CHAPITRE IX

Madame Tilby

Les jours passent. C’est bientôt la Toussaint. Je vois souvent Emeline, son frère moins. Ils ont cessé de prendre des cours. Somme toute, je suis contente : je les ai remis à un bon niveau en latin. Leur mère m’a témoigné sa satisfaction en m’invitant à dîner.

Je suis arrivée rue de Longchamp à vingt heures, comme prévu. Ils habitent un appartement ancien, très spacieux. Partout de beaux meubles, qui feraient les délices d’un antiquaire. C’est la femme de ménage qui est venue ouvrir. Elle m’a conduite au salon. Peu après, Mme Tilby, la mère d’Emeline, est entrée, suivie de sa fille. Je ne m’attendais pas à ce qu’elle soit aussi jeune d’aspect. Elle doit avoir à peine quarante ans, mais elle en paraît trente. Les cheveux roux et bouclés, longue, sculpturale, elle est à peine moins grande que moi. Elle porte une robe décolletée, de coupe très simple.

— Je suis heureuse de vous connaître, Mademoiselle. Emeline m’a dit tellement de bien de vous !

Elle m’a fait signe de m’asseoir sur le sofa, près de la cheminée, a pris place à mes côtés.

— Whisky, porto, Martini ?

Elle s’est tournée vers sa fille pour la congédier.

— Tu y vas, ma chérie, a-t-elle fait d’un ton aimable mais sans réplique.

La porte s’est refermée sur Emeline. Je n’ai pu m’empêcher de reluquer le décolleté qui s’ouvrait à portée de main. Son regard me fit comprendre qu’elle avait remarqué mon intérêt.

— Gaspard me préoccupe, a-t-elle commencé. En ce moment, il pense à tout sauf à ses études. J’en arrive à me demander...

J’ai achevé sa phrase :

— ... s’il ne lui faudrait pas une petite amie.

Elle a rougi.

— Je vois que nous nous comprenons.

D’un geste qui pouvait paraître involontaire, elle m’a effleuré le genou qui dépassait de ma robe.

Elle m’apprit que son mari était absent, retenu à Londres par son business. Il ne rentrerait que le lendemain.

A table, j’étais assise à côté de Mme Tilby. Placée en face de moi, Emeline, par moments, se vautrait au fond de sa chaise. Elle tâtait mes cuisses de son pied nu.

Pendant ce temps, sa mère faisait étalage de sa brillante conversation. Nous avons discuté des philosophes de la fin de l’empire romain, surtout, Tertullien.

— Saviez-vous, m’a-t-elle dit, que la parole que l’on attribut à saint Augustin : Credo quia absurdum, « Je crois parce que c’est absurde » est en réalité de Tertullien ?

— Je l’ignorais, mais on reconnaît là sa culture païenne d’origine.

Pendant que nous papotions, Emeline, mécontente de ne pas participer à la conversation, me griffait la chatte avec les ongles de ses pieds. Sa mère ne s’apercevait de rien, moi j’étais très à l’aise.

A la fin du dîner, Mme Tilby ordonna à Emeline de débarrasser la table, puis me prit la main.

— Venez au salon, on va prendre un dernier whisky.

Vite revenue s’asseoir en face de nous, Emeline se laissa tomber au fond de son siège. Sa jupe remontée sur son ventre découvrait sa culotte. Elle me lançait par instants un œil mauvais. Sa mère faisait comme si elle ne remarquait rien, ni la mine boudeuse de sa fille, ni sa pose indécente.

Vers minuit et demi, quand je voulus partir, on me commanda un taxi. Toutes deux, la mère et la fille, m’ont accompagnée à la porte. J’ai remercié Mme Tilby pour son accueil et le délicieux dîner. Au moment où je franchissais le pas de la porte, Emeline intervint :

— Je descends aussi, Mademoiselle. J’ai envie de prendre l’air. J’attendrai le taxi avec vous.

A peine dans l’ascenseur, elle me saute dessus, m’embrasse en passant la main sous ma jupe.

— C’est toujours comme ça. Ma mère monopolise la conversation. Elle veut toujours séduire. C’est plus fort qu’elle !

Je pousse la porte de l’ascenseur. Nous sommes dans le noir, la minuterie vient de s’éteindre. Comme des ombres, nous traversons le hall pour atteindre la lourde porte vitrée qui donne sur la rue. Le taxi n’arrivera que dans quelques minutes. Je suis adossée contre le mur près du lourd vantail de fer forgé. J’ouvre mon manteau, ôte ma culotte humide que je glisse dans ma poche.

Tenant ma robe d’une main, je tire les cheveux d’Emeline pour la forcer à s’agenouiller.

— Bouffe-moi la moule, petite gouine, je lui dis en écartant les cuisses. Ta mère m’a fait mouiller toute la soirée.

— Ma mère ! Vous êtes vraiment salope, Mademoiselle !

— Suce-moi. Vite. J’ai une sacrée envie !

— C’est à elle que vous pensez, n’est-ce pas ?

— T’occupe pas de ça ! Fais ce que je te dis !

Je lui écrase la bouche dans mes poils. Elle colle sa langue à ma chatte juteuse, l’aspire comme une ventouse. Je chuchote :

— Le clito !

Docile, elle le titille.

— Mon cul aussi !

Toujours obéissante, elle m’écarte les fesses des doigts, m’en enfonce un dans l’anus.

— Je sens quelque chose, fait-elle en relevant la tête. Vous avez envie d’aller aux toilettes, Mademoiselle ?

En effet, elle ne s’est pas trompée. Mais cela ne la regarde pas. Je rétorque sèchement :

— Et alors. Ça te gêne ? Continue !

Elle me suce avec hargne, sa langue en pointe pénètre dans mon vagin. Elle lime bien les bords, pendant que son doigt s’enfonce tout entier dans mon trou du cul. Je donne des coups de reins en râlant tout bas. En même temps, je guette au dehors pour apercevoir le taxi. Le ronflement d’un moteur s’entend au loin. Je veux jouir avant qu’il arrive, et cette petite conne n’est pas capable de me donner ce que j’attends d’elle ! Quand le taxi se rapproche, de rage je gifle la fille. Surprise, elle me mord la chatte, ce qui me fait enfin partir. Je la repousse d’un coup de genou.

— Va te branler, maintenant. Bonsoir ! Passe me voir demain en début d’après-midi.

— Vous m’enculerez ? a-t-elle demandé.

Son naturel m’a coupé le souffle. Je suis sortie sans lui répondre.

Comme dirait Manuel : « Tu leur donnes le bout de la bite et elles te bouffent même les couilles. »

*

Une fois chez moi, je me suis rendu compte que je n’avais pas envie de dormir. Pour me calmer, j’ai pris un bain. Dans mon lit, je pensais à Mme Tilby. Son prénom est Pamela. Quelle femme séduisante ! « Appelez-moi Pam », m’a-t-elle dit à un moment. Je me demande comment est son mari. Je l’imagine plus âgé qu’elle. Satisfaire les désirs d’une épouse encore jeune ne doit pas intéresser cet homme. Si ça se trouve, ils ne baisent plus ensemble. Elle doit avoir un amant, ou des amants. Est-ce qu’elle aime les hommes, les femmes ? Les deux ? Je voudrais connaître sa vie intime.

Pour trouver le sommeil, je prends un roman de Sébastien Japrisot, « Un long dimanche de fiançailles ». Après son petit chef-d’œuvre, « La dame dans l’auto », je me demande s’il a été capable de faire aussi bien.