OCTAVIE DELVAUX

La Musardine

Les coulisses de la télévision, où règnent jalousie et luttes de pouvoir, réservent bien des surprises à Charlotte, devenue chroniqueuse cuisine dans une émission quotidienne. Entre les avances très hot de la présentatrice vedette et les menaces d’un mystérieux maître chanteur, la jeune femme ne sait plus où donner de la tête. Et c’est sans compter le départ de son chéri pour le Brésil qui laisse le champ libre à de nouvelles expériences sexuelles... Heureusement, ses deux meilleures amies – Morgane, la fashionista délurée, et Déborah, la dominatrice en mal d’amour – répondent toujours présentes... Tentations, fantasmes, sextapes et trahisons sont au programme de cet opus à l’érotisme torride et à l’humour toujours aussi décoiffant.

Après le succès de Sex in the Kitchen, Octavie Delvaux redouble d’imagination et nous prouve une fois de plus qu’elle n’a pas la langue dans sa poche pour retranscrire les aventures de ces filles espiègles et piquantes, en phase avec notre époque.

SOMMAIRE

La nouvelle star

On n’est pas couché

Le dîner presque parfait

Secret story

Tout le monde en parle

Le journal du hard

L’école des fans

Faites entrer l’accusé

Météo des plages

Recettes de sex and the TV

Les salées…

Les sucrées…

Annexe au sujet des ingrédients 

Remerciements

La nouvelle star

« Allô, Déborah !

— Charlotte ? Toi, tu as ta voix des mauvais jours.

— Et comment ! Je suis dans une sacrée galère ! Tu ne devineras jamais ce que je viens de trouver dans ma boîte aux lettres…

— Non, en effet… C’est grave ?

— À toi d’en juger : dans quelle mesure apparaître sur une sextape susceptible d’être diffusée sur tous les médias, c’est grave ?

— Mais comment tu as fait ton compte ?

— Il semblerait que j’ai été filmée à mon insu… Et maintenant, l’auteur de la vidéo menace de l’envoyer partout… Je suis finie ! Ah, c’est super, la célébrité. Merci bien, je m’en souviendrai !

— Calme-toi, il y a forcément une solution… On va la trouver ensemble. Tu me laisses dix minutes ? Il faut que je libère l’avocat que j’ai ligoté à mon radiateur sinon il va être en retard pour sa plaidoirie. Je te rappelle, d’accord ? »

Deux semaines plus tôt…

L’homme était attaché, nu, bras et jambes écartés, à la croix de Saint-André pliable que Déborah sortait de l’armoire à chaque séance. Il soutenait le regard de sa partenaire avec une expression admirative teintée d’insolence. La lueur libidineuse qui brillait dans ses yeux ajoutait à l’antipathie du personnage. La dominatrice, debout face à lui, ne s’en laissait pas conter. Impériale, elle le toisait du haut de ses talons aiguilles. Selon un rituel immuable, elle s’était mise sur son trente et un. Sa tenue participait pour beaucoup de la crainte et du respect qu’elle entendait inspirer aux hommes. Elle portait une jupe de latex noir qui moulait ses cuisses et son fessier rebondi. Un corset en taffetas propulsait sa poitrine laiteuse vers le haut. Des bas couture et des escarpins vernis allongeaient sa silhouette statuaire. À dire vrai, Déborah n’avait nul besoin de ces artifices pour en imposer. Son corps ferme et son visage élégant affichaient des proportions idéales. Mais ce qui frappait en premier lieu, c’était sa chevelure, lisse et éclatante, qui contrastait avec son teint d’albâtre et s’étirait jusqu’à ses reins. Déborah était une vraie rousse ; un seul regard sur sa peau diaphane, piquée de taches brunes, le donnait à comprendre. Quant à ses grands yeux verts, ils étaient le dernier élément qui achevait de faire d’elle cette créature qu’on aurait crue tout droit sortie d’un tableau de Rossetti.

Le quinquagénaire ventripotent l’observait toujours. Le défi et la concupiscence se lisaient dans ses prunelles. À l’inverse de nombreuses dominatrices, Déborah n’exigeait pas des hommes soumis qu’ils baissent les yeux. Elle aimait affronter leur regard. C’est ce qui lui donnait envie de frapper. Elle y puisait, disait-elle, toute la crasse de l’être humain.

D’une paire de gifles inattendue, assortie d’un « espèce de porc », elle envoya valser la tête du bonhomme. Quoique sonné, il la fixait toujours. De nouvelles claques, un coup de genou dans les testicules n’eurent pas raison de son audace. C’est qu’il prenait son pied, le saligaud ! Son sexe gonflait à mesure qu’elle le frappait.

En temps normal, Déborah savait dissimuler son irritation et sortir aux hommes le grand jeu. « Oh, comme ça m’excite, les proies tenaces. Ça me donne des idées tellement sadiques… Tiens, prends ça, et encore ça. » Mais aujourd’hui, elle peinait à entrer dans son rôle. Absorbée par ses pensées, elle ruminait des idées noires. Ce n’était pas ainsi qu’elle avait imaginé la fin de sa journée. Elle était censée passer l’après-midi avec Luc, un homme soumis qui avait pris, à son corps défendant, une place prépondérante dans sa vie de femme. Plus qu’un client, il était devenu un amant. Bien qu’elle refusât de le reconnaître, Déborah était de plus en plus accro à lui. En somme, elle avait commis ce que toute dominatrice devrait se garder de faire (c’était en tout cas ce que ses copines du milieu lui disaient) : tomber amoureuse d’un de ses sujets. L’incartade n’aurait pas été bien méchante si ledit soumis n’avait été marié et père de famille, en conséquence de quoi elle devait s’accommoder de la frustration, de la jalousie et des pipeaux qui accompagnent ce type de relation. Son orgueil de dominante était piqué : elle qui avait coutume d’être la « reine » d’une cour d’admirateurs transis, se trouvait reléguée au rang de maîtresse avec un petit M, une situation qu’elle déplorait chaque jour davantage. Et ce jour-là en particulier. Luc venait une fois de plus d’annuler un rendez-vous dont elle se réjouissait et elle n’avait que ce quinquagénaire grotesque à se mettre sous la dent. Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’elle n’avait pas gagné au change. À tout bout de champ, Déborah jetait des coups d’œil discrets vers son téléphone portable, posé sur le guéridon en compagnie des cravaches et martinets. Les minutes passaient lentement, et pas un message de Luc pour la distraire ! Elle aurait aimé recevoir un petit texto charmant, le genre de ceux qu’on envoie pour se faire pardonner, une promesse d’un nouveau rendez-vous, ou encore quelques mots coquins. N’importe quoi, pourvu que cela signifiât qu’il regrettait et pensait à elle. Mais rien. L’appareil demeurait désespérément muet.

Ne sachant plus que faire pour rompre sa mélancolie, Déborah décida de prendre le thé. Mais pas n’importe comment. Dans les règles de l’art ; c’est-à-dire sur le dos du soumis à quatre pattes devant elle. Pourquoi user de mobilier quand un homme peut s’y substituer ? Elle lui donna l’ordre d’aller quérir le service à thé avant de se mettre en position, un plateau en laque du Japon sur le dos. Le meilleur Darjeeling first flush, que Déborah se faisait rapporter d’Inde par un négociant adepte de bondage, infusait dans la théière, pendant qu’un air des Noces de Figaro passait sur la chaîne hi-fi. Le soumis, fier d’être d’une si charmante utilité à sa Maîtresse, faisait une table basse fort honorable. Parfaitement immobile, il se montrait impassible et endurant. Pourtant, lorsque la dominatrice, en se servant du breuvage doré, versa « par mégarde » un filet brûlant sur ses cuisses, il ne put réprimer un couinement…

« Allons, allons, que d’histoires pour une goutte de thé », jeta-t-elle, non sans ironie.

Et l’homme de se taire pour adopter de nouveau une immobilité de statue. Au moment où Déborah s’apprêtait à croquer dans un morceau de sucre candi, elle entendit son téléphone sonner. Son sang ne fit qu’un tour. Elle se rua sur son portable. Cruelle déception ! Ce n’était pas Luc, mais sa copine Morgane. Elle décrocha en s’efforçant de donner à son « allô » une intonation joyeuse.

« Hey, ma couille, j’te dérange pas ? La forme ? »

La bonne humeur permanente de Morgane aurait eu raison de la pire dépression. Déborah arbora un sourire franc rien qu’en entendant la voix flûtée de son amie.

« Non, bien sûr que non, tu ne me déranges pas. J’étais sur le point de prendre le thé.

— Tu n’as pas oublié, j’espère ? L’émission commence dans cinq minutes ! J’ai trop hâte de voir comment elle va se débrouiller !

— Moi aussi ! On se rappelle pour le débrief ?

— Of course ! Oh ! Ça commence, j’entends le générique, à tout à l’heure ! »

En raccrochant, Déborah se précipita sur son téléviseur qu’elle alluma sur la chaîne D17. L’événement était de taille : Charlotte, dernier maillon de la bande de filles, faisait sa première apparition télé. En deux ans, la blogueuse culinaire avait connu une ascension fulgurante. Il était loin, le temps où elle partageait sa vie entre les recettes bio qu’elle postait sur son site et son petit boulot de maquettiste au magazine Côté cuisine. Depuis qu’elle avait signé une série de livres chez un éditeur de renom, les publications s’étaient enchaînées. Son nom, « Charlotte Pivert », ainsi que la touche jeune et girly qu’elle apportait à l’art culinaire faisaient l’unanimité. L’opus Rock’n roll veggie s’était vendu comme des petits pains et comptait parmi les best-sellers de l’année 2013. Forte de tous ces succès, Charlotte était devenue la grande prêtresse du all green, celle qu’on s’arrachait dans les magazines et sur Internet. Être contactée par la prod d’une émission de télévision quotidienne afin d’animer la rubrique culinaire venait s’inscrire dans la logique de l’ascension médiatique de la jeune femme. Mais comment allait-elle s’en sortir ? Son amie Déborah avait les yeux rivés sur son poste…

Le générique, porté par une musique punchy mêlant voix et applaudissements, était haut en couleur. Des personnages dessinés en ombre chinoise évoluaient sur un fond rose bonbon… à pied, à vélo, en voiture, en baskets ou en talons aiguilles, ils se pressaient tous. Le message était clair : les bons citoyens rentraient à la maison pour regarder l’émission en vogue du moment : Il était temps.

Le programme s’ouvrait sur un plan américain de la présentatrice : Veronica Brisset, jeune femme d’une trentaine d’années au sourire hollywoodien. Son teint bronzé (la demoiselle était métisse) accentuait la blancheur de ses dents, si grandes qu’elles étaient toujours visibles sous ses lèvres brillantes de gloss. Drapée d’une bonne humeur communicative, elle paradait dans des vêtements à la dernière mode, choisis de façon à séduire aussi bien les mères que les filles. Quant aux pères, ils avaient le loisir de reluquer ses longues jambes et son fessier haut perché, que ses tenues près du corps sublimaient. Mais ce qui faisait d’elle la chouchoute des Français, c’était sans aucun doute ses yeux, d’une couleur verte aussi rare que leur forme d’amande effilée.

Après les salutations d’usage et une brève présentation des thèmes du jour, Veronica se rendit jusqu’à la cuisine du plateau en annonçant une nouveauté d’envergure. L’émission était ravie d’accueillir dans son équipe la pétillante Charlotte Pivert qui allait donner aux recettes journalières du peps et de la couleur… et ce, sans viande, mais pas sans saveurs !

Puisque la parole lui était donnée, la caméra glissa en gros plan sur Charlotte. Déborah la trouva en beauté. On avait remonté ses cheveux bruns en un joli chignon déstructuré qui formait une petite coque au-dessus de son front. Sa coiffure s’accordait parfaitement avec le style vintage de sa tenue : une robe à col Claudine taillée dans une cotonnade imprimée de marguerites stylisées. Les maquilleuses avaient fardé ses joues et ses lèvres en douceur. Des traits de khôl accentuaient le dessin oblong de ses grands yeux noirs. La lumière des projecteurs flattait sa mine radieuse et, si elle était émue, elle n’en laissait rien paraître. Déborah reconnaissait sans peine l’expression à la fois affable et espiègle de son amie. Charlotte prit la parole avec une aisance de bon augure.

« Merci pour votre accueil, Veronica. Comme vous l’avez souligné, j’adore la couleur, et quoi de mieux que des fruits et légumes pour ensoleiller nos assiettes en cette triste période de rentrée ? Mais rassurez-vous, je n’ai pas que ça dans mon panier shopping. C’est un cliché de penser que les végétariens ne mangent que de la verdure. Nous ne sommes pas des rongeurs ! J’ai l’intention de vous faire découvrir un tas d’ingrédients goûteux, riches en protéines et vitamines, qui sont des incontournables de la cuisine veggie. Les légumineuses par exemple, ou encore les purées d’oléagineux que l’on devrait toutes et tous avoir dans nos placards. J’espère que vous êtes prêts à connaître une explosion de saveurs !

— Génial, Charlotte ! On dirait que tu as plus d’un tour dans ton sac, ou plutôt, dans ton panier. Mais alors, qu’est-ce que tu vas nous cuisiner aujourd’hui ? chantonna Veronica en louchant dans la corbeille en osier que Charlotte tenait entre ses mains. Pas un steak de tofu, j’espère… Je ne sais pas pour vous, mais moi, quand on me dit végétarien, je pense tofu, et bizarrement, ce truc blanc, insipide et gélatineux, ça calme…

— Pas de panique. Nous sommes ici pour faire plaisir à nos yeux et nos papilles. Je vais commencer en douceur, par une douceur… Un dessert. L’incontournable « charlotte » revisitée à ma façon.

— Tiens donc, Charlotte, une charlotte ? Aux fraises ?

— Eh non. Entendons-nous bien, j’adore la charlotte aux fraises, mais nous avons tous une recette de famille qui traîne dans un tiroir. Je vais vous prouver qu’on peut décliner ce dessert à toutes les sauces. Mes ingrédients seront la rhubarbe, la purée d’amandes, une larme de lait d’avoine, de la rapadura, une gousse de vanille de Madagascar, de l’agar-agar, du chocolat blanc, des œufs, des biscuits roses de Reims, de l’alcool de framboise, et quelques fruits frais pour le décor…

— Ça alors, une charlotte à la rhubarbe ? Mais dis-moi, je n’ai pas tout compris : de la radupa, du gar-gar ? »

Charlotte afficha un sourire mutin avant de corriger la présentatrice, qui en rajoutait dans la naïveté :

« Ah ! Je sais, pour l’instant je parle un drôle de langage, mais vous vous habituerez très vite à mon jargon bio. La rapadura est un sucre non raffiné et l’agar-agar est un gélifiant naturel.

— Et pourquoi le chocolat blanc ? C’est un peu inhabituel dans une charlotte, on y met plutôt de la chantilly, non ?

— La rhubarbe est un aliment acide. C’est pourquoi je l’associe au chocolat blanc, très doux et plus typé que la chantilly. Pour commencer, je vais faire une petite compotée de rhubarbe infusée à la vanille.

— Mhh… Ça sent tellement bon ! Je vais te laisser préparer tout ça et on reviendra vers toi pour te regarder monter le gâteau… Maintenant, je me dirige vers Jean-Hakim, qui va nous parler de son coup de cœur culturel du jour… »

La caméra avait quitté la cuisine pour se diriger vers le chroniqueur, assis sur le canapé central avec le reste de la bande. Mais on voyait toujours Charlotte s’activer en arrière-plan. Déborah, indifférente aux propos de la présentatrice et de ses acolytes, ne détachait pas son regard de son amie qui évoluait derrière les fourneaux avec aisance et rapidité… Dans sa robe jaune, on aurait dit une petite abeille. La rousse n’avait jamais douté des talents de cuisinière de sa copine, mais aujourd’hui, elle était bluffée. Elle resta scotchée à l’écran jusqu’à ce que le cameraman s’intéresse de nouveau à Charlotte. Elle était en train de monter le gâteau. On voyait ses doigts manucurés disposer des biscuits imbibés d’eau et d’alcool sur les bords du moule, puis alternativement une couche de compotée de rhubarbe et une couche de mousse au chocolat blanc…

« Et maintenant, dit Charlotte, tandis que la caméra remontait en gros plan vers son visage, le tour est joué, une demi-journée au frais, et le gâteau sera prêt à déguster ! »

Comme il est de coutume de procéder dans ce genre d’émissions, Charlotte sortit du réfrigérateur un gâteau démoulé, confectionné la veille. L’émission touchait à sa fin. Veronica et tous les chroniqueurs se rassemblèrent autour du comptoir de la cuisine pour goûter au dessert. Joliment présenté sur une assiette fleurie et surmonté d’une couronne de framboises fraîches, il mettait l’eau à la bouche. Plébiscitées de toutes parts, des portions généreuses circulèrent de main en main. Les petites cuillères s’enfoncèrent dans la crème avant de disparaître dans le gosier des chanceux. Dès qu’ils goûtaient, les animateurs étaient cueillis, comme touchés par une forme subtile de béatitude… Les exclamations d’extase faites de « mhh » et de « oh » fusaient, pour le plus grand plaisir de Charlotte qui, les mains sur les hanches, observait la dégustation, un sourire radieux aux lèvres. Elle accueillit les félicitations des chroniqueurs avec une joie non feinte. De gros plans de visages ravis et d’assiettes garnies de crème se succédèrent sur l’écran pendant que le générique de fin défilait.

Ce que Déborah avait coutume d’appeler la « magie charlottienne » avait donc opéré au-delà de ses espérances. Le talent culinaire de son amie avait su toucher les présentateurs. Leur régal séduirait forcément les téléspectateurs, qui, à n’en point douter, mourraient d’envie de tester la recette. À tous les coups, Charlotte avait fait un tabac avec cette prestation.

« Bravo ! », pensait Déborah en éteignant le téléviseur. C’est alors qu’elle entendit des couinements, ceux du soumis bâillonné. Bon sang, il était toujours là, à quatre pattes sur le parquet, le dos encombré du plateau de service et les rotules douloureuses… La dominatrice opta pour la mauvaise foi : bien sûr que non, elle ne l’avait pas oublié, elle le mettait à l’épreuve, voilà tout. Et apparemment, son test avait fonctionné, puisqu’il avait enfin perdu son arrogance… Par-dessus le marché, le thé était froid, décidément, quelle soirée lose  !

Novice dans le monde de la télévision, Charlotte ne comprit pas quand l’émission fut terminée. Elle savait que le programme était censé s’achever sur la dégustation de sa recette. Mais à quel moment le direct s’arrêtait-il ? D’où elle se trouvait elle n’entendait pas le générique de fin. Par crainte de commettre un impair, elle resta sagement derrière le comptoir, tâchant de conserver une expression aimable. Sous les spots, la chaleur commençait à être intenable et elle mourait de soif. Le plus dur était passé, mais elle se demandait si elle avait fait bonne figure. Mille questions se bousculaient dans sa tête. Avait-elle assez souri ? N’avait-elle pas mâché ses mots ? Ses doigts avaient-ils tremblé devant l’objectif ? En vérité, elle aurait été incapable de juger sa prestation tant le brouillard de son esprit était épais. Si elle avait dû résumer ces moments passés devant les caméras, son propos se serait réduit à : un sacré binz, une tornade si rapide qu’on ne sait si elle a tout ravagé ou tout épargné au moment où elle s’éloigne.

Sur le plateau, une mêlée animée et désordonnée, faite de regroupements divers, par deux, trois ou quatre, se formait. On s’invectivait, riait, discutait à voix basse. Des personnes de la régie, casque sur les oreilles, apparaissaient puis disparaissaient. À ce détail, Charlotte comprit qu’elle pouvait se détendre. L’émission était bel et bien terminée. Pour preuve, Veronica se dirigeait vers elle en arrachant son micro. En chemin, elle sollicita l’attention d’un jeune stagiaire d’un simple haussement de menton. Le garçon, qui avait compris ses attentes, lui apporta sur-le-champ un verre de jus de fruit dans lequel elle plongea ses lèvres. Sans même se fendre de remerciements à l’égard de l’assistant, la présentatrice s’arrêta devant Charlotte :

« Alors là, vraiment : génial ! Tu as été super. J’arrive pas à croire que c’était ta première fois ! Tu es tellement pro.

— Merci, pourtant j’étais morte de trouille.

— Ça ne se voyait pas du tout, chérie, c’était top. Comment tu te sens ?

— Ça peut aller, mais j’ai une soif !

— Tu m’étonnes, et moi qui bois devant toi. Attends. »

De nouveau, Veronica interpella le jeune homme :

« Un deuxième jus de poire, avec des glaçons. »

Quelques secondes plus tard, Charlotte avait son verre en main, et pouvait se délecter du nectar.

« Et le gâteau, tu l’as aimé ? interrogea-t-elle.

— Un régal ! s’exclama la présentatrice, en raclant le plat avec son doigt. Mhh, c’est trop bon ! Comment tu fais ? Moi, j’arrive même pas à faire cuire un œuf. »

Charlotte peinait à cerner la personnalité de Veronica qui oscillait entre un mépris affiché pour certains et une sympathie exubérante envers d’autres. Le sourire aux lèvres alors qu’elle replongeait le doigt dans la préparation à la rhubarbe, elle ne tarissait pas d’éloges sur la prestation et les talents de pâtissière de Charlotte.

En l’entendant s’extasier, deux autres chroniqueurs se joignirent au groupe.

« Ah, mais carrément ! Sans vouloir faire ma langue de pute tout en la faisant – cette simple remarque fit glousser ses voisins –, avec le précédent cuistot, un chef étoilé pourtant, il fallait se forcer pour faire croire que c’était bon devant les caméras. Vous vous souvenez de ce carpaccio de Saint-Jacques aux algues et je sais plus quoi ! Beurk, c’était infâme et gélatineux, my god. Mais là, on en reprendrait bien une part en off ! intervint Alessandro, l’Italien et chroniqueur de « voyage et lieux insolites » qui ne cachait pas ses manières efféminées.

— Tu nous en serviras bien une dernière cuillère, renchérit Jean-Hakim. »

Très vite, il ne resta plus grand-chose de la charlotte. Tout le monde, présentateurs et membres de l’équipe technique réunis, réclama sa part. Même Luna, spécialiste mode et ex-mannequin, dont les tendances anorexiques n’étaient un secret pour personne, se fendit d’une bouchée, avant d’avaler d’un trait la moitié d’une bouteille de Contrex.

« Le bio, ça fait pas grossir ! », commenta Jean-Hakim en tapant dans le dos de la spécialiste mode, qui lui envoya un regard assassin. La jeune femme ne se montrait guère plus chaleureuse avec Charlotte, à qui elle n’adressait jamais la parole directement, comme si elle avait été quantité négligeable. Mais celle-ci n’en prenait pas ombrage. La jalousie devait y être pour quelque chose. Sa prestation soulevait des félicitations unanimes. On disait d’elle qu’elle avait été « géniale », et que son gâteau était « trop bon ». Les esprits les plus fins lui prédisaient même un bel avenir. Charlotte n’en espérait pas tant. D’un tempérament perfectionniste, elle avait à cœur de bien faire et ne boudait pas son plaisir à l’écoute des compliments. Cependant, elle n’avait pas accepté cette proposition de télé pour devenir une célébrité. Apparaître sur le petit écran était un moyen pour elle de communiquer sa passion et de toucher un éventuel lectorat qui jusqu’alors n’avait jamais entendu parler d’elle. Aussi, lorsque Inès Vargas, productrice de l’émission et figure télévisuelle connue pour son exigence, fit irruption sur le plateau, avec pour effet un soudain abaissement des décibels produits par toutes les pipelettes, Charlotte était sereine.

Les apparitions d’Inès sur un plateau étaient aussi brèves que son agenda était chargé. Pour autant, la fausse blonde ne passait pas inaperçue. Un boulet de canon n’aurait pas fait plus d’éclat que ses entrées tonitruantes. Toujours flanquée d’une cour d’assistants aux petits soins, elle faisait claquer les semelles rouges de ses Louboutin comme personne. Elle choisissait ses talons parmi les plus hauts de la gamme afin de contrebalancer une petite taille peu en adéquation avec la terreur qu’elle entendait faire régner autour d’elle. D’origine espagnole, Inès avait l’œil noir, le nez racé, les hanches et la poitrine généreuses des femmes du Sud. Son charisme tenait tant à sa prestance qu’à une démarche chaloupée qui accentuait encore les rondeurs de sa silhouette méditerranéenne. C’était une femme de style, qui impressionnait par la précision de ses choix vestimentaires, la brillance de ses bijoux et le piquant de ses parfums. Vaniteuse jusqu’au bout des ongles, elle poussait le snobisme jusqu’à n’accorder la faveur de sa conversation qu’aux personnes dont la fiche de paye affichait au moins quatre zéros. Les autres étaient quantité négligeable, ils formaient à ses yeux une lie grotesque et n’obtenaient d’elle que des regards hautains et des remarques glaciales. Quand Inès avait décidé de s’en prendre à un collaborateur, elle en faisait de la charpie en quelques phrases vénéneuses lancées à sa victime. Plus d’une starlette de la télé en avait versé des larmes d’humiliation…

Ce soir-là, ce fut le tour d’une chroniqueuse « vie pratique » à qui Inès reprochait une intervention vide et inintéressante.

« Vous n’avez déjà pas grand-chose à foutre pour cette rubrique, essayez au moins de trouver des objets innovants à présenter. Ah, bien sûr, pour ça, il faut se bouger le cul. C’est trop dur pour votre petite cervelle de piaf ? Eh bien, copiez les trends des autres chaînes. On ne vous demande pas de décrocher cette putain de lune mais de divertir les moins de cinquante ans et leurs chiards qui braillent sur le canapé ! »

Le langage grossier d’Inès, en parfait désaccord avec ses allures de princesse, constituait le détail qui trahissait ses origines populaires. Cependant, personne n’aurait osé lui en faire la remarque tant ce dragon blond intimidait par sa promptitude à se débarrasser de quiconque la contrariait. Tel un monarque des temps anciens, elle régnait sans partage et semait la terreur autour d’elle.

Côté cuisine, l’ambiance changea du tout au tout dès qu’elle pointa le bout de son nez. On s’échangeait des œillades entendues, les messes basses allaient bon train et les sourires hypocrites venaient dissimuler le trac de chacun à l’idée d’être la seconde cible du jour.

Charlotte se rendait compte qu’elle était devenue tout à coup le cœur de l’attention. Une nouvelle prestation n’était pas le genre de chose qu’Inès prenait à la légère. C’était souvent l’occasion d’un débriefing éclair, qui ressemblait davantage à une exécution en règle qu’à un entretien courtois. Le plus désagréable pour Charlotte était de sentir combien la fausse bienveillance des autres à son égard s’était muée en une sorte d’attente fébrile du massacre. La tension fut à son comble lorsque la productrice s’arrêta devant le comptoir. Sans faire mine de relever la présence de Charlotte, elle baladait ses yeux de lynx de-ci de-là en lâchant des remarques que son assistante s’empressait de prendre en notes. « Il faudra qu’on installe un plan de travail plus long » ; « J’ai également pensé qu’on pourrait utiliser un matériel plus spécialisé, des plats et des casseroles bio, ça doit bien exister ? Il se vend tellement de conneries… »

Bien qu’on ne s’adressât pas à elle, Charlotte osa mettre son grain de sel : « Nous pourrions remplacer les plats en acier par de la céramique, j’expliquerai aux téléspectateurs que c’est moins nocif pour leur santé. »

Non seulement Charlotte, une nouvelle, autant dire personne, osait intervenir, et ce, devant l’étonnement général, mais en plus, elle regardait Inès dans les yeux… Pour seule réponse, celle-ci afficha un sourire carnassier, qui disait tout son mépris pour cette intervention. Comble de l’audace, Charlotte se risqua à interpeller la productrice tandis qu’elle tournait les talons :

« Vous goûterez bien une part de charlotte ? »

Inès fit volte-face, bouchée bée devant pareil aplomb. Après un bref coup d’œil jeté vers la dernière part de gâteau, elle pivota sur ses Louboutin, sans un mot. Puis elle quitta le plateau en trombe, suivie par une petite cour dont les membres ne reculaient devant aucune bassesse pour s’attirer les faveurs de la grande déesse. Charlotte avait redouté pareille réaction. Elle n’était pas sans savoir qu’Inès ne cautionnait pas sa présence dans l’émission. C’était Édouard Martin, le directeur de la chaîne, dont l’épouse était une bio addict notoire, qui avait « imposé » Charlotte après une longue entrevue avec elle au Salon du Livre. Le couple était tombé sous son charme piquant et rafraîchissant, ce qui lui avait valu, quelques semaines plus tard, une belle proposition de chronique. Inès, en revanche, avait fait savoir son mécontentement. À l’inverse des Martin, elle ne fonctionnait pas au coup de cœur. Adepte du risque zéro, elle ne misait que sur les valeurs sûres. Or, mettre à l’honneur la cuisine bio et végétarienne aux heures de grande écoute, quand toutes les autres chaînes présentaient des chefs adeptes de la bonne bouffe à la française, relevait du défi. Dans les coulisses de l’émission, on murmurait même qu’elle attendait impatiemment le flop de Charlotte pour avoir sa revanche auprès d’Édouard Martin…

« Eh ben, elle est toujours aussi méprisante ? demanda Charlotte à Veronica.

— Tu veux rire, là, elle a été correcte avec toi. Elle ne t’a fait aucune critique. Chez elle, ça équivaut à des compliments.

— Sans blague ?

— Mais oui, détends-toi, tout le monde dit que tu as été géniale ! Alors, reste zen, et change rien…, assura Veronica, en posant sa main sur celle de Charlotte. Tu as encore beaucoup à apprendre sur l’univers de la télé, mais ça viendra », ajouta-t-elle en lui frictionnant le bras avant de lui déposer un baiser amical sur la joue.

Décidément, Charlotte n’était pas sûre d’aimer le milieu dans lequel elle venait de mettre les pieds. Cette hypocrisie, ces faux-semblants, cette terreur sous-jacente dissimulée sous des sourires artificiels, ce n’était pas sa came.

Pensive, elle se dirigea vers les coulisses. Son inattention rendit encore plus vif le choc qu’elle reçut en poussant la porte de sa loge. À l’intérieur, tout était sens dessus dessous : les tiroirs de la coiffeuse avaient été renversés, le dressing mis à sac et ses affaires personnelles gisaient, éparses, sur la moquette. Tout indiquait que la pièce avait été vandalisée pendant son absence. Charlotte se précipita vers son sac à main pour constater l’étendue des dégâts. À sa grande surprise, son portefeuille et son carnet de chèques étaient toujours là, ainsi que sa carte de crédit. Ses clés et même son passe Navigo se trouvaient toujours dans les poches de son manteau, qui, pourtant, avait été sorti de l’armoire et jeté sur le sol. À moitié rassurée, elle continua d’inspecter sa loge pour s’assurer que rien n’avait disparu. Bien vite, il s’avéra que la tenue qu’elle avait prévu de mettre le lendemain à l’antenne et qu’elle avait apportée pour la laisser aux bons soins de l’habilleuse était introuvable. Il s’agissait d’une mini-robe bleue parée de broderies ajourées à l’encolure. En plus de lui aller à merveille, cette pièce vintage était un modèle unique, dans un état impeccable et, bien évidemment, hors de prix.

À l’inverse des autres présentateurs, la cuisinière avait insisté pour porter ses propres vêtements. De nombreuses marques en vogue se bousculaient pour prêter aux chroniqueuses robes et accessoires à des fins publicitaires. Mais Charlotte, qui ne goûtait guère la mode actuelle, n’avait pas cédé au doux chant des sirènes du marketing. Elle tenait à apparaître sur le plateau comme elle était dans la vie, avec son ton et son style propres. Or, en la matière, elle ne faisait pas d’écart : du vintage sinon rien. Années 50, 60, 70, elle n’était pas sectaire pourvu que ce fût gai, féminin et coloré.

Charlotte eut beau tout retourner dans sa loge, la robe, qu’elle était sûre d’avoir apportée, restait introuvable. Le vol était l’hypothèse la plus évidente mais elle ne savait vers qui orienter ses soupçons… Après tout, il y avait un tel défilé d’assistants, d’habilleuses, de maquilleuses dans les coulisses, ç’aurait pu aussi bien être n’importe qui. Cependant, au regard de l’objet dérobé, elle suspectait une femme d’être l’auteur du larcin.

Tant pis, elle n’avait plus qu’à faire une croix sur cette robe. Son dressing ne manquait pas de jolies choses, elle choisirait une autre tenue pour l’émission du lendemain. Comme elle ne tenait pas à faire un scandale le soir de son premier jour, elle s’abstint de rameuter tout le monde pour constater les dégâts. Mais elle projeta d’exiger que sa loge fût fermée à clé pendant le tournage. Tout de même, être victime d’un vol dès son arrivée, ça n’augurait rien de bon… Si elle était nouvelle dans le milieu, la cuisinière n’était pas tombée de la dernière pluie. Elle ne pouvait s’empêcher de penser qu’au-delà d’un geste crapuleux, cette rapine pouvait aussi avoir eu comme but de lui nuire…

Dès qu’elle eut repris du poil de la bête, Charlotte consulta son téléphone portable. L’écran indiquait qu’elle avait de nombreux messages. Rien d’étonnant après un premier passage télé. Sur l’échelle des félicitations, un tel événement équivalait au moins à l’obtention d’un diplôme. Ses parents, sa famille et ses amies (en particulier Morgane et Déborah) l’avaient bombardée de textos enthousiastes. Elle lut ceux de Benjamin, son amoureux, en dernier. Elle gardait le meilleur pour la fin. Lui aussi était dithyrambique. Il lui disait, à grand renfort de smileys, qu’elle avait été éblouissante, hyper-pro, qu’on ne voyait qu’elle à l’écran. Mais le SMS qui lui fit le plus plaisir fut celui où son chéri l’informait qu’il l’attendrait en voiture à la sortie du studio.

On n’est pas couché

Charlotte avait rencontré Benjamin cinq ans auparavant, quand il était devenu le colocataire de sa copine Morgane. Mais les jeunes gens ne sortaient ensemble que depuis deux ans. Ils avaient été des amis proches avant de tomber amoureux l’un de l’autre. Pour tout dire, c’était Benjamin qui était tombé sous le charme de Charlotte en premier. Et plutôt que de lui déclarer sa flamme, il avait mis en place un stratagème élaboré pour la séduire. Se faisant passer pour un admirateur éperdu, il l’avait draguée via Internet, avant de lui proposer des dialogues coquins au téléphone, des escapades masquées dans les rues de la capitale et d’autres galipettes inavouables. Charlotte, que l’extravagance de cet amoureux mystérieux ravissait, était vite devenue accro à leurs rendez-vous clandestins… Face à son insistance, Benjamin avait fini par lui révéler son identité, ce qui, la surprise passée, n’avait pas altéré les sentiments de Charlotte à l’égard de ce sacré cachottier. Depuis cette découverte, les deux tourtereaux ne se quittaient plus et vivaient une histoire d’amour paisible faite d’interminables balades bras dessus bras dessous le long des quais de Seine, de discussions enflammées sur l’oreiller, de soirées ciné, de samedi jeux vidéo, d’escapades bucoliques en maison d’hôtes, le tout saupoudré d’une vie sexuelle en parfait accord avec l’imagination et le tempérament tout feu tout flamme des deux amants. Si Benjamin, que Charlotte avait connu puceau, avait moins d’expérience qu’elle, il avait vite rattrapé son retard. Elle pouvait passer de longues minutes perdues dans ses pensées, à se remémorer tel ou tel moment magique de leurs étreintes… Parfois, c’était un mot, prononcé par Ben dans le feu de l’action, qu’elle réentendait en boucle, comme les paroles entêtantes d’une chanson, à une différence près : cette litanie avait le don de lui embraser la culotte. Ou alors c’était une partie du corps de Benjamin qu’elle chérissait – son ventre, ses hanches, ses avant-bras –, qui repassait devant ses yeux, pareille à un cliché photographique, et qui la mettait dans tous ses états. Son désir pour Ben ne s’émoussait pas avec le temps, pas plus que sa volonté de le séduire comme au premier jour.

Pourtant, la soirée qu’elle s’apprêtait à vivre avec lui risquait d’avoir un sérieux goût de fin ; elle s’y était attendue et préparée. Il est des choses contre lesquelles une femme, même amoureuse, ne peut lutter… Malgré la journée éprouvante qu’elle venait de vivre, Charlotte se sentait de taille à mener ce combat. Si ce devait être la dernière fois, il ne serait pas dit qu’elle n’aurait pas été plus belle, plus sexy et plus entreprenante que jamais. Aussi, au lieu d’effacer son maquillage devant la glace, elle le retoucha : l’eye-liner, le contour des lèvres, la poudre de soleil… Le résultat des professionnels n’avait rien à voir avec ce qu’elle avait coutume de faire à la va-vite le matin dans la salle de bains. À tous les coups, Benjamin aurait le souffle coupé en voyant sa mine rayonnante de star de cinéma. Ensuite, Charlotte sortit de son grand sac de toile des bas neufs. Elle choisit la couleur « sable rosé », ceux dont la jarretière élastique était décorée d’une bande de dentelle qui s’associait à ravir avec les couleurs pastel de son ensemble de lingerie Aubade. Un rapide massage de son corps à la lingette rafraîchissante (bio, non testée sur les animaux) et elle était fin prête pour aller à la rencontre de Benjamin.

Dans l’obscurité de la nuit parisienne, elle reconnut sa voiture aux appels de phares qu’il lui faisait du bout de la rue. Elle trottina jusqu’au véhicule sous un crachin d’automne qui fouettait ses jambes et ses bras nus. Septembre était arrivé, et avec lui les intempéries qui accompagnent la chute des feuilles et l’hibernation des petits mammifères. Lorsqu’elle posa ses fesses sur le siège passager, Benjamin la serra fort contre lui :

« Bravo, tu es une célébrité ! »

Charlotte aimait retrouver la chaleur réconfortante de son torse. Contre lui, protégée par son corps large, elle se sentait invincible. Elle était aussi menue qu’il était costaud, un contraste grisant, surtout lorsque, dans l’intimité de leur chambre, il posait ses grandes mains sur son ventre étroit… Brunes et douces, elles le recouvraient tout entier, comme une pieuvre aux longs tentacules…

La jeune femme prit du recul pour regarder Benjamin sous l’éclairage discret de la veilleuse. Elle ne se lassait pas de redécouvrir son amoureux : ses yeux noirs comme des pépins, sa bouche charnue, teintée comme s’il venait de boire du vin rouge, son nez élégant auquel répondait un menton volontaire. Charlotte ne pouvait le contempler longtemps sans être prise d’une furieuse envie de passer la main dans son épaisse tignasse brune : des cheveux qu’il portait toujours un peu trop longs et hirsutes et qui lui donnaient cet air d’éternel adolescent qu’elle affectionnait. Caresser sa nuque, balayer sa crinière ébouriffée, parsemer son cou de baisers… Tous ces gestes tendres faisaient partie du rituel. Charlotte déposa une échelle de bisous de l’oreille à la clavicule du garçon. Tout en gloussant de plaisir, il la laissa remonter jusqu’à son visage avant d’appliquer sa bouche contre la sienne. Dès que leurs lèvres furent en contact, la tension érotique s’accrut. L’étreinte de Benjamin gagnait en puissance. Il enlaçait sa chérie, la comprimait contre lui au point qu’il pouvait sentir l’armature du soutien-gorge gratter ses pectoraux. Elle se laissait faire, bouche ouverte, accueillant la langue qui chatouillait son relief intérieur… Elle émergea de cet épisode sensuel toute chose, les lèvres rougies, et l’esprit débarrassé du stress de la journée.

« Tu es trop belle, ma p’tite vedette, dit Benjamin en détachant difficilement ses yeux d’elle pour mettre le contact.

— J’suis pas p’tite !

— Non, mais tu es ma petite chérie. C’est comme ça, t’y peux rien. Et tu sais quoi ? J’ai une surprise pour toi. »

En prononçant la dernière phrase, il avait pris soin de détacher chaque syllabe de façon à nimber ses propos de mystère.

À ces mots, le visage de Charlotte arbora cette expression espiègle qui faisait tout son charme. C’était un mélange de ruse animale et d’effronterie enfantine. Ses yeux s’agrandissaient, pupilles vers le ciel, et sa bouche s’étrécissait en une moue interrogative. Lorsqu’elle réagit, sa voix mua pour retrouver des tonalités de fillette…

« Ah oui, quel genre de surprise ?

— Le genre de surprise qu’on réserve aux petites coquines, répondit-il en surjouant son rôle de Pygmalion d’un soir.

— Oh ben, ça alors, si je m’attendais…

— Je peux te dire que tu n’as aucune idée de ce qui t’attend…

— Mais t’es sûr que c’est une bonne surprise ?

— Faut voir… Fouille dans la boîte à gants. »

Intriguée comme elle l’était, Charlotte ne se le fit pas dire deux fois et partit à la recherche d’une enveloppe rouge, bombée par son contenu.

« Tu peux l’ouvrir », dit Benjamin en traversant la place de la Concorde, l’œil sur la circulation.

À l’intérieur, elle découvrit une bande de satin noir et des lunettes de soleil bon marché. Avant qu’elle ait eu le temps d’interroger Benjamin, il prit la parole :

« Comme la surprise doit rester une surprise jusqu’au dernier moment, tu vas me faire le plaisir de mettre ce bandeau sur tes yeux, puis la paire de solaires, afin de ne pas attirer l’attention. »

Charlotte partit d’un rire aigu :

« Eh, gars, tu vas pas me la jouer à la 50 nuances de Grey, parce que je te préviens que je ne suis pas docile, je vais te donner du fil à retordre !

— Tu démarres toujours au quart de tour, toi ! J’ai jamais eu l’intention de te dominer, j’ai dit que tu devais te bander les yeux pour que la surprise soit optimale ! Mais, si tu veux pas le faire, tant pis pour toi. Ton cadeau sera gâché, c’est tout. »

Elle obtempéra, non sans se trouver un chouïa ridicule avec d’énormes lunettes noires en pleine nuit. Son amoureux la rassura :

« Tu es une star maintenant, c’est normal que tu préserves ton anonymat. »

Dès qu’elle mit le bandeau, Charlotte eut l’impression d’entrer dans une autre dimension, plus sensuelle. Elle prêtait davantage attention aux ronronnements du véhicule, à ses à-coups qui indiquaient un virage lorsque son corps était ballotté à droite ou à gauche, ainsi qu’à la voix de Ben, tendre et malicieuse à la fois quand il distillait des indices au compte-gouttes. Quant à la main qu’il passait entre ses cuisses aux feux rouges, et qui, à chaque halte, remontait davantage vers le centre brûlant de son anatomie, elle l’ensorcelait au point que Charlotte aurait été bien en peine de deviner l’itinéraire qu’ils empruntaient. Bientôt, la voiture s’immobilisa, puis elle adopta des mouvements de va-et-vient qui ressemblaient aux manœuvres d’un créneau : Benjamin était en train de se garer… Mais où ? Quand il coupa le contact, elle bouillait d’impatience. Au lieu de lui révéler enfin où ils étaient, le coquin continua à la chauffer. Et puisqu’il avait les mains libres, il n’hésita pas à en fourrer une dans son décolleté et l’autre dans sa culotte. Elle fondait de sentir ses ongles pincer ses tétons et ses doigts farfouiller dans son intimité…

« Mhh, tu es déjà trempée », susurra Benjamin, sur un ton de maître d’école relevant quelque bêtise.

Ce constat décupla l’excitation de Charlotte, et elle lui dévora la langue avec avidité… Elle risqua une main vers sa braguette. Belle surprise : elle était gonflée par une ferme érection qu’elle activa en frottant l’engin contre sa paume…

Ben n’avait qu’une faible résistance aux caresses. Si elle le sollicitait plus longtemps, il risquait de lui sauter dessus et de la prendre sur-le-champ. Or il avait d’autres projets.

« Chérie, tu ne préfères pas voir ta surprise ? questionna-t-il en écartant la main baladeuse.

— Ça dépend, est-ce que c’est un cadeau qui nous permettra de continuer ?

— Fais-moi confiance, petite diablesse… »

Marcher dans la rue, les yeux bandés, soutenue par Benjamin qui lui donnait le bras, était pour le moins déstabilisant. Les sentiments de Charlotte oscillaient entre euphorie et appréhension. Elle redoutait de croiser des passants qui auraient pu la confondre. Ralentie dans sa marche par le bandeau, elle crut piétiner des kilomètres, tourner, puis tourner encore, avant d’arriver à bon port. Ben lui signala leur point de chute par un « Nous y sommes, tu es prête ? ».

Alors il lui retira les lunettes et dénoua le ruban de satin. Sur le coup, elle fut trop éblouie pour distinguer les détails de la façade qui se dressait devant elle. Mais lorsque ses yeux s’accoutumèrent à la lumière, elle reconnut l’entrée de l’hôtel Saint-Louis, situé dans la rue principale de l’île parisienne du même nom. Ce lieu, Ben ne l’avait pas choisi au hasard. Il faisait écho aux premières heures de leur passion. C’était là qu’il avait conduit Charlotte pour leur deuxième soirée d’amour, deux ans auparavant, là qu’ils avaient connu des jouissances secrètes et inédites… Un endroit d’autant plus symbolique que, comme Ben le lui rappela, ce soir était la date exacte de l’anniversaire de cette soirée coquine qui avait achevé de sceller leur union…

Charlotte n’en revenait pas de l’attention de Benjamin, tout comme de sa mémoire. Elle-même aurait été incapable de replacer l’événement sur le calendrier. Le romantisme de l’initiative était si touchant qu’elle sentit des larmes lui monter aux yeux… Elle mesurait sa chance d’avoir pour compagnon ce garçon sensible et attentionné que tant de femmes lui auraient envié. Aussi vite, la mélancolie l’emporta sur l’émotion et elle ne put s’empêcher de s’en ouvrir à Ben :

« C’est tellement, tellement adorable… Et dire que c’est notre dernière… »

Elle n’eut pas le temps de finir sa phrase, car son amoureux la noya dans un baiser avant de la précéder dans le hall d’entrée. Les clés en leur possession, les deux tourtereaux dédaignèrent l’ascenseur pour monter les escaliers quatre à quatre. Devant la chambre 22, Ben ouvrit la porte et Charlotte découvrit un intérieur similaire à celui qui avait accueilli leurs ébats deux ans auparavant : papier peint crème, moquette grise, mobilier Louis XVI tapissé de toile de Jouy assortie aux rideaux et au couvre-lit du king size bed. Cette pièce encombrée par le gigantesque matelas était un écrin fait pour l’amour… Ils ne prirent même pas la peine d’ôter leurs chaussures avant de se jeter sur le lit. Pareils à des gamins à qui on laisse la jouissance exceptionnelle d’un lieu « pour adultes », ils éprouvèrent le moelleux de l’édredon en roulant de gauche à droite, testèrent les ressorts du matelas en hissant les fesses puis en les faisant retomber ; vautrés sur la couette providentielle, ils riaient et exprimaient leur joie :

« Oh ! C’est trop bien ! Le kif total. »

Benjamin était allongé de tout son long, bras et jambes en croix sur le lit. Il était si grand que ses pieds dépassaient du sommier ; Charlotte ne résista pas à l’envie de le chevaucher. Assise sur son bassin, elle le regardait de ses grands yeux noirs, éperdue de reconnaissance. Toute à son euphorie, elle lui caressait les joues et l’embrassait par intermittence. Leurs baisers devenaient plus fiévreux à mesure qu’elle ondulait sur les hanches du garçon. Il avait retroussé sa robe et palpait ses fesses. Les élastiques de sa culotte en dentelle avaient glissé dans sa raie, si bien qu’elle lui offrait la jouissance d’une croupe nue, à l’arrondi accentué par sa posture cambrée. À force de frictions, le désir s’aiguisait entre les jambes de Charlotte. Son envie d’être comblée par le sexe de Ben grandissait. Elle devenait obsédée par ce cylindre de chair solide qui tendait le jean de son chéri et dont elle connaissait trop bien les qualités. Aussi entreprit-elle de déboutonner sa braguette… Mais il l’en empêcha :

« Attends, bébé, tu ne veux pas avoir tes cadeaux avant ?

— Mais je croyais que c’était cette chambre, mon cadeau…

— Ça l’est, en partie, mais il y a autre chose. Tu sais que nous fêtons nos deux ans d’amour… Alors j’ai réservé la chambre 22, et je t’ai fait deux autres cadeaux.

— Oh, tu es le plus incroyable, le plus adorable amour du monde…

— Hé hé, tout doux, attends au moins de les avoir… Je n’ai peut-être pas fait le bon choix.

— Je suis sûre que ça me plaira, allez, donne-les-moi, ne me fais pas attendre, le pria-t-elle toute guillerette.

— Ils sont dans la salle de bains, mais…, nuança-t-il en rattrapant Charlotte par le poignet tandis qu’elle se précipitait vers la pièce évoquée… mais avant je veux que tu remettes ton bandeau.

— Pourquoi ?

— C’est un jeu, ça fait partie de la surprise.

— D’accord », lança Charlotte en fouillant dans la poche de veste du garçon.

Benjamin conduisit sa belle aveuglée jusqu’à la salle de bains, où il lui dit :

« Tu vas chercher et je te dirai si tu chauffes ou pas…

— Comme ça ? Sans rien voir ? Mais je vais me cogner !

— Mais non, je te guiderai… »

Pour autant, Charlotte ne faisait pas la maligne en progressant, à tâtons, les mains en avant, sur le carrelage.

« Plus à droite… voilà… les bras un peu plus bas…, disait Ben pour l’orienter. Tu brûles, oui, encore un pas… Stop. Tu touches le lavabo, là. Un peu plus à gauche… »

Elle venait de heurter un objet qu’elle confondit tout d’abord avec le sèche-cheveux… Mais il n’en était rien, à entendre le ton canaille dont Ben usa pour lui dire qu’elle avait trouvé le premier cadeau. Qu’est-ce que ça pouvait bien être ? Elle n’eut pas le temps de passer en revue les différentes hypothèses ; son chéri coupa court à ses réflexions en l’attrapant par la taille. Comme si elle n’eût pas pesé plus lourd qu’une plume, il la souleva et l’assit sur le lavabo. Puis il lui prit délicatement l’objet des mains. Charlotte sentit qu’il passait ses doigts dans son dos pour dézipper la fermeture Éclair de sa robe. Après quoi, il fit descendre les bretelles du bustier le long de ses bras. Le soutien-gorge ne résista pas plus longtemps ; en quelques gestes brouillons, ses seins furent projetés hors de leurs balconnets, tétons dardés vers le plafond. À la chaleur humide qui les gagna, elle sut que Benjamin était en train de les lécher… Sa langue chatouillait les pointes avec précision tandis que ses mains vigoureuses malaxaient la pulpe des seins… Après ses attentions galantes, il remonta pour embrasser Charlotte à pleine bouche. C’est alors qu’elle entendit un bourdonnement électrique… Un vibromasseur, à tous les coups, pensa-t-elle. Pourtant, elle ne s’attendait pas au choc qui la saisit au moment où Ben l’orienta sur son mamelon. La puissance de la décharge lui coupa le souffle. L’engin lui envoyait des ondes de plaisir si fortes qu’elle ahanait tel un animal aux abois, la mâchoire refermée sur l’épaule musculeuse de Ben. Pour la soulager, il lui titillait l’entrejambe à deux doigts. En la voyant si réceptive, il varia les caresses, alternant baisers, frictions et vibrations infernales. Elle n’était pas au bout de ses surprises… Les doigts de Benjamin avaient fini par glisser sous l’élastique de sa culotte ; ils exploraient les replis du sexe aux gluants interstices ; l’index taquinait le clitoris qui palpitait à toute bringue. Au sommet du plaisir, Charlotte ne demandait qu’à jouir, tant la boule d’excitation qui gonflait dans son ventre devenait encombrante… En quelques secondes, le temps pour Benjamin de poser le vibromasseur sur sa vulve, ce fut chose faite. Quelle explosion ! Exaltée par les vives décharges de l’engin, la volupté monta à la vitesse grand V. Des frissons innombrables l’envahirent, puis la jouissance jaillit par violentes saccades. Des pieds à la tête, Charlotte était foudroyée par la vigueur de l’orgasme.

Il lui fallut du temps, des baisers amoureux et des rires en cascade pour reprendre ses esprits.

Mais où donc Benjamin avait-il dégoté un engin pareil ? Comme il était puissant !

« C’est pour mieux vous faire jouir, mon enfant », répondit-il en imitant la voix du grand méchant loup du Petit Chaperon rouge…

— Et le second cadeau ? s’enquit Charlotte, ragaillardie.

— Tu ne perds pas le nord, toi ! Eh ben, vas-y, cherche… »

De nouveau, elle se dressa sur ses talons et avança à petits pas…

« Oh là, c’est glacial. Plus bas ! »

Elle baissa les bras…

« Pff, encore plus bas ! Mets-toi à genoux, ce sera plus pratique. »

Elle s’exécuta et continua à fureter, les mains sur le sol, s’attendant à y découvrir ce qu’elle cherchait…

« Stop ! Plus haut ! »

En faisant courir ses doigts sur la surface qui se dressait devant elle, la jeune femme se rendit compte qu’elle était sur le point de heurter la baignoire. Au bout de son nez, un objet caoutchouteux l’arrêta dans sa quête…

« Voilà, tu y es ! », s’exclama Benjamin, ravi.

Charlotte évalua la forme du bibelot entre ses paumes… Sans surprise, il était cylindrique, oblong, plus large à l’extrémité, veiné sur la longueur, et comme collé à la baignoire par un effet de ventouse. Un godemiché en jelly imitant un pénis, en plus petit, pensa-t-elle, presque déçue par la banalité du sextoy.

« Suce-le ! », demanda son compagnon, la voix durcie par la détermination.

« Tu rigoles ? C’est mon cadeau, j’en fais ce que je veux ! De quoi je vais avoir l’air à quatre pattes sur le carrelage en train de sucer un bout de caoutchouc ?

— Tu auras l’air – il marqua une pause – de la fille la plus sexy, la plus désirable, la plus terriblement bandante qu’il m’ait jamais été donné de voir… », répondit-il, en s’agenouillant derrière elle de façon à lui faire éprouver la véracité de ses propos…

Elle l’entendit déceinturer son pantalon et tressaillit au contact de son membre. Droit comme un I, le pénis battait contre ses fesses.

« Alors, tu le suces ou pas ? », lui susurra-t-il à l’oreille, penché au-dessus d’elle, ses bras puissants enchâssant ses épaules.

Quand il lui parlait comme ça, sur ce ton à la fois pervers et amoureux, toute volonté en elle s’annihilait. Elle devenait son jouet, animée par un désir surnaturel qui suait de tous ses pores. Elle répondit par l’action, en engouffrant le sexe factice dans sa bouche. Tandis que ses lèvres coulissaient en cadence sur le cône en caoutchouc, Benjamin se détacha d’elle. Il se leva afin de la contempler dans sa décadence.

« Purée ! J’aime te voir sucer ! Si tu savais à quel point tu es belle : la jupe retroussée… offrant ton petit cul affriolant à qui mieux mieux… et ton petit minou qui bave, et ta bouche… comme elle est vorace… mhh… comme elle pompe bien, cette queue que tu meurs d’envie de sentir ailleurs… hein ? Tout au fond… j’en suis sûr. »

Le rythme saccadé de sa tirade, allié au souffle rauque qui la ponctuait, dénonçait les activités solitaires de Benjamin. Il était en train de se branler à vive allure en la matant… Charlotte devinait combien il était conquis par l’obscénité de la fellation et, pour le mettre à l’épreuve, elle en rajouta en gémissements et bruits de salive. Elle bavait sur le gode, se cambrait à l’excès, dodelinait de la croupe. Elle était rarement aussi excitée que lorsqu’elle jouait les salopes devant son chéri.

Benjamin ne fut pas ingrat et récompensa ses efforts par des baisers dans le cou, de nouvelles décharges vibrantes au creux de ses cuisses. Le corps replié sur celui de sa partenaire, il enfonça l’index et le majeur dans sa fente… Au regard de l’état de liquéfaction de Charlotte, il ne rencontra aucune résistance. La pénétration, aussi surprenante que jouissive, tira à Charlotte de nouveaux roucoulements. Les mots cochons de Ben l’avaient déjà bien émoustillée, mais la puissance de cette masturbation cinq étoiles, faite de doigts intrusifs et de remous électriques, décupla son plaisir. Maintenant, elle ne rêvait plus que d’une vraie queue, de ses frictions profondes dans sa bouche et son sexe… partout où il était envisageable de creuser et de remuer… Benjamin comprit qu’il était temps de la soulager pour de bon. Sans transition, il la porta, à bout de bras, comme une jeune mariée, jusqu’à leur couche.

Pendant qu’il retournait chercher les sextoys dans la salle de bains, Charlotte se déshabilla. C’est nue qu’elle apparut à son amoureux quand il revint, l’œil brillant de désir… Il ne portait plus que sa chemise qu’il déboutonna pour rejoindre Charlotte sur le lit. Elle ne se lassait pas de contempler le torse robuste, sculpté par la pratique assidue du sport. Ben se plaça derrière elle, en chien de fusil. Son ventre épousait la cambrure de sa partenaire. Il l’embrassait sur la nuque pendant que son pénis frappait son impatience contre ses fesses et que sa main ravivait l’excitation entre ses cuisses… Charlotte n’y tenait plus. Elle attrapa la verge de Ben et l’orienta vers son sexe. Lorsque enfin le dard s’enfonça, la sensation de délivrance lui soutira un long râle de satisfaction. Comme il était bon de le sentir en elle, s’enlisant puis se retirant doucement, multipliant le plaisir à l’envi… Benjamin étant d’humeur joueuse, il s’amusa à balader le vibromasseur sur sa vulve tout en lui faisant l’amour… Dès cet instant, elle se sentit irradiée par un déluge de sensations nouvelles. Être ainsi stimulée pendant le coït était encore plus grisant que leurs jeux dans la salle de bains. Les vibrations se répandaient d’autant plus loin que son sexe était comblé. Charlotte jouit vite et fort comme si une grenade explosait dans son ventre et répandait des éclats de plaisir dans tous ses membres… Un orgasme aussi extraordinaire en appelait d’autres, de plus vifs et de plus animaux… À peine remise du cataclysme, elle pivota pour présenter ses fesses à Benjamin.

« Une petite levrette, c’est drôlement coquin, ça ! », s’exclama-t-il, ravi, en s’agenouillant derrière elle.

Charlotte l’aida à se positionner… puis il poussa. Aucune résistance : elle était si ouverte par l’excitation qu’elle lui offrait un pont d’or. Alors, les remous reprirent, les vibrations aussi, car la coquine s’était munie du sextoy et se caressait avec l’embout magique. Dans ces conditions, Benjamin peinait à se concentrer…

« Oh ! Chérie, si tu savais comme tu m’excites, j’adore voir ma queue disparaître dans ton petit cul, j’adore te baiser comme ça, te sentir chauffer et vibrer, c’est un four, un enfer, un enfer délicieux… Viens, viens vite, je ne vais pas résister très longtemps… »

Pour précipiter l’orgasme de sa compagne, Benjamin eut une idée. Il savait combien elle aimait les caresses anales quand il la prenait par-derrière. Mais plutôt que d’enfoncer son majeur dans la brèche étroite, comme il avait coutume de le faire, il se munit du godemiché, l’enduisit de salive en crachant dessus à plusieurs reprises et tenta de l’enfoncer là où la place était libre…

Charlotte devinait ce que son partenaire préparait. Étant donné son degré d’excitation, elle n’opposa pas de résistance. Tous ces va-et-vient vigoureux, ces vibrations puissantes la rendaient dingue, une vraie folle de baise. Du reste, le sextoy n’était pas beaucoup plus épais qu’un pouce et Benjamin ne l’enfonça pas de toute sa longueur. Mais ce fut bien suffisant pour lui en faire ressentir tous les bienfaits. La dernière vanne du plaisir était ouverte et la capitulation imminente. Stimulée par le vibromasseur, comblée de part en part, secouée par les coups de reins de plus en plus rapides de Ben sur le point de se répandre, Charlotte jouit en cris stridents et jappements de bonheur… Son orgasme fut si audible, si monumental, qu’aux hurlements succéda un fou rire. Benjamin, le visage rouge d’effort, était aux anges. Il pouffait encore en s’allongeant à côté de Charlotte pour l’enlacer…

« Waouh, c’était sensationnel ! s’exclama-t-elle quand elle eut repris son souffle. Où as-tu trouvé ce vibro ?

— Oh là, c’était un vrai travail de fond ! J’ai épluché toutes les études comparatives sur Internet, et la majorité des sites s’accordaient à dire que c’était le meilleur, orgasme garanti, même pour les femmes frigides, t’imagines ça ? Ma seule crainte, c’est que tu me délaisses pour lui, maintenant.

— Mais non, bêta, tu as tant de qualités qu’il n’a pas, répliqua-t-elle en posant la main sur son pénis, qui n’avait pas encore perdu toute sa vigueur.

— En parlant de ça, je ne t’ai pas encore sodomisée, darling. C’est une grave erreur, car, si ma mémoire est bonne, c’est aussi l’anniversaire de notre première… »

Charlotte s’esclaffa :

« Ah ben, je ne sais pas ce qu’il te faut, il me semble que si, demande à Mr Jelly !

— Mouais, en tout cas, moi, j’ai rien senti…

— Trop tard, mon cœur, tu saisiras ta chance l’année prochaine, pour l’anniversaire de nos trois ans. Moi, je suis vannée, je meurs d’envie d’un bain, rétorqua Charlotte, taquine, en se levant du lit…

— Brûlant et avec plein de mousse, le bain ?

— Bien sûr !

— Alors, réserve-moi une place, j’arrive ! »

La baignoire était assez grande pour s’y installer à deux. Ben avait plié ses jambes autour des cuisses de Charlotte. L’eau mousseuse leur arrivait à hauteur de la poitrine. Ils naviguaient dans les limbes faits de douce fatigue et de détente nerveuse qui succèdent au coït… Des gouttelettes de buée brillaient sur leur visage tandis qu’ils se caressaient mutuellement, l’œil amoureux. Mais le regard de Charlotte s’assombrit quand elle aborda un sujet fâcheux.

« Tu vas me manquer, soupira-t-elle en taquinant le pénis ramolli de Ben avec son pied. Et s’il n’y avait jamais de troisième anniversaire ?

— Ne dis pas de bêtise, je reviens dans un mois !

— Ce n’est pas tant la longueur de la séparation qui m’inquiète que le contexte.

— Et qu’est-ce que je devrais dire, moi ? Ma meuf va sans doute devenir une vedette de la télé ! Je suis sûre que tu vas recevoir des lettres d’admirateurs en pagaille.

— Peut-être, n’empêche qu’ils n’auront sûrement pas la dégaine des mannequins sublimes que tu vas photographier en maillot de bain !

— Mais je m’en bats les couilles, de ces nanas anorexiques ! J’aime tes fesses, tes nichons, pas ces sacs d’os ! », s’exclama-t-il en lui malaxant les seins, que l’apesanteur de l’eau rendait plus ronds et plus hauts.

Le point de discorde était abordé : le séjour d’un mois de Benjamin au Brésil. Il était censé shooter des filles pour la collection maillot de bain 2015 de Givenchy… Le sujet tourmentait Charlotte depuis qu’elle en avait eu vent. C’était la première fois qu’ils seraient séparés aussi longtemps, tout comme c’étaient les premiers pas de Benjamin dans la photo de mode, et, par voie de conséquence, son premier contact avec le milieu du mannequinat. Charlotte n’était pas de ces femmes maladivement jalouses, mais la perspective de savoir son homme vautré sur des plages de rêve en compagnie de créatures sublimes à demi nues aurait inquiété Monica Bellucci en personne ! Chaque fois qu’elle s’en ouvrait à son chéri, il la rassurait sans parvenir à faire taire son anxiété. Quand ils sortirent de l’eau, Benjamin frictionna sa compagne avec le drap de bain, puis il l’embrassa sur le front comme une petite fille qu’on s’apprête à mettre au lit.

« C’est pas tout, ça, mais je meurs de faim, s’écria Charlotte une fois qu’elle eut passé sa nuisette.

— C’est ennuyeux…, rétorqua Benjamin, il est près de minuit, il n’y aura plus rien d’ouvert dehors, je pensais que tu avais dîné au studio.

— Tu parles ! Ils se sont tous jetés sur mon gâteau sans même m’en laisser un morceau. De vrais chacals !

— En plus, il n’y a pas de room service ici… Tu vas devoir te contenter d’un jus de tomate et de cacahuètes, j’en ai bien peur. Va voir dans le mini-bar. »

Charlotte trottina jusqu’au réfrigérateur. Quelle ne fut pas sa surprise en y découvrant les boîtes en carton estampillées Panier de légumes qu’elle connaissait bien. Ce cachottier de Ben s’était approvisionné en salades multicéréales et galettes de champignons (ses mets préférés) chez le traiteur bio. Il avait même prévu les couverts et les assiettes. Charlotte lui sauta au cou :

« Oh toi, toi, toi, comme tu es attentionné ! Comme je t’aime !

— Et après elle va encore rouspéter à cause des mannequins…

— Promis, c’est la dernière fois, répliqua-t-elle, en plongeant sa fourchette dans la préparation aux lentilles et quinoa. Tu peux me promettre deux choses ?

— Ça dépend. De quoi s’agit-il ?

— À ton retour, on commencera notre régime détox ? »

Benjamin se tordit les lèvres… Charlotte argumenta :

« Je suis sûre qu’après un mois de bouffe brésilienne bourrée de graisse animale, ça te fera le plus grand bien. Et puis j’ai vraiment besoin de tester mes recettes détox pour mon prochain bouquin, tu sais, celui que je vais signer chez Hachette ?

— Bon, d’accord… Et le deuxième truc, c’est quoi ?

— Promets-moi de ne pas regarder la cinquième saison de Mad Men sans moi.

— T’es dure en affaires ! Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire de mes soirées dans la chambre d’hôtel ?

— Tu n’auras qu’à mater Games of Thrones, tu sais bien que je ne suis pas fan de cette série.

— Soit, marché conclu. Tu viens te coucher ? »

Une fois sous la couette, Charlotte reposa la tête sur la poitrine broussailleuse de Benjamin, qui l’accueillit avec la douceur de l’habitude. Elle s’endormit repue, rassurée, mais pour combien de temps ?

Une forêt de jeunes gens bruyants, filles et garçons réunis, s’agglutinait devant le portail de l’école. Leur look tristement homogène marquait le désir de tous de s’intégrer au groupe. Sous le nombril de chacun, le jean régnait en maître. La grande majorité tirait sur des cigarettes tout en papotant. Un nuage de fumée s’élevait dans les airs et nimbait l’inscription « prépa cours » sur le fronton du porche.

Il était 12 h 30. Charlotte était en avance, ou c’était Morgane qui était en retard. Elle n’avait rien d’autre à faire que d’observer la population environnante. Une petite dizaine d’années la séparait de ces jeunes gens et pourtant elle éprouvait un certain malaise à leur contact. Volubiles et frimeurs, ils ne ressemblaient en rien à l’adolescente qu’elle avait été. Lorsque Morgane apparut, haute et svelte sur ses talons, elle traversa la foule d’étudiants à grandes enjambées, en proférant des « pardon » d’une voix si forte et si peu aimable qu’ils s’apparentaient davantage à des aboiements qu’à des paroles. Elle avait été recrutée en tant que professeur d’histoire-géo dans cette école post-bac qui préparait les élèves aux concours des grandes écoles de commerce. Si Morgane officiait depuis la rentrée des classes, c’était la première fois que Charlotte trouvait le temps de lui rendre visite sur son lieu de travail. Elle était impatiente de récolter les ragots de son amie qui en avait toujours de belles à raconter quand elle découvrait un nouveau job.

La « prof » fit la bise vite fait à sa copine avant de la tirer par la manche.

« Psstt, suis-moi, on se casse. »

Dès qu’elles eurent disparu du champ de vision des jeunes gens, Morgane retrouva verve et bonne humeur.

« Ça te va, un bar à soupes, pour le déjeuner ? demanda-t-elle. Y a vraiment pas grand-chose dans le quartier, à part deux trois brasseries qui grouillent d’étudiants. Heureusement, j’ai découvert cette cantine pas trop fréquentée, dans la petite rue, là-bas. La bouffe est correcte, sans doute pas bio, mais au moins on pourra papoter tranquillement.

— T’inquiète, ça me va. Du moment qu’ils ne servent pas que des infâmes steaks-frites, je prends !

— Cool ! Bon, comment tu me trouves ? »

La blonde s’était immobilisée sur le trottoir. Une main sur la hanche, elle posait tel un mannequin de podium, le regard suspendu aux lèvres de sa copine.

Prise au dépourvu, celle-ci bafouilla.

« Très bien… comme d’habitude.

— Non, mais je veux dire, j’ai l’air de quoi ? »

Charlotte examina son amie plus en détail. Elle portait un mini-short en peau retournée camel, ainsi qu’une blouse à motifs « sucettes ». Une veste kaki d’inspiration militaire venait rompre l’aspect enfantin du chemisier. Ses longues jambes étaient mises en valeur par un collant opaque et des bottines bordeaux à larges talons hauts. Sur ces dernières, une paire de sangles de cuir, retenues par des boucles d’acier au niveau des chevilles, en soulignait la fine ossature. Le tout rutilait : pas une tache ou marque d’usure, signe que chaque article était neuf. Rien d’étonnant à cela : en fashionista frénétique et inconstante notoire, Morgane ne passait pas une semaine sans s’offrir de nouvelles fringues. Elle changeait de look aussi vite qu’on tourne les pages d’un magazine de mode, chaque fois persuadée d’avoir trouvé dans sa nouvelle dégaine la perfection stylistique vantée par les journalistes de Grazia et Cosmo.

« Ma foi, j’aime bien ton look. C’est quoi ? Loose preppy, ethnique bobo chic ? ironisa Charlotte.

— Te moque pas… Sérieux, je t’évoque quoi ?

— Toi-même…

— Sûre ? J’ai pas l’air d’une prof ? »

Charlotte baissa le regard vers le short de sa copine qui s’arrêtait tout juste en dessous de l’aine et la rassura :

« Ah non, ça non ! J’ai jamais eu de prof sapée comme ça.

— Ouf ! Tu peux pas savoir comme ça me soulage ! Je hais ce taf, alors si en plus j’en adopte le look, j’me tire une balle dans le crâne !

— À ce point-là ? Quand je t’ai appelée la semaine dernière, t’étais vachement enthousiaste d’avoir décroché ce poste…

— Ouais, ça c’était avant que je côtoie la lie de l’espèce humaine, à savoir : le post-ado bourgeois… J’t’assure qu’après ça je pourrais traverser la cour de la prison de Gonesse en string finger in the nose. Parce que question chahut, insolence, j’men foutisme, opposition à l’autorité, ils ont du niveau, les cocos. À moins qu’ils se soient rendu compte que j’avais jamais donné un cours d’histoire de ma life. Il n’est pas impossible que je manque un chouïa de professionnalisme. Ce matin, j’ai encore sauté un chapitre qui me soûlait, improvisé des dates et même inventé un colloque international : “le sommet de la cascade aux écrevisses à Cracovie”. J’me suis dit que c’était un bon mix de la baie des Cochons et de Yalta… Ça fait savant, non ?

— Euh, ouais… Enfin bof quand même. Les écrevisses, c’était vraiment nécessaire ?

— Bah, l’important c’est de ne pas perdre la face devant eux et de toujours avoir une réponse, qu’elle soit pertinente ou pas. De toute façon, ils ont le cerveau ravagé par la beu, le sky et la cocaïne. Putain, je peux pas les blairer. Tous leurs tics, leur façon de lever les yeux au ciel ou de soupirer genre “Ouais, cause toujours, pétasse, on s’en branle de c’que tu racontes”, leurs expressions “Faut être cool, Madame”, “Les autres profs ci… les autres profs ça”… Et leur grand truc : “Mais si, j’vous respecte, bien sûr que j’vous respecte”, alors qu’ils viennent de t’insulter derrière ton dos. Et t’as vu ? Je crois que je développe une allergie à leur gueule. Même le Touche Éclat d’Yves Saint Laurent n’arrive pas couvrir les petits boutons qui me poussent sur les joues par leur faute… Le problème, c’est que je ne peux pas me passer de ce taf…

— Pas de bol…

— Tu l’as dit. Pour arrêter, il faudrait que j’augmente mes rentes. Je cherche un nouveau coloc, mais c’est pas simple… Du coup, je prends le temps de développer mon blog de mode. Si seulement ça pouvait m’ouvrir des portes comme à toi, ce serait dément. C’est quand même grâce à ton site de recettes que tu as réussi à faire de ta passion ton job… »

Les filles arrivaient devant le restaurant. Elles prirent place sur des tabourets hauts et commandèrent le menu du jour, qu’une jeune femme blonde leur recommandait : velouté de poireaux au curry et sa tartine de fromage de chèvre, suivi d’un clafoutis aux quetsches.

« Je suis sûre que ton blog va finir par marcher. Il faut un peu de temps pour que la mayonnaise prenne, dit Charlotte en soufflant sur sa cuillère pour refroidir la soupe fumante. Le tout, c’est de trouver LE truc qui te différencie des autres… Et si tu veux mon avis, c’est ton humour que tu devrais mettre en avant.

— Ah ben, justement, j’ai trouvé de super-idées d’illustration qui amusent beaucoup les visiteurs. Et mon second point fort, c’est que je chronique aussi les vêtements pour hommes.

— Génial !

— Tu sais comment ça m’est venu ? En regardant les sapes de mes collègues profs… Tu les as pas vus à la sortie de l’école ?

— J’ai pas trop fait attention…

— Normal, ils sont invisibles à force d’être ternes. Ils se fondent parfaitement dans la grisaille des immeubles, comme des caméléons. Côté meufs, soit elles sont en uniforme pantalon-pull, 100 % pétrole, acheté en solde chez Pimkie, soit en saltimbanques. J’te jure, certaines portent des trucs dignes des costumes du Cirque du Soleil. On dirait des espèces de serpillières à motifs multicolores improbables, taillées n’importe comment : ça bouffe, ça rebique dans tous les sens… Je ne sais pas où elles shoppent ça ! Mais je crois que c’est leur manière de revendiquer leur côté artiste, ou un truc du genre.

— Ah oui, je me souviens d’avoir eu une prof d’espagnol habillée comme ça !

— Mais le pire, c’est les mecs. L’homme prof, c’est tout un poème ! Là, on touche le fond. Ils ne reculent pas devant une chemisette à carreaux fermée jusqu’au col et un pantalon à pinces. C’est du lourd, du très très lourd. Même les lunettes d’Eva Joly, ils osent ! Sans parler de leur corps… enfin, de la bouillie d’os et de chair qu’ils baladent dans leurs fringues informes. Comment dire ? Si on considère que le corps de Tom Hardy est à 20/20 et que le lombric est à – 30, disons que le prof se situe juste au-dessus du lombric, à – 29… et un peu en dessous de la salamandre qui est à – 28, parce que, faut pas déconner, s’ils sont un peu plus vertébrés que le lombric, ils ont quand même moins de grâce que la salamandre.

— T’exagères, j’ai eu un prof d’histoire super-bien foutu en seconde, j’étais même amoureuse de lui.

— Ouais, mais les profs d’histoire c’est à part, argumenta Morgane, clin d’œil à l’appui. Tous les autres, en particulier dans les sciences, c’est du not fuckable. Attends, le gars, la seule fois qu’il a vu une machine de cardio-training, c’était dans téléachat. Tu le mets devant, il sait pas si c’est pour courir ou faire des frites !

— Si je comprends bien, c’est pas dans cet établissement que tu risques de céder aux avances d’un collègue…

— No way, même pas en rêve. Je préfère boire l’eau du bain d’un SDF plutôt que de me taper un de ces man. Et puis je te rappelle au passage que j’ai un jules. Et ça se passe chanmé bien entre lui et moi. L’osmose totale. C’est juste dommage qu’on ne puisse pas vivre ensemble, et pas seulement pour les aspects financiers…

— Eh oui, comme d’hab, c’est l’homme de ta vie. »

Charlotte aimait taquiner sa copine sur son inconstance. Chaque fois qu’elle vivait une aventure avec un nouveau mec, ce qui lui arrivait aussi souvent qu’un spam dans une boîte mail, Morgane était sincèrement persuadée de vivre l’histoire d’amour de sa vie. Cette conviction durait, à tout le moins, jusqu’à ce qu’elle passe au suivant.

« Tu le trouvais pas un peu décevant au pieu, Lucas, au début ? reprit Charlotte, plus sérieusement.

— Disons que ça l’était peut-être par rapport au fantasme qu’on peut développer sur les pompiers, mais honnêtement, non, on s’amuse bien, et puis il se lâche avec le temps, mon p’tit soldat du feu… Il apprend à connaître mes désirs, moi les siens… ça devient chaud système… Tu connais pas la dernière ?

— Euh, non. Mais avec toi, je m’attends à tout.

— Je vais me faire percer…

— Percer… percer où ? Au nombril ?

— Négatif, c’est super-connoté, le nombril. Non, au-dessous…

— Pas le clito, quand même ? s’écria Charlotte, effarée.

— Non, bien sûr que non, je suis pas ouf. Les grandes lèvres, deux anneaux de chaque côté…

— Ah parce que ça, c’est pas ouf, peut-être ?

— Carrément pas. C’est du body art et c’est ultratrendy.

— Mais quelle idée ! Ça doit faire horriblement mal, et puis à quoi ça va te servir ?

— Déjà, un truc esthétique n’a pas forcément à être utile. Est-ce qu’on a demandé à Monet à quoi servaient ses nymphéas ? Et puis… t’inquiète pas ! À ce niveau, Lucas a plein d’idées… Il est déjà sorti avec une meuf percée, il paraît qu’on peut tirer sur les anneaux et que ça fait un effet waouh. On peut aussi les relier ensemble avec un cadenas, genre ceinture de chasteté…

— Tu as décidé de rester chaste ? C’est la meilleure !

— T’excite pas comme ça, c’est juste pour le fun. Un petit jeu D/S de temps en temps… ça mange pas de pain.

— Si Déborah l’apprend, elle va te déchirer ! Vu ce qu’elle pense des femmes soumises…

— Ça m’étonnerait. En ce moment, elle n’est pas dans son assiette. Je l’ai eue plusieurs fois au téléphone et elle a vraiment pas la niaque. Son boulot d’orthophoniste l’ennuie et la domination aussi. Même ses soumis ne la distraient plus, elle en a viré un paquet. Bien sûr, elle a gardé Poupette, sa soubrette, parce que le balai lui brûle les doigts, mais j’ai l’impression qu’elle l’a prise en grippe. La pauvre, elle a le moral dans les baskets à cause de ce connard de Luc. Elle a beau dire, je pense qu’elle est amoureuse de lui. Et, pour couronner le tout, Boris, dit La Barbaque, que tu connais bien… à tout point de vue…

— C’est bon, n’enfonce pas le clou. C’est vrai que je me suis tapé le légionnaire, mais il était fait pour ça. Un esclave sexuel, avait dit Déborah. J’ajoute qu’elle avait donné son accord. Et dois-je te rappeler que tu ne t’es pas privée pour te taper Poupette ?

— Certes, bon. Qu’est-ce que je disais ? Ah oui, donc Boris est parti au Mali. Du coup, il peut même pas la consoler de ses peines de cœur avec l’autre naze de Luc.

— Pff ! C’est bête, cette histoire, ils auraient formé un beau couple s’il était pas marié, ce con.

— Si tu veux mon avis, y a un moyen de requinquer Déborah : c’est de lui trouver un autre mec, dont elle tombera amoureuse. Elle a beau s’en défendre, c’est de ça qu’elle manque : d’attaches affectives stables et durables… Personne ne peut vivre avec un cheptel d’hommes éperdument épris sans avoir un repère amoureux, un phare… Il lui faut une relation privilégiée, comme toi et Ben. Au fait, il est parti au Brésil, ça y est ?

— Oui, ce matin. C’est dur quand même… En plus, il m’avait préparé une surprise hier soir. Une nuit à l’hôtel Saint-Louis, pour fêter nos deux ans.

— Ah, il sait y faire, le Benny ! Et dire que j’aurais pas misé un kopeck sur lui quand il était mon coloc… Je le voyais bien trimballer son pucelage jusqu’à la quarantaine. En fait, pas du tout, il lui fallait juste la bonne.

— J’espère que c’est le cas, parce que franchement, le savoir sur la plage, sans moi, avec des mannequins et des Brésiliennes siliconées qui se trimballent en string partout…

— Au pire, ça n’ira pas bien loin… Tu préfères quoi ? Qu’il nique un petit coup avec un top-modèle mais qu’il te revienne quand même, ou bien qu’il ne fasse rien, mais qu’en rentrant il ait contracté le virus de tous les Brésiliens : la chirurgie esthétique ? Autrement dit, il s’est fait poser des implants mammaires, remonter les fesses et élargir les mollets !

— Oh, mon Dieu, la touche qu’il aurait ! Mais c’est pas grave, je le garde comme ça. C’est le cœur qui compte, pas l’enveloppe.

— OK. Il baise avec un mannequin ou bien quand il revient il ne se nourrit plus que d’insectes, et tu dois les élever dans des vivariums, les cuisiner vivants et même y goûter pour voir si c’est bien assaisonné ?

— Ah ! Quelle horreur… Mais je garde les insectes, tant pis, je ferai une entorse à mon régime végétarien, et puis c’est pas comme si c’étaient des mammifères non plus…

— Waouh, tu m’épates ! Attends un peu : il culbute un top-modèle en one shot, ou bien il revient avec une tortue terrestre bicentenaire, dont il est tombé éperdument amoureux, et il te délaisse pour elle… Mais bon, vous vivez toujours ensemble, vous formez un couple à trois. C’est juste que la tortue passe avant toi. Tu dois pas oublier de lui donner sa salade et de lui vernir la carapace, sinon il crise. Et quand elle lui taille une pipe, j’te raconte pas ! T’es pas de taille à lutter contre sa gorge profonde, d’autant plus que ça dure des heures. Eh oui, elle prend son temps, miss Turtle. À deux cents ans, elle est pas à trois ou quatre heures près… Et toi, pendant ce temps, t’as plus qu’à ronger ton frein avec ton sextoy préféré…

— Alors là, je choisis le mannequin, sans hésitation !

— Oh, c’est trop mignon ! En fait, tu flippes surtout de perdre son amour ?

— Oui, logique…

— T’inquiète donc pas comme ça. Pour avoir pratiqué le Benny, je t’assure que quand il a décidé de rester de glace, il le reste. Tu te souviens du nombre de fois où je me suis baladée à poil devant lui quand on vivait ensemble ? Bon, OK, je ne suis pas mannequin, mais j’ai certains atouts… Eh bien, c’est à peine s’il me calculait. Il était aussi chaud qu’un survivant du Titanic accroché à son rondin dans l’océan Atlantique… Et pourquoi ? Parce qu’il était love de toi, ma jolie ! »

Le dîner presque parfait

Charlotte était arrivée sur le plateau largement en avance sur l’horaire de tournage. Grand bien lui en avait pris car, au moment de se mettre aux fourneaux, une mauvaise surprise l’attendait. En tant que chroniqueuse cuisine, elle devait veiller à ce que tous les ingrédients et ustensiles soient réunis pour la réalisation de la recette du jour. Mais surtout, il lui incombait de cuisiner un double de son plat, destiné à la dégustation de fin d’émission. Pour cela, elle était aidée d’une assistante, une jeune femme fraîchement recrutée prénommée Marion. Au moment où cette dernière lui apporta le panier de provisions composé par ses soins, Charlotte s’aperçut qu’il manquait l’ingrédient phare de sa recette de quiche lorraine revisitée : les potimarrons. Lorsqu’elle questionna l’assistante, celle-ci, navrée pour ce contretemps, assura qu’elle les avait achetés. Elle montra même le ticket de caisse afin de prouver sa bonne foi. Mais qu’étaient donc devenues ces cucurbitacées ? Le panier avait été entreposé dans les coulisses pendant la matinée et la seule explication à leur disparition était le vol. Charlotte voyait rouge : c’était la seconde fois en deux jours qu’on lui dérobait quelque chose… Les coulisses d’Il était temps étaient donc moins sûres qu’une rame de métro infestée de voleurs à la tire ? Personne, pourtant, ne l’avait prévenue. À moins qu’on ait subtilisé sa robe, puis les potimarrons pour la déstabiliser… Si tel était le cas, le scélérat avait plutôt bien joué, car, à trois heures du début de l’émission, l’absence des potimarrons pouvait bien mettre la recette en péril. Face à l’esclandre qu’elle avait fait, un coursier avait été dépêché pour aller en chercher dans un magasin bio, mais au vu de la distance et de la circulation en ce jour de grève générale des transports, il ne serait pas de retour avant trois bons quarts d’heure. Jamais elle n’aurait le temps de composer la tarte avant l’émission…

Charlotte, au trente-sixième dessous, était sur le point de baisser les bras et de rendre son tablier lorsqu’une idée de génie germa dans son esprit. La solution lui était venue en apercevant la botte de carottes disposée dans le panier de fruits et légumes qui servait de décoration sur le comptoir. Ce soir, elle avait prévu de présenter sa « quiche revisitée » au potimarron, tofu fumé et crème de riz. Pour cela, il fallait d’abord réaliser une purée de légumes… Si les carottes n’avaient pas le même goût que le potimarron, elles en avaient, en revanche, la texture et la couleur. Les téléspectateurs n’y verraient que du feu. Sans perdre une minute, elle se mit à éplucher et émincer les carottes… Trois quarts d’heure plus tard, quand le coursier fut de retour avec les précieux potimarrons, la première tarte était déjà en train de dorer dans le four. Par-dessus le marché, la quiche exhalait un fumet délicieux, ce qui ne gâchait rien au plaisir.

Charlotte était détendue lorsque Veronica Brisset, habillée, pomponnée et perchée sur des talons Ernest, fit son apparition sur le plateau, suivie d’une armée d’assistants. La belle, en robe de soie vaporeuse, prenait ses marques : elle étudiait ses fiches, faisait des essais micro. Bien vite, elle s’intéressa à Charlotte, affairée aux fourneaux :

« Hello, ma jolie ! Tu nous prépares une quiche, c’est ça ? s’exclama-t-elle en jetant un coup d’œil discret au programme.

— Oui, en quelque sorte.

— Alors, raconte-moi tout. C’est quoi, le machin, là ?

— C’est le tofu, ça remplacera les lardons.

— Super-innovant ! Et ce truc orange ?

— C’est un potimarron. Un ingrédient très précieux qu’on a failli ne pas avoir. Figure-toi qu’on a frôlé la catastrophe… »

Une fois que Charlotte eut raconté l’affaire des citrouilles volées, Veronica fut catégorique :

« Il faut virer Marion, c’est elle qui était responsable des légumes. C’était son job de veiller à ce que tout soit prêt pour le direct. On n’a pas le droit à l’erreur dans cette équipe. Ne te laisse pas faire comme ça, Charlotte. Idem pour la robe, l’habilleuse doit dégager.

— Ça me paraît un peu dur. Elles semblent être de bonne foi, toutes les deux…

— Chérie, dans ce milieu, si tu veux te faire respecter, il ne faut pas faire de quartier, je te dis ça en amie… »

Un sourire, un clin d’œil assorti de sa paume tiède posée sur la main de Charlotte et Veronica était partie, sans attendre de réponse.

L’heure tournait, il était temps pour Charlotte d’aller se préparer.

Lorsqu’elle entra dans sa loge, en rien comparable au vaste salon dont jouissait Veronica, puisqu’elle se résumait à une pièce exiguë, privée de lumière naturelle, la maquilleuse était déjà en poste. Sur la coiffeuse, elle avait disposé une mallette débordante de poudres, tubes et pommades en tout genre. Une fois Charlotte assise, elle lui releva les cheveux avec une pince crocodile, puis imprégna un coton de liquide démaquillant. Elle s’apprêtait à appliquer la lotion sur les joues de la chroniqueuse lorsque celle-ci l’arrêta :

« Euh, pardon, c’est quoi ce produit ?

— Un tonique nettoyant, il faut que je vous démaquille avant de vous remaquiller…

— Bien sûr, mais je veux dire, de quelle marque s’agit-il ? Je suis très vigilante et n’applique que des produits bio sur ma peau. Si je fais des écarts, je m’expose à des risques d’allergies. »

Avant d’accepter de participer à l’émission, Charlotte avait insisté pour qu’on la maquille exclusivement avec des marques de cosmétiques naturels et non testés sur les animaux, un « caprice », qui n’avait pas choqué la production, habituée aux demandes excentriques des journalistes, toutes plus coquettes les unes que les autres.

« C’est une base micellaire de chez Nuxe, je crois…, répondit la maquilleuse, en observant le flacon, une simple bouteille sans étiquette.

— Je ne vois pas la marque sur la bouteille.

— En effet… C’est bizarre, je ne me souviens pas d’avoir transvasé le produit… Quelqu’un d’autre l’a peut-être fait, une stagiaire.

— Si ça ne vous dérange pas, je vais me démaquiller avec mes propres lingettes », conclut Charlotte, avant de se soumettre aux pinceaux de la professionnelle.

Pendant qu’elle se faisait pomponner, un assistant frappa à la porte de la loge.

« Ça n’a pas tardé, vous avez déjà reçu plusieurs courriers d’admirateurs, sans parler des commentaires laissés sur le site de la chaîne ! »

En récupérant la petite liasse de mails imprimés et de cartes postales, Charlotte n’en croyait pas ses yeux. Elle passa en revue chaque mot. Des hommes, pour la plupart, lui faisaient des compliments sur son physique. Ils la trouvaient charmante, pimpante, délicieusement féminine. Un dénommé « Max » lui avait même écrit une lettre d’amour enflammée ! Charlotte avait aussi des fans féminins, qui la remerciaient pour sa recette originale. Après lecture de ce courrier d’admirateurs, la chroniqueuse, gonflée d’assurance, était prête à affronter les caméras.

Sa prestation n’eut rien à envier à la précédente. Elle avait encore gagné en aisance. Le rôle de la bonne copine aux super-combines lui allait à ravir. D’un altruisme rayonnant, elle n’avait pas à forcer sa nature pour paraître sympathique et généreuse. Les mots et les gestes coulaient tout seuls. Elle avait su trouver le ton juste. Ni trop sérieux, ni trop décontracté. Elle répondait aux questions de Veronica avec un sourire espiègle :

« Comment ? Tu veux dire que tu vas remplacer les lardons par ce bloc de pâte beige ?

— Pas de panique ! Il s’agit de tofu, c’est de la pâte de soja fermentée. Oui, je sais, ça fait peur. Mais j’ai choisi du tofu fumé, dont la saveur évoque celle des lardons. Pour commencer, on va l’émietter avec les doigts, de façon à lui donner une forme plus appétissante. Une fois mélangé à la crème et à la purée de potimarron, vous verrez que son goût va rappeler celui de la viande. Faites le test à l’aveugle chez vous, je parie que vous ne sentirez pas la différence.

— Génial ! Comme tu es inventive ! Mais, dis-moi, c’est aussi bon pour la ligne, non ?

— Bien sûr. Le tofu a une teneur en lipides inférieure à celle des lardons. Par ailleurs, les graisses contenues dans le soja sont de bonnes graisses, utiles à l’organisme, à l’inverse de celles qu’on trouve dans la viande de porc…

— Eh bien, j’ai hâte de goûter ça. En plus, si ça peut nous aider à entrer dans notre slim ! »

La dégustation de la quiche rencontra un franc succès auprès des chroniqueurs. Ils s’étonnèrent de retrouver le goût de la recette de grand-mère, en plus léger et plus fin. La pâte à l’huile d’olive, aussi croustillante qu’une préparation au beurre, fit aussi l’objet de nombreux compliments. Encore une fois, l’émission s’acheva sur l’image de la mine réjouie des présentateurs croquant voracement dans leur part de tarte.

Une fois les caméras coupées, l’ambiance demeura à peu de chose près identique. Non seulement les chroniqueurs finissaient leur assiette avec avidité, mais la dégustation avait fait des émules. Les membres du staff technique se bousculaient autour du comptoir pour grappiller ce qu’il restait de quiche… Quand le plat fut vide, Charlotte dut demander aux gourmands d’attendre la deuxième fournée. Alors le groupe se divisa. On s’occupa de retirer les micros des présentateurs, de les abreuver ou encore de les approvisionner en mouchoirs pour éponger la sueur de leurs fronts. Luna, l’ex-mannequin, fit valser ses escarpins à talons démesurément hauts dans le studio, sans égard pour l’assistant qui dut les ramasser. Puis il lui porta un peignoir en maille polaire et des pantoufles assorties, qu’elle passa sur-le-champ. Quel contraste avec le look ultra-glam qu’elle affichait à l’écran ! Si elle avait perdu de son sex-appeal, sa mauvaise humeur, elle, restait intacte. Elle pestait contre une stagiaire qui ne lui avait pas apporté son litre de Contrex. Veronica n’était pas la dernière à se faire chouchouter. Prélassée dans le canapé de l’émission, elle se régalait de son traditionnel jus de poire, tandis qu’une masseuse, embauchée à sa demande, lui détendait les épaules.

Charlotte regardait ce petit monde avec détachement. De tous côtés, on se congratulait à grand renfort d’accolades, de sourires béats et de tapes dans le dos. Elle avait rarement côtoyé des gens aussi tactiles. Elle ne comptait plus le nombre de collaborateurs qui étaient venus l’embrasser pour la féliciter.

Elle peinait à intégrer l’idée qu’elle faisait partie de cette équipe, tant leurs us et coutumes lui étaient peu familiers. Elle aurait aimé engager des conversations étoffées avec ses collègues chroniqueurs. Les quelques phrases échangées en off la laissaient souvent sur sa faim et ne lui permettaient pas de sonder la personnalité de ces individus d’apparence si affable. Pour une raison qu’elle s’expliquait mal, leurs bavardages se restreignaient à des compliments du genre : « Super, tu as été géniale, j’ai adoré ! ». Mais dès qu’elle tentait d’approfondir ces réflexions, elle sentait la conversation s’épuiser… Le chroniqueur repartait papillonner ailleurs pour échanger avec d’autres le même type de banalités.

Charlotte en venait à se demander si tous ces gens avaient un fond, s’ils étaient autre chose que les figures d’hommes ou de femmes bien dans leur peau qu’ils interprétaient devant la caméra…

Elle était en train de sortir la seconde quiche du four, lorsqu’un cameraman, dont elle avait déjà remarqué le penchant pour la drague poisseuse, se posta devant elle.

« Alors, tu nous sers la deuxième fournée ? Tu me donneras bien la plus grosse part ?

— Et au nom de quoi ? demanda Charlotte sur le ton de la taquinerie.

— De notre belle amitié, qui ne fait que commencer, j’espère…, ajouta-t-il avec un grand sourire charmeur.

— Je ne connais même pas ton prénom !

— Francis, mais si tu as déjà des Francis dans ton répertoire de portable, tu peux m’appeler Francky !

— Et pour la sonnerie ? Je choisis du Francky Vincent, c’est ça ? Tu fais ce coup-là à toutes les nouvelles ?

— Non, seulement à celles qui savent cuisiner, je suis très vieille France.

— Un brin macho, tu veux dire. »

Plus la conversation s’envenimait, plus Charlotte se sentait mal à l’aise. L’étrange impression de ne pas être à sa place, voire de se trouver en terrain ennemi, la minait. Entre l’hypocrisie des uns, les plans drague des autres, la coupe était pleine. Par chance, leur échange fut écourté par l’apparition sur le plateau d’Inès Vargas, toujours aussi hautaine. Elle échangea quelques messes basses avec Veronica, avant de se diriger d’un pas leste vers Charlotte.

« Servez-moi une part de ce putain de machin orange !

— C’est une quiche.

— Oui, bon, on ne va pas ergoter. Faites-moi goûter. Nous avons reçu de beaux compliments à propos de votre recette d’hier. »

Devant les yeux écarquillés de tous, la productrice approcha la cuillère de ses lèvres, souffla sur son contenu pour s’assurer de sa bonne température et dégusta. Charlotte, les nerfs au supplice, eut l’impression qu’Inès prenait un malin plaisir à mâcher puis mâcher encore, mettant la quiche à l’épreuve de ses papilles inquisitrices. Tout le monde avait le regard rivé sur la gorge de la grande patronne. Quand elle eut enfin avalé sa bouchée, elle s’exclama :

« Ça manque de sel, ça manque de poivre. Si c’était mieux assaisonné, ça pourrait être mangeable. Vous avez encore du chemin à faire. Quelle idée, aussi, de ne pas bouffer de viande ! »

Les propos d’Inès restaient en travers de la gorge de Charlotte. La remarque était insultante au regard de sa carrière déjà bien avancée. Un blog qui cartonnait depuis quatre ans, plusieurs best-sellers à son actif, la grande prêtresse du bio girly était déjà une personnalité connue des adeptes, et convoitée par les magnats de la presse cuisine et des magazines féminins. Pour qui ces gens de la télé se prenaient-ils ? Cette manière qu’ils avaient de se considérer comme des dieux à même de faire ou défaire une carrière était exaspérante. Charlotte en avait sa claque.

Elle laissa le soin aux techniciens de se servir et s’éclipsa dans sa loge.

Enfin seule, elle s’assit devant le miroir de la coiffeuse en soupirant. Pourquoi s’était-elle mise dans ce pétrin ? Avant qu’elle ne se lance dans l’aventure télévisuelle, tout lui souriait ; elle vivait de sa plume et de son blog. Quelle idée avait-elle eu de mettre les pieds dans ce panier de crabes ? Et dire qu’elle ne cherchait même pas la célébrité !

Puisqu’elle ne rejoignait personne ce soir, et encore moins son chéri, elle décida de se démaquiller. Ses émotions lui avaient donné chaud ; son seul désir à présent était de plonger sa tête dans l’eau froide. Toute à ses pensées, elle ne prit pas garde aux gestes machinaux qui la conduisirent à imbiber le premier morceau de coton venu de lotion nettoyante. Mais quand elle passa le disque humide sur son visage, une soudaine sensation de brûlure la saisit au niveau de la tempe. Immédiatement, elle se souvint qu’il s’agissait du démaquillant inadéquat, qui était resté sur sa tablette. En regardant sa peau dans le miroir, elle vit une auréole rouge se former. Mais ce n’était rien par rapport à la douleur : elle avait l’impression d’avoir reçu de l’arsenic sur le visage. Prise de panique, elle se rua vers le lavabo où elle se rinça à grande eau. Puis elle sortit de ses affaires la pommade au beurre de noix de cajou dont elle ne se séparait jamais. Elle en appliqua une couche sur la zone de lésion. Quelques minutes plus tard, la sensation de brûlure décrut… mais la rougeur était toujours visible. Charlotte avait une tendance aux allergies, mais jamais le moindre cosmétique ne lui avait fait ça… Et cette bouteille sans étiquette, c’était tout de même curieux… Quand elle se souvint que c’était cette même lotion que la maquilleuse avait voulu lui appliquer avant l’émission, elle ne put s’empêcher de nourrir un sombre pressentiment. Quelqu’un lui voulait-il du mal ? Lorsqu’elle considérait la pile de lettres d’admirateurs qu’elle avait reçues, c’était pourtant difficile à croire.

Veronica arriva à point nommé pour rompre son humeur maussade. Dès qu’elle entrait quelque part, elle envahissait la pièce de sa bonne humeur. Son charme, tout en grâce et joie de vivre, séduisait immédiatement ses interlocuteurs. Elle s’approcha en s’extasiant :

« Ouf, ma petite fée culinaire, tu es là ! J’avais peur que tu sois partie…

— Je ne m’en irais pas sans dire au revoir. »

Debout derrière la chaise de Charlotte, la présentatrice lui avait posé les mains sur les épaules et s’adressait à elle par miroir interposé :

« T’as vu ça ? On s’est débrouillés comme des chefs, j’ai une équipe d’enfer, et toi meuf, je t’adore ! Ta prestation, ce soir… c’était juste énorme ! »

À ces mots, elle se pencha pour lui déposer un baiser sur la pommette. Le contact de ses lèvres ne surprit pas Charlotte. Elle commençait à s’habituer à la proximité exacerbée des chroniqueurs entre eux.

« Ça te dit qu’on dîne ensemble, ce soir ?

— Toutes les deux ?

— Non, un dîner entre amis…

— Je les connais ?

— Je ne pense pas, mais ils sont géniaux, tu vas les adorer. Et surtout, il y aura Sébastien Viau, un journaliste que tu ferais bien de te mettre dans la poche, ça peut être très positif pour ta carrière. Il est en partie responsable des premiers articles sur moi dans Paris Match… Alors ce serait sympa que vous fassiez connaissance, ajouta Veronica, clin d’œil à l’appui.

— Ma foi, je n’avais rien prévu ce soir…

— Cool, rejoins-nous au Short Bus, métro Palais-Royal ! 22 heures, ça te va ?

— Parfait !

— Allez, ma louloute, j’te dis à tout à l’heure. On va bien s’amuser.

— Au fait, Vero, tu connais ce démaquillant ? questionna Charlotte, pendant que la brune plantureuse s’en allait, faisant balancer de gauche à droite son ample fessier.

— Fais voir ! Ça m’a tout l’air d’être le même que dans ma loge…

— Je crois que j’ai fait une grosse allergie, regarde ! ajouta Charlotte en pointant la marque rouge sur sa tempe.

— Oh là là, ma pauvre, il faut jeter ce truc immédiatement et interdire aux maquilleuses de s’en resservir. Un conseil d’amie, Charlotte : montre qui est la patronne tout de suite ou on aura vite fait de te marcher sur les pieds. Même si tu as bon fond, tu dois te faire violence pour être intransigeante.

— Merci, je suivrai tes conseils… »

« Allô, c’est Seb. Veronica m’a dit que tu te joignais à nous ce soir ?

— Oui !

— Je passe te prendre à moto ? Je suis dans ton quartier…

— Euh… ben… merci, ça dépend, à quelle heure ?

— Dans cinq minutes, ça te va ? J’suis à Bastille, là…

— Oui, je vous rejoins au pied du métro Oberkampf.

— Ça le fait, à tout de suite. »

Ça alors, elle était bien bonne ! Charlotte ne connaissait ce type ni d’Ève ni d’Adam et il venait la chercher… en moto, qui plus est. Rompue aux usages des journalistes, elle n’avait même pas soulevé qu’il la tutoyait sans l’avoir jamais rencontrée. La proposition était aimable, d’autant que le restaurant se trouvait à l’autre bout de Paris, qu’il était tard, qu’il faisait froid et que Charlotte avait moyennement envie de parcourir les couloirs du métro en robe et talons… En revanche, la balade contrariait passablement ses projets. Soucieuse de faire bonne figure devant cet homme influent, elle avait choisi de porter une jupe sexy, près du corps, dont ses copines disaient qu’elle lui sculptait un corps de rêve. Autant dire que le plan glamour tombait à l’eau. Comme il lui restait peu de temps, elle attrapa le premier pantalon venu, ainsi qu’une chemise en coton liberty. Elle réunit ses cheveux en natte (casque oblige), enfila une veste en cuir bleu canard et sortit de chez elle en trombe.

Il faisait froid sur le trottoir, et la jeune femme fut soulagée de voir arriver son chauffeur à l’heure dite. La moto stationna en sens interdit à côté d’elle, irrespectueuse du Code de la route. Le conducteur descendit. Il était grand et sa combinaison de moto rendait sa silhouette encore plus imposante. Derrière la visière du casque, Charlotte apercevait deux yeux noirs perçants, où l’on distinguait des notes d’amabilité et de perspicacité entremêlées.

« Salut, faisons vite, on est à la bourre ! dit le journaliste en amorçant une accolade, on verra plus tard pour les présentations. T’es pas en jupe ?

— Non.

— Dommage, j’adore les jupes…

— J’en doute pas, mais les jupes, en moto, c’est…

— Ouais, t’as raison, c’est galère. Allez, enfile la combinaison, mets le casque. »

Charlotte n’en croyait pas ses yeux. Voilà qu’elle traversait les rues de Paris sur la moto d’un inconnu, les bras enroulés autour de son corps massif… C’était la toute première fois qu’elle chevauchait ce genre de véhicule. Fermement arrimée au conducteur, elle découvrait avec bonheur des sensations nouvelles et grisantes. Elle aimait les accélérations, qui projetaient le corps en arrière, les tournants qui le basculaient à l’oblique, ainsi que le ronronnement autoritaire de l’engin. Le sentiment de puissance que les 100 chevaux du moteur vous donnaient tenait tant à la vitesse qu’au jeu de slalom entre les voitures coincées dans les embouteillages. Sur le bolide, conduit d’une main de maître, les deux acolytes se faufilaient partout, véritables électrons libres dans la ville, rien ni personne ne pouvant faire obstacle à la volonté grondante de la machine.

Si le journaliste était ému par tant de proximité, il n’en montrait rien. Ses égards pour Charlotte se réduisirent à lui demander si elle n’avait pas trop froid. Le reste du temps, il le passa au téléphone, usant du kit mains libres pour s’adresser à ses collaborateurs d’une voix forte.

Lorsque Charlotte descendit de moto, la tête lui tournait. Rien de désagréable, un léger vertige comme en provoquent les premiers effets de l’alcool. Le restaurant affichait tout de suite son standing : enseigne discrète mais élégante, épais rideau de velours à l’entrée, serveuses jeunes et affables, tables en verre flanquées de fauteuils de cuir cosy et lumière tamisée. Si la décoration était sobre, il ne faisait aucun doute qu’elle avait été pensée par un architecte d’intérieur en vogue dont les services coûtaient une petite fortune, avec pour résultat une clientèle chic et trendy. Au regard de ses habitudes alimentaires, Charlotte fréquentait peu les restaurants classiques, encore plus rarement ceux dont l’addition était salée. Elle fut surprise par la différence d’âge entre les hommes et les femmes. De toutes jeunes filles dînaient en tête à tête avec de vieux messieurs qui n’étaient vraisemblablement pas leur grand-père. Il y avait aussi des tables exclusivement féminines, où l’on gloussait fort en secouant des cheveux blonds incroyablement lisses et brillants. Sur les corps longilignes, des vêtements de marque le disputaient aux bijoux de créateurs hors de prix. Dans son cuir vintage râpé et son chemisier en coton, Charlotte dénotait. Elle n’était pas à son aise en pénétrant dans cet antre du parisianisme bling-bling sans même une pierre semi-précieuse à son cou. Une fois qu’il eut enlevé son casque et ses vêtements de moto, Sébastien afficha une mine joviale, que son teint mat et ses cheveux bruns accentuaient. Pour tout dire, il avait moins de charme à pied qu’à moto, mais on sentait chez lui une nature joyeuse. Il conduisit Charlotte jusqu’à une table où seuls des hommes étaient assis. Le journaliste, qui parlait avec l’exubérance des gens du Sud, se chargea des présentations :

« Les mecs, voici Charlotte, une sublime présentatrice de D17, et une as de la cuisine végétarienne – à ces mots des grimaces parcoururent les visages, ce n’était pas gagné niveau popularité. Charlotte, je te présente, dans l’ordre : Fédor, un très bon ami qui dirige des salons de massage à Paris, Raphaël de Folleville, que tu dois connaître. Non ? Mais enfin, c’est un génie du piano jazz ! Soit, tu es inculte, pas grave. Au moins, tu connais les forces de l’ordre ? Lui, c’est mon pote Pierrot, commissaire de 11e arrondissement. Si t’as un PV à faire sauter, tu sais à qui t’adresser !

— Allons, siège, Charlotte », insista le policier en lui cédant sa place en bout de table.

Elle s’assit, cernée par tous ces inconnus. En l’absence de femmes, et notamment de celle qui l’avait invitée, elle se sentait vraiment godiche. Son malaise gagna en vigueur quand les quatre hommes se vautrèrent dans leur sujet de conversation préféré : le cul ! Au départ, ils parlaient tout bas, se donnaient des coups de coude, riaient sous cape. Malgré leurs manigances, la jeune femme n’avait aucun mal, pendant qu’elle faisait mine d’étudier le menu, à saisir des bribes de phrases : « Un cul, je te dis que ça » ; « C’est une chaude, je l’ai fait jouir cinq fois » ; « Si elles avalent pas, c’est que tu sais pas y faire ».

Mais quelle était donc l’utilité de Charlotte dans ce rassemblement de mecs ? Était-ce ainsi, en les écoutant déblatérer des cochonneries, qu’elle allait se faire remarquer par le journaliste ? Au vu des regards de merlan frit que ces mâles lui envoyaient, elle avait plutôt l’impression d’être la chair fraîche de leur dîner… Dans quel traquenard était-elle encore tombée ? Et pourquoi Veronica n’était-elle pas encore là ? Charlotte envoya discrètement un texto à la présentatrice qui lui répondit qu’elle arriverait pour le dessert. Inès lui avait donné un surplus de boulot à la dernière minute. Il lui allait donc falloir se coltiner ces chauds lapins toute seule… mais il ne serait pas dit qu’elle n’aurait pas d’alliés. Une fois sa commande passée, elle faussa compagnie à la bande sous le prétexte d’aller se repoudrer aux toilettes. Dès qu’elle fut hors de vue, elle appela Déborah à la rescousse. S’il y avait une experte ès hommes dans la capitale, c’était bien elle.

« Mouais, je vois, t’as affaire à une sacrée tripotée de branleurs , conclut son amie une fois qu’elle lui eut exposé la situation. Tu connais mon dicton : “Homme qui bien trop se vante, homme à bite molle et lente”. En somme, montre-leur que tu n’es pas née de la dernière pluie, que tu maîtrises le sujet bien mieux qu’eux, et ils te mangeront dans la main… Oups, j’te laisse, voilà Face-de-Gland qui se ramène pour sa séance de baffes. Bisous, bon courage. »

Quand elle revint à table, bien plus sûre d’elle que lorsqu’elle l’avait quittée, tous les regards se tournèrent vers elle. Les mecs jouaient des coudes en ricanant. Finalement, ce fut Sébastien qui s’exclama :

« Allez quoi, on lui demande ! Voilà, on s’interroge… Tu as le choix, Charlotte. Quatre hommes, une jolie femme seule. Avec qui finis-tu la soirée ? »

Celui qui avait l’accent russe intervint :

« Allons, les gars, un peu de finesse, on ne sait même pas si la demoiselle a un amoureux…

— En l’occurrence, oui, dit Charlotte. Les copains esquissèrent une grimace… mais ça ne veut pas dire que je ne sais pas choisir entre quatre hommes. »

Immédiatement, les regards s’illuminèrent. À l’exception du pianiste, plus réservé, tous bombaient le torse exagérément, pendant que Charlotte détaillait leur physique. Sébastien était le gai luron de la bande qu’un peu moins d’exubérance et d’embonpoint auraient pu rendre attrayant ; le Russe avait la gueule cabossée du mec à qui il ne faut pas se frotter de trop près. Quant au commissaire, il était le plus quelconque de tous, mais il se dégageait une grande humanité de son regard expressif. En vérité, le choix était simple. Le plus charmant des hommes attablés auprès d’elle était sans l’ombre d’un doute son voisin de gauche, Raphaël. Rarement prénom avait mieux convenu à un physique. Le pianiste, en digne descendant de Liszt et Chopin, portait ses cheveux cuivrés longs jusqu’aux épaules. Il devait sa beauté à un visage étroit, où tous les traits cohabitaient en parfaite harmonie. Son nez était si joliment découpé qu’on l’aurait cru taillé au couteau, et sa bouche, fine mais délicieusement suave, s’ouvrait sur une dentition éclatante. Lorsqu’il accordait un sourire, ce qui était chose rare, deux fossettes se formaient sur ses joues, et ses beaux yeux noirs, en forme d’amande, remontaient légèrement sur les tempes. Le halo fait de grâce, de ruse et de mystère qui entourait Raphaël lui donnait des airs de renard. Oui, s’il fallait le comparer à un animal, ce serait à celui-là, et pas seulement en raison de ses cheveux blond cuivré, mais surtout à cause de son regard profond, toujours aux aguets, qui témoignait d’une intense activité intellectuelle. En voilà un qui pouvait se vanter d’être le premier depuis des lustres à troubler Charlotte. Dès qu’ils avaient été présentés, elle avait ressenti cette gêne familière, qui remontait à l’adolescence, et la gagnait lorsqu’elle était en présence d’un homme au fort pouvoir de séduction. Une gêne incontrôlable, qui la poussait, à son corps défendant, à éviter son regard comme une petite fille intimidée.

Grisée par le vin blanc qu’on lui resservait sans cesse, Charlotte se prenait à imaginer des moments intimes, interdits, en compagnie du pianiste. Elle imaginait le grain de sa peau laiteuse, la douceur de ses mains sur son corps, la dextérité de ses gestes… Et dire qu’il lui suffisait d’un mot pour que tous ses rêves soient exaucés. Il se montrerait peu farouche. Son attirance pour la jolie brune était évidente. Elle se manifestait par de fréquentes œillades explicites. Après tout, qui l’aurait su ? Certainement pas Ben, qui s’ébattait à des milliers de kilomètres de là. D’ailleurs, comment savoir s’il n’était pas en train de céder aux avances d’une quelconque Brésilienne aux seins siliconés ?

Le journaliste, impatient de connaître le verdict de Charlotte, interrompit sa rêverie :

« Alors, tu nous as assez regardés, non ? Qui tu choisis ?

— Je ne peux pas choisir uniquement sur un physique…

— Oh, tu vas pas nous faire le coup de “Il n’y a que la beauté intérieure qui compte”.

— Absolument pas, vous me prenez vraiment pour une oie blanche ? Avant de m’engager dans une soirée de folie, j’aimerais m’assurer de vos performances au lit. Je vaux mieux qu’une nuit avec un mauvais coup. Dites-moi, que savez-vous du plaisir féminin ? »

Commença alors le meilleur moment de la soirée.

Ces hommes d’âge mûr se prêtèrent au jeu comme des écoliers désireux d’impressionner leur institutrice. Chacun y allait de ses commentaires au contenu fait de clichés : « les femmes aiment être écoutées, caressées », « il faut savoir se servir de sa langue », « c’est simple, les nanas aiment les grosses bites ». Cette dernière remarque fit violemment réagir Sébastien, qui venait de répondre à un appel de son ex-femme.

« N’importe quoi ! Vous savez pourquoi mon ex me harcèle comme ça au téléphone ? Parce qu’elle est encore folle de moi. Et ça n’a rien à voir avec la taille de mon sexe. Mais plutôt à sa forme. Je vais vous faire une confidence : j’ai un engin arqué, en forme de crochet. Avec ça, je fais jouir les nanas à coup sûr. »

Devant pareilles inepties, Charlotte ouvrait des yeux ronds comme des billes…

« Dis donc, Seb, je ne suis pas sûre que tu sois très au fait de l’anatomie féminine, si ? Tu saurais me faire le schéma du clitoris ? »

Soucieux de montrer leurs connaissances, les quatre copains se lancèrent dans la réalisation de croquis sur des serviettes en papier.

Comme Charlotte gagnait en assurance, elle osa interpeller Raphaël, qui demeurait sur la réserve :

« Et toi, tu t’y prends comment pour rendre une nana folle de toi ? »

Contre toute attente, le pianiste sortit de son mutisme pour répondre, avec une aisance surprenante :

« Je ne sais pas comment la rendre folle, mais je sais ce que j’aime faire : je suis très tactile… J’adore toucher, malaxer, fit-il remarquer en exposant sa main aux longs doigts de pianiste. C’est pour ça que j’adore la levrette, ça me permet de pétrir les seins de ma partenaire tout en lui faisant l’amour… C’est divin. »

Ces révélations ne tombaient pas dans l’oreille d’une sourde. Charlotte, abasourdie par la soudaine sincérité du pianiste, avait suffisamment de renseignements pour alimenter ses fantasmes. Et elle ne se privait pas de se figurer la tournure des ébats avec lui… Soudain, son portable vibra. Bon sang, c’était Benjamin qui lui envoyait un texto pour lui demander si elle était dispo. En dépit du décalage horaire, les amoureux étaient convenus de s’appeler tous les soirs.

En lui répondant qu’elle était à un dîner de boulot et le rappellerait plus tard, elle fut prise de remords. Vraisemblablement, il n’était pas en bonne compagnie. Il pensait à elle, tandis qu’elle s’amusait avec des hommes qui rêvaient tous de la basculer dans un bout de couloir. Pire encore, l’un d’eux ne la laissait pas de glace, au point qu’elle prenait plaisir à s’imaginer dans ses bras.

Au dessert, Veronica finit par pointer le bout de son nez. Elle était en compagnie d’une jeune femme prénommée Maud, au look de poule de luxe, qui était une intime du commissaire. Les nouvelles venues hallucinèrent en voyant les quatre gais lurons occupés à dessiner soigneusement des clitoris sur leurs serviettes.

« Bravo, Charlotte, tu as réussi à les dresser ! s’exclama Veronica alors qu’elle entreprenait un tour de table pour faire la bise à tout le monde. C’était pourtant pas gagné d’avance avec des machos pareils. »

Sans surprise, aucun des hommes n’avait réussi à reproduire le schéma exact du clitoris. Tous s’étaient contentés d’en dessiner le gland avec plus ou moins de talent, oubliant les nombreuses ramifications. La sentence de Charlotte s’abattit : puisqu’ils n’y connaissaient rien, elle serait obligée de décliner leur offre, à tous. Ils rirent de bon cœur devant le piège qu’elle leur avait tendu. Ce fut Veronica qui se chargea de « corriger » leur copie, en esquissant avec précision ce qu’elle appelait « l’orchidée clitoridienne ». Puis elle leur expliqua combien le clitoris était plus volumineux qu’on se l’imaginait, leur montra où ils pouvaient lécher, appuyer, masser pour donner à une femme un maximum de plaisir. Sébastien ne se priva pas de la charrier :

« Au vu de son tableau de chasse, je n’oserais pas remettre en cause ses connaissances… »

La soirée s’acheva comme elle avait commencé, par des conversations toujours portées au-dessous de la ceinture. Si Charlotte s’était finalement bien amusée, elle se demandait tout de même en quoi cette petite sauterie avait pu faire avancer sa popularité auprès du journaliste influent…

Lorsqu’il fut question de quitter le restaurant, des groupes se formèrent et des plans s’organisèrent.

Étant donné le ton du dîner, Charlotte ne fut pas étonnée d’apprendre que Sébastien, Raphaël, ainsi que Maud et le commissaire, comptaient prolonger les réjouissances dans un club échangiste : le Dark Room… « Seulement pour un verre ou deux », précisèrent-ils en proposant aux autres de les accompagner.

Par chance, Charlotte portait un pantalon, ce qui lui donnait une excuse royale pour décliner l’invitation. Le dénommé Fédor n’était pas tenté. Quant à Veronica, son mec l’attendait, il avait oublié ses clés ou quelque chose comme ça. Il fut donc convenu que ce serait le Russe qui raccompagnerait les filles.

Charlotte et Veronica toisaient la ville du haut du 4×4 Q7 d’Audi, un véhicule à la carrosserie imposante, dans lequel elles avaient embarqué à la sortie du restaurant. Avec ses cinq mètres de longueur, ses quatre roues motrices et sa peinture noire rutilante, ce char d’assaut faisait la nique à toutes les petites citadines circulant autour, telles des fourmis devant leur reine. Au volant, Fédor n’usait ni de la vitesse ni du slalom pour en imposer. Il conduisait avec le calme impérial de celui qui se sait maître de la situation. Charlotte considérait le luxe de l’habitacle avec émerveillement : sièges en cuir piqué bi-ton, tableau de bord en bois précieux. Cette voiture sentait les millions à plein nez.

« Alors, comme ça, tu diriges des salons de massage ? », demanda-t-elle.

Veronica eut un petit ricanement malicieux tandis que Fédor tournait un œil vers Charlotte…

« Hum… C’est gentil de faire la conversation, mais je pense que tu as compris que je ne tiens pas vraiment des salons de massage…

— Oh, bien sûr, oui, j’ai dit ça, pour être polie », répondit-elle en se sentant aussi bête qu’une courge.

Tout ce luxe, cet accent, et la liasse de billets qu’elle l’avait vu accepter du restaurateur… Ce devait être une sorte de mafieux. Autrement dit, elle se trouvait dans le char d’assaut d’un gangster de haut vol ! Ce soir, elle allait de surprise en surprise… et pourtant elle n’avait pas fini d’en voir des vertes et des pas mûres… Le clou de l’épopée survint à mi-parcours lorsqu’elle sentit une main se poser sur son genou droit. La chaleur de cette paume amie, bien qu’inattendue, n’était pas déplaisante. Les doigts pressaient doucement l’articulation pour accentuer l’effet du massage. Les vapeurs de l’alcool aidant à la relaxation de Charlotte, celle-ci n’osa pas retirer sa cuisse, ce que Veronica interpréta comme une invitation à remonter plus haut, le long du pantalon, jusqu’à la braguette. Cette fois-ci, plus de doute possible : les caresses de la belle métisse devenaient franchement ambiguës. Son désir de possession regardait Charlotte du fond de ses prunelles noires. Sa main allait et venait, de l’aine à l’arrondi de la hanche. En dépit de la douceur des sensations, ou peut-être à cause d’elle, Charlotte fut prise de panique et ne trouva d’autre échappatoire que de reprendre la conversation avec Fédor. Aussitôt, Veronica battit en retraite.

« Tu ne voulais pas sortir en club échangiste ?

— Je suis pas un enfant de chœur. Mais c’est pas mon truc. J’aime les femmes de caractère.

— Notre ruskov aime les femmes qui portent la culotte, ironisa la présentatrice vedette.

— Les dominatrices ? osa demander Charlotte.

— Par exemple, répondit Fédor, aussi à l’aise dans la conversation que s’il avait parlé de football.

— Dans ce cas, je peux te donner le contact d’une copine à moi. Elle est formidable. En plus, c’est une femme magnifique. »

Le 4×4 arrivant en bas de son immeuble, elle griffonna l’adresse e-mail de Déborah sur un ticket de métro puis le tendit à Fédor en sortant de la voiture. Une bise à Veronica, ainsi qu’au chauffeur, et elle tira sa révérence.

Une fois sous la douche, Charlotte pensait encore à la soirée hors norme qu’elle venait de passer. Ces gens étaient certes étranges, mais attachants aussi, par certains côtés. Soudain, la sonnerie du téléphone vint interrompre sa réflexion. Zut, ce devait être Ben. Elle eut beau traverser le salon au pas de course, elle arriva trop tard pour décrocher. Ô surprise ! L’écran du portable ne lui indiquait pas le numéro de son chéri, mais celui de Veronica… Elle écouta le message que la belle lui avait laissé. « Coucou, ma jolie ! Je voulais juste faire un petit point avec toi. Tout le monde t’a adorée, tu as marqué des points auprès de Seb. C’est très positif. Ah oui, et, une dernière chose : je te veux avant la fin de l’année. »

Au moins, il n’y avait plus d’ambiguïté possible. La présentatrice la draguait ouvertement. Que faire ? La rappeler pour mettre les choses au clair ? Charlotte redoutait d’attiser la colère de Veronica. Du reste, ses caresses n’étaient pas désagréables. Bon sang ! Mais qu’était-elle en train de penser ! Bien sûr que non, elle ne pouvait pas accepter ces jeux de frotti-frotta. Elle n’avait jamais été lesbienne, même pas bi ; de surcroît, elle était amoureuse.

Pour chasser de son esprit ces considérations, Charlotte alluma son PC. Chouette ! Elle avait reçu un long courriel de Benjamin.

Les premières lignes passées, elle eut tôt fait d’oublier les avances de Veronica. Ben, loin de se satisfaire du sex-appeal des mannequins qui défilaient devant son objectif, semblait terriblement en manque. Sa frustration suintait de l’écran. Plus Charlotte avançait dans la lecture de son mail, plus les propos devenaient sulfureux…

J’ai rêvé de toi cette nuit. Et j’aime autant te dire que je me suis réveillé avec une sacrée gaule. Par ta faute, j’ai été obligé de me branler sous la douche pour faire descendre la pression. Tu n’as pas idée des obscénités que tu as commises pour moi, en songe. Je vais te les raconter, pour que ça t’inspire quelques séances de masturbation, à toi aussi. Je te sais au moins aussi perverse et friande de cochonneries que moi. Tu n’as pas oublié ton nouveau vibromasseur, j’espère ? Les images de mon rêve risquent de te chatouiller entre les cuisses… Du moins, je l’espère. Je commence.

Charlotte stoppa net la lecture et courut chercher son Fairy Mini. Depuis que Ben le lui avait offert, elle s’en était servie matin et soir, ce qui n’entamait en rien son appétit toujours grandissant de masturbation. Tout excitée, elle s’assit sur sa chaise, cuisses écartées, et, sans ôter sa culotte, fit vibrer l’engin sur son sexe.

Je me balade sur la plage de l’hôtel, en fin d’après-midi. Les plaisanciers ont délaissé le sable chaud pour aller siroter des cocktails au bar. L’endroit est presque vide, ce qui ajoute de l’attrait au cadre idyllique de ce coin du Brésil. Je pourrais me croire sur une île paradisiaque, abandonnée de tous. Mon regard se perd sur la surface de l’eau où le soleil s’abîme. Ses rayons déversent un millier de diamants sur l’océan… Les vaguelettes argentées viennent mourir sur le sable à mes pieds. Le chant de l’écume me grise. Je suis tellement absorbé dans la contemplation du paysage qu’au départ, je n’entends pas les bruits. Des éclats de voix. À mesure qu’ils gagnent en intensité, je remarque qu’ils proviennent de la cabane du plagiste. Il y entrepose les masques, les tubas, les serviettes et les planches à voile qu’il loue aux clients de l’hôtel. C’est un garçon aux traits européens, à la peau brunie par le soleil. Sur ses cheveux châtain clair, qu’il porte longs et bouclés jusqu’aux épaules, la lumière et le sel marins ont glissé des mèches blondes. Avec sa carrure athlétique, ses fesses sculptées et ses grands yeux turquoise, il pourrait passer pour une caricature de maître nageur sexy. C’est du moins ce que pensent de lui les hommes. Les femmes, pour leur part, ne s’embarrassent pas d’ironie. Elles se contentent de baver devant la perfection de son physique. Baver, c’est à peu de chose près ce que tu es en train de faire pendant que tu lis ma description du beau plagiste, non ? Eh bien, figure-toi que c’est aussi ce qui t’arrive, dans mon rêve. Car tu es là, toi aussi, sur la plage, ou plus exactement dans la cabane. La voix que j’entendais, c’était la tienne. À présent, elle s’est tue. Pourquoi ? Dans l’intimité de votre planque, je te surprends en train de sucer le beau maître nageur. Débarrassé de son seul vêtement – un maillot de bain à motifs tropicaux –, il est assis sur un tabouret, pendant que, à genoux entre ses cuisses, tu pompes doucement sa tige. De toi, je n’aperçois que la chevelure détachée sur ton dos nu, coulant jusqu’à tes omoplates, et ton cul magnifique qui frétille alors que tu t’appliques à donner le bon rythme à ta fellation. Je fixe ta raie qui bâille légèrement à chaque flexion de ta part. Tu pourrais croire que je suis fâché, et que je vais vous interrompre, furax, te sermonner… Mais non. L’excitation l’emporte sur la colère. Tu es si diablement bandante lorsque tu suces ! En entendant les bruits de salive qui s’échappent de ta bouche, mon sexe s’engorge. Ah, tu y mets un entrain qui trahit ton désir ! Ton enthousiasme gonfle ma braguette, et je suis bientôt forcé de l’ouvrir. C’est plus fort que moi, il faut que je m’astique en vous regardant.

Si tu restes le cœur de mon attention, de temps en temps, je lève les yeux sur ton partenaire. J’aime lire sur son visage le plaisir que tu lui donnes. Il sourit, bouche entrouverte, tout en farfouillant dans ta chevelure à deux mains. Toi aussi, par moments, tu coules un œil empli de convoitise vers son torse sculptural. C’est qu’il t’excite, le salaud, suffisamment pour t’avoir donné envie de baisser son caleçon et de descendre te délecter de sa bite. Il a une sacrée belle tige, aussi dure que ses muscles. Des muscles secs, dorés comme des petits pains briochés disposés sur ses bras et sa poitrine. Il est sans doute moins large d’épaules que moi, mais aussi plus bronzé, et imberbe. Pas un poil ; son ventre brille comme celui d’un poulet rôti, c’est peut-être ça qui t’a donné l’eau à la bouche. À moins que ce ne soit les tatouages tribaux qui encerclent ses biceps et dévorent son épaule droite. Pas très originaux, mais efficaces pour exprimer tout le potentiel d’érotisme sauvage du bonhomme. En tout cas, je peux te dire que tu te régales. Le clapotis de salive qui emplit la cabane, l’empressement de tes mains dont une palpe ses pectoraux et l’autre flatte ses testicules, en attestent. Et il faudrait être aveugle pour ne pas voir le filet de mouille qui dégouline de ton petit abricot entrouvert. De mon poste, je l’imagine gonflé, trempé, disponible. Je me retiens de me précipiter vers toi pour y fureter et le remplir, avec tous les doigts, et ma queue, si raide alors que je la branle frénétiquement. Mon gland tendu luit, écarlate, sous la lumière du soleil couchant. Je suis sûr que tu saurais en faire bon usage.

Lorsque tes lèvres accélèrent la cadence, et que ta langue s’excite sur le frein du garçon, je ne suis pas loin d’exploser… Il crispe davantage ses doigts sur ton crâne et prononce des mots en portugais. Je ne les comprends pas, mais je devine la teneur de sa prose. Ses grimaces en disent long. Il doit te traiter de garce, t’enjoindre à continuer tes saloperies. C’est ce que je dirais à sa place. Or c’est facile pour moi d’être à sa place. Combien de fois m’as-tu sucé à m’en faire oublier comment je m’appelais ? Quand tu t’y mets, tu peux faire une bouillie de mon cerveau, rien qu’avec ta gorge et ta langue experte… Le type n’est pas loin d’être dans le même état que moi. Il ne faut pas que j’y pense, sinon je vais lâcher et hurler ma jouissance. Je ne veux pas être découvert.

Au point culminant du plaisir, le maître nageur siffle telle une cocotte-minute. Comme s’il ne supportait plus la domination charnelle que tu exerces sur lui, il t’attrape sous les aisselles pour te mettre debout. Puis il se lève à son tour, le sexe dressé comme un mât, tout luisant de salive. Je peux alors évaluer son calibre impressionnant. Tu as dû travailler dur pour le faire glisser tout entier dans ta gorge. Tout à coup, le plagiste te retourne et, d’un geste autoritaire, te plaque sur le comptoir qui s’ouvre sur la plage. Une main placée entre tes omoplates de façon à te contraindre à garder la pose, il cale sa bite entre tes fesses. Va-t-il te prendre ? Non, il se branle simplement, d’une main, avant de gicler sur tes reins. La chaleur du sperme qu’il répand sur ton petit cul à gros jets crémeux t’extirpe de ta transe sexuelle. Tu ouvres grand les yeux et croises alors mon regard, aimanté au tien. Je lis dans tes pupilles toute l’excitation qui t’a conduite jusque-là, ainsi que la confusion de me trouver devant toi, premier spectateur de ta tromperie. Pour moi, c’est le coup de grâce. Je jouis à mon tour, tout en embrassant tes lèvres, encore brûlantes des va-et-vient de la queue du plagiste…

Devant l’écran, Charlotte se pâmait. L’intensité des vibrations du Fairy Mini alliée aux obscénités du texte la transportait aux lisières de l’orgasme. Il lui suffit de tourner la molette d’un millimètre pour que la puissance accrue du vibromasseur la fasse exploser… En examinant son sexe encore palpitant des spasmes de la jouissance, elle le trouva dans l’état d’excitation que décrivait Benjamin. Ses lèvres congestionnées étaient brûlantes et liquoreuses. Son clitoris, droit comme un I, semblait prêt à rompre son frein tant il était gonflé… Comme ce fut bon de le faire rouler sous la pulpe de son index jusqu’à ce que les secousses d’un second orgasme la terrassent !

Quand elle recouvra ses esprits, elle relut le mail avec attention. Elle s’étonnait de l’aisance avec laquelle Benjamin lui racontait cette histoire de tromperie. L’épisode de l’hôtel Saint-Louis, où il lui avait demandé de sucer un gode, lui revint en tête… Il y avait des similitudes criantes entre cette requête et son rêve. Décidément, Ben devait être hanté par l’image de sa petite chérie prodiguant une fellation à un autre homme. Charlotte s’en étonnait, d’autant plus qu’elle n’était pas certaine d’adhérer à ce fantasme. Serait-elle capable de le faire s’il le lui demandait ? Sucer un beau plagiste, par écran interposé, soit, c’était assez excitant. Mais supporterait-il l’affront en vrai ? Et si elle ne se contentait pas de le sucer ? En vérité, elle avait rarement été satisfaite par une simple fellation. À la place de la Charlotte du rêve, elle n’aurait pas laissé partir le maître nageur avant d’avoir éprouvé son déhanché.

« Et si je lui répondais à ma façon », se dit-elle, espiègle, et déjà tout excitée par les images qui se chevauchaient dans sa tête alors qu’elle imaginait sa version de la scène du cabanon.

Mon amour,

Ton texte était très émoustillant… En me figurant entre les cuisses du plagiste, ton regard pervers rivé sur mes fesses, j’ai joui plusieurs fois. Mais tu sais quoi ? Je crois que l’excitation t’aveugle, ou alors c’est ta mémoire qui te fait défaut… En vérité, ça ne s’est pas exactement passé comme ça, dans la cabane.

J’étais sur la plage, étendue sur un transat, quand j’ai eu envie de faire changer ma serviette. Tu me connais, je peux être super-maniaque quand je m’y mets. Bref, je me dirige vers la cabane de plage. Une fois au comptoir, personne. Je jette un œil à l’intérieur et là, je suis sidérée par ce que je vois. Le bellâtre est à demi assis, les jambes allongées sur un transat. On pourrait croire qu’il se repose, mais il n’en est rien. Quelqu’un l’a immobilisé avec des cordes de planche à voile ! Les liens, resserrés autour de ses bras et de ses chevilles, sont attachés aux quatre pieds du siège. Je dois dire qu’il est très beau ainsi, dans cette posture de prisonnier. Le contraste entre sa dégaine canaille et sa vulnérabilité est grisant. Du reste, son état ne semble pas le contrarier si j’en juge par l’érection qui anime son pénis. Une très belle verge, d’ailleurs, large et veinée. Tandis que je me penche au-dessus du comptoir pour comprendre ce qui se trame à l’intérieur, je sens une main se glisser entre mes cuisses et remonter jusqu’à mon sexe. Je sursaute, me retourne. Voilà que je me trouve nez à nez avec une belle Brésilienne. Inconsciemment, je connaissais déjà l’identité du fauteur de trouble. Sur la plage, nous avions échangé des sourires, et j’avais cru lire dans ses prunelles la trace d’attentes ambiguës, voire d’une dangereuse perversion. À présent que sa paume flatte mon entrejambe, il n’y a plus d’ambiguïté possible. Je frissonne de ce contact doux et tiède. Troublée à l’excès, je la fixe avec insistance. Métisse, elle exhibe une longue silhouette aux rondeurs généreuses. Elle est nue, à l’exception d’un string orange. Ses seins libres tombent légèrement sur sa poitrine, loi de la gravité oblige. Ils sont si pleins, si lourds, comment pourraient-ils tenir en l’air ? Je dois me retenir de les soupeser à deux mains… Oui, tu m’as bien lue, cette créature m’hypnotise. L’attrait tient tant à sa peau ambrée, tendue sur son corps doué de tous les charmes féminins, qu’au sourire complice qu’elle m’adresse. Lorsqu’elle m’a touchée, le velours de sa paume m’a conquise… Le corps et ses appétits sont peu de chose… Dans son regard brillant, un désir non dissimulé s’adresse directement à mes hormones. Lorsqu’elle coule un œil espiègle vers le maître nageur, je comprends que c’est elle qui l’a saucissonné.

« Você quer jogar ? », demande-t-elle en me prenant la main pour m’attirer à l’intérieur…

Je ne comprends pas le portugais, mais en la suivant jusque dans la cabane, je sais que je suis sur le point de basculer dans une dépravation sans égale. À cette idée, mon corps est gagné par une excitation diffuse. Je commence à goûter l’ambiguïté de la situation. J’entends mon cœur battre contre mes tempes. Mes jambes flageolent comme je m’assieds sur un banc, à côté de la Brésilienne. Le maître nageur est près de nous, spectateur de nos premiers baisers. Devinant ma timidité, c’est elle qui les a amorcés. Elle a commencé par caresser ma nuque et mes épaules tandis qu’elle me tendait ses lèvres. La surprise passée (sa bouche est bien plus charnue et sa langue plus petite que celles des hommes), je savoure ses baisers avec un plaisir non feint. Sans même que je m’en aperçoive, mon corps s’alanguit. Ma poitrine s’offre, j’entrouvre les cuisses. Mes mains se perdent dans sa chevelure broussailleuse pendant que nos langues dansent un singulier duo érotique… Dans ma bouche, la belle sème des frissons partout où elle passe. Il me semble que sa salive a un goût vanillé, ou peut-être est-ce l’odeur de sa peau, enduite d’huile parfumée, qui me donne cette impression de délicieuse friandise. Sa physionomie a beau être à mille lieues des corps masculins, fermes et carrés, auxquels je suis habituée, elle n’en est pas moins envoûtante. À mesure que je gagne en témérité, mes mains se baladent sur son corps. Affamée par la curiosité et le désir mêlés, je veux en découvrir toutes les richesses. Je prends un plaisir inouï à malaxer ses rondeurs. Mes doigts s’enfoncent dans ses seins pulpeux, s’enlisent dans la graisse de ses hanches… Je suis si frustrée de ne jamais pouvoir tout contenir entre mes mains que je pourrais la pétrir comme ça des heures… pour la posséder, rien qu’un petit peu.

À force d’étreintes, le désir en moi s’accroît. Mon bouillonnement intérieur tient tant à la découverte du corps féminin, qu’aux attentions de la diablesse… Non contente de me manger la bouche, voici qu’elle descend, de baiser en baiser, jusqu’à mes seins, tendus par le plaisir, qu’elle libère de mon haut de maillot de bain (un simple bandeau). Une fois à l’air libre, mes tétons dardent avec indécence. Elle a tôt fait de les prendre en bouche, l’un après l’autre, pour faire danser sa langue autour… En même temps, ses mains enserrent ma taille. Ses caresses descendent sur mes hanches, mes fesses… Je ne tiens plus ; l’excitation tenaille mon bas-ventre… J’ouvre largement les cuisses. C’est alors qu’elle aperçoit, dépassant de l’élastique du slip la peau rose et suintante de mes lèvres intimes… Délicatement, elle le fait glisser le long de mes jambes. Puis, pour ma plus grande frustration, au lieu de s’occuper de mon sexe, elle se relève, et me demande en anglais, tout en pointant mon maillot de bain du doigt :

« Do you mind if I use it ? » ¹

J’acquiesce, bien que sidérée par la demande hors sujet. Je la vois se lever, balader sa croupe ample et haute jusqu’au transat où siège le maître nageur. Devant mon œil intrigué, elle roule ma culotte en boule et la lui met dans la bouche avant de nouer mon bandeau, calé entre ses mâchoires, derrière sa tête.

Contraint par ce bâillon de fortune, le malheureux ne peut exprimer sa frustration que par des geignements sourds, surtout lorsque la beauté ôte son string devant lui et vient s’installer à côté de moi… À peine assise, ses doigts investissent mon sexe, trempé comme une huître. Très vite, son index déniche le point sensible et s’agite avec dextérité de façon à me soutirer des soupirs de soulagement. Pendant qu’elle me branle, la coquine tend un pied vers le pénis du maître nageur qui ne nous quitte plus des yeux. Elle flatte l’épaisseur et la fermeté de son manche par de douces pressions de la voûte plantaire. Le pénis manifeste son contentement par des ruades de pur-sang. Le jeu est si drôle, si excitant, que je m’y colle à mon tour, tendant les orteils vers le gland cramoisi, gonflé à craquer.

Force est de constater que si je suis conquise par le charme de ma partenaire, par la tiédeur entêtante de sa peau de velours et la dextérité de ses phalanges, la raideur du membre que je fais rouler sous mon pied exerce sur moi une fascination marquée, tout comme le physique hors norme du bellâtre. Son corps musclé, soumis au supplice des liens, me met dans tous mes états. Ma faim de lui va grandissante. Entre les seins délicieux de la Brésilienne que je ne me lasse pas de pétrir et d’embrasser, et la hampe virile du maître nageur, je ne sais plus où donner de la tête… Le premier orgasme clitoridien passé, grâce aux doigts habiles de la belle métisse, je sens un appétit purement féminin me tordre les entrailles, un besoin d’ouverture profonde auquel seule une belle queue pourrait répondre… « Qu’est-ce qui m’en empêche après tout ? », me dis-je… J’évolue dans un espace de liberté sexuelle totale, un univers irréel et vicieux où tout m’est permis… Alors je me précipite sur le maître nageur, bien décidée à profiter de sa vigueur taurine. J’enfourche le pal hypertendu en hurlant ma satisfaction. Qu’il est libérateur de sentir mon sexe s’épanouir autour d’une si bonne queue ! Mes lèvres l’absorbent avec voracité, avant d’imprimer un mouvement de va-et-vient jouissif. Je le chevauche en lui tournant le dos. Dans cette position, je contemple la Brésilienne qui est venue s’asseoir à califourchon sur le transat, face à moi. Mon Dieu, ses seins ! Ils sont si appétissants, dans leur plénitude de femme mûre. Mon visage s’enlise dans l’opulence de ces globes moelleux… Mon nez s’y perd, ma bouche les dévore, au point où je frôle souvent l’étouffement. J’aspire encore et encore ses tétons, je mordille les mamelons avec rage. C’est prodigieux : à moi seule, je provoque un concert de gémissements. Ceux du maître nageur, dont je lime la queue en cadence, et ceux de la Brésilienne qui n’est pas insensible à mes caresses… Un instant, pendant que je jouis des attributs féminins et masculins cumulés, une idée perverse me traverse l’esprit. Et si l’être idéal était en fait un hybride doté d’une bite et de seins à triturer… La décadence de l’image accroît mon excitation. Je me dandine avec plus d’ardeur sur le chibre, sans délaisser le corps de la belle, que je tente de branler comme elle l’a fait avec moi. J’approche une main de la bouche violacée qui sourd du buisson de poils pubiens. Au début, mes doigts malhabiles baignent dans le sirop tiède de son sexe… Ils fouillent, explorent les replis, glissent dans la cavité vaginale avec une facilité déconcertante (la coquine aurait-elle déjà profité de la verge du plagiste pour être si ouverte ?). J’insiste un peu, à mon aise dans la gaine soyeuse qui accueille mes doigts. Puis, comme je ne parviens pas à mes fins, je ressors, toute trempée. Ses lèvres sont plus longues et épaisses que les miennes. Je me retrouve mal dans ce fouillis de bourrelets humides. Mais lorsque je sens poindre un haricot aussi long qu’une phalange d’auriculaire, je sais que c’est là qu’il me faut insister. Titiller, taquiner, frictionner. En tant que femme, je connais tous les trucs. La magie opère ; au bout de quelques secondes de ce traitement de choc, la belle se tord comme une couleuvre et braille sa jouissance avec emphase.

Comble de la décadence, la voici qui me remercie en s’agenouillant pour enfouir sa tête entre mes cuisses. Elle observe un instant les allées et venues de mon sexe sur le chibre, flattant les testicules du plagiste avec les mains, puis, enhardie par cette vision obscène, elle pose une langue frétillante sur mon bouton, raide sous son capuchon… Et là, c’est l’explosion. Un tourbillon de sensations m’emporte. Frissons, tremblements, spasmes m’envahissent alors que l’orgasme arrive, par rafales successives. Je jouis à grands cris sur la queue du maître nageur. Son ventre et les lèvres de la Brésilienne brillent de ma cyprine… Rarement jouissance m’a fait perdre autant d’eau…

En cliquant sur le bouton « envoyer », Charlotte prit un malin plaisir à imaginer le choc de Benjamin. Il savait qu’elle n’était pas une oie blanche, mais jusqu’à présent elle ne lui avait jamais parlé de fantasmes lesbiens. Et pour cause, elle n’était pas certaine d’y avoir jamais songé jusqu’à ce soir… Charlotte se glissa sous sa couette en se figurant la réaction de son chéri. Y avait-il un homme qui résisterait à ça ? Quel rôle voudrait-il jouer ? Celui du prisonnier des deux femmes ? Ou plutôt celui du voyeur ? Décidément, elle n’en revenait pas de découvrir encore de nouvelles facettes de son amant après deux ans de relation. Elle s’endormit en pensant très fort à son retour et à la chevauchée fantastique qui s’ensuivrait…

Ce samedi soir, Charlotte avait rendez-vous chez Déborah pour un apéro dînatoire entre filles. L’invitation tombait à pic : elle se sentait en grande forme. Elle sortait d’une séance de yoga Bikram dans une salle chauffée à 40 degrés où elle avait éliminé toutes les toxines accumulées la semaine durant. Qui plus est, elle venait de parler à Benjamin. Il l’avait appelée pendant sa pause déjeuner sur la terrasse de l’hôtel. Charlotte pouvait entendre le bruit des vagues et des oiseaux de mer dans le combiné. Les deux tourtereaux avaient échangé des nouvelles, des petits mots gentils et d’autres plus grivois. Il n’avait pas manqué de lui dire combien il avait été troublé par son texte érotique. Elle avait ri, et elle riait encore en passant sa tenue du soir, une jupe bleu marine et un top blanc à manches en dentelle. Même en l’absence de Ben, elle aimait se pomponner comme s’il était là. Cela la rapprochait de lui et l’entretenait dans un trouble sexuel diffus. Ensuite, elle courut dans la cuisine où elle avait concocté un medley de zakouskis qu’elle testait pour l’émission spécial Noël de D17 et qui refroidissaient sur des grilles : blinis au pavot, croquants sésame-gingembre, gougères aux cranberries et fromage de brebis, sans parler de l’association la plus osée : les verrines au yaourt, thé matcha, concombre, menthe et radis noir.

Chargée de son panier de victuailles, Charlotte se mit en route dans un Paris qui ne semblait pas encore décidé à quitter ses habitudes estivales. L’air était tiède et la lumière douce. Le soleil couchant teintait de rose le ciel lardé de nuages effilés. La ville embaumait des odeurs caractéristiques de l’automne naissant : la poussière humide, les feuilles mortes mêlées aux effluves de tabac et de cafés consommés à la terrasse des troquets. Elle aimait ce Paris vivant qui marchait vite, papotait au téléphone, s’apostrophait. Elle aimait jusqu’aux bruits d’accélération et de coups de frein des voitures. Dans ce bain assourdissant, elle évoluait d’un pas joyeux en s’enivrant de tout ce que l’avenir proche lui promettait : ses retrouvailles avec Ben, les soupes au potiron qu’ils dégusteraient, les châtaignes qu’elle ferait griller et qu’ils éplucheraient le dimanche, devant un bon DVD. Et les balades en forêt, bras dessus bras dessous, engoncés dans les manteaux tout juste sortis des placards. Elle se réjouissait de faire l’expérience des premiers frimas de la campagne qui donnent aux bains chauds qui s’ensuivent un caractère quasi mystique.

Quand elle frappa à la porte de Déborah, elle s’attendait à ce que Poupette, l’homme de ménage travesti en soubrette, lui ouvre. Quelle ne fut pas sa surprise en découvrant, à sa place, un gaillard tout ce qu’il y a de plus viril, en jean, polo et tablier froissé.

« Bonsoir, Charlotte », lui dit-il, en la débarrassant de son panier.

Je le connais ? se demanda-t-elle avant de se rendre compte qu’il s’agissait bien de Poupette. À l’inverse des jours ordinaires, il ne portait ni talons aiguilles, ni jupe, ni perruque de femme. Il y avait de quoi s’y perdre.

En faisant la bise à Déborah, elle lui glissa à l’oreille :

« Qu’est-ce qui est arrivé à ses fringues ?

— Oh, j’en ai marre de le voir habillé en pétasse. D’ailleurs, j’en ai marre de le voir tout court – ajouta-t-elle tout bas –, seulement, comme il ne peut pas se passer de moi, je lui ai dit qu’il pouvait venir, mais qu’il se débrouillerait tout seul, et qu’il ne fallait plus compter sur moi pour le plugger. Oui, ça aussi, j’en ai marre. J’ai essayé de revendre ma collection de godes et de rosebuds sur leboncoin. Ben oui, c’est le genre de trucs, quand tu ne les utilises pas, c’est difficile d’en faire un autre usage. À moins d’aimer décorer son sapin avec des bites factices. Je te sers ? »

Elle tendait à Charlotte un verre à apéritif.

Plusieurs bouteilles d’alcool étaient disposées sur la table : porto, Martini, vin blanc. À côté du bol à glaçons trônait un assortiment de graines et de biscuits salés. On reconnaissait dans l’arrangement soigné des coupelles l’application légendaire de Poupette.

Le bip d’un portable se fit entendre. C’était celui de Déborah, qui n’y glissa même pas un regard. Son verre entre les lèvres, elle sirotait son apéritif à petites gorgées.

« Morgane n’est pas encore arrivée ? questionna Charlotte.

— Elle est en chemin. »

De nouveau le téléphone retentit, avec pour effet la même indifférence de la belle rousse qui se resservit en porto dès qu’elle eut sifflé son premier verre.

« Qu’est-ce qui t’arrive, ma poule ? Les soumis t’amusaient avant…

— Oui, c’est vrai, mais depuis que je fréquente Luc, c’est plus pareil… Enfin que je fréquentais Luc, j’ai rompu avant-hier. Je ne suis pas faite pour être la seconde roue du carrosse, ça bousille mon ego.

— Oui, je comprends, répondit Charlotte en posant une main réconfortante sur le genou de sa copine. C’est très courageux de ta part de l’avoir quitté.

— Ah, les hommes !

— Ouais, quelle bande de gros connards ! renchérit Morgane en déboulant dans la pièce. Ça va ? Je vous ai pas manqué ?

— Si, on se disait que la pièce manquait de couleurs, ironisa Déborah en roulant des yeux sur la jupe à motifs Navajo orange, turquoise et noirs de Morgane.

— Quoi ? C’est ma mini Paul & Joe qui te revient pas ? Pourtant, c’est ultratendance en ce moment. Comme c’est la rentrée, je revitamine mon look avec des couleurs acidulées.

— Ah ça, pour revitaminer ! Il fait mal aux yeux, ce saumon fluo ! ajouta Charlotte.

— C’est bon, ne la ramenez pas. Dans un mois, vous porterez toutes les mêmes teintes. T’as pas un coussin, Déborah, pour que je m’asseye ?

— Y en a déjà sur le canapé.

— Nan, mais un autre, plus mou. »

En voyant Morgane poser ses fesses avec mille précautions sur l’oreiller que venait d’apporter Poupette, les filles furent interpellées.

Charlotte, qui avait pour fâcheux défaut d’être une fieffée gaffeuse, s’écria, à l’instant même où elle comprit ce qui gênait sa copine :

« Non, ça y est ? Tu les as faits, finalement, ces piercings ?

— Non, ça me fait juste marrer de marcher en canard et de mettre trois plombes à m’asseoir.

— Comment ça ? s’inquiéta Déborah.

— Je ne voulais pas te le dire, parce que je savais que tu m’en empêcherais. Je me suis fait percer les grandes lèvres. Ça fait un mal de chien. Quand la nana a enfoncé l’aiguille, j’ai mordu comme une malade mon exemplaire de poche de Crime et Châtiment pour ne pas hurler ! Et la cicatrisation, je vous raconte pas, un pur bonheur.

— T’as raison, vaut mieux pas nous raconter, fulminait la rousse en se frappant le front avec le plat de la main. Et ne me dis pas que tu as fait ça pour un mec, hein, parce que là, il faudra pas me demander de te plaindre !

— Premièrement : je ne demande pas à ce qu’on me plaigne. J’assume. Pour l’instant je déguste, mais je sais que je serai au top à Noël. Deuxièmement, je n’ai plus de mec, alors je vois pas vraiment à qui je pourrais montrer mes nouveaux bijoux !

— Ah bon, c’est fini avec le pompier ? demanda Charlotte.

— Eh oui. Vous ne devinerez jamais le coup qu’il m’a fait ! Ah, je vous jure, j’aurais tout vu !

— Euh, attends voir… En fait, il était transsexuel ? questionna Déborah.

— Non.

— Je brûle ?

— Trop ap !

— Il ne voulait plus baiser qu’en missionnaire, lumière éteinte ? ajouta Charlotte.

— Ben non, hein, réfléchis, s’il kiffait les piercings, c’était pour les mater et s’en servir un minimum.

— Ah ! Tu vois, Charlotte, je te l’avais dit ! Elle a fait ça pour ce mec, cette cinglée ! s’écria Déborah, en levant les yeux au ciel.

— Bon, vous donnez votre langue au chat ? enchaîna Morgane sans s’inquiéter de la réaction de Deborah. Ouais ? Alors voilà : il m’a parlé de bébé !

— Ah, encore un type qui tripait sur les scénarios de couches, talc, etc.

— Non, tu n’y es pas du tout, Déborah ! Il m’a parlé de vrais bébés ! Il voulait qu’on en fasse un, lui et moi !

— Pourquoi c’est si grave ? demanda Charlotte. D’aussi loin que je me souvienne, tu as toujours voulu être mère de famille un jour. À la fac, tu disais même que tu voulais avoir cinq enfants.

— Ouais, ouais, cinq, pourquoi pas… mais alors qu’on me les livre tout faits par la poste. Parce que, quand je me suis imaginée enceinte, j’ai failli m’évanouir ! Adieu, mes jeans slim et mon thigh gap !

— Ton quoi ?

— Mon thigh gap, écart cuisse, si vous préférez. C’est the truc tendance du moment. J’ai commencé un régime pour avoir le même vide entre les cuisses que Kate Moss.

— T’es complètement timbrée ! commenta Charlotte. Tu es déjà hyper-mince.

— Oh, t’inquiète ! J’y arrive trop pas. Le matin, OK, je mange une pomme et un yaourt ; le midi, OK, une salade. Mais en sortant de cours, je vous raconte pas, j’ai une dalle ! Je me prends un pain au chocolat taille maxi et une douzaine de chouquettes pour le retour. Et le soir, je suis tellement vénère d’avoir foiré ma journée de régime, que je vais parfaire mon caloricide chez McDo, avec nuggets en entrée, menu maxi Big Mac et milk-shake…

— Pouah ! Infâme, s’écria Charlotte, que la simple évocation d’un fast-food mettait dans tous ses états. Tu te rends compte que c’est même pas de la viande que tu bouffes là-bas ? C’est une sorte de bouillie de plein de trucs totalement trafiqués et traités aux antibiotiques et…

— En somme, t’es pas au régime du tout ? Tu peux bien rajouter un bide de femme enceinte par-dessus, blagua Déborah.

— Ah non, c’est hors de question ! Autant prendre le voile tout de suite, parce que niveau capacité à me faire des mecs après le séisme, ce sera zéro jusqu’à la fin de ma vie. Je vous ai déjà parlé de ma cousine qui a eu des jumeaux ? Oui, Lætitia. Bon, je l’adore, et ses petits bouts sont trop mimis, hein, ce n’est pas le problème… Mais autant elle était canon avant, une vraie bombasse, autant maintenant… Son mec l’a surnommée “shar-peï” quand même ! Ouais, du nom de la race de chiens tout ridés là, rapport à son ventre, c’est même plus des bourrelets qu’elle a, c’est que tu distingues plus du tout la zone ventrale du reste, quoi ! C’est une sorte d’amas de peau informe. Elle est bonne pour l’abdominoplastie. Je vois pas d’autre solution pour elle que le bistouri… Et ça, c’est que pour l’extérieur ! Elle m’a raconté un truc trop flippant sur son dernier rendez-vous gynéco : la meuf a halluciné en regardant à travers le spéculum, genre à l’intérieur, ça ressemblait à rien, et la gygy trop diplomate lui a dit cash “Euh, c’est Beyrouth, là”. Non, mais Beyrouth, steuplait ? À quoi ça ressemblerait que je me sois fait percer la teuch, que je n’arrive plus à m’asseoir sans grimacer, et ce, à seule fin d’avoir une chatounette trop classe, si c’est pour qu’après avoir vu le portail quatre étoiles le mec zone dans un no man’s land improbable où il peut tomber sur des éclats d’obus et autres trucs chelous ? Ça sent grave l’arnaque ! C’est un peu comme de choper Adrian Brody, genre t’es trop heureuse, tu sais que ça va être le coup de ta life, et quand il se désape il a une bite qui ressemble au museau d’une taupe à nez étoilé ! Vous avez déjà vu ces bêtes-là ? Elles sont trop flippantes, on dirait qu’on leur a collé une anémone de mer sur la tronche. Non, je vous le dis, les filles, si un jour je tombe enceinte, pendez-moi tout de suite, ça abrégera mon supplice.

— Donc c’est à cause de ça que tu as plaqué le pompier ?

— Oui, ça devenait trop sérieux cette histoire, et puis…

— Tu avais quelqu’un d’autre en vue ? railla Déborah.

— Oui et non… J’hésite. Disons que je kiffe bien un de mes élèves, mais c’est compliqué comme histoire. On a déjà un peu dépassé les limites côté conversation et tout, mais j’ai peur du passage à l’acte.

— D’autant plus qu’il y a quelques jours tu me parlais de ta haine pour les étudiants en général, ajouta Charlotte, hilare.

— Ah, mais je les déteste toujours, sois tranquille. Seulement, lui, il est différent. On a des goûts en commun, on s’envoie des textos et tout… Et il a trop d’humour. Vous savez quand il s’est mis à flasher sur moi ?

— Non…

— Quand il s’est rendu compte que je dessinais des bites au tableau !

— Tu fais souvent ça ? demanda Charlotte dans un éclat de rire.

— Oui, ça peut m’arriver. Mais je les efface juste après… Je m’emmerde tellement quand ils taffent sur un exercice, j’essaie de me distraire, quoi… Parfois je dessine aussi des nichons, mais moins souvent quand même.

— Tu m’étonnes qu’il t’ait trouvée hors du commun.

— Attention, je contrôle la situation ! Pour l’instant, on a rien fait, on est juste potes.

— Quelque chose me dit que ça ne va pas tarder à basculer, cette affaire…, commenta Déborah, dont le téléphone portable sonnait toujours à intervalles réguliers.

— Tu ne réponds pas ? l’interrogea Morgane.

— Non, j’en peux plus. C’est Bobby, mon soumis total… Je ne sais pas ce qui m’a pris, je lui ai dit de m’envoyer un SMS à chaque fois qu’il avait envie d’aller aux toilettes… Et comme je lui donne pas l’autorisation, il insiste, ce con.

— Il va finir par faire une infection urinaire, il faut lui répondre. Mais pourquoi tu lui as demandé un truc pareil ? C’est vachement contraignant…

— Je me le demande aussi. En ce moment, je ne contrôle plus rien… Vous avez vu Poupette comme je le néglige ? À ce sujet, poufiasse, lança-t-elle à la soubrette, les zakouskis, c’est à moi de venir les chercher ou quoi ? »

L’homme arriva au pas de course avec plusieurs assiettes garnies de petits-fours. Au moment de déposer une coupelle de tomates cerises sur la table, le malheureux la renversa sur le sol. Le récipient n’était pas cassé, mais les fruits roulèrent jusque sous le canapé.

Pour toute réaction, Déborah leva les yeux au ciel.

« Ramasse vite fait et retourne dans ta cuisine », s’écria-t-elle d’une voix ferme.

Le soumis ne se le fit pas dire deux fois et disparut en deux temps trois mouvements.

« Tu ne la punis même pas ? » demanda Charlotte en jetant un œil vers la cheminée où la dominatrice avait coutume de suspendre ses fouets. La collection de Déborah l’avait toujours fascinée, en particulier les cannes anglaises, fines et arquées, aux calibres divers, et les martinets dotés de lanières brillantes de longueur variable. Elle aimait regarder Déborah se servir de ces accessoires, observer les marques qu’ils imprimaient sur la peau des hommes qui les subissaient. À l’idée que ces beaux objets, qui avaient fait frémir plus d’un épiderme, soient remisés à la cave, Charlotte éprouvait une sorte de nostalgie diffuse.

« Non, je n’ai pas le cœur à l’ouvrage…

— C’est pas possible, Deb, je t’ai jamais vue comme ça. Il faut te ressaisir.

— Morgane a raison. Il faudrait que tu trouves un mec bien et pas marié.

— Peut-être. Mais c’est certainement pas dans mon vivier de soumis que je vais en dégoter un.

— Et Fédor, le Russe, il t’a appelée ? questionna Charlotte.

— Oh oui ! On est sortis ensemble en club SM.

— C’était cool ?

— La routine. Exhibition, humiliations publiques, jeux de fouetti-fouetta sur la croix de Saint-André. On a pas eu un mauvais feeling, il est sympa.

— Et c’est tout ?

— Il m’a paru un peu chelou, quand même. Il sortait des billets de 500 à tire-larigot. La nana du vestiaire a eu le droit à un bifton juste pour lui avoir fait un sourire en lui rendant sa veste ! Elle a gagné sa soirée, la meuf.

— Ah ça… Oui, il paraît qu’il mouille dans les affaires… Un peu… Mais je réponds de lui !

— Sérieux, Charlotte, tu déconnes ? Tu me files des rencards avec des mafieux ? J’ai l’air si désespérée que ça ?

— Oh, non. Pas du tout… mais…

— Mais maintenant, j’ai plus qu’à me le garder dans la poche, en somme. À mon avis, c’est le genre de mecs qu’il vaut mieux avoir comme ami que comme ennemi !

— C’est clair, excuse-moi…

— Oh, c’est pas grave, au point où j’en suis… Si on retrouve mon cadavre coupé en morceaux dans la Seine, ça ne fera de peine à personne.

— Arrête tes conneries, Déborah. Si c’est qu’une question de jules, on peut t’en présenter plein ! s’exclama Morgane.

— Pff, j’ai fait le tour de tous vos potes depuis longtemps.

— Mais j’ai de nouveaux collègues…, affirma Morgane, en teintant sa voix d’une touche canaille.

— Tes collègues ! s’exclama Charlotte, mais tu m’as dit que… »

La blonde interrompit la gaffeuse en lui faisant les gros yeux.

« J’en connais un qui pourrait te plaire. Il est prof d’anglais. On a sympathisé et on va peut-être emménager ensemble. Il est intéressé par ma chambre en colocation et il vient la visiter demain. Tu pourrais débarquer, faire style t’arrives à l’improviste, tu vois le genre ?

— J’sais pas, faut voir, répondit Déborah, aussi enthousiaste que si un restaurateur lui proposait d’emporter les coquilles des huîtres qu’elle venait de consommer pour en faire des cendriers.

— Fais pas ta fine bouche comme ça. Il est pas mal du tout, tu sais… Châtain blond, un très joli visage, des traits fins…

— Et depuis quand j’aime les types angéliques, moi ? Je me fais un légionnaire à mes heures perdues. Luc avait une tête de boxeur et le dernier soumis que j’ai vu était un mafieux à la mine patibulaire… Dans le genre réplique de Robert Pattinson, on a vu mieux.

— Eh bien, au moins, ça marquera une rupture nette. Un prof en plus, je suis sûre que tu t’en es jamais tapé !

— Et comment ! Vous avez oublié ma devise ? Homme érudit, cafard au lit ! Je n’arrive toujours pas à comprendre pourquoi on apprend à lire aux mecs ! Non, mais c’est vrai, à quoi ça sert vu ce qu’on leur demande : avoir de gros bras pour soulever des armoires, monter des meubles Ikea, nous protéger en cas de conflit et, accessoirement, faire quelques pompes au-dessus de nous au pieu. Non, je vous assure, seules les femmes devraient être lettrées. Nous, au moins, on sait manier le savoir avec subtilité… Apprendre à lire des bouquins aux mecs, ça leur embrouille le cerveau ! Après, ils en oublient leur fonction première : mâle bagarreur en rut.

— Oh je te rassure, Deb, on trouve encore des spécimens de cette espèce, s’exclama Charlotte. J’en ai fait l’expérience, hier, à ce dîner de journalistes. Je peux vous dire qu’il y avait une brochette de queutards dont je suis pas sûre qu’ils aient jamais ouvert un exemplaire de La Princesse de Clèves… Et dire que j’étais là pour faire bonne impression auprès du journaliste de Paris Match, parler de mon travail et tout ! Tu parles d’un fiasco ! Tout ce qui les intéressait, c’était mon cul !

— Mais ça ne s’est pas si mal terminé, finalement ?

— Non, c’est vrai. Ils ont toléré que je ne les accompagne pas en club à partouze ! Trop aimable de leur part. Mais je n’étais pas au bout de mes surprises. Figurez-vous que je me suis fait draguer par Veronica Brisset ! Et pas qu’un peu. Elle a laissé un message ultra-explicite sur mon répondeur…

— Non ! Qu’est-ce que tu vas faire ? Elle te plaît ? questionna Morgane, surexcitée par le nouveau ragot.

— Je sais pas, c’est bizarre.

— Oh, elle la kiffe ! éructa Morgane en faisant un demi-bond sur son coussin. Et merde ! Ça tire, ces putains de piercings ! Dire que j’ai même plus de mec pour en profiter. Quel gâchis ! Je n’ai plus qu’à y suspendre mes clés ou à y faire sécher mes soutifs pour rentabiliser l’investissement.

— Et puis, de toute façon, je suis avec Ben. La question ne se pose pas…

— Si, une question se pose : est-ce que baiser avec une nana, c’est tromper ?

— Surtout si on considère que le fantasme de lesbianisme est hyper-fréquent chez les mecs…

— Voyez vous-même, je vous retourne la question. Si votre mec couche avec un autre mec, vous estimez qu’il vous a trompée ou pas ?

— Je dirais que c’est moins pire…, répondit Déborah. Je lui couperais seulement les couilles et lui laisserais la bite sauve.

— Oui, ajouta Morgane, c’est moins grave. Au moins, tu n’as pas de rivale. Ce serait complètement con de se montrer jalouse d’une armoire à glace avec une queue de six mètres de long, tandis qu’une meuf mieux foutue que moi, ça, j’aurais grave les boules. Putain, j’aurais trop envie de lui planter les talons de ses Louboutin dans les yeux, à cette pétasse !

— Ah bon ? Eh bien, moi, je suis désolée, ça me ferait pas plaisir que Benjamin me trompe avec un garçon…

— OK, tu préfères que Ben te trompe avec un mec, ou bien à chaque fois que vous baisez vous restez collés ensemble une heure, comme les chiens… ce qui peut poser problème quand on veut se faire une partie de quick sex.

— Je préfère qu’on reste collés, c’est romantique en fait, on pourrait se dire des mots doux et puis on prendrait nos dispositions.

— OK. Tu préfères que Ben nique un pote en secret, ou bien, il se met à avoir une salive bleue indélébile… tu vois le problème pour les bisous et autres jeux de langue ?

— La salive bleue. Ce n’est qu’une question d’organisation, on prendra nos précautions.

— OK, je sors l’artillerie lourde. Ben zobe un man ou bien à chaque fois que tu lui tailles une pipe tu as des moucherons qui te sortent de la bouche pendant une demi-journée. Tu imagines la honte en public ?

— Bon d’accord, je me couche, mais c’est bien parce que je suis cuisinière et que ça ne serait vraiment pas hygiénique.

— C’est quand même dingue que tu n’acceptes pas ça, alors que, tout de même, il n’y a pas si longtemps, tu l’as fait sucer par un mec…

— D’abord, c’était il y a longtemps, y a prescription, et puis les jeux de bouche, comme tu dis, ce n’est pas la même chose qu’une pénétration.

— Dans ce cas, tape-toi ta présentatrice ASAP ! »

Déborah intervint :

« Mais où tu as vu que les lesbiennes ne faisaient que se lécher le minou, Morgane ? Dans le Journal de Mickey ? Elles se mettent des trucs partout ! Je suis bien placée pour le savoir, pour avoir eu pas mal de soumises « à combler ». Et je peux vous dire que, pour le coup, ma collection de godes était à peine suffisante…

— Ah ouais ? Ça me dépasse… Une vraie bite, c’est quand même plus confortable…

— Et moins infaillible aussi », blagua la dominatrice en se resservant un verre de vin blanc.

Morgane n’eut pas le temps d’achever sa démonstration. La sonnerie de son téléphone portable la ramena à des considérations plus terre à terre. Il s’agissait d’un texto.

« Oh merde, j’avais complètement oublié ce rencard ! Je suis gourde, mais c’est pas croyable ! Il faut que je file, il poireaute déjà depuis une plombe.

— Qui ça ? l’interrogea Déborah.

— Euh, un pote, j’ai totalement foiré niveau agenda.

— Ce serait pas ton élève par hasard ? »

Morgane bredouilla en enfilant sa veste :

« Euh… Non, pas du tout, c’est… c’est mon nouveau pote, le prof… »

Charlotte raccompagna la blonde sur le palier, déterminée à lui sortir les vers du nez.

« Eh, dis-moi franchement, il est comment, ton pote ? Ça paraît un peu trop beau, cette histoire de visage angélique et tout…

— Oh ! Je jure qu’il est pas mal, j’ai juste omis de dire qu’il mesurait 1,02 m. Nan, je blague, disons qu’il est franchement beaucoup plus petit que Deb, y a pas photo.

— J’aurais dû m’en douter, tu vendrais des combinaisons de ski à des Somaliens !

— T’inquiète, je suis sûre que ça va le faire, j’ai un feeling hors pair là-dessus », lui souffla Morgane en lui faisant la bise à la volée. Puis elle dévala les escaliers dans un impressionnant concert de claquements de talons.

Lorsque Charlotte revint près de Déborah, cette dernière avait fini la bouteille de vin blanc et ouvrait un châteauneuf-du-pape… Tout, de son regard absent à ses incessants soupirs, sans parler de son portable qui n’arrêtait pas de biper, portait à croire que ça n’allait pas fort. Son amie s’assit à ses côtés pour la consoler.

« Je pense que tu devrais rencontrer ce prof d’anglais, ça te changerait les idées, il est peut-être plus cool que tu ne l’imagines. »

Déborah semblait sourde à ses arguments. Elle tourna un regard embué d’alcool vers sa copine avant de balbutier :

« Peut-être que je devrais me faire une meuf, moi aussi, après tout… comme toi.

— Mais je me fais aucune meuf !

— Bah, quelle différence ça fait ? Une nana, un mec… tout ça, c’est de la chair, de la peau, qui ne demande qu’à vibrer, non ? L’amour, le vrai, c’est beau, ça… »

Charlotte avait rarement vu Déborah dans cet état d’ébriété. Elle ne reconnaissait plus son regard, tout comme son maintien légendaire qui en avait pris un sacré coup dans la carafe. La rousse était littéralement vautrée sur le canapé, le menton sur l’épaule de sa copine. Elle expirait une haleine fortement alcoolisée… L’incident se produisit si vite que Charlotte se demanda si elle n’était pas victime d’une hallucination. En l’espace d’une seconde, les lèvres de la dominatrice furent plaquées aux siennes… Elle sentait leur chaleur humide chercher à ouvrir la voie. Non contente de cette pulsion étrange, Déborah lui enfonçait maintenant sa langue entre les dents. Interdite, Charlotte ne bougeait pas d’un pouce. En vérité, elle était plus surprise que dégoûtée… C’était si étonnant de découvrir aussi intimement son amie. Elle se sentait presque en territoire familier. Il n’empêche qu’elle restait statique, comme tétanisée par l’incongruité de la situation.

Soudain, elle eut une idée de diversion.

« Tu consommes beaucoup de gluten ? demanda-t-elle en se soustrayant à la bouche de son amie.

— Hein ? Quoi, du quoi ? Mais qu’est-ce que tu me racontes ? balbutia Déborah, déboussolée.

— Du gluten. Cette substance contenue notamment dans le blé, l’orge, l’épeautre et l’avoine. Est-ce que tu en manges beaucoup ?

— Ben, je mange du pain, des céréales et des pâtes comme tout le monde. Pourquoi, ça se sent ?

— Ah… C’est bien ce que je me disais. Tu sais, j’ai lu beaucoup d’articles récemment sur l’influence néfaste du gluten. Outre les dégâts occasionnés sur le système digestif, sa consommation excessive favoriserait l’état dépressif. Tu devrais arrêter, ou au moins réduire les doses de moitié pour commencer.

— Euh… J’en sais rien… »

La sonnerie du téléphone interrompit la conversation. Déborah ne semblait guère s’en soucier.

« Deb ! Il faut que tu lui répondes ! Il souffre, le pauvre gars, il va avoir des calculs dans la vessie à cause de toi ! », plaida Charlotte, compatissante.

La brune se saisit de l’iPhone et lut le texto :

Trop tard, Maîtresse, je ne pouvais plus me retenir, j’ai fait pipi dans le cinéma. Que faire ?

Le fou rire qui contamina les deux jeunes femmes leur fit rapidement oublier leur dérapage humide.

[1] Ça vous dérange si je l’utilise ?

Secret story

Chroniqueuses et chroniqueurs s’activèrent aussitôt la musique du générique terminée et les caméras éteintes. Jean-Hakim avait pour mission d’accaparer l’attention de Veronica pendant qu’on s’affairait en préparatifs. Encore une émission qui finissait en beauté. Pas de couacs ou de directrices des programmes dans l’air. Inès était en déplacement. Quand le chat n’est pas là, les souris dansent, pensa Charlotte, en voyant Chloé et Phil, responsables des rubriques déco et sport, s’enfoncer dans les loges puis en revenir les bras chargés de bouteilles de champagne, qu’ils déposèrent sur le comptoir. La recette du jour, des cookies alliant subtilement le gingembre et le chocolat noir, avait laissé des miettes, que Charlotte époussetait en observant le manège des animateurs. Ils gloussaient tout bas en disposant les flûtes de champagne en rang d’oignons sur la table basse.

Puis, suite au signal discret de Chloé, les lumières du plateau s’éteignirent. Seules les veilleuses de sécurité éclairaient encore les lieux. Les paroles de Happy birthday to you, chantonnées par tous, firent se retourner l’animatrice vedette. Elle trouva ses collaborateurs tout sourire, réunis autour du canapé, tenant à plusieurs un plateau où trônait un gâteau d’anniversaire coiffé d’une bougie fantaisie. La flamme vacillait sous l’effet des rires qui fusaient et brassaient l’air environnant. C’était Charlotte qui s’était chargée de préparer le gâteau. Une génoise aux châtaignes, agrémentée d’une chantilly au chocolat et fruits secs. Elle s’était appliquée, veillant une bonne partie de la nuit pour réaliser le montage complexe de la pâtisserie.

Tout en se méfiant des avances de Veronica, Charlotte avait envie de lui plaire. Était-ce son orgueil qui l’obligeait à se maintenir sur le piédestal sur lequel Veronica l’avait placée ? Ou bien cherchait-elle inconsciemment à répondre à ses tentatives de drague  ?

La belle métisse hurla un « non » tout à fait charmant en découvrant sa surprise. Les deux mains sur les tempes, ses yeux brillaient comme ceux d’une petite fille.

« Oh, les meufs, vous êtes géniales, je vous adore ! », s’écria-t-elle en approchant la bougie.

« OK, je souffle ! » L’odeur spécifique de cire et de fumée emplit les narines de Charlotte, que ces effluves ramenaient en un autre temps, celui des jeux, des camarades et des goûters d’anniversaire. Un concert de bravo, une salve d’applaudissements, une litanie de bises faites à chacun suivirent, pendant qu’on rallumait les spots du plateau. Veronica remerciait à tout va. Quelques voix s’élevèrent pour préciser que c’était à Charlotte qu’elle devait ce magnifique gâteau. Alors, elle se précipita vers la cuisinière qu’elle appelait sa « petite fée » et l’enlaça pour lui déposer un baiser sur chaque joue. Oh, ce n’était pas de ces bises ordinaires qu’on fait exploser dans l’air en effleurant à peine la joue de l’autre, mais de véritables bisous qui résonnèrent dans les oreilles de Charlotte et laissèrent sa peau poisseuse de gloss. Elle rougit à l’idée que les autres aient pu remarquer la différence de traitement que faisait Veronica entre elle et ses autres collaborateurs. Elle n’osa pas même se frotter les joues, dont l’épiderme avait tressailli sous la tendre chaleur des baisers.

À son grand dam, Charlotte fut de nouveau la proie de Francky, le cameraman dragueur. Il n’avait pas son pareil pour sans cesse lui tourner autour, l’abreuvant de compliments maladroits. Cela n’avait pas échappé au regard inquisiteur de Veronica qui le regardait de travers. Les œillades noires qu’elle lui envoyait dévoilaient sa jalousie : elle ne semblait guère apprécier qu’on braconne sur ses terres. La présentatrice vint prendre Charlotte par la taille pour la sortir du pétrin. Chloé, chroniqueuse déco, prit part à la conversation :

« Tu sais, Charlotte, je trouve ton look hyper-stylé. Je ferais bien un sujet sur le vintage, dans le domaine de la mode mais aussi en matière de déco, de mobilier et tout. Tu pourrais me filer des adresses ?

— Oh oui, mais tu sais, je chine beaucoup à droite et à gauche, et pas seulement à Paris. J’adore Bruxelles et Londres, par exemple.

— C’est super, ça ! »

Derrière elles, Charlotte entendait un groupe de filles pouffer et s’échanger des messes basses. C’était Luna, la chroniqueuse mode, qui menait la danse. En tant qu’ex-mannequin, elle jouissait d’une certaine aura auprès des autres. À l’entendre glousser, Charlotte comprit que la star des podiums se foutait de sa gueule en douce et encourageait les autres à faire de même. Elle n’entrait définitivement pas dans le moule de la parfaite potiche télé. Elle ne pesait pas douze kilos, ne mesurait pas un mètre quatre-vingt-dix, ne gonflait pas sa poitrine à l’aide d’un soutien-gorge push-up, ne se lissait pas les cheveux à l’extrême. Elle revendiquait sa gourmandise, snobait les grandes marques à la mode et ne se juchait pas sur des talons aiguilles importables. Pour autant, elle n’avait pas particulièrement l’intention de la fermer si on se moquait d’elle.

Faussant compagnie à Veronica, elle se dirigea vers le groupe de potiches, une part de gâteau en main.

« Je te sers un morceau, Luna ?

— Non, certainement pas, répondit la blonde filiforme du haut de son mètre quatre-vingt-cinq.

— Tu sais, tu peux aller le vomir aux toilettes après, je ne me formaliserai pas. »

L’autre regarda ses copines en levant les yeux au ciel.

— Mais c’est qu’elle mordrait, la croqueuse de graines, s’écria-t-elle en riant jaune.

— Il me reste toutes mes dents… à moi. En revanche, je ne donne pas cher des tiennes. La bile, ça les ronge, paraît-il.

— Regardez-la qui montre les crocs… Il faut vraiment qu’Inès arrête de recruter dans le caniveau ! »

Charlotte avala le contenu de sa flûte de champagne d’un trait et fit volte-face. Elle maudissait son manque de repartie. À sa place, Morgane aurait cloué le bec de cette pimbêche. Le pire, c’est que Luna était suffisamment bouffie d’autosatisfaction pour penser que Charlotte la jalousait. Celle-ci avait conscience de ne pas s’être fait une amie, mais peu lui importait. Tenait-elle tant que cela à ce job, qui monopolisait toute son énergie ? Plus elle analysait les dernières semaines qu’elle venait de passer, plus il lui semblait que quelque chose clochait. Et c’était sans compter la glorieuse expérience qu’elle avait cru bon de tenter : ne plus appeler Benjamin afin de voir s’il ferait le premier pas… Résultat des courses : cela faisait deux jours qu’elle attendait son appel en se rongeant les sangs.

Le brouhaha de bavardages, de rires et d’exclamations enflait à mesure que les bouteilles de champagne se vidaient. Charlotte ne fut pas la dernière à se resservir en alcool, si bien qu’au bout d’une demi-heure de discussions avec Untel ou Unetelle, elle commença à être sérieusement éméchée. Son ivresse n’arrangea rien à son cas : elle baignait dans la mélancolie, l’œil rivé sur son portable. Pourquoi Ben ne se manifestait-il plus ? Et s’il lui était arrivé quelque chose ? Mais non, il devait juste être en train de l’oublier dans les bras d’une poufiasse blonde dans le genre de Luna. Rien qu’à l’imaginer, Charlotte sentait la colère oppresser sa poitrine. L’alcool aidant, elle ne prenait pas garde à l’heure, ne voyait pas les participants tirer l’un après l’autre leur révérence. Au bout d’un moment, en balayant le plateau des yeux, elle se rendit compte qu’elles n’étaient plus que deux. Veronica, assise sur le sofa, chaussures ôtées et jambes repliées sur les coussins, sirotait un fond de champagne en jetant des regards gourmands sur les cuisses de Charlotte. Elle se leva et s’approcha de la démarche nonchalante que donnent les pieds nus.

« Oh, ma petite fée, tu m’as fait un magnifique gâteau, comment te remercier ? », entonna Veronica, les bras grands ouverts.

À l’intonation mielleuse de sa voix, Charlotte comprit que tout allait basculer. Elle aurait pu tenter de s’évader en prétextant un rendez-vous quelconque, mais elle n’en fit rien. Son cerveau embrumé n’envoyait aucun signal de détresse. Le désir de Veronica la flattait et l’interrogeait. La puissante charge érotique qui émanait de cette femme l’hypnotisait autant que son physique hors du commun. Charlotte était tout à la fois craintive et curieuse. Timide et bouillante. Elle sentait son sang affleurer, brûlant, sous ses joues et battre jusque sous sa voûte plantaire, scellée au sol.

Sans crier gare, la démone la bloqua de ses bras, mains en appui sur le comptoir. Captive, Charlotte savait le premier contact imminent. Elle s’y attendait, s’y était préparée, mais n’aurait pas osé l’anticiper. Elle se sentait gauche, incapable de prendre la moindre initiative. L’aura autoritaire de Veronica lui soufflait de se laisser faire, docilement. Les mains de Veronica quittèrent le comptoir pour descendre vers sa taille. Les longs doigts bruns jouaient à malaxer et enserrer son thorax avec force. En fermant les yeux, elle aurait pu se croire sous l’emprise d’un homme, tant ce toucher était franc, viril et assuré. Charlotte avait baissé les paupières quand sa partenaire s’appropria sa bouche. Sa langue, petite mais ferme, força la barrière des lèvres immobiles avant de produire une danse déchaînée à l’intérieur. Il y avait de la sauvagerie dans cet assaut, accentuée par les mains qui continuaient de lui palper le corps. Ses seins furent malaxés, son corsage dégrafé, ses tétons aussitôt malmenés. Sa robe fut retroussée, sa culotte froissée, son sexe frictionné. Sans douceur. Et tout cela pendant que la démone lui dévorait la bouche. À force, Charlotte s’amollit, conquise, mais toujours hésitante. Une étrange retenue, pareille à celle des jeunes vierges qui ont encore peur du loup, la paralysait. Elle s’en voulait d’être aussi godiche, mais ne parvenait pas à surmonter sa timidité. Elle aurait aimé explorer le corps de Veronica : ses hanches replètes, ses fesses pleines, sa taille affirmée, et ses seins, oui, surtout ses seins, abondants globes de chair caramel, d’apparence si moelleuse, si appétissante qu’elle aurait voulu s’y enfoncer jusqu’à l’ensevelissement.

Un instant, Veronica prit du recul pour contempler sa proie qui haletait, dépenaillée, les cheveux en bataille, les lèvres rouges de ses baisers enragés.

« Mhh… Tu es aussi bonne que ta cuisine. Tu sais ? J’ai envie de toi. »

Aussitôt dit, aussitôt fait. Dans un élan passionné, elle plaqua ses hanches contre celles de Charlotte. Pareille à une couleuvre, elle ondula du bassin, frottant son pubis contre le slip de la jolie brune. En même temps, elle lui soufflait des mots obscènes à l’oreille :

« Tu m’excites à mort, j’ai envie de te faire jouir, je veux t’entendre crier… Tu vas m’offrir ça, hein ? »

En guise de travaux pratiques, elle prit le sexe de Charlotte pour cible. D’une précision assassine, ses doigts délivrèrent la chair suintante en écartant le slip d’un coup sec. Le majeur imprima une pression juste au bon endroit, sur le clitoris dardé, tandis que l’index creusait la cavité vaginale. Au moment de l’intromission, Charlotte exhala un couinement de surprise auquel succéda le chant plaintif de la lubricité. Comment résister ? Qu’il vînt d’un homme ou d’une femme, le plaisir donné était réel… Elle s’y laissait aller la tête pleine d’envies, et de doutes aussi… L’ombre de Ben planait au-dessus de sa tête. Et s’il la voyait ? Lui en voudrait-il ? Peut-être serait-il aussi excité qu’elle ?

C’était tout à fait hypocrite de sa part, mais tant qu’elle ne prenait pas une part active à ces jeux, elle ne se sentait pas tout à fait fautive.

« Allez, viens, laisse-moi te baiser… »

Charlotte, charmée par son approche directe, ne sut quoi répondre. S’opposer ? C’était trop tard. Même s’il y avait quelque chose de singulier dans cette étreinte lesbienne, elle était prise dans les filets du désir. Son sang gonflait son entrejambe à flots rapides. Il était trop tard pour faire demi-tour. Accepter ? Ce n’était pas dans sa nature indocile. Alors elle laissa son corps s’exprimer… Veronica était une maîtresse experte. Elle manipulait son corps comme s’il eût été le sien. Rarement Charlotte avait été aussi habilement doigtée. D’une phalange, agitée nerveusement, la présentatrice taquinait l’entrée de son sexe, à l’avant, là où siège le fameux point G. Point dont Charlotte ignorait pour partie les ressources avant d’être aussi bien titillée à cet endroit. Une tension inédite clouait son bas-ventre contre le comptoir. La puissance des sensations dépassait de loin les délices clitoridiennes. Elle sentait les vagues du plaisir la submerger et ses jambes se dérober à mesure que la jouissance arrivait… La libération s’accompagna de spasmes redoutables, qu’elle peina à dissimuler.

Elle avait joui avec une femme. Fort et bien. Mais à vrai dire, elle ne considérait pas totalement sa partenaire comme une femme. Plus elle la regardait, avec la convoitise et la reconnaissance d’une amante, plus elle voyait en elle un guépard, une sorte de bête de sexe, sans genre particulier, mais non sans talent. Rien n’égalait à ses yeux l’efficacité diabolique des doigts de Veronica. Et si elle recelait encore d’autres secrets ?

La présentatrice émit un petit rire de satisfaction avant de dégager sa main de la culotte de Charlotte dont l’orgasme ne lui avait pas échappé. Et elle comptait bien en tirer parti.

« On file ailleurs ? Quelque part où on sera plus à l’aise ?

— Où ça ?

— Pas chez moi, en tout cas. Mon mec m’attend. À l’hôtel ? »

À l’hôtel… Charlotte avait souvent fantasmé ce genre de scénario. Un désir subit et intense qui oblige les amants à trouver au plus vite un lieu de baise. Mais jamais elle n’aurait soupçonné réaliser ce fantasme avec une femme, sa supérieure hiérarchique, pour ne rien gâcher… Quelle folie était-elle en train de commettre ?

Les événements s’enchaînèrent dans un tourbillon dont Charlotte, grisée par l’alcool et le désir, peinerait à se souvenir plus tard. Elles prirent leurs sacs et leurs manteaux à la volée, puis filèrent dans les rues de Paris sur leurs talons claquants. Un crachin désagréable les forçait à presser le pas, tête baissée et sourcils froncés. Le quartier était désert. Elles hélèrent les quelques rares taxis qui s’aventuraient dans ces artères bourgeoises, sans succès. De guerre lasse, Veronica conduisit Charlotte dans une petite rue, non loin du boulevard périphérique.

« Ici, c’est bourré de petits hôtels miteux. »

Le long des trottoirs se succédait, à une régularité surprenante, un nombre impressionnant d’enseignes lumineuses qui indiquaient la présence d’hôtels une ou deux étoiles. « Le petit Paris », « Le relais rive droite », « L’Hôtel du Midi » étaient autant d’appellations pompeuses qui cachaient toutes les mêmes prestations : hall exigu tendu de moquette murale défraîchie, lumière agressive, tableaux parisiens kitsch sortis tout droit d’entrepôts chinois, comptoir en contreplaqué derrière lequel siégeait un pauvre type somnolent. Le prix des chambres oscillait entre 80 et 120 euros, somme bien trop élevée au regard de la qualité médiocre. Pourtant, ces taudis pour amoureux clandestins faisaient le plein et elles se firent refouler à plusieurs reprises. Seul le concierge de l’Hôtel du Midi, qui proposait une chambre double à un prix indécent, leur tendit une clé providentielle.

L’ascenseur grinçait et exhalait une odeur désagréable. Tabac, poussière, vêtements sales. En s’extirpant de la cabine nauséabonde, elles furent surprises par l’étroitesse du palier où trois portes se jouxtaient en angle droit. La leur faisait face à l’ascenseur. La chambre, meublée d’articles bas de gamme dépareillés, n’avait rien à voir avec le standing de l’hôtel Saint-Louis. Mais la salle de bains était propre, ainsi que la literie qui se payait même le luxe d’être confortable. En somme, la direction avait misé sur l’essentiel : garantir le minimum requis pour une bonne partie de jambes en l’air. Il apparut bien vite aux filles qu’elles n’étaient pas les seules à s’offrir une petite escapade adultérine à l’Hôtel du Midi. Les cloisons fines comme du papier à cigarettes ne garantissaient aucune intimité aux couples qui s’ébattaient ici et là. Des grincements de ressorts et des gémissements plaintifs accompagnèrent leur déshabillage, rendant l’expérience particulièrement troublante. Charlotte éprouvait une soudaine pudeur à se dévêtir devant sa supérieure. Elle chercha à tamiser la lumière, mais l’ampoule de la liseuse était grillée. Elle fila alors dans la salle de bains, espérant y trouver un peu d’intimité. Elle fut vite rattrapée par une Veronica chaude comme la braise. Question intimité, c’était raté.

À demi dévêtue devant le miroir du lavabo, elle eut le choc de voir pour la première fois le corps de Veronica dans le plus simple appareil. Toute la beauté et la générosité qu’on lui devinait à travers ses vêtements étaient magnifiées par la nudité : elle portait ses seins lourds, en forme de poire, avec une prestance de déesse, et ses hanches aux rondeurs accentuées par une taille marquée étaient un modèle d’élégance, en parfait accord avec sa largeur d’épaules. Quant au galbe de ses cuisses, à la longueur de ses jambes, ils auraient fait baver les plus pointus des fétichistes. Mais elle n’eut guère le temps de détailler les appas de la belle plus en détail, car, avant qu’elle eût pu se retourner, celle-ci s’était précipitée vers elle, à genoux, et fouinait sous sa jupe. Pendant son bref moment d’intimité, Charlotte avait eu le temps d’ôter sa culotte et de déboutonner sa robe jusqu’au nombril. Veronica, vautrée sur le carrelage, put se repaître de ses fesses nues. Dans un soupir lubrique, elle saisit les deux globes à pleines mains, les écarta, les malaxa. Puis, gloutonne, elle y déposa des baisers, lapa de-ci de-là. Charlotte, arrimée au lavabo, s’était penchée en avant, par réflexe, pour mieux s’offrir, appréciant l’obscénité virile de la sollicitation comme si elle eût émané d’un homme. Cette coquine de Veronica savait y faire, elle lui bouffait le cul sans réserve, avec cette rage bruyante qui caractérise les amants les plus vicieux. Il n’en fallait pas plus pour faire sombrer Charlotte dans un gouffre de honte et de plaisir mêlés. La jouissance dans l’interdit : c’était ce à quoi elle goûtait pendant que la langue chaude de Veronica effleurait son anus, pôle le plus intime de son anatomie. Une fois lubrifié, son petit trou fut défloré par un pouce baveux pendant qu’une main caressait son clitoris tout raide d’excitation… De nouveau, ce fut l’index de Veronica, englué dans son sexe, qui la mena vers l’orgasme. Pendant qu’elle jouissait, elle vit passer sur son visage, dans le miroir, une multitude de grimaces déformantes.

Il n’était pas dit qu’elle aurait le moindre répit ce soir. Veronica l’entraîna dans la chambre, sur le lit, où elle lui ôta sa robe avec empressement. Toutes deux nues, jambes et bras emmêlés, elles eurent tout le loisir de se caresser. Charlotte osa enfin effleurer le corps de sa partenaire. L’hésitation des premiers instants passée, le plaisir de la découverte l’emporta sur la timidité. Elle était prise d’une fièvre de possession : il fallait qu’elle la touche partout. Que pas une once de son corps souple ne demeure inexplorée. Elle voulait tout malaxer, palper, embrasser. Sa goinfrerie enflait avec les saveurs dont elle se délectait.

Mais il ne fallait pas se leurrer : Veronica menait toujours la danse. Elle se laissa faire le temps qu’il lui plut, puis, quand elle finit par se lasser des jeux de bouche de Charlotte, elle eut tôt fait de la plaquer sur le lit, les poignets maintenus en croix au-dessus de la tête par ses mains déterminées. Elle lui dévora la bouche une dernière fois avant de commencer une chevauchée sauvage. Son bassin collé aux hanches de sa proie, une jambe entre ses cuisses, elle se frottait à elle comme une démone. Dans cette position, les deux vulves se joignaient et s’excitaient dans un bain de cyprine. Leurs clitoris, stimulés par les vifs mouvements de va-et-vient, dardaient, gonflés de sang en fusion… Charlotte sentait les seins chauds de Veronica s’aplatir sur son torse en cadence, ce qui marquait une différence notoire avec l’étreinte d’un homme. Mais elle aimait cette mollesse, ainsi que la douceur du grain de sa peau. Cela compensait pour beaucoup l’absence de pénétration, qui, dans cette situation, devenait tout à fait accessoire. Ses mains n’avaient de cesse de s’attarder sur les hanches et les fesses généreuses, se délectant de leur moelleux. Ces sensations inédites, alliées aux bruits équivoques qui provenaient des chambres attenantes, renforçaient son excitation. Elle avait l’impression de baigner dans une mer de vice et de plaisir sans fond.

D’un coup, Veronica se cabra en éructant un orgasme retentissant avant de rouler sur le matelas, le front luisant de sueur… Cette fois-ci, elle avait devancé Charlotte.

Celle-ci écoutait la respiration forte et rapide de sa complice sur fond de couinements féminins. L’amant de la pièce à côté ne ménageait pas ses efforts. Il faisait brailler sa partenaire comme un animal écorché. Tout cela maintenait Charlotte dans un état d’excitation persistant. Sans même y prendre garde, sa main se perdit entre les lèvres de son sexe et son doigt se mit à chatouiller son clitoris. Il était ferme et allongé à l’extrême… Elle était sur le point de jouir à son tour… Alors, elle se rapprocha de Veronica et lui demanda la permission :

« Je peux embrasser tes seins ?

— Quelle question ! Bien sûr, fais comme chez toi ! », s’exclama la belle métisse en la prenant par l’épaule pour caler sa tête au cœur de sa poitrine.

Sans mettre fin à son petit manège masturbatoire, et même en l’accélérant, Charlotte s’enivra de toute cette chair alléchante. Le visage blotti entre les deux mamelles, elle les huma, les embrassa. Elle lécha les pointes, puis les téta dans un fouillis de sensations paradoxales : plaisir dans la luxure, retour à l’enfance, culpabilité… Bientôt, elle jouit, si fort que son bassin bondit à plusieurs reprises contre la cuisse de Veronica. Ses jambes tremblaient en cadence pendant que sa complice la berçait…

« Eh bien, tu as pris ton pied, ma coquine. J’en connais un qui serait jaloux.

— Oh, je préfère ne pas en parler.

— Tranquillise-toi, je ne faisais pas allusion à ton mec. Non, je pensais à Seb. Tu sais que tu lui as fait une sacrée impression pendant notre dîner au Short Bus. Je suis sûre qu’il adorerait être à ma place en ce moment… Mais je lui dirai rien. Bouche cousue.

— Ah oui ? Et quand est-ce qu’il publie une interview de moi dans Paris Match ?

— Toi, tu perds pas le nord ! Tu ne coucherais pas pour réussir par hasard ? »

Charlotte sentit le feu lui monter aux joues. Elle avait culpabilisé sur de nombreux points ce soir, mais certainement pas sur celui-ci. Elle était tellement soufflée qu’elle s’abstint de répondre.

À 3 heures du matin, Charlotte était de retour chez elle. Ni elle ni Veronica ne désiraient passer la nuit à l’hôtel, bercées par le chant de baise de tous les couples adultérins de la capitale. Lorsqu’elle se regarda dans le miroir de la salle de bains, elle découvrit sur son visage tous les stigmates d’une nuit orgiaque : son mascara avait coulé, son rouge à lèvres s’était étalé jusque sur son menton, ses cheveux étaient en désordre… Il y avait longtemps qu’elle n’était pas rentrée aussi marquée d’une soirée. C’était grisant et déprimant à la fois. Elle se fit couler un bain brûlant et y plongea, tête comprise. L’eau chaude lui apporta un certain apaisement. Oh, elle ne se sentait pas souillée – elle n’était pas de ces femmes qui voient dans une union charnelle consentie, de quelque nature qu’elle soit, un acte salissant –, mais piteuse. Le temps et le bain aidant, elle avait suffisamment dessoûlé pour se rendre compte que son prétexte pour céder aux avances de Veronica – le silence de Benjamin – était bancal. Que représentaient 48 heures dans la vie d’un couple ? Il fallait vraiment qu’elle ait trop bu pour monter en épingle une histoire pareille ! Et maintenant ? Quelle attitude allait-elle adopter avec Veronica ? Celle-ci estimait-elle qu’elles sortaient ensemble désormais ? Après tout, elle aussi avait un mec. Charlotte voyait plutôt cette expérience comme un one shot, mais après tout, elle ignorait les intentions de Veronica, sa vision de l’avenir… L’atmosphère promettait d’être tendue sur les prochains plateaux…

Charlotte n’aurait jamais cru que tenir une rubrique de cuisine dans une émission de télévision journalière serait une activité aussi chronophage. Entre les répétitions et les directs, elle prenait quasiment tous ses repas (des lunch-box confectionnées par ses soins) aux studios. Aussi se réjouissait-elle, le week-end venu, de renouer avec les vieilles habitudes. Les déjeuners avec ses deux copines en faisaient partie. Et leur lieu de ralliement demeurait inchangé : Le panier de légumes, restaurant végétarien où Charlotte était connue comme le loup blanc. Aldo, le patron, qui avait suivi et encouragé son parcours professionnel dès ses balbutiements de blogueuse, était devenu un de ses plus grands fans. Quand on entrait dans son bistrot, une pièce allongée où étaient disposées des tables en enfilade, l’œil était attiré par une étagère au-dessus du comptoir où trônaient toutes les publications de Charlotte. Il avait même encadré une photo de lui en compagnie de sa vedette sur le mur.

Celle-ci annonça son arrivée en entonnant un « coucou là-dedans » qu’accompagnait le carillon de l’entrée. Elle n’avait pas même refermé la porte que déjà Aldo se précipitait vers elle pour lui faire la bise :

« Carlotta mia ! Je t’ai encore regardée hier soir, tu déchires ! Mais où vas-tu trouver toutes ces idées, hein ?

— Arrête ton petit numéro de charme ! Toi aussi, tu es un sacré cuistot. Oh, ça sent trop trop bon aujourd’hui. Qu’est-ce que tu mijotes ?

— Un potage, une sorte de minestrone, mais avec ma touche personnelle.

— Laisse-moi deviner… De la coriandre et du masala ?

— Tout à fait, et du sarrasin grillé. En dessert, j’ai fait de la tarte fraise-rhubarbe.

— Tu me prends par les sentiments, là ?

— Je savais que tu avais réservé, bella…

— C’est bon, le Rital, laisse-la tranquille, lui cria Déborah, qui était déjà assise à une table du fond, son téléphone portable en main. Non seulement elle a déjà un mec, mais en plus c’est une star maintenant. Des admirateurs, il lui suffit de se baisser pour en ramasser. »

Charlotte trottina jusqu’à sa copine. Elle jeta son sac par terre avant de lui faire la bise.

« Alors, tu es en meilleure forme aujourd’hui ? demanda-t-elle.

— Ma foi, je me distrais comme je peux. Attends, il faut que je passe un coup de fil.

« Allô ! Ange de pierre… Oui, c’est moi, Natacha. J’avais un peu peur de vous téléphoner… Dois-je vous appeler Maître ? … Très bien, Maître… Oui, je suis docile, j’adore obéir à un homme, un vrai, qui sait me remettre à ma place de femelle… Oui, j’ai eu quelques expériences de soumission. J’ai appris à suivre un règlement strict, à aboyer sur commande et à manger dans une gamelle… Bien sûr, je vous offrirai tous mes orifices… Je vous rencontrerais avec plaisir. Demain ? Très bien, 15 heures. Mes hommages, Maître. »

Elle raccrocha en arborant un sourire satisfait. Charlotte avait peine à croire aux élucubrations qu’elle venait d’entendre.

« Déborah, tu es sûre que ça va ? Tu joues à quoi, là ?

— À mon jeu préféré : faire chier ces connards de dominateurs.

— Comment ça ?

— Morgane t’en a pas parlé ? On a découvert une perle : Ange de pierre. Il tient un blog de soi-disant “maître dominateur” qui pue la misogynie. Donc on s’est mis en tête de le faire chier. Le jeu est simple. Je me fais passer pour une soumise absolument canon, je lui dis tout ce qu’il veut entendre, je lui propose un rendez-vous. Entre-temps, le mec a tout le temps de rêver de la situation, il se paluche à en repeindre son plafond en relisant les mails que je lui envoie sous pseudo. Et tout ce qu’il obtient au final, c’est un bon gros lapin. J’adore ce jeu. C’est tellement kiffant. Tiens, regarde à quoi Natacha est censée ressembler. »

Déborah montra son écran d’iPhone où on voyait une toute jeune fille en maillot de bain, fraîche, souriante et filiforme.

« Ah ouais, elle est canon, cette meuf ! Il va être bien dégoûté par son lapin. Mais c’est vraiment un connard ?

— Ah, mais totalement. Le gars va jusqu’à faire l’apologie de la violence domestique et de la pédophilie parce que “c’est dans l’ordre naturel des choses”… La testostérone, tu comprends ? Tu penses que je ne vais pas le louper.

— Ah ouais… Il mériterait même pire…

— T’inquiète, j’y réfléchis… »

La conversation fut interrompue par Aldo qui apportait le cocktail du jour dans un grand verre garni de tranches de pomme.

« Carotte, pomme, fenouil, je sais que c’est votre préféré.

— Et moi, j’en ai pas ? », s’écria Morgane en déboulant dans le restaurant tel un pitbull.

Sa tenue du jour était étonnamment simple : un jean et un T-shirt gris, sans motifs. Les filles se gardèrent de lui en faire la remarque. À tous les coups, elle avait lu quelque part que la mode était au girl’s next door look, ou encore à la invisible touch.

« Tiens, bois le mien, dit Déborah. Je vais prendre un verre de vin.

— Oh, les meufs, si vous saviez la semaine de merde que je viens de passer ! Un cauchemar ! s’exclama Morgane en s’attablant. Le seul truc positif, c’est que je ne suis plus prof.

— Sans blague, laisse-moi deviner, ironisa Déborah. Tu as couché avec ton élève sexy, et du coup ils t’ont virée ?

— Euh… disons qu’il y a une proposition sur deux de vraie dans ta phrase…

— À tous les coups, c’est l’élève, la bonne proposition ! ajouta Charlotte.

— Pff, j’en ai marre d’être aussi prévisible. Oui, c’est Baptiste.

— Il a quel âge ?

— Dix-neuf ans et demi. Bientôt vingt.

— Et c’était comment ?

— Vous connaissez la notion de cure de jouvence ? »

Les filles, tout ouïe, acquiescèrent en opinant du chef.

« Eh bien, c’était l’inverse, une cure de vieillissement. Outre le fait d’avoir été piètrement baisée, j’ai eu l’impression de prendre quinze ou vingt ans dans les dents, comme ça, en un coup de bite. D’ailleurs, vous remarquerez que je n’ai fait aucun effort vestimentaire. À quoi bon ? La prochaine étape, c’est la maison de retraite, alors…

— Mais qu’est-ce qui s’est passé ?

— Tout allait à peu près bien durant le dîner, on rigolait, on parlait fringues, musique. Ambiance décontractée. Et une fois arrivés chez lui, on se frotte un peu… classique. Sauf que quand Baptiste a mis la main dans ma culotte, il s’est mis à me regarder comme s’il venait d’avoir une vision de l’apocalypse. “Mais c’est quoi, ces poils ?” a-t-il demandé. Je lui réponds : “Ben, c’est ma touffe, t’en as encore jamais touché ?” Et là il me sort : “Ah pas des comme ça, désolé, je suis pas habitué à fouiller dans les culottes des grands-mères. Tu ne t’épiles pas ?” Là, je le regarde, en lui disant : “Et toi, tu t’arraches pas les ongles toutes les trois semaines pour qu’ils repoussent en meilleure santé ?” Il a pas goûté la plaisanterie. Et il est parti sur un laïus hallucinant : “Tu comprends, c’est une question d’hygiène, de respect du partenaire.” Et je vous signale quand même, les filles, que je me rase le maillot, je vais pas à la piscine avec la moustache qui dépasse… Bref, de mon point de vue, ma touffe reste tout à fait présentable. Du coup, je l’ai mal pris et j’ai commencé à me rhabiller… Allez savoir pourquoi, il a mis de l’eau dans son vin…

— Cherche pas, se taper une prof, même poilue de la teuch, ça le fait, niveau popularité.

— J’en sais rien, mais Baptiste m’a de nouveau attirée à lui, tout mielleux. Je sentais bien qu’il était pas chaud pour me faire un cunni, parce qu’il paraît que ça sent le fauve, je sais pas quoi. Non, mais sérieux, qu’est-ce qui leur arrive aux jeunes ? C’est le changement climatique qui leur a donné un flair de cabot ? Ils sont en train de muter ou quoi ? Du coup, je ne lui ai pas fait de pipe, pas folle la guêpe, mais je le sentais lutter, les mains sur mes épaules pour essayer de me faire descendre… Comme je résistais, il me fait : “Vous sucez pas non plus ?” Je lui réponds : “T’es plus obligé de me vouvoyer ”, “Non, mais je veux dire, vous, les femmes matures !” Alors là, je vous raconte pas… Il m’a semblé que c’était le 11 septembre dans mon cerveau. Mon estime de moi-même est passée en deux secondes du 113e étage à ground zero. Que faire ? Vanne pour vanne, je lui ai lancé : “Tu sais, les femmes de ma génération, on a baroudé, on est habituées à de plus gros calibres… Quand on a goûté la saucisse knacki classique, une knacki ball ça vous bouche une dent creuse…” »

Les deux copines riaient à gorge déployée. Aldo déposa fièrement trois bols de son minestrone devant les filles avant de s’éclipser. Charlotte saupoudra sa soupe de gomasio, en écoutant Déborah prendre part à la conversation :

« Je ne sais pas ce qu’ils ont, les jeunots, ils sont carrément obsédés par la fellation. C’est sans doute la pornographie qui les a formatés comme ça. Avant-hier, j’ai passé une soirée avec un super-beau garçon de vingt-cinq ans rencontré sur un site, disons “normal”. Il se disait attiré par de la domination soft dans un contexte sensuel. Je me suis dit : “Vas-y, ça te changera les idées !” Tu parles ! Dès que j’ai sorti les menottes et que j’ai commencé à lui tirer un peu sur les tétons, il a joué les mijaurées. Comme il avait un joli minois, je me suis ravisée en me disant : “Après tout, pourquoi bouder une bonne partie de jambes en l’air vanille ?” Mais il bandait mou, et impossible de le ranimer… J’ai quand même insisté en le caressant. En plus, vous me connaissez, j’avais sorti le grand jeu : lingerie ultra-sexy, bas couture Cervin, talons aiguilles. Mais rien. Et le mec de demander : tu veux pas me faire une petite gâterie, ça serait plus efficace ? Là, je me suis levée, j’me suis plantée devant lui et je lui ai dit : “Écoute, coco, si t’es pas foutu de bander devant une nana gaulée comme une déesse et sapée comme une pin-up, compte pas sur ma bouche pour t’aider, j’ai mieux à faire. Certains éjaculent rien qu’en me léchant les talons, alors pourquoi j’irais me coller une limace molle au fond de la gorge ?”

— Donc tu l’as pas baisé ?

— Non. Sans compter que, dans cette affaire, il n’avait jamais été question de cunni. À croire que les jeunes s’imaginent que notre sexe est miné, qu’il va en sortir une murène prête à les mordre. Et puis vous connaissez mon adage : “Qui point trop ne bande, aussi vite te truande.” Et toi, Morgane, tu t’es arrêtée là avec ton gamin ?

— En fait non, mais j’aurais dû. Il devait vraiment tenir à m’avoir sur son tableau de chasse, car il a fait genre “je ne relève pas la vanne”, il a mis un préso et il a commencé à jouer la pile alcaline sur moi. Vraiment un truc hallucinant, on aurait dit un film de cul en avance rapide. Même les bonobos ne baisent pas comme ça ! À un moment, j’ai vraiment espéré qu’il faisait surveiller son cœur tellement j’ai eu peur qu’il me claque entre les doigts… Vous imaginez un peu les gros titres : “Une prof nymphomane tue un élève par épuisement sexuel. Il l’avait menacée de répéter à la direction qu’elle l’avait saqué lors des partiels.”

— Et c’était bien ?

— Non, à chier, aucune sensualité. Le seul truc qu’il a gagné à s’agiter comme Pokémon qui aurait pris de l’ecsta, c’est que le préso a craqué. Et là, vous savez pas ce qu’il a osé me dire ? Je vous le donne en mille ! “C’est sûrement à cause de tes poils, ils piquent et ça endommage le latex.” J’ai répondu cash : “Mais bien sûr, chéri, non seulement je les fais pousser à l’engrais de chez Monsanto, mais je les enduis tous les jours d’acide chlorhydrique, c’est plus sympa, niveau sensation…” Non, mais vous vous rendez compte de la mauvaise foi du mec ?

— J’me rends surtout compte que vous êtes bons pour aller faire un test HIV. Il a beau être jeune, tu sais pas où il a traîné.

— Oui, mais il faut attendre six semaines, ça me laisse tout le temps de psychoter.

— Et l’école, alors : pourquoi tu n’y bosses plus ? Ils t’ont quand même pas renvoyée pour avoir couché avec un élève, c’est illégal.

— Non, je suis partie de moi-même. La grande classe. J’ai trop kiffé !

— Raconte !

— Comme un emmerdement ne vient jamais seul, le jour suivant, je donnais le premier cours de la journée à la classe de Baptiste. Bon, j’entre dans la salle et là : gros éclats de rire. Une nana, Lola, la plus pouf de toutes, était en train de finir de dessiner une sorte de singe tout poilu. Et qui cette charmante caricature était censée représenter, hein ? Je vous le donne en mille : madame Morgane Fabian. Vous imaginez qu’avec un ragot pareil, le petit merdeux n’allait pas se priver de le dire à tout le monde. Et vas-y que toute la classe se marrait. Ils pouffaient et reproduisaient des bruits de singes en me regardant m’installer à mon bureau. À ce moment-là, j’ai compris que la coupe était pleine. Je leur ai déversé toutes les vacheries que j’ai pu avant de claquer la porte.

— Quel genre de vacheries ?

— En fait, rien que la vérité. Je les ai laissés se calmer, et au moment où ils pensaient qu’ils avaient gagné la partie et que j’accusais le coup, je leur ai dit : “Mais pour qui vous prenez-vous ? Bande de petits-bourgeois décérébrés ! Vous croyez que parce que vos parents vous payent une prépa à prix d’or vous allez toujours mener la vie que vous avez aujourd’hui ? Vous n’y êtes pas du tout, les cocos. C’est pas avec votre cervelle à moitié ravagée par l’alcool et la coke que vous allez décrocher HEC. Ce qui vous attend, c’est la galère, les humiliations constantes de vos supérieurs. Vous pensez peut-être qu’avec votre niveau, vous allez devenir P.-D.G. ? Vous croyez au père Noël ou quoi ? Vous ferez toujours partie de la caste des petits commerciaux qu’on piétine. Préparez-vous dorénavant à avaler des couleuvres. Ah, ça vous fait marrer aujourd’hui de vous foutre de ma gueule ! Profitez, profitez de la rigolade, je vous l’offre, parce que je sais que ça va pas durer. Et si vos boulots de merde sous-payés ne vous conviennent pas, ce sera le chômage, et dans dix ans je vous retrouverai à mendier en bas de mon immeuble. Parce qu’avec les gueules de bâtards finis au pipi que vous vous trimballez, comptez pas sur vos charmes pour vous prostituer. Même la veuve Bettancourt ne lâcherait pas un bifton pour vous. Ah si, toi, oui, oui, toi, Lola, pétasse over the pétasses, tu crois que j’ai pas remarqué ton sac Jérôme Dreyfuss et tes godasses Free Lance à 500 euros ? Tu penses que j’ai pas deviné comment tu les as achetés, hein ? J’en vois pas souvent, des boursières, se trimballer avec ce genre d’articles de luxe. Peut-être qu’aujourd’hui tu jubiles et tu crois dominer le monde parce que t’arrives à te faire 200 euros tous les quinze jours avec ta bouche de pute pétée d’acide hyaluronique, mais dans dix ans, quand ils auront défoncé ta jolie petite chatte bien lisse et embouti l’arrière-train au point que ton anus ressemblera à un chou romanesco, qu’est-ce que tu foutras de ta vie, hein, ma belle ?” »

Les filles ouvraient des yeux ronds devant les énormités que débitait Morgane.

« Oh, si vous saviez comme ça m’a fait du bien de voir leur visage se décomposer à tous ! Parfois, Deb, je comprends trop ton goût pour le sadisme.

— Et après ?

— Une fois que j’ai eu terminé de leur dire leurs quatre vérités, je me suis cassée, et j’ai été claquer ma dem au bureau du directeur. Notez que je n’ai pas tout perdu, j’ai emporté avec moi les clés des salles de classe. On sait jamais, ça peut être utile… Mais vous savez quoi ? Si ça se trouve, mon laïus leur aura été bénéfique à tous ces petits morveux… ils prendront peut-être conscience de ce qu’est la vie. Comme disait ma grand-mère, “la vie est une tartine de merde dont on mange un morceau tous les jours”.

— Eh ben, elle avait un langage fleuri, ta mémé, dis donc !

— Certes, j’ai de qui tenir. Mais elle voyait juste. Voilà, je suis enfin délivrée de ce job atroce.

— Et niveau thune, c’est pas problématique ? demanda Charlotte.

— Oui et non. Je vais devoir chercher un autre taf. Mais j’ai pas le couteau sous la gorge, j’ai enfin trouvé un coloc.

— Ah, le fameux prof ?

— Exact. Mathieu. Je te rappelle que tu dois toujours le rencontrer, Déborah.

— Oui, on verra ça, déclara celle-ci évasivement.

— C’est tout vu. Il est vachement sympa, et surtout il a de l’humour. Vous savez que c’est comme ça que je l’ai sélectionné. J’ai fait passer des entretiens à une bonne douzaine de candidats et candidates, et c’est le seul à avoir répondu un truc cohérent.

— C’était quoi, les questions ?

— En fait, il y en avait qu’une. C’était un “tu préfères”. Je me cite : “Vous préférez : vous faire violer sauvagement par Dominique Strauss Kahn, avec contusions et déchirure à la clé pour deux millions d’euros, ou bien lécher le corps entier de François Hollande, après qu’il a passé une journée à suer dans son costume durant une visite aux Antilles françaises, pour 200 000 euros, sachant que François Hollande, lui, se montre courtois et vous remercie après coup.”

— Alors moi, ce serait François Hollande direct ! s’exclama Déborah. Jamais je ne laisserais un pourceau comme Strauss Kahn me toucher.

— Eh bien, tu vois, Déborah, tu n’aurais sans doute pas décroché l’appart. D’abord, la moitié ne répondait que par “je ne vois pas le rapport avec l’appartement”, alors qu’il est évident le rapport, non ? C’était : “Avez-vous le sens de l’humour ?” Et les autres répondaient François Hollande, a fortiori quand c’étaient des mecs, tu penses bien : pas question de toucher à leur virginité anale. Le seul qui a fait preuve d’humour et de sens pratique, c’était Mathieu, qui m’a dit du tac au tac : “Strauss Kahn évidemment, quitte à faire un truc à contrecœur, autant que ça me rapporte un max.”

— Et donc, c’est sur ce critère que tu l’as choisi ?

— Tout à fait. Maintenant, Déborah, tu n’as plus qu’à le rencontrer. Je te rappelle qu’il n’est pas contre le fait d’être violé, ça devrait bien coller avec toi.

— Pourquoi pas… D’accord. Dis donc, ça ne te fait pas drôle d’avoir un autre coloc que Ben ?

— Ma foi, ça peut aller. On s’entend bien. Et puis il n’est pas souvent là. Il donne beaucoup de cours particuliers pour arrondir ses fins de mois. Un peu comme Benjamin, finalement… »

Depuis qu’on évoquait son petit ami, Charlotte ne levait plus les yeux de son bol, dont elle raclait le fond désespérément vide. Et voilà que la question qu’elle redoutait tomba :

« Il rentre bientôt, Benny ? On se fera une bouffe tous les cinq, je suis sûre qu’il s’entendra bien avec Mathieu… »

Charlotte soupira avant de répondre :

« Vendredi prochain.

— Tu n’as pas l’air plus enthousiaste que ça…

— Si, si…, se défendit-elle sans conviction. OK, vous voulez tout savoir ? J’ai dérapé avec Veronica…

— Oh ! Merde ! s’exclama Déborah.

— Non ! Sérieux ? Vous vous êtes brouté le minou ! s’écria Morgane.

— Charmant raccourci, Gaga. En fait même pas, ce qui ne veut pas dire qu’on est restées sages. Le pire dans l’affaire, c’est que c’était plutôt très bien.

— Et tu vas recommencer ? demanda Déborah.

— Non, enfin, je ne sais pas, peut-être, ça dépendra de Ben.

— Tu comptes lui dire ?

— Je crois, oui, c’est plus honnête. Si j’étais à sa place, j’aimerais savoir.

— Ça augure d’une sacrée scène de ménage…

— Si on forme toujours un couple après que je lui aurai lâché le morceau… Rien n’est moins sûr, ajouta Charlotte, dépitée.

— Et Veronica, tu crois que Grégoire, son mec, est au courant ? demanda Morgane. Elle et son nageur de mari s’affichent sur tous les journaux comme le gentil petit couple d’amoureux parfaits…

— Ouais, enfin, son nageur de mari, comme tu dis, il en fait de belles, lui aussi, affirma Déborah. Surtout, ne le répète à personne, Charlotte, mais j’ai appris un sacré ragot à son sujet. C’est Fédor qui me l’a répété. Il paraît qu’il organise des sortes de partouzes avec des prostituées de luxe, des nanas ukrainiennes. C’est un concurrent mafieux de Fédor, son ennemi juré dans le milieu, qui lui rabat les filles. Il m’a même confié qu’une des nanas lui a dit que Veronica participait aux orgies… Alors c’est peut-être un petit couple, mais pour ce qui est d’être gentil, j’émets un bémol. Ce seraient plutôt des amants machiavéliques.

— En somme, c’est pas la première fois qu’elle broutait, ta présentatrice, ironisa Morgane.

— Laisse-la donc tranquille ! À mon avis, c’est toi qui as raison, Lo, argua Déborah. Après tout, quand tu vois comment Morgane et moi galérons avec des mecs bons à rien, même pas foutus de baiser correctement, je me dis que le partenaire idéal est sans doute une femme. On commet une erreur monumentale en s’arrêtant sur les bossus de la braguette.

— Deb n’a peut-être pas tort, Charlotte, intervint Morgane. Un de ces quatre, tu vas passer chez Delarue pour raconter ton virage à 180 degrés. “Une célébrité de la télévision qui assume sa bisexualité.” Avec ça, c’est le buzz assuré !

— Encore faudrait-il qu’il soit vivant, ricana Déborah.

— Comment ça ? Delarue est mort ?

— Évidemment, il y a au moins trois ans.

— Putain, arrêtez les meufs, ça devient traumatisant. Je suis donc définitivement une daronne. Et dire que je me foutais de ma grand-mère parce qu’elle croyait toujours que Léon Zitrone était vivant ! Bon, ben c’est pas le tout, je vais vous laisser… il faut que j’aille faire changer mes prothèses auditives. Ensuite, je ferai un tour chez Damart pour me shopper quelques sous-pulls Thermolactyl. L’hiver arrive, je ne voudrais pas attraper la mort, hein ! »

Les filles rirent en chœur en regardant Morgane s’éloigner, voûtée et claudiquant telle une petite vieille.

En rentrant chez elle, Charlotte était d’humeur maussade. Elle marchait d’un pas traînant sur le boulevard Richard-Lenoir, ignorant l’animation environnante : les enfants qui jouaient à grands cris dans les squares, les vélibs qui manquaient la renverser si elle s’aventurait trop près de leur piste, les clochards qui beuglaient des insultes à tout va en exhalant une odeur fétide de vin rouge. Autant de petits clins d’œil de Paris à ses habitants, qui, cet après-midi, lui passaient au-dessus de la tête. Cela avait été une très mauvaise idée de parler de Benjamin et de Veronica à table. Évoquer cet imbroglio avec ses amies l’avait démoralisée.

Mais Charlotte ignorait alors qu’une situation bien pire l’attendait, et qu’elle ne tarderait pas à la découvrir… L’objet se trouvait dans sa boîte aux lettres, parmi les prospectus de sushis à emporter et d’institut de massage. Emballé dans un étui cartonné, on aurait pu le confondre avec un colis Amazon. Mais Charlotte ne se souvenait pas avoir commandé quoi que ce soit. Elle vérifia tout d’abord que le courrier lui était bien destiné avant d’ouvrir. Il s’agissait d’un DVD. Rien de commercial en apparence, une jaquette vierge. En revanche, le disque se singularisait par une inscription au feutre indélébile : « Visionnez-moi ».

Devant tant de mystères, comment résister à la tentation ? Charlotte fila mettre le DVD dans son PC. Elle découvrit le plateau de l’émission Il était temps, puis il y eut un gros plan sur la cuisine, et là, Charlotte fut prise de tremblements nerveux en se voyant sur l’écran en compagnie de Veronica. Leur étreinte de la veille avait été filmée. Pas d’équivoque possible, la vidéo montrait les deux femmes s’adonnant à des caresses plus que suggestives, et, pour parfaire la catastrophe, elles étaient toutes les deux reconnaissables. Quelle que fût l’identité de l’expéditeur de ce DVD, ses intentions ne pouvaient être que malfaisantes. Qui pouvait donc avoir décidé de faire vivre à Charlotte un tel calvaire ?

Tout le monde en parle

Dring ! Dring ! Dring !

La sonnerie du téléphone extirpa Charlotte du sommeil. Il était plus de midi. Contrariée par l’affaire de la sextape, elle venait de passer une nuit blanche et ne s’était endormie qu’au petit matin, assommée de fatigue.

« Allô, dit-elle d’une voix nasillarde.

— C’est Vero ! Il se passe un truc hyper-grave. Tu es seule ? On peut en parler ?

— Oui.

— Pas au téléphone, je passe chez toi dans un quart d’heure ! »

Veronica arriva dans une tenue négligée – jean sale et gros sweat-shirt – qui dénonçait sa panique. Charlotte n’était pas beaucoup plus apprêtée. Elle avait tout juste eu le temps de prendre une douche et d’enfiler un peignoir en éponge. Comme elle le redoutait, la visiteuse sortit de son sac un DVD, le même que celui qu’elle avait trouvé dans sa boîte aux lettres. Veronica avait donc reçu le même colis.

« Nous sommes victimes d’un chantage, affirma la présentatrice d’une voix sentencieuse.

— On n’en est pas là… Pour l’instant, ce n’est qu’une vidéo.

— Toi, tu n’es pas allée voir ton courrier ce matin ?

— En effet.

— Eh bien, si tu y vas, ça ne m’étonnerait pas que tu trouves une copie de cette lettre. Regarde. »

Charlotte lut le message inscrit en caractères typographiés sur une feuille A4.

Mesdames,

Comme vous avez pu le constater, vos exactions n’ont pas été sans témoin. Il me serait facile d’envoyer quelques copies de cette vidéo aux médias, qui sauront en faire bon usage. Si vous désirez sauvegarder votre réputation, c’est simple, prêtez-vous à un petit jeu qui me ferait grand plaisir. Lors de l’émission de lundi, je vous demande de caser coûte que coûte, sous peine de représailles immédiates, les mots suivants dans votre discours :

- Je mouille

- Défoncer le cul

- Grosse queue

- Encore, c’est bon

- Asperger de jus

- À fond dans le cul

À vous de voir…

En découvrant le contenu abracadabrant du courrier, Charlotte partit d’un éclat de rire involontaire qui ne fut pas du goût de Veronica.

« Tu trouves ça drôle ?

— Ben, franchement, oui. Ça doit être une blague. Qui menace les gens comme ça ? Un bouffon ! Le mec ne demande même pas d’argent ! On n’a jamais vu un chantage pareil !

— Mais c’est beaucoup plus vicieux que tu ne l’imagines ! Cette personne s’attaque à notre réputation. Elle veut nous couler… enfin, me couler, je pense. Ne le prends pas mal, mais disons que je suis plus populaire que toi. Et apparemment, j’ai un ennemi.

— Ça oui, il y a clairement quelqu’un qui nous en veut et nous espionne. Quelle stratégie suggères-tu qu’on mette en place ?

— J’en sais rien, c’est une catastrophe ! Tu te rends compte ? Si la presse reçoit cette vidéo ? On me voit sur tous les journaux avec Grégoire. Les articles vantent sans cesse le couple parfait que nous formons. Ce serait aussi préjudiciable pour ma carrière que pour la sienne. Oui, il y a peut-être une faible probabilité pour qu’il s’agisse d’une blague… mais le risque est trop grand.

— Alors on exécute le gage ?

— Mais tu as lu les trucs qu’on doit caser ? C’est impossible à faire sans que ça s’entende. Je serais grillée définitivement auprès d’Inès, elle n’est pas du genre à goûter ces plaisanteries potaches. Elle qui veut justement qu’on tire le niveau de l’émission vers le haut… C’est une catastrophe, Charlotte. On est dans un merdier absolu. Alors inutile de préciser que ce qui s’est passé avant-hier ne doit surtout pas se reproduire. On fait comme si de rien n’était, d’accord ? »

Pour le coup, Charlotte était soulagée. Mais elle ne put s’empêcher de prendre sa « supérieure » en pitié. Elle était si décomposée, la tête entre les mains, tremblante comme une feuille. Où était passée cette prestance de déesse qui l’avait fait fondre quelques heures plus tôt ?

« Hé, ça va, t’en fais pas. Moi, je peux les dire, ces trucs. J’y arriverai, je t’assure. Et si Inès veut me virer pour ça, qu’elle me vire. J’en ai ma claque de ce milieu. Surtout maintenant que je sais que j’ai un ennemi…

— Tu ferais ça ? demanda Veronica en levant un œil brillant d’espoir vers son interlocutrice.

— Oui, je le ferai. Je te le dois bien. »

« Comment, Charlotte ? Tu dois dire tout ça à l’antenne ? s’écria Déborah en découvrant la liste d’obscénités. Mais qui peut bien avoir fomenté un coup aussi tordu ? »

Les trois filles étaient réunies autour d’une des tables circulaires du Happy Corner, un bar à cocktails branché du quai de Jemmapes. Perchées sur des tabourets hauts, elles regardaient tomber la pluie en dégustant des bubble teas.

« Qui que soit le maître chanteur, je n’ai pas vraiment le choix, argua Charlotte en touillant sa boisson avec la paille XXL. Les billes de tapioca valsaient dans le thé à vive allure, soulignant le stress de la jeune femme.

— Moi, je pense que ça peut être fun. Le tout, c’est de réfléchir à LA recette qui te permettra de caser tous ces termes.

— J’ai bien ma petite idée, mais il faudrait que vous m’aidiez à ficeler le speech.

— Fais-moi confiance, répliqua Déborah. Les mots graveleux, c’est mon domaine. Pouah ! J’aurais jamais dû prendre le parfum fraise, c’est écœurant. Mais ce n’est pas ça qui va nous aider à démasquer le traître… Tu as des pistes, Charlotte ?

— Il y a des gens qui ne m’aiment pas dans l’équipe, c’est certain. Inès en première ligne. Mais aussi Luna, la pouf anorexique, et un cameraman dont je décline régulièrement les avances… Mais ça fait léger pour les accuser.

— Un cameraman, étant donné l’objet du chantage, ça pourrait être une piste non négligeable, non ? intervint Morgane.

— C’est sûr, renchérit Déborah, mais ça sonne presque trop facile. Moi, je verrais bien un truc plus tordu.

— Genre ?

— Un directeur de chaîne ou un producteur qui voudrait récupérer Charlotte et Veronica pour une autre émission… Ou pourquoi pas Ben ?

— Benjamin ? s’étonna Charlotte.

— Oui, il pourrait t’avoir fait suivre, ou t’avoir jetée dans les bras de la tentatrice. Un peu comme dans le Cosi fan tutte de Mozart. Ce sont les fiancés qui, déguisés, draguent leurs nanas jusqu’à ce qu’elles finissent par succomber… Le moins qu’on puisse dire, c’est que Benjamin nous a habituées à jouer les cachottiers… »

Son iPhone sonna au même instant. Il s’agissait d’un texto. Après lecture du message, elle s’adressa à Morgane.

« C’est Jean. Tu es décidée ou pas ?

— C’est pour quand ?

— Demain, 16 heures.

— Dis-lui OK.

— Tu ne te défileras pas ?

— Non, j’ai besoin de thune.

— Qu’est-ce que vous mijotez, les filles ? demanda Charlotte, qui avait l’impression d’avoir raté un épisode.

— Morgane a décidé de me seconder pendant mes séances de domination.

— Lady Gaga en domina, ça fait sens…

— Ah, n’est-ce pas ? C’est ce que je me tue à lui dire ! fit remarquer la blonde en croisant les jambes. C’est que Deb n’est pas facile à convaincre.

— J’ai une certaine réputation que je ne tiens pas à entacher en impliquant des néophytes.

— Pas de souci, Deb. Relax, je t’ai suffisamment vue faire… ça ira comme sur des roulettes. D’abord le coup d’esbroufe : “Regarde, microbe, comme je suis belle perchée sur mes talons hauts”, suivi de la partie de fouetti-fouetta, et hop un gode dans son cul ! Franchement, si je ne savais pas faire ça, je serais bonne pour la casse, non ?

— Et ton blog, Morgane, il ne commence pas à te rapporter de l’argent ? demanda Charlotte.

— Un peu. Ça se met en route doucement. Les visiteuses craquent totalement sur Paul et Joe.

— C’est pourtant une marque surfaite, s’étonna Déborah.

— Je ne parle pas de la marque Paul & Joe, mais des vrais Paul et Joe, mes compères et mannequins photos pour le blog.

— Comment ça ? Tu les fais poser ?

— Oui, tout à fait, et ils sont d’accord. Je fais porter les fringues de mec à Paul, et celles de filles à Joe…

— Ah, carrément !

— Ouais, grave ! Alors, bien sûr, je bidouille un peu pour confectionner des habits à leur taille. Et puis j’emprunte deux trois access à Mathieu au passage.

— Au fait, Déborah, tu l’as rencontré, le coloc de Morgane ? demanda Charlotte.

— Oui.

— Et alors ?

— Alors physiquement, rien. Intellectuellement, aucune idée.

— Ah oui… Quand même, c’est un carton rouge ou je ne m’y connais pas.

— Mais il faut que vous vous revoyiez dans un contexte plus intime, c’est tout, argumenta Morgane.

— Ah, parce qu’il aura pris vingt centimètres dans un contexte plus intime ? Ce mec m’arrive au menton, il peut me lécher les tétons sans se baisser !

— Hé hé, tu ne crois pas si bien dire quand tu parles de vingt centimètres ! Et encore, je dirais au bas mot, ricana Morgane d’un ton empreint de mystère.

— Alors ça, c’est la meilleure ! En plus, tu te l’es déjà tapé ? Et ça ne te dérange pas de me refiler de la barbaque de seconde main ?

— Vois ça comme un geste amical… Non, plus sérieusement, je t’assure qu’on a rien fait ensemble. Disons qu’il n’est pas hyper-pudique, et que quand il sort de la salle de bains… Voilà, quoi, je constate. Tu vas pas me reprocher de faire une étude de marché complète avant de te mettre sur un coup ? Lui, en tout cas, a bien accroché avec toi. Il aimerait beaucoup te revoir…

— Quand je déciderai d’exposer des nains de jardin humains dans mon donjon, je lui ferai signe.

— T’es vache, quand même…

— Ouais, je te l’accorde, j’exagère un peu. Il a une belle gueule, mais tu as vu ses pieds ?

— …

— Ah ! Tu vois, tu ne sais pas quoi répondre ! Et pour cause ! Ils sont inexistants ! Il chausse du 35 ou ma grand-mère est championne de pole dance.

— Depuis quand tu regardes les pieds des hommes ?

— Disons qu’un mec aux trop petits pieds perd toute virilité à mes yeux. Je suis navrée, mais je ne peux pas triper sur un homme si les chaussures qu’il laisse sur ma moquette pourraient aller à mes Barbies… C’est un vrai tue-l’amour, d’où mon élégant dicton : “Homme qui trop petit chausse, homme qui trop tôt crache la sauce.” À l’inverse, si ses baskets sont des paquebots, je trouve ça super-excitant. Comment dire ? Dans ce cas, j’ai vraiment l’impression que le type appartient à une autre espèce, différente, mais complémentaire. Tiens, Charlotte, comment sont les pompes de Benjamin ?

— Plutôt grandes, il chausse du 45.

— Eh ben voilà, c’est parfait ! Ça, c’est du bon poulet élevé au grain et en plein air, y a pas à dire.

— Je peux pas te laisser dire des inepties pareilles, Deb. OK, je reconnais que je ne rentre pas dans les baskets de Matt. Mais je chausse grand pour une meuf. Du 40, quand même… Alors dis-moi : tu préfères te taper Matt, tout petits pieds included, ou bien un mec plus baraqué, avec de plus grands pieds, mais tout l’été, comme il est trop fier de ses ieps ultra-sexy, il porte des tongs et il se paye une French des ongles d’orteils à base de strass et de petites pâquerettes ?

— Le nail art mis à part, le mec est sexy ?

— Oui, tout à fait ton genre.

— Alors, le type aux grands pieds. Avec la boboïtude ambiante à Paris, sa French passera inaperçue. Hier encore, j’ai croisé un hipster qui portait un jean rose panthère…

— Soit. Alors tu préfères te taper “Matt small feet”, qui est quand même mignon et dont tu fais ce que tu veux au lit, ou bien un homme plus viril, aux grands pieds, MAIS, avant de baiser, il te demande souvent de lui faire une fellation à chaque orteil, et pendant que tu t’exécutes, il chante “I’m sexy and I know it” sur le ton d’un gros rappeur macho.

— Euh, attends. Là, il va falloir me dire à quel point le mec viril est mon genre.

— Ah, mais c’est grave ton mec idéal. C’est la quintessence du masculin. Tu vois Don Draper dans Mad Men, ZE man qui a fait mouiller toute une génération de nanas ? Eh bien, c’est lui. Le mec, quand il rentre dans une pièce, toutes les mouches femelles se collent à lui parce qu’il suinte de la testostérone par tous les pores de la peau. Personne ne lui résiste.

— Pff, Don Draper… Tu me prends par les sentiments. OK pour lui…

— Waouh ! Tu vas loin. J’en reviens pas. Bon, je sors l’arme fatale : tu préfères sortir avec Mathieu, ou bien avec un mec franchement masculin, qui chausse du 48, mais comme il est conscient du sex-appeal incroyable qu’il dégage, il préfère porter la burka, histoire de ne pas être trop impudique, c’est contre ses principes de respect d’autrui et des religions. Et, bien sûr, où que vous sortiez, tu traînes ce fantôme noir à tes côtés…

— OK, Mathieu. La burka, c’est niet. Ça va totalement à l’encontre des principes de laïcité dont je suis une fervente défenseuse.

— Eh ben, voilà, cocotte. Alors, vous vous revoyez quand avec Mathieu ?

— Quand tu voudras ! Voilà, tu es contente ? De toute façon, si je ne dis pas oui, je sais que tu nous concocteras un de ces traquenards dont tu as le secret.

— Eh, les meufs, on s’éloigne du sujet. Il faut qu’on peaufine le speech de Charlotte maintenant, fit remarquer la blonde. Pour moi, le plus dur ce sera “défoncer” et “à fond dans le cul”, et… »

Morgane n’ayant pas particulièrement chuchoté sa dernière phrase, sa sortie provoqua un fou rire auprès d’une assemblée de garçons qui s’égayaient autour du bar.

« Je crois que ta tirade t’a attiré des supporters, Lady Gaga, ironisa Déborah.

— Rien à voir. Y a un bout de temps que je les ai remarqués. Ils matent mon nouveau tatouage », rétorqua la blonde en pointant du doigt sa cuisse droite.

À ces mots, les filles braquèrent des regards curieux sur l’objet du délit.

« Sérieux ? Tes piercings sont à peine cicatrisés, et maintenant tu te fais tatouer ! », s’exclama Charlotte.

Celle-ci n’était pas au bout de ses surprises. En observant la cuisse de Morgane de plus près, elle constata, non sans effroi, que la fashionista s’était fait dessiner une bouteille de bière.

« J’hallucine ou c’est une 1664 ? », s’écria Déborah, aussi décontenancée que Charlotte.

Morgane coula vers ses amies un long regard dédaigneux avant de rétorquer :

« Comme vous pouvez être rétrogrades, parfois… Le tatouage est devenu un must-have pour toute modeuse qui se respecte.

— Le problème n’est pas de se faire tatouer. Le problème, c’est le motif ! Qu’est-ce qui t’a pris ? Pourquoi pas une part de pizza ou un paquet de chips pendant que tu y es ?

— Oui, tiens, pourquoi pas ? Ça ferait très pop art, une sorte de clin d’œil aux boîtes de Campbell’s Soup d’Andy Warhol… J’y songerai pour la cuisse droite…

— Complètement guedin, la meuf…, commenta Déborah en cherchant l’approbation de Charlotte.

— Mais non, je vous fais marcher, reprit Morgane. Qu’est-ce que vous êtes crédules ! C’est un tatouage temporaire, évidemment. Et je ne le porte pas pour le plaisir. C’est mon nouveau taf. J’ai été arrêtée dans la rue par un mec qui bosse dans une agence de pub. Il avait flashé sur mes jambes. L’idée, c’est de lancer des campagnes publicitaires sur les cuisses des belles filles… Et comme les mecs n’ont pas les yeux dans leurs poches, eh bien, les pubards ciblent les produits dont les acheteurs sont en grande majorité des hommes. Donc, je suis payée cinquante euros par jour pour arborer cette pub pour la bière. De surcroît, je dois relayer le truc sur Facebook et Twitter. À ce propos, y a quelque temps que j’ai pas posté de selfie. Deux secondes ! »

Morgane dégaina son smartphone et captura quelques clichés de ses cuisses dénudées.

« Voilà, mes photos sont en ligne et prêtes à faire saliver sur les réseaux sociaux ! C’est quand même cool, ce taf.

— Ouais, enfin, il faut aimer se trimbaler avec une bouteille de bière sur les jambes.

— Franchement, ça ne me pose pas de problème. C’est fun. Bon, j’ai quand même prévenu l’agence qu’il fallait pas compter sur moi pour arborer des pubs pour le pâté ou le saucisson… Je veux bien mettre mon sex-appeal en sourdine pour gagner quelques euros, mais y a des limites… Voir mon image associée à Justin Bridou, allez savoir pourquoi, j’ai un peu de mal… Quand on était ados, mon cousin Jérôme se foutait de ma gueule en m’appelant Cochonou et je peux vous dire qu’il le regrette encore, rapport au coup de Dr Martens que j’ai fini par lui envoyer dans les couilles… Moi, j’ai minci depuis l’âge de quinze ans, mais lui, il a toujours pas de mômes malgré ses efforts de procréation avec sa meuf… Il faut croire que je l’ai stérilisé. Notez que c’est plutôt un bienfait pour l’humanité. Je ne vois pas bien l’intérêt de laisser se reproduire un mec dont la référence masculine est Jean-Claude Van Damme et qui, de surcroît, pense que Marie-Antoinette a été fusillée place de la Bastille. Enfin, c’est pas tout ça, on en était où avant que les mecs du comptoir tombent dans le panneau de mes cuisses promotionnelles ? Ah oui, le maître chanteur ! Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais à lire son gage pourri, on peut au moins en déduire qu’il est très branché anal. Au fait, j’y pense, Charlotte, ce trait fantasmatique récurrent est déjà une première piste pour le démasquer, non ?

— Si le seul indice qu’on a, c’est que le maître chanteur aime l’anal, ça fait léger, précisa Déborah. Autant dire qu’on a déjà toute la gay pride dans le collimateur…

— Mouais, et à peu près tous les mecs que je me suis faits depuis l’âge de vingt ans…, blagua Morgane.

— Ou comme neuf soumis sur dix, continua la dominatrice. Tiens, quand on parle du loup, en voilà encore un qui m’appelle. »

Elle colla son téléphone à l’oreille.

« Oui, je t’écoute, chiennasse… Je sais, je sais… Viens-en au but. Comment ça ? Mais c’est hors de question ! Débrouille-toi, je refuse catégoriquement d’enculer Pocahontas ! Les Indiens d’Amérique ont été suffisamment humiliés par l’Histoire, ils ne méritent pas ça. Vous autres soumis, vous n’avez donc de respect pour rien ? »

Elle raccrocha au nez de son interlocuteur dans un état de colère non dissimulé.

« Pff ! Quel con, celui-là ! Je lui ai ordonné de venir à la prochaine séance déguisé en Blanche Neige, et qu’est-ce qu’il me dit ? Il a cherché partout, mais le seul costume qu’il a trouvé, c’est celui de Pocahontas. Et il ose me demander s’il peut venir comme ça ? Navrant, le mec. Aucun souci du détail.

— Mais pourquoi tu tiens tant que ça à violer Blanche Neige ?

— Elle m’a toujours paru pas nette, cette espèce de sainte-nitouche, et puis, il faut bien que je pourrisse un peu la vie de mes soumis en leur demandant l’impossible. Hier, par exemple, j’ai ordonné à Fédor d’aller me chercher un Coca chez l’épicier arabe, en tutu avec un timbre collé sur le front. C’était marrant, il s’est exécuté avec un aplomb déconcertant. Ce qu’il nous faudrait pour enquêter sur l’affaire du maître chanteur, c’est un homme de main comme lui, un type qui n’a peur de rien.

— Il est gangster, pas détective, rétorqua Morgane. Et Benjamin, pourquoi ne pas profiter de ses talents de hackeur ? »

À ces mots, Charlotte ouvrit des yeux ronds.

« Tu te rends compte de ce que tu dis, Gaga ? Je vais demander à mon gars un service pour démasquer la personne qui m’a filmée alors que je le trompais avec une meuf dans des studios télé… Tu crois pas qu’il risque de dire non, en dehors du fait qu’il pourrait aussi m’étriper ?

— Oh, comme tu y vas ! Benjamin est bonne pâte. Vous vous êtes reparlé depuis cette affaire, non ?

— Au téléphone, une fois. Il a fini par appeler… au bout de soixante-douze heures, quand même. Mais la conversation était franchement froide. J’étais mal à l’aise.

— Comme aurait dit Louis XVI : “Laisse pisser le mérinos”, tu sauras quoi faire le moment venu. »

Chignon, ballerines et petite robe noire à col Claudine toute simple : ce soir, Charlotte n’avait pas fait dans l’excentricité pour passer à l’antenne. Puisqu’elle devait débiter un chapelet de grossièretés, mieux valait ne pas en rajouter. Il ne restait plus qu’un quart d’heure avant le début de l’émission. Rongée par le stress, elle vérifiait une énième fois qu’elle avait les ingrédients nécessaires à sa recette de « velouté de courge butternut aux éclats de châtaigne ». En même temps, elle répétait son texte dans sa tête. Il ne fallait oublier aucun terme et, surtout, ne pas perdre son sang-froid. Elle ne pouvait se permettre de rougir ou d’être prise de fou rire, cela aurait été encore moins discret.

De la banquette où elle venait de prendre place, Veronica lui envoya un clin d’œil de soutien, pendant qu’une maquilleuse opérait les dernières retouches sur son visage. Au moment où le générique retentit, Charlotte se lança dans une série d’exercices de respiration « Inspire quatre secondes, bloque quatre secondes, expire quatre secondes, bloque », se répétait-elle en comptant sur ses doigts. Elle ne prêta aucune attention aux chroniques de ses collaborateurs, focalisée qu’elle était sur son défi. En revanche, elle observa avec minutie l’assemblée de techniciens présents, ainsi que les membres du public. Et si le maître chanteur était dans la salle ? Ce n’aurait pas été plus surprenant que ça… Il devait se réjouir de l’humiliation qu’il allait imposer aux filles. Quoi de plus jouissif que d’être aux premières loges pour assister à la curée ? Au rayon des regards poisseux, Francky, le cameraman, était bien placé. Charlotte résolut de garder un œil sur lui pendant son soliloque. À la moindre réaction bizarre, elle gagnerait peut-être des arguments pour l’accuser. Ensuite, le plan était simple : envoyer Fédor flanquer une peur bleue au maître chanteur. Vu la carrure et la mine patibulaire du bonhomme, il y avait fort à parier que le mec n’y reviendrait pas deux fois.

Lorsque Veronica se dirigea vers elle, Charlotte n’en menait pas large. La présentatrice s’en rendit compte et l’enveloppa d’un regard bienveillant. Charlotte reprit son souffle, adressa un large sourire aux caméras, puis elle se jeta à l’eau.

« Ce soir, je vous présente un velouté de courge butternut que l’on servira dans la coque du légume. Il faudra donc prendre soin, en prélevant la chair, de ne pas lui défoncer le cul avec la cuillère, car c’est un légume à la peau très fragile… Autrement, vous serez bons pour sortir la soupière. Voyez, je commence par l’attraper par sa grosse queue… que je vais couper à ras. Cela va former un petit trou, que j’élargis. Voyez comme ceci, j’élargis le petit trou avec la pointe du couteau. Encore, encore, c’est bon, voilà, j’arrête, environ aux deux tiers. Maintenant, je prélève la chair, que je vais faire revenir dans de l’huile d’olive avec un oignon haché. Vous entendez comme ça chante, on croirait qu’elle couine de plaisir. Ensuite, j’ajoute mes rondelles de carottes émincées. Puis je mouille avec le bouillon de légumes. Je laisse cuire à couvert. Je surveille la cuisson et, au besoin, j’asperge encore de jus. Il faut obtenir une texture onctueuse, mais pas trop liquide. Pendant que tout cela cuit, je vais m’occuper des châtaignes… »

Ouf ! Le plus dur était passé. Charlotte avait bien remarqué quelques regards étonnés et des sourires en coin sur le plateau, mais elle avait échappé aux fous rires et aux huées qu’elle redoutait. Veronica, pour la remercier, ne fut pas avare de compliments sur son velouté devant les caméras… jamais elle n’avait goûté un mets aussi divin, voilà qui la réconciliait avec la soupe… L’émission se conclut sur un plan de l’animatrice qui montrait à la caméra son bol vide tout en se pourléchant les lèvres. Le tournage terminé, Charlotte redoutait les réactions des membres du staff. Elle en fut quitte pour quelques remarques amusées : « Drôlement sexy, ta recette ! », « Tu n’as pas la langue dans ta poche ! Un pari ? Allez, avoue, on a tous joué à ça un jour ou l’autre… ». Nombreux furent ceux qui y allèrent de leurs commentaires, toujours sur le ton de la plaisanterie, et Francky, le cameraman, ne fut pas le dernier à la charrier…

« Les courgettes t’inspirent drôlement, on dirait.

— C’est une courge butternut, pas une courgette…

— Oui, enfin, ta recette ne m’a pas laissé de glace, en tout cas…

— Tant mieux, tu pourras la refaire à la maison. Bon, je dois filer… »

Quand elle arriva dans sa loge, Veronica l’attendait, en peignoir et démaquillée. Elle se leva instantanément à la vue de son amie pour lui prendre chaleureusement les mains.

« Oh merci, Charlotte, je te revaudrai ça, promis ! Tu as vraiment assuré.

— Mouais… ça a l’air d’être passé… Maintenant, il ne reste qu’à attendre les retombées médiatiques et la réaction d’Inès si elle a vent de cette affaire… »

Charlotte ne pensait pas si bien dire. Dès le lendemain, Internet faisait des gorges chaudes de son intervention et, le soir même, les phrases les plus croustillantes de sa chronique passaient dans le zapping de Canal +. La cuisinière n’aurait pu mieux s’y prendre pour créer le buzz autour de son personnage. Son courrier s’accrut et, pour la première fois, on la reconnut dans la rue… Seule ombre au tableau, si le nom de Charlotte Pivert circulait sur la Toile ainsi que dans les conversations, ce n’était guère pour ses talents de cuisinière ou ses livres de recettes. Elle était devenue la présentatrice qui osait, la coquine de service. Une soudaine célébrité qu’elle n’avait ni préméditée ni contrôlée… Mais apparemment, quelqu’un l’avait fait pour elle. L’habileté dont faisait preuve le maître chanteur, qui ne laissait jamais aucun indice sur son identité, lui inspirait une crainte justifiée. Elle s’attendait à avoir de ses nouvelles une fois le défi relevé, mais rien de tel ne se produisit. À son grand dam, quand il se manifesta, toujours par voie postale, ce fut pour imposer un nouveau gage. Le bonhomme devait être un sacré cochon, car il restait toujours dans le même registre : cette fois, elles avaient ordre, sous peine de voir les images du film diffusées sur tous les médias, de porter un vêtement transparent, sans soutien-gorge, à l’antenne, le soir même.

Les filles s’entretinrent au téléphone de la démarche à adopter. Charlotte hésitait à céder une nouvelle fois à ce malade. Que finirait-il par leur demander ? Mais Veronica, obnubilée par sa peur de voir l’image de son couple voler en éclats, campait sur ses positions. Charlotte passa en revue les différents éléments de sa garde-robe : il y avait bien cette blouse blanche en voile, qu’elle avait déjà portée sans rien dessous. Morgane disait que les jeux de transparence étaient des incontournables de la saison. Et puis, est-ce que ça se verrait tant que ça, derrière le comptoir de la cuisine ? Après tout, au point où en était sa réputation… Il y avait longtemps qu’elle avait renoncé à contrôler son image médiatique.

La cuisinière présentait une recette de terrine de champignons de Paris au curry. Un en-cas rustique, censé se substituer au pâté campagnard de grands-mères. Elle avait opté pour ce plat familial en pensant qu’il contrebalancerait l’érotisme de sa tenue. Mais c’était peine perdue. Sous la lumière des spots, elle avait remarqué, non sans effroi, que la transparence de sa chemise était accrue. L’aréole brune de ses seins et le relief des tétons apparaissaient presque aussi nettement que si elle n’avait rien porté. À côté de son chemisier, le voile noir de la robe de Veronica aurait pu passer pour une aube de communiante ! Mais il était trop tard pour faire machine arrière. Charlotte n’avait pas prévu de vêtements de rechange et, surtout, elle était à la bourre sur l’horaire. Elle n’avait toujours pas mis au four sa terrine, laquelle devait cuire une heure. Son professionnalisme l’emporta sur la gêne jusqu’au moment du direct. Une fois les caméras braquées sur ses gestes, elle avait complètement oublié son gage. Eût-elle porté un costume du Crazy Horse, cela n’aurait en rien altéré sa concentration. Dès qu’il était question de cuisine, sa passion prenait le pas sur tout le reste. Elle entreprit donc de détailler la recette avec son sérieux habituel, sans omettre de préciser, par exemple, qu’il fallait hacher minutieusement échalotes et champignons. Elle ne pensa même pas au ridicule de la situation lorsqu’elle donna son « truc » pour ne pas pleurer en éminçant les oignons.

« En ce qui me concerne, j’ai réglé le problème depuis bien longtemps. Dans ma cuisine, j’ai toujours à portée de main des lunettes de plongée que je porte pendant que je manipule les oignons crus. »

Le speech était accompagné d’une démonstration.

Charlotte ignorait alors que cette image d’elle, quasi-nue, mais affublée de lunettes de plongée, ferait le tour d’Internet et des chaînes de télé en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire.

Le tournage terminé, la cuisinière ne s’attarda pas sur le plateau ni dans les loges. Elle fila en douce, par peur d’affronter de nouveaux commentaires poisseux de l’équipe. Mais sa tranquillité n’eut qu’un temps. Dès le lendemain, elle reçut une kyrielle de mails de Veronica et d’autres collaborateurs. On lui envoyait une pelletée de liens web menant vers des photos d’elle en tenue minimaliste. Veronica n’avait pas tout à fait échappé à la polémique, mais ce n’était rien par rapport à la bonne tranche de rigolade que se payaient les journalistes devant l’image de Charlotte avec ses lunettes de plongée. Les commentaires des internautes, rarement agréables et souvent injurieux, pimentaient encore la sauce… En découvrant toutes ces insultes et jeux de mots graveleux, elle fut blessée dans son amour-propre, mais ses pensées allèrent tout d’abord vers Benjamin. D’où il était, il devait avoir été préservé du scandale. Qu’en serait-il lorsqu’il découvrirait le pot aux roses ? Et dire qu’elle avait, de surcroît, des confidences peu reluisantes à lui faire… À tous les coups, ce serait la goutte qui ferait déborder le vase. Pourtant, elle n’était pas au bout de ses peines. Le coup de téléphone de l’assistant de la production lui assena le coup de grâce.

« Allô, Charlotte Pivert ? Inès Vargas vous attend dans son bureau à 13 h 30. Puis-je lui confirmer le rendez-vous ?

— Ai-je le choix ?

— Dans votre position, pas vraiment…

— Alors j’y serai. »

Voilà qui n’augurait rien de bon. Sans doute la productrice la convoquait-elle pour lui signifier son renvoi. Après un tel esclandre, il ne fallait pas s’attendre à une quelconque mansuétude. Charlotte peinait à garder son calme. La colère enflait dans sa poitrine. Oh, elle ne regretterait pas ce job, ni le panier de crabes dans lequel elle évoluait depuis la rentrée, mais avoir été menée par le bout du nez par un maître chanteur odieux, en avoir perdu toute forme de respectabilité, ça, ça lui restait en travers de la gorge. Si seulement elle avait su comment orienter sa vengeance ! Hélas, sa pêche aux indices demeurait infructueuse…

Charlotte se présenta au bureau de la productrice dans une tenue de working girl exemplaire. S’il y avait encore une chance de conclure dignement cette affaire, elle voulait la tenter… Lorsqu’elle entra dans l’antre d’Inès, celle-ci avait les yeux rivés sur des feuillets et des coupures de presse. Elle ne leva même pas le regard.

« Alors, vous vous amusez bien ?

— C’est-à-dire ? »

La productrice planta un œil assassin sur Charlotte, qui en fut pétrifiée sur place.

« Si vous comptez jouer la mère la pudeur avec moi, je vous préviens tout de suite, je ne suis pas dupe. J’en ai vu d’autres, des petites starlettes qui montraient leur cul à l’antenne dans l’espoir de glaner un peu de popularité. Vous pensez peut-être faire dans l’originalité ?

— Écoutez, je crois qu’il s’agit d’un malentendu. Je peux vous expliquer…

— Chut… »

Inès la fit taire et composa un numéro de téléphone. La conversation, en fait un monologue, fut des plus brèves. « Du raisin sans pépins, dans mon bureau, immédiatement. »

« Récapitulons, reprit la productrice en raccrochant. Voilà tout ce qui est sorti dans la journée, dans la presse, mais aussi sur le Web : Rue89, yahoo news…

« À poil ou au fourneau, faut-il choisir ? ; Vite ! De l’eau, la cuisinière a le feu aux fesses sur D17 ; Le retour sexy du commandant Cousteau dans la quotidienne de D17 ; Laure Manaudou ou Dita Von Teese, la chroniqueuse cuisine de Il était temps n’a pas encore trouvé ses marques, mais ne manque pas d’arguments. »

À mesure qu’elle énumérait les gros titres, Inès envoyait les papiers vers Charlotte, rouge de confusion. Celle-ci n’était pas étonnée de constater que Paris Match, magazine pour lequel Seb travaillait, s’était emparé de l’affaire. Décidément, ce journaliste libidineux ne reculait devant rien.

On frappa à la porte. C’était l’assistante qui apportait le raisin. La productrice lui fit signe d’approcher. En voyant la jeune femme tendre le raisin à Inès, qui le picorait d’un air satisfait, Charlotte songea qu’il y avait encore pire situation que la sienne. Le tableau rappelait à quelques éléments modernes près, celui d’une fresque romaine où des citoyens richissimes se font servir des plateaux de fruits par des esclaves. On ne pouvait pas lui enlever ce talent : la productrice savait y faire en matière d’humiliation publique.

« Remarquez, dit Inès, la bouche pleine, vous auriez tort de vous gêner. Les journalistes sont tellement cons, ils mordent à l’hameçon comme des débutants… Sans parler du public. Regardez ça… Les chiffres d’audimat n’ont cessé d’augmenter depuis que vous avez commencé à faire parler de vous en débitant des saloperies à l’antenne. »

Charlotte ne sut comment réagir.

« C’est plutôt une bonne nouvelle, non ? osa-t-elle avancer.

— Excellente même, lança Inès, en esquissant un sourire carnassier. C’est bon, j’en ai assez, remportez votre raisin, grommela-t-elle à l’assistante qui se faufila hors du bureau à la vitesse d’une petite souris. Alors, vous savez quoi ? reprit-elle à l’intention de Charlotte. Vous allez continuer comme ça. Ils veulent du cul, ils en auront. Mais croyez-moi, ma petite, ils auront tôt fait de vous oublier quand une autre dévoilera de nouveaux arguments. Profitez bien de votre buzz, ce n’est qu’un feu de paille. La roue tourne, surtout pour les nénettes dans votre genre. Mais ça, ce n’est pas mon problème. Je ne me soucie que de l’audimat de mon émission. Me suis-je bien fait comprendre ?

— Oui, madame. C’est tout à fait clair, bredouilla Charlotte, encore sous le choc.

— Alors je ne vous retiens pas. »

Quand Charlotte informa Veronica par téléphone de l’incroyable nouvelle, celle-ci fut tout aussi surprise. Qui aurait cru que la productrice le prendrait comme ça ? À croire qu’elle et le maître chanteur étaient de mèche…

Charlotte peina à se concentrer pendant le reste de l’après-midi. Entre la big boss qui exigeait d’elle de nouvelles prouesses, un maître chanteur toujours dans la nature et le retour imminent de son chéri, son moral n’était pas au beau fixe. Benjamin devait arriver dans la soirée à Roissy et la rejoindre à l’appartement après l’émission. Depuis son incartade avec Veronica et l’étrange silence de son amoureux, Charlotte avait eu plusieurs échanges téléphoniques avec lui, qui la confortaient dans sa certitude que quelque chose clochait. Il lui parlait normalement, de tout et de rien, mais il lui semblait qu’un non-dit planait au-dessus de leurs conversations. Il se traduisait par des silences plus longs qu’à l’accoutumée, des hésitations, autant d’indices que seuls les amoureux peuvent percevoir, mais qui inquiétaient Charlotte. Se pouvait-il que Benjamin fût au courant ? Encore quelques heures et elle en aurait le cœur net.

Dans le taxi de retour, elle contemplait le paysage urbain avec mélancolie. Son esprit s’évadait pendant qu’elle ressassait d’heureux souvenirs. Paris abritait tant d’endroits associés à sa relation avec Benjamin… Le Pont des Arts où il aimait la photographier, le Théâtre de la Ville où ils avaient un abonnement, la Bastille dont ils fréquentaient si souvent les bars et restaurants… Elle avait l’impression que la capitale entière s’était liguée pour lui rappeler combien elle avait passé de moments formidables avec Ben. Et dire que tout cela aurait pu continuer si elle ne s’était pas montrée aussi faible… Charlotte imaginait la joie qu’elle aurait éprouvée à l’idée de leurs retrouvailles s’il n’y avait pas eu cette « tache » sur leur relation. Au lieu de quoi, l’angoisse et le remords l’emportaient sur tout le reste. Un moment, elle pensa même s’enfuir. Indiquer une autre destination au chauffeur. Une gare, n’importe laquelle, pourvu qu’elle puisse y prendre un train qui l’emmènerait loin de cet imbroglio. Un lieu où elle pourrait repartir de zéro. Non, non, bien sûr que non, ç’aurait été trop facile de fuir ses responsabilités comme ça. Elle s’était comportée comme une gamine ! Maintenant, il était temps d’affronter les conséquences de ses pulsions.

Quiconque eût aperçu Charlotte au moment précis où elle attendait Benjamin, assise, raide comme un piquet, sur une chaise du salon, aurait compris que quelque chose ne tournait pas rond. Outre son attitude de condamné à mort attendant l’arrivée du bourreau, elle n’avait pas fait d’effort vestimentaire particulier, pas plus qu’elle n’avait soigné sa lingerie. Tout portait à croire que la soirée ne se terminerait pas en galipettes endiablées, alors, à quoi bon ?

Plus l’heure de la confrontation avançait, plus l’angoisse lui creusait le ventre. Son imagination, soumise à une surabondance de conjectures, ne la laissait pas en repos. Et si, mis au courant par je ne sais quel biais, Ben ne venait pas ? Et s’il lui apparaissait tout joyeux, plus amoureux que jamais, oserait-elle lui parler et gâcher une soirée qu’il espérait merveilleuse ?

Elle se représentait mentalement le parcours de Benjamin. L’avion atterrissait. Il passait les formalités police, attendait ses bagages. Dehors, il hélait un taxi. À moins qu’il soit arrêté par la douane. Compter quinze minutes de plus dans ce cas. À cette heure de la soirée, l’autoroute était fluide… En voiture, le trajet jusqu’à Paris intra-muros ne devait pas prendre plus d’une demi-heure. L’horloge tournant, Charlotte s’était mise à décompter les minutes… Elle fut interrompue dans sa torpeur par la sonnerie de l’interphone. C’était lui, déjà ! Ben était en train de gravir les marches des escaliers ; il serait devant elle sous peu ; à cette perspective, ses tempes battaient à toute bringue. Enfin, vint le moment où il lui fallut affronter ses craintes, mettre un tour de clé dans la serrure et ouvrir. Sa première réaction fut de le trouver beau, même avec son visage chiffonné par le voyage et ses yeux rétrécis par le manque de sommeil. Au regard de ce qu’elle comptait lui annoncer, Charlotte ne savait comment l’accueillir. Baiser langoureux ? Bises vite faites ? Elle attendit qu’il prenne l’initiative. Il ouvrit les bras et les referma sur elle. Il avait choisi l’étreinte, soit. C’était la pulsion la plus naturelle. Mais Charlotte la jugea distante. Ben rechignait à se coller à elle, à glisser ses jambes entre les siennes, comme le font les amoureux dans le but inatteignable, mais si romantique, de ne plus former qu’un seul corps. Le « Bonsoir, vous » dénué d’enthousiasme qu’il lui adressa la conforta dans ses craintes. Cette réserve après un mois d’absence ne lui ressemblait pas. Il savait quelque chose. Peut-être était-ce cette histoire de photos… s’il avait feuilleté la presse dans l’avion, par exemple…

Charlotte ne voulut pas se ridiculiser en réclamant des caresses supplémentaires. Elle se détacha de lui, le cœur lourd. En vérité, ce premier contact avait réveillé son désir pour lui. Qu’il aurait été doux de se lover contre son corps, de mordre dans sa nuque, de boire ses baisers… Ah, comme il lui coûterait de devoir se passer de lui, si telle était l’issue malheureuse de la soirée.

Ben se débarrassa de sa parka et la suivit dans le salon.

« Tu as fait bon voyage ? Tu as faim, soif ? lui demanda-t-elle.

— Je veux bien un Coca », répondit-il en s’asseyant sur le divan où elle vint le rejoindre, une cannette fraîche en main. Profitant du « pschitt » de la capsule, elle inspira une grande quantité d’air et prit la parole en lui posant la main sur la cuisse.

« Je suis contente de te voir. J’ai beaucoup de choses à te dire, des choses dont j’ai préféré ne pas te parler au téléphone. Il s’en est passé de belles, pendant ton absence. Tu l’as peut-être lu dans la presse… On m’y voit et je… »

C’était plus fort qu’elle, tout en lui parlant, elle faisait tendrement courir ses doigts sur le jean de Ben. Ils allaient et venaient sur sa cuisse, se risquant jusqu’à la pliure de l’entrejambe… En même temps, sa voix s’égayait malgré elle.

« Et je… Je ne sais pas comment tu vas réagir, parce que…

— Chut, attends, lui dit Ben, d’une voix atone. Je voudrais te dire un truc avant qu’on parle de ton boulot, ajouta-t-il en ôtant la main qu’elle faisait jouer sur sa cuisse.

— Bon, rétorqua-t-elle, surprise.

— Voilà, je suis un con. Je me sens nul, d’autant plus que ça s’est passé à la fin du séjour, que je ne l’avais pas vraiment décidé. Il y a eu une autre fille à Rio. Même pas un mannequin, comme tu le redoutais. Une Brésilienne du staff technique. Après une soirée bien arrosée, elle m’a fait des avances, disons… très explicites. Et j’étais bourré, j’ai cédé. C’est pas une excuse, je sais. En plus, je ne me souviens pas bien de ce qui s’est passé. Mais elle a passé la nuit dans ma chambre, et on a, enfin voilà : ça, je le sais. »

De stupeur, Charlotte crut sentir son cœur fondre… Elle essayait de mettre de l’ordre dans ses pensées, mais rien ne s’organisait en un ensemble cohérent. Avait-elle bien entendu ? Qui avait trompé qui finalement ? Pourquoi ressentait-elle cette colère ? Fallait-il lui dire pour Veronica, maintenant… ? Faute de décision, elle demeura murée dans un silence inquiétant. Les mains battant convulsivement sur ses genoux, elle fixait les motifs du tapis… Sa respiration s’accélérait, audible et pesante. À ses côtés, Benjamin rongeait son frein, attendant d’elle une réaction qui tardait à venir.

« Je sais que tu es en colère, tu ne veux pas dire quelque chose ?

— Quelle conne j’ai été de te croire lorsque tu me disais que tu te tiendrais à carreau ! Tu es comme les autres, voilà tout, ni mieux ni pire. Juste un salaud de mec, un inconséquent. “Et c’était même pas un mannequin”, on croirait que tu le regrettes, en plus ! Mais retournes-y, tape-t’en autant que tu veux. J’en ai plus rien à foutre de tes histoires. Et moi qui me rongeais les sangs… Comme j’ai été bête ! En fait, tu te fiches pas mal de moi, hein ?

— Mais non, tu délires. Tu crois que je t’avouerais ça, si je me fichais de toi ? C’est parce que j’ai des remords vis-à-vis de toi que je te le dis. Combien d’hommes à ma place te l’auraient caché et joueraient la carte du mec parfait ?

— J’te crois pas. Tu dis ça pour te débarrasser de moi.

— Mais enfin…

— Et tu as grave raison, parce que figure-toi que je m’amuse comme une petite folle sans toi. Regarde un peu les gros titres. »

Elle jetait à la figure de Ben des coupures de presse qu’il parcourait, bouche bée.

« Eh ben, ouais, mon gars, je me montre à poil à la télé. Et les mecs bavent devant leur écran. J’ai trop de fans love de moi, je reçois du courrier à ne plus savoir qu’en faire. Si tu te casses, j’ai plus qu’à me baisser pour ramasser un autre mec.

— En fait, t’es complètement cinglée », dit Ben en observant les proportions que prenait leur scène de ménage.

Pour Charlotte, ce fut le mot de trop. Elle pouvait accepter beaucoup de choses, mais qu’il la traite de folle, c’était la goutte qui faisait déborder le vase.

« Oh non, mon chéri, ça tourne très rond dans mon crâne. Je sais exactement ce que je fais. Tiens, par exemple, quand j’ai passé la nuit avec ma chef, Vero, eh bien, j’étais en possession de tous mes moyens. J’en ai bien profité. Et ouais, comme toi.

— Quoi ? Tu peux répéter ? s’écria Ben, sonné par la nouvelle.

— Tu m’as très bien entendu. Je me suis tapé Veronica pendant ton absence. »

Cette fois-ci, ce fut lui qui en perdit la voix. Il ouvrait de grands yeux noirs, les lèvres serrées et les poings fermés. Elle ne l’avait jamais vu en proie à pareille colère. Pour l’instant, il luttait contre l’emportement qui grossissait en lui. Combien de temps tiendrait-il avant d’éclater ? Charlotte crut bon de s’éloigner. Seulement quand il se mit à faire les cent pas dans le salon, elle reprit la parole.

« Qu’est-ce qui te cloue le bec comme ça ?

— Salope ! s’écria-t-il, le visage rouge comme une crête de coq.

— Ah non ! Non, je n’accepte pas de me faire insulter par un mec comme toi, un pauvre coureur à deux balles ! »

Benjamin se précipita vers le canapé. Sa rage se muait en une énergie de titan. D’un coup de pied, il envoya balader la table basse. Le contenu de la cannette se déversa sur le tapis en moussant. Maintenant qu’il avait expulsé sa colère, il se tenait la tête entre les mains, essayant, pour la première fois, de raisonner.

« Bon, bon, bon, récapitulons. Nous sommes deux salauds, ça, c’est dit. On va peut-être arrêter là avec les noms d’oiseaux.

— D’accord. Disons qu’on s’est renvoyé la monnaie de notre pièce sans le savoir.

— En quelque sorte. Nous sommes tous les deux fautifs. Qu’est-ce que tu suggères ?

— Je t’en veux. C’est plus fort que moi. Je ne pourrai pas effacer ton ardoise sous prétexte que j’ai fait la même chose. Navrée, c’est comme ça.

— Mais moi aussi je suis à cran, plus que tu ne l’imagines.

— Donc ?

— Je reprends ma valise et je vais loger chez mon pote Édouard.

— Qu’est-ce que je dois en déduire ? C’est une rupture ? Un break ?

— Honnêtement, j’en sais rien. J’ai besoin de réfléchir. Loin de toi. Ne le prends pas mal.

— Bon, très bien. »

Benjamin eut la délicatesse de redresser la table avant de partir. Puis il envoya un simple « Salut » avant de refermer la porte d’entrée derrière lui.

À la suite de cet échange pétaradant, Charlotte resta sonnée quelques minutes. La vie lui réservait de sacrées surprises, et pas toujours des meilleures. À force de ruminer la conversation, elle sentit ses yeux la brûler. De grosses gouttes chaudes se formaient au coin de ses paupières. L’humidité troublait sa vue. Les larmes dévalèrent le long de ses joues et atterrirent sur son pantalon, bientôt criblé d’auréoles. Seule dans la pièce, elle laissait libre cours à ses sanglots : des feulements de chatte entrecoupés de hoquets. Il y avait si longtemps qu’elle n’avait pas pleuré, qu’elle tirait une sorte de satisfaction de cette éruption spectaculaire de tristesse. Elle se gargarisait de geignements et de sanglots comme on se soûle d’un vin succulent. Quand les dernières larmes se tarirent, auxquelles succédèrent des spasmes résiduels, elle eut l’impression d’être délivrée d’un poids. Ses problèmes demeuraient identiques, mais son esprit était plus clair, son discernement plus affûté. Elle tendit la main vers son téléphone pour tout raconter à Déborah.

« C’est chaud, ton histoire. Ne te mets pas la rate au court-bouillon. Tout va s’arranger, d’une manière ou d’une autre. Bois une tisane avec beaucoup de miel, passe une bonne nuit de sommeil et on se voit demain à la vente privée avec Morgane, OK ? », lui dit son amie pour clore la conversation.

Le journal du hard

Le lieu ressemblait davantage à un entrepôt qu’à une boutique. La façade extérieure, en briques rouges et vitres verticales, donnait sur la rue des Pyrénées. Aucun panneau n’indiquait l’événement, si ce n’est une flèche dessinée au marqueur assortie du mot « entrée ».

En ce samedi matin, il faisait un froid hivernal. Les Parisiens, mentons rentrés dans les écharpes et cols de parka, pressaient le pas en semant des nuages de buée sur leur passage. Charlotte, les jambes grelottantes sous sa jupe trop légère, renonça à son projet d’attendre ses copines sur le pavé et poussa la porte de cette caverne d’Ali Baba du vêtement vintage. Il régnait à l’intérieur l’odeur de vieux cuir et de moisissure caractéristique de ce genre d’endroits. La pièce, vaste et haute de plafond, était bien chauffée, pour le plus grand réconfort des quelques visiteurs qui flânaient entre les rayons. Dès l’entrée, Charlotte fut accueillie par le couple de propriétaires : Jocelyn et Martin.

« Je suis invitée par Morgane, je dois être sur la liste.

— Oui, bien sûr. »

Un garçon sympathique portant une cravate slim fluo sous un chandail à jacquard lui servit un chocolat chaud, qu’elle dégusta en se réchauffant les doigts sur le gobelet. Puis elle entreprit de déambuler dans les rayonnages de la friperie où les robes de soirée griffées le disputaient aux fourrures et manteaux de cuir vintage. Au pied des portants, on trouvait aussi tout un bric-à-brac de chaussures, gants et sacs à main. Charlotte était en train d’examiner un porté épaule Chanel, le fameux modèle matelassé à anses chaînettes, quand elle vit Déborah traverser la pièce en roulant des yeux ébahis sur les rayons de vestes et jupes en cuir…

« Eh, Lo, s’écria celle-ci en la prenant dans ses bras. Alors, tu as trouvé ton bonheur ?

— Il y a tellement de trucs que je ne sais pas par où commencer.

— Tiens, là-bas y a des pulls et des manteaux. C’est de circonstance avec le froid qu’il fait dehors. »

Charlotte sortait tour à tour des angoras rose fuchsia, des mohairs à motifs géométriques directement exhumés des années 80. Elle s’arrêta sur un gilet rose à manches trois quarts brodé de fleurettes et de perles… Quand elle le passa sur ses épaules, Déborah ne put cacher son effroi…

« Non, là, on a vraiment l’impression que tu sors de la petite maison dans la prairie…

— Oh, t’exagères ! C’est tendance, les mailles très féminines comme ça…

— Je suis pas experte… Demande à Morgane, elle arrive…

— Oh, les meufs, regardez-moi ça, je suis trop love de cette veste ! »

Elle venait de revêtir un manteau trois quarts en fourrure noire. Elle jouait avec le long col châle en tournant sur elle-même.

« C’est du vrai ? demanda Charlotte.

— Ouais… Touche comme c’est doux. On a l’impression d’être enveloppée dans un nuage.

— Elle doit coûter un bras. C’est fait en poil de quel animal ?

— Hé hé, vous le croirez jamais. C’est du singe !

— Du singe ! », s’offusquèrent les deux filles en chœur.

Charlotte, effarée, renchérit :

« Avec ta collection de chaussures et de sacs à main, tu es déjà responsable de la disparition de la moitié de la population mondiale de crocodiles. Tu ne vas pas t’attaquer aux singes, maintenant. Ce sont nos cousins germains, quand même !

— Franchement, si vous voyiez la couche de connerie que tient mon cousin Jérôme, vous seriez moins compatissantes.

— Perso, je préfère porter une veste en peau de connards, plutôt qu’en animal inoffensif et, qui plus est, en voie de disparition, commenta Déborah. D’ailleurs, si on m’assurait que cette jupe rouge (elle tenait un modèle portefeuille en cuir d’agneau entre les mains) est faite avec la couenne d’un mec qui a battu sa femme à mort, je l’achèterais tout de suite, malgré le prix prohibitif.

— Ah ouais… tu y vas cash.

— Quoi, vous n’êtes pas d’accord ? D’aucuns disent qu’on devrait faire des tests médicaux sur les violeurs et les tueurs d’enfants, comme en Chine. Moi, je pense qu’on devrait les transformer en manteau, jupe et leggings… Vous imaginez l’humiliation pour un gros porc macho : finir en fanfreluches pour nanas.

— Ça me semble un peu radical, tout de même… Et la Chine n’est pas vraiment un modèle de démocratie… fit remarquer Charlotte, bien qu’elle ne s’étonnât plus des propos excessifs de son amie.

— Depuis quand je suis démocrate ? Vous savez bien que je suis gynarchiste, le pouvoir aux femmes ! Oh, et puis tant pis, je la prends, cette jupe… Rien ne remonte plus le moral que de s’acheter des fringues. Tu devrais faire comme moi, Charlotte. Hé, Gaga, toi qui es spécialiste, tu ne veux pas la conseiller sur un gilet.

— Si, si. Alors, d’abord Charlotte, enlève-moi cette pelure rose. Ma tante Jacqueline a le même. Et essaye-moi plutôt ça… »

Elle tendait un pull angora très volumineux, strié de rayures asymétriques vertes et violettes…

« T’es sûre ?

— Carrément ! Avec des access 80’s, genre lunettes à larges montures ou maxi-boucles d’oreilles en toc, et tu donnes le twist final à ton look. Sans compter que l’effet bi-matière : angora et cuir, c’est juste hypertendance. Et moi, je craque pour ce manteau. Voilà, c’est dit, je ne le quitte plus. OK, c’est pas easy fashion, mais avec un gros bijou ethnique, un fute slim et mes low-boots en croco, je déballe le tribal chic. C’est le nouveau style que je veux mettre en avant sur le blog.

— Dis donc, Morgane, je suis passée sur ton site récemment. J’ai vu que tu as trouvé des publicitaires…

— Ouais, un truc de ouf ! Le site comptant de plus en plus de visiteurs, ils m’ont contactée spontanément. C’est pas encore la richesse, mais ce n’est qu’un début. Tout ça, c’est en grande partie grâce à Paul et Joe, mes collaborateurs. Il faudra que je songe à organiser une petite fête en leur honneur. Bon, on passe à la caisse ? Je meurs de faim ! J’ai repéré une pâtisserie super-sympa à l’angle de la rue. Ils font des cup-cakes de toutes les couleurs.

— Attends un peu, Gaga, il coûte combien ton manteau ? questionna Déborah.

— Pas cher au regard de la qualité.

— Combien ?

— 500 boules.

— T’es sûre que tu peux en ce moment ?

— Oh, comme tu es rabat-joie !

— Disons que si tu comptes une fois de plus me seconder en séance pour te faire de la maille, je risque de te dire non…

— Ah bon, ça s’est mal passé votre trip SM ? demanda Charlotte.

— Je te raconterai ça dehors…, soupira Déborah.

— Oh, moi j’ai pas honte de dire ce qui s’est passé. Le mec en question était douillet et franchement désagréable…

— Si tu ne t’étais pas ramenée en baskets pour rencontrer un fétichiste de l’escarpin…

— Mais attends, tu m’avais dit : “Mets de belles chaussures”. C’étaient des Vuitton, putain !

— Et si tu n’avais pas essayé de faire entrer ma batte de base-ball dans son cul…

— Mais tu m’avais dit qu’il aimait l’anal. Elle sert à quoi ta batte, alors ?

— À impressionner, c’est tout !

— Et les ciseaux aussi ?

— En tout cas, ils ne servent clairement pas à donner des coups de lame sauvages dans la chevelure du doyen d’une grande université parisienne. Tu crois qu’il a l’air de quoi, aujourd’hui, avec ses tonsures sur le crâne ?

— Bon, je ne savais pas. Il fallait pas me dire qu’on pouvait en faire ce qu’on voulait, de ce mec… Tu aurais pu me laisser terminer sa coupe, quand même… Je t’assure que je maîtrisais totalement la situation.

— Ah ouais, et le chewing-gum que tu as collé dans sa tignasse et qu’il a fallu enlever à la lame de rasoir, tu maîtrisais aussi ?

— Oh, c’était marrant…

— Et les insultes jusqu’au dernier moment ?

— Alors là, tu es de mauvaise foi ! Tu m’avais précisé qu’on pouvait l’injurier comme on voulait.

— Oui, pendant le jeu. Mais une fois que le gars met fin à la séance, furax – estime-toi heureuse qu’il ait eu la classe de ne pas demander de remboursement –, et qu’il est en train de se rhabiller, tu n’es peut-être pas obligée d’en rajouter en le traitant de nabot gras du bide, de yeti pervers, de petite bite et de gros cul flasque.

— C’est qu’il était franchement mal foutu, le bidibule !

— Et alors ! C’est pas une raison ! Tu dis ça à tous les petits gros que tu croises dans la rue ?

— Oh, ça va, j’ai commis quelques bourdes. En attendant, on n’a pas perdu notre soirée. Il nous a bien payées… Moi, je recommencerais volontiers.

— Ouais, ben tu peux t’accrocher. Je pense qu’il préférerait se faire bizuter par toute une escadrille de soldats de la marine ukrainienne plutôt que de revenir nous voir. Désolée, mais il est hors de question que tu me fasses perdre toute ma clientèle.

— Allez, les filles, vous disputez pas comme ça. On va les goûter, ces cup-cakes ? »

Devant leur thé fumant, les filles écoutaient Charlotte détailler sa scène de ménage avec Benjamin.

« Vous pensez que c’est mort ? conclut-elle.

— Faut voir. Vous êtes à égalité. C’est encore la meilleure façon de repartir du bon pied, commenta Morgane.

— Moi, je ne dirais pas que vous êtes à égalité. Tu ne t’es tapé “qu’une meuf” ajouta Déborah. Lui, c’est plus grave, tu serais donc en droit de faire la fine bouche. S’il demande à revenir, laisse-le mariner.

— Tu crois ? », demanda Charlotte avant de répondre au téléphone…

Ses copines prêtèrent l’oreille à la conversation.

« Non, pas encore… J’en reviens pas. Comment ça ? On y va, tu as tout prévu ? Non, non, cette fois-ci j’arrête. Oui, eh bien, tant pis pour elle, je ne suis pas son chien… Écoute, je te rappelle, je suis avec des amies, là. »

Face à la mine déconfite de Charlotte, les filles comprirent qu’elle venait d’apprendre une mauvaise nouvelle.

« Ça va, Lo ? demanda Déborah en lui mettant la main sur l’épaule, tu fais une vraie tête d’enterrement. C’était Benjamin ?

— Non, j’en peux plus, la coupe est pleine. C’était Vero. Il paraît que le maître chanteur a encore fait des siennes. Maintenant, il veut qu’on aille toutes les deux en club échangiste et qu’on se mêle aux jeux des participants. À tous les coups, c’est pour nous surprendre à coups de photos volées et divulguer ça dans la presse… Le piège est évident. À moins qu’il veuille carrément nous zigouiller ou nous violer…

— Non, ça je ne crois pas, argua Déborah. Il connaît votre adresse depuis belle lurette. Si c’était ça qui l’intéressait, il y a longtemps qu’il serait passé à l’acte.

— Peut-être. Enfin bref, hors de question que j’y aille. Et vous ne savez pas ce que me dit Vero ? “On y va, j’ai tout prévu pour démasquer le maître chanteur, j’emmène Sébastien et le Raphaël. Ils feront le guet…”

— Ah, c’est pas si bête, rétorqua Morgane. Ce qui est sûr, c’est que le mec sera là. Ça peut être l’occasion de lui mettre le grappin dessus.

— Mais qu’est-ce que je vais foutre là-bas ? Mon intention en ce moment est de faire profil bas. Pas d’aller m’éclater avec des inconnus dans une boîte à partouze !

— Oui, mais si ce ne sont pas des inconnus ? ajouta Déborah.

— Je n’ai pas l’intention de recoucher avec Vero. Une fois, ça nous a suffisamment mises dans la merde.

— Je ne parlais pas d’elle. Mais de nous. On n’a qu’à y aller en bande. Toi, moi et Morgane. Côté mecs, je peux ramener Boris, qui est enfin en permission, et Fédor, qui sera sans doute bien plus efficace que les acolytes de Veronica pour traquer le fauteur de trouble.

— Euh, ouais, mais je vous rappelle qu’on est censés partouzer… Alors ce n’est pas que je vous aime pas, les meufs, mais bon… Y a des limites à notre proximité.

— Justement ! C’est là qu’on embrouille ton mec. Tout sera fake. Ce n’est pas difficile de mimer une orgie quand tout le monde est de mèche. Il faut voir ça comme un jeu. À nous cinq, on va mettre un sacré binz dans leur boîte à la con. Et je compte sur Fédor pour remonter les bretelles de ton maître chanteur s’il le chope ! Crois-moi, il l’aura. C’est ça ou je lui passe la bite à la moulinette la prochaine fois que je le vois. »

Tout à coup, les vocalises virtuoses de la reine dans la Flûte enchantée brisèrent la quiétude du salon de thé. C’était le téléphone portable de Déborah qui sonnait.

« Tiens, c’est ma voisine du quatrième, qu’est-ce qu’elle peut bien me vouloir ? », constata celle-ci en examinant l’écran de son iPhone avant de décrocher.

« Oui, c’est moi-même. Euh… Non, je n’y vais pas souvent, pourquoi ? Ah oui… Oh non, inutile de redescendre. Je vais contacter le syndic. Pas d’inquiétude, je fais le nécessaire. »

En authentique rousse, Déborah avait le teint naturellement clair, mais, lorsqu’elle raccrocha, son visage était devenu aussi blanc qu’un linge. Elle porta une main devant sa bouche en marmonnant :

« Non, c’est pas possible, non, non, non, je suis morte !

— Que se passe-t-il ? s’inquiétèrent les filles.

— C’est ma voisine, elle est descendue au sous-sol, et elle m’a dit qu’il devait y avoir des rats dans ma cave, elle a entendu gratter en passant devant… C’est la fin, je suis finie !

— Tu n’exagères pas un peu ? Signale l’incident au syndic, ils enverront un dératiseur, conseilla Charlotte.

— Sauf qu’il s’agit d’un rat d’un mètre quatre-vingts ! C’est un soumis que je garde séquestré dans ma cave, sur sa demande, bien sûr.

— Alors pourquoi ça pose problème ?

— Mais parce que je l’ai oublié, voilà ! J’ai oublié de le délivrer hier soir et il a passé toute la nuit là-dedans, sans boire ni manger… Bon, il faut que je file, il est peut-être pas trop tard, tant qu’il n’est pas mort, je peux toujours arguer que j’ai jugé bon de mettre sa patience à l’épreuve… »

Il était minuit passé quand Charlotte s’aventura au Dark Room en compagnie de Veronica, Sébastien et Raphaël. Morgane et Déborah l’avaient devancée, respectivement escortées par Boris et Fédor. Le club libertin n’accueillant que les couples, il fallait trouver un stratagème pour faire entrer les deux sbires. La comédie conjugale était encore la plus simple des supercheries. Du reste, elles étaient convenues qu’une fois à l’intérieur elles ne s’accosteraient pas trop vite… Par souci de réalisme, elles feraient comme si elles ne se connaissaient pas jusqu’à ce que, petit à petit, des rapprochements s’opèrent.

C’était la première fois que Charlotte mettait les pieds dans un club échangiste. Si sa curiosité était piquée, son appréhension était encore plus vive. Quel genre d’individus y croiserait-elle ? Trouverait-elle le courage de mettre en action leurs plans ? Sur le seuil, elle fut frappée par la neutralité de la porte d’entrée. Pas de panneau lumineux pour indiquer le nom et la tonalité du lieu. Seule une petite plaque en acier gravé des initiales du club signalait au visiteur qu’il était au bon endroit. Les quatre amis sonnèrent. Il y eut un moment d’attente, puis un homme leur ouvrit. Son sourire affable dissimulait mal ses véritables intentions : jauger l’habillement, le physique et l’âge des participants afin de s’assurer que le standing affiché par son établissement ne serait pas entaché par leur présence. Il y avait une franche misogynie dans sa manière de détailler les filles de pied en cap. Seb avait beau être un habitué du club, il n’avait pas intérêt à faire d’entorse au règlement en s’affichant au bras de vieilles rombières en jean et baskets. Au Dark Room, comme dans tous les clubs du même genre, le pantalon était interdit aux dames.

« Tu comprends, une femme en jupe, c’est plus sexy, et surtout plus accessible…, avait expliqué le journaliste à Charlotte en chemin.

— Les mecs trouvent bien le temps d’ouvrir leur braguette et de baisser leur pantalon, pourquoi est-ce que ça devrait être plus rapide pour une nana ? », avait-elle argumenté, piquée dans son orgueil et ses convictions féministes.

La pauvre ignorait encore qu’elle allait découvrir dans ces lieux l’antre de la domination « virile » par excellence. Avec Déborah, maîtresse femme et gynarchiste convaincue à l’intérieur, le mélange promettait d’être détonant…

Une fois les sacs et manteaux déposés au vestiaire, les deux faux couples accédèrent à l’espace-bar et dancefloor par un petit escalier en colimaçon. Les murs étaient tapissés de velours gris perle.

S’il ne donnait pas dans le mauvais goût de certains clubs bas de gamme où les banquettes léopard le disputent aux buffets de cochonnailles, le Dark Room n’avait pas résisté aux lampadaires statues représentant des femmes légèrement vêtues. Dressées entre les canapés et fauteuils capitonnés, les belles Grâces tenaient une torche dans une main et un chaste voile dans l’autre. De la musique lounge animait le dancefloor où seulement deux femmes, jeunes et court vêtues, dansaient l’une en face de l’autre.

Quelques couples sirotaient des flûtes de champagne sur les banquettes. Charlotte promena un regard circulaire sur l’ensemble des participants : ouf ! Morgane et Deb étaient bien là, installées au bar. Elles picoraient des bonbons acidulés en buvant un Cosmopolitan. La blonde ne passait pas inaperçue : par peur de mauvaises rencontres (deux ans plus tôt, elle avait croisé son oncle dans un club échangiste), elle portait un masque de Catwoman que lui avait prêté la dominatrice. Une robe en cuir ajustée et un boléro de fourrure blanche ajoutaient une touche fétichiste à son allure. Non loin des deux filles, Fédor et Boris étaient déjà en faction, épiant les faits et gestes de tous les libertins. Charlotte avait oublié le charme du légionnaire, que son costume deux pièces et son bronzage gagné en Afrique rendaient particulièrement attirant. C’était plus fort qu’elle, repenser à leurs étreintes, deux ans plus tôt, lui envoyait des petits coups de poignard dans le bas-ventre… Il lui semblait que leurs galipettes dataient d’hier… Elle se remémorait parfaitement la texture élastique de sa peau, tendue sur ses muscles tatoués, la fermeté de ses bras et de ses cuisses quand il l’enlaçait… Elle croyait encore sentir la détermination de ses coups de reins dans sa chair. Ce cher Boris lui aurait presque fait oublier Raphaël, le pianiste, avec qui elle n’avait encore échangé que des paroles de courtoisie, mais qui la troublait tout autant que lors de leur première rencontre. Lui, c’était différent, rien à voir avec la claque de virilité pure qu’envoyait Boris à ses proies féminines. Son charme tenait tout autant à sa beauté aristocratique qu’à son regard perçant, qui semblait creuser jusqu’au tréfonds de l’âme, et que quelques mèches blondes recouvraient d’un rideau de mystère. Il faisait partie de ces hommes qui ne cherchent pas d’autre moyen de séduction que ceux qu’ils possèdent naturellement.

La plastique du pianiste n’avait pas échappé à Morgane qui, du bar, envoyait des clins d’œil entendus à son amie. « Alors, qu’est-ce que tu attends pour le draguer ? », semblait-elle dire en faisant de gros yeux.

L’heure tournant, le club commençait à se remplir. Des couples d’âges divers se rassemblaient sur les banquettes. Tous les participants avaient répondu strictement aux codes officieux de l’endroit. Les hommes portaient des complets sombres et des chemises blanches, et les femmes des robes minimalistes aux détails sexy : qui, un imprimé animal, qui un décolleté dans le dos… Tout semblait étudié pour mettre les charmes de madame en valeur, tandis que monsieur, en pingouin triste, demeurait en retrait, mais toujours à l’affût. Des conversations naissaient. On parlait bas, on s’échangeait des mots à l’oreille. Charlotte elle-même peinait à suivre les bavardages de Seb et Veronica, qui étaient pourtant de véritables moulins à paroles.

Morgane, qui semblait excédée par l’atmosphère pseudo-feutrée des lieux, fut la première à animer la piste par ses pas de danse déjantés. Ses pirouettes et son moonwalk peu en accord avec la musique lounge tranchaient avec les mouvements sensuels des autres danseurs. D’un côté, on se chauffait avec des ondulations de bassin et des mains baladeuses, de l’autre une furie survoltée rayait le dancefloor de ses talons aiguilles. Charlotte profita du grand show de Morgane pour la rejoindre et faire mine de nouer une conversation :

« Qu’est-ce qu’on se fait chier ici, tu ne trouves pas ? s’exclama la blonde. Quelle bande d’hypocrites ! Tout le monde sait qu’ils sont venus pour baiser, à quoi bon faire mine de discuter sur les canapés ? Tu crois franchement que ce sont les connaissances en géopolitique de cette nana en guêpière qui intéresse la tribu de crevards qui lui tournent autour ! Et regarde le vieux, là-bas, avec la meuf blonde ? Me dis pas qu’ils auraient pas pu boire du champagne ailleurs. Pépère veut tremper sa nouille, et si possible dans de jeunes chattes. T’as vu un peu comme il mate ? On dirait qu’il fait son marché ! Tout à l’heure, il m’a fait un clin d’œil, j’ai cru que j’allais vomir sur ses pompes Berluti ! Oh, mais regarde qui va là ! »

Morgane pointait le menton vers un jeune homme blond qui venait d’arriver.

« C’est qui ? interrogea Charlotte.

— Mathieu ! Mon coloc. Je lui ai dit que je venais ici et qu’il y aurait Déborah. J’ai même ajouté qu’il pouvait nous rejoindre s’il trouvait une copine pour le chaperonner… mais il a l’air seul. C’est bizarre. Les patrons l’auraient laissé entrer ? Et t’as vu ? Il est en pull, même pas en veste… En tout cas, il doit être drôlement accroché à Deb pour rappliquer dès qu’il sait qu’elle est là… »

Morgane ne pensait pas si bien dire. Dès qu’il eut repéré la rousse, Mathieu se dirigea vers elle, tout sourire, pour lui faire la bise et entamer la conversation.

« Peut-être que ça va le faire ce soir ! gloussa Morgane. En tout cas, le lieu s’y prête. »

À force de cancaner, les filles avaient perdu de vue la raison de leur venue, ce qui ne semblait pas être le cas de Veronica et de sa clique puisqu’ils avaient disparu. Probablement étaient-ils déjà à l’espace câlin où Fédor, le sens du devoir chevillé au corps, n’avait pas manqué de les suivre.

« Viens, dit Morgane, je vais te présenter Mathieu. Et puis on file voir ce que les autres fabriquent au baisodrome… »

Pour accéder au cœur palpitant du club, il fallait tourner la poignée en cristal d’une porte sur laquelle étaient inscrits en lettres de strass les mots « Love Room ». Le mystère culminait, lequel emplissait Charlotte d’une curiosité doublée d’hésitation. Ce sentiment ambigu s’accrut lorsqu’elle se risqua à l’intérieur. Le couloir serpentait entre des pièces à l’éclairage tamisé d’où jaillissaient des gémissements et des plaintes de plaisir… Bien qu’il y eût toujours un accès et une vue libre sur les salles de baise, Charlotte, encore intimidée, n’osait pas regarder ce qui se tramait dans l’intimité des lupanars… À dire vrai, il faisait si noir qu’il était parfois difficile de distinguer un bras d’une jambe. Sans parler de l’âge des participants. Sous l’éclairage minimaliste qui gommait les imperfections des corps et des visages, une dame de quarante ans pouvait en paraître vingt… Au fil de ses pérégrinations, la jeune femme aperçut, au hasard d’un regard jeté à droite ou à gauche, un couple enlacé sur une banquette, devant lequel un petit attroupement d’hommes s’était formé ; dans une autre salle percée de hublots, une femme était agenouillée devant un homme, pantalon descendu, tandis qu’un couple se caressait à côté d’eux… Charlotte détourna le regard devant une fellation goulue engagée par deux femmes agglutinées sur un même phallus. Ici, les jeux lesbiens n’étaient pas rares, on aurait même dit une figure imposée : dans une petite alcôve, deux nymphettes se pelotaient sous le regard avide de leurs compagnons au sexe raide. Bien que cela n’ait pas été dans ses intentions premières, Charlotte finissait par être troublée par ce spectacle orgiaque… Et c’était sans compter les hommes et les femmes dévêtus qu’elle croisait, et qui lui souriaient avec une insistance équivoque. Plus elle s’imprégnait de l’atmosphère sulfureuse des lieux, plus son penchant au voyeurisme l’emportait sur la gêne. Encouragée par ses copines, elle osait observer les scènes plus en détail. La plus impressionnante se déroulait sur un très grand lit où plusieurs couples s’emmêlaient. C’était un enchevêtrement de corps nus ou à moitié déshabillés. Les reliquats de vêtements ajoutaient à la perversité des étreintes. Des braguettes descendues, mini-jupes retroussées et chemises ouvertes laissaient apparaître des langues occupées sur des pénis bandés, des mains accrochées à des mamelles débordantes, des hampes viriles chevillées à des fesses offertes, le tout dans un entrelacs de jambes et de bras mouvants. Près d’une des salles de bains, Charlotte sentit qu’on lui passait une main aux fesses. Étant donné les allées et venues qui s’opéraient aux sanitaires, elle n’eut pas le temps d’identifier son « agresseur ». Dans un tout autre contexte, elle se serait fâchée, aurait hurlé à la goujaterie, mais ici le geste lui parut presque naturel, ou, en tout cas, grisant… À moins que ce ne fût la présence du joli Boris à ses côtés qui l’émoustillait à ce point. Lui, en bon soldat, gardait le contrôle, torse bombé et menton en l’air, mais il n’avait pas les yeux dans sa poche. Il baladait son corps massif de pièce en pièce, un demi-sourire aux lèvres. Le légionnaire n’était pas de ces individus au visage expressif, si bien qu’il suffisait d’un détail, d’un subtil arc des lèvres pour révéler son état d’esprit. En l’occurrence, il n’était pas difficile de déceler chez lui, à cet instant précis, une excitation croissante.

« Eh, vous avez vu ça ? Il y a un espace donjon ! », s’écria Déborah en pointant du doigt une pièce minuscule, obstruée de larges barreaux, pareils à ceux d’une geôle moyenâgeuse. À l’intérieur, croix de Saint-André, menottes et pilori étaient à disposition des participants. Pour l’instant, l’endroit n’était pas exploité à sa mesure. Un seul couple, apparemment indifférent à la décoration SM, l’occupait. L’homme adossé à la croix se faisait généreusement pomper la tige par sa compagne qui agitait sa chevelure comme une démone. La libertine y mettait une conviction surjouée qui n’était pas pour déplaire aux nombreux spectateurs.

« Non, mais regardez-moi ces gens ! fit remarquer Déborah, sans prendre la peine de baisser la voix. C’est vraiment le temple du phallus, ici. Combien de mecs a-t-on vus se faire sucer jusqu’à présent ? Plein ! On croirait que c’est la seule pratique sexuelle admise… Oh, pardon, avec la levrette. Et vous pouvez me dire combien de nanas se font lécher ? Pas une seule ! Ces partouzeurs manquent cruellement d’originalité et de galanterie. On dirait qu’ils nous jouent un film porno au ralenti. Et si on allait rétablir la balance ? J’ai repéré un endroit sympa ! C’est un peu plus loin, sur la droite. »

Elle indiquait une pièce singulière qui avait échappé à l’attention de Charlotte. Les murs et le plafond étaient tapissés de miroirs. Il n’y avait que sur le sol et les banquettes que l’on ne pouvait mirer son reflet. Il fallait l’admettre, l’endroit était inspirant… Un jeune couple occupait déjà les lieux. Une petite blonde et un homme au type latino.

« On entre et on fait comme chez nous ? », proposa Déborah.

Sitôt dit, sitôt fait. Elles s’installèrent sur un matelas, tandis que Boris, conscient de son statut, s’installa à terre, sur des coussins épais.

« Mais on a perdu Morgane et Mathieu ? fit remarquer Charlotte.

— Ah tiens, c’est vrai… Ils se sont peut-être arrêtés aux toilettes.

— Et Fédor ?

— Oh, lui, pas d’inquiétude, il rôde. On l’a croisé plusieurs fois…

— Sans blague ! Je ne discerne pas les visages, ici… D’ailleurs, je me demande aussi où sont Veronica et sa clique…

— Ils étaient pas en train de regarder les deux nanas qui se frottaient ?

— Peut-être, je n’ai pas fait attention.

— Bah, qu’importe ! Ils sauront bien où nous trouver, ce n’est quand même pas la place de la Concorde, ici ! », souffla Déborah en laissant tomber ses escarpins sur le sol…

« Allons, Boris, déchausse Charlotte aussi, et masse-nous les pieds, ordonna-t-elle en se lovant sur les coussins. Qu’est-ce qu’on est bien ! Il ne nous manque qu’un page pour nous éventer… »

Charlotte frissonna au contact des mains de Boris qui exerçaient des pressions grisantes sous sa voûte plantaire… Déborah commanda au soumis d’ôter sa chemise avant de continuer. Il s’exécuta sans se faire prier. Puis ses massages remontèrent sur les chevilles et les mollets de ses « Maîtresses ». Le pouls de Charlotte s’accélérait, témoignant du désir ardent que ces attouchements induisaient… Bien sûr, il s’y prenait bien. Mais, plus que son doigté, c’était la vision de son torse parfait, qui se reflétait dans tous les miroirs de la pièce, qui l’émoustillait à ce point. Sa peau dorée par le soleil d’Afrique, tendue sur une musculature aux généreuses proportions, appelait les caresses, les griffures, les morsures… En un mot, le contact, du plus doux au plus violent. Que le garçon fût, de surcroît, à genoux devant elles, heureux de livrer toute la puissance de son corps à leurs désirs, complétait le tableau d’une puissante charge érotique. Charlotte ne fit même pas l’effort de lutter contre ses envies et enfonça ses ongles dans la chair ambrée des épaules de Boris. Ses mains arpentèrent le relief nerveux de ses bras tatoués… La peau, unie et douce, était une friandise qui invitait à lécher.

Déborah envoya à Charlotte un sourire complice avant de lui glisser à l’oreille :

« Maintenant, il faut qu’on joue le jeu. Tu te souviens du programme ? »

Et comment ! Bien sûr qu’elle s’en souvenait. Les filles devaient mimer des baisers (la chevelure épaisse de Déborah ferait écran aux regards trop curieux de détails) pendant que Boris, passant sous leurs jupes, s’attellerait à de faux cunnilingus. Il était prévu que Morgane soit aussi de la partie. Elle était censée se glisser sous la robe de la dominatrice afin de simuler des jeux lesbiens. Mais elle était toujours introuvable…

« Et Fédor ? demanda Charlotte. Tu es sûre qu’il surveille ? Parce qu’on va pas faire ça pour rien.

— Ne t’inquiète donc pas, je l’ai vu passer il y a quelques secondes à peine… Relax… »

Visiblement, Déborah n’était pas aussi inspirée par l’endroit que Charlotte. À l’inverse de sa copine, elle en avait vu d’autres et n’était pas impressionnée par les quelques couples qui jouaient du porno-chic. En conséquence de quoi, elle mit une application quasi professionnelle à mimer des baisers sulfureux sans jamais déraper en terrain humide. Charlotte, en revanche, était troublée. Les cheveux épais de son amie la chatouillaient agréablement. Ses titillations subtiles ainsi que le frôlement de peau l’auraient presque fait flancher, si elle n’avait eu un sujet de distraction plus excitant : la tête que Boris avait enfouie entre ses jambes et qu’il agitait pour rendre son jeu plus crédible. En même temps, il avait glissé un bras sous la jupe de sa maîtresse et faisait mine d’explorer les trésors qu’elle recelait.

En sentant la barbe de deux jours de Boris gratter l’intérieur de ses cuisses, Charlotte n’y tenait plus. Sa tête tanguait sur les coussins, ses joues brûlaient… Un feu liquide parcourait ses veines ; son sexe engorgé coulait à travers sa culotte. Elle se demandait si Boris avait perçu son humidité, et l’effet que ça lui faisait… Sans doute bandait-il… « Non, non », se disait Charlotte : ne pas se figurer sa queue tendue, prête à l’assaut viril… oublier son déhanché vigoureux et le souffle rauque de son animalité en action. La scène était déjà déroutante, si en plus son imagination s’y mêlait, elle serait bien capable de jouir spontanément, sans que quiconque ait effleuré son sexe… Cerise sur le gâteau : aux grisantes sensations que Boris et Déborah lui procuraient s’ajoutait le spectacle de leur reflet dans les miroirs. Leur trio pervers se mêlait aux corps du jeune couple, qui s’était engagé dans une étreinte passionnelle. Lui était à genoux devant une banquette où sa compagne était assise, tête balancée vers l’arrière, cuisses écartées. Pour accentuer la profondeur de la pénétration, il soulevait les jambes de sa partenaire tout en la culbutant. L’effet de l’accouplement devait être puissant : la demoiselle miaulait comme une chatte en chaleur, accompagnant chaque butée de cris aigus. Dans sa transe, elle avait attrapé le bras de Charlotte et le serrait comme pour mieux supporter la surdose de sensations. Surprise au départ, Charlotte l’avait pourtant laissé faire. Sa main était douce et tiède, et il lui semblait qu’elle lui communiquait un peu de sa jouissance à chaque pression…

Charlotte était sur le point de succomber quand elle vit Morgane surgir dans la pièce sans crier gare :

« Hé, Déborah, il faut que tu voies un truc. J’te jure, c’est juste chanmé, ramène-toi !

— Tu ne vois pas que je suis occupée ?

— Ça va, y en a pour une minute. Je t’assure, tu vas halluciner, viens. »

La curiosité finit par avoir raison de l’investissement de Déborah. Elle s’excusa de fausser compagnie à Charlotte, tout en lui lançant, clin d’œil à l’appui :

« Amuse-toi, tu en as besoin… »

Soit, puisqu’elle était démasquée, celle-ci résolut de se lâcher. Une foule d’idées perverses occupait son crâne… Il lui semblait qu’une vapeur bouillonnante lui noyait le cerveau. Elle n’était plus guidée dans ses mouvements que par le feu entre ses cuisses. Inspirée, elle ordonna à Boris de s’allonger sur le matelas. Puis, elle ôta son collant et sa culotte avant de chevaucher, non pas son sexe, mais son visage… Ah, le petit salaud, il s’était bien amusé à l’exciter comme ça ! Maintenant, elle entendait le faire profiter pleinement de son eau. Charlotte prit un plaisir sadique à frotter sa vulve trempée sur le visage du soumis. Elle voulait le barbouiller complètement, sentir sa barbe gratter ses lèvres, son nez titiller son clitoris… Lorsque les chatouillis ne suffirent plus, elle réclama sa langue. En parfait soldat, il se positionna, darda un appendice ferme à l’endroit stratégique. Elle sursauta en constatant la précision de son approche. Il était comme ça, le légionnaire, jamais il ne ratait sa cible. Ni trop haut, ni trop bas, ni trop à droite, ni trop à gauche, il visait juste et léchait avec une régularité entêtante, doublée d’une énergie redoutable. Quand il commençait à produire ces mouvements de métronome qui envoient les femmes au ciel, il ne flanchait pas, ne faiblissait pas, ne modulait pas avant d’avoir atteint son but : les spasmes de la jouissance féminine dont il recueillait le sirop dans sa gorge. Charlotte fermait les yeux pour mieux apprécier les frissons de la volupté, dont l’ampleur s’accroissait à mesure qu’approchait l’orgasme… Elle ne vit pas arriver les mains qui effleurèrent ses seins… Même dans son état d’ivresse, elle comprit que ce ne pouvait pas être celles de Boris, dont les doigts étaient accrochés à ses fesses depuis le début.

Troublée, elle ouvrit les yeux pour découvrir, face à elle, la jolie blonde, occupée à caresser sa poitrine qui saillait du décolleté de sa robe. C’était une jeune fille de vingt-cinq ou vingt-six ans, aux grands yeux tendres. Des cheveux frisottés auréolaient son visage rond, ajoutant une touche d’innocence à son personnage. Sa petite bouche fine s’arquait en un sourire qui dévoilait des petites dents blanches. Il y avait beaucoup de douceur dans son approche et une étincelle d’espièglerie dans son regard, semblable à celui d’une enfant prise en faute. Elle était si craquante que Charlotte ne prit pas ombrage de son initiative. Elle se surprit même à déboutonner son corsage pour donner plus de matière à peloter à l’adorable libertine…

Lorsque Charlotte jouit grâce aux léchouilles de Boris, sa complice risqua un bout de langue à l’orée de ses lèvres. Un souffle irrégulier, calqué sur le rythme des spasmes de l’orgasme, soulevait la gorge de Charlotte. Soûle de plaisir, elle laissa la petite gourmandise rose pénétrer sa bouche et la titiller à lapements de chaton. Les frissons de la jouissance se conjuguaient à ceux du baiser, subtil et précis…

De son côté, Boris, qui n’était pas homme à s’arrêter en si bon chemin, avait repris ses frictions assassines… Charlotte en fut quitte pour de nouveaux élancements électriques, qui lui coupèrent le souffle au point qu’elle finit par interrompre le baiser. Le menton calé sur l’épaule de la fille, elle ouvrait de grands yeux hagards sur les hublots de la pièce. À travers, elle voyait les allées et venues des voyeurs dont certains s’arrêtaient pour observer la scène. Le partenaire de la jeune libertine n’était pas en reste. Puisque sa copine était à quatre pattes, il avait entrepris de lui prodiguer un anilingus… Le teint hâlé de ses bras, arrimés au fessier dont il s’occupait, contrastait avec la peau crémeuse de sa chérie. Il mettait énergie et conviction dans le récurage parfait du petit trou qui s’offrait à lui. Comme un animal affamé, il lapait du plat de la langue, dodelinait de la tête. Parfois, dans un sursaut de possessivité, il s’enfonçait entièrement dans la brèche si bien qu’on ne voyait plus de lui que son nez aux narines sifflantes. L’esprit mal placé de Charlotte ne pouvait s’empêcher de se demander si ce n’étaient pas là les prémices de quelque assaut sodomite.

Dans cette mer d’érotisme sans bornes, elle gardait les yeux ouverts. Elle entendait profiter de toutes les images que les miroirs lui renvoyaient : des vues de face, de dos, de profil. Mais ce qu’elle vit de plus bouleversant ne se reflétait pourtant pas dans les glaces. Non, c’est à travers un hublot qu’elle aperçut, pour sa plus grande surprise, un visage familier. Un visage auquel elle n’avait pas songé depuis longtemps. Cette apparition, à ce moment précis, lui assena un choc d’envergure. À une cloison d’elle, les yeux rivés sur l’action, se tenait Bruno, son ex. Elle avait entretenu avec lui une relation longue qui s’était terminée salement, sur une basse tromperie du garçon. Et voilà que deux ans après leur rupture et la blessure qu’il avait laissée dans le cœur trop sensible de Charlotte, elle le croisait dans un club échangiste, autrement dit, dans un lieu franchement impropre aux règlements de comptes. En le voyant évoluer tel un coq en pâte dans ce lieu de débauche, lui, le garçon de bonne famille qui la brimait dans ses fantasmes, elle dut admettre qu’elle lui en voulait encore…

Dans le feu de l’action, sa rancœur se mua en un désir sadique de revanche. Ah, il l’avait plaquée pour une connasse nympho et, maintenant, il traînait ses mocassins en club échangiste ! Eh bien, elle allait lui montrer ce qu’il avait raté. Il verrait de ses yeux tout ce qu’elle ne lui avait pas donné et qu’elle octroyait à d’autres. Par réflexe, et parce qu’elle en avait envie depuis un petit bout de temps, Charlotte se projeta, à genoux, sur la braguette de Boris qu’une bosse bienheureuse déformait… Un peu déboussolé (son statut ne l’avait pas habitué à ce genre de service), il se laissa faire. Mue par une avidité rare, elle sortit la belle queue du légionnaire dans un brouillon de gestes empressés. Enfin, elle le tenait entre ses doigts, ce bel engin large et ferme qui lui avait donné tant de plaisir par le passé et qu’elle voulait encore sentir en elle. Deux ou trois léchouilles sur le gland rosé, quelques succions bien pensées, et il était dans sa gorge jusqu’à la garde. Il n’avait pas un pénis très long, de sorte qu’il était aisé de l’avoir complètement en bouche. Charlotte profita de cette jouissive sensation de plénitude avant d’amorcer des mouvements de va-et-vient. Tantôt langoureux, tantôt énergiques, ses coups de langue humides faisaient râler Boris. Tout ce qu’elle pouvait entreprendre pour rendre la fellation obscène, elle le tentait : gober les couilles, cracher sur le gland, émettre des bruits de salive, envoyer à son partenaire des regards gourmands…

De temps en temps, elle levait les yeux vers le hublot, pour s’assurer que Bruno était toujours là, spectateur déconfit de sa décadence. Et il l’était, faisant mine de n’avoir pas reconnu Charlotte ou, à tout le moins, de ne pas s’y intéresser… Tu parles ! Elle n’était pas dupe et jouissait d’autant plus qu’elle devinait le poids de ses actes sur l’esprit libidineux de son ex. Pour le bouquet final, elle hésita un temps, puis résolut de suivre son instinct, qui, dans ces moments, se vautrait dans les aspirations les plus bestiales. Elle reprit place sur la banquette et, à quatre pattes, tendit son postérieur à Boris… Surpris mais heureux, il planta son sexe entre ses fesses. La suite fut une explosion de testostérone à la hauteur du bonhomme. Les mains arrimées aux hanches de Charlotte, il imprima à la chevauchée un rythme rapide et régulier. À chaque butée, son bassin cognait à tout rompre pour la toucher au plus profond. Charlotte aimait sentir sa virilité le déborder au point où il ne se souciait plus guère de la ménager. Son lâcher-prise était visible sur son visage crispé, ainsi que sur sa musculature, bandée par l’action. Charlotte aimait contempler son assaillant dans les nombreux miroirs. Elle jouissait de se voir si menue : une poupée de chiffon aux prises avec un butor implacable… Boris lui assenait des coups de reins qui, d’un moment à l’autre, pouvaient lui communiquer la plus grande des voluptés comme la pire des douleurs… Ballottée par les assauts du soldat, Charlotte ne retenait plus ses cris… Elle couinait comme un animal écorché, de plus en plus absente à son entourage. Toute à sa jouissance, elle ne vit pas arriver l’énorme pénis qui se dressait à quelques centimètres de ses lèvres… Le compagnon de la blonde s’était posté devant elle et, le plus naturellement du monde, il lui présentait son sexe bandé. Un engin brun d’une longueur vertigineuse. Sans doute parce que cette « rencontre » était si marquante, il fallut un peu de temps à Charlotte pour rassembler ses idées. Certes, sucer tout en se faisant prendre en levrette faisait partie des tableaux habituels au Dark Room, certes, ça devait faire baver Bruno, oui, mais voilà, elle atteignait là ses limites. Ne pas connaître un homme, avoir à peine vu son visage constituait pour elle un obstacle à la fellation.

Aussi se releva-t-elle d’un bond, stoppant net Boris dans sa cavalcade. Puis elle se tourna vers le rouquin :

« Euh, il est tard, on y va ? » En deux temps et trois mouvements, elle ramassa ses affaires et quitta la pièce en tenant un Boris dépenaillé par le bras. En sortant, il lui sembla heurter les épaules de Bruno, toujours à son poste d’observation, et lâcha, au lieu d’un « pardon » de circonstance, un merveilleux « Pff ! Connard, va ! ». Puis elle se tourna vers le légionnaire qui la suivait toujours :

« J’ai peut-être été incorrecte de ne même pas leur dire au revoir, mais je le sentais pas, ce type.

— Vous n’avez pas à vous gêner. Ici, on fait ce qui nous plaît et rien d’autre. »

Dans l’alcôve qui jouxtait la salle des miroirs, Charlotte eut la surprise d’apercevoir Veronica, très occupée par les attentions d’une femme au physique androgyne, en guêpière de vinyle, qui lui frottait avec vigueur l’entrejambe. La tête renversée et les cuisses largement écartées, la belle métisse ne cachait pas son émoi. Elle râlait et cherchait la bouche de l’autre par intermittence. Cette scène, qui était loin d’être la plus porno qu’elle ait vue ce soir-là, remplit Charlotte d’amertume. Pour quelqu’un qui était censé avoir une conduite irréprochable, Veronica faisait fort. Qui plus est, elle semblait naviguer dans ces lieux comme un poisson dans l’eau. Charlotte se sentait bête d’avoir cédé aux avances d’une nana qui, à en juger par son comportement ce soir, changeait de partenaire aussi souvent que de rouge à lèvres… Elle réalisait qu’elle n’était sans doute qu’un nom sur sa liste de conquêtes longue comme le bras… Et dire qu’elle avait détruit son couple pour ça…

La grosse queue du latino et maintenant ce spectacle navrant avaient agi sur elle comme une douche froide. Quelques secondes plus tôt, elle était conquise par les jeux libertins, heureuse de s’exhiber dans des situations obscènes… Et maintenant, le dégoût la prenait à la gorge. Au fil de la soirée, l’espace câlin s’était rempli, et les participants déshabillés. L’heure n’était plus aux préliminaires. Partout, on baisait sans délicatesse, à deux, trois ou bien plus ; des grappes de jambes et de bras encombraient les couloirs… Il était difficile de circuler sans avoir à contourner une paire de fesses. Toute cette nudité étalée comme de la volaille en vitrine, ces corps agglutinés les uns sur les autres perdaient toute forme d’érotisme aux yeux de Charlotte. Une halle à la viande n’aurait pas eu un effet plus dissuasif sur elle que ce spectacle. À présent, elle ne pensait plus qu’à une chose : retrouver ses amies et s’en aller. La première qu’elle croisa fut Veronica, déjà rhabillée et qui cherchait un Sébastien introuvable.

« Je ne vais pas m’éterniser, glissa Charlotte.

— C’est bon, tu peux y aller, on a fait ce qu’il fallait… J’te laisse, il faut que je chope Seb. »

En passant près des sanitaires, où elle comptait faire une halte avant de partir, Charlotte sentit une main saisir son bras… C’était Raphaël, visiblement éméché. Il la fixait de ses yeux de renard aux aguets tout en entreprenant un rapprochement frontal…

« Hello, miss, on peut dire que tu ne t’ennuies pas, ici.

— Oh, tu m’as vue ?

— Je ne suis pas le seul, répondit-il avec ironie. Ça ne me gêne pas, je suis partageur. Tu m’accorderais une danse ? » continua-t-il en approchant son bassin de la taille de Charlotte. Elle sentait son haleine alcoolisée et sa main gauche soulever sa chevelure. Tout cela sentait le baiser imminent.

« Oh, je suis désolée, répliqua-t-elle sans réfléchir, je dois filer. On se recontacte ? »

Quelle mouche l’avait piquée ? Elle convoitait ce garçon depuis leur première rencontre. En d’autres circonstances, elle aurait mendié pour un baiser de lui. La vérité était qu’elle saturait des contacts charnels. Elle ne pensait plus qu’à prendre la poudre d’escampette.

Charlotte entendit la voix forte de Déborah avant de l’apercevoir qui se frayait un passage parmi un groupe de femmes enlacées.

« Ah ! Vous voilà ! Bon sang, je suis vénère, j’te jure, si je la trouve !

— Qui ça ?

— Lady Gaga. Viens un peu voir ce qu’elle a fait ! »

Elle conduisit Charlotte jusqu’à l’espace Donjon, où elles trouvèrent Fédor soigneusement attaché à la croix de Saint-André.

« Voilà son œuvre, elle n’a rien trouvé de mieux à faire que de ligoter notre espion.

— Comment tu sais que c’est elle ?

— Mais parce que c’est lui qui me l’a dit ! Depuis que je l’ai laissée dominer ce vieux gars avec moi, elle s’y croit, la meuf. En plus, avec sa tenue et son masque de Catwoman… Tu parles que les soumis ne lui résistent pas !

— J’ai pensé qu’elle était de mèche avec vous, se permit de faire remarquer le Russe.

— Ouais, c’est ça ! Et ma cravache, c’est de la guimauve ? lança la dominatrice en assenant un coup de badine retentissant en travers de la braguette du soumis. Tu ne perds rien pour attendre, toi. Espèce de bon à rien ! Tiens, pour te punir, je vais te laisser là. Tu n’auras qu’à convaincre quelqu’un de te détacher. Allez, zou, on y va, Lo.

— Il n’y a plus qu’à espérer que Sébastien ou Raphaël aient vu quelque chose…, dit Charlotte dans un soupir.

— Ou ton ex, Bruno, ironisa Déborah.

— Oh, tu l’as vu aussi ?

— Ç’aurait été difficile de le rater, il n’arrête pas de rôder partout.

— Quel porc ! J’en reviens pas.

— Ah, mais la voilà », s’écria Déborah en apercevant Morgane. La robe à moitié ouverte et les cheveux en bataille, elle s’extrayait d’un lupanar en compagnie de Sébastien qui n’avait pas l’air moins coupable…

« J’hallucine, renchérit la rousse. Ne me dis pas qu’elle s’est tapé les seuls deux mecs du club qu’il ne fallait pas toucher… Hé, Gaga, t’as pas l’impression d’avoir fait tout foirer ?

— Comment ça ? s’offusqua celle-ci en titubant sur ses escarpins enfilés à la va-vite.

— D’accord, j’ai compris, t’es bourrée. On s’expliquera plus tard. En tout cas, nous, on se casse, tu prends notre taxi ou…

— Oh non, vous êtes trop chou, les filles, mais Seb va me raccompagner, rétorqua Morgane, en minaudant devant son nouvel amant.

— Allez, Charlotte, on se casse, elle est irrattrapable, soupira Déborah… Le pire, c’est qu’elle est sincère. Tu as vu un peu les regards qu’elle lui jette ? Si elle était un personnage de manga, l’illustrateur dessinerait des cœurs dans ses yeux. »

L’école des fans

« Never mind, I’ll find someone like you… I wish nothing but the best, for you… Don’t forget me, I bid… » ²

La complainte d’Adele, dont la ballade mélancolique passait à la radio, réveilla Charlotte à 10 heures. Ah, elle avait bien choisi son moment, la plantureuse Britannique, pour déverser toute la nostalgie de son amour perdu sur les ondes ! Après sa séparation d’avec Benjamin, Charlotte n’avait pas besoin de ce genre de coup de pouce pour broyer du noir dès le réveil. Tous les jours, le lit vide et l’appartement baigné de silence lui rappelaient l’absence de son copain, laquelle se faisait de plus en plus douloureuse avec le temps.

Dès qu’elle se fut extraite des brumes du sommeil, les images décadentes de la nuit passée lui revinrent en mémoire. Elle n’avait pas vraiment fait dans la dentelle, se disait-elle en vaporisant de l’eau minérale sur son visage. Le matin et la lucidité qui en découle lui laissaient entrevoir le caractère pathétique de ses actes de la veille… En dépit de l’exaltation du moment, elle gardait un goût amer de son expérience en club échangiste. Ce n’est pas qu’elle regrettait ce qui s’était passé, mais il était tellement évident qu’elle avait agi ainsi pour combler le vide de son existence. L’absence de Ben la rongeait au point où elle aurait été prête à céder à n’importe quels bras pourvu qu’ils fussent un peu réconfortants. Combien de temps cela allait-il encore durer ? Comme à son habitude depuis leur break, le premier geste de Charlotte au réveil fut de tendre la main vers son portable, qu’elle conservait au pied de son lit pendant la nuit. Aucune manifestation de Ben, constata-t-elle dans un soupir. Et la rosbif qui continuait de se plaindre :

« Sometimes it lasts in love, and sometimes it hurts instead… » ³

Et dire que cette journée ne faisait que commencer… D’ordinaire, Charlotte aimait les samedis. Ou plutôt elle aimait les samedis avec Benjamin. Le petit déjeuner pris ensemble sur le balcon s’éternisait souvent en discussions sur leur programme du week-end. Où allaient-ils se promener ? Qui allaient-ils voir ? Quelles courses y avait-il à faire ? Au bout de deux ans de relation, elle avait réussi à convertir son copain à la cuisine bio. Il était devenu aussi pointu qu’elle en matière d’alimentation. Ils avaient leurs fournisseurs préférés pour les fruits et légumes frais, les œufs, les fromages et ils pouvaient passer une partie du week-end à sillonner Paris afin de remplir leur réfrigérateur des produits les plus sains et ecofriendly possibles. Devant son café au lait, Ben avait pris le pli de dégainer son application Allociné, et de lui lire les critiques de tous les nouveaux films en salle, au cas où une pause dans une salle obscure la séduirait. Le p’tit déj passé, l’appartement s’égayait de la musique qu’il branchait sur les enceintes avant de prendre sa douche en chantonnant. Souvent, au sortir de la salle de bains, il s’habillait devant sa chérie en faisant des pitreries qu’elle applaudissait en véritable groupie. Benjamin était un rayon de soleil permanent dans la vie de Charlotte… Depuis qu’il avait déserté leur nid, elle avait le sentiment que sa vie entière était nimbée d’un nuage gris qui lui pesait sur les épaules dès le matin et grossissait à mesure que la journée suivait son cours. Elle s’extirpa du lit avec peine et se dirigea sans attendre vers son PC. Inutile de faire durer le suspense, elle se demandait si sa sortie au Dark Room avait de nouveau déclenché une tempête médiatique. Qu’y aurait-il cette fois-ci ? Des photos, une sextape ? Après consultation de ses mails et de différents sites people, elle ne trouva rien, ce qui ne la rassura que momentanément. Le maître chanteur avait encore l’avantage et, de ce fait, la possibilité de dégainer ses armes quand il le souhaitait…

Blottie dans son peignoir en éponge, Charlotte erra tel un zombie dans l’appartement, attrapant ici, un cracker, là, une pomme à grignoter, qu’elle abandonnait aussitôt. Elle n’avait pas plus d’énergie que d’appétit. « Voyons, quel est le programme du jour ? », se demanda-t-elle en mettant de l’eau à chauffer dans la bouilloire. Elle avait un cours de yoga Bikram à 14 heures. Avant cela, il faudrait qu’elle fasse des provisions chez Bio c’ Bon, en vue de confectionner le gâteau pour la fête d’anniversaire de Morgane. Et dire que sa copine avait trente ans aujourd’hui. Il lui semblait que c’était hier qu’elles s’étaient rencontrées sur les bancs de la fac. Comme le temps filait ! Elle était loin, l’époque où, en conciliabule au café de la place de la Sorbonne, celle de sa bande de filles qui envisageait de sortir avec un mec de plus de vingt-neuf ans était considérée comme une gérontophile ! Charlotte se demanda si la blonde avait terminé la nuit chez Sébastien, le journaliste. Après tout, ils étaient bien assortis tous les deux… Elle n’eut pas à se poser la question très longtemps, puisque son téléphone sonnait. C’était Morgane.

« Allô, ça gaze, meuf ?

— Bof…

— Moi, pareil. Je me suis fait plaquer par Sébastien !

— Déjà !

— Ouais, tu l’as dit. Ah ! Il va être gai, l’anniv de mes trente ans… Déjà que c’est déprimant d’enterrer sa jeunesse… Il faut aussi que le seul mec valable que je rencontre depuis des mois n’en ait rien à foutre de ma gueule. Au fait, je peux toujours compter sur toi pour le gâteau ? Trop cool. Et n’oublie pas le thème : tous en noir ! En ce qui me concerne, je porte déjà le deuil…

— Tu n’en fais pas un peu trop ?

— Steuplait : trente piges ! Tu sais que c’est l’espérance de vie d’une femme en Angola ? Là-bas, je serais déjà sur mon lit de mort en train de dire au revoir à mes douze enfants. J’aimerais bien t’y voir ! Remarque, dans quelques mois, c’est ton tour… Tu pourras te joindre à mon club des délaissées de la chatte. »

Décidément, Morgane n’avait pas sa pareille pour dramatiser les événements.

Charlotte avait respecté le dress code. Toute de noir vêtue, elle franchit la porte cochère du bel immeuble haussmannien de Morgane. Dans l’entrée, un détail la fit partir d’un éclat de rire. C’était un Post-it, collé sur la porte de l’ascenseur et composé par les soins de Morgane :

Chers Voisins,

C’est Morgane, votre voisine du sixième. Ce soir, j’enterre mes jeunes années en compagnie de quelques amies. A priori, l’ambiance devrait être à l’image de ma nouvelle vie : nulle et cafardesque. Toutefois, je vous prie de m’excuser d’avance, si d’aventure nos pleurs étaient trop bruyants, ou si jamais un corps défenestré atterrissait sur votre balcon. Et bien sûr, si le cœur vous en dit, joignez-vous à nous (sous condition d’être vêtus de noir, par respect pour la défunte).

Charlotte arriva la première chez son amie, laquelle, bien évidemment, n’était pas prête et lui ouvrit en peignoir. Dès qu’elle aperçut sa copine, Morgane écarta un pan de serviette-éponge pour se montrer dans le plus simple appareil. Aussi pudique qu’un nouveau-né, elle ne faisait pas mystère de son joli corps de liane, tout en lignes et en courbes, auprès de ses intimes. Mais en se tenant à poil sur son palier, elle franchissait une nouvelle étape dans l’histoire de sa désinhibition…

« Regarde-moi ça ! », s’écria-t-elle.

Charlotte promena un regard curieux de ses pieds à sa gorge…

« Tu as changé de pub. Aujourd’hui c’est la mousse à raser Mennen…

— Ouais, mais ça, on s’en fout. Non, regarde-moi ça ! »

À deux mains, elle pressait la chair d’une de ses cuisses.

« Là ! De la cellulite, y en a partout ! Un beau cadeau pour mes trente ans…

— Non, je vois pas…

— Mais si… Observe de plus près ! »

Morgane comprimait sa cuisse de toutes ses forces pour faire apparaître un semblant de peau d’orange…

« Si tu te pinces, ça ne compte pas.

— Bien sûr que si. Je vais faire un procès à mon coach d’aquabike, ça fait deux mois que je pédale dans une baignoire sur des rythmes latino à la con, et pour quel résultat ? On ne m’y reprendra plus. Heureusement qu’il a une belle gueule, autrement je lui aurais fait avaler son sifflet ! J’aurais mieux fait d’économiser mes thunes pour une liposuccion.

— Mouais… Tu ferais mieux de garder l’idée pour l’anniv de tes cinquante ans, non ? répliqua Charlotte en essuyant ses semelles sur le paillasson. Et puis, pourquoi ne pas commencer en douceur, par un régime détoxifiant ? Les résultats sur la cellulite sont prouvés. Allié à des massages, des douches froides et des bains au sulfate de magnésium déshydraté, ça active le système lymphatique et permet le déstockage des graisses…

— Tu as essayé ?

— J’étais censée le faire cette semaine, avec Benjamin, histoire de tester de nouvelles recettes 100 % détox pour un nouveau projet chez mon éditeur. Mais là, toute seule, j’ai pas le courage. Tu veux qu’on le fasse ensemble ?

— Tu sais bien que je suis une quiche en régimes, autant demander à une abeille d’arrêter de butiner… Je suis attirée par la bouffe comme les meufs sur George Clooney. Waouh ! Il est magnifique, ton gâteau ! Donne, je vais le mettre au frais en attendant les autres », s’écria-t-elle en trempant son index dans la ganache rutilante.

Quand Charlotte mit les pieds dans l’appartement, elle fut étonnée par l’ordre qui y régnait. Pas de monticules de magazines par terre, de placards ouverts sur une chute de vêtements ou de tiroirs débordant de produits cosmétiques… Le parquet, habituellement un champ de mines semé de bottes et d’escarpins, brillait comme jamais. Ça ne ressemblait pas à Morgane, bordélique notoire.

« Dis donc, tu as fait un sacré ménage !

— Oh, c’est pas moi, c’est Matt. Il ne supporte pas le désordre. Du coup, il range même mes petites culottes ! Quand je te dis qu’il serait parfait pour Déborah ! Elle n’aurait même pas besoin de le fouetter pour qu’il fasse le ménage.

— Il est invité ce soir ?

— Oui, mais il arrivera plus tard. Il donne des cours particuliers le samedi. Il a du courage, pousser le vice jusqu’à fréquenter des ados le week-end… Assieds-toi, il faut que je t’en parle, justement, avant qu’il n’arrive. Tu sais qu’il m’a fait halluciner, hier au club ? Déjà il est arrivé tout seul, en tenue décontractée. Je me demande bien quelle carte il a jouée pour entrer comme ça… À croire qu’il connaît le patron. Mais ce n’est pas tout, une fois dans le baisodrome, il a eu un succès du tonnerre !

— Ah bon, parce qu’il a… nin nin nin ?

— Et comment ! Il pourrait être le fils naturel de Strauss Kahn… »

Tout en parlant, elle s’habillait, passant tour à tour collants, jupe, T-shirt…

« Le plus hallucinant, c’est qu’il ne semblait pas avoir à faire d’efforts, les nanas lui tombaient dans les bras comme des mouches. C’était limite s’il ne les baisait pas à la chaîne.

— Non, sérieux ?

— Mais grave ! C’est pour ça que je voulais que Déborah le voie. Un véritable étalon, un étalon d’un mètre cinquante d’accord, mais quand même. Du poney de concours ou je ne m’y connais pas ! Notons d’ailleurs qu’il n’a pas tout de miniature… Je n’aurais jamais pensé qu’il suffisait d’avoir une bite d’éléphant pour emballer toutes les meufs d’une boîte à partouze. Le comportement sexuel de certaines nanas me dépasse…

— Et Déborah, comment elle a réagi ?

— Elle a beau dire qu’elle s’en fout, elle était intriguée… Mais pose-lui la question toi-même, elle arrive, je l’entends frapper. »

Morgane sautilla vers la porte d’entrée et en revint en compagnie de Déborah qui tenait entre ses bras une gigantesque présentation florale.

« Waouh, magnifique ! s’écria la blonde, j’ai l’impression d’être Nadine de Rothschild. Alors, ça gaze, la rouquine ?

— Euh, bof…

— Oh, la belle brochette de trentenaires célibataires dépressives qu’on forme ! Allez : toutes les trois sur le canapé pour LE selfie de la lose !

— Célibataire dépressive et peut-être bientôt chômeuse ! répliqua Déborah après que Morgane eut pris la photo.

— Oh, qu’est-ce qui t’est arrivé ? demanda Charlotte.

— Juste ZE truc que je redoute le plus depuis que je fais de la domination…

— Un soumis a salopé un de tes ensembles Chantal Thomass ? questionna Morgane.

— Euh, non…

— Un soumis a mordu les talons de tes Louboutin et laissé des traces de dents indélébiles ? renchérit Morgane.

— Mais non, pire !

— Ne me dis pas qu’un soumis a subtilisé ton sac à main Dior ?

— Rien à voir. Je vous explique. Ce matin, j’étais au cabinet. La salle d’attente était blindée de monde. Je venais de finir ma séance avec une gamine et je prenais une petite pause-café avant le prochain patient. Et qui je vois arriver par le hublot de ma porte ?

— Un soumis, s’exclamèrent les deux filles en chœur.

— Voilà. Mais attention, pas n’importe quel soumis… Un fétichiste des pieds que j’ai fini par congédier parce qu’il devenait trop envahissant.

— Et qu’est-ce que tu as fait ? demanda Charlotte.

— Eh bien, j’ai téléphoné à la secrétaire, qui s’est demandé pourquoi je l’appelais alors qu’on est à une cloison l’une de l’autre. Et elle m’a confirmé le pire. C’était avec lui que j’avais mon prochain rendez-vous ! Apparemment, il est suivi par ma collègue Christine, mais là, pas de bol, elle était absente et il n’avait pas voulu repousser la séance. Bref, le gros stress ! Et je n’ai même pas eu le temps de réfléchir à un plan d’action que la secrétaire le faisait déjà entrer dans mon cabinet…

— Comment tu t’en es sortie ?

— Mon premier réflexe a été de filer vers la bibliothèque où j’ai fait mine de chercher son dossier, ce qui n’était qu’un prétexte pour lui tourner le dos. Mais bon, je ne pouvais pas passer toute la séance comme ça. Donc, une fois qu’il a été assis, je suis revenu à mon bureau, avec un gros classeur que je tenais ouvert devant ma tronche pour cacher mon visage. Vous imaginez la scène ? Heureusement que le ridicule ne tue pas.

— Et il venait pour quoi ?

— D’après son dossier, un bégaiement. Notez que je l’avais remarqué en séance, mais j’imaginais que c’était moi qui l’impressionnais… Quasiment tous les soumis bredouillent devant moi, je ne leur fais pas d’ordonnance pour autant ! Bref, on commence la séance. Il fait les premiers exercices d’élocution, visiblement décontenancé par mon attitude pour le moins étrange puisqu’il bégayait encore plus que d’habitude. Je savais que ça ne pourrait pas durer, ne serait-ce que parce que pour ce genre de pathologie je dois utiliser un matériel qui nécessite d’avoir les mains libres, mais j’essayais de gagner du temps… Alors je me suis dit : joue le tout pour le tout. Soit tu te dévoiles simplement, au risque de lui apparaître gênée, limite démunie, soit tu lui en mets plein la vue, tant et si bien qu’il n’aura même pas idée d’aller cafter. Et c’est la seconde solution que j’ai préférée. À un moment, je l’ai arrêté pendant un exercice qu’il était en train de foirer, et je lui ai dit : “Ça ne va pas, il manque quelque chose pour que vous réussissiez. Essayez donc de répéter la même phrase, mais, cette fois-ci, avec mon talon aiguille dans la bouche.” Et là, j’ai posé royalement un pied chaussé sur le bureau. Comme le gars hésitait, on le comprend, c’est le moment que j’ai choisi pour lever le voile sur mon identité. J’ai donc abandonné le classeur, et, tout en plantant sur lui un regard de tueuse, je lui ai lâché : “Et plus vite que ça, larbin, j’ai pas l’intention de te le dire deux fois.” Là, vous auriez dû voir son regard ! Il se demandait s’il n’était pas en train de rêver.

— Et alors, il l’a fait ?

— Bien sûr qu’il l’a fait ! Ce n’est pas tous les jours qu’on peut réaliser fantasmes sadomasochistes et médicaux en même temps. Et j’ai alterné les exercices : le talon, la pointe de l’escarpin, le gros orteil. Mais le plus remarquable dans cette histoire, c’est que le traitement s’est avéré efficace : il a fait des progrès fulgurants avec mon pied dans la bouche. Je me demande si je ne devrais pas généraliser ce traitement à tous mes patients bègues…

— Et tu crois que ça a marché ? Il ne va pas te dénoncer auprès du conseil de l’ordre ?

— Tu rigoles ! Il faudrait qu’il soit fou pour ça. Il cumule séance d’orthophonie et séance SM, tout ça pour 28 euros remboursés par la Sécurité sociale ! Non, celle qui se fait entuber dans l’histoire, c’est moi… Je me suis jamais fait sucer les pieds pour si peu. À ce tarif, c’est presque du bénévolat.

— Bah, que veux-tu ? C’est une journée de merde, hein, il fallait bien qu’il t’arrive un truc pourri aussi, commenta Morgane.

— Mais qu’est-ce qu’il vous est arrivé de si terrible ? questionna Déborah.

— J’te signale qu’on est aussi célibataires qu’une adolescente obèse au lycée ! Et moi, j’ai trente piges, qui plus est. Autant dire que mes chances de me faire un mec sont maintenant aussi réduites que celles de trouver un lingot d’or sur mon paillasson demain matin… »

La sonnerie du téléphone de Déborah interrompit Morgane dans ses lamentations. Une fois son SMS lu, la rousse bondit jusqu’à la fenêtre du salon, en s’exclamant, tout sourire :

« Oh, ça y est, le pigeon est prêt à mettre au four. Venez voir, les filles, on va se marrer ! »

Devant l’expression interrogative de ses amies, elle expliqua :

« C’est Ange de pierre, le dominateur que je fais marcher. Il est ferré. Mon avatar de soumise lui a donné rendez-vous ce soir dans un troquet. J’me suis dit qu’en fixant le lieu de la rencontre en bas de chez toi, Morgane, au Café des Carmes, ça nous ferait une petite animation sympa. On va pouvoir suivre sa déconfiture en direct par la fenêtre. Venez voir, il est là, à côté du réverbère. Le mec en chemise dorée et fute en cuir.

« Ah ouais, quel look de boloss ! dit Morgane.

— Qu’est-ce que tu crois ? C’est moi qui lui ai demandé, enfin, je veux dire la soumise de dix-huit ans… J’ai prétexté que ce serait le signe de ralliement.

— Et la rose qu’il tient dans la main, c’est toi aussi.

— Évidemment. Regardez un peu la bonne tête de vainqueur qu’il a dans cet accoutrement. Décidément, ces vieux dominateurs sont prêts à tout pour caser leur bite dans un petit cul juvénile. Et en plus il ne se démonte pas, ça fait quand même trois quarts d’heure qu’il l’attend, sa soumise…

— Et maintenant, c’est quoi, le programme ? demanda Charlotte, amusée.

— Le clou du spectacle. Laissez faire l’artiste. Vous voyez la meuf avec le béret près de la fenêtre ? Je ne la connais pas, et lui non plus, mais elle va m’être d’une grande utilité. »

Aussitôt ses dernières paroles prononcées, Déborah dégaina son smartphone et rédigea un long SMS à l’intention du dominateur.

« Maintenant, on a plus qu’à attendre, ça ne devrait plus tarder. »

Quelques secondes plus tard, les trois copines virent Ange de pierre se lever pour se diriger vers la jeune femme au béret. À peine lui avait-il adressé la parole que la demoiselle se levait d’un bond, et le giflait. Le dominateur sortit du bar en trombe, visiblement fâché.

Les filles riaient à gorge déployée en regardant le bonhomme s’éloigner du café à grand pas. Et pour ne rien gâcher, une pluie battante s’abattait sur ses épaules, comme pour apporter la touche finale à son humiliation.

« Mais comment tu as fait ? questionna Charlotte.

— Facile, lisez le SMS que la soumise vient de lui envoyer. »

Cher Maître,

Je suis installée près de la fenêtre, en manteau beige et béret. Vous m’impressionnez trop pour que j’aille à votre rencontre. Depuis que vous m’êtes apparu, mes jambes tremblent et mon cœur palpite. Ayez pitié de ma timidité, venez à ma rencontre. Ne craignez pas de vous adresser à moi comme à une chienne qui ne mérite que votre dressage. Je suis à vous, je vous attends, impatiente et frémissante. Prenez-moi, je suis Vôtre.

« Je ne sais pas ce qu’il lui a dit, mais ça ne devait pas être piqué des hannetons, vu la réaction de la nana, ajouta Déborah. Je suis vraiment trop forte… Hé hé, il appelle sur mon portable, maintenant, le coco. C’est qu’il doit être très en colère… Je ne réponds pas, je préfère qu’il laisse des messages.

— Mais dis donc, Déborah, tu n’as pas peur qu’il te harcèle, maintenant qu’il a ton number ?

— Oh, je ne suis pas complètement guedin. Ce n’est pas mon portable, mais celui de Poupette. Je lui ai emprunté pour mettre mon stratagème en œuvre… enfin, emprunté, c’est beaucoup dire, confisqué serait un terme plus exact. On s’écoutera les messages de notre ami au dessert ? Autant garder le meilleur pour la fin.

— C’est sûr, un jour pareil, mieux vaut préserver nos motifs de réjouissances… Pff, quand je contemple mon corps abject de meuf de trente ans, je ne sais pas ce qui me retient de me jeter par la fenêtre.

— Mais arrête ton char, Gaga, tu es toujours aussi sexy, et tu le sais. Tous les mecs bavent sur ton passage, ajouta Charlotte. Mais au fait, pourquoi ça n’a pas marché avec Seb ? Il avait pourtant l’air sous le charme au Dark Room ?

— Il m’a plaquée. C’est bien la première fois que ça m’arrive depuis un bail.

— Plaquée en une nuit, tu fais fort, ricana Déborah. Tu es sûre que ce n’était pas juste un coup d’un soir ?

— Oui, je suis sûre, car je connais la pomme de discorde, figure-toi… J’ai un peu déconné avec lui, dans sa voiture, quand il nous conduisait chez lui. Mais j’ai juste voulu être gentille.

— Sois plus explicite, on te suit pas, l’interrompit Déborah en fronçant les sourcils.

— Quoi ? Ne me dites pas que vous n’avez jamais sucé un mec dans une voiture ?

— Si, bien sûr que si, enchaîna Charlotte. Mais ça n’a jamais été un cas de rupture à ma connaissance…

— Ça, c’est parce que vous n’avez jamais taillé une pipe avec un bonbon à la menthe sur la langue… Le pire, c’est que je ne l’ai même pas fait exprès, j’avais oublié le bonbon que j’avais chipé aux vestiaires du club. La gourmandise me tuera. Résultat : il est resté collé sur son gland, ça l’a brûlé, il a hurlé et il a foncé droit sur un panneau stop. Sa BM toute neuve est complètement emboutie…

— Merde !

— Ouais, dans le mille. C’est d’ailleurs à peu de chose près ce qu’il a dit avec : “Écoute, va-t’en, ça vaut mieux pour nous deux. Je crois que tu me colles la poisse”.

— Oh, quand même, c’est pas très élégant de sa part…

— J’ajoute que, dans l’histoire, le bonbon était toujours collé et lui faisait un mal de chien… Moi, je n’ai pas demandé mon reste. Je ne voulais pas être mêlée à cette histoire d’accident de bonbon. J’avais moyennement envie de passer la fin de la nuit aux urgences. Vous pensez que je devrais faire un procès à Pimousse ? Imaginez si on était morts tous les deux dans l’accident. Mourir à cause d’une pipe à la menthe, c’est super-pathétique. Je suis sûre qu’aux États-Unis ils laisseraient pas passer l’affaire comme ça…

— Attendu que la destination première d’un bonbon Pimousse n’est pas le gland, je crains que tu sois déboutée…

— Ouais, peut-être bien. De toute façon, j’ai pas de thune pour payer l’avocat. D’ailleurs, j’ai pas de thune tout court. Enfin… Si je résume, je suis célibataire à cause d’un Pimousse, Déborah est célibataire parce qu’elle scotche la taille des pieds des mecs… Et Charlotte… Mais attends, Charlotte, tu es la seule ici à ne pas avoir de bonne excuse pour être célibataire !

— Comment ça ? Mon mec a décidé de faire un break et je n’ai aucune nouvelle ! C’est pas une excuse, ça ?

— Oh, je ne parlais pas de Benjamin, mais de Raphaël. Le pianiste trop fuckable de la mort ! Qu’est-ce que tu attends pour te le taper ? Vous iriez super-bien ensemble !

— Je ne sais pas… Hier, c’était pas le bon moment.

— Pourtant je te conseille de te grouiller, parce qu’un de ces quatre tu vas te réveiller et, hop, comme moi, tu auras trente balais, et là, clairement, ce ne sera plus le bon moment.

— Moi, je te comprends, Charlotte, fit remarquer Déborah.

— Ah ouais ? Bouder un mec canon qu’on kiffe depuis le premier jour, tu trouves ça normal ? Et shooter dans les couilles de George Clooney en le traitant de pédé parce qu’il vient de t’offrir un bouquet de cent roses rouges pour te déclarer sa flamme, tu comprendrais aussi ?

— George Clooney ? Ce nabot ! Clairement que je comprendrais !

— Bon, alors disons Brat Pitt.

— Ma foi, si c’est son kif, je peux consentir à lui accorder une séance de ball kicking. Quoique cent roses… Tu parles d’une offrande. Il s’est pas foulé, pour un multimilliardaire. Quel rat !

— Ah ! J’oublie parfois que mes amies ne sont pas franchement normales, soupira Morgane.

— Je n’irai pas par quatre chemins, reprit Déborah d’un ton sentencieux. Raphaël est séduisant, certes, mais il est quand même musicien de jazz.

— Et ?

— Eh bien, vous connaissez ma théorie sur cette musique du diable. Ceux qui l’écoutent ou la pratiquent ne peuvent pas vraiment être comme nous. Ils sont comme les envahisseurs : ils ont forme humaine, ils parlent le même langage que nous, mais ils sont autres. On ne peut pas se comprendre. C’est ce qui se passe entre Charlotte et ce pianiste ! »

Morgane s’esclaffait en regardant Charlotte secouer la tête.

« Excuse-moi, Deb, mais la musicologue, ici, c’est moi. Que tu n’aimes pas le jazz, j’arrive à le comprendre, mais je t’assure que certains jazzmen sont très normaux. J’en ai connu plus d’un à la fac… et… Vous vous souvenez de Gilles ? Le saxophoniste ! Je peux vous dire qu’il avait du souffle et qu’il ne le mettait pas seulement au service de son instrument.

— Tu n’arriveras pas à me convaincre.

— Voyons ça : tu préfères te payer un jazzman canon ou bien Mathieu ?

— Clairement Mathieu !

— Tiens donc… Voyons si je mets la barre plus haut. Un jazzman canon ou bien Mathieu, sachant qu’il kiffe qu’on lui suce ses petits pieds ?

— Tu m’auras pas à ce jeu-là.

— OK… on verra. Un jazzman ou bien Mathieu qui non seulement aime qu’on lui suce les pieds, mais qui te fout des bifles à tout bout de champ en te traitant de belle cochonne ?

— Des quoi ?

— Des bifles ! Des gifles avec la bite. Ce truc dégradant qui se fait dans les films de boules.

— Là, tu m’épargnes pas… Qu’importe ! Toujours Mathieu.

— Hé, Charlotte, tu es témoin, elle a dit trois fois qu’elle était OK pour Mathieu. On décampe et on les laisse finir la soirée tous les deux ? Il ne va pas tarder. J’entends l’ascenseur. »

En effet, celui-ci fit grincer la serrure avant d’apparaître dans le vestibule, une bouteille de champagne à la main.

« Joyeux anniversaire, Gaga ! Salut, les filles. On trinque dès maintenant ?

— Carrément ! couina Morgane.

— OK, je vais chercher les coupes », chantonna-t-il en se dirigeant vers la cuisine.

Sur un fond sonore fait de bruits du quotidien : eau qui coule, cliquetis de vaisselle, les filles entendirent un intrigant :

« Non ! Oh putain ! »

C’était Mathieu qui exprimait une stupéfaction pour le moins spontanée.

« Morgane, tu veux venir voir un peu ? Y a un truc chelou, là… »

Celle-ci se rua dans la cuisine et réagit avec la même consternation :

« Non, c’est pas possible… Qu’est-ce qui leur est arrivé ! »

Charlotte et Déborah, restées dans le salon, ne résistèrent pas longtemps avant d’aller voir ce qui se tramait côté cuisine. Elles trouvèrent les deux colocataires penchés au-dessus de la grande cage à rongeurs qui trônait sur une table d’appoint.

Morgane leva des yeux hébétés vers ses copines…

« Ça alors ! Paul et Joe ! Ils ne sont plus deux, ils sont six. »

Elle désignait ses cochons d’Inde fétiches, un roux et un noir, tous deux rapportés du Pérou où elle les avait sauvés de la marmite. Elle avait poussé la bienfaisance jusqu’à les dissimuler, encore tout bébés, dans sa culotte pour passer les contrôles de police de l’aéroport.

Sur la paille fraîche mélangée à la sciure de bois, les deux gros rongeurs dont les membres disparaissaient sous une épaisse crinière ébouriffée cohabitaient avec quatre petites boules de poils mobiles et couinantes…

« J’ai comme l’impression que Joe était une femelle… », fit remarquer Déborah.

— Mais le vétérinaire m’avait dit que c’étaient deux mâles ! s’offusqua Morgane. Et si c’était de ma faute ? À force de faire poser Joe dans des petits habits de nanas pour mon site, peut-être qu’il est devenu transsexuel… Peut-être que le changement de sexe est plus simple chez les rongeurs et s’opère par la simple force de persuasion. »

Les trois amis éclatèrent de rire devant la théorie de la blonde et sa mine réellement contrariée.

« Tu veux mon avis ? dit Charlotte. C’est juste un super-cadeau qu’ils t’ont fait pour ton anniversaire ! Regarde un peu les petits comme ils sont chou. En plus, ils sont tout noirs, raccord avec le dress code… Pas un fashion faux pas !

— Han, me voilà mère de famille nombreuse, soupira Morgane en s’affaissant sur un tabouret. J’m’en souviendrai de cet anniv ! »

La nuit était fraîche et claire. En regardant le ciel où les étoiles dansaient autour de la lune pleine, Déborah et Charlotte décidèrent de rentrer chez elles à pied. Elles aimaient toutes deux les longues marches nocturnes, les lumières multicolores de la capitale, la population hétéroclite qui peuplait les boulevards assoupis. Souvent, le paysage urbain était le théâtre de leurs confidences, qui ne s’interrompaient que lorsque l’une ou l’autre arrivait à destination. Sur le pont Sully, Déborah questionna Charlotte à propos de Benjamin. De tous côtés, les spots des bateaux-mouches embrasaient la Seine de milliers de vaguelettes incandescentes… Le regard tourné vers le fleuve, celle-ci avoua combien l’absence de son amoureux et, surtout, son silence lui pesaient.

« Appelle-le ! Essaie de rompre la glace…, s’exclama Déborah.

— Je ne peux pas faire le premier pas. De quoi j’aurais l’air ? Surtout s’il a déjà tiré un trait sur moi…

— Pour une fois, mets ton orgueil dans ta poche, car si tu veux mon avis, lui ne le fera pas. En amour, les hommes sont lâches… et fiers. Il ne faut rien attendre d’eux. Si tu veux te réconcilier avec lui, donne-t’en les moyens. Mais, dis-moi, tu lui as donc pardonné ?

— Disons que je souffre davantage d’avoir rompu avec lui que de savoir qu’il m’a trompée…

— Je comprends. Après tout, commettre une incartade au Brésil, c’est pardonnable. Les Brésiliennes sont tellement open qu’il faut les considérer comme des attractions touristiques au même titre que le Corcovado. Revenir sans en avoir baisé une, c’est un peu comme revenir d’Auvergne sans saucisson. Et qui en voudrait à son mec pour avoir rapporté un saucisson ?

— Ben moi, justement ! Pourquoi pas un cochon de lait, pendant qu’on y est !

— OK, mauvais exemple. Oublie le sauciflard. Il n’empêche : qu’est-ce que tu attends pour foncer récupérer ton Ben ? »

Elles se séparèrent au pied de l’immeuble de Déborah. Charlotte continua seule sa marche en direction d’Oberkampf. Quitter son amie sur ce sujet épineux l’avait plongée dans une mélancolie propice à la réflexion. L’air froid de novembre fouettait son esprit engourdi par le champagne. En traversant la venteuse place de la Bastille où erraient encore quelques fêtards, touristes et piliers de bar, elle s’efforçait d’arrêter une décision. Appeler ou attendre encore ? Oublier Benjamin ? Tourner la page dans les bras d’un autre ? Toutes les possibilités formaient dans son esprit un nœud d’idées contradictoires. Parfois, une des solutions s’élevait au-dessus des autres et, l’espace d’un instant, elle apparaissait comme la meilleure, mais c’était avant qu’elle ne soit aussi vite balayée par des contre-arguments.

Arrivée sous sa porte cochère, Charlotte baignait toujours dans un flot de confusion. Une seule chose était sûre : elle ne parvenait pas à effacer Ben de sa mémoire. Il parasitait toutes ses pensées, toile de fond de ses jours comme de ses nuits. La pleine lune rendait le ciel si clair qu’elle n’alluma pas le plafonnier en rentrant dans l’appartement, nimbé d’une faible lumière blanche. Mais, en passant près du meuble TV, elle heurta une pile d’objets qui s’étalèrent sur la moquette. D’un coup d’œil à terre, elle reconnut la jaquette des DVD de la saison 5 de Mad Men, qu’elle avait achetés sur eBay quelques mois plus tôt et qu’elle n’avait toujours pas regardés. Elle s’y était engagée auprès de Benjamin. C’est alors qu’une idée germa dans son esprit. Enfin, elle tenait son prétexte pour lui téléphoner ! Sans prendre le temps d’ôter ses bottes et son manteau, elle se précipita sur son portable. Assise sur le canapé, elle écoutait les bips se succéder avec une boule au ventre. Sa gorge était sèche. Serait-elle capable d’articuler le moindre mot ? Que n’avait-elle bu un verre d’eau avant d’appeler ! Et lui… Répondrait-il ? Ben était un oiseau de nuit. Passionné par les paysages nocturnes et grand amateur de clair-obscur, c’était souvent dans la ville endormie qu’il recherchait l’inspiration, arpentant les ruelles sombres en quête d’ombres graphiques. Il n’empêche qu’il était 2 h 30 du matin.

« Allô… »

C’était lui. La clarté de sa voix indiquait qu’il ne dormait pas. Peut-être même n’était-il pas chez lui…

« Salut, Ben. Voilà, je t’appelle pour savoir si je peux regarder Mad Men ?

— Quoi ?

— Ça fait des semaines que les DVD traînent dans l’appart et j’aimerais bien connaître la suite de la saison 4, tu comprends. Le mariage de Don avec sa secrétaire, je me demande combien de temps ça va durer.

— Tu m’appelles à 2 h 30 du mat, juste pour savoir si Don Draper va vraiment épouser la Canadienne ?

— Oui… Comme on avait dit qu’on regarderait ensemble… et que je suis du genre à tenir mes promesses.

— Alors tu n’as vraiment pas vu un seul épisode ?

— Non.

— Tu n’as même pas cherché à connaître l’histoire sur le Net ?

— Non, pas du tout. Et toi ?

— Moi non plus…

— Alors, qu’est-ce qu’on fait ? »

Il y eut un silence dans la conversation. Charlotte avait senti la voix de Benjamin s’adoucir, pour ne pas dire s’attendrir, durant leur échange. Maintenant, il réfléchissait, pris au piège de cette question à double sens.

« Il te reste du maïs à pop-corn ? finit-il pas demander.

— Oui, il me semble.

— Tu crois que tu peux en préparer malgré l’heure tardive ?

— C’est dans mes cordes…, répondit-elle d’une voix guillerette.

— Super, j’arrive dans une demi-heure et on mate Mad Men jusqu’à épuisement !

— Vendu ! »

En raccrochant le téléphone, Charlotte crut recevoir une bouffée de bonheur en plein visage. Sa mine s’illumina et elle fila préparer le pop-corn : une version salée, avec une touche de curcuma, comme Benjamin l’aimait. Elle chantonnait pendant que le maïs pétaradait dans le fait-tout. Une fois la bonne surprise passée, elle réalisa qu’elle ne connaissait pas les intentions de Benjamin. Il venait chez elle, en pleine nuit, pour regarder leur série préférée. Cela indiquait qu’il ne l’avait plus en horreur, voire qu’il était impatient de se retrouver auprès d’elle. Mais cela signifiait-il la reprise de leur relation ? Rien n’était moins sûr… Comment devait-elle le recevoir ? Par une bise ou un baiser ? Était-il judicieux d’arborer une tenue sexy ? Elle n’eut pas à trancher, car, devançant toutes ses attentes, il se retrouva devant sa porte un quart d’heure après leur échange téléphonique. Charlotte venait tout juste de verser le pop-corn encore chaud dans un saladier quand elle l’entendit sonner.

Quand ils se retrouvèrent face à face, les deux complices s’adressèrent un large sourire spontané avant de fondre dans les bras l’un de l’autre. L’étreinte n’avait rien d’érotique. D’autres, à leur place, se seraient peut-être embrassés à pleine bouche, pelotés comme des affamés. Pas eux. Il apparut à Charlotte, pendant qu’elle se lovait contre le torse de Ben, que ce n’était pas tant le sexe qui lui avait manqué pendant leur break que l’amour, la tendresse et l’affection sincère qui les liait. Pour l’instant, elle se shootait aux câlins, sans effusions passionnées. Elle prenait une forme de plaisir régressif à sentir les grands bras de Ben l’enlacer. Quand elle était bloquée contre son corps large et réconfortant, il lui semblait que rien ne pouvait lui arriver. Elle oubliait la femme active en elle, pour redevenir l’enfant, rassurée par la présence bienveillante de l’adulte plus grand et plus fort qu’elle.

Ce fut d’ailleurs à petits pas bondissants de fillette qu’elle se rendit à la cuisine pour en revenir les bras chargés de pop-corn et de jus de grenade. Entre-temps, Benjamin était allé chercher le plaid dans le buffet et l’avait étalé sur le canapé. Ils y prirent place comme à l’accoutumée. Ben s’assit, cuisses écartées autour du saladier, tandis que Charlotte, recroquevillée à côté de lui, genoux pliés et talons aux fesses, posait sa tête au creux de son épaule. Aussitôt, les rouages de l’habitude les rattrapèrent et Benjamin passa son bras autour du cou de sa partenaire… Charlotte n’aurait su dire si ce geste avait été machinal ou réfléchi, mais elle savourait l’étreinte avec cette boulimie qui succède souvent à la frustration. Et, pour ne rien gâcher, elle avait vraiment hâte d’en savoir plus sur la lubie de mariage de Don Draper !

Pendant que le héros évoluait dans de somptueux décors 60’s, Benjamin et Charlotte restaient muets, comme suspendus aux fils que tissait l’intrigue. En réalité, cette dernière avait rarement été si peu concentrée devant sa série préférée. L’émotion qui l’étreignait était trop forte, et ses doutes trop encombrants. Elle était si bien auprès de Benjamin qu’elle craignait de mal interpréter son retour… Et s’il était juste venu en copain ? Il fallait qu’elle tire ça au clair au plus vite, mais la peur de rompre le charme l’incitait à différer la confrontation. De longues minutes s’égrénèrent ainsi, sans qu’aucun d’eux n’ose parler. Seul le bruit du pop-corn crissant sous leurs dents accompagnait les aventures du publicitaire ténébreux. Les hasards du scénario offrirent à Charlotte l’occasion de rompre la glace. C’était l’anniversaire de Don et sa nouvelle épouse, non contente de lui avoir réservé une fête surprise dans leur luxueux appartement new-yorkais, prenait le micro pour chanter une version ultra-sexy de « Zou Bisou Bisou », tube phare des années 60. En rythme et court vêtue, la belle Canadienne n’était pas avare de moues suggestives et poses affolantes… Le public, principalement constitué des collègues de Don, restait abasourdi devant l’impact érotique de la performance… Côté canapé, le charme opérait aussi… Benjamin ne put s’empêcher de lâcher un : « Ah ouais, elle assure, la nouvelle. Moi qui pensais que ce serait un flat character. »

« En plus, j’adore cette chanson », ajouta Charlotte en se redressant pour entonner la mélodie à son tour.

Était-ce l’innocence charmante avec laquelle elle chantonnait en dodelinant de la tête ou bien l’évocation de ces doux bisous d’été ? Benjamin, l’œil attendri, ne la laissa pas terminer son tour de chant. D’une main derrière la nuque, il la ramena à lui avant de noyer la mélodie dans un baiser. Chaude, tendre et délicate… Charlotte se souvenait pourquoi elle aimait tant la langue de Ben, qui sillonnait sa bouche et semait des frissons grisants sur son passage. Et que dire de ses mains, qui caressaient ses cheveux, pressaient sa nuque et se perdaient jusqu’à sa chute de reins ? Elles alliaient douceur et virilité, ne manquaient ni d’égards ni d’audace, mais surtout, elles l’électrisaient comme au premier jour… En l’espace de quelques secondes, Charlotte vit son corps répondre aux attentions de Benjamin. Tour à tour, elle s’amollissait et se tendait vers lui, avec l’impatience du désir et la force de l’amour. Plus encore que son chéri, c’était un état de bien-être profond qu’elle retrouvait. Elle renouait avec le plaisir de s’abandonner aux bras les plus affectueux qu’elle ait jamais connus. Elle réalisait combien cette sensation si particulière lui avait manqué… Aucune de ses histoires de cul vécues depuis n’avait cette saveur unique, ce goût précieux d’éternité.

Le contact de la paume de Benjamin, qui remontait doucement sur l’intérieur de sa cuisse gauche, là où la peau est si fine, si réceptive, mit le comble à son désir. Accordant son audace sur celle de son amoureux, Charlotte risqua une main sur sa braguette et découvrit avec bonheur une érection digne d’un sultan aux mille épouses. À la manière dont elle ouvrit sa fermeture Éclair pour enfin tenir sa victoire entre ses doigts, Benjamin ne pouvait plus douter de ses intentions coquines. Charlotte bouillait d’envie. Le fait de savoir parfaitement ce dont son partenaire était capable, de connaître son habileté à la faire jouir, ravivait l’urgence. Sans plus attendre, elle se renversa sur le canapé, les cuisses largement écartées en l’attirant sur elle… Maintenant, Don Draper pouvait bien draguer qui il voulait, connaître des succès publicitaires brillants ou, au contraire, la plus terrible des banqueroutes, les deux amoureux ne lui prêtaient plus aucune attention… Ils étaient affamés de peau, de baisers, de morsures, obsédés par l’idée de se fondre l’un dans l’autre. Tous leurs mouvements dénonçaient leur appétit croissant de baise. Le bassin de Ben bondissait, à l’affût des gouffres, tandis que Charlotte, lascive et ouverte, s’arc-boutait pour mieux offrir son ventre à l’assaillant. Et quand leur étreinte devint trop déchaînée pour ce bout de canapé, ils délaissèrent le salon pour le confort du lit, où ils ne s’endormirent qu’au point du jour, exténués, les sens bouleversés, mais repus.

Le soleil de midi plongeait entre les lattes des volets, marbrant le lit d’ombre et de lumière. Un rayon agressif, braqué sur le visage de Charlotte, finit par avoir raison de son sommeil. Elle ouvrit l’œil, l’esprit embrouillé par la surdose d’émotions, la nuit trop courte et les galipettes interminables. À la frayeur de ne pas apercevoir Benjamin dans le lit succéda la joie de l’entendre évoluer dans l’appartement en chantant la mélodie de Nothing else matters. Quel réconfort de réaliser qu’elle n’avait pas rêvé sa présence ! Il était toujours là, et tout autour d’elle : les draps empreints de son odeur, l’oreiller où il avait abandonné quelques cheveux, ses vêtements roulés en boule au pied du lit, clamait le bonheur de son retour. Charlotte roula du côté gauche du matelas, savourant le plaisir de baigner dans les preuves de sa présence. Elle avait le teint frais et le sourire aux lèvres lorsque son amoureux frappa à la porte de la chambre. Le voir arriver avec le plateau du petit déjeuner, qu’il avait composé selon les goûts de Charlotte, acheva de la ravir. Toute guillerette, elle se redressa, applaudissant le thé vert, la salade de fruits frais et le porridge fumant qui exhalait des effluves gourmands de noisettes grillées. Cerise sur le gâteau, Benjamin n’avait pas omis le petit péché mignon du week-end : les bâtonnets de fromage de brebis accompagnés de confiture de cerises noires dont Charlotte pouvait se régaler jusqu’à l’indigestion. Pendant qu’ils attaquaient le petit déjeuner avec un appétit d’ogre, elle se répandait en remerciements et déposait des bisous le long du cou de son chéri par intermittence.

« Alors, on fait définitivement la paix ? », demanda-t-elle en approchant un morceau de kiwi de ses lèvres.

Benjamin s’empressa de répondre, sur le ton de la taquinerie :

« Vu que je suis un homme parfait, qui te sert et t’honore comme une princesse, tu me le dois bien ! Mais toi, de ton côté, tu comptes faire quoi pour faire amende honorable ?

— Euh… je sais pas… Je peux te cuisiner mon clafoutis aux courgettes et au parmesan ?

— C’est tout ?

— Avec ma terrine forestière et ma tartinade aux betteraves ? Et le gâteau choco-pruneaux-orange que tu surkiffes en dessert ?

— C’est fou, tu me prends vraiment pour un ventre, en fait !

— Ce n’est pas moi qui l’invente. C’est une recette vieille comme le monde. Tout le monde sait que les femmes gardent leur mari soit avec la cuisine, soit avec le cul…

— Le cul ? Ah, déjà c’est plus tentant », murmura Ben, en approchant une main de la poitrine de Charlotte, qui donnait un bombé affolant à son T-shirt. Tout en lui malaxant un sein, il continua, d’une voix suave :

« Que serais-tu prête à faire, alors, à ce niveau ? »

La pression sur son mamelon s’intensifiait. Le téton, cible des pincements, dardait, sensible et frissonnant. Charlotte avait fermé les yeux pour savourer la caresse appuyée qui envoyait des éclats de plaisir jusqu’à son entrejambe. Elle n’avait aucune idée du terrain où il voulait l’emmener, mais, d’instinct, elle savait qu’elle était tentée. Dès que Ben s’adressait à elle de cette voix grave et joueuse à la fois, sa voix de vicieux, comme elle l’appelait, elle perdait ses dernières inhibitions et n’avait plus d’autre idée en tête que de l’accompagner dans ses fantaisies libidineuses.

« Et toi, mon chéri, qu’est-ce que tu me ferais, pour te faire pardonner ?

— Tout, absolument, tout ce que tu voudras », souffla Ben avant de soulever le T-shirt de Charlotte.

Ses jolies lèvres, pourpres comme le bon vin, happèrent un téton pendant que ses ongles taquinaient le second.

Ce « tout », répété deux fois, avait libéré l’imagination de Charlotte. Sous ses paupières closes défilaient des images cochonnes, dont Benjamin était l’acteur principal. Étalon vigoureux, esclave sexuel soumis à toutes ses volontés, pompier entreprenant, patron autoritaire, maître d’école impitoyable… La machine à fantasmes était enclenchée et ce n’était pas sans effet. Un flot de sang chaud engorgeait le sexe de Charlotte, qui pulsait à un rythme soutenu. Par réflexe, elle ouvrit grand les cuisses où Ben risqua une main. Ses doigts découvrirent, au cœur des lèvres buissonneuses, une liqueur tiède qui dénonçait l’excitation grandissante de sa chérie.

« Et si chacun imposait son gage à l’autre ? », proposa-t-il pendant que, du bout de l’index, il formait des cercles concentriques autour du clitoris… Le coquin savait se faire attendre. Il aimait mettre l’avidité de son amoureuse à l’épreuve.

Tentée, elle ferma les yeux. Elle voulait quelque chose de fort pour fêter leurs retrouvailles. Alors elle se dit que c’était le moment de lui révéler un fantasme enfoui depuis longtemps et qui revenait souvent dans ses rêves érotiques. Jusqu’à présent, elle s’était sentie trop honteuse pour révéler son secret à Ben. Elle préférait réserver ces images à l’intimité de la masturbation. Le rôle qu’elle envisageait était si éloigné de son tempérament véritable qu’elle redoutait le jugement de Benjamin.

« Jure que tu ne te moqueras pas de moi.

— Est-ce que je me suis déjà moqué de toi ?

— Mais jure aussi que tu ne me mépriseras pas après.

— Je jure.

— Et tu ne profiteras pas de la situation ?

— Mais non ! Allez, dis.

— J’aimerais bien qu’on joue au maître et à l’élève.

— Et c’est tout ?

— Ah, ben merci. Dis tout de suite que mes fantasmes sont pourris !

— Non, pas du tout. J’adore, c’est super-excitant », rétorqua Benjamin en affûtant ses caresses.

Son index effleurait le clitoris de Charlotte. Maintenant qu’il l’asticotait franchement, le tiraillement avait cessé pour laisser la place à des frissons piquants. Pour ne rien gâcher, il continuait de lui parler à l’oreille :

« Tu seras mon élève, je serai l’instituteur. Je sais d’avance que tu seras une très vilaine fille. Je me trompe ?

— Pas tant que ça », répondit Charlotte, la voix étranglée par l’arrivée de la vague orgasmique.

Dring ! Dring ! Dring !

La sonnerie du téléphone portable n’était pas prévue au programme, ce qui rendit encore plus cruelle la déception de Charlotte. Depuis qu’elle était la cible du maître chanteur, elle décrochait à tous les appels, par crainte de rater un contact décisif.

« Allô, c’est Seb, je ne te dérange pas ?

— Non, ça va, répondit évasivement Charlotte, en se demandant ce que le journaliste pouvait bien lui vouloir.

— Super. J’ai un truc important à te dire. Hier, je suis passé au bureau et figure-toi que j’avais reçu des photos, prises par un anonyme. Il s’agit de photos de toi, entre autres, dans le club où nous sommes allés vendredi soir.

— Pff ! J’en étais sûre ! rétorqua Charlotte dans un soupir.

— Je ne te cache pas qu’elles sont assez chaudes. On te voit en bonne compagnie, avec un couple de rouquins…

— Oui, je me souviens, merci.

— Donc je voulais te prévenir et aussi te demander ce qu’il fallait que j’en fasse… La personne qui les a postées ne demande aucune rémunération. C’est assez chelou. Tu es au courant ? C’est toi qui es derrière tout ça ?

— Hein ? Comment ça ?

— Ne me dis pas que tu es naïve à ce point !

— …

— Tu ne serais pas la première à organiser ton propre buzz. Excuse-moi de te dire ça, mais pour ce qui est de faire parler de toi dans les médias, tu as des antécédents. Donc ma question est : tu veux quoi ? Une publi ? Une une ? Je dis pas que je pourrais te la décrocher parce qu’on est sur un autre très très gros poisson… Des photos impliquant le président et une danseuse.

— Ah, mais pas du tout ! s’exclama Charlotte. Tout ce que je veux, c’est que ça s’arrête ! Je suis la victime dans cette histoire, tu comprends ? Je t’en supplie, fais un geste…

— Tu me demandes de passer ça sous silence ? Tu te rends compte que ça fait perdre un beau bénéfice au magazine ? Des photos scandaleuses gratuites… On ne crache pas dessus, habituellement.

— Je ne sais pas quoi te dire. Pourquoi tu me téléphones, si ce n’est pas pour m’aider ?

— Hé, tout doux, ne monte pas sur tes grands chevaux comme ça. C’est d’accord, je vais les jeter, en espérant avoir été le seul destinataire. Ça te coûtera un verre dans un coin sympa.

— C’est quand tu veux ! Je te serai redevable…

— T’emballe pas comme ça, ma jolie, ou je vais finir par me faire des idées pas catholiques… »

En raccrochant le téléphone, Charlotte était soulagée. Cependant, la teinte rouge de ses joues, colorées par l’excitation, avait laissé place à une mine pâle et soucieuse. Benjamin s’en inquiéta.

« Eh ben, p’tite mignonne, qu’est-ce qui ne va pas ?

— Je… oh, c’est encore à cause de… »

Un cri déchirant bloqua les mots dans sa gorge avant de se muer en sanglots. À bout de nerfs, elle craquait. Ces semaines de stress et d’inquiétude lui avaient miné le moral, mais il lui avait fallu attendre l’épaule réconfortante de Benjamin pour laisser libre cours à son désespoir. De son côté, le jeune homme, ignorant la cause de ses pleurs, s’efforçait de l’apaiser par des paroles et des gestes tendres.

« Allons, mon ange, dis-moi ce que tu as… Je suis là. On va trouver une solution ensemble. »

Charlotte leva vers lui des yeux inondés de larmes. À travers le rideau d’humidité, elle distingua la chaleur de son regard, plein d’amour et d’empathie, et considéra que le moment était venu de tout lui expliquer. À quoi bon lui cacher plus longtemps l’odieux chantage dont elle était la victime puisqu’il connaissait ses frasques ?

« Mais quel putain de gros connard ! s’écria Benjamin, les deux poings crispés devant sa poitrine, après que Charlotte lui eut tout raconté. Il y a forcément un moyen de le choper, et là, crois-moi, il passera un sale quart d’heure !

— Oui, mais comment ?

— Ça ne pourrait pas être ce journaliste, tout simplement ? Tu me dis qu’il était au club avec toi et, comme par hasard c’est lui qui reçoit les photos…

— Pas impossible, mais on n’a pas de preuves… Et puis quel serait son motif ?

— Te baiser, tout simplement… Je t’ai entendue lui dire combien tu lui serais redevable…

— Tu sais bien que je ne parlais pas de ça.

— Attends, j’ai peut-être une idée. Il faut que je téléphone à mon pote JB. »

« C’est bien ce que je pensais », affirma Ben, tout sourire après sa conversation avec son ami. Faute de confondre le maître chanteur, je devrais pouvoir connaître l’identité du gars qui a filmé la scène entre toi et la présentatrice. Mais pour ça, il faudrait que j’aie accès à la régie. Tu penses que c’est possible ?

Pour toute réponse, Charlotte se tordit les lèvres, songeuse.

« Pas simple, finit-elle par annoncer, mais peut-être qu’avec la complicité d’une copine… »

Elle étendit le bras vers son téléphone portable afin de contacter Morgane. Surprise ! Celle-ci lui avait déjà envoyé un texto, sur un tout autre sujet.

J’ai un ragot de ouf !!! Tu vas halluciner big time…

Morgane était coutumière de ce type de message à multiples points de suspension et d’exclamation. Ils avaient pour fonction d’aiguiser la curiosité du destinataire au point de le pousser à appeler immédiatement, ce que s’empressa de faire Charlotte. Son amie décrocha à la première sonnerie et, sans un allô, s’exclama dans le combiné :

« Alors là, meuf, il faut absolument qu’on se voie. Mon ragot, c’est de la bombe atomique, un truc de haute folie… mais c’est la pisse de chat sans les images. Tu vas être sur le cul !

— J’en ai un aussi.

— Désolée, ma vieille, mais bien que je ne le connaisse pas, je peux t’assurer qu’il n’arrive pas au gros orteil du mien.

— Si je te dis que le mien mesure 1,88 m, a des cheveux bruns ébouriffés, un sweat American Apparel, et qu’il est actuellement dans ma salle de bains en train de chanter Born in the USA…

— Soit tu t’es tapé le sosie de Ben, soit Ben est revenu… Quelle excellente nouvelle ! Clairement, c’est pas une surprise de mon point de vue. Votre break, je lui donnais la durée de vie d’une ride sur le front de Nicole Kidman… Ce n’est pas tout, ça : quand est-ce qu’on se voit ? Dans une heure au Panier ? »

Charlotte regarda sa montre.

« Ouais, c’est jouable. J’appelle Deb ?

— Surtout pas, malheureuse ! Mon ragot la concerne en partie. »

La salle de restaurant du Panier de légumes embaumait des effluves du crumble pomme-coing à la purée d’amande qu’Aldo avait mis au four pour l’heure du thé.

Charlotte était déjà attablée devant un Rooibos aux épices quand Morgane fit tinter le carillon de la porte d’entrée. Apparemment, elle en avait déjà fini avec les tenues lugubres puisqu’elle arborait, sous sa veste en peau de singe, une combinaison de soie à imprimé floral qui ressemblait à un pyjama. Une paire de Converse rouges donnait le twist final à son look.

« T’as vu ? C’est pas so cute ? », demanda-t-elle en tendant les mains vers sa copine pour exposer sa nouvelle manucure.

Ses ongles peints en rouge arboraient des points noirs rassemblés autour d’une ligne centrale. L’ensemble reproduisait la carapace d’une coccinelle.

« Au départ, j’avais demandé à la manucure de me faire des cochons d’Inde, mais elle a estimé que ça ne ressortirait pas assez…

— C’est joli comme ça.

— Je trouve aussi. Hé, Aldo, tu me sers un de tes immondes cafés à la réglisse ?

— Tu ne préfères pas un thé ? suggéra Charlotte.

— Nan ! J’ai pas dormi de la nuit… Me savoir mère de six enfants, ça m’a fait tout drôle… Alors, t’es prête ? Je peux dégainer le ragot ?

— Yes.

— Je t’explique. J’ai reçu un appel d’une ancienne collègue de l’école. C’était pas quelqu’un avec qui j’avais vraiment sympathisé, toujours est-il qu’elle a dû croire qu’on était amies. En tout cas, c’est en tant que telle qu’elle disait m’appeler afin de “me prévenir”, a-t-elle précisé… »

Tout en racontant son histoire, elle faisait défiler des photos et vidéos sur son smartphone.

« T’informer de quoi ?

— Hé hé, mate ça », dit Morgane, victorieuse, en orientant l’écran de son iPhone vers sa copine.

Le film montrait l’arrivée d’un homme, de dos, chez un couple de jeunes gens. « Je suis votre nouveau professeur particulier », disait-il avant de franchir le pas de la porte. Les trois individus se réunissaient alors autour d’une table où étaient disposés quelques livres et cahiers.

« Oh, mais c’est Mathieu ? », s’écria Charlotte, en reconnaissant le colocataire de Morgane sous les traits de l’enseignant.

Elle n’était pas au bout de ses surprises… Bien vite, il apparut que ce « cours particulier » n’était qu’un prétexte à un rapprochement physique entre le professeur et la jeune élève. Au moment où la demoiselle, qui venait de déboutonner son corsage sur une imposante poitrine trop ronde pour être vraie, se penchait au-dessus de la braguette de Mathieu, Charlotte n’eut plus l’ombre d’un doute quant à la nature du film. Sans surprise, l’actrice extirpa du jean de son « professeur » une verge bandée de beau calibre, qu’elle couvrit de caresses buccales avant de la prendre entièrement en bouche. Tout cela se déroulait sous le regard intéressé du « petit ami », qui avait dégainé son sexe et se branlait avec conviction.

« Non ! C’est pas vrai ! Ça sort d’où ? demanda Charlotte.

— Internet, un site de vidéos de cul. Et figure-toi qu’il n’y en a pas qu’une… J’ai choisi celle-ci, car c’est l’objet du délit.

— Comment ça ?

— Eh bien, d’après mon ex-collègue – nous l’appellerons la connasse – un matin, Mathieu est arrivé pour faire cours, et au tableau était inscrit “Le prof d’anglais se fait prendre les fesses”. La vidéo tournait parmi les étudiants… Les ricanements sont allés bon train. Tu imagines bien qu’avec un ragot pareil toute l’école a été au courant avant la fin de la matinée, et Matt s’est retrouvé convoqué chez le directeur. Il ne pouvait pas nier son implication. De surcroît, le fait qu’il interprète “son propre rôle” a joué en sa défaveur. Résultat : avant midi, il était licencié.

— Oh, le pauvre… C’est arrivé quand ?

— Au début de la semaine. À moi, il n’a rien dit… Il doit m’imaginer trop prude pour entendre ça. Peut-être qu’il craint que je le vire de l’appart. Je crois que c’est ce que la connasse recherchait en m’informant.

— Sérieux ?

— Elle a conclu son récit en me disant : j’ai pensé que je devais t’informer, considérant que tu vis avec lui. Tu dois savoir à qui tu as affaire.

— Oh, la salope !

— Ouais, tu l’as dit. À mon avis, ça ne peut être qu’une mal baisée qui avait des vues sur lui… Mais t’inquiète, elle n’a pas été déçue du voyage. Je lui ai rétorqué cash : “Oh, mais tu ne m’apprends rien. Il m’arrive de participer aux tournages. Hier, par exemple, on s’est filmés en train de s’introduire des bébés cochons d’Inde dans le fion à l’aide du tube carton d’un rouleau de Sopalin. Les vidéos trash zoophiles rapportent gros, tu comprends…”

— Mort de rire ! Elle y a cru ?

— Sans doute, puisqu’elle m’a raccroché au nez en mode dégoûté. Anyway, maintenant, il faut absolument que Déborah l’apprenne… Mais pas dans une version ragot, ça fait pas propre.

— Pourquoi ?

— J’ai toujours pensé que Deb et Matt étaient faits l’un pour l’autre, mais là, c’est juste ouf à quel point c’est devenu évident. La domina-orthophoniste qui sort avec l’enseignant-acteur porno… ça coule de source, non ?

— Ah, tu trouves ? Je dirais que Déborah est bien trop féministe pour se taper un mec qui incarne le machisme le plus violent à l’écran…

— Je ne suis pas d’accord. J’ai l’impression qu’il choisit des réalisations un peu différentes. Je te rappelle qu’il se fait prendre les fesses, quand même… C’est super-forbidden dans le porno mainstream.

— Pour l’instant, c’est plutôt lui qui baise son élève, fit remarquer Charlotte, en pointant du doigt la vidéo.

— Certes, mais après, les rôles s’inversent. Il va se faire sodomiser par le jules de la fille tout en bouffant le cul de la nana.

— Ah oui ? C’est vrai que ça change des scénarios classiques.

— Donc, je me disais qu’il faudrait que Déborah voie ce film et qu’en même temps Matt apprenne qu’elle est domina… ça pourrait l’épater. Et puis ça le changerait des pétasses soumises qu’il se tape à l’écran.

— Il ne le sait toujours pas, que Déborah mène une double vie ?

— Non. Mais j’ai un plan. On contacte Deb par mail en se faisant passer pour un soumis qui rêve d’être humilié pendant qu’il regarde un film porno. Je me charge de filer notre vidéo à Deb juste avant le rendez-vous, histoire d’être sûre qu’elle la regarde. En même temps, on donne un rencard à Matt en prétendant être Déborah… Et à l’heure de la pseudo-séance, Matt débarque chez Déborah, qui reconnaîtra en lui l’acteur, tandis que lui, la voyant dans sa panoplie de domina, n’aura plus aucun doute sur sa vraie nature.

— Et après ?

— Et après, selon mes plans, ils sont trop émus de découvrir qu’ils mènent tous les deux le même genre de double vie. Du coup, ils tombent raides dingues l’un de l’autre et ils font plein de gamins domina-porno ou prof-orthophonistes !

— Je ne sais pas vraiment sur quelle logique parallèle ta théorie repose, mais ça pourrait se faire…

— Évidemment ! Je suis tellement balaise en création de couples que je pourrais ouvrir ma propre agence matrimoniale. Tiens, toi et Ben, par exemple, j’aurais parié que votre break n’allait pas durer. Or, c’est bien reparti comme en quarante, non ?

— Oui, en tout cas, j’espère.

— Bande de crapules, je parie que vous vous êtes réconciliés sur l’oreiller…

— Entre autres… D’ailleurs, on n’en a pas fini avec ce chapitre. À ce propos, je voulais de demander un service. Tu m’avais bien dit que tu avais gardé les clés d’une salle de cours de ton école ?

— Tout à fait.

— Tu voudrais me les prêter pour une soirée ? J’aimerais proposer un scénario kinky à Benjamin dans un lieu atypique…

— Aucun problème. Je suis même ravie que tu projettes d’en faire un si bon usage. Je t’avouerais que j’y avais pensé moi-même, mais je ne suis pas encore tombée sur le mec qui m’inspirerait ce genre de coquineries… En revanche, je suis certaine que Benjamin, lui, sera à la hauteur.

Consignes pour le cours particulier de ce soir

Mademoiselle,

Vous arriverez en salle de cours à 21 h 45 et commencerez tout de suite à étudier.

Vous porterez l’uniforme suivant : jupe plissée écossaise, chemise blanche, culotte et soutien-gorge et bas blancs. Chaussures vernies noires.

Vous ne prendrez pas la parole à moins d’y avoir été autorisée.

Lorsque le professeur entrera, vous le saluerez en vous levant de votre pupitre.

Vous ferez montre du plus grand respect à l’égard du professeur et lui obéirez en tout point.

Vous vous plierez à ses exigences et à sa discipline sans regimber.

Vous subirez son courroux, ses caprices et tout châtiment qu’il jugera bon de vous infliger avec reconnaissance et humilité.

Monsieur l’inspecteur des vertus.

Le ton était donné. En réponse au fantasme de discipline scolaire que Charlotte lui avait confié, Benjamin avait laissé ces quelques phrases griffonnées sur une feuille de papier scotchée à la porte de la salle de bains. La jeune femme avait sautillé d’impatience en découvrant le document, frémi en lisant le titre, rougi en s’imprégnant du contenu, et mouillé sa culotte à la lecture des dernières phrases… Certains mots comme « respect », « discipline » ou encore « exigences » y étaient soulignés. Mais, parmi les termes mis en avant, c’était « châtiment » qui la plongeait dans la plus grande excitation. Une excitation teintée d’angoisse et d’embarras. La sévérité, l’inflexibilité et, surtout, la promesse de punitions qui émanaient du texte s’inscrivaient dans la droite ligne de son fantasme enfoui.

De tous les scénarios sexuels encore non assouvis dont elle rêvait, celui-ci n’était ni le plus facile à avouer ni le plus simple à réaliser. Il lui avait fallu faire preuve de courage pour s’en ouvrir à Benjamin. Elle craignait qu’il l’infantilise après cela, ou bien que son rôle de dominant d’un soir ne lui monte à la tête. Elle redoutait aussi qu’il s’y prenne comme un manche, qu’il n’arrive pas à garder son sérieux, qu’il soit trop sympa, ou au contraire trop sévère, qu’il lui fasse mal et ruine son fantasme. N’eût-elle eu envie de lui en mettre plein les yeux, elle eût sans doute gardé son secret pour elle… réservant ses images de collégienne corrigée au domaine privé de la masturbation. « Ç’aurait été une erreur », pensa-t-elle, en relisant le texte de Benjamin. À en juger par l’amuse-bouche qu’il lui proposait par le biais de ce petit texte bien tourné, Charlotte avait toutes les raisons de croire que, non seulement il avait bien compris son fantasme, mais aussi qu’il lui préparait une soirée de débauche aux petits oignons…

À présent que le défi était lancé, elle se devait de le relever avec brio. Une fois le papier lu, et relu pour le simple plaisir de l’excitation, elle se précipita, l’entrejambe en feu, vers son placard. Elle devait trouver la tenue exigée par « monsieur l’inspecteur des vertus ». La signature l’amusait par son inventivité. Mais surtout, elle la touchait, car elle prouvait qu’il avait pris bonne note d’une des limites principales de Charlotte en matière de jeux de domination, et qu’elle n’avait pas manqué de lui rappeler pendant qu’elle détaillait son fantasme : elle était incapable d’appeler un partenaire sexuel « maître ». C’était plus fort qu’elle : elle trouvait ça grotesque, caricatural et totalement imprononçable. Pourquoi pas Mon Seigneur ou encore Dieu ? avait-elle ajouté pour conclure le débat. Soit, Ben s’en était accommodé et, de surcroît, il lui donnait rendez-vous avec un « inspecteur » au qualificatif fort évocateur…

« Raison de plus pour ne pas le décevoir », se dit Charlotte en partant à la recherche des pièces de son uniforme d’écolière. Elle retournait ses étagères avec fébrilité. Une chaleur douce se diffusait entre ses cuisses à mesure qu’elle composait sa tenue et en revêtait les divers éléments. Pas de souci pour la chemise blanche, elle en avait plusieurs et pouvait se payer le luxe de choisir la plus ajustée, qu’elle porterait ouverte de trois boutons. Le coloris des sous-vêtements ne posait guère plus de problèmes. En revanche, elle s’interrogea sur la matière à privilégier : le satin, la dentelle, le tulle, ou encore le coton ? Elle possédait des ensembles dans toutes ses étoffes. Le coton, tout simple et sans fioritures, était le choix qui correspondait le mieux au thème. « Ça fait trop petite fille, il ne faudrait pas lui donner de mauvaises habitudes », jugea-t-elle en se regardant dans la glace. Finalement, elle opta pour un modèle raffiné constitué d’un soutien-gorge à balconnet et d’un tanga que la dentelle dotait de la touche d’innocence requise. Charlotte savait que cette culotte lui faisait un « cul du tonnerre », c’était du moins ce que Morgane s’était écriée en la voyant l’essayer dans la cabine du stand Aubade des Galeries Lafayette. La coupe taille basse accentuait sa chute de reins, tout en soulignant l’arrondi des fesses qu’elle ne recouvrait que partiellement d’un souffle de dentelle. Elle fouilla dans un tiroir pour trouver la seule paire de bas blancs qu’elle possédait. C’était un modèle vintage, à jarretières griffées « Dior », qu’elle avait dégoté dans un magasin en liquidation. Il ne restait plus qu’à passer la pièce phare de l’uniforme : la jupette. Par chance, elle disposait d’un modèle en tartan écossais qu’elle n’avait porté qu’une fois pour compléter un déguisement d’Halloween. Il s’agissait d’une minijupe dont l’ourlet s’arrêtait à mi-cuisse. En ajustant la fermeture Éclair devant son miroir, la tête lui tournait… Elle était si proche de réaliser son fantasme…

Charlotte était en avance devant l’immeuble de la rue du Faubourg-Poissonnière. Morgane lui avait expliqué qu’il s’agissait d’une annexe de l’école. La clé ouvrait sur trois salles de cours situées au premier étage. Le seul vis-à-vis était un entrepôt surplombé d’ateliers de couture clandestins. En somme, si les tourtereaux ne faisaient pas trop de bruit, ils avaient peu de risques de se faire pincer. Une fois les escaliers montés, Charlotte se retrouva dans un petit vestibule cerné de trois portes. Elle ouvrit celle de droite et alluma. Pas de doute, elle était bien dans une classe. Tableau noir, bureau, tables et chaises à l’identique composaient le mobilier. Tout de suite, elle reconnut l’odeur à la fois caractéristique et pourtant non identifiée des salles de cours où elle avait passé sa jeunesse. Et dire que des dizaines d’étudiants avaient potassé ici la journée durant, que d’autres reviendraient demain et qu’ils bayeraient aux corneilles sans imaginer un seul instant les activités licencieuses qui s’étaient déroulées sous le plafond décrépi de la salle J3.

Charlotte n’en revenait pas d’être là, de son culot… Le mystère, la clandestinité, l’uniforme d’écolière, l’incroyable scénario dont elle était l’instigatrice, tout cela lui fouettait les sangs. En ôtant son pardessus, elle frissonnait, non pas de froid mais d’impatience. Elle avait un peu peur aussi, ce qui ne gâchait rien à sa transe érotique. Son écran de portable affichait dix heures moins vingt. Ben, ou plutôt « monsieur l’inspecteur des vertus » ne serait pas là avant un bon quart d’heure, pensa-t-elle en s’installant sur une chaise au troisième rang. Ni trop devant ni trop au fond, comme elle le faisait au bon vieux temps.

Benjamin lui avait commandé d’étudier… Elle avait apporté un livre et un cahier neuf, qu’elle ouvrit à la première page. Mais elle n’était pas d’humeur studieuse. L’attente la mettait dans un état de frustration qui frôlait l’insupportable. Son ventre était victime de vifs élancements. Son sexe chauffait comme une cocotte-minute… Son regard se perdait parmi les plis de sa jupe écossaise… Tout à coup, elle incarnait cette élève vicieuse dont la silhouette faussement innocente hantait ses fantasmes. La situation était si troublante qu’elle ne résista pas longtemps à la tentation de se caresser l’entrejambe. Tout en se masturbant, elle se remémorait des images en particulier. Elle les avait vues sur des cartes postales anciennes, dénichées chez un bouquiniste des quais de Seine. Vendues sous le manteau pendant l’entre-deux-guerres, les clichés mettaient en scène des élèves honteuses, jupes retroussées et culottes baissées, attendant que la règle de l’instituteur vienne leur rougir le postérieur… D’autres étaient au coin, mains sur la tête, exhibant leurs fesses rougies par la férule du professeur. En s’imaginant bientôt à la place de ces femmes, Charlotte flottait dans le plaisir…

« Prise la main dans le sac ! », gronda Benjamin en faisant irruption dans la pièce.

Il avait la voix redoutablement froide. Sa voix des mauvais jours, pensa Charlotte. Elle ne savait si elle devait s’en réjouir ou la craindre. Et que dire du regard droit et dur qu’il planta sur sa silhouette, pareil à deux lames d’acier, tandis qu’il se postait devant elle ? Il avait fait des efforts vestimentaires. Un pantalon à carreaux gris, une chemise blanche et une veste en velours noire. On sentait qu’il avait retourné sa garde-robe pour avoir un tantinet l’air d’un instituteur. C’était plutôt réussi. Elle le trouvait en beauté, d’une élégance raffinée. Sa tenue inspirait le respect. Charlotte se souvint alors qu’elle devait saluer monsieur l’inspecteur des vertus. Elle se leva de sa chaise en accompagnant son geste d’un sourire complice.

« Et ça vous fait rire ? », questionna Benjamin sans lui rendre son sourire.

Il gardait une expression fermée. La question eut sur elle l’effet d’une claque. Immédiatement, elle quitta son air joyeux.

« Vous étiez censée étudier et je vous surprends en train de vous branler ! Espèce de petite vicieuse ! Vilaine fille ! Qu’avez-vous à dire pour votre défense ? Baissez les yeux quand je vous parle ! »

Charlotte n’avait pas prémédité la situation, mais c’était diablement excitant d’être surprise en flagrant délit de masturbation.

« Euh rien…, répondit-elle en réprimant une nouvelle envie de sourire.

— Rien qui ? Et faites des phrases quand vous vous adressez à moi, je vous prie.

— Je n’ai rien à dire pour ma défense, monsieur l’inspecteur des vertus.

— Soit. Je ne voulais pas commencer par là, mais vous ne me laissez pas le choix. Vous allez être punie. Vous connaissez le châtiment qu’on réserve aux petites filles désobéissantes ? »

Tout en énonçant la sentence, « l’inspecteur » avait ouvert sa sacoche. Il en sortit une règle graduée plate, en bois. Charlotte devinait l’usage qu’il allait en faire, ce qui n’était pas pour lui déplaire. L’idée de la correction imminente la faisait bouillir. Elle sentait ses joues rosir et son sexe se gorger de sang chaud. Ses fesses, pour l’instant épargnées, brûlaient déjà du traitement à venir…

« Retournez-vous. »

Elle s’exécuta.

« Penchez-vous en avant. Posez vos mains sur la table. »

L’élève obéissait. Elle effectuait chaque geste avec soin, goûtant le plaisir ambigu de se plier aux ordres.

Benjamin devinait sa transe et, en parfait maître de cérémonie, faisait durer l’attente, ponctuant chacun de ses ordres de longs silences.

« Retroussez votre jupe. »

Charlotte crut fondre d’excitation en accomplissant l’acte humiliant. Ses mains tremblaient en soulevant les plis de son kilt. La déculottée qui suivit, exécutée par l’inspecteur des vertus lui-même, ne fut pas moins exaltante.

« C’est fesses nues que vous allez être fouettée. L’humiliation est très éducative », avait déclaré l’inspecteur.

Au moment où les doigts épais de Ben saisirent l’élastique de sa culotte, elle sentit son cœur s’emballer. Et, tandis que, solennellement, il faisait glisser la pièce de tissu sur sa peau, il lui semblait que son postérieur n’était plus qu’une gerbe de frissons. Mise à nu, elle imaginait sa croupe exposée au regard réprobateur de l’inspecteur et en tirait une jouissance profonde ; elle n’avait jamais connu cette honte mariée au plaisir qui entrait dans la composition du parfait cocktail érotique.

Maintenant, l’élève était prête à recevoir son châtiment. Sur l’ordre de l’inspecteur, elle se cambra davantage afin d’aller au-devant de la férule. Depuis que Ben était arrivé, Charlotte mouillait abondamment. En écartant les cuisses pour marquer l’arrondi de sa croupe, un filet de cyprine s’écoula de son sexe, ce que Benjamin releva immédiatement.

« Quelle petite vicieuse ! Vous êtes sur le point d’être punie et vous êtes encore excitée ! Je vais vous calmer, vous allez voir ça ! »

Il y eut une pause, qui sembla durer une éternité. Charlotte n’avait pas peur, non, elle était juste folle d’impatience. Elle voulait sentir son corps vibrer sous les coups de badine. Elle avait besoin de sensations fortes pour annuler la frustration qui mettait son ventre au supplice.

Enfin, il y eut un sifflement dans l’air et la règle s’abattit en travers de ses fesses. Le bois claqua sur sa peau, provoquant un élancement électrique. Charlotte ne sursauta même pas. Elle s’y attendait et, à vrai dire, redoutait une douleur plus vive. Un deuxième coup tomba, sec et tout aussi piquant. Puis, les chocs se succédèrent, lui laissant de moins en moins de répit. Le supplice était si doux… Était-ce l’excitation qui annihilait la souffrance, ou les coups qui étaient trop indulgents ? En fait de douleur, c’était une brûlure délicieuse qui naissait à l’endroit de l’impact, puis se répandait de son postérieur jusqu’au bas-ventre. Son sexe se contractait en cadence, adoptant le même rythme que la volée de coups. Bientôt, l’intégralité de ses fesses fut tannée. La règle qui claquait sans relâche dispensait un feu continu. Elle crut mourir sous la surabondance de sensations. Elle ignorait ce qui, des coups de poignard qui martyrisaient son ventre, ou de ceux de la badine, la bouleversait le plus, mais une chose était certaine : son corps jubilait. Ses joues étaient bouillantes, son cœur battait contre ses tempes… Le sang affluait en trombe entre ses jambes… Le tiraillement était à la limite du supportable.

En constatant les tremblements qui agitaient ses cuisses, Benjamin dut prendre peur. Il cessa tout net de frapper. Pourtant, le ventre de Charlotte tressautait encore… Des caresses appuyées, dispensées à deux mains, succédèrent aux coups de règle. Le maître pétrissait les fesses rougies de l’élève en soufflant fort. Celle-ci devinait l’excitation grandissante de son partenaire. En attente de stimulations plus efficaces, elle tendit la croupe et s’ouvrit davantage. Le message porta ses fruits. Benjamin ne tarda pas à glisser une main aventureuse entre ses cuisses. Ses doigts fouillèrent au cœur de son intimité glaireuse, provoquant une averse de frissons libérateurs au moment où ils atteignirent le point sensible.

« Vous êtes encore honteusement excitée ! Je ne vois plus qu’une solution, lui souffla-t-il à l’oreille sur le ton de la complicité retrouvée. Venez sur moi, j’ai ce qu’il vous faut ! »

Elle entendit un bruit de braguette, puis elle sentit sa belle érection battre contre ses reins. Lorsqu’il eut pris place devant elle, sur le siège du professeur, il l’invita à venir s’asseoir sur son sexe bandé. Elle crut que ses jambes ne la porteraient pas jusque-là. Il lui semblait que le sol tanguait et se dérobait sous elle. Lui tournant le dos, comme il le lui avait demandé, elle s’installa sur ses genoux, « face à la classe ». C’était lui qui avait eu l’idée de faire vivre pour elle toute une assemblée d’élèves invisibles, spectateurs de son humiliation. Ce petit ajout était des plus stimulants. Puis, pendant que d’une main réconfortante il chatouillait son pubis, Charlotte descendit doucement sur son chibre. La libération fut à la mesure de l’attente. Les parois gonflées de son vagin happèrent la hampe vigoureuse d’un seul coup. Enfin comblée ! Sous l’effet de la délivrance, elle poussa un cri rauque. Encore affamée, elle adopta un rythme rapide, celui que son ventre exigeait. Après le traitement spécial qu’avaient reçu ses fesses, elle ressentait un besoin viscéral d’être fouillée et secouée. Les hanches de Benjamin venaient au-devant de ses attentes. Il martelait ses fesses à une folle cadence. Il ne mettait plus de bornes à ses pulsions violentes et la pilonnait sans ménagement. Elle couinait comme un animal écorché pendant que, soucieux de rester dans son rôle, il lui déversait à l’oreille des paroles humiliantes :

« Après les coups de règle, les coups de bite ! Je savais bien que c’était ce qu’il vous fallait. Je sais comment on traite les petites coquines dans votre genre. Vous n’êtes jamais calmée avant d’avoir eu votre compte. »

Grisée par ces propos affolants, Charlotte lui inondait les cuisses.

« Vous n’avez pas honte de mouiller comme ça, vilaine fille ? Je vais devoir donner mon pantalon à nettoyer », lui disait-il.

Il n’avait pas tort, elle s’était rarement sentie aussi humide. Mais non, elle n’avait pas honte. Au contraire, elle aurait voulu que le temps s’arrête au moment de cet orgasme foudroyant. En jouissant à grands cris, elle priait pour que l’instant dure toujours.

La tempête passée, l’inspecteur des vertus offrit quelques minutes de répit à l’élève. Son vit, toujours raide, musardait à l’extérieur du fourreau de chair. Le gland glissait sur les muqueuses sirupeuses lorsqu’il dérapa et heurta en douceur l’anus. À présent qu’il était si bien placé, à l’orée de la brèche étroite, Benjamin insistait, l’air de rien. Charlotte le désirait par tous les pores, et, particulièrement par là, mais était-ce bien raisonnable ? Ils n’avaient même pas prévu de lubrifiant ! Elle redoutait la douleur et faillit rejeter l’intrus, mais l’envie était trop forte… Sans la forcer, Benjamin persévérait. Tout doucement, millimètre par millimètre, il s’immisçait. En s’ouvrant à lui, Charlotte réalisa qu’elle était plus que jamais prête à le recevoir ; l’orgasme liquide avait préparé la voie et elle n’éprouvait pas le moindre tiraillement… Le pénis se logea en elle avec facilité, provoquant au passage une explosion de sensations. Soulagement. Plénitude. Vertige. Il était en elle, il la possédait, entièrement, viscéralement, ou bien était-ce l’inverse ? Son discernement se brouillait tant leur fusion était évidente. Il avait à peine posé ses phalanges sur son clitoris, que déjà elle jouissait, une seconde fois. Les frissons du plaisir irradiaient son cul, son ventre, ses seins. Elle les sentait affluer en courant électrique jusqu’au bout de ses orteils. Elle ressentait des petits éclairs dans les doigts, la mâchoire aussi. Ce séisme intérieur devait être le premier d’une longue série. Benjamin, à l’écoute du plaisir de sa partenaire, n’avait toujours pas joui. Il différait le moment pour mieux la contenter, calquait son rythme sur celui de ses spasmes au point où elle aurait pu le croire connecté à son cerveau. Ce fut elle qui, à l’instant paroxystique, lui commanda de venir en elle. Il accéléra la cadence, souffla, rugit, mordit. Plus tard, devant le miroir de la salle de bains, elle constaterait qu’elle avait encore la marque de ses dents sur l’épaule.

Les amoureux avaient cru entendre des bruits dans le couloir. En deux temps trois mouvements, ils s’étaient réfugiés sous le bureau du professeur qui formait un abri providentiel. Puis, réalisant que personne ne venait les chasser de la salle de classe, ils rirent ensemble du rocambolesque de la situation. Se retrouver recroquevillés sous une table, à minuit, dans la salle de cours d’une école post-bac dont ils ne savaient rien, de surcroît après s’être envoyés en l’air, voilà qui ne manquait pas de sel.

« Ah, Miss coquine, on peut dire que tu m’en auras fait faire, des bêtises, s’exclama Benjamin. Et dire que certains de mes potes sont pères de famille. À cette heure-ci, ils doivent être en train de donner un biberon ou de chanter des berceuses, et nous, qu’est-ce qu’on fait ? On entre par effraction dans une école… Et encore, c’est la partie la plus avouable de notre petite escapade…

— Eh, dis donc, je ne t’ai pas forcé. Tu es venu ici de ton plein gré. Et tu n’étais pas le dernier à être excité par notre petit jeu, il me semble.

— J’avoue, j’avoue… c’était… pas mal du tout.

— En tout cas, pour moi, c’était jouissif.

— Ouais, il faudra faire revenir l’inspecteur des vertus de temps en temps. L’élève pourrait par exemple cirer mes chaussures ou bien repasser mes chemises. Qu’est-ce que t’en dis ? »

La boutade ne fut pas du goût de Charlotte, qui démarra au quart de tour :

« C’est ça, compte là-dessus ! N’essaie même pas de profiter de la situation, c’est niet.

— Oh là là, t’es pas fun. J’aurai au moins essayé.

— Et quand est-ce que tu me dis ton fantasme ? Tu vas encore garder le mystère longtemps ?

— Hum… je ne sais pas, j’hésite. Je ne voudrais pas que tu l’interprètes mal. Ou que tu me prennes pour un taré.

— Y a longtemps que je sais que tu es taré, mon ange, oh pardon, monsieur l’inspecteur des vertus.

— Merci. Rappelle-moi de doubler ta punition la prochaine fois.

— Comme tu es mauvais joueur ! Tu te défiles lâchement alors que moi, je me suis livrée…

— Bon, bon. Je te le dis. Voilà, j’ai pas mal repensé à ce film, de toi et Veronica.

— Mais encore ?

— Ça m’intrigue, pour ne pas dire plus…

— Je l’ai jeté, je n’allais pas garder ça !

— Dommage.

— Mais qu’est-ce qui t’excite exactement, là-dedans ? Le fait de me voir en action avec une fille ?

— Entre autres.

— Comment ça ?

— Le fait de te voir en action tout court. J’ai fait des recherches à propos de ce fantasme. Ça s’appelle le candaulisme, paraît-il.

— C’est du voyeurisme, non ?

— Oui, mais qui implique son ou sa partenaire avec une tierce personne, ou plus.

— Donc, ça t’exciterait de me voir faire l’amour avec quelqu’un d’autre ? C’est quand même à l’ouest, si on considère que tu étais fâché que je t’aie trompé avec Veronica. Dois-je te rappeler que tu m’as traitée de salope à cette occasion ?

— À bien y réfléchir, la tromperie, à mes yeux, c’est de l’avoir fait derrière mon dos. Si tu m’avais mis au courant, si on était tombés d’accord et que j’avais pu participer, au moins de manière passive, je ne t’en aurais pas voulu. Au contraire, j’aurais trouvé ça… intéressant.

— Bon. Et qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Que je recouche avec Veronica ? Navrée de te l’apprendre, mais ni elle ni moi n’avons cette intention.

— Si tu étais gentille, tu prospecterais pour trouver quelqu’un d’autre…

— Une autre fille ?

— Ou un mec, ça a son charme aussi…

— Laisse-moi y réfléchir… »

[2] Peu importe, je trouverai quelqu’un comme toi… Je ne te souhaite que le meilleur… Ne m’oublie pas, je t’en supplie…

[3] Parfois l’amour dure, parfois, au contraire, il fait mal…

Faites entrer l’accusé

« Si je comprends bien, tu veux que je fasse du gringue aux mecs de la régie ? », s’écria Morgane en fermant son parapluie.

L’averse qui balayait les marches du Grand Palais avait cessé, mais la file d’attente, elle, ne désemplissait pas.

« On n’a pas idée de venir visiter une expo un samedi après-midi, reprit-elle. Quel comportement de provincial ! Ça fait combien de temps qu’on fait la queue sous ce putain de temps de chien ?

— Une demi-heure…

— Et il y en a encore pour autant à mon avis, on a avancé de vingt ou trente mètres à peine. Rappelle-moi l’intitulé de l’expo.

— “Image de la femme, suggestion et détournement érotique chez les peintres pompiers français…”

— Ça ne m’étonne pas que Déborah veuille voir ça. Tu as vu la meuf à poil sur l’affiche ? Elle brandit sa badine comme une domina. Le peintre Jean-Léon Gérôme s’est bien amusé. Donc je disais : tu veux que je séduise les types de la régie d’Il était temps ?

— Disons que c’est l’idée. Il faudrait qu’ils délaissent leur poste quelques minutes, le temps pour Benjamin de s’y glisser discrètement et de mener l’enquête, répondit Charlotte. Pour le coup, ça pourrait vraiment faire avancer le schmilblick…

— Je vois le principe… Mais ils sont nombreux en régie ? Je devrai les emballer tous en même temps ?

— Ils sont deux… Je te le demande comme un service…

— Tu sais que ça va te coûter cher !

— Tout ce que tu veux. Tu as une nouvelle lubie vestimentaire ? Je te l’offre !

— T’es ouf, je ne demanderais pas de thune à une pote. Non, j’aimerais juste que tu me rendes un service en retour.

— Vas-y, dis-moi. De quoi s’agit-il ?

— Tu m’as bien dit que tu détestais la nana qui s’occupe de la rubrique mode d’Il était temps. Cette Luna machin chose…

— Ah, grave ! Si je la tenais, je lui ferais avaler de force un tonneau de Coca-Cola, histoire de niquer sa santé et son régime d’anorexique.

— Ce ne sera pas utile, j’ai une meilleure idée pour rendre cette meuf ultra-vénère. Et si tu proposais ma candidature spontanée pour son poste à la prod… J’ai regardé ses chroniques et, franchement, c’est barbant, ça manque d’idée et de peps, je ferais dix fois mieux à sa place.

— Ça, je n’en doute pas… mais il va me falloir des arguments…

— Oh, mais j’en ai. Tu ne connais pas la nouvelle ? Mon blog est classé par le numéro de Cosmo du mois de novembre dans la liste des dix sites de mode les plus fun et trendy du moment. Et grâce à ce coup de pouce, les vidéos que j’y poste ont dépassé les cent mille vues sur YouTube. Bref, je pense être très bankable en ce moment. Des petites nanas m’ont même demandé des autographes dans la rue tout à l’heure.

— Excellent… Écoute, s’il n’y a que ça pour te faire plaisir, je vais essayer d’en parler à Inès. Mais je ne te garantis rien : d’un, c’est un tyran égocentrique, de deux, je ne suis pas du tout dans ses petits papiers…

— Je ne te demande pas de réussir, mais au moins d’essayer. C’est de bonne guerre, d’ailleurs, car je ne peux pas te promettre de parvenir à vider la régie à la seule force de mes nibards…

— Je ne me fais pas de souci. Tu comptes y aller habillée comment ?

— En matière de séduction, mieux vaut faire simple et discret. Si c’est trop sexy, ça peut paraître louche. Que dirais-tu d’un total look noir, comme pour mon anniv ? Robe de chez Claudie Pierlot, blazer Zadig et Voltaire et bottines à talons bi-matière.

— Ta robe Claudie Pierlot… attends… la courte avec le décolleté cuir en V ?

— Ouais… et qui m’a coûté un bras. En tout cas, au prix de centimètre carré de tissu, c’est sans doute la pièce la plus chère de ma garde-robe.

— OK, je réitère mes propos, je ne me fais pas de souci.

— Tiens donc, regarde qui va là !

— Mais c’est Deb et Mathieu ! Attends, j’hallucine ou… »

Bras dessus bras dessous, la grande rousse et le petit blond arpentaient le trottoir jonché de feuilles mortes en partageant le même parapluie. Leur rapprochement physique ainsi que les regards qu’ils échangeaient ne laissaient pas de place au doute : ces deux-là fricotaient ensemble…

« Non, tu ne rêves pas. Déborah se tape mon colocataire. Mon plan machiavélique a opéré au-delà de mes espérances, commenta Morgane, tout sourire.

— Salut, salut ! entonna la rousse d’un ton guilleret. Vous ne m’avez pas attendue trop longtemps ?

— Comme tu peux le constater, on n’avait pas d’autre choix, répondit Charlotte en désignant la file d’attente interminable.

— Oh, mais vous êtes folles ! J’ai des billets coupe-file ! s’écria la dominatrice en sortant de son sac les trois sésames. Vous ne croyez pas que j’accepterais qu’un soumis qui bosse aux musées nationaux m’offre autre chose que des tickets VIP. Allez, on s’arrache, suivez-moi.

— Je vais vous laisser », intervint Mathieu en tendant les lèvres vers sa chérie.

Les tourtereaux échangèrent un tendre baiser d’au revoir sous les regards médusés des deux filles.

« Tu ne nous accompagnes pas à l’expo ? demanda Charlotte.

— Hélas non, je taffe tout l’après-midi et je suis déjà à la bourre. Une autre fois peut-être. »

Le garçon fit la bise aux filles, caressa le bras de sa dulcinée, puis il se dirigea vers la bouche de métro au pas de course.

« Alors là ! Je suis sur le cul ! », s’écria Charlotte en levant vers Déborah un regard interrogateur.

Celle-ci lui adressa un sourire embarrassé avant de rétorquer :

« Que voulez-vous ? Il ne faut jamais dire fontaine… Le fait est que je me faisais une fausse idée de lui…

— D’une certaine manière, on se faisait toutes une fausse idée à son propos, enchaîna Morgane. Il cachait bien son jeu. Sous ses airs de jeune prof innocent sommeillait le mâle dominant assoiffé de sexe…

— N’exagère pas ! Vous pensez vraiment que je pourrais me taper ce genre d’individu ? Mathieu fait une nette distinction entre son boulot de hardeur et sa vie intime. Il considère son image d’acteur macho comme un rôle de composition, un peu comme moi et la domination en fait. Dans le privé, c’est un très bon amant, ouvert, entreprenant, mais aussi respectueux et malléable. On a tellement de points communs, c’est juste hallucinant. J’en découvre de nouveaux tous les jours…

— Eh ben… Tu ne serais pas en train de tomber amoureuse ? », demanda Morgane.

Déborah leva paumes et pupilles vers le ciel en signe d’impuissance…

« Je suis vraiment trop forte, jubila Morgane. Vous ne pensez pas que je devrais ouvrir mon agence matrimoniale spécialisée dans les couples improbables ? Ça s’appellerait : Unbelievable. J’entends déjà la pub : “Unbelievable vous garantit un degré zéro compatibilité. Osez les rencontres déroutantes. Avec Unbelievable, toutes les amours sont permises.” Après il y aurait des témoignages : “En tant qu’ancienne seconde dauphine de Miss Picardie, je ne pensais pas tomber amoureuse d’un ingénieur des Ponts et chaussées édenté, et pourtant…” ; “Je suis végétarienne et je vis une histoire passionnelle avec un premier ouvrier de France en boucherie-charcuterie” ; “Je suis communiste, altermondialiste, je vis toute l’année en short, chaussettes et nu-pieds Birkenstock, mais grâce à Unbelievable, j’ai rencontré Marie-Hélène, directrice marketing d’un grand groupe américain et militante UMP.”

— Après tout, pourquoi pas, déclara Déborah. Je dois reconnaître que tu avais décelé notre compatibilité sentimentale et sexuelle bien avant nous… »

Dans les studios d’Il était temps, chacun était à son poste. Charlotte attendait derrière les fourneaux que l’émission commence ; Morgane, dans sa tenue de vamp, siégeait dans le public en compagnie de Benjamin. Tous savaient ce qu’ils avaient à faire. L’enjeu était de taille. Pour Charlotte, c’était l’occasion ou jamais d’enfin mettre au jour le responsable du chantage dont elle et Veronica étaient les victimes. Cette affaire et ses fâcheuses répercussions n’avaient que trop duré. À l’idée de ce qui se jouait ce soir, elle sentait le stress l’envahir. Pour lutter contre ses effets paralysants, elle se réfugiait dans le travail, répertoriant, classant et arrangeant pour la énième fois les différents ingrédients nécessaires à sa recette du jour. Les farines, les sucres, les fruits secs, le fromage et les piques à brochettes… Elle recensait tout dans le détail. Sur le plateau, l’atmosphère était électrique, comme chaque fois qu’Inès Vargas rôdait dans les parages. Celle-ci n’avait pas sa pareille pour faire monter la pression de ses collaborateurs par sa simple présence. Flanquée d’un duo d’assistants aux petits soins, elle passait de poste en poste, posait sur tout le monde un regard scrutateur et ne perdait pas une occasion de souligner les faiblesses de chacun. Ce fut bientôt le tour de Charlotte d’être sous les feux de la rampe. Sans un bonjour, sans prendre la peine de l’appeler par son prénom, la productrice, téléphone portable collé à l’oreille, l’interpella :

« Je veux vous voir dans mon bureau après l’émission. »

Son désintérêt pour la réponse, qu’elle afficha en reprenant sa conversation téléphonique, indiquait qu’il était inenvisageable de refuser.

À ces mots, Charlotte frémit. La productrice pouvait-elle avoir eu vent de ce qu’elle et sa clique préparaient ? La petite troupe d’amis avait fait preuve de la plus grande discrétion. Même Veronica, pourtant victime du maître chanteur, n’avait pas été informée. Être convoquée chez Inès Vargas était toujours une source d’angoisse, mais, ce soir en particulier, Charlotte avait toutes les raisons de penser que celle-ci allait la cuisiner aux petits oignons.

Le générique de l’émission interrompit Charlotte dans ses conjectures. Lorsque Veronica, son speech d’introduction passé, vint se poster devant les fourneaux, la cuisinière trouva le moyen de faire bonne figure.

« Alors, ma petite fée du all green, qu’est-ce que tu nous as préparé aujourd’hui ? Je vois qu’il y a du matériel piquant… Des brochettes ? Ce n’est pourtant pas la saison…

— Ah ah ! Je suis peut-être une originale, mais pas au point de vous faire ressortir le barbecue sous les averses automnales ! Il ne vous a pas échappé que nous sommes bientôt en décembre. Qui dit décembre, dit fêtes. Et qui dit fête, dit repas de fête. Je vais commencer ma série de plats de Noël, en vous donnant quelques idées d’amuse-bouches. Ça tombe bien, la finger-food est ultratendance. Vous connaissez les pop-cakes ? Ces petits gâteaux tout ronds, recouverts de nappage, qui se dégustent sur des piques comme des sucettes ? Il y en a pour tous les goûts et de toutes les couleurs. Ce soir, je vous en ai préparé deux sortes : des sucrés et des salés.

« En version sucrée, je vous propose des pop-cakes à la pâte de noisette et au sirop d’agave nappés de chocolat au lait, ainsi que des bouchées au chocolat noir trempées dans la ganache et le sésame blond. En version salée, je vous ferai découvrir les mini-cakes au thé matcha et olives vertes, ainsi que des boulettes au munster et au cumin. Alors, prêts à embrocher vos saveurs préférées ? »

La cuisinière se mit au travail aussitôt son speech ficelé. Touiller, embrocher, tremper, garnir… Elle était dans son élément. Rien de tel que ce travail minutieux pour faire redescendre la pression. Tout en s’activant, elle risquait même des œillades complices vers ses amis dans le public.

À la fin de l’émission, les chroniqueurs s’extasièrent devant le clou du spectacle : la présentation des pop-cakes. Saupoudrés de sucre coloré et d’épices, ils étaient piqués sur un arbre en pâte d’amandes. La composition terminée, on aurait dit un sapin de Noël croulant sous les boules décoratives.

« Enfin des boules qui se mangent ! Et c’est à Charlotte qu’on le doit… », s’écria de sa voix haut perchée Alessandro, le chroniqueur gay à l’humour caustique.

Dès que le générique de fin retentit dans les studios, Charlotte vit Morgane, installée au premier rang, se frayer un passage parmi le public de figurants afin d’accéder à la régie. La bousculade caractéristique des fins d’émission lui permit de cheminer en toute discrétion jusqu’au backstage. Trouvant la porte ouverte, elle entra après avoir frappé trois coups contre le chambranle. La suite, Charlotte n’en vit rien. Benjamin, lui aussi, s’était avancé vers la régie, prêt à bondir dès que Morgane aurait vidé la place en compagnie de ses occupants. Du plateau, Charlotte épiait la scène avec anxiété. Pour l’instant, rien ne se produisait… Et si, contre toute attente, Morgane échouait ? Elle avait pourtant déballé des arguments massue… Entre ses jambes et son décolleté, on ne savait plus où donner de la tête. Charlotte connaissait mal les régisseurs, Kevin et Fernand, n’ayant échangé avec eux que les formalités d’usage. Se pouvait-il qu’ils soient insensibles aux charmes pimentés de la fashionista ?

Hélas, elle dut quitter le plateau avant d’en avoir eu le cœur net. Des coulisses, Samantha, une des assistantes d’Inès, lui faisait signe de se presser. La productrice n’était pas réputée pour sa patience. En conséquence de quoi, Charlotte ôta son tablier et fila en quatrième vitesse.

Inès Vargas était assise derrière son bureau, les deux mains occupées respectivement par son iPhone et le combiné du téléphone fixe. Elle semblait suivre et animer deux conversations en même temps.

« Deleveaux ? Tu plaisantes, c’est un petit branleur. S’il joue la star, il fout le camp. Je lui trouverai un remplaçant. Il a quoi ? Une douzaine de phrases à dire par émission et il croit qu’il n’est pas interchangeable. Bonne blague… Soit. On réfléchira à une autre plage horaire, mais le concept, je me battrai pour le garder. C’est tout à fait dans l’air du temps… »

D’un signe de tête, Inès avait intimé à Charlotte l’ordre de s’asseoir, ce que celle-ci s’empressa de faire. La productrice, multitâche jusqu’au bout des ongles, ne mit pas fin à ses deux conversations pour s’entretenir avec Charlotte. Elle se contentait d’éloigner sa bouche des combinés pour lancer par intermittence des questions courtes et précises :

« Vous êtes mobile ?

— Pardon ?

— Vous n’avez pas de famille ? Marmots et compagnie ? reformula-t-elle, visiblement excédée.

— Euh, non.

— Donc vous êtes mobile, vous pouvez vous déplacer.

— Ah oui, bien sûr.

— Parfait. Jetez un œil à ce story-board. Je vous veux pour ça… Oui, Richard, donc je te disais : appelle Hanouna et propose-lui… je sais bien qu’il est déjà booké sur le 19-20… »

Charlotte ne savait pas si elle devait partir ou rester. Faute d’indices, elle prit connaissance du document que la productrice avait fait glisser dans sa direction. Il s’agissait d’une fiche détaillant un nouveau concept d’émission. Le projet devait se substituer à Il était temps. Il était question d’une émission non plus quotidienne, mais hebdomadaire qui réunirait quatre chroniqueurs autour d’un présentateur et d’un invité vedette. Les rubriques mode, vie pratique, potins et cuisine étaient conservées, les autres éliminées, ce qui impliquait une réduction d’effectif. En dehors de ce détail non négligeable, deux éléments marquaient une différence fondamentale avec Il était temps : l’émission se déroulerait chaque semaine dans une ville, une région ou un pays différent et, cerise sur le gâteau, elle passerait en prime time sur D8. Pour un chroniqueur d’Il était temps, suivre la productrice sur ce nouveau projet équivalait à une belle promotion… La chaîne, l’horaire, le contrat et les voyages qu’il occasionnerait étaient autant d’éléments susceptibles de déclencher la jalousie de ceux qui resteraient sur le carreau. Charlotte était sensible à l’avancement que traduisait la proposition. Qui ne l’aurait été à sa place ? Inès était réputée pour sa dureté et son exigence avec ses collaborateurs. Elle ne s’embarrassait ni des médiocres ni des faibles. En travailleuse acharnée, Charlotte était toujours ravie que son labeur et sa ténacité soient récompensés. Mais c’était surtout la perspective des nombreux voyages qui la mettait en joie. Rassérénée par la bonne nouvelle, elle résolut de profiter de son statut de favorite pour demander un service à Inès… Sans se laisser démonter par le désintérêt qu’affichait désormais celle-ci à son égard, elle attendit qu’elle raccroche ses deux téléphones.

« Eh bien ? demanda Inès, déconcertée de trouver Charlotte encore devant elle.

— J’aime beaucoup ce nouveau concept et je suis impatiente d’y prendre part. Puis-je vous faire une suggestion ? En l’état, la rubrique mode est atone. Je reconnais les qualités et la plastique de Luna Figuera, mais, de vous à moi, elle peine à donner du peps à l’émission. Une touche branchée et girly serait bienvenue. Or, j’ai la personne qu’il vous faut… Elle s’appelle Morgane… c’est une blogueuse en vogue… Cosmo a fait l’éloge de son site tout récemment. Elle peut se rendre disponible pour un entretien à votre convenance. »

« Sans blague ! Inès Vargas accepte de me rencontrer ! C’est trop chanmé. Tout me sourit aujourd’hui… », s’exclama Morgane en écrasant sa clope sur le trottoir. Les trois amis poussèrent la porte du Berrichon, un troquet du quartier de la chaîne D17, où ils étaient convenus de rejoindre Déborah et Mathieu, venus aux nouvelles. Ils les trouvèrent assis côte à côte sur une banquette de skaï. Sur la table, leurs pintes de bière mousseuse encore pleines attestaient que la boisson n’était pas leur principal centre d’intérêt. À en juger par les lèvres de Matt, rougies par le gloss de Déborah, ils avaient trouvé meilleure occupation…

« Bonsoir, les pornographes ! s’écria Morgane en saluant les amoureux qui firent peu de cas de la vanne. Figurez-vous qu’on revient victorieux. On a rempli notre mission comme des chefs.

— Je confirme, en même pas dix minutes, c’était fait. J’ai halluciné en voyant les deux mecs suivre Morgane, la langue pendante », commenta Benjamin.

Il s’écarta pour laisser les filles se glisser sur le fond de la banquette avant d’y prendre place à son tour.

« Mais figurez-vous que ce n’était pas si facile, continua la blonde, une fois assise. Ce sont des durs à cuire, ces techniciens, j’ai dû changer de tactique plusieurs fois. J’ai commencé par le très classique : vous n’auriez pas du feu ? J’ai besoin de me réchauffer… assorti de l’œil enjôleur et du jeu de jambes bien comme il faut… Ils m’ont répondu que c’était interdit de fumer dans les locaux. Pas fun, quoi. Alors je suis passée au truc des frères, ça marche bien en temps normal.

— C’est quoi ?

— Je leur ai demandé : “Vous ne seriez pas frères ? Vous vous ressemblez tellement ! Je vais vous faire une confidence : j’ai toujours rêvé d’avoir une aventure avec des jumeaux, c’est tellement troublant.”

— Et qu’est-ce qu’ils ont répondu ?

— Ils ont ricané… »

Charlotte partit d’un éclat de rire, avant de commenter :

« C’est pas très étonnant considérant que l’un est black et l’autre d’origine vietnamienne ! T’as pas trouvé plus crédible comme phrase d’approche ?

— Oh, ça va ! Ils auraient très bien pu être adoptés… Toujours est-il que ça n’a pas marché. J’ai donc déballé la grosse artillerie en demandant au Black ce qu’il était en train de manger. C’était un sandwich à la mortadelle, une aubaine… Là, j’ai improvisé un petit numéro de charme : “Ah ! C’est drôle, justement en ce moment je me sens l’âme d’une tranche de mortadelle… prise en sandwich entre deux belles grosses tranches de pain…”

— Sérieux, t’as dit ça ?

— Vous êtes marrants, parfois il faut être cash pour se faire comprendre ! D’ailleurs, à ce moment-là, leurs yeux ont commencé à pétiller et ils ont décoché un big smile. Et puis ils ont enchaîné en disant : “Ah ouais, tu es ce genre de nana ?” Ce à quoi j’ai répondu : “Écoutez, les gars, je ne vais pas y aller par quatre chemins : demain, j’épouse un roi du pétrole qui va sans doute m’enfermer dans son harem, je ne verrai plus jamais d’autres hommes que lui ou ses eunuques. Donc, ce soir j’enterre ma vie de jeune fille et je meurs d’envie de me faire deux beaux hommes comme vous. Le souci, c’est que j’ai pas trop de temps, alors soit vous me suivez jusqu’à ma voiture, soit je vais voir ailleurs.” Pour le coup, ils ont cédé. Comme quoi, mieux vaut ne pas user de métaphores avec les hommes, c’est trop subtil pour eux. Je passe sur les nombreuses minutes où j’ai risqué gros en me faisant talonner dans les couloirs des studios par ces mecs en rut, pour finir, comme prévu, par les semer près de la sortie. Apparemment, ils ont dû me chercher un petit moment puisque tu as eu largement le temps de faire tes recherches, n’est-ce pas, Ben ?

— Ouais. Tout à fait…

— Allez, ne te fais pas prier, dis-nous ce qu’il en est », enchaîna Charlotte.

Benjamin posa les coudes sur la table, puis, tout en jouant avec un sous-verre en carton, il exposa les conclusions de son périple.

« Eh bien, c’est bizarre… L’historique indique qu’à cette heure, ce jour-là, seule la caméra 4 était en marche. Et le seul à y avoir accès, par clé informatique, c’est un certain…

— Francis Grabowski ?

— Exact.

— Je me doutais bien que c’était ce connard, il n’a pas pu s’empêcher de m’espionner, reprit Charlotte. Comme les hommes peuvent être vils, quand on ne réagit pas à leurs avances !

— Ça, je l’ai toujours dit, fit remarquer Déborah, “Homme que femme éconduit, homme qui ta vie pourrit.” Mes proverbes se révèlent toujours justes… ça devient lassant, se vanta la rousse en passant une main dans sa chevelure de lionne.

— Oui et non, argua Benjamin. Je n’en ai pas terminé avec les révélations. Tenez-vous bien. Les recherches dans la base de données m’ont aussi permis de voir que le dossier ainsi créé avait été forwardé immédiatement après sa réalisation. Et savez-vous à quelle adresse ? Veronicabrissetpresentatrice@gmail.com  !

— Hein ? Le maître chanteur aurait tout de suite envoyé la vidéo par mail à Vero ! Mais pourquoi elle ne m’en a pas parlé ?

— Peut-être parce que c’est elle qui voulait utiliser cette vidéo. Peut-être que c’est elle le maître chanteur, enchaîna Déborah, en accord tacite avec Benjamin.

— Non ? Vous croyez qu’elle aurait monté l’affaire de toutes pièces ? Mais pour quelle raison ?

— Jalousie féminine, coups bas et bâtons dans les roues entre gens du show-biz… Il y aurait plus d’une explication possible. Quand on analyse la situation, tous les gages ont fini par se retourner contre toi, et toi seulement, jamais contre elle, comme par hasard, développa Déborah.

— Ah mais j’y pense, ajouta Morgane. Je voulais te montrer un article que j’ai lu sur Rue89, Charlotte. Regarde, on y parle de Veronica Brisset. Elle était à l’inauguration d’un nouveau restaurant de la rue Royale. Lis ça : “L’animatrice vedette est la marraine d’une nouvelle table lancée par sa sœur, Aurelia Brisset, jeune chef à l’avenir prometteur.” Ce n’est qu’une supposition, bien sûr, mais imagine qu’elle ait voulu ta place pour sa sister… Ç’aurait été une raison de plus de vouloir t’éliminer, non ?

— Oui, mais on a aucun moyen d’en être sûrs, et donc aucun moyen de l’empêcher de nuire, fit remarquer Déborah.

— Oh si, ça doit être possible de la confondre, du moins si c’est elle, ce qui me semble improbable, continua Charlotte. Il suffirait que je lui fasse croire que nous sommes victimes d’un nouveau chantage. Et je verrais comment elle réagit : si elle y croit, c’est qu’elle n’est pas responsable, si elle s’en étonne, c’est qu’elle est bien à la source du truc. Et puis je pourrais aussi demander à Francky, tout simplement… »

Tout en disant cela, Charlotte espérait que ses amis se trompaient. Être trahie par Veronica signifiait bien plus à ses yeux qu’une simple vacherie entre collègues. Elle s’était abandonnée à cette femme, lui avait ouvert les portes de son intimité, et ce, parce qu’elle avait cru à l’authenticité de son désir. Dans sa grande naïveté, elle n’avait soupçonné aucune supercherie, n’avait pas imaginé un seul instant que ce qu’elle interprétait comme une attirance mutuelle était à sens unique. Pouvait-on si bien feindre le désir à des fins crapuleuses ? Réaliser tout cela aujourd’hui assènerait un coup sévère à son amour-propre, un coup qu’elle n’était pas certaine de supporter. Mais comment l’éviter ? En renonçant à mettre au jour le maître chanteur ? Quelle que fût son identité, il ne faisait pas de doute qu’il se désintéresserait d’elle sitôt les projecteurs éteints. Il suffisait qu’elle quitte la télé, se détourne de toute médiatisation et réintègre sa vie d’avant…

Ses amis, qui avaient décelé son soudain abattement, s’empressèrent de l’encourager :

« Pourquoi tu ne lui passes pas un coup de fil maintenant ?

— Je ne suis pas sûre de vouloir connaître le mot de la fin…

— Ah non ! Tu ne vas pas lâcher l’affaire maintenant, pas après le mal que je me suis donné ! avança Morgane.

— Mais oui, continua Déborah, on est à deux doigts d’apprendre la vérité.

— Et qu’est-ce que ça changera ?

— Il faut bien empêcher le maître chanteur de nuire ! s’écria Benjamin.

— Et lui rendre la monnaie de sa pièce, ajouta la dominatrice, qui avait toujours mille scénarios de vengeance dans son sac. Allez, appelle pendant qu’on est tous là pour te soutenir.

— Et qu’est-ce que j’invente ? »

Morgane avala cul sec le fond de son verre de vin chaud, avant de proposer :

« Dis-lui que le maître chanteur a envoyé de nouveaux documents à charge contre toi et Vero… je sais pas, moi… des clichés de vos petites culottes pris par en dessous. Dis aussi qu’il menace de les envoyer à la presse people si vous ne crachez pas un max de thune… Enfin, improvise un truc dans ce goût-là ! »

« Quoi ? Tu veux dire que tu as reçu des photos de mes fesses en string ? Non, c’est impossible ! s’écria Veronica dès que Charlotte, en ligne avec elle, lui exposa la situation.

— Pourtant je l’ai sous les yeux. C’est assez obscène, on voit… tout. Il réclame 1 000 euros pour ne pas les transmettre à la presse. On doit envoyer l’argent via PayPal. Il dit que si on paye, il nous laissera définitivement tranquilles. Je suggère qu’on partage les frais. Ce n’est pas énorme.

— Non, hors de question. Qu’est-ce que c’est que cette histoire bidon ? Je ne marche pas ! D’ailleurs, je demande à voir la photo.

— Quoi ? Tu mets ma parole en doute ?

— Euh, non, bien sûr que non, Charlotte, mais tu es sûre que tu ne te trompes pas ? Il est vraiment question de moi ? Ça ne pourrait pas être une autre présentatrice ?

— Allô ! Allô ! Vero, je ne t’entends plus ? Ça capte très mal ! Allô ! »

Charlotte feignit un brouillage de la ligne pour mettre fin à la conversation téléphonique. Lorsqu’elle raccrocha, devant le regard interrogateur de ses amis, elle faisait grise mine.

« Alors ? », questionnèrent-ils tous en chœur.

Elle se prit la tête dans les mains, puis, dans un soupir, elle répondit :

« Disons qu’elle est dubitative, très dubitative. Trop dubitative pour être honnête, si vous voulez mon avis. Elle a réclamé de voir la photo, comme si elle voulait me confondre. Je suis dégoûtée, vraiment, jamais je n’aurais cru ça d’elle.

— Attends, il reste encore un doute. La seule façon de l’évacuer, c’est d’interroger Francky.

— Et tu crois qu’il va me répondre ? On ne sait pas ce que Veronica lui a offert pour son silence, si c’est bien elle qui est à l’origine de la tractation.

— C’est sûr que si c’est toi qui l’interroges, du haut de ton mètre soixante-sept et tes cinquante-trois kilos, tu risques fort de ne pas avoir les bons arguments. Non, il faut que ce soit un mec qui y aille : ton mec, et qu’il ait l’air menaçant.

— Tu ne crois pas que je vais me gêner avec ce connard ? Il drague ma meuf, il complote et traficote contre elle ! déclara Benjamin, en haussant le ton. Non seulement je vais le questionner, mais je lui lâcherai quelques bourre-pifs en prime !

— Benny, Benny… je comprends ton énervement, intervint Déborah. Surtout, ne te vexe pas, mais je crois que plus le mec qui s’y colle sera impressionnant, plus on obtiendra de réponses. Certes, tu es grand, tu as une belle carrure, mais ne le prends pas mal… tu n’as pas franchement la tronche d’un bagarreur. Je ne t’ai même jamais vu écraser une mouche.

— Je ne vois pas le rapport ! Les mouches ne s’attaquent pas à ma meuf !

— Alors là, j’émets un bémol : l’été, quand je fais mon masque à l’argile et au miel de sapin…, ironisa Charlotte.

— Tu sais quoi, Ben ? reprit Déborah. Laisse-moi envoyer Fédor à ta place. Il se fera passer pour le copain de Charlotte. Plus patibulaire que lui, ça n’existe pas. Même Mesrine chierait dans son froc s’il voyait ce mec lui tomber dessus ! Tu es à ce mec ce qu’un bichon de Bologne est à un pitbull. Je comprends que ça te ferait plaisir d’en découdre avec le cameraman, mais, pour le bien de notre enquête, laisse faire les pros.

— Déborah a raison, Ben. Laisse le mafieux y aller. En plus, ça me rassurera, je n’ai aucune envie que tu te battes et que tu reviennes amoché. Il y a déjà eu assez de casse comme ça, déclara Charlotte en avalant son troisième verre de vin blanc bio. Mais pourquoi est-ce que Veronica s’est attaquée à moi ? Qu’est-ce que j’ai bien pu lui faire ?

— Tu es naïve, Charlotte, et trop humble, répondit Déborah. Tu ne vois pas le souffle de jeunesse et de grâce que tu as apporté à l’émission dès ton arrivée ? Veronica Brisset aura simplement craint que tu lui voles la vedette. Mais elle a mal joué en pensant te couler par des gages sexuellement connotés, elle n’a pas imaginé que ça pourrait t’aider à gagner en popularité… Et surtout, elle ne savait pas qu’en s’attaquant à toi, elle s’attaquait à tout un gang de justiciers qui allaient lui faire payer son coup bas au centuple ! Allez va, console-toi. Rira bien qui rira le dernier. »

Le forum des Halles grouillait d’une population bigarrée où les minettes de banlieue côtoyaient les salariés en tailleur et les touristes nordiques en minijupe. Les bras chargés de sacs de shopping, la foule entrait et sortait des boutiques en flux rapides. Charlotte slalomait au même rythme, déterminée à finaliser son achat au plus vite. Au loin, par-dessus la nuée de silhouettes en mouvement, se détachait le portail de la Fnac, cœur battant du Forum et objectif de son déplacement. Une fois à l’intérieur du magasin, qui fourmillait de son habituelle clientèle du week-end, Charlotte se fraya un passage parmi la flopée de badauds agglutinés devant les bacs de DVD en offre spéciale. Elle s’arrêta à l’étage des appareils photo et des caméras. Trouver un vendeur libre un samedi après-midi tenait de l’exploit, pourtant elle parvint à alpaguer un jeune homme aux oreilles et narines percées qu’elle conduisit devant la vitrine qui l’intéressait.

« Voilà : je suis cuisinière et je voudrais pouvoir filmer mes recettes tout en les réalisant… Je me demandais si la GoPro était le produit adapté.

— On la vend plus souvent aux sportifs, qui la fixent sur eux pour filmer leurs performances. Ça plaît aussi aux globe-trotters, qui peuvent filmer les paysages qu’ils parcourent en gardant les mains libres. Mais ça pourrait être la caméra qu’il vous faut. Ses principaux atouts, si on la compare à un caméscope normal, sont : son petit format, sa discrétion et, bien sûr, sa robustesse.

— Est-ce que je pourrai la contrôler à distance, si je la place à quelques mètres du plan de travail ?

— Oui, si vous choisissez le modèle avec télécommande.

— Qu’en est-il de la qualité du film ?

— Excellente, surtout sur les derniers modèles.

— Parfait, j’achète ! »

460 euros, c’était tout de même cher… Mais après tout, Benjamin n’avait jamais lésiné sur les moyens et les efforts pour faire plaisir à Charlotte. C’était la moindre des choses de lui rendre la pareille de temps en temps. Et puis elle n’avait pas totalement menti au vendeur, elle comptait aussi se servir de la caméra pour se filmer à ses fourneaux…

Pendant qu’elle patientait dans la file d’attente, Charlotte mûrissait son plan. L’arme d’attaque en main, il lui restait à reprendre contact avec l’acteur principal. Sans hésitation, elle sortit son téléphone portable de son sac à main et envoya un SMS à Raphaël, le pianiste :

Coucou, c’est Charlotte. Je me demandais si tu étais toujours OK pour ce soir ?

Charlotte avait profité d’un déplacement de Benjamin à Toulouse pour procéder au montage. Son copain n’arriverait pas avant la fin de soirée ; il devait prendre le dernier avion pour Paris. Elle avait choisi ce jour-là pour lui faire la surprise. En rentrant, il découvrirait un petit mot sur la table de la salle à manger l’informant que la vidéo était disponible et qu’il serait bien inspiré de la visionner. En attendant, elle avait pour projet de regarder le film de ses exploits et d’en extraire des morceaux choisis. Une petite voix lui soufflait aussi d’éliminer certaines scènes, notamment le début…

À la suite de l’aveu de Benjamin, Charlotte avait longuement réfléchi à l’éventualité d’avoir une aventure filmée avec un autre homme. Au départ, elle était réticente. Cela ne risquerait-il pas de porter un nouveau coup à leur couple ? Et puis, elle n’avait jamais été très amatrice de baise avec des inconnus. Seule l’idée d’allumer un homme pour en exciter un autre, par caméra interposée, lui parlait. Encore fallait-il trouver ce deuxième homme… C’est alors qu’elle avait pensé à Raphaël. C’était le seul garçon qu’elle eût vraiment désiré depuis Benjamin, le seul avec qui l’acte charnel pouvait s’avérer plus intéressant qu’un enchaînement de gestes mécaniques et sans âme. À chaque fois qu’elle l’avait vu, elle avait ressenti ce trouble, ces frissons diffus qui accompagnent la naissance du désir. Le second argument en faveur de ce choix était plus prosaïque : en dépit de son envie pressante d’en faire son quatre-heures, Charlotte savait qu’elle ne pourrait pas tomber amoureuse du personnage. Pour ce qu’elle en avait vu, il était excessivement cynique. Sa réserve n’était pas tant le fruit de la timidité que d’un goût pour l’observation et le mépris contenu d’autrui. Son activité artistique lui avait fait développer ce snobisme propre à l’intelligentsia parisienne qu’elle avait en horreur. En somme, s’il avait été moins à son goût physiquement, elle aurait sans doute ignoré le bonhomme. Mais, puisqu’elle le désirait comme une folle et qu’il le lui rendait bien, il n’y avait pas de raison pour qu’ils ne puissent pas s’entendre, ne fût-ce que pour une soirée. C’est ainsi qu’elle s’était retrouvée à faire du gringue au pianiste en cachette de Benjamin. L’opération s’était avérée payante : il lui avait fixé un rendez-vous dans un bar select du seizième arrondissement. Le plan de Charlotte était de dissimuler la caméra GoPro dans son sac à main ouvert, qu’elle tiendrait toujours à distance suffisante d’eux afin d’obtenir une image parlante.

Alors qu’elle s’apprêtait à revoir la vidéo de leur tête-à-tête, Charlotte frémissait d’une impatience mariée d’appréhension… Les images risquaient d’être en décalage avec le souvenir qu’elle gardait de la soirée. Un souvenir si doux, si onctueux…

En se voyant sur l’écran, bouche bée devant le charme accablant de Raphaël, elle se remémorait les pensées et les sensations qui avaient été les siennes pendant ce moment de grâce…

Lorsqu’elle arrive dans le bar, Raphaël est attablé près d’une fenêtre. L’endroit est intime, propice aux confidences. La lumière diffusée par les appliques en verre de Murano n’agresse pas la clientèle, pas plus que la musique jazzy qui passe à un volume discret et apporte la juste note à l’ambiance cosy. Les personnes installées aux autres tables discutent à voix basse, respectueuses de la tranquillité du lieu. On ne pouvait faire meilleur choix que cet endroit, parfait écrin pour les rapprochements sensuels.

Dès qu’elle se trouve assise devant lui, Charlotte est saisie, une fois de plus, par le charme du pianiste. Comme toujours, quand elle le voit, c’est le même choc. Ses yeux en amande, sa bouche parfaitement dessinée, ses joues et même son nez semblent sourire à l’unisson. Devant cette terrible machine de séduction, elle peine à dissimuler son trouble. Bêtement, elle baisse les yeux, les joues rosies d’émotion. La charge émotionnelle est trop grande, elle ne sait pas soutenir son regard plus de quelques secondes. Elle admire le calme et la décontraction de Raphaël, qui, à son inverse, la fixe de ses pupilles insistantes tout en lui parlant. Elle a l’impression qu’il guette les signes de son désir. La conversation est banale. Pour répondre à la question de Charlotte, le pianiste lui explique qu’il est familier du bar, où il se produit souvent. Le patron est un grand amateur de jazz et organise des soirées musicales au programme pointu et prestigieux. Charlotte aime la manière dont Raphaël passe la main dans ses cheveux, sans y songer. Ses doigts sont caricaturalement ceux d’un pianiste. Longs, fins, déliés, blancs, aux ongles manucurés, ils balaient sa crinière souple comme des plumes de colombe. Aussi, quand, au détour d’une question, il les approche de Charlotte et pose une main sur la sienne, concrétisant leur rapprochement, elle jubile. Le bonheur pétille dans ses yeux. Entre eux, la présence du désir est évidente, palpable. Ils n’ont pas encore abordé la question, parce qu’ils sont bien élevés, mais ils savent qu’ils finiront la nuit nus l’un à côté de l’autre. À cette idée, l’impatience de Charlotte franchit un nouveau cap. Lui, parle encore. Il est maintenant question de politique culturelle française. Elle se demande comment il peut tenir des propos aussi cohérents dans ce contexte, alors que l’excitation sature chaque molécule de l’atmosphère. Elle, à son inverse, est incapable de produire deux phrases cohérentes. Elle brûle trop ! Elle retient ses lèvres et ses bras qui voudraient l’embrasser, tout de suite, sans blabla préliminaire. Raphaël finit par prendre les devants. Après ses yeux gourmands, ce sont ses mains qui descendent dans le décolleté de Charlotte. Dès qu’il la touche intimement, elle se liquéfie. Sous les doigts habiles du pianiste qui jouent sur ses seins, à travers les balconnets du soutien-gorge, toute une gamme d’attouchements atypiques, elle revit l’émotion grisante des premières fois. Mais c’est elle qui inaugure les baisers. Doucement, à petits coups de langue, elle déguste ses lèvres, avant de les croquer plus franchement. Sa bouche, sa langue, ses dents, tout lui semble sucré chez cet homme, délicieux.

Quand le désir les déborde, ils décident de faire des projets pour la soirée :

« J’aimerais qu’on continue, ailleurs…, déclare Raphaël, en plongeant sur Charlotte un regard dévorant.

— Tu m’invites chez toi ? Ça me ferait plaisir de t’entendre jouer du piano », propose Charlotte.

Elle n’a pas menti. Ce n’est peut-être pas original ; elle n’est certainement pas la première, mais Charlotte fait une fixation sur les mains de Raphaël. Elle sait qu’elle les appréciera d’autant plus qu’elle les aura vues évoluer dans leur élément naturel…

En visionnant la scène du bar, Charlotte eut la confirmation de ce qu’elle pressentait : il était préférable de ne pas la montrer à Benjamin. Il ne serait pas dupe ! Il devinerait bien que le physique avantageux du pianiste ne l’avait pas laissée indifférente. Cependant, mieux valait ne pas lui donner à voir ces moments de tension sensuelle, il pourrait se faire de fausses idées. La scène qui allait suivre, en revanche, risquait de l’exciter. Charlotte en gardait encore frais le souvenir dans son album mental d’images cochonnes. Au milieu de l’écran trônait un piano à queue Steinway and sons. Détendu, en manches de chemise, le jazzman tirait de ses cordes une mélodie syncopée, pendant que Charlotte l’observait, savourant ce spectacle d’un érotisme subtil…

Une fois chez lui, Raphaël a commencé par leur servir un verre. Un whisky on the rock pour lui, un fond de marsala pour elle. Charlotte sirote sa liqueur en arpentant le salon spacieux d’où l’on contemple une magnifique vue sur la tour Eiffel. L’appartement est à l’image de son propriétaire : beau et luxueux. Les meubles, choisis avec soin, traduisent un souci d’élégance et de sobriété. On dirait que toute la décoration a été pensée pour mettre en valeur la pièce principale : le piano laqué qui impose sa majesté au centre du salon. Dès qu’il a terminé son verre, Raphaël ôte sa veste, retrousse ses manches et s’installe devant le clavier. Il choisit une mélodie lente, aux accents nostalgiques, en accord avec l’ambiance qu’il veut créer. À peine ses doigts ont-ils effleuré les touches que la magie opère. Ses mains dansent avec légèreté sur le clavier. Son visage, traversé par l’inspiration, revêt des expressions extatiques. Il ferme à demi les yeux, soulève le menton, sa chevelure balance aux rythmes choisis… De cette scène se dégage une sensualité délicate, néanmoins puissante, qui donne à Charlotte le vertige…

Médusée, elle contemple Raphaël plus qu’elle ne l’écoute. Sa beauté est d’autant plus frappante qu’il est animé par la passion. Ses avant-bras, surtout, la fascinent. Fins, à la peau crémeuse, ils semblent suspendus dans les airs comme les membres d’une marionnette. Tandis qu’elle rôde autour de lui, admirant son corps en mouvement, elle se remémore une scène de La Leçon de piano de Jane Campion, un de ses films préférés. Ada joue du piano en chemise et corset pendant qu’Harvey Keitel, fou de désir, rôde autour d’elle. De ses mains calleuses, il effleure ses épaules, sa poitrine. La musique inspire à cet homme bourru une tendresse peu commune. Tout n’est qu’érotisme contenu, délicatesse, suggestion. Ce soir, Charlotte croit vivre cette scène, à ce détail près : maintenant, c’est elle Harvey Keitel et Raphaël, l’amant musicien. Ce sont ses mains à elle qui, guidées par le désir, caressent la nuque du pianiste, savourent le grain si doux de sa peau. Elles s’égarent aussi dans la jungle de ses cheveux, retroussent sa chemise et réveillent sa chute de reins. Sans cesser de jouer, Raphaël envoie sa tête en arrière pour recevoir ses baisers. Ce contact éveille chez Charlotte des envies plus cochonnes. Un besoin grandissant d’humidité l’étreint. Ses mains, en s’aventurant aux abords de la braguette du pianiste, ont pu tâter sa solide érection. Elle pourrait s’agenouiller entre les pédales et le sucer pendant qu’il continue à jouer… Elle se demande quel genre de mélodie lui inspire la jouissance physique. Mais aussitôt, elle songe que quantité de nanas ont dû lui offrir cette gâterie, et Charlotte veut laisser une marque indélébile dans son souvenir. Elle sait qu’il n’y aura pas d’autres occasions.

Benjamin n’est jamais loin de ses pensées. Pour lui aussi, il faut que ce soit visuel. Elle pense autant à son voyeur d’amant qu’à Raphaël lorsqu’elle décide de se déshabiller devant lui, langoureusement, au rythme de la musique. Ainsi, elle allume le pianiste pour mieux exciter Benjamin. Lorsqu’il regardera la vidéo de son strip-tease, elle veut qu’il bande autant que son partenaire d’un soir.

Complètement nue à l’exception de ses escarpins, Charlotte referme le grand couvercle du piano à queue avec soin. Puis, l’œil malicieux, elle saute dessus pour s’asseoir devant le pianiste, jambes écartées en face de son visage interloqué. Elle prend plaisir à montrer si crûment son sexe. Elle connaît la faiblesse des hommes lorsqu’on les confronte à des images pornographiques de muqueuses suintantes et d’orifices béants. Elle aime aussi l’idée de surprendre ses deux amants par ce comportement libre et exhibitionniste. Alors, elle enfonce le clou et use de ses doigts pour caresser son corps nu, elle insiste sur les endroits sensibles, les tétons et, bien sûr, son sexe, dont le clitoris gonfle d’impatience. Raphaël respire fort, il transpire. Devant ce spectacle à l’obscénité revendiquée, il peine à rester concentré. Ses doigts dérapent sur le clavier, au moment où, d’autorité, elle pose ses pieds sur les touches, improvisant des accords dissonants, et presse la tête du pianiste entre ses cuisses. Artiste jusque dans l’intimité, Raphaël la gratifie de longs préliminaires. Du bout de la langue, il taquine d’abord l’intérieur délicat de ses cuisses. La peau de la jeune femme frissonne au passage de l’appendice humide, son ventre frémit. En même temps, le pianiste fait courir ses doigts entre les moiteurs des lèvres. Ils jouent sur son clitoris une partition enivrante : legato, staccato, andante. Des pauses succèdent aux attaques, et Charlotte se tord comme un ver. L’homme ne s’arrête pas en si bon chemin : il darde une langue câline sur son sexe, titille, lèche et happe le pourtour avant de s’attaquer au point sensible. Il a si habilement distillé le plaisir, que la jouissance est rapide, explosive. Quelques léchouilles ciblées suffisent. Traversée par l’orgasme, Charlotte sursaute, ses pieds rebondissent sur le clavier, provoquant un concert discordant en accord avec ses jappements de plaisir.

De toutes les images qu’elle gardait en tête, celle-ci était sans doute la plus mémorable. La revoir ce soir, identique à son souvenir, la transportait sur les mêmes rivages érotiques. Il lui tardait de savoir comment Benjamin allait réagir. Goûterait-il autant qu’elle la sophistication du scénario ? Il y avait un dernier passage qu’elle voulait lui montrer. Le moment le plus sauvage, le plus vicieux…

Le plaisir clitoridien a conduit Charlotte vers un lâcher-prise rarement atteint. Aussi enflammé qu’elle, Raphaël la suit dans l’escalade de ses audaces. Lorsque, pliée en deux sur le piano, elle lui présente complaisamment son cul, il a vite fait de dégainer son dard et de le lui planter dans le ventre. Il n’est pas dans les habitudes de Charlotte de se laisser prendre comme ça, par-derrière, le premier soir, mais avec Raphaël, c’est différent. Elle sait qu’il n’y aura qu’une seule et unique fois. Après ses talents d’artiste, elle veut éprouver sa vigueur, ses palpations viriles, son animalité. Il la fouille avec beaucoup de maîtrise, beaucoup de puissance dans chaque coup. En s’enfonçant dans son sexe, il l’irradie d’une salve de frissons. Mais la virtuosité de sa queue n’est que le pâle écho d’autres talents. Ses mains toujours en mouvement, toujours en quête de chair à malaxer, sont les principaux vecteurs de son plaisir, à lui aussi. Il saisit, empoigne, palpe, pince toutes les courbes, et les seins en particulier, qui balancent au rythme des va-et-vient… L’orgasme lui arrache un cri rauque. Ce fut rapide. Mais Charlotte n’a pas eu le temps de jouir, ce qu’il devine, et rectifie par de nouvelles caresses sur sa poitrine et son sexe. Le torse allongé sur elle, il insiste jusqu’à ce qu’il sente les tremblements incontrôlables de sa partenaire…

Charlotte avait entendu Benjamin rentrer. Morte de trac à l’idée de sa réaction, elle faisait semblant de dormir. Il mit un temps infini à la rejoindre au lit. Lorsque, enfin, après d’interminables minutes d’attente, elle entendit ses pas fouler la moquette de la chambre, son cœur battait la chamade et ses paupières demeuraient scellées. Benjamin, semblait-il, croyait à son manège. Il prit soin de ne pas faire de bruit en se déshabillant avant de s’allonger, nu, à côté d’elle. Charlotte dormait toujours en chien de fusil, le visage tourné vers la fenêtre. Comme à l’accoutumée, il se lova contre son corps, un bras autour de sa taille. Mais cette fois-ci, il approcha son visage de sa nuque, dégagea une mèche de cheveux de son oreille, et, dans l’obscurité rassurante de leur chambre, il souffla un simple « merci ».

« Allô, Charlotte ! J’ai une bonne et une mauvaise nouvelle. Je commence par laquelle ?

— La bonne, tant qu’à faire.

— Fédor a réussi à faire parler le cameraman. Quant à la mauvaise, tu t’en doutes : ce bon vieux Francky a travaillé pour le compte de Veronica. C’est elle qui lui avait commandé de laisser la caméra tourner pour vous filmer. Je suis désolée, je crois bien que c’est elle qui a tiré les ficelles de toute cette sale histoire. Tu es déçue ?

— Ma foi, c’est pas une surprise, on commençait sérieusement à s’en douter.

— Comment tu vas régler tes comptes avec elle ?

— J’en sais rien. Finalement, toutes ces conneries qu’elle m’a fait faire m’ont servi. Je suis devenue une célébrité ! Bien sûr, j’aurais pu me passer des regards libidineux de certains des fans que je croise dans la rue, mais je suppose que d’autres que moi sauteraient de joie. Je ne t’ai pas dit la meilleure : je suis invitée chez Cyril Hanouna. À l’échelle du petit écran, ça équivaut à avoir rendez-vous avec la reine d’Angleterre ! Maintenant, sur l’échelle de mon enthousiasme, c’est comparable à n’avoir que quatre tranches de jambon à manger dans mon frigo.

— Non ? J’ai bien entendu ? Tu vas passer dans Touche pas à mon poste, l’émission de Cyril Hanouna ?

— Oui. Je l’ai appris tout à l’heure, par l’intermédiaire de son assistante.

— Mais c’est une excellente nouvelle ! Tu te rends compte de tout ce que ça implique ?

— Oui, il va sans doute essayer de me faire parler de cul. Ça ne vole pas haut, son émission. Je me doute bien que ce ne sont pas mes talents de cuisinière qui ont attiré son attention, mais plutôt le buzz qui s’est créé autour de mon perso d’animatrice chaude du cul. En clair, je n’ai pas fini d’être accostée dans la rue par des mecs en rut.

— Ouais, sans doute, mais ce détail mis à part, ça peut être une aubaine. Le programme bénéficie d’un audimat de haute folie ! C’est une arme nucléaire pour ta vengeance. Laisse-moi te coacher et ta cops Veronica ne s’en remettra pas. »

Bouleversée par le plaisir, Déborah serrait les cuisses. Tel un boa constrictor étouffant sa proie, elle comprimait la tête de Mathieu en continu. La jouissance, qui arrivait par vagues, bandait ses muscles au maximum. Les griffes plantées dans le crâne de Mathieu, elle ahanait au rythme des va-et-vient de la langue chatouilleuse. Au sommet de l’orgasme, elle reçut une dernière décharge, eut un dernier soubresaut. À deux mains, elle envoya valser Mathieu dont le visage fut quitte pour une formidable giclée de cyprine.

« Oh, putain ! C’est trop bon ! », rugit-elle au moment de l’explosion.

Assis sur la moquette, Matt la regardait s’extasier avec un sourire satisfait. Ses lèvres et son menton barbouillés de mouille brillaient sous la lumière du lampadaire.

« Les nanas que tu baises à l’écran ne savent pas ce qu’elles ratent », s’exclama Déborah en reprenant ses esprits.

Mathieu se pourlécha les lèvres avant de répondre, en bombant exagérément le torse :

« Eh oui, mes talents sont nettement sous-exploités. Je n’y suis pour rien si les cunnilingus sont rares dans les scénarios. Et quand il y en a, ça dure à peine vingt secondes. C’est pas assez visuel, paraît-il.

— Et pas assez macho, surtout.

— Tu ne vas pas t’en plaindre, si ? articula-t-il en rampant jusqu’au canapé où trônait sa chérie. Je te garde le meilleur. »

Sa voix s’était faite enjôleuse alors qu’il se hissait sur les avant-bras pour tendre les lèvres vers elle.

« Et je n’embrasse pas non plus à l’écran. Tu es la seule… »

Déborah entrouvrit la bouche, ferma les yeux. Elle s’engouffrait en lui, le buvait, savourait. La salive du garçon avait le goût salé de sa mouille. Quand leurs lèvres se décollèrent enfin, elle souleva les paupières. Son regard s’arrêta par hasard sur l’horloge. Il était 19 h 15.

« Oh là, mais c’est l’heure ! s’écria-t-elle. Charlotte va passer dans Touche pas à mon poste. Allume vite la télé, mets la 8 ! »

Sur le plateau de l’émission, la bande de chroniqueurs était au complet, mais Charlotte ne figurait pas encore parmi les silhouettes rassemblées autour de la table. Sans doute arriverait-elle après la publicité. Sous l’impulsion du présentateur, une blonde grande gueule s’était engagée dans un débat houleux avec son voisin. On discutait de la légitimité du jury d’un énième concept de télé-crochet. Chacun campant sur ses positions, le face-à-face prenait des allures de conflit politique de haute importance. L’homme aux cheveux grisonnants, violemment pris à partie par sa comparse, en vint à menacer de quitter le plateau.

« Mais regarde-moi cette bande de boulets ! s’esclaffa Mathieu. Ils sont sérieux ? Qui en a quelque chose à foutre du jury de La plus belle voix de France ? On va vraiment regarder cette connerie d’émission ?

— Évidemment ! C’est aujourd’hui que Charlotte va faire son scandale ; tu ne voudrais pas rater ça ? répliqua Déborah en se dirigeant vers la salle de bains. Appelle-moi si elle arrive, hein ? Je vais faire une petite toilette.

— Oh là… Tu rates quelque chose, nénette. Le présentateur se colle une pièce d’un euro sur le front… et elle tient. Waouh, de mieux en mieux, maintenant il essaie de faire la même chose avec un gobelet en plastique et tout le monde l’applaudit.

— Et maintenant ?

— Ils déguisent un mec en pom-pom girl et il doit faire le show… Y a vraiment du contenu, dans cette émission. J’espère pour Charlotte qu’elle a convenu d’une interview classique, autrement ils risquent de lui demander de jouer à la marelle en tenue de Bécassine. Ah, ça y est : Hanouna l’a annoncée. La voilà. »

Les cheveux encore humides, Déborah revint de la salle de bains au pas de course.

« Waouh ! Elle est au top. Cette petite robe rouge lui va bien, tu trouves pas ? »

Pendant que Charlotte s’installait, le présentateur minaudait tel un collégien pubère. Il baladait un regard de merlan frit sur la ligne moulante de son fourreau.

« Bonsoir, Charlotte ! On est ravis de vous accueillir. Oui, d’accord, surtout nous, les mecs, ajouta-t-il en lançant un clin d’œil à ses acolytes masculins. Rentrez vos langues, les copains. Un peu d’éducation. Regardez-moi faire. »

Armé d’une rose, le présentateur s’était jeté aux pieds de Charlotte et faisait mine de lui conter fleurette. Le « gag » passé, il s’installa à côté d’elle et, un bras autour de ses épaules, reprit :

« Comment je peux vous présenter aux téléspectateurs qui ne vous connaîtraient pas ? La cuisinière la plus chaude du moment ? La végétarienne la plus gourmande du PAF ? C’est un secret pour personne, vous vous êtes pas mal dévoilée ces derniers temps. Hein, on peut le dire ? Vous êtes une blagueuse. On vous a vue plutôt légèrement vêtue à l’antenne…

— Je dirais que vous avez une façon plutôt orientée de résumer mon CV, mais c’est pas faux.

— Vous avez l’air de bien vous amuser sur D17…

— Comme une petite folle. Vous avez pu le constater, j’ai le champ libre. J’en attendais pas moins pour exprimer mes délires culinaires.

— Et ça vous est venu comment ? Ce goût prononcé pour la nourriture goûteuse… Vous avez toujours aimé qu’on vous caresse les papilles ? »

« Oh, le gros lourd ! s’exclama Déborah. J’étais sûre que ça allait être graveleux.

— Te fais pas de souci. Elle va s’en sortir, répliqua Mathieu.

— De toute façon, elle n’est pas venue pour ça. »

Charlotte ne se démontait pas. Elle répondait du tac au tac, gloussait des allusions inélégantes. Peu lui importait de passer pour l’aguicheuse de service pourvu qu’on lui tende la perche qu’elle attendait pour planter ses crocs.

« Mon petit doigt m’a dit qu’on va bientôt vous voir en prime time, vous pouvez nous en dire plus ?

— Oui, je vais participer à un nouvel access, dès le mois de janvier. L’émission rassemblera un certain nombre des chroniqueurs d’Il était temps.

— Veronica Brisset en présentatrice vedette ?

— C’est bien possible…

— Maintenant qu’on est amis tous les deux, vous pouvez nous en dire un peu plus à son sujet ? On adore les potins, ici. Tous les garçons présents veulent savoir : elle est comment Veronica, dans l’intimité ?

— Vous êtes bien curieux ! On a des relations professionnelles, elle et moi.

— Oui, mais comment ça se passe, dans les coulisses et tout ça ?

— Très honnêtement, Veronica est très pro, mais je tiens à garder mes distances.

— Oh là ! Ça tacle ! Jalousie féminine ?

— Non, rien à voir.

— Allez, soyez pas vache. Dites-nous-en plus, hein…

— Quoi ? Je suis la seule à savoir certaines choses sur la vie personnelle de Veronica et de son mari ?

— Ah, mais oui ! Personne autour de cette table ne sait quoi que ce soit… Allez, sois sympa, Lolotte !

— J’ai été conviée à participer à certaines soirées privées très… spéciales, organisées par monsieur et madame Brisset. »

Le présentateur ouvrait des yeux ronds, agrandis par l’étonnement… Il n’avait pas prévu que l’émission prendrait cette tournure. C’était du pain bénit qu’il ne comptait pas laisser filer.

« Non ? Racontez-nous ça ! Vous y êtes allée souvent ?

— Jamais. Les soirées où certaines demoiselles sont payées pour être gentilles, ce n’est pas ma tasse de thé. »

« Ça y est ! Elle a lancé la bombe H ! s’exclama Déborah en applaudissant devant son poste de télévision. Regarde la tronche du présentateur, il ne s’y attendait pas, à celle-là. Maintenant, il n’y a plus qu’à attendre que le buzz prenne. Je te parie que demain la vidéo tourne partout sur le Net. Et grâce au film que tu as tourné et qu’on a envoyé aux journalistes, la réputation de Veronica va prendre un sacré coup dans la carafe ! »

Cinq jours auparavant…

« Ça y est ? Vous avez terminé, oui ou non ? »

Déborah avait posé la question d’une voix haut perchée qui marquait son impatience.

Assise sur le canapé de Morgane, elle patientait en compagnie de Charlotte. Toutes deux sirotaient de la limonade bio à l’orange et au gingembre en prêtant l’oreille au remue-ménage qui battait son plein dans la chambre de Morgane. Cela faisait une heure que la fashionista s’y était enfermée avec Mathieu. On entendait sourdre ses fréquentes exclamations : « Waouh, c’est top ! », « Oh non, surtout pas ça ».

« Encore cinq minutes, on a bientôt fini ! », s’écria Morgane.

« Tu veux savoir de quoi tu es capable par amitié ? », demanda Charlotte pendant qu’elle lisait le test du mois de Biba.

« Ça ira, merci, je crois que j’ai déjà ma petite idée…, s’exclama Déborah en voyant son amoureux sortir de la chambre. Je suis capable de mettre sérieusement mon couple en danger. »

Elle se tordait les lèvres pour ne pas pouffer de rire.

L’allure de Mathieu avait effectivement de quoi refroidir la plus passionnée des amantes. Perché sur des talons aiguilles de treize centimètres, il claudiquait sur le tapis en baladant une silhouette moulée dans une robe noire en lycra. Son soutien-gorge rembourré, sa perruque rousse coupe Crazy Horse et ses collants opaques donnaient la touche finale à son travestissement. Il s’arrêta devant les filles, ce qui leur permit de juger les finitions. Morgane n’avait pas lésiné sur le fard à paupières, les faux cils et le rouge à lèvres pour faire de lui une vraie petite femme.

« Alors, comment vous le trouvez ? demanda la blonde, un sourire satisfait aux lèvres.

— C’est confondant, répondit Charlotte. Tu es vraiment beau en fille, tu sais, Matt ? »

Elle n’avait pas tort. Les traits fins, la petite taille et le corps longiligne du garçon se prêtaient particulièrement bien au travestissement. Un œil non averti aurait pu s’y méprendre.

Déborah, qui ouvrait des yeux surpris devant la silhouette transfigurée de son copain, continua, sur le ton de la plaisanterie :

« C’est vrai, tu n’as rien à envier aux travs du bois de Boulogne. Je devrais envisager de me reconvertir dans le proxénétisme, tu pourrais me rapporter gros…

— Sérieusement, les filles, j’ai quand même l’air ridicule, non ? demanda-t-il, peu convaincu par les louanges de ses amies.

— Non, il ne te manque plus que l’essentiel : le sac à main, ajouta Morgane en lui tendant l’accessoire en question. Tu feras attention à ne pas le remuer, la caméra est scotchée à l’intérieur. Tu vois, ça filme par ce trou dans le cuir… »

Le plan consistait à envoyer Mathieu, déguisé en prostituée de luxe, à la prochaine orgie organisée par le couple Brisset. La fine équipe avait eu vent de la date et de l’heure du rendez-vous grâce à Fédor. Le but était d’obtenir un film qui mettrait en péril la réputation des deux organisateurs. Le choix de l’envoyé spécial s’était naturellement porté sur Mathieu, car on avait estimé qu’il serait trop dangereux pour l’une des filles de s’y risquer. L’acteur présentait l’avantage de pouvoir aisément se faire passer pour une fille, mais aussi de savoir se défendre en cas de problème. Une fois la vidéo effectuée, il feindrait un malaise pour partir en catimini. Cependant, à quelques heures du défi, il commençait à douter…

« Ça ne passera jamais. Vous avez vu mes poils aux bras ?

— Quoi ? Tu peux très bien être une pute portugaise ! répliqua Morgane.

— Et ma démarche ? Vous avez déjà vu une meuf se balader comme ça ?

— Tu ne serais pas en train de te dégonfler ? l’interrogea Morgane en l’aidant à passer une veste afin de dissimuler sa pilosité.

— Là n’est pas la question. J’ai l’air d’un flamant rose qui marcherait sur des braises. Je serai grillé direct. Ça ne sert à rien d’insister. Sans parler des faux cils et du mascara qui me piquent les yeux. Vous êtes grave masos, les filles, en fait !

— Soit, reprit Morgane, mutine. Tu préfères jouer les putes de luxe, sachant que tu n’auras aucune prestation à fournir ce soir, ou bien, dans le prochain film auquel tu participeras, tu devras interpréter le rôle de Roger Labite, le chaud lapin, avec le costume adéquat : longues oreilles en fourrure, salopette rouge, gros nœud papillon et l’incontournable petite queue blanche ! Et quand tu baises tes partenaires, tu dois leur dire “Tu la sens la bonne carotte, hein ?” Bien sûr, tous tes potes le voient et se foutent de toi.

— Si je dois baiser Jessica Rabbit, c’est un grand oui ! Vous savez bien que j’adore les grandes rousses plantureuses. Et puis, j’ai déjà bossé sur un tournage où on m’avait déguisé en Spiderman, alors je ne suis pas à ça près…

— Soit, tu préfères aller à cette partouze déguisé en nana, ou bien chaque fois que tu tournes dans un porno dorénavant, tes partenaires ressemblent à Brigitte Bardot ?

— Je préfère la deuxième solution, évidemment.

— Oh ! Pardon, j’avais oublié de préciser : Brigitte Bardot, today, avec son paquet de rides, ses douze chats et six clébards qui vous matent…

— Je trouve que tu exagères. Toutes les femmes ont droit à une sexualité. En plus, Brigitte Bardot a de beaux restes et un très joli corps.

— Ouais, c’est ça, faux cul ! Et si les chiens se mêlent à votre petite partie de jambes en l’air ? Je suis sûre qu’il y a des clients pour la géronto-zoophilie !

— Ah non, ça, c’est dégueulasse, j’ai des principes. Ni les animaux ni les enfants.

— Donc tu préfères aller à cette partouze ?

— Bien sûr !

— Vraiment Matt, c’est chic de ta part. Charlotte te le rendra. N’est-ce pas, Lo, que tu lui cuisineras des desserts ad vitam aeternam après ça ? Ah ! Encore une chose avant que tu y ailles : mes sapes s’appellent Reviens. Je t’ai prêté de la marque, alors prends-en soin. »

« Allô, Deb ! Qu’est-ce que vous faites avec Matt pour les vacances de Noël ?

— Pour l’instant, on a rien prévu de spécial.

— Alors, laisse-moi vous offrir des billets pour les Caraïbes, à toi et Mathieu, je vous le dois bien.

— Comment ça ?

— La destination de la première de l’émission est tombée : ce sera en Guadeloupe, sous les cocotiers. Benjamin m’accompagne, il en profitera pour bosser, il a des contacts que ces paysages intéressent. Et Morgane vient aussi. Tu sais pourquoi, j’imagine ?

— Non…

— Elle va remplacer Luna pour la rubrique mode. Inès Vargas a adoré son côté fofolle. Exit l’ex-mannequin anorexique ! Et puisque, suite au scandale des partouzes, Veronica a été virée de la chaîne comme une malpropre, on sera qu’entre gens sympas. Je t’assure qu’il ne manquera que vous ! »

Météo des plages

L’émission se tenait en plein air, pour le plus grand plaisir des chroniqueurs vêtus de paréos, robes bain de soleil et chemises colorées. Des gerbes d’hibiscus et des corbeilles de fruits exotiques décoraient le comptoir derrière lequel Charlotte présentait ses recettes créoles revisitées. À l’arrière-plan, un paysage de carte postale faisait la joie des téléspectateurs comme des cameramans. Un lagon tout en camaïeu de bleus léchait le sable blanc d’une plage plantée de cocotiers. Les alizés faisaient chanter les ramures des arbres dont les bruissements se mêlaient à la douce complainte des vagues. Dans l’eau cristalline, quelques baigneurs fascinés par le tournage faisaient du sur-place. Des planches à voile fendaient la surface de la mer à vive allure, laissant dans leur sillage une traînée d’écume. Le soleil au zénith faisait briller les jambes glabres des touristes allongées sur des transats. L’ambiance était au farniente, à la détente et aux sports nautiques.

Pour cette escale en Guadeloupe, Charlotte avait fait la part belle aux saveurs locales. Les typiques acras de morue se déclinaient à la banane plantain, aux christophines et au fruit à pain. Les entremets étaient parfumés à la mangue et au maracuja. La coque d’une noix de coco servait de plat de présentation d’une salade d’avocats aux gambas grillées. Le piment et le citron vert, la cannelle et le colombo venaient relever les plats d’une touche d’exotisme irrésistible. La cuisinière, une grappe de fleurs de jasmin dans les cheveux, s’activait sur le plateau, pendant que Morgane présentait sa chronique mode.

En combi-short flashy, celle-ci remettait au goût du jour les imprimés madras. Des mannequins défilaient en short, maillot de bain et espadrilles customisés à la mode créole.

« Et pour finir, le headband à guirlande de fleurs, c’est la pièce phare du moment pour les filles qui veulent se donner un look de jeune nymphe. On l’a vu porter par de nombreuses célébrités : Kristen Dunst, Gwyneth Paltrow… Et Charlotte Pivert, ici présente ! »

D’un geste de la main, elle fit signe à son amie de quitter ses fourneaux pour venir clore le défilé. Charlotte joua le jeu de bonne grâce, en envoyant des clins d’œil à Benjamin et Déborah qui siégeaient dans le public. L’atmosphère de franche camaraderie qui régnait sur le plateau était communicative et la chronique mode fut gratifiée d’un tonnerre d’applaudissements. Aux anges, les deux jeunes femmes se tenaient bras dessus bras dessous devant les caméras, scellant devant la France entière une amitié vieille de dix ans.

Le soir, au buffet organisé par la prod sur la grande terrasse avec vue sur mer de l’hôtel, les filles eurent droit à une salve de félicitations. Elles célébrèrent leur réussite en compagnie de Benjamin, Déborah et Mathieu qui avaient réussi sans peine à s’incruster à l’événement. Des barmans passaient entre les invités pour leur proposer des cocktails et des amuse-bouches. Planteurs, ti-punch, piña colada… Le rhum, servi en rasades généreuses, montait à la tête des convives, qui parlaient fort et s’esclaffaient pour un oui ou pour un non. Morgane, qui, pourtant, s’en était tenue au jus de goyave, avait entrepris de séduire un jeune surfeur métis qu’elle avait embauché pour être mannequin maillot. La plastique avantageuse du garçon, dont le torse présentait d’admirables barrettes de chocolat, semblait lui faire oublier sa maigre conversation. De son côté, Déborah la regardait agir d’un œil désapprobateur :

« Je ne lui donne pas vingt-quatre heures avant de se rendre compte qu’il est aussi malin qu’un bigorneau, lança-t-elle à ses amis. Tout à l’heure, je l’ai entendu épeler son propre prénom, “Shawn”, en précisant que ça commençait par un S comme “espoir”. Il faut que je la prévienne, non ? »

Elle attendit que le surfeur file chercher des verres au bar avant de rejoindre Morgane.

« Hey, Gaga, tu connais mon dicton à propos des surfeurs : “Cul sur la houle, QI de moule.” Et je sais de quoi je parle : ado, je passais toutes mes vacances d’été à Biarritz.

— C’est facile de critiquer quand on est en couple. Tu crois que c’est marrant pour moi de regarder mes deux meilleures copines roucouler sous le soleil des tropiques avec des mecs parfaits ?

— Tu n’es peut-être pas obligée de choisir ton âme sœur parmi les fruits de mer.

— Que les choses soient claires : je préfère finir mon séjour ici en combinaison de ski plutôt que de rester célibataire une soirée de plus !

— Elle veut rien entendre ! commenta Déborah en rejoignant Charlotte.

— À mon avis, elle se sera lassée de lui avant qu’il ait eu le temps de formuler une phrase cohérente, de toute façon… », répliqua Charlotte en tirant Benjamin par la manche.

La jeune femme saturait de mondanités. Faussant compagnie à ses amies, elle entraîna Ben vers un chemin semé de pierres qui serpentait jusqu’à la plage. Des lézards, effrayés par leurs pas, s’enfuyaient sur leur passage. Le jasmin qui recouvrait les palissades plantées autour d’eux embaumait. Son parfum capiteux invitait à l’amour. Le chant pétaradant des grenouilles qui perçait dans la nuit tropicale accompagnait l’alanguissement des deux complices. Leur démarche gagnait en nonchalance. Une fois sur la plage, ils se déchaussèrent. Leurs pieds nus s’enfonçaient dans le sable, ralentissant leur progression.

« Il fait meilleur ici, fit remarquer Charlotte, dont les joues bouillaient des vapeurs d’alcool. Regarde comme c’est beau ! »

La lune, incroyablement ronde et lumineuse, était suspendue au-dessus de l’océan, pareille à un gros lampion. Une vraie lune de cinéma dont le reflet donnait aux vagues un miroitement cristallin. Face à la plage, un îlot, éclairé par des lampadaires, se dressait, semblant sourdre des eaux de diamant. Une brise tiède caressait la peau de Charlotte que le paysage idyllique, marié à la sensualité de l’air, inspirait. Dans un élan passionné, elle se pendit au cou de son amoureux, les lèvres entrouvertes :

« Embrasse-moi. »

Ben lui offrit un long baiser. D’abord tendre et sage, il se transforma, au fur et à mesure qu’ils s’enlaçaient, en un baiser fougueux, profond, avec la langue. Benjamin, lui aussi, était sensible à l’exotisme ambiant, au doux parfum des fleurs tropicales, aux cris puissants des bêtes en mal d’accouplement. Pressant Charlotte contre son torse, il avait plaqué ses hanches à son ventre et remuait pour lui faire éprouver sa raideur. Elle n’aimait rien tant que cette pointe de vice pendant un baiser. Sentir son érection creusait en elle des gouffres de désir. Elle ressentait un besoin impérieux de contacts sexuels. Ses mains, hors de contrôle, se faisaient baladeuses. Il fallait qu’elle palpe l’engin, qu’elle le branle doucement tout en enfonçant ses ongles dans les muscles bandés des fesses. Conquis par son approche directe, Benjamin l’invita à s’allonger sur la plage.

Les cheveux dans le sable, le regard tourné vers les étoiles, Charlotte s’abandonnait aux gestes de son chéri. Étendu au-dessus d’elle, il avait relevé sa jupe. Ses doigts farfouillaient dans sa culotte. Son souffle rauque couvrait le bruit des vagues, pendant que, surexcité, il frottait vigoureusement son érection contre son pubis. Charlotte brûlait de le sentir en elle. Comme beaucoup de femmes, elle avait rêvé d’un tel moment : le sable, la mer, un homme animé du désir fou de lui faire l’amour. Peu lui importait que le sable lui gratte les fesses pourvu qu’elle puisse classer ce souvenir dans son carnet de fantasmes mental.

Un détail, toutefois, lui revient en tête. Il fallait prévenir Benjamin :

« Tu sais, mon cœur, j’ai mes règles… »

Il se redressa, lui sourit.

« Même pas peur », répliqua-t-il avant de disparaître entre les cuisses de Charlotte. Il descendit sa culotte d’une main, pendant que l’autre écartait délicatement ses lèvres. Puis, elle sentit son souffle chatouiller son pubis, ses lèvres fouiner au cœur de son intimité. Elle émit un « oh » de surprise lorsqu’elle sentit son tampon, dont Ben avait calé la ficelle entre ses dents, quitter son sexe en douceur. Il laissa tomber la relique dans le sable. Puis il commença à se déshabiller :

« On va se baigner ? », lâcha-t-il en envoyant valser son T-shirt sur la plage.

Pour seule réponse, Charlotte dégrafa sa robe à toute vitesse.

Une fois débarrassés de leurs vêtements, les deux amoureux coururent, nus comme des enfants, jusqu’à la mer. Leur entrée déplaça des gerbes d’écume blanche. L’eau, qui avait chauffé au soleil la journée durant, avait la tiédeur d’un bain. La même sensualité aussi. Ils y pénétrèrent d’un coup, les épaules en avant, encore plus à leur aise dans l’eau, qui massait leurs deux corps en fusion, qu’à l’extérieur. Ensemble, ils s’enfoncèrent dans la mer à grandes brasses. La lune éclairait leur progression au cœur de l’océan noir. Leurs rires fusaient, à l’unisson avec les bruits d’éclaboussure que leurs déplacements désordonnés produisaient. Ils nagèrent jusqu’à ce que l’eau leur arrive aux épaules. Légère comme une plume, Charlotte s’était accrochée à Benjamin, les jambes repliées autour de ses hanches. Il la faisait valser en tournant sur lui-même. Elle gloussait, éclaboussant tout dans sa danse. La caresse de l’eau sur sa peau avait ravivé son désir. Plus que jamais, elle le voulait en elle. Mutine, elle plongea pour embrasser le sexe de Benjamin. En remontant à la surface pour reprendre son souffle, elle lui souriait, embrassait sa bouche, puis s’abîmait à nouveau dans les profondeurs.

Le désir pressant de Benjamin mit fin à ses câlineries de loutre. Il la ramena à lui en la soulevant par les épaules. Elle referma les jambes autour de son bassin. Pareille à une anguille, souple et déterminée, la verge de Benjamin s’immisça en elle. Très doucement, Charlotte commença à produire des mouvements de bassin. Le plaisir l’inondait par à-coups. Elle tanguait au même rythme que les vagues qui se brisaient sur sa nuque ; leurs baisers dévorants avaient le goût salé de l’eau de mer, qu’ils avalaient sans y prendre garde. À la lisière de l’orgasme, Charlotte, par réflexe, s’accrocha comme une démente à Benjamin. Elle jouit en hurlant son plaisir contre son épaule mouillée, puis elle se laissa couler, heureuse de sentir l’océan la recouvrir.

La salle de restaurant, ouverte sur un luxuriant jardin tropical, sentait bon le café, les croissants chauds et les saucisses grillées. Au buffet, on s’agglutinait pour avoir sa ration de viennoiseries et de fruits frais. Les gaufres minute, tartinées de confitures exotiques, s’entassaient sur les assiettes. Le comptoir des omelettes ne désemplissait pas. Le personnel rapportait des clayettes d’œufs à tour de bras. À leur table, Charlotte et Benjamin dégustaient leur petit déjeuner en réfléchissant au programme de leur journée. Déborah vint les rejoindre en compagnie de Mathieu.

« Salut ! On peut s’asseoir ?

— Bien sûr, on a choisi une table de six exprès.

— Morgane n’est pas encore réveillée ?

— Apparemment, elle joue les prolongations avec son mannequin à trois neurones…

— J’en doute, je l’ai croisé dans le couloir ce matin. Ben, tiens, la voilà ! »

Ce ne fut pas la douzaine de pains au chocolat, ni la montagne de bacon que Morgane rapportait du buffet qui frappèrent ses amis en premier, mais plutôt l’énorme doudoune qu’elle portait alors que l’air ambiant avoisinait les 28 degrés. Ils la regardèrent s’asseoir d’un œil interrogateur. La jeune femme coupa court à la question qui leur brûlait les lèvres :

« Forcément, en Guadeloupe, je n’ai pas apporté de combinaison de ski ! Mais je suis toujours aussi célibataire qu’un jambon à une bar-mitsvah !

— Pourtant, je t’ai vue quitter la terrasse en compagnie de Shawn, hier, fit remarquer Déborah.

— Ouais, tu parles ! Si j’avais pas vomi mes tripes toute la nuit, il aurait peut-être pas décampé de ma chambre.

— Mince, tu n’avais pourtant rien bu, hier soir ! C’est pas dans tes habitudes, ironisa Déborah.

— Et tu es sûre que c’est en mangeant tout ça que ton état de santé va s’améliorer ? demanda Charlotte tandis que Morgane plongeait sa fourchette dans son omelette.

— Pff ! De toute façon, je ne peux pas l’avaler. J’avais pourtant spécifié que je ne la voulais pas baveuse. Heureusement que je peux me rattraper sur les viennoiseries…

— T’as renoncé à ton régime ? demanda Déborah.

— Ne croyez pas ça. Je suis toujours un régime. Mais c’est un nouveau régime. Le régime femme enceinte. »

Sous l’effet de la surprise, Charlotte manqua s’étouffer avec un morceau de noix de coco, Déborah fit tomber sa cuillère, et Benjamin ouvrit des yeux ronds.

« T’es sérieuse ? », demandèrent les filles en chœur.

Morgane esquissa un sourire radieux en montrant à ses amies le résultat d’un test de grossesse.

« On ne peut plus sérieuse, matez donc les deux barres ! I’m pregnant ! J’avais des doutes depuis dix jours car mes seins avaient doublé de volume. Mais depuis ce matin, j’en suis sûre. Si vous saviez comme je suis contente à l’idée d’être maman ! J’ai commencé à shopper sur Internet : Asos fait des vêtements de grossesse trop classe ! Vous avez vu (Morgane tendait l’écran de son smartphone), j’ai commandé ce slim rouge, et puis la robe marinière. Et attendez, c’est pas tout, j’adore la collection Layette de chez Jacadi, regardez : j’ai acheté toute la gamme « petit reporter », c’est stylé, non ? L’ennui, c’est que je ne connais pas encore le sexe de mon bébé, du coup je dois opter pour des vêtements mixtes, mais… »

L’enthousiasme de Morgane n’avait d’égal que sa volubilité, mais une question brûlait les lèvres de ses amies :

« C’est une super-nouvelle ! Le père est au courant ?

— Le père… Mais quel père ? »

Recettes de
sex and the TV

Ces recettes sont celles présentées ou évoquées par le personnage de Charlotte dans le roman. Elles ont été imaginées ou revisitées par l’auteur.

Les salées…

Clafoutis aux courgettes au parmesan

(pour 6 personnes)

3 grosses courgettes ou 4 petites (+ 1 cuillère à soupe d’huile d’olive pour la cuisson)

1 oignon

1 gousse d’ail

4 œufs

20 cl de crème fraîche liquide (crème de vache ou végétale de type soja ou riz)

10 cl de lait (de vache ou végétal)

80 g de parmesan

40 g de semoule fine à gâteau

1 cuillère à soupe bombée de basilique et de persil haché

2 pincées d’herbes de Provence

Poivre, sel (une demi-cuillère à café)

Faites revenir les courgettes dans l’huile avec l’oignon émincé et l’ail pressé jusqu’à ce qu’elles soient bien fondantes, ajoutez les herbes

aromatiques vers la fin de la cuisson. Salez et poivrez à votre goût.

Mélangez la crème, les œufs, le parmesan, la semoule et le lait avec un fouet.

Ajoutez la préparation de courgettes à l’appareil à flan et mélangez l’ensemble.

Versez le tout dans un plat rectangulaire huilé et fariné.

Mettez au four à 180° pendant environ 35 minutes.

Le flan peut se déguster chaud, tiède ou froid, accompagné d’une salade fraîche, par exemple.

Terrine végétale
aux champignons 

(pour 6 personnes)

650 g de champignons de Paris

3 belles échalotes

3 cuillères à soupe d’huile d’olive

1 tasse de lait (végétal ou de vache)

1 œuf

1 cuillère à café rase de sel

1 cuillère à café bombée de curry

Poivre

1 gousse d’ail écrasée

60 g de pain rassis

Faites revenir les échalotes et les champignons dans l’huile jusqu’à ce qu’ils soient cuits.

Parallèlement, faites tremper le pain dans le lait tiède.

Ajoutez le pain imbibé, l’œuf, l’assaisonnement aux champignons.

Mélangez bien puis hachez ou mixez l’ensemble.

Versez la préparation obtenue dans un moule à cake tapissé de papier sulfurisé.

Faites cuire 25 minutes dans un four préchauffé à 180°. Sortez du four et laissez refroidir.

La terrine se déguste froide ou à température ambiante (chaude, elle manquera de tenue) avec une salade, des tranches de pain de campagne, des cornichons ou des pickles, comme une terrine non végétale.

Pour obtenir une terrine plus épaisse, vous pouvez doubler les doses et ajouter 5 à 10 minutes de cuisson.

Quiche revisitée
au tofu fumé et au potimarron

(pour 4 à 6 personnes)

Pour la pâte :

200 g de farine T80 (à défaut, T55)

5 cuillères à soupes d’huile d’olive + un peu d’eau

1 demi-cuillère à café de sel, 1 demi-cuillère à café de curry (en option)

Si, faute de temps, d’envie ou de place, vous optez pour une pâte « toute faite », choisissez une pâte brisée.

Pour la quiche :

1 demi-potimarron de bonne taille ou un petit potimarron

3 œufs

100 g de crème (de vache ou végétale)

150 g de tofu fumé

Sel/poivre

80 g d’emmental ou de gruyère

Réalisez la pâte de la façon suivante : versez la farine mélangée au sel et au curry dans une jatte, y creuser un puit où vous verserez l’huile d’olive. Commencez à pétrir avec les doigts pour obtenir une pâte homogène, ni trop farineuse, ni trop collante. Ajoutez quelques lichettes d’eau pour assouplir la pâte. Formez une boule et laissez-la reposer une demi-heure.

Préparez la purée de potimarron qui servira de base à la quiche. Il est inutile d’éplucher le

potimarron, la peau est comestible et ne se sent pas une fois cuite. En revanche, ôtez les pépins. Puis détaillez le légume en morceaux que vous ferez cuire à la vapeur ou dans une casserole avec un peu d’eau.

Une fois qu’ils sont cuits, mixez les morceaux de potimarron pour obtenir une purée lisse.

Préparez l’appareil à quiche : cassez les œufs dans un récipient, fouettez-les avec la crème. Assaisonnez puis ajoutez la purée de potimarron. Mélangez bien.

Il est maintenant temps d’étaler la pâte à tarte sur une surface plane bien farinée à l’aide d’un rouleau à pâtisserie. Foncez le moule et faites adhérer la pâte en la pressant légèrement sur le moule. Une fois que vous aurez égalisé les bords en ôtant la pâte excédentaire, votre fond de tarte sera prêt à accueillir la garniture.

Émiettez le tofu finement avec les doigts. Répartissez-le sur le fond de tarte. Versez-y l’appareil à quiche. Recouvrez l’ensemble de fromage râpé.

Faites cuire la tarte dans un four à 180 ° environ 45 minutes.

Velouté de courge butternut aux épices et brisures de châtaignes

(pour 4 personnes)

1 courge butternut de taille moyenne

2 belles carottes

1 oignon

1 gousse d’ail

1 pomme granny smith (facultatif)

1 cuillère à soupe d’huile d’olive

1 poignée de châtaignes (fraîches ou en bocal)

Piment d’Espelette/cannelle/muscade (facultatif)

Mettez la courge butternut au four à 180° pendant 30 minutes afin d’en ramollir la peau. Cette opération facilite l’épluchage (si vous n’avez pas le temps, armez-vous d’un bon couteau pour éplucher la courge à froid).

Laissez-la tiédir.

Épluchez puis épépinez la courge. Détaillez la chair en cubes.

Épluchez puis coupez les carottes en rondelles.

Épluchez et découpez la pomme en cubes.

Dans une cocotte, faites revenir l’oignon et l’ail (sans coloration).

Ajoutez les cubes de courge, de Granny Smith et de carottes.

Couvrez d’eau (en fait pas tout à fait, il faut que quelques morceaux surnagent, autrement votre velouté risque d’être trop liquide). Salez la préparation.

Laissez cuire une demi-heure puis mixez. Ajoutez les épices selon vos goûts.

Parsemez les bols de potage de brisures de châtaignes préalablement cuites.

Servir chaud avec un peu de crème (de vache ou végétale) et, éventuellement, du fromage râpé.

PS : la pomme Granny Smith apporte une touche d’acidité au potage autrement très doux, à vous de voir si vous préférez une version très douce ou plus acide.

Les sucrées…

Charlotte à la rhubarbe, au chocolat blanc et à la framboise.

(pour 6 personnes)

1 paquet et demi de biscuits roses de Reims (à défaut, de boudoirs).

500 g de tiges de rhubarbe ou de rhubarbe congelée

120 g de miel

175 ml de lait + 1 cuillère à soupe

2 blancs d’œufs

200 ml de crème liquide

100 g de chocolat blanc

40 g de sucre

3 g d’agar-agar

15 cl de crème de framboises

15 cl d’eau

1 petite barquette de framboises fraîches

Commencez par faire cuire la rhubarbe épluchée et découpée en tronçons (ou sortie du paquet si vous optez pour le congelé !) dans une casserole avec le miel. Laissez mijoter à feu doux jusqu’à l’obtention d’une compote.

Mixez la compote.

Faites fondre le chocolat blanc coupé en morceaux dans une casserole ou au micro-ondes avec une cuillère à soupe de lait.

Faites chauffer (sans faire bouillir) la crème liquide.

Versez dans une petite casserole 50 cl de lait froid dans lequel vous aurez délayé 1 g d’agar-agar. Portez le lait à ébullition pendant 30 secondes environ en remuant toujours au fouet afin que le lait ne brûle pas.

Versez le lait dans la purée de rhubarbe et fouettez énergiquement le mélange.

Procédez de même avec les 125 cl de lait restant. Diluez-y 2 g d’agar-agar. Faites bouillir quelques secondes en mélangeant. Versez cette préparation sur le chocolat fondu, ajoutez la crème. Mélangez. Laissez refroidir l’ensemble.

Pendant ce temps, occupez-vous du moule.

Dans une assiette creuse, versez l’eau et la liqueur de framboises, trempez-y les biscuits roses (ou boudoirs) seulement quelques secondes (attention, vraiment pas longtemps !), puis tapissez-en les côtés et le fond du moule à charlotte (faute de moule à charlotte, un moule à soufflé peut faire l’affaire).

Faites monter les blancs en neige en ajoutant progressivement le sucre. Une fois qu’ils sont bien fermes, amalgamez-les délicatement à la préparation au chocolat blanc tiédie et mélangez soigneusement à l’aide d’une cuillère en bois sans « casser les blancs ».

Versez la préparation à la rhubarbe dans le moule tapissé de biscuits. Recouvrez-la de morceaux de biscuits (non imbibés) et de framboises fraîches (en garder pour le décor). Puis versez la mousse au chocolat blanc.

Terminez en recouvrant la charlotte de biscuits pas trop imbibés.

Laissez « prendre » la charlotte une demi-journée au réfrigérateur.

Lorsqu’elle est prête, démoulez la charlotte sur un plat et décorez-la de framboises fraîches.

Cake aux pruneaux chocolat et orange

(pour 6 personnes)

150 g de pruneaux dénoyautés (si vous avez des pruneaux entiers, prévoyez 180 g)

100 g de chocolat noir à dessert

Le zeste d’une demi-orange

80 g de farine (de préférence T80, sinon T55)

40 g de sucre roux

2 œufs

2 cuillères à soupe de lait

2 cuillères à café rases de levure chimique

Laissez tremper les pruneaux dans un bol d’eau chaude une heure environ afin qu’ils deviennent plus moelleux. Puis égouttez-les et mixez-les.

À part, mélangez la farine et la levure. Faites fondre le chocolat avec les deux cuillères à soupe de lait.

Mélangez le chocolat fondu à la pâte de pruneaux à l’aide d’un fouet. Ajoutez le zeste d’une demi-orange.

Battez les œufs avec le sucre. Ajoutez la pâte de pruneaux/chocolat au mélange œufs/sucre et remuez. Puis versez en pluie les ingrédients secs (farine + levure) sur la préparation humide tout en remuant.

Huilez et farinez un moule à cake. Versez la pâte à gâteau.

Enfournez pendant 15 minutes à 170° pour un gâteau au cœur mou (plutôt 20 minutes pour un gâteau cuit à cœur).

Cookies au chocolat et au gingembre (sans œufs et sans beurre)

Pour une douzaine de cookies

100 g de chocolat noir à dessert

25 g de gingembre confit coupé en tout petits morceaux

100 g de sucre roux

140 g de farine T55 (farine classique)

80 g de petits flocons d’avoine (attention, il est important qu’il y ait l’appellation « petit » sur l’emballage)

4 cuillères à soupe d’huile d’olive ou d’une huile plus neutre pour ceux qui n’aiment pas l’huile d’olive

80 ml de lait

2 cuillères à café de levure chimique

1 pincée de sel

Commencez par débiter le chocolat en petits morceaux (le calibre des morceaux est à définir selon vos goûts, petits ou ÉNORMES).

Dans une jatte, mélangez la farine, les flocons d’avoine, le sucre, le sel, la levure.

Creusez un puit dans la préparation sèche et versez-y l’huile et le lait, mélangez avec les doigts jusqu’à l’obtention d’une pâte grossière.

Ajoutez les morceaux de chocolat et de gingembre à la pâte et mélangez.

Formez des petites boules de pâte (une douzaine) que vous déposerez sur une plaque recouverte de papier sulfurisé, écrasez légèrement les boules (pas trop si vous voulez des cookies épais et bien moelleux à l’intérieur).

Déposez la plaque dans un four préchauffé à 170°, pendant 18 minutes.

PS : le gingembre étant piquant, si vous n’aimez pas ça, vous pouvez le remplacer par de l’orange confite, des noix ou encore des noisettes.…

Déclinaison : dans Sex in the kitchen, Charlotte teste une autre version de ces cookies. Pour la réaliser, remplacez le chocolat noir par du chocolat blanc, et le gingembre par des pistaches torréfiées non salées. Ajoutez une pointe de couteau de cardamome à la pâte. Délice et originalité assurés !

Annexe au sujet des ingrédients 

L’agar-agar, la farine T80 (farine semi-complète), les petits flocons d’avoine se trouvent en magasins bio tels que : Naturalia, Bio c’Bon, Biocoop etc… ou encore sur Internet.

Certaines crèmes et laits végétaux (soja, amande) peuvent s’acheter en supermarché, au rayon diététique.

L’appellation farine T55 désigne la farine « classique ».

Tous mes remerciements à mes amis Marie, Fina, Claudio et Stéphane pour leurs conseils et leur soutien pendant l’élaboration de ce roman.

Sous la direction de
Sophie Rongiéras

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2014

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-797-1

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-611-0

Conception graphique :

emmanuellecocud.ultra-book.com

Cet ouvrage a été numérisé
le 12 décembre 2014 par Zebook.

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DU MÊME AUTEUR

Octavie Delvaux, Sex in the kitchen

Octavie Delvaux, Osez dresser votre mari

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