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Cimetière du Montparnasse.

Dix-sept heures. Rafales d’automne ; requiem de feuilles mortes en fond sonore.

Le ciel tourne à l’orage alors que je me recueille sur la tombe d’Alice. Le vent s’énerve soudain, ploie les quelques vivants qui déambulent dans les allées. Ma gabardine claque comme un cache-poussière. Le lieu se vide et je reste planté là. Jusqu’à ce que je sente le parfum musqué d’Alice bis m’auréoler tel un aphrodisiaque puissant. Je ferme les yeux.

— J’ai envie de toi, me susurre-t-elle à l’oreille.

Des heures que j’attends d’entendre le son de sa voix. Et la voilà qui surgit enfin avec quelques heures d’avance sur la nuit, grâce à cette soudaine obscurité céleste.

Des éclairs apocalyptiques zèbrent le ciel en colère. Elle me caresse à travers le pantalon. Il n’y a plus âme qui vive autour de nous – quelques instants plus tôt, un couple de fans s’est recueilli sur sa tombe en fredonnant à voix basse les paroles mélancoliques de l’une de ses dernières chansons. Seule la défunte assiste désormais à nos palpations indécentes.

Les doigts de ma partenaire extirpent ma verge déjà raide, son autre main énerve mon scrotum. Je tente de lui faire face mais elle m’en empêche, désirant mener la partie. Elle défait ma ceinture et abaisse mon pantalon en un éclair alors que l’orage gronde au loin. Sacrilège. Attentat à la pudeur. Mais personne n’est là pour nous arrêter. Le cimetière est désert à présent. Et puis ma gabardine dissimule ma semi-nudité comme une robe longue.

Elle multiplie ses attaques corporelles à mon égard : frotte son bas-ventre contre mes reins, me masturbe, soupèse mes bourses fermes et remplies, les tâte et les malaxe. Puis elle me décalotte, me pince les tétons sous ma chemise, m’enfonce simultanément un doigt dans le cul et sa langue dans l’oreille. Touché à plusieurs endroits érogènes par toutes ces déflagrations luxurieuses, je gémis de plaisir. Je voudrais me défendre mais suis trop affaibli dans ma chair et ma volonté pour arrêter cette femme-là, plus vivante que jamais.

Le pantalon aux chevilles, je me laisse tomber sur la tombe glacée d’Alice qui doit se retourner dans son cercueil, l’orgueil en berne. Sa remplaçante continue de me violenter divinement ; elle s’installe sur moi de tout son poids, me fait un suçon dans le cou, me doigte l’anus, me branle la queue, m’empoigne les couilles. Ses doigts forcent mon orifice rectal – bien moins ouvert que le sien. Tous mes sens sont pris d’assaut pendant que là-haut l’orage tonne de plus en plus fort et qu’en bas, sous terre, Alice doit se caresser malgré elle en découvrant cette autre, si passionnée ; si vivante, tout simplement.

Elle me couche davantage sur la tombe, face contre pierre. Mon visage se retrouve à la hauteur de celui de mon ex-femme. L’autre respire fort derrière moi, son souffle aussi court que le mien. Contre le marbre mon érection se fossilise. Quelque chose de dur et humide serpente entre mes fesses. Un gode lubrifié ? Elle glisse sa main autour de ma taille et me cambre légèrement pour pouvoir me pénétrer. Elle enfonce son engin en moi. Son intromission réveille des parcelles vierges de ma masculinité. Mon plaisir est hybride. Son va-et-vient devient régulier. Je ferme les yeux pour mieux voir Alice, qu’elle soit sous terre ou derrière moi. Je l’embrasse virtuellement tandis qu’elle me possède avec son objet contondant. Ses doigts pétrissent ma chair sous les vêtements ; ses ongles longs me font mal. Ses poussées me soutirent des larmes. Elle ahane derrière moi. Son rythme est brutal ; elle me claque les fesses pour pouvoir s’enfoncer plus profondément.

La crainte d’être surpris décuple mon excitation et inverse mes sensations, de sorte qu’au fond de moi la pénétration d’Alice Bis égale en plaisir celui que je ressens quand je la pénètre. Elle n’oublie pas de me masturber. Je sens mon orgasme monter du fond de mon ventre. Ma sève brûlante jaillit sur la pierre gelée ; feu et glace. Je reste couché, à demi mort sur la tombe froide de mon ancienne épouse.