GEORGES DE LORZAC

GILLES SOLEDAD

PIERRE CHARMOZ

Trois romans érotiques
de La Brigandine

La Loque à terre,
Fête de fins damnés
Cime et Châtiment

l  e  c  t  u  r  e  s    a  m  o  u  r  e  u  s  e  s

La Musardine

Pour les curieux et les aventuriers, voici remis au goût du jour trois des fleurons de La Brigandine, mythique collection des années 1980. Derrière celle-ci se cachait un vivier d’écrivains libertins-libertaires-subversifs qui, sous pseudonyme, délirèrent allégrement et fournirent quelques notoires pépites, aux titres toujours potaches et au contenu toujours débridé.

De genres bien différents (La Loque à terre, le plus sombre de tous, sue l’angoisse, Fête de fins damnés s’aventure du côté du néo-polar, et Cime et Châtiment est un récit montagnard de la plus belle eau), ces « Brigandine » sont le reflet d’une époque où l’on roulait en 4L tout en fredonnant du Mireille Mathieu autant que le témoignage d’une gigantesque entreprise d’écriture automatique guidée par une amoralité propre à en défriser plus d’un.

PRÉFACE  SOUS LE SIGNE DU FION

Le feu couve toujours sous l’eau qui dort. Plus de trente ans après leur parution, La Musardine exhume La Loque à terre, Fête de fins damnés, Cime et Châtiment ¹  ? Pourquoi sortir de l’oubli ces histoires polissonnes commises par Georges de Lorzac, Gilles Soledad et Pierre Charmoz, trois auteurs que l’Histoire littéraire persiste à ignorer ?

Au commencement, il y a le Plaisir. Avec une majuscule. Du nom d’une collection de bouquins trouduculesques publiés à partir de l’automne 1979 sous une enseigne de circonstance : le Bébé noir. La naissance de ce bambin tient du hasard. L’éditeur Henri Veyrier traverse alors une mauvaise passe : il doit de l’argent à son distributeur, la Sodis. Histoire qu’il se renfloue, cette filiale du groupe Gallimard lui propose de se lancer dans le polar érotique. Ce marché a encore quelques beaux jours devant lui. La proposition n’arrive pas par hasard : Jean-Claude Lattès, éditeur d’ouvrages libertins, vient de rejoindre la concurrence, Hachette. La Sodis se retrouve devant un trou qu’il faut combler. Veyrier accepte le deal et, au lieu d’engager un vieux briscard du roman leste, il demande à l’un de ses employés, Jean-Claude Hache, de mettre sur pied un catalogue. Ce choix est un coup de génie. Car, si Hache ne sait rien aux livres qui ne se lisent que d’une main, il apprendra vite.

Les éditions du Bébé noir sont domiciliées au 22, rue de Nesle, là où siègent les éditions Henri Veyrier. Deux noms, deux affaires. Si la première publie des romans à consommer de suite, la seconde possède un fonds de livres de référence, notamment sur le septième art, parmi lesquels figure Le Masochisme au cinéma de Jean Streff, auteur qui n’est pas étranger à cette nouvelle aventure ² . Scinder les deux activités permet à Veyrier de garder l’eau du bain si l’on doit jeter le Bébé noir. Ce qui ne manque pas d’arriver. Après 28 titres, sa croissance est stoppée net par trois interdictions fatales : vente aux mineurs, affichage et publicité. À partir du mois de mai 1980, l’éditeur devra effectuer un dépôt préalable : chaque roman doit d’abord passer par la commission de surveillance avant sa sortie commerciale. « Ce n’était pas pensable. Alors on a changé le nom. De Bébé noir chez Henri Veyrier c’est devenu la Brigandine sans adresse. C’était clandestin, mais au moins Veyrier ne craignait rien  ³ . » La collection devient pirate.

Bébé noir est mort, vive la Brigandine ⁴ . Jusqu’en 1982, 124 romans paraîtront successivement dans les deux séries ⁵ . Tous pareillement calibrés – pas plus de 192 pages comportant systématiquement leur 30 % de scènes « explicites » –, ils approvisionnent les kiosques de gare au rythme de quatre nouveautés par mois. Les premiers tirages dépassent 30 000 exemplaires. Même avec un nombre d’invendus important, c’est une bonne affaire pour Henri Veyrier. Si le Bébé noir osait parfois quelques excursions hors du polar érotique, la Brigandine s’ouvre largement à tous les genres littéraires. Cette réédition ⁶ offre un bon aperçu de cette diversité : La Loque à terre sue l’angoisse, Fête de fins damnés s’aventure du côté du néo-polar, genre qui pointe alors son nez, et Cime et Châtiment est un récit montagnard de la plus belle eau, au point que sa parution a semé le trouble chez les alpinistes. La Loque à terre est sans doute le plus sombre de tous. Dans ce huis clos, Laurent, qui ne se remet pas d’une rupture amoureuse, rend visite à ses parents, tout en haut d’une HLM sinistre de la banlieue de Bordeaux. Mais l’ascenseur est en panne. Il décide alors de grimper les étages à pieds… Dans Fête de fins damnés, Petit Paul et Zig-Zag, deux affreux, bêtes et méchants, gorgés de substances illicites, profitent d’une grande panne d’électricité plongeant Paris dans le noir pour commettre quelques méfaits… Cime et Châtiment est le plus joyeux des trois. Disons qu’il est le moins noir. Antoine, un célèbre alpiniste, meurt en montagne. Sa fille, aidée du narrateur, entend éclairer ce mystère (car cette disparition est évidemment mystérieuse). Dans tous les cas les protagonistes s’enfilent à qui mieux-mieux avec une constance qui force le respect. Et toujours classiquement : papa dans maman. Hache ne voulant pas subir à nouveau les foudres de la censure, on reste dans des limites hétéro-doxes, même si, de l’aveu du directeur de la collection lui-même, avec le temps celle-ci deviendra « plus dirty ». On en a vu d’autres depuis.

Pour habiller les couvertures, Jean-Claude Hache puise des images de charme dans les stocks des photographes d’agence (principalement José Tavera, Hubert Toyot et Serge Jacques). De magnifiques créatures (Brigitte Lahaie, entre autres), immortalisées dans des poses langoureuses, promettent au lecteur mille délices. Mais, comme s’il s’agissait de casser le clicheton glamour, ces photos suggestives s’accompagnent de titres potaches : Pour une poignée de taulards, Les Celtes mercenaires, T’as de beaux vieux tu sais, Groupie mains rouges, Cris et suçotements, Les Clystères de Paris… Les références abondent. Et elles intriguent. Comme l’écrit Bernard Joubert : « Voilà des romans populaires qui, en cette fin des années 70, ne se distinguent pas, en apparence, des autres livres de poche érotiques vendus dans les kiosques de gare  ⁷ . » En apparence.

Sous-entendus, jokes, insinuations plus ou moins cryptées font, bien plus que les scènes polissonnes finalement assez convenues, le sel de ces romans souvent à clés comme dans l’épilogue de La Loque à terre où le commissaire et le concierge portent les noms de deux auteurs de la Brigandine. Dans Cime et Châtiment « un groupe du Club des randonneurs catholiques de monseigneur Lefebvre croise un groupe du Club des randonneurs situationnistes », tandis que l’auteur de Fête de fins damnés glisse une allusion à André Breton ou à Marx. Sans être positivement subversifs – on n’a jamais vu un enragé brandir Le Droit à la caresse sur une barricade –, leur point commun est bien d’avoir été l’œuvre d’un gang de libertins-libertaires. En 2007, Pierre Charmoz lui-même, l’auteur de Cime et Châtiment, écrira que « les personnages brigandinesques expriment dans une langue souvent rude des opinions tranchées. »  ⁸ Alors ? « Comme tous ces Brigandine s’écrivaient à toute vitesse le contenu était délicieusement anti-phallocratique et la plupart des pièges de la littérature coquine étaient évités espièglement. La subversion procédait peut-être même de ce mode de survie : écrire à toute vitesse et gagner un peu d’argent avec ça. Mais comme nombre de ces Brigandine sont très hâtifs peu d’entre eux sont vraiment subversifs. La collection en soi, avec Jean-Claude Hache, a toujours eu quelque chose de réellement flibustier. C’est rare la littérature de cul qui ne s’englue pas dans les stéréotypes sexistes. »  ⁹ Sans doute qu’à l’époque les lecteurs peu exigeants passaient à côté de ces considérations. Pas les plus perspicaces.

Jean-Claude Hache ne recrute pas ses auteurs parmi les pornographes habituels. Avant d’arriver chez Veyrier, il a travaillé pour les éditions Paul Vermont où il a rencontré Raoul Vaneigem ¹⁰ . L’auteur du fameux Traité de savoir-vivre à l’usage des jeunes générations y publie en 1977 une Histoire désinvolte du surréalisme sous le pseudonyme de Jules-François Dupuis. Lorsqu’il cherche des auteurs pour le Bébé noir, Hache lui demande s’il ne connaîtrait pas quelques amis plumitifs en mal de piges. La réponse ne se fait pas attendre : « Un jour, je reçois un coup de fil de Raoul Vaneigem qui me dit : “J’ai un copain chargé par Henri Veyrier de monter une collec de romans policiers, en fait il s’agit de romans de cul déguisés, pas bien payés, mais ça s’écrit très vite” ¹¹ . » Voilà comment Jean-Pierre Bouyxou devient l’un des piliers de la Brigandine. Pigiste, assistant du cinéaste Jean Rollin, acteur, il est l’auteur d’un roman porno, Le Couple aux mille perversions ¹² . Il rédige aussi Fascination, une revue consacrée à l’érotisme fin de siècle avec Jérôme Fandor, Claude Razat, Georges Le Gloupier ¹³ et Georges de Lorzac, l’auteur de La Loque à terre réédité ici. Évidemment, derrière ces noms trop beaux pour être vrais (auxquels il faut rajouter Philarète de Bois-Madame et Elisabeth Bathory), se cache Jean-Pierre Bouyxou lui-même.

Parallèlement Jean-Claude Hache approche d’autres auteurs potentiels. Tel René Broca. À l’époque, de son propre aveu, celui-ci vivote de piges. « J’étais dans la merde. Avec un pote on s’était dit “on va écrire un polar”. Il s’est su que j’avais 30 ou 40 pages de manuscrit genre roman noir. J’ai fait un essai d’une dizaine de pages. Ça a plu à Jean-Claude. Je lui ai demandé s’il cherchait des gens  ¹⁴ . » C’est ainsi que Jean-Marie Souillot, qui n’a encore rien écrit, et Frank Reichert – dit Frank –, qui commence à se faire un prénom en tant que scénariste de bandes dessinées avec son compère Golo, deviennent des auteurs maison. À l’instar de Raoul Vaneigem (qui n’a pas, rappelons-le, participé à cette aventure…), ils ne signeront par leurs premières productions (ni les autres) de leur véritable nom : Les Émois de Marie est l’œuvre d’un certain Philippe Despare (Jean-Marie Souillot), L’Argent n’a pas de pudeur de Numos (René Broca) et C’est pas toujours la veuve qui porte le deuil de Luc Vaugier, l’un des pseudos de Frank. Pas le seul puisqu’il se déguise indifféremment en Luc Azria, Francis Carter, Gary Semple et en Gilles Soledad l’auteur de Fête de fins damnés que l’on retrouve dans ce volume. En 1986, dans un long article ¹⁵ , Frank, évoquant sa période « bouquins de cul », se souviendra qu’il lui arrivait de se perdre dans la jungle de ses « défroques honteuses ». À de rares exceptions près, les auteurs ne choisissent pas leurs pseudonymes. C’est Hache qui s’y colle. En multipliant les signatures comme les petits pains, il entretient l’illusion d’un dynamisme éditorial hors du commun alors que seulement six auteurs déguisés sous 23 avatars différents abattent 80 % de la besogne : Bouyxou, Broca, Souillot et Frank, sans oublier Jacques Boivin, journaliste, collaborateur au mythique Midi-Minuit Fantastique et Raphaël Marongiu, dessinateur et photographe. Ils seront rejoints par d’autres auteurs comme l’écrivain et éditeur Pierre Laurendeau, alias Pierre Charmoz ¹⁶ .

Les défauts des Brigandine sont devenus des qualités. Écrits pour la plupart à la hâte, on peut aujourd’hui les considérer comme une gigantesque entreprise d’écriture automatique tout autant qu’un vaste cadavre exquis guidé par un esprit de rigolade libertaire ¹⁷ . Mis bout à bout, que racontent-ils sinon cette période qui suit 1968 et précède l’apparition du sida ? On y roule en 4L, on écoute Mireille Mathieu et Maxime Le Forestier, les Galeries Lafayette et les Galeries Barbès existent encore, on paie par chèque, les cuisines sont en Formica et les petites filles de David Hamilton ne choquent personne. Comme tout ça semble loin. Pourtant, le style sans style, vif et abrupt, des romans que vous allez lire, lui, n’a pas vieilli.

Méfiez-vous de l’eau qui dort. Elle couve toujours sous la cendre.

OLIVIER BAILLY

[1] La Loque à terre (achevé d’imprimer : 18 septembre 1980) ; Fête de fins damnés (achevé d’imprimer : 4 mars 1981) ; Cime et Châtiment (achevé d’imprimer : 15 mars 1982).

[2] Sous le pseudonyme Gilles Derais, Jean Streff publiera La peau lisse des nurses au Bébé noir et Les Sept merveilles du monstre à la Brigandine. La collection s’arrête avant la sortie de Tout feu, tout femme, dernier tome de sa Trilogie Lange qui paraîtra au Scarabée d’or. En 2012, les éditions Sous la cape la rééditeront en un volume avec une préface de Vincent Roussel.

[3] Entretien avec Jean-Claude Hache, 23 août 1995.

[4] Ce nom est suggéré par Lisbeth Rocher, auteure d’un article intitulé « Ah, les brigandines ! » Destiné à figurer dans l’Anthologie de la subversion carabinée de Noël Godin, il n’y paraîtra finalement jamais.

[5] Les premiers achevés d’imprimer datent du 10 septembre 1979, les derniers du 7 octobre 1982.

[6] Contrairement à La Loque à terre et à Fête de fins damnés, conformes à la première édition, Cime et Châtiment a été remanié. L’auteur s’en explique dans son avant-propos, page 305.

[7] Bernard Joubert, Histoires de censure. Anthologie érotique, La Musardine, 2006.

[8] Pierre Charmoz, La Brigandine (ou quand Vaneigem renie ses propres textes). Le Nouvel Attila, n° 5 à 7, printemps 2007.

[9] Entretien avec Noël Godin, 3 octobre 2011. Auteur d’un Brigandine jamais publié (À la recherche du tampax perdu), il est lié à plusieurs protagonistes de cette affaire. Son Anthologie de la subversion carabinée publiée chez l’Âge d’homme en 1989 devait initialement paraître chez Veyrier dans la collection « Le Rappel au désordre » où fut édité Les Fous littéraires d’André Blavier.

[10] On attribue à Raoul Vaneigem l’un des quatre premiers Bébé noir, un pastiche de Jules Verne – L’Île aux délices (sous le pseudonyme d’Anne de Launay, Bébé noir, 1980) – qui sera interdit aux mineurs en avril 1980. On lui attribue également un pastiche de Balzac – La Vie secrète d’Eugénie Grandet (sous le pseudonyme de Julienne de Cherisy, La Brigandine, 1981). Pour plus de détails : « La Brigandine (ou quand Vaneigem renie ses propres textes). » Référence dans note 8 et « Les petits livres roses de la Brigandine », Olivier Bailly, Schnock n° 3, été 2012.

[11] Entretien avec Jean-Pierre Bouyxou, 3 août 1995.

[12] Jean-Pierre Bouyxou, Le Couple aux mille perversions, éditions du Pas, 1973. En 1980, à la même période que Bébé noir et Brigandine, il publiera également Muguette, roman érotique illustré par Georges Maurevert, signé Philarète de Bois-Madame (éditions Baston, 1980), un des autres pseudonymes qu’il utilisera dans la Brigandine.

[13] En 1966, alors qu’il est journaliste, Jean-Pierre Bouyxou invente Georges Le Gloupier, un personnage récurrent qui apparaît dans ses articles et qui, avec le temps, deviendra plus réel que réel. Le canular prend toute son ampleur lorsque Bouyxou en parle à son ami Noël Godin qui prétend que Le Gloupier a entarté Robert Bresson. C’est faux, mais l’entarteur est né. Sa première victime homologuée sera Marguerite Duras.

[14] Entretien avec René Broca, 18 octobre 1995.

[15] « Je suis un écrivain porno », Frank Reichert. Métal Hurlant n°123, septembre 1986.

[16] Cf. « Avant-propos nécessaire à la compréhension de ce qui va suivre », page 301.

[17] « Je ne me relisais pas. D’ailleurs je ne suis pas sûr que quelqu’un les relisait et les corrigeait. Il m’est arrivé de mettre une fille en scène en jupe, qu’elle enlève sa jupe pour tirer son coup et qu’elle remette son pantalon ! » Entretien avec Frank Reichert, 29 mai 2014.

GEORGES DE LORZAC LA LOQUE À TERRE

Un escalier qui n’aurait pas de marches
Ne serait pas du tout un escalier.
Un escalier, il faut qu’il y ait des marches
Afin qu’il soit tout à fait escalier.
Un escalier qu’on n’pourrait pas descendre,
On n’pourrait pas non plus le remonter.

L’Escalier, chanson 1900
de HENRY SOMM et de PAUL DELMET

I

Il n’était guère plus de huit heures du matin lorsqu’un taxi déposa Laurent devant le 21 de la rue de l’Espéranto. Il faisait jour depuis deux bonnes heures mais le temps était désespérément gris et l’on aurait pu se croire en plein hiver, aux premières lueurs de l’aube.

Laurent releva le col de sa veste pour se protéger du crachin et regarda les H.L.M. qui l’entouraient. Son cafard redoubla immédiatement. Les paysages de béton lui donnaient toujours les moules.

— Qu’est-ce que je fous ici ? se demanda-t-il à haute voix. Je n’aurais pas dû venir…

Il songea, avec un amusement amer, qu’il avait fait du vélo dans ce secteur quand il était môme. À cette époque-là, la colline était couverte de prés et de bosquets qu’il n’était pas encore question de raser pour ériger une cité.

Tout cela remontait à bien longtemps… Il calcula mentalement combien d’années s’étaient écoulées depuis. Ça faisait… Oui, ça faisait dans les vingt-cinq ans. Bien tassés.

Il eut un nouveau coup de bourdon. Putain ! C’était effrayant de constater à quelle vitesse le temps avait cavalé.

Il observa l’entrée du 21. C’était pire que tout ce qu’il avait pu imaginer. Moche, triste et cradingue.

Un instant, il en voulut à ses parents d’avoir quitté la bicoque qu’ils habitaient auparavant et de s’être installés dans ce clapier concentrationnaire. « Tu verras comme nous sommes bien ici », lui avait écrit sa mère. « On a deux grandes pièces exposées au soleil, avec de la verdure tout autour de nous. Et puis on a aussi une salle de bains. Ça nous change drôlement du taudis de la rue du Petit-Cardinal, où tout était sale et où il n’y avait même pas l’eau chaude ! »

La bicoque, ils l’avaient vendue pour trois ronds à quelque margoulin qui l’avait remplacée par un magasin. Laurent y avait passé toute son enfance, au cœur du quartier prolo le plus miséreux de Bordeaux, et ça lui faisait un désagréable pincement au cœur de savoir qu’on l’avait démolie, encore que ça n’était guère qu’une vilaine baraque en planches et qu’il n’y avait même pas été souvent heureux. Mais c’était la maison où il était né et où il avait grandi ; et, en la faisant disparaître, c’était un peu comme si on avait rompu le dernier lien qui le rattachait à son enfance.

Qu’est-ce qu’il l’avait aimé, étant môme, son quartier natal ! Il se rappela les virées qu’il faisait, avec d’autres galopins, pour pêcher des têtards dans les trous d’eau du pré Pinçon, un immense terrain vague sur l’emplacement duquel, bien sûr, s’élevait désormais une cité… Et celles qui les réunissaient plus tard, à l’âge de l’acné juvénile et du premier salaire d’apprenti, dans les guinches miteux où ils allaient se frotter aux filles en dansant le slow…

Il eut un sourire en se souvenant que c’était tout près d’ici, dans les bois de Lormont, qu’il avait été dépucelé par sa première vraie petite amie. Ratiboisés, les arbres qui avaient abrité ses premières amours ! À leur place, il y avait maintenant ces affreux blocs de béton et de verre. Qui sait ! Peut-être Marie-Thérèse, l’adolescente qu’il avait autrefois aimée, vivait-elle ici, mariée et mère de plusieurs moutards, dans l’un de ces bâtiments…

Il fut assailli par une bouffée de nostalgie et, durant un instant, se prit pour la première fois de sa vie à regretter son enfance.

« Voilà, songea-t-il avec ironie. Je suis un vieux con qui pleurniche sur son passé ! »

Il ricana, mécontent de lui, et leva le nez sur la façade. Bon sang ! Ce que c’était haut ! Il n’eut pas le courage de compter les étages mais estima qu’il y en avait au minimum une vingtaine. C’était d’ailleurs l’une des plus hautes tours de la cité, monstrueux parallélépipède d’un gris crasseux, posé verticalement au centre d’une pelouse mitée sur laquelle quelques arbustes rabougris, empoisonnés par la pollution, s’efforçaient de pousser. C’était sans doute de ça que parlait sa mère, quand elle évoquait un environnement de verdure… Il alluma une Peter Stuyvesant pour se donner le temps de réfléchir. Qu’allait-il leur raconter, à ses vieux, qu’ils pussent comprendre ?

Il leva les yeux vers le sommet de la tour. Seules quelques fenêtres étaient encore éclairées ; les gens étaient, pour la plupart, déjà partis pour le boulot. Étaient-ils seulement, eux, levés à cette heure ? Depuis qu’ils étaient à la retraite, sans doute restaient-ils pieutés plus longtemps…

Un vague sourire d’attendrissement effleura ses lèvres. Bah ! Il n’aurait rien à leur expliquer et ils ne lui poseraient d’ailleurs aucune question. Il imagina leur surprise quand ils lui ouvriraient et qu’ils le verraient là, devant eux, chez eux, après dix ans d’escapade…

Non, il n’aurait décidément rien à leur expliquer. Sa mère, au moins, devinerait qu’il était malheureux et cela suffirait. Elle le dorloterait et c’était tout ce dont il avait besoin : être pris en charge par quelqu’un qui l’aimât, le temps de se guérir d’elle…

Dans le fond, il était surpris de son propre attachement à ses parents. Il croyait presque les avoir oubliés, se contentant de répondre de temps en temps à leurs lettres, et c’était vers eux qu’il se réfugiait aujourd’hui qu’il avait un coup dur ! Il se demanda pourquoi et trouva tout de suite la réponse – une réponse qui, quelque part, lui fit un cruel petit pincement : parce qu’ils étaient les seuls êtres au monde dont il pouvait être vraiment sûr d’être inconditionnellement aimé…

Des hurlements et une galopade le tirèrent de sa rêvasserie. Une bande de gosses, cartable en bandoulière pour la plupart, déboulait de l’immeuble en se chamaillant. Il dut se garer pour ne pas être bousculé et, quand ils furent passés, se décida à entrer dans l’immeuble.

Le hall sentait l’urine et la saleté. Les murs crépis étaient d’un vert agressif et, sur ceux du fond, il y avait d’impressionnants alignements de boîtes aux lettres dont presque toutes les portes étaient arrachées. Plus loin, un écriteau plastifié ordonnait : Essuyez vos pieds. Au marqueur, une libellulesque main facétieuse avait ajouté : N’essuyez pas ceux des autres.

Il toqua chez le concierge. Un petit bonhomme brun apparut.

— M. et Mme Brelet, c’est à quel étage ?

Le pipelet l’enveloppa d’un regard méfiant.

— Je suis leur fils, précisa Laurent en se fendant d’un sourire.

— Qué vous né pouvez pas vous tromper, fit le gringalet avec un épouvantable accent espagnol. Escalier B, qué c’est tout en haut, au dernier étage, hé !

Laurent remercia d’un signe de tête. Il allait se retirer, mais l’autre ajouta d’un air malin :

— Qué vous z’avez pas dé chance, hé !

Il savoura la mine ahurie de Laurent et poursuivit :

— Qué l’ascenseur, il est en panne dépouis hier soir, qué zé sais pas cé qu’il a, hé ! Et qué zé sais pas non plous quand c’est qu’on viendra mé lé réparer !

— Vous voulez dire que je vais devoir monter à pied ? s’inquiéta Laurent.

— Qué c’est ça !

Il jubilait, l’espingouin sadique. Laurent soupira.

— Ne me dites pas combien il y a d’étages, ironisa-t-il. Laissez-moi la surprise !

Il chercha l’escalier B du regard.

— Dernier étage ! rappela le bonhomme en se marrant.

L’ascenseur était bloqué au rez-de-chaussée, porte ouverte.

La cage d’escalier était du même vert horripilant que le hall. Les marches étaient carrelées de mosaïque plus pâle.

Laurent regarda avec découragement la première volée, puis écrabouilla ce qui restait de sa cigarette avant d’entreprendre son ascension.

Il y avait, du moins entre le rez-de-chaussée et l’entresol, un nombre insensé de graffiti.

Merde à celui qui le lira, déchiffra Laurent entre un dessin obscène et un cœur percé d’une flèche. Plus loin, une inscription affirmait : Lulu est un pédé. Et, au-dessus, en lettres rouges, on lisait : Voter, c’est abdiquer !

Laurent gravissait les degrés sans trop se presser, soucieux de ménager son souffle.

Au deuxième étage, il croisa un flic en uniforme qui, en bâillant, finissait de boucler son ceinturon et descendait quatre à quatre. Un ou deux étages après, il rencontra deux types en costards de confection. L’un râlait contre ce putain d’ascenseur qui était toujours détraqué et qui allait encore le foutre à la bourre ; l’autre opinait tout en dévorant l’ultime tartine de son petit déjeuner. II vit ensuite, sur un palier, un gars qui embrassait sa femme avant de partir pour le turbin. Au passage, la nana lui décocha un regard vide de toute expression ; c’était une jeune Arabe, encore en robe de chambre.

Il grimpait la volée suivante lorsqu’il entendit le gars qui appelait l’ascenseur.

— Merde ! fit une voix d’homme. Le voyant s’allume pas. Tu paries que cette saloperie est en panne ?

Une voix de femme répondit par un chapelet de jurons en arabe, puis Laurent ne comprit pas ce que rétorqua l’homme dont le pas, déjà, résonnait dans l’escalier pour se perdre rapidement dans le brouhaha imprécis et sourd qui, ici, tenait lieu de silence.

Laurent ne vit plus personne pendant un bon moment. Il n’avait pas l’habitude de l’effort physique soutenu et, bientôt, il commença à s’essouffler. Il se demanda combien d’étages il avait gravi. Huit ? Dix ? Il ricana. Cinq ou six, plutôt ! Il avait certes l’impression d’avoir escaladé des centaines et des centaines de marches, mais il ne se leurrait pas. À Paris, il avait la même sensation en rendant visite à des potes habitant au six ou septième, et il n’arrivait chez eux qu’à bout de force.

Il s’obligea à avancer encore d’un étage puis s’octroya un repos.

Il s’assit sur une marche, au-dessous du rectangle de briques de verre qui, à mi-chemin entre les étages, laissait entrer le jour dans l’escalier sans rien révéler du dehors. Laurent n’était jamais allé en prison mais cela lui faisait songer, sans qu’il eût pu dire pourquoi, à l’intérieur d’un pénitencier ou, pire encore, à une chambre à gaz.

Il respirait bruyamment, essayant de reprendre souffle. Il s’aperçut que son cœur battait à toute allure et que ses mollets devenaient douloureux.

Il se sentait soudain très las. La nuit blanche qu’il avait passée dans le train n’avait évidemment pas arrangé les choses, quant à sa forme physique.

Machinalement, il fouilla les poches de sa veste pour y prendre ses cigarettes.

Fumer n’améliorerait pas son souffle mais tant pis ! Il en avait trop envie. Il se reposerait un peu plus longtemps, puisque après tout il n’était pas pressé…

Il ne restait plus que quatre clopes dans le paquet. Il avait oublié d’en acheter à la gare et il envisagea de redescendre tout de suite pour en chercher. La perspective de monter une seconde fois les premiers étages le retint toutefois. Il irait plus tard, quand l’ascenseur fonctionnerait ; en attendant, il piquerait des Gauloises à son père, là-haut.

Il aspira voluptueusement la première bouffée et se détendit. Il réfléchit à ce que sa situation avait de dérisoire et de grotesque. Qu’est-ce qui était le plus ridicule, d’être assis là, dans cet escalier, à griller une sèche, ou de courir sans armes ni bagages chialer dans les bras de maman au premier pépin sentimental ? « Je suis un grand dadais », se dit-il en tirant nerveusement sur sa cigarette. Oui, c’était ça. Un grand dadais.

De dépit à son propre égard, il cracha sur la marche, juste entre ses pieds ; puis il haussa les épaules, posa un talon sur le glaviot et l’écrasa soigneusement. Il avait de nouveau eu un comportement de môme. Puéril.

Il termina sa cibiche, la jeta au loin et se releva en geignant. Il regarda avec résignation la volée de marches qui s’offrait à lui. Il allait devoir faire encore un sacré effort ! « Je me reposerai au bout d’une dizaine d’étages », décida-t-il. La certitude des haltes à venir le requinqua. Il lui restait trois cigarettes, il ferait donc trois haltes. Comme ça, ça irait. II arriverait en haut sans trop de bobo.

Il réattaqua la montée d’un pas relativement allègre. Il entendit quelqu’un qui descendait pesamment à sa rencontre et, l’instant d’après, se trouva nez à nez avec une dame obèse, cabas au bras, qui s’arrêta et le toisa.

Gêné, il grimaça un sourire et la salua d’un signe de tête. Avant de tourner sur le palier qui suivait, il se retourna et la vit qui était demeurée immobile et le regardait.

« Drôle de bonne femme ! » se dit-il.

Il l’entendit qui se décidait enfin à repartir, et remarqua qu’elle accélérait l’allure. Elle devait quasiment dévaler l’escalier. « Elle va se casser la gueule ! » songea Laurent. Sans doute une givrée. Il écouta et, lorsque les bruits de pas se furent éloignés, reprit son ascension.

Merde ! L’incident lui avait fait oublier de compter les étages et il ignorait totalement combien il en avait grimpés depuis qu’il s’était remis en route. Pas plus de deux ou trois, en tout cas. Il était quand même à nouveau lessivé. « Je vieillis ! » railla-t-il mentalement en se refusant de déjà refaire halte.

Il se demanda s’il lui restait quinze ou vingt de ces satanés étages à se taper, ou davantage encore. Dans un bon vieil escalier ordinaire, il aurait au moins pu se pencher sur la rampe et regarder vers le haut, histoire de juger approximativement. Mais avec un escalier en béton, pas moyen de se pencher, ni de regarder en avant ou en arrière.

— Troun’ de l’air ! gouailla-t-il à haute voix, c’est kafkaïen !

En tout cas, il fallait se farcir les étages jusqu’au bout. Jusqu’au dernier. Quel qu’en fût le nombre.

Laurent compara philosophiquement l’escalier à la vie. Faut aller jusqu’au bout, mais on ignore si c’est loin, si ça demandera beaucoup de temps et d’efforts et si, dans le fond, ça vaut vraiment le coup…

II

En arrivant sur le palier, il vit une bobonne qui, lui tournant le dos, donnait un coup de balai devant sa porte. Elle avait une robe de chambre matelassée, bleue et rose, et un foulard noué sur les tifs. Aux pieds, des savates.

Il enquillait déjà les marches vers l’étage supérieur quand il s’entendit appeler :

— Eh ! vous !

Il se retourna. C’était elle. Il redescendit pour être à sa hauteur et la regarda. Elle était beaucoup plus jeune qu’il n’aurait cru. La quarantaine, tout au plus. Pas jolie, mais plutôt attirante, avec d’immenses yeux sombres, presque noirs, et une bouche ravissante.

— Où c’est que vous allez ? demanda-t-elle d’un ton rogue. Les représentants sont interdits !

— Je vais au dernier étage. Chez les Brelet.

Elle l’observait, soupçonneuse.

— Ce sont mes parents, ajouta-t-il.

— Ah, fit-elle avec la plus profonde indifférence.

Puis, sans transition, elle lui adressa un sourire et, d’une voix aimable, déclara :

— Faut pas m’en vouloir de vous avoir demandé où vous alliez… Vous comprenez, il y a tellement de cambriolages dans l’immeuble qu’on finit par devenir méfiant, c’est forcé !

Il acquiesça de la tête, ne sachant trop quoi dire.

Elle défit le foulard qui lui enveloppait la nuque, et ses cheveux roulèrent sur ses épaules. Des cheveux blonds et longs, splendides.

Sans doute Laurent les contempla-t-il d’un air stupide, car elle éclata de rire et plaisanta :

— Vous semblez tout étonné de découvrir que j’ai des cheveux comme tout le monde !

— Pas comme tout le monde ! rétorqua-t-il, d’humeur brusquement galante. Les vôtres sont particulièrement beaux…

Leurs regards se croisèrent, rieurs.

— Si vous montez à pied, prévint-elle, vous n’êtes pas au bout de vos peines !

— L’ascenseur est en panne, fit-il comme pour s’excuser.

— Ça arrive souvent. Il sera réparé dans la matinée. Vous êtes pressé ?

— Non, avoua-t-il.

Elle accentua son sourire.

— Je vous invite à prendre un café chez moi.

Il allait protester et refuser, confus, mais elle l’arrêta d’un geste et reprit :

— J’insiste ! Si ça se trouve, l’ascenseur sera réparé pendant ce temps.

L’argument ébranla Laurent. Il se fit pourtant prier encore un peu, par politesse :

— Je ne voudrais pas vous déranger…

— Vous plaisantez ! J’allais faire du café pour moi, vous ne me dérangez pas.

Sans plus attendre, elle le précéda vers la porte de son appartement, qu’elle ouvrit, puis s’effaça pour le laisser passer.

En entrant, il regarda machinalement la carte de visite punaisée sur le bois du chambranle. Monsieur et Madame Monrocq, lut-il. Tiens, la bobonne était maridas…

Il fut introduit dans le salon. C’était une pièce basse de plafond, tapissée de papier à ramages. Moquette bon marché et meubles pseudo-rustiques résolument hideux. Il y avait la reproduction d’un nu de Renoir au-dessus du canapé et, sur un autre mur, un poster à l’effigie de Snoopy.

— Installez-vous, mettez-vous à l’aise, fit-elle en passant dans la cuisine dont elle laissa la porte ouverte.

Il posa une fesse sur un coin du canapé, chercha une cigarette dans sa poche. Zut ! Il avait oublié qu’il ne lui en restait que trois. Il hésita, en alluma une tout de même mais résolut de ne pas en offrir à la bobonne, quitte à passer pour un mufle.

— Enlevez votre veste, cria-t-elle depuis la cuisine. Vous serez mieux.

Il obéit sans réfléchir et, embarrassé, trouva une contenance en allant jeter un coup d’œil par la grande baie vitrée.

À vue de nez, d’après ce qu’il vit, ils étaient à tout casser vers le dixième étage. Le plus simple était évidemment de demander ça plus précisément à la bobonne, mais il s’en abstint. D’abord pour ne pas avoir l’air d’un con, ensuite parce qu’il préférait, à tout prendre, ignorer combien d’étages il devait encore se taper si l’ascenseur était toujours immobilisé.

— Le café va être prêt, annonça-t-elle.

Il alla attendre du côté de la bibliothèque et fit semblant de s’intéresser aux quelques livres de poche qui y étaient disposés, puis fit l’inventaire de la maigre pile de disques posés près de l’électrophone : un ou deux classiques, de la zizique brésilienne, un vieux truc des Beatles, un album de Michel Jonasz et le dernier Maxime Le Forestier. Toute la parfaite discothèque des blaireaux plus ou moins dans le vent. « Je suis chez des sous-intellectuels de dernière catégorie, pensa Laurent. Le mari doit être instituteur ou quelque chose comme ça… »

— Et voilà !

Elle disposait tasses et soucoupes sur la table basse. Il vint se rasseoir sur le canapé, et elle s’installa près de lui.

— Combien de sucres ?

— Deux…

Elle se pencha pour mettre les morceaux dans la tasse et, dans le mouvement, le haut du peignoir s’entrouvrit, laissant le regard de Laurent plonger sur les blanches mappemondes où l’aréole, qu’il devinait davantage qu’il ne la voyait, dessinait une tache plus sombre.

« Est-ce qu’elle le fait exprès ou est-ce qu’elle ne se rend même pas compte ? » s’interrogea-t-il.

Comme pour lui répondre, elle leva le regard vers lui et, en souriant, plongea ses yeux dans les siens. Elle avait conservé à son buste sa position penchée et la robe de chambre béait toujours. Cette fois, pas de doute. Elle savait parfaitement qu’elle était indécente – et ça lui plaisait visiblement.

S’agissait-il d’une simple allumeuse ou proposait-elle la botte ? Laurent n’aurait su le dire. L’insistance avec laquelle elle le fixait le mettait bizarrement mal à l’aise.

Il essaya de sourire, prit sa tasse et but à petits traits.

— Comment vous appelez-vous ? demanda-t-elle à brûle-pourpoint.

Elle le regardait toujours, avec sur les lèvres le même sourire à la fois provocateur et amusé. Elle croisa les jambes et les pans du peignoir s’écartèrent, dévoilant ses cuisses. Elle ne fit pas un geste pour se rajuster et, décontractée et naturelle, demanda à nouveau :

— Comment vous appelez-vous ?

— Laurent, s’entendit-il répondre. Laurent Brelet.

— Laurent… Moi, c’est Isabelle.

Elle eut une sorte de gloussement et, sur le ton de la confidence, murmura :

— Mon mari travaille… Il ne rentrera pas avant ce soir.

Elle pouffa comme après un bon mot et coula vers lui un regard canaille, remontant délibérément ses jambes sur lesquelles la robe de chambre glissa un peu plus.

Nulle confusion n’était désormais possible : la bourgeoise cherchait l’aventure. Normalement, cela aurait dû émoustiller Laurent car c’était tout à fait le genre de situation qui correspondait à ses bons vieux fantasmes. Curieusement, il n’en était pas moins paralysé par une inexplicable sensation de malaise. Il avait l’impression d’être menacé par le désir de lui que manifestait cette femme. « Je suis stupide », pensa-t-il. Il s’obligea à la regarder en face et à lui rendre son sourire.

Elle se rapprocha, se pelotonna contre lui avec un ronronnement.

— Personne ne m’appelle Isabelle, murmura-t-elle. On dit Zizou.

Zizou… Quel diminutif tartignolle ! Laurent faillit sourire pour de bon. Avec pareil blaze, on annonçait la couleur : dame Zizou Monrocq était une brave petite Pénélope de banlieue bordelaise, qui devait s’emmerder à cent sous de l’heure et être prête à tout pour cocufier sans risque son Ulysse, et rien d’autre. Tout cela était plus ridicule que dangereux, et Laurent se fit lui-même songer à quelque personnage de vaudeville démodé.

Il enlaça Zizou par une épaule, jeta un regard circulaire sur le décor tristounet puis le reporta sur les jambes nues qu’elle plaquait contre lui. Il regarda discrètement sa montre. Il avait tout son temps : il était moins de huit heures et demie et il ne devait pas être là depuis plus de cinq minutes…

Sur le palier, il y eut une galopade. Probablement une bande de gosses qui dévalait l’escalier. L’ascenseur était donc encore en dérangement, et ce fut ce qui le décida. Après tout, pourquoi ne pas profiter de l’occasion puisque aussi bien celle-ci ne manquait ni de piquant, ni de drôlerie ? Et puis… autant essayer d’oublier ses bras à elle dans ceux d’une autre femme, n’importe laquelle.

Il fit glisser sa main sur l’épaule, entre l’étoffe et la peau qu’il se mit à caresser. C’était doux.

Elle se laissait faire, consentante et offerte. Il défit la ceinture du peignoir et libéra les seins. Ils étaient volumineux et lourds, nettement tombants mais de forme agréable. Le téton dardait, gros et allongé, au milieu de l’aréole très brune et très large.

Laurent se pencha et embrassa longuement la nuque qu’elle lui abandonnait. Elle ondulait sensuellement, déjà haletante. « Ça doit être une bonne affaire, se dit-il. Elle a l’air d’avoir le feu au cul. »

Il tenta de se persuader qu’il avait envie d’elle et entreprit de lui peloter la poitrine, mais il s’aperçut qu’il n’avait même pas un début d’érection. « Ça va venir », se rassura-t-il.

Il releva la tête et, par hasard, posa les yeux sur la baigneuse de Renoir trônant, nue et anachronique, au-dessus d’eux. Une nouvelle bouffée de cafard s’empara de lui, descendit sur sa poitrine pour l’étreindre en un étau glacé. Il eut la tentation de se lever, de planter là cette bobonne en rut et de foutre le camp en courant, puis il eut honte, se jugea infantile et décida de rester.

Elle lui avait déboutonné le pantalon et en avait extrait son engin flasque, qu’elle tripotait et s’efforçait de faire durcir. Elle leva le visage vers lui, et il vit qu’elle souriait toujours.

Il ferma les yeux et imagina son visage à elle, imagina que c’était elle qui le touchait ainsi. Son membre se raffermit instantanément, se redressa entre les doigts qui le stimulaient. Zizou poussa un léger cri, plongea entre ses cuisses et, tout en commençant à le déshabiller, posa les lèvres sur son sexe.

Il se laissa dévêtir sans ouvrir les yeux, tâchant de ne pas briser le rêve qui lui donnait l’illusion que c’était elle qui lui ôtait ses vêtements, qui le caressait, qui s’activait de la bouche sur sa verge et qui, éperdue, geignait de désir… Bon sang ! Que c’était bon !

Un flot de plaisir le submergea, se mêla à sa tristesse sans tout à fait la chasser. Il eut subitement envie de pleurer, sans savoir pourquoi. De pleurer comme il avait tant et tant pleuré au cours des semaines précédentes.

Il tâcha de s’arracher à ces pensées et, ouvrant les yeux, regarda Zizou. Elle s’était coulée entre ses jambes et lui pompait le sexe avec une démonstrative ardeur. Laurent voyait parfaitement le pal rose, turgescent, qui allait et venait entre les lèvres de la nympho à une cadence de piston. Elle creusait, pour aspirer plus vigoureusement la colonne de chair, ses joues qui luisaient de salive. Elle était carrément moche, comme ça. Une pouffiasse. Que foutait-il là, à se faire écumer le prépuce par une pouffiasse ? Il se sentit ridicule et détourna le regard, au bord de la nausée.

Sa verge se mit instantanément à mollir. Il fit un effort pour repenser à elle, créer de nouveau l’illusion. Ce fut en pure perte. La Zizou avait beau déployer toute sa science, ça ne lui procurait plus aucun plaisir et ça finissait même par être agaçant. Son sexe fut bientôt aussi inconsistant qu’une larve et elle renonça à l’asticoter davantage.

Elle se releva avec un soupir. Elle avait complètement ôté son peignoir et ses seins pendouillaient. Ils portaient des vergetures et de grosses veines saillaient, bleues, à fleur de peau. Laurent se demanda comment il avait pu, tout à l’heure, leur trouver quelque attrait. Zizou lui fit un sourire.

— T’inquiète pas, fit-elle. T’es juste un peu énervé, ça va venir…

Il n’eut pas le courage de répondre que non, que ça n’allait pas venir, ni de renfiler ses frusques sur-le-champ et de partir. Il aurait eu trop honte.

— J’ai passé la nuit dans le train, expliqua-t-il en guise d’excuse, et je n’ai pas fermé l’œil.

Elle s’était assise près de lui et le regardait en souriant avec douceur. Cela l’énerva et, pour se donner une contenance, il reprit sa tasse et licha le fond de café froid.

Sûr qu’ils devaient avoir l’air con, comme ça, à poil tous les deux.

Il faillit allumer une Peter Stuyvesant afin de se donner un sursis, mais se souvint qu’il n’en avait presque plus et résolut de s’abstenir. Bah ! Après tout, autant sauter cette cinglée le plus rapidement possible, puisqu’il était désormais impossible d’échapper à la corvée. Le plus difficile serait d’en être physiquement capable. « J’ai pourtant baisé des boudins bien pires ! » se reprocha-t-il. Puis il se traita d’hypocrite, car il savait parfaitement que là n’était point la question. Il n’avait envie de coucher ni avec Zizou, ni avec n’importe quelle autre femme ; il avait envie de coucher avec elle, et c’était tout – et il savait que c’était, désormais, à tout jamais impossible.

Il surprit le regard à la fois triste et intrigué de Zizou posé sur lui et se fit presque horreur. Merde ! Il n’allait tout de même pas se laisser bouffer par ses propres souvenirs ! Il allait tringler vite fait cette radasse, oui ! Et il ne verrait plus, au moins, cette lueur de pitié dans ses châsses !

Il lui concocta une œillade assassine et exhiba son plus conquérant sourire. Ses dents, c’était toujours ce que les nanas trouvaient en lui de plus séduisant. Il en abusa avec un cynisme vengeur et, bientôt, Zizou n’y tint plus. Elle se coula contre lui avec la sensualité d’une chatte, eut une expression pâmée et, chavirée, murmura :

— Ah ! Ton sourire !…

Il ferma les yeux, l’enlaça et lui roula un savant patin. Voilà : ça n’avait pas été plus difficile que ça. Il plaisait encore aux femmes et ça le rassurait.

Il chassa de son esprit l’obsédante image qui voulait s’y implanter, renversa Zizou et, sans cesser de l’embrasser, se mit à lui caresser le corps. Il effleura un sein, le contourna, y revint, agaça le téton qui dardait, le malaxa enfin doucement.

C’était flasque et tiédasse. Écœurant. Il pensa à une autre poitrine, plus jeune et plus ferme, et ne sentit plus les rides sur la peau qu’il caressait.

Zizou, hors d’haleine, avait dégagé sa bouche. Elle gémissait maintenant, abandonnée. Laurent la regarda. Le plaisir se lisait sur son visage. Yeux clos, elle roucoulait avec, sur les lèvres, un sourire heureux. Oui, c’était cela : heureux. Pas seulement satisfait ou voluptueux, mais carrément heureux.

Tout en l’observant, il descendit vers son ventre, frôla du bout des doigts les poils frisés du pubis, parcourut les cuisses qu’elle écarta aussitôt et entre lesquelles il plongea sa main.

Branchée à bloc, Zizou faisait des :

— Oh ! oooh ! Oui, oh !…

Laurent la regardait toujours. Il se mit à sourire. Bon sang ! Ce que c’était facile, de faire s’envoyer en l’air une bonne femme ! Ce qu’elle avait l’air de prendre son panard, la Zizou !

Il se sentit l’âme d’un jouisseur libertin. Froideur et insensibilité, avec un chouïa de cruauté. Il savait pertinemment que ce n’était pas vrai, mais ça le soulageait de se bourrer délibérément le mou.

« Je vais la faire reluire comme une chienne avant même de la baiser ! » décida-t-il. L’excitation le gagnait et son membre se redressait, arrogant.

Il palpa la vulve de Zizou, caressa la motte et les grandes lèvres puis, d’un coup, fit disparaître son majeur dans la fente qui, déjà, béait. Les nymphes s’entrouvrirent sous la légère pression et, juteuses, aspirèrent phalange après phalange le doigt qui explorait la cavité vaginale, dont les parois se contractaient.

« Je l’ai à peine touchée et elle mouille comme une truie ! » s’étonna Laurent. Il la travailla un moment par un lent va-et-vient du médius en elle et, quand il la jugea échauffée à point, retira lentement le doigt lubrifié de cyprine, le fit glisser le long du sillon des petites lèvres et le posa sur le clitoris.

Zizou eut un long frisson.

Il chercha le bouton sous son repli de chair, le trouva, le dégagea, le frôla, le stimula.

Elle eut un râle.

Elle se laissait masturber sans bouger, offrant son corps inerte et consentant à toutes les caresses, étonnamment impudique avec ses jambes largement écartées et son sexe ouvert, livré au plaisir.

Il la conduisit ainsi, peu à peu, à l’orgasme. Celui-ci vint avec une extraordinaire soudaineté. Elle fit rouler sa tête, geignit plus fort et crispa ses doigts sur le canapé, puis devint très rouge, haleta, tendit tout son corps et, avec un grand cri, eut enfin un spasme profond qui la fit onduler, se cambrer, se tordre tandis que Laurent, intraitable, continuait à lui frotter la vulve. Il pointa l’index vers l’œillet de l’anus, le parcourut. C’était moite, à cause de la cyprine qui coulait du vagin. Zizou ne protesta pas lorsqu’il enfonça doucement le doigt dans le sphincter, procédant avec une lenteur calculée. Quand le doigt tout entier fut introduit, elle ondula du bassin pour mieux le sentir et, portant une main à son clitoris, entreprit de se masturber à la même cadence que celle dont il faisait usage dans son fondement.

Ses yeux chavirèrent, révulsés, puis elle les ferma et partit pour la grande planerie, gémissant et hoquetant, roulant d’orgasme en extase.

Lui la touillait et la fouillait consciencieusement, songeur plus qu’attentif. Il était excité mais guère pressé d’avoir son sexe en elle. Il lui semblait qu’il la possédait, ainsi, mieux et davantage qu’avec son sceptre de mâle.

La jouissance la transfigurait. Laurent la trouvait presque belle…

Il allait s’attendrir !

Il se durcit contre toute émotion, sourit de retrouver son désenchantement et, caparaçonné de celui-ci, reconsidéra Zizou.

La bonne petite bourgeoise gigotait et beuglait tout son saoul. Elle était déchaînée, elle devenait chair à plaisir de la tête aux pieds.

C’était vrai, dut reconnaître Laurent, qu’elle était moins moche quand elle jouissait. Mais sans plus.

Il se demanda si elle était amoureuse de son mari, et si elle allait avoir envie de se le taper ce soir ou si, au contraire, elle allait avoir honte de l’avoir trompé… Peut-être qu’elle lui raconterait tout et que ça ne provoquerait pas de drame ? Non. Elle n’avait pas la tronche à être aussi franche, et le gugusse qui vivait avec elle dans ce minable deux-pièces ne devait pas, lui, être le roi des éclatés.

Oui, après tout, probablement était-elle amoureuse de son mec. Ça ne l’empêchait pas de le cocufier allégrement ! Elle n’y pensait pas, pour l’instant, à son mec ! Amoureuse ? Pas pendant qu’elle s’envoyait en l’air avec le premier venu !

Laurent eut un pincement au cœur. Il posa sur Zizou un regard chargé de rancune. Il l’aurait volontiers étranglée. Parce qu’elle était femme, donc ennemie.

De nouveau, il la trouvait laide. Un peu répugnante. Et ridicule – surtout ça : ridicule.

Il considéra les gouttelettes de sueur qui perlaient sur son visage, remarqua le filet de bave qui s’échappait de la commissure de ses lèvres. Elle était rouge, presque violacée, et haletait bruyamment. Vautrée dans le plaisir comme dans de la merde.

Un moucheron se posa sur son nez. Juste au sommet de la narine droite. Ça la fit grimacer. L’insecte s’envola mais se reposa aussitôt. Sur la joue, cette fois. Elle grimaça encore, mais la bestiole avait dû piger qu’elle ne risquait rien et se refusa à partir. Laurent, prodigieusement intéressé, se demanda ce qu’allait faire Zizou pour s’en débarrasser.

Il corsa l’affaire en accélérant le rythme de son doigt dans son anus et, vicieusement, la prit par la main qu’elle avait encore libre, la serrant avec une feinte passion. Ainsi, elle ne pouvait pas se servir de cette main pour chasser l’insecte…

Qu’allait-elle faire ? Arrêter de se masturber pour faire usage de son autre main ? Sombrer dans un plaisir si intense qu’elle en oublierait le moucheron ?

Elle usa de ruse et secoua la tête.

La bestiole s’envola et fit trois petits tours de reconnaissance aérienne, puis se posa sur la paupière gauche.

Ça devenait palpitant. Laurent en oublia d’agiter l’index investigateur dont il labourait le postérieur de Zizou.

Celle-ci ouvrit les yeux, et l’insecte s’envola. « Merde ! fulmina mentalement Laurent. Elle a tout fait foirer en ouvrant les paupières, cette connasse ! »

Elle se méprit sur l’expression qu’il avait et, brusquement grave, cessa de se masturber pour le regarder droit dans les yeux.

— T’as l’air triste, murmura-t-elle au bout d’un moment.

Il se fabriqua le regard mouillé et douloureux qui convenait.

— Meunon, bougonna-t-il, j’suis pas triste !

Il retira son index d’entre les deux globes fessiers et prit Zizou par les hanches. Il la fit glisser sous son propre corps, de façon à placer leurs sexes l’un contre l’autre.

Elle ne sembla même pas s’en apercevoir. Elle plongeait toujours ses yeux dans ceux de Laurent.

Il frotta son gland au sillon chaud et humide, sans pénétrer dans le vagin. Il espérait l’exciter ainsi, lui faire retrouver toute son envie d’être immolée.

Elle ferma les yeux un instant, eut une ondulation et posa les mains sur les fesses de Laurent. Ça marchait. Elle avait, de nouveau, le désir de sentir en elle, dans son ventre, le membre de l’homme.

Il donna un léger coup de reins. Le gland décalotté se fraya un passage entre les nymphes, labourant la fente jusqu’à l’entrée du vagin. Laurent suspendit alors son mouvement, faisant durer le plaisir. Il n’était enfoncé que de quelques centimètres et Zizou était tendue, vibrante, dans l’attente du coït.

Il regarda ses lèvres qui tremblotaient imperceptiblement, enfonça son pal de plusieurs centimètres encore et la vit qui, savourant chaque sensation ressentie, changeait d’expression. Elle rayonnait de bonheur, comme tout à l’heure quand elle avait joui.

Il se demanda si le plaisir rendait belles toutes les femmes, ou seulement certaines, mais il fouilla vainement dans ses souvenirs terriblement imprécis. Il lui semblait qu’il n’avait pas eu de maîtresse depuis des éternités… Est-ce qu’elle était également embellie par le plaisir ou est-ce qu’elle était toujours aussi belle qu’il croyait se le rappeler ?

— T’as beau dire le contraire, je vois bien que t’es triste.

Zizou le regardait.

Il secoua négativement la tête et, lentement, très lentement, retira son mandrin pour n’en laisser engagé que le bout. Puis, avec la même lenteur, il le renfonça dans le manchon de chair. Complètement.

Elle râla et sourit.

— On dirait que tu connais un secret, que tu ne peux en parler à personne et que c’est… comme une chose très lourde à porter ! affirma-t-elle en lui caressant la joue.

Il éclata d’un rire insolent.

Encore une romantico-mystique, la Zizou !

— C’est ça, plaisanta-t-il, j’ai un lourd secret. Des tas d’espions me traquent pour me le dérober, mais je ne parlerai pas. Même s’ils me torturent !

Elle rigola.

— T’es bête !

Il passa les mains derrière elle, la saisit par les fesses et, la manipulant à sa guise, se mit à la besogner à larges et puissants coups de boutoir.

Elle enfouit son visage contre l’épaule de l’homme qui la prenait, puis couvrit son torse de petits baisers tout en poussant des cris sourds. Elle remuait du bassin avec ardeur, gourmande de cet épieu qui la fouillait. Son vagin, large et brûlant, chuintait tellement il était inondé de cyprine.

Laurent n’avait pas envie d’éjaculer, mais il prenait du plaisir à immoler cette femme, à la faire gémir de volupté au gré de sa volonté. Elle n’était plus qu’un pantin qu’il actionnait par le sexe et cela lui plaisait, lui apportait une joie sauvage et mauvaise.

Il se sentait de taille à lui faire l’amour pendant des heures, à ne l’abandonner que repue, désarticulée, brisée, anéantie par une saturation de jouissance.

Elle s’était emparée de ses testicules par-derrière, et elle les palpait, les flattait, les triturait doucement.

Il la lima durant un long moment, avec la régularité d’un métronome, et elle eut deux violents nouveaux orgasmes qui la laissèrent pantelante.

Puis Laurent s’aperçut qu’il s’ennuyait. Il regarda le visage de Zizou. Celui de l’extase même. Quelle gourde ! Elle croyait donc qu’il avait un secret ? Ça le fit sourire. Oui, il avait un secret, mais c’était sa banalité qui le rendait lourd, et rien d’autre. Son secret, c’était d’avoir été largué par une nana. Par elle. Et d’avoir envie de ne plus jamais aimer une gonzesse. Plus jamais.

Il remarqua le tic-tac d’un réveil.

Zizou prenait son pied avec force cris et trémoussements. Plus on la baisait et plus elle en redemandait, celle-là !

« Je commence à en avoir marre ! » pesta-t-il intérieurement.

Encore le tic-tac du réveil. Ça devenait obsédant, à la longue.

Il se sentait irrité. Il fallait en finir, faire déclarer forfait à cette outre !

Il retira brusquement son outil du vagin de Zizou, qu’il prit sous les cuisses et souleva, s’agenouillant entre ses jambes, puis il empoigna son membre et le dirigea vers la cible nouvelle qu’il avait choisie.

Zizou comprit et se releva, tentant de se dégager.

— Non ! Pas ça !

Trop tard.

La colonne l’empalait déjà, perçant la résistance du sphincter et s’enfonçant jusqu’au scrotum dans l’anus qui, crispé, l’enserra dans un étau velouté et chaud.

Zizou gueula un grand coup, puis éclata en sanglots et se mit à rire simultanément. Elle étreignit Laurent et, cambrant sa croupe qu’elle tortillait, l’embrassa dans le cou.

— Salaud ! susurra-t-elle.

La garce, subitement, enfonça ses ongles dans le dos de Laurent et le griffa.

Il étouffa un cri. Complètement givrée, cette nénette !

Il la prit par la taille, la maintint dans une position surélevée et, par de furieux assauts, lui défonça le fondement à coups redoublés.

Elle criait de plus en plus fort, mais point pour demander grâce.

— Oui ! éructait-elle, enfonce-toi loin, plus loin ! C’est bon… Tu me fais bon !

Il lui claqua les fesses, ce qui la fit piailler et se tordre de plus belle. Ses seins mous et vergéturés bringuebalaient lourdement. Elle porta une main à son clitoris, se remit à se masturber. Elle dégoulinait littéralement de plaisir.

Elle eut un long et rauque grognement.

— Je veux encore jouir ! hoqueta-t-elle.

Il lui bourrait plus généreusement que jamais le postérieur, retirant son pal presque tout entier pour aussitôt le réintroduire jusqu’à la garde dans le fourreau étroit et palpitant.

Il la sodomisa de la sorte, en silence, pendant un interminable moment. Elle haletait et frétillait, et se masturbait à tour de bras.

Et toujours le tic-tac du réveil.

Le visage ruisselant de transpiration de Zizou. Le papier peint sur les murs. La baigneuse de Renoir reproduite en quadrichromie et encadrée de plastique. Et, par la fenêtre, la grisaille du jour et le béton des tours voisines.

Zizou n’en finissait pas de s’envoyer en l’air, sans reparvenir à l’orgasme.

Laurent fut envahi par une phénoménale lassitude.

— Continue comme ça, chevrota Zizou. Je vais jouir…

Elle précipita les allées et venues de son doigt sur son bouton dardé. Tout son corps se contracta et sa respiration devint plus syncopée. Le sphincter anal se resserra autour du membre de Laurent.

Elle lui faisait mal, la conne !

Il donna deux ou trois grands coups de bélier mais constata que sa verge perdait de sa fermeté.

Il arrêta de bouger et, après une brève hésitation, désembrocha Zizou.

— Qu’est-ce qu’il y a ? fit-elle, étonnée et déçue. J’allais jouir !

Il haussa les épaules. Dans le fond, il n’était pas mécontent de la frustrer un peu, cette mégère.

— Y a rien, fit-il. Je débande.

Il s’assit posément et chercha ses chaussettes.

— Laisse-moi faire, minauda Zizou. Je vais te remettre en forme…

— Non, fit-il en entreprenant de se rhabiller.

— Mais, argumenta-t-elle, t’as même pas joui une seule fois, toi !

— C’est la vie ! répondit-il.

Il adorait énoncer des lieux communs, en certaines circonstances.

Elle insista :

— Tu veux pas que je…

— Non, l’interrompit-il sèchement. J’en ai ma claque.

Elle le regardait se frusquer, abasourdie. Quand il eut presque fini, il ne put résister à la tentation d’être féroce :

— Ça m’amuse pas de te tringler, affirma-t-il. T’es moche et tu baises mal.

Elle se redressa, soudain haineuse.

— Sale petit trou du cul ! siffla-t-elle. T’es même pas capable de tirer un coup jusqu’au bout et tu m’insultes, connard ? Barre-toi d’ici en vitesse. Impuissant ! Pédé ! Tantouze !

Il acheva de boutonner sa veste en ricanant puis, pour ne pas paraître battre en retraite, chercha son paquet de clopes. Il sacrifia l’une des deux dernières cibiches, l’alluma et tira une voluptueuse taf.

Il eut juste le temps de se baisser.

Le cendrier lui frôla la tronche et alla se briser sur le mur.

Zizou cherchait déjà un autre objet à lancer dans sa direction. À poil au milieu de la pièce, elle écumait de colère.

— Mets un cache-sexe, railla Laurent. Tu vas prendre froid !

Il n’écouta pas l’injure qu’elle lui jeta en réponse et, satisfait, fonça vers le palier.

Il claqua la porte derrière lui et écouta. Ça allait. La dingue ne poussait pas la plaisanterie jusqu’à sortir de chez elle à ses trousses, en tenue d’Ève, comme il l’avait craint un instant en la voyant si furax.

Il relut la carte de visite punaisée au chambranle. Monsieur et Madame Monrocq.

Combien de temps était-il resté chez dame Zizou Monrocq ? Il regarda sa montre. Neuf heures quarante-cinq. Il n’aurait pas imaginé qu’il s’était autant attardé.

Maintenant, au moins, il était sûr de ne pas réveiller ses vieux.

Il aspira une dernière bouffée de fumée et jeta par terre la cigarette seulement à demi consumée, écrasa le foyer sous son talon et se dirigea vers l’ascenseur. Il se sentait d’excellente humeur, ou tout comme.

Il appuya sur le bouton d’appel en fredonnant Adieu Minette, la chanson de Renaud :

On n’est pas nés du même côté

De la bourgeoisie…

Le voyant ne s’alluma pas. Il poussa sur le bouton avec davantage d’insistance, puis à petits coups secs et répétés.

Rien ne se produisit. Le voyant restait aveugle et aucun bruit n’indiquait que l’ascenseur fonctionnait.

Laurent balança un coup de pied rageur dans la porte à coulisse. Cette saloperie était toujours en dérangement !

Résigné, il revint vers l’escalier.

Il se baissa pour ramasser au passage la sèche qu’il avait jetée sans la finir, la redressa et la remit dans le paquet, puis entama la montée vers l’étage supérieur.

III

Putain d’escalier ! Il est tuant ! Je suis lessivé et je n’ai grimpé que deux étages depuis que je suis sorti de chez la dingue. J’ai compté, cette fois…

C’est con, d’ailleurs, de commencer à compter les étages en cours de montée. Ça n’avance à rien. Je ne sais pas du tout à quelle hauteur je suis.

Bon, encore un étage d’avalé. Le quatrième depuis tout à l’heure.

Merde de merde, c’est pas possible d’être vanné à ce point. J’ai l’impression de m’être déjà farci trois ou quatre dizaines de volées d’escalier.

Non, je me gourre. Je sais formellement que je me gourre.

J’ai dû grimper une quinzaine d’étages en tout. Pas plus. Peut-être même moins. Je suis crevé parce que je n’ai pas l’habitude, mais je n’ai probablement pas franchi plus de quinze paliers.

Ça devient de moins en moins fastoche à chaque étage. Je vais finir par ne plus être capable de mettre un pied devant l’autre.

Si seulement je savais à quelle hauteur je suis parvenu…

Si j’ai effectivement grimpé une quinzaine d’étages, il doit en rester environ cinq ou six. À moins que l’immeuble soit plus élevé que je ne l’ai cru d’en bas.

Et puis j’ai peut-être progressé plus lentement que je n’en ai eu l’impression. Après tout, je ne serais pas réellement étonné d’apprendre que je n’ai escaladé qu’une dizaine d’étages. Quand j’ai regardé par la fenêtre, chez la folle, ça ne m’a pas paru très haut. J’ai été couillon, j’aurais dû lui demander à quel étage on était.

J’ai eu tort de la sauter. Ça m’a définitivement épuisé et foutu les jambes comme du coton.

C’est trop. Je m’arrête au prochain palier et je me repose.

Avec un peu de bol, l’ascenseur devrait bientôt fonctionner. Ils ne vont tout de même pas attendre encore des siècles avant de le réparer !

Ah, voilà le palier. Trois marches. Deux. Une. Ouf !

Faut que je m’appuie au mur. Une seconde. Bordel de H.L.M. ! J’arriverai jamais à pince tout là-haut… Pourvu que l’ascenseur marche !

Allez, courage, je vais voir.

Aïe ! J’ai jamais eu aussi mal aux nougats ! C’est bien fait pour ma gueule ; ça m’apprendra à mener une vie trop sédentaire. Je suis devenu un vrai rond-de-cuir.

Ça va changer.

Tout va changer. Il le faut.

Ah, l’ascenseur. Dès que j’arrive chez les vieux, je m’envoie une bière. Le bitouniot d’appel… Clic !… Merde ! J’en étais sûr, l’enfoiré ne fonctionne toujours pas. Ils charrient, les réparateurs !

J’appuie encore, à tout hasard.

Et encore. Et encore.

Que dalle, oui, mon cul !

À pied ! Il va falloir s’envoyer tout le reste des étages à pied !

Je renonce, moi.

Je vais m’asseoir ici, par terre, et attendre que ce con d’ascenseur remarche.

Non. Je déconne. Au train où ça semble aller, ça peut durer encore des heures. Je vais quand même pas passer plusieurs plombes à me geler le troufignon sur du carrelage. Pas possible. Surtout que j’ai plus de clopes, pour ainsi dire. Je vais me rationner. Je vais fumer le bout de mégot de tout à l’heure et j’attendrai d’avoir grimpé deux étages avant d’allumer la dernière sèche. Non, j’attendrai d’avoir monté trois étages. Et j’en fumerai que la moitié. Comme ça, je serai paré s’il me reste plus d’étages que prévu.

Ouais… Si j’étais raisonnable, j’attendrais encore un ou deux étages avant de fumer le mégot. Pour prévoir le pire.

Quelle sale gueule il a, cet enviandé d’escalier ! Il me fout le bourdon, j’y peux rien. Rien qu’à penser qu’il me reste des marches à grimper, j’en ai la gerbe. Si je m’écoutais, je m’allongerais ici, contre le mur, et je roupillerais.

Faut retrouver le moral. J’allume le mégot, tant pis. Putain ! Ce qu’il est court ! Il va être fini en deux bouffées. Et il brûle les lèvres, cet enculé !

Je pose mon cul sur la première marche. Le temps de fumer ce truc et de me détendre les quilles. Après, j’y vais. Je me force à y aller. Obligé. Sinon, je décanille plus d’ici. Je me connais !

La dernière taf, déjà. Bon, faut que j’y aille.

Je regarde l’heure et j’y vais. Faut que je savoure l’ultime seconde de repos.

Dix heures vingt. Ma tocante doit déconner, c’est pas possible. Il était dix heures moins le quart quand je suis parti de chez la dingue, là, la mère Zizou. Zizou Monrocq. Y a pas plus d’une demi-heure que je l’ai quittée. J’aurais monté plus de cinq étages… Non, quatre. Je sais plus. Y a un moment où j’ai oublié de compter…

En tout cas, il peut pas être dix heures vingt. Pourtant ma montre marche, on dirait. J’aurais monté quatre ou cinq étages en trente-cinq minutes ? Je peux pas croire ça. Je peux pas. Je veux pas.

Si je pouvais voir l’extérieur, ça me donnerait une idée de la hauteur où je me trouve… Mais y a moyen de rien distinguer, à travers les foutues briques de verre qu’ils utilisent pour donner du jour dans l’escalier… Je vais quand même pas sonner chez quelqu’un pour demander à quel étage je me trouve. On me prendrait pour un fou furieux.

Faut que j’aie le courage de continuer. Faut que je me dise que chaque pas me rapproche du dernier étage…

Et puis zut ! J’arrive pas à me décider. Je suis bien, assis ici. Si quelqu’un arrive, je l’entendrai. Je me lèverai.

Quelqu’un… Tiens, ça fait vachement longtemps que j’ai vu personne. Depuis que j’ai quitté l’appartement de la dingue, je crois… Oui, c’est ça. J’ai rencontré personne depuis que j’ai quitté l’appartement de la dingue.

C’est presque impressionnant, ça.

Putain ! C’est vraiment pas youpiteux, les tours en béton ! Moi, là-dedans, je me flinguerais…

Tu parles ! Je dis ça et je suis quand même là. Minable. J’ai toujours été un minable. Je le sais.

Oh ! Je flippe, moi ! Pas de ça, mec, baisse la tête et t’auras l’air d’un suppositoire. Ta vie, mec, elle est comme cet escalier. Exactement comme lui. T’es bloqué à un palier, parce que t’as pas les couilles de repartir. Tout ce qu’il te faut, c’est des couilles. Pour foncer. T’as encore des tas d’années à vivre, mec, et des tas d’étages à te farcir. Alors ça sert à rien de rester sur place. Rien qu’à te faire perdre du temps et à te filer les moules. T’es crevé, mec, mais faut y aller. T’en fais pas, tu retrouveras ton souffle. Et ton envie de vivre. Tu le sais bien.

Oui. Oui, je le sais bien.

J’ai envie de chialer, merde !

J’ai mal. J’ai mal, j’ai mal, j’ai mal.

Pas ça. Pas avoir mal. Plus jamais. Il faut repartir, c’est ça, repartir. Dans la vie et dans l’escalier. C’est kif-kif.

Me répéter que je suis fatigué, ça sert à rien. Je suis monté trop haut pour que ça vaille la peine de redescendre. Faut que je grimpe les derniers étages.

Bon, ben me répéter que j’ai mal, c’est tout aussi con. C’est pas la première fois qu’une gonzesse me lâche, je devrais être vacciné. Immunisé. Insensibilisé.

C’est pas la première fois…

Ouais. Mais c’est différent, cette fois. Cette fois, je me casse la gueule de plus haut… Et la prochaine fois, ça sera pire. Forcément. Et y aura forcément une prochaine fois. C’est dur à imaginer mais je sais que c’est vrai. Non, j’espère. J’espère simplement. Je dois être un brin maso, sur les bords.

Un brin débile, aussi, peut-être.

Une prochaine fois ! Ça va pas, non ? Y aura pas de prochaine fois ! Plus jamais. Et faudrait être fou pour espérer qu’il y en aura une.

Je me mens.

Je ne sais plus où, ni quand, mais je sais que je me mens. Éhontément.

Je ne sais plus rien. Seulement que j’ai mal.

J’ai vécu jusqu’à présent pour quoi ? Pour en arriver là. Pour en arriver à ne plus avoir envie de vivre. Ça ne m’intéresse pas, la vie. Ça ne m’amuse pas. Et faut pourtant continuer à vivre. Même si c’est pas marrant.

L’escalier, c’est pareil. Je suis monté jusqu’ici, c’est pas drôle de continuer, mais c’est nécessaire.

Pourtant, avec elle, la vie valait le coup d’être vécue, la vie était marrante, et bonne. Et vivante.

Elle. Elle. Christine.

Christine…

Avec elle, même monter ce foutu escalier n’aurait pas été une corvée.

Non. Ne plus penser à elle.

Penser à elle, c’est s’arrêter. L’oublier, c’est continuer. Repartir.

Repartir. Cette fois, je me lève.

Et je repars.

D’ailleurs, ça va mieux. Bien mieux. Je me sens d’attaque. Ce qu’il faut, c’est ménager mon souffle.

Une marche. Deux marches. C’est déjà dur. J’ose pas penser à ce qui m’attend encore !

Merde ! Qu’est-ce qui m’a pris d’emprunter cet escalier ? J’aurais mieux fait d’aller boire un pot n’importe où, en attendant que l’ascenseur soit réparé.

C’est ma spécialité, ça. M’engager sur le premier chemin qui m’est offert. En aveugle. Sottement.

Et quand je ne suis entraîné nulle part, quand je me retrouve tout seul, qu’arrive-t-il ? Je suis perdu. Je cours chercher maman et je lui demande ce que je dois faire ! Un vrai môme. Un arriéré mental.

Et pourtant, cet escalier, je le monte. Et entier, par-dessus le marché. Vers ma mère… Je devrais me faire honte. Ne plus jamais oser me regarder dans un miroir, après avoir été aussi lâche. Aussi veule.

Christine…

Oui, je serais prêt à être lâche, et veule, et n’importe quoi d’autre, pour la récupérer.

La récupérer… J’ai vraiment pensé ça ? Quel mot crapuleux !

Je suis vraiment odieux. Ce qui est curieux, c’est que Christine ait pu m’aimer pendant si longtemps. Qu’elle ait fini par se rendre compte que j’étais un sinistre clown, qu’elle ait préféré foutre le camp, ça, je peux pas le lui reprocher.

Il faudrait que je change, pour qu’il cesse de m’arriver des tuiles. Que je change radicalement.

Je sais bien que je ne changerai pas, que je ne changerai jamais. Pas la peine de me bourrer le crâne. Faut être un grand garçon et se regarder en face.

Beurk ! C’est pas beau.

Mais c’est moi.

Pourquoi ai-je si mal ?

Peut-être parce qu’elle sait que j’ai mal, justement, et qu’elle l’accepte. Qu’elle puisse vivre en sachant que j’ai mal, sans rien faire pour que ça cesse.

Oui. Si je suis honnête envers moi-même, je crois que c’est ça qui me fait le plus mal. C’est con. C’est paradoxal.

Dans le fond, Christine, elle a eu raison de se barrer. Je suis un tordu. Un malade mental. Un cas pathologique. La moindre de mes réactions passionnelles va à l’encontre de ce que je pense avec le plus de conviction. Je passe mon temps à être en désaccord avec moi.

Je sais pas ce que je vais faire, mais faut que ça change, y en a marre. Marre d’en prendre plein la gueule pour pas un rond. Marre d’être celui qu’on abandonne quand on l’a totalement pressé. Marre d’avoir bobo, merde ! Marre.

Marre de vivre, tiens. En toute simplicité. Se jeter d’ici, de cette hauteur… Ça, ça doit pas pardonner. On saute, plus moyen de reculer. Puis paf ! On a cessé de vivre. Cessé de se faire chier.

Bon. De toute manière, j’ai pas envie de mourir. Pas vraiment. Pas comme ça. Mais faudra que j’y pense. Sérieusement. Faudra. C’est peut-être la seule solution. Ça doit être la seule.

Tant qu’à faire, faudrait se suicider utilement. Faire coup double. Par exemple, aller se faire péter la gueule dans un commissariat et le faire exploser par la même occasion, avec tous ses flics. Oh ! Ça servirait à rien, je sais. Mais autant se faire un dernier plaisir avant de crever…

C’est dans une école maternelle, tiens, qu’il faudrait se faire sauter. Dans une pouponnière. Ça rendrait un fieffé service aux mômes et ça, au moins, aucun mouvement politique n’oserait l’approuver. La merde que ça ferait, si un gars avait le cran d’aller jusque-là !

On ne lui trouverait aucune excuse, au mec. La vie des marmots, c’est sacré pour tous les cons. Et le con est le meilleur allié du salaud, comme l’a dit mon copain Georges Moreville un soir de cuite. C’est une belle phrase, ça : « Le con est le meilleur allié du salaud. » Je la replacerai…

Ouais, j’y pense pas vraiment, à mourir. J’essaie de m’en persuader, mais j’y pense pas vraiment. J’ai pas le courage. Saleté d’instinct de survie !

De toute manière, même si je décidais de me supprimer sur-le-champ, là, je pourrais pas. Y a rien pour se pendre, dans cet enfoiré d’escalier. Macache pour se jeter dans le vide, y a pas une fenêtre. Et va te faire foutre pour casser les briques de verre !

Pourquoi est-ce que je me raconte des bobards ? Pour me persuader que personne avant moi n’a été aussi malheureux que ça ? Foutaises ! Et je le sais, que c’est ça – et qu’il s’agit de conneries.

Un maso. Je suis un maso.

Et merde ! Personne ne naît maso. Personne ne vient au monde en aimant souffrir. C’est le monde qui rend maso. Nuance. Avoir mal, non, j’aime pas.

Seulement voilà. La vie dont j’ai envie, je la vivrai jamais. Impossible. Alors c’est vraiment assez con de continuer à vivre, non ?

Oui, c’est assez con. Très con.

Et je vis.

Con !

Un palier. Je suis sur un palier.

Si je m’arrête, sûr que j’ai pas le courage de repartir avant un bon moment. Allez, mec, du nerf !

Putain ! Ces marches à petits carreaux vert clair, toujours les mêmes, elles me filent le tournis !

En plus de ça, j’ai le palpitant qui fait tipi-clop-tipi-clop à tout berzingue, ce con ! On dirait le canasson de Lucky Luke lancé au triple galop ! C’est pas vrai, merde ! J’suis quand même pas cardiaque, j’ai jamais eu d’emmerdements de ce côté-là. Je picole trop et je fume trop, c’est tout… La défonce, bof ! C’est pas ça qui va me déglinguer à ce point… Bon, alors faut que j’arrête de me raconter des histoires. J’ai tendance à m’identifier à un héros de mélodrame, ça doit être pour me faire mousser à mes propres yeux.

N’empêche qu’il bat foutrement fort, mon cœur. Je le sens qui cogne dans ma poitrine. Saloperie d’enculation d’escalier ! Je vais crever d’inanition avant d’arriver à ce foutu dernier étage.

C’est bien ma veine, tiens, ça ! Ils pouvaient pas habiter au deuxième ou au troisième, mes vioques, comme tout le monde ? Et l’ascenseur, il pouvait pas attendre un peu pour tomber en panne, non ?

J’ai toujours eu la poisse, voilà. Y a pas de raison pour que ça change. Y en a aucune. Y en aura jamais.

Bon, je recommence à me prendre pour un type maudit, condamné par le destin et tout le saint frusquin !

Un superstitieux, voilà ce que je suis. Rien d’autre qu’un superstitieux. Et un mystique. Ouais, décidément j’ai un fond de mysticisme. Ça pardonne pas, ces trucs. Faut que je m’en débarrasse.

D’abord, faut plus que je me raconte de bobards sur l’amour-qui-durera-toujours et gnignigni et gnagnagna.

Je devrais pourtant savoir que l’amour, c’est comme la grippe ou la vérole : ça passe. Tôt ou tard, ça passe à coup sûr.

À condition qu’on se soigne.

Dans le fond, c’est ce que je viens faire ici, me soigner.

Dans trois jours, je m’emmerderai à mourir. Je supporterai plus la connerie chronique de m’man et j’en aurai marre de m’alpaguer toutes les deux heures avec p’pa en discutant politique. La dernière fois qu’on s’est vus, on a failli se cogner sur la gueule. Y a pas de raison pour que ça ait varié. Tant mieux. Ça me changera les idées et j’aurai plus qu’une envie : foutre le camp et rentrer à Paris dare-dare.

Ça voudra dire que j’aurai de nouveau envie de vivre. Même sans Christine.

Pfft ! J’suis à bout de forces, moi. Et angoissé, nom de Dieu ! Ce que je suis angoissé ! Oppressé. C’est ça, je suis très exactement oppressé.

Y a pourtant pas de quoi être oppressé, quoi, après tout ! J’suis pas le premier mec, ni le dernier, qui se retrouve plaqué et à qui ça fait bêtement bobo. Ça m’est déjà arrivé et probable que ça m’arrivera encore, même si j’essaie de me persuader du contraire. Ça, faut que je m’en souvienne. Que je me le répète.

N’importe quoi plutôt que de continuer à être oppressé comme ça, putain !

Je sais ce qui m’angoisse, c’est de savoir que je vais me retrouver seul dans l’appart’ où on venait juste de s’installer ensemble…

En fait, Christine, elle m’a déçu. Et je suis déçu qu’elle m’ait déçu. Ouais, c’est ça. Déçu qu’elle m’ait déçu, elle. Eh, mec, that’s life !

Je suis un drôle de Casanova, merde ! Dès que je tombe amoureux d’une bonne femme, crac ! elle me lâche ! Je devrais avoir l’habitude…

Christine, je peux pas lui en vouloir de ne plus être amoureuse de mézigue… Elle m’a aimé, elle m’aime plus. Bon. Rien à redire à ça. Ce qui fait mal, c’est la façon dont elle s’y est prise pour me larguer. Moche. Carrément sordidos.

J’aurais jamais imaginé qu’elle puisse un jour manquer d’élégance à ce point. Surtout envers moi.

Et puis après tout, qu’est-ce que je raconte là, moi ? Elle a sans doute pas voulu me faire un tour de vache. Elle doit même pas être vraiment consciente d’avoir agi plutôt dégueulassement.

Les gonzesses, c’est des martiennes aux yeux des mecs. Faut pas chercher à les comprendre : c’est impossible.

Sûr que la réciproque est vraie, d’ailleurs. Si ça se trouve, elle estime que dans tout ça c’est moi le dégueulasse. Va-t’en savoir ! Et elle est probablement d’une sincérité absolue, en plus !

Bon, il vient ce putain de bordel d’étage ? Ma parole, y a de plus en plus de marches entre les paliers ! Ça fait des plombes que j’ai quitté l’étage précédent !

Tiens, l’heure. Quelle heure est-il ?

Onze heures cinq. Il est onze heures cinq à ma montre.

Bon, cette fois je suis certain qu’elle déconne. S’il était cette heure-ci, ça ferait à peu près trois heures que je suis dans cet escalier. Même en tenant compte du long arrêt chez la maboule, c’est pas possible. S’il était aussi tard, je serais arrivé en haut depuis belle lurette. Il doit être beaucoup plus tôt.

Ah, tout de même, voilà le palier. Souffler.

Jamais été aussi flagada, moi. C’est dingue. J’ai l’impression de me taper cet escalier depuis vraiment trois plombes.

C’est con que plus personne ne descende. Je pourrais demander l’heure. Et puis cette fois, je demanderais l’étage, et s’il en reste encore beaucoup à se cogner. Tant pis si on me prend pour un givré. Rien à foutre de ça. Tiens, je devrais sonner à une porte pour me renseigner.

Non, quand même pas. Là, on me prendrait réellement pour un cinoque.

Eh, menteur, je croyais que t’en avais rien à foutre. Faux jeton !

Oui, bon, faux jeton. Et alors ?

Et alors j’en ai ma claque. Point final.

Une cibiche, ça me remontera le moral. Je suis con, j’aurais dû emmener un peu d’herbe ou de shit de Paris, j’y ai même pas pensé. Quel dommage, merde ! Me serais bien tapé un petit joint, moi ! C’est ça qui me requinquerait méchamment !

Demain, j’irai sur le port, dans les troquets de dockers, voir s’il y a moyen de trouver quelque chose. Y a une quinzaine d’années de ça, c’était là qu’on achetait la défonce. Ça a peut-être changé…

Saloperie ! Plus qu’une clope ! J’avais complètement oublié !

Heureusement que je suis quasiment arrivé, maintenant. C’est sûr.

C’est marrant, je sais même pas si l’étage du dessus n’est pas le dernier !

Si c’est ça, je suis comme qui dirait arrivé.

Allez, je fume peinardement ma cibiche et je fonce. Le dernier petit effort avant d’atteindre le but !

Olé ! Un peu de cœur au bide, mec, t’es arrivé, que j’te dis !

IV

Il se mit au bec l’ultime cigarette et, prenant volontairement tout son temps avant de l’allumer, fit une boule du paquet vide qu’il jeta sur le palier où il se trouvait.

Le paquet roula, décrivit un bref arc de cercle et s’échoua devant une porte.

Machinalement, Laurent fit quelques pas dans sa direction et s’apprêta à l’envoyer dinguer plus loin en shootant dedans. Ça lui délassait les guiboles, de se mouvoir un brin sur un sol plat, après toutes ces marches.

Non moins machinalement, il lança, avant de donner un coup de tatane dans la boule de papier, un coup d’œil sur la porte contre laquelle elle était.

Punaisée au chambranle, il y avait une carte de visite.

Laurent ressentit un choc vicelard dans la poitrine, à hauteur du sternum, en voyant le nom. Monsieur et Madame Monrocq.

Pendant une fraction de seconde, il ne put s’empêcher d’avoir une trouille bleue, enfantine : celle d’être revenu chez Zizou.

Puis il se marra, relut l’inscription et glouglouta de jubilation. Mince de hasard !

En réfléchissant, il se dit que ce hasard n’avait, somme toute, rien de très extraordinaire. Les Monrocq, ça doit courir les rues. Il y en avait deux dans l’immeuble, ou cinq, ou dix, et cela n’avait rien de stupéfiant.

Bien sûr, il y avait le graphisme. Le même pour les deux cartes homonymes. Ça, c’était davantage curieux. Non, pas curieux. Rigolo. Ça, c’était rigolo. On aurait pu jurer qu’il s’agissait de la même carte. Peut-être les deux familles Monrocq avaient-elles le même imprimeur… Oui, c’était ça. Évidemment. En fin de compte, rien d’étonnant à ça non plus, les artisans imprimeurs ne devant pas pulluler aux abords immédiats de la tour.

Il songea à sonner pour voir la tête de la seconde Mme Monrocq, renonça en s’avouant que c’eût été une gaminerie.

Il imagina quelle serait sa propre surprise si, ayant sonné, il se trouvait face à face avec Zizou soi-même ! Le cauchemar ! L’horreur parfaite, l’épouvante à l’état brut !

Ça lui donna l’idée d’une histoire. Pourquoi ne pas profiter de son séjour chez les vieux pour se remettre un peu sérieusement à écrire ?

Il y avait bien cinq ou six ans qu’il n’avait pas pondu le moindre truc intéressant. Envolés depuis perpète, les rêves littéraires, au demeurant exaspérants de candeur, qu’il avait eus en se barrant pour Paris ! Il s’était pris pour un écrivain… Tu parles ! Tout ce qu’il pondait, sous une floppée de pseudonymes honteux, c’étaient des articles navrants pour des revues de cul de dernière zone. Des textes où il exposait à une clientèle de frustrés comment il convenait de faire l’amour. Quelle dérision ! C’était même assez malhonnête, dans le fond, d’accepter d’expliquer ça à d’autres gens, débiles ou non, alors que lui-même était plongé dans la plus crapoteuse des misères sexuelles.

Il éprouva le besoin de se parler à haute et intelligible voix, pour marquer l’importance de sa décision :

— C’est dit, marmonna-t-il. Demain, j’écris une nouvelle. Non, pas demain. Aujourd’hui. Je commence dès cet après-midi. L’histoire d’un mec qui est prisonnier d’un escalier… Il revient sans cesse à son point de départ, inexorablement, comme un voyageur égaré tournant en rond dans la jungle… Alors, évidemment, il flippe.

Oui, ça pouvait donner un assez insolite conte de quelques pages. Il arriverait bien à le faire publier dans un magazine pas trop miteux.

Il hésita à noter son idée sur un bout de papier, pour être certain de s’en rappeler, puis haussa les épaules. C’était inutile. Il s’en souviendrait.

La cigarette, déjà, était presque entièrement consumée. Cela l’étonna. Il l’avait fumée quasiment sans s’en apercevoir, plongé dans son projet d’histoire. C’était plutôt bon signe, ça. Il y avait des éternités qu’il n’avait pas eu envie, vraiment envie, de s’atteler à un texte valable…

— À condition, ricana-t-il en parlant encore tout haut, que je sois encore capable d’écrire un topo valable.

Il tira pensivement la dernière taf et laissa tomber le mégot entre ses pieds, pas loin du paquet roulé en boulette, devant la porte de la dame Monrocq numéro deux. « J’suis un salaud pensa-t-il. Je devrais pas balancer de saletés par terre, ça va donner du boulot supplémentaire au concierge. »

Puis il se remémora la tronche d’empeigne de l’espingouin, et le sourire sadique qu’il avait eu en lui annonçant que l’ascenseur était en panne et qu’il fallait s’appuyer l’escalier à pied, et il eut un sourire vengeur. Somme toute, ça lui apprendrait à être sympa, au cerbère.

Il se sentait mieux. Toujours épuisé, mais mieux. Ça irait pour les derniers étages.

Il se remit en route. Arrivé au coude de l’escalier, à mi-hauteur entre les deux étages, il remarqua un graffiti. Ça faisait des étages et des étages qu’il n’en avait plus vu. Il s’arrêta pour déchiffrer l’inscription, dont l’écriture était hésitante. Vive Ravachol, lut-il.

Sympa, ça. Il eut spontanément envie d’ajouter Vive Bonnot, ou même Vive Baader. Ou encore Vive Mesrine, pour que ça soit bien agressif.

Il n’écrivit finalement rien du tout, évidemment. Il se donna comme excuse que ses parents habitaient peut-être juste au-dessus et qu’ils pourraient le soupçonner d’être l’auteur du graffiti séditieux. Mais, dans le fond, il connaissait la vraie raison de ce renoncement : il trouillait d’être surpris sur le fait, tout simplement. Lâchement.

Il soupira. « Je m’embourgeoise. Il y a douze ou quinze ans, j’étais toujours prêt aux pires folies… »

Il gravit lentement la seconde volée de marches, s’empêchant de penser à quoi que ce fût.

Cette fois, il était sûrement arrivé en haut. Cette putain de tour n’était pas l’Empire State Building, à la fin !

Sur le palier, il céda à l’accablement. Il n’était pas encore parvenu en haut. Il restait un étage à grimper.

Un étage… au moins.

Son découragement fit soudain place à une sorte de fureur. Ça suffisait comme ça. Il en avait soupé, de cet escalier ! Il ne le supportait plus, vraiment plus ! Il se sentait devenir siphonné, à force d’escalader des marches sans jamais en voir l’issue !

Il oublia d’un coup sa fatigue et ses pieds endoloris. Il se jeta vers l’étage supérieur, grimpant quatre à quatre les degrés.

Il déboucha sur le palier suivant. Ce n’était pas encore là. Emporté par son élan rageur, il s’attaqua à la nouvelle grimpée avec la même hargne, obstiné et exaspéré, sans penser à rien d’autre qu’à l’ultime étage qui ne pouvait qu’être désormais tout proche. L’atteindre, l’atteindre vite, avant de devenir complètement cinglé ! Vite !

Encore un palier. Encore un étage à monter. Sans réfléchir, il se précipita de nouveau.

Nouveau palier. À bout de force, la poitrine brûlante et le cœur battant à se rompre, il s’arrêta et s’appuya au mur, abasourdi, subitement hébété.

L’escalier continuait.

Il s’adossa au mur et se laissa glisser sur le sol, où il demeura prostré dans une inconfortable position.

Il dut faire un effort pour ne pas se mettre à pleurer comme un veau, là, sans autre motif que son découragement.

Il jeta un regard sur le corridor à l’entrée duquel il était vautré. Un alignement de portes semblables les unes aux autres, semblables à toutes celles de tous les autres étages.

« Je vais craquer. Si c’est pas l’étage du dessus qui est le bon, je sens que je vais craquer. Je vais me mettre à hurler ou à tambouriner sur les portes, ou une connerie de ce genre… Y a pas à tortiller, faut que je retrouve mon calme… »

Clang !

Un bruit métallique le fit tressaillir et tendre l’oreille.

Il y eut un glissement sourd, puis un nouveau cliquetis et, lointain mais nettement perceptible, un roulement.

Ça ressemblait… Oui, au bruit d’une porte coulissante.

Laurent releva la tête, toute son attention tendue vers les sons étouffés qui lui parvenaient.

Il y eut encore un roulement, un cliquetis métallique, un glissement assez long puis à nouveau un roulement, plus proche que le précédent.

Cette fois, aucun doute à avoir.

Ce qu’entendait Laurent était l’ascenseur. L’ascenseur ! Il fonctionnait donc !

D’un bond, il se trouva debout. Il fut en quelques enjambées devant la cage de l’appareil.

Au-delà du métal de la porte close, les bruits étaient parfaitement distincts.

Haletant mais soulagé, Laurent écouta avec ravissement, pendant un moment, les roulements et les glissements de câbles, et les coulissements des portes aux étages inférieurs.

— Bon sang ! finit-il par jubiler, ils ont donc réparé leur tas de ferraille ! C’est pas trop tôt !

Il appuya sur le bouton mais les appels devaient être trop nombreux, et le sien ne fut pas enregistré.

« M’en fous, j’attendrai. J’ai tout mon temps, moi. »

Il s’assit contre le mur, face à l’ascenseur, fermement décidé à attendre que celui-ci fût disponible. « Quand le boucan sera terminé, ça voudra dire que mézigue peut appeler l’ascenseur et l’avoir pour lui tout seul ! » Ragaillardi, il poussa un cri de victoire et eut un rire nerveux.

Il se sentait apaisé, rassuré, et, brutalement, comme il se détendait enfin, l’énorme poids de sa fatigue physique tomba sur son corps.

Jamais il ne s’était senti autant fourbu. Il était liquéfié, vidé. Ses jambes étaient si phénoménalement douloureuses que la souffrance devenait extérieure à lui. C’était presque voluptueux…

« Ce qui est voluptueux, c’est de se reposer. C’est de se laisser un peu aller, en sachant que la grimpette sportive est terminée ! »

Il ferma les yeux. Pour un peu, il se serait offert un roupillon. Là, devant la cage d’ascenseur. Qu’est-ce que ça pouvait bien foutre, hein, après tout, maintenant ?

Il se fit violence, rouvrit les paupières et s’obligea à se relever. Cela lui fit un mal inimaginable mais il était encouragé par la perspective de pouvoir s’asseoir, dans quelques minutes, sur un bon canapé avec un solide godet. Chez ses vieux.

— Ah ! rigola-t-il, je vais voir leur binette quand ils vont m’ouvrir ! Ils vont pas en croire leurs yeux, ça va être le retour du gnard prodige !

Il en pouffait tout haut.

La vie lui semblait moins moche, tout à coup. Presque belle.

« Je dois vraiment être un tantinet givré ! » se dit-il en se souvenant de son spleen de tout à l’heure.

Il haussa les épaules et appuya pour la deuxième fois sur le bouton.

Toujours rien. L’ascenseur restait pris d’assaut et fonctionnait sans relâche.

À ce rythme, ça risquait de prendre un sacré bout de temps avant de pouvoir l’appeler.

Laurent fit la moue. Tout bien considéré, c’était un peu con d’attendre, puisqu’il ne restait assurément qu’un ou deux étages à se farcir. Trois ou quatre au grand maximum. Mais pas davantage : c’était impossible. Rigoureusement impossible.

« Je devrais m’armer de courage et finir à pied, ça irait plus vite… »

Une nouvelle chape de lassitude l’enveloppa.

Non. Zut pour ce qui était raisonnable ou ne l’était pas ! Il était trop vanné, il attendrait l’ascenseur. Même pour un seul étage.

Ne plus revoir cette interminable succession de murs verts et de marches uniformément semblables ! Cela seul importait.

Il se mit à actionner le bouton d’appel, par séries de petits coups répétés, toutes les vingt ou trente secondes. « Je finirai bien par avoir mon tour ! »

Il fit une grimace. Il n’avait d’abord pas prêté attention à une douleur sourde, dans le bas-ventre, qui était progressivement devenue lancinante et qui, maintenant, lui vrillait le bassin à intervalles irréguliers.

Il avait simplement envie d’uriner. Une envie dingue, trop longtemps réprimée. Il sentait sa vessie prête à éclater.

— C’est trop con, bougonna-t-il. Faut que je pisse tout de suite, ça peut pas attendre… Je vais pas pouvoir résister en attendant l’ascenseur, je serais capable de faire dans mon froc…

Chacun de ses premiers pas lui arracha une mimique de martyr. Ensuite, cela alla relativement mieux et il vint assez facilement à bout de la première demi-douzaine de marches. Il tâchait de penser le moins possible à son besoin d’uriner, de l’oublier.

Juste un étage. Un seul. Si ce n’était pas encore le bon, alors tant pis. Il renoncerait. Il sonnerait chez un locataire. On ne pouvait décemment pas lui refuser l’usage des chiottes ! Au besoin, il pisserait contre un mur dans ce foutu escalier, et voilà tout.

La suite de l’ascension fut de plus en plus pénible. Il crut ne jamais arriver jusqu’au bout mais s’obligea à avancer, malgré la douleur et la fatigue, et parvint enfin au palier.

Ce n’était pas encore le dernier étage.

Il sonna à la plus proche porte, puis à une autre, à une autre encore. Personne ne se manifesta. Les locataires étaient absents, probablement tous au travail.

Résigné, il revint sur ses pas, hésita devant la cage d’escalier, opta finalement pour le mur faisant face à l’entrée de l’ascenseur et, s’étant déboutonné à la hâte, commença à se soulager contre lui.

— Tsss ! se congratula-t-il, ce que ça fait du bien !

C’était un vrai panard de pisser enfin, de pisser à n’en plus finir. Sans doute était-ce l’effet – tardif – de la bière que Laurent avait bue, au buffet de la gare Saint-Jean, en descendant du train de Paris.

Le sol dallé n’était pas rigoureusement horizontal ; l’urine, au lieu de stagner en flaque au pied du mur, forma plusieurs ruisselets qui, après avoir frôlé ses chaussures, serpentèrent en travers du palier jusqu’à la paroi d’en face, vers la cage de l’ascenseur.

Il semblait à Laurent que les bruits faits par celui-ci se rapprochaient sensiblement. Il écouta, attentif.

Oui, ils étaient décidément tout proches.

Cette fois, l’appareil allait atteindre l’étage. Sûr.

Laurent rengaina son membre et, tout en se boutonnant, se retourna.

Au même instant, la porte de l’ascenseur vibra et il entendit l’appareil qui passait, filant vers le haut.

Il se précipita aussitôt. Ne pas laisser ce foutu engin redescendre avant de l’avoir intercepté…

Le bouton d’appel. Le voyant s’alluma : appel enregistré.

Laurent poussa un soupir de soulagement. Cette damnée machine se décidait enfin à être disponible !

Marrant, d’ailleurs, cet ascenseur littéralement pris d’assaut depuis plus d’une demi-heure alors qu’il n’avait, dans l’escalier et sur les paliers, aperçu personne depuis perpète…

L’ascenseur, cependant, s’était arrêté un peu plus haut. Au jugé, à deux ou trois étages de là. Tout au sommet de la tour, très vraisemblablement.

Laurent entendit la porte qui coulissait, puis des voix et des rires lui parvinrent par la cage d’escalier toute proche. Il y eut ensuite le claquement d’une porte d’appartement et, enfin, le glissement de celle de l’ascenseur qui se refermait.

Laurent jubila. Il n’allait pas devoir se taper pédibus le reste de la grimpette, et cela suffisait à le remettre de belle humeur. Se reposer lui avait, d’autre part, fait un bien fou ; il avait encore les guiboles en coton mais avait récupéré son souffle et ne sentait pratiquement plus la douleur dans ses arpions. Il était presque en forme, de nouveau.

L’appareil cliqueta en s’ébranlant, puis son roulement s’éloigna et s’atténua.

Laurent fut pris de vertige. L’ascenseur filait vers le haut.

Il restait donc davantage d’étages qu’il ne l’avait estimé.

Il écouta le bruit qui décroissait et, affolé, constata que cela durait, durait. Quand la machine s’immobilisa, il put à peine entendre le glissement de la porte.

« C’est pas possible ! s’effara-t-il. On dirait qu’il y a encore une dizaine d’étages… Non, c’est pas possible ! »

Il avait l’impression d’en avoir déjà monté une bonne vingtaine, des étages. Sinon plus !

« Je suis tellement crevé que je dois perdre la boule… J’ai franchi beaucoup moins d’étages que je n’avais imaginé… »

Pendant quelques secondes, il se demanda sérieusement s’il n’était pas en train de devenir définitivement barge et l’inquiétude le tarauda, une inquiétude vague, informulée, insidieuse et glaçante.

Il se secoua, s’obligea à rire. Allons ! Ça n’était pas le moment de faite une démonstration de parano. Dans quelques minutes, il serait chez ses vioques et tout cela lui paraîtrait ridicule. Il fixa le voyant qui, allumé, témoignait que l’ascenseur allait arriver, allait forcément arriver. Tôt ou tard.

Le glissement de la porte, là-haut, loin. Le déclic métallique de la mise en route. Le roulement de l’engin, enfin.

Cela alla en s’amplifiant.

Cela se rapprochait.

Instinctivement, il appuya encore sur le bouton d’appel malgré le voyant toujours allumé. Il savait que son geste était vain, mais cela le rassurait et il le renouvela plusieurs fois, avec une insistance enfantine.

Le grondement sourd de l’appareil continuait à grossir et, au bout d’un moment que Laurent trouva incroyablement long, la porte commença à vibrer.

Avec une sorte de raclement, l’ascenseur s’arrêta à l’étage. Le voyant s’éteignit et la porte, glissant sur elle-même, s’ouvrit sur la cabine.

Laurent fit un « Ah ! » satisfait et s’engouffra dans celle-ci, avec autant de précipitation que s’il eût craint que la porte se refermât sitôt ouverte.

Sur la paroi du fond, au-dessous du tube de néon qui dispensait une lumière glauque, il y avait un miroir fêlé, constellé de saletés, et Laurent vit son image. Celle d’un type visiblement épuisé. Presque hagard.

Il s’adressa, avec un borborygme, une horrible grimace puis détourna les yeux sur les boutons d’étages, très vite, pour ne plus se voir. Ne plus se haïr.

Le dernier étage était indiqué comme le vingt-troisième.

Il posa son index sur le bouton correspondant, appuya.

Un déclic se fit entendre quelques secondes plus tard du côté de la porte, qui eut un léger tremblement bref. Puis plus rien.

La porte demeura ouverte.

Laurent maugréa.

— Putasserie de mécanique !

De dépit, il cracha sur la cloison métallique qu’ornaient des dessins scatos et flanqua un coup de savate dans le fond de la cabine.

Il appuya de nouveau sur le bouton.

Cette fois, il n’y eut même pas un déclic, même pas un tressaillement de l’appareil. Rien.

— C’est pas vrai, bordel de merde, mais c’est pas vrai ! s’emporta-t-il. Cet enfoiré d’ascenseur est retombé en rade ! J’ai un manque de pot, moi, merde ! Marre, à la fin !

Rageusement, il appuya encore sur le bouton du vingt-troisième étage et le maintint pressé durant plusieurs secondes puis, espérant quelque miracle, essaya l’un après l’autre les boutons des autres étages. Rien ne se produisit et il sortit de la cabine en pestant.

— Roux et Combaluzier sont des escrocs ! gueula-t-il avec colère sur le palier désert. Leurs ascenseurs, c’est de la merde !

L’idée lui vint brusquement de faire une ultime tentative : appeler l’ascenseur depuis un autre étage. Peut-être daignerait-il alors fonctionner…

Il envisagea d’abord de descendre au niveau inférieur, ce qui était moins fatigant que de grimper encore un étage, puis se résigna à néanmoins opter pour la montée : il était inutile de s’octroyer un étage supplémentaire au cas où l’ascenseur refuserait d’entendre raison.

« Si encore je savais à quel étage je suis pour le moment ! » songea-t-il amèrement pour la centième fois depuis qu’il s’était engagé dans l’escalier.

Il monta d’un pas décidé, soutenu par l’espoir de faire redémarrer l’ascenseur en l’appelant d’ailleurs.

Après avoir vainement renouvelé la tentative sur trois ou quatre étages, il renonça pourtant, découragé.

Son dernier effort l’avait définitivement épuisé.

« Tant pis, je sonne quelque part pour mendier un verre de flotte et m’asseoir quelques minutes. J’en profiterai pour demander à quel étage on est… »

Au hasard, il sonna à la première porte sur le côté droit du corridor.

Presque aussitôt, il entendit un pas qui, derrière le panneau, s’approchait. Un pas de gonzesse, de toute évidence.

V

Elle était masculine, petite et brune, avec un déplaisant museau de belette. Elle le toisa et, d’une drôle de voix éraillée, aboya :

— Mouais ? C’que c’est ?

Il se racla la gorge, mal à l’aise. Il n’avait pas prévu de se sentir aussi con.

— Excusez-moi, articula-t-il, je voudrais juste vous demander…

— Qui c’est, Arlette ? l’interrompit, du fond de l’appartement, la voix d’une autre femme.

— J’sais pas, répondit ladite Arlette sans le quitter des yeux et sans paraître remarquer sa gêne. C’est un mec, il m’a pas dit c’qu’il veut.

— Je voudrais juste vous demander un petit service, reprit-il.

Il s’arrêta, indécis sur ce qu’il devait dire. La crevette le zyeutait toujours droit dans les châsses, avec à peu près autant d’amabilité qu’un clebs lorgnant un greffier.

Une épaisse blondasse d’une cinquantaine d’années apparut derrière elle, outrancièrement peinturlurée et boudinée par un peignoir cradingue, fume-cigarette à la lippe. Un modèle de vulgarité, ce châssis-là.

— Qu’est-ce que vous voulez ? grinça-t-elle sans aménité.

Elle avait une voix de poissarde. La voix d’une vieille goudou.

Laurent se força à sourire.

— Je suis navré de vous déranger. L’ascenseur est en panne…

Les deux gousses le regardaient, impassibles, toujours aussi peu avenantes. Il émit un petit rire qui sonnait faux et poursuivit : .

— C’est idiot, j’en conviens, mais… Je suis terriblement fatigué, vous comprenez… Alors j’ai sonné à la première porte venue… la vôtre… pour demander un verre d’eau… et peut-être m’asseoir une minute pour me reposer, si ça ne gêne pas…

Il eut encore un ricanement stupide et ajouta comme par besoin de se justifier :

— Je vais au tout dernier étage. Chez les Brelet. Ce sont mes parents.

La grosse vachasse haussa les épaules.

— On connaît pas tous les locataires de l’immeuble, fit-elle.

Et, tournant les talons, elle déclara d’un ton las :

— Fais-le entrer et donne-lui son verre d’eau, Arlette. Ensuite, qu’il se tire vite fait !

— Merci ! s’exclama mondainement Laurent.

La louloute le mata encore un instant sans bouger d’un quart de poil. Il y avait de la curiosité et presque de l’intérêt dans son regard, maintenant. « Bizarres nanas ! » songea Laurent qui, se dandinant d’un panard sur l’autre, ne savait quelle contenance adopter.

Enfin, elle se décida à ouvrir la porte suffisamment pour qu’il pût entrer. Puis, sans prononcer un mot, elle pivota et s’éloigna vers l’intérieur de l’appartement. Laurent entra et ferma derrière lui.

La fille l’attendait à l’entrée du living, où elle le précéda.

Elle portait un jean très moulant et il remarqua qu’elle avait d’appétissantes fesses rondes, qui ondulaient quand elle marchait.

— Asseyez-vous, lança la quinquagénaire en lui montrant un fauteuil recouvert de faux cuir imitation croco.

Hideux, le siège. Elle-même était vautrée sur un canapé d’un mauvais goût parfait.

Il esquissa un sourire et se posa sur le fauteuil. Il étendit ses jambes endolories et ne put retenir un soupir béat. Ce que c’était choucard, de se reposer un peu !

Il s’aperçut que la vieille gouine le dévisageait avec insistance.

Elle sortit un pacsif de Gauloises de la poche de son peignoir, en mit une dans son fume-cigarette modèle ringard en plastique, se prépara à l’allumer puis, subitement, tendit le paquet à Laurent qu’elle n’avait, pendant tout ce temps, pas quitté des yeux.

— Z’en voulez ?

Il se fendit d’un sourire en forme de banane, d’une oreille à l’autre. Une cibiche ! Ça, ça allait achever de lui redonner la pêche !

Il prit les Gauldos d’une pogne avide.

— Merci, fit-il, soudain presque volubile. Si vous saviez ce que ça me fait plaisir !

Il chercha son briquet et voulut le lui tendre d’abord, mais elle avait allumé sa sèche sans attendre, avait déjà rangé ses allumettes et le fixait à nouveau, sans cacher sa curiosité ni sa défiance.

— D’habitude, fit-il pour dire quelque chose, je fume des Peter Stuyvesant. Des vertes, à la menthe. Je sais que c’est les plus nocives, mais vous savez ce que c’est !

Elle ne pipait toujours mot. Une vraie tombe, la grossarde.

— Je n’en ai plus depuis un moment, se crut-il obligé de reprendre. J’ai oublié d’en acheter ce matin… J’avoue que ça me botte bougrement d’en griller une, même une brune !

Elle paraissait si peu l’écouter qu’il se demanda si elle l’avait entendu.

Elle regarda tout à coup par-dessus son épaule, en direction de la cuisine, et tempêta à l’adresse de sa juvénile copine :

— Alors, ce verre de flotte, ça vient, oui ou merde ?

— J’arrive, fais-moi pas chier ! répliqua vertement la voix d’Arlette.

De plus en plus mal à l’aise, Laurent grimaça un sourire et, tout en tirant sur sa clope, examina la pièce autour de lui pour ne pas devoir affronter le regard de la grosse.

Le décor était si craignos qu’il avait de quoi foutre les glandes à un régiment de majorettes. Dans le genre mochard et tape-à-l’œil faux rupin, y avait incontestablement pas moyen de faire mieux. Ça se voulait sobre et moderne, autant dire d’avant-garde, et c’était tout bonnement patcho. Formica et lignes droites. À dégueuler.

Arlette arriva avec un plateau. Sur celui-ci, un seul godet mais avec une carafe de flotte, un bol de glaçons et, salut le raffinement, une boutanche de sirop de menthe blanche. La superclasse, quoi.

— Pourquoi t’as pris tout ce barda ? maugréa la pouffiasse. Il veut juste un verre d’eau, qu’il a dit !

Sans répondre, Arlette lui lança un regard noir et posa le plateau à proximité de Laurent.

— Servez-vous, fit-elle. Et elle alla s’asseoir par terre, en tailleur, aux pieds de sa compagne.

Laurent n’osa se servir que le verre d’eau qu’il avait demandé. Les deux grognasses le fixaient ; il y avait toujours la même étrange lueur d’intérêt curieux dans les yeux d’Arlette, et du mépris affiché dans ceux de la blonde qui, avec l’élégance d’un diplodocus, suçait son tire-nicotine. Aussi féminine qu’un brigadier de gendarmerie, la grosse.

« C’est sans doute elle qui sert de mec dans leur couple », supposa Laurent.

Il siffla son verre en deux gorgées.

— Vous permettez ? fit-il en reprenant la carafe et en se resservant sans attendre la permission.

Il attaqua le second godet à petites lampées. Il se sentait beaucoup mieux.

— Comment vous dites qu’ils s’appellent, vos parents ?

C’était le boudin blond qui avait parlé.

— Brelet, répondit Laurent.

Prêt à tailler une bavette sur n’importe quel sujet afin de se reposer encore quelques minutes, il ajouta :

— Je m’appelle Laurent Brelet.

— Ah, bâilla la grosse avec indifférence.

— Moi, fit alors Arlette, je suis Arlette.

— On t’a rien demandé, à toi ! grogna la vieille goudou.

— Elle, continua tranquillement Arlette en désignant sa copine, c’est Renée.

— Enchanté, mentit Laurent.

Pour toute réponse, Renée prit un air plus maussade que jamais et écrasa nerveusement son mégot dans un cendrier. Arlette, par contre, adressa un sourire à Laurent. Mais pas un sourire gentil, non, plutôt un sourire vachard, vaguement menaçant. Un sourire de défi.

« Elles se foutent toutes les deux de ma poire, chacune à sa façon », songea-t-il.

Néanmoins enhardi, il se risqua à poser la question qui, depuis qu’il avait sonné, le turlupinait :

— Ça va vous paraître idiot, assura-t-il, mais je ne sais même pas à quel étage nous sommes…

Silence. Il se composa un sourire niais et formula sa question plus explicitement :

— Pourriez-vous me dire à quel étage nous nous trouvons ?

Renée faisait une drôle de gueule et Arlette arborait toujours son sourire énigmatique. Toutes deux continuaient à dévisager silencieusement Laurent.

« Ces connasses finissent par me taper sur le système nerveux », fulmina intérieurement celui-ci tout en conservant son expression la plus affable. Renée enfila une nouvelle sèche dans son tube de plastoque, toussa et demanda, agressive :

— Dis donc, trou du cul, c’est tout ce que t’as trouvé à servir, comme bobard, pour t’introduire chez les gens ?

En écho, la petite Arlette eut un court ricanement grinçant. Elle paraissait se réjouir de la tournure prise par la discussion, cette pétasse !

Laurent se sentait épouvantablement emmerdé. On le prenait pour un branque. C’était prévu. « J’aurais mieux fait de fermer ma gueule ! » se reprocha-t-il.

— Je vous assure, bredouilla-t-il, que vous faites erreur…

Renée lui fit signe de la boucler.

— Envenime pas ton cas ! beugla-t-elle. T’as pas honte, peigne-cul, de t’introduire chez les femmes seules ?

— Mais pas du tout ! protesta Laurent en se levant. Vous vous trompez ! C’est un malentendu ridicule. D’ailleurs, je vous remercie de votre hospitalité… Je repars tout de suite.

Renée ne broncha pas, mais se marra doucement et railla :

— Pauvre con ! Tu crois que tu vas t’en tirer comme ça, en inventant un nouveau conte ? Ben mon pote, ici, t’es mal tombé, On n’est pas du genre à se laisser marcher sur les pieds par les salopards de ton espèce, nous ! T’entends, enfoiré ? Les terreurs comme toi, nous, on n’en fait qu’une bouchée ! Pour qui tu te prends, parce que t’as une paire de couilles ? Tu te crois supérieur aux bonnes femmes, enviandé ? Si on en a envie, on te les fait bouffer, nous, tes couilles !

Il voulut répondre mais elle ne lui en laissa pas le temps. Elle se leva d’un bond et, la voix lourde de menace, se mit à piailler :

— T’as compris, macho de mes fesses ? Les petits phallos de ta trempe, moi, je les supporte pas !

Arlette s’était levée aussi et s’agrippait au peignoir de sa copine en riant très fort, d’un rire qui faisait un désagréable bruit de crécelle.

Laurent, subitement, craqua.

— Vous êtes complètement givrées ! explosa-t-il. Toutes les deux ! C’est à croire qu’il n’y a que des folles dans cette putain de tour !

La grosse Renée posa calmement son fume-cigarette, eut un rictus et affirma :

— Tu vas regretter ce que t’as dit, avorton ! Je vais te foutre une avoine, ça t’apprendra à vouloir violer les petites nénettes !

Laurent s’affola. Que faire ? Cette cinglée devenait réellement menaçante… Il ne pouvait tout de même pas lui envoyer son poing sur le cigare !

— Je vous dis que vous vous trompez, se défendit-il encore. Je n’ai jamais cherché à violer quelqu’un !

— Mon cul ! ricana le gravat. Tu crois que j’ai pas vu ton manège avec la petite ? T’as pas arrêté de la reluquer et de lui faire du gringue, salaud !

— Mais c’est faux ! s’exaspéra Laurent, c’est archifaux !

Renée ne l’écoutait même pas. Elle saisit Arlette par un bras et se mit à la secouer comme un prunier.

— Et toi, garce, t’as fait exprès de l’allumer, avec tes simagrées ! T’es rien qu’une traînée ! Ordure !

L’adolescente poussa un hurlement et trépigna, hystéro.

— Salope ! vociféra Renée.

Et, faisant virevolter sa jeune compagne, elle lui balança en plein sur le bec une formidable mandale.

Arlette s’arrêta immédiatement de crier et de se trémousser, et éclata illico d’un rire forcé.

Il y eut, à cet instant, un coup de sonnette, puis un autre plus long, insistant.

— Va ouvrir ! ordonna Renée à Arlette.

— Bon, j’en profite pour partir ! fit Laurent en esquissant une prudente sortie.

Renée ne le laissa pas mettre plus à profit cette diversion inespérée.

— Toi, jappa-t-elle, bouge pas de là !

Il hésita. Il préférait éviter un scandale, n’ayant aucune envie que tout ça se terminât chez les poulets. Autant, donc, tenter de faire les choses en douceur. Il résolut d’attendre l’entrée du visiteur qui venait de sonner ; avec un peu de pot, il aurait enfin affaire à quelqu’un de sensé et pourrait s’expliquer.

Il entendit Arlette qui ouvrait la lourde et qui chuchotait quelque mot à l’arrivant. Il y eut ensuite une brève discussion à voix basse, puis des pas dans l’entrée.

— C’est bien lui, fit une voix de femme derrière Laurent.

Celui-ci eut une pénible impression de vertige.

Zizou. C’était la voix de Zizou Monrocq. La voix de la dingue de tout à l’heure !

— Je me doutais qu’il viendrait ici ! poursuivit-elle.

Laurent se retourna et la regarda. Elle était encore vêtue de sa robe de chambre matelassée mais s’était donné un coup de brosse dans les tifs et passé un peu de noir aux yeux. Elle avait un sourire méchant et observait Laurent d’un air de triomphe.

— Tu connais ce connard ? demanda Renée.

La Zizou pouffa.

— Si je le connais ! Y a pas plus de trois heures de ça, il était chez moi !

Renée fronça les sourcils.

— Comment qu’il est entré ? fit-elle.

— Il a débité un boniment pour s’introduire chez moi, mentit la cinglée. Il a cherché à me sauter dessus mais je me suis défendue et je suis arrivée à le chasser !

Renée foudroya Laurent du regard.

— Sale petite vermine ! l’insulta-t-elle. T’oses encore prétendre que t’avais pas d’intentions malhonnêtes en entrant dans cette maison ?

Laurent se demandait s’il n’était pas en train de faire un cauchemar, tant la situation lui paraissait absurde.

Il eut un geste las.

— Je vous dis que vous vous trompez, répéta-t-il. Les choses ne se sont pas du tout passées comme cette dame le dit…

Zizou lui fonça quasiment dans les plumes et il l’esquiva de justesse. Elle hurla :

— Il me traite de menteuse, ce fumier ! Il ose dire que c’est moi qui mens !

Laurent perdit patience. Il fallait en finir, de quelque façon que ce fût.

Il leva la main pour donner à Zizou une bonne mornifle, histoire de la calmer.

Il avait à peine esquissé son geste que, d’un bond, la grosse Renée était sur lui, lui saisissait la pogne au vol, lui tordait le poignet et l’immobilisait, un bras bloqué dans le dos.

Zizou rigola et, posément, lui cracha au visage sans qu’il put réagir.

— Renée est une sportive, se marra t-elle. T’étais pas au courant ? Elle est vachement fortiche au karaté !

— Écoutez, tenta de parlementer Laurent, j’admets que les apparences sont contre moi, mais j’ai rencontré madame Monrocq par hasard, elle m’a invité à prendre un café chez elle, puis c’est également par hasard que j’ai sonné chez vous…

— Tiens, fit Renée sans relâcher sa prise, je pense à un truc curieux. Si t’es parti y a trois heures de chez Zizou, comment ça se fait que t’aies mis tout ce temps pour venir ici ? Tu te serais pas arrêté quelque part, par exemple chez une femme seule pour l’emmerder ?

— Je suis monté à pied, expliqua-t-il. L’ascenseur était en panne…

Les trois femmes éclatèrent de rire.

— C’est ça ! reprit Renée. Et tu vas nous faire croire que t’as mis trois heures pour monter deux étages ?

Laurent se sentit subitement glacé.

— Deux étages ? Vous voulez vous moquer de moi… J’en ai monté… je ne sais pas… au moins douze ou quinze depuis que je suis sorti de chez elle !

Toutes trois pouffèrent à nouveau.

— À quelques étages d’ici, poursuivit-il, je suis même passé devant l’appartement d’une autre famille Monrocq. Il y avait une carte sur leur porte… la même carte, exactement, que chez cette dame-ci… J’ai trouvé ça insolite, ça m’a frappé… Vous devez être au courant…

Les siphonnées se gondolaient de plus belle, comme s’il venait de leur raconter une bonne blague.

Folles à lier. Elles étaient toutes les trois folles à lier.

Laurent sentit la trouille l’envahir. Il tenta d’attendrir Renée, qui lui tordait toujours férocement le bras :

— Entre l’appartement de Mme Monrocq et le vôtre, pleurnicha-t-il, je n’ai pas cessé de grimper des étages et des étages ! Vous savez bien que c’est vrai…

— T’as grimpé deux étages et c’est tout, laissa tomber Renée. Y a pas de quoi en faire tout un plat.

— D’ailleurs, affirma Zizou, t’avais qu’à prendre l’ascenseur.

— Mais il est en panne ! Je vous dis qu’il est encore en panne !

Zizou le regarda en hochant la tête, un sourire moqueur sur les lèvres.

— Y a plus de deux heures qu’il refonctionne, assura-t-elle. Je viens d’ailleurs de le prendre pour monter ici.

Il voulut nier, protester, s’expliquer, mais Renée lui intima silence.

— Ta gueule ! fit-elle en lui tordant davantage le bras. Tu nous a suffisamment raconté de salades. Maintenant, ça suffit.

Puis, s’adressant à Zizou. elle exposa sa version des faits :

— Cet empétardé a essayé de faire du baratin à la petite.

— Ça m’étonne pas, affirma la nympho. Ce type est un satyre. Tout ce qu’il mériterait, c’est qu’on le châtre !

Des gouttes de transpiration glacée dégoulinèrent subitement le long du dos de Laurent que la terreur, cette fois, étreignait pour de bon.

Et si ces trois harpies allaient mettre leur projet à exécution ? Elles en étaient parfaitement capables…

Zizou, cependant, couvrait Arlette d’un regard attendri.

— Pauvre petite ! murmura-elle. J’espère que ce dégoûtant n’a pas réussi à poser sur toi ses vilaines pattes !

— L’aurait plus manqué qu’il la salisse ! fulmina Renée.

D’une bourrade, elle envoya Laurent dinguer sur le canapé et, sans lui lâcher le bras, s’assit près de lui.

— Jamais un homme n’a touché Arlette, assura-t-elle en allumant une cigarette. Elle est pure…

Laurent grimaça. À dessein ou non, la bougresse lui mettait le bras en compote.

Zizou, cependant, s’était approchée d’Arlette et lui caressait maternellement les cheveux.

— Surtout, lui susurra-t-elle, ne te laisse jamais faire l’amour par un mâle. Tu es bien trop belle pour ça.

Renée, qui les observait en tirant sur sa cibiche, eut un sourire orgueilleux.

— Elle est encore plus jolie qu’elle n’y paraît, fit-elle.

Puis, prise d’une soudaine inspiration, elle s’adressa à la drôlesse qui, visiblement excitée d’être ainsi admirée, prenait des mines de chatte.

— Montre tes seins à Zizou, lui ordonna-t-elle.

Arlette eut un ronronnement. Son sourire s’accentua et elle coula vers Laurent un regard vicieux tandis qu’elle ôtait sa blouse.

Elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses seins apparurent, pas plus gros que des pommes, fermes et haut fixés. Les aréoles étaient minuscules, d’un rose à peine foncé, et érectaient avec arrogance. Zizou gloussa, émoustillée, et se mit à caresser doucement cette jeune poitrine. Arlette roucoula.

— Vous sentez comme c’est doux, comme c’est mignon ? demanda Renée.

Sa voix s’était faite rauque. Elle tirait nerveusement sur sa cigarette et Laurent la sentait désormais tendue, presque vibrante. Elle aussi, elle était excitée…

Zizou prit entre ses mains le visage d’Arlette et, l’attirant à elle, l’embrassa sur le bouche.

— Nom de Dieu ! hoqueta la grosse Renée d’une voix mourante.

Elle déposa sans la terminer sa cigarette dans un cendard et plongea sa main entre les pans de son peignoir, qu’elle écarta.

Laurent, dont elle torturait toujours le bras de son autre paluche, vit qu’elle découvrait ses cuisses. De vrais jambons par le gabarit, et trop blanches, parcourues de veines bleutées avec, çà et là, de disgracieuses varices. Elle les écarta et le peignoir, en achevant de glisser, révéla la touffe du bas-ventre, abondante toison d’un blond roussâtre. Sa main erra de ce côté, frôla le triangle pubien, s’engouffra longitudinalement dans la fente sur laquelle les cuisses, trop grasses, faisaient des bourrelets.

Elle émit un couinement, se tortilla et, du bout d’un de ses doigts boudinés, se mit à masturber méthodiquement son clitoris. Un sourire de satisfaction erra sur ses lèvres et, s’adressant à Zizou, elle déclara d’une voix syncopée :

— Elle a des nichons de petite fille mais on peut la faire jouir rien qu’en les caressant… Allez-y, Zizou, n’ayez pas peur de les peloter ! Tripotez-les, malaxez-les, pincez-en les tétons ! Elle aime ça, la jolie petite gousse ! Voyez comme elle frétille ! Continuez ! Faites-la jouir !

La dame Monrocq, stimulée par ces judicieux encouragements, s’en donnait à cœur joie. Elle était tombée à genoux devant l’adolescente, au ventre nu de laquelle elle frottait son propre visage et dont elle caressait voluptueusement la poitrine, jouant à faire rouler les mamelons turgides entre ses doigts et à les tirailler délicatement. Cela arrachait de petits cris étouffés à Arlette qui, yeux clos, la tête rejetée en arrière, se laissait faire en arborant son éternel sourire à la fois hiératique, sensuel et méchant.

Renée, cependant, s’asticotait frénétiquement le bouton sans rien perdre du spectacle. Elle ahanait et gémissait, prise de frissons convulsifs, mais tenait toujours le bras de Laurent immobilisé dans le dos de celui-ci.

« Elle va finir par me péter le poignet ! » s’alarma-t-il. De fait, elle ne contrôlait plus sa prise et, entièrement absorbée par son plaisir, ne se souciait nullement de la douleur qu’elle procurait à Laurent.

— C’est trop bon ! glapit-elle à l’adresse des deux autres femmes. Je veux vous voir faire l’amour !

Zizou se laissa glisser sur le sol en entraînant Arlette qui, ayant ouvert la fermeture Éclair de son jean, se défit de celui-ci.

Elle ne portait pas plus de slip que de soutien-gorge. « Le fétichisme fout décidément le camp ! » songea amèrement Laurent. Elle avait, en compensation, de jolies jambes et d’admirables petites fesses rondes. Son pubis, à peine bombé, était rasé ; les lèvres du sexe, roses et délicates, s’apercevaient au moindre de ses mouvements et semblaient, ainsi, étonnamment impudiques.

Laurent se rendit subitement compte qu’il était surexcité. Il ne sentait pratiquement plus la douleur dans son bras et avait presque oublié, pendant une minute, que Renée tordait toujours celui-ci. Était-ce l’étrangeté de sa propre situation qui lui titillait la libido ? Il avait rarement été aussi émoustillé, en tout cas, par la vue de deux femmes se caressant…

« Pourtant, je n’ai aucune raison d’être excité comme ça… La petite Arlette a quelque chose qui me fout mal à l’aise, et Zizou est moche à m’en faire gerber. En plus de ça, je suis prisonnier de la troisième cinglée et elle m’a promis une tourlouzine ! Merde alors !… c’est peut-être à cause de tout ça que je suis excité, après tout… Est-ce que je serais pas maso pour de bon, sans le savoir, moi ? »

Il fut pris d’une sorte de vertige et dut fermer les yeux pour ne pas tomber dans les pommes.

La douleur à son bras devint soudain très vive.

— Eh, Ducon !

C’était Renée qui le secouait.

— Pourquoi que tu fermes les paupières ? Pour faire semblant de pas être intéressé par ce que font Arlette et Zizou ? Faux derche ! Ouvre tes mirettes et mate ! Tu devrais profiter de ma permission, minable !

Elle le secoua à nouveau et il ne put réprimer une grimace de douleur. Cela fit rire les deux autres gougnottes qui, entre-temps, avaient achevé de se déshabiller et qui, pour l’heure, roulaient sur le sol, enlacées, en se couvrant mutuellement de papouilles.

Au grand étonnement de Laurent, Renée lui libéra tout à coup le bras. Il se le frotta aussitôt en balbutiant :

— Merci…

— Me remercie pas, coupa la grosse. Au premier geste que tu fais pour cavaler, je te file un marron qui t’assomme net. T’as pigé, mec ?

Il opina du chef, soumis. Elle ricana.

— Maintenant que t’as les pognes libres, reprit-elle, faut voir à t’en servir utilement. Touche-moi les doudounes, mec. Et tâche d’avoir le doigté léger, c’est un conseil !

Elle lui prit la main droite et, d’autorité, se la plaqua sur un sein.

— Tu connais pas ta chance, freluquet ! gloussa-t-elle. T’es le premier homme à qui je permette de me palper les roberts !

Laurent jugea prudent de ne faire aucun commentaire et, s’exécutant, se mit en devoir de lui malaxer la poitrine.

C’était volumineux, mou et très doux.

Il effleura directement un mamelon, l’agaça, le pinça.

— Ça va, admit la grosse. Tu te démerdes pas trop mal, mec.

Laurent se sentit soulagé. Si par malheur sa caresse avait déplu à cette vieille vache, il aurait sûrement été bon pour recevoir un pain sur le coin de la tronche.

Renée avait recommencé à se bichonner le clitoris. Elle râlait doucement et paraissait prendre un pied terrible. Laurent prit l’initiative d’achever de lui défaire son peignoir, et elle le laissa dénouer la ceinture avant de faire elle-même glisser les épaules et les manches.

Elle se vautra ensuite sur le canapé, les cuisses largement écartées et un doigt en action. Laurent, tout en lui pelotant les seins du mieux qu’il pouvait, contempla sa nudité blême et celluliteuse.

« Putain ! Entre Zizou et celle-ci, je suis pas gâté ! » songea-t-il.

Il reporta son regard sur le groupe formé par Zizou et Arlette. De celle-ci, il voyait surtout la croupe car elle se tenait à quatre pattes au-dessus de l’autre femme dont elle embrassait et léchait avidement le sexe, le visage enfoui entre ses grosses cuisses.

Elle tendait et agitait les fesses, au gré des stimulations que lui prodiguait sa partenaire : Zizou, placée tête-bêche avec elle, lui enfonçait en effet un index dans le vagin et un pouce dans l’anus. Laurent était aux premières loges pour observer dans ses détails la double pénétration.

Oui, décidément, cette petite avait un cul admirable. C’était même ce qu’elle avait de mieux.

« Je la tirerais bien en levrette, pensa-t-il. Ça ne devrait pas non plus être mal de la sodomiser… Malheureusement, sa copine doit être férocement jalouse des hommes. J’ai donc aucune chance de la sauter. Par contre, j’espère que je vais pas être obligé de baiser Renée ! Avec Zizou, tout à l’heure, j’ai eu ma dose de graisse ! »

Il devait pourtant convenir que caresser les seins de la vieille lesbienne n’avait rien de désagréable, et que ç’avait été bien pire avec Zizou. Peut-être était-ce simplement parce que Renée était gouine, et que cela l’excitait d’être le premier homme admis à la toucher. Peut-être était-ce, surtout, parce que la présence de l’adolescente éveillait en lui un désir qui s’étendait à toutes les femmes… ou à presque toutes.

« Si Zizou veut me toucher, je vomis ! » s’effraya-t-il.

Mais la mère Monrocq ne lui accordait aucune attention, étant tout occupée à ramoner digitalement les deux étroits orifices que lui présentait Arlette.

Renée, pour sa part, se faisait reluire avec une belle ardeur. Son doigt allait et venait à une vitesse dingue sur son bouton turgescent. Elle haletait comme un soufflet de forge, pâmée.

« Je suis con, je devrais en profiter pour me barrer d’ici en vitesse ! songea Laurent. Le temps qu’elles déplanent et songent à me poursuivre, je serais loin… »

Comme pour le contredire, la pouffiasse posa sur lui, à cet instant, un regard étonnamment froid.

Elle esquissa un drôlingue de sourire, d’un seul côté de la face. Un sourire ironique. Et vachard.

— Vas-y, mec ! fit-elle. Triture-moi plus fort ! J’sens que j’vais jouir et j’aime bien qu’on me pétrisse les roploplos au moment de la grande secousse !

Son rictus s’accentua et se fit plus mauvais. Elle ajouta :

— N’oublie pas que je t’envoie une manchette si t’es pas à la hauteur de la situation !

Elle referma les châsses et se remit à geindre sans transition.

Mieux valait ne pas tenter de fuir pour le moment : la garce était sur ses gardes, malgré les apparences. Après tout, pourquoi ne pas lui donner satisfaction ? « Si je la fais bien jouir, elle sera calmée et ne songera plus à me démolir la gueule ! » se mit à espérer Laurent.

Il se rendait compte, par ailleurs, qu’il s’y prenait de la bonne manière pour la caresser. « C’est le fion d’Arlette qui m’excite. C’est pour ça que ça me débecte pas trop de tripoter la vioque et que je fais assez bien les choses… »

Oui, c’était forcément ça. Il fixa toute son attention sur la croupe d’Arlette. Elle en ondulait sensuellement, mais sans cet affolement désordonné des femmes approchant de l’orgasme.

« Elle est la seule des trois à ne pas vraiment prendre son pied ! » songea-t-il.

En effet, Renée et Zizou se tortillaient et gémissaient à l’unisson. Ces deux-là, de toute évidence, n’allaient pas tarder à se payer un billet collectif pour le septième ciel.

— Bordel ! s’écria Renée. C’que ça m’excite, d’être pelotée par un salaud d’homme ! J’aurais jamais cru que ce fumier pouvait aussi bien caresser !

Elle se tut pendant quelques secondes, s’empourpra. Son corps tout entier parut se tendre, puis elle se relâcha brusquement et émit une série de petits cris gutturaux, secouée de spasmes. Un jet insensé de cyprine jaillit de son vagin. Un jet de plusieurs centimètres, incolore, dont l’odeur âcre se répandit immédiatement. Un jet qui n’en finissait pas.

« C’est pas vrai ! On dirait qu’elle pisse ! J’avais jamais vu une bonne femme jouir autant ! » s’étonna Laurent.

Zizou, à ce moment, fut prise d’un violent tremblement, se cambra, crispa ses doigts sur les hanches de sa partenaire, feula puis éclata d’un long cri subit et étreignit Arlette en frottant follement son corps contre le sien.

Renée reprenait lentement ses esprits. Son premier geste, en se redressant, fut pour écarter d’elle les mains de Laurent. Elle ne semblait pas avoir bézèf de reconnaissance, la vieille peau. Et pas davantage de tendresse non plus.

Elle lorgna les deux femmes enlacées sur le sol. Zizou s’apaisait elle aussi, mais Arlette continuait à onduler doucement du bassin, frottant son sexe à la jambe de la Monrocq.

— Pauvre chérie ! s’apitoya Renée à l’adresse de sa jeune maîtresse. T’as pas encore joui… Tu dois être tout excitée, ma jolie garce !

La Monrocq repoussa l’adolescente et émergea, décoiffée et rigolarde. Elle montra Laurent du doigt.

— Lui non plus, glapit-elle, il a pas joui ! Croyez-vous qu’il soit également tout excité, le pauvre amour ?

Renée faillit s’étrangler de rire. Ravie de constater qu’on appréciait son humour, Zizou poursuivit :

— On devrait vérifier… On ne peut quand même pas accepter que ce saligaud bande pour nos culs ou celui de la petiote !

— Ah ! s’indigna Renée qui ne se marrait plus, surtout pas ça !

Ça la faisait salement renauder, la grosse goudou, d’imaginer qu’un cochon de mec pouvait avoir envie d’Arlette, de son Arlette à elle ! Jalmince, qu’elle était. Férocement. Maladivement. Exactement comme Laurent l’avait supposé.

Elle se tourna vers lui, l’air furax.

— Fais voir ta queue, ordonna-t-elle d’un ton sans réplique. Allez, magne !

— Je vous en prie… tenta-t-il de l’attendrir.

Autant vouloir émouvoir un alligator. Elle le foudroya du regard et eut un geste de menace.

— Tu préfères que je te casse tout de suite en deux, connard ?

Laurent soupira. Il défit sa ceinture. Lentement.

« Merde ! je m’étais même pas aperçu que j’avais une érection ! Il a fallu que ces cinglées me soupçonnent d’en avoir une pour que je m’en aperçoive ! Nom de dieu ! Je suis dans de beaux draps ! »

Il essayait de gagner du temps, espérant que son membre allait redevenir subitement flasque… « Ça serait logique. La situation n’a plus rien d’excitant, je devrais débander… Je dois débander ! »

Peine perdue. La peur, dit-on, peut filer du priapisme à un homme. La peur…

« J’ai peur, merde ! J’ai peur ! Peur ! »

Renée eut un mouvement d’impatience.

— Je t’ai dit de te grouiller !

Il commença à déboutonner son bénard.

Devant lui, là-bas, il y avait toujours le joli petit cul d’Arlette qui se trémoussait langoureusement, comme pour le convier à venir tâter, humer, pénétrer…

« Rien à faire. Je suis excité comme un âne. De plus en plus excité ! »

Renée s’énervait sérieusement.

— Alors, tu montres ton engin ou t’attends le déluge ? J’te donne trois secondes, mec. Trois.

Zizou avait rejoint sa voisine et toutes deux se tenaient, intégralement nues et ignoblement adipeuses, face à Laurent.

Celui-ci eut un ultime regard pour le popotin d’Arlette. Sûr que cette petite salope faisait exprès de l’émoustiller. Par méchanceté.

Enfin, il se décida à s’exécuter et acheva de libérer sa verge.

Celle-ci apparut. Dressée, énorme.

— Cet enfoiré a la trique ! rugit Renée.

Il crut qu’elle allait instantanément lui bondir sur le râble et, instinctivement, eut un double geste pour préserver son visage et sa virilité.

Mais Renée ne bougea pas d’un poil et n’eut aucune attitude menaçante.

Elle éclata de rire, tout simplement.

Il n’en croyait ni ses yeux ni ses oreilles. Qu’est-ce qui pouvait bien lui faire ainsi se fendre la binette ? Était-il ridicule et risible à ce point ?

Le vieux boudin se marrait à n’en plus finir. À s’en étrangler, à en pleurer. Zizou se gondola d’abord doucement puis, bientôt, le fou rire de Renée la gagna et elle se mit également à pouffer, hoqueter et se tordre.

Et, plus loin, Arlette toujours nue à quatre pattes, la croupe plus frétillante que jamais, se retournait pour voir, elle aussi, le membre de l’homme – et, tout comme les deux mémères, elle riait, la garce, elle riait, fallait voir comme elle riait !

« Elles sont vraiment hystéros ! » se désespéra Laurent.

Zizou, cependant, recouvrait quelque calme. Elle désigna l’adolescente à Renée.

— Il est excité parce qu’elle lui montre son cul ! Il imagine peut-être qu’elle accepterait de coucher avec lui !

La remarque fit redoubler l’hilarité de Renée, et Arlette se mit incontinent à tortiller de la croupe avec un entrain accru.

— Kss ! Kss ! fit-elle comme pour exciter un clébard. Regarde mon cul, regarde-le bien ! Bande bien en le voyant !

— C’est ça, gloussa Renée entre deux hoquets, bande bien en voyant son cul, mec, parce qu’il n’est justement pas pour toi ! T’auras jamais le droit d’y toucher, à son cul ! Jamais ! Aucun homme n’aura jamais le droit d’y toucher !

— Ce type est un pervers, décréta l’hypocrite Zizou. On devrait le mettre hors d’état de nuire…

— Ouais, approuva Renée. Faudrait lui couper son sale instrument.

— Oui ! surenchérit Arlette. Châtrons-le !

La jeune dingue était au comble de l’excitation. Une sadique… Elle en jouissait presque, la gueuse, de parler de castrer un homme tout en le faisant délibérément érecter.

— Vous êtes folles ! balbutia Laurent. Vous ne pouvez pas me faire ça…

— Oh ! si, ricana Zizou, on peut !

Il ne comprit pas comment la paire de ciseaux était venue dans la pogne de Renée. Quand il vit l’acier qui brillait, elle brandissait déjà l’instrument avec des gesticulations et des vociférations.

— Alors, connard, qu’est-ce que tu prétends qu’on n’aurait pas le droit de te faire ? demanda-t-elle, menaçante.

Elle écumait, remontée à bloc.

« Si seulement j’arrêtais de bander, ça les calmerait peut-être ! » pensa Laurent.

Il était vert de trouille, d’autant que son érection était probablement considérée comme une provocation pat cette catcheuse clitocrate. Et la peur, la foutue peur, qui prolongeait cette saloperie d’érection ! Comment se sortir de pareille situation ? Au moindre geste pour prendre la poudre d’escampette, il allait se faire sauter sur le kiki par les trois furies…

Et puis il y avait toujours, là, devant lui, le cul d’Arlette. Son cul qui ondulait et se balançait, tentateur, obscène, tandis qu’elle-même, d’une voix rauque, roucoulait des insanités :

— Ça t’excite, hein, de voir mes, fesses ? Et mon trou de balle, il t’excite ? Et ma chatte ? Ah ! Tout ça fait grossir ton gourdin, salaud ! Mais on va te le couper, ton gourdin, fumier de mec !

L’adolescente était déchaînée et cela avivait le délire des deux vioques. Renée faisait claquer les ciseaux en ricanant, et Zizou multipliait trépignements et hurlements. Une pensée traversa l’esprit de Laurent : « Si elles continuent de gueuler aussi fort, elles vont finir par ameuter les voisins et quelqu’un viendra voir ce qui se passe… »

Mais il ne fallait pas trop compter sur semblable possibilité, puisque la plupart des locataires étaient au turbin. Et Laurent ne le savait que trop bien.

— Bon, grinça Renée, ça suffit. On va te châtrer, mec.

Elle avait dit cela d’un ton calme et assuré, comme elle aurait parlé de regarder la téloche. Laurent sentit une abondante sueur froide qui dégoulinait de son cuir chevelu et ruisselait sur son visage, sa poitrine, ses guiboles même. Aurait-il voulu tenter de fuir, à ce moment, qu’il n’y serait point parvenu tant la terreur le clouait sur place, le paralysait.

Et toujours cette érection qui, à force, devenait douloureuse…

Zizou croassa un rire mauvais et fit un pas vers lui.

— Allez-y, je la lui tiens ! déclara-t-elle en amorçant le geste de se saisir de la verge.

— Non ! hurla Laurent en faisant, mu par l’instinct de conservation, un bond de côté. Vous ne pouvez pas !

Renée fronça les sourcils et rigola.

— De quoi ? articula-t-elle avec une lenteur lourde de menace. Monsieur se rebiffe ? Monsieur voudrait nous imposer sa loi ? Tu vas t’en repentir, mec !

Son bras se détendit comme un ressort. Imparable. Laurent n’eut même pas le temps de sursauter. Déjà, son bras était pris dans un étau – le même que tout à l’heure…

Il essaya désespérément de se débattre, jouant le tout pour le tout.

Il s’immobilisa aussitôt, le visage déformé par une grimace de douleur. Renée partit d’un petit rire en lui tordant le bras davantage encore, au risque de briser l’os tout net.

— Puisque tu préfères qu’on te tienne prisonnier, ironisa-t-elle, on fera comme tu voudras !

Elle fit, de la tête, un signe à Zizou. Celle-ci, avec un plaisir visible, prit possession de la verge de Laurent. Elle la saisit par le gland, à pleine main, et la maintint en glapissant :

— C’est bon. Coupez !

Laurent voulut hurler ; seul, un souffle brûlant sortit de ses poumons. Sa gorge était trop serrée pour émettre un son articulé.

Renée ouvrit les ciseaux, les promena sous le nez de l’homme pour bien les lui montrer, puis ricana et, après avoir jeté un coup d’œil à son membre, le prévint :

— Ça va te faire mal. Ton machin est sans doute assez élastique et mes ciseaux ne coupent pas très bien. Tant pis. Je m’y reprendrai à plusieurs fois !

« Je vais m’évanouir, songea Laurent. Je vais sûrement m’évanouir… »

Mais il regardait, impuissant à se défendre, les yeux agrandis par la peur, les deux branches écartées qui s’approchaient de son sexe.

— Attendez !

C’était Arlette qui s’était redressée et qui, illuminée par une joie méchante, se coulait entre les deux autres femmes.

— Tant qu’à faire, susurra-t-elle, on va fignoler, faisons-le bander autant qu’il en est capable avant de la lui couper.

— Bravo ! s’enthousiasma Zizou. Plus ça sera gros et dur, plus ça se tranchera facilement !

Les trois harpies entouraient Laurent, nues, effrayantes, décidées à l’émasculer pour de bon.

L’adolescente se tourna avec des minauderies de jeune chatte et, présentant son postérieur à Laurent, murmura :

— Regarde, salaud, regarde mon cul, regarde-le de près…

Elle se cambra pour mieux offrir sa croupe, qui tanguait à quelques centimètres à peine du pal raidi dont Zizou, vachement, excitait l’érection en le flattant de la main. Laurent ne pouvait détacher ses yeux fascinés de cet exquis petit postérieur qui s’ouvrait, se tendait, s’offrait.

Il devait littéralement baver de désir, car Renée et Zizou ne purent se retenir d’éclater de rire.

— La gueule qu’il fait ! s’ébaudit Renée. Tu l’excites, Arlette, t’excites ce porc !

L’adolescente couina de satisfaction et accentua le roulis de son bassin. Elle mouillait à tel point que la cyprine luisait jusqu’entre ses fesses. Ça lui plaisait bougrement, à la petite garce, de s’exhiber ainsi devant un mâle pour l’émoustiller… Et ça lui plaisait, surtout, de savoir qu’il n’érecterait que pour être châtré…

— Vas-y ! l’encouragea Zizou. Excite-le encore, ce fumier !

Renée, tout en tenant toujours fermement Laurent prisonnier, avait reculé d’un pas pour savourer tout le suc du spectacle. Elle n’avait pas lâché les ciseaux et les tenait, le long de sa cuisse, dans la main droite. Elle était prête à s’en servir et n’accordait à sa victime qu’un bref délai, seulement pour corser le piment de l’opération.

Arlette, au paroxysme du rut, prit ses fesses à deux mains et les écarta au maximum, découvrant tout à fait le froncement brunâtre de l’anus et les replis roses de la fente qui s’ouvrait au-dessous, béait, bâillait, mouillait…

Pour narguer Laurent, elle s’approcha si près de lui qu’elle frôla son membre. Elle tressaillit au contact de la verge chaude contre sa propre peau, et ne put s’empêcher de pousser un cri. On eut dit que ce simple contact l’avait électrisée, brûlée, blessée.

Elle secoua frénétiquement la tête. Ses yeux s’étaient révulsés, son visage était devenu écarlate et, les lèvres tremblantes, elle haletait.

« Ça l’a excitée de sentir ma verge ! » songea Laurent.

L’adolescente, de fait, donnait désormais libre cours à sa lubricité. Elle se mit à carrément frotter sa croupe au sexe roide, énorme, de Laurent.

— Oui ! Comme ça ! croassa Zizou. Je sens dans ma main la queue de ce salaud qui devient de plus en plus grosse !

L’adolescente eut un feulement et accentua la pression de ses miches sur le mandrin de chair.

— Je sens qu’il a envie de me pénétrer ! piailla-t-elle. Je sens sa saucisse entre mes fesses !

— Quelle ordure, ce type ! s’indigna Renée dont les énormes seins s’écrasaient contre Laurent. Vouloir faire pénétrer son machin dégoûtant dans mon Arlette ! C’est dégueulasse !

— Oh ! Oui, je sens qu’il a envie de me pénétrer ! répéta la jeune garce en braillant encore plus fortissimo.

La rouée ! C’était elle, oui, qui crevait d’envie de se faire emmancher ! Il fallait toute la candeur bornée de la grosse Renée pour ne pas s’en apercevoir !

À force de se frotter à l’épieu de Laurent, elle perdait la boule. À la fin, comme le membre était pointé entre ses deux fesses, elle n’y tint plus et donna un violent coup de cul en arrière.

Elle s’empala d’un seul élan sur la verge dont le gland fut happé, englouti, avalé par son sexe béant et ruisselant.

— Le salaud ! beugla-t-elle. Il m’a prise ! Il a réussi à pénétrer en moi !

Et, tout en gueulant, elle se tortillait de plus belle, plaquait ses reins au ventre de l’homme, enfonçait en elle aussi profondément que possible le soc dont elle se labourait.

Le membre de Laurent était presque insensible ; pourtant, il sentit les parois vaginales qui se contractaient autour de son sexe, puis eut conscience que quelque chose de brûlant l’inondait dans le même temps. Arlette jouissait…

« Je vais jouir aussi ! » s’affola Laurent.

Il sentait l’orgasme monter en lui, impétueux, irrésistible.

Renée, pendant quelques secondes, avait été paralysée par la stupeur. Elle poussa soudain un véritable rugissement et, lâchant le bras de Laurent, se rua sur Arlette qu’elle gifla à la volée, plusieurs fois de suite, en l’insultant :

— Salope ! Putain ! C’est toi qui t’es précipitée sur sa queue ! Je l’ai bien vu !

Arlette gueula comme si on l’égorgeait.

— Ta gueule ! hurla-t-elle en donnant des coups de pied désordonnés en direction de sa copine. Tu me fais chier, vieille conne ! Laisse-moi me faire baiser, c’est trop bon !

« Ça y est, pensa Laurent, je jouis ! »

Renée prit Arlette par les cheveux et la tira de toutes ses forces. L’adolescente perdit l’équilibre et tomba, entraînant dans sa chute Zizou qui ricanait et poussait de petits bêlements, tandis que Laurent éjaculait. Le sperme jaillit en saccades puissantes et tomba sur les jambes nues des trois femmes qui avaient roulé ensemble sur le sol et qui, en un beau chahut, commençaient à se crêper consciencieusement le chignon.

Laurent vit quelque chose qui brillait dans la main d’une des ogresses.

« Les ciseaux ! »

Renée, déjà, levait le bras avec un grand cri.

— Tiens, traînée, crève !

La double lame s’enfonça juste au-dessous de la poitrine d’Arlette. Il y eut comme une éjaculation de raisiné, dont une giclée empourpra la main et l’avant-bras de Renée.

Les yeux d’Arlette s’étaient démesurément agrandis. Elle ouvrit la bouche pour crier, n’y parvint pas et eut simplement un râle qui s’acheva en gargouillis.

Zizou avait éclaté d’un rire tonitruant. Le rire d’une démente. Elle prit dans ses mains celle de Renée encore crispée sur les ciseaux, la leva.

— Encore ! éructa-t-elle. Frappez-la encore ! Faut la tuer, elle a été souillée par un homme !

Hurlement de Renée. Guidée par Zizou, sa main s’abattit pour la deuxième fois. Les ciseaux pénétrèrent dans la gorge de l’adolescente avec un affreux chuintement.

Laurent était d’abord hébété. La tuerie le ramena à la réalité.

Tout se passa ensuite très vite.

Sans même songer à rengainer sa verge enfin devenue molle, il évalua la distance qui le séparait du corridor et, retenant d’une main son falzar défait, bondit brusquement vers la porte. Sans se retourner, il se jeta dans le couloir, perdit une ou deux précieuses secondes à chercher le verrou de sécurité de la porte de sortie, se retrouva sur le palier, claqua le battant derrière lui.

De là, il entendait encore les rires de Zizou et les beuglements de Renée. Avec un peu de pot, elles ne s’étaient même pas aperçu de sa fuite, tant les absorbait le carnage auquel elles se livraient…

VI

Il hésita un instant sur l’attitude à adopter. Il fallait d’abord fuir : il y avait lourd à parier que les deux folles se lanceraient à sa poursuite dès qu’elles constateraient sa disparition.

« A priori, c’était moi qu’elles avaient l’intention de zigouiller, pas leur petite copine… Si elles me rattrapent, elles ne me feront pas de cadeau… couic ! »

Et puis il fallait aussi donner l’alarme, prévenir la flicaille qu’un meurtre venait d’être commis. La perspective d’avoir recours aux poulets le gênait horriblement, mais il ne pouvait pas se taire et laisser les deux dingues criminelles libres de trucider tout ce qui passerait à leur portée.

Le plus raisonnable était sans doute de trouver un téléphone et d’appeler la police sur-le-champ. Sonner à n’importe quelle porte et demander à téléphoner… Oui, c’était ce qu’il fallait faire.

Il n’était pas question de s’adresser à l’un des locataires de l’étage, puisqu’il était d’abord nécessaire de se placer hors d’atteinte des folles. Laurent fonça vers la cage d’escalier. Il choisit d’aller vers les étages supérieurs, convaincu que les deux femmes, si elles se mettaient à sa poursuite, songeraient plutôt à le chercher aux étages inférieurs.

Il grimpa à toute allure trois niveaux, d’un seul élan. Il ne ressentait plus les effets de la fatigue et, si son cœur battait trop vite et trop fort, c’était parce que la terreur l’étreignait. Une terreur démesurée, aveugle, insurmontable. L’horreur de la scène qu’il venait de vivre ne lui apparaissait pleinement que maintenant, et il ne pouvait chasser de son cerveau l’image des ciseaux s’enfonçant dans la chair nue d’Arlette. Arlette dont il ne pourrait jamais oublier l’ultime regard, Arlette qui était morte d’avoir désiré un sexe d’homme en elle – son sexe…

Il estima s’être suffisamment éloigné et sonna à la première porte qui se présenta. Il y avait quelqu’un, car un appareil de radio fonctionnait plein pot à l’intérieur de l’appartement et des odeurs de bouffe s’échappaient par la porte. Ça sentait le poisson frit.

Coup d’œil à la montre. Elle marquait midi et quart. L’heure à laquelle les patchos font cuire leur tambouille lorsqu’ils rentrent déjeuner chez eux.

« Il y aurait plus de quatre heures que je suis entré dans l’immeuble et que j’erre dans cet escalier… Non, c’est impossible. Il ne peut pas s’être écoulé autant de temps… Il ne peut pas être déjà plus de midi. C’est à devenir fou ! »

Il s’impatienta et sonna de nouveau, en laissant son doigt pendant une bonne vingtaine de secondes sur le bouton.

Personne ne venait.

Il se mit à frapper sur le battant, à tambouriner à coups redoublés.

— Je vous en prie, ouvrez-moi ! cria-t-il. Il faut absolument que je téléphone à la police !

Rien ne bougea. Il balança un coup de grole dans la porte. C’en était trop : il craquait.

— Tas d’enculés ! s’époumona-t-il. Je vous dis que je dois téléphoner d’urgence à la police… Un meurtre vient d’être commis dans l’immeuble ! Un meurtre, vous entendez, un meurtre !

Il se tut, haletant.

Toujours rien.

À l’intérieur de l’appartement, la radio gueulait toujours et la voix de Sylvie Vartan répondait seule aux appels de Laurent.

Il courut alors à une autre porte, frappa, sonna, cria. Il essaya de la sorte toutes celles du palier, mais rien ni personne ne se manifesta.

— Ouvrez ! supplia-t-il. On vient d’assassiner quelqu’un dans l’immeuble ! Il faut prévenir la police ! Ouvrez ! Mais ouvrez donc, ouvrez, nom de Dieu !

Que dalle.

Il s’appuya au mur, chancelant.

« J’ai l’impression de devenir complètement fou… De vivre un mauvais trip… »

Un mauvais trip… Il se demanda, un instant, s’il n’était pas sous L.S.D. sans le savoir. Quelqu’un, après tout, pouvait lui avoir fait prendre une dose à son insu, pour lui faire une blague. Une sale blague. Mais non. Il connaissait l’effet de l’acide et ça n’avait rien de comparable avec cela. Une autre drogue ? Non plus. Il n’existait aucune défonce donnant des hallucinations pareilles.

Il n’était ni fou, ni sous l’emprise de la came. Ce qu’il venait de vivre était réellement arrivé.

Il concentra sa volonté et réussit à recouvrer quelque calme.

Il devait se rendre à l’évidence : les locataires de l’étage étaient tous absents, y compris ceux chez qui la radio était allumée et qui devaient être sortis faire une course.

Pas le temps d’attendre. Renée et Zizou étaient peut-être sur ses traces et pouvaient se pointer à n’importe quel instant. Il résolut de tenter sa chance en montant encore d’un étage.

« Pas la peine de vérifier si l’ascenseur fonctionne, se dit-il. J’irai plus vite en grimpant à pied. »

Il avait gravi une demi-douzaine de marches lorsqu’il entendit des cris, des appels semblant provenir des étages inférieurs. Il reconnut les voix : celles de Renée et de Zizou. Elles le cherchaient.

Il monta plusieurs étages sans prendre le temps de souffler, quatre à quatre, le plus silencieusement possible, avant de s’arrêter. Il n’entendait plus les deux femmes ; sans doute supposaient-elles comme prévu qu’il était descendu et non monté.

Il se sentit soulagé mais résolut de redoubler de prudence. C’était pour le tuer que les folles étaient à sa poursuite… Il décida de sonner à toutes les portes de l’étage, méthodiquement, sans faire le moindre tapage risquant d’être entendu d’en bas.

Il n’obtint nulle part de réponse.

Il se sentit brusquement, à nouveau, incroyablement las et découragé. Abattu. Au bout du rouleau.

Un bruit attira son attention : celui de l’ascenseur. L’appareil fonctionnait !

Il se précipita vers la porte mais, à l’instant où il allait presser le bouton d’appel, il songea que ses deux poursuivantes pouvaient, elles aussi, se servir de l’ascenseur. Aussi bien, il risquait de se trouver nez à nez avec elles s’il appelait la cabine.

Il renonça donc. Tant pis : au point où il en était, autant continuer à pied. Pas question de redescendre et de tomber sur les deux dingues. Mieux valait atteindre le dernier étage aussi vite que possible et téléphoner aux flics depuis l’appartement de ses parents.

Ses parents…

Il tressaillit. Il avait indiqué leur nom à Zizou, puis à Renée. Il leur avait même précisé qu’ils habitaient au tout dernier étage de la tour…

En ne le trouvant nulle part dans l’immeuble, elles finiraient fatalement par s’en souvenir et par monter à l’appartement des Brelet.

Il s’agissait d’y être avant elles.

Coûte que coûte.

De toute façon, il venait de grimper un nombre respectable d’étages et ne devait donc plus être éloigné, cette fois, du sommet de cette satanée tour de béton.

La peur annihilait l’épuisement physique. Il avait complètement oublié sa fatigue. Seul le bras par lequel Renée l’avait immobilisé lui faisait mal. La salope ne l’avait pas ménagé.

Un étage. Deux, trois, cinq étages.

« Impossible. Je deviens fou pour de bon… Je devrais être en haut depuis longtemps… Tout ceci n’est qu’un cauchemar. Il faut que ce soit seulement un cauchemar ! »

S’arrêter quelque part. En finir.

Se réfugier n’importe où, au hasard.

« Au prochain palier, je refais une tentative pour trouver quelqu’un. »

D’une démarche d’automate, il alla vers la première porte qui, sur le palier, se présenta.

Par terre, contre le battant, il y avait un paquet de clopes vide, roulé en boule. Un paquet de Peter Stuyvesant à la menthe. Il y avait également, tout près, un mégot.

Il eut l’impression que le monde entier basculait autour de lui.

« Impossible… Je ne suis pas redescendu d’un seul étage, je ne peux pas repasser par un endroit où je me suis déjà arrêté… »

Il s’obligea à lever les yeux.

La carte de visite était là, punaisée sur le chambranle : Monsieur et Madame Monrocq. Toujours avec le même graphisme.

Pendant une longue minute, peut-être davantage, il demeura stupide, cloué sur place, à lire et relire le nom des Monrocq.

« C’est un hasard. Seulement un hasard. Il y a plusieurs locataires s’appelant comme ça dans l’immeuble, et ce paquet de cigarettes ne signifie rien ! »

Il eut une sorte d’éblouissement.

Comment savoir ?

Il se souvint du graffiti qu’il avait vu dans l’escalier, juste après avoir quitté l’étage où il avait repéré la seconde carte au nom de Monrocq.

Il se précipita, grimpa en deux bonds la première volée de marches vers l’étage du dessus.

Au coude de l’escalier, l’inscription était là : Vive Ravachol. Il la reconnut formellement : c’était bien la même écriture hésitante, avec la même trace de doigt rendant les deux dernières lettres difficilement lisibles.

Il resta pétrifié pendant quelques secondes, puis hurla.

Et, au risque de se rompre le cou, oubliant Renée et Zizou qui devaient rôder plus bas, il se mit à dévaler l’escalier à toute allure vers le rez-de-chaussée. Vers la sortie. Vers la liberté, vers la vie. Vers la raison.

VII

Il émergea progressivement, difficultueusement, de la somnolence comateuse qui avait eu raison de lui.

Il fut un moment étonné de se trouver couché sur du carrelage, puis il vit le corridor qui s’ouvrait devant lui et se souvint.

L’escalier. Il était toujours dans l’escalier, au niveau d’un palier.

Quelque chose de glacé l’oppressa aussitôt. La peur, l’angoisse.

Il eut un frisson et se rendit compte qu’il avait froid. Par les briques de verre, n’entrait plus qu’une lumière grise et chiche.

Il voulut regarder l’heure à sa montre mais, au premier mouvement qu’il fit, il grimaça de souffrance. Tout son corps, les membres surtout, était endolori.

Comme s’il avait reçu une correction à coups de bâton.

Huit heures. Il était huit heures.

Du soir.

Il eut soudain une nausée. Son estomac se contracta violemment mais rien ne lui vint à la bouche, sinon un amer goût de bile.

Il cracha et, en geignant, se remit lentement debout. Il dut s’adosser au mur tant la tête lui tournait. La faim. Il n’avait rien mangé depuis la veille.

Il considéra pensivement la cage d’escalier qui s’ouvrait devant lui, plongée désormais dans une pénombre pleine, selon le bon vieux cliché, de mystère.

« Quand faut y aller, faut y aller ! » s’encouragea-t-il mentalement.

Il hésita. Que fallait-il faire ? Continuer à descendre ou recommencer à monter ?

Peu à peu, le souvenir se précisa, comme un objet débarrassé de sa gangue, des heures qui avaient immédiatement précédé son écroulement. Car c’était bien d’heures qu’il s’agissait. D’heures entières, cinq ou six lui semblait-il, de panique et d’affolement croissants. D’heures passées à descendre et à descendre et à descendre, à toute biture et dans un état de semi-inconscience, des milliers et des milliers de marches.

Des milliers.

Il n’avait pas pensé, dans la fièvre qui l’avait saisi, à compter les étages qu’il dévalait. Il avait eu pourtant, à un moment, l’impression d’avoir déjà franchi plusieurs dizaines de paliers.

Plusieurs dizaines…

Il avait ensuite comptabilisé pas moins de six nouveaux étages descendus quand, à bout de force, il s’était pratiquement évanoui et n’avait eu que le temps de se laisser choir sur un espace plat avant d’être terrassé par le sommeil.

Son cerveau fonctionnait au ralenti. Il dut réfléchir plusieurs minutes, de longues minutes, avant de prendre la décision de poursuivre la descente.

Cela lui semblait logique : il était descendu bien plus vite qu’il n’était monté et, quel que fût le nombre d’étages de cette conne de tour, il devait forcément être proche du rez-de-chaussée. Forcément. Forcément. Combien de fois ne l’avait-il pas formulé, ce mot-là, depuis qu’il s’était engagé dans ce fichu escalier !

Il allait se remettre en route, surmontant sa lassitude, quand il songea à l’ascenseur. À cette heure-ci, il pouvait courir le risque de l’appeler : Renée et Zizou avaient vraisemblablement renoncé à le traquer.

Il se trouvait dans un tel état d’hébétude qu’il se redemanda s’il n’avait pas tout rêvé : la rencontre avec les folles, le meurtre d’Arlette, l’escalier n’en finissant pas de monter…

Pour l’heure, il renonçait à comprendre. Il était trop brisé de fatigue.

L’ascenseur était silencieux et donc disponible. Il appuya sur le bouton et ne fut même pas étonné de constater que rien ne se produisait. Il finissait par trouver presque naturel que l’appareil ne lui obéît point.

— Rien ne se passe normalement, dans cet immeuble ! grommela-t-il, fataliste, avec un haussement d’épaules avant de reprendre le chemin de l’escalier.

Ce fut alors qu’une autre bizarrerie le frappa. Pendant tout le temps où il avait redescendu l’escalier, il n’avait rencontré personne. Strictement personne.

Et il avait pu dormir, ensuite, sans être dérangé par quiconque.

À croire que pas un seul locataire n’était, le soir venu, rentré chez lui.

« Ça continue, pensa-t-il. Il faut que je quitte l’immeuble avant d’y perdre définitivement la raison ! »

Il aurait voulu courir, fuir, mais il n’en avait plus la force. Il réattaqua la descente à petite allure. Chaque pas lui donnait du fil à retordre. Ses jambes et ses reins étaient particulièrement endoloris, et aussi le bras que Renée lui avait tordu.

« Je n’ai pas rêvé. J’ai rencontré cette femme et elle a failli me péter le bras ! »

La tête lui tourna. Il s’aperçut qu’il transpirait et grelottait tout à la fois, et il eut peur d’avoir un nouveau malaise, de s’évanouir, de rester encore des heures et des heures prisonnier de l’immeuble.

« Il faut que je demande à quelqu’un de m’aider. Que je demande… je ne sais pas quoi. II faut que je vois quelqu’un. Que je parle à quelqu’un. Que je sache que je ne suis pas fou. »

Il s’arrêta à l’étage suivant et, d’un pas mal assuré, gagna le corridor.

Une voix. Il entendait distinctement une voix. Il identifia immédiatement le son d’un poste de télévision et localisa aisément la porte d’où cela venait.

Il sonna deux coups, attendit quelques secondes et insista.

« Personne ne répond. Évidemment. J’aurais dû m’y attendre. »

Comme il s’apprêtait à repartir, il remarqua que la porte était mal fermée, n’ayant pas été poussée tout à fait à fond.

Il n’hésita pas.

« Il faut que je sache. Que je comprenne ce qui se passe ici. »

Il appuya sur le battant et celui-ci s’ouvrit. Le court couloir intérieur était exactement semblable à ceux qu’il avait vus chez Zizou puis chez les lesbiennes, mais uniformément peint en rouge vif.

Il appela :

— Il y a quelqu’un ?

Rien ne se manifesta. Il tira la porte derrière lui et risqua une reconnaissance.

La pièce où il entra était entièrement rouge elle aussi, murs et plafond. Aucune lampe n’était allumée et tout était plongé dans une semi-obscurité où l’écran de télé faisait une tache lumineuse bleutée. L’image était déréglée et striée de lignes mouvantes. La tronche déformée, Roger Giquel achevait de donner les résultats d’un championnat de tennis.

Il y avait d’assez nombreux meubles que Laurent distinguait mal, et il se demanda s’il avait quelque chance de trouver un téléphone dans ce capharnaüm.

Il chercha un interrupteur et fit de la lumière. Aucun appareil téléphonique n’était visible.

Dans une autre pièce, peut-être. À part celle de la cuisine, il n’y avait qu’une porte. Il l’ouvrit.

La puanteur le fit reculer. Une pestilence épouvantable, qui souleva son estomac. Une atroce odeur de décomposition.

Dans le rectangle de lumière dessiné par la porte, des formes se détachaient.

Le sol était jonché de débris humains. Il y avait au moins deux corps de femmes et celui d’un homme. Leurs têtes, séparées du tronc, étaient alignées par terre, posées soigneusement face à la porte. Elles étaient dans un état avancé de pourriture et, rongées par la putréfaction, semblaient grimacer ignoblement.

Laurent referma vivement la porte sur le charnier. Il resta un long moment sans pouvoir faire un seul pas. Ses jambes tremblaient et tout se brouillait autour de lui.

« Ne pas m’évanouir. Pas ici… »

Il dut faire un violent effort sur lui-même pour ne pas perdre conscience et, enfin, parvint à briser sa propre inertie. Foutre le camp, vite !

À la télé, la speakerine annonçait maintenant le film de la soirée, un bidule avec John Wayne en redresseur de torts.

— Nous sommes certains que vous passerez en compagnie du célèbre acteur une agréable fin de journée…

Laurent quitta la pièce en titubant et s’arrêta à l’entrée du couloir intérieur, les sens brusquement en alerte.

Il y avait eu un bruit. Un grattement.

Il attendit plusieurs secondes et fit un pas, rassuré par le silence.

Il faillit trébucher sur une chose qui lui fila entre les jambes avec un couinement.

Il faisait trop sombre pour nettement distinguer quoi que ce fût. Il prit son briquet et l’alluma.

Le couloir était plein de rats. Par terre, sur les meubles, il y en avait plusieurs dizaines. Et tous l’observaient, immobiles, silencieux.

Il fut pris d’un tremblement convulsif. Il éprouvait depuis toujours une aversion maladive pour ces animaux.

Pour atteindre la sortie de l’appartement, il devait obligatoirement passer au milieu d’eux.

Peut-être allaient-ils déguerpir peureusement dès qu’il avancerait…

La gorge nouée, il marcha lentement dans leur direction. Pas un seul des rongeurs ne déguerpit.

« Ils ne paraissent pas agressifs… J’ai la place de passer sans les déranger… »

Il craignit un moment de ne jamais oser mais surmonta sa terreur et, avec aussi peu de brusquerie que possible, s’aventura précautionneusement parmi les bestioles.

Celles-ci ne bronchèrent pas, se contentant de le suivre du regard. Il en fut bientôt entouré de tous côtés.

Il avait encore quelques pas à faire pour atteindre la porte du palier lorsqu’il étouffa un cri, lâchant la molette de son Cricket devenue brûlante.

Dans l’obscurité retrouvée, il y eut immédiatement des bruits de courses, des bonds, de petits cris qui le remplirent d’un effroi irraisonné.

Il resta parfaitement immobile et attendit que la molette fût suffisamment refroidie pour rallumer le briquet.

Un corps souple lui sauta brusquement dessus et s’agrippa à sa veste.

Il poussa un hurlement et, sans réfléchir, prit à pleines mains le rat qui l’attaquait, l’arracha de lui, le lança au loin de toutes ses forces tout en se précipitant en avant et se ruant vers la porte.

Le rat heurta le mur avec un écœurant bruit mou, et cela provoqua des galopades effrénées parmi ses congénaires. Laurent marcha sur un animal qui gueula, sentit qu’un autre s’accrochait à son pantalon, s’en débarrassa en projetant en avant sa jambe, donna un coup de pied dans une masse de chair flasque.

La porte. L’ouvrir prit une éternité. Il y parvint enfin, fonça sur le palier en tirant violemment le battant qui se referma derrière lui en claquant. Il y eut simultanément un chuintement et un craquement ; un rat avait voulu se faufiler et avait été coincé par la lourde. Il n’avait pas été sectionné net mais écrabouillé, aplati, plié par le milieu du corps. Ça l’avait estourbi sur le coup et il pissait du sang. Un sang si rouge qu’on aurait dit du sang humain. Celui d’Arlette, par exemple.

Laurent se baissa et observa le cadavre du rongeur. « M’ont foutu une sacrée pétoche, les gaspards… Encore plus que les cadavres dans la pièce du fond ! C’est quand même bizarre… Ils viennent d’où, ces rats, dans un H.L.M. ? Et pourquoi n’ont-ils pas bouffé les cadavres, justement ? »

Le rat mort semblait se foutre de sa pipe, avec le sourire cruel que lui dessinaient ses ratiches saillantes.

De l’autre côté de la porte, ça galopait et couinait et gratouillait à qui mieux mieux.

Ces sales bestioles allaient finir par faire un trou dans le bois du battant. Laurent frissonna en les imaginant se glisser hors de l’appartement, envahir l’escalier, se répandre dans toute la tour.

Il valait mieux partir tout de suite. Ne pas traîner ici.

En passant devant la cage d’ascenseur, il remarqua que celui-ci fonctionnait.

« Pas le temps de l’attendre. Je l’appellerai de plus bas s’il reste encore beaucoup d’étages à descendre. »

Il s’aperçut aussi que, dans l’escalier et sur les paliers, les lumières étaient allumées. De moulardes lumières jaune pisseux, funèbres et froides.

Par les briques de verre, par contre, le jour n’entrait plus du tout.

Laurent regarda à son poignet.

Huit heures trente-deux. Sa montre ne déconnait pas, n’avait jamais déconné. La nuit tombait et ça faisait plus de douze plombes qu’il était dans l’immeuble.

VIII

Cinq étages plus bas, il n’était toujours pas parvenu au rez-de-chaussée.

Il décida d’appeler l’ascenseur. Et de l’attendre, cette fois, aussi longtemps que nécessaire. Il se sentait trop épuisé pour achever de descendre à pied, même s’il ne restait probablement plus que très peu d’étages.

Sur le palier, il entendit des bruits dans la plupart des appartements. Des sons de télé surtout. Zizique sirupeuse et coups de pétoires, hennissements et cris de peaux-rouges : c’était le ouaisterne avec John Wayne qui avait le plus de succès. Çà et là, il y avait aussi des éclats de voix, des rires de loupiots, des bruits de repas et même, quelque part, un disque de musique arabe qui passait.

Les locataires étaient donc, dans l’ensemble, rentrés chez eux et cela étonnait Laurent.

Pourquoi diantre n’en avait-il croisé aucun dans l’escalier ? Pourquoi n’avait-il pas vu l’ascenseur en cracher une seule fournée sur quelque palier ? Pourquoi n’avait-il pas entendu le même remue-ménage que le matin à l’heure de leur départ ?

Et s’ils étaient par extraordinaire tous rentrés pendant son évanouissement, pourquoi personne ne s’était-il soucié de lui, pourquoi ne lui avait-on porté aucun secours ?

Il essaya de chasser ces questions de son cerveau. En fait, elles s’ajoutaient au reste, à tout le reste. À tout ce qui s’était passé dans l’immeuble, depuis le matin, d’horrible ou d’absurde et qu’il était préférable de ne pas chercher à comprendre pour le moment.

Il se demanda s’il devait sonner chez quelqu’un, prévenir que des meurtres avaient été commis dans la tour – dont un en sa présence.

Il eut un geste d’abandon. Non, il ne sonnerait chez personne. Ils pouvaient tous aller se faire empapaouter, ces connards !

« Si je sonne chez eux, soit ils ne répondent pas, soit ça m’embarque dans des histoires de fous ! » Il alla droit à l’ascenseur et l’appela. Le voyant se mit aussitôt à clignoter : appel enregistré, mais l’appareil était en service pour l’instant.

— Eh bé ! maugréa Laurent, on va attendre ! Au point où j’en suis, j’suis plus à ça près !

Pour se reposer un peu les cannes, il se cala le cul par terre aussi confortablement qu’il le pouvait, adossé à la paroi en face de la porte de l’ascenseur.

Celui-ci se rapprochait. Ça s’entendait à son tintamarre grandissant.

« Il va passer devant moi pour aller plus haut », pensa Laurent. Mais l’appareil s’immobilisa à l’étage et, avant qu’il ait pu se lever, la porte de la cabine coulissa.

À l’intérieur, il y avait cinq jeunes types et une greluche. Des loubards avec des blousons de cuir surchargés de grigris.

Ils virent tout de suite Laurent et se précipitèrent hors de l’ascenseur pour l’entourer en rigolant.

— Eh, mec, qu’est-ce que tu fous là, assis par terre ? demanda l’un d’eux.

— C’est un clodo ! affirma un autre.

— Non, estima le premier qui avait jacté. Il est pas sapé comme un clodo. C’est un bourgeois beurré.

Ça leur fit se fendre la pipe et ils le conspuèrent. Très ennuyé, il demeurait comme il avait été surpris, encore semi-accroupi contre le mur, et n’osait pas se relever.

— Je t’ai posé une question, fit celui qui paraissait être le chef. Faudrait voir à répondre, lopette ! J’aime pas beaucoup qu’on soit malpoli avec moi, moi !

— T’as compris ? demanda un freluquet d’à peine quinze berges en lui assénant, en traître, un vicieux coup de santiag dans une cheville.

— Aïe ! laissa échapper Laurent avec une grimace de douleur.

Il voulut se relever, sinon pour faire face, du moins pour se protéger plus aisément.

Nouveau coup de tatane. Dans les côtes, cette fois. Un coup de spécialiste.

C’était la nénette qui avait frappé.

— On t’a pas dit de te lever ! lança-t-elle, l’air fumasse.

Il la regarda. C’était une brune de seize ou dix-sept piges, pas très grande mais ni plus ni moins baraquée, question largeur d’épaules, que ses joyeux camarades mâles. Plutôt jolie dans son harnachement féticho.

— Je me reposais en attendant l’ascenseur, préféra-t-il expliquer docilement.

— Feignasse ! ricana l’un des gonzes.

— Ouais, surenchérit un autre, t’es qu’une feignasse, t’entends ?

Et, comme Laurent ne disait rien, il lui envoya un mollard. Un beau mollard, bien gras et bien vert, bruyamment expectoré. Laurent le reçut sur la joue et ne broncha pas.

— On te crache à la gueule et tu te laisses faire, pédale ? nargua le glavioteur. T’as les ch’tons ? T’as peur qu’on escagasse ta mignonne petite gueule de peigne-cul ?

Laurent, du revers de la manche, essuya le crachat sans répondre.

— Eh ! le provoqua le meneur, qu’est-ce que tu me répondras si je te dis que ta mère se fait enculer par les bougnoules ? Tu m’répondras quoi ?

Silence de Laurent.

— Il répondra que dalle, pouffa la fille, vu qu’il est à moitié mort de pétoche !

Le mec prit illico une mine apitoyée et s’approcha de Laurent.

— C’est vrai, ça ? demanda-t-il avec la voix d’un cave s’adressant à un môme mongolien. On a la trouille tant que ça, mon pauvre biquet ?

Il prit Laurent par une épaule, d’une poigne ferme mais cordiale.

— Allez, mon coco, j’vais te donner un coup de main pour t’lever… Tu vois qu’il faut pas avoir peur de nous… On demande qu’à rendre service aux gens, nous ! gazouilla-t-il en l’aidant à se mettre debout.

Il se tourna vers ses potes.

— Pas vrai, vous autres, qu’on demande qu’à rendre service aux gens ?

— Ouais ! firent-ils à l’unisson et en se tordant de rire.

— Alors, reprit leur chef en secouant amicalement Laurent, de quoi que t’aurais peur avec nous, hein, gros couillon ?

Et, à l’improviste, il catapulta à la même seconde son poing fermé dans le bide de Laurent.

Celui-ci fit un « Glurg ! » et plongea du nez, plié en deux par la douleur.

Le teigneux le cueillit presto au menton d’un coup de genou magistral, dans la meilleure tradition du cassage de gueule, puis lui asséna, dans la foulée, un coup de poing sur la nuque.

Laurent chancela, faillit tomber. Tout se brouillait autour de lui.

— T’es pas encore groggy ? ricana son adversaire. T’es un coriace, alors ? Tant mieux. C’est ce qu’on préfère, nous, les coriaces. On les casse !

Il prit à deux mains la tête de Laurent, le regarda bien en face, le gratifia d’un sourire Colgate et lui balança un furieux coup de boule en plein front. Laurent entendit un formidable gong résonner dans son citron. Quelque chose de rouge et d’éblouissant passa devant son regard. « Mon crâne éclate ! » pensa-t-il en un éclair.

Le loubard le lâcha et, instantanément, il s’écroula en se pliant sur lui-même, en accordéon. Pas vraiment knock-out mais sérieusement sonné.

Dans une semi-inconscience, il vit la semelle d’une botte arriver vers son visage. Au ralenti, comme au cinoche. C’était presque marrant – et, peut-être partiellement à cause de cela, c’était terrifiant.

« Ils vont me tuer ! » se dit-il.

Le coup porta enfin. Il sentit son faciès s’aplatir, s’écrabouiller sous la grole avec un bruit mou, et cela dura inconcevablement longtemps. Un vrai film de Sam Peckinpah, version hard.

La douleur ne vint qu’après. Au ralenti, elle aussi. D’abord infime puis enflant, de plus en plus aiguë, de plus en plus grande, pour diminuer ensuite et s’éloigner, ne laissant d’elle qu’un tiraillement sourd et lancinant.

Laurent songea au bruit que fait, en passant, une voiture de course. C’était un peu pareil. Il s’aperçut qu’il n’avait pas réellement mal et que la douleur lui était totalement extérieure, comme s’il s’était regardé souffrir sans participer à sa propre souffrance. Cela ne l’étonnait même pas.

Sa vue s’était troublée ; quand sa vision redevint nette, il vit six visages penchés au-dessus de lui. Ceux des cinq loulous et celui de leur petite copine. Ça ressemblait toujours à du cinoche : les tronches étaient disposées en cercle et il les voyait en contre-plongée, déformées comme par un objectif à grand angle.

Mais ce qui déformait les traits des six gouapes, c’était surtout la haine. Une haine d’autant plus forte qu’elle n’était justifiée par rien. Elle dessinait sur leurs trognes des rictus effrayants et allumait dans leurs yeux de sales lueurs de meurtre.

Laurent eut le temps de voir tout cela, puis entendit quelqu’un dire :

— Il a son compte, cet entrogné !

La voix avait un accent bordeluche à couper à l’Opinel. Il ne comprit le sens de ce qu’elle avait prononcé que lorsque des mains se mirent à le tripoter. On fouillait ses poches.

— Trois billets de cent balles, de la monnaie et un Cricket à moitié vide, constata la même voix. C’est un fauché, c’t’enfoiré ! Il a même pas de portefeuille !

— On pourrait lui chouraver ses pompes et ses frusques, suggéra un malin.

— Non, reprit la première voix. On en tirerait pas un clou. Visez ses godillots, y a des trous sous les semelles ! C’est un minable, je vous dis.

Laurent avait fermé les yeux. Pour que ces jeunes connards le croient évanoui. Et par lassitude, également.

Il sentit soudain une grêle de coups s’abattre sur son corps. Un gnon plus violent que les autres, reçu dans la cage thoracique, lui coupa brutalement le souffle et alluma du feu dans ses poumons.

Encore un coup dans les côtes. Puis à la jambe… On devait sûrement le frapper avec les pieds. Classique.

« Pourvu qu’ils me filent pas un coup de savate en plein dans les couilles ! » s’affola-t-il.

Ils n’y pensèrent sans doute pas. Les coups s’arrêtèrent brusquement de pleuvoir et il les entendit qui carapataient avec des hurlements débiles, dévalant l’escalier à grand tapage.

— Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?

La voix venait du palier. Une voix d’homme.

Laurent tourna avec difficulté la tête dans la direction d’où cela provenait. Son geste suffit à subitement concrétiser sa douleur ; toute sa carcasse souffrait. Il se sentit brisé. Cassé comme un pantin. Il laissa échapper un faible gémissement.

Il acheva pourtant de tourner la tête, car il s’était mis à espérer qu’on allait le secourir enfin.

Sur le palier, l’une des portes était ouverte. Dans l’encadrement, se tenait un gaillard qui l’observait.

— Au secours ! articula péniblement Laurent. S’il vous plaît, aidez-moi !

— Qu’est-ce que vous dites ? demanda le type.

Il marmonna quelque chose, tira sa porte pour ne la laisser qu’entrouverte et, les pognes dans les poches du futal, s’approcha en traînant les charentaises dont il était chaussé.

— Qu’est-ce que vous foutez là, assis par terre ? interrogea l’indigène.

Exactement la même première question que les loubards.

Le gonze se pencha sur Laurent. C’était un costaud d’une cinquantaine d’années, style sportif. Cheveux en brosse et moustaches scrogneugneuses. Une tête d’adjudant de carrière ou d’instituteur sévère-mais-juste. Pas follement sympa, le gars, à première vue.

— On m’a attaqué, balbutia Laurent.

— Qui ? fit l’autre sans ciller.

— Je ne sais pas… Des jeunes gens. Ils ont pris mon argent…

Le type ricana…

— C’est ça ! Et ils ont aussi piqué vos papiers, bien sûr ?

— Je n’ai pas vérifié. Je suppose qu’ils les ont pris avec l’argent.

— Tu me prends pour un con ? s’énerva soudainement l’énergumène. Et d’abord, ousque t’allais à c’t’heure-ci ? Et pis est-ce que t’es de l’immeuble ? Où c’est que t’habites ?

Laurent soupira.

— Je venais voir mes parents, fit-il avec effort. Ils habitent au dernier étage.

Le mec le regarda attentivement.

— T’es blessé ? demanda-t-il.

Laurent aurait pleuré de rage. Qu’attendait ce crétin congénital pour lui porter secours ?

— Je crois que je n’ai rien de grave, expliqua-t-il, mais je dois être plein de contusions… Je n’arrive plus à bouger !

L’autre ne bronchait toujours pas.

— Je vous en prie, murmura Laurent, faites quelque chose pour m’aider.

Le costaud eut un gloussement.

— T’en fais pas. Je vais t’aider, moi, tu vas voir ! rigola-t-il.

Il daigna enfin bouger et, prenant Laurent par les aisselles, le traîna jusqu’à la cage d’escalier.

— Qu’est-ce que vous faites ? balbutia Laurent.

— Ta gueule, répondit le balèze, ou je te pousse dans l’escalier et, amoché comme tu l’es déjà, tu crèves avant d’atteindre l’étage en dessous !

Tout en parlant, il lui défaisait ceinture et braguette.

— Vous êtes fou ! haleta Laurent.

— Si tu l’ouvres encore, j’te fous dans l’escalier comme j’ai dit ! menaça le mec.

Il baissa le pantalon et le slip de Laurent qu’il retourna ensuite comme une crêpe, puis commença à défaire son propre falzar.

— Tu vas voir, mon biquet ! roucoula-t-il ironiquement en s’allongeant sur le dos de Laurent. Ça fait mal au début, mais c’est juste un mauvais moment à passer…

IX

Le présent chapitre est dédié à la mémoire de Sigmund Freud, ce con.

Laurent resta un bon moment sans bouger, en bas des marches, dans la position où il était tombé quand l’autre raclure de bidet l’avait poussé. Quand il fut capable de rassembler ses esprits, sa première pensée fut qu’il n’aurait pas dû se laisser violenter, puisqu’en fin de compte la brute l’avait quand même précipité dans l’escalier après avoir abusé de lui.

« N’empêche que ce salaud se gourait en prétendant que j’allais me tuer avant d’arriver un étage plus bas ! » songea-t-il avec une jubilation vengeresque.

Réflexion faite, non. Il n’aurait, de toute manière, pas pu se défendre. Il n’était pas de taille, surtout éreinté et abîmé comme il l’était, face à une armoire à glace de l’acabit de son violeur.

Peu à peu, il reprenait néanmoins des forces – ne fût-ce que celles que lui donnait le désespoir. Il n’allait tout de même pas se laisser mourir ici d’inanition, c’eût été trop cornichon !

Il s’octroya encore quelques minutes de repos pour rassembler tout ce qui lui restait d’énergie, puis entreprit de se remettre sur pattes.

Il repta d’abord jusqu’au mur, et ça faisait un mal de tous les diables. Ce fut bien pire quand il voulut se redresser en prenant appui sur la paroi. Il avait l’impression que ses os étaient en bouillie et que ses muscles n’étaient plus qu’une plaie vive. Il avait, en outre, atrocement mal au fondement, avec la sensation permanente qu’on y enfonçait, à vigoureux coups, un énorme gourdin qui le fendait littéralement en deux.

En tout cas, constata-t-il une fois qu’il fut debout et qu’il eut fait un pas, il s’en était tiré à relativement bon compte et n’avait aucune blessure grave.

Il eut un rire sinistre.

— J’suis plus qu’un enculé, railla-t-il à mi-voix, mais y a que mon amour-propre qui a trinqué. On peut vivre sans.

Il gagna lentement la volée d’escaliers qui venait ; mais, à la première marche qu’il descendit, il fit une grimace significative et se raccrocha à la rampe pour ne pas défaillir.

Pas possible. Son cul lui faisait trop mal. Encore plus mal que le reste. Jamais il ne parviendrait à descendre un seul étage par ses propres moyens, il tournerait fatalement de l’œil après quelques marches.

— Eh merde ! pesta-t-il.

Il remonta l’unique marche vaincue, avec une nouvelle grimace, et reprit souffle.

Il fallait trouver quelqu’un pour l’aider, pour téléphoner à un toubib, n’importe quoi…

Sonner à une porte. Voilà ce qu’il fallait faire. Il le fallait. Cette fois, il le fallait vraiment. Vraiment. Pour ne pas crever. Tous les occupants de l’immeuble ne pouvaient pas être fous à lier et il finirait bien par trouver quelqu’un de normal, quelqu’un qui l’aiderait à sortir de cette tour. À sortir de ce cauchemar.

Chaque pas lui coûta une douleur croissante, mais il gagna le corridor de chaque côté duquel se trouvaient les portes des locataires. Il n’était plus qu’à quelques enjambées de la première lorsqu’un vertige le saisit.

« Je vais m’évanouir », craignit-il.

Ses dernières forces. Le dernier sursaut de sa volonté. Il courut presque, le regard braqué sur la sonnette qu’il fallait atteindre.

Il ne fit guère que l’effleurer mais il l’entendit qui, pendant une fraction de seconde, faisait un « Dreling ! » asthmatique.

« Pourvu qu’on m’ait entendu ! » songea-t-il en piquant du nez, à bout de forces.

Il resta allongé sur le sol. Pas inconscient, seulement épuisé.

Il entendit des pas, puis la lourde qui s’ouvrait. Un cri de surprise :

— Nom de Dieu !

C’était une voix de femme. Une voix qu’il connaissait.

La trouille lui noua les tripes. Zizou ? Renée ? Il ne savait pas. Mais c’était sûrement l’une des deux.

Il y eut tout un remue-ménage puis une silhouette se pencha sur lui, qu’il ne put distinguer car sa vue avait une fâcheuse tendance à œuvrer dans le flou artistique, façon David Hamilton en vachement moins net encore.

— Il t’est arrivé quelque chose ?

C’était un homme qui avait posé cette question absurde. Laurent ferma les paupières, se laissant emporter par la fatigue, et esquissa un sourire sans répondre. Cette fois, c’était la fin du cauchemar. On allait l’aider.

Il sombra dans une sorte de trou ouaté d’où la douleur était exclue. Il entendit qu’on chuchotait puis sentit qu’on le transportait, et le temps cessa d’exister. Ce n’était pas du sommeil mais une léthargie sensuelle, comme un état de survie au-delà de l’existence proprement dite. Au-delà ou en deçà.

Plus tard, beaucoup plus tard sans doute, il eut la sensation de refaire surface. De renaître. Et la première chose dont il eut clairement conscience fut d’être entre les jambes d’une femme. Il grogna.

— Laisse-toi faire, mon chéri. Sens comme c’est bon quand je m’occupe de toi !

La voix. Il ne la reconnaissait toujours pas mais il était décidément sûr de l’avoir déjà entendue.

La femme était assise sur lui. Sur son ventre. Empalée sur son sexe qu’elle faisait coulisser dans le sien en un lent et régulier va-et-vient.

C’était doux et tendre, et chaud également.

« Jamais de ma vie je n’avais été aussi bien ! » s’avoua-t-il ! Il ne se décidait pas à ouvrir les yeux, prolongeant à plaisir son impression de flotter dans un coma voluptueux et confortable.

Sa verge glissait dans le vagin qui, dilaté et lubrifié, semblait l’aspirer si profondément qu’elle se confondait, se fondait même, au ventre de la femme et que Laurent avait la sensation, une sensation physique, concrète, d’être lui-même contenu tout entier dans son propre sexe.

« C’est comme si je n’existais plus, s’aperçut-il. Et c’est bon, de faire partie d’un ventre de femme. C’est agréable. C’est rassurant. J’aimerais que cela dure toujours. »

La femme, cependant, accélérait le rythme de la pénétration. Elle poussait de petits gémissements étouffés et mouillait d’abondance.

« Elle ruisselle sur moi. Elle coule sur moi. Elle m’enrobe, elle m’enduit de sa mouille… »

Il n’avait pas envie de bouger. Il avait seulement envie de se laisser faire. D’être pris, possédé. Qu’on lui fasse l’amour.

D’autres sensations, pourtant, s’ajoutèrent ou se dégagèrent de cette béatitude absolue. Des sensations corporelles.

« Ce n’est pas de la douleur. Je n’ai plus mal. C’est comme si j’étais sous anesthésie. »

C’était du plaisir.

La femme qui le chevauchait lui caressait doucement les testicules, lui pétrissait les bourses avec une extraordinaire délicatesse. Et elle lui touchait aussi la poitrine, promenait une main légère et câline sur son abdomen.

« Comme elle sait bien me caresser ! » s’émerveilla-t-il.

Il laissa un sourire flotter sur ses lèvres, comme on envoie un message. Pour qu’elle sache qu’il lui était reconnaissant de tant de tendresse. Elle. Elle…

— Tu te réveilles, mon chéri… Il ne faut pas avoir peur, je suis là. Je m’occupe de toi. Je t’aime…

Elle chuchotait et sa voix était une caresse. Il sentit qu’elle lui passait une main sur le front, dans les cheveux.

— Il faut te réveiller tout à fait, mon chéri. Tu n’as pas arrêté de dormir depuis que je t’ai retrouvé.

Il sourit à nouveau, pour montrer qu’il avait confiance, puis il ouvrit les yeux et la vit qui, nue, à califourchon sur lui, l’observait en souriant.

Elle était jeune et jolie, avec un corps d’adolescente.

— Tu me reconnais ? demanda-t-elle en contractant les parois de son sexe autour du membre de Laurent.

Il referma les yeux. Arlette ? Non. Arlette avait un sourire méchant, ce n’était pas elle. Et puis Arlette était morte.

— Sens comme tu pénètres loin en moi…

Cette voix…

Christine !

Il sentit sa poitrine se gonfler à en éclater. Christine ! Elle était là ! Elle était revenue !

Il rouvrit les paupières pour la regarder.

Oui, c’était elle. Elle qui lui souriait des yeux et des lèvres. Elle qui lui faisait l’amour. Elle qui lui happait le sexe et l’enfouissait dans ses entrailles. Elle qui ne formait plus qu’un seul être avec lui.

Il était heureux. Plus rien au monde ne comptait, que cela : Christine était revenue !

Il tendit le bras. Il voulait la toucher. Toucher son corps, sa peau, ses formes.

Cela lui prit beaucoup de temps pour conduire sa main jusqu’à elle. Il était extraordinairement ankylosé, et l’on eût dit que l’air opposait au moindre de ses gestes une résistance incongrue – mais c’était plutôt agréable.

Il sourit et posa enfin la main sur sa hanche.

Il eut un violent frisson et fit un mouvement de recul, comme si la paume avait été brûlée par ce contact.

Ce n’était pas la peau de Christine.

C’était la peau d’une femme nettement plus âgée. Une peau fatiguée. Ridée, fripée, usée. Flasque et molle, et tiédasse.

La fausse Christine éclata de rire. Elle se moquait de lui, c’était évident ; mais elle se moquait sans cruauté, et elle reprit avec une tendresse accrue le frottement spongieux de son vagin autour du pal de Laurent.

Celui-ci scruta fébrilement son visage.

C’était toujours la même femme, avec le même sourire et la même douceur dans le regard, et pourtant ce n’était plus Christine.

Cela n’avait jamais été Christine.

La femme était plus que mûre. Presque vieille. Carrément vieille.

Elle n’avait pas cessé de lui sourire.

— Alors, murmura-t-elle, tu ne me reconnais donc pas ?

Il se concentra. Bien sûr qu’il la connaissait… Mais où l’avait-il déjà vue ?

Elle lui adressa un regard attendri et, passant une main derrière sa propre croupe, se remit à lui caresser les testicules.

— Là, mon chéri, chuchota-t-elle en ondulant du bassin autour de la verge qu’elle enserrait. Tu vas être bien sage, maintenant… Tu vas jouir en moi, tout au fond de moi… Tu vas répandre ton sperme dans mon ventre…

« C’est comme si elle me berçait, pensa-t-il. Et c’est bon. »

Il se moquait qu’elle fût vieille, et qu’elle fût laide. Il aimait qu’elle lui parlât ainsi. Il aimait sentir son sexe aller et venir en elle.

« Aucune femme ne m’avait donné autant de plaisir, ne m’avait aimé avec ce calme et cette douceur. Elle me fait l’amour comme j’ai envie depuis toujours qu’on me le fasse. Comme j’en ai besoin. »

Son plaisir physique déborda de sa verge, se propagea dans son ventre, gagna tout son corps, l’enveloppa dans une chape de chaleur humide et caressante. Il n’aurait jamais supposé qu’on puisse ressentir aussi intensément et aussi délicieusement la volupté, et il se sentait fantastiquement en harmonie avec cette femme, avec lui-même, avec le monde entier, avec l’univers.

Il était à sa place, en elle.

Et il l’aimait.

L’orgasme proche contracta ses testicules qui frémirent sous les doigts de la vieille femme. Elle les serra davantage, comme pour en exprimer tout le suc, et se tortilla de façon lubrique, en poussant des râles, sur l’éperon de chair qui lui barattait le vagin et lui besognait le flanc.

— Viens ! feula-t-elle. Jouis ! Éjacule, décharge en moi !

Il la sentit qui s’ouvrait, se liquéfiait, s’embrasait, et il s’abandonna tout à fait au plaisir qui déferlait en lui.

Et, tandis qu’un même orgasme les secouait tous deux, tandis qu’il laissait gicler en elle la semence qu’elle semblait aspirer, pomper, boire avec son sexe, elle eut un cri extatique :

— Mon fils ! Mon Laurent chéri !

Il eut l’impression de recevoir un coup de poing dans l’estomac. Un dernier jet de sperme lui échappa, dérisoire, puis il se mit à trembler de tous ses membres en la regardant, paralysé par quelque chose qui était indiciblement plus terrible que de l’épouvante.

— M’man ! balbutia-t-il.

Recouvrant soudain sa liberté de mouvement, il se redressa en essayant de la repousser. Mais elle résista et, s’accrochant à lui en éclatant d’un rire strident, se maintint assise sur le phallus qui, déjà, mollissait en elle.

Il la sentait gluante et tentaculaire, comme une pieuvre collée à lui et qui l’aurait vampirisé par le sexe.

Il la frappa à coups de poings mais elle riait de plus belle, sans lâcher prise. Il chercha alors à la renverser et se jeta sur le côté.

Il vit deux silhouettes qui se tenaient immobiles, debout près du lit où sa mère le tenait prisonnier.

Il reconnut Zizou et Renée, nues toutes deux. Zizou riait, d’un rire silencieux. Renée regardait fixement devant elle, hagarde et tendant, dans ses mains rouges de sang, les ciseaux avec lesquels elle avait tué Arlette. .

— Tiens ! glapit Zizou en prenant les ciseaux ensanglantés à sa compagne et en les donnant à Laurent. Tue ta mère ! Tue !

Il la regarda pendant plusieurs secondes sans comprendre, puis regarda sa mère qui, vissée à lui par le sexe, l’observait narquoisement.

— Tu ne me tueras pas. Tu n’es qu’un petit garçon et tu n’oseras pas me désobéir.

Il poussa un cri rauque et, sans hésiter, projeta son poignet en avant.

Les yeux de la vieille dame s’agrandirent grotesquement, fixés sur lui, pleins d’incrédulité et de surprise, puis elle porta les mains à sa gorge et les referma sur la poignée des ciseaux dont la double lame était fichée dans sa chair.

Elle ouvrit la bouche et cela fit un affreux gargouillis. Une écume rouge vint bouillonner à la commissure de ses lèvres et elle s’abattit d’un seul coup, morte, sur la poitrine de son fils qu’elle éclaboussa de son sang.

Zizou ricana.

— Tu l’as tuée ! triompha-t-elle. Tu as tué ta mère ! Tu l’as assassinée !

Il hurla et, repoussant le cadavre avec terreur, se rua hors du lit. Il bouscula Zizou et Renée et se précipita vers la porte.

Il se retrouva dans la salle à manger. Il reconnaissait le buffet et un ou deux autres meubles. Ses parents les avaient déjà quand il était moujingue.

Assis à la table, face à lui, son père lisait le journal. Comme autrefois.

Le vieillard, au bruit de la porte, leva la tête et le vit.

— Laurent ! Tu t’es enfin réveillé, mon gars !

Il s’était levé et venait vers lui, souriant, tendant les bras pour le serrer contre sa poitrine.

Laurent l’arrêta d’un geste.

— J’ai tué maman ! haleta-t-il.

Son père éclata de rire.

— Mais non, nigaud ! Elle était déjà morte. C’est moi qui l’ai tuée !

Il ouvrit la porte de la chambre et fit signe à Laurent de regarder.

Zizou et Renée avaient disparu. Sur le lit, il y avait deux corps qui reposaient côte à côte, comme endormis. Deux corps de vieillards, nus et pleins de sang. L’homme tenait encore l’arme dans sa main crispée : une paire de ciseaux.

Laurent reconnut sa mère et son père.

On se mit à rire doucement derrière lui. Il se retourna.

À l’endroit où son père s’était tenu pour ouvrir la porte, se trouvait un homme dont la main était encore posée sur la poignée.

— Eh bien ! fit l’inconnu, le spectacle te plaît, mon mignon ?

Laurent reconnut subitement ses cheveux en brosse et ses moustaches broussailleuses. C’était l’homme qui l’avait violenté.

Il hurla et, sans souci de sa nudité, prit la fuite.

X

Je ne peux pas y croire. Je ne peux pas. Et pourtant ce n’est pas un rêve. C’est réellement arrivé. Tout est vraiment arrivé. Tout.

Ou c’est dans mon imagination que ça s’est produit. Seulement dans mon imagination. Oui, ça n’est pas possible autrement.

Je dois être fou.

C’est ça. Je suis fou. Fou !

Il faut fuir. M’échapper.

Sortir d’ici. Il faut quitter cet immeuble. Après, je verrai. Je me cacherai. Je serai sauvé.

Sortir… Je suis si fatigué !

Il faut que j’y arrive. Il faut que je trouve le rez-de-chaussée.

Je devrais pourtant l’avoir atteint. Il est impossible que je ne l’aie pas encore atteint. Ça fait des étages et des étages que je dévale depuis tout à l’heure…

J’ai dû me tromper. Descendre trop bas. Je dois être dans les sous-sols…

J’ai trop peur. Je remonte. Il faut que je trouve la sortie. J’ai peur, peur, peur.

Crier. Je dois crier.

Je crie. Je cours et je crie.

Sortir ! Sortir d’ici !

Là… quelqu’un ! On vient !

Merde ! Il a un flingue, ce mec !

Ce mec… Lui ! C’est impossible, ça ne peut pas être de nouveau lui !

Pourtant… ces cheveux en brosse… et ces moustaches…

C’est lui.

Il me vise.

Non !

ÉPILOGUE

Extraits d’un article paru le 23 avril 19** dans le quotidien Sud-Ouest :

« Un drame particulièrement sanglant s’est déroulé, la nuit dernière, dans une tour sise 21, rue de l’Espéranto, à Lormont (Gironde). Peu après une heure du matin, en effet, les locataires de cet immeuble de 23 étages furent réveillés par une détonation.

« La police fut immédiatement prévenue et le commissaire Paucard enregistra sur place le témoignage de l’auteur du coup de feu, qui s’était entre-temps laissé de bonne grâce désarmer par le concierge, M. Félipe Bordiez.

« Le tireur, qui avait utilisé une carabine de chasse, conduisit lui-même les enquêteurs sur les lieux de la tragédie.

« Il a désigné aux policiers le cadavre d’un homme, abattu d’une décharge en pleine poitrine, presque à bout portant.

« La victime était rigoureusement nue, mais ses papiers furent, peu après, trouvés près d’un vide-ordures. Il s’agit de Laurent Brelet, 34 ans, né à Bordeaux et demeurant à Paris où l’on ne lui connaissait, semble-t-il, aucune profession régulière.

« — Depuis un moment, a expliqué le tireur qui loge au 8e étage de la tour, quelqu’un jouait à monter et descendre bruyamment une partie des escaliers en poussant des hurlements. Cela m’empêchait de dormir et, de guerre lasse, je suis sorti voir ce dont il s’agissait. Les agressions nocturnes étant monnaie courante dans la cité, j’ai préféré m’armer à tout hasard. À peine étais-je dans l’escalier qu’un individu tout nu, couvert de sang et qui n’était manifestement pas dans son état normal, a surgi et s’est jeté sur moi en criant. Je me suis senti menacé et j’ai instinctivement tiré.

« Ce récit a été confirmé par différentes personnes, notamment l’épouse du meurtrier involontaire. Celui-ci, M. Daniel Monrocq, 53 ans, professeur de gymnastique, a été provisoirement incarcéré. Une pétition en sa faveur a spontanément circulé parmi les autres locataires, dont plusieurs affirment avoir remarqué, dès le matin précédent, Laurent Brelet rôdant déjà dans l’immeuble.

« Mais une horrible surprise attendait encore les policiers. Apprenant que les parents de la victime habitaient au dernier étage de la tour, ils voulurent les prévenir. Ils trouvèrent les deux vieillards, âgés respectivement de 68 et 71 ans, gisant sans vie dans une mare de sang. Sur l’arme du double crime, une paire de ciseaux, ont été relevées les empreintes de leur fils.

« La police a la conviction que Laurent Brelet a commis son geste parricide dans une crise de démence, hypothèse que paraissent confirmer les circonstances de sa propre mort. »

GILLES SOLEDAD FÊTE DE FINS DAMNÉS

I

Les deux dernières pannes de New York ont été dues à Dieu et à la nature. La troisième pourrait bien être l’œuvre des hommes. Une éventualité terrible qui menace d’être la réalité de demain. Et pas seulement aux bords de l’Hudson.

Marc Helmer, Minute, 20 juillet 1977

— Presse pas si vite, putain, Zig-Zag ! Tu perds le meilleur !

— Ta gueule, ma couille ! J’connais mon boulot ! C’est la millième fois que je fais ça !

Petit Paul grommela quelques mots informes et retourna s’accroupir à côté de la presse. Zig-Zag savait toujours trouver les mots pour la lui faire boucler.

La vieille 4L tangua sur ses pneus. Il regarda, fasciné, la mixture poudreuse et grise qui dégueulait de la bouche de la presse à amphés. L’eau frémissait dans la casserole, au-dessus du camping-gaz. Les seringues étaient prêtes. Dans quelques minutes, ça allait être la fête ! Leur fête ! À lui et à Zig-Zag !

Le mufle effrayant de Zig-Zag se tourna lentement vers Petit Paul. Un rictus plus laid qu’à l’ordinaire agrandissait la déchirure de sa bouche et mettait en relief les bosselures violacées de son visage martelé. Zig-Zag souriait. Petit Paul avait l’habitude.

— Le jus sera bientôt cuit, mon frère ! On va se faire une belle java, tu vas voir.

— Dommage qu’on n’ait pas trouvé de coke ! soupira Petit Paul.

— On fait avec ce qu’on a ! Mais t’inquiète ! Avec le cocktail que je t’ai préparé, tu vas pas être déçu du voyage ! Mandrax, Nubaren, Préludine, et même un peu de Maxiton forte ! Du nanan ! Pour nous autres, faut que du meilleur !

— J’aurais pas cru qu’ils avaient encore du Max, dans leurs réserves.

— Ce pharmaco, si tu veux mon opinion, c’est une mine d’or !

— Je veux ! Dix fois qu’on le braque en deux ans et jamais d’embrouilles !

— Il balise trop pour porter le pet, c’est tout !

— Qu’est-ce qu’on a besoin d’autre ?

— Que t’chi, ma couille ! La vie rêvée ! Manque juste une sauterelle ou deux, pour la détente, quoi !

— Là, on serait les rois !

— Les rois d’la ZUP ! maugréa Zig-Zag, amer.

Son bras montait et descendait avec régularité, pompant sans fatigue sur le levier de la presse.

La presse était une idée à lui. Elle se déplaçait dans la zone selon son humeur : véritable échoppe à défonce itinérante. La 4L grinça. Les amortisseurs étaient légèrement défectueux.

Autour de l’épave, la zone moutonnait comme un paysage de fond marin. Lugubre ! Désolé ! Glaçant ! Des porte-avions engloutis, aux façades décrépites, s’inclinaient à quelques centaines de mètres. Les 5 000 logements : des blockhaus grouillants de rats à visages humains. Aujourd’hui, la plupart des fenêtres étaient illuminées : les lueurs livides du petit écran explosaient en flashes rapides, à l’unisson. C’était fête. Il était 6 heures du soir. Il faisait nuit noire et depuis ce matin il neigeait sans débander.

Hors de la voiture, l’air était glacé, à fendre un cœur de béton armé. La veille encore, le ciel était bleu clair, et un surprenant soleil printanier chauffait péniblement les varices des petits vieux à la retraite. Une sorte d’été indien ! avait triomphé la météo. Qui pourrait bien durer encore une bonne semaine. Les spécialistes n’avaient pas eu le temps de terminer leur phrase que le thermomètre chutait à 5 au-dessous de 0. Cinglant démenti ! D’autant plus cinglant que l’EDF avait accordé du crédit à ces prédictions optimistes et reculé à quinze jours l’ouverture du chauffage.

— Joyeux Noël, ma couille ! grinça Zig-Zag en se plantant la shooteuse dans la saignée du coude. Il appuya doucement sur le piston et l’immonde mélange de speeds et de barbituriques inonda son système sanguin. Son cœur se mit tout à coup à cogner comme une conga folle.

— Joyeux Noël ! éructa Petit Paul, en tirant la seringue d’un coup sec. Une perle de sang pointa dans le creux de son bras. Il la goba d’une langue gourmande.

Les deux seringues se brisèrent quand ils trinquèrent et ils partirent d’un fou rire hoquetant.

— La pleine forme ! ponctua Zig-Zag qui se calma le premier. Avoue que c’est pas de la merde, ma cuisine !

— C’est pas d’la merde ! acquiesça Petit Paul, gravement.

Zig-Zag s’inquiéta :

— Et toi, comment qu’tu t’sens ? Tu dis rien !

— Géant, mon frère ! Je suis plus grand que cette putain de ville !

— King size Canary ! pouffa Zig-Zag qui était un fan de Tex Avery.

Il considéra Paris, à travers les étoiles de givre qui balafraient la vitre arrière.

— J’aimerais bien me la becqueter, une bonne fois, cette saloperie ambulante ! déclara-t-il après un silence plein de lourds sous-entendus.

— Je suis partant, quand tu veux ! déclara Petit Paul qui ne voulait pas être en reste de mégalomanie. Un jour faudra qu’on prenne notre temps et qu’on la rase ! Mais alors, quelque chose de bien ! Du fignolé ! Qu’il ne reste pas un pavé plus haut que l’autre.

— Voilà ! Exactement !

Très près, le triple vrombissement d’une patrouille de motards bouscula le silence de neige qui enrobait la 4L.

— Les lardus ! gémit Petit Paul. Je reconnais les moteurs.

— Ça tombe mal ! Pour eux ! Je suis vraiment pas d’humeur, constata Zig-Zag. Ses dorsaux se contractèrent. On aurait pu loger un poing d’enfant dans le gouffre qui se creusait entre eux.

Une ombre noire se profila derrière la vitre, déformée, gauchie par les cristaux de glace. Un poing s’abattit sur la portière. Quelqu’un gueulait quelque chose, dehors, mais c’était inaudible.

— Mate ! Quel enfoireman ! Il a déjà défouraillé ! constata Petit Paul, à peine surpris. La forme noire et menaçante d’un Colt prolongeait le bras du motard, pointé vers la place du mort.

— Ça va pas lui porter chance ! grimaça Zig-Zag.

Le poing ganté retomba avec violence sur la portière. Les bottes du motard luisaient au-dessus du tapis de neige boueuse. Ses jambes étaient ouvertes à 30°, comme celles d’un cow-boy qui va dégainer. Il attendait.

Zig-Zag respira un bon coup et posa sa main sur la poignée de la porte.

Et la ville s’éteignit ! S’ÉTEIGNIT !

Wendy émergea de la file d’attente en se frayant un chemin sournois à grands coups de hanches. La foule lui donnait envie de gerber. Elle ne déclara rien à la caisse. Elle n’avait rien trouvé qui lui plaise, que du vide emballé, que la foule affolée se disputait à grands coups de gueule.

La bouteille de Jack Daniel’s qu’elle avait scratchée, dans la cohue complice, battait son flanc, dans la poche intérieure de sa veste de cuir à longues franges.

Dehors, l’air lui sembla plus froid qu’avant qu’elle n’entre dans le supermarché. Les franges mêmes de son cuir en étaient hérissées. Elle frissonna et tira le chariot de son zip jusqu’à son cou. Elle traversa l’avenue sans hâte, attentive cependant aux cohortes de caisses mugissantes qui la frôlaient, bourrées jusqu’à la gueule de crétins éméchés, insoucieux des piétons.

Wendy, autrefois, s’appelait Nicole. Il y a bien longtemps. Dans les années 60. Avant la guerre ! La guerre que cette société lui avait déclarée.

Elle avait le cul gelé, sous sa jupe de cuir fauve. Les flocons s’attachaient à elle comme la limaille à l’aimant.

Le cul gelé, mais les miches brûlantes. Depuis quelques jours, le besoin d’amour la travaillait au corps. Elle n’avait croisé que des hommes insignifiants, des homoncules épais comme du papier pelure, dont elle pouvait, avant qu’ils n’ouvrent la bouche, prédire tous les mots qui allaient en sortir. Rien de bon ne pouvait découler de pareilles rencontres. Ce dont elle avait besoin était aussi rare que les ruisseaux dans le Hoggar.

Elle poussa la porte du café. Dedans, il faisait meilleur. Une odeur tiédasse de bière et de mauvais marc flottait dans la salle. Un brouhaha confus montait de la mêlée de corps qui s’agglutinaient devant le zinc. 50 % d’alcoolos. 50 % de solitaires à l’affût, estima-t-elle au jugé. Total : 100 % de misère. Elle réussit avec peine à s’approcher du comptoir. Une vieillarde acariâtre finit par lui servir son Viandox. Des corps masculins pesaient sur son dos. Le café était décoré pour les fêtes. Lampions, guirlandes et vinasse !

Ses longues jambes nues et ses cuisses étaient encore couvertes de chair de poule. Elle but le Viandox avec délices. Le liquide brûlant, sans grande saveur, coula en elle et chercha les zones de froid, pour les effacer.

La porte s’ouvrit derrière elle. Un homme entra, épais, rougeaud, vacillant. Il était aveugle. Devant lui, il poussait un caddy, sur lequel était inscrit le nom du supermarché d’en face. La patronne le regarda entrer d’un air soupçonneux. L’homme parvint à se faufiler jusqu’à Wendy. Il avait laissé le caddy près de la porte.

— Vous pourriez me commander un demi, Mademoiselle ? S’il vous plaît.

Wendy le dévisagea, étonnée. Il n’avait pas l’air d’un simulateur.

— Le parfum ! expliqua le non-voyant. Vous sentez bon.

Il souriait, mais sa voix était un peu avinée.

Wendy commanda la bière. L’homme y trempa ses lèvres. Il tourna vers Wendy ses yeux morts, grands ouverts, qu’aucune lunette noire ne voilait. Des yeux de poisson mort, dans un visage de taureau !

— Ça vous embêterait de surveiller mon caddy, de temps en temps ?

— Non ! fit Wendy. Vraiment, ça ne m’embêterait pas !

— Merci ! dit l’aveugle. Il vida son demi, le coude levé au-dessus des yeux.

— Un autre ! commanda-t-il d’un ton plaintif.

Wendy commanda le second demi. La patronne était en train de téléphoner. Elle coulait vers l’aveugle et Wendy un regard sournois et mauvais. Wendy se demanda ce qui pouvait motiver cette mimique.

Les flics débarquèrent un quart d’heure plus tard. Ils creusèrent dans la foule comme un brise-glace, droit sur l’aveugle, qu’ils bloquèrent au coude. Wendy s’écarta. Elle ne pouvait rien faire !

— Où t’as volé ce caddy, fumier ! glapit un brigadier. Lui aussi avait bu. Ses tempes étaient argentées. Des tempes de séducteur de barrière, pensa Wendy. L’aveugle était cuit, bourré comme une vache.

— J’ai l’autorisation de la caissière du supermarché, se rebiffa-t-il. Il bégayait et les mots avaient du mal à franchir ses lèvres.

— Menteur ! On t’as vu ! T’as entassé les marchandises et t’es sorti comme un voleur.

Le poing du brigadier frappa l’aveugle à la tempe. La foule se resserra, pour voir.

L’aveugle s’énervait. Les flics le firent tomber au sol, d’un croche-pied hypocrite. Ils ne se cachaient même pas. À terre, ils continuèrent à le tabasser, à grands coups de pompe dans ses yeux de poisson, qui ne cillaient pas. Le taureau s’était rabougri, recroquevillé dans la position du fœtus. Il pleurnichait, les yeux grands ouverts.

La bouteille de Jack Daniel’s battait contre le flanc de Wendy. Elle essaya de s’esquiver, mais la presse l’empêchait de se glisser vers la porte. Un coup de pied fit éclater l’arcade sourcilière de l’aveugle. Le sang gicla, chaud et poisseux, sur son visage et sur la chaussure du flic.

— Dégueulasse ! hurla celui-ci.

Il était vraiment ulcéré. Il redoubla son coup de pied. L’arête du nez craqua. La foule gronda. Sa masse se fendit. Wendy réussit à s’approcher de la porte. Elle n’était plus qu’à deux mètres de la sortie. Un nègre immense lui bouchait le passage, stable comme un baobab.

— Pardon ! fit Wendy.

Le nègre s’écarta, affable. Les flics, derrière, avaient relevé leur patient. Ils le traînaient vers la sortie. La lumière s’éteignit !

Quelqu’un hurla dans la foule. Une voix de femme, suraiguë. Le cri déclencha une mini-panique. La marée draina Wendy jusqu’au trottoir et la laissa là, échouée comme une algue sur la grève gelée. Elle avait pris un coup au creux des reins, dans la mêlée, qui la pliait en deux.

En face, le supermarché, qui tout à l’heure ressemblait à un sapin de Noël, n’était plus qu’une masse noire de béton dressée contre un ciel plus clair. Les seules lumières de la rue qui brillaient encore étaient les phares des voitures.

Les flics avaient disparu, avec leur proie. Non, ils étaient là, devant, tassés dans le panier à salade. À travers le grillage, Wendy distingua la tête dodelinante de l’aveugle. Le car démarra en souplesse et s’englua immédiatement dans l’embouteillage monstre que l’extinction des signaux venait de créer. Un concert de klaxons énervés montait déjà de la marmelade de tôle.

Les gens s’étaient arrêtés, pétrifiés dans leur course. On s’interrogeait, par petits groupes : panne de quartier, panne de secteur ? Ils reprenaient leur marche, rassurés par ces quelques secondes de contact humain. Tout le monde s’attendait encore à ce que la lumière revienne dans les minutes qui suivraient.

Un liquide tiède coulait le long de la cuisse de Wendy. Elle se rendit compte que la bouteille de Jack Daniel’s s’était brisée, dans la bagarre. Le bourbon inondait sa veste de cuir. Heureusement, elle n’était pas blessée. Elle pêcha dans sa poche les morceaux de verre coupant, avec mille précautions, et les jeta dans le ruisseau gelé, en grommelant de rage.

La lumière n’avait pas l’air de revenir. Des bougies s’allumaient, un peu partout. Une curieuse atmosphère se créait. Lourde et calme, orageuse. Rien de palpable, rien de visible, mais sensible à mille petits détails discrets. Comme cette main, à deux pas d’elle, dans un groupe de badauds, qui se faufilait dans un sac de dame. Comme cette gifle que le vacarme des avertisseurs rendait inaudible, qu’une jeune femme venait de balancer à la volée à un goujat. Le poing du goujat s’écrasa sur la bouche de la fille. Personne ne réagit.

Une épaisse odeur d’alcool montait des vêtements de Wendy. Elle pesta. Le goût de l’amour lui tordait le bas-ventre. Un vent glacial se leva et farfouilla sous sa jupe. Elle s’enfonça dans les replis obscurs de la ville, vers Paris.

Jacquot ne viendrait plus !

Anne s’ennuyait ferme. À mourir ! Elle vouait Bernard aux gémonies. Quel beau salaud, tout de même, de partir en voyage d’affaires un tel jour. La laisser toute seule pour la nuit de Noël ! Elle n’était pas près de le lui pardonner.

Mireille Mathieu bêlait un hymne à la joie. Les couleurs étaient trop contrastées. Anne se promit de faire venir le dépanneur dès le lendemain. L’image vacilla une nouvelle fois sur l’écran. Excédée, elle se leva de son fauteuil, posa son verre de gin-tonic sur le guéridon et appuya sur la touche ARRÊT. L’image se recroquevilla en chuintant, comme une poupée gonflable. De toute façon, cette émission de variétés était une belle merde ! Elle injuria mentalement Bernard, une nouvelle fois et se dirigea vers la salle de bain d’une démarche légèrement titubante. Peut-être avait-elle forcé un peu trop sur le gin, se morigéna-t-elle. Elle gloussa. Après tout, pourquoi pas ? C’était fête, oui ou non ? Elle n’allait pas se priver, sous prétexte que ce beau fumier l’avait laissée choir ! Au contraire, elle allait s’empiffrer, de bouffe et d’alcool, comme s’il n’avait jamais existé.

Les jambes molles, elle s’assit sur le rebord de la baignoire, face à la grande glace. Elle se détailla sévèrement. Malgré toute sa bonne volonté, elle n’arriva pas à se découvrir le moindre défaut. Elle était un peu émêchée, mais ça lui allait plutôt mieux que le jeûne. Elle découvrit avec plaisir la petite lueur pétillante qui lui allumait l’œil. Elle se trouva mutine, à la limite de l’insolence. Et désirable !

Son cou était long, mais pas trop ! Elle inclina la tête, à droite puis à gauche, et l’effet ainsi obtenu lui plut. Une longue mèche brune lui voilait l’œil, quand elle baissait la tête. Joliment pervers et excitant !

Elle défit les boutons de sa blouse et descendit celle-ci sur ses épaules. Rondes et frémissantes, les épaules. Un grain de beauté coquin faisait à sa clavicule, au creux de la salière, une mouche affriolante. Elle posa sur son épaule un baiser duveteux.

Sa main tremblait, en écartant les pans de sa blouse. Ses seins lui apparurent, petits, mais gonflés et bien fermes. L’aréole qui les couronnait était d’un rouge éclatant, qui seyait très bien au noir de jais de ses cheveux. Elle ôta sa blouse et se retrouva torse nu. Le miroir lui renvoya d’elle une image complaisante. Ses mains en coupe soupesèrent ses seins et, avec une langueur très douce, elle affûta leurs pointes sensibles en les pinçant du pouce et de l’index. Les pointes grossirent tout de suite, de manière phénoménale, et devinrent aussi longues qu’une phalange de bébé. Elle aurait voulu les téter, si elle avait pu !

Son visage s’était coloré ; un rose charmant l’échauffait. Elle se plaça face à la glace et écarta les jambes. Sa jupe se releva d’elle-même et le mufle noir de son pubis lui sourit. Elle émit un petit rire, qu’elle qualifia elle-même « en collier de perles fines ». Les lèvres carminées de sa vulve étaient encore serrées.

Elle porta son index à sa bouche et l’enduisit de salive. Brusquement, elle referma les jambes et courut jusqu’à la salle de séjour. La tête en arrière, elle termina son gin-tonic. Une douce chaleur inonda son ventre et se mêla intimement à l’autre chaleur qui montait de ses reins. Elle versa dans le verre vide une copieuse rasade de gin pur et retourna vers la baignoire, le verre à la main. Elle déposa son fardeau sur le lavabo et reprit la pose excitante qu’elle avait abandonnée. Une page de publicité !

Anne resuça son index et en posa le bout humecté à la commissure de son vagin. Ce simple contact l’électrisa. Elle regarda dans le miroir le bout de son doigt qui descendait la ligne de séparation des nymphes, jusqu’au périnée, et remontait tout aussi lentement vers le bourgeon hypersensible tapi tout en haut, encore protégé par les roses pétales de ses lèvres. Peu à peu, les lèvres se desserraient et béaient. Elle sentit qu’elle était inondée. D’une main, elle dégrafa sa jupe, qui glissa derrière elle, dans la baignoire. Elle ne portait plus que ses bas et son porte-jarretelles. Elle sourit à l’idée que cet accoutrement faisait débander Bernard, alors qu’il l’excitait, elle, et qu’elle ne le revêtait que lorsqu’il la laissait seule.

L’excitation qui la gagnait la fit frissonner. De fines gouttelettes d’une sueur amère perlaient à sa lèvre supérieure. Ses aisselles aussi étaient trempées. Il était temps de passer aux choses sérieuses.

L’armoire à pharmacie était à portée de sa main. Elle leva le bras, ouvrit la petite porte de verre et en tira une bougie. Sa bougie ! Taillée en pointe au bout, bien lisse, bien polie, pour qu’elle ne la blesse pas. Sans cesser de se caresser, elle ôta le bouchon d’un tube de graisse à traire « La Laitière », surraffinée, extra blanche, et enduisit le bout de la bougie de graisse onctueuse et parfumée.

Anne se leva.

Les cuisses écartées, appuyée d’une main au rebord du lavabo, elle passa entre ses fesses sa main préalablement graissée et se lubrifia copieusement le sillon périnéen, ainsi que la minuscule petite bouche d’ombre, veloutée de duvet noir, qui s’ouvrait au fond. Elle ne quittait pas de l’œil son reflet mouvant, dans le miroir.

Elle posa la bougie sur le bord de la baignoire, en guida la pointe fébrilement vers son objectif et, d’un coup de reins précis, s’autosodomisa avec une redoutable précision. La bougie la pénétrait jusqu’au tréfonds de l’âme. Une douce douleur envahit son ventre et ses entrailles frémirent. Elle se releva lentement sans lâcher la bougie de la main. Un membre à la pâleur cireuse apparut à son regard, pour disparaître à nouveau, enfoui en elle, quand elle se mit en mi-flexion. Ses yeux papillotèrent.

Anne sortit de la salle de bain. Son olisbos était toujours fiché en elle. Il suffisait de le maintenir d’une main pour qu’il ne glisse pas. Marcher dans l’appartement ainsi accoutrée lui procurait une joie intense. Elle pensa à Bernard et aux manières peu sophistiquées qu’il adoptait pour la faire jouir. S’il la voyait en ce moment, c’est sûr qu’il s’en étranglerait de surprise. Elle brancha l’aspirateur, qui ronronna gentiment, comme un tigre apprivoisé.

Elle choisit l’extrémité la plus mince, la plus plate, celle dont on se sert pour passer derrière les meubles, et la fixa au bout du tuyau vibrant. Elle ne se souvenait pas avoir disposé de cet embout pour d’autres usages. Elle inversa le système de soufflerie de manière à ce que l’air soit projeté vers l’avant, au lieu d’aspirer. Elle s’assit. La moquette moelleuse épousait ses fesses rondes. L’olisbos de cire s’enfonça en elle plus profondément, lui arrachant un petit cri de surprise heureuse. L’embout du tuyau bougeait entre ses doigts comme une petite bête chaude et vivante. De sa main libre, elle lissa les pétales de son con et les écartela au maximum, pour qu’ils ne se froissent pas au passage. Elle approcha l’embout de son ventre. L’air chaud lui mordilla doucettement les muqueuses. Un sillon se creusa dans les poils noirs de son pubis, révélant une ligne de peau blanche sous la mousse sombre.

Elle cambra les reins et s’empala sur l’embout de plastique. La matière était agréable, lisse et tiède. L’air soufflé avec force la pénétra comme un forceps invisible, vigoureux et violent. Anne gémit et se plia en arrière, les seins pointés vers le ciel. Au fond d’elle, la bougie remuait lentement. Dans ses doigts, l’embout coulissait nerveusement, palpitant, presque humain.

Anne sentit ses joues devenir brûlantes. Un cri étranglé naissait dans sa gorge. Pour l’instant, elle grognait de délices, mais le moment n’allait pas tarder, elle le savait, où l’orgasme allait la submerger et l’obliger à crier, pour ne pas laisser le plaisir l’emporter. Le mouvement de sa main s’activa. Son index mouillé chercha son clitoris et le pressa fiévreusement. Quelques secondes encore, et…

Toutes les lampes s’éteignirent en même temps. L’aspirateur mourut avec un râle convulsif. Anne n’avait plus entre les doigts qu’un bout de plastique inerte, au bout d’un tuyau flaccide. Elle émit un gémissement dépité et arracha de son ventre la chose morte qui s’y était fourvoyée. Les plombs avaient dû sauter ! Elle continua de se caresser, manuellement, mais le cœur n’y était plus. Elle poussa un soupir et se releva, à regrets. La bougie glissa de son corps et tomba sans bruit sur la moquette. Elle se sentit très lasse et cependant très nerveuse. Quelque chose lui faisait immensément défaut. Quelque chose sur quoi elle n’avait pas le moindre doute. Elle avait même le doigt dessus.

Elle s’approcha de la fenêtre. Ce n’étaient pas les plombs qui avaient sauté mais tout le quartier qui était plongé dans l’obscurité. On n’y voyait pas jusqu’au trottoir d’en face. Elle frissonna, nue, près de la fenêtre. Le ciel était très blanc. Une brume froide en tombait qui devait vous pénétrer jusqu’aux os. Elle approcha la main du chauffage. Bien sûr, il s’était éteint, comme le reste. L’immeuble était chauffé à l’électricité. Dans une demi-heure, l’appartement allait devenir invivable !

Elle maudit Bernard une dernière fois, avant de passer sous la douche, pendant qu’elle était encore chaude. Elle se savonna vigoureusement et n’en sortit que lorsque l’eau se mit tiédir. Elle passa des vêtements chauds, une pelisse fourrée, but un dernier gin à la bouteille et sortit dans la rue. À l’aventure !

— Qu’est-ce que c’est que ce foutu bordel ? gueula le motard. Il agita son Colt sous le nez de Zig-Zag. La vitre qui les séparait n’était pas bullet-proof. Si le shérif avait la gâchette nerveuse il allait se morfler, lui, Zig-Zag, tout le barillet dans les gencives. Pour peu qu’il les rende responsables de la panne… !

Le deuxième motard de la patrouille était descendu de sa meule. Il les reluquait sans la moindre aménité. Quant au troisième, il profitait de l’arrêt-bavure pour lansquiner tout ce qu’il savait, à deux pas de sa moto, pour ne pas l’arroser.

Les mouvements désordonnés du Colt fascinaient Zig-Zag. Il suivait le revolver de l’œil, hypnotisé par le métal mat comme l’oiseau par le serpent. Il n’osait pas bouger de son siège, de peur que le cow-boy ne prenne son geste en mauvaise part. Et l’autre continuait de gueuler, inconscient :

— Vous allez me descendre de ce foutu tas de ferraille, bande de petits salauds. Je vais vous dresser, moi…

Zig-Zag poussa la portière, doucement. La crosse du Colt s’écrasa sur la vitre. Zig-Zag tira précipitamment la portière en arrière. La vitre éclata.

— Eh ! cria Zig-Zag. Ça va pas, non ? L’éclat qui brilla dans l’œil du motard lui déplut très fort. Le museau du Colt le dévisageait, il montait vers lui sans se presser. Le flic hésitait encore. Mais le Colt tremblait dans sa main et son doigt se crispait convulsivement sur la gâchette, il n’allait pas tarder à prendre une décision. La mauvaise, naturellement ! La plus désagréable pour Zig-Zag !

D’un coup de pompe, il balança la portière vers l’avant. La lourde tôle heurta le poing du motard au moment où celui-ci pressait sur la détente. La détonation déchira la noirceur environnante. Le flic eut l’air un peu étonné. Zig-Zag déhotta de la caisse en roulé-boulé et se rétablit immédiatement, prêt à lever les bras, en signe d’apaisement.

Le second flic dégainait déjà. Petit Paul ne lui laissa pas le loisir de tirer. La 22 à canon scié avait sauté dans ses mains, de sous la couverture qui la cachait aux curieux. La tête du motard implosa dans son casque blanc.

Zig-Zag avait pris soin de son cow-boy. Il se tordait au sol comme une anguille, les gants sur les roubignolles, pour éviter les coups de chausson meurtriers que Zig-Zag lui décochait à l’aveuglette. Au premier but, il se mit à gerber en couinant comme un porc. Le second l’assomma définitivement. Il ne bougea plus.

Le tout s’était passé si rapidement que le troisième larron n’y avait pris garde qu’à l’instant de la déflagration. Empêtré dans ses gros gants noirs, que le froid lui avait interdit d’ôter pour faire son petit besoin, il essayait bêtement de se rebraguetter d’une main, tout en dégainant de l’autre. Son pauvre zizi, recroquevillé par le gel, tirait toujours la langue à la fenêtre. Le coup de feu avait dû stopper net sa miction et lui couper le sifflet en plein soulagement, car il hoquetait désespérément.

Zig-Zag comprit que Petit Paul allait tirer une seconde fois, pour déquiller le maladroit.

— Campe ! hurla-t-il à l’attention de son acolyte. Petit Paul, retapissant l’injonction, se figea instantanément. Zig-Zag était déjà sur le motard que sa panique et l’état auquel étaient réduits ses coéquipiers paralysaient de trouille. L’énorme poing de Zig-Zag s’enfonça dans sa bedaine avantageuse. Il se plia en deux, expulsant une pleine poumonée d’air vicié. Le genou de Zig-Zag le cueillit au menton. Son visage se renversa en arrière. Il devint tout mou et s’affaissa au sol, roulé en boule. La radio de sa moto éructait des phrases sans suite, à peu près aussi explicites, pour Zig-Zag et Petit Paul, que les messages de Londres aux Français pour un aborigène. D’un coup de pompe rageur, Zig-Zag la fit taire…

Petit Paul regardait le motard qu’il avait allumé, l’œil écarquillé…

— Tu crois qu’il est crouni, le frère ? s’enquit-il auprès de son pote.

Zig-Zag examina d’un coup de sabord négligent la bouillie rougeâtre qui explosait en petites bulles sanglantes dans le casque du motard.

— S’il est encore vivant, il en a plus pour cher ! Je lui donne dix minutes pour la glisser !

— Ça veut dire que j’ai tué un flic ! fit Petit Paul, d’un ton mi-plaintif, mi-glorieux. J’suis bon pour la chaise, moi !

— Pas la chaise, ma couille, pas la chaise ! On n’est pas aux States ! T’es bon pour la décollation, ça oui ! Tout condamné à mort aura la tête tranchée, article je n’sais plus combien du Code Trou d’balle la Duch’!

— Faut qu’on s’casse, Zig-Zag ! On peut pas camper là, à attendre qu’ils viennent me serrer !

— T’as raison, ma couille ! admit Zig-Zag, laconique.

Il ferma machinalement les gaz de la moto du motard assommé, qui ronronnait encore, et marcha à pas lents vers la 4L.

— Et comment, comment qu’on va s’casser ? interrogea encore Petit Paul, angoissé.

Zig-Zag indiqua du geste la vieille caisse rouillée.

— Avec cette épave pourrie ? s’étonna le grand. Et rouge vif, encore ! On sera pas voyants !

— Tu veux pas qu’on emprunte les motos des lardus, non ?

— Ça serait signer le forfait, admit le grand. Mais, tout de même…

Zig-Zag toisa son pote.

Zig-Zag et Petit Paul faisaient le même poids, qui tournait bon an mal an dans le quintal. Mais Petit Paul dépassait en altitude le premier de dix bons centimètres. Il baissa les yeux.

— On fera comme j’ai dit ! Et c’est marre, t’entends ! T’as fait assez de conneries pour aujourd’hui !

— J’t’ai sauvé la mise, oui ! Il allait te descendre, l’autre enfoiré !

— T’avais pas besoin de lui faire sauter le cylindre ! commenta Zig-Zag.

La voiture démarra en crachotant. Les rues étaient noires comme le fion d’un black, commenta Petit Paul. Sur le périphérique, tous les lampadaires étaient éteints.

— Et ça, ça veut dire quoi ? interrogea Petit Paul, en désignant d’un geste panoramique du bras la consternante obscurité qui les cernait.

— Qu’est-ce que j’en sais, moi ? C’est peut-être bien la fin du monde ! Ça va pas me faire pleurer, crois-moi !

— T’es encore fâché, pour le flic ?

— Écoute, mec, j’ai les boules ! Avant, déjà… mais alors, tout de suite, c’est rien de l’dire ! Me prends pas la tête avec tes questions à la con, tu veux ?

— Ben moi, je suis en pleine bourre, avoua Petit Paul. Je peux même te dire que ça m’a mis en appétit, cette kémia de motards.

— Justement ! Moi, c’est la même, tu vois ! J’ai la rage qui m’ronge les balloches ! Tu sais c’qu’on va faire ? Si ça doit durer, ce black-out, on va en profiter pour faire ce qu’on disait tout à l’heure ! Cette putain de ville de merde, on va s’la faire ! À deux ! Et tant pis pour ceux qui voudront s’mettre en travers ! Ça t’plairait ?

— Je suis partant, gronda Petit Paul, farouche. Mais d’abord, on va s’faire un dernier fix de ton cocktail Banco ?

— Un, dix, mille ! Autant que tu veux ! Y a assez dans cette caisse pour envoyer en l’air tous les rats qui vivent là-dedans.

Petit Paul crispa ses doigts sur la crosse de la 22. C’était parti, pour le grand barouf ! Et, ça, c’était une bonne nouvelle.

Zig-Zag se rangea sur le bas-côté et coupa le moteur. Devant le nez de la voiture un panneau indiquait deux directions, Saint-Ouen et Paris. Derrière, c’était Saint-Ouen.

— Bizarre, tu trouves pas, ces groupes de mecs, dans l’noir ? questionna Petit Paul.

— T’occupe ! C’est pas tes oignons !

— Ils ont l’air à ressaut ! T’as pas l’impression qu’il se passe un truc bizarre ?

— Ça sera encore plus bizarre quand on s’y mettra ! Tu vas voir !

La vitrine d’une boutique de Hi-Fi éclata à dix mètres d’eux.

Aucun signal d’alarme ne se déclencha.

— Regarde ces mecs, ils sont barges ! cria Petit Paul en secouant son pote par le coude. Ils cassent une vitrine à trente, et ils se font la paire tranquilles, les bras chargés de cadeaux.

— J’ai vu, mon pote, j’ai vu ! fit, songeur, Zig-Zag, dont un œil surveillait le bouillon en train de mijoter, où les poudres magiques se dissolvaient lentement, et dont l’autre ne perdait pas une miette du scandale extérieur.

— Que fait la Police ? rigola Petit Paul. Le spectacle le réjouissait. Il en oubliait qu’il venait de tuer un flic et qu’il risquait de perdre bientôt ce qui lui restait de tête.

— On s’demande, ma couille ! On s’demande !

Les seringues étaient prêtes.

Wendy croisa un groupe de mecs, dans une ruelle étroite, qui ne lui prêtèrent pas la moindre attention. Ils fuyaient quelque chose, chargés comme des baudets de fardeaux volumineux. Le ululement d’une sirène de police se fit entendre, à peu de distance. D’ailleurs, si on prêtait l’oreille, ce n’était pas une, mais cent sirènes que l’on percevait, plus ou moins stridentes, plus ou moins éloignées. SAMU, Police-Secours, ambulances, pompiers, toute une symphonie de l’urgence s’élevait, grinçante, du macadam.

Une vieille bouscula Wendy, dans sa hâte. Son champ de vision était réduit à néant par un téléviseur géant que ses bras frêles maintenaient difficilement à hauteur de sa tête. Elle titubait. À mesure, que Wendy progressait, le nombre des fuyards augmentait.

Un grouillement confus l’attira devant une boutique. La vitrine était éventrée. Des grappes d’insectes laborieux se castagnaient à l’intérieur. La récupération allait bon train. Wendy ne s’arrêta pas pour participer. Au contraire, elle accéléra le pas. Les sirènes se rapprochaient. Dans le magasin de Hi-Fi, les pillards s’affolaient, partagés entre le lucre et la trouille. Eux aussi entendaient les sirènes.

Le ciel virait au mauve malsain. Wendy sortit du labyrinthe de ruelles ténébreuses où elle errait depuis un bon quart d’heure. Juste à l’orée de ce dédale, le ruban du périph’ allongeait son anneau sans fin. Wendy passa dessous, inattentive au vacarme qui se déchaînait au-dessus d’elle. Les voitures n’avaient pas avancé d’un pas depuis le début de la panne et les chauffeurs, enragés, pompaient comme des bêtes sur leurs avertisseurs. Dans peu de temps, ils se lasseraient.

Wendy dépassa une 4L rouge, garée sur le bas-côté. Dans la voiture, deux mastards s’affairaient à une besogne louche. Elle s’efforça de ne pas les regarder, mais du coin de l’œil saisit tout de même au vol le regard vitreux du plus gros. Dieu qu’il était laid ! Elle marcha plus vite. Une esplanade fouettée par un vent glacé la séparait de Paris. Elle enfonça ses menottes dans ses fouilles et traversa le boulevard des Maréchaux au pas de charge. Ses talons fuyaient sous elle. Elle pénétra dans Paris par la rue Letort. Elle regarda derrière elle : une masse sombre moutonnait sur ses talons, mugissante et fiévreuse. La foule grossissait un peu plus à chaque mètre. La marée humaine avait déjà atteint la 4L rouge qu’elle recouvrait.

— T’as vu la pouliche, comment qu’elle cavalait ! admira Zig-Zag, en claquant deux de ses doigts l’un contre l’autre.

— J’ai vu que dalle ! grogna Petit Paul. Il avait un mal fou à trouver sa veine qui roulait sous la pointe de l’aiguille. Les mots passaient avec peine entre ses dents serrées, crispées sur la ceinture de cuir qui lui garrottait le bras. Il tourna légèrement la tête vers la gauche et le nœud se resserra sur son muscle. La veine saillit plus fort, gonflée d’un sang épais. L’aiguille s’enfonça dans le conduit palpitant, parallèlement aux parois. Petit Paul poussa le piston du pouce et le bouillon diabolique rugit dans son corps à nouveau.

— Ouaahh ! souffla-t-il. Quel flash !

Son cœur faisait boum-boum. Des petites lucioles blêmes brillaient dans l’air, devant lui. Il se sentait enfin chez lui, à sa place.

— Tu l’aurais vu passer ! Comment qu’elle était roulée, la soeur ! Un petit cul… je te dis pas ! Et montée sur échasses, comme une funambule.

— J’ai vu que dalle ! Cette putain de veine voulait rien entendre.

— Dommage ! regretta Zig-Zag. J’me la serais bien carrée sur le pivot.

— Elle était à pied, cette meuf ? interrogea Petit Paul. Une fois gonflé à bloc, réoxygéné de frais, il pouvait se permettre de s’attendrir.

— Un peu, qu’elle était à pied, nez-de-boeuf ! Puisque je t’ai dit que j’ai vu ses talons !

— Bah alors, on peut la rattraper, ton équilibriste. On est en voiture, nous autres !

Zig-Zag tira sur le starter comme un damné.

— T’es pas toujours aussi con qu’on le dit ! balança-t-il plaisamment à son pote en guise de compliment.

— C’est avec elle qu’on va la commencer, notre java ! Ma parole, si on la retrouve, je t’en fais croquer !

— T’es bon prince ! soupira Petit Paul.

Son cœur battait ses côtes comme l’océan les siennes. Il était remonté à fond, tous les muscles tendus comme un ressort de joujou mécanique. Le compteur bloqué !

La 4L eut la bonne grâce de ne pas se faire prier. Une foule énervée coulait comme un fleuve de lave le long des parois de la bagnole. Zig-Zag se faufila en souplesse entre les blocs compacts.

— Je les avais même pas vus, ceux-là ! commenta-t-il en indiquant à Petit Paul les lascars surexcités qui les dépassaient.

— Je t’avouerai que moi non plus ! surenchérit Petit Paul ! Et que j’en ai rien à cirer, d’ailleurs !

Il se recroquevilla dans sa défonce, à l’écoute de son corps qui vibrait, mi-airain, mi-acier.

Les yeux de Zig-Zag voletaient tous azimuts, avides de fureteurs, perçant l’ombre opaque de leur pointe aiguë. Il cherchait une veste à franges, une jupe en cuir noir et des bottes à talons aiguilles.

Daumal se réveilla le premier. Son pif était plein de boue sèche et il avait du mal à respirer. Son menton était douloureux. Il se déganta et le palpa longuement, à genoux dans la boue. Un bleu énorme devait maintenant l’orner.

Il s’appuya à la selle de sa moto et réussit péniblement à se remettre sur pied. Il prit conscience de sa tenue avec un léger retard. Il souffla un bon coup et se rebraguetta soigneusement ; un bref check-up lui permit de vérifier que ces petits cons lui avaient laissé son Colt.

Avec la fulgurance d’un uppercut, la scène qu’il venait de vivre lui revint à l’esprit ; il mémorisa, dans la même image confuse, son envie de lansquiner, la 4L rouge curieusement arrêtée sur le terrain vague et tout ce qui en avait découlé. Il se précipita vers les corps, toujours allongés, de Lacoste et de Perdier.

Pour Perdier, il n’y avait plus grand-chose à faire. Il ne fallait pas être grand clerc pour en être sûr. Il était aussi rectifié qu’on peut l’être, la seule et unique fois où ça tombe sur le paletot. Fini, pour lui, le cassoulet toulousain dont il était si friand et pour lequel il aurait enchtibé sa maman ! Une vague de rage ébranla Daumal. Si jamais ils remettaient la main sur ces deux lascars, eux aussi pourraient pleurer leurs mères, je l’jure sur la tête de mon môme !

Mais Lacoste s’ébroua, secouant vigoureusement sa tête éberluée, dès que Daumal l’eut un peu frictionné du revers de la main.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? marmonna-t-il piteusement, en serrant précieusement dans son poing ses noix douloureuses. J’ai les couilles en marmelade.

— T’as pas trop à t’plaindre ! Mate un peu Perdier ! Il n’aura plus jamais mal aux couilles, lui !

Lacoste blêmit. Il dévisagea le motard mort et se résigna à admettre qu’il était méconnaissable.

— C’est… c’est Perdier, ça ? coassa-t-il.

— C’était Perdier ! convint Daumal, en insistant sur l’imparfait.

— Ben, on n’est pas dans la merde ! gémit Lacoste. Tu parles d’une bavure ! Qu’est-ce qu’on va faire ?

— Faut prévenir, c’te bonne paire ! Faut y aller, au rapport !

— Ben, on n’est pas dans la merde ! répéta Lacoste.

— Tu l’as dit, bouffi !

— Appelle, toi ! C’est ta faute, aussi ! On n’a pas idée d’aller pisser au moment où on serre deux lascars !

— T’en as de bonnes, toi ! Deux heures que j’me martyrisais la prostate sur cette putain de selle ! T’aurais fait pareil, dans la même situation.

Lacoste ne répondit pas. Le visage de Perdier le fascinait. Un haut-le-cœur le fit hoqueter mais il ne pouvait plus gerber, il avait déjà tout passé au refile quand l’autre tordu lui avait savaté les joyeuses. Un filet de bile aigre échoua sur ses lèvres. Il cracha dans la boue et leva les yeux vers Daumal qui le regardait un peu écœuré. Il se releva, plié en deux par une vague de dégoût montante et se dirigea en flageolant vers sa moto.

— Appelle, toi ! supplia-t-il une nouvelle fois. J’ai pas le cœur à leur expliquer !

Daumal marcha vers sa radio. Au moment de la mettre en action, il se rendit compte qu’elle était hors d’état de marche.

— Merde ! Merde ! Merde ! jura-t-il. Elle est naze ! Ces fumiers m’ont bouzillé ma radio !

Il fila un grand coup de botte dans la boue, de rage.

— Sers-toi de la mienne ! proposa Lacoste.

— J’suis censé te dire merci ? ironisa Daumal.

Lacoste ferma sa gueule.

Tous les canaux étaient saturés. Daumal eut un mal fou à obtenir la Brigade. Quand il coupa, il était vert.

— Panne générale sur toute la Seine ! expliqua-t-il à Lacoste qui le fixait, intrigué. Y en a peut-être pour toute la nuit avant qu’ils ne parviennent à rétablir le courant. Ils sont débordés, y a un incendie aux Galeries Lafayette. Tout le quartier de la Chaussée d’Antin est en miettes. Vitrines défoncées. Des pillards partout ! Ils commencent à entendre parler de barricades vers la Bastille. T’imagines ?

— Ça doit être un beau bordel !

— Comme tu dis ! Ils vont diffuser le signalement de nos lascars, mais il y a peu de chance pour qu’on ait le temps de les rechercher cette nuit. J’ai dit qu’ils circulaient dans une 4L rouge, mais on n’a pas pensé à relever le numéro, alors !…

— On pouvait pas prévoir ! fit sentencieusement Lacoste.

— T’as raison ! On pouvait pas prévoir !

— Et nous ?

— Nous ?… On rentre ! Ils ont besoin de tous les effectifs !

Lacoste monta lourdement sur sa meule. Daumal enfourcha la sienne avec un rien de nostalgie.

— Et lui ? On va tout de même pas le laisser là ! C’était un bon pote !

— Qu’est-ce que tu vas faire ? Le prendre en croupe ?

— Question idiote, réponse idiote ! conclut Daumal, en mettant les gaz.

Lacoste le suivit, lui suçant la roue. Ses balloches douloureuses vibraient sur sa selle. Il était triste, comme l’homme peut l’être après l’amour.

— Dis donc, ta greluche, elle s’est envolée, ma couille. Je la vois nulle part.

— J’vais refaire un tour de piste ! On sait jamais ! Elle a du pénétrer dans un immeuble, maugréa Zig-Zag, en filant un coup de volant à droite. La mairie du 18e et la place Jules-Joffrin s’évanouirent derrière eux.

— Dix contre un qu’elle allait voir son jules ! ricana Petit Paul.

— C’est pas son jules qui me gênera, si je décide de me la verger, cette grognasse !

Zig-Zag était en renaud. Il s’était déjà fait une fête de s’offrir cette nana et voilà qu’elle se dissipait en volutes d’une impalpable fumée, sa saint Zig-Zag ; ça lui faisait pas chaud au cœur, cette frustration imprévue.

— Et avec tout ce trèpe, dans le noir, comment tu veux retapisser quelqu’un ? insista Petit Paul.

— Ta gueule… connard ! Je la reconnaîtrais entre mille, cette frangine ! Dans une manif’ de masse du M.L.F., je la reconnaîtrais. Alors… tu vois !

— Évidemment ! Dans ce cas…, reconnut Petit Paul, d’une voix traînante. N’empêche que pour le moment, c’est balpo !

— Ouais ! Bon !

Des meutes hurlantes débouchèrent en même temps qu’eux sur la rue Ordener. Il n’y avait plus une vitrine intacte à des lieues à la ronde. La plupart des excités brandissaient à bout de bras une bouteille d’alcool ou un objet contondant, voire les deux.

— Faut reconnaître que c’est des sauvages ! fit le grand.

Les cicatrices qui couturaient la gueule de Zig-Zag, et auxquelles il devait son surnom, se plissèrent et remontèrent vers le haut. Sa manière de sourire :

— Des bêtes ! approuva-t-il, rigolard.

— On ferait mieux de les laisser passer avant de se faire lyncher, conseilla prudemment le grand.

Zig-Zag opina du bonnet. Il entama un créneau difficultueux, le massacra, abandonna l’idée et se gara en épi, moteur coupé, en attendant que les enragés les dépassent. Les bruits s’estompèrent rapidement. La horde avait enquillé la rue Clignancourt, vers les Galeries Barbès – Buffet campagnard gratuit. En refluant, la marée laissait déserte la rue Ordener rendue à sa nuit primitive. Zig-Zag dégagea la 4L de sa position de repli et reprit sa chasse interrompue.

— On perd notre temps ! se contenta de constater brièvement Petit Paul, au bout de cinq minutes. Tu t’obstines bêtement !

— Mate ! fit brusquement Zig-Zag, en pilant sec.

Petit Paul se retint des deux mains à la vitre avant et jeta un œil dans la direction que lui indiquait Zig-Zag.

— C’est pas elle ! triompha-t-il.

— Qu’est-ce qu’on en a à foutre ! Elle ou une autre ! c’est toutes les mêmes, non ?

Une fille seule marchait lentement dans l’ombre, vers eux. Elle avançait à petits pas comptés, comme si elle essayait d’éviter les lignes de jointure des grès du trottoir. Ses hanches roulaient distinctement, malgré la lourde pelisse qui la couvrait. Manifestement, indiscutablement, elle était belle.

— J’aime pas son genre, chuchota Petit Paul, maussade.

— Elle est pas jav’, peut-être ?

— C’est pas la question ! T’as vu comment qu’elle est sapée ? C’est une bourgeoise !

— Et alors !

— Ça me fout le trac, ce style de souris.

— Ben moi, ça me fait reluire ! fit béatement Zig-Zag. Si tu veux savoir !…

— Je te préviens, j’y touche pas !

— À cheval donné, on ne regarde point la bouche ! émit sentencieusement Zig-Zag sans quitter des yeux la fille qui passait tout près de la 4L, sans la voir. Elle chantonnait doucement. Ses yeux brillaient, dans le noir.

— Me bassine pas avec ta culture ! fit Petit Paul hargneux. Son aveu lui avait coûté. Il s’en voulait maintenant d’avoir admis devant Zig-Zag qu’il avait peur de certaines femmes et en voulait à Zig-Zag d’avoir prêté l’oreille à cette confidence.

La fille leur tournait le dos, maintenant. Elle aussi vacillait un peu sur ses hauts talons.

— Elle marche bizarrement, constata le grand, laconique.

— Je crois qu’elle est givrée, expliqua, Zig-Zag, que la lueur qu’il avait décelée au passage dans le regard de la fille n’avait pas trompé une seconde. Complètement givrée !

— Elles sont toutes bourrées, ce soir, ma parole !

— Tant mieux ! grinça Zig-Zag. Ça va nous faciliter les choses.

La bosse qui lui gonflait l’entrejambe commençait à grossir dangereusement. Il était temps de mettre un terme à la vanité de ce développement. Une érection sans l’étroit fourreau d’un sexe féminin pour la recevoir, c’est aussi ridicule qu’un baiser sans moustache ! La seule méthode radicale pour arrêter ça, c’était de fournir à la bête qui grondait dans la braguette de Zig-Zag la nourriture qu’elle réclamait depuis de longues heures. Si Zig-Zag avait eu vent de Marx, il aurait su qu’être radical c’est prendre l’homme à la racine. Et la racine de Zig-Zag commençait à sérieusement souffrir d’être dépotée. C’est à peu près ainsi qu’il voyait les choses quand il bondit hors de la 4L. Ses cicatrices rougeoyaient, enflammées par le sang qui lui montait au visage :

— Viens, ma couille, murmura-t-il à Petit Paul, on va s’offrir une récréation !

Petit Paul maugréa, mais suivit. En quelques enjambées, Zig-Zag avait rejoint sa proie. La fille tournait le coin de la rue, quand il la crocha au bras et la fit se retourner violemment. Tout d’abord, elle ne cria pas. Elle se contenta d’émettre un petit vagissement de surprise, plus étonné qu’effrayé. Elle n’avait pas eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait et réagissait en deçà de la situation.

Puis elle distingua mieux les traits de l’effrayant visage de Zig-Zag. L’expression qu’ils revêtaient était tout à fait transparente. Elle comprit que ça allait être sa fête. Alors, elle se raidit et cria. Assez fort pour que Zig-Zag lève sa main et la frappe, à deux reprises, sèchement, en pleine face. La fille se tut, instantanément.

— Ça va pas, non ? Vous êtes cinglés !

Petit Paul venait de rejoindre Zig-Zag. Ses poings énormes engoncés qans les poches de son cuir, il considérait la fille avec mépris. Un épais glacis de stupidité méchante lui faisait à l’œil une taie terrifiante. Celui-là est le plus à craindre, pensa la fille, parce qu’il est bête et probablement cruel. Elle frissonna, dans sa pelisse fourrée. Cette dernière lui sembla tout à coup plus mince qu’une feuille de papier à rouler. Elle se sentit nue et vulnérable, uniquement protégée de la haine et de la violence par cette inconsistante pellicule.

Les doigts de Zig-Zag s’enfonçaient, durs et serrés, dans la chair de son bras.

— Vous me faites mal ! S’il vous plaît, lâchez-moi !

Elle essayait de rester calme, de montrer aux ogres que la petite fille n’était pas intimidée. Mais sa voix vibrait faux et grasseyait. Elle se rendit compte qu’elle allait pleurnicher, si ce cauchemar durait une seconde de plus. L’aigre goût de l’alcool monta de son estomac. Si seulement elle n’avait pas autant bu, elle aurait trouvé les mots qu’il fallait pour se défendre. Une nausée subite l’ébranla. Ses yeux s’humectèrent.

— Vous me faites mal ! répéta-t-elle, presque suppliante, malgré elle. Elle s’entendit bégayer. Elle n’arrivait pas à maîtriser sa voix. Zig-Zag ricana. Ses doigts comprimèrent plus fort son bras.

— Comment qu’tu t’appelles, chérie ?

Anne fondit en larmes.

— Elle va pas nous faire une crise de nerfs, cette conne ? s’indigna Petit Paul. L’envie le démangeait de lui claquer le beignet, à la bêcheuse. Mais il ne trouvait pas de motif à son geste et, sans justification, il n’arrivait pas à cogner.

— Pourquoi pas ? C’est humain, quoi ! fit Zig-Zag, psychologue. Avec ce qui va lui arriver, elle peut pleurer sa mère, tu peux me croire.

Les yeux d’Anne allaient de l’un à l’autre, comme si elle suivait, hébétée, une partie de tennis dont sa vie était l’enjeu. Elle hoqueta, misérable.

— J’aime pas voir les gonzesses chialer ! remarqua Petit Paul. Ça me met mal à l’aise.

Les sanglots d’Anne redoublèrent. Zig-Zag glissa une lourde pogne velue sous la pelisse et lui tripota un sein.

— Elle a des gros nénés ! commenta-t-il pour son pote.

— J’m’en tape ! fit Petit Paul. Elle me débecte. Surtout quand elle pleure !

— Moi, j’aime ça ! Ça me rappelle ma moman !

Il froissa la pointe d’un sein entre ses gros doigts. Anne regarda l’autre main, celle qui lui tenait le bras. Les ongles étaient noirs, pleins de cambouis. Cela lui fit encore plus horreur que de sentir cette main inconnue lui égratigner le tétin. Elle se rebiffa et envoya valser la main qui rampait sous sa pelisse.

— Foutez-moi la paix, espèce de sale voyou !

— T’as vu ! constata paisiblement Petit Paul Elle t’a insulté. Après, elle viendra se plaindre !

Zig-Zag était obligé, moralement, de sanctionner. Il ne pouvait laisser passer l’insolence. Il choppa la fille à la tignasse et tira en arrière. Le menton d’Anne se leva. Il frappa une nouvelle fois le joli minois. La joue d’Anne devint brûlante. Elle hurla.

— Tu peux gueuler ! Y a pas un rat ! Les flics sont bien trop occupés pour s’intéresser à nous !

Anne s’époumonait. Zig-Zag la regardait crier en se marrant franchement. Elle dut s’arrêter, haletante.

— Prends-lui son baise-en-ville, P’tit Paul.

Petit Paul arracha du bras d’Anne son sac à main.

— Mazette ! Un Vuitton ! Ça se refuse rien !

— Du beau linge, hein ? ma couille !

— Dix sacs ! C’est tout ? demanda-t-il à Anne, l’air sévère. Le portefeuille ne contenait qu’un unique billet et quelques pièces jaunes. C’est pas lerche !

— Tu sais bien qu’ils ont des chéquiers dans le Monde. On n’a plus de liquide sur soi, aujourd’hui ! Faudrait sortir un peu de ton trou, mon grand !

— Basta, l’ironie, tu veux ! J’aime pas qu’on me rappelle mes origines. Vous savez que j’ai beaucoup souffert, étant petit. Ça explique que j’en sois là, maintenant ! expliqua Petit Paul à Anne, sur un ton très sérieux.

— Ah ! Elle s’appelle Anne ! Anne Varlin !

Zig-Zag avait dégoté la carte d’identité d’Anne.

— Tous les ânes peuvent pas s’appeler Martin ! fit Petit Paul, philosophe.

Zig-Zag éclata d’un rire rauque :

— T’as raison, ma couille !

Il se tourna vers Anne, dont il tenait toujours le bras :

— Allez, viens, on va chez toi ! C’est moi qu’invite !

Anne s’affola. Elle tenta de se dégager, en tirant brusquement sur son poignet. Mais Zig-Zag la tenait solidement. Elle ne réussit qu’à se tordre le bras. Zig-Zag se pencha tendrement sur son oreille et la mordilla doucement.

— Tu sais, ma douce, on n’a plus rien à perdre. Tu sais pas ce qu’on a fait, tout à l’heure ?

— On a buté un flic ! beugla Petit Paul, plié en deux de rire.

— Alors, tu vois ! Une de plus, une de moins, pour nous, c’est du kif !

— Tiens-toi tranquille et tu verras, demain, il n’y paraîtra plus !

— Ouais ! T’y penseras même plus !

Anne refondit en larmes.

— Pleure pas, ma grosse ! On rentre à la maison ! lui glissa Zig-Zag à l’oreille.

— Eh ! Minute ! Doucement ! Faut gamberger ! Suppose qu’y ait du monde, chez Madame ?

— Y a quelqu’un, chez toi ?

— Non, euh… oui, bien sûr ! bégaya Anne. En même temps, elle sentit que son hésitation ôtait toute crédibilité à son mensonge.

— C’est pas une réponse, ça ! grasseya Petit Paul. Ou c’est oui ou c’est non, pas les deux !

— Non ! admit Anne d’une voix tremblante. Il n’y a personne, à la maison !

— À la bonne heure ! rugit Petit Paul. Ça baigne dans l’huile !

— Elle nous tendrait pas un traquenard, la petite futée ? s’inquiéta Zig-Zag. Tu ferais pas ça, mon cœur, dis ? Tu nous conterais pas un gros vilain mensonge, pour qu’on se retrouve en face de toute une bande de lascars affamés de justice, hein ?

Sa voix était montée d’un cran. Il l’avait choppée au pubis et, par-dessus sa jupe froissée, tirait brutalement sur le petit triangle évanescent de son slip, arrachant au passage les friselis de son delta d’amour.

Anne secoua la tête de droite à gauche, en guise de dénégation. Ses yeux égarés flottaient dans un néant vague, incapables de trouver un point fixe auquel ils auraient pu s’accrocher. Elle laissa son ventre aller en avant, happé par la grosse pogne de Zig-Zag. Ses yeux s’humectèrent un peu plus, mais elle ne dit rien. Elle allait s’effondrer !

Petit Paul regarda Zig-Zag d’un air inspiré :

— Mate, mon frère ! Y a tout ce qu’il faut, dans son carnet. L’adresse, le numéro de téléphone. Y a qu’à passer un coup de fil et si personne décroche, c’est que c’est bonnard.

— Pomme à l’eau, va ! Avec la panne de courant, tu vas le faire marcher comment, ton téléphone ? À la manivelle ?

— T’as raison ! J’suis con ! bredouilla Petit Paul.

— Un peu que t’es con ! assura son pote. Allez grimpe, ma grosse. Le temps file et c’est des moments de bonheur qui nous échappent.

Il ouvrit la porte de la 4L et s’effaça pour laisser monter Anne.

Celle-ci se résigna à entrer dans la voiture. Elle se plia en deux pour se faufiler derrière. Au passage, Zig-Zag, en joie, lui adressa un sonore : « Honneur aux dames ! » tandis que Petit Paul, moins class’, lui assenait sur la croupe, qui dans le mouvement tendait sa jupe, un vigoureux mais graveleux : « Joyeux Noël, ma grosse ! »

Anne se carra dans le coin droit du siège arrière, tassée contre la vitre. Des sanglots spasmodiques soulevaient régulièrement ses seins. Crispé au volant, Zig-Zag ne s’occupait pas d’elle. Il savait déjà comment les choses se dérouleraient. Petit Paul se pencha par-dessus le dossier de la place du mort, glissa une main coulissante dans les plis de la jupe d’Anne et les jointures rêches de ses phalanges égratignèrent les cuisses soyeuses de la jeune femme. Sa face de crétin se fendit en deux d’un sourire bonasse et carié :

— J’espère qu’y a des bougies, dans ta turne ! Qu’on puisse bien voir tout ce qu’on va t’faire. Tout !

Anne recula le plus loin qu’elle pouvait, loin de la main pataude et velue qui la tripotait. Il n’était guère possible d’aller bien loin. Les doigts rugueux de Petit Paul remontèrent ses cuisses et s’arrêtèrent à la lisière de son slip, posés sur sa fente serrée. Elle cessa de bouger. Sa respiration même se figea. Petit Paul garda la pause, tout jouasse de toucher du doigt l’intimité d’une femme du monde.

Il faisait noir, dehors. Plus noir que jamais, aux yeux d’Anne. Au loin, une lueur rougeoyante éclairait le ciel de Paris. Un incendie avait dû se déclarer dans le centre, assez important pour qu’une moitié de l’hémisphère céleste en soit tout illuminée.

— On est arrivés ! déclara sobrement Zig-Zag, en coupant les gaz. Descends, terreur ! Et toi, la gravosse, t’avise pas de jouer au con, pendant qu’on est dans l’escalier. Au moindre soupir suspect, je t’allume ta petite tête brune.

Il glissa sous son blouson la 22 à canon scié et marcha derrière Anne, le doigt replié sur la détente. Petit Paul lui emboîta le pas, fredonnant entre ses lèvres épaisses et luisantes un petit rock guilleret. Les longues jambes galbée d’Anne les précédaient ; les yeux des deux lascars étaient fixés dessus, voraces.

Wendy avait repéré la 4L rouge. Dès qu’elle s’était rendu compte que la caisse lui filait le train, elle avait subodoré l’embrouille vilaine et, pour couper court aux velléités menaçantes, s’était engouffrée dans le premier porche ouvert, aussitôt que la filoche qu’on lui imposait le lui avait permis.

À mi-chemin, dans l’escalier, elle s’était retournée et avait distinctement vu la voiture rouge passer devant la porte cochère, dans la demi-pénombre qui régnait au-dehors, sans s’arrêter. Plutôt soulagée d’avoir fait faux bond à ses suiveurs, elle s’était assise sur une marche, pour respirer.

Il faisait encore plus noir dans la cage d’escalier que dans la rue. L’usuelle petite lumière rouge qui signale l’emplacement de la minuterie était elle aussi éteinte. Une odeur nauséabonde flottait dans le couloir et montait lourdement vers le ciel de l’immeuble, en provenance des appartements du rez-de-chaussée : un écœurant remugle où se mêlaient intimement le fumet d’une cuisine aux choux et celui, pas tellement plus ragoûtant, de l’urine. C’était pas forcément une odeur d’origine animale, d’ailleurs, songea Wendy, en imaginant avec déplaisir le nombre d’ivrognes vacillants qui avaient dû faire halte dans cette encoignure pour soulager leur vessie. Sa narine palpita délicatement, en signe d’écœurement.

Elle soupira et amorça avec lassitude le mouvement de se relever, l’avant-bras posé sur la rampe, la jambe droite tendue vers la marche du dessous, la gauche à demi fléchie sous elle.

— Surtout… bouge pas d’un poil ! grinça dans un souffle une voix derrière elle.

— Manquait plus que ça ! pensa Wendy. Quelle conne je fais, d’aller me fourrer toute seule dans la gueule du loup !

Mais elle se figea poliment, comme on venait de le lui conseiller amicalement. Une pointe acérée lui piquait le dos, un peu au-dessus des côtes flottantes, côté cœur.

— Qu’est-ce que tu veux ? demanda-t-elle d’une voix fatiguée à son invisible agresseur.

— Passe-moi ton sac, chérie !

— Si c’est pour mes sous, tu fais une mauvaise affaire, je te préviens !

— Ouais ! On dit ça ! reprit la voix sans corps, assez loin derrière elle pour qu’elle comprenne que le couteau était tendu à bout de bras et que le corps auquel était attaché ledit bras était inaccessible à un coup de coude. De plus, elle était en position de déséquilibre, plus bas que son agresseur, et dans cette situation, tenter un mawashi était pour le moins grotesque. Elle soupira un bon coup, avala un grand bol d’air et se détendit.

— J’ai pas de sac à main, fit-elle d’une voix basse, pour ne pas énerver son voleur. Tous mes papiers sont dans mon portefeuille, dans la poche intérieure de ma veste.

— Passe ton portefeuille, alors ! C’est pareil ! déclara sèchement le désincarné.

— Je disais juste ça pour que tu t’imagines pas des trucs, au moment où j’irai le pécher dans ma poche.

— Ça va ! Ça va ! Amène ton machin.

Wendy glissa lentement sa main dans sa poche et en ressortit son portefeuille, qu’elle passa derrière elle. Le portefeuille quitta sa main comme par enchantement.

— J’aimerais savoir comment tu vas te débrouiller pour le fouiller d’une main, dans le noir, tout en tenant ton couteau de l’autre, ironisa Wendy.

— C’est mes oignons ! répartit sèchement l’autre. T’es bien sûre de toi, pour une fille !

Wendy entendit que l’homme craquait une allumette. Une petite lueur tremblante vacilla derrière elle, éclairant vaguement la rampe. Le type farfouillait dans son portefeuille. Elle ne moufta pas, bien que la pointe du couteau ne menaçât plus ses côtes.

— Merde ! fit le mec. T’es de la Maison ?

Il jura grossièrement, puis éclata d’un rire un peu inquiétant.

— Enfin, si on peut dire, hein ? Police des polices, pas vrai ?

— Tout juste ! admit Wendy. Elle récupéra son portefeuille, que l’homme invisible venait de lui remettre entre les mains.

— On peut savoir ce que vous faites là, dans l’ombre, armé d’un couteau, à guetter les passantes.

— Un couteau, peuh ! Un manche de cutter, oui ! répondit l’autre.

Un objet métallique chuta dans l’escalier. L’homme s’assit pesamment à côté de Wendy.

— Vous voudrez bien accepter mes excuses, mais j’ai le droit d’être un peu à cran ! Je viens de frôler d’un doigt mon lynchage. Une bande de fous furieux ! Des excités comme j’ai rarement vu ça ! Même en 68 ! Qui pillaient une boutique ! Et pas la moindre ! Une armurerie, rien que ça ! J’ai essayé d’intervenir et j’ai bien failli me faire écharper. Ces cinglés m’ont soulevé mon calibre ! Si je m’en suis sorti, c’est plus par miracle que par présence d’esprit ! Je me suis fait courser jusqu’au coin de la rue ! Quand je vous ai entendue entrer j’ai bien cru que c’étaient eux qui revenaient… Des barjots, je vous dis !… des sauvages !…

L’homme s’arrêta, essoufflé. Au bruit de sa respiration, Wendy sentit qu’il allait remettre ça. Elle ne tenait pas trop à s’éterniser.

— Si on tentait une sortie ? suggéra-t-elle. Quand je suis entrée dans ce porche, personne ne rôdait autour, que deux branques dans une 4L rouge, avec des têtes d’assassins pas possibles…

— Une 4L rouge, vous dites ? s’intéressa soudain le flic. Avec deux branques à l’intérieur. Ça me dit quelque chose, votre histoire ! Si on parle bien des mêmes, il y a des chances pour que vos branques aient déquillé un motard de chez nous, pas plus tard qu’il y a deux heures !

Il se leva. Wendy l’imita. Elle essuya gauchement sa jupe de cuir de la main.

Ils sortirent au grand jour. Dehors, il faisait nuit noire. Il était à peine 9 heures.

Le flic tendit la main à Wendy d’un air gêné. Il était jeune, d’allure sportive, avec un je-ne-sais-quoi dans les traits qui trahit l’ex-loubard reconverti.

— Sans rancune !… faut que j’y aille ! c’est sérieux, votre information !

— Bonne chance, inspecteur ! faites votre devoir !

— Pas encore, pour l’inspecteur ! Mais bientôt ! J’espère !

— Bonne chance, répéta Wendy. Elle ne savait plus que dire pour qu’il taille enfin la route.

Il la regarda une dernière fois.

— Vous êtes bien jeune, pour ce genre de boulot !

— Le mérite, mon vieux ! Le mérite !

L’autre tourna les talons, à regret. Et disparut dans une rue perpendiculaire.

Wendy souffla, soulagée. Elle rendit grâce au talent de faussaire de Jacquot et à la pénombre qui avait favorisé la méprise du flic. Elle l’avait échappée belle, ce coup-ci ! Elle n’aurait pas le même pot à chaque fois !

II

— Pas mauvaise, sa gnole ! rota Petit Paul. Je me sens bien, ici ! Chez moi !

Entre ses gros doigts velus, la bouteille de Jack Daniel’s avait plus l’air d’un échantillon que d’une véritable bouteille de sour mash whiskey. Il se versa une nouvelle rasade, aussi copieuse que la première, le goulot collé à ses lèvres, la tête renversée en arrière. L’alcool glouglouta sur le fond rocailleux de sa gorge, tapissée comme une géode de cristaux de nicotine. Il s’ébroua bruyamment et passa son col roulé par-dessus ses oreilles. Le pull à grosses mailles de laine rouge atterrit sur la moquette en petit tas et y resta. Torse nu, il était nettement plus humain. D’apparence !

Massif noueux, pas un poil de graisse ne boursouflait ses muscles. Un paillasson roux et gris tapissait son buste, de la boucle de son ceinturon à sa pomme d’Adam en brise-glace. Il fourrageait là-dedans de sa main libre, et ça avait le don d’agacer Zig-Zag, ce tic impénitent.

Son premier geste, en entrant dans l’appartement, avait été de dénicher le bar, à tâtons dans le noir, avant même que Zig-Zag n’ait ordonné à Anne d’allumer les bougies. Il s’était affalé dans le fauteuil, les jambes pliées sur les bras ronds du meuble, en grand écart, à l’américaine, sifflant gorgeon sur gorgeon, en attendant la suite des événements. Ses bottes de compétition, souillées de boue, gisaient à ses pieds, en croix, coiffées d’attendrissante façon par ses chaussettes violines. Ses grands panards poilus prenaient l’air avec délectation. Les doigts de pied en bouquet de violettes, il les enfonçait de temps en temps dans le gras de la moquette, pour garder le contact avec ce luxe qu’il ignorait. Suprême délice !

— Un petit souper aux chandelles ! Y a qu’ça d’vrai ! rugit Zig-Zag, en frottant l’une contre l’autre ses mains gelées, comme Anne allumait une dernière bougie d’une main mal assurée. La petite flamme vacilla dans l’air froid, et éclaira un peu mieux la pièce.

— Y a même une cheminée, dis donc !

— Ça serait une riche idée de faire du feu ! J’m’en ressens pas de me déshabiller dans c’froid ! Qu’est-ce t’en penses, ma poule ?

Anne ne répondit pas. Elle nourrissait toujours l’espoir de les apitoyer, d’une manière ou d’une autre.

— Tu vas nous faire une belle petite flambée, pas ? Allons, dis oui !

— Oui ! fit Anne.

— C’est bien, ma grande ! Après tu vas voir, on va mettre de l’ambiance !

Anne s’agenouilla devant l’âtre, rassemblant en pile le petit bois. Elle tremblait comme une feuille.

— Elle va pas rester sapée ! Tout d’même ! C’est pas courtois, vis-à-vis de nous ! ricana Petit Paul.

— Tu voudrais pas qu’elle attrape du mal ?

— S’il te plaît, Zig-Zag ? supplia Petit Paul, en lichant une nouvelle gorgée, dis-lui qu’elle se foute à poil !

— Tu y tiens ?

— Un peu, que j’y tiens !

— Déloque-toi, ma grosse ! Mon pote veut te voir toute nue.

— S’il vous plaît, non !

Les yeux d’Anne faisaient la manche. La gifle de Zig-Zag fit un drôle de bruit sur son museau. Elle fit oui de la tête et entreprit de se déshabiller. Pièce par pièce. Lentement. Oh ! Pas pour les exciter ! Mais à chaque fois qu’un vêtement tombait, elle quémandait grâce de l’œil. Zig-Zag resta inflexible. Ça le faisait même plutôt goder, cette belle pouliche de luxe qui le suppliait.

Quand elle fut nue, Anne resta debout devant l’âtre, les bras ballants. Le feu commençait à prendre, dans la cheminée. Elle ne cherchait pas à cacher de ses mains ni son sexe ni ses seins. Elle était debout, simplement. Debout et nue.

— Elle a la chair de poule ! commenta Petit Paul d’un air dégoûté. Tu bandes, toi ?

— Léger ! reconnut Zig-Zag.

— Ça fait un peu Buchenwald, tu trouves pas ? Elle devrait bouger un peu. J’sais pas, moi, qu’elle remue les nibards ou quelque chose, quoi ! Un peu de gaieté, merde !

— Bouge ! T’entends ! commanda Zig-Zag à Anne.

— Qu’est-ce que je dois faire ? larmoya Anne. Elle se rendait compte qu’au point où ils en étaient arrivés, il n’y aurait pas de retour en arrière possible.

— Débrouille-toi ! ordonna Zig-Zag. C’est le truc des filles, d’exciter les lascars. Tu dois bien savoir t’y prendre, quand tu veux ! J’vais tout de même pas t’expliquer.

Anne ne bougea pas. Elle resta en stase. Paralysée. Morte. Sa tête s’était détachée du corps. Elle était déjà loin. Très loin !

— Fais-la boire ! commanda laconiquement Zig-Zag à son pote.

— Viens-là, petite ! Sur mes genoux ! Tu vas voir, tu seras bien !

Comme Anne ne se décidait pas, Zig-Zag la prit par le bras et la poussa vers Paul.

— Elle a un beau cul ! admit celui-ci.

Il maniait les fesses d’Anne avec un rire nerveux. Serrant, écartant, touchant du doigt la plaie. Joueur ! Incrédule, comme saint Thomas ! Il en revenait pas, Paulot, de son nouveau joujou !

Il lui tendit la bouteille, au bout de sa main épaisse.

— Bois, salope ! Tu pisseras mieux !

Anne fit non de la tête.

— Elle veut pas boire, ma couille !

— Elle va boire ! Tu vas boire, pas ?

Zig-Zag avait levé la main.

Anne prit la bouteille. Peut-être que l’alcool allait l’anesthésier. Peut-être que si elle s’enivrait suffisamment, elle ne sentirait plus rien. Ne verrait, n’entendrait plus rien. Peut-être même qu’elle oublierait tout ça demain, qu’il n’en resterait plus qu’une espèce de trou noir au fond duquel ce cauchemar s’enfouirait à jamais. Elle but. Une longue rasade brûlante qui lui dévora l’œsophage. Elle toussa.

— Elle sait même pas boire, cette conne ! fit Petit Paul, dépité.

— Tu veux que j’te dise ? Je crois qu’elle sait rien foutre ! Bois, boudin ! Allez ! Fais pas ta bêcheuse !

Anne renversa la tête en arrière. Cette fois-ci, l’alcool passa mieux. Elle eut chaud.

— Tu vois, grosse maline ! Quand on veut, on peut !

Dehors, une sirène hulula. L’âme d’Anne, frémissante, se tendit tout entière vers ces alliés qui croisaient si près. La sirène s’éloigna, puis on n’entendit plus rien que le vague écho du concert d’avertisseurs, à des milliers de kilomètres de là. Petit Paul ricana.

— Mets-toi accroupie !

Anne s’agenouilla, docile, le visage fermé, la croupe léchée par les flammes qui crépitaient derrière elle.

— Pas comme ça, grosse conne ! Regarde le feu !

Anne se retourna. Elle eut honte de ses gros seins, qui ballottaient sous elle.

— Voilà ! C’est mieux !

Elle sentit derrière elle la présence de Paul. Une main flatta ses fesses. Elle se crispa sous la caresse. Elle aurait voulu se transformer en pierre.

Des doigts brutaux fendirent sa croupe, écartelant les globes de ses fesses, cherchant à dévoiler le judas étoilé qui s’y nichait.

— Elle est pas bien juteuse ! constata Petit Paul, en passant dans la motte velue de la fille une paluche rêche. Faudrait voir à s’exciter un peu plus, ma poule !

Il se retourna et attrapa du col la bouteille de Jack Daniel’s. Le niveau du bourbon descendit encore d’un pouce. Il renifla bruyamment, puis, d’un geste décidé, il se débraguetta. Sa longue verge noueuse battit l’air devant lui. D’une main émue, il flatta le ventre de son sexe :

— Regarde-moi ça, comme c’est appétissant ! Tu vas te régaler !

Sa queue frétilla dans sa paume, comme animée d’un mouvement autonome. Anne tourna la tête et se mordit jusqu’au sang la lèvre inférieure, en apercevant l’énorme engin qui menaçait de la déchirer. Elle se recroquevilla devant l’âtre.

Zig-Zag regardait la scène, les yeux exorbités. Lui aussi défouraillé. Son sexe, plus petit, mais plus épais que celui de Petit Paul, était tout flasque dans sa main. L’excitation qui montait en lui était si forte qu’elle lui interdisait, curieusement, l’érection. Une étrange douleur lui nouait les reins. D’un geste machinal, bredouillant des mots sans suite, il battait de sa queue le chêne de la table, cherchant à obtenir par ce moyen mécanique le résultat que la seule vision d’Anne nue ne suffisait pas à lui procurer. Il vit les doigts de Petit Paul s’insinuer dans le sexe de la fille et l’ouvrir, tandis que celle-ci gémissait de douleur. Quand les nymphes béèrent, le boutoir de Petit Paul s’accola au sexe d’Anne et les reins de la brute se cambrèrent, pour faire céder les parois du vagin. Anne était sèche et serrée. Elle sentit avec effroi la verge l’envahir, écrasant sur son passage les mille plis délicats de son intimité. Plus que la douleur, l’humiliation la rendait folle. Et c’était moins la douleur que l’humiliation de la fille qui raidissait le sexe de Petit Paul. Un coup de reins plus puissant acheva de mener Petit Paul au bout de sa course. Anne hurla. Un rauque feulement de bête racla sa gorge. Le poids de l’homme sur ses reins s’accentua. Elle tenta de se dégager en ruant, mais les mains énormes de Petit Paul la maintenaient aux seins et chaque mouvement qu’elle faisait était un supplice atroce. Elle abandonna la lutte inégale et s’évanouit.

Petit Paul se releva en jurant. Le désappointement qui marquait ses traits aurait été comique, dans d’autres circonstances. Anne inanimée ne l’intéressait pas. Il voulait la sentir palpiter sous lui, comme un oiseau qu’on va écraser dans sa main. Il bandait comme un âne et se masturbait avec férocité. Aussi dur pour lui-même que pour les autres !

— Salope ! Elle me laisse tomber, hein ? gueula-t-il en décochant dans le flanc de la fille évanouie un grand coup de pied méchant. Anne gémit un peu et bougea faiblement.

— Tu t’débrouilles comme un manche, ma couille ! lui reprocha gentiment Zig-Zag, en s’approchant du couple, rigolard.

Il avait gagné son érection de haute lutte et arborait fièrement sa hampe turgescente. Tu sauras jamais y faire, avec les filles ! Anne revint à elle, à cet instant. Ce fut pour sentir contre sa bouche l’haleine empoisonnée de Zig-Zag, charriant lourdement des effluves d’alcool. Une main s’empara de la sienne et elle se retourna, sans avoir rien demandé, chargée de l’entretien d’un braquemart vibrant, épais comme un mât de charge. Elle poussa un cri affolé et laissa tomber de ses doigts le répugnant objet, tiède et palpitant.

— Non ! non ! NON ! Assez ! Asseeeez…, hurla-t-elle ! Son cri s’étrangla dans sa gorge et s’acheva dans un glapissement interminable. L’hystérie la gagnait. Son cœur pompait dans ses veines des flots tourbillonnants d’adrénaline. Elle se débattit entre les mains de Zig-Zag, avec une telle furie aveugle qu’elle lui griffa par deux fois le visage, à la tempe et à la joue.

Éberlué, Zig-Zag s’arrêta de cogner et, d’un doigt hésitant, toucha le sillon sanglant qui lui labourait le front. Il ramena au bout de son doigt une perle de sang, qu’il goûta de la langue pour mieux se convaincre de sa réalité. Anne avait cessé de bouger. Les yeux agrandis par la peur, elle le regardait sucer son doigt. Le visage de Zig-Zag. se congestionna.

— Mais ! Mais tu m’as griffé, saloperie ! T’as osé ! T’as osé faire ça ? T’es dingue ou quoi ?

Petit Paul fouinait dans l’appartement, laissant les deux amoureux à leur dialogue roucoulant. Zig-Zag se releva et s’assit sur le ventre nu d’Anne. Ses genoux bloquèrent aux coudes les bras de la fille. Réduite à l’impuissance, Anne le regardait faire, terrifiée. Il la frappa. Calmement. Méthodiquement. La tête d’Anne ballottait de droite à gauche, au gré des coups. Son ventre tressautait convulsivement et les pointes de ses seins étaient recroquevillées, presque invisibles. Elle n’arrivait même plus à crier.

Quand il l’eut suffisamment frappée, Zig-Zag retourna Anne sur le ventre et pénétra à son tour son sexe à vif. À demi assommée, Anne se laissa prendre sans réagir. La douleur qui irradiait son bas-ventre avait l’étrange saveur de l’irréalité. Les mains qui la tenaient aux hanches étaient les griffes du cauchemar.

Petit Paul jaillit de la salle de bain. Il fourra sous le nez de Zig-Zag un tube qui ne disait strictement rien à celui-ci. Intrigué par la véhémence des propos de son acolyte, il cessa un instant de ramoner le corps crispé d’Anne.

— Qu’est-ce que t’as dégoté, tchowa ?

— Mate un peu, la vicelarde, avec quoiqu’elle s’envoie en l’air, quand elle a pas des p’tits gars complaisants comme nous pour la régaler.

Zig-Zag éclata d’un rire cascadant, dont les échos douloureux retentirent à l’intérieur d’Anne, contre les parois endolories de son sexe, où palpitait toujours, roide, sa queue immobile. Petit Paul avait déniché la crème lubrifiante dont Anne usait lors des ses égarements quotidiens : l’odorante et pratique graisse à traire « La Laitière ».

— Tu nous avais caché tout ça, ma chérie ! ironisa tendrement Zig-Zag.

Son doigt fouilla avec complaisance l’anus serré d’Anne, qui se raidit.

Petit Paul pressa sur le tube, et s’enduisit la paume de la graisse onctueuse. Il relaya Zig-Zag. Son doigt couvert de lubrifiant pénétra profondément la fille. Anne cria. Elle se débattit. L’étreinte de Zig-Zag s’était desserrée. Surpris par ce renouveau de rigueur, il la laissa s’échapper. Anne glissa de ses mains et, souple comme une anguille, se redressa à demi. Mais, emportée par son élan, elle trébucha sur la marche de l’âtre et ne parvint à se rétablir qu’en posant le pied sur une bûche enflammée. La bûche s’envola sur la moquette. Anne poussa un cri de douleur. Zig-Zag profita de cette alliance inattendue du feu pour la rattraper. Il la saisit au poignet et ramena derrière le dos de la fille son bras tordu. Anne se plia en deux, pour échapper à la monstrueuse douleur. La main de Zig-Zag happa brutalement son pubis et la força à s’agenouiller, la croupe levée. Il lâcha son bras et, le membre brandi, s’apprêta à la sodomiser. Dans un effort quasi surhumain, Anne parvint à se libérer.

Elle se détendit comme un ressort et gicla hors de l’embrassement de Zig-Zag, avec un hurlement de folle. Stupéfaits, Petit Paul et Zig-Zag la virent heurter la croisée de la fenêtre fermée. La croisée céda sous le choc et s’effondra vers l’avant. Le corps d’Anne bascula dans le vide, sans que ni Petit Paul ni Zig-Zag n’aient le temps d’intervenir, s’ils en avaient eu le désir. Le hurlement d’Anne ne s’arrêta qu’avec le fracas de son corps sur le macadam. Le silence revint dans l’appartement, quatre étages plus haut.

— Merde ! Quelle conne ! Elle a clamecé ! constata Petit Paul, en se penchant par la fenêtre. En bas, sur le trottoir, le corps disloqué d’Anne ne laissait pas subsister le moindre doute sur son issue fatale.

— Elle est clamecée ! corrigea Zig-Zag, doctement. Il n’avait pas bougé de sa place.

— Ça pue le roussi, ajouta-t-il en fronçant ses narines déjà passablement dilatées. Des volutes de fumée noire montaient de la moquette.

— Merde ! T’as raison ! Ça crame ! fit Petit Paul ! Qu’est-ce qu’on fait ?

— Faut dégager, connard ! À moins que t’aies envie de flamber avec ce putain d’immeuble !

Déjà, il volait vers la porte, ses frusques à la main. Petit Paul était sur ses talons, à moitié aveuglé par le pull de laine qu’il essayait maladroitement d’enfiler en courant. Ses bottes de compétition, ouvertes, battaient ses mollets. Le petit tas de ses chaussettes, qu’il n’avait pas eu le temps de récupérer, commençait à grésiller sur le tapis, d’où montaient maintenant de hautes flammes. Ils dévalèrent l’escalier quatre à quatre, roulant plus qu’ils ne couraient, et s’engouffrèrent dans la 4L rouge. La caisse ronronna et fila dans la rue. Un choc mou leur signala qu’ils venaient de grimper sur le corps d’Anne. Zig-Zag eut une grimace de répugnance, mais accéléra.

Petit Paul frappa la vitre du poing, à la volée. Il bougonna d’un air féroce quelques mots inaudibles, que le ferraillement du moteur couvrit.

— Qu’est-ce que tu dis, mon frère ? s’inquiéta Zig-Zag.

— Le fric ! brama Paulot. Zig-Zag le considéra d’un œil aigu :

— Le fric ? QUEL fric ?

— Mais LE fric, connard ! Si ça s’trouve, c’était la caverne d’Ali Baba, cette turne ! T’as vu comment c’était meublé ?

— Ouais, ben ton fric, il est en train de s’envoler…

— Je sais ! En fumée ! fit amèrement Petit Paul. Il renifla sauvagement.

La 4L s’enfonça dans la nuit.

Bras Cassés attacha avec des gestes précis, presque tendres, la grosse chaîne d’acier à la grille de la devanture. Les énormes maillons passèrent avec difficulté entre la vitre et sa protection. Bras Cassés prenait son temps. Pour une fois qu’il disposait d’une véritable tranquillité, il n’allait pas tout gâcher par la précipitation.

À l’autre bout de la chaîne, quelqu’un attacha le dernier maillon au pare-chocs du poids lourd. Quand l’attache fut fermement fixée, l’homme recula et fit au chauffeur le signe qu’il en avait terminé, puis recula d’un pas. Le chauffeur, du plat de la main, indiqua qu’il avait saisi la coupure. Il attendit que Bras Cassés eût achevé de remplir sa tâche.

Bras Cassés se releva et souffla. Il croisa les bras, à la hauteur des poignets, puis les écarta largement. La voie était libre ! La foule gronda son enthousiasme.

Le Berliet s’ébranla, pachydermique. Vu d’en bas, il semblait invulnérable. Il recula doucement ; au volant, le conducteur maniait ses commandes avec la précision d’un chirurgien-dentiste attaquant une carie à la fraise. La chaîne se tendit et grinça. La grille vibra un peu. Elle se gauchit vers l’avant, distordue. Des plaques de poussière humide tombèrent au sol. Les pectoraux de Bras Cassés se gonflèrent. Il signala au chauffeur d’arrêter. La foule gronda, dépitée.

— Minute, les enfants ! Elle est fixée trop à gauche. Ça va être plus long.

Il déplaça d’une maille vers la droite le point d’attache de la chaîne, avec les mêmes gestes lents. Son dos massif bougeait à peine. Il se releva, le visage rouge, et frotta l’une contre l’autre ses deux mains gelées, avant de renfiler ses gants. Un hochement du menton apprit au chauffeur qu’il avait le feu vert. Le Berliet repartit en arrière. À nouveau, la chaîne se tendit, agaçant les dents. La grille se souleva, lentement d’abord, puis craqua sourdement, avant de s’effondrer sur l’une des vitres en Bitriplex de sécurité, qui accusa le coup sans même s’étoiler. La grille oscilla un instant sur ses gonds déchirés, puis s’abattit au sol au pied de la foule qui s’écarta. Un oh ! admiratif monta de la canaille.

— Le plus dur reste à faire ! beugla Bras Cassés. Sa gigantesque carcasse intimidait les plus pressés. Il se tourna vers la vitrine et, l’œil collé à la glace en soupesa l’épaisseur.

— Ça va être coton ! soupira-t-il. Cette saloperie résisterait aux coups de la hache et même aux balles. Va falloir l’enfoncer avec le 10 tonnes.

— Merde ! fit la foule, à peu près unanime.

Des yeux rougeoyants luisaient dans l’ombre. Yeux de loups, agglutinés par dizaines, à hauteur d’homme. C’était bien là les seuls points lumineux de l’avenue de l’Opéra ! Encore ce rougeoiement n’était-il dû qu’au brasier lointain des Galeries Lafayette, à plusieurs centaines de mètres de là.

Tout le long de l’avenue, des scènes identiques se déroulaient. L’obscurité régnait en maître sur Paris depuis plus de cinq heures et la nuit ne faisait que commencer. Le pillage n’était pas le geste le plus illégal qu’elle couvrait.

Bras Cassés affronta la foule et ses cent vingt kilos de chair dure frémirent devant le nombre. Le partage n’allait pas être facile !

Le Berliet recula de dix mètres et s’arrêta, face à la vitrine. Le chauffeur fit rugir le moteur, emballant le compte-tours. Le bison raclait le sol, avant la charge. La foule, consciente, s’ouvrit en deux, laissant le champ libre.

Le chauffeur sauta au sol, de sa cabine ferraillante. L’énorme engin fonça vers la vitrine et s’écrasa contre les glaces teintée qui cédèrent aussitôt. Le Berliet s’était arrêté net dans son élan, bloqué à la hauteur de la semi-remorque par les pierres de taille de l’immeuble. Ses pneus doubles rugissaient, impuissants. Les boudins pédalaient carrément dans la choucroute. Le chauffeur réintégra sa cabine, recula sans difficultés et coupa les gaz.

La foule se rua sur la bijouterie en hurlant. Bras Cassés était déjà au chagrin et les rivières de diamants ruisselaient de ses fouilles. Il déménageait sec, fendant le trèpe grouillant à grands coups de triceps, s’octroyant la part du lion, qui d’ailleurs lui revenait.

Le chauffeur l’avait rejoint. Il n’était pas pourri non plus, le driver. La taille juste en dessous ! Lui aussi ramassait le jonc à grandes brassées. Une mominette, jolie comme un cœur, lui faisait pendant de l’autre côté de Bras Cassés. Elle ne chômait pas non plus, la frangine ! C’était comme si elle avait fait ça toute sa vie, comme si elle était née uniquement pour ouvrir des tiroirs, dans une joaillerie défoncée, un jour de grande panne, et se fourrer des diams pleins les fouilles, jusqu’à ce qu’elles en dégueulent. Elle sourit à Bras Cassés, lutine. Ses yeux brillaient, mais pas comme ceux des loups de tout à l’heure, plus de joie que de cupidité. Elle avait l’air de s’amuser comme une gamine. Bras Cassés lui rendit son sourire.

— Les coffres ! Faut ouvrir les coffres !, gueula le chauffeur. Il était tombé en arrêt devant un Petit Jean mafflu, datant d’une bonne vingtaine d’années, flanqué de deux colosses inébranlables, de chez Fichet-Bauche.

— Avec quoi ? Avec tes dents ? ironisa la fille.

— Elle a raison ! affirma Bras Cassés. On n’a plus le temps ! Les flics vont pas jouer l’Arlésienne toute la nuit ! Le petit, on pourrait peut-être se le faire, à la lime à ongles ou à la grenade à manche, mais y a gros à parier qu’il ne contient que des papiers !

— Les keufs ! hurla une voix.

Une détonation retentit.

— Qu’est-ce que j’disais ? fit paisiblement le géant.

Jouant des coudes, la fille au train, il fendit la presse paniquée vers la surface.

— Les fumiers ! Ils ont des fusils-laser !

Un point lumineux se figea sur la poitrine d’un des pillards, qui leva les bras en l’air, affolé. Dans l’avenue, l’ambiance était lourde. Ça ripait dans tous les sens, en pagaille, vers les rues adjacentes. Pour le moment, les flics se contentaient de tirer en l’air, mais le tir à balles réelles n’allait pas tarder à se décider.

— La porte de derrière ! cria Bras Cassés.

Il agrippa la fille au poignet et la tira vers l’issue secondaire. La fille se laissa entraîner. Les poches de sa veste en cuir grelottaient, pleines de came. Ses dents suivaient l’exemple.

— T’as les foies ? interrogea Bras Cassés dans un souffle, entre deux vagues d’assaut contre la lourde. Son épaule devait être bleue.

— Ça va ! cracha la fille entre ses dents. J’ai vu pire.

Le chauffeur avait disparu, avalé par la foule. La porte craqua et se fendit en deux. Derrière, il y avait un bureau, une porte blindée et une fenêtre garnie de barreaux qui donnait sur une cour grise.

— J’vois que dalle ! avoua Bras Cassés. C’est le schwartz total !

— Photographe ? s’enquit brièvement la fille.

Elle avait reconnu le mot du métier. Elle lui décrivit les lieux.

— J’vois qu’la fenêtre, pour sortir de cette galère !

— Un hobby, poursuivit-il pour répondre à sa question. Quand j’ai un peu de sous à gauche, Clic-Clac ! Merci, Kodak !

Dans le noir, il fit le geste d’appuyer sur le déclencheur d’un appareil de photo. Leurs yeux s’habituaient peu à peu au noir. Bras Cassés avait déjà ouvert la fenêtre. Il pesait sur les barreaux, toute sa fibre musculaire nouée.

— C’est pas un problème ! affirma-il en lisant l’étonnement dans les yeux de sa nouvelle copine. Ils sont à moitié rouillés ! Han… han !

Les barreaux cassaient les uns après les autres, comme des allumettes entre les doigts d’un bébé forcené.

— T’es rien fort ! admira la fille. Ça te plaît, alors, la photo ?

— Après vous ! fit poliment le mastard, en lui montrant le chemin.

La fille enjamba la fenêtre, gracieuse et souple, et se retrouva dans la cour.

— C’est pas que j’aime ça ! J’adore ! répartit Bras Cassés, en passant à son tour de l’autre côté, sur les talons de la fille.

Les forces de l’ordre n’avaient pas encore songé à investir la cour. Dehors, dans l’avenue, les bruits d’une fusillade résonnaient lugubrement, couvrant des hurlements à vous filer les bloblottes.

— S’agirait de se magner le train et d’être plus marle qu’eux ! assura-t-il, en cherchant des yeux une issue possible. Il n’y avait pas d’autre porte que celle qui donnait sur l’avenue, sauf celles de l’escalier A et de l’escalier B, par lesquelles on accédait aux appartements de l’immeuble de derrière. Bras Cassés prit la fille par la main et l’entraîna vers l’escalier B.

— Pourquoi celui-là ? questionna la fille, ingénument.

— On n’a pas l’temps de tirer à pile ou face. Celui-là ou un autre…

On n’y voyait que t’chi. Ils grimpèrent quatre à quatre une volée de marches. Au premier, quatre marches perpendiculaires permettaient de passer dans un long couloir. Ils enquillèrent à fond de train cette embellie. Les parois du couloir défilaient vertigineusement de chaque côté.

— Qu’est-ce que tu fais après, si on s’en sort ? demanda Bras Cassés, entre une inspiration et une expiration. Il manquait de souffle.

— Après ?

— Oui, après ! Là ! Tout de suite !

— Après, j’ai une mission à remplir ! fit la fille, d’un air buté.

— Une mission ? T’es louf’!

— T’occupe pas ! Ça me regarde !

Un objet dur et métallique mordait le mollet de la fille, dans sa botte droite. Fallait qu’elle y arrive, coûte que coûte ! Ils redescendirent une volée de marches.

— Je reste avec toi ! affirma Bras Cassés.

— Tu peux pas ! Je peux pas me permettre !

— J’en ai rien à cirer ! Je m’impose !

Ils atteignirent le porche. La porte cochère donnait sur la rue d’Argenteuil, presque au coin de la rue des Pyramides. La rue était déserte et calme, mais, pas bien loin, le raffut continuait.

— Tu vas me gêner ! certifia la fille. Il faut que je sois seule ; sinon, je vais me planter ! Obligado !

— Je peux peut-être t’aider ?

— Tu risques ta peau, tu sais !

— Ça donne du piment à la vie !

— Alors, si tu veux…

— Je veux ! Je suis en pleine bourre !

— O.K. ! fit la fille, avare de paroles, tout d’un coup.

— C’est quoi, ta « mission » ? interrogea Bras Cassés, au bout d’un moment de silence. Ils marchaient vers les quais de la Seine. Les rues étaient étrangement vides.

La fille réfléchit un moment. Elle regarda Bras Cassés avec une extrême gravité. Elle se jeta à l’eau :

— J’vais tuer un mec ! fit-elle, laconique.

Bras Cassés retint son souffle. Décidément, cette fille avait beau être jolie, elle était parfaitement barje !

— Qui ça ?

Elle cita un nom. Célèbre. Celui d’un homme politique, ancien ministre, dont les liens avec la haute truanderie étaient bien connus. Bras Cassés laissa échapper un léger sifflement.

— Tu me dis ça comme ça ? Je pourrais être un flic. Ou une balance !

Elle hésita.

— Je ne crois pas ! Je t’ai vu à l’oeuvre. T’as pas les manières des flics ! Même des mieux camouflés. J’ai le nez ! T’es toujours partant ?

— Et comment ! J’ai jamais pu blairer cette fripouille !

Un vent glacial soufflait sur la Seine. Les arbres étêtés frémissaient quand ils passaient. Un long silence s’ensuivit. Et puis Bras Cassés reprit la parole :

— Tu devais faire ça toute seule ?

— Un copain devait me couvrir ! J’avais un rencard vers Clignancourt, mais avec ce bordel, on s’est loupés !

— Tu vois ! Je peux le remplacer !

— Tu sais ce dont j’ai besoin ? demanda la fille, les yeux baissés vers le trottoir, l’air indifférente.

— Dis toujours !

— Une ou deux heures d’amour, avant ! répartit-elle. Ça me ferait du bien !

— Y a un hôtel, à deux pas ! laissa tomber Bras Cassés, sur le même ton. Il n’est pas très tard ! Il est peut-être encore ouvert.

Les ongles de la fille s’incrustèrent dans son poignet.

— Allons-y ! souffla-t-elle. Tu veux bien ?

— Je ne veux qu’ça ! J’attendais que tu m’en parles !

— Comment tu t’appelles ?

— C’est vrai, au fait ! Je m’appelle Jacques. Mais tu peux dire Bras Cassés ! J’ai plus l’habitude.

— Paresseux ?

— J’aime pas le travail ! Y a une nuance ! Et toi ?

— Wendy !

Ils entrèrent dans l’hôtel.

— Quand je repense à cette conne, j’ai les boules ! déclara Petit Paul.

Ses maxillaires grinçaient l’un contre l’autre. Se balancer par la fenêtre ! T’avoueras qu’il faut être la reine des truffes !

— J’ai toujours pas pris mon panard ! renauda Zig-Zag. Elle s’est envolée avant !

— Bourrés d’amphés comme on est, ça va nous prendre un bout de temps ! rigola l’autre.

— Quand même, elle aurait pu attendre, pour sauter ! À une minute près, tu te rends compte !

—  Si tu veux mon avis, y a rien à regretter ! C’est pas des gonzesses qui savent vivre !

— C’était peut-être pas une affaire, mais c’était toujours mieux que nib ! soupira Zig-Zag.

— T’inquiète ! On arrivera bien à en coincer une !

— Si seulement on pouvait retrouver la petite à la veste en cuir ! Elle me bottait bien, elle !

— Regarde ! s’exclama Petit Paul. Ça crame, là-bas aussi !

Le ciel rougissait de plus en plus, à mesure que la 4L se rapprochait du centre. Et l’obscurité se dissipait, érodée par l’éclat des flammes. On y voyait maintenant presque comme en plein jour.

— On va voir ? demanda Petit Paul.

— Une belle flambée, il n’y a rien de tel pour réchauffer les sangs, par ces nuits de froidure ! répliqua Zig-Zag. Il fonça vers le lieu approximatif du brasier.

Même l’air était plus tiède. Un brouhaha sinistre se faisait entendre, fait de craquements lointains, du vacarme de murs s’effondrant et du crépitement de flammes gigantesques. Ils garèrent la 4L et continuèrent à pied. Une foule immense encerclant l’incendie, tassée loin du feu. L’air devenait brûlant et, malgré le froid intense, la sueur faisait luire les visages, chauffés au rouge, des spectateurs.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda Petit Paul. Il clignait des yeux, pour se protéger de la lumière brillante des flammes.

— Sors un peu de ta ZUP. C’est le Printemps.

— Tu te payes ma tronche !

— Les magasins du Printemps ! précisa Zig-Zag. Comme un supermarché, mais en plus grand ! T’es jamais venu par ici ?

— Qu’est-ce que j’aurais à y foutre ? Rien qu’à voir leurs tronches, à toutes ces bêcheuses, j’ai envie de leur claquer le beignet ! fit sobrement le grand.

— T’as tort ! On apprend à tout âge !

— Je sais déjà tout ce que j’ai besoin de savoir ! Tout ce qui est en train de cramer en ce moment dans ton supermarché, je sais au moins que j’y ai jamais eu droit, sauf en le scratchant. Alors…

— C’est beau, hein ! fit Zig-Zag qui s’extasiait sur le spectacle et n’écoutait plus son compère.

Un étage entier s’effondra tout d’un coup. Un crépitement d’étincelles éblouissantes se déchaîna, puis les flammes se ranimèrent et attaquèrent l’étage supérieur, insensibles aux puissants jets d’eau qui pleuvaient sur elles. La foule poussa un Oooh ! d’admiration, comme pour un exploit pyrotechnique. Elle se balançait au gré des flammes, fascinée par leur beauté sauvage. Petit Paul acquiesça :

— C’est plus beau qu’un feu d’artifice et tu sais pourquoi ?

Zig-Zag indiqua d’un bruissement dubitatif de ses lèvres sa totale ignorance.

— Parce que c’est RÉEL ! triompha Petit Paul. C’est pas du bidon, tu comprends. C’est de la vraie came, qui est en train de cramer là-dedans, pas du fac-similé à la mords-moi le gland ! Tu vois ce que je veux dire ?

— J’ai la trique ! confessa Zig-Zag, que ça m’a ému les tripes, tout ça !

— On me proposerait de casser un bâton, je dirais pas non ! reconnut Petit Paul.

— Tu vois la frangine, là-bas, dans les derniers rangs. Je parie qu’elle est à loilpé, sous ses fourrures. Elle doit pas crécher bien loin, pour être tombée de son lit dans cette tenue. Je suis sûr qu’elle a même pas de culotte ! Tout juste sa liquette de nuit et son vison ! Et hop ! J’te descends dans la rue, devant tout le monde. Après ça viendra se plaindre de s’être fait violer ! Ça provoque et ça sait pas assurer !

Il balança à Zig-Zag un clin d’œil égrillard, du style « on y va tout de suite, j’peux plus tenir », et fendit la presse vers son objectif.

— Ah non ! grommela Zig-Zag. On va pas remettre ça ! Pas chez elle !

Petit Paul se retourna, pour attendre son pote.

— Qui te parle d’aller chez elle ? On n’est pas bien, ici ? Bien au chaud ! Devant les attractions ! On l’isole un peu et crac ! On s’envoie en l’air… !

— T’es malade ? Tu comptes tout de même pas la séduire ?

Petit Paul entrouvrit son blouson. Le canon scié de la 22 pointa son vilain museau de furet entre les dents de la fermeture Éclair.

— J’ai tout prévu, mon frère ! J’vais lui faire une offre qu’elle pourra pas décemment me refuser !

La chaleur intenable du brasier décroissait doucement, comme ils s’éloignaient de son épicentre. La femme qu’ils avaient repérée était toute proche. Ils se faufilèrent entre ses voisins et l’encadrèrent.

De près, elle était encore plus bandante, constata Zig-Zag, à part soi. Il en salivait déjà ! Elle était soigneusement démaquillée pour la nuit, mais on sentait, à la détailler, qu’elle devait se farder le jour, discrètement, avec élégance. Ses cheveux étaient blonds. Probablement teints. Mais sans vulgarité, sans éclat tapageur. La racine en était aussi blonde que la pointe. Zig-Zag jugea qu’elle devait être patronne d’un salon de coiffure ou quelque chose d’approchant ! Esthéticienne, quoi ! Pas la banale shampouineuse ! Elle portait une veste trois quarts, taillée dans une fourrure que Zig-Zag estima coûteuse.

L’une de ses mains était glissée dans sa poche. L’autre, longue, fine et blanche, tenait serré son col de fourrure autour de son cou délié. Du beau linge !

Ses pieds étaient chaussés de mules qui les enrobaient douillettement, parées de gros pompons bruns. Les yeux de Zig-Zag remontèrent le long des jambes nues. Les chevilles étaient fines et les mollets avaient le bon galbe.

Au-delà, la veste masquait le reste de son corps. Mais Zig-Zag en avait assez vu pour se persuader que la partie cachée de l’iceberg était à l’avenant ! Son regard se posa à nouveau sur la tache blanche de la main de la femme. Les doigts longs et très pâles, aux jointures osseuses, très délicates, le firent frissonner d’aise. Il vit distinctement ces doigts se poser sur sa verge, comme la serre de l’oiseau sur la branche, et s’y crisper doucement pour la comprimer. Il chassa de sa tête l’image vertigineuse et consulta Petit Paul du regard. La grande bouche molle de celui-ci s’ouvrit largement, révélant ses chicots en cinémascope.

Fascinée par les flammes, la jeune femme ne s’était aperçue de rien et n’avait pas remarqué le changement qui venait de se produire dans la foule. Elle leva un regard étonné vers son voisin de gauche.

Un objet dur lui fouillait le ventre, insistant, pénétrant. Le sourire de Petit Paul s’élargit, derrière son énorme index qui, posé sur ses lèvres, lui intimait de se taire.

— Mais ! ?

— CHUUT ! siffla Petit Paul. Et le canon de la 22 s’enfonça plus loin dans la chair de la femme.

Celle-ci baissa les yeux vers l’objet. Son visage se révulsa, quand elle le reconnut, mais elle ne cria pas. Elle avait déjà lu dans les yeux de l’homme qui la menaçait qu’il se souciait peu de la foule, qu’il n’hésiterait pas à tirer, qu’il y pensait déjà !

— Recule ! fit Petit Paul.

Elle recula. D’un pas. Une masse de viande, dure et compacte, l’arrêta. Une main de fer enserra son bras dans un étau douloureux. Elle se retourna. Le visage de celui qui la tenait était effrayant. Un masque couturé, dépourvu du moindre humour.

— Viens ! fit le masque. Et il cligna de l’œil, engageant.

Elle vint. Le moyen de faire autrement ? La foule se fendit obligeamment pour les laisser passer. Quelques isolés, campés sur leurs orteils pour mieux voir, les regardèrent s’éloigner, sans curiosité.

Personne n’avait rien vu, ni rien compris.

Dix mètres plus loin, elle se retourna une dernière fois. Elle ne vit que des dos, obtus, décourageants. On la pressait en avant. Elle avança.

— Si c’est pour de l’argent, vous faites une mauvaise affaire. J’ai tout laissé en haut !

— On n’en veut pas de tes sous ! T’as beaucoup mieux à nous offrir, sous ton vison !

— C’est pas un vison, c’est une marmotte ! rectifia-t-elle machinalement.

— Pour nous, c’est du kif, ma belle ! On s’intéresse pas à l’emballage ! L’important, c’est toi, pas le paquet-cadeau ! Tu vois que je n’suis pas phallo !

Une pluie d’étoiles enflammées s’abattit derrière eux. Le feu avait pris à la Féerie Haussmann et toute l’éblouissante toile d’araignée qui surplombait le boulevard brûlait. Zig-Zag accéléra le pas, tirant derrière lui la femme qui résistait mollement.

— T’as pas l’air effrayée ! constata-t-il, un peu surpris de son inertie.

— Je peux pas dire que je sois enthousiaste ! Mais les hommes ne me font plus peur, depuis que j’ai perdu mon pucelage !

— T’essayes pas de nous faire des embrouilles ? demanda Petit Paul, soupçonneux.

— Avec ce que tu me colles sur le ventre ? Faudrait que je sois cinglée ! fit la fille, d’une voix douce.

— Alors, qu’est-ce que tu cherches ? Pourquoi t’es gentille ?

— Peut-être que ça m’excite, deux grands balèzes comme vous ! Peut-être que ça me plaît, que vous me preniez de force !

— Zig-Zag, elle est tarée, cette gonzesse ! glapit Petit Paul. Tu vois pas qu’elle cherche à nous emboucanner, avec ses sucreries ?

— Calme, Paulot, calme ! J’la crois, moi ! Je crois que tu te fous dedans ! Je crois que c’est une petite vicelarde, qui rêve de ça depuis qu’elle a du poil au cul ! C’est pas vrai, môme ?

La môme opina du bonnet. Ses yeux brillaient dans le noir. Elle frotta son ventre au canon de la 22, puis écarta doucement l’obstacle d’une main. Zig-Zag se laissa tranquillement désarmer. Il avait confiance en ses biscottos. La fille se colla à lui, gloussante. Elle avait écarté les pans de sa veste et son ventre nu luisait, pâle comme une lune, un peu replet, mais juste ce qu’il faut, sous les reflets d’un baby-doll fin comme du papier-bible.

— Ça me plaît pas ! grinça. Petit Paul.

— Décompresse, mec, décompresse ! parvint à articuler Zig-Zag. La langue de la femme lui fouillait la bouche jusqu’à la glotte et l’une de ses longues mains fines palpait fébrilement la bosse qui lui gonflait l’entrejambe. Elle gémissait, à fendre l’âme de Zig-Zag, pourtant aussi dure que son sexe pour l’heure. Il l’écarta de lui, les bras raides. Une vraie ventouse ! Elle donnait des petits coups de reins dans le vide, inconsciente du fait qu’on l’avait débranchée.

— Quand j’te disais qu’elle essaye pas de nous embrouiller ! Regarde-la, une hystéro affamée !

— Ça me plaît pas ! répéta Petit Paul. Il boudait dans son coin. La porte cochère, dans la pénombre de laquelle ils avaient trouvé refuge, donnait en plein sur l’incendie. Le spectacle continuait sans eux !

— Comme tu veux, mon frère ! Mais tu m’empêcheras pas de me la goinfrer ! La fille remuait toujours, les yeux clos, au bout de ses bras.

— C’est quoi, ton p’tit nom, ma biche ?

— Isabelle ! balbutia-t-elle sans ouvrir les yeux. Rien n’aurait pu la faire sortir de sa transe.

Il baissa les bras. La fille se cambra vers lui, le bas-ventre projeté en avant. La main de Zig-Zag la cueillit à l’aine, sous sa culotte.

— Qu’est-ce qu’elle mouille ! Une vraie serpillière ! confia-t-il à Petit Paul.

Ce dernier haussa les épaules et regarda l’incendie. La paume de Zig-Zag frotta les grandes lèvres de la vulve béante. La fille se tendit comme un arc et poussa un feulement rauque ; Zig-Zag s’activa de plus belle. À force de tâtonner aux alentours de sa braguette, Isabelle avait fini par en trouver l’entrée. Sa petite main froide coula le long de la verge noueuse de Zig-Zag et froissa longuement ses valseuses.

— Isabelle ?

— Oui ? haleta-t-elle.

— Suce-moi !

Elle ne répondit rien. Elle était déjà à genoux, sur le carrelage glacé. Ses lèvres couraient, froufroutantes, sous le sexe de Zig-Zag, le mordillant de ses dents pointues. Elle remonta le long du brandon et happa le gland distendu comme on gobe un oeuf. Zig-Zag se raidit.

La fille se pâma, paupières mi-closes. Sa langue pourléchait le membre énorme, humectant de salive le moindre carré de peau. Les yeux de Petit Paul lui sortaient de la tête et son intime conviction fondait comme neige au soleil. Néanmoins, il n’était pas encore prêt à céder. Zig-Zag caressa la tête d’Isabelle. Un geste presque tendre qui lui échappait !

Isabelle redressa la tête. Elle clignait des yeux, comme si elle était éblouie par quelque soleil invisible.

— Oui ? questionna-t-elle.

Sa langue frémissait toujours lentement sur le gland, comme si elle ne se résignait pas à délaisser son ouvrage.

— On pourrait pas aller chez toi, chérie ? J’me les gèle, ici !

— Chez moi, y a mon mari. Je crois pas que l’idée lui plairait.

— Alors tant pis ! fit Zig-Zag. Et il poussa ses reins en avant, enfournant sans délicatesse son mandrin dans la bouche chaude et humide.

Isabelle repartit de plus belle. Des petits grognements de bête montaient de ses lèvres distendues. L’odeur du mâle l’affolait. Ses doigts légers soupesaient avec délices les bourses pleines de son vainqueur, fouillant le scrotum, égratignant d’un ongle pointu la peau épaisse et lâche, parcourue de profondes ridules. Zig-Zag se retenait de hurler. Il s’agrippait à pleines mains aux cheveux d’Isabelle. Ses hanches roulaient au rythme lent de la langue de celle-ci et son membre allait et venait comme un piston entre ses lèvres distendues.

Petit Paul avait beau faire, il n’y tenait plus. Malgré lui, ses yeux le trahissaient et de plus en plus fréquemment abandonnaient le brasier rougeoyant, qui maintenant gagnait les immeubles mitoyens, pour se fixer sur le couple en rut.

Inconsciemment, sa paume se frottait à son aine, où elle cherchait un interlocuteur valable. Son pénis gonflait dans son jean, tendant le tissu épais. Il gémit et se débraguetta. Une sorte d’aimant faisait vibrer son nœud et l’attirait vers la vulve béante d’Isabelle. Ce nord-là déboussolait son aiguille aimantée ! Le cul de la fille se trémoussait sous ses yeux. Il s’en empara et, sans retenue, le pourfendit.

Isabelle cria. Non pas de douleur, mais de surprise émue. Des kilomètres de pines avaient rendu praticable l’étroit conduit que Petit Paul venait d’emprunter. Par voie de conséquence, elle enfonça d’un geste souple son index luisant de salive dans le fondement mal préparé de Zig-Zag. Ce dernier se raidit, fesses contractées :

— On m’a… on m’a jamais fait ça ! balbutia-t-il. Il éructa et jouit, secoué par des spasmes de force 8, sur l’échelle de Richter. Ce que voyant, Petit Paul, envieux de partager son sort, accéléra les trépidations de son robuste boute-joie et s’enfonça, jusqu’au scrotum, entre les reins d’Isabelle. Celle-ci poussa un râle blanc et serra les dents… sur le pénis de Zig-Zag, toujours turgescent, à peine remis de sa fantasia orgastique. Zig-Zag cria, surpris. Une canine pointue venait d’esquinter son membre viril. Le sang gicla. Zig-Zag considéra l’hémorragie d’un air stupide. Il aspira en sifflant un peu d’air glacé entre ses chicots.

— Salope ! gémit-il. Ses pognes se refermèrent, redoutables, autour du cou d’Isabelle.

— Salope ! reprit-il. Tu m’as saigné ! Tu m’doigtes, comme une gonzesse, et après tu m’saignes. J’vais t’serrer l’kiki, moi ! Tu vas comprendre ta douleur.

— At… ! tenta de dire Isabelle. Elle n’alla pas plus loin. Déjà son larynx craquait. Petit Paul ne voyait rien. Les yeux exorbités, il cherchait désespérément son bonheur tout au fond d’Isabelle. La mourante secouait la tête de droite à gauche, le regard fou. Les cartilages cédèrent avant qu’elle ne soit complètement asphyxiée. Elle devint toute molle et s’affaissa sur le carrelage. Petit Paul sentit alors que sa proie lui échappait. Son membre décula de lui-même. Il se releva, furibard. Ses yeux lui sortaient réellement de la tête.

Zig-Zag revint à lui à cet instant. Ses mains lâchèrent la morte, dont la tête toucha le sol avec un vilain bruit. Il regarda son compère.

— Cherche pas ! Elle est canée !

— Mais, j’ai pas pris mon pied ! renifla le grand, lamentable.

— Une aut’fois ! Cours, mon frère, cours !

Ils déhottèrent, fébriles. Cent mètres plus loin, l’incendie rageait, grondeur. Il avait le temps, lui ! Toute la nuit devant lui !

À quelques mètres de la 4L, ils ralentirent le pas.

— J’suis vraiment scoumouné ! renauda Petit Paul. Faut toujours qu’elles la cassent juste au moment où… Tu crois pas, Zig-Zag ?

— T’auras ta revanche, ma couille ! J’t’ai promis, pas vrai ?

Bras Cassés, fasciné, ne pouvait détacher son regard de Wendy. Avec des gestes lents, mais efficaces, celle-ci se dévêtait. Elle avait, pour quitter tout ce fatras gênant qui la couvrait, une grâce peu courante. Rien à voir avec la vulgarité de stripteaseuse dont font preuve certaines bonnes femmes pour exciter le cochon qui sommeille dans chaque mâle. Ni même ce côté sportif, hygiénique, des étudiantes libérées, qui se décarpillent comme au vestiaire, avant de passer à la douche. Wendy quittait ses fringues comme on mue. Comme on abandonne une peau morte qui, pour l’instant, n’a plus d’usage. Elle dévoilait peu à peu, sans brusquerie excessive, sans langueur déplacée, l’objet de pur ravissement qu’elle avait fait de son corps.

La jupe de cuir était tombée la première. Il suffisait d’une agrafe et ses longues jambes, fines et galbées, s’étaient libérées de leur gaine. Un rien de nylon moulait son pubis, sans rien cacher de son cul superbe, ferme et haut. Un mince cordon de soie retenait le triangle noir de son slip, et se perdait derrière, entre les rotondités parfaites de ses fesses. Sa peau est très pâle ! constata Bras Cassés. Il n’en fut que plus ému. Le triangle sauta bientôt, sans que l’homme comprenne par quelle magique opération il était tombé au sol, impalpable et sans poids. Bras Cassés retint sa respiration.

Le pubis de Wendy était glabre. Pas rasé, glabre ! Totalement, irrémédiablement ! Son sexe était bombé comme celui d’une fillette et les lèvres apparentes, mais discrètes, d’un rose nacré et délicat.

Wendy, assise sur le lit, ne fit rien pour dissimuler son ventre. Ses cuisses étaient ouvertes, légèrement. Le geste qu’elle eut pour faire passer son pull par-dessus sa tête contribua à les écarter un peu plus, sans qu’elle y ait vraiment mis du sien. Bras Cassés mourait d’envie d’accoler à cette bouche minuscule et tendre ses lèvres affamées. Il attendit. Sous son pull, bien sûr, Wendy ne portait rien. À quoi eussent bien pu servir les deux bonnets d’un soutien-gorge, quand la fermeté des chairs est une armature mille fois plus charmante. Ses seins, s’ils étaient petits, étaient ronds et pleins ; et leurs pointes, érigées au milieu des larges aréoles, étaient durcies par un désir qui ne pouvait taire son nom. Incontestablement, Wendy était dotée d’une plastique féminine.

Bras Cassés se leva. Sa verge, dressée, entre ses cuisses, était douloureuse, tant la tension était forte. Le membre battait sa coulpe, avant l’embellie.

— Déshabille-toi, toi aussi ! murmura Wendy.

Elle se laissa aller en arrière sur le lit et ferma les yeux.

L’homme quitta tour à tour sa veste, son pull et le reste. Tout était noueux en lui, sitôt que la molle carapace de tissus superposés avait disparu ; ses bras, ses épaules massives, ses cuisses et son sexe palpitant. La rondeur de sa découple n’existait que par le truchement de ses vêtements. Tout signalait une force, une puissance inépuisables, largement maîtrisées.

Une forêt de poils noirs tapissait ses pectoraux. Wendy y enfouit ses deux mains. La forêt était soyeuse, agréable au toucher. Elle la caressa longuement et rit.

Interloqué, Bras Cassés la regarda sans comprendre. Ses yeux l’interrogèrent.

— Avec tous ces poils, il y aurait largement de quoi fournir la fourrure qui me manque ! expliqua Wendy.

Elle toucha son ventre nu et frissonna. Bras Cassés sourit. Leurs bouches se collèrent et fondirent l’une dans l’autre.

Wendy embrassait paresseusement, appliquée et languide. L’homme eut la sensation que chacun des contacts de leurs deux langues lui procurait mille délices et qu’avant de renouer à nouveau l’étreinte qu’ils venaient de défaire, tout un film d’émotions et d’images mêlées se déroulait dans la tête de sa partenaire. Chaque fois qu’ils se touchaient, son excitation montait d’un cran. Il se perdait, dans cette bouche tiède et goulue, et s’oubliait mieux là qu’enivré d’une liqueur forte. La main de Wendy se posa sur son sexe. Les muscles des cuisses de l’homme se crispèrent. Le goût qu’il avait d’elle était vertigineux. Les lèvres de Wendy se perdirent dans la fourrure noire de son thorax. Elle inhala longuement l’odeur d’homme qui en émanait. Puis sa langue se glissa dans le sous-bois odoriférant, cherchant la peau nue. Sa paume remonta le long de la verge de son amant, pressante, taquine. Bras Cassés se cabra, tendant son sexe à la caresse. Wendy s’arrêta à l’orée du gland. Ses ongles acérés esquissèrent, en les suivant, les contours du fruit gonflé de sang. Elle referma sa main. Le gland palpitait dans sa paume comme un cœur. Elle suivit des lèvres la ligne de duvet qui courait du nombril de l’homme à son aine, la lissant et l’humectant de la pointe menue de sa langue. Son visage disparut au sein du pubis de son amant, occulté par la végétation qui croissait à cet endroit. Elle releva brusquement la tête, sourit des yeux à Bras Cassés et sans déplacer les lignes déliées de son corps mince, s’aidant du pied, elle entreprit d’ôter ses bottes, qui heurtèrent l’une après l’autre la moquette pelée de la chambre d’hôtel avec un son mou. Sans se retourner, elle détacha le sparadrap qui retenait à son mollet le Beretta 6,35 et, à son tour, le petit pistolet qui si souvent a fait le bonheur des dames, rejoignit sur la moquette les Santiags brodées.

— Ça va mieux comme ça ! constata-t-elle avec soulagement. Je me sens plus libre, sans ce foutu machin !

Bras Cassés choisit de ne rien dire. Sa main passait et repassait, curieuse, sur le pubis glabre de sa compagne. Ce sexe chauve l’intimidait. Il n’avait de cesse d’y pénétrer et, pourtant, ne savait pas trop comment s’y prendre ; c’était comme d’aborder une inconnue : on sait qu’on va dire une grosse connerie, alors qu’on voudrait se montrer sous son meilleur jour. Alors, finalement, plutôt que de se taire, on l’ouvre, et la grosse connerie sort toute seule. Bras Cassés aurait voulu éviter ça.

Amusée, Wendy le regardait faire. Du bout de l’index, elle l’encouragea. Elle pressa sur ses doigts hésitants et les guida jusqu’au point nodal de son plaisir. Complaisant, Bras Cassés se laissait conduire. Arrivé à bon port, il prit les choses en main et, d’un geste doux, se débarrassa de son copilote. Du bout d’un doigt léger il écarta les nymphes triomphantes qui celaient le clitoris de Wendy et entreprit de faire éclore, à coup de caresses pressantes, le minuscule bourgeon de chair.

Déjà, Wendy le léchait, bouleversée. C’était comme si elle souhaitait lui dévorer le sexe, tant elle mettait d’ardeur à le sucer. Bras Cassés ne pouvait voir les joues creuses qui l’aspiraient dans cette accueillante fournaise qu’était devenue la bouche de son amante mais il ressentait avec une précise âpreté le violent désir qui poussait Wendy à l’embrasser, à l’ensevelir au fond de sa bouche, au plus ardent des insondables profondeurs de son âme.

À son tour, il pencha la tête vers la bouche rose où ses doigts s’agitaient et il déposa sur ses lèvres un premier baiser violent. Le parfum qui l’assaillit, dès lors, lui fit perdre la tête. Il se noya au sein de ces chairs délicieuses, travaillant furieusement de la langue et des lèvres, avide de faire renaître, sans cesse, l’odeur et le goût enivrant de ce ventre de femme.

Et puis, tout cela, soudain, sembla insuffisant. Ce baiser, pour irriter le désir, ne permettait pas de le combler. Wendy saisit cela au même instant. Sa bouche délaissa le sexe de l’homme et elle se retourna vers lui. Une longue jambe fine enjamba Bras Cassés et il se retrouva sur le dos.

— Laisse-moi faire ! Ne bouge pas ! chuchota sa compagne de jeux.

À califourchon sur lui, elle souleva légèrement son bassin et plia ses reins flexibles. Entre deux doigts délicats, elle saisit le vit dressé et se laissa retomber doucement sur ce pal, les yeux mi-clos. Bras Cassés se cambra, pour mieux la pénétrer. Quand il fut tout entier en elle, Wendy commença à gémir. Un long lamento monocorde, entrecoupé de rauques tressaillements de la voix, monta de sa bouche, à peine ouverte. La plainte alla crescendo, entraînant Bras Cassés derrière elle, l’étrillant, exaspérant sa fougue ; la chanson lancinante de Wendy explosa tout d’un coup, comme un bouquet final, en une gerbe cascadante de sanglots hoquetants. Ses reins tumultueux dansaient un roulis frénétique, dont les vagues, de plus en plus rapprochées, finirent par mener Bras Cassés au plaisir. Il se cassa en deux, en un ultime soubresaut, et laissa le flot de sa joie inonder Wendy. Celle-ci le reçut avec un étrange sourire, qui flottait, comme un nuage vague, dans le pétillement de ses yeux fendus.

Ils se retrouvèrent, l’un frôlant l’autre, couchés sur le ventre, haletants. Wendy vagissait doucement, son pouce entre les lèvres. Le souvenir de la jouissance la remuait encore.

Bras Cassés chercha son paquet de cigarettes, dans son pantalon, à terre. Ses yeux tombèrent sur le minuscule 6,35, qu’il ramassa entre deux doigts, par la crosse. Il tendit à Wendy le pistolet nain, tandis que de l’autre main, il allumait sa pipe.

— C’est avec « ça » que tu comptes l’allumer, ton gus ?

Le ton n’était pas vraiment ironique. Simplement curieux.

— On peut tuer un homme avec une épingle ! assura Wendy en haussant imperceptiblement les épaules. Suffit de vouloir et de savoir où l’enfoncer !

— Tu lui en veux, on dirait. Qu’est-ce qu’il a bien pu te faire, pour mériter une telle haine ?

— Tu me fais confiance ?

Bras Cassés leva les yeux au ciel, dans une ironique pantomime.

— C’te question ! Je serais pas là…

— Alors, je te dirai… Après !

Ils se rhabillèrent, en silence. Dehors, il faisait nuit noire.

— Qu’est-ce qu’on fait, maintenant, mon frère ! demanda Petit Paul, inquiet. Son exaltation était retombée et avec elle l’enthousiasme des premières heures. À dire vrai, il était en pleine descente. Les souvenirs de cette nuit de démence lui revenaient à flots, bruts, intacts, réalistes. Aucun remords, aucun regret n’entamait leur lumineuse noirceur. Mais il avait besoin d’un bon shoot du cocktail de Zig-Zag, pour retrouver son mordant. Comme le docteur Jekyll de sa mixture pour redevenir Mister Hyde.

Zig-Zag aussi était « down ». Des crispations spasmodiques parcouraient ses cuisses et son estomac était ravagé par un acide insidieux.

— On va se prendre un petit remontant, confia-t-il à Petit Paul, d’un ton entendu. L’autre avait saisi la coupure. Son visage s’éclaira, à la bonne nouvelle, si tant est qu’on puisse dire d’un tel visage qu’il s’éclaire.

— Et après, on remet ça, hein ? Oublie pas que tu m’as promis !

— J’oublie jamais rien, ma couille ! Mais d’abord, on va se ramasser quelques lovés ! Dans toute cette panique, y a sûrement pour nous du pognon à gagner, si on est un peu marle.

— Comment ça ? questionna l’hébété.

— Direction, les beaux quartiers ! fit joyeusement Zig-Zag. Il astiquait déjà ses seringues. La 4L tangua, sous son poids.

— T’as un plan, Wendy ? souffla Bras Cassés.

Ils marchaient depuis une bonne heure dans l’air vif et piquant, évitant les rues trop encombrées, où l’émeute se propageait à vitesse grand V. Quelquefois, ils avaient dû courir, pour éviter les flics qui débarquaient à l’improviste de leurs cars, la matraque haut levée, pourchassant les casseurs et les pillards jusqu’au premier cul-de-sac. À d’autres moments, ils avaient dû se planquer, plusieurs longues minutes, dans des coins d’ombre plus ou moins sûrs. Jusqu’à maintenant, ils s’en étaient bien tirés, mais Wendy touchait du bois pour que ça continue.

Les bijoux cliquetaient dans sa poche et contre sa botte le métal froid du Beretta meurtrissait son tibia. Si jamais les lardus les alpaguaient, ils ne s’en tireraient pas. Elle secoua ses épaules frêles, chassant le brouillard glacé qui les étreignait, et assura son pas. À un mètre devant elle, la large silhouette de Bras Cassés l’attendait. D’avoir à ses côtés cette montagne de viande la réconfortait.

— T’as un plan ? répéta le géant.

— À vrai dire, non ! J’en avais un, avec Jacquot. Des semaines, des mois, qu’on le remuait dans tous les sens ! À étudier la moindre faille, à prévoir le moindre grain de sable ! On avait tout mis sur pied au petit poil : les flingues, qui viennent de Belgique. Les faux fafs ! Ça, c’est Jacquot ! Il a un talent fou ! La caisse : c’est aussi lui qui devait la chourer. Et on se retrouvait dans un rade de Clignancourt ! De là, virée sur le gîte du personnage ! En deux coups de cuiller à pot, l’affaire était faite ! On ne pouvait pas décemment prévoir qu’à l’heure même de notre rendez-vous, la lumière serait coupée dans tout Paris. À l’heure qu’il est, la bagnole qu’il a tirée doit être coincée dans un bouchon, pas loin de notre rencard. Comme toutes celles-là !

Elle désigna d’un geste large les files de bagnoles, abandonnées par leurs conducteurs qui, lassés d’attendre que la circulation se dégage et que la lumière revienne, avaient joyeusement donné quartier libre à leurs véhicules, pour rentrer à pied, comme tout le monde. Quelques obstinés dormaient encore au volant, transis et fiévreux. Les plus rageurs faisaient la java dans la ville, avec les loubards, les bougnoules et les autres chiens enragés de tout bord et de tout poil.

— Vous n’aviez pas prévu une position de repli ? Ça se fait, en stratégie !

— Pourquoi faire ? demanda Wendy, désabusée. On partait en kamikazes, on n’allait pas se préoccuper des conséquences ! L’important, pour nous, c’était d’arriver jusqu’à lui ! Après, il pouvait se passer n’importe quoi ! On en n’avait pas grand-chose à foutre.

— Et là-bas ? Y a des flics, des gardiens, des vigiles ?

— Plus depuis deux mois ! C’est un hasbeen, le caïd ! La Sécurité ne perd plus son temps, ni celui de son personnel, à le protéger !

— Et ton pote, le Jacquot en question ? Où tu crois qu’il est, maintenant ?

— Va savoir ! Il doit traîner dans Paris, comme nous ! Peut-être même qu’il se dirige dans la même direction !

Ils débouchèrent sur l’avenue Mozart : là aussi, les voitures agglutinées se pressaient, immobiles, l’une contre l’autre.

Ici, le pillage avait été particulièrement efficace. Aucune vitrine n’était intacte. Et la marchandise qui, naguère, s’étalait complaisamment dans ces boutiques, était devenue rarissime. Il n’y avait pas de quoi s’inquiéter, constata Bras Cassés, c’est la rareté qui fait la valeur ! En tout cas, un petit air polonais, gdanskien, aux boutiques de luxe de Passy et de la Muette, ça valait son pesant de cacahouètes !

— Le temps n’est pas éloigné, dit-il à Wendy, où les cosaques camperont place de la Concorde ! Sauf que les cosaques débarqueront des banlieues proches !

Une horde de maghrebins, plus ivres que morts, passèrent près d’eux, la bouteille de bourbon hissée à bout de bras, comme une bannière. Les émigrés affichaient sans vergogne une banane jusqu’aux oreilles. De grandes dents blanches de loups luisaient sous les fines moustaches noires. Au passage, la caravane les salua d’un « Ata santi ! Hic ! » des plus éminemment islamique, qui aurait fait le bonheur d’un ayatollah éthylique. L’un des ivrognes s’autorisa même, avec un clin d’œil complice à leur intention, un bras d’honneur en direction de La Mecque, du ciel ou de l’Élysée. ImpossibIe de préciser, le geste étant par trop vague. Bras Cassés apprécia l’humour et salua le frère du menton. Il régnait une atmosphère bon enfant, entre la fête à Neu-Neu et le pique-nique paroissial, à ceci près que rien de ce qui était consommé n’avait été payé et qu’il faudrait bien, à un moment ou à un autre, que tout ça se règle.

— C’est encore loin ? demanda-t-iI à Wendy.

— On y est presque ! Encore deux rues à longer !

Elle se serra contre lui. La chaleur qu’il dégageait ! Bras Cassés passa son bras autour du cou de la fille et l’embrassa goulûment.

— On va peut-être au casse-pipe ! fit-elle sur un ton négligent.

— C’est qu’on aura pas mérité mieux !

La morale était tirée. Ils ne s’adressèrent plus une parole jusqu’à leur objectif. Ils marchaient silencieusement, l’épaule de Wendy sous l’aisselle de l’homme, concentrés, conscients du fait que dans quelques minutes à peine, ils allaient jouer leur va-tout.

— C’est là ! fit Wendy, tout à coup. Elle parlait d’une voix basse et rauque, comme une croyante dans une chapelle. Là, c’était une coquette villa, cernée par un jardin, fermé par des grilles électriques que la panne de courant avait ouvertes.

Il y avait plusieurs panonceaux, à l’huis. L’un deux précisait que le docteur Lieben, ophtalmologiste, vivait au rez-de-chaussée, et qu’au premier, Maître Justin, avocat à la Cour, était installé.

Au second et dernier étage, le résident avait pour nom L. Dugrand. Suivait une liste impressionnante de titres et de fonctions.

— Louis Dugrand ! marmonna Wendy, détachant pensivement chaque syllabe.

Elle poussa la grille.

III

— Raté ! commenta froidement Petit Paul. T’es vraiment la reine… !

— On peut pas tous se les faire ! admit Zig-Zag, sans un regard en arrière.

Le petit vieux venait de faire une terrible embardée. La 4L l’avait loupé de peu, froissant tout juste sa malle arrière, maigre et triste, noyée dans son futal de petit vieux de Nanterre. Sa gapette qui, une seconde auparavant, collait si strictement à son crâne de vautour déplumé qu’on pouvait la croire vissée directement à sa cervelle, en prise directe avec ses circonvolutions, avait chu dans le ruisseau gelé. Le bruit du moteur ne permit pas aux deux chauffards d’entendre le flot d’insultes qu’il vomissait sur eux.

— On se demande ce qu’il peut bien foutre dehors, à c’t’heure, d’ailleurs, ce pépé ?

— N’empêche ! Ça va faire le troisième qui te passe sous le nez !

— Exagère pas ! La vieille, la première, j’l’ai tout de même salement arrangée.

— J’ai plus confiance en ta méthode. J’ai plus sûr !

— Allez, fais pas la tronche !

— T’as dit qu’on trouverait du blé. Pour l’instant, je vois que tchi ! C’est pas avec un sac de ville qu’on va se payer une java, t’en conviendras !

— C’est tout de même pas ma faute si tous les richards restent calfeutrés chez eux, tout de même. Et puis, aujourd’hui, tout est gratos !

— J’aime palper le pognon ! convint Petit Paul. Même si j’ai pas à m’en servir ! Demain, faudra quand même qu’on casque, de temps en temps. On prend seulement un peu d’avance.

Il arma la 22. Le déclic tira un sourire à Zig-Zag. Sa gueule renfrognée se détendit :

— J’avais pas pensé à celle-là ! dut-il admettre.

— Faut que ce soit moi qui pense à tout ! maugréa Petit Paul, en ouvrant le déflecteur. Le canon scié s’appuya sur le rebord chromé. Petit Paul pressa la détente. Le quartier explosa.

— Pourquoi tu tires ? Y a pas de gibier à cinq cents mètres à la ronde. Tu gâches les munitions ! s’indigna Zig-Zag.

— Ta gueule ! Regarde plutôt où tu mets tes roues ! Ce qui me botte, dans les armes à feu, c’est le bruit et l’sang ! Si je peux pas avoir le sang, je me fais cadeau du bruit.

Une mobylette les croisa, vrombissante, chatoyante comme une libellule.

— Mate un coup la bleue, comment qu’elle va voler !

Zig-Zag accéléra, le pare-chocs collé aux semelles de la meule. Devant, le petit lycéen en rupture de manif’ serra les miches. Il sentait le vent venir et une sueur aigre et froide lui mouillait le dos.

Petit Paul régla sa ligne de mire, soigneusement, sur les reins du motard. L’autre pédalait, la mort dans l’âme. La balle fit exploser sa rate et lui circoncit le foie de quelques millimètres. La meule roula encore trois mètres et valdingua.

— Il avait qu’à mettre un casque, c’t’enfoiré ! fit Petit Paul en sautant hors de la chignole. Un sang rouge, et épais suintait du pavillon du lascar ; sa tête avait heurté le pavé la première.

— On fait pas d’omelette sans casser d’œufs ! déclara, Zig-Zag, sentencieux, tout en faisant les poches du mort.

— Pas une tune, ce petit con ! Les fils à papa ! Sont encore moins friqués que les clodos ! Tout dans l’carnet d’chèques. Il tendit à Petit Paul un billet de dix sacs, tout neuf, une carte bleue et un chéquier de la B.N.P.

— Pouah ! grimaça Petit Paul. Une banque popu ! Quel ringard !

— Mets toujours ça dans ta fouille ! Ça nous fera de l’usage, un jour de dèche noire !

Un couple frôlait les murs, pas bien loin, sur le trottoir opposé du boulevard de Montmorency. Petit Paul les retapissa et releva le museau de la carabine.

— Tu crois qu’ils ont vu ? demanda-t-il, anxieux.

— Pas possible ! Ils viennent de tourner !

L’homme était robuste et ses épaules massives roulaient lourdement sous sa veste. La fille qui l’accompagnait semblait, à côté de lui, d’une fragilité fascinante.

— On se les fait ? proposa Petit Paul, le doigt déjà vibrant d’impatience, en bon chatouilleux de la gâchette.

— Chôme ! lança impérativement Zig-Zag. Cette sauterelle, elle te rappelle rien ?

— Je vois pas ! avoua le grand.

— Mais si, nez-d’bœuf ! La fille de ce soir, celle qu’on a perdue. C’est elle ! C’est la même !

— Tu crois ?

— Si c’est pas elle, c’est sa jumelle, j’te dis ! Ce coup-ci, on la lâche pas !

— On peut tout de même pas laisser la caisse comme ça ! Avec ce macchab dans nos roues.

— Non ! On va les suivre, lentement, jusqu’à la première bonne occase ! Mais, gaffe, hein ! Discretos !

Zig-Zag et son pote grimpèrent dans la 4L. Zig-zag mit les gaz le plus silencieusement qu’il put. Ils avaient à peine démarré que le couple, auquel ils avaient donné une avance de cent mètres, s’arrêtait devant un pavillon bourgeois. Zig-Zag pila sec.

— Ils vont rentrer là-dedans ! C’est rapaga !

— Mais non, ma couille ! Y a qu’à donner l’assaut à l’immeuble !

— T’es pas un peu louf’?

— Au point où on en est, tu sais… !

Zig-Zag acquiesça. Du fond du cœur, il était bien obligé d’admettre qu’ils n’avaient plus grand chose à perdre, que la tête. Il accéléra, dépassa la maison où le couple venait de pénétrer, et se gara un peu plus loin, pépère. Quand il posa le pied hors de la caisse, il ressentit comme un drôle d’étourdissement. Il se cramponna à l’aile avant droite et ricana.

— Soit j’ai mes nerfs, soit j’ai mis mes pompes à bascules ! confia-t-il à Petit Paul, d’une voix rauque. V’là que j’ai des faiblesses, comme une greluche !

— C’est rien, mon frère ! L’émotion ! Ça te passera !

— T’as pas tort ! J’suis un sensible, j’te dis pas ! Un p’tit cœur d’or ! Allez, zou ! Prépare tes abattis ! Va y avoir de la viande collée au mur ! T’as vu le battant qui la drivait ! Il va pas se la laisser prendre sans renauder, sa meuf ! Tu peux m’croire !

Petit paul serra précieusement la 22 sur son cœur.

— On y va ! On y va ! rechigna-t-il en traînant de la voix et des pieds. Mais, dans son for intérieur, il était tout joice. Il y allait avoir baston. Et sévère ! C’est ça qui met du cœur au ventre ! En son for intérieur, c’était doux comme Fort Chabrol.

Louis Dugrand avait des insomnies. On ne pouvait pourtant pas dire qu’il ne l’avait pas cherché, le môme Morphée. Force barbis et calmants divers, pour faire bon poids, qu’il avait ingurgités, Dugrand, depuis que sa bergère, assouvie, ronflotait gracieusement, l’énervante, sous les draps qu’ils venaient de froisser de concert. Mais elle, tous ses cinq sens apaisés et repus, n’avait plus de soucis à se faire, une fois sa fringale effacée. Tandis que lui, Louis Dugrand, il en avait à revendre, des soucis. Et des soucis publics, ma chère, qui plus est, étant un homme public. Comme d’autres ont, dans leur démence paranoïde, des hallucinations si criantes de vérité qu’elles en deviennent collectives !

Des heures qu’il se tournait dans son lit, se retournait comme un damné sous ses draps de satin bleu pâle, sans arriver à rien. Des heures à ruminer, à lentement digérer la rage qui lui prenait aux testicules, quand il repensait aux événements du jour : l’ordre public bafoué, la stabilité de l’État menacée, l’économie, déjà si fragile, sérieusement entamée ! Les choses ne se seraient sûrement pas passées aussi facilement s’il avait occupé le poste qu’il tenait autrefois. Le laxisme gouvernemental, l’incohérence des mesures prises, quand elles étaient prises, l’incompétence démente des Pouvoirs publics, tout cela dépassait la mesure !

— C’est la Sorbonne ! marmonna-t-il. Il voulait dire « C’est le bordel ! » mais des souvenirs bien plaisants, encore tout frais, lui interdisaient un amalgame aussi blasphématoire.

Il repensa à l’autre bécasse qui en écrasait sans peine, dans la chambre, avec la même aisance que si elle apprenait l’anglais chez Berlitz. Si seulement sa garce de femme avait pas demandé le divorce, il n’aurait pas été amené à louer des putains de luxe, à des prix astronomiques, qui se croient tenues de vous parler de Plotin ou de la violence dans l’œuvre d’Elia Kazan, avant de finir, comme les autres, par vous faire une pipe, le moment venu. Au moins, avec sa femme ou avec les suceuses du Bois, il n’avait pas à se taper de frais de conversation. Il suffisait de parler vison ou pognon et, tout de suite, ça adoucissait les mœurs !

D’autant plus que la qualité du service n’était pas mirobolante et que le goût du travail bien fait allant à vau-l’eau, le zèle professionnel s’en ressentait. Même en payant ces prix-là, il devenait de plus en plus malaisé de rencontrer de vraies putes, des amoureuses, qui vous font sentir à quel point vous êtes un homme. Le temps des hétaïres, des courtisanes, était bien fini ! Comme le reste !

Il appuya sur le bouton du petit Sony portatif qui trônait sur la table de verre, à côté de la boîte de havanes et alluma un Château-Eyquem avec des gestes respectueux, pleins de componction. Le problème, avec cette époque de merde, c’est que même les nantis ne savaient plus vivre. Personne ne savait plus profiter pleinement des privilèges, tant innés que sociaux, que l’organisation de ce monde distribuait avec tant de générosité, quand on savait VOIR. Il tira lentement sur son cigare, en mâchant avec volupté l’odorante saveur, comme on déguste un bon armagnac. Non, tout compte fait, il ne boirait plus ! Pour plus de sûreté, il reboucha d’une main le flacon de bordeaux premier cru et prêta l’oreille à la litanie sans fantaisie des informations ; la situation n’avait guère évolué, depuis la dernière fois qu’il avait fermé son bec à ce poste exaspérant :

« À Strasbourg… Gniagniagnia… la conférence de la C.E.E…. gniagnagniagnia…, l’Europe économique et sociale… tremblement de terre en Savoie… le roi des Belges… gniagniagniagnia… Bruxelles…

« À Paris (Ah, Paris !) le courant n’est toujours pas rétabli. Les techniciens de l’E.D.F recherchent toujours l’origine de la panne. La situation devrait être rétablie sous peu (avant le lever du jour, probablement !). En attendant, la plus extrême confusion règne dans la capitale de la République française. La ville-lumière semble bien démériter son nom. À l’heure où nous vous communiquons ces informations, il semble bien que, toutes proportions gardées, les dégâts consécutifs à la coupure accidentelle de courant soient légèrement plus importants qu’au cours de la grande panne de New York, il y a trois ans. On parle de pillages, d’incendie et même de plusieurs meurtres. Selon nos informateurs sur place, il est extrêmement difficile de faire dès maintenant le bilan des dégâts. Une enquête serait d’ores et déjà ouverte, sur les responsabilités éventuelles. Une dépêche toute fraîche : au cours de cette nuit de quasi-émeute, deux “motards” parisiens auraient été agressés par des rebelles. L’un de ces malheureux policiers serait décédé, victime du devoir. Les agresseurs, dont on a relevé la trace plusieurs fois au cours de cette nuit, seraient propriétaires d’une 4L rouge vif. Souhaitons aux Parisiens une rapide pacification des rues de leur ville et un prompt retour à la normale, ainsi, malgré tout, qu’un joyeux Noël. À Rome, le pape Jean-Paul… Clic ! »

Louis Dugrand, d’un geste haineux, venait, pour la dixième fois depuis le début de la nuit, de couper le kiki à Europe n° 1. Son cigare lui chauffait les doigts ; il était presque entièrement consumé et il l’avait à peine touché. Un raz-de-marée de mauvaise humeur investit son crâne, saumâtre et bilieuse.

— Je vais essayer de me recoucher et de dormir, conclut-il. C’est encore le mieux que je puisse faire !

Il songea à la chair tiède de la fille, dans son lit. Comment s’appelait-elle, déjà, cette idiote ? Ah oui, Johanna ! Un nom de guerre, probablement ! ricana-t-il silencieusement. Un nom de plume, oui !

L’idée de se recoucher à côté de la petite pute ne lui plaisait qu’à moitié. Quelle idée aussi, de la prendre pour une nuit ! Un coucher, voyez-vous ça ! D’habitude, il les sautait, les réglait et les virait tout de suite. Il aurait dû s’en tenir là, cette fois aussi !

En bas, la grille grinça, comme tordue par une rafale plus forte. Avec cette panne imbécile, la serrure électrique avait dû s’ouvrir. La flamme de la bougie vacilla. Toutes les fenêtres étaient fermées. Il se leva, machinalement, et marcha jusqu’à la fenêtre. Il y avait du monde, dans la cour !

Un colosse le regardait, droit dans les mirettes. Dugrand recula précipitamment, mu par un pressentiment glaçant. Ce type avait tout du joueur de football américain, à ceci près que c’étaient ses vraies épaules qu’on discernait sous sa veste, et pas un rembourrage. Malgré le pas en arrière qu’il venait d’effectuer, Dugrand pouvait distinguer, dans le noir, les traits brutaux du balèze, taillés dans le granit à coups de serpette. Ce quidam, il ne lui aurait pas fait confiance, même comme homme de main. La flamme qui brillait dans ses yeux sombres, sous les sourcils épais, n’inspirait pas Dugrand. Pas du tout ! Il souffla sur la bougie. La pièce retomba dans l’obscurité. Maintenant, il voyait distinctement le visage du type ; un frisson furtif fit frémir faiblement Louis Dugrand. Ses forces le fuyaient. Il se sentit débile comme un enfant. Une fille accompagnait l’homme au regard de tueur. Dugrand sut immédiatement qu’il l’avait déjà rencontrée. Il la connaissait, mais il ne pouvait se souvenir de son nom ni ce qui le reliait à elle. Tout ce qu’il savait, c’était que ce visage appartenait à une des plus mauvaises périodes de sa vie.

Il se précipita dans l’escalier. Sa robe de chambre ouverte flottait derrière lui et son pyjama entrebâillé laissait, dans sa course, déborder publiquement son pénis racorni et ses génitoires ballantes, serrées frileusement l’une contre l’autre. Il se sentit ridicule, mais la frousse qui lui taraudait les intestins était trop intense pour qu’il se préoccupe de sa tenue, avant que ces deux-là ne pénètrent chez lui !

La porte sauta, pliée aux gonds. L’épais battant de chêne massif heurta le mur avec un bruit de tonnerre, comme dans un mauvais film noir. Dugrand se souvint stupidement que depuis des mois, son assureur le tannait pour qu’il fasse installer une porte blindée.

Il se figea sur la dernière marche, les pieds nus sur le tapis vieux rose, voilant pudiquement d’une main sa braguette béante. Le sourire du colosse était derrière la porte, affable, luisant, moqueur. L’homme se massait l’épaule de ses paluches monstrueuses. Il s’effaça pour laisser passer la fille.

La fille était jeune et belle. Elle pouvait avoir dans les vingt-cinq ans. Mais, à cet instant, il était difficile de lui donner un âge, à cause de la sévérité de son visage. Ses narines palpitaient sensuellement et ses lèvres tremblaient un peu, comme Dugrand l’avait quelquefois vu faire à certaines filles, au moment du plaisir.

Ce n’était pas la jouissance qui agitait ainsi Wendy et Dugrand le savait bien. Cette fille flairait l’odeur de son sang, avant même qu’il ne soit versé. En d’autres circonstances, Dugrand aurait volontiers envisagé de la culbuter, vite fait, bien fait ! Mais la haine démesurée qu’il pouvait lire dans ses yeux était bien propre à lui faire comprendre qu’il y a un temps pour tout : l’heure de la bagatelle était depuis longtemps passée, la mode était maintenant aux règlements de comptes.

La fille ne disait rien. Elle se contentait de le regarder trembler. Elle attendait. Son propre visage, exception faite du léger tremblement de sa bouche et de ses narines, était impassible. Elle ne cillait pas et sa main était ferme. Au bout de cette main, un mini-calibre d’un noir luisant, regardait Dugrand. Le 6,35 était pointé sur son ventre et il y avait là de quoi ramener à des proportions plus modestes la plus convenable érection.

Le colosse bougea un peu. Il ferma doucement la porte derrière lui et coinça le battant déglingué dans le chambranle à l’aide d’un petit meuble chinois. À la suite de quoi, il fourra ses pognes dans ses poches de blouson, s’adossa à la porte et croisa les jambes.

Le pire, c’était que Dugrand pédalait dans la choucroute. Le fil qui le reliait à cette dingue était rompu. Impossible de savoir ce qu’elle lui voulait, impossible donc de l’engluer dans cette toile de mots que Dugrand avait toujours été si habile à tisser et qui l’avait tiré de plus d’un mauvais pas. Tout le temps qu’il attendit la mort, debout sur la dernière marche, des dizaines de visages de femmes défilèrent devant ses yeux. Aucun ne correspondait. Qui était cette fille ? Une petite pute qu’il avait fait virer ? Une ancienne maîtresse bafouée ? Dugrand avait eu bien des maîtresses : l’odeur du pognon tourne la tête aux moins cupides et son usage anesthésie le nerf de l’orgueil.

Dugrand reconnaissait volontiers qu’il n’était pas plus tendre en amour qu’en affaires. La loi de l’amour, c’est la loi de la jungle ! Il était prêt à admettre qu’il s’était souvent comporté comme la dernière des charognes. Ça lui tirait même un sourire, quand il était bien luné. De là à se faire flinguer, il y a une marge, qu’aucune femme de sens rassis n’est prête à franchir. Et puis, ça ne collait pas. La plus jeune de ses maîtresses rendait une décennie à celle-ci.

— Qui êtes-vous ? Que me voulez-vous ? Laissez tomber ce revolver, vous êtes ridicule ! Tout cela est ridicule !

— Ta gueule, lopette ! fit doucement la fille. Regarde-moi bien ! Tu vas tout comprendre !

Dugrand la regarda. Il la regarda bien. Mais il ne comprit pas. Oh ! ces traits lui disaient bien vaguement quelque chose, mais il était trop troublé pour trouver. Une expression stupide envahit progressivement son visage et sa mâchoire s’affaissa d’un coup. Il bava un peu. Il s’en rendit compte et chercha un mouchoir absent dans ses poches de robe de chambre. Il ne s’obstina pas et s’essuya la bouche du revers de sa manche, juste sur la gueule en flammes du dragon bleu et or.

— Je ne vois pas ! Excusez-moi !

— Cherche bien, cherche bien ! Rassemble tes vieux souvenirs ! Essaye de retrouver, dans cette fosse septique puante qu’est ta tête, la pire saloperie que tu aies jamais commise.

Dugrand donnait sa langue au chat. La partie devenait trop dure. Quand on s’assoit sur une pelote d’épingles, comment savoir laquelle vous pique ?

— Il est dégueulasse, tu trouves pas, Bras Cassés ?

Bras Cassés regarda Dugrand comme on regarde un étron. Sans sympathie ! Dugrand n’osait pas bouger le regard. Il fixait le Beretta, hypnotisé par le trou noir, au bout. C’était par là qu’allait sortir la mort ! S’il bougeait, le canon suivrait ses mouvements, en se balançant, comme le capuchon d’un cobra.

Il espéra vaguement que le fracas qu’avait fait la porte en éclatant avait réveillé l’autre petite pute, Olivia, Laetitia, Johanna, il n’arrivait jamais à se souvenir de ce stupide prénom ! Mais, de toute façon, que pouvait-elle faire ? Le téléphone, même si elle y songeait, était coupé, comme le reste. Ouvrir la baie et crier aux charrons par la fenêtre ? Ceux-là auraient largement le temps d’en finir avec lui, avant qu’une aide quelconque se manifeste !

— Il faut en finir ! laissa tomber froidement Wendy. Son autre main se posa sur celle qui tenait le Beretta. Elle cligna de l’œil :

— Je suis venue pour t’abattre, papa ! Je voulais aussi t’expliquer pourquoi, mais à quoi bon ? Là où je t’envoie, tu n’auras plus de soucis à te faire ! Adieu, papa !

— Nicole !

Le doigt de Wendy se décolla de la gâchette.

— Tout de même ! siffla-t-elle entre ses dents. De t’être souvenu de mon prénom te fait gagner un bon quart d’heure ! Et le droit d’écouter l’exposé de mes raisons ! Encore que tu te doutes probablement de ce que je te reproche.

L’œil de Bras Cassés s’était arrondi, quand il avait compris la nature exacte des relations de Wendy et de son père.

Mais si son abasourdissement était lisible sur son visage, il n’avait pas moufté pour autant.

— Monte ! ordonna brutalement Wendy à son père. On va se mettre à l’aise, pour parler. Certaines tragédies demandent du confort pour se dérouler ! Et, notamment, les drames familiaux.

Le délai qu’on lui accordait rassurait Dugrand. Il monta lentement les marches, jouissant voluptueusement de son corps intact. Son sang circulait de nouveau dans ses veines et son cœur battait encore. Il le sentait, sous sa robe de chambre, se trémousser joyeusement, à la place du portefeuille.

— Accélère, ordure ! On va pas passer le réveillon là-dessus !

Dugrand posa le pied sur le palier. Il vit Johanna le premier. La petite idiote était nue, à l’exception d’un drap de satin, dont elle s’était ceint le ventre et les seins. Elle tremblait de froid sur le palier, indécise. Elle avait entendu toute la conversation. Dugrand le comprit immédiatement. Il lui intima du regard l’ordre de ne pas se faire voir, mais il était déjà trop tard : Nicole l’avait déjà aperçue.

— Ne bouge pas, toi !

Prise entre deux feux, la fille roula des yeux éperdus, mais choisit immédiatement le parti d’obéir au plus brûlant. Elle se figea au garde-à-vous et leva les bras au ciel, larmoyante. Le satin coula le long de son corps, brillant et fluide, dévoilant son impeccable plastique de petite pute hors de prix.

— Je ne veux pas me mêler de ça ! balbutia-t-elle. Je suis là par hasard, je ne le connais pas, celui-là ! Laissez-moi partir ! supplia-t-elle… Avant !

— Le hasard ne fait pas toujours bien les choses, ma choute, que veux-tu ? ironisa Wendy. Tu pourras toujours te dire que c’est la faute à pas d’chance ! Le métier que tu as choisi d’exercer, s’il est lucratif, c’est probablement qu’il comporte des risques ! Il t’a payé pour quoi, ce salaud ?

— Pour la nuit ! pleurnicha la fille.

— Alors, tu vas rester jusqu’au matin.

— Et sinon ? questionna Johanna, que ce raisonnement stupéfiait.

— Sinon, on t’aurait réglé la différence !

— Laissez-moi m’en aller ! Vous avez ma parole ! Je n’ai rien vu ! Je ne dirai rien !

— On ne peut pas se permettre de laisser des témoins ! coupa Wendy, tranchante. Il ne fallait pas te trouver là, ma fille !

— Il vaudrait peut-être mieux l’assommer et l’enfermer quelque part, loin de tout ça ! suggéra Bras Cassés, arrangeant.

— C’est ça, c’est ça ! Assommez-moi ! S’il vous plaît, assommez-moi !

Wendy foudroya Bras Cassés du regard :

— Ça ne lui fera pas perdre la mémoire, tu comprends ?

— Ta haine t’égare, Wendy ! Cette fille n’y est vraiment pour rien ! C’est visible !

Wendy n’eut pas le temps de s’expliquer davantage. Un vacarme de verre brisé retentit dans le salon. Une ombre hirsute surgit de l’obscurité, massive et fulgurante. Wendy se retourna, pour voir Bras Cassés s’effondrer mollement sur la moquette. Le Beretta lui sauta des mains. Une sorte de Quasimodo moderne ricanait devant elle. Des marches craquèrent, dans l’escalier. Elle se détroncha à nouveau et, au bout de la 22 long rifle qui la tenait en joue, une seconde gargouille apparut, aussi répugnante que la première.

— C’est dans la fouille, ma couille ! susurra le premier monstre.

— J’t’avais dit que ça serait du nanan ! gargouilla le second. Son visage couturé semblait fraîchement issu du service de réanimation des « grands brûlés ».

— Tout baigne dans le beurre !

— À la Spaggiari ! Sans haine ni violence ! Et pour faire bon poids, on a même hérité d’un second petit lot ! On n’est pas des petits vernis, peut-être ?

— C’est un sujet ! approuva Zig-Zag en arrachant le drap de satin que Johanna avait eu le temps de ramasser pour se pudiquement l’enrouler autour du corps. J’me moque pas d’toi, mon frère !

Petit Paul siffla longuement, opinant du bonnet, admiratif.

— Ça sera pour mes gants, cette sauterelle-ci ! Toi, t’as trouvé ton bonheur ! Et puis, sans t’offenser, je dois t’avouer que ta greluche me fait pas des masses goder ! Trop maigre ! Pas mon blot !

— Comme tu voudras ! Qu’est-ce qu’on fait du mastard ?

— J’vais t’le saucissonner en beauté, tu vas voir !

Petit Paul tira d’un coup sec sur le cordon des doubles rideaux et entreprit de ficeler Bras Cassés :

— Là ! Comme ça, s’il peut remuer un cil, je veux bien qu’on m’les coupe ! Les douilles, attention !

— Parle pas de malheur ! grasseya Zig-Zag. C’est pas l’jour !

— Arrête, tu m’tues ! gémit Petit Paul rigolard.

— Et de cézigue ? interrogea Zig-Zag, en désignant Dugrand de son menton couturé.

— Celui-là ? Il va nous regarder sauter ses p’tites femmes ! Ça me fait reluire, qu’un bougre assiste à ça. Et vous deux, les jumelles, va falloir vous tenir prêtes ! J’ai quelque chose à vous montrer qui va vous faire sauter de joie en l’air ! ALLEZ, désape-toi, l’indienne ! je suis pas d’humeur à poireauter ! D’ailleurs, tu m’as déjà fait suffisamment attendre pour aujourd’hui !

Wendy ne les avait jamais autant vus. Elle ne pouvait guère donner un sens à cette curieuse allusion. Et puis, ce n’était pas l’heure d’ouvrir des yeux ronds. Elle bouillait littéralement ; d’être ainsi réduite à l’impuissance la mettait hors d’elle. Frustrée d’une vengeance qu’elle méditait de longue date, en passe d’être soumise aux insanes projets d’un couple de dérangés sexuels, débiles et dangereux, elle ne trouvait devant elle qu’un mur lisse et sans faille, où ses griffes se brisaient, inutiles. D’autant plus qu’elle mesurait à quel point ces deux tarés pouvaient devenir enragés, si on s’avisait de contrer leurs délires.

Dugrand la matait d’un œil torve, tassé dans un coin de la pièce. Elle sentit son regard posé sur elle et l’abject triomphe de son père la révulsa.

Elle resta debout, droite au milieu de la pièce, sourde aux ordres du macaque demeuré. Zig-Zag, rendu furieux par ce manque de bonne volonté ostentatoire, l’attrapa, mauvais, par le col de sa veste et, d’un geste sec, déchira le vêtement pour l’ouvrir. Le cuir craqua sinistrement. Wendy ne se débattait pas. Elle était persuadée que, pour le moment, toute résistance était inutile.

Zig-Zag se déchaînait. Balbutiant, il lui arracha son pull, et, la traînant par la main, la força à se placer face au mur, les paumes posées à plat contre la paroi. Sans lui laisser le temps de comprendre, il souleva la jupe de cuir de Wendy et baissa sa culotte. Satisfait, il se recula d’un pas pour admirer le résultat de son boulot. Puis il appela Petit Paul pour lui faire partager son émotion esthétique. Mais Petit Paul était bien trop occupé pour l’entendre. En pleine extase, qu’il était, Paulot ! Aux anges ! Ravi, possédé, béat ! Son gourdin noueux et velu glissait comme un piston entre les lèvres pulpeuses de Johanna. Debout, les cuisses écartées, son pantalon descendu en accordéon sur ses grosses bottes de compétition, il tenait la petite fortement à la tignasse et guidait ses caresses en usant des cheveux de la môme comme d’une paire de rênes. Paulot gloussait, entre deux rauques soupirs d’aise, parce que les efforts somptueux que déployait Johanna pour ne pas rejeter le membre énorme qui lui dilatait les lèvres l’amusaient comme un petit fou. Johanna avait les larmes aux yeux et les yeux exorbités. Elle étouffait, à genoux entre les pattes ouvertes du grand, et sa poitrine se soulevait convulsivement.

La cruauté des deux hommes enthousiasmait Dugrand. En dépit de la profonde et haineuse méchanceté qui l’habitait, il n’avait jamais été capable de recourir directement lui-même à ces méthodes et gardait la plus profonde admiration, lui qui n’avait jamais été doué que pour la torture morale, pour les hommes capables de violence physique. Les yeux fixes, il ne perdait pas une miette de ce qui se passait, partagé entre le désir d’en voir plus et la crainte de trop bien comprendre le sort qu’on lui réservait, la fête finie.

Le couple banal que formaient Petit Paul et sa fellatrice ne l’intéressait pas outre mesure. Il n’avait pour Johanna qu’une affection très limitée et, ce qui pouvait lui arriver de pire, c’était de se faire sauter pour pas un rond. Par contre, il attendait avec impatience que Zig-Zag s’occupe enfin de sa salope de fille, dont les menaces, tout à l’heure, avaient bien failli lui faire peur !

Les fesses rondes de Wendy hypnotisaient Zig-Zag. Il ne se résolvait pas à s’en emparer. C’était trop vite ! Trop brutal ! Il les caressa longuement, du regard d’abord puis de la main. D’un doigt sans nuance, il lui fouillait l’anus et l’entrejambe, humant, léchant, tétant les chairs fermes.

Peu à peu, son érection prenait des proportions. Le pénis gonflé de sang bringuebalait le long de ses abdominaux, raide et tendu, vibrant comme une baguette de sourcier. L’énorme gland violet, décalotté, qui couronnait sa verge, palpitait comme une truffe de chien. Wendy serrait les dents. L’humiliation sans mesure qu’elle subissait lui serrait le cœur et la tête d’un trouble étau. Une rage meurtrière montait en elle, alimentée de son impuissance. L’homme qui la malmenait était d’une brutalité inouïe. Il venait de s’aviser de ce que la souffrance l’excitait plus encore lorsqu’elle était administrée ponctuellement, plutôt qu’à grands coups de battoir. Aussi pinçait-il Wendy, égratignant de l’ongle la douce peau d’entre ses cuisses, meurtrissant l’œillet fragile entre ses fesses. Il se colla soudain contre elle, ses cuisses plaquées à ses fesses. Il haletait comme un chien et son souffle sur sa nuque fit frissonner la fille de dégoût. Une longue tige nerveuse se faufila dans le sillon qui partageait les deux globes paumés. Zig-Zag geignait, mimant le coït. Sa queue allait et venait contre elle, épaisse et répugnante. Une nausée, venue du plus profond d’elle-même, secoua Wendy. Zig-Zag se frotta à sa peau avec une vigueur renouvelée et éjacula en grognant, sans débander. Un liquide chaud et visqueux s’écoula entre les reins de la fille et elle raidit ses muscles pour ne plus le sentir.

— Baisse-toi ! grogna Zig-Zag, d’une voix rauque, inarticulée.

Wendy se courba, la rage au cœur.

— Pas comme ça, connasse ! À genoux ! À genoux, j’te dis !

C’était trop pour que Wendy obéisse sans résistance. Elle grinça des dents, tendue comme un arc, mais ne se plia pas davantage.

Le gros poing de Zig-Zag s’abattit sur sa nuque. Wendy chancela et plia les genoux. Les doigts de Zig-Zag s’insinuèrent brutalement dans sa vulve et écartèrent les chairs tendres. Il poussa des reins et se ficha en elle, planté jusqu’à la garde dans l’étroit fourreau qu’il venait de dénicher. Wendy se cabra, sous la douleur, et se mordit les lèvres au sang.

— Allez, hue ! Et pas de ruade ou j’te flambe ta jolie petite tronche.

Wendy était sèche. Son vagin ulcéré était parcouru de spasmes acides. Ce salaud était en train de la défoncer !

— La chatte à l’agonie ! ricana Zig-Zag. Elles en veulent toutes. Plus on leur en donne, plus elles en veulent !

La voix de Petit Paul retentit :

— Je veux, ma couille ! Tu leur donnes ta queue, elles te prennent la tête ! Tiens, il se réveille, le gros !

Bras Cassés venait d’ouvrir un œil et gémissait, le crâne douloureux. Son cuir chevelu était fendu et ses cheveux poissés de sang, là où la crosse de la 22 l’avait frappé.

— Réveille-toi, gros père ! On est arrivés ! Et y a pas de neige ! gueula Petit Paul, rivé aux reins de Johanna, qu’il limait sans relâche. Quel effet ça te fait, de voir ta copine tronchée par un voyou ?

Bras Cassés grimaça, la bouche tordue. Ses yeux lançaient des éclairs, comme toujours quand les autres membres sont paralysés. De peur d’aggraver le sort de Wendy, il préféra se taire. Sans compter qu’il n’était pas lui-même en position pour crâner.

Petit Paul planait au-dessus de Johanna, ahanant comme un phoque asphyxié cherchant désespérément son trou d’air dans la banquise. Il n’était pas gracieux, le moins qu’on puisse dire, dans ses exercices érotiques. Lui et Johanna, c’était plutôt moche à voir : les ébats menés par sa baguette faisaient rarement penser à la Patrouille de France au meeting du Bourget ! Ça rappelait plutôt les autoscooters ! Il décrocha brutalement, sans cesser de maintenir la gosse, et tira violemment sur les cheveux de Bras Cassés, l’obligeant à relever la tête pour mater :

— Reluque, gros père ! Ta greluche, en train de se faire polir les cuivres. Au rythme où mon pote l’astique, elle va pas tarder à reluire ! Admire le coup d’reins ! Zig-Zag, ça c’est un amant.

Tassé dans son coinsteau, en chien de fusil, Dugrand se permit un petit ricanement amer. Petit Paul se détroncha, furibard :

— On t’a pas autorisé à l’ouvrir, le vioque ! Fais-toi oublier, pour le moment, tu veux ! C’est bien parce que t’es pas bandante qu’on s’occupe pas de tes miches !

Dugrand effaça son demi-sourire. Il s’efforça de rétrécir un peu plus et se roula en boule, dans la position du fœtus. Son destin avait un sale goût, ces temps-ci !

Petit Paul revint vers Johanna qui l’attendait, soumise, la tête basse, les cuisses largement ouvertes à toutes suggestions. De sa large paume calleuse, il pesa sur ses reins, la forçant à bomber le cul. Puis il l’enfourcha, derechef, comme si de rien n’était. La petite pute se remit à pleurnicher. Sans doute qu’elle ne savait même pas pourquoi.

Une odeur de mort montait dans la pièce qui submergeait celle, pourtant palpable, du plaisir.

De son côté, parfaitement insensible aux relents pestilentiels qu’il dégageait, Zig-Zag se la donnait à tout va !

Jamais, depuis longtemps, il n’avait autant été à la fête. Ces belles sauterelles soumises, ce décor luxueux, l’impunité totale, tout cela flattait languissamment sa volonté de puissance. Sûrement que, quelque part dans cette turne, il y avait un frigidaire plein, débordant de gigot, de caviar et de foie gras ! Et des bouteilles de bon pinard à rincer ! Tout à l’heure, on jettera un cil de ce côté, se promit-il, tout en travaillant au corps la belle greluche qui lui tournait le dos. Une fantaisie soudaine lui traversa l’esprit et, sans la moindre précaution, il fit bifurquer son mandrin dans un réduit voisin. Wendy se tordit, rebelle, et hurla. Mais Zig-Zag l’avait en main, sa petite révoltée. Il lui tordit un bras. Wendy grinça, mais dut bien suivre le mouvement. C’était choucard, de mater cette cavale ! Comme au rodéo, au bon vieux temps, dans les westerns du Majestic ! Pour un peu, emporté par son élan, Zig-Zag en aurait agité son Stetson pour lui battre les flancs, à son mustang rétif.

Il força sans difficulté l’anneau étroit de ses reins, du bout impitoyable de son brise-glace. C’était sûrement pas la première fois qu’elle se faisait éclater la bague, cette salope ! Et après, ça venait jouer les saintes nitouches !

Il plaqua aux hanches de la fille ses pognes noueuses et s’amusa à la promener sur la pointe de son pivot, picorant selon son humeur à l’un ou à l’autre des deux fourreaux qu’elle lui offrait. Le plus drôle, c’était de la voir s’agiter au bout de son pal, comme un poulet égorgé. Elle était légère comme une plume et aussi maniable qu’un Vélo-solex ! Autant dire que contre les muscles noueux de Zig-Zag la petite chérie ne faisait pas le poids ! Il s’enfonça dans son ventre jusqu’aux tubercules. Les poils frisottés de ses balloches se mêlaient à ceux de la fille. Il la tint à bout de bras, pour mieux admirer le splendide travail de sa verge de fer, coulissant comme une bielle bien huilée dans le velours satiné de cette vulve étroite. Pas à dire, c’était presque aussi beau à voir qu’une Mammouth 1200 en train de ronronner ! Dire qu’on se donnait tant de mal pour séduire ces connasses, alors qu’il suffisait de les prendre tout bêtement, pour les avoir !

Wendy s’affaissa sous lui, molle, inerte. Zig-Zag, ahuri, la regarda s’écrouler au sol. Elle venait de s’évanouir. Zig-Zag se releva d’un bond, l’injure à la bouche. Encore une autre qui le laissait choir, qui le trahissait ! Il décocha un coup de pompe rageur dans les côtes de la fille, histoire de marquer le coup !

Wendy gémit faiblement, mais ne se releva pas. Zig-Zag sentait les boules lui monter à la gorge. Les bonnes femmes commençaient à sérieusement les lui gonfler, avec leurs faiblesses de… de gonzesses, justement ! D’une main, il fit valser les bibelots chinois qui paradaient sur un petit meuble Boulle et fit éclater d’un coup de botte l’une des portes dudit petit meuble. Dugrand, touché au cœur, faillit protester. Zig-Zag s’acharnait sur les fringues de la fille ! Et ce fumier de Petit Paul qui continuait à s’envoyer en l’air avec sa grosse, comme si rien ne s’était passé !

— Paulot ! Arrête, merde !

— Qu’est-ce que t’as ? Tu débloques ?

Ah ! Il s’était quand même arrêté de limer, cette tare !

— Y a que cette petite conne me laisse quimper ! Voilà ce qu’il y a !

— On fait le blot, si tu veux, ma couille ? fit Paulot, proposant gentiment sa monture à son pote, tant il était peiné de le voir si désemparé. Moi j’en ai jusque-là !…

Il s’arrêta brusquement. Le dernier coup de pied de Zig-Zag avait été pour la veste de Wendy qui gisait, déchirée, sur la moquette. Des poches venaient de s’évader un tas de petites choses brillantes, avec cet indéfinissable cliquetis qui signale aux oreilles exercées le métal jaune. Petit Paul baissa les yeux. Un confetti étincelant venait de rouler jusqu’à lui.

— La putain de sa mère ! sanglota-t-il, mais c’est un diam, ce bitonio !

— … V’là aut’chose ! fit Zig-Zag. Qu’est-ce que ça fout dans ta poche, cette joncaille, hein, morue ?

Wendy ne répondit pas. Elle n’avait même pas bien suivi la question. Elle était toujours dans les vapes.

Zig-Zag partit aux fraises, à quatre pattes, le nez dans la moquette. Il réunit un par un tous les petits trésors de Wendy.

La voix de Bras Cassés fit vibrer l ’air.

— Une bijouterie, tout à l’heure, avenue de l’Opéra !

Zig-Zag jeta vers son pote un œil auréolé de gloire :

— J’t’avais pas promis qu’on tomberait sur le pactole ? On n’a même pas eu à marner pour ! Juste qu’à s’baisser !

— Tout vient à point à qui sait attendre ! conclut philosophiquement Petit Paul, dont la scolarité avait été douloureuse, mais qui gardait quelques vieux souvenirs émus d’une maîtresse d’école particulièrement bien jambée, et qui mettait un point d’honneur à faire admirer ses petites culottes à tout le C.E.T., les cuisses croisées bien haut sous son bureau ou largement ouvertes, sur un affolant panorama. Comme quoi toutes les méthodes pédagogiques peuvent se révéler excellentissimes, à condition de les appliquer avec cohérence !

— T’as une idée de ce que ça représente, question tunes ? continua-t-il, anxieux d’évaluer en bonne monnaie écoulable ces objets immettables.

— Pas la moindre ! avoua Zig-Zag. Tout c’que je peux t’dire, c’est que ça va nous permettre de nous faire la paire de la Z.U.P., de c’putain d’hexagone puant et même du continent !

— On pourrait s’tailler à Tahiti ! rêva Paulot à haute voix.

— On peut même aller jouer les babas-cool aux Indes ! Si ça t’chante ! Mais tu veux que j’te dise, l’air devient salement malsain, pour nous, par ici, j’t’explique pas ?

Petit Paul approuva du chef. Tout s’arrangeait au mieux. Une franche banane des familles lui monta aux lèvres. Il affichait gagnant, le grand ! Le tiercé dans l’ordre, plus le Loto, plus un dixième de la Loterie nationale, tout ça à toucher en même temps, au réveil ! Voilà comment il voyait l’avenir ! Couleur layette : rose et bleu ciel !

La voix de Wendy le fit redescendre sur terre. Occupés comme ils l’étaient à se construire une vieillesse pépère dans les îles du Pacifique, ils n’avaient pas vu l’ex-évanouie ramasser le Beretta sur la moquette. Et maintenant, qui c’est qui se le faisait mettre dans les grandes largeurs ? Ben, c’était les heureux gagnants.

— Détache-le !

Le nez du Berreta pointa sur Bras Cassés, tout à fait clairement. Le petit revolver était agité de soubresauts nerveux.

Petit Paul éclata d’un rire démesuré. Il se tapait sur les cuisses. Il avait bien reçu le message, mais les conséquences de ce retournement de situation ne lui étaient pas encore apparues. Zig-Zag, éberlué, matait la 22 d’un œil gourmand. La carabine, par terre, lui donnait des démangeaisons dans les paumes. Il était prêt à bondir.

La première balle déchira l’épaule de Petit Paul qui rugit de douleur et recula de trois pas, sous le choc.

— T’as compris ! Détache-le ! La prochaine fois, j’te la mets dans le cylindre ! Tous les gaz de ta pauvre cervelle vont faire psschitt-pschitt par le p’tit trou ! Et après, tu verras plus rien !

La voix de Wendy était outrageusement calme. Son corps meurtri de partout ne cessait de se rappeler à elle. Elle parlait entre ses dents, mais les sons qui sortaient de sa bouche feulaient tout bas, à la limite de l’hystérie. Zig-Zag, soudain, eut peur. Doucement, sans geste brusques, il s’approcha de Bras Cassés. Il se mit face à Wendy, pour qu’elle voie bien tous ces mouvements et il tira sur le premier nœud . Petit Paul saignait comme un boeuf. La balle avait foré un petit cratère dans son muscle et s’était arrêtée sur la clavicule, après avoir brisé l’os en miettes. Il s’épongeait en meuglant, à l’aide de son gros pull rouge.

Zig-Zag avait les yeux battus et un grand trou à la place du ventre. C’était peut-être con, mais il avait faim !

— Ferme un peu ta gueule, Maurice ! On s’entend pas penser ! T’es plus chez les paras, ici !

Maurice s’arrêta net de chanter. Depuis deux plombes qu’il beuglait à tue-tête : « Bêêêlle Nuit, Doûoûce Nuit », son organe s’était quelque peu éraillé et son baryton avait viré au soprano aigrelet. Il était bourré comme un coing, comme d’ailleurs le second occupant du command-car.

Cette nuit de misères les avait miraculeusement épargnés. Dès le début de leur ronde, ils étaient passés comme une fleur entre les mailles du filet. Il suffisait qu’il se passe quelque chose quelque part pour que, sans qu’ils le cherchent, leurs roues, justement, les mènent dans la direction diamétralement opposée. C’est ainsi qu’ils avaient évité le pillage monstre de l’avenue Mozart, les carambolages en cascades de la porte de Saint-Cloud et qu’ils avaient frôlé de cinq minutes l’incendie de la Main-Jaune, où quelques centaines de jeunes émeutiers, privés de disco et de roller-skates par la panne, s’étaient vengés de leur frustation sur ce qu’ils avaient sous la main, la boîte, et avec les moyens du bord, des allumettes et de l’essence. La Main-Jaune était rasée, mais Maurice Lenoir et Adolphe Evraert, chtimi rose et poupard, n’en avaient rien su. Garés dans une impasse ténébreuse, du côté de la rue des Eaux, ils avaient dignement arrosé Noël au cognac, acheté avant le service au drugstore de l’Étoile.

Rien de plus humain qu’une légère entorse à la discipline, de temps en temps, et c’est pas la nuit de Noël qu’on allait leur en faire un fromage ! D’autant plus qu’il faisait un froid de chien et que, sans le cognac, ils auraient depuis longtemps gelé sur place.

— Et puis d’abord, qu’est-ce que t’as contre les paras ? C’est pas donné à tout l’monde de faire son service dans les paras ! T’es jaloux, c’est tout !

Evraert ne répondit pas. Un bruit dégueulasse et mou venait de se faire entendre sous les pneus de la voiture et celle-ci avait légèrement décollé, comme si elle venait de passer un dos d’âne. Mais Evraert, au volant, savait parfaitement, même ivre mort, distinguer un faux dos d’âne d’un authentique cadavre. Il reprit le contrôle du véhicule puis freina et sauta dehors.

— Qu’est-ce t’as ? T’es plein comme une vache, Dodolphe ! fit Lenoir, d’une voix dolente. Ses yeux se fermaient tout seuls. Jamais pendant l’service ! balbutia-t-il. Honnête et incorruptible, Maurice Lenoir, qu’il est !

Et la tête appuyée sur la boîte à gants, il entonna :

Eh, la fille, viens nous servir à boire,

Les paras sont là,

Perce un tonneau !

Une, deux…

— Tu vas la boucler, ta grande gueule ? hurla Evraert, fou de rage. Tu ferais mieux de descendre venir voir ! On est dans les emmerdes jusqu’au cou !

— T’es bourré, oui, ma vieille !

— Chef ! rectifia Evraert qui retrouvait, dessoulé, le sens du règlement. Descends, imbécile, et viens m’aider !

Lenoir maugréa mais, les jambes flageolantes, consentit à obtempérer. Il s’empêtra en jurant dans la matraque pendue à son côté et faillit se ramasser en sautant à terre. Il contourna le cornmand-car avec adresse et, bouche bée, tomba sur Evraert qui se penchait sur un corps étendu sur la chaussée. Il s’approcha, regarda longuement les dégâts monstrueux infligés au macchab’, et se retourna vers le trottoir pour gerber.

Sa fusée mise sur orbite, il regarda son chef, évitant de son mieux de poser l’œil sur le mort. Il était rouge et suffoquait encore un peu.

— Ils l’ont pas arrangé, dis donc !

— Nous non plus ! On est passés dessus, deux fois !

— Il était pas là, il y a une heure, la première fois qu’on est passés ?

— S’il était là, on l’a pas vu ! Cette fois-ci non plus, d’ailleurs ; on l’avait presque loupé.

— On ferait mieux de le laisser ici et de pas s’en occuper. Ça va nous faire des histoires, je sens !

— Trop tard, Gaspard ! Les histoires, on est dedans ! En plein !

— Faut prévenir, là-bas !

— Et comment !

De mauvaise grâce, Lenoir brancha la radio et appela le commissariat dont ils dépendaient. Il redescendit du command-car avec les glandes.

— C’est pour nos zigues, la corvée ! grinça-t-il. Sont trop occupés pour nous envoyer du monde. Police-Secours, les SAMU, tout est en vadrouille ! Va falloir qu’on s’en dépêtre tout seuls ! T’avais bien besoin de t’arrêter sur c’t’emmerdeur, tiens ! Pour une fois qu’on était tranquilles et peinards ! Qu’est-ce qu’on va en foutre, de cette barbaque ? Il va nous dégueulasser notre caisse, oui !

— Tu peux pas t’écraser cinq minutes, Maurice ! Prends-le par là, moi j’tiens ses jambes ! Allez, zou !

Le command-car, chargé de son troisième passager, redémarra en souplesse. Maurice n’avait plus le cœur à chanter. ..

— Tiens, une 4L rouge ! fit-il lorsqu’ils dépassèrent la voiture de Zig-Zag. Avec notre bol, ça va être celle des tueurs du motard de ce soir !

Evraert pila sec. Ils avaient déjà laissé la 4L dix mètres derrière. Il fit marche arrière, prudemment.

— 1275 BHS 78, lut-il avec difficultés. T’avais raison, convint-il d’une voix lugubre. C’est eux !

Il coupa le moteur.

— Tu crois pas qu’on a déjà assez à faire avec ce tas d’viande froide ? s’indigna Lenoir.

— Quand faut y aller, faut y aller ! répliqua Evraert. Tout le district est au courant qu’on traîne par là ! On aurait l’air fin, s’il se passait quelque chose sous notre nez ! Et puis, les tueurs de flics, ça me dégoûte !

Il dégaina, martial, imité par son subordonné.

— Et où qu’on va les trouver, tes assassins de pères de famille ? se rebiffa Lenoir. Ils peuvent être n’importe où dans le quartier ! S’ils l’ont pas déjà quitté !

— On fera ce qu’on pourra ! Immeuble par immeuble, s’il le faut ! Il ne sera pas dit qu’Adolphe Evraert aura facilité la tâche à un tueur de flic !

— Na ! bouffonna le subordonné qui n’avait pourtant pas le cœur à la rigolade. Le premier coup de feu éclata dans le silence blême et les fit sursauter.

— On ne va peut-être pas avoir autant de mal qu’on le croyait pour les dégotter, admit Lenoir, d’une voix blanche.

— Sûr que c’était pas bien loin ! dit Evraert. Il pivota sur ses talons, accomplissant un tour complet sur lui-même, l’oreille attentive et l’œil aux aguets.

— Il est 4 heures du mat’! grogna Lenoir, qui venait de machinalement consulter son poignet. Le jour ne va pas tarder à se lever.

— Ouais ! On y verra plus clair ! fit Evraert, sentencieux. Il fit trois pas vers la gauche, dans la direction approximative du coup de feu.

Une seconde détonation retentit.

— Là ! s’exclama Adolphe, les yeux brillants. La petite maison, là ! J’en suis certain. Allez, zou !

— Giclez ! murmura Lenoir. Il courut vers la maison, tenant sa casquette plate sur sa tête rasée. On y va, Dodolphe, on y va ! Va y avoir du sport !

— Go ! rugit Zig-Zag. Et il se plaqua au sol, le pif bourré de moquette, derrière Bras Cassés.

— Gy ! acquiesça Petit Paul. Et, soulevé par l’enthousiasme, il bondit vers Wendy.

La balle creusa un trou mignon sous son nez, et ses incisives volèrent en éclat. Ses incisives, d’abord ! Puis la voûte de son palais, labourée par le petit calibre, qui pénétra comme dans du beurre sa cervelle grosse comme un petit pois. La balle fit fi du complexe circuit de circonvolutions inemployées qui sillonnaient la matière grise de Paulot, au même titre que celle des autres humains, et se fora un chemin rectiligne à travers plusieurs zones de ce cerveau pratiquement neuf.

Elle se tassa un peu sur l’épaisse paroi de l’occipital, mais réussit malgré tout à franchir cet obstacle massif à l’une des sutures délicates du crâne, emportant avec elle un prélèvement témoin de cervelle sanguinolente, quelques esquilles osseuses, un fragment de cuir chevelu, une touffe de cheveux broussailleux et l’âme damnée de Petit Paul. Tout cela si rapidement que ce dernier ne vit, pas plus qu’il ne la sentit l’emporter, la mort venir. Son élan brisé par l’impact, il retomba au tapis, à quatre pattes. Ses bras s’arc-boutèrent au sol, comme s’il allait trouver la force de se relever. Mais un dernier sursaut les convulsa et ils cédèrent mollement sous lui.

Le temps pour Petit Paul de crever et Zig-Zag s’était emparé de la 22. Un rapide roulé-boulé, suivi d’un non moins prompt rétablissement, et il s’était retrouvé debout, l’arme à la main, mais le dos malencontreusement tourné à Wendy ! Il tira au jugé, vers la forme imprécise qui bougeait devant ses yeux. Johanna reçut en plein bas-ventre cette décharge d’un genre qu’elle ne soupçonnait pas et glissa vers le sol sans un mot. Si les secours tardaient, elle allait prendre un bout de temps à casser sa pipe, se dit Bras Cassés, en forçant sur ses liens qui cédèrent. Wendy tira une troisième fois et rata Zig-Zag. D’un bond, celui-ci avait gagné la salle de bains et s’était bouclé à l’intérieur.

— La pute ! gronda Wendy. Il a réussi à s’en sortir !

— Il est fait comme un rat ! laissa tomber Bras Cassés, en se relevant.

— Tu es fait comme un rat, ordure ! hurla Wendy, haineuse et redondante.

Elle se tourna vers Bras Cassés :

— Je ne sais même pas son nom, à cette pourriture vivante !

— Son pote l’a appelé Zig-Zag !

— C’est pas son nom, ça, Zig-Zag ! Mais ça lui va bien !

— Bras Cassés, c’est pas non plus un nom. C’est pas le nom qui fait le bonhomme !

— Je peux pas le laisser sortir d’ici vivant, murmura Wendy. Pas après ce qu’il m’a fait. J’ai pas le droit !

— Viens me chercher, sale pute ! vociféra Zig-Zag. Une rafale troua le bois mince. Et son rire sonna, dément, au travers de la porte. Viens me chercher, si t’es un homme ! Tu peux même envoyer ton costaud !

— Qu’est-ce qu’on peut faire ? fit Wendy, désemparée.

— Il finira bien par sortir ! À moins qu’il ne se nourrisse de produits pharmaceutiques et de crème à raser !

— On peut pas camper là des siècles !

Son excitation retombait tout doucement. Mais sa haine restait vivace. Wendy balança un coup de pied rageur dans la porte de la salle de bains, puis s’abrita vivement le long du mur. Zig-Zag ne mouftait pas. Lui aussi attendait que ça se passe.

Depuis le début de la fusillade, Dugrand se faisait oublier. Affaissé comme une chiffe molle dans son angle, il essayait d’attirer le moins possible l’attention sur sa personne. La situation s’êtait retournée en sa faveur et Zig-Zag bouclé dans la salle d’eau, il y avait gros à parier que, tôt ou tard, Wendy, réduite à attendre, allait se souvenir de lui. Il fallait faire quelque chose. Il commit sa première erreur en quittant en rampant sa tanière. S’il avait réussi à atteindre l’escalier, il ne serait probablement pas allé beaucoup plus loin. Mais son cerveau travaillait comme celui d’un animal aux abois.

La robe de chambre de satin frôla la moquette en crissant. Sensible au moindre bruit, l’oreille de Wendy se dressa et elle se souvint. Furibarde, elle fit volte face et surprit Dugrand à quatre pattes, alors qu’il allait toucher la première marche.

— Tiens ! Je t’avais oublié, toi ! fit la voix blanche de Wendy. Fais juste un mouvement de plus et tu vas payer pour l’autre, là, dans son trou ! Vas-y, bouge, pour voir !

Dugrand se figea sur place. Il ruisselait de sueur et tous ses membres tremblaient sous lui. L’injustice flagrante de cette situation le mettait au bord des larmes. Le cœur battant à rompre, il explosa soudain et commit sa seconde erreur.

Il se releva d’un bond maladroit et se précipita sur Wendy. Il ne pensait plus, il déraillait.

Wendy se méprit sur le sens de son geste. Elle crut qu’il tentait de la désarmer et ce toupet fit déborder son trop-plein de rage. Elle l’évita en virevoltant et pressa sur la gâchette. La première balle frappa Dugrand dans le gras du bras et le fit tournoyer. Ce fut cette détonation qu’entendirent, de la rue, Lenoir et Evraert. Hagard, Dugrand se pressa son bras blessé d’une main et réussit, tant bien que mal, à rétablir son équilibre. Il ouvrit la bouche pour supplier Wendy, les yeux jaillissant des orbites. Tout son corps était mou et agité de tremblements violents. La mort fondit sur lui et le mordit à la carotide. Déchiquetées, l’aorte, la jugulaire et la pomme d’Adam de l’homme politique n’étaient plus qu’un magma indémêlable. Il porta une main sans vie à la plaie béante, hoqueta, puis émit un gargouillis burlesque et s’effondra.

Wendy s’acharna sur lui. Pour la seconde fois. la porte d’entrée du rez-de-chaussée vola en l’air. Déjà passablement martyrisée par les premiers invités, elle céda au premier coup du plat de la main d’Evraert, étonné.

— POLICE ! Ne bougez plus ! glapit une voix avinée…

— On est foutus ! pensa Wendy. Et elle appuya pour la sixième fois sur la gâchette du Beretta. Le corps sans vie de Dugrand tressauta et, hors de son abdomen éclaté, ses intestins se déroulèrent, en même temps qu’une insoutenable puanteur envahissait l’appartement, chassant l’odeur de foutre, de sueur, de sang et de cordite qui y régnait auparavant. « La plus douloureuse des manières de crever et la plus dégueulasse ! Tu méritais bien ça, charogne, tu méritais bien ça ! » Elle pensa de nouveau : « On est foutus, maintenant ! » et elle appuya une septième fois sur la détente. Le petit pistolet, vide, répondit par un « clic ! » suave. Wendy n’en continua pas moins de vider son chargeur. La charogne s’en foutait parfaitement. Le cerveau asphyxié, privé de sang nouveau, il était mort depuis une bonne minute.

L’un derrière l’autre, l’arme au poing, avec une prudence exemplaire, Lenoir et Evraert montaient les marches de l’escalier.

— Ils sont en train de s’entretuer, là-d’dans ! souffla Evraert.

— Tant mieux ! Ça nous fera des économies ! murmura Lenoir.

Ils débouchèrent sur le palier au moment précis où Zig-Zag choisit de jaillir de la salle de bains. De son réduit obscur, il avait assisté, l’oreille collée avec circonspection contre la porte, au meurtre de Dugrand. Les coups de feu l’avaient fort étonné. Voilà que ses victimes s’entretuaient, maintenant ! Ça ne pouvait être que ça, puisqu’il avait vu de ses yeux Paulot toucher terre. Les derniers « clics » du Beretta le persuadèrent qu’il était l’heure de tenter une sortie. Il avait compté sans l’arrivée impromptue des forces de l’ordre.

Il prit son élan et fit sauter la porte hors de ses gonds d’un grand coup de botte. La 22 pointée droit devant, il surgit hors de la salle d’eau en rafalant à tout va.

— Haut les mains ! Jetez vos armes ! hurla platement Evraert.

— C’est ça, jetez vos armes ! bredouilla Lenoir, planqué derrière son chef.

Bras Cassés regardait Dugrand. Ou plutôt regardait-il Wendy, en train d’assassiner pour la énième fois le cadavre de son père. L’état dans lequel Wendy se trouvait l’empêchait totalement de réagir. Il ne bougeait pas quand les flics surgirent. Il ne bougea pas plus quand ils le braquèrent.

Zig-Zag, d’étonnement, baissa vers le sol le canon fumant de la 22 ! S’il y avait bien quelqu’un qu’il n’attendait pas, c’étaient les loups ! La vue de l’uniforme, la petite bande bleu clair sur les casquettes plates, les pantalons bouffants dans les guêtres des rangers, tout cela lui étreignit les tripes. Dans un haut-le-cœur monstrueux, qui lui ravagea tout le corps, il s’effondra sur place, et lâcha la 22. Il vit distinctement le couperet de la Veuve descendre sur sa nuque baissée et ne bougea plus.

Mais Wendy, elle, déchargeait toujours sur son père la haine qu’elle avait accumulée depuis des années. L’inoffensif Beretta braqué sur l’éventré, elle le mitraillait machinalement. Ce fut la première chose que vit Lenoir : ce pistolet brandi, cette fille convulsée et le cadavre béant à ses pieds. Dans sa soulographie, il ne lui vint même pas à l’esprit que le 6,35 fonctionnait à vide et que les déclics qu’il percevait signifiaient tout bonnement que l’arme était privée de balles.

— LÂCHEZ VOTRE ARME ! répéta-t-il. Wendy ne l’entendait pas. Elle n’était même pas consciente de la présence des autres. Pour elle, il n’y avait plus personne, dans cette pièce, qu’une petite fille en larmes et un monstre hilare qui la regardait sans pitié. La petite fille s’appelait Nicole et le monstre était son père. Elle ne se retourna même pas.

— Jette ton flingue, Wendy ! cria Bras Cassés.

C’était déjà trop tard. Force devait rester à la loi. En même temps qu’il bredouillait sa troisième et dernière sommation, Lenoir vida son chargeur sur Wendy.

La bastos de 9 mm toucha celle-ci entre les deux omoplates et broya sa colonne vertébrale. Déviée par une vertèbre, elle changea de direction et fit exploser le cœur de la fille, avant de resurgir entre ses seins nus, réduisant en miettes son sternum délicat. L’impact fit faire à Wendy deux pas en avant, comme si elle était encore vivante. La déflagration roula longtemps, en avalanche, dans la tête vide de Bras Cassés. Il ne savait plus s’il devait fermer les yeux ou se boucher les oreilles, pour ne plus voir l’atroce résultat de ce geste irréparable. Wendy, quand elle toucha le sol, était déjà morte. Pour Bras Cassés, cette chute eut l’air de se dérouler au ralenti. Pour les autres, la scène s’était consommée le temps d’un flash.

— Et d’une ! triompha Lenoir. Avis aux amateurs ! continua-t-il, en pointant le canon brûlant de son flingue vers le colosse qui, les yeux fermés par la rage, venait de faire un pas dans sa direction.

— BOUGE PAS, POURRI ! T’ES PRÉVENU !

Bras Cassés se mit au garde-à-vous. Le moment n’était pas venu !

Evraert considéra la scène d’un air profondément ennuyé ; il comptait les cadavres et arrivait difficilement au total de trois. Ce qui avait bien pu se passer lui était indifférent. C’était un cauchemar qui dépassait sa compétence. Il donna un léger coup de pied, de la pointe de son ranger, dans les côtes de Dugrand.

— Qui c’est, celui-là ? demanda-t-il d’une voix lasse. Il s’adressait à Bras Cassés. L’air fou de l’autre survivant ne l’inspirait pas.

— Louis Dugrand, répliqua Bras Cassés, d’un ton plus morne encore.

Evraert siffla entre ses dents.

— Louis Dugrand ? Le politicien ?

Bras Cassés fit oui de la tête.

— Et elle ?

— Sa fille, Nicole Dugrand !

— Toi, qu’est-ce que tu fous là-dedans ?

— J’en sais rien ! avoua le colosse. Il haussa les épaules : le hasard des rencontres !

— Tu te fous d’ma gueule ? Lenoir, mets-leur les pinces ! La guillotine a faim !

C’était maintenant ou jamais ! Bras Cassés mit en branle sa masse ahurissante. Au moment où Lenoir levait la menotte vers son poignet, sa tête reçut de plein fouet celle de son prisonnier. Il vacilla et recula en arrière, dans les bras d’Evraert. Gêné, celui-ci ne put tirer. Bras Cassés plongea vers la 22 et la pointa en l’air d’un geste vif. Le visage du policier se fragmenta irrémédiablement. En voilà un qui allait donner du fil à retordre aux embaumeurs, le jour de la présentation à la famille ! pensa Bras Cassés tout en dirigeant le canon de la carabine vers le second flic.

Lenoir, hébété, avait lâché son flingue. Aveuglé par le coup de boule, il sentait, sur le cartilage brisé de son nez, les chairs qui se tuméfiaient sous ses doigts. Il recula vers l’escalier et trouva la rampe à tâtons. Il essaya de dégringoler les marches à toutes jambes. Mais Bras Cassés ne voulait pas le lâcher. Lenoir n’entendit jamais la détonation du coup de feu qui mit fin à ses jours. Il descendit l’escalier, certes, mais à une vitesse qu’il n’aurait jamais choisie de son vivant. Bras Cassés le poursuivit, et vida sur lui le reste du chargeur. Il balança la carabine. Là-haut, Zig-Zag cherchait à s’enfuir par la fenêtre. Il n’était pas question que celui-là se sorte indemne de ce foutu merdier. Bras Cassés le rattrapa au moment où il enjambait le garde-fou de la fenêtre. Dehors, un petit jour blême léchait les maisons. La nuit était finie !

Bras Cassés coinça Zig-Zag contre le linteau de la fenêtre. Les muscles du cou du voyou se raidissaient comme des cordes. Il les sentait palpiter et vibrer dans sa main. Zig-Zag laissa échapper un cri étranglé. Sa tête heurta le mur et s’y fracassa une première fois. À la seconde, son cou fléchit. Il s’était évanoui. Bras Cassés posa ses pouces de chaque côté de la pomme d’Adam du tueur. Les cicatrices hideuses qui tatouaient son visage blêmirent lentement. Puis, sous la pression des phalanges crispées de Bras Cassés, les vertèbres cervicales s’effritèrent, broyées. Le masque épouvantable de gargouille de Zig-Zag s’affaissa et pendit sur les poings de Bras Cassés. Il relâcha sa prise. Le corps du violeur de Wendy culbuta dans le vide et s’écrasa dans le jardin, un étage plus bas.

Bras Cassés rentra son buste à l’intérieur. Il détendit ses muscles, souffla et s’épousseta, songeur. Il n’avait plus rien à faire ici. Il passa sans la regarder près du corps de Wendy, descendit l’escalier, l’esprit ailleurs, le pas saccadé.

Quand il sortit dans la rue, toutes les lumières se rallumèrent en même temps. La panne était finie, comme la nuit. Il rentra chez lui à pied. Tout le long du chemin, les stigmates de ce Noël rouge embellissaient Paris. Les vitrines éventrées, les ruines des dernières barricades, les carcasses incendiées des voitures l’accompagnèrent jusqu’à sa demeure. Mais les derniers émeutiers avaient regagné leurs pénates et les plus irréductibles cuvaient maintenant dans leurs gîtes un Réveillon au sang. Bras Cassés ne voyait rien, n’entendait rien, ni le décor somptueux de cette rébellion fugace ni les sirènes stridentes qui faisaient vibrer l’air froid, autour de lui. Il faisait plus beau que la veille. Dans quelques heures, des hordes de miroitiers et de charpentiers envahiraient les rues pour réparer tout ça !

L’image fugace de Wendy, en train de se tordre dans les bras, frêle et rugissante, les joues creusées par le plaisir, flottait devant lui, infatigable. Et c’était là tout ce qu’il pouvait discerner du monde. Il poussa sa porte d’un geste plein de lassitude, avare d’énergie. Il s’affala sur le lit, sans prendre la peine de quitter ses vêtements fatigués, et s’endormit malgré lui, usé, d’un sommeil lourd, peuplé d’images de Wendy, lancinantes et lascives.

Ce n’est que trois heures plus tard qu’il se réveilla en sursaut tiré de son coma par une idée absurde : il avait complètement négligé de récupérer les bijoux sur les cadavres des deux tueurs !

PIERRE CHARMOZ CIME ET CHÂTIMENT

AVANT-PROPOS NÉCESSAIRE À LA COMPRÉHENSION DE CE QUI VA SUIVRE

La première édition de Cime et Châtiment date de 1982. Par l’intermédiaire de Georges Le Gloupier, je venais de faire la connaissance du responsable de la collection « La Brigandine », publiée chez l’éditeur Henri Veyrier. Cette sympathique collection kiosque de gare proposait, au côté de classiques du genre, quelques petits bijoux non conventionnels mêlant avec bonheur pastiche littéraire et érotisme – je recommande tout particulièrement aux fouineurs chanceux L’Éducation gentiment sale et La Vie secrète d’Eugénie Grandet. Je proposai le manuscrit de La Montagne à seins nus, rédigé durant l’été 1981. Le responsable de la collection le jugea trop hors normes mais, intrigué par le style, me suggéra d’écrire un texte en phase avec son public… Ainsi naquit Cime et Châtiment, dont la parution aurait échappé au lectorat montagnard – le mode de diffusion ne touchait guère les librairies traditionnelles – si un ami de la rédaction d’Alpinisme et Randonnée n’avait activé le tourniquet d’un relais presse et repéré, sous les jolies fesses sanglées dans un baudrier ornant la couverture, un bonbon acidulé qui allait jeter dans un trouble durable l’Alpe profonde.

Le livre eut les honneurs de la presse alors que, par les mécanismes de la mise en place, il était devenu quasi introuvable. L’éditeur reçut une avalanche de courriers et les exemplaires en stock disparurent rapidement.

Pour cette nouvelle édition, j’ai rafraîchi le texte – et remplacé le nom d’un des personnages –, tout en préservant le ton d’origine et ses excès métaphoriques.

À la suite de Cime et Châtiment, j’ai publié dans la même collection (jusqu’à sa disparition en 1983) trois autres livres, sous d’autres pseudonymes : Pompe le Mousse, roman érotico-situationniste ; Les Celtes mercenaires, western breton ; L’Atour infernal, ovni clitori-catastrophique. Un cinquième manuscrit, Le Voyage dans les spasmes, était resté inédit. Ces quatre ouvrages sont aujourd’hui disponibles aux éditions Sous la Cape.

En ce qui concerne le versant montagnard de mes écrits, les éditions Deleatur firent paraître Première Ascension népalaise de la tour Eiffel (1984) puis La Montagne à seins nus – qui bénéficia d’une séance de dédicaces organisée au sommet du dôme de Neige des Écrins, le dimanche 14 juillet 1985. L’année suivante, l’éditeur Jacques Gendrault me proposa d’écrire un texte pour célébrer dignement le bicentenaire de la première ascension du mont Blanc. L’Héroïque Aventure d’Henriette de Tourville sur la cime du mont Blanc… pastiche de roman libertin très XVIII e siècle, fut lancé au cœur des festivités chamoniardes, soulevant l’indignation d’une ligue de bonne moralité et provoquant quelques réjouissants quiproquos. Cime et Châtiment, La Montagne à seins nus et Henriette de Tourville furent réédités, en coffret, aux éditions Guérin, en 2001 ; coffret aujourd’hui épuisé.

Comme le veut l’usage, je préviens les lecteurs qu’aucun alpiniste n’a été maltraité au cours de la rédaction de ce livre et que toute ressemblance avec des personnes existant ou ayant existé procéderait d’un caprice monumental du hasard.

PIERRE CHARMOZ.

I

La montagne est meurtrière, à ce que disent les journaux.

Ce n’est pas une raison pour se jeter la tête la première dans le vide, comme ce brave père de famille le fit sous nos yeux effarés : en une seconde disparurent Pataugas, short, canne ferrée, lunettes de soleil et appareil photos. Le bonnet, estampillé « Souvenir de Chamonix », plana un instant au milieu des choucas, accourus pour la curée.

C’était par un bel après-midi, un 15 août. Les curieux se pressèrent contre la rambarde de sécurité de la plateforme d’arrivée du téléphérique que le brave touriste venait allègrement d’enjamber.

— C’est affreux !

— Arrêtez-le !

— Encore de la publicité !

Les cris d’horreur, jetés à la poursuite du pauvre homme, n’eurent aucun effet sérieux sur sa trajectoire. Accoudé à la rambarde comme les autres, j’attendais le splash ! final, plusieurs centaines de mètres en contrebas de l’aiguille du Midi (3 842 m). Le corps n’en finissait pas de tournoyer et de rebondir contre la paroi. Enfin il s’arrêta, disloqué. Je m’aperçus alors qu’une main agrippait la mienne depuis quelques instants ; elle serra. Je tournai vivement la tête ; une jeune femme se tenait à mes côtés, le corps fortement appuyé contre le mien et les yeux démesurément agrandis par l’horreur.

— C’est épouvantable ! murmura-t-elle.

Un doux parfum d’edelweiss et de vanille voltigeait vers mes narines, tandis que ma cuisse appréciait le ferme contact de ses jambes, sous la frêle robe d’été. Faut-il le préciser, elles étaient superbes – la robe et la femme qui l’habitait. La pression de sa main se relâcha en une douce caresse. Elle me fixa, éperdue, de ses yeux trop bleus, où flottaient quelques étoiles dorées.

— Excusez-moi… Je suis bouleversée.

— Je comprends très bien. C’est si inattendu ! En quinze ans de montagne, c’est la première fois que je vois ça. Elle se retourna, inquiète, vers le quai du téléphérique. Une silhouette peu avenante s’estompa prestement.

Sa main, qui n’avait pas quitté la mienne, se fit plus ferme.

— Redescendons !

Je l’eusse volontiers suivie dans le Linceul des Grandes-Jorasses – elle se contenta du téléphérique. Les cris diminuaient, la confusion se résorbait ; beaucoup de gens se précipitèrent à notre suite dans la benne, pour avoir un meilleur point de vue sur l’accident.

Autour de nous, la montagne flambait divinement, le granit rouge éparpillé au milieu d’immenses plaines glacées, étincelantes. Un paysage totalement insensible au drame humain qui venait de se jouer : il en avait vu bien d’autres…

Dans la benne, collés l’un contre l’autre, je sentais frémir le corps de ma compagne inconnue, qui semblait vouloir se fondre à moi tant elle me serrait. Sa main était chaude et douce.

De magnifiques cheveux blonds, que le vent avait un peu emmêlés, encadraient un visage très jeune, régulier, aux traits nettement dessinés. Son nez frémissait comme un petit animal apeuré. Sa bouche, aux lèvres un peu charnues, légèrement entrouvertes sous l’effet de sa respiration haletante, se trouvait à quelques centimètres de la mienne. Impulsivement je l’embrassai. Elle s’ouvrit à ma langue, tandis que la sienne venait timidement heurter mes dents. Elle se serra plus fort encore, les pointes de ses seins durcis, sous sa robe diaphane, s’écrasèrent contre ma veste d’escalade.

— Je t’en prie… murmura-t-elle. Quelques larmes coulèrent ; elle se mit à trembler. Ne me laisse pas seule, je suis totalement désemparée…

— C’est le choc psychologique, cela va passer !

J’essayai de la réconforter ; elle enfouit sa tête contre mon épaule, son petit nez humide frottant contre la bretelle du sac à dos.

La benne glissait tel un flocon de neige le long de la paroi. Personne ne semblait d’humeur à sortir les traditionnelles plaisanteries sur le mauvais état des câbles porteurs. Le silence, pesant, menaçait dangereusement la sécurité de la nacelle.

Nous arrivâmes en vue du corps, du moins ce qu’il en restait.

— Les secouristes sont déjà là ! s’exclama quelqu’un. Ma belle inconnue releva la tête, ses yeux s’agrandirent de terreur, ou de chagrin.

— Encore eux ! dit-elle tout bas.

Deux hommes, sanglés dans le costume anonyme et plutôt de mauvais goût des alpinistes modernes, s’activaient autour de cet amas éparpillé qui avait été, bien peu de temps auparavant, un aimable touriste en Pataugas.

— Je les reconnais, plaisanta quelqu’un, ce sont les assistants du docteur Frankenstein : il va venir recoller les morceaux !

Personne ne releva.

La fin du parcours s’effectua dans un silence grandissant, comme seuls savent grandir les silences déjà pesants. La benne se logea sans à-coups dans son alvéole, les touristes se ruèrent au-dehors, tout à la joie d’être les premiers à raconter l’accident.

— Ma voiture est garée sur le parking. Je t’emmène.

Ce n’était pas même une prière. Je ne pouvais qu’obéir à cette délicieuse jeune femme, désirable comme une limonade bien fraîche en pleine Mer de Glace.

— Je m’appelle Pierre, dis-je, prenant la pose estampillée « grimpeur-fatigué-revenant-d’une-longue-ascension-avec-trois-jours-de-barbe-au-menton ».

— Moi, Carole.

Un sourire s’esquissa sur ses lèvres, puis disparut brusquement.

— Viens vite !

Une mine patibulaire se faufilait entre les bagnoles, nous fixant de son air le plus méchant. Carole démarra en trombe, fit crisser les pneus et s’engagea sur le périphérique, dans la direction de Sallanches.

— J’habite un petit chalet, au-dessus des Bossons, près du télésiège… Au fait, tu ne m’as pas dit ce que tu faisais au sommet de l’aiguille du Midi…

— Je venais faire une reconnaissance en face sud… pour ouvrir une nouvelle voie.

— Tu fais partie de ces jeunes casse-cou du genre fonceur ?

— Non ! Du moins, pas en escalade…

Le coup d’œil que nous échangeâmes sans délai était plombé de sous-entendus. Nous arrivâmes bientôt en vue du Petit Chalet. Tel était le nom de la luxueuse villa de Carole, dont les abords rustiques cachaient – mal – les riches dispositions.

Carole gara sa Golf à l’entrée du sous-sol et nous fîmes le tour de la villa, longeant une piscine et une pelouse impeccables, pour entrer par les arrières. « Cela va me changer de ma canadienne monoplace », pensai-je.

— C’est mignon, chez toi, dis-je tout haut, et c’est pas du préfabriqué !

Je tapotai discrètement les soubassements en pierre de taille que surmontaient des murs en rondins massifs. La porte franchie, nous pénétrâmes dans un de ces lieux où les alpinistes crasseux se sentent un tantinet déplacés. Carole me prit la main.

— Viens !

Sa voix était rauque. Ses hanches roulaient comme le câble du téléphérique. Elle me poussa dans une pièce peu meublée et recouverte d’une épaisse moquette extorquée à des centaines d’innocents moutons. Carole retira sa robe, dans la lumière frisante d’une fin d’après-midi. Au-dessous, elle était nue, bronzée. Elle vint vers moi, le ventre lisse, ses petits seins aux pointes provocantes plantés haut.

— Vite ! gémit-elle, faisant tressaillir le câble de son corps, tendu à l’extrême.

Pour éviter une rupture tragique, je me jetai sur elle et commençai à la manger à pleine bouche.

— Chéri !

— Oui ?

— Enlève ton sac à dos !

— Oh ! pardon !

Je me débarrassai de mon attirail ; je me sentais de moins en moins ridicule, tandis que s’éparpillaient autour de moi veste d’escalade, chemise d’escalade, maillot de corps d’escalade, pantalon, chaussettes, chaussures d’escalade, slip ordinaire. Mes amis, quelle aventure ! Je me ruai sur Carole, qui se tortillait dans la laine, un doigt glissant entre ses jambes, dont les muscles longs saturaient la peau.

Elle enleva sa main, écarta les cuisses, impudique, et se mit à délirer :

— Mets ton piton dans ma fissure. Enfonce ! Tape ! Tape ! Faut que ça chante, du nerf ! Attention à ne pas dévisser !

Ses muscles vaginaux me happaient le membre à une cadence folle : jamais je n’avais grimpé aussi vite au sommet du vertige amoureux.

Mes mains lacéraient l’air de son corps, découpant des fantômes de brume autour des parois de ses seins… Et ce parfum affolant de vanille et d’edelweiss !

De son côté, Carole s’activait furieusement, plantant ses ongles manucurés dans mes fesses poilues, puis les faisant crisser le long de mes vertèbres ; des milliers d’araignées me grignotaient la nuque.

— Encule-moi ! murmura-t-elle.

Elle souleva ses fesses très haut, dardant sa langue au fond de ma bouche. Je glissai, happai un sein, agaçai un instant un mamelon turgide, léchai le ventre, les lèvres carmin, puis m’enfonçai d’un coup dans le centre antiphysique et combien sympathique de cette ravissante jeune femme.

Un tigre s’émut au loin. Quelques brebis mirent bas avant terme, ainsi qu’un nombre plus restreint de locataires.

Carole soubresautait, caracolait sur les dépouilles des défunts ovins, arrachait la moquette par touffes, qu’elle me fourrait dans la bouche ; elle me traitait de salaud, de litote, d’amphigourique, me picotait le dos de petits coups d’ongle, agitait les pieds – adorables ! – sous le lustre modern style. Bref, se livrait pieds et poings déliés à son extase amoureuse.

— Ne remue pas tant, joli chamois ! Attends… Je vais t’apprivoiser !

Son anus serrait divinement ma verge ; un de ses doigts frottait son clitoris congestionné.

— Ah ! foutre ! gueulait-elle. Foutre ! foutre ! foutre !

Cela faisait comme une corde de rappel filant le long de la paroi.

— Je voudrais en avoir partout !… Ah ! comme je te sens !

Le plaisir galopait entre nous à la vitesse d’un express poursuivant une avalanche. Nous déchargeâmes en même temps, crispés en un long spasme, comme si nous venions de passer cinquante ans sous la Mer de Glace.

— Ah ! quelle bave ! s’écria l’intarissable nymphe. Quelle lave ! quelle fusion ! quelle profusion ! Encore ! encore ! Du venin ! du venin ! Toujours du venin !

C’était irréfutable : Carole avait l’orgasme bavard.

Nos ébats se prolongèrent fort tard dans la soirée, parfois tendres et d’une lenteur infinie ; souvent démesurés. Enfin, haletants, nous nous allongeâmes l’un près de l’autre sur la moquette, ses boucles blondes emmêlées dans ma tignasse brune, nos doigts roulant d’un sexe à l’autre. Me redressant à demi sur un coude, j’admirai pour la première fois le paysage qu’une large baie vitrée, descendant jusqu’au sol, permettait de contempler à loisir. Les derniers rayons du soleil enflammaient les grandes parois des Drus, s’élevant d’un jet de pierre d’un kilomètre de haut dans la nuit naissante, tandis que la calotte de la Verte brillait de cet éclat mat qui distingue les vrais joyaux du strass. Je me perdis un instant dans ce monde de pointes hérissées, sauvages et si souvent meurtrières.

— Dis-moi, demandai-je doucement, tu connaissais le type qui s’est jeté en bas ?

— C’était mon père…

Ses yeux se voilèrent.

II

Je plongeai nerveusement la main dans une bonbonnière en nacre. Carole fit glisser une cigarette entre ses lèvres ; le briquet claqua ; le bonbon croqua sous mes dents. Carole m’aspergea copieusement de fumée.

Après quelques moments de silence, ponctués par la chute des larmes sur la moquette, elle reprit :

— Mon père s’appelait Antoine de Colombin…

C’était donc elle, la célèbre Carole de Colombin, l’alpiniste féminine qui défrayait les chroniques par ses exploits tous terrains ! Comment ne l’avais-je pas reconnue, au sommet de l’aiguille du Midi ? Sans doute à cause de son déguisement « touriste ».

— C’est un nom réputé dans les milieux alpins, l’interrompis-je, tout en essayant de déloger un morceau de candi, vicieusement coincé dans une carie.

— Oui, mon père était un remarquable montagnard.

— Pas seulement lui, si l’on en croit la rumeur.

Elle eut une moue de petite fille gâtée surprise le doigt dans le pot de marmelade d’orange.

— Mais, poursuivis-je, pourquoi portait-il cet accoutrement ridicule ? J’avoue ne l’avoir pas reconnu, déguisé en sarpet ¹⁸ !

Carole, la tête penchée sur ses seins, faisait des ronds de fumée qui venaient s’enrouler autour des pointes. Elle frémit, comme au contact d’une caresse.

— C’est une longue histoire… J’hésite à te la raconter… J’ai confiance en toi, mais cela risque de t’entraîner dans une aventure à haut risque.

— Si cela se termine comme ce soir… dis-je avec un large sourire.

— Je ne plaisante pas. Tu sembles bien informé sur mon compte et tu as pu apprécier par toi-même la juste mesure de mes capacités ; eh bien, je n’ai pas honte de le dire : j’ai peur ! Je crève de trouille !

Carole se jeta sur moi en sanglotant, m’enlaça et me perfora la bouche de sa langue.

— J’ai tellement envie de vivre, tu comprends ! D’agripper la vie comme un piolet, de la sucer jusqu’à l’épuisement !

Tout en parlant, elle serrait mon membre avec émotion. Celui-ci reprenait d’heureuses dimensions. J’emprisonnai un de ses seins d’une main, en appréciai la rondeur et la douceur, frôlant comme par distraction la pointe gonflée. Elle sentait la nicotine ; néanmoins, je lui rendis salive pour salive, et nous reprîmes nos transports en commun. Quand nous nous fûmes calmés, la tête posée sur mon sexe qu’elle maniait négligemment comme un mousqueton, elle poursuivit son histoire :

— Mon père, outre ses aventures alpines qui l’ont rendu célèbre, dirigeait un laboratoire de recherche électronique. C’étaient là les parties honorables de ses activités. En douce, il trafiquait un peu, sa profession l’obligeant à de fréquents voyages à l’étranger, principalement en Suisse.

— Quel genre de trafic ?

— Oh ! peu de chose en vérité ! Souvent pour obliger un de ses clients : un peu d’or, des devises… Je crois que les douaniers s’en doutaient, mais ils n’ont jamais réussi à le coincer. Il connaissait parfaitement le massif du Mont-Blanc ; il utilisait des planques en haute montagne : d’un côté ou de l’autre de la frontière, il récupérait son or… ou autre. Ni vu ni connu. Si on devait arrêter tous les types avec un sac à dos, les douaniers du territoire n’y suffiraient pas.

— As-tu une idée exacte de l’importance de ce trafic ?

— Non, aucune. Il tenait à ce que je reste éloignée de tout cela : je n’ai eu que les bons côtés.

Sa main décrivit un large cercle qui se termina dans mon nez.

— Ouille !

— Oh ! pardon.

— Ce n’est pas grave ; continue !

J’épongeai discrètement quelques gouttes de sang.

— L’hiver dernier, mon père a fait un long voyage au Pérou, invité par une association scientifique ; c’était surtout un prétexte pour explorer les Andes péruviennes, qu’il ne connaissait pas. Il était très excité à l’idée de ce voyage. À son retour, il fut étrangement discret, contrairement à son habitude ; je le sentais préoccupé. Au printemps, il s’absenta fréquemment, ce qui était exceptionnel : il avait installé son laboratoire à Sallanches et supportait mal d’être éloigné de la montagne. Vers le mois de mai commencèrent à apparaître les sinistres figures que tu as remarquées…

— Ah, les Patibulaires ?

— Oui. Et chaque fois que je suis sortie avec mon père à Chamonix, nous en rencontrions. Mon père semblait très inquiet. À plusieurs reprises, il fut sur le point de me faire des confidences. Je le pressai. Un soir, il me dit seulement : « Je suis dans un sale pétrin ! » Je ne pus rien en tirer de plus. En juillet, il commença à fréquenter le massif, comme chaque été. Nous grimpions rarement ensemble : c’était un passionné de l’escalade solitaire et moi, je préfère les cordées mixtes.

— Je connais, l’interrompis-je en souriant.

— Que veux-tu ! Il paraît que le coït est excellent pour les performances sportives… Ce n’est pas moi qui dirai le contraire.

Carole me souriait de ses yeux adorables, un peu rougis par le chagrin. « Cette fille a du cran, me dis-je ; malgré la mort de son père, elle reste très naturelle, sans effet dramatique. » J’allongeai la main vers sa toison que les ombres mordoraient.

— Attends un peu ! Je finis mon histoire. À la fin du mois de juillet, j’ai trouvé un message dans ma chambre, dans un tiroir à secret que nous étions les seuls à connaître et qui nous servait de boîte aux lettres : « Je m’absente une quinzaine de jours. Ne dis rien à personne. Rendez-vous le 15 août, en début d’après-midi, sur la plate-forme d’arrivée du téléphérique de l’aiguille du Midi : j’aurai d’importantes révélations à te faire. Détruis ce billet. »

— Avait-il l’habitude de ce genre de message ?

— Pas du tout ! Mais je ne me suis pas inquiétée : je pensais qu’il était parti faire une première en solitaire et tenait à ne la divulguer qu’une fois le succès assuré.

— Plausible, en effet.

— J’ai donc pris la benne de fin de matinée, en petite robe légère, comme tu m’as rencontrée. Lorsque je l’ai vu se lancer dans le vide, je ne l’ai tout d’abord pas reconnu. J’ai cru qu’un touriste avait enjambé la rambarde pour ramasser de la neige pour ses enfants et qu’il avait glissé. Je n’avais pas fait très attention : je m’attendais à le voir en tenue de montagne ! Lorsque j’ai compris, quel choc j’ai eu…

Sa voix trembla, quelques larmes coulèrent à nouveau. Je l’embrassai tendrement sur les yeux. Carole s’effondra sur moi et, pleurant toujours, happa ma verge entre ses lèvres : l’idée de mort provoquait chez elle ces curieux accès de fureur sexuelle. Je m’abandonnai à sa caresse. Elle m’enjamba et vint poser sa vulve embuée sur ma bouche, m’écrasant avec force. Ses petits seins me battaient délicieusement le ventre, tandis que mon nez respirait de paradisiaques exhalaisons. Je savais maintenant où se cueillent les edelweiss. Restait à découvrir la vanille !

Je dépliai la corolle de son orchidée, m’attardant de la langue à chaque repli, butinant le clitoris, avant de replonger au plus lointain de ses profondeurs marines. À l’autre bout du fil de la volupté, sa langue tournoyait autour de mon gland, fendant le prépuce comme un batteur à œufs lorsque le blanc est bien ferme. Puis elle en titillait l’orifice et s’enfonçait d’un coup toute la hampe dans le gosier. Ah ! misère ! Quelle était loin ma petite canadienne monoplace et je priai le dieu des montagnes de l’emporter à tout jamais dans la tourmente qui nous secouait.

Mes mains couraient sur ses fesses, en appréciant les courbes pleines, s’égarant parfois dans le sillon médian jusqu’à frôler l’orifice anal que, par jeu, je faisais semblant d’éviter. La gourmande n’entendait pas en rester là ; d’une brusque poussée, elle délogea ma langue de son réduit et, profitant de la surprise, se la planta fougueusement dans le cul. Elle se mit à geindre doucement, à baver des obscénités sur mon pauvre piochon. Puis à feuler, son sphincter se contractant comme une bouche d’anémone autour de ma langue, engloutie jusqu’à la racine.

— Que c’est bon ! Jean-Foutre ! Pompe, pompe ! Ramone ! Défonce ! Ah ! salaud ! macho ! sodo ! nymphettomane ! glycophile ! Pousse, gamin ! Pousse !

Dans un dernier spasme, elle contracta tous ses muscles. Et je reconnus la vanille, fleur des suprêmes profondeurs. Carole, après un moment d’accalmie, me sourit gentiment.

— Tu as faim ?

— Tiens ! J’en crève ! Avec toutes ces émotions, je ne m’en étais même pas rendu compte.

Nus comme la feuille d’impôt d’un proxénète, nous nous précipitâmes sur le Frigidaire copieusement garni.

— Qu’est-ce que tu veux bouffer ? Saumon/Petits pois ? Raviolis sauce périgourdine ? Coquilles Saint-Jacques à la Vallorcine ? Pied de cochon à la Pierre Mazeaud ou Veau à la Jean-Claude Droyer ?

— M’en fous ! Je n’aime que les desserts ! répliquai-je en lorgnant une charlotte aux framboises.

Nous retournâmes dans le salon, négligeant les commodités de la cuisine aménagée « rustique ».

— Dis-moi… Est-ce que tu t’es jetée sur le premier venu, là-haut ?…

Elle me sourit.

— Je pourrais te dire oui. En fait, je t’avais à l’œil depuis un moment. Il n’est question à Chamonix que des exploits de Pierre Charmoz. Je voulais savoir si la rumeur qui circule sur ton compte était fondée.

— Quelle rumeur ?

— Que tes performances nocturnes sont inversement proportionnelles à tes exploits diurnes !

— Qui raconte cela ?

Elle eut une moue évasive :

— Oh ! rien que des envieuses !

J’avais, je le savais, la réputation d’un montagnard solitaire, se tenant à l’écart des cénacles à la mode. J’ignorais tout, cependant, de ces insinuations douteuses, bien dans le style du « milieu » alpin.

— Elles n’ont qu’à venir s’y frotter ! bougonnai-je, renfrogné.

— Ah ! ah ! Le rire de Carole, clair comme la glace des Bossons, coula sur moi. Que tu es vaniteux, P’tit Pierre !

— J’ai horreur qu’on m’appelle P’tit Pierre !

— Je m’en doute ! Tant pis, je t’appellerai comme cela désormais, il faudra t’y faire ! Tiens, reprends de la charlotte, morveux !

Je la renversai brusquement au sol. Carole s’étala sur la moquette, les quatre fers en l’air. Je lui barbouillai l’intérieur des cuisses de charlotte, comme le prescrit Vatel pour amadouer les épouses récalcitrantes.

— Hi ! hi ! tu me chatouilles avec ta langue !

Elle était fin saoule et, totalement impudique, elle vint s’accroupir sur ma bouche pour me restituer la friandise. Jamais encore je n’avais goûté un tel dessert. Nous prîmes ensuite un bain dans une baignoire large comme un naufrage.

— Je ne sais pas nager ! m’inquiétai-je.

— N’aie pas peur ! Accroche-toi à moi.

Je la savourai, passant l’éponge naturelle de ma langue sur ses splendides rotondes. Carole introduisit un doigt mousseux dans sa fente. Sa bouche s’entrouvrit et ses yeux limpides ne quittaient pas les miens. Nous allions recommencer nos folies quand le téléphone sonna.

— Crotte de chamois ! jura Carole. Elle enjamba le rebord de la baignoire et quitta la salle de bains sans s’essuyer.

Je rêvassais doucement quand elle revint, le visage bouleversé.

— Que se passe-t-il ? m’inquiétai-je.

— C’était l’inspecteur Pajot, de la brigade criminelle d’Annemasse. Il voulait m’apprendre la mort de papa, me croyant en montagne aujourd’hui. Il m’a raconté le déroulement de l’accident, totalement inexplicable, selon lui. Le plus étrange, a-t-il ajouté, après un long moment d’hésitation, c’est que les sauveteurs n’ont pas retrouvé le corps : il a disparu !

[18] Touriste, dans l’idiome alpin.

III

Les lendemains de 15 août, il pleut toujours à Chamonix.

Au réveil, du grand lit de Carole, nous pouvions voir les nuages descendre le long des pentes du Brévent.

— Un bon prétexte pour rester au lit ! minauda Carole en s’étirant, faisant saillir bien haut ses petits seins.

Je les saisis dans mes mains, roulant les pointes entre mes doigts.

— Sûrement pas ! On va fouiller dans les papiers de ton père. Tu n’as pas une idée ?

— Non… Comme je te l’ai dit, je ne mettais pas le nez dans ses affaires. Il n’y tenait pas spécialement.

Je la bousculai, la forçant à quitter le lit, posé à même sur l’épaisse moquette de laine qui semblait pousser sur le sol de toutes les pièces.

— Est-ce que tu la tonds ?

Carole porta vivement la main à son buisson.

— Mais non : la moquette !

Après un frugal petit déjeuner, nous explorâmes le bureau d’Antoine de Colombin, une vaste pièce, la mieux orientée de la maison, avec vue à la fois sur la pelouse, la piscine, et sur le massif du Mont-Blanc, caché ce jour-là dans la « crasse ».

— Il ne doit pas faire bon là-haut !

Le bureau était meublé sobrement ; une table rustique et une grande armoire en pin cembro. Carole l’ouvrit et poussa une exclamation de surprise :

— Ça alors !

Du matériel d’escalade la remplissait entièrement, à part quelques dossiers sur une étagère.

— Ça devait le stimuler au boulot !

Une demi-heure après, le matériel était éparpillé sur la moquette. Les dossiers ne révélèrent rien de bien passionnant.

Le matériel, répandu au hasard, ressemblait à un Mathieu qui aurait mal tourné.

— Quelle quincaillerie !

Trois ou quatre cordes, dont une Edelrid bicolore, plusieurs piolets pour glace extrême : un Albatros, un Rhinocéros, un Super-Condor ; plusieurs paires de crampons dont une, imputrescible ; une centaine de mousquetons et dix kilos de pitons, dont certains rongés par la rouille.

— Il en fait la collection ?

— Je ne crois pas ; c’est plutôt bizarre, en effet ! Ils partent littéralement en poussière… Tiens ! Attrape ! Carole me lança une poignée d’imposants mousquetons, très massifs d’aspect. Surpris, je tendis la main.

— Mince ! De vraies plumes !

— Ils sont forgés dans un alliage à base de titane. Mon père les a rapportés d’une expédition dans le Caucase. Il les a échangés à des grimpeurs soviétiques contre les meilleurs « Brigandine » : la dizaine ne pèse guère plus lourd qu’un mousqueton en acier ! Regarde ! Ces pitons, mon père les a forgés lui-même dans un alliage de sa composition.

Carole était fière de son père. Une barre de tristesse sur son beau visage ; quelques larmes. Je la pris dans mes bras ; Carole ouvrit les lèvres et glissa sa langue, rageusement, dans ma bouche, y déversant un flot de salive. Nous nous séparâmes avec un bruit de ventouse.

— Il n’y a rien ici ! C’est décourageant !

— Et ce petit carnet noir à filets dorés, au fond de l’armoire ?

— Quel petit carnet noir à filets dorés au fond de l’armoire ? s’étonna Carole.

Je lui montrai l’objet, dans un coin. Elle le saisit et s’exclama :

— C’est le carnet d’escalades de papa !

— Fais voir !

Le carnet était à jour. Le père de Carole y reportait consciencieusement le nom du sommet, celui de la voie, le versant, la difficulté et l’horaire.

— Regarde la dernière date : 28 juillet, voie du Rince-Doigts au Chiron du Four : PD sup.¹⁹, deux heures vingt-sept minutes quarante-huit secondes. Il n’y a rien après !

Nous feuilletâmes le carnet. Des dernières pages glissèrent quelques-unes de ces serviettes en papier que les gardiens de refuge donnent aux clients qui commandent un repas : on y lisait la griffe des refuges de la Charpoua, Albert 1er, du Couvercle et de quelques autres.

— Il n’a rien marqué dessus ! fit Carole, dépitée.

— Écoute, je propose que l’un d’entre nous, moi, aille à Chamonix écouter les potins (et caresser les popotins, s’il s’en présente). Il vaut mieux que tu restes ici, pour recevoir la famille…

— Ça m’étonnerait qu’il en vienne beaucoup, mon père était de l’Assistance ! Pierre, j’ai peur, ne me laisse pas seule : si les autres viennent fouiller…

— Je les avais oubliés, ceux-là !… Je pense qu’ils vont se tenir à carreau pendant quelques jours…

À Chamonix, je garai la Golf sur un passage clouté, dans le dos d’un flic. En sortant, je lui fis un pied-de-nez. Je courus à la Potinière, saint des saints des grimpeurs dans le vent. À mon entrée, quelques béquilles s’agitèrent joyeusement et un rugissant : « Salut Pierrot ! » vint se fracasser contre mes trompes d’Eustache, qui couinèrent.

C’était Gaston, Gaston Robida, le jeune guide à la page et un vieux pote à moi. On avait débuté ensemble sur de vieilles falaises dont je tairai le nom pour ne pas faire d’envieux. Gaston ressemblait comme deux gouttes d’eau aux grands guides-musclés-bronzés-aux-yeux-souriants qu’on rencontre dans les films de montagne pour vieilles demoiselles et adolescentes boutonneuses. Seul défaut : une cicatrice sur la joue gauche, souvenir d’un « viandage » de trente mètres.

— Alors ! qu’est-ce que tu fous ? On ne te voit plus !… Tu sais où j’étais hier ?

— Non ?

— À l’Eigerwand ! Dans la journée, en petites foulées : la traversée Hinterstoisser sans les mains !

— Tu plaisantes !

— Non, et avec un client, qui plus est, oui Môssieur !

— Tu deviens écœurant ! Tu vas faire chuter les tarifs.

— Je m’en fous, je suis payé à l’heure.

— Comment cela ?

— Eh bien, c’est simple : moins je mets de temps, plus j’empoche !

Nous éclatâmes de rire.

— Qu’est-ce que tu prends, Pierrot ?

— Un lait-génépi.

— Deux génépis ! rugit Gaston. Et toi, raconte…

— Oh ! un truc ahurissant : j’étais à l’aiguille du Midi, à l’arrivée du télé…

— Tu sais, pour Antoine ? me coupa Gaston.

— Oui, justement…

— C’est moche, hein ! Un type bien. Un gars vraiment sympa, pas le genre à te cracher sur le sac à dos ou à piétiner ta corde avec ses crampons ! Ça me fait tout drôle : je n’arrêtais pas de le rencontrer en début de mois.

— Quoi !

— Oui, au refuge du Couvercle, à Albert 1er et même au vieux refuge du Plan de l’Aiguille ; tu te souviens le jour où…

— Attends ! Tu es sûr que c’était lui ?

— Tu parles, je le connais bien ; on a grimpé ensemble, quelquefois, mais attention ! pas en pro, pour le fun !

Gaston sirota son lait-génépi avec un bruit de veau en train de téter une trayeuse électrique. Je le laissai à sa dégustation et me précipitai vers la sortie. Quelques béquilles me dirent au revoir : les laissés-pour-compte de la dure école de la vie qu’est la montagne…

— Tu pourrais être poli avec les amis ! râla Gaston en s’emparant de mon verre.

Le soleil était revenu, faisant briller les décorations sur les vestes d’escalade : grand prix du Lanceur de Pavasses ! Péteux de première ! Accessit en jobardise ! Ça rutilait comme du strass au cou d’un chanoine, au fond de la grotte de Lourdes. Y a pas à dire : voilà des mecs, des vrais !

Je repris la voiture, au parebrise orné d’un joli papillon, et roulai telle l’avalanche vers les Bossons. Arrivé au chalet, je me garai en marche arrière, un peu en contrebas. Comme j’allais fermer la portière, quelques gémissements étouffés me parvinrent aux oreilles.

— Par la jambe droite du Grand Dahu ! murmurai-je, pourvu que…

Je longeai discrètement la façade puis m’approchai, le cœur battant follement, de la pelouse d’où provenaient cris et suçotements, à présent très distincts. Je lançai un œil. Misère ! Carole était allongée, nue, sur l’herbe. Une belle brune, à genoux, avait la tête enfouie entre ses cuisses ; son dos, découpé dans une revue pour fantasmes solitaires, ondulait, faisant rouler, tout au bout, un cul de 180 carats.

— Oh, oui ! chérie ! gémissait Carole. Comme tu vas !

Elle remuait la tête, les yeux fermés et la bouche ouverte. Quelques mouches suivaient le spectacle avec intérêt. Les mains de la brune remontèrent le ventre, le lissant du bout des doigts, s’attardant un instant autour du nombril, jusqu’à toucher la naissance des seins ; les doigts effectuèrent une timide reconnaissance sur les tétins qu’ils pincèrent. En bas, la belle inconnue s’agitait toujours, sa crinière venant lécher la plage du ventre.

Sans abandonner son activité de linguistique appliquée, la fille pivota et vint placer sa toison brune sur le visage de Carole. De ma place de voyou voyeur, je dominais la situation, tout en sentant que je n’allais pas tarder à être dominé par elle.

Carole releva ses jambes ; sa complice passa les mains sous ses fesses et s’enfonça en son intimité. Le visage de Carole avait presque complètement disparu sous l’écrasante et postérieure présence de son amie : ses mains s’agitaient à la surface, comme un ultime appel au secours, ou un dernier au-revoir. Le couple entama avec brio un morceau pour quatre mains et deux langues. Comme toujours, dans les opéras, on ne comprenait rien aux paroles ; mais qu’importe, quand la musique est belle ! Je m’éclipsai avant le final, redoutant la montée des cuivres. Je retournai à la voiture dont je fis méchamment claquer la portière. Je revins par le sentier en traînant les pieds. Lorsque j’arrivai sur la pelouse, les deux coquines étaient sagement allongées, en maillot de bain, et semblaient enfouies dans leurs romans respectifs. Carole me fit un petit salut décontracté.

— Viens, je vais te présenter ma meilleure amie : Catherine d’Hivervel.

Celle-ci releva le nez de son polar et me décocha un sourire à faire frire la pomme de Guillaume Tell sur le crâne d’Haroun Tazieff. Son visage, dont j’étais ravi de faire la connaissance, avait des traits anguleux, presque masculins, que venaient adoucir deux yeux d’un vert admirable (des yeux pers-verts, me dis-je). Plus bas, le mini-bikini ne contenait qu’avec douleur une généreuse poitrine dont la fermeté, à l’horizontale, était indiscutable. Sa peau, très brune, recouvrait un corps sportif… très sportif !

— Catherine, je te présente mon chéri : appelle-le P’tit Pierre, il a horreur de ça.

J’embrassai Carole sur la bouche pour la faire taire ; je déteste le sexisme femelle.

— Hum ! quel drôle de parfum ! dis-je innocemment : encore une trouvaille d’Yves Rocaille.

Carole rougit. Ses yeux se firent coquins. Catherine d’Hivervel éclata de rire.

— Tu peux lui faire la bise… bafouilla Carole.

Je me tournai vers la belle Catherine et frôlai ses lèvres. Elles étaient tièdes et avaient la consistance des coussinets des pattes de chat. Catherine s’ouvrit franchement à mon baiser, dardant sa langue qui s’enroula autour de la mienne.

— Ah ! les cochons ! s’exclama Carole. Et moi ?

Elle se jeta sur nous et souda sa bouche aux nôtres. C’était une curieuse sensation, en vérité ! Nos trois langues couraient à la poursuite les unes des autres et on ne savait plus laquelle était la sienne.

— Ce n’est pas tout, les filles ! dis-je, très macho. Il faut que j’aille vérifier quelque chose d’urgence.

— Tu peux parler devant Catherine, elle est au courant.

— Venez vite !

Je les entraînai dans le bureau d’Antoine de Colombin. C’était bien cela : les refuges dont avait parlé Gaston faisaient partie de la liste.

— Il ne nous reste plus qu’à y aller ! dit Catherine.

— Mon père a sûrement laissé des indices quelque part pour retrouver l’or qu’il a planqué. C’était son style de faire des jeux de piste ; il était resté très scout !

— Par lequel commencer ? demandai-je.

— Pourquoi pas le refuge du Couvercle ? dit Catherine. Nous avions l’intention de gravir la voie Contamine, dans la face est du Moine.

— Je ne voudrais pas m’imposer…

— Oh ! ça va ! bougonna Carole : on est une cordée féministe, mais pas ringarde !

Un coup de sonnette coupa ma réplique typiquement chauviniste mâle. Carole, dans son bikini qui semblait avoir encore rétréci sous l’effet biodégradable d’une lessive suspecte, se précipita sur la porte. Un grand type en imper mastic, ouvert sur des knickers en toile de Bonneval, et chaussures Tricounis d’avant-guerre, s’encadra dans l’ouverture comme un vieux chromo. Il souleva d’un doigt un béret de chasseur alpin volé dans un musée des Armées.

— Inspecteur Pajot, de la brigade criminelle d’Annemasse ; je voudrais parler à Mlle Carole de Colombin.

— C’est moi…

Catherine pouffa discrètement et m’enfonça un coude dans les côtes. Je lui pinçai les fesses.

— Puis-je vous voir seul à seule ? s’enquit le flic, les yeux à hauteur des seins de Carole.

— Vous pouvez parler devant mes amis.

Elle nous présenta :

— Catherine d’Hivervel, alpiniste, et Pierre Charmoz, chômeur.

— Enchanté, je serai bref : le corps de votre père vient d’être retrouvé, dans une crevasse, au pied de l’aiguille du Midi.

[19] Niveau de difficulté (pour initiés).

IV

La cérémonie funèbre fut brève. Le corps d’Antoine de Colombin fut incinéré et ses cendres, dispersées d’un hélicoptère, vinrent salir les malheureux grimpeurs qui se trouvaient dessous.

Les effets du mort, recueillis par la police, n’apportaient aucun éclaircissement à l’affaire. D’ailleurs, que pourraient bien raconter une paire de Pataugas en lambeaux et un bonnet « Souvenir de Chamonix » qui se détricotait ? Un truc curieux, quand même : un piton rouillé, dans la poche du pantalon, semblable à la série de l’armoire. Que pouvait-il bien faire avec une telle relique, prématurément arrachée à l’affection de son granit nourricier ? Deux jours passèrent en formalités de toutes sortes : condoléances des envieux, interrogatoire de Carole par Pajot ou son adjoint Devissoux, coups de téléphone anonymes et visites subséquentes de journalistes style petit-remueur-de-gros-fumier.

Enfin, le mardi, vers quatre heures de l’après-midi – l’accident avait eu lieu le samedi précédent –, nous foulions à grandes enjambées la surface caillouteuse et malpropre de la Mer de Glace, en direction du refuge du Couvercle. Le soleil tapait dur : comme disent les manuels, la glace ça réverbère. Les deux jeunes filles allaient dans leur costume préféré, à la grande joie des touristes emmitouflés qui s’étaient trompés de manuel. Ils nous faisaient de petits bonjours amicaux avec leur canne ferrée comme le prescrit le Lexique du Randonneur.

— Bonjour, bonjour ! disait la canne.

Deux énormes sacs à dos montaient largement au-dessus de la tête des filles. Le mien, par comparaison, semblait ridicule. Les touristes me fusillaient des yeux.

— C’est pas trop lourd, mes petites dames ?

— Pensez-vous ! ricana Carole : c’est la salade pour ce soir.

Nous avions une forme terrible. Les boîtes de conserve rouillées roulaient sous nos pas et allaient se perdre, bing ba da boum, dans les crevasses remplies à ras bord de détritus. Nous arrivâmes au pied des Égralets, vaste système d’échelles qui permet de franchir une barre rocheuse, depuis le recul du glacier. Je me mis en serre-file, ayant envie de profiter au maximum du paysage, d’autant que le poids du sac à dos avait fait glisser le mini-slip de mes compagnes au-dessous du seuil toléré par les hypocrites. Elles s’en foutaient royalement. Tout en agrippant les barreaux métalliques, j’admirais les savants déhanchements de Catherine et le roulis prodigieux de Carole. Nous arrivâmes, trop rapidement à mon gré, sur la croupe interminable qui mène au refuge.

— Regardez ! s’écria Catherine.

Elle nous montra un groupe de jeunes filles allongées sur un replat gazonné. Bien décidées à jouir des dernières ardeurs du soleil, elles n’avaient conservé qu’un minuscule slip transparent qui voilait à peine des buissons bien tentants. Elles se passaient mutuellement une crème épaisse sur le corps, en profitant pour se titiller gentiment. Ça sentait le thym.

— Dans un quart d’heure, elles sont à point ! murmurai-je.

— J’en mangerais bien… dit Catherine.

— Quelle honte ! s’écria un instituteur en retraite.

— Ça salit le paysage ! compléta un écolo taré. Les jeunes ne respectent pas la nature, ajouta-t-il, les mains profondément enfouies au fond des poches de son knickers.

Nous lançâmes des baisers aux filles en passant.

À notre arrivée au refuge, on se serait cru à Billancourt à l’heure de la débauche. La seule différence, c’était le costume et le décor. Une foule compacte flic-floquait dans les godillots en caoutchouc aimablement mis à la disposition de la clientèle pour ne pas salir les parquets cirés de cet hôtel de luxe.

— On va avoir du mal à trouver de la place, s’inquiéta Carole.

Le gardien, Titoune, fit un petit salut de la main et hurla :

— Y a plus de place ! Allez voir dans le vieux refuge.

Une immense dalle de granit surplombait la vieille cabane en bois, un peu à l’écart du nouveau refuge. On l’appelait le chaudron, mais depuis l’invention de la Cocotte-Minute, des petits malins avaient fait passer le tuyau du poêle à travers le « couvercle ». La cabane ne servait qu’en cas d’affluence ; les « durs » s’y tenaient à l’écart des groupes de touristes venus s’offrir les frissons d’une nuit en haute montagne. Quelques connaissances nous saluèrent. J’avisai Freddy, un grand blond avec qui j’avais pas mal grimpé autrefois, et lui demandai :

— Qu’est-ce qui se passe ici ?

— Oh, rien ! Juste deux groupes du Club Méditerranée, arrivés par le dernier raz-de-marée, et une réunion d’Anciens Combattants des Chasseurs à Lapins, arrivés par hélico. La routine, quoi !

Il rigolait, frisant ses moustaches. Il fit un grand sourire à Carole et Catherine.

— Monsieur emmène ses petites cousines visiter les abîmes vertigineux et les gouffres insondables ?

Carole le fixa de ses yeux trop bleus.

— Les petites cousines t’emmerdent !

Le refuge, peu entretenu, sentait le moisi, malgré la porte ouverte pour l’aération. Il conservait des années héroïques ses bat-flanc en bois épais, patinés par des générations d’alpinistes harassés. Les paillasses, elles aussi, dataient de la construction. Nous sortîmes tous les quatre prendre un bol d’air frais, avant le dîner. Le soleil illuminait les parois de ses derniers feux. L’air avait cette senteur particulière à la haute montagne : un peu piquant, avec des relents d’ozone.

— On va bouffer… Tu viens avec nous, Freddy ? demanda Catherine.

— Non, j’ai un steak tartare de marmotte au fond du sac à dos. Bon appétit !

Il était temps d’arriver, la salle à manger était bondée à craquer.

— Vise un peu le tableau !

Carole montrait du doigt un groupe de tarés emmédaillés, avec le long béret rejeté crânement en arrière. Ils gueulaient des chansons militaires du genre : « Là-haut sur la montagne, il y a un beau sergent. »

— Quelle misère ! on devrait les enfermer dans une réserve naturelle.

Nous trouvâmes trois petites places sous le baromètre. L’aiguille suivait une courbe mouvementée, avec des pics très prononcés, sans grande utilité pour connaître le temps du lendemain. Mais on pouvait compter le nombre de pauvres types qui s’étaient cognés dedans en se relevant.

Le gardien nous apporta trois grands bols de soupe lyophilisée.

— Salut Titoune ! Tu as du beau monde ce soir…

— Bonjour Pierre, bonjour Carole !… C’est terrible ce qui est arrivé à ton…

À ce moment, une altercation s’éleva au fond de la salle :

— Non, môssieur ! C’est moi qui l’ai eu.

— Comment ! J’y étais, moi, au col ! On les tirait comme des lapins.

Titoune éleva la voix :

— Vos gueules, les vieux ! Allez cuver vos médailles ailleurs !

— Dis donc, demanda Carole, mon père, quand l’as-tu vu pour la dernière fois ?

— Attends… Ce devait être au début du mois : le 3 ou le 4. Il y avait beaucoup de monde, comme ce soir. Il s’est installé dans le vieux refuge… Vous n’avez qu’à regarder dans le livre du refuge ; il y marquait généralement son passage.

Titoune s’éloigna. Une de ses filles, une ravissante brune, nous apporta la purée lyophilisée et les steaks hachés surgelés.

— Je vais chercher le livre.

Catherine se leva et bing ! le baromètre fit une nouvelle envolée vers les hautes pressions.

— Ah ! ah ! rigolèrent les rescapés du Club Méditerranée, à côté de nous.

Elle revint avec le volumineux registre où chacun peut, à loisir, raconter sa vie et ses exploits, ce qui n’intéresse que lui. On nous servit la compote lyophilisée.

— C’est curieux, dans ce refuge, il n’y a que la connerie qui n’a pas besoin d’être gonflée avec de la flotte… s’étonna Carole.

Les clubistes plongèrent le nez et la cuiller dans la compote.

— Ouvre vite !

Nous nous penchâmes sur le livre : la dernière trace d’Antoine de Colombin remontait au 12 juillet.

— Nous faisons fausse route… dis-je amèrement.

Titoune vint vers nous.

— Antoine ne t’a rien laissé ? Il n’a rien oublié à son dernier passage ?

— Non, je ne crois pas… Regardez dans le vieux refuge, on ne sait jamais.

Nous nous levâmes. Catherine évita gracieusement le baromètre. Au fond de la pièce, les vieux sirotaient leur compote avec leurs médailles. Dans la cabane, nous retrouvâmes Freddy, s’agaçant les dents sur un citron. La nuit coulait lentement sur le ciel, allumant ses loupiotes une à une au-dessus des sommets. La pièce était pleine. Mais seulement des durs : ça se voyait aux knickers déchirés et râpés qui pendaient des bat-flanc comme les oriflammes de la guerre de Cent Ans, la cent unième année.

Nous avions deux couchettes pour trois, un luxe ! Nous étalâmes un grand drap pour nous isoler de la paillasse pouilleuse et des couvertures cartonnées : ce sont les petits détails qui rendent supportables ces asiles de nuit. Carole et Catherine se déshabillèrent sans complexe devant ces mâles endurcis. Les respirations devinrent haletantes, comme si le refuge avait pris deux mille mètres d’altitude en plus, d’un seul coup. Quelques prout ! d’encouragement fusèrent. La maigre lumière dispensée par les lampes frontales faisait mouvoir des ombres fantasques dans les creux de leurs corps, tandis qu’alentour le décor miséreux s’enfonçait dans la grisaille.

Galant, je m’installai au milieu, à la jonction des deux matelas. Comme par hasard, Freddy avait trouvé une place à côté de Carole. Elle lui sourit franchement.

— T’agite pas trop cette nuit…

— Y a pas de risques : j’ai mis la marmotte sur le feu !

— Ouf ! ouf ! ouf ! firent quelques jaloux anonymes. Progressivement, les lumières s’éteignirent. Les alpinistes se couchent avec les poules et se lèvent avant les casse-pieds. Dans le noir, deux mains se posèrent sur ma poitrine et deux jeunes corps vigoureux se serrèrent contre moi. La peau tiède et douce de Catherine était parcourue de petits frissons d’excitation. La main de Carole cessa de farfouiller mes poils et se posa sur son amie, probablement à un endroit stratégique, car un faible soupir troua la nuit. Deux bouches se collèrent sur la mienne. Au loin craquaient les articulations des Anciens Combattants. Une main inconnue saisit la flamme d’un soldat trop connu. Une autre vint à la rescousse, et les miennes s’égarèrent sur mes deux amies. C’était ma première nuit avec Catherine et, malgré les conditions particulières, je savourai les caresses de cette tendre fille et lui en prodiguai en retour. Les bat-flanc gémirent.

— Un peu de calme ! Y en a qui partent de bonne heure ! gueulèrent les grincheux.

Catherine vint me couvrir, ses mains m’enlacèrent, ses seins appuyés contre ma poitrine. Les doigts de Carole écartèrent le sexe de sa compagne et y glissèrent ma verge. Sans doute à cause de l’excitation, accrue par la complicité de Carole, j’éjaculai précipitamment.

— C’est vrai, il y en a qui partent de bonne heure ! murmura Catherine, dépitée.

— Mais non ! c’est la pression qui diminue avec l’altitude ! fit Carole, très scientifique.

Elle glissa à nos pieds. Sa langue monta le long de mon sexe et s’attarda sur la fleur de son amie, qu’elle entreprit de polléniser. Catherine enroula sa langue autour de la mienne à la recherche d’un point fixe dans le vertige. Elle haletait, faisant teuf ! teuf teuf ! sur mes lèvres dont les siennes se décollaient au rythme d’une machine à vapeur, style Denis Patin. Une secousse perturba un instant la mécanique sensuelle. La langue de Carole se raidit de surprise, puis reprit son va-et-vient sur un ton beaucoup plus inspiré. Je compris qu’un généreux et héroïque renfort venait de couvrir ses arrières. À la faveur de ces circonstances imprévues, mon organe reprit de l’amplitude et s’accorda au rythme général. La crise finale approchait. La langue de Carole disparut dans le fondement critique de Catherine dont la raison pure serra de plus près mes arguments. La couverture anonyme se replia discrètement. Nous nous endormîmes, étroitement enlacés. À trois heures du matin, ma montre en cristal de roche lança son bip ! bip ! sadique. Un sérac croula sur le glacier.

Comme je reprenais mes lunettes sur la planchette, je touchai la couverture d’un livre, que je ramenai dans le faisceau de ma frontale.

— Tiens ! Des Frissons sur la moraine, le dernier roman de Jean-Pierre Faille… Je feuilletai négligemment l’ouvrage ; il y avait une dédicace sur la page de titre, mais j’avais des difficultés à la déchiffrer, ma frontale donnant des signes de faiblesse.

— Carole, tu peux lire ce qui est marqué ?

— Fais voir !

Elle étouffa un juron, ces derniers étant, comme chacun sait, réservés aux hommes.

— C’est l’écriture de mon père !

— Qu’est-ce qu’il a écrit ? interrogea Catherine, impatiente.

— Je ne comprends pas, on dirait une description de voie : « Attaquer, par des dalles, sous le tunnel caractéristique ; on pénètre dans celui-ci par un pas délicat… »

— Pourquoi a-t-il écrit ça ! m’étonnai-je… Où c’est ?

V

La face Est du Moine fut une vraie balade. Au sommet, nous dégageâmes le tas d’ordures qui l’encombrait pour nous allonger sur une dalle horizontale. Tout en croquant des « bites de singe », nous essayions de comprendre l’étrange dédicace.

— C’est probablement la voie dans laquelle Antoine a caché son or ! m’exclamai-je ; et puis, non, ce ne serait guère prudent : tout le monde pourrait mettre la main dessus !

— Nous manquons d’éléments, ajouta Catherine.

Au refuge, nous croisâmes Freddy, qui venait de se réveiller.

— Vous redescendez ?

— Oui, et toi ?

— Non je reste. Les Anciens Combattants sont repartis en hélico et les clubistes par la marée descendante.

Sur le sentier, plus bas, une envie urgente m’arrêta.

— Continuez ! Je vous rejoindrai, criai-je aux filles.

Je m’éloignai derrière un gros bloc et commençai à pisser en sifflotant.

— Pstt !

Je me retournai. Une délicieuse adolescente, blonde comme le blé transgénique, était accroupie. Elle avait baissé son slip de bain et pissait gentiment sur un pied de joubarbe. Elle me fixa droit dans les yeux et me fit un large sourire, sans la moindre trace de gêne.

— J’ai gagné mon pari ! dit-elle triomphalement à un interlocuteur invisible.

J’aperçus alors une autre jeune fille, couchée dans l’herbe sur ma droite et qui regardait sa compagne.

— Quel pari ? demandai-je, intéressé.

— Tu vas voir !

Elle se débarrassa prestement de sa petite culotte, dégrafa le haut du maillot et se jeta sur sa compagne en poussant de petits cris d’excitation. L’autre se débattit faiblement ; en un tournemain sa compagne lui avait retiré ses deux pièces.

— Elle avait parié que je ne serais pas chiche de rester accroupie si quelqu’un arrivait, m’expliqua la blonde, tout en caressant sa compagne. Maintenant, elle doit subir tous mes désirs ! Viens ! ajouta-t-elle.

Nous étions très près du sentier, on entendait rouler les cailloux sous les chaussures des randonneurs.

— Je fais partie du pari, moi aussi ?

— C’est moi qui décide !

Elles devaient avoir à peine plus de trente ans à toutes les deux : la première était blonde – vraie ; la seconde blonde – fausse. Elles se tortillaient sur l’herbe, écrasant d’innocentes fourmis sous leurs jeunes corps souples et bronzés.

— Si les copines nous voyaient ! gloussa la fausse blonde.

— Des connes et des pétasses ! affirma la vraie. As-tu déjà embrassé un homme ?

— Souvent ! mentit la fausse.

Sa compagne me poussa vers elle. Nos bouches se collèrent timidement. J’écartai ses dents et ma langue fit une incursion au fond du palais, s’enroulant autour de la sienne. La « vraie » profita de l’abandon de son amie pour enfouir sa tête dans le duvet pubien.

— Oh ! fit l’autre en frisant des yeux.

Ma main frôla les petits seins aux pointes très dures.

— Tu vas me lécher, toi aussi ! commanda la gagnante.

— Oh, non ! Je n’oserai jamais.

— Tiens-la bien !

Sans écouter les supplications de sa victime et profitant de mon aide, la belle pivota et vint placer son sexe au-dessus du visage. Quelques gouttes de rosée perlaient entre les poils. Puis, fermant les yeux, elle s’accroupit doucement sur la bouche de son amie, qui cessa de se débattre. Sa langue contourna légèrement l’orifice puis s’enfonça vaillamment dans les délices juvéniles. Son impétueuse cavalière haletait. J’introduisis mon index dans le réduit que la langue de la « vraie » blonde avait passablement mouillé.

— Que c’est bon ! gémirent en chœur les deux coquines.

Ne voulant pas m’immiscer dans cette tendresse naissante, je m’éclipsai. Je retrouvai Carole et Catherine à la gare du Montenvers.

— Allez, ouste ! On va chez le toubib faire examiner ta prostate, dit Carole, furieuse.

Je protestai de mon innocence et racontai mon aventure.

— Tu aurais pu nous faire signe ! s’exclama Catherine.

— Tu n’as qu’à remonter, elles y sont sûrement encore. Ah ! si les parents savaient ce que font leurs filles chéries en colonie de vacances.

Au chalet, nous nous précipitâmes sur le frigo.

— Je meurs de faim ! dit Catherine.

Une main se plaqua sur la bouche de Carole, une autre se saisit de Catherine, puis quelque chose de dur me frappa derrière la tête et je perdis connaissance.

Je me réveillai avec le crâne douloureux, ficelé sur une chaise et bâillonné. Mes deux amies me faisaient face, dans une posture aussi défavorable, tandis que nos tortionnaires, cinq costauds encagoulés, nous observaient, imperturbables.

— Nous voulons juste quelques petits renseignements… dit l’un d’eux, avec un fort accent étranger. Mademoiselle de Colombin, nous allons retirer votre bâillon : si vous criez, votre amie en subira les conséquences.

Il fit signe à l’un des hommes qui se plaça à côté de Catherine et sortit un rasoir de sa poche. Les yeux de Catherine s’agrandirent de terreur. J’essayai furieusement de glisser mes mains hors des nœuds. Impossible ! Le bâillon ôté, Carole ne desserra pas les lèvres.

— Nous avons fouillé les papiers de votre père, sans succès ! Peut-être pouvez-vous nous aider… Si vous montrez de la bonne volonté, vous serez libérés tous les trois sans une égratignure. Sinon…

Il fit un geste bref. Le rasoir fendit le haut du corsage de Catherine, un autre coup fit sauter les bretelles du soutien-gorge. Les seins jaillirent. L’homme les soupesa, connaisseur. Il flatta les pointes qui durcirent involontairement. Puis, brusquement, il les tordit. Catherine mordit son bâillon ; des larmes coulèrent de ses yeux.

— Il serait dommage de taillader une si belle poitrine…

Carole le fusilla du regard.

— Espèce de salaud ! Sadique à la petite semaine !

Sans se départir de son calme, celui qui semblait être le chef fit un signe de la main à deux de ses acolytes qui s’approchèrent de Carole. Ils la détachèrent et la maintinrent solidement. Le chef fit glisser la fermeture Éclair du pantalon et le descendit sur les chevilles. D’un coup sec, il arracha la petite culotte sans égard pour le Mickey imprimé au niveau du sexe. Les deux autres forcèrent Carole à s’agenouiller puis la lièrent de telle sorte que son cul splendide se trouvât tourné vers le plafond. Un des bandits s’assit sans ménagement sur son dos.

— La position facilite la méditation ! ironisa le chef.

— Inutile d’insister ! je ne vous dirai rien, parce que je ne sais rien : mon père me tenait à l’écart de ses affaires et j’ignore ce que vous recherchez.

— Pourquoi, alors, l’attendiez-vous au sommet de l’aiguille du Midi ?

— Il m’avait fixé rendez-vous, mais j’ignore réellement pour quel motif…

Sa voix se perdait dans la moquette qui lui remplissait la bouche. Le bandit éclata de rire.

— Vous nous prenez pour qui, chère mademoiselle ? Nous ne sommes pas naïfs au point d’ignorer que, depuis peu, les affaires de votre père vous préoccupent étrangement. Nous aimerions juste tester vos connaissances à ce sujet… Pouvez-vous dire où était votre père au début du mois ?

— Je ne sais pas, je vous jure !

— Tss ! tss ! Vous n’êtes pas raisonnable !

Le rasoir vint danser autour des seins de Catherine, découpant des rondelles imaginaires. Catherine sanglotait. Le rasoir trancha l’air, très vite. Quelques gouttes de sang perlèrent sur la peau bronzée. Catherine grimaça de douleur.

— Vous êtes complètement fous ! s’affola Carole. Vous ne voyez donc pas que je dis la vérité !

Le rasoir s’éleva à nouveau.

Un coup de sonnette retentit. Les cinq truands se regardèrent, décontenancés. Le chef parla, dans une langue qui m’était inconnue. La sonnette insista. Carole hurla :

— Au secours, on nous tue !

Elle prit une gifle à pleine volée. Des pas se précipitèrent sur le gravier. On tenta de forcer la porte, en vain.

— Qu’est-ce qui se passe, là-dedans !

C’était la voix de Gaston Robida. Un des cinq bâillonna Carole de sa main ; elle le mordit sauvagement.

— Ouvrez, au nom de la loi ! Ou je tire !

La voix tonitruante de Gaston sembla affoler les bandits. On entendit deux détonations, assez faibles.

— Venez, vous autres ! dit Gaston très haut, enfonçons la porte !

Il se produisit un grand remue-ménage à l’extérieur, des bruits de pas crissant sur le gravier. Nous avions repris espoir. Les bandits quittèrent précipitamment la pièce au moment où un fracas de verre brisé nous avertit de l’arrivée des « sauveurs ». Gaston apparut sur le pas de la porte et se figea devant le spectacle.

— Bonne mère ! j’arrive à temps !

Il nous détacha rapidement ; on entendit le ronflement soudain d’un moteur. Une voiture démarra en trombe.

— Où sont les autres ?

— Quels autres ? Je suis tout seul, répliqua Gaston, amusé : j’ai toujours un ou deux pétards sur moi. C’est très gamin mais, finalement, quand on peut joindre l’utile à l’agréable…

Carole enlaça Catherine. Heureusement, le rasoir n’avait fait qu’égratigner la peau. Elles s’embrassèrent longuement.

— Oh, chérie, j’ai eu si peur !

Je tremblais moi aussi ; la tête me tournait et je m’affalai sur le sol. Gaston se précipita.

— Ce n’est rien : le choc nerveux…

— Viens, on va faire à bouffer ! Les émotions donnent de l’appétit !

Gaston m’entraîna dans la cuisine.

— Qu’est-ce que tu venais faire ici ? lui demandai-je.

— Euh… c’était pour les condoléances… Tu comprends…

J’éclatai de rire.

— Dis donc ! Tu as l’air de bien connaître les lieux.

— Je ne savais pas que tu étais tombé dans les filets de la belle Carole ! rétorqua-t-il.

Les deux jeunes filles étaient parties prendre un bain ; nous leur apportâmes des quenelles de brochet, des œufs d’aigle royal en gelée et de la confiture de cynorhodon. Carole et Catherine se nettoyaient mutuellement, transformant les gestes de la toilette en autant de caresses.

— Qui c’était, ces types ? demanda Gaston à brûle-pourpoint, les yeux fixés sur la fine cicatrice de Catherine : des saboteurs, oui !

Il se pencha et posa délicatement ses lèvres sur la peau, tout près de l’estafilade. Catherine sourit. Carole intervint.

— On va tout te dire, on te doit bien cela…

— Incroyable ! dit Gaston quelques instants après : de l’or ! Antoine faisait du trafic ! Si la vallée savait ça…

— Justement, on ne tient pas tellement à ce qu’elle l’apprenne ! intervins-je.

Nous restâmes silencieux un instant. L’eau clapotait doucement. Je contemplais les deux filles, moelleusement enfoncées dans le matelas liquide. Le pied de Catherine remonta le long de la jambe de Carole et vint s’enfouir dans sa toison. Celui de Carole glissa pareillement. Elles prirent un air rêveur. Je plongeai la main dans l’eau, comme pour prendre la température… Gaston se frappa le front, soudain inspiré :

— Ça me revient : j’ai vu Antoine inscrire quelque chose sur le livre du refuge du Plan de l’Aiguille, j’en suis sûr !

— Il va falloir faire vite, et être sur nos gardes, à présent.

VI

Sur le sentier, un groupe du Club des Randonneurs catholiques de Mgr Lefebvre croisa un groupe du Club des Randonneurs situationnistes.

— In girum imus nocte ! psalmodiaient les premiers.

— Et consumimur igni ? interrogèrent les seconds.

Nous les laissâmes à leurs échanges théologiques et, après quelques lacets avalés en petites foulées, pénétrâmes dans le refuge. La vieille cabane, une des plus pittoresques du massif, délaissée par les grimpeurs depuis l’installation du téléphérique qui « économise » trois heures de marche et permet d’accéder directement aux voies d’escalade, n’est plus guère fréquentée que par des randonneurs et de vieux nostalgiques. Nous fûmes bousculés par des jeunes filles qui se poursuivaient en criant.

— On dirait du néerlandais ! fit Gaston, très connaisseur.

Le gardien nous salua.

— On va encore être serrés, cette nuit !

Catherine soupira hypocritement.

— Tu n’as pas l’air de t’en plaindre…

Carole était un peu jalouse, ce qui ne l’empêchait pas de convoiter les gracieuses Hollandaises. Nous n’avions pas de projet d’escalade pour le lendemain : nous venions juste consulter le livre du refuge. Nous étions partis assez tard dans l’après-midi, empruntant le sentier par discrétion. Après plus de deux heures de marche, nos estomacs grinçaient sous les pull-overs.

— À table ! annonça le gardien, essayant de rétablir l’ordre dans sa maison.

— Quelles furies ! nous dit-il en riant. Après cela, elles vont bien dormir…

Nous nous étions installés près de deux ravissantes filles, qui nous fixèrent d’un œil coquin.

— Les pronostics du gardien sont à réviser !

Nous retournâmes leur sourire aux deux filles. Elles se serrèrent contre nous pour faire de la place aux autres. À travers la laine, je sentis le contact insistant d’un sein. Une main s’égara accidentellement sur ma cuisse et y resta… Ma jambe accentua sa pression sur celle de ma voisine. La main remonta lentement…

Le dîner expédié, je m’emparai du livre du refuge.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda ma voisine, en un français excellent.

Je la fixai, admirant son fin visage nordique, encadré de cheveux blond cendré ; en souriant, je lui répondis :

— C’est un secret que je ne peux dévoiler que contre un baiser !

— Facile ! Elle posa sur les miennes de belles lèvres qui sentaient la tulipe, entortillant ma langue de la sienne.

— Hum… Eh bien, les montagnards y inscrivent des choses passionnantes qu’ils relisent avec plaisir lorsqu’ils reviennent quelques années plus tard…

— Je peux voir ?

— Volontiers !

Nous penchâmes nos deux têtes au-dessus du livre. En le feuilletant, nos doigts se frôlaient et sa main avait repris ses excursions sur ma cuisse. En bout de table, Carole et Catherine plongeaient ostensiblement le nez dans leur tisane. Les brûleurs à gaz créaient des ombres dans la pièce, propices aux explorations. Je posai une main à la couture du short, puis remontai. La fermeture Éclair était ouverte. Je glissai deux doigts à l’intérieur et touchai des poils soyeux. Je ne pus aller plus loin.

— Il y a de l’humidité dans l’air !

Carole, qui avait suivi nos mouvements, prit un air innocent.

Pour la première quinzaine d’août, je ne relevai pas la moindre trace d’Antoine de Colombin sur le registre.

— Je suis sûr de l’avoir vu ! s’exclama Gaston, le front soucieux.

— Qu’est-ce que vous cherchez ? demanda ma nouvelle amie, qui s’appelait Beatrix.

— Oh… rien ! On voulait juste savoir si un copain était passé par-là.

Elle prit le livre et le feuilleta, s’amusant de l’insipidité des écrits :

« Hier, grande première à l’aiguille de Blaitière : descente du couloir Spencer en moins de deux minutes. Je suis le seul rescapé. » « Éperon Frendo, à l’aiguille du Midi, par une cordée de la Congrégation du Salut : départ, 9 h – bénédiction des piolets, 9 h 30 – Perte des piolets, 9 h 33. » « Toi qui lisais Libé au troisième relais de l’arête nord du Peigne, on s’est regardés, tu m’as souri. J’aimerais te revoir. Rendez-vous lundi prochain au cinquième relais des Papillons, j’aurai Libé sous le bras. »

Je parcourais les pages d’un œil distrait. Soudain, l’écriture d’Antoine passa devant mes yeux ; mais c’était l’année d’avant… Quelque chose cependant m’attira : c’était daté du 5 août !

— Attends !

Je posai ma main sur le bras de Beatrix. Carole s’approcha.

— On dirait que c’est tout récent !

En effet, l’encre semblait beaucoup moins pâlie que les inscriptions autour.

— Oh ! c’est encore une description de voie : « … Puis traverser, par la gauche, une dalle aux prises rares (5) et faire le relais sur une marche inclinée… »

— Comment savoir où c’est ! s’impatienta Gaston en mordant sa lèvre d’énervement. Deux longueurs seulement ! Ça peut convenir à des dizaines de voies du massif !

Beatrix nous regardait, éberluée. Je fis un signe discret aux trois autres, pour qu’ils la mettent en sourdine. Catherine se leva.

— Je vais me coucher !

Elle s’étira avec la grâce d’un jeune chamois et embrassa tout le monde sur la bouche, même Beatrix, qui lui rendit son baiser avec fougue.

Nous continuâmes à parler à voix basse, cherchant dans nos souvenirs une voie d’escalade qui correspondrait aux deux longueurs de corde décrites. Beatrix se leva et rejoignit ses amies, qui montaient se coucher.

— Il faudrait une ou deux descriptions en plus…

En tant que guide, Gaston était piqué par l’énigme. L’or ne l’intéressait plus, c’était devenu affaire d’honneur.

— Allons dormir, proposa Carole, je me sens vidée.

Je la regardai, étonné : elle avait l’air en pleine forme.

Le dortoir était de dimensions réduites. Pas mal de monde était déjà allongé.

— Je ne trouve pas Catherine ! chuchota Carole.

Nous nous installâmes où nous pûmes. Ayant trouvé une place libre, Gaston nous quitta.

Des duvets, déroulés sur les couchettes, s’étalaient sur tout un bat-flanc. Une couchette restait libre.

— Ça doit être les Hollandaises. Tiens-toi bien, voyou ! Carole me fit un grand sourire complice. Je l’embrassai tendrement.

— C’est promis, maman.

Déshabillés, nous nous caressâmes. Je ne me lassais pas de faire courir mes mains sur son ventre, d’encapuchonner ses seins de mes paumes et de sentir vivre ces petites cailles tièdes. Nous nous endormîmes enlacés.

Je me réveillai en pleine nuit, au contact d’un corps nu se plaquant contre mon dos. Je me retournai en douceur pour ne pas réveiller Carole. Une bouche vint étouffer son rire sur la mienne, tandis que des mains de mille-pattes me parcouraient. Au goût de tulipe, je reconnus Beatrix. La lune plaquait des zones blanches sur ses rondeurs, lui conférant un air d’antique statue grecque. Une autre fille me fixait des yeux, lovée contre Beatrix, les mains perdues dans l’ombre, mais apparemment pas pour tout le monde ! Beatrix se tortillait silencieusement. Elle m’attira et me fit glisser entre elles. Carole ne bougeait toujours pas, profondément endormie. Perdu dans l’obscurité, j’avançai en tâtonnant : ces demoiselles semblaient très affairées, quoique prodigieusement silencieuses.

— Ah ! les cochonnes ! me dis-je en jubilant juteusement.

Je me lançai à corps éperdu, sans retour ni consigne, dans la mêlée. Je m’enfouis un instant dans une mousse qui s’ouvrit à ma langue. Tout cela sentait la rosée du petit matin galopant sur les rhododendrons en fleur. Je flairais comme une bête. Ma narine gauche se coinça contre un néné, je voulus faire marche arrière ; bloqué ! Une rangée de fessiers relevés me barrait le passage sur toute la largeur. J’attaquai. Ma langue s’infiltra courageusement dans les rangs de l’adversaire. Le barrage trembla sur ses bases : on venait à mon secours. Je vis la tête de Carole émerger d’une des rondeurs. Puis elle fut engloutie. Ses bras dépassèrent un instant, s’accrochant à tout ce qui passait à portée. Ma langue ripa dans une cavité au goût de tartelette aux myrtilles, surmontée d’un abricot tout gonflé de sève : elle rebondit le long des grandes lèvres, vira à la corde autour de l’anus puis, à l’autre borne, contourna au plus près le clitoris. Au quinzième tour, une averse vint interrompre le déroulement de l’épreuve ; ma langue dérapa tragiquement. La tempête gagna les zones proches : on ne voyait plus de Carole qu’un de ses pieds – ô combien reconnaissable ! – qu’une grande blonde léchait avec gourmandise, assise sur le visage d’une de ses compagnes. Quelques brèves paroles en espéranto tentèrent de coordonner le sauvetage des rescapés : des « glou-glou », « slurp-slurp », un ou deux « maman ! » et de rares « proutt ! ».

Carole disparut dans la tornade ; la réaction en chaîne s’accéléra et les ruisseaux glougloutants se transformèrent en torrents impétueux.

— Il faut toujours se méfier des orages, en montagne… murmura Carole, passant une langue apaisante sur la zone sinistrée.

VII

Le lendemain, un vendredi, comme rien ne pressait, nous nous levâmes tard. Les Hollandaises étaient parties de bonne heure randonner dans les fourrés.

— J’ai cru rêver… murmura Carole.

Elle m’embrassa tendrement ; nous roulâmes sur les couchettes humides.

— Que s’est-il passé ? m’informai-je innocemment.

— Hypocrite ! Tout est arrivé par ta faute ! Moi qui croyais que tu détestais la randonnée.

— La randonnée, mais pas les randonneuses !

Catherine et Gaston étaient installés à une table. Ils mangeaient avec appétit des biscottes à la margarine, tout en sirotant le thé sans colorant de monsieur Twining.

— Bien dormi ? demanda Catherine.

— C’est curieux, il y a eu comme un bruit de moustiques, dans le dortoir… fit Gaston, perfide.

Nous éclatâmes de rire. Dehors, le soleil donnait en plein sur les aiguilles, la neige avait une blancheur de lessive et la roche bavait dessus ses coulées de granit rouge. C’était magnifique. On en aurait fait une carte postale.

Nous descendîmes par le téléphérique. À la gare d’arrivée, devinez qui nous attendait ? Tonton Pajot et son fidèle Devissoux, toujours aussi impayables dans leur déguisement n° 5 du Manuel alpin de la Brigade criminelle, édition 1925, modifiée 43. Pajot avait troqué son béret alpin contre un bonnet jacquard tricoté main et ses Tricounis voisinaient avec élégance avec un alpenstock 1900. Devissoux était perdu dans une veste en duvet flambant neuve, dont la garniture nuageotait autour de lui. Une corde en chanvre lui ceignait la poitrine. On eût dit Jolly Whimper revenant de l’aiguille Verte.

— Alors, on va faire une petite grimpette ? leur demanda aimablement Carole.

— Mademoiselle de Colombin, commença l’inspecteur, retirant poliment ses lunettes de ski, quelle heureuse rencontre !

— En effet, quel isard ! plaisanta Gaston.

— J’ai des inflammations – non, pardon ! – des informations capitales à vous communiquer. Allons à ma voiture.

Une fois installés à l’arrière du « camping-car » de service, Pajot entama :

— Nous avons repéré une bande de malfaiteurs, liée à un réseau international aux activités multiples, un holding du crime : émission de fausse monnaie, évasion fiscale, trafic de devises, de métaux précieux, de secrets de fabrication, infiltration dans les milieux politiques, gangrène administrative, chèques sans provision, vol à l’étalage, torture d’innocents, faux témoignages, pillages de troncs d’église, rien ne leur échappe ! Leur cruauté est légendaire, leurs méthodes de persuasion très sophistiquées…

Carole frissonna.

— Je ne saurais trop vous mettre en garde et vous conseiller, à vous et à vos amis, de vous en remettre à la police pour la protection de vos personnes et de vos biens.

— Je suis chômeur et fauché ! intervins-je.

— Je ne m’adresse pas à vous, reprit vertement Pajot : vous ne risquez rien, c’est évident ! Il me regarda attentivement avec sa loupe et déclara, au bout de cinq minutes :

— Vous me paraissez même suspect, mon ami ! Mademoiselle, je… euh… je…

Nous étions à l’étroit dans le fourgon et Carole, assise près de Pajot, s’appuyait malicieusement sur lui. Il suait à grosses gouttes. Devissoux, à l’opposé, subissait les assauts de Catherine, dont le corsage était largement échancré.

— Je… euh… vous tiendrai au courant ! acheva précipitamment Pajot, ouvrant la porte. Il s’étala de tout son long sur le macadam.

— Oh ! inspecteur ! Vous vous êtes fait mal ? s’écria Carole.

Elle se pencha sur lui. Le malheureux faillit tourner de l’œil : les seins de Carole dont le large décolleté révélait toute l’étendue, se promenaient à quelques centimètres de son nez. Il eut envie de s’enfoncer dedans comme dans un paquet de contraventions encore vierges.

— J’ai un rendez-vous urgent… dit-il en se relevant. Allez, Devissoux. Secouez-vous, mon vieux ! On dirait que vous venez de rencontrer le ministre de l’Intérieur en tutu dans la grotte de Lourdes.

Ils s’en allèrent précipitamment dans la direction des toilettes.

— Allons prendre un pot, suggéra Gaston.

Le centre de Chamonix dégueulait ses touristes et ses grimpeurs d’opérette, faisant dorer la crasse sous les yeux indifférents des badauds.

— Tiens ! voilà Bélaut et Bousier.

Carole nous montra du doigt les deux têtes d’affiche du free climbing francophone.

— Ils ont dû faire leurs 120 pompes quotidiennes, ils ont l’air vanné, rigola Gaston.

— À moins qu’ils ne reviennent du grand concours des « Ventouses chevelues », aux Gaillands ; c’était aujourd’hui, non ?

— Il faudra aller voir ça ! promit Gaston. On leur lancera des cacahouètes.

— Attention ! Planquez-vous !

Je poussai tout le monde dans l’entrée d’un magasin de frivolités, à l’angle d’une rue. À travers les vitrines nous pûmes voir, se superposant aux dessous affriolants, Beatrix en conversation animée avec une sale gueule qui nous semblait familière.

— C’est lui ! J’en suis sûre ! dit Carole avec émotion.

— Qui, lui ? demanda Gaston.

— Le chef des agresseurs d’avant-hier soir ! Et probablement un de ceux qui tourmentaient mon père… Que peut bien faire Beatrix avec cette crapule ?

— C’est décevant qu’une fille comme elle soit mêlée à ces tripatouillages, marmonnai-je, écœuré.

— Tu sais, précisa Catherine, du tripotage au tripatouillage, il n’y a qu’un pas.

Les deux complices se séparèrent.

— Suivons-la !

Beatrix s’engouffra dans une 2 CV conduite par sa copine. Nous nous engouffrâmes dans la Golf. Gaston alluma une Peter Stuyvesant, pour faire série américaine, et les pneus crissèrent dans le premier virage. La 2 CV accéléra à la sortie de Chamonix, empruntant la vieille route des Bossons.

— Elles vont vers les Gaillands.

La 2 CV se gara au pied de la falaise. Les deux filles en jaillirent, le slip à la main. Enlevant précipitamment leur robe, elles revêtirent leur tenue d’escalade : mini-short et baudrier d’encordement.

— Quelles belles filles ! s’exclama Gaston.

Les matrones qui tricotaient au pied des rochers prirent ça pour elles et rougirent jusqu’aux talons.

— On les suit ?

Les deux filles se dirigèrent vers la falaise. Le concours des « Ventouses chevelues » battait son plein. Au pied de la paroi, quelques flaques de sang indiquaient les points de chute des candidats évincés. Les règles de la compétition étaient simples : pas de pitons, pas de mousquetons, pas de corde, et le plus rapide gagne. Deux concurrents étaient sur le point de partir, un pied sur le roc, les doigts et le bout des chaussons d’escalade enduits de résine pour augmenter l’adhérence, un bandeau vissé sur le front. L’arbitre, chronomètre en main, siffla. Les deux grimpeurs se lancèrent à l’assaut de la dalle, d’une vingtaine de mètres de hauteur.

— C’est une AD+, nous dit un spectateur, admiratif. Vous avez vu ! Celui de gauche prend de l’avance : j’ai parié sur lui !

Arrivé à mi-hauteur, celui-ci fit un faux pas et dégringola. Boum ! Il se tortilla quelques instants sur le sol en grimaçant, puis voulut reprendre l’escalade, malgré le sang qui pissait de partout.

— Toute chute disqualifie ! annonça l’arbitre qui le repoussa sans ménagement.

Notre voisin s’éloigna, écœuré :

— On l’a sûrement dopé ! J’ai perdu cent balles…

L’autre grimpeur arracha le fanion tricolore, au sommet de la dalle.

— 3 mn 25 s 9 dixièmes ! Meilleur temps de la journée, clama l’arbitre.

— Il a battu Bélaut ! dit quelqu’un.

— Comment s’appelle-t-il ? demanda Gaston.

— Philippe Marlaud.

— Connais pas…

Nous avions perdu de vue nos deux Hollandaises.

— Là-haut ! Dans le dièdre rouge.

Beatrix, en tête de cordée, venait de franchir le rebord sommital du dièdre.

— Allons les cueillir à l’arrivée : c’est le moment, tout le monde est autour du vainqueur.

Par le chemin, nous eûmes vite fait de rejoindre Beatrix. Elle faillit lâcher la corde de surprise.

— Bonjour, Beatrix ! Tu n’es pas contente de revoir les copains ?

— Laissez-moi ! Laissez-moi ! Allez-vous-en !

Elle avait l’air effrayée.

— T’en fais une tête, on ne va pas te manger ! s’esclaffa Catherine. Quoique…

Elle passa une langue gourmande sur ses lèvres. L’autre Hollandaise, Ingrid, sortit du dièdre. Elle nous fit un large sourire.

— Dis donc ! T’en as un drôle d’air ! dit-elle à Beatrix.

— Venez ! On vous emmène à la maison, proposa Carole d’un ton enjoué.

En bas, une ambulance venait chercher le candidat blessé ; le président du jury remettait à l’heureux gagnant le trophée : une ventouse en acier chromé, la plus haute distinction des concours d’escalade.

Je montai avec Gaston dans la 2 CV.

Au chalet, Carole prit la Hollandaise par le bras ; Beatrix tremblait comme une feuille.

— Elle n’a pas l’air bien, je l’emmène dans la salle de bains. Viens avec moi, Pierre. Gaston et Catherine, servez à boire à Ingrid : les apéros sont dans le poste de télé.

Nous encadrâmes Beatrix, prêts à contrecarrer la moindre tentative de fuite. Une fois dans la salle de bains, nous verrouillâmes la porte…

— Alors, ma belle, tu peux nous répéter ce que tu disais à ton petit copain, tout à l’heure ?

— Je… je ne vois pas de qui vous parlez.

— Attends ! On va te rafraîchir la mémoire, salope !

Gaston avait mis un disque des Sex Climbers sur la platine, à plein tube.

— Pierre, aide-moi à la déshabiller !

Beatrix se débattait. Je lui retirai son tee-shirt. Ses seins jaillirent. Carole fit tomber le mini-short, griffant les fesses qui se tortillaient.

— Vous me faites mal !

— Alors, parle !

— Je ne sais rien…

Beatrix fondit en larmes.

— Monte dans la baignoire : une petite douche glacée, y a rien de tel pour raffermir les cellules grises.

Carole, déchaînée, mit le jet de la pomme au plus fin et ouvrit le robinet à fond.

— Arrêtez ! Arrêtez ! je vous en supplie… Oh… il me tuera s’il l’apprend…

Beatrix s’effondra au fond de la baignoire en sanglotant. Carole arrêta le jet, dégrisée. Elle l’essuya tendrement.

— Tu sais, je n’avais pas l’intention de te brutaliser, c’était juste pour te faire peur.

Beatrix posa sa tête contre l’épaule de Carole et se serra contre elle.

— Ne me laissez pas seule, à présent…

— Non, bien sûr ! Mais, raconte. Carole l’embrassa.

— J’ai rencontré Igor – c’est sous ce nom qu’il s’est présenté à moi – il y a quelques jours. Il m’a promis de l’argent si je vous surveillais et lui racontais tout.

— Et tu as accepté ?

— Il m’a fait croire qu’il voulait vous faire une farce et attendait le moment propice…

— Tu as gobé ça ?

— Il avait l’air si gentil… Et il était… très convaincant, ajouta-t-elle en soupirant.

— Mais comment nous as-tu reconnus ?

— Igor m’a donné un jeu de photos de vous deux et de Catherine. Quand je vous ai vus, hier, prendre le chemin du refuge, je suis montée dans une benne : d’ailleurs mes amies devaient coucher au refuge le même soir, ce qui tombait bien !

— J’y pense ! dit soudain Carole, c’est comme ça qu’ils ont appris notre départ pour le refuge du Couvercle.

— Oui, avoua Beatrix. J’ai commencé à comprendre qu’Igor me mentait cet après-midi, lorsque je lui ai parlé du livre du refuge, qui semblait tant vous intéresser…

— Tu as parlé du livre !

— Il m’a alors poussée à tout raconter ; et comme j’étais récalcitrante, il m’a menacée. Je lui ai rendu son argent, en lui disant que je ne voulais plus avoir affaire avec lui. II m’a répondu qu’il m’arriverait malheur si je racontais quoi que ce soit… J’ai très peur… Il est devenu si méchant, tout d’un coup.

Beatrix était terrorisée. Nous réussîmes, à force de caresses, à la rassurer.

— Au fait, demandai-je, où te donnait-il rendez-vous ?

— Au Tohu-Bohu, une boîte sur la route d’Argentière… Il doit y être ce soir.

À l’entrée du Tohu-Bohu, la musique nous assaillit brutalement. L’orchestre jouait le dernier tube disco : Le Ranz des vaches, d’un jeune compositeur italien peu connu. C’était un endroit sordide et on n’y voyait pas à deux mètres. Nous avions laissé les deux Hollandaises à la maison.

Un type s’éclipsa discrètement à notre arrivée. Nous nous installâmes dans le coin le plus sombre, dans l’axe de l’entrée. Quelques filles dansaient, à peu près aussi nues qu’au Crazy Mountainer Saloon. La seule différence : la moyenne d’âge devait approcher les soixante ans.

Une serveuse-masseuse vint vers nous au bout d’une demi-heure :

— Qu’est-ce que vous allez siroter, mes mignons ?

— Trois sodas citron et un scotch pour le petit.

— Le scotch, je vous le sers dans un biberon ? demanda-t-elle à Gaston.

— Tout dépend du biberon ! rétorqua-t-il, lorgnant la poitrine de la fille, vêtue de deux petites étoiles scintillantes.

— Dites, vous ne connaissez pas un certain Igor ?

— Igor Haggard ? Je vois qui c’est ; il vient plus tard, d’ordinaire.

Deux heures après, les sodas s’étaient solidifiés au fond des verres.

— On s’en va…

Au chalet, un étrange silence planait autour des rondins qui se retenaient de craquer pour ne pas le troubler.

— Elles sont peut-être couchées ?

— En tout cas, la 2 CV est toujours là.

Par prudence, nous entrâmes par le sous-sol. Le silence devenait de plus en plus oppressant. Nous visitâmes les différentes pièces de la maison. Un cri. Nous courûmes vers la cuisine. Catherine, blanche de terreur, se tenait auprès de deux corps ensanglantés.

– Quelle horreur !

Carole, qui avait suivi des études de médecine avant de devenir oisive à temps complet, se pencha.

— Ce n’est rien. On leur a fait une piqûre pour les endormir et les blessures sont superficielles. Aidez-moi.

Nous transportâmes les deux filles dans la salle de bains ; après les avoir nettoyées, nous les couchâmes dans le lit de Carole.

Gaston apporta un matelas supplémentaire. Les deux filles furent installées au centre. Carole et Catherine les entouraient, sous prétexte de soins à donner ; Gaston et moi fûmes rejetés sur les bords.

— Je vais essayer le bouche-à-bouche !

Catherine grimpa sur une malade, ouvrit avec sa langue la bouche inerte et commença à pomper, sans effet apparent.

— Tu devrais essayer plus bas, lui conseilla Gaston : elle est peut-être montée à l’envers.

— Tu crois ? dit la naïve.

Elle se retourna et disparut dans les boucles blondes. L’effet fut immédiat : Ingrid se mit à soupirer doucement. Carole, voyant le succès inattendu de la méthode, en appliqua les principes sur Beatrix, qui ouvrit aussitôt les yeux.

— L’histoire de la médecine vient de franchir un grand pas, soupirai-je.

Après quelques réconforts plus substantiels, les deux filles purent parler.

— C’était Igor…, commença Beatrix, et quatre types masqués. Ils nous ont surprises dans le salon.

— Vous ne les avez pas entendus entrer ?

— Non… Nous étions… occupées, rougit Ingrid.

— Igor avait l’air très en colère et m’a rappelé ses promesses. Ses hommes nous ont maîtrisées, puis Igor nous a fait une piqûre ; j’ai cru qu’il voulait nous tuer ; puis tout a tourné.

Les deux filles tremblaient.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire de fous ! hurla Ingrid, au bord de la crise de nerfs.

— J’ai bien peur que Beatrix ait mis le nez dans une sale affaire, dis-je. Il vaudrait mieux que vous changiez d’air le plus rapidement possible. La prochaine fois, Igor et ses tueurs ne se contenteront pas d’un simple avertissement…

— Ça vaut pour nous aussi, conclut Catherine.

VIII

Pendant ce temps-là, l’inspecteur Pajot mettait sa femme dans la confidence de ses dernières investigations.

— Alors, t’as mis la main sur ces tueurs ? grinça Radegonde, en enfilant rageusement une maille dans son aiguille à tricoter.

— Mais, bobonne ! Laisse-moi le temps ! Je n’en suis qu’aux hypothèses… gémit Oscar Pajot.

— Du temps ! du temps ! Espèce de fainéant, bon à rien ! Tu mériterais des baffes, oui ! Et ton abruti de Devissoux, également.

Le camping-car tremblait sous la mâle colère de Radegonde. Enfermé dans sa canadienne, le fidèle Devissoux filait des rêves de promotion où se mêlaient les traits de Catherine se superposant à ceux, secrètement aimés, de l’épouse de son supérieur.

— Écoute… poursuivit Oscar : tout est louche dans cette affaire. Le suicide de Colombin, la présence de la bande d’Igor et même l’attitude de Carole, très réticente à coopérer avec nous. Je résume…

— Vas-y !

Les bigoudis de Radegonde crissèrent contre la tôle.

— Je t’ai déjà dit que je ne supportais pas ce bruit ! s’énerva Oscar.

— Oh, la ferme !

Radegonde attaqua vigoureusement son jacquard : elle tricotait un pull pour le beau Devissoux, secrètement aimé. Tic. Tic. Tic. Tic. Tic. Tic… faisaient les aiguilles, au fond de son cœur.

— On sait que de Colombin trafiquait un peu, bien qu’on n’ait jamais pu le prouver. Il est donc possible qu’il y ait de l’or à la clé, ce qui expliquerait les réticences de Carole, décidée à le récupérer. Cependant, la bande d’Igor ne se déplacerait pas pour quelques dizaines de kilos d’or… Et nous sommes certains que le trafic de son père était modeste : il doit y avoir autre chose, mais quoi ?

— L’amour ? suggéra ingénument Radegonde, froissant sous son large postérieur un numéro de La Veillée des chaumières.

Oscar haussa les épaules.

— Le mieux, c’est de continuer à suivre les uns et les autres : ils finiront bien par découvrir leur jeu.

— Quel foutu incapable tu fais !

— J’aimerais bien te voir à ma place… protesta l’inspecteur.

— Au fait, comment est-elle, cette Carole : il paraît que c’est une fameuse traînée !

— Oh, elle !… Je l’ai à peine regardée.

Au souvenir des seins de Carole, tout près de son visage, le sexe assermenté s’émut un peu tout au fond du caleçon de service.

— Viens, Radegonde ! s’étrangla Oscar.

— Ça va pas, non ? Obsédé ! on a déjà fait ça le mois dernier, dégoûtant ! Dégénéré ! Ecclésiastique !

Les bigoudis crissèrent d’indignation. Mais Oscar, échauffé par ses visions intérieures, ne voulut rien entendre. Il arracha le tricot et renversa sa digne épouse sur la couchette bricolée pendant ses heures de loisir.

— Enlève au moins tes chaussures à clous et tes lunettes de ski.

Oscar ne se contrôlait plus ; il remonta jupes, jupons, jupettes, baissa les culottes bouffantes, se perdit dans les lacets du corset, se piqua aux bigoudis. Dans ses yeux flottaient les lignes harmonieuses de la belle Carole. Radegonde était sèche de caractère et molle de corps. Elle s’avachissait de partout par abus de tricot, son seul sport. À la vue des bouffissures, des replis, synclinaux et anticlinaux, des bandes flageolantes, des bajoues couperosées, la matraque d’Oscar perdit de sa rigidité. Radegonde, furieuse, le roua de coups :

— Vaurien ! voyeur ! contractuel ! CRS ! pieds-plats ! Tu ne vaux pas mieux que ton Devissoux !

— Que qui ?

— Euh… c’est une image de rhétorique.

Se sentant blessé dans son orgueil, Oscar entreprit de fourgonner (c’est le cas de le dire) sa délicieuse moitié, tâchant de la conduire, à bride abattue à… comment disait-on déjà ?… ah, oui ! à l’orgasme, ainsi que le préconisait un livre acheté en cachette à la coopérative de la Police. Radegonde demeurait inerte sous ses coups de boutoir, qui se répercutaient dans ses flaccidités, remontaient jusqu’au menton, puis revenaient frapper en cadence les vagues suivantes.

— La marée monte… murmura Oscar. Ah… Carole ! Carole !

— Qu’est-ce que tu dis ? rugit Radegonde, qui avait l’ouïe fine à défaut d’autre chose.

— Ah ! Radegonde ! Radegonde ! reprit-il prudemment.

Le rythme s’accéléra unilatéralement ; Oscar s’effondra brutalement et s’endormit.

Devissoux, un sourire béat sur les lèvres, retira sa main du duvet et s’enfonça moelleusement dans ses éléphants roses. Le visage de sa Radada chérie s’estompa.

*
*    *

Au sommet du crâne chauve du Christ-Roi, qui domine la vallée de ses soixante mètres sur les pentes du Brévent, un petit point lumineux brillait dans la nuit.

— Éteins ta cigarette, imbécile ! ordonna Igor d’une voix coupante. Tu veux nous faire repérer ?

— On ne voit toujours rien, dit quelqu’un.

Igor hissa son œil à l’objectif du télescope. Le chalet de Carole était sombre.

— Ils ont sûrement réceptionné les colis ! ricana-t-il.

Ses phalanges craquèrent sinistrement.

— Rentrons ! dit-il brusquement, nous n’apprendrons rien de plus cette nuit.

— Chef ! chef ! jubila un des hommes, qui venait de prendre le télé. J’ai accroché un truc marrant.

Igor se précipita. La lunette était braquée sur Les Houches. Igor régla la mise au point. Le fort grossissement de l’appareil le projeta dans une pièce violemment éclairée où se déroulait une « fondue savoyarde ». Des corps nus emmêlés jonchaient le sol. Quelques individus pratiquaient le piolet solitaire. Dans un coin, tête-bêche, deux femmes jouaient à l’écarté. Un homme s’agitait fougueusement sur le dos d’un autre qui entreprenait galamment une toute jeune fille dont le visage disparaissait sous les fesses d’une de ses copines qui tétait les seins d’une femme plus âgée pendant que celle-ci se faisait pédiquer par un athlète tout en muscles… La pyramide oscillait comme un flan de cafétéria.

— Ils vont se casser la gueule ! se marra Igor. Puis il râla. Quand je pense qu’on est là, à se les geler…

Il eut envie de pointer son fusil à lunette et de descendre les pantins un par un – c’était un sadique chromosomique.

— Ça suffit avec vos conneries ! grinça-t-il ; on redescend !

Une corde pendouillait par la fontanelle du petit Jésus en béton. Tour à tour, ils se glissèrent dans la tête, un grenier inutilisé qu’ils avaient transformé en PC.

— C’est vous le « cerveau » ! gloussa un des hommes à l’intention de son chef.

Une fois réunis, les bandits firent un brainstorming.

— Je propose qu’on les passe à la gégène ! proposa le plus borné, qui avait fait la guerre d’Algérie dans les paras.

— On pourrait les travailler à la perceuse Black et Decker, dit un autre, plus raffiné : il paraît que ça se fait, maintenant, dans le milieu ; il n’y a pas de problème pour se fournir en matériel, ça se trouve dans tous les magasins de bricolage.

— Si on essayait la ponceuse orbitale… renchérit un troisième, qui manquait d’imagination.

— Il faudrait émasculer les types, bava le dernier, ça débloquerait les nanas – il avait fait l’Indochine dans la légion – ou couper les seins des filles en rondelles, ça ferait parler les mecs…

— C’est bien la peine de se saigner aux quatre veines pour vous faire suivre des cours de formation continue ! râla Igor. On essaie de vous inculquer de la psychologie, de la dynamique de groupe, on vous fait faire de l’expression corporelle, de la méditation transcendantale, et tout ça pourquoi, hein ! pour entendre les mêmes âneries débiles qu’avant.

— Ben, qu’est-ce que vous proposez, chef ? demanda Cravachol.

— Ouais, chef ! C’est vous le plus intelligent ; vous avez suivi le stage de chef, chef ! renchérit Robert.

— Si on les bousille, bande de tartes, comment voulez-vous qu’on mette la main sur…

— Qu’est-ce qu’on cherche ? le coupa Barrabras. Moi, je croyais qu’on était en vacances, qu’on faisait tout cela pour le plaisir.

Igor haussa les épaules : pour l’action, c’étaient des petits gars irremplaçables, entraînés, des baroudeurs de première ; mais, question citron, ça manquait un peu d’acides aminés.

— Nous avons tout le matériel sophistiqué nécessaire à une filature discrète : micro-boomerang, décodeurs de rêves, flaireurs de vieille piste électroniques ; vous avez suivi des stages pratiques en entreprise pour apprendre à vous en servir ; c’est le moment de montrer ce dont vous êtes capables : une fois qu’ils nous auront menés au but, il nous suffira de cueillir le butin.

— Ça, c’est fort ! reconnut l’ancien de l’Indochine ; j’aurais pas trouvé, parole !

IX

Nous nous regardâmes, plutôt déconfits. Pas trace du passage d’Antoine sur le livre ! Nous venions d’arriver à Albert Ier, le dernier refuge où Gaston se souvenait d’avoir vu le père de Carole.

— On redescend ! proposai-je.

— Puisque nous sommes montés ici, dit Carole d’une voix émue, j’aimerais faire l’ascension de l’arête sud de l’aiguille Purtscheller : c’était une des escalades préférées de papa et une des rares que nous ayons faites ensemble…

Quelques larmes coulèrent. Carole vint enfouir sa tête dans mon épaule et Catherine lui caressa les cheveux.

— Ça va faire une semaine, aujourd’hui… murmura Carole.

Nous regardâmes en silence le glacier du Tour, qui prenait des allures de monstre mythologique sous les derniers rayons du soleil. Nous avions bénéficié d’un temps vraiment exceptionnel, toute la semaine. J’en passai brièvement les événements en revue : ma rencontre avec Carole et Catherine, la bande qui nous harcelait, l’existence d’un stock d’or caché dans une voie peut-être toute proche ! Tout cela se bousculait dans ma tête de vacancier nécessiteux…

La nuit, le gardien, qui voulait « boucher les trous », nous sépara autoritairement. Je m’allongeai discrètement entre deux dormeurs. Je disposais d’une place assez large et m’apprêtais à m’endormir, tourné sur le côté droit lorsque je respirai un parfum indéniablement féminin. Masquant de la main la lumière de ma frontale, je vis une très belle femme dont le sommeil avait dérangé la couverture : elle n’avait conservé, à cause de la chaleur de la pièce, que ses sous-vêtements. La faible lumière courait sur son corps comme une caresse. Je n’avais plus du tout envie de dormir ! J’éteignis la frontale.

Par de légers mouvements je rapprochai progressivement mon visage du sien et respirai son haleine. Mon cœur battait très fort. J’avançai encore, et mon nez frôla le sien. J’accentuai la pression, retenant ma respiration ; rejetant la tête en arrière, je parvins à approcher mes lèvres si près des siennes que j’en buvais littéralement le souffle parfumé. Ma situation devenait délicieusement affolante : encore quelques millimètres et mes lèvres rencontreraient le rebord moelleux de sa bouche. Je prolongeais ce moment d’indécision lorsque la dormeuse fit un mouvement involontaire qui mit sa bouche sur la mienne.

Ses lèvres étaient douces, un peu asséchées par le sommeil ; je les parcourus très doucement, puis j’appuyai, appréciant la pulpe gonflée. Le temps passa, interminable, sans que je fisse d’autres mouvements. Il me paraissait incroyable qu’elle pût encore dormir ! Je me hasardai à faire glisser ma langue timidement le long des dents. Je fis pivoter mon corps contre le sien. Mes doigts se posèrent sur sa cuisse à la peau tiède. Je forçai la barrière des dents ; elle n’opposa aucune résistance à mon baiser et continua à respirer calmement. Sa langue demeurait inerte ; je la pompai. En même temps, ma main remontait le long de la cuisse. Je touchai le slip en mailles de Nylon très lâches, à travers lesquelles s’échappaient quelques poils. J’effectuai une tendre pression sur son entrejambe. Un autre mouvement qu’elle fit en dormant me permit d’introduire la main sous le tissu. Son sexe était humide. Mon index en traça les contours, légèrement, puis s’enfonça d’un coup au plus profond. La femme ne bougeait toujours pas, sa respiration demeurait aussi calme qu’au jour de sa première communion ! Je doutai de la réalité de la situation. Soudain, je sentis contre mon index un autre doigt qui ne m’appartenait pas… Je me bloquai. Le petit fureteur se retira un peu puis revint, décidé, et s’enfonça assez brutalement à côté du mien. Voulant faire observer que la place était prise, j’essayai de le déloger : après quelques instants de négociation, nous parvînmes à un compromis satisfaisant et l’organe étranger alla occuper le terrain voisin, plus accessible de son côté… Profitant du répit et de l’immobilité complice de la femme, je glissai ma verge, tendue par une excitation extraordinaire, près de l’orifice lubrifié et la fis pénétrer à petits coups. Je sentais le doigt inconnu aller et venir le long du périnée. L’endroit, très élastique, répondait à nos mouvements à contretemps. Puis le doigt s’éclipsa.

Un déplacement se produisit de l’autre côté de la dormeuse ; une haleine tiède caressa mes bourses tandis qu’une langue furetait les lieux extrêmes. De temps en temps, elle dérapait et venait lécher la base de mon instrument ou explorait discrètement les abords de mon champ d’investigation. Tout cela m’enflamma prodigieusement. J’essayai de penser à des situations non érotiques, ainsi que le préconise Isidore Isou dans Je vous apprendrai l’amour pour retarder l’instant de déperdition de soi. La langue, ayant humidifié passablement le terrain mitoyen, se retira, et une verge se plaça contre la mienne. Le gland, dur et velouté, vint heurter mon membre puis glissa dans l’orifice voisin, resserrant l’espace dont je disposais ; un rythme s’imposa, duquel la femme paraissait totalement absente ; elle affectait la même immobilité ensommeillée ! Le plaisir me submergea et ma langue s’enracina dans son palais. De son côté, l’instrument complice se crispa. La tension se relâchant, je m’endormis comme une masse.

Au réveil, il n’y avait plus personne à mes côtés. Je m’habillai et descendis en vitesse.

— Que cherches-tu ? demanda Carole en m’embrassant.

— Oh, rien ! Je regarde le temps qu’il fait.

Au fond de la grande salle, une jeune femme me fixait des yeux. Je lui souris. Était-ce elle ? Difficile à dire…

— Comment la trouves-tu ? me demanda Carole avec un air malicieux.

— Pas mal ! Tu la connais ?

— C’est la fille de Sigismond, le fabricant de matériel chez qui mon père allait forger ses pitons en alliages spéciaux.

Il était temps de partir, les étoiles pâlissaient à l’est. Dehors, la neige craquait sous nos pas comme la cage thoracique d’un tuberculeux. Les sommets alentour avaient des airs de décor en carton-pâte hâtivement mis en place. Le soleil commençait à se lever comme nous attaquions l’arête sud de la Purtscheller. Je partis en tête de cordée ; le premier contact avec le rocher est toujours douloureux, on le sent rétif et même vicieux. Un peu de verglas bouchonnait les fissures.

— Ça caille !

Je me secouai vigoureusement les doigts pour rétablir la circulation. Ils firent un bruit de bouteilles non consignées dégringolant un vide-ordures. Vers le milieu de la voie, comme je me rétablissais sur une lame décollée, à la sortie d’un dièdre vachard, Carole, trente mètres au-dessous, me fit un brin de causette :

— Mon père a laissé tomber une poignée de pitons dans la faille ; il était furax ! Tu les vois ?

Je me penchai ; effectivement, une vingtaine de « clous » étaient coincés au fond de la fissure, inaccessibles.

— Impossible à récupérer ! gueulai-je contre le vent.

À l’intérieur de la faille, sur une saillie, un tube en aluminium attira mon regard ; j’allais le balancer dans le vide quand un petit bruit me retint. Je le fourrai dans ma poche. Au relais, Catherine et Gaston passèrent devant. Puis ce fut le sommet, récompense méritée et sans intérêt de nos efforts inutiles. Je vous épargnerai la description du paysage : il était superbe ! En cherchant mon mouchoir, ma main toucha le tube. Je le sortis : c’était un emballage de comprimés de vitamine C.

— On dirait qu’il y a quelque chose dedans.

— Fais voir !

Carole déboucha le tube ; un petit papier s’en échappa. Elle le déplia :

— C’est la suite ! s’exclama Carole. Écoutez : « Après un surplomb (4 sup.), on escalade une fissure athlétique (5 sup.) qui est le passage clé de la voie. On se rétablit sur la grande vire qui coupe toute la face… »

Gaston trépignait d’impatience.

— Je ne vois pas ! Je ne vois pas ! Et j’ai horreur des devinettes…

— Pourtant, intervint Catherine, ça rétrécit quand même le champ des possibilités…

Tout en redescendant, nous discutions avec animation.

— J’y pense, dis-je, et si la voie n’était pas dans ce massif ! Antoine a très bien pu s’éclipser cinq ou six jours.

La consistance de la neige s’était modifiée sous le soleil : les côtes du tuberculeux avaient cédé et nous pataugions dans ses poumons. Carole, qui marchait devant moi, s’arrêta brutalement :

— J’ai trouvé : c’est la voie Madier de la face sud de la Dibona, en Oisans !

Gaston rugit et balança son piolet avec des gestes inquiétants ; je craignis un instant que le soleil n’ait fait tourner la crème fraîche qui marinait sous son crâne.

— Mais oui ! mais oui !

— On était obnubilé par Chamonix, alors qu’il fallait élargir la recherche ! s’exclama Catherine.

— Il est fou d’avoir planqué son or là-bas : c’est une véritable autoroute ! Inutile d’y aller, le premier pékin venu n’aura qu’à se baisser pour le prendre…

J’étais un peu déçu par Antoine, je le croyais plus futé : c’était un peu comme s’il avait enfermé son trésor dans une consigne de gare en laissant la clé sur la porte.

Au refuge, la fille de Sigismond se prélassait en bikini sur les cailloux de la terrasse. Elle nous fit un signe discret.

— Carole, je voulais te parler. Des types sont venus voir mon père, récemment. D’abord, il les a pris pour des flics enquêtant sur la mort d’Antoine, mais il leur trouvait l’air louche et a refusé de parler…

— Mon père a utilisé son atelier, récemment ?

— Au début du mois, il y a passé deux nuits de suite.

— Tu ne sais pas ce qu’il a fabriqué ?

— Aucune idée ; il s’est enfermé à clé et a demandé à papa de le laisser seul ; ça n’était pas dans ses habitudes. C’est curieux, mais les types lui ont posé la même question. Quelle drôle d’histoire, vous ne trouvez pas, monsieur, acheva-t-elle en se tournant vers moi.

— Ah !… euh… si… oui, bien sûr…

C’était bien elle ! Je reconnaissais le parfum.

— C’est curieux, reprit-elle en souriant, j’ai l’impression de vous avoir déjà rencontré quelque part…

X

Nous n’avions qu’une hâte : partir pour la vallée de la Bérarde, où se trouve l’aiguille Dibona. Nous redescendîmes d’Albert Ier à toute allure, en coupant par la moraine du glacier du Tour.

— « En passant par la moraine avec mes sabots… » chantonnai-je.

— Où peut-il bien l’avoir caché, ce bon dieu d’or ! grommelait Gaston, qui envoyait de grands coups de tatane rageurs dans les gentianes.

— Comme tout le monde, sous un caillou ! rétorqua Catherine.

Carole, elle, était d’un optimisme débordant :

— Mon père a sûrement trouvé une astuce ; c’était un passionné d’Arsène Lupin.

À Chamonix, nous fîmes une razzia sur le supermarché « Edelweiss-Discount ».

— N’oublie pas les pâtes de fruits et les nougats ! me plaisanta Carole.

— Je vais chercher une cartouche de cigarettes qui puent, pour embêter mon ami Pierrot, ajouta malicieusement Catherine.

Nous revînmes à la bagnole chargés de produits de première nécessité adaptés à une longue expédition en terres lointaines : rouleaux de réglisse, cassettes stéréo, soupes en sachet, romans policiers…

— On devrait pouvoir tenir la semaine ! m’exclamai-je, satisfait.

— Tiens, voilà Tintin et Milou ! rigola Gaston en voyant courir l’inspecteur et son fidèle adjoint.

La voiture de police démarra sur les chapeaux de roues ; une ambulance du SAMU leur emboîta le train.

— Ils vont vers les Gaillands. Il y a eu un accident.

— Suivons-les, dit Carole, soudain inquiète.

Nous arrivâmes presque en même temps qu’eux à la falaise. Une foule de sarpets se pressait au pied du rocher comme à la devanture d’un magasin d’État polonais. Pajot nous reconnut et nous fit signe de le suivre. Les ambulanciers sortirent à la hâte deux civières.

— Une cordée s’est « viandée », commenta sombrement Catherine ; pourvu que…

Elle n’acheva pas : nous étions arrivés sur les lieux du drame.

— Ingrid et Beatrix ! Mon Dieu…

Carole détourna la tête et se serra contre moi.

— C’est atroce, dit Gaston d’une voix émue… Je croyais qu’elles avaient quitté la région.

Les deux filles reculèrent en titubant et s’assirent sur un bloc, à l’écart, le visage caché dans leurs mains. Pajot vint vers nous :

— Vous les connaissiez ?

— Ce sont deux Hollandaises que nous avons rencontrées en montagne. Que s’est-il passé ?

— Apparemment « dévissage », comme vous dites. Il n’y avait pas grand monde dans ce coin de la falaise : les quelques témoins ont entendu un grand cri, puis ils ont vu les deux corps tournoyer dans le vide et s’écraser ici…

Les deux mortes gisaient sur le côté. Il y avait peu de sang : on aurait dit qu’elles dormaient. Les ambulanciers jetèrent une couverture. Nous descendîmes retrouver Carole et Catherine, qui avaient regagné la voiture.

— Tu as remarqué ? demandai-je à Gaston.

— Non, quoi ?

— Elles étaient encordées mais n’avaient aucun matériel sur elles : aucun mousqueton, pas de sangles ni de coinceurs…

— Et alors ?

— Ingrid et Beatrix n’étaient pas des adeptes du free climbing… Tu as déjà vu des grimpeurs normaux se lancer sans matos dans une paroi de soixante mètres ?

— Par le tonneau de saint Bernard ! Tu as raison. Qu’est-ce que tu en penses ?

— On les a poussées du haut ! Autre chose : leur voiture n’est pas au parking. Il est probable qu’on les a interceptées au moment où elles allaient quitter la vallée ; on s’est débarrassé d’elles après les avoir fait parler.

— Igor ! grinça Gaston, serrant les dents et les poings. S’il me tombe entre les mains, celui-là…

— Pas un mot aux filles, lui recommandai-je : il faudra être vigilants.

La silhouette grotesque de Pajot courut vers nous. Nous n’avions pas le cœur à la rigolade, même lorsqu’il s’étala par terre en se prenant les Tricounis dans un caillou vicieux.

— Un instant ! s’essouffla-t-il… J’aurai peut-être besoin de vos dépositions : vous êtes apparemment les seuls à les connaître.

— Elles faisaient partie d’un groupe de randonneuses : vous retrouverez sûrement leurs amies, répondis-je hâtivement.

— Restez quand même à notre disposition !

— Ça tombe mal, nous partons pour quelques jours en Oisans…

— Vous avez une adresse où je peux vous joindre ? Un numéro de téléphone ?

— Vous ne voulez pas mon groupe sanguin, par hasard ? m’échauffai-je.

— Ça peut toujours servir ! répondit l’inspecteur. Notez, Devissoux !

— Nous allons camper et faire de l’escalade pendant plusieurs jours, intervint Carole en décochant à Pajot un sourire à faire fondre une motte de beurre d’intervention. Nous sommes désolés…

Arrivés au chalet, notre enthousiasme était retombé à zéro.

— C’était deux chouettes filles, sanglota Catherine : si seulement elles étaient parties tout de suite !

— Elles avaient envie d’une dernière grimpette, répondis-je évasivement : elles ne pouvaient pas savoir qu’elles n’en feraient jamais plus…

Nous entassâmes le matériel dans les sacs, comme s’il s’agissait de la dentelle de deuil : décidément, l’ambiance était à la morosité…

— On ferait mieux de partir demain matin, proposa Carole ; je ne me sens pas le courage de faire la route de nuit.

Le choc nous avait vidés. Nous discutâmes une heure ou deux, de l’accident d’abord, puis peu à peu la conversation revint sur l’or d’Antoine. Les hypothèses que nous avancions nous parurent toutes aussi nébuleuses les unes que les autres.

— Nous tournons en rond ! dit Gaston. Attendons d’être sur place ; nous découvrirons sûrement des éléments qui nous manquent.

*
*    *

Deux ombres se glissèrent hors du jardin et descendirent silencieusement (c’est la moindre des choses pour des ombres !) l’allée vers la route. Montant dans le camping-car, Pajot remisa son stéthoscope.

— Je vous l’avais bien dit, jubilait-il en donnant de grandes claques dans la doudoune de Devissoux, provoquant des envolées de plumes : ils nous cachaient des choses ! Dès le début, je les ai trouvés suspects, surtout le Pierre Charmoz : que peut bien faire un chômeur en compagnie d’une riche héritière, je vous le demande ?

Devissoux, hébété, contemplait son supérieur comme s’il s’agissait du grand Cherroc Holmes lui-même.

— Euh !… ben… Est-ce que je sais, moi… Chercher à l’épouser ?

— Allons, Devissoux ! De quelle génération êtes-vous donc ? Un garçon frais émoulu de l’ENA. Vous me décevez, mon vieux ! Les héritières ne s’épousent plus, ce n’est plus la mode : elles ont plein d’amants qu’elles cachent dans de somptueux appartements, rêva le pandore, qui était un lecteur assidu de Minute Police. C’est l’or ! L’OR !

— Laure ? Je croyais qu’elle s’appelait Carole ?

— Enfin, Devissoux, réveillez-vous ! Ils ont découvert l’endroit où Antoine de Colombin a planqué son or. Il ne nous reste qu’à leur filer le train.

Cette image fit défiler des scènes graveleuses dans le pauvre cervelet de l’adjoint, obnubilé par le popotin de Radegonde Pajot, la digne épouse de son supérieur.

*
*    *

Dans son repaire, la bande d’Igor avait tout entendu également, grâce aux micros ultrasensibles dont ils avaient truffé le jardin dans la journée. La tête du Christ-Roi en béton bourdonnait d’une activité fiévreuse.

— Maintenant que nous avons supprimé les deux Hollandaises, nous allons suivre discrètement ceux-là jusqu’à la Bérarde et, au dernier moment : hop ! hop !

Igor fit mine de pousser.

— Chef ! chef ! C’est quoi la Bérarde ? une pute ? demanda l’ancien para, salivant.

— Crétin ! C’est un village de montagne à soixante-dix kilomètres de Grenoble. Dire qu’il me faut supporter de pareils demeurés, moi, Igor le Diabolique, dit Petite Trique, dit La Tumeur Maligne !

Il se pavana au milieu de ses hommes comme un pou sur la tête d’un chauve.

— Vous avez bien compris, hein : hop ! hop ! Mais pas avant que je ne vous le dise ; il faut que je récupère certaines choses.

— Oh, oui ! hop ! hop ! ça, c’est notre boulot.

Igor leur tapota gentiment la tête et leur tira l’oreille :

— Je suis content de vous !

XI

La Golf avalait la route pendant que les machinistes faisaient discrètement glisser le décor. Malgré le triste événement de la veille, le moral était au beau fixe. Tout en conduisant, j’écrasais nerveusement des Batna à peine mâchées dans le cendrier. Les Granit’s Brothers sirupaient dans l’autoradio.

— On arrive à Grenoble, annonça Carole, nous ne sommes plus très loin.

La grande ville s’étalait dans la vallée comme une crêpe ratée au fond d’une poubelle. Nous la traversâmes sans un regard pour ses immeubles crasseux. Une demi-heure plus tard, nous bifurquions à Bourg-d’Oisans, empruntant la petite route étroite qui conduit à la Bérarde.

— Cette vallée m’a toujours paru sinistre… s’exclama Catherine : on a l’impression d’arriver au bout du monde.

— C’est faux ! s’insurgea Gaston : il suffit qu’il y ait un peu de soleil.

— Raté pour aujourd’hui ! rigolai-je.

Il était quatre heures de l’après-midi et le soleil avait déjà disparu derrière la montagne ; il commençait même à faire frais. Nous garâmes la Golf quelques kilomètres avant la Bérarde. Le parking était aux trois quarts vide :

— Ça tombe bien, il n’y aura pas trop de curieux, commenta Carole.

Les sacs pesaient des tonnes.

— Qui a mis des cailloux dans le mien ? se plaignit Catherine.

— N’essaie pas de rabioter !

La montée au refuge du Soreiller est une des plus pénibles que je connaisse ; le sentier est interminable.

— Quand je pense qu’il y en a qui font ça pour leur plaisir ! s’étonna Gaston.

Nous retrouvâmes le soleil à mi-chemin. Au-dessus, apparemment tout proche, le refuge nous narguait. Fine comme les « pics horrifiques » des images d’Épinal, l’aiguille Dibona dressait les 400 mètres de granit de sa face sud en surplomb du refuge, qui ressemblait – comparaison bien parisienne ! – à un étron de mouche tombé de la tour Montparnasse.

— Dire qu’il va falloir fouiller cette paroi ! se découragea Gaston.

Heureusement, pour nous remonter le moral, il y avait du spectacle : deux étranges personnages en combinaison Rexotherm couleur alu, sortis tout droit d’un film de science-fiction japonais, remontaient laborieusement les lacets, quelques centaines de mètres au-dessus de nous.

— Pas possible ! Devissoux et Pajot ! Qu’est-ce qu’ils foutent là, ces tordus ? grogna Carole.

— C’est bizarre, en effet !

*
*    *

Loin des oreilles indiscrètes, Pajot passait un savon à son adjoint :

— Bravo, Devissoux ! Pour la tenue de camouflage, c’est gagné ! On nous voit à cent kilomètres à la ronde. Je la retiendrai, votre suggestion de « s’adapter au terrain »… sur votre notation, faites-moi confiance !

— Ce n’est pas ma faute si l’état-major nous fournit des cartes de 1925. Je ne pouvais pas savoir que le glacier avait fondu entre temps…

— Transparents ! transparents ! Vous me ferez toujours rigoler, mon pauvre ami : essayez donc une tenue « rocaille », la prochaine fois.

*
*    *

Dans les pierriers qui dominent le refuge, sur la gauche, Mireille Marcassin herborisait. Pour sa première année de vacances à la montagne, cette agrégée de grammaire, sèche comme un complément d’objet direct, avait acheté le Manuel du touriste en montagne, elle en était au chapitre I : la flore. Ses lunettes cachaient de beaux yeux bleus candides, prématurément fanés entre les pages d’un dictionnaire.

— Une herbette ! s’extasia la néophyte en battant des mains.

Elle venait de découvrir un pissenlit coincé entre deux vilains cailloux.

— Comme c’est joli ! Nous n’avons pas cela à Paris. Elle se baissa. En fin de compte, son petit cul maigre était assez appétissant, se dit Cravachol, qui venait de la surprendre de son poste d’observation. Fondant sur elle comme un aigle royal sur une marmotte prolétarienne, il la bâillonna d’une main et la culbuta dans la caillasse.

— Alors, beauté ! Tu cherches des fleurs…

Tout en la maintenant fermement, il se débraguetta ; le short colonial de l’angulaire agrégée s’entortilla sur ses chevilles. Elle n’eut pas même le temps de conjuguer le verbe être à l’indicatif présent qu’elle ne l’était plus. Elle crut d’abord qu’elle allait mourir puis, pour la première fois, elle se sentit vivre : c’était indéniablement une sensation déroutante ! Quelque chose chavira en elle et le désir lui bouillonna dans les entrailles. Cravachol, inconscient de la prodigieuse métamorphose, continuait à la cisailler de son gros calibre, enrichissant le vocabulaire de l’agrégée d’un lexique fort imagé :

— Ah ! trogne de fesses ! déchet de pouffiasse ! enluminure de chiotte ! éteignoir à queue ! peigneuse de couilles !…

Mireille, prenant cela pour des compliments, sentit son cœur se gonfler comme une pomme de Marcoule et, malgré l’inconfort de sa position, ses lunettes cassées et son nez qui s’éraflait contre l’arête tranchante d’un bloc de granit, un flot l’emporta, tel Noé, sur l’Ararat du plaisir consommé.

— Ah ! bel inconnu ! Je suis ta fleur, mon aimé !

Cravachol, peu familiarisé avec les alexandrins, reconsidéra sa monture. Sa gueule couturée de cicatrices, son nez de boxeur des dimanches, son oreille arrachée d’un coup de couteau, son œil de verre prirent la coquette allure d’un déguisement pour prince charmant polisson. Il entraîna Mireille sur un replat gazonné et l’allongea, presque sans brutalité. Ils se contemplèrent un instant et surent qu’ils s’aimaient.

Revenant au PC stratégique tendrement enlacé à sa conquête, Cravachol essuya les risées de ses collègues et les fureurs d’Igor.

— En service commandé ! Tu déconnes à plein tube, mon vieux. Fous-moi ça au dépotoir !

— Non ! on va se marier !

— Pauvre fou ! elle te fera tricoter tes gilets pare-balles puis te mangera les cicatrices sur le dos ! On voit bien que tu n’y connais rien aux greluches ! Bourre-lui la gueule avec des cailloux et accroche-la à la queue d’un chamois, pendant qu’il en est encore temps.

Tous les hommes rigolèrent méchamment. Mireille goûtait les fleurs de rhétorique des amis de son amoureux et leur souriait gentiment :

— Vous faites un stage de patois ?

La situation devenait délicate. Cravachol se mit brusquement à détester ses compagnons et, plus encore, il eut honte de son ancienne vie. Sous la rude écorce venait d’éclore un cœur neuf, aussi pimpant que sous le bistouri du professeur Barbard.

— Chef ! je démissionne ! s’écria-t-il.

— Mais non ! le reprit Mireille : on ne laisse pas tomber un stage comme ça. Je peux bien attendre un jour ou deux !

Elle enveloppa son homme d’un regard de taupe qui vient de manger de la luzerne azotée. Igor, craignant des complications, fit un geste discret à l’un de ses hommes. Cravachol et Mireille s’effondrèrent en même temps, une fléchette au curare fichée à la base de la nuque. À défaut de vivre, ils moururent heureux.

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*    *

Nous parcourûmes les derniers lacets sur les talons des deux cosmonautes. Tout le monde sortit du refuge les admirer.

— Bonjour, inspecteur ! fit Carole, joviale. Je vous croyais à Chamonix : vous vous êtes trompé de sentier ?

Pajot rougit jusqu’aux oreilles.

— Faites attention la prochaine fois, de ne pas vous réveiller sur les pentes de l’Everest !

— Euh… l’accident des Gaillands a été confié à quelqu’un d’autre et je – euh… j’ai décidé de prendre un peu d’air en compagnie de monsieur Devissoux.

— Quelle coïncidence…

— C’est comme si on s’était donné le mot, renchérit Devissoux.

— On dirait plutôt que les camping-cars sont vendus avec des oreilles, cette année, grogna Gaston.

— C’est la nouvelle tenue des aubergines ? m’informai-je innocemment. Vous comptez reprendre du service dans la circulation : vous faites bien de commencer par ici, les cailloux, ça ne va pas trop vite.

La combinaison vira au cramoisi. Pajot et Devissoux entrèrent précipitamment dans le refuge.

— Bonjour ! nous salua le gardien. Ça fait longtemps que je ne vous ai pas vus dans le coin : elle n’est pas belle mon aiguille ?

— Si, elle est belle, mais c’est la seule qui tient debout dans ce tas de cailloux.

— Ça devait être l’avis de ton père, Carole : il y a deux semaines, environ, il a passé deux jours dans la face sud sans redescendre : il souhaitait rééquiper la variante Jarry-Roussel de la Madier…

— Je la croyais impraticable depuis l’éboulement ?

— Antoine voulait rejoindre la voie des Savoyards, en tirant sur la gauche, ce qui aurait permis de combiner les deux itinéraires. Au bout des deux jours, il a décidé d’abandonner. À sa descente, il m’a confié que la roche n’était pas solide et le pitonnage foireux ; il m’a dit de décourager ceux qui voudraient reprendre sa tentative, à cause des risques. Au fait, il va bien ?

Une larme coula sur la joue de Carole.

— Il est mort le 15 août : il s’est suicidé en se jetant du haut de l’aiguille du Midi.

— Ce n’est pas possible !

Le gardien s’assit sous le choc, et mit quelques minutes à récupérer.

— Il est parti d’ici la veille : il avait l’air en pleine forme ! Ce n’est quand même pas un échec qui a pu le pousser à…

— Nous n’y comprenons rien nous-mêmes, répondit tristement Carole. Nous sommes ici pour essayer d’y voir plus clair.

Le gardien nous raconta en détail la tentative d’Antoine.

— Il pitonnait comme un forcené, ce n’était pourtant pas dans ses habitudes… On entendait des coups de marteau même la nuit !

— Il a sûrement été obligé d’enfoncer des spits pour rejoindre la variante, intervins-je : si je me souviens bien, la partie effondrée est très compacte.

— Au fait, Carole, reprit le gardien sur un ton ennuyé, il faut que je te prévienne : Solange est ici.

Solange Baladier était une des deux têtes d’affiche de l’alpinisme féminin (l’autre étant Carole). Elles ne pouvaient pas se piffer. Justement, Solange sortit du refuge.

— Ça alors ! Carole, ma chérie ! je te croyais au bord de la mer, cette année.

— Tiens, mais c’est cette vieille Solange ! Des bruits couraient sur ta disparition au Népal : on m’a dit que tu t’étais fait écraser en traversant une rue de Katmandu.

— Non ! tu vois, j’en suis revenue, fit Solange en grimaçant. Et qui est ce beau jeune homme qui t’accompagne, ajouta-t-elle en me désignant : c’est ton porte-piolet ?

— Pourquoi ? tu as perdu le tien dans l’Himalaya ?

Pour prévenir l’orage qui s’annonçait, nous entraînâmes Carole à l’intérieur. Comme nous passions dans le couloir, Pajot sortit des WC en faisant mine de remonter une braguette inexistante.

— Le sale mouchard ! s’indigna Catherine ; il nous espionne.

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Plus haut, Igor et sa bande se préparèrent à passer la nuit à l’abri d’un bloc de granit.

— Ça me rappelle les Aurès ! fit l’ancien tortionnaire, nostalgique.

— Il n’y a que les scorpions qui te manquent ! ricana méchamment Igor. Et encore, s’il y en avait un qui te mordait, on ne sait pas lequel en crèverait.

Et tous de s’ébaubir, même sa victime qui n’avait rien compris.

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Après manger, nous sortîmes sur la terrasse. Gaston alluma une cigarette et en offrit à Carole et à Catherine. Je déroulai un ruban de réglisse. La lune donnait en plein sur la paroi, l’éclairant magnifiquement.

— C’est donc dans la variante qu’Antoine a caché l’or, murmura Catherine.

— C’est assez habile, en effet, reconnut Gaston : le passage est inutilisé depuis vingt ans ; tout le monde sait que l’éboulement l’a rendu impraticable. Il ne risque guère d’y avoir de curieux.

— Sauf ceux qui viendraient avec les mêmes intentions que nous, fit Carole, soudain angoissée ; si les deux flics ont réussi à nous suivre, je ne vois pas pourquoi Igor et sa bande seraient moins malins…

— Demain soir, tout sera réglé.

J’essayai de réconforter Carole et l’attirai contre moi. Ses lèvres étaient douces dans la nuit, un point de chaleur dans le froid qui descendait des cimes environnantes.

Dans le dortoir, tout le monde était couché. Lorsque nous nous installâmes à notre place, Carole, qui se trouvait sur ma droite, reconnut sa voisine.

— Par la vierge des Drus ! Solange !

Elle la secoua. L’autre se réveilla.

— Ça va pas, non ? On ne peut pas dormir tranquillement dans cette piaule ! Fous le camp, vieille fripouille ! Tu vas gâcher mon sommeil.

— Carole, mon ange ! Quelle chance de t’avoir à mes côtés : je me sens déjà tout excitée.

Solange retira sa couverture : elle était nue. C’était une belle femme au corps musclé. Elle me regarda et sourit.

— On dirait que ça fait de l’effet sur ton porte-piolet.

— Oh, lui ! Il bande rien qu’à regarder se lever une pelle mécanique ! Alors, une chèvre…

Carole, sentant que son avantage serait de courte durée, se débarrassa prestement de ses vêtements et, enjambant par surprise sa concurrente, vint lui planter sa toison sous le nez.

— Dis donc ! C’est un amateur de surplombs ; enfin, dans la partie basse, parce qu’en haut, ça devient plutôt plat.

Pour mettre fin à ces calomnies de mauvais aloi, Carole se laissa tomber sur la bouche diffamatrice qui disparut sans faire gloup ! au milieu des poils blonds. La belle Solange, prise au dépourvu, battit des pieds et essaya de renverser son adversaire.

— Si tu bouges, je fais pipi ! l’avertit Carole.

— Et moi, je mords ! renchérit l’autre en plantant ses dents.

Sous la douleur, Carole sursauta. Solange en profita pour se dégager. Une mêlée furieuse s’ensuivit : on apercevait de-ci, de-là un visage coincé sous des fesses brunes, un pied qui écrasait de tendres nénés, des doigts qui fouaillaient sans pitié. Tout le dortoir était réveillé. Les paris commencèrent.

— Mon Super-Condor sur Solange ! gueula quelqu’un en agitant un piolet flambant neuf.

— Un mousqueton Zicral sur Carole ! fit un autre, plus prudent.

Catherine essaya de séparer les belligérantes. Carole venait de prendre le dessus et, assise sur les seins de Solange, lui bloquait les bras.

— Inutile de vous détériorer ! gémit Catherine. Je vous propose un match loyal : vous allez me caresser à tour de rôle ; celle qui me fera jouir le plus longuement sera déclarée gagnante.

L’idée ne fut pas retenue, les parieurs n’ayant pas confiance dans l’impartialité de l’arbitre. Le combat reprit de plus belle. Carole attrapa un des seins de Solange et mordit dedans. L’autre lui décocha un coup de pied dans le bas-ventre et fouilla méchamment le sexe avec ses orteils. Lui prenant la jambe, Carole la fit pivoter et lui cisailla les reins entre ses cuisses tout en griffant jusqu’au sang le beau derrière de son antagoniste. Solange grimaçait de douleur et commençait à s’essoufler. Dans un dernier effort, elle se libéra et par un vol plané rageur bloqua le visage de Carole sous ses fesses. Profitant de la situation, elle mit à exécution les propres menaces de Carole. Elle se contracta et son adversaire, copieusement arrosée, dut mettre les pouces pour ne pas périr noyée. Les parieurs regagnèrent leurs couchettes. Nous essuyâmes notre favorite.

— Tu t’es bien battue ! la félicita Catherine. Ce n’est pas ta faute si l’ennemi a utilisé sa force de frappe.

XII

Pajot et Devissoux, engoncés dans leur combinaison lunaire, avançaient dans le brouillard.

— Partir tôt… Partir tôt… dit le Manuel, grommelait Pajot. Vous avez votre boussole, Devissoux ?

— Oui, patron ! C’est la boussole que m’a offerte mon parrain, lorsque je suis entré chez les scouts.

— J’espère qu’à votre fréquentation elle n’a pas perdu le Nord…

— Pensez-vous ! Au début, je la tournais tous les matins dans la bonne direction, mais maintenant, elle y arrive toute seule.

Ils avaient l’intention de gravir la voie normale de l’aiguille Dibona, qualifiée de peu difficile par les Renseignements généraux. Méfiants, ils étaient harnachés comme Herzog allant cueillir des edelweiss au sommet de l’Annapurna. Ils remontèrent une pente de cailloutis. Leur tenue alu se fondait à merveille dans la grisaille environnante.

— Un bon point pour vous, Devissoux ! Nous sommes totalement invisibles.

— Oh, patron ! rougit l’adjoint, vous me flattez…

— Ce n’était pas la peine de vous donner tant de mal : le brouillard suffit ! Tenez-moi la main, je ne vous vois plus. Quelle purée de pois !

Péniblement, roulant sur chaque pierre, ils s’élevaient, glacés jusqu’au trognon. Soudain, ils butèrent contre une muraille rocheuse.

— C’est le départ de la voie normale, annonça triomphalement Pajot, une Tricouni conquérante posée sur le rocher. Encordons-nous !

Au bout de vingt minutes, ils parvinrent à effectuer un nœud de chaise qui ne se transformait pas en nœud coulant dès qu’on tirait dessus. Muni d’une quarantaine de pitons et de mousquetons, Pajot se lança à l’assaut de l’« effrayante » muraille qu’un unijambiste eût gravie à cloche-pied. Tremblant de tous ses membres, il enfonçait ses pitons tous les deux mètres dans une motte de terre.

— Je ne vois vraiment pas l’intérêt de ces lames métalliques ; ça n’a pas l’air solide !

À peine fut-il reparti que la corde fit sauter la première motte de terre qui vint se fracasser sur le crâne de Devissoux.

— Tombez pas, chef ! cria Devissoux, soudain inquiet.

— Je fais de mon mieux ! Je penserai à votre prime de risque, dans mon rapport.

Arrivé à bout de corde, Pajot passa une sangle derrière un énorme bloc branlant qui ne demandait qu’à rompre son fragile équilibre.

— Vous pouvez venir, je vous assure !

Il passa la corde autour de son cou, ayant mal interprété le croquis du Manuel.

— Quel boulet, ce Devissoux !

Le pauvre adjoint retirait consciencieusement les pitons des mottes de terre et les essuyait avec son mouchoir brodé pour les restituer bien propres à son supérieur. Au bout de trois heures d’efforts acharnés, la muraille de quarante mètres – d’une inclinaison très réduite, à la vérité ! – fut vaincue par nos deux héros.

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Bons connaisseurs de la météo des fins de mois d’août, nous attendîmes que le soleil ait dissipé la brume pour quitter le refuge.

— Qu’est-ce que tu prends comme matériel ? me demanda Gaston, avec qui je devais faire cordée commune.

— Dix paires de mousquetons et cinq coinceurs, ça devrait suffire.

Carole et Catherine, qui avaient décidé de grimper ensemble, s’équipaient de leur côté.

— Personne n’a vu mon baudrier ?

— Qui a piqué mon tube de rouge à lèvres ?

Arrivés au pied de la paroi sud, nous déroulâmes les cordes en Nylon.

— Merde ! encore emmêlée.

Le matériel cliquetait dans les derniers lambeaux de brume qui s’effilochaient le long de la face. Nous étions très excités, et pas seulement à cause de l’or ; les alpinistes sont de grands enfants, toujours impatients de faire joujou sur leurs gros cailloux.

— Sacrée paroi ! s’écria Gaston.

Nous enchaînâmes les trois premières longueurs, « les anneaux de corde à la main », comme on dit dans le milieu. Nous fîmes un premier relais à la base du tunnel, véritable curiosité géologique. Tandis que Carole grimpait en tête, je laissai mon regard errer sur le paysage ; les dernières écharpes de brume se détricotaient à l’horizon.

— Qu’est-ce que c’est, là-bas, sur le Rouget ?

Gaston me montrait deux petits points scintillants sur une des crêtes qui ferment le cirque dont la Dibona occupe le centre. Je sortis mes jumelles de poche.

— Pas croyable ! Pajot et Devissoux ! Qu’est-ce qu’ils bricolent dans ce coin perdu ?

— Fais voir !

Carole, qui venait de s’engager dans le tunnel, redescendit pour regarder à son tour.

— Mais ce sont nos cosmonautes ! Qu’est-ce qu’ils ont à gesticuler comme cela ?

— Peut-être le manque d’oxygène ? dit Catherine : certains organismes fragiles, principalement les cerveaux mal irrigués par manque d’utilisation, résistent mal aux effets de l’altitude.

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Pajot ne décolérait pas : il jeta par terre corde, mousquetons, pitons, casque, baudrier d’encordement, médaille du secours en montagne et même son béret alpin et les piétina rageusement.

— Bravo, Devissoux ! Et avec une boussole, celle de votre parrain ! Laissez-moi rigoler ! Il devait haïr les scouts, ce parrain-là.

— Ce n’est pas ma faute, chef… se défendit piteusement le pauvre Devissoux : l’aiguille était bloquée sur l’ouest, je ne m’en étais pas rendu compte…

— Trop tard pour remonter à la Dibona : il ne nous reste plus qu’à les observer aux jumelles avant de redescendre… par le chemin.

Un magnifique sentier bordait l’« horrible muraille » qu’ils avaient gravie avec tant de peine ; le brouillard le leur avait caché.

— Euh…

— Quoi ! ?

— On n’a pas de jumelles, chef ; je les ai oubliées au refuge.

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*    *

De l’autre côté du cirque, à gauche de la paroi, Igor, l’œil vissé au télescope, commentait la progression des grimpeurs.

— Ça y est ! Ils sont dans le tunnel ! Pourvu qu’ils mettent la main sur… ce que cherche le patron ! dit-il à Barrabras, son plus fidèle homme de main.

Les deux autres avaient été envoyés en mission.

— De quoi s’agit-il ? demanda Barrabras, intrigué.

— Je ne sais pas au juste… répondit Igor, conscient d’avoir failli gaffer.

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*    *

À la sortie du tunnel, il nous fallut remonter quelques dizaines de mètres avant d’attaquer la traversée, très aérienne, décrite par Antoine de Colombin sur le livre du refuge du Plan de l’Aiguille.

La variante Jarry-Roussel démarre en oblique vers la gauche après la traversée, alors que l’itinéraire normal bifurque sur la droite. On voyait nettement les traces de l’éboulement qui avait rendu impraticables le départ et la sortie de la variante.

— On y arrive ! jubilait Carole, en entamant la délicate traversée.

Elle dansait comme une fée sur la paroi, effleurant le granit de ses doigts, qui semblaient trouver d’eux-mêmes les minuscules grattons tandis que les pieds, à peine posés, s’envolaient vers d’autres prises microscopiques. Ses petites fesses rondes, bien cambrées sous la salopette, étaient caressées par le vent qui soufflait, le gaillard !

— Qu’elle est belle ! soupirai-je, palpant la roche, à défaut d’autre chose…

Ses cheveux voltigeaient dans les rayons du soleil comme des filaments d’or. Carole ne mettait jamais de casque : les pierres ne pouvaient que s’arrêter au-dessus de cette tête adorable – pour y déposer des baisers ! Regroupés sur la minuscule plate-forme, à la sortie de la traversée, nous examinâmes avec attention la variante. Une dalle lisse, d’une roche plus claire – vestige de l’éboulement – nous en séparait d’une vingtaine de mètres, grumeleuse et compacte comme un gâteau de supermarché ; il fallait la gravir par une diagonale ascendante.

— Vous avez vu la ligne de « clous » ? Ça doit faire trente ans qu’ils n’ont pas servi ! s’exclama Gaston.

En effet, une série de pitons incroyablement rouillés s’échelonnaient tout au long d’une fissure en arc de cercle – la longueur médiane de la variante.

— Je ne leur confierais pas mon pire ennemi, frissonna Catherine. C’est de la vraie dentelle : rien qu’à y toucher, ils doivent tomber en poussière.

— Qu’est-ce que ton père espérait tirer de tout cela, demandai-je, intrigué, à Carole. Je ne vois pas la moindre cavité pour planquer des lingots.

En examinant la dalle à la recherche d’un passage, nous remarquâmes une série de spits métalliques permettant de rejoindre les pitons rouillés.

— Il avait le goût de la perforation, le père Antoine, fit Gaston, ahuri : je comprends qu’on l’ait entendu donner des coups de marteau 24 heures sur 24 !

Pour enfoncer ces chevilles, il faut d’abord percer un trou à l’aide d’un tamponnoir dans le granit, une roche particulièrement coriace. Une fois la cheville mise en place à coups de marteau, on visse dessus une plaquette ; par l’œilleton de la plaquette, on fait coulisser la corde à l’aide d’un mousqueton. Les chevilles, une fois enfoncées, ne peuvent plus être retirées, mais on peut dévisser les plaquettes. Antoine les avait enlevées, pour décourager les curieux.

— Est-ce qu’on en a dans le matériel ? s’inquiéta Carole. En fouillant les quatre sacs à dos, on parvint à réunir deux plaquettes, naufragées de quelque précédente aventure.

— Ça va être du nanan ! commentai-je. Qui est-ce qui s’y colle ?

— On tire à la courte paille ?

N’ayant trouvé ni brins d’herbe ni allumettes, Carole proposa une variante originale : « la langue la plus courte », l’unité de mesure étant la bouche de Catherine. Bien qu’ayant réussi à titiller la glotte de la belle brune, je fus déclaré perdant par le jury. Cela ne m’enchantait guère : à chaque « station », j’allais devoir dévisser la plaquette précédente pour la revisser sur la cheville suivante ; quel labeur ! De plus, comme la plupart des grimpeurs sérieux, je n’accordais pas une confiance illimitée à ces chevilles métalliques, enfoncées de deux centimètres dans la roche : le nombre compense généralement ce défaut ; mais là, j’allais devoir, à un moment, faire reposer tout mon poids sur une unique cheville – une variante de la roulette russe.

Comme j’allais partir, Carole se frappa le front et devint blême comme un sorbet au citron.

— Qu’est-ce qui t’arrive ? lui demanda Catherine.

— Je sais comment mon père a camouflé son or, annonça-t-elle d’une voix blanche.

— Quoi ? éructèrent nos trois gosiers en même temps.

— Les pitons… bégaya Carole, émue. Les pitons !

— Quels pitons ?

— Là-haut !

Elle nous montra les bouts de ferraille rouillés qui m’attendaient tristement.

— Vous êtes bouchés, ou quoi ? s’énerva Carole : rappelle-toi, Pierre : l’armoire de papa… la poignée de vieux « clous » ! Et, d’après la fille de Sigismond, le temps qu’il a passé dans l’atelier du fabricant, en n’autorisant personne à entrer. Mon père a récupéré de vieux pitons tout rongés de rouille et s’en est servi pour mouler son or ! Il est monté ici et a remplacé ceux de la variante par ses pitons en or maquillés…

— C’est pour cela que les flics en ont trouvé un sur lui, après sa chute, murmurai-je, abasourdi. Il voulait te mettre au courant.

— La combine est fortiche ! reconnut Gaston. Qui irait se balader dans cette vieille variante abandonnée, uniquement pour récupérer de vieux clous rouillés ?

— À part Bousier, je ne vois pas, en effet ! réfléchit Catherine.

— Ça vaut les banques suisses comme coffre-fort…

Plus excité que jamais, je m’attaquai à la dalle. Gaston m’assurait. Les premières chevilles étaient correctement enfoncées, mais ça se gâtait assez rapidement : pour gagner du temps et épargner son énergie, Antoine ne les avait plus enfoncées que d’un centimètre et demi !

— C’est le bouquet, Carole ! criai-je, furieux et angoissé. J’avançai avec d’inouïes précautions, évitant les mouvements brusques qui auraient risqué d’arracher les spits et de me précipiter dans le vide. Je jetai un œil sous moi : le refuge, cent cinquante mètres plus bas, avait des allures de maison de poupée ; le trio me regardait grimper, un peu anxieux. Je n’avais pas tellement envie de les rejoindre en vol plané.

— Faites gaffe, là-dessous… C’est foireux, par ici !

Progressant avec une lenteur à décourager un escargot, je finis par atteindre le rebord de la fissure « dorée ». Je me rétablis en souplesse et engageai un coin métallique, un Clog, dans la fissure puis y reliai la corde par un mousqueton.

— Ouf !

J’essuyai une ou deux sueurs, déchirai nerveusement un emballage de nougat et en avalai le contenu. Au-dessus de moi, une quinzaine de pitons n’attendaient que ma main pour quitter ce monde ingrat vers des lendemains dorés. Je grattai le premier : sous la peinture brunâtre, l’or brilla.

— Tu avais raison, Carole ! une vraie mine !

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*    *

Aux jumelles, Igor n’avait rien perdu de la scène. En garçon pas bête qu’il était, il comprit très rapidement la valeur des bouts de ferraille que je rassemblais par un mousqueton sur une sangle.

— Bon sang ! Barrabras, ils ont trouvé ! Appelle les autres, on va les intercepter sur la vire Boell.

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*    *

Sur leur crête lointaine, Pajot et Devissoux, qui n’avaient rien vu, comptaient des cailloux pour passer le temps, avant de redescendre.

— 2325, 2326, 2327…

— N’en oubliez pas un seul, mon vieux, ou je vous saque dans mon rapport.

*
*    *

Lorsque j’eus achevé mon boulot d’arracheur de dents en or, je soupesai le paquet : il y en avait au moins 10 à 12 kg ! Il ne me restait plus qu’à redescendre… Rien que d’y penser, j’en avais le tournis ; m’assurant sur des Clogs, je parvins sans trop de difficulté au pied de la fissure. Restait la dalle…

— Alors, t’arrives !

— J’ai les jetons : s’il y en a un qui saute, je suis bon pour le parapente virtuel.

Je décrochai un premier étrier de ma ceinture et en engageai le mousqueton dans l’œilleton de la plaquette. La petite échelle tinta joyeusement contre la roche ; je mis un pied dessus et me laissai aller de tout mon poids : la cheville s’inclina vers le bas, mais résista. La suivante était enfoncée plus profondément ; je me reposai un instant. L’angoisse me faisait haleter : à la montée, on apprécie mal les risques que l’on prend, l’horizon est bouché par la paroi ; mais, à la descente, les mouvements sont plus difficiles, et le vide serre le ventre !

J’étais parvenu sans encombre à la moitié et je venais de visser une plaquette sur la dernière cheville foireuse quand un petit craquement de mauvais augure me fit accélérer le mouvement.

— Gaffe, dessous ! Ça va voler !

La peur me contracta les intestins. J’essayai de ne pas paniquer, de ne pas brusquer les mouvements : j’aurais volontiers bazardé les kilos d’or pour m’alléger un peu… Avec d’infinies précautions, j’engageai l’étrier dans la plaquette suivante. Juste à ce moment, la cheville que j’allais quitter céda. Je m’agrippai instinctivement à l’étrier, exerçant une traction dangereuse sur la cheville suivante, qui prit d’un coup une pente de 30°.

— Maman, j’y vais !

Je réussis à maîtriser les tremblements nerveux qui m’agitaient. L’or jouait des castagnettes à ma ceinture… La cheville s’inclinait de plus en plus vers le bas, son extrémité supérieure n’était plus enfoncée que de cinq millimètres dans la roche… Je travaillai fiévreusement sur la suivante, vissant à la main la plaquette.

Mousqueton, étrier, crac !

Je m’envolai. J’accrochai au passage le dernier échelon de l’étrier, pendouillant d’une main à la planchette et gigotant comme un jambon sous le couteau du charcutier. Le refuge valsait comme un fou et les visages crispés de mes amis avaient de curieux mouvements rotatifs.

— Tiens bon, Pierrot !

La fatigue me grignotait le bout des doigts. Dans un dernier sursaut, je réussis à passer une jambe dans l’étrier. J’étais complètement vidé. Heureusement, c’était une bonne cheville, enfoncée jusqu’à la garde dans le saindoux congelé de la paroi. Le reste fut une promenade. Petit vieillard tremblotant, je m’effondrai dans les bras de Carole. Elle m’embrassa tendrement, calmant peu à peu mes tics nerveux par ses caresses au Gardénal.

— T’as une veine de pendu ! rigola Gaston, pour décontracter l’atmosphère.

Nous reprîmes l’itinéraire normal, enchaînant surplombs, dièdres, fissures, dalles, avec une ardeur de première communiante allant jeter son cierge au vide-ordures.

Gaston prit la tête des opérations sous la vire Boell – une large bande horizontale qui coupe la face aux deux tiers de sa hauteur. Comme il se rétablissait sur la vire, un rire de corbeau alcoolique lui fit lever la tête : il se trouva face à la gueule d’un revolver.

— Par ici, les pépites ! dit l’ancien légionnaire, d’une voix suave comme la goupille d’une grenade.

XIII

— C’est gentil d’être venu nous attendre, répondit Carole en souriant – vert.

— Toi, la radasse, ta gueule ! rétorqua avec élégance le légionnaire.

— Hop ! hop ? s’informa Robert, son compagnon.

— Attends ! Il faut demander au patron.

— Il décrocha le talkie-walkie qu’il portait en bandoulière et eut une conversation animée dans cette langue qu’ils avaient déjà utilisée chez Carole.

— Passe-moi la monnaie ! m’ordonna-t-il, le doigt sur la détente.

Je retirai la sangle où étaient accrochés les pitons en or et la lui tendis en gémissant.

— Toutes mes économies !

— Ah ! ah ! tu n’en auras plus besoin, de toute façon ! Robert, désencorde-les.

Nous nous regardâmes, terrifiés. Catherine balbutia :

— Qu’est-ce que vous allez nous faire ?

Ses beaux yeux verts suppliaient.

— Dis donc, reprit l’ex-légionnaire, elles sont mignonnes, ces deux petites ! Si on s’amusait un peu ? À poil, vous deux !

Il tripotait négligemment son arme, comme un cure-dents, et ne nous quittait pas des yeux, Gaston et moi ; nous échangeâmes un regard impuissant. Carole et Catherine se débarrassèrent en tremblant de leur matériel.

— C’est un cauchemar ! me dis-je.

La face sud était déserte, et nous le savions bien. Les rares personnes rencontrées au refuge la veille s’étaient dispersées dans les autres parois. Nous étions seuls avec nos tortionnaires.

Carole et Catherine achevèrent de se déshabiller, frissonnant sous le vent frais, malgré le soleil qui commençait à taper dur. Les truands les regardaient en bavant.

— Ouah ! les pépées !

Gaston et moi ne pouvions détacher nos yeux du spectacle offert par nos belles amies : leur corps bronzé contrastait avec le granit comme une statue en bois poli avec son socle de marbre.

— Hop ! hop ? demanda Robert.

— Oui ! oui ! hop ! hop ! moi d’abord !

— Attends ! Si on leur demandait des cochonneries ?

— Quel genre de cochonneries plus cochonnes que les cochonneries qu’on va leur faire ? s’interloqua l’autre, qui avait la libido conventionnelle.

— Je ne sais pas, moi… Sur des revues, j’ai vu des femmes qui se caressaient !

— Et c’est cochon, ça ?

— Ça doit, c’étaient des revues cochonnes.

— Ouais, pas mal ! Allez, les connasses, faites ce qu’il dit !

Bon gré, mal gré, Carole et Catherine commencèrent à faire courir leurs mains, maladroitement d’abord ; le tempérament aidant, elles s’enfouirent peu à peu dans leur plaisir, oubliant le tragique de la situation. Catherine se baissa ; sa chevelure caressa les seins puis le ventre de sa compagne. Accroupie, elle frôla de ses lèvres les boucles blondes, et, progressivement, appuya. Carole se tendit contre la paroi et, à deux cents mètres du sol, nue sous le soleil matinal, sentit le plaisir venir par vagues. Elle oublia les deux vilains et se mit à gémir.

— Catherine ! Catherine ! ta langue ! ta langue ! Plus loin ! plus loin ! oui…

Elle s’offrait aux caresses, cambrée, arc de chair s’érodant peu à peu du granit de ses eaux.

Les deux durs-à-cuire s’étaient assis, les mirettes comme des soucoupes.

— Ben ça alors ! Ça alors !

Carole, totalement impudique, tendit son cul. On voyait la langue de Catherine aller et venir comme un colibri dans la corolle d’une orchidée.

— Carole ! Carole chérie ! s’affolait Catherine.

Ses mains tissaient des rêves au creux des reins de sa compagne, puis rassemblaient les ondes du plaisir autour des seins, dont les pointes, dures et tendues, semblaient défier la mort qui planait sur nous tous.

Carole écarta les jambes et s’accroupit brusquement. Elle glissa le long du corps de Catherine, effleurant des lèvres ses seins puis descendit vers le ventre tiède et lisse ; puis sa bouche disparut dans la crevasse des ombres secrètes. Des larmes coulèrent de mes yeux ; je ne pouvais croire que cette irréelle douceur, que ces tendres moments allaient s’achever à tout jamais au pied de cette maudite paroi…

— Donne ! oh ! donne-moi tout !

Soudées l’une à l’autre par le sourire vertical, elles s’abandonnèrent complètement et burent à longs traits leur plaisir.

— Dernier baiser avant la mort ! ricana l’ex-légionnaire.

— Hop ! hop ! commenta Robert.

Ils s’apprêtaient à intervenir, la main et le sexe en avant, quand la voix d’Igor grésilla dans le haut-parleur du talkie-walkie.

— Alors ! qu’est-ce que vous foutez ! Vous les poussez, oui ou merde !

— Oui, oui, patron ! On faisait juste quelques pompes pour se mettre en train.

— Vous êtes fous ! sanglota Carole, dégrisée ; qu’est-ce qu’on vous a fait ? Prenez l’or et laissez-nous…

Les deux méchants s’avançaient vers elles sans nous quitter des yeux. Un mauvais sourire découvrait deux ou trois chicots sales. L’ex-légionnaire balançait la sangle aux pitons, négligemment :

— Mais on l’a déjà, l’or, mignonne !

— Hop ! hop ! confirma Robert.

Bon dieu ! pensai-je ; si Devissoux et Pajot pouvaient être là ! Mes articulations devinrent blanches et je voyais les muscles de Gaston se tendre, noueux comme les pins de la garrigue.

Les méchants étaient maintenant presque sur nos amies, savourant leur proche agonie comme d’autres dégustent des huîtres. Ils nous tenaient à distance avec leurs armes. Les secondes saignaient cruellement dans nos artères. Catherine et Carole, tout près du vide à force de reculer, nous lancèrent un dernier regard, dernier adieu plein de tendresse. Soudain, je criai :

— Là-haut ! quelqu’un !

Surpris, les deux truands levèrent la tête. Carole et Catherine foncèrent, balançant leur petit pied mignon dans les quéquettes exposées des malandrins.

— Ouch !

Nous nous ruâmes sur eux. Gaston, en un éclair, empoigna la sangle aux pitons. Il roula sur le sol avec son adversaire, tandis que, de mon côté, je me jetais sur Robert. Je ne suis pas un lutteur et un coup de poing m’envoya dinguer contre la roche. Carole et Catherine hurlèrent.

— Gaston ! Attention !

Avant qu’aucun de nous n’ait pu intervenir, les deux hommes basculèrent dans le vide.

XIV

L’écho des pitons sonnant contre le granit accompagna longtemps le sourd grondement de corps dévalant les deux cents mètres de paroi.

— Gaston ! ce n’est pas possible…

Nous hochions la tête, incrédules. Robert, sous la menace de son arme, nous contraignit à reculer contre la paroi.

— Tournez-vous contre le mur, en vitesse !

Il était décontenancé par l’événement et ne savait quelle attitude prendre. Le talkie-walkie avait disparu avec son associé : il était incapable de joindre Igor ! Prendre une décision lui pesait. Au bout d’une bonne dizaine de minutes de réflexion, il dit brusquement :

— Je vais vous descendre.

Je fermai les yeux ; le visage contre la roche, nous attendions le coup de grâce, le cœur battant. Un choc sourd me fit me retourner : le bandit venait de s’effondrer à nos pieds, frappé à la tête par une pierre.

— Gaston !

Nous l’étreignîmes, pleurant et riant à la fois ; il avait une large entaille au front et ses vêtements étaient déchirés.

— Comment… t’en es-tu sorti, balbutia Catherine, le touchant pour vérifier que ce n’était pas un fantôme.

— Les pitons se sont pris dans une fissure, cinq ou six mètres au-dessous ; je m’étais cramponné à la sangle. Quel choc ! Heureusement, je n’ai pas lâché et j’ai réussi à me débarrasser de l’autre qui s’accrochait à moi ! J’avais les muscles du bras tétanisés ; deux secondes de plus, j’y passais… J’ai dû prendre la fissure à deux mains pour me rétablir et, dans le mouvement, les pitons se sont décoincés ; je n’ai pas pu les récupérer…

Nous ficelâmes Robert comme un rôti de dindonneau façon Haute-Égypte.

— Les pitons doivent être tombés au pied de la paroi… Igor va les récupérer ! se découragea Carole.

— Qu’importe, ma chérie ! Nous sommes tous vivants ! s’écria en riant Catherine.

— La sangle s’est accrochée à un becquet, intervint Gaston : ils doivent se balancer à 60-70 mètres du sol… Il faut faire vite !

*
*    *

Au moment du drame, Pajot et Devissoux, fatigués de compter des cailloux, avaient ouvert une boîte de pâté au poulet. Pajot déboucha la Thermos et servit une rasade de lait chaud à son adjoint.

— À la beauté des cimes ! dit-il avec émotion.

— À Radegonde ! murmura pieusement Devissoux, évoquant les bigoudis adorés.

À ce moment, un bruit suspect les fit se retourner vers la face sud de la Dibona. Ne voyant pas le corps qui dévalait la paroi, Pajot se précipita sur son sac à dos, fébrilement :

— Rentrons, Devissoux ! L’orage arrive et nous n’avons pas de pomme de terre.

Ils dévalèrent le sentier en courant.

*
*    *

Igor, de son côté, se préparait, efficace et calme. Ayant abandonné le télescope, il ramassa une corde et une poignée de mousquetons et fit signe à Barrabras de le suivre.

— Vite !

— Vous avez déjà fait de l’escalade, chef ? s’inquiéta Barrabras.

— J’ai suivi un stage théorique, avec projection de diapos ; ça devrait suffire.

Ils s’encordèrent au pied de la face et remontèrent péniblement le socle. Le cadavre de leur compagnon était coincé dans une faille, à une trentaine de mètres du sol.

— Quel con ! dit Igor, en guise d’oraison funèbre.

*
*    *

Les quelques personnes présentes au refuge sortirent précipitamment et prirent la direction de la face ; Igor et Barrabras étaient déjà loin devant.

— J’appelle l’hélico ! cria le gardien.

*
*    *

Pendant ce temps-là, nous installions le rappel. Je fis passer un des bouts de la corde dans le piton et Gaston, après avoir brassé les deux brins, les jeta dans le vide. Il enjamba le rappel et disparut. Trente mètres plus bas, il prépara le second rappel :

— Rappel libre !

Je dévalai la pente à mon tour ; à peine étais-je détaché que Gaston « rappelait » la corde en tirant sur un des brins ; elle s’abattit en sifflant à nos pieds. Nous recommençâmes l’opération.

Carole et Catherine étaient restées sur la vire Boell pour surveiller notre prisonnier.

— Vite ! Igor est déjà dans la face.

Gaston me montra la cordée, qui progressait lentement. Trois rappels plus bas, nous aperçûmes les pitons, accrochés nettement en dehors de la voie, sur une saillie, au milieu d’une dalle inaccessible en escalade.

— Mince ! Comment les récupérer ?

Igor était presque parvenu à leur hauteur. Il s’arrêta.

— La seule façon de les avoir, c’est un rappel pendulaire.

— J’y vais !

Après avoir passé la corde de rappel dans un mousqueton, Gaston se laissa glisser dans le vide. Une dizaine de mètres au-dessous, il effectua un mouvement de pendule et se bloqua à l’instant de la plus grande amplitude. Il enfonça rapidement un piton et y passa la corde. Dix mètres plus bas, il recommença l’opération, gagnant encore cinq mètres de diagonale. Igor comprit la manœuvre et sortit son arme : Gaston se trouvait à présent à vingt mètres sur sa droite.

— Hep ! quand vous les aurez décrochés, n’oubliez pas de me les donner. Ça sera gentil !

— Va te faire reluire les épaulettes ! cracha Gaston. D’où vous êtes, vous ne pourrez jamais les récupérer.

Il arrêta son pendule et s’auto-assura sur le piton qu’il venait d’enfoncer ; puis il se croisa les bras.

— Venez les chercher vous-mêmes ! dit-il en rigolant.

— Ne m’énervez pas, j’ai des fourmis dans les doigts ! riposta Igor, le visage soudain devenu blanc.

Après quelques instants de silence, que les choucas perturbaient à grands coups d’ailes, il reprit :

— Soyez raisonnable… Nous pourrions peut-être arriver à un accord.

— Vous feriez mieux de déguerpir ; d’ici peu, le secteur va fourmiller d’uniformes : le gardien a sûrement appelé les secours.

Igor, décontenancé, dansait d’un pied sur l’autre, ce qui, dans sa position d’équilibre précaire, pouvait se révéler périlleux.

Il ne savait plus trop quelle attitude adopter ; pour lui, la partie était jouée : d’un côté, s’il se débinait maintenant, il pourrait échapper aux flics ; mais ses commanditaires ne lui pardonneraient pas de rentrer bredouille, et il ne se sentait pas une passion démesurée pour les bassines de ciment. De l’autre, il perdait de précieuses minutes à discuter et, s’il tenait à récupérer ce foutu tas d’or, il ne pouvait rien faire de plus que menacer ou marchander. La rage de l’échec et la frustration de la juste récompense de ses efforts malhonnêtes lui firent crisper les doigts sur la détente.

— Petit con, je vais te buter ! grinça-t-il.

Boum, crac ! boum, crac ! Deux cailloux dégringolèrent et assommèrent les grimpeurs amateurs.

— Voilà ce que c’est d’oublier son casque ! rigolai-je, prêt à recommencer si le besoin s’en faisait sentir.

Je descendis les quelques mètres qui me séparaient des truands et les ficelai avec leur propre corde.

— Le matériel est fourni par la maison ! rigola Gaston. Tu ne les as pas tués, au moins ?

— Non, mais ils sont « out » pour un bon moment.

Gaston récupéra les pitons avec précaution ; quelques minutes après, il m’avait rejoint.

— Or ! or ! que de cimes on connaît en ton ombre ! murmurai-je.

Nous fîmes glisser les deux bandits inconscients le long de la paroi au bout de la corde de rappel.

— Ne les brutalise pas trop, ces salauds ! Ils ont sûrement des choses à raconter.

— T’inquiète pas ! Le granit, c’est de la mousse de polyester pour ces mignons.

La manœuvre ne fut pas longue et nous arrivâmes au pied de la voie en même temps que Bibendum et Bébé Cadum qui accouraient, essoufflés.

— Bravo ! dit Pajot.

Il posa théâtralement la main sur l’épaule d’Igor, toujours inconscient et ficelé.

— Je vous arrête !

Devissoux, sortant deux paires de menottes de sa poche, me demanda de détacher les deux compères, pour les entraver réglementairement. Clic ! clac !

— Bien joué, Devissoux ! Je vois avec satisfaction que vous suivez régulièrement l’entraînement ; j’en tiendrai compte dans mon rapport.

On entendit soudain un bruit de pales : un hélicoptère remontait la vallée. Deux minutes après, il se posa sur la dropping zone, faisant fuir les marmottes qui se prélassaient sur le tas de détritus, juste au-dessous. Igor et Barrabras gémirent. Nous les secouâmes sans ménagement.

— Debout, le comité de réception est arrivé !

Nous les poussâmes devant nous jusqu’à l’hélico. Nous arrivâmes comme ses occupants en sortaient.

— Le commissaire Dubœuf ! s’exclama Pajot.

— Roger Deshôtel ! s’écria Gaston.

XV

Le commissaire Dubœuf courut vers nous et cria :

— Libérez Barrabras !

Interloqués, nous nous arrêtâmes. Le gros flic, soufflant, nous rejoignit.

— Vous ne l’avez pas amoché, j’espère, Pajot ! Ça vous coûterait cher.

Barrabras, encore sonné, salua le commissaire.

— Bonjour, patron !

— Non mais ! qu’est-ce qui se passe ! gueula Gaston. Je veux bien croire que les flics et la pègre s’entendent comme larrons en foire, mais mettez-y au moins les formes.

Devant le visage ulcéré de Gaston, Dubœuf s’expliqua :

— Je vous présente l’inspecteur Duquel, notre plus brillant élément, infiltré depuis quelques mois dans le réseau d’Igor, dont nous voulions remonter la filière. Les événements ont un peu bousculé notre programme, à vrai dire… Enfin, voyons ! Détachez-le, Pajot !

— Alors, Devissoux ! s’exaspéra Pajot ; qu’attendez-vous ?

— Euh… je crois que j’ai perdu la clé…

De son côté, Roger Deshôtel, la célèbre vedette alpine, s’exhibait devant un cercle d’admirateurs.

— Il en reste un là-haut, sur la vire Boell, avec Carole et Catherine, dis-je brusquement.

— J’y vais ! décida Roger Deshôtel. Il enfila un sweat-shirt estampillé RD, posa sur sa tête un casque recouvert d’une pellicule dorée où se détachaient ses initiales en lettres fluo, laça les chaussures « Spécial Varappe » qu’il avait mises au point et distribua à tout le monde des autocollants qui vantaient ses différents produits : « Avec Roger Deshôtel, je dors mieux » assurait une superbe fille enfoncée à mi-corps dans un duvet de montagne. « Roger Deshôtel vous en donne plus », s’écriait un guide, brandissant un piolet devant un panorama grandiose. « Les pitons Roger Deshôtel, des pitons qui assurent ! » « Les slips Roger Deshôtel, garantis contre le gel jusqu’à -30° ; testés par le fabricant. » « Voter Roger Deshôtel, c’est opter pour le changement dans la continuité des saisons. »

À petites foulées, il se dirigea vers la paroi, faisant rouler ses muscles. C’était un athlète splendide, d’une carrure impressionnante. Ses yeux gris acier examinèrent la face, un instant. Il s’élança.

— Hop ! hop ! hop ! entendions-nous, tandis qu’il progressait à une allure vertigineuse le long de la paroi.

— Y a pas à dire, c’est un as ! reconnut Gaston. Pourquoi est-il venu ?

— Il effectuait un cycle de conférences sur le thème : « Adrénaline et free climbing » à Briançon, expliqua Dubœuf. Dès que le Secours en montagne a été prévenu par le gardien, il s’est joint à nous.

— C’est un spécialiste du sauvetage en montagne ! expliquai-je à Pajot.

— Faites voir ces pitons ! demanda brusquement le commissaire, après avoir discuté à voix basse avec Duquel.

— C’est que… commença Gaston, ils appartiennent à Mlle de Colombin, qui se trouve encore dans la paroi…

Réticent, il tendit la sangle au commissaire.

— De l’or ! s’exclama celui-ci : vous aviez raison, Duquel !

Dubœuf les palpa un à un, avec délicatesse, les observant minutieusement. Au bout d’un moment, il se retourna, un peu dépité, vers Duquel.

— Vous êtes sûr qu’il y a autre chose ?

— Igor en a parlé à mots couverts, mais sans rien avancer de précis ! C’est un coriace, on n’obtiendra rien de lui.

Tandis qu’ils discutaient, j’avais pris un piton et le manipulais distraitement, me demandant bien ce qu’ils cherchaient ! Je le laissai tomber involontairement. En touchant le sol, il rendit un son creux.

— Faites voir ça ! rugit Dubœuf.

Il ramassa le piton et le fit sonner avec un autre.

— Il est creux, c’est indéniable !

« Encore un qui fait des recherches sur le fil à couper le beurre, pendant ses heures de loisir », me dis-je.

Il tripota le piton pendant plusieurs minutes, cherchant le mécanisme d’ouverture… s’il y en avait un ! Une idée soudaine me fit tendre la main.

— Passez-le-moi, un instant !

Je pris le piton par l’extrémité de la lame : en le manipulant, j’avais remarqué un petit trou que j’avais attribué à un défaut de fabrication.

— Est-ce que quelqu’un a une épingle ou un trombone ?

Devissoux fouilla son sac à dos, en retira un nécessaire à couture et me tendit une aiguille à crochet (cadeau de Radegonde !).

— Vous n’auriez pas plus fin, par hasard ?

Il finit par trouver une aiguille à coudre. Je l’introduisis dans l’orifice. Un déclic se produisit : le piton s’ouvrit en deux et un petit rouleau s’en échappa. Dubœuf le ramassa.

— Un microfilm ! La chance était avec nous… Monsieur, merci pour votre collaboration.

Il me prenait pour Harry Dickson, ma parole ! Je me préparais à lui dire qu’il pouvait se les coller sur les rognons, ses remerciements – ça n’est pas dans mes habitudes de collaborer avec les flics, mais ça arrive à tout le monde de s’oublier ! – quand les visages des spectateurs se tournèrent vers la paroi.

— Ça y est, il redescend !

— Il a mis vingt minutes pour aller à la vire, concéda Gaston, maussade : je n’aurais pas fait mieux.

Roger Deshôtel redescendait la paroi à toute vitesse ; il semblait bondir d’un bloc à l’autre, tandis qu’un paquet saucissonné ballottait sur son épaule.

— Hop ! hop ! hop ! disait l’écho.

Un quart d’heure après, il jetait par terre le troisième larron, les yeux révulsés de terreur. Il posa un pied sur sa victime et poussa un long cri qui se répercuta dans le cirque comme un coup de tonnerre. Puis il fit craquer ses articulations et effectua quelques mouvements d’assouplissement.

— Mon petit Roro ! s’écria Solange Baladier. Toujours aussi mignon, polisson !

Elle l’embrassa goulûment, montant sur les pieds de Devissoux pour être à hauteur de lèvres. Carole et Catherine descendaient en rappel.

— Tiens, ce n’est pas elle qui s’est cassé la figure ? demanda Solange, avec une pointe d’amertume, et trois pintes de fiel, dans la voix.

Lorsqu’elles mirent pied à terre, nous nous étreignîmes. Je caressai les longs cheveux de Carole.

— Tout est fini, maintenant ! dis-je, posant mes lèvres au coin de sa bouche.

Dubœuf se présenta à Carole.

— Vous pouvez reprendre votre or, mademoiselle de Colombin. Aucune saisie ne sera effectuée puisqu’il n’a pas quitté le territoire national.

— J’ai vérifié tous les pitons, commissaire, intervint Duquel : les autres sont pleins.

— J’emmène celui-ci à fins d’examen, dit Dubœuf, montrant le mécanisme d’ouverture à Carole : je vous le restituerai ultérieurement.

Roger Deshôtel, électrisé par le baiser de la belle Solange Baladier, repartit comme une flèche vers la face sud et se lança à l’assaut de la voie des Savoyards.

— Hop ! hop ! hop !

— Attends-moi, mon Roro…

Solange galopa derrière, lui suçant les talons. Ils s’élevèrent, toujours plus haut, toujours plus haut, et disparurent à nos yeux. Personne ne les a jamais revus.

Dubœuf, Duquel, Devissoux et Pajot montèrent dans l’hélico, qui embarqua également Igor, son adjoint et la dépouille de la défunte fripouille. Barattant l’air tel un gros frelon, l’insecte mécanique ne fut bientôt plus qu’un point à l’horizon.

XVI

La nuit même, nous roulions à vive allure sur l’autoroute, entre Grenoble et Chambéry. Nous étions très excités. Carole et Catherine vociféraient des chansons à faire rougir les petits Chanteurs à la Croix-de-Bois/Croix-de-Fer/si-je-mens-j’vais-en-Enfer…

— Qu’est-ce que tu vas faire de ton or ? demandai-je à Carole.

— Entretenir ma paresse !

— Tu n’as pas assez de fric, avec l’héritage de ton père et le laboratoire ! m’étonnai-je.

— Si ! mais je l’entretiendrai encore mieux. Et puis, ajouta-t-elle après un temps de réflexion, on pourrait trouver quelque chose de marrant et de totalement non lucratif, pour faire grincer les grincheux et avaricer les avaricieux.

— Quoi par exemple ?

— Je ne sais pas, construire un phare sur le mont Blanc…

— … Ou monter des pissotières en or au refuge du Goûter ! achevai-je ironiquement.

— En attendant, coupa Catherine, on va faire la fête.

Elle passa une langue gourmande sur les lèvres.

À Grenoble, bonne fille, Carole m’avait acheté un kilo de chardons à la liqueur. Ce n’est pas avec mes allocations Assedic que j’aurais pu m’offrir ça. Tout en conduisant, je croquais les chardons, faisant gicler voluptueusement la Grande Chartreuse, l’Izarra ou le Cointreau au fond de mon palais.

« Profites-en, mon vieux ! me disait une petite voix intérieure : ça ne durera pas. »

Nous parvînmes aux Bossons tard dans la nuit. Nous étions lessivés. Les trois autres dormaient déjà depuis un bon moment et je ne pourrais pas vous dire comment j’avais réussi à rouler jusqu’au chalet… Les chardons, probablement !

Le lendemain matin, je fus réveillé brutalement : quelqu’un venait d’ouvrir la portière contre laquelle je dormais ; je m’affalai sur le sol.

— Oh ! pardon ! s’excusa Pajot, écarquillant les yeux.

— Qu’est-ce que vous foutez là-dedans ?

En guise de « petite fête » promise par Catherine, nous avions passé le reste de la nuit dans la Golf. Avec l’aide de Pajot, je réveillai les autres.

Une demi-heure après, nous étions tous réunis dans le salon, dont la moquette avait poussé de dix centimètres pendant notre absence.

— Nous avons travaillé toute la nuit, commença Pajot, le commissaire Dubœuf, mon collègue Duquel et moi-même, et nous sommes en mesure d’avancer des hypothèses pertinentes sur… le suicide d’Antoine de Colombin.

— Toujours énervant, celui-là, avec ses tics oratoires ! pensai-je.

— Nous avons examiné les microfilms et, contre toute attente, Igor s’est mis à table sans qu’on ait eu à recourir à des techniques de persuasion spécifiques. C’est un homme fini, et il le sait : il a préféré jouer franc jeu avec nous, pour se couvrir. Voilà le résumé de toute l’affaire : Antoine de Colombin, au cours de son séjour dans les Andes péruviennes, a découvert, par hasard semble-t-il, un laboratoire militaire installé à très haute altitude par une grande puissance. Il a réussi à s’introduire à l’intérieur – nul ne saura jamais comment ! – et à photographier de précieux documents ; c’est ce qui ressort de la petite note microfilmée avec les plans. Nous pensons qu’il s’agit de recherches en matériel informatique à vocation stratégique. Nous en saurons plus lorsque les experts auront étudié les microfilms de plus près. Votre père était bien placé pour saisir la valeur de ces documents et son intention était de les restituer à la puissance en question contre une forte somme. Tandis qu’il essayait d’entrer en contact avec elle, une autre grande puissance eut vent de l’affaire et essaya de s’emparer des microfilms. De Colombin eut l’idée de faire jouer la concurrence et, ayant monnayé les microfilms auprès de l’une d’elles, refusa de les livrer. Mal lui en prit. Ce n’était qu’un amateur… Il comprit, trop tard, que les deux puissances se disputeraient les microfilms sur son dos et que, en fin de parcours, il serait éliminé par l’une ou par l’autre. C’est là qu’Igor et sa bande entrent en scène ; Igor a réussi – fait sans doute unique dans l’histoire de l’espionnage ! – à être commandité par les deux puissances à la fois pour cette mission : comment s’y est-il pris, il n’a pas voulu nous le dire ; mais il est probable qu’il s’est servi de prête-noms. Il comptait bien, une fois les documents en sa possession, reprendre le chantage d’Antoine de Colombin à son compte. La bande s’installa à Chamonix pour surveiller l’ingénieur.

— C’étaient donc eux que nous rencontrions sans arrêt… murmura Carole.

— Oui… Mais votre père, grâce à sa connaissance de la haute montagne, parvint à leur échapper à plusieurs reprises et à mettre en place le dispositif de camouflage que vous avez si habilement mis au jour.

« Allons-y pour la pommade ! » grinçai-je intérieurement.

— … Se sentant condamné à brève échéance, il décida de vous mettre dans la confidence, tout en laissant des « traces » dans divers refuges, au cas où le rendez-vous qu’il vous avait fixé ne pourrait avoir lieu. Il réussit à échapper plusieurs jours à la surveillance du gang et cacha son or à la Dibona ; à son retour, le 15 août, il prit le téléphérique de l’aiguille du Midi, pensant que son déguisement le mettrait à l’abri de ses poursuivants : mais Igor était plus facile à semer en montagne qu’au milieu d’une foule de touristes ! Antoine était pris au piège, il s’en rendit compte en se voyant cerné par la bande, juste comme il mettait le pied sur la plate-forme ; pour vous protéger, il se jeta par-dessus la rambarde…

À l’évocation du sacrifice paternel, Carole enfouit son visage dans ses mains et pleura. Pajot, gêné, tripotait son béret alpin.

— Vous connaissez la suite !…

Laissant Carole dans les bras de Catherine qui la consolait, Gaston et moi nous profitâmes du camping-car de fonction qui rentrait à Chamonix. Nous retrouvâmes nos vieux copains à la Potinière. Il était 4 heures de l’après-midi quand nous revînmes au chalet.

— C’est bizarre, on dirait qu’il n’y a personne ! s’étonna Gaston.

La Golf n’était plus là et tous les volets étaient clos. Sur la porte d’entrée, une enveloppe était épinglée à notre attention : « Pour Pierrot et Gaston. » Dedans, il y avait vingt billets de 500 F et un petit mot : « Mes chéris, ne nous en voulez pas, on part toutes les deux mener la grande vie. On sait que vous n’aimeriez pas cela ; aussi, on ne voudrait pas vous faire de la peine avec des adieux déchirants. Mille et un baisers. Carole et Catherine. »

— C’est bien ça, les riches ! commenta Gaston en secouant la tête : on est juste bon à leur trouer la peau ou à se la faire trouer pour leurs beaux yeux…

— Bof ! il fallait s’en douter… De toute façon, c’est ce que je touche au chômage en trois mois, dis-je en partageant le tas de billets en deux.

— Les congés payés, quoi !

— Et notre petite fête ! dis-je en soupirant…

— Les lecteurs ne vont pas être contents !

ÉPILOGUE

L’été suivant, je me promenais avec Gaston Robida à Chamonix. Quelqu’un nous héla.

— Ouh ! ouh ! Pierrot ! Gaston !

C’était Catherine d’Hivervel, assise à la terrasse d’un café, plus belle que jamais. Elle nous embrassa avec fougue.

— Comme je suis contente de vous revoir, mes minous ! s’exclama-t-elle en poussant un soupir de souris coincée dans la gueule d’un rat.

— Tu fais toujours dans la paroi-minute ? m’enquis-je poliment.

— Et toi, toujours au chômage ?

— Non, j’ai trouvé un boulot de figurant dans une pièce d’avant-garde ; mais, dis-nous, que devient la belle Carole ?

Le visage de Catherine, pourtant bronzé, se rembrunit.

— Cette salope ! cracha-t-elle.

Puis elle partit d’un grand éclat de rire, se renversant sur sa chaise, et en profita pour me tâter la cuisse.

— Vous ne devinerez jamais avec qui elle est partie !

— Non ! dis-nous.

— Avec Pajot !

— Pajot ! ce flic minable ! s’écria Gaston, ce résidu de commissariat de quartier, ce rescapé de la circulation ? Sans blague !

— Minable comme flic, peut-être, mais il a trouvé sa vocation…

Elle fouilla dans son sac et en sortit des coupures de presse. À la une de La Savoie libérée s’étalait le portrait d’un Pajot méconnaissable : cheveux longs, barbe, vêtu d’un jean moulant et brandissant une guitare électrique comme un fusil-mitrailleur. Le titre, en gros caractères, annonçait : « Oscar Pajoz, le renouveau du rock savoyard, sera à Chamonix, demain dimanche… »

— Je ne savais pas qu’il faisait partie de la fanfare de la Garde républicaine, ironisai-je.

— Vous n’y êtes pas ! Il a laissé tomber la police pour monter un orchestre ; c’est la coqueluche des jeunes, il donne même des concerts à l’Olympiaz !

— Mais oui ! Il a eu sa photo dans tous les canards, cet hiver : on parlait d’un nouveau Stivell, d’un Tri Yann montagnard, d’un Mathieu Mireille qui aurait bien tourné. Je n’avais pas fait le rapprochement.

Je n’en revenais pas. Un garçon si terne…

— Il a quitté sa femme pour Carole, dont il est amoureux fou ; c’est elle qui l’a lancé et c’est elle qui produit ses disques.

— Quand est-ce qu’ils sortent leur disque d’or ? demanda Gaston, un peu amer.

Dans la rue, les touristes et les flambeurs déambulaient, toujours semblables à eux-mêmes. Devant nous passa un brave père de famille en Pataugas et en short, canne ferrée, lunettes de soleil, appareil photos et bonnet estampillé « Souvenir de Chamonix »…

Ouvrage sous la direction de
Sophie Rongiéras

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2014

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-866-4

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-84271-605-9

En couverture

Photographie figurant sur l’édition originale de La loque à terre, de José Tavera – Droits réservés.

Cet ouvrage a été numérisé
le 26 septembre 2014 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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