CHAPITRE XV

Comme c’était prévisible, Sylviane, de retour à Lyon, retrouva une existence fade où il ne se passait rien d’exaltant. Elle appela Serge :

— Je m’ennuie, on pourrait peut-être…

— On pourrait peut-être quoi ?

— Je ne sais pas. Tu as toujours des idées.

— Laisse-moi le temps d’y réfléchir.

Quelques jours plus tard, il la retrouvait au bar où elle était attablée. Il lui fit part de son projet.

— Une soirée costumée ? dit-elle. Qui participerait ?

— Je ne sais pas encore ! Toi et moi, pour commencer !

Elle rit.

— Je me vois déjà en duchesse en train de me faire trousser !

— Puisque tu es d’accord sur le principe, je m’occupe du reste.

La soirée eut lieu dans l’appartement de Serge. Depuis leur première partouze, ils avaient tissé tout un réseau de relations ; ils prirent contact avec des couples auxquels ils soumirent leur idée.

Ils furent douze à la soirée, ce qui était bien suffisant. Serge chargea son appareil photo. Les hommes portaient des loups, les femmes des masques. Une atmosphère de nuit vénitienne contribuait à l’inquiétante étrangeté de la soirée. Sylviane se comportait en véritable maîtresse de maison, accueillant chaque couple.

On se mit à danser. L’un des hommes s’occupait de changer les disques ; à un signal, chacun se débarrassa de son masque et de son costume d’apparat. Les femmes étaient nues sous leur robe. Sylviane se retrouva au centre des attentions. Qu’elle s’agenouille, s’allonge, se relève, des mains d’homme se tendaient vers elle, l’effleuraient, saisissaient ses seins, les pétrissaient, formaient une coupe pour recevoir ses fesses.

Les mâles lui tournaient autour. Certains se branlaient debout, au-dessus d’elle, jouissaient sur son visage. L’un d’eux lui planta sa queue gonflée dans la bouche ; elle déglutit, avala le sperme jusqu’à la dernière goutte.

On buvait, on dansait nu, on se masturbait, les langues se léchaient, les sexes se pénétraient.

Quant ils se retrouvèrent seuls au petit matin, Sylviane et Serge, satisfaits, se dirent que la soirée avait été réussie. Les déguisements, les masques avaient apporté une note de mystère qui manquaient aux partouzes classiques, souvent dénuées de fantaisie.

Serge organisa une autre soirée du même genre, mais en n’invitant, cette fois, que des hommes. Tous des inconnus. Ils portaient une cagoule. Ils ignoraient l’identité de la seule femme présente. Serge maintint le mystère jusqu’au bout.

L’idée venait de Sylviane. Des jours à l’avance, elle s’excitait en en parlant.

Serge avait loué, pour l’occasion, grâce à une relation professionnelle, une vieille bâtisse aux environs de Lyon.

— C’est facile, avait assuré son collègue, les propriétaires la louent aux gens qui organisent des soirées.

Serge suivit cet avis. Sylviane et lui virent immédiatement le parti qu’il pourraient tirer d’une adresse comme celle-là. Le prix de la nuit était élevé, mais Serge, qui tenait à offrir cette soirée à son amie, avait cassé sa tirelire.

Ils arrivèrent les premiers sur les lieux. Ils n’eurent aucun préparatif à faire.

Serge avait lancé un certain nombre d’invitations. Cinq hommes se présentèrent, cagoulés comme prévu. Seuls les visages de Serge et de Sylviane étaient à nu et se reflétaient dans les glaces, sous les lumières. Serge était le maître de cérémonie. Il orchestrait, les autres étaient les instruments du plaisir.

Il avait fait placer Sylviane en levrette sur un coussin soyeux, comme une chienne de race qui mérite des égards. Les hommes se masturbaient autour d’elle. Comme une bête capricieuse, elle se laissait renifler le cul, se remettait sur son arrière-train en signe de refus, ou faisait un mouvement de la croupe.

Serge lui ordonna de ne plus bouger. Il approcha de sa fente le membre d’un des mâles attirés par l’odeur de la mouille qui suintait. Il l’introduisit dans le vagin qui dégorgeait. Sylviane gémissait, se laissait faire. L’homme la prit aux épaules, elle se retrouva à califourchon sur sa queue.

Un autre participant cracha sur les doigts, lui fourra son index dans l’anus, puis la pénétra par le cul.

Deux autres cagoulés la serraient de chaque côté, elle prit leur queue en main, les branla. Serge mitraillait le groupe avec son appareil photo.

Sylviane se fit ainsi baiser par tous les orifices.

Serge lui proposa de faire pipi, ce qu’elle accepta d’autant plus volontiers qu’elle en ressentait le besoin.

Il n’y avait pas de pot de chambre, mais un vase transparent à larges bords. Elle s’y assit cuisses écartées. Sa chatte béait. A plat ventre autour d’elle, les cagoulés observaient les premières gouttes entre les poils bonds, puis le filet d’urine qui giclait sur les parois de verre.

Serge prenait des photos.

Les cagoules, les murs épais garnis de bois de cerf, les poutres apparentes, les jeux de lumières et d’ombres dans la pièce, tout cela, associé à l’odeur d’urine mêlée à celle du sperme, renforçait la sensation d’être enfermé dans un château du Moyen Age.

Sylviane comprenait mieux son ami à mesure qu’ils réalisaient des expériences ensemble. Elle avait conclu ce pacte avec lui pour chasser l’ennui de son existence ; lui aimait observer, sa passion de photographe amateur le prouvait assez. Il amassait des images dans sa tête ou sur la pellicule, et seul dans son appartement, en nourrissait son imagination. Elles lui duraient longtemps. Elle, Sylviane, vivait l’instant présent, n’avait plus rien ensuite. Démunie, elle appelait Serge au secours. Il l’accueillait. Il avait besoin d’elle.

Les cagoulés repartirent un à un, discrètement, sans prendre congé. Sylviane ne sut jamais qui étaient ces hommes ni quel était leur nom.

La demeure était vaste. Sylviane parcourut des couloirs sombres, entra dans l’une des salles de bains où Serge la suivit.

Il fit couler l’eau chaude, elle entra dans la baignoire, se prélassa dans l’eau. Il la regardait par transparence. Puis elle se doucha, insista sur son sexe qu’elle écarta de ses doigts.

Elle se tripotait, il la fixait sans bouger. Elle lui demanda pourquoi il ne se masturbait pas. Elle avait envie de le voir faire. Il ne répondit pas. Il la fixait toujours.

Elle souriait en continuant à se branler ; son expression changea, elle glissa deux doigts dans son vagin, appuya sur son clitoris, se masturba presque avec colère, jusqu’à ce qu’elle soit secouée d’un orgasme.

Elle se sécha, se rhabilla. Ils revinrent dans la grande pièce, remirent de l’ordre avant de partir.

— L’endroit est très beau, dit Sylviane, j’aimerais qu’on y revienne.

— Attends un peu, dit Serge avec ironie. Le temps que je me reconstitue un petit pécule !

Il la reconduisit chez elle.