Qui aime bien châtie bien

Ce livre vous amènera tour à tour dans la maison d’une femme assoiffée de vengeance suite aux infidélités de son mari, dans les cuisines d’une boutique de cupcakes tenue par une femme harcelée par un admirateur secret, dans une salle de classe vide où une enseignante et son étudiant se livrent à d’étranges jeux de pouvoir, dans les sous-bois humides où un homme exhibe et humilie sa femme pour la punir du vice qui l’anime, et dans bien d’autres endroits insolites, théâtres des punitions sexuelles les plus imaginatives, troublantes et excitantes.

Vous cherchiez des alternatives aux petites fessées qui pimentent habituellement vos jeux sexuels ? Ce livre va vous donner des idées !

Le Bénéfice du doute

Sidonie Mangin

Elle glisse la clé dans la serrure, tourne dans le vide. Constate que la porte n’est pas fermée. Un petit coup d’épaule suffit. Elle pénètre dans la cuisine, pose ses deux sacs de courses dans un bruit de plastique chiffonné, retourne dans l’entrée, défait ses talons. Ses pas laissent de petites empreintes de buée humide sur le parquet sombre quand elle retourne à la cuisine.

Nous sommes en mai. La chaleur est inhabituelle et Katia est épuisée.

Elle sort pêle-mêle citrons bios, yaourts nature, tampons hygiéniques, crème à raser, maïs en boîte, pommes, steaks, jus de pamplemousse rose, vin blanc, pâte feuilletée, savon sans savon, mi-bas, cotons-tiges, huile de sésame toasté, vernis à ongles vermillon, tapenade verte, pain de mie sans croûte, lait entier, sirop d’orgeat, déodorant en stick.

— Salut chérie, tu rentres déjà ?

Katia sursaute. Elle pensait que Pierre dormait. Elle espérait rester un peu dans la cuisine sans l’avoir dans les pattes si vite. Katia est un peu lasse. Elle délaisse un instant l’image mentale du verre de vin blanc glacé et minéral qui lui a donné l’énergie d’aller au supermarché avec un relatif entrain.

— Comme tu vois, Columbo… j’ai fini un peu en avance. J’avais envie de souffler.

Sa réponse pose une nappe d’ennui navré au milieu de la pièce.

— Super, je vois que tu es ravie de me retrouver. C’est agréable.

Katia lève les yeux vers Pierre comme on chercherait d’où vient le son d’une radio égarée. Elle le voit là, debout dans l’entrée de la cuisine, débardeur un peu grand et caleçon à motifs. Pierre travaille de nuit à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière. Leurs horaires sont décalés depuis longtemps. Et leur couple, Katia ne sait plus tellement quoi en penser depuis un certain temps. Elle ne trouve rien à y redire. Rien à en dire non plus. Est-ce qu’elle s’ennuie ? Pas vraiment. Sont-ils heureux, c’est probable. Katia s’en fout. Elle se sent déserte. Se demande si c’est ça l’ennui.

Pierre sourit, s’approche avec tendresse de la chaise sur laquelle Katia s’est assise. Il passe ses bras autour de ses épaules à elle, pose un baiser à la naissance de son cou. Il sent un amour pur et infini l’envahir. C’est presque douloureux. Il est ému.

Elle lui rend un baiser, déposé avec une grâce diabolique à la commissure des lèvres.

Elle tend le bras, pose la main sur sa nuque pour approcher l’oreille de Pierre de sa bouche. Ça fait comme un petit tango des visages. Ils ne le voient pas, mais c’est assez beau. Elle respire fort.

— Ne te fâche pas, mon amour, dit-elle, j’ai passé une heure à me faire enculer comme une pute par un serveur trop mimi, ce midi… alors, j’ai juste besoin d’un bain et d’une sieste, tu veux bien ?

Pierre reste sans voix. Il a brutalement cessé de sourire. Il vient de prendre un direct du gauche dans le cœur. Il se fend en deux, trois, quatre… il ne compte pas les morceaux. Il se brise.

Katia l’observe. Elle ne sait pas pourquoi elle a dit ça. C’est sorti tout seul. Peut-être que c’est à cause de ce verre de vin frais et minéral qui n’est toujours pas là. Ce moment qu’elle attendait et dont Pierre l’a privée en se réveillant trop tôt. Ça l’a contrariée. C’est ça, ou c’est autre chose. Mais quelque chose ou quelqu’un devait être puni, un peu. Sans doute. Et maintenant c’est plutôt amusée qu’elle attend de voir comment Pierre va réagir. Elle se sait cruelle, ça ne fait pas de doute. Mais voir Pierre ainsi décomposé par une simple phrase la met d’humeur joyeuse, électrique même. Mieux, ça l’amuse. Il a bien sûr relâché son étreinte immédiatement, titubant deux pas en arrière. Il s’est adossé à l’évier. La tension est à peine perceptible. Katia entortille négligemment une boucle de ses cheveux, les yeux dans le vague. Elle sourit.

— Merde. Comment… Comment peux-tu me dire ça ? Putain ! Katia, qu’est-ce qu’il se passe, bordel ?

Katia sourit encore plus largement. Les mots grossiers, ce n’est pas le genre de Pierre. C’est un gars doux, attentif, poli, attentionné. Vulgaire ? Jamais. Elle hésite. Doit-elle arrêter le jeu maintenant ? Il a l’air si bouleversé… De fait, elle sait déjà qu’elle ne s’arrêtera pas. Elle vient de découvrir un jeu certes stupide, peut-être dangereux, potentiellement irréversible, mais elle se sent soudain tellement animée. Ça n’a pas de prix. Ça ne réclame aucune mise en balance. Elle se sent… vivante. Elle se tourne vers Pierre avec juste ce qu’il faut de lenteur. Elle plante son regard dans le sien. Tout bien considéré, finalement, elle dit la vérité. Elle dit :

— Pierre, ce type m’a baisée, vraiment. Totalement. Tu vois ? Non ? OK. Ne dis rien. C’est mieux. Mais écoute. Parce que tu dois savoir, mon chéri.

Elle prononce ces derniers mots avec une distance exquise, qui laisse Pierre au-delà de la souffrance. Il respire à peine. Il est livide. Exsangue. Ses mains posées en contrepoids sur le bord de l’évier lui permettent de tenir debout. Mais ses épaules tombent. Il ne sait même pas qu’il bande. Il tremble un peu. C’est incertain. Est-il désespéré ? Est-il excité ? C’est difficile à dire. Il ne sait pas. Il est soudain ce putain d’oiseau sans pattes. Il filait le parfait amour, s’accordait merveilleusement à cette définition de l’amour. Celle qu’on ne remet pas en question. Une personne en aime une autre. C’est magnifique. Ils veulent vieillir ensemble, déjeuner ensemble chaque jour, faire des enfants ensemble, s’ennuyer ensemble, jouer aux cartes ensemble, se promener ensemble, recevoir des amis ensemble, avoir un avis commun sur ces amis, avoir un empreint bancaire ensemble, etc. ensemble. Ensemble. Vous voyez ? Elle voit. Lui, perçoit à peine. Elle a une longueur d’avance. Elle l’aime bien plus qu’il ne l’imagine maintenant.

Elle l’observe. Elle laisse le silence peser de tout son poids. Il est défait. Elle attend un peu. Elle attend qu’il soit vraiment dépossédé de ce qu’il croyait savoir d’elle. C’est seulement quand il atteint un niveau de lividité cadavérique qu’elle décide de continuer.

— Je dois te dire, Pierre, (elle fait exprès de prononcer son prénom, elle le fait même avec une familiarité et une simplicité effarantes) ce type, je ne me rappelle pas son prénom, excuse-moi, vois-tu, il a su me toucher. Bon, c’était un peu bestial. C’est vrai. Toi, tu es tellement plus doux. Mais tu vois, je ne sais pas, quand il est venu me voir, qu’il m’a laissé ce mot, je n’ai pas su faire autrement. C’était bourré de fautes de français, j’en ai ri tellement sur le coup. Je te jure. Il avait écrit « Tu est la plus belle femme que j’ai jamais vue. Rejoint moi dans les wc si reciprok » et j’ai été émue. C’est simple. Bon, je sais, il est très jeune, et ça ne me ressemble pas. Mais Pierre, ne soyons pas stupides. Ça fait combien de temps qu’on baise en se disant « baisons sinon notre couple ne tiendra pas » ? Sérieusement, Pierre, dis-moi !

Pierre est au bord du gouffre. Il ne sait même pas s’il y a le moindre mot qu’il est en mesure de prononcer ou de comprendre. Sa vie vient de basculer. Il regarde Katia. Il tente encore de résister à la panique. Il vit un cauchemar dont il va se réveiller. Il est sûr de ça. Oui. Ce n’est pas en train d’arriver. Ça n’a aucun putain de sens. Katia n’est pas rentrée encore. Il dort. Il fait un mauvais rêve. Il la baisera en rentrant parce que ce mauvais rêve lui fait quand même comprendre un truc. Il l’aimera et la baisera comme jamais. Il se le jure.

Mais ce n’est pas ça. Ce n’est pas un rêve, bon ou mauvais. C’est le réel et putain, Katia continue de lui parler.

— Tu sais, baby, j’ai rien pu faire. Il était si… sexuel.

Katia sait que ce qu’elle dit n’est plus un jeu. Que ça s’est vraiment passé. Que ce qu’elle pensait être un jeu un peu amélioré devient leur nouvelle ligne de vie, si Pierre tient le coup, ce dont elle commence à douter. Mais il est un peu tard pour considérer Pierre sous cet angle. Elle regarde ses mains, encore belles, ses poignets qu’elle sait fins, sa robe noire qui affine ses courbes alourdies par lui, elle sent son cul encore humide et plein de l’autre. Sa culotte est mouillée des restes du midi.

— Il m’a baisée, Pierre. Mais ne sois pas fâché. J’ai pensé à toi. Quand il m’a dit de me mettre à genoux pour bien le sucer, je te jure, Pierre, j’ai pensé à nous, à toi, à ce que je faisais là. J’étais ravie. J’ai pris sa queue dans ma main, je l’ai regardé comme je n’ose pas le faire avec toi. J’ai léché sa queue, ses couilles. J’ai glissé ma langue dans son cul. C’était un tel plaisir !

Pierre a peine à respirer. Mais il s’en veut : il bande.

Katia parle, elle semble intarissable, vulnérable, extatique. Elle poursuit :

— Je pensais que ça s’arrêterait là. Que j’allais le sucer, qu’il viendrait dans ma bouche, sur mes lèvres, dans mon cou. Et que ce serait terminé. Mais Pierre, ça a été tellement plus loin ! Je peux te dire ?

Elle prend un air timide. Elle sait qu’elle frise l’inadmissible avec cette question, avec son air innocent. Pierre est au bord de la nausée, la bite en branle, perdu. Il souffle plus qu’il ne parle. Il expulse :

— Oui, dis-moi.

— Quand je le suçais, que j’allais jusqu’à la garde, tu vois… Bref. Je me donnais. Eh bien, il était déjà en train d’imaginer l’étape suivante. Je ne sais pas comment te dire. Il envisageait mon plaisir. Et ça m’a plu. Il m’a demandé de me relever. Les toilettes n’étaient pas larges, mais j’avais l’impression d’avoir exactement l’espace que je méritais. Je voulais être sale et jouir. Tu comprends, Pierre ?

Non, Pierre ne comprend pas. Il bande toujours, pourtant. Mais il dit ne pas comprendre. Son souffle est rétabli, mais il simule encore le coup dur. N’ajoute rien. Expire :

— Continue.

Katia s’exécute, elle sait exactement ce qui se joue, elle sait que Pierre n’est plus seulement sous le choc. Qu’il attend désormais d’en savoir plus. Que la curiosité a dépassé le reproche et la haine. Que son excitation est à son comble. Il la voit en train de baiser et ça lui plaît malgré lui. Elle le sait.

— J’avais envie d’être baisée, Pierre. Je ne pouvais pas refuser. Il me désirait tellement. Ça m’a rendue dingue. Je me suis relevée, je caressais encore ma chatte. Je lui ai demandé de m’enculer tout de suite. Je peux te dire qu’il n’a pas rechigné. Il a enfoncé sa queue avec une telle fougue. J’ai eu un peu mal, mais j’avais tellement envie et j’étais si trempée que sa queue a fini par glisser comme s’il était dans ma chatte, en mieux. J’ai pris un vieux carton de PQ pour l’enfoncer dans ma chatte en même temps. J’avais besoin d’être remplie, tu comprends…

(Katia ne s’adresse à personne, elle est dans le souvenir de son récit, elle est mouillée, rien n’a d’importance).

— … Il tenait mes épaules, mes cheveux. Il tirait sur mes cheveux. Je m’en souviens, j’aimais ça. Il me traitait de salope. Je me suis surprise à lui répondre. Je lui disais : « Baise-moi, putain, on dirait que tu baises ta femme. Prends ton pied bordel. Défonce-moi le cul. Je suis ta pute, aujourd’hui. » Il me tenait les hanches. Il les serrait, pour que sa queue me remplisse mieux. C’était exquis, mon ange. Je sentais ses couilles rebondir sur mon cul, il ne lésinait pas. Et j’aimais ça. J’aimais son manque de délicatesse. Son absence de précaution. Il disait : « Tu aimes ça, petite pute, je vais venir dans ton cul. » Et, chéri, j’ai aimé ça. Il prenait mes seins, mettait ses doigts dans mon cul en même temps que sa queue. J’étais si ouverte. Si envieuse de tout prendre. Ils auraient pu être douze. J’avais envie d’être pleine de foutre et de désirs. Je lui ai demandé de me frapper. Je l’ai supplié de m’insulter. Il a tout fait. Il a frappé mon cul jusqu’à l’extrême douleur. Jusqu’à l’extase. Je respirais à peine. J’ai aimé ça. Il m’a demandé de lui dire « non ». De me refuser. De faire semblant. J’étais à la frontière. J’avais déjà joui tellement de fois. J’ai dit « non » sans mal. J’ai dit « non, c’est assez, ça me fait mal ». Il a redoublé les coups. Il a tenu mes poignets sur mes reins. J’étais pliée en deux, le visage collé à la paroi des toilettes, le ventre au-dessus de la cuvette. Il m’enculait toujours. Me frappait. Me traitait de pute. M’enfonçait ses doigts et sa queue. Je ne savais même plus faire la différence entre le plaisir et la douleur. Au bout d’un moment, il a empoigné mes cheveux. Il a tourné mon visage et l’a mis face à sa queue, encore couverte de moi, de lui. Il l’a enfoncée dans ma gorge. Il me détaillait. Je crois qu’il vérifiait que j’étais d’accord. Ça m’a touchée. Bien sûr, j’étais d’accord. Ma bouche était une chatte sublime avec lui. Il me baisait la gueule avec ardeur. J’avais presque envie de vomir tellement sa queue s’enfonçait dans ma gorge. Ça restait pourtant un plaisir immense… démesuré. Je voulais qu’il vienne. J’étais déjà venue dix fois au moins. J’étais pantelante, réjouie. Quand il est venu, il a poussé un râle d’une profondeur inouïe. J’ai senti son foutre fondre dans ma gorge. C’était d’une amertume parfaite. Je me suis reculée pour que son foutre s’étende de manière visible. Il débordait de ma bouche. Il venait encore. Ça m’a couvert les lèvres, le cou, les seins un peu. Ensuite il s’est plié en deux. Il m’a embrassée. J’ai tellement aimé qu’il m’embrasse alors que j’avais encore son jus plein la bouche. Nous étions mêlés, nous n’étions plus qu’une seule masse de plaisirs confus. Ensuite je ne sais pas. On s’est relevés, c’était terminé. J’ai payé mon café, je suis partie. C’est tout. Je te jure, il n’y a eu que ça.

Pierre rit. Il ne peut pas faire autre chose. « Il n’y a eu que ça. » Il n’oubliera jamais cette phrase. Il rit plus fort. Se calme. La regarde avec douceur. A-t-il seulement le choix. Ça ou la perdre. Il ne s’agit même plus de calcul. Il l’aime. Il est venu. Son caleçon à motifs est trempé. Katia l’a fait jouir. Il n’a rien à opposer à ça. Il décide que ça lui suffit. Il décide que cette femme est définitivement la sienne.

Katia reste incertaine, fragile peut-être. Elle sait quel risque elle a pris. Elle sait quelle punition elle a infligée à Pierre. Mais il est resté. Il a écouté. Il a demandé la suite. Il ne l’a pas humiliée, pas réprimandée.

Pierre s’approche d’elle, son rire s’est éteint. Elle lui voit une expression inconnue. Il bande encore. Il l’embrasse à pleine bouche. C’est divin. Il se recule, la gifle. Pas très fort. Il dit :

— Maintenant, tu vas me sucer, petite pute.

Katia lève les yeux vers lui. Se laisse choir de sa chaise. Prend un air contrit, et sort la queue de Pierre pour l’amener vers ses lèvres déjà souriantes et humides.

Garance

Olivier Humbert

Je ne sais pas qui le premier a lâché le mot « garce » à l’époque, mais ce dont je suis sûr, c’est que c’était un type, et qu’il avait dû croiser une fille comme Garance. Elle collait vraiment à merveille à la définition. De la pure essence de garce, insupportable et talentueuse, brillante dans la bassesse, stratège dans l’irritation. Mais rembobinons deux secondes voulez-vous.

Avant que Garance n’y débarque, la faculté où j’étudiais alors était d’une rare mollesse politique. Certes, un petit groupe vaguement gauchiste bloquait de temps à autre un amphi, sans grande conviction, ou tapissait le hall d’entrée de banderoles aux slogans touchants de naïveté, parfois agrémentés de saillantes fautes d’orthographe. Je ne peux pas dire que je ne les aimais pas. Ils égayaient un peu cette fac incolore, et surtout grâce à eux des cours sautaient régulièrement. Quoi qu’il en soit, ma fac n’était en rien l’un de ces « repaires de contestation étudiante » dont les médias parlaient parfois avec gravité. Mais un jour, Garance est apparue.

Issue d’une dynastie familiale influente, comptant notamment un ancien sénateur sous Giscard, Garance avait été traumatisée à son arrivée de voir que les gentils gauchos avaient un local dans les murs de la fac, et surtout qu’ils pouvaient y tenir, avec leurs moyens pourtant dérisoires, un petit stand pour propager leur haineuse idéologie. Inquiète d’une contamination selon elle déjà rampante, elle avait décidé de créer une antenne de l’UNI, le syndicat étudiant enfant naturel de l’UMP, qui n’y était pas encore implanté faute de menace marxiste-léniniste suffisante.

Elle avait réussi à fédérer à une vitesse surprenante une poignée d’étudiants fidèles et dévoués, à obtenir un local plus grand que celui des guévaristes, et dirigeait des réunions deux à trois fois par semaine devant une audience grandissante. Si ses diatribes simplistes et volontairement outrées, laissant l’impression que les Rouges étaient à nos portes, et que le lobby gay au pouvoir pervertissait notre jeunesse, devaient trouver un écho chez certains, Garance me semblait surtout faire dresser certaines foules par la grâce d’un charisme bien personnel. En effet, sur une vingtaine d’adhérents au syndicat, on ne comptait que trois filles.

Pour la plupart des étudiants mâles, le simple fait de la voir traverser un couloir était un spectacle en soi, un pic émotionnel dans une morne journée de cours. Certains consultaient même ses horaires de TD pour se trouver sur son passage, parfois plusieurs fois par jour. Elle était parfaitement consciente de l’effet qu’elle produisait, et aimait montrer qu’elle en était parfaitement consciente. Une garce, je vous dis.

La première fois que j’ai été témoin du phénomène, j’ai en une fraction de seconde oublié de quoi je parlais, et avec. Elle faisait claquer ses talons sur le sol, juchée sur de hauts escarpins noirs, sobres, racés, qui magnifiaient de longues jambes au galbe parfait. Quand le silence se faisait suffisamment sur son passage, les ouïes les plus fines pouvaient percevoir le bruissement satiné de ses collants transparents qui disparaissaient sous une jupe minimaliste, dont les dimensions laissaient toujours le loisir d’admirer la chair diaphane de ses cuisses. Sur ses épaules, reposait une veste sombre invariable, à la coupe stricte mais idéalement ajustée, l’écusson d’une université américaine brodé sur la poitrine. Mais surtout elle la portait sur des chemisiers ou tee-shirts donnant toujours l’impression d’avoir été choisis une taille en dessous, sauf que ce n’était pas le cas : cette garce de Garance avait des seins relevant du prodige, lourds et oblongs, qui semblaient défier les lois de la pesanteur, et que j’imaginais denses et soyeux, couronnés de tétons fermes à la corolle charnue qui ne demandaient qu’à être mordillés.

Et puis il y avait son visage. Cette bouche qui attirait le faisceau des regards sans lutte possible, avec ces lèvres d’un rose intense, enflées comme il fallait, ni trop aguicheuses, ni trop effacées, la lèvre supérieure par ailleurs légèrement ourlée, comme une discrète invitation. Ce nez élancé participant à l’harmonie générale de traits dont la finesse et l’agencement faisaient, à quelques millimètres près, l’énigme de la beauté d’un visage. Enfin ces yeux, certes ordinairement marron, mais toujours sensiblement plissés, qui vous regardaient avec un mélange de défiance et d’un soupçon de vice. La première fois que je l’ai vue avec des lunettes, une seule pensée m’est venue : je veux jouir sur ces lunettes et lui faire lécher le verre jusqu’à la dernière goutte.

Si la politique était une forme d’art de la séduction, alors Garance avait une grande carrière devant elle, quitte à baigner dans un concentré de testostérone. Ses réunions avaient des airs de vestiaire de rugby, où elle était entourée d’une équipe entière qui buvait ses paroles tout en rêvant de boire à son entrejambe. Cette tension sexuelle dans l’air, elle en jouait en virtuose :elle croisait et décroisait les jambes sous la table, multipliait les allusions sexuelles en feignant la maladresse, faisait obéir à ses directives par un sourire appuyé dont le destinataire espérait que derrière, peut-être, il y a avait quelque gratification à récolter.

Je suis allé assister à l’une de leurs réunions, prenant au préalable soin de mettre un peu de gel dans mes cheveux, et de passer un polo Ralph Lauren, histoire de faire couleur locale. Garance se fichait bien de la précarité étudiante, de la réforme de l’Université ou du statut des chercheurs. Elle avait la sincérité de l’énoncer clairement. Elle était là pour recruter, et non pour faire avancer les débats. J’ai presque fini par éprouver, en plus d’une envie profonde de la baiser, une forme de respect pour elle.

Mais après quelques mois, Garance s’est laissé griser par le succès de la petite secte dévolue à son culte. Elle a multiplié les actions voyantes et grossières censées servir sa cause, dont les contours apparaissaient par ailleurs de plus en plus flous. Le local de bric et de broc des No Pasaran avait été misérablement vandalisé ; le passé trotskiste d’un vieux professeur inoffensif avait été exhumé et diffusé par tracts anonymes ; enfin les méthodes de recrutement de Garance étaient de plus en plus racoleuses, aucune promesse n’était trop belle, aucun mensonge trop éhonté. Elle enrobait de plus son discours d’une hypocrisie et d’un cynisme qu’elle aurait pu enseigner aux hommes politiques les plus aguerris.

Du clivage relatif des débuts entre indifférence polie et intérêt curieux, Garance était littéralement en train de diviser la fac. La garce ne voulait rien entendre des appels au calme de la direction, ivre de son petit pouvoir naissant. Et je commençais à ressentir physiquement le besoin de la réduire au silence, et plus précisément de lui planter ma queue dans la bouche jusqu’aux amygdales, et ce malgré ma condition de démocrate convaincu.

Les soirées étudiantes étaient pour Garance le cadre idéal pour rencontrer des étudiants peu farouches, et détecter la potentielle chair à canon syndicaliste, même si elle exécrait le terme, trop connoté CGT à son goût. C’est lors de l’une d’elles que je l’ai approchée. Elle était au bar, entourée de trois types. Je suis allé commander un verre près d’elle, j’ai cherché son regard, et quand j’ai réussi à l’accrocher, j’ai su qu’elle allait écourter la conversation pour venir vers moi. Je ne veux pas me vanter mais, oui, Garance était dans mes cordes. D’accord, je me vante. Mais passons.

Je lui ai payé un verre, et nous avons discuté. À plusieurs reprises, elle a surpris mes yeux qui se noyaient dans l’abysse de son décolleté, et a eu l’air d’aimer ça. Je lui ai raconté que j’étais venu à l’une de leurs réunions un soir. Que je voulais m’engager politiquement, mais que je n’étais encore convaincu par personne. Elle m’a alors proposé de venir tracter un jour avec son équipe. Rien ne s’est passé entre nous lors de cette soirée, mais j’ai bien senti que je lui plaisais au-delà de ma qualité de possible soldat de la cause. Et je dois avouer que les minutes passées au bar avec elle m’ont paru très courtes. Son parfum aux essences fruitées, ses lèvres couleur framboise qui s’agitaient à quelques centimètres des miennes, ses seins qui me frôlaient la poitrine à chaque mouvement… Mon envie d’outrager ce corps, véritable concentré de sexualité, s’en est trouvée décuplée.

Alors, je suis allé tracter. Mon sac sur le dos, j’ai rempli des boîtes à lettres avec mes compagnons d’un soir, que Garance et moi, complices, avons laissés rentrer chez eux un à un. Elle a appelé un taxi pour rallier son appartement en centre-ville, et j’ai prétexté y habiter aussi pour le partager avec elle. Une fois sur la banquette, je n’ai pas pu me retenir de l’embrasser. Elle m’a rendu mon baiser, avec langueur. J’ai hasardé une main sur sa cuisse, et l’ai fait monter vers son entrejambe. Elle l’a alors retirée avec douceur, et m’a glissé à l’oreille « pas devant le chauffeur ». De son œil lubrique, il ne se cachait même pas de nous observer, comme si c’était après tout son droit le plus naturel à bord de son propre taxi. Je me suis retiré, et déçu, il s’est à nouveau concentré sur la route.

J’étais venu avec un plan contenu tout entier dans mon sac à dos, mais je n’étais plus aussi sûr de vouloir la châtier. Elle avait été d’une compagnie agréable toute la soirée, embrassait remarquablement et semblait même prête à aller bien au-delà. Mais je me suis alors souvenu de l’affaire du local mis à sac. Alors que les soupçons pesaient sur Garance et son groupe, elle avait mis avec une mauvaise foi confondante les accusations sur le compte de la jalousie envers la réussite de son mouvement, et surtout du sexisme à son égard. Et au lieu de devoir s’expliquer sur son rôle, ce sont ses accusateurs qui avaient dû se défendre, penauds, de toute discrimination à l’encontre des femmes, ou des winners en général. De façon quasi perverse, elle avait retourné l’affaire à son bénéfice. Repenser à cela me redonna l’envie urgente de la fouetter jusqu’au sang.

Elle m’a proposé de monter prendre un dernier verre. Je n’ai même pas fait semblant d’hésiter. L’appartement était chic et de bon goût, la modernité épurée de la déco s’accordant bien au charme petit-bourgeois des murs. On a ri en trinquant à mon intégration, et puis on a commencé à s’embrasser sur le canapé. Je me suis allongé au-dessus d’elle, nos langues s’entrelaçaient, elle me caressait les cheveux tout en cherchant déjà de l’autre main mon sexe oppressé sous mon jean. Je suis alors descendu sur sa poitrine, et elle a plaqué ma tête au creux de ses seins. Dans cette faille, j’ai respiré comme si j’y sniffais une intarissable rivière de cocaïne, enivré par une vague d’excitation dévastatrice. Dans la foulée, j’ai fait descendre son soutien-gorge et les ai fait apparaître, miraculeux. Ils étaient comme je les avais rêvés, ronds et pleins, ponctués de tétons aux pointes durcies sur lesquelles je faisais désormais glisser ma langue avec délice, suçotant l’un pendant que ma main s’occupait de l’autre, alternant pincements et caresses qui arrachaient à Garance des feulements de plus en plus puissants.

J’ai saisi les pans de son slim et l’ai tiré jusqu’à ses chevilles, faisant apparaître une petite culotte aux couleurs de l’Union Jack, déjà trempée. Quelques secondes plus tard, on était l’un face à l’autre, en sous-vêtements, ses seins dirigés vers moi, mon érection monumentale sous mon boxer. Elle l’a fait descendre sur mes cuisses, et mon sexe s’est brutalement dressé, tendu comme un arc.

Elle m’a pris par la queue et m’a emmené à sa chambre comme si elle tirait une bête de somme. Où était mon plan, où était le châtiment, ici ? Je ne voulais pas lui faire de mal, juste la mettre hors d’état de nuire. La faire boire un peu trop, abaisser ses défenses pour la filmer en train de raconter des conneries de fille bourrée, la prendre en photo avec un poster de Manuel Valls au-dessus de son lit, lui fouetter la chatte avec un programme du Front de Gauche roulé en étui. Mais surtout, je voulais la prendre dans toutes les pièces, la démonter méthodiquement, en faire une poupée désarticulée. Je voulais forcer le verrou de son cul, la sodomiser avec rage, la faire hurler de douleur et de plaisir mêlés. Je voulais la rendre en état de dépendance à ma queue comme à un shoot d’héroïne, et puis la laisser choir sans motif, dépressive, sans goût pour rien pendant de longues semaines, et surtout pas pour la politique. Mais pour y parvenir, il me fallait d’abord attendrir la chair.

Je l’ai fait s’allonger sur le lit, sur le dos. J’ai retiré sa culotte, et me suis plongé dans son entrejambe brûlant. J’ai fait courir ma langue sur ses lèvres gonflées, déjà nacrées par la cyprine. Le goût salé et son amertume délectable m’excitaient encore plus, ma queue était si gorgée qu’elle me faisait mal. Je suis remonté sur son clitoris, que je n’ai même pas eu besoin de dévoiler tant sa roseur dardait, et j’en ai nettoyé les contours, le tapotant en contractant la pointe de ma langue, par petites touches délicates. Garance était en train de partir. Elle était à point, vulnérable, offerte.

Je suis monté sur le lit et je me suis approché pour apaiser ses tourments comme les miens. Mais elle s’est alors redressée et m’a fait rouler sur le côté. Elle s’est mise à cheval sur moi, s’est saisie de ma queue d’une main sûre et l’a introduite en elle. Cette fois, c’est moi qui ai manqué défaillir. Malgré les chaudes larmes de plaisir qui couraient sur ses cuisses, elle était encore bien serrée, et après quelques amples mouvements de bassin de sa part, je montais déjà dangereusement. Garance s’est alors penchée sur moi.

— Approche. J’ai un truc à te dire.

D’abord dérouté par la requête, mais curieux et même excité, je me suis relevé pour tendre l’oreille. Elle s’est alors mise à sourire, et puis soudain, je l’ai vue envoyer son poing sur ma tempe à une vitesse prodigieuse pour une fille de son gabarit.

Quand j’ai retrouvé mes esprits, j’étais toujours allongé sur le lit, nu comme un ver, la queue en berne. Mes poignets étaient attachés aux montants par des lacets solidement noués, tandis qu’une cordelette enserrait mes chevilles. Garance se tenait à côté du lit, nue, elle aussi. Elle m’a toisé en silence, et puis a brandi sous mes yeux ce qui ressemblait à un programme du Front de Gauche.

— J’ai trouvé ça dans ton sac à dos. À côté d’un poster de Manuel Valls. Tu peux me dire ce que je dois en penser ?

Sa question était purement rhétorique. Elle avait tout compris, sans doute dès mon approche à la soirée, bien moins maline que je ne le croyais. N’attendant aucune réponse, elle est allée ouvrir son placard, et en est revenue avec un grand sac rempli d’objets qui s’entrechoquaient. Elle en a versé le contenu, sans que je puisse rien voir, puis est venue s’asseoir au bord du lit. Dès qu’elle a posé sa paume sur mon sexe, je l’ai senti irrigué d’un afflux de sang aussi violent qu’un torrent après une pluie d’orage. Elle s’est penchée sur lui et l’a pris en bouche, le faisant enfler contre ses joues pendant que sa langue ondoyait à sa surface. Je n’ai pu retenir de lourds soupirs, j’étais déjà sous son emprise. Soudain, elle s’en est totalement désintéressée, et m’a tourné le dos pour aller fouiller parmi les objets éparpillés sur le sol. Déconcerté, j’ai levé les yeux comme je le pouvais, et l’ai vue revenir avec à la main un plumeau dont le petit manche était bicolore, bleu et blanc, et les plumes rouge vif. Trois lettres étaient inscrites sur la partie blanche : U, M et P.

Elle a fait courir les plumes sur la peau de mes testicules, et des vagues de frissons m’ont traversé de part en part. Le chatouillement, cette sensation horrible et délicieuse. Je voulais qu’elle arrête sur-le-champ, je voulais qu’elle continue pour l’éternité. Ma queue semblait tenter d’atteindre les moulures du plafond.

— Tu nous aimes bien finalement, on dirait, hein ? Dis-le que tu nous aimes.

— Je… Oui, je vous aime…

— Tu aimes qui ?

— J’aime… J’aime la droite, la vraie, la dure…

— Je vais faire changer tes perspectives, petit homme.

Elle a jeté le plumeau dans un coin de la chambre, et a ramassé au pied du lit un tee-shirt d’un rose pimpant que je reconnus sans mal, emblématique de la manif pour tous. Elle l’a soigneusement roulé sur la longueur, puis a fait un gros nœud à la taille. Elle s’est ensuite amusée à le faire tournoyer au-dessus de sa tête, comme une fronde. Enfin, elle est montée sur le lit et elle s’est mise debout, ses pieds de part et d’autre de ma tête, son sexe au-dessus de mon visage. Elle m’a souri, et puis soudain j’ai vu le tee-shirt décrire un arc, et le gros nœud atterrir en plein sur mes couilles. Un cri de douleur s’est étouffé dans ma gorge. Elle a éclaté de rire, et puis elle a recommencé, s’attaquant cette fois à ma queue. Elle était déjà pleine à ras bord, et frappée de plein fouet la douleur a été terrible.

— François Hollande est une larve indigne de diriger la France… Dis-le !

— Mais je…

— Dis-le !

Le nœud s’est écrasé sur mes couilles, à nouveau. Une espèce de miaulement aigu est alors sorti de moi, impossible à maîtriser. J’en avais le souffle court.

— François… François Hollande est une larve indigne de diriger la France… Mais je le pensais déjà avant !

Garance m’a encore toisé un instant, savourant sa domination pendant que je savourais la vue sur sa chatte. Et puis brusquement, elle s’est agenouillée près de ma queue marbrée par le coup, et elle s’est mise à l’embrasser frénétiquement, comme si elle voulait la soulager de sa douleur. Elle se caressait en même temps, geignant pour signifier son régal. Elle a relevé les yeux vers moi, et sans prévenir m’a giflé la queue d’un sec revers de la main. Cette fois, je n’ai pu retenir un cri :

— Garce démoniaque !

Je l’ai alors entendue remuer le fatras d’instruments de torture par terre, et quand elle s’est redressée, Garance avait à la main une tasse à café imprimée d’une photographie de François Baroin. Ce n’était plus là du fétichisme politique, ça relevait de l’authentique perversion. Je ne voulais pas savoir ce qu’elle avait en tête, mais mon inconscient s’est chargé d’imaginer le pire. Elle l’a heureusement vite reposée, comme si quelques grammes de pitié subsistaient en elle.

— Je ferai ce que tu voudras, Garance, mais s’il te plaît, ne me fais pas de mal.

Ma question n’a pas eu l’air de l’émouvoir. Elle a cherché parmi ses objets, longuement, et a même paru se décourager. Mais soudain, son visage s’est illuminé comme si elle venait de découvrir son Graal. Elle s’est tournée vers moi, une bouteille de champagne dans sa paume. Sur l’étiquette le visage de Nicolas Sarkozy, avec la mention « Cuvée présidentielle 2012 ».

— On voulait pas la déboucher ce soir-là. Mais on l’a bue pour oublier notre chagrin. Tout ça à cause de vous, les raclures de gauche.

— J’ai pas voté à gauche Garance, je te le jure.

— Oh. Et pour qui t’as voté alors ?

— J’ai voté blanc !

— T’as voté blanc ? Mais c’est encore pire !

— Garance, je sais pas si t’as en tête ce que je crois que tu as en tête, mais je t’assure, c’est une très mauvaise idée.

— Vous dites toujours que Sarko vous a baisés pendant cinq ans. Maintenant tu vas voir l’effet que ça fait vraiment.

— Si tu crois que je vais te laisser me mettre cette bouteille dans…

Un flash m’aveugla. Elle venait de prendre une photo de moi étendu sur son lit, poignets liés aux montants, chevilles entravées et queue à l’air.

— Résiste-moi rien qu’un instant, et je te jure que je diffuse ça sur le réseau interne de la fac. Maintenant écarte un peu les cuisses, et allons voir si la rose est éclose, petite salope socialiste.

Alors elle est revenue une dernière fois sur le lit. Depuis le début, elle soufflait le chaud et le froid pour mieux faire de moi son pantin. D’un claquement de doigts, elle a à nouveau changé de masque et s’est penchée sur mon entrejambe. Elle m’a sucé avec gourmandise, creusant ses joues pour mieux serrer ma queue entre ses lèvres et, tout en me tenant les couilles, m’a caressé l’intérieur des cuisses pour m’inviter à les ouvrir peu à peu. Je n’ai pas pu résister, et lui ai offert une vue sur mon anus. Une fois le passage dégagé, elle a mouillé son index et, tout en continuant à me sucer, en a massé le pourtour, qu’elle a patiemment détendu, puis y a risqué le bout de son doigt avec délicatesse, allant et venant avant d’introduire sa phalange tout entière. Garance aurait pu se casser une dent sur ma queue tant elle était devenue dure. Je m’étais déjà fait mettre un doigt dans les fesses, mais jamais avec autant de bonheur.

Une fois mon cul ouvert, elle a approché le goulot de la bouteille. Je me suis raidi, forcément, et pour m’apaiser, elle s’est allongée sur moi, m’offrant généreusement ses orifices à butiner. J’ai alors perdu la notion de temps, d’espace, je n’étais plus qu’excitation, elle définissait mon être tout entier.

Tout ça était trop tordu, ça ne pouvait pas être réel. Elle a apposé le verre du goulot, puis a exercé une petite pression. À nouveau, je me suis raidi. Je n’étais pas prêt, peut-être même pas capable. Pour me vaincre, elle a alors sorti sa botte secrète. Toujours en 69, elle a passé ses bras sous mes cuisses, s’est saisie de la base de la bouteille à deux mains, le goulot tendu vers mon anus. Elle a ensuite placé mon gland entre ses lèvres, a laissé filer un instant puis soudain, comme si elle avait attendu le coup de feu du départ, a ouvert la bouche en grand et s’est mise à descendre le long de ma queue. Dans le même mouvement, elle m’a inséré le goulot dans l’anus. J’ai eu peur et j’ai poussé un cri, puis très vite, j’ai réalisé que c’était loin d’être désagréable. Sa bouche descendait, descendait sur les parois de mon sexe, pendant que la bouteille avançait lentement en moi. La sensation était unique, une conjugaison d’émotions indicibles. Quand elle a eu fini de m’engloutir, son nez dans mes couilles, la bouteille était entrée d’une dizaine de centimètres. L’orgasme a été immédiat et a tout balayé sur son passage. Une dizaine de contractions, un flot intarissable, presque effrayant. Mais Garance ne s’est pas retirée. Elle a recueilli toute la liqueur en gémissant, puis l’a avalée dans un sourire carnassier. Sans doute, sa façon à elle de boire le sang de l’ennemi.

Garance était une garce, oui, une foutue garce. Mais c’était la garce dont tous les mecs rêvaient. Garance était juste… la garce parfaite.

Maîtresse Delphine

Julie Derussy

Maîtresse Delphine, c’est comme ça qu’ils m’appellent.

Ils sont bien mignons, quand ils disent ça. Une vraie bande de chérubins. On ne dirait pas que, d’une seconde à l’autre, ils peuvent se métamorphoser en infâmes petits monstres.

Prenons Maëlle, par exemple. Avec ses nattes blondes et son nez retroussé, on lui donnerait le bon Dieu sans confession. L’autre jour, je la vois, dans la cour, balancer un coup de pied à Medhi, quatre ans, qui a commis le crime de lui adresser la parole.

— Maëlle, viens ici ! je crie, énervée.

Il faut que je me maîtrise, ils sentent toujours la moindre brèche. L’intonation doit rester parfaitement ferme. Maëlle se pointe, l’air innocent, la bouche en cœur.

— Oui, maîtresse Delphine ?

— Je t’ai vue, tu as donné un coup de pied à Medhi qui ne t’avait rien fait. Tu vas être punie, Maëlle.

Elle me regarde et éclate de rire. Je me retiens de lui balancer une paire de claques et reprends la parole d’un ton glacial :

— Ce n’est pas poli de rire comme ça, pas poli du tout.

— Tu peux pas me punir, maîtresse Delphine, il y a maman qui regarde par la fenêtre, et je lui dirai que tu m’as punie !

D’un index vague, elle montre les immeubles alentour. Je fixe, horrifiée, la succession de balcons, imaginant les parents cachés derrière les rideaux, épiant chacun de mes gestes, prêts à me coller l’inspecteur aux fesses à la moindre anicroche.

« Calme-toi, je me dis, tu n’as rien à te reprocher, tu fais très bien ton boulot. »

Je regarde une seconde la morveuse qui me contemple en souriant, et je me décide pour l’option qui me permettra de me débarrasser de son cas au plus vite :

— Tu vas aller demander pardon à Medhi, et tout sera oublié.

J’ai pris pour lui dire ça ma voix la plus douce, lisse comme une boule de geisha.

Maëlle hésite une seconde avant de s’exécuter. Elle sent qu’elle a gagné. Après tout, demander pardon, ce n’est pas vraiment une punition. Je devrais la faire ramper sur le bitume, la petite culotte sur la tête, histoire de lui apprendre un nouveau concept : l’humiliation. Je m’autorise la visualisation de la scène, mais mes rêveries sont interrompues par la sonnerie. Enfin ! Je déteste surveiller les récréations.

Les parents aussi m’appellent maîtresse Delphine. Au début, ça me faisait drôle que des adultes m’appellent comme ça, et puis je me suis habituée. Ça me donne plus d’autorité quand je leur donne des conseils.

— Kevin a l’air fatigué, ces temps-ci, j’ai dit à son père ce matin. À quelle heure se couche-t-il ?

— Vingt-deux heures trente, il a répondu sans sourciller. Après le film.

Ça ne m’a pas étonnée. J’ai l’habitude.

— Vous pourriez peut-être le coucher une heure plus tôt ? À quatre ans, les enfants ont besoin de beaucoup de sommeil, j’ai suggéré.

— Ah, c’est pas possible, il va rater la fin du film, maîtresse Delphine !

— Vous pourriez peut-être l’enregistrer ?

Il m’a regardée comme si la Sainte Vierge venait de lui apparaître dans toute sa gloire. Je lui ai souri en retour.

Parfois, les solutions sont simples.

Mon soumis, lui, m’appelle Maîtresse. Il ne prononce jamais mon prénom. D’ailleurs, il ne le connaît même pas : mon pseudonyme protège mon anonymat.

Vous comprenez, après une semaine de cours, j’ai besoin de me détendre. Une fois le dernier enfant rendu en bonne et due forme à ses parents, je file à ma voiture, et je m’en vais rejoindre, dans le centre, la charmante garçonnière que loue A. pour ses activités extraprofessionnelles. Chef d’entreprise, il s’abandonne, deux heures par semaine, entre mes mains expertes. Il y expie tous ses péchés.

Quand j’arrive, il est déjà là, comme le veut le rituel. Nu, à quatre pattes, les yeux baissés. Le réveil est posé à côté de lui, le mors aussi. Je ne le salue pas : j’ai pour habitude de ne jamais lui adresser la parole avant de m’être changée. Lui a pour ordre de ne jamais me regarder pendant que je me change. Une fois, il l’a fait.

Il l’a bien regretté.

J’enfile rapidement la culotte de cheval, les bottes de cavalière avec les éperons brillants, et je place la bombe sur ma tête. Chaque détail a son importance. Une fois que je suis sûre d’être parfaite, pas une mèche qui dépasse, je m’avance vers ma monture. Il ne me regarde pas, mais je le sens frémissant, le cul tendu. De fort jolies fesses, d’ailleurs. Entre ses jambes, son sexe est légèrement gonflé : mi-mou, je dirais.

Je me baisse, m’empare du mors.

— Ouvre la bouche, je dis.

— Oui, Maîtresse.

Je glisse la partie métallique dans sa bouche, referme la boucle de cuir sur sa nuque. Au début, nous nous servions d’un vrai mors, mais ce n’était pas très pratique : le harnais était trop grand, et puis ça le faisait saigner de la bouche. Celui-ci a été conçu sur mesure par je ne sais quel artisan spécialisé. La partie métallique, suffisamment fine, n’empêche pas A. de me répondre, même s’il a du mal à articuler. Parfois, je le fais répéter, juste pour le plaisir.

Tout est en place. Les rênes dans la main gauche, la cravache dans la droite, je m’installe enfin sur ma monture.

— Comment s’est passé la semaine ? je demande.

C’est toujours ainsi que ça commence.

— J’ai été méchant, Maîtresse, il me répond.

— Articule !

Un coup d’éperon au mollet, pour lui apprendre la vie, et je poursuis mon interrogatoire.

— Avec qui ? Ta secrétaire, comme d’habitude ? Réponds, sale rosse !

— Elle a laissé une faute d’orthographe dans un document important, Maîtresse. Je l’ai traitée d’analphabète incompétente.

Il fait un effort pour détacher chacune des syllabes, prononcer chaque consonne.

— Cinq coups de cravache, vieille carne !

La cravache siffle dans l’air et vient zébrer de rouge son épaule. Il sursaute entre mes cuisses mais ne gémit pas. J’aime le sentir ainsi, je me cambre et tire un peu sur les rênes avant d’abattre encore ma cravache, deux, trois, quatre, cinq fois, en rythme, son corps une houle sous le mien, et l’excitation qui monte.

Le cinquième coup est arrivé trop vite. J’ai encore envie. Qu’à cela ne tienne, il a sans aucun doute été odieux avec un autre employé.

— Quelle autre avanie as-tu commise ?

Il hésite un instant. Je sens que ça va être juteux.

— J’ai renvoyé un employé, il finit par bafouiller sur le mors.

— Vraiment ? Qu’est-ce qu’il avait fait ? je réponds, d’une voix faussement indifférente.

En réalité, je jubile. Je vais pouvoir m’en donner à cœur joie. Insidieusement, je passe la cravache entre ses fesses, le caresse du bout de l’instrument, savourant d’avance la punition. Il frémit, effrayé et impatient.

— Ce n’est pas de ma faute, il dit. C’était un dépressif.

D’un coup sec, je cingle ses couilles. Il pousse un cri, s’écroule à moitié sous mon corps. Je me rattrape à ses épaules, me redresse tant bien que mal.

— Tiens-toi droit, sale bête ! Et n’essaie même pas de te justifier. Ta conduite est inqualifiable. Renvoyer un dépressif ! Tu sais ce que ça veut dire, n’est-ce pas ?

— La carotte, Maîtresse, il gémit, des larmes dans la voix.

La carotte. J’adore. Pour la forme, je lui balance encore cinq ou six coups de cravache avant de me relever pour contempler mon œuvre. Marbré de rouge, son cul est encore plus joli ; il bande comme un âne, ce qui ne gâche rien. Fort belle queue, je dois bien le reconnaître. L’émoi fait palpiter le bas de mon ventre, et je lui tourne le dos pour reprendre mes esprits.

Prenant mon temps, je me dirige vers le réfrigérateur qui se trouve dans un coin. Le paquet de carottes est là, dans le bac à légumes. Heureusement, elles sont encore bien dures, un légume mou n’aurait pas fait l’affaire.

Naturellement, je choisis la plus grosse. Elle est parfaite, à la fois pointue et rebondie.

Je referme le frigo, me tourne vers lui. Dans ses yeux, je lis de l’effroi et de la joie. Quant à moi, il faut bien l’avouer, je prends mon pied à le regarder se tortiller.

Finalement, je me place derrière lui, la carotte à la main. Ses fesses zébrées de rouge se tendent vers moi. D’un geste brusque, sans lui donner le temps d’anticiper, je transperce son fondement de la carotte, je la fiche profondément en lui, comme une épée dans un cœur.

Il hurle.

C’est vrai, ça doit faire mal. Je ferme les yeux, savourant l’extase qui s’empare de mon âme. C’est comme si je flottais à côté de moi-même ; je nage, une minute, dans les béatitudes.

Ça me fait tellement grimper aux rideaux. C’est plus fort que moi, je ne peux pas m’en passer. Tous les vendredis, il faut que je le voie, que je le monte, que je l’insulte et que je l’encule. Alors, seulement, je suis libre, je suis moi-même et une autre, et le rideau se déchire pour me voir jouir.

Quand je me suis remise de mes émotions, je vais chercher le réveil. Je le règle pour qu’il retentisse une heure plus tard, et je me penche pour chuchoter à l’oreille de ma victime.

— Tu vas rester comme ça pendant une heure. À quatre pattes, la carotte au cul. Et tu vas imaginer que tous tes employés défilent devant toi et te contemplent dans cette position. Tu vas imaginer leurs rires, toutes les insultes dont ils t’accablent, et la semaine prochaine, tu me les répèteras toutes. En articulant. C’est compris, raclure ?

— Oui, Maîtresse.

Il a la bave aux lèvres et les larmes aux yeux. Je ne sais pas si c’est de plaisir, de douleur ou d’humiliation. Probablement tout cela à la fois. De toute façon, il ne m’intéresse plus. Je me sens libérée. Il est temps de partir.

Dans la salle de bains, je fais un brin de toilette avant de remettre mes vêtements de tous les jours. En sortant, je passe près de mon soumis sans le regarder.

Et puis il y a mon amoureux. « Ma puce », c’est comme ça qu’il m’appelle. Deux mois que ça dure, et je ne me suis jamais sentie si heureuse.

Souvent, c’est moi qui le chevauche. On ne se refait pas. Très lentement, je m’empale sur lui, je le sens me remplir, me combler. Je me tiens bien droite, pour qu’il s’enfonce profondément, loin en moi. Les yeux dans les siens, je me concentre sur sa bite qui va et vient, je sens mon clitoris gonflé rouler contre sa chair. Je me cambre pour mieux le sentir, et je frémis quand ses deux mains, abandonnant mes seins, se calent sur mes fesses, les écartent, comme pour m’ouvrir plus encore.

Il me semble qu’il s’enfonce partout en moi. Je ferme les yeux, j’imagine mes fesses offertes, je tremble, sur le point de jouir. Mais au lieu d’accélérer en moi, il m’empoigne les hanches et me force à le déserter.

Je le regarde, frustrée.

— Mets-toi à quatre pattes, il m’ordonne.

Frisson.

J’obtempère. Pour lui seulement, j’obtempère. À quatre pattes, la tête dans l’oreiller, je deviens sa monture. Je l’imagine un instant derrière moi, contemplant mon indécence, mon cul nu, ma chatte béante. Il me semble voir sa queue conquérante tendue vers moi. Enfin, il s’enfonce d’un coup dans mon sexe liquide, et je gémis, parce qu’il m’a fait mal, mais malgré moi je le rejoins, je suis en rythme avec lui, au trot, au galop, ses couilles claquent contre mon cul, et je crie, je crie comme une possédée ma joie d’être à lui.

Au galop, jusqu’à l’extase qui nous déchire.

Nous roulons ensemble dans les draps, nos corps en sueur collés l’un à l’autre. Sa main vient chercher la mienne, la serre fort. Sa bouche est tout contre mon oreille, sa voix est un murmure.

— Je t’aime, ma puce.

Je ferme les yeux, heureuse.

Et pourtant, l’inquiétude est là. Elle revient, elle me pénètre doucement, à la dérobée, et elle se glisse derrière mes paupières.

Il n’y a que lui pour me faire jouir comme ça. J’aime, j’aime ce râle qui lui échappe quand il gicle en moi. C’est avec lui que je veux vivre. Avec lui que je veux faire des mômes.

Je ne lui ai pas dit, pour A. Je ne lui ai pas parlé de mes penchants malhonnêtes. J’ai peur de ce qu’il dirait. J’ai peur qu’il ne me quitte. Pourtant, je n’ai pas arrêté non plus. J’ai essayé, mais c’est plus fort que moi. J’ai besoin de mes séances ; j’en ai besoin pour être pleinement moi-même. Et s’il ne peut pas comprendre ça, c’est qu’il ne m’aime pas vraiment, non ? Alors, pourquoi ne puis-je pas lui dire ?

Parce qu’il est tombé amoureux d’une institutrice, et pas d’une dominatrice. Il a été trompé sur la marchandise, et, un jour ou l’autre, il le saura.

Parfois, je me dis que, bientôt, ce sera mon tour d’être punie.

Le Diable au corps

Fréderique Gabert

« L’homme très jeune est
un animal rebelle à la douleur. »

Le Diable au corps, Raymond Radiguet

En cette fin d’après-midi, l’atmosphère de la salle de classe était suffocante malgré les stores baissés et les fenêtres ouvertes. Hélène Lagrange observait les treize élèves qui suaient sang et eau sur leur copie. Les bureaux vides la narguaient. Neuf absents à son cours. Sans doute en train de boire un verre sur une terrasse au bord du lac. Elle aurait mis sa main à couper que David, leader intelligent et charismatique de cette bande de tire-au-flanc, était à l’origine des défections en série qui perturbaient son programme depuis le retour des vacances de Pâques.

Elle avait tout tenté : morale, ironie mordante, colère feinte, appel à la raison, bonus de participation… Rien n’y faisait. Et si David ne craignait pas grand-chose – ses notes culminaient loin au-dessus de la moyenne en dépit de ses nombreuses absences – ses petits camarades de jeu risquaient leur année. Ses appels désespérés au doyen en charge des terminales filière « maturité gymnasiale » – un nom grandiloquent pour un public irresponsable ! – n’avaient rien donné.

a) Ces élèves majeurs avaient signé un formulaire interdisant de contacter leurs parents.

b) Ils fournissaient des certificats médicaux avec la régularité d’un métronome.

En France, ça ne se serait pas passé ainsi ! Mais à Genève, la crainte de fâcher papa banquier ou maman avocate empêchait toute sanction sérieuse. Le Département de l’instruction publique craignait les procès comme la peste. Bon sang, l’adage n’affirmait-il pas qui aime bien châtie bien ? Il fallait maintenir ces élèves sur le droit chemin, leur montrer que règles et lois ne se transgressaient pas impunément. Pour leur bien.

La sonnerie annonçant l’intercours interrompit ses réflexions. Comme un seul corps, les élèves se redressèrent et s’emparèrent de leur téléphone portable. Elle retint un soupir d’agacement. S’ils pouvaient plonger aussi vite dans Le Diable au corps que dans le monde virtuel ! Une idée lui vint.

— Marco ?

Un rouquin au dernier rang quitta son écran des yeux.

— Madame ?

— Vous êtes le responsable de classe, c’est exact ?

— Oui.

— Pourriez-vous envoyer un message à David si vous avez son numéro ?

— Bien sûr.

— Alors dites-lui que s’il ne m’envoie pas son commentaire composé avant minuit par courrier électronique, il sera sanctionné. Et demandez-lui de transmettre cela aux autres absents.

Il pianota avec frénésie et annonça :

— C’est fait, et il est en train de le lire.

L’hyperconnectivité avait parfois du bon.

— Je vous remercie.

Le cours recommença. Bien moins vite qu’ils étaient apparus, les téléphones regagnèrent leurs cachettes. Apaisée, elle circula dans les rangs et prit le temps de s’arrêter sur chaque copie, ici pointant une erreur, là formulant un encouragement. Côté rue, l’ombre de l’immeuble d’en face masqua enfin l’ardeur du soleil. Elle remonta les stores. Une brise bienvenue taquina les nuques penchées. Les minutes s’écoulèrent dans un silence studieux.

À dix-sept heures cinq, la sonnerie électrisa les élèves. Elle ramassa les copies dans le joyeux brouhaha qui annonçait les festivités du vendredi soir. Les trousses furent fermées, jetées dans les besaces, et les élèves s’égaillèrent.

Hélène s’assit derrière son bureau et classa les travaux par ordre alphabétique. Elle appréciait ce moment de silence du vendredi et tardait toujours à quitter sa salle située à l’écart, au bout du couloir, abritée derrière la porte coupe-feu nouvellement installée. Elle torsada ses cheveux en un semblant de chignon, y planta deux crayons, se repoussa sur sa chaise et ferma les yeux. Elle se sentait ici chez elle, dans cet espace semé de pupitres fatigués, de chaises bancales. Son univers aux dalles usées et aux murs jaunis.

— Vous vouliez me voir ?

Elle se redressa dans un sursaut. La longue silhouette de David était appuyée contre le chambranle. Depuis combien de temps l’observait-il ?

— Pas spécialement.

— Marco m’a envoyé un WhatsApp qui disait que je devais passer vers vous.

Elle leva les yeux au ciel, maudissant le zélé responsable de classe.

— Ce n’est pas tout à fait le message qu’il devait vous transmettre. Mais puisque vous êtes là… Avez-vous votre travail ?

— Je ne l’ai pas encore rédigé.

Le contraire eût été étonnant. Elle retint un soupir.

— Vous me l’enverrez donc par e-mail avant minuit.

— Sinon ?

Elle leva un sourcil interloqué. À quoi jouait-il ? Moulé dans un t-shirt blanc et un jean noir, ses cheveux châtains en bataille, il la fixait de son habituel regard narquois.

— Vous serez sanctionné.

Il se détacha du chambranle, entra dans la salle et s’arrêta devant le bureau. Elle contint son envie de se lever. Du haut de son mètre cinquante-cinq, elle ne lui arrivait qu’à l’épaule et ç’aurait été lui donner trop d’importance.

— Comment ? demanda-t-il en se penchant.

Elle refusa de reculer sa chaise. Il attendait la réponse que son esprit cherchait désespérément. Rien ne vint. Il posa ses mains à plat sur le bureau et enchaîna :

— Vous nous avez dit avant Pâques que vous regrettiez l’époque des châtiments corporels. Est-ce à ce type de punition que vous songez ?

Les mots avaient jailli de la bouche de David avant qu’il ait pu les retenir. Cette femme aux cheveux semés de flammes, aux yeux verts pétillants, toujours vêtue de couleurs sombres, le troublait depuis de longs mois. C’était en partie pour cela qu’il avait déserté le cours. Quand elle se penchait sur ses devoirs et que son parfum fleuri chatouillait ses narines, il avait envie d’empoigner ses longues mèches ondulées, d’attirer son visage près du sien et de dévorer sa bouche. Plus d’une fois, il avait glissé les mains dans ses poches pour cacher leurs tremblements.

Marco ne lui avait pas écrit de venir. Mais il n’avait pu résister au besoin lancinant de la voir. La surprendre abandonnée sur sa chaise, paupières closes, sa peau pâle contrastant avec son haut noir, l’avait troublé au-delà du raisonnable. Et c’était trop tard. Sa question déplacée flottait entre eux.

Les bonnes résolutions d’Hélène s’envolèrent en fumée. Elle se leva d’un bond et le toisa, frémissante, incapable de trouver ses mots. Elle hésitait entre ironie, colère, mépris et froideur. Elle rêvait à présent de le punir, de lui faire mal jusqu’à ce qu’il implore pitié et qu’il jure de se comporter en élève modèle. Mais cela, elle ne pouvait l’avouer.

— S’il m’était possible de vous inculquer la discipline à coups de règle sur le bout des doigts, croyez que je le ferais. La direction semble cependant s’y opposer, lâcha-t-elle d’une voix glaciale.

Il se saisit de la règle en plastique transparent abandonnée sur le bureau et la lui tendit.

— Et si je me soumettais à votre punition de mon plein gré ?

Elle ravala son air. La plaisanterie avait assez duré. Il devait enregistrer la conversation. Peut-être même filmer. Un sourire amer fleurit sur ses lèvres.

— Ce petit jeu est terminé, David. Et n’oubliez pas d’éteindre votre portable.

Il tira son téléphone de sa poche et le posa devant elle.

— Mais il l’est, madame.

Il appuya sur le bouton central pour prouver ses dires. L’écran noir la nargua. Il s’empara ensuite du trousseau d’Hélène, alla fermer la porte en laissant la clé dans la serrure, redescendit le store et revint. Elle le regardait faire, parfaitement immobile.

— Comme ça, personne ne nous dérangera. Vous pouvez me punir comme vous le souhaitez. Je vous jure de me soumettre à votre châtiment.

La situation dérapait. Les mots s’enchaînaient, son corps agissait, il ne maîtrisait plus rien. Il ignorait d’où lui venait la certitude qu’elle ne se mettrait pas à hurler à l’aide ni ne se précipiterait chez le doyen pour le dénoncer. Mme Lagrange avait une telle réputation de fermeté et de droiture que les élèves la respectaient plus que n’importe quel enseignant. Aucune rumeur ne courait sur elle. C’était peut-être cela, en sus de la lecture analytique du Diable au corps, qui avait déclenché son obsession : comme en classe, il voulait être le premier. Le premier à la troubler, à la corrompre, à la pervertir, à la débaucher. Il la voulait à sa merci. Elle crierait grâce et il serait enfin délivré de son emprise.

L’assurance du jeune homme avait figé Hélène. Son univers, ses certitudes se délitaient. Elle aurait dû tempêter, remettre cet arrogant à sa place, quitter la salle, avertir le doyen. Et elle demeurait debout, à tenter de comprendre ce qui se passait sans plus chercher à lutter contre le tourbillon qui l’emportait.

— Punissez-moi.

Ce murmure hypnotique, ce regard ardent eurent raison d’elle. Elle regarda la règle et retint une grimace. Frapper un homme n’avait jamais fait partie de ses fantasmes ; elle intellectualisait davantage ses relations. Son châtiment en serait un parfait exemple. Sa folie aussi.

— Déshabillez-vous.

Il sut qu’il avait gagné. Il se déchaussa et retira son t-shirt, révélant un torse d’éphèbe rasé. Il déboucla ensuite sa ceinture. Elle l’arrêta d’un geste.

— Appuyez-vous au bureau et ne bougez plus. Vous ne me toucherez pas.

Étonné, il acquiesça. D’une démarche féline, elle le rejoignit et le contempla. Sa musculature témoignait de longues heures d’exercices, sans tomber dans l’excès. Il sentait bon le savon et un parfum boisé. Elle se rapprocha, posa sa bouche sur son plexus solaire avant de butiner ses abdominaux du bout des lèvres. Il se raidit, leva les bras.

— Non. Tenez-vous au bureau. Si vous bougez encore, je quitterai cette salle.

Il referma les mains sur le plateau. Son odeur délicate le troublait. Ses jointures blanchirent quand les douces lèvres reprirent leur torture. Lentement, si lentement, elles descendaient vers son sexe tendu dans son carcan de denim. La pointe de sa langue s’enfonça dans son nombril pendant que ses mains déboutonnaient sa braguette. Sa virilité douloureuse étirait le tissu de son caleçon. Elle écarta le fin rempart de coton et le prit dans sa bouche. Il ravala son air. Ses jambes tremblaient. Un gémissement sourd naquit au fond de sa gorge. Ses mains brûlaient de s’enfoncer dans sa chevelure, de guider sa tête pour qu’elle le prenne jusqu’à la garde. Mais il avait juré.

Elle entama un lent va-et-vient le long de la hampe emplie de sève. Sa langue et ses dents le taquinaient, l’agaçaient, dégustaient chaque parcelle de peau fine et sensible. Il frémissait, visage renversé en arrière, paupières closes, muscles bandés, perdu dans son plaisir. Elle intensifia ses caresses, ivre du pouvoir qu’elle avait sur lui. Les hanches de David accompagnaient ses mouvements. Sa respiration se fit haletante, son membre se contracta. Elle se recula vivement et pressa avec fermeté la base de son gland. Son excitation reflua. Il gémit de frustration.

— N’oubliez pas que vous êtes puni, murmura-t-elle. Avez-vous un préservatif ?

— Dans la poche arrière de mon pantalon.

Il avait décidément pensé à tout.

— Déshabillez-vous et enfilez-le.

Sans paraître gêné, il se débarrassa de son pantalon et de son caleçon, déroula le latex sur son membre et attendit. Elle ôta ses vêtements, dévoilant un corps pâle et ferme, des petits seins lovés dans de la dentelle noire, des hanches rondes, des cuisses charnues au creux desquelles moutonnait une toison flamboyante.

— Allongez-vous sur le bureau.

D’un geste, il balaya les copies qui glissèrent à terre dans un froissement de papier. Le bois était frais contre son dos et ses fesses. Il se sentait exposé, vulnérable et au bord de l’explosion. Elle l’enjamba, s’agenouilla, guida sa virilité palpitante à l’orée de sa féminité. Il la contemplait, fasciné, perdu. Elle s’abaissa. Son gland écarta les chairs moites, s’insinua en elle. Il hoqueta. À nouveau, l’envie de laisser ses mains courir sur sa peau de lait le tenailla. Immobile au-dessus de lui, elle le dévisageait. Ses hanches suppliantes se soulevèrent légèrement pour aller à sa rencontre. Le regard planté dans le sien, elle descendit sur lui. Il s’enfonça jusqu’à la garde dans son fourreau étroit et se cabra. Elle le maintint en plaquant ses paumes sur son torse.

— Restez immobile.

Ce membre jeune et reconnaissant palpitait en elle, l’excitait ; son plaisir s’intensifia. Elle leva les bras, ôta les crayons. Une cascade de flammes coula sur ses épaules. Il plissa les paupières. Elle devinait la lutte intérieure qu’il menait, son désir de la toucher, de la caresser, de la rudoyer peut-être. Mais elle ne céderait pas. Il l’avait conduite à sa perte, il en serait puni. Elle se redressa. La verge gonflée glissa en elle, des sensations presque oubliées la parcoururent. Elle hoqueta. Ses hanches entamèrent un doux balancement, à la recherche du point précis de son plaisir. Là, ce nœud contre lequel glissaient le gland puis la hampe. Là. Lentement d’abord. Elle frissonna. Puis plus vite. Avec fluidité. Elle crispa les doigts. Ses ongles s’enfoncèrent dans la chair de David. Il ne la quittait pas des yeux, observait avec avidité la montée de son plaisir. Incapable de soutenir son regard, elle pencha la tête en avant. Le rideau chatoyant de ses cheveux dissimula son visage.

— Je vous interdis de jouir, souffla-t-elle.

Il opina. Elle montait et descendait sur lui. Sa verge s’enfonçait dans sa chair tiède qui l’enserrait comme une main puissante. Son parfum fleuri se mêlait à celui de leurs corps, l’étourdissant presque. Il aurait voulu guider ses hanches, plonger son visage entre ses seins, mordre son épaule. Il n’en avait pas le droit. Puni. Il savoura les deux syllabes alors que les mouvements d’Hélène devenaient erratiques, qu’elle tremblait, haletait, se cambrait. Il serra la mâchoire et se cramponna au plateau.

L’orgasme la faucha. Elle se raidit, feula, s’abattit sur lui, tremblante, pantelante. Sa chevelure odorante les isola du reste du monde. En elle, le sexe de David palpitait, insatisfait. Au bout d’un temps infini, elle se redressa, descendit du bureau. Il demeura allongé, dans l’expectative.

— Ôtez le préservatif.

Il s’assit, libéra son membre de sa prison de latex. La punition était-elle terminée ? Allait-elle enfin le satisfaire ?

— Caressez-vous.

Incrédule, il la fixa. Elle haussa un sourcil.

— Vous souhaitiez être puni, n’est-ce pas ? Alors caressez-vous. À moins que vous n’en soyez pas capable.

Sa main se posa sur sa hampe dure. Hélène, dressée, échevelée, uniquement vêtue de son soutien-gorge de dentelle, était magnifique d’indécence. Bientôt, il la posséderait tout entière. Il entama un va-et-vient fluide, imagina que c’était la main d’Hélène, sa bouche, son corps qui le conduisaient à la jouissance. Sans jamais baisser les yeux, il se masturba avec frénésie, rage même. Son plaisir jaillit à longs jets dans un silence surnaturel. Sa poitrine se soulevait à un rythme effréné. Dents serrées, visage crispé, il la contemplait.

— Rhabillez-vous.

Elle enfilait déjà ses vêtements avec des gestes secs, nerveux. Qu’avait-elle fait ? Sa carrière était fichue. Sa réputation aussi. Elle serait renvoyée, son nom traîné dans la boue. À cause de lui. D’elle. Sa semence répandue sur les dalles la narguait. Elle tira un mouchoir de son sac, s’accroupit, l’essuya. Si seulement elle pouvait aussi, d’un simple geste, effacer ses actes. Elle se releva.

Il boucla sa ceinture, renfila son t-shirt. Elle restait muette, immobile. Son tourment se lisait sur son visage. Elle lui appartenait.

— Madame, je vous jure de garder le secret…

Le regard d’Hélène fouilla son visage, à la recherche de la vérité. Ce qu’elle y lut dut la convaincre, car elle se détendit légèrement. Il enchaîna :

— À condition que vous acceptiez votre punition.

Pas de foutre sur mes cuisses

Rita

J’ai attendu ce moment toute la journée. Je l’ai attendu avec impatience. Il est parti tôt ce matin, on ne s’est pas vu. Tant mieux, j’étais trop en colère pour lui parler. Je crois que je lui aurais craché à la figure s’il avait osé me dire un seul mot. Il pense que je ne l’ai pas entendu rentrer au milieu de la nuit, complètement bourré, en train de grouiner, se prenant les pieds à chaque marche et se vautrant dans le lit tout habillé, suintant l’alcool et la pute bon marché. Oui, la femelle de bagatelle qui se lave au savon de Marseille entre deux porcs écarlates, il la transpire. Et ça pue. J’ai dû quitter la chambre et finir la nuit dans le canapé du bureau. Mais ça, mon époux s’en moque. Il a bien trop à faire entre ses meetings, ses vidéoconférences, ses repas d’affaires, ses séminaires pédants et ses prostituées qu’il baise avec la bite que j’ai aimée. Mon époux ! Qu’est-ce qui me prend de l’appeler ainsi ? C’est fini, toutes ces conneries ; fiancé, mari, amour, ça fait longtemps que cette plaisanterie est terminée. Il s’appelle Marc, je m’appelle Sylvia, on vit encore sous le même toit, ça fait des années qu’on ne s’aime plus, des mois que notre vie sexuelle est d’un ennui mortel et qu’il se tape des pouffes à droite à gauche. Vingt ans de vie commune ou plutôt de torture. Son arrogance, son mépris, son égoïsme, je ne peux plus. Il m’a usée, m’a abusée, m’a sabotée. Alors maintenant, c’est fini, terminé le massacre, demain je le quitte. Mais avant cette libération, cette nouvelle vie, je veux lui faire regretter tout ce qu’il m’a fait. Il m’a trompée, humiliée, privée d’orgasme et de plaisir et maintenant je vais me venger. Je vais le punir.

J’ai attendu ce moment toute la journée. J’ai savouré chaque heure. J’ai travaillé chaque détail. Je me suis appliquée comme jamais je ne l’ai fait. Je suis impatiente que la fête commence. Marc ne se doute de rien. Il s’en fout de ce que je fais toute la journée. De ma vie, de mes humeurs. Monsieur vit pour lui. Monsieur a d’autres priorités. Monsieur va le payer.

Il est vingt et une heures. Tout est en place, il ne devrait pas tarder. J’enclenche le système vidéo qui filmera tout. Qui enregistrera tout. Pour rendre éternelle notre nuit de rupture. Je m’approche de la caméra, je prends une grande inspiration, dans quelques secondes je ne serais plus Sylvia mais Sada, la punitrice, je balance une grande expiration, et j’appuie sur « Record ».

La porte d’entrée s’ouvre. Marc, bel homme de 45 ans, toison grise, 1 mètre 84, d’allure sportive, pose son attaché-case sur la petite table du hall. Il ôte son long manteau, son écharpe en cachemire et ses gants de cuir. Sans un mot pour sa femme qui doit être en train de visionner un film à l’étage, il s’installe dans le fauteuil du salon pour regarder les informations. Il prend la télécommande, appuie sur ON et se fige. Sur l’écran, il n’y a ni présentateur, ni jingle. Sur l’écran, c’est lui assis dans son salon. Marc n’a pas le temps de réagir. En une seconde, il se retrouve menotté aux accoudoirs du fauteuil. Et puis plus rien. Pas un mot. Personne. Marc panique. Il pense tout de suite à des voleurs. Il se met à crier, à appeler Sylvia pour qu’elle réagisse, à se désarticuler pour se libérer de ses liens. Mais toujours rien. Pas un mot. Pas un signe. Marc se débat ainsi une quinzaine de minutes puis, épuisé, s’effondre à la limite de l’inconscience. Une demi-heure passe. Enfin une voix. Celle d’un homme. Une voix qui se rapproche. L’homme qui se rapproche. Il est là dans le salon. Il est là sur l’écran de télévision. Il est là, debout, géant, face à Marc qui suffoque. Il est torse nu, velu, massif, moulé dans un pantalon noir et porte une cagoule en latex. Marc s’affole, se dit que c’est un malade mental venu le supprimer. Il pense à Sylvia qu’il a déjà dû liquider. Il n’a pas le temps de délirer plus. Il sent des mains douces et féminines qui lui caressent le cou, les joues, les lèvres… mais il ne voit rien. Même la vidéo ne lui permet pas de deviner qui se cache derrière le fauteuil. Et puis tout devient noir. La femme lui a bandé les yeux.

Les malfaiteurs bougent en silence. Impuissant, telle une proie, Marc se met à trembler. Puis se fige une nouvelle fois. Une lame lui caresse la joue. Froide et tranchante, elle pique son épiderme. C’est un cutter qui se déplace sur sa peau et qui descend le long de son torse, découpant sa cravate, sa chemise, et qui descend encore découpant sa ceinture, son pantalon, son caleçon, et qui descend encore, une fois à droite, une fois à gauche, pour tout découper de la tête aux pieds. Marc n’a pas une égratignure. Il est en sueur, contracté, à bout de souffle tant il a retenu sa respiration pour ne pas bouger, pour ne pas que la lame dérape. Il se met à gémir, supplie ses bourreaux de ne pas lui faire de mal. Il leur dit qu’il a de l’argent, beaucoup d’argent, qu’il peut tout leur donner s’ils arrêtent maintenant. Aucune réponse. Seulement des mains qui tirent sur les lambeaux de textile pour finir de les déchirer.

— Vas-y, tu peux le sucer, dit la voix grave.

— Non, je t’en prie, vas-y, toi, répond la voix aiguë.

Marc a un haut-le-cœur. Qu’un homme le suce, c’est hors de question. Plutôt mourir que subir un tel outrage. Une bouche d’homme, avec des poils, de la bave bourrée de testostérone… c’est dégueulasse. Nauséeux, Marc tente de faire diversion en leur parlant de son matériel high-tech qu’ils peuvent prendre immédiatement.

— OK, c’est moi qui le suce.

Complètement sonné, Marc n’a pas pu identifier la voix. Grave ou aiguë, il ne sait pas. Son sexe mou sent alors une langue le lécher. Une langue énorme. Puissante. Puis ce sont des lèvres délicates qui encerclent son gland pour redescendre le long de sa verge. Marc durcit en quelques secondes. Malgré son dégoût, sa peur, il aime. Il aime cette bouche gluante qui enveloppe sa queue. Il aime ce sexe à l’aveugle. Il aime…

— Aïe…

Marc gémit. La bouche sur son pénis est devenue carnivore. Elle le mordille, le mord. Elle l’a amené tout près de l’orgasme et maintenant elle range sa langue et sort ses dents. C’est douloureux. Insupportable. Toujours dans le noir, les mains liées, Marc n’a que sa bouche pour se défendre. Sa bouche qui n’est bientôt plus capable d’articuler le moindre son. Une vulve poilue et mouillée vient de s’installer sur sa face. La complice doit être accroupie au-dessus de lui, en équilibre sur les accoudoirs. Son sexe sent fort, il pue. Marc tente de se rebeller mais des mains puissantes lui enserrent les tempes pour l’obliger à se calmer. La chatte commence à se tortiller contre son nez, aspergeant ses narines de son liquide de femelle. Cette odeur vulgaire excite Marc qui ne peut s’empêcher de renifler ses poils, ses orifices, cette chair lubrique. Marc sent l’excitation qui revient. Appelé par le vice, il sort sa langue pour lécher à son tour. Ces lèvres dégoulinantes, ces orifices offerts, il lèche, affamé, attisé, et ne craint plus les crocs sur sa verge. Il les aime eux aussi. Marc commence à prendre son pied quand tout s’arrête. Le silence, le vide, encore une fois. Le temps passe. Dix puis vingt minutes. Marc débande. Les fenêtres ont été ouvertes. Il a froid. Peur de nouveau. Toujours prisonnier dans son fauteuil Marc ne sait plus quoi penser. On referme les fenêtres. Marc commence à divaguer quand on lui enlève son bandeau.

Face à lui, cinq femmes, à visage découvert, de toutes les corpulences, de toutes les couleurs, habillées de latex et de dentelle. Elles se dandinent devant lui. Se tortillent avec vice. Elles se frottent les unes contre les autres. S’embrassent. Se chauffent. Elles commencent à se sucer les tétons, à se baisser les strings, à se doigter. Elles ont leurs raies toutes mouillées. Marc sent son érection qui revient. Il bande comme un fou devant ces succubes vicieux. Elles se rapprochent. Sont tout près. Elles baladent leurs cons au-dessus de sa verge gonflée. Leurs mains n’en finissent pas de s’explorer. Les vagins sont trempés, les anus se dilatent, les doigts rentrent et sortent. Et puis ce sont les têtes qui se penchent et les langues qui s’y mettent. Les cinq coquines s’accroupissent sur le tapis devant lui. Lui, toujours attaché, toujours prisonnier. Marc peut sentir leurs peaux douces contre ses mollets. Telles des chattes négligées elles font leur toilette de manière appliquée. Elles se lèchent méthodiquement. Consciencieusement. Elles insistent sur le clitoris, chacune s’occupant de celui de sa voisine. Elles font des va-et-vient avec leurs doigts, dans leur vagin, dans leur trou du cul, dilaté et trempé. C’est un tableau fantastique, toutes ces femmes quasiment nues en train de se donner du plaisir. Marc est au maximum de l’excitation quand, d’un seul coup, tout s’arrête. Les femmes se relèvent et disparaissent. Marc se retrouve de nouveau seul, en proie au doute et aux angoisses. Que signifie tout ce cinéma ? Après le foutre, y aura-t-il du sang ?

Le balaise cagoulé revient. Il n’est pas seul. À ses côtés une autre femme, masquée cette fois-ci. Elle avance en grognant. Elle n’a pas l’air commode. L’homme se met devant elle pour contenir ses ardeurs. Elle est entièrement couverte d’une combinaison noire. Comme une seconde peau. Pas un bout de chair ne dépasse. Pas un cheveu. Rien. Marc, toujours en érection, se contracte à nouveau. Le géant se décale dans un grand éclat de rire. Sadique. Et il lance avec force :

— Sada, il est à toi !

Sada ne se fait pas prier. Dans un râle bruyant, elle se jette sur Marc qui se met à crier. Elle commence par le renifler. Rapidement, de la tête au pied. Et se met à hurler :

— Tu pues !

Puis elle lui crache dessus. Plusieurs fois. Elle le regarde de haut puis s’accroupit devant son sexe qui ramollit. Elle le fixe quelques secondes et se met à le branler énergiquement. Dès qu’il redevient dur, elle s’arrête. Sada ordonne à l’homme cagoulé d’attacher les chevilles de Marc aux pieds du fauteuil puis de l’asperger d’eau glacée. L’homme noue les liens avec force, s’absente quelques secondes puis revient avec un pack d’eau gelée. Sada lui demande de patienter quelques minutes. D’une voix étrange, caverneuse, elle explique à Marc qu’elle est là pour le punir et qu’il est là pour souffrir. Avant de poursuivre, elle lui enfonce un chiffon dans la bouche pour qu’il ne puisse pas crier. Elle demande aux cinq femmes de se joindre à elle pour tenir Marc par le bassin et le tirer vers le bas afin que ses fesses ne soient pratiquement plus sur le coussin.

— Écartez bien ses jambes !

L’homme est toujours debout au-dessus de Marc, attendant le signal. Les femmes sont sur les côtés, bridant les gestes du prisonnier. Sada est accroupie entre ses jambes, prête à exécuter la sentence. Elle prend son temps pour que sa victime souffre un peu plus. Elle ouvre le sac à ses pieds et en sort de longues bougies rouges. Elles sont magnifiques. Brillantes. Sada les contemple un instant, les caresse, les lèche et les présente à Marc. Ses gémissements ne sont plus que des bruits sourds à travers les plis du tissu.

Face à Sada, Marc avec ses jambes écartées. Son pénis fier et tendu, ses testicules transpirants et poilus, son anus sombre et minuscule. Sada ne prévient pas. Ne donne aucun signal. Tout se fait dans l’instant. Sans avertissement. Elle prend une première bougie, l’allume, en prend une deuxième qu’elle introduit sans préliminaire dans le rectum de Marc, tandis qu’avec la première elle laisse tomber des gouttes de cire brûlante sur le gland toujours gonflé de la victime. Au premier gémissement de Marc, l’homme cagoulé verse de l’eau glacée sur sa tête. De l’eau qui ruisselle et dégouline le long de son corps paniqué. Les filles le maintiennent avec force. Sada attend une seconde puis recommence. Les gouttes de cire, l’eau glacée, la bougie toujours enfoncée. Marc ne sait plus trop où il en est. Petit à petit, l’effroi du départ laisse place à une étrange sensation. Ce n’est pas qu’il aime ce qui est en train de se passer, non, ce n’est pas ça, mais il y a un je-ne-sais-quoi d’agréable malgré la douleur, malgré les larmes. Surtout lorsque Sada, refusant que sa queue débande, se met à le sucer avec vigueur. Elle le suce puis recommence. Les gouttes de cire, l’eau glacée, la bougie toujours enfoncée.

— C’est ta punition ! hurle Sada. Ta punition ! Ta punition !

Et puis plus rien. Tout s’arrête. Sada se relève, demande aux autres de se ranger derrière elle et observe les larmes qui rougissent les yeux de Marc. Elle retire la bougie du cul de Marc d’un coup sec, lui ôte son bâillon, le branle avec douceur et embrasse sa queue. Puis Sada se redresse et enlève son masque.

— Syl… Sylvia ? bégaie Marc.

— Tu n’as été qu’une merde, ces derniers temps, répond Sylvia avec dégoût. Tu m’as négligée. Tu m’as trompée. Tu as oublié de me baiser. Il fallait que tu payes. C’était ta punition. Maintenant, c’est terminé.

Je ne vais pas arrêter l’enregistrement. Pas tout de suite. Je vais lui faire l’amour. Longtemps. Toute la nuit. Avec mes six spectateurs. Ils sont si beaux tous, avec leurs peaux luisantes et leurs fils de cuir. Je suis si excitée. Trempée. Ça fait des heures que j’ai envie qu’il me pénètre. Pour l’instant, je le laisse attaché.

Les filles m’aident à retirer ma combinaison. Je suis en sueur. Toute mouillée. Elles sont cochonnes et ne peuvent s’empêcher de me tripoter. Il y en a une qui me pince les tétons, une autre qui passe sa langue dans la raie de mes fesses, une qui suce mon clitoris, une autre qui enfonce ses doigts dans mon vagin dégoulinant. C’est bon, toutes ces mains sur mon corps, tous ces yeux sur moi, et Marc qui est là pour voir tout cela. Son supplice me ravit. J’ai du plaisir. C’est exquis, tout ce vice. Je les laisse faire encore un moment. L’homme cagoulé ne bouge pas. Il est très sage à côté de nous, il nous observe, immobile. Marc tente de parler. Mais sa bouche engourdie, son cœur chargé d’émotions l’empêchent d’articuler correctement. C’est une plainte lancinante ponctuée de quelques mots. Je crois entendre un « pourquoi ? », un « pardon ». Mais ce n’est pas très clair et puis de toute façon je m’en moque.

Je demande aux filles d’arrêter et de rejoindre l’homme cagoulé. Je leur propose de s’amuser, de se faire plaisir. Ravis, ils commencent à baiser. Je me rapproche de Marc. Qui ne bande plus. Je m’agenouille à nouveau entre ses jambes et je le suce jusqu’à ce que sa queue s’emballe et me revienne, dure. Je me relève, grimpe sur les accoudoirs du fauteuil, prends appui sur les côtés puis je m’accroupis doucement sur sa verge tendue. Tout doucement. Pour savourer l’instant. Ma chatte brûlante s’écarte, gourmande. Son gland doux et puissant l’attend. La pénétration commence. Avec délicatesse, je l’enfourche. Je sens chaque centimètre de sa queue remplir mon vagin dilaté. Je le sens en profondeur. Je regarde Marc droit dans les yeux. Il n’a plus de larmes mais des étoiles. Il est excité lui aussi. Il a oublié le supplice et se concentre sur cet instant de délice. J’ai envie de le détacher, mais je ne le fais pas. C’est moi qui domine, c’est moi qui décide. Avec ses mains il serait bien capable de casser la magie. Une fois son sexe bien à l’intérieur, je remue imperceptiblement, puis de plus en plus fort, de plus en plus vite, de haut en bas, de bas en haut, je m’active, c’est bon, ça rentre, ça sort, ça glisse. À côté de nous, c’est une chorégraphie orgiaque, une queue pour cinq trous, c’est un ballet sublime. Je suis de plus en plus excitée. Je sens mon corps s’emballer. J’aimerais crier. Je crie. Je crie. Je jouis. C’est un orgasme puissant qui m’envahit. Mais d’un seul coup, je panique. Pourvu que… pourvu que Marc… Je me retire. J’observe. Sa queue est toujours droite. Pas de foutre sur mes cuisses. Victoire, Marc n’a pas eu le temps de jouir. Je l’observe quelques minutes. Qui suffoque et qui geint. Ça fait des heures qu’il voudrait le voir sortir son foutre. Qu’il aimerait éjaculer et hurler de plaisir. Mais non, il n’en sera rien. Marc va rester là à débander. Douloureusement. Je fais un signe à mes complices. Tout le monde se relève, range ce qu’il y a à ranger, se rhabille. Ma tribu sort. Je reste quelques minutes dans le salon. Je n’entends pas Marc qui râle et me supplie. J’appuie sur STOP. Je récupère la clé USB, je la mets dans une enveloppe adressée au service intranet de l’entreprise de Marc. Je prends le téléphone et demande à sa mère de venir en urgence à la maison parce que Marc ne se sent pas très bien. J’observe Marc encore quelques secondes. Je n’entends toujours pas ses plaintes qui me traversent. Tout va bien. Je suis soulagée. Je prends ma valise et je lui lance avant de m’en aller :

— J’aurais dû te punir plus souvent.

Je m’éloigne sans regret. Je quitte SA maison. SON salon. SA queue. Heureuse d’avoir pu lui donner SA fessée.

Amours félines

Noann Lyne

J’étais amoureuse comme je n’aurais jamais pensé l’être un jour, même dans mes rêves les plus déments. Amoureuse à en oublier de manger ou de dormir, à ne plus savoir rien faire qu’aimer. Raide dingue, folle de Virginie.

Virginie la belle, étrange et subversive créature, qui m’attire depuis deux semaines comme le feu attire un frelon. Dès le début, ce fut une idylle, une révélation subite, au coin d’un bar où elle avait ses quartiers. Un club lesbien qui m’avait valu quelques rencontres savoureuses, et d’autres sulfureuses. Ce n’est pas parce qu’un endroit est exclusivement féminin que la douceur y règne. Toutes les natures féminines existent, de la plus tendre à la plus brutale, en passant par d’infinies nuances. Je trouve d’ailleurs l’amour lesbien plus varié que l’autre, l’hétéro. Lui se décline trop souvent sur un mode constant : boulot, marmots, dodo. Alors que nous les gouines, nous sommes moins limitées… moins tabouées. Nous ne subissons aucune des entraves hétéros. Notre fierté c’est d’être insoumises et de flirter avec les extrêmes limites. D’un autre côté, il n’y a pas que des avantages. Certaines filles me font peur. Virginie m’inspire une forme de crainte mêlée de respect et d’envie, un désir nimbé d’une force étrange. Virginie et sa chevelure étonnante, toute claire et naturelle ; depuis deux semaines, je traque les racines foncées sans succès. Virginie tout en contraste : plastique d’ange et peau livide, teint clair et blondeur éclatante. Mais dans ce visage de vestale ressortent deux yeux brun foncé, vifs comme la braise. Et s’il est vrai que les yeux sont les miroirs de l’âme, alors un feu diabolique couve au fond d’elle. La belle m’avait communiqué sa folie au premier instant. Son regard m’avait profanée, il avait fait voler mes défenses en éclats !

Dès le lendemain de notre rencontre, nous avons passé notre première nuit d’amour… Une initiation bouleversante ! J’ai découvert que Virginie était une maîtresse exigeante et racée, mais aussi que quelque part en elle se cachaient une certaine douceur et une tendre bienveillance. Selon les circonstances et mon attitude, c’était l’une ou l’autre qui surgissait : la féline ou la nounourse. Elle pouvait se montrer sauvage un instant et délicate l’instant d’après. Virginie avait un sacré caractère. Je la voyais bien chef d’entreprise, à la tête d’une équipe de gros bras, maçons, ardoisiers et grutiers, qu’elle menait à la baguette, mais sans la moindre menace ni sanction. Et moi je raffolais, j’en redemandais.

Il y a trois jours nous avons connu notre première dispute. Une scène ridicule, des mots échangés qui vont crescendo. Un feu ardent était sorti de ses yeux de braise. J’ai levé la main, et l’ai abattue sur sa jolie joue toute rose. Jalousie, crainte d’être dépassée, de la perdre aussi. Mon ex citait souvent une parole de la Bible : « Ce qui te fait peur, c’est ce qui t’arrive. » Nous créons parfois les causes de notre perte, et la jalousie est une de ces causes. Déboussolée de passion, je me suis enfuie en courant et en pleurant. J’ai fui mon idole et elle ne me le pardonnait pas. Ses textos pleuvaient : « Minable petite conne, fous le camp t’as raison. »

Trois jours à me lamenter, trois jours à réfléchir à la meilleure manière de retrouver son estime. Et une seule solution : l’affronter, la regarder en face sans jamais baisser les yeux. Me voilà donc un samedi soir de pluie et de rage, sonnant au portail de son bungalow, tremblante de peur et d’envie. La lourde porte s’entrouvre. Virginie est en peignoir, ses cheveux mouillés lui donnent un air de conquérante.

— Ah, me fait-elle. C’est toi, Marie. Entre puisque t’es là.

— Virginie, je voudrais te dire combien…

— Tais-toi, petite gamine sans caractère !

— Il faut qu’on cause.

— On a assez parlé. J’avais des sentiments pour toi tu sais. Mais tu as tout gâché. Alors si tu veux aller de l’avant avec moi, il faudra que ça change.

Elle avait belle allure, dans son peignoir échancré qui laissait voir le haut d’une poitrine altière. Je tremblais intérieurement, mais je me faisais violence pour ne pas laisser paraître mon trouble. Réagir, ne pas se laisser faire. Je suis déjà en train de perdre la face, or je dois garder la tête haute, sinon elle va m’écraser et se jouer de moi. Alors je réagis :

— Mais toi aussi, tu as abusé. Tu m’as insultée. Reconnais que tu as une responsabilité dans notre dispute.

— Petite sotte ! Tu recommences. On n’en sortira pas. Il faudra bien en découdre, et d’une autre manière. Je ne vois qu’une solution : tu dois payer l’addition. Aussi je te propose de régler nos comptes par un jeu. Tu vois le sablier sur le meuble là-bas ? Voici mon marché : pendant les dix minutes que dure l’écoulement du sable, tu vas expier. Mais puisque tu prétends que j’ai des torts, je te laisse l’honneur. Tu as dix minutes pour me punir. Ensuite ce sera mon tour.

— Bon, c’est d’accord.

— À la bonne heure. Viens…

Nous sommes allées dans la chambre spacieuse de Virginie. Aussitôt elle a déposé son peignoir sur un meuble et est apparue nue et provocante. Je fondais chaque fois que je voyais ce corps virginal, sans un gramme de graisse, rien que du muscle, des abdos gaufrés, des bras aux triceps et deltoïdes raffinés. Et cette peau d’une pureté rare.

— Alors voilà, dit-elle, tu trouveras dans le grand tiroir du bas ce qu’il faut pour assouvir ta vengeance. N’aie pas peur d’y aller à fond, puisque tu me crois coupable.

J’ai ouvert complètement le tiroir. Il y avait toutes sortes d’accessoires dont je n’imaginais pas l’existence. Des lanières, des sangles, divers instruments de torture en cuir, de quoi bâillonner un cheval, un collier avec des clous. Mais aussi, un gode-ceinture terrifiant. L’engin devait avoir la taille d’un concombre transgénique. J’ai senti la sueur perler dans mon dos. La situation me dérangeait, le rôle de tortionnaire. Je préférais de loin me laisser faire et subir le joug d’une maîtresse. Infliger une douleur me révulsait, de plus je craignais d’abîmer cette peau immaculée qui me fascinait tant. Virginie n’avait pas le moindre bouton ni point noir.

Le temps file à toute allure dans le sablier. Je saisis quatre bouts de corde, je demande à ma belle de se coucher et d’étendre les jambes et les bras, puis je tisse quatre nœuds entre les membres et les barreaux du lit. Virginie se laisse faire sans protester, moi je tremble comme une feuille dans la tempête. Ma fascination pour cette fille dépasse toutes les bornes. Je frissonne en pensant à ce qu’elle devait ressentir et aux idées qu’elle se faisait de moi. J’ai peur de décevoir ma maîtresse et de l’irriter, j’ai la phobie de ce qu’elle pense de moi. Je ne veux pas qu’elle me croie faible.

Alors je m’applique. Je la regarde dans ses yeux brûlants, je tente de la défier du mieux que je peux.

— Alors, tu te souviens de tes mots ?

— Non.

— Tu m’as traitée de salope.

— T’en es une.

Je sens une énergie bizarre monter en moi. Ma main se tend, mon bras se cabre et la paume s’abat sur ses cuisses.

— Vraiment, une salope ?

— Une vraie pouffiasse !

Je gifle sa cuisse de plus belle. On dirait qu’elle aime ça. Le rose de sa peau commence à rougir. Je voulais montrer à ma maîtresse que moi aussi j’avais du caractère. Je déboutonne mon chemisier en l’arrachant presque, et je dégrafe mon soutien-gorge. Nous voilà nues toutes les deux. Je restais partagée. D’une part, j’étais en manque de doux câlins, j’avais envie de sentir sa bouche sur ma bouche, sur mon sexe. D’autre part je sentais une sourde violence prendre possession de moi. Je me suis mise à la gifler de plus en plus fort, espérant un appel à l’aide, une demande de rémission. Mais Virginie prenait les coups sans émettre le moindre son. Alors j’ai pensé à une méthode plus subtile. Une petite bougie souffletait sur la table de chevet. Virginie en mettait toujours un peu partout, pour l’ambiance. Le petit cylindre de cire surmontait un pied de trois parties en fer forgé, une antiquité. J’ai promené ce mini-candélabre tout autour du corps de Virginie. Quand je l’ai approché de sa tête, j’ai vu un frémissement de sourcils, le seul geste d’effroi qu’elle montrera jamais, juste un instant, une réaction infime. Puis j’ai versé de la cire fondante sur ses seins. Comme j’ignorais le pouvoir de ce genre de brûlure, j’ai pris soin de placer la bougie assez haut. Virginie n’avait pas l’air de souffrir le moins du monde, sa peau restait rose pâle. Je me sentais un peu perdue. La situation m’échappait, Virginie avait l’air de ne rien ressentir, elle ne poussait pas le moindre grognement ni le plus petit soupir. On aurait presque dit qu’elle s’ennuyait. Dans le rôle du bourreau, je suis vraiment nulle, mais tant mieux, je n’aime pas faire le mal, je préfère de loin encaisser. J’espère que je serai plus digne dans mon rôle de victime.

Le sablier est presque vide. Je musarde un peu, je pince le bout des seins, sans conviction. Je vérifie aussi l’humidité de son sexe. Mais il est sec comme un biscuit. J’ai l’impression d’avoir tout raté. Elle n’est ni excitée ni dérangée. On dirait qu’elle ne réagit pas du tout. Ses yeux restent rivés au plafond, sa tête est droite, son corps immobile. Seuls ses muscles sont tendus au maximum. La scène est magnifique. Virginie et son corps sculptural qui se tord et tend les cordes au maximum, ses poings fermés qui seuls expriment une colère contenue. Quelle maîtrise du jeu ! Je me sens toute petite devant cette femme au caractère trempé.

C’est alors qu’elle m’annonce :

— Le sable est écoulé. Tu n’es pas arrivée à me faire trembler, pauvre nouille. Cette expiation est ridicule, c’est une punition sans envergure. Ton attitude vengeresse n’était donc que du vent. Bon, c’est à moi maintenant !

Je sens que je vais passer un sale quart d’heure. Virginie semble remontée, elle est plus vive que jamais. Un frisson d’effroi parcourt tout mon corps, et d’un coup je me mets à trembler tout entière sans pouvoir me contrôler. Mes membres entrent en résonnance, je sens mon estomac se tordre et les viscères se nouer. Virginie m’ordonne de me mettre sur le ventre, puis elle attrape les cordes et entoure mes poignets et mes chevilles. Ses gestes n’ont rien à voir avec les miens, ils sont directs, méthodiques. Je cherche un soupçon de tendresse, mais je ne vois rien. J’ai la tête dans l’édredon. Je ne perçois plus ses sourires et œillades qui me rassuraient. Mon imagination divague, je pressens le pire. Elle serre les liens mécaniquement, mais sans trop de douleur pour moi, dans une grande maîtrise. C’est juste ce qu’il faut, je peux même bouger légèrement les bras. Je garde une certaine liberté, alors que mes nœuds à moi étaient plus serrés.

Dès que je suis entravée, elle s’empare d’un engin dans son tiroir, un martinet à lanières probablement. Je reçois une série de coups sur les fesses. Ils pleuvent en saccades, sans la moindre pause. Je tremble de haut en bas, pourtant la douleur est supportable. Sous la souffrance émerge une forme de plaisir, une certaine joie d’être l’objet de sévices. Je devine, sans en être sûre, que ma maîtresse joue et se sert de moi. Je suis un objet sans aucun doute, mais un objet qu’elle ne veut pas briser. Les coups se suivent, et je me tords dans ce qui est un mélange de sensations comme je n’en ai jamais connu. C’est très fort et déroutant à la fois.

Mais le meilleur reste à venir. Ce que je craignais le plus se profile. Virginie saisit le gode-ceinture et l’enfile à sa taille. Un clic bien ferme résonne, je me dis que tout va se jouer maintenant. J’entends un grand « sproutch », comme le bruit d’un tube de crème lubrifiante qu’on presse. Ma belle ne perd pas un instant. Il est vrai que le temps file dans le sablier, et elle est décidée à profiter au maximum. Je sens la pointe du gode à l’orée de mon nid. Je constate à ma grande stupeur que mon sexe est dégoulinant. Le plaisir a vaincu la peur. Virginie glisse le gode sur mes lèvres. La mouille se répartit et s’intensifie. Très vite, mes jambes se retrouvent tout humectées. Le gode se déplace subrepticement vers l’anus. Non, c’est pas vrai, elle ne va pas m’enfoncer cet engin de chantier entre les fesses ? J’en crèverais de douleur. Je sens le bout massif pousser vers l’intérieur, sous une vive pression. Mon bassin se mobilise déjà, il se prépare à l’assaut. Mon cul se tend vivement, comme par instinct de survie.

Et puis plus rien.

Le silence immobile, tout se fige subitement, alors que je me préparais au supplice. Il se passe quelques secondes fiévreuses, où je suis tétanisée d’effroi et de désir. Mais rien. L’engin bouge alors d’une façon infime… Il ressort. Le voilà qui se met à voyager, passant d’un orifice à l’autre en tournant, trempé autour de mes points sensibles. Soudain, je sens ce truc pénétrer violemment mon nid intime. Je relève la tête et pousse un grognement. Virginie s’insurge :

— Tais-toi donc, petite cruche ! Il faut quand même régler la note. Tu as déjà oublié tes insultes ?

Et l’engin s’enfonce d’un mouvement décidé. Je me retrouve toute pleine de la hargne de cette fille. Je n’ai jamais été aussi comblée. Mon ventre est saturé par ce gode géant, le sexe vivant de mon amante. Virginie la belle a une bite d’acier. C’est elle qui est en moi, le moindre de ses gestes se propage au fond de mon corps.

Mais tout de suite, elle s’arrête… Et reste longtemps sans bouger. Mon corps se détend et s’habitue à cette présence. Je me sens couler tout autour de ce sexe géant. Mon nid se dilate en prenant sa forme. Mais le monde autour s’est figé.

À présent, c’est l’attente qui me fait souffrir, le désir inachevé d’aller plus loin et plus fort, de sentir le feu de l’action. Le temps s’écoule, je vois, horrifiée, le sablier se vider. Très vite, je n’en peux plus, je suffoque ! J’ai envie que le gode voyage dans mon intimité. Je veux sentir les ardeurs de ma maîtresse au plus profond de moi.

— Vas-y, bouge ! Je t’en supplie ! Ne me laisse pas attendre.

— Alors, on regrette ?

— Oui, excuse-moi. Je ne me fâcherai plus. Tu es si belle, je t’aime ! Baise-moi !

— J’accepte tes excuses…

Et aussitôt son bassin se met à bouger. Je ressens tous ses mouvements dans mon intimité. Je suis en nage, je vibre comme une corde. Ma maîtresse me donne des coups de bassin exquis, c’est une maîtresse douée, elle sait s’y prendre, elle connaît la vitesse et l’angle idéaux. L’engin m’écartèle doucement et le bout vient frôler la face antérieure de mon nid. Mes bras se tendent et un des liens lâche tant je suis nerveuse. Virginie se donne, son bassin va et vient sans répit, de plus en plus vite, je sens que je vais jouir, mais il faudrait un petit quelque chose en plus. J’implore :

— Fais-moi jouir ! Donne-toi à fond, ça vient !

— Ah ma petite salope! Mais ce n’est plus une punition s’il y a du plaisir…

— Je t’en prie ! Plus jamais, je ne serai vilaine !

Virginie détache les liens de mes jambes, elle place un coussin sous mon bassin et m’ordonne de poser mes chevilles sur ses épaules. Elle essaie un nouvel angle d’attaque. Tout en observant mes réactions, elle entame de nouveaux coups de boutoir. C’est plus fort encore, insupportable. Mais très proche de la douleur aussi, j’ai peur d’un faux mouvement. Le plaisir grimpe en flèche. Quand il arrive au summum, elle donne quelques bons coups, et dans un grand cri, la jouissance m’emporte enfin. Mon corps retombe, terrassé. La douleur revient tout à coup. Depuis le début, le plaisir l’avait masquée. Mes poignets sont vermeils, mes fesses rougies par les coups.

Je suis comblée, mais très inquiète. Comment a-t-elle vécu la scène ? J’ai l’impression d’avoir tout fait de travers et de m’être comportée comme une chiffe molle incapable de s’affirmer. Je crois que Virginie va me gronder et me foutre dehors. Je suis toute tremblante en attente du verdict. Mais à mon grand étonnement, son visage est radieux. Elle m’adresse un sourire dont je ne l’aurais jamais crue capable. Je risque :

— J’aimerais que tu me laisses encore une chance. J’ai été conne, je l’avoue.

— C’est vrai que t’es conne parfois. T’as pas vu que c’était un jeu ? Mais tu as gagné. Je voulais te tester et savoir jusqu’où tu irais. Parfois les filles se transforment en démons ! C’est dans les moments particuliers que le caractère d’une personne s’affirme. Toi, tu es restée égale à toi-même. Tu étais douce, même quand je t’ordonnais d’y aller à fond.

— J’ai eu peur…

— Moi aussi il m’arrive d’avoir peur.

Ce jour fut pour moi celui de toutes les révélations. Virginie et moi nous avons échangé un long baiser passionné. Nous nous sommes étendues sur le lit et avons connu une longue étreinte faite de caresses tendres et délicates, pendant toute une partie de la nuit. Après l’ivresse de la violence, celle tout aussi forte de la douceur. Elle a tout renversé en moi, je l’aime. J’ignorais que ce n’était que le début d’une longue relation, faite de bonheur et de complicité…

Quoi qu’il lui en coûte

Vincent Rieussec

Irène m’a contacté pour un travail un peu particulier. Elle dirige une petite agence clandestine de pouliches de haut vol, peu nombreuses mais de premier choix, toujours recrutées par cooptation dans les milieux aisés. Entre autres, je suis le banc d’essai de ses recrues. Ma prochaine visite ne sera pas à proprement parler une apprentie call-girl, mais la femme d’un grand bourgeois désireux de la punir en la prostituant. Pour quelle raison ? Irène n’a pas jugé utile de me le dire. Ma consigne : l’humilier un max… Dans une suite de l’Hôtel Caledonia, jouant le rôle d’un industriel de passage à Paris en mal de compagnie, je l’attends, totalement nu. Trois coups timides frappés à la porte. Je lui crie d’entrer.

Je suis debout près du bar face à la porte. En me voyant, elle se fige. Manifestement elle ne s’attendait pas à une entrée en matière aussi brutale. Toute désemparée, elle murmure :

— Bonjour… Je suis Armelle…

Elle fait quelques pas hésitants et s’immobilise.

Elle est d’une classe folle. Un tailleur sobre, sagement boutonné, la jupe juste au-dessus des genoux, le décolleté voilé par une écharpe légère. Bas noirs, escarpins. Un manteau de fourrure posé sur ses épaules. Visage ravissant fardé avec soin sans excès. L’image même de la jolie bourgeoise allant retrouver une amie dans un salon de thé. Je la vois terrorisée, bouleversée de me voir nu, honteuse de venir se prostituer. Quelle tyrannie subit-elle pour avoir osé frapper à cette porte ? Il est temps que je lui montre la réalité la plus crue du monde où elle vient d’entrer.

Je la salue et je lui demande d’approcher. Je prends son manteau que je pose sur une chaise et je m’assois dans un fauteuil. Tout de suite je glisse mes mains sous la robe, direct le slip. Elle se cabre, un hoquet de surprise. Elle ne tente rien pour se dégager… Même, elle écarte légèrement les jambes quand je force pour glisser une main entre ses cuisses et tâter son sexe. Le tissu n’est pas trempé, mais il n’est pas sec non plus. Finalement l’aspect sexuel de la rencontre ne la laisse pas indifférente. Cela ajouté à la douceur qui émane de son visage angélique, malgré la tension qui l’habite, augure d’une belle amoureuse sensuelle. Je bande comme un âne. Je lui dis :

— Tu vois, ma verge t’apprécie déjà. Viens lui dire bonjour.

Elle se penche et pose un bécot. J’insiste :

— Non, non, un vrai baiser bien mouillé ! Agenouille-toi et prends-la dans ta bouche…

Elle s’exécute. Je pousse pour m’enfoncer un peu plus. Je n’insiste pas trop. Une simple mise en bouche pour commencer, si l’on peut dire… Manifestement, elle n’a pas l’habitude, je ne veux pas jouir trop vite ni la faire vomir. Je me laisse glisser dans le fauteuil pour dégager mon postérieur, je bascule le bassin, ouvre mes cuisses et tire des deux mains sur mes fesses.

— Viens… Continue entre mes fesses…

Docile, Armelle est pratiquement à plat ventre, la tête relevée. Sa langue hésite, se limite à quelques attouchements. Alors je prends sa tête dans mes mains et la force sous mes cuisses. Elle n’a pas le choix. Maintenant, elle me lèche vraiment. Je la guide.

— Oui, c’est bien ! Insiste un peu plus ! Remonte jusqu’à la base des couilles ! Recommence ! Parcours-moi bien.

J’entends comme un sanglot. Je la fais se relever, des larmes plein les yeux. Je n’en ai cure. Elle est là pour ça. Ce n’est que le début. Je lui demande d’enlever son tailleur, le soutien-gorge, et pour le slip, de se retourner et de bien se baisser pour me permettre de voir sa vulve et l’anus dans le sillon. Quand elle est pliée en deux, le slip aux genoux, je lui dis de garder la pose. Je m’approche, et tout en lui malaxant les fesses et en les écartant, j’énonce, admiratif :

— Mais c’est très beau, tout ça, un beau sillon tout propre de femme du monde… J’espère que tu t’es abstenue de le parfumer. J’aime sentir la vraie odeur des femmes que je baise…

D’une voix étouffée, chevrotante, elle me répond :

— Madame Irène m’a prévenue de ne pas le faire…

Comme j’insiste, elle ajoute :

— Elle m’a dit… que vous aimiez lécher les femmes… entre les cuisses…

J’ai posé un doigt sur son anus. Elle a frémi.

— J’adore tes fesses. Même baissées elles gardent un beau volume. Et ton petit trou si sensible… Il est charmant, tout crispé d’appréhension… Enfin tout à l’heure, il faudra bien qu’il se dilate pour laisser entrer ma bite. Ne t’inquiète pas, nous utiliserons la quantité de crème qu’il faudra. Mais si ça se trouve, il s’ouvrira sans problème… As-tu l’habitude de te faire enculer ?

Elle souffle un « Non, jamais » d’une petite voix, proche du sanglot. Se redresse, le feu aux joues, mais n’ose me regarder. Elle est pratiquement nue, en porte-jarretelles et bas ; je l’entraîne devant l’armoire à glace. Placé derrière elle, je tiens dans mes mains ses beaux seins lourds bien accrochés à un torse gracile. Son cœur bat à cent à l’heure.

— Allons, détends-toi. Je ne vais pas te manger… Enfin, je dégusterai quand même ta vulve… Regarde comme tu es belle… Irène m’a gâté. Elle m’a envoyé la plus désirable…

À voix basse, elle souffle :

— Pute… Elle vous a envoyé une pute…

— Oui, tu as raison, tu es une pute, une jolie pute, venue apporter du bonheur à un pauvre homme esseulé. J’espère que tu vas m’en donner pour mon argent ! Demain, un autre te tringlera… Ça m’excite de t’imaginer avec une autre queue dans ton con. J’aime bien partager les belles choses…

Elle m’écoute hagarde, toute pâle. L’image même de la désolation. Elle commence à découvrir toute la réalité de son rôle. J’ouvre le lit. Appuyée aux oreillers, elle est à moitié couchée sur le dos. Je lui ordonne de bien ouvrir les cuisses et de se masturber. Elle ferme les yeux. D’un ton sec, je dis :

— Regarde-moi et laisse-toi aller. Tu ne vas pas me faire croire que tu n’as jamais tourmenté ta chatte !

Son regard plein d’agressivité se plonge dans le mien. Je la sens prête à se rebeller. Nous restons yeux dans les yeux un bon moment. Enfin, vaincue, elle baisse les yeux. Je murmure :

— J’adore regarder une jolie femme comme toi se donner du plaisir, voir sur son visage la montée de sa jouissance malgré sa honte à livrer son côté femelle, sa vulve ouverte par ses doigts à un inconnu… Oui, c’est bien… Plonge tes doigts… Fouille-toi… Cajole ton clitoris…

Elle obéit. Peut-être voudrait-elle ne rien ressentir. Mais son visage se tend. Son plaisir monte. Elle n’a pas baissé les yeux. J’y lis à présent le désarroi, l’émotion de sentir son corps lui échapper devant un inconnu… Un client… Je veux participer au déclenchement de l’orgasme. Je m’approche, glisse une main entre ses jambes. Je caresse son anus. Elle a compris. Elle m’implore des yeux en psalmodiant :

— Oh non ! Pas ça… Pas ça…

Mais elle n’est plus maîtresse d’elle-même. Son corps réclame l’assouvissement. Elle est mûre. Je plonge un doigt dans son cul. Le corps tendu comme un arc, dans un grand cri, elle est emportée par l’orgasme.

Les yeux fermés, elle s’abandonne sur le lit, les jambes toujours écartées. De la paume des mains je frôle les fraises de ses seins. D’un coup, elles se tendent, et dès que je touche le capuchon du clitoris, il darde hors de sa protection comme un minuscule gland d’où partent les petites lèvres comme deux rideaux ouverts sur les profondeurs corail de la vulve, luisantes de sécrétions. J’ai vu juste. Dans le chaos de ses émotions, son premier orgasme n’a pas éteint le feu allumé dans son ventre.

Lentement, je caresse son corps. Malgré elle, il accueille mes mains en frémissant. Chaque fois que je touche un point névralgique, je provoque un spasme nerveux. Je sens son anxiété et sa fébrilité.

— Ta vulve écarquillée, toute pleine de mucus est terriblement appétissante. Tu m’offres un plat de seigneur. Je vais me goinfrer de ton jus. Et il en restera encore pour m’accueillir quand je m’enfoncerai dans ton vagin. Reste bien les cuisses écartées et avec tes mains ouvre un peu plus tes petites nymphes…

Je veux une fois encore l’obliger à participer afin d’éviter que, l’esprit réfugié dans un ailleurs, elle ne m’abandonne que son corps. Une nouvelle fois, elle obéit sans rien dire. Une bonne odeur de chatte excitée, de marée m’accueille. Je promène mon nez tout le long de la faille largement déployée. Puis j’y colle mes lèvres, j’aspire. Bientôt j’ai en bouche ses nymphes qu’elle a lâchées. Je plonge ma langue le plus loin possible, faisant refluer la cyprine dans ma bouche. J’amplifie jusqu’à l’obscène les bruits de ma dégustation ; elle gémit doucement. Quand je sens qu’elle commencer à dériver, je m’arrête, je la veux enfiévrée de désir pour l’enculer.

Je me relève et lui demande de se mettre en levrette. Ma verge tendue, si grosse dans sa bouche, l’inquiète. Elle pleurniche pitoyablement.

— Oh non… Pas dans le cul, vous allez me déchirer…

Qu’elle ait prononcé ce mot me ravit. Je lui montre le tube de crème. Elle sait que je vais aller au bout de mes envies. Résignée, appuyée sur les mains, elle prend la position. Je l’oblige à écarter les bras et à poser sa tête de côté sur le drap. Il n’y a plus que sa croupe bien tendue offrant son sillon largement ouvert. Ma langue s’y promène, s’intéresse à la rondelle de l’anus. Longuement, patiemment, elle revient encore et encore. Enfin, le petit trou crispé de peur finit par se détendre, il laisse pénétrer l’intruse. Alors j’y vais du majeur enduit de crème. Le sphincter s’est relâché. À deux doigts, j’élargis l’orifice. Elle psalmodie, les deux mains accrochées au drap. Je fais durer pour pénétrer par surprise dans la voie à demi ouverte. Ça lui évitera la douleur du forçage d’un anus contracté. Elle se refermera, mais sur ma queue déjà dans la place. Elle ne souffrira que de la dilatation du petit trou.

Je plonge. Elle crie comme une bête qu’on égorge. Je pénètre. Ma verge s’épaissit à sa racine. L’anus continue à se distendre pendant toute l’intromission. Elle crie, mais moins fort, émet comme un râle. Enfin mes couilles se collent à son cul. Je ne bouge plus. La douleur doit refluer. Elle ne gémit plus. Je commence à la limer. Les lamentations reprennent. Un bras passé autour d’une jambe, je colle une main sur son sexe et pendant que je la pistonne durement, je roule son clito entre deux doigts. Bientôt, le registre de ses plaintes change, se transforme en ovations. Quand je la sens partir, je m’abandonne au fond de son ventre.

Trempée de sueur, le visage cramoisi, elle gît sur le lit ; explore son anus du doigt. Le regarde, incrédule.

Je lui souris.

— Et non, pas de sang. Je l’avais déjà bien assoupli. Il a protesté d’être aussi distendu, mais ça y est, tu as joui et bien joui avec une verge dans le cul… Va faire un brin de toilette. Nous avons bien mérité un verre au lounge de l’hôtel…

Elle a enlevé ses bas et le porte-jarretelles. Je la regarde sur le bidet mignoter le pauvre martyr. Je suis sorti de mon rôle. Je l’ai fait jouir, alors qu’elle n’aurait dû être qu’un trou à tringler. Je ne le regrette pas. Elle se recoiffe. J’ai sorti de l’armoire une robe en résille.

— Tiens, passe ça…

Son mari a exigé cette robe. Elle lui colle au corps, se moule sur les seins, s’arrête au ras des fesses. Plus nue que nue… Prête, elle me défie du regard. En souriant, je m’approche d’elle. Je pose ma bouche sur sa bouche, ma main sous la robe, et sans difficulté, un doigt dans le con. Du pouce je titille le clitoris. Elle soupire et finit par ouvrir ses lèvres, ma langue la visite. Elle se détend et me rend mon baiser. Cet abandon, je l’espérais. Enfin, je suis un peu autre chose qu’un tourmenteur.

Je m’arrange pour qu’elle s’enfonce dans une des rares banquettes dans la lumière, au milieu de la salle. Dès notre entrée, on l’a dévorée du regard. Assise, la robe remontée jusqu’au pubis, elle serre les genoux. Je me suis placé de côté pour ne pas faire obstacle aux regards indiscrets. Je lui murmure :

— Ouvre les cuisses !

À nouveau, elle me toise de son regard flamboyant. Ça dure. J’attends. Brusquement, elle cède, ouvre largement le compas de ses cuisses, s’offrant à la contemplation. Elle craque, elle n’en peut plus. Le visage dans ses mains, elle pleure.

Tendrement, je prends ses mains dans les miennes. Son visage est l’image même de la déroute. Je pose ma bouche sur ses doigts et je lui demande :

— Mais pourquoi acceptez-vous tout cela ? Vous avez peur de votre mari à ce point ?

— Ah… Vous savez… Mon mari…

— La seule chose que je sais, c’est que vous êtes punie et que je suis la punition. Je dois vous traiter comme un salaud, violer votre pudeur, vous conduire au bout de votre humiliation… Mais pourquoi ?

Au point où elle en est, parler est une délivrance. Elle me raconte tout.

Dans le milieu aisé de ses parents, elle est tombée amoureuse d’une relation de son père, vingt ans de plus qu’elle. Dominateur, fier d’intéresser une si jeune femme, il l’a demandée en mariage. Elle était aux anges. Pour la nuit de noces, elle était vierge. Elle n’a pas su, pas pu répondre à ses exigences. Il s’est braqué, n’a plus essayé de la toucher, et est retourné à sa passion des call-girls. Pourtant il la subjuguait toujours. Elle aurait voulu qu’il lui apprenne tout de l’amour, en douceur.

Lors d’une réception, une escort-girl accompagnait un commercial étranger. Elle a reconnu son mari. Ils plaisantaient comme de vieux amis. Folle de jalousie, elle l’a giflée en la traitant de pute. Son mari, livide de rage, l’a obligée brutalement à s’excuser. Puis plus tard dans l’intimité, toujours aussi dur, il lui a expliqué qu’au moins l’autre était une chic fille sachant donner du plaisir aux hommes. Quelle était la pute, celle qui donnait du plaisir pour de l’argent ? Ou celle qui se laissait entretenir par son mari sans le satisfaire sexuellement ?

Par défi, elle a lancé qu’elle aimerait prendre des cours pour être au niveau de l’autre. Il a ricané.

— Intéressant, sûr qu’un petit apprentissage chez Irène te ferait beaucoup de bien… Si tu veux rester avec moi, ce sera ta punition…

Cet homme à femmes la subjuguait, elle était prête à tout pour lui plaire. Mais Dieu que c’était dur… À nouveau, elle cache son visage dans ses mains.

J’ai pitié de cette jeune femme toujours amoureuse d’un libertin. Nul doute qu’elle a le tempérament pour le satisfaire. Mais elle risque de souffrir…

Je lui dis ma vision de la situation : le goût de son mari pour la complaisance, son plaisir à faire l’amour avec des prostituées ; il ne changerait pas… Accepter de se plier à ses exigences pouvait l’entraîner très loin… Elle ferait mieux de le quitter…

Son mascara a coulé. Elle se lève pour aller aux toilettes. Je devrais lui dire de revenir en scandaleuse, la robe à la main. Je n’en fais rien. J’en ai assez de jouer au salaud de service. Elle tarde à revenir. Et tout à coup, c’est une autre femme qui est devant moi : une femme nue, qui a abandonné sa robe quelque part ! Elle a choisi, quoi qu’il lui en coûte, d’aller jusqu’au bout pour l’amour de son mari. Déterminée, altière, hautaine, le pied posé sur la table basse, elle toise les voyeurs affolés de tant d’impudeur, le maître d’hôtel qui s’approche pour nous demander de sortir. Elle me dit tout fort :

— Viens ! Montons dans la chambre ! Viens me défoncer… Viens en prendre pour ton argent !

Je ne la reconnais plus, elle est déchaînée. Se veut la plus pute possible. Elle prend l’initiative et me chevauche. Son vagin se ressert sur ma queue. Elle m’enserre de ses jambes et me baise autant que je la baise. Les bras en croix, elle reprend son souffle. Bon Dieu, elle est scandaleusement belle avec son con dégorgeant de foutre !

Après l’orgasme, l’excitation est peut-être tombée. Mais non, elle me sourit.

— Tu vas me reconduire chez mon mari pleine de ton foutre. S’il est vraiment ce que tu dis, ce soir il pourra m’offrir à trois de ses amis. C’est sa soirée bridge à la maison ! Je passe mon manteau et nous partons !

— Comme ça ? Toute nue ?

— Oui comme ça. Une pute qui va retrouver son mari pour se vendre à ses amis… Tu te rends compte… J’entre dans le salon. Ils me regardent… J’ouvre mon manteau… Je suis nue et au bas de mon ventre, une chatte à défoncer…

Elle s’exalte pour se donner du courage. Vers quoi je la conduis ?

Nous sommes arrivés. De la lumière au rez-de-chaussée. Elle murmure :

— Ils sont au salon…

Elle reste un moment sans bouger. Puis elle me pose un léger bécot dans le cou en chuchotant :

— Merci… Attends-moi…

Je la regarde partir enroulée dans son manteau. Sur le gravier, ses talons hauts la font un peu tituber.

Je suis resté dans ma voiture. Du temps passe, une fenêtre s’allume à l’étage… Certainement une chambre. J’ai dû m’assoupir. Elle frappe au carreau, ouvre la portière, s’installe à côté de moi. Son manteau s’ouvre. Elle est toujours nue, son sexe bâille, du sperme coule…

— Rentrons… Demain, j’irai chez Irène…

Elle reste silencieuse un instant. Je n’ose rien dire. Puis elle reprend :

— Quand mon mari m’a vue, il est devenu tout pâle. J’ai dit : « Je viens de remplir mon premier contrat, je suis encore pleine du sperme de mon client… Mais peut-être que tes amis aimeraient eux aussi se payer du bon temps… » Il y a eu comme un blanc. Puis mon mari a dit : « Messieurs, elle est à vous ! » Ils se sont levés. Alors, avant qu’ils me touchent, vite, j’ai annoncé : « Cinq cents euros la pipe, mille la baise ? » Encore un moment de stupeur. Puis l’un d’eux a dit : « D’accord, mais tu avales ! » et ils ont sorti les billets… J’ai avalé deux fois… Le plus jeune a voulu me baiser sur un lit… Puis il m’a enculée ! Mon mari regardait, fasciné ! Quand, terriblement excité, il a voulu me prendre à son tour, il a raqué comme les autres…

Nous roulons en silence. Enfin je demande :

— Mais pourquoi Irène ?

— Il me veut pute, eh bien, je le serai jusqu’au bout en faisant partie de l’équipe d’Irène. Il devra payer chaque fois… Je vais revenir vivre chez nous… Je veux qu’il me voie partir de la maison pour remplir d’autres contrats… Ce sera sa punition !

Est-ce qu’il va prendre cela comme une punition ? Je ne dis rien, mais je me pose la question…

Emma

Cassandra Maraval

Fou. Elle allait le rendre fou, et pas seulement de désir. Cette petite salope aurait sa peau, ce n’était qu’une question de temps. Lui qui, jadis mordait la vie à pleines dents, avait perdu jusqu’à l’appétit. Si encore elle l’avait laissé se repaître de sa chair, il l’aurait bouffée, sucée, léchée jusqu’à la lie. Malgré ses promesses, elle trouvait toujours une parade pour refuser ses avances. Son corps s’était amaigri et ses traits émaciés. Ses miroirs ne renvoyaient de lui qu’une ombre pâle. Mais il s’en foutait comme de la dernière de ses chemises. De toute manière, elle ne lui allait plus. Non, le seul reflet qui trouvait grâce à ses yeux était celui que les prunelles d’Emma lui offraient. Comme il se sentait beau, grand et fort quand elle le regardait ! La plupart du temps, malheureusement, elle l’ignorait. Et lui dépérissait. Ses amis avaient beau l’avertir (« Florent, cette femme va te détruire »), il vivait dans l’espoir qu’elle devienne sienne. « Mon chéri, comment peux-tu en douter ? Je t’aime ! Bien sûr que je veux t’épouser. Laisse-moi juste un peu d’air et de temps. Je suis si jeune… » Ces mots coulaient comme du miel ; impossible d’en douter, quand bien même elle les répétait pour la énième fois. Quand bien même ses jolies lèvres se détournaient des siennes lorsqu’il voulait l’embrasser. « Ma douce Emma, pardonne-moi. La jalousie m’aveugle. Je vois bien avec quels yeux les hommes t’observent. Toi si pure, eux si vils. Si tu pouvais lire les pensées qui les agitent. » La jeune femme balayait ses arguments d’un revers de main arrogant avant de lui faire promettre de ne plus l’ennuyer avec cela. Puis, sans une parole, elle disparaissait. Belle et libre. Sitôt la porte de son hôtel particulier claquée, l’angoisse l’assaillait. Quand la reverrait-il ? Combien de temps resterait-elle la prochaine fois ? Le laisserait-elle caresser sa peau caramel, embrasser sa bouche vermeille ? Ces questions le rongeaient du matin jusqu’aux premières lueurs du crépuscule. L’arrivée de la nuit annonçait heureusement une trêve réconfortante dans son esprit torturé. Sitôt les yeux fermés, il s’envolait la retrouver dans un monde où Emma savait se montrer plus conciliante. Jusqu’à présent, ses rêves ne l’avaient jamais déçu. Mille fois, il l’avait pénétrée. Mille fois, cette garce en avait redemandé. Mille fois, il s’était réveillé en sueur, le sexe douloureusement tendu. Cette situation ne pouvait plus durer : il fallait qu’il la baise. Ou qu’elle paie pour son attitude. Honteux, il égrena mentalement un chapelet pour s’absoudre de cette odieuse pensée avant de s’endormir profondément.

Ce matin-là, le réveil fut particulièrement pénible. Alors qu’il naviguait dans la mer chaude du sexe musqué d’Emma, les mains solidement arrimées à ses hanches, un bruit le tira brutalement du sommeil. « Emma ? » s’entendit-il chuchoter. Emma ne répondit pas. Bien sûr que non ! Elle n’avait encore jamais partagé sa couche. Une vague de solitude le submergea. Son lit, conçu pour deux êtres de chair, lui sembla soudainement trop grand et bien froid. Troublé par son rêve évanescent, il referma les yeux pour prolonger ce moment d’intimité et porta machinalement la main sur sa queue qu’il commença à astiquer d’abord doucement, puis de plus en plus vite. Emma occupait aussi bien ses rêves érotiques que ses fantasmes éveillés. Cette fois, ce n’était plus entre ses cuisses galbées qu’il ondulait, mais dans sa bouche ourlée de lèvres charmantes. Elle l’aspirait jusqu’à la glotte tout en le dévorant de ses iris noirs. La garce suçait divinement bien et son regard le pénétrait jusqu’au tréfonds de l’âme. Son orgasme monta au rythme des va-et-vient de la bouche d’Emma sur sa verge lustrée de salive imaginaire. Il finit par jouir en criant son prénom. Sitôt remis de ses émotions, il se prépara à la hâte, résolu à la surprendre dans son intimité. Sur le chemin qui séparait leurs deux adresses, il acheta croissants et fleurs et fut ravi de savoir qu’il pourrait se faufiler chez elle comme un voleur, car la belle ne fermait jamais son logement. « Pourquoi veux-tu que je m’enferme ? Ici, ce n’est pas comme chez toi, il n’y a rien à voler ! » Ces mots résonnaient encore à ses oreilles. Ses supplications (« Mais enfin, ma chérie. Tu es une femme seule. Qui plus est une femme désirable. Tu dois faire attention à toi ») n’avaient rien changé. Pire, elles l’avaient agacée. Grimpant les escaliers à pas de loup pour ne pas trahir sa présence, il empoigna délicatement la poignée de la porte qui céda sans résistance. Une fois à l’intérieur, il posa sans bruit ses paquets et fila sur la pointe des pieds en direction de sa chambre. Fermée. Il fut tenté de l’ouvrir, mais se ravisa. Les colères d’Emma pouvaient être épouvantables. Mieux valait adopter la bonne stratégie. Son regard fut spontanément attiré vers le trou de la serrure. À la réflexion, il était plus sage de jeter un œil, fût-il un brin voyeur, avant de prendre une décision. Son échine se courba jusqu’à la hauteur de cet œilleton de fortune. Elle était allongée en tenue d’Ève, les draps en bataille au pied du lit. Son sang ne fit qu’un tour avant d’aller irriguer sa verge qui se tendit instantanément.

Au moment où il s’apprêtait à aller la réveiller à grand renfort de caresses et doux baisers, il aperçut un homme à la silhouette sculpturale sortir de la salle de bains. Emma ouvrit les yeux et éclata d’un rire charmant. Un rire qu’il n’avait encore jamais entendu. La statue grecque la fit taire par un baiser langoureux puis détacha ses lèvres presque à regret pour descendre lentement, très lentement. Sa langue fit une courte halte sur ses deux mamelons aussi dressés que deux stalagmites, pour finir sa course dans sa toison broussailleuse. Emma se cambra sous les assauts de cette tête chercheuse qui fouillait maintenant avidement l’intérieur de sa chatte. Le cœur de Florent se pinça douloureusement. Qu’est-ce que cet homme foutait dans le lit de sa promise ? Comment pouvait-elle offrir à cet inconnu ce qu’elle s’ingéniait à lui refuser depuis des mois ? Emma dépassait les bornes. Cette salope allait devoir payer. Mais pas comme ça. Pas si facilement. L’hypothèse du flagrant délit suivie d’une scène de ménage lui parut bien fade au regard d’une punition savamment orchestrée. Couvert par les râles d’Emma, il fit volte-face, récupéra ses paquets et sortit du logement aussi discrètement qu’il y était entré. Mais quelque chose d’invisible à l’œil nu avait changé : sa détermination. Arrivé chez lui, il donna l’ordre de n’être dérangé par personne, s’enferma dans son cabinet et se mit à écrire. La punition et la vengeance sont deux arts qui se savourent froid. Autant s’y mettre tôt pour leur laisser le temps de refroidir. Il ressortit deux heures plus tard l’air satisfait.

— Albert ! héla-t-il.

Albert accourut.

— Oui Monsieur ? 

— Faites porter ceci à mademoiselle Emma et attendez sa réponse, répondit-il en lui tendant une enveloppe cachetée.

— Bien Monsieur.

Un large sourire se dessina sur son visage lorsqu’Albert disparut.

C’était presque trop facile, mais tant pis, il faut aussi savoir profiter de la chance lorsqu’elle se présente : dans deux jours, Emma aurait 25 ans. Il allait lui organiser une fête dont elle se souviendrait longtemps. Après ça, elle sera à lui pour toujours ou disparaîtra à jamais. Le côté manichéen de la situation l’excita. Il ignora néanmoins la bosse qui gondolait son pantalon pour se concentrer sur des affaires plus urgentes : l’organisation de l’anniversaire. Quelques coups de fil plus tard, il réalisa qu’il avait faim, sensation qu’il avait oubliée depuis longtemps. Il descendit à la hâte dans la cuisine et dévora tout ce qui lui tomba sous la main. Jamais il n’avait mangé avec autant d’avidité. Lorsque Albert reparut, il le trouva à quatre pattes, la tête plongée à l’intérieur d’un placard, en train de fouiller parmi les jambons.

— Monsieur veut-il que j’appelle la cuisinière ? Je suis sûre qu’elle acceptera de revenir à son service maintenant que Monsieur a retrouvé l’appétit ! 

— Nous verrons plus tard, Albert. Avez-vous donné la lettre à madame Emma ?

— Bien sûr Monsieur. Lorsque je suis arrivée, elle était attablée avec un homme. Son cousin, je crois me souvenir. Elle n’a pas pu cacher sa joie après avoir décacheté votre enveloppe, et m’a répondu qu’elle viendrait cet après-midi même.

Le reste de la journée passa comme une fleur si bien qu’il ne vit pas le temps filer jusqu’à l’arrivée d’Emma.

— Mon chéri ? Où te caches-tu ? Montre-toi ! Je me languis de te voir depuis que je t’ai quitté hier !

— Ma chérie, enfin te voilà !

— Albert m’a fait porter ta lettre. Tu es fou !

— Rien n’est assez fou pour toi. Je vais organiser la plus belle des fêtes. Tu seras la reine. Ma reine.

Dans un élan enfantin, Emma se jeta dans ses bras et enroula ses doigts dans les cheveux de Florent à la manière des petites filles qui jouent avec leur papa.

— Oh mon Dieu !

Emma s’écarta soudainement de Florent et le regarda d’un air grave.

— Qu’y a-t-il ma chérie ?

— Je n’ai rien à me mettre !

Florent éclata de rire.

— Ne t’inquiète pas, j’ai tout prévu. Tu seras magnifique. Mais tu ne découvriras ta tenue qu’avant d’apparaître devant nos invités.

Rassurée, Emma déposa deux chastes bises sur les joues de Florent et prétexta une visite à sa mère en compagnie d’un cousin éloigné pour filer. Contrairement à l’accoutumée, il la laissa prendre congé, non sans lui avoir glissé d’un ton plus autoritaire qu’il ne l’aurait souhaité, d’être là après-demain pour 18 heures. Elle répondit par un baiser volant. Il regarda l’heure et sortit. Il avait encore le temps d’acheter ce qui lui manquait et de lancer les dernières invitations. Cette nuit-là, il ne rêva pas d’une Emma douce et conciliante qui lui offrait sa délicieuse cambrure. Il rêva d’une Emma souillée, humiliée, et jouit dans son sommeil. La journée du lendemain fut occupée par les derniers préparatifs. S’il mangea peu, ce ne fut pas par manque d’appétit, mais par manque de temps. Tout devait être prêt pour le jour J.

Enfin elle apparut. Ces deux jours étaient passés à la vitesse de la lumière, pourtant il avait attendu avec impatience cet instant. Emma rayonnait à l’idée d’être la reine de cette soirée. Elle ignorait juste quel genre de reine elle serait. Florent alla l’accueillir avec un sourire innocent, la prit par la main et lui demanda de le suivre.

— Les invités n’arriveront pas avant une bonne heure, ma chérie. Cela nous laisse le temps de te préparer, lui souffla-t-il à l’oreille.

La perspective de cette soirée organisée en son honneur la grisait tellement qu’elle ne chercha même pas à tempérer cette promiscuité. Florent lui fit descendre les escaliers et emprunta le chemin de la cave. Son amour pour le champagne lui fit accélérer le pas quand elle comprit où il la menait. Il ouvrit la lourde porte, la suivit à l’intérieur et la referma à double tour. Le bruit métallique de la serrure la fit sursauter.

— Mais enfin, Florent, à quoi joues-tu ?

Elle eut à peine terminé sa phrase qu’une lourde gifle s’abattit sur son profil droit. Ce geste la prit tellement au dépourvu qu’elle en oublia de crier. Stupéfaite, elle porta la main sur sa joue rosie et le regarda d’un air de défi. Une nouvelle gifle tomba. La violence de son geste lui fit cette fois perdre l’équilibre.

— Baisse les yeux devant moi ! lui intima-t-il d’un ton glacial.

— Mais… Florent ! As-tu perdu la raison ?

Les coups se mirent à pleuvoir. Emma se recroquevilla sous les assauts de Florent.

— Tu crois que je vais être dupe encore longtemps de ton petit manège ? Que tu vas réussir à me détruire ? Ce soir, Emma, tu vas comprendre à quel homme tu as affaire ! Et plus vite tu comprendras, plus vite tu sortiras de cette cave. Est-ce clair ?

— Florent, mon chéri…

Les gifles redoublèrent. Emma hurla.

— Tu peux hurler aussi fort que tu le souhaites. Personne ne peut t’entendre. M’as-tu compris cette fois ?

— Oui…

Nouveau soufflet.

— Oui qui ?

— Oui Florent…

— C’est bien. Maintenant, lève-toi et enfile la tenue que je t’ai choisie, termina-t-il en lui désignant une chaise.

Déroutée, Emma s’approcha de la magnifique chaise que Florent avait chinée la veille. Elle était en bois ébène et velours rouge. Un vrai trône de reine. Sur son siège reposait un carré d’étoffe noire. L’ayant dépliée de ses doigts délicats, elle découvrit une robe de soie transparente au décolleté outrageusement prononcé. Florent lui ordonna de se déshabiller entièrement et de l’enfiler. Il ramassa sa petite culotte d’un geste autoritaire et la porta à ses narines pour s’enivrer de l’odeur de sa chatte. Il bandait tellement qu’il se retint de lui coller sa queue dans la bouche. « La vengeance est un plat qui se mange froid », se répéta-t-il comme un mantra. Il rouvrit lentement les yeux, rangea la culotte dans sa poche et contempla son œuvre : elle était sublime. Révélée par un V exubérant, sa poitrine menue était magnifiquement mise en valeur. Le tissu, qui partait de son nombril, avant de séparer ses deux seins, remontait jusqu’à ses deux jolies épaules pour chuter, sur l’autre versant de son anatomie, jusqu’à la base de sa cambrure. Contrairement à son dos parfaitement dénudé, son cul était prisonnier d’un carré de soie minimaliste.

— Maintenant assieds-toi !

Les mains pleines, Florent s’approcha et posa son matériel à terre. Emma se crispa à la vue du rasoir de barbier.

— Écarte les jambes ! ordonna-t-il.

Elle s’exécuta malgré ses craintes. Il n’oserait tout de même pas… ? D’un geste agile, il attrapa le rasoir et l’approcha de son sexe. Emma sentit le métal froid sur sa peau et ferma les yeux. C’était effrayant… Et très érotique. Lentement, très lentement, il fit courir la lame sur ses lèvres dont la couleur vira brutalement du rose au brun sous l’effet de l’excitation. Sa toison jadis broussailleuse se transforma en mont glabre. Mais à quel prix ? Ce salaud n’avait utilisé ni savon ni mousse pour adoucir l’arrachage des poils qui crissaient sur sa chair avant de chuter en tas crépus à ses chevilles.

— Voilà qui est plus net ! déclara Florent sans se soucier de la rudesse de sa méthode. L’autre t’a baisée touffue. Je te veux lisse !

Content du résultat, il fit volte-face et se dirigea vers l’endroit le plus voûté et le plus sombre de la cave. Il revint presque aussitôt, une cravache à la main. Emma tressaillit. Il n’oserait tout de même pas… ? Non. Il n’osa pas. Florent se contenta d’effleurer la peau d’Emma qui frissonnait sous les caresses de la tige de cuir. Il la fit d’abord remonter lentement le long de sa colonne vertébrale puis s’attarda sur sa nuque dissimulée par sa crinière brune en bataille. Il fit alors le tour de son cou délicat et l’obligea, toujours avec l’extrémité de la cravache, à relever le menton pour qu’elle le fixe. Son regard maintenant suspendu aux siens, il fit glisser la badine entre ses seins. Emma ne bougeait pas. Il continua plus bas. Encore plus bas. Le cuir claqua soudainement sur sa cuisse pour l’obliger à dévoiler son entrejambe. Emma serra les dents. Elle ouvrit délicatement ses jambes, laissant apparaître son sexe fraîchement rasé. Florent fit courir la claquette de la cravache sur ses lèvres imberbes. Il frappa très doucement, mais énergiquement à plusieurs reprises son clitoris qui se mit aussitôt à bander. Satisfait de l’effet produit, il titilla ses plis et replis qui s’ouvraient comme les pétales d’une rose. Il était clair qu’à présent, Emma luttait pour ne pas s’abandonner à ces caresses délicieusement licencieuses. Encouragé par les gémissements qu’elle s’efforçait de retenir, Florent commença à la pénétrer avec cette trique trop longue et trop étroite qui embaumait le cuir. Lorsqu’il en ressortit l’extrémité, elle était humide.

— Goûte-toi ! intima Florent en lui présentant le bout de la badine.

Les yeux toujours rivés aux siens, Emma desserra les lèvres avec une sensualité déconcertante et avala le carré de cuir presque goulûment. Cette petite chienne avait l’air de prendre goût à sa punition. C’était de toute évidence une très bonne élève. Dire qu’une heure plus tôt, les rôles étaient inversés : c’est elle qui le menait à la baguette ! Mais après tout, c’était de sa faute s’ils en étaient là. Lui en position de dominant, elle en soumise. Et à la voir lécher cette trique comme s’il s’agissait de sa queue, Florent n’avait pas l’impression que sa nouvelle condition lui déplaisait… Dieu qu’elle était bandante ! D’une main ferme, il lui agrippa les cheveux, et de l’autre remplaça la cravache par sa verge, tuméfiée par l’envie de se faire sucer. Elle qui ne l’avait encore jamais embrassé, lui faisait en ce moment la plus divine des pipes ! Putain, que c’était bon ! Le monde était décidément bien fait ! L’instant où le bout de sa langue s’attarda sur son gland fut fatal. Florent éjacula par saccades, éclaboussant au passage son joli visage.

— Ne t’essuie pas. Je veux que tu portes les stigmates de ta punition. Tu l’as bien mérité, tu ne crois pas ? lui souffla-t-il.

Emma ne répondit pas. Son regard fut cependant plus éloquent qu’un simple oui. Jadis dur et méprisant, il était à présent doux et admiratif. De toute évidence Emma avait trouvé le macho qu’elle rêvait secrètement de rencontrer. Et Florent la jeune femme amoureuse qu’il s’évertuait à chercher.

Vide

Marie K

J’ai une jolie vie. Bien organisée. Sous contrôle. J’ai deux petits garçons d’un beau blond. Ils grandissent vite. J’en suis fière.

Jonathan est entraîneur de boxe. Il est beau. Son corps sculpté par les heures de sport est toujours aussi désirable malgré les années qui passent. Nous sommes mariés depuis quatorze ans. Nous faisons souvent l’amour. Je gémis sous son corps puissant en lui disant que je l’aime et il me sourit tendrement en renforçant son étreinte avant de jouir. J’aime sentir les tressautements de son sexe qui éjacule tout au fond de moi. Nous nous aimons.

Notre petite maison est en banlieue. Le crédit arrive à échéance.

J’ai deux amies de toujours. Elles sont drôles et totalement alcooliques. Nous refaisons le monde un vendredi soir par mois, attablées au Café de l’Industrie. Je les aime comme des sœurs.

Je travaille dans une association du centre. Je suis psychologue. J’y accompagne des salariés aux problématiques variées. Je me sens utile.

Tout va bien. Tout est tranquille. Il ne me manque rien.

Pourtant, je me sens vide. Souvent.

Ce vide m’accompagne partout depuis quelque temps. Il ne me quitte pas. J’ai cherché à le combler. J’ai augmenté mes séances d’aquagym. Je me suis inscrite pour du bénévolat à la ménagerie. J’ai parrainé Adeline, une petite girafe. J’ai mangé plus. J’ai baisé plus. J’ai fumé plus. J’ai lu plus. Mais rien n’y fait. Il est toujours là.

Et puis, un jour, il y a eu Marc. Il n’est pas vraiment beau. Son corps est moins puissant que celui de mon mari. Son visage, trop lisse, est moins séduisant. Il est banal. Il est moins doux. Moins cultivé. Mais avec lui le vide a reculé. Progressivement.

Il me baise brutalement et sans égard. Comme une punition. Il soulève ma jupe sans me regarder et introduit ses doigts glacés dans ma chatte, sans un mot. Souvent il me fixe sans sourire. Il m’observe en enfonçant sa bite trop grosse entre mes cuisses mouillées. J’ai souvent mal. Je n’ai jamais eu d’orgasme aussi fort avant lui. Avant cette douleur. Il me traite comme un objet. Nous ne parlons presque pas. Il me prend et me repose à terre après avoir éjaculé dans mon cul. Sur mes seins. Dans ma bouche. Et je n’oppose rien.

Une sorte de supplice sexuel qu’il m’inflige régulièrement. Brutalement. À chaque rencontre.

Parfois j’ai honte. Honte de ma soumission. Honte de tromper mon mari. En quatorze ans, jamais je n’avais léché un autre sexe que le sien… Un autre goût que le sien…

Marc a le goût de l’interdit. Du vice. Je sens mon estomac se nouer et ma culotte se mouiller à mesure que les images ressurgissent. Ce trouble s’empare souvent de moi. Est-ce ce trouble qui a remplacé le vide ?

*

*     *

Nous avons rendez-vous à midi, à l’heure de ma pause-déjeuner. Nous marchons côte à côte en silence dans l’allée centrale de Beaubourg. Les gens nous entourent sans nous voir. Ils nous frôlent et nous poussent l’un contre l’autre. À mon contact, Marc se raidit et se détourne. Il ne me prend pas la main. Il ne m’embrasse pas. Il avance. Serein. Les queues des guichets grossissent tandis que nous montons par l’escalator vers l’exposition.

Je frémis en sentant son doigt s’introduire dans mon cul. Il a soulevé presque imperceptiblement ma jupe. Il s’est approché de moi tandis que nous montons toujours. Je sens son souffle dans mon cou. Je sens son torse contre mon dos et j’ai peur que les visiteurs nous voient. Il enfonce son doigt dans mes fesses et j’ai envie de crier. J’ai envie de le gifler et de m’enfuir. J’ai envie de sa queue.

Je tourne mon visage vers le sien pour l’embrasser, mais il recule violemment et retire sa main. Je suis une petite fille qu’on punit quand elle quémande un peu d’affection. Ça me fait mal et j’ai envie de pleurer. Les larmes envahissent mon regard et je ne parviens plus à distinguer l’exact contour de son visage. Mais je ne dis rien. Je me laisse maltraiter.

Il marche près de moi sans me frôler. Nous nous arrêtons devant des Kandinsky bleus et enfantins. Je n’ose pas le toucher. Je suis une salope et il me punit pour ça.

Nous passons devant un gardien avachi sur une chaise en bois. Son regard est perdu dans le vide. Il se meurt au milieu de toutes ces beautés. À côté de sa chaise, à quelques pas, un petit renfoncement doit servir de débarras.

J’y suis projetée avec violence et me retrouve écrasée entre le mur blanc et froid et le corps solide de mon amant. Il m’embrasse pour la première fois depuis des jours. Sa langue agressive pénètre mes lèvres sans mon consentement. Je le repousse avec force, mais il attrape mon cul et me soulève en plaquant sa queue dure contre ma chatte. Les tissus qui séparent nos sexes se mouillent et je ne parviens plus à retenir un gémissement. Gémissement de rage, de douleur ou de plaisir ? Je ne comprends aucun des sentiments qui m’envahissent.

Il se recule d’un mouvement pressé, sort son vit en érection de son pantalon. Il plante son regard bleu acier dans le mien. Je ne lis aucune émotion. Il est froid. Il bande. Je ne sais pas ce qu’il ressent. Il se branle en m’observant. Il me domine de trente bons centimètres, et je me sens trop petite pour protester. Je vois sa main qui empoigne son sexe, qui glisse avec force sur sa verge raide. Il mord légèrement sa lèvre inférieure, mais ses yeux sont toujours plantés dans les miens.

Il glisse sa main sur ma nuque et je comprends ce qu’il veut. Je peux refuser. Pas là. Pas comme ça ; à peine cachés des regards par un muret. Si près du gardien à la chaise en bois. Je peux partir. Rentrer voir ma famille qui m’aime. Mon mari si doux. Ici, à cet instant, je me sens comme une pute. J’ai envie de hurler. Je mérite mieux. Plus d’égards. Réduite à une femme qu’on n’utilise que pour baiser, je me sens niée. Rabaissée. Punie.

Pourtant, j’ouvre mon chemisier en le regardant. Ma poitrine grasse laisse entrevoir des tétons durcis sous un soutien-gorge en dentelle. Je m’agenouille devant lui et j’enfourne sa bite dans ma bouche. J’ai tellement envie qu’il me prenne encore une fois que je suis prête à tout pour lui. Je lèche son gland avec délice avant de mettre sa queue entière dans ma gorge. Les va-et-vient de ma bouche se font plus pressants et je sens ses mains qui se crispent dans mes cheveux. La pression de mes lèvres l’enivre. J’ai peur qu’il jouisse. Peur qu’il n’ait plus envie de moi après cette fellation. Mais tout s’embrouille en moi. Je me sens puissante avec son membre si dur dans ma bouche. Lui donner ce plaisir me rend forte. J’ai envie de sentir son sperme couler sur ma langue et l’entendre crier de plaisir. Du plaisir que je lui donne.

Il pousse mon visage et me relève. Il enfonce un doigt dans ma fente trempée et me parle doucement à l’oreille d’un son presque inaudible. Il me dit combien c’était bon. Combien il aime mon cul. Ses paroles sont si rares que j’en suis bouleversée. Je l’embrasse avec force, mais il me repousse et me retourne contre le mur froid du musée.

Ma joue contre le ciment et le cul offert à sa folie, j’ai peur et je suis impatiente. Il me caresse les fesses, me lèche l’anus et dépose sa salive. J’ai envie de hurler de plaisir. Il introduit son doigt en soufflant doucement sur mon trou puis, d’un coup, la douleur est fulgurante. Intense. Bonne. Je sens sa queue qui n’a jamais été aussi gorgée d’envie. Il me pénètre sans rage. Sans douceur. Il me prend comme il le veut. Je suis à lui.

Les mouvements de son corps dans mon dos se font de plus en plus intenses. Il m’encule et je crois qu’à cet instant, je l’aime et je le déteste. Après quelques va-et-vient, il jouit entre mes fesses. Son râle est si fort dans mon cou que j’en frissonne.

Le poids de son corps dans mon dos m’empêche de me redresser complètement, et j’ai les cuisses trempées. J’ai peur qu’on nous surprenne. J’ai peur qu’il s’en aille. J’ai envie de me retourner, mais il m’en empêche. Je suis sa proie.

Subitement il se redresse et se rhabille. Il rabat ma jupe d’une claque sur les fesses. Je suis enfin autorisée à lui faire face et nous nous regardons. J’essuie mon front perlé de sueur. Il sourit. Je le trouve beau. Sans un mot, il repart en direction du gardien et nous reprenons notre déambulation dans un musée d’art moderne à moitié endormi.

Au détour d’une petite salle aux couleurs acidulées, il embrasse mes cheveux du bout des lèvres. J’entends un bref « À vendredi » et il part sans m’attendre. Sans se retourner. Je n’existe déjà plus pour lui. Il ne me donnera aucune nouvelle. J’en suis certaine. Je me sens vide à nouveau maintenant qu’il est parti.

J’ai beaucoup lu pour tenter de comprendre. J’imagine que notre relation est, pour moi, une sorte de punition sexuelle que je m’inflige. Une recherche du plaisir dans la douleur. Je me laisse maltraiter. Je suis la méchante petite fille qui se prend une raclée. C’est douloureux et humiliant. Mais bon aussi parce qu’au moins, j’existe. Je me suis beaucoup interrogée sur le sens que ça prend dans mon histoire. Je sais fouiller. Analyser les signes. J’y suis formée.

Pourtant je ne parviens pas à empêcher nos rencontres. Elles sont, pour moi, source d’autant de plaisir que de détresse. Elles me sont indispensables. Insupportables. Elles m’effrayent. Jusqu’où suis-je prête à m’offrir ?

*

*     *

Vendredi arrive. Je me prépare avec excitation. Je me douche. Chaque recoin de mon intimité est doux et sucré. Je choisis la robe noire au dos dégagé qu’il aime. Mes talons rouges. Je ne mets aucun sous-vêtement. La semaine d’avant, en découvrant que je n’en portais pas, il m’avait semblé sentir sa queue bander plus fort encore. Je me parfume et, déjà, en me préparant, j’ai envie de me caresser. Le souvenir de son parfum âcre envahit mes narines et je mouille légèrement mes cuisses en fermant la porte.

Je le retrouve en bas de chez lui. Il me regarde approcher. Je sens immédiatement qu’il me désire. J’en suis bouleversée. Il ne me salue pas, se lève à mon approche et pose une main ferme et épaisse au bas de mon dos nu. Elle soulève légèrement le tissu qui recouvre mes fesses et ses doigts caressent la raie de mon cul tandis qu’il m’entraîne vers l’escalier qui mène à son appartement. Il me pousse dans le salon en m’embrassant le cou et ferme la porte à clé. Il fait sombre et trop chaud. Des perles de sueur coulent entre mes seins. Il me demande d’enlever ma robe et quitte la pièce.

Je l’attends, nue, à côté d’un grand canapé en velours noir. La pièce est presque vide. Une bibliothèque et quelques tableaux. Je frissonne malgré la moiteur ambiante. J’ai toujours peur d’être à sa merci. J’ai gardé mes talons. Mes seins trop lourds tombent légèrement sur mon ventre. Étrangement je ne suis pas mal à l’aise. Son désir est si fort que toute inhibition m’est interdite.

Prise dans mes pensées, je ne l’ai pas entendu s’approcher et je sursaute au moment où son corps nu se colle à mon dos. Je le sens bander si fort contre ma peau que j’ai immédiatement envie de lui.

Il me caresse les seins en plaquant plus fort sa bite contre moi et je ne peux m’empêcher de laisser ma tête reposer en arrière contre son torse.

À peine ai-je fermé les yeux un instant, pour me délecter de sa caresse qu’il me plaque la tête en arrière et tire brutalement mes cheveux. Mon cœur s’accélère et mon souffle se saccade. J’ai peur de ce qu’il veut. Peur qu’il me fasse mal et d’avoir la faiblesse de tout accepter.

Il enserre mes poignets et les attache avec un scotch épais. Je veux protester, mais les mots s’étouffent dans ma gorge. Il plante son regard dans le mien et perçoit mon affolement. Il semble satisfait. Puissant.

Il me bâillonne sans douceur en scotchant un morceau de velcro sur ma bouche. Jamais il n’avait été aussi violent.

Pour la première fois, l’angoisse prend le pas sur l’excitation et j’ai envie de tout arrêter. Mes lèvres sont scellées et j’ai du mal à respirer. La panique me fait suffoquer et mes mains attachées m’empêchent d’ôter le bâillon.

En une seconde, je ressens la fulgurance de la douleur. Il m’a enfoncé sa queue dans le cul sans préalable. Il me sodomise. Sans lubrifiant. Sans salive. À sec. Les mains attachées et la bouche bâillonnée.

Il me fait m’accroupir sur le sol du salon et enfonce son énorme verge. Il est violent. Je sens les coups de reins qu’il me donne avec force. Plus il tire mes cheveux vers l’arrière, plus il enfonce profondément son membre en moi. J’étouffe un cri de douleur. Je n’ai pas de plaisir. J’ai juste mal et honte d’être là, trop faible pour l’empêcher de me maltraiter.

Peut-être le sent-il, car après quelques secondes, il s’interrompt.

Il lâche mes cheveux. Il me retourne et me couche contre le sol trop dur du salon. Il me regarde et semble voir la peur dans mes yeux. Je lis dans les siens le désir. Il embrasse alors mes seins, mon ventre et écarte mes cuisses avec ses mains. Il sent ma chatte et y introduit sa langue. Sa langue râpeuse me rend folle. Je ne ressens plus rien d’autre que sa bouche qui me dévore. Il enfonce un doigt dans mon sexe tout en me léchant, et j’ai envie de hurler de plaisir. Le bâillon m’en empêche. Je ferme les yeux. Je sens qu’il se redresse alors et enfonce sa queue entre mes cuisses mouillées. Elle est puissante et épaisse. Ses coups de reins sont si forts que je ne peux pas me retenir, je jouis en poussant un gémissement étouffé par le bâillon.

En ouvrant les yeux, je vois son regard rieur qui semble heureux du plaisir donné. Il vient alors placer sa bite au-dessus de mon torse. Ses cuisses fermes m’enserrent. Il se branle en me regardant et éjacule sur mes seins en tremblant de plaisir.

Nous restons couchés l’un contre l’autre sur le sol de son appartement. La chaleur est intense et la pénombre plus enrobante qu’à mon arrivée. Il enlève mon bâillon et dégage mes poignets. Nous ne parlons pas. Le bruit de la ville se fait entendre par les fenêtres entrouvertes qui nous entourent. Après quelques minutes, je remets ma robe et je quitte l’appartement sans me retourner.

Ce soir-là, en prenant ma douche, dans mon pavillon douillet de banlieue, tandis que les enfants gazouillent dans le jardin et que mon mari prépare le repas familial, je comprends que je ne le reverrai plus. C’était notre dernier contact. Le plus violent. Le plus intense.

Cela n’avait pas de sens de continuer. C’était trop douloureux. Trop destructeur. C’était fini. Je n’avais plus besoin de me punir. J’avais comblé le vide.

Promenons-nous

Anne de Bonbecque

Nous avions pris le petit chemin qui longeait la rivière. Les talons de mes bottines s’enfonçaient dans la boue. Au bout d’une heure, l’effort était si harassant que mon inconfortable robe haute couture était trempée de ma sueur. Mes cheveux se crêpaient à l’humidité ambiante. Mais Ghislain ne ralentissait pas la cadence.

— Avance salope ! Chienne ! Tu me dégoûtes. Dépêche-toi ! Tu vas voir ce que tu vas prendre.

Sa voix résonnait dans les bois et se mêlait au clapotis de l’eau.

— Tu mériterais que je te balance à la flotte !

Il tira violemment sur la corde qu’il avait passée autour de mes poignets.

Je bredouillai « pardonne-moi », faiblement, en regardant mes chaussures crottées. Il ne me regarda même pas et accéléra le rythme de la marche en tirant si fort sur la chaîne improvisée que je me suis étalée par terre de tout mon long sans pouvoir amortir la chute, mes mains étant attachées, en prisonnière. Il n’arrêta pas pour autant et me traîna de toutes ses forces dans la gadoue, sur quelques mètres. Écartelée par la corde, étouffée par la terre moite et puante qui entrait par mes narines et bouchait tous les pores de ma peau, je n’opposais plus aucune résistance. Ma robe se déchira en accrochant une pierre aux angles pointus, au bord du sentier.

— Sale truie, te voilà dans ton élément, dans la fange ! Je vais te balancer dans une auge à cochon !

Je voulais lui dire que non, pas les cochons, j’ai trop peur des cochons, mais je ne pouvais plus parler, quasiment asphyxiée, étourdie aussi par la brutalité de ses gestes.

Ghislain me releva, pour me faire retomber aussitôt, me décochant une gifle d’une fureur dont lui seul était capable. Comme je l’aime !

Deux hommes nous suivaient au loin. J’ignorais si l’idée venait de Ghislain ou s’il s’agissait de deux voyeurs intrigués par la scène. Les deux cas de figure m’excitaient tout autant. Spectateurs, acteurs fortuits ou simple mise en scène ? J’étais captivée par les deux silhouettes cachées derrière les troncs et ce qu’elles me réservaient.

Si les deux inconnus qui nous suivaient s’étaient tant soit peu inquiétés de l’étrange spectacle que nous leur offrions cet après-midi-là, ils auraient dû intervenir au moment précis où mon tortionnaire dépassait les bornes, pour me défendre. Après tout, on ne frappe pas les femmes, même les infidèles.

C’est qu’étant candauliste, Guislain aimait par-dessus tout organiser mes petites aventures extraconjugales et faire semblant de surprendre un amant souvent apeuré. Il pouvait par la suite me châtier pour infidélité et inventer tous les scénarios possibles pour me plaire.

J’aimais aussi cet homme parce qu’il était physiquement effrayant, un véritable colosse, une brute venue du Nord. La forêt est son élément, il est solide comme un grand chêne, et de fait, on l’imagine aisément remporter le championnat mondial de lancer de tronc d’arbre. Sa force décuplait l’érotisme, car il me charriait comme un poids mort et m’offrait à tous ceux qui le désiraient, pourvu qu’ils soient à son goût. J’avais donc été l’objet sexuel de quelques mille hommes depuis le début de notre relation, et jamais il ne semblait s’être soucié que je le quitte.

Et il avait raison : son imagination perverse et sa créativité malsaine me laissaient pantoise d’amour.

Les deux étrangers ne flânaient donc pas dans les bois par hasard. Et puis si c’était le cas, si même ils étaient malveillants, Ghislain saurait les écraser d’un coup de pouce. Alors, je n’avais pas lieu de m’inquiéter.

Je me suis laissée glisser à terre, sur le flanc, je n’avais plus mal, je flottais sur des eaux douces aux parfums voluptueux, quand un « Tu vas payer, chienne ! » brisa ma rêverie. Nous étions en fait à l’arrêt, et Ghislain dressait nerveusement ma potence.

Il me suspendit à la branche d’un grand arbre superbe comme lui ; mes pieds reposaient sur leur pointe, à condition que je tende mon corps endolori de toutes mes forces. Il avait dû passer un temps fou à trouver un arbre avec une branche qui soit à la bonne hauteur au centimètre près ! Mais après tout, les préparatifs ne me concernaient pas. Ma soumission et mon admiration éternelles méritaient bien quelques investigations dans les bois.

Je ressemblais à une femme sacrifiée sur l’autel d’une quelconque divinité, ou bien à une écorchée mystique. Ghislain contemplait son œuvre, tandis que les deux silhouettes nous avaient enfin rattrapés, celles de deux hommes sveltes plus jeunes que moi, habillés de manière identique, si bien qu’on aurait cru des jumeaux. Leurs traits étaient lisses, ils avaient la même taille, et rien ne pouvait les distinguer de là où j’étais, si bien que je ne savais pas si je voyais double ou si je rêvais cette histoire.

Ghislain, cette fois, m’avait réservé le fouet. Je protestais, m’agitais comme un ver de terre. Les deux copies du père Fouettard s’avançaient l’air menaçant. Je détestais le fouet, je ne voulais pas le fouet.

Ma perception brouillée se focalisa alors uniquement sur le sexe de Ghislain ; il l’avait sorti de son pantalon et le tenait fermement dans sa main gauche. Il se masturbait avec la même force que s’il secouait un cerisier. Son érection était si volumineuse que j’imaginais qu’elle allait m’atteindre pour s’engouffrer dans mes orifices béants de passion.

Les deux pions du jeu d’échecs, aux yeux desquels, bien entendu, j’étais la reine blanche sacrifiée au bon plaisir du méchant roi noir, jouaient avec leurs fouets, qui sifflaient en l’air et frappaient le tronc ou les branches de l’arbre sans jamais m’effleurer. Comme à chaque suppliciation, j’eus soudainement envie des coups pour que mon beau et majestueux roi bande encore plus, mais les deux imbéciles me manquaient chaque fois — à moins qu’ils ne m’évitent de façon délibérée.

Quand l’une des mèches siffla trop près de mes oreilles et griffa ma joue, Ghislain bondit à mon secours et confisqua son arme à l’idiot qui m’avait un peu égratignée. Lui seul avait le droit de me blesser, et encore, superficiellement.

— Arrête ça, bon à rien ! Arrêtez, tous les deux ! Racailles fumantes !

J’étais échauffée par les coups de fouet manqués. Pourvu que ces deux Ostrogoths se jettent sur moi comme des barbares et me dévorent comme des loups !

Les deux pièces rapportées, obéissant au roi, se dénudèrent enfin. Leurs corps étaient fins, sveltes, aux muscles ciselés. Leurs verges étaient semblables, ce qui, de mon poste d’observation aérien, m’apparut étonnant. Elles étaient comme moulées sur mesure dans du plâtre, parfaites, identiques, mais j’aurais préféré de loin mon roi et sa grosse queue courbée aux veines saillantes.

Nus, Numéro 1 et Numéro 2 vinrent me décrocher. Je m’effondrai théâtralement par terre, privée de forces, soumise et souriante. Les trois hommes se soulagèrent au-dessus de mon visage. Ghislain, vu du sol, semblait bien plus viril que les deux autres, et on peut à bon droit supposer que cette scène cinématographique fut pensée et élaborée avec la même précision obsessionnelle et millimétrée que le reste.

1 et 2 reçurent l’ordre de me recouvrir de sperme :

— Foutrez-là et barrez-vous !

Je fermai les yeux mais gardai la bouche entrouverte. À peine une pluie de semence chaude et épaisse avait-elle arrosé le bout de mon nez, Ghislain chassait les énergumènes en leur lançant leurs vêtements dans l’obscurité des bois.

Sur mon lit de feuilles, glorieuse, je savourais ma béatitude sacrificielle. Mon héros me releva, lécha le foutre qui coulait dans mon cou.

Il plaça tendrement mes deux mains contre le tronc du bel arbre, me donnant ainsi un nouvel appui. Le gland épais de Ghislain se frottait à mes muqueuses trempées de désir. Il ne me pénétra pas, malgré l’exagération de ma cambrure.

— Ne bouge pas, je t’aime comme ça.

Les fesses offertes à tous les regards et à toutes les feuilles de la forêt, je gardais héroïquement la pose malgré la fatigue et le trouble que je ressentais.

Il me caressa lentement avec un rameau ramassé à mes pieds. Sa douceur me surprit, car j’attendais la saillie. Il enfonça légèrement le bout de bois dans mon trou du cul. J’aimais tout particulièrement qu’il accorde un certain soin à maltraiter cet orifice-là, symbole de ma servilité totale. Le plus souvent, le rapport anal quel qu’il soit, à l’aide de son membre ou de n’importe quel objet adapté ou non à cet usage, signait mon couronnement. La sodomie infligée et subie constituait un élément strictement incontournable du jeu de rôles. Il y avait des règles à suivre, immuables comme les idées platoniciennes et les dix commandements divins.

Le rameau me procurait une sensation plaisante de par sa finesse, mais surtout sa rigidité et son écorce blessante. Ghislain qui connaissait bien mes zones érogènes prit du recul pour observer son tableau.

Je souhaitais prendre dans mon petit trou quelque chose de plus gros, et j’attendais avec crainte et envie son invention suivante. Mais la récompense fut d’une tout autre nature : Ghislain m’envoya un terrible coup de fouet.

— Tu prends trop de plaisir, sale pute. C’est quoi, ce trou de balle géant, tu crois que tu me fais envie ! Je devrais te faire enculer par un gros cochon, un gros porc puant, tu m’entends ! Comme ça, tu prendrais ton pied encore plus, ordure, déchet ! Tu vas te faire défoncer par un sanglier en rut ! 

Je fus soudain effrayée par les bruits de pas d’un animal pesant et haletant. Pas les cochons, pitié, pas les cochons, j’ai si peur des cochons ! J’ai tourné la tête pour discerner le danger de mes propres yeux, mais je ne vis rien du tout, sinon Ghislain animé par la fougue d’un centaure, fonçant vers mon échine, fouet en main.

Il lâcha l’instrument de torture pour me faire l’amour avec ferveur. Prise en levrette dans les bois, je savourais chaque coup de reins furieux comme un petit animal en chaleur. Ghislain bramait et tempêtait comme un vieux cerf régnant sur les lieux et les êtres, le roi des animaux. On ne peut bien baiser qu’en renouant avec la part d’animalité que la civilisation s’efforce de chasser.

L’épaisse main pleine de veines bleutées de mon amant étouffait mes cris et emplissait ma bouche. Il jouit assez vite, sans trop s’intéresser à mon plaisir, ce qui m’excita encore plus. Pourvu qu’il jouisse, pourvu qu’il m’aime ! J’explosai avec lui, heureuse et insouciante, dans un rire enfantin.

Sans prendre le temps de se réconforter, Ghislain remonta son pantalon et m’entraîna en courant dans les bois. Il n’avait pas du tout l’air de plaisanter, et cet élément nouveau du scénario sexuel paraissait tout à fait improvisé. Après une séance sadomasochiste, Ghislain avait toujours à cœur de prendre soin de moi et de me parler plutôt que me faire courir un marathon.

Et il avait eu raison, car un sanglier imposant et peu jovial nous observait quelques mètres plus loin, et paraissait peu satisfait de nos ébats sur son territoire.

Le véritable voyeur fut donc ce cochon sauvage, qui nous avait regardés faire l’amour avec ses méchants petits yeux noirs.

Le fouet représentait ma peur érotique (et donc mon émoi) ; les cochons et autres sangliers ma phobie réelle, alors que pourtant, être traitée au lit et ailleurs comme une truie par l’homme de ma vie me comblait chaque jour un peu plus.

La Dolce Vita

Carlo Vivari

Rome, 15 Août 1970

Ça a commencé par un coup de fil de Marcello.

Il était midi, je venais à peine de me lever.

Pour traiter ma gueule de bois, je prenais mon premier caffè stretto de la journée. L’œil vague, je contemplais comme chaque matin la collection de papillons exotiques grands comme la main qui tapissent mes murs : Phoebis philea, Siproeta epaphus, Heliconius hecale, Monarch butterfly… que des spécimens rares ! C’est mon seul luxe… non, il y a aussi mon assortiment de chaussures Fratelli Rossetti en noir et blanc à petits trous pour permettre à mes orteils de respirer pendant les grandes chaleurs.

Marcello et moi, on est « pays », de Pietramontecorvino, arrondissement de Foggia, dans les Pouilles. Peut-être pas le trou du cul du monde, mais de l’Italie sûrement – et même, déjà, des Pouilles elles-mêmes, où Dieu sait pourtant que les trous du cul se bousculent.

Ce salaud de Marcello a fait son chemin, lui, depuis le temps de la province « pouilleuse »… Le voilà paparazzo, comme on dit maintenant, en plus d’échotier, qui est son métier de base… et, cerise sur le gâteau, l’enfoiré saute toutes les stars, starlettes, divas, vamps, figurantes et tutti frutti qui passent devant l’objectif de son Leica. Combien de fois, au cours de nos soirées arrosées, il s’est vanté devant moi d’être devenu un « gros niqueur mondain »… oui, en plus, il a de l’humour, le salaud… un peu lourd, mais moi aussi, je suis lourd… quand on vient du fond du talon de la Botte, hein ?

En tout cas, d’après Marcello, qui sait de quoi il parle, les vedettes les plus célèbres sont rarement les plus chaudes… mais comme rien n’est simple en matière de sexualité féminine, il y a des exceptions notables, et Marcello m’a cité des vraies nympho ! Je ne veux pas donner de noms ici au risque de me retrouver en procès avec telle ou telle famille régnante de telle ou telle principauté rocheuse, littorale, nette d’impôts et tout et tout… Donc, moi, à mon niveau, je me contente de m’exciter sur les photos couleur des stars en bikini « tirées » par mon copain – les filles d’abord, en plein jour ; les photos ensuite, en chambre noire.

Et puis alors, faut voir dans quoi il vit, ce fils de pute de Marcello… un immense appart en plein Trastevere avec un balcon envahi de plantes à feuilles qui se fument. Alors que moi, je survis… je vivote… survivote même à coups de vin ordinaire et de cigares bon marché, dans un studio miteux, à Prima Porta, une banlieue du grand nord de Rome, où personne ne vient jamais me voir.

Et donc, comme ça lui arrive souvent, Marcello, ce jour-là, m’annonçait qu’il avait un service important – et urgent – à me demander. Il s’est empressé d’ajouter :

— Mais pour une fois, mon camarade, ce sera une corvée plus qu’agréable ! Tu vas rester con, je te préviens !

J’ai eu beau lui répéter qu’on était en plein week-end du 15 Août… que je me remettais à peine de ma cuite de la veille dans la pizzéria du bas de l’immeuble… il m’a imploré :

— Écoute, Aldo, je suis au journal, tu sais, Oggi… on est en plein bouclage… y a des tas de trucs qui ne collent pas entre mes photos et mes légendes… je vais être coincé ici jusqu’à ce soir dix heures au moins… et voilà qu’Anita… tu sais, Anita, la star suédoise que tu aimes tant, atterrit dans deux heures à Fiumicino… elle débarque en grande pompe, avec vingt kilos de bagages… et avec les mensurations que tu connais par cœur comme moi : 99–56–92… voilà, pas besoin d’un dessin, amico mio, tu vois le tableau… comme d’habitude, elle transporte tous ses trésors sur elle : bagues, bracelets, colliers, boucles d’oreilles… et tout le tremblement : nichons, cuissons, fessons, manchon…

Je l’ai coupé en poussant un hennissement :

— Anita ? Tu veux dire… la vraie Anita ? La Golden Bomb des films et des magazines ? J’ai sa photo en maillot de nuit sur ma table de bain… euh, en maillot de buis sur ma table de nain… enfin, tu vois…

— Elle-même… en chair et encore en chair. Tu as juste le temps de sauter dans un jean propre, d’enfiler une chemise repassée, d’acheter une gerbe de roses rouges (t’en fais pas, je te rembourserai), de filer à Fiumicino. Vol 711 en provenance de Malmö, Suède… Je te donnerai plus de détails quand tu seras arrivé. Appelle-moi d’une cabine en sous-sol de l’aérogare. À tal’heure, petite tête !

— 711 Malmö… la vache, d’accord !

Le temps de renverser (sous le coup de l’émotion) le fond de ma tasse de café sur ma dernière chemise blanche (Camorrìa !), d’enfiler sans chaussettes des Fratelli Rossetti de chevreau glacé à bout pointu et à larges trous groupés en étoile, de donner un coup de peigne à ma tignasse devant le miroir de l’ascenseur en panne, et je me suis jeté dans l’escalier.

Coup de bol, j’avais gardé la bagnole de ma patronne après avoir accompagné cette dernière à la gare de Roma-Termini, la veille au soir : une Alfa Romeo Berlina couleur rose crevette au toit jaune mayonnaise – bien mieux carrossée pour Anita que ma Fiat-casserole. Sur l’autostrade, je me suis carré sur la file de gauche, et j’ai bombé à bloc, le coude à la portière. Le vent faisait voler mes cheveux (je me recoifferais dans les toilettes de l’aérogare), gonflait ma chemise comme si j’avais des muscles de culturiste, et la radio hurlait Ventiquattro Mila Baci du cher Adriano Celentano.

« Quelle vie que la mienne, quand même ! » me disais-je en allumant un cigare Toscano à goût de bois, que, selon l’usage, je venais de casser en deux par le milieu. Oui, à trente ans et des brouettes, j’avais l’impression d’avoir fait le tour de tout. Au départ, je m’étais cru poète, et j’avais entamé des études de lettres classiques… puis, fatigué des langues mortes, j’ai tâté de la guitare électrique. Très vite, j’ai été électrocuté… Oui, au cours d’une réception privée, je jouais en solo sur un plot à fleur d’eau, au milieu d’une piscine en forme de haricot bleu… au même moment, un orage se formait en traître dans mon dos… et voilà… En sortant de l’hôpital, j’ai bifurqué vers la pâtisserie (j’avais besoin de me faire plaisir), puis la plomberie (pour faire plaisir aux copines inondées le week-end), avant de m’orienter vers la mécanique auto, après en avoir bavé dans la pizza au feu de bois, la poterie à l’eau de source, pour finir par me poser dans la conduite et l’entretien des corbillards… (Ma patronne actuelle dirige une PME de pompes funèbres en plein boom : la crémation, ça marche le feu de Dieu, cette année).

Et, pendant toutes ces années, je suis resté fidèle à Marcello, à qui je rends tous les services imaginables (travaux dans son appartement ou courses diverses quand, comme aujourd’hui, il est bloqué à son boulot). D’ailleurs, j’ai toujours sur moi un jeu de clés de chez lui.

Un supermarché Esselunga, reconnaissable à ses drapeaux frappés d’un trèfle à quatre feuilles blanc sur fond vert épinard, bordait l’autoroute. Je me suis arrêté pour faire le plein de super et acheter la gerbe de roses que Marcello estimait indispensable à la réception d’Anita (grâce à ma carte professionnelle des services funéraires, j’ai pu négocier une belle réduction). Pour tâcher de faire face à toute éventualité, je me projetais par avance la scène de l’arrivée d’Anita. J’allais me retrouver au milieu d’un groupe de paparazzi au pied de la passerelle du Boeing de la SAS. Dès sa sortie de la carlingue, la Suédoise chercherait Marcello des yeux – en vain. Il fallait à toute force que je me signale à son attention…

Au supermarché, le rayon fleurs jouxtait le bricolage. Près de moi, des étudiants barbus, en route vers une manif, achetaient des pancartes vierges qu’ils clouaient au sommet de manches de pioche afin d’y inscrire des slogans haineux. Je les ai imités, puis empruntant un pinceau trempé dans de la peinture rouge au groupe d’enragés, j’ai écrit en grandes capitales : ANITA sur mon rectangle de bois blanc. Les jeunes excités me regardaient de travers ; eux avaient inscrit MORT À L’ÉTAT BOURGEOIS sur leur panneau. Nous n’avions pas le même projet dans l’existence : j’étais dans la main d’Éros, eux dans les griffes de Thanatos. J’ai préféré m’esbigner avec mon écriteau d’amour avant de me faire agresser à coups de manche de pioche.

Arrivé très en avance à Fiumicino, je suis tombé en pleine vague du pèlerinage du 15 Août. Pour accéder au central téléphonique du sous-sol, j’ai dû fendre une foule de religieuses philippines en cornette, arborant toutes un sourire d’extase. Il était treize heures passées ; le soleil au zénith matraquait tout ce qui se trouvait à sa portée. Les avions alignés sur le tarmac étincelaient comme des couvercles de boîtes de sardines, le béton des pistes fumait, et j’apercevais des mirages dans les tourbillons de chaleur.

Perdus dans l’aérogare étouffant, les passagers en attente dégoulinaient : les hommes arboraient des plaques de transpiration aux aisselles de leur chemise, et les femmes de larges soucoupes transparentes au bout de leur corsage en forme de proue. Sous les indiscrètes auréoles de sueur, la couleur de leurs aréoles dilatées par la fièvre de l’air ambiant allait du rose thé au café au lait corsé. Ça et la perspective de l’arrivée de la Golden Globes… euh, non, Golden Bomb, m’ont donné une érection à casser une pile d’assiettes. Ce n’était pas le moment, mais… le sommet décalotté de ma queue flirtait avec la boucle métallique de mon ceinturon. Impossible de rendre la manifestation en question plus discrète, mes mains étant occupées par la pancarte et par la gerbe.

Enfin, dans une cabine téléphonique sans air, qui puait le rat crevé, j’ai pu avoir Marcello à la rédaction de Oggi. Il s’est d’abord enquis des roses, puis a approuvé mon idée de pancarte de réception pour Anita. Il m’a informé d’un point capital : la Suédoise comprenait l’italien, mais elle était persuadée qu’elle le parlait aussi… ce qui était loin d’être le cas. En fait, elle baragouinait juste ce qu’il faut pour se faire comprendre des pizzaïoli et des chauffeurs de taxi. Je devrais donc me débrouiller pour deviner ce qu’elle voulait dire. De mon côté, il me faudrait me méfier de l’horrible accent des Pouilles dont je n’avais jamais pu me défaire.

Puis baissant la voix, Marcello m’a annoncé tout ce que j’aurais à faire pour complaire à la star dont, depuis dix ans qu’il la pratiquait, il connaissait par cœur les phobies, lubies, fantaisies, préférences et fantasmes.

— En arrivant chez moi, Anita sera morte de chaleur et morte de soif. Donc, sitôt déposés ses bagages dans mon séjour, tu lui sers son péché mignon : Martini bianco avec une rondelle de citron vert – dans un grand verre genre chope de bière, c’est une costaude –, et puis des cacahuètes grillées-salées dans un grand bol genre petit déjeuner familial. Après ça, elle va vouloir prendre une douche. Et comme elle a peur de se retrouver seule sous l’eau (une phobie qui remonte à son enfance à Malmö… d’ailleurs, souviens-toi que dans le film, elle invite Mastroianni à la rejoindre sous les cascades de la fontaine de Trevi). Et donc, toi, tu la suis… tu joues le jeu, tu prends même des photos d’elle sous l’eau ou tu fais semblant, on s’en fout… mais n’oublie jamais qu’elle est une narcissique professionnelle, donc tu ne la lâches pas du regard – un regard toujours admiratif, hein ? Pas de blagues : elle doit toujours se voir belle dans tes yeux. Elle en a besoin comme de l’air qu’elle respire. Sinon, elle fond en larmes, et là, t’es pas sorti de l’auberge. Compris ?

— Jusque-là, ça va.

— Ensuite, ben, c’est pas compliqué… tu fais ce qu’elle te demande. C’est une chaudasse, Anita, contrairement à d’autres… donc, pas de problème pour la sauter – en long, en large, en travers… et aussi, sans souci, par-devant et par-derrière… je te raconte pas le cul qu’elle a, je te laisse découvrir la bête. Mais je te préviens d’une chose : c’est une grande maso… jamais vu une maso comme elle… pourtant, des tordues, j’en ai connu… mais elle, c’est la reine. Et donc, après avoir pris du plaisir avec toi, sache qu’elle va te demander de la punir avec la plus vache sévérité… et toi, ben, ni une ni deux, tu y vas franco, hein… faut pas avoir peur, elle adore… et si elle pousse des cris, ne te frappe pas : c’est toi qui as insonorisé mon appart avec des emballages d’œufs peints en imitation marbre, tu te souviens ?

— Et comment, la vache… sacré boulot !

— Donc, c’est pas compliqué, tu la dérouilles bien comme y faut avec tout ce que tu trouves. D’ailleurs, tu sais comment c’est chez moi… tu te souviens que c’est toi qui as installé la salle des sévices : cordes, chaînes, poulies, croix de Saint-André, râteliers à fouets, cravaches, tabourets empaleurs, vélos d’appartement sans selle et tout le toutim ?

— Tu parles, la vache… sacré boulot !

— Mais elle est tellement vicieuse, Anita, qu’il se peut qu’elle te demande une simple fessée à l’ancienne, c’est-à-dire main nue sur cul nu (je te dis rien du mostro culo qu’elle se paye… apprends quand même qu’en Suède, les camionneurs ont interdiction d’afficher ses fesses dans leur cabine : y a eu trop d’accidents…) Tu me suis ?

— Tu penses, jusqu’au trognon !

— En tout cas, ce soir, quand je rentrerai, je veux la trouver moulue, Anita, toute bleue d’ecchymoses et béate de satisfaction. C’est très important pour la suite de ma carrière… pour la tienne aussi, petite tête… C’est pas parce qu’on sort de Pietramontecorvino qu’on doit nous prendre pour des… pas vrai ?

— C’est facile, je fais tout ce qu’elle me demande, plutôt deux fois qu’une ! Tant pis pour les ampoules aux mains pour moi et les bleus aux fesses pour elle ! Entre nous, ce que tu me dis, ça me file une de ces triques !

— C’est fait pour ! Amuse-toi bien, mon coco ! Hein, c’est pas parce qu’on a commencé à Pietramontecorvino que…

Le Boeing 707 d’Anita roulait déjà sur la piste quand je suis ressorti au grand jour et au sprint brandissant écriteau et bouquet. Dès que l’avion s’est immobilisé, les employés ont approché l’échelle de coupée. Je m’attendais à devoir jouer des coudes avec des hordes de paparazzi… rien du tout, j’étais seul en guise de comité d’accueil. Quand la porte s’est ouverte, au lieu de l’apparition attendue, ce sont des hommes qui sont sortis – d’affaires, en travelling-dress gris, attaché-case noir à la main. Enfin, Anita s’est montrée à la portière, dans une courte robe blanche à fleurs roses très près du corps. Elle n’avait rien perdu de son 99–56–92… au contraire même, j’avais l’impression que le volume de ses bombes avait encore explosé. Oui ! Elle était plus belle, plus dorée, plus bandante que jamais (je n’avais pas débandé d’acier depuis mon arrivée à l’aéroport). Ses yeux, derrière ses lunettes de soleil profilées, se sont arrêtés sur la pancarte à son nom, puis ont descendu le long du manche jusqu’à moi. Ses lèvres striées – qui m’ont toujours fait penser à un coït de gambas (miam !) – ont esquissé une moue de déception. Normal : elle s’attendait à trouver Marcello et ses cent quatre-vingt centimètres, et il lui fallait en rabattre d’une bonne quinzaine (elle ignorait que c’était – en gros, en énorme même – ce qui palpitait dans mon slip à son intention).

Marche après marche, elle est arrivée sur moi tout sourire (un comité d’accueil restreint, c’est mieux que pas du tout – elle savait bien que dix ans avaient passé depuis son film culte). J’ai d’abord reçu le choc de son Chanel 5 chauffé à blanc, épicé de sa sueur de vraie blonde (le soleil d’août matraquait tout comme un malade), puis ce fut le choc, doux, amorti, comme en rêve, de ses célèbres « cousseins » ; ensuite ses lèvres, dodues elles aussi, ont ventousé mes joues l’une après l’autre. Troublé, je lui ai tendu le manche de pioche de la pancarte au lieu des fleurs, avant de me raviser, tout confus. Et je me suis présenté pour lui dire que je m’appelais Aldo, que ma berline l’attendait pour la conduire chez Marcello, dont j’étais l’ami intime et le compatriote. J’ai eu l’impression qu’à cause de mon accent « pouilleux », elle n’avait pas tout compris. D’ailleurs, elle a demandé :

— Do you speak english, Aldo ?

— Io lo chbigue molto bene all’ingli ! ai-je rétorqué tout fier.

Elle a contracté sa bouche en cul de poule d’un air dubitatif. Bon, c’était pas gagné, mais je n’avais pas l’intention de lâcher le morceau. Et quel morceau !

— Revenons à l’italien, a-t-elle proposé. D’ailleurs, je le parle couramment.

À défaut de paparazzi, les employés de l’aéroport en combinaison bleue nous ont escortés jusqu’à l’entrée du parking. Et eux, au moins, se sont rendus utiles en transbahutant les vingt kilos de bagages de la star, qu’ils ont bien comme il faut rangés dans le coffre. Il était évident que le physique avantageux d’Anita avait plus de succès auprès des classes populaires (ceux qui ont peur de manquer, qui ont la religion du bifteck) que chez les blasés de la haute, qui chipotent dans les plats, et ont perdu le sens des vraies valeurs. J’ai ouvert la porte arrière de l’Alfa. Anita y a déposé la gerbe de roses, mais elle a préféré monter devant à côté de moi. Sous mes yeux, l’ourlet de sa minirobe lui arrivait à peine à mi-cuisses charnues… et le mot est faible… et la chair aussi est faible… Comment allais-je parvenir à me concentrer sur la conduite de la voiture ? J’ai laissé passer un moment pour tâcher de reprendre mon sang-froid avant de démarrer. Tournée vers moi, Anita m’a demandé d’un ton bienveillant ce qui n’allait pas ; en tout cas, c’est ce que j’ai cru comprendre de sa phrase en italien. Je lui ai souri en hochant la tête pour lui signifier que tout allait à merveille… En plus d’être belle, cette femme était bonne. Très ému, j’ai enfoncé la clé de contact jusqu’à la garde, donné un quart de tour ; tout de suite, le moteur a rugi. Nous sommes partis à fond la caisse, lunettes de soleil sur le nez, cheveux au vent.

Je me sentais incapable de lui avouer que, sur ma table de nuit, en lieu et place de la Madone, j’avais mis sous verre sa dernière photo de plage découpée dans Paris-Hollywood… et que sous l’effet de mes giclées répétées, le verre avait tendance à s’opacifier, surtout à l’entrecuisse. Comme par un fait exprès, l’une des prises d’air frais du tableau de bord était dirigée vers la fourche de ma passagère, justement. Le jet froid passait sous l’ourlet vibrant de la courte robe d’Anita, pour aller lui ventiler la chatte. Loin de s’en plaindre, elle a écarté les jambes pour mieux en profiter, et a émis un roucoulement de bonheur en se renversant en arrière dans son siège. Lancé à 150 sur l’autostrade, je bandais plus haut que jamais ; à force de tutoyer la boucle de mon ceinturon, mon gland décalotté me faisait souffrir, et mon front se plissait sous l’effet de la douleur.

Juste avant de pénétrer dans Rome, un bouchon m’a obligé à stopper. Nous avons échangé un sourire de connivence, Anita et moi. Alors, cet ange de miséricorde a tendu la main vers ma braguette déformée. Sidéré, je n’ai pas bronché. Elle a abaissé la fermeture Éclair de mon jean, puis avec des gestes précis, a mis ma queue à l’air.

— J’ai bien vu que tu avais mal. À cause de moi ?

Nous étions toujours à l’arrêt ; je me suis tourné vers elle. Nos lunettes de soleil voilaient nos regards, ça m’a donné le courage de tout lui dire :

— Bien sûr que c’est pour toi…

Et je lui ai récité toute la tirade du film, que je connaissais par cœur :

« Tu sais, tu es tout, Anita, tout ce qu’un homme peut désirer. Tu es la première femme du premier jour de la création du monde. Tu es la mère, la sœur, l’amante, tu es le diable et tu es l’ange. Tu es la halte, le refuge dans la tempête, tu es si belle… »

Je ne sais si elle a tout compris… je n’ai pas eu le temps d’approfondir : les voitures redémarraient. Je me suis vite aperçu qu’au lieu de regarder la route, elle matait ma queue nue sans se gêner. Le gland figurait une prune violacée barbouillée de rosée. Le parallélisme avec le levier de changement de vitesse voisin était tel que, chaque fois, j’hésitais entre les deux boules mauves. Anita a émis un rire de gorge. Elle a pris ma main, l’a posée sur le pommeau du changement de vitesse.

— Toi, tu prends celle-là… moi, je m’occupe de l’autre…

Elle s’est penchée sur ma queue qu’elle a prise en bouche jusqu’à la glotte. Quand sa langue de velours a étranglé mon gland irrité, que ses joues se sont creusées pour exercer un effet de pompe aspirante, je n’y ai plus tenu. À ma décharge, il faut préciser que je n’avais pas baisé depuis au moins un mois. Avec un gémissement d’agonie, le pied au plancher sur la troisième voie de l’Anulare, je lui ai lâché mon paquet de moelle à l’entrée de la gorge. Elle a dégluti sans faire de manières ; fasciné, je suivais les mouvements de sa pomme d’Adam. Elle aimait la « crème d’homme », y avait aucun doute. D’ailleurs, elle s’est pourléchée en se redressant.

— Et maintenant, ça va mieux ? a-t-elle demandé.

— Merci beauté ! Tu fais ça comme une vraie p…

Je me suis interrompu à temps. Elle m’avait donné le grand frisson, et du coup, je n’ai plus débandé jusqu’à l’arrivée au bas de l’immeuble de Marcello. Là, j’ai laissé pendre ma chemise devant ma braguette béante pour ne pas choquer les passants. Une fois les bagages d’Anita entassés dans l’ascenseur, il ne restait plus beaucoup de place pour nous deux. Elle a embouti en douceur ses seins contre mes côtes, encore et encore… jusqu’à ce que son bas-ventre vienne tutoyer ma bite, toujours à l’air sous son pan de chemise. Anita me dépassait de dix bons centimètres, aussi j’avais sa bouche pulpeuse ventousée au sommet de mon front. « Mon Dieu, faites que ça dure toujours ! » Je sentais, sous le mince tissu de sa robe, ses grandes lèvres rebondies se mouler autour de mon manche comme deux pains chauds sur un hot dog. J’étais sur le point de lâcher une nouvelle giclée, quand nous sommes arrivés à l’étage de Marcello. J’ai sorti ma clé.

Je savais ce que j’avais à faire. Pendant qu’Anita séjournait aux toilettes sans avoir pris la peine de fermer la porte… bercé par le boucan de sa cataracte, je préparais les apéritifs avec soin. Elle est sortie en tirant la chasse et laissant retomber sa robe sur ses cuisseaux. J’en étais sûr : le torrent de la chasse d’eau avait fait moins de bruit que l’évacuation de sa vessie. Comme prévu, elle a accepté avec joie la chope de Martini et le bol de cacahuètes. On a trinqué à nos amours, puis picolé et grignoté. Quand son verre a été vide et son bol aussi, elle a pris la direction de la salle de bains en m’invitant à la suivre. Marcello m’avait prévenu, je n’ai donc pas été surpris. Marchant derrière elle dans le couloir, je me posais la question suivante : « Jusqu’où est-elle bronzée ? » La réponse est arrivée vite. Tout en avançant, elle tirait à deux mains sa robe dégrafée vers le haut. L’ourlet s’élevait le long de l’arrière de ses cuisses, et sa peau était toujours aussi bronzée…

Marcello m’avait parlé de l’indescriptible cul d’Anita, qu’il avait comparé à une « bête ». Moi, j’ai eu l’impression d’un monument romain doré par le soleil couchant. Oui, son fessier tout bronzé évoquait la plénitude surchargée d’un arc de triomphe. Mais c’était vivant : comme elle marchait vite, tout bougeait ensemble et en harmonie, de haut en bas et de gauche à droite. J’avais le mal de mer à force de fixer ses fesses qui dansaient comme des pastèques au sommet d’un jet d’eau. Et entre les deux, la raie tendue en arc de cercle se tordait et se détordait pour lancer des invitations à la ronde.

Ah qu’ouiche, elle l’était, ronde, sa pleine lune des pays chauds !

J’avais presque le nez dedans quand Anita a atteint le carré de la douche. Elle y a pénétré sans refermer le rideau, a ouvert les robinets, s’est mise dessous, et d’un bloc, a fait volte-face. Ce coup-là, c’est sa chatte, toute bronzée elle aussi, que j’ai prise en pleine figure. Quelle harmonie, là encore, mais aérienne ! Une végétation dorée encadrait une longue fente bordée de rose corail. On n’était plus chez les Romains, mais dans les jungles d’Amérique du Sud, où s’ébattent les plus beaux papillons du monde. Heliconius gloriosus, par exemple ! Ah, le con glorieux qu’elle exposait… immenses ailes couvertes d’un duvet blond frisé, mince corps longiligne noir d’ombre, petite tête dure érigée au sommet. Elle arborait un gros clito bien sorti, l’Anita : ça l’excitait de s’exhiber sous la douche devant un homme ! D’ailleurs, elle a fait ni une ni deux, elle s’est armée d’un énorme savon en forme d’œuf et elle se l’est passé partout. Devant, jambes semi-fléchies et genoux écartés, elle se branlait ouvertement devant moi. Elle se faisait du bien ; ça se voyait à la crispation de ses traits, à l’expression floue de ses yeux trop clairs. La trique d’enfer qui soulevait toujours le pan de ma chemise, je n’allais pas la laisser sans emploi…

Je suis entré dans la douche tout habillé, et je suis passé derrière Anita. Comme je lui rendais dix centimètres, ma bite inclinée à l’horizontale passait juste sous le pont formé par son entrecuisse et la base de son cul. De cette façon, je pouvais limer à l’infini le long de sa fente savonneuse sans y pénétrer. Et comme elle maniait le savon par-devant, elle n’a pas tardé à jouir dans une montagne de mousse. Au sommet de l’orgasme, entre deux râles, elle a lâché des jets de pisse brûlante sur mon gland, qui, du coup, a craché une fois de plus.

On s’est essuyés l’un l’autre avant de regagner le salon. Mais au passage, Anita a aperçu la pièce du fond : la salle des tortures de Marcello installée depuis peu par mes soins.

Le regard de la star s’est allumé.

— Qu’est-ce que c’est, ça ? C’est nouveau !

Ce que Marcello m’avait dit le matin m’est revenu en mémoire. Il m’avait prévenu qu’après avoir batifolé avec moi, Anita me demanderait sans aucun doute de lui administrer une sévère punition. C’était un besoin impérieux, chez elle, la sanction de sa jouissance. Et en effet, elle m’a pris par la main, m’a emmené presque de force dans la salle des supplices. Comme elle courait presque le long du couloir, ses seins sautaient sur son buste avec des bruits de claques. Fatalement, je me suis remis à bander – comme un toril. Ce qu’elle a approuvé d’un sourire gourmand. Dans la salle du fond de l’appartement, les appareils s’alignaient, du plus simple au plus compliqué. Anita paraissait éblouie comme une enfant trop gâtée par le père Noël – ou plutôt le Fouettard. Sur une impulsion, elle a enfourché un vélo d’appartement bricolé par moi, qui, en lieu et place de selle, présentait un fort gode. Elle s’est mise à pédaler les fesses en l’air, les poils de la chatte frôlant la bouche du pénis.

Tendant vers moi sa croupe cambrée, elle m’a lancé, en mimant la chose de la main pour être sûre d’être comprise :

— S’il te plaît, fais-moi panpan cucul ! J’ai très envie !

Et pour me tenter encore davantage, creusant les reins, elle a projeté son bum en arrière. À cause de sa couleur de cuir fauve et grâce à ses étourdissants arrondissements et rebondissements, son fessier faisait penser à un fauteuil club. Et entre les bras hypertrophiés dudit fauteuil, j’apercevais l’anus, semblable à un bouton d’œillet rose-mauve. Anita criait pour m’encourager :

— Vas-y, frappe ! Donne la fessée à mon gros cul ! Il aime avoir trop chaud ! Punis-moi fort, je suis une grosse pute !

C’est, en tout cas, ce que je parvenais à comprendre de ses exhortations passionnées. Mais rien à faire, je demeurais inerte, l’œil rivé sur son « œil de bronze », comme on appelle le trou du cul dans les bas quartiers. L’anus de la star scandinave présentait des plis marqués, que je me suis, machinalement, mis à dénombrer. Toujours pédalant, Anita vociférait de plus en plus fort. Elle exigeait à présent une raclée à coups de ceinturon, et avec la boucle ! Sans me laisser distraire, je décomptais les adorables replis de son anus en fleur. Et quand je perdais le fil, je recommençais. Je suis parvenu au nombre final de dix-sept. (Plus tard, compulsant une revue scientifique, j’ai appris que tous les humains des deux sexes et des cinq continents comportaient dix-sept plis à l’anus – c’était la norme voulue par Dieu à la Création !)

Rouge, suante, furieuse, les seins dégouttant de sueur jusque sur le ventre et les poils du bas-ventre, Anita est descendue de vélo. Elle m’a apostrophé sur un ton qui ne lui ressemblait pas :

— Alors, petit con de Rital… cette fessée, c’est pour aujourd’hui ou pour demain, bordel ?

Si elle, elle était nue depuis un bon moment… moi, même sous la douche, j’avais conservé mes vêtements. Se cassant à moitié les ongles, elle a défait la boucle de mon ceinturon, a tiré hors des passants la longue bande de cuir. Elle haletait d’exaspération.

— Cette punition, c’est moi qui vais finir par te la donner, connard !

À ce moment, privé de ceinture, mon pantalon est tombé sur mes chevilles, et mon cul nu est apparu. Anita s’est réjouie :

— Très bien, allonge-toi par terre sur le ventre ! Tu vas la sentir passer, mon cochon ! Je m’en vais te filer la rouste de ta vie !

Désemparé, me sentant nul, coupable… et puis aussi conscient d’avoir affaire à plus fort que moi, je me suis mis à plat ventre. Elle s’est accroupie au-dessus de mes mollets. Ses poils de chatte en sueur balayaient ma peau, y répandant la chair de poule.

— Alors, prêt ? Ver de terre amoureux d’une étoile !

À un léger sifflement, j’ai compris qu’elle relevait la ceinture.

À ce moment précis, Marcello est entré dans la pièce, les traits creusés par sa journée de travail. Anita l’a salué d’un joyeux :

— Marcello, enfin ! Je vais pouvoir la recevoir, ma punition… ton copain n’est qu’une lavette, tu sais !

Marcello s’est adressé à moi :

— Qu’est-ce qui s’est passé avec elle ? Je t’avais dit que c’était à toi de lui flanquer une dérouillée ! Pas le contraire !

— On s’est mal compris, cette fille de Malmeuh et moi… à cause que, justement, elle cause italien comme une vache espagnole ! Camorrìa !

Leçon romaine

Flora Jarret

20 h 00

Il la surprend dans la salle de bains et savoure son changement de dernière minute. À leur arrivée à Rome, le réceptionniste de l’hôtel a été clair : la réservation ne comprend qu’une chambre. Le congrès occupe toute cette partie de la ville et l’hôtel est plein. Les collègues devront cohabiter. Les tentatives de négociation n’ayant pas abouti, Amandine s’est résignée à être la conjointe de Claudio. Une nuit, une seule, et ils seront de retour à Paris. On les attend pour une intervention le lendemain à 9 h 00. À 15 h 00, ils ont un avion à Fiumicino.

20 h 05

Il la surprend dans la salle de bains en train de peigner sa chevelure blonde.

Il se lance :

— On va dîner un bout ? Je connais une trattoria à quelques pas d’ici. Je ne sais pas vous, mais moi, rester dans cette chambre d’hôtel me fout le cafard…

— J’allais vous le proposer, Claudio, je me rafraîchis un peu la nuque et je suis à vous.

— À moi, je ne sais pas… Mais je vous attends dans le hall !

Amandine, une blonde aux grands yeux sombres, porte une paire d’escarpins noirs, une robe légère, noire elle aussi, et pas de soutien-gorge. Le cache-cœur de sa robe fait apparaître la courbe de ses seins. Une lourde poitrine prête à exploser hors de cette prison de soie, de gros seins faits pour serrer le sexe de Claudio. Ils marchent des heures dans Rome, dînent, boivent, discutent de tout sauf de boulot, en sachant qu’ils finiront la nuit ensemble. C’est inévitable.

00 h 00

Dans un bar sombre près de la place d’Espagne, Claudio boit une dernière gorgée de Carignano del Sulcis, un excellent vin sarde, et déclare à sa collègue sans l’ombre d’un sourire :

— Je vais te baiser ce soir. Tu t’en doutes, je pense, mais tu ne t’attends pas à ce que je vais te faire. Tu es à l’origine de deux années de frustration. Deux années à te regarder, à zieuter tes seins ou tes jambes chaque fois que je le pouvais. Et tu le savais pertinemment, ce qui ne t’a pas arrêtée. Pendant tout ce temps, de longs mois dans le même bureau, je t’ai admirée, désirée, j’ai bandé sur ton fessier parfaitement rebondi, je me suis masturbé en pensant à toi, à ta chatte que j’allais finalement ouvrir, aux coups que je te donnerais, sur ton bureau. Je t’ai tellement désirée, Amandine. Tu m’as laissé te regarder deux ans. Sans rien faire. Tu m’as castré, dans le travail d’abord ; ma vie au bureau était un enfer. Tu es perverse. Tu découvrais une cuisse en face de moi, et la minute d’après tu disparaissais te faire baiser par un collègue. Mais moi jamais. Jamais. Alors ce soir, cette nuit, ces quelques heures qui s’offrent à moi, je vais les employer à me venger. Tu vas recevoir tout ce que j’ai à te donner, tout ce qui est en moi depuis ces deux dernières années, tu vas recevoir ma colère sans dire un mot. Et je te punirai.

Amandine reste sans voix. Elle boit son verre de rouge d’une traite, puis se lève, court aux toilettes. La porte de sa cabine verrouillée, elle se touche le sexe, qui enfle. L’énoncé de Claudio l’a chamboulée, son ventre s’est tordu, son clitoris crie maintenant d’être libéré. Mais à peine son doigt l’a-t-il effleuré que quelqu’un frappe à la porte.

— Amandine, enlève ton string, et donne-le-moi. Tout de suite.

Elle reconnaît la voix de Claudio. Après quelques secondes d’hésitation, Amandine s’exécute. Elle entrouvre la porte et lui fait passer sa culotte en dentelle. Le bruit d’un filet d’eau l’intrigue. L’instant d’après, Claudio entre dans la cabine, sans la moindre gêne vis-à-vis des clients qui peuvent être témoins de ce coup de théâtre, puis soulève la robe d’Amandine. Et, alors qu’elle ne s’y attendait pas, il la fouette avec sa propre culotte, mouillée, brûlante.

Un, deux, trois, trois, quatre, quatre, quatre, cinq, six, sept, sept, sept, huit, neuf et dix. Des coups de fouet, brûlants, sur sa fesse droite, sa fesse qui désormais souffre. Pourtant Amandine, le doigt sur son clitoris, se caresse jusqu’à jouir.

Claudio la punira ce soir et même toute la nuit s’il le veut.

00 h 30

Sur le chemin du retour à l’hôtel, la culotte d’Amandine est encore mouillée. Sa fesse droite la démange et sa culotte lui irrite les petites lèvres. Pourtant, elle sait que ce n’est que le début d’une punition largement méritée. Claudio a dit vrai. Durant deux années, qui lui ont paru plus courtes qu’à son collègue, elle a usé et abusé de son pouvoir sur les hommes, et sur lui en particulier. Deux années de soumission, de honte pour ce partenaire qui n’a jamais osé la toucher, ni même lui mettre la main à la culotte alors qu’elle lui faisait du gringue ouvertement. Le tout avec une perversité déployée aux yeux de tous.

C’est ce que lui a révélé Claudio. Avec quelle assurance il a exposé ce qu’il allait lui faire ! Ce regard noir… pervers. Car lui aussi l’est, pervers. 

01 h 15

Ils sont de retour dans leur chambre d’hôtel, l’effervescence des rues bruyantes laisse place à un silence lourd. Claudio commence à déshabiller Amandine, lentement. Son air sérieux excite la jeune femme, mais lui fait également comprendre qu’on ne plaisante pas. Elle va devoir être attentive. L’Italien fait tout d’abord glisser sa robe et la lance à l’autre bout de la pièce. Puis, il prend une paire de ciseaux de toilettes et découpe la culotte presque sèche, mais lourde, doucement, en frôlant la peau de sa victime avec l’acier de l’instrument. Il ordonne à Amandine de garder ses escarpins et la fait entrer dans la douche. Il déclenche le jet, un jet puissant et glacé. Malgré la chaleur de la nuit, Amandine tremble de froid. Pourtant, elle doit écarter les jambes le plus qu’elle peut, puis demeurer immobile, bras tendus devant elle, paumes sur les carreaux. Vingt minutes passent, vingt longues minutes durant lesquelles l’été brûlant de Rome disparait peu à peu. Amandine est frigorifiée. Elle a les lèvres bleues, la peau endolorie et grelote sans pouvoir s’arrêter.

01 h 45

Quand elle sort de la salle de bains, elle perçoit un changement dans la chambre. Mais elle ne comprend pas immédiatement ce que son collègue lui a concocté. Claudio a mis en marche la climatisation et fermé les fenêtres. Il la fait se placer dans un angle de la chambre, face à l’air de l’appareil, nue et punie comme une petite fille coupable d’une sottise.

— Tu vas compter jusqu’à dix, et quand je te prendrai, par-derrière, tu devras crier « Je ne dois plus importuner Claudio Monti » autant de fois que je te mettrai de coups.

Amandine acquiesce dans un gémissement sourd. Elle a envie de lui. Elle a froid, mais sait que le sexe de cet homme la réchauffera, l’échauffera même. La chaleur de leurs deux corps collés rendra l’air tiède et doux. Elle écarte tant bien que mal les jambes, comme sous la douche froide. Ses talons sont trempés et lourds. Puis elle lève les bras au-dessus de sa tête, les pose sur le mur qui lui fait face. Elle grelotte, et Claudio daigne la prendre.

02 h 00

Les minutes sont des heures… Sèche, à présent, complètement sèche, Amandine sent une main lui empoigner les fesses. Elle pousse un cri. La même main vient ensuite dans sa propre bouche, et elle la lèche de toutes ses forces. Claudio fait descendre ses doigts sur le clitoris d’Amandine, le caresse, le mouille, le serre, puis enfonce ses doigts en elle. De l’autre main, il prend son sexe et l’enfonce, lui aussi, en Amandine. Elle le sent, gros et dur, et les doigts aussi, tous là pour elle. Elle halète de plus en plus fort alors même que son partenaire n’a pas encore commencé ses va-et-vient.

— Vas-y, Amandine, récite ta punition.

— Je ne dois plus importuner Claudio Monti…

— Continue.

— Je ne dois plus importuner Claudio Monti, ah…

— Récite !

— Je ne dois plus importuner Claudio Monti !

— Prends ça.

— Je ne dois plus importuner Claudio Monti !

— Plus fort !

— Je ne dois plus importuner Claudio Monti !

Amandine veut lui hurler tout ce qu’elle aime lâcher quand on la prend. Lui dire combien c’est bon, comme elle adore ce qu’il lui fait, combien elle aime sa bite en elle. Mais elle s’abstient et récite sa punition. Elle ne mérite que ça.

Au trentième couplet, Claudio jouit en Amandine, dans de longs râles. Amandine, elle, avait déjà éprouvé un orgasme, en silence, au dixième coup…

Épuisée par cette soirée incroyable, la victime aspire à s’allonger sur le lit frais, mais Claudio l’en empêche. Il lui rappelle qu’elle doit rester dans la même position : debout, en talons, jambes et bras écartés. Lui se couche dans les draps du grand lit et s’assoupit.

03 h 00

Les yeux d’Amandine se ferment. Elle a longtemps patienté, sans rien dire. Maintenant, elle est en colère. Il reste encore beaucoup d’heures avant le congrès, elle veut dormir, merde. Alors elle décide de se coucher, elle aussi. Quand elle s’étale sur le lit, Claudio se réveille. Énervé de voir que la punie n’a pas compris le sérieux avec lequel il pratique ce jeu, il la soulève, la retourne, et la fait descendre sur son bas-ventre.

— Tu n’as pas compris, Amandine, que je t’ai privée de lit. Je t’ai privée de lit parce que tu es punie. Maintenant que tu es là, suce-moi.

Amandine ne se fait pas prier, elle empoigne le sexe de Claudio déjà ferme et l’introduit de toute sa longueur dans sa bouche. D’abord ses mains restent immobiles. Elle fait des allers-retours du bout de la langue, lèche délicatement des testicules à la pointe du gland. Ses doigts caressent les couilles sensibles. Après quelques minutes de ces mouvements de coulisse, elle prend la bite dans sa main droite et, tout en la suçant, la masturbe. Lentement, puis un peu plus vite, puis à nouveau lentement. Claudio semble apprécier. Elle serre son sexe, lèche le bas de son torse. Quand elle sent qu’il s’impatiente, elle accélère les mouvements de sa main. Sans la prévenir, Claudio lui jouit dans la bouche. Elle avale, par peur d’être encore punie, et surtout parce qu’elle aime ça.

03 h 30

Il la fait remonter vers lui et esquive le baiser qu’Amandine veut lui donner, la retourne et descend à son tour sous le drap blanc. Il lui écarte les jambes, en grand, trop vite, tout en lui ordonnant d’attraper les barreaux du lit avec ses mains : qu’elles ne le gênent en aucun cas dans ce qu’il va lui faire. Très doucement, trop doucement, il souffle sur le sexe d’Amandine pour le réchauffer. C’est fort et doux à la fois, la jeune femme est déjà très excitée.

Après une attente qu’Amandine juge trop longue, il baise chaque parcelle de son sexe, mais sans jamais lui toucher le clitoris – qui pourtant n’attend que ça –, ses lèvres, le haut de ses cuisses, ses poils. Il donne des coups de langue au plus profond d’elle… ça en devient insoutenable. Enfin il lèche le clitoris, l’aspire, le mordille, et Amandine, plus excitée que jamais, doit reprendre ses esprits pour ne pas jouir de suite, mais prendre le temps de savourer le plaisir tant attendu. Claudio embrasse ce petit bout de chair et l’anime encore et encore. Quand il sent le corps d’Amandine se cambrer de plaisir, Claudio comprend qu’elle va jouir et se retire.

— Noooon Claudio ! Continue comme ça, j’y étais presque…

— Je sais.

Amandine n’en croit pas ses oreilles : la punition se poursuit. Il y a eu les coups de fouet avec la culotte brûlante, la douche froide, le coin après le récital, et maintenant, c’est la privation de sortie.

— Attends ici, je reviens.

04 h 00

Tranquillement, Claudio va prendre une douche, chaude sûrement, se dit Amandine. Elle est immobile, dans la position telle que l’a souhaité Claudio, jambes et bras écartés au maximum. Quand il sort de la douche, nu, bronzé, beau, Amandine le désire à nouveau. Mais au lieu de la prendre, là maintenant, il recommence ses attouchements. Il lui embrasse le cou, lui caresse le visage avec son gland, qu’il lui donne à suçoter ; il embrasse ses seins, fait glisser son sexe dans le sillon qui les sépare, lui mordille les tétons, les claque. Il descend maintenant vers son clitoris. Il la force, encore une fois, à attendre, attendre, puis, au moment où elle va exploser de tant de caresses, il se retire.

Une punition qu’il lui fait subir cinq fois de suite.

04 h 40

Claudio ne lui permet pas de s’abandonner à l’extase, alors il passe à nouveau sa mauvaise élève sous l’eau froide pour que toute sensation disparaisse. Amandine est furieuse. Mais elle est aussi au comble de l’excitation. Elle veut jouir ! Jamais elle n’a manqué ce qu’elle désire, jamais, et surtout pas en matière de sexe.

05 h 00

Quand elle revient dans la chambre, le jour pointe son nez. Dans moins de deux heures, ils devront se préparer pour le congrès. Elle se rend compte que Claudio est tout habillé. Elle ose alors une question :

— Tu sors ?

— Non, il nous reste encore du temps, Amandine. Mets-toi à quatre pattes contre le bout du lit.

Amandine, une nouvelle fois, s’exécute. Il lui lie les mains avec sa cravate, lui bande les yeux.

— Voilà comment les choses auraient dû être depuis le début, Amandine, toi nue et soumise devant moi.

Sur ces paroles, il lui enfonce sa culotte déchirée de la veille dans la bouche. Elle se dit qu’elle le mérite, et ça la fait mouiller. Elle sent le froid de la ceinture du pantalon de Claudio contre son fessier. Elle entend un bruit cinglant de braguette. Les mains de Claudio lui relèvent les fesses, pour qu’elles lui soient plus totalement offertes. Amandine gémit, mais elle est entravée par ce qu’elle a à l’intérieur de la bouche. Cinquième punition : la castration.

05 h 00

Le sexe de Claudio entre en elle d’une poussée. Elle pousse un cri étouffé. Quelle torture que de ne rien voir, de ne rien pouvoir dire, de ne pas le toucher. Elle est l’objet, elle est punie. Elle qui aime le pouvoir, qui d’habitude exerce son empire sur toutes choses, sur les hommes surtout… L’idée de payer toute une nuit pour sa faute l’excite au plus haut point ; Amandine est trempée.

Claudio ne se retient plus. Sans l’avertir, il la hisse, la dépose sur le lit, sans douceur, et lui met les jambes sur ses épaules. Il la prend sans rien dire. Le froissement de son pantalon irrite l’intimité d’Amandine. Elle est punie et s’en réjouit. Elle sent les saccades, si bonnes, que lui donne Claudio, mais aussi l’acier froid de sa ceinture qui tape contre sa cuisse. Elle n’a pas le temps de s’habituer à cette position, qu’elle apprécie ; il la fait tomber du sommier et la baise couchée sur le ventre, sur la moquette, ligotée et coincée. Claudio lui fait l’amour brutalement, il se vide de deux années de soumission, de harcèlement moral. C’est bon, ça le soulage, ça le calme. Amandine raffole de ce qu’il lui fait là. Elle se laisse aller, abandonne son corps aux sensations que sait lui procurer cet homme. Elle voudrait qu’il ne s’arrête jamais, qu’il la torde dans tous les sens, qu’il l’assène de coups de bite ininterrompus.

06 h 00

Après lui avoir joui sur les fesses, Claudio va prendre une deuxième douche, la laissant pour morte, au sol, écorchée de plaisir. Une demi-heure plus tard, il revient enfin la libérer.

Il baise ses lèvres pour la première fois en lui disant :

— Mademoiselle Saget, la punition est terminée. Pour aujourd’hui.

Amandine n’a pas le temps de répondre : il a disparu dans les rues déjà chaudes de Rome, la laissant inassouvie. Et si bien punie.

07 h 00

On frappe à la porte de la chambre. Amandine, qui s’était endormie, sursaute, se lève avec difficulté, et va ouvrir. Claudio, un nouveau Claudio se tient devant elle. Alors, ce qui s’est passé cette nuit, n’était-ce donc qu’un rêve ?

Pourtant, quand il lui rend sa culotte en lambeaux en l’invitant à se préparer pour le colloque, elle s’exécute sans mot dire.

Match nul 5 à 1

Ian Cecil

Il y a prescription. Tous les protagonistes de cette histoire sont morts ou éparpillés aux quatre coins du monde.

À vingt ans, en 1978, je n’avais pas encore conscience que ma petite amie de dix-huit était capable de ça. Un an de vie commune, et moi qui n’étais pas sûr de l’aimer, je ne l’avais présentée à aucun de mes amis. Mieux, pour fêter mes vingt ans, j’étais sorti avec mes potes et ils m’avaient prêté leur garçonnière, à deux pas du Café de Flore. Bien sûr, Caroline l’avait appris et elle m’avait juré que je le regretterais. Honteux davantage d’avoir été pris en faute que d’avoir joui d’une fille lascive dont je régalerais longtemps encore mes nuits sans rien en confier à Caroline, j’ai juré de lui obéir, le jour où elle me demanderait une « compensation ». C’est le terme qu’elle avait employé. Je l’ai jugé faible et n’ai pas cru m’engager à grand-chose. J’ai eu tort.

Les mois ont passé, nous n’en parlions plus, je restais sage et elle m’attachait à elle par toutes sortes de prévenances et d’agaceries qui me la rendaient chère et piquante, irrésistible ; indispensable. Jugeant enfin que j’étais suffisamment amoureux, elle m’a rappelé ma promesse. J’ai blêmi.

Alors que je les avais perdus de vue, et que Caroline ne les connaissait toujours pas, j’ai dû inviter les mêmes garçons qui m’avaient prêté leur garçonnière commune. Le prétexte : la finale du Mondial de football. C’était tout. Jugez de mon soulagement. Le soir venu, Caroline est sortie de notre chambre dans une tenue que je ne lui avais jamais vue : bottes noires vernies montant jusqu’aux cuisses, minijupe ultracourte, seins bombés, collier noir épousant la courbure de son cou. On sonnait, c’étaient mes potes. Je ne bougeais pas, abasourdi, excité, jaloux. Alors c’était ça, elle profitait de cette soirée pour s’éclipser et me tromper comme je l’avais fait. La honte me submergeait, mon ventre se nouait à l’idée de la laisser sortir. Regarder le match en faisant le con avec mes potes ravis d’évoquer le bon vieux temps pendant que mon amie se faisait sauter dans une chambre d’hôtel ou les toilettes d’une boîte de nuit… Non, impossible. La sonnerie est devenue insistante, on entendait des cris et des rires depuis notre cinquième étage, des voisins se plaignaient déjà par la fenêtre : j’ai déclenché l’ouverture du hall ; dans un instant, ils seraient ici.

Caroline s’est plantée devant moi. C’est alors seulement que j’ai compris quel degré de perversité atteignait sa vengeance.

— Écoute-moi bien. Je suis une pute que tu as louée pour la soirée. Pour eux. Je sers, je débarrasse, je dis oui à tout. Sauf à toi. Toi, tu ne demandes rien. Tu ne dis rien. Tu acceptes tout. Ce sera ta punition.

Mes cinq potes entraient. Le charivari m’a emporté dans un maelström de rires, d’embrassades et de souvenirs qui m’ont fait oublier Caroline. J’étais si lâche que j’ai dû ne pas la croire. Ou inconsciemment repousser le moment de leur proposer à boire. Une heure peut-être s’est écoulée avant que l’un d’entre eux ne demande :

— Mais on ne boit rien dans ta turne ?

Et c’est alors que Caroline, qui durant tout ce temps avait dû attendre – mûrissant sa vengeance dans un état fébrile d’anxiété ou d’orgueil bafoué, de colère et d’amertume accumulées durant des mois sans que je me doute de rien – est sortie de la cuisine et s’est plantée devant nous. Jamais je n’ai connu un silence aussi chargé de désir. Mes potes la décousaient du regard, leurs yeux pétillaient comme du mousseux secoué, plusieurs ont frétillé, gênés de leur érection devant une fille qui devait être ma copine. Caroline les a rassurés.

— Ian m’a louée pour la soirée. Je suis à votre entière disposition ! Qu’est-ce que vous voulez boire ?

Ça leur a coupé la chique.

Jean-Pierre a fini par déglutir :

— Alors, c’est pas ta copine ?

— Mais, et celle de la dernière fois ? a précisé Thierry.

— Vous vous êtes séparés, à la suite de ?… a ajouté Bernard.

— Laissez-le parler, merde ! a tranché Didier au moment où Serge allait en ajouter une couche.

— OK, OK, j’ai temporisé. Euh, non, c’est pas ma copine. Elle… Nous nous sommes séparés, voilà…

À partir de cet instant, l’enfer a commencé. Je ne souhaiterais pas cela à mon pire ennemi. Devant la femme dont j’avais fini par tomber fou amoureux, mes cinq copains ont tout déballé, ce que j’avais dit et fait le soir de mes vingt ans, leurs regards étalant leur convoitise comme de la confiture sur Caroline ; babines retroussées, ils se retenaient de planter leurs crocs dans sa chair, leurs verges bombaient leurs pantalons :

— Faut dire que si tu l’as trompée, c’est qu’elle devait être passablement cruche 

— T’es con, celle qu’il s’est faite, c’était la pin-up du siècle ! Même si ma copine avait été canon, je me la serais tapée aussi. Pas vrai, Ian ?

— Avec ce que tu nous avais dit, de toute façon, je savais que ça durerait pas.

— Tu te souviens, tu avais dit qu’elle suçait même pas !

Elle avait bien changé, pour mon plus grand plaisir ; jusqu’à ce soir-là…

— Coincée, la fille, je me souviens, oui, le cul avec elle, à t’écouter, ce que c’était laborieux ! Moi, j’aurais pas pu être patient comme toi 

— Il avait tellement la honte qu’il ne nous l’a jamais présentée ! (Rires.)

— En tout cas, c’est bath, ouais, ton cadeau, ce soir, je ne sais pas vous, mais je suis d’avis qu’on garde ça pour nous ; on ne dit rien à nos copines. Jean-Pierre, promis, on ne dira rien à ta femme.

— Tu es marié ? je me suis exclamé.

— C’est vrai, tu ne savais pas…

Caroline passait et repassait entre nous, remplissant nos verres. J’étais couvert de sueur, j’aurais voulu m’écraser sous le tapis. J’évitais de la regarder de peur de croiser son regard. En moins d’une heure, on avait tous bu près d’un litre de punch. Et il en restait encore autant.

Le match a commencé. L’ambiance est devenue électrique. On s’emballait pour la moindre passe, le ballon ne parvenait pas à évacuer le désir. Et Caroline s’arrangeait pour ne rien apporter à manger. Frôlant Serge qui fumait clope sur clope, trop introverti pour avancer la main, Caroline posait la sienne sur le genou de Bernard, dont les yeux promettaient qu’il lui montrerait quel étalon il était dès qu’elle l’y autoriserait, oui, il attendrait son feu vert, c’était un homme qui respectait les femmes, il le répétait à l’envi et surtout depuis qu’il avait son litre de punch dans le ventre. Faisant mine de perdre l’équilibre, Caro s’était retenue au membre raide de Thierry, qui a rougi, mais a encore plus écarté les cuisses, fier comme un paon.

— Y a quelque chose qui va pas ? a décelé Didier malgré l’atmosphère tamisée et les reflets de l’écran sur nos visages bouffis d’alcool. T’as l’air tout vert. On dirait que tu vas vomir.

J’ai souri, je me suis souvenu de ma promesse à l’égard de Caroline, je devais tenir bon. Et puis après tout, deux heures s’étaient écoulées et il ne s’était rien passé.

Mes potes se sont levés comme un seul homme suite à un but de l’Argentine ; ils clamaient leur enthousiasme, m’évitant de répondre. J’en ai profité pour me lever avec eux et me suis dirigé discrètement vers la cuisine pour retrouver Caroline. Elle m’a échappé et s’est vautrée dans le canapé au milieu d’eux, une main sur la cuisse de ses voisins Thierry et Bernard.

— Allez, Ian, mon chou, m’a-t-elle crié. Tu ne m’as pas payée pour m’occuper uniquement des boissons : continue les toasts, j’ai de quoi faire, ici…

Et je me suis retrouvé devant une montagne de toasts à tartiner, des pots dans tous les coins, le tout positionné de telle sorte que je ne manque rien du spectacle : Caro ouvrant les braguettes de Thierry et Bernard rouges comme des écrevisses, sous le regard gêné des autres. Aucun d’eux n’avait jamais partouzé. Pas plus que moi. Ni Caro, à ma connaissance. Mais qu’est-ce que j’en savais, en réalité ?

Je tartinais et m’en mettais plein les doigts, ne regardant pas ce que je faisais, le regard aimanté par le sexe de mes amis apparu hors de leur pantalon, les mains de ma chérie roulant et massant, elle agenouillée à leurs pieds maintenant. Non, cela tournait à l’horreur. Comment avait-elle pu imaginer une punition pareille ? Ce n’était quand même pas terrible, de coucher une fois, comme ça, le jour de ses vingt ans ? Je n’étais pas le premier à déconner une seule fois ! Est-ce que je méritais ça ? Jetant ses cheveux de l’autre côté afin que je voie bien la scène, elle baisse la tête, ouvre la bouche et fait pénétrer lentement la verge de Thierry dans sa bouche. Et monte, descend, ainsi que je l’ai si souvent vue faire. Seulement, alors, c’était mon pénis qui était là, et ses yeux levés vers moi exprimaient un contentement qui irritait mes sens. Comment pouvait-elle se réjouir ? Levant un pied, ses orteils sont allés à la rencontre d’une autre verge, qu’elle a invitée à sortir. Jean-Pierre a obtempéré, ses mains se sont posées sur le cul de Caroline. Sa bouche s’est entrouverte. Il a levé les yeux vers les autres :

— Putain, la salope ! Le cul !

— Ian, viens avec nous ! m’a harangué Serge pour se sentir moins à l’écart ou pour se lancer avec moi.

— Je m’occupe des toasts, ai-je réussi à articuler.

Comment pouvais-je proférer une telle incongruité !

— La salope ! La salope ! répétait à l’envi Thierry, la tête en arrière.

Jean-Pierre a posé ses genoux sur le tapis, sa verge remontait presque le long de son ventre. Il n’a pas eu à beaucoup soulever la minijupe, le cul nu est apparu.

— Je vous l’avais dit ! s’est réjoui Serge qui cherchait une manière d’entrer dans le groupe pendant que Didier se massait aussi discrètement que possible à travers le pantalon. Je vous l’avais bien dit : elle ne porte pas de culotte !

« Oui, oui », semblait approuver Jean-Pierre qui écartait les lèvres de ma Caro et, avec tact, faisait pénétrer son membre.

— Voilààà, but ! jette Jean-Pierre en plaquant ses cuisses contre celles de ma Caro.

Et puis ça coulisse lentement, il admire en connaisseur, ses mains font le tour de ses rondeurs.

— Putain, le cadeau…

Je pose un plateau près d’eux. Je déglutis. La fente de Caro est luisante. Sa tête monte et descend à toute allure. Ses mains épargnent la verge de Bernard, comme si elle se la gardait pour plus tard. Thierry, tête baissée vers Caroline, ne la quittait pas des yeux. Fasciné :

— On voit qu’elle a de l’entraînement. C’est la meilleure pipe de ma vie !

Et subitement :

— Suce, suce, ah la salope, ah la pute, ah c’est bon, oui ! Ah ! Aah…

Les autres se sont arrêtés pour suivre l’éjaculation sans en rater une seconde. Et j’ai vu de mes yeux Caroline qui déglutissait.

— Elle avale ! Ian, elle avale ! Ah, la salope ! Ian, merci… putain, la surprise !

Thierry caresse les cheveux de Caro, dont les mains ont repris du service ; et moi, fixé à ma cuisine, je ne fais plus rien, incapable d’agir, de bouger, mon corps se morcelle, j’attends qu’il s’effondre. Je ne serais pas surpris de conserver une vague conscience éparpillée dans les morceaux de moi-même en tas devant la porte de la cuisine.

Jean-Pierre enveloppe le cul de Caro de ses deux mains, il écarte les fesses, la fente avec les pouces, s’attache à ses hanches, à sa taille un peu grasse. Les yeux de Didier se sont révulsés. Il jette un œil inquiet sur son pantalon, il craint qu’une tache n’apparaisse. Sa veulerie me donne envie de le pousser entre les mains de Caroline afin de l’humilier. Serge halète, Jean-Pierre crie un « ô oui ! » immobile, ses cuisses plaquées contre le cul de Caroline dont la bouche aspire la verge de Bernard : son gland rouge, décalotté, est d’une rare obscénité. Je suis cocu. Cocu, le mot me brouille la vue. Le sexe rouge et nerveux de Bernard concentre en cet instant toute mon humiliation. Pourvu qu’elle ne leur dise rien, me dis-je avec bassesse ; que ma Caro jouisse avec d’autres me semble moins grave si le qu’en-dira-t-on est sauf. Oui, sauver les apparences. Ma lâcheté me répugne. La raideur et la coloration veinée de ce sexe que Caro me montre, j’en suis sûr, exprès, le faisant sortir de sa bouche dans ma direction aussi souvent que possible, luisant de salive, l’apex de sa langue titillant le méat, tout ça n’est qu’une provocation. Tenir bon. Sa langue passe et repasse sur le gland, titille le frein, elle met le salaud à l’agonie.

— Mais finis, nom de Dieu, suce, prends-le, ah la petite pute ! J’en peux plus !

Toujours aussi délicat, Jean-Pierre jouit en silence, une main sous elle ; seuls de discrets soubresauts que je reconnais m’apprennent que Caroline jouit avec lui. Elle ne simule pas ! Jean-Pierre sort, son membre encore dressé. Caro se retourne pour jeter un œil à celui qui l’a fait jouir, reconnaissante. Il s’effondre sur un canapé sans se préoccuper d’elle.

Serge, jusque-là calme, s’est déboutonné, arrachant deux boutons, faisant craquer les coutures de son slip. Il se jette à genoux derrière Caro, tâtonne, ne parvenant pas, dans sa fébrilité, à la pénétrer. Jean-Pierre sourit. Caro se redresse, cambre le dos, exhibe fièrement ses beaux seins pleins sous les yeux écarquillés de Bernard dont le sperme fuse. La main de Caro s’agite si vivement que le corps de sa victime tressaute sous l’orgasme.

Serge a enfin réussi à entrer, se glissant d’un coup si sec que Caro crie, se retourne et lui décolle une gifle maison qui l’envoie valser. Quittant Bernard dont la tête s’était jetée en arrière dans un râle de contentement, ma prostituée se jette sur Serge, qui gisait sur le cul. Elle s’emmanche avec un regard noir, le clouant au sol. Qu’elle est belle, seins en avant, cambrée, ses fesses rondelettes fascinant Bernard et Thierry, assis cuisses écartées derrière elle ! Didier mate ses seins de biais, Jean-Pierre enveloppe la scène en sirotant un punch, me décochant quelques regards qui m’effraient : et s’il avait deviné ? C’est le moins con de la bande… Mes mains n’arrivent plus à tartiner quoi que ce soit. Je tremble tant que je ne sais même plus si je suis en état de marcher, de penser, tétanisé. Très à l’aise, narquois, Jean-Pierre se sert du punch à la louche. Il arbore même un sourire vicelard que je ne lui connaissais pas. Caro aussi me regarde en coin. Couverte de transpiration. Je connais cet état. Elle maintient le petit Serge sur le sol et prend son pied : il est son gode comme je l’ai si souvent été ; jour après jour depuis mes vingt ans, elle m’a soumis sans que je m’en aperçoive ; son seul objectif était de me punir. Me faire crever de jalousie. Je respire mal. Jean-Pierre marche lentement, admirant la scène sous tous les angles. La bouche de Caroline s’ouvre en même temps que son visage se soulève, que ses yeux se ferment. Ses mains crispées sur le ventre de Serge, sa chair entre ses doigts, le râle répété stupéfient mes potes qui n’en croient pas leurs yeux : une pute qui prend son pied comme ça… Et une deuxième fois en plus ! Du coup, ça les ramène à moi, ils lèvent le pouce en clignant de l’œil. Heureusement, ils ne comprennent pas mon sourire crispé, je dois avoir l’air gêné du type qui est intimidé d’avoir osé offrir une putain à ses copains. Seul Jean-Pierre ne fait aucun geste. Caroline me sourit, épanouie, puis se tourne vers Didier, qu’elle attire à elle avec autorité. Il se met debout, elle déboutonne son pantalon. Serge s’agite, ses mains s’agrippent aux fesses de Caro, il part, ses yeux se voilent, elle lui offre le plus bel orgasme de sa vie ; j’en serais presque heureux si je ne me sentais pas si glacé, solidifié, asexué. Didier ne quitte pas sa poitrine des yeux. Son sexe humide apparaît dans la main de Caro qui se soulève, plaçant le membre qui se raidit à nouveau entre ses seins. C’est mon sexe que je vois, elle m’a si souvent amené à jouir ainsi. Et maintenant Didier écarte les jambes, hypnotisé par les mouvements de la pute qui arrondit les lèvres et transforme son regard en deux fentes salaces. Le gland apparaît entre les mamelles dont elle a enveloppé le pénis, ses couilles montent et descendent en même temps, je voudrais y planter le couteau que je tiens à la main, elle soulève sa poitrine, l’agite plus rapidement, s’apaise. Les mamelles luisent, tout son corps brille, couvert de sueur. Serge mate la scène par en dessous, la bite retombée. Des lèvres de ma Caro dégoulinent leurs foutres. Jean-Pierre s’approche à nouveau, y pose les doigts d’une main, tenant son pénis de l’autre. Caro ne réagit pas. Jean-Pierre se fait bander ; Caro se laisse masturber, elle accepte un doigté viril qu’elle m’a toujours refusé, elle baisse la tête vers le sexe qu’il branle maintenant contre ses fesses. Thierry s’est approché, lui aussi bandant à nouveau, tout près du visage de mon amour qui, lui, ouvre la bouche, agitant toujours ses seins, Didier râlant, agitant son cul, la main derrière la tête de Caro que Thierry a attrapée aussi pour la maintenir maintenant qu’il la baise ainsi, acharné déjà à jouir dans sa bouche. Bernard a rebandé, je ne l’avais pas vu, il se jette à genoux, d’un coup il est en elle. Thierry se rapproche, lui aussi, se branle près de son visage :

— Viens, Serge, nom de Dieu, reste pas là-dessous. Regarde cette salope, on va la baiser tous ensemble !

Didier a pris les seins de Caro à pleines mains et se fait jouir tout seul, impatient, il hoquète, mais cela ne vient pas, Serge se redresse, Caro fait glisser le sexe de Jean-Pierre dans l’une de ses mains libres, le masse doucement des couilles au gland, décalottant, recalottant, Thierry prend le poignet libre de Caro et le pousse contre la verge de Serge. Ses doigts tâtonnent, trouvent la bite encore molle. Ces doigts qui m’ont si souvent asticoté le frein jouent de la guitare contre celui de Serge qui halète déjà. Et puis c’est l’explosion : le foutre de Didier jaillit entre les seins et passe par-dessus les épaules de Caroline, qui se jette en arrière, trop tard, Thierry enfonce sa bite jusqu’aux couilles, éjacule dans sa gorge. « Avale, salope ! avale ! » Caro le repousse, prend une grande inspiration, tousse, crache, le long du menton coulent la salive et le sperme, Jean-Pierre s’est levé, fesses serrées, le pénis vers le visage de Caro qui le branlant toujours s’envoie le foutre sur le visage, Serge l’imite, son foutre fuse sur les yeux, les narines, coule le long du menton, les mains de Caro poursuivent mécaniquement, paupières closes, les glands heurtent ses lèvres au moment où Bernard pousse violemment sa queue dans le con de Caro, la faisant crier, et lui :

— Grosse salope ! Oui ! Aah !

Rires de Thierry et de Serge qui tapent sur son cul, étalent le sperme sur ses joues, son front, leurs doigts fouaillent sa bouche, lui écartent les dents, leurs bites s’y glissent ensemble, elle refuse, une gifle, nouveaux rires. Didier regarde en sirotant un nouveau verre, son sexe mou repose sur sa cuisse. Thierry flatte la croupe de Caro en regardant le pénis de Bernard qui sort de la chatte élargie. Serge prend sa dose de poitrine en soupesant les seins comme des melons mous. Jean-Pierre termine les verres de punch entamés et, non sans me regarder d’un air goguenard, se jette en arrière en râlant de bien-être.

Soudain, des cris, des dizaines de milliers de cris, dehors, dans la maison, partout. Mes potes s’immobilisent, se redressent, je me jette à la fenêtre, sifflets, trompes, hurlements, nous nous tournons vers l’écran : l’Argentine est championne du monde. Je me tourne vers Caro, elle gît sur le tapis ; personne, pas même moi, ne s’est aperçu qu’elle avait perdu connaissance.

Bite à l’air, bras levés, criant leur joie, Bernard, Thierry, Jean-Pierre, Didier, Serge se massent devant l’écran. Caroline n’existe plus. Je la soulève, elle ouvre les yeux avec difficulté, son visage est maculé de foutre. Je l’emmène dans la salle de bains, ouvre le robinet d’eau chaude, remplis la baignoire de gel moussant. Pour la première fois de la soirée, l’excitation me gagne. J’ouvre ma braguette, sors ma petite queue, me branle avec ostentation, ne comprenant pas le regard incrédule de Caroline.

— Je ne savais pas que tu étais aussi salope, lui dis-je avec un demi-sourire.

Sa gifle me descelle la mâchoire, ma tête heurte le lavabo.

Le réveil est rude.

La maison est vide.

Je n’ai revu ni mes potes ni aucun match de foot. Caro avait emporté ses affaires. De la vaisselle sale renversée partout ; du punch et du foutre recouvraient les meubles et les tapis ; dans l’eau du bain flottaient des filaments de sperme.

Cream Cheese

Aude Alisque

« Hier, je me voyais te prendre par-derrière en tirant tes cheveux. Jolie nouvelle coiffure au fait »

Voilà le dernier message que m’a envoyé TylerDurden75, empruntant son pseudonyme au personnage énigmatique du roman et film Fight Club. Cela fait plusieurs jours que cet inconnu, amateur de « fooding » et critique gastronomique amateur, me bombardait de mails via mon blog : ma chatte, sa bite, ses poils, mes poils, mes positions préférées, comment je suce… Tout cela sortait un peu de nulle part… et ça commençait à devenir flippant.

Environ une semaine auparavant, j’avais remarqué que ce membre commentait chacun de mes articles en critiquant mes créations et ma boutique. Je vends des cupcakes, petits gâteaux recouverts de glaçage qui partent comme des petits pains. Ses critiques étaient essentiellement dirigées contre moi, il m’estimait méprisante derrière mon comptoir et ne se gênait pas pour faire des remarques sur mon physique.

J’ai ouvert ma petite boutique il y a environ un an. Je commence à avoir une clientèle fidèle qui vient goûter à la grande variété de cupcakes que je crée. Tout le monde s’improvise critique culinaire en ce moment, et j’attache beaucoup d’importance aux avis, même non professionnels, qui concernent mon commerce. Mon blog, comme certains sites Internet spécialisés, est un relais important entre moi et ma clientèle, et j’y fais très attention.

J’ai donc envoyé à ce monsieur un premier message pour savoir ce qui le surexcitait ainsi et lui demander s’il pouvait gentiment arrêter de bombarder mon blog de commentaires déplacés.

Mon mail est resté lettre morte, mais deux jours plus tard, l’imbécile commençait à me faire des avances agressives et pornographiques.

J’aurais pu être simplement hors de moi, j’aurais pu l’ignorer, mais je ne suis pas raisonnable, et certains de ces messages ne me laissaient pas totalement indifférente…

« Chaque fois que je viens, je m’imagine ce que ce serait de bouffer ton gros cul », « Tu t’épiles comment ? Je suis sûr que tu as la chatte poilue. », « Je me branle en pensant à ton cul de salope ».

Je crois que je ne pourrai jamais admettre en moi-même que ses messages, si crus, si étranges, si inconvenants m’ont excitée. Cet inconnu au discours malveillant éveillait en moi des pulsions animales. J’ignore qui il était, mais j’avais envie de lui enfoncer le visage dans ma toison pubienne, qu’il le sente, qu’il goûte à ces poils qui semblaient tant le fasciner… qu’il me bouffe, avec ce visage flou, indéfini, mosaïque de tous les hommes que j’ai pu rencontrer…

Comment me l’avouer… je me suis masturbée en imaginant cet inconnu s’enfoncer sauvagement en moi. Je le voyais me baiser avec la hargne qu’il déversait à travers ses mails. J’avais envie de le baiser avec la passion, la colère que ses messages soulevaient en moi.

Le lendemain, je scrutais tous les clients qui passaient dans mon établissement, je savais qu’il en faisait partie, je savais même qu’il venait assez souvent pour se faire un avis sur toutes mes créations saisonnières, et sur mes changements de coiffure.

La journée allait bientôt finir, les derniers clients achevaient leurs dernières bouchées de gâteaux, leurs dernières gorgées de café et se dispersaient. Je commençais à ranger mon comptoir quand un jeune homme a passé la porte. Il venait régulièrement dans ma boutique et ne me mettait pas toujours très à l’aise. Quand ses yeux, une nouvelle fois, se sont posés sur mon décolleté, j’ai réalisé que c’était lui, c’était forcément lui, c’était lui depuis le début, mais cette fois, le regard de ce mec exprimait autre chose qu’une timidité vaguement libidineuse : il avait l’air fier.

Je n’ai pas eu besoin de preuve, j’aurais dû le savoir bien plus tôt. J’étais un peu déçue de mettre un visage sur celui qui commençait à devenir un fantasme non assumé. Le visage d’un homme plutôt normal, pas très grand mais très brun. Il n’était pas moche, il n’était pas beau, il aurait pu passer encore longtemps inaperçu. Dans l’imagerie collective, le vrai pervers a la peau grasse et des lunettes un peu trop grandes ; lui n’avait qu’une barbe d’une semaine, ce qui m’a paru rassurant.

Le voilà donc planté devant moi à attendre. Bon sang oui, à force d’être perdue dans mes pensées, j’en avais oublié qu’il était un client.

— Oh, pardon… Qu… qu’est-ce qui vous ferait plaisir ?

Cette question, je l’ai posée machinalement, j’aurais pu dire n’importe quoi, je ne faisais que penser à ce que cet homme avait éveillé en moi : sentiments conflictuels, incompréhension, excitation, frustration, mêlés à une franche colère.

Au moment où il s’apprêtait à payer, j’ai senti que je ne voulais pas que ça s’arrête là. Je lui ai timidement proposé de visiter l’arrière-boutique, pour tester une nouvelle recette, pour avoir son avis d’habitué… Du moins, je crois que j’ai dit ça ; je fixais mon ventre – bouillant – tandis qu’il me déshabillait du regard.

Mon ventre est le siège de mes émotions, et ce jour-là, je lui découvrais des sensations inédites : la peur, le désarroi. J’avais chaud, j’avais froid, je ne savais pas ce que j’allais faire, cette situation était ridicule, je devrais rentrer chez moi, un point, c’est tout. Et le temps de me remettre les idées en place, j’ai réalisé qu’il n’y avait plus personne dans la boutique, à part lui et moi.

— Je vais juste fermer la porte et je suis à vous, ai-je dit en me dirigeant vers l’entrée.

Quand je me suis retournée, l’homme me faisait face. Je pouvais sentir son parfum. Il m’a soufflé, comme en passant :

— Je vous trouve charmante.

Il s’est rapproché pour tenter de m’embrasser. J’ai reculé avec précipitation en butant contre le mur ; un cadre est tombé par terre.

À cette seconde précise, mon comportement a changé de façon brutale. J’avais face à moi un type qui me harcelait depuis des jours en m’attaquant et en me manipulant, et ne voilà-t-il pas qu’il tente de me mettre dans son lit en jouant l’innocent ? J’enrageais de le voir se comporter ainsi, j’enrageais d’avoir été assez faible pour réagir à ses sollicitations. J’avais envie de le gifler. J’ai décidé d’en profiter.

— Tu te fous de moi ? Ramasse tout de suite.

J’ai bien vu que je venais de le choquer, il avait sans doute inventorié toutes les réactions que j’aurais pu avoir, mais celle-ci ne devait pas faire partie de la liste. Il s’est exécuté lentement, sans cesser de me fixer.

— Je… je suis désolé, je croyais qu…

— TylerDurden75 ?

Il n’a pas répondu, mais son regard s’est automatiquement dirigé vers le sol.

— Alors c’était toi. Comme c’est drôle, je t’imaginais plus grand et moins trouillard.

— Écoutez, je vous veux pas de mal, c’était juste un peu de provocation sur Internet, faut pas le prendre comme ça.

— Je ne le prends pas comme ça, tu m’as amusée, tu es très agaçant mais amusant. Ceci dit, tout n’est pas permis, Internet n’est pas toujours un refuge pour les lâches. J’ai pas envie de te laisser repartir sans t’avoir fait comprendre que rien n’est gratuit.

Sans doute a-t-il remarqué, à mon ton et à mon regard, toute l’étendue de mes intentions ; il n’a rien dit, mais a paru curieux d’en savoir plus. Et moi, je ne me reconnaissais pas, je me sentais jouer un personnage et j’adorais ça, l’adrénaline montait autant que mon excitation.

D’une main, je l’ai repoussé contre le comptoir et lui ai ordonné de se déshabiller intégralement. S’il souhaitait partir, il pouvait rester habillé et je lui ouvrirais la porte, sinon, qu’il m’obéisse.

Il s’est montré très docile. Sans dire un mot, il a déboutonné sa chemise et a dévoilé son torse. Ses tétons pointaient, ils émergeaient d’un léger tapissage de poils dans lequel je me pris à rêver d’y passer les doigts. Pendant que je l’observais, il a lentement fait descendre la braguette de son pantalon, qui n’allait pas tarder à se retrouver à ses chevilles. Il exposait un début d’érection qui m’a troublée, peut-être n’avais-je pas encore pensé à l’effet que cette situation produirait sur lui. Je le sentais un peu honteux alors que je le détaillais minutieusement du regard.

Je lui ai demandé de m’attendre, et je me suis dirigée vers la cuisine. Je paniquais un peu, me demandant ce que j’allais faire. Le laisser comme ça, comme un con ? Pas le temps de réfléchir, mon regard s’est posé sur un rouleau de film alimentaire, ça m’a donné une idée.

Invité à me rejoindre, il m’a découverte nue à mon tour, je n’avais gardé que mes bottes marron. Lui n’a pas tardé à réagir, son regard était humide, son sexe gonflait progressivement.

— Je ne t’ai pas dit de bander ! Retourne-toi !

Je me suis rapprochée de lui et j’ai collé ma poitrine contre son dos. Son souffle était lourd, bruyant, sa chaleur irradiait mon corps. J’ai décidé de le limiter dans ses mouvements ; pour cela, j’ai rapporté ses mains derrière son dos et je lui ai déroulé le film alimentaire autour de la taille et des hanches. Ainsi, il ne pouvait plus bouger les bras, et je pouvais entraver son érection en maintenant sa queue vers le bas.

Je lui ai dit de se tourner à nouveau face à moi, et je l’ai surpris les yeux à nouveau fixés sur ma chatte. Motivée par l’intérêt qu’il manifestait à cet endroit, je me suis mise à me caresser doucement en écartant les jambes, puis j’ai approché ma main parfumée de son visage :

— Ai-je répondu à toutes tes questions ? Tu vois ma chatte, tu connais mon goût, alors, tu es content, j’espère. C’est pas fini, je vais te punir de m’avoir manqué de respect. Continue de la fermer.

Certaine à présent que le jeune homme observait chacun de mes mouvements, je me suis positionnée devant la table en accentuant la cambrure de mes reins, afin de lui offrir une vue imprenable sur mon cul, plus arrogant que jamais. Ainsi, il avait tout loisir d’observer ma croupe offerte, mais ne pouvait la toucher. Je me mis à me caresser le con en laissant parfois un doigt pénétrer ma chatte. Puis, j’ai entrepris de me masturber devant lui. J’effleurais mon clitoris, ensuite j’enfonçais de nouveau un doigt, puis deux. Je lui donnais à voir les va-et-vient qui très vite m’ont fait gémir.

Perdue dans mon propre plaisir, j’en avais presque oublié mon prisonnier, qui n’avait rien raté de ce manège. Le salaud bandait depuis je ne sais combien de temps. Sa queue essayait de forcer la gaine invisible qui le comprimait. Je sentais qu’il souffrait, et pourtant son visage exprimait la fascination plus que de la douleur.

— J’ai envie de te glacer la queue.

Sans doute ai-je dit ça pour faire naître chez lui une certaine inquiétude, mais il ne fallait pas oublier que nous nous trouvions dans les cuisines d’une fabrique de cupcakes, et le glaçage, ça me connaît. J’avais quelques restes dans le réfrigérateur (un peu de beurre, un peu de fromage frais – on dit cream cheese quand on est branché – et beaucoup de sucre glace).

Un petit cri essoufflé est sorti de sa bouche lorsque j’ai appliqué cette pâte encore très froide sur son gland. Celle-ci ne tarda pas à fondre et à se mêler au liquide qui, depuis un moment, ruisselait de son pénis. Sa queue avait retrouvé une fierté virile ; libérée du film qui la contraignait, elle était lourde et magnifiquement érigée, mais cette apparente puissance était atténuée par l’effet du glaçage, que j’avais choisi rose.

— Tu as un membre très mignon, tu sais ça ? Une grosse zigounette toute rose de petite salope.

Le côté risible de la situation ne m’a pas empêchée de le prendre rapidement en bouche ; il était délicieux, un mélange sucré-salé qui m’aurait donné de nouvelles idées de recettes si je n’étais pas déjà occupée à détailler ses veines et son gland avec ma langue. Mais tandis que j’entreprenais de le dévorer, sa verge commença à se tendre. Je me suis arrêtée net et l’ai giflé.

— Je ne t’autorise pas encore à jouir !

J’étais prévenue, il me fallait ralentir le rythme, je n’allais pas le laisser s’en tirer à si bon compte.

Le goût et l’empreinte qu’avait laissés sa queue dans ma bouche étaient entrés en résonance avec tous les capteurs de mon vagin, désormais franchement inondé. J’étais partagée entre le désir de réaliser jusqu’au bout ce que j’étais en train d’improviser, où je devais tout contrôler, et une envie animale de m’introduire ce membre tout entier en moi. L’envie de pénis fut la plus forte, après tout, je ne suis pas une dominatrice professionnelle.

J’ai donc arraché ce qui restait de film alimentaire, et lui ai dit de s’allonger sur le sol. Le carrelage était glacial ? Tant mieux !

Je me suis positionnée à la verticale. Mon con appelait sa trique, aussi je ne l’ai pas fait patienter longtemps avant de m’empaler. La sensation de son sexe dans le mien foudroya mon échine, de mes reins au sommet de mon crâne. Cela faisait plusieurs mois que je ne m’étais pas sentie comblée avec une telle vigueur. Je goûtais un plaisir intense, mais en même temps, je demeurais attentive à la moindre de ses réactions. Chaque fois que je le sentais au bord de la jouissance, chaque fois qu’il commençait à grogner, ou que sa queue, en moi, se tendait légèrement, je me retirais et le laissais patienter quelques minutes.

Je lui imposais ces interruptions sans prévoir de fin ; je ne pensais qu’à augmenter mon plaisir et à modérer le sien. Lorsque je ne le laissais pas me défoncer, je me plaçais au-dessus de son visage et lui ordonnais de me lécher. Comment lui en vouloir d’avoir été aussi odieux avec moi quand il usait si généreusement de sa langue ? Peut-être que tous ses péchés lui ont été pardonnés au moment où il m’a fait jouir dans un grondement détonnant. Sa langue qui me pénétrait devait sentir les violentes contractions qui me faisaient chavirer.

Je me suis de nouveau embrochée sur lui. Mes jambes ne me tenaient plus, il prit alors le relais en remuant son bassin de haut en bas, me faisant sursauter à chaque coup de reins. Mes seins lui fouettaient le visage, nous n’étions plus que deux automates, jusqu’à ce qu’il se tende en gémissant et en déchargeant tout son foutre dans mon con.

Une quantité impressionnante de sperme ruisselait de mon sexe. Je réalisais doucement que j’avais laissé ce garçon gicler en moi. En passant ma main sur ma chatte, j’observais sa semence sur ma paume :

— Tu crois que ça aussi, c’est gratuit ?

Sonné et au sol, le pauvre n’a pas eu l’énergie de me fournir une réaction satisfaisante, une réaction que m’eût détournée de mon projet. J’ai pris le reste de glaçage qui avait ramolli à l’air ambiant dans une grande cuillère que j’ai immédiatement mise sous le filet de sperme sortant de mon vagin. Quelques gouttes se sont déposées sur le glaçage rose, j’ai déposé le tout sur un gâteau qui était à portée de ma main.

J’avais donc l’occasion d’offrir à ce malappris son tout premier cupcake vanille-sperme.

— Mange-moi ça, tu fais un excellent cream cheese.

Il m’a surprise en dévorant la pâtisserie tout en me soutenant du regard. L’objet évoquait désormais chez lui une gourmandise qui n’était pas que culinaire.

Après son départ, je me suis appliquée à tout ranger, à effacer toute trace de cet étrange épisode. Les jours suivants, j’ai guetté sa présence sur mon blog. Il avait totalement cessé de laisser des commentaires, il était virtuellement absent, même si je le croise encore parfois dans ma boutique. Je ne sais pas qui est cet homme, pourquoi il est comme ça, mais je me plais à croire que grâce à moi, il est le seul individu de tout Paris à bander à la vue d’un cupcake, et j’aimerais bien voir la concurrence réussir ce genre d’exploit.

Fallait pas

Pierre Des Esseintes

« Sylvain et moi sommes très libres, il nous est déjà arrivé de faire des plans à plusieurs. »

Cette phrase prononcée par Sophie, au cours d’un apéritif entre amis dans leur appartement, m’avait interloqué.

Enhardis par quelques verres d’alcool rapprochés et bien servis, nous parlions sexe, et nous parlions cru. Les sujets de conversation passaient allégrement de l’échangisme aux sextoys, en passant par les expériences bisexuelles, exceptionnelles ou régulières, des uns et des autres. Je connaissais Sophie et Sylvain depuis plusieurs années, et je savais qu’ils menaient une vie de fêtards délurés, mais j’étais très loin de les imaginer dans un trip échangiste. Et puis, avouer ces penchants en public me semblait un peu déplacé. Curieusement, personne ne semblait offusqué de leur « coming out » libertin, qui passa presque inaperçu. Puis, notre causerie s’orienta vers d’autres réjouissances, comme la bisexualité. J’avais toujours fantasmé sur un plan avec un mec, sans jamais passer à l’action. Évidemment, je me gardais bien d’en parler, même dans ce contexte propice aux confidences. Les filles, elles, avaient toutes connu des câlins plus ou moins poussés lors de fins de soirées bien arrosées entre copines, et ne se privaient pas de s’étendre sur leurs turpitudes saphiques.

Était-ce l’effet de l’alcool ou celui de la frustration sexuelle (je n’avais pas baisé depuis trois semaines), je me sentais envahi d’un trouble difficile à cacher. À fleur de peau, je rougissais dès que l’on me posait une question intime, moi qui d’ordinaire étais toujours prompt à raconter, avec force détails et sans la moindre gêne, mes dernières aventures.

Quand la petite réunion toucha à sa fin, en m’extirpant péniblement du canapé pour prendre mon pardessus, je me rendis compte que se lancer sur la route vers ma lointaine banlieue eût été déraisonnable. Sophie et Sylvain me proposèrent obligeamment de dormir chez eux. Les autres, aussi éméchés que moi, habitaient à quelques rues et rentraient à pied. Sur le palier, les baisers claquèrent et les « rentrez bien ! » s’enchaînèrent. Je m’effondrai sur le canapé, tandis que Sylvain se dirigeait en titubant vers le lit matrimonial. Il se déshabilla rapidement, laissant ses vêtements en tas sur le parquet, puis, entièrement nu, se glissa sous la couette et écrasa sa joue contre l’oreiller. Sophie me demanda si je ne voulais pas me rafraîchir un peu. Tout comme Sylvain, je n’en avais pas le courage, mais au prix de grands efforts, je réussis à trouver, au bout d’un couloir vacillant, le lavabo de la salle de bains.

En passant devant leur chambre, je les vis couchés tous les deux. Sylvain dormait déjà comme un loir. Sophie leva la tête et ouvrit un œil.

— Tu peux dormir dans le lit avec nous si tu veux, il est assez grand… Installe-toi à côté de Sylvain.

Elle reposa lourdement sa tête sur l’oreiller et sembla s’endormir aussitôt.

Je n’ai pas discuté. D’ailleurs, dans mon état, j’aurais très bien pu m’échouer comme un vieux morse sur le carrelage de la salle de bains. Je m’installais à côté de mon pote. Effectivement, le lit était assez grand pour ne pas se gêner, même à trois. Entre Sophie et moi, couché sur le dos, Sylvain ronflait. Il grogna quand elle le poussa sur le côté. Puis elle se retourna, et bientôt, le silence fut total.

Je n’arrivais pas à trouver le sommeil. Je repensais aux confidences de Sophie, j’imaginais le couple s’assemblant avec un, deux, trois partenaires, dans de savantes combinaisons. Ma queue, déjà un peu lourde, devint turgide. Elle dépassait presque entièrement de mon slip. J’imaginais Sophie en 69 avec une copine, pendant que Sylvain se faisait sucer par un mec. Il devenait impossible de dormir. Que faire ? Me lever et partir me masturber aux toilettes ? Non, j’avais envie de bien plus, d’un contact, d’une vision, d’une odeur. Je crois que si je m’étais couché entre mes deux amis, je me serais rapproché de Sophie, jusqu’à me coller tout contre son corps en faisant mine de dormir. J’aurais alors, peut-être, tenté de placer ma queue dans une de ses mains, ou entre ses fesses.

Je sais, ce n’est pas très glorieux. Mais parfois, l’envie est trop forte. Se retrouver dans la chaude intimité du lit d’un couple lorsque l’on est célibataire et en manque, cela peut vite devenir une épreuve !

Allongé sur le dos, l’esprit et les joues enflammés, je me branlottais doucement d’une main, tout en me pressant les bourses de l’autre, quand soudain, je sentis Sylvain se retourner vers moi. Son souffle près de mon oreille m’indiqua qu’il dormait profondément. La chaleur de son corps me troubla. Excité comme j’étais, je me surpris à avoir envie de le mater. Je soulevais la couette de manière à pouvoir regarder son corps svelte, son ventre dessiné et ses pectoraux saillants. Son odeur de mec commençait à me chauffer sérieusement. Je soulevai encore un peu la couette, et je vis sa queue et ses grosses couilles qui pendaient sur sa cuisse. Allais-je oser y toucher ? Après tout, s’il se réveillait, je pouvais toujours faire semblant de dormir…

Je tendis une main, la posai délicatement sur son membre, et décalottai le gland. Il grogna faiblement. Puis sa bite prit nettement du volume. C’était chose incroyable que de sentir gonfler sous mes doigts une autre queue que la mienne. En quelques secondes, il bandait dur. Peut-être faisait-il un rêve érotique. Je comparais la texture du gland à celle de la hampe, puis à la peau de ses couilles où les poils commençaient à repousser…

Portant mes doigts à mes narines, je fus ravi par ce mélange de cumin et de crevette, avec un soupçon d’urine. Cela me donna envie d’un peu plus. Je me coulai sous la couette, à la recherche de sa bite. Dans le noir le plus complet, je parvins, à tâtons, à retrouver le membre, et l’embouchai immédiatement. Très lentement, en prenant soin de ne pas y mettre les dents, je tétais d’abord le barreau de chair, puis le suçais franchement. Il me parut encore plus gros en bouche qu’entre mes doigts. Le goût, d’abord très fort, disparut rapidement. Je retrouvais ma propre odeur, lorsque, en me masturbant, je portais mes doigts à mes lèvres. Parfois, quand je suis très excité, j’aime goûter sur ma langue les larmes salées qui perlent du méat. Il ne tarda pas à perler, lui aussi.

Soudain, je le sentis s’agiter. J’eus une seconde de panique, mais il se retourna lourdement sur le dos, en gémissant. Je repris sa queue en bouche. Mon traitement ne lui déplaisait pas, à en croire ses soupirs profonds. De mon côté, j’étais tellement excité que j’aurais pu jouir rien qu’en me frottant aux draps, en lui pompant la bite. Ma tête allait et venait, je m’amusais à l’engloutir jusqu’au fond de ma gorge ; je compris alors pourquoi mes copines salivaient autant en me suçant. Je me demandais s’il allait jouir. Est-ce que cela le réveillerait ? Est-ce qu’il fallait que je m’arrête ? Il écarta légèrement les cuisses. Je ne résistai pas à la tentation de le renifler juste sous les couilles, à la naissance de la raie. L’odeur musquée et puissante que dégageait son cul n’a pas arrangé mon état d’excitation !

Je me remis à l’ouvrage, et après quelques secondes, les contractions de son bâton de chair m’ont indiqué qu’il allait jouir. Pour la première fois, j’allais recevoir en bouche la semence d’un autre homme. Comme j’avais déjà goûté mon propre sperme, je me préparais déjà au goût âcre de la liqueur tiède. Sylvain gémit, puis éjacula ce que je ressentis comme des flots de sperme. Je m’appliquais à ne pas en perdre une goutte. Peu habitué à cette saveur forte et persistante, j’avalais sans respirer, attendant les dernières pulsations de son membre entre mes lèvres. Il se retourna lourdement du côté de Sophie. Quant à moi, quelques va-et-vient manuels sur mon tuteur suffirent à me faire jouir. Après un aller-retour discret à la salle de bains, je me rendormis rapidement, apaisé et détendu.

Le lendemain matin, je me levai le premier. Nu devant le miroir de la salle de bains, j’étalais la mousse à raser sur mes joues tout en repensant à l’incroyable aventure de la veille au soir. Deux comprimés pour soigner mon mal de tête, pensais-je, un café bien fort et tout irait mieux. Comme si rien ne s’était passé.

— Regarde-moi ce petit pédé !

La voix de Sophie me fit sursauter. Je devins blême en la voyant, en slip et soutien-gorge, les bras croisés, appuyée au chambranle de la porte. Je compris tout, immédiatement, et je me dis : « Fallait pas. »

Tant bien que mal, je faisais comme si je ne comprenais pas, et je continuais à me raser consciencieusement. Sylvain, nu, entra dans la salle de bains, le sourire aux lèvres. Il se posta derrière moi et empoigna brutalement mes fesses.

— Tu sais, cette nuit, je ne dormais pas. Je me demandais jusqu’où tu irais. Tu ne suces pas mal, d’ailleurs. Mais ça ne se fait pas de ne pas demander la permission !

Je ne savais pas comment je devais le prendre. Sophie s’approcha de nous.

— Je suis sûre qu’il a l’habitude de sucer des bites !

Je n’osai rien dire. Elle poursuivit :

— En tout cas, il a un beau petit cul !

Elle claqua mes fesses à deux mains, puis les écarta brutalement. Mes joues devinrent écarlates.

— Alors, mon chéri, il ne mérite pas une punition, ce petit pédé ?

— Bien sûr que si. Tiens-lui les fesses écartées, je vais y regarder de plus près.

Sylvain s’agenouilla pour observer mon trou.

— Oh la jolie rondelle ! Allez avoue, tu t’es déjà fait enculer ?

— Euh, non, jamais.

Ce fut la plus grande honte de ma vie. J’avais abusé de l’hospitalité de Sophie, du corps de son mec, et ils étaient tous deux bien décidés à me le faire payer. J’aurais pu ramasser mes affaires, m’enfuir en claquant la porte, et décider de ne plus jamais les revoir. Au lieu de ça, j’essayais pitoyablement de m’expliquer.

— Je suis désolé. J’ai trop bu, j’étais à moitié endormi. Je ne savais pas trop ce que je faisais.

Pendant que je bafouillais, je vis dans le miroir le visage de Sophie, qui se durcissait de plus en plus. Elle enfonça son index dans sa bouche et le suça d’une manière obscène. Puis elle lança :

— Tu sais, nous aussi, on est très branchés cul. On adore s’amuser.

Puis elle enfonça le doigt mouillé dans mon anus.

— Écarte-lui bien les fesses, Sylvain, je vais le fouiller un peu !

Sophie remua son doigt en cercle, trouva ma prostate, et la massa doucement.

— Tu aimes ça ?

Un râle de plaisir me trahit. La situation commençait à m’exciter.

— Va chercher du gel, mon chéri.

Sophie retira son doigt et le porta à mes narines. Je rougis de honte en voyant l’extrémité marron foncé de son index.

— Tu as de la chance, je ne vais pas t’obliger à le sucer.

Sylvain se branlait derrière moi. Sophie étala généreusement le gel sur mon trou. En pensant à ce qui m’attendait, j’avais du mal à dissimuler mon excitation. Elle chuchota à mon oreille :

— Ta punition arrive, petit cochon.

Je sentis le gland contre ma rosace, il me parut énorme, et surtout très dur. Je fis ce que je demande toujours à mes copines avant de les enculer : je poussai, poussai, « comme aux toilettes ». La douleur fut d’abord atroce, une sensation de brûlure intense pendant quelques secondes, puis Sylvain s’immobilisa et le feu s’apaisa. Mes muqueuses se préparaient à encaisser le bélier.

— Le plus dur est passé. Regarde, ma chérie, comme je vais coulisser dans son conduit !

Sophie maintenait mes fesses écartées, et observait mon anus distendu, à quelques centimètres de son visage.

— Continue, mon chéri, ça m’excite de te voir enculer un mec !

Mon début d’érection retomba complètement, et mes sensations se concentraient sur la douleur qui s’estompait, tandis que le plaisir montait, montait, jusqu’à envahir tout mon corps, irradiant tous mes nerfs. Mes jambes tremblaient. Docile, je m’ouvrais maintenant à son pieu, je me donnais entièrement, je voulais qu’ils jouissent tous les deux de mon cul, je voulais devenir un grand trou ouvert, qu’ils y fourrent leurs doigts, un poing, qu’ils reluquent la béance obscène, qu’ils crachent dedans, qu’ils me défoncent jusqu’à ce que je ne retienne plus le contenu de mes intestins. Je n’éprouvais plus aucune honte. Sylvain s’activait. Ses hanches claquaient mes fesses, de plus en plus vite.

— Alors, petit pédé, tout se passe bien, tu te fais bien ramoner le cul ?

Soudain, je le sentis se retirer, distendre mon cul à pleines mains, puis replonger à l’intérieur.

Sophie, de plus en plus excitée, se caressait le clito à travers le tissu de son slip.

— Attends, mon chéri, ressors de son cul, je vais cracher dedans !

Sylvain obéit. Je ne sentis presque pas le filet de salive couler dans mon cul, mais le simple fait de l’imaginer me secoua le bas-ventre. Mon fouteur s’activait tant et plus. Dans le miroir, j’apercevais son visage écarlate, la sueur perlant à son front.

— Tu vas prendre cher. Je vais t’exploser le cul. C’est comme ça que je punis les petits pédés qui me sucent dans mon sommeil !

La tête dans le lavabo, je me cambrais au maximum pour qu’il me prenne bien à fond. Il me saisit aux hanches pour un va-et-vient rapide et brutal.

— Je vais jouir !

Sophie, toujours aux premières loges, protesta :

— Non, donne-moi ton sperme, s’il te plaît.

Sylvain se retira de mon anus, et pointa sa bite maculée de traces de merde vers la bouche grande ouverte de Sophie. Je me retournai complètement pour voir de près les longs traits de sperme qui jaillissent dans sa bouche, comme la nuit dernière dans la mienne. Mon érection se remit à poindre.

— J’adore ton sperme, mon chéri ! Maintenant, si tu veux te nettoyer la queue, demande à ton pote.

Sylvain dirigea son membre vers mon visage. L’odeur était fétide, et une bague fécale compacte s’était même accumulée sous la couronne du gland, duquel un mince filet de sperme continuait à s’écouler. Mais la perspective de sucer cette bite ne me rebutait pas. Je peux même dire que ça m’excitait. Ma queue devint dure comme la pierre. Je découvrais la volupté de la soumission, le bonheur indicible de renoncer à sa volonté, de devenir un objet de plaisir.

— Allez, suce-moi bien, ça t’apprendra à me renifler le cul la nuit !

Sophie s’assit sur le bidet, les yeux dans le vague.

— Ça suffit, la punition. Il s’est bien laissé enculer. Il mérite une petite récompense.

Sophie m’a sauvé. Avaler la totalité de ce qui maculait sa bite me paraissait insurmontable.

Sylvain me lança :

— Allez, rince-toi la bouche.

Je compris tout de suite. Sur le bidet, Sophie se pencha en arrière et écarta les cuisses. À quatre pattes, je m’avançai et ouvris la bouche sans protester. Un jet dru, jaune foncé, à la forte saveur d’échalote, percuta ma langue et remplaça le goût amer. J’avalais tout.

— Nettoie, maintenant. Si tu me lèches bien, je t’autoriserais à te branler.

Je léchais consciencieusement sa chatte dont les poils courts et noirs exhalaient une piquante odeur de mouille, de sueur et d’urine matinale. Les jambes de Sophie tremblèrent. Elle ferma les yeux et poussa un long soupir. Les lourds effluves qui baignaient la pièce associaient toutes les sécrétions humaines. Sylvain s’agenouilla derrière moi. Qu’avait-il encore en tête ?

— Tu sais, petit pédé, à l’avenir, si tu veux revenir te faire enculer un de ces jours, je préférerais que tu te laves le cul avant ! Pff, regardez-moi ça !

Il m’écarta les fesses et inspecta mon trou ouvert. Je n’osais imaginer ce qu’il voyait.

— Je n’ai jamais vu un cul aussi sale ! Et à l’intérieur, ça doit être pire ! Je vais te nettoyer.

Il s’accroupit derrière moi, et entreprit de me distendre l’anus de ses pouces. Quand mon cratère puant fut suffisamment dilaté, il introduisit de nouveau son gland à l’intérieur. J’ai vite senti la chaleur de la pisse m’envahir.

— C’est bon, dit Sylvain dans un soupir.

Sophie se mit à rire bruyamment.

— Tu es vraiment un cochon. Attends, j’ai encore quelques gouttes en réserve, on va lui remplir le cul et la bouche en même temps.

Toujours à quatre pattes, les mains accrochées au rebord du bidet, j’observais le visage rougissant de Sophie, qui poussait pour m’octroyer quelques gouttes. Je salivais. Elle lâcha un petit pet, puis honora encore ma bouche. Derrière moi, Sylvain continuait à m’administrer son lavement de pisse. La douleur dans mon ventre gonflé devint insupportable. Mon érection était totalement retombée.

J’avalai encore une petite goulée. Je goûtais à la volupté de n’être qu’un réceptacle, à baiser et à remplir de pisse. Quand tout cela allait-il s’arrêter ?

— Allez, va te vider, dit Sophie. Et profites-en pour te branler.

Comme un automate, je me levai et m’assis sur les toilettes, dans la même pièce.

Un gargouillis obscène agitait mes tripes. Je relâchai mes sphincters et un glouglou résonna bruyamment dans la pièce. Sophie et Sylvain me regardaient, l’œil narquois.

— Vas-y, branle-toi maintenant.

Ce fut la dernière humiliation. Je n’arrivais plus à bander, et je secouais pitoyablement ma nouille flaccide sous le regard goguenard de mes amis.

— Continue !

Penché en arrière sur les toilettes, je secouais mon membre défaillant aussi fort que je le pouvais. Quelques interminables minutes plus tard, un sperme brûlant jaillit à longs traits de ma bite mollassonne.

Sophie et Sylvain furent appelés sous d’autres cieux pour poursuivre leur carrière. Je ne les revis jamais. Des années plus tard, je frissonne encore en repensant à ce que je devins entre leurs mains. Je connus bien d’autres histoires, mais je n’ai jamais renouvelé cette expérience.

Aujourd’hui encore, quand je sors chez un couple d’amis, j’ai parfois la tentation de boire un verre de trop. Qui sait, avec un peu de chance, peut-être qu’ils insisteront pour que je reste dormir ?

Jalousie féroce

Clarissa Rivière

Le sourire aux lèvres et le rose aux joues, Céline est heureuse de s’allonger sur l’immense lit principal. Elle se sent lasse et un peu courbatue. Elle avait oublié combien une soirée dans un club échangiste se révélait exigeante. Aussi épuisante et réjouissante qu’une longue course en forêt ! Son corps se détend, appréciant l’apaisement et la solitude, reconnaissant et repu de toutes les caresses reçues. Son compagnon, amant infatigable, a disparu dans un coin sombre avec une créature sculpturale. Céline ne ressent aucune jalousie. Elle accueille ce moment de paix avec joie.

Un grand calme règne dans la pièce faiblement éclairée. Scrutant la pénombre, Céline devine des silhouettes entremêlées sur les banquettes courant le long des murs. Le grand lit est délaissé ce soir, les clients préfèrent l’intimité des alcôves. Seul un couple s’étreint près du bord. Céline, frissonnante, le corps exposé nu, se rapproche discrètement, s’installe tout près d’eux, espérant capter un peu de leur chaleur, et goûtant aussi la sensualité de ce couple nu si proche d’elle.

L’homme recouvre entièrement sa compagne. Peut-être font-ils l’amour, mais Céline ne peut en être certaine. Ils remuent si peu. L’homme butine des baisers dans le cou de sa partenaire, sur ses épaules, murmure des mots doux à son oreille. Elle bouge très lentement sous lui et s’accroche fort à son dos, les yeux fermés. Céline devine qu’il s’agit d’une nouvelle, entraînée là pour la première fois par son amoureux libertin. Elle n’était pas forcément partante, mais l’a suivi, réticente, amoureuse, pour lui faire plaisir, lui plaire. Le garder. Elle se force visiblement. Le corps raide, elle tâche d’oublier ce lieu maudit en gardant les yeux clos, tandis qu’il la rassure de ses mots et de ses baisers. La jeune femme réagit à peine. Bientôt, elle s’impatiente et le repousse brusquement. Elle se recroqueville sur le côté, boudeuse. Le jeune homme se détourne en soupirant et choisit de la laisser tranquille.

Il croise alors le regard de Céline. La jeune femme rougit, surprise en flagrant délit de voyeurisme. Il lui sourit et la rassure. Il ne lui en veut pas de regarder, ils sont là pour ça. Voir, échanger, s’exhiber… mais son amie n’est visiblement pas prête encore pour ces jeux. Céline lui rend son sourire. Oui, ce n’est pas toujours facile au début d’apprendre le partage, la générosité. Il faut lui laisser du temps. Ils se comprennent sans échanger la moindre parole. Complices dès le premier regard. L’homme s’approche et s’étend tout près d’elle, la frôlant presque. Céline peut sentir son souffle sur sa peau, son odeur.

— Je m’appelle Paul et vous ?

Ils bavardent en chuchotant, font connaissance, échangent des adresses coquines. Céline aimerait le revoir lors de prochaines soirées ; elle se renseigne, mine de rien. Rien ne pourra arriver ce soir, avec son amante qui fait la tête à côté.

Céline s’anime, tout son corps se réveille. Elle le trouve craquant avec son regard doux, son corps musclé et rond à la fois, ses cheveux en bataille. Le regard de Paul la brûle, son parfum masculin lui tourne la tête. Elle commence à avoir du mal à soutenir la conversation et serre les cuisses pour soulager la tension qui croît entre ses jambes.

Malgré elle, son regard se fait séducteur, sa bouche s’entrouvre, ses mains se promènent sur sa peau, elles appellent celles de l’inconnu. Ils échangent des frivolités. Elle conserve un certain savoir-vivre malgré l’indécence du lieu. Il est venu avec son amie, visiblement contre le gré de celle-ci. Céline le laissera faire le premier pas. Elle ne voudrait pas aggraver leur querelle. Paul se rapproche encore davantage, l’effleure, pose ses mains sur sa peau. La caresse est si délicieuse que Céline soupire de bonheur ; elle vient d’être transportée dans un monde de douceur, de lenteur, de chaleur. Ses grandes mains brûlantes le réchauffent, attisent le désir qu’il a d’elle. Paul la caresse longtemps, appréciant son contact.

— Tu as la peau la plus douce du monde ! 

Céline est ravie, elle s’offre sans réserve aux mains du jeune homme qui remontent le long de ses cuisses. Paul s’enhardit. Prestement, en un éclair, il s’installe entre ses jambes, les écarte. Il goûte délicatement son sexe du bout de la langue. C’est une caresse qu’il aime prodiguer. La tête enfouie dans l’intimité de son amante, assailli d’odeurs, de senteurs, il entame un dialogue direct avec son sexe, se met à son écoute, le lape, le lèche, l’aspire, le boit au gré de son désir ou des envies qu’il devine chez sa partenaire. Le goût délicat du nectar de la jeune fille le réjouit. Il coule en abondance pour lui, et lui le déguste sans retenue, enivré, oubliant sa compagne. Céline, prise par surprise, n’a pas eu le temps de protester contre ce don du ciel, elle s’abandonne à ses coups de langue en fermant les yeux.

Ils ne réalisent pas que Madame a fait volte-face et s’est redressée. Elle contemple horrifiée le baiser que son homme offre à une inconnue qui se laisse faire sans la moindre pudeur, ouvrant grand les jambes. Elle les observe avec stupeur et bientôt avec colère. Furieuse, elle tente de tirer son amoureux par le bras, la jambe, tout ce qu’elle peut attraper. Mais il pèse lourd et se montre absolument inamovible, attaché à son œuvre infâme. Elle l’insulte, l’appelle, menace, mais rien ne peut le convaincre d’arrêter son forfait. Il persiste avec douceur et lenteur, ignorant sa fureur. Impuissante, la jeune femme applique quelques tapes sonores sur les fesses de son homme pour tenter de le réveiller et le ramener à elle. Sans succès. Ses tapes se transforment en claques de plus en plus appuyées.

Excédée par l’indifférence de son amant, aveuglée par la jalousie, elle perd bientôt tout contrôle d’elle-même et toute mesure. Ses petites claques répétées, si agaçantes, fouettent la motivation de Paul, gagnent en force et en puissance. La pluie fine qu’il ressentait devient orageuse, violente, douloureuse. Une rafale de coups s’abat sur son derrière. Ses fesses deviennent sensibles, rougissent, ce qui semble exciter encore plus son bourreau. Paul tente d’esquiver les coups sans lâcher son amante d’un soir. Ses fesses se tortillent malgré lui. Les plaintes qu’il laisse échapper sont couvertes par les gémissements de plaisir de Céline. Héroïque, il s’accroche. Rien ne pourra détourner son attention. Il devine Céline au bord de l’orgasme, il veut continuer de l’accompagner de ses baisers.

Paul s’efforce d’ignorer la douleur. Il se concentre sur ce qu’il aime par-dessus tout au monde : sentir une femme mouiller sous sa langue et vibrer de tout son corps sous la montée du plaisir. Le sexe de cette jeune femme est savoureux, son odeur douce, pénétrante ; son goût subtil lui fait perdre la tête. Paul met tout son art à lui procurer la plus merveilleuse caresse qui soit. Elle s’en souviendra toute sa vie. Céline se tend vers cette bouche qui la lèche si bien. Elle soulève le bassin afin de permettre à Paul de renforce la pression de ses lèvres. La langue qui excite son désir se fait plus agile encore, titille son petit bouton, qui durcit.

Paul sait que l’irrésistible ascension touche à sa fin. Le sexe de la jeune fille cherche sa bouche. Doué d’une volonté propre, il se positionne pour mieux éprouver la douceur des baisers qui lui sont prodigués. Céline appelle celui qui lui procure un tel plaisir, elle le retient, le supplie de ne pas la quitter si près de l’orgasme. Mais elle n’a pas besoin de l’implorer, Paul ne la lâchera pas, il continue de l’embrasser et les gémissements qu’il lui arrache résonnent en lui comme un chant.

Dans une semi-conscience, Céline devine le supplice que l’autre endure à cause d’elle, pour qu’elle-même prenne son plaisir. Elle ne peut ignorer les puissants claquements qui s’abattent sur le corps de son bienfaiteur. Égoïste, trop engagée dans la montée du plaisir pour l’interrompre, elle s’abandonne avec gratitude, dédaignant le drame qui se joue si près d’elle. Non seulement elle a perdu toute compassion, tout sentiment de solidarité féminine, mais son excitation, au contraire, augmente, renforcée par le regard désapprobateur de Madame. Céline accentue ses ondulations et ses cris de plaisir afin de rendre l’autre plus folle encore, plus hystérique, et éprouver la détermination de l’homme. Elle joue avec le feu. Jamais un homme ne l’a léchée avec autant de passion, de vénération, d’amour et de connaissance du plaisir féminin. Tout entier consacré à elle, sans rien demander en retour, il lui offre ce cadeau inestimable et livre ses fesses en sacrifice à la colère de l’épouse outragée.

Céline n’est plus qu’un être de ressenti pur, tous ses autres sens sont atones. Les coups pleuvent toujours sur Paul quand l’orgasme la foudroie, son corps se tend comme un arc, tremble, puis se relâche, comblé. Paul la lèche encore un moment ; il ne veut pas manquer une seule goutte de son miel.

Céline a joui comme jamais, mais son bel inconnu ne s’éloigne pas pour autant. Sa bouche reste collée au sexe trempé, repu. Il ne laisse pas le plaisir de Céline retomber et se dissoudre, il accentue ses coups de langue, prêt à parcourir à nouveau tout le chemin qui mène à la jouissance. Détendue, Céline est tentée de s’endormir, de se laisser couler dans une douce torpeur, mais la langue experte de Paul insiste, réveille son désir ; Céline sent le plaisir renaître, croître, devenir plus intense encore. Elle est proche à nouveau de l’orgasme.

Les pensées obscurcies par la colère, les forces décuplées par la rage, Madame redouble d’efforts, cherchant toujours à récupérer son compagnon de la plus cinglante des façons. Ses mains claquent comme des coups de fouet. Elles ne se contentent plus de frapper, elles griffent aussi. Leurs ongles pointus s’enfoncent dans la chair, tracent des sillons couleur de sang. En elle, peu à peu, un troublant sentiment pervers remplace la jalousie : le plaisir sadique et malsain de torturer. La femme lève haut la main, et prenant son élan, l’applique de toutes ses forces sur le postérieur de son compagnon qui frémit sous le choc. Elle recommence aussitôt, exaspérée de le voir lécher encore et toujours l’intimité de sa rivale, malgré ses coups répétés. Elle alterne coups et griffures sans ménager sa peine, cherchant à marquer et zébrer la peau de traits rageurs.

Avec abnégation, Paul renonce à se dérober ; il offre ses fesses aux coups de sa femme, prêt à souffrir le martyre pour continuer son manège. Il vit sa punition en même temps qu’il commet son crime. Être puni ne fait que renforcer sa volonté. Sa compagne se fatigue par contre, dépitée d’échouer. Ses mains sont lasses de frapper en vain. Ses yeux se remplissent de larmes. Rien ne lui fera donc quitter le sexe de cette traînée qui miaule en continu ! Elle va finir par attirer tous les mâles en rut du club !

D’ailleurs, certains individus s’approchent discrètement du couple. L’un d’eux ose même s’emparer d’un sein de Céline et entreprend de le pétrir doucement. Il est promptement imité par son voisin qui s’installe derrière la jeune fille et s’occupe de son deuxième sein avec une respiration de fauve. Les autres spectateurs se contentent pour l’instant de prendre leur sexe entre leurs mains et de se caresser sans quitter la scène des yeux. Aucun ne veut interrompre le joli chant qui sort de la bouche de Céline, malgré la tentation d’y glisser un membre dressé. Bientôt, l’orgasme de la jeune femme se déclenche à nouveau en un spasme foudroyant, secouant tout son corps. Céline rit de joie, de surprise. Elle a joui plus fort encore que la première fois et cela semble devoir ne jamais s’arrêter.

Paul se résout à quitter ce sexe qu’il a tant aimé lécher. Il baise tendrement sa bouche, caresse ses cheveux, et fait fuir les voyeurs un peu trop entreprenants. Il reste près d’elle jusqu’à ce que sa respiration s’apaise. Il s’éloigne à regret, avec un sourire contrit et des mots doux chuchotés.

— Tu es si belle, ton sexe est infiniment doux, il sent délicieusement bon… tu es adorable ! 

Céline sourit, elle a envie de garder contact avec lui, elle voudrait son numéro de téléphone, elle ne veut pas perdre de vue celui qui lui a donné tant de plaisir. Elle s’apprête à parler, mais Paul pose un doigt sur ses lèvres et se détourne d’elle. Il se jette sur sa compagne en larmes, l’étourdit de caresses et de baisers. Et la pénètre aussitôt.

Elle se débat en l’injuriant. Elle se tord en tous sens pour le repousser et proteste avec énergie. Il n’en a cure, il lui montre qui est le maître à présent et la prend avec force. Il se venge de la punition subie, des brûlures encore vives sur ses fesses. Vaincue, elle se rend, se laisse faire, devient molle, passive, entre ses mains. Son homme s’attendrit enfin. Il lèche ses larmes, la console comme un petit enfant, tout en la baisant toujours vigoureusement, excité de constater qu’elle est trempée de désir. Il la connaît par cœur et ne tarde pas à la faire jouir. Elle se crispe soudain et jouit bruyamment. Paul en profite pour tourner la tête vers Céline et lui murmurer une promesse, indifférent à l’orgasme de sa compagne.

— Reste, bientôt, ce sont tes cris de plaisir que j’entendrai. Je veux te boire encore…

Vagin maudit

Daniel Nguyen

Je suis une louve solitaire. Le sexe ne m’intéresse pas plus que cela, que ce soit avec des hommes ou des femmes. J’aurais aimé qu’il en soit autrement, vivre les orgasmes dont mes quelques amies de cours se vantent entre elles. Je préfère largement mes lames. Une fois par mois environ, pour l’hygiène, je ramène un gars ou une fille, en fin de fête. Je commence à être repérée sur le campus et je n’ai pas de mal à chasser. Je suis la mal lunée qui baise de temps en temps, l’originale lunatique qu’il est bon d’avoir sur son tableau de chasse parce qu’on dit qu’elle fait des trucs bizarres, mais dont on n’ose pas se vanter après. Cela entretient le mystère autour de moi, alimente une forme de légende urbaine qui me convient plutôt bien.

Cette histoire de violeur m’a oppressée. D’abord parce qu’il ne s’attaque qu’aux jeunes femmes de ma section, ensuite parce qu’il va à la facilité en les guettant au petit matin, en sortie de fête, et enfin, parce qu’il choisit uniquement des filles proches du coma éthylique, abandonnées quelques instants par leurs copines tout aussi imbibées qu’elles. Ce qui me met hors de moi quand j’y pense, c’est qu’il les réduit à de simples objets qu’il collectionne, sans goût particulier.

Je voudrais lui montrer à ce rustre, chasseur de bas étage à quoi pourrait ressembler une vraie collection, lui montrer à quel point le choix de chaque article est important, demande soin et sacrifice, sans perdre de vue la cohérence d’ensemble. Je voudrais lui faire ressentir ce que cela fait d’être un objet, un parmi d’autres, dans un tableau de chasse. Après, il les abandonne dans un des parkings du campus, non loin de la fête en question. Si la rumeur est juste, après les avoir prises avec son sexe sans s’y déverser, il les mutile à l’aide d’un couteau de chasse denté. Un couteau de chasse ! Parfois, c’est le clitoris qui prend, parfois les tétons. Je voudrais lui apprendre ce que les termes « subtilité », « esthétisme », « beauté du geste », « perfection » signifient vraiment. Depuis quelques semaines, cette idée me travaille et j’ai étudié son cas, ses habitudes, son mode opératoire supposé, le type de fête où il chasse, la fréquence de ses virées. Sur ces derniers points, nous avons en commun le goût pour la musique électro d’avant-garde et une fréquence mensuelle. Une dizaine de fêtes par an. Encore cinq ou six viols à venir, si je le laisse continuer. Je n’en suis pas certaine à cent pour cent, mais j’ai l’intuition que c’est un étudiant un peu plus âgé que moi, habitué du campus et au courant des animations nocturnes, même illicites ou underground.

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L’objet est prêt. Les fines lames sont affûtées comme des rasoirs et fixées au dispositif, une sorte de préservatif féminin en plus rigide et plus facile à enfiler. Leur donner la forme adéquate entre hameçons et crochets en fonction de leur disposition, tout en leur conservant le tranchant adéquat n’a pas été simple. Les premiers essais réalisés avec des bananes, puis des concombres et des carottes sont encourageants. L’instrument reste bien en place et plus on tire pour s’en échapper, plus il déchiquette et cisaille ledit membre, les hameçons renforçant leur emprise au niveau du frein. C’est ce qui ressort du test du godemichet : encore plus efficace que des barbelés de dernière génération. Il me suffit de contracter les muscles de mon vagin pour maintenir le piège à loup en place. Ne reste plus qu’à le tester en situation réelle et à entretenir ma musculature vaginale et pelvienne en portant des boules de geisha pendant mes cours, au moins quatre heures chaque jour. La prochaine grande fête est annoncée pour ce samedi, dans quatre jours.

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C’est le grand soir. J’ai pris goût aux boules de geisha, me découvrant coulante en fin de journée, alors que j’avais tendance à les oublier au bout d’une ou deux heures. Depuis hier, je les ai remplacées par le dispositif antiviol qui me fait le même effet et que je supporte tout aussi bien. J’ai longuement étudié ma tenue pour que ma proie n’ait d’yeux que pour moi et me choisisse comme victime idéale. Je me suis composé le look de la cagole parfaite, niaise et vulgaire, dont il semble particulièrement friand.

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La fête bat son plein. Ma jupette vinyle trop courte fait son effet, un peu trop même à mon goût habituel. Là, c’est différent. C’est le grand soir du test grandeur nature. Cependant, il me reste encore une petite peur : et si je me trompais de victime ? Je me console en me disant qu’il l’aura mérité, que ma mise en scène sera suffisamment explicite pour prouver sans ambiguïté l’intention de viol, et que cela suffit à justifier le châtiment que je lui réserve. Cette pensée même a un effet inattendu sur mon vagin qui se contracte plus fort sur le piège à loup et génère des afflux de cyprine particulièrement abondants, me faisant craindre de le perdre au milieu du dance floor. Il doit y avoir quelque chose de chimique : je suis entourée de jeunes gens en rut jouant des coudes entre eux, mimant des joutes dont je suis l’enjeu.

Un homme plus âgé a attiré mon attention pourtant. Accoudé au bar, impassible, il observe ce manège avec une attention de plus en plus suspecte. D’ailleurs, il ne porte que symboliquement son verre à ses lèvres, alors que tout le monde s’enivre sans retenue, moi y compris. Mais moi, j’ai pris la précaution de tapisser mon estomac d’huile et l’alcool ne passe pas la paroi de mon estomac. Plus la soirée s’étire, plus je joue à la fille qui perd l’équilibre et la mesure, s’approche petit à petit du coma éthylique, prenant appui sur la barre de pôle danse qui trône au milieu de la piste. Et lui, il m’observe, il ne regarde que moi, sans interruption.

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Aux alentours de quatre heures du matin, je m’aperçois qu’il a disparu de son poste d’observation. J’ai beau faire le tour de la salle en titubant, je ne le vois plus. Il est temps de passer à la phase suivante. Je me dis qu’il est ferré. Je sais qu’il m’attend dehors, tapi dans l’ombre de sa voiture dans le parking ou derrière un buisson. Je simule mon ébriété avec application, faisant un pas de côté toutes les deux ou trois enjambées, m’appuyant contre le mur extérieur à un pas des deux videurs qui ne me prêtent aucune attention. Je manque trébucher plusieurs fois et me rattrape in extremis aux carrosseries des voitures, me mets à leur parler, les insulter. Petit à petit, je m’enfonce dans cet immense parking de plus en plus mal éclairé.

Enfin, je perçois à nouveau ce regard sur moi, sans pour autant parvenir à en déterminer le point d’origine exact. Le roulement d’une lourde portière de camionnette résonne dans la nuit jaune du réverbère. L’écho de la musique techno me paraît bien lointain tout à coup. Par pur réflexe, je contracte mon vagin et serre fort le dispositif. Je me sens ruisselante et suis surprise de réaliser mon excitation intense. Je continue à tituber, je crache sur une voiture, frappe un capot avec la paume de ma main, trébuche. C’est alors qu’une main ferme et assurée m’agrippe le bras, comme pour me retenir. Je visualise le faisceau d’une lampe frontale de spéléologue, puis l’autre main obstrue ma bouche avant qu’un cri de surprise m’échappe. Elle est gantée de cuir. Je fais mine de tenter de la mordre en me débattant dans une lutte aussi molle que désespérée. En réalité, je réalise sur le moment que la situation m’excite follement. Un filet de cyprine coule entre mes lèvres, tandis que je surprends une contraction involontaire de mes muscles vaginaux autour de mon instrument de supplice. La punition tant attendue, préparée avec tant de minutie, va enfin être mise à exécution. J’en aurais presque joui sur place, si je n’avais été surprise par une forte décharge électrique sur ma nuque. Ça, ni les journaux ni la rumeur du campus n’en avaient parlé. A-t-il évolué dans son protocole ? L’a-t-il perfectionné ? Est-ce vraiment lui ou un copieur ? En m’écroulant dans ses bras, je réalise que je ne suis pas armée, que j’ai encore beaucoup à apprendre pour devenir un bon bourreau, beaucoup.

Un voile durant quelques secondes, suivi d’un éblouissement. Je suis dans sa fourgonnette, visiblement parfaitement aménagée pour ses forfaits. Curieusement, je ne suis attachée qu’aux chevilles, bien écartées, aux angles d’un matelas assez fin, mais étonnamment confortable. Monsieur aime son confort et a des manières. Je suis torse nu, sur le dos, il me lèche compulsivement les tétons, palpe mes petits seins. Le bougre, il est bon, trop bon même. Quel dommage que ce soit un salaud de violeur. C’est si rare un homme qui suce bien !

Il pousse le vice un cran plus loin. Un cri m’échappe, alors que je cherchais à le retenir coûte que coûte, pour l’honneur. Je me sens couler, me contracter de plus en plus fort sur le piège qui l’attend. Heureusement que j’ai utilisé des lames chirurgicales inoxydables. Sa langue s’aventure sur mon capuchon, s’y attarde longuement, presque tendrement. Je ne gémis pas, mais je soupire et halète. Cela suffit à l’encourager. Il installe des pinces à sein reliées entre elles par une chaînette dont il a le contrôle du bout de son index. Plus il lape, plus il tire longuement sur la chaînette, plus je me cambre et l’invite à travailler mon amande douce.

Le salaud ! Il prend tout son temps, sans le moindre stress, me regardant réagir à ses stimulations démoniaques, écoutant le moindre de mes soupirs. Ce violeur est le meilleur baiseur que j’aie connu jusqu’ici. J’imagine que lui aussi en jouit, je l’espère pour lui. J’ouvre les yeux. Le faisceau de sa lampe frontale a beau m’éblouir, je remarque un témoin rouge, juste derrière son crâne chauve, sur le plafonnier, dans l’angle. Il est possible qu’il nous filme. Je ne dois pas l’oublier. Je ne dois surtout pas l’oublier.

Je ne peux m’empêcher de caresser son crâne d’œuf avec affection pour le plaisir qu’il me procure déjà. Que m’arrive-t-il ? Je ne dois pas occulter que le meilleur baiseur du monde est un salopard de violeur en série qui mérite amplement la punition qui l’attend au fond de mon vagin. Mon vagin justement. Quand va-t-il enfin en venir au fait ? Quand ? Je crie de frustration : « Salaud, je te veux ! » Je gueule comme une jument qui met bas. Lui ne bronche même pas. Même pas un rire ou un soupir. Il continue consciencieusement sa besogne, concentré sur son œuvre, respectant à la lettre son planning. Tout semble réglé à l’avance avec précision. Une alarme à sa montre-bracelet marque un temps nouveau. Il s’arrête de me sucer divinement. Le salaud ! J’étais à un cheveu d’un des meilleurs orgasmes linguaux de ma courte vie ! Rien que pour cela, il mérite amplement ce que je lui réserve ! J’entends la fermeture Éclair de son pantalon. Il prend tout son temps et ne me regarde même pas. Il sait très bien dans quel état il m’a mise. Il savoure mon attente, l’appel de ma chatte ruisselante, caresse de sa main gantée de cuir souple l’intérieur de mes cuisses. Il tire sur les cordes, les poulies roulent. Mes pieds se soulèvent jusqu’au toit de la fourgonnette. Même le plafond est molletonné. Un vrai petit nid d’amour bien douillet. Il cale un oreiller sous mes reins. Cet homme est vraiment parfait dans ses attentions autant que ses gestes. Je ne vois plus le faisceau de sa lampe.

Tiens, je n’ai plus de culotte, je ne le réalise que maintenant. Il me lèche la rondelle, c’est le tout premier à oser me faire ça et c’est divin ! Je vais jouir ! Pas maintenant ! Le salaud ! Ce cri, cet appel, je voudrais l’arrêter, mais je ne peux pas : « Salaud ! Qu’elle est bonne, ta putain de langue ! » Je n’y crois pas. Comment peut-il ? Il est à deux doigts de me faire jouir du cul pour la toute première fois de ma vie. Je suis sur le point de punir à mort mon dépuceleur anal et c’est un dieu ! Je ne peux pas ! Je dois tout arrêter. C’est trop bon ! Je ne peux pourtant plus revenir en arrière. Mes contractions sont saccadées, mes cuisses trempées de mes jets de cyprine. Je n’ai jamais giclé de cette manière, jamais. Il ne l’avait pas prévu. Le matelas est imprégné de ce moi que je découvre avec lui, mon violeur surdoué. D’où peut bien venir toute cette eau de moi ? D’où ?

Alors que je me pose cette question existentielle, il mouille allègrement son majeur entre mes grandes lèvres, déroutant mon jet avec sa paume sur ma raie des fesses, sur mon œillet qui s’épanouit de lui-même. C’est chaud, trempé et glissant. Son doigt commence une délicate exploration de mes sphincters qu’il prend le temps de détendre. Mon violeur apprivoise mon cul à merveille avec un mouvement régulier et concentrique de plus en plus ample et profond. Qu’il est bon dans son ouvrage !

Curieusement, je réalise que je suis en totale confiance avec lui, que je m’apprête à lui donner sans concession ce que j’ai toujours refusé à mes quelques amants. Non, là, contre toute attente, ce n’est pas sale, pas dégradant. Oui, avec lui, je le veux d’une force difficile à admettre. C’est mon cul qui le veut, qui veut ses doigts, mais aussi sa queue, toute sa queue bien raide. J’en oublierais presque mon vagin totalement affolé par ces contractions de plus en plus rapprochées et puissantes. Mon piège à loup tient bon. Et pourtant, là, en cet instant précis, j’aimerais vraiment qu’il s’expulse de lui-même. Je serais prête à renoncer à son châtiment.

Comment puis-je renoncer ? Ohhhh c’est si simple ! Il a des doigts de pianiste et travaille si bien ma rose. « Encore ! Prends-moi le cul ! Je n’en peux plus, vicelard ! Prends-moi le cul ! » Je n’ai pas pu m’en empêcher. Il fallait que je le supplie de m’enculer sans en employer le terme. C’est sorti tout seul. Ses doigts s’agitent encore. Je sens son phallus qui hésite, à l’entrée de mon vagin dégoulinant. Il s’en imprègne sans le pénétrer. « Grand bien lui fasse », me dis-je intérieurement. « Putain encule-moi comme une truie ! Vas-y ! » Dans un long grognement, il retire ses doigts de mon orifice et c’est son pieu que je sens me prendre, lentement, de toute sa longueur. Il m’a tellement bien préparée que c’est un soulagement, sans la moindre douleur. Mon violeur est un expert de l’enculage. Ça non plus, ils n’en avaient pas parlé dans les journaux. Il est mon tout premier enculeur et c’est un délice. Il tire sur les cordes et les poulies s’actionnent en quinconce, soulevant mes chevilles et mes jambes au plus haut, au point que je touche le plafonnier de la pointe des pieds. Il se libère, va et vient comme un diesel en descente sur l’autoroute de mon cul béant. Ses couilles pleines tambourinent sur mes fesses. « Ohhhhh, putain, ce que tu es bon ! Putain, ta queue dans mon cul de chienne ! Vas-y à fond, mon salaud ! Défonce-moi ! »

Il n’apprécie pas ma dernière tirade et s’arrête net, me fixe sans rien dire, alors que je le sens tout entier dans mon cul. Le faisceau de la lampe m’aveugle et je ne vois pas arriver la magistrale gifle qui démonte ma mâchoire et me fait avaler ma langue illico. Le salaud, même ses coups me font jouir. Un jet de cyprine m’échappe et l’éclabousse. Une seconde gifle en retour m’arrache un cri guttural. Il se retire lentement, toujours aussi dur. Le faisceau de la frontale se fige sur mon pubis, ma vulve luisante et enflée, aux lèvres insolentes. D’un pouce distrait, il titille mon clitoris sans prendre la peine de le décalotter. Non, pas là. Il ne faut pas. Je ne veux plus.

Mon vagin n’en finit plus de ruisseler entre mes fesses et sur le matelas. Je tente une supplique larmoyante pour le sauver : « Non, pas là ! S’il vous plaît, pas là ! Je vous en supplie ! » Il rit, lève la main puis la laisse retomber sur mes seins nus. Les poulies s’activent et les cordes se détendent légèrement. Mes jambes se plient et entourent ses hanches. Le faisceau lumineux ne bouge pas. Durant une seconde, je crois l’avoir convaincu. Puis, il déchire une capote, m’en jette l’emballage au visage et le latex claque autour de sa queue. Mon violeur chéri est fin prêt pour le bouquet final, à des lieues d’imaginer à quel point son supplice est proche, une phalange exactement à l’intérieur de mon vagin, juste de quoi laisser entrer son gland, endormir le moindre soupçon s’il y avait lieu. Je sens son gland encagoulé m’écarter. Je tente une dernière fois de l’en dissuader, de le sauver pour la jouissance nouvelle qu’il m’a fait découvrir, je serre tout ce que je peux : « Non ! Pas là ! »

Un énorme coup de reins, profond, puissant, un cri de surprise, un autre de douleur, un suivant d’effroi. Les cordes tombent avec mes jambes. Il s’affale sur moi, empalé jusqu’au fond en moi, n’en finit pas de crier autant qu’il se vide de son sang, ferré comme un gardon. Je ne comprends pas ce qui monte en moi, comme une rage mêlée d’une jouissance se diffusant le long de ma colonne vertébrale pour aboutir à mes tympans saturés de ses cris de porc qu’on égorge. Et je serre encore plus fort tout en me contractant dans des spasmes incontrôlés, bras en croix, ongles incrustés dans le matelas. Puis, il se fige. Le silence de la nuit avant le lever du jour. Les premiers chants d’oiseaux. J’ai joui comme jamais.

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J’ai toujours eu une âme de collectionneuse, depuis ma plus tendre enfance. J’ai trouvé l’enregistrement de sa punition, mon tout premier trophée. J’entame une collection d’orgasmes-punitions. Telle est ma destinée. J’entre à l’âge adulte, accepte mes compulsions et fais avec ma vocation : bourreau des violeurs en série. J’ai emprunté à la banque, soi-disant pour boucler mes études que j’ai décidé d’abandonner. Avec l’argent, j’ai fait l’acquisition d’un modeste camping-car que j’ai aménagé pour mes punitions. J’ai tiré la leçon de cette première : il est plus sûr pour moi d’attirer mon supplicié sur mon propre terrain. Un bon bourreau a non seulement ses propres outils, mais jouit de son propre espace qu’il aménage au mieux de son œuvre et de son office, perfectionne et peaufine au fil du temps et des expériences. Je me suis inspirée de son installation très ingénieuse avec les poulies et cordelettes et ai récupéré sa caméra GoPro et son matelas. Il ne pouvait en être autrement : il est imprégné de mon jus, de son sang, et le sera de celui des autres, des futurs. Je dois me faire une raison : j’ai le vagin maudit.

À confesse

Julien Ligny

Depuis des jours, je faisais semblant. De ne pas savoir, de ne pas vouloir prendre ma revanche, d’avoir toujours envie de lui. Depuis des jours, je cherchais, la bonne idée, son point faible. Par où j’allais le punir. Par où il allait morfler. Je n’allais pas coucher avec le premier venu. Ni lui faire un scandale ou demander le divorce. Non, tout ça, c’est nul, banal, convenu. À l’image de ce que notre couple traverse : une infidélité ! Parmi combien d’autres sur terre ?

Justement. Je ne voulais pas d’une plate vengeance, d’une engueulade devant les enfants suivie d’une réconciliation sur l’oreiller. Je voulais mieux : quelque chose à ma hauteur, quelque chose qu’aucune autre femme n’ait fait. Jamais ! Je resterai l’unique. Sinon pourquoi m’aurait-il épousée ? À quoi bon s’être mariés à l’église devant Dieu ?

Et c’est là que j’ai trouvé. Dieu ! Il y tenait tellement à passer devant le curé, devant sa famille et la paroisse. C’était si important de se jurer fidélité au pied de la Croix. Alors, je l’avais fait pour lui. Uniquement pour lui. Ça ne représentait rien pour moi, rien du tout. Jusqu’à ce matin, jusqu’à maintenant…

Il est assis de l’autre côté de la nef, parmi la foule du dimanche. Je ne vois que sa nuque et le haut de son dos. Mais je sais qu’il a peur. S’il ne m’obéit pas, je le quitterai. C’est le marché, la punition. Dans quelques minutes, je verrai s’il tient à moi au point de tout risquer : la honte, le sacrilège et le blasphème. Pour moi. Contre son Dieu. Le châtiment est à la hauteur de son péché d’infidèle. Il avait juré devant l’autel, il a trahi, il va payer.

Le prêtre a fini son sermon, la foule se lève, se disperse. Un instant, il échappe à ma vue, noyé dans la grisaille des vêtements. Je ne crains pas qu’il en profite pour s’échapper. Il sait trop bien que ce serait me perdre à tout jamais. Il va devoir s’exécuter.

La nef s’est vidée et il n’a pas bougé. Son cou brille de sueur dans la lumière reflétée des vitraux. Sa chemise lui colle certainement à la peau. Ça tombe bien : il va devoir l’enlever.

Enfin, il se tourne vers moi. Ses yeux s’étrécissent sous la torture à venir. Il regarde autour de lui, cherche un secours, la charité. Il n’y en aura pas. L’église est déserte. Des yeux, je lui désigne le confessionnal. Il frissonne. Ce n’est que la première étape, il le sait. Le pas hésitant, il longe les travées, rejoint l’édicule en chêne. Je m’installe plus confortablement sur mon banc, le confessionnal dans ma ligne de mire. Je n’ai rien à dire, rien à faire. Il connaît son ordre de mission. Je n’ai qu’à savourer.

Il déboutonne sa chemise blanche, tremblant. À chaque instant, il regarde en tous sens. L’effroi le guette, la panique le transite déjà. D’un battement de paupières, je lui intime de continuer. Il enlève sa chemise, la laisse tomber au sol, puis se baisse. Il dénoue ses lacets, retire ses chaussures, ses chaussettes, en fait un petit paquet avec la chemise et dépose le tout sur une chaise en paille, au pied d’une colonne. Il lève vers moi un regard éperdu. Je n’y réponds pas, le toise : la suite ! Maintenant !

À nouveau, il jette de furtifs coups d’œil à gauche et à droite. Toujours personne. Je pince les lèvres et il décrante sa ceinture, défait les boutons de son pantalon, le laisse tomber. Il est nu dessous. Pas de sous-vêtement. Je n’en voulais pas. Son sexe pend, dérisoire, ridicule.

Il me fusille du regard et d’un coup de pied lance au loin son pantalon. Croit-il que j’irai le ramasser ? Je ne ferai rien d’autre qu’attendre, regarder, ricaner.

Il s’approche du confessionnal, en écarte le court rideau et s’installe, debout, entre les deux pans de bois. Il déglutit, frémit. Un froid glacial règne dans l’église, et la peur n’a jamais réchauffé personne, surtout pas les traîtres.

J’attends. Ça va lui prendre du temps, certainement. Mais il n’a plus le choix. Il a fauté.

Sa main descend contre son sexe, le caresse, vainement. Sa pathétique petite queue se rétracte. Ah, tu bandes moins, mon salaud ! C’est plus difficile que dans le lit de ta pouffe ! Je me délecte de ma vengeance, fixe son triste pénis. Il se triture les couilles, mais sa main semble indécise, mal à l’aise. Et sa bite traîne en longueur. Alors, il s’active un peu plus, se branlotte, se malaxe, se pétrit. Ça commence à venir. Il a intérêt. Je veux qu’elle soit raide, sa queue, qu’elle soit dure. La même que pour sa pute. Mais pour moi, cette fois-ci. Du gourdin qui défonce, qui déchire, qui m’éclate en deux. Un pieu dans mes entrailles, tout au fond de moi. Je veux voir ça, qu’il me donne ça à moi. Et pas à la pétasse qui me l’a volé.

Je crache au sol et sa queue commence à se dresser, il va et vient autour plus rapidement, plus fermement. Elle s’étire devant moi, se dresse, tentante, désirable. Mais je ne bougerai pas, jamais. Je resterai sur mon banc, et lui à confesse, dans ce tombeau des péchés. Raide et nu. Sa main sur sa queue, bientôt rejointe par la deuxième. Elles s’accrochent à sa bite, la serrent, l’étouffent. Son gland est gorgé de sang, rose d’envies. Je voudrais y passer la langue, en happer les contours, en savourer la perfection. Elle l’a bien léché, ta grognasse ? Elle en a bien profité ? Je m’accroche à mon banc, mes ongles s’enfoncent dans le bois. Je salive, et ma bouche s’entrouvre. Une légère vapeur de désir s’en échappe. Je dois me contenir, me maîtriser. Cette salope a dû prendre son pied avec une bite pareille en bouche. Mes jambes s’entrouvrent, je frétille, m’impatiente. Mes lèvres ne se referment plus. Elles attendent, elles espèrent.

Ses mains s’empalent sur sa queue dressée, et je ne peux en détacher mon regard. Je suis perdue, fascinée. Il est si raide, si beau. Son corps tressaute sous les va-et-vient, et le mien en rêve. Sa bite est magnifique. Je la voudrais contre mes lèvres, mes seins, mes jambes. Mes doigts glissent sur le banc, mon jean est trempé. Je n’ai pas mis de culotte. Je ne voulais pas moi, non plus, et le bois chauffe sous mes désirs. Ils deviennent évidents, j’en suis sûre, se lisent sur mon visage. Mes fantasmes le ravagent, c’est certain.

Il ne doit pas voir ça. Mais mon cerveau s’embrume, mes idées se brouillent. Sa queue m’envahit, et je ne peux penser à rien d’autre. Tout arrêter ? Hors de question. Le rejoindre ? Jamais de la vie. Espérer un visiteur ? Surtout pas. Alors que faire ? Je transpire, je sue, je mouille, et mon regard ne peut se détacher de sa putain de teub. Je la veux, bordel, je la veux. Mais je ne dois pas. Jamais. Plus tard. Toujours. Quand ? Je divague, frémis, tressaille. Les larmes me montent aux yeux. Je suis au supplice.

Il ne doit pas voir ça. Surtout pas. Sinon, c’est foutu. Mais que… Si, ça y est ! Le rideau ! Oui, le rideau. Il va le tirer sur lui. Oui, c’est ça. Il ne me verra pas. Mon désir, mes fantasmes lui échapperont. Je lui échapperai !

D’un geste de la main, je tire devant moi un rideau imaginaire.

Il comprend aussitôt. Lâche sa bite d’une main, déploie le tissu devant lui, me masque à ses yeux et reprend son travail à dix doigts.

Seuls apparaissent maintenant sa queue et ses jambes sous le rideau du confessionnal, sa queue, ses jambes et ce mouvement qui semble n’en pas finir. Il a dû s’avancer légèrement, car sa bite dépasse du rideau, royale, impériale même. Ses mains s’activent de plus en plus vite, de plus en plus fort. Le tissu se soulève au gré de ses empoignades, laissant subrepticement entrevoir sa toison brune, ses poils en bataille. Je n’ai jamais voulu qu’il les rase. J’aime y fourrager mon nez, m’y plonger et m’y perdre quand je lui lèche les couilles.

Et là, cette bite qui émerge, seule, dans le brun du rideau et du bois, ce gland qui semble gonfler chaque seconde un peu plus, cette promesse d’un écartèlement sans fin, c’est à y damner ses saints. Je ne peux plus me tenir, me contenir. Je me lève, m’approche, franchit les quelques mètres qui nous séparent. Le sent-il ? Sa queue semble encore plus épaisse, plus impérieuse. Je m’agenouille, et ses mains s’arrêtent subitement, se plaquent contre ses cuisses. Ne reste plus que sa bite et son léger frôlement contre le rideau. Elle a sa propre vie. Le sang la fait vibrer, gonfler. Une veine splendide en dessine le contour et palpite à quelques centimètres de ma bouche. Je me retiens, je le dois. Il n’y a pas possibilité de choix. Le scénario est écrit, la punition programmée. Aucun écart ne sera toléré. C’est notre chemin de croix. Il doit jouir pour me récupérer.

Du bout de son index, il se caresse le gland, ajoute le pouce, puis le majeur. Ses doigts se pressent, et son sexe tressaille. Le sperme monte, je le sens. Sa main entière se referme sur son pieu. Il ajoute la seconde, reprend son châtiment. Mes lèvres s’ouvrent malgré moi. Je retiens un cri, m’oblige à me relever, à reculer. Il va jouir. Pas sur moi. Je ne pourrais résister à l’envie de retrouver la saveur de son sperme, au plaisir de ses gouttes coulant sur moi, mes joues, mes lèvres, et de ma langue se précipitant pour les rattraper.

Je fais un pas en arrière, me plaque contre la colonne, empoigne sa chemise et mords dedans alors que sa queue crache un feu de foutre sur les dalles de l’église. Un jet blanc aussi intense qu’épais. Je le voudrais sur moi, entre mes seins, le long de ma gorge. Mais il se perd au sol et y dessine de brillants reflets. Je m’interdis d’y tremper le doigt. Sa chaleur m’aliénerait, sa douceur m’achèverait. Je lâche la chemise et relève la tête. Son sexe est à peine retombé. Un filet de sperme s’y accroche. Je ne peux m’en détacher.

Le rideau frémit encore de ses spasmes, et, toujours masqué derrière, il l’attrape d’une main pour y essuyer sa bite de l’autre. Des traînées argentées se déploient sur la brune étoffe. Pour un peu, j’irais les lécher. Je suis haletante, pantelante. Jamais une queue ne m’a fait tant d’effet. Jamais je n’ai ressenti un tel manque, une telle envie de pénis.

Mais sa bite retombe, et il recule d’un pas dans le confessionnal. Je ne vois plus que ses pieds dans la pénombre du chêne. Il a dû s’asseoir sur le petit banc des péchés, la queue molle entre les jambes. Et pourtant, je donnerais tout pour m’y réfugier, y recueillir la dernière goutte de son sperme, la faire descendre en moi, comme le sang du Christ devant l’autel.

Il ne semble pas prêt à sortir de son purgatoire, et je m’impatiente presque. J’ai envie de lui. Comme jamais. Je veux sa queue en moi, qu’il m’enfonce, me défonce, me transperce. Je veux sa bite, putain. C’est pas compliqué ! Qu’il me prenne là, sur ce banc, qu’il m’enfourne sa teub dans le trou qu’il veut et me pilonne sans pitié. Je veux être sa pute, sa chose, sa pétasse, sa grognasse, qu’il me trompe avec moi-même et oublie tout le reste : qu’on a baisé des milliers de fois, et que ce soit la première. Mais il ouvre le rideau, me regarde à peine, rejoint la chaise et se rhabille lentement, sans égard pour moi, sans un geste ni un mot.

Son mutisme me glace. N’était-ce pas ce qui était prévu, ce que je devais faire ? semble-t-il me dire, me reprocher même. Au moindre écart, je disparaissais : je l’avais prévenu. Il devait se déshabiller, se branler, jouir et repartir. Rien de plus, rien de moins. Et le voilà qui s’en va… Sans se retourner, sans une attention. Je vacille sur mon banc.

La punition se retourne contre moi. Il devait m’obéir, là, aujourd’hui. Parce qu’il ne l’avait pas fait, hier, avant-hier, ces dernières semaines. Parce qu’il préférait sa pute. Parce que rien ne devait être pire pour lui que de se branler ici, dans l’église de notre mariage, de transgresser de sperme ce sacrement auquel il tenait tant. Mais il a bandé, et bien même. Il a joui ! Les dalles sacrées en portent encore les traces blanchâtres. Et moi, qui voulais les lécher !

La roue du supplice a tourné, et je sors de l’église, ahurie. Le rideau du confessionnal me hante. Il devait me cacher à son regard, lui masquer mon émoi, ne pas trahir mon désir. Mais n’est-ce pas l’inverse qui s’est produit ? Sur quel souvenir il s’est branlé ? Sur quelle femme fantasmée a-t-il joui de ses deux mains puissantes ? Sur moi ? Sur l’autre ? Une troisième ? Plusieurs ? Je ne saurai jamais et j’en tremble sur le chemin du retour. Je lui ai tendu un piège et suis tombée dedans. À cause d’une simple étoffe que j’ai tirée entre nous. Entre ses désirs et les miens. Au moment où nous retrouvions le chemin de nous deux, voilà que j’ai voulu les séparer d’un voile, et qu’il a obéi… Pourquoi ? Parce qu’il me l’avait promis ce matin ? Ou parce que c’était plus simple ? Parce qu’ainsi je lui permettais de s’échapper dans ses rêves, dans le sexe d’une autre ?

Je m’appuie contre un mur. Tout s’explique : la raideur de son sexe, l’entrain de ses deux mains, le jet de sperme inondant le sol de l’église. Il bandait sur une autre… Sur elle certainement…

Je ne peux retenir un cri de douleur et m’écroule à terre. Les larmes me tirent vers le sol. Je ne résiste pas. C’est fini, je le sais. Il m’a trahie une seconde fois, j’en suis sûre. S’il m’aimait vraiment, il n’aurait pas tiré le rideau. De ses yeux et de son sexe, il m’aurait défiée de partir, de le quitter. Et je n’aurais pas pu, pas osé, fascinée que j’étais par la puissance de son désir pour moi. Mais je lui ai ordonné de tirer le rideau, et n’est resté visible que son sexe. Nos yeux ne se sont plus croisés, et nous avons joui séparément. En même temps, oui, mais séparément. Et là où nous devions nous unir une seconde fois, le rideau a été définitivement tiré sur notre histoire. Par ma faute. Pour le punir de la sienne.

L’Âge ingrat

Pauline Bonvalet

Fin mai. De gros bouquets partout. De grandes affiches dans le métro, « Elle est unique, elle mérite le meilleur… », vantent la dernière crème antirides. C’est l’époque des colliers de nouilles et des horribles sculptures en pâte à modeler. C’est la fête des Mères. Cette année, Camille n’a pas été trop méchante. L’affreuse poterie que Lucie lui a rapportée de l’école l’an passé, et qui trône sur la cheminée, lui a fait passer l’envie d’embarquer les enfants de sa classe dans des réalisations trop compliquées et, au final, forcément ratées. Une jolie photo des petites frimousses, un cadre en carton peint, un poème recopié à la main : à quelques exceptions près – elle n’y peut rien, certains gamins sont moches – le résultat est satisfaisant, les parents seront contents.

Elle a à peine passé la porte de son appartement qu’un « Mamannnnnnnnnnn ! » joyeux retentit, la petite Lucie lui saute au cou. Camille tourne, sa fille dans les bras, enfouit son nez dans les cheveux fins qui sentent encore le bébé. Lucie a quatre ans.

— Mamannnnnnnnnnn ! Viens, viens, maman, j’ai un cadeau, j’ai un cadeau, et papa aussi, il a des fleurs, papa.

— Mais, ma puce, c’est dimanche, la fête des Mères ! On n’est pas dimanche, aujourd’hui. On est quel jour, Lucie ?

— Ven-dre-di, chantonne le petit bout en tirant sa maman par la main, jusqu’au salon.

Paul, le papa, se tient debout, une main derrière le dos.

— Bon, je crois que Lucie a un peu vendu la mèche. Je t’ai acheté des fleurs. On a décidé de faire la fête des Mères ce soir. Apparemment, le cadeau de Lucie ne peut pas attendre.

Le cadeau de Lucie, c’est un gâteau. Au chocolat, un peu cramé. Lucie insiste :

— Il faut le manger toutsuite, sinon y va être primé.

Elle baragouine.

Plus tard, Camille couche Lucie. Elle caresse du doigt les joues rondes de sa petite fille.

— Bonne fête, maman, dit-elle en bâillant. Elle est où, ta maman à toi ?

Camille sourit tendrement.

— Elle est… en vacances très loin, ma puce. Dors.

Elle sort à pas de loup, éteint la lumière. Elle pense à sa mère. Doit-elle l’appeler, dimanche, pour lui souhaiter sa fête ? C’est l’occasion de renouer contact, après tout. Camille compte sur ses doigts. Sept… Non, huit ans, qu’elle a, comme elle dit, « rompu » avec sa maman.

Au moment de la rupture, Camille avait 17 ans. L’âge bête, l’âge ingrat, l’âge con, un âge pas facile en tout cas. C’était l’été. Camille avait loupé son bac. Sa mère était en rogne, son père s’en moquait pas mal, comme il se moquait de tout depuis qu’il était parti « acheter des cigarettes » : parti avec sa maîtresse, en fait, ce qu’il n’avait osé avouer que quelques jours plus tard, par SMS. Un modèle d’exemplarité. Camille avait la rage, ne savait comment l’exprimer, passait ses nerfs sur sa maman, s’excusait, la couvrait de baisers, elles rigolaient un bon coup, c’était reparti jusqu’à la prochaine engueulade. On supporte mal la contrariété, à 17 ans. Et ce soir de juillet, très précisément, sa mère contrariait ses plans : Camille avait prévu de sortir, sa mère avait prévu qu’elle ne sortirait pas.

— Tu es juste méchante, tu ne comprends pas, Catherine (elle appelait parfois sa mère par son prénom, jugeant l’effet théâtral), c’est la soirée de ma vie que je vais louper… suppliait Camille.

À la soirée de sa vie, il y aurait Clément. Camille était folle de Clément, de cette folie d’adolescente, douce, dévorante, dévastatrice, qui fait rire très fort et pleurer des litres, chavire le cœur, fout les hormones en pagaille, rend aveugle, généreux, extrême et con. Le genre d’amour qu’on n’explique pas à sa maman. Catherine n’en démordit pas. Quelques jours après, elle apprit que Clément sortait avec Émilie. Évidemment, ils s’étaient rapprochés au cours de cette fête à laquelle sa mère lui avait interdit d’aller. Le cœur de Camille était troué. Dégueulasse. Insalubre. Du haut de ses 17 ans, elle se persuada qu’il était foutu. Perfide Émilie. Fautive Catherine. Elle allait payer. Sa mère regretterait.

L’occasion se présenta plus tôt que prévu. Deux semaines s’écoulèrent et un matin, Catherine fit irruption dans la chambre de Camille, sourire aux lèvres, tout sucre tout miel, un plateau de petit déjeuner chargé de viennoiseries dans les mains. Elle voulait passer du temps avec sa grande fille, enterrer la hache de guerre, qu’elles soient de nouveau complices, comme de bonnes copines qui se racontent tout. Intriguée, Camille fit semblant d’oublier ses griefs.

— Alors, ma fille, dis-moi tout… Il y a un petit copain, dans ta vie ? C’est pour ça que tu tenais absolument à sortir l’autre fois ?

— Il y avait. Du coup, il sort avec une autre fille, c’est mort.

— Oh ! Ma puce, je suis désolée. Bon. Un de perdu, dix de retrouvés, hein ! Tu es jeune… Moi, en revanche… Depuis que ton père… Tu as des nouvelles de cet enfoiré ? Non ? À ce propos… Je voulais te dire… J’ai rencontré quelqu’un…

— Ah…

— Il vient manger ce soir. J’espère que tu n’es pas fâchée !

— Non.

« Il » vint. Il resta. Il s’appelait Matthieu. Il avait trente ans, était beau comme un dieu. Camille eut à peine posé les yeux sur lui qu’elle sut, précisément, en quoi consisterait sa vengeance. « Un de perdu… »

Matthieu était grand, les épaules larges et le corps musclé, parce qu’élagueur. Il ne tarda pas à tailler tous les arbres du jardin, sous les yeux admiratifs de Catherine, qui se permettait de souffler à sa fille, désormais « super-bonne-copine-à-qui-je-dis-tout », des plaisanteries graveleuses : « Il a la main verte, il jardine bien, huhu, les belles plantes ont besoin d’être arrosées, hihi. » Pitoyable. « Je te crois sur parole », rétorquait Camille, pensant dans son for intérieur : « Mais j’aurai tôt fait de vérifier… »

Le matin, l’air de rien, elle descendait vêtue d’un simple débardeur, ample, sous le tissu fin duquel ses seins bougeaient librement, et d’une petite, toute petite culotte échancrée, prenant la chaleur pour prétexte à cette tenue légère. Catherine n’osait rien dire, de peur d’attirer l’attention de Matthieu sur le corps de sa fille, consciente des atouts de Camille. La jeune fille posait ses cartes, une à une.

Mi-août, la chaleur devint insupportable. Camille, sa mère et Matthieu prirent l’habitude d’aller se rafraîchir à la plage. Catherine s’étonnait que sa fille ne voyait plus ses amis, confusément consciente qu’il se tramait quelque chose de louche.

— Tes copains sont tous partis en vacances, ma chérie ? Tu passes tout ton temps avec nous, tu dois t’ennuyer, non ?

— Non, mes potes sont des gamins. Ça me fatigue. Je suis aussi bien ici.

Et c’était vrai. Elle était tout entière absorbée par sa « mission ». Elle avait renouvelé une partie de sa garde-robe avec l’argent de son baby-sitting occasionnel, passait chaque matin un long moment à se préparer. De jeune fille, elle était devenue femme, et testait son pouvoir de séduction sur Matthieu, qui était loin d’y être insensible.

Catherine n’aimait pas se baigner. Elle était frileuse. Camille, privilège de l’enfance pas tout à fait terminée, adorait la mer et ne craignait pas le froid. Elle passait de longs moments dans l’eau, en compagnie de Matthieu. Un après-midi, hilare, il lui apprit à faire la planche. Lorsqu’elle se laissait flotter, tout le bas de son corps sombrait sous la surface et au bout de quelques secondes, elle était obligée de battre des bras pour garder la tête hors de l’eau.

— Gonfle tes poumons d’air, lui expliqua-t-il, et relâche tout ton corps.

Pour l’aider, il lui passa un bras sous les reins et l’autre à la pliure des genoux. Instinctivement, elle se cambra, coula, but la tasse. Il la souleva et, rieur, la maintint à la surface.

— Ça va ?

Elle crachotait, rouge de s’étouffer avec l’eau salée. Puis rouge de sentir le regard de Matthieu la brûler. Il fixait sa bouche avec intensité. Elle ne put s’empêcher de la mordre, l’instant d’après, contente de cette provocation involontaire. Matthieu la bouffait des yeux.

— J’ai froid, dit-elle comme pour se justifier, alors que les prunelles enveloppaient ses seins, pointus sous le maillot de bain mouillé. La bouche de Matthieu se releva au coin, ses yeux continuèrent leur périple, le long du ventre, escaladèrent le mont de Vénus sous la culotte. Il la caressait du regard. Et puis, de loin, l’appel :

— Matthieuuuuuuuuuuu ! Camilllllllllllle ! Qu’est-ce que vous faites ? Il est dix-huit heures ! Il faut qu’on rentre ! On va encore se payer les bouchons sinon !

Ce soir-là, Camille gardait un petit garçon. Lorsqu’elle rentra, tard dans la nuit, elle fut surprise d’apercevoir de la lumière à travers les volets fermés du rez-de-chaussée. Elle entra à pas de loup. Matthieu était dans la cuisine, presque nu devant le frigo ouvert dont la lumière habillait son corps d’ombres noires et de reliefs plus clairs. Le caleçon était impudiquement descendu sur les hanches, elle distinguait le V formé par le bas de la ceinture abdominale, et les premiers poils sombres, frisés. Il contemplait l’intérieur du frigo, indécis. Il prit finalement une pomme – Catherine avait la manie de mettre les fruits au frais – dans laquelle il mordit à pleines dents. Il grimaça au contact de la chair croquante et gelée, un peu de jus se perdit sur son menton. Camille, mue par une audace qu’elle ne soupçonnait pas, avança vers lui, se hissa sur la pointe des pieds et lécha les gouttes sucrées sur sa peau. Matthieu, surpris, la considérait les bras ballants. Elle lui piqua sa pomme, mordit à son tour dans la pulpe ferme.

— Tu avais un petit creux, papa ?

— Ne m’appelle pas papa, je ne suis pas ton père.

— Non, c’est vrai, et c’est tant mieux… Mais j’aime bien. Mon petit papa… Tu avais besoin de reprendre des forces ? Maman t’a épuisé ?

Camille s’étonnait d’être aussi effrontée. Matthieu lui effleura la joue de son index replié. Elle oublia ses doutes et se lova contre le grand corps dur. Par la jambe du caleçon, le sexe de Matthieu pointait le bout de son nez. Camille s’agenouilla pour regarder la chair rose.

— C’est la première fois que j’en vois un d’aussi près, et d’aussi gros !

Elle huma.

— Ça sent un peu comme un sexe de fille. C’est parce que tu as fait l’amour avec maman ?

Sa langue pointue sortit et effleura le gland gonflé, la verge se leva sous la caresse, cherchant l’entrée de la bouche. Camille recula, les sourcils froncés.

— Mais, on dirait que c’est vivant. Tu veux que je le mette dans ma bouche ?

Matthieu secoua la tête.

— Non, non, Camille, c’est pas possible, c’est juste… Arrête, arrête, arrête…

Elle ne l’écoutait pas. Elle l’avait pris dans sa bouche, essayant de déterminer si elle aimait ça. Elle fit tourner sa langue, à la fois dégoûtée et excitée par le goût qui tapissait son palais, si semblable à celui qu’avaient ses doigts lorsqu’elle les suçait après s’être caressée : le goût de sa mère ! La douceur de la peau la ravissait. Comme elle ne savait trop que faire de la queue qui envahissait sa bouche, Matthieu, les yeux fermés, prit sa tête pour la guider, d’avant en arrière, au rythme des « arrête ! » qu’il continuait de psalmodier. Il haletait. Elle sentit, contre sa langue, la hampe durcir encore, se contracter, et un jet âcre remplit sa bouche. Elle contint un haut-le-cœur, avala vaillamment.

— Bonne nuit, papa.

Le lendemain, au petit déjeuner, Matthieu avait un air piteux. Il avait préparé le café, acheté des croissants et des fleurs. Camille était enjouée, Catherine aussi, séduite par tant d’attentions. « Si tu savais, maman… »

— Bon, mes chéris, ce soir, je vais manger avec une copine, je vous laisse tous les deux… Comme, ça, vous aurez l’occasion de discuter un peu… Mais vous ne direz pas de mal de moi, hein ?

— Non, maman, bien sûr. Une soirée avec mon « nouveau papa », c’est génial.

— Ton « nouveau papa » ? Oh, Camille…

Émue, Catherine déposa un baiser sur le front de sa fille. Matthieu s’était exilé dans la cuisine, prétextant une montagne de vaisselle.

La soirée commença normalement. Matthieu avait l’air résolu à oublier son incartade de la nuit précédente. Aussi, Camille décida de ne pas y aller par quatre chemins. Ils avaient mangé, il regardait un film. Elle obstrua l’écran de son corps nu.

— Prends-moi, papa…

— Non.

— Si, tu en as envie, regarde, tu bandes… Et maman ne le saura jamais… Juste une fois, mon petit papa…

— Ne m’appelle pas comme ça !

Soudain hors de lui, Matthieu l’attrapa par les hanches, la renversa sur les coussins. Il écarta largement les cuisses de Camille, plongea vers le sexe aux poils rares.

— Lèche-moi comme tu lèches maman…

La caresse était agréable. Camille ferma les yeux et se détendit. Elle triturait les cheveux de Matthieu, l’encourageait à poursuivre :

— Oui, comme ça, mon petit papa, encore, oui, là… Elle est bonne, la chatte de ta fille ?

Matthieu acquiesça, il aimait les lèvres souples, douces, si fragiles qu’il lui aurait suffi de serrer un peu trop fort les dents, alors qu’il les mordillait, pour laisser une entaille… Il aimait son goût salé. Il bandait fort à l’idée d’être le premier à lui faire ça. Il bandait fort en se rappelant que, l’après-midi même, il avait fait jouir la mère. Doux inceste. Elle chantonnait « Papaaaaaa… ». Il se redressa et guida de la main sa queue vers les chairs tendres. Il caressa la fente de Camille, promenant son gland de haut en bas, du clitoris jusqu’à l’orée du trou palpitant dans lequel il crevait d’envie de plonger. Si étroit face à son sexe tendu. Il introduisit l’extrémité de sa queue, un petit centimètre. Camille grogna, ça faisait mal. Il se retira. Non. Elle voulait qu’il continue. De nouveau, un centimètre, puis deux, trois… Puis jusqu’au bout. De la langue, Matthieu essuya la larme qui perlait au coin des yeux de Camille. Parcourue de douleurs et de sensations nouvelles, difficiles à définir, la tête lui tournait. Elle se sentait écrasée sous ce corps un peu lourd, confondue, peinait à appréhender ses limites, remplie. Chacun des mouvements la blessait, l’ouvrait un peu plus, pourtant elle ondulait du bassin, appelant les va-et-vient. Il fallait qu’il la déflore toute. Elle voulait qu’il y prenne un plaisir fou ; qu’en comparaison, le plaisir qu’il prenait avec sa mère paraisse ridicule. Matthieu la laissait mener la danse, fasciné par cette fille dont il n’arrivait pas à savoir si elle grognait de souffrance ou de plaisir. C’était bon.

Sans crier gare, elle lui échappa. Dans l’allée, les pneus de la voiture de Catherine venaient de faire crisser le gravier, mais Matthieu n’avait rien entendu. Camille, si. Elle se positionna, à quatre pattes, face à la porte d’entrée, les fesses tendues vers Matthieu au bord de l’explosion. Il arrima ses mains à ses hanches et la prit un peu fort, elle grimaça. La clé tourna dans la serrure. Matthieu fut saisi de son premier spasme, Camille cria. La porte s’ouvrit. Catherine entra…

Huit ans de cela. Lucie n’a même jamais vu sa grand-mère. L’appeler ? Non, lui écrire, plutôt.

« Maman… J’avais 17 ans, l’âge bête, l’âge ingrat, l’âge con, un âge pas facile en tout cas… »

La Trace

Aline Tosca

Je suis punie. Suis-je capable d’écrire un texte érotique qui parle de punition sexuelle en une seule phrase, donc seulement avec des virgules. Punie et défiée. J’accepte ma punition et je relève le défi.

*

*     *

Stéphane me fait prendre en compte un élément majeur, les liquides corporels, dit-il, sont l’expression vivante, nos corps sont de la chair, des mouvements, des sourires, des cris, moi j’ajoute et des silences, nos corps parfois sont des silences, il dit non, ce n’est jamais totalement muet, la respiration, le souffle enlèvent, annulent les silences, je ne vais pas le contredire, Stéphane dit aussi que mon prénom est joli, il l’aime bien, ça lui rappelle des trucs, le renvoie à je-ne-sais-quels souvenirs, à certains songes, je ne le lui avoue pas mais je m’en fiche un peu, je m’appelle Catherine tout simplement comme mon arrière-grand-mère et c’est dans ma lignée et la saga de Juliette Benzoni dont le roman, Catherine des grands chemins, que j’ai aimé me découvrir, faut pas chercher plus loin que ça, tiens, je ne lui ai pas demandé pourquoi il s’appelle Stéphane, mais sa date de naissance maintenant je la sais, c’est rigolo, parce que perso, je retiens pas beaucoup les dates de naissance, sauf que là, j’ai retenu, faut que je regarde son horoscope, je voudrais savoir si on a des humeurs absolument compatibles, parce que souvent il pointe que je suis une effrontée, j’ai peur que ça lui fasse peur un de ces quatre, discrètement je vais lui demander où il est né et à quelle heure et je ferai son thème astral, y a pas de raison, le ciel aide à comprendre, c’est une piste, alors je me suis posé la question des liquides, le sang, la sueur, les larmes, la pisse, tout en buvant le premier café de la journée et après lui avoir envoyé un mail qui lui signifie d’une part que je suis réveillée, il serait de bon ton qu’il m’honore de sa réponse, d’autre part, je lui dis ce que je fais, c’est la moindre des choses et ça le fixe sur l’essentiel, pour en revenir aux liquides, c’est venu comme ça, dans une conversation sur la fessée, il était fort étonné, il en doutait même, que mon postérieur ne fût à ce jour jamais rossé, je lui ai juré que c’était la stricte vérité, ne me corrige pas qui veut, d’ailleurs, j’entends bien qu’on ne me corrige pas, il est vrai qu’il n’est pas « on » et ça fait une sacré différence, n’empêche, c’est moi qui décide, bref, on a parlé des interdits, existe-t-il des sens interdits, en tout cas, moi, une chose est sûre, je ne baise pas pendant les règles, c’est dégueulasse, rien que d’imaginer une bite qui bande gros et dur dans mon vagin pissant le sang, j’ai la gerbe et pour illustrer mon propos et lui faire comprendre à quel point c’est immonde, je lui ai envoyé le lien d’une vidéo porno gore dans laquelle un type qui ressemble à Rocco Siffredi mais ce n’est pas lui et une bombasse qui ressemble à Anna Polina, mais ce n’est pas elle, sont filmés, gros plan sur le cul et le sexe, il la prend en levrette et sa queue entre et sort dans la chatte de la brune, une Slave, je pense, et plus ça va et vient, plus elle devient cette queue rouge et gluante et ça dégouline, quand j’ai vu ça, moi, je suis partie dégueuler, j’espère que ça va lui faire le même effet, ce mélange de sueur, de sang qui va sécher, de mouille et de foutre, la soupe de stupre, eh bien non, sa réponse est rapide, laconique et limpide, tu m’excites, ah je t’excite, n’en parlons plus, j’imagine alors des tas de femmes indisposées, elles se couchent dans son lit, les unes après les autres, elles marquent l’espace, laissent couler les nids infertiles sur les draps, les draps deviennent impropres, rougissent, les draps sont rougeoyants, il a du sang des ventres mêlés plein les doigts, ce type c’est Dracula, celui de Francis Ford Coppola, du moins dans l’idée et dans mon petit cinéma personnel, j’imagine ses doigts qui vont fourrager dans les chattes visqueuses et sanglantes, les doigts ensanglantés, figurez-vous qu’il les porte à sa bouche, prenez, ceci est leur sang, le sang des femmes sales, mais ça l’excite, j’essaie d’oublier ça, je recentre la conversation, j’ai quand même en tête l’image fantasmée de sa bite rougie et d’une pute qui le suce et se régale de sa menstrue, je me concentre et je lui demande s’il possède vraiment, chez lui, dans ses dossiers, le manuscrit du roman exceptionnel d’Esparbec, Le Pornographe et ses modèles, le manuscrit annoté de la main du grand Georges, puisque c’est le prénom de l’écrivain à la ville, il dit que oui, pourquoi mentirais-je il ajoute, alors je lui fais clairement comprendre que pour en avoir une page gribouillée, raturée, marquée de la calligraphie du maître, je ferais mais je ferais vraiment n’importe quoi, après tout on a la groupie qu’on mérite, et c’est là qu’il me répond OK, mais aussi surprenant que ça te paraisse, pour gagner une page du manuscrit originel, tu accepteras la punition que je décide, car il te faut être punie, petite orgueilleuse qui exige de maîtriser, de décider, cette fois, tu t’en remets à moi, si tu veux cette feuille tu te déplaces, tu viens chez moi, ça t’en fait faire des kilomètres, ça t’en fait grimper des étages et surtout, ne viens pas n’importe quand ou n’importe comment, tu porteras une jupe, ce sera l’été ou presque, sous ta jupe, rien, sinon ton cul à l’air, ta bonne chatte insolente, des chaussures à talon compensé car mes voisins ne tolèrent pas le bruit des escarpins qui tapent dans l’escalier et tu auras tes règles, si ça coule, tant pis pour toi, je t’autorise en cas de raz-de-marée, j’espère d’ailleurs un raz-de-marée, à t’enfourner un tampon, je me ferai une joie de tirer sèchement sur le fil, le moment venu, mais dans un premier temps, je te fesserai car tu as un cul avec du potentiel, gros et moelleux, très gros même et il me faut pour bien en être heureux, de la surface, un espace accueillant pour que ma main s’écrase, sache aussi que tu n’auras pas de répit, c’est à prendre ou à laisser, réfléchis, ainsi oui, je me laisse le temps de la réflexion, je tergiverse, j’ai la trouille d’avoir la nausée, le vertige, des marques sur les fesses mais c’est plus fort que moi, l’appât du gain, le défi, et c’est là que je lui envoie, toujours et à nouveau par mail, dussé-je m’en déboîter les tripes, je viendrai, je me plierai à ta volonté et je repartirai avec une page extraordinaire, dans sa réponse il ne met pas trop de formes, contacte-moi le moment venu, écrit-il, moi, jusqu’à ce que je les sente arriver, jusqu’aux premiers signes annonciateurs, je me tais ; c’est intriguée, curieuse au possible, que je lui révèle, un soir, tard, ça ne devrait pas tarder, dis-moi si le deal tient encore, si oui, je serai devant chez toi après-demain à vingt heures, Stéphane dit qu’il m’ouvrira la porte, la refermera derrière moi, qu’après, l’histoire ne m’appartient plus, alors, quand je me retrouve devant la belle entrée ornée de son immeuble, quand je dépasse les étages, quand je suis devant sa porte, je constate que c’est un homme qui ne manque pas d’humour et de répartie en lisant l’écriteau accroché au bois sur lequel est écrit ceci, Catherine, tu es bien arrivée, tu peux sonner, alors je sonne, j’entends le craquement léger d’un parquet, l’angoisse, légère mais une angoisse, m’envahit, mon attention se fixe sur mon sexe, je ne porte pas de culotte, j’ai enlevé le tampon dans les toilettes de la gare de Lyon, ça coule le long de mes cuisses, je suis une cochonne, une truie qui se damnerait pour la littérature, j’ai honte mais j’ai très envie de le défier, je sais que les hommes en général n’aiment pas la salissure des règles, si ça se trouve c’est du bluff, Stéphane s’est imaginé que je n’aurais pas le cran, mais vois-tu chéri, le cran je l’ai et je ne pense pas tandis que tu ouvres ta maison et te présentes, je ne pense pas que tu aies réellement le goût des choses crasses, tu apparais, un grand brun hirsute en caleçon et tee-shirt, je ne sais pas moi, tu pourrais être décent, coiffé, habillé, porter des pantoufles, tu me souris crânement, j’aime beaucoup, le cran a changé de camp, Stéphane 1 – Catherine 0, mais la partie vient à peine de commencer, eh bien entre, dis-tu en retenant un rire de vainqueur, tu devrais pas, tu ne sais pas mes possibles, mes cartes secrètes, je ne dis rien de plus que bonjour, car je suis bien éduquée, je regarde les murs blancs, je leur dit bonjour, je salue les meubles, le canapé, j’entraperçois la chambre et je lui annonce in petto qu’elle se souviendra de moi, à moins que ce soit moi qui me souvienne d’elle ou les deux, Stéphane m’invite à le précéder, il se pourrait que ce soit pour mater mon postérieur, qu’il le mate, il me propose du vin, je refuse, la fête sera cul sec, il dit comme il te plaira, sans doute parlerons-nous plus tard, il s’installe sur les coussins du canapé, je le regarde, j’aime bien ce type qui ne fait pas de manières, toutefois, je me garde de le lui confier, je lui lance un regard interrogateur du genre tu vois, je me démonte pas, en vérité, je suis à deux doigts de me pisser dessus, de honte, d’appréhension, avec ça y a ce sang qui sèche sur ma peau, coule, sèche, me chatouille, non, vraiment, la situation n’est pas très confortable, je voudrais me réfugier mais je suis prisonnière de mon propre piège, Stéphane dit viens, allonge-toi sur mes jambes, les fesses bien au centre et tournées vers moi, c’est comme si tu t’allongeais sur le canapé, moi en plus, alors je le fais, il dit je veux ta peau contre la mienne, j’aurais mis un pantalon sinon, la fessée c’est ici et le reste dans mon lit, c’est le prix de la page que tu désires tant, si tu es toujours d’accord pour payer ce prix-là, petite salope, nous allons initier ton dressage, ce disant il relève les pans de ma jupe, elle est fluide et légère, c’est fait exprès, il évalue mes fesses en les caressant, je ne peux réprimer un long frisson, ce frisson est un traître qui lui fait savoir que sa main est experte, cette main ne s’attarde pas à caresser, elle aborde la fessée, d’abord doucement, puis fort, à l’allure d’un métronome au plus bas de ses pulsations, je reçois des claques qui s’impriment dans ma chair, la grande main prend de l’élan parfois et je me crispe de douleur et je me crispe aussi pour retenir une étrange jouissance, fruit de l’humiliation et de la découverte, je ne sais rien des corrections données aux petites vilaines et je suis bien désolée de ne pas avoir mérité plus tôt qu’on m’inflige un tel traitement, les dernières claques me font jouir, c’est silencieuse que je prends mon plaisir avec la trouille qu’il s’en aperçoive, Stéphane passe son autre main dans mes cheveux, il y a beaucoup de douceur dans ce geste, un respect inattendu, une attention, il dit tu coules sur moi, qu’est-ce que ce mélange, j’espère le sang, la mouille, une pisse de chienne, viens, rassemble tes forces, allons dans la chambre, je le suis, cuisante, marquée, sûrement que demain la trace de ses doigts sur mon cul se verra, sûrement que pendant plusieurs jours je sentirai qu’un homme m’a sanctionnée, mais il ouvre les draps, m’invite à me coucher, il s’allonge à mes côtés et sur nous il referme le coton blanc et la couette, je suis tétanisée car ce n’est pas rien, il se met à renifler ma peau, se débarrasse en deux temps trois mouvements de mes tissus, dévoile mes seins libérés, les soupèse, palpe ma taille, palpe le gras de mes hanches, m’ordonne de ne faire aucun geste, ça tombe bien, je n’en ai pas l’intention, ni l’audace, je me pare d’un air détaché sauf quand ses deux mains attrapent mon sexe, que tous ses doigts écartent toutes mes lèvres et s’introduisent chacun son tour dans mon orifice d’où s’évade le sang en écharpe autour de ses phalanges, ce qui m’étonne, c’est que ça ne m’écœure pas, au contraire, je suis branlée sans ménagement, j’irais bien chercher sa queue mais j’ai ordre d’être une poupée de chair, j’accepte ma nonchalance et mon inaction pendant qu’il secoue mon clitoris, entre dans mes chairs comme on évalue une viande, j’espère qu’il la trouve fraîche, il a laissé le couloir allumé, dans une lumière tamisée il me montre sa main, on croirait un boucher, il retire le drap, la couette, saisit sa bite érigée, l’enduit et il me dit suce, voilà, le film que je me faisais devient une réalité et la pute, c’est moi, je suis la charcutière, je me régale de notre mélange, penchée sur lui, je le suce avec minutie, je n’ai jamais bu de sang frais avant, le drap est maculé, il restera demain des traces de mon passage, je souhaite à une autre de les trouver, de s’en offusquer et d’y penser longtemps, c’est un peu pisser dans les coins, c’est pareil, Stéphane dit qu’il ne veut pas jouir dans ma bouche, qu’il ne veut pas jouir d’ailleurs, sauf que je le pompe avec frénésie, avec joie, avec ardeur , avec bonheur, avec dévotion, ma bouche, ma langue, ma salive le prient de jouir pour qu’enfin ait lieu le festival des liquides, je transpire, lui aussi, c’est la potion magique, je ne laisse rien perdre du sperme giclé au fond de ma gorge, j’ai changé, c’est une liesse d’avoir été vaincue, ma punition est récompense, ce pari personne ne le gagne, ce n’est plus un pari, c’est un échange, une relation, un lien, le début de quelque chose et quand Stéphane me remet la feuille du manuscrit, presque je n’en ai plus envie, je me fous de la littérature et de cette page, il a l’air étonné de mon indifférence et pour ne rien laisser voir, je glisse la feuille dans mon sac, je m’habille, il voudrait qu’on s’attarde autour d’un verre mais le train ne m’attendra pas, il me demande si j’ai déjà fait l’expérience de la sodomie, je réponds bien sûr, que crois-tu, que je suis novice en tout, il propose un autre rendez-vous, il dit crois-moi, ma grosse bite, tu vas la sentir passer dans le trou de ton cul, moi, ravie de cette promesse, je dévale l’escalier pour attraper vite un métro, par inadvertance, je bouscule un voisin grognon qui me lance un va te faire enculer chez le voisin du dessus, connasse, loin de m’en offusquer je lui réponds que oui, j’irai sous peu, tout en me pressant parce que je ne veux pas manquer la dernière rame qui me conduira au train qui lui me ramènera dans ma campagne, mais bien sûr qu’il va arriver bientôt des bricoles à mes fesses de garce, je m’en réjouis déjà.

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Élise, collectrice de nouvelles pour La Musardine

En couverture : © M. Deutsch/Corbis

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