qu’aucune expression particulière ne s’affiche sur son visage. En tout cas elle n’eut pas l’air embarrassée de trouver sur son chemin cet homme d’une quinzaine d’années de moins qu’elle et qui visiblement comptait l’accoster. Et comment allais-je m’y prendre, au fait ? Eh bien j’avais une idée très précise de la suite des événements.

Le désir m’ayant asséché la gorge, je n’avais pas l’intention de parler. Du reste, je ne voulais pas perdre de temps en babillages. Lorsqu’elle arriverait à ma hauteur je lui prendrais la main et l’emmènerais dans l’escalier. Nous dévalerions les marches avant de nous trouver un recoin sombre et frais sous les grandes arches en pierre du pont. Là, je la ferais s’agenouiller au milieu des fientes de pigeon, je baisserais ma braguette et lui proposerais mon sexe qu’elle s’empresserait de polir avec sa langue avant que je baise chaque partie de son corps, gardant bien sûr pour la fin ses beaux mollets que, comme de juste, je recouvrirais de mon sperme.

Ce n’est pas exactement ce qui se produisit lorsqu’elle me rejoignit au bout du pont.

Ou, tout du moins, il fallut patienter un peu.

Elle n’était plus qu’à cinq mètres de moi. La circulation bouchonnait sur le pont, mais le souffle d’un bus passant lentement près de nous suffit à faire voleter les cheveux de ma muse du jour. Une mèche légère comme une plume lui caressa la joue. L’espace d’un instant, cela donna un aspect touchant à ce visage qui, quoique non déplaisant, était dépourvu de la grâce de ses mollets. Un nez et un menton assez forts, des yeux pâles – entre le bleu, le jaune et le vert – un peu trop petits, des lèvres un peu trop étroites et une peau que l’âge n’avait pas encore distendue bien que, sous le maquillage mat et à cette faible distance, je puisse discerner un réseau de fines rides.

Cette femme soutenait toujours mon regard mais de toute évidence ne comptait pas s’arrêter. Elle était sur le point de me dépasser...

Faisant fi de mon imagination beaucoup trop complaisante, j’exclus de lui agripper le bras. Je ne voulais pas risquer de l’effrayer, d’autant que je sentais qu’il y avait vraiment un coup à jouer – à tirer, si vous préférez. J’avais envie de la faire hurler, oui, mais pas de terreur. En tout cas pas ici, où trop de monde pourrait lui porter secours. Pour la sauter, je n’allais pas pouvoir sauter la case tchatche.

— Excusez-moi, madame...

D’accord, ce n’était pas un début très inspiré. Mais ça suffit pour que, plutôt que de me contourner, elle s’immobilise devant moi et attende la suite. La bouche soudain pâteuse, il me fallut déglutir ostensiblement avant d’enchaîner :

— Il fait si beau aujourd’hui et...

Oh là là. Bien que je la sente intriguée par ma subite timidité, voire réceptive à l’excitation que celle-ci révélait en creux chez moi, j’avais conscience qu’il existait des limites à la maladresse qu’une femme pouvait tolérer avant de vous prendre pour le dernier des branquignols.

— ... et... et j’appréciais de marcher sur ce pont, m’émerveillant de ces bacs de fleurs avec leurs belles roses plantées par la ville de Levallois et leurs beaux géraniums plantés par celle de Courbevoie, tout en me délectant du spectacle de la Seine, oui la Seine si... si liquide et si marron... et également de la vue des gratte-ciel de La Défense au loin, si grands, si hauts, si droits... sans oublier l’île de la Jatte et ses arbres aux feuilles vertes et...

— Je n’ai pas vu de roses ni de géraniums, me coupa-t-elle. Plutôt des tulipes et des œillets.

Elle dit ça d’un ton froid, mais heureusement pas encore méchant ou impatient. Et j’aimai sa voix un tantinet rocailleuse, je l’imaginai fumeuse ou ex-fumeuse. Reste qu’il était plus que temps pour moi d’en venir au but.

— Exactement ! Vous avez mis le doigt sur mon problème : j’ai tout mal vu. Si ça se trouve, la Seine n’était pas marron, mais verte, les arbres n’étaient pas verts, mais bleus, et j’ai confondu les tours de La Défense avec celles d’Issy-les-Moulineaux, parce qu’en réalité... c’est vous que j’admirais, rien que vous, vous m’avez fait tourner la tête, vous avez chamboulé toutes mes perceptions, je ne serai plus jamais le même... tout ça à cause de l’élégance et de la grâce de votre silhouette telle que je l’ai aperçue se découpant sur le ciel. Oui, madame, voilà ce qui vient de m’arriver alors que je traversais ce pont.

Pas la moindre esquisse de sourire sur son visage. Au temps pour moi. Ne me restait plus qu’à abattre mon joker :

— Si je vous semble un peu troublé, c’est aussi parce que je viens de perdre mon emploi. Notre boîte a fait faillite, bien que j’aie beaucoup donné de ma personne pour tenter de la sauver. La faute au patron qui a trop puisé dans les caisses pour entretenir ses maîtresses thaïlandaises mineures. Un sale type, une belle ordure.

En vérité, si l’on en croyait mes supérieurs hiérarchiques, c’était plutôt ma propre « faillite morale » qui m’avait valu d’être lourdé.

— Je suis donc malheureux, poursuivis-je. Dévasté. Mais, en même temps, très réceptif à la beauté. À votre beauté. Oui, la douleur a du bon, elle sensibilise l’âme. J’aimerais vous en parler. Accepteriez-vous de prendre un café avec moi ?

Elle ne se pressait pas pour répondre. Pire : de froid, son regard était passé à sévère. Décidément, mon numéro de clown désespéré faisait un bide. Et, pourtant, elle ne fuyait pas ! Elle était donc encore disposée à m’écouter. Il fallait tout donner :

— Je ne suis pas un pervers.

À court d’idées, j’avais lâché cette précision pathétique.

Et bien m’en avait pris.

— Dommage, dit-elle.

Je pense sincèrement que tu as envie de me montrer ton…

Elle m’expliqua qu’elle n’avait envie ni de prendre un café ni de papoter. Elle me demanda de la suivre et je m’exécutai.

Elle habitait à six ou sept cents mètres du pont, seule dans une jolie maison en meulière qu’elle avait autrefois partagée avec son mari et leurs deux enfants. Les enfants étaient grands, l’un étudiait à Londres, l’autre en Californie, et le mari n’était plus qu’un ex-mari installé dans un appart à Paris avec une autre femme. Divorcée depuis trois ans, elle se concentrait sur sa carrière dans l’assurance-vie. Tout ça, je l’appris plus tard dans la nuit. J’appris aussi que la maison était en vente, mais, comme je n’avais rien d’un acheteur potentiel, elle me dispensa du tour du propriétaire. Elle me fit asseoir sur le canapé en lin mauve foncé (détail qui se révèlera crucial) de son salon, remplit deux verres d’une large dose de whisky Bushmills, m’en tendit un et but l’autre presque d’un trait, ne marquant une pause entre deux longues gorgées que pour inspirer une grande bouffée d’air.

Elle reposa son verre vide avant même que je puisse tremper mes lèvres dans le mien, puis alla fermer les volets intérieurs. La pièce était désormais plongée dans une semi-pénombre striée par quelques rayons de lumière que filtraient les classieux panneaux de bois.

Mon hôte revint vers le canapé et se planta devant moi. Je posai sur un guéridon le whisky que je n’avais même pas goûté et tendis un bras vers elle. Elle repoussa ma main et ôta ses escarpins sans se baisser. Elle les envoya valdinguer à l’autre bout de la pièce. Puis, sans minauderie aucune mais assez lentement pour que cet effeuillage prenne un caractère solennel, elle retira ses vêtements un par un. Veste, jupe, chemisier, soutien-gorge, culotte s’entassèrent à ses pieds. Je me penchai en avant et ramassai sa culotte – toute simple, comme je les préfère, et assortie à son soutien-gorge. Malgré la relative obscurité j’en devinai la couleur chair. Je portai le délicat bout de tissu à mon visage et m’emplis les poumons de son odeur, la meilleure : un parfum de chatte et de cul ayant mariné dans leur prison de coton tout au long d’une journée bien chaude.

— Tu m’as menti, dit-elle en se fendant pour la première fois d’un sourire encore un peu coincé. Tu es un pervers.

— Tu t’en étais doutée ? Tu l’espérais ?

— Je ne sais pas. Mais maintenant tu peux me toucher, dit-elle en faisant un pas vers moi.

Au lieu de quoi je me calai au fond du canapé, tel un pacha, et inclinai la tête en arrière.

— Attends. Laisse-moi d’abord te regarder.

À mon tour de temporiser. Malgré le whisky qu’elle venait de boire, malgré l’audace dont elle avait fait preuve en ramenant dans sa maison un parfait inconnu pour se dévêtir aussitôt devant lui, je décelai chez elle – par exemple dans la manière rigide dont elle se tenait les bras plaqués le long du corps, et dans la façon dont elle remuait nerveusement les doigts – une forte tension. Parce que je me rendais compte qu’en agissant ainsi elle se faisait une grande violence, allant sans doute à l’encontre (pour des raisons qui lui appartenaient) de sa pudeur et sa prudence naturelles, je l’admirais.

Et bandais encore plus terriblement pour elle.

Pour autant, je n’avais aucune envie de l’épargner.

Je pris donc tout mon temps pour étudier ses formes. De taille moyenne sans ses talons, bien proportionnée, elle avait de jolies épaules rondes, des bras un peu enrobés mais tant mieux ! après mes contrariétés professionnelles j’avais besoin de me défouler, il me fallait de la chair à malaxer ; j’imprimerais avec joie les traces de mes doigts sur ses biceps. Elle était dotée de seins qui, dans sa jeunesse, avaient dû être beaux et pulpeux, mais qui aujourd’hui pendouillaient un peu. Parfaits ! ils valseraient lorsque je les lui claquerais. Son ventre était bombé, mais pas mou ; à n’en pas douter, elle fréquentait une salle de gym. Elle avait de bonnes hanches, qui m’offriraient une prise solide lorsque viendrait l’heure de la chevaucher. Sa toison en triangle, moyennement fournie, bien entretenue, paraissait beaucoup plus sombre que sa chevelure. Ses cuisses étaient fortes mais pas flasques. Ce serait un bonheur de les sentir se refermer autour de moi. Comme ses chevilles, ses genoux étaient étonnamment délicats pour une femme somme toute assez trapue.

— Tourne-toi.

Elle ne bougea pas. Au contraire, je la sentis se crisper encore davantage.

— Je ne t’ai pas fait venir ici pour que tu me donnes des ordres, lâcha-t-elle. Je n’ai pas envie de ça.

— Très bien, lui répondis-je posément. Ce n’était pas un ordre, mais une demande, à laquelle tu peux accéder ou non. Je veux te voir de dos. Je veux que tu me montres ton cul, et je pense que tu as envie de me le montrer. Maintenant, libre à toi.

Je la fixai dans les yeux. Elle soutint mon regard. Nous nous sondions l’un l’autre. J’ai déjà dit que les traits de son visage ne se distinguaient ni par leur grâce ni par leur harmonie, qu’ils lui donnaient un air fermé et dur – sans doute aussi était-ce la vie qui lui en avait pas mal fait baver, malgré l’aura que lui donnait sa belle maison et son attaché-case de femme d’affaires –, et pourtant, à cet instant précis, quelque chose de la petite fille qu’elle avait dû être vers les années 60 se communiqua à moi et m’émut.

Lentement elle se retourna. J’imagine qu’elle n’était pas très fière de ses fesses, qui ne se conformaient pas aux canons esthétiques en vigueur. À la fois trop plates et trop grosses, ne débordant pas toujours au bon endroit et ornée d’une bonne couche de cellulite. Mais, mon Dieu, qu’il lui allait bien, ce cul ! Ne serait-ce que par le contraste qu’il formait avec ses divins mollets, beaucoup plus fermes, beaucoup plus nettement dessinés…

— Merci, lui dis-je avant de lui agripper la hanche avec ma main gauche et de lui enfoncer dans l’anus le majeur de la droite.

Elle étouffa un cri, ne laissant échapper de sa bouche qu’une espèce de petit glapissement avorté. Non seulement elle ne l’avait littéralement pas vu venir, ce doigt, mais je l’avais inséré tout entier d’un coup sec. Au lieu de s’écarter et de tenter de m’échapper, elle se figea.

— Non, non, je ne suis pas propre, dit-elle mollement.

— Tu crois que ça me dérange ?

Quand on aime les femmes, on aime ce qu’il y a de plus intime chez elles. Et l’intimité est sale, en général.

Appuyant mon front contre ses reins, je fis aller et venir mon doigt dans son trou du cul. Puis j’introduisis un second doigt. Ainsi j’écartais mon index et mon majeur à l’intérieur de cette dame afin de mieux caresser tout le pourtour de sa paroi rectale. De se sentir étirée de la sorte, elle émit un petit râle qui tenait autant du plaisir que de la plainte. Or, les protestations les plus vigoureuses, c’est de mon sexe qu’elles venaient. Raide comme un pylône, il avait transformé le haut de mon pantalon en chapiteau de cirque. Et c’était douloureux. Tant pis. L’heure de sa libération n’était pas encore venue.

J’avais soif, une soif pour laquelle du whisky ou même de l’eau n’aurait rien pu, et ma priorité était de l’étancher. Je retirai mes doigts du cul de la maîtresse de maison pour les remplacer par ma langue. Dieu que c’était bon d’écraser mes paupières fermées contre la chair tendre de ses fesses, de frotter mon nez le long de sa raie moite et odorante, de goûter au jus crémeux qui s’échappait de son anus ! Cette femme suscitait chez moi une gourmandise sans pareille. Mais il me fallait boire davantage, à une source plus profuse. J’abandonnai momentanément son anus pour coller mes lèvres à son con. Ma langue chatouilla son clitoris, stimulant la production d’un nectar abondant que j’aspirai goulûment.

N’y tenant plus je me levai et me plaquai contre elle. Encore tout habillé, je la laissais esquisser avec son cul et ses hanches une petite danse contre ma braguette, laquelle menaçait de craquer. Madame grogna de joie en sentant à travers la toile de mon pantalon l’importance de mon érection.

Je baissai ma braguette, sortis ma queue et l’abattis lourdement au creux de ses reins. Mon membre dégoulinait de préjute – enfin, de rosée d’amour si l’on tient à être romantique. Le duvet blond qui lui couvrait le bas du dos en fut vite entièrement poissé. Je promenai mon gland sur toute la surface moelleuse de ses fesses, décrivant des cercles concentriques qui se rapprochèrent de ses orifices, pour finir par venir buter alternativement contre son anus et son con.

Elle tendit les bras en arrière, saisit ma queue à deux mains et se mit à la masser avant de l’orienter – sans surprise – vers sa chatte.

— Tu t’appelles comment ? lui demandai-je.

— Sabine. Et toi ?

— Édouard. Tu peux m’appeler Eddy. C’est peut-être plus agréable de se faire enculer par un Eddy qu’un Édouard, je ne sais pas.

— Non, ne me mets pas ta bite dans le cul, Eddy. Elle est beaucoup trop grosse.

— Tu crois ?

Sans lâcher mon pénis, elle se retourna pour me faire face et contempler l’objet en question.

— Oh oui !

— Je ne suis pas sûr.

— Mais si, insista-t-elle, regarde…

Elle s’accroupit et approcha de ses lèvres fines mon gland boursouflé de désir.

— … même dans ma bouche ça ne rentrera pas !

— Tss, tss, Sabine, là tu te moques, tu fais la maligne. Méfie-toi, tu pourrais vite le regretter.

— Tu me menaces ?

— Tais-toi et suce-moi.

Ses mains se resserrèrent autour de l’épaisse tige de mon sexe. Aussitôt le sang afflua au bout de ma pine et mon gland se congestionna encore davantage, prenant dans la pénombre des volets fermés une teinte bleu nuit. Mes couilles remontèrent presque jusque dans mon ventre. J’étais sur le point d’exploser.

— Ne me donne pas d’ordres, répéta-t-elle sèchement.

À croire que les massages et autres gâteries anales et vaginales que je lui avais prodigués ne l’avaient pas complètement détendue. Je continuais à percevoir des signaux contradictoires de sa part. Elle voulait se donner à un inconnu en faisant fi de toute pudeur… tout en prenant soin de garder la main. Mais que désirait-elle vraiment ? Que je ménage son orgueil ? Ou que je brise définitivement toutes ses tentatives de résistance et me l’approprie corps et âme ?

— Des ordres ? fis-je mine de m’étonner. Pas du tout, c’est juste un conseil. Suce-moi. S’il te plaît. J’en ai besoin et toi aussi.

Elle fronça les sourcils.

— J’ai besoin de te sucer ?

— Parfaitement. Tu as besoin de sentir une bonne bite buter contre le fond de ta gorge, puis noyer de sperme ton estomac. Personnellement, je ne m’inquiète pas pour ta bouche, tu n’as qu’à me faire un grand sourire et ça rentrera tout seul. En revanche, j’espère que ton pharynx n’est pas trop étroit, ça m’embêterait que ma teub reste coincée, que tu vomisses et t’étouffes. Ton vomi sur ma queue, ça ne me dégoûte pas, dès que je t’ai aperçue sur le pont j’ai su que rien ne me dégoûterait jamais chez toi. C’est comme ça. En revanche, je ne voudrais pas avoir sur la conscience ta mort par dégueulis.

Cette fois-ci, elle ne put s’empêcher d’éclater de rire. Et cela dura. Parcourue de soubresauts, elle détourna la tête et plaça une main devant sa bouche – un scrupule assez étrange au vu des circonstances. Bien qu’elle fût toujours agenouillée, et malgré la relative obscurité, je remarquai le scintillement des larmes perlant au coin de ses yeux. Lorsque celles-ci atteignirent une taille critique, elles dégoulinèrent le long de ses joues, laissant deux stries sombres dans son fond de teint. Pour la première fois je la trouvai belle.

Elle ôta la main qui couvrait sa bouche et, conformément à ma suggestion, se mit à me sucer – avant même que son fou rire ne soit complément éteint. Je trouvais cela épatant. Jusque-là cette Sabine n’avait fait que m’exciter. Et si je lui en reconnaissais un certain mérite – surtout à ses mollets –, il devait néanmoins être tempéré par le fait que je suis un type éminemment excitable. Mais voilà que, désormais, par son attitude à la fois farouche et impudente, elle parvenait à me séduire.

J’étais donc prêt à lui pardonner de ne pas être une très bonne suceuse. Et même à l’aider à s’améliorer. Il n’est jamais trop tard pour apprendre.

— C’est émouvant, à ton âge, que tu suces aussi mal.

Elle retira aussitôt mon sexe de sa bouche et lui asséna une claque cinglante.

— Aïe… Bien ! énerve-toi, c’est beaucoup plus sympa que ton espèce de va-et-vient machinal, les joues creusées et la langue aussi mollassonne qu’une limace.

Elle me cracha sur la bite.

— Yeah ! fis-je. Là tu me fais plaisir !

— Tu sais, Eddy-Édouard, je t’ai déjà bien cerné. À moitié con, à moitié taré. J’espérais juste que tu aurais une belle bite et que tu banderais dur, et heureusement je ne suis pas déçue. Mais ne va pas t’imaginer que tu me fais peur.

— D’accord. Et sinon, tu peux me cracher dessus encore une fois ?

Généreuse, ou plutôt hargneuse, elle arrosa chaque face de ma bite d’une rafale de salive. Puis, brusquement, elle déboucla ma ceinture, déboutonna mon froc et tira d’un coup sec, abaissant le caleçon avec. Ma queue rebondit tel un mioche sur un trampoline et se remit au garde-à-vous comme si de rien n’était. Sabine se racla la gorge et me gratifia d’un mollard final, style jet de douche, qui englua toute ma toison pubienne. Du beau travail, mais qui n’avait pas suffi à calmer sa rage. J’eus droit à une nouvelle gifle sur le gland, d’une telle violence que le cri de douleur que je lâchai cette fois-ci ne relevait plus du tout de la comédie.

— Oh ! Pardon mon grand, dit-elle sans trop de sincérité avant de gober le bout de ma queue pour l’enserrer hermétiquement entre sa langue et son palais.

Cela me fit l’effet d’une compresse chauffante à la délicieuse texture veloutée.

Ah. Oh. Une compresse aspirante aussi. Quand la douleur est suivie d’une telle douceur… ah… oh… je crois qu’il n’y a rien de mieux.

Sur le point de jouir, je fermai les yeux. Pensai à ses mollets marchant devant moi sur le pont. Non, mauvaise idée ! Non ! Ne pas décharger tout de suite, pas avant de les avoir touchés, les susdits mollets, de les avoir palpés, embrassés, dévorés. Rouvrant les yeux, je la découvris qui levait la tête et m’observait, l’air amusé.

J’aimais la voir comme ça, agenouillée, la bouche bien remplie. J’étais content qu’elle se soit un peu décrispée. Cependant, je ne voulais pas non plus qu’elle s’amuse trop. Nous avions pris le temps de jouer, d’accord. Mais pas question de jouir avant d’être passés aux choses sérieuses.

Elle mouillait comme la petite pucelle qu’elle n’était plus depuis longtemps

Le pansement buccal qu’elle m’appliquait avait soulagé ma douleur, n’empêche que ma queue était plus à vif que jamais. Mes couilles bouillonnaient et le foutre ne demandait qu’à jaillir. Je pris Sabine par les épaules, la relevai et la poussai vers le canapé. Elle s’y écroula sur le dos. Je lui saisis les chevilles et les ramenai au niveau de sa tête, pesant sur elle de tout mon poids. Heureusement pour elle, elle ne manquait pas de souplesse – la gym, toujours aussi salutaire.

Je la fixai, mes yeux à seulement quelques centimètres des siens.

Je lui mordis un sein, presque jusqu’au sang. Elle poussa un petit cri.

Je lui mordis un mollet. Succulent ! Mais j’y étais allé un peu fort et elle essaya de m’étrangler entre ses jambes. Je la maîtrisai tant bien que mal et promenai avidement ma langue le long de ses mollets, du jarret puissant à la cheville ronde et délicate. Les taches de rousseur que j’avais cru discerner sur le pont s’y trouvaient bel et bien, et elles avaient un goût salé. Je pourléchai, suçotai, mordillai. Je n’avais pas peur du ridicule, je n’hésitais pas à me comporter comme un vulgaire clébard affamé – à vrai dire, il n’y avait plus la moindre pensée cohérente dans ma tête.

Sans me soucier d’ôter ma chemise ou même de me libérer des caleçon et pantalon qui m’entravaient encore, j’attrapai ma queue et l’enfonçai dans le con de Sabine, qui mouillait comme la petite pucelle qu’elle n’était plus depuis longtemps.

Et pourtant cela ne rentra pas comme dans du beurre, loin s’en fallait. Il y avait de la résistance, là-dedans, malgré les caresses auxquelles la dame avait eu droit et l’excitation qui luisait dans ses yeux. Les trois quarts de mon sexe se voyaient refuser l’accès à l’Éden promis. Intolérable.

— Qu’est-ce que c’est que ces histoires, Sabine ? Tu vas t’ouvrir, oui ? Si tu crois que je suis d’humeur à me taper un con aussi pincé que le tien ! J’aurais mieux fait de ne pas venir chez toi. Allez, je me barre. Soit tu t’ouvres, soit je me tire en te laissant te branler toute seule sur ton canap’, OK ?

— Attends, Eddy, si tu savais depuis combien de temps j’ai pas baisé…

Elle se redressa sur les coudes puis se plia en deux pour atteindre ma queue et la fourrer dans sa bouche. Cette fois-ci j’eus droit à une fellation de toute beauté. Non que Sabine fût soudain devenue très imaginative ou fine technicienne, mais elle redoubla de fougue, d’envie de m’apporter du bonheur, de se faire pardonner sa chatte grippée par le manque d’entraînement et un dernier reliquat de timidité.

Elle ne se montra pas avare de bave et c’est un sexe tout lustré qui ressortit de sa bouche quand elle voulut bien me le rendre. Elle se laissa à nouveau basculer en arrière sur le canapé, écarta les cuisses au maximum dans un quasi grand écart – je n’en revenais pas, dans le temps elle avait dû être acrobate ou danseuse ! – et me dit :

— Viens. Viens, Eddy.

Son ton doux mais empli de gravité me fendit le cœur. Je lui souris, puis souris à sa chatte dont les lèvres gonflées me sourirent à leur tour.

Le pouce bien calé sur son clitoris, je la pénétrai. Son con s’était considérablement attendri et quelques va-et-vient suffirent à mettre à bas sa résistance. Je pus rapidement m’introduire à mi-longueur, puis avancer jusqu’à la garde.

J’écoutais le gémissement rauque de Sabine, je me vautrais dans sa mouille qui me trempait les couilles, et je me sentais bien. Tellement bien. J’étais à des milliers de kilomètres de ma déprime de tout à l’heure. Qu’est-ce que je m’en foutais de perdre mon job pour une histoire de cul, tant que d’autres chattes et d’autres culs formidables continueraient de s’offrir à moi ! Cette Sabine n’était peut-être pas gaulée comme une déesse mais elle était bonne, tellement bonne, et en cet instant précis le spectacle de ses seins flapis valsant dans tous les sens au rythme de mes coups de boutoir me combla, au point que je ne les aurais pas échangés contre les 90D d’une jeunette à la chair encore bien élastique et aux tétons pointant vers les cieux.

Oh, ma Sabine ! Je lui attrapai les jambes, les ramenai vers moi, les collai l’une contre l’autre, les tendis pour avoir ses mollets juste sous mon nez et allai même jusqu’à remuer ses pieds pour bander leurs muscles, gonfler leur galbe.

Je n’en pouvais plus. Sans que je l’aie décidé mes mouvements du bassin s’accélérèrent – j’allais bientôt perdre tout contrôle. Je me retirai et coinçai ma queue entre ses mollets. Nul besoin de lui expliquer ce que j’attendais d’elle. Elle se mit aussitôt à me branler, trop vigoureusement hélas. Je n’eus guère le temps de profiter de ce contact tant fantasmé avant de connaître LE grand bonheur. Une première courte giclée fuita de mon dard et, après avoir suivi une trajectoire en cloche, atterrit pile sur son nombril avec un splotch comique. La suite fut beaucoup moins drôle, sacrément plus violente. Désormais débouché, mon urètre se transforma en canon à foutre et Sabine eut droit au grand n’importe quoi. Il faut dire que je n’avais pas déboursé depuis le malencontreux plan à trois du bureau. Et maintenant les jets se succédaient, qui salopèrent dans un grand désordre gluant le cou de Sabine, les seins de Sabine, la joue gauche de Sabine, sans oublier le dossier du canapé de Sabine. Les dernières gouttes, je les réservai aux mollets mirifiques, sur lesquels je m’essuyai la queue tout en me demandant si le sperme est nourrissant pour les taches de rousseur, s’il leur donne un éclat particulier…

Je regardai Sabine, aussi cochonnée que son canapé en lin mauve foncé – c’est-à-dire la couleur qui, tout le monde sera d’accord, se marie le moins bien avec le blanc spermatique.

Elle respirait fort et semblait désarçonnée de se retrouver dans une situation aussi visqueuse. Les gouttes de sueur qui pluviotaient de mon front sur ses abdominaux n’arrangeaient rien à ce tableau humide.

J’avais chaud. J’avais soif. Je tendis le bras et saisis mon verre sur la table basse.

— Je peux avoir des glaçons dans mon whisky ?

Sabine me prit le verre des mains et le vida d’un trait.

Nous nous sommes douchés chacun à notre tour. Madame avait envie de reprendre ses distances, ce que je pouvais comprendre. Moi-même j’avais des remords : j’aurais pu faire attention au canapé. Aurait-il été si difficile de faire preuve de responsabilité en éjaculant dans le verre de whisky ou en demandant à Sabine d’ouvrir la bouche ? J’étais décidément un jeune homme bien léger. D’ailleurs je n’étais plus si jeune que ça, je n’avais pas d’excuses.

Un autre point me causa une gêne encore plus grave : la durée trop courte de nos ébats. En particulier de la partie labourage, qui avait été expédiée. Sabine méritait mieux. Comprendrait-elle que mon sperme l’honorait d’autant plus qu’il avait été vite éjaculé ? Qu’il fallait y voir le résultat du sex-appeal stratosphérique de ses mollets plutôt qu’une défaillance de ma part ? Je l’ignorais. Ce qui était sûr, c’est que je ne voulais pas la laisser sur une impression aussi faiblarde. Je m’en faisais un point d’honneur, le risque qu’elle avait pris en m’amenant chez elle devait s’avérer beaucoup plus payant.

Une fois douché je n’eus d’autre choix que de renfiler mes vêtements humides. Par chance ils sentaient davantage le déodorant que la sueur. La nuit n’était pas encore tombée mais en sortant de la salle de bains je remarquai que Sabine avait fermé tous les volets de la maison. Était-ce un réflexe prudent de femme habitant seule dans une grande maison ou cherchait-elle à éviter que ses voisins m’aperçoivent chez elle ? Bêtement, cette seconde possibilité me vexait un peu.

De la lumière au fond du couloir… Je retrouvai Sabine dans sa cuisine qui, par rapport à celle de mon T2 (que je n’utilisais d’ailleurs guère), paraissait ultramoderne et suréquipée. En peignoir devant sa plaque à induction elle remuait une poêle. Je m’approchai, humai discrètement l’odeur de ses cheveux shampouinés de frais et jetai un coup d’œil par-dessus son épaule. Une omelette aux légumes surgelés bio, à en croire le sachet Picard qui traînait sur le plan de travail. Comme quoi… dans une belle maison bourgeoise de Bécon-les-Bruyères ou dans une garçonnière de Montmartre on trouvait parfois la même inspiration culinaire et le même besoin de cul…

— Je pourrai y goûter ? Ou… tu préfères que je file ?

— Oh, comme c’est mignon ! Voilà maintenant qu’il fait le timide. Sers-toi un whisky, va.

Sur la table en marbre gris anthracite de l’îlot central m’attendait la bouteille de Bushmills, un verre et un bol rempli de glaçons.

Entre Sabine et moi la conversation fut facile. Au cours d’un repas à la bonne franquette, assis côte à côte sur des tabourets, nous parlâmes de tout sauf de ce qui venait de transpirer dans son salon. Mon ex-boulot, son ex-mari, ses enfants, les enfants que je n’aurais sans doute jamais… Le repas avait beau être léger, il s’étira. Nous étions très à l’aise, nous ne nous contentions pas d’effleurer la surface des sujets que nous abordions. Elle était sympa, Sabine. Et en le découvrant je pris conscience que je ne m’y attendais pas du tout. Depuis le pont je n’avais pas consacré une seule seconde à la personnalité que cette femme pourrait avoir.

Je m’étais imaginé la moiteur du fond de sa gorge, l’élasticité de son anus, voire les gémissements que je lui arracherais ou les traits de son visage déformés par la jouissance… mais sa personnalité ? Ce qu’elle pourrait bien avoir à me raconter une fois rhabillée ? Non.

Dommage. Parce qu’en définitive connaître un peu le cerveau au-dessus de ces mollets, loin de m’inhiber, me rendait cette fille encore plus excitante. Ce qui semble évident à certains ne l’était pas pour moi, qui aimais me concentrer sur ce que je jugeais être l’essentiel. Les cons des femmes ne m’avaient jamais fait peur. Tout le reste, si.

Or, là, aucune complication en vue. Sabine n’espérait rien de moi et la réciproque était tout aussi vraie. Simplement elle avait pris de l’épaisseur, une autre dimension. Le constater ne m’empêchait pas de rester fidèle à moi-même : c’était bel et bien sur le plan sexuel que cette dimension nouvelle m’intéressait. Chez Sabine il y avait maintenant plus à baiser que tout à l’heure. Pas seulement un con, un cul et une paire de mollets. Pas seulement un corps féminin. Une femme, aussi..

Quand elle se leva pour aller nous chercher un dessert dans le frigo, je me rendis compte que c’était désormais la lumière des lampadaires de la rue qui filtrait à travers les volets clos. Il faisait nuit. Je ne crois pas être un loup-garou mais un changement physique s’opéra en moi. Je sentis que cette belle parenthèse de conversation allait devoir prendre fin, ce que me confirma le spectacle de Sabine revenant du réfrigérateur avec un pot de yaourt dans chaque main. Comment vous expliquer… ces yaourts lui allaient bien. Sans même attendre qu’elle les pose sur la table je me levai, glissai mes mains sous son peignoir et l’embrassai à pleine bouche. Tandis que je lui caressais le dos ma langue chercha langoureusement la sienne. Mon excitation était remontée à son niveau de tout à l’heure, l’avait même dépassé, et un nouvel ingrédient s’y ajoutait : la tendresse. Je bandais dur contre le ventre de Sabine, la bite sensibilisée par l’émotion.

Elle rejeta la tête en arrière.

— Mollo, Édouard, mollo. Si maintenant tu veux te la jouer love-love, commence par nettoyer mon canapé.

Moi qui avais cru que notre conversation à cœur ouvert nous avait rapprochés… je ne m’attendais pas à une telle froideur. Eh bien, si c’était ce qu’on récoltait lorsqu’on se laissait aller à un peu de sentimentalisme, j’allais vite corriger le tir.

— Donne-moi mon yaourt, lui dis-je.

— Pardon, fit-elle en voyant mon visage s’assombrir. Je ne voulais pas te couper dans ton élan. Je plaisantais, tu sais.

Elle avait l’air sincèrement inquiète de ma réaction. Si la douceur câline de mon étreinte l’avait prise au dépourvu, suscitant chez elle une certaine méfiance, Sabine était une gentille fille et surtout avait très envie que je la baise encore.

— Mon yaourt, s’il te plaît, et une cuillère aussi, dis-je sèchement en lui tournant le dos pour me rasseoir face à la fenêtre.

Elle posa tout cela devant moi.

— Très bien, Sabine. Pendant que je mange mon dessert tranquillement, tu vas aller remettre les vêtements que tu avais tout à l’heure. Les mêmes, y compris ta culotte qui pue la pisse. Ensuite tu reviendras me voir et tous les deux on sortira faire un tour.

— Qu’est-ce que tu as en tête, Eddy ?

Une idée très précise…

— Oh, rien. Une petite promenade digestive. Fais-moi confiance.

Tapageuse extase

Elle ne fit pas d’histoires. Elle quitta la cuisine et revint habillée exactement comme cette après-midi, escarpins compris.

— Tu es content ?

— Oui, dis-je avant de me détourner. Assieds-toi à côté de moi et mange ton yaourt.

— Je n’ai plus faim. C’est quoi cette histoire de promenade ?

— J’ai toujours besoin de faire un peu d’exercice après le repas.

— Je croyais que c’était moi, la vieille.

Minuit approchait et dehors l’atmosphère s’était légèrement rafraîchie. Sur le perron je remis ma veste tout en regardant Sabine verrouiller la porte d’entrée d’une main peu assurée. Elle faisait souvent mine de me prendre de haut mais avait quand même un peu peur de moi. J’adorais ça – qu’elle ne sache pas sur quel pied danser. Notre conversation n’avait rien changé au fait que je restais un inconnu qui l’avait baisée comme un cochon quelques minutes après l’avoir abordée, et qui avait peut-être d’autres tours dans son sac.

— Pourquoi était-ce si important que je remette la même tenue ? chuchota-t-elle tandis que nous traversions le petit bout de jardin à l’avant, minuscule mais mignonnet avec ses roses trémières.

— Comme ça on est à égalité, non ? Il n’y a pas de raison que je sois le seul à me trimballer dans des vêtements sales. D’ailleurs, je n’aurais jamais dû te laisser te doucher.

— Me « laisser » me doucher… Arrête de te prendre pour mon maître, Édouard.

— J’aime tes odeurs, c’est tout. Être privé de tes bons effluves de chienne m’est insupportable.

— Mon Dieu, mais sur quel obsédé je suis tombée !

Cependant elle n’osait plus me rire au nez. Depuis que nous avions franchi le portail et commencé à longer sa rue déserte elle parlait à voix basse en regardant le trottoir. Craignait-elle réellement ses voisins et leurs éventuels commérages ? Quoi qu’il en soit sa démarche était beaucoup plus hésitante que tout à l’heure, lorsque nous avions effectué le même trajet en sens inverse – eh oui, c’était bien vers le pont de Levallois que nous retournions.

— Tu m’emmènes quelque part en particulier ?

— Ne fais pas cette tête, Sabine. Je ne te conduis pas à l’abattoir.

— Comme tu es rassurant !

En vérité elle avait hâte de découvrir quelle surprise je lui réservais. Je le sentais. On verrait si celle que j’avais en tête lui plairait.

Lorsque nous arrivâmes en vue du pont je lançai la bande-annonce des réjouissances à venir. Oh, un simple teaser :

— Tu sais, Sabine, quand je t’ai aperçue devant moi, tout à l’heure, il s’est passé deux choses. Premièrement, j’ai bandé. Deuxièmement, mon cerveau s’est mis à me projeter un film.

— Porno, j’imagine ?

— Quoi ? Non ! Subtilement érotique. L’histoire d’un mec qui aborde une nana sur un pont puis l’amène direct sous les arches au bas de l’escalier et… et voilà. Maintenant, je te propose de jouer dans ce film. De tenir ton propre rôle. Je pense que tu en es capable, Sabine. Après le bout d’essai que tu as brillamment réussi tout à l’heure, je pense que tu peux le faire. Tu as tout d’une star.

— Je ne tourne jamais en extérieur, répliqua-t-elle. Du moins pas en pleine ville.

— Attends de voir ce décor de rêve, dis-je au moment où nous atteignions le pont.

Exactement comme je l’avais fantasmé, je lui saisis la main et l’entraînai dans l’escalier qui descendait rue Charcot. Pile comme dans mon story-board mental nous dévalions les marches et, précisément comme j’en aurais donné l’instruction au preneur de son, nous entendions l’écho de ses talons qui claquaient sur la pierre.

Mais la réalité menaça de ne pas se plier aux exigences de mon scénario. Pour commencer je ne me souvenais plus que de hautes grilles en fer forgé empêchaient de se glisser dans l’ombre des arches du pont, au milieu des fientes de pigeon, là où j’avais prévu un gros plan de Sabine agenouillée se livrant à une fellation frénétique. Deuxièmement, les lieux n’étaient pas aussi intimes qu’espéré. Au bas de l’escalier un sans-abri au visage boursouflé par l’alcool comatait sur un matelas coincé entre deux conteneurs destinés aux dons de vêtements.

Le voyant là je fus pris d’une soudaine inspiration. Je soulevai la jupe de Sabine, saisis sa culotte entre mes poings et l’arrachai. Elle n’osa pas crier, craignant sans doute de réveiller ce brave homme. Je roulai en boule puis lançai la culotte déchirée, qui finit pendue au goulot de la bouteille de vinasse posée à côté du matelas. Il n’y avait pas à dire, quand je voulais, je savais viser !

Sabine me lança un regard scandalisé. Parfait comme entrée en matière. Cependant pour la scène principale il faudrait s’adapter. J’avisai les fourrés de l’autre côté de la rue, toujours sous le pont. Pas bien denses, mais vu le peu de passage rue Jean-Baptiste Charcot à cette heure-ci, ils feraient l’affaire.

Je me penchai vers Sabine et lui murmurai à l’oreille :

— On va jouer à cache-cache. Je vais me mettre contre cette grille et compter à rebours. Tu auras vingt secondes pour te planquer quelque part dans ces buissons. Ensuite je te chercherai. Et je te trouverai. Et quand je te trouverai, tu seras à genoux, la jupe remontée au-dessus des hanches, le cul en l’air.

Sans attendre sa réponse je m’approchai de la grille, collai mon front aux barreaux et fermai les yeux.

— Vingt… dix-neuf… dix-huit…

Je comptais lentement, avec un peu d’appréhension, n’étant pas totalement sûr de mon coup. Jusqu’où Sabine serait-elle prête à me suivre dans mes délires ? Aucun bruit de pas qui s’éloignaient…

— … dix… neuf… huit…

J’entendis une voiture passer dans la rue. Rien qui puisse encourager Sabine à exécuter mes instructions.

— … deux… un… zéro.

J’ouvris les yeux et me retournai, m’attendant à trouver ma camarade de jeu où je l’avais laissée. Non. Elle n’y était plus. Aucune trace d’elle. Nul bruit à proximité hormis les ronflements du SDF. Et si elle avait tout simplement mis les voiles ? Et si j’avais poussé le bouchon trop loin ?

Je traversai tout de même la chaussée. Pas le moindre frémissement dans les fourrés. Je posai un pied sur le petit muret en pierre séparant le trottoir de la terre.

— Tu es là, Sabine ?

J’avais posé la question d’un ton beaucoup trop timoré et m’en voulus aussitôt car, s’accoutumant à la pénombre, mes yeux distinguèrent un grand cercle pâle à travers la maille des arbustes.

Il était temps de me remettre dans la peau du loup.

— Houhou, Sabine, es-tu là ? Où es-tu, ma petite Sabine ?

Je grimpai parmi les buissons et avançai en repoussant les branches qui accrochaient ma veste.

— Dis donc, ça ne sent pas la rose là-dedans, poursuivis-je d’un ton badin. Crois-tu que ce sont les chiottes de notre ami qui dort là-bas sur son matelas ? Ou est-ce juste que tu as mis ton cul à l’air libre ? C’est ta chatte qui embaume comme ça, Sabine ?

Pas de réponse. Encore quelques branchages à écarter et je me trouvai nez à nez avec ses fesses.

Elle avait fait ce que je lui avais demandé.

Et même beaucoup mieux.

Non seulement elle était à genoux le cul en l’air, mais de surcroît elle avait incliné son torse vers le sol et posé sa joue à terre. J’en oubliais de mater ses génialissimes mollets. Rien ne pouvait voler la vedette à son cul. Et dire qu’il m’avait paru presque difforme lorsqu’elle se tenait debout ! Dans cette position-là, en super levrette, la chair venait arrondir tous les bons angles.

— Dieu te bénisse, Sabine.

Après cette louange bien dérisoire pour un cul aussi copieux, je m’interrogeai bouche bée sur la meilleure manière d’honorer toute cette chair. À mon tour d’être scandalisé. Toute cette beauté, offerte de manière si impudique !

— Tu es si gentille, Sabine. Tu mériterais presque que je t’épargne. Presque.

L’œil fixe, la joue zébrée de quelques mèches de cheveux, elle demeurait silencieuse et immobile.

Face à une obéissance aussi admirable, inutile de se poser des questions. Il fallait suivre son instinct. Aller au plus simple. M’accroupissant derrière elle, je baissai ma braguette et extirpai tant bien que mal mon sexe tumescent.

Je rassemblai au creux de ma langue tout ce que ma bouche contenait de salive et crachai sur l’anus de Sabine. Dans ce lac miniature qui venait de se former, je trempai le bout de ma queue.

La température me parut idéale.

Ainsi j’enfonçai mon sexe dans ce cul. Sans minauderies. Sans affectations. Sans ménager l’anneau serré tenant lieu de portail.

Sabine grimaça, sans simagrées. J’aurais voulu la complimenter sur sa soumission totale, son courage, sa retenue, mais je n’étais plus qu’un animal. Peut-être était-ce l’effet fourrés ? Je limais comme un lièvre. Dès les premières secondes, mâchoire serrée, j’allais et venais au fond de ce cul comme un dératé. Une voiture roulant dans la rue ne me freina nullement, à peine me courbai-je un peu plus au-dessus de ma femelle pour éviter que ma tête ne dépasse des buissons. Et tant pis si leurs branchages s’agitaient autour de nous dans tous les sens.

Des ondes de chair parcouraient les fesses de Sabine chaque fois que mon ventre venait buter contre. Ma cadre supérieure divorcée finit par craquer. Elle ouvrit la bouche et poussa un long gémissement, suivi d’un autre, puis d’un autre encore, jusqu’à ce que tout cela se fonde en une seule plainte continue. Douloureuse jouissance. Tapageuse extase. On ne l’arrêtait plus et c’est moi qui commençai à m’inquiéter de ce vacarme risquant de rameuter tout le quartier.

Un bruissement sur ma gauche : je tournai la tête. Nous avions réveillé le locataire du pont, qui s’était levé de son matelas pour tituber jusqu’ici. Il se tenait à moins de deux mètres de nous, derrière un arbrisseau à travers lequel je voyais scintiller dans sa main la bouteille à moitié vide, toujours décorée de la culotte de Sabine.

M’adressant un sourire en voie d’édentement total, il brandit sa bouteille pour trinquer silencieusement à notre santé puis but une longue goulée. Sabine, visage orienté de l’autre côté, ne pouvait pas le voir. Avait-elle senti sa présence ? Son odeur ? En tout cas elle n’avait pas mis ses gémissements en sourdine. Et j’étais moi-même à deux doigts d’être emporté par un raz-de-marée orgasmique.

Je fis un geste brusque en direction du sans-abri pour le chasser. Loin de moi l’idée de manquer de respect à un pauvre hère, mais je n’étais pas particulièrement exhibitionniste. Cette scène de baise entre Sabine et moi se déroulait dans le cadre d’une projection privée et la culotte dont, mû par un grand élan de générosité, j’avais fait cadeau à ce monsieur n’avait pas valeur de carton d’invitation.

Il marmotta quelque chose dans une langue que je ne compris pas et rebroussa chemin d’un pas chancelant. Bon vent ! À sa place je serais vite allé me branler dans cette culotte pendant qu’elle sentait encore bien la MILF en chaleur.

Ma Sabine… comment osais-je penser à toi comme à une « MILF en chaleur » ? Mais n’était-ce pas la vérité ? Quelles histoires m’avais-tu racontées, voulant me faire croire que ton rectum ne pourrait absorber ma queue ? Tu l’engloutissais voracement, cette bite ! Ton cul lui bavait dessus tellement il en avait envie ! Je la lui donnais encore et encore et comptais bien lui offrir ma semence en prime, bombarder de giclées purificatrices tes entrailles les plus honteuses, ma Sabine ! Mais voilà : au moment de jouir j’eus la vision de ton canapé, du lin mauve foncé tout saligoté de foutre, de tes mollets dodus abondamment arrosés et à la dernière seconde je fis le choix de la cohérence, ô ma Sabine ! Ma deuxième éjaculation de la soirée se devait de faire écho à la première…

J’agrippai les fesses adorées plus violemment encore pour y prendre appui et trouver la force de me retirer de cette caverne qui m’avait apporté tant de bonheur. L’effort pour m’arracher de son antre anal fut terrible mais j’y parvins de justesse. Sitôt dehors j’eus l’impression que ce petit trou bâillant me regardait, m’appelait… reviens ! Trop tard, mon doux. Les jets se succédèrent, moins drus que tout à l’heure mais plus sirupeux. Les fesses, les reins, la jupe remontée sur les hanches et surtout la veste de Sabine y eurent droit. Une petite perle de sperme vint même coller une mèche de cheveux sur la joue de cette chère femme, qui ne broncha pas.

Elle resta là, humide et prostrée et encore béante du cul. Elle avait cessé de gémir mais ne bougeait toujours pas. Je me penchai au-dessus de sa tête pour fixer son œil ouvert. Elle me regardait sans me voir.

— Sabine… ma Sabine… ça va ?

Pas de réponse.

— Qu’est-ce qui t’arrive, Sabine ?

Je la pris par les coudes et la relevai. Elle ne résista pas mais ne m’aida pas non plus. Je tâchai de remettre sa jupe et sa veste plus ou moins en place. J’avais l’impression de manœuvrer un pantin semi-articulé. Impression qui s’amplifia lorsque, le bras autour de sa taille, je la fis redescendre avec moi sur le trottoir, puis marcher le long de la rue Charcot en direction d’Asnières.

— Hé-ho, Sabine ?

J’agitai une main devant son visage. Pas de réaction. Elle regardait droit devant elle mais semblait ailleurs, dans un état second. Je commençais à m’inquiéter pour de bon quand j’entendis une voiture arriver derrière nous et ralentir à notre hauteur. Un coup d’œil discret. Merde. Les flics. Avaient-ils été alertés par des riverains troublés par nos ébats buissonniers ?

Je serrai Sabine contre moi et imitai son pas vacillant. Deux amoureux rentrant d’une soirée arrosée. Rien de méchant. Par chance les arbres de la résidence que nous longions filtraient l’éclat des lampadaires et j’avais bon espoir que les taches de sperme dans le dos de Sabine ne soient pas trop visibles.

Les flics nous dépassèrent tranquillement, prenant tout le temps de nous observer dans leur rétroviseur. Ils étaient trois à l’intérieur du véhicule, deux hommes à l’avant et une femme à l’arrière. Je me demandai s’ils avaient remarqué la différence d’âge entre Sabine et moi et si elle avait suscité des commentaires dans l’habitacle…

Dès que leurs feux arrière disparurent au bout de la rue, Sabine se dégagea de mon étreinte, bondit sur la chaussée et se mit à courir, les bras levés pour figurer un avion.

— Sabine ! (J’essayais de ne pas crier trop fort.) Qu’est-ce que tu fous ! T’es dingue ou quoi ?

Elle fit volte-face et revint vers moi en zigzaguant, imitant le bruit d’un moteur de biplan. Elle me surprit en plantant un baiser sur mes lèvres. J’allais en profiter pour l’attraper, mais elle s’envola à nouveau.

— Ça va pas la tête ? Je connais des gens dans le coin, moi.

— Moi aussi, qu’est-ce que tu crois ! répliqua-t-elle. Mais je m’en cogne. Et puis d’abord qui tu connais ici, toi ? C’est pas ton quartier, que je sache…

— Ma tante Yvonne habite un peu plus loin.

— Ta tante Yvonne, pouffa-t-elle.

Elle continuait avec ses zigzags et ses bourdonnements. Avion ? Abeille ? C’était n’importe quoi.

— Parfaitement. J’ai une tante, elle s’appelle Yvonne et elle habite un peu plus loin dans cette rue. Autrefois, j’allais la voir chaque dimanche avec mes parents. Elle nous régalait toujours de délicieux éclairs au chocolat, de bonbons au caramel, de…

— Laisse-moi deviner, le gentil petit Édouard allait goûter chez sa tata après sa séance de trottinette sur l’île de la Jatte, c’est bien ça ? Par conséquent, dans le cerveau malade du grand méchant Eddy, cette rue est associée aux gâteaux et autres sucreries de l’enfance, dont l’équivalent adulte serait un bon cul à sodomiser. Je me trompe ?

Un instant je me figeai, prenant le temps de la réflexion.

— Bon sang, Sabine, t’es pas la moitié d’une conne ! C’est terrible, mais je crois que t’as mis dans le mille.

J’avais dit ça sans ironie. Elle planta un nouveau baiser sur mes lèvres. J’aurais bien voulu la plaquer contre moi pour la calmer mais elle s’échappa encore.

— Et toi, alors ? lui demandai-je. T’as des amis dans les parages et tu t’en fiches ? Comment se fait-il que tout d’un coup tu ne t’inquiètes plus du voisinage ?

— Pff. Au point où on en est, tu sais. Et puis, ce soir, je me sens bien. Je me sens libre.

— Tu te fous de ma gueule, là ? Tout ça grâce à une séance d’enculade semi-campagnarde ? C’est de voir mon sperme voler qui t’a donné des ailes ?

— Tu peux pas comprendre, Eddy. D’ailleurs tais-toi. Moi aussi je veux mon sussucre. Je suis grande mais je veux mon sussucre.

Elle fonça vers moi et, cessant enfin son cirque aérien, elle abaissa les bras pour empoigner mon sexe à travers mon pantalon.

— Oh… elle est molle, soupira-t-elle.

C’était à moitié vrai. Ma queue était semi-gonflée. Malgré l’épisode des flics, je n’avais pas complètement débandé depuis les fourrés. La présence de Sabine à mes côtés, surtout dans l’état incontrôlable où elle se trouvait, continuait de me fouetter les sangs.

— Mais elle est encore toute collante ! constata-t-elle en frottant ses doigts, qui luisaient.

En effet, un reste de foutre avait suinté à travers le tissu.

— Il va falloir lui faire une petite toilette !

Sabine ouvrit ma braguette et sortis ma queue en pleine rue. Nom d’un chien et de sa chienne… Cette après-midi, sur le pont, alors que je bandais après les mollets de cette femme dont je n’avais même pas encore vu le visage, aurais-je seulement pu imaginer que les événements prendraient une tournure pareille ? Bon, oui, j’avais imaginé pas mal de choses et m’étais fait mon petit film… mais la version réelle se révélait sacrément plus hard.

J’étais même à deux doigts de prendre peur. Avais-je transformé Sabine en monstre assoiffé de braquemart ? Peut-être était-ce le bon moment de tirer ma révérence… Couilles vides et portefeuille en poche, je n’avais rien laissé chez Sabine à part du foutre et rien ne m’empêchait de fuir jusqu’à la résidence d’Yvonne pour demander asile à ma vieille tata.

Mais au lieu de décamper je bandai. C’est une queue toute raide que Sabine saisit pour m’entraîner entre deux voitures garées le long du trottoir avant de s’accroupir pour me pomper. Dans un premier temps l’opération tint davantage du léchouillage que du pompage. Comme annoncé, elle voulait me faire un brin de toilette. Tel un petit chat soigneux elle promena sa langue soyeuse sur toute la surface de mon sexe, s’attardant sur le pourtour du gland, là où une écume blanche mêlant ses sucs aux miens s’était accumulée. Puis elle inséra le bout d’une de ses canines dans le méat, afin de récurer même à l’intérieur. Aïe ! sa dent était pointue. Mais quelle sensation raffinée ! Rien à voir avec la fellation mécanique à laquelle j’avais eu droit quand nous en étions encore à faire connaissance. J’allais finir par y croire, à son histoire de sodomie libératrice.

— Il continue de couler, ton machin, diagnostiqua-t-elle.

Elle entreprit donc d’aspirer tout ce qui encombrait mon urètre. Je me pâmai, fermant les yeux et humant le parfum des lilas que le soleil avait chauffés toute la journée dans les jardins des bourgeois de Bécon. Ça changeait de la pisse sous le pont.

Gêné de me laisser autant dorloter sans moi-même prodiguer quelques soins, je me baissai, soulevai Sabine un peu n’importe comment autour de la taille et sous les cuisses et la déposai sur le capot d’une BMW jaune vif. Un joli modèle des années 70 qui allait bien avec ma nouvelle amie – pas toute neuve, mais conservant une fraîcheur insoupçonnée au niveau du moteur.

Allongée sur le dos, tête à l’envers, Sabine me branlait et me suçait sans plus faire de détail et de son autre main me malaxait les burnes. On en arrivait au dernier stade de l’opération nettoyage : la vidange de couilles. Elle semblait prête à traquer jusqu’à la source mes derniers spermatozoïdes. Je repliai ses jambes vers moi, lui mordis les mollets, lui léchai les cuisses, lui bouffai la chatte… Difficile d’imaginer animaux plus sauvages que les représentants de l’espèce humaine que nous étions cette nuit-là.

Ce que vint peu ou prou confirmer une tierce personne :

— Vous allez arrêter ces saloperies, oui ! Bande de porcs !

Cela venait de quelque part au-dessus de nous. Une vieille avait dû ouvrir sa fenêtre. Heureusement je ne reconnus pas la voix de tata Yvonne. Nous ne cherchâmes pas à en savoir davantage. Sabine bondit sur le macadam et main dans la main nous filâmes.

Nous courions en plein milieu de la rue. Elle perdit un de ses escarpins et balança l’autre dans le caniveau. De ma main libre je tâchais tant bien que mal de ranger ma queue. Une voiture arrivait derrière nous. Virant à gauche, nous nous lançâmes à l’assaut d’un escalier qui rejoignait l’avenue juste au-dessus.

Nous étions à bout de souffle, pas tant de courir que de s’être à ce point bouffés l’un l’autre.

C’était marrant. C’était chouette, cette soirée avec Sabine.

Je me réveillai dans son lit, la tête incrustée dans un oreiller douillet au possible.

J’avais le vague souvenir d’avoir entendu une sonnerie un peu plus tôt et me parvenait à présent le lointain bruit de la douche, mais je ne voulais pas me détacher de cet oreiller et de ce matelas grand confort. Je ne les aurais échangés que contre le corps de Sabine, tel que j’avais pu me vautrer dessus lorsque nous étions rentrés hier soir.

Quelques images et sensations me revinrent : 3h26 du matin en chiffres électroniques rouges sur le radio-réveil, les draps blancs du lit, Sabine allongée sur le dos, moi sur elle me frottant paresseusement contre sa chair douce, ses seins qui s’écrasaient sous mon poids comme des fruits mûrs, ses cuisses enserrant mes hanches, des va-et-vient que l’épuisement rendaient languides, une jouissance profonde et partagée, au ralenti, un soupir rauque dans mon oreille…

J’ouvris un œil. Sabine n’était pas à côté de moi. Le réveil affichait 7h52. La nuit avait été courte, du moins son versant sommeil. Le versant baise avait été… long et bon.

Je me tirai du lit, ramassai sur la moquette épaisse mes frusques sans trop oser les inspecter, m’habillai et descendis dans la cuisine. Pendant que Sabine occupait la salle de bains je préparai un petit-déjeuner avec ce que je trouvai, café et toasts de pain de mie tartinés de beurre, confiture, miel, elle aurait le choix. Je n’avais pas trop faim et un peu le blues. Le délicat moment des adieux approchait.

— Tu n’étais pas obligé de te lever, me dit-elle en entrant dans la cuisine. Tu aurais pu dormir encore.

Elle n’avait pas l’air tellement fatiguée, contrairement à ce que j’avais aperçu de ma propre bouille dans la psyché de sa chambre. Son tailleur beige, beaucoup plus clair que celui de la veille, lui donnait un air frais et pétillant. C’était l’effet du maquillage, aussi, mais pas que. Du coup j’eus presque honte de me sentir aussi vanné.

— Et comment est-ce que j’aurais refermé derrière moi en partant ? Tu comptes me laisser une paire de clés ?

— Tu aurais simplement tiré la porte. Ou alors tu ne serais pas parti. Tu m’aurais attendu, à poil sur le lit, la queue raide comme un piquet… Oh, merci pour les tartines !

— Merci à toi, Sabine.

Silencieux, je la regardai dévorer trois tartines et avaler un grand bol de café.

— T’as pas faim, toi ? me demanda-t-elle, étonnée.

— Non. Ça va.

Cela se confirmait, elle était bien plus en forme que moi. Surtout au niveau du moral et de l’humeur. Il faut dire qu’avoir baisé m’avait toujours semblé tellement déprimant comparé à la joie de l’acte lui-même ou à l’excitation qui le précède. Mais ce matin j’éprouvais une petite tristesse supplémentaire.

— J’y vais, Sabine, lui dis-je alors qu’elle attaquait sa quatrième tartine.

Je n’avais pas envie d’un au revoir gêné sur le pas de la porte ni d’une bise maladroite dans la rue.

— Je t’ai laissé mon numéro sur le bloc-notes dans le couloir, lui glissai-je.

Puis je filai sans demander mon reste.

Et me revoilà sur le fameux pont de Levallois. Cette fois je m’apprêtai à l’emprunter en direction de Paris. Sous un soleil qui me paraissait déjà meurtrier, l’idée de regagner le cœur de la capitale surpeuplée en allant m’insérer dans une rame de métro surbondée ne me ravissait pas. Mais il fallait bien que je rentre me doucher et changer de tenue, avant un ultime passage éclair dans mon ex-boîte pour vider mon bureau. Comparée à la nuit qui venait de prendre fin, la journée ne s’annonçait guère palpitante. Lorsque pour la troisième fois en quelques heures j’arrivai à hauteur de l’escalier menant à la rue J.-B. Charcot, mon cœur se serra. Je n’exagère pas : mes yeux me piquaient presque. Je préférai traverser périlleusement la chaussée et marcher sur le trottoir d’en face plutôt que céder à la tentation de jeter un coup d’œil au décor d’hier soir. J’étais d’ores et déjà affreusement nostalgique de la séquence mémorable au cours de laquelle Sabine avait crevé l’écran aussi bien que mes bourses.

En franchissant le pont je me remplis les poumons de gaz d’échappement mais me vidai de mes dernières forces. Pour affronter cette journée il me manquait du courage – ou au moins du sommeil. Le salut me vint d’un autre escalier, celui qui rejoignait l’île de la Jatte. Plutôt que de continuer jusqu’à la bouche de métro, je descendis ces marches-là, accédant à une pelouse à l’écart de la circulation et rafraîchie par la Seine coulant à quelques mètres. À l’exception d’un ou deux adeptes de gymnastique chinoise il n’y avait encore personne sur le gazon. Seuls quelques joggeurs matinaux couraient le long de l’allée en ciment qui encerclait cette partie de l’île.

Je me trouvai un coin à l’ombre, contre un bosquet bordant le fleuve. Après avoir converti ma veste en oreiller de fortune je m’allongeai sur le dos et tâchai de dormir, mais trop d’images choc se bousculaient dans ma tête. Je pensai à Sabine qui bientôt traverserait le pont pour s’engouffrer dans la ligne 3 et se rendre à son boulot. Combien de ses collègues bandaient pour elle ? Combien parmi eux imaginaient de quoi elle était capable ? Si j’en avais eu la force j’aurais remonté l’escalier rien que pour guetter ses mollets en haut des marches. J’aurais pu la kidnapper, la ramener dans le bosquet derrière moi et… quoi ? rejouer la scène d’hier soir en version extérieur jour ? Ça ne m’aurait pas dérangé. Mais Sabine et moi aurions pu prendre beaucoup plus de risques, transformer ce qui somme toute n’avait été qu’un petit court métrage – certes très audacieux – en long métrage expérimental repoussant les limites du genre. Cette femme avait un sacré potentiel de folie sexuelle ! Et j’aurais donné cher pour accéder à son historique de baise et en connaître les parts de frustration et de dévergondage.

Enfin bon… Inutile de s’emballer. J’avais eu un coup de cœur pour son cul, pour ses mollets, pour ses dispositions bienveillantes à l’égard de ma queue, reste que dans deux jours je l’aurais certainement oubliée et serais prêt à me damner la bite pour une autre. C’était toujours la même histoire. Même si Sabine m’appelait je ne me laisserais pas tenter par un deuxième round tant la lassitude, l’usure, la mort des bonnes choses me terrifiait : je ne carburais qu’à la nouveauté.

La preuve, j’avais déjà chassé de mon esprit l’ahurissant plan à trois de la semaine dernière. Oui, celui qui me valait aujourd’hui le droit de m’inscrire à Pôle Emploi. Quoi que… cet épisode n’était peut-être pas aussi intégralement effacé de ma mémoire que je voulais bien le croire. Mon état présent de somnolence, allié au soleil qui commençait à grignoter l’ombre du bosquet et à me chauffer le bas-ventre, fut propice à une rêverie érotique alimentée par le cadeau empoisonné – mais délicieux – que m’avaient fait ces deux jeunes femmes.

Pur traquenard de vice

Ces deux-là, je ne les avais vraiment pas cherchées. À la base, les stagiaires, ça n’était pas mon truc. Je n’hésitais pas à les mater discrètement, voire à aller me branler dans les toilettes quand j’en côtoyais de trop sexy, mais j’évitais de flirter avec et a fortiori de leur donner de la queue. Les bases n’étaient pas saines. Ma gêne découlait du rapport de force hiérarchique. Trop déséquilibré. Je trouvais d’ailleurs pathétiques s mes collègues qui recrutaient uniquement des stagiaires physiquement à leur goût et les harcelaient parfois en toute impunité – quand ils ne se faisaient pas eux-mêmes manipuler. J’ai beau me considérer comme le dernier des obsédés, je n’aime pas polluer le sexe avec des pressions ou des intérêts étrangers au plaisir des sens.

Mais ces beaux principes n’avaient pas empêché le traquenard de la semaine précédente.

Il ne s’agissait même pas de mes stagiaires ! Elles m’avaient repéré à la cafétéria, avait affirmé Solène en refermant derrière elles la porte du bureau que, durant la journée, je partageais avec quatre autres analystes financiers, mais où à cette heure-là j’étais seul. Elles me trouvaient bien mis… est-ce que je saurais bien les mettre ? Ça les avait fait rire, Solène d’un rire provoc et Sophie d’un gloussement gêné. Solène : la meneuse, la jolie, la grande et mince que tout le monde draguait mais qui s’en foutait de la drague et voulait juste qu’on la prenne et que ce soit le plus scabreux et le plus douloureux possible. Sa comparse différait d’elle en tous points. Petite grosse à lunettes, complexée à tort par son poids, Sophie admirait l’allure et l’audace de Solène et l’aurait suivie dans n’importe quelle cascade. Si je faisais de la psychologie de bas étage je dirais que contrairement aux apparences Solène était la moins sûre d’elle et la plus fragile. Mais personne ne m’a demandé de faire de psychologie.

Ces deux-là m’ont demandé de les baiser, un point c’est tout. Aussi net que ça. Elles débarquèrent dans mon bureau jeudi vers vingt heures, alors que je croyais être seul à l’étage, ayant pris l’habitude ces derniers temps de rester tard pour terminer d’assommants tableaux Excel.

Elles avaient bien préparé leur coup. Avant de me sortir sa petite phrase, Solène avait dû beaucoup répéter. Quand je me suis levé et qu’elles sont venues se frotter chacune contre l’une de mes hanches, l’aspect chorégraphié de leur parade amoureuse ne m’a pas échappé.

Pourquoi moi ? Comment savaient-elles que je les accueillerais aussi chaleureusement ? Sentais-je à ce point le cul ? Une odeur qui serait parvenue à leurs narines à travers les fumets de blanquette de veau ou autres papillotes de saumon embaumant notre cafétéria trois étoiles ?

Bien que cela me flatte de penser que je leur avais tapé dans l’œil, j’avais ma petite idée sur qui les avait conduites dans mes bras : Virginie M. la mal nommée, chef du service marketing où Solène et Sophie bossaient depuis le début de l’année. Accessoirement la plus grosse chaudasse de la boîte – du moins en termes d’abattage –, avec qui j’avais eu le malheur de coucher peu après mon embauche. Son numéro était bien rodé, elle amenait les mecs dans son appart, les faisait asseoir à côté de son chat sphynx sur le canapé en fausse fourrure, leur servait un daïquiri maison puis leur montrait ses gros seins en plastoc, assez mal faits du reste. Quand elle s’était assise sur moi, qu’elle avait empalé sa chatte (aussi imberbe que son chat) sur mon dard et avait commencé à me chevaucher à un rythme effréné mais machinal – donnant de grands coups de tête dans tous les sens pour faire voler sa chevelure, style séance d’aérobic années 80 –, j’avais eu tout le loisir de contempler les cicatrices autour de ses aréoles et de craindre qu’elles me pètent au nez sous la pression du silicone.

Bref, pas une expérience inoubliable, et limite assourdissante avec ses cris de championne du monde d’haltérophilie. La séance s’était conclue par la question suivante, posée sur un ton très pragmatique :

— Tu veux éjac sur mon visage, Édouard ?

Elle pensait sans doute que j’allais sauter de joie. Manifestement, ce que la chef du service marketing croyait connaître des hommes, elle le tenait de films X visionnés en prenant des notes.

Je m’étais tourné vers le chat pour lui adresser un regard interrogateur. Avec sa tête blasée et fripée il donnait l’impression d’en avoir vu d’autres. Je ne pense pas que ça l’aurait choqué tant que ça que je badigeonne la frimousse de sa maîtresse de confiture d’huître. Mes yeux s’étaient posés tour à tour sur la lampe à lave plantée dans un coin du salon (les méduses d’huile orange se mouvant à l’intérieur ne m’inspiraient guère), sur le poster d’Audrey Hepburn accroché au mur et enfin sur les cicatrices blanchâtres et noueuses des seins de Virginie. Après avoir humé une dernière fois son écœurant parfum vanillé, j’avais répondu en toute franchise :

— Bof.

J’avais gentiment extrait ma queue mollassonne de la chatte de Virginie et l’avais fait asseoir à côté de moi, lui tendant son soutien-gorge afin qu’elle cache ce que je ne souhaitais plus voir.

— Tu sais, Virginie, chaque fois que je te croiserai dans les couloirs du boulot, ça m’embêterait de me souvenir de toi portant un masque de foutre…

Non seulement j’étais reparti de chez elle les couilles pleines mais, au cours des semaines suivantes, j’avais systématiquement repoussé ses avances. Ainsi l’avais-je irréparablement vexée…

Solène et Sophie, en revanche, j’aurais joui partout où elle me l’aurait demandé, sur leur visage, au fond de leur sac à main ou dans leurs paupiettes de saumon en plein milieu de la cafèt’. À elles de choisir.

— Désolée d’être aussi directe, reprit la grande Solène en dénouant ma cravate tandis que la grosse Sophie m’ôtait – plus timidement – ma veste. Mais on n’a qu’une petite heure devant nous avant l’arrivée des femmes de ménage et d’ici là y a plein de choses qu’on veut faire avec toi. Pas vrai, Sophie ?

— Oui, pouffa cette dernière, on a un programme très chargé.

Elle ne se démontait pas, Sophie la petite rondelette à lunettes en écaille de tortue. Mais je voyais aux plaques roses qui lui brûlaient ses joues d’albâtre que, sans Solène la complice et instigatrice, jamais elle n’aurait fait preuve d’une telle hardiesse.

Je décidai de jouer les sceptiques.

— Que de la gueule, les filles ! C’est quoi ce cinéma, quelqu’un vous a filé un gage ? C’est un canular ? Y a une caméra cachée quelque part ?

— Non, non, non, non ! protestèrent-elles.

Et Solène d’ajouter :

— C’est très sérieux. On veut ta queue.

Et Sophie de renchérir :

— On a bien le droit de s’octroyer un petit moment de détente entre collègues, non ?

— Collègues, c’est vite dit. Est-ce qu’on s’est seulement déjà serré la main ?

Ça m’amusait de jouer pour une fois les vierges effarouchées. En réalité j’avais tout de suite lu dans leurs yeux que ces deux-là n’étaient pas là pour plaisanter.

— Ah non, peut-être pas, reconnut la grande Solène avec une moue rêveuse. C’est grave ? Ça va t’empêcher de bander ? Sophie, tu veux bien vérifier, s’il te plaît ?

Sophie posa une main grassouillette sur ma braguette.

— Euh, non, a priori il n’y a aucun empêchement à ce niveau-là, Solène.

— Tu es sûre ? Qu’est-ce qui te prouve que ce n’est pas son portefeuille ou une bombe lacrymogène ? Peut-être qu’il a tout prévu pour se défendre… De nos jours même les hommes courent le risque de se faire violer. La preuve. Je veux la voir pour de vrai, cette queue, Sophie. Allez, sors-la !

Sa comparse hésita un instant et leva les yeux vers moi pour vérifier que je ne m’offusquerai pas qu’elle obéisse à sa copine. Je la rassurai d’un sourire en coin.

Tant bien que mal elle parvint à extirper mon sexe de mon pantalon. Pas très adroite, cette Sophie – en tout cas, pas dans ces circonstances périlleuses. Elle réussit à la fois à me tordre le sexe et à me le griffer contre les dents de la fermeture Éclair. Mais ces petits désagréments en valurent la peine : mon pénis qui reposait telle une massue dans ses petites mains dodues et tremblotantes, mes veines bleues turgescentes qui contrastaient avec la blancheur marmoréenne de ses doigts rondelets et de ses menus poignets, voilà un spectacle rare ! Même la grande Solène qui malgré son jeune âge (vingt-deux ? vingt-trois ans ?) avait connu bon nombre de membres parut hébétée par la splendeur du tableau que Sophie nous présentait. Une œuvre tout droit sortie de l’atelier de Léonard de Vinci ou Michel-Ange, quoique à leur époque ce genre de sujet leur aurait valu le bûcher.

Sophie voulut replier ses doigts autour de ma bûche ; pour en faire le tour complet, il lui fallut ses deux mains, et encore elle n’y arriva pas tout à fait. J’avoue que, moi-même, je n’avais pas le souvenir d’être aussi bien membré. Ou était-ce la grosse Sophie qui avait des mains de naine ?

— On en fait quoi ? demanda-t-elle, attendant sans doute que son amie montre l’exemple.

La grande Solène se pencha et donna un coup de langue sur le bout de mon gland.

— Hmm, dit-elle en se redressant et en faisant mine de se lécher les babines. Goûte-moi ça, Sophie, cette queue me semble mûre pour être dévorée.

Au tour de Sophie de donner un léger coup de langue sur mon prépuce. Je la trouvai beaucoup trop prudente. À croire que la chair violacée et tumescente de mon gland l’impressionnait. Était-elle effrayée ? Carrément dégoûtée ? Quoi qu’il en soit, comme pour se faire pardonner sa pusillanimité, elle déposa un petit bisou rapide sur le manche de ma verge.

Mon sang ne fit qu’un tour et fusa dans mon sexe, qui darda agressivement vers leurs bouches.

— C’est pour ça que vous m’avez dérangé ? m’exclamai-je. Que vous m’avez interrompu dans mon travail ? Pour que j’aie droit à un p’tit poutou sur la zigounette ?

Je saisis les bras des deux donzelles et à l’aide de ma cravate les ligotai l’une à l’autre. Tétanisées par ma soudaine colère elles ne m’opposèrent pas davantage de résistance quand je les poussai sur la moquette et les attachai côte à côte à un pied de mon bureau, ôtant ma ceinture et l’enroulant autour de leurs poignets.

Il ne me fallut que quelques secondes pour mener à bien cette attaque surprise. J’avais l’habitude de ce genre de prise de contrôle express – toujours avec des camarades de jeu consentantes, bien sûr. Cependant, entre ces filles et moi, il ne s’agissait pas du scénario que j’aurais privilégié au départ. Au contraire, je me serais bien vu dans le rôle de l’esclave sexuel, prêt à satisfaire tous les caprices de mes jeunes maîtresses. Mais après une bonne entrée en matière elles avaient manqué d’initiative et j’avais perdu patience. Maintenant j’étais d’humeur à les punir. Dominer ou être dominé, il faut choisir. Et dans le premier cas il est impératif de garder la main ferme.

Solène et Sophie se tenaient à genoux devant moi, me montrant leur derrière et se regardant comme si elles ne comprenaient pas ce qui leur arrivait. La grosse Sophie, en particulier, avait l’air affolée et semblait demander des comptes à celle qui l’avait entraînée dans cette mésaventure. La grande Solène se voulait rassurante, souriant comme si tout cela faisait partie du jeu… mais savait-elle vraiment à quoi s’attendre ?

— Dommage que j’aie dû sacrifier ma ceinture pour vous attacher, les filles. Sinon vous auriez droit à une sacrée correction. J’ai un rapport à remettre à mon chef demain à la première heure. Vous croyez que j’ai du temps à perdre avec vos gamineries ? Bon, pour cette fois je vais faire preuve de clémence. Je vous détache et vous filez, d’accord ?

— Non ! cria Sophie.

Tiens, tiens. Un véritable cri du cœur ! Intéressant… Qu’est-ce qu’elle espérait, la grosse Sophie ? Dans cette position, à quatre pattes et les fesses tendues vers moi, elle ressemblait à une truie devant son auge. Quant à sa complice Solène, si joliment élancée, elle faisait plutôt jument. D’aucuns pourraient être choqués par ces comparaisons animales ; ils m’en verraient absolument navré. D’abord parce que je ne tiens pas les animaux en moindre estime que les hommes. Ensuite parce qu’à ce moment-là je me sentais moi-même tout ce qu’il y a de plus bestial, n’ayant qu’une envie : enfoncer mon groin dans leurs deux arrière-trains.

Je m’accroupis derrière elles et d’un coup sec relevai leurs jupes. Pas de culotte pour la grande Solène. Je l’aurais parié. Elle me présentait un trou du cul brun-rose et une fente aux lèvres encore bien serrées autour desquelles ne poussait pas le moindre poil. Tout juste sentis-je une fine tonsure en passant ma main sur son ventre.

Pas mal, pas mal. Elle avait des petites fesses bien fermes bronzées en cabine, des cuisses fuselées et une taille de guêpe qui auraient mérité toute mon attention si, à côté d’elle, il n’y avait eu l’étonnante Sophie, ses grosses cuisses et son gros cul d’une blancheur parfaite et surtout… sa culotte bleue à fleurs qui contenait – difficilement – une énorme masse sombre et boursouflée.

On aurait pu croire que Sophie venait d’être victime d’un malencontreux accident. En clair : que la demoiselle avait chié dans sa culotte. Heureusement celle-ci dégageait une odeur de Cajoline plutôt que de merde.

Il fallait quand même en avoir le cœur net…

Tirant brusquement sur cette culotte pour la faire descendre à mi-cuisse, je me retrouvai face à un buisson, un massif, un bosquet, une forêt, une montagne… J’avais beau les égrener dans ma tête, les mots me manquaient pour décrire cette touffe de poils longs et denses, noirs comme jais, fusant dans tous les sens et abritant un sillon de chair qui luisait d’un rose pâle à vous fendre le cœur.

— Mais quel trésor vous avez là, chère enfant ! la complimentai-je.

Par ces paroles, je venais de parachever ma transformation en grand méchant loup. Je sentais mes canines pousser dans ma mâchoire douloureuse et s’aiguiser. Face à pareille Miss Piggy, qui aurait pu se maîtriser ? Plus question de libérer ces demoiselles – et l’aurait-elle seulement souhaité ? Rien que d’entendre le son de ma voix chauffée à blanc par le désir, rien que de sentir le bruissement de mon souffle dans sa toison, la chatte de Sophie se mit à scintiller de plus belle. La mouille trempa ses poils puis dégoulina sur sa culotte à moitié baissée et enfin sur la moquette. Et je ne l’avais même pas encore doigtée, cette petite ! Ses deux fesses rondes passèrent de l’albâtre au rouge le plus profond, avant même que je les gifle !

Me sentant fasciné par sa camarade, la belle Solène chercha à capter mon attention, son orgueil d’autant plus piqué que c’était elle, la stagiaire canon, pas l’autre empotée.

Elle agita son petit cul sans gras et plia les genoux pour le porter à hauteur de mon visage. Tout ce qu’elle récolta fut une bonne fessée, car je n’avais pas l’intention de me laisser distraire.

— Tiens-toi tranquille, lui dis-je d’une voix cinglante avant de lui administrer du revers de la main une dernière claque, plus légère mais ciblant – un peu sadiquement, j’en conviens – son clitoris. C’est ta copine boulotte qui m’excite, pas toi. Dès qu’en farfouillant avec ma langue j’aurai déniché son trou du cul au cœur de sa motte insensée, je fourrerai ma queue tout au fond, puis je la retirerai pour te la faire goûter. Il est temps que vous fassiez vraiment connaissance, toutes les deux. Comme ça tu pourras me dire si sa température est normale, car je lui trouve un air un peu fiévreux…

Sur ce, un bébé se mit à pleurer.

Non, ce n’est pas une métaphore hasardeuse pour indiquer que ma bite aurait juté précocement.

Un bébé pleurait bel et bien à proximité.

Flagrant délit d’orgie

Entrouvrant les paupières, j’émergeai de la torpeur qui m’avait permis de revivre de manière quasi hallucinatoire le début des réjouissances entre Sophie, Solène et moi et réintégrai le moment présent.

J’étais toujours allongé sur la pelouse de l’île de la Jatte, mais ne pouvais pas reprendre le fil des événements. Les braillements ne semblaient pas prêts de s’interrompre et me déconcentraient autant que si un bébé était réellement apparu au beau milieu de nos ébats de la veille.

Je lançai un coup d’œil oblique à travers mes paupières mi-closes. Le vacarme provenait d’un minuscule nourrisson que sa mère, assise à l’ombre d’un arbre à quelques mètres de moi, berçait en lui chantant une comptine apaisante.

Rien n’y faisait, il ne se calmait pas. Adossée au tronc, la jeune femme avait l’air exténué, comme si elle n’avait pas dormi de la nuit. Des cernes noirs soulignaient ses beaux yeux clairs. Elle était toute pâle. L’accouchement devait remonter à quelques semaines à peine et elle n’avait sans doute guère eu l’occasion de sortir de chez elle ni de se reposer.

Ses longs cheveux châtains cascadaient en belles boucles ondulées jusqu’au bébé dans ses bras, caressant les joues du petit. Elle était sexy, cette maman. Le mioche aurait pu s’en rendre compte et arrêter de l’emmerder. Il aurait dû s’estimer heureux qu’elle lui permette de se blottir contre ses seins. Quelle infâme ingratitude ! Mais la jeune femme ne lui en tenait pas rigueur. Elle continuait de chantonner cette berceuse. Ah, l’instinct maternel…

Un instinct dont Solène et Sophie n’avaient pas manqué de faire preuve avec ma queue. Incontestablement, on tient là un excellent entraînement pour les jeunes filles qui se destinent à devenir mère un jour : après le poupon, le pénis. Lui aussi demande à être dorloté, chouchouté, nourri des sucs produits par le corps féminin.

Trouvant la grosse Sophie plus bandante que sa camarade, sensible aussi à son probable déficit de queues, j’avais volontairement ignoré sa complice, la reléguant à un rôle d’assistante dans le cycle des opérations visant à fouir par tous les trous l’obèse objet de mon désir. Chaque fois que mon sexe quittait un orifice de Sophie et s’apprêtait à en pénétrer un autre, je priais Solène de stériliser mon bel organe à l’aide de sa salive.

— Allez, tu me débarbouilles ça, ma grande !

Elle se prêtait au jeu, et je dois lui en rendre hommage car Sophie n’avait pas une hygiène corporelle impeccable. Ne s’attendant visiblement pas à être troussée par le petit bout de la lorgnette ce soir-là, elle n’avait pas pris les précautions nécessaires. Du coup, ma queue et surtout les papilles gustatives de Solène en firent les frais. Sans oublier les femmes de ménage, qui un peu plus tard allaient s’amuser à tenter de ravoir la moquette.

Est-ce le cul, le con ou la bouche de Sophie qui m’apporta le plus de satisfaction ? Je crois que ce furent ses immenses poils pubiens qui, tandis que j’allais et venais en elle, se nouaient telles des lianes autour de mon manche, ajoutant leur caresse exquise au plaisir que je tirais de son vagin et de son anus, veillant à ce que ma queue ne s’enrhume pas lorsqu’elle ressortait de son ventre brûlant.

Piggy Sophie suçait plutôt mal, un peu comme un gros bébé qui apprend tardivement à téter, mais voir sa bouille joufflue s’activer sur mon sexe était tout de même sacrément euphorisant. Ce fut donc à ses lunettes que je destinai ma première livraison de sperme de la soirée. Je sommai bien sûr illico presto Solène d’en nettoyer les verres à coups de langue.

J’enchaînai en déshabillant complètement mes petites stagiaires préférées avant de les retourner comme des crêpes. Elles étaient désormais allongées sur le dos, bras tendus en arrière, poignets toujours attachés au pied du bureau. Une position idéale pour admirer leur physique. Solène se révélait d’une sveltesse exceptionnelle. Avec ma bite j’aurais voulu jouer du xylophone sur ses côtes saillantes. J’en serais presque venu à regretter de l’avoir cantonnée dans un second rôle aussi peu gratifiant, sans garder une ultime giclée de foutre pour arroser le bouquet de roses tatoué sur son aine. Mais une nouvelle tournée se préparait. Je percevais un grondement sourd au niveau de l’usine stakhanoviste de mes couilles. Là-dedans ça œuvrait à plein régime pour reconstituer les stocks…

La minceur de Solène était gracieuse, beaucoup plus tonique qu’anorexique. Mais, hélas pour elle, côté face aussi elle se faisait voler la vedette. Car les seins de Sophie, les seins de Sophie, les seins de Sophie !!! Leur sex-appeal ne provenait pas tant de leur grosseur – oh, Dieu sait qu’ils étaient gros ! – que de la manière dont ils bombaient, enflaient, gonflaient comme si les beaux tétons d’opaline de ma Miss Piggy contenaient assez de lait pour nourrir une portée de vingt cochonnets.

— Regarde ça, Solène, non mais vise-moi un peu les nibards de ta copine ! Mets-y la bouche et dis-moi si tu arrives à en extraire quelque chose. Putain, ça me donne une de ces faims ! Ces gros lolos me rappellent les pots de lait concentré sucré de mon enfance. Vous avez connu ça, les filles ? Non, vous êtes trop jeunes…

Si Sabine avait pu m’entendre, elle aurait encore eu beau jeu de me psychanalyser. Avant les éclairs au chocolat de Tata Yvonne, il y avait eu le lait concentré sucré de Mamie Margot, à qui nous rendions visite sur sa montagne savoyarde. Nous étions censés en mettre une cuillerée dans notre thé mais, dès que les adultes avaient le dos tourné, mes cousins et moi préférions vider le pot directement dans notre gosier. Mmm. Ah, nostalgie quand tu nous tiens ! C’est encore un des mystères de la débauche, qu’elle soit capable de faire écho à des moments aussi innocents…

S’il y en a bien une qui n’était pas innocente, c’était la grande Solène. Et son élasticité morale ne pouvait se mesurer qu’à sa souplesse physique. Ça m’impressionna, la manière dont pour obéir à mon ordre de goûter aux nichons de Sophie elle se contorsionna et les mordit à pleines dents.

— Aïe ! cria la grosse Sophie.

Ce n’était pas du cinéma car lorsque Solène retira sa bouche j’aperçus des traces rouge vif autour du large mamelon. Pauvre Sophie ! Ainsi Solène venait-elle de se venger de l’humiliation que je lui avais fait subir en la traitant comme une sous-fifre tout juste bonne à éponger mes sécrétions et celles de sa camarade. Demain, dans leur service, lorsqu’elles seraient rhabillées et qu’il serait de nouveau temps d’astiquer la tasse à café de leur chef Virginie M. plutôt que mon chibre, l’ambiance promettait d’être tendue.

— Mais… qu’est-ce qui t’a pris ?! geignit Sophie en palpant son sein meurtri, les larmes aux yeux.

— Tu vas pas te mettre à chialer, quand même ! s’indigna Solène. Si tu es aussi douillette, fini de te prendre sous mon aile ! Et, sans moi, tu verras que ton pucelage aura vite fait de se reconstituer, ma grosse.

Bam, prends ça ! Elle avait sorti les griffes, Solène. D’une tigresse elle n’avait pas que la sveltesse. Ma surprise-party, commencée de façon pourtant sympathique, menaçait de tourner au vinaigre. Or je bandais encore bien dur et n’avais pas envie que les choses dégénèrent avant que mon gourdin soit repu.

— Ça suffit, les filles !

Je devais mettre tout le monde d’accord. Et cela impliquait d’honorer enfin Solène. Je lui prodiguai de savantes caresses, une main se baladant autour de son cou gracile, de ses épaules délicates, de ses clavicules longues et fines et de la peau veloutée de ses petits seins en forme de cloche, l’autre s’attaquant aux zones plus classiquement érogènes de son bas-ventre.

— T’inquiète, Solène, c’est toi la plus belle ! lui murmurai-je avant de me pencher pour l’embrasser.

Elle me mordit la bouche, la garce ! Sans doute mon manque d’attention méritait-il une punition. Mais aussitôt après ses lèvres se firent plus douces et j’eus droit à un baiser langoureux dont la sincérité me surprit. Cette jeune femme n’était pas qu’une stagiaire avec le feu au cul, elle possédait un petit cœur que j’avais heurté en me laissant trop fasciner par les rondeurs alléchantes, la pilosité monstrueuse et l’inexpérience touchante de Sophie.

Pendant que je me laissais aller à un moment sentimental avec la grande Solène, Sophie continua de pleurnicher. Je lui lançai un coup d’œil oblique et constatai qu’un filet de morve lui pendait aux narines – ou était-ce un reste de sperme que Solène avait omis d’aspirer ?

Il était impératif que je ne néglige ni l’une ni l’autre. Sans cesser de caresser Solène ni de lui rouler des pelles, je pivotai du bassin et pointai mon braquemart vers les seins de Sophie, qui comprit immédiatement où je voulais en venir. Elle ravala sa morve et plaqua ses confortables nichons sur mon sexe, caressant son mamelon endolori avec mon gland. Très vite ses geignements de douleur se muèrent en soupirs de plaisir. On sous-estime toujours le pouvoir guérisseur de la queue ! Ah, qu’on était bien, là, tous les trois !

Nous nous trouvions dans cette drôle de position quand la porte du bureau s’ouvrit. Contrairement à l’usage habituel en de telles circonstances, je ne sursautai pas de peur. Sophie et Solène non plus. Peut-être étions-nous trop abrutis de lascivité, ou bien nous imaginions-nous voir apparaître le chariot, puis la tête coiffée d’un foulard, d’une gentille femme de ménage ivoirienne qui aurait accueilli la scène avec une bienveillance rigolarde…

Au lieu de quoi nous eûmes droit aux regards effarés, pas du tout bienveillants et même sournoisement vicieux de trois bonshommes grisonnants en costards-cravates. Il leur fallut quelques secondes pour remonter leurs mâchoires – qui avaient manqué tomber par terre –, refermer la porte et s’éloigner dans le couloir. Ces messieurs n’avaient pas prononcé le moindre mot. Mais nous savions que la fête était finie et qu’il ne restait plus qu’à se rhabiller. M’efforçant de quitter la scène du crime le plus discrètement possible, je croisai Virginie M. qui attendait devant les ascenseurs. Comme par hasard.

— Bah alors, mon grand ! On vient de me raconter ce qui s’est passé. C’est pas moi qui vais te juger, hein ? Tu me connais, Édouard, je suis toujours du côté de ceux qui veulent prendre du bon temps. Mais, là, tu as vraiment choisi le mauvais moment pour organiser ta petite party.

— Sans doute.

— Tu sais que deux des types qui viennent de te prendre en flagrant délit d’orgie sont des hauts dirigeants de notre maison mère ? Ils descendent tout juste de l’Eurostar, le patron leur faisait visiter les nouveaux bureaux avant de les emmener dîner au Plaza Athénée.

J’imaginais que la Virge en serait, de ces agapes. Elle avait d’ailleurs choisi le décolleté ad hoc. Ses seins pointaient tellement au ciel qu’on aurait cru deux petites montgolfières. Je regrettai que le silicone soit trop lourd et qu’une bonne bourrasque ne puisse pas emporter une fois pour toutes cette fille par-delà les nuages.

— Mais dis-moi, Virginie : Solène et Sophie, ce ne sont pas tes stagiaires personnelles ? Ce ne serait pas toi qui m’aurait tendu un piège, par hasard ?

— Ben, voyons. Pourquoi ferais-je une chose pareille ? Tu t’imagines que je t’en veux encore de m’avoir si mal baisée le soir où je t’ai gentiment invité chez moi ? De n’avoir pas caressé mon chat et à peine ramoné ma chatte ? Puis d’avoir refusé toutes les occasions que je t’ai offertes de me donner une meilleure image de toi et de ta queue ? Non, je ne suis pas comme ça. Ta bite, ça fait longtemps que je l’ai oubliée.

À ce moment-là j’ai entendu des pas approcher dans le couloir. Plutôt que d’attendre un ascenseur j’ai préféré m’éclipser par l’escalier de secours. Dévaler douze étages m’a laissé tout le temps de réfléchir. Avant de songer à mon avenir – ou plus exactement à son absence – au sein de cette compagnie, j’ai eu une pensée pour Sophie et Solène. Rasant les murs, elles avaient filé dans leur service pour récupérer leurs sacs. Nous ne nous étions même pas dit au revoir. Je savais bien que la responsabilité de ce désastre ne m’incombait pas. J’avais compris à leur réaction qu’elles ne s’attendaient pas plus que moi, en cette heure tardive, à la visite de ces dirigeants londoniens. Virginie M. s’était servie d’elles, les sacrifiant à sa soif de vengeance. J’étais même convaincu qu’il s’agissait de faire d’une pierre deux coups : la Virge vivait sûrement très mal la présence dans nos bureaux de deux jeunes femmes plus aguichantes qu’elle. La comparaison entre ses nibards en plastoc, qui auraient mérité d’être estampillés du label « ballon officiel FIFA 2020 », et les lolos de Sophie, qui fleuraient bon la montagne, l’air pur, l’herbe verte et le lait entier biodynamique, jouait cruellement en sa défaveur.

Mais, s’il faut être sincère, force est de constater qu’en sortant de l’immeuble de la société j’étais moins taraudé par les répercussions sur nos carrières respectives de ce « flagrant délit d’orgie », comme l’avait qualifié Virginie, que par le regret de n’avoir pu faire subir à Solène et Sophie toutes les cochonneries qui me tournaient encore dans la tête. Franchement, quitte à se faire virer comme un malpropre par ces messieurs, autant vraiment dégueulasser leur moquette. Or, là, ils s’en tireraient avec un simple shampouinage et n’auraient même pas besoin de la changer. Dire que je n’avais pas eu le temps de pénétrer la grande Solène ni de voir son beau corps délié onduler sur ma pine ! Et dire que la grosse Sophie avait à peine commencé à me branler entre ses seins ! Alors que seule l’application d’un foutre bien crémeux sur sa morsure aurait pu en accélérer la cicatrisation…

Hélas, je ne possédais le zéro-six ni de l’une ni de l’autre. Sinon je leur aurais fixé rendez-vous au parc des Buttes-Chaumont ou sur les berges du canal Saint-Martin, pour que nous nous consolions autour d’un pique-nique improvisé avec une bouteille de rouge, du jambon de pays et du fromage goûtu. Nous aurions pu en rire, de la gueule qu’avait tirée ces types en tombant sur notre petite sauterie, de ce stage sans doute un peu trop vite avorté, mais qu’elles n’oublieraient pas de sitôt. Et puis j’aurais pu leur montrer un aspect différent de ma personnalité … si j’avais su faire.

Ouais. De qui me moquais-je ? Je n’étais pas un bon vivant, même pas un gars sympa, juste un gros queutard. Même si elles avaient accepté de me revoir, au bout d’un verre j’aurais suggéré aux So-So de se rapatrier chez moi, où nous aurions délaissé la bonne chère pour la chair fraîche.

De toute façon je ne l’avais pas, leur numéro. Et comme je n’avais nulle envie de passer le reste de la soirée seul avec mes désirs inassouvis et mes angoisses au sujet de l’avenir, je me suis précipité à l’intérieur du premier multiplexe venu, j’ai choisi le blockbuster le plus bourrin qu’on y programmait et j’ai passé deux heures et demie à me gaver de pop-corn et de Coca tout en m’enfuyant dans un autre monde qui, pour une fois, n’avait pas la forme d’un cul mais celle de gros biceps de super-héros américain.

Et qui, du coup, me parut bien moins captivant.

Le bébé s’était tu.

Voilà la première chose dont je me rendis compte en me réveillant.

Sans quitter mon coin d’ombre sur la pelouse de l’île de la Jatte, j’avais dormi pour de bon et rêvé à Sophie et Solène. Et à Sabine aussi, me semblait-il. Du moins à ses mollets. Peut-être les mollets de l’une, la toison de l’autre et le tatouage de la troisième ?...

Stop ! Ouvrir les yeux. Contempler le feuillage au-dessus de moi. Respirer lentement.

Me sentir bien sans entretenir de pensées stupreuses…

Ça marchait… ça fonctionnait…

Je tendis mes bras dans l’herbe, m’étirai. Ah !

Oui. J’étais bien. Un peu d’ombre, un peu de soleil, beaucoup de vert, le murmure de l’eau. Que demander de plus ? Du boulot ? Des nanas ? J’avais besoin d’un répit autant en matière de calculs comptables que de culbutes pendables. Voilà la vérité.

Je m’assis, soulagé par cette soudaine prise de conscience et me souriant à moi-même, puis à la jeune mère avec son bébé qui n’avait pas bougé, elle non plus.

Si l’enfant s’était assagi, c’est qu’il était occupé à téter un bon gros sein aussi blanc, aussi marbré de belles veines bleues et surtout aussi gonflé que celui de Sophie ma cochonne…

Brusquement une chaleur proche de l’incendie se déclara dans mon caleçon. La maman détourna la tête, gênée. Elle avait surpris la concupiscence qui étincelait dans mon regard. Tu m’étonnes : je venais de m’imaginer balançant l’avorton dans la Seine et procédant à un échange « lait contre sperme » avec la jeune femme. Je me serais d’abord hydraté la queue avec le jus de ses seins avant de la badigeonner des pieds à la tête avec mon foutre écran total – un jour comme aujourd’hui sa peau délicate devait souffrir de tout ce soleil.

J’eus honte de mes pensées. Je me levai, plaquai ma veste sur mon pantalon pour masquer mon érection et me dirigeai prestement vers l’escalier. Arrivé sur le pont, ma chemise sale me collait aux aisselles et le souffle me manquait.

Il me fallait du grand air et pratiquer d’autres exercices que le sport en chambre. J’avais besoin de vacances. Ici, la journée promettait de devenir encore plus caniculaire que la veille. Je devais parer au plus pressé. Rentrer chez moi, jeter quelques affaires dans une valise, filer à la gare. Acheter un billet à un guichet, comme on faisait dans le temps, choisir ma destination au dernier moment, histoire de donner un tour romantique à ma vie pornographique. Partir. Tant pis pour mon bureau, je ne le viderais pas, mon ex-boîte n’aurait qu’à tout jeter. Tant pis pour Sabine, Solène, Sophie. Comme les autres, elles m’oublieraient et je les oublierais.

J’approchais de la station Pont de Levallois-Bécon. Passais entre des immeubles de bureaux vitrés où des cadres modernes menaient leur vie de cadres modernes. Beurk. Je ne me berçais pas d’illusions. Je savais que je devrais reprendre la mienne un jour. Et l’épicer de cul à toutes les sauces possibles et imaginables pour la rendre supportable. Mais pour l’heure je voulais mettre sur pause mes vieilles habitudes, laisser de côté les chiffres et les sexes. Ouvrir une parenthèse que j’entendais refermer le plus tard possible.

Je plongeai dans la bouche de métro, me réjouissant déjà de tous les kilomètres que, dans quelques heures, j’allais mettre entre moi et ces souterrains infestés de vermines. Les rates de Paris ne me manqueraient pas. Les chattes ? Un défi beaucoup plus grand…

Saccage artistique

Montmartre, 19 juin, 11h15.

Me voilà dans la micro chambre de mon mini deux-pièces avec vue non pas sur le Sacré-Cœur et ses touristes bravant les terroristes mais sur une courette sombre et des pigeons cons.

Douché. Décontracté, en T-shirt et bermuda. Debout devant ma valise ouverte : une trousse de toilette, quelques caleçons et paires de chaussettes… Je n’arrivais plus à réfléchir. Pas seulement parce que je n’avais pas encore de destination précise en tête – la mer ? La montagne ? La Toscane ? La Bretagne ? –, mais parce qu’au-dessus de moi le plafond menaçait de s’effondrer.

11h15, putain, cette fille n’arrêtait donc jamais ! Je parle d’Inès, ma voisine. Elle et moi nous étions engagés dans une espèce de concours tacite : à qui baiserait le plus. Le gagnant ? Je ne sais pas. En tout cas, elle remportait la palme du bruit haut la main. Elle gueulait comme une poule qu’on égorge et sa chambre se situant juste-dessus de la mienne je n’échappais à aucun détail de ses ébats. Le moindre bruit de ressort me dégringolait dans les oreilles. À croire qu’elle avait bricolé son sommier pour qu’il grince le plus possible, comme certains tunent leur bécane pour qu’elle pétarade au maximum.

Inès baisait beaucoup et rarement les mêmes types. Je le savais parce que j’étais aussi curieux et voyeur que n’importe qui. Quand, au milieu de la nuit, Inès poussait un dernier râle monumental et que, quelques minutes plus tard, j’entendais des pas dans l’escalier, je me collais à mon judas et jetais un coup d’œil au gars qui filait avec la satisfaction du devoir accompli. Je revoyais très rarement la même tête.

Inès, qui avait à peu près mon âge, s’avérait donc aussi nymphomane que moi satyre. En dépit de ce trait en commun nos organes génitaux ne s’étaient jamais rencontrés. Nous entretenions d’excellentes relations de voisinage, prenant souvent le temps de discuter quelques minutes quand nous nous croisions sur le palier. Pourtant, aucun sous-entendu salace ou inquisiteur ne pimentait nos brèves conversations. Nous évoquions les problèmes de copropriété ou même le boulot. Inès était peintre, spécialisée dans les scènes pastorales, m’avait-elle expliqué. En effet quand je ne l’entendais pas s’envoyer en l’air, je l’entendais déplacer des chevalets.

Jamais l’un de nous deux n’avait invité l’autre à prendre un verre. Chacun semblait comprendre à qui il avait affaire, et nous avions implicitement conclu une sorte de pacte de non-agression sexuelle afin d’éviter à ce vieil immeuble vétuste de s’écrouler sur ses fondations – le sol de Montmartre étant notoirement fragile à cause de ses anciennes carrières.

Reste qu’aujourd’hui j’allais devoir frapper à la porte de ma voisine. Je voulais lui confier la clé de ma boîte aux lettres et lui demander de mettre mon courrier de côté durant mon absence.

Mais j’avais surtout envie de réaliser un vieux fantasme, interrompre Inès en plein coït. C’était l’occasion ou jamais : nous n’allions plus nous croiser avant un bon moment… Abandonnant ma valise encore aux trois quarts vide, j’attrapai mes clés, m’élançai dans l’escalier et gravis l’étage qui nous séparait. La porte d’entrée filtrait à peine le tapage. Comment la voisine de palier d’Inès, Mme Vasquez, une vieille retraitée râleuse, supportait-elle un boucan pareil ? Soit elle était complètement sourde, soit au contraire son ouïe fine lui permettait de jouir par procuration.

Je sonnai. Une fois. Deux fois. Trois fois.

Mais qu’est-ce qui m’avait pris ? Quelle idée débile ! N’aurais-je pas pu attendre une demi-heure avant de monter, qu’Inès termine de s’éclater, que l’étalon du jour se sauve ? Certes, j’avais un train à prendre, mais ne savais même pas encore à quelle heure il partait ni pour quelle destination. Importuner ma voisine de la sorte, voilà le meilleur moyen pour que mon courrier finisse à la poubelle.

Sauf que je me sentais bien plus titillé que gêné. J’enfonçai la sonnette pour la septième, huitième fois ? J’avais perdu le compte. Au lieu de cesser, les gémissements d’Inès augmentèrent. Mais il ne s’agissait pas seulement d’intensité. Elle ne criait pas plus fort : elle criait plus près. Ce que confirmèrent les craquements du plancher, comme si un gros quadrupède, genre rhinocéros, approchait de la porte d’entrée. S’ajoutait à ce boum-boum un bruit mat, parfaitement reconnaissable pour moi : la chair heurtant la chair.

Je sentis qu’un œil m’observait par le judas. Le bruit des pas avait cessé ; pas celui de la viande.

La porte s’ouvrit.

— Salut Édouard !

Inès m’adressa un sourire joyeux. Moi qui m’attendais à me faire engueuler…

Elle était nue, ce qui semblait à la fois criant et pas si évident, car des traînées de peinture de toutes les couleurs lui rayaient le corps dans tous les sens. Attachés en chignon, ses longs cheveux blonds entremêlés de mèches violettes dégageaient son front luisant de sueur.

Derrière elle se tenait un mec au crâne rasé, tout aussi nu qu’elle et, pour ce que j’en voyais, tout aussi peinturluré. Dans son cas ça paraissait plus embêtant parce qu’il ne manquait pas de pilosité au niveau du torse. Les mains cramponnées aux hanches bien rondes d’Inès, il la bourrinait comme un âne enragé, au point qu’il ne daigna même pas lever la tête pour me saluer. À moins qu’il soit timide ? Oh, je ne lui en voulais pas, car Inès valait largement le détour. Passé la surprise, ce fut mon premier constat. D’habitude, quand je la croisais, elle portait toujours des survêtements larges, des salopettes ou des jeans baggy de rappeur qui ne révélaient rien de ses formes. Et je me disais qu’elle était plus à l’aise comme ça pour travailler. Ou qu’elle était mal foutue.

Or elle était bandante. Secoués par les assauts vigoureux du type, ses seins mi-lourds – l’un vert bouteille, l’autre doré – ballottaient d’une manière parfaitement irrésistible, projetant des gouttes jusque sur mon T-shirt blanc tout propre. Elle puait la sueur et la peinture. Je la voulais.

— Je peux entrer ? demandai-je, les nerfs ébranlés, la mâchoire serrée.

— Volontiers, cher voisin ! souffla-t-elle entre deux profonds coups de bite.

Cherchant à s’écarter pour me laisser passer, elle chancela et bascula en arrière, plaquant son partenaire contre le mur du vestibule. Il en fallait plus pour le désarçonner, ce brave homme. Ceinturant de ses bras le ventre d’Inès, il ne ralentit pas son infernale cadence.

J’entrai et refermai la porte. Régulièrement les yeux de ma voisine se révulsaient de plaisir mais, à son grand mérite, elle s’efforçait de contenir ses gémissements et de se comporter avec moi comme avec un invité normal et non un malotru qui s’incruste chez vous au moment où vous vous tenez en équilibre sur l’échelle conduisant au septième ciel.

— Viens, on est en pleine séance de travail, je vais te montrer, me dit-elle en entraînant son fidèle bourrineur vers la pièce principale.

Je m’émerveillais de la capacité de cet homme à ne rien lâcher au niveau du rythme. En revanche, il ne brillait pas par la finesse de son jeu de mains, se contentant de presser tour à tour une fesse ou un sein comme s’il s’agissait d’un vulgaire pamplemousse.

— Aïe ! cria Inès en lui filant une claque sur la cuisse. Doucement, Momo.

Très obéissant, Momo décéléra aussitôt.

— Non, ne ralentis pas. Je veux juste que tu arrêtes de m’écrabouiller les nichons.

— Pardon. Euh… au fait… je m’appelle pas Momo. Mon prénom, c’est Jean-Philippe.

— OK, ça te dérange pas si je continue de t’appeler Momo ? C’est un peu un fantasme pour moi.

En effet, les visages aperçus par mon judas s’avéraient souvent basanés, type nord-africain. Avec sa tête de footballeur amateur portugais, Jean-Philippe offrait un pis-aller acceptable.

— Non, non, vas-y, je m’en fous, lâcha-t-il en accélérant à nouveau le rythme des coups de boutoir.

Le genre de brave gars qui ne se formalise pas, en somme, tant qu’on lui laisse tremper son biscuit. Lentement, le long du couloir de l’entrée, je suivis donc cette espèce de monstre lubrique à quatre jambes. Le cul d’Inès résistait bien à ce labourage intensif. Pas mou pour deux sous, il ne se déformait pas et gardait splendidement sa tenue sous les chocs répétés. Des filets de peinture reliaient les fesses de ma voisine au bas-ventre de Jean-Philippe alias Momo, s’étirant puis rompant puis se reformant à chaque nouveau contact. On aurait dit du chewing-gum. Cela me fascinait. J’aurais voulu dégainer ma queue, jarter Momo et me mettre moi aussi à jouer à la peinture avec Inès.

— Et voici mon atelier ! s’exclama-t-elle fièrement lorsqu’on déboucha dans ce qui, à l’origine, était le salon. C’est le chantier, comme tu vois !

Arracher mes yeux du spectacle de ce cul multicolore sabré encore et encore par cette bite bien épaisse me demanda un grand effort, mais lorsque j’y parvins… ouah.

Un chantier ? Bel euphémisme.

De grandes toiles sur lesquelles était imprimée la forme des corps d’Inès et de Momo, accouplés dans diverses positions, recouvraient le sol de la pièce. Les deux artistes-acrobates avaient dû se mettre à poil, se couvrir de peinture, puis baiser en se roulant par terre. Et voilà le travail. De l’art. J’aimerais bien ironiser, mais le résultat ne me paraissait pas si mauvais. En tout cas, on ne pouvait littéralement pas qualifier ça de branlette.

— Ah… oh… ouh…

La vue de son œuvre sembla décupler le plaisir que prenait Inès. Elle tendit les bras en arrière, agrippa les fesses musclées de Momo et s’empala plus lentement, plus langoureusement sur lui, décrivant des mouvements giratoires avec son bassin.

— Qu’est-ce que t’en penses, Édouard, ça te plaît ? demanda-t-elle d’une voix haletante.

— De voir ma voisine se faire défoncer devant moi ? Plutôt, ouais.

— Non, non, les tableaux par terre. Mais, attention, rien n’est encore terminé ! Il manque la touche finale.

— Tu ne m’avais pas dit que tu peignais des paysages campagnards, un truc dans le genre ?

— Si, si, j’ai eu ma période pastorale. Je passais mes journées à peindre des bergers dans les prés, et mes nuits à m’envoyer en l’air. Et puis, peu à peu, la ligne de démarcation entre les deux s’est brouillée. Mes bergers ont commencé à baiser des bergères au milieu des moutons. Les moutons aussi s’y sont mis. J’ai compris que je devais décloisonner. Faire voler en éclats cette frontière entre la nuit et le jour. J’ai décidé de marier l’art au cochon, si j’ose dire, et tant pis pour les moutons. Maintenant, je baise en peignant. Je peins de la baise brute.

— Ah… aaahhh… aaaahhhh…

Jean-Phi-Momo se rappela à nous. Visiblement il s’en contrefichait, lui, de savoir si c’était du lard ou du cochon. En revanche il semblait sur le point de cracher la purée qui servirait d’accompagnement.

— Stop ! cria Inès.

Elle s’éjecta de la queue de Momo et s’empressa de s’allonger par terre, sur le dos, juste devant lui.

Momo fixa son membre palpitant d’un air hébété. On aurait dit qu’il ne reconnaissait plus sa propre bite. Son bassin continuait de faire des va-et-vient dans le vide, comme si son cerveau n’avait pas encore intégré cette brusque expulsion du paradis vaginal.

Inès gisait sur l’une des toiles où ils avaient « peint » leurs ébats. Momo voulut s’agenouiller et la prendre en missionnaire pour un dernier petit frotti-frotta avant l’extase…

— Reste où tu es !

Elle leva les jambes en l’air et le repoussa, l’obligeant à se tenir debout au-dessus d’elle. Puis elle coinça l’organe de son assistant improvisé entre ses pieds et le branla frénétiquement.

— Aahhh… putain mais tu vas me faire décharger…

— C’est le but, en effet. Et tu as intérêt à t’appliquer. Je veux ta semence sur la plante de mes pieds. Pas une goutte à côté, compris ? Allez, concentre-toi. C’est la touche finale dont je parlais, il ne faut pas la rater.

Il aurait peut-être préféré jouir dans le con d’Inès. Ou dans sa bouche. Ou sur ses seins. Mais, que ce soit par volonté de faire passer l’art avant toute satisfaction personnelle ou, plus probablement, par politesse envers ma voisine, Momo, malgré la jouissance qui lui arrachait des râles douloureux et secouait tout son corps, vida soigneusement le contenu de ses couilles à l’endroit indiqué.

Le foutre alla se nicher dans chaque pli et repli de peau sous les pieds d’Inès. Il faut croire que j’étais moi-même d’humeur artistique, car cela m’évoqua la façon dont l’eau circule à travers les rigoles d’un jardin islamique. Mais, bien que ce fût esthétiquement très plaisant, ce n’était pas ça, la fameuse touche finale.

Sans perdre une seconde ni une goutte, Inès se releva d’un bond et arpenta la pièce, laissant des empreintes de pieds spermés sur chacune des toiles qui la jonchaient, saccageant ce qui était déjà – il faut bien le reconnaître – un massacre.

Jean-Momo la regardait faire. Les burnes allégées, le dard en berne, il revenait peu à peu sur terre. Et ce qu’il voyait lui faisait peur.

Quant à moi, j’applaudis des deux mains.

Objet de dévotion buccale

— Bravo ! Bravo ! criai-je. Elles sont à vendre, ces toiles ? Je peux en acheter une tout de suite et la rapporter chez moi, ou il faut attendre qu’elles sèchent ?

— Désolée, me répondit Inès tout en continuant de piétiner ses œuvres, mais c’est une commande. Un collectionneur richissime me les prend toutes pour les accrocher dans sa villa à Ramatuelle. Il m’a fait signer un contrat stipulant que je ne dois plus jamais reproduire ce modèle-là. Cette série doit demeurer unique.

Momo-Jean-Phi secoua la tête et me lança un regard, genre : Elle est folle, celle-là. Je sais pas toi, mais moi j’me tire. Sur la pointe des pieds, évitant de marcher sur son propre sperme, il traversa la pièce pour récupérer ses vêtements entassés près d’une rangée de pots de peinture ouverts. Puis il se rhabilla presto.

— Qu’est-ce que tu fous, Momo ? s’écria Inès. Tu déconnes ou quoi, tu vas pas t’en aller maintenant ? J’ai déjà les pieds secs ! T’as pas eu les couilles assez généreuses, mon pote, il va falloir que tu me craches encore un peu de foutre, sinon mon mécène va juger que c’est du travail bâclé !

— Désolé, j’ai tout donné, t’as qu’à lui en demander à lui.

Et, sur ces mots, Jean-Philippe Mohammed 1er du Portugal tira sa révérence et disparut dans le couloir. Une seconde plus tard on entendit la porte d’entrée claquer.

Inès se tourna alors vers moi, le gentil voisin du dessous.

— Putain, Édouard, ça m’embête vraiment de te demander ça. C’était trippant que tu sois témoin de mon processus de création – avec ta présence en tant que spectateur, c’en est carrément devenu une performance –, mais je me doute bien que tu préférerais garder ta semence pour la faire avaler à une de ces petites pouffiasses que tu ramènes régulièrement chez toi. D’ailleurs, je n’ai jamais pris la peine de te remercier, mais leurs cris remontant le long des murs et leurs parfums qui embaument la cage d’escalier, ç’a toujours été une grande source d’inspiration pour mon travail, figure-toi. Du moins depuis que j’ai arrêté le style pastoral.

Avant de répondre, je m’éclaircis la voix et me parai d’une mine grave.

— Je t’en prie, Inès. Même si je ne suis pas un artiste, t’entendre jouir m’a toujours stimulé, moi aussi. Pour ce qui est de ta demande de foutre, j’aimerais bien y accéder…

— D’autant plus que ce n’est pas comme si c’était pour m’engrosser, hein ? m’interrompit-elle, sentant tout de suite ma réticence. C’est pour l’art. L’art mérite tous les sacrifices ! Et qu’est-ce qu’un petit stock de spermatozoïdes, en fin de compte ? Ce genre de chose se renouvelle vite. 10 millions de spermatozoïdes de perdus, 100 millions de retrouvés…

Je ne sais pas d’où elle tenait ses chiffres, mais peu importe, la question n’était pas là.

— Tu as absolument raison, lui dis-je. Non, le problème, c’est que même si ta « performance » m’a mis la bite en feu, ce matin j’ai pris une résolution importante. J’ai décidé de faire une pause. Comme toi j’ai une vie sexuelle de malade, de détraqué, de fou furieux – et, au passage, ça vient de me coûter mon job. Tant pis pour mon poste, mais je ressens le besoin de souffler. De penser à autre chose qu’au cul. D’entrer dans une période d’abstinence.

— D’abstinence ??

Inès prononça ce mot comme s’il s’agissait de la dernière obscénité. Un blasphème pire que le dépucelage d’une gamine de sept ans à l’aide d’un crucifix. Moi-même, entendre ce terme sortir de ma bouche me choqua. Mais j’assumai.

— Parfaitement. Cependant, même si je ne me trouvais pas dans de telles dispositions d’esprit, il ne faudrait pas oublier que nous sommes voisins, Inès. Et tirer un coup entre voisins n’est jamais une bonne idée.

— Mais qui parle de tirer un coup ? Je te demande simplement d’éjaculer sur mes fesses afin que je puisse laisser des empreintes de cul sur ces toiles. Tu n’as qu’à te branler tranquille dans un coin de la pièce, si tu veux ; je ne te regarderai pas. Je me mets à quatre pattes le dos tourné et, quand tu es prêt, tu viens m’asperger.

— Hmm…

Cette proposition me plongea dans une réflexion intense. Une petite branlette était-elle compatible avec le régime sec que j’avais décidé de m’imposer ? Oui ? Non ? Tandis que je soupesais les différents arguments pour ou contre, c’est presque à mon insu que mes doigts se refermèrent sur la languette de ma braguette, baissèrent la fermeture Éclair puis s’engouffrèrent à l’intérieur de mon bermuda pour libérer ma queue de sa prison-caleçon.

Ce fut seulement en voyant les yeux écarquillés d’Inès braqués vers mon braquemart que je pris conscience qu’il était là, dehors, raide comme l’enfer mais pointant vers les cieux.

Un mince filet de bave dégoulina à la commissure des lèvres de l’artiste. Ma queue la faisait saliver. J’avais intérêt à vite la ranger si je ne voulais pas interrompre précocement mon abstinence.

Trop tard. Ma voisine s’agenouilla devant moi et entreprit de me pomper comme si sa vie en dépendait. Avec passion et désespoir. Seul un monstre aurait été suffisamment cruel pour lui retirer ce bout de chair qu’elle semblait avoir attendu comme le second avènement du Christ.

Inès ne s’interrompit que pour reprendre son souffle et, d’une voix haletante, m’adresser cette déclaration enflammée :

— Qu’elle est belle, ta queue, mais qu’elle est belle ! Non seulement je veux ton foutre, mais je veux aussi la peindre, cette bite. Je veux la sculpter, la mouler, la photographier, la placarder sur la tour Eiffel, la…

Momentanément à court d’imagination, elle reprit son pompage.

Bon, dans ces conditions, on ne pouvait raisonnablement pas m’imputer cette entorse à ma tentative de chasteté. Hors de cause, ma volonté, ma détermination ! J’étais victime d’une forme de viol. Au nom de l’art, au nom de la beauté, soit, mais un viol tout de même.

Et puis, considérant que ma résolution ne datait que de quelques heures… ne pouvait-on pas estimer qu’il s’agissait tout simplement d’un faux-départ ? Ma vraie période d’abstinence commencerait dès qu’Inès aurait prélevé sa dose de foutre.

— Ta queue est déjà un chef-d’œuvre en soi, m’affirma-t-elle tout en marquant une nouvelle pause pour respirer. D’où mon interrogation : comment l’art pourrait-il la transcender ? Peut-être que je ne dois pas tenter de la représenter, ni avec un pinceau, ni avec de l’argile, ni avec un appareil photo. Peut-être dois-je me contenter de la sucer ? De lui rendre hommage avec ma langue et ma gorge, sans chercher à la reproduire ?

Que lui répondre ? De telles questions me dépassaient. Mieux valait me laisser transporter par l’adoration qu’elle vouait à mon organe. Tandis qu’elle aspirait mon gland, ses doigts allaient et venaient le long de mon manche en de douces caresses soudain plus délicates, plus prudentes, car la vénération est nécessairement accompagnée d’une forme d’effroi. Devant les genoux d’Inès, une flaque de salive se formait, menaçant de faire un trou dans une des toiles.

— Je n’étais pas censé aller me branler loin de tes yeux et de ta bouche ? lui fis-je remarquer non sans malice.

À contrecœur elle détacha ses lèvres de ma virilité, le temps de se justifier :

— Impossible, Édouard, impossible. Et dire que cette verge habitait juste en dessous de chez moi et je l’ignorais ! Je ne peux pas me retenir, Édouard. Je ne peux pas m’arrêter d’adorer ta queue. Moi je ne me maîtrise plus, alors je compte sur toi pour garder ton sang-froid et ne pas oublier que tu dois jouir sur mon cul. Rappelle-toi, tu dois m’arroser les fesses. L’art avant le panard !

Et elle réattaqua de plus belle, engloutissant ma pine jusqu’à s’en matraquer les amygdales. Mon sexe paraissait complètement revigoré, comme si les frasques de la nuit précédente n’avaient pas eu lieu. Si Inès continuait à me sucer avec autant de détermination, aurais-je la présence d’esprit de me retirer de sa bouche à temps pour juter là où elle le désirait ? Rien n’était moins sûr. Sans attendre, il fallait installer Inès dans la bonne position.

Je l’attrapai par le chignon puis avec fermeté la retournai à quatre pattes afin qu’elle me présente ses fesses.

— Ça y est, tu vas jouir ? me demanda-t-elle avec un mélange de hâte et de déception de se voir ainsi privée de son objet de dévotion buccale.

— Comme tu es présomptueuse ! Deux ou trois coups de langue de ta part et tu me crois déjà prêt à décharger ?

— Oh, je t’en prie, ne va pas te branler tout seul dans ton coin ! Quand je t’ai suggéré ça je ne savais pas… je n’avais pas encore vu ta queue de rêve !

Du plat de la main j’appuyai sur ses reins pour bien faire ressortir ses fesses et examiner ses orifices.

— Oui, Édouard, prends-moi !

J’en avais puissamment envie. Et, en même temps, au risque de paraître pudibond, l’idée d’aller me frotter contre les parois que Jean-Phi venait de polir avec autant de vigueur me dégoûtait un peu. Certes, son sperme n’avait a priori pas poissé l’intérieur de ce vagin qui béait devant moi, ayant beaucoup servi – ses lèvres étaient retroussées comme les pétales d’une rose bien fatiguée –, mais quand même, le bougre y avait sans doute laissé pas mal de sueur de bite.

Et je m’interrogeai : était-il allé faire un tour dans le trou de balle d’Inès ?

Du doigt, je lui palpai la rondelle. Sur un périmètre de plusieurs centimètres carrés, elle était aussi molle que des sables mouvants. La voie anale de ma voisine semblait loin d’être impénétrable. Bien au contraire, de nombreux « Momo » avaient dû l’emprunter. Allais-je me laisser tenter ? Prenant un peu de recul je dézoomai pour jauger le physique d’Inès dans son ensemble. Oui, elle était bonne, surtout quand sa tête – pas son meilleur attribut, à cause de ses yeux exorbités et d’un double menton qui lui donnaient l’air d’être toujours en pleine gorge profonde – demeurait hors-champ. Pas de formes parfaites mais un corps très tonique dont la seule partie vraiment molle étaient ses seins plutôt gros qui gigotaient telles des outres remplies de gelée. Mais, en la voyant ainsi positionnée, parée pour une levrette, je ne pus m’empêcher de repenser à Sabine et à la manière dont, dans les buissons sous le pont, ma bourgeoise de Bécon m’offrit son sot-l’y-laisse.

Et je devais le reconnaître : le ravissement d’alors dépassait largement mon enthousiasme pour Inès-la-trop-limée me tendant son cul dans son atelier.

Pour autant, sa prestation avec Jean-Phi puis sa pipe fervente m’avaient mis en appétit. Impossible de dédaigner le plat qui se présentait à moi. Simplement, il fallait l’épicer.

— Qu’est-ce que tu m’as demandé ? dis-je à Inès. Je n’ai pas bien entendu…

— De me prendre. De me prendre, Édouard, je t’en prie ! Avec ta superbe queue ! Ta queue féérique !

— Ouais, tu n’es pas avare de compliments. Mais je sais que tu en as vu défiler, des bites. Tu t’en es enfilé, des braquemarts. Je t’entends jouir tous les soirs ou presque, à en fendre mon plafond. Je parie que tu t’extasies sur toutes les queues de tous les vrais ou faux Momo qui viennent te labourer.

— Oh non, tu te trompes ! Des membres aussi parfaits que le tien, je n’en vois jamais. Si tu savais, Édouard, si tu savais ce que j’ai dû m’envoyer comme queues toutes minuscules, toutes moches, toutes flasques et même parfois toutes vérolées.

Ces dernières paroles m’encouragèrent à examiner les deux trous d’Inès avec encore davantage de circonspection. Si jamais je décidais de m’aventurer à l’intérieur, il me faudrait revêtir une capote, voire deux ou trois.

Mon dégoût venait de monter en flèche mais, étrangement, mon désir aussi.

— Tu m’écœures, Inès. Tu me débectes. C’est ce que je craignais. Tu vois, montrer son cul à son voisin, c’est vraiment destructeur pour la vie d’une copro. Je vais raconter à Mme Vasquez que tu te prends des bites vérolées, on va voir si ça la fait rire. Elle va t’envoyer les services de désinfection de la ville…

— Oh oui, quelle horreur, toutes ces bites vérolées, purulentes ! dit-elle en remuant ses fesses au point de me donner l’impression que c’était son trou de balle qui parlait. D’ailleurs je dois te faire une terrible confession : plus elles sont couvertes de pustules et plus j’aime les peindre. J’ai quelques toiles dans ma chambre, si tu veux voir…

Chouette, Inès avait de l’humour. Du moins j’espérais que c’était de l’humour. On allait quand même vérifier ça.

— OK. Vas-y, montre-moi.

Elle se leva et je suivis son cul peinturluré dans la pièce à côté, une chambre où trônait un lit encore plus défoncé que je l’aurais imaginé, aussi creusé qu’un hamac et protégé par un couvre-lit Babar.

Mais ce fut la déco qui me coupa le souffle. Il ne s’agissait donc pas d’une plaisanterie : les murs étaient couverts de tableaux représentant des bites. Inès était folle, folle de la queue, si malade que je me demandais maintenant pourquoi les mecs que je voyais redescendre de chez elle ne couraient pas dans l’escalier. Sans doute parce qu’elle les avait trop exténués sur ce lit.

Si le sujet de ses œuvres était toujours le même – la bite dans toute sa splendeur et sa déchéance –, les styles variaient, du figuratif le plus réaliste à l’abstraction la plus épurée. Je me demandai si Inès avait réellement peint la campagne et les bergers. Peut-être des bâtons de bergers ? En tout cas ni dans cette pièce ni dans l’atelier aux murs restés blancs on n’apercevait la moindre trace d’un pré ou d’un mouton, malgré la présence de quelques portraits de couilles à la toison hivernale assez laineuse.

Ici, dans la chambre, les toiles étant de très grandes dimensions, on avait droit à des bites géantes. Certaines scintillaient d’un éclat métallique telle la carlingue d’un Boeing en plein soleil, d’autres semblaient en voie de décomposition, rongées par une sorte de moisissure verdâtre.

Je me tournai vers Inès et plongeai mon regard dans ses yeux globuleux. Lorsque nous bavardions de la pluie et du beau temps dans l’entrée de l’immeuble, ma voisine cachait décidément bien son jeu.

— Tu veux toujours mon sperme ?

Return of the Zombie-zob

— Si je veux ton sperme ? Mais je ne veux que ça !

— Très bien. Je te propose un marché. Tu restes à Paris en juillet ?

— Oui, oui, je croule sous le travail. J’ai une autre commande après, c’est un…

— Attends, je sais : un milliardaire japonais veut un portrait de l’intérieur de ton vagin, peint avec le sang de tes règles.

— Presque, c’est…

— Je ne veux pas l’entendre. J’ai déjà assez envie de gerber comme ça. Voici ma proposition : je compte m’absenter quelques semaines ; tu mets de côté mon courrier et, moi, je repeins ton cul avec tout le foutre que j’ai à disposition ce matin. Ça te va ?

Et dire que j’avais songé à lui confier non seulement la clé de ma boîte aux lettres, mais aussi celle de mon appart pour qu’elle arrose mes plantes pendant mon absence. Tant pis pour mes orchidées, je les descendrais sur le trottoir, quelqu’un serait ravi de les adopter. Hors de question que cette dingue mette les pieds chez moi, des fois que l’envie lui prenne de refaire la déco !

— Oui, ça me va… lâcha-t-elle d’une voix chevrotante.

Ses gros yeux s’emplissaient de larmes. Manquait plus que ça. C’était la deuxième fois en quelques jours qu’une fille à poil pleurait devant moi. La petite Sophie s’était pris une vilaine morsure sur son gros téton, je comprenais qu’elle se lamente, mais là…

— Qu’est-ce qu’il y a, Inès, qu’est-ce que j’ai dit ?

— T’arrêtes pas de me répéter que je te dégoûte…

— Mais c’était pour jouer !

Franchement je ne m’attendais pas à ce qu’elle se montre aussi sensible. Ses « Momo » d’un soir avaient pourtant dû lui en sortir, des vacheries. Je l’imaginais blindée, protégée par sa bulle de folie.

— T’as de drôles de façons de jouer, toi ! me fit-elle remarquer.

Elle n’avait peut-être pas tort. Peut-être fallait-il que je m’interroge à ce sujet. Ces derniers temps, j’instillais de plus en plus de cruauté dans mes rapports avec les femmes. Ce n’était sans doute pas sain et constituait une raison de plus de faire un break.

Reste qu’en matière de comportement pathologique, ma voisine se posait là.

— Pardonne-moi, Inès. Sache qu’en réalité tu ne me débectes pas. D’ailleurs, si tu veux, je t’encule avant de jouir sur ton cul.

— Tu ferais vraiment ça ?

— Oui, si tu as des capotes.

— J’en ai pas, dit-elle en reniflant et en essuyant une grosse larme sur sa joue.

— Quoi ?! Avec toutes les queues syphilitiques que tu te prends dans le ventre ?

D’un doigt outré, je désignai une toile représentant une espèce de zombie-zob putride tout droit sortie de la tombe.

— Tu plaisantes, Inès ??

— Non. J’essayais d’en mettre, au début, mais je me suis aperçue que le latex inhibait mon inspiration. Seul le contact direct de la teub, sans filtre, est capable de nourrir mon travail. D’ailleurs, tu détestes ce que je peins, je le vois bien…

— Comment ça ? Mais non, mais non.

Elle s’était remise à pleurer de plus belle. Ma visite impromptue tournait à la catastrophe. Quel idiot ! J’aurais mieux fait de continuer à garder mes distances.

— Si, je sens que tu me méprises. Moi qui croyais que tu étais quelqu’un de bienveillant. Tu es si gentil, si poli, quand on se croise dans l’escalier. Pas comme tous ces types que je rencontre via Internet et qui ne veulent jamais me revoir une fois qu’ils m’ont bien fouaillé la chatte avec leurs engins dégueulasses. Je te croyais différent…

Là encore, Inès la foldingue touchait juste. Dans mon genre, je cachais mon jeu au moins autant qu’elle. Et j’avoue que je me sentais un peu honteux. Non pas d’avoir eu envie de la niquer puis de me rétracter, trop écœuré pour passer à l’acte – ce sont les aléas du désir, on ne doit pas culpabiliser pour ça. Je m’en voulais plutôt de l’avoir prise pour une nana qu’on pouvait bousculer émotionnellement, traiter comme de la merde. Son (gros) grain ne l’empêchait pas d’avoir un cœur sensible. Au contraire ! Ce que révélaient sa chatte aussi distendue que celle d’une mère de sextuplés, son trou du cul capable d’engloutir la cavalerie de Napoléon et ses nénés ramollis par les litres de jute consécutifs à des centaines de branlettes espagnoles, c’était une grande fêlure à l’âme. Parfaitement.

Je devais donc montrer un peu de tendresse ou, au moins, de douceur. Derrière Inès, à travers l’encadrement d’une porte ouverte, j’apercevais la faïence blanche d’une baignoire...

— Viens, fis-je en passant un bras autour de sa taille toute collante de peinture et en l’emmenant vers la salle de bains. Ça te dit qu’on prenne un bain ensemble ? Histoire de se détendre un peu ?

Elle hocha la tête.

Je l’aidai à monter dans la baignoire – un joli modèle à l’ancienne avec des pattes de griffon qu’elle n’avait pas encore eu l’idée de remplacer par des burnes en laiton –, fermai la bonde et ouvris les robinets d’eau chaude et d’eau froide. Puis, tandis que la cuve commençait à se remplir, j’ôtai mes tongs (eh oui, j’étais déjà complètement en mode vacances), mon T-shirt, mon bermuda et mon caleçon, les laissant s’entasser par terre. Inès se pencha vers moi, appuya sa tête contre ma poitrine. Je la pris dans mes bras et nous restâmes comme ça, nus l’un contre l’autre, un long moment. Elle eut bientôt de l’eau jusqu’aux mollets alors que, debout sur le tapis de bain, j’avais encore les pieds secs.

— Elle est à la bonne température ? demandai-je.

— Un peu fraîche, répondit-elle.

Je tendis la main pour réduire le débit d’eau froide.

Une fois l’eau proche du bord je fermai les robinets et grimpai à mon tour dans la baignoire. Sur un crochet fixé au mur, je pris un gant de toilette, le mouillai et l’aspergeai de gel douche.

Avec des gestes qui se voulaient délicatement sensuels, j’entrepris de passer ce gant sur tout le corps d’Inès. La peinture acrylique partait facilement. Bientôt des nuages bleus, rouges, verts, dorés tournoyèrent dans l’eau, se mélangeant pour donner au bain une teinte caca d’oie. Inès se laissait faire. Je la tournai et la retournai, lui glissai le gant sous les aisselles, le long des côtes, au creux du nombril, entre les cuisses…

Constatant que je recommençais à bander solidement, elle afficha un petit sourire satisfait, sans toutefois oser se jeter sur mon membre. Tout alanguie, elle se laissait masser, caresser. J’appréciai en particulier la découverte de ses énormes aréoles ivoire que la peinture m’avait jusqu’alors cachées. J’embrassai ses tétons dont les pigments étonnamment gros me chatouillaient les lèvres, m’agaçaient la langue. J’aspirai ses seins en entier, leur chair assez malléable pour s’adapter à ma bouche et en remplir les quatre coins. Je tétai aussi avidement que le bébé de l’île de la Jatte. Pendant ce temps, ma queue prenait l’agréable initiative de se frotter contre les cuisses de ma voisine.

Je me baissai et fis asseoir Inès avec moi dans l’eau. Détachant ma bouche de ses nibards, je reculai et calai confortablement mon dos contre le bout de la baignoire. J’étendis les jambes. Je me sentais bien, le clapotis me berçait, la chaleur du bain me détendait, je bandais facile mais terriblement dur. Ma bite émergeait de l’eau marronnasse tel un phare davantage destiné à attirer les sirènes qu’à guider les marins. Inès inclina sa tête en avant, puis l’empala sur mon pieu. Elle ne comptait pas me léchotter le gland ni me branlotter la hampe mais cherchait juste à engloutir mon sexe le plus profondément possible. Ma parole, elle se défonçait le pharynx, étouffait sur ce trop gros morceau de viande… Son visage s’empourpra, ses yeux se strièrent de sang, sur le point de s’éjecter de leurs orbites…

J’eus peur. Pour de vrai. Assistais-je à une prouesse sexuelle ou à une tentative de suicide ? Me redressant d’un coup, je saisis Inès par son chignon et la forçai à me rendre ma bite. Elle vomit un peu de bile sur son menton, se mit à hoqueter convulsivement tandis que l’air pénétrait à nouveau dans ses poumons.

— Qu’est-ce que tu cherches à prouver ? lui demandai-je sévèrement.

— Je veux mourir pour et par la bite, balbutia-t-elle. Ce sera mon chef-d’œuvre. Une immolation au nom de l’art et de la queue.

Et voilà, maintenant je risquais de me retrouver avec un cadavre sur les bras !

— Ce n’est pas raisonnable, Inès. D’abord, je te rappelle que nous avons conclu un marché, toi et moi. Tu dois rester en vie pendant quelques semaines encore afin de t’occuper de mon courrier. Ensuite, artistiquement et sexuellement, tu n’es pas prête pour cet ultime sacrifice. J’ai inspecté ta chatte, y a de la marge, elle pourrait être bien plus défoncée encore. Tu n’as pas assez donné sur cette terre pour la quitter. Et puis, n’oublie pas tes projets en cours. Avec ce que tu viens de me faire avec ta glotte, je commence à avoir sacrément envie de cracher la purée. Et elle sera bien épaisse, crois-moi. Tes fesses vont reluire, elles laisseront une empreinte magnifique sur les toiles qui attendent d’être finalisées dans ton atelier.

— Oui, tu as raison, Édouard, admit-elle piteusement. Je me suis emballée avec ces histoires d’immolation. J’ai été ridicule.

— Tu t’es juste laissé emporter un peu trop loin par ta passion pour la queue. Mais ne t’en veux pas trop. Personnellement j’ai toujours préféré les filles qui s’enflamment pour le sexe, quitte à être ridicules, que celles qui ne salivent pas plus pour une bonne bite que pour un Magnum au chocolat. J’ai toujours préféré les nanas qui révèrent le foutre à celles qui pensent que le lait de soja est meilleur pour la santé. Ce sont ces filles-là qui me dépriment. Toi tu me fais un peu peur, mais en même temps je te comprends et je t’aime bien.

Sur ces mots je défis son chignon pour voir comment ses longs cheveux lui allaient quand elle était toute nue. Atténuant son double menton, ils descendaient en dessous de ses seins et laissaient pointer ses mamelons ivoire à travers un rideau de mèches blondes et mauves. Elle était presque mignonne.

Les larmes lui montèrent derechef aux yeux, mais cette fois-ci pas à cause de mes paroles vexantes ou de mon chibre qui lui bloquait les voies respiratoires. C’était l’émotion.

— Jamais on ne m’a rien dit d’aussi gentil, m’avoua-t-elle. Je t’aime, moi aussi.

Burne-out

Oups. Mon « je t’aime bien » se voulait plus charitable que romantique. Y avait-il eu méprise ? Pressé de mettre un terme à ce moment un peu trop sentimental, je débouchai la bonde. Tandis que la baignoire se vidait je saisis la pomme de douche et rinçai Inès. La vue de sa motte trempée – épaisse, enchevêtrée et dégoulinante – fit vrombir le sang à l’intérieur de mon organe. J’avais l’impression d’avoir un circuit de formule 1 intégré au bas-ventre et sentais que je n’étais pas loin du dérapage incontrôlé qui provoquerait un accident très gluant.

Or il me fallait respecter les termes de notre marché. Je la fis descendre avec moi de la baignoire. J’attrapai une serviette suspendue à une barre et essuyai méthodiquement Inès, m’attardant sur ses fesses afin qu’aucune goutte d’eau ne puisse diluer le foutre dont j’allais lui faire don. De la même façon, je séchai soigneusement mon pubis et mes hanches. Je n’ignorais pas la grande part de responsabilité que j’allais avoir dans la réussite, ou l’échec, de la série de tableaux dite « de Ramatuelle ». En tant que premier assistant, Momo-Jean-Phi avait fait le gros du boulot. Mais la cerise sur le gâteau, enfin, le foutre sur le cul d’Inès, c’était à moi qu’il revenait de l’éjaculer.

Nous repassâmes dans la chambre. Inès gagna le lit et s’allongea à plat ventre sur Babar. Le dos très creusé et les fesses très relevées – son corps épousait la profonde dépression du matelas –, elle tourna la tête vers moi et me regarda avec un sourire joyeux et une hâte évidente. Finie l’envie de mourir, elle voulait me voir jouir.

Par pur esprit de contradiction je songeai à la retourner comme une crêpe pour hot-doguer ma queue entre ses mamelles. Chez les femmes que je baisais ou voulais baiser, j’aimais trouver le détail qui tue la bite, poignarde les couilles. Pour Sabine de Bécon il s’agissait bien sûr de la toute première chose qui m’avait sauté aux yeux : ses mollets à la fois fuselés et charnus, parfaits sinon qu’il leur manquait un orifice permettant la pénétration (ce serait sans doute pousser l’utopie un peu loin, j’en conviens). Avec les deux petites stagiaires fatales, il avait fallu attendre de relever la jupe de la grosse Sophie avant de tomber sur cette touffe de folie, mi-animale, mi-végétale, cette jungle pour laquelle j’étais prêt à enfiler ma tenue d’Indiana Jones – fouet inclus. En ce qui concernait Inès, le suspense avait duré encore un peu plus. J’avais dû littéralement lessiver ma voisine avant de découvrir ses immenses aréoles toutes piquetées de tubercules.

C’est sur ses seins que j’aurais voulu déverser ma descendance vouée à la mort instantanée et, en même temps, promise à l’immortalité picturale. Mais mon sens de l’honneur m’interdisait de faillir à mes engagements. Je m’allongeai donc sur Inès telle qu’elle se présentait à moi et laissai mon sexe se frayer un chemin dans la vallée fertile entre ses fesses rondes, à la fois souples et fermes. Avec le gros tuyau qui saillait de la face inférieure de mon pénis et dont j’ignorais la dénomination anatomique précise (ce fut l’occasion de me rendre compte avec effarement que je n’avais jamais baisé d’étudiante en médecine !), j’astiquai sa raie encore toute chaude du bain. Très vite je m’aperçus que mon gland freinait des quatre fers dès qu’il fallait s’éloigner de la région de l’anus. Ma queue n’avait qu’une idée en tête, une idée qui portait le doux nom de sodomie.

— Si tu savais comme j’ai envie de t’enculer, ma chère voisine.

— Vas-y. Vas-y, Édouard, je t’assure, ça me fera autant de bien qu’à toi.

Elle agrippa chacune de ses fesses et les écarta. Son anus s’ouvrit en grand – en très, très, très grand. J’avais rarement vu pareille élasticité. Il y eut comme un appel d’air. Ce trou noir était sur le point de m’aspirer le gland, le manche, les burnes et Dieu sait quoi d’autre avec. Ce n’est qu’à la toute dernière seconde que je parvins à retenir ma queue, alors qu’elle se posait au bord du précipice rose veiné de bleu, juste avant l’engouffrement.

Ce qui me sauva de l’abîme – ou m’arrêta aux portes du paradis ? – fut le regard que je lançai inopinément au tableau accroché face à moi. Celui qui représentait un braquemart à moitié putréfié. Contempler à nouveau cette œuvre me fit l’effet d’une piqûre de rappel in extremis : si cette zombie-bite et d’autres en tout aussi mauvaise santé avaient bel et bien visité les cavernes d’Inès, il me fallait impérativement repasser chercher un paquet de capotes chez moi.

Sauf que c’était impossible. À ce stade mes couilles étaient trop lourdes pour être transportées loin du lit de ma voisine sans vidange préalable. Descendre puis remonter un étage entier de cet immeuble sans ascenseur avec des couilles ainsi chargées à bloc c’était risquer une hernie. Qui compromettrait mes projets de vacances, il va sans dire.

Je pris les mains d’Inès et les serrai autour de mon pieu. Son premier instinct fut de le guider vers son portail anal.

— Non, dis-je en retenant ses poignets avant qu’il soit trop tard. Branle-moi.

— Tu es sûr ?

— Et certain. Ma queue est à cran. Si tu l’enfournes dans ton cul, tu ne verras jamais la couleur de mon sperme. Je déchargerai à l’intérieur et ça giclera assez fort pour remonter jusqu’à ton estomac. Dans quelques jours tu chieras mon foutre. Et pour laisser ton empreinte il ne te restera plus qu’à badigeonner tes fesses avec ta merde. Ça m’étonnerait que ton richissime collectionneur soit ravi de renifler cette odeur-là dans sa belle demeure.

— Mais je veux que tu me défonces !

Sans beurre et sans reproche, j’insérai mon poing dans le cul d’Inès. Elle hurla. J’avais quand même un peu surestimé l’extensibilité de son anus. Peu importe. Elle avait demandé à être défoncée. J’étais très premier degré, comme type. Ce qui tombait bien car son cri de douleur se mua rapidement en cri de plaisir.

— Et ta chatte, elle veut le même traitement ?

— Oh putain, oh putain, oh putain, oh putain…

Était-ce un « oui » ? Peut-être. Sans doute. Quoi qu’il en soit, sans autre forme de procès je retirai mon poing de son cul et après avoir constaté qu’il n’était pas du tout excrémenté – Inès n’était décidément pas une artiste amateur – je l’appuyai contre les portes de son vagin.

— Oh putain, oh putain, oh putain, oh putain… continuait-elle à psalmodier telle une prière.

Elle ne lâcha pas mon sexe mais ses mains tremblaient au lieu de s’activer.

— Oh putain oh putain oh putain…

— Si tu veux que je continue à bien t’aimer, Inès, et surtout si tu veux que j’inonde tes jolies fesses, tu as intérêt à me branler un peu mieux que ça.

Se ressaisissant, elle m’astiqua avec véhémence et d’autant plus de mérite que sa position l’obligeait à tendre les bras derrière son dos de manière tout à fait inconfortable.

Mais elle était encore beaucoup trop sous le choc du plaisir fou que j’avais procuré à son rectum pour se soucier d’une éventuelle gêne à l’épaule. Son con avait beau s’être fait limer de fond en comble à peine quelques minutes plus tôt, de surcroît par un « Momo » relativement bien monté, j’avais conscience que cet échauffement n’allait pas suffire pour que mon poing s’y enfonce avec une facilité aussi miraculeuse que celle avec laquelle il avait pris possession de son cul.

Je dépliai donc mes doigts et les insérai un à un, puis les remuai en imprimant un mouvement de rotation à mon poignet. Ainsi j’eus tôt fait d’assouplir les parois vaginales d’Inès. Ne me resta plus qu’à glisser mon pouce, puis à refermer ma main à l’intérieur. Et voilà, le tour était joué.

— Putain de Dieu ! rugit Inès.

J’enfonçai mon poing un peu plus loin, dépliai les doigts, les repliai, palpai toutes les incongruités du terrain… Bref, je faisais comme chez moi. Oh, oui, je commençais à me sentir très bien dans son ventre. J’aurais voulu que ma queue s’y invite elle aussi mais tant pis, ma main lui transmettait les sensations via mon cerveau. Ma teub vivait l’aventure intérieure par procuration. Mon organe chauffait comme s’il y était, bien aidé en cela par le massage prodigué par les mains d’Inès ; des mains d’artiste, rugueuses, qui râpaient délicieusement la peau veloutée de mon pénis.

Plus mon poing pénétrait loin, plus Inès se tordait de plaisir, écrasant sa tête contre le couvre-lit comme si elle voulait s’embrocher dans le crâne les défenses de ce pauvre Babar. Et plus elle prenait son pied, plus elle me branlait vite. Soudain elle plissa les paupières, ouvrit grand la bouche et lâcha une éructation retentissante qui me fit penser à ces films d’horreur où de jeunes adolescentes possédées laissent brusquement s’exprimer le démon en elle. Jamais je n’avais entendu pareil rot de jouissance.

Il n’en fallut pas plus pour déclencher mon propre orgasme. D’une main j’attrapai les cheveux d’Inès et lui tirai la tête en arrière afin de lui arquer le dos au maximum et de faire saillir encore davantage ses fesses. De l’autre je lui arrachai mon sexe des doigts juste à temps pour diriger le jet de sperme béni sur son cul de femme damnée.

Ici, il me faut me garder de toute exagération. En conscience, je ne peux recourir au terme d’« inondation » pour caractériser l’éjaculation qui suivit. La faute à mes multiples jutages de la nuit précédente : j’avais tout donné à Sabine et mes couilles se trouvaient encore en phase de remplissage, telles des citernes de pompiers après un monstrueux feu de forêt. Dans ces cas-là on espère qu’un nouveau départ d’incendie ne surviendra pas dans la foulée… or c’était précisément ce qui s’était produit.

Reste qu’au vu des circonstances mon éjaculation se révéla tout ce qu’il y a de plus honorable. À défaut d’un déluge torrentiel, il plut à verse sur le cul de ma voisine, pas très longtemps mais à gouttes assez grosses pour qu’en étalant ma sève du bout de mon gland je puisse m’assurer qu’Inès reparte les fesses bien collantes.

Avant que cette couche spermatologique ne sèche, l’artiste fila dans son atelier où elle posa son popotin ici ou là sur les grandes toiles étalées par terre. Ainsi ces œuvres eurent-elles droit à la fameuse empreinte de derrière qui manquait encore pour les parachever.

L’ultime apposition de postérieur effectuée, Inès passa en revue les différents tableaux qui composaient la série. À chaque fois qu’elle s’arrêtait devant une toile, elle hochait la tête et souriait d’un air satisfait. Je continuais de trouver ça dingue mais j’étais content pour elle. Aussi pressé que Jean-Phi, le précédent assistant éjaculateur de la barbouilleuse en chef, je récupérai mes affaires dans la salle de bains. Une fois rhabillé je retournai auprès d’Inès – toujours en admiration devant ses créations – et lui tendis la clé de ma boîte aux lettres.

— J’ai tenu ma part du marché…

— Et je tiendrai la mienne ! s’exclama-t-elle joyeusement en m’arrachant la clé de la main. Merci mille fois pour ton aide, Édouard. Grâce à toi, je me suis surpassée.

— Je n’ai pas fait grand-chose.

— Oh que si, Eddy – je peux t’appeler Eddy ?

— Elles m’appellent toutes Eddy. Appelle-moi plutôt Ahmed, ça me changera.

— Oh oui ! Quelle belle idée ! Ça te va trop bien !

— C’était le prénom de mon grand-père.

— Tu veux dire que…

— Eh oui, cette bite que tu as tant aimée est un peu maghrébine.

— Génial ! J’y crois pas ! Aujourd’hui, je suis une femme et une artiste comblée. Je vais me répéter, mais la toute dernière touche est la plus importante. Et tu m’as redonné confiance juste au moment où – j’ose te l’avouer maintenant – je commençais à douter un chouïa du pouvoir de la bite, en tant que source d’inspiration et d’extase. Et tu y es arrivé sans même me pénétrer ! C’est vraiment un exploit.

— Les poings, ça compte pas ?

— Si, si. Je devrais peut-être me mettre à en peindre, d’ailleurs. Je vois déjà ça : des poings ensanglantés après un bon saccage anal… Un truc à la Rocky. N’empêche que ta biroute est magique, mon voisin. Je t’aime bien, moi aussi, mais c’est d’elle que je suis amoureuse. J’ai déjà hâte qu’elle revienne de tes vacances. Vous partez combien de temps, ta teub et toi ?

Elle avait retrouvé la pêche, ça faisait plaisir à voir. Pourtant, l’empressement d’Inès à l’égard de mon organe me mettait mal à l’aise. J’aurais préféré qu’elle me remercie pour la relative délicatesse dont j’avais fait preuve dans la baignoire. Je persistais dans mon impression que cette fille avait surtout besoin d’un peu de tendresse, sauf qu’elle était trop paumée pour s’en rendre compte durablement.

— Je ne sais pas encore, répondis-je. Plusieurs semaines.

— T’inquiète. Je garderai ton courrier le temps qu’il faudra et pour fêter ton retour je te sucerai jusqu’à la moelle. Dis, tu me la montres une dernière fois avant de partir ?

Le pire, c’est que j’en avais presque envie. Même les couilles vidées de chez vidées, même avec mes bonnes résolutions, une partie de moi me soufflait de baisser mon bermuda et de me laisser pomper jusqu’à l’os, oui, tout l’été durant, jusqu’à ce que dans mes veines ne coule plus que de la salive d’Inès. Oubliées les vacances loin de Paris, oubliées la mer, la montagne, le grand air ! Tout cela à cause d’une fille qui, à froid, ne me stimulait guère. Mais que voulait dire « à froid » dans mon cas ? M’arrivait-il seulement d’être « à froid » ? Non, mon inflammation cervico-pénienne ne s’apaisait jamais, voilà bien tout le problème.

— Allez, Ahmed ! Montre-la-moi une dernière fois !

Inès sautillait sur place telle une gamine réclamant son cadeau de Noël en avance. Elle faisait des bonds en tournant sur elle-même, ce qui me permit d’apercevoir les cloques de sperme séché sur ses fesses. C’était bandant. Je bandai. Il fallait fuir.

— Non, ça suffit pour aujourd’hui, Inès. J’ai un train à prendre et toi tu as tout l’été pour te languir de ma queue. Peins-la tant que tu veux, je te cède les droits de reproduction – sans mauvais jeu de mots.

Elle fronça les sourcils, comme si elle ne voyait pas de quel jeu de mots je parlais. Tant pis, ça ne méritait pas une explication de texte.

Je levai le bras façon « tope-là ». Elle hésita puis, malgré sa déception, me tapa dans la main. Et sans plus tarder je filai chez moi. En bouclant ma valise je regrettai tout de même de ne pouvoir y glisser ses seins aux larges aréoles grumeleuses pour me branler avec dans les toilettes du train.

J’étais toujours bien malade, moi aussi, et pas vraiment en voie de guérison.

Comme un rat dans une cage de vice

J’avais menti à Inès. Je n’avais ni billet en poche, ni destination en tête, ni même aucune envie précise hormis quitter Paris et me rendre quelque part où l’air était plus respirable et où je pourrais vraiment me changer les idées – mes putains d’idées obsessionnelles qui prenaient toujours la forme d’un derrière, d’une cramouille, d’un mollet, d’un téton juteux, etc., etc.

Planté sur le trottoir de mon immeuble, la main serrant la poignée de ma valise à roulettes, je ne savais même pas si je devais me diriger vers la gauche ou vers la droite. Je m’étais penché sur le cas et le cul d’Inès avec une bonne dose de mépris mais m’avérais deux fois plus paumé qu’elle.

À gauche, j’arriverais rue Caulaincourt où je n’aurais pas trop de mal à trouver un taxi. À droite, dans trois minutes j’atteindrais l’entrée du métro Abbesses. Soudain mon itinéraire s’imposa à moi de manière limpide. La 12 à Abbesses ; vingt minutes plus tard, Montparnasse ; là, un billet pour Bordeaux ; à la gare de Bordeaux une voiture de location et à moi la côte landaise. Dans quelques heures, je pourrais humer la bonne odeur des pins, fouler le sable chaud, plonger dans l’océan pour y laver tous mes péchés et surtout les replis de mon prépuce où s’accrochaient quelques gouttes de peinture et autres sécrétions d’Inès.

À Montparnasse, je n’attendis guère. Un TGV pour Bordeaux partait dans huit minutes. Tant pis pour le romantisme des guichets de gare, je me dépêchai d’acheter mon billet sur une borne automatique, de trouver le bon quai et de le remonter vers ma voiture. Au bout d’une centaine de mètres, une jeune femme me dépassa, sa silhouette sportive joliment moulée dans un survêtement gris clair. Admirant son petit cul dur mais pas trop sec, ses hanches étroites mais pas au point d’évoquer un garçonnet, je ne pus m’empêcher de marmonner une prière pour que les dieux du sexe soient avec moi et lui aient attribué une place à côté de la mienne. Mauvais réflexe ! Voilà exactement ce que je ne devais pas souhaiter. Le sevrage, c’est maintenant, me dis-je en la voyant monter à bord de la voiture 13. La mienne, c’était la 16. Ouf. Avec un peu de chance, il n’y aurait personne à mes côtés. Ou alors, si malgré tout le hasard voulait que je voyage auprès d’une personne de sexe féminin, pourvu qu’il s’agisse d’une mamie vraiment croulante, un cadavre ambulant avec une tête à la E.T. ! Moins que ça et je risquais de retomber dans mes travers, c’est-à-dire de bander : même les femmes les moins attirantes trouvaient grâce à mes yeux pour peu que je les imagine sirotant ma queue.

Fort heureusement, le hasard ou les dieux de l’abstinence m’avaient précisément choisi une grand-mère comme compagnon de voyage. Elle n’avait pas un physique d’extra-terrestre gélatineux mais avec ses cinquante kilos en trop, sa chemise de cow-boy digne d’un festival country en plein cœur de la Picardie et ses cheveux fuchsia coupés en brosse, elle parvint à faire refluer jusqu’à mes oreilles ce qui restait de sang dans ma bite. Rien à voir avec la cow-girl de mes rêves, la poupée Barbie western que j’avais exhumée dans le bac à sable d’un jardin public et qui avait suscité mes premiers émois.

Lorsque je frôlai cette sexagénaire masculine en surpoids, l’enjambant avec difficulté pour m’asseoir sur mon siège près de la fenêtre, mon sexe manqua tomber comme une branche morte. Ç’aurait peut-être été une bonne chose. Pour autant le voyage s’annonça tout sauf reposant. De l’autre côté de l’allée se trouvaient ses deux petits-enfants, un garçon insupportable et une fille horripilante qui, évidemment, se disputaient le contrôle d’une tablette. Ça criait, ça se donnait des coups, la grand-mère n’y pouvait rien et bien qu’elle soit constamment penchée vers eux elle débordait largement sur mon fauteuil. Je me collai le plus possible contre la vitre. Je comptais me plonger dans l’autobiographie d’un homme ayant passé sa vie à s’évader de prison pour mieux y retourner (fallait-il y voir un parallèle avec ma propre existence ?), mais entre le chahut de mes jeunes voisins et la fatigue de la nuit précédente, impossible de lire. J’abandonnai au bout de deux pages, appuyai ma tête contre la glace et fermai les yeux. Le sommeil ne vint pas, à peine une somnolence lourde brutalisée par les braillements des gamins. Il ne me restait plus qu’à tenter de réfléchir un peu, de faire le point sur ma situation. Le boulot ? Non. Aucune envie d’y penser. Ça attendrait mon retour à Paris. À partir de maintenant, à bord de ce train filant vers le sud-ouest, je comptais profiter pleinement de mes vacances. Pas question de me stresser pour ma future recherche d’emploi. Les femmes ? Oui, il devenait impératif que je me penche sur le sujet, mais pour examiner froidement mon obsession sexuelle, pas pour me laisser une fois de plus emporter par celle-ci. En tout cas, je n’éprouvais aucune impatience à l’idée de revoir Inès. Sabine, en revanche… Mais la longue nuit passée ensemble avait quelque chose d’irréel, sauf quand je me concentrais sur les détails de son corps et me remémorais son anus dilaté au milieu des fourrés, ses mollets aussi empoissés de sperme que son canapé, ses…

Bravo ! Était-ce ainsi que je comptais briser mes chaînes ? Je me sentais entièrement piégé par mes désirs pornographiques. Ne venais-je pas de me prouver qu’aucune tentative pour m’en affranchir ne résistait plus de quelques secondes ? J’étais fait comme un rat condamné à tourner en rond dans une cage de vice. Il n’y avait pas à chiquer, mes vacances, je devrais les passer à faire du sport, à méditer, à trouver le moyen de tenir à distance mes pensées cochonnesques.

Je n’entendais plus les mômes de l’autre côté du couloir. Et pour cause : un dessin animé encore plus criard qu’eux les captivait au plus haut point. La mamie ne pouvait pas leur dire de baisser le son ? Pas pour tout de suite, la méditation… Je m’excusai auprès de ma voisine, l’enjambai périlleusement à nouveau et me dirigeai vers la voiture-bar. Peut-être trouverais-je en chemin une place isolée et tranquille ? À défaut je commanderais un café, m’assiérais face à une fenêtre pour regarder la campagne défiler et compter les moutons – tout en chassant de mon esprit les histoires de bergers et bergères d’Inès.

Il y avait la queue au comptoir de la voiture-bar. Je dus patienter derrière un groupe d’une demi-douzaine de garçons et de filles entre vingt-cinq et quarante ans qui semblaient bien rigoler. Une bande d’amis ? De collègues ? Tenues décontractées, bonnes têtes de gentils bobos. Des artistes, peut-être, car je les entendais parler de théâtre, d’inclure dans « leur pièce » tel ou tel bon mot que l’un d’eux venait de sortir. Une fois servis, ils s’installèrent à une table non loin de la caisse. Vint alors mon tour :

— Un latte, s’il vous plaît. Et, euh… (la vue de la carte m’avait soudain donné faim) un risotto avec un jus de pomme.

Entendant ma voix, un des gars du petit groupe se retourna dans ma direction.

— Ça par exemple ! s’exclama-t-il en s’avançant. Eddy ! Édouard ! C’est bien toi ?

Oui, c’était bien moi. Mais lui, je ne le remettais pas. À moins que…

— Aurélien ?

— Tout à fait !

Il avait bien changé, avec son front dégagé par un début de calvitie, sa grosse barbe noire et touffue et ses petites lunettes rondes d’intello hipster. Aurélien Chevret, un camarade de fac à l’époque où j’étais en licence à Dauphine. Un type plutôt sympa disparu des amphis du jour au lendemain.

Il ne tarda d’ailleurs pas à m’en expliquer la raison. Un changement d’orientation radical : depuis maintenant plus de quinze ans il consacrait sa vie à l’art dramatique. Il gagnait sa croûte en cachetonnant ici ou là (ne l’avais-je pas vu en père de famille décontract dans la dernière pub Blédina ? Non, désolé, je n’avais pas la télé), mais, sa vraie passion, c’étaient les pièces qu’il co-écrivait, co-dirigeait et co-interprétait avec les membres de sa troupe ici présente.

— Et toi alors, Eddy ? Qu’est-ce que tu es devenu ?

J’allais lui répondre quand je remarquai les très beaux yeux d’une de ses camarades, posés sur moi fixement, fermement, sereinement. Une Noire aux longs cheveux crépus encadrant un beau visage rond aux pommettes saillantes. Je l’avais déjà repérée dans la file d’attente du bar, ou plutôt, pressentant un danger, j’avais tenté de ne pas la repérer. Et maintenant j’aurais bien voulu détailler le reste de son physique, mais l’intensité de son regard me troublait. Au prix d’un grand effort je m’en détachai pour me concentrer sur mon interlocuteur.

— Mon parcours a été beaucoup moins atypique que le tien, Aurélien. Je suis resté sur les mêmes rails et suis devenu analyste financier. C’est ce que j’étais hier encore. Aujourd’hui, je suis chômeur.

— Toi ? Au chômage ? J’ai du mal à y croire. Je suis sûr que tu vas vite rebondir. Je me souviens de toi comme d’un mec ultra-sérieux, un bourreau de travail. Un gars adorable, toujours prêt à m’expliquer les trucs qui me passaient au-dessus de la tête, mais en même temps très discret, un peu trop sage. Je ne me rappelle pas t’avoir vu à une seule soirée étudiante…

Et pour cause. À l’époque j’avais déjà de gros besoins sexuels. Sauf que, à cause de ma timidité maladive, je dépensais auprès de prostituées la moitié de la somme mensuelle que mes parents m’allouaient pour vivre. Une fois (temporairement) soulagé, il ne me restait même plus de quoi boire une bière avec les copains, et encore moins inviter une fille au resto.

— En effet, j’étais sûrement trop occupé à réviser, mentis-je sans ciller. Je n’étais pas un étudiant très doué. Pour réussir aux examens, pas le choix, j’ai dû bûcher dur. D’autant que contrairement à toi aucune vocation ni passion particulière ne me donnait envie de tout lâcher.

Du coin de l’œil je constatai que la belle Noire continuait de m’observer. Mais son expression passa de la simple curiosité à une forme d’ironie. Ses lèvres pulpeuses parfaitement dessinées, dont le rose bonbon contrastait de façon merveilleuse avec la couleur café de ses joues, remontaient légèrement côté gauche. Que signifiait sa mine narquoise ? De là où elle se tenait, elle avait sans doute pu entendre notre échange et me regardait comme si elle était beaucoup moins dupe de mes paroles qu’Aurélien.

— Viens, je vais te présenter ma troupe, proposa ce dernier.

Aucune envie qu’il me présente cette fille que je sentais méprisante et mal disposée à mon égard. Elle me donnait l’impression d’être un peu trop maligne pour son bien – et surtout pour le mien. En fait, je craignais son jugement. Absurde, non ? Je ne la connaissais pas, elle n’avait même pas encore ouvert la bouche, desserré ses lèvres si épanouies, si sensuelles…

Suivant docilement Aurélien, je m’approchai de la table autour de laquelle ses camarades se tenaient debout, sirotant leurs gobelets chauds. Je serrai la main des deux autres garçons, fis la bise aux trois filles en terminant par mon inquisitrice, prénommée Exaucée et dont la voix grave et profonde rendit mes jambes toutes molles. Lorsque mes joues frôlèrent les siennes, au teint d’ébène dépourvu du moindre défaut, un frisson spectaculaire et presque comique me parcourut comme si une araignée me grimpait le long de l’échine. Elle s’en aperçut et leva un sourcil. Je me sentis encore plus con.

À l’opposé de ce que l’on pourrait imaginer, je ne vivais pas du tout un coup de foudre. Cette fille me mettait terriblement mal à l’aise et je lui vouais d’office une haine féroce. Conscient de m’empêtrer dans tous les clichés raciaux pour la décrire (teint d’ébène, couleur café, lèvres sensuelles… j’en ai encore beaucoup comme ça ?), et bien qu’il faille toujours se méfier de soi-même, je crois pouvoir affirmer avec sincérité que le racisme ne prenait aucune part dans mon aversion. Non, c’était vraiment l’éclat hostile de son regard pénétrant qui me révoltait. J’étais convaincu que cette fille voyait à travers la façade que j’offrais au monde et débusquait le petit pervers en moi – mais par quel miracle ? N’était-ce pas lui prêter des super-pouvoirs ? – et que, loin de l’exciter ou de la dégoûter, cela ne suscitait chez elle qu’amusement et condescendance.

Malgré ça je n’avais d’yeux que pour elle… alors même que j’osais à peine la regarder ! Allez comprendre.

— Du coup, tu profites d’être au chômage pour t’octroyer des vacances, c’est ça ? me demanda Aurélien.

Chômage. Me retrouver associé à ce mot devant Exaucée ne me plaisait pas du tout. En sa présence mon amour-propre me semblait extrêmement fragile. Cependant je tiens à le préciser encore une fois, en aucun cas je n’étais en train de tomber amoureux d’elle.

— Oui, je compte descendre sur la côte. Dernièrement, j’ai ressenti l’appel de l’océan. J’ai besoin de reprendre un peu le surf, de dompter quelques bons gros rouleaux…

— Ah, je ne savais pas que tu pratiquais le surf ?

Moi aussi, je l’ignorais jusqu’à ce que ces paroles ridicules m’échappent. Pourquoi sortir un tel bobard ? Non seulement je n’avais jamais posé les pieds sur une quelconque planche, à la mer ou à la montagne, mais ne comptais pas davantage m’y mettre. Pourquoi vouloir me donner l’air d’un sportif ? À croire que je retombais dans l’adolescence, avec ses étranges vanités et ses crâneries pathétiques.

Exaucée but une gorgée de café. Lorsqu’elle porta le gobelet à ses lèvres un voile de vapeur s’échappa du liquide brûlant, nimba le regard qu’elle rivait sur moi et en redoubla l’intensité. Délirais-je ? Si non, cela relevait de la sorcellerie.

— Nous, on part pour une tournée de trois semaines à travers le sud-ouest, m’expliqua Aurélien. On va surtout jouer dans des salles des fêtes, mais bon, ça nous permettra de voir du pays. Et c’est aussi l’occasion de roder notre nouvelle pièce avant de partir la jouer aux États-Unis en août.

— Aux États-Unis ?

— Eh oui, c’est grâce à la cousine d’Exaucée, qui bosse au service culturel de l’ambassade de France et qui nous a inclus dans la programmation d’un festival à New York.

— Félicitations, ça promet d’être une sacrée expérience.

— Si tant est qu’on soit prêts, intervint Exaucée. En attendant, comme tu seras dans la région, pourquoi ne pas assister à l’une de nos représentations ? Tu pourrais nous donner ton avis…

Elle venait de plisser légèrement ses yeux, qui brillaient d’une lueur facétieuse. Cette invitation, je la voyais avant tout comme une provocation. Elle me demandait mon avis alors que dans ses prunelles scintillantes je discernais toujours de la moquerie, voire du dédain. C’était quoi son problème, au juste ? D’où se permettait-elle d’arborer cet air supérieur ? Elle trouvait ça amusant, de faire mine de s’intéresser à l’opinion d’un vulgaire analyste financier sans emploi ? Peut-être partait-elle du principe que j’étais une espèce de comptable grossier obnubilé par les gros sous, étranger à ce qui était noble et beau et culturel.

Ou peut-être virais-je complètement parano. Mais je lui aurais bien foutu mon doigt dans le cul, rien que pour la voir changer d’expression.

— Avec plaisir, dis-je sans me démonter. Je serai dans les Landes. Si vous jouez près de la côte, faites-moi signe.

Je terminai mon latte d’un trait, jetai le gobelet dans la poubelle sous la table.

— Bon, ben c’est pas tout ça, mais faut que j’aille manger mon risotto avant qu’il refroidisse.

— Attends une seconde, me freina Aurélien. Ton numéro ?

Je le lui donnai, enregistrai le sien pour ne pas le vexer, adressai un bref salut de la main – à la limite de l’impolitesse – à l’ensemble de la troupe et quittai la voiture-bar.

Avant ça mes yeux croisèrent quand même une dernière fois ceux d’Exaucée ; je frissonnai, elle le remarqua et le coin gauche de ses lèvres remonta encore un peu plus haut.

Une aide professionnelle

Je m’enfuis de la voiture-bar – en tout cas voilà sûrement l’impression qu’eurent Aurélien et sa bande. Je m’en tapais. Ce que cette Exaucée pouvait bien penser de moi, je m’en contrefichais.

Après avoir traversé plusieurs voitures à grandes enjambées, je me rendis compte que j’avais dépassé la mienne sans même le remarquer. Tant mieux : inutile de me coltiner encore la mamie et ses marmots. Je trouvai un duo de places vides et m’installai près de la fenêtre avant de déballer mon risotto en regardant défiler une campagne plate, guère folichonne. L’impatience d’arriver en Aquitaine et de traverser les premières forêts de pins me gagnait.

Cette Exaucée n’avait pas prononcé plus de deux ou trois phrases… Et pourtant. Rien qu’avec son regard, sa voix, son petit sourire elle m’avait totalement vrillé le cerveau. Je n’avais jamais vécu d’expérience similaire et je ne me l’expliquais pas. Peut-être lui avais-je prêté des pensées et des jugements qu’elle n’avait pas eus ; mais je ne voulais plus jamais, jamais, la recroiser.

Je la revis pourtant deux heures plus tard, juste à la sortie de la gare de Bordeaux, alors que je me dirigeais vers les agences de location de voiture. Elle attendait à un arrêt de tram avec le reste de sa troupe. Elle – et elle seule – se retourna pile au moment où je passais quelques mètres derrière eux. Comme par hasard. Comme par magie noire. Elle me sourit, sans que les autres ne s’aperçoivent de rien. Aussitôt je baissai la tête, mais je savais qu’elle savait que je l’avais vue.

Se reproduisit alors le même phénomène qu’un peu plus tôt dans le train. Je marchai à grands pas sans plus me rendre compte où j’allais. Tirant ma valise, je longeai les agences, négligeai de m’y arrêter et me retrouvai à l’angle d’un boulevard, juste devant une vitrine opaque recouverte de pancartes roses qui annonçaient : « DVD à partir de 5 euros », « cabines », « sextoys », etc… J’étais figé sur place. Accablé par la honte. Par quel malheureux hasard avais-je atterri devant ce sex-shop ? Et Exaucée, m’observait-elle toujours ? Je sentais deux points brûlants dans mon dos, comme si ses yeux dardaient des rayons qui me perçaient les omoplates. Échapper à son regard devenait urgent. Le plus simple, le plus logique aurait été de m’éloigner de cette boutique porno-ringardos en remontant le boulevard.

Je fis tout le contraire et y entrai. Peut-être pour me mettre à l’abri du soleil et de la chaleur ? Peut-être pour prouver à cette fille – et me prouver – que je me foutais de son opinion sur moi ? Ou peut-être parce que j’avais plus urgemment besoin de respirer l’air vicié d’un sex-shop minable que la fraîcheur des pins et de l’océan…

L’intérieur se révéla aussi laid que l’extérieur. De la moquette rouge sang, sale et élimée. Des murs à la peinture noire écaillée, tapissés de vieux posters jaunis, cornés et déchirés représentant des stars du X des années 90. Draghixa, bouclée, juvénile, sculpturale ; Julia Channel, toutes en rondeurs sublimes ; la regrettée Karen Lancaume, ses yeux de braise non dépourvue d’une profonde douceur ; les trois Anita – Blond, Dark, Rinaldi –, dons magnifiques d’une Europe de l’Est tout juste libérée du communisme… Sur les murs de ce magasin si triste s’affichaient une grande partie des fantasmes vidéo de ma jeunesse, enregistrés sur des cassettes VHS et prêtés par des copains chanceux aux parents abonnés à Canal +. Je vous parle d’un temps… préhistorique. À force de faire retour rapide sur nos scènes préférées, nous finissions par détériorer les bandes au point de les rendre invisionnables. Mais tant pis, avant d’atteindre ce stade terminal, les prouesses de ces déesses se gravaient pour toujours dans nos mémoires. Rien n’effacera de mon souvenir Erika Bella (autre merveille de l’Est au traditionnel pseudonyme italien) en soubrette dans Le Parfum de Mathilde, se savonnant dans son bain avant qu’un majordome attentionné ne vienne lui apporter serviette pour se sécher et queue à lécher.

L’odeur de tabac froid du sex-shop me ramena au moment présent. Je poursuivis mon examen des lieux. Des bacs de DVD en promo remplis de films de troisième zone – actrices moches et pratiques scatologiques, actrices encore plus moches et pratiques zoophiles. Des rayonnages sommaires à moitié vides avec, ici ou là, un gode fluorescent, un string en cuir clouté, un vagin en latex dans sa boîte poussiéreuse… Ce sex-shop n’avait rien de sexy ; à se demander comment il était encore en activité, à l’heure d’Internet – paradis des pervers solitaires – et des boutiques haut de gamme proprettes censées rassurer les couples curieux. Peut-être avait-il obtenu un sursis grâce à sa proximité avec la gare, offrant une petite étape grivoise aux voyageurs entre deux trains ?

La clé de la survie de cet établissement, le grand échalas assis derrière la caisse à l’entrée ne risquait pas de me la fournir. Avec ses joues pâles, cireuses, creusées par de vieilles cicatrices d’acné, ses cheveux gris, gras, tirés en arrière et attachés avec un catogan à la Karl Lagerfeld, ses petits yeux de fouine dont le blanc avait viré au jaunâtre et la revue de retro gaming qu’il lisait attentivement, il ressemblait à tout sauf à un élégant maître de cérémonie prompt à vous introduire dans un univers de volupté absolue. Je le saluai néanmoins d’un hochement de tête et, tirant toujours ma valise derrière moi, déambulai dans les deux courtes allées de la boutique.

Hormis les posters vintage, rien ne retenait mon attention. Je ne comptais pas respirer trop longtemps le même air que l’individu derrière la caisse. Il s’agissait seulement de patienter quelques minutes afin de laisser à Exaucée et sa bande le temps de monter à bord de leur tramway et de disparaître de ma vie.

À première vue, j’étais l’unique client. Peut-être y en avait-il d’autres dans les cabines de projection ? Où se trouvaient donc celles-ci ? À une de ses extrémités, le mur du fond comportait une ouverture de la taille d’une porte, obstruée par un épais rideau du même rouge sang que la moquette. Je m’en approchai, l’air de rien, et tendis l’oreille.

Aucun bruit : ni musique ni gémissements pornographiques. Je lançai un regard discret vers le vendeur.

— Allez-y, n’ayez pas peur, me lança-t-il d’une voix nasillarde, sans lever les yeux de sa revue.

— Il y a quoi de l’autre côté ? Des cabines de projection ?

— Oui. Entre autres.

Des cabines à branlette, j’en avais déjà vu. Une seule fois. Peu après mes dix-huit ans, j’avais convaincu un ami de m’accompagner au Lapin Bleu, le mythique – car unique – sex-shop de ma ville, dont la façade aveugle et l’enseigne représentant un petit mammifère farceur calqué sur la mascotte de la RATP m’intriguait depuis l’école primaire. Très heureux de voir débarquer un peu de jeunesse – renouvelant potentiellement sa clientèle cacochyme de vieillards malpropres et malsains –, le propriétaire nous avait réservé un accueil chaleureux, et lui et moi nous étions rapidement lancés dans une discussion entre cinéphiles avertis. Pour me prouver la supériorité de John Leslie sur John Stagliano en matière de mise en scène, il avait tenu à me montrer un extrait du film La Chienne. Nous avions dû nous serrer à trois dans une cabine immonde. Face à cet extrait magistral, j’avais dû réviser à la hausse mon jugement sur Leslie, mais je me rappelle surtout du rouleau de papier toilette rose (premier prix simple épaisseur) posé sur le siège… et des gouttes de sperme séché collées à l’écran.

Ici, derrière ce rideau cramoisi, je ne m’attendais pas à découvrir quelque chose de beaucoup moins sordide. Mais le vendeur au catogan n’avait-il pas ajouté : « Entre autres » ?

— C’est-à-dire ?

— Vous verrez bien, lâcha-t-il d’un ton las. Allez-y, franchissez ce rideau, qu’est-ce que vous risquez ?

Je commençais à me le demander. Cet endroit ne respirait pas seulement la glauquerie, il m’effrayait aussi un peu. Pour éviter de passer pour un poltron je n’eus d’autre choix que d’écarter ce rideau et me glisser derrière.

Je pénétrai dans un couloir sombre, à peine éclairé par le reflet des écrans aperçus dans l’entrebâillement des portes à ma gauche et ma droite. Ces cabines étaient vides et leurs moniteurs allumés ne diffusaient qu’une lumière blanchâtre. Question confort, on pouvait classer ces lieux dans la même catégorie que le Lapin Bleu : une étoile, et encore.

J’avançai tout de même. Il régnait un tel silence que le grincement des roulettes de ma valise me parut assourdissant. Le couloir devait bien mesurer dix mètres de long et comporter une douzaine de cabines. Y avait-il certaines heures du jour ou de la nuit où elles se remplissaient ? Parvenu au bout je me trouvai face à une porte capitonnée en skaï – toujours ce rouge sang. En guise de poignée, un gros anneau en cuivre ornait la porte.

Je le saisis et tirai vers moi.

Une espèce de petit théâtre, voilà où j’entrais maintenant. Des rangées circulaires de fauteuils à abattant entouraient une scène ronde, crûment illuminée par des spots fixés au plafond. Les sièges, eux, se trouvaient pour la plupart plongés dans l’ombre, ce qui ne m’empêcha pas de constater qu’ils étaient tous vides, à une exception près.

La jeune femme était assise dans le seul coin vaguement éclairé du parterre. Vêtue d’une robe d’été rouge sang, elle limait ses ongles rouge sang. Décidément. Force était de constater que cet endroit possédait une cohérence stylistique, un peu grossière quoique créant une certaine atmosphère. La lumière des spots me permettait de contempler la peau mate de ses bras et ses longs cheveux sombres et raides, mais n’atteignait pas son visage. Même lorsqu’elle tourna la tête vers moi je ne pus distinguer ses traits.

— Veuillez prendre place, monsieur, dit-elle d’une voix précise, sans trace d’accent du sud-ouest ou d’ailleurs. Le spectacle va commencer dans quelques instants.

Tandis qu’elle achevait de parfaire ses ongles, je m’installai au bout de la rangée la plus proche de la porte, prêt à déguerpir si le show me déplaisait. Je m’étonnais de n’avoir vu ni « cabaret érotique » ni « spectacle de strip-tease » sur aucune des pancartes de la vitrine. L’existence de cette salle était-elle volontairement tenue secrète ? Hmm. Dans quoi avais-je encore mis les pieds ?

La jeune femme posa sa lime sur l’accoudoir de son siège, se leva et, sans plus de cérémonie, monta sur scène. Même avec ses talons hauts, cette petite Asiatique ne devait pas dépasser le mètre quarante-cinq. Sa robe légère et scintillante lui arrivait juste au-dessus des genoux. Elle présentait une silhouette plutôt mince et des membres délicats bien qu’agréablement charnus. Sa peau ambrée me parut onctueuse. Elle se planta au centre du cercle, face à moi, puis ferma les yeux et tendit les bras vers le ciel, telle une rock star ou une patineuse artistique. Visiblement elle attendait un signal avant de démarrer son numéro. Un signal qui ne venait pas.

— Musique, s’il vous plaît ! finit-elle par crier.

Rien ne se passa. J’observai ses longs cheveux noirs ; ils semblaient si fins et si doux que j’éprouvai immédiatement le désir de les toucher, de les caresser, d’entortiller mes doigts dedans.

Elle ouvrit les yeux et me décocha un regard tellement noir que je faillis sursauter. À croire qu’elle avait lu dans mes pensées et n’approuvait pas du tout mon envie de tripotage…

En réalité, sa colère n’était pas dirigée contre moi :

— Hé-ho ! Les coulisses ! On baisse la lumière et on lance la musique, merci !

La lumière des spots ne diminua pas ; la jeune femme poussa un grand soupir.

— Putain j’en ai marre ! (Elle mit les mains sur les hanches, abandonnant brusquement sa posture de show-girl.) C’est toujours pareil. Comment voulez-vous travailler dans ces conditions ?

Il me fallut quelques secondes pour me rendre compte que sa question n’était pas rhétorique. Elle me fixait, attendant une réponse de ma part.

— Je ne sais pas, dis-je prudemment.

— Moi non plus, s’exaspéra-t-elle. Il est encore en train de jouer à la Game Boy, c’est ça, le cul posé derrière sa caisse ?

— Oui, c’est à peu près ça.

— Putain ! On a un client par jour, et le moment venu il est même pas fichu de faire son boulot !

— Ce n’est pas grave, vous savez, tentai-je de la calmer. Je ne suis pas difficile. Même sans musique et sans l’éclairage approprié, je serais très content de vous voir exécuter un petit numéro.

— Ah non, ah ça non ! C’est pas des conditions de travail acceptables, je vous l’ai dit. Sans musique, sans lumières tamisées, je ne danse pas, je ne me déshabille pas, je ne me caresse pas devant qui que ce soit ! À la rigueur, je peux vous sucer. Ça vous coûtera cinquante euros et, lui, il peut toujours se brosser s’il espère toucher son pourcentage !

Il devenait urgent que je me lève, prenne ma valise et me tire d’ici. Rien de plus simple. Il suffisait de pousser la porte, longer les cabines vides, franchir le rideau, traverser la boutique déserte, regagner la rue. Plus besoin de craindre Exaucée, à cette heure-ci le tramway l’avait emportée loin des abords de la gare. En revanche si je restais ici je risquais gros : la perte de ma toute nouvelle virginité.

— Impossible, dis-je. J’ai arrêté le sexe. Depuis tout à l’heure. Et pour plusieurs semaines.

— Non mais je rêve ! s’indigna la jolie Asiatique. Non mais qu’est-ce que j’ai fait au bon Dieu pour mériter ça ? Le seul type qui se pointe ici de la journée, et il me sort une connerie pareille ? Vous blaguez, j’espère ?

Je secouai la tête, une expression sincèrement désolée sur mon visage.

— Vous êtes dingue ou quoi ? Qu’est qui vous a pris d’arrêter le sexe ?

— Eh bien… (Je me rendis compte que ce n’était pas si évident à expliquer, ni même à penser.) J’ai arrêté parce que… je baisais beaucoup trop.

— Vous avez arrêté de baiser parce que vous n’arrêtiez pas de baiser ?

C’était brillamment reformulé.

— C’est brillamment reformulé, lui dis-je.

— Merci.

— Et c’est tout à fait ça.

— Mais ça vous paraît vraiment être une décision raisonnable ?

— Comment ça ?

— Vous ne croyez pas que c’est un peu drastique, de mettre un coup d’arrêt aussi sec ?

Je n’y avais pas réfléchi…

— Vous pensez qu’un sevrage progressif pourrait être plus efficace ? demandai-je naïvement.

Avec la souplesse d’un lynx elle descendit de scène et vint s’asseoir sur le fauteuil à côté du mien. Son parfum m’envahit les narines. Fort, épicé, il me fit aussitôt chavirer. Bien calée au fond de son siège, la tête tournée vers moi, elle me souriait – une chatte contemplant une souris qui n’a plus la moindre chance de lui échapper. Comprendre qu’elle n’aurait pas trop de mal à me persuader d’assouplir ma position en matière de chasteté avait nettement amélioré son humeur.

— Bien plus efficace, m’assura-t-elle. Vous avez un problème d’addiction ? Vous avez raison de vouloir vous y attaquer. Mais attention : un sevrage trop brutal peut s’avérer contre-productif. Il pourrait occasionner un terrible retour de bâton et aggraver votre obsession. Non, le mieux, c’est d’y aller petit pas par petit pas. De quand date votre dernière relation sexuelle ?

Cette fille était une prostituée qui n’en voulait qu’à mon argent et se contrefichait éperdument de mon bien-être, mais je l’écoutais aussi attentivement que s’il s’agissait d’une éminente sexologue. Que ma chair était faible en cet instant ! À commencer par ma cervelle ramollie… et à l’exception notable de ma bite, dure et enragée ! La jolie petite frimousse de cette pseudo professionnelle de santé n’y était pas pour rien.

— De ce matin, lui avouai-je.

— Dans ce cas, attendez au moins vingt-quatre heures avant d’arrêter la baise.

— D’accord, docteur. Je vous fais confiance.

— Faites confiance à votre queue. Regardez, elle n’est pas prête…

Du menton elle désigna mon bermuda complètement déformé par une érection massive. Tandis qu’elle fixait mon entrejambe, je regardais flamboyer ses yeux couleur caramel foncé. Était-ce la lubricité ou la vénalité qui allumait ses pupilles ? Brûlait-elle d’un désir de trique ou de fric ?

En parlant de ça :

— Vous prenez la carte de crédit ? m’enquis-je.

Pour la carte vitale, je n’osais pas demander.

À toutes les bonnes petites soldates du sexe, mortes pour ma q…

— Non, désolée, me répondit-elle. Je n’accepte que les règlements en espèces.

Davantage qu’à une sexologue, c’est à une psychanalyste qu’elle me faisait maintenant penser. Peut-être était-ce pour mon bien que je devais payer cette fille avec du cash ? Peut-être notre transaction aurait-elle ainsi plus de sens pour moi ?

— Je ne suis pas certain d’avoir beaucoup de liquide.

Je glissai ma main dans la poche de mon bermuda ; pas facile d’en extraire mon portefeuille tant le tissu était tendu par ma bandaison mais j’y parvins tout de même, l’ouvris et sortis les billets.

— Cent soixante euros, annonça-t-elle avant même que j’aie commencé à compter.

Elle ne se trompait pas. Quel œil exercé ! Pourrais-je bientôt dire la même chose de sa langue ? En tout cas, j’avais largement de quoi me payer une fellation, si je me décidais à suivre son conseil et repousser encore le début de ma phase d’abstinence.

Elle se pencha vers moi et appuya sa joue contre mon épaule. Ses cheveux me drapèrent le bras. Doux comme de la soie. Je n’hésitai pas plus longtemps et lui tendis un billet de cinquante euros.

Au lieu de se précipiter pour le prendre, elle ignora le billet et blottit son corps minuscule et chaud contre le mien. Ses lèvres rouge sang s’approchèrent de mon visage et je sentis son souffle brûlant dans le creux de mon oreille.

— C’est quoi, ton petit nom ? me susurra-t-elle.

— Eddy.

— Eddy, moi c’est Sun-Hi. Pour ces cinquante euros, tu auras droit à la pipe la plus mémorable de ton existence. Ta queue bandera si fort qu’elle risque de prendre feu dans ma bouche. Mais pour cent soixante euros… tu pourras mettre le feu à tous mes trous.

— Ah bon ?

— Oui. À une seule condition.

— Laquelle ?

— Éteindre l’incendie avec ton foutre.

J’inspirai profondément. C’était le moment d’être honnête avec moi-même : en milieu urbain, je n’avais aucune chance de résister à la tentation. Ce ne serait qu’une fois installé à l’écart des zones de fortes concentrations en femelles que je pourrais raisonnablement espérer appliquer ma résolution. Baiser Sun-Hi par tous les trous, comme elle me le suggérait de façon si gentille et commerciale, ne constituerait donc pas un échec. Au contraire, si c’était fait dans les règles de l’art, je pourrais considérer ça comme le bouquet final d’une époque faste avant l’avènement d’une période chaste.

— Prends-les, dis-je en ouvrant grand mon portefeuille pour en faire saillir le contenu. Prends tout.

Avec deux doigts seulement, elle extirpa élégamment les billets et les fit disparaître dans sa robe.

— Bien, dit-elle. Maintenant, à toi. Prends-moi.

Elle glissa sa main derrière ma nuque, pencha ma tête vers la sienne. Ses lèvres se collèrent aux miennes, sa langue envahit ma cavité buccale tel un animal indépendant et particulièrement vivace. Pendant ce temps, avec une adresse experte, sa main droite baissait ma braguette et s’emparait de mon sexe en le serrant très fort. Le sang fusa dans mon gland et j’eus peur que ma bite s’arrache à mon pubis pour décoller vers les cieux. Cependant ma queue ne resta pas longtemps à l’air libre. Sun-Hi l’embrassa bientôt avec autant de fougue – professionnelle, mais non dépourvue de sincérité – qu’elle avait galoché ma bouche. J’enfouis mes dix doigts dans sa chevelure, qui avait été la première chose à me fasciner chez cette fille. Or je devais désormais reconnaître que la douceur veloutée de sa langue n’avait rien à envier à la texture satinée de ses mèches.

— Ta chatte est-elle aussi soyeuse que ta bouche et tes cheveux ? demandai-je.

— Tu es sur le point de le découvrir.

Avec la dextérité d’une prestidigitatrice elle produisit d’une des poches invisibles de sa robe un préservatif « extra fin » puis déchira le sachet entre ses dents. Lorsqu’il fallut vêtir mon pieu de ce parement de latex, dont la taille n’était pas adaptée à l’énormité de l’objet, elle se montra nettement moins habile. Ayant tout de même réussi à me saucissonner la bite tant bien que mal, elle se redressa et – ôtant son string mais gardant sa robe – elle m’enjamba.

Ainsi nous nous retrouvâmes face à face, front contre front, ses cuisses écartées autour de mes hanches. Trop petite pour que ses pieds touchent terre, elle battait l’air avec ses jambes. Elle agrippa ma queue et la frotta contre les lèvres de sa vulve, enfonçant de temps à autre le bout de mon gland dans son sexe, trop peu profondément à mon goût. Tactique démoniaque de sa part ! Je crevais d’envie de lui crever le vagin.

— Tu sais y faire, petite salope, lui dis-je car je n’aimais pas son nom de scène.

Sun-Hi, ça faisait vraiment trop pute asiate pour beauf. J’aurais préféré connaître son vrai prénom, qui devait être Élodie, Sandrine ou Marie-Pierre. À défaut, « Petite Salope » ferait l’affaire.

— Attention tout de même à ne pas trop jouer avec moi, la mis-je en garde.

Pendant qu’elle poursuivait son manège avec ma queue, je retirai mon T-shirt afin de sentir ses mèches me caresser le torse et se lover dans mon cou. J’humai à nouveau son parfum, m’en emplis le nez, la bouche, les poumons. Pas très subtil mais terriblement aphrodisiaque. Au point que j’en nourrissais des soupçons, me demandant s’il ne contenait pas une substance narcotique. Je commençais d’ailleurs à perdre la raison. Soudain, mes doigts se crispèrent et j’agrippai violemment les cheveux de Sun-Hi.

— Empale-toi sur ma queue ! lui grognai-je. Empale-toi maintenant ! Sinon je ne réponds plus de rien.

— Attends un peu…

— Non !

Je me dressai d’un bond. Elle dégringola de mes hanches mais je la rattrapai en lui glissant un bras autour de la taille. De l’autre je saisis sa robe et la lui passai par-dessus la tête, aussi sèchement que lorsqu’on ôte un drap pour dévoiler un nouveau prototype automobile.

Les courbes racées, félines et aérodynamiques de ce modèle féminin l’apparentaient à un coupé Porsche 911, ou plus modestement à une Nissan 370z, ce qui n’était tout de même pas rien. J’avais bon espoir que sa conduite s’avère aussi souple et nerveuse que celle de ces bolides-là. Je la trouvais toute mignonne, ma petite salope, ma petite putain aux petits seins d’une rondeur parfaite que je me hâtai de palper. Leur impeccable élasticité me surprit, car de prime abord Sun-Hi m’avait semblé plus proche de la trentaine que de la vingtaine. J’étais arrivé à cette estimation en me basant moins sur son physique – je ne lui discernai aucune ride – que sur une certaine maturité dans le regard. Mais, comme chacun sait, le métier qu’elle exerçait a le don de faire mûrir avant l’âge.

Je pinçai doucement ses longs et durs mamelons couleur chocolat au lait. Je les pris dans ma bouche et les tétai, friandise parfaite me donnant l’impression de goûter le parfum de Sun-Hi, d’en aspirer le suc profond.

— Frotte le bout de tes seins contre ma queue, lui dis-je après avoir satisfait mon palais.

Elle s’accroupit aussitôt. La voir écraser mon gland contre ses aréoles tout en me bavant sur la queue me combla d’aise. Elle avait une toute petite tête de poupée ; lorsqu’elle recommença à me sucer et que mon gland buta contre le fond de sa gorge je constatai avec étonnement que la moitié de ma verge débordait encore de sa bouche. Mais assez d’amuse-gueules, elle avait demandé que j’incendie tous ses trous. Je la relevai et la drapai sur le dossier du fauteuil devant nous, de sorte qu’elle avait les jambes suspendues de ce côté-ci et la tête à l’envers de l’autre côté. Je n’avais plus que son cul face à moi. Sa rondelle et sa fente légèrement poilues s’offraient à mes désirs, à mes sévices.

Deux médius dans l’anus, une bite dans la chatte ; deux pouces dans le con, une langue dans le fion… j’essayai une variété de combinaisons qui me régalèrent toutes plus les unes que les autres. Sun-Hi, ma petite chienne, ma petite salope, ma petite strip-teaseuse passée directement à la case casserole, fit preuve d’une docilité exemplaire. Elle se laissait faire, gémissant et frémissant sur commande. Au point que je trouvais ça un peu trop facile pour elle. M’en donnait-elle vraiment pour mon argent ?

Je la dépénétrai, reprenant à son corps de lutine libertine ma queue turgescente, violacée sous sa gangue de latex, ainsi que mes doigts empoissés de liqueurs d’orifices, et me rassis sur mon fauteuil afin de souffler un peu et de réfléchir à la suite à donner à nos ébats. Toujours avec la même féline souplesse, Sun-Hi se redressa et se tourna vers moi. Malgré les perforations anales et vaginales qu’elle venait d’encaisser et la position très inconfortable qu’elle avait dû maintenir, elle ne semblait pas du tout souffrir. Pourquoi cela me peinait-il autant ? D’où me venaient ces penchants sadiques qui, ces derniers temps, prenaient une place aussi prépondérante chez moi ? Une fois de plus, je m’interrogeai…

Bon petit soldat du sexe, Sun-Hi pencha la tête vers ma queue. Ses cheveux l’atteignirent avant ses lèvres et me chatouillèrent le gland. Ma petite salope s’apprêtait sans doute à me sucer, mais j’avais une autre idée en tête. Je déchirai cette capote qui me serrait beaucoup trop, empoignai les mèches de Sun-Hi et les nouai autour de ma verge désormais à nu, à vif et en colère.

— Branle-moi avec tes mains et tes cheveux, ordonnai-je.

— Je me les suis lavés ce matin, osa-t-elle se plaindre.

— Tu te les relaveras ce soir, s’il le faut je te donnerai un pourboire pour t’acheter du shampooing.

— N’éjacule pas sur mes cheveux, Eddy, c’est tout ce que je te demande. Après c’est impossible de les démêler.

— Sun-Hi, tu es une pute. Tu l’as peut-être oublié, mais moi non. Tu viens de vider mon portefeuille. J’estime qu’un forfait de cent soixante euros inclut automatiquement l’option m’autorisant à te souder les cheveux avec mon foutre, si tel est mon désir. Sache que je ne t’obligerai à rien, tu es une putain mais tu restes une femme et un être humain et, par conséquent, je te dois un minimum de respect. Nonobstant, je me réserve le droit de te coller un zéro sur cinq sur TripAdvisor si tu n’accèdes pas à ma demande.

— D’accord, mais je sais pertinemment que tu ne me donneras pas de pourboire étant donné que tu n’as plus un sou dans ton portefeuille.

— Pas faux. Bon, on verra où je te fous mon foutre. De toute façon, on n’en est pas encore là. Loin s’en faut.

Me débarrassant de ce qui me restait de vêtements, à savoir de mes tongs qui me donnaient par trop une touche de touriste pédophile ayant confondu Bordeaux et Bangkok sur la carte, je me relevai, lui fourrai un doigt dans le cul et l’emmenai vers la scène. Je la fis grimper sur le cercle. Y avait-il des caméras dans la salle ? Derrière sa caisse, le vendeur à la gueule de croque-mort se branlait-il en nous matant sur un moniteur ? Et si un hypothétique client poussait la porte capitonnée, que ferions-nous, Sun-Hi et moi ? Continuerions-nous le show ? Aurais-je droit moi aussi à un pourboire ?

J’oubliai ces questions pour m’intéresser aux marques que, grâce à la lumière crue des spots, je découvrais sur la peau de ma petite marchande de plaisir. À l’évidence, sa vie à elle n’avait justement pas été qu’une partie de plaisir.

— D’où tiens-tu toutes ces cicatrices ? lui demandai-je.

Lorsqu’on l’inspectait de plus près, sa peau dorée, aussi satinée que ses cheveux, s’émaillait de cicatrices blanches – rondes ou rectilignes, épaisses ou creuses.

— Tu crois vraiment que c’est le moment de parler de ça ? me répondit-elle en m’adressant un sourire crispé qui s’efforçait de rester séducteur.

Elle s’allongea sur le dos, replia les genoux, écarta les cuisses et commença à se caresser pour me titiller.

— Ça risque de te faire débander, crut-elle bon d’ajouter.

— Au contraire, ne sous-estime pas ma perversité, petite Sun-Hi ! C’est bien, caresse-toi la vulve, masse-toi le clito. Mais ne t’arrête pas là. Chatouille aussi un peu tes cicatrices. Celle sous ton sein gauche, par exemple, cette longue balafre. Touche-la et raconte-moi son histoire pendant que je me branle doucement. Ou, mieux, c’est toi qui vas me branler avec tes petits petons tandis que je t’écoute et que je te regarde te faire du bien.

Je grimpai à mon tour sur la scène et m’agenouillai devant son pubis offert (loué), à même la surface en vinyle noire. Sun-Hi ramena les pieds vers moi – ils avaient une forme magnifique, notamment le cou-de-pied, une danseuse étoile les aurait enviés à cette effeuilleuse de gare – et se mit à me câliner le braquemart. Je ne perdais rien au change, elle était aussi adroite des pieds que des mains. De nulle part – peut-être de sous un des carreaux de vinyle qui recouvraient la scène –, elle sortit une autre capote et me la tendis pour que je l’enfile.

Je m’exécutai, tout en refusant de lâcher le sujet que je venais d’aborder, aussi délicat fût-il :

— Alors, cette balafre ? Tu la dois à un mac violent ? À un client psychopathe ? Ce n’est quand même pas de l’automutilation…

— Tu es bien curieux !... Tu ferais mieux de la fermer et de me baiser…

— Et la cicatrice en forme d’étoile juste au-dessus de ton joli nombril ? Dis-m’en plus s’il te plaît. Y a-t-il souvent des règlements de compte dans les sex-shops bordelais ? Tu t’es pris une balle perdue ?

À force de chercher les ennuis je les trouvai. Avec la prestesse d’un guépard elle redressa le torse tandis que sa main filait dans ses cheveux pour en ressortir avec un objet que j’eus à peine le temps d’entrevoir luire. Nez-à-nez avec le petit minois furieux de Sun-Hi, je sentis sur ma gorge la pression d’une lame froide et tranchante.

— Tu la fermes, c’est compris ? Bien sûr qu’il y a des règlements de compte dans les sex-shops bordelais ! Et à qui tu crois qu’on règle leur compte ? Aux petits malins de Parigots dans ton genre !

Ça se voyait tant que ça, que j’étais parisien ?

— Pardon, Sun-Hi, bafouillai-je. Je ne voulais pas te mettre mal à l’aise. Ma curiosité était emplie de compassion.

— Ta compassion, tu te la carres au cul, OK ?

Si j’avais espéré la faire fondre en larmes à la manière d’Inès, j’en étais pour mes frais. Cette fille se révélait autrement plus dure. Avec mes provocations, je n’étais parvenu qu’à une seule chose :

— Regardez-moi ça, dit Sun-Hi qui avait baissé les yeux. Il a complètement débandé. Pfff. Quelle chochotte ! Une lame de rasoir contre la carotide et il en perd tout le sang dans sa queue !

Du bout de l’index et non sans un certain dégoût, Sun-Hi remua cette chair inerte, un peu comme un enfant tripoterait avec un bâton une limace écrasée sur la route.

— C’est effrayant comme elle paraît petite, maintenant, et aussi molle que la croissance française, renchérit cette minuscule salope avec qui j’aurais apparemment pu discuter économie.

Elle était décidée à me rendre la monnaie de ma pièce et à m’asticoter autant que je l’avais asticotée. Sauf qu’elle se trompait si elle croyait que j’allais la laisser traiter d’asticot cet engin qui faisait ma fierté !

Un homme libéré ?

N’écoutant que mon courage – ou plutôt mon orgueil – je saisis son bras qui tenait la lame de rasoir et l’écartai de ma gorge. Elle bascula en arrière sur le vinyle et je m’écroulai sur elle. Sa main ne lâcha pas l’arme, mais je maintins son poignet plaqué au sol. Reprendre le contrôle de la situation et éloigner le danger suffit à réinjecter tout le sang nécessaire dans mon sexe. Tandis que je mordais sauvagement les lèvres rouges de Sun-Hi, ma queue s’enfonça dans son con et se mit à la ramoner rageusement.

— Petite salope, va ! Petite pute ! Petite chienne ! lançai-je dans un élan d’originalité. Tu vas voir. Tu as voulu m’égorger ? Eh bien moi je vais te limer jusqu’à l’os !

— Oui, c’est ça ! C’est ça ! Montre-moi de quoi tu es capable !

— Ah ça t’excite, hein, quand je te malmène !

— Plus que quand tu blablates, en tout cas… ah !

Tout en la bourrinant je comprimai son poignet de plus en plus fort, jusqu’à ce que la douleur fût telle qu’elle n’ait d’autre choix que de lâcher la lame. Puis je la tournai sur le côté et la roulai en boule en position fœtale. Ma colère toujours vive, j’accélérai mes mouvements du bassin, tâchant de m’enfoncer un peu plus loin en elle à chaque coup de bite. Elle était tellement microscopique, ma petite pute lilliputienne, qu’en venant s’écraser contre elle ma toison pubienne m’évoquait un gigantesque monstre poilu s’apprêtant à avaler ses fesses dorées. Les gémissements que je lui arrachais paraissaient de moins en moins feints, mais ça ne me suffisait pas. Il fallait qu’elle paye pour la frousse qu’elle m’avait filée.

Je la fis pivoter à nouveau d’un quart de tour, cette fois-ci pour la prendre en levrette. Ainsi recroquevillée sur elle-même, elle ressemblait à une pomme toute ronde que j’aurais pu faire rouler d’un bout à l’autre de la scène, à un beau fruit pourvu d’un anus que j’entrouvris en lui écartant les fesses avec mes mains. Le trou, d’une teinte entre le caramel de ses yeux et le chocolat au lait de ses tétons, ne se fit pas prier pour béer. Il faut dire que je l’avais bien travaillé quelques minutes plus tôt. Je plantai mon dard dedans comme une paille dans une noix de coco pour en boire le jus. Sauf que c’est moi qui allais bientôt abreuver Sun-Hi. J’agrippai ses cheveux – merveilleux, de la vraie dentelle entre mes doigts, presque aussi doux que son rectum. Encore quelques allers-retours au fond de ses entrailles, puis je poussai brutalement ses fesses pour m’en éjecter. Sous mon impulsion, elle fit une roulade et se retrouva sur le dos, tête à l’envers, crinière scintillante étalée devant moi. Un véritable appel au foutre !

Arrachant ma capote, je m’apprêtai à arroser ses longues mèches noires, mais d’un geste vif elle tendit le bras, ramassa la lame et la planta contre la racine de ma verge.

— Salope-moi les cheveux et tu repars sans bite.

Oh putain… la jouissance montait, je n’étais plus en mesure de la retenir… heureusement mon instinct de survie prévalut ! Me penchant en avant, je réussis à projeter ma jute au-delà de sa tignasse. Un long filet la recouvrit du front au sternum, conférant au passage une jolie touche clownesque à son petit nez rond. Le résultat était charmant et si j’avais pu ajouter une autre traînée perpendiculaire, en travers de ses paupières aux faux cils interminables, cela aurait donné un beau baptême de sperme. Quant à mon orgasme, la possibilité que ce soit le dernier de ma vie l’avait à la fois contrarié et pimenté.

Sun-Hi abandonna enfin sa lame et je poussai un profond soupir de soulagement et de satisfaction. Las ! j’avais relâché ma vigilance un peu trop vite. Une dernière grosse goutte perla de mon gland. Oh non… Avant que je puisse reculer, elle tomba à angle droit et atterrit sur une des mèches de cette dangereuse petite traînée asiatico-aquitaine. J’allais me répandre en excuses, mais je me rendis compte qu’elle ne s’était aperçue de rien, trop occupée à prélever du bout du doigt un échantillon de la dose qui avait giclé au creux de ses seins. Elle glissa son doigt entre ses lèvres et goûta à ma semence, remuant sa langue contre son palais telle la spermologue avertie qu’elle était.

— Pas mal, jugea-t-elle.

Procédait-elle ainsi avec tous ses clients ? Prenait-elle des notes ? Classait-elle nos différents jus par millésime ?

— N’hésite pas à revenir, ajouta-t-elle.

Non seulement je ne reviendrais jamais – risquer à nouveau de me faire trancher la queue ? Non merci –, mais il me fallait décamper avant qu’elle remarque que sa chevelure n’avait pas entièrement échappé à mon éjaculation.

— Oh là là, j’ai un train à prendre, dis-je en recyclant l’excuse qui m’avait déjà servi ce matin chez Inès – devenue entre-temps encore moins véridique.

Je descendis de scène et me rhabillai en vitesse tandis que Sun-Hi disparaissait dans les coulisses.

— Putain, ce con, il a encore oublié d’acheter des lingettes ! Non mais je te jure ! Même plus de boîte de Kleenex, dans cette espèce de bouge à deux balles… Il croit quoi, que je vais me tamponner la gueule avec du PQ ?

Voilà les dernières paroles que je l’entendis prononcer. Cependant, avant de partir, j’eus tout de même la galanterie de sortir un paquet de mouchoirs de ma valise et de le lancer sur la scène. Ayant ainsi tranquillisé ma conscience, je m’empressai de pousser la porte capitonnée.

En longeant le couloir, je m’aperçus qu’une bonne moitié des cabines étaient désormais fermées – et donc occupées. Et si nos ébats avaient été retransmis en direct ? Et si le maigrichon derrière la caisse avait prévenu quelques bons clients par SMS, afin qu’ils rappliquent pour assister au spectacle en cours, chacun dans l’intimité d’une cabine ? De là à penser que notre séance de baise avait été enregistrée, et qu’elle serait ensuite diffusée sur Internet… Heureusement que personne ici ne connaissait mon identité ! On aurait pu me faire chanter. Paranoïaque, j’ouvris quand même mon portefeuille pour vérifier que Sun-Hi n’avait pas subtilisé mes papiers. Tout y était. Ouf.

Cela n’empêcha pas une idée encore plus saugrenue de germer dans mon esprit angoissé. Et si Exaucée m’avait suivi jusqu’ici, rien que pour continuer à se payer ma tête ? Et si elle s’était glissée dans une des cabines, parmi ces autres voyeurs potentiels, afin de profiter comme eux de notre exploit via des caméras en circuit fermé. Tels que je me figurais cette fille et sa première impression de moi, elle n’aurait pas été surprise de voir que je m’abandonnais à pareilles turpitudes… mais qu’aurait-elle éprouvé ? Excitation, dégoût, ennui ?

Vaines questions. Évidemment, Exaucée n’avait pas mis les pieds dans ce sex-shop pourri. Pourquoi m’obsédait-elle à ce point ?

Je franchis le rideau et retrouvai l’éclairage blafard de la boutique. En poster, Draghixa me montra une nouvelle fois sa petite culotte. Quel dommage qu’elle n’ait pas été là, elle aussi, pour me faire un numéro avec Sun-Hi ! Même avec vingt ans de plus que sur l’affiche ! Derrière la caisse, le type à la mine sinistre n’avait pas bougé de son tabouret, troquant seulement son magazine pour la Game Boy susmentionnée. Il se concentrait sur sa partie, ce qui m’allait très bien. J’espérais éviter de croiser son regard. Pas de chance : au moment où je tendais le bras vers la porte, il leva la tête et m’interpella :

— Alors, vous avez eu droit à un joli strip-tease ?

— Euh…

— Je plaisante. Cette petite a deux pieds gauches. C’est pour ça que je lui mets jamais la musique. Elle m’en veut, alors qu’elle devrait me remercier : je lui évite de perdre du business. Ce serait dommage, vu qu’à part ça elle manque pas d’atouts. Vous avez déjà baisé une chatte aussi douce, vous ? Même avec une capote on a l’impression de fourrer un gant de velours. Je parie que vous avez déjà hâte d’y regoûter ! Ça vous dit, une carte de fidélité ? Au bout de dix éjacs, la onzième est gratuite.

Son clin d’œil obscène me traumatisa à jamais.

Une heure plus tard, roulant à bord de ma Clio de location sur l’autoroute qui traversait le Parc régional des Landes de Gascogne, je m’efforçais toujours de chasser ce clin d’œil de ma mémoire, ainsi que l’horrible vision qui hantait mon imagination depuis mon départ : ce gamer vieillissant enfouissant sa face de fossoyeur dans l’adorable petite cramouille de Sun-Hi ou lui limant le « gant de velours », joues acnéiques empourprées, nez bulbeux gras de sueur mais catogan lagerfeldien bien en place.

Quelque chose me disait que ces scènes atroces s’étaient réellement produites. Pauvre Sun-Hi. Rien que parce qu’elle devait endurer ça – peut-être au quotidien –, je me disais qu’elle avait largement mérité ses cent soixante euros.

Les pins qui défilaient m’aidèrent à purifier mes pensées. D’abord parce que j’étais heureux de revoir la nature, la vraie, pas seulement les échantillons assiégés de rats et de pigeons qu’en proposaient les parcs parisiens, et puis surtout parce que cette forêt me ramenait au royaume de l’enfance – mes parents et moi avions passé plusieurs étés sur la côte landaise, dans différents lieux de villégiature entre Mimizan et Hossegor. Une enfance pas vraiment de tout repos, la faute aux disputes incessantes entre ma mère et mon père, mais qui avait quand même bénéficié de l’essentiel : le sentiment d’être protégé et libre de rêver.

Un endroit en particulier s’associait dans mon esprit aux rêveries forestières et maritimes : Léon, un petit bourg au sud des Landes. Je décidai d’en faire mon point de chute pour les prochaines semaines.

Dans une agence immobilière je trouvai un studio à louer à Moliets, la station balnéaire qui jouxtait Léon. Les vacances scolaires ne débutant pas avant une bonne quinzaine de jours, il restait des appartements disponibles près de la plage où j’avais jadis érigé moult châteaux de sable. Ces résidences en béton manquaient toutes plus d’âme les unes que les autres ; peu importe, je ne venais pas ici pour le charme de l’architecture mais pour la proximité avec les éléments. Le ciel, l’océan, la forêt. Je plaçais mes espoirs de désintoxication sexuelle en eux et en eux seuls.

Ma valise à peine déballée, je descendis louer une planche et une combinaison dans la boutique en bas de l’immeuble. J’étais déterminé à devenir un surfeur, et un bon. J’allais apprendre sans l’aide de personne – à peine m’autoriserais-je à visionner quelques tutos sur Internet. Tout ça à cause de ma déclaration absurde dans le train, devant Exaucée ? C’en était devenu une question d’honneur. Bien que nous n’ayons pas échangé plus de quelques mots, bien qu’il y ait maintenant cent cinquante kilomètres entre nous, bien qu’elle m’ait sans doute déjà oublié, je sentais toujours sur moi ses yeux malins et moqueurs.

Huit jours plus tard je pus dresser un premier bilan, assez positif.

Chaque matin je m’éveillais tôt et après un solide petit-déjeuner fonçais affronter les vagues. Vers onze heures et demie je remontais casser la croûte puis m’accorder une longue sieste. L’après-midi je retournais au combat. Le soir venu, à peine douché et allongé sur mon lit, le sommeil m’emportait.

Au bout d’une semaine, j’avais pu attraper mes premières vagues, sans toutefois réussir à me tenir debout sur la planche. Mais l’essentiel se situait ailleurs : en me donnant à fond et en menant une vie saine j’étais parvenu à exclure de mon champ de vision – et donc de mon esprit en voie de déviciation – les petits culs et les grosses poitrines qui se baladaient sur la plage heureusement pas encore prise d’assaut par les juillettistes.

De quoi se montrer satisfait. Et plein d’espoir… du moins jusqu’au matin du huitième jour, quand j’eus un coup de mou. Pour la première fois depuis mon arrivée à Moliets j’avais mal dormi. De douloureuses courbatures me clouaient au lit. Un léger mal de tête me laissa penser que je couvais quelque chose. Bien obligé de constater que je n’arrivais pas à me lever, je décidai de m’octroyer un jour de repos.

Et là, vous vous dites que vous êtes plus futé que moi. Vous vous dites qu’à ma place, vous vous seriez douté que ce désœuvrement, aussi bref fût-il, allait se révéler fatal à tous les progrès que j’avais accomplis en une semaine pour m’affranchir de la tyrannie de ma libido. Eh bien sachez que je suis profondément offusqué par votre peu de foi en ma volonté de fer ! Quant à savoir si vous avez raison…

J’essayai de me rendormir et grappillai encore une heure ou deux de sommeil. À mon réveil, vers dix heures, mon mal de crâne avait empiré. Je me résolus à passer la journée au lit. Après avoir lu laborieusement le dernier chapitre de mon livre, cette autobiographie du roi de l’évasion, j’attrapai ma tablette et cherchai des vidéos de surf : quitte à renoncer à la pratique, autant me concentrer sur la théorie et apprendre par l’exemple. Mais il me sembla vite très frustrant d’admirer ces types aux épaules carrées comme des portes de frigo dompter des vagues gigantesques alors que, pitoyablement, j’en étais encore à tenter de maintenir mes deux pieds sur la planche.

Je jetai un coup d’œil aux actualités. Sur le site du Monde les nouvelles étaient trop immondes pour que je les supporte longtemps. Instinctivement, machinalement, mus sans doute par le besoin de fuir ce réel affligeant, mes doigts tapèrent l’adresse d’un site porno où, en dernier ressort, il m’était arrivé par le passé d’aller chercher une petite ration de chatte virtuelle.

Aussitôt la page d’accueil chargée je la fermai d’un index rageur. Il faut dire qu’elle ne constituait pas un simple préambule pudique au contenu hardcore du reste du site. Non, pas de chichis, on entrait directement par toutes les portes possibles et imaginables dans le vif du sujet féminin. Un sujet que je m’étais promis de ne plus aborder, y compris dans mes fantasmes. Ces derniers jours j’avais patiemment érigé dans ma tête un mur anti-tentations et voilà qu’à cause d’un réflexe induit par la facilité avec laquelle la technologie nous donne accès à la dépravation, je venais de passer à un clic de l’abattre.

Je reposai ma tablette et pris mon téléphone. Souhaitant un break total avec ma vie parisienne, je m’étais interdit de consulter mes diverses messageries. Mais je me sentais quand même un peu seul et commençais à me demander si la solitude était une bonne chose ; si, au contraire, elle ne risquait pas de me rendre vulnérable et me jeter de plus belle dans la gueule du vice. Aussi lançai-je une appli de rencontres. Pas pour dégoter de quoi baiser, comprenez bien. Pas pour dragouiller, loin de moi cette idée. Simplement pour trouver quelqu’un à qui parler… De préférence une fille, ça va de soi. Pas parce que les filles ont des vagins et des seins, non ; parce qu’elles sont plus sensibles, plus intelligentes, plus ouvertes à la discussion.

Dans mon secteur, peu d’inscrites actuellement connectées. Ah si, Micheline, soixante-six ans. Et si je lui faisais signe ? Elle avait quelques poils au menton mais quelle importance vu que ce que je recherchais, c’était un peu de compagnie, de chaleur humaine, une âme généreuse, un cœur auprès duquel m’épancher ? Par curiosité, je modifiai quand même mes critères de recherche, élargissant la zone géographique pour inclure des grandes villes comme Bordeaux et Biarritz. Car, ce que je voulais, c’était une belle Noire entre vingt-cinq et trente ans, de préférence avec les mêmes pommettes et surtout le même regard que…

Hein ?! J’éteignis aussitôt mon portable et le lançai à l’autre bout du lit, à côté de mes pieds, là où avec un peu de chance la fatigue me dissuaderait de tenter de le récupérer.

Je venais d’en prendre conscience, un nouveau danger se dressait face à moi. Peut-être plus grand encore que la bonne vieille voracité sexuelle que j’avais tâché d’étouffer. Ce nouveau péril, je l’avais sous-estimé. Cette nouvelle menace, terrible, avait pour nom Exaucée.

Je voulais la revoir.

Faire connaissance et lui prouver que je ne méritais pas son mépris, mais bien plutôt sa considération.

Et pourquoi pas son amour ?

Avec une fille comme elle, moi aussi je me découvrirais peut-être capable d’aimer.

Et si, au moment où nous nous avouions la profondeur de nos sentiments, j’en profitais pour lui demander de me montrer son cul, de me le donner à renifler, à léchotter, à enculer, et ce sur-le-champ, putain, Exaucée, salope de mon cœur, amour de mon vit, chienne de mes rêves… était-ce si grave que ça ?

L’abstinence n’est pas une fin en soi.

Un autre monde est possible.

L’auteur souhaite exprimer sa profonde reconnaissance à ses étonnants amours Boubou et Moumou, sa toute première lectrice Sophie Rongiéras et son excellent éditeur Christophe Siébert.