ESPARBEC

Le Meilleur
d’Esparbec

La Pharmacienne
La Foire aux cochons
Les Mains baladeuses

l  e  c  t  u  r  e  s    a  m  o  u  r  e  u  s  e  s

La Musardine

Ce livre compile trois succès d’Esparbec, grand nom de la littérature érotique contemporaine :

La Pharmacienne

La Pharmacienne est un roman pornographique « pur et dur », où les métaphores sont bannies, les adjectifs concrets, et les descriptions méticuleuses sans être délayées. En outre, un humour noir assez décapant ne gâte rien à l'affaire. Les tribulations de Bébé, Laura Desjardins, Beau P' et son cousin Ernest constituent un vaudeville d'un genre nouveau, lubrique et facétieux. Gageons que sa lecture en surprendra plus d'un qui avait, sur ce type de littérature, des préjugés que l'actuelle liberté d'écriture a rendu désuets. Le roman est suivi d'une postface d'Esparbec sur la pornographie. Romancier prolifique, Esparbec refuse avec horreur d'être considéré comme un auteur érotique; il se définit comme « pornographe à part entière ». Après avoir écrit près d'une centaine « de bouquins de cul », il a publié en 1998 à la Musardine son premier « vrai roman », un récit autobiographique : Le Pornographe et ses modèles. La Pharmacienne appartient à sa première veine.

La Foire aux cochons

Fleshtown, grosse bourgade du Kansas. Deux dangereux pervers se sont échappés du bagne. Darling est seule : tous les habitants sont partis faire la fête à la foire des éleveurs de porcs. Pendant toute une longue nuit, elle va devenir la proie des deux forcenés. Dehors, la vie continue : le shérif Prentiss enquête sur un café-billard tenu par Sam, mari complaisant qui essaie de détourner la loi... en se servant de sa femme. Sigmund-de-Pigalle, musicien bossu, visite les femmes pour leur vendre de la lingerie fine...

Ainsi débute la saga de Darling, pastiche baroque de la littérature porno américaine des années soixante et galerie balzacienne de personnages plus vicieux les uns que les autres.

Les mains baladeuses

À Fleshtown, grosse bourgade somnolente du Kansas, se déroulent d'insolites turpitudes. Le Pasteur Bergman s’est fait une spécialité de « préparer aux plaisirs de la chair » toutes les oies blanches des environs en vue de leur mariage. À l’aide de ses pilules contre la timidité et de séances d’hypnose plus ou moins catholiques, il vient à bout des scrupules surannés des plus pudibondes. Cachée dans le cabinet noir, Cécilia Harding, la préceptrice des filles, épie ces jeux scabreux. Ce n’est pas sans conséquence sur sa propre vie amoureuse, dont elle nous raconte les péripéties les plus lubriques dans son « Cahier rouge ». Les pages de ce journal intime alternent avec celles des « Carnets de chasse » du Pasteur et du « Journal de bord » d’Esparbec, que l’écriture de ce roman pornographique perturbe plus qu’il ne l’aurait souhaité...

LA PHARMACIENNE

PRÉFACE

Esparbec est un cas littéraire. Pour m’expliquer davantage, je me vois obligé de reprendre certaines des notions de la longue notice que je lui ai consacrée dans De l’infini au zéro (tome 5 e et dernier de l’Anthologie des lectures érotiques), car je l’avais nourrie de plusieurs entretiens que j’avais pu avoir avec lui.

Georges Pailler, dit le plus souvent Esparbec (je l’ai anobli par inadvertance dans l’Anthologie en l’appelant D’Esparbec – signe de respect), a utilisé plusieurs autres pseudonymes dans sa déjà longue carrière : John Jensen, Victoria Queen, Georges Péridol… Ce qui est remarquable, c’est le nombre des volumes dont il est responsable, ainsi que son procédé d’écriture. En considération de ces deux motifs, j’ai intitulé ma notice Esparbec dans l’Anthologie… : « Le Dernier des pornographes ».

En effet, Esparbec revendique bien haut, non pas la qualité d’« auteur érotique », qui lui fait horreur, mais celle, purement et simplement de pornographe. C’est à ce titre qu’il a produit, entre 1987 et 2003, pas loin de 500 volumes, directement ou indirectement. Car il a écrit lui-même une centaine de volumes, mais il a dirigé la rédaction, dans les différentes collections dont il est responsable, d’environ 400 titres, pour la filiale Hachette (dans les commencements) Média 1000.

Au début, Esparbec travaillait uniquement avec des professionnels. Ensuite, il élargit considérablement ses équipes. Les principes de travail étaient toujours rigoureusement observés :

« Au bout d’un an », dit-il, « j’ai pu commencer à publier des manuscrits reçus par la poste après avoir fait subir aux auteurs qui y consentaient un travail de formation. Progressivement, avec les meilleurs de ces « amateurs » (aux deux sens du terme), j’ai formé une petite écurie d’une douzaine d’auteurs qui, à l’origine, n’étaient que des lecteurs. Par la suite, la méthode a encore évolué : on récrivait les textes qui ne sont pas publiables, et il y avait partage. Souvent trois personnes travaillent sur un livre, parfois quatre. En général je travaille en amont avec l’auteur, puis en aval avec le ou les rewriter quand l’auteur atteint ses limites.

« Autres sources : les confessions à la demande. Des lecteurs dans de longues lettres (anonymes ou pas), se confessent ou exposent leurs préférences sexuelles. Certains nous passent carrément la commande de ce qu’ils ont envie de lire. Quand le matériel est assez riche, j’en tire un scénario que je propose aux auteurs dont l’imaginaire s’est appauvri et dont les fantasmes me paraissent proches de celui du “client” ».

Mais ce sont là des principes généraux. Plus importante est la façon dont Esparbec conçoit l’écriture de ces différents volumes :

« Quant au style, proche du degré zéro prôné par Barthes, il s’interdit de former écran entre les choses racontées (ou montrées) et le lecteur. Il vise la transparence : le regard du lecteur doit le traverser sans s’y arrêter comme celui d’un voyeur un miroir sans tain. Cette écriture neutre, behaviouriste ¹ bannit le vocabulaire « spécialisé » des années 70 et 80 (cyprine, pieu, mandrin, chibre, fentine, turgescent, flaccide – pour flasque, etc.) ou celui des pornos de sex-shop (actuellement repris par certains auteurs féminins dans des récits soi-disant scandaleux), mais aussi, l’ennemi n° 1 : la métaphore, et tout ce qui l’accompagne : les “trouvailles”, les mots d’auteur, les “effets de style”, les joliesses narcissiques. Si le lecteur remarque que le livre est “bien écrit”, c’est raté : il ne regarde plus, il lit. Je me bats donc avec tous les débutants contre la tentation de “faire joli”, ou de se regarder écrire. L’auteur de porno doit s’effacer devant ce qu’il raconte ».

Mais qu’on ne s’y trompe pas : cette écriture, apparemment simple et directe, et qui pourrait à certains paraître primitive, est en fait d’une redoutable efficacité érotique. Elle est l’aboutissement d’une maîtrise suprême dans l’art de l’expression « licencieuse ». Bien loin des contorsions pseudo- « artistiques », trop souvent le lot sempiternel des romans contemporains, Esparbec pratique, pour son bonheur et pour le nôtre, ce qu’on pourrait appeler la pornographie pure.

Et pourquoi la pornographie nettoyée de la « littérature » (au sens vulgaire du terme) ne serait-elle pas de la vraie littérature ?

Comme il le dit très bien ici dans sa Postface (entre quelques autres remarques pleines de sens : il faut la lire),

« Il y a de bons polars, de bons bouquins de SF, pourquoi pas de bons pornos ? Pourquoi la pornographie devrait-elle être laissée à des écrivains de second ordre ? Dénués de talent ? Pourquoi la vouer aux poubelles de la littérature, aux sex-shops ? »

Mais c’est bien la raison, cher Esparbec, de la présence dans notre collection de La Pharmacienne.

En attendant d’autres rendez-vous.

JEAN-JACQUES PAUVERT

[1] Le behaviourisme, doctrine philosophique d’origine anglo-saxonne, privilégie en gros l’étude du comportement brut à l’exclusion de toute interprétation métaphysique.

CHAPITRE PREMIER BÉBÉ SUCE SON COUSIN

Par la suite, Bébé allait souvent se repasser toute la scène, comme un film. Elle, Bébé, à genoux dans la cuisine, avec la grosse pine toute raide de son cousin Jérôme enfoncée dans la bouche, en train de sentir ce tremblement profond du garçon qui annonçait l’imminence de l’éjaculation. Lui, Jérôme, qu’elle regardait d’en bas, avec cet air stupide que prennent les garçons quand ils sont sur le point de jouir : les yeux hors de la tête, la bouche ouverte. Et voilà que juste à l’instant où le sperme giclait, lui fouettant le palais, elle entend grincer la porte. Cela ne pouvait pas être son frère, car elle savait qu’il faisait le guet dans le jardin. Ses poils se hérissèrent sur ses avant-bras. Mais il était trop tard pour qu’elle se recule.

Son idiot de cousin n’avait rien vu, rien entendu. Tel un pantin ridicule, il était agité par les spasmes du plaisir, à chaque giclée de son sperme. Mais elle, Bertrande, elle pouvait voir… et elle voyait ! Derrière Jérôme, Beau-P’, son beau-père, le second mari de sa conne de mère, planté sur le seuil de la cuisine, immobile, ahuri, qui la regardait fixement ! « Bon Dieu, eut-elle le temps de penser en avalant une dernière giclée, j’ai eu une riche idée de sucer cet imbécile ! Ah, j’peux dire que j’ai décroché le pompon ! »

C’était comme si le temps s’était arrêté ! Et voilà qu’au lieu de pousser les hauts cris, comme elle s’y serait attendue, et d’ameuter sa mère qui ne devait pas être loin, Beau-P’ se mit à sourire. Froidement. Méchamment. Et qu’elle sentit son sang se glacer dans ses veines.

Une heure plus tôt, elle était dans sa chambre, devant son bouquin de maths. Dès qu’elle avait entendu arriver Jérôme, elle s’était doutée de ce qui l’amenait. Est-ce que ce n’était pas toujours la même chose quand ses cousins, ou les copains de son frère, la savaient seule à la maison, et que ni sa mère ni son beau-père ne pourraient les déranger ?

Cela n’avait pas raté. Il n’y avait pas dix minutes que Jérôme était dans la chambre de Bertrand que les garçons venaient frapper à sa porte. Ils étaient entrés sans attendre qu’elle le leur permette. Et comme chaque fois, avant que « ça » commence, ils s’étaient mis à ricaner bêtement en se poussant du coude.

— Qu’est-ce que vous voulez, encore ? Bertrand, fichez le camp. Il faut que je révise ma compo de maths ! Allez-vous en. Emmène cet imbécile de Jérôme dans ta chambre, et laissez-moi travailler !

— Oh, quoi, avait répliqué son frère, t’as bien deux minutes. C’est Jérôme qui…

— Non, c’est pas vrai ! avait protesté Jérôme. C’est ton frère qui m’a proposé…

— L’écoute pas !

Toujours les mêmes conneries ! Ils avaient pouffé comme des bossus, les joues rouges, les yeux luisants. Comme si c’était difficile de deviner ce qu’ils voulaient !

— Il voudrait que tu le suces un peu, quoi, avait réussi à articuler son frère, sois chic, Bébé. Et moi j’vous regarderai. J’aime bien te regarder quand tu suces mes copains !

— Ah non, fichez-moi la paix ! s’était écriée Bébé. Vous ne pensez qu’à ça ! Et d’ailleurs, on n’a pas l’temps. Maman va revenir d’un instant à l’autre avec Beau-P’. Allez-vous en tous les deux !

— Allez, quoi, rien qu’un peu, avait insisté Bertrand.

— Juste que le bout ! avait pouffé leur cousin.

Et les voilà repartis à se tordre stupidement ; ils en avaient les larmes aux yeux. Qu’est-ce qu’ils peuvent être cons, les garçons, à cet âge ! Ensemble, ils avaient déboutonné leurs pantalons et s’étaient cambrés pour bien lui montrer leurs pines raides. Bébé avait frappé du pied, sous son bureau, en faisant la moue.

— Non, je ne veux pas, rentrez ça ! Vous m’ennuyez, à la fin, j’suis pas à vot’disposition !

— Regarde ces grosses couilles poilues qu’il a, Jérôme, t’as pas envie de les faire sauter dans ta main en le suçant ?

Jérôme les avait sorties pour bien les montrer à sa cousine. Ils sentaient bien qu’elle commençait à fléchir. Quand elle prenait sa voix plaintive, un peu pleurarde, c’est qu’elle allait finir par accepter. Ils la connaissaient bien, ces salauds, depuis le temps qu’ils se faisaient sucer par elle !

— Fais sortir ton gland, Jérôme, tu sais bien que c’est c’qu’elle préfère !

Le premier, Bertrand avait tiré sur la peau de son prépuce pour découvrir la muqueuse rose de son petit gland en forme d’olive ; Jérôme avait fait comme lui, dénudant un gros pruneau aplati, de couleur mauve.

— Vous êtes dégoûtants ! avait geint Bébé. Je vous déteste ! Vous n’êtes que deux sales types ! Et d’ailleurs, j’ai pas envie ! Je veux le faire que quand j’en ai envie ! Alors, fichez-moi la paix et allez-vous en !

— Ecoute, avait transigé Bertrand, si t’as peur de maman, je veux bien faire le guet dans le jardin. Comme ça tu pourras le sucer tranquillement, et quand tu auras fini avec lui, c’est lui qui ira faire le guet, et tu me suceras à mon tour.

— Et si maman arrive pendant que… comment qu’on saura si…

Toute rouge, elle n’avait pas poursuivi. La sentant mûre, Jérôme était venu contre la table et lui avait mis sous le nez, au-dessus du livre de maths, sa grosse pine raide au prépuce retroussé. Elle avait senti l’odeur fade du gland. Il était tellement excité qu’il avait déjà une goutte brillante au bord du petit trou rouge, à la pointe.

— Eh bien. Y’a qu’à descendre dans la cuisine, avait suggéré Bertrand, jamais à court d’idées quand il s’agissait de cul. Si j’entends arriver la voiture, je viens vous prévenir, et Jérôme pourra rentrer chez lui en passant par la haie.

Elle savait que c’était faisable. La 2 CV de sa mère faisait assez de boucan, on l’entendait de loin. Du temps qu’elle se gare, Jérôme, qui habitait dans la maison voisine, pourrait filer chez lui sans être vu en passant par la fenêtre de la cuisine qui donnait sur l’arrière de la maison.

Comprenant qu’ils ne la laisseraient pas en paix, et bien qu’elle eût comme un mauvais pressentiment, Bébé avait fini par se laisser convaincre.

Les garçons étaient descendus les premiers ; quand elle était arrivée à la cuisine, Bertrand était déjà dans le jardin, en train de guetter l’arrivée de la 2 CV. Jérôme, installé devant la table, faisait semblant de lire un vieux Paris Match que Beau-P’ avait oublié là. Il était toujours beaucoup plus timide, Jérôme, quand il était seul avec elle que quand il y avait un autre garçon pour fanfaronner avec lui.

Elle lui avait mis la main sur l’épaule, et elle avait fait mine de regarder le journal. Son cœur battait très fort et elle se sentait toute molle, comme toujours avant de commencer. Lui, elle pouvait voir à sa rougeur qu’il n’était pas plus à l’aise qu’elle.

— C’est intéressant, ce que tu lis ?

— Bof… un article sur Madonna, t’as vu… y’a sa photo…

— Ah ouais… c’est marrant… Beau-P’ l’aime beaucoup Madonna, moi, j’la trouve vulgaire avec ses cheveux décolorés… j’trouve qu’elle fait pute. Et toi, Jérôme ? Tu trouves pas qu’elle fait pute, Madonna ?

Elle avait senti la main de Jérôme se poser sur son mollet. Alors elle s’était penchée par-dessus l’épaule du garçon, comme pour lire l’article en question. La main remontait doucement. Elle faisait semblant de ne pas le remarquer. Voici qu’elle arrivait sur sa cuisse. Encouragé par sa passivité, Jérôme, malgré sa timidité, l’avait caressée plus haut, se rapprochant insidieusement de la chaleur moite de l’entrecuisse. Il avait la gorge serrée. Et tout à coup les poils lui avaient chatouillé le dos de la main. Ses doigts étaient tout en haut maintenant, à l’endroit où la peau est si douce, si chaude, si moite, là où la chair se fend, dans la toison, sur cette bouche humide et chaude que les filles cachent au plus secret de leurs corps. Sa cousine tremblait. Il avait laissé remonter sa main et son cœur s’était emballé quand il avait constaté qu’elle n’avait pas de culotte.

— Oh bon Dieu, tu l’as retirée ! avait-il chuchoté.

Il avait pris une fesse dans sa main, l’avait caressée, palpée. Bébé se laissait toucher sans réagir. Elle se sentait toute frémissante, comme chaque fois qu’on lui touchait le cul. Elle respirait à peine.

— Oh bon Dieu, avait répété Jérôme.

— Quoi ? avait répondu Bébé. Tu disais ?

Il avait glissé ses doigts repliés entre les fesses moites pour toucher la petite rondelle ridée de l’anus, les avait insinués en dessous, et s’était voluptueusement enfoncé dans le chaud et le gluant de la fente. Bon dieu, comme elle s’écartait bien, les autres filles faisaient toujours des histoires, quand on leur fourrait le doigt là, pas Bébé ; elle s’ouvrait, au contraire, et toute sa chair sortait, humide et brûlante.

— Tu sens ? hoquetait Jérôme, les yeux fixés sur la photo de Madonna. Je te touche le… le bouton… et le… le…

— Ta gueule.

Elle lui avait mis la main sur la bouche. Ses doigts allaient et venaient dans le sillon gluant et elle s’était mise à trembler de tout son corps ; ce n’était pas qu’il la branlait bien, mais dès qu’on lui mettait le doigt dans la fente ou qu’on la tripotait entre les fesses, ça venait ! Elle ne pouvait pas se retenir. Elle respira un grand coup. Et brusquement, elle s’était reprise, elle avait réussi à se reculer.

— Ah non, c’est pas ce qu’on avait dit !

Elle savait que s’il l’excitait trop, elle ne pourrait pas l’empêcher de faire tout ce qu’il voudrait, et elle ne voulait pas qu’il l’encule comme la veille. Elle se dégoûtait trop après, parce que les garçons se moquaient toujours d’elle ; ça la faisait tellement jouir, quand ils lui enfonçaient leur pine dans le derrière, qu’elle criait comme une idiote. Et ça les faisait rire, ces sales cons. Il n’y avait qu’avec son frère que ça ne la dégoûtait pas. Ils étaient jumeaux, Bertrand et elle ; quand il l’enculait, c’était comme si elle se le faisait elle-même, ce n’était pas pareil.

Soulagée d’avoir pu se soustraire aux doigts de son cousin, elle avait eu envie de rire en voyant son air déconfit.

— Bon. Fini de déconner, faut que je remonte réviser mes maths.

— Oh, non, j’t’en prie. Regarde…

Pour la tenter, il lui avait montré son gros sexe tout raide, avec le gland sorti qui luisait.

— D’accord, mais juste que sucer, hein ? Rien d’autre !

En soupirant, agenouillée devant lui, elle avait donné un coup de langue au pruneau rouge. Aussitôt, la sale gourmandise s’éveilla dans ses entrailles. Bon Dieu, ce qu’elle aimait ça. Elle devait être anormale pour aimer autant sucer les garçons. Les autres filles n’étaient pas comme elle. Elle était déjà toute mouillée entre les cuisses, elle avait chaud partout. Un deuxième coup de langue. Ils entendaient Bertrand qui sifflotait dans le jardin.

— Tu pourrais te laver, dégoûtant, elle pue le fromage, ta pine ! Viens ici…

Elle l’avait pris par la queue pour le conduire devant l’évier. Elle aimait bien faire durer les choses, avoir des prétextes pour la leur toucher plus longtemps. Elle avait laissé couler de l’eau froide sur le gland, puis avait pris un morceau de savon de Marseille et fait de la mousse entre ses doigts. Avec cette mousse, elle avait savonné le gland de son cousin. Elle le sentait frémir sous ses attouchements.

Il ne perdait pas le nord pour autant. Alors qu’elle était en train de le bichonner, il lui soulevait sa robe et se penchait en arrière pour lui lorgner le cul. Elle fit semblant de ne rien remarquer. Du coup, il lui mit un doigt entre les fesses.

— Mais qu’est-ce que tu fais, reste tranquille, comment veux-tu que j’te lave, si tu bouges sans arrêt. Jérôme, enlève ton doigt de là, dégoûtant…

— Rien que le doigt, laisse-moi te mettre le doigt…

— Qu’est-ce que tu peux être chiant !

Il sait bien ce que ça veut dire, quand elle prend ce ton geignard. Vite, avant qu’elle ne change à nouveau d’idée, comme tout à l’heure, il s’accroupit derrière elle. Elle pose les mains sur le bord de l’évier. Il lui écarte les fesses. Elle sent ses doigts qui la touchent. Ils écartent les poils, puis l’un d’eux commence à entrer dans son derrière. Elle retient son souffle. Oh, comme elle aime ça, cette impression de salissure, quand le doigt entre tout entier. Elle entendit le garçon soupirer.

— Jérôme, chuchota-t-elle, ça te plaît de faire ce qu’on fait, hein ? Ça te plaît de mettre ton doigt dans mon derrière, pas vrai ?

— Oui… j’aime beaucoup ça… et toi ?

— Moi aussi. On est dégoûtants, hein ? Si maman savait qu’on fait des cochonneries pareilles, elle qui me prend pour une sainte !

Il faisait tourner son doigt pour le lui enfoncer, et, de l’autre main, lui taquinait le clito. Elle était gluante, brûlante. Et subitement, elle eut une secousse profonde qui la fit crier à voix basse. Elle avait joui ! Mais pas complètement. Elle avait joui, mais elle était encore excitée. Elle se sentait toute fébrile, comme si elle couvait une grippe.

— J’vais te sucer, maintenant, avait-elle proposé d’une voix encore tout enrouée par le plaisir, et après j’irai réviser mes maths.

— Laisse-moi plutôt te la mettre derrière, l’avait suppliée Jérôme. J’te ferai pas mal, j’promets. J’t’en prie, Bébé ! Je te rentrerai rien que le bout…

— Non, tu m’as déjà dit ça hier, et tu me l’as toute mise, et après j’ai eu mal au cul toute la journée. Ton truc est plus gros que celui de mon frère.

Elle avait beau être excitée, elle n’avait pas cédé. Vite, elle s’était accroupie devant lui. Le gland sentait le savon. Elle le prit en bouche et le suça goulûment.

— Oh, Bébé, Bébé ! gémit Jérôme. Laisse-moi t’la mettre derrière. J’ferai doucement, j’te promets. Rien que le bout…

Mais elle avait tenu bon et l’avait sucé jusqu’à ce qu’il ne puisse plus résister.

— Bébé ! Oh, Bébé, sanglotait Jérôme.

Et voilà que juste quand le sperme commence à gicler, apparaît son beau-père ! Jérôme n’a rien vu. La porte est derrière lui. Long silence. Puis sourire mielleux de Beau-P’.

— Bravo, fait-il. J’vois qu’on s’ennuie pas. C’est ta mère qui va être contente, Bébé, quand elle saura comment tu révises tes maths !

— Oh, lui dis pas, j’t’en supplie, Beau-P’ ! C’est lui qui m’a forcée ! Beau-P’, le dis pas à maman !

Elle court cracher le sperme dans l’évier. Elle ouvre ensuite le robinet, sous les yeux narquois et méchants du mari de sa mère. Comme il a l’air content, le salaud ! Pourvu qu’il dise rien à maman ! Et pourquoi Bertrand ne les a-t-il pas prévenus ? Comment se fait-il qu’ils n’ont pas entendu la 2 CV ?

— Grouille-toi de sortir par-derrière, petit connard, dit Beau-P’ à Jérôme, livide de trouille.

Ni une ni deux, le cousin se jette dans le couloir.

Beau-P’ et Bébé sont face à face. Bébé, toute rouge, baisse la tête. Beau-P’ fait son drôle de sourire ; ça dure comme ça une éternité. Enfin, voilà qu’on entend le teuf-teuf de la 2 CV. Puis les voix de la pharmacienne et celle de Bertrand, dans le jardin. Pourquoi Beau-P’ se tait-il toujours ?

Et tout à coup Bébé voit un homme sur le seuil. Il est arrivé sans faire de bruit. On dirait qu’il vient de sortir du plancher. Il est mince, efflanqué même, et très pâle, d’une pâleur malsaine, comme quelqu’un qui n’a pas vu la lumière du jour depuis longtemps. Lui aussi, comme Beau-P’, observe silencieusement la jeune fille. Il y a une sorte de convoitise ardente dans ses yeux jaunes.

Qui est-ce ? Est-il là depuis longtemps ? L’a-t-il vue sucer Jérôme ? Bébé voudrait rentrer sous terre.

— Ernest, dit Beau-P’, j’te présente Bébé, la fille de ma femme. Bébé, c’est Ernest, mon cousin. Il vient de sortir de prison. Il va dormir chez nous pour cette nuit ; demain, ta mère l’accompagnera chez ta cousine d’Agen, celle dont le mari est avocat. Il s’occupe de réinsertion sociale. Il a promis de trouver un boulot à Ernest dans la région.

— Enchanté, Mademoiselle, dit poliment Ernest. Excusez pour le dérangement.

Il effleure son front du bout des doigts pour la saluer. Un pâle sourire déforme ses lèvres.

— C’est pas facile de trouver du travail, quand on a un casier ! explique-t-il. C’est sympa de la part de Madame vot’maman de s’en occuper.

— C’est normal, dit Beau-P’. T’es mon cousin. Entre parents, faut s’entraider !

Rassurée, Bébé comprend que le nouveau venu n’a rien vu. Beau-P’ et lui ont dû arriver les premiers, dans un taxi, ou une autre voiture. C’est pour ça que Bertrand n’a pu la prévenir. Sa mère devait les suivre à distance, dans la 2 CV. Elle se traîne comme une limace, cette vieille guimbarde.

— Beau-P’, supplie Bébé, à voix basse, pour ne pas être entendue du nouveau venu, et elle tire le mari de sa mère par la manche. Tu diras rien, hein ? C’est promis ?

— J’vais y réfléchir, dit Beau-P’. Nous reparlerons de tout ça plus tard… Pour le moment, faut qu’on s’occupe d’Ernest.

Il lui caresse la joue et elle frémit de tout son corps. Cette réaction de refus n’a pas échappé à son beau-père.

— Tu ne perds rien pour attendre, lui susurre-t-il, juste avant que son épouse n’entre dans la cuisine, poussant devant elle un caddie chargé à ras bord de surgelés.

CHAPITRE II BÉBÉ MONTRE SA CULOTTE
À BEAU-PAPA

Dés l’arrivée de Laura Desjardins, accompagnée de son fils qui poussait le second caddie, toute la maison, du fait de la visite de leur hôte imprévu, fut en révolution. Pendant que les enfants s’occupaient à décharger les caddies pour remplir le frigo et le congélateur, ils parvinrent à échanger quelques paroles chuchotées.

Bébé reprocha amèrement à son frère ce qui s’était passé, et lui apprit que Beau-P’ l’avait surprise en train d’en tailler une à Jérôme ! Pourquoi cet abruti de Bertrand ne l’avait-il pas prévenue ? Il lui expliqua qu’il ne s’était pas méfié de cette voiture qui s’arrêtait devant la maison quand Beau-P’, accompagné de son cousin, en sortit, il était trop tard pour qu’il vienne les avertir. D’autant plus qu’il avait fallu qu’il aide Ernest à porter ses valises. Il essaya de rassurer sa sœur ; Beau-P’ ne dirait peut-être rien. Bébé n’en était pas aussi sûre.

Elle savait que son beau-père la détestait. Et pourquoi. Elle se souvenait de la façon dont elle l’avait nargué, cet été, en se foutant presque nue devant lui sous prétexte qu’il faisait chaud, le traitant comme s’il n’était pas un homme. C’est quelque chose qu’il n’avait certainement pas oublié.

Sa mère interrompit leur aparté et l’emmena au second étage où, sous les combles, une partie du grenier était aménagée en chambre d’ami. Cette chambre était un des lieux favoris des amusements de Bébé, des amis de son frère et de ses cousins. Que de fois s’y était-elle fait enculer, à genoux sur le lit étroit qui grinçait épouvantablement ! C’est là que l’ex-taulard passerait sa première nuit de liberté. Elle aida sa mère à mettre des draps propres et à ranger le foutoir qui régnait dans cette chambre, laquelle, en l’absence d’invité, servait de débarras. Pendant qu’elles s’affairaient, sa mère lui vantait les mérites du pauvre Ernest. Tout y passa : enfance malheureuse, parents alcooliques, mauvaises fréquentations, vols de voiture ; Bébé avait l’impression d’entendre un mauvais feuilleton. Avant de redescendre préparer le repas du soir, elles ouvrirent la fenêtre pour chasser l’odeur de renfermé. (Ce détail n’est pas sans importance pour la suite des évènements.)

A Bébé, cet Ernest n’inspirait pas la moindre confiance. Ce n’était qu’un pâle voyou qui commençait à vieillir, et sa peau d’une pâleur morbide due à la prison, lui donnait un aspect maladif. Ce qu’elle détestait le plus, c’était son air hypocrite, faussement humble, l’air de « ceux qui ont eu des malheurs ». Et ce ton doucereux qu’il adoptait quand, jouant au méchant garçon repenti, il parlait avec des trémolos dans la voix de l’aumônier de la prison qui avait été si gentil pour lui, qui l’avait aidé à « rentrer dans le bon chemin ! ». Pendant qu’il dégoisait ces sornettes à table, le frère et la sœur échangeaient des regards obliques, aussi effarés l’un que l’autre de voir leur mère, pourtant pas idiote, se laisser prendre à ces simagrées. Quant à Beau-P’, on avait l’impression qu’il se retenait à grand’ peine pour ne pas pouffer en entendant les jérémiades de son cousin. Mais il y avait aussi une petite lueur satisfaite dans ses yeux chaque fois que son regarda goguenard croisait celui de sa belle-fille ; celle-ci rougissait alors jusqu’aux oreilles et plongeait piteusement le nez dans son assiette

Quand la conversation vint sur le travail qu’Ernest pourrait faire, ce fut Beau-P’ qui prit le crachoir pour faire l’éloge de son cousin. Ernest, d’après lui, savait tout faire de ses mains, il avait des doigts de fée ; tout jeune, déjà, il n’y en avait pas un comme-lui pour démonter une serrure ou pour ouvrir un coffre-fort dont on avait oublié la combinaison. En outre, il était parfaitement capable de faire démarrer une voiture dont on avait perdu la clef de contact. Il savait aussi monter sur les toits, soulever les tuiles sans faire de bruit. Il n’y avait rien dont il ne fût capable. Ces éloges ambigus, les jumeaux s’en rendirent compte, mettaient nettement Ernest mal à l’aise. Il préférait de toute évidence qu’on parle de ses vertus chrétiennes que de ses talents de cambrioleur. Mais Laura n’y entendit pas malice, et tout naïvement, elle proposa à leur invité de réparer le lavabo de la chambre d’ami dont le siphon avait une fuite. Ernest parut ravi de pouvoir se rendre utile et, sitôt le repas fini, il monta au second avec sa trousse à outils. Il avait en effet une trousse à outils personnelle, fermée par un cadenas à combinaison, qu’il trimballait partout avec lui. Curieux de le voir à l’œuvre, Bertrand monta lui donner un coup de main.

Si bien que, fort inopinément, Bertrande se retrouva seule en compagnie de Beau-P’ et de sa mère. Aussitôt, une angoisse atroce lui étreignit le ventre. Pourvu que Beau-P’ ne profite pas de l’absence de son cousin pour tout raconter ! Elle lui lança un regard suppliant et comme sa mère sortait mettre au frigo les restes de viande froide, elle l’implora à nouveau à voix basse, en lui saisissant l’avant bras.

— J’t’en prie, Beau-P’, j’t’en prie. Lui dis pas !

— Donne-moi une bonne raison de pas lui dire ? ricana-t-il. Après tout, c’est ta mère, elle doit veiller sur ta vertu.

— Oh j’ferai n’importe quoi pour que tu lui dises pas !

— N’importe quoi ? Vraiment ? susurra Beau-P’ en lui caressant la main.

Elle retira cette main malgré elle, elle avait l’impression qu’un serpent l’avait touchée. En voyant Beau-P’ pincer les lèvres, elle regretta son mouvement de recul, mais il était trop tard. Voilà qu’il se lève de table, avec sa tête des mauvais jours, et va s’étendre sur le canapé pour lire son journal. Là-dessus sa mère revint de la cuisine, et Bébé l’aida à desservir. D’habitude, elle le savait, sa mère et Beau-P’ restaient en bas à regarder la télé. C’est certainement quand ils seraient seuls qu’il lui raconterait tout. Il y avait pourtant une faible chance pour qu’il ne le fasse pas ce soir, du fait de la présence de son cousin. Ayant réparé le lavabo, celui-ci redescendrait certainement pour tenir compagnie à ses hôtes.

Bébé, que l’inquiétude rendait malade, tournait en rond et ne se décidait pas à monter dans sa chambre.

— Tu devrais mettre un peu de musique, lui suggéra sa mère. Nous prendrons une liqueur avec Ernest, quand il redescendra. Tu veux bien, Beau-P’ ? Ce serait gentil pour ce pauvre garçon, tu trouves pas ? Il doit se sentir tellement dépaysé…

D’un grognement, Beau-P’, son journal déployé devant lui, laissa entendre qu’il n’y voyait aucun inconvénient. Bébé se dirigea vers la chaîne stéréo et s’accroupit pour chercher un compact dans le râtelier. Elle s’était accroupie sans penser à mal, et ce ne fut que lorsqu’elle vit se déplacer le journal que tenait Beau-P’, et qu’elle constata que les yeux de ce dernier étaient braqués sur ses genoux, qu’elle réalisa qu’elle lui montrait ses cuisses. Elle ne l’avait pas fait exprès, l’idée qu’il pouvait penser le contraire la fit rougir de fureur. Instinctivement, elle rapprocha ses cuisses et tira sa robe sur ses genoux. Mais tout de suite après, comme tout à l’heure quand elle avait retiré sa main, elle regretta ce réflexe de pudeur en voyant durcir le sourire de son beau-père.

— A propos Laura, fit-il, en fixant moqueusement sa belle-fille, il y a quelque chose dont il faut que j’te parle absolument. Tu vas bien rire…

Bébé eut l’impression de recevoir un coup de poing dans le ventre ; le sang lui monta au visage, sans hésiter elle écarta à nouveau les cuisses, le plus qu’elle put, ce qui fit remonter sa robe bien plus haut que les genoux. D’où il était couché, Beau-P’ ne pouvait pas manquer de voir sa culotte. Elle ne regardait pas dans sa direction, feignant de fouiller dans le râtelier. Mais il s’était tu.

Etonnée, sa femme lui demanda ce qu’il voulait lui dire. Toute tremblante, Bébé leva les yeux sur lui. A l’abri de son journal il lorgnait sans vergogne l’entrecuisse de sa belle-fille. Sa femme ne pouvait s’en apercevoir. Elle réitéra sa question.

— Qu’est-ce que tu voulais me dire, Beau-P’ ? C’est à propos de ton cousin ?

Les cuisses largement écartées, Bébé supplia Beau-P’ du regard. Il eut un mince sourire et se gratta la gorge.

— Oh, ça m’est sorti de l’esprit, dit-il. Tu sais ce que c’est, on pense à une chose, et puis on oublie…

Bébé pensait à ce qu’il pouvait voir, sous sa robe. Elle portait une culotte minuscule, très étroite devant, qui lui pénétrait dans le sexe, lui sciant la fente. Il voyait certainement les lèvres de sa vulve, sur les côtés de la culotte, et une bonne partie des poils. Comme chaque fois qu’elle s’exhibait, elle sentit son ventre s’amollir et ses mains devinrent moites. Elle prit un compact au hasard et le glissa dans l’appareil. Elle était si bouleversée, qu’en faisant ça, sans le vouloir, elle referma légèrement les cuisses.

— Ouais, fit alors Beau-P’, ça m’est sorti de l’esprit, mais ça va certainement me revenir…

Immédiatement, consciente de sa bévue, Bébé éloigna ses genoux l’un de l’autre. Elle avait réagi si rapidement que sa culotte s’imprima dans sa fente. Du coin de l’œil, elle vit Beau-P’ refermer la bouche et s’appuyer sur son coude pour mieux la reluquer. La musique commença.

C’était du Mozart. Bien qu’elle n’eût plus de raison de rester accroupie devant l’appareil, Bébé resta dans la position où elle était et, pour se donner une contenance, tant vis-à-vis de sa mère, que de Beau-P’ lui-même, elle feignit de choisir d’autres disques, pour plus tard. Les yeux de Beau-P’ ne quittaient pas son entrecuisse. Les choses étaient nettes. Dès qu’il les avait surpris, Jérôme et elle, Bébé avait su qu’il n’y aurait qu’une façon d’acheter son silence.

Maintenant que sa décision était prise, elle s’aperçut qu’elle lui avait coûté moins qu’elle n’aurait cru. Lentement, elle se releva. Elle avait la tête qui tournait et, dans le ventre, la lourdeur qui accompagnait les prémisses de ses jeux sexuels, cette sorte d’attente enfiévrée dans la chair. Ses seins s’alourdissaient et leurs bouts la titillaient.

Par-dessus le marché, voilà qu’elle était prise d’une atroce envie de pisser. Fallait qu’elle y aille, mais qu’elle s’arrange pour que Beau-P’ sache qu’elle allait redescendre. Comment lui faire comprendre qu’elle était d’accord ?Il n’y avait pas trente-six façons.

— J’vais aux toilettes, annonça-t-elle à la cantonade, et j’reviens un peu avec vous.

Cela parut étonner Laura. D’ordinaire, sitôt son dessert avalé, sa fille montait s’enfermer dans sa chambre. Puis elle se dit que Bébé dérogeait à l’habitude en l’honneur du cousin de son mari, et elle lui en fut reconnaissante.

CHAPITRE III JEUX INCESTUEUX, JEUX CONJUGAUX

Le fait que Bébé, sitôt le repas fini, bâillait avec ostentation et montait se coucher était un sujet de plaisanterie familiale.

« Celle-là, se moquait son frère, dès qu’elle a bouffé, au dodo ! Comme le serpent python ! »

Bien sûr, c’est pour donner le change qu’il la charriait ainsi. Il savait bien, lui, pourquoi elle était si pressée. Sa sœur aimait attendre, là-haut, le moment où il irait lui souhaiter « bonne nuit ». Et ce serait inévitablement l’occasion d’un de ces jeux sexuels auxquels ils prenaient tant de plaisir depuis leur tendre enfance.

Quand Bertrand arrivait dans sa chambre, sa sœur faisait toujours semblant de dormir. Elle dormait d’une étrange façon : la tête tournée vers le mur, le visage caché par ses cheveux, et son pouce fourré dans sa bouche ; elle était couchée sur le dos et, sous la couverture, on pouvait voir ses genoux repliés, haut dressés, très éloignés l’un de l’autre.

Riant sous cape, Bertrand ouvrait son pantalon, ou même, le retirait carrément. Puis il se masturbait pour faire durcir sa verge, en regardant sa sœur « dormir ». Quand sa queue était bien raide, laissant son gland dehors, il s’approchait à pas de loup.

« Oh, elle dort, chuchotait-il, et moi qui voulait lui faire un gros baiser pour lui souhaiter bonne nuit. C’est pas de chance… la petite sœur ne m’a pas attendu, elle fait déjà son gros dodo, en suçant son pouce… »

Il soulevait le drap et les couvertures et les abaissait aux pieds de la dormeuse. Comme par un fait exprès, la chemise de nuit de sa sœur était retroussée au-dessus de son ventre, et comme elle dormait sur le dos avec les cuisses largement écartées, Bertrand, entre les poils, pouvait voir bâiller la fente de son sexe.

« Oh, la vilaine qui dort la moule à l’air ! Elle ne se doute pas que son frère la regarde. Quelle honte ! On lui voit tout… même le trou du cul… oh, la sale fille ! Elle mériterait que je lui fasse pas la bise, pour la punir ! »

Bruyamment, Bébé suçait son pouce, et ses cuisses s’ouvraient encore plus. La fente de sa chatte s’écarquillait, laissant saillir les deux petites lèvres et le bouton.

« Tiens, tiens, faisait Bertrand. C’est bien rouge tout ça, et c’est drôlement mouillé ! Est-ce qu’elle se serait chatouillée, cette vicieuse ? C’est qu’ça m’en a tout l’air, rien qu’à sentir l’odeur ! Et elle a même mouillé son drap ! »

Du bout d’un doigt il effleurait les poils mouillés sur les bords de la fente. Il voyait frémir le ventre de sa sœur et entendait qu’elle cessait de respirer. Le bouton du clitoris se dressait, impertinent, et un filet de mouille scintillait dans le creux de la vulve.

« C’est un gros dodo, qu’elle fait, cette vilaine branleuse, chuchotait Bertrand. J’suis sûr qu’elle a pas arrêté de s’tripoter en regardant des magazines ! C’est pour ça qu’elle est fatiguée. »

Ses doigts, se faufilant entre les poils, se rapprochaient de la partie humide et rose, lentement, si lentement…

« Il ne faudrait pas la réveiller, murmurait-il, comme s’il se parlait à lui-même. J’vais profiter de c’qu’elle dort pour lui toucher un peu la craquette sans qu’elle le sache ! J’vais lui ouvrir son truc et lui chatouiller le bouton, moi aussi. J’aime bien quand c’est gluant comme ça, on dirait une grosse moule ! Tant pis pour elle, ça lui apprendra à dormir avec les cuisses écartées ! Imaginez un peu si au lieu de moi, c’était Beau-Papa qui entrait dans sa chambre… il pourrait lui faire tout ce qu’il voudrait, elle dormirait quand même ! »

Il achevait d’ouvrir les chairs, fouillait dans les replis tièdes, dégageait entièrement le clitoris, tapotait dessus pour le faire grossir. Son pouce en bouche, Bébé s’efforçait de respirer d’une façon bien régulière. Entre ses cils, elle voyait la « quique » raide de son frère, avec le bout rouge bien sorti. Bertrand approchait son visage de l’entrecuisse de la dormeuse et il flairait sa fente, tout en la titillant.

« Oh, la Vilaine qui sent le pipi… et son petit bouton qui grossit, qui grossit… il est tout rouge, on dirait une petite fraise… je me demande quel goût ça peut avoir… »

Pour se renseigner, il donnait un coup de langue à la minuscule pointe de chair. Oh, c’était délicieux, ça lui faisait comme un éclair de chaleur dans tout le corps ! Le cœur de Bébé bondissait dans sa poitrine, les bouts de ses seins devenaient tout raides ; au bas de son ventre, le jus tiède commençait à couler comme du sang d’une plaie. Ensuite, elle le savait, après avoir mouillé son doigt avec ce jus, son frère le lui enfoncerait dans l’anus ; ça deviendrait si fort à ce moment qu’elle se mettrait à trembler. Alors il la prendrait par les hanches, la retournerait comme une grosse poupée inerte, et elle suivrait le mouvement, sans se réveiller.

« Puisqu’elle dort si bien, j’vais en profiter pour l’enculer ! marmonnerait Bertrand. J’vais lui enfoncer ma queue dans le derrière, et j’vais lui juter dedans. »

Avec la même lenteur somnambulique, comme s’il prenait vraiment mille précautions pour ne pas la réveiller, son frère la ferait se mettre à plat ventre, puis lui replierait les genoux sous elle de façon à lui soulever le derrière.

« Voilà, chuchoterait-il, son gros cul est bien ouvert, j’vais pouvoir la lui mettre ! Oh, si elle pouvait s’voir, avec tous ses trucs qui sont ouverts ! Quelle cochonne, quand même ! »

Il lui écarterait les cuisses, et, debout, la tenant ainsi, il lui introduirait doucement son gland dans l’anus.

« Voilà, c’est dedans, y’a plus qu’à pousser ! »

Et il pousserait, faisant pénétrer la dure tige de chair dans le cul de sa sœur qui en bavait sur l’oreiller. Au bout d’un moment, bien sûr, il n’était plus possible de jouer la comédie, et Bébé et son frère seraient pris d’un fou rire silencieux.

Ce qui les faisait rire à ce point, à les rendre malades, c’était de penser qu’en bas sa mère et Beau-P’ ne se doutaient de rien. Qu’ils les prenaient pour deux petits anges !

Parce qu’ils ne sortaient presque jamais, comme font les jeunes de leur âge, leur mère s’imaginait qu’ils étaient restés en enfance !

— Bon Dieu, chuchotait Bébé, en creusant les reins pour aider le dard de son frère à la fouiller plus profondément, Bon Dieu, quand j’pense qu’ils sont en train de regarder la télé, et qu’ils s’imaginent qu’on roupille !

Elle sentait les couilles tièdes de son frère, si douces, duveteuses comme deux pêches, s’aplatir contre les lèvres de sa fente. Elle passait une main sous elle, pour les caresser.

— Arrête, grognait Bertrand, fais pas ça, tu vas m’faire juter !

Juter. Enculer.

A tout propos, ils employaient les mots les plus sales pour se décrire l’un à l’autre ce qu’ils faisaient.

— Oh non, ne « jute » pas tout d’suite. « Encule »-moi encore un peu. J’aime tellement sentir ta « bite » dans mon cul ! minaudait Bébé, avec des tremblements de délices dans la voix.

Mais s’ il est vrai que Laura Desjardins était à mille lieues de se douter de quelle façon ses enfants s’amusaient, eux-mêmes n’auraient pas été moins surpris, ni moins outragés, s’ils avaient su ce qui se passait en bas, et comment leur mère se comportait avec son jeune mari.

Chaque soir, alors qu’elle regardait encore la télé avec Beau (elle préférait l’appeler ainsi, elle, plutôt que Beau-P’, ce sobriquet barbare, contraction de « beau-papa », que les jumeaux avaient facétieusement donné à son second mari), Laura Desjardins était tout attendrie, quand après qu’il leur eut souhaité bonne nuit, elle entendait son fils monter à l’étage et frapper poliment à la porte de sa sœur pour aller lui faire la bise.

— Tu entends, Beau ? Il est monté lui souhaiter son bonsoir. Il n’oublie jamais ! Même quand ils se sont disputés ! N’est-ce pas gentil, pour un frère et une sœur, de s’aimer à ce point ? Surtout en plein âge ingrat !

Lorsque Laura le prenait à témoin, Beau avait une moue agacée. Il n’éprouvait pas une tendresse débordante pour les enfants de sa femme. Mais il cachait son jeu. Il était comme un coq en pâte dans cette maison et, dans son épouse, comme beaucoup d’hommes très jeunes qui épousent une femme plus âgée, il avait retrouvé une seconde mère. Une seconde mère qui gagnait très bien sa vie, étant la propriétaire de la plus grosse pharmacie de la ville, ce qui lui permettait d’entretenir Beau. Barman de son métier, Beau était presque toujours au chômage, car sa femme ne voulait pas qu’il travaille la nuit ; la nuit, les barmen sont exposés à toutes sortes de tentations, de la part des « femmes faciles » ; et puis, elle ne s’était pas remariée pour dormir dans un lit vide. Elle préférait donc qu’il reste à la maison, puisqu’il ne voulait pas entendre parler d’un autre métier. D’ailleurs, il se rendait utile, ne détestait pas faire le ménage ou les commissions, et sa femme ne se plaignait pas trop de la situation. Après tout, en Suède, il y a bien des hommes au foyer, non ? Pourquoi ce serait toujours eux qui devraient turbiner ? La pharmacie marchait bien, Laura gagnait largement de quoi assurer les dépenses du ménage !

Quant à Beau, flemmard comme une couleuvre, il se faisait une douce violence. Quand il se souvenait des nuits blanches passées à écouter les conneries que débitent les poivrots, il en frissonnait d’horreur. Certes Laura n’était plus toute jeune, mais c’était une fameuse salope au plumard, et Beau avait toujours été très porté sur la chose ! Avec elle, il avait enfin trouvé chaussure à son pied.

Et « salope », elle l’était d’autant plus que ça lui était venu sur le tard, avec Beau justement, qui avait su la « révéler ». Il faut dire que Laura avait un sacré retard à combler ; son premier mari, le père des jumeaux, n’était pas un chaud lapin. Quelle différence quand, après deux années de veuvage, elle était tombée sur Beau !

Depuis trois ans qu’ils étaient mariés, elle n’en revenait toujours pas qu’un homme s’occupe aussi bien de tous ses orifices. Aussi lui pardonnait-elle volontiers l’agacement qu’il témoignait souvent en la voyant si attachée à ses enfants. « Il est jaloux ! » se disait-elle. Et cela lui faisait un peu de peine, mais en même temps, ça la flattait.

Dès que Bertrand était monté dire bonsoir à sa sœur, voilà que ça les prenait. Laura commençait à s’alanguir, blottie contre Beau, qui, profitant de ce qu’ils étaient enfin débarrassés de la « marmaille », commençait à la peloter d’une façon un peu vulgaire, ainsi qu’il aimait à le faire en dehors de la chambre conjugale.

— Voyons, Beau, arrête, minaudait la pharmacienne, quand il commençait à lui glisser ses mains sous la jupe. Si les enfants descendaient !

— Tu sais bien qu’ils ne descendent jamais.

Rougissante, Laura Desjardins laissait son jeune époux (elle avait quarante ans et lui trente à peine, ce qui lui donnait souvent l’impression délicieusement incestueuse de coucher avec un adolescent) lui dégrafer son soutien-gorge et lui retirer sa culotte. Assise dans le fauteuil, face à la télé, elle connaissait la suite du programme. Pas celui de la télé, bien sûr, qu’elle regardait sans rien voir. Une fois qu’il lui avait retiré sa culotte et son soutien-gorge, Beau lui retroussait sa jupe et ouvrait son corsage. Il aimait bien qu’une femme ne soit pas toute nue, mais à demi déshabillée, que soient découvertes les parties du corps qu’on cache d’habitude, et rien que celles-ci, les autres restant cachées, justement, pour bien faire ressortir l’indécente nudité de celles qui étaient exhibées.

Laura, selon les désirs qu’il avait manifestés, ne portait jamais de collants, mais des bas et un porte-jarretelles. Beau, une fois qu’il l’avait ainsi dépoitraillée et troussée, retournait s’asseoir en face d’elle, à côté de la télé. Et pendant qu’elle feignait d’être absorbée par le film, toute rouge d’émotion, lui, c’est elle qu’il contemplait. Et le spectacle lui plaisait beaucoup.

Cette quadragénaire charnue, au beau visage si sérieux, à peine maquillée, aux cheveux sagement tirés en un chignon très strict, elle était là, devant lui, rien que pour lui, à lui exhiber sa chatte et ses gros nichons aux larges médailles roses. Il lui avait fait passer une jambe par-dessus l’accoudoir du fauteuil, de façon à bien faire bâiller la fente poilue au bas de son ventre, et comme elle avait les fesses au bord du siège, il pouvait même voir son anus entre les fesses rebondies. Les joues rouges, les yeux fixés sur l’écran de télé, la belle et plantureuse pharmacienne de Villeneuve-sur-Lot n’osait pas regarder son voyou de mari. Elle était si excitée de se montrer ainsi que la mouille coulait entre ses poils.

— C’est intéressant, ce film ? lui demandait-il, au bout d’un certain temps.

— C’est très bien, je t’assure, Beau, répondait sa femme d’une voix étranglée, tu devrais venir le voir… (toute honteuse, elle baissait pudiquement la voix) au lieu de regarder ce que tu regardes…

— Eh bien, tu vois, j’suis pas d’accord avec toi. Moi, je préfère nettement regarder ta chatte et tes nichons que ces conneries de feuilletons amerlos. Je trouve ça beaucoup plus marrant. En ce moment, par exemple, t’as la fente qui bâille comme si elle avait faim… et ton clito est tout raide, le salaud !

— Ne parle pas si fort, voyons, chuchotait la pharmacienne, si les enfants t’entendaient ! Et puis, Beau, tu sais qu’j’aime pas que tu dises des choses pareilles, ça me fait rougir.

C’est vrai qu’elle rougissait, c’est bien ce qui rendait la chose si excitante pour Beau. Elle rougissait, mais elle mouillait ! Il ne se gênait pas pour le lui faire remarquer.

— T’es trempée ! Tu devrais mettre une serviette sous toi, tu vas faire des taches sur le fauteuil !

— Beau !

— Fais voir, ouvre un peu plus les cuisses, que je voie bien le trou du vagin. Tu sais que j’aime bien voir tous tes trous, surtout quand ça bâille comme maintenant.

Avec une moue faussement contrite, la pharmacienne se prêtait aux exigences de son jeune mari. Quand il la traitait de cette façon, elle avait, du fait de leur différence d’âge, l’impression de s’exhiber à un vilain garçon, et ça réveillait en elle des souvenirs de sa lointaine adolescence. Heureusement, pensait-elle, que les jumeaux n’étaient pas aussi coquins que l’avait été leur mère au même âge.

Toute lascive, elle faisait passer son autre jambe par-dessus l’autre accoudoir, car elle savait que c’était ce que voulait Beau. Il adorait qu’elle prenne cette position obscène qui rappelle celle des femmes chez leur gynéco, car « ça lui ouvrait tout le bataclan », et Beau, qui était très voyeur, était friand du spectacle inconvenant qu’elle lui offrait : d’abord, en premier plan, ses souliers à talons hauts, qu’il l’obligeait à porter même à la maison ; ensuite les chevilles fines, les jambes charnues mais bien faites, moulées par des bas de soie noire ; plus haut encore, la chair blanche des cuisses entre les pattes du porte-jarretelles noir. Et enfin, tout en haut : l’objet du scandale, hideux et magnifique, la touffe de poils hirsute, la grande entaille rose et mouillée, les petits morceaux de chair qui dépassent, la gorge rouge du vagin, l’œil marron de l’anus.

— J’adore, lui disait-il, te voir prendre des poses de pute en gardant ce visage plein de dignité.

Laura Desjardins faisait mine de ne pas entendre ces compliments ambigus mais ils ne l’émoustillaient pas moins. Impatiente, elle pensait à la suite du programme. Est-ce qu’il allait vouloir qu’elle le suce ? Est-ce qu’il l’enculerait ? Est-ce qu’il lui donnerait la fessée ? (Car il la fessait souvent à cul nu, pour la punir de s’exhiber d’une façon aussi indécente !) Et ensuite, après lui avoir bien rougi le derrière, lui ferait-il ça par-devant, pour changer un peu ? Le cœur de la pharmacienne battait la chamade, elle sentait durcir les pointes drues de ses gros seins dont elle avait un peu honte. Des seins de nourrice, se disait-elle parfois. Mais Beau les aimait bien, cela l’amusait de jouer avec.

— Ecarte les poils, disait-il, j’vois pas bien le trou.

— Oh, Beau, j’t’en prie ! Il est pourtant bien ouvert !

— Fais ce que je te dis. Tu regardes la télé, il faut bien que je m’amuse, moi aussi. Ouvre ton trou. J’veux qu’il bâille plus que ça ! J’veux voir comme ça coule…

Elle s’écartait la vulve des deux mains, cramoisie de honte et d’excitation, et la serviette qu’elle avait glissée sous ses fesses s’imbibait de ce qui sortait d’elle. Mon dieu, comme il la faisait mouiller, ce diable d’homme !

— Branle-toi, disait Beau, quand il voyait qu’elle perdait les pédales.

Chaque fois, c’était la même comédie ! Quelle putain d’hypocrite !

— Non, minaudait Laura, tu sais que je n’aime pas ça.

— Menteuse. Allez, branle-toi un peu, quoi. Touche-toi le clito et en même temps, pince les bouts de tes nichons.

Le souffle court, Laura Desjardins se pliait aux injonctions de son vicieux époux. Elle était si honteuse quand il exigeait ainsi qu’elle se masturbe devant lui, mais pourquoi le nier, cela l’excitait d’une façon telle qu’il lui arrivait de se faire jouir sous ses yeux. Comme elle était vexée, après, quand elle l’entendait se moquer d’elle ! Mais c’était le prix à payer, elle le savait, pour qu’il daigne enfin s’occuper d’elle en personne.

Le moment venu, il lui ordonnait de se déshabiller. Le plus vite possible, pour qu’il n’ait pas à attendre, elle retirait sa robe et restait toute nue devant lui, à l’exception de ses bas noirs. Elle attendait ce qu’il allait lui demander en le regardant ouvrir son pantalon et sortir sa grosse queue d’étalon. S’il lui disait « A genoux, pute » cela voulait dire qu’il voulait jouir dans sa bouche, comme avec une prostituée. S’il lui disait « Retourne-toi », c’est qu’il allait la fesser, pour commencer, et qu’ensuite il l’enculerait sur la table.

Elle se retournait donc pour lui montrer son derrière et elle l’entendait ricaner. Impitoyable, il émettait toutes sortes de réflexions désobligeantes sur son gros postérieur. Il lui pinçait méchamment les fesses, il tapotait dessus pour qu’elles ballottent ridiculement.

— Regardez-moi ça… Regardez ce gros cul. Quand tu marches dans la rue, tous les hommes se retournent pour le reluquer ! Il est obscène, ma chérie ! Un vrai cul de grosse cochonne !

— Beau, j’t’en prie ! Pourquoi tu dis des choses pareilles ?

— Penche-toi, ouvre tes fesses avec tes mains…

Cramoisie, Laura obéissait. Beau se mettait à rire en voyant son anus s’écarquiller comme un œil de sanglier entre les poils.

— Tu devrais voir ton trou du cul comme il est bien ouvert ! T’as envie que je t’encule, pas vrai ? Avoue que t’aimerais bien ça !

— Beau !

Il faisait une moue dégoûtée.

— Tu devrais avoir honte, toi, une femme respectable, une pharmacienne, une mère de famille, de montrer ainsi ton derrière. Que diraient tes clients, s’ils te voyaient, en ce moment ? Et tes enfants ? Les pauvres chérubins…

— Mais c’est toi qui me le demandes, Beau !

— C’est pas une raison. Une femme honnête refuserait. Toi, tu es trop contente… ça mérite une punition.

Il allait s’asseoir sur un fauteuil et c’était le moment le plus délicieux. Frémissante, elle venait, comme une petite fille qu’on punit, se coucher en travers des genoux de son mari. Il lui mettait alors une main entre les cuisses, par-dessous, et lui enfonçait son pouce dans le vagin. La tenant ainsi, lui broyant le sexe, il la soulevait en l’air pour l’obliger à bien écarter les fesses, et il se mettait à la fesser, le plus fort possible, d’une façon méthodique. Il faisait rougir toute la chair du fessier et s’acharnait particulièrement sur la région anale. Il adorait la frapper carrément sur l’anus et, en même temps, pincer entre son pouce qui était enfilé dans le vagin et ses autres doigts, toute la chair gluante de sa vulve, car à ce stade de la fessée, Laura perdait toute pudeur, elle gigotait comiquement et le suppliait d’une voix rauque de frapper encore plus fort.

— Plus fort, Beau, plus fort… Fais-moi mal ! Fais-le bien rougir ! J’veux qu’il brûle… Oh, encore, chéri, encore, punis bien ta grosse salope ! Oh que j’aime ça… Oh oui, Beau, sur le trou… sur la fente… enfonce les doigts… aaarrrrghhhh… oh mon dieu, j’vais crier… j’vais crier, mets ta main sur ma bouche, Beau, j’vais réveiller les p’tits !

— J’en ai besoin, de mes mains. T’as qu’à te mordre le poignet !

Il la fessait à tour de bras. Et à chaque claque, la mouille tiède giclait à profusion entre ses doigts comme d’un gros fruit juteux.

Quand il avait mal au bras, et qu’elle avait le cul aussi rouge qu’un soleil couchant, Beau la remettait sur pied. Il contemplait avec satisfaction les larmes qui baignaient le visage de sa femme.

— Maintenant, lui disait-il, que tu as le cul bien chaud, je vais t’enculer, ma chérie.

— Oh oui, Beau, encule-moi. Tu peux m’faire tout c’que tu veux !

Encore secouée par les sanglots, dans un état proche de l’hystérie, elle se mettait à plat ventre sur la table. Alors, comme Marlon Brando dans « Le dernier tango à Paris », Beau prenait une noisette de beurre dans le beurrier qui était resté sur la table et s’en passait sur le gland. Puis il se versait un verre et il buvait un coup en venant se placer derrière sa femme qui, couchée sur le buste, avait empoigné ses fesses des deux mains et les séparait pour lui offrir son anus.

Elle sentait son cœur cogner sourdement. Le derrière en feu, elle écoutait Beau déguster son vin. Puis il posait le verre sur son dos nu et elle frissonnait. Il ne fallait pas qu’elle le renverse, sans quoi il ne se contenterait pas de la fesser, il la fouetterait. Pour cela, afin que les enfants n’entendent rien, il la ferait sortir toute nue dans le jardin, et ils se rendraient au garage. C’est dans le garage qu’il la corrigeait, à coups de ceinture. Il lui en donnait en général trente coups, très fort, en travers des fesses. Ce n’était pas de la comédie. Une serviette fourrée dans la bouche, Laura râlait et ruait, mais ne cherchait pas à fuir son châtiment. Couchée sur le capot de la 2 CV, elle recevait son dû. Dès que c’était fini, Beau, excité comme un diable, l’enfilait par les deux trous, ce qui lui faisait atrocement mal, car ses fesses étaient très douloureuses. Une fois la chose finie, il la reconduisait à la maison, toute nue, même s’il pleuvait, même s’il neigeait, et elle se plaignait tout bas.

— Oh c’que t’es méchant, Beau. Comme tu m’as frappée fort. J’vais avoir des bleus pendant un mois !

— Qu’est ce que ça peut fiche ? Y’a qu’à moi que tu l’montres ton gros cul, non ?

— Oh, Beau, Beau, pourquoi es-tu si méchant avec moi ?

— Parce que t’aimes ça ! répliquait l’ancien barman.

Et il n’avait pas tort. Elle aimait ça !

Mais quand même pas au point de faire exprès de renverser le verre qu’il lui avait posé sur son dos avant de l’enculer. Elle préférait de loin qu’il la sodomise ici que sur le capot de la voiture après l’avoir fouettée. Et donc, elle s’ouvrait et retenait son souffle. Du doigt beurré, il lui graissait l’anus et galamment (il était toujours d’une exquise politesse quand il l’enculait) il lui demandait si elle était prête.

— Oui, Beau, chuchotait la pharmacienne, je suis bien ouverte. Tu peux me la rentrer.

Il la lui mettait comme une lettre à la poste, car excitée comme elle était, et beurrée, ça ne posait aucun problème, bien qu’il fût très généreusement doté par la nature.

Pendant ce temps, à l’étage, les jumeaux se souhaitaient la bonne nuit d’une façon qui n’était pas tellement différente. Bertrande, les fesses en l’air, la chemise de nuit troussée, recevait l’hommage anal de Bertrand. Ils n’avaient pas de beurre, aussi utilisaient-ils la salive. Le frère léchait longuement la pastille de sa sœur et quand il la sentait bien dilatée, il se mettait sur pied et lui insinuait son gland dans le trou.

— Oh, ce que nous sommes dégoûtants, quand même, pouffait sottement Bertrande, en sentant la verge entrer dans son cul. Quand je pense à Maman et Beau-P’, devant leur télé, s’ils se doutaient !

Ils ricanaient connement, en écoutant le bruit lointain de la télé et prenaient leur temps, car Bertrande aimait bien que ça dure longtemps, avec son frère ; sa verge menue ne lui faisait pas mal comme celles des autres garçons, et avec lui elle n’éprouvait jamais de remords après le plaisir. Ils étaient trop proches, trop pareils. Et puis il la masturbait toujours pendant qu’il l’enculait, et il masturbait très bien. Beaucoup mieux que ses cousins ou que les copains qu’ils amenaient. Ceux-là, la seule chose qui les intéressait, c’était de tirer leur coup. De se faire sucer ou de gicler dans son derrière, très vite, en faisant une grosse plaisanterie dégueulasse. Avec son frère, c’était beaucoup plus raffiné, et beaucoup plus pervers.

Dès qu’ils entendaient la télé s’éteindre, Bertrand pressait le rythme et lui envoyait une longue giclée dans le ventre. Ensuite, ils s’embrassaient gentiment, comme frère et sœur, et Bertrand regagnait sa propre chambre, juste à côté, pendant que Bébé allait aux toilettes expulser le sperme dans la cuvette. Peu de temps après, elle entendait sa mère et Beau-P’ qui parlaient tout bas pour ne pas réveiller les enfants et elle s’étirait voluptueusement dans son lit douillet en pensant à la chance qu’ils avaient, son frère et elle, d’être maintenus ainsi dans le délicieux cocon familial. Elle s’endormait comme un gros bébé, en suçant son pouce. Car Bébé adorait avoir quelque chose dans la bouche. Et quand elle ne suçait pas un garçon, faute de mieux, elle suçait son pouce.

A force de le sucer, ses dents s’étaient un peu déformées, elles avançaient légèrement, comme celles d’un lapin, et sa lèvre inférieure, déformée elle aussi, pendait un peu vers le bas, comme si Bébé faisait perpétuellement la moue. Cette petite, se disait parfois Beau, a une bouche à sucer des boutons de porte. Et certes ce n’était pas un bouton de porte qu’il lui aurait fait sucer lui, si elle n’avait pas été la fille de Laura.

Et ce n’était pas non plus un bouton de porte qu’elle suçait, quand il l’avait surprise dans la cuisine, à genoux devant cet idiot de Jérôme.

CHAPITRE IV BÉBÉ ACCEPTE D’ÊTRE « GENTILLE »
AVEC SON BEAU-PÈRE

Mais ce soir, pour Bébé, il n’était pas question de jouer à « dodo vicieux » avec son frère ! D’une part, il y avait l’invité de la dernière heure, « Ernest le taulard », et surtout, oh, surtout, il y avait ce salaud de Beau-P’ à qui elle devrait fermer les lèvres autrement que par des supplications. Elle remarqua comme une question impérieuse dans ses yeux alors qu’elle se dirigeait vers la porte. Pour qu’il soit bien certain qu’elle allait revenir, elle répéta donc, d’une voix implorante, qui ne laissa pas d’étonner un peu sa mère :

— J’reviens tout d’suite, hein ? Tout de suite… J’vais juste faire pipi.

— Elle est bizarre, ce soir, dit Mme Desjardins dès que sa fille fut sortie. Qu’est-ce qu’elle a ? C’est pourtant pas la date de ses règles !

Beau-P’ haussa les épaules. Comme à ce moment Ernest et Bertrand rappliquaient, la réparation du lavabo menée à bien, leur arrivée le dispensa de répondre.

Dans sa chambre, Bébé se regardait dans la glace. Elle se parlait à elle-même, à voix basse.

— Tu vas le faire ? Il faut que tu le fasses, disait-elle à la fille aux joues rouges qui lui faisait face. Sinon ce salaud lui dira tout. Oh, je le déteste, ce sale type ! J’ai jamais détesté personne autant que lui ! Mais faut qu’j’le fasse ; j’ai pas le choix !

Tout en disant ça elle retira sa culotte puis, face à la glace, elle écarta ses cuisses et ouvrit les lèvres de son sexe pour vérifier qu’il était bien propre. Elle constata que les chairs de la fente étaient toutes mouillées, et cela lui donna un sentiment de salissure. Elle était dégoûtée à l’idée que c’était parce que Beau-P’ l’avait reluquée ! Elle s’essuya rageusement avec un mouchoir, puis se retourna, et, avec une coquetterie sordide, elle regarda son « gros joufflu », comme disait Bertrand. La vue de son derrière plantureux lui donnait toujours envie de rire, d’une façon maladive, d’un rire idiot qui la laissait toute molle. Elle laissa retomber sa robe et alla pisser dans la salle de bains.

Une fois qu’elle eut pissé, elle décida de ne pas remettre sa culotte, et descendit rejoindre les autres. Elle s’était attendue à un bruit joyeux de conversations. Au lieu de ça, elle n’entendit que la Petite musique de nuit de Mozart. En entrant dans le living, elle eut un pincement au cœur. Il n’y avait que Beau-P’, vautré sur le canapé, toujours lisant son journal, qu’il abaissa dès qu’il la vit.

— Eh bien, et les autres, lui demanda Bébé, où sont-ils tous ?

— Au garage, laissa tomber Beau-P’. Ta mère est allée montrer la deuche à Ernest… tu sais bien qu’il y a un problème de delco.

— Bertrand est avec eux ?

Elle était terrifiée à l’idée que le moment était venu.

— Il est avec eux. Nous sommes seuls, dit Beau-P’, rien que toi et moi…

Sa voix traînait, lourde de sous-entendus crapuleux. Bébé ne savait comment se comporter.

— Tu devrais changer ce disque, lui suggéra alors Beau-P’, comme pour lui souffler ce qu’elle devait faire. Moi, Mozart, c’est pas mon truc… mets plutôt quelque chose de plus speed, Police, par exemple… ou Madonna.

Sans oser le regarder, Bébé se dirigea vers le meuble et s’accroupit, les genoux joints. Elle avait chaud dans tout le corps. Beau-P’, son journal baissé, attendait. Alors, tournée vers lui, mais les yeux dirigés vers le râtelier de compacts, elle écarta largement les cuisses. Ce fut comme un vertige brûlant. Son sexe s’ouvrait, tiède et mouillé. Elle resta ainsi, absolument immobile, une main posée sur le petit meuble, les yeux baissés. Elle était rouge comme une pivoine. Du canapé, Beau-P’, qui ne souriait plus, regardait ce qu’elle lui montrait : la fente écarquillée, cernée de poils. Elle savait ce qu’il pensait : qu’elle avait retiré sa culotte pour lui. Et n’était-ce pas la vérité ? Elle avait affreusement honte et se détestait. Elle avait l’impression de se vendre. Elle vit sous ses cils baissés qu’il se déplaçait légèrement pour mieux voir son sexe et elle écarta un peu plus les cuisses en creusant les reins pour bien le lui montrer.

Au moment même où elle s’exhibait d’une façon si éhontée, des larmes d’humiliation lui brûlèrent les yeux. Elle renifla bruyamment, comme une petite fille.

— Alors, lui dit Beau-P’, d’une drôle de voix un peu rauque ; tu les trouves pas, ces disques ?

Elle secoua la tête et les larmes coulèrent sur son visage. Un sanglot souleva sa poitrine.

— Faut pas pleurer comme ça, lui dit Beau-P’. J’lui dirai rien, à ta mère… du moment qu’t’es gentille avec moi, t’as rien à craindre. T’es bien d’accord, hein ? Tu vas être gentille avec moi ?

— Oui… Beau-P’... j’serai gentille avec toi.

— Alors, pas d’problème. C’est une affaire réglée.

Il se leva du canapé et tapota celui-ci, d’un geste d’invite.

— Allez, viens t’asseoir ici… je vais les chercher, moi, ces disques.

Bébé se redressa et alla s’asseoir. De gros sanglots silencieux l’agitaient. Beau-P’ vint s’accroupir près du meuble. En deux temps trois mouvements il remplaça Mozart par un disque de Prince. Assis par terre, il leva les yeux sur sa belle-fille et constata avec plaisir qu’elle gardait les cuisses largement écartées. Sa fente bâillait mollement dans le manchon des poils. Elle pleurnichait toujours, mais elle lui montrait sa chatte. Il se régala les yeux à loisir, puis se leva et vint la rejoindre sans se presser. Il savourait le moment en connaisseur.

— Mets-toi ici, tu seras mieux pour écouter la musique.

Il lui indiqua le fond du canapé, près de l’accoudoir. Elle s’y adossa. Il lui avait pris une cheville, elle sentit qu’il lui retirait ses chaussures.

— Voilà, tu peux mettre tes pieds dessus, maintenant. Mets-toi à ton aise… et pleure plus, j’lui dirai rien, à ta mère. On est copains, pas vrai ?

— Oui, Beau-P’... sanglota Bébé, on est copains…

Oh, comme elle se dégoûtait ! Vautrée contre l’accoudoir, elle laissa son beau-père lui replier les genoux et lui faire poser les pieds sur le canapé. Ainsi, elle avait presque la même position que celle qu’elle prenait dans son lit, quand elle faisait semblant de dormir en attendant son frère. Les paupières baissées, elle regarda Beau-P’ lui retrousser sa robe. Elle souleva les fesses pour l’aider à la faire passer dessous.

— Si j’dis rien à ta mère, poursuivit Beau-P’, on s’ra souvent copains comme maint’nant, hein ?

— Oui, Beau-P’, hoqueta Bébé, si tu lui dis rien on s’ra copains… chaque fois qu’t’en auras envie.

Une fois sa jupe relevée, son beau-père se pencha pour bien voir s’entrebâiller la fente. Bébé le regardait faire, les yeux agrandis, les joues brûlantes. Elle sentait l’excitation la gagner malgré elle.

— Puisqu’on est copains, tu peux me le dire, hein : y a pas qu’avec Jérôme, que tu l’as fait, hein ? Avec les autres aussi ?

— Oui, Beau-P’, avec les autres aussi…

— Tous ?

— Oui, Beau-P’... tous…

— Y suffit qu’ils t’le demandent, c’est ça ?

Elle baissa la tête. Elle tortillait l’ourlet de sa jupe entre deux doigts et prenait bien soin de garder les cuisses écartées le plus possible. Horrifiée, elle sentait que ça coulait.

— J’en étais sûr, fit Beau-P’, en lui caressant le bord des poils avec l’index. Je me doutais bien que si tous ces garçons venaient ici, c’était pour toi. Tu les attires comme la confiture attire les mouches… Et, dis-moi, Bébé, c’est tout ce que tu fais, avec eux ?

— Non, Beau-P’... on fait aussi d’autres trucs…

Le doigt de Beau-P’ allait et venait. Elle retenait son souffle.

— Mais ton pucelage ? Tu l’as quand même pas…

— Oh, non, Beau-P’... tout de même pas ça !

— J’peux vérifier ? J’vois pas bien.

— Bien sûr, Beau-P’... tu peux… bien sûr !

Elle se détesta en entendant sa propre voix, si servile, si pleurarde. Comme s’il ouvrait une figue mûre, son salaud de beau-père sépara les lèvres de son sexe, puis, il introduisit doucement le bout de l’index dans son vagin. Bébé tressaillit de tout son corps.

— J’t’assure, Beau-P’, geignit-elle, c’est la vérité, j’les laisse jamais me le mettre ici… jamais ! Même Bertrand ! J’te promets !

En voyant la tête ahurie de son beau-père, elle comprit quelle gaffe elle venait de faire. Pas un instant il n’avait soupçonné qu’elle pouvait avoir des rapports avec son propre frère. Quelle conne elle était de s’être vendue aussi stupidement ! Elle l’entendit reprendre son souffle.

— Voyez-vous ça… même avec son frère ! chuchota-t-il.

Et il lui vissa le doigt un peu plus loin.

— J’t’en prie, Beau-P’, pas ici, pas devant… j’t’en prie !

— Pas devant ? (Décidément, il allait de surprise en surprise !) Est-ce que… par-derrière ce serait permis ?

Le silence éloquent de Bébé, la rougeur confuse de ses joues, lui arrachèrent un mince sourire.

— Eh bien dis donc ! Tu cachais bien ton jeu !

Cessant de vérifier son vagin étroit, Beau-P’ lui effleura le clitoris. Elle sursauta et retint son souffle. Ses oreilles la brûlaient. Beau-P’ se mit à rire doucement, et lui titilla le bouton du bout de l’index.

— On dirait qu’tu préfères ça, hein ? Réponds ?

— Oui, Beau-P’, j’préfère…

— Regarde-moi, lui dit son beau-père. Ne baisse pas les yeux. T’es pas si pudique avec eux quand ils te branlent, non ?

Elle obéit à contrecœur et ses yeux se plantèrent dans ceux de son beau-père. Aussi rouge qu’elle, il lui fit penser à un vieux gamin vicieux. Il lui titillait le clito, et de l’autre main explorait sa fente et son entrefesse. Pleine de rage contre son propre corps, elle sentit qu’elle allait jouir et, affolée, le supplia tout bas.

— Beau-P’, Beau-P’... j’t’en prie… arrête… j’t’en prie… Pas maint’nant… M’man.

Il cessa de la branler et ricana. Son doigt toucha la pastille ridée de l’anus.

— C’est donc par ici qu’ils te le font ? Réponds. Ne mens pas. J’peux vérifier.

Honteuse, Bébé acquiesça de la tête.

— Oui, Beau-P’... c’est par ici… seulement par-derrière… ils disent que ça compte pas…

Elle vit son beau-père sourire d’un air satisfait.

— P’tite salope, lui dit-il, j’parie que tu le fais même avec ton frère, quand il va te dire bonsoir… et ta conne de mère qui s’attendrit…

— Oh, tu lui diras rien, Beau-P’ ? Si on est copains, tu lui diras pas ? J’t’en prie, le dis pas à maman. J’ferai tout ce que…

Impérieusement, il lui posa la main sur la bouche. Un bruit de voix, dans le couloir, annonçait le retour des autres. Fronçant les sourcils, Beau-P’ lui fit signe de se lever. Elle obéit en toute hâte et vit une tache humide sur le divan. Rapide comme l’éclair, Beau-P’ déplaça un coussin pour la masquer. Bébé baissa sa robe, enfila ses chaussures, et courut s’asseoir sur un coussin, par terre, tournant le dos à Beau-P’ qui avait récupéré son journal.

— Oh, tu aurais dû voir comme il a réparé cette voiture, s’extasia Laura Desjardins. En deux temps trois mouvements. Ton cousin a vraiment des doigts de fée…

— Tu devrais lui dire de s’occuper du frigo, pendant qu’il y est. C’est pas normal qu’il givre aussi vite… blagua Beau-P’.

Il ne faisait aucun doute, au son de sa voix, qu’il était d’excellente humeur.

CHAPITRE V LA FESSÉE

La soirée était déjà bien avancée et, après le café et les liqueurs, Beau-P’, son cousin, Bertrand et sa mère se trouvaient toujours dans le living. Cela faisait maintenant une bonne heure que Bébé était montée se coucher mais son frère ne paraissait pas du tout pressé de l’imiter. Il faut dire que l’ancien taulard, mis en verve par l’eau-de-vie de prunelle, lui enseignait des tours de cartes. C’était un plaisir de le voir les manipuler, elles voltigeaient entre ses mains, se plaçaient exactement où il le voulait. Un vrai roi du bonneteau, cet Ernest ; il ne ressemblait plus du tout à un curé, quand il battait les cartes, et Bertrand le trouvait nettement plus marrant.

Tout en admirant l’habileté d’Ernest, Beau-P’ pensait à sa belle-fille. Il avait rarement été aussi excité que ce soir, quand cette petite salope avait écarté les cuisses pour lui montrer sa chatte. Il se souvenait du plaisir qu’il avait éprouvé à lui toucher la fente en la voyant pleurer. Les filles qui pleurnichent quand on leur tripote le zinzin sont les meilleurs coups. Bon dieu, il en était fou de cette petite garce, Beau-P’, il ne pouvait plus penser qu’à une chose, trouver un moyen pour monter la rejoindre dans sa chambre, rien qu’un instant. Le temps de lui fourrer son gros dard dans le cul ! Qu’est-ce qu’elle devait être bonne à enculer, cette petite sournoise. Il s’en pourléchait à l’avance. Ah, pour « être copains », comme elle disait, pour sûr qu’ils allaient le devenir drôlement.

N’y tenant plus, Beau-P’ se leva. Sa femme, à qui Ernest enseignait les rudiments du bonneteau, et qui s’amusait comme une gamine, le regarda d’un air surpris.

— Continuez à vous amuser sans moi, grogna Beau-P’, j’reviens tout d’suite. Je vais juste en griller une vite fait dans le jardin.

Cela lui arrivait, parfois, d’aller faire quelques pas dehors en fumant une cigarette, aussi Laura ne s’étonna pas trop. Beau-P’ était comme tout le monde, il avait ses lubies. Au moment de sortir, Beau-P’ s’avisa d’un moyen très sûr pour court-circuiter Bertrand, l’empêcher de monter dans la chambre de sa sœur.

— Attendez-moi tous, leur dit-il, j’vais juste m’éclaircir un peu la tête en faisant quelques pas, et ensuite, qu’est-ce que vous diriez de faire un p’tit poker, tous les quatre ?

— Ah non, protesta Laura. Pas ce jeu-là, Beau, c’est un jeu de voyous !

— Voyons, Laura, on jouera pas à l’argent, rien que pour rire. Des haricots.

— Oh oui, m’man, insista Bertrand. Oh, chic, un poker !

Cet idiot se voyait déjà racontant ça aux copains, comment il avait joué au poker avec un ancien taulard. Riant dans sa barbe, Beau-P’ sortit du living. Il remonta le couloir, poussa la porte palière… et la referma sans sortir. Très vite, il retira ses godasses, et, les tenant à la main, il commença à gravir l’escalier. Son cœur tapait contre ses côtes, il tapait si fort que ça lui faisait mal. Bon Dieu, qu’est-ce qu’il avait à être dans un état pareil. Il fallait surtout pas qu’il montre à cette morveuse l’effet qu’elle lui faisait ! Mais au moment même où il se disait ça, il se mit à ricaner. Comme si elle ne le savait pas, cette petite salope, l’effet qu’elle lui faisait ! Est-ce qu’elle lui aurait montré sa chatte, sinon ? Et l’été dernier ! Putain, l’été dernier ! Rien que d’y penser, ça lui donnait les glandes !

« Elle va m’le payer, l’été dernier ! Et au prix fort ! »

Tout en montant l’escalier sur la pointe des pieds, comme un cambrioleur qui tend l’oreille aux moindres bruits, Beau-P’ se souvenait de la façon dont cette petite chipie l’avait allumée, l’année précédente, pendant la canicule du mois d’août.

Prenant prétexte de ce que la chaleur était intenable, cet été-là, dans sa chambre qui était exposée plein sud, Bébé avait pris l’habitude d’y travailler les seins nus. Et elle laissait exprès la porte ouverte, pour faire des courants d’air. La première fois qu’en passant dans le couloir, son beau-père l’avait vue ainsi, attablée à son bureau de lycéenne en train d’écrire, avec ses jolis nibards qui pointaient insolemment devant elle, il s’était figé sur place, de surprise. Quel bijou, cette poitrine, il en avait eu l’eau à la bouche. Sournoise, Bertrande avait levé les yeux sur lui, et, avec une moue de gamine capricieuse, elle avait minaudé, en battant des cils :

— Dis, Beau-P’, ça t’dérange pas si je reste comme ça, pour potasser mon examen de passage ? Il fait si chaud ! J’peux rien supporter, tout d’suite j’suis en nage et ça m’colle sur la peau !

Mais à sa rougeur sournoise, il avait su que ce n’était pas seulement à cause de la chaleur qu’elle s’exhibait de la sorte. Voyant les yeux de son beau-père fixés goulûment sur sa poitrine, Bébé s’était coquettement cambrée pour bien faire ressortir ses appas juvéniles. Les boutons raidis de ses beaux nichons déjà un peu lourds (elle tenait ça de sa mère) étaient braqués sur Beau-P’ comme deux petits dards roses Tout en s’offrant effrontément à sa curiosité, elle le surveillait entre ses cils, et il s’en rendait compte. Il aurait voulu pouvoir passer outre, après lui avoir balancé une phrase bien méprisante, mais il était resté cloué sur place par le spectacle. Incapable de faire un pas pour s’éloigner de ce joli tableau, il s’était gratté la gorge.

— Bien sûr, il fait chaud… avait-il convenu. Moi aussi, j’aimerais me balader à poil, comme toi ! Mais ça serait moins joli à voir, pour sûr !

Elle avait pouffé niaisement, comme le font les filles de son âge, ce qui avait secoué ses beaux lolos et il avait eu l’impression que les bouts pointaient encore plus.

— Oh Beau-P’, avait-elle susurré, en léchant le capuchon de son stylo, faut pas dire des trucs pareils. T’oublies que j’suis presque ta fille !

— Non, non, j’oublie pas. Et ta mère, à propos ? Si elle te voit comme ça, qu’est-ce qu’elle va dire ?

Bébé avait ouvert de grands yeux innocents.

— Oh, quand elle est là, je mettrai mon tee- shirt, pour sûr. J’sais qu’elle est vieux jeu. Mais toi, t’es bien certain que ça t’dérange pas ? Faut’l dire si ça te gêne, j’peux fermer la porte. Ou alors, je mettrai un soutien-gorge… Parce qu’il fait si chaud, quand y’a pas d’courant d’air.

La sale petite garce, elle se payait sa tête ! Il savait très bien que si jamais il se permettait le moindre geste déplacé, elle crierait au viol et irait pleurer chez maman. Beau-P’ parvint à se dominer. Après tout, il se rinçait l’œil, c’était toujours ça de pris.

— Oh, moi, ça m’dérange pas. Mais fais gaffe à ta mère. Et ton frère, à propos ?

— Bertrand ? Tu plaisantes, Beau-P’ ! Il les a déjà vus, tu penses bien ! Voyons, t’oublies qu’on est jumeaux. On s’cache pas l’un de l’autre ! J’me mets toute nue devant lui, et lui pareil. On est pareils… enfin, presque… mais c’est mon frère, ça compte pas ! C’est pas comme toi… t’es l’mari de maman, et ça me gêne, j’te jure, de t’les montrer. Mais y fait si chaud !

Avec un rire de gorge, elle avait porté son stylo à sa bouche, et elle avait léché le capuchon du bout de sa petite langue rose. Qu’est-ce que Beau-P’ aurait donné pour pouvoir lui flanquer une fessée ! Qu’est-ce qu’il se serait régalé à lui faire rougir son gros joufflu. Et ces nichons, si fermes, si dodus… On avait envie de mordre dedans. Avec un sourire très « grand frère », Beau-P’, rongeant son frein, était descendu au rez-de-chaussée.

Tout ce mois d’août, profitant de la canicule, Bébé lui avait constamment mis ses nichons sous le nez. Dès qu’ils étaient seuls à la maison, elle s’amenait innocemment avec les seins à l’air. Elle descendait boire un verre d’eau à la cuisine avec juste un slip minuscule qui lui cachait à peine le bonbon et qui entrait entre ses fesses, par derrière. En voyant Beau-P’, elle faisait sa surprise et feignait de vouloir cacher ses seins derrière ses petites mains aux doigts écartés. Mais elle avait beau les écarter ses doigts, ils étaient bien trop petits pour voiler ses appas opulents Et d’ailleurs, du fait qu’elle les écartait, ses doigts, les gros bouts roses de ses nichons pointaient encore plus insolemment à travers eux ; si bien qu’au lieu de les cacher, elle avait l’air de les lui proposer comme deux beaux fruits mûrs à point !

— Oh, tu étais là, Beau-P’, qu’elle faisait, en ouvrant de grands yeux de « biche effarouchée » (c’est un truc qu’elle faisait très bien ! Elle s’était assez exercée devant sa glace !) J’savais pas. Scuse- moi, j’suis en p’tite tenue. Me regarde pas, j’fais juste que prendre de l’eau glacée dans le frigo.

Avec un soupir hypocritement désolé, elle renonçait à voiler les fruits de sa jeune féminité et se penchait vers le frigo, avec les loches qui se balançaient entre ses bras. Le spectacle qu’elle lui offrait par derrière n’était pas moins affolant ; entre les fesses généreuses, d’une blancheur nacrée, que le bronzage du dos et des cuisses faisait encore plus ressortir, il pouvait voir pénétrer la partie arrière de la culotte toute chiffonnée, toute fripée par la sueur qui la réduisait à l’état de cordon. Sentant les yeux de son beau-père sur son derrière, Bébé se penchait de plus en plus sur le frigo, et, tout en feignant de réfléchir à ce qu’elle allait prendre, elle écartait impudiquement les fesses. Quel cul elle avait, cette sale morveuse ! Il en voyait rouge, Beau-P’, il en avait des sueurs froides. Par moment, elle se penchait tellement, cette petite salope, qu’il pouvait entrevoir, de chaque côté du mince cordon de nylon rose, les bords de l’auréole brune de son anus cerné de poils minuscules. Il devait alors se tenir à quatre pour ne pas se jeter sur elle, et l’effort de domination sur lui-même que cela lui coûtait était tel qu’il s’en enfonçait les ongles dans les paumes de la main, jusqu’au sang. Dès qu’elle était remontée, en fredonnant, balançant ses fesses et ses seins dans l’escalier, Beau-P’, qui l’avait suivie des yeux jusqu’à ce qu’elle eut disparu, bouche bée comme un demeuré, jurait à voix basse et courait se branler au-dessus de l’évier pour relâcher la tension.

Il s’était tellement astiqué le gland pendant tout ce mois d’août à cause de cette petite peste que le soir il n’était plus bon à rien avec Laura et qu’elle lui avait fait quelques allusions acrimonieuses. Il avait alors mis ça sur le compte de la chaleur.

D’une certaine façon, quand le temps avait fraîchi, il en avait été presque content. Il ne verrait plus Bébé se balader presque à poil sous son nez, et il pourrait penser à autre chose. Par la suite, chose qui lui mit la puce à l’oreille, sa belle-fille redevint extrêmement pudique avec lui. Il fut presque certain alors qu’elle avait voulu lui tendre un piège, en s’exhibant ainsi, afin de pouvoir, le cas échéant, se plaindre à sa mère au premier geste déplacé ! Les jumeaux ne l’aimaient pas, c’était le secret de Polichinelle qu’ils n’avaient jamais apprécié le remariage de leur mère avec un homme plus jeune qu’elle.

Il sut alors qu’il avait bien fait de se méfier.

Mais ce soir, les choses avaient changé. Il la tenait, la petite caille. Il allait lui montrer ce que c’était qu’un vrai homme. Bien sûr, il faudrait être prudent, Laura n’était pas idiote. Il était comme un coq en pâte ici, il ne fallait pas courir le moindre risque. Mais il se faisait confiance, il se savait capable de faire face à la situation. En arrivant sur le palier du premier, il se sentit idiot avec ses godasses à la main. Il les remit donc et ouvrit la porte de la chambre de Bébé. Il ne prit même pas la peine de frapper, il voulait lui montrer que désormais c’était lui qui faisait la loi et qu’elle était à sa disposition.

Il s’était attendu à la trouver au lit et fut surpris de la voir assise à son bureau.

— T’es pas encore couchée ?

C’est tout ce qu’il trouva à dire. Il la vit rougir violemment et secouer la tête.

— J’révisais mes maths. J’ai pas pu l’faire, cet après-midi…

Elle écarquilla les yeux en le voyant refermer doucement la porte derrière lui. Jamais il n’était entré dans sa chambre. Ils se dévisagèrent. Raidie d’hostilité, elle soutint son regard. Il eut l’impression qu’elle lui échappait à nouveau.

— Qu’est-ce que tu veux, Beau-P’ ? Pourquoi t’es venu ?

— Faut que j’te parle. T’as oublié ce qui s’est passé à la cuisine ?

Elle baissa la tête et haussa boudeusement les épaules.

— Et M’man ? Où elle est ? demanda-t-elle prudemment.

— En bas, Ernest leur apprend des tours de cartes.

Bébé parut réfléchir. Beau-P’ ne lui laissa pas le temps de trouver une parade. Il se méfiait de la petite garce, elle avait l’air d’une idiote mais savait mener sa barque.

— J’ai réfléchi à ce qui s’est passé… à la cuisine. Et surtout à ce qu’tu m’as dit, à propos de ton frangin. Comment qu’il t’enculait, et tout ça !

Avec satisfaction il vit Bébé piquer un fard et poursuivit :

— J’crois qu’il vaut mieux que j’dise tout à ta mère. C’est pas prudent, à ton âge, de te laisser faire des trucs avec ton frère ! Faut qu’on vous sépare, Bertrand et toi, c’est pas sain cette situation…

Au fur et à mesure qu’il parlait, il voyait se décomposer le visage de Bébé. Si elle avait cru pouvoir reprendre ses billes, elle venait d’y renoncer, et très vite.

— Tu comprends, j’me suis dis que c’était dans ton intérêt. Tu t’rends pas compte que ces salauds profitent de toi !

— Oh, Beau-P , j’t’assure qu’j’suis d’accord. Y m’ont jamais forcée ! protesta Bébé d’une voix affolée.

— Alors, c’est encore pire, dit Beau-P’, faut dire ce qui est, ça risque de vous monter au ciboulot des trucs pareils. Un frère qui encule sa sœur, non tu vois, même moi qui ai l’esprit large en matière de sexe, eh ben, ça me choque ! Faut que j’te protège contre toi-même !

Eperdue, Bébé se leva d’un bond de son bureau et courut vers son beau-père dont elle empoigna les avant-bras.

— Oh non, Beau-P’, oh non, j’t’en supplie, l’implora-telle, l’dis pas à maman ! Beau-P’, j’t’en prie. T’avais dis qu’on s’rait copains !

Violemment, Beau-P’ se dégagea et la repoussa avec un ricanement amer.

— Copains ? T’as vu un peu de quel air tu m’reçois, quand j’viens te dire le bonsoir dans ta chambre ? Pour sûr, tu préfères que ce soit ton frère !

Sanglotante, sa belle-fille revint à la charge et se colla à lui pour l’attendrir ; voyant qu’il restait de marbre, elle se laissa tomber à genoux et elle lui enlaça les jambes.

— Beau-P’, Beau-P’, sanglotait-elle, l’dis pas à maman. J’ai eu tort, Beau-P’, j’regrette, j’le ferai plus. Tu pourras v’nir dans ma chambre quand tu voudras. J’te promets. J’te ferai plus la gueule ! J’te l’jure, Beau-P’ ! J’te l’jure sur la Sainte Vierge !

Elle avait le visage à la hauteur de son bas ventre et ployait la nuque en arrière pour le supplier ; les larmes coulaient sur ses joues. Une érection prodigieuse souleva le pénis de Beau-P’. Bon dieu, qu’est ce qu’elle lui plaisait ! Sans douceur, il se baissa, il l’empoigna par les seins, si férocement qu’il la fit gémir, et la tenant ainsi par les nichons, il la remit sur pied.

— Arrête tes jérémiades, d’accord ? Et laisse la Sainte Vierge où elle est.

Beau-P’ détestait qu’on mêle la religion aux choses du cul. Il avait sa pudeur en la matière.

— D’accord, Beau-P’, d’accord, hoqueta Bébé. J’suis d’accord pour tout, mais l’dis pas à maman. Oh, tu me fais mal, tu me les serres trop fort, Beau-P’, j’vais avoir des bleus dessus.

Il relâcha un peu son étreinte et eut un mince sourire. Il lui pétrissait la poitrine et elle se laissait faire, inerte.

— Tu t’souviens de l’été dernier, comme tu faisais exprès de me montrer tes nichons, pour m’allumer ?

Elle baissa les yeux et se mordit la lèvre.

— J’avais tort, Beau-P’, c’est vrai, j’le faisais exprès pour t’embêter.

— Et pourquoi tu voulais m’embêter, tu peux le dire ? A me promener tes nichons et ton cul sous le nez dès qu’on était seuls.

— J’sais pas, Beau-P’. Des fois, j’ai des envies, comme ça . J’ai envie d’être…

— D’être ?

— D’être vilaine, quoi… tu vois c’que j’veux dire.

— Comme avec Jérôme, dans la cuisine ?

Bébé ne répondit pas.

— Tu sais ce que tu mérites ? lui dit alors Beau-P’, d’une voix rauque.

Elle secoua la tête, sans oser le regarder.

— Tu sais ce qu’elles méritent, les filles qui font les vilaines ? poursuivit Beau-P’ dont la voix s’enrouait de plus en plus.

Elle leva les yeux sur lui et resta comme fascinée par l’expression de son beau-père. Lentement, elle secoua à nouveau la tête.

— Une fessée, murmura Beau-P’, voilà ce qu’elles méritent, ces vilaines filles, une fessée à cul nu…

Un frisson torride enflamma le corps de Bébé. Beau-P’ la prit par le bras et l’entraîna vers le lit.

— Ici ? chuchota Bébé. Oh, Beau-P’, ici ? Maint’nant ? Voyons, tu n’y penses pas !

— Tu préfères que j’descende parler à ta mère ?

— Oh non, Beau-P’... oh non ! Mais… c’est pas prudent, Beau-P’, j’t’assure. Si maman…

— Retire ta culotte, grouille-toi. Ils m’attendent, en bas ! On doit faire un p’tit poker !

Bébé se mordit le gras du pouce.

— J’l’ai… j’l’ai pas remise, Beau-P’... ma culotte. Depuis tout à l’heure, j’veux dire… j’en ai pas.

— C’est vrai, j’oubliais, ricana son beau-père.

Il la fit se retourner et lui montra le lit.

— Monte dessus et découvre ton derrière.

— Oh, mon Dieu, Beau-P’... Qu’est-ce que tu m’demandes ! J’ai tellement honte…

— Fais ce que j’te dis.

Bébé se mit à genoux sur le lit, se pencha vers l’avant et retroussa sa robe. Quand elle eut dévoilé son cul, une chaleur intense lui balaya tout le corps, et elle poussa un cri étouffé.

— Ecarte les cuisses, grogna Beau-P’, ouvre bien les fesses… creuse les reins… Faut qu’ça soit bien ouvert, tous ces trucs ! Faut qu’ça respire.

D’une main de fer, la tenant par la nuque, il la força à se prosterner en lui enfonçant le visage dans l’oreiller. Il jubilait en la voyant se soumettre, le cul haut dressé, les cuisses écartées, tous ses poils à l’air. Ce qu’il ignorait, c’est que c’était la position que Bertrand lui faisait prendre pour l’enculer. Elle se mit à suffoquer d’excitation. Intrigué, son beau-père lui touchait l’anus et le sexe. Elle était bouillante, et il n’eut pas besoin de « l’ouvrir », elle « s’ouvrait » d’elle même. Son anus, son sexe, se dilataient largement, comme poussés du dedans !

— Tu vas avoir ta fessée. Ne crois pas que j’vais pas te la donner. Reste comme ça, surtout, n’bouge pas.

— J’bougerai pas, Beau-P’... Oh mon Dieu, mais tu dois tout me voir !

Pour tout lui voir, pour sûr qu’elle ne lui cachait plus grand’chose ! Entre les poils du sexe, les muqueuses roses de la vulve, toutes mouillées de sécrétions, s’écarquillaient onctueusement, et au creux de l’anus il pouvait même voir fleurir, comme une pastille rouge, la chair secrète de son boyau. S’asseyant au bord du lit, la gorge nouée par l’émotion, Beau-P’ retroussa ses manches sur ses coudes. Et, voluptueusement, il commença à tapoter les fesses de la jeune fille. Il lui donnait des petites claques bien sèches qui faisaient ballotter la chair. Il se régalait, à chaque claque qu’il assénait sur le fessier épanoui, de voir comment réagissait le sexe ouvert, tout mouillé, que parcouraient alors des spasmes rapides. Dès que sa main claquait, le vagin et l’anus de sa belle-fille se resserraient peureusement, mais, immédiatement après, ils se rouvraient encore plus avidement.

Amusé et excité par ce spectacle, il donna plus de force à ses tapes. Il lui claquait maintenant les cuisses, en faisant remonter ses coups de plus en plus haut.

— Oh mon Dieu, sanglotait Bébé (c’est d’énervement, d’excitation, qu’elle sanglotait, pas de douleur, Beau-P’ avait beau la fesser très fort, maintenant, ça lui plaisait d’une façon épouvantable, elle en avait la chair toute remuée) Oh, mon Dieu… Beau-P’, attention, n’fais pas tant de bruit… M’man va entendre…

— Tu aimes ça, hein ? ricana Beau-P’, en lui claquant férocement l’entrecuisse, lui arrachant un râle de surprise qu’elle étouffa en mordant l’oreiller. J’le savais que tu aimerais la fessée, petite cochonne ! J’vais t’apprendre, moi, à sucer les garçons. Petite dégoûtante !

A nouveau, il la frappa en plein sur la fente et sentit la chair humide et brûlante des muqueuses s’ouvrir sous sa paume. A chaque claque Bébé émettait un râle étouffé et mordait sauvagement la taie de l’oreiller. Une ivresse sombre se répandait dans son corps et se laissant griser par elle, il frappait de plus en plus fort.

— Sale cochonne qui m’a montré sa fente, tout à l’heure, alors que sa mère était à côté…

— Oh, Beau-P’, Beau-P’, c’était pour qu’tu lui dises pas ! Oh, moins fort, j’t’en prie… ça fait trop d’bruit, y vont nous entendre ! Ah, j’ai le derrière comme du feu… oh, ça me brûle de partout, Beau-P’, j’ai jamais senti ça ! C’est comme si j’avais une crise.

Epouvantablement excitée, Bébé se souvenait d’avoir entendu sortir de la chambre de sa mère des bruits pareils à ceux qui emplissaient ses oreilles chaque fois que la main de Beau-P’ s’abattait violemment sur une de ses fesses ou sur son entrecuisse, et elle s’était demandé de quoi il pouvait bien s’agir. Elle réalisait maintenant : Beau-P’ donnait la fessée à sa mère ! Cette pensée la troubla affreusement. Jamais encore, en jouant avec ses cousins ou son frère, elle ne s’était sentie dans un tel état d’excitation. Elle avait le cul littéralement en feu, et entre ses cuisses, c’était encore pire.

— Beau-P’, Beau-P’, geignait-elle, j’t’en supplie, arrête, ça me rend folle… et puis j’ai peur, m’man va nous entendre !

Il parut réaliser enfin le danger qu’ils couraient s’il se laissait emporter davantage ; il n’allait plus pouvoir se retenir, et il risquait de franchir les bornes. Il pensa aux autres qui l’attendaient en bas. Pourvu qu’Ernest les amuse bien, avec ses tours de cartes.

— Reste comme ça… montre ton derrière.

— Oui, Beau-P’, oui, j’te l’montre ! Tu le vois bien ? J’suis gentille, hein ? Regarde comme je t’le montre bien !

Cambrant outrageusement les reins, Bébé força pour faire saillir les chairs internes de son sexe à un tel point que les lèvres de sa vulve se retournèrent légèrement au-dehors. Cela forma une grande déchirure luisante entre les poils.

— Tu l’vois bien, Beau-P’, tu l’vois bien ? Dis ?

— Et comment ! Quelle honte ! Tout ouvert, tout mouillé ! Plein de mouille, qu’il est ! T’as pas honte, vilaine fille ?

Il lui passa le doigt dans la fente et lui comprima le clitoris.

— Aaaaaahhhhh… fit Bébé. Rrrhhhaaaaahhh ! Ohhhhhh… soupira-t-elle. Beau-P’, Beau-P’ ! Oh Dieu du ciel !!

Il regarda la mouille qui coulait tout le long de la fente tuméfiée par les claques. Sa belle-fille se trémoussait, le cul cramoisi ; dans un appel muet, son anus se dilatait comme la corolle d’une fleur.

— Et l’trou du derrière, chuchota-t-elle, tu l’vois aussi, Beau-P’ ? Dis, tu l’vois aussi ! Oh, si tu savais comme y m’démange, on dirait qu’j’ai du feu dedans ! Oh, tu m’as frappée si fort… oh, c’que t’es méchant, avec moi, vilain !

— Méchant avec toi ? Tu veux rire ! Ce que tu viens d’avoir, c’est rien qu’un apéritif. Attends qu’on soit seuls, tous les deux, à la maison. Rien qu’toi et moi ! Tu vas voir comme j’vais bien m’en occuper, de ton gros cul !

— Oh, oui, Beau-P’, approuva Bébé d’une voix ravie, oh oui, tu pourras bien t’en occuper. J’te laisserai me donner la fessée tant qu’tu voudras ! Mais faudra faire attention à Bertrand, hein, qu’il cafte pas à maman ? Tu m’promets, Beau-P’ ? Faut pas que Bertrand soit au courant, hein ?

— On verra, grogna Beau-P’. J’aviserai. Et maintenant, descends de ce lit, petite salope. Et mets-toi à genoux. J’vais te donner ton dessert.

CHAPITRE VI LA PIPE

Bébé se remit sur pied et leva sur son beau-père des yeux qu’emplissait une veule adoration. Elle était rouge comme une tomate et sa bouche était toute gonflée.

— Oh, tu as frappé mon derrière très fort, Beau-P’ ! minauda-t-elle en se touchant prudemment la croupe. Tu m’as fait très mal, j’ai l’derrière tout brûlant !

Elle baissa les paupières.

— Et t’as vu tous mes trous… tu m’as touchée de partout, Beau-P’... absolument de partout, vilain Beau-P’ !

Un rire confus chevrota dans sa gorge.

— T’en as profité, hein, c’était pas seulement pour m’donner la fessée ? J’ai bien senti que tu m’mettais le doigt dedans… Pas seulement derrière, même devant ! J’l’ai bien senti, va !

— De quoi ? Tu oses ! Petite effrontée ! J’vais t’apprendre, moi ! Mets-toi à genoux, t’entends. Tout de suite ! Et demande-moi pardon.

Comme si elle n’avait attendu que ça, Bébé tomba immédiatement à genoux devant son beau-père.

— Pardon, Beau-P’. Pardon ! Oh, j’disais pas ça pour me plaindre, j’t’assure ! Oh, j’le f’rai plus, t’je jure que je l’ferai plus !

— Et qu’est-ce que c’est qu’tu f’ras plus ? Tu peux m’le dire ? Et baisse ton bras ! Mets tes mains derrière ton dos.

Bébé obéit. Une fois qu’elle eut les mains derrière elle, elle se cambra sournoisement pour faire saillir sa poitrine, tout en gardant les cils baissés. Elle resta muette un court laps de temps, comme si elle réfléchissait à la question de son beau-père.

— J’sucerai plus mes cousins dans la cuisine, Beau-P’ ! chuchota-t-elle enfin. J’te l’promets. Ni dans la cuisine, ni dans ma chambre, ni dans le jardin. Ni même dans la douche, Beau-P’. Nulle part.

— Et quoi encore ?

Pouffant nerveusement, Bébé porta son pouce à sa bouche et le mordilla. Ses yeux devinrent fixes comme ceux d’une poupée. Juste sous son nez, Beau-P’ avait commencé à déboutonner sa braguette. Il ne se pressait pas. Toute tremblante d’impatience, Bébé le regardait faire.

— Et… murmura-t-elle, j’laisserai plus mon frère ni aucun garçon me rentrer leur truc dans le derrière. J’te promets, Beau-P’, plus jamais ! Même s’ils insistent, j’leur dirai non. Et même si, comme y font souvent quand j’veux pas, y s’mettent à plusieurs pour me tenir, et y’en a un qui me tient les mains pendant que l’autre, y m’baisse ma culotte et qu’un troisième y m’écarte les fesses pour me le mettre de force, eh bien, j’me laisserai plus faire ! J’les laisserai plus m’violer, Beau-P’, c’est juré. Et, Beau-P’, j’les laisserai plus m’le faire même si j’en ai très envie ! J’te l’promets !

Elle se tut et retira son pouce de sa bouche ; sous son nez son beau-père venait de glisser deux doigts à l’intérieur de son pantalon.

— Et quoi encore ? demanda-t-il.

— J’ferai plus d’réflexions si tu me touches mes trous en m’donnant la fessée, chuchota Bébé dont les yeux s’étaient écarquillés. Et… Beau-P’, j’t’ferai plus la gueule quand tu viendras dans ma chambre. Tu pourras v’nir tant qu’tu voudras, Beau-P’, et me faire tout ce qu’tu voudras !

— Tout, vraiment ?

— Oh tout, Beau-P’, absolument tout ! J’te l’jure ! T’auras qu’à demander. Même pas, t’auras juste qu’à me dire ce que tu veux. Comment que j’dois m’mettre, si je dois retirer ma culotte pour que tu m’punisses mieux, et tout ça. J’ferai tout ce que tu voudras, Beau-P’ !

Elle s’interrompit subitement et tout son visage refléta une stupeur sans bornes. Un gémissement de bonheur trembla entre ses lèvres.

— Oh mon Dieu, Beau-P’ ! Oh, mon Dieu, mais… Oh Beau-P ! Beau-P’ ! Qu’est-ce qu’elle est grosse, dis-donc ! Oh, oui, fais-la voir tout entière, Beau-P’, sors-la bien… Oh, mon dieu, j’te mens pas, j’en ai jamais vu une aussi grosse !

L’outil que son beau-père venait d’extraire du pantalon avait en effet des dimensions si impressionnantes que Bébé avait peine à en croire ses yeux. Avec une morsure d’envie au cœur, elle comprit pourquoi sa mère en était folle, de son second mari, voilà pourquoi il la faisait marcher à ce point.

— T’as vu cette matraque ? se glorifia Beau-P’. Regarde bien…

Entre deux doigts, il pinça le bout de sa verge et fit glisser la peau vers l’arrière pour éplucher le gland.

— Oh oui, Beau-P’, oh oui, fais sortir ton truc, ça m’plaît bien quand les garçons ils l’font sortir, c’est tout rouge… c’est dégueulasse, mais j’aime ça ! Oh là là, qu’est-ce qu’il est gros le tien. Ton gland, j’veux dire, qu’est-ce qu’il est rouge, dis-donc !

— Il te plaît, mon engin ? Un Colt 36, que c’est ! Un Python 357 ! Un gros calibre ; ah, pour sûr, ça doit t’changer des 6,35 avec lesquels t’as fait joujou… regarde un peu ça, hein ?

Le gland brillait à la lumière de la lampe de chevet comme un morceau de braise vivante.

— Oh, Beau-P’, j’peux ? Dis, tu permets ? J’peux la toucher un peu, Beau-P’ ? S’il te plaît ! Rien qu’un peu !

Elle éleva une main tremblante et attendit la permission de son beau-père. Il s’avança vers elle et elle attrapa avidement la grosse tige de chair. Elle poussa un cri ravi.

— Oh, qu’est-ce que c’est dur, en plus, dis-donc ! J’peux, dis, j’peux, Beau-P’ ?

— Bien sûr, tu peux jouer avec, je t’la prête !

— Oh, j’aime tellement ça, Beau-P’... tellement que ça me fait chaud d’partout quand les garçons y me laissent leur toucher ! Oh, qu’est-ce que j’suis contente qu’on soit copains, maint’nant, toi et moi ! On va bien pouvoir s’amuser, en cachette de maman !

En extase, elle tâtait des deux mains les couilles et la grosse bite au bout découvert. Elle ne se rassasiait pas de la toucher. Curieusement, elle pinça entre le pouce et l’index la chair élastique et moite du gland dénudé.

— C’est l’morceau qu’j préfère, Beau-P’, ce gros bout rouge, là… ça fait sauter les garçons quand on leur touche… (elle gloussa). Toi aussi, t’aimes ça, hein, qu’on te l’touche, ton machin… J’sens bien comme tu bouges, va ! Oh, dis, Beau-P’, est-ce que j’peux… avec le bout de la langue… rien qu’une fois ?

— Bien sûr, qu’tu peux, fit Beau-P’, qui commençait à perdre sérieusement les pédales. Tu peux lécher tant qu’tu veux… c’est pour toi, la grosse sucette, rien que pour toi !

Bon Dieu, cette fille le rendait dingue, absolument dingue. C’était une vraie cinglée de la bite, il avait jamais vu une gourmande pareille. Les yeux hors de la tête, il la regarda tirer sa petite langue rose, aussi fine que celle d’une chatte, et lui effleurer doucement le dessous du gland. Une exquise sensation lui chatouilla la muqueuse et remonta le long de sa moelle épinière avant de venir exploser dans sa nuque. Il sentit ses doigts de pieds se mettre en éventail dans ses chaussures et suffoqua.

— Oh, Beau-P’, je peux plus m’retenir, faut que je me la mette dans la bouche, que je m’la mette toute… tu permets, dis ? J’en ai trop envie ! Et n’aie pas peur, j’te la mordrai pas, j’ai l’habitude !

Sans attendre, elle ouvrit voracement la bouche. Quand il vit briller l’émail de ses petites dents nacrées, Beau-P’ eut un mouvement de recul. Un frisson d’appréhension lui glaça l’échine. Cette idiote avait l’air si dingue qu’il prit peur tout à coup qu’elle ne lui plante les dents dans le gland, et il eut comme une impulsion pour la repousser. Mais elle fut plus rapide que lui et l’engloutit jusqu’à la racine.

Beau-P’ suffoqua. C’était pas possible, un truc pareil, il devait rêver. Quel velours, cette bouche, comme c’était fondant ! Et chaud ! Et comme elle faisait bien tourner sa petite langue ! Il en avait des frissons dans tout le corps, par rafales, comme une crise de palu. Elle lui aspirait l’âme, cette cannibale, elle le vidait de sa substance. Il en sanglota d’extase et lui caressa dévotement le crâne.

Ce n’était pas du cinéma, on sentait qu’elle aimait ça. Elle se goinfrait, elle s’empiffrait. Des deux mains, elle lui agrippait les couilles et s’enfonçait toute la tige au fond de la gorge, il pouvait alors sentir sa luette sur son gland, et il se demandait comment elle faisait pour ne pas étouffer, puis elle se laissait aller en arrière en la lui pinçant entre les lèvres, et ça glissait vertigineusement, c’était proprement divin. Quand c’était presque sorti, qu’il n’y avait plus, réunies en une bague élastique et chaude, que les lèvres autour du gland gonflé à éclater, elle lui interrogeait le trou de la bite avec le bout de la langue, et il avait alors l’impression que son cœur chavirait. C’était trop.

— Doucement, Bébé, doucement, implora-t-il, prends ton temps, ma jolie… y’a pas l’feu, on doit pas prendre le train !

Tudieu, il comprenait maintenant, pourquoi tous les garçons du voisinage rappliquaient ici en permanence comme une meute de chiens en rut. Elle devait les rendre dingues, les morveux ! Ils devaient en rêver jour et nuit de sa bouche de velours. Si elle continuait comme ça, pour sûr qu’il risquait l’infarctus ! Soudain, alors qu’elle fignolait autour du gland, Beau-P’ se souvint de ce qu’elle avait dit sur les garçons qui lui retiraient sa culotte pour l’enculer de force. Il réalisa que lui aussi il pourrait se la farcir, cette merveille. Suffirait d’y aller mollo, vu les dimensions de son engin, mais elle dirait pas non ! Il y avait de fortes présomptions qu’elle soit autant gourmande du cul que de la bouche. Il revit l’anus gonflé qui se retournait comme une fleur quand il le lui avait claqué.

— Bon Dieu, se dit-il, même si j’dois crever tout de suite d’un arrêt du cœur, même si c’est la dernière chose que j’fais sur cette putain de terre, faut que j’encule cette petite truie. Faut que j’lui défonce la pastille ! J’aurais pas vécu pour rien… Ahrrrggghhh !

Elle le mordillait ! La petite futée le mordillait, et c’était insupportablement exquis ; il n’éprouvait plus la moindre angoisse maintenant. Elle savait s’en servir de ses quenottes, c’était une artiste, elle perdrait pas les pédales. Ses dents minuscules le picoraient à une vitesse incroyable, c’était tout bonnement miraculeux comme sensation. Il avait jamais rien connu de pareil, même chez les putes les plus réputées, les championnes de la ventouse, celles qui prenaient trois fois le tarif d’une passe pour une pipe.

— Oh oui, oui… avec les dents… avec tes petites quenottes… gémissait ridiculement Beau-P’ en ondulant sur place comme un danseur de salsa.

Il l’enculerait plus tard, c’était trop bon. Et soudain, voilà que ça le prit, par derrière, par en-dessous ; ça venait de loin, du fond de ses reins, ça s’enflait comme une vague de feu, ça le soulevait sur la pointe des pieds comme une ballerine. Il battit l’air de ses bras.

— Oh, non, non, supplia-t-il, oh putain, ça vient, je sens que ça vient. Oh, j’vais tout larguer !

Aussitôt Bébé la retira de sa bouche.

— Oh non, Beau-P’, le supplia-t-elle, j’t’en prie, retiens-toi encore, ne l’fais pas, pas tout de suite, j’ai encore envie de la garder dans ma bouche !

— Trop tard, haleta son beau-père, dont les yeux jaillissaient des orbites, c’est en train de monter, dépêche-toi nom de dieu, c’est presque au bout, ça va partir, vite, remets-la dans ta bouche ! Vite !

— Mais j’ai encore envie de la sucer moi !

— Tu pourras la sucer après tant que tu voudras, mais maintenant il faut que j’largue, ça urge !

Bébé observait d’un œil méfiant le gros gland qui bondissait, de-ci de-là, au gré des spasmes qui secouaient la verge.

— Tu dis ça, mais quand elle sera molle, tu voudras plus que j’la suce. Tous les garçons, c’est pareil !

— Moi, j’suis pas eux, je te la laisserai, j’te jure.

— Oh, chic, alors, fit Bébé, en frappant dans ses mains.

Elle se mit à rire, ravie.

— C’est juré ? Tu m’la laisseras ? Oh, j’adore ça, j’vais te dire, quand elle est molle et qu’elle devient dure dans ma bouche, c’est c’que j’préfère… Oh, c’que c’est chouette, avec toi, c’est beaucoup mieux qu’avec les autres. Allez, enfile-la, et envoie-moi tout dans la bouche.

L’agrippant des deux mains, elle se la fourra jusqu’au gosier et aspira. Il était temps. Dans une prodigieuse décharge il sentit sa substance s’arracher de lui-même. Un éclair blanc passa dans sa tête. Aussitôt, un second jet de sperme, aussi généreux que le premier, fusa hors de lui. Pour sûr qu’il allait crever. Du fond de son extase, effaré, il sentit que sa belle-fille ingurgitait, au fur et à mesure, ce qu’il lui expédiait dans la bouche. Elle le tétait comme un nourrisson, elle avalait tout. Quand enfin une ultime secousse le fit panteler, et qu’il n’eut vraiment plus rien dans les couilles, elle consentit à le libérer.

Le tenant en main, comme une grosse banane trop mûre qui commençait à fléchir, elle fit aller et venir le prépuce sur le gland qui luisait de bave.

— T’as vu ? J’ai tout avalé. Regarde, c’est pas des blagues.

Elle ouvrit grand la bouche pour lui montrer et tira la langue comme chez le docteur. Il vit une goutte de sperme qui brillait sur sa luette.

— Oh, qu’est-ce qu’il y en avait beaucoup, dis-donc. J’me suis régalée, tu sais. J’adore ça, quand ça gicle fort. T’as vu, elle est toute molle, maintenant, la vilaine !

Avec un rire puéril, Bébé agitait la grosse verge flasque de droite à gauche. Une ultime perle de sperme se forma à l’orée du méat.

— Oh, y en a encore une goutte, donne vite, c’est pour moi.

Incrédule, il la vit recueillir la goutte du bout de la langue. Elle aimait vraiment ça ; c’est rare, même chez les meilleures suceuses, les filles qui aiment le goût du sperme. Elles sont toujours là à cracher dans leur mouchoir, à faire leurs mijaurées, à dire que c’est gluant, que ça colle, que c’est dégoûtant ; pas elle, elle se pourléchait !

— Et ici aussi, tu sais, j’aime bien lécher… Là en dessous, quand ça sent fort…

Lui tenant la queue d’une main, elle lui souleva les couilles de l’autre et se mit à fouiller de la langue dans les replis de peau velus pour laper la sueur. Elle eut un gloussement hystérique.

— J’te lècherai même le trou du derrière, Beau-P’, si tu veux ! Y’a des garçons qui aiment ça. Oh, donne-la moi encore, même toute molle, j’en ai encore envie. Fourre-moi la bien dedans. Je voudrais tout avaler, même les grosses choses, là…

Elle se goinfra de sa chair et se mit à lui mâchonner la bite avec des grognements étouffés.

CHAPITRE VII SCÈNE DE MÉNAGE À TROIS

Agenouillée devant son beau-père dont elle étreignait les couilles à deux mains, Bébé le suçait voracement. Sous sa langue, elle sentait s’éveiller la bite flasque dont elle se repaissait. Beau-P’ se laissait faire. Tout à leur plaisir, ils avaient fermé les yeux pour mieux se concentrer. Ils ne virent donc pas s’ouvrir la porte ; par ailleurs, ils étaient si absorbés par leurs sensations, qu’ils n’entendirent pas non plus s’approcher Laura.

— Tu es là, Beau-P’ ? T’es pas dans l’jardin ! gloussa-t-elle. Oh dis-donc, qu’est ce qu’il est marrant, ton cousin. C’est un sacré drôle… Mais… mais… qu’est-ce que vous faites ? Pourquoi t’es à genoux, Bébé ?

La pharmacienne resta soudain pétrifiée par l’horreur. Sa propre fille… Son mari…

— Mais… mais… qu’est-ce que je vois… Beau-P’ ! Bébé ! Arrêtez immédiatement !

Engourdi par l’extase, Beau-P’ entrouvrit paresseusement les paupières et se tourna vers sa femme, aussi lentement que si la scène avait été filmée au ralenti. C’était comme dans ces romans de science fiction qu’il aimait bien lire, quand les gens ne sont pas dans la même « stase temporelle ». Laura et lui, ils n’étaient plus dans le même temps.

— Bon Dieu, pensa-t-il paresseusement, mais oui, c’est bien Laura. Qu’est-ce qu’elle fiche-là ? Et pourquoi est-elle si furax ? On fait rien de mal, je fais juste que me faire sucer un peu le berlingot !

Il eut envie de rire, stupidement, du fond de son étrange hébétude. Avec la même lenteur cataleptique, Bébé, qui avait perçu elle aussi, au fond du brouillard tiède dans lequel elle baignait, le cri strident de sa mère, laissa glisser hors de sa bouche le gros pénis de son beau-père avec un sentiment de gâchis. Pourquoi cette emmerdeuse venait-elle les déranger juste au moment qu’elle préférait, quand ça recommençait à durcir sous la langue ? Vindicative, elle dévisagea sa mère.

Celle-ci, qui contemplait, ahurie, les fesses nues de Bébé, s’étonnait de leur rougeur ; on était en hiver, elle n’avait quand même pas pu prendre un coup de soleil ; puis elle avisa les couilles de son mari luisantes de salive. Un second cri, outré, jaillit de sa poitrine, les faisant bondir tous les deux. Cette fois, ils étaient bien réveillés. Bébé se dressa d’un bond et recula craintivement vers son lit.

Furieuse, Laura frappa du poing la poitrine de son mari qui recula en titubant, stupéfié par la violence du choc.

— Salaud ! Salaud ! Ah, t’allais juste en griller une dans le jardin, hein ? C’est comme ça que tu les grilles ? Avec ma propre fille ! Sous mon toit ! Une mineure ! Oh mais ça va pas se passer comme ça, j’vais t’envoyer en taule, moi !

— Mais m’man, fit Bébé, j’suis pas vraiment mineure, j’ai quinze ans !

— Petite salope ! Et tu prends sa défense !

D’une gifle violente, elle fit tourner Bébé sur elle-même. Celle-ci tomba assise sur son lit et grimaça, à cause de son derrière encore endolori par la récente fessée. Portant une main à sa croupe, elle s’écria :

— Me frappe pas, M’man ! Me frappe pas ! Tu m’as jamais frappée !

Elle se mit à sangloter comme une fillette.

— C’est le tort que j’ai eu ! fulmina sa mère. Tu n’es qu’une sale dévergondée !

— Mais y m’a forcée, M’man ! J’te jure, c’est lui qui m’a forcée ! Regarde si je mens… Il m’a donné la fessée !

Elle se retourna pour montrer son fessier embrasé.

— T’as vu, si j’mens ? Regarde comment je suis, maint’nant ! J’ai le derrière tout enflé, et ça m’brûle, tu peux pas savoir.

« La petite salope, pensa Beau-P’, comment qu’elle tourne vite casaque. Comment qu’elle a flairé le vent ! » Les yeux agrandis par l’horreur, la pharmacienne contemplait le postérieur écarlate. Elle se retourna vers son mari.

— T’as fait ça ? T’as frappé ma fille pour l’obliger à faire… à faire ces saletés ?

— Quoi ? s’indigna Beau-P’. (Pour le coup, fallait pas exagérer !) Mais n’écoute pas ce qu’elle dit. C’est vrai que j’lui en ai mis une, mais elle la méritait. Tu sais ce que j’ai vu, en arrivant avec Ernest ? Heureusement qu’il a rien vu, lui ! Y s’serait fait une fameuse idée de ma famille ! Elle était en train de sucer Jérôme dans la cuisine ! C’est comme j’te l’dis ! C’est pour ça, que j’l’ai corrigée, pour lui apprendre à s’tenir ! Et si y avait qu’Jérôme, tu connais pas l’pire…

Il se retint à temps, au moment de parler de Bertrand, et de l’aveu que lui avait fait Bébé de leur relation incestueuse. Pourquoi se tut-il ? Il n’aurait su le dire, ça avait bien failli sortir pourtant, mais il s’était arrêté à temps. Pourquoi ? Solidarité masculine ? Après tout, le frangin avait bien raison d’en profiter de cette salope. Il aurait fait pareil, lui, s’il avait eu une sœur aussi allumée de l’anus. Sœur ou pas, on réfléchit pas dans des cas pareils. Faut que ça gicle.

Il pensait très vite maintenant, à une vitesse pharamineuse. Jamais il n’avait eu l’esprit aussi clair. C’était son sort qui était en train de se jouer. En ne parlant pas de Bertrand, il eut conscience qu’il gardait un atout dans sa manche, pour le cas où ça tournerait vraiment au vinaigre.

— T’as fait ça ? Ton propre cousin ? s’horrifia Laura.

A la façon dont sa fille haussait boudeusement les épaules, elle sut que son mari n’avait pas menti. La sentant fléchir, Beau-P’ enfonça le clou.

— Et dans le living tout à l’heure, poursuivit-il, tu t’souviens quand elle est montée pour faire pipi, soi-disant ?

Bébé décocha un regard haineux à son beau-père. Laura Desjardins hocha lentement la tête. Elle se souvenait parfaitement, même que ça l’avait étonnée. Et alors ?

— C’est pour retirer sa culotte qu’elle est montée. Pas pour pisser ! Ensuite, elle arrêtait pas de montrer son saint-frusquin, même quand tu étais là. T’aurais dû la voir écarter les cuisses ! Quand t’es partie pour réparer le delco de la deuche avec Ernest, elle s’est remontée sa robe jusqu’au menton pour mieux me le montrer !

— Il ment, maman, c’est lui qui me l’a retroussée.

— Et la culotte ? demanda sa mère.

Bébé baissa le front.

— La culotte, c’est vrai, j’l’avais retirée. C’était pour qu’il te dise pas qu’il m’avait vue avec Jérôme. J’me suis dit que si je lui montrais mon zinzin, il dirait rien… Mais ça lui a pas suffi de l’voir, il a voulu aussi l’toucher !

Catastrophée, Laura Desjardins les contemplait à tour de rôle. Sa tête allait et venait comme celle de quelqu’un qui assiste à une partie de ping-pong.

— Si j’te l’ai pas dit, plaida son mari, c’est parce qu’il y avait Ernest, j’voulais pas gâcher la fête. Mais j’te l’aurais dit. C’est pour ça que je suis monté, pour lui dire que c’était pas la peine de me montrer son cul, que j’te dirais quand même la vérité. Que j’mangeais pas de ce pain-là !

« Quel pleutre ! pensa Bébé. Comment qu’il se dégonfle, qu’il s’aplatit ! » Le dégoût lui emplissait l’âme à ras bord.

— Et cet été ? se souvint Beau-P’. Quand y faisait si chaud. Tu sais pas ce qu’elle faisait ? Dès qu’t’étais sortie, la minute même où t’avais passé la porte, elle se foutait à poil, et elle venait se balader devant moi, avec le cul et les nichons à l’air ! Je l’aurais tuée cette petite salope. Elle faisait exprès de tout me montrer. Mets-toi à ma place, j’suis qu’un homme, après tout. Eh bien, elle a eu beau me proposer sa marchandise, j’ai pas cédé à la tentation. Tu sais pourquoi ? Parce qu’elle était mineure, justement. Je me suis dit, elle est irresponsable, c’est une débile mentale.

— Oh ! s’indigna Bébé.

— C’est pas vrai que tu t’foutais à poil ?

— J’enlevais juste que mon soutien-gorge pour commencer !

Cet aveu indirect accabla sa mère qui se laissa choir sur le lit. Beau-P’ triompha sans modestie.

— T’aurais dû voir la culotte qu’elle avait, transparente et tout, elle faisait exprès de la faire entrer entre ses fesses ; c’était encore pire que si elle était à poil.

— Tais-toi, dit Laura, à voix basse. Tais-toi, j’t’en prie. J’en ai déjà trop entendu !

A l’air piteux de Bébé elle voyait bien que Beau-P’ n’inventait pas tout, même s’il en rajoutait. Sa propre fille… Une dévergondée. Cela n’excusait pas son mari, certes.

— J’te jure sur ce que j’ai de plus sacré, dit Beau-P’, que j’suis monté dans une bonne intention. J’voulais juste lui en mettre une bonne pour m’avoir aguiché en me montrant sa chatte. Eh bien, crois-tu pas qu’au lieu de pleurer, elle a commencé à se tortiller et à ouvrir le troufignon ! Elle en redemandait, cette tordue !

Laura baissa les yeux ; elle ne connaissait que trop les effets érotiques des fessées de son mari. Bébé avait dû hériter ça d’elle. Elle se sentit coupable de lui avoir transmis cet atavisme.

Par ailleurs, retentissait dans la voix de Beau-P’ un accent de vérité qu’elle ne pouvait pas ignorer. Elle voyait bien que Bébé ne reniflait plus que par comédie. Elle n’avait pas du tout l’air d’être forcée, tout à l’heure, quand elle était à genoux devant lui. Laura revit le geste de sa fille, la façon experte dont elle tenait le gros sexe à deux mains, et ses joues qui se creusaient pour mieux aspirer ! Non, elle avait pas du tout l’air d’être forcée !

— J’ai craqué, merde, gémit Beau-P’ d’un ton de voix lamentable, j’ai craqué. Que celui qu’a jamais craqué me lance la première pierre ! Quand elle s’est jetée sur ma biroute, j’aurais pu l’empêcher, c’est vrai ! Mais elle m’avait trop excité, merde, j’suis qu’un homme après tout. J’l’ai laissée me sucer puisqu’elle aime tant ça…

— Tais-toi, Beau ! Ça suffit, maintenant ! cria la pharmacienne en se levant. J’en ai trop entendu !

Elle fut surprise par le sentiment de mépris qu’elle éprouvait pour son mari. A l’indignation muette de sa fille, elle voyait bien qu’il ne disait pas toute la vérité. Mais sa décision était prise, il fallait parer au plus pressé.

— Elle va se faire mettre en cloque, pour sûr, lança perfidement Beau-P’, goulue comme elle est. ET TU VAS TE RETROUVER GRAND-MÈRE !

Le coup porta. Grand-mère ! Laura qui voulait tant passer pour une jeunette ! Horrifiée par le machiavélisme de son beau-père, Bébé comprit que son sort était scellé. Elle fit un pitoyable effort pour attendrir sa mère.

— J’suis vierge, m’man, bredouilla-t-elle, j’te jure, tu peux vérifier. Ils m’le font juste que par derrière, y a pas de danger !

— Par derrière !

C’en était trop ! Ce « par derrière » était le pavé de l’ours ! Laura leva les bras au ciel. Elle était dépassée. C’était pire que tout ce qu’elle avait pu imaginer. Sa propre fille se faisait sodomiser ! Reprenant son sang-froid à grand-peine, la pharmacienne montra la porte de la chambre à son mari.

— Hors d’ici, Beau, j’veux plus t’voir, t’es qu’un sale type. J’demande le divorce.

Il devint blanc comme un linge. Merde, il allait devoir refaire le barman, lui qui détestait ça. La vie nocturne, les poivrots, l’horreur. A demi assommé, il tourna les talons.

— Quant à toi, c’est la pension. Je vais téléphoner à ma nièce Mimi. Elle m’a parlé d’une institution spéciale où on met les filles dans ton genre pour les protéger contre elles-mêmes. Une école où on leur apprend à devenir de bonnes épouses et où on les guérit de leurs mauvais penchants. J’connais la directrice de vue. C’est une dame très bien, elle a l’air de maîtriser son affaire. On va te boucler là-dedans jusqu’à ce que tu sois en âge d’être mariée. Tu peux préparer tes valises dès cette nuit. Demain, à la première heure, je t’emmène là-bas. J’ai pas envie que tu m’fasses un bâtard !

Comprenant que plus rien désormais ne pourrait faire fléchir sa mère, Bébé se jeta sur son lit et, le visage enfoui dans l’oreiller, se mit à pleurer amèrement. Elle entendit la porte se refermer… et la clef tourner dans la serrure ! Sa mère l’avait bouclée pour la nuit.

CHAPITRE VIII LE COUP DU POIVRE

Dans le couloir, l’oreille collée à la porte, Beau n’avait rien perdu des paroles de sa femme. Il se dit que si elle mettait la petite en pension, il lui restait peut-être une chance de la faire revenir sur sa décision de divorcer. Il la connaissait bien, Laura, elle avait parlé sous le coup de la colère, mais la chair est faible et il la tenait par le cul. Suffirait de bien manœuvrer. Une fois la poulette à l’écart, Laura, ne craignant plus la concurrence, se laisserait plus facilement amadouer. Gambergeant dur, il descendit dare-dare au rez-de-chaussée.

Il n’y avait plus personne dans le living. Les cartes étaient encore étalées sur la table et la bouteille d’eau de vie de prunelle avait salement morflé ! Sans doute Ernest avait-il abusé, et plus guère habitué à l’alcool du fait de son long séjour en taule, était-il monté s’effondrer sur son plumard. Le mouflet devait dormir, lui aussi. Curieux qu’il ne soit pas venu souhaiter le bonsoir à sa frangine. Est-ce qu’il aurait entendu ce qui s’était passé ?

Ruminant ces pensées, Beau-P’ se rendit à la cuisine. S’agissait de faire fissa. Il prit le poivrier dans le placard aux épices, dévissa le couvercle, en versa un peu dans le creux de sa main, puis traversant le couloir à toute berzingue, gagna la chambre conjugale. Là, il renifla le poivre comme s’il s’était envoyé une prise de coke, aussitôt il eut l’impression que son cerveau s’embrasait. Les sinus en feu, s’injuriant à voix basse, il se moucha jusqu’aux tripes. Trop tard, le poivre s’infiltrait dans ses muqueuses et les larmes giclaient de ses yeux. C’était le résultat visé, mais il avait quand même forcé la dose. Trop, c’est trop ; il chialait comme une vraie fontaine ! Pourvu que Laura ne flaire pas la combine. Sanglotant à fendre l’âme, il plongea dans la penderie, récupéra sa vieille valise en carton, du temps où il était barman, et la balança furieusement sur le lit. Puis il commença à décrocher ses affaires…

Pendant ce temps, au premier, Laura, qui venait de boucler sa fille dans sa chambre, hésitait sur le palier. N’était-ce pas risqué d’enfermer Bébé ? En cas d’incendie, elle serait coincée. Elle haussa les épaules ; et pourquoi y aurait-t-il un incendie juste ce soir ? Pas question qu’elle laisse cette fille dénaturée se balader en liberté après ce qu’elle avait fait. S’il y avait le feu, elle n’aurait qu’à sauter par la fenêtre. Après tout, sa chambre n’était qu’au premier. Satisfaite de cette résolution qui la vengeait un peu de l’affront qu’elle venait de subir, elle se dirigea vers l’escalier. Mais la pensée qu’un homme qui sortait de prison dormait sous leur toit l’arrêta chemin faisant. Sait-on jamais ce qui leur passe dans l’esprit ? Elle avait bien remarqué de quelle façon Ernest lorgnait sa fille en douce ! Aveugle qu’elle avait été de ne pas se rendre compte jusqu’à ce soir de l’effet que cette petite hypocrite produisait sur les hommes ! Laisser la clef sur la serrure, n’était-ce pas tenter le diable ? N’importe qui pourrait ouvrir… et faire ce que bon lui semblerait avec cette nymphomane en herbe ! Ernest… ou même Beau ! Elle savait qu’elle avait le sommeil dur quand elle avait pris des somnifères et elle allait certainement en prendre, sans quoi, énervée comme elle était, elle était partie pour une nuit blanche. Elle revint donc sur ses pas et empocha la clef ; puis elle descendit mettre un peu d’ordre, et quand ce fut fait, se rendit, le cœur gros, dans la chambre conjugale.

La première chose qu’elle y vit, ce fut la misérable valise aux coins de cuivre dédorés, gisant sur le lit. Beau, les yeux rouges, pleurant comme une madeleine, fourrait ses vêtements d’été qu’il avait récupérés sur l’étagère du haut. Des boules de naphtaline avaient roulé sur le plancher et il s’en félicitait, car leur puanteur sucrée masquait l’odeur de poivre dont il était imprégné. Effarée, Laura considéra son mari. Ce n’était pas du cinéma ; il chialait pour de bon ! C’était la première fois qu’elle le voyait pleurer. Cela lui retourna le sang. Prise de remords, elle bégaya.

— Tu pleures, Beau ? Pourquoi tu pleures ?

— Fiche-moi la paix ! J’pleure de joie, figure-toi, à l’idée que j’vais m’casser ! J’en ai marre de cette taule, t’auras pas besoin de me chasser, j’me tire !

Fallait jouer serré. Pliant soigneusement une vieille veste d’alpaga beige, il la fourra dans la valise. Une boule de naphtaline tomba d’une poche et roula devant lui. Furieux, il l’écrasa sous son talon.

— J’vais appeler un taxi ! fulmina-t-il. J’resterai pas une minute de plus.

A l’idée de se retrouver seule, Laura fut prise de panique.

— Voyons, y a pas l’feu, Beau. Et puis tu peux pas faire ça, y a ton cousin !

Bon prince, Beau pinça les lèvres.

— D’accord, concéda-t-il, pour cette nuit j’vais attendre. Mais dès demain je file.

— Voyons, Beau, faut pas t’mettre dans ces états ! C’est pas parce qu’on va divorcer qu’il faut se quitter en mauvais termes ! J’te chasse pas ! Tu peux rester encore quelques jours… Le temps de te retourner.

— T’as pourtant bien dit « demain », tout à l’heure ! J’suis pas sourd !

— J’ai dit ça sous l’coup de la colère ! C’était une façon de parler.

Les yeux rouges, Beau renifla. Il s’affala sur le plumard, l’air découragé, et referma sa valise. Elle était trop pleine, il n’arrivait pas à rabattre le couvercle complètement. Laura le regarda s’escrimer ; elle était sidérée de voir les larmes ruisseler en permanence sur ses joues. Elle avait beau le voir de ses propres yeux, elle n’arrivait pas à y croire ! Peut-être l’aimait-il pour de bon, au fond ; peut-être n’avait-il fait que céder à un misérable emportement des sens ? Mais alors qu’elle commençait à s’attendrir dangereusement, elle revit la scène ; sa fille à genoux et lui, les mains sur les hanches, l’air béat. Que de fois lui avait-elle vu cette expression quand elle le suçait !

La rage la reprit, mêlée à un sentiment de gâchis (dire qu’ils avaient été si heureux jusqu’à ce soir !) et d’impuissance devant l’injustice de la vie. Et voilà qu’elle fondit en larmes à son tour.

— Oh, Beau, comment t’as pu faire une chose pareille ! hoqueta-t-elle. J’te faisais tellement confiance ! Tu peux pleurer, j’y crois pas à tes larmes de crocodile ! Te faire sucer par une gamine ! T’as donc aucune moralité ?

Il tendit les mains vers elle, dans un geste suppliant qu’il avait vu faire à un acteur dans un de ces feuilletons débiles de la télé dont Laura raffolait.

— J’te jure, Laura, j’te jure que j’pensais pas à mal ! Y faut m’croire !

— Tu pensais pas à mal ! Mon œil ! Oh, tu peux pleurer, dès demain, t’entends, dès demain j’demande le divorce ! J’mets ma fille en pension et j’demande le divorce. Comme ça, j’serai débarrassée de vous deux.

A cette pensée, elle se mit à pleurer de plus belle et répétant « Beau, Beau, comment t’as pu faire une chose pareille ? » se laissa tomber à plat ventre sur le lit et enfouit son visage dans l’oreiller. Pendant qu’elle versait toutes les larmes de son corps, Beau se rapprochait sournoisement d’elle en rampant sur les fesses.

— J’suis faible, Laura, voilà pourquoi, chuchotait-il. J’suis pas méchant, j’suis faible. J’suis qu’un homme, merde. Pas un saint. C’est ta fille après tout, elle te ressemble. On avait bu de l’eau de vie de prunelle, j’étais plus moi-même.

— Tais-toi j’t’en prie, tais-toi, cria Laura en étreignant son oreiller.

Tout en jouant les bons apôtres, Beau laissait ses yeux se promener pensivement sur la croupe plantureuse de sa femme Quand elle s’était jetée sur le lit, sa robe s’était retroussée à mi-cuisses. Les sanglots faisaient trembloter ses fesses charnues. Instantanément il sentit monter sa trique. Ça l’excitait toujours d’entendre une femme chialer. Il posa sa main sur la hanche de Laura.

— Arrête, lui murmura-t-il en lui flattant la fesse, pleure pas comme ça Laurette, tu m’fends le cœur.

Tout à son chagrin, Laura ne réagit pas à cette prudente caresse. Beau, insidieux, laissa sa main s’égarer plus bas et ses doigts s’insinuèrent dans la raie des fesses. Là, il le savait, se trouvait le défaut de la cuirasse. S’il arrivait à lui tâter la rondelle, l’affaire était dans la poche ; dès qu’on lui chatouillait l’anus, Laura ne savait plus ce qu’elle faisait.

— Laura, faut m’croire, murmura-t-il, tout en se rapprochant du point sensible, j’étais saoul, j’ai perdu la tête. J’voulais pas, mais j’ai pas pu résister. Quand elle a commencé à m’provoquer…

— C’est ça, dis qu’elle t’a violé, aussi !

— Elle m’a pas violé, faut rien exagérer, mais elle m’a provoqué. J’te l’ai dit, tout cet été, dès qu’t’étais partie, elle se foutait à poil. Que j’aille en enfer si c’est pas la vérité. Elle était là, à m’fiche sans arrêt ses nichons sous le nez. Et tout à l’heure, quand j’suis monté pour lui dire qu’elle pouvait arrêter son cinéma, qu’c’était pas la peine qu’elle se fatigue plus longtemps, que ça servait à rien, que j’te dirais tout à propos de Jérôme, elle a recommencé en pire. Jouant le tout pour le tout, elle a soulevé sa robe et m’a montré son cul, aussi vrai que j’suis là en ce moment, et elle m’a dit : « Y t’plaît pas mon joufflu, Beau-P’ ? Allez, quoi, laisse-toi tenter, fais pas le difficile. T’es sûr qu’t’en veux pas un morceau, toi aussi ? Y’a pas d’raison qu’t’en profites pas comme tous les autres ! Tu verras, c’est aut’chose que celui de ma mère ! »

— Elle a dit ça ? Oh, la sale petite garce, oh, la petite salope ! Dès demain, t’entends, dès demain, elle file en pension. Une vipère que j’ai réchauffée dans mon sein.

— Moi, ni une ni deux, je la prends à bras le corps, j’la balance sur le lit, et je lui en mets une qu’était pas piquée des vers, tu m’connais. Eh bien, croiras-tu pas qu’ça lui a plu ! Au lieu de chialer, elle en réclame encore. « Plus fort, qu’elle me gueulait, plus fort ! Oh oui, Beau-P’, frappe-moi sur la moule, c’est là qu’c’est le meilleur ! »

— Oh !…Oh !… Mais… mais… mais elle est complètement dénaturée ! Dès demain, t’entends, dès demain…

Jugeant le moment venu de passer à l’action, Beau-P’, tactiquement, s’éloigna de la zone sensible, laissant sa main glisser le long de la cuisse de Laura jusqu’au creux du genou ; puis il la fit remonter, flattant perfidement la chair nue…

— Mais qu’est-ce que tu fais, Beau ? gémit Laura. Arrête de m’caresser, salaud, c’est pas l’moment. Lève ta main de là, t’entends !

Beau ne se laissa pas décourager par ces protestations symboliques. Avec une exquise délicatesse, il souleva la robe de Laura au-dessus de ses reins, découvrant entièrement son beau derrière joufflu dont la culotte ne cachait pratiquement rien. Ce soir, elle avait mis en effet un de ces petits machins de nylon noir vaporeux qu’il lui avait acheté au sex-shop et qu’il aimait tellement parce qu’on voit tout à travers.

— Beau, arrête. Fais pas ça… T’as plus l’droit !

— Pardon, j’te ferai remarquer qu’on est toujours mariés. Tant que l’divorce est pas prononcé, j’ai l’droit ! Et soit dit au passage, si on divorce, qui c’est qui va s’en occuper de ce beau gros cul, hein ? Tu peux m’le dire ? Jamais tu trouveras personne qui s’en occupe aussi bien que moi !

Il tira la culotte vers le haut pour la faire pénétrer entre les fesses. Rien ne l’excitait autant que de voir, quand il faisait ça, la chair jaillir sur les côtés, et de savoir qu’en même temps, la culotte, devant, fendait la grosse moule de Laura et, adhérant aux muqueuses suintantes comme un pansement de gaze à une plaie, lui sciait le clito. Il la vit soulever le cul sous la sensation pour bien laisser la culotte entrer dans sa chatte. Elle soupira.

— Beau, t’es pas raisonnable. Arrête…

Mais comme de l’autre main, tout en lui sciant la moule, il lui écartait une cuisse, elle accompagna le mouvement.

— C’est ça, ma jolie, l’encouragea Beau-P’, ouvre-le bien ton gros joufflu… putain qu’est-ce qu’il me plaît, y en a jamais eu un qui m’a excité autant !

Il y avait dans la voix de Beau un tel accent de sincérité que Laura en frissonna de la tête au pied. Même s’il ne l’aimait pas, il aimait la tringler, ça elle en était sûre. Il y a des signes qui trompent pas. Délicatement, Beau extirpa la culotte de la fente baveuse du sexe ; il la souleva, puis la déplaça pour bien découvrir toute la moule béante. Qu’est-ce qu’elle était mouillée ! La culotte était trempée et il y avait déjà une tache sur le couvre-lit. Tenant la culotte des deux mains, une sous le ventre de sa femme et l’autre entre ses fesses, il la remit dans la fente et amorça un lent mouvement de va-et-vient pour lui scier la moule.

— Beau, supplia Laura, arrête, Beau, fais pas ça… Oh, c’est pas bien, tu profites de ma faiblesse !

— Ouvre bien la fente, ma chérie, oui, comme ça…

Cessant de jouer du violoncelle, il glissa un doigt sous l’archet humide de l’empiècement et le passa entre les lèvres de chair, dans le gluant, pour l’enfiler au fond du vagin. Oh mon Dieu ! Affolée, Laura creusa les reins comme une chatte en chaleur qui s’offre au matou. Le doigt ressortit, poursuivit son chemin dans la fente, lui comprima le clitoris. Elle piailla malgré elle. Le doigt redescendit, dépassa le vagin, vint taquiner l’anus.

— Beau, Beau, arrête ! Oh, pas ici, Beau, tu sais bien que… Oh, non, fais pas ça !

Bien mouillé, le doigt s’enfonçait inexorablement dans son cul. Râlant de délice, Laura mordit l’oreiller, honteuse de s’abandonner au plaisir. Il s’amusait d’elle, le salaud, il en faisait ce qu’il voulait ! Retirant son doigt, Beau lui flaira la rondelle, il adorait ça.

— Tu sens la putain excitée, qu’il murmura. Oui, donne bien tes p’tits trous à ton mari…

Il lui remit le doigt dans le cul.

— Un p’tit suppositoire ? C’est bon pour ce qu’tu as ! Et après on passe aux choses sérieuses !

— Non, Beau, j’veux pas !

— Rien qu’une fois, un dernier coup, avant qu’on s’sépare ! Pour finir en beauté !

Il fit tourner son doigt dans l’anus moelleux comme pour racler un fond de crème dans un pot. A l’idée de leur séparation prochaine, Laura, dont les pleurs s’étaient espacés, se remit à verser des larmes amères. Mais tout en s’abandonnant à son chagrin, elle laissait lâchement Beau lui ouvrir les cuisses. Quand les ressorts du sommier fléchirent, elle comprit qu’il venait de se mettre entre ses jambes et qu’il allait l’enfiler. La mort dans l’âme, incapable de bouder plus longtemps son plaisir, elle souleva le derrière pour bien s’offrir.

— Oui, donne-le bien, approuva Beau-P’, c’est ça, fais bien bâiller ta moule, mais tâche de pas gueuler trop fort quand tu jouiras ; des fois, sans t’critiquer, tu t’contrôles plus très bien ! Oublie pas qu’y a l’cousin dans la chambre du haut, on entend tout, de chez lui, à cause du conduit d’la cheminée ! Il faudrait pas qu’on l’réveille ! C’est un chaste, tu sais.

Il venait de fourrer son gland entre les poils. Les muqueuses s’écartaient sous sa poussée comme la chair d’une prune trop mûre. Il s’enfonça dans le visqueux, lentement. Putain que c’était bon ! Elle s’ouvrait, cette sale pute, comment qu’elle s’ouvrait, il avait jamais senti une femme s’ouvrir autant et l’aspirer aussi profond. J’vais t’en fiche du divorce, moi ! Il la prit à pleines mains par les fesses et l’ayant soulevée, l’emmancha jusqu’à l’os d’un grand coup rageur. Elle râla, mordant l’oreiller. Voilà, il était au fond maintenant, jusqu’à l’utérus qu’il la possédait ; l’affaire était dans la poche. Il se mit à lui bourrer la moule comme un forcené. Ah, tu veux divorcer, j’vais t’faire voir, moi, si on divorce si facilement de moi, tiens, attrape ce coup de bite, et celui-là, et celui-ci… Il allait lui apprendre ! Affolée, Laura gémissait, s’ouvrait, s’offrait ; elle griffait l’oreiller, elle le mordait, elle bavait, elle trépignait.

— Oh Beau, hoquetait-elle, Beau, moins fort, Beau, arrête, j’t’en prie, tu m’rends folle, j’vais plus me contrôler ! J’t’en prie, Beau ! Si tu continues comme ça, j’sens que j’vais crier ! Pense au cousin !

Elle prêchait dans le désert. N’écoutant que la rage qui lui enflammait les couilles (à croire que le poivre qu’il avait reniflé y était descendu), Beau la poignardait de plus en plus vite. Retirant sa bite toute gluante de mouille, il la renfonçait d’un coup, d’une grande estocade. L’effet de ce traitement ne se fit pas attendre. Laura se mit à glapir à tue-tête, comme s’il l’assassinait. Ah, elle se souciait bien des chastes oreilles d’Ernest ! Fallait l’entendre piailler !

« Quel dommage, déplorait Beau, que j’puisse pas mener les deux affaires de front, enculer la fille le jour et baiser la mère la nuit. Trop tard, j’me suis laissé surprendre connement. Pour la fille, c’est râpé, demain elle file en pension. Mais reste encore la mère. Merde, faudrait pas que j’perde les deux. J’vais bien la soigner, moi. Elle va voir si j’vais pas lui faire passer l’envie de divorcer. »

Et il la bourrait à fond la caisse, comme si sa vie en avait dépendu, ce qui n’était pas faux en un sens, il ne se voyait pas de gaieté de cœur reprendre la morne existence nocturne de barman. Il en avait soupé des poivrots, des putes, des retours au petit matin avec le menton en papier de verre et les yeux bordés de jambon ! D’ailleurs, à sa façon il l’aimait vraiment, sa pharmacienne ; elle n’était pas chiante, pas radin non plus ; et au plumard, c’était une affaire. Il aurait vraiment fallu être con pour se laisser déposséder d’une telle occasion.

— Tu la sens bien, dis, tu sens comme elle te ramone bien ?

— Oui, Beau… Oh, j’la sens bien. Y’a qu’toi, salaud. Enfonce-la bien… Ahhhha… Ohhhhh… tu m’fais mourir, fumier, j’vais avoir une crise cardiaque.

N’écoutant plus que son plaisir, Beau ferma les yeux et laissa gicler la sauce. Il lui envoya tout bien au fond, ça dut certainement lui fouetter le col de l’utérus car elle râla comme une agonisante, d’une voix qui venait du tréfonds du ventre. Aussitôt après, elle se mit à sangloter de soulagement.

— Oh Beau, qu’est-ce que tu m’as bien fait jouir, mon chéri ! Pourvu qu’ton cousin n’ait rien entendu. Je serais si confuse !

S’il n’avait rien entendu, c’est qu’il était sourd comme un pot. Cette fois, se félicitait Beau en retirant sa pine du fourreau, j’crois bien qu’j’ai fait un sans faute. C’était de justesse, mais j’ai sauvé ma mise. Me voilà tiré d’affaire. Assez satisfait de sa personne, il donna une tape de propriétaire sur le cul de sa femme et laissa échapper un petit gloussement. Erreur fatale !

— Ah, ça t’fait rire, qu’elle s’écria, bondissant hors de sa torpeur avec une furie qui le laissa pantois. Tu t’dis que tu m’as bien baisée, hein ? Et que j’vais être à ta botte ! Espèce de salaud… Ordure ! Fumier !

Dans son élan, elle l’avait renversé sur sa valise, et lui martelait la poitrine des deux poings. Elle frappait dessus comme sur un tambour, et ça rendait le son d’un tambour.

— Salaud, fumier… Tu t’fais sucer par la fille… après tu baises la mère ! Espèce de maquereau ! Tu te dis qu’y suffit de me la mettre pour que j’change d’avis, hein ? J’vais te montrer, moi !

Vociférant comme une harpie, elle dégrafa le pantalon de Beau, qui en resta comme deux ronds de flan (il ne l’avait jamais vue comme ça !) Voilà qu’elle le dépiaute comme un lapin et qu’il se retrouve le cul nu. Trop éberlué pour réagir, il la regarde faire, bouche bée. Ce n’est qu’en la voyant retirer la ceinture d’imitation croco des passants du falzar, et l’enrouler autour de son poignet qu’il réalisa enfin ce qu’elle s’apprêtait à faire. Minute, papillon ! Eh, il y a maldonne, chérie ! Mais trop tard, la ceinture lui mord méchamment les cuisses, au ras des roustons. Il bondit sous l’outrage, comme une carpe qu’on vient de jeter sur l’herbe, mais elle lui décoche un coup de pied en pleine poitrine, une vraie ruade de mule, et il bascule cul par-dessus tête par-dessus la conne de valise. A nouveau, la ceinture le cingle en plein sur les fesses, l’emplissant d’un cuisant étonnement. Jamais il n’a éprouvé une telle stupeur. Schlac, Schlac, Schlac ! Au moins dix fois de suite, la lanière de cuir vient le mordre avec une incroyable mauvaiseté. Bon dieu, c’est donc ça qu’elles sentent quand on les fouette ! J’comprends tout, maintenant !

— Salaud, salaud, attrape ça, sale maquereau ! haletait Laura que la fureur rendait méconnaissable.

Elle était quand même étonnée de voir qu’il ne réagissait pas plus. Il gisait à plat ventre, les bras en croix, et crispait ses fesses musclées à chaque coup en creusant légèrement les reins. Prise d’une soudaine inspiration, elle mit un genou sur le lit et glissa une main par derrière entre les cuisses de son mari. Elle souleva les couilles, chercha plus haut. Ses doigts se refermèrent sur un véritable gourdin.

— Tu bandes, salaud, c’est tout l’effet que ça t’fait !

Beau se souleva pour mieux se laisser toucher. Elle hésita, puis lui reprit la tige et tira pour faire sortir le gland. Avides, ses doigts s’emparèrent du gros pruneau moite.

— Espèce de cochon, sale pervers… On dirait que ç’a t’fait de l’effet, les coups de ceinture, hein ?

Elle lui titillait le gland entre le pouce et l’index et elle voyait l’anus de Beau se crisper. Il était encore plus surpris qu’elle de réagir ainsi ; décidément, c’était la journée des découvertes. Elle commença à le branler, tout doucement.

— Cochon, sale cochon, répétait-elle à voix basse. Ah tu peux parler de ma fille. Regardez-moi ça, t’as pas honte ?

Elle le retourna, il écarta aussitôt les cuisses pour bien lui offrir tout le paquet. Sa bite se tenait aussi raide qu’un pilon de mortier et le gland, gonflé de sang, était si rouge qu’il en noircissait.

— Qu’est-ce qu’elle est raide, Beau ! T’as vu ça ?

Elle recouvrit avec peine, tant il était congestionné, le gland avec le prépuce, puis se hâta de le faire ressortir. Il brillait comme un lumignon.

— Oh, le vilain garçon, chuchota Laura, se souvenant d’un de leurs jeux incestueux quand ils étaient jeunes mariés, t’as vu dans quel état tu es ? Tu devrais avoir honte ! Fais voir à maman…

Eperdu, Beau frissonna et la regarda se rapprocher, en rampant sur ses cuisses. Les yeux fous, elle ouvrit la bouche.

— Donne à maman, vilain garçon. Donne à maman, maman va bien s’en occuper. Oh, comme c’est rouge…

Goulûment, elle se l’enfonça dans la bouche, le happant aussi loin qu’elle put, mais il bandait trop pour qu’elle parvienne à l’avaler. Beau râla de plaisir. Une extase sans nom le soulevait. Il eut l’impression que son corps se décollait du lit et planait comme celui d’un fakir en lévitation.

Tout en le suçant voracement, Laura gémissait, affolée par l’orgasme qui l’envahissait, elle en trépignait intérieurement, au bord de la crise de larmes, tellement c’était intense. Oh, jamais, non jamais, elle ne pourrait se priver d’un tel homme. Qu’est-ce qu’il était gros, qu’est-ce qu’il était dur ! Qu’est-ce que c’était agréable de l’avoir dans la bouche. Et pas seulement dans la bouche… Impatiente, tout à coup, elle cessa de le sucer et l’enfourcha. Obscène, comme si elle allait lui pisser dessus, elle s’accroupit au-dessus du manche pour se l’introduire dans le vagin. On aurait dit un os de gigot ! C’est un salaud, se répétait-elle, une belle ordure, un pervers, un sale détraqué, et il l’avait rendue encore plus détraquée que lui, mais le mal était fait maintenant, autant en profiter, jamais plus, pourrie jusqu’à la moelle comme elle l’était devenue, elle ne pourrait se passer de lui, ce serait un suicide, pis que ça, la petite mort ! Avec un cri rauque, elle se l’enfonça jusqu’à la matrice et se retrouva assise sur les couilles de son mari, comme sur deux petits coussins élastiques.

— Dans l’cul, la supplia alors Beau-P’, d’une voix altérée. Dans l’cul, chérie, j’t’en supplie.

Il la suppliait ! C’était le monde à l’envers. Elle coulissa à deux reprises, râlant d’extase.

— Tu crois ? haleta-t-elle. Tu crois… qu’ça serait mieux ?

— Oui, oui… vite… dans le cul…

Il avait les yeux hors de la tête. Ce qu’elle ignorait, c’est qu’il était en train de fantasmer sur Bébé, et qu’il pourrait mieux en l’enculant imaginer que c’était la fille, qu’il savait vierge, qu’il s’envoyait, pas la mère. Laura, à mille lieues de ces calculs tortueux, se souleva pour laisser sortir l’os du gigot de son vagin. Puis elle avança l’anus au-dessus du gland, tenant la bite sous elle, debout comme un cierge. Elle se sentait toujours délicieusement sale quand elle se faisait enculer dans cette position, avec le sexe ouvert face à Beau qui ne se gênait pas, alors, pour lui tripoter la moule. Elle avait l’impression, en la sentant entrer, qu’elle était en train de faire ses gros besoins en sens contraire ; ça lui entrait dans les tripes, ça lui remontait au fond du cul.

En montant et descendant, comme un cheval de manège le long du pilon qui la pénétrait, elle pensait à ses clients. S’ils avaient pu la voir, la respectable pharmacienne, si collet-monté ! Le vieux monsieur aux rhumatismes, par exemple, et le représentant des petites pilules Carter pour le foie !

Avec un insolite vagissement de nourrisson, Beau se renversa, arquant les reins. Elle comprit qu’il allait juter, et se hâta de l’engloutir, lui écrasant les couilles sous ses fesses. Ce fut comme un geyser dans son cul et elle glapit. Oh, qu’est-ce qu’elle aimait ça, quand ça giclait par rafales. Après un ultime spasme, épuisé par les excès de son plaisir, Beau se laissa retomber en arrière, heurtant de sa nuque la valise ouverte, et sombra d’un coup dans le sommeil. Cela lui arrivait souvent de s’endormir comme ça quand il avait tiré sa crampe. Laura n’arrivait pas à s’y faire. Elle, elle aurait eu envie de câlins après s’être donnée à fond, et lui, il ronflait ! Elle se dit que ce soir, il aurait quand même pu faire un effort, et se souleva pour retirer la pine de son cul. Elle fut soulagée en constatant qu’elle ne l’avait pas salie et, attendrie quand même, elle prit Beau-P’ par les aisselles et le souleva pour retirer la valise qui devait certainement lui faire mal. Bon dieu qu’il était lourd. Elle se rapprocha encore, pour le déplacer. C’était son homme, il était à elle ; une fois qu’elle fut parvenue à lui glisser un oreiller sous la tête, elle l’embrassa doucement sur la bouche. Cela n’interrompit pas ses ronflements. Intriguée, elle fronça les narines. Mais qu’est-ce qu’il sentait donc ? C’était quand même pas son after-shave qui sentait aussi fort. Qu’est-ce que c’était épicé ! Elle en avait les larmes aux yeux. Les larmes aux yeux ? Perplexe, elle lui flaira la bouche, puis les narines. Bon dieu ! Il puait le poivre à plein nez !

Ce fut une illumination ! Voilà d’où elles venaient, ces belles larmes de tragédie qui l’avaient tellement intriguée ! Oh, quel salaud, quand même ! Quel sale individu ! Comme il l’avait bien jouée !

— Fumier… ordure… ah tu crois que ça va se passer comme ça… Eh bien nous allons voir ! Tu m’entends, Beau ? J’plaisante pas, tu sais !

Elle le secouait comme un prunier, mais c’était peine perdue. Quand il dormait, il dormait.

— Il ronfle, le fumier ! Voilà tout ce qu’il sait faire ! Monsieur a tiré sa crampe, et maintenant, il pionce. Et moi, alors ? Comment j’vais faire pour dormir, avec ce vacarme.

Les ronflements de Beau manquaient en effet de discrétion. Même les boules Quiès ne permettaient pas de leur échapper.

— J’vais encore être obligée de prendre des petites pilules… Sinon, y aura rien à faire !

Elle ouvrit le tiroir de sa table de nuit. Elle était dans un tel état d’exaspération qu’elle en parlait toute seule, à voix haute, comme au théâtre.

— J’vais prendre un Tranxène… et un Temesta… Un jaune, ils sont plus forts. J’suis trop angoissée ! Oh, je serais capable de l’tuer quand il ronfle comme ça. Et puis un Valium, tiens…

Elle était pharmacienne, elle n’avait qu’à se servir, pas besoin d’ordonnance ! Une pharmacienne qui croque des tranquillisants, c’est encore pire qu’une pâtissière qui aime les gâteaux !

— Avec ça, si j’dors pas, j’veux bien qu’on me la coupe.

Elle hésita. Ce soir, il lui fallait vraiment la dose forte. Elle ajouta une petite pilule bleue de Rohypnol. Ainsi chargée, elle risquait pas l’insomnie. Faudrait tirer des coups de canon pour la réveiller.

CHAPITRE IX EFFRACTION SANS VIOLENCE

Gisant sur son lit, Ernest écoutait les voix qui sortaient de la cheminée. Par un étrange phénomène d’acoustique, il entendait tout ce qui se passait deux étages plus bas, aussi distinctement que s’il avait branché la radio. C’est Laura qui l’avait tiré des bras de Morphée, en glapissant, et tout d’abord, il n’avait pas compris d’où venait ce raffut. Il s’était dressé d’un bond, sur son séant, la nausée au bord des lèvres. Bon Dieu, qu’est-ce qu’il tenait ! Il aurait dû se méfier de l’eau de vie de prunelle ! On boit ça comme de l’eau, et après…

Il ne se souvenait même pas de la façon dont il était monté dans sa chambre. Il était tombé sur son plume, tout habillé, sans même retirer ses godasses. Pendant que Laura piaillait comme une chatte en furie, il se tâta précautionneusement les tempes. Un cercle d’acier lui broyait le crâne. Des râles, des gémissements, s’échappaient de l’âtre. En dépit de son atroce gueule de bois, il laissa échapper un gloussement. Bon Dieu, c’est l’cousin qui fait sa fête à sa bourgeoise. Eh bien mes aïeux, ils ont pas l’air de s’emmerder. Hilare, en dépit des secousses qui lui ébranlaient le crâne, il alla remonter le tablier de la cheminée, afin de mieux écouter. Ce fut comme s’il avait doublé le volume de la radio. Il pouvait même entendre les grincements du sommier. Putain, qu’est-ce qu’il lui mettait à sa pouffiasse, pas étonnant qu’elle gueule comme un putois, il devait lui défoncer la matrice ! Pardon pour la discrétion, Madame ! Emoustillé, il revit en pensée le beau gros cul bien fendu de la pharmacienne ; il lui aurait bien dit deux mots en particulier, Ernest, à ce cul-là.

Bon, voilà que j’ai la trique, maintenant. Il se tâta la queue, hésita. Ah, non, il n’allait pas se branler. Il avait mieux à faire. Maintenant que la pharmacienne avait pris son pied, le son avait baissé. Ernest n’entendait plus ce qu’ils se racontaient. Il haussa les épaules. Ses pensées battaient la campagne. Son ivresse se dissipait lentement. Réinsertion sociale. Réinsertion sociale ! C’est pour ça qu’il s’était poivré la gueule, en bas, en fait. A force d’écouter cette conne lui parler de son neveu d’avocat qui était un spécialiste de la question. « Il va certainement vous trouver un job très intéressant, il a le bras long ! »

Le bras long. Tu parles. Il n’était pas chaud du tout pour la réinsertion sociale, Ernest. Il avait déjà donné. Il savait ce que ça voulait dire. Laveur de carreaux, veilleur de nuit, déboucheur de chiottes. Merci bien. Il n’était pas sorti de taule pour faire des métiers d’esclave. Il avait autre chose en tête. Il se leva, alla pisser dans le lavabo, fit couler un peu d’eau, s’en passa sur la tronche. Ses pensées s’éclaircissaient ; autour de son crâne, l’étau se desserrait. Peu à peu, une décision prenait forme dans le brouillard qui lui emplissait la tête.

Primo, il allait quand même voir le neveu avocat ; il ne faut rien négliger, on verra si c’est intéressant. Sinon, je me casse au Brésil. Mais pour ça il me faut de l’oseille. Et l’oseille, il savait où il allait la prendre. Une pharmacienne aussi huppée que celle qu’avait dénichée son cousin, ça ne doit pas manquer de numéraire. Elle a certainement un coffre dans sa chambre ; vieille bourgeoisie de province, c’est tout à fait le profil à avoir un coffre planqué derrière un tableau. On va aller lui faire une petite ponction, à ce coffre, bien discrète. Le temps de se retourner. Il alla récupérer sa trousse à outils, une élégante sacoche de cuir qui faisait plutôt penser à une mallette de médecin. Elle contenait d’ailleurs un stéthoscope, c’est utile, un stéthoscope, quand on veut ausculter un coffre. Ernest se le passa autour du cou et alla tendre l’oreille devant la cheminée. Les voix s’étaient tues ; de l’âtre ne sortaient plus que des ronflements sonores, bien réguliers. Son coup tiré, le cousin roupillait ; classique. Pieds nus, son stéthoscope ballottant sur la poitrine, sa trousse à outils à la main, Ernest descendit à l’étage en dessous. Il passa devant la chambre de la poulette avec un pincement au cœur. Petite salope, avec ses beaux nichons et sa grosse bouche de suceuse, il serait bien allé lui faire un brin de conversation ; mais chaque chose en son temps. D’abord, le coffre. La bagatelle peut attendre. Il gagna le rez-de-chaussée. La chambre des époux était au fond du couloir. Il s’approcha sans bruit, tendit l’oreille.

Sa main se posa sur la poignée, il la fit tourner lentement, poussa la porte. Avant même de voir que la chambre était encore éclairée par la lueur diffuse de la veilleuse, il sentit sa trique se dresser, comme si elle avait deviné avant lui ce qu’ils allaient découvrir, elle et lui. Il s’arrêta pile. Au fond de la pièce, la pharmacienne, debout, lui tournait le dos, penchée sur sa table de nuit. Ernest retint son souffle. Putain de Dieu, ce cul ! Elle ne portait qu’une chemise de nuit vaporeuse, qui lui descendait au ras du bonbon ; un baby-doll, ça s’appelle. Et comme elle se tenait devant la lampe de chevet, qui rendait le frêle vêtement de nylon transparent, il pouvait se rincer l’œil à loisir. Il adorait, Ernest, ces gros culs moelleux, dont les fesses s’affaissent légèrement. Le généreux fessier de la pharmacienne comblait en la matière ses désirs les plus exigeants.

La porte n’était qu’entrebâillée, à peine une fissure, et le couloir était plongé dans l’obscurité. La pharmacienne n’aurait donc pu le voir, même si elle avait regardé dans sa direction. Elle marmonnait toute seule, en se grattant la raie des fesses.

— Faudra que j’me mette de la vaseline ! Il m’a trop ouverte ! Quel salaud quand même ; ça m’fait gros, quand j’y repense ! Sale type ! Je le surprends en train de se faire sucer par ma fille, il rejette la faute sur elle, je décide de la mettre en pension pour la protéger contre elle-même, et à lui, j’lui dis que j’veux divorcer, ce qui est parfaitement normal dans une situation pareille. Et qu’est-ce qu’il fait ? Il renifle du poivre et m’encule comme la dernière des dernières. Et ensuite il ronfle ? Et moi j’accepte tout ça ? J’dois être folle, pour sûr !

Elle avait soulevé sa chemise et se tâtait la rondelle.

— Qu’est-ce qu’il m’a fait jouir, quand même, cette ordure ! Ecoutez-le ronfler !

Tout en admirant le superbe fessier qu’elle dévoilait, Ernest gambergeait salement. Ainsi son fumier de cousin se tapait la fille et la mère venait de découvrir le pot aux roses ! Elle se retourna et il vit qu’elle tenait un tube de médicaments à la main. Il reconnut tout de suite ce que c’était. En prison, on les abrutissait de somnifères. Du Rohypnol. Voilà donc pourquoi elle avait l’air aussi hébétée.

— J’en ai déjà pris un. Et du Témesta. Et aussi du Valium, je crois. Ce serait pas prudent…

Il n’en croyait pas ses oreilles. De quoi assommer un cheval et elle allait s’en taper un autre ? Vas-y, l’encouragea-t-il en pensée, comme ça j’pourrai m’occuper du coffre tranquillement. Il la regarda gober le comprimé bleu et s’envoyer une gorgée d’eau. Puis elle s’assit sur le lit et replia une jambe pour la glisser sous le drap, près de Beau qui ronflait comme un sonneur de cloche. Ernest avala sa salive. Il pouvait voir dans la touffe de poils ébouriffés bâiller lascivement la grande fente rosâtre de la chatte. Déjà plus qu’à moitié groggy, Laura, à qui ce dernier comprimé venait de donner le coup de grâce, se laissa aller en arrière et introduisit l’autre jambe dans le lit. Puis elle tira la couette sous son menton, et s’éteignit comme une bougie qu’on souffle, oubliant la veilleuse allumée.

Ernest connaissait l’effet de cette saleté qu’elle venait d’avaler ; ça vous assomme pendant trois heures comme un coup de matraque, ensuite, on se réveille complètement chtarbé, faut recommencer. Il attendit cinq minutes, montre en main, puis entra et se dirigea vers le lit. La femme dormait telle une momie, absolument inerte. Comme un médecin, sa trousse à la main, il se pencha sur elle et la considéra pensivement.

« Occupe-toi du coffre, imbécile, lui soufflait une voix au fond de lui. Laisse donc roupiller cette tordue. »

La voix avait raison, aucun doute à ce sujet, mais cela faisait sept ans qu’il n’avait pas vu une cramouille. Il souleva la couette, la rabattant sur son cousin qui dormait à plat ventre, les bras en croix, comme un soldat touché en plein cœur. Quand il eut découvert le corps de Laura, il se pencha pour le flairer. L’odeur de la femme lui emplit les narines, et il dut ouvrir son pantalon car sa bite se trouvait à l’étroit. Il fit sortir le gland et se le flatta entre le pouce et l’index. Il scrutait, au bas du ventre, le triangle de poils et l’amorce de la fente. Quel dommage qu’elle se soit pas endormie les cuisses ouvertes. Pour se consoler de ne pas tout voir, il lui renifla la motte, de si près que les poils lui chatouillèrent le nez, s’emplissant les narines de son odeur. Effluves de femme qui a joui, âcres et doux à la fois, épices de sueur. Le foutre faillit le prendre. C’est long, sept ans ! Il allait se jeter sur elle quand, in extremis, il réussit à reprendre son sang-froid. Il se figea sur place comme un chien à l’arrêt. A travers le nylon rose, il pouvait voir les gros nichons avec leurs larges pointes étales. Il se redressa péniblement, baigné de sueur, et tournant résolument le dos à la tentation, marcha droit sur une hideuse marine qui déshonorait le mur d’en face, au-dessus d’un petit bureau en merisier.

Son instinct ne l’avait pas trompé. Le coffre était bien derrière cette horreur. Le tableau pivotait sur des charnières. Bon Dieu, ces bourgeois sont vraiment cons comme des balais. Ils choisissent toujours les cachettes les plus évidentes. Ils se croient futés en planquant leurs coffres derrière un tableau, et c’est le premier endroit où on va voir ! Et tu parles d’un coffre, toi. Une vraie casserole, oui ; ça devait dater de la guerre de quatorze. Probablement que c’était celui de son grand-père ! Je t’ouvre ça en trois minutes, chrono ouvert ; qui tient les paris ? Trois minutes. Avec un cure-dents et une lime à ongles. Avec une lippe écœurée, Ernest posa sa trousse inutile sur le bureau et se fourra les écouteurs du stéthoscope dans les oreilles. Les ronflements du cousin s’éteignirent. Il fixa la ventouse de l’appareil sur le coffre et commença à manipuler les boutons pour repérer la combinaison. Clic, clic, clic… un dur… clic, clic, clic… un autre… Il ricanait dans sa barbe. Même un enfant y serait arrivé. La porte blindée pivota et il commença l’inventaire.

Des lettres. Ils ont toujours des lettres dans leurs coffres. Il secoua la tête, ça le dépassait, autant de connerie. Des bons du trésor. Des Sicav. Rien pour lui là-dedans, il ne touchait pas à ces trucs. Trop compliqués. Et ça c’est quoi ? Il n’en crut pas ses yeux. Des bons russes d’avant quatorze, larges comme des certificats d’études de l’école primaire ! Bon Dieu, c’est comique, je te jure. Aux puces, on vend ces saletés cent sous la feuille aux collectionneurs de vieux papiers. Ah, voilà du plus sérieux. Des talbins, tout au fond. Tudieu, ils sont tout neufs, encore craquants. Ils sentent l’encre. Effaré, il posa les liasses sur le bureau. Il y en avait bien pour dix briques. La sueur lui glaça l’échine.

Il se retourna. La pharmacienne dormait, inerte. Ses cuisses s’étaient légèrement séparées. Il voyait du rose, un trait vertical entre les poils bouclés. Non, ce ne serait pas raisonnable. Il venait de tirer sept ans. Ce n’était pas le moment de faire une connerie. Il savait où était l’argent, c’était l’essentiel. Il valait mieux le laisser ici, il était en sûreté. Il reviendrait le chercher quand il en aurait besoin. Demain, tu vas aller voir cet avocat ; tu vas te faire oublier un peu, tu vas prendre le boulot merdique qu’il va te proposer, même si c’est un job d’éplucheur de patates dans un pensionnat. Aide-cuisinier, ça s’appelle. Et plus tard, quand on ne pensera plus à toi, tu reviendras rafler l’oseille et tchao la compagnie. En route pour le Brésil. Il remit dans le coffre les bons russes, les Sicav, les lettres d’amour et les liasses, à l’exception d’une seule qu’il se fourra dans la poche, pour la route. Puis il referma le coffre, brouilla la combinaison qu’il ne prit même pas la peine de mémoriser et rabattit le tableau.

Sa trousse à la main, il revint vers le lit. Il venait de se souvenir d’un assassin dont il avait partagé la geôle pendant deux ans. Un grand baraqué, mais un angoissé, qui marchait au Rohypnol. Ils étaient quatre dans cette taule, et dès que le type avait pris son comprimé bleu, il s’éteignait comme avait fait Laura. Alors, un après l’autre, les trois autres lascars l’enculaient. Il ne s’était jamais rendu compte de rien. Il allait sans cesse consulter à l’infirmerie, parce qu’à force de l’enculer, ils lui avaient foutu des hémorroïdes. Mais pas une seule fois il ne s’était réveillé.

Sifflotant entre ses dents, Ernest déposa sa trousse à ses pieds. Il saisit ensuite l’ourlet de la nuisette et fit remonter le léger vêtement nocturne sous les fesses plantureuses de la dormeuse, puis il la retroussa entièrement, dégageant les seins qui s’étalèrent onctueusement, moites de sueur, sur la poitrine. Bon Dieu, une femme à poil, rien que pour lui ! Une vraie, en chair, avec les odeurs, les poils, un trou, tout ce qu’il faut pour rendre un homme heureux. Dire que cela faisait sept ans qu’il n’en avait vu qu’en photos, sur de vieux Penthouse maculés de taches de sperme sec que les matons leur revendaient à prix d’or. Il contempla farouchement le tableau qui s’étalait sous ses yeux. La lueur de la veilleuse baignait la chair épanouie de reflets roses très doux. Laura avait pris ses aises, elle ne serrait plus les cuisses. Il pouvait lui voir presque entièrement la moule. La fente bâillait, tout humide, et les chairs roses dépassaient comme des ourlets déchirés, entre les lèvres fourrées de poils bruns.

— Faut que j’la touche, ça suffit pas de regarder. J’vais tout lui toucher, elle s’rendra compte de rien.

Sa verge pointait devant lui, animée de secousses irrégulières et l’entraînait irrésistiblement vers Laura comme un chien qui tire sur la laisse de son maître pour aller renifler un étron. Il se pencha sur la femme et lui appliqua son stéthoscope entre les seins. Les battements du cœur étaient lents, réguliers ; le souffle idem. Elle dormait profondément. Il lâcha le stéthoscope et s’accroupit au pied du lit. Ses mains se posèrent sur la chair de la poitrine, juste sous les seins. Laura soupira et, instantanément, les bouts des nichons se gonflèrent. Bon Dieu, c’était une rapide. Il n’attendit pas davantage, fit remonter ses mains, lui empoigna les mamelles. Elles étaient chaudes, tendres, élastiques. Il se mit à trembler de bonheur. Les bouts des mamelons pointaient comme deux petites cornes. Il avança la tête, tira la langue, lécha la grosse pastille marron qui couronnait le sein le plus proche. Oh putain, qu’est-ce que c’était bon ! Il goba la pointe de chair, l’aspira, mordit doucement dedans.

— Oh, Beau, soupira Laura, salaud d’Beau.

Sa voix pâteuse était celle d’un ivrogne. Le type qu’ils enculaient parlait aussi, parfois, pendant qu’ils lui faisaient son affaire, mais il n’était pas vraiment conscient. Ernest passa à l’autre nichon. Le goût aigrelet de la sueur se dissipait dans sa bouche et bientôt il n’y eut plus que celui de la chair de femme, cette fadeur passionnante qui ne ressemble à rien d’autre. Il passait d’un nichon à l’autre, tétant, vorace, goulu. De temps en temps, il cessait de sucer, et il lui titillait les pointes avec les doigts. Elle cambrait le buste pour mieux s’offrir, et, insensiblement, elle écartait les cuisses. Peu à peu l’odeur sexuelle devenait plus prononcée. La salope s’excitait dans son sommeil ; c’était une mouilleuse. N’y tenant plus, il descendit voir ce qui se passait en bas. Sans se gêner, il la prit par les genoux et l’ouvrit. Toute la faille de la moule s’écarquilla comme une corolle et un filet de mouille suinta hors du vagin. Il approcha son nez du trou et huma l’odeur. Il adorait les femmes qui sentait de la chatte, comme elle.

— Beau… Beau… salaud… pourquoi t’as fait ça, Beau ?

Du bout des doigts, Ernest acheva de séparer les lèvres engluées de la vulve. Tout s’ouvrit. Bon Dieu c’était autre chose que les moules qu’il dessinait au crayon bic sur l’entrefesse des petites lopes qu’il s’envoyait en taule ; c’était du vrai, là. Pour mieux admirer la chose, il prit un oreiller et le fourra sous les fesses de la femme. Elle ronflait, assommée par le somnifère. Il lui ouvrit toute la boutique et s’abîma dans une contemplation passionnée. Putain, qu’est-ce qu’il aimait ça, regarder dans une chatte bien ouverte ! C’est un truc qu’il n’arrivait pas à s’expliquer. Sans doute une anomalie, les autres mecs n’en raffolaient pas trop des chattes de bonnes femmes, s’il fallait les en croire. Ils trouvaient même ça un peu dégueulasse, un peu gluant. C’était juste bon pour fourrer sa bite et se vider les couilles. Ernest, lui, se régalait quand il tombait sur une belle moule bien grasse et bien mûre comme celle de la pharmacienne. Il avait l’impression qu’il n’avait pas vécu pour rien.

Entre les poils où luisaient des filaments de mouille comme autant de fils d’araignées, les chairs roses se dépliaient en accordéon, toutes baveuses. Et le trou s’arrondissait comme une bouche muette qui implore. Ernest, ça le fascinait, toutes ces petites viandes fragiles, on dirait de la dentelle. Il renifla le clito, puis le lécha doucement. Il l’aspira entre ses lèvres. Il sentit la languette de chair frémir sous sa langue ; son menton anguleux, baignant dans la mouille tiède, creusait un cratère dans le vagin qui l’aspirait comme une ventouse. Il aurait voulu pouvoir y enfoncer toute la tête, pour voir comment c’était, vu du dedans.

— Oh Beau, Beau… tu m’suces Beau ? oh, tu m’suces bien !

C’était comme quand il ouvrait un coffre-fort, la même sensation de bonheur. Entrer dans un corps de femme par effraction… L’idée lui enflamma le cerveau. Il se recula, la bouche toute gluante.

— Faut que j’la lui fourre. Elle se réveillera pas, elle est trop sonnée. Et si elle se réveille, elle croira qu’elle a rêvé, ou qu’c’est son jules. J’en ai trop envie.

Une belle chatte bien baveuse, il n’allait quand même pas laisser passer une pareille occasion. Ah, il n’y a pas à dire, c’est autre chose qu’un cul de garçon. Il se plaça entre les cuisses de Laura. Se guidant d’une main, il lui ouvrit la moule du gland, tout en s’appuyant de l’autre coude sur l’oreiller qu’il lui avait mis sous le cul pour la rehausser. Quand il sentit la chaude douceur du vagin s’épanouir goulûment autour de son gland, il crut qu’il allait suffoquer. Sept ans qu’il n’avait pas enfilé une gonzesse ! Tout doucement, il se laissa aspirer par la suave ventouse. Pas besoin d’enfoncer, ça se faisait tout seul. C’était chaud comme l’enfer. Elle venait au-devant de lui, balbutiant dans sa torpeur chimique des phrases décousues.

— Beau… arrête… oui… non… oh, Beau, salaud… enfonce-la, enfonce-la bien !

Elle eut pas besoin de le demander trois fois. Il coula comme un morceau de plomb bien raide, tout au fond de sa chair, avec la sensation de se noyer. Pas question de fignoler, il sentit la chose venir de très loin, de la moelle épinière, de plus loin encore, du fond d’un passé antérieur à toute remémoration, et il lui envoya une giclée qui le laissa hagard, pantelant, presque mort. Affalé sur elle, il l’écrasait sous son poids, et ses couilles continuaient à se vider, par pulsions sauvages qui leur arrachaient à tous les deux des gémissements de bonheur.

— Oh Beau, Beau… avec personne j’ai connu ça… oh tu m’baises si bien, Beau… y a qu’toi… y a qu’toi… Oh mon chéri !

Cause toujours, pensa Ernest. Il gisait sur elle comme un poisson mort. Elle avait joui en dormant, il avait nettement senti la contraction de sa chatte autour de sa bite Et maintenant, baignant dans la douceur moelleuse et humide du vagin, il se laissait mourir. Une heure plus tard, une déplaisante sensation de fraîcheur le réveilla en sursaut. Le sperme coulait hors du vagin qu’il ne pénétrait plus qu’à demi, lui empoissant les couilles, et lui tirait sur les poils en séchant. Bon Dieu, il avait bien failli se laisser avoir ; il n’aurait plus manqué qu’ils se réveillent tous les trois ensemble dans le lit conjugal.

Ernest se dégagea du vagin tiède et se remit sur pied. Il contempla, ahuri, la femme qu’il venait de s’envoyer ; elle ronflait toujours, chatte béante, le sperme coulait entre ses fesses. Manquerait plus qu’il lui ait fait un gosse. Ce serait marrant. Je ferais le parrain ! Mais non, elle prenait certainement la pilule : une pharmacienne, tu parles ! Il ricana, et lui retira l’oreiller de sous les fesses, puis fit redescendre la nuisette, rabattit la couette sur elle, éteignit la lampe de chevet, ramassa sa trousse du Dr Kildare et sortit de la chambre.

— Ah, ça fait du bien, pensait-il en grimpant l’escalier tout guilleret de se vider les couilles dans l’endroit voulu pour ça ; ça change des branlettes et des pédés. Maintenant, j’vais bien dormir.

Il riait comme un bossu à l’idée que le lendemain au p’tit déj’, la pharmacienne et lui allaient se revoir et qu’elle ignorerait qu’il se l’était tapée pendant la nuit !

CHAPITRE X LE DOCTEUR KILDARE EN VISITE

Comme il débouchait sur le palier du premier, Ernest se vit venir à la rencontre de lui-même dans le grand miroir qui se trouvait derrière le porte-manteau. Il avait vraiment tout du Dr Kildare, avec sa mallette et son stéthoscope sur la poitrine. Il s’adressa un petit salut, auquel son reflet répondit. Esquissant un entrechat, il s’apprêtait à tourner dans l’escalier pour reprendre son ascension, quand une lourdeur au bas du ventre le fit s’arrêter devant la porte de Bébé.

— Qu’est-ce que tu veux, toi encore ? demanda-t-il à sa queue qui le tirait vers la porte. Ah, non, pas question, ma vieille. On va roupiller.

Mais sa queue tirait plus fort que lui. Il avait beau faire, elle avait toujours le dernier mot. En un flash, il revit les grands yeux hypocrites, faussement puérils, de la petite suceuse, et sa grosse bouche molle aux coins qui retombaient en moue.

Ce qu’il avait entendu en bas lui revenait. Après tout, si elle avait sucé son cousin, il n’y avait pas de raison de se gêner. Pourquoi n’irait-il pas jouer au docteur avec elle ? Sans réfléchir, il tourna la poignée et poussa la porte. Fermée à clef. Diable. Il regarda dans la serrure. Pas de clef de l’autre côté. Tudieu, on enfermait la gamine ! Cela lui donna à penser. Pourquoi l’enfermait-on ? Il fallait aller voir ça de plus près. Il ouvrit la trousse, dénicha sa burette et le trousseau de rossignols. Il expédia une giclée de paraffine dans la serrure, puis choisit un rossignol. La serrure huilée, adroitement sollicitée, céda sans se faire prier. Il entra. Les rideaux n’étaient pas tirés, la lueur du ciel étoilé lui permit de repérer le plumard dans un coin de la pièce, la tache pâle du visage sur l’oreiller. Ses yeux s’accoutumant à la pénombre, il aperçut la lampe de chevet, la prit, la posa sur le sol pour que la lueur n’éblouisse pas la dormeuse, et l’alluma.

La fille dormait, la tête tournée vers lui, les cheveux devant les yeux, le pouce dans la bouche. Il fut surpris par l’étrange position de son corps. Ses deux genoux étaient repliés et soulevaient la couette comme une tente. Elle dormait sur le dos, ouverte du bas, la tête sur le côté. Il eut l’intuition, à en juger par sa position, qu’elle s’était branlée et que le sommeil l’avait surprise ainsi, sans qu’elle pense à allonger les jambes. Doucement, il lui prit la main et lui ôta le pouce de la bouche pour le remplacer par le sien qu’elle se mit téter sur-le-champ. Une téteuse ! Fébrile, il dégrafa son falzar, libéra sa bite et, encore parfumée par son sperme et la mouille de la mère, la fourra entre les lèvres de la fille. La succion reprit, encore plus goulue, comme si le goût de son gland, du fond de son sommeil, avait déclenché un réflexe en elle.

Les genoux tremblants, Ernest cambra les reins pour bien lui enfoncer la pine dans la bouche. Les joues de la fille se creusèrent et il sentit la langue s’agiter mollement. Il s’immobilisa, savourant cet instant prodigieux. La bouche molle et chaude le tétait comme celle d’un gros nourrisson affamé. Prudemment, il souleva la couette et lui découvrit les genoux. Il eut un coup au cœur en découvrant la chatte béante toute rose, bordée de poils fins. Elle avait encore une main posée dessus, les doigts repliés dans la fente. Il ne s’était pas trompé, elle s’était endormie en se branlant. Il lui souleva la main et se pencha entre ses genoux pour lui flairer le vagin et le trou du cul. Putain, elle sentait encore meilleur que la mère. Surtout ne pas la réveiller trop tôt, elle pourrait prendre peur, se mettre à gueuler. Il remonta la couette, dégagea sa bite, reprit la main de la fille et lui refourra son propre pouce dans la bouche, tout cela, avec une lenteur hiératique de zombie. Quand ce fut fait, il respira un grand coup et remit la lampe de chevet sur la table de nuit de façon que la lumière tombe sur les yeux de la fille. Il vit son visage se crisper. L’instant d’après, ses yeux le fixèrent. Il fut pris de court par la vitesse de son réveil. Elle retira son pouce de sa bouche.

— Qu’est-ce que vous faites dans ma chambre ?

Pas inquiète pour deux ronds.

— La porte était fermée à clef, comment êtes-vous entré ?

Il essaya de bouffonner, intimidé quand même par l’aplomb de la pécore.

— Tu oublies que j’ai des doigts de fée. T’as pas entendu mon cousin, à table ? Aucune serrure ne m’a jamais résisté, elles succombent toutes à mon charme slave.

Bébé fronçait les sourcils, méfiante ; elle avait un drôle de goût dans la bouche. Il la vit remuer la langue, derrière ses joues, et comprit. Tout à coup elle s’empourpra, elle venait de reconnaître le goût.

— Il y a longtemps que vous êtes ici ?

— J’viens juste d’entrer. T’as l’sommeil drôlement léger, dis-donc.

Elle se dressa dans le lit, assise, et le considéra fixement. Comme il tenait sa mallette devant lui, elle ne put pas voir qu’il avait oublié de refermer sa braguette. Au pied du lit se trouvait une chaise au dos de laquelle pendait une paire de collants et une culotte. Il l’attira et se posa dessus. Il prit son paquet de Camel dans sa poche. Il en alluma une, tira une bouffée, puis la lui présenta, retournée, en geste de paix.

— Tu veux une taffe ?

Elle prit la cigarette et tira dessus. Le goût du tabac lui ferait oublier l’autre goût.

— Qu’est-ce que vous m’voulez ?

— J’voulais juste te dire bonsoir, on a pas eu l’temps de beaucoup se parler. Et puis, j’ai entendu des choses. Paraît qu’t’as un problème, avec mon cousin ?

Prêchant le faux pour savoir le vrai, il lança négligemment.

— Il se plaignait à ta mère, paraît que tu lui sautes sur la grappe dès qu’tu peux.

D’indignation, les yeux de Bébé s’écarquillèrent.

— Le salopard ! C’est lui qui m’a forcée ! Il m’a menacée de raconter à ma mère que j’faisais des trucs avec mon frère… et ...

Merde ! Elle s’était encore vendue ! Mais qu’est-ce qu’elle avait donc à le raconter à tout le monde ? Voyant qu’elle regrettait d’en avoir trop dit, Ernest vola à son secours.

— Avec ton frère ? Et alors ? La belle affaire, comme s’il y avait de quoi en faire un fromage ! Mais c’est normal, quand on a un frère, faut s’en servir. Toutes les sœurs font comme toi. Moi, quand j’étais p’tit, c’est avec mes sœurs aînées que j’ai commencé. C’est comme ça qu’on apprend. Après, j’apprenais aux petites ; ça se fait dans toutes les familles.

Elle n’arrivait pas à savoir s’il plaisantait. Ce type était un vrai pantin, impossible de deviner ce qu’il pensait vraiment.

— Et puis, ajouta Ernest pour faire bon poids, avec un frère, ça sort pas de la famille. Vaut mieux faire ça avec son frère qu’avec un étranger. On est sûr de pas choper de maladies. Et c’est pour ça qu’ta mère te met en pension ? Elle est drôlement rétrograde, dis donc !

Bébé secoua la tête.

— Non, c’est pas pour ça ; elle le sait pas, pour Bertrand. Beau-P’ lui a pas dit. C’est parce qu’elle nous a surpris, Beau-P’ et moi pendant que je…

Elle piqua un fard ; l’aveu refusait de franchir ses lèvres. Lentement, sous la couette, ses genoux se déplièrent.

— Ah oui, j’suis au courant ; t’étais en train de lui en tailler une !

Elle sursauta.

— Il vous l’a dit ?

Ernest ricana et montra son petit doigt.

— C’est lui qui m’l’a dit. Alors, comme ça, ce salaud t’a dénoncée pour se dédouaner ! Quel fumier ! C’est vraiment un dégueulasse. En prison, y en avait des comme lui, qui donnaient leurs culs aux matons et caftaient sur les copains pour se faire bien voir. Ecœurant !

Bouche bée, Bébé le contemplait. Quel numéro, ce type ! Elle oublia de tenir la couette qui descendit à sa taille. A travers sa nuisette, les bouts de ses nichons pointèrent.

— C’est mignon comme tout, dis-donc, tout ça, susurra Ernest en les désignant. Tu veux pas m’les montrer, tes jolis nibards ?

Quel pitre ! Malgré elle, Bébé gloussa stupidement. Elle hésita à remonter la couette, amorça le geste, puis y renonça en haussant les épaules. Les yeux du taulard lui chatouillaient les tétons. Il était plutôt marrant au fond, ce salaud. Elle savait très bien pourquoi il était venu dans sa chambre. Fallait pas sortir de Polytechnique. Elle pensa à sa mère qui dormait tranquillement sans se douter de rien. Ses entrailles remuèrent.

— Sept ans que j’ai pas vu une jolie paire de nichons ailleurs que sur des magazines. Si t’étais chic, tu me montrerais les tiens. J’te promets qu’j’y toucherai pas.

— Vous vous faites pas chier, hein ? Et pourquoi j’vous les montrerais ? Et puis vous les voyez d’abord, ce truc est transparent.

Elle cambra coquettement le buste, faisant saillir les pointes. Elle épiait Ernest entre ses cils.

— C’est pas pareil à travers… tout nu, c’est mieux, c’est plus vivant. Sois sympa. Et puis réfléchis, on va te boucler en pension. Toi qui aimes les garçons, tu vas faire ceinture pendant un moment. Pourquoi qu’on se ferait pas plaisir tous les deux, hein ?

Elle haussa les épaules sans répondre. Elle commençait à avoir chaud entre les cuisses.

— T’as les bouts qui pointent, chuchota Ernest en se penchant pour les admirer. T’as vu ? Ils soulèvent le nylon !

Elle baissa les yeux. Ernest tendit un index et lui effleura un téton à travers le nylon. Elle frissonna et le regarda fixement. Il lui soupesa prudemment un nichon.

— Levez votre main de là ou je crie !

Il retira sa main prestement. Un peu déconfit, il l’entendit glousser. Il ne comprenait rien à cette fille.

— Vous avez eu les foies, hein ? (Elle se lécha les lèvres) J’aurais pas crié, c’est pas mon genre.

— C’est quoi ton genre ?

Elle ne répondit pas. Comme si c’était difficile à deviner !

— Toi, tu vas faire un malheur, en pension. Toutes les pionnes vont s’étriper pour toi ! Elles sont toutes gouines les pionnes d’internat. C’est comme les bonnes femmes qui travaillent dans les prisons pour femmes. Tu l’as déjà fait avec une fille ?

Prise de court, Bébé secoua la tête. Non, elle ne l’avait jamais fait. Avec tous ces garçons qu’elle avait à sa disposition, pourquoi serait-elle allée le faire avec une fille ? Et faire quoi, d’ailleurs ? Elle fronça les sourcils, sincèrement perplexe.

— Fait quoi ? Qu’est-ce qu’on peut faire avec une fille ?

— Qu’est-ce que tu fais avec les garçons ? Tu les suces, non ? Avec les filles, c’est pareil. Vous vous lècherez la craquette. C’est comme en taule, on s’enculait entre mecs pour remplacer les femmes. On n’était pas pédés pour autant !

Il vit poindre une lueur rêveuse dans les yeux de Bébé. Elle s’était souvent fait lécher, elle, par des garçons, elle aimait bien ça ; elle se demanda quel effet ça pourrait lui faire de lécher une fille. Ernest rapprocha sa chaise et reprit possession d’un de ses nichons. Elle lui avait dit qu’elle ne crierait pas, pourquoi se gêner ? Il le soupesa, le palpa. Quelle merveille. Du pouce il caressa la pointe qui dardait. Les narines de Bébé frémissaient, elle le regardait par-dessous, à travers ses cheveux qui pendaient devant son visage. Il lui tirailla doucement un mamelon. Elle entrouvrit les lèvres.

— Tu sais bien les sucer, au moins, les garçons ? lui demanda Ernest, la voix rauque.

La Camel, qu’il avait oubliée, se consumait entre ses doigts. Il la pinça, à la façon des taulards, pour éteindre la braise entre le pouce et l’index. Bébé s’étonna.

— Oh !… ça vous brûle pas, quand vous faites ça ?

— Question d’habitude, les mégots me brûlent pas. Ce qui me brûle, et pas seulement aux doigts, c’est le bout de ton nichon.

A nouveau, ce rire niais, si excitant. Il faisait rouler la pointe élastique entre son pouce et son index.

— T’as pas répondu. Tu les suces bien ?

— Ils se sont jamais plaints, pouffa Bébé.

Petite garce !

— Et les messieurs, tu les suces bien ? J’parle pas de Beau-P’, bien sûr. Oh, j’parie que tu dois très bien les sucer, on voit ça à ta bouche, c’est une bouche de suceuse, de petite goulue !

Il fit glisser sa trousse à outils de ses genoux et laissa son sexe sortir du pantalon ouvert comme un diable de sa boîte. Les yeux de Bébé s’arrondirent quand ils virent le gland rouge qui émergeait du prépuce.

— Il te plaît, mon serpent à lunettes ? demanda Ernest, en se levant et le lui présentant au visage.

Bébé fit la moue. Elle n’était pas aussi grosse que celle de Beau-P’, mais quand même d’assez belle taille. Bien plus grosse en tout cas que celle de Jérôme, et même que celle d’Emile. Et le gland avait une drôle de forme, un peu aplatie.

— En prison, j’la fourrais dans le cul des garçons, mais tu peux la sucer tranquille, je l’ai lavée tout à l’heure.

Il omit de lui préciser que c’était dans sa propre bouche. Il se rapprocha et comme elle ne reculait pas, elle fut obligée de loucher pour regarder le gros gland qui se balançait sous son nez.

— Prends-la dans ta petite main, sois sympa, quémanda-t-il. N’aie pas peur, elle va pas t’mordre.

Elle secoua la tête, en accentuant sa moue.

— Et puis quoi encore ? Pour qui vous m’prenez ? Rentrez ça, vous devriez avoir honte !

Il ne fut pas dupe de ses airs offusqués. Elle voulait se faire un peu prier, pour la forme. Il connaissait ce genre de petites salopes, ça les fait mouiller de savoir qu’on est sur des charbons ardents.

— Regarde ces belles balloches, fit-il, pour la tenter.

Et il souleva ses couilles avec la paume de sa main.

— Elles sont pleines à déborder. Et pourtant, j’viens d’en mettre un coup à ta mère, mais j’ai de la réserve.

— A ma mère ? Tu parles ! Elle dort, ma mère ; elle a dû prendre ses comprimés…

— Justement, elle s’est rendue compte de rien. Et ce connard qui ronflait à côté d’elle n’a rien entendu.

Abasourdie, Bébé leva les yeux sur lui. Quelque chose lui dit qu’il ne mentait pas. Un frisson la parcourut. Il lui faisait peur, tout à coup, elle ne le trouvait plus aussi comique. Mais cette peur même avait quelque chose de délicieux qui la fit s’ouvrir et mouiller.

— Vous avez fait ça ?

— Parole d’homme. Allez, suce-la, sois sympa…

Il lui caressa le crâne et lui prit la nuque pour l’attirer à lui.

— Non, lâchez-moi. J’veux bien le faire, mais j’veux pas que vous m’teniez !

Il retira sa main et avança sa bite. Le gland effleura les lèvres de la fille. Il eut l’impression qu’elle essayait de ne pas rire. Il lui passa le gland sur la bouche à deux reprises, forçant les lèvres à s’écarter.

— Ouvre la bouche, j’rentrerai juste que le gland.

Elle sourit, amusée ; ils disaient tous ça. Comme eux, Ernest profita de ce qu’elle séparait ses lèvres et lui fourra son gland dans la bouche. Elle posa la langue dessus pour l’arrêter. Ils s’immobilisèrent. C’était toujours très fort, pour elle, quand un type lui fourrait son truc dans la bouche pour la première fois. Celui-là savait vivre. Il ne bougeait pas. Rassurée, elle laissa remuer sa langue. Elle reconnut aussitôt le goût qu’elle avait eu dans la bouche tout à l’heure et fut certaine qu’il la lui avait déjà mise dedans pendant qu’elle dormait. Au lieu de l’indigner, cette pensée l’excita. Elle aspira le gland comme un gros bonbon et laissa la queue entrer en elle. Elle pensa qu’il avait vraiment dû la fourrer à sa mère et que c’est de là que venait ce goût si particulier, légèrement saumâtre. Elle ferma les yeux pour mieux se concentrer, fit tourner sa langue autour du gland à toute vitesse. Elle appelait ça l’hélice d’avion. Ernest faisait glisser la couette ; la fraîcheur de l’air lui caressa les cuisses et le ventre. Elle écarta les cuisses pour qu’il puisse bien lui voir la fente. De l’autre main, il lui fit sortir les seins de la nuisette.

— C’est bien… montre-moi tes jolies choses… écarte bien les cuisses, fais voir ta moule.

Lui fourrant sa pine jusqu’au gosier, il laissa tomber sa main et lui fouilla les poils, tâtant le gluant de la fente.

Elle recula la tête, lui libérant la bite.

— J’suis vierge, faites attention, hein ?

— Vierge ?

Ils regardaient tous les deux le doigt d’Ernest qui montait et descendait dans la fente rose. Il appuya un peu, sentit céder la chair chaude mais voyant qu’elle crispait le visage, il retira son doigt, surtout ne pas l’effrayer. Vierge, à quinze balais, et suçant tout ce qui lui tombait sous la bouche ! Quelle maison de fous ! Et son frère, alors, qu’est-ce qu’il faisait avec elle ?

— Et ici ? T’es vierge aussi, ici ?

Loin de se rebiffer, comme il le redoutait plus ou moins quand il lui toucha la rondelle, elle s’entrouvrit davantage encore… et, sans oser lever les yeux sur lui, répondit négativement, d’un geste discret, à sa question. Tudieu ! Il en siffla entre ses dents : voilà qui changeait tout. Il se remit à la branler du bout du doigt, et elle accompagna le mouvement sans vergogne.

— Tu veux pas m’la prêter, ta petite rondelle ?

— Vous êtes trop gros.

— T’inquiète pas, j’ai enculé des garçons, ils sont encore plus serrés que les filles. J’ai l’habitude… c’est comme pour les serrures.

Il la masturbait en artiste, aussi bien que si elle l’avait fait elle-même. Tout à coup, la curiosité lui enflamma les reins. Elle repensait à ce qu’il lui avait dit. Demain, elle serait bouclée avec des filles ; plus de garçons. D’un geste irréfléchi, elle lui attrapa la queue. Il comprit ce qui se passait dans sa tête.

— Tu vas voir, j’fais ça en douceur, ça va entrer comme une lettre à la poste. Laisse-toi faire.

Il lui retira sa chemise, puis, quand elle fut nue, la tira par le bras. Pas besoin d’insister, elle avait l’habitude. Tout de suite elle se retourna et se prosterna pour lui offrir l’étoile sombre et la fente rose qui, vue de derrière, s’écarquillait en losange. Ravi de tant d’empressement, Ernest, pour ne pas demeurer en reste, retira galamment son pantalon et le laissa choir à ses pieds.

— Vous f’rez vraiment doucement, hein ? lui recommanda Bébé. Y’a des garçons, y m’font mal.

— Dès que t’as bobo, tu me le dis, et je la ressors. Et puis on recommence, jusqu’à ce que ça s’élargisse. D’accord ?

Elle fit oui de la tête et creusa les reins pour bien faire éclore sa pastille. Il vit un peu de chair rose au centre de la cible brune. Il lui passa le gland dans la fente pour se le mouiller, puis l’appuya au creux de la corolle, et poussa avec une infinie délicatesse. Heureusement surprise de tant de précautions auxquelles ne l’avaient pas habituée ses autres partenaires, Bébé, après s’être crispée, se relâcha. Le gland glissa dans son anus comme un gros suppositoire.

— Voilà, on reste comme ça le temps qu’tu t’habitues. D’accord ? Juste le bout.

— D’accord.

Sa voix chevrotait, mais ce n’était pas d’appréhension. Il se mit à lui titiller la fente par devant et, de l’autre main, la prit par un sein, pour bien la tenir quand il l’emmancherait d’un coup, jusqu’au cœur, comme s’il l’embrochait. Elle allait avoir la surprise de sa vie, cette mignonne ! Sous sa main il sentait son petit cœur battre violemment ; elle avait quand même peur, pour que son cœur batte si fort, mais elle devait aimer ça. Au moment de l’embrocher il changea d’avis. Et pourquoi ne pas jouer sur du velours, pour changer un peu ? Cette fille était une vicelarde, ce serait encore meilleur que de la défoncer comme un taulard. Il sentit qu’elle poussait, de l’intérieur de son cul, pour lui engloutir le gland plus profond. Il poussa de son côté, franchissant quelques centimètres d’un coup.

— Ouille ! Doucement, doucement !

— J’t’ai fait mal ? Tu veux que j’la ressorte ?

— Non, vous pouvez l’enfoncer un peu plus, mais doucement.

Il insista, enfilant deux centimètres de plus.

— Fais Oh, avec ta bouche, comme si t’étais surprise.

Intriguée, elle obéit. Instantanément ses fesses s’amollirent et elle sentit son anus qui faisait la roue. L’étonnement la fit gémir. En un instant, comme un gros poisson, la bite venait d’entrer entièrement en elle. Elle n’avait pas eu mal. Les couilles d’Ernest pendaient entre ses propres cuisses, elle pouvait les voir par-dessous. Cela la fit rire, elle glissa une main au bas de son ventre et les lui caressa.

— Oh… j’vous sens bien… et j’ai pas mal… j’vous sens presque jusqu’à mon estomac.

— C’est bon, hein ? T’aimes ça ?

— Oui… qu’est-ce qu’elles sont grosses (elle lui soupesait les couilles), pourquoi elles sont si grosses ?

— Parce qu’elles sont pleines. Mais j’vais les vider, d’accord ? Je vais bien t’enculer, d’accord ?

— Oui, enculez-moi… oh, enculez-moi bien.

Décontenancé, il l’entendit se mettre à chialer. Elle venait de penser à l’internat qui l’attendait, et que c’était la dernière fois, avant de longs mois sans doute, qu’elle donnait son cul.

Ernest se retira à demi, puis la remit au fourreau. Elle pleurait, mais elle s’ouvrait bien. Il n’avait plus aucun mal à coulisser, elle était aussi moelleuse par le cul qu’une autre par le vagin.

— Putain, j’vais tout larguer, grogna-t-il, perdant son sang-froid. J’réponds plus de rien, attends-toi à la surprise de ta vie !

Il se retira, ne restant plus en elle que par le gland et s’apprêta à l’embrocher à fond, histoire de la faire miauler un bon coup ! Le silence était si parfait, si chargé d’attente, qu’ils entendirent ensemble le plancher pleurer au rez-de-chaussée.

— Ma mère ! C’est ma mère ! chuchota Bébé. C’est elle, j’reconnais son pas. Elle veut pas faire de bruit pour pas nous réveiller !

Il tendit l’oreille. Un nouveau grincement, furtif, vint chatouiller son tympan. Quelqu’un montait l’escalier avec d’infinies précautions.

— Oh, mon dieu, il faut pas qu’elle vous trouve, il faut pas !

Affolé, il se retira, ramassa sa trousse, chercha une issue. Il n’y en avait pas. Il était fait comme un rat. Bébé s’était assise sur le lit. Elle lui montra la fenêtre, d’un geste impérieux.

— Allez vous mettre sur le rebord, vite, j’vous rappellerai dès qu’elle sera redescendue. Elle vient vérifier si j’dors, j’la connais. Elle a dû avoir un remords. Vite. On l’a déjà fait avec mon frère, vous risquez rien.

Il chercha son falzar, ne le trouva pas, il avait dû l’expédier sous le lit d’un coup de pied ; d’ailleurs il n’avait plus le temps, les pas furtifs atteignaient le haut de l’escalier, dans dix secondes la mère serait ici. Il se laissa entraîner vers la fenêtre que Bébé ouvrit sans faire de bruit. Il se pencha. Elle lui montra le rebord, assez large, une sorte de corniche qui soutenait la gouttière. Il était cambrioleur, pas besoin de lui faire un dessin. Il enjamba la fenêtre, se raclant les burnes au passage, et posa les deux pieds à l’extérieur. Puis il se déplaça latéralement pour se planquer derrière le volet pendant que Bébé refermait la fenêtre.

Il espérait qu’elle ne serait pas longue à se débarrasser de sa mère, parce qu’il se caillait sérieusement les miches sans son grimpant. Sans compter qu’on pouvait le voir, du dehors, avec ce ciel étoilé. Ah, il aurait l’air fin, si un voisin insomniaque mettait le nez à sa fenêtre et le voyait là, agrippé au lierre qui couvrait la façade, avec le cul à l’air.

Non seulement il se les gelait, mais ses couilles étaient si gonflées par l’afflux du sperme qu’il avait l’impression qu’elles allaient exploser. Il était tellement sous pression que la prostate lui élançait, comme si on lui avait enfoncé une aiguille dedans. Pourvu que la petite ait eu le temps de planquer son falzar qu’il avait laissé par terre, au pied du lit. Si jamais la mère le trouvait, son compte était bon ; il pourrait faire sa croix sur la réinsertion sociale.

CHAPITRE XI LA FESSÉE… PAR-DEVANT

Ayant tiré le rideau devant la fenêtre, Bébé courut vers son lit. Elle avisa le pantalon d’Ernest, le roula en boule et l’enfonça sous son matelas. Pourvu qu’elle ait le temps de se fourrer au pieu et de faire semblant de dormir ! Sa mère n’oserait pas la réveiller et retournerait en bas, elle pourrait alors récupérer Ernest. Elle étendit la main pour éteindre la lampe de chevet tout en glissant une jambe sous la couette. Trop tard. Avant qu’elle ait pu éteindre, la porte s’ouvrit et Beau-P’, en pyjama de soie noire, entra dans la chambre. Il resta tout pantois en la voyant à poil.

— Tu dors pas ? s’étonna-t-il. C’est allumé ?

Il referma la porte derrière lui et remit ses pantoufles qu’il tenait à la main.

— Qu’est-ce que tu fiches, toute nue ? T’as trop chaud ? Et pourquoi t’es debout ?

Bébé se fourra sous la couette et la tira sous son menton.

— J’suis allée pisser, j’ai le droit ? Et j’dors à poil si ça me plaît ! J’ai pas de compte à te rendre ! Et maintenant, casse-toi, j’t’ai assez vu, salopard !

— Voyons, faut pas t’fâcher comme ça, ma poulette, fit Beau-P’, en étendant les mains de ce geste implorant qui avait si bien marché avec la mère. J’suis juste monté pour qu’on s’explique. T’as pas été très élégante, tout à l’heure !

Elégante ! Alors là, c’était la meilleure !

— Et toi, tu m’as pas vendue ?

— J’avais pas le choix, Bébé. Fallait bien limiter les dégâts ! Tu m’chargeais, j’t’ai rendu la pareille. Mets-toi à ma place !

Quel salaud ! Un tel cynisme la laissait pantoise. Pendant qu’elle cherchait ses mots il s’assit sur la chaise qu’avait occupée Ernest. Elle pensa au taulard, à poil sur la corniche. Fallait qu’elle se débarrasse de ce faux jeton en vitesse.

— Tire-toi de chez moi, Beau-P’, t’entends. Et tout de suite, si tu veux pas qu’j’appelle maman. On verra si c’est moi qui t’saute sur la grappe dès qu’elle a le dos tourné !

— Tu ferais pas ça, dit calmement Beau-P’. T’es pas conne à ce point. T’oublie qu’j’y ai pas tout dit, à ta mère. J’ai pas parlé de ton frère !

Il vit que le coup avait porté.

— Un cousin, ça compte pas, poursuivit-il. Mais un frère… pense à ta mère, avec ses idées étroites, son éducation religieuse ! L’inceste…

Il laissa le mot s’imprimer dans l’esprit de la petite. Elle savait qu’il disait vrai, sa mère, avec le temps, lui pardonnerait tout, mais jamais ça.

— T’es vraiment un type dégueulasse, tu sais ?

Beau-P’ prit un air modeste.

— On fait ce qu’on peut, ma poulette. Mais j’te ferai remarquer qu’t’es pas non plus du premier choix, question moralité !

— Qu’est-ce que tu veux ? Accouche !

— Tu devines pas ?

Beau-P’ croisa les jambes, très à l’aise. Il fallut un long moment à Bébé pour comprendre. C’était trop énorme, elle n’arrivait pas à le croire. Après ce qui s’était passé, il avait encore le front de…

— Tu veux rire, je crois ? Comment peux-tu imaginer un seul instant ? Tu veux qu’te dise ? Tu me donnes envie de gerber ! J’préférerais encore crever, tiens !

— On peut pas s’séparer comme ça, ma jolie, fit mielleusement Beau-P’, faut toujours finir c’qu’on a commencé.

Un frisson de rage parcourut Bébé. Si ses yeux avaient pu tuer, son beau-père n’aurait pas fait long feu. Le salopard la tenait et s’amusait de la sentir impuissante. Il ne fallait pas que sa mère apprenne, pour Bertrand, elle le foutrait en pension, lui aussi, elle ferait tout pour les séparer à jamais ! Son p’tit frère ; il faisait partie d’elle ! Elle ne pouvait pas lui faire ça ! Le désespoir succéda à la colère et elle fondit en larmes.

— Oh Beau-P’, pourquoi t’es si salaud ? Tu f’rais quand même pas ça, hein ? Tu lui dirais pas, pour Bertrand ? Il t’a rien fait, lui !

Si elle comptait l’apitoyer avec ses larmes, elle se mettait le doigt dans l’œil jusqu’au genou. Prenant ses aises, Beau-P’ se cala confortablement contre le dossier de sa chaise.

— Bien sûr que j’lui dirai pas… puisqu’on va s’arranger. T’es pas conne à ce point, quand même ! Qu’est-ce que ça te coûte ? Tu l’fais avec les autres, pourquoi pas avec moi ? Faut être logique !

Assise dans son lit, les genoux levés, Bébé posa son front dessus et se remit à chialer. Elle avait complètement oublié Ernest, elle pensait à ce qui allait se passer maintenant. Parce qu’elle allait se laisser faire, bien sûr ! Est-ce qu’elle avait le choix ? Elle étreignait ses jambes et enfouissait son front entre ses genoux, secouée par les sanglots. Tout en pleurant, elle guettait le moment où son beau-père allait la toucher. Elle savait qu’il allait le faire ; elle était toute nue, il n’aurait qu’à tirer sur la couette et lui mettre la main entre les cuisses. Dès qu’on lui touchait la fente ou qu’on lui mettait un doigt dans le cul, c’était cuit ; il ne l’ignorait pas. Mais Beau-P’ la laissa pleurer tout son soûl sans faire la moindre tentative. Il attendit qu’elle relève la tête, un peu étonnée quand même, et qu’elle le regarde interrogativement à travers ses larmes.

— J’veux pas t’faire violence, lui murmura-t-il. Faut que ça vienne de toi.

— Qu’est-ce que tu veux ? répondit-elle sur le même ton.

Elle renifla. Il lui passa un Kleenex et attendit qu’elle se soit mouchée. A nouveau, elle le questionna du regard. Autant en finir tout de suite, puisqu’il fallait y passer.

— T’as pas chaud, sous cette couette ?

C’était donc ça. Elle haussa les épaules et rabattit la couette à ses pieds. Assise toute nue au milieu du lit, ses genoux levés, ses nichons écrasés contre ses cuisses, elle offrait vraiment un tableau délicieux, avec ses joues baignées de larmes. Beau-P’ décroisa les jambes pour donner ses aises à Popaul qui pointa par la fente du pyjama. En voyant surgir le pénis en érection, Bébé battit des paupières. Elle commençait à s’échauffer, ça la prenait dans les tripes, au bout des seins. Qu’on la force lui avait toujours plu, il y avait une nature de femelle soumise au fond d’elle ; c’est pour ça qu’elle se faisait souvent « violer » par les copains, qu’elle aimait bien les pousser à bout. Sa respiration changea de rythme quand elle vit Beau-P’ rapprocher sa chaise.

Il lui désigna les oreillers et le traversin.

— Prends tout ça, et mets-les au milieu du lit, fais une pile avec, à l’endroit où t’es maintenant. Et viens t’asseoir au bord du matelas, en face de moi.

Quand elle réalisa ce qu’il avait en tête, elle fit un amas avec le traversin et les oreillers, puis s’adossa dessus, face à Beau-P’. Leurs genoux se touchaient. Comme il attendait, elle écarta les cuisses afin qu’il puisse reluquer sa fente et elle se renversa sur les oreillers, auxquels elle s’appuya de ses coudes.

— Remonte tes jambes, mets tes pieds sur le matelas. J’veux voir aussi ta raie du cul.

Elle suivit ses directives et lui étala impudiquement sa marchandise sous le nez. Il abaissa les yeux, scruta la chair ouverte et la petite étoile brune. Bébé sentit les bouts de ses seins durcir ; un tremblement familier s’éveillait au creux de ses reins.

— T’es quand même ignoble, murmura-t-elle. J’suis presque ta fille !

— Tu veux rire ! Ouvre bien la moule, écarte davantage… (Elle le fit.) Qu’est-ce que tu mouilles, ma salope. Encore pire que ta mère. J’ai jamais vu des mouilleuses pareilles.

Cette allusion à ce qu’il faisait avec sa mère la remua étrangement. Beau-P’ ne la touchait toujours pas, il se contentait de lui regarder la chatte. Le tremblement intérieur se fit plus fort, surtout dans ses reins, son clitoris était tout raide.

— Tu t’souviens de ce que tu m’as dit, tout à l’heure ?

Elle avait dit tant de choses ; elle secoua la tête, sans le quitter des yeux. Qu’est-ce qu’ils avaient donc tous à tant aimer lui regarder la chatte ! C’était jamais qu’une fente avec des poils autour !

— Que j’en profitais, quand j’te donnais la fessée, pour te mettre le doigt dedans ? Tu t’souviens ?

Elle fit signe que oui, précipitamment. Il lui montra son index.

— Eh bien, j’vais t’le mettre vraiment, maintenant. Et de face, pour que tu me voies bien te le mettre !

Il fit comme il disait. Du bout du doigt, qu’il tendait devant lui, il lui décousit la fente, juste sous le clito. Elle en eut comme une secousse électrique. Le doigt remonta, lui taquina le bouton, redescendit. Tour à tour, remuant son souffle, elle regardait Beau-P’, puis le doigt qui allait et venait. Rouge comme une pivoine, elle frémissait de la tête au pied. Le doigt explorait les moindres replis, insistait, tournicotait.

— Alors, t’as quelque chose à redire ? Je te la touche, la fente, maintenant. J’fais pas seulement semblant. Tu sens comme je t’la touche ? Tu l’sens bien, mon doigt ?

— Oui, Beau-P’... J’le sens.

Il le fit monter et descendre à plusieurs reprises et quand il arrivait en haut, il lui taquinait vicieusement le bouton.

— J’vais te le mettre dans le cul, maintenant, mon doigt, tu permets ? Réponds.

— Oui, Beau-P’... J’permets.

Il lui vissa l’index dans l’anus, tout au fond. Bébé hoqueta.

— Tu vois, j’me gêne pas avec tes trous. J’les touche quand je veux et tu te laisses faire. Tu fais plus ta fière comme tout à l’heure, hein ? J’vais t’apprendre à le prendre de haut.

Il fit aller et venir son doigt ; l’anus se crispait et se relâchait, par spasmes. Bouche ouverte, l’air stupide, Bébé s’abandonnait.

— T’aimes ça, hein ? Dis pas le contraire.

— C’est vrai, Beau-P’, j’aime ça ! Oh mon dieu… Qu’est-ce que j’vais devenir, au pensionnat ?

— T’en fais pas, les gouines s’occuperont de toi comme tu le mérites. Elles le laisseront pas au chômage, ton petit cul !

Il la branla un moment, des deux mains, lui titillant la fente, lui explorant l’anus en profondeur ; s’appuyant sur ses mains, elle soulevait son bassin, s’écarquillait, haletante. La mouille coulait d’elle comme d’une source.

— Tu sens comme j’te touche le clito ? Et dans le cul, tu le sens bien, le thermomètre ?

Elle fit signe que oui ; elle sentait tout. J’suis une vraie chienne, pensa-t-elle, j’ai aucune pudeur ; ils peuvent me faire tout ce qu’ils veulent, j’accepte tout !

— Faudrait qu’tu t’ouvres davantage maintenant.

Elle n’en crut pas ses oreilles ; un rire étranglé lui échappa. Comment aurait-elle pu s’ouvrir plus que ça ? Il le lui expliqua posément. Il lui fit saisir elle-même ses chevilles, puis se renverser sur le lit, contre la pile d’oreillers, en élevant les pieds au plafond et en faisant le grand écart. Elle suffoqua quand elle fut ainsi.

— Oh, Beau-P’, t’es vraiment dégueulasse, tu sais, de m’faire mettre comme ça. Qu’est-ce que tu vas m’faire ?

— Je vais te donner la fessée que tu mérites, petite dévergondée. Une fessée par-devant !

— Par-devant ? Oh Beau-P’, tu veux pas dire…

— Sur la moule, parfaitement, Mademoiselle !

— Oh Beau-P’, t’as de ces idées… T’es vraiment tordu tu sais ? Sur la… Oh, tu frapperas pas trop fort quand même ? Ça doit faire vachement mal par-devant…

— J’frapperai juste ce qu’il faut ; tu vas voir, tu vas aimer ça. Ta mère, elle devient dingue quand j’lui fais.

Bébé tressaillit. Elle avait du mal à imaginer sa mère dans cette pose. Il s’agenouilla devant elle et, tout doucement d’abord, se mit à lui tapoter sur la moule du plat de la main. Un éclair de chaleur remonta dans le ventre de Bébé. C’était dingue, ce truc, c’était absolument inouï les sensations que ça donnait ! A chaque claque, sa fente s’ouvrait, les lèvres de sa chatte, comprimées, s’aplatissaient, son clitoris éprouvait une sorte de secousse électrique ; ça lui remontait jusque dans les seins, ça la prenait à la gorge.

— Oh Beau-P’, Beau-P’...

Il pressa le rythme, la claquant plus fort ; dans cette pose toute la chatte s’écarquillait, les claques atteignaient directement la muqueuse et faisaient gicler la mouille.

— Oh, vilain Beau-P’, roucoula admirativement Bébé, oh, qu’est-ce que tu peux être vicieux quand même !

— Vicieux ? Tu vas pas dire que ça t’plaît pas ?

— Oh si, ça me plaît ! Mais ça n’empêche pas, c’est drôlement vicelard ! Frappe plus fort, ça me chauffe de partout. Oh, ça fait mal, mais c’est bon. Oh tu me touches bien… Jamais un type m’a fait ce qu’tu me fais ! Oh, s’il te plaît, lèche-moi un peu, j’suis trop énervée, ça me brûle trop…

— J’vais faire mieux que te lécher, dit Beau-P’, en se relevant.

Et il lui passa le gland dans la fente. La respiration oppressée, Bébé écarquillait les yeux. Elle était tellement ouverte dans cette position incroyable, et tellement échauffée par la fessée sur la moule, qu’il n’eut aucune peine à lui introduire le gland dans le vagin.

— Beau-P’ ! Salaud ! cria-t-elle, tu vas pas faire ça ?

Il la regarda, tout souriant, le gland logé dans le trou. Il suffisait d’un centimètre et c’était fait.

— Tu vas quand même pas la garder toute ta vie, ta pastille, non ?

— Non, Beau-P’, le fais pas ! Pas devant ! Mets-la moi dans l’derrière, si tu veux, mais pas devant ! J’t’en prie, j’suis gentille, tu vois, j’te laisse tout faire. Pas par-devant…

Il hésita. Il ne comprenait pas pourquoi, chaude du cul comme elle l’était, elle se privait du meilleur !

— Si tu l’fais, je le dirai à maman, ça, le menaça Bébé. J’te jure que j’lui dirai !

Elle sentait le gros bout entrer et sortir, elle osait à peine bouger de crainte de se jeter elle-même, dans un faux mouvement, au devant de la pénétration. Elle avait promis à son frère que ce serait lui qui la dépucellerait, la veille de son mariage. Elle voulait pas gâcher ça. Une sueur froide lui baigna tout le corps. Elle était d’autant plus terrifiée qu’elle ne répondait pas d’elle-même ; si Beau-P’ la lui enfonçait, elle le savait d’avance, elle serait ravie, sur le moment, ça lui manquait tellement d’en sentir une à cet endroit. Mais elle ne pouvait pas faire ça à son frère, elle lui avait juré ! Elle se mit à pleurnicher, la bouche en chapeau de gendarme.

— Tu pleures, Bébé ? Ma chérie, tu pleures ? T’es fâchée contre maman ? Tu pleures toute seule dans ton p’tit lit ?

La panique les pétrifia, collés l’un à l’autre comme deux chiens dans la rue. Ils se dévisagèrent, terrifiés. La voix de Laura, empâtée par les somnifères, trébuchait à chaque syllabe, comme celle d’un ivrogne.

— Maman va t’consoler… Pleure pas comme ça, vilaine fille. C’est pour ton bien que j’te mets en pension ! On va vite te trouver un mari…

Machinalement, Laura fit tourner la poignée. Glacé d’effroi, Beau-P’ ne fit qu’un bond silencieux jusqu’à la porte. Il s’appuya dessus de toutes ses forces. Les yeux dilatés, Bébé retapait son lit à toute berzingue, elle remit les oreillers et le traversin à la tête, et se fourra sous la couette qu’elle tira sur elle jusqu’au menton. Chacun de leur côté, sa mère et son beau-père poussaient sur la porte.

— Zut, fit Laura, d’une voix pâteuse, j’suis idiote, moi… Quelle conne, j’ai oublié la clef en bas.

Elle se baissa pour parler par la serrure et éleva la voix.

— J’vais chercher la clef, attends-moi. J’voulais pas t’réveiller, ma chérie. Je cherchais Beau… Il est plus dans le lit, je m’demande où il est allé, à une heure pareille.

Ils l’entendirent s’éloigner. Beau-P’ ne comprenait plus rien. Pourquoi allait-elle chercher la clef, puisque la porte n’était pas fermée ? Au fait, pourquoi n’était-elle pas fermée, cette porte ? Il se souvenait très bien que Laura l’avait bouclée ! Il y avait un mystère là-dessous qu’il renonça à éclaircir pour le moment. Il y avait plus urgent à faire. Prudemment, il entrebâilla la porte. Sa femme redescendait l’escalier. Il sortit sur le palier, referma sans bruit, et, rasant le mur, grimpa à l’étage au-dessus. Il allait se planquer là, attendre que Laura revienne et entre chez sa fille, alors il redescendrait au rez-de-chaussée regagner le lit conjugal.

Il était à mi-chemin quand il entendit Laura s’arrêter.

— Beau ne peut pas être chez elle, marmonna-t-elle. (Elle parlait toujours à voix haute quand elle avait pris ses saletés de comprimés ; on aurait cru une somnambule !). Il peut pas y être, puisque la porte est fermée à clef. J’vais la laisser dormir ; j’vais monter voir chez Bertrand, peut-être que Beau est chez lui.

— Et pourquoi j’irais chez ce petit connard ? s’indigna muettement Beau-P’. Elle me prend pour un pédé, ou quoi ?

Quand elle était droguée comme ça et qu’elle se réveillait, dans un état quasi comateux, Laura était incapable d’aligner deux pensées sensées. Il la vit reprendre son ascension. Elle titubait ; ces saletés de cachets recommençaient à faire leur effet. Elle luttait contre le sommeil, tout en montant, comme dans un rêve. Peut être rêvait-elle, en fait. Elle n’était vraiment pas réveillée. En tout cas, au matin, elle ne se souviendrait de rien, il était payé pour le savoir. Ce n’était pas la première fois qu’il la ramassait endormie dans une autre pièce et la ramenait au plumard.

De retour sur le palier du premier, Laura se débattait contre le sommeil. Une pesanteur invincible lui fit plier les genoux et avec un soupir presque voluptueux, elle s’étendit sur le palier, devant la porte de Bébé, et se mit à ronfler.

— Me voilà bien, pensa Beau-P’.

Que faire ? Descendre, l’enjamber ? Et si elle se réveillait ? Elle comprendrait tout. Elle avait souvent des phases de lucidité dans ces sortes de crises somnambuliques. Il préférait ne pas risquer le coup. Le plus sage était d’attendre dans la chambre du cousin qu’elle reprenne ses esprits. Cette décision prise, il se sentit mieux. Tournant les talons, il alla ouvrir la porte de la chambre d’ami. Ernest comprendrait, il connaissait la vie.

Beau-P’ s’arrêta sur le seuil. La chambre était allumée, le lit vide, la fenêtre ouverte.

— Où est-il passé, ce salaud ?

Et ça lui revint : la porte fermée à clef et pas fermée à clef. La trousse à outils d’Ernest. Tout s’enchaînait ! Le fumier. Il alla se pencher à la fenêtre, et qu’est-ce qu’il vit ? Ernest ! Debout sur la gouttière, à moitié à poil, qui enjambait la fenêtre de Bébé ! Oh, le faux frère, le fumier, l’ordure ! Il allait lui faire voir ! Mais tout à coup, il regarda mieux. Ernest avait encore une jambe qui pendait dehors. Beau-P’ se frappa sur les cuisses.

Ce n’était pas chez Bébé, qu’il entrait, mais chez le frérot. Alors, là, c’était la meilleure. Ernest était devenu pédé ! On aura tout vu ! C’est certainement en taule qu’il a dû prendre de mauvaises habitudes ; à force de se taper des lopettes, il avait fini par prendre goût à la chose. Hilare, Beau-P’ alla se fourrer au pieu. Pas question de roupiller, mais il serait plus à l’aise, là, pour attendre la suite des événements.

CHAPITRE XII LE PETIT FRÈRE

(AVERTISSEMENT CHARITABLE : Ce chapitre a été écrit à la demande de quelques lecteurs homosexuels qui se plaignent de l’ostracisme dont ils sont victimes dans mes livres. Pour une raison analogue, j’avais déjà pondu dans un de mes livres un long chapitre scato, bien que mes goûts personnels ne me portent guère sur le caca. Je prie donc les lecteurs qui n’aiment pas les histoires de garçons de sauter ce chapitre et de passer directement au suivant. En effet, les scènes qui vont suivre sont particulièrement dégueulasses, et je dirais même insoutenables, pour un hétéro qui se respecte. Si vous le lisez quand même, ne venez pas vous plaindre ensuite ; vous aurez été prévenus. Je ne vous prends pas en traître.)

Cela faisait bien dix minutes qu’Ernest jouait les chats de gouttière, avec les miches à l’air, et il commençait à trouver la plaisanterie saumâtre. Pourquoi Bébé ne venait-elle pas lui ouvrir ? Il avait mal aux doigts à force de s’agripper, sans compter qu’il se les caillait de plus en plus. Une bise aigrelette s’était levée et venait vicieusement lui geler les roustons. Il n’allait tout de même pas attendre ici que le jour se lève. Il leva la tête, calculant son coup ; la fenêtre de sa chambre, qu’il avait laissée ouverte, se trouvait juste à la verticale de celle de Bébé. En s’accrochant au lierre, en prenant appui sur les loquets de blocage des persiennes et sur le conduit vertical de la gouttière, ce ne devait pas être bien sorcier pour un monte-en-l’air aussi adroit que lui de regagner ses pénates. Seulement voilà, sept ans étaient passés depuis sa dernière escalade et il se sentait un peu rouillé. Il avait pris du lard en prison, n’avait plus sa souplesse d’antan. Ce serait trop con de se casser la gueule et de se retrouver à l’hosto avec une jambe cassée, voire pis encore, tout ça pour une histoire de cul.

Fallait pourtant qu’il trouve une solution. Il avait toujours été fragile des bronches ; déjà, des couilles, le froid lui remontait dans le ventre ; pour sûr qu’il allait se choper la crève si elle tardait plus longtemps. Alors qu’il gambergeait ainsi, ses yeux allaient de droite à gauche, à la recherche d’une issue. C’est ainsi qu’il nota, machinalement d’abord, que la fenêtre voisine de celle de Bébé était entrouverte. Il savait que c’était celle du frangin. Au fond, pourquoi ne passerait-il pas par-là ? Il devait roupiller, l’angelot ; il ne l’entendrait même pas. Suffirait de traverser la turne et de grimper chez lui passer un autre falzar, avant de revenir aux nouvelles. Alors qu’il commençait à se déplacer, le ventre au mur, comme un lézard, il sentit son gland râper contre le crépi et, incrédule, abaissa les yeux sur son ventre. Il avait toujours la trique. Une vraie matraque se dressait entre ses cuisses. Bon dieu, il avait dû se détraquer quelque chose, à s’arrêter net comme il l’avait fait juste au moment d’envoyer la sauce. En principe, le froid, ça vous ratatine les couilles, eh bien pas du tout. Jamais encore il ne s’était vu un pareil gourdin. En reculant le ventre pour ne pas se l’écorcher, il parvint à la fenêtre du frérot. Jurant à voix basse, il glissa sa main par la fente, souleva l’espagnolette, poussa un panneau, enjamba le rebord et entra dans la tiédeur de la chambre. Ce ne fut qu’une fois dedans qu’il se mit à trembler de tout son corps ; la réaction, sans doute. Claquant des dents, il se dirigea au jugé vers la porte. Il faisait noir comme dans un four, là dedans. A mi-chemin, il se cogna contre une table basse qu’il n’avait pas vue, et quelque chose dégringola par terre, en faisant un ramdam pas croyable.

C’est bien ma veine, pensa-t-il. Illico la lumière s’alluma, l’éblouissant, et il vit le frangin, en pyjama de soie mauve se dresser dans son lit, blanc comme un linge.

— Oh, c’est vous, qu’il fit ; vous m’avez fait peur, j’ai pensé que c’était un cambrioleur !

Tout confus, Bertrand se souvint trop tard que le cousin de Beau-P’ en était un, justement, et qu’il venait de tirer sept ans pour ça. Puis il aperçut la mallette qu’Ernest tenait à la main, le stéthoscope qui pendait sur sa poitrine… et la paire de couilles qui se balançaient entre ses cuisses velues. Hargneux, Ernest remonta sa chemise pour lui montrer sa bite. Elle était toujours aussi raide.

— Qu’est ce que t’as à ouvrir ces yeux ? T’en as jamais vu ?

— Qu’est-ce que vous me voulez ? chuchota Bertrand, en rougissant comme une pucelle.

Ses yeux ne parvenaient pas à se détacher de l’imposante matraque au bout rouge qui jaillissait de la touffe de poils crépus.

— Ce qu’je veux ?

Sa décision fut prise en un instant. Puisque le mignon était réveillé, autant qu’il serve à quelque chose. Si la sœurette ne lui avait pas ouvert, c’est qu’il y avait un os. Peut-être que la mère s’était pieutée avec elle, pour la consoler. Mais le frère était disponible, lui, et il n’avait pas l’intention de rester avec les couilles gonflées comme ça. C’est malsain, fallait qu’il dégorge. Il regarda plus attentivement l’adolescent. Quinze ans, mais frais comme une rose. Et joli comme un cœur.

— J’veux que tu me fasses une petite gâterie, mon charmant, voilà exactement c’que j’veux. Après j’irai me coucher comme un grand, le cœur léger et les couilles vides. Que veux-tu, j’ai pris mes habitudes en prison, je tirais mon coup tous les soirs, figure-toi. C’est pas les pédés qui manquent, là-bas, y’a qu’à se servir. Allez, viens me sucer, c’est du belge.

Il jeta sa mallette sur le lit, ce qui fit bondir le moutard, et marcha droit sur lui. Sa grosse bite se balançait, menaçante, à chaque pas.

— Si vous approchez, je gueule, menaça le pauvret d’une voix qui chevrotait comme celle d’une vieille dame à qui on va faucher son sac.

— J’voudrais bien t’entendre gueuler ! Tu veux que j’raconte à ta chère maman ce que tu fais avec ta sœur, p’tit dégueulasse ? T’as pas honte ? C’est sacré, une sœur, faut vraiment être ignoble…

Vingt minutes plus tôt, ce sophiste d’Ernest avait soutenu la thèse inverse, mais il n’était pas à une inconséquence près. Tout ce qui comptait, pour l’instant, c’était de se vider les glandes, il ne voyait pas plus loin.

— Comment… comment vous le… qui vous…

Il en bégayait, le chérubin. Arrivé près du lit, Ernest arracha la couette. Un pyjama en soie mauve ! Il y en a qui se la coulent douce. Pendant ce temps, il y en a d’autres qui tirent sept ans dans une geôle de quatre sur quatre, avec trois colocataires qui se marchent les uns sur les autres, et le bon parfum des tinettes.

— C’est elle qui me l’a dit. Je viens de me la farcir. Je me suis aussi farci ta mère. Y’a pas de raison qu’t’y passes pas à ton tour. C’est gratuit !

Ce type devait être cinglé ! Un vent de panique fit se recroqueviller Bertrand dans son plumard.

— Me faites pas mal, supplia-t-il.

— J’te ferai pas plus de mal que t’en faisais à ta sœur, mon charmant. Enlève ça… Tu peux garder le haut, j’voudrais pas qu’t’attrapes une angine !

Comprenant ce qui l’attendait, Bertrand se sentit tout fiévreux. Il avait déjà fait des trucs, avec Jérôme, mais jamais avec un adulte. Et jamais pour de bon. Ils faisaient ça rien qu’avec la main, avec le cousin, quand Bébé n’était pas disponible.

Ernest le dépiauta en un tour de main de son pantalon de pyjama et lui glissa la main entre les cuisses. Il aimait bien branler ces petits gitons, en les enculant ; c’était pas des bites, vraiment, ce qu’ils avaient, plutôt des gros clitos montés en graine. Il froissa délicatement les couilles à peine pubères et la petite verge à la peau douce. Le petit sournois écarta les cuisses.

— T’as déjà sucé un mec ?

— Jamais, vous êtes fou ou quoi ? mentit le frère de Bébé.

Malgré lui, il louchait sur le gros dard rougeâtre qui se balançait sous son nez. C’était énorme, putain, il arriverait jamais à le lui mettre ! Un délicieux frisson de trouille lui remonta le long de la colonne vertébrale, et il sentit sa verge s’éveiller. Ernest se marrait.

— Tu bandes, petit ? Ce serait-y qu’y t’viendrait des idées ?

— J’vous en prie, me faites pas ça ! J’pourrais plus me supporter, après !

— On dit ça, et puis on y prend goût ; la première fois qu’on m’a enculé de force, en prison, ils s’y étaient mis à quatre pour me tenir. Je les aurais étripés si j’avais pu ! Et puis, tu vois, ça m’a passé. Et même, ça me déplaît plus du tout, de m’faire défoncer la rondelle. C’est autre chose.

Il éplucha le gland sensible du freluquet et pencha la tête pour l’examiner de près.

— Ecarte les cuisses, mon mignon, fais voir tes bijoux.

Cramoisi, Bertrand souleva la veste de son pyjama et obéit. Entre les doigts aux bouts calleux du taulard qui se faisaient d’une douceur effrayante, sa timide virilité se déployait comme une bougie rose sur un gâteau d’anniversaire, avec la cerise confite du gland épinglée au bout. Délicatement, Ernest se mit à le branler. Il s’assit au bord du lit et, d’une poussée, obligea Bertrand à se coucher sur le dos. Bertrand ferma les yeux, accablé de honte. L’autre main du taulard lui caressa les cuisses. Il caressait plus doucement encore que sa sœur. Il sentit la chair de poule le recouvrir et replia un genou. Ernest gloussa en voyant la pastille brune de l’anus. Ils se comprenaient à demi-mots, maintenant, le frérot et lui. C’est toujours pareil, avec ces petits timides ; suffit de leur chatouiller le zinzin, après, on en fait ce qu’on veut, ils deviennent souples comme de l’osier qu’on a mis à tremper la veille. (En prison, Ernest avait fait un stage de vannerie, faut bien s’occuper.)

— Tu sais d’où j’reviens, mon mignon ?

— De chez ma sœur ?

Ernest se marra ; puis, tout en astiquant le chérubin, il se suça le bout de l’index et lui tâta la rondelle. Il la sentit se crisper, alors il fit claquer sa langue, et l’autre, effrayé, desserra les fesses. Le bout du doigt s’enfonça dans son cul.

— J’reviens de l’étrange, imbécile. Tu sais ce qu’ c’est, l’étrange ? C’est la taule. Là-bas, tout est à l’envers. Je croyais, en revenant chez vous, que tout serait remis à l’endroit. C’est encore pire ! C’est encore plus détraqué ici que là-bas ! Une sœur qui couche avec son frère, une pharmacienne qui collectionne les bons russes et qui croque des pilules comme si c’était du cachou ! Finalement, j’vais finir par croire que l’étrange est partout… ouvre bien ton fion, mon chéri, tu sens comme ça glisse ?

Il serra la petite verge raide de l’angelot dans sa main calleuse et lui enfila tout son doigt dans l’anus. Il attendit une protestation offusquée… qui ne vint pas, et que l’étreinte de l’anus se desserre, ce qui ne tarda guère ; il put alors faire coulisser son doigt. Un petit massage de la prostate, il n’y a rien de tel pour leur ouvrir l’appétit !

— Tu serais mignon comme tout, tu sais, avec une jupette, du noir aux yeux et du rouge à lèvres. Une vraie jeune fille. En taule, on déguisait souvent nos lopettes, on leur faisait faire des concours de miss prison. On leur mettait des bas noirs, des talons hauts. On se marrait bien.

Le mignon l’écoutait sans moufter. Cessant de le branler, Ernest retira le doigt de son cul. Il le flaira. Aucune odeur. Un bon point pour le chéri. Il aimait pas trop le fumier, Ernest. Il se pencha, prit Bertrand par la nuque, l’obligea à se relever, le fit s’asseoir au bord du lit, les jambes pendantes, et lui présenta son dard. L’autre voulut faire un geste de dénégation, mais une torgnole le dissuada de toute velléité de révolte, et il ouvrit aussitôt la bouche, en se touchant la joue. C’était tout à fait le genre à aimer les baffes. Le tenant par les oreilles, comme un pot par ses anses, Ernest lui enfila son engin jusqu’au gosier. Il sentit la langue du frérot s’affoler, et un réflexe de toux le fit tressauter. Il se recula, il ne voulait pas l’étouffer. Il retira son engin et montra son gland luisant de salive.

— C’était juste un test, mon chéri. C’est pas d’une pipe que j’ai envie, mais de quelque chose de plus serré qu’une bouche. Allez, retourne-toi. J’ai pas besoin de te faire un dessin, non ?

Le dégoût au bord du cœur mais en même temps plein d’une infâme curiosité, Bertrand prit la position qu’il avait fait adopter tant de fois à sa sœur. En le voyant creuser les reins pour bien ouvrir les fesses, Ernest secoua la tête, un peu dépassé. L’étoile brune s’écarquillait au-dessus des mignonnes couilles à peine emplumées qui ressemblaient à deux oiselets.

Il posa son gland mouillé de salive au centre de la rondelle bistre et, le tenant d’une main, bien raide, il attira Bertrand en lui plaquant l’autre paume sous le ventre. Le charmant hoqueta de surprise quand ça commença à pénétrer.

— Ouille… doucement, m’sieur, doucement !

— Y’a rien que le gland et tu pleures déjà ? T’es douillet, dis-donc ; attends d’avoir quatre couilles, deux devant et deux derrière, et tu verras la différence, quand tout sera dedans.

Il força et lui logea quelques centimètres supplémentaires. Il était étroit, mais pas trop, juste ce qu’il faut. Bertrand gémit à nouveau, mais c’était différent ; il y avait comme une surprise horrifiée dans sa voix.

— T’aimes ça, hein ? ça te surprend ? Et attends, mon chéri, j’ai pas tout rentré. Alors, il te plaît, mon cobra ?

Flattant le ventre moite de la petite chérie, Ernest lui reprit la bistouquette. Comment qu’elle était raide, cette mignonne, ça le fit se marrer.

— Tu bandes comme un grand, dis donc ! C’est à croire que ça te déplaît pas de te faire défoncer la rondelle, hein ?

Autour de lui, l’anneau se desserrait ; non, ça ne lui déplaisait pas du tout, au charmant ; en un instant ses couilles touchèrent celles de Bertrand.

— Tu sens ? Tu en as quatre, maintenant, se moqua-t-il. Deux petites et deux grosses. Attends un peu que les grosses se vident, tu m’en diras des nouvelles.

Qui veut voyager loin ménage sa monture. Ernest ne se pressait pas. Il allait d’un train régulier. Plus de résistance interne, ça coulissait à l’aise. Il était aussi doux et chaud qu’une fille, à l’intérieur, ce mignon ; ça le changerait des pédés de la prison où il avait parfois eu la sensation de nager comme dans de vieilles chaussettes. Celui-là était frais comme une rose, avec un adorable petit cul bien potelé, une peau de bébé. Et vicieux jusqu’à la moelle, encore pire que sa sœur ; comment qu’il l’aspirait, ce goulu !

— T’en auras appris des trucs, aujourd’hui, dis donc ! A réparer des lavabos, à changer une delco, à jouer au bonneteau. Et maintenant, à donner ta rondelle à un vieux cheval de retour. Tu vas pouvoir les épater, tes copains, demain, quand tu leur raconteras tout ça.

Un long frisson parcourut l’échine de Bertrand. Le dégoût de lui-même qu’il avait éprouvé, au début, et qui s’était endormi sous la nouveauté des sensations crapuleuses qu’il éprouvait, ce dégoût se réveilla quand le rire gras de ce salaud lui tomba sur la nuque ! Un pédé, lui, un pédé ! Il se mit à pleurer, de rage contre lui-même, avec des sanglots rauques qui lui venaient du ventre. La bite du taulard le labourait à un rythme de croisière, Bertrand avait presque l’impression qu’elle faisait partie de lui, maintenant, qu’il la sentirait toujours, même quand ce serait fini. Ce n’était pas seulement dans son cul qu’elle était entrée, mais dans son âme, où elle laisserait une impression de souillure inéffaçable. Comme Beau-P’, tout à l’heure, sentant s’éveiller en lui des sensations inconnues sous les coups de ceinture, il se dit, pensant à sa sœur, « C’est donc ça qu’elle ressent ? » Le dégoût d’avoir autant de plaisir le faisait pleurer encore plus fort.

— Tu pleures, mais tu ouvres bien le fion, se moqua Ernest, et ton clitounet est raide comme un passe-lacet. Allons, faut pas pleurer pour si peu. Tu vas voir, tu vas vite plus pouvoir t’en passer… J’parie que dans six mois, t’iras rôder autour des pissotières, le soir, pour proposer tes services aux vieux messieurs…

C’était bien ce qui terrifiait Bertrand ; il se souvenait du ton plein de dérision dont ils charriaient les pédés quand ils en croisaient en ville, lui et ses copains. Et maintenant, voilà qu’il entrait dans la confrérie !

— Oh, j’vous en prie, m’sieur Ernest, j’vous en prie, finissez… faites ce que vous avez à faire et… et…

— Tu rigoles ? C’est maintenant que c’est le meilleur. Tu vas voir, on va s’envoyer en l’air en même temps. Toi dans le drap, moi dans ton cul.

— Non ! M’touchez pas ! J’veux plus !

Mais sans force, il renonça à repousser la main du taulard qui reprenait possession de son sexe. Doucement, ce salaud lui chatouilla le gland, puis le prépuce.

— On va jouer à ça, tu veux ? J’t’encule et j’te branle le clito en même temps. Tu sens, je te l’enfonce au fond du cul, et je fais sortir le petit gland. Puis je me retire et je rabats la peau. Et on repart, mon kiki. Dis pas que t’aimes pas ça, j’te croirai pas ! Un coup dans le cul, un coup au clito. Tchic, Tchic-tchic, Tchic, Tchic-tchic… Oh putain, j’sens qu’ça vient…

— Moi aussi, avoua Bertrand, d’une voix rauque.

Le plaisir abject et terrifiant qu’il éprouvait ne ressemblait à rien de ce qu’il avait connu, même avec sa sœur.

— Moi aussi, répéta-t-il… oh, ça vient, m’sieur Ernest, ça vient !

Il en avait des trémolos. La main ralentit son mouvement, la bite accéléra le sien ; et soudain, ce fut là ; ils râlèrent de concert, mêlant leurs voix comme des chantres qui entonnaient l’hymne au plaisir, fausset de Bertrand, baryton du taulard, et ils s’écroulèrent, l’un sur l’autre, l’un dans l’autre, en laissant le sperme fuser par pulsions, comme du sang qui s’échappe d’une artère tranchée. Bertrand donnait des ruades dans tous les sens en sentant les giclées qui l’inondaient et celles qu’il répandait lui-même dans les draps. Puis cela se calma, et ils restèrent inertes.

Au bout d’un moment, Ernest se retira. N’osant pas se retourner, honteux, Bertrand cachait son visage dans l’oreiller. L’autre lui caressa la croupe.

— Voilà une bonne chose de faite. T’as bien pris ton pied, hein ?

— Oui… j’ai pris mon pied… reconnut piteusement Bertrand.

Il frissonnait de tout son corps. Il sentit que le taulard remontait la couette sur lui. Ce geste l’émut étrangement. Il avait l’impression d’être une petite femme, avec son mari. En lui, les sentiments les plus contradictoires se succédaient sans transition ; tantôt il était démoralisé au point de penser au suicide, tantôt il avait comme une atroce envie de rire au fond de son ventre.

— Tu sais quoi, lui chuchota le taulard contre la nuque. J’vais dormir avec toi, j’ai la flemme de remonter là-haut…

Bertrand sentit ses poils se hérisser sur ses bras et sur ses jambes.

— Mais… vous y pensez pas… on est trop serrés, c’est un lit à une place…

— On dormira l’un dans l’autre, répondit Ernest. Donne-moi ton petit cul, j’vais te montrer. Allez, mon pigeon, donne à papa !

— Encore ?

— Voui, encore. Mais n’crains rien, j’vais juste que t’la mettre dedans, comme ça on pourra dormir engainés, comme des jeunes mariés. Allez, donne-le.

Avec un soupir résigné, Bertrand s’écarquilla, repliant un genou, et l’autre salaud la lui fourra dedans, sans presque forcer.

— Dis donc, t’as vite appris, on dirait ; une vraie petite épouse ! Tu sens comme ça entre bien, maintenant ?

— Oui…

Quand elle fut tout en lui, Bertrand laissa retomber sa jambe et Ernest l’enlaça tendrement, le serrant contre son ventre.

— J’pourrai jamais dormir comme ça, se plaignit le frère de Bébé. J’la sens, c’est trop gros.

— Moi aussi, j’te sens ; j’t’assure que ça m’empêchera pas de roupiller. Tu vas vite t’habituer. J’aime bien l’avoir au chaud quand j’en écrase ; ça me fait faire de doux rêves. Et si jamais tu la sens durcir dans la nuit, t’inquiète pas pour si peu ; de temps en temps, j’t’enverrai peut-être une giclée, ça te graissera les boyaux. T’économiseras les laxatifs.

Malgré lui, Bertrand eut un rire étrange. Quelle sensation bizarre ça lui faisait de s’endormir avec une bite dans le cul ! Au fur et à mesure que celle du taulard se déployait, bien au chaud dans son anus, il pouvait sentir la sienne qui se réveillait, par sympathie. Il la tâta.

— Tu te branles, petit vicieux ? Laisse faire ton papa.

Avec délices, Bertrand lui abandonna la disposition de ses attributs. La main calleuse se referma comme sur un oiseau captif.

— En taule, j’dormais souvent comme ça, avec ma petite lopette. J’lui en mettais toujours un coup, au matin, avant d’aller pisser. Avoue que ça t’déplaît pas, hein ?

— Non… et même… même, ça me plaît bien !

Ils se marrèrent, avec le même gloussement rentré un peu sale. Qu’est-ce que la vie est chouette, quand même, se dit Ernest. Tout s’arrangeait vachement bien pour lui, ça allait marcher comme sur des roulettes. Il s’était dégoté une petite pute, un giton, on allait lui trouver un job, il savait où piquer de l’oseille en cas de besoin. Il n’avait plus qu’à se laisser vivre. Bon Dieu, il avait bien l’intention de se la couler douce.

— Beau ? T’es là, Beau ? T’es chez Bertrand, hein ? Tu te caches pour me faire marcher ?

Ils se dressèrent du même bond, puis, tant bien que mal, se démêlèrent l’un de l’autre, comme deux escargots collés qu’on sépare avec un bruit de ventouse. Voilà l’autre emmerdeuse qui rappliquait, complètement groggy.

— Oh, j’vous en prie, m’sieur, faut pas qu’elle vous trouve là.

C’était bien l’avis d’Ernest. Il rafla la mallette du Dr Kildare, le stéthoscope, et bondit à la fenêtre. Putain, ça commençait à devenir monotone, ces entrées et ces sorties par la fenêtre, ça tenait du vaudeville ! Le merdeux referma les battants derrière lui. Tout engourdi, encore par la chaleur du lit, Ernest regarda le sol herbu à ses pieds. Après tout, il n’était qu’au premier, il n’avait qu’à sauter. Mais il n’avait pas de falzar. Qu’est-ce qu’il allait foutre, avec les miches à l’air ? Il leva la tête, à tout hasard. Bien éclairé par le réverbère de la rue voisine, son cousin, narquois, le contemplait, de la fenêtre d’au-dessus.

— Ah, t’as l’air fin, couillon, le railla-t-il. Allez, monte, ducon, prends ma main.

Ernest ne se le fit pas dire deux fois. Il passa la mallette à Beau qui la jeta dans la chambre, derrière lui, puis leurs mains se nouèrent ; prenant prudemment appui du pied sur le rebord de la fenêtre, Ernest se hissa à la force du bras.

CHAPITRE XIII UN MOMENT DE FAIBLESSE…
(RÊVE OU RÉALITÉ ?)

— Qu’est-ce que tu fous dans ma chambre ? demanda Ernest, en enjambant enfin la fenêtre.

— Et toi ? Qu’est-ce que tu fabriquais sur la gouttière ?

— J’me planquais, figure-toi. Ta bourgeoise a failli me surprendre…

— Moi c’est pareil, se marra Bob. (Bob, diminutif de Robert, était en effet son vrai nom ; du moins pour son cousin qui n’était pas encore habitué au surnom dont l’avaient affublé les jumeaux.) J’étais en bas, chez la gamine quand Laura s’est réveillée ! Comment que j’me suis taillé, elle est jalouse comme une tigresse, Laura. Et spécialement de sa fille !

— Salopard ! Alors c’était toi…

— Comment ça, c’était moi ? Moi quoi, d’abord ?

Ernest se fendit la pipe jusqu’aux oreilles. C’était la meilleure.

— J’y étais, moi aussi, chez la petite suceuse ! Quand tu t’es amené, sur la pointe des pieds, elle a cru que c’était sa mère.

— Oh, la salope… Elle s’est bien gardé de m’le dire ! fulmina Bob. Putain, c’est pour ça qu’elle était si mouillée

— T’as cru que c’était à cause de ton charme ? Eh bien non, j’étais en train de l’enculer jusqu’à la moelle quand t’es venu semer ta merde ! Qu’est-ce qu’elle aime la bite, cette petite, j’ai jamais vu ça !

Bob se mit à rire, mais plutôt jaune. Il l’avait saumâtre ! Fumier d’Ernest ! Il était toujours aussi rapide, l’enculé ; la prison ne l’avait pas rouillé. Dès qu’il y avait une chatte quelque part, fallait qu’il aille y fourrer son gland. Il y était donc arrivé, lui, à lui mettre son baigneur à la petite salope. Pourquoi que j’l’ai pas enculée tout de suite, moi, cette petite nympho ; j’veux toujours fignoler, voilà le résultat !

— Tu lui as envoyé la sauce ? se renseigna-t-il. C’était bon ?

La moue d’Ernest l’intrigua.

— Justement non, connard. J’étais à deux doigts de tout larguer quand tu t’es pointé. J’suis ressorti, j’te dis pas, je les avais comme des ballons de rugby.

Du coup, ça consola un peu Bob.

— Si j’comprends bien, tu t’es rattrapé avec le frangin ?

C’était pas son truc, à Bob, les garçons, mais il avait l’esprit large en la matière.

— Fallait bien que j’me les vide, soupira Ernest. Elles allaient exploser !

Ils se bidonnèrent comme des bossus ; décidément, ils étaient bien aussi crapules qu’autrefois tous les deux ; ni la prison ni le mariage ne les avaient trop gâtés. Ils étaient là, à se tireboyauter sur le lit, quand on frappa timidement à la porte.

— M’sieur Ernest ? roucoula la voix ensommeillée de Laura. Beau est avec vous ? J’le trouve plus dans mon lit !

Putain, l’emmerdeuse qui rappliquait ; nous voilà bien ; elle allait donc pas les lâcher de la nuit !

— M’sieur Ernest ? Vous dormez ? Faut que je vous parle, j’trouve plus Beau ! Il serait pas chez vous, des fois ?

— Et pourquoi il serait chez moi ? grogna Ernest. Vous nous prenez pour des pédés ou quoi ? On est cousins, on n’est pas mariés !

— Oh, pas du tout ! Loin de moi l’idée de… Seulement je m’étais dit…

Et la voilà qui se met à pleurnicher, tout contre le bois de la porte.

— Il est parti, c’est sûr, fier comme il est, j’ai dû le vexer… Oh, j’aurais jamais dû lui donner des coups de ceinture ! C’est tout de ma faute…

— Des coups de ceinture ?

Beau baissa le nez, tout emmerdé. Ravi, Ernest lui montra le lit.

— Planque-toi là dessous, chuchota-t-il à son cousin. J’la fais entrer un instant, le temps de la calmer, et on va finir la nuit tous les deux chez la poulette.

Sans réfléchir, quoiqu’à contrecœur, Beau se mit à quatre pattes et rampa sous le sommier. Ernest fit pendre la couvrante jusqu’au plancher et s’assit sur le matelas, la bite à l’air.

— Entrez donc, fit-il, restez pas dehors, vous êtes chez vous, merde.

— J’osais pas vous déranger, dit Laura, en entrant.

Les yeux brouillés par les larmes, l’esprit embrumé par les somnifères, elle ne réalisa pas tout de suite qu’Ernest lui étalait ses charmes sous le nez. Mais Ernest avait la vue bien claire, lui, et l’esprit drôlement rapide. En réalisant l’état d’abrutissement dans lequel était la femme de son cousin et qu’elle n’avait même pas eu la présence d’esprit de passer un peignoir sur sa nuisette transparente ; qu’elle s’amenait chez un célibataire qui était censé de ne pas avoir touché une femme depuis sept ans avec pour tout vêtement une pelure qui ressemblait à de la fumée et qui lui arrivait tout juste au ras des fesses, il se dit que la nuit n’était pas encore finie et se marra perfidement en songeant à Bob qui mangeait les moutons sous le sommier.

Titubante, hagarde, Laura s’avançait vers lui.

— Faut qu’vous m’aidiez, M’sieur Ernest, vous êtes son cousin. Il faut que vous lui expliquiez, j’veux pas vraiment divorcer, j’ai dit ça parce que j’étais en rogne ! Oh mon, dieu ! Quand j’pense à ces coups de ceinture… Comme il doit m’en vouloir, orgueilleux comme j’le connais. Pour sûr qu’il doit être loin, maintenant.

Reniflant ses larmes, Laura adressa un sourire penaud à son invité. Ses yeux s’élargirent et elle mit sa main devant sa bouche.

— M’sieur Ernest ! Oh… vous… vous êtes dégrafé… chuchota-t-elle pudiquement, en pointant un doigt entre les cuisses du taulard.

— Pardon ?

Il regarda ce qu’elle lui montrait. Bon Dieu, voilà qu’il avait à nouveau la trique ! Et comment aurait-il fait autrement ? Elle s’amenait pour ainsi dire à poil, la moumoutte bien visible sous ce truc en papier cellophane… et en plus elle s’avisait de lui donner des leçons de savoir-vivre.

— Excusez-moi, cousine, j’ai l’habitude de dormir sans pantalon, vous comprenez.

Il se voila pudiquement avec un pan de liquette.

— C’est mieux ? Venez vous asseoir près de moi et contez-moi vos malheurs. J’suis de bon conseil pour les histoires d’amour.

S’avisant tardivement de sa tenue plus que légère, Laura voulut faire marche arrière.

— Oh, mon Dieu… mais j’suis pour ainsi dire nue… j’oubliais qu’il y avait un invité… ces saletés de cachets… J’vais aller chercher un peignoir. J’peux vraiment pas rester comme ça devant vous !

— Mais pas du tout, s’indigna Ernest. Vous êtes très bien comme vous êtes, j’vous assure, si, si ! C’est un peu audacieux comme coupe, je l’admets, mais votre plastique vous l’permet. Franchement, ça vous va vachement bien ; c’est quoi, comme matière ? De la soie ?

Il l’avait prise par le bout des doigts et la tirait vers le lit ; elle résistait mollement, évitant de regarder la bite qui pointait son museau entre les pans de la chemise. Comment ne pas voir qu’il bandait ; c’était de sa faute à elle, elle en était consciente, à s’amener dans sa chambre en pleine nuit, pratiquement nue. Elle tenta de replier un bras devant sa poitrine et serra les cuisses pour dissimuler sa touffe.

— Lâchez-moi, supplia-t-elle, j’vous en prie, Ernest. Faut vraiment qu’j’aille chercher mon peignoir… J’me rendais pas compte que j’étais aussi indécente !

La lâcher ? Vous voulez rire, mignonne. Non seulement il ne la lâcha pas mais il lui prit l’autre main.

— Allons, allons, faut pas cacher ces merveilles, donnez moi vos jolies petites mains.

Il la força à écarter les bras et dévora tout ce qu’elle ne lui voilait que d’une façon si symbolique sous ce chiffon vaporeux, avec des yeux si voraces que Laura sentit le rouge lui monter au front. Elle était juste assez abrutie par les cachets pour que ça lui retire la force de réagir, mais pas assez quand même pour ne pas se rendre compte de ce qui se passait.

— M’sieur Ernest… j’vous en prie…

— Vous avez pas répondu. C’est de la soie naturelle ?

Réunissant les deux mains de la pharmacienne dans une seule des siennes, de l’autre, il prit délicatement l’ourlet de son espèce de minijupe en toile d’araignée, et fit semblant d’en étudier le grain, lui relevant le baby de façon à découvrir entièrement l’entrecuisse velu. Un grand frisson secoua Laura ; mon Dieu, pourquoi se laissait-elle donc faire ? Si jamais Beau apprenait ça…

— Non, chevrota-t-elle, c’est du nylon… du nylon aéré… c’est pour ça que c’est si transparent.

Le salaud, elle voyait bien qu’il soulevait son truc pour lui lorgner la chatte. Pourquoi l’acceptait-elle ? Les comprimés la mettaient dans de drôles d’états, des fois, elle faisait des rêves et elle avait l’impression que ça se passait pour de bon et, d’autres fois, c’était le contraire, ça se passait pour de bon, et le lendemain, quand elle s’en souvenait, elle avait la certitude d’avoir rêvé.

— C’est joli comme tout, dites donc, pour du nylon. On croirait vraiment de la soie…

Il lui soulevait carrément le tutu au-dessus du nombril ! Comment aurait-elle pu l’en empêcher, alors qu’il lui tenait les mains ?

— C’est un cadeau de Beau, murmura Laura. En principe, j’la mets que pour lui, quand les enfants dorment. Il aime bien les dessous affriolants…

— Comme j’le comprends !

— Il dit… que ça lui donne des idées…

Ça n’en donnait pas qu’à lui ; elle avait beau serrer les cuisses, il se rinçait quand même l’œil sans vergogne.

— Oh mon Dieu, bredouilla Laura, c’est certainement un rêve. J’me laisserais pas faire comme ça si c’était pour de bon…

Abasourdi, Ernest écarquilla les yeux ; il en revenait pas de tant de candeur… ou de tant de duplicité.

— Evidemment qu’c’est un rêve, cousine, lui glissa-t-il, un rêve qu’on fait tous les deux…

Il ne se gêna plus pour écarter ses propres cuisses et laissa Popaul s’échapper de la liquette ; tout de suite il surprit les yeux vaporeux de la « rêveuse » qui s’abaissaient. Elle battit des cils précipitamment et sa bouche prit la forme parfaite d’un O majuscule ; mais il n’en sortit aucun son.

— Et derrière ? Lui dit Ernest, avant qu’elle ne se ressaisisse. Faites-voir si c’est aussi joli, vu d’derrière ?

Il la fit pivoter et lui souleva le baby pour regarder son cul. Une vague brûlante remonta dans le ventre de Laura. Elle hoqueta de stupeur. Là-bas… dans la glace de l’armoire… elle pouvait se voir de la tête au pied. Mon Dieu ! Sa main remonta à son visage… C’était certainement un rêve, heureusement que demain elle aurait tout oublié. A travers le nuage vaporeux qui flottait sur ses appas, elle pouvait voir ses seins, ses poils, c’était encore pire que si elle était nue ; son « déshabillé coquin » attirait l’attention sur ce qu’il était censé cacher, c’est bien pour ça que Beau lui avait acheté ce machin scandaleux dans une boutique de fournitures érotiques. (C’est ainsi qu’elle rebaptisait pudiquement les sex-shops.)

— Oh, vous en profitez, dit Laura. (Même dans un rêve, il fallait bien qu’elle proteste !) Ce n’est pas bien… Oh mon Dieu, j’vous vois, vous savez, j’vous vois dans la glace. Vous faites semblant de regarder ma nuisette, mais vous la soulevez pour regarder mon derrière ! Oh, c’est pas bien…

— Et quand cela serait ? Pourquoi j’l’admirerais pas ? C’est un beau derrière. J’aime bien ça, moi, les beaux culs.

Elle frissonna sous le mot.

— Il est gros, non ? Beau me fait souvent honte, il dit qu’il est trop gros !

— C’est un imbécile. Il est joufflu, mais il est pas gros.

De la main, il lui soupesa une fesse. Reniflant la poussière, Beau, au ras du plancher, pouvait tout voir dans la glace de l’armoire. Il était scandalisé par l’attitude passive de sa femme.

— Oh, vous m’touchez le derrière, Ernest, je l’sens bien, vous savez, faut pas croire que j’me rends pas compte.

Elle se retourna, fronçant les sourcils, et le contempla d’un regard presque normal comme si elle reprenait pied dans le réel.

— J’étais si bouleversée quand j’ai vu que Beau n’était plus dans le lit que j’ai pas pris la peine de mettre un peignoir. J’me rends bien compte que j’suis indécente, comme ça.

— On vous voit les nichons à travers, dit Ernest, et la moumoutte.

Laura tira pudiquement sur la nuisette, ce qui la plaqua à ses gros seins dont les aréoles parurent se dilater comme deux yeux ahuris.

— Je sais, murmura-t-elle, c’est d’ma faute. Vous êtes un homme… vous pouvez pas vous empêcher…

La bite d’Ernest se dressait, dans toute sa splendeur, ses couilles s’étalaient bien en vue. Il fit mine de se voiler à nouveau, avec la chemise, et elle lui en fut reconnaissante. Si les choses se passaient brutalement, elle le savait, le rêve allait s’interrompre, elle se réveillerait, la tête lourde, essayant de retenir des lambeaux de la vision coquine qui s’effilochait. Et Beau serait à côté d’elle, en train de ronfler, ce salaud.

— Venez vous asseoir sur moi, proposa Ernest, en tapotant sur ses cuisses poilues comme si c’était la chose la plus naturelle du monde.

Laura eut un rire étranglé.

— Vous croyez ?

(C’était certainement un rêve, il lui aurait jamais proposé une chose pareille dans la réalité. C’était quand même le cousin de Beau, il y a des choses qui ne se font qu’en rêve…)

Elle le laissa la tirer vers lui et, tirant sur son baby, voulut s’asseoir de biais sur ses cuisses. Mais au dernier moment, il la vit pivoter, si bien qu’elle se retrouva à califourchon, face à la glace. Et que la première chose qu’elle vit fut sa fente qui bâillait, toute rose, dans la touffe. Elle voulut refermer les cuisses, mais il parvint à lui glisser un tibia entre les chevilles et l’en empêcha.

— Mais… M’sieur Ernest… Oh, j’peux pas rester comme ça, regardez dans la glace, on me voit tout…

— Moi, j’vois rien, dit Ernest, niant l’évidence avec une insigne mauvaise foi, vous m’tournez le dos.

Mais il ne se gênait pas pour lorgner par-dessus son épaule.

— J’suis si poilue, dit Laura en écartant légèrement les cuisses.

Pourquoi se serait-elle gênée, puisqu’il lui avait affirmé qu’il ne voyait rien ? C’est drôle, les rêves, on arrive à croire n’importe quoi. Tous deux fixaient, le cœur battant, la grosse chatte velue qui bâillait dans le miroir.

— Si poilue… répéta Laura, le visage écarlate.

— Oh, fit-elle, j’vous vois, vous savez, j’vous vois dans la glace. Vous m’regardez le sexe !

Vif comme l’éclair, avant qu’elle referme les cuisses, il lui plaqua la main sur la chatte, empaumant la fente humide.

— Voilà, chuchota-t-il, comme ça, j’vois plus rien.

Elle resta bouche bée, tout interdite. Les doigts calleux se replièrent et l’un d’eux s’immisça entre les lèvres, lui comprimant délicieusement le clitoris. Que faire… Elle prit le parti de nier la réalité. N’était-ce pas plus commode ?

— C’est vrai… mais n’enlevez pas vot’main, hein, sinon on m’verra tout, à nouveau.

Elle se cala contre lui et acheva de bien ouvrir les cuisses. Elle n’avait jamais encore fait un rêve aussi cochon avec un autre homme que son mari. D’habitude, quand elle faisait ce genre de rêve, c’était toujours avec Beau. Il faudrait que j’prenne moins de ces saletés de Rohypnol, se dit-elle, Beau a raison, ça va finir par me détraquer. En attendant, elle s’abandonnait aux insidieuses pressions des doigts d’Ernest qui s’étaient repliés dans sa fente, si bien qu’on pouvait à nouveau voir sa chatte, dans la glace, mais qu’elle décida qu’elle ne la voyait pas. Ce fut dans cette position qu’elle raconta ses malheurs à Ernest, pendant que les doigts remuaient dans sa chatte et qu’elle feignait de ne rien voir et de ne rien sentir.

Quand elle eut fini de parler, Ernest lui empauma un nichon. Elle lui tapa sur les doigts.

— Vous voyez, comme vous êtes, je vous parle de Beau et vous, vous en profitez…

Elle resta la bouche ouverte ; il venait de lui pincer sournoisement le clito.

— J’vous l’ramènerai, Beau, moi, dès demain. J’vous le promets, dit Ernest, d’une voix qui commençait à s’enrouer. J’sais où il est.

— Vous l’savez ? Vous l’savez vraiment ? C’est pas des mensonges ?

— J’vous le jure, dit Ernest. Dès demain, à la première heure, je vous l’ramène, tout repentant.

Outré de tant de rouerie, Beau qui, impuissant sous le lit, voyait, grâce au miroir, son cousin branler Laura, lui prit une touffe de poils sur le mollet et tira dessus férocement.

— Ouille ! glapit Ernest, en se levant d’un bond, remettant Laura sur ses pieds.

— Qu’est-çe qui vous arrive ?

Interloquée, elle le regarda se frotter le mollet. Fumier de connard, il lui avait arraché le paquet. Ah c’est comme ça, attends un peu, mon salaud, j’vais m’la taper devant toi, ta nympho de pharmacienne.

— Venez, dit-il, on sera mieux sur une chaise. Il doit y avoir des puces, dans ce lit.

— Mais pas du tout, y a pas de puces chez moi !

Sans l’écouter, Ernest prit la chaise qui se trouvait près de la porte et la plaça devant l’armoire à glace, à peine à un mètre de cette dernière, puis il se rassit, allongea ses guibolles devant lui et tira Laura pour les lui faire enjamber.

— Voyons, m’sieur Ernest… c’est pas possible… J’peux pas m’asseoir sur vous juste devant cette glace !

— Vous voulez que j’vous ramène Beau ou pas ?

— Oh oui, pour sûr, mais…

— Alors, faut être gentille avec moi. J’vous promets qu’il en saura rien. Soyez sympa, merde, regardez la trique que je me tiens. C’est vous qui m’avez mis dans cet état. Faut réparer vos torts. Vous êtes là à me montrer votre chatte, votre cul, faut être humaine.

Toute gênée, car il y avait un fond de vérité dans ce qu’il disait, elle le laissa l’installer à nouveau à califourchon sur ses jambes, seulement, maintenant, c’était bien pis ; elle ne pouvait plus nier l’évidence ; dans la glace de l’armoire, elle voyait bien qu’il se rinçait l’œil. Elle voulut rabattre sa nuisette car c’était vraiment trop obscène cette large fente qui bâillait comme une bouche affamée dans ses poils crépus ; mais il l’en dissuada d’une tape sèche sur les doigts.

— Si vous voulez que j’vous ramène Beau, faut m’laisser voir un peu.

— Un peu ? Mais vous voyez… vous voyez tout !

— J’parle de vos seins, dit Beau, comme si le fait qu’il pouvait lui voir la chatte ne tirait pas à conséquence. Faites-moi les voir, ces mignons.

Il lui en empoigna un et tira sur le décolleté pour le libérer. Le nichon coula au-dehors, avec son large mamelon tout gonflé. Voracement, il se mit à le lui pétrir.

— Oh, M’sieur Ernest…

— Quand il était p’tit, dit Ernest, tout en la malaxant, Beau était encore pire que maintenant ; il sautait sur tout ce qui bougeait, même les chèvres. ça m’étonne pas ce que vous m’avez raconté pour votre fille, vous faites bien de la mettre en pension, il aurait fini par vous la mettre en cloque, et vous vous seriez retrouvée grand-mère de la fille de votre mari !

— C’est bien ce que j’me suis dit, avoua naïvement Laura.

Elle se dandinait sur les cuisses nerveuses d’Ernest dont les poils lui chatouillaient l’anus, et lui abandonnait le sein qu’il pétrissait. De temps en temps, il lui tirait sur un mamelon, entre ses doigts durcis de manuel, puis il se remettait à la malaxer. Et moi qui m’laisse faire ! s’indignait mentalement Laura. Elle savait bien, maintenant, que ce n’était pas un rêve. Un rêve ne dure jamais aussi longtemps. Mais que faire ? Tout son corps était « érotisé » comme elle avait lu une fois dans un magazine pour femmes. Elle avait du plaisir partout, dans les seins, dans les fesses, dans le sexe, dans la gorge, partout. Elle n’avait plus aucune force, aucune volonté. Impuissante, elle vit dans la glace l’autre main d’Ernest se rapprocher de la touffe.

— Oh, non, m’sieur Ernest, j’vois bien vot’main, vous savez, l’autre, celle qui est en bas… les seins, j’veux bien, mais pas là, pas question, hein ? Cest trop… trop intime…

— Allez, quoi, je vais juste chercher un peu la p’tite bête dans la forêt.

Elle ne put s’empêcher de pouffer sottement. Il était si drôle que ça la désarmait. Du moins est-ce l’excuse qu’elle se donna. Les doigts venaient d’atteindre les bords de sa fente, ils montaient, redescendaient ; ça lui donnait la chair de poule. Les yeux fixés sur le miroir, elle les regardait se rapprocher de la faille béante. C’était le troisième homme qui lui touchait le sexe, dans sa vie. Il y avait eu son premier mari, et il faut avouer qu’il ne s’en était pas beaucoup occupé, sauf pour lui faire deux enfants. Puis Beau… et maintenant, son cousin… Oh, c’est de sa faute, aussi, à Beau. C’est lui qui m’a rendue perverse, avec tous ces trucs qu’il me faisait, le soir, quand on regardait la télé. Le doigt d’Ernest s’allongea et dans le miroir, elle vit qu’il se tendait vers son clito. Mine de rien, elle s’avança un peu, et quand le contact se fit, poussa un cri offusqué.

— Oh, vous m’avez touché le clitoris, m’sieur Ernest. J’vous ai vu…

Elle l’avait senti !

— C’est vous qui vous êtes avancée !

— J’avais… J’avais votre truc contre les fesses…

— Montrez-moi vos nichons, lui rétorqua-t-il pour détourner son attention. Donnez-moi la tétée !

— Mais vous m’l’avez déjà… tout à l’heure…

Il pendait encore hors de son baby-doll, avec sa grosse pointe brune toute raide. Elle le désigna du doigt, dans la glace.

— Les deux, dit Ernest, d’une voix altérée. Les deux, et faut que ce soit vous qui m’les montriez, j’veux pas vous forcer. Si vous voulez que j’vous ramène Beau, faut m’faire plaisir.

Avec un moue chagrine, Laura saisit le haut de son baby-doll et l’abaissa, pour le faire passer sous ses seins. Puis elle se retourna de profil, pour les proposer à Ernest. Il pencha la tête et lui suça un bout. Elle fut attendrie et excitée à la fois, comme chaque fois que Beau les lui tétait. Tout en lui suçant la pointe, Ernest lui prit une jambe, sous le genou, et la lui souleva.

— Faites-moi voir votre moule, maintenant, dans la glace…

Hoquetante, Laura se laissa aller contre lui. Elle regardait l’incroyable spectacle dans l’armoire. Les deux nichons dehors, une patte en l’air, tout qui bâillait… Elle pouvait même voir la raie de son cul, et son anus.

— Oh, m’sieur Ernest… m’sieur Ernest…

Il se leva, la fit asseoir sur la chaise qu’il venait de quitter, s’agenouilla devant elle, lui souleva à nouveau une guibole. Elle s’agrippa des deux mains au dossier, derrière elle, pour qu’il ne la renverse pas.

— Juste un ptit coup d’langue, implora-t-il. Rien qu’un !

— Oh non, faut pas faire ça… Vous n’y pensez pas ! J’suis toute… j’suis mouillée… Et Beau, tout à l’heure, il m’a… j’me suis pas lavée…

— Rien ne m’dégoûte chez une jolie femme. Ce sont les odeurs de la nature…

Il lui fit écarquiller la moule, darda sa langue. Elle rabattit un bras devant ses yeux pour ne rien voir. C’est ça, fais ton autruche. Il darda à nouveau sa langue, comme un lézard qui gobe une mouche, et lui en envoya deux ou trois coups, la faisant crier chaque fois, en plein dans le gluant, là où c’était le plus pâteux, le plus chaud, où ça sentait le plus fort. Pour finir en beauté, il lui goba le clito et l’aspira, comme s’il ingurgitait une vraie moule, une de celles qu’on fend avec un couteau, et qu’on croque vivantes, encore parfumée d’iode et toute salée d’eau de mer. Laura geignait, sans pudeur ; pour mieux se laisser fouiller sa moule à elle par sa langue, elle lui avait passé une jambe sur l’épaule et le ramenait contre elle avec son mollet. La langue montait et descendait, elle entendait des bruits d’aspiration, il la tétait, la mâchonnait.

— Oh, mon Dieu, arrêtez, j’vais vous jouir dans la bouche… arrêtez…

— Z’avez raison, c’était juste pour vous préparer. On va faire ça en grand style, maintenant, vous voulez bien ?

— Oh, m’sieur Ernest. Vous m’avez tellement remuée avec votre langue que j’ai plus d’force pour vous résister, vilain ! J’veux tout ce qu’vous voulez…

Elle fronça les narines, un peu dégoûtée, quand ils furent face à face.

— Oh, votre bouche… elle sent… elle sent…

— Elle sent la moule, pardi… venez, j’en peux plus, moi… retirez donc ça, putain de merde !

Elle le laissa la dépouiller de son succinct chiffon de nylon. Mais quand elle se vit toute nue, dans la glace, avec ses formes opulentes, elle eut à nouveau ce ridicule geste de pudeur, pour voiler sa poitrine et le bas de son ventre. Ernest secoua la tête ; j’viens de lui bouffer la chatte, et la vl’à qui joue les Vénus de Boticelli !

Il se débarrassa de sa liquette et nu comme un ver (un ver poilu), posa ses fesses sur la chaise, et la réinstalla dans cette pose qu’elle commençait à connaître. Du pied, il attira une autre chaise qu’il mit devant eux, de profil, de façon à ne pas masquer la vue dans le miroir. Puis il l’assit sur lui et la renversa en lui soulevant la cuisse.

— Mettez votre petit peton sur la chaise, là-bas… ce sera mieux…

— Mais… Oh, c’est affreusement indécent… on me voit toute la fente…

— C’est étudié pour.

Il la tenait fermement contre lui, bien écartelée, lui empoignant les nibards. Et ils s’immobilisèrent, contemplant le tableau, sur la glace de l’armoire. Il regardait, et elle regardait ce qu’il regardait. Un filament de mouille se détacha de la grande fente velue et coula sur la chaise. Ils rirent.

— Comment ce connard de Beau a-t-il pu tromper une femme aussi belle que vous avec ce chat écorché qu’est votre fille… J’avoue que ça m’dépasse. Regardez moi ces merveilles…

Il souleva les gros nichons, face à la glace.

— Et ce bijou…

Il lui passa les doigts dans la fente. Puis il eut une meilleure idée, il lui prit les mains, et les lui posa au bas de son entrecuisse, au ras des poils.

— Vous… dit-il… vous… montrez-moi votre bijou…

Elle se souvint des séances devant la télé. Il n’eut pas besoin de lui faire un dessin. Elle écarta les lèvres de sa fente du bout de tous ses doigts.

— Regardez cette merveille… dit Ernest, tout en lui titillant les bouts des seins. Z’avez vu comme ça s’ouvre bien…

— Vous trouvez pas… que… que j’ai les grandes lèvres trop développées, m’sieur Ernest ? Trop épaisses ? Et les autres, elles débordent pas trop, celles du dedans…

— Moi, j’trouve pas, dit Ernest, elle me plaît bien comme ça, votre moule. J’aime bien les grosses moules, moi, où y a plein de trucs bizarres qui dépassent. J’trouve qu’elles sont plus excitantes que celles qui ressemblent à des fentes de tirelire. Au moins y a de quoi faire…

Il lui promena un doigt dans sillon, touillant dans les efflorescences de chair en partant de l’anus et remonta jusqu’au clito.

— Oh, ça m’rend folle, quand on me tripote la chatte comme ça, vous êtes exactement comme Beau, vous faites pareil que lui, on sent que vous êtes parents ! Oh mon dieu… oui, oui, touchez-moi le bouton… mon gros bouton ! Voui, pincez-le, doucement, comme tout à l’heure…

Elle soupira, se cambra ; ils virent s’étoiler les chairs roses du vagin, comme si elle les repoussait pour les faire sortir. Elle tira très fort, de ses mains, ouvrant un gouffre rose au bas de son ventre. Il lui fit rouler le clito sous l’index.

— Vous aimez bien qu’on vous branle, hein ? Vous êtes comme… (il se reprit à temps, se mordant les lèvres jusqu’au sang. Il avait failli dire « comme votre fille ».)

— Comme qui ?

— Rien… une femme que j’ai connue… elle vous ressemblait… Allez, donnez-moi votre trou et engorgez-moi. De la tumescence à la révulsion, finissons-en…

(Il avait lu cette phrase dans un bouquin qui se passait en Egypte, et il la resservait à toute occasion, pour faire cultivé.)

Laura, docile, souleva le derrière ; elle vit dans la glace qu’il rabattait son gros dard vers l’avant. Elle se rabaissa alors, s’ajusta, se rassit lentement et tout entra en elle. Oh seigneur Dieu… Il se mit à la faire sauter, à dada, et le gros pilon lui défonçait la chatte. Les yeux hors de la tête, sous le lit, Beau, qui soulevait la couverture comme un traître de mélodrame, les regardait faire. Et s’astiquait comme un salaud… Putain, c’était encore plus excitant de voir ce fumier bourrer Laura que s’il l’avait bourrée lui-même. Décidément, il allait de découverte en découverte… Lui qui s’était cru jaloux, voilà que le taulard lui ouvrait des perspectives inattendues.

Tout en la faisant sautiller sur lui, s’empalant jusqu’à l’utérus chaque fois qu’elle retombait, Ernest lui chatouillait le clito du bout des doigts. Putain, pensa-t-il, j’me serai farci toute la famille, en une seule nuit. Il n’y a que Beau que j’ai pas enculé, mais ça peut attendre. Et puis c’est pas mon genre de beauté. Perdant toute retenue, Laura glapissait ; elle avait beau essayer de se dominer, elle n’y arrivait pas. Il la bourrait si bien, ce salaud ; et il la branlait en même temps ; c’était le bonheur parfait.

— Qu’est-ce que vous dites de ce concerto en mimi mineur, hein ? Avec des pizzicati sur le clito ? C’est ma grande spécialité du chef !

Il lui tiraillait sur les nymphes, lui triturait le bouton, et à un train d’enfer, la faisait sautiller sur lui, ce qui faisait danser ses gros nichons. Elle en bavait de bonheur et manifestait ce bonheur de plus en plus bruyamment.

Bon Dieu, se dit soudain Ernest, faut qu’j’lui fasse la totale, dans l’état où elle est, elle acceptera tout ; c’est l’occasion ou jamais. Il étendit son pied, attira la trousse à outils, se pencha pour l’ouvrir, sans cesser de la faire sauter sur lui. Tout de suite il trouva ce qu’il cherchait, un étrange ustensile formé d’un gros manche de caoutchouc auquel pendait un tuyau de la même matière auquel était accroché une poire à lavement.

Tenant la chose d’une main, il fit se soulever Laura et déplaça sa bite pour la lui mettre dans l’anus.

— Oh, m’sieur Ernest… oh oui… oh oui…

— J’veux tout connaître de vous, lui dit-il galamment tous vos trous… tous vos recoins !

— Oh, vous avez raison… Beau me l’fait souvent, par-là, vous savez ? J’aime bien ça !

— Moi, c’est ma grande spécialité. Pendant sept ans j’ai pas arrêté. Tous les soirs…

— Avec l’infirmière de la prison ?

Il faillit s’étrangler de rire.

— Tout juste, elle était folle de moi.

Laura tâtonnait de la rondelle, s’agrippant à ses bras ; dès qu’elle sentit le gland s’ajuster, elle se laissa retomber de tout son poids et s’empala en gémissant de bonheur.

— Oh, j’la sens bien, elle est dans mon derrière… Oh c’que j’aime ça !

Elle bougeait doucement, de droite à gauche, pour bien la sentir, en se la vissant bien à fond.

— Vous allez voir, maintenant, avec ce machin qui n’a l’air de rien, vous allez vraiment connaître le bonheur parfait ! Il vous manquera plus rien !

Un peu inquiète quand même, elle se laissa introduire le gros manche souple de l’engin dans le vagin. Il arrivait à Beau d’utiliser des godes, quand il voulait qu’elle soit bourrée par les deux trous en même temps (sous le plumard, il envisageait maintenant des solutions très différentes, avec participation d’un invité, éventuellement) mais c’était la première fois qu’elle en voyait un d’apparence aussi compliquée.

— C’est un gode, m’sieur Ernest ? Oh, vous êtes encore pire que Beau ! C’est un gode, hein ? J’suis pas aussi naïve que vous croyez !

Il le lui fourra au fond de la moule et elle soupira d’aise. Elle adorait se sentir remplie des deux côtés, qu’il n’y ait plus le moindre vide en elle.

— A vrai dire, c’est pas exactement un gode… C’est un outil de ma fabrication. A la prison, j’m’en servais pour élargir les p’tits voyous qu’avaient le trou du cul trop étroit. Vous voyez, cousine, une fois que c’est dedans, on appuie sur la poire, là, comme ça, et ça le fait gonfler à l’intérieur.

— Oh mon Dieu… je le sens grossir dedans, vous avez raison… comme un ballon… oh, mais c’est fou, ce truc, c’est complètement dément ! Oh là là !

Actionnant la poire externe, il lui envoyait de l’air dans celle qu’elle avait dedans. Le vagin se dilatait, la fente se retournait sous la poussée interne, devenait difforme, le clitoris se dressait comme la crête érigée d’un jeune coq.

Quand elle fut dilatée au paroxysme, Ernest se remit à la faire sauter sur lui et, du fait de la pression exercée par la poire qui lui distendait les parois du vagin, il eut la sensation d’enculer une pucelle. Son anus s’était rétréci, il devait forcer pour l’emmancher, et ça lui faisait un peu mal au passage. A vrai dire, cela leur faisait mal à tous les deux, mais c’était ça qui était si bon. Quand il gicla enfin dans ses tripes, Laura avait déjà eu presque une dizaine d’orgasmes enchaînés les uns aux autres. Elle était aussi molle, aussi vidée qu’une serpillière qu’on vient de tordre. Epuisés, encore ahanants, couverts de sueur, ils allèrent s’affaler sur le lit, et y restèrent prostrés un long moment les yeux au plafond.

— J’ai jamais connu rien d’pareil, avoua enfin Laura. Même avec Beau !

Elle bâilla langoureusement. Elle se sentait incroyablement bien dans sa peau. Moulue, vannée, fourbue même, mais le corps en paix. Elle sentait le sommeil venir sur la pointe des pieds, comme quand elle était petite et que le marchand de sable venait de passer. Elle n’aurait pas besoin de somnifères, pour finir sa nuit. Elle s’étira dans les bras maigres et poilus de son « cousin » ; ça lui faisait tout drôle d’être là, toute nue, avec cet homme qu’elle ne connaissait pas la veille.

— Faudra revenir nous voir souvent, hein ? proposa-telle. Vous m’ferez encore des choses… en cachette de Beau !

— D’accord, ce sera notre secret. On lui dira rien.

— Oh, c’que vous m’avez bien baisée ! J’en reviens pas ! Au début, je croyais que c’était un rêve tellement que c’était fort. Faut que j’aille me coucher, maintenant. C’est moi qui fais l’ouverture de la pharmacie, demain ; ma vendeuse ne vient que l’après-midi. Et puis, peut-être que Beau va revenir, qu’il est seulement allé faire un tour dans le jardin… Ce serait pas prudent que j’reste avec vous.

Elle se leva, ramassa sa nuisette, l’enfila. Ernest la reconduisit. Elle lui tendit chastement les lèvres, sur le seuil, et ils échangèrent un baiser de fiancés qui la fit rougir encore plus que tout ce qui venait de se passer.

— Vous reviendrez, hein ? C’est promis ?

— Juré !

Elle s’éloigna sur la pointe des pieds, pour ne pas réveiller les enfants.

— Laura, lui souffla-t-il.

Elle se retourna, un doigt devant les lèvres.

— Mettez vos nibards dehors… et soulevez votre truc… Je veux voir votre cul, j’veux tout voir… pendant que vous marcherez… ça m’plaît bien de voir trembler les fesses d’une femme quand elle marche.

— Quand même… vous exagérez !

Mutine, elle le menaça du doigt. Puis elle obéit, mit ses gros nichons à l’air, retroussa son baby et entama la descente de l’escalier. Ernest s’accouda sur la rampe pour la suivre du regard. Il trouvait ça tordant, de la faire se balader le cul à l’air dans sa propre maison. Elle passa devant les portes de ses enfants, sans rebaisser sa chemise et resta ainsi jusqu’à ce qu’il ne puisse plus la voir. Seulement alors, elle se rajusta, et Ernest, de son côté, rentra dans la chambre pour retrouver son cousin. Assis sur le lit, celui-ci faisait une drôle de tronche.

— Je sais c’que tu vas dire, fit Ernest. Au lieu de m’engueuler et de m’traiter de faux-frère, tu devrais plutôt me remercier. Grâce à moi, ta bourgeoise, demain, sera bourrelée de remords. Elle aura oublié que c’est toi qui as commencé.

— T’es quand même une belle ordure, mon salaud.

— Avoue qu’t’as pris ton pied, à jouer les voyeurs. Et puis songe un peu… Une femme qui a de telles dispositions, faut en faire une franche salope et la partager avec les copains. J’suis sûr que tu vas beaucoup plus t’amuser avec elle, maintenant qu’elle a goûté à une autre bite.

Ce n’était pas trop mal raisonné, et Beau qui s’y connaissait en matière de turpitudes l’admit d’assez bonne grâce, bien qu’il en eût gros sur la patate.

Il ne leur restait plus qu’à descendre tous les deux pour finir la nuit avec Bébé. Ils allaient la prendre en sandwich, cette petite salope. Un dans la bouche, l’autre dans le cul, puisqu’elle voulait rester pucelle. Histoire de lui faire quelques souvenirs à emporter au pensionnat, pour quand elle n’aurait plus que des gouines pour s’occuper de ses petits trésors.

Voilà une histoire qui finit en queue de poisson, me direz-vous. Queue de poisson ou queue d’homme, les histoires doivent bien finir à un moment ou l’autre, non ? Ne serait-ce que pour laisser venir la suivante. Même si c’est toujours la même qui recommence, sous des masques divers. Les bouquins de cul, c’est comme la vie : on croit que c’est fini quand ça ne fait que commencer ; on s’imagine que ça commence, et c’est déjà fini.

POSTFACE

QUELQUES RÉFLEXIONS SUR LA PORNOGRAPHIE

Comment l’inutile répétition de l’acte le plus monotone jamais inventé par une espèce vivante « pour faire des petits » n’engendrerait-elle pas l’ennui ? Pour échapper à la morne stupeur qui s’empare de lui devant cette extrême banalité, le pornographe (nous sommes tous des pornographes quand nous faisons l’amour) enjolive, dramatise. Il introduit du suspense, joue à se faire peur. La pornographie (dans les livres et dans la vie), c’est guignol. Guignol pour les grands. Grand Guignol.

Songez seulement aux rites que vous devez respecter pour « posséder » l’objet de vos rêves ! (La femme ou l’homme que vous désirez, que vous croyez désirer.) Cérémonials ombrageux et burlesques où le moindre détail compte, faute de quoi, tout rate, retombe comme un soufflé mal cuit et le rire détruit le désir. Comment désirer ce qui amuse ? Rien de plus mortellement « sérieux », donc, qu’un « fantasme ».

On ne vit pas impunément ses fantasmes, et ce qui est encore pire : on ne vit pas impunément de ses fantasmes ; nous autres, pornographes, nos fantasmes sont notre fonds de commerce, et ce commerce est déformant. A force de s’y livrer, on devient ce qu’on écrit ; on devient « tordus ». Tous les bons pornographes que j’ai connus « travaillaient du chapeau ». Dès que vous écrivez un livre de cul, votre vie change. Ecrire de la pornographie fait de vous un pornographe, que vous le vouliez ou non, comme disent les beaux esprits, il n’y a pas de fumée sans feu. Ces vilaines choses que vous écrivez pour exciter votre semblable produisent une « salissure » indélébile. Votre sexe désormais va se dissoudre dans un brouillard de mots au sein duquel le possible se diluera, deviendra impossible. Alors que vous pensiez, au contraire, faire se réaliser l’impossible, et vivre vos songes : rêver éveillé.

Le pornographe se sépare de son corps ; son corps et son âme font chambre à part, ne parviennent à se rejoindre que par le verbe.

Pouvoirs mortifères des mots du pornographe. Où ils ont passé, la libre parole amoureuse ne pousse plus. Chaque mot prononcé en faisant l’amour éveille l’écho ironique du déjà dit, répète et mime un passé qu’il reconstitue pour lui échapper. Pari absurde.

Comme nous tous, le pornographe est seul et sa solitude s’appelle sexe.

LITTÉRATURE ET PORNOGRAPHIE

Qu’est qu’on peut raconter comme conneries sur la pornographie ! Et sur la littérature ! Pourquoi diable devraient-elles toujours être à hue et à dia ? Pourquoi, d’un côté, la fine fleur des « littéraires » classée en « auteurs érotiques » ; et de l’autre, les « X ». La littérature ne peut-elle jamais naître de la pornographie ? Lui échapper ? La transfigurer sans la trahir ?

Courir deux lièvres à la fois, miser sur les deux tableaux, est-ce possible ? Depuis quinze ans que je fais métier de pornographe, je ne cesse de m’émerveiller. Et si ce n’était qu’une affaire de label ? Si l’habit faisait le moine. Il suffirait d’écrire sur la couverture du porno le plus abominable : « ceci n’est pas une pipe » – pardon : ceci n’est pas un porno (c’est un vrai livre érotique) – et le tour serait joué ? Blague à part, comment franchir l’invisible ligne de démarcation qui sépare un écrit pornographique d’un texte littéraire. A partir de quand un texte devient-il littéraire ? Suffit-il de bien lécher ses phrases, de mettre de l’eau dans son vin, de tourner autour du pot, de contourner « la chose» ? La complaisance balourde, le ressassement descriptif maniaque qui sont propres à l’écriture pornographique sont-ils à jamais interdits de séjour en littérature ? Un pornographe ne peut-il échapper à l’enfer du second rayon ou à l’étal de boucherie sous cellophane des sex-shops, pour entrer de plain pied dans la bibliothèque de l’honnête homme, qu’à la condition d’écrire des livres « asexués » ?

Pourquoi diable la pornographie serait-elle la parente pauvre du livre ? Il y a de bons polars, de bons bouquins de SF, pourquoi pas de bons pornos ?

Pourquoi la pornographie devrait-elle être laissée à des écrivains de second ordre ? Dénués de talent ? Pourquoi la vouer aux poubelles de la littérature, aux sex-shops ?

Point commun de leurs productions : la platitude de l’écriture, la pauvreté de l’invention, il s’agit de produits de consommations fabriqués d’après des recettes (voire des fiches, comme le raconte si drôlement Westlake dans Adios Sheherazade), par des écrivains incapables d’écrire autre chose. Les bouquins de cul sont hélas trop souvent le refuge des sans talents, d’auteurs ratés, aigris, pleins de mépris envers leur lectorat, effectuant une besogne qu’ils considéraient comme déshonorante à des fins strictement alimentaires et adoptant une posture de supériorité assez comique. « Je fais ça en attendant, c’est de la merde, etc. Mais c’est bien assez bon pour ces pauvres branleurs ! » Ils écrivent des romans Kleenex à jeter après usage.

L’écriture que je préconise est le contraire du style PORNO, et tout aussi bien le contraire de l’ECRITURE LITTERAIRE. Refus du baroque, de toute surcharge expressionniste, du second degré, de l’humour, de la gaudriole, qui sont autant d’échappatoires. Toute métaphore est bannie, les adjectifs sont concrets, les descriptions sont méticuleuses sans être délayées ; ce que je souhaite obtenir, une écriture transparente supprimant tout écran entre le lecteur, réduit à l’état de voyeur, et les scènes décrites. Autant que possible l’auteur, par une sorte d’ascèse du style, doit S’EFFACER, se rendre invisible, ne jamais s’autoriser la moindre coquetterie qui rappelle sa présence au lecteur, se rapprocher autant que possible du degré zéro de l’écriture prôné par Roland Barthes pour, d’une part, ne pas gêner le voyeur, et de l’autre, supprimer ce qui si vite se démode : le « style ».

Il faut débarrasser la description du sexe des excès ridicules et mortifères de la « pornographie » des sex-shops ou des vidéos X, et des DETOURNEMENTS opérés par l’érotisme de bon ton, son refus de montrer le sexe tel qu’il est vécu réellement pour le remplacer par un sexe édulcoré et esthétisé soluble dans l’écriture comme le café en poudre, un ersatz de sexe dont le but plus ou moins avoué est de substituer au fantasme brut une FANTASMAGORIE de conte de fée.

En fait, nous avons peur du cul. Certes, il s’étale sur les murs, on ne voit que lui ; mais il s’agit d’un cul édulcoré, naturalisé, dénaturé, d’un cul de remplacement, en latex. Le vrai cul, avec ses misères, ses terreurs, ses odeurs pas toujours alléchantes, ses rites grotesques, le cul tel qu’on le pratique dans la vie et non pas les guignolades des vidéocassettes ou des romans mode de jeunes femmes « délurées » ou de partouzeuses sur le retour qui se contentent d’excès verbeux, voilà le Graal dont je suis en quête.

La pornographie est-elle une maladie du sexe ? La pornographie est-elle sexuellement transmissible comme le sida ou la vérole ? Une fois qu’on a goûté à la façon pornographique de faire l’amour, qu’on a utilisé les ficelles de la pornographie, peut-on guérir ? REDEVENIR NORMAUX ? Ou est-on condamné à descendre toujours plus bas dans les tréfonds du sexe ? Qu’est-ce donc que cette pornographie dont on nous rebat les oreilles ?

Et s’il y avait deux pornographies ? Celle qui s’étale sur les murs, celle des cinémas pornos, des sex-shops, des tristes clubs échangistes, des partouzes de minitel, des fast-sexs en tout genre, (Allô chéri, tu as une carte bleue ? De quoi veux-tu qu’on cause ?)

Et l’autre. La vraie. La pure. La dérangeante. La noire. La pornographie de l’âme ? Maladie du sexe ? Maladie de l’âme ? Maladie de l’écriture, en tout cas ; maladie de la littérature.

Et s’il s’agissait d’une attitude devant la vie ? Tout bêtement, comme font les enfants, de faire comme si. (Comme si le cul n’était pas mortellement ennuyeux, comme s’il était vraiment aussi passionnant qu’on l’écrit dans les pornos ?) Mais réfléchissez ! « Faire comme si », n’est-ce pas aussi ce qu’on appelle « la littérature ? » Amélioration de la vie, disait Bukowski , en parlant de la fiction. La littérature n’est pas la vie ; disons, pas la vie telle quelle : c’est la vie « comme si ». Faire de la littérature avec son sexe, et si c’était ça, la pornographie ?

Agrémenter la morne platitude du cul « glandulaire », le remplacer par quelque chose de plus amusant, de plus intéressant. Fétichisme des mots. Rêver le sexe et vivre le rêve du sexe au moment où il s’accomplit ; doubler l’acte sexuel de sa représentation et s’exciter sur cette image, sur ce simulacre qui en sont le double (comme dirait Clément Rosset). Ne pouvoir atteindre la proie qu’à travers son ombre. Gymnastique exténuante. Le pornographe est un rêveur éveillé qui essaie de vous aspirer traîtreusement dans ses songes.

Traîtreusement, car la pornographie est un coup bas. Ces livres qu’on écrit en visant le sexe du lecteur sont des actes sexuels. Mais un acte sexuel n’est-il pas déjà tout enflé de fiction ? N’est-il pas déjà une fiction ? Somme toute, la pornographie ne serait qu’un pléonasme.

LA PORNOGRAPHIE EST-ELLE « HONTEUSE » ?

Pour finir, quelques mots sur LA HONTE. Je n’ai pas honte d’être pornographe ; je ne considère pas que c’est un métier honteux ; et pourtant, d’une certaine façon, comme nous vivons dans une culture judéo-chrétienne, la HONTE est mon fonds de commerce. La honte, en tant que zone d’ombre, est souvent utilisée dans mes romans comme un élément nécessaire au PLAISIR SEXUEL.

Je tiens en effet que sans un zeste de honte les ébats sexuels tourneraient vite aux mornes culbutes de gymnastique collective du « sexe libéré ». « Libérer » le sexe est la dernière des choses à faire. Rien ne m’ennuie autant que les partouzeuses endurcies, la partouze étant selon moi une forme de castration. Outre qu’elle est prodigieusement ennuyeuse : Aragon, dans Le Con d’Irène, la compare à la cathédrale de Chartres. Pour tout avouer, sans le tremblement et la gêne de la « Honte », le sexe me paraît fade.

Dans mes écrits (surtout les premiers) les filles ont une propension très nette à rougir, à « s’empourprer », à « devenir écarlate », à avoir les mains moites, l’estomac noué, leur cœur bat la chamade, leurs yeux se détournent, leurs jambes deviennent molles, elles balbutient, bredouillent, geignent, pleurnichent, etc. Je me suis un peu guéri de ce travers qui tournait au procédé. On trouve moins d’oies blanches déniaisées dans mes derniers pornos, plus de franches coquines et de vicelardes cyniques. Signe des temps : les Justine cèdent le pas aux Juliette.

Dans ma vie, ce n’est pas différent. Les gourmandes du cul, les franches baiseuses chères à mon cœur, si affranchies se veulent-elles, ne sont néanmoins jamais tout à fait libérées de la « honte ». Elles en ont gardé juste ce qu’il faut pour rendre la chose amusante. Car c’est de la honte qu’elles jouissent quand l’animalité remise au vestiaire tout souci de dignité. Les filles qui n’ont pas un peu honte en s’exhibant, en s’offrant, en adoptant certaines postures « laides » qui mettent à mal leur image, ne procurent qu’un plaisir incomplet (exclusivement physique). Elles-mêmes ne consentent à « jouer » avec moi (ou mes pareils) que pour retrouver le goût émoussé de cette honte qui accompagnait leurs premiers émois. Avec celles qui n’ont jamais eu honte, j’ai un mal fou à « jouer ». Pour rester amusant, le sexe ne doit donc pas se priver de la honte. Je dis bien « amusant », il s’agit avant tout de jouer : on joue au cul comme certains jouent aux cartes, on joue le cul comme d’autres jouent de la trompette, ou le vaudeville.

La notion de « jeu sexuel » (aux deux sens du mot : ludique et comédien) est en effet primordiale. Il s’agit de s’amuser (comme font les enfants) à mettre en scène des fictions ; et considérer la femme avec qui on joue, et qui joue avec vous (à la fois, donc, « jouet » et « joueuse »), comme une effigie d’elle-même, un simulacre vivant. Elle n’est jamais tout entière ce qu’elle est, elle joue à être « autre chose ». Jeu assez périlleux car au moindre faux pas on sombre dans le ridicule.

OÙ J’EN SUIS AVEC LA PORNOGRAPHIE ?

J’ai écrit environ une centaine de pornos. Tous « au premier degré », autour de fantasmes qui me sont propres. Je suis avant tout voyeur, les scènes que je montre au lecteur sont donc minutieusement décrites. Il n’est pas rare qu’une page entière, voire davantage, soit consacrée à la description d’un sexe de femme (objet de prédilection de mes fantasmes). Un des schémas les plus fréquents est celui qui propose à un ou plusieurs hommes voyeurs, les « exhibitions » plus ou moins volontaires, plus ou moins de mauvaise foi, plus ou moins cyniques, d’un ou plusieurs personnages féminins. Le sexe de la femme est l’objet du désir. Il est présenté au lecteur et consommé par les protagonistes masculins (qui se repaissent de ses moindres détails, le reniflent, le masturbent, le lèchent toujours très longuement avant de passer à la phase pénétrante). Vision assez machiste, j’en conviens.

J’ai un faible pour les longs travaux d’approche où le dialogue joue un grand rôle. Les mots interviennent souvent avant les gestes. Ils servent à « démoraliser », à « contaminer » la victime. On dit avant de faire. On dit ce qu’on veut faire, ce qu’on va faire, ces mots sont déjà des actes qui agissent sur la chair de l’ingénue. Ils peuvent être dits par un homme, (le vilain de service, le persifleur) mais très souvent, le plus souvent même (fantasme qui m’est propre et qui est très répandu), par d’autres femmes. Les « vilaines » femmes, les filles « vicieuses » ou « perverses » s’adressent aux fausses oies blanches, les « sournoises », les hypocrites, dont elles vont faire leurs jouets. Lentes progressions des péripéties sexuelles : c’est le désir, avec toutes ses frustrations, qui importe, plus que son assouvissement par nature indicible qui se traduit sur le plan de l’écriture par une ou deux phrases uniquement descriptives, jamais métaphoriques. Vous ne trouverez que rarement sous ma plume les « explosions » et « déferlements de lave » propres au pornographe traditionnel ; quand cela advient, c’est dans une intention de cocasserie, pour faire retomber la tension.

Ce que je souhaitais – tirer la pornographie de l’ornière – y suis-je arrivé ? Pas vraiment. Réussite partielle ; échec partiel. Car même cette pornographie « de qualité » que je préconise est en train de se gadgétiser. N’importe qui maintenant parmi les « écrivains reconnus » se lance dans la « pornographie ». On n’a plus peur du mot. Ne citons personne ; écrire un porno est même devenu un effet de mode. On affiche ainsi sa largeur d’esprit.

Mais on reste dans la convention. Il n’y a que le mot qui a changé, on baptise maintenant « pornographie » ce qu’on appelait autrefois « érotisme », mais sous un nouvel emballage c’est toujours la même camelote « irréaliste ». Le sexe remplacé par autre chose que le sexe, un Canada Dry du cul, sans alcool, sans danger, sans saveur, qui ne procure aucune ivresse. C’est pourquoi la plupart des livres érotiques actuels me tombent des mains.

Pour finir : en quoi est-ce que je diffère des autres pornographe ? me demande-t-on souvent : peut-être avant tout par mon amour de la femme. Et pas seulement de son sexe, cet objet mythique. De toute la femme, et rien que de la femme.

ESPARBEC

LA FOIRE
AUX COCHONS

LISTE DES PERSONNAGES (PAR ORDRE D’APPARITION)

DARLING : Collégienne vicieuse et hypocrite. Elle rêve de faire un riche mariage, mais sa sexualité dévorante et ses penchants pervers en font la proie facile de tous les obsédés (des deux sexes) dont ses charmes précoces attirent le regard.

LES DEUX JACK : Dangereux obsédés sexuels, deux immondes crapules, véritables rebuts de l’espèce humaine, jacasseurs et ricanants, qui n’aiment rien tant qu’en faire baver à la gent féminine… Rassurez-vous, ces ignobles lascars seront punis comme ils le méritent !

L’INSTITUTRICE DE POULSON CITY : Une victime des deux violeurs. Mais victime, comment dire, très intéressée par ce qui lui arrive et qui brise la tiédeur de sa vie conjugale… Figurez-vous qu’elle n’avait encore jamais fait ça « par-derrière ». Oubli qui sera vite réparé… et devant son mari, en plus !

LUKE-LA-MAIN-CHAUDE : Cousin de Ptit Jack.

LE SHERIF PRENTISS : Épaisse brute macho, très porté sur les femmes des autres, n’hésite pas à se servir des prestiges du pouvoir pour assouvir ses instincts les plus bestiaux. Il n’a qu’une faiblesse : sa fille Mary, à qui l’attache une passion incestueuse et honteuse. (Il va souvent l’aider à faire sa toilette intime dans la salle de bains quand sa femme dort).

SOFTBALL : Surnom Soft balls (Couilles-molles). Adjoint du shérif. Cocu notoire. Comme il a les couilles molles, sa femme se console avec tous ceux qui en ont de dures…

SAM PARSON : Barman, obsédé sexuel, un des initiateurs de Darling. À condition de tout voir, il aime bien faire baiser sa femme, Lou, par les clients de son bar (surtout si elle les déteste, ça rend la chose beaucoup plus amusante.)

LOU PARSON : Épouse du précédent. Femme hypocrite et masochiste, possède un gros derrière et de gros nichons. Devient toute rouge (et mouille comme une fontaine) chaque fois que son mari la déshabille devant d’autres hommes.

SIGMUND-DE-PIGALLE : Violoncelliste bossu, vendeur à domicile de lingerie coquine et d’ouvrages défendus. Il aime beaucoup lécher les dames esseulées… après leur avoir fait boire un élixir aphrodisiaque de sa fabrication (il ne se contente pas de les lécher, soit dit en passant).

JO RABBIT, dit Bunny-la-Rafale : Autre adjoint du shérif. A des problèmes d’éjaculation précoce.

ZIZI SOFTBALL, surnommée « C’est-pas-d’refus » : Épouse de Softball. Comme son mari a des couilles molles, elle se console avec les hommes qui ont des couilles dures.

BETTY RABBITT : Épouse de Jo Rabitt. Recherche la compagnie des hommes qui n’ont pas de problèmes d’éjaculation précoce.

MARTHA MAC MANUS : Copine de classe de Darling et de Mary Prentiss, la fille du shérif. Fille riche, autoritaire, vicieuse. Elle fait faire de la gymnastique toute nue à Mary devant ses amis, et l’oblige à sucer son frère Fred.

FRED MAC MANUS : Frère de la précédente. Fiancé de Carolyn Simmons, autre fille riche, copine de classe de Martha, Mary et Darling.

Mme LYDIA : Quadragénaire aux formes opulentes. Gouvernante de Darling. Femme dépravée, cérébrale, sans scrupules.

WILLIAM PARSON : Fils de Sam et Lou Parson. Jeune garçon vicieux. Aussi travaillé par le sexe que ses parents. Aime beaucoup voir papa punir maman. A des fantasmes nécrophiles. Est fasciné par les formes opulentes de Mme Lydia.

MARY PRENTISS : Camarade de classe et ennemie jurée de Darling. Elle rêve de lui faire subir les pires avanies. Va-t-elle y arriver ?

ROBINSON : Coiffeur pour hommes dont la boutique est située en face du collège de Darling. Robinson est une mauvaise langue et un voyeur…

ROSENBLAUM : Vieillard lubrique, marchand de liqueurs, client fidèle du précédent dont il adore entendre les ragots.

SCHIMIELKE : Neveu du précédent. Adolescent au visage ingrat, déteste les femmes… et ne peut s’en passer. Il a été un de ceux qui ont initié Darling au vice.

LE PASTEUR BERGMAN : Homme austère, a déclaré la guerre au « vice ». Il donne très souvent la fessée à cul nu à ses pénitentes. Mais la perverse Betty Perkins lui tient la dragée haute. Elle aime beaucoup se mettre au premier rang quand il fait ses sermons. Et figurez-vous qu’elle oublie de mettre sa culotte… Or, cet insolite pasteur a décidé de prendre en main l’éducation de Darling, pour la guérir de ses « mauvais penchants ». Ça promet !

UN ÉLEVEUR DE PORCS : Aussi cochon que ceux qu’il élève.

BETTY PERKINS : Secrétaire de l’avocat Mac Manus. Esclave avec son maître, Betty est une dominatrice avec les femmes qui tombent en son pouvoir. Elle se définit elle-même comme « une chienne authentique ».

ROSAMOND PATTERSON : Jeune masochiste bien en chair, soumise à la précédente. Betty a décidé de la « former » pour son patron Mac Manus… et pour commencer de lui faire raser le sexe… par un coiffeur pour hommes (devant les autres clients, bien sûr !)

MARGE : Institutrice dévergondée qui vient de se remarier et craint que son passé tumultueux ne parvienne aux oreilles de son mari Harry-le-scieur qui est jaloux comme un tigre. Et voilà que Sigmund, affreux bossu, vient la menacer de révéler ses anciennes frasques à celui-ci… si elle ne cède pas à ses caprices.

HARRY-LE-SCIEUR : Époux de Marge. En apparence, il est très amoureux d’elle. Et très jaloux. Mais les apparences sont souvent trompeuses. Et les jaloux parfois très complaisants ! Quand il joue au poker avec ses amis, Harry attache sa femme sur son lit, toute nue, cuisses ouvertes, les yeux bandés. Curieuse habitude, non ?

JULIUS, RED, BOB, MARYLINN : Quatre élèves de Margie. Les perpétuels punis… Ces affreux garnements rêvent de se venger de l’institutrice qui les brime. Grâce à ses « pouvoirs spéciaux », Sigmund va-t-il réaliser leurs rêves ?

BOB PICART : Ancien sportif, la trentaine, féru de Lolitas, ce qui lui a valu plusieurs séjours en prison. Aime beaucoup faire faire de la gymnastique toutes nues à ses jeunes protégées, et les prendre en photo.

HARVEY : Contremaître. Oncle trop aimant de la petite Marylinn… Il fait parti du cercle d’amis qu’Harry autorise à monter conter fleurette à sa femme, dans la chambre où elle repose, nue, les yeux bandés, attachée sur son lit. (Avec un coussin sous les fesses.)

MARJORIE PRENTISS : Mère de Mary. A un penchant pour la bouteille. Pendant qu’elle dort, son mari aide leur fille à faire sa toilette intime…

JEREMY ET JONAS, LES COUSINS PERVERS : Cousins de Mary, ce sont en apparence deux effroyables bigots. Mais ils vont vite ôter leurs masques… Figurez-vous qu’ils ont entendu parler de Darling !

JUNIOR PRENTISS : Frère de Mary, ce gamin à la sexualité compliquée mange à plusieurs râteliers. Homme avec les femmes, il se fait volontiers femme avec les hommes.

LA VERTUEUSE HEPZIBAH : Sœur des cousins pervers. Ils abusent odieusement d’elle pendant son sommeil. Et cela, depuis des années… (Grâce à l’élixir que leur vend Sigmund-de-Pigalle).

SCHMOELBREK : Avocat marron (et scatophage), ce pervers sexuel collectionne les timbres et se sert sans scrupules, pour ses « échanges », de sa nièce Linda. Ancien patron de Rosamond, il voue une haine féroce à celui qui l’en a dépossédé, le brillant et sadique Mac Manus…

LINDA : Nièce du précédent, fausse oie blanche, vicieuse et vénale. Jouant à la demeurée mentale, elle prête cyniquement ses appas juvéniles aux collectionneurs qui font des échanges avec son oncle.

PRITCHARD : Vieux philatéliste. Foster : Autre collectionneur. Deux obsédés sexuels qu’intéressent beaucoup les charmes acides de la précédente. Le premier va même jusqu’à lui faire faire son pipi dans le bac à sciure de son chat ! Vous avouerez qu’il faut être tordu…

SNEAKY, MISTER PRESISDENT, TOM : Trois amis de Bob Picart, aussi pervers, ricanants, débiles, sadiques et vicelards que lui (ce qui n’est pas peu dire !) La fille du shérif va l’apprendre à ses dépens…

LAGGERTY : Un quincaillier. Encore un obsédé : voyeur, branleur… Et voilà qu’on lui livre à domicile, pour qu’il la décadenasse, l’altière Betty Perkins !

MAC MANUS : Riche avocat pervers et cérébral, sadique distingué, très imaginatif, père de Martha, patron et « propriétaire » de Betty et Rosamond.

Et j’en oublie certainement…

PREMIÈRE PARTIE LES PERVERS S’AMUSENT

I  LES VISITEURS DU SOIR

Cette nuit-là, Darling était toute seule dans sa chambre. La maison était silencieuse, tous ses habitants étaient à la foire. À l’occasion de cette foire – la foire des éleveurs de porcs – qui se tenait chaque année, de nombreux visiteurs envahissaient la ville, principalement des fermiers des environs, et l’on festoyait jusqu’au matin. En vain Darling avait-elle supplié son grand-père, Cornélius s’était montré intraitable.

« Les rues seront pleines de viande soûle… ce n’est pas la place d’une jeune fille… et puis, vous devez vous lever tôt, demain, pour aller au collège. »

Voilà pourquoi, alors que tout le monde s’amusait en ville, elle se passait du vernis à ongles dans sa chambre, en écoutant la radio.

Avant de partir, Mme Lydia lui avait bien recommandé de n’ouvrir à personne.

« Tu sais ce que c’est… une jeune fille seule… avec tous ces voyous de la campagne qui traînent dans les rues… Il ne faudrait pas qu’il t’arrive ce qui est arrivé à Miss Laggerty. »

Deux ans auparavant, Miss Laggerty avait été violée par d’honorables commerçants qui avaient bu un coup de trop, à l’occasion de la foire, justement. L’affaire avait été étouffée… Mais Miss Laggerty ne s’en était jamais remise. Elle avait très mal tourné.

Avec un soupir, Darling reboucha son flacon de vernis et agita ses doigts pour les faire sécher. Elle pensait à Miss Laggerty. Elle y pensait si bien que les paroles du speaker ne parvinrent pas tout de suite à son esprit :

« ... les deux hommes sont armés… », haletait le speaker. « nous répétons : ils sont armés. Il s’agit de deux dangereux psychopathes… Jack Beans et Jack Pimms ont à leur actif plus de trente agressions à main armée suivies de viols… »

Le mot « viol » fit tressaillir Darling. Elle tourna le bouton de la radio pour la mettre plus fort.

« Condamnés à la réclusion perpétuelle », poursuivit le speaker, « les deux Jack purgeaient leur peine au pénitencier de Carson City. Ils se sont évadés la nuit dernière après avoir désarmé deux gardiens. Ils auraient été signalés à bord d’une voiture volée, dans la vallée de la Meriwether, à quelques miles de notre ville… »

La voix pompeuse prit une intonation dramatique.

« À l’occasion de la foire des éleveurs de porcs, de nombreux visiteurs affluent dans les rues de notre ville. Il serait très facile pour les deux évadés de se dissimuler dans la foule… »

Pendant qu’il recommandait aux femmes seules de ne pas ouvrir à des inconnus, la jeune fille, prise d’une soudaine inquiétude, souleva prudemment le rideau de sa fenêtre. La voiture était toujours devant le portail du jardin, presque cachée par le feuillage retombant de la glycine. Une vieille Pontiac des années cinquante, toute cabossée. Elle était là depuis le crépuscule.

« Sans doute un fermier des environs, en train de faire une partie de billard chez Sam », se rassura Darling.

Elle contempla un moment l’enseigne rouge du bar d’en face qui clignotait dans la rue déserte, puis revint vers son lit en dénouant son peignoir. Sur la table de nuit, le transistor continuait ses jérémiades :

« ... deux dangereux repris de justice… s’attaquant aux femmes seules dans des maisons isolées… raffinements de violence d’un sadisme abject… le plus redoutable des deux, Ptit Jack, a gagné le sobriquet de “L’orphelin” au pénitencier d’État, à cause de sa voix geignarde et de ses plaintes perpétuelles. Il se pose volontiers en victime de l’injustice sociale… »

*
*    *

Agacée, la jeune fille changea de poste. Un programme de musique folk remplaça le monologue du speaker. Mais les deux évadés refusaient de sortir de son esprit. Plus de trente viols ! Avec un frisson, elle retourna l’édredon et entra dans son lit. Tout de suite, elle tira le drap par-dessus sa tête et se recroquevilla, ainsi qu’elle faisait quand elle était toute petite… pour se masturber. Elle n’entendait presque plus le murmure de la radio, mais l’épaisseur de l’édredon ne pouvait pas la protéger contre ses propres pensées. Sans cesse, elles revenaient sur cette voiture inconnue garée devant la maison. Et sur les deux évadés…

Darling avait toujours aimé se faire peur, avant de s’endormir. Cela l’excitait. Quand elle s’était bien effrayée en imaginant que des hommes entraient dans sa chambre et glissaient leurs mains sous le drap, elle se masturbait longuement, délicieusement, en se disant des gros mots.

Ce soir, pas besoin de recourir à ce fantasme. Elle avait vraiment peur. La maison était en travaux, sa toiture ouverte à tous les vents, rien de plus facile que de s’y introduire. Comme il pleuvait dans les chambres, Cornélius, malgré son avarice, s’était résigné à faire refaire la toiture. Des échafaudages entouraient le bâtiment. Et comme les couvreurs n’avaient pas encore remplacé les tuiles fêlées qu’ils avaient retirées, une partie du toit était à ciel ouvert, provisoirement protégée de la pluie par des bâches. Il suffisait de redresser une des échelles qui traînaient dans le jardin, le tour était joué.

Secouée de frissons, Darling, sous le drap, retroussa sa chemise de nuit et écarta les cuisses. Pour chasser ces pensées lugubres, elle ne connaissait qu’un remède. Après avoir sucé le bout de son index pour le mouiller, elle fouilla dans les poils de son sexe. Son clitoris était déjà sorti. D’un petit tapotement régulier elle commença à se masturber. Quand elle aurait joui, elle le savait, elle aurait tout juste la force d’éteindre la radio, et le sommeil l’emporterait au pays des cauchemars…

*
*    *

Dans la Pontiac, Ptit Jack rêvait déjà, lui ! Tout en rêvant, il caressait d’une main alanguie sa longue bite à demi érigée, qui pendait hors de sa braguette comme un serpent à tête rouge. Une odeur pisseuse se dégageait du gland que tripotaient les petits doigts velus. Écœuré, un cigarillo entre les dents, Grand Jack le regardait faire. Ce salaud se branlait en dormant ! Il fallait le faire ! Un véritable obsédé, toujours la queue à la main, à se la tripoter, à se la cajoler, à lui parler…

« Alors, ma belle, qu’il lui disait, tu es en forme ce matin ? Fais voir, tire la langue. »

Il rétractait le prépuce, dégageait la calotte rosâtre du gland.

« Un peu pâlotte, on dirait. Attends, je vais te donner de l’exercice. Une petite friction, il n’y a rien de tel pour vous ravigoter ! »

Et c’était parti ! En moyenne, Ptit Jack se masturbait une bonne douzaine de fois par jour. Bien sûr, il n’allait pas jusqu’à l’éjaculation, il faisait durer le plaisir, ce salaud ! Il n’y a que dans cet état qu’il se sentait bien, toujours sur le point de jouir, avec cette envie qui le démangeait…

« Un authentique obsédé », marmonna Grand Jack.

Il se pencha pour jeter un coup d’œil par la portière. À travers le feuillage de la glycine, il constata que la fenêtre là-bas était toujours allumée. Avec un soupir, il s’adossa au siège et ferma les yeux pour ne plus voir s’agiter la main de son voisin. Qu’est-ce qu’il pouvait être agaçant, à se branler comme ça, sans arrêt. Grand Jack se demanda à quoi il pouvait bien rêver. Il fouilla dans ses propres souvenirs. Sans doute à l’institutrice de Poulson City. Ptit Jack lui avait avoué une fois qu’il rêvait à elle presque toutes les nuits, depuis qu’ils étaient au pénitencier. N’était-ce pas à cause de cette tarée qu’ils avaient été arrêtés ?

Paresseusement, Grand Jack se remémora la scène. Tout s’était déroulé dans une salle de classe mal éclairée où flottait encore l’odeur rance des élèves qui avaient quitté l’école un quart d’heure plus tôt.

C’était en hiver et la nuit tombait dès quatre heures. Une vieille école à l’ancienne, dans un bled perdu de montagne. L’institutrice était frileuse, elle chauffait la salle avec un énorme poêle à mazout. On se serait cru dans un hammam. Elle était assise à son bureau, en train de corriger ses cahiers, l’air revêche, quand les deux Jack étaient entrés. Grand Jack avait refermé la porte derrière lui. Tout d’abord, elle les avait pris pour des parents d’élèves. Mais quand Ptit Jack lui avait montré le revolver, elle avait tout de suite compris.

La quarantaine épanouie, un visage banal, les cheveux châtain clair tirés en bandeaux, vraiment l’air de rien. Elle n’avait fait aucune difficulté pour se déshabiller. Elle avait simplement fait remarquer qu’on pouvait tout voir, par les fenêtres, et Grand Jack était allé baisser les stores. Pour une institutrice de campagne, plus très jeune, elle portait des dessous plutôt folichons, en soie naturelle noire, qui faisaient ressortir sa chair blanche. On ne se serait pas attendu à voir un corps aussi excitant quand on la voyait habillée. Un peu lourde, les seins qui commençaient à tomber, et des « culottes de cheval », mais bandante… surtout quand elle était restée comme ça, les yeux baissés derrière ses fines lunettes, le visage tout rouge, soulevant sa combinaison au-dessus de son nombril, après avoir retiré sa culotte, pour montrer son sexe poilu aux deux hommes…

Sadiquement, ils l’avaient obligée à garder cette pose humiliante pendant plusieurs minutes. Quand ils lui avaient demandé d’écarter davantage les cuisses pour leur montrer la fente, elle avait murmuré, d’une voix étranglée :

« Je ferai tout ce que vous voudrez, mais ne me faites pas de mal. »

Elle avait posé un pied sur le dossier d’un banc d’élève que Grand Jack avait tiré contre l’estrade et, dans cette position, sa grande cramouille s’était ouverte dans la forêt de poils noirs. Ils avaient pu voir alors à quel point la salope était excitée : l’intérieur du con était tapissé d’une épaisse bave translucide qui ressemblait à du blanc d’œuf. Les nymphes, hypertrophiées, pendaient comme deux petites tranches de jambon, toutes gluantes de mouille. Elles étaient si importantes qu’elles dissimulaient le clitoris même quand la vulve était ouverte. C’était un sexe plutôt laid, terriblement bestial, mais pour cette raison même, les deux hommes avaient été terriblement excités. Ce qui les excitait le plus, c’était le contraste que formaient ces dessous de pute et cette cramouille obscène avec le visage sérieux de l’institutrice. Ils lui avaient demandé d’écarter les nymphes pour leur montrer son clito, et elle l’avait fait, tenant les deux lamelles de chair rosâtre entre le pouce et l’index, d’une façon un peu dégoûtée, comme si cette chose baveuse et velue ne lui appartenait pas vraiment. Mais ils voyaient bien qu’elle respirait très vite, et les pointes des nichons avaient durci.

« Puisque tu coopères, on va te laisser choisir. Qu’est-ce que tu préfères ? Qu’on te baise debout contre le tableau ? Qu’on t’encule sur ton bureau ? Nous sucer la bite ? Qu’on te branle ? Sois pas timide… dis ce que tu as envie qu’on te fasse… on n’est pas pressés, on a tout notre temps. »

Elle avait réfléchi un long moment, sans regarder les deux hommes, ouvrant toujours son sexe du bout des doigts. Puis elle avait marmonné :

« Il est cinq heures et demie… mon mari et mon fils vont passer me prendre à six heures… Est-ce que vous aurez fini, à six heures ?

— Certainement pas, avait protesté Ptit Jack, véritablement outré. Une demi-heure ? Tu nous prends pour des lapins ? »

Elle avait eu un bizarre gémissement et, pour la première fois depuis qu’ils l’avaient fait se déshabiller, elle les avait regardés en face.

« Je vous en supplie… ne dites pas à mon mari que je me suis laissée faire… il ne me le pardonnerait jamais… autorisez-moi à vous griffer le visage… rien qu’un peu… pour qu’il voie que je me suis défendue. »

Les deux hommes s’étaient dévisagés, ébahis. Puis Grand Jack était venu contre la femme. Il lui avait appuyé le canon du revolver sur le ventre. Elle avait sursauté, à cause de la froideur du métal.

« Juste une égratignure, hein ? Sinon je te fais un troisième trou… »

Elle avait fait oui de la tête et, après un long frisson, elle avait marqué la joue de Grand Jack d’une grande estafilade. Il avait juré et avait bien failli lui lâcher un pruneau. L’institutrice, apeurée, le regardait derrière ses lunettes à fine monture métallique. Elle avait mis une main devant sa bouche, comme une petite fille qui a dit un gros mot.

« Excusez-moi… je voulais pas vous faire si mal… je vais vous mettre un pansement rapide… et après… et après… vous pourrez faire tout ce que vous voulez… »

Ils l’avaient fait mettre nue et, pendant qu’elle collait un sparadrap à la joue de Grand Jack, l’avaient tripotée sans vergogne. Elle aimait visiblement ça. Elle s’était prêtée à tout. Pendant qu’ils exploraient son corps, elle tremblait doucement, mais ce n’était pas de peur. Comme Grand Jack s’apprêtait à la renverser sur son bureau pour l’enfiler, elle avait bredouillé :

« D’abord… d’abord… je préférerais vous… vous… »

Le mot refusait de franchir ses lèvres. Alors, elle avait montré sa bouche, puis le pénis érigé de Grand Jack qui se dressait comme un énorme doigt pointé hors du pantalon.

« Pourquoi ? Tu aimes ça, sucer ?

— Je l’ai jamais fait ! C’est parce que je l’ai jamais fait…

— Et qu’est-ce que t’as pas fait, encore ? »

Elle était devenue si rouge qu’ils avaient cru qu’elle allait suffoquer.

« Par-derrière… par-derrière non plus… il paraît… une amie m’a dit qu’à la ville, les hommes… le font souvent, par-derrière… »

La salope était bien décidée à profiter de l’occasion pour combler ses lacunes. Elle avait donc sucé Grand Jack pendant de longues minutes, jouant avec ses couilles, manipulant son énorme bite avec un étonnement qu’elle ne parvenait pas à dissimuler (sans doute son mari était-il nettement moins bien loti), puis engloutissant le gland, le pourléchant maladroitement, avec une sorte d’avidité maladive. Pendant qu’elle faisait ça, Ptit Jack s’amusait avec son anus et son con. Il lui avait enfilé deux doigts derrière et deux doigts devant, et il la branlait ainsi, simultanément par les deux trous. Le con bavait comme une fontaine, inondant les cuisses d’une épaisse bave qui sentait le poisson de rivière ; et l’intérieur du cul était brûlant comme l’enfer, une vraie fournaise…

Mais, alors qu’il s’avançait en la soulevant par les hanches pour l’enculer, elle s’était retournée et avait murmuré :

« Il va bientôt être six heures… n’oubliez pas… »

Ils avaient failli oublier le mari ! Sur les indications de la femme, Grand Jack alla le guetter sous le préau. Après la chaleur étouffante qui régnait dans la salle, la bise glaciale l’avait fait frissonner. Il avait allumé un cigarillo et peu après, une voiture s’était garée dans la cour.

« Va chercher ta mère, avait dit un homme au visage étroit, au nez tordu. On n’a pas le temps… »

Un ado était descendu de la voiture. Il s’était arrêté pile en voyant le revolver que braquait Grand Jack. C’était un grand dadais boutonneux, qui avait le même nez que son père, et le même regard faux et méchant.

« Changement de programme. On va tous jouer avec maman : mon pote et moi, on organise une petite sauterie. »

Les deux hommes n’avaient pas moufté. Le père pétait de trouille derrière son air teigneux. En voyant sa mère toute nue, l’adolescent avait écarquillé les yeux. Deux taches rouges étaient montées à ses joues.

« Ne regarde pas ça, John, avait dit le père. Baisse les yeux. »

Mais visiblement, John avait du mal à les détacher du corps de sa mère. C’était sans doute la première fois qu’il voyait une femme nue.

« Faut qu’il regarde, au contraire, avait nasillé Ptit Jack. N’écoute pas ce vieux con. Mets t’en plein les mirettes… admire un peu… »

Après avoir attaché le père sur un banc d’écolier, tourné vers l’estrade pour qu’il puisse tout voir, ils avaient fait venir le fils au premier rang et avaient obligé l’institutrice à s’exhiber devant lui.

« Ils m’ont menacée de mort, James… Je me suis défendue, regarde… j’ai même griffé le grand… »

Le mari jeta un regard méfiant sur le sparadrap qui ornait la joue de Grand Jack.

« Ils ont dit qu’ils te tueraient si je me laissais pas faire… »

En parlant ainsi, elle s’était accroupie sur l’estrade dans la position d’une femme qui urine et, sur les ordres de Ptit Jack, elle ouvrait son sexe pour en montrer tous les détails à John. L’adolescent avait les yeux qui sortaient de la tête.

« C’est de ce trou plein de poils que t’es sorti, John, ça te dirait d’y rentrer ? » avait ricané Ptit Jack.

John avait secoué négativement la tête.

« Pas tout entier… rien que la bite… tu veux ? Faut pas te gêner, c’est la maison qui régale ! »

Comme il refusait à nouveau, les deux Jack lui ordonnèrent de rester sagement assis, et de ne pas bouger. Ils avaient baisé et enculé l’institutrice sous ses yeux et sous ceux du mari. La femme s’était fourré un paquet de kleenex dans la bouche, elle le mordait en râlant d’une voix étouffée, s’efforçant, sans y parvenir, de dissimuler ses orgasmes. Ils l’avaient baisée toute la nuit, et entre-temps, ils jouaient aux cartes tous les quatre : l’institutrice nue, John, et les deux Jack. Ils avaient fait boire le fils et le mari, et l’atmosphère devenait délirante. Ils étaient presque certains que le mari était au moins aussi excité que sa femme en la voyant subir tout ce qu’ils lui imposaient. Au cours de ces parties, ils exigeaient des perdants des gages particulièrement lubriques. C’était toujours le corps de l’institutrice qui était mis à contribution. Finalement, avant l’aurore, alors que son père, ivre mort, ronflait sur son banc d’écolier, John avait accepté de toucher le corps de sa mère.

« Fais-le, avait-elle chuchoté. Ton père dort : il ne faut pas les contrarier. Ce sont des hommes très méchants… »

Il avait donc touché les seins et le cul de l’institutrice, puis son sexe. Et finalement, le petit salaud, en feignant d’agir à contrecœur, avait bel et bien enculé sa mère. Il avait joui comme une bête pendant que l’institutrice, le visage baigné de larmes, suçait Grand Jack. Elle pleurait, cette salope, mais elle aimait ça… se faire bourrer par son propre fils ! Chaque fois qu’il revoyait la scène, dans sa tête, au pénitencier, Ptit Jack avait une trique du tonnerre, il fallait qu’il se branle illico. Une fois, ça l’avait pris au réfectoire, il avait envoyé sa giclée de sperme dans son assiette de purée, sous les yeux médusés des détenus, presque tous des Noirs illettrés…

ça ne leur avait pas porté bonheur ! Quelques jours plus tard, alors qu’ils s’apprêtaient à violer une caissière de supermarché dans un sous-sol, ils avaient été surpris par des vigiles et emmenés chez les flics. Cette salope d’institutrice avait donné leur signalement. La balafre qu’elle avait faite à Grand Jack avait servi à quelque chose. Souvent, Ptit Jack s’était demandé comment ça s’était passé, ensuite, entre la mère et le fils. S’ils avaient recommencé, en cachette du père…

*
*    *

D’un coup de coude, Grand Jack réveilla son voisin.

« Range ta bite, connard, et mets ton masque. Il est temps de passer aux choses sérieuses.

— Merde, geignit Ptit Jack, en battant des paupières, tu pourrais me réveiller plus doucement. Je t’ai déjà dit que j’ai le cœur fragile…

— Elle vient d’éteindre.

— Quoi ? Qu’est-ce que tu racontes ?

— La blonde aux gros nichons… ta copine… elle vient de se coucher… »

Ptit Jack se pencha pour regarder la façade obscure ; un vent aigre, chargé d’une petite pluie très fine, soulevait la longue chevelure de la glycine et faisait claquer, comme la voile d’une grosse barque, la bâche de camouflage qui recouvrait une partie de la toiture.

« D’abord, c’est pas ma copine. C’est juste une sale petite pute que j’ai repérée, il y a deux ans, quand je venais jouer au billard chez Sam, avec mon cousin Luke… Luke-la-main-chaude, tu sais ? Je t’ai parlé de lui : un vicelard de première… »

Du coin de l’œil, Ptit Jack constata que Grand Jack posait sournoisement sa grande main osseuse sur ses couilles. Il sourit dans sa moustache et poursuivit, d’une voix encore plus plaintive :

« Tu aurais vu cette petite salope. Qu’est-ce qu’elle pouvait avoir, à l’époque, quatorze ou quinze ans. Comment qu’elle tortillait son cul pour allumer les mecs… et l’air hypocrite qu’elle prenait, comme si elle ne remarquait rien. Mon cousin Luke, il en était malade ! »

Ptit Jack se cambra d’une façon grotesque et se dandina sur le siège de la Pontiac, les deux mains en coquilles devant lui pour soutenir des seins imaginaires.

« Cette paire de nichons, mon vieux ! J’ai jamais vu ça… élastiques… ça tremblait quand elle marchait… la petite garce ne portait pas de soutien-gorge. Elle n’avait rien, en fait, sous sa robe, pas même de culotte. Des fois, quand elle s’asseyait sur un tabouret, devant le comptoir, elle écartait les cuisses, on lui voyait tout le saint-frusquin. T’aurais vu mon cousin Luke… Luke-la-main-chaude… les yeux lui sortaient de la tête…

— Mais qu’est-ce que vous aviez dans les couilles ? Du yaourt ? Moi, une pute pareille, je la colle au mur et crac… »

Ptit Jack eut un rire apitoyé.

« Crac, mon cul ! Sam se l’était réservée. “Personne n’y touche, qu’il nous avait dit. On regarde, mais on touche pas. Sinon, on remet plus les pieds chez moi”. Son bar, c’est le seul troquet décent dans ce bled pourri. Et en plus, mon cousin Luke-la-main-chaude et moi, il nous avait à la bonne, Sam, même qu’il nous laissait baiser sa femme à l’œil quand on était trop fauchés pour payer une pute. On préférait pas se fâcher avec lui. La petite, il nous avait promis qu’il nous la ferait baiser, elle aussi, une fois qu’il l’aurait dépucelée. Il a la manière, avec les filles jeunes… Luke et moi, on n’était pas pressés. On se disait qu’un jour ou l’autre, on se la taperait… »

Une moue pleurarde abaissa les coins de sa bouche.

« En fait, ce que je me suis tapé, c’est deux ans de taule. Et pendant ces deux ans, c’est moi qui me suis fait enculer tous les jours dans les douches par ces salauds de nègres… Il n’y pas de justice, Jack, je le dis toujours !

— Mais on est dehors, maintenant, c’est fini tout ça… Et c’est notre tour d’enculer ces salopes !

— T’as raison, Jack, assez pleuré ! Allons lui faire sa fête ! »

Comme ils sortaient de la Pontiac, une bourrasque souleva le feuillage des arbres, dans le jardin, et la pluie tambourina sur le capot. Le grand Jack enfila comme une cagoule son hideux masque de plastique vert, qui représentait un martien, et poussa sans bruit le portail du jardin. Ptit Jack s’apprêtait à enfiler son propre masque, quand son long nez de fouine eut un frémissement. Il se retourna et flaira longuement l’air de la nuit.

« Tu ne trouves que ça sent une drôle d’odeur ? Parole, Jack… ça pue la merde… la voiture pue la merde, Jack… Et nous deux aussi (il se flaira les bras), on schlingue.

— Moi, j’ai pas d’odorat, déclara flegmatiquement Grand Jack. Les odeurs de merde, ça me gêne pas… Tout ce que je sens, et ça vient de là-bas (il montra la maison, au fond du jardin), c’est une délicieuse odeur de cul. Où qu’il a dit qu’elle était, cette échelle, ton cousin ?

— Derrière la maison », répondit le petit, en enfilant son masque à son tour.

Il courut sur ses petites jambes torses pour rattraper l’autre qui s’éloignait à grands pas.

« Attends-moi, quoi », geignit-il de sa voix nasillarde.

Les deux hommes contournèrent la maison et se mirent à chercher l’échelle dans l’herbe haute. Elle était bien où Luke avait dit. Le bois était tout mouillé par la pluie.

« Faudrait pas qu’on glisse, plaisanta Grand Jack en relevant l’échelle.

Il l’appuya contre l’échafaudage.

— C’est pas le moment de se casser une jambe. »

Superstitieux, Ptit Jack, fit le signe de croix. C’était un catholique irlandais. Après chaque viol, il allait se confesser. Grand Jack prétendait que c’était à cause de ça qu’ils avaient été pris… Un prêtre avait dû les dénoncer.

« Tu crois qu’elle dort ? s’inquiéta Ptit Jack. C’est pas parce qu’elle a éteint qu’elle dort. Elle est peut-être en train de se branler. À cet âge, les filles n’arrêtent pas de se branler…

— Si elle se branle, on lui donnera un coup de main. Allons-y. J’ai pas envie de m’enrhumer. »

II LES DEUX JACK S’AMUSENT

Une douzaine de minutes après que les deux Jack eurent disparu derrière la maison de Cornélius, une grosse Oldsmobile de la police remonta silencieusement la rue déserte et s’arrêta devant le bar. Le shérif Prentiss, un grand homme corpulent au visage de bouledogue, en sortit. Un gigantesque Stetson qu’il portait très incliné le protégeait contre la pluie. Un cigare éteint pendait de sa bouche, comme un étron sur le point de se détacher. Le shérif remonta le col de sa canadienne et se dirigea d’un pas pesant vers la Pontiac. À mi-chemin, il s’arrêta et, lui aussi, comme Ptit Jack, flaira avec dégoût l’odeur excrémentielle que dégageait le véhicule. Après une hésitation, il fit le tour de la voiture. L’odeur émanait de la malle arrière. Se grattant la nuque, il retourna vers l’Oldsmobile et prit le micro de la radio.

« Allô, Couilles-Molles, tu es là ? beugla-t-il. Réponds ! »

Une voix ulcérée fulmina.

« Je vous ai déjà dit mille fois de plus m’appeler comme ça, chef. Imaginez que quelqu’un vous entende… J’aurais l’air de quoi ?

— Je vois que tu es là, Softball, dit le shérif sans s’émouvoir. Moi, je suis garé devant chez Sam. Rien à signaler, sauf une vieille Pontiac toute pourrie… qui pue la merde d’une façon pas croyable.

— C’est sans doute la voiture d’un éleveur de porcs, répondit l’adjoint de permanence. Ils viennent souvent jouer au billard chez Sam, pendant la foire… ou ramasser des putes…

— T’as sans doute raison, Couilles-Molles. Je vais aller jeter un coup d’œil chez Sam. Ptit Jack fréquentait l’endroit, autrefois. Et son cousin Luke, le peintre, y traîne souvent. Je pourrais peut-être glaner quelque chose.

— Ouais, fit fielleusement Softball. Et peut-être même que Sam vous laissera interroger sa pouffiasse !

— Lou ? Pourquoi tu dis ça ? Elle sait quelque chose ?

— Oh, elle en connaît certainement un rayon… avec un mari comme Sam…

— Occupe-toi de ta femme à toi, dit le shérif. (Softball était un cocu notoire.) Et laisse Sam s’occuper de la sienne. Si tu as besoin de me joindre, tu n’as qu’à téléphoner au bar. »

Sans attendre la réponse de son adjoint, le shérif coupa la communication radio et se dirigea vers le bar. Une douce chaleur lui avait envahi les reins. Ce n’était pas la première fois qu’il entendait plaisanter de cette façon sur la femme de Sam Parson. Il la trouvait tout à fait à son goût, lui, Lou, une de ces blondes un peu grasse, à la chair molle, qui ont toujours l’air fatiguées. Une grosse bouche bien rouge, des seins très acceptables, le cul un peu lourd… et cette façon craintive et sournoise de vous regarder en dessous. Ouais, si ce qu’on disait sur elle était vrai, il y aurait peut-être moyen de faire d’une pierre deux coups.

En sifflotant entre ses dents, il poussa la porte du bar. Contre sa cuisse, sous le pantalon de toile kaki, sa lourde bite était aussi dure que la matraque qui lui battait la fesse…

*
*    *

Laissons le shérif entrer dans le bar et revenons quelques minutes en arrière pour entrer, nous, si vous le voulez bien, dans la chambre de Darling en compagnie des deux Jack. Imitons-les, et approchons-nous en tapinois du lit où elle dort profondément. Provenant de l’enseigne de néon du bar de Sam, dont la lumière filtre par les fentes du store, une pénombre rougeâtre baigne la pièce, permettant aux deux hommes d’admirer un sein presque entièrement sorti de la chemise de nuit. Après avoir posé un doigt sur ses lèvres de plastique pour recommander le silence à Ptit Jack, Grand Jack, très doucement, soulève la fine bretelle du léger vêtement et la fait glisser sur l’épaule moite de la dormeuse, dégageant la masse du sein qui, n’étant plus retenue, fléchit sur le buste. Comme Darling dort sur le dos, le globe de chair s’affaisse quelque peu sur lui-même, mais, au centre de la large aréole mauve clair de blonde, le tétin pointe avec insolence.

Le désignant, Grand Jack donna un coup de coude à son collègue qui gloussa sans bruit sous son masque de plastique.

« T’avais raison, chuchota-t-il. Elle a dû se branler. Regarde comme c’est raide ! »

Du bout de l’index, prudemment, il effleura le tétin érigé ; aussitôt, comme une corne d’escargot, il se rétracta à l’intérieur de l’aréole, où son retrait forma une minuscule cuvette. L’aréole elle-même s’était contractée ; toute ridée, elle ressemblait maintenant à un gros grain de raisin sec. Soupirant dans son sommeil, la jeune fille se cambra voluptueusement, et, très lentement, la pointe de chair émergea à nouveau.

« C’est marrant, hein ? chuchota Grand Jack. Elle réagit bien, cette salope… Tu te souviens de l’institutrice de Poulson City ? Ses nichons faisaient la même chose. »

Ptit Jack fit entendre un étrange caquètement, qu’il étouffa rapidement derrière sa main : c’est par ce bruit qu’il manifestait habituellement sa jubilation.

De la même façon insidieuse qu’il avait procédé pour le sein gauche, Grand Jack, retenant son souffle, dégagea l’autre en baissant l’épaulette de nylon. Ptit Jack avait cessé de respirer. Ils dévorèrent des yeux la poitrine nue de la dormeuse : ses seins lourds, à la chair nacrée, fléchissaient à peine sur le buste étroit, s’écartant un peu de chaque côté sous le poids de leur gloire ; les aréoles, aussi larges que des pétales de nénuphar, semblaient flotter à la surface de leur blancheur ; au milieu, comme un pistil, se dressait, épaisse et cramoisie, la pointe gonflée du mamelon.

« J’ai jamais vu des nichons pareils, souffla Ptit Jack, d’une voix douloureuse. Même en rêve… et regarde comme elle dort bien, cette petite pute… Elle se doute pas de ce qui l’attend, on commence ? »

À nouveau, Grand Jack posa un doigt sur ses lèvres, et étendit les mains au-dessus de la poitrine offerte. À deux reprises, comme un pianiste qui s’apprête à attaquer une gamme, il plia et déplia ses longs doigts. Puis il abaissa les mains et saisit les nichons avec une étrange douceur. Très doucement, il les enveloppa en remontant vers les pointes gonflées.

Dans son sommeil, Darling se cambra. La volupté entrait dans sa chair sans la réveiller, provoquant des rêves lascifs. Doucement, les belles mains d’évêque de Grand Jack lui caressaient les seins, d’un mouvement tournant, en remontant chaque fois jusqu’aux mamelons. Darling, bouche ouverte, respirait vite, comme quelqu’un qui fait un cauchemar. Cette bouche ouverte parut donner une idée à Grand Jack. Cessant de peloter les seins épanouis, il les désigna à Ptit Jack, pour qu’il prenne le relais. Celui-ci ne se fit pas prier. Il releva la mentonnière de plastique verdâtre de son masque de cauchemar, et se pencha pour gober un mamelon. Il avait pris le sein à deux mains, comme un nourrisson affamé, et il aspirait goulûment la grosse pointe entre ses lèvres, tout en donnant des petits coups de langue au sommet du tétin.

« Vraiment… balbutia Darling, d’une voix faussement indignée, non exempte de coquetterie, s’adressant au personnage de son rêve, j’ai eu tort de vous faire confiance, Ted. Vous m’aviez dit que vous vouliez seulement les voir, que vous ne les toucheriez pas… et vous me les sucez ! Ne dites pas non, je ne suis pas idiote : je le sens bien que vous me les sucez. »

Pendant qu’elle bredouillait ainsi, Grand Jack avait ouvert sa braguette. À l’instar de ses mains, sa bite était blanche et grasse. À demi érigée, elle évoquait un énorme ver blafard. Le prépuce rabattu formait une petite gousse flétrie à la pointe du pénis. Sans hâte, il dégagea l’une après l’autre ses couilles presque chauves, d’un rose porcin, où ne se dressaient qu’une douzaine de poils menus, si blonds qu’ils avaient l’air d’appartenir à un albinos. Saisissant le gros sexe qui, dans cet état, avait la dimension d’une endive de belle taille, il tira sur la peau et découvrit le gland. Quand il fut sorti, une odeur marécageuse, aux relents de latrines, s’en échappa ; et, dans son sommeil, Darling fronça les narines : l’odeur entrait dans son rêve… Tout en lui léchant le mamelon, Ptit Jack, de côté, regardait son copain se branler ; il paraissait fasciné par la rétraction du prépuce et l’apparition et la disparition régulières de la calotte rose du gland… À chaque apparition, comme un champignon dont on aurait filmé la croissance au ralenti, le gland augmentait de volume. Quand il atteignit l’importance d’un œuf et que la bite tout entière eut approximativement doublé, Grand Jack s’avança et l’énorme gland rose glissa entre les lèvres de la dormeuse. Très lentement, cambré par une sorte d’extase, Grand Jack continua a progresser, et tout le boudin de chair s’introduisit dans la bouche de Darling.

« Alors ? chuchota Petit Jack.

— Elle la suce… je sens sa langue qui bouge…

— Quelle salope… même en dormant ! »

Le murmure de Ptit Jack avait pris cette intonation de perpétuelle indignation qui était sa marque propre. La grosse bite reculait puis s’avançait : autour d’elle, les lèvres dilatées de la dormeuse se retroussaient, comme pour mimer un obscène baiser.

« Je vais tout larguer. J’ai l’impression de violer une morte, une morte encore chaude.

— Déconne pas avec ces trucs, chuchota Ptit Jack, en faisant le signe de la croix ; ça porte malheur. »

Bizarrement, ce ne fut pas le frottement de la bite sur ses lèvres, ni même le contact des couilles sous son menton, ou celui, pourtant glacé de la boucle de cuivre du ceinturon sur son nez qui réveilla la dormeuse, mais le claquement d’une portière de voiture dans la rue. Soudain elle ouvrit les yeux et se dressa dans son lit. Grand Jack eut juste le temps de se retirer. Avisant la silhouette massive qui se détachait sur la lueur rouge de la fenêtre, Darling ouvrit la bouche pour hurler. La main de l’homme se posa sur le bas de son visage et lui écrasa les lèvres.

« Tu la fermes, compris ? Sinon, boum boum. »

Il posa le canon du revolver sur le front de Darling. Elle se figea, terrifiée, et ses yeux s’écarquillèrent encore davantage quand ils discernèrent, penchée sur la rue, derrière le store, une deuxième silhouette.

« Compris ? » répéta Grand Jack en lui broyant la mâchoire.

Darling battit des paupières ; l’étreinte de la main se relâcha un peu.

« Ne me faites pas mal… je vous en prie… »

Grand Jack eut un bref gloussement auquel fit écho le caquètement du petit. Quand elles disaient ça, c’était bon signe.

« Alors, c’est quoi cette voiture ? demanda le grand.

— Le shérif… Prentiss… Ce fumier de Prentiss !

— Merde. »

Un fol espoir envahit Darling, qui ouvrit la bouche pour hurler, oubliant le revolver. Mais la main étrangla son cri naissant en un informe bredouillis.

« Sage, toi, sinon, boum boum… Qu’est-ce qu’il fait ?

— Il regarde la voiture… il va parler dans sa radio… Mais c’est pas grave… il a pas relevé le numéro… Maintenant, il se dirige vers le bar. Voilà, il entre chez Sam ; il va sans doute faire sa partie de billard…

— Ça ne me dit rien qui vaille de le savoir si près.

— Te bile pas… je le connais… c’est jamais qu’un gros plein de soupe ! Il aboie mais il mord pas. On n’a qu’à attendre ici, bien sagement, qu’il s’en aille. »

Revenant vers le lit, le petit s’adressa à la jeune fille que Grand Jack venait de libérer. Les deux hommes étaient à contre-jour, elle ne distinguait pas leurs visages.

« Alors ? demanda sa voix mielleuse. La demoiselle faisait de beaux rêves ? Elle rêvait qu’elle suçait son ami Ted ? »

Rouge de honte, la jeune fille se rejeta en arrière. Comment savaient-ils ? Avisant ses seins nus, elle sursauta et remonta les bretelles de sa chemise de nuit, puis elle tira le drap sous son menton.

« Elle est drôlement pudique, dis donc, quand elle est réveillée.

— Ouais… beaucoup plus que quand elle dort.

— Mon argent est dans la table de nuit, bredouilla Darling, d’une voix affolée. Douze dollars et trente cents. »

Les deux hommes éclatèrent de rire. Un jet de lumière blanche jaillit d’une torche électrique que le grand lui braqua en plein visage. Éblouie, elle cligna des yeux.

« Douze dollars et trente cents ! fit Ptit Jack. Tant que ça ! T’as entendu, Grand Jack… On est tombé sur le gros lot, non ?

— J’ai aussi une montre, fit Darling, d’une voix suppliante. Avec quatorze rubis. »

Les deux hommes sifflèrent, admiratifs.

« Et t’es sûre que t’as pas autre chose, encore ? », demanda Ptit Jack en prenant une voix horriblement sucrée, comme s’il s’adressait à une idiote congénitale.

Baissant la tête, la jeune fille resta muette.

« Soulève ce drap, on va chercher avec toi », dit doucement le Grand.

Du canon du revolver il commença à rabattre le drap. Darling le lâcha et il tomba à sa taille ; elle était toujours assise. Sous la fine chemise de nuit, on pouvait voir les pointes braquées de ses mamelons.

« Et ça ? fit le Grand Jack. T’en parlais pas, de ça ? Pourquoi ? ça nous intéresse pourtant au moins autant que tes douze dollars… et ta tocante de trois ronds. »

De l’extrémité du canon de son arme Grand Jack effleura délicatement la pointe d’un sein.

« Si on déballait la marchandise ? », suggéra la voix hideuse de Ptit Jack.

Il tremblait de concupiscence. C’était la phase de l’opération qu’il appréciait le plus. Quand on commençait à déshabiller ces salopes…

Écartant les doigts tremblants de la jeune fille, les deux hommes lui descendirent la chemise à la taille. Ses seins se balancèrent devant elle, les pointes effrontément dressées.

« Eh bien, tu vois, ça, ça nous intéresse beaucoup plus que ta montre, ma chérie… et je suis sûr, petite cachottière, que tu nous caches des trucs encore plus intéressants… sous ce drap !

— Je vous en prie, bredouilla Darling… je vous en prie… »

Glacée d’une terreur sans nom, elle venait de réaliser à qui elle avait affaire. Les deux Jack ... les évadés du pénitencier, les violeurs fous. Tendrement, les mains de Grand Jack se refermaient sur ses seins. Elle n’eut pas un geste pour les empêcher, pétrifiée par la peur. Avec une adresse perfide, les mains éveillèrent ses sensations : un sentiment de révolte envahit Darling. Ses seins la trahissaient, il suffisait qu’on les regarde, qu’on les touche, aussitôt une chaleur sournoise alourdissait son bas-ventre et elle perdait toute volonté propre. Elle eut un sanglot de désespoir en sentant ses mamelons se gonfler.

« Qu’est-ce que vous allez me faire ? murmura-t-elle.

— Juste nous amuser un peu, ma belle. On est pas méchants quand on nous contrarie pas… Et toi, tu es une petite futée, pas vrai  ? Tu sais où est ton intérêt ?

— Tu vas voir, intervint le plus petit. (Son infecte voix douceâtre emplissait Darling d’horreur. C’était physique.) On connaît des jeux très amusants. Tu vas pas t’ennuyer avec nous… »

Sous sa douceur venimeuse, la voix sifflante suait la méchanceté.

« Et pour commencer, tu vas nous montrer ta chatte…

— Non ! » cria Darling.

Outrée, elle agita violemment la tête. Cela secoua ses seins dans les mains de Grand Jack. Il les retint comme ils allaient lui échapper, en pinçant les mamelons.

« Non ? se moqua-t-il en tirant vicieusement sur les pointes, tu en es bien sûre, de ce gros mensonge ? Tu ne veux pas ? Alors, explique-moi un peu pourquoi les bouts de tes nichons sont si durs… »

Malgré elle, elle abaissa les yeux ; entre les doigts de l’homme, les pointes se dressaient, impudiques. Un flot de sang lui monta au visage.

« Je parie que ta cramouille est toute baveuse, dit Grand Jack. D’ailleurs, c’est facile à vérifier…

— Non ! cria à nouveau Darling, pendant que le petit caquetait de bonheur.

— Comment tu crois qu’elle est, toi, sa cramouille ? Moi, je parie qu’elle est toute petite, toute petite, comme une bouche de bébé, avec presque pas de poils…

— Tu n’y es pas du tout. Il suffit de regarder ses yeux. C’est une salope, elle a certainement une cramouille de salope, pleine de poils, avec les trucs qui dépassent, et un clito gros comme les bouts de ses nichons… Pas vrai que j’ai raison ? Tu as bien dû la regarder dans une glace, en te branlant, toutes les filles font ça ! Pas vrai que t’as une énorme chatte de pute ?

— Non mais, t’as vu comme elle est rouge, Jack ? T’as vu ça ? J’adore les filles qui piquent un fard quand on leur parle de leur chatte. Ce sont les plus vicieuses…

— Vous êtes les deux Jack, hein ? dit Darling. Les évadés. »

C’était sorti malgré elle ; aussitôt, elle le regretta. Elle vit les deux hommes se raidir. Le grand lui lâcha les seins et porta les mains à son visage. Le second fit la même chose. Elle s’étonna de ce comportement et les regarda plus attentivement. C’est alors seulement, le faisceau de la torche électrique s’étant détourné, qu’elle put discerner dans la pénombre rougeâtre qui baignait la chambre les traits des intrus. Son sang se retira de ses veines, elle crut qu’elle perdait la raison. Grimaçantes, les têtes de cauchemar se déformaient sous les mains qui les palpaient. Deux monstrueux batraciens, à la peau verdâtre et pustuleuse, la contemplaient de leurs gros yeux globuleux aux veinules pourpres. Une épaisse langue à deux pointes, d’un jaune criard, pointait entre des crocs de chien.

« Qu’est-ce qu’elle a dit ? demanda le plus petit des deux crapauds humains. Les deux quoi ?

— Les deux Jack… tu sais bien, ces deux évadés, la radio n’arrête pas d’en parler… », répondit le grand en vérifiant que son masque adhérait bien.

Darling avait enfin compris qu’il s’agissait de deux de ces masques grotesques qu’on vend dans les boutiques de farces et attrapes. Un soulagement ignoble succédait à sa folle terreur. S’ils s’étaient grimés ainsi, c’est qu’ils allaient seulement la violer.

« Tu vois bien que c’est pas nous, nasilla le petit. Nous, on est juste deux visiteurs interplanétaires. Notre soucoupe volante est posée sur le toit. Pigé ? »

Darling fit oui de la tête. Comme elle aurait voulu rattraper ses paroles imprudentes !

« Si on te demande comment on est, tu devras dire la vérité. Deux monstres venus de l’espace. Mais si tu veux qu’on s’appelle Jack…

— Non, dit Darling. Je ne veux rien… »

Le grand eut un geste débonnaire.

« Mais si… les filles de ton âge aiment bien se faire peur. On va donc faire semblant d’être les deux évadés. Les deux forcenés, comme ils disaient à la radio. Et on va s’appeler Jack… rien que pour toi, ma jolie. OK Jack ?

— OK Jack, répondit l’autre. Jouons aux deux Jack. J’ai encore jamais joué à ça, ça me changera. On va jouer aux deux Jack en train de violer une innocente victime. Tu vas voir, poulette, on va bien se marrer, tous les trois. Et maintenant, tu vas retrousser cette superbe chemise de nuit et montrer aux deux Jack ce que tu as entre les cuisses.

— Bien dit, Jack. Montre-nous ta cramouille, qu’on voie si ton trou est assez large pour nos bites. »

Comme elle restait interdite, suffoquant presque, le plus grand eut un geste vers le revolver qu’il avait glissé dans sa ceinture.

« Tu préfères qu’on soit méchants ?

— Non… je vais… je vais… »

Elle s’arrêta et resta bouche bée, incapable de parler davantage.

« Je vais faire tout ce que vous voudrez. Répète.

— Je… vais faire tout… ce que vous voudrez… »

Deux larmes brûlantes descendirent sur ses joues.

« C’est bien », fit le grand en lui caressant le visage.

Il cueillit une des larmes entre ses doigts et la porta à sa bouche de plastique.

« Excellent, fit-il. Juste salé à point. Les larmes des femmes violées sont le sel de la terre ! Et maintenant, montre-nous ton con, qu’on voie s’il pleure, lui aussi… »

III DARLING MONTRE SA MOULE

Darling sentit sa gorge se serrer ; une chaleur malsaine alourdissait son bas-ventre, enflammait ses seins et ses joues. Les deux hommes braquaient le rayon de la lampe sur son pubis. Ils ne disaient rien. Ils attendaient. D’une façon insidieuse, le cœur battant à coups redoublés, elle écarta les cuisses. Ils virent alors se dessiner sous les poils l’amorce de la fente : un peu de chair rose, comme une légère blessure qui partageait la motte poilue en deux. Deux fines lamelles mauves dépassaient du haut de l’encoche, mais les cuisses étaient encore insuffisamment écartées pour qu’ils puissent en voir plus…

Aussi, d’un geste impatient, Grand Jack lui ordonna de s’ouvrir entièrement. Comme si cet ordre l’avait libérée, Darling replia les genoux : entre les poils agglutinés par la mouille, l’intérieur des grandes lèvres, d’un rose tendre, se déplissa comme la corolle d’une fleur flétrie. Ptit Jack émit un soupir qui ressemblait à une plainte.

« Mais ouvre-le plus que ça, bordel, on veut TOUT voir, tu comprends pas ? TOUT !

— Il a raison, dit Grand Jack, retrousse-toi plus haut, et écarte les cuisses comme quand tu pisses… qu’on voie bien bâiller ta cramouille. »

La vulgarité des mots fouetta les sens de Darling. Se retroussant au-dessus du nombril, elle laissa une jambe retomber de côté. Cette fois, ils ne pourraient pas dire qu’elle leur cachait quelque chose : dans cette posture, la vulve était si ouverte qu’ils pouvaient voir sous les nymphes l’entrée du vagin qui dégorgeait un liquide clair. Pour bien examiner la moule béante, ils s’étaient accroupis, et leurs masques affreux se touchaient presque.

« Tu as vu, dit Grand Jack. C’est moi qui avais raison… c’est une vraie moule de salope !

— Dis-lui qu’elle fasse sortir son truc… tu sais, son petit machin…

— Son clito ? T’as entendu mon copain… fais-nous voir ton clito. »

Comme s’il obéissait de lui-même à cette injonction, le vagin s’arrondit, entraînant les petites lèvres vers le bas, ce qui dégagea de son capuchon la pointe cramoisie du clito.

« Le voilà ! s’exclama Ptit Jack. Regarde-le sortir de son trou, le petit salaud. Tu as vu comme il pointe, cet effronté ! »

D’une chiquenaude, Ptit Jack frappa le minuscule organe. Darling sursauta. Après s’être rétracté, le clitoris ressortit entre les lèvres du con qui bâillaient de plus en plus.

« Regarde, mais regarde… t’as vu comme sa moule s’ouvre… et toute cette sauce…

— C’est bien, la félicita alors Grand Jack, voilà comment il faut faire… Tu montres bien tous tes trous. Tu es une bonne fille…

— Ouais, approuva l’autre, et pour ta récompense, on va te faire jouir comme une chienne.

— On va bien la branler, pas vrai, Jack ?

— Ouais. Et on va la sucer aussi. On va te sucer le bonbon comme une reine…

— On va te lécher le cul…

— Le cul et le con…

— Plus on te lèchera, et plus tu t’ouvriras…

— Et quand tu seras aussi ouverte qu’une grosse huître bien baveuse, on t’enfoncera nos bites !

— Bien au fond. Tu croiras mourir tellement ce sera bon… »

Darling se bouchait les oreilles pour ne plus entendre les voix horribles, mais elle les entendait quand même.

« Mais d’abord, tu vas nous demander toi-même, bien poliment, de te branler.

— Non, sanglota Darling. Non ! Non ! Non ! »

Elle hurla presque le dernier « Non ! ». D’une gifle brutale sur la bouche, Grand Jack la fit taire.

C’est à ce moment, pendant qu’elle pleurait à gros sanglots, que Ptit Jack commença à la toucher… Il avait mis son doigt bien à plat entre les lèvres du con et, tout en observant avec jubilation les crispations et les rougeurs que ses attouchements provoquaient sur le visage de Darling, il le faisait avancer et reculer doucement, en frottant sur toute sa longueur la chair lascive de la fente. Grand Jack avait écarté les cheveux de la jeune fille pour bien dégager son visage honteux. À chaque va-et-vient de l’index, l’extrémité du doigt venait comprimer le bout du clito et chaque fois Darling avait un soupir rauque. Vicieusement, Ptit Jack lui taquinait le bouton, appuyait dessus, le tapotait, puis son doigt redescendait jusqu’à l’entrée du vagin. Au bout d’un moment, Darling ne parvint plus à dissimuler ce qu’elle éprouvait, chaque fois que le doigt lui écrasait le clito, elle se cambrait en poussant un gémissement sourd.

« Oui… comme ça… la félicitait railleusement Ptit Jack, ouvre bien ta grosse fente, sale pute… Ça te plaît, hein, de te faire branler  ! Tu fais plus ta fière, maintenant, comme quand tu venais te trémousser chez Sam… »

Interdite, Darling se raidit. Chez Sam… Ce salaud masqué l’avait vue chez Sam. C’était donc un des habitués ?

« T’aurais dû la voir, comme elle se pavanait, toute contente d’allumer les mecs, nous regardant tous de haut, comme si on était de la merde. Son cul, c’était pour le patron. Nous on pouvait se brosser, ou aller se branler dans les chiottes, tellement elle nous avait excités. Et regarde-la, maintenant… une vraie chienne en chaleur. »

Sans cesser de lui comprimer le clitoris avec l’index, il avait replié le pouce et avec le gras de ce dernier doigt, il s’était mis à masser le pourtour du vagin d’un mouvement circulaire. À chaque tour de piste, il appuyait un peu plus, faisant céder la chair juteuse, et le vagin se dilatait, bâillant comme une gueule affamée.

Ptit Jack dosait ses attouchements avec perfidie, appuyant, puis faisant la main légère, de façon à contraindre la fille à cambrer les reins pour venir vers lui. Alors, goguenard, il poussait du coude son collègue.

« Regarde, ducon, mais regarde ça, comme ça bâille bien, et comme ça baigne ! Elle en peut plus. Faut lui donner ce qu’elle réclame… Elle est pas pucelle, au moins ? T’as vérifié ?

— Alors là, ça me ferait mal ! Pucelle ! T’es miro ou quoi ? Regarde un peu ce trou… »

Braquant son index, Ptit Jack l’enfonça d’un coup dans le vagin, faisant suffoquer Darling. Il le retira, joignit son médium à l’index, et introduisit avec la même aisance les deux doigts réunis. Il les fit tourner, comme pour jauger le diamètre et la profondeur du vagin. Darling avait replié un bras devant son visage.

« T’as vu ça, comme ça entre ? Elle est vachement rodée, la petite.

— Ouais… et t’as vu son clito… quand tu lui as enfoncé les doigts, je l’ai vu grossir à vue d’œil. À mon avis, ça doit être une sacrée branleuse pour avoir un clito pareil. Attends, ça me donne une idée… Ouvre-lui bien le con avec les mains… Je vais m’en occuper moi aussi. Pas de raison que ce soit toujours les mêmes qui s’amusent. »

Ptit Jack obéit, ouvrant le con charnu des deux mains, il se poussa de côté pour faire de la place à son collègue qui s’accroupit et avança le cou.

Soulevant à peine son bras, Darling vit le grand salaud relever le bas de son masque pour découvrir sa vraie bouche. Ptit Jack l’obligea à rapprocher son cul du bord du matelas, en tirant sur les lèvres du sexe, et le grand, lui soulevant une cuisse pour l’ouvrir à fond, posa sa bouche sur le con et y enfonça sa langue. Darling se mordit le bras à pleines dents. Elle avait failli crier de plaisir. La langue tournait dans la bave tiède du con, déplissant les muqueuses. Les lèvres de l’homme s’étaient collées à celles de sa vulve et aspiraient comme une ventouse. Elle sentait la chair sortir d’elle et entrer dans la bouche chaude de Grand Jack. Soudain, il la relâcha et referma la bouche à demi pour aspirer le clito, en faisant un bruit obscène, comme s’il avalait un gros macaroni. Près de lui, Ptit Jack était agité d’un fou rire silencieux…

« Mets-lui le doigt dans le cul en même temps, Jack, fais-moi plaisir… Je veux voir la tête qu’elle fait, un doigt dans le cul », supplia-t-il.

Mâchonnant la chair luxurieuse du con, Grand Jack souleva la jambe qu’il tenait sous le genou, forçant Darling à lui offrir son cul. Écrasée de honte, elle sentit un doigt tâtonner la corolle crispée de son anus ; pour ne pas avoir mal, elle poussa sur ses intestins et le doigt entra dans son cul.

« Vérifie si ton doigt sent le caca, caqueta Ptit Jack. On va l’enculer aussi, hein ? J’aime bien les enculer, moi… »

Le Grand recula pour reprendre haleine ; sous la mentonnière retroussée du masque, ses lèvres étaient toutes baveuses de mouille. Haletant, il déclara :

« Elle a un goût de poisson cru, sa moule… Un goût de moule, quoi… Ce sont les plus salopes qui ont ce goût. L’institutrice aussi, sa cramouille sentait le fraîchin. Et la vendeuse du supermarché, tu te rappelles ?

— Si je me rappelle ! Rien que d’en parler, je te dis pas la trique. Arrête de la sucer, il est temps de la bourrer…

— T’as entendu ce qu’a dit mon copain, petite ? On va te bourrer, petit bourrin. Le moment est venu… Qu’est-ce que tu préfères, qu’on t’attache ? Ou te laisser faire bien sagement  ? Si tu griffes, parole, je t’arrache le clito avec les dents…

— Je grifferai pas… ne m’attachez pas… je vous promets… je me laisserai faire… »

Les deux Jack eurent le même ricanement odieux.

« C’est bien, dit le grand, d’une voix radoucie, t’es une fille intelligente. Pour commencer, tu vas attraper toi-même tes guibolles sous les genoux, tu vois, comme moi. Et tu vas les soulever en ramenant les genoux vers ta poitrine, pour bien nous montrer tes deux trous…

Terrifiée à l’idée d’être attachée, Darling s’exécuta.

« Plus haut que ça, chérie, qu’on voie bien le trou du cul… tu vas rester bien sagement comme ça… On va tirer à pile ou face pour savoir dans quel trou on va te la mettre pour commencer ! »

Les deux hommes regardaient ce qu’elle leur montrait.

« C’est drôlement bon, hein, fit Ptit Jack d’une voix qui tremblait d’extase. Quand elles se donnent, comme ça, de savoir qu’on peut leur faire tout ce qu’on veut… moi, je te dis, des moments pareils, ça vaut le risque d’aller en taule… Putain, si mon cousin Luke était là, qu’est-ce qu’il se régalerait ! Il en était dingue, de cette petite pouffiasse ! Dingue… Chaque fois qu’il la voyait chez Sam, il allait ramasser une pute…

— Tiens, ça me donne une idée. Si on lui faisait faire la pute… tu te souviens ? Comme à cette femme de médecin, à Butte… Tu m’as dit que quand elle allait chez Sam, elle vous regardait même pas, c’est ça ?

— Une vraie pimbêche. On l’aurait giflée.

— Eh bien, on va faire comme si c’était chez Sam, ici ! On va lui dire de s’habiller et de se pomponner pareil que quand elle va jouer les allumeuses au bar. Sauf que cette fois, les clients se contenteront pas de regarder. Ils auront le droit de toucher la marchandise.

— Jack, t’as toujours des idées géniales ! Qu’est-ce que t’en dis, petite cochonne ? Dis merci aux messieurs qui inventent d’aussi jolis jeux ! Et cours vite te faire belle ! La soirée commence à peine ! Prépare-toi pour le bal des Debs !

— Mais n’oublie pas, hein ? On vise bien et on tire vite. Ne t’avise pas de vouloir jouer les filles de l’air. Tu te retrouverais sous terre ! »

IV LA VISITE DE SÉCURITÉ

« Vous ici, shérif ? s’étonna Sam Parson. Vous osez vous aventurer dans ce lieu de perdition ? Et vos électeurs, qu’est-ce qu’ils vont dire, s’ils apprennent ça ? »

Sur le seuil, la silhouette massive de l’arrivant se découpait sur la lueur rouge qui venait de l’enseigne extérieure. Prentiss retira son Stetson et le secoua pour l’égoutter. Il jeta un coup d’œil alentour. Il n’était pas loin de minuit, le bar, plongé dans la pénombre, était désert, à l’exception d’un ivrogne qui moisissait au fond d’une loge. Deux joueurs de billard, des habitués, s’affairaient sans parler, dans l’arrière-salle qu’un rideau séparait du bar.

Derrière le comptoir, la porte miroir qui donnait sur la cuisine était entrouverte. Lou Parson, la femme de Sam, se démaquillait devant une table où elle avait disposé tout son attirail, un miroir inclinable, des kleenex tachés de rouge et de fard à paupières, des pots de crème grasse, des flacons de lotion faciale et un paquet de coton. Elle portait une robe noire pailletée de strass, très décolletée, comme en mettent les entraîneuses. Ses épaules charnues luisaient d’un éclat phosphorescent sous le plafonnier de la cuisine, et ses seins paraissaient sur le point de déborder d’un audacieux décolleté. En entendant le shérif, Lou, d’un geste preste, prit sur le dossier de sa chaise une vieille serviette de bain toute tachée de fard, et s’en enveloppa. Puis, du bout du pied, elle repoussa la porte miroir.

« Votre épouse n’est pas polie, Sam », dit Prentiss, vexé, en se juchant avec précaution sur un des hauts tabourets qui craqua sous son poids.

Sam leva les yeux au ciel.

« Que voulez-vous, elle est de mauvais poil, ce soir. Elle aurait voulu aller s’amuser à la foire, au lieu de ça, il a fallu qu’elle aille payer notre loyer au propriétaire, monsieur Porbus. »

Prentiss rumina l’information. Pourquoi diable Lou Parson se maquillait-elle comme une putain et mettait-elle une robe aussi indécente pour aller payer son loyer ?

« Alors, shérif, quel bon vent vous amène ? », fit Sam, en prenant sous le bar le cruchon d’eau-de-vie locale qu’il réservait à ses meilleurs clients.

Il en versa dans un verre à coca une dose à étendre raide un marchand de porcs. D’une lampée, Prentiss s’envoya le contenu du verre dans le gosier. Une lueur admirative dans le regard (il n’avait jamais vu personne tenir aussi bien l’alcool que Prentiss), Sam lui remit ça. Ce verre-là, il le savait, le shérif le ferait durer, le réchauffant dans ses mains pour que l’alcool dégage tous les parfums des fruits qu’on avait distillés, le sirotant voluptueusement en fermant à demi les yeux.

« Ce serait plutôt un mauvais vent. Tu n’as pas écouté la radio ?

— Vous voulez parler des deux Jack ?

— Exact. Le petit venait souvent jouer au billard, autrefois, chez toi. Alors je me suis dit…

— Voyons, shérif, vous me connaissez, dit Sam Parson, en mettant la main sur son cœur. Si j’avais appris quelque chose, vous pensez bien que je vous aurais immédiatement téléphoné. »

Le shérif trempa le bout de sa grosse langue dans le verre. Rien ne l’agaçait autant que le ton faussement candide que Sam se croyait obligé de prendre. On avait toujours l’impression qu’il se fichait de votre gueule.

« Son cousin, Luke-la-main-chaude… ça fait longtemps que tu l’as vu ?

— Je le vois presque tous les jours ! En ce moment, il fait partie d’une équipe de peintres et de couvreurs qui remettent à neuf la baraque de Cornélius, juste en face. Elle en avait bien besoin, elle tombait en ruine…

— Et tu l’as revu depuis que son cousin s’est fait la belle ? »

Sam fit mine de se creuser la tête.

« Ma foi non… je ne crois pas… Mais vous savez, c’est la foire des éleveurs de porcs, en ce moment. Tous mes clients habituels font la fête en ville, autour du marché au bétail. Tenez, même les gens d’en face, Cornélius et ses locataires, s’y sont rendus. Tous les bistrots de la rue sont déserts, ce soir !

— À propos d’éleveurs de porcs, il y a une Pontiac garée sur le trottoir d’en face qui schlingue d’une façon pas croyable. Tu sais pas à qui elle est ? »

Se penchant sur le comptoir, Sam jeta un coup d’œil à travers la porte du bar.

« Première fois que je la vois. Probablement à un fermier qui est venu s’envoyer une pute…

— J’ai l’impression que je suis venu pour rien, dit Prentiss en se grattant la nuque. Et j’aime pas du tout me déranger pour rien… »

Une vague menace traînait dans sa voix ; Sam cessa de sourire.

« Puisque je suis là, grogna le shérif, autant en profiter. Il y a une éternité qu’on a pas fait de visite de sécurité, chez toi, non ? On va réparer cet oubli, comme ça, je me serai pas dérangé pour rien. Si on commençait par la cuisine ? Tes extincteurs, tu les as vérifiés ? Les dates ne sont pas périmées ? »

Tout en parlant d’un ton jovial, le shérif, son verre à la main, contournait le comptoir. Sam, l’air contrarié, s’effaça à contrecœur pour le laisser passer. Les deux hommes entrèrent dans la cuisine. Lou Parson avait retiré sa serviette. Les yeux de Prentiss se posèrent immédiatement sur les gros seins blancs qui débordaient jusqu’aux aréoles. Cela n’échappa pas à Sam qui, d’un geste, empêcha Lou de reprendre la serviette pour s’en draper.

« Laisse donc, chérie, fit-il d’une voix mielleuse. Le shérif est un ami. Pas vrai, shérif ? »

Les yeux sur les seins de la femme de Sam, Prentiss répondit d’un ton rogue.

« Un shérif n’est l’ami de personne. Surtout quand il est de service. »

Lou Parson posa devant elle le bout de coton à démaquiller avec lequel elle venait de retirer son fard à paupières. Son visage blafard, auquel des joues trop pleines donnait un aspect lunaire, luisait de cold cream. Elle jeta un rapide coup d’œil à son mari et quand elle lui vit ce sourire crispé qu’elle connaissait bien, elle baissa la tête, boudeuse. Deux taches roses se formèrent sur ses joues rondes.

« Vous admirez le décolleté de ma femme, shérif, dit Sam, d’un ton mondain. Je vois dans vos yeux que vous aussi, comme moi, vous êtes un amateur de gros seins. »

Lou Parson leva les yeux sur le visage congestionné du shérif. Elle les baissa aussitôt sur la table, et la rougeur qui colorait ses joues se répandit sur tout son visage.

« Et là, encore, fit Sam, elle est relativement décente. Mais, gloussa-t-il, quand nous nous amusons, Lou et moi, il m’arrive de lui faire mettre un de ces corsets, vous savez… en cuir… très serré… comme on en vend dans les sex-shops… avec deux trous pour laisser sortir les nichons. »

Cramoisie, Lou croisa les bras devant sa poitrine, dissimulant son décolleté.

« Je suis fatiguée, Sam, dit-elle d’une voix renfrognée. Je voudrais monter me coucher. »

Prentiss s’installa sur une chaise, de l’autre côté de la table. Il posa son verre devant lui.

« Ne la retenons pas, dit-il, nous n’avons pas besoin d’elle pour vérifier les extincteurs…

— Voyons, chérie, dit Sam, d’une voix écœurante de suavité, tu n’es pas très polie. Le shérif va se vexer. Et s’il est vexé, il finira bien par trouver quelque chose qui cloche, on a toujours des peccadilles à se reprocher… Tu veux qu’il nous dresse un P.V. ? Tu veux qu’on paye une amende ? »

Son visage joufflu toujours aussi maussade, Lou haussa les épaules, mais elle décroisa les bras. En les croisant, elle avait légèrement abaissé son décolleté vertigineux ; un des seins débordait : on voyait le bord supérieur de l’aréole, un arc de cercle marron clair.

« Pas vrai qu’ils sont beaux ? », fit Sam, en les désignant de l’index.

Renfrognée, Lou abaissa les yeux sur ses seins ; constatant qu’un des mamelons dépassait, elle esquissa un geste, qu’elle interrompit net quand son mari fit claquer sa langue.

« Qu’est-ce que je vois, fit-il avec une intonation soucieuse. Tu as une rougeur ? »

Il montra du doigt la portion du téton que découvrait l’étoffe.

« Mais non, fit le shérif, c’est son… »

Il se tut.

« Vous croyez ? fit Sam, faussement inquiet. Lou a la peau si fragile… elle a des rougeurs pour un rien. Dès qu’on la tripote, elle est toute marquée. Tenez, quand je lui donne une fessée, vous me croirez ou pas, elle garde les fesses rouges pendant près d’une semaine. »

Au mot de fessée, Lou baissa la tête.

« Vous fessez votre femme, Sam ? ne put s’empêcher de demander Prentiss.

— Bien sûr. Il faudra que je vous montre ça un jour. Comme une gamine, je la fesse. Je la mets sur mes genoux, je lui retrousse sa robe, et je la fesse à cul nu. Vous ne fessez jamais la vôtre, vous ?

— Fesser Marjorie ? Vous voulez rire, c’est pas son genre…

— Il n’y a que la première fessée qui coûte. Après, elles s’habituent. Et même, elles y prennent goût… Mais pour en revenir à cette rougeur (il pointa son doigt sur le mamelon à demi sorti), je ne suis pas du tout sûr que vous ayez raison, shérif… Vous permettez ? »

Faisant étalage de sa supposée inquiétude, Sam fit le tour de la table et prit le sein de sa femme par-dessous, puis, de l’autre main, il saisit le bord du tissu et consulta du regard le shérif, comme pour lui demander l’autorisation. Prentiss, d’un bref mouvement, abaissa son menton. Cela pouvait passer pour un acquiescement ; aussi, soulevant la masse du sein et abaissant la baleine, Sam laissa le sein s’échapper. Prentiss n’avait encore jamais vu d’aréole aussi large : elle dévorait presque le tiers de la surface pourtant importante du volumineux nichon. D’un rose éteint, tirant sur le marron clair, elle était très lisse, sauf au milieu où des rides convergeaient vers le téton raidi.

« Vous aviez raison, fit Sam, d’une voix déçue. Ce n’est pas une rougeur… C’est le bout du nichon. »

Comme pour comparer les deux rougeurs entre elles, il fit basculer l’autre bonnet et descendit l’étoffe jusqu’à la taille de sa femme. Elle restait absolument immobile, les bras posés devant elle sur la toile cirée. Le front incliné, elle aussi contemplait ses larges mamelons.

« Vous voyez, poursuivit Sam, en prenant les épais mamelons rosâtres entre ses doigts, c’est pareil des deux côtés… »

Tirant sur les mamelons, il souleva les seins et les fit balancer.

« On peut les trouver gros… moi, ils me plaisent comme ça… et je ne suis pas le seul. Chaque fois que je les montre à mes amis, ils sont de mon avis… »

Sam soupesa les nichons. Lou paraissait dormir, la joue appuyée à l’un des bras velus de son mari.

« Mais, à propos de ces rougeurs, je ne voudrais pas que vous me preniez pour un menteur, shérif. »

Les mains réunies autour de son verre vide, Prentiss, contemplait les gros seins aux mamelons gonflés que Sam déformait dans ses mains poilues.

« On va chercher ailleurs, dit Sam, d’un ton absorbé. Je suis sûr qu’on va en trouver une, de rougeur, et même plusieurs. Restez où vous êtes, shérif, c’est Lou qui va se déplacer… Lève-toi, chérie… allons, cesse de te comporter comme une gamine, si tu ne veux pas avoir une fessée ! »

Lou se leva sur-le-champ, retenant sa robe à sa taille, et se laissa pousser par Sam. Ils s’arrêtèrent devant le shérif.

« Cherchons donc cette rougeur, dit Sam. Voyons devant, pour commencer. »

S’accroupissant, il releva la robe. Le visage absent, Lou prit l’étoffe qu’il lui tendait et la maintint relevée. Elle portait une culotte bleu ciel. Sa grosse moule arrondie était si comprimée par le satin qu’on voyait que les lèvres étaient séparées. Un sillon humide vertical avait traversé l’empiècement à l’endroit où s’ouvrait la fente. Même à travers la culotte, Prentiss pouvait constater l’absence de toute pilosité. Ce salaud obligeait sa femme à se raser…

« Vous voyez, là, où c’est mouillé, shérif, fit Sam, d’une voix hallucinée, comme on voit bien (il suivit de l’index le tracé de la fente) qu’elle est ouverte… Elle a toujours la chatte ouverte, Lou, surtout quand elle la montre à un monsieur pour la première fois. »

De l’index, il fit pénétrer la culotte dans le vagin ; une auréole humide se forma sur le satin. Lou avait écarté la cuisse. Elle regardait la main de Sam tripoter son sexe.

« Elle est vraiment bien ouverte, vous voyez ? », fit Sam, en entrant à demi son doigt dans le vagin, y enfonçant l’étoffe.

Il retira son doigt du trou et saisit le bord du slip sous le sexe ; il l’écarta latéralement, découvrant intégralement la chatte chauve. Comprimé par la culotte que Sam ramenait dans l’aine, le gros con pâle aux lèvres roses se referma et s’avança dans une insolite moue verticale. Un morceau de nymphe, lisse et rouge, dépassait entre les lèvres épilées.

« Évidemment, dit Sam, on ne peut pas voir comme ça que c’est une vraie blonde, mais en cherchant bien, on trouvera bien un poil ou deux, surtout près du trou du cul… Soulève la cuisse, chérie… »

Avec un soupir, Lou s’appuya à la table de la main qui soulevait sa robe, et elle plia un genou, restant sur une seule jambe. Ainsi, les lèvres du con s’ouvrirent à nouveau, mais pas entièrement, et le clitoris sortit. Sam retourna une lèvre, pour dévoiler l’entrée du vagin. Il fit remonter son doigt à l’intérieur de la fente, faisant mine d’y chercher un poil inexistant. La viande rose et lisse des muqueuses se déplissait comme l’intérieur d’un coquillage. Il pinça le sommet de la lèvre, pour bien dégager les nymphes et le clitoris.

« Je ne vois pas de rougeur anormale », dit Prentiss, les yeux fixés sur la faille rouge.

Lou et Sam tressaillirent ensemble, mais pas pour les mêmes raisons. Ainsi, Prentiss acceptait d’entrer dans le jeu ! Sam eut un gloussement ravi.

« Vous avez raison shérif », fit-il, en lâchant le con de sa femme.

Se frottant les mains, il ajouta :

« Elle va se mettre toute nue, ce sera plus commode. »

Il alla fermer à clef la porte de la cuisine, puis revint.

« Déshabillons-la ensemble, shérif… vous voulez bien ? »

Renonçant à jouer plus longtemps la comédie, le shérif se leva. Ils déshabillèrent Lou qui se laissait faire placidement, levant les bras à la verticale, pour que Prentiss la débarasse de sa robe, et, après que son mari eut fait descendre sa culotte à ses pieds, soulevant un pied puis l’autre, pour qu’il la lui retire. Nue, soutenant ses seins, elle se tint devant les deux hommes, les jambes écartées, sur ses souliers à talons hauts qui l’obligeaient à se cambrer. Elle attendait. Il ne faisait aucun doute qu’elle était au moins aussi excitée qu’eux. Même si, par jeu, peut-être, son visage renfrogné conservait une expression excédée.

En dépit de la cellulite qui alourdissait les larges cuisses, et du fait que les seins étaient vraiment trop gros, Prentiss s’était rarement senti aussi excité par la nudité d’une femme. Malgré ses défauts, le corps de Lou dégageait une sensualité animale. Les yeux des deux hommes communiant dans la même émotion un peu sale, allaient des seins sur lesquels se crispaient les mains de Lou, à son visage que l’émotion empourprait, pour redescendre vers l’insolite mollusque bivalve qui bâillait au bas de son pubis glabre.

« Ouvre un peu plus ta fente, chérie, dit Sam. Le shérif ne voit pas tout… fais-lui voir tous tes trucs… »

Soutenant ses seins d’un bras, elle porta sa main droite à son sexe chauve, et les doigts dirigés vers le bas, en fourchette, l’ouvrit entre l’index et le médium. Comme une langue qui sort d’une bouche, les nymphes pendirent au-dehors. Déplaçant ses doigts, les appuyant maintenant à l’intérieur du con, elle sépara à leur tour les petites lèvres, et fit sortir son clitoris, avec le geste effronté d’un petit garçon décalottant son gland avant de pisser. Elle resta ainsi, cambrée sur ses talons, le ventre en avant, tirant les lèvres vers le haut pour bien faire remonter la fente, afin qu’elle soit visible sur toute sa hauteur.

« Vous avez une femme obéissante, Sam, dit le shérif, en tâtant du bout de l’index le bord d’une grande lèvre.

— Je l’ai bien dressée, dit Sam. Touchez-lui le clito, ne vous gênez pas… »

Le shérif pointa son index sur la protubérance pourpre qui faisait saillie entre les nymphes. Il sentit Lou se cambrer. Le clitoris était brûlant, baveux. Il le tripota un moment. Le con de Lou dégageait maintenant une fade odeur de marée, elle tremblait, ouvrant si fort sa fente qu’aux endroits où ses doigts appuyaient, la chair comprimée des muqueuses pâlissait. En revanche, à l’intérieur de la faille, elle était d’un rouge vif de viande crue.

« Dites donc, shérif, fit Sam d’une voix étranglée, c’est vrai ce qu’on raconte  ? Qu’il vous arrive de fouiller des suspectes à cet endroit ? Il paraît qu’elles cachent n’importe quoi, là-dedans. C’est vrai, ou c’est des bobards ?

— C’est tout à fait vrai, s’empressa le shérif. Si vous voulez bien, je vais vous faire une démonstration de fouille anatomique. Dans le corps de la femme, voyez-vous, il y a deux cachettes principales. Devant… et derrière…

— Devant ? Vous voulez, dire… vous pourriez me montrer comment vous vous y prenez… pour les fouiller ?

— Bien sûr. Mais ce sera plus facile si elle s’assoit sur la table en relevant ses genoux… C’est la position la plus commode pour la fouille digitale.

— Comme chez le gynéco alors ? plaisanta Sam.

— À peu près, sauf qu’elle peut rester assise, pour regarder ce qu’on lui fait. Il y a des salauds de flics qui en profitent pour mettre autre chose à la place des doigts, si vous voyez ce que je veux dire.

— Vraiment ? Mais c’est dégueulasse !

— Vous permettez, Lou, je vais vous aider », proposa galamment le shérif.

La soulevant sans efforts, comme une petite fille, il l’assit au bord de la table. Immédiatement, Sam prit sous les genoux les jambes de Lou et les releva.

« Tenez vos genoux par-devant, Lou, dit courtoisement le shérif. Juste au-dessus du tibia… ce sera moins fatigant pour vous. »

Lou prit ses genoux dans ses mains et resta ainsi, le con déployé, les fesses au ras de la table.

« Voilà, elle est prête pour la fouille anatomique frontale. Vous voyez, Lou, regardez vous-même. Dans cette position, l’entrée du vagin est grande ouverte et parfaitement accessible, et si l’un de nous voulait vous manquer de respect, vous le verriez aussitôt.

— Sauf, dit Sam, d’une voix songeuse, si elle avait les yeux bandés…

— D’habitude, fit le shérif sans relever, pour fouiller une suspecte dans ses parties, j’utilise un gant spécial, en silicone, mais je regrette, je n’en ai pas emporté… Je vais donc opérer à mains nues, Lou, si vous le permettez. Je me désinfecte d’abord, bien sûr… »

Le shérif, réunissant ses doigts, les trempa dans le reste de whisky qui stagnait au fond de son verre.

« Ça ne va pas me brûler, shérif, vous êtes sûr ? s’inquiéta Lou.

— À peine… au début… mais, sauf votre respect, vous êtes tellement mouillée… que ça diluera l’alcool… Faites O avec la bouche…

— Pourquoi ? voulut savoir Lou.

— Cela crée un réflexe local, expliqua le shérif. Faites O en arrondissant bien les lèvres…

— Comme ça ? O… Oh !... ohhh ! ! »

Le dernier « oh » devint carrément exclamatif. En effet, après avoir tâtonné prudemment entre les bords de l’orifice vaginal, Prentiss venait d’y introduire son index. Il avait des mains si grandes et si épaisses que ses doigts étaient aussi larges que des pénis d’hommes normaux. En conséquence, du premier coup, Lou fut aussi comblée que si on lui avait introduit une bite.

« Voilà, dit le shérif, en enfonçant son doigt tout au fond. Nous y sommes… maintenant, je vais opérer la fouille locale. Pour cela, vous sentez, Lou, je replie un peu la dernière phalange (du doigt de sa main restée libre, il montra à Sam ce qu’il faisait) et j’explore en tournant toute la surface de l’anfractuosité du cul-de-sac vaginal. Vous sentez, Lou, je ne néglige rien…

— En effet », dit Lou d’une voix rauque.

Des gouttes de sueur s’étaient formées au-dessus de ses sourcils. Elle ferma les yeux pour mieux sentir ce que le shérif lui faisait. C’était comme si une bite articulée s’était agitée dans son con, appuyant tantôt en haut de la membrane vaginale, tantôt en bas, tantôt sur les côtés. Elle se mit à haleter. Le gros doigt avançait et reculait, tout en continuant à s’articuler, imitant les mouvements du coït sans cesser de l’explorer sur tout le diamètre intérieur du vagin. Sam, un peu jaloux, surveillait la montée du plaisir sur le visage de sa femme. Une grimace presque douloureuse la défigurait, lui abaissant les coins des lèvres. Il était clair que cette salope appréciait drôlement le traitement que lui infligeait Prentiss.

« Voilà, fit enfin le shérif, la fouille frontale est terminée. (Il toussota dans le creux de sa main gauche, tout en retirant, luisant de mouille, l’index qu’il avait introduit dans le con de Lou.) Si vous y tenez, Sam, je peux poursuivre la démonstration en passant à la partie arrière.

— Le trou du cul, vous voulez dire ?

— L’anus, corrigea pompeusement le shérif. C’est l’appellation légale : ou plus exactement, la région rectale…

— Pourquoi pas ? fit Sam. Faut jamais négliger une occasion de s’instruire.

— Il faudrait que je graisse mon doigt auparavant. Les sécrétions anales ne sont pas aussi fluides que celles du vagin ; un peu de cold cream fera l’affaire…

— Bougez pas ! »

Sam récupéra le pot derrière sa femme et le tendit à Prentiss qui y enfonça son doigt.

« Il faudrait aussi qu’elle change de position, dit Prentiss. Qu’elle reste sur la table, mais qu’elle se retourne en relevant le cul et en s’accroupissant. Le front appuyé sur la table, les genoux bien écartés, les reins creusés, les fesses ouvertes, de façon que la région anale soit parfaitement accessible. »

Comme, au fur et à mesure que le shérif lui donnait ces instructions, Sam les suivait à la lettre, Lou se retrouva bien vite dans la position voulue. On ne voyait plus que son gros cul, largement ouvert, où l’anus, parfaitement déplissé, avait pris la dimension d’une pièce de dix dollars.

« Vous voyez, fit le shérif, en tâtant le bord de l’anus ; de cette façon, le cul s’ouvre à la perfection. Si votre épouse veut bien pousser un peu, maintenant, comme, sauf votre respect, si elle faisait un gros besoin… nous y arriverons en un instant, comme devant, même si le trou est plus étroit.

— Tu as entendu le shérif, chérie. Pousse, et tâche de pas péter, ça la ficherait mal. »

Lou obéit ; au sein de l’auréole brune un cercle se dessina…

« Poussez davantage, vous y êtes presque ! »

Le cercle s’agrandit, comme une corolle de fleur en train de s’épanouir, et le rose pâle de la muqueuse rectale pointa entre les striures.

« Voilà, nous y sommes… faites-vous bien molle… faut pas vous crisper, sinon ça resserre l’anus… faites O, comme tout à l’heure.

— Oh… » fit Lou, la bouche écrasée contre la toile cirée.

Les deux hommes virent distinctement l’orifice anal s’arrondir, prendre la forme presque parfaite d’un O. Tout amusé, Sam poussa le shérif du coude en lui montrant le trou du cul de sa femme qui s’arrondissait comme une petite bouche ridée en train de siffler. Il étouffa un gloussement derrière sa main et donna deux autres coups de coude au shérif, en hochant la tête de bas en haut. En même temps, de l’autre main, il déboutonnait la braguette de son pantalon, et extirpait sa bite.

Elle était en pleine érection, le bout à demi sorti. Il le dégagea entièrement et, du geste, autorisa le shérif à l’imiter.

« Encore, Lou… dit le shérif. Faites encore O, plusieurs fois…

— O, dit Lou. O… O… O… »

Les deux hommes avaient du mal à conserver leur sérieux ; Prentiss lui même se mordait la lèvre pour ne pas pouffer, quant à Sam, il avait enfoncé sa main droite dans sa bouche et se mordait sauvagement les doigts pour que sa femme ne l’entende pas rire. En effet, chaque fois que Lou prononçait la lettre fatidique, son anus imitait le mouvement de sa bouche, et s’arrondissait comiquement entre les joues rebondies du fessier. Sous l’anus, le trou du vagin faisait de même. Les deux orifices paraissaient obéir à la dictée de la voix…

« Encore ! fit le shérif… plus fort… et ouvrez davantage la bouche…

— Oh, fit Lou… Oh… oh… oh… Ohhh… »

Les deux orifices s’ouvraient et se refermaient, épousant des formes de plus en plus circulaires, et les deux hommes, congestionnés par un rire mal dominé, se dandinaient en se bourrant réciproquement les côtes de coups de coude furieux. De son côté, Lou ne restait pas insensible à l’exhibition obscène qu’on lui imposait, et de grosses gouttes de liquide clair recommençaient à sourdre de son vagin, formant des filaments transparents qui pendaient hors du con comme des fils d’araignée.

« Voilà, dit le shérif, vous y êtes presque, madame Parson. Imaginez qu’on vous prend la température… on a sûrement dû déjà vous mettre un thermomètre, non ? Disons que ce sera un thermomètre de gros calibre. Pour vous habituer progressivement, je vais commencer par vous mettre le petit doigt : vous le sentirez à peine. On y va ? »

Tout en la baratinant ainsi, Prentiss, à l’instar du mari, avait mis à l’air ses attributs sexuels. Sa bite, en érection totale comme celle de Sam, avait le calibre et la longueur d’une grosse matraque de caoutchouc, ou d’un de ces saucissons hongrois que vendait Rosemblaum. Mais, pour l’instant, il n’était encore question que de « fouille rectale » et c’est son doigt que le shérif introduisit dans l’anus de Lou.

Mais il avait menti en parlant de petit doigt : ce n’est pas l’auriculaire, mais le doigt du milieu qu’il vissa voluptueusement dans la gaine tiède du rectum.

« Ohhhh ! cria Lou, en se redressant à demi, au fur et à mesure que le doigt pénétrait dans son cul. Vous êtes sûr que c’est votre petit doigt, shérif ?

— Puisqu’il te le dit, Lou, voyons. Le shérif a de grandes mains… même son petit doigt est gros. Pourquoi ? Tu as mal ?

— Non, dit Lou, d’une voix honteuse… mais… »

Elle ne poursuivit pas. Le shérif renouvelait l’opération de fouille anatomique qu’il avait exercée dans le vagin. Son doigt tournait, se repliait, s’allongeait, fouillait en profondeur la poche rectale. Sam remarqua que sa femme se mordait le dos de la main. Il savait ce que cela voulait dire : de son vagin béant, sous la main du shérif, de grosses larmes dégorgeaient, comme de la bouche édentée d’un bébé en train de baver.

« Ne vous retournez pas, surtout, madame Parson, dit le shérif, qui avait pris sa bite dans la main gauche et qui se rapprochait de la table. (Non sans avoir auparavant, d’un geste et d’un regard, demandé l’autorisation du mari. Permission qui lui fut accordée d’un hochement de tête frénétique.)

— Pourquoi ? demanda Lou, d’une voix presque endormie.

— Je vais vous mettre le gros doigt maintenant ; si vous bougez, cela vous fera vous crisper, et vous auriez mal…

— Est-ce qu’il faut que je dise O, encore ?

— Inutile… gardez la bouche grande ouverte, ça suffira… »

En le faisant aller de droite à gauche et de haut en bas pour élargir et assouplir la corolle du sphincter, Prentiss retira son doigt. L’anus resta ouvert. Il posa, dirigés vers le bas, de part et d’autre de la pastille anale, son pouce et son index, et il les écarta en appuyant sur les bords de l’auréole bistre. Cela écarquilla l’anus et l’on put voir l’amorce du tunnel rose et lisse du rectum.

Pendant ce temps, de l’autre main, Prentiss puisait du cold cream dans le pot que lui tendait serviablement le mari, et l’étalait sur son gland. Quand il l’eut bien graissé, il posa une noisette de crème à l’intérieur de l’anus et l’enfonça avec l’index, pour lubrifier le boyau. Lou était prête…

« Peut-être que ça va vous gêner au début, madame Parson, commença le shérif.

— Oh, ne craignez rien, dit Sam, elle n’est pas aussi pudique qu’on pourrait le croire…

— Je parle d’une gêne locale, physique », rectifia le shérif, tout en avançant le bas-ventre vers le bord de la table, et en pliant les genoux, pour poser l’extrémité du gland au centre de la cible.

Progressivement, en homme qui n’en était pas à son coup d’essai, Prentiss introduisit son gland dans le cul de Lou Parson. Ils entendirent qu’elle soupirait très fort, contre la toile cirée, mais ce fut là l’unique manifestation de ce qu’elle éprouvait. Tout le temps, environ une minute (car le shérif y allait très prudemment), que dura l’intromission, elle resta parfaitement immobile et silencieuse. On entendait seulement sa respiration, aussi paisible et régulière que celle d’un enfant endormi. Millimètre par millimètre, l’énorme boudin s’enfonçait. Prentiss avait pris les fesses à pleines poignées, et c’est en la tirant par là en même temps qu’il avançait le bassin, qu’il la pénétrait. Si Lou remarqua que deux mains touchaient son cul, et qu’un troisième doigt pénétrait dans son intestin, elle ne manifesta pas sa surprise devant un tel prodige. Elle se prêtait à l’enculage avec une passivité proche de la léthargie. Seule sa respiration, plus rapide, trahissait son émotion.

Enfin les couilles du shérif s’écrasèrent sur la moule de Lou. Il était entièrement planté en elle. C’était, pour lui aussi, une sensation prodigieuse. Pour la savourer à son aise, en sybarite, il sortit un cigare de la poche de sa canadienne et en coupa l’extrémité avec les dents. Il vissa le havane (un cadeau d’un électeur à qui il avait fait sauter une contredanse pour stationnement abusif) entre ses dents et fouilla dans sa poche pour trouver son briquet. Sam le devança ; avec un sourire obséquieux, il lui tendit du feu. Prentiss aspira une longue bouffée, puis souffla la fumée devant lui.

« Avec ce doigt-là, madame Parson, dit-il d’une voix où affleurait une lourde ironie, je vous fouillerai seulement d’avant en arrière… Je ne suis encore jamais arrivé à le plier. »

Si Lou avait conservé le moindre doute concernant ce qu’elle avait dans le cul, il dut certainement se dissiper. Pourtant, elle ne témoigna nullement son indignation, si tant est qu’elle en éprouvât. Elle se contenta de faire un bruit bizarre, à mi-chemin du sanglot et d’un accès de fou rire, qu’elle ravala pour retrouver son mutisme. C’est que Prentiss venait de reculer d’une dizaine de centimètres, extrayant une portion équivalente de sa bite du rectum dilaté, pour s’y renfoncer d’un seul coup qui fit vaciller les grosses fesses blanches de la femme.

« Vous voulez un cendrier, shérif. Tenez, en voilà un. Lou n’aime pas qu’on mette de la cendre par terre… Je le mets ici, à portée de la main… »

Saisissant un gros cendrier de faïence, Sam le posa sur les reins de sa femme, à l’endroit où leur cambrure les rendait à peu près horizontaux. Un sourire graveleux fut le remerciement du shérif. Ce cendrier posé au-dessus du cul de la femme qu’il sodomisait fouettait délicieusement son sadisme. Un désir soudain de cruauté lui mit un goût ferreux dans la bouche. Il aurait donné cher pour écraser l’extrémité incandescente de son cigare sur une des fesses si blanches de Lou. L’entendre hurler en savourant les crispations provoquées par la souffrance.

« À propos de cette visite de sécurité, murmura Sam, en clignant de l’œil…

— Voyons, fit Prentiss, je plaisantais, c’était pour te faire marcher… (Il baissa la voix pour ne pas être entendu de Lou…) Ton épouse avait l’air de s’ennuyer, je me suis dit… allons la distraire un peu ! »

Loin de paraître consterné, Sam lui adressa un clin d’œil complice. Ce tordu paraissait trouver normal qu’on encule sa femme devant lui. Et même, il avait l’air d’aimer ça ! Maintenant que l’affaire de la sécurité était réglée, il laissa le shérif s’amuser comme il l’entendait avec le cul de Lou, et alla retrouver celle-ci de l’autre côté de la table. Entrouvrant un œil glauque, elle vit la bite de son mari.

« Il est en train de t’enculer, chérie, murmura Sam, à l’oreille de sa femme. Fais semblant de rien…

— J’avais compris, lui répondit-elle sur le même ton. Je suis pas idiote ! »

Sam lui caressa la joue, puis, entre deux doigts, il prit la lèvre inférieure, et tira dessus. Docile, Lou ouvrit la bouche. Sam se pencha pour bien voir son visage cramoisi, tout baigné de sueur. Qu’est-ce qu’elle pouvait s’ouvrir, cette sournoise ! Il se releva, la tenant toujours par la lèvre, et lui introduisit sa bite dans la bouche. Lou la happa avec gourmandise, et se mit à la sucer avec un bruit de salive analogue à celui d’un nourrisson qui tète. Levant la tête, Sam croisa le regard du shérif. Il y lut une question muette. Le shérif enculait maintenant Lou avec une aisance qui en disait long sur la docilité de sa monture. Comme Sam arquait interrogativement un sourcil, Prentiss lui montra le bout de son cigare… puis la fesse de Lou. Une bouffée de chaleur monta au visage de Sam. Jamais encore il n’était allé aussi loin ! La salive tiède de Lou coulait sur ses couilles, elle aspirait son gland avec voracité. Il fit signe au shérif d’attendre un peu. Il n’avait pas envie qu’elle le morde, dans un réflexe. Accélérant, il la gava de sa bite, s’enfonçant jusqu’au gosier. Il s’enfonçait si loin que ses couilles s’écrasaient sur la bouche de sa femme, et que le nez de celle-ci lui entrait dans le ventre. Prenant Lou par les oreilles, il la tira méchamment et lui largua tout dans la gorge. Il sentit qu’elle déglutissait, avalant le sperme qu’il lâchait au fur et à mesure. Il se retira et alla s’installer sur le côté de la table, de façon à voir en même temps le visage et le cul de Lou. Elle avait posé la joue sur la toile cirée et du sperme coulait, mêlé de salive, aux coins de sa bouche.

Il leva le pouce pour donner le feu vert au shérif. Surpris, il vit celui-ci prendre le cendrier et le poser sur la table. Puis il retira sa bite du rectum de Lou… et l’enfila à l’étage en dessous. Lou poussa un cri de surprise ravie. Le changement la comblait visiblement. Prentiss observait Sam. Le visage du barman rayonnait, mais des tics nerveux le faisaient grimacer. Ce salaud avait l’air d’aimer ça au moins autant que sa pouffiasse. Sam, lui, tout en regardant se décomposer le visage de sa femme se disait : « Bon Dieu, qu’est-ce que je donnerais, pour être à sa place… sentir ce qu’elle sent… »

Son cœur se mit à battre très fort. Le moment était venu. Prentiss venait d’aspirer une immense bouffée, et l’extrémité du cigare brillait comme un morceau de braise. Tout en aspirant la fumée, il contemplait, au-dessus de sa bite dans le vagin, entre les fesses qu’il écartait de ses pouces, le trou rouge du cul, tunnel qui se perdait dans les profondeurs. Ce fut à l’intérieur de ce trou qu’il enfonça la partie allumée du cigare. La souffrance horrible qu’éprouva Lou déclencha un réflexe immédiat. L’anus se referma, éteignant la braise qui grésilla dans le cold cream. Fermant les yeux, pendant qu’elle hurlait à poumons déployés, Prentiss lui lâcha tout dans le con.

Sam, un peu pâle, s’était dressé d’un bond. Ce salaud de Prentiss l’avait doublé… sur une fesse et dans le cul, ce n’est pas pareil ! Parant au plus pressé, il prit un torchon et le fourra dans la bouche hurlante de Lou. Il la sentit mordre l’étoffe, furieusement. Des larmes de douleur ruisselaient sur ses joues, ses yeux étaient dilatés par une extase horrible…

Ce qui surprit le plus les deux hommes, ce fut que Lou ne se redressa pas, ne chercha pas à échapper à la pénétration du shérif. C’était comme si la souffrance l’avait tétanisée. Elle restait offerte à la bite qui ramollissait dans son vagin. Le cigare, lui, restait planté dans son anus. Elle se contentait de mordre le chiffon et de pleurer à chaudes larmes. Puis ses yeux se révulsèrent et elle recracha le torchon pour gémir longuement. Instantanément, Sam sentit revenir sa jalousie : la salope jouissait !

V UNE PARTIE DE BILLARD RUSSE INTERROMPUE

Pendant ce temps, dans sa salle de bains, Darling se maquille devant le miroir du lavabo. « Se faire belle… il faut se faire belle avant d’être violée… » Elle a l’impression d’être une actrice qui se prépare dans sa loge avant d’entrer en scène. « C’est ça… mets-toi beaucoup de rouge sur les lèvres… ça leur donnera des idées des fois qu’ils en manquent… »

La main tremblante, s’efforçant de ne pas entendre ses propres pensées, elle souligne les contours pulpeux de ses lèvres. Elle les arrondit pour mieux passer le rouge, puis elle les frotte l’une à l’autre. Dans sa tête, les images lascives défilent, comme un film accéléré. Elle pense à tout ce que ces deux salauds vont lui faire subir. Elle rajoute un peu de fard sur ses joues. Avec le noir dont elle a charbonné ses paupières, elle a tout d’une pute débutante ; ses yeux luisent d’une façon étrange.

« Alors, ça vient ? » crie un des Jack dans la chambre voisine.

Darling sursaute.

« Voilà… voilà… »

Elle hésite devant un des tiroirs du petit meuble où elle range sa lingerie intime. Choisit une culotte noire, un de ces slips indécents et exigus que Carolyn lui a offerts. Puis des bas noirs, de ceux qui s’arrêtent à mi-cuisses. (Les deux hommes lui ont promis d’être très méchants, si elle ne faisait pas un réel effort de toilette.) Ainsi attifée, elle glisse ses pieds dans des escarpins aux talons très hauts, ceux qu’elle met quand elle se rend chez Sam, la nuit, pour aguicher les camionneurs. En bas et culotte, les seins à l’air, elle fait quelques pas devant le miroir. Une bouffée de tiédeur lui inonde le visage.

« Alors, ça vient ? crie à nouveau Ptit Jack.

— Voilà, voilà… »

Elle a l’impression absurde d’être le petit Chaperon Rouge qui se prépare pour que les loups la mangent. Ces deux salauds s’amusent d’elle comme un chat d’une souris !

À la hâte, elle enfile sa robe de cotonnade rose, la fameuse robe trop étroite, trop courte, qui moule de si scandaleuse façon son anatomie… Et elle se dirige vers la porte après avoir ébouriffé ses cheveux blonds devant le miroir.

« Et ton cul ? demande la voix du Ptit Jack, dans la chambre. Tu l’as bien lavé, au moins, ton trou du cul ?

— Parce qu’on va s’en servir, figure-toi ! Faut qu’il soit bien propre, renchérit l’autre Jack.

— Va laver ton cul, salope ! C’est pas tout de se parfumer et de se maquiller. Faut faire le ménage en bas, aussi ! On veut entendre couler l’eau du bidet…

— N’aie pas peur de tout nettoyer, hein ? Si tu sens la crevette ou le caca, ça va chier pour toi ! »

Avec un sanglot de honte, Darling lâche la poignée de la porte. Dans un accès de désespoir, elle fait une dernière tentative.

« Je vous en prie, dit-elle derrière la porte. Arrêtez… Si je vous donnais de l’argent… beaucoup d’argent… Je sais où mon grand-père cache ses économies ! »

Elle les entend s’esclaffer.

« Est-elle conne ! On en veut pas de l’argent de ton vieux ! Ce qu’on veut, c’est ton cul. Et ton con. Et bien propres. Pigé ? Allez, tu es une grande fille, maintenant, tu devrais comprendre ! Va te laver le cul ! »

Ravalant un cri de rage, Darling leur tire la langue derrière la porte. Puis elle se dirige vers le bidet, ouvre les robinets, retrousse sa robe, abaisse son slip et s’assied à califourchon.

« Parfait ! » dit Ptit Jack.

Est-ce qu’il la regarderait par le trou de la serrure ? Elle écarte largement les cuisses, face à la porte, et commence à se laver le sexe.

En se lavant, elle se souvient de ce que lui ont dit les deux salauds, avant de la laisser s’enfermer dans la salle de bains.

« Tu vas faire comme si tu te préparais pour aller chez Sam. Tu mettras une de ces robes courtes et moulantes que tu mets pour aguicher les mecs. Et tu vas bien te maquiller, bien te pomponner, bien te parfumer pour nous. Comme une bonne petite putain que tu es ! »

Ptit Jack avait agité le gros revolver aux reflets bleutés.

« Et surtout, n’essaie pas de sortir par le vasistas, on a l’oreille fine. Ce ne serait pas raisonnable du tout !

— Non, m'sieur, je ferai jamais ça… »

À vrai dire, l’idée l’avait effleurée. Se sauver par le toit… Mais ils l’auraient rattrapée, elle était si maladroite, et en plus, sujette au vertige.

« Et mets des souliers à talons hauts… tu sais lesquels !

— Qu’est-ce que vous me ferez, après ?

— Mais rien, ma poupée ! On va juste te faire marcher un peu devant nous… tu sais ? Comme quand tu arrives au bar… »

Ptit Jack l’avait singée, se dandinant d’un air emprunté, tortillant ses fesses d’une façon ridicule, dressée sur la pointe des pieds. Grand Jack avait applaudi et Darling elle-même avait failli pouffer, nerveusement, tant il la parodiait avec une cruelle exactitude.

« Et après, bien sûr, on te violera, avait ajouté benoîtement Grand Jack.

— Mais rien de plus, hein ! Rien de plus ! On est pas des ogres ! »

Enchantés de leur esprit, ils s’étaient tordus, en proie à un rire hystérique, en s’assenant de grandes claques sur les cuisses.

« Hou ! avait hoqueté Ptit Jack. J’en peux plus ! C’est une comique, cette fille, elle va me faire crever. Allez, du vent, petit bourrin ! Dépêche-toi d’aller te mettre en tenue. On n’a pas toute la nuit, et le programme qu’on te réserve est plutôt chargé ! »

Le désespoir au cœur, Darling s’était engouffrée dans la salle de bains. Ils avaient claqué la porte derrière elle.

Et maintenant, elle était là, en train de se laver le cul pour ces salauds, habillée, parfumée et maquillée comme une prostituée.

« Alors, il est propre, ton trou ? demanda Ptit Jack. L’astique pas trop quand même, tu pourrais l’user ! »

Le cœur battant, Darling se dressa, essuya son bas-ventre, renfila son slip, abaissa sa robe, consulta une dernière fois le miroir. Elle eut comme un remords à se voir si belle. L’idée qu’elle allait leur offrir tout ça.

« Voilà, je suis prête. Qu’est-ce que je dois faire, maintenant ?

— Tu frappes à la porte pour commencer. (Darling frappa.) Et tu nous demandes, mais très poliment, hein ? si tu peux entrer pour qu’on te la mette…

— Je pourrais jamais dire ça, balbutia Darling.

— Poliment, hein ? continua l’autre, comme si elle n’avait rien dit. On est très exigeant sur le chapitre de la politesse. Tu nous dis donc : “Messieurs, je me suis lavée le cul, je me suis parfumée pour vous. Est-ce que je peux venir me faire enculer, maintenant ?” »

Darling frappa donc à la porte une deuxième fois.

« Ouais… qu’est-ce que c’est ? brailla Grand Jack.

— C’est moi… Darling…

— Et qu’est-ce que tu veux, si tard ? Tu vois pas que le bar est fermé…

— Je voudrais juste… un coca, monsieur Sam. (Elle avait pris une voix ingénue, un peu acide, exagérant sa propre puérilité. Le jeu commençait à l’exciter pour de bon !)

— Un coca ? C’est pas ça qu’on t’a dit de dire. Tu dois dire : “Je viens pour me faire mettre votre grosse saucisse dans le cul !” Compris ? Répète…

— Je viens… (Les mots refusaient de sortir.) Je viens…

— Alors ? »

Des larmes de révolte montèrent aux yeux de Darling. Elle écarquilla les paupières, se tamponna très vite pour ne pas faire couler son rimmel. Puis elle respira très fort.

« Je viens… faire mettre… saucisse… cul… »

Sa voix tremblait, presque inaudible…

« Eh bien, tu vois ? fit-on. C’était pas la mer à boire ! Tu vas l’avoir, notre grosse bite, puisque tu la demandes poliment. Mais avant, attention. Tu dois entrer dans la chambre comme si c’était le bar, hein ? N’oublie pas de tortiller ton cul, comme quand tu le fais pour de bon. En scène ! »

Darling poussa la porte et s’arrêta sur le seuil. Les deux salauds avaient tiré les rideaux et allumé la chambre. Elle se tint devant eux, immobile, pour qu’ils l’inspectent. Elle ne les regardait pas. Ils avaient mis deux des vieux fauteuils d’osier qui encombraient le couloir au milieu de la chambre et s’y vautraient, jambes croisées. Elle eut l’impression d’être une strip-teaseuse qui s’apprête à faire un numéro sordide dans un beuglant minable.

« Parfait, dit Ptit Jack. Parfait. Maintenant, fais comme si tu entrais, et marche, va d’un mur à l’autre… qu’on te voie de face et de dos. Tu t’arrêteras quand on te le dira… »

La mort dans l’âme, elle passa devant eux, exagérant avec raideur le balancement naturel de ses hanches, se caricaturant elle-même. Elle pouvait se voir dans le miroir de la coiffeuse qui réfléchissait toute la pièce. Se voir en train de se livrer à ces simagrées fit qu’elle se sentit soudain toute molle, et qu’elle trébucha presque sur ses talons trop hauts. Arrivée au fond de la chambre, elle retourna vers eux. Maintenant, c’étaient ses seins qu’ils regardaient bouger, ses seins libres sous la cotonnade rose. Elle commençait à transpirer. D’un geste on lui indiqua qu’elle devait se cambrer davantage. Elle obéit et ses seins se tendirent, leurs pointes raidies soulevant la cotonnade. Elle ne réfléchissait plus, se prenait au jeu, était aussi excitée, davantage, même, que quand elle allait vraiment chez Sam, car elle savait que les deux types ne se contenteraient pas de la regarder, comme les clients du bar.

Arrivée à l’autre mur, elle pivota sur elle-même comme un mannequin et revint, accentuant la lascivité de son déhanchement, les seins provocants. Comme elle les dépassait à nouveau, un ordre la frappa dans le dos.

« Tu vas continuer à marcher de la même façon, mais en marchant, tu vas retrousser ta robe… très lentement…

— La retrousser… (Darling avait ralenti le pas.) Jusqu’où ? »

Elle les entendit rire.

« Jusqu’en haut, idiote. Mais prends ton temps. Il faut que tu fasses au moins quatre pas avant qu’on voie ton cul. »

Le cœur de Darling se mit à battre très vite. Les choses se corsaient… Que de fois, dans le bar, s’était-elle imaginée, nue, marchant devant les clients, brûlée par leurs regards ! Elle fit donc les quatre pas nécessaires, remontant graduellement la cotonnade sur ses cuisses. Au quatrième pas, elle atteignait le mur, et la robe était remontée au-dessus de son cul.

« Elle a mis une culotte, fit Ptit Jack, d’une voix déçue.

— Mais… fit Darling… Je croyais… vous aviez dit…

— Enlève-la. On veut voir ton cul nu quand tu marches. Vite. Enlève ça ! »

Terrifiée, Darling fit descendre le slip, puis retroussa à nouveau la robe qui était descendue, et se tint immobile, face au mur, leur montrant son cul nu.

« Marche, en te tortillant toujours, la robe bien retroussée, et écarte les jambes en marchant, qu’on voit bouger ton con. »

D’une démarche grotesque, les jambes écartées, s’efforçant néanmoins de se déhancher, trébuchant sur ses talons, elle se remit en mouvement. Ils s’étaient penchés pour regarder sa fente s’ouvrir et se fermer à chaque pas. Ses jambes n’avaient presque plus la force de la porter. Arrivée au mur, elle pivota, se remit en marche. Elle se déplaçait dans une sorte de brouillard cotonneux. Elle vit les poils de son con dans le miroir de la coiffeuse. Elle passa devant les deux salauds. Elle les vit, dans le miroir, qui contemplaient son cul nu. Elle imprima un mouvement grotesque à sa croupe, imitant le petit salaud quand il l’avait imitée, elle. Elle était prête à tout, maintenant, pour les satisfaire. Elle avait l’impression que rien n’était vrai, que c’était un rêve.

Comme elle s’apprêtait à revenir une fois de plus, Grand Jack lui désigna la coiffeuse.

« Maintenant, va t’asseoir là-dessus comme si c’était un des tabourets du bar. Et en t’asseyant, face à nous, tu écartes bien les cuisses pour nous montrer ta fente… compris ? »

D’un mouvement de tête, elle indiqua qu’elle avait compris. En elle, toute révolte était anéantie. C’était comme si le temps s’était arrêté. La robe retroussée au-dessus du nombril, elle se dressa sur la pointe des pieds et posa ses fesses sur le marbre froid de la coiffeuse. Avec un choc au cœur, elle vit que les deux types avaient ouvert leurs pantalons, et que leurs bites se dressaient, couronnées de glands rougeâtres. Le plut petit se branlait lascivement, mais le grand était parfaitement immobile, la bite dressée, les bras sur les accoudoirs du fauteuil, comme un spectateur au cinéma. Il paraissait fasciné par Darling qui s’installait sur la coiffeuse, écartant les cuisses avec une nonchalance affectée. Par les trous du masque hideux, elle vit luire ses yeux.

« C’est Noël, s’extasia Ptit Jack, en s’astiquant doucement. Cette fois, Santa Claus s’est pas moqué de nous, hein, Jack ? »

L’autre ne l’écoutait pas. Toute son attention était dirigée vers la jeune fille qui s’adossait au miroir. Elle avait ouvert les cuisses, mais pas assez ; elle attendait les ordres.

« Ouvre-les plus, idiote ! Si on te fait asseoir là, c’est pour que tu nous montres ton con. »

Avec une coquetterie abjecte, elle s’exécuta. Ses cuisses formèrent un angle de plus de quatre-vingt-dix degrés ; ils purent donc voir la totalité du con qui béait, un peu aplati en bas, au-dessus des fesses qui s’écrasaient sur le marbre. Mais ce n’était pas encore assez. Il fallut qu’elle remonte ses jambes de chaque côté, qu’elle replie ses genoux et pose ses pieds sur le marbre de la table, prenant la pose d’une grenouille. Et quand elle fut ainsi, elle dut s’ouvrir le con des deux mains, le plus possible, de façon à leur exhiber la chair interne.

« Voilà… reste comme ça… maintenant, c’est nous qu’on va te montrer des choses…

— C’est normal, hein, poulette ? Tu nous montres tes trucs, on te montre les nôtres. Échange de bons procédés ! »

Immobile, écarquillant son con entre ses ongles, elle les regarda se lever, dégrafer leurs ceintures, puis retirer leurs pantalons. Ils les posèrent sur le lit, puis rapprochèrent les fauteuils de la coiffeuse sur laquelle s’exhibait Darling. Ils s’assirent à nouveau, le bas du corps nu. Ils étaient obscènes ainsi, avec leurs masques, le haut du corps habillé (le grand avait même une cravate !), leurs chaussures et leurs chaussettes. La chair poilue des cuisses et des jambes prenait une importance scandaleuse. Mais le pire, c’était la complaisance avec laquelle, singeant cruellement leur victime, ils écartèrent à leur tour leurs cuisses pour exhiber leurs grosses couilles sombres et leurs bites.

« Tu nous vois bien ? » demanda le grand.

Elle hocha la tête. La folie de la situation la rendait malade. En face d’elle, se livrant à une atroce parodie, ils soupesaient coquettement leurs couilles, décalottaient leurs glands, braquaient leurs bites sur elle comme des armes. Quand ils tiraient sur la peau, elle pouvait voir s’ouvrir la petite fente rouge, couleur de viande crue, du méat. C’est par là que sortirait le sperme qui allait la remplir ! Une odeur pisseuse, ammoniacale, se dégageait des gros glands aux reflets livides et arrivait jusqu’à elle. Ils minaudaient d’une façon épouvantable.

« Alors ? Ils te plaisent, nos bijoux de famille ? Tu préfères la sienne ou la mienne ? Parle… ne sois pas timide… Regarde le gros gland que j’ai… tu imagines un peu ce gros bonbon dans ta bouche… Et dans ton cul ?

— Je vous en prie, sanglotait Darling, arrêtez… »

Alors, ils riaient, rendus joyeux par l’affolement de leur victime. Et ils poussaient encore plus loin leurs pénibles facéties. Ils renvoyaient à Darling, comme des reflets dans un miroir déformant, un miroir « enlaidissant », les images fidèles de la pose qu’ils l’obligeaient à prendre. Eux aussi, comme des grenouilles monstrueuses, avaient replié leurs jambes et posé leurs talons sur leurs fauteuils, juste contre leurs fesses.

« Tu vois, on est comme toi, pareils que toi…

— Ouais… on a des trous au cul, nous aussi… Et de gros clitos… Tu les aimes, nos gros clitos, on est des sales branleuses, comme toi, on arrête pas de tirer sur nos clitos, du matin au soir… »

Ils étaient terrifiants dans leur obscénité, avec tous ces poils sur la chair blafarde de leurs maigres cuisses de citadins qui ne s’exposent jamais au soleil. Et leurs souliers bien cirés…

« Fais comme nous, petite. Regarde. »

Le plus grand, imité par l’autre qui le copiait comme une doublure, saisit la trompe raidie de sa bite et tira sur la peau pour faire sortir le gland du prépuce.

« Fais sortir ta petite bite, toi aussi… »

Tremblant de honte, Darling posa ses doigts de chaque côté du capuchon et appuya dessus pour faire pointer la languette pourpre de son clito. Elle était si excitée de s’avilir ainsi qu’un minuscule jet brûlant gicla de son sexe, comme une infime éjaculation. Cela la transperça comme une aiguille de feu et elle aspira de l’air très fort entre ses dents.

« T’as vu ça, Jack ? La salope a juté…

— Comme un mec ! Elle est vraiment pareille que nous !

— Surtout ne bouge pas, connasse. Montre bien ta petite bite. Putain, Jack, qu’est-ce qu’elle m’excite, cette salope ! Je crois que je vais juter, moi aussi, rien qu’à la regarder…

— Ce serait dommage de gaspiller ta marchandise. Vaut mieux juter dans sa petite gueule… ou dans son con… Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? Moi, je suggère qu’elle se mette entièrement à poil, sauf les souliers et les bas, et qu’elle vienne nous la sucer un peu !

— Nous la sucer ? Comme ça ? À froid ? Vraiment, Jack, tu me désoles. Tu n’as aucune imagination, pas le moindre brin de fantaisie ! Se faire sucer comme par n’importe quelle pute à cinq dollars ! Je crois que je vais renoncer à faire ton éducation, je perds mon temps avec toi !

— Pourquoi ? T’as une meilleure idée ? Alors, accouche et cesse de la ramener !

— Bien sûr que j’ai une meilleure idée ! Regarde un peu ce trou qu’elle nous propose… juste à la bonne hauteur… Qu’est-ce que tu dirais d’une partie de billard russe ?

— De billard russe ?

— Exact. Elle, elle ferait le trou, elle resterait comme ça, bien ouverte, et nous, on irait lui mettre un coup de queue dans son trou en regardant bien son visage pour voir si c’est un bon coup ou un mauvais coup… On compterait les points de cette façon. Si ça lui plaît, c’est un point gagnant. Qu’est-ce que tu dis de mon idée ?

— Je dis que t’es le roi, que je te tire mon chapeau ! C’est vrai que ça sera beaucoup plus marrant…

— On joue à tour de rôle, tu saisis ? Dès qu’on lui a mis un coup, on se retire, et on cède la place au copain !

— Un coup chacun, alors ?

— Pour commencer… Ensuite on passe à deux coups chacun, un coup très lentement, puis on se retire et hop, très méchant, le deuxième coup, bien brutal, hein, tout au fond, que ça lui fasse danser ses gros nichons. Faut qu’elle crie…

— Super… c’est une idée géniale, Jack. Y a pas à dire, il y en a dans ta petite tête. C’est toujours toi qu’as les meilleures idées quand on les viole. Et après, on passe à trois coups ?

— Voilà, Jack… trois coups, comme au morse… un long, un court, un long… on continue comme ça jusqu’à dix. Faut que ça la rende dingue, tu comprends ? Faut qu’elle déguste, cette petite traînée ! Faut qu’on la rende carrément hystérique !

— Génial ! Absolument génial ! J’irais jusqu’à dire absolument génital ! »

Leur bite à la main, les deux Jack se dirigèrent vers la jeune fille qui, les yeux baissés, les narines frémissantes, leur présentait la cible ouverte de son sexe. Arrivé devant elle, Ptit Jack, en la dévisageant avec un sourire narquois (la partie inférieure de son masque retroussée permettait de voir sa vraie bouche), tâta avec nonchalance les chairs qui débordaient de la fente. Darling eut un tressaillement de tout le corps… En ricanant, Ptit Jack lui explora la fente de bas en haut, se servant de l’index et du médium.

« T’as vu comme elle mouille ? Ça lui plaît de montrer son con ! Vise son clito ! On dirait une olive ! »

Saisissant l’appendice charnu, il tira dessus. Darling fit remonter un bras pour se cacher le visage. Les deux hommes se marrèrent.

« Laisse-moi commencer », dit Grand Jack.

Il poussa le petit du coude et prit sa place. Lui aussi avait soulevé le bas de son masque, pour découvrir sa bouche.

« Baisse ton bras, petite, je veux voir ton visage. »

Darling obéit. Elle paraissait en transe, comme une somnambule. Grand Jack lui sourit et posa son gland entre ses fesses à l’endroit où l’anus s’appuyait sur la table. Puis il embrassa doucement Darling sur la bouche. Après une brève hésitation, elle lui rendit son baiser. Ouvrant la bouche, elle laissa la langue de Grand Jack y entrer, et sa propre langue lui répondre. Grand Jack se recula et eut un petit rire fat.

« Faut toujours embrasser la fiancée avant de la lui mettre… joue un peu avec ma bite, poulette. Prends-la dans la main, voilà, comme ça, tu es une petite fille obéissante, et maintenant, mets-la toi-même dans le trou… comme ça, c’est très bien… maintenant, ressors le gland et frotte-le de bas en haut sur ta fente… voilà, tu t’y prends très bien… ça te plaît, hein ? Je le sens que ça te plaît… ça s’ouvre de plus en plus, tu sens comme ça s’ouvre bien ? Fais-la monter plus haut… jusqu’au clito… comme ça, oui, appuie bien le gland sur le clito… voilà, c’est bon, hein ? Ça te fait des sensations… maintenant… attends… Je vais le faire moi-même, tu vas voir comme c’est amusant…

Prenant sa bite de la main de Darling, Grand Jack plia les genoux et se mit à lui tapoter sur le clitoris avec son gland, comme s’il se servait du bout d’un bâton. À chaque choc, Darling se cambrait et ses seins oscillaient…

« Ça te fait de l’effet, hein ? »

Grand Jack éclata de rire, martelant le clito avec la partie du gland où se trouve le frein.

Haletante, Darling ne pouvait dissimuler son plaisir ; des larmes de honte lui brûlaient les paupières, tremblaient au bout de ses longs cils noircis de rimmel, laissaient des traces noirâtres sur ses joues fardées…

« Hop hopp hoppp, faisait Grand Jack. Hein, que c’est bon ? Oh oui, elle aime ça, la grosse cochonne, elle se régale… ça lui fait mal à son gros bouton, mais c’est bon d’avoir mal, hein ? »

Darling suffoquait ; toute sa fente était enflammée, une chaleur lourde en rayonnait, remontant dans son corps. Essoufflé, le grand cessa de la tapoter. Il lui montra son gland dont le tégument rose luisait comme la peau vernie d’une tomate.

« Faut que je te le mette dedans, maintenant, pour le mouiller. Ouvre-toi bien… »

Il visa soigneusement l’entrée du vagin et, ne la quittant pas des yeux, il s’enfonça avec lenteur. Au fur et à mesure que le con cédait, Darling, sans s’en rendre compte, ouvrait la bouche…

« Tu la sens, salope ? Elle rentre bien, hein ? »

Battant des paupières, Darling fit oui de la tête. D’un coup de reins faraud, le salaud acheva de la lui mettre. Les lourdes couilles, dures comme des balles de tennis, touchèrent les fesses de la jeune fille.

« Et hop ! Jusqu’à l’utérus… C’est un bon coup, que je t’ai mis là, hein, poupée ? Tu l’as bien sentie glisser ? »

Suante et haletante, Darling approuva de la tête. La bite était plantée au fond d’elle, et sa racine, la soulevant vers le haut, lui comprimait voluptueusement le clitoris.

« Bien joué, frère Jack, c’est du travail d’artiste, commenta le petit. Raconte, c’est comment, là-dedans ?

— Brûlant comme l’enfer… doux comme le paradis !

— Tu me mets l’eau à la bite, salaud. Pousse-toi de là que je m’y mette… »

Mais alors que Grand Jack se retirait de Darling pour céder la place à son complice, une pétarade bruyante éclata dans la nuit ; cela venait du côté de la gare et se rapprochait à toute vitesse. Les deux Jack se regardèrent, interdits. Le tintamarre devint tel qu’ils auraient dû hurler pour pouvoir se parler. Prompt comme l’éclair, Ptit Jack ramassa le revolver qu’il avait posé sur la table de nuit. Grand Jack tira le sien de sa ceinture.

Ptit Jack alla éteindre la lumière. Prenant Darling encore tout étourdie par le coude, Grand Jack la fit descendre de la table et l’entraîna vers la fenêtre. Ptit Jack tira le rideau. Les deux hommes se penchèrent derrière le store. Après une ultime pétarade, le silence était revenu.

« Qu’est-ce que c’est que cet engin ? demanda Grand Jack.

— Une Harley Davidson… Une Harley Davidson avec le pot d’échappement pourri… »

La grosse moto était arrêtée devant le portail, nez à nez avec la Pontiac des deux Jack. Un bossu qui portait sur son dos un étui à violoncelle presque aussi grand que lui en descendait. Il tourna la poignée de son engin en rabattant la béquille du pied. Puis il s’approcha de la Pontiac et regarda à l’intérieur, les mains en visière.

« Et cet ostrogoth, c’est qui ? demanda Grand Jack.

— C’est monsieur Sigmund, bégaya Darling. Un des locataires de mon grand-père. Il habite ici.

— Merde, fit Ptit Jack, en se frappant le front du plat de la main, la tuile… »

Les deux hommes regardèrent Darling qui se penchait derrière le store en tenant ses seins à la main. Grand Jack posa sa main entre les fesses de la jeune fille et replia ses doigts qui entrèrent dans le vagin. Elle sursauta violemment. La tenant par là, il l’attira à lui et la plaqua contre son corps.

« Faut pas te réjouir trop tôt, poulette. C’est pas cet avorton qui va nous empêcher de te baiser. Explique-nous pourquoi il est pas parti à la foire avec les autres ?

— Il n’aime pas la foule. Il préfère aller faite des tournées musicales dans les environs…

— Un musicien bossu, il nous manquait plus que ça !

— De quoi tu te plains, fit Grand Jack. Il fera l’accompagnement. Il jouera du violon pendant qu’on la baisera. Des trucs tziganes… ça sera marrant, non ?

— Je crois que c’est râpé ! Regarde qui vient ! »

La porte du bar venait de s’ouvrir. Attirés par le vacarme de la Harley, Prentiss et Sam sortirent sur le trottoir. En regardant le bossu, les deux hommes se mirent à parler. Prentiss tendit le bras pour montrer la moto, et posa une question au barman. Dans la chambre de Darling, Ptit Jack fit craquer les articulations de ses doigts.

« Qu’est-ce qu’on fait, Jack ?

— D’abord, dit flegmatiquement le grand, on remet nos pantalons. Faudrait pas prendre froid aux fesses, si on est obligés de sortir. Et toi, petite, tu te rhabilles. Entièrement, compris ? Faut que tu aies l’air tout à fait comme d’habitude. Dépêche-toi.

— On descend leur préparer un comité d’accueil. N’oublie pas qu’on a des pétards. Et un otage. (Il montra Darling qui se reculottait.) C’est pas un gros plein de soupe de shérif de cambrousse qui va nous empêcher de rigoler. Arrange tes cheveux, petite, et essuie ce maquillage de pute. Maintenant, descendons. Il a une clef, ce bossu, ou il faut lui ouvrir ?

— D’habitude, c’est Madame Lydia qui ouvre… mais elle est pas là.

— Eh bien, tu iras lui ouvrir. Et n’oublie pas. S’il y a un pet de travers, la première balle sera pour toi ! »

VI LES ENFANTS S’AMUSENT
ET PAPA LES REGARDE PAR LE TROU DE LA SERRURE

« Tu m’excuseras, Sam, pour ta femme… », grogna le shérif.

Il tira une bouffée sur son cigare regardant de l’autre côté de la rue Sigmund-le-bossu ouvrir le portail et pousser sa Harley dans le jardin de la pension Cornélius. Il poursuivit :

« Je me suis laissé emporter… dans ces moments-là, on réfléchit pas toujours à ce qu’on fait. Je sais pas ce qui m’a pris, je voyais son trou du cul qui me narguait…

— Comme vous le dites, shérif, ce sont des choses qui arrivent, fit Sam. Ne vous faites pas de bile, Lou en a vu d’autres ! Elle aura mal au cul en faisant sa crotte pendant quelques jours, et puis ça lui passera. »

Cette affaire expédiée, Prentiss montra le bossu qui remontait l’allée, son étui à violoncelle à la main.

« Voilà Sigmund qui rentre… Il ne sera pas resté longtemps à la foire, cette année. C’est vrai qu’avec sa bosse…

— À la foire, Sigmund-le-bossu ? Vous voulez rire : c’est pas son style, les rues pleines de monde. Il préfère les tête-à-tête musicaux. »

Une grimace simiesque plissait le visage chafouin de Sam.

« Tu crois qu’il est allé faire de la musique à cette heure ? C’est un peu tard, non ? demanda Prentiss.

— Il n’y a pas d’heure pour la musique de chambre, ou plus exactement, pour la musique en chambre… »

Les yeux du shérif rapetissèrent ; là-bas, le bossu frappait à la porte.

« Vous savez ce qu’il trimballe dans son étui ?

— Un violoncelle ?

— Chatouillez-moi ! Il est aussi musicien que moi !

— Si c’est pas un violoncelle, qu’est-ce que c’est ?

— Des bouquins de cul. Mais pas de ces trucs qu’on trouve dans les sex-shops, hein ? De la méchante marchandise, sadomaso et compagnie. Il vend ça aux femmes seules, plus très jeunes, de celles qui n’osent pas prendre des amants à cause du qu’en dira-t-on. À la campagne, ça ne manque pas. Il s’introduit chez elles sous prétexte de leur parler de Dieu ; ce fumier-là se fait passer pour un Témoin de Jéhovah ! Et de fil en aiguille… il arrive à leur bazarder sa marchandise. Je l’ai vu faire, une fois, ça vaut mille. “Tenez, qu’il leur dit, tenez, ma sœur ! Regardez un peu les horreurs qu’on vend à notre belle jeunesse américaine. Babylone est de retour ! Et Sodome ! Et Gomorrhe ! Regardez ces images, ma sœur, regardez cette pécheresse, ce qu’elle est en train de se faire faire ! Et par deux nègres, encore ! Vous avez vu, ma sœur ? Un devant, un derrière. Et ses enfants qui regardent ! Vous ne pensiez pas que des choses pareilles pouvaient exister, hein ? Le mal est partout, ma sœur ! Et pour lutter contre lui, il n’y a qu’une façon, Jéhovah nous l’enseigne, il faut bien le connaître. Je peux vous laisser ces deux livres où vous trouverez un échantillonnage complet de toutes les perversions judéo-chrétiennes… pour dix dollars. C’est donné… S’ils ne vous conviennent pas, je vous les rachèterai à moitié prix à mon prochain passage. Et je vous en apporterai d’autres !” Ah, fit Sam, en dodelinant de la tête, le fumier a un sacré bagout, je vous jure. Et sa bosse lui sert de passe-partout ! Qui se méfierait d’un bossu qui joue de la musique de chambre ? Avec son étui à violoncelle et sa bosse, il peut entrer chez toutes les femmes seules. Personne n’y trouve à redire. »

Le shérif ouvrait des yeux ronds. Il en oubliait de tirer sur son cigare. Ce connard de bossu, à qui il aurait donné le bon Dieu sans confession. Décidément, on en apprend tous les jours !

« Alors, là, tu m’en bouches un coin, Sam. J’en reste baba ! Sigmund-le-bossu. On aura tout vu.

— Et encore, fit Sam, en se rengorgeant, ça, ce n’est que la première étape. Quand les dames seules ont pris goût aux livres défendus, il leur propose une autre marchandise. Quelque chose qui tienne un peu plus au corps, si vous voyez ce que je veux dire, que ces nourritures livresques !

— Ne me dis pas qu’il leur bazarde des godes !

— Mais attention, Prentiss (Sam, se sentant de plus en plus important, devenait familier), pas n’importe lesquels. Des articles de luxe, des articles artistiques faits main par monsieur Lee, le Chinois, vous savez, celui qui travaille à la banque Barclays. Ils sont associés, l’un les fabrique, l’autre les vend. « Les sept nains de Blanche-Neige », qu’ils les appellent, leurs godes…

— Les sept nains de Blanche-Neige ? Qu’est-ce que c’est que ces fariboles…

— Je les ai vus, shérif, comme je vous vois. Ce sont vraiment les sept nains de Blanche-Neige. Alignés dans un joli coffret. Il peut trimballer douze de ces coffrets dans son étui à violon. Sept nains en matière plastique. Sept nains de toutes les dimensions… Le plus petit est comme le pouce… le plus gros, comme le bras… celui-là, c’est pour les gourmandes… Après leur avoir vendu ses bouquins, il s’arrange pour leur laisser voir un de ses coffrets à godes. “Vous regardez ma petite boîte magique, ma sœur ? Vous vous demandez ce qu’il y a dedans ? C’est la boite de Pandore, ma sœur, ouvrez-la… Ouvrez, ne soyez pas timide. Qu’est-ce que vous voyez ? Les sept nains de Blanche-Neige, selon toute apparence. Vous n’hésiteriez pas à les offrir à vos enfants pour qu’ils s’amusent avec ? Malheureuse ! C’est le démon en personne qui se cache dans ces jouets. Prenez-en un en main… tâtez-le… fermez les yeux… cette peau moite et douce, cette raideur… ça ne vous rappelle rien ? Appuyez plus fort, maintenant… Vous voyez comme la tête s’allonge, comme elle se déforme… Est-ce qu’on ne dirait pas un gros gland ? Devinez à quoi d’horribles femmes font servir ces ingénieux jouets ? Devinez dans quelle partie du corps elles se les introduisent… tout en lisant ces livres horribles ! Vous n’osez pas croire à tant de vilenie… Innocente que vous êtes, ma sœur ! Le mal est partout. C’est avec ces jouets qu’on empoisonne la belle jeunesse américaine… Pour cinquante dollars, je vous laisse la série complète. Ainsi que les tubes de lubrifiants. Il y a une notice d'emploi très détaillée… Il est recommandé de commencer par le plus petit et de ne passer au calibre supérieur qu’après mûre réflexion. Le plastique utilisé pour modeler ces horribles jouets a la particularité de se dilater à la chaleur animale. Une fois dedans, les nains doublent ou triplent de volume… Mais il se fait tard, ma sœur. J’ai d’autres clientes à visiter. Il faut que j’aille leur porter la bonne parole. À mon prochain passage, ma sœur, si vous voulez aller encore plus loin dans l’étude des dangers qui menacent la belle jeunesse américaine, je vous parlerai d’une chose dont on ne se méfie pas assez, de nos jours, la langue, ma sœur… car la langue, hélas, ne sert pas seulement à parler…”

— Tu ne prétends tout de même pas, commença le shérif…

— Qu’il les lèche ? Et comment, que je le prétends ! Une fois qu’elles sont accros, il peut tout se permettre. Une bonne femme qui s’est travaillée avec des godes, elle est prête à tout, même à se faire sucer par un bossu. Je l’ai vu opérer, une fois. Vous verriez cette langue qu’il a, une vraie langue de chien, longue et fine, il leur introduit ça au fond du vagin ou dans le cul, il les rend folles ! Les petites veuves, les divorcées, les vieilles filles… Elles ne peuvent plus se passer de lui. Et pendant ce temps, il fait tourner une cassette de musique de chambre à plein volume. Ce qui fait que les voisins sont vraiment persuadés qu’il leur joue du violoncelle, à ses clientes. Et la musique couvre les cris de la dame ! Oh, c’est un malin, Sigmund, il n’y en a pas deux comme lui pour connaître les mystères de l’âme féminine ! »

Là-bas, au bout de l’allée, au fond du jardin à l’abandon, la porte de la pension Cornélius venait de s’ouvrir. Ils virent se dessiner à contre-jour la silhouette de Darling. Elle se pencha pour embrasser le bossu, puis la porte se referma.

« Bon, fit le shérif. Eh bien, c’est pas tout, ça, mais faut que je m’occupe de ces deux évadés… Je vais aller faire une petite ronde en ville, dans les rues sombres, pour voir si je ne remarque rien d’anormal. Ah, ce n’est pas amusant tous les jours, Sam, de faire respecter la loi… »

Les deux hommes se serrèrent la main. Sam regarda le shérif traverser la rue et noter sur son calepin le numéro de la Pontiac.

« Qu’est-ce qu’elle pue, cette voiture », lui cria le shérif, avant de monter dans la sienne.

Après un dernier signe d’adieu, il démarra, et la grosse Oldsmobile s’éloigna sans bruit.

« Allô ? fit le shérif, en regardant dans le rétro rapetisser la silhouette du barman. Allô ? Tu ne t’es pas endormi, j’espère, Couilles-Molles ?

— Non, fit la radio, d’une voix teigneuse. Je suis toujours là, fidèle au poste. Vous êtes resté drôlement longtemps chez Sam, dites donc. Vous avez interrogé sa femme ?

— Je l’ai même fouillée, dit Prentiss. (Il eut la satisfaction d’entendre son adjoint jurer. Un large sourire lui fendit le visage.) Fouille anatomique frontale et rectale… sans doigtier. Je peux te dire que j’ai payé de ma personne. Merci du tuyau, Couilles-Molles…

— Pas de quoi. Ah, il y en a qui s’emmerdent pas…

— En attendant, j’ai relevé le numéro de cette Pontiac. Elle pue vraiment trop. Essaie de te renseigner auprès de l’ordinateur central de la police d’État. Téléphone-leur en priorité. Tu me diras de quoi il retourne. Si je ne suis pas dans la voiture, j’emporterai le talkie-walkie. »

Prentiss dicta le numéro à son adjoint et raccrocha. Puis il brancha le récepteur sur un poste de musique folk. Au volant de la lourde voiture, bercé par la musique, il s’engagea dans Main street.

Il arriva bientôt dans le centre-ville ; à cause de la foire, les rues étaient encombrées de véhicules qui roulaient pare-chocs contre pare-chocs, et les trottoirs étaient noirs de monde. La foire des éleveurs proprement dite se tenait derrière les abattoirs, au bord du fleuve, en dehors de la ville ; mais à l’occasion de la fête, de nombreux forains venaient s’installer en ville, et leurs baraques attiraient la jeunesse… Prentiss aperçut quelques visages de connaissance noyés dans la foule des visiteurs. Avec un soupir, il renonça à poursuivre de ce côté… Si les deux Jack s’étaient noyés dans cette foule, autant chercher une aiguille dans une meule de foin. Prentiss secoua la tête. Non, ce n’était pas leur genre, les grandes réunions. Ils préféraient les maisons isolées, les rues désertes. Ces salauds aimaient la tranquillité… Ils avaient besoin de solitude pour faire leurs sales coups. Prentiss tourna du côté de West-End, s’éloignant des rumeurs de la fête.

Bientôt, les rues furent à nouveau désertes. Machinalement, le shérif observait les façades des petits immeubles, les voitures garées le long des trottoirs. Mais il n’avait guère la tête au boulot. Malgré lui, il pensait à ce qui venait de se passer avec la femme de Sam Parson. Il était un peu surpris par son propre comportement. Enfoncer un cigare allumé dans le cul d’une femme, c’était la première fois qu’il faisait ça.

« Au fond, se dit-il, les hommes sont tous des bêtes. Moi, je suis du côté de la loi, mais je ne vaux guère mieux que les deux Jack. »

Souvent, quand il parcourait la ville, la nuit, au volant de la voiture de ronde, Prentiss laissait ses pensées vagabonder.

« Et le bossu ! Qui aurait dit ça de ce petit cagot, toujours fourré au temple… à marmonner des prières ! Un suceur de vieilles… Ah vraiment, il y en a qui sont prêts à tout pour ramasser de l’argent. On prétend que l’argent n’a pas d’odeur… le sien doit drôlement puer la vieille chatte croupie. Quoique, certaines de ces fermières sont assez bien conservées ! Peut-être qu’il prend son pied, ce salaud… »

Le shérif fredonna un instant une rengaine de blue grass, reprenant le refrain avec la chanteuse qui nasillait dans la radio. Quittant Main street, l’Oldsmobile avait tourné dans une petite rue. Elle avait vraiment tourné toute seule, comme un cheval qui connaît son chemin, sans que le shérif ait pris la décision.

« Mais pourquoi est-ce que j’ai tourné là, moi ? fit Prentiss. Je me suis pourtant vidé les couilles… »

C’est dans cette rue, en effet, qu’habitait son adjoint, Softball (Couilles-Molles). Et un peu plus loin, dans la même rue, logeait son autre adjoint, Jo Rabitt, surnommé Bunny-la-rafale. Cette nuit-là, à cause des deux Jack, les adjoints étaient de permanence au poste de police. Ils se relayaient devant la radio, dormant à tour de rôle sur un petit lit de camp dur comme un dos de dromadaire. Et pendant ce temps, leurs épouses, Zizi Softball, dite « C’est-pas-d’refus ! » et Betty Rabitt dormaient toutes seules dans leur grand lit.

Toutes seules… façon de parler. La voiture de Markus le boucher était garée à quelques mètres de la maison de Softball. Il n’était certainement pas en train de livrer de la viande à cette heure. Et plus loin, au bout de la rue, on voyait la camionnette de Rosemblaum. À l’heure qu’il était, les femmes de ses adjoints étaient certainement en main. C’était probablement ce voyou de Schmielke, le neveu de Rosemblaum, qui était en train de troncher Betty Rabitt, pendant que Markus, – et peut-être n’était-il pas seul – s’occupait de Zizi Softball.

Prentiss arrêta sa voiture entre la camionnette et la voiture du boucher. Toutes les maisons de la rue étaient plongées dans l’obscurité. Il n’y avait que deux fenêtres éclairées. Celles des chambres à coucher de Zizi et Betty. On entendait de la musique aux deux extrémités de la rue. Les salopes ne devaient pas s’emmerder… Prentiss se caressa doucement la bite. Il sentait revenir une petite envie… Que de fois avait-il envoyé, au milieu de la nuit, ses adjoints chasser le dahu, pour aller prendre leur place dans le lit encore tiède ! Il téléphonait de sa voiture.

« Softball ? File donc chez Sam Parson. Va faire semblant de jouer au billard… et laisse traîner ton oreille… j’ai comme une idée qu’il se trame quelque chose.

— Bien chef, bredouillait la voix endormie de son adjoint. J’y cours à l’instant, comptez sur moi. »

Prentiss entendait Zizi qui rouspéter.

« Tu as vu l’heure qu’il est ?

— Il n’y a pas d’heures pour les braves », rétorquait l’adjoint en enfilant son pantalon.

Cette fine mouche de Zizi continuait à râler pour la forme. Elle savait très bien que le shérif se pointerait dès que la voiture de son mari, dans un grincement de pneus, aurait tourné au coin de la rue.

« C’est vous, shérif ? Je m’en doutais, remarquez.

— J’ai les couilles pleines, Zizi, regarde cette matraque que je t’apporte !

— Oh vous, alors… on peut dire que vous savez parler aux femmes ! Vous voulez que je vous suce pour commencer ?

— J’ai pas le temps. Tourne-toi… à quatre pattes… Je vais t’enculer.

— La vaseline est dans la table de nuit.

— Je sais, je sais… ouvre bien ton cul avec tes mains. »

Pendant ce temps, le mari jouait au fin limier chez Sam Parson ; tous les vieux de la ville, qui connaissaient les épouses de Rabitt et de Softball, se grattaient l’oreille en échangeant des regards en coin.

Il faut dire que pour deux chaudes lapines comme Zizi et Betty, les adjoints du shérif ne se montraient guère à la hauteur. Softball ne devait pas son surnom de Couilles-Molles qu’à un calembour facile. Et les rafales que lâchait Jo Rabitt, dit Bunny-la-rafale, n’étaient pas des rafales de mitraillette. Entre l’érection tardive de l’un et l’éjaculation précoce de l’autre, on ne savait laquelle était la plus mal lotie. Pour arriver à faire bander son mari, Zizi devait le branler pendant une heure. Parfois, elle s’endormait à la tâche, le bras endolori d’une crampe. Elle en était réduite à se branler elle-même dans les chiottes pendant qu’il ronflait comme un bienheureux. Quant à Betty, ce n’était guère mieux : son mari bandait, lui. Pas de problème de ce côté. Mais à peine dedans, pfuitt… Il lâchait sa rafale comme un pet foireux. C’était fini avant de commencer. Aussi ne faut-il pas s’étonner que l’une comme l’autre fussent toujours disponibles pour une partie de jambes en l’air extraconjugale. Betty et Zizi étaient la providence des commis-voyageurs de passage qui se refilaient leurs adresses. Quand un type qu’elle ne connaissait pas se présentait chez Zizi avec une boîte de chocolats fourrés et une bouteille de bourbon, elle n’attendait même pas qu’il lui dise :

« Je viens de la part d’untel… Je me sentais un peu seul.

— Entrez, entrez, disait-elle. C’est-pas-de-refus. »

Le surnom lui était resté.

« Restez pas sur le seuil, vite… les voisins pourraient jaser. Je vais vous montrer la salle de bains. »

Prentiss enfonça son Stetson sur ses sourcils et s’affala sur le siège. Une voiture arrivait, au bout de la rue. Elle ralentit devant chez Jo Rabitt, puis accéléra quand son chauffeur eut constaté la présence de la camionnette. La voiture longea l’Oldsmobile sans que son conducteur lui accorde un regard. Il était tourné de l’autre côté, les yeux fixés sur la fenêtre éclairée de Zizi. La voiture ralentit à nouveau. Puis le type découvrit la voiture de Markus le boucher. Prentiss le vit frapper son volant du poing, de contrariété. Rageusement, le type enfonça l’accélérateur.

« Eh oui… la place est prise… », ricana Prentiss en remettant le contact.

Il avait hésité un moment à entrer malgré tout chez Zizi. Il l’avait déjà partouzée avec Markus, ça ne lui posait aucun problème d’éthique, à Zizi. Plus on était de fous dans son lit, et plus elle prenait son pied. Mais il se sentait vaseux, tout à coup. Lou Parson l’avait vidé, la garce. Il dépassa la camionnette de Rosemblaum et tourna vers Oak Lodge, le quartier chic, en haut de la colline.

Il pensait toujours à ses adjoints. Des chics types, mais ils n’avaient pas inventé la poudre. Et ils se détestaient réciproquement, jaloux des faveurs du shérif. Parfois ce salaud de Prentiss, pour s’amuser, amenait avec lui l’un des deux hommes chez la femme de l’autre et la lui faisait baiser. Les deux adjoints se cocufiaient donc mutuellement, ravis du tour qu’ils se jouaient. Et tout le monde était content. Sauf les femmes, parce que l’un comme l’autre n’étaient pas une affaire au lit. Mais c’était excitant de faire baiser ces salopes par le mari de l’autre.

Comme le shérif revenait d’Oak Lodge où il n’avait rien remarqué d’anormal, il vit venir à sa rencontre la Cadillac de l’avocat Mac Manus. C’était le fils qui était au volant, Fred, et sa sœur, Martha, la copine de classe de la fille du shérif, Mary, était assise près de lui. Prentiss fronça les sourcils. C’est avec eux, justement, que Mary aurait dû se trouver, cette nuit. Il lui avait donné la permission d’aller à la foire en leur compagnie… Il fit un appel de phares et les deux voitures s’arrêtèrent un instant, en se croisant.

« Ma fille n’est pas avec vous, Martha ?

— On vient de la raccompagner, shérif.

— Vous êtes allés à la foire ? Vous n’avez rien remarqué de spécial  ? »

Martha jeta un coup d’œil à son frère. Elle prit un air désinvolte.

« Euh… à vrai dire, shérif, c’était bien notre intention d’aller à la foire… mais quand on a vu tout ce monde, dans les rues, et surtout (elle grimaça d’un air dégoûté) tous ces ploucs… on a préféré aller écouter de la musique chez moi, de la musique hindoue, vous savez, et on a fait un peu de yoga. »

Prentiss fronça les sourcils. Du yoga, de la musique hindoue, qu’est-ce que c’était que ces conneries. Pour qui cette prétentieuse pécore le prenait-elle ? Il regarda plus attentivement la jeune fille. Et vit que son rouge était tout baveux et que ses lèvres étaient gonflées. Comme si elle venait de sucer quelque chose très longtemps.

Son pouls s’accéléra. Souvent, il s’était demandé si l’amitié de sa fille et de Martha n’était pas un peu « particulière ». Cette idée le troublait. Il n’aimait guère cette pimbêche de Martha, mais le père était un membre influent de la communauté et il n’osait pas trop la rembarrer. Prentiss remarqua que la bouche de Fred était enflée, elle aussi. Le frère et la sœur ne s’étaient certainement pas amusés entre eux… est-ce qu’ils auraient fricoté tous les deux avec Mary ? Chacun de son côté… ou les deux ensemble… après l’avoir fait boire. Décidé à en avoir le cœur net, Prentiss salua de la tête les enfants de l’avocat et enfonça l’accélérateur. Il ne lui fallut que trois minutes pour remonter Main street. Il s’imaginait sa fille en train de s’offrir à ce pâle gandin prétentieux, et peut-être encore pire, en train de subir les caresses interdites de Martha. Son instinct de flic lui disait qu’il y avait quelque chose de louche. Les deux Jack sortirent complètement de son esprit.

Arrivé devant chez lui, il leva la tête. La chambre de sa fille était éclairée. Il prit le talkie-walkie, referma sans bruit la portière de la voiture, traversa le trottoir, ouvrit la porte d’entrée avec précaution, et entra. La maison était silencieuse, ou presque… il pouvait entendre sa femme, Marjorie, qui ronflait. Il retira ses chaussures et traversa le vestibule en chaussettes, comme un cambrioleur. Marjorie avait un problème d’alcoolisme mondain, elle tâtait de la bouteille chaque fois qu’elle perdait au loto, et elle perdait très souvent au loto.

Grimaçant de dégoût à l’idée de l’odeur d’alcool que dégagerait la couche conjugale, il gravit l’escalier qui menait à l’étage des enfants. La porte de la chambre de son fils était entrouverte, il la poussa. Le lit était vide. Il alla tâter les draps, les trouva froids. Un chuchotement, des gloussements provenaient de la chambre voisine, celle de Mary, la fille aînée. Cela surprit Prentiss, les deux enfants se détestaient, ne s’adressaient presque jamais la parole. Il tourna lentement la poignée de la porte de communication. Elle était fermée à clef… Il colla son oreille au panneau.

« Et si je le disais à papa ? Tu sais ce qu’il te ferait ? disait Junior.

— Moi aussi, je pourrais lui dire des choses ! »

Mais la voix veule de Mary manquait de conviction ; un frisson tiède rampa sur l’échine du shérif.

« Qu’est-ce que tu veux encore ? geignit Mary. Qu’est-ce que vous voulez tous de moi ?

— Je veux que tu me fasses la même chose qu’à Fred Mac Manus. Sinon, je vais raconter à papa que Martha t’a fait sucer son frère dans le vestibule pendant que maman dormait ! J’ai tout vu, j’étais dans l’escalier… Même que le kleenex plein de sperme est dans la corbeille à papier.

— Salaud… tu es un salaud, Junior… Tu te rends compte de ce que tu me demandes ? Je suis ta sœur !

— Sœur ou pas, j’en ai rien à foutre. Si tu le suces, lui, il n’y a pas de raison que tu me suces pas aussi !

— Et si je te le fais avec la main ?, voulut transiger Mary. Sois chic… je suis fatiguée, j’ai sommeil…

— C’est pas pareil, avec la main. Je préfère que tu me la suces… »

Le sang à la tête, Prentiss retenait son souffle pour ne pas trahir sa présence. Les mots que Sam avait attribués à Sigmund-le-bossu revenaient dans sa tête. « Le mal est partout… la belle jeunesse américaine corrompue… » Son propre fils… proposant à sa sœur de… Il secoua la tête, comme s’il avait de l’eau dans les oreilles. Derrière la porte, les deux petits saligauds s’étaient tus… Malgré son indignation, il sentit sa bite s’éveiller… Sans réfléchir, il sortit de la chambre, le talkie-walkie à la main, et se rendit dans le débarras. De là, par la grille d’aération, il verrait ce qui se passait dans la chambre de Mary.

*
*    *

Mary était assise au bord de son lit ; elle avait la tête couverte de bigoudis, le visage gras de cold cream. En culotte et soutien-gorge, elle avait un bras enfilé dans un peignoir-éponge, mais son frère tenait l’autre bout du vêtement et l’empêchait de le mettre. Lui était en pyjama. Tout tremblant, juché sur un vieux frigo mis au rancart, le shérif posa la grille de la bouche d’aération sur une étagère où Marjorie avait empilé tous ses trophées de jeunesse, la coupe de bronze de champion de lutte universitaire, ses vieux gants de base-ball, sa carabine à air comprimé, une chouette empaillée… Au ras du plafond, sa tête s’encadra dans la petite ouverture carrée ; il dut forcer un peu pour y caser ses joues ; de là, il voyait tout…

« J’ai froid, dit Mary, laisse-moi mettre mon peignoir…

— Non… je veux que tu te mettes toute nue pour me sucer ! »

Le petit salaud ! Et l’autre, qui se laisse déculotter ! Aucune pudeur…

Quand il vit apparaître les poils pubiens, puis les seins de sa fille, Prentiss ouvrit sa braguette pour laisser sortir sa bite. Elle était aussi raide et aussi dure qu’un pain rassis. Il tira sur le prépuce pour expulser le gland. Un frisson de plaisir grimpa le long de sa colonne vertébrale. Là-bas, dans la chambre, son fils venait de faire le même geste pour retrousser son prépuce. Il avait ouvert son pyjama et présentait à sa sœur, en lui tirant la langue pour se moquer d’elle, sa bite au gland découvert. Elle avait croisé les bras pour cacher ses seins nus et serrait les cuisses l’une contre l’autre. Quand elle vit le gland de Junior, elle laissa tomber les bras. Les pointes de ses seins étaient menues et raides, d’une couleur très foncée, aussi noire que des mûres. Les mêmes, exactement, que celles de sa mère. Mais les seins en poire avaient l’impertinence de l’adolescence.

« Approche-toi… dit Mary. Monte sur le lit… »

Junior grimpa sur le matelas. Debout, sa bite se trouvait à la hauteur du visage de sa sœur. Elle pivota, replia un genou pour lui faire face, ce qui lui fit dévoiler son entrecuisse… Les yeux du shérif s’enfoncèrent dans la brèche rose qui s’ouvrait dans la toison noire et frisée. C’était mouillé, il le voyait de là-haut. La petite garce était excitée ! Debout sur son frigo, Prentiss caressa du bout des doigts le tégument de son gland. Ils sont vicieux comme des singes, à cet âge… Il évitait de penser à ce qu’il faisait, commença à se branler machinalement.

« Ça pue, dit Mary, en prenant la bite de son frère et en la flairant ; tu pourrais te laver… »

Mais l’éclat fiévreux de ses yeux contredisait ses paroles. La petite salope aimait ça : ses doigts tripotaient le gland et les couilles de Junior. Elle avança le visage, fit une moue dégoûtée…

« Et celle de Fred, elle sentait la rose ? Tu faisais pas ta difficile avec lui ! Et si je parlais aussi à papa de la gymnastique que te fait faire Martha… même qu’elle te fait mettre toute nue !

— C’est pour mieux voir jouer les muscles, tu n’y comprends rien…

— Et quand elle te met les doigts dans le cul, c’est pour quoi ? Allez… suce… »

Sa propre fille, son propre fils ! Prentiss en avait la sueur qui perlait sur tout le corps. Comme il s’était vidé les couilles chez Sam Parson, il pouvait se branler voluptueusement, sans danger d’éjaculation trop rapide. Il ne s’en privait pas… Là-bas, Junior venait d’enfoncer sa bite dans la bouche de sa sœur. Elle le tenait par les fesses et le suçait, les yeux fermés, avec un bruit de déglutition. Junior grimaçait de délice.

« Oui… oui… si tu me suces jusqu’au bout, je dirai rien… au contraire… je te rendrai service… chatouille-moi le bout avec la langue… oui… comme ça. »

Il avait posé ses mains sur la nuque de sa sœur et donnait des petits coups de reins rapides, comme un lapin qui féconde une lapine. Prentiss voyait sa bite aller et venir hors des lèvres de Mary, toutes luisantes de salive.

« Doucement, supplia Junior, en grimaçant comme s’il souffrait… ralentis… ça va venir… arrête ! arrête ! »

Ils se figèrent. Mary, les yeux levés, observait le visage de son frère. Constatant qu’il avait renversé la tête dans sa lutte contre l’extase, elle laissa descendre sournoisement une de ses mains au bas de son ventre. Elle se branle ! Petite chienne ! Son frère l’oblige à le sucer, et elle se branle ! Mary pinçait son clitoris entre deux doigts, comme si elle tenait un crayon, elle fit aller et venir sa main de bas en haut, étirant la portion de chair qu’elle serrait.

« Tu le fais, toi aussi, hein ? Je te sens bouger… dit Junior d’une voix rauque. C’est pas la peine de la mordre… Merde, Mary, ne fais pas ça, ça va sortir. »

La jeune fille avait cessé de se branler. Son frère la tenait par les joues et la fixait, bouche bée.

« J’ai failli tout envoyer, reprocha-t-il. Attends… je vais la sortir un peu… »

Elle ouvrit la bouche et il dégagea prudemment sa bite. Rouge et gonflée comme une saucisse de hot dog, elle se tenait toute droite, le gland sorti, devant le visage de Mary. Elle louchait un peu pour la contempler, tout en tripotant son clito.

« Je veux pas que tu le fasses dans ma bouche… tu veux que je finisse avec la main ?

— Non… pas avec la main…

— Alors, qu’est-ce que tu veux ?

— Tu vas te mettre comme l’autre fois, tu sais ? Quand Martha te faisait faire de la gymnastique toute nue devant son frère… quand elle t’a obligée à lui montrer ton trou du cul… »

De son observatoire, Prentiss eut la surprise de voir s’empourprer sa fille.

« Quand même, Junior.. tu exagères… Je suis ta sœur, après tout… et je t’ai déjà sucé ! Tu ne peux pas me demander ça… »

Mais, tout en geignant ainsi, elle s’était mise debout. Junior descendit du lit. Il le lui désigna.

« Monte dessus et mets toi à quatre pattes…

— On a pas le temps, Junior, Papa va rentrer de sa ronde.

— On l’entendra…

— Et si maman se réveille ?

— Tu veux rire ? Avec tout ce qu’elle a bu, elle va ronfler jusqu’à midi… Allez, monte… »

Évitant de le regarder, celle-ci se mit à quatre pattes sur le lit. Junior l’obligea aussitôt à baisser la tête et à poser le front sur le matelas en pliant les bras. Ainsi, elle ouvrait les fesses. Junior se pencha pour examiner l’anus de sa sœur. De là-haut, le shérif le vit s’arrondir, lui aussi, entre les fesses rebondies. Aucune pudeur… regardez-moi ça ! De la main, en la tapotant à l’intérieur des cuisses, Junior indiqua à sa sœur qu’elle devait ouvrir davantage les cuisses. Le shérif put voir s’écarter la brèche rose et baveuse entre les poils noirs. Le clitoris dépassait. Avec curiosité, Junior toucha du doigt le petit bout de viande rose. Mary enfonça le visage dans le matelas et leva le cul en soufflant. Amusé par ses contorsions, Junior lui titilla le clito un moment, puis son doigt vint explorer l’entrée du vagin d’où dégorgeait un liquide clair…

« C’est encore plus mouillé que tout à l’heure. »

Mary ne répondit pas. Le doigt de Junior s’introduisit dans l’orifice.

« C’est drôlement large, dis donc… j’ai bien envie d’y mettre autre chose… comme Fred…

— Non, dit Mary, le visage toujours caché. Un frère et une sœur peuvent pas faire ça par-devant. »

Junior, avec un sourire torve, regardait son doigt planté entre les lèvres du con. De l’autre main, il recommença à se masturber doucement. Là-haut, le shérif l’imita. Les petits salauds… regardez comme elle se laisse faire, cette petite putain… ma propre fille… avec son frère.

« Qu’est-ce que tu fais, Junior ? demanda Mary. Dépêche-toi… papa va rentrer… tu veux pas le faire avec la main, en me regardant ?

— Non… »

Junior retira son doigt du vagin de sa sœur et le regarda. Il l’approcha de ses narines, le flaira. Puis tenant sa bite à la main, il s’avança et introduisit son gland dans le trou.

« C’est pas ton doigt… dit Mary. Enlève ça… »

Il se retira aussitôt et se pencha en relevant sa bite pour regarder curieusement son gland tout baveux de mouille.

« Et ici ? Je peux ? »

Mary ne répondit pas. Elle avait un peu tourné la tête de profil, rouge et suante, elle grimaçait. Cette grimace d’excitation la vieillissait, Prentiss fut frappé par sa ressemblance avec Marjorie.

« Je peux ? », répéta Junior, en lui touchant l’anus.

Pour toute réponse, elle haussa les épaules et cacha à nouveau son visage dans le drap. Avec une expression pensive, Junior tâtait les bords de la rondelle bistre. Puis il s’avança et colla ses cuisses à celles de sa sœur.

« Doucement, hein… ça fait mal par-derrière… crache dessus d’abord… il faut mouiller le bout, sinon ça rentrera pas… »

Junior cracha dans sa main et mouilla son gland avec de la salive.

« Sur moi aussi… dit Mary… mets-en dedans… »

Il se pencha et laissa une giclée de salive tomber entre les fesses écartées. Du doigt, il étala la salive sur l’anus et en fit entrer dans le trou, la poussant dedans. Puis il se mit à califourchon sur le cul de sa sœur, pointant sa bite sur l’anus. Il tâtonna un instant avec le gland et poussa.

« Fais-la pencher vers le bas, souffla Mary, sinon ça rentrera pas… »

Il appuya sur sa bite, la dirigeant vers le bas ; aussitôt, avec une aisance qui parut l’emplir de stupeur, elle entra dans le cul de sa sœur jusqu’aux couilles. Les yeux écarquillés, il resta ainsi, la bite happée, collé aux fesses de Mary.

« Le bouton… dit Mary… touche-moi le bouton en même temps. »

Une expression studieuse sur le visage, Junior suivait les instructions de sa sœur. Il passa une main sous son ventre et fouilla dans les poils pour lui titiller le clito. Mary se mit à respirer très fort…

« Bouge dedans… derrière… bouge… comme si tu… »

Se tenant d’une main à la hanche de sa sœur, la tripotant de l’autre, Junior s’efforça maladroitement de coulisser dans l’anus. Une grimace douloureuse le défigurait. Ses mouvements se firent saccadés. Le shérif accéléra ceux de sa main… Sa propre fille… enseignant à son frère, encore un enfant, les finesses de la sodomie ! On voyait qu’elle n’en était pas à son coup d’essai.

« Ça va venir, dit Junior, en ouvrant les yeux.

— Moi aussi », dit Mary.

Ils s’immobilisèrent. Toujours planté dans le cul de sa sœur, Junior ouvrait la bouche… de la sueur coulait sur ses joues… ses doigts bougeaient entre les lèvres du con…

« Oui… comme ça… continue… reste dedans… »

Junior se dandinait pour sentir sa bite bouger dans le trou chaud sans courir le risque d’éjaculer.

Mary avait à nouveau tourné le visage de profil. Elle bavait…

« Ça vient, dit Junior… je sens que ça vient…

— Moi aussi… mets ton pouce dedans… devant… vite, enfonce-le… »

Le visage agité de tics, Junior fouilla à l’aveuglette sous ses couilles dans les poils pour trouver l’entrée du vagin. Sa sœur le guida. S’ouvrant d’une main, elle l’aida de l’autre. Il introduisit son pouce dans le vagin. Elle aspira de l’air, bruyamment…

« Bouge tout… Junior… vite… bouge tout… ton doigt et ton truc… vite, vite… en même temps !

— Je vais tout lâcher, Mary…

— Moi aussi… »

La secousse du plaisir les ébranla tous les trois ensemble car, alors que son fils éjaculait dans le rectum de Mary, le shérif, de son côté, aspergeait de son sperme la chouette empaillée.

« Oh, putain… jubila Junior. On l’a fait… tu te rends compte… on l’a fait… attends, je vais la sortir… »

Tout honteux, Prentiss descendit de son frigo et remonta la fermeture Éclair de son pantalon. Il entendit glousser les petits salauds… Mary étouffait son rire dans le matelas…

« On recommencera, hein ? », faisait Junior.

Retenant son souffle, Prentiss poussa la porte du débarras. Et ce fut ce moment, qu’avec son sens inné de l’opportunité, ce connard de Couilles-Molles-Softball choisit pour intervenir.

« Vous êtes en ligne, patron ? nasilla le talkie-walkie. J’ai une nouvelle intéressante à vous annoncer… »

L’abruti marqua une pause dramatique pour souligner l’effet de ce qu’il allait dire. Dans la chambre, les gloussements s’étaient arrêtés.

« Merde, dit Junior… le vieux… »

Il y eut un remue-ménage affolé. Puis la porte de communication entre les deux chambres s’ouvrit et se referma.

« Vous êtes là, patron ? Vous m’écoutez ?

— Oui connard, je suis là. Et gueule moins fort, TU VAS RÉVEILLER MA FILLE. Je suis à côté de sa chambre…

— La Pontiac… chuchota le talkie-walkie. On vient d’avoir la réponse. Elle appartient à un tanneur de l’Arkansas. On essaie de l’avoir au téléphone pour savoir si elle a été volée. »

VII LE VIOL DE DARLING
(LA PARTIE DE BILLARD RUSSE)

Tout tremblant, Sigmund regardait les deux hommes masqués se déshabiller.

« Toi, lui avait dit le plus grand, après l’avoir soulevé de terre d’une main, par la nuque, comme un lapin, et déposé sur une chaise, tu restes là, sans bouger d’un poil, OK ? Sinon, boum boum ! »

Plus mort que vif, le musicien avait hoché frénétiquement la tête. Il avait entendu la radio chez une de ses clientes et savait parfaitement à qui il avait affaire.

« Petit veinard… tu vas pouvoir te régaler… ici, tu seras aux premières loges. »

Sigmund avait encore approuvé, anxieux de ne pas contrarier ces énergumènes.

« Ce n’est pas toi qu’on va violer, c’est elle. Installe-toi, prends tes aises… »

Sigmund jeta un rapide coup d’œil à Darling qui sanglotait sur la table. Lorsqu’il était entré, après qu’elle lui eut ouvert la porte, il n’avait pas compris pourquoi elle l’embrassait. Ce n’était pas dans leurs habitudes. Puis il avait senti une odeur de sexe et la voix de Darling lui avait chuchoté, à l’oreille :

« Courez vite, sauvez-vous… allez prévenir le shérif… vite, vite… »

Elle en trépignait d’angoisse, collée à lui, l’étreignant. Mais soudain, il avait été arraché à son étreinte pendant que la porte, poussée du pied par Ptit Jack, claquait dans son dos. Ptit Jack lui avait collé l’œil noir du revolver entre les sourcils pendant que le grand giflait la jeune fille avec une telle violence qu’elle avait pivoté deux fois sur elle-même, comme une danseuse.

« Je vais t’apprendre à chuchoter, moi, salope. T’es pressée de crever, ou quoi ?

— Ils n’ont rien vu, Jack. Le gros plein de soupe met les voiles, et Sam rentre chez lui. »

La brève échauffourée les empêcha de remarquer que le shérif relevait le numéro de la Pontiac. Le grand ramassa la jeune fille qui sanglotait, affalée sur le sol, et la balança sur la table. Elle avait replié les bras devant son visage.

« Tu restes là, pigé ? Pas un mouvement. Et t’attends qu’on te monte dessus. Un geste, un murmure, et je t’aplatis comme une crêpe. »

Et depuis, elle attendait, retenant ses sanglots tant bien que mal. Les deux hommes se dévêtirent posément, comme deux sportifs qui se mettent en tenue avant de monter sur le ring. Lorsqu’ils furent entièrement nus, Grand Jack alla prendre une bouteille d’huile sur une étagère et s’en versa une bonne dose dans le creux de la paume. Il passa la bouteille à Ptit Jack qui fit comme lui. Ils s’oignirent méthodiquement la bite, la massant des deux mains, la faisant rouler entre leurs paumes. Puis ils commencèrent à se branler. Quand leurs bites furent à demi érigées, ils se dirigèrent vers la table où Darling attendait.

« T’es pas trop loin, bossu ? demanda avec sollicitude Ptit Jack. Tu peux rapprocher ta chaise, si tu veux. T’as droit à la meilleure place. Faut que tu voies bien tout, hein, ça nous excite…

— Exact, approuva le grand en essuyant ses mains grasses sur son torse velu et sa bedaine en forme de barrique. Chaque fois qu’on opère une dame, on s’arrange pour le faire devant quelqu’un qui lui est proche, un parent, de préférence. Les dames mariées, on les viole toujours devant leurs maris. Pendant qu’on se régale, lui, il est là, comme toi, sauf que toi on t’a pas attaché, lui, on le saucissonne sur une chaise… Et il nous regarde bourrer sa pouffiasse… c’est à pisser de rire la tête qu’il fait… surtout quand c’est un jeune marié et qu’il est encore amoureux, plein d’illusions.

— Baiser les femmes devant les maris, il n’y a rien qui nous excite autant ; et tu veux qu’on te dise ? Ces salauds-là, ça les excite comme des puces de voir ce qu’on fait à leurs femelles. Ils jouent les vertueux, les indignés, mais ils prennent leur pied, les cochons ! La preuve, c’est qu’ils bandent comme des chiens pendant qu’on enfile madame ! Pas vrai, Jack ?

— Authentique, Jack ! Et toi, bossu, tu vas avoir droit à une représentation de gala, parce que ce petit boudin, là, crois-nous, on va pas lui faire de cadeau ! »

Pendant qu’ils proféraient ces menaces, elle pouvait sentir leur souffle sur elle. Des sanglots nerveux la secouaient. Ces deux énergumènes n’étaient pas normaux, ils pouvaient lui faire n’importe quoi… N’importe quelle fantaisie pouvait traverser leurs esprits malades. Son cœur cognait si fort qu’elle l’entendait tambouriner dans ses oreilles.

Elle sursauta violemment : une main venait de se poser sur son genou.

« Du premier choix… » entendit-elle.

Les doigts pianotèrent sadiquement en remontant le long de la cuisse…

« La petite bête… qui monte… qui monte… jusqu’où va-t-elle monter, d’après toi ?

— Tout en haut… il y a un trou plein de poils où elle va entrer… »

Les deux salauds gloussèrent. Ils échangeaient des souvenirs :

« Tu te souviens de l’institutrice, Jack… la grosse chatte baveuse qu’elle avait… et comment qu’on a obligé son fils à l’enculer devant le mari… »

Darling n’en croyait pas ses oreilles. Une chaleur épaisse la fit suffoquer… elle souleva son bras… Le bossu, penché sur sa chaise, les yeux hors de la tête, un tic agitant sa lèvre supérieure, regardait la main qui jouait à la « petite bête qui grimpe » sous sa robe… Elle gémit de honte. Deux mains avaient saisi sa robe et la lui retroussaient… Le frais de l’air lécha ses cuisses moites. Ils firent glisser la robe sous ses fesses pour dégager tout le bassin, puis la lui rabattirent sur le visage.

« T’as bien fait de remettre ta culotte, s’amusa Ptit Jack. Y a rien que j’adore autant que de retirer leurs culottes aux dames, avant de les violer. C’est comme de sortir un bonbon de son papier, on se régale à l’avance. C’est si marrant de les voir se contorsionner, jouer les grandes timides avant de nous montrer en rougissant les poils de leur cramouille… »

Tout en délirant, dans un susurrement maniaque, avec des intonations haineuses, Ptit Jack s’avançait entre les jambes de Darling, l’obligeant à les écarter, et ses doigts, à travers le frêle écran de la culotte, effleuraient les lèvres du con. Il s’était mis de côté pour que le bossu et Grand Jack puissent bien voir ce qu’il faisait, et comment le sexe de Darling, sollicité malgré elle par les attouchements odieux, y répondait, au grand dam de sa propriétaire.

« Vous voyez, messieurs ? Admirez comme l’huître de mademoiselle est bien ouverte… Voyez tout ce jus qui coule… »

Du bout des doigts, Ptit Jack introduisit toute la partie frontale de la culotte dans la fente. Après lui avoir enfilé la culotte dans le con, Ptit Jack l’en extrayait doucement, comme s’il décollait un pansement d’une plaie humide : il en résulta un irritant et délicieux frottement de l’étoffe sur les muqueuses échauffées. Darling ne put maîtriser un soupir. Les deux hommes ricanèrent.

Ce qui était le plus insupportable pour la jeune fille, c’était de savoir que Sigmund assistait à toutes les avanies qu’on lui faisait subir, qu’il pouvait voir de quelle façon effrontée elle mouillait…

« Vous avez vu comme elle bâille, sa grosse moule ? Non, mais, regardez ça ! »

Extirpant la culotte de la blessure béante du sexe, Ptit Jack l’écarta sur le côté pour dévoiler la profonde et large ouverture rose ; les deux autres purent alors voir, baignant dans une épaisse bave claire, l’impudique nudité des chairs internes…

« Vous notez bien, gentlemen, que ça bave et que c’est ouvert… Pourtant, vous êtes témoins qu’aucune violence n’a encore été exercée contre la plaignante ! Rien que de la douceur… Nous avons affaire à une authentique vicelarde. Et c’est un connaisseur qui vous parle… Regardez ce machin, comme ça pointe ! »

Ptit Jack venait de dégager le clitoris ; il le comprima entre ses pouces, comme s’il pressait un bouton, et la crête rouge se dressa. Le visage caché sous sa robe, Darling se cambra. Ptit Jack se marra et se mit à manipuler le petit renflement charnu. Des saccades nerveuses qu’elle ne pouvait réprimer agitaient les jambes de la jeune fille… Pendant plusieurs minutes, jouant avec son con comme un chat avec une souris, il la manipula, la masturba, la tapota, la pinça…

D’une voix malade, il accompagnait ses soupirs, ses soubresauts, ses tortillements.

« Oui… disait-il, oui… oh, elle aime ça, hein, montrer son gros clito… Elle aime ça, hein, qu’on lui tripote son gros bouton de branleuse… ça lui plaît… elle ouvre bien le con… »

Haletante, Darling, approchait de la crise. Le salopard la branlait maintenant des deux mains, lui frottant l’intérieur du vagin avec un morceau de culotte qu’il avait enfilé au bout d’un doigt, et qu’il lui fourrait dans le trou, en le vissant, tout en continuant à pincer et à frotter de l’autre main la chair nue et irritée du clitoris et des nymphes. Se tournant vers les deux spectateurs, il les prit à témoin :

« C’est quelque chose, hein, messieurs ? Vous avez vu comme elle prend son pied, cette putain ? Et dire qu’après ça elle ira se plaindre qu’on l’a violée !

— T’as raison, Jack, on est trop bon avec elle. Faut passer aux affaires sérieuses. On est pas là pour la faire jouir ! Enlève-lui son slip et fous-la à plat ventre. Il est temps que je m’occupe d’elle, maintenant que tu l’as bien préparée. »

Ce fut fait en un tournemain. Darling sentit glisser le long de ses jambes le risible rempart de sa pudeur. Puis on la retourna comme une crêpe, elle se retrouva à plat ventre sur la toile cirée. Dans le mouvement, le capuchon que sa robe retournée formait sur sa tête remonta un peu et, par un interstice, elle vit à nouveau le visage hagard de Sigmund. Le musicien paraissait fasciné. Elle eut un coup au cœur : dans la fenêtre que les ténèbres du dehors transformaient en miroir, elle pouvait voir son cul. Sans réfléchir, dévorée d’une curiosité brûlante, elle écarta les cuisses. Là-bas, sur le carreau de la fenêtre, s’imprima un spectacle scandaleux : sous l’étoile mauve de l’anus, la large fente baveuse du con dans la touffe de poils montrait sa chair rose prête à servir… Elle vit le plus grand des deux salauds qui s’approchait.

« Non, cria-t-elle… Monsieur Sigmund, dites-lui de ne pas le faire ! Je vous en supplie. Donnez-leur de l’argent et qu’ils s’en aillent… Faites quelque chose ! MONSIEUR SIGMUND !!! »

Le bossu était hors d’état de l’entendre. Les yeux exorbités, les lèvres pincées, livide, il se penchait pour mieux voir le con de la jeune fille. Darling se mit à crier, comme pour le faire sortir de sa transe.

« Monsieur Sigmund… ne me regardez pas là… je vous en prie, j’ai trop honte… pas vous, monsieur Sigmund… empêchez-les ! »

Un bruit bizarre la fit taire. Elle ne comprit pas tout d’abord ce que c’était, une sorte de halètement saccadé, accompagné de hoquets, de sifflements. Puis elle réalisa que les deux salauds s’étranglaient de rire… Ils riaient si fort qu’ils s’en étouffaient, s’en étranglaient, se mettaient à tousser. Le grand s’arrêta le premier et reprit son souffle. Darling le vit dans le reflet de la fenêtre, qui essuyait une larme.

« Putain, Jack… qu’est-ce que j’aime ça quand elles se mettent à supplier, ces salopes… c’est le meilleur moment, hein ? Toi, tu sais qu’elles ont beau dire et beau faire… tu vas leur enfoncer ton gros pieu dans le con… et elles le savent aussi, les garces, c’est pour ça qu’elles font toutes ces simagrées, pour que ce soit encore meilleur… T’impatiente plus, poulette, tu vas l’avoir, ton gros sucre d’orge. Tu vas pouvoir te régaler…

— Rectification, Jack. Rectification ! DEUX SUCRES D’ORGE pour cette sale petite gourmande ! »

Avec des gloussements salaces, les deux crapules prirent la jeune fille par les mollets et vinrent se coller contre la table en lui soulevant les jambes. Cela contraignit Darling, malgré sa résistance, à se mettre à genoux sur la table et à creuser les reins en écartant largement les cuisses.

Elle fit une dernière tentative :

« Monsieur Jack… s’il vous plaît, messieurs… ne me faites pas ça… touchez-moi si vous voulez… amusez-vous… mais pas dedans… s’il vous plaît ! »

Pour toute réponse, Grand Jack cracha dans sa main et fourra ses doigts enduits de salive dans la fente de son entrecuisse.

« C’est encore tout neuf, commenta-t-il, ça n’a presque pas servi. (Il enfonça son doigt au fond, comprimant les lèvres avec sa paume, et la fouilla méchamment.) Ouais… ça n’a pas beaucoup servi, mais ça a servi quand même… il y a de la place pour nous deux, Jack, la fille est loin d’être pucelle…

— Pucelle ? Tu veux rire, Jack, fit le petit, d’une voix scandalisée. Alors là, je veux bien qu’on me les coupe. Des filles comme ça, elles sont jamais pucelles, Jack. Elles naissent pour ainsi dire putains ! Toutes petites, elles pensent déjà qu’à s’enfiler n’importe quoi dans le trou… des bougies… des goulots de bouteille… des carottes, des bananes, n’importe quoi… Pucelle… ça me ferait mal, tiens ! »

Le moment était venu. Le grand type retira son doigt après l’avoir bien élargie, puis, ouvrant largement les joues de son fessier, entre le pouce et l’index d’une main, guidant de l’autre son sexe, il planta le gland huileux entre les lèvres et l’enfonça d’une unique poussée oblique.

Bien qu’elle se sentît aussi impuissante qu’une poupée de chiffon qu’éventre un garnement pervers, Darling s’efforça une dernière fois, dans un pitoyable essai de révolte, d’éjecter l’envahisseur. L’homme n’était encore qu’à demi enfilé en elle, elle se contorsionna comme une monture rétive qui essaie de désarçonner son cavalier.

« Non… enlevez-le… c’est trop gros ! »

Dans une certaine mesure, elle parvint à faire coulisser la bite hors de son vagin, mais le gland resta logé en elle, et d’une claque violente sur la fesse, qui la fit piailler, Grand Jack la ramena à la raison. Sanglotante, elle cessa toute résistance, baissa la tête, leva les fesses pour qu’il puisse l’enfiler à son gré. Avec un rire de satisfaction, il l’éperonna d’un petit coup de reins et la prit par les mollets pour bien la tirer à lui ; entre les siennes, elle sentit se durcir les cuisses de l’homme…

« Non… répéta-t-elle, en pleurnichant… attendez… plus doucement… laissez-moi m’habituer… c’est trop gros… »

Alors, avec un éclat de rire sauvage, après avoir fait mine de se retirer, Grand Jack, d’une poussée brutale, s’enfonça d’une bonne longueur. Darling hurla. Elle avait l’impression qu’on la déchirait en deux. Mais le plus horrible, c’est qu’elle ne sentait pas encore les couilles du type contre ses fesses, ce qui lui fit réaliser qu’il avait encore de la réserve.

« Je ne pourrai jamais… sanglota-t-elle… c’est bien trop long… oh là là, que j’ai mal… »

L’homme s’arrêta un instant, il resta engainé en elle à mi-bite, comme s’il attendait qu’elle s’habitue à sa présence avant d’aller plus loin…

« Qu’est-ce qui se passe, lui demanda l’autre. Tu cales ? Le trou de mademoiselle est bouché ? Comment c’est, là-dedans, Jack ? Raconte…

— Brûlant comme l’enfer… mais vachement serré… Elle est ouverte, pour sûr… mais pas assez… il faut que je jette un coup d’œil…

— T’as peur de l’avoir esquintée ?

— Mais non, connard. C’est pour le plaisir… j’ai envie de voir son con, maintenant que j’ai commencé à le défoncer, s’il a changé… Regardez, vous aussi, messieurs. C’est toujours plaisant à voir… Mets ton front sur la table, poupée, et soulève bien ton cul pour montrer comme t’es ouverte… »

Darling obéit aussitôt, de crainte qu’il ne la fesse à nouveau. Le salaud resta engainé en elle ; se déplaçant de côté, il recula un petit peu, afin de voir l’endroit où il s’enfonçait.

« Putain de merde, fit-il… regarde ça, Jack. Admire ! Regarde comme c’est joli… La garce n’a plus un poil de sec, et t’a vu comme ça s’arrondit bien autour de la bite. Il n’y a pas de marge, hein ? On y ferait pas passer une aiguille…

— Pour être emmanchée, elle est emmanchée ! » fit l’autre.

Sournoisement, Darling souleva l’ourlet de la robe qui lui enveloppait la tête, et, dans la fenêtre qui faisait office de miroir, elle put voir ses fesses épanouies et, sous l’anneau de l’anus qui se plissait en une moue grise, un flot de mouille qui dégorgeait des lèvres écartelées du con. Grand Jack, pour bien voir, soulevait ses couilles d’une main ; le fût de la bite, épais cylindre brun, était planté entre les lèvres qui s’arrondissaient pour mieux l’épouser.

« Enfonce-la davantage, Jack… je veux la voir entrer…

— Elle est trop serrée… ce serait un viol… »

Les deux salauds eurent un rire gras, et une main claqua la fesse de Darling, ce qui l’obligea à se cambrer et fit entrer la bite d’un centimètre supplémentaire.

« Oh, super, Jack… super… fais-le encore… je peux voir les lèvres de son con bouger autour de ta bite… on dirait qu’elle suce un gros sucre d’orge… »

Fasciné, le petit salaud s’était accroupi sous la table de façon à voir d’en dessous ce qui se passait. Dans la fenêtre, Darling constata que le bossu n’en perdait pas une miette, lui non plus. Quand le grand se remit en mouvement, tous purent voir les lèvres du con brutalement étirées, se déformer, en restant collées à la bite par l’élasticité qui les faisaient adhérer… puis la suivant dans son retrait, comme si elles ne pouvaient se résoudre à le laisser partir, aspirant d’un baiser édenté le gros boudin brunâtre couvert de veines bleues… Mais alors l’homme se renfonçait, et les lèvres rabattues par la poussée de la bite se retournaient à l’intérieur de la cavité vaginale, « fourrées » à l’intérieur comme par un gros pouce qui aurait poussé de la bourre pour colmater le trou.

Maintenant le salaud se laissait aller et, au fur et à mesure, le con s’ouvrait davantage, la bite entrait plus profond… si bien qu’au bout d’un moment, Darling, qui avait l’impression que des cloches sonnaient dans sa tête, l’étourdissant de leur vacarme, put enfin sentir les couilles de son agresseur entrer en contact avec les rebords externes de son con. À chaque va-et-vient, maintenant, elles venaient battre lourdement, contre les poils de son ventre. C’est à cette sensation insolite qu’elle sut que le Grand Jack était entièrement en elle. Ce n’est que par là qu’elle le sentait, car, si la douleur de la pénétration avait disparu, maintenant qu’elle était bien dilatée, son vagin demeurait insensible, et tout son sexe était comme anesthésié. Cela entrait, cela sortait, mais cela ne produisait rien en elle, ni douleur ni plaisir. Cette sensation témoignait simplement de l’acceptation passive de sa chair. Comme Darling s’était attendue à souffrir davantage, cette indifférence de sa chair la soulagea. Du coup, rassurée, elle relâcha presque voluptueusement les muscles crispés de son corps, elle s’ouvrit du mieux qu’elle put. Inutile de lutter, puisque c’était fait.

Mais cet état de léthargie ne dura pas. L’homme, la sentant ouverte et domptée, accéléra la cadence. Et quelque chose s’éveilla lentement dans le ventre de Darling… En effet, pour mieux se servir d’elle, le type l’avait tirée et avait laissé pendre les jambes de la jeune fille vers le sol ; elle était maintenant pliée en deux, le ventre sur la table, les cuisses verticales. Or, ainsi, à chaque poussée de la bite qui lui dilatait le con, son bas-ventre frottait contre le rebord de la table… et son clitoris écrasé rampait, dans un va-et-vient régulier, sur la toile cirée. Darling avait beau refuser ce qui se passait, lui, le clitoris, s’était mis à durcir, et les sensations familières du plaisir solitaire commencèrent à se répandre dans son corps. L’homme l’obligeait à se masturber contre la table en lui ramonant le con. Plus elle sentait les chairs de son con s’ouvrir et fleurir sous les assauts du boutoir, et plus ça lui branlait le clito. Incapable de refuser le plaisir, Darling gémit. Longuement modulée, sa plainte épousa le rythme des coups de bite. Grand Jack pressa l’allure, l’empalant si fort à chaque coup que les pieds de la table en tressautaient sur les dalles du lino, et que ça faisait tinter une cuiller dans une tasse oubliée sur la toile cirée.

« Drelin ! Drelin ! criait alors Ptit Jack, imitant le tintement de la cuiller, en applaudissant. Sonne-lui bien ses cloches, frère Jack ! Tu entends comme elle crie, la salope ? Elle peut pas dire que c’est parce qu’elle a mal, maintenant ! Elle prend son pied, la garce ! Elle déguste ! Elle en redemande !

— Eh bien, puisqu’elle en redemande, on va lui en donner. Tiens, sale pute, attrape ça ! Et ça ! Et ça ! Han ! Han ! »

Les hurlements de Darling s’étaient confondus en une interminable modulation stridente qui emplissait la cuisine, rythmée par les « han ! » du Grand Jack qui, à chaque poussée, faisait avancer la table de la cuisine d’un demi-mètre. Son souffle résonnait comme celui d’un bûcheron qui donne des coups de hache. Dans un brouillard pourpre, Darling entrevit le petit Jack qui bondissait de ça, de là, comme un lutin horrible. Sa longue bite étroite en forme d’anguille et ses couilles de bouc sautillaient devant lui, alors qu’il tournait autour de la table où copulaient les deux autres, dans une sorte de danse du scalp hystérique, comme un Indien autour du poteau de torture où on aurait supplicié une captive blanche.

« Elle aime ça ! hurlait-il. La femme blanche aime ça ! La femme blanche être une grande salope perverse, hein, frère Jack ! Ugh ! Bien bourrer la salope blanche, frère Jack ! Ugh ! Bien la bourrer… jusqu’à l’os… Drelin Drelin Drelin Drelin ! »

Submergée par la violence de ses sensations, Darling n’était plus qu’un tunnel de chair dans lequel s’engouffrait la force bestiale du mâle. Des éclairs passaient devant ses yeux, elle avait l’impression que tout son être se déchirait… Mais c’était bon. Horriblement bon… Quand le sperme gicla enfin, avec une force prodigieuse, la jouissance qu’elle éprouva fut telle qu’elle en perdit conscience.

Mais alors qu’elle était sur le point de sombrer dans un engourdissement exquis, la voix odieuse du petit la tira de sa transe.

« Holà, femme blanche ! Pas dormir ! Fête pas finie ! C’être le tour d’Anguille-sous-roche, maintenant. Anguille-sous-roche va bien s’occuper de toi, salope blanche ! »

*
*    *

Les malheurs de Darling ne faisaient en effet que commencer ! Grand Jack, encore tout essoufflé, venait à peine de dégager d’elle le bout congestionné de sa bite d’où, comme d’un nez morveux, pendaient de longs filaments de sperme, que, du fond de sa fatigue voluptueuse, la jeune fille sentit naître insidieusement une insolite sensation : quelque chose s’insinuait en elle. Il lui fallut un moment pour réaliser que c’était la bite de Ptit Jack tant celui-ci s’y prenait bizarrement. En effet, affligé d’une sensualité capricieuse et d’une queue phénoménalement longue et fine terminée par un gland trop épais pour sa tige, Ptit Jack ne parvenait jamais à la faire bander tout entière. Il en était donc réduit à ruser, et pour compenser son infirmité, il avait recours à une forme de copulation particulièrement vicieuse. Il expliqua d’un ton pédant à Darling qu’il s’agissait d’une technique cubaine dont il avait trouvé la recette dans un livre.

« On appelle ça l’ondulation permanente !... Tu vas voir… ça va te faire friser… »

L’astuce consistait, une fois la longue bite presque entièrement enfournée, à en frapper la racine au ras du ventre avec le tranchant de la main. À chaque coup, la queue répondait par une brusque ondulation à l’intérieur du vagin, comme un serpent qui se tortille pour chercher à fuir. Le choc de la main, se répercutant sur toute la longueur de la tige arrivait jusqu’au gland hypertrophié qui martelait de bas en haut les parois du vagin. Ce martèlement interne se répandait dans tout le corps par de longues secousses nerveuses… En dépit de la haine qu’elle ressentait à l’égard de ce salaud à la voix mielleuse, Darling ne put se dissimuler à quel point ce traitement local agissait sur elle…

« Ah, ah… on commence à soupirer… on se tortille… on soulève le cul… serait-ce qu’on prend goût à la chose ? Mais oui… le trou du cul s’ouvre, c’est bon signe… hop… hop… »

Du tranchant de la main, comme s’il hachait un concombre, Ptit Jack frappait la racine de sa queue sur un rythme de plus en plus rapide, et la longue verge élastique, animée d’une ondulation frénétique, vibrait en tous sens comme une anguille à l’agonie, ce qui se traduisait à l’intérieur du corps de Darling par un ébranlement prodigieux. Elle avait l’impression d’exploser à l’intérieur… Épousant les mouvements internes de la bite, elle aussi, elle « ondulait ». Ses fesses montaient et descendaient et sa voix faisait de même. En effet, bouleversée par ces insolites sensations, elle avait perdu toute pudeur. Elle gémissait, elle suppliait, elle hurlait même, par moments… et sa voix montait et descendait, comme celle d’une cantatrice s’exerçant à faire des vocalises.

« Oh… ho… non… non… oui… ah… ahhhhhh… aaaaahhh…

— Ah ? répondait, narquois, Ptit Jack ? Ah ou oh ?

— Ohhhhhhh… non… nonnonnonnon…

— Oui oui oui ouioui…

— Ouillle… oh, mon Dieu… ouille… oh là là… mais qu’est-ce que vous faites… pas ça… pas ça… »

C’est que Ptit Jack, pour ajouter un peu de sel à la plaisanterie venait de lui introduire un doigt dans l’anus… et tout en frappant de l’autre main la racine de sa bite pour la faire vibrer dans le vagin de façon continue, il agitait son index dans le cul de Darling…

« C’est bon, hein ? Oh que c’est bon… elle aime ça, la petite salope, qu’on s’occupe de tous ses trous… hop hop hop… elle se régale, hein ? Vous voyez ça comme elle se cabre, la petite pouliche, elle en redemande… ça lui fait du bien par où ça passe ! Oui, oui… chante ta chanson… »

Affolée par la monstrueuse jouissance qui l’emplissait, Darling répondait à ces insanités par des hurlements hystériques. À certains moments, elle avait l’illusion perverse de sentir la longue bite serpentine remonter dans sa gorge. Elle s’en étranglait…

« Monsieur Jack… Monsieur Jack !!!

— Oui, poulette ? qu’est-ce qu’il y a pour ton service ?

— Oh oh… je vous en prie, monsieur Jack… arrêtez… je vais mourir… non, ne la retirez pas… enfoncez-la, au contraire… et finissez… oh, je vous en prie, monsieur Jack…

— Comme ça, tu préfères comme ça ? »

Guidant sa tige élastique entre ses doigts en anneau, comme un joueur de billard dirigeant sa queue, il la bourrait pour changer d’avant en arrière.

« Oui… oui… c’est mieux… oh oui, oh oui, monsieur Jack… »

Elle ne savait plus ce qu’elle disait. Le gros gland lui martelait le fond du ventre. Un voile pourpre passa devant ses yeux éblouis.

Ce fut du fond de ce brouillard qu’elle entendit, très lointaine, une sonnerie ténue. La bite s’immobilisa. La sonnerie devint plus forte. Encore plus forte. Et soudain, elle éclata dans ses oreilles… Elle était là, tout près, derrière la porte.

« Le téléphone… il faut qu’elle réponde, dit Grand Jack… laisse-la répondre…

— Merde, j’allais lui envoyer la sauce…

— Tu la lui enverras plus tard. Va répondre, toi… »

La longue bite se retira d’elle en un long glissement onctueux ; encore toute ahurie, on la remit debout, on la poussa vers la sonnerie, dans le couloir. Elle vacillait sur ses jambes, elle baissait la tête pour ne pas rencontrer les regards moqueurs des deux hommes.

« Fais attention à ce que tu diras, hein, si tu veux pas qu’on te coupe le clito. Respire un bon coup avant de décrocher… essaie de prendre la voix de quelqu’un qui se réveille… »

D’une main tremblante, Darling décrocha. C’était Mme Lydia qui l’appelait d’une cabine, près de la foire. Les flonflons de la musique, les détonations des pétards l’obligeaient à crier dans le micro. La gouvernante voulait la prévenir qu’elle ne rentrerait pas avant l’aube.

« On s’amuse trop bien… j’espère que je ne t’ai pas réveillée… mais j’avais oublié que Sigmund doit rentrer de sa tournée musicale, cette nuit… il faudra que tu ailles lui ouvrir… tu l’entendras venir, avec le boucan que fait sa moto… la clef est sur la serrure, n’oublie pas de refermer soigneusement après l’avoir fait entrer… il y a plein de voyous qui traînent dans les rues… et il paraît que deux dangereux repris de justice se sont évadés… sois prudente, ma chérie… ce n’est pas cette nuit qu’il faut aller boire un coca chez Sam ! Je te quitte… quelqu’un veut la cabine… »

Darling n’avait pas pu en placer une. Grand Jack remit l’écouteur en place et caressa la joue de la jeune fille.

« Tu as entendu ce qu’a dit la dame ? Deux dangereux repris de justice se sont évadés… faut pas aller traîner dans les rues !

— Ouais, nasilla Ptit Jack, vaut mieux qu’elle reste ici, avec nous. Pas vrai, poulette. On s’amuse bien tous les trois… »

Comme s’il était frappé par une idée soudaine, il se claqua le front.

« Mais ça change tout, ça. Si je comprends bien, on a toute la nuit devant nous ? Plus besoin de se presser, hein, Jack ? Et si on faisait une petite fête… On pourrait même inviter des copains ?

— T’es malade, ou quoi ?

— Pas n’importe qui, bien sûr… Je pensais à mon cousin Luke, tu sais… Luke-la-main-chaude… c’est un marrant… et on pourrait emmener la petite chez lui, à la campagne… (Il gloussa.) Je suis sûr qu’il aimerait beaucoup jouer au billard russe avec nous… et avec elle… C’est une fine queue, mon cousin Luke. Et tu sais pourquoi on l’appelle “la main chaude” ? C’est un fanatique des fessées. Il adore en donner aux jeunes filles qui ne sont pas sages… »

VIII LE SHÉRIF LAVE SA FILLE

Une boîte de bière à la main, les pieds sur la table de la cuisine, Prentiss regardait un film de kung-fu sur la petite télé portable. Deux Chinetoques virevoltaient, mais il ne les voyait pas vraiment. Ce qu’il voyait, ou plutôt, ce qu’il revoyait, c’était lui-même, Prentiss, sortant du cagibi pour se trouver nez à nez avec sa fille.

« Qu’est-ce que tu faisais là-dedans, Daddy… avec ce talkie-walkie  ? »

Il avait bredouillé la première excuse qui lui passait par la tête.

« Je cherchais mon vieux gant de base-ball… Pour Softball, tu sais  ? Il veut faire du soft ball, justement, pour suer un peu. Sa taille s’épaissit… »

Il avait bien vu qu’elle ne le croyait pas.

« Ton frère était là ? avait-il alors attaqué. J’ai cru vous entendre rire, tous les deux… »

Embarrassée, elle avait baissé les yeux.

« Oh oui… (faussement nonchalante)… il est venu me demander un chewing-gum… Il était énervé parce que tu n’as pas voulu qu’il aille à la foire…

— Tu sais très bien qu’il est encore trop jeune pour sortir seul la nuit. Et toi, à propos, tu t’es bien amusée ? »

Elle était rentrée dans sa chambre, sans répondre.

Prentiss siffla un peu de bière. Elle était tiède, éventée. Il broya la boîte dans sa grosse main velue et la balança dans la poubelle. Un des Chinetoques brandissait un bâton. L’autre baissa la tête gracieusement.

« Je voudrais voir ces clowns dans une vraie bagarre ! » maugréa Prentiss.

Comme il choisissait une boîte fraîche dans le frigo, la tuyauterie se mit à vrombir. Il se figea. Quelqu’un emplissait la baignoire au-dessus de la cuisine, à cette heure, ça ne pouvait être que Mary… Il l’imagina dans la mousse, toute nue… Ferma les yeux, se toucha le menton… Ouais… il avait bien besoin d’un bon coup de rasoir.

Le talkie dans une main, la bière dans l’autre, il gravit l’escalier sans faire de bruit. Passa devant la chambre de Junior, puis devant celle où Marjorie ronflait. La porte de la salle de bains était entrouverte.

« Oh pardon… (il fit mine de s’arrêter sur le seuil, son talkie et sa bière à la main) Je savais pas que tu étais là… Je voulais me laver les dents… et me donner un coup de rasoir… Tu en as pour longtemps ? »

Mary esquissa un sourire narquois. Le vacarme de la tuyauterie faisait trembler toute la maison. L’eau coulait à gros bouillons dans la baignoire. Elle, elle était en chemise de nuit, une chemise de nuit très courte. Elle attendait que la baignoire se remplisse en s’épilant une jambe, le pied posé sur le bidet. Il put voir, déçu, qu’elle avait sa culotte.

« Tu peux rester, Dad… ça ne me dérange pas.

— J’en ai pour un instant… »

Il posa le talkie sur le coffret du linge sale, la bière sur le bord du lavabo, et commença à enduire son visage de crème à raser. Il se rasait à l’ancienne, avec un blaireau, un coupe-chou. Dans le miroir, il pouvait voir sa fille qui s’épilait maintenant l’intérieur d’une jambe. Elle s’était assise sur le bord de la baignoire. Elle leva la tête, croisa son regard et détourna les yeux. Très lentement, sa jambe pivotait. Il sentit une boule se former dans sa gorge et les mouvements du blaireau ralentirent. Maintenant, il pouvait voir tout l’entrecuisse, moulé par une culotte rose. Mary manœuvra le robinet de la baignoire ; le vacarme diminua. Elle releva le genou plus haut. Il aperçut en plongée l’endroit où le string rose disparaissait entre les fesses. La fente du sexe adhérait au nylon. Absorbée par sa tâche, elle ne paraissait pas remarquer qu’il l’observait dans le miroir… Mais ses oreilles étaient toutes rouges… La pince à épiler arrivait au bord de la culotte, s’attaquait aux poils qui dépassaient sur les côtés…

Prentiss ne bougeait presque plus. Le blaireau tournicotait vaguement sous son menton, touillant inutilement la mousse. Là-bas, du petit doigt, sa fille repoussait la culotte pour découvrir la région pileuse du sexe… Une chaleur épaisse empâta la nuque de Prentiss. Une grande lèvre était entièrement découverte ; du petit doigt, en s’épilant, Mary enfonçait le nylon rose dans la fente ouverte. Il vit s’écarter lentement la vulve, paraître la face interne de la lèvre, rose et lisse… Pour se donner une contenance, il siffla un coup de bière et demanda, la voix épaisse :

« Et l’école ? ça marche…

— Voyons, Dad, je suis grande maintenant… ce n’est plus une école, c’est un collège… »

Comme pour lui prouver qu’elle était vraiment grande, elle repoussa complètement la culotte derrière la seconde lèvre, découvrant entièrement le sexe. Elle ne s’épilait plus… penchée sur son entrecuisse, elle paraissait chercher quelque chose entre ses poils. Son doigt montait et descendait, la gousse des petites lèvres se dégageait lentement de la fente, comme une langue humide… Prentiss déplia son rasoir.

Il tressaillit, manqua de se couper. Mary se déculottait. Sans regarder dans sa direction, elle jeta la culotte dans un coin, puis s’assit sur le bidet, écarta les cuisses, remonta un genou. Sans qu’il s’en aperçoive, elle avait fermé le robinet. Dans le silence, on entendit le crissement du rasoir. Elle était assise sur le bord du bidet, et tout son con s’écarquillait. Entre les nymphes, le clitoris sortait.

« Dis, Dad… tu as vu ce que j’ai là, regarde… tu crois que c’est une verrue ? »

Elle avança le bassin avec une impudeur totale et lui montra son con ouvert d’un doigt.

« Ici… »

Elle toucha un endroit, à l’intérieur d’une grande lèvre, en bas, près du vagin. Prentiss s’accroupit devant elle. Elle ouvrit son con des deux mains…

« Tu la vois bien ? C’est comme une petite tache… »

La muqueuse était toute mouillée, le trou du vagin s’ovalisait. D’un doigt qui tremblait, il toucha l’intérieur de la lèvre, appuya : la chair baveuse et chaude céda… le clitoris acheva de sortir. Le con exhalait une odeur fade…

« Dis, Dad, à propos… je voulais te demander… Martha m’a invitée à passer le week-end chez elle… »

Il tressaillit. Son doigt glissa vers le vagin… Ainsi c’était ça ! Donnant donnant…

« Tout un week-end ? C’est long… »

Il tâta plus haut, se rapprocha du clito… Une larme de mouille perla.

« Alors ? tu crois que c’est une verrue ?

— Non… non… ce n’est rien… »

Il dévorait des yeux la moule béante, grosse moule de femme adulte aux lèvres épaisses… tous ces trucs compliqués que les femmes ont dans la cramouille, sa fille les avait… gluants et louches, comme de la chair d’huître…

« J’aime pas beaucoup que tu fréquentes cette Martha », dit Prentiss.

Ce fut instantané, Mary se releva. Elle rabaissa sa chemise et lui tourna le dos, boudeuse. Il retourna devant son miroir… Elle s’épilait à nouveau la jambe, mais cette fois, il ne pouvait plus rien voir que ses fesses qu’elle découvrait par moment, en se penchant vers sa cheville…

« C’est ma meilleure amie… Son père est avocat… je vois vraiment pas de quoi tu as peur… »

Il ne répondit pas. Il pensait à sa fille en train de sucer le fils de Mac Manus… Tout un week-end… Il le savait, elle ne désarmerait pas… Le tannerait jusqu’à ce qu’il cède… Et il lui cédait toujours.

C’était un jeu un peu sale, entre eux, ces séances dans la salle de bains. Toute petite, déjà, elle avait remarqué le pouvoir que son corps lui donnait. Elle venait faire sa toilette devant lui, et lui exhibait son sexe en toute innocence. Jeux sournois, pleins de tremblements, de gestes furtifs… tous deux épiant les bruits qui annonceraient l’approche de la mère… Rien n’avait jamais été dit. C’était comme un secret honteux qu’ils partageaient… un secret si honteux qu’ils ne pouvaient en parler entre eux qu’à mots couverts… d’un ton faussement détaché… Elle voyait bien qu’il s’excitait, ce gros homme sanguin, et elle, ça l’excitait de l’exciter.

Elle se cambrait dans la baignoire, ses petits seins pointés.

« Dad… tu veux me frotter le dos ? »

Il retroussait ses manches. Ses grosses mains frottaient doucement le corps fluet. Mary s’abandonnait, toute molle entre ses mains, comme une poupée. Quand elle voulait qu’il aille jusqu’au bout, elle s’endormait dans son bain.

« Ça me donne sommeil, Dad, quand tu me fais ça. »

La main glissait sous l’aisselle savonneuse, caressait les petits seins aux pointes dures. Mary posait la nuque sur le bord de la baignoire, les yeux fermés. La main descendait le long de son ventre, arrivait entre ses cuisses… Mary les écartait. Dans l’eau tiède, le gros doigt, doucement, caressait la fente baveuse… Elle soupirait de bien-être. Le doigt appuyait doucement. Puis, d’un mouvement monotone, très doux, il montait et descendait… C’était comme une envie de pisser prodigieusement exquise qui montait en elle, mais il fallait se retenir, pour que ça dure, longtemps, longtemps… En bas, elle sentait que ça s’élargissait, le doigt s’aventurait en elle. Et ça venait, un tremblement convulsif de tout le corps, chaque fois, la même surprise, ça sortait d’elle, comme une délicieuse secousse électrique… elle se raidissait dans l’eau chaude.

« Oh, Dad… je m’étais endormie… si tu savais le rêve que j’ai fait…

— Chut… on ne parle pas de ce genre de rêves… Essuie-toi, tu vas prendre froid… »

Après s’être essuyée, elle restait longtemps toute nue devant lui pour se faire admirer… Elle se passait du vernis sur les ongles des pieds, le sexe béant… Sexe de plus en plus velu au fur et à mesure que les années passaient…

« Dad… »

À cette voix dolente, un peu sirupeuse, il sut qu’elle revenait à la charge. Il sourit dans sa mousse.

« Il y a longtemps que tu ne m’as plus lavée… Maman dort… »

Le visage de Prentiss se ferma. Il n’aimait pas que les choses soient dites.

« Tu es grande, maintenant. Une vraie jeune fille… »

Dans le miroir, il la vit se retourner. Une lueur rusée passa dans son regard. Elle prit un air candide et remonta sa nuisette le long de son corps. Entièrement nue, elle se cambra, passa ses mains sur ses seins déjà si bien formés. Puis elle retourna s’asseoir sur le bidet, écarta les cuisses, remonta les genoux ; il vit reparaître la grosse moue boudeuse du con poilu…

« Tu me laisseras aller chez Martha ? »

Elle se recula… commença à pisser… elle pissait doucement pour ne pas s’éclabousser… Tout en pissant, elle tirait des deux mains sur les bords de sa fente, déformant la bouche verticale du con…

« Tu me laisseras, Dad ? Sois chic… »

Fasciné, il regardait le jet s’échapper de la fente poilue. Elle tira un peu plus, pour bien découvrir la portion de chair rose et baveuse où s’échancrait l’orifice du méat.

La pisse cessa de sortir. Elle s’essuya avec un coin de serviette. Fit couler de l’eau… Elle tira sur une mèche de poils, agrandissant la brèche.

« Je vais les couper tout du long, avec les ciseaux… Si je me mets en maillot, chez Martha, il vaut mieux que ça dépasse pas… elle a un grand frère… ce serait pas décent… »

Petite salope…

« Dad, je vois que tu me regardes, tu sais… Ça me fait drôle quand tu me regardes là…

— Tu l’as déjà montré à des garçons ?

— Bien sûr… toutes les filles le font… Tu me laisseras aller chez Martha ?

— Pour le montrer à son frère ?

— Dad… sois pas bête… Oh, regarde, mon bouton… mon truc… comme il est gros… il me démange… »

Elle tirait les lèvres vers le haut pour dégager le clitoris.

« Tu veux pas me gratter, Dad ? Comme quand j’étais petite… je faisais semblant de dormir… tu te souviens ? Regarde comme il est gros… touche-le… Dad… touche-le… maman dort… »

Sale petite garce, sa propre fille. Sans force, il se retourna, s’agenouilla, posa le doigt sur le clitoris, doucement, doucement. Mary le regardait faire, le front penché.

« Doucement, Dad… maman dort… comme ça… doucement… oh, ce que ça me démange… pince-le un peu… »

Il commença à la branler.

« Oui… comme ça… Tu me laisseras y aller, dis ? »

Elle se relevait, rapprochait son sexe de son visage. Elle l’écartait des deux mains. La grande blessure baveuse verticale, comme une bouche qui s’avançait vers la sienne pour quémander un baiser… Le clitoris pointait, tumescent. Il la prit par les fesses, tira la langue…

« Tu me laisseras y aller, hein ? Je te promets que je ferai rien avec Fred… on fera juste que se tripoter, toutes les filles font ça… Oh Dad ! Dad ! »

Avec un frisson de terreur sacrée, il lui lapait le con. Sa grosse langue fouillait la moule tiède et élastique.

« Cette petite putain s’est déjà fait sucer par tous les garçons du collège, j’en suis sûr… elle me mène par le bout du nez ! »

Il avait l’impression délicieuse de se damner. Un peu de pipi perla sous sa langue, il aspira la goutte, se mit à sucer voracement les nymphes et le clito, aspirant cette chair fragile et sensible…

« Maman dort… elle a bu, elle dormira jusqu’à midi… Tu lui diras que je suis allée chez Martha… que tu m’as donné la permission, pour pas qu’elle me chamaille. Je partirai avant qu’elle se lève… »

Il la sentit tourner entre ses mains, ne comprit pas, tout d’abord, puis la laissa faire, décolla ses lèvres de celles du con… elle lui offrit les fesses, les écartant de ses mains…

« Tu sais… il y a des filles de la classe qui le font par-derrière avec les garçons… celles qui n’ont pas la permission pour la pilule…

— Toi, tu l’as fait ?

— Oui…

— T’as la permission, pourtant, pour la pilule…

— Je sais… »

Le visage en sueur, il approcha sa langue de l’anus… Il pensa à la pine juvénile de Junior s’enfonçant là. Il entendit les paroles du bossu :

« Ah, elle est belle, la jeunesse américaine… »

Mary tremblait. Il enduisit l’orifice de salive, puis se mit debout, ouvrit son pantalon, dégagea son gourdin. Il rétracta le prépuce, approcha son gland du trou. La sueur ruisselait sur son visage, imbibait le col de sa chemise. L’irréparable allait s’accomplir. L’interdit fondamental…

« Je ne vaux guère mieux que ces deux dégénérés. Ils doivent faire la même chose que moi, en ce moment… Mais eux, avec des étrangères. Ils ne font pas ça au sein de leur propre famille. Ces turpitudes… »

Il força ; l’anus cédait, s’arrondissait… Il appuya plus fort. Le gland commença à s’insérer, la muqueuse anale l’enveloppa, suave et brûlante, il sentit le sphincter qui se relâchait puis se resserrait autour du gland. Il força davantage… cela s’ouvrit… onctueux… la bite s’immergeait dans les profondeurs interdites… Deux larmes giclèrent des paupières du shérif.

« Ma fille… ma petite fille… Mon Dieu, pourquoi permettez-vous ces choses… Putain, qu’est-ce que c’est bon… salope, ça te change des bites de tes petits merdeux, hein ? »

Mary hoquetait, le front appuyé contre le carrelage mural, elle serrait le tuyau du bidet, très fort, son corps s’ouvrait… Il était à demi en elle, il s’arrêta pour lui laisser le temps de s’habituer à la pénétration. Et c’est à ce moment que le talkie nasilla. Ce con de Softball choisissait bien son tempo !

« Vous êtes là, shérif ? Message prioritaire… l’ordinateur central… »

Il en bégayait… Les épaules de Mary dansaient. Elle était prise d’un fou rire nerveux. Prentiss, la bite plongée dans son corps tiède, hésitait. Il sentait les secousses du rire se communiquer à sa bite. Le sperme montait de ses couilles, prêt à fuser… Avec un juron, il se dégagea ; cela fit un bruit de bouchon… Comme prise de honte, Mary se cacha le visage dans ses mains. Prentiss alla baisser le haut-parleur…

« On a la réponse, pour la Pontiac, chef. Elle appartient à un tanneur de Carson City. Un tanneur… c’est pour ça qu’elle pue, chef ! Et ce tanneur, figurez-vous qu’il a disparu avec sa voiture depuis deux jours… Sa femme le fait rechercher… Quand il a bu, il conduit comme un fou… Ils sont en train de draguer le lac de Carson pour savoir si la voiture a pas plongé de la route… il y a un virage dangereux… Vous m’entendez, shérif ?

— Ouais… je suis pas sourd. Fausse alerte, donc. Ce con de tanneur doit s’offrir une virée à la foire… il a dû monter avec une pute… terminé. »

Il raccrocha. Toujours debout, lui tournant le dos, Mary le regardait par-dessus son épaule. Elle avait l’air parfaitement normal. Il vit qu’elle baissait les yeux et les relevait, deux taches rouges montèrent à ses pommettes, ses cils battirent… Sa bite s’échappait toujours du pantalon, raide comme le bras de la justice…

« Pourquoi on t’appelle sur la radio, Dad ? C’est à cause des deux évadés ? »

Il grogna, s’apprêta à rentrer sa bite dans son pantalon.

« Et cette Pontiac, c’était quoi ?

— Une voiture garée devant… chez ta copine, tu sais, la blonde aux gros nichons…

— Darling ? »

Mary prit une voix pointue de chipie vertueuse.

« Tu sais, Dad… elle couche déjà avec des hommes, à ce qu’on raconte… au collège, elle a très mauvaise réputation… »

Elle se détourna, les yeux ronds, en voyant qu’il revenait vers elle. Elle se pencha…

« Fais voir un peu, dit Prentiss, la voix rauque… cette verrue…

— Dad… c’est devant… pas derrière… Oh, Dad…

— Ouvre bien… je vois rien… »

Il tira une fesse de côté pour écarquiller l’anus. Elle soupira. Il posa son gland sur l’anus, mais il était tout crispé, comme une grosse fleur mauve, fanée. Prentiss se souvint alors de l’astuce qu’il avait employée pour opérer la fouille rectale de Lou Parson.

« Ouvre la bouche… comme si tu disais O…

— Oh ?

— Voilà… mais continue… oh oh oh…

— Comme ça ? Oh… »

Sous le gland, l’anus tiède parut sourire, il glissa sa bite à l’intérieur de ce sourire édenté.

« Ohohhhoooohh », chantonnait Mary.

Puis sa voix mourut… La grosse saucisse était logée jusqu’aux couilles. Il posa ses mains sur ses propres hanches. Il la soulevait du sol rien que par la force de sa bite. Elle s’en dressait sur les pointes, comme une ballerine.

« Oh… Oh… »

Il se mit à faire coulisser son trombone. Il était toujours surpris, quand il enculait une femme, par la souplesse interne de la membrane…

« Tu me laisseras y aller, hein, Dad ?

— Bien sûr, chérie… tu sais que je peux rien te refuser… »

Elle se branlait en douce, il la sentait bouger contre lui. Il planta la bite à fond, comme pour égorger un cochon, et lui lâcha tout dans les tripes.

« Dad… Dad… »

Il retira prudemment l’épais boudin encore raide. Elle restait appuyée au mur comme une élève punie, ne le regardait pas. Pendant qu’il se lavait la queue dans le lavabo, il la vit s’asseoir sur le bidet. Elle péta pour expulser le sperme. Cela fit un bruit glaireux, clapotant ; un bruit de diarrhée… Elle se cacha le visage pour rire convulsivement et joignit pudiquement les genoux. De la main, ne perdant pas le nord, elle tâta l’eau de la baignoire pour vérifier si elle était encore chaude. Ils n’osaient pas se regarder, ne savaient pas quoi dire. Ce fut avec soulagement que Prentiss entendit le téléphone. Il sortit dans le couloir, alla décrocher…

« Shérif ? (la voix haletait, chuchotait, on entendait un bruit de musique, des flonflons, sans doute le type appelait-il d’une cabine, près de la foire.) C’est moi… Luke-la-main-chaude, vous savez ? Je dois passer au tribunal pour attentat à la pudeur, vendredi…

— Et alors ? Tu me téléphones à trois heures du matin pour me dire ça ?

— Si je vous donnais un tuyau… sur les deux Jack… vous pourriez pas glisser un petit mot au juge…

— Ça dépend… quel genre de tuyau… Tu sais où ils sont ?

— Ça se pourrait…

— Dans ce cas… je m’arrangerai avec le juge… t’as ma parole. Où sont-ils, ces salauds ?

— Mon cousin… Ptit Jack… il vient de m’appeler… Ils sont chez Cornélius, vous savez ? Le Polonais… avec la fille… elle est seule avec eux… Ce salaud de Ptit Jack, il voulait que je les planque tous les deux et, en échange, il me proposait de violer la fille, moi aussi… (une indignation geignarde faisait trembler la voix de Luke-la-main-chaude…) Violer une mineure, moi, vous vous rendez compte… avec le casier que j’ai déjà ! »

Avec un juron, Prentiss raccrocha. Il courut dans la salle de bains retirer la crème à raser qui couvrait son visage. Les yeux innocents de sa fille l’accueillirent. Elle était plongée dans la baignoire jusqu’au cou, de la mousse au ras du menton. Elle se dressa, les seins pointés coquettement, pour écouter le message qu’il envoyait par la radio.

— Couilles-Molles… va réveiller ce connard de Rabitt… et foncez chez Sam… soyez armés… Je vous rejoins. J’ai un tuyau sur ces deux tarés… NE FAITES PAS MARCHER VOS SIRÈNES SURTOUT, JE NE VEUX PAS QU’ILS VOUS ENTENDENT ARRIVER. Ils sont avec la petite fille de Cornélius… en train de la violer… Ils ont dû boire… ils invitent leurs copains…

— Tu m’embrasses pas, Dad ? »

Maugréant, il revint poser un baiser paternel sur le front de sa fille. Puis il s’élança lourdement dans l’escalier ; à peine fut-il sorti que Mary courut au téléphone.

« Martha ? Je te réveille pas ? Je voulais te dire… c’est d’accord pour le week-end… On pourra faire du yoga avec ton frère… Oh, tu sais pas la dernière ? Les deux Jack, les fous sexuels ? Devine qui ils sont en train de violer… ? Darling, ma vieille ! C’est mon père qui vient de me le dire… Elle doit s’en payer, avec ces salauds… Tu imagines un peu ? Toute seule avec deux forcenés ? J’en frissonne… Pas toi ? »

IX DARLING FAIT PIPI

Pendant que le shérif lavait sa fille, à l’autre bout de la ville, dans la cuisine de la pension, Darling s’affairait devant l’antique fourneau. Elle avait enfilé le tablier que Mme Lydia mettait pour faire la cuisine, et elle faisait frire du jambon et des œufs pour les trois hommes. Les deux Jack avaient en effet convié Sigmund à l’agape improvisée. Assis autour de la table qu’elle avait dressée, une boîte de Budweiser à la main, les convives regardaient s’agiter la petite ménagère.

« Une vraie fée du logis !, avait ricané Ptit Jack après que Darling se fut pudiquement enveloppée dans la vaste blouse. C’est pas gentil de nous cacher tous tes trésors…

— Voyons, Jack, tu voudrais pas qu’elle se brûle les nichons… et puis comme ça, on aura le plaisir de la déshabiller !

— Bien parlé, Jack ! »

Pourtant, quelque chose sonnait faux dans la gouaille de Ptit Jack. En effet, son cousin Luke-la-main-chaude, à qui il venait de téléphoner pour l’inviter à la fête, ne s’était guère montré enthousiaste…

« Tu es fou de me téléphoner, Jack… tu n’as donc pas entendu la radio… tout le monde sait que tu es mon cousin… j’ai même pas osé aller à la foire… et rien ne dit que ma ligne n’est pas sur écoute…

— Oh, allez, Luke, faut pas charrier… Laisse-toi tenter… tu te souviens de la petite aux gros nichons qui te faisait tellement bander, chez Sam ? Ça te dirait pas de lui en mettre un bon coup dans la chatte ?

— T’es vraiment dingue, ma parole, Jack. Fou à lier… t’as pas les pieds sur terre, j’écouterai pas un mot de plus, t’entends ?

— Elle est devant mes yeux, mon salaud… le cul à l’air en train de mettre la table… Je viens de lui faire une ondulation permanente pas piquée des vers. Elle en est encore toute rêveuse… Faudrait une bonne fessée par un spécialiste pour la revigorer… »

Luke-la-main-chaude avait refusé d’en entendre davantage. Il lui avait raccroché au nez, ce salaud. Et ensuite, quand Jack avait rappelé, il était tombé sur sa femme, une vraie mégère, au bord de l’hystérie.

« Laisse mon mari tranquille, t’entends, espèce de cinglé. C’est un honnête père de famille… il a plus rien à faire avec toi ! Si tu rappelles encore une fois, je vais prévenir le shérif ! »

Il en était malade, Ptit Jack. Luke-la-main-chaude et lui, ils étaient comme deux frères, autrefois.

« La vie est dégueulasse, confia-t-il à Grand Jack, en frappant du poing sur la table. Heureusement qu’on a la petite pute pour nous changer les idées… Pas vrai, m’sieur Sigmund ?

— Parfaitement… parfaitement m’sieur Jack, bégaya obséquieusement le bossu. Vous avez tout à fait raison ! »

Il adressa subrepticement un clin d’œil complice à Darling qui se retournait, indignée, pour se faire pardonner sa trahison. Son visage de fouine était agité de tics ; des crispations nerveuses le faisaient grimacer chaque fois qu’un des deux Jack posait les yeux sur lui. Il s’empressait de rire de façon servile à leur moindre plaisanterie. Pourtant, en dépit de la terreur du musicien bossu, Darling surprenait par moments d’étranges lueurs de convoitise dans les regards qu’il posait sur elle. Cela n’échappa pas à Ptit Jack. Cessant de remâcher sa déconvenue, il poussa son collègue du coude et lui montra Sigmund du menton, d’un air de dire « on va bien rire ».

« Elle est mignonne, hein, notre petite cantinière, m’sieur Sigmund ? Je vois que vous la regardez souvent…

— Ouais, fit Grand Jack, saisissant la perche… Il n’y a pourtant plus grand-chose à voir, depuis qu’elle a mis ce tablier…

— Faudrait réparer ça, dit Ptit Jack. Qu’est-ce que vous en pensez, m’sieur Sigmund ? Si on lui retouchait son décolleté ?

— C’est vrai qu’elle doit avoir chaud… », s’empressa le bossu.

Il adressa un sourire impuissant à Darling qui se retournait, outrée.

« Approche, poupée, dit Grand Jack. On va retailler ce tablier… »

Fusillant Sigmund du regard, Darling obéit. Pétrifiée, elle regarda Grand Jack découper le tablier sur sa poitrine. Avec la pointe acérée de son couteau, il traça deux cercles autour des seins et retira les deux couvercles d’étoffe, laissant les nichons s’échapper par les ouvertures. La peur du couteau, l’émotion d’être à nouveau exhibée, firent se couvrir de chair de poule le corps de Darling. Les pointes de ses mamelons s’allongèrent.

« Derrière aussi, faut la décolleter. Et devant. En bas, quoi… dit Ptit Jack. Vous êtes d’accord, monsieur Sigmund ? Faudrait pas qu’elle tache ce joli tablier avec des éclaboussures !

— Mais… il est fait pour ça ! objecta stupidement Darling. Si vous préférez… je peux mettre une vieille robe ?

— Une vieille robe ? Et pourquoi pas un manteau ! Cette fille est vraiment idiote. Plus elles sont jolies, plus elles sont connes. Faut te faire un dessin, ou quoi ? T’as pas encore compris que l’ami Sigmund veut voir ton cul et ton con, pendant que tu fais la cuisine ? Approche-toi de lui… Faites le nécessaire, m'sieur Sigmund… C’est pas le tout de vous rincer l’œil, hein ? Faut mettre la main à la pâte…

Ce fut donc Sigmund, qui s’excusait auprès d’elle d’une grimace hypocrite, qui retroussa le tablier de la jeune fille au-dessus de ses fesses et de son ventre, et qui le fixa avec des pinces à linge.

Quand ce fut fait, Ptit Jack, qui commençait à être sérieusement ivre, exigea qu’elle leur fasse « un défilé de mode ». À nouveau, comme elle avait fait dans la chambre, elle dut déambuler devant eux, se tournant et se retournant pour se faire admirer sous toutes les coutures, avec ses seins qui sortaient par les trous du tablier, et son cul et son sexe exposés. Ses joues avaient beau être enflammées par l’indignation, une chaleur sournoise ne tarda pas à lui alourdir le bas-ventre. Malgré son ivresse, Ptit Jack s’en aperçut.

« Elle aime ça ! cria-t-il, en se frappant les cuisses. Je vois d’ici sa chatte qui bâille… cette fille est un phénomène, Jack !

— Ce n’est pas vrai », cria Darling, déclenchant le fou rire des deux Jack.

Mais le fait est que, s’exhiber de cette façon, agissait sur ses sens. N’était-ce pas un de ses fantasmes favoris, quand elle se masturbait ? Jouer les soubrettes-putains ?

La dînette approchant de sa fin, Ptit Jack ne tenait pas en place. Pour manger, les deux hommes s’étaient rhabillés, mais Ptit Jack laissait dépasser sa longue bite blafarde de son pantalon. Elle pendait devant lui comme une queue de chien. Sans cesse, il la tripotait en regardant Darling, essayant de retrouver un semblant de rigidité. Il s’énervait de plus en plus sans parvenir à bander. Cela accroissait son besoin d’humilier et de tourmenter leur victime. Pour s’épanouir, sa sensualité malade avait besoin d’avilir la femme.

« Tu ne trouves pas que la soubrette est pâlotte, frère Jack ? Et vous, m’sieur Sigmund ?

— Peut-être, en effet », approuva servilement le bossu.

Ils la maquillèrent donc. Ce fut naturellement Ptit Jack qui s’en chargea. Il dessina à Darling une énorme bouche rouge, en forme de cœur, qui ressemblait à celle d’une prostituée des bas quartiers. Puis il ajouta tellement de khôl à ses paupières qu’elle eut l’air d’avoir les yeux au beurre noir. Ensuite, il lui couvrit les joues de poudre de riz, lui faisant un visage plâtreux de clownesse lubrique où la bouche rouge prenait une importance scandaleuse. Les pointes des seins elles-mêmes n’échappèrent pas à ses attentions. Elles furent agrandies, lourdement épaissies, au rouge à lèvres. Continuant à les servir ainsi grimée, Darling avait un coup au cœur chaque fois qu’elle se voyait dans la fenêtre. Une vraie putain !

Pour manger, les deux Jack avaient retroussé au-dessus de leur bouche le bas élastique de leurs masques. Darling épiait sous ses sourcils chargés de rimmel les lèvres fines du plus petit. Lorsqu’elle le vit se caler confortablement contre le dossier de sa chaise, et qu’après avoir étouffé poliment un rot dans le creux de sa main, il essuya ses lèvres graisseuses, au demi-sourire graveleux qu’elles prirent alors, elle comprit que le moment était venu. Elle fut heureuse alors de pouvoir dissimuler son émotion derrière le barbouillage obscène qui coloriait son visage. Invisible sous la poudre de riz, une rougeur brûlante s’étalait sur ses joues…

« On a bien bouffé, hein, Frère Jack, fit Ptit Jack. La maison est bonne ! On reviendra. Mais maintenant, il est temps de passer au dessert. Pas vrai, messieurs ? Et tu sais ce que tu vas nous donner, comme dessert ? Ce petit cul que tu nous tortilles sous le nez depuis qu’on est à table…

— Mais c’est vous qui m’avez forcée ! » fit Darling.

Ptit Jack poursuivit, comme si elle n’avait rien dit.

« Sois franc, le bossu, ça ne te dirait pas de te la taper, toi aussi, la petite pute, au dessert ?

— Non, cria Darling, j’ai été gentille, je vous ai fait à manger, maintenant, il faut que vous partiez, je dois me lever tôt demain ! Cette plaisanterie a assez duré !

— Allez, quoi, sois chic ! Donne-nous un petit supplément, une prime. Tiens, pour nous montrer que tu nous en veux pas, que t’es pas rancunière, tu vas nous offrir de toi-même ce qu’on t’a pris de force. Comme ça, on verra que t’es plus fâchée.

— Non… », fit Darling.

Elle se sentait toute molle, la tête à lui tournait. Tous ces regards, sur ses seins, sur son sexe, l’emplissaient d’une excitation malsaine. L’idée de se livrer volontairement, comme une putain, aux trois hommes (surtout à Sigmund), la faisait trembler de fébrilité. Elle pouvait voir des lueurs salaces passer dans les yeux du musicien.

— Bon ! fit le petit. Puisque tu le prends comme ça, on n’insiste pas. On sait vivre. »

Il retira sa serviette, comme un convive qui s’apprête à quitter la table. Son revirement fut si soudain que Darling en tressauta. Les deux autres non plus ne cachèrent pas leur surprise. Une expression déçue passa sur le visage de Sigmund. Mais à la grimace sardonique du petit Jack, Darling comprit vite que ce n’était qu’une fausse alerte.

« Avant de te quitter… on va juste te demander un petit service, ma chérie. Une petite fleur que tu vas faire à Sigmund, ici présent. Il a une petite manie, ce cher Sigmund… Figure-toi qu’il aime bien voir les jolies filles faire pipi… C’est son péché mignon ! Pas vrai, Sigmund ? Ah, ça vous épate, hein, que je sois au courant de vos petites fantaisies ! Que voulez-vous, quand on fréquente les mêmes bordels, on finit par tout connaître des travers des habitués. Les putes aiment bien me faire leurs confidences ! Moi, c’est le martinet et les pinces-crocodile au bout des nichons.. vous, c’est le pipi… chacun ses goûts, pas vrai ? Il faut de tout pour faire un monde… »

Pendant qu’il gouaillait ainsi, le bossu baissait piteusement le nez ; à son air penaud, on voyait bien que ç’était vrai. À un moment, il leva furtivement les yeux sur Darling, et elle y vit vaciller une petite lumière trouble. Elle s’écria alors, frissonnante :

« Non ! On ne peut pas demander à une fille de faire une chose pareille… c’est trop dégoûtant ! »

Il lui fallut pourtant s’exécuter. Le grand n’eut qu’une brève allusion à faire au couteau à découper et à son clitoris. Elle grimpa sur une chaise, puis passa sur la table. Les cuisses écartées, elle offrit son sexe aux yeux des trois hommes. Les deux salauds étaient venus s’installer de chaque côté du bossu à qui l’offrande urinaire était dédiée. Le petit lui chuchotait d’une voix doucereuse ses instructions, comme un metteur en scène qui dirige une actrice. Très lentement, pour qu’ils puissent bien voir son con s’entrebâiller, elle dut s’accroupir en écartant le plus possible les genoux. Tout en maintenant son con bien ouvert, elle avança le bas-ventre et visa le verre que lui tendait le bossu. Pour mieux voir sortir le jet, il s’était presque couché sur la table. Les deux autres, leurs bites à la main, comme deux spectateurs qui se branlent dans un ciné porno, se tripotaient en reluquant la moule de Darling. Elle, toute suante d’une étrange fièvre, sentait la mouille sourdre de son vagin. Elle se hâta d’envoyer un petit jet de pisse dans le verre pour qu’ils ne prennent pas garde au liquide gluant qu’elle expulsait à son corps défendant. Elle entendit le bossu gémir, et vit les deux autres qui refermaient leurs doigts en anneaux autour de leurs glands rouges. Alors, elle se retint. Une voix secrète lui soufflait qu’il fallait faire durer cet instant prodigieux le plus longtemps, possible. Les yeux fouillaient son con, une odeur acide se dégageait de la pisse qui coulait dans le verre, une chaleur lourde, suffocante, remontait dans le ventre de la jeune fille. Dans un sursaut de volonté, elle parvint à bloquer sa vessie, n’ayant émis qu’un petit jet.

Pour ne pas les voir regarder son con, elle baissait la tête, mais c’était encore pire : elle pouvait alors voir elle-même ce qu’ils regardaient, cette large fente rosâtre dont les muqueuses se déplissaient.

« Qu’est-ce qui se passe, chérie ? demanda Ptit Jack. T’as des problèmes ? T’arrives pas à faire ? Attends, grande timide, je vais t’aider un peu…

— Non… », murmura Darling.

Mais, poussant le bossu d’un coup de coude complice, l’autre, tout goguenard, tendit l’index en avant et lui chatouilla la fente sur toute sa longueur. Darling se mordit les lèvres. Son clitoris pointait, comme si son con tirait la langue ; le salaud le taquina, et le bourgeon charnu s’enfla de plus belle. Une grosse larme de mouille tomba, avec un bruit mou, dans la pisse du verre.

« Mais non, idiote, gloussa le salaud. C’est pas par là qu’il faut pisser… c’est par en haut ! »

Et il se mit à gratter de l’ongle le minuscule orifice du méat urinaire, tout en sifflant entre ses dents, comme quand on veut faire pisser un enfant récalcitrant. Tout honteuse de le voir manipuler ainsi l’intérieur de son con, Darling se mit à lâcher de brèves rafales de pisse. L’autre ne renonça pas pour autant à lui chatouiller la fente, insoucieux de l’urine qui arrosait ses doigts.

« Voilà… disait-il d’une voix baveuse, voilà… elle se décide, la petite cochonne… ça commence à venir… c’est bon, hein, sale vicieuse, de faire son pipi devant les messieurs… elle aime ça, hein ? la petite Darling… »

En parlant de cette façon insupportable, il continuait à lui fouiller le con.

« T’as vu comme elle pisse bien, bossu ? Tu te régales, hein, mon salaud ? Attends, je vais te montrer un truc marrant… »

Descendant sous le sexe béant, sa main chercha l’anus. Darling piailla une protestation indignée :

« Oh non, pas là, c’est trop sale ! »

Mais quand elle sentit qu’il lui fourrait son doigt dans le cul, elle cessa toute résistance, lâcha les bondes avec un infâme bonheur.

« Oh, que j’ai honte… que j’ai honte… vous êtes des salauds… », hoquetait-elle, et la pisse giclait avec force, chantant dans le verre du bossu, qui ne tarda pas à déborder.

Alors qu’une large mare jaune s’étalait sur la toile cirée, la jeune fille pissait toujours, en proie à une incroyable volupté, et le doigt coulissait comme un gros lombric dans son cul, lui massant délicieusement le rectum.

« Eh bien, fit le grand masque, quand elle eut enfin lâché son ultime giclée. Pour une fille qui faisait tant de manières, t’avais rudement envie de pisser, dis donc ! »

Rouge et suante sous son maquillage qui fondait, Darling ne répondit pas. Elle restait dans la même position, le sexe bâillant, et des gouttelettes jaunes continuaient à en tomber, comme des gouttes de pluie se détachant d’une feuille après l’averse.

« Alors, fit le petit masque, on dirait que tu y prends goût, hein, ma salope. T’as vu, bossu, comme elle ouvre bien sa grosse moule ? C’est pour toi qu’elle fait sa coquette. Elle en veut ! »

Comme tirée de sa transe par ces paroles, Darling eut un cri étouffé et se releva.

— C’est pas vrai », balbutia-t-elle.

Mais quand le grand se renversa dans sa chaise pour lui montrer sa bite raide dont le gros bout rougeoyait, elle se contenta de baisser les yeux, et attendit la suite, le cœur battant.

*
*    *

À ce moment même, l’Oldsmobile du shérif remontait Main street à tombeau ouvert. Les flonflons de la foire s’étaient tus ; sur les trottoirs semés de confettis, des petits groupes de fêtards avinés regagnaient leurs pénates en soufflant dans des mirlitons. Prentiss crut apercevoir les habitants de la pension Cornélius, avec Mme Lydia coiffée d’un chapeau pointu aux bras de deux faux Indiens emplumés qui ressemblaient au vieux professeur Mac Leod et à M. Lee. Il écrasa sauvagement son klaxon pour les écarter du passage, car ils titubaient au milieu de la chaussée, et il descendit vers la berge du fleuve pour rejoindre le quartier mal famé de Bottom Lane.

Ici, les rues étaient désertes et silencieuses, bordées de petites maisons à un ou deux étages, en briques noircies par le temps, que séparaient des jardins poussifs. Puis venaient les entrepôts frigorifiques et des ateliers. Et enfin, Bottom Lane proprement dite, la « rue chaude », avec, tout au fond, se faisant face, la pension Cornélius et l’Académie de billard, le bar de Sam Parson.

Les adjoints du shérif étaient déjà sur place. Leur voiture était garée derrière la Pontiac. La malle arrière de cette dernière était ouverte. Un gros type au visage défait, le pantalon aux chevilles, était en train de s’essuyer les fesses avec un chiffon graisseux. Les deux adjoints se tenaient les côtes, sur le trottoir d’en face, en compagnie de Sam Parson, de deux vieux poivrots qui avaient encore à la main leurs queues de billard et de Lou Parson, démaquillée, le visage luisant de cold cream, enveloppée dans un peignoir de bain. Le fils des Parson, William, un gamin de treize ou quatorze ans, était là, lui aussi, en pyjama. Tous observaient avec des mines réjouies le gros type qui se torchait en fulminant.

En voyant Prentiss descendre de sa voiture, Lou Parson imprima une expression méprisante sur ses traits et rentra dans le bar. Le shérif eut l’impression qu’elle marchait avec précaution. Sam prit à part l’arrivant.

« Elle est un peu vexée, s’excusa-t-il. Mais ne craignez rien, ça lui passera. »

Prentiss l’écarta d’une bourrade. Il avait d’autres chats à fouetter que les manifestations de mauvaise humeur de Lou Parson. Il s’adressa à Jo Rabitt :

« Qu’est-ce que c’est que ce connard. (Il désigna le gros type qui leur exhibait son cul velu et blafard.) Qu’est-ce que vous attendez pour le coffrer pour attentat à la pudeur ? Un tordu exhibe ses parties sexuelles dans la rue, devant une femme et un enfant, et ça vous fait rire ? »

La grimace hilare de Rabitt s’effaça.

« Mais chef… il s’est chié dessus, faut bien qu’il s’essuie ! Ces deux salopards l’avaient bouclé dans la malle arrière de la Pontiac, pour qu’il donne pas l’alerte. Deux jours qu’il était là-dedans ! (Rabitt se rengorgea.) C’est moi qui ai eu l’idée d’ouvrir la malle, chef !

— C’est bien ! T’auras une médaille en chocolat.

— C’est le tanneur, chef, intervint Softball. Vous savez, celui qui a disparu ! Il venait de livrer du cuir à la prison pour les détenus… ils fabriquent des sandales et des ceintures. Les deux Jack se sont planqués dans la malle arrière. Il est sorti de la prison avec eux, sans le savoir. Quand il est arrivé chez lui, dans son garage, les deux Jack sont sortis de la malle et l’y ont fait entrer. »

Là-bas, le gros tanneur remontait son pantalon. Avisant le shérif, il brandit un poing vengeur.

« Et ça les fait rire, ces imbéciles. J’aurais voulu les voir à ma place ! Mais je porterai plainte… J’ai le bras long… Cette affaire n’en restera pas là !

— Faites taire cet abruti, dit Prentiss. Les deux Jack sont avec la petite Darling. Il ne faut pas leur donner l’alerte… Sam, emmenez donc le tanneur chez vous et faites-lui prendre un bain… Faites rentrer votre gosse, ce n’est pas sa place ici, il va peut-être y avoir des coups de feu… Je ne veux personne sur les trottoirs. »

Dès que le shérif et ses adjoints se retrouvèrent seuls, il leur donna ses instructions.

« Ces deux tordus sont dangereux… inutile de prendre des risques. N’attendez pas qu’ils vous tirent dessus les premiers. Remplissez-les de plomb au premier geste suspect.

— Bien chef ! »

Les deux adjoints avaient dégainé et prenaient des airs de durs. Mais Softball était plutôt jaune et la mâchoire de Rabitt tremblotait.

« Tâchez quand même de bien viser… et de ne pas tuer la fille ! »

Ils se tournèrent vers la façade de la pension Cornélius. Une fenêtre éclairée brillait entre les branches, au rez-de-chaussée. En entrant dans le jardin, les trois hommes se demandaient ce qui pouvait se passer là-dedans. La maison était bien silencieuse…

*
*    *

Ce qui se passait ? Les deux Jack s’apprêtaient à jouer au billard érotique… avec Darling.

Pour cela, elle avait dû se coucher à nouveau sur la table, les genoux repliés sur les épaules, et ouvrir elle-même ses fesses et son sexe de ses mains, pour leur offrir ses deux orifices. Mais elle avait du mal à garder cette pose incommode…

« On n’y arrivera jamais comme ça, fit Ptit Jack, contrarié. Il faut que quelqu’un lui tienne les pattes en l’air et nous, on doit tenir notre bite, on a besoin de nos mains. Toi, le bossu, aide-nous donc au lieu de bayer aux corneilles… Soulève-lui les guibolles… Tu pourras lui en mettre un coup, quand on aura fini notre partie. »

Avec un pâle sourire de pleutre, évitant de rencontrer le regard de la jeune fille, Sigmund prit les chevilles qu’on lui tendait et, se plaçant sur le côté, il éleva les jambes de Darling au plafond, en les lui écartant, comme celles d’une danseuse faisant le grand écart. La vulve se déplissa, entièrement rose entre les poils poisseux. Grand Jack la prit alors par les hanches pour lui amener les fesses au ras du bord.

« Ouvre bien ton trou, surtout, hein, cochonne. Il faut que la queue entre tout droit, d’un seul coup. On doit pas forcer ! »

Sous son bariolage infâme, la confusion de la jeune fille était visible. Des larmes dissolvaient le noir de ses cils, les larges fraises écarlates de ses seins étaient dilatées sous leur rouge qui avait fondu… Et le clitoris pointait, tout raide, épais comme un radis, entre les nymphes épanouies…

Grand Jack joua le premier. Visant longuement la cible, il se planta au fond d’un coup de reins brutal… et resta longuement niché en elle. Il avait fermé les yeux pour savourer la douceur affolante des muqueuses baignées de jus tiède…

« Putain, ce qu’elle est bonne, Jack… qu’est-ce qu’elle est bonne cette salope… encore meilleure que tout à l’heure… parole, c’est la meilleure qu’on a jamais eue ! Même l’institutrice lui arrive pas à la cheville… c’est doux, là-dedans, du satin, Jack… du satin et du miel…

— Ça va, ça va, pas de littérature… retire-toi de là que je te montre comment on doit jouer. Tu vas voir ça… en douceur, que je vais la lui mettre, du travail d’artiste… »

Le shérif et ses adjoints étaient arrivés au milieu du jardin et ils progressaient avec une prudence de Sioux quand des voix avinées se mirent à beugler au bout de la rue. Une étrange procession arrivait : les pensionnaires de Cornélius, portant ce dernier, ivre mort, à bout de bras. Dépoitraillée, Mme Lydia marchait en tête du cortège en soufflant dans une petite trompette.

« Eh bien… comme ça, on fera une entrée en fanfare », dit Prentiss.

Mais de son bar, Sam Parson avait entendu lui aussi les arrivants. Il courut à leur rencontre pour les faire taire. Les trois hommes le virent pousser les fêtards à l’intérieur. De loin, il fit signe qu’il s’en occupait, qu’on pouvait être tranquille.

« Ce salaud va leur donner un mickey, dit Prentiss.

— Un mickey ? demanda Softball. C’est quoi, un mickey ?

— Du whisky avec du chloral… tu fais prendre ça aux poivrots dangereux… ils tombent comme des mouches et dorment jusqu’au matin… mais ça peut rendre fou…, expliqua doctement Rabitt, qui avait été barman.

— Plus fous qu’ils sont déjà, ces connards, ça les changera pas beaucoup, dit Prentiss. Allons y… »

Ils reprirent leur progression, veillant à ne pas écraser de brindilles, se cachant derrière les fourrés. Ils n’étaient plus qu’à quelques mètres de la fenêtre éclairée quand une musique étrange s’éleva dans la nuit. Ils reconnurent « Les Yeux noirs », joué à la façon tzigane, mais sur un tempo plutôt saccadé. La musique couvrant le bruit de leurs pas, ils purent courir jusqu’à la fenêtre, d’où ils découvrirent un spectacle ahurissant. Debout sur le frigo, Sigmund-le-bossu jouait du violoncelle, coiffé d’une culotte de femme. Il regardait d’un air halluciné quelque chose qui se passait dans une partie de la cuisine qu’on ne pouvait voir de la fenêtre. Les trois hommes n’eurent pas le temps d’épiloguer sur cette scène. Un cri strident leur perça les tympans. C’était une voix de femme, ou plutôt d’adolescente terrorisée…

« Non… non… pas le couteau… empêchez-le… »

Ils s’élancèrent vers la porte.

« Je vais te couper le clito, ricanait une voix d’homme. Il me faut du bifteck… du bifteck bien saignant… tu m’as jeté un sort, sale petite sorcière… Je vais t’exorciser, moi… »

D’un coup de pied, Prentiss enfonça la porte, ils se ruèrent dedans. Darling, entièrement nue, gisait sur la table. Un grand type aussi nu qu’elle, le visage couvert d’un masque de Mardi gras, lui maintenait les bras en croix. L’autre type, un petit maigrillot également masqué, également à poil, se trouvait entre les cuisses de la fille. Il tenait dans une main son pénis flasque, et brandissait de l’autre un couteau de cuisine.

« Shérif, il veut me le couper ! » piailla Darling, folle de terreur.

Les deux adjoints tirèrent ensemble. Le sang gicla du masque verdâtre et Ptit Jack, deux balles dans le crâne, s’envola littéralement pendant que des débris de cervelle éclaboussaient le mur. Il tomba sur le dos, sur le lino, donna une brève ruade, et ne bougea plus. Ahuri, Grand Jack étendit la main vers la table pour prendre son revolver. Du haut du frigo, le bossu lui écrasa son violoncelle sur le crâne. La tête de Grand Jack, toujours masquée, traversa l’instrument dont les cordes se brisèrent avec un cocasse miaulement. Assommé debout, il tituba mollement. Le shérif ramassa le revolver qu’il avait voulu prendre. D’un geste de somnambule, très lent, Grand Jack leva une main vers le violoncelle qui l’étranglait. Prentiss n’eut que le temps de s’écarter de la trajectoire des balles. Ses deux adjoints, tenant leurs armes des deux mains, comme au cinéma, vidèrent leurs chargeurs dans la poitrine et le ventre du grand type. La première balle traversa le cœur de Grand Jack ; il était donc déjà mort quand la deuxième lui brisa la clavicule droite. Ce fut un cadavre encore debout que les adjoints, verts de peur, « emplirent de plomb », suivant à la lettre les instructions du shérif. Quand ils eurent consciencieusement transféré tous les projectiles de leurs chargeurs dans la carcasse inerte de Grand Jack, un nuage de fumée envahissait la cuisine. Toussant dans l’odeur de cordite brûlée, le bossu s’était couvert les oreilles de ses deux mains.

Le silence revenu, alors que les deux adjoints, tout fiers, contemplaient les deux Jack étendus à leurs pieds, Prentiss aida le bossu à descendre de son perchoir.

« Ils m’ont obligé à jouer, shérif, bégaya Sigmund… Le petit pensait que la musique lui donnerait… un peu d’énergie… mais ça n’a pas marché… il n’arrivait plus à bander… alors, il a pris le couteau… il voulait lui couper son… »

Les trois hommes tendirent l’oreille.

« ... clitoris », chuchota pudiquement Sigmund.

Tous les yeux se portèrent sur Darling. Elle s’était rhabillée… mais ses seins sortaient de la blouse découpée. Elle les prit dans ses mains, s’efforçant de les cacher tant bien que mal.

« Il voulait du sang… », dit Sigmund.

Ils contemplèrent tous la mare rouge qui s’étalait sur le sol de la cuisine.

« Eh bien… il doit être content ! Il a eu ce qu’il voulait », dit Prentiss.

Il se pencha et retira leurs masques aux deux morts. Curieuse, Darling avança le cou. Des visages inconnus… des visages d’hommes normaux, comme elle en croisait chaque jour dans la rue, de ces hommes à l’air goguenard qui sifflaient sur son passage… Le plus grand ressemblait au shérif, et le plus petit à l’un des adjoints.

« Jack Pimms et Jack Beans, fit le shérif en se signant. Ce sont bien eux. Sic transit gloria mundi… »

Les deux adjoints firent le signe de la croix, eux aussi. Puis la porte de la cuisine s’ouvrit et Sam Parson, suivi de ses deux clients, fit son entrée.

« On a entendu la fusillade… »

Les trois arrivants considérèrent curieusement les deux cadavres, puis Darling, qui tentait vainement de dissimuler ses seins dans ses mains.

« La fête est finie, dit Prentiss. Où sont Cornélius et les autres ?

— Ils dorment, répondit Sam. On les a couchés sur les tables de billard. Ils se réveilleront pas avant midi… avec ce que je leur ai fait prendre. »

Le shérif et Sam échangèrent un regard. Ils avaient pensé la même chose… Darling allait rester seule… avec le bossu.

« Il faut lui faire prendre un calmant, dit Sam, elle a dû avoir un choc. Tiens, bois ça, ma chérie… tu vas tout oublier. »

Il sortit un flacon de sa poche et en versa une rasade dans un verre. Darling toussa en buvant ; c’était fort et les larmes lui montèrent aux yeux, sa tête se mit à tourner… Avec un sourire stupide, elle s’assit mollement et se mit à glousser.

« Allez la coucher dans la chambre, vous deux, dit le shérif à ses adjoints. Ensuite, on emportera la viande froide chez le coroner. »

Les adjoints se précipitèrent. Jo Rabitt fut le plus rapide. Il prit dans ses bras la jeune fille qui s’assoupissait. Elle s’abandonna mollement, les bras inertes, et ses seins jaillirent par les trous du tablier. L’adjoint l’emporta.

« Déshabillez-la, fit le shérif. Enlevez-lui ce truc découpé et mettez-lui une chemise de nuit… que demain, en se réveillant, elle ne se trouve pas là-dedans…

— Bien chef, opina Softball, ravi de l’aubaine, comptez sur nous.

— Est-ce bien prudent, shérif, de laisser ces deux-là avec elle ? Il faudrait mieux que ce soit une femme… je peux appeler Lou…

— Couilles-Molles et Bunny-la-rafale ? Ils pourront pas lui faire grand mal… après ce qu’elle a déjà vu… vous deux, là, rendez-vous utiles, dit Prentiss aux deux poivrots… enveloppez ces salopards dans la toile cirée, et portez-les jusqu’à la voiture… je vous nomme adjoints du shérif honoraires pour la nuit… et toi, Sigmund, essaie de nettoyer ce bordel, que madame Lydia ne trouve pas sa cuisine pleine de sang en arrivant.

— Je vous invite à prendre un verre, shérif, après toutes ces émotions ? fit Sam.

— C’est pas de refus… »

Laissant Sigmund passer la serpillière sur le sol et les deux « adjoints honoraires » empaqueter les cadavres, Sam et Prentiss se dirigèrent vers le bar. Les deux hommes ne s’aimaient guère, mais ils se sentaient étrangement proches, après cette nuit ; et pas seulement parce que l’un avait fait profiter l’autre des faveurs de sa femme… Tous deux partageaient la même philosophie de la vie. Elle aurait pu se résumer ainsi : « On est tous des canailles… autant en profiter, pendant que ça dure. Lutter contre ses vices, c’est du temps perdu, il vaut bien mieux en jouir… »

X LA FÊTE EST FINIE

Tandis que dans le bar désert, Prentiss et Sam échangeaient devant un whisky bien tassé des considérations profondes, et que dans l’appartement qui se trouvait au-dessus la femme du barman se passait une pommade calmante sur l’anus, une silhouette furtive se déplaçait sans bruit dans la salle de billard. C’était le jeune William, le fils du barman, un gamin précoce que tourmentaient les démons d’une sensualité naissante. Lorsque son père avait fait prendre un « mickey » aux habitants déjà fortement éméchés de la maison d’en face, il avait bien noté qu’une femme se trouvait dans la bande. Il la connaissait de vue ; dans le quartier, les formes opulentes de la gouvernante ne manquaient pas d’amateurs. William se comptait dans leurs rangs. Mais sa jeunesse excessive l’avait, jusqu’à ce soir, empêché de témoigner son admiration de vive voix à la plantureuse quadragénaire.

L’occasion qui s’offrait à lui ne se présenterait pas une seconde fois, il était bien décidé à en profiter. Il avait donc aidé son père à coucher sur les tables de billard les ivrognes qu’avaient assommés les mickeys. Puis il avait fait semblant de monter se recoucher. Le cœur battant, il avait attendu. Profitant du moment où son père s’absentait, il redescendit au bar et se cacha dans la salle de billard, sous une table. Dans le noir, il écouta les ivrognes qui ronflaient autour de lui. Puis, quand son père et le shérif s’installèrent au comptoir, comprenant qu’il avait les coudées franches, il alla pousser la porte qui séparait du bar la salle de billard. Dans l’obscurité, il alluma la lampe de poche qu’il avait prise et partit à la recherche de la gouvernante. Quand il l’eut trouvée, il vérifia que le mickey produisait bien son effet.

« Madame Lydia, c’est moi, William… vous dormez ? »

Il éclairait le visage de la femme avec sa lampe. Impavide, elle continua à ronfler, la bouche entrouverte. La lumière ne parvenait pas à la tirer de sa torpeur. William se pencha et respira l’odeur de sa bouche. Un mélange d’alcool et de parfum… celui du rouge à lèvres. Un rouge épais, brillant, qui rendait appétissantes les lèvres sensuelles de la belle ogresse… Le cœur battant très fort, le jeune garçon posa les siennes dessus et lécha le rouge à lèvres, puis, prenant de l’audace, introduisit sa langue dans la bouche de la dormeuse. Sa salive avait un goût de whisky. La langue qu’il effleura resta inerte sous la sienne. Elle aurait tout aussi bien pu être morte… William frissonna longuement. Une terreur superstitieuse le faisait trembler et sa jeune bite était devenue aussi dure qu’un morceau de bois. Il avait vu, en cachette de ses parents, une des cassettes que son père louait à Sigmund-le-bossu. Il s’agissait d’une histoire de nécrophiles profanant des sépultures. Il se souvenait particulièrement d’une scène où un employé de la morgue abusait du cadavre d’une jeune accidentée. Il s’était masturbé en se repassant cette scène au ralenti. Depuis, ses fantasmes avaient souvent pris une teinte macabre…

« C’est comme si elle était morte, se dit-il, sauf qu’elle est chaude… »

Il descendit à l’autre extrémité de la gisante et dirigea sa lampe sur les jambes un peu fortes. Mme Lydia portait des bas noirs avec des motifs imprimés. La main tremblante, William fit remonter l’ourlet ; quand la chair blanche des cuisses apparut, il s’impatienta et retroussa la robe au-dessus du nombril. Il crut que son cœur s’arrêtait. La femme n’avait pas de culotte… et son sexe était épilé. Il se pencha pour mieux étudier ce phénomène. Il était sur le point de s’évanouir de bonheur. La grande fente mauve entre les grosses lèvres glabres, toutes gonflées, était la chose la plus extraordinaire qu’il eût jamais vue. La gouvernante dormait sur le dos, les cuisses séparées. Le jeune garçon posa la lampe sur le tapis vert de la table, entre ses genoux, le faisceau dirigé vers le sexe entrouvert. Puis il prit à deux mains une des jambes de la dormeuse et la tira latéralement. La jambe lui obéit mollement. Il fit de même avec l’autre jambe. Maintenant, la femme, retroussée jusqu’au ventre, avait les cuisses ouvertes selon un angle très large. En se mettant entre ses chevilles, le menton sur la table, il pouvait voir non seulement le sexe, largement écarquillé, mais même, dans le sillon interfessier, la moue circulaire de l’anus. Il commença à se masturber. Dans le faisceau de la lampe, la grosse cramouille chauve bâillait comme un animal marin… William se pencha sur le con comme il avait fait sur la bouche… l’odeur âcre qui se dégageait du sexe l’emplit d’une sale jubilation. Il posa un doigt timide sur la chair gluante et tiède qui dépassait au sommet de l’entaille… il appuya çà et là, pour débusquer le clitoris… brusquement, celui-ci sortit de sa cachette, pointant comme le bout d’un pouce qu’on vient de déganter… William le tâta, effaré… La dormeuse respira plus fort. C’était aussi gros que son gland à lui… Pris d’impatience, il poursuivit son exploration. Il cherchait le trou, maintenant… il ne fut pas difficile à trouver ; il béait, gras de mucosité, le doigt s’y enfonça sans la moindre gêne.

Alors, l’idée s’installa dans sa tête. Puisqu’elle dormait comme une morte, pourquoi ne pas faire comme l’employé de la morgue, dans le film interdit. Il éteignit sa lampe et se déshabilla. Une fois nu, il se hissa sur la table et se coucha sur la femme. Il s’appuya sur les coudes et, de la bite, sans s’aider des mains, il partit en quête du trou. Son gland s’enfonça dans une matière chaude et juteuse. La sensation le fit frémir de délices. Il tâtonna, poussa… enfin, une sorte d’entonnoir se forma au sein de cette chair informe et cela l’aspira… il n’eut qu’à se laisser glisser, sa pine entrait dans la femme. Elle était très large et il la sentait à peine, mais il tremblait néanmoins de bonheur. Il était en train de la baiser, et elle ne s’éveillait même pas ! Il se mit à bouger, donnant des petits coups de reins instinctifs, comme il avait vu les chiens faire dans la rue quand ils montaient une chienne en chasse. Autour de sa pine les chairs lisses du con se resserrèrent. Il la sentait, maintenant, c’était comme si la grosse cramouille chauve arrondissait sa bouche élastique pour le sucer dans ses profondeurs… Un sanglot lui remonta dans la gorge, de pure nervosité ; à tâtons, il chercha les gros seins de la dormeuse. Sans précaution, il ouvrit le haut de la robe, les fit sortir. En les palpant, en suçant les gros mamelons mous, il se démenait, secoué de sanglots de joie… C’était encore mieux que dans le film…

*
*    *

« Quand même, fit Rabitt qui venait de déposer la jeune fille sur son lit. Quand je pense à ce que ces salauds ont pu lui faire… »

Il couvait d’un regard fiévreux les seins qui jaillissaient des découpures du tablier. Softball s’approcha et commença à déboutonner le vêtement.

« Qu’est-ce que tu fais ?

— Je la déshabille… t’as pas entendu le shérif ? Il a dit qu’on devait la coucher… on peut pas la coucher tout habillée, non ? »

Il tira le vêtement ouvert sous la jeune fille, le fit descendre. Ils contemplèrent le corps superbe sans parler. Puis Softball soupira.

« Elle est mignonne à croquer, hein, avec ses gros nichons. Et regarde son clito… quand je pense que cette ordure voulait le lui couper. On a bien fait de le flinguer, ce taré… »

Du bout des doigts, très délicatement, comme s’il s’agissait d’une fleur fragile, il écarta les lèvres du con. Du sperme s’échappa du vagin et coula entre les fesses…

Le clitoris était entièrement dégagé… La dormeuse soupira… Softball eut l’impression qu’elle les regardait entre ses cils, il voulut avertir son collègue, puis y renonça. Les yeux s’étaient refermés. Sans doute un réflexe…

« Habillons-la, Bunny. Faudrait pas que le shérif la trouve à poil… »

Rabitt approuva. Ils enfilèrent à Darling une chemise de nuit rose, puis ils lui remontèrent le drap sur le corps.

« Si on était des ordures… on en profiterait… j’en connais qui se gêneraient pas… dit Rabitt. Après tout, elle nous doit bien ça… on lui a sauvé la vie, non ?

— T’as dit… si on était des ordures, Bunny… On n’est pas des ordures, hein ? Et puis, pense au shérif… il nous ferait la peau.

— T’as raison… »

Ils se dirigèrent vers la porte. Au moment de se retourner pour éteindre, Rabitt, par la fenêtre, aperçut le shérif qui entrait dans le bar avec Sam. Il poussa Softball du coude. Les deux hommes échangèrent un regard.

« J’y vais… fit Rabitt, surveille la fenêtre…

— Déconne pas… Le bossu est en bas…

— Juste un petit coup vite fait, Soft… dans la bouche… elle nous doit bien ce remerciement, merde… »

Il s’était dégrafé ; la bite dehors, il marcha vers le lit et fléchit les genoux pour enfiler son gland dans la bouche de la fille qui dormait sur le côté. Dormait-elle ? Pas vraiment… L’alcool qu’on lui avait fait boire avait plongé Darling dans une étrange léthargie. Elle entendait, elle voyait, mais elle était incapable de réagir… Ses pensées étaient aussi lentes que des rêves… Elle regarda entre ses cils le long gland aplati au tégument mauve s’approcher de ses lèvres. Une molle indignation la soulevait… Les flics aussi allaient se servir d’elle… L’adjoint acheva de décalotter le pruneau d’un rose bleuté à l’odeur sale… elle ouvrit un peu la bouche, mine de rien, et Rabitt, avec un rire gras, lui fourra son gland dedans.

« Tiens, ma jolie… suce le gros bonbon… »

Il lui pinça le nez un instant… pour pouvoir respirer, elle ouvrit grand la bouche, il s’engloutit dedans… Sa bite baignait dans la salive tiède.

« Elle me suce… dis donc, elle me suce en dormant… oh la vache, je vais tout larguer… »

Il ferma les yeux, grimaça pour se retenir. La fille le suçait vraiment, comme un nourrisson qui tète, il n’en revenait pas. Tout frissonnant, il se retira.

« Vas-y… je te la laisse… », dit-il, l’air penaud.

Il n’avait pas éjaculé, mais c’était tout juste.

Softball ne se fit pas prier. Il introduisit sa grosse bite flasque dans la bouche ouverte et se mit à bouger, tenant Darling par les joues… Le suçant, celle-ci s’étonnait. D’habitude, ça durcissait ; là, le gros boudin élastique glissait souplement dans sa bouche sans changer de consistance. Ce n’était pas désagréable… Sa mollesse persistante emplissait la jeune fille d’une bizarre satisfaction ; c’était comme un gros ver tiède…

« Allez, grouille-toi, s’impatienta Rabitt. On n’a pas toute la nuit. (Il était jaloux de Softball qui n’avait pas les mêmes problèmes que lui.) Le shérif va se demander ce qu’on branle… Retire-toi de là, au train où tu y vas, on y sera encore demain.

— Avec toi, ça risque pas de traîner », dit Softball, en s’écartant.

En le foudroyant du regard, Rabitt remit sa bite dans la bouche de la fille.

« Qu’est-ce que tu veux suggérer, Couilles-Molles ?

— Rien, rien, Bunny-la-rafale… je disais ça comme ça. »

La bite que Darling suçait maintenant était raide et dure comparée à l’autre. Mais bien plus fine… On aurait dit une bite de chien. Elle avait un goût de pisse très prononcé. Dégoûtée, elle voulut la repousser avec sa langue. Sans le vouloir, elle titilla le frein sous le gland. Rabitt jappa d’une voix aiguë, puis haleta. Elle n’eut pas le temps de comprendre, il lui expédia une giclée de sperme dans le gosier…

Masquant sa déconvenue derrière une grimace désinvolte, il rengaina son outil.

« Voilà ce que j’appelle du travail rapide, fit-il. Tu m’excuseras, poulette, mais j’avais pas le temps de fignoler. »

Écœurée, Darling recracha le sperme. Rabitt s’empressa de lui essuyer la bouche avec un kleenex. Manquait plus qu’elle tache l’oreiller… Hilare, Softball le regardait faire.

« C’est quoi, ce sourire idiot, monsieur Couilles-Molles ?

— Rien, rien… je suis d’accord avec vous, monsieur la Rafale, c’était vraiment du travail rapide…

— Ha ha… très drôle… vraiment très drôle… »

Ils sortirent en échangeant des vacheries, comme des duettistes minables de music-hall, deux comiques de second ordre… Avec le goût aigre du sperme sur la langue, Darling glissa à nouveau dans sa bizarre léthargie…

Quand les adjoints arrivèrent en bas, ils eurent la surprise de constater que les cadavres avaient disparu. La cuisine rutilait. Le bossu était en train de rincer la serpillière. Une âcre odeur ammoniaquée flottait dans l’air.

« C’est comme si rien ne s’était passé », dit Softball, déçu.

Arrivant du dehors, le shérif entra. Une forte odeur de whisky émanait de lui.

« Vous en avez mis, du temps pour la coucher, la bambine, grogna-t-il. Vous lui avez chanté une berceuse ? »

Les adjoints échangèrent un regard embarrassé.

« C’est Softball, dit Rabitt. Il a eu envie de chier… je l’ai attendu. »

Softball prit un air outré, mais ne pipa mot.

« Les deux macchabs sont dans la voiture, dit Prentiss. Conduisez-les chez le coroner, je viens de le réveiller par téléphone, il vous attend. Moi, je vais jeter un coup d’œil là-haut… »

Les adjoints filèrent dans le jardin.

« Je vais jeter un coup d’œil là-haut ! », fit venimeusement Softball, en imitant le shérif.

« Tu parles d’un coup d’œil… »

Dans la cuisine, après s’être gratté la gorge, Prentiss ordonna au bossu qui s’apprêtait à le suivre de l’attendre en bas.

« Reste ici, j’en ai pour un instant. Si quelqu’un me cherche, siffle. »

Sigmund s’installa devant la table et ouvrit un journal. Il était pâle et ses mains tremblaient. Il écouta les pas lourds gravir l’escalier, puis remonter le couloir. Ce salaud entrait dans la chambre de Darling.

Du fond de son demi-sommeil cotonneux, celle-ci regarda s’approcher l’épaisse silhouette du shérif. Elle vit qu’il se penchait sur le lit pour la regarder. Puis il abaissa le drap… retroussa sa chemise de nuit… un frisson tiède la parcourut… La grosse main de Prentiss la retourna sur le dos… Il fit sortir ses seins de la chemise de nuit, puis lui écarta les cuisses… Les gros doigts touchèrent ses seins, pincèrent ses mamelons, caressèrent les bords de son con… Une menace terrible émanait du grand homme silencieux, une sensualité bestiale… Elle se mit à trembler. Il lui ouvrait le sexe, entrait son doigt en elle, ne bougeait plus. Il tremblait, lui aussi, et respirait très fort, la bouche ouverte. Il lui faisait peur. Il lui avait toujours fait peur. Mais cette peur même l’excitait… elle sentit son sexe s’ouvrir…

« Petite salope », murmura le shérif.

Il fit tourner son doigt et posa son pouce sur le clito, l’écrasant doucement. Elle se cambra pour mieux le sentir… Elle se souvenait de ce que Mary Prentiss, la fille de cet homme, avait confié une fois à une copine de classe qui se plaignait que son père était trop sévère :

« Fais comme moi, idiote… fais ta toilette devant lui…

— Mon père n’est pas comme ça…

— Tous les hommes sont comme ça… moi, quand je veux quelque chose du mien, je vais dans la salle de bains pendant qu’il se rase et je me déshabille… Je fais comme s’il était pas là… des fois, je fais même ma toilette intime devant lui… après, je peux lui demander la lune, il me la donne…

— Mon père n’est pas comme ça », avait répliqué l’autre.

Le doigt épais glissa hors du vagin de Darling. Entre ses cils, elle vit que Prentiss déboutonnait sa braguette. Il avait une bite énorme. Il prit la jeune fille par les joues, elle ouvrit la bouche, le gros tuyau glissa entre ses lèvres. Ni trop molle, ni trop dure… Il bougeait doucement, ça glissait dans sa bouche… Ça durcissait lentement… ça grossissait aussi.

« C’est un rêve que tu fais, ma jolie, dit Prentiss. Toutes les filles font ce genre de rêve… c’est normal, traumatisée comme tu l’es par ces deux monstres… que t’imagines des choses. Mais demain, t’auras tout oublié. »

Il cessa de bouger. Elle arrondit les lèvres autour du gland, presque amoureusement ; une lourde salve de sperme lui frappa le palais, coula dans sa gorge. Elle toussa, voulut recracher, il lui pinça le nez et elle fut obligée d’avaler…

« Ce n’est qu’un mauvais moment à passer… avale tout… y a des vitamines B dedans… c’est bon pour le teint… »

Elle ne l’entendit même pas sortir. Il disparut comme un fantôme… Peut-être en était-ce un ?

Comme elle se rendormait, le fantôme traversait la cuisine. Sigmund replia son journal.

« Tu peux monter, maintenant… la petite dort, dit Prentiss. Va veiller sur elle… il ne faudrait pas qu’un salopard abuse de cette innocente… »

Deux taches rouges montèrent aux joues du bossu. Il ferma à clef la porte de la cuisine, puis ramassa son violoncelle brisé, et monta rejoindre Darling.

*
*    *

« Je suis tranquille, maintenant… je vais pouvoir dormir pour de bon… pense Darling. Le cauchemar est terminé… »

Mais voilà que la porte s’ouvre une fois de plus… elle voit paraître l’étui à violoncelle, puis le museau de fouine du bossu ; elle referme les yeux, feint de dormir profondément. Le bossu traverse la chambre, il pose son étui, revient vers le lit. Soudain, le matelas s’affaisse légèrement… Darling sent l’air frais caresser ses chevilles. Le bossu a débordé ses pieds. Elle s’en étonne… que fait-il là-bas… Là-bas, et là-dessous… La bosse de Sigmund soulève le drap sous laquelle elle forme une colline. Et cette colline remonte vers elle. C’est comme si un gros chien se faufilait entre ses jambes. Elle sent son haleine chaude, il est en train de flairer son sexe. Elle attend. Une langue chaude s’aventure en elle, une langue chaude, prodigieusement longue… elle n’aurait jamais cru qu’on puisse avoir une langue aussi longue… elle s’insinue en elle, s’avance de plus en plus profondément… Les petites griffes du bossu sont plantées dans les cuisses dodues de la jeune fille comme celles d’un vampire et sa langue continue à entrer, de plus en plus profond…

Et voilà le plaisir qui vient… qui vient. Infatigable, la langue entre et sort… elle gémit… Dans sa tête, les deux Jack ressuscitent…

Au même moment, dans la salle de billard, en face, la morte se réveille.

« Quelle surprise, dit-elle. Mais qu’est-ce que j’ai là ? Un moustique ? Mais oui… c’est un moustique qui me pique entre les cuisses… le coquin…

— Je vous en prie, madame, le dites pas à mon père… Je sais pas ce qui m’a pris…

— Moi, je le sais… n’aie pas peur, petit idiot… et recommence à bouger… suce mon gros nichon… mais doucement, hein ? On a le temps… La vie est longue, mon mignon, faut jamais se presser.

Le jour ne va pas tarder. Un jour très ordinaire, un lendemain de fête, plein de papiers gras, de confettis, de gueules de bois, de crises de foie. Des ivrognes vomissent, des femmes qui ont trompé leur mari pour la première fois se lavent les fesses en vitesse en se demandant si elles n’ont pas oublié leur pilule. Chez le coroner, les deux adjoints déposent les deux Jack sur les tables où l’on prendra leurs mesures pour les cercueils offerts par l’État.

En somme, pense le shérif en traversant la ville, il ne s’est presque rien passé. Une fille a couché avec son père, une autre s’est fait violer, deux hommes sont morts… La routine, quoi. Il étend la main pour mettre un peu de musique… Quelque chose de gai, qui réveille… Puis il met les essuie-glaces en marche car une petite pluie fine commence à tomber…

« Cette Darling, quand même, marmonne-t-il, elle a la santé ! »

Puis il pense à sa propre fille. Comment vont-ils se comporter, demain ?

Ma foi, nous le verrons bien en lisant la suite. Par exemple, en allant faire un tour du côté de chez Robinson. Mais pour commencer, occupons-nous de Sigmund. Vous conviendrez avec moi que ce personnage vaut le détour, non ? Ensuite, nous verrons si Darling parvient à échapper à tous les affreux pervers qui la guettent…

DEUXIÈME PARTIE LES MALHEURS DE ROSAMOND

I SIGMUND-DE-PIGALLE
ET LES VILAINES FILLES

Chacun sait que la musique ne nourrit pas son homme ; aussi, violoncelliste sans emploi, Sigmund-le-bossu profitait-il de ses tournées musicales pour mettre du beurre dans ses épinards en vendant à domicile, dans les campagnes qu’il parcourait, de la lingerie fine et des articles de Paris. Sa clientèle était presque exclusivement composée de femmes seules. Or, à la campagne, les femmes seules s’ennuient. Elles sont à l’affût de la moindre distraction.

« Un bossu ? se disent-elles. Un bossu qui vend des culottes de femmes ? Comme c’est amusant ! Comme c’est pittoresque ! »

Ce qui fait que notre Sigmund joignait souvent l’utile à l’agréable. Quant à celles qui l’avaient trouvé amusant, elles ne tardaient pas à déchanter. Sigmund, lui, était fixé dès que la porte s’ouvrait. Au premier coup d’œil, il savait si sa cliente appartenait au troupeau, c’est-à-dire à l’immense majorité d’ahuries congénitales à qui il se contentait de vendre sa pacotille au prix fort, ou, au contraire, si elle faisait partie des vilaines filles. Vilaines filles qu’il punissait avec délices.

« Permettez-moi de m’introduire, déclarait-il aux premières. Sigmund-de-Pigalle, articles de Paris, lingerie fine, prix imbattables. »

Mais quand il s’agissait d’une vilaine fille, il bredouillait lamentablement, comme s’il était intimidé par la beauté de la femme, et ça donnait :

« Sigmund-de-Pigalle… Permettez-moi de vous introduire… »

Bien sûr, il se reprenait en rougissant jusqu’aux oreilles (personne ne savait aussi bien rougir que Sigmund), comme s’il était honteux de voir dévoilées par ce lapsus ses pensées secrètes. Il s’excusait à un tel point que cela devenait encore plus embarrassant pour la femme que s’il n’avait rien dit, et qu’elle ne tardait pas à rougir à son tour, mais involontairement, elle, avec un petit rire gêné. Certes, l’idée que ce gnome endimanché pût avoir en tête l’idée de s’introduire en elle, devait lui paraître du plus haut comique. Mais qu’importe, la graine était semée, l’image était dans sa tête. Pendant qu’elle s’efforçait de dominer son hilarité et de cacher sa gêne, lui tremblait du désir de la voir nue, et ne vivait plus, déjà, que dans l’attente du moment où, après l’avoir punie cruellement, il se servirait de ses trous.

« Riez donc, chère madame, se disait-il. Rira bien qui rira le dernier. »

Combien de fois avait-il vu poindre cette lueur apitoyée dans les yeux des femmes ! C’est de cette pitié, qui avait empoisonné son enfance (bien plus que sa bosse elle-même), qu’il se vengeait en punissant les vilaines filles, lui, l’avorton, l’infirme, l’objet de leur mépris ! Il leur faisait payer au prix fort leur dédain amusé ! Quelle noire volupté enflait son cœur quand, après les avoir réduites à l’impuissance, il commençait à les dépouiller de leurs vêtements. Sanglotant de rage et de honte, elles sentaient bientôt avec horreur les petites mains tièdes du colporteur bossu s’attaquer aux derniers remparts de leur pudeur, culotte et soutien-gorge, et se mettre à palper et à explorer les parties les plus intimes de leur anatomie. Le plus humiliant, pour elles, c’étaient les commentaires salaces dont il accompagnait ces attouchements.

« Vous n’en revenez pas, hein, jolie salope ? Vous auriez jamais pu croire que ça vous arriverait ? Vous pleurez, vous m’insultez, mais moi, je vous fais ce que je veux. Et vous ne pouvez pas m’en empêcher ! Dans un moment, même, vous allez me supplier de continuer. Vous sentez ? Les bouts de vos nichons sont déjà tout durs. Et votre chatte, vous sentez comme elle bave ? Comme elle s’ouvre ? Elle en veut, la coquine. Tous vos trous réclament la bite, chère madame.

— Mais, hoquetait la femme paralysée, tout épouvantée de sentir ses sens s’éveiller, qu’est-ce qu’il y avait dans cette liqueur que vous m’avez fait goûter ?

— Un philtre magique, chère madame ! Une potion d’amour ! Bientôt, il va produire tous ses effets. Votre corps va être dévoré par une ardeur insatiable.

— Sale petit monstre !

— Vous avez raison, je suis un monstre. Mais c’est parfois bien agréable ! Permettez-vous que je vous encule, pour commencer ? Vous ne l’avez jamais fait ? Raison de plus. Il ne faut jamais négliger une occasion de s’instruire. Je vais bien vous sucer, d’abord. J’aime qu’une femme soit mouillée ! »

Le tout, bien sûr, c’était d’amener sa cliente à goûter à son fameux philtre d’amour. (Un aphrodisiaque de sa composition, d’une puissance terrible, mêlé à un hypnotique qui annulait la volonté.) Mais Sigmund-de-Pigalle avait l’art et la manière. Il n’y en avait pas un comme lui pour les entortiller dans son bagout de commis-voyageur. Et comme il choisissait sa clientèle parmi les femmes seules, habitant des maisons isolées, qui dépérissaient d’ennui, la plupart, ne se méfiant pas d’un bossu, étaient même ravies, au début, de la distraction qu’il leur apportait.

Et puis, il proposait une marchandise si curieuse, pour ces paysannes ; la lingerie fine qu’il vendait de ferme en ferme était en effet principalement constituée par des culottes, des porte-jarretelles, des bas, des soutiens-gorge, voire des corsets et des guêpières made in France. Il s’agissait de ces articles de couleur criarde et de découpes vulgaires qu’on trouvait dans les sex-shops des grandes villes, mais qui étaient inconnus dans ces campagnes reculées. Culottes fendues, soutiens-gorge qui laissent sortir le bout du sein, collants ouverts devant et derrière, etc. Toute une panoplie affriolante dont il vantait les mérites et qui permettrait de ramener, assurait-il, l’affection des maris blasés ou des amants distraits. Peu à peu l’idée s’introduisait dans la tête de la cliente, tout d’abord profondément choquée, qu’elle pourrait agrémenter la monotonie des ébats conjugaux en se déguisant en danseuse de peep-show. Outre ces lingeries coquines, Sigmund proposait d’autres remèdes contre l’indifférence des époux : des pommades, des liqueurs, des dragées d’amour de toutes sortes. « Absolument inoffensives pour la santé et recommandées par le corps médical. » Il vendait même de la poudre de corne de rhinocéros pour ranimer les virilités défaillantes. Et de la cantharide pour rendre hystériques les femmes les plus frigides. Mais ça, il se gardait bien de leur dire, il prétendait que si elles en prenaient, il émanerait de leurs corps un tel rayonnement sensuel que leurs maris ou leurs amants ne pourraient qu’y succomber.

« Et en plus, c’est excellent pour le teint, cela vous donnera une peau d’ange, vous paraîtrez vingt ans de moins. »

Il était rare qu’il ne parvienne pas à ses fins. Personne n’est aussi curieux qu’une femme qui s’ennuie.

*
*    *

N’allez pas croire qu’il était le seul à prospecter la région. Il y avait aux alentours de la petite ville toute une fine équipe d’aigrefins qui écumaient les campagnes, proposant les marchandises les plus variées, et toujours prêts à sauter (sur) la moindre occasion. Les dames seules voyaient donc débarquer assez régulièrement chez elles toute une cohorte d’entreprenants démarcheurs au verbe haut qui venaient les distraire à domicile.

À force de se croiser sur les routes, tous ces gaillards avaient fini par lier connaissance, et, partageant les mêmes goûts pour la bonne bouffe, les soûleries organisées et les bad girls, ils avaient constitué une espèce de maffia, un club très fermé, qui s’était intitulé pompeusement « Les fendus de la zigounette ». Willie-les-grandes-mains, le président de ce ramassis d’obsédés sexuels en avait ainsi formulé la devise : « Tous pour un… et toutes pour tous. » Cela disait bien ce que ça voulait dire. Chaque fois qu’un fendu tombait sur une bonne occasion, il était tenu d’en informer illico la collectivité, autrement dit, d’en faire profiter tous les copains.

Les adresses de femmes faciles circulaient donc dans tout le comté, et par téléphone, tous les fendus se mettaient au courant les uns les autres des particularités les plus intimes de leurs dernières conquêtes. Parfois, pourtant, certaines vilaines filles, prises d’un soudain accès de vertu, tentaient de rentrer dans le droit chemin. Et, après avoir cédé à l’un, refusaient d’ouvrir sa porte à l’autre. Ce qui fait que les fendus éconduits en étaient réduits à employer des moyens de pression.

En tant que musicien, Sigmund était tout désigné pour faire chanter les vilaines filles repenties. Il y prenait un plaisir particulier.

« C’est encore meilleur quand il faut les forcer ! disait-il volontiers. Cela donne du goût à la viande la plus fade. »

Aussi, lorsqu’une récalcitrante était signalée à la tribu, c’était presque toujours lui que Willie-les-grandes-mains chargeait de ramener dans le troupeau des vilaines filles la brebis égarée sur les sentiers de la vertu.

Mais ce fumier de Willie ne prenait pas toujours la peine d’éclairer la lanterne du bossu.

« Tiens, lui disait-il, puisque tu vas dans ce bled, je te signale une bonne adresse. Une tordue de la zigounette ! Une authentique salope. Mais c’est une fille lunatique. Il faut savoir la prendre. »

Voilà comment un beau soir, peu de temps après le viol de Darling, Sigmund, à qui le shérif avait conseillé de se mettre au vert, débarqua, après une rude journée de labeur (vendre des culottes à froufrous à des fermières n’est pas toujours un métier de tout repos), dans un petit village de montagne principalement peuplé par les ouvriers d’une scierie.

Willie lui avait refilé une de ses bonnes adresses.

« Une tordue du cul, une nympho de première, mais elle a peur du scandale. C’est l’institutrice du village. Aussi, parfois, faut-il un peu la forcer. »

Pour l’aider à convaincre la dame en question, il lui avait confié quelques polaroïds qu’il avait pris de cette vertu peu farouche au cours d’un moment d’abandon.

« Je l’avais fait un peu boire, sinon, tu penses, elle m’aurait jamais laissé la prendre en photo à poil. Mais j’ai joué les amoureux transis, je lui ai juré mes grands dieux que je les montrerais à personne, que c’était pour me branler en pensant à elle. »

Localiser sa future cliente ne prit guère de temps à Sigmund. L’institutrice habitait à la sortie du village, dans une ancienne ferme restaurée.

« Tu peux pas te tromper, c’est la dernière maison. Après, la route grimpe tout droit jusqu’à la scierie. »

En montagne, la nuit tombe vite. Elle était déjà profonde quand Sigmund, qui avait cru arriver au crépuscule, arrêta le moteur de sa Harley. Derrière les volets clos, au rez-de-chaussée d’une vaste masure enfouie dans les fourrés, une seule fenêtre était éclairée. On entendait de la musique. N’était-il pas déjà un peu tard pour se présenter chez cette femme qui « craignait le scandale » ? Ne refuserait-elle pas de lui ouvrir sa porte ? Ne valait-il pas mieux reporter l’affaire au lendemain et aller dormir dans un motel ?

Comme chaque fois qu’il avait un choix à opérer, Sigmund s’en remit au dieu Hasard. Il lança donc en l’air la vieille pièce de cinq dollars en argent, datant de la guerre de Sécession, qu’il utilisait dans ces occasions. Face, il attendrait demain. Pile, il se présenterait chez Margie. (C’était le prénom de l’institutrice en question. Margie, ou Marge, pour les intimes.) La pièce monta très haut en tourbillonnant. Il l’attrapa au vol. Pile.

Le sort en avait décidé. Il ne dormirait pas au motel, mais dans le lit de l’institutrice. Après avoir calé sa moto sur sa béquille, il se dirigea donc d’un pas décidé vers la porte, une valise de lingerie fine dans chaque main.

II UN RAMASSIS DE SALES PETITES GOUINES

Le collège que Darling fréquentait, cette année-là, cours privé très sélect exclusivement réservé aux filles, se trouvait à la sortie de la ville, à l’orée d’un faubourg assez déshérité. Et juste en face du bâtiment, trônait le salon de coiffure pour hommes de James Robinson, bavard impénitent, gazette vivante du quartier.

Un salon de coiffure pour hommes, juste en face d’un collège pour jeunes filles, il y avait là de quoi fournir une mine de ragots inépuisable à l’intarissable coiffeur. Robinson était le dernier coiffeur de Fleshtown à faire encore la barbe à ses clients, mais si l’on accourait de toute la ville se faire raser chez lui, c’était surtout pour le plaisir de l’entendre distiller dans un chuchotement confidentiel, accompagné de gloussements salaces, pendant qu’il vous raclait la couenne avec virtuosité, les derniers cancans concernant ces demoiselles.

Lorsqu’il se sentait en verve, Robinson pouvait épiloguer des heures durant sur les mœurs dissolues des élèves des grandes classes. Carolyn Simmons, la fille du juge, Martha Mac Manus, celle de l’avocat, Mary Prentiss, la fille du shérif, Isobel Rosemblaum, la nièce du liquoriste, sans parler de Darling, cette dévergondée, la pire de toute la bande. Robinson aurait pu remplir des volumes à leur sujet (du moins le prétendait-il).

« Un ramassis de sales petites gouines, mon bon monsieur. Ah, si je vous disais tout ce que je sais ! »

Il levait au plafond des yeux attristés.

« Quand on pense que les familles inscrivent leurs gamines ici pour leur éviter la promiscuité des garçons dans les établissements mixtes ! Quelle ironie !

— Des lesbiennes, vraiment ? s’étonnait le client. Vous n’en rajoutez pas un peu, mauvaise langue ?

— Mais regardez-les donc, même sur le trottoir, au vu et au su de tout le monde ! Toujours à se bécoter, à se tripoter les nichons en douce.

— Voyons, Robinson, les filles de cet âge sont très câlines entre elles, mais ça ne va pas très loin !

— Très câlines, comme vous dites, persiflait cette mauvaise langue de Robinson. Si câlines qu’elles se donnent des rendez-vous dans les douches pour mieux se câliner, toutes nues, en revenant de la gymnastique. Ne me dites pas le contraire, de mon grenier, j’ai vue sur la cour du collège. Chaque fois que j’en vois passer deux, avec une serviette de bain sur le bras et la petite boîte qui contient la savonnette, je sais que ce n’est pas seulement le dos, qu’elles vont se frotter. Vous devriez voir les têtes qu’elles ont, quand elles ressortent. Les yeux cernés, les bouches gonflées. Dieu sait ce qu’elles se sucent, là-dedans.

— Et vous y montez souvent, dans votre grenier ? le taquinait-on.

— Assez souvent pour savoir de quoi je parle ! Si j’ai un conseil à vous donner, n’inscrivez jamais vos filles dans ce collège de perdition ! Certes, on leur donnera une heure d’instruction religieuse chaque matin. Mais on ne vous dira rien de l’éducation sexuelle pratique qu’elles se donnent elles-mêmes !

— Dans les douches ? raillait-on, pour le pousser à bout.

— Dans les douches ou ailleurs ! Même en classe ! Elles ne pensent qu’à ça. Forcément, aucun garçon dans les parages, toutes ces filles entre elles, c’est malsain ! Comment voulez-vous que ça ne les travaille pas ? »

Aussi, quand les collégiennes passaient devant le salon de coiffure, il n’était pas rare de voir traîner sur le seuil, attendant leur tour, deux ou trois clients goguenards et salaces, qui émettaient à voix haute des commentaires plus ou moins délicats sur leurs particularités anatomiques. Rougissantes, pouffant l’une contre l’autre, les adolescentes feignaient de se scandaliser, mais au fond, elles étaient ravies d’attirer ainsi l’attention d’hommes adultes.

Du fait de sa plastique précocement féminine, et tout spécialement de ses seins lourds et provocants, Darling était la cible favorite de ces quolibets. Chaque fois qu’elle passait devant le salon de Robinson, ça ne ratait pas, il y avait toujours un abruti pour lui lancer :

« C’est pas trop lourd à porter pour toi, ces gros pare-chocs ? Tu veux pas qu’on te donne un coup de main ? »

Ces lamentables plaisanteries arrachaient à la jeune fille un haussement d’épaules excédé, et son visage affichait un air hautain. Mais ces salopards voyaient bien que ça lui faisait de l’effet à la façon dont elle pressait le pas en rougissant.

« Celle-là, claironnait Robinson, faut pas lui en promettre ! Regardez-moi cette petite pute en herbe, comme elle tortille son croupion ! Qu’est-ce que ça mériterait comme fessée. »

Ce petit jeu se répétait presque tous les jours et pourtant Darling ne s’y faisait pas ; chaque fois qu’elle arrivait en vue du salon de coiffure, elle sentait une bouffée tiède alourdir son bas-ventre, et son cœur battait plus vite.

*
*    *

C’est le dernier jour de la foire des éleveurs de bétail que Darling avait été violée par les deux Jack. Cette foire avait lieu au milieu des vacances de Pâques. Elle avait donc eu quelques jours de répit, pour reprendre ses esprits, avant d’affronter à nouveau les chipies du cours privé et les mauvaises langues du salon de coiffure.

Quand le jour de la rentrée arriva, une semaine après le viol, Darling se rendit donc au collège, comme si rien ne s’était passé. Le shérif Prentiss, qui s’était occupé de l’affaire, lui avait juré ses grands dieux que son nom n’avait pas été prononcé, et que personne ne connaissait l’identité de la fille violée par les deux repris de justice. Elle n’était pas tout à fait convaincue, cependant, qu’il avait tenu parole, et elle appréhendait encore plus que les autres fois, ce matin-là, le moment où elle longerait la vitrine du salon de coiffure. Aussi eut-elle un coup au cœur quand elle tourna dans la rue, en reconnaissant, à l’affût derrière la vitre, parmi les curieux, le vieux Rosemblaum, le marchand de liqueurs, et son neveu Schmielke.

Elle n’aurait pu tomber plus mal ! Chaque fois qu’il la voyait, Rosemblaum ne laissait pas passer une occasion de lui glisser une obscénité. Quant à Schmielke, c’était encore pire ! L’année précédente, Darling avait eu de coupables faiblesses pour ce voyou et il s’en était vanté partout.

Elle s’apprêtait donc au pire en voyant Rosemblaum pousser du coude son voisin, un gros éleveur de porcs des environs, qui fumait un cigare sur le seuil du salon. Or, à sa grande surprise, il ne s’éleva pas le moindre commentaire sur son passage. Les trois hommes se contentèrent de la suivre du regard, puis ils rentrèrent dans le salon. Étonnée, Darling se retourna furtivement et crut avoir découvert l’explication de ce mystère en apercevant le client dont s’occupait Robinson. C’était le pasteur Bergman, vieil homme sec et morose, connu pour la sévérité de ses réparties. Les trois autres n’avaient pas dû oser se livrer à leurs facéties habituelles en pareille compagnie.

Rassurée, elle se dirigea vers le porche du collège sous lequel une dizaine d’adolescentes bavardaient en grillant une cigarette, car il était interdit de fumer dans la cour de l’établissement. Au milieu du groupe le plus animé, Martha Mac Manus pérorait, à son habitude (ce n’était pas la fille d’un avocat pour rien !), près de Mary Prentiss. Les deux filles étaient inséparables, aussi des racontars assez tendancieux couraient sur leur amitié, et certaines adolescentes prétendaient que Martha se faisait masturber par Mary, dans le fond de la classe, quand elle s’ennuyait trop pendant le cours.

Darling se méfiait de Mary, une vraie vipère, jolie petite brune toujours très coquettement mise qui s’exprimait d’une voix mielleuse, et n’avait pas son pareil pour vous glisser une vacherie. Elle redoutait le premier contact, car elle était persuadée que Mary était au courant de ce qui lui était arrivé ; n’était-elle pas la fille du shérif ? Ce serait bien le genre de cette chipie de lui envoyer d’un air apitoyé, devant les autres filles, une de ces phrases perfides dont elle avait le secret.

« Alors, ma pauvre chérie, j’ai appris ce qui t’était arrivé… Ils ne t’ont pas fait trop mal, au moins, quand ils t’ont enculée ? Quels salauds, quand même ! »

Pourtant, là encore, les craintes de Darling s’avérèrent sans fondement. Les regards qui l’accueillirent n’étaient pas différents de ceux des autres jours, ni plus hostiles, ni moins envieux. Martha se contenta de lui sourire d’un air morose en poursuivant son récit (cela concernait un séjour dans le Maine qu’elle avait fait chez des cousins, pendant les vacances), et Mary l’embrassa sur les deux joues, deux petits coups de bec, en lui demandant distraitement :

« Alors ? Et toi ? Qu’est-ce que tu as fait pendant tes vacances ? Tu t’es bien amusée ? »

Darling répondit n’importe quoi et s’intégra au groupe. Comme les autres, elle alluma la cigarette rituelle du matin qui permettaient aux grandes de se distinguer de la piétaille des petites classes, et attendit la sonnerie.

C’est au moment où le timbre aigrelet retentissait que cela se passa. Alors que les filles écrasaient leurs mégots et s’engouffraient sous le porche, Mary, laissant Martha s’éloigner avec les autres, fit en sorte de rester à la traîne avec Darling.

« Laisse-les partir, lui dit-elle. J’ai envie qu’on cause un peu, toi et moi. »

Tout de suite Darling sut de quoi il s’agissait. Son estomac se noua, une fine sueur perla au-dessus de sa lèvre supérieure.

« Qu’on cause de quoi ? »

Le joli minois de Mary s’illumina d’une joie mauvaise. Elle éleva sa main gauche devant le visage de Darling et joignant les extrémités de son pouce et de son index recourbés, elle figura un rond dans lequel, à plusieurs reprises et avec une lenteur sadique, elle fit coulisser l’index tendu de son autre main.

« Il te faut un dessin, chérie ? Le voilà, regarde. »

Son mouvement s’accéléra, imitant celui d’un piston. Darling lui saisit le poignet pour l’empêcher de continuer. Mary éclata de rire.

« Alors c’est vrai ! Je voulais pas le croire, mais à voir ta tête, il n’y a plus de doute possible. C’est bien toi qu’ils ont violée, les deux Jack ! »

Elle se colla contre Darling.

« Raconte vite (elle en trépignait d’avidité). C’est vrai qu’ils t’ont baisée toute la nuit ? Et dire que pendant ce temps, on dansait à la foire, sans se douter de rien ! J’arrive pas à y croire ! »

C’était pire que tout ce qu’elle avait redouté. Cette peste ne la lâcherait plus. La voix de Mary se fit câline :

« Raconte. Ne reste pas sans rien dire. J’ai entendu mon père en parler au téléphone avec le juge Simmons, mais j’étais pas certaine qu’il s’agissait de toi. C’est quand il a parlé du bossu que j’ai compris.

— Le bossu ? bégaya Darling. Quel bossu ?

— Comme s’il y en avait plusieurs ! Sigmund, bien sûr, le locataire de ton grand-père, celui qui joue du violoncelle, le marchand de lingerie fine ! Qu’est-ce qu’il est devenu, à propos, on le voit plus, en ville ?

— Il est en tournée musicale.

— En tournée musicale ! Tu parles, Charles. Il cherche à se faire oublier, oui ! Quel salaud, quand même, un type qui t’a connue toute petite, qui t’a fait sauter sur ses genoux. Dis-moi, c’est vrai ce que mon père disait au juge, que les deux Jack l’ont obligé à t’enculer ?

— C’est faux ! C’est des inventions !

— Mais il t’a bien léchée, pourtant, ça, c’est pas des blagues ? Mon père disait que chaque fois que les deux autres avaient tiré un coup avec toi, ils forçaient le bossu à te nettoyer la chatte avec sa langue ! Il a pas pu inventer un truc pareil ! Même qu’il disait au juge qu’on pouvait pas le mettre en prison pour ça, vu que les deux autres l’y obligeaient ! »

Mary soupira, rêveuse.

« Quand même, ma pauvre chérie, ça a dû te faire un drôle d’effet, non, de te faire sucer par lui ? Tu ne veux pas tout raconter à ta petite copine ? Je dirai rien aux autres !

— On va être en retard, fit alors Darling. Toutes les filles sont rentrées !

— Ne crois pas t’en tirer comme ça, chérie ! Faut qu’on discute sérieusement, toi et moi. Tiens, j’ai une idée. À midi, au lieu d’aller au réfectoire, on va se retrouver dans les douches.

— Il faut bien qu’on mange, quand même !

— Tu es assez grosse comme ça. J’ai une banane, on la partagera. Et on pourra parler en tête à tête. Sans être dérangées. On aura une bonne heure pour nous toutes seules ! Qu’est-ce que tu dis de ça ? Tu es d’accord ? »

Darling n’avait guère le choix. Si cette vipère colportait l’histoire, toute la ville serait au courant ! Déjà que les hommes ne la laissaient jamais en paix ! Ils ne se gêneraient plus ! Ce vieil obsédé de Rosemblaum, par exemple, serait parfaitement capable de lui demander, en pleine boutique, devant les éternels assoiffés qui campaient chez lui à demeure :

« Alors, mon petit poulet ? On t’a fait mal à ton petit cul ? C’était bon, au moins ? Raconte. »

Elle en frissonna d’horreur et se retourna vers Mary, qui attendait sa réponse, plantée sur le trottoir.

L’expression qu’elle surprit alors sur le visage de cette dernière, à la fois implorante et menaçante, lui donna un coup au cœur. Combien de fois avait-elle vu ces yeux-là à une fille qui en suppliait une autre de la rejoindre dans les douches justement ! N’était-ce pas le mauvais lieu du collège ? Le rendez-vous favori des gouines ? N’était-ce pas là qu’elles se rencontraient pour faire leurs saloperies ?

« Dans les douches ? fit Darling. Voyons, Mary, tu ne veux pas dire…

— Bien sûr que non ! s’esclaffa Mary d’une voix haut perchée. Pour qui me prends-tu ? Pour une pensionnaire ? Je veux simplement que tu me racontes en détail, tu saisis ? Ce qu’ils t’ont fait, ce que le bossu t’a fait. Ce que tu as ressenti. Et je veux aussi que tu me fasses voir.

— Que je te fasse voir quoi ? »

Un peu rouge, tout à coup, Mary haussa les épaules, faussement désinvolte, et ricana :

« Tu sais bien. Si ça se voit, ce qu’ils t’ont fait. Si c’est resté ouvert ! »

Comme Darling accusait le coup, Mary poursuivit :

« Je te mettrai juste le doigt pour vérifier. »

Après quoi, sans attendre la réponse, elle courut vers le porche pour rattraper les autres filles qui commençaient à rentrer en classe. Dans le salon de coiffure, en face, Robinson qui avait observé la scène, à travers la glace de sa vitrine, tout en massant le cuir chevelu du pasteur, indiqua du menton à Rosemblaum, Darling, là-bas, qui rentrait à son tour dans la cour, la tête basse.

« Vous avez vu ? chuchota-t-il pour ne pas être entendu du pasteur. Vous avez vu leurs manigances ? Je vous fiche mon billet qu’elles se sont filé un rencart dans les douches. Sales petites gouines !

— Vous croyez ? (L’œil de Rosemblaum s’alluma.) Elles avaient plutôt l’air de se disputer.

— C’est de la comédie ! C’est toujours comme ça, avant. Il y en a toujours une qui veut obliger l’autre. Et une qui fait des manières ! Mais une fois qu’elles y sont passées, les plus timides deviennent les plus enragées. On ne peut plus les retenir. Elles passent de fille en fille. D’ailleurs, cette Darling est la reine des hypocrites. Demandez plutôt à votre neveu, Schmielke. Il est payé pour le savoir. »

III ROSAMOND VIENT SE FAIRE RASER

En dépit des précautions de Robinson, cet aparté n’avait pas échappé à l’ouïe fine du pasteur Bergman. Désireux d’en apprendre davantage, il fit mine de ne pas avoir entendu. L’éleveur de porcs ne se montra pas aussi discret. Lui aussi avait compris qu’on parlait de cette jolie fille à la poitrine un peu forte (mais ce n’était pas pour lui déplaire) qui venait de rentrer sous le porche d’en face. Il cligna de l’œil au vieux Rosemblaum, alors que le coiffeur retournait s’occuper de Bergman.

« Joli morceau. Un peu jeune encore, mais elle semble promettre.

— Elle ne fait pas que promettre », intervint Schmielke, d’un air averti.

Surprenant le regard du pasteur dans le miroir, Rosemblaum poussa son neveu du coude.

« Vous avez peut-être entendu parler de l’affaire ? insinua-t-il. Dans les journaux. Les deux Jack. »

Le visage du fermier se pétrifia.

« Vous voulez dire la fille violée ? »

Rosemblaum approuva d’un signe de tête. On entendit la lame du rasoir grincer sur la nuque du pasteur. Le gros type arrondit ses lèvres pour siffler silencieusement.

« Ils n’ont pas dû s’emmerder, ces salauds ! » fit-il, avec une grimace gourmande.

Croisant à son tour le regard aux aguets du pasteur dans le miroir, l’éleveur toussota dans le creux de sa main.

« On raconte qu’ils lui ont fait subir les pires horreurs ! »

Rosemblaum, l’œil luisant, se pencha vers son voisin.

« Vous êtes au courant, pour le bossu ? (Comme l’autre faisait non de la tête, il poursuivit.) Ces deux ordures l’ont obligé à la sucer. Je le tiens d’un adjoint du shérif !

— Dans ce cas, intervint Schmielke, ils n’ont pas eu besoin de la violer. Dès qu’on la suce, Darling, on en fait ce qu’on veut.

— Vous avez l’air bien renseigné, fit l’éleveur. Est-ce que vous-même… »

L’air fat, Schmielke se rengorgea.

« Racontez ! implora l’éleveur. J’adore les histoires de cul. Il n’y a pas plus cochon qu’un éleveur de cochons ! »

Les trois hommes éclatèrent d’un rire gras. Comme Robinson se retournait en fronçant les sourcils, leur désignant d’un discret coup de pouce le dos raide du pasteur qui n’en perdait pas une, Rosemblaum poussa une fois de plus son neveu du coude. Bergman était un homme qu’il valait mieux ne pas se mettre à dos. Baissant la voix, Schmielke se rapprocha de l’éleveur.

« J’ai jamais connu une fille qui aimait autant se faire sucer le clito, révéla-t-il.

— Et elle, voulut savoir l’éleveur. Est-ce qu’elle suce, elle ? Est-ce qu’elle suce les garçons ?

— Si elle les suce ? gloussa Schmielke. C’est une vraie cannibale ! Bouche de feu et langue de velours ! »

Il roula des yeux d’un air lubrique en se baisant le bout des doigts.

« Dans la cuisine, le matin, monsieur, moi qui vous parle, l’hiver dernier, quand j’allais faire mes livraisons, elle était toujours là, comme par hasard, à poil sous sa chemise de nuit ! Je peux vous dire qu’on s’emmerdait pas ! À l’époque, elle était encore pucelle, mais on s’amusait bien quand même.

— Ça alors ! » fit l’éleveur.

Schmielke avait encore baissé la voix. Le pasteur surprenait quand même des bribes de ces confidences. Il tendait l’oreille, pendant que le coiffeur lui talquait la nuque.

« Et c’est donc cette fille-là qui s’est fait violer ? Cela change tout ! reprit le fermier, pour inciter Schmielke à en dire encore plus.

— Moi aussi, je la “violais”, l’hiver dernier ! Je la “violais” tous les matins, monsieur. Et le matin suivant, elle était encore là, comme par hasard, toute seule dans la cuisine, avec sa chemise transparente. “Cette fois, sale voyou, qu’elle me disait. J’espère que tu vas me ficher la paix, hein ? Tu devrais avoir honte de faire des choses pareilles ! C’est un scandale !”

— Elle en voulait, hein ? gloussa l’éleveur. C’est une de ces compliquées qui aiment qu’on les force, c’est ça ?

— Tout juste, mon brave. Mais à la fin, plus besoin de la forcer. Dès que j’arrivais chez elle, j’ouvrais ma braguette, je mettais Popaul à l’air. Et elle accourait pour me le sucer. “Rien que le bout, hein ? qu’elle me disait. Et après, tu t’en iras, hein, Schmielke ?” “Bien sûr, poulette, suce, nettoie-le bien.” J’ai jamais connu une fille qui aimait autant sucer !

— Et sans indiscrétion, vous lui lâchiez tout dans la bouche ? »

Le vieux Rosemblaum écoutait leur conversation avec un rictus envieux.

« Ma foi, dit Schmielke, avec un sourire béat. Ça dépendait de mon humeur. Des fois, je lui lâchais tout dans la gueule ; d’autres fois, elle allait me branler au-dessus de l’évier. À la fin, je me gênais plus avec elle, je la lui fourrais carrément dans le cul, pour tout vous dire.

— Vraiment dans le cul ? demanda l’éleveur. Par le trou de derrière ?

— Elle voulait encore rester pucelle, vous comprenez. Mais son trou du cul était drôlement accueillant, laissez-moi vous le dire. Pas besoin de vaseline, ça rentrait tout seul. La garce adorait ça.

— Ça alors, fit le fermier. J’aurais donné cher pour être à votre place, jeune homme. »

Schmielke s’apprêtait à lui fournir d’autres détails croustillants quand le pasteur Bergman, dont la coupe était enfin terminée, bondit hors de son fauteuil, le visage enflammé par l’indignation.

« Monsieur Rosemblaum, explosa-t-il, en affectant d’ignorer Schmielke, vous avez tort de colporter de tels racontars sur une jeune fille respectable ! (Tout raide, il se tourna vers Robinson qui l’aida à enfiler sa redingote.) Et vous, Robinson, vous avez tort de tolérer qu’on parle de cette façon dans votre boutique. Je trouve cela scandaleux, messieurs. Positivement scandaleux. »

Sa véhémence le faisait bégayer, des postillons jaillissaient de sa bouche. Soudain, il dressa au plafond ses poings crispés et cria d’une voix théâtrale, comme s’il était en haut de sa chaire, au temple, crachant des imprécations vengeresses contre les pécheurs :

« Ils ont des oreilles, Seigneur ! C’est pour ne pas entendre ! Ils ont des yeux ! C’est pour ne pas voir ! Pardonne-leur, car ils ne savent ce qu’ils font ! »

Retrouvant subitement son calme, il adressa une raide inclinaison de tête aux quatre hommes médusés et s’élança dehors, les pans de sa redingote élimée battant ses maigres mollets.

« Ça alors, fit l’éleveur de porcs, dès que la porte se fut refermée. Eh ben, mais qu’est-ce qui lui a pris ? On était là, à parler bien gentiment, et crac !

— Le pasteur n’aime pas le sexe, énonça Robinson. Il dit que c’est du sexe que vient tout le mal.

— À mon avis, gloussa Schmielke, il travaille du chapeau. Le cul doit lui monter à la tête. »

Rosemblaum tança son neveu.

« Voyons, Schmielke, on ne parle pas comme ça d’un homme d’Église ! »

Schmielke se contenta de ricaner. Le gros éleveur dont c’était le tour, s’installa dans le fauteuil que venait de quitter le pasteur et Robinson lui noua une serviette sous le menton. En un tournemain, il enduisit le visage du bonhomme de mousse à raser, puis se mit à affûter son rasoir.

« Je vous fais seulement la barbe ? Vous voulez pas rafraîchir un peu votre coupe ? À mon humble avis, ce ne serait pas du luxe !

— Allez-y, m’sieur, répondit jovialement le fermier. Faites-moi donc la totale. Je me suis fait les couilles en or, à la foire. Je vais en claquer un peu chez les putes. Faites-moi beau pour ces dames. Je suis pas comme le pasteur, moi, je crache pas sur le sexe. Et cette conversation m’a mis en appétit ! »

À peine Robinson venait-il d’entamer la couenne du cul-terreux qu’une voiture s’arrêtait devant le salon de coiffure. Il s’agissait d’un petit cabriolet japonais d’un modèle récent de couleur mauve qui ressemblait à un jouet. Deux femmes s’en extirpèrent, en montrant généreusement leurs cuisses. Une blonde très jeune, bien en chair, à l’air effrayé, et une grande garce rousse aux formes splendides qui se déplaçait avec arrogance. Après avoir claqué la portière, elle fit le tour de son véhicule et rejoignit la blonde qui attendait sur le trottoir en jetant des coups d’œil effarés autour d’elle. L’environnement ne semblait guère la rassurer.

« Qu’est-ce qu’elles viennent foutre par ici, ces perruches ? grogna Schmielke.

— Je connais la rousse, déclara Robinson. C’est Betty Perkins, la secrétaire de l’avocat Mac Manus. Mais c’est la première fois que je vois l’autre.

— Beau morceau de cul », approuva Schmielke.

À leur extrême surprise, les occupants du salon de coiffure virent les deux femmes se diriger vers la boutique. En fait, la blonde semblait n’y venir que contrainte et forcée. Elle regardait d’un air terrorisé, à travers la vitre, les hommes qui la dévisageaient.

Arborant un sourire amusé, comme si elle se réjouissait intérieurement de ce qui allait se passer, la rousse ouvrit la porte et poussa son amie dans le salon, comme une mère qui oblige sa petite fille récalcitrante à entrer dans l’école. Obséquieux, le coiffeur alla accueillir les visiteuses.

« Quelle surprise, Miss Perkins, fit-il, en s’inclinant, le rasoir à la main. Je suppose que vous venez prendre un rendez-vous pour maître Mac Manus ? Il ne fallait pas vous déranger. Un coup de fil aurait suffi.

— Eh bien, pas exactement, dit Betty, en parcourant d’un regard dédaigneux les miroirs piqués, les fauteuils défoncés et l’assistance muette. En fait, ajouta-t-elle, il s’agit de cette jeune personne. »

Tous les yeux se posèrent sur la blonde dont l’embarras devint tel qu’il lui fit rosir les joues.

« Mais à première vue, plaisanta lourdement le coiffeur, il s’agit d’une personne du sexe ! Et je ne coupe les cheveux qu’aux hommes !

— Vous les rasez aussi, à ce qu’on m’a dit ?

— Certes. Mais…

— Y a-t-il une loi qui vous interdise de raser les femmes ? On m’a dit que vous étiez si habile que j’ai tout de suite pensé à vous quand il s’est agi de raser Rosamond.

— Raser mademoiselle ? fit le coiffeur, avec une lueur gourmande dans le regard. (Il commençait à comprendre.)

— Ne saviez-vous pas que les femmes se rasent certaines parties du corps, monsieur Robinson ? Les jambes, notamment. »

Tous les yeux scrutèrent passionnément celles de la blonde. Elles étaient superbes. Des escarpins aux talons très hauts en accentuaient lascivement la cambrure. Et parfaitement lisses, ce que les bas transparents permettaient de constater sans le moindre doute possible.

« Ou les aisselles », poursuivit cruellement Betty, tout heureuse de voir s’accroître la gêne de la blonde, qui, visiblement à la torture, ne savait plus quelle contenance adopter.

« Sans parler du reste », fit enfin la rousse.

Le visage de la blonde devint écarlate.

« Toutefois, fit Betty, nous commencerons par les jambes, si vous le voulez bien. Elles paraissent lisses, comme ça, mais qui sait, en cherchant bien… Il faudra que vous retiriez vos bas, Rosamond. Naturellement, les messieurs peuvent rester, puisqu’ils sont là. Toutefois, il serait peut-être plus prudent de fermer la porte à clef. Et de tirer le rideau, pour qu’on ne voie pas de la rue ce qui va se passer. Nous allons devoir obliger cette pauvre Rosamond à prendre des poses qui vont offenser sa pudeur, en dévoilant certaines parties de son anatomie plus qu’il n’est convenable dans un salon de coiffure exclusivement réservé aux hommes. Je ne sais si je me fais bien comprendre ?

— Oh, vous vous faites comprendre à merveille, mademoiselle », s’écria Robinson en se précipitant vers la porte.

IV SIGMUND ET LA NOUVELLE MARIÉE

Un qui n’était pas à la fête, en ce moment, c’est Sigmund le bossu. Parfaitement insensible à la beauté du grandiose paysage de montagnes qu’il pouvait contempler de sa fenêtre, il remâchait sa déconvenue. Ne venait-il pas de passer une nuit détestable dans une grange ouverte à tous les vents ?

Quelle n’avait pas été sa déception, en effet, la veille au soir, quand il avait appris que l’institutrice dont Willie-les-grandes-mains lui avait refilé l’adresse, cette fameuse divorcée si portée sur les plaisirs de la chair, s’était remariée !

Et avec qui, Seigneur ? S’il s’était agi d’un freluquet, il y aurait peut-être eu moyen de s’arranger. Mais cette garce n’avait-elle pas trouvé le moyen de convoler avec un véritable géant ! Un ogre ! Un bûcheron mal dégrossi, ou plus exactement, un « scieur en long » employé à la scierie voisine, mesurant bien deux mètres de haut, pesant plus d’un quintal, affublé de biceps monstrueux, de mains d’étrangleur et d’une bedaine en forme de barrique. Un de ces barbus tonitruants, de ces « forces de la nature », auquel il vaut mieux ne pas se frotter. Et jovial, avec ça ! Enjoué ! Convivial en diable ! Accueillant comme pas un ! Le gai luron dans toute son horreur ! C’est lui qui avait ouvert à Sigmund. Devant lui qu’il avait dû déballer sa marchandise à froufrous.

« Allez-y, mon brave, je viens de toucher ma paye à la scierie, montrez votre camelote. Rien n’est trop beau pour ma jolie Margie ! »

Cet ours mal léché avait eu le coup de foudre pour une chemise de nuit transparente, trouée au bout des seins pour laisser dépasser les mamelons !

« Mais Harry, avait bredouillé la nommée Margie (une sacrée hypocrite ! Sigmund l’avait jaugée au premier regard) en battant timidement des paupières, je ne peux pas mettre une chose pareille. Elle est indécente.

— Voyons, ma biche, puisqu’il n’y a que moi qui te verrai dedans ?

— Quand même, Harry, voyons.

— Tu as peur de t’enrhumer ? Rassure-toi, ma pouliche, Harry est là pour te réchauffer. »

Il avait déployé la chemise arachnéenne devant sa femme, la lorgnant avec concupiscence à travers le voile vaporeux.

« Au moins, comme ça, on verra la marchandise !

— Harry ! Tu exagères, vraiment, devant ce monsieur. Que va-t-il penser ? »

Rougissante, l’ex-divorcée alla essayer la chemise dans la chambre conjugale pendant que l’ours invitait Sigmund à la fortune du pot. En guise d’apéritif, il déposa un cruchon d’eau-de-vie sur la table.

« On la distille nous-même, à la scierie. On a planqué un alambic dans un ravin. Vous m’en direz des nouvelles. »

Bien qu’il eût l’estomac blindé, Sigmund vécut alors une expérience mémorable ; il eut l’impression d’avaler de la nitroglycérine. Passé le choc de la surprise, l’atmosphère devint tout à coup épouvantablement cordiale, entre l’ours et lui. En un instant, ils se sentirent copains comme cochons. Si copains que ce diable de Harry lui extorqua un rabais de cinquante pour cent sur la chemise de nuit !

En le voyant engloutir son eau-de-vie, Sigmund renonça sagement à l’idée de le soûler, qui l’avait effleuré. L’ours buvait ça comme du petit lait. Il en était malade de rage, Sigmund ! Une seule pensée l’obnubilait : comment se ménager un tête-à-tête avec cette salope ? Une nouvelle mariée ! Ce mot le rendait fou, Sigmund. Il n’avait encore jamais eu de nouvelle mariée. Et dire qu’il avait en poche de quoi contraindre celle-ci à toutes les compromissions.

Il ne faisait en effet aucun doute, à en juger par l’attitude modeste qu’affectait l’ancienne délurée, qu’elle faisait en sorte de passer pour un ange de vertu aux yeux de son fruste époux. Si on la menaçait de révéler ses anciens écarts, preuves à l’appui, au « scieur en long », il y avait fort à parier qu’elle se montrerait très accommodante.

Mais voilà. Pas moyen de lui glisser un mot en particulier. Harry ne la lâchait pas d’une semelle. Sigmund en enrageait. Le comble, c’est que cette garce lui faisait un effet terrible. C’était une de ces blondasses molles, qui vous regardent en rougissant, avec de grandes yeux innocents chaque fois qu’on fait une plaisanterie un peu leste. Une vilaine fille dans toute sa splendeur. Quelles délices ça devait être de la punir !

Après le repas fort arrosé au cours duquel les amoureux n’avaient cessé de se bécoter, Harry offrit à leur invité d’étrenner la chambre d’ami.

« On vient juste de la finir ! »

Sigmund, dont l’alcool avait endormi la méfiance, accepta sans cérémonie. Cela lui économiserait le motel. Il ne tarda pas à déchanter. La « chambre » en question n’en était encore qu’au stade du projet.

« C’est Harry qui a tout fait de ses mains », dit fièrement Margie.

Harry était certainement plus doué pour scier les arbres que pour jouer au maçon. Il ne s’agissait ni plus ni moins que d’une grange grossièrement aménagée, dont les murs lépreux fraîchement cimentés exhalaient une humidité glaciale. Sigmund avait grelotté toute la nuit dans ce caveau sur un matelas rembourré avec des noyaux de pêches. Bon Dieu, les « amis » qui dormiraient là-dessus n’auraient pas tendance à s'incruster. Réveillé à quatre reprises, au cours de la nuit, par les miaulements hystériques de Margie et les grognements jubilatoires de son ours (la chemise de nuit avait l’air de produire son effet !), Sigmund en avait été réduit à s’astiquer le manche comme un collégien en les écoutant. Il ne parvint à resquiller quelques heures d’un sommeil pénible, entrecoupé de cauchemars, qu’à l’aurore.

Au matin, réveillé en sursaut par des coups sourds qui ébranlaient toute la bâtisse et faisaient pleuvoir des plaques de plâtre du plafond fissuré, il se rua à la fenêtre, croyant à un tremblement de terre. Ce n’était que ce diable de Harry, torse nu, son poitrail aussi velu que celui d’un grizzly tout fumant de sueur, qui fendait allégrement des bûches dans la cour.

« Vous avez bien dormi, l’ami ? demanda-t-il, en voyant pointer le museau ahuri du bossu. J’espère qu’on vous a pas réveillé, la bourgeoise et moi ? Mon salaud, je vous dis pas ce que je lui ai mis ! C’est cette foutue chemise de nuit. Un saint y résisterait pas, et je suis loin d’être un saint.

— Non, non, mentit discrètement le bossu. Moi, vous savez, quand je dors, je dors. »

L’instant d’après, il buvait un café délicieux, c’était toujours ça de pris, dans la cuisine de Margie. Comme il s’enquérait de la maîtresse de maison, le géant lui montra, par la fenêtre, au-delà d’une haie qui entourait un enclos planté de pommiers, la toiture d’un bâtiment préfabriqué.

« Elle est au turbin, mon ami. »

De savoir que l’école où Margie exerçait ses talents n’était séparée de la maison que par ce petit verger fit battre plus vite le cœur de Sigmund.

« Et vous, Harry, insinua-t-il, vous avez quartier libre ?

— Vous voulez rire, amigo. Dans dix minutes, la camionnette de ramassage de la scierie va passer me prendre. On a un lot à scier, à vingt bornes d’ici, en pleine montagne. Je ne serai pas de retour avant la nuit. »

Après s’être douché d’un seau d’eau glacé, il s’habilla rapidement.

« Si vous êtes encore dans la région, ce soir, repassez donc par ici. J’organise un petit poker, avec des copains à moi, des scieurs, de braves types qui ont le cœur sur la main ! On vous fera une petite place.

— Pourquoi pas ? », répondit Sigmund mi-figue mi-raisin.

Il n’avait aucune envie de se faire plumer par ce faux balourd, mais se ménageait une porte de sortie, au cas où. Il alla donc attacher ses valises sur la moto et fit celui qui étudiait les cartes routières de la région, pendant que Harry, engoncé dans sa canadienne, faisait le pied de grue devant l’ancienne ferme. Ils pouvaient entendre la voix des élèves qui ânonnaient en chœur, à vingt mètres de là, et de temps en temps, celle de Margie, qui en enguirlandait un. Elle n’avait pas l’air commode, la maîtresse d’école. Sigmund sourit dans sa barbe. Une institutrice. Le rêve ! Il détestait les institutrices, cela remontait à sa petite enfance. Alors qu’il faisait mine d’enfourcher sa Harley, une camionnette bringuebalante freina bruyamment dans la ruelle. Trois géants barbus du même calibre que Harry se repassaient un cruchon, vautrés sur des sacs de sciure.

« Alors, le nouveau marié, tu te remues le cul ? »

Après un signe d’adieu à Sigmund, Harry alla rejoindre ses potes. Le bossu suivit de l’œil le véhicule qui s’éloignait en tanguant. La route en lacets serpentait longtemps au flanc de la montagne. Bientôt la camionnette ne fut plus qu’un point minuscule qui rampait poussivement dans les hauteurs. En dépit de la distance, on entendait nettement le toussottement de son moteur, porté par l’air limpide. Ce serait un avantage, quand elle reviendrait, Sigmund pourrait l’entendre de loin. Il aurait tout le temps nécessaire pour disparaître dans l’autre direction.

Il attendit néanmoins que le silence fût revenu, après que la camionnette eut franchi le col, puis, tout guilleret, il se dirigea vers l’enclos. Un sentier serpentait dans l’herbe haute ; il fallait soulever une barrière mobile. Le sentier continuait, filant droit vers l’école. Il y remarqua des piqûres profondes, laissées par les talons hauts de Margie. Cela lui échauffa les couilles. Qu’elle mît des souliers à talons hauts pour enseigner dans un trou aussi perdu était à ses yeux l’indice d’une coquinerie latente. Il l’imagina en train de croiser et de décroiser les jambes, pendant que les élèves des premiers rangs se contorsionnaient pour reluquer sous sa robe. Les souvenirs d’enfance affluèrent, l’empoisonnant d’une insidieuse nostalgie ; sa bite se redressa.

Il arrivait au milieu de l’enclos, et les herbes y étaient si hautes qu’il y disparaissait presque, quand des chuchotements attirèrent son attention. Cela venait d’une petite cabane accotée au bâtiment préfabriqué, une sorte d’appentis. Quatre enfants mal vêtus, âgés de dix à douze ans, trois garçons et une fillette, étaient assis sur le sol, adossés à une brouette qui supportait un gros fagot de bois mort. Ils fumaient. Une unique cigarette, qu’ils se repassaient avec des mines de conspirateurs. La fillette était particulièrement jolie. Une lueur méchante luisait dans ses yeux noirs pendant qu’elle écoutait fulminer un blondinet au visage d’ange :

« La garce ! pestait le chérubin. La salope ! Quand elle baisait avec mon oncle Harvey, il n’y en avait que pour nous. Mon petit Bob par-ci, ma petite Marylinn par-là. (La fillette approuva de la tête, en tétant sa cigarette.) Et maintenant… »

Le blondinet expédia d’un coup de pied une boîte de conserve dans l’herbe haute. Sigmund rentra la tête dans sa bosse. Le projectile lui frôla les cheveux.

« Et maintenant, poursuivit un petit grassouillet, qu’ils appelaient Julius, elle arrête pas de nous punir. Elle se venge sur nous parce que ton oncle l’a laissée tomber. Et qu’elle s’est mariée avec ce connard de scieur.

— Quand je pense que c’est mon père qui lui a présenté Harry, râla un troisième garçon, un rouquin efflanqué qui ressemblait à un renard. Il aurait mieux fait de se casser une jambe, ce jour-là.

— Moi, il me fait peur, Harry, dit la fillette. On dirait une bête. Quand il me regarde, j’ai des frissons partout.

— Il doit la baiser à mort, la maîtresse, tu peux être sûr. T’as vu les yeux cernés qu’elle se paye ! C’est pour ça qu’elle est énervée, qu’elle supporte pas le moindre bruit. Elle a pas son compte de sommeil.

— En tout cas, on a intérêt à ramasser tout le bois mort qui traîne. Sinon, cette salope va nous faire faire cent lignes de plus ! »

Estimant qu’il en savait assez, Sigmund émergea des herbes hautes. Les enfants bondirent sur leurs pieds, effarés. Le blondinet dissimula le mégot derrière lui.

« Pax romana ! marmonna le bossu, en étendant ses mains vers eux dans un geste de bénédiction. Alleluia et Barbapapa ! Alors, que se passe-t-il, charmants bambins, comment se fait-il que vous ne soyez pas en classe avec vos petits camarades ? Y aurait-il de la discrimination dans l’air ? »

Pétrifiés, les enfants gardèrent le silence. Ils étaient ahuris par la bosse de Sigmund et la petitesse de sa taille.

« La maîtresse vous aurait-elle punis ?

— Oui m’sieur, elle en a toujours après nous !

— Vraiment ? C’est très mal de sa part. Que diriez-vous si on la punissait, elle, pour changer un peu ? »

Les enfants sursautèrent, abasourdis par l’énormité de cette proposition. Puis le blondinet haussa les épaules en souriant amèrement. Punir la femme de Harry ? Il était fou, ce nabot !

« Son mari n’aurait pas besoin de le savoir, bien sûr, formula suavement Sigmund.

— Mais elle lui dirait, s’écria la gamine. Vous pouvez être sûre qu’elle lui dirait !

— Pas si je l’en empêche, ma mignonne. Tu oublies à qui tu as affaire. Je suis Sigmund-de-Pigalle, le magicien. J’ai des pouvoirs spéciaux.

— C’est des blagues, fit le blondinet, qui exerçait un indéniable ascendant sur les trois autres. Je vous connais de réputation. Vous êtes le bossu qui vend des culottes de femmes dans les fermes. Une de mes tantes se fournit chez vous.

— Et elle t’a pas dit que j’avais des pouvoirs spéciaux ? Que je pouvais endormir les dames, les obliger à faire tout ce que je veux ? Vous avez jamais entendu parler d’hypnotisme ? Quelqu’un qui a des pouvoirs spéciaux, comme moi, peut forcer une dame à faire tout ce qu’il veut. Et ensuite, quand elle se réveille. Elle a tout oublié. Pfuit !

— Tout ? (Le blondinet parut ébranlé par l’assurance du bossu.)

— Absolument tout, trancha Sigmund, catégorique. Vous voulez que je vous en apporte la preuve ?

— Oh oui, m’sieur. Faites ça.

— Votre maîtresse, si je veux, je peux l’obliger à se mettre toute nue devant la classe entière. Mais ce ne serait pas prudent. Harry pourrait l’apprendre et sa vengeance serait terrible. Il faudrait que je sois sûr que les éventuels spectateurs soient des garçons discrets. Comme vous, par exemple. J’ai tout de suite vu que vous saviez garder votre langue.

— Vous pouvez vraiment faire une chose pareille ? demanda Marylinn. (Elle flanqua un coup de coude au rouquin.) Dis-lui, toi, Red. Dis-lui donc.

— Ce soir, dit le dénommé Red, tous les élèves vont partir à quatre heures, m’sieur. Sauf nous. Les punis. Faudra qu’on reste encore jusqu’à cinq heures, pour faire des lignes.

— Vous serez donc seuls avec elle », dit lentement le bossu, laissant cette phrase s’imprimer dans l’esprit des enfants.

Ils échangèrent des regards troublés.

« C’est pourquoi, exactement, qu’elle vous a punis ? »

La petite fille pouffa derrière sa main.

« Je devine que c’est une cochonnerie, dit Sigmund.

— On s’était cachés pour regarder pisser les filles, avoua le dénommé Bob. Cette garce de maîtresse nous a surpris. »

Les trois garçons étaient pris d’une hilarité nerveuse. Ils se calmèrent brusquement, se souvenant ensemble de la proposition de Sigmund.

« Et elle, la maîtresse, vous l’avez jamais vue pisser ? »

Ils firent non de la tête, très lentement.

« Ce serait peut-être une idée à creuser, non ? »

Ils approuvèrent de la tête, frénétiquement.

« Elle se souviendra vraiment de rien, après ? insista néanmoins Marylinn. Rien de rien ?

— Rien de rien, ma jolie. Voilà ce qu’on va faire. Écoutez-moi bien ! »

V LA CULOTTE INDÉCENTE DE ROSAMOND

Mais laissons ce triste sire de Sigmund à ses turpitudes, et revenons voir ce que devient la charmante Rosamond. Nous l’avions quittée au moment où le coiffeur Robinson s’apprêtait à tirer le rideau qui masquerait aux passants éventuels ce qui allait se passer dans le salon de coiffure. Il venait de poser la main dessus quand Betty l’arrêta.

« Un instant, Robinson. Avant de fermer cette porte, il conviendrait peut-être que vous fassiez sortir d’ici ce jeune homme. Sa présence ne s’impose pas ! »

D’un doigt méprisant, elle désigna Schmielke dont le visage blêmit sous l’affront. L’adolescent se dressa d’un bond furieux.

« Pas question ! fulmina-t-il. Pour qui se prend-elle, cette pimbêche ? Je suis un client comme les autres !

— Voyons, messieurs, fit Betty, en prenant une voix doucereuse, pour se faire raser les jambes, mon amie va devoir retrousser sa robe assez haut. Ce serait extrêmement mortifiant pour sa pudeur d’avoir à subir la curiosité inconvenante de cet individu. Mettez-vous à sa place !

— Foutaises ! », rétorqua Schmielke, en se rasseyant.

Croisant les bras, il défia Betty d’un regard narquois.

« J’y suis, j’y reste. Que cela vous plaise ou non, faudra faire vos cochonneries devant moi, chère madame ! »

Le sourire mielleux de Betty s’effaça ; ses yeux prirent une expression désolée.

« Dans ce cas, soupira-t-elle, vous comprendrez, messieurs, que j’emmène Rosamond se faire raser ailleurs. »

Cela ne faisait pas l’affaire de Robinson, ni des autres.

« Tu entends ça, Schmielke ? s’exclama le coiffeur. Un bon mouvement, mon garçon.

— Qu’elles aillent se faire voir chez les Grecs !

— Schmielke ! tonna alors le vieux Rosemblaum. Tu dépasses les bornes. File d’ici sur-le-champ ! »

Oncle et patron du jeune voyou, Rosemblaum était le seul à pouvoir lui imposer son autorité. Vert de rage, Schmielke traversa le salon à grands pas. Robinson s’écarta prudemment sur son passage. Une fois sur le seuil, l’adolescent se retourna pour cracher son venin.

« C’est bon, j’ai compris, messieurs. Je vous laisse vous amuser avec ces deux putes ! »

Les deux femmes poussèrent un cri outragé, et la rousse prit la blonde dans ses bras, pour la consoler, pendant que Robinson s’empressait de tourner la clef dans la serrure et de tirer le grand rideau qui permettait d’isoler la boutique.

« Voilà une bonne chose de faite, fit-il en se frottant les mains. Nous serons plus tranquilles sans ce morveux ! »

Betty le remercia d’un suave sourire et, prenant son amie par le bras, la guida vers les fauteuils jonchés de vieux magazines qui s’alignaient au fond de la pièce.

« Nous allons attendre que vous ayez terminé de raser monsieur, fit-elle, en indiquant le fermier au visage à demi couvert de mousse. Et ensuite, nous nous occuperons des jambes de cette jeune personne.

— Je ne suis pas pressé », bafouilla aussitôt le fermier.

Avant qu’on ait pu l’arrêter, il arracha sa serviette et s’essuya le visage. Une fois débarrassé de sa mousse, il se retrouva donc avec une joue rasée et l’autre barbue, mais personne ne daigna s’en étonner. Tous les yeux contemplaient Rosamond que Betty venait de débarrasser de son manteau de pluie et qui se tenait aussi raide qu’un piquet au milieu du salon de coiffure.

Le spectacle qu’elle offrait était en effet des plus alléchants. Sous son manteau, elle ne portait qu’une légère robe imprimée dans une toile si vaporeuse qu’on voyait à travers sa culotte et son soutien-gorge. Et ce qui aggravait encore l’indécence de cette tenue, c’est que ses sous-vêtements étaient eux-mêmes transparents. On pouvait donc deviner par moments les taches sombres des mamelons et le triangle velu de l’entrecuisse. Mais ces taches étaient très imprécises, et les motifs imprimés sur l’étoffe s’y superposaient, si bien qu’on n’était pas sûr d’entrevoir réellement les bouts des seins et la toison pubienne de Rosamond. Cette imprécision était particulièrement frustrante.

Rosemblaum fut le premier à retrouver l’usage de la parole.

« Jolie robe ! fit-il.

— Et mademoiselle la porte à ravir », ajouta d’une voix mielleuse le fermier.

Ces compliments parurent mettre la blonde au supplice. Elle adressa un regard implorant à Betty. Avec un petit rire moqueur, celle-ci lui caressa la joue.

« Je suis contente qu’elle vous plaise, dit-elle, c’est moi qui l’ai choisie. Je craignais que vous ne la trouviez trop courte. »

La robe s’arrêtait en effet bien au-dessus des genoux, révélant une bonne partie des cuisses charnues gainées de nylon beige.

« C’est vrai, fit le fermier, qu’elle est un peu courte. Mais personnellement, ça ne me gêne pas du tout !

— En outre, comme Rosamond a les cuisses fortes, ainsi que vous pouvez en juger, ajouta Betty, en soulevant d’une dizaine de centimètres la légère étoffe, cette tenue pourrait paraître provocante pour des gens à l’esprit mal tourné. »

Le souffle coupé, les occupants du salon contemplaient les cuisses généreuses que la rousse leur dévoilait si haut qu’ils pouvaient voir quelques centimètres de chair nue, d’une pâleur ivoirine, au-dessus des bas. Rosamond, à la torture, se mordait la lèvre.

« Par ailleurs, reprit Betty, je trouve que Rosamond a un côté petite fille. Vous ne trouvez pas ?

— C’est vrai ! » approuva Rosemblaum, la voix rauque.

Tout en parlant, Betty soulevait la robe, révélant une portion de plus en plus importante de chair nue. Comme l’ourlet arrivait en haut des cuisses, et qu’elle n’aurait pu la retrousser davantage sans exhiber la culotte de Rosamond, cette dernière eut une sorte de suffocation et posa sa main gantée sur celle de Betty.

« Betty, chuchota-t-elle, je vous en prie. »

Son regard implorait la rousse qui lui répliqua d’une grimace mutine.

« Voyons, Rosamond, cessez de vous comporter comme une gamine. Ne faut-il pas que vous montriez vos jambes à Robinson ? Si vous les cachez, comment fera-t-il pour voir s’il y a des poils superflus ? »

Ne trouvant pas de réponse, la blonde resta coite.

« Tenez votre robe vous-même, lui dit Betty, que je baisse vos bas. »

Rosamond s’empressa d’obéir et rabaissa sa robe de quelques centimètres.

« Plus haut, petite sotte, plus haut la robe. Relevez-la plus haut ou je vous l’enlève entièrement, vous entendez vilaine fille, et je vous mets toute nue devant ces messieurs. Tant pis pour vous si vous vous enrhumez ! »

Cette menace (qui n’était peut-être pas tout à fait une plaisanterie) fut efficace. Rosamond retroussa sa robe en haut des cuisses et n’eut pas un mouvement quand Betty, s’accroupissant devant elle, commença à lui rouler ses bas, épluchant sa chair pâle, aux reflets laiteux. Une fois que les bas furent roulés sur les chevilles, la rousse pinça entre deux doigts un des mollets et s’adressa à Robinson.

« Qu’est-ce que vous en pensez ? »

Robinson s’accroupit près d’elle. Ses yeux se faufilèrent sous la robe vers l’entrecuisse de Rosamond. Il constata que les mains de cette dernière tremblaient violemment et que les doigts étaient si crispés sur l’étoffe que leurs extrémités blanchissaient. Mais ce qui retint surtout son regard, ce fut le spectacle qu’il découvrit entre les cuisses. Le sexe, moulé d’une culotte absolument transparente, était encore plus indécent sous ce voile couleur chair que s’il eût été vraiment nu. Sa grande fente mauve, entrouverte, comprimée par la culotte, laissait pointer un gros clitoris en forme de bouton de rose.

« Eh bien, monsieur Robinson, fit la voix railleuse de Betty, vous rêvez ? Ce n’est pas là-haut qu’il faut regarder. C’est ici. »

Elle montra les mollets charnus de la blonde. Confus, Robinson, détacha à regret ses yeux du con scandaleux et fit mine de chercher des poils sur les jambes parfaitement épilées, dont la peau lisse luisait d’un éclat nacré. Lui aussi, à l’instar de Betty, pinça les mollets pour les examiner, et promena ses doigts de-ci, de-là, sur la peau suave des cuisses opulentes. À ce contact, Rosamond tressaillit, et Betty dut faire claquer sa langue contre son palais, pour lui intimer de rester immobile. Subrepticement, Robinson jeta à nouveau un coup d’œil sous la robe. Il crut que son cœur s’arrêtait. À l’endroit où le clitoris était en contact avec l’empiècement du slip, une légère auréole humide s’était formée.

« Alors ? demanda Betty, d’une voix acrimonieuse. Vous en trouvez beaucoup ?

— Pas vraiment, se désola Robinson. La peau est absolument lisse. »

Mine de rien, Rosemblaum s’était accroupi près d’eux et lorgnait avec impudence le sexe de la blonde. Ses yeux s’étaient exorbités, un tremblement sénile agitait ses mains. Captivé par le spectacle, il avança son maigre cou de cigogne.

« Mademoiselle, implora Rosamond. Betty… Empêchez-le ! »

Betty eut un gloussement amusé.

« Eh bien, de quoi vous plaignez-vous, Rosamond ? Monsieur Rosemblaum nous aide à chercher des poils sur vos jambes. Vous devriez plutôt le remercier !

— Ce n’est pas mes jambes qu’il regarde !

— Oh le vilain ! pouffa Betty. C’est vrai, monsieur Rosemblaum ? Vous regardez sa petite culotte ?

— Mais pas du tout, bredouilla le vieillard, j’admirais simplement les jambes de mademoiselle ! Leur plastique est divine !

— Il ment, dit Rosamond, d’une façon puérile, je l’ai bien vu, il me regardait en haut !

— Et que voyait-il ? Voyons donc ça, fit Betty. Soulevez votre robe, mademoiselle, que je voie moi aussi ce qui intéresse tant monsieur Rosemblaum.

— Mais, fit Rosamond, mais…

— Pas de mais, vilaine fille. Vous allez immédiatement soulever votre robe tout en haut. C’est un ordre !

— Betty ! Ils vont tous voir ma culotte, si je fais ça !

— Et alors ? Si vous avez une culotte décente, je ne vois vraiment pas ce qui vous chagrine !

— Justement, bredouilla Rosamond, les joues cramoisies. Elle est un peu…

— Un peu quoi, mademoiselle ? Montrez donc ! »

Et comme Rosamond, au contraire, abaissait sa robe pour cacher le siège de sa pudeur aux yeux avides du vieux Rosemblaum et du coiffeur, Betty, la prenant par le poignet, l’obligea à se retrousser au-dessus du ventre. Une plainte désolée échappa à Rosamond qui tourna pudiquement la tête, pour ne pas voir l’image que la glace lui renvoyait.

« Ça alors, se réjouit le fermier. Je comprends tout.

— Et moi aussi, corrobora d’une voix sévère Betty, en prenant les hommes à témoin. N’est-ce pas scandaleux, messieurs, de porter des culottes aussi indécentes ? »

Soulevant la robe, elle tira de côté sur un genou de Rosamond, l’obligeant à écarter les cuisses, ce qui fit adhérer le voile couleur chair de la culotte au sexe protubérant. Les trois hommes s’étaient pétrifiés. Ils ne savaient où porter leurs yeux affamés. Par-derrière, les glorieuses rondeurs de chair blanche du fessier débordaient de part et d’autre d’un étroit triangle de satin rose. Mais devant, c’était encore pire ! La culotte était en voile de nylon, et ce voile transparent moulait le sexe sans rien en dissimuler, rendant encore plus scandaleuse la nudité de l’organe qu’il épousait. Le fermier put admirer ce qu’avaient déjà contemplé Rosemblaum et le coiffeur : les poils blonds, courts et frisés, aplatis par l’empiècement, et la balafre verticale qui fendait en deux la motte charnue de la vulve. Une trace humide partageait le triangle frontal du slip, soulignant les endroits où la fente adhérait au voile imprégné de mouille.

« Qu’en pensez-vous, messieurs ? demanda Betty, en saisissant la culotte par le haut pour la tirer vers le nombril, lui faisant ainsi gainer encore plus étroitement la moule béante de Rosamond.

— Sincèrement ? N’est-ce pas positivement scandaleux de porter des culottes aussi transparentes ? Mais regardez donc ça ! »

Elle fit pivoter Rosamond sur elle-même pour que la glace réfléchisse son cul dénudé et leur désigna ce spectacle. En même temps, elle s’était relevée et avait pris la jeune blonde par la nuque pour l’obliger à se pencher en avant en exhibant sa croupe face au miroir. Comme si cela ne suffisait pas, elle tira sur la culotte pour la faire pénétrer entre les fesses. Les globes de chair jaillirent et le cul de Rosamond s’étala aux regards dans une nudité totale.

« Que pensez-vous de ce gros popotin, monsieur Rosemblaum ? Le trouvez-vous à votre goût ? »

Agitant latéralement le cordon de nylon qui sciait l’entrefesse de la blonde, elle fit ballotter lourdement les masses de chair élastique.

« Quand on a un derrière aussi important, mademoiselle, on ne porte pas des culottes aussi minuscules ! Ou alors, c’est qu’on a envie de le montrer à tout le monde ! N’êtes-vous pas d’accord, messieurs ?

— Certes, fit Rosemblaum, qui en voulait à Rosamond de l’avoir dénoncé, et ensuite, on est mal venue de faire des simagrées !

— Je ne vous le fais pas dire, monsieur Rosemblaum. Mais ce n’est pas fini, regardez donc devant. »

Reprenant la culotte par la ceinture, elle la tira si fort cette fois que le triangle frontal se plissa sous la traction et disparut partiellement entre les lèvres du con. Deux gros ourlets de chair velue apparurent alors de part et d’autre.

« Vous voyez ? chuchota Betty. N’est-ce pas une honte ? »

Elle tira encore plus fort, et l’étoffe humide s’inséra plus profondément dans la faille, si bien que la muqueuse de l’intérieur commença à déborder à son tour, formant un double liseré de chair lisse d’un rose ardent entre les poils et le nylon.

« Vous avez vu, monsieur Rosemblaum ? On lui voit tout, hein ? Positivement tout ! Mais regardez donc ! La sale petite exhibitionniste ne mériterait-elle pas qu’on la fouette ? »

Elle pinça une des lèvres découvertes de la vulve et l’écarta, révélant le calice rose et baveux du vagin.

« Elle proteste, cette vilaine fille, mais elle est toute mouillée, ainsi que vous pouvez tous le constater. Et ces poils ! Vous avez vu tous ces poils qu’elle a ? N’est-ce pas bestial ? Vous qui vous plaigniez de pas trouver de poils, monsieur Robinson, vous voilà rassuré, j’espère. Il va falloir que vous lui retiriez tout ça, vous m’entendez ? Je veux qu’à cet endroit elle soit aussi lisse que ma main !

— Je n’avais pas compris qu’il fallait la raser si haut, dit Robinson. Vous aviez parlé de ses jambes ! »

Betty n’accorda aucune attention à ce qu’il disait. Elle avait repoussé la culotte sur le côté, pour découvrir entièrement la vulve, et elle tirait sur des mèches de poils, déformant l’objet poilu d’une façon sadique.

« Je suis sûre qu’elle en a encore en dessous, entre les fesses, j’en suis presque certaine. Quelle honte ! Mettre des culottes transparentes quand on a le cul plein de poils ! Ne faut-il pas être vicieuse ? Levez la jambe, que je voie. Aidez-moi, Robinson. »

Docile, Rosamond laissa Betty lui soulever la cuisse et ne protesta pas quand le coiffeur la soutint à son tour pour que la rousse puisse avoir les mains libres. La vulve dans cette position s’écarquilla comme une grosse fleur visqueuse, et l’on vit apparaître l’anus, petit bouton charnu, mauve et crispé. Betty posa son doigt au centre de la cible.

« Vous voyez ? La cochonne a plein de poils autour de ce trou-là aussi. Il faudra tous les raser, hein, Robinson ?

— Bien, mademoiselle, ce sera fait. Comptez sur moi !

— Comment peut-on garder des poils dans un tel endroit ? »

Comme si cela dépassait son entendement, Betty regarda à tour de rôle les trois hommes, comme pour les consulter. Ils étaient bien trop captivés par la vue du con béant de Rosamond pour lui répondre, fût-ce d’un signe. Alors, avec un rire indulgent, Betty écarta encore plus les lèvres de la vulve, et posa le bout de son index sur le clitoris saillant, l’aplatissant légèrement.

« Vous avez vu, monsieur Rosemblaum ? Vous avez vu le gros bouton qu’elle a ? Est-ce là le bouton d’une jeune femme sérieuse ? »

Rosemblaum se racla la gorge, fasciné par les doigts qui manipulaient le clitoris tumescent de Rosamond.

« Mais nous causons, et le temps passe, fit Betty en laissant retomber la robe de son amie. Or, ce n’est pas pour papoter que je suis ici, messieurs. Il serait peut-être temps de s’atteler à ce travail, non, monsieur Robinson ? Où voulez-vous qu’elle se mette ?

— Ma foi, dit le coiffeur, en montrant le fauteuil qu’avait libéré le fermier. Je pense que mademoiselle Rosamond pourrait s’asseoir ici. Pour moi, ce sera l’endroit le plus pratique pour opérer. »

VI LE RASAGE DE ROSAMOND

L’instant tant redouté est donc arrivé ! Plus morte que vive, Rosamond s’avance vers le fauteuil que Robinson lui indique d’un geste d’invite ironique. Le fermier et Rosemblaum se sont déjà installés aux premières loges de façon à ne rien rater du spectacle. Comment pourraient-ils le faire, d’ailleurs, le fauteuil se trouvant juste en face du miroir qui réfléchit toute la scène ! Prise d’une soudaine faiblesse à cette idée, Rosamond se retient des deux mains au dossier du fauteuil. Ses jambes mollissent sous elle.

« Eh bien, la fustige la voix de Betty. Que se passe-t-il ? Sa majesté a un malaise ? Que sa majesté s’installe sur le trône, afin que nous nous occupions, comme ils le méritent, des joyaux de sa couronne. »

Indignée par les gloussements salaces qui accueillent cette plaisanterie d’un goût douteux, Rosamond hausse boudeusement les épaules et contourne le fauteuil, en faisant tout son possible pour ne pas frôler sur son chemin le vieux Rosemblaum qu’elle trouve particulièrement répugnant. Avec un frémissement de répulsion, elle respire son odeur aigrelette et s’assied dans le fauteuil, le dos droit et les jambes jointes.

« Voyons, que sa majesté se détende, raille derechef Betty. Sa majesté est raide comme un piquet ! Comment sa majesté veut-elle qu’on s’occupe des joyaux de sa couronne si elle serre autant les cuisses ! »

Du plat de la main, la secrétaire oblige Rosamond à s’asseoir tout au fond du siège. Horrifiée, la jeune femme sent sa robe se retrousser. Désespérément, elle garde les jambes serrées. Cette résistance, loin de la contrarier, paraît réjouir la rousse secrétaire.

« Sa majesté est cruelle avec nous, vous ne trouvez pas, messieurs ? Alors que nous mourons tous d’envie d’admirer sa couronne, elle persiste à serrer les cuisses ! Serons-nous obligés de sévir, mademoiselle ? »

Betty a changé brusquement de voix ; terrifiée, Rosamond ouvre un peu les genoux.

« Allons, allons, l’encourage Betty. Ouvrez-donc ça davantage ! Vraiment, Rosamond, vous me surprenez, chérie. Vous n’êtes pas si timide, d’habitude, quand un monsieur vous demande d’ouvrir les cuisses !

— Mais, bafouille la blonde, en séparant néanmoins ses cuisses, exhibant sa culotte dans le miroir vers lequel se sont tournés tous les regards, mais c’est différent. Je ne les connais pas, ceux-là, et ils sont trois ! »

Betty s’esclaffe joyeusement, imitée par les trois hommes.

« Aidez-donc cette grande timide à retrousser sa robe, monsieur Rosemblaum », fait-elle en s’emparant d’une jambe de Rosamond et en la tirant de côté.

Cela ne tombe pas dans l’oreille d’un sourd ; saisissant la robe de la blonde de chaque côté de ses cuisses, le liquoriste la remonte d’un coup. D’un geste instinctif, Rosamond se cache le visage derrière son bras replié. Betty lui pose tranquillement le mollet par-dessus l’accoudoir du fauteuil. Rosemblaum fait de même avec l’autre jambe. Ils se reculent pour juger du spectacle. Les deux genoux repliés sur les accoudoirs, le visage caché, vautrée impudiquement dans le fauteuil, Rosamond ne leur cache plus grand-chose. En effet, cette position la contraint à exhiber entièrement son entrecuisse. Happée entre les fesses, la culotte comprime à un tel point la vulve charnue qu’elle pénètre dans la fente. À travers le voile humide, on ne peut ignorer que le clitoris raidi est dégagé de sa gousse.

« Donnez-lui donc quelque chose à lire, fait magnanimement Betty. L’opération risque d’être longue, vu la toison de cette personne ! »

Rosamond s’empare du magazine que lui tend le coiffeur avec l’avidité d’un noyé à qui on lance une bouée. Elle l’ouvre fébrilement et le déploie devant son visage, soulagée de pouvoir se cacher derrière cet écran.

« Voilà, approuve sarcastiquement Betty. Vous le voyez, messieurs, sa majesté est une adepte de la politique de l’autruche. Quant à nous, pendant qu’elle sera plongée dans sa lecture, nous pourrons faire tout ce que nous voudrons. Je parie que l’article qu’elle lit est si passionnant qu’elle ne s’en apercevra même pas. Tenez, regardez. »

Sans que Rosamond, cachée derrière son magazine, témoigne en effet de sa contrariété par le moindre frémissement, la rousse prend la culotte par l’empiècement et l’écarte dans l’aine pour découvrir entièrement la vulve ouverte d’où suintent des filaments de mouille.

« La couronne de sa majesté ! annonce pompeusement Betty, déclenchant une hilarité salace parmi ces messieurs. Que dites-vous de ça, gentlemen ?

— Belle pièce, ironise Rosemblaum. Mais un peu barbue, peut-être.

— Une couronne barbue ? s’horrifie Betty. C’est intolérable, non, gentlemen ? Il faut réparer ça. Il ne faut pas qu’un si beau joyau soit dissimulé aux regards par le moindre poil ! N’est-ce pas votre avis, Robinson ?

— Tout à fait, approuve le coiffeur. C’est pourquoi, sauf votre respect, je suggère que nous lui retirions sa culotte, mademoiselle, ce sera plus pratique pour la raser.

— Vous avez entendu, Rosamond ? Votre grand chambellan propose à sa majesté que sa majesté se déculotte ! »

Derrière le magazine déployé, Rosamond garde farouchement le silence. On voit néanmoins ses doigts blanchir sur les bords de la couverture.

« Sa majesté nous donne son accord, gentlemen ! Je suggère, messieurs, que deux d’entre vous prennent chacun une jambe de sa majesté pour soulever son cul royal ! »

Le fermier et Rosemblaum ne se font pas prier. Se précipitant, ils s’emparent chacun d’un mollet de la blonde, et lui élèvent les jambes à la verticale, décollant son fessier du siège. Ils contemplent joyeusement le beau cul pâle que le slip, rentré dans le sillon fessier, dénude presque entièrement.

« Là aussi, précise Betty, en saisissant la culotte sur les hanches, il faudra vérifier qu’il n’y a pas de poils follets. Cela va être un travail de longue haleine, j’en ai peur.

— Oh, nous avons tout le temps, dit Robinson. Ces messieurs ne sont pas pressés, pas vrai, vous autres ? »

Rosemblaum et le fermier approuvent d’un grognement.

« Je vous remercie pour votre compréhension, fait narquoisement Betty, en déculottant la blonde. »

Épluchant le cul appétissant, elle tire la culotte sur les cuisses, et la fait remonter le long des jambes dressées verticalement. Les deux hommes rapprochent alors les chevilles de Rosamond pour que Betty puisse faire passer le minuscule sous-vêtement par-dessus les souliers. Dès que c’est fait, ils s’empressent d’ouvrir à nouveau le plus largement possible le compas des cuisses de la jeune femme et se penchent pour scruter son sexe dont les lèvres se sont décollées. Honteuse, Rosamond pousse un cri de révolte derrière son magazine et se met à sangloter nerveusement. En gloussant, les deux hommes tirent un peu plus fort, pour faire bâiller le plus possible l’organe scandaleux et replient les jambes pour poser à nouveau les creux des genoux sur les accoudoirs. La vulve écarquillée forme une grande blessure ovale entre les poils et l’anus lui-même, déplissé par cette pose obscène, est contraint d’exhiber la chair rose de sa corolle interne. Silencieux, ils contemplent longuement ce spectacle lascif, se délectant de voir les chairs intimes exposées entre les poils blonds et se réjouissant de la honte que manifeste leur victime.

« Pourquoi pleure-t-elle donc comme ça ? s’inquiète hypocritement Rosemblaum, en poussant le fermier pour mieux fouiller du regard l’intérieur du calice.

— Parce que c’est une vilaine petite fille, dit Betty, d’une voix sucrée.

— Peut-être a-t-elle chaud ? fait Rosemblaum. Elle est toute rouge. »

Il se penche pour observer Rosamond. Avec un cri furieux, elle plaque le magazine sur son visage. Les hommes éclatent de rire et le fermier pousse du coude Rosemblaum en lui montrant la vulve qui se crispe et s’ouvre spasmodiquement, comme une bouche.

« Vous, Rosemblaum, je vous vois venir, fait moqueusement Betty, vieux gredin que vous êtes. Vous voudriez bien qu’on la mette toute nue, hein, pour pouvoir vous rincer l’œil ?

— Mais pas du tout, j’ai simplement l’impression qu’elle a chaud, elle est vraiment rouge !

— De toute façon, il va falloir lui épiler aussi les seins, admet Betty.

— Non ! crie Rosamond, la voix déformée par le papier qu’elle appuie sur sa bouche.

— Aidez-moi donc, messieurs. Déboutonnons-la. »

Robinson est le plus rapide. C’est donc lui qui déboutonne fébrilement le haut de la robe, révélant les superbes seins en poire que compriment les bonnets d’un soutien-gorge exigu. Il consulte ensuite Betty du regard. Elle lui indique d’un sourire qu’il n’a qu’à se servir.

En un instant, le coiffeur fait pivoter le sous-vêtement, un modèle sans bretelles, autour du buste de la blonde, et le dégrafe. Puis il le fait glisser sous le dos de Rosamond et le tend à Betty qui le dépose sur le fauteuil voisin, près de la petite culotte chiffonnée.

« À la bonne heure, le félicite-t-elle, voilà un homme qui sait déshabiller les femmes. Aidez-moi donc, messieurs, à vérifier si cette idiote n’a pas de poils autour des pointes. C’est là que c’est le plus disgracieux. Prenez-les dans les mains et palpez-les pour bien tendre la peau. »

Le vieux Rosemblaum prend de vitesse ce lourdaud de fermier. Il s’empare d’un nichon. Robinson a récupéré l’autre. Ils font mine de tendre la peau des seins pour chercher les poils, et forts de ce prétexte, pelotent avec délices les tièdes attributs mammaires qu’on leur confie.

« Il faudrait que les mamelons soient bien dégagés, fait le coiffeur, en prenant un ton professionnel.

— Taquinez-les, dit alors Betty, cela les fera sortir. »

Les deux hommes chatouillent alors les gros bouts roses et enflés des mamelons érigés. Ils ne tardent pas à réagir et ils ne sont pas seuls. Le fermier, goguenard, leur montre la fente de la vulve. Une mouille claire en bave qui fait briller les muqueuses. Tel un gros mollusque, le con s’écarquille lascivement, déployant les pétales charnels des petites lèvres.

« J’en vois un, crie Robinson. »

À l’aide d’une pince à épiler que Betty lui passe, le coiffeur vise un minuscule poil blond, presque invisible, qui pousse au bord de l’aréole. Il l’extirpe avec un cri de triomphe et le montre aux autres.

« Il fallait vraiment la regarder de très près, pour le voir, celui-là, fait le fermier, méprisant. À mon avis, on ferait mieux de s’occuper de ceux qu’elle a entre les cuisses. »

Il ne cache pas que le con de Rosamond l’intéresse, pour son compte, davantage que ses nichons.

« Monsieur a raison, approuve Robinson. Si nous commencions par les endroits où il y en a le plus, mademoiselle Betty ? Nous fignolerons ensuite. »

Betty ayant donné son accord, les trois hommes s’intéressent à nouveau à l’entrecuisse de la blonde.

« Vous permettez, mademoiselle, fait hypocritement Robinson, il va falloir que je la touche un peu.

— Mais bien sûr, accorde Betty. Cela va de soi, touchez tout ce que vous voulez.

— C’est surtout pour me rendre compte de l’épaisseur des poils, vous comprenez », s’excuse le coiffeur.

Il saisit une mèche sur le mont de Vénus, tout en haut, et tire dessus. Rosamond cesse de respirer. Il tire plus fort, déformant la fente velue vers le haut. Ravi, le paysan flanque un coup de coude dans les côtes de Rosemblaum et lui désigne le clitoris qui pointe entre les petites lèvres. Robinson, le visage impassible, prend une autre mèche de poils, cette fois sur le bord d’une lèvre, près de la fente.

« Ici, c’est assez dru », remarque-t-il, tout en froissant les poils entre deux doigts, et en appuyant le dos de sa main sur la fente.

Ils remarquent tous que Rosamond sursaute. Robinson saisit une autre mèche, plus bas, et, comme par mégarde, son petit doigt qui traîne effleure le clitoris dardé. La blonde se cambre de façon nerveuse. Tous se baissent pour bien voir ce qui se passe. Le petit doigt appuyé toujours négligemment sur le clito, Robinson a saisi deux touffes de poils sur les bords des lèvres, et il tire de chaque côté, faisant bâiller la fente. Son petit doigt monte et descend, taquinant le clito raidi. On entend le souffle de Rosamond se précipiter. Son vagin déployé dégorge un filet de liquide clair. Tout le ventre, et le haut des cuisses, ainsi que la partie visible de ses fesses, aplaties sur le siège, sont couverts de chair de poule ; la peau est parcourue de frissons qu’on voit courir sur elle, comme des vagues, au fur et à mesure que le clitoris grossit sous l’attouchement du petit doigt distrait de Robinson qui examine attentivement l’intérieur du calice, comme en quête d’un poil égaré à l’orée du vagin.

« Sur les bords, ici, fait-il, les poils sont plus drus, on pourrait peut-être les dégrossir avec des ciseaux. Mais je vais avoir besoin de mes deux mains. »

Il tire latéralement les lèvres du con, faisant saillir de leurs replis cachés, comme s’il retournait une figue après l’avoir ouverte, les muqueuses aux reflets de viande crue.

« Si mademoiselle veut bien la tenir ainsi, suggère-t-il.

— Moi ? s’offusque Betty, avec une lippe dégoûtée, que je touche cette chose baveuse ? Demandez plutôt à un de ces messieurs. »

Rosamond émet une plainte sourde.

« Cela serait gênant pour elle, fait le coiffeur, désireux d’être le seul à pouvoir tripoter le con de la blonde.

— Croyez-vous vraiment qu’elle ne s’est jamais fait toucher le berlingot par un homme, monsieur Robinson ? se moque Betty. Vous retardez ! Voyons, y a-t-il un candidat ?

— Moi, je veux bien », dit Rosemblaum.

Les doigts fébriles, il prend la vulve blonde par les lèvres et l’ouvre largement.

« Ça ira, comme ça ?

— J’ai l’impression que la jeune femme se crispe, objecte Robinson. Rosemblaum n’a pas le doigté.

— C’est vrai, admet Betty, les chairs se sont crispées. Mais ce n’est pas grave. Il suffira de lui tripoter le bouton pour la faire se ramollir. Est-ce que l’un de vous veut se dévouer ?

— Non, crie Rosamond. Ils n’ont qu’à me raser comme ça.

— Mais nous risquons de vous faire mal, mademoiselle, objecte Robinson. Vous êtes toute crispée.

— Vous entendez ? C’est nécessaire, ma chérie. Alors ? Vous préférez le faire vous-même ?

— Je ne veux pas qu’ils me touchent, dit Rosamond, d’une voix boudeuse.

— Eh bien, faites-le, dit Betty, d’une voix agacée. Et dépêchez-vous, nous avons perdu assez de temps. »

Avec un sanglot, Rosamond, maintenant d’une main son magazine ouvert sur son visage, abaisse l’autre sur son sexe. Sous les regards médusés des trois hommes, elle commence à se branler d’une main experte. Comme Rosemblaum lui écarte largement la vulve, toutes ses chairs sensibles sont parfaitement accessibles. La jeune femme se sert du médium. Elle l’a posé dans sa fente et le frotte de bas en haut. Son geste se fait saccadé. Il est clair que sa vulve réagit. Est-ce seulement à cette caresse mécanique, ou au fait qu’elle s’y livre devant des spectateurs ? Rosamond ne tarde pas à panteler.

« Oh, mon Dieu, Betty, pourquoi m’obligez-vous à faire ça ? Et devant eux. »

Betty se contente de sourire. Rosamond fait tourner son doigt replié autour du clitoris. Gros bouton tumescent, gonflé de sang, il frémit sous les attouchements onanistes. Cette Rosamond est une branleuse émérite. Elle joue avec son plaisir en virtuose. Son doigt se met à tapoter rapidement sur la pointe de chair mauve. À chaque menu coup, un spasme lui crispe les fesses et les bords de son vagin frémissent.

« Betty, cela va venir, qu’est-ce que je fais ?

— Vous arrêtez, bien sûr, sombre idiote. Vous ne voulez tout de même pas vous donner en spectacle à ces messieurs, non ?

— Non, bien sûr », bredouille la blonde.

Elle a cessé de se branlotter, et comprime son clitoris de sa paume.

« Ces messieurs vont pouvoir s’occuper de vous comme vous le méritez, vilaine fille. Retirez votre main. Vous croyez que ça ira, comme ça, Robinson ? demande Betty. Elle est suffisamment ouverte ?

— Je crois. Il va falloir que je rentre mes doigts dedans pour me rendre compte. Vous permettez ? »

Il introduit deux doigts à l’intérieur du vagin et les replie, pour les faire jouer, tout en pinçant le bord d’une lèvre avec le pouce. La soudaine pénétration fait émettre un gémissement à Rosamond. Le pouce du coiffeur se pose sur son clitoris.

« Je crois, dit-il d’une voix rauque, que cela pourra aller. Je vais m’attaquer à l’ouvrage. »

Il retire ses doigts et prend une bombe à raser. Il recouvre minutieusement de mousse tout l’intérieur de l’entaille, puis fait de même avec les régions velues. Après quoi, se servant de ses deux mains, il fouille et masse longuement les chairs du con. Rosamond a fermé les yeux ; ses narines frémissent.

« Voilà, dit Robinson. On peut y aller. Cela sera fait en un tournemain. »

À l’aide du rasoir qu’il a utilisé pour le fermier, Robinson, qui a plongé deux doigts dans le vagin et qui retourne les grosses lèvres comme une moufle, les débarrasse de leur toison latérale. Après quoi, il s’attaque au pubis. Il ne lui faut qu’une demi-douzaine de coups de rasoir. Dans le silence, les poils crissent sous la lame affûtée. Après avoir passé la lame, à l’aide d’une serviette, le coiffeur retire la mousse en excès, et les chairs chauves de la moule rasée apparaissent. Après un ultime coup, tout en haut, sur le sommet du mont de Vénus, il essuie la vulve qui se montre dans sa nudité intégrale, grosse pêche de chair rosâtre aussi imberbe que celle d’une petite fille, mais scandaleusement protubérante, aux yeux ravis des quatre hommes.

« Ça alors ! s’émerveille le paysan. C’est la première fois que je vois une moule sans poils. Eh bien, dites donc, ça vaut le coup d’œil. On lui voit vraiment tous ses trucs ! »

On les voit d’autant mieux que sous prétexte de chercher un poil isolé qui aurait échappé au rasoir, Robinson ouvre les lèvres du con chauve. Sous l’afflux de sang provoqué par le rasage, les bords de la vulve ont rougi. Les chairs enflammées donnent une impression d’irritation maladive, et toute la vulve, ainsi révélée, a quelque chose de malsain et de fascinant…

VII LA PUNITION DE LA MAÎTRESSE

Accroupi derrière la haie de l’enclos, Sigmund regardait les élèves s’éparpiller joyeusement dans la cour de l’école. Quatre heures venaient de sonner à la petite église du village. Le dernier coup n’avait pas encore cessé de vibrer dans le silence cristallin de l’air montagnard, que la porte de l’école s’était ouverte et que la marmaille s’était ruée dehors. Sigmund alluma paisiblement une cigarette et attendit que le dernier élève eût disparu. Les cris, les rires, s’attardèrent un instant dans la ruelle, puis, peu à peu, le silence revint.

Deux ou trois minutes s’écoulèrent. Il était aussi immobile qu’un chien à l’arrêt. La cigarette était pendue à ses lèvres ; ses yeux contemplaient sans ciller le petit bâtiment en préfabriqué. On aurait pu croire que l’école était vide. Il n’en sortait pas le moindre murmure, pas le moindre froissement de papier. Quand la cigarette fut aux trois quarts consumée, le bossu repoussa du bout de la langue le mégot jauni par la nicotine qui tomba dans l’herbe humide à ses pieds. Puis il se releva et se dirigea en fredonnant vers la fenêtre la plus proche.

Il s’arrêta pile en apercevant l’institutrice. Assise à son bureau, elle corrigeait une pile de cahiers. Un pli maussade déformait sa bouche charnue. De temps en temps, elle balayait d’un regard courroucé les pupitres de la salle de classe. Les quatre élèves punis, studieusement penchés sur leurs cahiers, étaient en train de faire leurs lignes. Un frisson de haine pure parcourut le bossu. Combien de fois, enfant, avait-il dû subir la même torture ! Être obligé de gribouiller des inepties, pendant deux heures d’affilée, pendant que les copains s’amusent. Tout ça, parce qu’une garce insatisfaite vous a pris en grippe. Vous avez beau faire et beau dire, les punitions pleuvent. Vous êtes le dindon de la farce, la tête de turc de la maîtresse. Elle fait des plaisanteries sur vous, elle ricane en montrant votre cahier à la classe, et tous ces abrutis de bons élèves gloussent servilement. Au moindre pet de travers, vous y avez droit.

« Sigmund, encore vous ! Vous êtes incorrigible, mon ami. Vous resterez après la classe pour faire deux cents lignes. Cela vous apprendra à mettre votre doigt dans votre nez. »

« Toutes des garces ! fulmina sombrement le bossu, en se baissant pour passer sous la fenêtre sans être vu. Celle-là va payer pour les autres. »

Voluptueusement, il froissa les photos dans sa poche. Une joie féroce enflait son cœur. Il n’avait dressé aucun plan. Il improviserait. Contournant le petit bâtiment, il passa dans la cour et grimpa les quatre marches du perron. Il ne se donna pas la peine de frapper. Souverainement, après avoir laissé la porte se refermer dans son dos, il remonta l’allée centrale sous les regards médusés des élèves. Les yeux ronds de stupeur, l’institutrice le contemplait.

« Mais, qu’est-ce que vous faites ici ? », balbutia-t-elle.

Sans lui répondre, Sigmund grimpa sur l’estrade et s’avança jusqu’à son bureau. Il était livide et sa bouche n’était plus qu’une fine coupure. Toute la journée, il avait attendu ce moment. La haine, la méchanceté, le plaisir, tout se mêlait en lui. Cela devait se voir car il constata que l’institutrice se recroquevillait sur elle-même.

« Il ne faut pas entrer dans une classe, cela ne se fait pas. Je croyais que vous étiez parti.

— J’ai très mal dormi, cette nuit, lui répondit insolemment Sigmund. On entend tout de cette grange. »

Il eut le plaisir de la voir s’empourprer.

« J’ai donc fait une petite sieste dans votre lit. (Margie eut un haut-le-corps.) Comme ce cher Harry avait vidé les lieux, j’en ai profité. Les cris de vos élèves viennent de me réveiller et ça m’a donné envie de venir vous faire une petite visite. »

Il parlait à mi-voix, pour ne pas être entendu des punis qui tendaient l’oreille, dévorés par la curiosité. Margie lui répondit, sur le même ton, la voix tremblante d’indignation :

« Dans votre intérêt, je vous conseille de filer. Harry ne supporte pas qu’un homme m’approche.

— Bah, il ne reviendra pas avant la nuit, il me l’a dit lui-même. Nous avons amplement le temps de faire connaissance.

— Soyez certain que je lui répéterai vos insolences !

— Mais non, ma jolie. Vous ne lui direz rien du tout. Vous n’êtes pas si sotte.

— Cela suffit, siffla Margie. Qu’est-ce que vous voulez ?

— Cette chemise de nuit, à ce que m’a dit le cher Harry, a produit un tel effet que je me suis dit que j’allais vendre encore quelques bricoles. Je ne manque pas de colifichets coquins pour égayer la monotonie des ébats conjugaux. »

Il posa sa petite valise sur le bureau et l’ouvrit de façon que le couvercle, maintenu presque vertical par la bride, empêche les élèves, du fond de la classe, de voir son contenu. Il fouilla voluptueusement dans les culottes et les soutiens-gorge.

« J’ai là des bas résilles, des slips fendus, des soutiens-gorge de putains françaises. Vous le rendrez fou, ce cher Harry, en revêtant ces parures. »

Déployant une culotte fendue devant elle, à l’abri du couvercle dressé de la valise, il agrandit l’ouverture frontale.

« C’est pratique, non ? Pas besoin de l’enlever pour faire pipi, ou pour que le cher Harry vous en mette un coup ! Vous ne voulez pas l’essayer ? J’aimerais beaucoup vous voir là-dedans. »

Écarlate, Margie cherchait à se dominer.

« Vous êtes fou ! Fou à lier. On devrait vous enfermer. Une dernière fois, je vous conseille de filer ! Harry vous tuera !

— Mes culottes fendues n’ont pas l’air de vous plaire, on dirait, fit Sigmund. Sans doute les trouvez-vous vulgaires. Vous préférez peut-être les belles images. J’en ai tout un assortiment. Vous pourrez les distribuer comme bons points à vos petits chouchous. Je suis sûr qu’elles auront beaucoup de succès ! »

Il posa, sur leurs faces, comme des cartes à jouer qu’on distribue, trois polaroïds sur le cahier qui était ouvert devant l’institutrice. Elle les contempla un moment, sans faire un geste. Ses joues pâlissaient. Sans doute commençait-elle à soupçonner que Sigmund n’était pas aussi fou qu’elle l’avait cru. Après une interminable hésitation, elle retourna une photo. Sa bouche s’ouvrit comme si elle s’apprêtait à hurler de terreur. Son visage s’était vidé de tout son sang.

« Qui… où avez-vous ? »

Elle fixait stupidement la photo où une femme visiblement ivre était en train de retirer sa culotte. Elle avait replié une jambe, on voyait la fente de son sexe poilu. La femme riait aux éclats, les cheveux en désordre, vêtue d’une courte combinaison noire qui laissait pendre un sein dehors.

« Mais oui, c’est bien vous, confirma Sigmund, ravi de l’effet produit. C’est bien la vertueuse Margie, la fidèle épouse du terrible Harry, au temps de son joyeux célibat. »

Il retourna les deux autres photos, qui n’étaient pas moins révélatrices.

« C’est Willie, murmura-t-elle. C’est lui qui vous les a données !

— Tout juste, Auguste. Willie-les-grandes-mains. Le gai compagnon de vos fredaines ! Et il ne me les a pas vraiment données, vous pensez bien. Le cher Willie ne donne rien. Disons que je les lui ai échangées contre l’adresse d’une dame peu farouche de mes connaissances. Entre collègues, on se rend à l’occasion ces petits services.

— J’avais bu, murmura Margie. Et c’était avant mon mariage ! Willie m’avait juré… il voulait des souvenirs. »

Incrédule, elle contemplait les trois photos, comme si elle ne se résignait pas à croire à leur existence.

« Je suis sûr qu’elles plairont beaucoup à ce cher Harry, glissa perfidement le bossu. Il sera enchanté de découvrir cet aspect caché de votre personnalité ! »

Elle tressaillit violemment, le regarda, les yeux écarquillés.

« Non, il ne faut pas, il croit que… »

Elle ne poursuivit pas ; sans doute venait-elle de comprendre ce que le bossu attendait d’elle.

« Il y a toujours moyen de s’arranger, susurra Sigmund, en posant sa main sur le dos de Margie qui se raidit. Je ne veux pas la mort de la pécheresse. »

Il lui caressa doucement le dos, comme à un chat, puis sa main remonta jusqu’à l’épaule, redescendit, les doigts s’insinuèrent sous l’aisselle. Vivement, l’institutrice jeta un coup d’œil dans le fond de la classe.

« Marylinn ! Bob ! cria-t-elle. Et toi aussi, Julius ! Ne vous imaginez pas que parce qu’on me parle, je ne vous ai pas à l’œil. Je vous conseille de vous occuper de vos lignes et uniquement de vos lignes, si vous ne voulez pas que je double la punition. »

Les têtes plongèrent peureusement vers les cahiers. Margie, pour apostropher les contrevenants, avait posé son coude sur la table. Profitant de l’ouverture, la main de Sigmund passa sous son aisselle et s’empara d’un sein. Il sentit la femme frémir, mais elle ne fit rien pour le repousser. Sans doute avait-elle constaté que le couvercle de la valise les dissimulait. Voluptueusement, Sigmund lui soupesa le nichon. Ses doigts cherchaient le mamelon, à travers la robe. Quand il eut perçu le bourgeon, il s’acharna dessus, le pinçant doucement, le faisant rouler. Il le sentit s’éveiller, se gonfler.

« Arrêtez, vous êtes fou, pas ici. Les enfants…

— Ils ne voient rien. Et moi, c’est ici, que ça m’amuse. »

Margie lui jeta un bref regard de côté, puis détourna les yeux. Ses joues étaient cramoisies. Sa bouche frémissait.

Willie-les-grandes-mains avait raconté à Sigmund qu’il la baisait toujours dans la salle de classe. Que c’était ça qui le faisait bander, lui, l’idée de baiser une institutrice. Sans doute venait-elle d’y penser.

« Laissez-moi au moins les faire sortir, supplia-t-elle. Ils vont se faire des idées.

— Pas tout de suite, dit Sigmund. Parlez à voix haute. Soyez naturelle. Faites comme si vous discutiez le prix de mes articles. Nous ne faisons rien de mal ; je suis un colporteur, je vous propose de la lingerie. Ils ne songeront pas à s’étonner, si vous vous comportez normalement. »

L’institutrice se résigna à entrer dans ce jeu scabreux. Sa voix chevrotait, anormalement haut perchée.

« Non, non, c’est beaucoup trop cher, répétait-elle. Il faudrait que j’en parle à mon mari. »

D’une voix nasillarde de bonimenteur, Sigmund lui vantait sa marchandise.

« Trop cher ? De la soie naturelle ? Des articles de Paris, c’est donné, oui. Seulement dix dollars pour cette ceinture. »

Il avait soulevé le chemisier de Margie, dans son dos, et glissé sa main dessous. Il crut étouffer de bonheur en touchant la peau tiède et lisse. Sans hâte, il dégrafa le soutien-gorge, puis sa main contourna le buste, sous le corsage, et il put peloter à loisir les gros seins nus et moelleux dont les pointes avaient démesurément grossi. Pour dissimuler du mieux qu’elle pouvait ce qu’il lui faisait, l’institutrice avait posé les coudes sur la table et se penchait en avant.

« Willie m’a dit que vous aimiez bien qu’on vous tripote les nichons. On dirait qu’ils réagissent, en effet. »

Il n’arrêtait pas de lui pincer les mamelons, passant de l’un à l’autre ; sa main courait sous le corsage comme une grosse souris, soulevant l’étoffe ; les seins devenaient brûlants, tout moites d’une fine sueur dont l’odeur parvenait par bouffées aux narines dilatées de Sigmund.

« J’ai toujours eu un faible pour les gros nichons et les gros culs. Vous êtes parfaite, pour moi. On a exactement les mêmes goûts, Willie-les-grandes-mains et moi.

— Je vous en prie, faisons sortir les enfants.

— Encore un moment. D’abord, vous allez vous lever, mais vous resterez debout derrière le bureau, les jambes de chaque côté de votre chaise. Vous vous pencherez sur la table, vous ferez semblant de fouiller dans votre fichier, comme si vous cherchiez quelque chose. »

Réalisant ce que cette position permettrait à Sigmund, Margie eut un long frisson. Elle lui adressa un regard suppliant.

« Qu’est-ce que vous allez me faire ?

— Je vais chercher, moi aussi, gloussa le bossu. Mais pas dans le fichier. »

Elle le dévisagea stupidement.

« Je veux vous toucher le cul, lui lâcha-t-il brutalement. C’est mon rêve. Toucher le cul d’une institutrice en pleine classe, pendant que les élèves font leurs devoirs. Levez-vous. Continuez à parler à voix haute, faites comme si vous me racontiez vos malheurs. Les institutrices aiment bien se plaindre. Elles sont mal payées. Les élèves sont des cancres, etc. Dites n’importe quoi.

— Il faut que je prépare ma leçon de demain, vous permettez, chevrota-t-elle. Mais où ai-je mis cette fiche ? »

Ses fesses étaient soulevées au-dessus de la chaise. Sigmund lui posa la main en plein milieu, dans le sillon fessier, ses doigts enfoncèrent la robe entre les cuisses, il tâta le renflement épais de la vulve, par en dessous.

L’institutrice fouillait frénétiquement dans son fichier.

« Mais où est-elle donc ? Il me la faut absolument. »

Elle eut un hoquet quand le bossu releva sa robe. Elle resta immobile, comme pétrifiée. Il coinça la robe sous la ceinture et lui caressa les fesses.

« Ces enfants me rendront folles… ils sont si dissipés… ils n’arrêtent pas de bavarder », bredouilla Margie.

Elle farfouillait dans son fichier.

« Il faut sans cesse les punir ! cria-t-elle d’une voix stridente. Ils n’ont aucun respect pour moi ! »

Sigmund venait de lui baisser la culotte, dénudant son gros cul joufflu. Il explorait le sillon de ses fesses.

« Oh, mon Dieu », cria-t-elle, quand les doigts effleurèrent les pourtours de l’anus.

Intrigués, les enfants levèrent la tête. En croisant le regard halluciné de Margie, ils s’empressèrent de la baisser.

« Cette fiche… cette fiche ! » bégayait Margie, pendant que l’index du bossu descendait, fouillait ses poils, s’immisçait entre les lèvres de la vulve que la position distendait. Elle ferma les yeux. Le doigt tâtonnait. Puis, lentement, l’écarquillant, il trouva l’orifice du vagin et s’enfonça. Les bras de Margie se raidirent, elle creusa les reins comme une chienne qui s’offre. Le doigt toucha le fond ; le pouce, replié, lui chatouillait l’anus.

« Non, vous n’allez pas, chuchota-t-elle, quand même pas…

— Pourquoi ? Il ne vous met jamais les doigts dans le cul, Harry ? Willie le faisait certainement, lui, c’est un adepte du troufignon, comme moi. Ne serrez donc pas les fesses, ouvrez-ça.

— Vous me faites mal.

— Mais non, ouvrez donc. »

Après une brève résistance, le pouce força le sphincter qui céda d’un coup, et s’enfonça en elle. Ce fut comme si elle recevait un coup de poing dans le plexus solaire. Harry était une force de la nature, il pouvait la baiser pendant des heures, il était infatigable, mais il ne lui faisait jamais ce genre de cochonneries. Le pouce frétillait dans son anus ; elle sentit son cul s’étoiler ; avide, elle aspirait le doigt au fond d’elle. Depuis Willie-les-grandes-mains, personne ne s’était plus occupé de cette partie de sa personne.

« Tenez, lui dit à voix haute Sigmund, regardez donc ce catalogue de lingerie spéciale. » (Il la pinça doucement, un doigt dans chaque trou.)

Hagarde, elle baissa les yeux sur le magazine qu’il ouvrait devant elle. C’était une publication pornographique. Des filles en train de se faire enculer par des nègres. Sur une photo, il y avait même un chien. Willie lui avait déjà montré des horreurs pareilles, autrefois. Elle se mit à tourner les pages, fébrilement, s’attardant sur une photo, de temps en temps. Le bossu avait retiré ses doigts de ses orifices, il fouillait délicatement entre les lèvres baveuses du con, lui titillait le clitoris. Harry ne la branlait jamais. Elle eut un frisson de pur bonheur quand ce salopard de bossu s’empara de son clito et commença à le cajoler. Ses yeux dévoraient une photo particulièrement obscène. Une femme entre deux hommes. On voyait tout. Absolument tout.

« Elle vous plaît, cette photo, hein ? Il a une grosse bite, le monsieur. Vous verrez la mienne, tout à l’heure. Vous allez bien me la sucer, hein, douce Margie ?

— Vous ne direz rien à Harry, vous me le jurez ? »

Des doigts, Sigmund écarquilla la corolle du vagin ; elle était drôlement ouverte. Forcément, avec l’engin que devait se payer le cher Harry. En revanche, le trou du cul était plutôt étroit. Le cher Harry était un orthodoxe, il ne mangeait pas de ce pain-là. Il taquina l’anus étoilé, qui cette fois, n’opposa pas la moindre résistance. La dame y prenait goût.

« Une anale, lui avait confié Willie. Une vraie bête quand on s’occupe de son trou du cul. »

« Les enfants, chuchota Margie d’une voix alarmée. Permettez-moi de les faire partir. Je suis très mauvaise comédienne. Ils vont finir par se douter de quelque chose. Je vous en supplie, monsieur Sigmund. On sera plus tranquilles, vous pourrez faire tout ce que vous voudrez. »

VIII  LE VILAIN ÉLÈVE OBLIGE LA MAÎTRESSE À FAIRE DES CHOSES DÉGOÛTANTES

Sans attendre l’autorisation de Sigmund, l’institutrice s’adressa aux quatre punis :

« C’est bon, Julius et tous les autres ! À titre exceptionnel, je veux bien lever votre punition. Rangez vos affaires et rentrez chez vous ! »

Peu habitués à une telle mansuétude, les quatre cancres se levèrent lentement. Était-ce là tout l’effet des pouvoirs spéciaux du bossu ? Sigmund croisa le regard de la petite Marylinn. La gamine était visiblement déçue. Il la rassura d’un clin d’œil et nasilla :

« Supprimer leur punition, chère madame ? Vous n’y songez pas ! Vous allez retourner au jardin, petits coquins, et ramasser tous les papiers qui traînent. Quand vous aurez fini, vous désherberez l’allée. Je viendrai moi-même vérifier que le travail est bien fait. Compris ?

— Oui, m’sieur, répondit espièglement la petite fille.

— Et toi, Marylinn, n’en profite pas pour faire pipi devant ces lascars, hein ? Tu sais que la maîtresse n’aime pas ça ! »

Avec des rires étouffés, la fillette et ses trois compagnons se ruèrent dehors.

« Mais, s’étonna Maggie, vous leur avez parlé comme si vous les connaissiez !

— Nous avons lié connaissance, en effet, pendant qu’ils ramassaient du bois mort. Des enfants à l’esprit très mûr, pour leur âge. J’ai eu beaucoup de mal à leur faire admettre que je disposais de pouvoirs spéciaux ! »

Les yeux de Margie s’arrondirent. Le bossu tira le rideau devant la fenêtre qui donnait sur le jardin.

« Quels pouvoirs spéciaux ? voulut-elle savoir.

— Eh bien, ma chère, que je pouvais m’emparer de la volonté des gens. Et tout particulièrement de celle des femmes. Et les contraindre à faire tout ce que je veux sans qu’elles puissent me résister.

— Comment voulez-vous qu’ils avalent des sornettes pareilles ?

— Des sornettes ? N’est-ce pas la vérité ? »

De retour sur l’estrade, Sigmund se planta devant l’institutrice. Il la prit par le coude, et la tira à lui. Elle se leva mollement. Il la fit s’appuyer des fesses contre le bureau, puis commença à déboutonner sa robe, sous le cou.

« Qu’est-ce que vous faites ?

— Vous le voyez, ma chère, j’exerce mes pouvoirs spéciaux. Je vous oblige à faire tout ce que je veux. »

Il lui ouvrit la robe jusqu’au nombril, les boutons ne descendaient pas plus loin ; à partir de la taille, la jupe plissée s’évasait sur les hanches, pour dissimuler les rondeurs exagérées de Margie. Elle ricana méchamment en le regardant écarter les pans de l’étoffe sur son buste.

« C’est par le chantage, que vous m’y obligez. Par un odieux chantage ! »

Un gros sein pâle légèrement veiné de bleu, couronné de rose, s’échappa, puis le second.

Il enfonça ses doigts dans la chair élastique ; les aréoles se déplissèrent comme des corolles de fleur.

« J’ai toujours eu un faible pour les gros seins un peu mous ! C’est pas esthétique, mais c’est si agréable à tripoter.

— Ils ne sont pas si mous, protesta Margie, vexée. Mais qu’est-ce que vous faites ?

— Tu le vois, poupée, je me mets en tenue ! J’aime pas avoir les jambes embarrassées quand je bourre une dame. Et je n’ai qu’un seul pantalon, faudrait pas le tacher ! »

Il retira ses fines chaussures pointues de danseur mondain et les posa sur le bureau de la maîtresse. Puis il fit descendre son pantalon. Il ne portait pas de caleçon dessous. Les yeux curieux de Margie descendirent vers son entrecuisse. Ses cils battirent quand elle constata les dimensions inattendues de l’outil du nabot. Entre deux grêles cuisses poilues pendait une lourde banane de chair brune et le scrotum qui la supportait, comme un coussin velu, avait la taille d’un gros pamplemousse. La disproportion entre l’importance de la bite et des couilles et la maigreur des cuisses avait quelque chose de monstrueux.

« Tu vois, là aussi, je suis bossu », ricana le bossu, en saisissant sa bite qu’il pointa vers elle.

Le tuyau de chair était en voie d’érection. Entre le pouce et l’index, il comprima le prépuce, dénudant un gros gland rosâtre.

« On va bien s’amuser, chuchota-t-il. Tu vas pouvoir me la sucer. Et je vais te la mettre partout, devant et derrière. Ce sera comme au temps de Willie-les-grandes-mains. Tu vas te régaler, coquine ! »

Margie tenta de se draper dans les lambeaux de sa dignité. Elle imprima un pli méprisant à sa bouche.

« Dépêchez-vous de faire ce que vous avez à faire. Et épargnez-moi vos commentaires stupides.

— Tu veux rire, poupée ! Les commentaires, c’est le meilleur. Dis-toi que tu vas en prendre plein ton gros cul, que tu vas mouiller comme une bête ! »

Tout en parlant, Sigmund, qui lui avait empoigné les seins, leur distribuait des coups de langues agiles et véloces, pourléchant leurs pointes roses, bavant sur les veines bleues qu’on voyait par transparence, couvrant de baisers les innombrables taches de rousseur qui étoilaient la peau nacrée. Margie subissait ces caresses, le souffle court. Ce salopard connaissait ses points faibles ; Willie l’avait bien renseigné.

« Et pense, grosse gourmande, que ce soir, le cher Harry va encore t’en mettre un coup. Ce sera le bouquet final ! Tu seras encore toute baveuse de ce qu’on va faire maintenant ! »

Haletante, Margie se laissa aller en arrière. Allait-il la baiser là, debout, elle à demi assise ? Elle sentit qu’il soulevait sa robe ; sa vulve s’ouvrit onctueusement. Puis elle tressaillit de surprise. Au lieu d’abaisser sa culotte, voilà qu’il la lui remontait !

« Mais, je croyais que…

— Bien sûr, bien sûr, que je veux que tu me le montres, ton gros con poilu ! Ne crains rien, ma poupée. Je vais m’en occuper, de ta cramouille. Seulement, faut pas gâcher la marchandise. On va se faire des souvenirs pour plus tard, toi et moi, d’accord ? On va faire ça dans les règles de l’art. Tu sais à quoi on va jouer ? »

Elle fit non de la tête, vaguement inquiète.

« T’es une maîtresse d’école, non ? Eh bien moi, je suis un vilain élève. On fera comme si tu m’avais puni, comme si tu m’avais gardé après la classe pour faire des lignes, comme Julius et compagnie ? D’accord ? »

Les joues marquées de deux taches écarlates, elle attendit la suite. Pudiquement, Sigmund lui referma sa robe, cachant ses seins.

« Moi, poursuivit-il, les yeux dans le vague, comme s’il contemplait dans sa mémoire un lointain souvenir d’enfance, je vais m’asseoir à ce pupitre, au premier rang (il gloussa). Je serai aux premières loges, quoi. Et toi, tu vas te mettre derrière ton bureau. Pendant que je ferai mes lignes, tu corrigeras tes cahiers. Cette occupation va tellement t’absorber que tu oublieras ma présence ? Compris ?

— Compris », chuchota l’institutrice.

Très digne, elle s’installa sur sa chaise. Sigmund grimaça de satisfaction. Willie n’avait pas menti. C’était vraiment une cérébrale.

« Tu devines la suite ? »

Elle fit non de la tête, mais il sut qu’elle mentait. Elle savait très bien ce qui allait se passer.

« En corrigeant ses cahiers, la maîtresse écarte les cuisses. Elle a oublié qu’il y a un élève en face. Elle les écarte de plus en plus, et peut-être même qu’elle se gratte, si tu vois ce que je veux dire. Elle se croit seule, quoi ! Elle a des idées malsaines, elle pense à Harry, à ce vieux Willie. Elle se tripote, tu piges ? »

Elle fit oui du menton, sans le regarder, et ouvrit un cahier devant elle. La bite raide et décalottée, Sigmund gagna le pupitre le plus proche. Il s’installa en face du bureau magistral, juste dans l’axe des cuisses de l’institutrice dont la robe descendait au ras des genoux. Ces genoux étaient joints. Sous son cul nu, Sigmund sentit le bois verni du banc. Il serra les fesses pour comprimer ses couilles et sa bite se releva, le gland s’échappa au-dehors. Voluptueusement, il le frôla du bout des doigts. La pine se cambra, frappa le dessous du pupitre. Il coucha son buste sur le plan incliné. Il entendait grincer la plume de cette garce.

Comme la valise, son couvercle dressé à la verticale, était toujours sur le bureau, il ne pouvait plus voir son visage. Seuls ses cheveux dépassaient. Elle non plus ne pouvait plus le voir. Il fut ravi de constater qu’elle ne se hâtait pas. Que se passait-il dans sa tête ? Le silence était presque parfait. Dans l’enclos, derrière l’école, ils entendaient les voix des quatre cancres. Ils se poursuivaient en riant, s’exclamaient, profitaient de cette bizarre récréation. Sans doute, se demandaient-ils ce qui se passait derrière les rideaux tirés de la fenêtre.

Soudain, imperceptiblement, les jambes de l’institutrice bougèrent. Un pied se déplaça latéralement. Sigmund entrevit un peu de chair blanche, entre les genoux. Ce fut très bref. La femme referma aussitôt les jambes. Elle soupira bruyamment, prit un autre cahier. L’attente faisait trembler le bossu, sa gorge se serrait. Soudain, sa voix s’éleva, étrangement puérile.

« Quand j’étais petit, en classe, je pouvais regarder les jambes de la maîtresse pendant des heures. Je suis sûr qu’elle s’en rendait compte. À cause de ma petite taille, j’avais une vue directe. Il m’arrivait très souvent d’entrevoir sa culotte. Elle ne pouvait pas l’ignorer, j’étais toujours affalé sur mon banc, à l’affût, comme maintenant. »

Avec lenteur, les genoux de Margie se séparèrent à nouveau. Une vallée pâle s’ouvrit entre les cuisses. Fasciné, Sigmund regarda s’agrandir la brèche.

« Elle se moquait sans arrêt de moi, la garce. Elle était mauvaise comme une peste, mais je suis sûr qu’elle faisait exprès de me montrer son cul. »

Il ricana avec une sorte de désespoir.

« Ça devait la faire mouiller.

— Vous avez vraiment l’esprit mal placé », dit Margie, d’une voix lourde de mépris.

Mais voilà qu’elle s’avançait sur sa chaise et qu’elle ouvrait si largement le compas de ses cuisses qu’il put voir le triangle bombé de sa culotte. Elle resta ainsi, immobile. Sigmund, couché sur le banc, se branlait doucement, les yeux fixés sur l’empiècement. C’était une culotte rose pâle, très sage. Une auréole sombre s’évasait à la base du triangle, au contact du vagin. La salope mouillait. Comme machinalement, elle se mit à refermer et à rouvrir, très lentement, ses larges cuisses pâles. Chaque fois qu’elle les ouvrait, elle avançait le bas-ventre, et comme la culotte était coincée sous ses fesses, l’empiècement se tendait, adhérant au sexe. La tache sombre s’agrandissait, le nylon s’enfonçait dans la fente, des mèches des poils surgissaient sur les côtés.

« On ne bouge plus », chuchota soudain Sigmund, d’une voix crispée.

Quelques années auparavant, invité par un accessoiriste de ses amis, au théâtre de la ville, il avait assisté, des coulisses, à une répétition. Il avait vu les acteurs se soumettre aux injonctions du metteur en scène. D’instinct, il retrouva les intonations impératives et impersonnelles qui avaient plié comme des pantins les acteurs aux desiderata du meneur de jeu. Cela l’avait impressionné de voir avec quelle docilité, les acteurs et surtout les actrices se pliaient aux ordres les plus saugrenus de leur tyran.

« Éléonore, en disant ça, tu te touches l’oreille. Tu te la tires un peu, tu saisis ? Machinalement. »

Et l’autre cruche obéissait, elle reprenait sa réplique, se pinçait l’oreille. Bon Dieu, avait pensé Sigmund, si ça pouvait être pareil dans la vie, qu’est-ce qu’on s’en paierait !

« On vient juste au bord de la chaise. On avance et on écarte encore plus. Faut que ça rentre dans ta fente, le tissu. »

L’actrice obéit. Il vit ses fesses ramper sur la chaise, le triangle frontal de la culotte, happé, pénétra dans le sillon vertical de la vulve, les bourrelets velus des grandes lèvres s’écartèrent sous la pression de l’étoffe rose. La culotte était si tendue qu’on voyait les poils à travers le nylon. Margie avait pris la position du grand écart ; les tendons qui rattachaient ses cuisses au bassin étaient tendus, et les coussins aplatis des fesses dépassaient du siège, s’affaissant un peu. La partie de la culotte qui cachait l’anus dépassa à son tour. Cette chienne n’aurait pas pu s’avancer davantage sans tomber de sa chaise.

« Maintenant, dit Sigmund, de la même voix impersonnelle, Margie va se gratter. Sa culotte la démange, elle va se gratter le bonbon, compris ?

— Compris. »

Il vit la main descendre sous la table. Elle se posa à plat, la paume sur l’intérieur d’une cuisse, près du genou. Elle se frotta là, machinalement, puis remonta, retroussant la robe.

Sigmund empoigna férocement sa bite. La main arrivait en haut, l’index au doigt laqué de rouge se tendit, l’ongle, négligemment, gratta le bord d’une grande lèvre, entre les poils. Cela fit un léger crissement qu’il perçut distinctement dans le silence absolu qui régnait maintenant dans la salle.

Il retint son souffle. Le bout du doigt avait disparu sous le slip. Il s’affairait entre les lèvres qu’il pouvait voir s’écarter lentement. Une bouffée de sang lui enflamma le visage quand le doigt remonta vers le haut de la fente. Un profond soupir s’échappa de derrière la valise. Le doigt se replia, s’enfonça un peu, l’articulation souleva le slip, puis cela se mit monter et descendre, paresseusement. La garce se faisait du bien ! Elle ne trichait pas. Il put voir s’élargir la tache foncée au bas du triangle de tissu rose. La frustration lui dessécha la bouche. Il fallait absolument qu’il voie ce que cachait le slip. Il ne pouvait pas attendre un instant de plus.

« Le petit Sigmund a des pouvoirs magiques, chuchota-t-il d’une voix passionnée. Cette maudite culotte va disparaître. Le petit Sigmund va voir le con de la maîtresse. Elle va le lui montrer, à lui tout seul, et tous les autres élèves n’en sauront rien. Ce sera leur secret à tous les deux. »

Le doigt replié s’était arrêté.

« Surtout, pensa Sigmund, qu’elle ne parle pas, qu’elle ne dise pas un mot, ça briserait le charme. »

Avec un soupir de satisfaction, il vit les cuisses se refermer. Il ferma les yeux, pour avoir la surprise. Il ne voulait pas la voir se déculotter. Il fallait que ça se passe comme dans un rêve. Soudain, il rouvrirait les yeux, et la culotte se serait volatilisée. Le raclement des pieds de la chaise sur l’estrade le tira de sa transe. Que faisait-elle ? Les hauts talons martelèrent l’estrade. Contrarié, il ouvrit les yeux. À quoi jouait-elle ? Elle se dirigeait vers un grand placard, au fond de la salle. Son large dos, sa nuque au chignon strict, c’est tout ce qu’il pouvait voir. La porte du placard s’ouvrit, elle s’avança dedans, disparaissant un instant à sa vue. Que fabriquait-elle ? Elle fouilla bruyamment parmi des objets ; il aperçut en vrac des boîtes de craie empilées, un globe terrestre, des cartes de géographie enroulées, un oiseau empaillé.

Quand elle émergea de derrière le panneau rabattu, elle tenait une grosse éponge à la main. Il eut un coup au cœur en voyant l’expression un peu folle de son visage. L’ignorant ostensiblement, elle effaça le tableau. Puis la craie grinça. « Leçon d’anatomie » , écrivait-elle. Puis, en dessous, en lettres plus petites « Les mammifères supérieurs. » Et en caractères encore plus petits « Les organes de reproduction. »

Elle resta un instant immobile, lisant ce qu’elle venait d’écrire. Puis, lui tournant toujours le dos, elle regagna sa place. Il fallut bien qu’elle se retourne, quand même, pour s’asseoir. Elle eut beau baisser la tête, il aperçut alors son visage. Elle était rouge comme une tomate ; un tremblement spasmodique crispait sa bouche, comme si elle tentait vainement de dominer une crise de fou rire. Vite, elle se rassit, se cachant derrière le couvercle de la valise.

« À quoi joue-t-elle ? » se demandait Sigmund.

Il n’eut guère le loisir d’épiloguer. À peine assise, elle rouvrait ses cuisses avec impatience. Il gémit de bonheur. La salope s’était sournoisement déculottée dans son placard, sans qu’il s’en aperçoive. Tremblant d’extase, tout près de s’évanouir, il contempla la merveille des merveilles, la grande fleur sale et baveuse de la féminité qui bâillait, rose et gluante, dans la forêt des poils humides. Margie rampa du cul pour venir se poser tout au bord de la chaise, et les tendons des cuisses se dessinèrent tandis que le calice se développait, expulsant tous ses replis.

« Le trou du cul, implora Sigmund, le trou du cul aussi ! »

Elle s’avança encore et remonta une jambe, posa un pied sur le barreau transversal de sa chaise. L’étoile noire de l’anus se déplia dans le creux des fesses.

« Pousse, pousse un peu ! » supplia Sigmund.

Les bourrelets velus de la vulve s’ovalisèrent, la chair rose du dedans se gonfla. Lentement, comme s’il était en train de germer, le clitoris émergea des muqueuses. Plus bas, la caverne rose du vagin se déploya, révélant la pulpe granulée et pourpre qui tapissait l’intérieur du tunnel. Et plus bas encore, le sombre orifice des plaisirs interdits, déplissant son auréole brune, commença à se retourner au-dehors, comme un doigt de gant.

« Elle ne doit rien dire, surtout, gémit Sigmund. Elle ne doit pas prononcer un seul mot. Elle se contente de montrer ses organes de reproduction au petit Sigmund, à lui seul. »

N’y tenant plus, il se laissa glisser entre le banc et le pupitre. Comme un crabe, il se faufila sous le bureau. L’odeur pisseuse du con l’enveloppa. Il vit frémir les cuisses de la femme.

« Le vilain élève va ramasser quelque chose sous la table, murmura Sigmund. Le vilain élève va en profiter pour regarder sous la robe de la maîtresse. Peut-être même qu’il va lui toucher son gros pipi, et elle ne pourra pas l’en empêcher, parce qu’il a des pouvoirs magiques. »

Il posa une main tremblante sur la chair du mollet. Approcha son visage de l’entrecuisse. Rampa sur les genoux. Au creux du calice de chair lilas, les petites lèvres roses se décollèrent, une goutte de liquide séreux se détacha du vagin et tomba sur une touffe de poils. Sous le con, les mèches, empoissées, se hérissaient, formant une barbiche ornée de filaments.

« Je veux entendre tourner les pages du catalogue, ordonna le bossu, je veux savoir qu’elle regarde les images cochonnes, pendant que le petit Sigmund regarde son con ! »

Un bruit de papier froissé lui apprit qu’elle obéissait. Elle tourna plusieurs pages, très vite. Puis s’arrêta. L’image qu’elle contemplait produisit un afflux soudain de sang dans les régions basses de son corps. Le clitoris, congestionné par l’excitation, pointa son nez sous celui de Sigmund.

« Sigmund va lui toucher ses trucs », murmura-t-il.

Un gémissement sourd lui répondit. Comme s’il ramassait un petit pois, il saisit avec délicatesse le clito cramoisi.

« Ah… ah…

— On ne dit rien. »

Il comprima la fève élastique et tiède ; des frémissements accueillirent ses caresses ; par spasmes, le vagin s’écarquillait ; les frissons de l’organe remontèrent dans ses doigts, comme un courant électrique. Il s’énerva, renonça à finasser, il se mit à branler le clito en l’étirant et l’aplatissant, comme font les filles quand elles sont pressées de jouir. Un râle tremblant s’envola dans le silence de la salle. Des deux mains, il pataugea dans les chairs mouillées et chaudes, il fouillait, farfouillait, tripotait. Puis il tira la langue et se mit à laper la fente, de bas en haut, la nettoyant.

« Oh oui… oh oui… »

Il aspira le clito, puis les petites lèvres, faisant ventouse avec sa bouche, comme s’il voulait vider un fruit de sa pulpe. Sa langue fouillait dans les trois pétales de chair, les deux lamelles des nymphes et la tige plus dure du clito. Il sentit une main se poser sur sa nuque, elle avança le bassin, se colla à lui, lui empoissant les joues, le chatouillant de ses poils. Elle se démenait en ahanant, le jus coulait dans la bouche de Sigmund. Il tâtonna à l’aveuglette entre ses fesses, trouva l’anus, enfila un doigt dedans. Elle remonta l’autre genou pour qu’il ait ses aises. Il retira le doigt, lui lécha l’anus, le goût était différent plus âcre, un peu soufré. Dans un sursaut de volonté, il se décolla, plantant ses ongles dans les cuisses de Margie.

« Maintenant, dit-il, fini la rigolade ! On va passer aux choses sérieuses. Sigmund va te bourrer, grosse truie. Sors de là-dessous, va te mettre en position ! »

À quatre pattes, il sortit de sous la table et passa sur l’estrade, devant le tableau. Elle l’avait précédé. Debout, elle troussait sa robe.

« Comment ? l’interrogea-t-elle. Qu’est-ce que je dois…

— Ici, ordonna le bossu. Debout. les fesses appuyées sur le bureau, et montre bien tout ça ! »

Elle s’exécuta, écarta les cuisses, plia les genoux, s’ouvrit. Sigmund, la bite à la main, s’avança. Mais elle eut beau fléchir davantage les genoux et lui se dresser sur la pointe des pieds, il était encore trop petit. Son gland patinait entre les poils des fesses, hésitant entre le vagin et l’anus.

« Le petit banc, monsieur Sigmund, le petit banc, là », suggéra Margie.

Il y avait en effet un petit banc au pied du tableau, pour permettre aux élèves trop petits de pouvoir y écrire à la craie. Sigmund l’attira du pied, le plaça devant l’institutrice et se jucha dessus. Cette fois, il était à la bonne hauteur. Pendant qu’elle ouvrait son vagin des deux mains et avançait le bassin vers lui, il empoigna sa queue et l’abaissa à l’horizontale. Il visa l’orifice pourpre et s’y logea. Il resta ainsi, emmanché par le gland. Il posa ses mains sur les fesses nues de la femme. Voluptueusement, il les pétrissait en donnant des petits coups de queue pour faire coulisser son gland dans l’ouverture chaude du con.

« Prête ? demanda-t-il. On y va ? »

Il la dévisagea. Elle eut un curieux sourire et fit oui de la tête. Ils baissèrent les yeux, regardèrent la région poilue où leurs corps se rejoignaient.

« On l’enfonce ? demanda encore Sigmund.

— Oui.

— Dites-le.

— On l’enfonce, monsieur Sigmund.

— On l’enfonce comment ? D’un coup ou doucement ? »

Elle le regarda d’un air perplexe. Puis elle réfléchit sérieusement à la question.

« Doucement, très doucement.

— Pour bien la sentir glisser, hein ? » fit Sigmund.

Elle acquiesça à plusieurs reprises, sans quitter des yeux le tuyau brun de la bite qui s’enfournait avec une infinie lenteur dans son con.

« C’est assez lent comme ça ? Tu la sens bien ?

— Oui, oh oui. Je la sens bien ! »

Elle posa timidement ses deux mains sur la bosse de Sigmund.

« Toucher la bosse d’un bossu, ça porte bonheur », ricana Sigmund, en lui logeant toute sa bite au fond du vagin.

Elle eut un petit rire stupide et se trémoussa contre lui.

« Voilà, c’est ça, approuva Sigmund. Frotte ton con de bas en haut, branle-toi avec ma bite comme si c’était un gode.

— Vraiment ? C’est ce que vous voulez ? Je peux ? »

Elle se déchaîna, se frottant furieusement le clito sur les poils pubiens de Sigmund.

« Oh là là, est-ce que je peux, en même temps, avec les doigts ? Harry ne veut jamais.

— Vas-y, salope, vas-y, pas besoin de se gêner avec moi. Fais tout ce que tu veux !

— Ça, haleta Margie, ça, en même temps, vous comprenez ? »

Elle inclina le bassin pour absorber entièrement sa bite au fond du vagin et décolla le haut de sa vulve pour libérer le clito. Se trémoussant toujours pour faire bouger la bite en elle, elle commença à se masturber.

« C’est meilleur, hein, comme ça ? approuva Sigmund. C’est meilleur qu’avec le bûcheron ?

— C’est différent.

— Tu veux que je te le tripote, moi, ton gros clito, en te donnant des coups de bite ?

— Oh oui, si c’est vous qui le faites, c’est mieux. J’osais pas vous le demander. Pincez-le très fort, n’ayez pas peur, faites-moi mal ! »

Il lui attrapa le clito et le pinça de toutes ses forces. Elle glapit d’une voix affolée. Son vagin s’évasa à un tel point qu’une partie des couilles y pénétra. Il la tritura, la griffa. Elle sanglotait en le frappant sur les épaules de ses poings.

« Oh, monsieur Sigmund. Oh, vilain, vilain garçon ! C’est mal, c’est très mal ce que vous faites.

— Mais c’est bon, hein ?

— C’est mal, si j’osais, cependant… mais je n’ose pas.

— Par-derrière, peut-être, en même temps ? suggéra Sigmund, en lui effleurant l’entrefesse d’un doigt recourbé.

— Oh, ce serait trop mal. Non, il ne faut pas. »

Il lui enfonça l’index au fond du cul. Aussitôt, elle s’affaissa contre lui, inerte, et se mit à baver sur sa joue.

« La vilaine Marge, balbutia-t-elle, la vilaine Marge fait des choses sales. Et son petit mari n’en sait rien. Oh, c’est mal. Il n’y a que trois semaines qu’ils sont mariés.

— C’est aussi bien qu’avec Willie-les-grandes-mains ? », se renseigna le bossu, qui, comme tous les hommes, avait son amour propre.

La réponse de Margie eut un accent de sincérité qui le fit frémir d’orgueil.

« Oh, c’est pire. C’est bien pire ! Vous, vous êtes vraiment vicieux, cela n’a rien à voir. Vous n’avez pas besoin de me faire boire.

— C’est mes pouvoirs magiques », gloussa le bossu, en lui logeant un deuxième doigt dans le cul.

Margie ne se gênait plus avec lui. Elle avait perdu tout contact avec la réalité, toute pudeur, tout respect humain. Elle riait, elle bégayait, elle bavait.

« On envoie la sauce ? lui demanda Sigmund.

— Oh oui, monsieur Sigmund, approuva-t-elle, envoyez la sauce ! »

Il était temps, Sigmund n’aurait pas tenu une seconde de plus. Il lâcha tout. Une longue décharge, une épouvantable giclée qui partit de la nuque, descendit dans la moelle épinière, lui embrasa les reins. Il en suffoqua, c’était rare que ce soit aussi fort.

« Houlà… mais…

— Eh oui, j’avais les couilles vraiment pleines, faut croire », s’excusa-t-il piteusement.

Il affectait toujours la même fausse modestie quand les femmes s’étonnaient qu’un si petit homme pût contenir tant de sève.

« Je suis comme les chameaux, plaisantait-il, j’ai une réserve dans ma bosse.

— Mon Dieu, fit Margie, comme ça coulait le long de ses cuisses. Je vais en mettre partout. »

Ça lui empoissait les jambes. Quand il se retira enfin, elle n’eut que la force de se laisser choir sur sa chaise, et elle resta ainsi, relevant sa robe, regardant l’offrande de Sigmund dégorger de son vagin. Cela fournit à l’esprit inventif du bossu le prétexte d’un nouveau jeu. À l’aide de l’éponge qui servait à essuyer le tableau, il entreprit de faire la toilette intime de l’institutrice.

« Le petit Sigmund nettoie la maîtresse, bredouilla-t-il. La vilaine maîtresse ! »

Et de l’éponge il barbouillait le con et le ventre de Margie, avec le sperme, vigoureusement, en sifflotant joyeusement entre ses dents.

IX ROSAMOND MONTRE AU PASTEUR
COMME ON L’A BIEN RASÉE

En sortant de chez le coiffeur, après son altercation, le pasteur Bergman avait éprouvé une inexplicable sensation de vide. Il n’y prêta pas trop d’attention, sur le moment, mettant ce malaise indéfinissable sur le compte de l’accès de colère qu’il venait d’avoir. Qu’une fille aussi jolie que Darling ait pu se prêter aux sales caresses d’un personnage aussi antipathique que Schmielke, ça le dépassait, Bergman ! Et pourtant, quelque chose lui disait que le voyou n’avait pas menti. Il fallait vraiment que la petite hypocrite ait le diable au corps !

Et si elle avait le diable au corps, n’était-ce pas son rôle, à lui d’intervenir ?

« Il faut absolument que je m’occupe de cette jeune idiote, se dit le pasteur ; sinon, elle va tourner vraiment mal. »

La décision prise, il se sentit aussitôt beaucoup plus serein, et ce fut donc le cœur en paix qu’il partit faire comme chaque jour la tournée de ses ouailles.

En fin de matinée, comme il sortait de chez une vieille dame riche à qui il allait porter régulièrement la bonne parole, sa bizarre impression de vide lui revint. Au volant de sa vieille Chevrolet, il s’apprêtait à démarrer. Soudain, son sang se glaça dans ses veines. Son calepin ! Son précieux calepin ! L’agenda sur lequel il notait tous ses rendez-vous et ses pensées les plus intimes ! Il n’en sentait plus le poids, sur sa poitrine, dans la poche intérieure de sa redingote. Il se tâta fébrilement pour s’en assurer et se frappa furieusement le front. Il s’en souvenait, maintenant, il l’avait sorti chez Robinson, en attendant que ce dernier lui rende la monnaie, pour vérifier l’heure de son premier rendez-vous. C’est à ce moment que la colère l’avait enflammé en entendant Schmielke et ce stupide paysan faire leurs grossières plaisanteries sur Darling. Le sang lui était monté à la tête, il avait foncé hors de la boutique, oubliant sa monnaie et le précieux calepin.

Pourvu que ce fouinard de Robinson n’ait pas fourré son vilain nez dedans. Bergman écrivait là des choses si confidentielles !

Dix minutes plus tard, ayant brûlé deux feux rouges, il était de retour devant la boutique du coiffeur. Avec dépit, il constata que le rideau était tiré. Sans perdre un instant, il se rua dans le couloir de l’immeuble. Il s’apprêtait à frapper du poing sur la porte de l’appartement de Robinson qui se trouvait juste derrière la boutique quand il perçut un bruit étrange, à travers le panneau. Un cri étouffé, un cri très bizarre, une sorte de gémissement, de plainte énervée. Et la voix était indubitablement féminine !

Presque aussitôt, cette plainte fut suivie d’éclats de rire masculins. Après quoi, la voix féminine supplia, tandis que les rires redoublaient. Puis il y eut, très distinctement, le bruit d’une gifle, suivie d’un sanglot féminin. Et le silence revint, à peine troublé par un sourd remue-ménage, comme si, pensa soudain Bergman, quelqu’un se débattait.

Sans réfléchir, il abaissa la main qu’il avait levée pour frapper et la posa sur la poignée. La porte n’était pas fermée à clef. Il entra furtivement dans le couloir et la referma sans bruit derrière lui. Au fond de l’appartement, du côté de la boutique, des voix d’hommes murmuraient, puis il y eut à nouveau un gémissement féminin. Et, très distinctement, une voix d’homme, haletante, prononça ces mots surprenants :

« Mais tenez-lui donc les jambes ! Comment voulez-vous que j’y arrive, si elle se débat comme ça ? »

De gros rires lui répondirent. Profitant de ce bruit qui masquait celui de ses pas, Bergman remonta le couloir et poussa la porte du fond. Le silence était revenu. Dans l’arrière-boutique, assise dans un fauteuil, une jeune femme tenait un écouteur de téléphone à la main et dévisageait curieusement l’intrus. Le pasteur la reconnut immédiatement. C’était Betty Perkins, la secrétaire particulière (très particulière, d’après certains racontars) de l’avocat Mac Manus. Une rousse superbe, insolente, toujours court vêtue, qui s’asseyait au premier rang, au temple, pendant qu’il faisait son sermon, et qui bâillait poliment en exhibant généreusement ses cuisses. Des bigotes s’étaient plaintes à Bergman de l’attitude de la jeune femme, qu’elles jugeaient scandaleuse.

« La maison du Seigneur est ouverte à tout le monde ! Même aux pécheresses. Surtout aux pécheresses ! Plus que toutes, elles ont besoin de la parole divine », avait-il rétorqué d’une voix rogue, leur clouant le bec.

Mais chaque fois qu’il voyait Betty Perkins au temple, le sang du pasteur tiédissait, il avait du mal à trouver ses mots, et son sermon traînait en longueur. La présence de la jeune femme le troublait d’autant plus qu’elle ne le quittait pas du regard, un curieux sourire sur les lèvres.

Et voilà qu’il se trouvait nez à nez avec elle, dans l’arrière-boutique d’un coiffeur pour hommes.

« Monsieur le pasteur ? Vous ici ? Quelle surprise ! »

Sa voix rauque et sensuelle fit courir un frisson sur la nuque de Bergman. Se tournant vers la porte surmontée d’un carreau de verre dépoli qui donnait sur le salon de coiffure, Betty éleva la voix.

« Nous avons de la visite, messieurs ! Monsieur le pasteur en personne vient vous prêter main forte. »

La porte s’ouvrit sur-le-champ, et le coiffeur, tout dépeigné, dévisagea stupidement l’arrivant.

« J’ai oublié mon calepin, bredouilla Bergman.

— Mais, c’est que nous sommes occupés », bafouilla Robinson.

Betty Perkins se mordit la lèvre. Elle luttait visiblement contre un accès de fou rire.

« Monsieur le pasteur n’est pas de trop, dit-elle, d’une voix que son hilarité mal contenue faisait trembler. Je suis sûre qu’il serait de bon conseil. »

De mauvais gré, le coiffeur céda le passage, et Bergman, dévoré par la curiosité, entra dans le salon de coiffure. Son premier regard fut pour son précieux calepin, qui se trouvait bien à l’endroit où il l’avait oublié, sur la caisse. Ayant récupéré son bien, il se retourna. Une jeune et jolie blonde, bien en chair, était en train de se tortiller pour faire descendre sa robe sur ses cuisses, comme si elle l’avait enfilée précipitamment en entendant l’intrus arriver. Elle avait les joues rouges et ses yeux étaient mouillés de larmes. En se redressant, elle lissa sa robe sur ses hanches généreuses et adressa un regard embarrassé au pasteur.

Le gros fermier, dont seule une joue était rasée, et le vieux Rosemblaum, se tenaient à côté d’elle et ne paraissaient pas moins gênés. Surtout Rosemblaum, qui s’efforçait de sourire d’un air jovial et ne parvenait à s’arracher qu’une atroce grimace.

« Mais, qu’est-ce qui se passe, ici, Robinson ? demanda le pasteur.

— On s’occupait de mademoiselle, dit le coiffeur.

— Vous coiffez donc les femmes ? Depuis quand ?

— Il ne la coiffait pas, rectifia Betty Perkins, qui venait d’entrer et qui observait les occupants du salon avec le même sourire bizarre qu’elle affichait, au temple, pendant les sermons du pasteur, alors qu’il ne pouvait s’empêcher de lorgner sur ses cuisses. Il ne la coiffait pas, il la rasait. (Voyant Bergman sursauter, son sourire s’accentua et elle poursuivit.) Vous ne saviez pas, monsieur Bergman, que les dames se rasent certaines parties du corps ?

— Les jambes, par exemple, s’empressa le coiffeur, en jetant un regard d’avertissement à la secrétaire.

— Les jambes, en effet, approuva Betty. Les jambes, les aisselles et autre chose. »

Bergman sentit son cœur accélérer. Autre chose ? Il détourna les yeux, ne pouvant soutenir le regard perçant de la femme. Là-bas, la blonde contemplait la pointe de ses escarpins. Après un long silence, Betty interpella, le coiffeur.

« Vous avez donc fini, Robinson ? Aucun poil superflu ne vous a échappé ? »

Comme il se contentait d’écarter les mains, de l’air de dire qu’il avait fait de son mieux, mais qu’on ne sait jamais, la secrétaire prit la jolie blonde par le bras et la tira au milieu du salon.

« Nous allons voir, dit-elle. Retroussez-vous, chérie. Montrez nous ça.

— Betty ! supplia la blonde, en lançant un regard alarmé vers le pasteur.

— Eh bien, quoi, ironisa la rousse. Ce n’est jamais qu’un homme comme les autres ; ça ne le rendra pas aveugle. »

Une bouffée de moiteur monta au visage du pasteur, pris d’une soudaine fatigue, il se laissa tomber sur une des chaises qui se trouvaient alignées le long du mur. Betty l’approuva d’un sourire.

« Mais oui, installez-vous, monsieur le pasteur. Le spectacle est gratuit. Et vous aussi, messieurs. Allez donc tous vous asseoir près du pasteur. »

Rosemblaum et le fermier, avec une docilité surprenante, lui obéirent. La gorge serrée, Bergman, qui s’essuyait le front avec son mouchoir, vit que la secrétaire s’accroupissait derrière la blonde et lui relevait sa robe. Comme la blonde, dont le visage était devenu cramoisi, leur faisait face, c’est dans le miroir qui se trouvait derrière elle que les trois hommes virent paraître son beau cul pâle. Incrédules, les yeux du pasteur dévorèrent les superbes rondeurs. Il se pencha même en avant, étant myope, pour mieux voir dans le miroir la croupe s’ouvrir sous les mains de Betty, qui avait saisi une fesse dans chacune d’elles et qui les écartait. La robe de cette dernière était si serrée que Betty n’eut plus besoin de la tenir une fois qu’elle l’eut remontée au-dessus des hanches. Pudiquement, la fille la tirait par-devant, pour cacher le siège frontal de sa pudeur. Mais là-bas, dans le miroir, les trois hommes pouvaient voir s’ouvrir la fleur violette de son anus. Les lèvres pincées, Betty tâtait du doigt l’auréole froncée.

« On dirait bien que Robinson n’en a pas oublié, dit Betty. Il est vrai que sans mes lunettes, que j’ai oubliées au bureau, je ne peux pas bien m’en rendre compte. Mais ces messieurs ont de bons yeux, eux, et je constate que monsieur le pasteur vient d’ajuster ses lorgnons. Allez donc leur montrer si on vous a bien rasée, petite coquine, vous savez qu’il ne doit plus y avoir le moindre poil dans ces régions. Votre employeur serait très mécontent ! Et vous savez ce qui se passe, quand il n’est pas content de vous ! »

Une lueur affolée passa dans les yeux de la blonde. Alors qu’elle avait esquissé une moue de refus, elle se ravisa aussitôt, visiblement terrorisée par la menace qu’on venait de lui faire. Docilement, elle se laissa conduire par la main devant les trois hommes. Sa robe était toujours retroussée, boudinée au-dessus de ses larges hanches, et quand Betty la fit pivoter sur elle-même, son cul se trouva sous le nez des trois spectateurs. Le pasteur remarqua que les yeux du fermier s’exorbitaient et que Rosemblaum se léchait nerveusement les lèvres, comme si elles étaient sèches. Quant à lui, il s’efforça de garder un maintien très digne, les mains jointes posées sur ses genoux, le dos bien droit. Il conserva cette attitude compassée et ce visage sévère tout le temps que ses deux voisins mirent à profit pour inspecter minutieusement l’anus de la jeune personne. Car Betty commença par eux, le fermier, tout d’abord, puis Rosemblaum. Elle fit défiler son amie devant les hommes assis en rang d’oignons, et chaque fois, Rosamond, sur un ordre bref, dut se pencher en avant et, saisissant ses fesses à deux mains, les écarter pour leur exhiber son anus.

Elle dut rester ainsi, de longues minutes, devant chacun des deux hommes, le buste penché en avant, les cuisses écartées, pendant qu’ils faisaient mine, n’hésitant pas à la toucher, de chercher un poil oublié. Chaque fois que les doigts du fermier, puis ceux de Rosemblaum tripotaient son anus, Bergman pouvait voir, dans le miroir, que la jeune blonde, dont le visage luisait de sueur, lui lançait un coup d’œil honteux.

« Je n’en ai pas trouvé, moi non plus, finit par admettre, d’une voix déçue, Rosemblaum. Je crois qu’on peut la rhabiller. »

Une déception affreuse s’empara du pasteur qui ne put s’empêcher de lancer un regard inquiet vers la rousse.

« La rhabiller ? fit cette dernière. Vous n’y songez pas. Allez donc vous montrer à monsieur le pasteur, maintenant. Écartez bien les fesses. »

Était-ce une idée ? Il sembla à Bergman que la fille se penchait devant lui avec beaucoup plus de complaisance que pour les autres, et qu’elle ouvrait beaucoup plus largement son derrière. Une sombre rougeur monta à son visage quand il croisa le regard de la fille, dans le miroir. Puis, presque aussitôt, il devint livide. Elle se penchait tellement qu’il pouvait voir, par-dessous, le calice béant de son sexe chauve. N’osant pas respirer, il dévora du regard la fleur violacée de l’anus au centre de laquelle s’étoilait une tache de muqueuse rose, large comme une pièce de cinq cents, et, dessous, la large faille des muqueuses entre les deux bourrelets labiaux encore échauffés par le feu du rasoir. Ces chairs humides d’une rougeur malsaine qui s’entrebâillaient lascivement comme un gros mollusque, cet anus qui s’écarquillait impudiquement, l’obscénité avec laquelle la blonde s’exhibait, le silence religieux qui régnait dans le salon, tout cela produisit sur le pasteur une impression si forte qu’il crut qu’il allait s’évanouir. Il éprouva le besoin de se retenir à quelque chose, et, comme il n’y avait rien d’autre à portée de ses mains, il les posa sur les fesses moites du cul qui s’offrait à lui. Le contact de cette chair acheva de l’affoler ; sans plus rechigner, il se mit, ainsi qu’avaient fait les deux autres, à palper les fesses élastiques et à toucher l’anus et le sexe de Rosamond. Elle poussa un léger glapissement et ferma les yeux quand il posa son doigt au centre de la pastille anale.

« Vous pouvez y aller, chuchota Rosemblaum au pasteur qui hésitait. Cherchez donc, cherchez dedans. »

Hagard, le pasteur consulta d’un coup d’œil Betty Perkins. La secrétaire l’encouragea d’un sourire.

« Ne vous gênez pas, monsieur le pasteur, elle a l’habitude. »

Du bout de ses doigts tremblants, le pasteur écarquilla la corolle marron, faisant s’arrondir le trou pâle et rose. L’anus se crispait et se relâchait, par petites saccades, et dessous, la fente du con s’agrandissait.

« C’est mieux comme ça, non, demanda Betty, qu’en pensez-vous ? Il ne faut aucun poil dans cet endroit. (Elle gloussa soudain.) N’est-ce pas qu’elle a un joli petit trou à caca, cette coquine de Rosamond ? Et il est élastique, vous savez. Il l’a l’air petit, comme ça, mais il peut drôlement s’élargir. »

Un gémissement sourd sortit de la poitrine de Rosamond.

« Allons, mademoiselle, la tança Betty. Ne le serrez pas comme ça ! Ouvrez-le, au contraire. (Aussitôt l’auréole qui s’était froncée se déplissa, déployant une rosace de chair humide.) Vous voyez, pasteur, c’est amusant, non ? Et regardez comme ça rentre bien ! »

Ayant sucé son index, Betty l’introduisit dans l’anus de la blonde. Hébété, Bergman regarda frémir la corolle brune autour du doigt qui coulissait dans le rectum. Betty retira son doigt et le montra au pasteur. Il était humide, mais très propre.

« Je lui ai fait prendre un lavement, ce matin, expliqua-t-elle. On ne sait jamais, si quelqu’un voulait se servir d’elle… »

Il y avait une question dans ses yeux. Le pasteur fit celui qui ne comprenait pas. Alors, avec un sourire de mépris, la rousse se redressa.

« Ne croyez pas que ce soit fini, idiote, fit-elle d’une voix coupante, à Rosamond qui reprenait une posture plus décente. Vous allez vous montrer de l’autre côté, maintenant, et commencer par ôter cette robe.

— Toute nue ? se scandalisa Rosamond, ne pouvant s’empêcher de regarder le pasteur.

— Toute nue, en effet, mademoiselle. Aidez-moi donc, messieurs. Cette fille est tellement empotée. »

Rosemblaum et Robinson s’empressèrent de retirer sa robe à la fille. Bergman reçut sa nudité glorieuse en plein visage, comme une gifle. Il fut stupéfait par l’importance des seins, gros et blancs, avec leurs larges médailles roses et leurs pointes cramoisies. Ils fléchissaient sur le buste de la fille, mais ce n’était pas disgracieux. Au centre des mamelons, les bouts se redressaient, retroussés.

« Comme une petite fille qui fait pipi, fermier. Vous n’avez jamais fait pisser une petite fille, à la campagne ? »

Ces mots, chuchotés par Betty au gros paysan, parvinrent à Bergman à travers une sorte de brouillard cotonneux. Il vit le gros rustaud se lever, passer derrière la femme nue, et se pencher pour la saisir derrière les genoux. Il recula, et Rosamond, déséquilibrée, tomba en arrière contre lui, en poussant une clameur affolée. Mais déjà le gros homme se redressait, la soulevant, et lui écartait largement les cuisses en lui ramenant les genoux vers le haut.

Fasciné, Bergman plongea ses yeux avides dans le grand calice rouge qui s’entrebâillait. La calvitie de la vulve rendait cette exhibition encore plus scandaleuse. Les lèvres chauves, irritées par le récent rasage, étaient enflammées, mais l’intérieur de la profonde blessure était absolument lisse. La gorge serrée, Bergman regarda palpiter cette chair insolite ; le clitoris était dardé, comme une crête minuscule, et de chaque côté, les replis des nymphes formaient une gousse déchirée, luisante d’humidité. Au bas de la vulve, la caverne du vagin, distendue, révélait une chair différente, un peu granulée, tapissée d’une bave plus épaisse, blanchâtre, qui dégoulinait comme de la sève.

Pendant de longues minutes, le fermier offrit ainsi en spectacle le con de Rosamond.

« Je parie que c’est la première fois que vous en voyez un comme ça, non ? fit Rosemblaum. C’est bizarre, hein, sans poils. On se demande ce que c’est, tous ces trucs… à quoi ça peut bien leur servir. »

Du bout des doigts, le vieillard soulignait les méandres internes de l’organe, flattant les crêtes sensibles des nymphes, taquinant le clitoris impertinent.

« On dirait une huître, fit Rosemblaum. Une huître rose. Regardez tout ce jus, ça baigne dedans. »

Scrutant les arcanes terrifiants de cette insolite féminité le pasteur ne répondait rien. Les chairs roses se plissaient et se déplissaient entre les lèvres glabres, l’orifice dilaté du vagin palpitait. Un rire silencieux s’empara du pasteur ; il se sentait comme ivre. Le fermier se rapprochait, portant la fille, la soulevant. Le sexe béant se trouva si proche du visage de Bergman qu’il en respira la fade odeur et que la chaleur qui en émanait lui tiédit les joues. Il se rejeta en arrière, dans un réflexe, au moment où les lèvres molles de l’organe scandaleux allaient toucher les siennes.

« Voyons, fermier, on ne force pas les gens à manger des huîtres quand ils n’en ont pas envie, fit Betty Perkins. Reposez donc cette idiote. J’ai l’impression que monsieur le pasteur ne nous sera pas d’un grand secours. Je vous laisse donc vous occuper d’elle comme vous l’entendrez, messieurs. Quant à moi, je retourne dans l’arrière-boutique, pour donner un coup de fil qu’a interrompu l’arrivée de monsieur le pasteur. Je crains d’en avoir pour un assez long moment. N’ayez donc pas peur de la vérifier sur toutes ses coutures. »

Rosemblaum s’était emparé du bras de Rosamond qui, toute nue, contemplait d’un air suppliant Betty qui se dirigeait vers la porte. Le gros fermier se tenait derrière elle et lui serrait les seins à pleines mains.

« Ne craignez rien, mademoiselle Perkins. On va s’occuper d’elle comme elle le mérite.

— Si elle fait sa maniérée, ajouta Betty, en tirant un martinet de son sac, vous n’aurez qu’à vous servir de ça. Cela suffit en général pour lui faire entendre raison. »

Rosemblaum s’empara joyeusement du martinet et cingla l’air, faisant pousser un cri de terreur à la blonde qui leva un bras pour se protéger. Betty éclata de rire.

« Elle y a déjà goûté, vous savez. N’ayez pas peur, elle a la peau dure. Mais surtout, qu’il n’y ait pas de malentendu, hein, gentlemen ? Il ne s’agit que d’une vérification, pas d’autre chose !

— Bien sûr, mademoiselle, fit Rosemblaum.

— Bien sûr », approuvèrent en chœur le fermier et le coiffeur.

Quant au pasteur, il n’avait pas bougé de son siège. Plongé dans une profonde stupeur, recroquevillé sur lui-même, le visage livide, sa redingote serrée sur ses maigres jambes, il ressemblait à une gargouille de cathédrale gothique.

X LES PLAISIRS DE SODOME

Mais à peine la porte refermée, Rosamond courut se réfugier derrière le pasteur.

« Protégez-moi contre ces brutes, je vous en prie, monsieur le pasteur. Vous, vous n’êtes pas comme eux.

— Mais, bredouilla Bergman. Ce ne sont pas mes affaires, mademoiselle. Après tout, vous êtes assez grande pour vous défendre. »

Trépignant, ce qui faisait sautiller ses seins opulents, la jeune femme se mit alors à supplier le fermier.

« Je vous en prie, je ne veux pas qu’on me viole. Monsieur, s’il vous plaît, promettez-moi. »

Éclatant d’un rire jovial, l’éleveur de porcs commença à ouvrir sa braguette.

« Regarde ce morceau que j’ai pour toi, poulette. Tu vas pouvoir m’en donner des nouvelles !

— Non ! hurla Rosamond, en éclatant en sanglots. Je ne veux pas ! D’ailleurs, Betty vous l’a dit elle-même. Il ne faut pas me violer !

— On s’en fout, de ta Betty, dit le fermier, dont le visage s’était congestionné. Pour qui tu nous prends, salope, pour des impuissants ? Tu crois que tu vas pouvoir nous exhiber tous tes trous et t’en tirer comme ça ? Donnez-moi ça, Rosemblaum, je vais lui apprendre la politesse, moi ! »

Il arracha le martinet des mains du liquoriste et s’avança vers la caisse. Les yeux dilatés par la peur, la blonde se recula, mais les lanières lui cinglèrent quand même une épaule. La douleur et la surprise lui arrachèrent un cri perçant. Contournant la caisse, elle s’élança vers l’arrière-boutique. Vicieusement, le vieux Rosemblaum avança sa jambe, alors que le martinet cinglait cruellement les fesses charnues qui se trouvaient à la portée du fermier. Trébuchant sur la jambe de Rosemblaum, hurlant à cause de la brûlure des lanières, la jeune femme, affolée, tomba en avant. Elle amortit la chute avec ses bras, mais le choc fut quand même rude. Indigné, car les choses allaient trop loin, le pasteur se mit sur ses pieds. Mais déjà Robinson s’était accroupi près de la fille allongée. En proie à une hilarité maladive, il empoigna la nuque de Rosamond, lui écrasant le visage sur le sol. Instinctivement, elle se mit à genoux, soulevant la croupe, dans l’espoir de s’arracher à son étreinte. Aussitôt, le vieux Rosemblaum glissa son genou sous le ventre de la fille, pour la maintenir dans cette position d’offrande, prosternée, visage à terre et cul en l’air. Comprenant trop tard à quoi elle s’exposait, la blonde voulut refermer les cuisses. Mais Robinson déjoua cette tentative ; la tenant toujours férocement par la nuque, il lui saisit une jambe de l’autre et l’écarta. Rosemblaum, les yeux fous, agrippa l’autre jambe et tira de son côté, tout en soulevant le bassin de la fille avec son genou.

Rosamond poussa un cri de désespoir. Le cul en l’air, ouverte, elle était entièrement à la disposition du fermier.

« Allez-y, on la tient », fit d’une voix croassante Rosemblaum.

Posément, une expression de féroce jubilation sur son épais visage brutal, le fermier s’approcha. Il enjamba la fille, et, debout, surplombant la croupe offerte à la verticale, il abaissa son bras de toutes ses forces. Il avait visé la fourche des cuisses. Les lanières mordirent férocement l’entrefesse et se replièrent pour lacérer la vulve ouverte. Le hurlement de la fille fut si perçant que le pasteur sentit ses cheveux se dresser sur sa nuque. Tous les visages se tournèrent vers l’arrière-boutique. Mais la porte resta close. Cessant de hurler, à bout de souffle, Rosamond, en proie à l’hystérie, se mit à sangloter et à rire. Elle paraissait devenue folle. Soudain inquiets, les trois hommes qui la tenaient, se penchèrent pour vérifier les dommages. Toute la partie des fesses qu’avaient cinglée les lanières était devenue écarlate ; les marques y imprimaient des sillons livides et des boursouflures bleuâtres. Embrasées par la souffrance, les fesses se crispaient spasmodiquement. Dessous, la vulve paraissait avait doublé de volume ; c’est elle qui avait le plus souffert ; les lèvres gonflées se rejoignaient à nouveau, malgré la position ouverte de la croupe. Les trois hommes échangèrent des grimaces perplexes.

« Vous n’y êtes pas allés avec le dos de la cuiller, fit Robinson.

— C’était pour lui apprendre, se défendit le fermier. Faut leur apprendre le respect, à ces femelles, sinon… »

Il ne poursuivit pas. Les glapissements de Rosamond diminuaient de violence, devenaient moins hystériques.

« Oh mon Dieu, soupira-t-elle, oh, que ça brûle.

— Tu veux qu’on te passe une pommade ? » demanda le coiffeur.

Lâchant la fille, ils l’aidèrent à se remettre sur pied. Le visage en larmes, elle adressa un regard de reproche au fermier.

« Tu vas être sage, maintenant ? » lui fit celui-ci, en lui montrant le martinet.

Elle s’empressa de faire oui de la tête.

« Je ferai tout ce que… oh, que ça fait mal… oh là ! là ! »

Elle porta sa main à son sexe, le comprimant prudemment.

« On va s’en occuper, dit le vieux Rosemblaum. Tu vas voir, ça va aller beaucoup mieux. »

Il conduisit la fille vers le fauteuil.

« Installe-toi là, ma mignonne. Je vais te sucer un peu, haleta le vieux. Tu vas voir, ça va te calmer tout de suite ; bien mieux que de la pommade.

— Vous croyez ?

— Fais-moi confiance. Aidez-moi à l’installer, vous autres. »

Avec une prudence infinie, la fille posa ses fesses douloureuses sur le fauteuil, puis elle se renversa lentement en arrière, le visage crispé, baigné de larmes. Elle eut un petit rire confus quand elle sentit qu’on lui ouvrait les cuisses, à nouveau, pour lui poser les genoux sur les accoudoirs. Robinson et le fermier la tenaient chacun par une jambe et le vieux s’était mis à genoux devant le fauteuil.

« Ne crains rien, je vais être très doux. »

Le sexe chauve et congestionné s’entrebâilla sous son nez. Rosemblaum posa ses mains de chaque côté, pour achever de l’ouvrir, puis il avança le visage et balaya la fente rose avec le bout de la langue.

« Ça va mieux ? demanda le fermier, goguenard, à Rosamond, qui haussa les épaules, boudeuse. Tu préfères les coups de langue que les coups de martinet, hein, petite coquine ! »

Elle ne lui répondit pas ; la langue s’agitait dans sa vulve qui baignait maintenant dans un mélange de salive et de mouille. Il était clair que le traitement ne lui déplaisait pas. Toute rouge, elle s’efforçait d’éviter les regards narquois du coiffeur et du fermier, et se dandinait doucement pour mieux se livrer aux explorations linguales du vieillard.

« Les vieux, gloussa le fermier, ça suce. C’est tout ce que ça peut faire. »

Ils entendirent Rosemblaum aspirer ; Rosamond soupira : il lui pinçait le clitoris entre ses lèvres. Elle ne protesta que pour la forme quand elle sentit qu’il lui introduisait un doigt dans l’anus, à l’insu des autres qui ne pouvaient voir sa main, sous elle.

« Oh, monsieur Rosemblaum, qu’est-ce que vous me faites ? »

Une pensée parut la traverser. Elle se posa une main sur la bouche.

« Mon Dieu. Mais je vais mourir de honte quand on se reverra en ville. Quand je viendrai acheter des liqueurs chez vous. J’oserai plus vous regarder en face. »

Rosemblaum se recula un instant pour contempler la fente écarquillée. Les autres purent alors voir sa main.

« Mais il lui a mis un doigt dans le cul, ce sournois ! s'écria Robinson, indigné. Et cette hypocrite qui ne disait rien !

— J’ai pas pu résister, dit Rosemblaum ; je l’ai fait sans y penser. »

Il retira son doigt. Confuse, Rosamond avait caché son visage dans ses mains.

« Regardez, comme c’est mignon, ce petit troufignon, fit le vieillard. Et cette grosse chatte toute baveuse, on dirait une rose.

— Cette salope mériterait qu’on la fouette à nouveau, fit le fermier. Se laisser fourrer un doigt dans le cul sans rien dire. Je vais t’y fourrer autre chose que le doigt, moi, et n’essaie pas de faire ta chochotte, ça ne prend plus, tes simagrées ! »

Avec un sourire sénile, le vieillard tripotait le clitoris dardé de ses doigts tremblants. Le fermier ouvrit sa braguette et sortit sa bite. Rosamond qui l’avait surveillé entre ses doigts voulut protester. Mais le fermier n’était plus d’humeur à badiner. Lui retirant les mains du visage, il la gifla violemment. Rosamond ouvrit la bouche pour hurler, mais resta silencieuse en croisant le regard de l’homme. Deux larmes coulèrent sur ses joues.

« Ne me battez pas, chuchota-t-elle. Je vous en prie.

— Ouvre la bouche, salope, grogna le fermier.

— Non, pas ça. »

Il la pinça par le nez. Dès qu’elle ouvrit la bouche pour crier pour de bon, cette fois, il lui enfourna sa bite au fond, lui faisant ravaler son cri. La tenant par les joues, il s’affaira brutalement, enfilant et retirant sa bite.

« Et ne t’avise pas de mordre, ou je t’enfonce ton putain de martinet dans le cul. Oui, avec la langue, tourne autour…

— À moi, dit le coiffeur. À mon tour. »

Le fermier se retira et fit tourner le visage de Rosamond. Elle emboucha la queue du coiffeur. Le vieux Rosemblaum recommençait à lui lécher l’anus et le con. Elle se trémoussait sous ses coups de langue. Mais voilà que le fermier écartait Rosemblaum et se plaçait en face de la fille, la bite à la main.

« Non, cria alors le pasteur. Vous ne pouvez pas faire ça. Ce serait un viol. »

Il s’était levé. Le fermier hésitait.

« Mais elles sont d’accord, fit-il. C’est du cinéma, tout ça. Pas vrai que tu es d’accord, toi ? »

Rosamond se garda bien de répondre. Et pour cause. La queue du coiffeur était enfoncée dans sa bouche. Ébranlé, le pasteur s’approcha. Il remarqua alors que la fille soutenait les couilles du coiffeur dans ses mains en coupe et que ses lèvres pulpeuses coulissaient doucement le long du fût de chair. Elle avait fermé les yeux, son visage était aussi paisible que celui d’une petite fille qui suce son pouce en dormant.

« Vous voyez, fit le fermier, c’est une gourgandine. Faut pas se gêner avec des pouffiasses pareilles. Regardez plutôt. Est-ce que vous appelez ça un viol ? Faut pas charrier, l’ami ! »

Il avait pris son énorme bite dans son poing, et en balayait la fente de bas en haut. Chaque fois que le gland comprimait le clitoris, la fille sursautait et ses mains se crispaient sur la bite du coiffeur. Abaissant son engin, le fermier, sous l’œil critique du pasteur, ajusta le gland à l’entrée du vagin. Force fut à l’homme d’église de constater que Rosamond, loin de se soustraire à l’assaut, venait au-devant. En effet, sans que le fermier intervienne, la bite commença à s’introduire lentement dans la faille du con. L’explication de ce phénomène, c’était que Rosamond, mine de rien, se cambrait, soulevant les fesses de son siège.

« Mais oui, ma grosse, t’impatiente pas. Tu vas l’avoir, ton nougat. Tiens, avale ça. »

Des deux mains, le fermier la prit sous les fesses et la souleva à lui, l’emmanchant à fond. Un râle étouffé s’échappa de la poitrine de Rosamond ; elle engloutit à fond la bite du coiffeur.

D’une main timide, le pasteur lui caressa la joue.

« Comment pouvez-vous vous conduire comme ça, mademoiselle, lui demanda-t-il. Vous n’avez donc aucune pudeur ? »

Rosamond, la bite du coiffeur dans le gosier, lui lança un regard interloqué. Le fermier la baisait en profondeur, la ramonant sans fantaisie, faisant trembler le fauteuil sous ses assauts. La main du pasteur glissa sur le visage, toucha la bouche de la jeune femme. Les joues de Bergman étaient devenues blêmes ; une sueur tiède mouillait ses tempes. Poursuivant leur périple, ses doigts descendirent sous le menton de la fille, le long de son cou renversé. Sa main enveloppa un sein et se crispa sur lui.

« On peut donc tout vous faire ? s’émerveilla-t-il. Vous êtes d’accord ? »

Le mamelon gonflé était brûlant ; il le pinça doucement.

« Elle a de la fièvre, balbutia-t-il. Sa poitrine est très chaude. »

Il lui avait empoigné les seins et les palpaient, s’efforçant de donner un air pensif à son visage livide.

« Allez, monsieur le pasteur, intervint alors Rosemblaum, qui s’était tenu en retrait. Laissez-vous tenter. Que diable, on ne vit qu’une fois ! »

Le pasteur fit mine de ne pas se rendre compte que le vieillard le débarrassait de sa redingote. Le visage pensif, comme s’il réfléchissait à un problème de conscience particulièrement ardu, il tripotait les seins de la jeune femme entre les cuisses et dans la bouche de qui les deux autres s’affairaient en échangeant des commentaires chuchotés.

« Les affaires marchent, coiffeur ?

— Je ne me plains pas, et vous, paysan ?

— Comme du velours, cette chienne a le feu au cul.

— Elle ne mord, pas, au moins ?

— Non, non, mademoiselle a la technique ! »

À travers un brouillard tiède, le pasteur sentit que le vieux Rosemblaum faisait glisser sur ses épaules les bretelles de son pantalon.

« C’est un rêve, se dit-il. Des choses pareilles n’arrivent pas pour de bon. Je vais me réveiller. »

Le pantalon tomba à ses chevilles. Rosemblaum s’était accroupi derrière lui, en gloussant d’une voix sénile. Le pasteur leva un pied, puis l’autre.

« Monsieur le pasteur veut vérifier qu’il ne s’agit pas d’un viol, fit Rosemblaum, en se redressant. Laissez-le constater par lui-même. »

Bergman se laissa guider, comme un petit garçon.

« Voyons, protesta-t-il. Je peux le faire tout seul. »

Devant lui se dressaient à la verticale les cuisses de la femme. Entre elles, le sexe chauve s’ouvrait comme un gouffre de chair rose. Bergman avait une longue bite noueuse, aussi blême que son visage. Le gland était d’un rouge violacé, effilé au bout.

« C’est une bite qui est faite pour le cul, ça, dit alors Rosemblaum. Longue et étroite, le bout pointu.

— Non, pas Sodome… s’écria le pasteur. C’est un péché mortel !

— Allons, allons, fit Rosemblaum, ce n’est pas avec votre femme que vous pourrez vous payer ces fantaisies. Puisque mademoiselle est d’accord, pourquoi ne pas en profiter ? »

Le pasteur se passa la main sur le visage. Il tremblait. Rosamond le regardait, la bouche entrouverte. Le pasteur contempla le cul joufflu qui se soulevait, l’étoile sombre de l’anus.

« Mais, fit-il, d’une voix mollement indignée, pourquoi donc se laisse-t-elle faire ainsi ? Elle n’a donc aucune pudeur ?

— Regardez, fit Robinson. Regardez ce petit troufignon ? Ça ne vous fait pas envie ? »

Le coiffeur effleura du doigt la pastille crispée de l’anus. Rosamond protesta sans conviction :

« Non, fit-elle, pas par là. C’est mal !

— Vous voyez ? fit le pasteur. Elle ne veut pas !

— Raison de plus pour la punir, cette gourgandine, fit Rosemblaum.

— C’est vrai ! Mais ça ne rentrera jamais, par là !

— Passez-vous de la gomina dessus, dit le coiffeur. C’est toujours comme ça que je fais. »

Il prit un pot de verre sur le lavabo, dévissa le bouchon. Une odeur mentholée se répandit. Une fraîcheur agréable fit tressaillir le pasteur. Le coiffeur lui avait coiffé la bite avec le pot de gomina. Le gland s’enfonça dans la matière onctueuse. Le froid de la menthe pénétra dans les muqueuses, y produisant une sorte de brûlure, pas désagréable, un chatouillement picotant, exaspérant. Le pasteur vit le coiffeur prendre une noisette de matière verdâtre translucide et l’étaler sur l’anus de la fille.

« Les rockers se mettent cette saloperie sur la tête, dit le coiffeur. Schmielke, par exemple, il lui en faut un pot par semaine. Moi, je préfère m’en mettre sur la bite, y a rien de tel pour enculer une dame. Vous allez m’en dire des nouvelles. »

Poussé aux reins par Rosemblaum, le pasteur se laissa aller.

« Guide-le, toi, idiote. Tu ne vois pas qu’il n’y connaît rien. Allez ! Sinon, gare au martinet. »

Rosamond se mordit la lèvre. Observant curieusement le visage décoloré du pasteur, dont les lèvres remuaient doucement, comme s’il priait à voix basse, elle se pencha sur le siège et, entre ses cuisses, saisit la longue bite effilée de l’homme d’église. Elle la manipula curieusement, un instant, puis la tira et fit descendre le gland entre ses fesses. Le pasteur céda à l’invite. Il fléchit ses genoux et s’accrocha des deux mains aux accoudoirs, pour ne pas tomber. Une sensation délicieuse remonta dans son corps. Baissant les yeux, il vit que sa bite s’enfonçait entre les fesses de la femme.

« Sodome, bredouilla-t-il. Le feu du Seigneur me consume ! »

Avec un cri sauvage, il plongea toute sa bite au fond du cul de Rosamond. La surprise fit gémir celle-ci.

« Oh, mon Dieu !

— Oh, mon Dieu, fit en écho le pasteur. Je me damne. Je me damne !

— Mais c’est bon, non ? » demanda Rosemblaum, avec une grimace méphistophélique.

Était-ce bon ? Le pasteur se posa la question, en toute bonne foi. Il se la posait chaque fois qu’il cédait au démon. Et chaque fois, il se répondait la même chose. C’était bon. C’était très bon. C’était bon, parce que c’était mal. Rugissant de bestialité, il se mit à fouiller frénétiquement de sa bite le cul joufflu de la blonde.

Sidérés par la rapidité de sa métamorphose (il avait maintenant le sang aux joues et ses yeux scintillaient comme des braises), les trois autres échangèrent des regards ébahis.

« M’est avis qu’on a joué à l’apprenti sorcier, fit Robinson. C’est Dracula en personne. Il cachait bien son jeu, le gentil pasteur !

— On dirait une petite fille », fit le pasteur, d’une voix de somnambule.

Planté dans le cul de la fille, il touchait doucement la vulve chauve.

« Et vous aimez ça, les petites filles, hein, gros cochon d’hypocrite ! Je le savais, quand j’allais écouter vos sermons, que vous étiez comme les autres. Pire que les autres, même ! »

La voix indignée de Betty Perkins fit bondir en arrière le pasteur. Sa bite longue et fine, rougie par la sodomisation, se redressa ridiculement, toute luisante de gomina. Honteux comme un gamin surpris à tremper son doigt dans un pot de confiture, il tenta vainement de la dissimuler avec sa main, tout en cherchant son pantalon du regard. Charitablement, Rosemblaum lui passa sa redingote, dont il s’enveloppa fébrilement. Il était grotesque, ainsi, avec ses jambes poilues qui dépassaient au bas de ce vêtement, et sa bite qui soulevait l’étoffe noirâtre, rendue luisante par l’usure.

Betty cingla violemment le vide avec le martinet qu’elle avait ramassé en entrant. Le coiffeur, Rosemblaum et le fermier se reculèrent hors de portée des lanières. Quant au pasteur, honteux de sa tenue, il tourna autour du fauteuil pour se dissimuler le plus possible aux yeux de Betty.

« Mais, bégaya-t-il, ce n’est pas de ma faute. Je… ces messieurs… comment dire ?

— Bien sûr ! ricana la secrétaire. Ce n’est pas de votre faute. Vous êtes aussi innocent que l’enfant qui vient de naître. On vous a obligé ? C’est Rosamond qui vous a forcé à la violer, hein ? Sale hypocrite ! Je savais qu’un jour je vous démasquerais. Quand je venais au temple, le dimanche, écouter vos sermons, quand vous tonniez contre ceux qui oublient les commandements de Dieu, qui s’adonnent à la luxure, vous étiez si éloquent que tout le monde tremblait, autour de moi. Mais je n’étais pas dupe. Je savais qu’en réalité, vous ne pensiez qu’à une chose. Mes cuisses… »

Ahuris, Robinson et Rosemblaum contemplèrent le pasteur. Ils eurent la confirmation que Betty n’inventait rien en voyant Bergman baisser piteusement le nez.

« Vous vous demandiez si j’allais les écarter, poursuivit Betty. Vous étiez là, en haut de votre chaire, l’écume à la bouche, en train de vouer aux gémonies les pécheurs. Et moi, je savais que vous mentiez. J’étais la seule à le savoir. Vos yeux ne quittaient pas mes cuisses. Pourquoi pensiez-vous que je m’asseyais toujours au premier rang ? Par piété ? Je voulais vous exciter. Chaque fois, je vous en montrais un peu plus. Je voyais votre pomme d’Adam sautiller d’angoisse sur votre cou de dindon. C’était très amusant, si amusant… Je me disais : “Un jour, je ferai danser ce pantin, comme les autres !” Et ce jour est arrivé. »

Accablé, le pasteur se passa la main sur le visage.

« Quant à vous, messieurs, toutes mes félicitations, persifla Betty. On peut vous confier une jeune fille ! Savez-vous, Robinson, que j’ai bien envie de porter plainte ?

— Porter plainte ! s’indigna vertueusement le coiffeur. Mais c’est vous-même…

— Moi ? N’ai-je pas le droit d’amener chez vous mon amie pour que vous lui rasiez les jambes ? Est-ce une raison pour la violer ? Est-ce que vous enculez les messieurs, quand ils viennent se faire raser chez vous ? »

Abasourdi par tant de mauvaise foi, le coiffeur en resta sans voix ; il appela du regard, au secours, le fermier et Rosemblaum, qui s’écartèrent de lui comme d’un pestiféré.

« Je veux bien passer l’éponge pour cette fois, dit Betty. Mais je ne saurais trop vous conseiller la discrétion la plus complète sur ce qui vient de se passer ici. Dans votre propre intérêt. Vous n’ignorez pas que je suis la secrétaire de maître Mac Manus. Et que mon patron est le gendre du sénateur. Si jamais j’apprenais à maître Mac Manus de quelle façon vous avez traité son employée, vous pourriez en pâtir ! Nous avons le bras long. Vous êtes commerçants, messieurs. Un petit contrôle fiscal n’arrangerait sans doute pas vos affaires. Il suffirait d’un coup de fil du sénateur. Est-ce que je me fais bien comprendre ?

— Mademoiselle, s’écria Rosemblaum, je vous assure que je serai muet comme une tombe.

— Et moi pareillement ! fit le coiffeur.

— Quant à vous, le fermier, vous élevez des porcs, je crois ? Vous n’aimeriez pas beaucoup voir débarquer chez vous les inspecteurs du service d’hygiène ?

— J’ai rien vu, mademoiselle, rien de rien. Il ne s’est rien passé ! assura le fermier, en s’essuyant le front. D’ailleurs, nous n’y sommes pour rien, nous ; c’est cet homme-là qui est la cause de tout ! Un pasteur ! Quelle honte ! »

Bergman, qui venait de récupérer son pantalon, accusa le coup.

« Je me charge de lui, déclara Betty. Quant à vous, messieurs, du vent. (Du martinet, elle leur montra la porte de l’arrière-boutique.) Filez d’ici, et ne revenez que quand on vous appellera. Monsieur le Pasteur et moi, nous allons régler cette affaire en tête à tête.

XI MON PAPA AUSSI ÉTAIT PASTEUR

Les voici donc seuls, tous les trois, dans le salon de coiffure, Rosamond, nue, cuisses ouvertes, sexe béant, dans son fauteuil, Betty, dans son élégant tailleur, assise sur le bras d’un fauteuil, une cigarette aux lèvres ; quant au pasteur, revenu à la réalité, l’air mortifié, il a remonté son pantalon, ajusté ses bretelles, boutonné sa redingote jusqu’au cou.

Ils écoutent grincer l’escalier de bois qui mène au grenier. La secrétaire a exigé que les trois hommes y montent, et qu’ils n’en redescendent qu’après qu’ils auront constaté le départ de la voiture. Une porte grince, là-haut. Puis les pas traversent le plafond, au-dessus de leurs têtes. Sans doute le coiffeur va-t-il montrer aux deux autres que, de la lucarne, on voit bien tout ce qui se passe dans la cour du collège des filles.

« Voilà, dit Betty. Maintenant, nous serons tranquilles. »

Le pasteur se gratte la gorge. Dans le miroir, le con entrebâillé de Rosamond semble le narguer. Il vérifie que son nœud papillon noir est bien en place.

« Je n’aime pas votre cravate, dit Betty. Vous devriez porter des cravates bleues, avec des pois blancs. Cela égaierait un peu votre mine funèbre. »

Le pasteur pince les lèvres. Il n’est pas en mesure de remettre cette vipère à sa place. Dans le miroir, il peut voir Rosamond poser un doigt paresseux entre les lèvres de son con.

« Il était pasteur, comme vous », dit Betty.

Le doigt de Rosamond va et vient, doucement, autour du clitoris dardé. Elle sourit au pasteur, dans le miroir, en se masturbant. Il ne sait où poser les yeux. Que lui veulent ces deux folles ?

« Qui ça ? demande-t-il.

— Mon papa », dit Betty, en écrasant sa cigarette.

Au-dessus, on entend s’ouvrir la lucarne. Le pasteur imagine les trois hommes, épiant la cour du collège.

« Je ne savais pas.

— C’était, comme vous, un homme très respectable. Et très respecté. En ville, tout le monde le craignait, car, comme vous, il avait un abord très sévère. »

Embarrassé, le pasteur attend la suite ; dans le miroir, Rosamond vient de plonger deux doigts dans son vagin ; elle les fait tourner doucement, très doucement. De l’autre main elle caresse ses gros seins aux pointes vermeilles.

« C’est pour ça, dit Betty, que je viens si souvent écouter tes sermons. Mon père aussi partait en guerre tous les dimanches contre les pécheurs. Il était éloquent, lui aussi. Quand je t’entends, j’ai l’impression de l’entendre. Alors, j’écarte les cuisses, et toi, dans ta chaire, tu baisses les yeux pour les regarder. C’est excitant, hein ?

— Qu’attendez-vous de moi, demande Bergman. Pourquoi me racontez-vous tout ça ? »

Betty éclate d’un rire sec. Elle s’approche.

« Tu as raison, pasteur. Inutile de parler du passé. Nous avons mieux à faire, pas vrai ? Nous occuper de cette chienne comme elle le mérite. »

Les yeux du pasteur se posent sur le corps glorieux impudiquement étalé dans le fauteuil.

« Elle te plaît ? La chienne te plaît ? Eh bien, je te la donne. Tu peux lui faire ce que tu veux. Moi, je regarderai. J’aime beaucoup regarder les hommes baiser ma chienne. »

Bergman a pâli ; une fine sueur perle sur son front.

« C’est très bien que tu sois rhabillé, lui dit Betty. Je préfère qu’un homme soit habillé pour faire des saletés. C’est plus cochon. Tu vas juste ouvrir ta redingote, et déboutonner ta braguette. Puis tu feras sortir ta bite.

— Mais…

— Sors ta bite, lui murmure Betty. Sors-la, vite ! Montre-la-nous ! Dépêche-toi ! Je n’aime pas attendre, tu sais, petit homme d’église ; ça me rend méchante, quand on ne fait pas ce que je veux. Sors-la, fais-nous voir un peu tes horreurs. »

Comprenant qu’il n’y a pas pour lui d’autre issue que de céder au caprice de cette folle, le pasteur déboutonne sa redingote et son pantalon.

« Regarde, Rosamond, glousse Betty, le monsieur va nous montrer sa bite. Eh bien, qu’attends-tu, sors-la. On va pas te la mordre ! »

Maladroitement, le pasteur déloge du pantalon son sexe flasque et blafard qu’il laisse pendre devant lui, comme un gros ver.

« Les couilles aussi », exige Betty,.

Un frisson remonte le long du dos de Bergman ; il s’exécute, extirpe ses couilles de son pantalon, puis il écarte les pans de sa redingote, comme un exhibitionniste à la sortie d’une école, et se montre aux deux femmes. Un frémissement parcourt le livide tuyau de son organe qui se relève lentement.

« Tu as vu, Rosamond, comme il nous montre bien ses horreurs. C’est laid, hein ? Mon Dieu, comme c’est laid. C’est parce que c’est aussi laid que c’est excitant. »

Les joues roses, Rosamond regarde se balancer mollement la verge flasque de l’homme d’église. Ses narines palpitent. Elle connaît Betty. Elle devine ce qui va se passer. Un frisson de terreur la parcourt. Quand Betty se fait douce, comme en ce moment, c’est que sa folie la possède entièrement. Rosamond sent la peur lui crisper l’anus. Elle écarte les cuisses ; autant prendre les devants.

« Pourquoi est-elle si molle ? demande Betty. Tu ne nous trouves pas excitantes ? Fais-la durcir, petit homme d’Église, fais sortir le bout. »

Le pasteur se lèche nerveusement les lèvres ; il saisit sa verge et fait coulisser la peau pour dénuder le gland. L’étroit pruneau de chair pourpre émerge du prépuce.

« Mon amie va t’aider à la faire durcir. Je les connais, les hommes comme toi, petit pasteur. Ceux qui pincent les lèvres quand ils voient une femme. Ce sont les pires. Je sais qu’ils se tripotent en regardant des photos cochonnes, quand ils croient qu’ils sont seuls. Eh bien, imagine que Rosamond est une photo cochonne et tripote-toi en la regardant. Rien ne m’excite autant que de voir un homme se branler. Montre-lui bien tes trous, Rosamond. Fais comme ces vilaines femmes qui écartent les cuisses, tu sais, sur les magazines pornos. »

Avec un sourire vicieux, Rosamond replie ses genoux, écarte les cuisses, fait avancer ses fesses. Elle appuie ses mains de chaque côté de son sexe imberbe et obscène de fausse petite fille, et elle disjoint du bout des doigts les lèvres glabres. Elle peut voir son con rose bâiller dans la glace, derrière le pasteur, elle voit aussi la main de l’homme qui va et vient le long de la verge hideuse. Et la verge durcit, le gland gonfle et rougit sous l’afflux du sang. Une odeur pisseuse se mêle à l’arôme des restes de gomina qui luisent sur la muqueuse congestionnée. Peu à peu, le pasteur, d’abord crispé, s’abandonne à son sale plaisir de vieux gamin vicieux. Ses yeux plongent avec gourmandise dans les méandres roses du con de Rosamond. Bouche bée, un filet de salive pendant de sa lèvre inférieure, celle-ci a pris une expression puérile, et se tripote le clitoris. Le pasteur sent sa mâchoire s’affaisser, à son tour. Il a vraiment l’impression qu’il est redevenu un petit garçon qui se masturbe en regardant des photos cochonnes.

« Tu as vu, Rosamond, sale petite putain ! Sa bite se redresse, elle grossit. Tu lui fais de l’effet, hein ? C’est mieux qu’une photo, non, pasteur ? Réponds quand je te parle.

— C’est beaucoup mieux », avoue le pasteur d’une voix essoufflée.

Il s’est tourné vers Betty pour lui répondre, et tire sur son prépuce pour bien lui montrer son gland. Elle le récompense d’un sourire.

« C’est bien, tu commences à comprendre ce qu’on attend de toi ! Tu te souviens, pasteur, au temple, quand je te montrais mes cuisses. Est-ce que tu bandais, à ce moment, dans ta chaire ? Je suis sûre que tu allais te branler dans les chiottes, après le sermon. Dis la vérité !

— C’est vrai, la chair est si faible, reconnaît le pasteur. Et vous, vous êtes si séduisante.

— Séduisante, mon cul ! Je suis une salope ! Rosamond est une salope. Nous sommes deux salopes. Deux vraies pouffiasses ! Et c’est ça qui te fait bander ! Approche, viens voir, je vais te la toucher. Il y a si longtemps que je n’ai pas touché une bite de pasteur. »

Le pasteur vient se placer devant Betty qui s’est assise sur l’accoudoir d’un fauteuil. Elle tend la main. Le pasteur avance le bassin en écartant les pans de sa redingote. Deux taches pourpres marquent ses joues parcheminées. Il regarde avec inquiétude les longs doigts fuselés de la secrétaire qui lui enveloppent les couilles. Ils se referment sur le tuyau cambré de la pine. Que sa paume est douce ! Elle le flatte très doucement, arrive au gland. Il tressaille quand elle touche la muqueuse échauffée par la masturbation ; une goutte de mucus perle hors du méat. C’est comme un minuscule élancement de plaisir, une éjaculation prémonitoire. Cela fait rire Betty. Des deux mains, comme une petite fille ravie, elle s’amuse avec la bite et soupèse les couilles de l’homme qui se tortille, agacé et craintif, honteux et ravi.

« C’est amusant, hein, Rosamond, de jouer avec la bite des messieurs ? Tu as vu comme il se laisse faire, ce porc. (Elle lève les yeux vers lui, contemple son visage. Gêné, le pasteur essaie de l’éluder, mais, malgré lui, ses yeux rencontrent ceux de la secrétaire.) Tu aimes ça, hein, qu’on te touche ta grosse saucisse. Tu sais ? (Elle prend une voix crapuleuse, aux intonations traînantes, paresseuses, gourmandes.) Je suis pire qu’une putain. Avec moi, tu vas pouvoir tout faire ; avec elle aussi. Nous sommes de vraies chiennes. Je vais la sucer, ta bite, tu pourras me la mettre dans le cul, si tu veux. Pas besoin de se gêner avec des putes comme nous. »

Le pasteur se mord les lèvres ; les mains de la rousse font rouler sa bite sur elle-même comme un gros cigare.

« Tu peux jouir plusieurs fois ? lui demande Betty.

— Non », crie-t-il d’une voix effrayée.

Elle le lâche sur-le-champ et se met à rire.

« Alors, ne gâche pas ta poudre, vieux salaud. N’envoie pas la sauce tout de suite. Auparavant, nous avons un compte à régler avec cette pimbêche. On va s’occuper d’elle tous les deux, tu es d’accord ?

— D’accord, fait le pasteur, d’une voix blanche.

— Non, laisse ta bite et tes couilles dehors. J’aime bien les voir se balancer. Et sois gentil, donne-moi mon sac, là-bas.

— Betty ! crie aussitôt Rosamond. Non, pas maintenant.

— Tais-toi, petite conne. Qu’est-ce que tu croyais ? T’en tirer comme ça ? Cette fille est incorrigible. On ne peut pas la laisser cinq minutes toute seule dans une pièce où il y a des hommes, sans qu’elle se mette à faire des cochonneries avec eux. Regardez-la, les cuisses écartées, aucune pudeur, une vraie chienne.

— Mais Betty, c’est toi…

— Taisez-vous ! Plus un mot ! On vous a pris la main dans le sac, mademoiselle. N’as-tu pas honte, coquine, de te conduire de la sorte avec un homme marié. Et un pasteur, encore ! »

Les yeux hors de la tête, ce dernier prend au fur et à mesure les accessoires que Betty sort de son sac et les dispose, comme elle le lui indique, devant le lavabo. Quatre paires de menottes en acier, des lanières en cuir, des gants de vaisselle en caoutchouc rose, des tubes de vaseline, de crème, de pommade, des pinces-crocodile, des épingles à linge, de longues aiguilles d’acupuncteur, une cravache. Les mains du pasteur tremblent d’impatience, une lueur maniaque brille dans ses yeux gris.

« Cela me rappelle l’Inquisition, murmure-t-il. Les tortures de l’Inquisition. »

Rosamond pousse un cri de terreur en voyant le dernier objet. Un spéculum de vétérinaire, un instrument véritablement monstrueux.

« Silence, idiote. Je n’utiliserai ça que si tu te montres indocile.

— Je ferai tout, je me laisserai tout faire, sanglote Rosamond, en contemplant avec des yeux dilatés par l’effroi l’outil barbare que le pasteur manie avec un respect craintif.

— J’y compte bien, ma chérie, se moque Betty, en lui caressant le visage. Vous allez vous laisser punir bien gentiment, comme vous le méritez, vilaine fille ! Alors, pasteur, on dirait que vos yeux brillent ? J’avais bien deviné ? Vous êtes comme moi, comme elle, une bête, un chien. Vous aimez l’ordure. »

Debout, en face du pasteur, elle le fixe. Il soutient son regard. Ils sont très pâles, ont la même grimace.

« Tu vas voir, chuchote Betty. On va bien s’amuser avec la petite salope. Et après, tu pourras t’amuser aussi avec moi. Attachons-la, ce sera plus commode. Il ne faut pas qu’elle se débatte ! Viens, je vais te montrer. Passe-moi cette lanière. »

Terrifiée, Rosamond se laisse ficeler sur son siège. Pour commencer, sur un ordre de Betty, le pasteur saisit les poignets de la jeune femme et lui fait passer les bras derrière le dossier, ce qui l’oblige à se cambrer d’une façon provocante, braquant devant elle ses gros seins aux pointes raidies par la peur. La cambrure exagérée du torse fait saillir les côtes sur la cage thoracique. Une paire de menottes d’acier réunit entre eux, derrière le siège, les poignets de Rosamond ; une courroie fixée par un mousqueton à la chaîne des menottes est ensuite reliée au pied du fauteuil, ce qui interdit le moindre mouvement à la partie supérieure du corps.

Comme il s’agit d’un fauteuil inclinable et réglable en hauteur, la jeune femme se retrouve en peu de temps renversée presque à l’horizontale, au niveau des genoux du pasteur et de Betty.

« Comme ça, dit Betty, en caressant le visage de Rosamond qui a fermé les yeux, on pourra se servir de sa bouche. Il suffira de s’asseoir sur son visage. »

Le pasteur lui répond d’un sourire grimaçant.

« Les jambes, ordonne Betty. Soulève-les plus haut, elle ne va pas se casser, n’aie pas peur. La garce est souple, rabats-les : les pieds au-dessus de la tête, voilà, comme ça. Tu as vu comme ça lui ouvre bien le cul et le con. Passe-moi les menottes. »

Sur chaque cheville de Rosamond, ils referment le bracelet d’acier d’une paire de menottes ; puis ces deux paires de menottes sont réunies entre elles par une courroie passée à l’intérieur des bracelets libres et rattachée ensuite à la troisième paire de menottes, celle qui réunit les poignets de Rosamond. Une troisième courroie de cuir, très large, très épaisse, est sanglée à la taille de Rosamond et bouclée sous le siège. Ainsi ligotée, il lui est absolument impossible de faire le moindre mouvement.

« Tu ne peux pas savoir comme j’aime ça, dit Betty. La réduire à l’impuissance totale, lui ouvrir le cul et le con, savoir que je peux lui faire tout ce que je veux. C’est agréable, non ? Ne dis pas le contraire. Je sais que tu es comme moi, montre ta bite. »

Le pasteur écarte les pans de sa redingote ; Betty referme sa main sur sa queue et lui taquine le gland ; leurs yeux dévorent le corps écartelé de Rosamond. Ainsi pliée en deux et ouverte, les pieds plus haut que la tête, elle paraît n’être plus qu’un sexe démesurément écarté, un gouffre de chair rose et baveuse.

« Qu’est-ce que tu veux lui faire ? demande Betty. Par quoi veux-tu commencer ?

— La punir, il faut la punir !

— Tu as raison ! Faisons-lui mal ! Faisons-la crier. Le martinet, là-bas, vite, prends-le. Et passe-moi aussi la cravache ! »

Un hoquet de terreur s’étrangle dans la gorge de Rosamond. Elle sait par expérience qu’il est inutile de supplier Betty, ça ne fait que la rendre encore plus cruelle. Sur le point de défaillir, elle se mord les lèvres jusqu’au sang.

« À toi l’honneur, père fouettard, plaisante Betty.

Très pâle, le pasteur va se placer à la tête du siège renversé. Le corps sans défense de la femme écartelée est étalé sous lui, comme un tapis de chair blanche et rose. Il se voit dans le miroir au-dessus de l’image obscène.

« Dis-lui pourquoi tu la punis, ordonne Betty.

— Parce que c’est une chienne, parce qu’elle me rend aussi chien qu’elle, rugit le pasteur. Parce que je n’arrête pas de penser à ça ! À ça, là ! »

Il indique la large entaille rose du sexe de Rosamond. Il lève le martinet au-dessus de sa tête, puis, de toutes ses forces, il l’abat sur l’objet scandaleux. Avec une jubilation féroce, il voit dans le miroir les lanières mordre les délicates chairs. Le hurlement animal de Rosamond l’emplit d’un âpre bonheur. Exultant, il la cingle encore plus fort, exactement au même endroit.

« Vise bien la fente, dit Betty. Punis-la là où elle a péché ! »

Le forcené n’a pas besoin d’encouragements. Les yeux agrandis par l’extase, exalté, fanatique, il frappe sans relâche le sexe béant et tuméfié, lacère les cuisses et les seins de Rosamond, s’évertue à marquer son corps entier. Plus elle crie, plus il frappe fort. À chaque coup, sa bite saute entre les pans de sa redingote, un élancement de plaisir monte de ses couilles. Il râle, il gémit, il pleure de joie.

« Le trou du cul aussi ! lui crie Betty. Qu’elle se souvienne de toi, demain, quand elle chiera.

— Oui, oui, le trou du cul.

— Tiens, prends la cravache, tu pourras mieux viser. »

Ils procèdent à l’échange. Le pasteur vise avec soin. La cravache siffle. Chloc ! La lanière partage la vulve, se replie dans le sillon fessier, mord férocement l’anus de Rosamond.

Le hurlement de la fille ressemble à celui d’une bête qu’on égorge.

« Oh, sanglote le pasteur. Oh, je ne peux plus. Il faut que j’arrête, je vais jouir.

— Doucement, doucement, respire doucement. »

Tremblant de tout son corps, le pasteur contemple le corps torturé qu’agitent des spasmes précipités. Le cri de Rosamond s’est transformé en râle d’agonie.

« C’était bon, hein, lui dit Betty. Mais il ne faut pas casser notre jouet, hein ? »

Elle lui retire la cravache des doigts. Il se laisse désarmer et soupire longuement comme un homme qui se réveille ; ses yeux papillotent. Il se passe une main sur le visage. Souriante, mais d’un étrange sourire crispé, Betty lui tend alors une petite clef d’or.

« C’est pour toi, salaud, ta récompense. Tu l’as bien méritée, ouvre la boîte de Pandore, libère mes démons. »

Interdit, il regarde Betty se trousser. Elle porte de fins bas noirs qui s’arrêtent au-dessus des genoux. Ses cuisses sont beaucoup plus larges qu’il ne l’aurait cru : grasses, blanches, obscènes, de vraies cuisses de putain. Elles sont poudrées de talc pour rendre encore plus blanche leur lividité. Il émane quelque chose de cadavéreux de cette blancheur excessive.

« On dirait des cuisses de morte », pense le pasteur, fasciné, en regardant monter la robe.

— C’est ça que tu voulais voir, au temple, hein ? susurre Betty. Eh bien regarde, regarde bien. »

Elle achève de se trousser ; elle n’a pas de culotte. Il voit paraître un ventre bombé, très lisse, poudré de blanc, lui aussi ; une tache de fard rouge souligne la minuscule dépression du nombril. Mais là-dessous, lippu, déformé, le con entièrement épilé s’étire caricaturalement sous le poids d’une lourde pendeloque de métal doré. Un cadenas ! Les yeux du pasteur s’écarquillent. Il frissonne de plaisir et d’horreur. Il y a des trous dans les lèvres du con ! Le fer du cadenas les traverse. Le poids du cadenas les déforme.

« Il te plaît, mon cloaque ? lui demande Betty, d’une voix extasiée. Ouvre-le, il est à toi. Joue avec mes ordures, vilain cochon ! »

Elle plie doucement les genoux, s’assied sur le visage renversé de Rosamond comme sur la cuvette d’un cabinet, pose ses fesses sur la bouche ouverte de celle-ci.

Le pasteur s’agenouille. Il prend le cadenas d’une main qui frémit. Il introduit la clef d’or dans la serrure. Le mécanisme s’ouvre avec un déclic. Très délicatement, il fait coulisser le métal dans les deux ouïes mauves qui percent les grosses lèvres de la vulve épilée. Il retire le cadenas. Bien que libérées, les grosses lamelles lippues du con continuent de pendre de chaque côté du vagin comme les lèvres d’une négresse à plateau. Il en prend une, l’étire, contemple le trou qui la perce. C’est un trou très large, il pourrait presque y faire entrer son petit doigt, les bords en sont tuméfiés, bleuâtres.

De minuscules rides livides étoilent les bords des orifices du tissu cicatriciel. Ou a dû la percer à cru avec un fer rougi à blanc.

« Oui, régale-toi, salaud. Regarde bien mes organes, touche mes trous. Tu vois comme mon maître m’a marquée ? Regarde, ici ! »

(Elle ouvre ses fesses, lui montre des taches pourpres, des marques de brûlures récentes, qui entourent son anus)

« Tu vois ? Il m’a brûlée avec son cigare. ça sentait la chair brûlée, la viande grillée. Et moi, je criais, je pleurais ! Tout mon corps est couvert de marques. J’en ai aussi sur les seins. »

Le pasteur écarte les lèvres de la vulve, ouvre la grande fleur de chair. Il découvre l’anneau d’or qui perce le clitoris. Une fade odeur de croupissure, de fermentation, s’exhale des replis gluants. Un dépôt blanchâtre a macéré à l’intérieur des nymphes, entoure le clitoris. Aux endroits où elles sont constamment maintenues en contact par le poids du cadenas, les lèvres du con, à force de se frotter l’une contre l’autre, sont rougies par l’irritation.

« J’ai le con en feu, dit Betty. Il faut le lécher doucement. Enlève-moi toutes ces salissures. Régale-toi, espèce de porc, ça me brûle, c’est comme un incendie qui me dévore. Nettoie bien. »

Avec une grimace de répugnance, le pasteur approche son visage. Il flaire les émanations âcres des muqueuses. Il tire la langue. Avec un petit cri de joie, Betty s’avance. La langue entre dans sa chair, frétille comme un poisson. Elle appuie ses fesses sur la bouche de Rosamond, elle pousse. La langue de la jeune femme entre en elle par-derrière. Le pasteur la lèche de bas en haut, il projette de la salive entre ses dents et l’aspire après qu’elle a inondé les chairs de la vulve.

« Oh, vous êtes des porcs, tous les deux, s’extasie Betty. Enfoncez bien vos langues, mangez ma merde, buvez ma pisse. »

Elle se dandine, se trémousse de bonheur.

« Ça pue, hein ? Je ne me suis pas lavée. C’est si bon d’être sale sous une belle robe. Je m’inonde de parfum, mais je laisse toujours la pisse sécher sur moi. Il doit y avoir aussi du sperme sec. Mon maître s’est vidé les couilles, hier soir, j’ai tout gardé dedans. »

Soudain, les narines de Betty se pincent. Un cri rauque filtre entre ses lèvres. Elle saisit les oreilles du pasteur qui fouille son sexe du groin, comme un porc, elle le repousse.

« Non, pas avec la bouche, j’ai failli jouir. C’est bon pour les gouines. Enfile-moi ta drôle de bite, vite, mets-la dans le trou. Enfonce ! »

Elle se relève un peu, il fléchit sur les genoux, il guide sa bite, maladroitement, cherche le trou, le trouve. Ils soupirent de satisfaction et l’homme entre dans la femme. Une fois qu’ils sont l’un dans l’autre, ils ne bougent plus. Ils sont au bord de l’orgasme. Les ongles vernis de Betty griffent avec un bruit rêche la redingote élimée, son vagin aspire délicieusement la bite de Bergman.

« Est-ce que tu m’as déjà baisée en rêve, pasteur ? demande la rousse, d’une voix qui chavire.

— Oui, oh oui ! »

Betty sourit de bonheur. Tremblants d’extase, ils se regardent les yeux dans les yeux.

« Et tu m’as enculée, aussi, bien sûr ? demande Betty.

— Oui, je vous ai enculée. Je vous ai tout fait. En rêve.

— Et après ? Raconte. Tu te branlais dans les chiottes en pensant à moi, hein ? Ou tu baisais ta bourgeoise avec plein d’images de mon corps dans la tête.

— Oui, oui !

— Souvent ?

— Chaque fois. Chaque fois que vous veniez au sermon. Dès que c’était fini, je courais dans les cabinets. Et je le faisais en pensant à vous.

— C’était bon ?

— Oui, oh oui, mais c’était horrible, aussi ! J’aurais tellement voulu que ce soit vrai. Quand j’avais fini, le désespoir s’emparait de moi. La honte. J’aurais voulu mourir. Ou vous tuer !

— Et avec ta femme. Raconte, vite ! Je veux tout savoir.

— C’est encore plus horrible. Comment avez-vous deviné ?

— Je te connais comme si je t’avais fait. Tu ressembles tellement à mon père. Quand j’étais petite, il venait en cachette de ma mère me baiser dans mon lit. Je faisais semblant de dormir. C’était si bon. Le jour, on faisait semblant de ne pas savoir ce qui s’était passé la nuit. Il surveillait mes devoirs, il me grondait, tout le monde trouvait que c’était un père merveilleux. Et la nuit… toutes les nuits… pendant des années, il venait me tripoter, il me mettait sa bite dans la bouche. Il me l’enfonçait dans le sexe, petit à petit. Il m’élargissait, tu comprends ?

— Oh oui, je comprends. Je comprends si bien.

— Je n’étais pas encore réglée quand il m’a baisée pour la première fois. Il y allait très doucement, mais ça me faisait mal. Et en même temps, c’était si bon. Plus tard, quand j’ai commencé à sortir avec les garçons, il a continué. Des fois, j’avais encore le sperme du garçon dedans, il m’avait baisée dans la voiture, en revenant du cinéma. Je ne me lavais pas. Je me couchais comme ça. Dès que j’éteignais, la porte de ma chambre s’ouvrait. Tu m’écoutes, pasteur ? Tu entends bien ?

— J’écoute, oh, comme j’écoute. J’ai l’impression que c’est moi qui entre dans cette chambre !

— Je voyais le faisceau de la lampe de poche se diriger vers mon lit. Je voyais les pieds nus de mon père, ses jambes poilues. Il se mettait entièrement nu quand il me rendait visite. Il baissait le drap, me demandait : “Tu dors, Betty ? Tu dors, ma chérie ?” Je ne répondais pas. Alors, il soulevait ma chemise de nuit et il m’éclairait le con, avec sa lampe. Il pouvait voir mes poils tout collés par le sperme du garçon. “Oh, la vilaine fille, qu’il faisait. Si sa maman savait ça ! Pour sûr, elle voudrait qu’on la mette en pension. Mais papa ne dira rien. Vilaine fille… et regardez-la dormir, on dirait un ange.”

— Et après ? » demande le pasteur.

Il sent le vagin de Betty qui s’ouvre et se referme. C’est un instant prodigieux. Dans le fauteuil renversé, sous eux, Rosamond, la bouche collée à l’anus de la secrétaire, écoute, elle aussi, ce récit que Betty lui a fait si souvent. Elle tremble d’excitation et de peur. Car, ensuite, chaque fois, Betty la torture longuement, méticuleusement. Délicieusement.

— Après ? Ça t’intéresse, hein ? se moque Betty. Après, il me léchait le con, me nettoyait du sperme du garçon. Puis il m’enfonçait sa bite bien au fond, et il me baisait, debout, en se tenant aux montants de mon lit d’enfant. J’ai gardé très tard ce lit de petite fille. Un vieux lit de cuivre, avec de grosses boules. Il tenait les boules dans ses mains et sa queue allait et venait, longuement, longtemps. Il était capable de se retenir pendant des heures. Je n’ai jamais connu un autre homme capable de faire ça. Jamais, avec aucun, ça n’a été aussi bon qu’avec lui. Quand il décidait de jouir, il sortait de mon vagin et me mettait sa bite dans la bouche. C’est toujours dans ma bouche qu’il jutait. Après, il m’essuyait les lèvres avec son mouchoir qui sentait le tabac et il m’embrassait sur le front. “Dors bien, petite chérie, qu’il me disait. Vilaine petite chérie, qui fait des cochonneries avec son papa ! Ils iront en enfer, tous les deux, pour sûr. En attendant, dors bien, coquine.” C’était mon papa. Mon papa à moi. On avait ce secret, tous les deux.

— Et votre papa… est-ce que, en ce moment, encore ?

— Il est mort. Il s’est suicidé. J’ai longtemps cru que c’était à cause de nos relations coupables. D’autant que ma mère qui commençait à se douter de quelque chose, devenait jalouse, et lui menait une vie infernale. Il ne pouvait plus entrer dans ma chambre. Il venait me chercher, comme un amoureux, à la sortie du collège. Il m’emmenait faire une balade, pour me détendre un peu. On allait au bord de la rivière, à la sortie de la ville. Dans le coin des amoureux. Je lui faisais mes confidences. Je lui parlais de mes flirts. Je ne lui cachais rien. Et puis, quand je voyais qu’il commençait à regarder sa montre en douce, je lui disais : “Oh, je suis tellement fatiguée. Maintenant je vais dormir, si ça ne te dérange pas, papa.” “Dors, mon ange. Dors, vilaine fille.” Dès que j’avais fermé les yeux, il rabattait le siège en arrière et m’enlevait ma culotte. Et il me léchait le con, très longtemps. Personne, pas même Rosamond qui est pourtant une championne, ne m’a aussi bien sucé le clito que mon papa. Qu’est-ce qu’il a pu me faire jouir, dans cette voiture ! Je mouillais le siège, toujours au même endroit, et le cuir a fini par s’imprégner de mon odeur. Quand il faisait chaud, l’odeur ressortait du cuir, la voiture sentait la fille. Heureusement que ma mère n’y montait jamais, dans cette voiture. Ses derniers doutes se seraient évanouis ! Mon père lui avait acheté une voiture japonaise, une petite, pour elle toute seule.

— Mais alors ? Pourquoi il s’est tué ?

— On ne l’a jamais vraiment su. Ma mère prétend qu’il avait une maladie incurable. Mais souvent, je me demande si ce n’est pas le remords de m’avoir rendue telle que je suis devenue, d’avoir fait de moi la chienne que je suis. N’est-ce pas que je suis une chienne ?

— C’est vrai, dit le pasteur. Je n’ai jamais rencontré une femme comme vous. Une chienne, c’est le mot !

— Mais toi aussi, tu es un chien. Comme mon père. Comme moi. On est pareils, je l’ai su dès que je t’ai vu. Tu ressemblais tellement à mon père, quand tu fulminais, dans ta chaire, que j’en avais le clito qui durcissait. Alors, comme ça, tu te branlais en pensant à moi ?

— Chaque fois. Et même, les derniers sermons, je n’attendais pas que ce soit fini. Dans la chaire, j’ouvrais mon pantalon. Et je me touchais en faisant mon sermon.

— Et ta femme ? Tu la baises en pensant à moi ?

— Elle prend des somnifères. Chaque fois que je vous ai vue, au temple, je vais dans sa chambre, la nuit. Nous faisons chambre à part. Je la maquille comme une putain de bas étage. Je la mets entièrement nue, et je tends un drap noir sous elle. J’allume des candélabres, comme si elle était morte. Le maquillage criard de son visage fait paraître encore plus blanche sa chair immobile. Elle est très poilue, entre les cuisses ; ça fait une grosse tache sombre au bas de son ventre. Je me masturbe en la regardant et en pensant à vous. Les images se mélangent dans ma tête. Quand je suis bien excité, je me couche sur son corps immobile. Elle continue à dormir, abrutie par les somnifères. J’ai l’impression de faire l’amour avec un cadavre, de profaner une morte. Quand c’est fini, je la démaquille, je la rhabille, et je remporte les candélabres pour les remettre à leur place, dans le couloir. Voilà ce que je fais, à cause de vous. Dans ces moments-là, j’ai l’impression d’être un autre.

— Peut-être que c’est mon père qui revient, qui s’empare de toi. Vas-y, papa ! Mon papa chéri, baise ta vilaine fille.

— Oh oui, oh oui ! »

Comme deux somnambules, ils se remettent à bouger.

« Je le savais que tu étais comme ça, râle Betty ! Bouge ta bite très lentement. Comme mon papa quand j’étais petite. Mais ne jouis pas, surtout, hein ? Voilà, fais-la glisser, tu sens comme je suis bien baveuse ? Tu sais, je suis presque en train de jouir, mais je fais durer. C’est comme une prodigieuse envie de pisser, j’ai le cœur qui tape, j’ai le visage qui brûle, dès que je ferme les yeux, je me retrouve dans ma chambre avec mon papa qui s’occupe de moi. Dès que je les ouvre, je te vois. Et ça m’excite que tu sois si laid, si répugnant. J’ai l’impression de me faire enfiler par un chien ! »

Un éclair de souffrance passe dans les yeux du pasteur. Puis une grimace haineuse le défigure. Il retire sa bite, la renfourne au fond, d’un coup violent. Betty éclate de rire.

« Mais c’est qu’il deviendrait méchant ! Gros chien, sale chien ! Nique bien ta maîtresse, sale chien ! La prochaine fois que je viendrai au temple, pour écouter ton sermon, on se souviendra, toi et moi, de ce qu’on est en train de faire. Je ne mettrai pas de culotte. J’écarterai bien mes cuisses pour toi. Tu pourras voir mon con. Et je saurai que tu te branles en faisant ton sermon. J’entendrai ta voix trembler.

— Oui, oh oui. Il faudra faire ça ! Tous les dimanches, hein ?

— Tous les dimanches je te montrerai mon con. Ce sera comme si je donnais rendez-vous à mon papa ! Il faudra que tu portes une cravate bleue. Il portait toujours des cravates bleues, avec des pois blancs, mon papa. »

XII JEUX DE GOUINES DANS LES DOUCHES

Toute la matinée, Darling se morfondait à son pupitre. Les mots qui sortaient de la bouche des professeurs traversaient son esprit comme de grosses mouches bruyantes. Elle n’avait vraiment pas la tête aux études, après ce que lui avait dit Mary. Sans arrêt, elle repensait aux paroles qu’elle lui avait susurrées avant d’entrer en classe.

« Si tu viens dans les douches, je ne dirai rien aux autres filles. Sinon, tant pis pour toi.

— Jamais ! » avait riposté Darling.

Mais avait-elle le choix ? Cette petite peste la tenait ! Toute la matinée, elle ne cessa de penser à ce rendez-vous. Que lui voulait Mary ? Pendant la dernière heure de cours consacrée à l’instruction religieuse, Darling, sur des charbons ardents, se retournait à tout instant. Mary était à sa place près de Martha Mac Manus. Comme chaque fois qu’il y avait instruction religieuse, Martha se passait du vernis sur les ongles, à l’abri d’un livre vertical. Elle était bien trop absorbée par l’opération pour remarquer l’agitation de Darling.

Ce n’était pas le cas de Mary. Chaque fois qu’elle se retournait, Darling rencontrait son regard effronté. Bientôt, veillant à ne pas être vue par sa voisine, Mary lui adressa des petits signes d’intelligence., d’une parfaite obscénité. Ayant posé son menton sur sa main repliée, elle dessinait un rond avec son pouce et son index. Dès que Darling la regardait, elle lui clignait vicieusement de l’œil, et introduisait l’index de son autre main dans ce trou. Puis elle faisait aller et venir son doigt dans l’anneau. Chaque fois Darling se détournait, les joues tièdes.

Comme la sonnerie annonçant la fin des cours retentissait, elle jeta un ultime coup d’œil. Cette fois, Mary ne se contentait pas d’utiliser un doigt, mais une règle, une longue règle graduée qu’elle faisait coulisser entre ses doigts arrondis, imitant le geste d’un violoniste en train de frotter son archet sur les cordes de son violon.

Indignée, Darling se précipita dehors, avec les filles qui se dépêchaient pour prendre les meilleures places au réfectoire. Plutôt crever que d’aller au rendez-vous de cette détraquée. Mais à peine eut-elle fait quelques pas dans la cour que sa résolution vacilla. Si Mary parlait, c’en serait fait à jamais de la réputation de Darling. Déjà qu’elle n’était pas brillante ! Elle ralentit l’allure, puis s’arrêta tout à fait. Comme tirée par un fil, elle pivota sur elle-même. La cour était maintenant absolument vide, toutes les élèves étaient montées au réfectoire d’où s’échappait une rumeur bruyante et joyeuse. Toutes, sauf une.

Là-bas, en effet, tout au fond, devant le vieux bâtiment au toit de tôle qui abritait les douches et les vestiaires, une silhouette menue semblait monter la garde. Mary attendait sa proie. Voyant Darling revenir sur ses pas, elle lui adressa un petit geste pour lui dire de faire vite, et rentra dans le couloir qui conduisait aux douches. Peu après, Darling, le cœur battant et la gorge serrée, se faufila à son tour par la petite porte. Une odeur de pisse et de désinfectant l’accueillit. L’installation sanitaire ne brillait pas par la modernité. Les cabines de douches individuelles étaient alignées de part et d’autre d’une allée centrale que dominait une étroite verrière. Chaque cagibi était protégé des regards indiscrets par un rideau de plastique translucide. C’est dans ces cabines que les gouines se livraient à leurs attouchements, pendant qu’une copine faisait le guet dans le couloir. Mary se tenait tout au fond du couloir, devant la porte des W.-C. Elle fumait, adossée au chambranle, son cartable posé à ses pieds contre le mur carrelé, et elle regardait arriver Darling.

Cherchant à se donner une contenance, celle-ci balança furieusement son propre cartable près de celui de Mary.

« Je suis simplement venue te dire de me ficher la paix, tu entends ? clama-t-elle.

Cela fit ricaner Mary.

— Allez, ne fais pas l’idiote. Tu sais très bien pourquoi tu es venue ! Va t’asseoir sur le siège et fais pipi. Le docteur va t’examiner. Tu aimes ça, non, jouer au docteur, à ce qu’on m’a raconté ? »

Une rougeur malsaine enflammait les joues de Mary, sa voix avait pris des inflexions crapuleuses.

« Dépêche-toi d’entrer. Si quelqu’un passe devant le couloir, on va nous prendre pour deux gouines ! »

Darling se laissa tirer dans le cabinet où la fumée de la cigarette qu’avait prudemment grillée Mary couvrait tant bien que mal les effluves qui montaient de la cuvette maculée de traces noirâtres.

« On sera mieux que dans une cabine de douche, dit Mary. La porte ferme avec un verrou. »

Elle le tira. Elles avaient juste assez de place pour se tenir debout toutes les deux, devant la cuvette. Darling sentit le souffle tiède de Mary courir sur son visage. Ses forces l’abandonnaient. Pourquoi donc était-elle entrée ? C’était toujours pareil ! Deux larmes de dépit lui montèrent aux cils. Sans perdre son temps en travaux d’approche inutiles, Mary lui retroussa sa robe. Darling s’adossa au mur carrelé. Le froid de l’émail sous ses fesses la fit frissonner. Les mains de Mary lui caressaient les cuisses.

« Quelle belle robe tu as, Darling ! chuchota la fille du shérif. Tu mets toujours de si jolies robes ? Avec quel argent les achètes-tu ?

— Qu’est-ce que tu veux insinuer ? »

Du dos de la main, Mary lui effleura l’entrejambe. Ce fut comme un éclair tiède qui s’enfonça dans son sexe.

« Moi ? (Mary avait pris une voix innocente.) Mais rien du tout, ma chérie. Et surtout pas que tu les fais payer par des hommes en échange de tes fesses. Il faudrait que je sois vraiment une mauvaise langue comme Isobel pour prétendre une chose pareille !

— C’est Carolyn Simmons qui me les donne, si tu veux tout savoir !

— Et toi, mon chou, qu’est-ce que tu lui donnes, en échange ? »

Une fois de plus, Darling avait parlé trop vite.

« Ce ne serait pas ça, par hasard, que tu lui donnerais ? »

La bouche de Mary était presque collée à son oreille. Sa voix n’était plus qu’un souffle. Elle laissa sa main qui était descendue jusqu’au creux d’un genou remonter le long de la cuisse tiède et la referma à travers le slip sur le pubis moite. À nouveau, un éclair de douceur infâme se propagea dans le ventre de Darling ; ses genoux tremblèrent.

« Lève-ta main de là, sale lesbienne ! »

Mary se contenta de rire et palpa sans vergogne la protubérance de chair poilue, cherchant la fente à travers le slip.

« C’est ça, hein ? J’ai bien deviné ! C’est ça que tu lui donnes ! »

Elle replia l’index, faisant adhérer le slip à la faille du sexe. Darling se laissait faire. Mary se recula pour la regarder. Elles étaient aussi rouges l’une que l’autre. Le doigt montait et descendait.

« Elle aime les filles, Carolyn, tout le monde le sait. On sait très bien pourquoi elle t’invite chez elle. Tu ne te figures tout de même pas que tu es la première qu’elle tripote, dans sa chambre ? La première à qui elle fait des petits cadeaux ? Et tu es là, à faire des manières, à jouer les victimes ! Tu n’es qu’une branleuse, comme Carolyn. Et tu sais ce qu’on leur fait, aux branleuses ? On les branle, ma chère. Et on se fait branler par elles. C’est mieux que de se branler toutes seules quand on n’a pas un garçon sous la main !

— Tu es dégoûtante.

— Dégoûtante ou pas, es-tu d’accord pour me montrer s’ils t’ont ouverte ? Martha dit qu’une fille violée, on peut lui enfiler toute la main.

— C’est des mensonges !

— Alors, laisse-moi voir. OK ? Tu vas être gentille. Tu vas laisser le médecin t’examiner.

— Fais ce que tu veux, je m’en contrefiche, sale dégoûtante ! »

Un sourire de triomphe éclaira le joli visage cruel de Mary. Vite, elle s’accroupit sur ses talons pour regarder la culotte de Darling. Son sourire s’accentua en voyant que celle-ci écartait sournoisement les cuisses pour mieux la laisser regarder. Une chaleur épaisse, une ivresse lourde empâtaient la chair de Darling, comme chaque fois qu’elle s’offrait à quelqu’un, garçon ou fille. Les doigts menus de Mary apprécièrent le volume et l’élasticité de son con.

« Tiens ta robe relevée, lui souffla-t-elle, j’ai besoin de mes deux mains. »

Darling prit la robe que lui tendait Mary et la releva au-dessus de son ventre. Une fois de plus, elle s’exhibait. La lourdeur du désir descendit dans ses seins dont les bouts s’allongèrent ; son anus se crispa.

« C’est mignon comme tout, susurra Mary, en prenant une voix ignoblement sucrée, et en tirant sur la culotte, pour lui faire mouler la vulve. Une culotte en satin bleu ! J’ai vu la même en vitrine, chez Maggy. C’est un cadeau de Carolyn, ça aussi ? Bien sûr ! Elle t’offre même tes culottes, cette sale gouine ! Elle est plutôt petite pour toi. On voit tes poils qui dépassent, sur les côtés. »

Elle déplaça la culotte vers l’aine. Une douceur ignoble s’enfonça dans la chair de Darling. Toutes ses bonnes résolutions s’envolaient. Mary pourrait lui faire tout ce qu’elle voudrait. En elle, il n’y avait plus qu’une attente anxieuse, une curiosité dévorante.

« Écarte davantage la cuisse. (Elle obéit.) Mais oui. Mademoiselle mouille ! Tu voulais me cacher ça, hein ! Allez, fais-la voir ta grosse moule ! »

Mary fit descendre la culotte. Lorsque les poils du pubis apparurent, elle se recula pour savourer le spectacle. Elle émit un gloussement satisfait et tira d’un coup la culotte aux chevilles de sa victime. Darling eut un piaillement saugrenu et referma les cuisses. Mary lui souleva un pied, puis l’autre, pour lui ôter la culotte qu’elle posa sur la cuvette.

« Ouvre-ça, dit-elle. Fais voir. »

Darling résista un peu, plus par coquetterie que par pudeur. Enfin, elle s’ouvrit, sous les mains de Mary, et son sexe apparut, lippu et poilu, fendu d’un profond sillon rose, avec, au sommet, la gousse à demi sortie des petites lèvres.

« Oui, l’encouragea Mary, comme ça. Fais bien voir ta grosse moule. Tu permets que je te l’ouvre ? C’est pour bien vérifier. »

Comme Darling se taisait, Mary, les yeux brillants, lui chatouilla le haut de la fente. Elle l’effleurait à peine, parcourant les grandes lèvres et les deux replis roses qui en dépassaient. Sous ces attouchements insidieux, Darling sentit réagir sa chair. Involontairement, elle creusa les reins et poussa son bassin vers l’avant. D’un seul coup, son clitoris sortit.

« Dis donc, fit Mary, en saisissant délicatement les petites lèvres, t’as ton machin qui est tout raide. Il est drôlement gros. Bien plus gros que celui de Martha ! Qu’est-ce qu’ils ont dit, les salauds qui t’ont violée, quand ils ont vu ton con ? Ils t’ont pas dit que tu avais un gros truc ?

— Je n’ai pas envie de parler de ça, haleta Darling.

— Tu n’as pas envie, hein ? » ironisa Mary, en introduisant son index entre les lèvres moites.

Elle les sépara convenablement et fit monter et descendre son doigt dans la faille humide à plusieurs reprises. Darling accompagnait la caresse lascive d’un trémoussement du bassin. Le doigt se recroquevilla vers le bas, et farfouilla dans les poils, qui formaient une espèce de barbiche à cet endroit, collés entre eux par le jus qui en coulait. Quand l’index trouva l’ouverture du vagin et s’insinua en elle, Darling renonça à jouer la comédie plus longtemps. Elle accueillit avidement l’intrus. Mary n’eut pas le triomphe modeste.

« Et ça, mademoiselle la mouilleuse, c’est un con de pucelle peut-être ? Regarde comme ça entre bien : deux doigts d’un coup ; et je force pas. »

Mary disait vrai. Elle avait enfilé dans le vagin de Darling l’index et le médius réunis. Elle les faisait aller et venir lentement dans le fourreau de chair gluante, qui s’ouvrait d’une manière éhontée.

« Et alors ? bredouilla Darling. Je ne suis plus vierge. Je l’ai fait avec un garçon.

— Je le connais ? Dis-moi son nom. »

Darling éclata en sanglots. Elle détestait cette Mary. Elle se détestait elle-même.

« Sois pas conne, lui dit alors Mary. Je m’en fiche avec qui tu l’as fait. T’as rien à craindre, je le dirai à personne. Pourvu que tu me laisses jouer avec toi. »

Darling la regarda à travers ses larmes.

« Tu me laisseras faire ce que je veux ? insista Mary. Chaque fois que j’en aurais envie ?

— D’accord. (Au point où elle en était, qu’avait-elle à perdre !)

— Parfait ! Va sur les chiottes, on sera mieux. »

Tenant sa robe relevée, Darling alla s’asseoir sur le siège rabattu et écarta largement les cuisses en s’avançant tout au bord pour offrir sa fente à Mary. Elle savait que c’était surtout ça qui l’intéressait. Plus tard, elle voudrait peut-être jouer avec ses seins, elle exigerait peut-être, comme Carolyn, qu’elle se mette toute nue, mais pour l’instant, c’était son con qui l’occupait, et rien d’autre.

« Fais voir ton clito », exigea Mary.

Darling se renversa en avançant le bassin, et le bourgeon dur et brûlant sortit de son capuchon. Mary le saisit avec un cri ravi.

« Qu’est-ce qu’il est gros. Au moins deux fois plus que celui de Martha !

— Tu fais des choses avec elle ? ne put s’empêcher de demander Darling.

— Tu le savais pas ? Mais c’est le secret de Polichinelle ! Cette peste m’oblige à la sucer presque tous les jours. »

Darling, malade d’impatience, s’ouvrit encore plus et dans un geste d’invite non équivoque poussa son con béant au-devant des doigts qui la fouillaient. Cela amusa Mary qui lui tritura doucement le bouton.

« Et elle ? voulut savoir Darling d’une voix qui tremblotait. Qu’est-ce qu’elle te fait, elle ?

— Ça t’intéresse, hein ? Tu fais plus ta fière quand on te branle. Elle me fait des trucs, aussi, bien sûr. Par exemple, une chose qu’elle aime bien me faire, c’est de me l’ouvrir le plus possible, comme ça. »

Des deux mains, appliquées sur les bords de la vulve, Mary la lui ouvrit en tirant violemment sur les babines velues. De la mouille sortit du vagin et tomba par grosses larmes sur le siège de plastique noir.

« Qu’est-ce qu’ils t’ont ouverte, s’extasia Mary d’une voix crapuleuse. Ils avaient de grosses bites, ces deux Jack ? Raconte, chérie, raconte tout. »

Darling était trop excitée pour avoir la force de se taire plus longtemps.

« Surtout le grand, avoua-t-elle. On aurait dit un boudin.

— La vache, et ça t’a fait mal ?

— Pas vraiment, haleta-t-elle, luttant contre le plaisir, ils m’avaient léchée, d’abord. J’étais toute mouillée et j’avais si peur que ça m’excitait. Quand j’ai peur, je suis excitée.

— C’est comme moi ! On est pareilles ! Et le petit ? Il t’a baisée, lui aussi ?

— C’était le plus méchant, parce qu’il arrivait pas à bander autant qu’il voulait. C’est lui qui me faisait faire les choses les plus compliquées, et qui m’enfonçait plein de trucs dedans. »

Cela donne une idée à Mary.

« Je suis sûre qu’on pourrait t’enfiler une banane entière, dans ton trou, fit-elle soudain. Attends. Bouge pas, j’en ai une dans mon cartable, pour mon goûter. Reste comme ça. »

Interloquée, Darling la vit ouvrir son cartable et en tirer une monstrueuse banane tigrée.

« Ne bouge pas, avance bien au bord. »

Un peu inquiète, car la banane était vraiment d’une taille impressionnante, Darling s’exécuta néanmoins. Elle prit sa robe entre ses dents et s’ouvrit elle-même la vulve des deux mains. Assise par terre, à la turque, Mary visa la grotte de chair rose. La forme recourbée de la banane les aida. Ce fut presque sans effort qu’elle l’introduisit dans le vagin de Darling. Il ne dépassa plus au-dehors que la partie pointue que Mary, le visage radieux, pinçait entre deux doigts.

« Je te l’ai mise, ma salope ! Tu la sens ? Il t’enfilait quoi, lui, là-dedans ?

— Je sais plus. Fais-la bouger, mais doucement, hein ? »

Mary tira sur la banane, la dégageant à demi. Le fruit était tout luisant de mucosité. Elle la renfonça au fond du con, faisant frémir Darling.

« Quelle cochonne tu es, dit Mary. Si tu voyais ton clito, on dirait qu’il va éclater. Ils ont bien dû se marrer avec toi, ces salopards ! »

Darling se pencha pour se regarder. C’est vrai qu’il pointait drôlement, son bouton ! Comme le gland d’un petit chien ! Elle rencontra le regard de Mary et s’embrasa de honte. La fille du shérif lui tira la langue et l’agita de bas en haut, en la regardant dans les yeux. Elle était diaboliquement obscène.

« Tu veux que je te suce le bonbon ? » proposa-t-elle.

Darling opina de la tête.

« D’accord, mais alors, toi aussi, tu me le feras, après, entendu ? »

À nouveau, Darling opina. Mary retira entièrement la banane et se mit à lui lécher le con de bas en haut. Quand elle entendit que Darling haletait, au bord du plaisir, elle lui aspira le clitoris. C’est en le lui mordillant qu’elle la fit gémir. L’orgasme de Darling fut si puissant qu’elle éclata en pleurs.

« On dirait que la petite chérie a pris son pied, remarqua Mary, avec une sorte d’aigreur. Allez, à mon tour. montre-moi ce que tu sais faire ! »

Tout engourdie, Darling se leva et enfila sa culotte. Mary ôta la sienne et releva sa robe exhibant une touffe impressionnante, très noire, très frisée, au centre de laquelle bâillait un gros sexe proéminent en bec de cygne. Elle l’ouvrit pour en montrer l’intérieur, d’un rouge ardent, tout humecté de bave. C’était un sexe plutôt laid, au goût de Darling, mais justement à cause de cela, elle sentit son excitation revenir. Elle toucha timidement le clitoris mauve que Mary faisait saillir en appuyant sur les bords du capuchon. L’autre se raidit. Alors Darling, curieuse, chercha le trou. Le vagin de Mary était plus étroit que le sien, mais elle n’était plus vierge, elle non plus. Cette vérification effectuée, Darling retira son doigt et palpa les petites lèvres. Pendant une longue minute, Mary, muette et crispée, subit la curiosité de Darling. Quand celle-ci, prudemment, lui toucha l’anus, elle souleva une jambe pour mieux s’offrir. Mary sentit que Darling lui enfilait un doigt dans le cul. Bizarrement ce trou paraissait l’intéresser plus que l’autre.

« Tu t’es déjà fait mettre par là ? voulut savoir Darling.

— Bien sûr, fit Mary. Très souvent, et toi ? »

Comme Darling restait muette, Mary souleva le couvercle du siège et alla s’asseoir sur la lunette.

« Je vais pisser d’abord, dit-elle, avec une sorte de méchanceté, tu me lècheras après. »

Elle fit ce qu’elle avait dit. Darling regarda le jet de pisse jaune, très dru, s’échapper du petit méat rouge, sous le clito, éclaboussant bruyamment la faïence de la cuvette. Le jet s’arrêta subitement.

« Viens, maintenant, dit Mary d’une voix enrouée. Suce-le-moi !

— Tu ne t’essuies pas ? »

Quelques gouttes jaunes tremblaient au bout des poils hérissés, de part et d’autre du sillon de chair rose.

« Oh, allez, fais pas ta délicate. Avec toutes les bites que tu as déjà sucées, tu ne vas pas faire des manières pour un peu de pisse. »

L’âcre odeur d’urine qui montait de la cuvette fit froncer les narines de Darling. Avec une grimace dégoûtée, elle déploya un journal par terre, et s’assit dessus. Puis elle se mit à lécher, de bas en haut, la large entaille que Mary ouvrait des deux mains. La pisse donnait à la chair visqueuse du con un goût salé de fruit de mer.

« Oui, grognait Mary en se déhanchant, comme ça. Enfonce bien ta langue au fond et fais-la remonter en l’agitant. Puis tu aspires le bouton et tu le suces comme un bonbon. C’est comme ça que je fais à Martha, ça la rend folle. »

Darling suivit les indications de Mary à la lettre ; elle était donc en train de lui sucer le clito avec application quand la sonnerie annonçant la reprise des cours retentit.

« Vite, cria Mary. Dépêche-toi, fais-moi jouir. »

Darling se mit à aspirer le petit bout de chair et à l’expulser entre ses lèvres humides, à toute vitesse. En même temps, prise d’une inspiration subite, elle profita de ce que Mary soulevait les fesses pour lui enfiler un doigt dans le cul. L’effet fut immédiat. Un jet de mouille tiède lui emplit la bouche et Mary se mit à glapir d’une étrange voix de fausset en accompagnant les derniers coups de langue de Darling de petits coups de reins saccadés. Enfin, elle retomba mollement sur le siège et se mit à rire d’une voix stupide.

« Eh bien, dis donc. Eh bien, dis donc, comment qu’elle m’a mis le doigt dans le cul, cette sale ! C’est Carolyn qui t’a appris ça ?

— Et toi, rétorqua Darling, en s’essuyant les lèvres du dos de la main, c’est Martha qui t’a appris à jouer avec les bananes ? »

L’excitation retombée, elles se dévisagèrent sans aménité. Rapidement, Mary se reculotta et tira la targette. Elles sortirent l’une après l’autre, à nouveau ennemies. Mais comme elles arrivaient dans la cour, la main de Mary serra furtivement celle de Darling.

« Faut pas te vexer, espèce de conne. Je disais pas ça pour me plaindre. »

La rancune de Darling s’évanouit. Elle rendit sa pression de main à Mary, et les deux filles se séparèrent pour rejoindre deux groupes d’élèves différents.

Un peu plus tard, avant de rentrer en classe, elles se retrouvèrent au lavabo. Elles se savonnèrent les mains, côte à côte. Mary renifla ses doigts.

« J’ai ton odeur qui reste, malgré le savon, chuchota-t-elle.

— Moi aussi, j’ai les doigts qui puent la pisse, espèce de cochonne ! »

Elles furent prises d’une crise de fou rire qu’elles étouffèrent tant bien que mal pour ne pas attirer l’attention des copines qui fumaient là, en guettant les pionnes.

« Qu’est-ce que tu peux mouiller, ma salope, fit Mary, en se savonnant à nouveau.

— J’en ai autant à ton service.

— Et Carolyn, elle mouille autant que toi ?

— Et Martha ? Elle sent autant la pisse ? »

Elles se marrèrent à nouveau, copines comme cochons. Puis elles rafistolèrent leurs maquillages. D’autres collégiennes des grandes classes retouchaient leur rouge, après avoir mangé, devant les miroirs voisins.

« Tu sais, j’ai une idée, dit Mary. Maintenant que la hache de guerre est enterrée, pourquoi qu’on ne sortirait pas ensemble, toi et moi ? En douce de Martha, bien sûr, elle est jalouse comme un pou.

— Sortir ensemble ? »

La méfiance de Darling revenait.

« Avec des garçons, tu piges ? Avec le même garçon. On fait souvent ça, Martha et moi. Elle me fait baiser par ses copains. Je pourrais te faire baiser par les miens. Ce serait marrant, non ? »

Darling sentit le sol vaciller sous ses pieds.

« Non, mais, pour qui tu me prends ? Me faire baiser par tes mecs ? Et puis quoi encore ?

— Oh, ne le prends pas sur ce ton, hein ? T’as pas intérêt à jouer les pimbêches ! J’ai qu’un mot à dire aux copines.

— Mais t’avais dit que… que si je me laissais faire…

— Eh bien, justement, c’est tout ce que je te demande. De te laisser faire. Par mes mecs ! Figure-toi qu’il y en a que ça excite drôlement l’idée de baiser une fille qui s’est fait violer. »

La main tremblante, Darling n’arrivait plus à suivre le contour de ses lèvres avec son tube de rouge. La garce ! L’horrible petite salope. C’était donc là ce qu’elle avait en tête. La gouiner ne lui suffisait pas, elle voulait la maquer.

Elle se répéta le mot horrible. La maquer, comme une pute. Une horrible chaleur l’envahit. Des images défilèrent devant ses yeux. Elle et Mary tripotant la bite du même mec, en voiture, se passant un flacon de bourbon, riant stupidement. Deux petites pouffiasses en virée. Deux petites chiennes en délire. Non. Il ne fallait pas. Personne ne l’épouserait jamais. On n’épouse pas les filles faciles. Elles finissent sur le trottoir !

« À la fin du cours, si tu veux, il y a un copain qui vient me chercher. Bob Picart, un homme, hein, pas un gamin. Normalement, on devait aller chez lui, avec Martha. Mais elle peut pas. Il y a une réception chez elle. Son grand-père, le sénateur, vient dîner en famille. Faut qu’elle joue à la jeune fille de la maison. Je suis certaine que Bob serait ravi que tu la remplaces. Si tu voyais la bite qu’il a. C’est quelque chose ! »

La tête de Darling lui tournait. Cela ne finirait donc jamais ?

« Mon pauvre chou, s’apitoya Mary, pourquoi tu fais cette tête ? J’y suis ! Tu te sens faible parce qu’on a sauté un repas ? Forcément, ces gros nichons, faut les nourrir. Tiens, mange ça. »

Elle retira la banane de son sac et l’éplucha. Elles la partagèrent. Darling se creusait l’esprit, comment faire pour ne pas aller chez ce Bob Picart ?

« Ce soir, ce ne sera pas possible. Madame Lydia veut que je rentre tôt.

— On restera pas longtemps, dit cruellement Mary. Juste le temps qu’il te baise dans sa voiture. Tu peux pas savoir comme j’ai envie de le voir t’enfiler sa grosse bite dans la chatte. On va bien se marrer, toutes les deux. »

Mais Darling ne se marrait pas du tout, en fin d’après-midi, quand elles sortirent ensemble du collège. Elle avait essayé de se tailler en douce, mais Mary lui collait aux fesses comme une sangsue. « On va bien se marrer, répétait-elle sans cesse. Tu vas voir la grosse bite qu’il a ! » Darling en devenait folle. Après celui-là, elle le savait, il y en aurait d’autres. Il n’y a que le premier pas qui coûte. Mary était capable de la faire baiser par tous les garçons qu’elle connaissait, pour le plaisir de l’avilir, de l’humilier. Darling n’était pas dupe de leur nouvelle amitié.

Elle regarda Martha qui s’éloignait, pressée de rentrer chez elle. Toutes les autres filles rejoignaient les garçons qui étaient venus les chercher. Cela faisait un joyeux brouhaha de motos, de scooters et de voitures. Des rires éclataient. On s’embrassait. Des portières claquaient. On échangeait des au-revoir.

« À demain, mon chou. À demain. Amuse-toi bien avec ton nouveau copain, et fais gaffe au sida, hein ? N’oublie pas ta capote. »

Bientôt, Darling et Mary, qui la tenait fermement par le bras, se retrouvèrent seules sur le trottoir.

« Mais qu’est-ce qu’il fabrique, ce connard ? grommelait Mary. On a l’air de quoi à poireauter ici ? De deux grues ! »

Juste à ce moment, une grosse bagnole chromée des années soixante déboucha de la rue dont la boutique du coiffeur occupait l’angle et se gara devant le trottoir.

« Le carrosse de ces demoiselles est avancé », annonça une voix joviale.

Darling dévisagea l’horrible bellâtre qui la considérait par la portière. C’était donc cette brute épaisse qui allait poser ses grosses pattes poilues sur son corps… Jamais encore elle n’avait vu un garçon aussi antipathique. Comme une brebis qu’on mène à l’abattoir, les jambes molles, elle se laissa conduire jusqu’à la voiture.

« Tu nous emmènes ? fit Mary, d’une voix sucrée. Ma copine est pressée. Tu peux la déposer chez elle ?

— Bien sûr, ce sera un vrai plaisir.

— Si t’es gentil, je te laisserai la baiser », annonça joyeusement Mary.

Les yeux du mec s’écarquillèrent.

« Mais faudra faire vite, hein, on est pressées, poursuivit Mary. On va se garer dans une rue écartée, et tu la baiseras dans la voiture. Elle en peut plus, la pauvre chérie. Tu peux pas savoir comme elle a envie de se faire mettre. »

Le jacassement méchant de Mary sciait les tympans de Darling.

« T’as une capote ?, entendit-elle le type murmurer. Je la connais pas, moi, cette fille.

— D’autant plus qu’elle a été violée. Tu sais ? La fille des deux Jack, c’est elle.

— Non ? Merde alors, une fille violée, et elle est d’accord ?

— On s’en fout qu’elle soit d’accord. Si elle l’est pas, tu la violeras ; elle est plus à un viol près. Si t’as pas de capotes, t’as qu’à la prendre par le cul, elle a l’habitude. Par le cul, tu risques rien. »

Mary ouvrit la portière et poussa Darling vers le type. C’est à ce moment précis que la porte du salon de coiffure, en face, s’ouvrit, et que deux femmes parurent sur le seuil. En les reconnaissant, Mary resta sidérée.

« Non, mais je rêve ! Betty Perkins, la secrétaire du père de Martha ! Mais qu’est-ce qu’elle foutait chez Robinson ? Et l’autre greluche… mais oui, je la connais, c’est la petite stagiaire. Merde, alors. »

Mary émit un cri de surprise. Une troisième silhouette venait de sortir de la boutique du coiffeur. Le pasteur Bergman.

« Merde, le pasteur, maintenant. Mais qu’est-ce qu’ils foutaient là, tous les trois ? Faisons semblant de bavarder, Darling. Et toi, Bob, fais comme si tu nous connaissais pas. Si jamais ce sale type me voit monter dans ta voiture, il est capable de téléphoner à mon père. Merde, merde, merde. »

Le dénommé Bob Picart se rencoigna derrière son volant, avec une grimace écœurée. Voilà ce que c’est que de fréquenter des pisseuses. Toujours la peur du papa. Mais putain, que la blonde était bandante ; ça valait le coup d’attendre.

Les filles s’éloignèrent de la voiture et Mary fit celle qui consultait son bracelet-montre, comme si elles attendaient quelqu’un.

« Faisons semblant de parler, et cesse de faire cette tête, tu veux ? Qu’est-ce qu’il y a ? Tu es déçue que la partie de jambes en l’air soit retardée ? T’inquiète pas, ma chérie. Il va te la mettre, sa grosse bite. J’y veillerai personnellement. Et si c’est pas lui, ce sera un autre. »

Là-bas, sur le trottoir, le pasteur, longue silhouette sombre, regardait s’éloigner la petite voiture japonaise où avaient pris place Betty et sa blonde copine. C’est en regagnant sa propre voiture, un vrai corbillard, garée un peu plus loin, qu’il remarqua les deux filles solitaires, devant le collège. Il marqua un temps d’arrêt, comme un chien devant qui vient de s’envoler le gibier.

« Merde, il vient. Qu’est-ce qu’il veut, ce vieux schnoque ? » fit Mary, affreusement contrariée.

Darling se faisant lourde à son bras, elle ne parvint pas à l’entraîner plus loin. En quelques pas, le pasteur les avait rejointes. Son nez acéré, son visage émacié, impressionnaient terriblement Darling.

« Bonjour, Mary », fit le pasteur, d’un ton sec.

Mais ses yeux ne quittaient pas Darling. Elle se souvint alors de l’avoir vu dans la boutique de Robinson, ce matin, en arrivant au collège. Est-ce qu’il était resté là toute la journée ?

« Bonjour, monsieur le pasteur, dirent les deux filles.

— Toujours à traîner dans les rues, hein ? » fit Bergman en jetant un coup d’œil vers la voiture chromée d’où s’échappait la musique d’un poste de radio.

Ses sourcils se froncèrent, soupçonneux.

« Mais pas du tout, j’attends papa, fit Mary. Il m’avait promis qu’il viendrait me chercher.

— Et toi, Darling ? demanda le pasteur. Tu sais que ce n’est par prudent de traîner dans les rues après ce qui t’est arrivé ? Cela pourrait donner des idées à des imbéciles. »

À nouveau, il lança un regard furibond vers la voiture de Bob Picart. Darling eut l’impression d’avoir reçu une gifle. Tout le monde était donc au courant ?

La main osseuse de Bergman s’empara de son bras.

« Viens avec moi, je vais te raccompagner. Et on parlera de ton âme, en chemin. M’est avis qu’elle a bien besoin qu’on s’occupe d’elle, ton âme. Quant à toi, Mary, tu ferais mieux de rentrer chez ton père ! Il ne viendra plus, maintenant ! »

Rageuse, la fille du shérif s’éloigna d’un petit pas nerveux. Évidemment, l’autre imbécile, dans sa voiture, irait la récupérer plus loin.

« Alors, dit le pasteur. Parle-moi un peu de toi, Darling.

— Que je vous parle de moi ? »

Elle ne pouvait s’empêcher de penser à Mary et au type.

« J’ai appris ce qui t’est arrivé. Quelle chose affreuse ! Si tu me racontais tout ? Cela te soulagerait peut-être, non ? »

Était-ce une illusion ? Il sembla à Darling que les mains du pasteur se crispaient sur le volant. Et soudain, l’odeur arriva dans ses narines. De cet homme émacié, vêtu de sombre, se dégageait une odeur de femme. Cette odeur particulière qu’elle avait respiré sur ses propres doigts, au lavabo du collège, tout à l’heure, après avoir masturbé Mary.

Elle revit la blonde et la rousse sur le trottoir. Se pouvait-il que… Non. C’était impossible. Pas monsieur le pasteur, quand même ! Impossible. Impossible !

Et pourtant, l’odeur était là, tenace, elle emplissait la voiture, lui montait à la tête.

XIII LA RAGE DE LA CHIENNE QUI JOUIT

Bergman la sentait, lui aussi, cette odeur. Tout en questionnant Darling adroitement, il ne pouvait s’empêcher de se souvenir de ce qui s’était passé dans le salon de coiffure. À la fin, Betty l’avait presque effrayé ; l’intensité de son plaisir avait quelque chose de maladif. Elle poussait des cris inarticulés, s’agitait contre lui, l’insultait d’une voix rauque ; puis elle se mettait à glapir et lui labourait le dos de ses ongles en l’appelant « papa, mon petit papa. » Et de la salive coulait de sa bouche, une grimace affreuse l’enlaidissait. Quand l’orgasme qu’elle poursuivait ainsi était enfin venu, elle avait hurlé en se cambrant contre lui avec la rage d’une chienne qui jouit.

« Une chienne, pensait-il avec un mélange d’horreur et de ravissement. Une bête. »

Là, dans la voiture, alors qu’il reconduisait Darling chez elle, tout en lorgnant sournoisement de côté sur ses seins élastiques que les cahots de la rue pavée faisaient sautiller sur son buste (portait-elle un soutien-gorge ?), des bribes de scènes, des phrases obscènes, des images luxurieuses revenaient hanter le pasteur. À chaque feu rouge, il reniflait mine de rien l’odeur tenace qui imprégnait ses doigts.

Il revoyait Betty écartant ses fesses des deux mains et posant son anus ouvert sur la bouche de Rosamond.

« Lèche bien le trou, cochonne. Je vais t’apprendre à détourner des hommes mariés de leur devoir. Enfonce ta langue. Oui, comme ça. Vous ne sauriez croire, monsieur le pasteur, comme elle lèche bien. Le con, maintenant, vite, enfonce ta langue dedans ! »

Elle s’était assise à califourchon sur le visage renversé de Rosamond, ouvrant bien la fente rouge de son sexe.

« Lèche, salope ! Lèche bien au fond. Regardez, monsieur le pasteur, comme elle lèche bien partout. Vous voyez, j’ouvre bien pour qu’elle promène sa langue dans tous les recoins. Il doit y avoir du sperme qui a séché. Mon maître m’a baisée sur le bureau, hier soir, puis il a remis le cadenas pour que son jus reste en moi, toute la nuit et toute la matinée, ça a fermenté, exprès pour ta langue ! Nettoie bien tout. Ça sent le poisson pas frais et la pisse, il faut que ça sente la rose quand tu auras fini. »

Elle avait alors croisé le regard de Bergman.

« Tu as envie, hein ? de me la mettre. Viens, enfile-la un peu ! »

Debout, les cuisses écartées, ouvrant son sexe des deux mains, elle lui avait offert son orifice. Il s’était enfoncé dans son con.

« Rentre bien ton truc au fond. Tu sens comme je suis chaude ? C’est meilleur que de se branler dans les chiottes, hein ? La prochaine fois que je viendrai écouter ton sermon, j’écarterai mes cuisses et je relèverai ma robe rien que pour toi. »

Cette idée paraissait l’exciter tout particulièrement. Elle se frottait le clitoris contre le pubis du pasteur, la bite bien enfoncée en elle. Mais, dans son délire, elle gardait la tête froide. Alors qu’il s’apprêtait à éjaculer, elle l’avait averti.

« Attends, imbécile. Attends, ne jouis pas tout de suite. J’ai encore envie qu’on s’amuse. Retiens-toi. Et sors-la, doucement… tu me la remettras tout à l’heure, ne crains rien. Avant, on va s’occuper de la petite pute. Pourquoi crois-tu qu’on l’a attachée, et que j’ai sorti tout cet attirail ? »

Il avait vu Betty enfiler les gants de vaisselle. Elle s’était ensuite penchée sur le sexe ouvert de Rosamond, en agitant ses doigts caoutchoutés, comme un chirurgien qui s’apprête à opérer.

« Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir lui mettre là-dedans ? Regardez, pasteur, ce gouffre qu’elle ouvre. Faut pas la laisser comme ça. On va s’occuper de ton trou, ma chérie ; ne crains rien, comme il le mérite… »

Terrifiée, Rosamond avait éclaté en sanglots bruyants.

« Oh non, Betty. Oh non, pas encore, pas ça ! avait-elle imploré. Je vous en supplie. Je serai sage !

— Pas quoi ? Ah oui, avait fait Betty, avec un sourire ravi. Et dire que j’allais oublier, petite coquine, c’est toi qui m’y as fait penser. Tu en as envie, hein ? Mais d’abord, pour que tu ne gâches pas notre plaisir avec tes plaintes ridicules, nous allons te bâillonner. »

Un cri de pure terreur s’échappa de la gorge de Rosamond. Elle paraissait folle de peur. Betty lui noua alors une écharpe sur le visage, l’introduisant entre ses mâchoires, et le cri devint un râle sourd, prolongé, comme la plainte furieuse d’un animal.

« Voilà », avait fait Betty, en choisissant deux petits flacons qu’elle avait dévissés.

Elle en avait montré le contenu au pasteur. Du sel. Et du poivre. Qu’allait-elle assaisonner avec ça ? Il n’avait pas tardé à le comprendre en la voyant saisir une fourchette aux dents très acérées. Avec un sourire ravi, elle se mit à piqueter l’intérieur du con de Rosamond qui se démenait dans ses liens. Les dents de cette fourchette étaient aussi fines que des aiguilles d’acupuncture ; elles pénétraient dans les chairs roses, de minuscules gouttes de sang perlaient à l’intérieur des lèvres du con.

« Sel ou poivre ? » avait demandé ensuite Betty au pasteur.

Il avait tendu une main tremblante vers le flacon de poivre. Alors, Betty avait versé du sel à l’intérieur du con et le rouge du sang avait rosi la poudre blanche qui tapissait l’intérieur de la fente. De la bave avait giclé du vagin.

« Vous voyez ? Ça la fait jouir. Cette fille est étonnante. Poivrez-la, maintenant, on va rire. »

Bergman avait versé du poivre sur les plaies minuscules, aussi fines que des piqûres d’insectes. Le râle avait épaissi. Des larmes ruisselaient sur le visage bâillonné de Rosamond.

« Je ne jouirai pas, avait promis Bergman. Laissez-moi la lui mettre un peu.

— Si tu jouis, je t’arrache les yeux ! Vas-y, amuse-toi avec la truie. »

Il avait enfilé sa verge au fond du vagin ; crispé par la souffrance qui l’embrasait, il était devenu aussi étroit que celui d’une fille vierge. Bergman avait forcé avec cruauté, déchirant les chairs. Mais tout de suite, la vulve s’était ouverte et il avait senti l’intérieur, chaud et humide, entourer son gland. Il avait bien failli jouir. Il s’était retiré d’un coup.

« Les orties, maintenant, avait dit Betty, en ouvrant un sac de plastique.

— Moi, avait imploré Bergman. Moi ! »

Son avidité avait fait rire Betty.

« C’est bien, tu es comme moi, je le savais. Mets les gants, imbécile et gave-la bien, comme une oie. »

Elle avait retiré ses gants à vaisselle que Bergman avait enfilés. Et c’est lui qui avait mis les orties dans le vagin de Rosamond. Il les fourrait dedans en les enfonçant avec l’index. Des spasmes soulevaient le corps captif dans les liens de cuir. Comme il avait envie également de lui en mettre derrière, Betty avait utilisé un spéculum pour ouvrir l’anus de son amie. Il avait contemplé entre les pinces transparentes de l’instrument de verre les parois rouges du rectum. Il enfonça les orties en s’aidant d’une spatule. Puis ils avaient retiré le spéculum, et l’anus s’était refermé. Rosamond ne râlait plus. Elle contemplait ses bourreaux en silence, les yeux luisants d’une extase monstrueuse provoquée par la souffrance qui lui dévorait les entrailles.

« On me l’a fait, une fois, dit Betty en allumant une cigarette. À ce degré, la douleur est si forte que, si l’on ne s’évanouit pas, elle procure une sorte de plaisir malade. C’est comme si votre corps devenait fou, mélangeait tout. »

Elle avait tiré une bouffée. Puis elle avait caressé le visage de Rosamond.

« Tu ne peux pas savoir, petit pasteur, comme j’aime la faire souffrir. Je suis heureuse, en ce moment. Si heureuse ! Rien ne me rend aussi heureuse que de savoir les tourments qu’elle endure, que de voir couler ses larmes. Je veux qu’elle souffre comme en enfer, pendant que moi, je suis au paradis. »

Elle s’était mise à jouer avec la bite du pasteur en regardant le corps torturé se tordre, impuissant, dans les lanières qui s’enfonçaient dans la chair, à chaque soubresaut que la souffrance arrachait à la jeune stagiaire.

« Ça vous apprendra à vouloir me prendre ma place, ma chère, dit-elle soudain, d’une voix presque mondaine. Je vous ferai voir, moi, si vous allez faire longtemps votre coquette avec maître Mac Manus, sale petite ambitieuse qui se sert de son gros cul pour essayer de me supplanter ! »

Les deux femmes avaient échangé un regard de haine. Puis les larmes avaient recommencé à couler à flot des yeux de Rosamond. Après cette brève pause-cigarette, les tortures étaient devenues encore plus cruelles. Betty avait utilisé divers instruments dilatateurs et piqueurs, et d’autres ingrédients. Notamment de la poudre de piment rouge.

Ainsi mise en appétit, elle s’était assise sur le corps supplicié de Rosamond, comme sur un fauteuil, et c’est sur ce meuble de chair tressaillante, qu’elle s’était offerte une dernière fois au pasteur.

« Regarde la belle omelette baveuse, avait dit Betty, en lui montrant sa vulve aux lèvres trouées. Enfile-moi ton manche. Dans le cul aussi ! Sers-toi des deux trous. »

C’est à ce moment que Betty avait basculé dans son délire. Follement excitée par les tortures qu’elle avait infligées à son souffre-douleur, elle avait accueilli la bite étroite du pasteur avec un cri de rage. Il avait vraiment eu l’impression de posséder une bête. Mais, au moment même de l’orgasme, le visage grimaçant et enlaidi de Betty avait été transfiguré, comme quelques instants plus tôt, sous l’effet de la douleur, celui de Rosamond, par une étrange extase. Alors, lui aussi s’était mis à hurler comme une bête. Jamais encore il n’avait connu un tel plaisir avec une femme.

Ensuite, ils avaient retiré les orties de Rosamond, puis ils l’avaient détachée. Et Betty avait soigné les parties enflammées de la jeune stagiaire à l’aide de pommades. Rosamond se laissait faire en pleurnichant, comme une petite fille. Une fois que ce fut fini, Betty la rhabilla elle-même. Avant de sortir de la boutique de Robinson, quand même, Rosamond avait mis des lunettes noires pour qu’on ne voie pas ses yeux rougis.

« On s’amusera encore avec elle, dit Betty en quittant le pasteur sur le trottoir. La prochaine fois qu’elle sera méchante, je vous téléphonerai et on conviendra d’un rendez-vous. En attendant, à dimanche prochain, au temple. Je vous montrerai mon con pendant le sermon. On rira bien. »

Quelle femme étonnante !

Le feu était passé au vert et le pasteur, reniflant ses doigts, était toujours plongé dans ses pensées. Mal à l’aise, Darling toussota. Il battit des cils.

« Excuse-moi. J’étais en train de réfléchir au thème de mon prochain sermon. Il faudra que tu viennes l’écouter, hein ? Je compte paraphraser la parabole de la vierge sage et de la vierge folle. Cela me parait tout indiqué dans ton cas. »

Au volant de la lourde berline noire qui évoquait toujours pour elle celle d’un entrepreneur de pompes funèbres, Bergman, alors qu’ils s’arrêtaient devant la maison de Darling, eut soudain quelque chose de guilleret.

« Il faudra que je m’occupe sérieusement de toi, mon enfant. Ta beauté représente un danger. Pour toi-même… »

Darling baissa modestement les yeux. Ceux du pasteur étaient posés sur ses seins. Elle se cambra coquettement, les joues moites. Et c’est à ce moment que la question que lui posa le pasteur lui glaça le sang.

« Je me suis laissé dire que ces deux monstres, qui avaient abusé de toi, avaient mêlé Sigmund à leurs turpitudes. Eux, tu ne les reverras plus jamais. Mais lui, il va revenir, un jour. Y as-tu réfléchi ? »

Si elle y avait réfléchi ! Elle y pensait presque toutes les nuits. Comment se comporterait-elle, quand il reviendrait ?

« Il faudra y réfléchir », dit le pasteur, en caressant paternellement le bras nu de la jeune fille.

Comme par hasard, ses doigts frôlèrent son sein.

« Qu’est-ce que tu mets, là-dessous ? » demanda Bergman d’une voix sévère.

« Un soutien-gorge, d’habitude. Mais aujourd’hui, j’ai oublié. »

Le doigt insista brièvement, faisant fléchir la chair élastique.

« Il ne faudra plus oublier, tu es une grande fille, maintenant. Quand on les voit se balancer, comme ça… ça donne des idées aux hommes, tu comprends ?

— Oui, monsieur le pasteur. »

Comme involontairement, le doigt lui effleura la pointe du mamelon !

« Tu vois ? »

Elle retint son souffle. C’est à ce moment qu’ils aperçurent Mme Lydia, à la fenêtre de la cuisine. Le pasteur lâcha le bras de la jeune fille.

« Rentre chez toi. Et n’oublie pas de penser à ce que je t’ai dit ! »

À quoi faisait-il allusion ? Au fait qu’elle n’avait pas de soutien-gorge ? Ou au bossu ? Darling n’osa pas le lui demander. Quelque chose lui disait que le pasteur ne tarderait pas à se manifester à nouveau. Et alors, il ne manquerait pas d’éclairer sa lanterne.

*
*    *

À cinquante miles de là, Sigmund était en train de dîner à l’auberge du village, quand deux géants barbus entrèrent dans la salle. Il faillit en avaler sa glotte. L’un d’eux était Harry, le mari de Marge ; l’autre, une brute épaisse au front bas, s’appelait Harvey. Vraisemblablement un scieur, lui aussi.

Tout en expédiant la fin de son repas, le bossu écouta les deux hommes plaisanter avec le patron. Il était question de la partie de poker qui devait se dérouler ce soir-là chez Harry. À un moment, les trois hommes baissèrent la voix. Puis ils explosèrent de rire, en se frappant dans le dos.

« Sacré Harry, s’exclamait Harvey. Il n’y en a pas un comme lui pour rendre une partie rudement intéressante.

— Ah bon ? » fit le patron.

Le bossu croisa alors le regard du dénommé Harvey. Un frisson de peur lui lécha les reins. Un sale type, ce Harvey, une brute sadique dans toute sa splendeur.

« Mais je croyais que t’étais jaloux comme un tigre ? s’étonna le patron.

— Évidemment que je suis jaloux, grogna Harry. Si jamais j’apprenais que cette garce me trompe, je serais capable de lui briser les os. Quant au type qui s’aviserait d’y toucher sans ma permission, je le poursuivrais jusqu’en enfer. Voilà comment je suis, moi.

— Bien parlé, Harry, dit Harvey, en lui assenant une claque sur l’épaule. Remets-nous ça, Sam. Sur mon compte. »

Le patron, sortit trois nouvelles boîtes de bière du frigo et les posa sur le comptoir. Les têtes des trois hommes se rapprochèrent. En dépit du fait qu’ils chuchotaient, Sigmund, qui avait une oreille de musicien, entendit presque tout ce qu’ils disaient.

« Dis-moi, Harry, tu lui feras mettre cette fameuse chemise de nuit trouée ? demanda Harvey. Celle qui laisse sortir les nichons ?

— Non. La chemise de nuit, ce sera pour une soirée de gala. Ce soir, c’est juste qu’une partie ordinaire, entre copains.

— Alors, des bas résilles ? demanda Harvey. Et une culotte ouverte ?

— À poil, répondit Harry. Strictement à poil. Comme la dernière fois.

Les yeux du patron, un gros homme congestionné, étaient sur le point de lui sortir des orbites.

« Et elle accepte ça ? s’étonna-t-il.

— Je lui demande pas son avis, puisque c’est une punition, grogna Harry. Manquerait plus qu’elle refuse ! Un homme a le droit de punir sa femme comme il l’entend.

— T’as quand même de la veine, fit Sam. Ma femme à moi, elle accepterait jamais que je l’attache sur son lit, quand je joue aux cartes avec les copains.

— Les femmes, faut savoir les prendre, dit Harvey, en flattant servilement son copain. Harry, lui, il a la façon. Il en fait ce qu’il veut, de la sienne. »

Harry se rengorgea. Le patron sortit trois nouvelles boîtes. Les scieurs broyèrent celles qu’ils venaient de vider dans leurs doigts et les balancèrent dans la poubelle qui se trouvait derrière le comptoir.

« C’est ma tournée, dit le patron. Dis-moi, Harry, est-ce que je pourrais venir jouer, moi aussi, ce soir ? Je sais que je suis pas scieur, mais on est de vieux copains.

— Margie ne t’aime pas beaucoup, dit Harry.

— Mais puisqu’elle aura les yeux bandés ? » protesta le patron.

Malgré lui, il avait élevé la voix. Harvey lui flanqua un coup de coude. Les trois hommes se tournèrent vers le bossu, au fond de la salle. Il était plongé dans la lecture de son journal.

« C’est pas une raison, dit Harry. Et t’as un gros ventre. Elle pourrait le sentir.

— Je le rentrerai. Je mettrai un corset », pleurnicha le patron.

Harvey et Harry explosèrent de rire. L’idée du gros homme en corset était en effet plutôt farfelue.

« Pour les nouveaux, il y a un droit d’inscription, fit Harvey en clignant de l’œil à son copain. Pas vrai, Harry ?

— C’est vrai. Qu’est-ce que tu proposes, Sam ?

— Je vous laisserai boire à l’œil jusqu’à la fin du mois. Toi et Harvey.

— Ça mérite réflexion », fit Harvey.

C’est à ce moment que la petite fille entra dans la salle de l’auberge. Elle décocha au passage un regard espiègle au bossu, et s’élança vers le bar. Dès qu’il la vit, Harvey s’e métamorphosa. Un large sourire illumina son visage ingrat. Il prit la petite fille dans ses énormes bras et la souleva au plafond.

« Mais, c’est ma petite fée. Et comment va ma petite fée ? »

Les bras de la petite fille se refermèrent derrière la nuque du scieur.

« C’est tante Jane qui m’a envoyée te chercher. Faut que tu rentres immédiatement. Sinon, elle te laissera pas sortir ce soir. »

Harry et Sam s’esclaffèrent.

« Ta femme te mène la vie dure, on dirait », fit le patron du bar.

Penaud, Harvey sortit avec la gamine. Au passage, elle tira la langue à Sigmund. Ce n’est qu’à ce moment qu’il reconnut la petite Marylinn, la petite fille que Margie avait punie cet après-midi. Il se souvint alors de la promesse qu’il avait faite aux quatre enfants. « Grâce à mes pouvoirs spéciaux, je la ferai mettre toute nue devant vous. » Cette histoire lui était complètement sortie de l’esprit, mais les enfants n’avaient pas dû l’oublier, eux.

Mal à l’aise, Sigmund s’empressa d’achever son repas. Si jamais les gosses avaient la langue trop longue et que ça venait aux oreilles de Harry… Il entendait encore le scieur menacer, avec un indéniable accent de sincérité : « Je le suivrais jusqu’en enfer, ce salaud, pour lui faire la peau. » Mieux valait ne pas s’attarder.

Il se dirigea vers le comptoir pour régler son addition ; Harry et le patron étaient en train de parler de Harvey.

« Il en est fou de sa nièce, Harvey, disait le patron.

— Ouais, un peu trop, même, remarqua Harry. Des fois, ça me gêne.

— Je suis bien d’accord, fit le patron. Mais elle est si jolie, cette gamine. Elle le mène par le bout du nez, son oncle ! Il serait capable de tuer, si on la touchait. Toute proportion respectée, c’est un peu comme toi et ta femme. »

Les deux hommes se turent en voyant approcher le bossu.

« Alors ? Toujours dans la région, je croyais que vous deviez partir ce matin », fit Harry, pendant que Sigmund payait.

Il était beaucoup moins jovial que la veille au soir.

« Vendu beaucoup de lingerie ?

— Je me plains pas, répondit le bossu. Bon, eh bien, au revoir. Cette fois, je m’en vais pour de bon. J’aime bien rouler la nuit. »

Il se hâta de gagner la sortie.

« Drôle d’animal ! entendit-il le patron grommeler, avant de refermer la porte. J’en ai entendu de belles sur son compte. »

Ouais. Il était vraiment urgent de décamper ! La moto était garée devant l’auberge, près de la pompe à essence.

Sigmund sentit son sang se geler dans ses veines. La petite Marylinn était à califourchon sur la selle. Elle adressa un sourire coquet au bossu.

« Alors, lui demanda-t-elle. C’est comme ça que vous tenez vos promesses ?

— Ouais, fit le blondinet, en émergeant de derrière la pompe. On attend toujours que vous la fassiez mettre toute nue devant nous, la maîtresse.

— Voyons, les enfants, c’était qu’une plaisanterie », fit Sigmund.

Par la fenêtre, il pouvait voir Harry et le patron. C’était le patron qui parlait, et Harry semblait l’écouter avec beaucoup d’intérêt.

« Harry, lui, il plaisanterait pas du tout, fit Julius, en sortant à son tour de derrière la pompe. S’il savait ce que vous avez fait avec sa femme, dans la salle de classe !

— Mais j’ai rien fait, fit Sigmund, d’une voix geignarde. (La peur, une peur immonde, le paralysait.) Je lui ai juste vendu de la lingerie.

— Menteur, fit Marylinn, d’une voix perçante. J’ai vu tout ce que vous lui avez fait. Vous avez tiré les rideaux, mais je suis montée sur un arbre. Et j’ai tout vu.

— On dira rien à Harry, pour cette fois, fit le rouquin, qui se matérialisa à son tour, comme s’il sortait du néant. Mais faudra vous servir de vos pouvoirs spéciaux encore une fois.

— Et cette fois, dit la petite Marylinn, faudra pas nous faire sortir de la classe. On veut voir tout ce que vous lui ferez, à la maîtresse. »

Les pouvoirs spéciaux… Ils y croyaient donc encore ? Rien n’était perdu, peut-être. S’ils pensaient que Margie lui avait cédé en état d’hypnose, il y avait peut-être encore moyen de les manœuvrer.

« Si je lui fais faire des choses devant vous ? demanda-t-il, vous direz rien à personne ? »

Avec un cri joyeux, la petite fille descendit de la moto et se mit à sautiller sur place.

« Oh non, m’sieur, c’est juré, on dira rien. Mais vous lui enfilerez votre truc devant nous, hein ?

— Et nous ? On pourra lui enfiler aussi ? » demanda le petit Bob.

Les trois autres éclatèrent de rire.

« Chic ! On va bien se marrer. Qu’est-ce que je serai contente quand elle sera obligée de nous montrer son gros cul !

— Doucement, parlez doucement », fit le bossu.

Les enfants baissèrent la voix après avoir jeté un coup d’œil vers l’auberge.

« Ouais, faudrait pas que Harry nous entende. À demain, monsieur Sigmund. Quelle veine vous avez d’avoir des pouvoirs spéciaux !

— N’oubliez pas, cette fois, hein ? fit la petite fille. On oubliera pas, nous. Si demain on voit plus la moto au village, on raconte tout à Harry. Et même, moi, je dirai à mon oncle Harvey que vous avez essayé de me faire des trucs. »

Éclatant de rire, ils s’éloignèrent en courant. D’une main tremblante, le bossu essuya son front en sueur. Puis il enjamba la moto. Et se mit à réfléchir. Valait-il mieux décamper tout de suite, et ne plus jamais approcher de ce village maudit, ou pouvait-il amadouer les enfants en leur donnant ce qu’ils voulaient ?

Comme chaque fois qu’il avait une décision importante à prendre, il tira sa vieille pièce d’argent de son gousset.

« Pile, je reste ici, et je leur livre l’institutrice. Face, je rentre à la maison et je m’occupe de Darling. »

La pièce s’éleva en miroitant dans la clarté rouge de l’enseigne de néon qui surmontait la pompe à essence. Sa main la rattrapa au vol.

Pile. Le sort en avait décidé.

Nous le laisserons donc jouer comme il l’entend avec son institutrice et retournerons voir ce qui se passe à Fleshtown. Tenez, par exemple, chez le shérif. Vous vous souvenez que sa fille venait de se faire souffler Darling sous le nez par le Pasteur. Vous vous doutez bien que Bob Picart n’a pas trouvé la chose à son goût. Et justement, Martha Mac Manus devait lui rendre visite ce soir-là. Admirez comme le hasard fait bien les choses ! Martha et Bob adorent faire faire de la gymnastique toute nue à Mary. Aussi, ce soir là, se sont-ils amusés si longuement avec elle, pour se consoler de ne pas avoir Darling sous la dent, que cette peste de Mary est rentrée chez elle très en retard !

Ça tombait très mal, car justement ce soir, les Prentiss avaient de la visite… Deux lointains cousins avaient débarqué chez eux à l’improviste, arrivant de leur cambrousse natale…

TROISIÈME PARTIE LES COUSINS PERVERS

I UNE JEUNE FILLE VICIEUSE
SE FAIT GRONDER PAR SON PAPA

Dès qu’elle les vit en rentrant, Mary se dit qu’elle devait rêver. Deux personnages aussi grotesques ne pouvaient pas exister dans la vie réelle. Ainsi, c’étaient donc ça, ces fameux cousins du Kansas dont sa mère lui avait rebattu les oreilles. Deux parfaits abrutis, deux idiots solennels, tout vêtus de noir, portant cravates et chapeaux ronds, comme des mormons du siècle passé. À les voir comme ça, assis du bout des fesses sur le canapé du salon, leurs grosses mains poilues jointes dévotement sur leurs genoux, on les aurait pris pour des témoins de Jéhovah venus proposer leur littérature.

« Te voici enfin, dit Marjorie, ce n’est pas trop tôt. Ton père t’attend pour te faire savoir ce qu’il pense de tes retards incessants. En attendant, dis bonjour à tes cousins. »

Et comme Mary restait bouche bée :

« Eh bien, s’énerva sa mère. Qu’est-ce que tu attends ? »

Les deux pantins se levèrent cérémonieusement, s’inclinèrent.

« Une bien jolie fille que vous avez là, notre tante, dit l’aîné, Jeremy, qui ressemblait à une caricature d’Abraham Lincoln, avec ses favoris touffus et sa barbiche. Qu’en pensez-vous, Jonas ?

— Bien jolie, frère Jeremy », approuva avec componction le cadet.

Il fit passer dans sa main gauche la bible qu’il tenait dans sa main droite, avant de tendre cette dernière à Mary. Avec un frisson d’horreur, elle sentit ses doigts moites envelopper les siens. S’il y avait une chose que Mary ne supportait pas, c’étaient les gens qui transpirent des mains.

« Voyons, plaisanta Marjorie… ne faites donc pas tant de cérémonie… ce n’est pas une étrangère, mes neveux, c’est votre cousine. Embrassez-la donc… Elle ne vous mordra pas ! »

Mary lança un regard noir à sa mère, mais il fallut y passer. Une odeur de naphtaline l’enveloppa, elle se sentit plaquée contre des muscles aussi durs que des cordages, des lèvres humides se collèrent à ses joues. Puis l’aîné la passa au cadet, comme un paquet.

Lui l’embrassa avec moins d’avidité que Jeremy, et même, il fronça les narines, comme si le parfum de Mary l’incommodait. Après quoi, il se lança dans une fumeuse diatribe contre la frivolité des jeunes filles modernes.

« Comment pouvez-vous tolérer, ma tante, qu’une fille aussi charmante que notre cousine se maquille de la sorte ? C’est une offense au Seigneur ! Et ce parfum… sauf votre respect, ma tante, dans notre région, ce sont les filles perdues qui se parfument ainsi ! »

Marjorie prit la défense de sa fille.

« Voyons, Jonas, il faut vivre avec son temps. De nos jours, toutes les filles se maquillent et se parfument, cela ne veut rien dire. »

Quant à Mary, qui sentait la moutarde lui monter au nez, elle aurait volontiers remis à leur place ces deux ahuris, mais ce soir-là, elle se sentait plutôt dans ses petits souliers. Elle était en effet très en retard, et savait que son père allait encore lui faire la morale.

« Le vieux est furax, lui avait dit Junior, son démoniaque petit frère, il t’attend dans son bureau. Tu vas déguster, ma vieille ! Gare à tes jolies fesses ! »

Le shérif avait la main lourde, en effet. Aussi Mary n’écoutait-elle les âneries vertueuses que débitaient ses cousins que d’une oreille fort distraite, songeant à l’entrevue orageuse qui l’attendait, là-haut.

*
*    *

En montant les marches, elle sentit son cœur accélérer. Arrivée sur le palier, elle hésita. Puis elle ouvrit son sac et y prit sa culotte. Elle posa son sac sur une marche et leva un pied pour l’enfiler. C’est dans cette posture que son père la surprit. Elle n’avait pas entendu s’ouvrir la porte de son bureau. Sa voix lui tomba dessus, du second étage. Penché sur la rampe, il la fixait avec son mauvais sourire alors qu’elle avait encore un pied passé dans sa culotte !

« Ainsi, Mademoiselle ma fille retire sa culotte pour reviser ses maths ?

— Dad…

— Inutile de la remettre. Tu as pu t’en passer, tu continueras. Monte, et explique-moi un peu pourquoi tu fais des maths avec les fesses nues. »

Le cœur battant de peur, Mary refourra sa culotte dans son sac et monta rejoindre son père. Il l’avait précédée dans son bureau. Elle remarqua tout de suite que la table était couverte de timbres…

« Tu veux que je t’aide à les ranger, proposa-t-elle. Maman voudrait que tu descendes tout de suite… nos cousins s’impatientent…

— Ces deux abrutis ? Ne t’occupe pas d’eux… et essaie pas de changer de conversation… Fais-voir cette culotte…

— Mais… Dad… c’est inconvenant… voyons…

— Donne-ça. »

Elle lui tendit sa culotte. Le shérif flaira la partie qui adhère au sexe. Il eut une lippe déçue.

« Si je comprends bien, mademoiselle… vous l’avez retirée avant ?

— Avant quoi, Dad ? Je ne comprends pas ce que tu veux dire…

— Avant de reviser tes maths, bien sûr, dit le shérif, en se carrant dans son fauteuil. »

Il déplia une grande serviette éponge et l’étala précautionneusement sur les timbres, couvrant toute la surface de la table. Puis il posa quatre livres assez lourds, des catalogues de cotes philatéliques, aux quatre coins de la serviette. Mary le regardait faire sans comprendre.

« Cette serviette… Dad… c’est pour quoi ?

— C’est moi qui pose les questions, mademoiselle. Alors, parle, je t’écoute. Tu sais que j’adore m’instruire ; parle-moi de ces mathématiques modernes qui exigent le retrait de la culotte. »

Mary se tenait devant le bureau qui la séparait de son père. La serviette l’intriguait, elle lança un coup d’œil furtif à son père. Elle ne savait jamais quand il plaisantait et quand il était sérieux ; elle ne savait jamais non plus s’il allait la traiter en petite fille et la punir, ou en femme… et se servir d’elle. Cette indécision la mettait à la torture. Elle se tortilla, jouant la morveuse ; son père était très sensible à cela… Sa libido particulière s’embrasait à ces agaceries. Au contraire, cela semblait alors le rendre encore plus sévère.

Là, pourtant, elle crut bien surprendre un signe encourageant, les narines de son père frémissaient…

« Dad… fit-elle, coquettement, ne te moque pas de moi… tu sais très bien que c’était pas pour faire des maths…

— C’était pour quoi, alors ? Tu avais trop chaud ?

— Je l’ai retirée en me mettant en tenue, pour faire de la gym, et ensuite, j’ai oublié de la remettre, c’est tout.

— Ton amie Martha est donc une menteuse ? Elle a parlé de maths…

— Je vais t’expliquer. On devait faire des maths, et puis, on a changé d’avis…

— Et ce garçon charmant qui devait vous aider à répéter ?

“La garce, pensa Mary, la garce de Martha… Elle me le paiera !”

— Une menteuse et une insolente, ta copine. Quand je lui ai dit que tu devais rentrer immédiatement, tu sais ce qu’elle m’a dit ? “Oh allez, shérif.., elle a le droit de rigoler, votre fille… il y a ce garçon qui lui plaît… quand elle aura fini avec lui, elle rentrera, c’est promis…” Et toc, elle m’a raccroché au nez. Sale petite pécore prétentieuse… Parce que sa mère est la fille d’un sénateur et son père un sale arriviste, elle se croit tout permis…

— Je suis d’accord avec toi, Dad, c’est vraiment une garce. Elle m’avait dit que tu étais d’accord…

— D’accord ? tonna le shérif, en frappant le bureau du poing. Et d’accord pour quoi ? Ne mens pas. »

Accentuant son tortillement, Mary prit le bord de sa jupe et le froissa d’un air embarrassé.

« On est allées faire de la gymnastique, Dad. Chez un entraîneur, il a un gymnase chez lui… Martha voulait qu’il me montre des mouvements…

—Un gymnase chez lui ? Tu ne parlerais pas de Bob Picart, par hasard… »

Le shérif fusilla Mary du regard.

« Mais si… justement… mais je t’assure, Dad, on n’a rien fait que de la gym…

— Rien que de la gym ! ? Chez Bob Picart ! Et tu crois que je vais avaler ça ? Ne sais-tu pas que ce Bob Picart est un véritable obsédé sexuel, un malade ? Elle ne t’a pas dit ça, en t’emmenant chez lui, ta chère copine ? Elle ne t’a pas dit qu’il avait fait de la taule pour détournement de mineures ?

— Bien sûre que si, qu’elle me l’a dit, Dad, tu penses bien. Mais c’était quand il était jeune, il y a longtemps, il ne savait pas ce qu’il faisait… maintenant, il a changé, je t’assure ! Avec nous, il s’est conduit de façon très correcte…

— Changé ? Des cochons pareils ne changent jamais, ou alors, il faudrait leur couper la queue. Et toi, ma propre fille, tu oses me faire croire que ce salaud s’est contenté de vous faire faire de la gym ?

— Mais puisque c’est la vérité, Dad ! Je ne dis pas qu’il n’avait pas une idée en tête… mais tu penses bien, je lui ai fait comprendre que ça ne m’intéressait pas, que j’étais une fille sérieuse, moi.

— Une fille sérieuse, toi… grommela le shérif. (Il ricana. Mary baissa la tête.) N’as-tu pas honte de mentir d’une façon aussi effrontée ? Je serais curieux de voir jusqu’où tu vas aller. Peux-tu me jurer, Mary, que ça s’est bien passé comme tu le dis ? Peux-tu le jurer sur le seigneur, Mary ? (Prentiss prit une voix solennelle.) Répète après moi “C’est seulement de la gym que nous avons fait ; que je tombe raide morte si ce n’est pas la vérité…” »

Un silence éloquent fut la réponse de Mary. Elle n’était pas à un faux serment près. Mais son père ne serait pas dupe, et alors, peut-être la punirait-il pour de bon ! Elle soupira d’une façon lamentable et fit un geste de dénégation.

« C’est bien ce que je pensais, triompha Prentiss, avec une sombre délectation. Tu n’es qu’une menteuse, Mary, une menteuse doublée d’une dépravée. Combien de fois t’ai-je dit que je t’interdisais de te faire tripoter par des garçons ? Tu seras privée de sortie pendant tout le mois. Cela t’apprendra à fréquenter des ordures comme Bob Picart et à retirer ta culotte pour faire de la gymnastique.

— Tout le mois ! s’exclama Mary. Voyons, Dad, tu ne peux pas faire une chose pareille…

— Je le peux parfaitement, ma chérie. »

Mary était pétrifiée de terreur. Un mois entier sans sortir, elle en mourrait !

« Oser prétendre que tu faisais de la gymnastique chez ce salopard ! On la connaît, sa gymnastique ! Je suis encore trop bon avec toi. Si tu n’étais pas si grande, c’est une fessée que je te donnerais. »

Mary saisit la perche au bond.

« Oh oui, Dad… tout ce que tu veux mais ne me punis pas de sortie…

Prentiss fit mine d’être scandalisé.

— Tu ne parles pas sérieusement, j’espère ?

— Je suis très sérieuse, au contraire, Dad. Tu as raison. Je me suis vraiment très mal conduite et je mérite une fessée. Souviens-toi.., quand j’étais petite, tu m’en donnais souvent ! Tu te souviens, comme je criais et comme je pleurais ? Méchant Daddy… j’avais les fesses brûlantes… mais ensuite… tu me câlinais… tu te souviens, Daddy ? »

Mary avait baissé la voix ; ses yeux brillaient ; son père toussota, pour masquer son embarras.

« Voyons… tu étais petite, à l’époque… tu es une jeune fille, maintenant… ce n’est pas décent qu’une jeune fille montre son cul à son père…

— Mais puisque je suis d’accord, Dad ? Seulement, en échange, il ne faudra pas me punir de sortir, hein ?

Sentant qu’il fléchissait, elle risqua son va-tout.

— Tu pourrais me la donner tout de suite, le tenta-t-elle », en saisissant le bas de sa robe.

Elle le vit frissonner.

« Ne crois surtout pas, petite dévergondée, que ce serait une fessée pour rire, hein ?

— Je ne crois rien de ce genre, Daddy. Je sais que tu n’es pas Bob Picart, toi. »

Elle retroussa sa robe à mi-cuisses, l’interrogeant du regard.

« Mon petit Dad… sois gentil… punis-moi… »

Prentiss se secoua.

« Non, dit-il. N’insiste pas. Ces choses là ne se font pas. Songe à ce que dirait ta mère…

— On lui dirait pas, Dad. Elle a pas besoin de le savoir. C’est juste entre toi et moi.

— Même si on lui dit rien, elle t’entendra crier. Elle entendra les coups… ça claque, une main, sur des fesses…

— Tu n’as qu’à me donner une fessée sans claquer trop fort. Comme ça, je ne crierais pas…

— Tu ne perds pas le nord, hein, petite diablesse ?

— Ce serait facile, ici… » (les yeux de Mary se posèrent sur la culotte que le shérif avait jeté sur une chaise… Il suivit son regard et prit un air songeur.)

« Tu as vraiment le derrière tout nu, sous ta robe ? »

II UNE PUNITION BIEN MÉRITÉE…

Le shérif se décida d’un coup. Marchant sur la pointe des pieds pour ne pas faire gémir le plancher, il alla jusqu’à la porte et donna un tour de clef. Puis il revint vers Mary.

« Enlève tout… dit-il d’une voix rauque, sans la regarder. Dépêche-toi… on n’a pas beaucoup de temps ! Allez, enlève tout ça ! Tu n’étais pas si pudique, avec ce Bob Picart ! »

Feignant d’être mortifiée, Mary ravala un sourire de triomphe et fit passer sa robe par-dessus sa tête en se trémoussant. Puis elle retira son soutien-gorge, et ne garda sur elle connaissant les travers de son père, que ses bas et ses souliers. Il parcourut son corps d’un regard concupiscent. Puis il lui désigna la table, d’un geste furtif.

« Monte là-dessus… les fesses en l’air… »

Elle tressaillit. Ainsi, c’est pour ça qu’il avait mis cette serviette ! Il avait su que ça finirait ainsi… Une émotion trouble l’envahit et tout son corps se couvrit de chair de poule. Elle s’empressa de se coucher à plat ventre sur la serviette, laissant ses jambes pendre et les pointes de ses pieds toucher terre. Elle avait joint les cuisses. Elle savait qu’il préférait les lui ouvrir lui-même. Cela ne rata pas, son père la prit par les chevilles. Il lui replia les jambes et les écarta en même temps, en se rapprochant de la table. Elle posa son front contre la serviette et attendit. Ainsi ouverte, elle savait qu’elle offrait le spectacle de son con trempé. Allait-il, renonçant à toute comédie, l’enfiler directement, ainsi, brutalement, et la posséder bestialement, en soufflant très fort, sans prononcer une parole, ainsi que cela lui était déjà arrivé, ou, au contraire… s’amuser un peu avec elle ?

La seconde hypothèse l’emporta. Elle sentit qu’il lui faisait poser les genoux sur la table.

Aussitôt, le cul lui fourmilla délicieusement. Elle sentit qu’il écartait les deux joues de son postérieur. Ainsi, il pouvait bien voir comme elle était mouillée. Un léger chatouillis la fit murmurer d’impatience. Le doigt de son père effleurait les bords de son anus. Enfin, il se décida à le toucher et elle eut un petit râle de bonheur. Le doigt la tâtait, inquisiteur. Est-ce que ça se voyait qu’elle s’était fait enculer ?

« Il t’a tripotée ici, hein, ce Bob Picart ? demanda le shérif d’une voix altérée.

— Un petit peu, Dad… juste pour me montrer les mouvements.. ».

Elle se mordit la lèvre, consciente qu’elle venait de mentir encore, par réflexe, alors que ce n’était plus nécessaire. Mais ce jeu malsain, l’excitait, l’empêchait de raisonner clairement.

« Te montrer des mouvements ! Quels mouvements ? »

Cette fois encore le silence de Mary fut éloquent.

« Tu ne peux pas t’empêcher de faire des cochonneries avec tous les garçons, hein, Mary ? Il te l’a fait, hein, par ici ? Ne dis pas non… c’est encore tout rouge… et ouvert… »

C’est vrai que ça devait se voir ; elle avait encore mal. Elle renonça à mentir davantage. Au souffle précipité du shérif, elle sut que ce n’était plus nécessaire…

« C’est vrai, Dad… il me l’a fait…

— Par-derrière, hein ?

— Oui, Dad… je pouvais pas l’en empêcher, j’avais les jambes passées dans les anneaux… et Martha marchait sur mes cheveux…

— Petite salope… sale perverse… »

Elle ne sut pas si ces épithètes s’adressaient à Martha, ou à elle. Elle préféra rester dans le doute. Le shérif lui tripotait la vulve, maintenant. Il introduisait un doigt dans le vagin, et frottait doucement les petites lèvres visqueuses de bave épaisse de bas en haut. Mary mordit la serviette dans l’attente de ce qui allait venir. Elle râla de satisfaction quand il toucha son clitoris. Il le manipulait prudemment, avec une délicatesse qu’on aurait pas attendue de ses gros doigts rugueux. Il le dépiauta de son petit fourreau et le massa délicieusement.

« Raconte-moi tout en détail, ma chérie, susurra Prentiss. Il faut tout me dire… »

Mary prit, comme lui, une voix chuchotante…

« C’est vrai, Dad… je suis une vilaine menteuse… Tu avais bien deviné… il m’a touchée ici, où tu me touches en ce moment. Oui… exactement ici… Oh Dad, c’est si bon. Quand un garçon me fait ça, je peux pas résister… même toi, et pourtant tu es mon père, tu pourrais me faire tout ce que tu veux… c’est si bon quand ça chatouille comme ça… encore, encore, chatouille-le bien… »

Emportée par le plaisir, elle avait élevé la voix. Son père lâcha aussitôt le clito qu’il branlait.

« Veux-tu te taire, idiote… ou parler moins fort… tu veux que ta mère nous entende ? Et puis, tu n’as pas honte… de te comporter ainsi ? Tu mériterais que je te fesse pour de bon, sale petite obsédée !

— Oui… Dad… (la voix de Mary était un râle étouffé) Oui… punis-moi… à l’endroit où j’ai péché…

Pris d’une inspiration soudaine, il la saisit par les hanches et la retourna sur le dos. En pivotant sur elle-même, elle conserva la même pose obscène, les genoux repliés sous les seins et largement ouverts. Il l’obligea à passer ses mains sous ses mollets pour les maintenir en l’air. Couchée sur le dos, elle pouvait voir maintenant tout ce qu’il faisait. Leurs regards se croisèrent. Les joues de son père étaient aussi rouges que les siennes. Elle tira très fort sur ses mollets pour bien ouvrir son con et son cul.

« Ne te fais pas d’idées, surtout, Mary… c’est pour ton bien que je te fais ça… je ne suis pas Bob Picart, hein ?

— Je sais Dad… je sais… vas-y… punis-moi comme tu en as envie ! Je suis d’accord pour tout… »

Il avait levé l’index en l’air pour souligner la portée de ses paroles. C’est de cet index raidi, qu’il utilisa comme la baguette d’un tambour, qu’il commença à la châtier, lui martelant la fente verticalement. Ravie, Mary pantela et ferma les yeux. Mais elle observait son père entre ses cils. Elle vit à quel point il était excité, lui aussi. Il visait soigneusement la fente du con et frappait de haut en bas, de façon que le bout du doigt atteigne chaque fois le clitoris, alors que tout le reste adhérait au sillon gluant.

Chaque coup sur le clito provoquait le même tressaillement lascif. La légère douleur rendait encore plus fulgurante la décharge électrique du plaisir qui partait de la pointe tuméfiée du petit gland clitoridien et s’élançait dans la moelle épinière pour irradier tout son corps. En proie à la rage, elle n’avait plus d’âge ; déformé par le plaisir, son visage était devenu aussi anonyme qu’un masque de théâtre antique… Effrayé par ce paroxysme, son père parut prendre peur. Il cessa brusquement de la tapoter. Ouvrant les yeux, Mary poussa un cri désolé…

« Oh Dada… daddy… dad… pourquoi tu arrêtes… continue, je veux encore être punie… »

Hagard, le shérif contempla le con tuméfié et béant entre les cuisses rabattues de sa fille. Lentement, il enfonça son gros index au fond du vagin et le fit tourner.

« Oh oui… oui… bien au fond… plus fort encore…

— Et là-dedans, il te l’a mise, hein ?

— Je te l’ai déjà dit, Dad. Je pouvais pas l’en empêcher, Martha et lui, ils me tenaient.

— Mais ça te plaisait quand même, hein ? Tu avais une excuse, tu pouvais tout te laisser faire… »

Elle pleurnicha

« Mais enfin… ils étaient deux… qu’est-ce que tu voulais que je fasse… »

Le doigt entrait et sortait, aussi large qu’une bite d’adolescent.

« Alors, il t’a fait ça, hein ?

— Pas aussi bien que toi, Dad…

— Petite dévergondée, femelle sans pudeur… Tu mérites une punition vraiment sérieuse, tu sais ? C’est encore pire que ce que je pensais…

— Oui Dada… oui…

— Est-ce qu’il t’a mis là autre chose que le doigt ? Réponds !

— Je crois bien, Dad… je me souviens plus très bien…

— Ne raconte pas d’histoires ! Il te l’a mis ou pas ?

— Je pourrais pas en jurer, Dad… j’avais la tête en bas, tu sais ? Mais je crois bien qu’il m’a mis quelque chose de plus gros que le doigt… à dire vrai, j’en suis pratiquement sûre !

— Quelque chose de plus gros, hein ? » fit vicieusement le shérif, en faisant tourner les deux doigts qu’il avait maintenant logés dans son vagin.

Penché sur sa fille, il scrutait son visage déformé par les grimaces du plaisir. Devinant qu’elle allait jouir, il retira ses doigts et s’écarta d’elle.

« Et qu’est-ce que ça pouvait bien être, d’après toi, ce truc plus gros que son doigt, hein ? »

Haletante, les larmes aux yeux, Mary secoua la tête.

« J’en sais rien, Dad… je pouvais pas le voir… » geignit-elle d’une voix affolée. (Elle était au bord de l’hystérie.)

« La jeune fille n’en sait rien », marmonna le shérif.

Lentement, il ouvrit sa braguette. Les yeux de Mary s’écarquillèrent. D’une voix absente, comme s’il se parlait à lui-même, le shérif murmura

« Est-ce que ça ne serait pas quelque chose dans ce genre, par hasard ? »

Il extirpa ses énormes couilles poilues puis, saisissant sa pine à pleine main, il tira sur la peau grise pour dégager le gros gland rose.

« Oh, Dad… » chuchota-t-elle, en lançant un regard alarmé vers la porte.

Et si sa mère entrait ?

« Je vais t’apprendre à te laisser enfiler des trucs par des salopards comme ce Bob… fit le shérif. Petite dévergondée…

— Mais, Dad, ça rentrera jamais… minauda Mary. Je suis beaucoup trop étroite ! »

Le shérif ouvrit le tiroir de la table et sortit un gros tube de vaseline. Il le pressa, envoya une épaisse giclée de matière translucide dans sa main, et commença à oindre sa bite.

« Raconte-moi, Mary… comment elle était, celle de ce Bob ? Aussi grosse que celle-là ?

— Je pourrais pas te dire, Daddy…

— Regarde-la bien… »

Il souleva ses couilles et laissa sa bite se redresser toute seule, comme un sceptre.

« Je crois bien qu’elle était pareille… peut-être que si tu me la rentrais un peu je pourrais mieux me rendre compte… »

La bite eut un tressaillement, elle heurta la boucle du ceinturon, puis s’affaissa à nouveau vers l’avant, effleurant le menton de Mary. Son odeur ammoniacale lui picotait les narines.

« La rentrer dedans ? fit le shérif, apparemment perplexe. Ici, tu veux dire ? »

Il enfonça d’un coup son index au fond du vagin juteux, arrachant un cri sauvage à sa fille qui se cambra.

« Oui… ici…

— Voyons… (il retira son doigt, l’essuya sur ses couilles velues) Tu n’y songes pas, Mary. Je suis ton père…

— Mais puisque je le dirai pas à maman ?

— Quand même… ce ne serait pas convenable… et en la touchant avec la main, tu crois que tu ne pourrais pas te faire une idée ?

— Peut-être bien… »

D’une main avide, Mary saisit la pine et la palpa sur toute sa longueur. Qu’elle était grosse… et dure… Épiant sous ses cils le visage de son père, elle s’empara du gros gland découvert et le serra. Elle vit le shérif se cambrer et sentit le frisson sauvage qui s’élançait dans la bite. Cruellement, elle tripota le gland sensible, comme si elle ne se rendait pas compte de ce qu’elle faisait, et son père se dandinait, le souffle court.

« Je crois bien que le bout était moins gros… oui… je crois bien… (elle massa férocement le gland, l’écrasant, et le shérif laissa échapper un râle d’énervement), mais la tige… (elle parcourut la colonne de chair de bas en haut à plusieurs reprises sans cesser de tripoter le gland de l’autre main), la tige, je crois que la sienne était plus grosse…

— Plus grosse ? Et il te l’a rentrée dans le cul ?

— J’avais la tête en bas, Dad, et les genoux dans des anneaux, tu comprends ? Je peux pas te dire si c’est ça qu’il m’a rentré, ou autre chose. Oh, ça m’a fait comme s’il me donnait un grand coup de sabre quand c’est rentré dans mon cul, de haut en bas… j’ai cru mourir… et c’est rentré au fond… loin… je le sentais dans ma gorge… Et cette garce de Martha qui marchait sur mes cheveux, je pouvais rien voir…

— Mais tu le sentais, hein ? gronda le shérif, en poussant son pénis tuméfié dans les mains crispées de sa fille. Tu le sentais ?

— Pour le sentir, je le sentais… je ne sentais même que ça ! C’était prodigieux, Dad… »

Elle vit son père grimacer de jalousie.

« Peut-être que si tu me la mettais dans la bouche, ça me reviendrait…

— Dans la bouche ? Tu veux dire qu’il te l’a mise dans la bouche, lui ? »

Mary hocha frénétiquement la tête.

« Oh oui… tout au fond… C’est Martha qui m’a obligée à le sucer… on était sur le divan…

— Cette salope ne perd rien pour apprendre. Un jour, je lui rendrai un chien de sa chienne… toute fille d’avocat et petite fille de sénateur qu’elle est… »

Pendant qu’il maugréait, Mary le tirait vers elle par la bite et il se laissait faire. Elle ouvrit grand la bouche et il enfourna son pénis dedans.

« Ce salaud de Bob Picart… haletait-il, une fille si jeune… il mériterait que je le refoute en taule… pour dix ans… oh oui, chérie, suce bien ton papa… suce bien… Alors, elle est aussi grosse ? »

La bouche pleine, Mary grogna une réponse qu’il ne put comprendre. Elle lui léchait le gland à toute vitesse, tournant autour. Bon dieu… il allait tout lâcher… Il se retira à temps en poussant une sorte de rugissement étouffé.

« Ne crois pas t’en tirer comme ça, gourgandine, ce serait trop facile, grogna-t-il. Je ne suis pas Bob Picart, moi. (Il se pencha vers le visage de sa fille et renifla sa bouche. Elle puait la bite et la vaseline. Il eut une grimace de dégoût.) Une suceuse de pine… une sale petite suceuse de pine… exactement comme ta mère… avant que je l’épouse… elle avait sucé toutes les pines des garçons du voisinage… Il suffisait qu’on lui demande, et même, sans qu’on lui demande… un garçon la prenait par le bras, la tirait dans un couloir. Il avait besoin de rien lui dire… dès qu’il ouvrait son pantalon, elle comprenait ce qu’il voulait. Elle se mettait à genoux et hop… elle lui demandait même pas son nom, elle le suçait… »

Il interrompit net cette diatribe. Une goutte de liquide gras scintillait au bout de sa pine. Il l’effaça du pouce et fit un pas en arrière.

« Retourne-toi, maintenant. Fini de jouer. Tu vas avoir ta punition, petite débauchée ! »

Avec empressement, Mary roula sur elle-même et tournant le dos à son père, elle se prosterna sur la serviette. Creusant les reins, elle s’ouvrit, prenant la pose bestiale d’une chienne qui s’accroupit sur ses pattes de devant pour s’offrir au mâle. Il ne fignola pas. « Fini de jouer ! », avait-il dit. C’est par le vagin qu’il la posséda. Elle sentit qu’il insérait son gland entre les lèvres de la vulve, puis qu’il poussait. Une fois que le gland fut entré, il la prit par les hanches et la tira vers lui pour l’enfiler à fond.

« Aussi pute que sa mère… », râla-t-il.

Elle était si trempée, et la queue si vaselinée, qu’elle entra tout entière du premier coup, la comblant délicieusement. Elle sentit les grosses couilles gonflées de sperme buter élastiquement contre les lèvres vaginales. Une fois dedans, il s’immobilisa, pour savourer la douceur des muqueuses brûlantes autour de sa pine. Il marmonnait des paroles sans suite. Puis il se tut et se remit à bouger… très lentement. Alors, elle soupira de gratitude. Son père, qui connaissait ses goûts, aller la punir en douceur. C’était de loin les punitions qu’elle préférait… car elles duraient très longtemps, elle avait le temps de les savourer… En outre, quand il la possédait de la sorte, elle se sentait très proche de lui, car il lui parlait, en la baisant, lui demandait ce qu’elle éprouvait, si c’était bon, ce qu’elle voulait qu’il lui touche. Elle avait l’impression alors qu’il la traitait vraiment comme une femme, pas comme une gamine dont on abuse. Cela la flattait et lui procurait un plaisir d’une autre sorte, plus sensuel, plus physique, moins dénaturé. Elle osait alors tout lui dire.

« Frotte-moi le bouton, Dad… avec le doigt, gémissait-elle, en même temps que tu l’enfonces… et après, quand tu la retires en arrière, retire-la presque toute, pour que je la sente bien glisser quand elle rentre… c’est si bon…

— D’accord, ma chérie… comme ça ?

— Oh oui… voilà, c’est parfait… tu es un as !

— Et le trou du cul ? Il ne te fait pas trop mal… Salaud de Bob Picart !

— Non, ça peut aller. Et même tu pourrais entrer ton doigt dedans quand tu retires la bite… mais doucement hein ?... et mouille-le bien d’abord… »

Le shérif suçait son index en faisant volontairement du bruit et elle riait doucement, puis il lui enfonçait le doigt dans l’anus. Mary avait la région rectale terriblement érogène, dès qu’on lui tripotait le trou du cul, elle était au bord de l’hystérie.

« Ta mère est pareille, lui avait confié le shérif. Vous êtes toutes des anales… c’était à cause de cette éducation religieuse à la noix qu’on vous a donné… cela vous détraque l’organisme… et l’esprit…

— J’ai tellement honte, Dad, quand on fait ça, tous les deux, et que je me souviens que tu es mon père…

— Moi aussi, Mary… mais le vin est tiré, buvons-le…

— J’en parlerai jamais à maman, tu sais, t’as rien à craindre.

— T’as raison… elle comprendrait pas… »

Cette fois-là, encore, ils brodèrent sur ce thème et le shérif la bourra délicieusement en l’interrogeant d’une voix haletante sur ce qu’elle avait fait avec Bob Picart. Elle ne lui cacha rien car elle savait, maintenant, que cela l’excitait, au contraire. C’était comme s’il avait pu assister à ce qui s’était passé dans le gymnase, en différé. Et parfois, elle-même, en veillant à ne pas trop bouger, pour ne pas froisser les timbres, sous la serviette, elle ne savait plus très bien si c’était le souvenir de Bob Picart et des saletés qu’ils avaient faites ensemble qui la faisait jouir, ou si c’était l’idée que son propre père se servait de son cul…

Le shérif la prenait presque toujours par-derrière, de cette façon elle pouvait penser que c’était quelqu’un d’autre, et lui aussi, que c’était simplement une femme qui lui offrait son cul, n’importe quelle femme… Tous les culs se ressemblent, vus de derrière ; rien n’est plus anonyme qu’un cul…

Une longue giclée brûlante la tira de ses pensées. Elle greffa son orgasme à celui du shérif. Ils râlèrent ensemble ; il s’était affalé sur elle et l’écrasait de sa masse, en soufflant. L’instant d’après, il se remit debout et Mary sauta légèrement de la table. En deux temps trois mouvements, elle avait remis sa robe.

« Surtout, quand on mangera, lui dit son père, prends un air contrarié, comme si je t’avais punie.

— Bien Dad… compte sur moi… »

Ils chuchotaient sans se regarder, comme deux complices après un mauvais coup.

« Et d’ailleurs, tu seras punie, en quelque sorte, ajouta le shérif, avec un petit rire rentré. Tu vas devoir piloter tes cousins en ville, et ça n’aura rien d’une sinécure…

— Mon dieu, Dad, tu as vu ces deux abrutis ? Mais d’où sortent-ils ?

— De la cambrousse… ils vivent dans un trou perdu, ravitaillé par les corbeaux… ça finit par vous taper sur le ciboulot, il ne doit pas y avoir beaucoup de jolies filles, du côté de chez eux… »

Le shérif eut un geste obscène.

« La veuve poignet… et la lecture de la Bible… tu vois le topo… »

Au moment de sortir, Mary se retourna.

« Tu n’es plus fâché contre moi, Dad ? Tu m’en veux plus ?...

— Mais non, mais non. Dépêche-toi de descendre.

— Alors embrasse-moi. »

En soupirant, l’air gêné, le shérif embrassa sa fille. Le moment où ils redevenaient père et fille était toujours assez dur à négocier.

« Et eux, chuchota Mary, coquette, en se dressant sur la pointe des pieds et en soulevant ses seins des deux mains. Fais-leur une bise, à eux aussi… Personne s’occupe jamais d’eux, les hommes ne s’intéressent qu’à mon cul… »

Le shérif embrassa les seins de sa fille, puis il la poussa dans le couloir et referma la porte. Il s’adossa à cette porte et resta ainsi un instant, le visage sombre. Il savait qu’il se damnait, en agissant ainsi. Sous ses apparences brutales, c’était un homme très religieux, mais il cachait sa religion dont il avait honte, comme d’un signe de faiblesse. Et puis, cette religion, n’était-ce pas ce qui lui donnait le sens du péché… Et qui faisait qu’il avait tant de plaisir à transgresser l’interdit de l’inceste ? Un mécréant n’aurait certainement pas joui autant à faire le mal, puisque pour lui, le mal n’existe pas.

Il rentra sa bite dans son pantalon et remonta la fermeture Éclair. Pauvre Mary, elle allait pas s’amuser, avec ces deux sinistres emmerdeurs… Tant pis pour elle, ça lui ferait les pieds. Au moins, ceux-là, ils ne s’occuperaient pas de ses fesses, songea-t-il.

Ce en quoi il se trompait… Et lourdement, même !

III JEUX INCONVENANTS D’UNE JEUNE FILLE
VICIEUSE AVEC SES COUSINS

En retournant au salon, Mary sentit tout de suite que sa mère était sur des charbons ardents.

« Te revoilà enfin ! soupira Marjorie en se levant. Ce n’est pas trop tôt ! Occupe-toi donc de tes cousins, pendant que je prépare le repas. »

Elle s’empressa de filer, visiblement soulagée d’être débarrassée de ces deux sinistres emmerdeurs.

« Et vous comptez rester chez nous longtemps ? leur demanda alors avec insolence Mary.

— Le temps de faire connaissance, chère cousine, répondit l’aîné.

— C’est ça, approuva gravement Jonas. Il faut resserrer les liens familiaux. Quand je pense que nous avons vécu tant d’années sans nous voir, ma cousine… »

Mary se retint pour ne pas répondre une impertinence.

« Et si on faisait un peu de musique ? proposa alors Junior, qui s’était tenu coi, dévorant ses étranges cousins d’un regard incrédule.

— Bonne idée, approuva jovialement Jeremy, en caressant sa barbiche. Avez-vous des hymnes religieux ? Nous pourrions les écouter en lisant notre Bible ? Jonas nous ferait la lecture à haute voix. Il a une excellente articulation.

— Des hymnes religieux ? (Junior n’en croyait pas ses oreilles.)

— Ou du Bach, à la rigueur. Un oratorio… et pendant ce temps, ma cousine, vous pourriez faire votre broderie. Car vous brodez, bien sûr ?

— Non, mon cousin. Je ne brode pas…

— Quelle pitié… et que faites-vous donc de ces jolis doigts quand vous êtes seule ? »

Leur métamorphose fut si surprenante que Junior en resta bouche bée. Quant à Mary, craignant de ne pas avoir bien compris, elle fronça les sourcils. Le plus grand, silencieux comme un fauve, traversa alors le salon et alla se poster devant la porte… comme pour empêcher la jeune fille de s’échapper ! Quant à Jonas, il saisit par le bras Junior qui se levait, et le força à se rasseoir. Dans le silence qui suivit, on entendit le shérif, à l’étage au-dessus, qui marchait dans son bureau. Jeremy leva les yeux au plafond, comme s’il pouvait voir à travers.

« Notre oncle va et vient, il a l’air contrarié, Jonas.

— C’est vous, ma cousine, qui avez contrarié notre oncle ? demanda Jonas, d’une voix mielleuse. Auriez-vous commis le péché de luxure ?

— En tout cas, marmonna Jeremy, en déboutonnant sa redingote, elle n’a pas répondu à ma question. Que faites-vous de vos jolis doigts, quand vous êtes seule, ma cousine ? Seule dans votre chambre…

— Ou dans votre lit ? », susurra le cadet, en déboutonnant sa veste à son tour.

Une soudaine faiblesse paralysa Mary. Elle entendait sa mère s’affairer à ses casseroles, dans la cuisine, et son père qui allait et venait, à l’étage. Rêvait-elle ? Elle consulta son frère du regard. Il n’était pas moins ahuri qu’elle. Les deux cousins arboraient toujours la même expression abrutie, mais une étrange étincelle brillait dans leurs yeux gris. Un frisson de peur courut sur la peau de Mary.

« Savez-vous, ma cousine, qu’on nous a beaucoup parlé de vous. On peut dire que vous cachez bien votre jeu, petite coquine ! À vous voir, comme ça, on vous donnerait le bon Dieu sans confession…

— On vous a parlé de moi ? Qui ça ?

— Un garçon très bavard que nous avons rencontré dans le train. Il rentrait de vacances. Un habitant de votre ville…

— Nous l’avons interrogé habilement. Il ne demandait qu’à nous ouvrir son âme.

— À se vanter de tous ses exploits… Un vrai Don Juan. »

Mary se sentit pâlir. Les deux salauds ne bluffaient pas, elle le sentait.

« Il nous a énuméré toutes ses conquêtes, nous a raconté tout ce qu’il avait obtenu d’elles…

— Il nous a même donné des noms ! La discrétion n’était pas son fort. Il faut dire que l’alcool délie la langue ! C’est ainsi qu’il nous a longuement vanté les charmes d’une certaine Darling. La connaissez-vous, ma cousine ? »

Mary ne put réfréner une grimace de dépit. Darling ! Toujours elle… Les garçons de la ville n’avait que ce nom à la bouche. La sale petite pute les faisait tous rêver, avec ses gros nichons.

« Et une Martha, aussi, qui n’aurait pas froid aux yeux, ajouta Jonas, en se passant la langue sur les lèvres.

— Et encore bien d’autres… parmi lesquelles une certaine Mary, fille d’un certain shérif, sur laquelle il ne tarissait pas d’éloges. D’après lui, c’était la plus vicieuse du lot !

— Et il avait l’air de savoir de quoi il parlait, ce garçon ! Il nous a même parlé de certain grain de beauté mal placé… »

Les joues rouges Mary s’assit sur le canapé. La tête lui tournait.

« Que voulez-vous ? chuchota-t-elle hargneusement. Pourquoi me racontez vous tout ça ?

— Êtes-vous vierge, ma cousine ? demanda solennellement Jeremy. Pouvez-vous jurer sur la sainte Bible que ce garçon a menti ? »

Un sourire amer se forma sur les lèvres de Mary. Elle savait parfaitement que ces deux salauds ne se contenteraient pas d’un serment. Elle secoua la tête, d’un mouvement presque imperceptible. Les deux hommes échangèrent un sourire ravi.

« Et bien entendu, notre oncle, votre père, n’est pas au courant de vos petites fredaines, hein, fille dévergondée ?

— Non… il ne sait rien, répondit Junior, parlant à la place de sa sœur qui se taisait. S’il savait ce qu’elle fait, vous pensez bien, il lui tannerait la peau des fesses ! »

Mary décocha un regard venimeux à son frère.

« Brave garçon, fit Jonas, en caressant la nuque du gamin. N’est-ce pas qu’il est bien brave, Jeremy ?

— Il est surtout malin. Il a tout de suite compris de quel côté la tartine était beurrée. Tiens, mon garçon. Tu t’achèteras des bonbons… »

Joyeusement, Junior prit le billet de dix dollars que lui tendait Jeremy. Puis avec un gloussement, il se tourna vers sa sœur.

« Et à elle ? Vous lui donnez rien ?

— Voyons, Junior, pour qui nous prends-tu ? Évidemment, que nous allons lui faire un cadeau, à ta charmante sœurette ! Pas vrai, Jonas ?

— Deux cadeaux, même. Regardez, petite coquine, ce qu’on vous a apporté !

— C’est rien que pour toi, ma belle… tout pour toi. »

D’un mouvement convergent, les deux cousins étaient venus se placer devant Mary, assise sur le canapé. Debout devant elle, ils ouvrirent leurs braguettes sans se presser. Le visage de la jeune fille se vida de son sang. Elle jeta un regard implorant à son jeune frère. Junior, ricanant, agita le billet de dix dollars, et lui tira la langue. Une fois qu’ils eurent déboutonné leurs pantalons, les deux cousins marquèrent une pause. Une odeur d’urine flotta jusqu’aux narines de Mary. Elle plissa les lèvres pour exprimer son dégoût. Son cœur battait avec une violence désordonnée.

« Montrez donc votre belle verge à notre cousine, Jonas. Vous ne voyez pas comme elle est impatiente d’admirer ses cadeaux ?

— Après vous, mon frère. En tant qu’aîné, cet honneur vous revient. »

Jeremy ne se fit pas prier davantage. Il avança encore, de façon que ses jambes frôlent les genoux de la jeune fille, et plongea sa main dans son pantalon. Il sortit le paquet d’un seul coup. Deux énormes couilles grisâtres, aussi poilues que celles d’un bouc, s’affaissèrent entre ses cuisses. Quant à la verge, elle était si grosse et si longue que Mary crut un instant qu’il s’agissait d’un postiche. Épaisse saucisse de chair bistrée, aussi large que le poignet de la jeune fille, presque aussi longue que son avant-bras, elle s’affaissait mollement entre les rayures verticales du pantalon. Le prépuce était rabattu et formait à l’extrémité un renflement, qui évoquait la pointe d’un citron. Fier de lui, les mains sur ses hanches, Jeremy se cambra pour qu’elle puisse bien admirer le cadeau.

« C’est quelque chose, hein ? fit Jonas, en poussant Junior du coude. (Le gamin, salement impressionné, avait du mal à en croire ses yeux.) Je suis sûr que ce vantard que nous avons rencontré dans le train n’en avait pas une aussi grosse, pas vrai, cousine ?

— Et pourtant, dit Jeremy. Il paraît que notre cousine n’hésitait pas à la prendre en bouche. À croire ce cochon, vous seriez une excellente joueuse de flûte, ma cousine… Il faudra nous faire admirer vos talents. »

Pétrifiée, Mary fixait la monstrueuse pine qui se balançait sous son nez. Nonchalamment, comme un serpent qu’on charme, elle se déployait, se gonflait. Une grosse veine tortueuse, verdâtre, rampait autour de l’épaisse tige comme une plante grimpante qui s’entortille sur un tronc.

« Je vous présente Médor, ma cousine, fit Jeremy. Savez-vous pourquoi je l’appelle Médor ? Parce qu’elle obéit à la voix de son maître. Comme un brave toutou. Vous allez voir. Dites bonjour à votre cousine, Médor ! »

Un long frémissement nerveux parcourut le tuyau flasque de la bite, et dans une subite saccade, son extrémité se redressa, comme si on l’avait soulevée à l’aide d’un fil invisible.

« Mieux que ça, Médor, vilain chien ! Faites honneur à notre belle cousine, paresseux ! »

Comme un bras, la bite gonflée de sang commença a remonter. Elle paraissait vivre de sa propre vie. Grossissant à vue d’œil, elle se trouva bientôt à l’horizontale, braquée sur le visage cramoisi de Mary.

« Et maintenant, dit Jeremy, combien de fois devrais-je vous le dire, Médor ? Ne savez-vous pas qu’on se découvre toujours, en présence d’une jeune fille ? Enlevez votre chapeau, impoli ! »

Comme aspirée par une contraction interne, dans le ventre, la peau de la verge se mit à reculer le long de la tige. À l’extrémité, le capuchon ridé du prépuce s’ouvrit comme une bouche rose, et la muqueuse du gland, couleur de viande crue, pointa.

« C’est parce que vous êtes chauve que vous ne vouliez pas enlever votre coiffe, coquin ? fit Jeremy. Allons, allons, les jeunes filles aiment beaucoup les petits chauves, ne soyez pas si modeste. »

Dans un dernier glissement, toute la peau de la verge coulissa en arrière, comme aspirée dans le ventre de Jeremy, et le gland s’échappa tout entier du prépuce. Il était aussi gros qu’une poignée de porte, et d’une couleur vermeille si franche qu’on aurait pu croire qu’il était laqué. Une perle de mouille s’était formé à l’orifice. La muqueuse dégageait une odeur épicée, qui rappelait celle de la saumure.

« Vous ne faites pas la bise à Médor ? demanda Jeremy. Rien qu’un petit baiser… sur le crâne. »

Paniquée, Mary se rejeta en arrière. Jeremy crispa le poing. Une expression haineuse lui retroussa les lèvres.

« Tu ne faisais pas tant de manière avec l’autre garçon, petite putain. Ne te fais pas d’illusion, ma belle ; celle-là aussi tu vas la sucer !

— Mon frère… pas de violence, je vous prie, implora Jonas, en prenant Jeremy par le bras. »

Le grand tressaillit ; il se maîtrisa.

« Laissez-lui le temps de s’habituer à l’idée, insista le cadet… de faire connaissance avec nous. C’est une fille intelligente, elle sait où est son intérêt. Pas vrai, cousine ? Vous ne voudriez pas que certaines choses arrivent aux oreilles de notre oncle ? »

Mary lui répondit d’un regard torve. Tout en parlant, Jonas sortait sa bite, à son tour. Elle était loin d’être aussi grosse que celle de l’aîné, mais quand même de taille respectable. Blanchâtre, vêtue d’une peau très lisse, elle était déjà décapuchonnée ; le gland allongé était d’un rose très clair.

« Comment la trouvez-vous, cousine ? demanda Jonas. Elle vous plaît ? »

Mary, la tête raide, haussa les épaules. Elle s’efforçait de garder un maintien très digne… mais sa bouche tremblait, comme si elle était sur le point d’éclater en sanglots. C’est à ce moment que sa mère rentra au salon, portant précautionneusement un plateau, et précédée d’une appétissante odeur de pâtisserie chaude.

« Je vous ai fait quelques beignets à l’ancienne mode, annonça-t-elle, du seuil de la pièce. Pour vous faire prendre patience en attendant le repas ! »

Cela tint du tour de prestidigitation. En un clin d’œil, les deux bites s’évaporèrent. Celle de Jeremy rentra d’elle-même dans le pantalon, comme un chien bien dressé dans sa niche. Il n’eut plus qu’à rabattre devant lui les pans de sa redingote. Quant à Jonas, moins vif, il se contenta de cacher la sienne derrière sa Bible, et de s’asseoir de biais sur le divan, en prenant une expression gourmande pour humer de loin les beignets dorés et craquants couverts de sucre en poudre.

Marjorie n’y avait vu que du feu.

« Je vois que vous faites connaissance, se réjouit-elle. Je vous entendais rire et chuchoter de la cuisine. C’est bien. Fais donc le service, Mary. Tu es la jeune fille de la maison, ma chérie, moi, il faut que je retourne à mes fourneaux. À tout à l’heure, mes enfants. »

À contrecœur, Mary tendit le plateau à ses cousins. Ils s’emparèrent chacun d’un beignet et mordirent dedans.

« Et moi ? » demanda Junior.

Au moment où elle se tournait pour tendre le plateau à son frère, Mary se sentit prise à bras-le-corps. Soulevée de terre, débarrassée de son plateau, elle se retrouva assise sur les genoux de Jeremy.

« Lâchez-moi », siffla-t-elle.

Une main osseuse lui palpait les seins.

« Comme ton petit cœur bat fort », fit Jeremy, d’une voix rauque.

Il lui lécha l’oreille. Elle voulut le repousser, mais il était fort comme un Turc. Elle sentait sa bite raide sous ses fesses. Elle se sentit mollir, les larmes giclèrent de ses yeux. Debout devant elle, Jonas s’empiffrait. Il tenait le plateau et enfournait les beignets les uns après les autres pendant que Jeremy déboutonnait le corsage de la jeune fille.

« Ils sont délicieux, ces beignets, dit Jonas. Mais ils donnent soif. Que faites-vous à la petite putain, frère Jeremy ? Vous lui mettez les nichons à l’air ? Bonne idée… j’ai envie de sucer quelque chose. »

Dans une main, une main énorme, Jeremy avait emprisonné les poignets de Mary derrière le dos de la jeune fille ; du même bras, il lui entourait la taille, la collant contre lui. Il se servait de sa main libre pour lui dénuder la poitrine. Quand les petits seins de Mary parurent, avec leurs pointes roses, Jonas soupira de bonheur. Il posa la Bible sur le canapé et tomba à genoux. Il regarda la grande main velue de son frère palper sans vergogne la jeune fille. Elle haletait, se débattait, mais ne pouvait se soustraire à ses attouchements. Jeremy pinça les mamelons entre le pouce et l’index. Mary cria doucement, de crainte d’être entendue de sa mère, car il lui avait fait mal.

« Rien à boire là-dedans… fit Jonas. Je ne vois pas sortir de lait. Peut-être que plus bas…

— Occupez-vous-en, mon frère. Je la tiens pour vous. Junior, va faire le guet, préviens-nous si tes parents rappliquent. »

Le gamin, enchanté de voir sa sœur en fâcheuse posture, courut se placer en sentinelle près de la porte.

« Ce n’est pas bien de se débattre comme ça, petite garce, fit Jonas. Tu te laisses faire par les autres, et avec nous, tu joues les vertueuses !

— Enlevez-lui donc sa culotte, mon frère. Mettez-lui son cul à l’air. Ça lui rabaissera son caquet. Qu’on voie ce fameux grain de beauté dont l’imbécile du train nous a tant parlé. »

Sous la jupe, les mains de Jonas caressèrent les cuisses moites. Il remonta plus haut. Ses doigts se refermèrent avidement sur les fesses nues. Il poussa un cri surpris.

« Elle n’en a pas, mon frère ! Elle n’a pas de culotte. Tiens, tiens, on se promène le cul nu sous sa robe, vilaine fille ?

— Je n’en mets jamais à la maison », sanglota Mary.

Les mains de Jonas lui caressaient le ventre, les fesses, les cuisses. Une sournoise excitation s’emparait d’elle. Elle avait beau serrer les cuisses, il parvint à les lui faire ouvrir. Sa main s’infiltra, se referma au bas de son ventre, emprisonnant la masse velue du pubis. Il la comprima. Elle sentit son con s’ouvrir. Un doigt se replia, remonta dans sa chair. Elle haleta, rageuse, essaya de mordre la main de Jeremy qui lui pinçait toujours les seins. Cela ne fit qu’amuser l’aîné.

« Si tu me mords, Jonas aussi va te mordre. Et devine où… Alors, frère ? Est-elle vierge ?

— Elle est mouillée, mouillée et chaude, et certainement pas vierge, j’ai tout le doigt dedans, et il y a encore de la place. »

Jonas souleva un des genoux de Mary et lui écarta la cuisse. Elle renonça alors à lutter, eut un sanglot étouffé.

« Tu me fais mal…

— Alors laisse-toi faire…

— C’est bon ! Mais doucement, hein ? »

Elle cessa de se débattre ; fermant les yeux, elle se laissa aller dans les bras de Jeremy. Jonas lui retroussa sa robe. Un flot de sang monta à son visage quand elle comprit qu’il regardait sa vulve.

« C’est bien, elle le montre… il est ouvert, plein de poils… pas un con de pucelle, à mon avis, le type du train n’a pas menti. »

Peignant les poils du pubis entre ses ongles, il passait et repassait doucement son médius replié dans la fente humide. Mary lui répondait par des petits mouvements de reins, irrépressibles.

« Elle est gourmande, la vilaine fille, elle aime ça, la branlette, fit Jeremy. Et ce fameux grain de beauté, où il est, à propos ?

— En bas… » chuchota Mary, d’une voix honteuse.

Jonas s’intéressait à son clitoris. Il s’en occupait avec intelligence, le taquinant, le comprimant, l’entourant de légers frôlements. Elle sentit qu’il fouillait dans ses poils plus bas. Enfin il trouva le grain de beauté. Pas vraiment un grain de beauté, une tache de naissance, rose foncé, près de l’anus, sous le périnée.

« Il est bien comme le type a dit… ricana Jonas. En forme de fraise des bois. »

Il introduisit son index dans le vagin, et du pouce, tapota sur le clitoris. Mary se mordit la main. Ce salaud allait la faire jouir. Puis un contact animal, chaud et mouillé, lui fit entrouvrir les paupières. Jonas lui léchait le sexe ! Il la soulevait par les genoux et enfonçait son menton entre ses fesses pour bien coller sa bouche à celle de la vulve. Sa langue remonta en elle, dure et élastique, frétilla.

« Tiens, dit Jeremy, prends la mienne. Mords dedans… »

Il retira la main que Mary mordait et lui mit la sienne dans la bouche.

« Ça lui fait de l’effet, à la petite. Elle aime ça, les coups de langue. Elle a bon goût, au moins ?

— Du nectar, cher frère. Du nectar au goût de pipi et de savonnette… Du nectar de fille de la ville. »

Jeremy, sous la bouche de son frère qui fouillait dans les poils, introduisit à son tour un doigt dans le vagin de la jeune fille. La sournoise était en train de jouir. Il sentait les parois du vagin se crisper, se rouvrir. Il grimaça, amusé. Elle serait un peu serrée pour monsieur Médor… mais avec de la vaseline, et de la patience, il arriverait bien à la lui mettre. Après tout, ces filles de la ville ne sont pas faites autrement que celles de la campagne. Et si c’était trop serré devant, eh bien, il ferait contre mauvaise fortune bon cœur. Il l’enculerait. Par-derrière, on y arrive toujours. Même avec les garçons. Il adressa un clin d’œil complice à Junior qui observait la scène, de la porte.

Ce petit con aussi, il se le farcirait. Il était aussi joli qu’une fille. Et peut-être aussi la mère, elle était encore très comestible, tante Marjorie. Tant qu’à faire… Autant que toute la famille y passe (sans le shérif, bien sûr). Comme ça, ils n’auraient pas fait ce long voyage pour rien.

IV LA VERTUEUSE HEPZIBAH

Le repas du soir fut particulièrement éprouvant. Jeremy tenait le crachoir, pontifiant ; son frère lui donnait la réplique. L’aîné possédait un bel organe de prédicateur, il aimait les mots ronflants. D’emblée, après la prière qui avait précédé la première cuillerée de soupe, il partit en guerre contre les dangers de la ville.

C’est la ville, avec ses néons, ses cafés, ses rues sombres où traînent des filles au visage peint, qui était, à l’en croire, la cause de tout le mal. À la campagne, c’est différent ; l’air est pur, la nature est belle, on est plus près de Dieu.

« Il faudrait supprimer les villes, mon oncle. Obliger les gens à vivre à la campagne comme autrefois. Tous fermiers, tous bergers, c’est le salut. Cultiver son jardin, tisser sa laine. Pas besoin d’argent. On échange directement les produits de la culture et de l’élevage.

— L’argent est la cause de tout le mal, mon frère, c’est bien vrai, approuvait Jonas, en lampant sa soupe. (Il avait un rude appétit.) Vous n’êtes pas d’accord, notre oncle ? »

Le shérif, qui avait encore perdu au poker la veille, et qui songeait à se refaire ce soir-là, l’approuva sombrement. Il regarda sa femme de côté. Cette idiote buvait les paroles du pompeux Jeremy, toute fière, visiblement, d’avoir un neveu aussi beau parleur. Prentiss s’efforça de ne pas faire trop grise mine. Sa femme avait le sens de la famille.

« Mais, objecta-t-il courtoisement, profitant d’un moment où Jeremy se taisait pour enfourner une pomme vapeur. Si vous détestez tant la ville, mon neveu, comment se fait-il que vous nous fassiez le plaisir de venir parmi nous ?

— Le mal ne nous effraie pas, mon oncle, répondit Jonas, pendant que son frère mâchait sa pomme de terre. Nous songeons, Jeremy et moi, à ouvrir une église. Comme feu notre père, nous voulons nous faire prédicateurs… parcourir les villes et les campagnes pour répandre la parole du Seigneur.

— Vraiment ? » fit Marjorie.

Elle les couva d’un regard orgueilleux. Deux prédicateurs !

« C’est pourquoi, reprit l’aîné, il est nécessaire que nous nous rendions compte par nous-mêmes, vous comprenez ? Il faut connaître le mal pour lutter contre lui. En tant que policier, vous, mon oncle, n’êtes vous pas aussi voué à ce combat ?

— Certes, approuva le shérif, mi-figue mi-raisin. Donc, si je vous comprends bien… vous allez traîner dans ces fameuses rues sombres où se promènent ces filles trop maquillées ?

— Il le faudra bien, soupira Jeremy. Dans l’intérêt du Seigneur. Mais ce sera uniquement pour leur porter la bonne parole.

— Cela va sans dire, fit le shérif. Pas un instant, je n’ai pensé que ça pouvait être pour une autre raison ! »

Un petit rire étouffé leur fit tourner la tête. À l’autre bout de la table, où se tenaient les enfants, Junior avait plongé la tête dans sa serviette. Ses oreilles étaient rouges, ses épaules se convulsaient. Le petit salaud était visiblement en proie au fou rire. Près de lui, sa sœur avait visiblement du mal à se contenir.

« Eh bien, fit aigrement Marjorie, vexée de ce manque de respect pour ces neveux dont elle était si fière… qu’est-ce qui vous amuse donc tant ?

— Mais rien, protesta Junior, émergeant de sa serviette. Je ne riais pas… j’ai avalé de travers… »

Il se mit à tousser d’une façon fort peu convaincante. Entrant dans le jeu, sa sœur lui frappa sur le dos.

« Nous amusons nos cousins, fit mielleusement Jeremy.

— Oui, approuva tristement Jonas. Ils doivent nous trouver ridicules.

— Mais pas du tout, se gendarma Marjorie. Qu’allez-vous penser là ? Puisqu’il vous dit qu’il a avalé de travers ! »

Jeremy et Jonas échangèrent un sourire navré. Affichant des airs de martyrs, ils ne desserrèrent plus les dents que pour répondre par monosyllabes à leur tante qui faisait maintenant tous les frais de la conversation, mortifiée de ce qui s’était passé. Ce Junior était si espiègle, on ne pouvait pas lui en vouloir. Ce n’était encore qu’un enfant ! Mais sa sœur… Quand même… Elle était grande maintenant. Il faudra que je lui fasse la leçon. On ne se comporte pas ainsi, quand on a des visiteurs. Tout ça, c’est la faute de son père. Il la gâte trop, lui passe tous ses caprices…

« Encore un peu de tarte à la rhubarbe, mes neveux ? Je l’ai faite tout spécialement pour vous, une vieille recette de famille. »

Les deux neveux acceptèrent de mauvaise grâce une portion supplémentaire. Ils détestaient la tarte à la rhubarbe.

« Notre sœur Hepzibah la prépare exactement comme vous, ma tante, dit Jeremy, en mâchant avec dégoût la pâte fibreuse et douceâtre.

— Exactement comme vous, approuva lugubrement Jonas.

— Et comment va-t-elle, à propos, cette chère Hepzibah ? Pas encore mariée ? Elle doit approcher de la trentaine, maintenant, non ?

— Pourquoi se marierait-elle ? s’offusqua Jeremy. Que ferait-elle d’un homme ? Elle a suffisamment à faire avec nous ! Qui s’occuperait du ménage, si elle partait ?

— Son rôle est de rester au foyer, approuva Jonas. Et de veiller sur ses frères. »

Marjorie n’était pas d’accord. Une femme doit se marier. Mais elle garda cette pensée pour elle. Inutile de contrarier davantage ses neveux. Après tout, si Hepzibah voulait rester vieille fille, c’était ses affaires.

Sa portion de tarte engloutie, le shérif repoussa sa chaise. Il se leva, caressant sa panse rebondie du plat de la main.

« Restez assis, mes neveux. Mary va vous servir le café. Et les liqueurs… quant à moi, navré d’abréger cette charmante soirée familiale, mais le devoir m’appelle. »

Mary le remarqua aussitôt, ainsi que Junior, qui ne les quittait pas des yeux : les deux cousins étaient loin d’être aussi contrariés par le départ de leur oncle qu’ils le prétendaient.

« Comment ? fit hypocritement Jeremy. Et nous qui nous faisions une fête… Vous travaillez donc même la nuit ?

— Voyons, Jeremy, soupira Jonas. Notre oncle est dans la police, vous ne l’ignorez pas. Il doit lutter contre le mal, il n’y a pas d’heures pour cela.

— Dans ce cas, je m’incline », fit Jeremy.

Marjorie s’efforça de ne pas montrer sa déception. Elle avait vaguement espéré que son mari ferait une exception ce soir-là, en l’honneur de leurs visiteurs. Mais Prentiss n’était pas un homme à changer ses habitudes aussi aisément. Elle savait fort bien où il se rendait : dans l’arrière-salle du liquoriste Rosemblaum, pour y jouer au poker avec les pires canailles de la ville. Voilà de quelle façon il luttait contre le mal. Il ne rentrerait qu’à l’aube, empestant le whisky. Et elle saurait tout de suite s’il avait gagné ou perdu. Quand il avait perdu, il s’affalait sur le lit, tout habillé, et se mettait à ronfler comme un orgue. Mais quand il avait gagné…

Deux taches rouges montèrent à ses joues. Elle plongea son nez dans son verre pour dissimuler son trouble à ses neveux qui l’observaient d’un air désolé. Quand il avait gagné, le shérif éprouvait le besoin de s’épancher, de partager sa satisfaction avec elle.

« Tu dors, Marjorie ? » demandait-il.

Elle se gardait bien de répondre. Il lui retroussait sa chemise. Elle avait toujours eu une belle poitrine, un peu lourde, un peu molle avec l’âge, mais de quoi emplir la main d’un homme qui veut se donner des idées. Dès qu’il sentait durcir les mamelons, le shérif ricanait.

« Elle dort… faisait-il. Laissons-la dormir, la chère épouse martyre. »

Il lui palpait le ventre. Malgré ses vergetures, consécutives à ses deux grossesses, c’était un ventre assez agréable à palper. Les cuisses, larges et molles, plaisaient beaucoup à Prentiss. Il aimait y enfoncer ses doigts. Enfin, il s’intéressait à la région poilue, dans la fourche. Quand il sentait qu’elle était mouillée, ce qui vexait affreusement Marjorie, qui s’efforçait de respirer aussi paisiblement qu’une femme vraiment endormie, son mari gloussait.

« La salope est trempée… Dieu sait à quoi elle rêve, ou à qui… ma foi, autant en profiter pour me vider les couilles… je vais lui en mettre un petit coup… avant de dormir. »

Il lui glissait un oreiller sous les fesses pour lui surélever les orifices. Puis il se couchait sur elle et lui enfonçait sa grosse bite. C’était le moment que Marjorie redoutait le plus. Le plaisir se mettait à couler d’elle comme si elle pissait. Elle avait toujours été affreusement honteuse et humiliée par cette abondance de fluides naturels. L’oreiller qu’il lui avait placé sous les fesses absorbait tout, heureusement. La bite entrait et sortait, lentement.

Et elle, elle jouissait, bien sûr. Comment aurait-elle pu ne pas jouir, avec cette énorme queue qui la ramonait jusqu’à l’âme ? Quand il lui envoyait enfin la sauce, le shérif s’endormait sur sa femme, assommé d’un coup. Elle le faisait rouler sur le dos, allait se laver dans la salle de bains, toute honteuse à cause du vacarme de l’eau qui ronflait dans les tuyauteries vétustes, révélant aux enfants, dans leurs chambres, ce qui venait de se passer. Une fois, il lui avait même semblé entendre rire Junior, là-haut.

« Papa a gagné ! avait-il chuchoté à sa sœur. Il fête ça ! »

Après s’être lavée, Marjorie allumait une cigarette et elle fumait là, assise sur le bidet, en se tripotant vaguement la chatte.

« Un jour, je tromperai ce salaud ! », se disait-elle.

Mais elle n’osait jamais. Dans sa famille, les femmes étaient toutes des victimes. Comme cette pauvre Hepzibah dont abusaient ses frères. Mary, sa fille, était différente, elle. Elle tenait de son père…

Après le départ du shérif, donc, Mary servit le café. Et les liqueurs. Les deux neveux avaient installé leur tante devant la cheminée. On papota sur la famille, et les petits verres de liqueur se succédèrent. Marjorie avait un faible pour les petits verres de liqueur. Peu à peu, un bien-être familier s’empara de son corps. Un brouillard tiède se referma sur elle. Elle regardait les flammes, dans l’âtre, et dodelinait de la tête, tout engourdie. Près d’elle, ses neveux parlaient de choses et d’autres. Elle sentait ses paupières s’alourdir, sa tête penchait… Comme c’était étrange. D’ordinaire, les petits verres ne lui faisaient pas tant d’effet. Elle sentit qu’on lui mettait un coussin sous la nuque. Comme ses neveux étaient attentionnés… Un bon sourire sur le visage, Jonas lui posa un plaid sur les genoux.

« Reposez-vous, ma jolie tante. Notre sœur Hepzibah aussi fait un petit somme… quand elle a bu de la liqueur. Ne faites pas de manière… après tout, nous sommes de la famille… le même sang circule dans nos veines. »

Soupirant de bien-être, elle se laissa aller. Le bas-ventre lui picotait.

« Pourvu qu’il gagne… pensa-t-elle, tout émoustillée. La liqueur me rend d’humeur coquine… »

Pendant que sa mère s’envoyait ses petits verres, Mary avait débarrassé la table et fait la vaisselle. Son frère l’aida à essuyer. Cela faisait partie des services qu’ils rendaient à la maison. Ils chuchotaient entre eux, en écoutant les voix graves de leurs cousins, dans le salon, et les jérémiades de leur mère.

« Ce sont quand même de rudes salopards, hein ? » déclara Junior, en essuyant le dernier verre.

Sa sœur, qui lui en voulait, ne daigna pas répondre.

« Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Junior. On monte se coucher, ou on va les rejoindre au salon ?

— Fais ce que tu veux, dit Mary, moi, je vais dormir. Et tu peux être sûr d’une chose, je fermerai ma porte à clef ! »

Le silence qui régnait au salon ne laissait pourtant pas de les intriguer.

« Pourvu qu’elle n’ait pas trop bu ! » pensa soudain Mary avec un frisson d’inquiétude.

Junior venait d’avoir la même pensée. Il prit sa sœur par la main, et la tira hors de la cuisine.

« Non, laisse-moi, il faut que j’aille dormir… »

Mais elle se laissa tirer, comme une somnambule. Elle se sentait veule, tout à coup, habitée de ce mélange de peur et d’excitation malsaine qu’elle ne connaissait que trop.

« Il ne faut pas, Junior… lâche-moi… je vais dormir.

— Mais viens, idiote… on va juste voir ce qu’ils font. »

La porte était entrebâillée. Ils s’approchèrent sans bruit. Leur cœur battait avec violence, mais pour des raisons différentes. Il y avait quelque chose de cruel dans l’excitation de Junior, et de la terreur, une lâcheté immense, dans celle de Mary. Junior poussa doucement la porte.

« Alors ? fit Jeremy. La vaisselle est finie, les enfants ? On vient tenir compagnie à ses cousins, Mary ?

— C’est gentil de nous avoir amené ta sœur, Junior. Tiens, voilà pour toi, mon garçon. »

Ravi, le gamin prit au vol le billet de dix dollars que lui tendait Jonas. Mary, sans force, se laissa remorquer vers la table où étaient disposés les petits verres de liqueur. Devant la cheminée, sa mère s’était assoupie. Son souffle régulier, paisible, intrigua Mary.

« Maman ? Tu dors ? dit-elle.

— Évidemment qu’elle dort, fit Jeremy. Elle se sentait nerveuse, notre tante. Alors, charitablement, Jonas lui a mis dans sa liqueur un peu de cette poudre magique qui apaise les nerfs des femmes…

— Quelle poudre ? s’écria Mary. Vous ne l’avez pas droguée, quand même ?

— Droguée ? Quel vilain mot ! Est-ce que nous droguerions notre sœur Hepzibah ? Pourtant, tous les soirs, nous lui faisons prendre son médicament. De cette façon, elle dort comme une reine, elle qui est pourtant si nerveuse. Au matin, elle se réveille fraîche comme une rose.

— Et comme ce qui se passe pendant le sommeil ne compte pas, gloussa Jonas. Nous en profitons, ma chère cousine…

— La chair est si faible », fit Jeremy.

Mary n’en croyait pas ses oreilles. Junior écarquillait les yeux. Leur propre sœur…

« Vous ne voulez quand même pas dire que…

— Mais puisqu’elle dort, est-ce que ça compte ? Pour elle, ce n’est pas un péché. Même si elle sent des choses, elle pense qu’elle rêve.

— Nous prenons tout le péché sur nous, ricana Jeremy. C’est bien pratique, avouez, cousine ? Notre sœur a vraiment un très joli corps, vous savez ? Et du tempérament… Nous passons d’excellentes soirées, en sa compagnie. C’est beaucoup plus amusant que la télé !

— Il faudra que vous nous rendiez visite, un jour, ma chère Mary. Vous et votre frère… on s’amusera tous ensemble, avec Hepzibah. Qu’en dis-tu Junior, petit coquin ?

— Nous vous ferons les honneurs d’Hepzibah… nous la ferons dormir devant vous. Et nous vous montrerons tout ce que nous lui faisons, pendant qu’elle dort.

— Toi aussi, Junior, tu pourras t’amuser avec elle… C’est une belle femme, notre sœur Hepzibah. Dans le pays, tout le monde l’appelle “la vertueuse Hepzibah”. Parce qu’aucun homme ne l’a jamais approchée. Mais toi, Junior, tu es notre cousin. Tu fais partie de la famille. Nous te laisserons l’approcher tant que tu voudras… »

Mary était pétrifiée. Debout, devant la cheminée, elle regardait sa mère dormir. Elle avait très chaud. Elle s’efforçait de ne pas tourner la tête vers ses cousins. Mais elle sentait leur présence, dans son dos. Elle frémit. La main de Jeremy venait de se poser sur sa cheville. Qu’aurait-elle pu faire contre ces deux-là ? Elle se sentait si faible. Elle devina qu’ils s’étaient accroupis derrière elle, et que l’un d’eux lui relevait lentement sa robe. Quand elle sentit la chaleur de l’âtre sur ses fesses, elle sut qu’ils contemplaient son cul nu.

« C’est bien… tu n’as pas remis ta culotte, penche-toi vers ta mère… arrange-lui son plaid. »

Elle obéit, dans un état second. Deux mains, qui peut-être n’appartenaient pas au même homme, lui caressaient les fesses. Penchée sur le fauteuil où reposait Marjorie, Mary lui remonta le plaid jusqu’aux épaules. Comme elle dormait bien… Elle sentit un chatouillement au bas du ventre. Elle écarta les cuisses. Une main lui frôlait les poils.

« Enlevez-lui sa jupe, mon frère. Ce sera plus drôle si elle se promène parmi nous le cul nu… et habillée en haut. »

Elle se laissa faire. Le chatouillement sur les poils de son sexe avait disparu. Et voici donc l’adolescente seulement vêtue de ses souliers et de ses chaussettes. Elle porte un sage petit chemisier rose qui se boutonne aux poignets et qui lui descend à peine au nombril. Jeremy la prend par la main et la fait marcher. Elle le suit jusqu’à la porte du salon. Puis ils reviennent.

Et alors, elle se voit dans la grande glace qui surplombe la cheminée devant laquelle sa mère est assoupie. Cette glace réfléchit toute la pièce. Elle se voit, debout, le ventre et les cuisses nues, les poils noirs de son sexe… Et Jeremy, en pantalon, la braguette ouverte, avec ses couilles et sa bite dehors. Il bande comme un âne. Son gland rouge ressemble à une tomate. Jonas s’est installé dans un fauteuil. Il a retiré son pantalon. Ses grosses cuisses poilues sont écartées, ses couilles reposent sagement sur le siège, sa bite blafarde se tient toute raide. Jonas tient un verre de liqueur dans une main, un cigare dans l’autre.

« Mon frère va introduire son objet dans votre objet, ma cousine, dit Jeremy, en palpant les fesses nues de l’adolescente. Êtes-vous mouillée ? Ce serait mieux, ça glisserait…

— Je me demande ce que notre sœur Hepzibah peut faire, en ce moment ? fait Jonas, en lorgnant le sexe de Mary.

— Peut-être qu’elle fait la même chose que nous… mais en rêve, répond Jeremy, en tirant Mary vers son frère. Junior, surveillez bien votre maman, mon enfant. Si elle se réveille, avertissez-nous. »

Mais Junior est bien trop intéressé par ce que ces deux tordus vont faire à sa sœur. Il s’approche, s’accroupit pour mieux voir. Le grand a pris Mary par les hanches et la soulève.

« Où la voulez-vous, Jonas ? Sur la table ou sur le canapé ?

— Sur le canapé… »

Jeremy porte l’adolescente à bout de bras et la pose sur le canapé. Elle est aussi inerte qu’une poupée. Ses yeux vides contemplent le plafond. Jeremy lui écarte les cuisses, lui replie les genoux, pose un doigt entre les lèvres du con. Il sourit en constatant qu’elle est trempée.

« Faut-il qu’on vous tienne les mains, fille dévergondée ?

— Pas la peine, espèce de salaud. Je me laisserai faire…

— Bien parlé, cousine. Il vaut mieux collaborer, c’est meilleur pour tout le monde. Aidez-moi, Junior. Soulevez-lui cette jambe. »

Junior et Jeremy soulèvent chacun un genou de la jeune fille qui s’appuie sur les coudes et regarde, le visage rouge, son sexe s’ouvrir entre les poils de son ventre.

« Trempez-lui votre organe, mon frère, fait Jeremy. Bénissez-la !

— Avec plaisir. »

Jonas pose son cigare, son verre, se lève, et vient se placer entre les cuisses soulevées de la jeune fille. Il prend sa bite à la main et se met à genoux.

« Souffrez, cousine, que j’introduise mon objet dans votre objet », dit-il, en promenant son gland entre les lèvres du con.

Mary glisse un regard apeuré vers sa mère. Elle dort toujours. La bite descend entre les lèvres, s’aventure dans l’orifice du vagin.

« Son objet est bien ouvert, hein ? fait Jeremy. Pas aussi ouvert que celui de notre sœur Hepzibah… mais suffisamment quand même ?

— Son objet s’ouvre de plus en plus, approuve Jonas, en balayant de son gland la fente humide dont les lèvres s’écartent largement.

— Nos objets… nos objets honteux font connaissance… murmure le cadet… ils se flairent comme des chiens dans la rue, ils se flairent en haut… en bas… derrière… devant. »

Jonas tenant sa bite comme un outil la promène entre les poils de la vulve, lui fait caresser les nymphes, le clito, l’introduit subrepticement dans le vagin, la ressort, lui fait prendre contact avec l’anus qui se crispe.

« Allons-y, fait-il. Ouvrez bien votre objet honteux, ma cousine, que j’y enfile le mien. Vous voyez, Junior, il suffit de pousser, et ça entre. Vous voyez comme ça entre facilement ? Si vous êtes sage, nous vous laisserons faire la même chose avec notre sœur quand elle dormira. Voilà, je suis au fond…

— Elle est assez large ? demande Jeremy, qui se penche pour vérifier que le sexe de son frère est tout entier dedans.

— Pour vous, ce sera une pointure un peu étroite, j’en ai peur. Il faudra faire pleurer la jeune fille… mais pour moi, constatez vous-même… c’est du sur mesure ! »

Il se retire et rentre, sans effort. Mary avance la tête pour regarder la bite qui va et vient entre les poils de son con.

« Vous voyez, Junior, comme le visage de votre sœur est rouge. C’est parce qu’elle fait le mal. Et qu’elle aime ça. Voyez comme elle ouvre la bouche quand je lui enfonce bien mon objet. C’est le démon qui s’éveille, en elle. Il y a le même démon dans toutes les femmes. Même dans le ventre de la vertueuse Hepzibah. »

Jonas se dégage entièrement. Il se recule, la bite à la main, le gland luisant. Tous les regards se posent sur le sexe béant de Mary ; les petites lèvres ressemblent à des pétales fanés, de la bave coule hors du vagin…

« Vous en voulez encore, cousine ? » demande Jonas.

Sans attendre la réponse, il se remet au fourreau, bien à fond, aplatissant ses couilles sur les fesses de la jeune fille.

Mary a un hoquet étouffé.

« Demain, lui dit Jonas, en la baisant, c’est mon frère qui s’occupera de vous. Nous viendrons dans votre chambre, pendant que vos parents dormiront. Nous donnerons une double dose de poudre à votre maman, pour être tranquilles. »

Mary soupire. Ce salaud la baise à grands coups bien raides, la soulevant du canapé.

« Elle s’ouvre de plus en plus, confie Jonas, à son frère. Vous n’aurez pas trop de peine. C’est bon, hein, cousine, ce que je vous fais ? Mon frère vous fera la même chose. Et pendant qu’il vous le fera, moi, je vous enculerai. »

Mary fait non de la tête, horrifiée, mais aucune parole ne sort de sa bouche. Jonas, la bite engainée dans le vagin, se frotte à elle de bas en haut, lui comprimant le clitoris et les nymphes. Elle va jouir…

« Tous les deux en même temps ? s’ébahit Junior. Un devant, un derrière ? Est-ce possible ?

— Évidemment… Le seigneur a doté la femme d’une double ouverture afin de lui permettre de satisfaire deux hommes en même temps. »

Marjorie soupire dans son sommeil. Jonas s’immobilise. Ils se tournent tous vers la cheminée. Fausse alerte… Jonas s’agite à nouveau.

« Les loups sont dans la bergerie, cousine, dit Jeremy, en regardant son frère. Les brebis vont s’amuser… »

Avec un râle sourd, Jonas éjacule. Curieux, Junior se penche sur le visage de sa sœur. Elle jouit, elle aussi, bien qu’elle s’efforce de le dissimuler. Jonas se retire, secoue sa bite. En s’essuyant dans une serviette, il croise le regard du gamin. Il se tourne vers son frère. Jeremy est en train de se branler. Il comprend la question muette de son frère.

« Mais oui… fit-il en haussant magnanimement les épaules. C’est de son âge, après tout.

— Tu la lui as déjà mise ? demande Jonas au gamin.

— Jamais devant, elle dit que c’est de l’inceste…

— Dans le cul, alors ? glousse Jeremy. (Il lève les yeux au ciel.) Il n’y a plus d’enfant…

— Je peux ? » demande Junior.

Vautrée sur le canapé, les yeux au plafond, Mary a le cœur qui bat. Elle a joui et pourtant elle est encore excitée. Elle ouvre les yeux quand son frère se couche sur elle. Le petit salaud est arrivé à ses fins, finalement. Junior lui introduit sa fine pine et s’active. Elle prend son frère par la nuque et le serre contre elle. Il jouit très vite, comme un lapin, avec un cri de surprise. Et pendant ce temps, elle, elle ne quitte pas des yeux Jeremy qui tripote son énorme queue.

Devant l’âtre qui pétille, maman dort, le cœur en paix.

V HARRY JOUE AU POKER

Ce que Mary ignorait c’est pour quelle raison Jeremy et Jonas avaient quitté leur chère campagne pour venir affronter les dangers de la ville. La faim fait sortir le loup du bois, dit-on ; ce qui avait fait sortir du leur les neveux de Marjorie, c’était tout simplement que leur provision de poudre magique tirait à sa fin. Nous avons vu qu’il avait suffi d’une pincée de ce « médicament pour femmes nerveuses » subrepticement mêlée à quelques verres de liqueur pour endormir comme une souche la femme du shérif. Et Jeremy n’avait pas caché à quel usage ils employaient ce médicament habituellement. Ils s’en servaient pour soigner les nerfs de leur chère sœur, la vertueuse Hepzibah, que son célibat prolongé rendait parfois irritable. Pour la guérir de ses insomnies, ils lui préparaient, tous les soirs, une tisane dans laquelle ils mêlaient à son insu un peu de cette poudre calmante.

À peine couchée, leur sœur s’endormait d’un sommeil de bébé. Les deux scélérats n’avaient plus qu’à monter la rejoindre dans sa chambre, pour jouer avec elle. Un de leurs jeux favoris était, justement, de la traiter comme un bébé. Ils retroussaient la chemise de nuit de leur sœur, la déculottaient, vérifiaient soigneusement son « pipi », la talquaient, la langeaient… Tout cela en échangeant des commentaires graveleux, avec des gloussements salaces.

« Ouvrez-lui donc son gros truc poilu, mon frère. Vous voyez comme c’est mouillé, dedans ? Notre chère sœur fait des rêves défendus… Que proposez-vous ? Un petit coup de langue ? Un petit coup de bite ?

— Un petit coup de langue pour commencer, cher frère. Un petit coup de bite pour finir.

— Voilà qui est parlé. Regardez-la dormir. Ne dirait-on pas un ange ?

— Voyons, mon cher frère, que dites-vous là ? Les anges n’ont pas de sexe !

— Suis-je sot ! À propos, si vous lui retiriez sa chemise, nous verrions encore mieux le sien ! Et approchez donc la lampe… »

Une fois Hepzibah nue, ils inspectaient minutieusement ses « parties honteuses » en s’éclairant d’une puissante lampe de poche. Ce que Jeremy appelait tantôt le « calice d’impureté », tantôt le « cloaque », retenait tout particulièrement l’attention des deux infâmes coquins. Ils ne se lassaient pas de tripoter la vulve de leur sœur, de l’examiner, de l’ouvrir et de la refermer, de la manipuler de toutes les façons possibles et imaginables, en ricanant bêtement chaque fois qu’à la suite de ces attouchements, Hepzibah, du fond de son sommeil artificiel, laissait se manifester sa sensualité.

« Cher frère, qu’est-ce donc qui coule de ce gros trou poilu ? Ce n’est pas du pipi.

— Voyons, cher frère, le pipi sort du petit trou, ici, vous voyez ? Ce qui coule du gros trou, c’est de la mouille… une sorte d’huile, si vous aimez mieux, cher frère, destinée à permettre à la bite de bien coulisser dans la culasse de la femme, comme un piston dans la sienne…

— Vraiment, cher frère ? Mais c’est prodigieusement intéressant. Ah, notre Seigneur, créateur de toutes choses, fait vraiment bien les choses… Savez-vous que j’ai bien envie de vérifier ça en détail ? J’ai comme une démangeaison dans le gland…

— Enfilez votre gland dans le trou, cher frère, vous allez voir, ce liquide qui sort de notre sœur va tout de suite vous apaiser… enfilez, enfilez, ne craignez rien. Elle dort, le cher ange, ce n’est pas d’elle que vous abusez, seulement de son corps, et le corps, pour des croyants comme nous, qu’est-ce donc ? Trois fois rien, une guenille, une bouteille vide…

— C’est très juste, cher frère, approuvait Jonas, en s’introduisant dans sa sœur. Si notre sœur était éveillée, ce serait une profanation sans nom, un péché mortel ! Mais puisqu’elle dort… Cela ne compte pas. »

Toutes les nuits, donc, les deux frères s’amusaient avec le corps de leur chère sœur, la vertueuse Hepzibah. Quand ils en avaient fini, avec elle, les couilles vides et l’âme purifiée de toutes pensées malsaines, ils la nettoyaient soigneusement, la rhabillaient, la bordaient dans son lit, et allaient se coucher de leur côté, le cœur en paix.

Cette poudre si commode pour assouvir leurs bas instincts ne se trouvait pas, on s’en doute, en vente libre au drugstore du coin. Un fournisseur, une ou deux fois l’an, venait la leur livrer à domicile. Mary Prentiss serait sans doute tombée des nues en apprenant le nom dudit fournisseur. Il s’agissait en effet de quelqu’un qu’elle connaissait bien : Sigmund-de-Pigalle, le violoncelliste bossu, le marchand ambulant de lingerie fine. En effet, Sigmund ne colportait pas seulement de la lingerie dans les campagnes avoisinantes, mais aussi de vieux remèdes de grand-mère, des onguents, des pommades diverses… Et, pour quelques rares initiés, la fameuse poudre qui fait dormir.

C’est donc pour venir se fournir auprès de lui, leur provision touchant à sa fin, que ne le voyant pas venir, les deux frères s’étaient résignés à « monter à Babylone ». Babylone, pour eux, c’était la ville, toutes les villes… Ces repaires de débauches où l’on rencontre le Mal à chaque coin de rue. Mais voilà, à Babylone, Sigmund n’y était plus, pour l’instant. Les deux cousins avaient donc fait le déplacement pour rien.

Le bossu, en effet, nous le retrouvons ce soir-là, comme un chasseur à l’affût, tapi derrière une fenêtre éclairée, en train d’épier les occupants d’une maison isolée, une ancienne ferme, dont le jardin à l’abandon est particulièrement propice à l’approche des voyeurs. De gros rires, des voix d’hommes un peu éméchés, s’échappent de la pièce éclairée. Harry-le-scieur reçoit en effet quelques copains, des ouvriers de la scierie, comme lui, pour une petite partie de poker.

Sigmund observe attentivement à travers les fentes des persiennes l’assortiment de brutes joviales attroupées autour de la table où la partie vient de commencer. Un cruchon d’eau-de-vie circule, auquel ces lascars boivent directement.

Quant à l’hypocrite Marge, jugeant sa présence déplacée parmi tous ces mâles, elle est montée se coucher. Institutrice, elle doit se lever tôt, et ne peut donc pas veiller trop tard. Cela fait l’affaire de Sigmund. Après avoir épié un moment les joueurs, il contourne la maison, pousse la porte d’entrée, et pénètre dans le hall. Ses souliers à la main, il se faufile dans la pénombre jusqu’à l’escalier. Il gravit les marches, le voici à l’étage. Le couloir est obscur, sauf, au fond, un rai de lumière qui filtre sous une porte. L’institutrice est-elle en train de lire dans son lit ? Un de ces stupides romans sentimentaux qu’affectionnent les femmes, avec des paysages tropicaux, des séducteurs, des ingénues, des baisers au clair de lune et des serments éternels ? Sigmund ricane in petto. En marchant, il ouvre son pantalon, laisse sortir sa verge. Il bande déjà, rien qu’à l’idée de ce qui va suivre. Il dégage le gland, se caresse les couilles. La bite braquée devant lui comme un gros revolver de chair pâle, il pousse la porte de la chambre.

« Qui est là ? C’est toi, Harry ? »

Non, Marge ne lisait pas. Comment l’aurait-elle pu ? Elle avait les yeux bandés. Sigmund la vit dresser le cou, inquiète, et tendre l’oreille.

« Mon Dieu, murmura Marge. Pourvu que ce ne soit pas une souris. Si c’est une souris, je hurle, et tant pis si les autres montent ! Et me voient comme ça… ça lui apprendra… »

Elle laissa retomber sa nuque sur l’oreiller et soupira. Sigmund s’approcha du lit, sur la pointe des pieds. Un épais tapis étouffait ses pas. Il régnait une chaleur étouffante dans la chambre. Un appareil de chauffage à mazout ronflait paisiblement dans la cheminée désaffectée. Harry prenait garde à ce que sa chère épouse ne s’enrhume pas. Elle ne risquait pas de prendre froid, on se serait cru dans un sauna. Des perles de sueur brillaient, comme des gouttes de rosée accrochées à des brins d’herbe, sur les poils de son pubis. Elle était nue, en effet, la nouvelle mariée ; nue, écartelée, les bras et les cuisses largement ouverts, ligotée sur son matelas par des cordes reliées aux pieds du lit. Son bassin était surélevé par un oreiller, de façon à bien exposer, largement ouverts, les « sombres orifices de sa féminité ». Entre les poils luisants de sueur, le calice charnel bâillait dans un obscène sourire vertical. Comme une putain sur son lit, l’institutrice attendait le bon vouloir de son époux.

C’est donc là le jeu conjugal auquel se livraient le scieur et l’institutrice, pour corser leurs plaisirs. Était-ce une idée de Harry ? Voilà un homme qui connaissait les femmes… Qui savait à quel point l’attente, l’ignorance de ce qui va leur arriver, peut éprouver leurs nerfs, ébranler leur maladive sensualité. Les grosses pointes raidies des mamelons roses de Marge, la chair de poule qui couvrait sa volumineuse poitrine et ses larges cuisses, et par-dessus tout, le bâillement obscène du con et l’humidité des muqueuses roses, entre les poils hérissés, trahissaient de façon indubitable l’état de concupiscence affolée dans laquelle se consumait la nouvelle mariée. Elle soupira langoureusement et son con s’écarquilla comme une bouche qui bâille, pointant la langue rose du clito : une grosse goutte de bave coula dans le sillon fessier…

« Mais qu’est-ce qu’il attend ? » se plaignit-elle.

Les rires des hommes résonnaient par rafales. Sans doute se racontaient-ils des histoires sales. Il y avait dans leurs rires quelque chose de gras qui trahissait la gaudriole de bas étage. Ce salaud de Harry devait s’échauffer exprès avant de monter lui en mettre un coup, vite fait, comme au bordel.

Cela avait commencé comme une plaisanterie. Au tout début de leur mariage, chaque fois que Harry jouait au poker avec ses potes, Marge ne tenait pas en place. Elle descendait sans cesse pour voir si la partie n’allait pas finir. Elle se plaignait d’une voix geignarde, faisait des mamours à son homme pour le décider à venir jouer à autre chose, là-haut. Elle sentait bien que ça l’agaçait, Harry, ces démonstrations amoureuses, devant les autres scieurs. Mais c’était plus fort qu’elle.

Un jour, n’y tenant plus, il avait déclaré :

« Puisque c’est ainsi… Je vais t’attacher. Comme ça, tu me ficheras la paix.

— Je voudrais bien voir ça, l’avait défié Marge.

— Ah, tu veux voir ça, eh bien, ma chère, je vais exaucer tes souhaits. »

Elle s’était débattue comme une furie, mais il était fort comme un ours. Une fois ligotée, ils étaient si excités tous les deux, que le scieur l’avait baisée comme une bête. Jamais encore Marge n’avait autant joui. Ce fut une illumination. Le fait d’être attachée, réduite à l’impuissante, décuplait le plaisir de Marge… et celui de son mari.

À la suite de cet épisode, le ligotage de l’épouse devint le prétexte rituel d’un jeu conjugal très élaboré. Chaque fois qu’il recevait ses amis pour une partie de poker, un autre jeu doublait le jeu de cartes : celui de la femme séquestrée. Marge jouait à être une captive que son geôlier vient violer. Et qu’il offre à d’autres hommes.

C’est pour cela qu’ils décidèrent qu’elle aurait les yeux bandés. Quand Harry viendrait la violer, à l’insu des joueurs, en bas, elle aurait tout loisir d’imaginer qu’il s’agissait d’un inconnu. Ou d’un des joueurs de cartes, par exemple, à qui son mari l’aurait jouée. Bien sûr, elle savait qu’il n’en ferait rien, étant jaloux comme un tigre. Mais le jeu était excitant.

De temps en temps, au cours de la partie, Harry montait pisser. Ils faisaient tous comme lui et personne ne s’étonnait. La bière qu’ils avalaient en sus de l’eau-de-vie pesait rapidement sur leurs vessies. C’était un va-et-vient incessant dans le couloir ; Marge, ligotée nue sur son lit, ne savait jamais si c’était un scieur qui allait aux chiottes ou Harry qui venait lui en mettre un coup. Cette indécision la mettait à la torture. Elle imaginait qu’un des ivrognes, par erreur, se trompait de porte… et découvrait le spectacle. Ces terreurs accroissaient son excitation.

Elle écoutait les hommes pisser à travers la cloison de plâtre. Elle se mordait les lèvres pour ne pas rire. Mais parfois c’était bien la porte de sa chambre qui s’ouvrait, un pas lourd s’approchait. Une grosse main lui palpait le sexe, fouillait sa moule gluante.

« Tu vois, Harvey, la salope est prête à l’emploi. Vas-y, mon salaud, tire ton coup, baise donc ma femme… »

Elle était certaine que Harry bluffait, qu’il n’y avait que lui, mais elle soupirait de terreur et de délices en sentant les doigts la fouiller. Déjà ouverte et moite, elle accueillait fébrilement la bite qu’on enfilait dan son con. Elle répétait d’une voix très basse que l’extase du plaisir faisait chevroter :

« Harry… oh Harry… Harry… bourre-moi bien, Harry… bourre la petite pute, Harry…

— Ce n’est pas Harry, pouffiasse, c’est Harvey. Le contremaître. Je lui ai vendu ton cul… et lui, il me compte des heures supplémentaires bidon… vas-y, Harvey, bourre-la bien. »

Des mains se refermaient sur les gros seins de Marge, les pétrissaient, elle sentait une odeur de bière et de whisky sur son visage, un souffle rauque, et il y avait cette grosse bite qui la labourait. Tout se mélangeait dans sa tête. Et si c’était vraiment Harvey ? Mais non, Harry ne ferait jamais une chose pareille. Il était bien trop jaloux. Pourtant, la bite qui la labourait lui paraissait différente. Plus longue ou plus courte. Et les mouvements plus saccadés. Rien que d’imaginer une chose pareille déclenchait en elle un orgasme si fort que Harry, ou Harvey, ou les deux à la fois, étaient obligés de lui mettre leurs grosses mains poilues sur la bouche. Et elle mordait dedans. Au matin, Harry lui montrait les marques… c’était bien une preuve. En fait, non, ça ne prouvait rien. Il pouvait très bien s’être mordu lui-même. Ou lui avoir posé la main sur la bouche pendant que l’autre la baisait. Cette incertitude la rendait folle.

« Alors ? braillait une voix, en bas. Il t’en faut, du temps, pour pisser, Harry. T’as des calculs dans la vessie ? »

Marge se sentait rassurée. Si les autres appelaient Harry, c’est qu’il était bien seul. Mais un soupçon l’effleurait aussitôt. Et s’ils étaient tous de mèche ? Si c’était une comédie qu’ils jouaient ? S’ils venaient tous, à tour de rôle, en compagnie du mari, pour baiser sa femme ? Les premiers temps, Marge s’était dit que le poker excitait drôlement son époux. Il venait parfois la baiser dix fois de suite, ardent comme un bouc, en l’espace des quelques heures que duraient la partie. À la fin, Marge était vidée, épuisée, elle jouissait quand même, mais dans une sorte de torpeur animale, de demi-sommeil. Le lendemain Harry lui disait, tout guilleret :

« Qu’est-ce que je t’ai mis, hier soir. Tu peux dire que tu t’es fait bourrer comme une salope, ma jolie. Tu étais si large, à la fin, qu’on aurait pu te fourrer deux bites comme la mienne.

Ce qui rendait Marge toute confuse. N’était-elle pas une timide épousée ?

Parfois, après l’avoir bien bourrée, Harry retirait d’elle sa grosse saucisse fumante et venait lui juter dans la bouche.

« Tiens, disait-il, avale, ma poupée, c’est plein de vitamines ! »

Elle suçait goulûment le gros gland au goût âcre, et le sperme fouettait son palais, coulait dans sa gorge, lui empâtait la langue.

Mais que se passe-t-il, ce soir-là ? Voilà que deux mains légères caressent ses seins. Elle n’a pourtant entendu personne entrer. Harry est en bas. Il parle avec ses potes, il raconte une histoire. Ce n’est donc pas lui. Elle se souvient de ce bruit, ce n’était donc pas une souris ? Les doigts pincent doucement ses gros mamelons. Une excitation malsaine lui gonfle les seins. Que faire ? Est-ce un scieur ? Ou pire encore, un rôdeur qui s’est introduit en douce, un cambrioleur qui est monté dans l’espoir de faire main basse sur ses bijoux ? Et qui a découvert cette femme toute nue, attendant qu’on s’en serve. Et s’il s’agissait d’un de ces énergumènes qui aiment jouer au rasoir ? Un fou sadique. Un malade… Il faut être fou pour tripoter une femme alors que le mari est à côté. Et que ce mari, c’est Harry, le terrible Harry. Une force de la nature. Glacée par une terreur sans nom, Marge ouvre la bouche pour hurler. Quelque chose de cylindrique, une raide saucisse tiède entre dans sa bouche. Le goût pisseux la renseigne aussitôt. L’intrus lui a fourré sa bite dans la bouche.

« Ne mords pas, idiote, c’est moi, Sigmund-de-Pigalle. »

Toute la tension nerveuse s’évacue d’un coup, une sorte de rire stupide monte dans son ventre, elle lèche avec gourmandise la bite fine et longue de l’étrange nabot. Le souvenir de ce qu’ils ont fait dans la salle de classe déserte lui revient. Elle se sent flattée de l’audace dont ce freluquet a dû faire montre pour oser venir dans sa chambre. Faut-il qu’il ait envie d’elle ! Elle tète amoureusement le gland oblong, en écoutant Harry qui pérore en bas. Et s’il montait ? Le bossu se retire.

« Vous êtes fou, chuchote Marge. Harry vous tuera.

— Je me cacherai sous le lit. »

Marge pouffe nerveusement. Sous le lit ! Et Harry, dessus, en train de la bourrer. Mais la peur revient. Que fait donc cet imbécile ? Il grimpe sur le matelas ! Il ne va tout de même pas… Mais si ! Elle retient son souffle. Il est en train de lui lécher le con, comme un chien. Oh mon Dieu… qu’est-ce qu’elle aime ça. Comme il lui suce bien le clito, il l’aspire, comme une nouille, le mâchonne.

« Je vais jouir, imbécile, chuchote-t-elle. Arrêtez. »

Il la pourlèche de plus belle, sa langue s’insinue dans la cavité vaginale. Un ongle sagace lui interroge le trou du cul.

« Si vous le faites, supplie Marge haletante, ne me mettez pas de sperme dedans, mon mari s’en apercevrait.

— Ne crains rien, j’ai la technique », ricane le bossu.

Elle le sent s’avancer entre ses cuisses. Il lui plonge sa queue dans le vagin, se met à limer. Tout en la possédant, il lui lèche les mamelons.

« Pas dedans, hein, monsieur Sigmund ?

— Ne crains rien, je finirai dans ta bouche. »

Rassurée, Marge s’abandonne, épouse le mouvement. Ce bossu est un habile baiseur, il sait la titiller où il faut tout en la ramonant. Beaucoup plus adroit que cette brute de Harry. Il lui rappelle ses anciens amants. Ces marchands ambulants, ces démarcheurs, tous ces citadins désinvoltes qui lui rendaient visite, avant son mariage. Willie-les-grandes-mains, par exemple, qu’est-ce qu’il devient ?

« Attention », chuchote-t-elle.

En bas, une chaise vient de racler le plancher.

« Vous m’excuserez, mes amis, fait Harry, faut que je monte changer l’eau de mon poisson. »

Des rires salaces lui répondent. Le bossu, vif comme un anguille, se retire de Marge. Elle l’entend tomber à quatre pattes sur le tapis, comme un gros chat. Elle sent sa bosse soulever le sommier sous elle. Il était temps. La porte s’ouvre.

« Alors, grosse salope, on attend le mâle ? On veut se faire bourrer ? Qu’est-ce que tu penses de ce spectacle, Harvey ? Elle te plaît, ma bourgeoise ? Tu as vu la grosse moule qu’elle se paye ? La grosse moule de madame attend la grosse bite de monsieur Harvey ? Dix dollars pour la moule de madame, c’est donné, non ? »

Sous le lit, Sigmund ne voit que les pieds des deux visiteurs. Car ils sont bien deux ! Il reconnaît les grands panards de Harry. Les souliers de l’autre sont plus fins, bien cirés. Ainsi, c’est donc vrai ! Harry fait baiser sa femme par ses amis, contre de l’argent. Un maquereau conjugal…

« Imbécile, dit Marge, je ne marche pas… je sais que tu es tout seul, mon chéri. »

Un flocon de poussière chatouille le nez de Sigmund. Il se mord la lèvre pour retenir un éternuement. Là-haut, le dénommé Harvey, est en train de se payer sur la bête. Qu’est-ce qu’il lui met à la petite épouse ! Le sommier monte et descend, grince et pleure. Marge râle.

« Harry… Harry… oh Harry !

— C’est bon, hein, salope ? fait Harry… tu prends ton pied. Tu aimes ça, hein, qu’on te bourre jusqu’à l’os ?

— Oh oui, Harry… il n’y a que toi, mon chéri, que toi… que toi. »

Est-elle vraiment dupe ? se demande Sigmund. Ignore-t-elle vraiment que son cher époux la prostitue comme une pute de bas étages. Que les parties de poker ne sont qu’un prétexte pour rameuter la clientèle. Qu’il loue le cul de sa femme à ses copains ? Sigmund, ces idées-là, ça le fait triquer à mort. Il se branle silencieusement sous le sommier pendant que l’ami d’Harry baise à mort l’épouse hypocrite. « Il n’y a pas plus vicieux que les gens normaux, pense Sigmund. Quand je raconterai ça à Willie-les-grandes-mains, il va bien se marrer. Il n’avait pas menti, c’est vraiment une compliquée, sa Marge. »

Tant mieux. Parce que ce qu’il comptait lui proposer, pour le lendemain, une femme normale ne l’accepterait jamais !

*
*    *

« Quoi ! Que je… demain, devant mes élèves ? Mais vous êtes fou, monsieur Sigmund ! Fou à lier !

— Doucement, ma poupée, laissez-moi vous expliquer ! »

Harvey et l’époux, ayant terminé leur petite affaire, sont redescendus jouer aux cartes. Sigmund est sorti de sa cachette. Après avoir nettoyé l’institutrice, il est remonté sur elle. Et c’est en la baisant qu’il lui a expliqué ce qui l’amène. Quatre des élèves de Marge, qu’elle avait punis, et qui ramassaient du bois mort dans le jardin de l’école, après la fin de la classe, ont vu ce qui s’était passé entre Marge et le bossu, dans la salle de classe.

« Mais c’est impossible, proteste Marge. Les rideaux étaient tirés… »

Sigmund lui révèle alors qu’un des punis, ou plutôt une, la petite Marylinn, étant montée sur un arbre pour chiper des cerises a pu voir, par le vasistas, Marge et le bossu jouer à la bête à deux dos sur le bureau de la maîtresse.

« Oh mon Dieu, hoquette Marge, éperdue de terreur. La petite Marylinn ! Mais c’est une peste ! Cette gamine me déteste ! Avant d’épouser Harry, j’ai eu… quelques faiblesses pour son oncle. Harvey… le contremaître de la scierie. Elle était jalouse de cette relation. Oh mon Dieu, mon Dieu. Mais elle va le raconter à tout le monde, au village. Et Harvey sera trop content de répéter ça à Harry. Il me tuera !

— Mais non…

— Il me tuera ! Vous ne le connaissez pas. Il est jaloux comme un tigre. Et quand je pense que je n’y suis pour rien, que c’est vous qui m’avez forcée. Espèce de malade, sale monstre, détraqué sexuel !

— Voyons, ma chère, rien ne sert de pleurer sur le lait versé. Ce qui est fait est fait. Songeons plutôt à ce qui reste à faire pour parer le coup.

— Mais il n’y a rien à faire. À l’heure qu’il est, la nouvelle a dû faire le tour du village ! Je m’étonne même que personne n’ait encore téléphoné à Harry !

-— La petite se taira. Jusqu’à demain, en tout cas. Elle me l’a juré sur la croix. J’ai obtenu son silence en échange d’une promesse.

— Quelle promesse ? Qu’avez-vous encore inventé ? »

Sigmund explique à Marge qu’il est parvenu à faire croire aux quatre enfants qu’il l’avait hypnotisée, et que c’est pour ça qu’elle s’était laissée faire.

« Ils l’ont cru volontiers, une belle femme comme vous, un vilain bossu comme moi… je leur ai fait croire que j’avais des pouvoirs spéciaux.

— C’est absurde, dit Marge, complètement absurde. De la folie pure ! Comment voulez-vous qu’ils avalent de pareilles sornettes ?

— Ils ont fait des difficultés, en effet. C’est pourquoi, pour leur prouver que je disais vrai, je leur ai proposé de vous fasciner une deuxième fois.

— Quoi ? Mais vous n’y songez pas !

— C’est la seule solution ! Si je vous endors devant eux. Ce sera bien la preuve, à leurs yeux, qu’il ne s’agissait pas d’une supercherie et que vous étiez également endormie quand je vous ai baisée dans la salle de classe !

— Ça ne marchera jamais.

— Aucune raison que ça ne marche pas si vous jouez convenablement votre rôle. Et c’est un rôle très facile. Dès que je vous aurai endormie, il vous suffira de vous laisser faire.

— Espèce de malade ! Bien sûr, vous en profiterez pour me faire je ne sais quelle cochonnerie.

— Il faudra bien, soupire Sigmund, ce sera la meilleure façon de les convaincre. Plus ce que je vous ferai faire sera tordu, plus ils croiront que vous êtes vraiment sous influence. De cette façon, nous les tiendrons. J’ai pu me rendre compte de la terreur que leur inspire votre cher époux. Une fois la fête finie, je saurai bien leur faire comprendre que leur intérêt est de tenir leur langue.

— C’est fou, dit Marge. Complètement fou. Et je suis encore plus folle que vous d’écouter ces sornettes. Mais… que faites-vous ?

— Un petit coup, vite fait. Tout cela m’a émoustillé. Vous permettez, chère Marge ? Au point où nous en sommes… »

Pendant qu’il la baise, Marge écoute dans la salle du bas son mari pérorer parmi les scieurs. Les rires gras résonnent dans la maison. Sa chair s’émeut. Elle pense à ce qui l’attend demain. À ce que lui fait le bossu. À ce que va lui faire Harry. Une idée la traverse tout à coup.

« Mais j’y pense, monsieur Sigmund. Vous étiez là, tout à l’heure, sous le lit, quand mon mari est venu. Vous l’avez entendu parler avec un certain Harvey. Cela ne vous a pas surpris qu’il parle tout seul ? Parce qu’il était bien seul, hein ? Il n’y avait personne, avec lui ?

— Personne, affirme Sigmund. J’ai tout de suite compris que c’était un jeu entre vous, et maintenant, excusez-moi, je vais envoyer la sauce. »

Marge est-elle rassurée ou déçue de savoir que Harry était seul ? A-t-elle vraiment cru le bossu ? Comment le savoir ? Comment savoir ce qui se passe dans la tête d’une femme…

« Si on le savait, ce ne serait pas aussi amusant, pense Sigmund, en refermant son pantalon. À demain, chère Marge. Faites de beaux rêves. »

VI ALORS COUSINE,
ON S’ENFERME À CLEF ?

Le lendemain de leur arrivée, Jeremy et Jonas passèrent la journée en compagnie de leur oncle. Prentiss, qui était d’humeur joviale (il avait gagné au poker chez Rosemblaum), pilota ses deux ahuris de neveux dans les recoins les plus mal famés de la grande ville (Babylone, comme ils disaient), ne leur épargnant aucun bar louche, aucune rue chaude. Partout, il les présentait en claironnant :

« Ce sont mes neveux de la campagne, les filles. Faudra voir à être très gentilles avec eux, hein ? »

Jeremy et Jonas pinçaient vertueusement les lèvres, juraient leur grand Dieu que la chair ne les intéressait pas. Mais, à tout hasard, notait les adresses des putes les plus jolies, afin de venir les catéchiser… un soir de pluie.

Ces pérégrinations dans les bas-fonds furent généreusement arrosées, car les chastes neveux de Prentiss ne refusaient pas de lever le coude, et les occasions ne manquaient pas ; dans chaque bar, le patron offrait sa tournée. Les trois hommes étaient donc d’humeur très allègre, même s’ils avaient du mal à marcher droit, lorsqu’ils regagnèrent le logis familial.

Ils y trouvèrent une Marjorie de fort maussade humeur. Toute la journée, elle avait eu la migraine. Elle s’était sentie patraque.

« Tu n’as qu’à boire autre chose que tes foutus digestifs, lui dit le shérif. Rien ne vaut les boissons naturelles, comme le bourbon ou la bière. Ces liqueurs sucrées, rien de tel pour vous détraquer l’estomac. »

La nuit précédente, pourtant, lorsque rentrant de sa partie de poker, il avait trouvé sa femme endormie dans le fauteuil, devant la cheminée, Prentiss avait senti toute sa bonne humeur s’évaporer. La poivrote avait encore fait des siennes ! Elle avait profité de la visite de ses neveux, pour forcer la dose. Ils allaient se faire une fière idée de la famille ! Fulminant, respirant la douceâtre odeur de liqueur qui imprégnait l’haleine de sa femme, il l’avait portée dans sa chambre et l’avait couchée lui-même… sans qu’elle batte un cil. Qu’est-ce qu’elle tenait ! Il lui arrivait de prendre des cuites, à Marjorie, mais alors, ce soir-là, elle s’était surpassée ! Il n’en revenait pas, Prentiss. Furieux, il se rendit dans la chambre de sa fille. Réveillée en sursaut, elle tira pudiquement le drap sur ses seins nus.

« Je t’ai déjà dit mille fois de ne pas dormir à poil, Mary ! grogna Prentiss. Ton frère n’a pas les yeux dans sa poche. Et nous avons des invités ! Que diraient tes cousins, s’ils entraient dans ta chambre et te trouvaient endormie, les nichons à l’air ?

— Et pour quelle raison entreraient-ils dans ma chambre, tu peux me le dire ?

— Sait-on jamais. Ce sont quand même des hommes, après tout. Tu me feras le plaisir de fermer à clef la porte de ta chambre, pendant tout le temps où ils séjourneront parmi nous. Compris ?

— D’accord, Daddy.

— Et autre chose ! Nous savons tous ici que ta chère mère a un penchant pour la bouteille. Ce n’est pas une raison pour la laisser ronfler sur son fauteuil. La prochaine fois qu’elle picolera un peu trop, tu me feras le plaisir de monter la coucher dans son lit. C’est ta mère, après tout.

— D’accord, Daddy.

— Sur ce, tu peux te rendormir. Et n’oublie pas… ferme ta porte à clef. Des fois qu’un de ces deux abrutis soit somnambule ! »

Mais le second soir au retour de leur virée, les choses se passèrent fort différemment. Le shérif avait décidé de faire honneur à ses neveux, et de passer la soirée en famille.

Marjorie, en proie aux affres d’une épouvantable gueule de bois, ne fut pas d’un grand secours, à la cuisine. Ce fut donc Prentiss lui-même qui se mit devant le fourneau. Il prépara une de ses recettes favorites : un chili con carne qui vous emportait la gueule. Rien de tel que la bière pour éteindre ces incendies. À la fin du repas, les trois hommes entonnèrent gaiement des cantiques religieux, qui ne tardèrent pas à dégénérer en refrains cochons. Pour épargner les oreilles de ses enfants, le shérif les envoya au lit, sitôt leur dessert avalé. Mary ne demandait pas mieux. Elle s’était bien juré de ne plus donner à ses deux affreux cousins l’occasion de mettre leurs sales mains sur elle. Rien que de penser à ce qui s’était passé la veille, elle en était malade !

De son lit, lisant un roman-photo, elle entendait monter les voix avinées des trois hommes. Et les plaintes indignées de sa mère.

« Vraiment, mes neveux, vous me chagrinez… je n’aurais jamais cru ça de vous… des garçons si religieux. Et toi, Prentiss, n’as-tu pas honte de les faire boire comme ça ? Que va penser leur sœur, la vertueuse Hepzibah, s’ils reviennent chez elle transformés en ivrognes ? »

Ces jérémiades ne parvenaient pas à altérer la bonne humeur des trois chanteurs. Les refrains qu’ils reprenaient en chœur auraient fait rougir une maquerelle. Mary entendait son frère en pisser de rire, dans la chambre voisine. Quant à elle, le dégoût et la rage la submergeaient. Comment avait-elle pu tolérer que ces deux salopards la traitent comme ils l’avaient fait ? Elle en rougissait de honte. « Pourvu que Martha n’apprenne jamais ça ! » La nuit avançant, les beuglements des ivrognes perdirent de leur vigueur. Puis ils finirent par se taire tout à fait. Mary, qui s’était enfermée à clef, selon les recommandations paternelles, entendit, en s’assoupissant, un vague remue-ménage. Sans doute les trois hommes regagnaient-ils leurs chambres, tant bien que mal… aidés, ironie du sort, par Marjorie. S’endormant, elle entendit les admonestations de sa mère.

« Eh bien, vous voilà dans un fier état… allez vous coucher, tas d’ivrognes. »

Des portes claquèrent, on tira la chasse d’eau à plusieurs reprises. Il sembla même à Mary, du fond de son sommeil, que quelqu’un vomissait voluptueusement. Enfin, le silence vint. Pas pour longtemps, hélas. Des ronflements monstrueux ne tardèrent pas à ébranler tout l’étage. Quand il avait bu, Prentiss ronflait comme un sonneur de cloches. Et voilà que ces deux abrutis lui donnaient la réplique. Réveillée par ce concert, elle entendit sa mère se rendre dans la salle de bains, fouiller en geignant dans l’armoire de la pharmacie en quête d’un somnifère. Quant à elle, dans l’espoir d’assourdir le vacarme, elle enfonça sa tête sous l’oreiller. Cela lui fut d’un faible secours. Sa chambre se trouvait coincée entre celle de ses parents dont la séparait celle de son frère (Junior était aux premières loges pour subir les ronflements de son père) et la chambre d’amis, de l’autre côté du palier, où l’on avait installé les cousins. Elle était donc prise entre deux feux, les ronflements de son père à droite, ceux des deux abrutis à gauche.

Elle envisageait sérieusement d’aller dormir au rez-de-chaussée, sur le canapé du salon, quand une accalmie se produisit sur sa gauche. Intriguée par le silence qui régnait soudain dans la chambre d’amis, Mary souleva l’oreiller pour tendre l’oreille. Et c’est alors qu’elle vit, flottant comme des ectoplasmes dans l’obscurité, deux longues silhouettes blanches qui se dirigeaient silencieusement vers son lit. Elle se redressa d’un bond et tira le drap sous son menton. Les deux fantômes gloussèrent d’une voix funèbre. Puis l’un d’eux tendit le bras, et la chambre s’éclaira. C’était les deux cousins, vêtus chacun d’une longue chemise blanche qui leur descendait jusqu’aux pieds comme des houppelandes, dissimulant tout leur corps. Ils étaient parfaitement grotesques ainsi, avec seulement leurs têtes, leurs mains et leurs pieds qui dépassaient de ces suaires. Parfaitement grotesques et horriblement inquiétants.

« Ils ne sont pas normaux, pensa Mary, terrorisée. Ils ont un grain. Oh, mon Dieu ! Mais comment sont-ils entrés ?

— Vous admirez nos belles chemises, cousine ? plaisanta sinistrement Jeremy, en pinçant la grossière étoffe écrue sur ses hanches et en retroussant coquettement sa chemise sur ses mollets velus. C’est notre chère Hepzibah qui nous les a taillées de ses propres mains dans une vieille paire de draps.

— À la campagne, énonça doctement Jonas, nous ne dormons pas en pyjama. C’est bon pour les freluquets de la ville. Nous faisons comme nos ancêtres, nous dormons en chemises de nuit. Ça fait respirer les parties, c’est plus sain.

— Et vous-même, chère cousine ? Est-ce que vous faites respirer vos parties, vous aussi ?

— Je parie qu’elle dort toute nue, la coquine, gloussa Jeremy, en tirant sur le drap que Mary retint farouchement de ses deux mains. Allez, quoi, nous sommes vos cousins, ne jouez pas les pudiques avec nous…

— Comment… comment êtes-vous entrés ?

— Ça vous intrigue, hein, cousine ? Alors, comme ça, on s’enferme à clef dans sa chambre ?

— Alors qu’on a à portée de la main deux adorables cousins qui ne demandent qu’à se rendre utiles. Ce n’est pas gentil…

— Ouais, ce serait même assez vexant ! Heureusement que la chambre de votre frère – le bambin dort comme un ange, à propos, en suçant son pouce – n’était pas fermée, elle. Il craint moins pour sa vertu que vous. Et comme vos chambres communiquent, nous voici donc à votre disposition, charmante cousine. Nous avons pensé que les ronflements de votre Daddy-Grosses-Couilles vous empêcheraient de dormir, comme nous… et nous nous sommes dit, Jonas et moi, pourquoi ne pas aller distraire cette jolie personne ?

— Vous comprenez, cousine, nous avons pris l’habitude de jouer tous les soirs avec notre sœur Hepzibah avant d’aller dormir. Et ça nous manque.

— Eh bien, ne comptez pas sur moi pour la remplacer, espèces de malades ! Ce n’est pas parce que je me suis laissée faire hier que… »

Mary en bégayait, les narines pincées par la colère. Les deux cousins se tournèrent vers la porte avec inquiétude. Les ronflements du shérif étaient toujours aussi sonores.

« Voyons, cousine, ne parlez pas si fort, fit Jeremy. Vous allez réveiller votre chère maman. Elle n’a pas bu de liqueur, ce soir.

— Pas besoin de liqueur, répondit stupidement Mary. Quand mon père ronfle comme ça, elle prend des cachets pour dormir. »

La lueur intéressée qui brilla dans les yeux de ses cousins lui révéla sa bévue. Mary s’en mordit la langue. Idiote qu’elle était, pourquoi leur avait-elle dit ça ? En voyant le sourire salace qu’échangèrent ses cousins, elle sentit une faiblesse ignoble s’emparer de son corps.

« Non, balbutia-t-elle, soyez chics, les gars… il faut que je me lève tôt ; demain, je vais au collège.

— À propos de collège, cousine, fit Jeremy en commençant à retrousser sa chemise. T’aurais pas quelques copines aussi dessalées que toi à nous présenter ? »

La gorge serrée, le drap tiré sous son menton, adossée à son oreiller, Mary regarda la chemise de drap rêche se soulever le long des cuisses velues de Jeremy.

Il marqua coquettement un temps d’arrêt, puis lui cligna de l’œil en gloussant.

« C’est ça que tu veux voir, hein ? Petite coquine, eh bien régale-toi. »

Il retroussa la chemise au-dessus de son ventre, exhibant sa grosse bite en érection et ses couilles gonflées. Les poils pubiens de Jeremy étaient si abondants et si touffus qu’ils formaient comme une sorte de nid obscur dans lequel étaient posés les œufs de ses couilles, et duquel émergeait, comme un horrible oiseau à la tête chauve, la bite grise au crâne rose qu’il braquait au visage de Mary. Une aigre odeur de sueur, des relents de pisse froide, arrivèrent aux narines de l’adolescente.

« Montrez-lui aussi votre belle verge, mon frère, qu’elle puisse faire des comparaisons. »

Jonas se troussa à son tour, avec un sourire ravi. Il écarta les cuisses pour mieux s’exhiber et bomba son ventre poilu. À la différence de son aîné, il ne bandait qu’à demi : sa verge pâle s’affaissait au-dessus des couilles rosâtres, le gland était caché.

« Tu veux voir mon petit bijou ? dit Jonas. Tiens, regarde. »

Il prit sa bite à deux mains et tira sur le prépuce. Le gland rose émergea, tout baveux, souillé de striures blanchâtres.

« J’ai pas eu le temps de faire ma toilette intime, plaisanta Jonas, mais votre petite langue va s’en charger. Souvent, quand notre sœur Hepzibah est endormie, nous lui mettons nos grosses sucettes dans la bouche. Elle les tète en dormant, comme votre frère, à côté, qui suce son pouce.

— Laquelle voulez-vous téter d’abord, cousine ? demanda Jeremy. Mais auparavant, dites-nous un mot de cette Miss-Gros-Nichons, qui est votre camarade de classe et dont votre Daddy-Grosses-Couilles nous a longuement parlé, cet après midi, quand nous faisions la tournée des bars.

— Une certaine Darling… le type du train nous en avait parlé, lui aussi. Paraît quelle a des nibards tout simplement fantastiques.

— Et paraîtrait aussi qu’on l’aurait violée, cette Miss-Gros-Nichons, nous a dit ton papa. Y a des gens qui sont méchants, quand même, hein, Jonas ? C’est pas des braves gars de la campagne, comme nous, qui violeraient une fille, hein ? »

Dans une seule de ses mains, il venait de réunir les poignets de Mary. D’une secousse, il tira sur le drap. Jonas le fit descendre au bas du lit. Le sang au visage, Mary les laissa admirer son corps nu. Elle ne résista pas quand Jeremy l’obligea à se coucher sur le dos. Elle ouvrit docilement les cuisses quand Jonas lui écarta les chevilles. Elle ne résista pas non plus (à quoi bon ?) quand il lui glissa un oreiller sous les fesses. Les joues brûlantes, elle constata que son sexe s’ouvrait.

« Que pensez-vous de cette belle moule, Jonas ? Elle est moins grosse que celle d’Hepzibah, hein ? Et beaucoup plus poilue…

— Mais son petit ornement diabolique est beaucoup plus développé. »

Jonas venait de saisir le clitoris de la jeune fille entre le pouce et l’index, et il le comprimait de chaque côté pour le déloger de son capuchon.

« Pour la mouille, fit Jeremy, en introduisant son index dans le vagin, c’est à peu près pareil. Les femelles mouillent beaucoup, dans notre famille. »

Mary sentit que Jeremy lui relevait les jambes, comme à un bébé qu’on va langer. Elle se laissait faire, aussi inerte que devait l’être leur sœur, Hepzibah, une fois droguée. Cette idée lui fouetta le sang. Pour pousser la similitude plus loin, elle ferma les yeux quand Jonas lui écarta les cuisses et se pencha pour la sucer. Il s’attaqua d’emblée à son clitoris, le titillant habilement du bout de la langue, amenant en quelques secondes la jeune fille honteusement excitée au bord de la jouissance. Puis il se recula, et les deux hommes restèrent immobiles. Le cœur de Mary battait violemment. Le visage moite, les bras en croix, elle s’offrait.

« Cette Darling, fit Jeremy, tu nous la présenteras ?

— Et sa moule ? Comment elle est, sa moule ? voulut savoir Jonas. Tu l’as déjà vue, sa moule ? Décris-nous-la. Ça nous intéresse.

— Eh bien quoi, fit Mary, d’une voix maussade, c’est une moule. Qu’est-ce qu’elle aurait de spécial ? »

Jonas, un mince sourire sur les lèvres, lui flatta doucement les nymphes de l’index.

« Elle est grosse ? Petite ? Beaucoup de poils ? Quelle couleur ? Frisés ? Lisses… gros clito, petit clito ? Et le trou, là… (il tâta l’orifice du vagin) comment il est, son trou ? Un gros trou, un trou étroit ?

— Est-ce qu’elle mouille beaucoup ? tint à savoir Jeremy. Tu comprends, avec un instrument comme le mien, cousine, faut des filles très élastiques et très humides. Allez, raconte, après on s’occupera de toi, ne crains rien. Tu vas prendre ton pied comme une reine, Jonas va te sucer et moi je vais t’enculer.

— Elle est blonde », dit Mary, d’une voix haletante, car Jonas s’était remis à la branler, délicatement, jouant avec son plaisir, l’attisant, l’éteignant, le rallumant.

Il s’occupait de son clito avec autant de sagacité qu’une fille. Martha ne l’aurait pas mieux branlée. Ce salaud s’était longuement entraîné avec sa sœur, ça se sentait.

« Les poils sont frisés, poursuivit-elle, les grandes lèvres très épaisses, comme des lèvres de négresse… et les lèvres du dedans, elles dépassent même quand sa fente est fermée.

— Et quand elle l’ouvre ? demanda Jeremy. Son clito, comment il fait ? Il pointe tout de suite, ou faut le chatouiller pour qu’il sorte ? »

Stupidement, Mary tomba dans le piège. Jonas l’affolait, à la tripoter comme il faisait, et le grand s’y était mis, s’occupant de ses nichons, lui suçant délicatement les mamelons. Comment aurait-elle pu garder la tête froide ? En outre, cela l’excitait singulièrement de parler du sexe de Darling, pendant qu’on s’occupait du sien.

« Il sort tout de suite, révéla-t-elle. Il est sans arrêt dehors, gros comme le pouce.

— Il est mou ou il est dur ?

— Ça dépend », fit Mary, qui commençait à comprendre qu’elle en disait trop.

Mais Jonas lui avait fourré son index dans l’anus et le faisait tourner doucement, en lui suçant divinement le clito. Elle se sentait partir, ses tempes battaient, les bouts de seins démesurément étirés fleurissaient sous les coups de langue sagace de l’aîné.

« Des fois, haleta-t-elle, il est mou… et puis il devient dur tout à coup… et très rouge. »

Elle se redressa sur son séant, ahurie, en entendant les deux hommes se tordre de rire.

« Eh bien, fit Jeremy, goguenard. Et comment tu sais tout ça, toi ? T’es drôlement renseignée, dis donc, sur l’anatomie de ta copine ?

— À la douche, bredouilla Mary, c’est pas ce que vous croyez… après le sport, on prend la douche… les filles se mettent toutes nues. J’ai eu l’occasion de la voir, elle se cache pas.

— Et elle ouvre sa chatte, sous la douche ?

— Bien sûr, pour la rincer.

— Et comment t’as pu sentir que son clito durcissait ? Arrête de nous prendre pour des innocents de village. Alors, comme ça, mademoiselle se gouine ? On en était presque sûrs, mon frère et moi. T’as dans le regard quelque chose qu’elles ont toutes, ces filles-là. À la campagne aussi, il y en a. Combien de fois tu l’as gougnottée, ta copine ?

— C’est pas ce que vous pensez, démentit vertueusement Mary. C’est vrai, je l’ai obligée à me la montrer, sa chatte, mais c’était par curiosité. Je voulais voir comment elle était ouverte, après que ces types l’avaient violée, on est allées dans les douches, et elle m’a fait voir. Voilà. C’est tout.

— C’est tout ? Tu dis que tu l’as obligée. Elle voulait donc pas ? »

Mary haussa dédaigneusement les épaules.

« Oh, elle a fait des manières, bien sûr. C’est une de ces mijaurées qui font toujours des chichis. Mais je l’ai menacée de raconter aux autres filles ce qui s’était passé, et il a bien fallu qu’elle fasse ce que je voulais.

— Qu’elle se laisse gouiner, quoi ? »

Mary eut un petit rire cynique. À force d’être tripotée, et de parler de ça, elle se sentait devenir très « petite pute ». Quand Martha l’offrait à des garçons, c’était pareil ; au début, elle était horrifiée, désespérée, honteuse, elle se dégoûtait. Puis, peu à peu, elle y prenait goût. Une fièvre montait dans son corps. Et tout à coup, c’était comme si elle devenait une autre fille.

« Je suis pas vraiment gouine, c’est pas vrai, mais ça m’amusait de lui faire des trucs. Je peux pas la sentir, cette pimbêche. J’étais contente de pouvoir lui prouver qu’elle était aussi salope qu’une autre.

— Et ça t’excitait bien un peu, avoue, de lui tripoter sa moule ? »

Mary n’aurait pu rougir davantage. Mais ce n’était plus de honte, maintenant. Toute vergogne l’avait abandonnée. C’était le vice, qui lui chauffait le ventre et le visage. Elle se sentait prête à tout, ses yeux allaient d’un bite à l’autre, gourmands, inquiets quand même, vu les dimensions de l’aîné. Une curiosité sans nom lui tordait les entrailles.

« D’accord, avoua-t-elle, c’est vrai, ça me plaisait bien de la tripoter.

— Et elle, qu’est-ce qu’elle t’a fait ? Elle t’a branlée, elle aussi ?

— Je l’ai obligée à me lécher, pouffa hystériquement Mary. Je venais de pisser, je me suis même pas essuyée.

— Et c’était bon ? »

Les défiant du regard, Mary hocha la tête. Ses yeux brillaient. Un sourire de commande crispait sa bouche.

« Oui, elle m’a fait jouir comme ça. J’ai joui dans sa bouche, assise sur la cuvette des cabinets. (Elle secoua la tête, feignant d’éprouver un vague remords.) Quand même, on fait des choses dégoûtantes, parfois.

— À qui le dis-tu, cousine ? Et c’est quand que tu nous la présentes, cette jolie salope, qui se laisse si facilement forcer à faire des choses ?

— Ce ne sera pas facile, les gars. En ce moment, le pasteur Bergman vient la chercher tous les jours au collège, pour la reconduire chez elle en voiture. Il s’est mis en tête de la protéger contre le vice.

— On trouvera bien un moyen, cousine. Nous faisons confiance à ton ingéniosité, et maintenant, si on passait aux choses sérieuses ? Tu veux bien…

— Si vous voulez, soupira hypocritement Mary. Autant en finir tout de suite, que je puisse enfin dormir. »

Elle bâilla.

« Qu’est-ce que vous allez me faire ?

— Eh bien, on va te mettre nos bites, pour sûr. Faut qu’on se vide les couilles, tu comprends ? C’est à ça qu’elle nous sert, Hepzibah. Mets-toi donc à quatre pattes. On va te faire ça par-derrière, comme une bête. Ce sera plus commode. »

C’est dans cette position que Jeremy parvint, sans trop de difficultés, finalement, à lui introduire son monstrueux engin. L’adolescente s’était prosternée sur son matelas, la tête en bas. Jonas se trouvait d’un côté du lit, du côté de sa tête, et lui ouvrait les fesses des deux mains. L’aîné, debout derrière elle, guidait sa bite d’une main. Une fois qu’il eut introduit le gland, en forçant un peu, malgré les plaintes craintives de Mary, la queue suivit, glissant dans le trou, comme un gros serpent qui entre dans un terrier. Littéralement empalée, Mary bavait sur le matelas et plantait ses ongles dans les fesses des Jonas, qui se trouvait en face d’elle.

« Pense à des cochonneries, lui soufflait Jonas, ton trou s’ouvrira mieux…

— Ouais, approuva Jeremy, pense à ce que tu faisais avec ta copine Miss-Gros-Nichons, dans les chiottes… sale petite gouine.

— Je suis pas une gouine, geignit Mary. (Elle avait l’impression que l’instrument de son cousin lui remontait jusqu’à l’estomac. Cela l’oppressait délicieusement.)

— Et comment, que t’es une gouine, fit Jonas. Sale petite suceuse de clito, vas-y. Raconte-nous en détail les cochonneries que vous faites, tes copines et toi, qu’on s’excite un peu, nous aussi !

— Je vous trouve assez excités comme ça, dit pudiquement Mary. Finissez votre affaire et laissez-moi dormir. »

Mais ni Jeremy ni Jonas n’avaient l’intention de bâcler leur affaire. Sous leur apparence fruste, ces péquenauds étaient de fins gourmets du cul, des voluptueux, et, à leur façon, des raffinés. Ils étaient encore adolescents quand ils avaient commencé à jouer avec leur aînée, la vertueuse Hepzibah, qui s’était sacrifiée pour les élever à la mort de leurs parents. Cela faisait maintenant plus de dix ans qu’ils utilisaient presque chaque soir le corps inconscient de leur sœur et, pour éviter que la chose ne sombre dans la monotonie d’une corvée quasi conjugale, ils avaient pris l’habitude de varier systématiquement les mises en scène de la profanation incestueuse. Grands lecteurs de livres pornographiques, ils avaient puisé dans leurs lectures tout un assortiment de fantasmes qu’ils s’efforçaient tant bien que mal de réaliser en utilisant le corps inerte de la dormeuse.

Pour incarner les scènes qui les avaient émus dans les ouvrages dont ils se nourrissaient, ils avaient constitué, au long des années, une garde-robe particulièrement bien fournie. Le raffinement de leur vice les avait conduits à faire faire par Hepzibah elle-même les toilettes qu’ils lui feraient porter quand ils abuseraient d’elle après l’avoir droguée. Le prétexte avait été des plus faciles : une troupe de comédiens amateurs sévissait dans les parages, dont Hepzibah était la costumière bénévole. Il s’agissait le plus souvent de pièces en costumes. On y voyait des religieuses en cornettes, des infirmières, des dames du grand monde à voilettes et falbalas, des soubrettes, de chastes ingénues déguisées en Ophélie, couronnées de fleurs d’orangers, des mariées en voile blanc, des collégiennes à col Claudine et jupes plissées, des femmes-soldats en uniformes. Hepzibah et ses deux frères assistaient à toutes les représentations. Il s’agissait naturellement de pièces très édifiantes, destinées à donner de bonnes idées aux enfants des écoles. Une fois la représentation finie, Jeremy récupérait les défroques des comédiens, et l’on rangeait tout ça dans la naphtaline, au grenier. Quel délice c’était, après avoir longuement rêvé sur les héroïnes des pièces, de faire revêtir leurs costumes à la costumière et de jouer une pièce toute différente dans l’intimité de la chambre de leurs parents, dont Hepzibah avait hérité. Les portraits de familles qui ornaient encore les murs n’en croyaient pas leurs yeux. Hepzibah, peinte comme une putain, déguisée en infirmière, violée par ses malades, était une des pièces favorites de ses frères. Mais il y avait aussi « le Viol d’une femme du monde », « la Punition de la soubrette », « la Profanation de l’ingénue », « Scènes d’orgies dans un couvent », « les Humiliations de la comtesse », « la Visite médicale de la pure fiancée », « l’Enlèvement de la mariée et sa punition par un amoureux éconduit… »

Maquillée et minutieusement déguisée, Hepzibah était ensuite non moins minutieusement déshabillée et violée sous toutes les couture. Aucune partie de son corps n’était épargnée. Cette « pièce »-là achevée, on remportait la défroque au grenier et, après avoir démaquillé et lavé l’actrice involontaire, on la rangeait dans son lit, comme une poupée dans son tiroir (ou une morte à la morgue).

Pourtant, il est un fantasme qu’ils n’étaient jamais parvenus à réaliser, car il aurait nécessité la présence d’une autre femme. Comme beaucoup d’hommes, Jeremy et Jonas rêvaient de voir deux lesbiennes se gouiner.

VII LES COUSINS S’AMUSENT

L’œil collé à la serrure de la porte mitoyenne, Junior regardait Jonas enculer sa sœur. Elle avait la bouche ouverte, un filet de salive en coulait, et ses yeux s’écarquillaient. Il pouvait voir la longue bite blafarde aller et venir régulièrement entre ses fesses.

« Ramone-la bien, cher frère, marmonnait Jeremy. Médor aussi a envie de manger du caca. Ouvre-la bien pour moi.

— Non, supplia alors Mary, d’une voix rauque. Pas toi, Jeremy, elle est beaucoup trop grosse.

— Ta gueule, sale petite gouine. Médor a envie de manger du caca et il en mangera. Comment c’est, là-dedans, Jonas ?

— Serré au début… mais après, on nage. »

Chaque fois que la bite s’enfonçait en elle, Junior pouvait voir se crisper sur les draps les mains de sa sœur, et quelque chose de fou passer dans ses yeux. Il pouvait voir aussi ce que Jonas, qui se trouvait derrière elle, ne pouvait pas voir. La sournoise avait glissé une main au bas de son ventre, et se branlait doucement. Il l’avait si souvent épiée quand elle faisait ça, qu’il pouvait prévoir à la soudaine immobilité de ses traits, cette expression songeuse qu’elle prenait alors, le moment précis où elle allait jouir. Rien n’excitait autant Junior que ces changements de physionomie. Cela le fascinait. Car immédiatement après, quand ça venait, la bouche de Mary s’ouvrait sur un cri silencieux et les yeux lui sortaient de la tête. Cette grimace l’enlaidissait à un tel point que, chaque fois, Junior ne pouvait s’empêcher de rire.

Ce gloussement, qu’il s’efforça tant bien que mal d’étouffer, le trahit. En dépit des ronflements de Prentiss et des halètements syncopés de Mary et de Jonas qui approchaient de la crise, quelque chose qui ressemblait à un cri de souris parvint à l’oreille sensible de Jeremy. Junior ne l’entendit pas se déplacer. Soudain la porte céda, et il se sentit aspiré dans la chambre de sa sœur.

« Regarde ce que j’ai trouvé, frangin ? ricana Jeremy, en poussant devant lui le gamin en pyjama.

— C’est très mal d’être curieux », dit Jonas.

Il s’était relevé. Debout, ayant tiré à lui Mary qui se retrouva debout, elle aussi, il contempla le gamin effrayé sans dégainer. Il sentait frémir le mince corps de l’adolescente contre le sien, et comme elle se dressait sur la pointe des pieds pour que la bite ne lui déchire pas l’anus, il referma ses mains sur les petits seins et cligna de l’œil à son frère. Ils venaient d’avoir la même idée.

« Ouais, approuva Jeremy, et ça mérite une punition. »

Mary, rouge comme une cerise, évitait le regard de son frère.

« Faudrait pas le punir trop fort, quand même, s’apitoya Jeremy en caressant les joues du jeune garçon. Il est si mignon, ce petit, si fragile. Parole, Jonas, il a la peau aussi douce qu’une fille.

— À cet âge-là, dit Jonas, d’une voix bizarre, les garçons, ça ressemble beaucoup aux filles.

— C’est pas vrai », fit Junior, vexé.

La main de Jeremy se glissa sous son pyjama et lui caressa la poitrine. Le garçon frémit quand les doigts frôlèrent les seins. Mal à l’aise, il se tortilla, cherchant à se soustraire à l’infamante exploration. Mais il n’était qu’un jouet dans les grosses pattes de cette brute. Il cria de rage et de honte quand la main descendit sous son pyjama et s’empara de son sexe.

« Oh, le petit coquin, regarde comme il bande… »

Jeremy abaissa le pantalon du pyjama, puis souleva comme une plume le bambin et lui ouvrit les cuisses. La petite verge imberbe était toute raide, au-dessus des couilles rondes qu’assombrissait à peine un vague duvet, analogue à celui d’un jeune oiseau.

« C’est mignon, à cet âge, un garçon », dit Jonas, d’une voix rêveuse, en retirant sa bite du cul de Mary.

La jeune fille s’empressa de regagner son lit et de tirer pudiquement le drap sur son corps. Mais les deux autres ne s’intéressaient plus à elle. Avec une excitation malsaine, elle regarda Jeremy élever son frère à bout de bras, et le renverser en l’écartelant. Elle vit le trou du cul brun, tout crispé de frousse, et le petit bâton pâle de la verge qui se renversait.

« Un vrai chérubin, dit Jonas. Et sa bite, c’est une friandise, pour sûr… rien de plus qu’un gros clito.

— Non », supplia honteusement Junior.

Mais Jeremy le réduisait à l’impuissance. Avec un sourire gourmand, Jonas s’approcha et lui lécha l’anus.

« Non, non, je suis pas une fille… occupez-vous d’elle. »

La langue remonta, comprima doucement les couilles puériles, puis, avec un soupir de bonheur, Jonas avala la bite du gamin et se mit à la sucer comme une friandise. En dépit de lui-même, les sensations qu’il éprouvait agissaient sur le moral de Junior. Il s’abandonna au plaisir, puis se crispa, soudain honteux.

« Je suis un garçon, je veux pas qu’on me suce. »

Jonas se recula, l’œil rêveur, la bouche humide. Le gland de Junior pointait hors du prépuce, sa bite se cambrait.

« Un délice, dit Jonas à son frère. Ce chérubin me rendrait pédé, savez-vous, cher Jeremy. Il est joli comme une fille.

— Pensez-vous à la même chose que moi, Jonas ? »

En un instant, Junior se retrouva debout, dépouillé de son pyjama. Honteux, il laissa les deux cousins se repaître de sa nudité. Il était d’autant plus honteux que son érection ne désarmait pas.

« Une vraie petite gouine, dit Jonas. Regarde comme son clito est dressé.

— Il ne lui manque qu’un peu de rose aux joues, de rouge aux lèvres et des vêtements appropriés.

— Pas question que je me déguise en fille », trépigna Junior.

Une gifle le fit tournoyer sur lui-même. Mary pouffa nerveusement dans son lit. Pas fâchée de voir son frangin déguster.

« Vingt dollars, et tu joues avec nous. Ou une fessée. Qu’est-ce que tu choisis ? »

Boudeur, Junior haussa les épaules et prit le billet que lui tendait Jeremy. Il s’efforça d’imprimer une moue blasée à son joli visage. Mais la rougeur de ses joues et le trouble éclat de son regard le trahissaient. Le jeu, quoiqu’il en dît, commençait à l’exciter. Et la gifle lui avait étrangement remué le sang.

« Si ça vous amuse… Je trouve ça ridicule, mais c’est votre problème, les mecs. »

Avec des gloussements de bonheur, et une étrange habileté, en quelques minutes les deux cousins maquillèrent et parèrent le gamin. Ils lui firent chausser des souliers à talons hauts de Mary, enfiler des bas noirs, revêtir une culotte de satin. Après quoi ils le fardèrent, lui rosirent les joues, lui noircirent les paupières. Leur adresse sidéra Mary. Le cœur tapant, elle regardait son frère se transformer. Son estomac se serra. C’est vrai qu’il était aussi joli qu’une fille. Junior lui-même n’était pas insensible à sa métamorphose, il se regardait dans la glace, incrédule, les yeux écarquillés.

« Comment trouvez-vous cette petite gouine, cousine Mary ? Elle est à votre goût ? »

Un rire énervé fut la réponse de l’adolescente. Elle n’en revenait pas. Junior dut déambuler, en se déhanchant comme une femme sur ses talons hauts. Ses petites fesses rondes et pâles étaient dénudées par le string bleu pâle ; les bas sombres faisaient ressortir la blancheur gracile de son corps. Les deux salauds lui avaient fardé le bout des seins. Créature équivoque, androgyne, le vicieux chérubin se laissait manipuler par les deux cousins. Ils lui léchèrent les couilles, lui sucèrent la verge. Quand ils l’eurent bien excité, ils le conduisirent à sa sœur.

« Et maintenant, vous allez vous gouiner, toutes les deux. »

Mary fut bien contrainte à se livrer à cette obscène parodie. Elle suça, elle aussi, la verge de son frère, et lui dut lui lécher la vulve. Pour mieux voir ce qui se passait, les frères d’Hepzibah s’accroupissaient, et de temps en temps, leurs mains touchaient les corps fiévreux des deux adolescents.

« Encule-la, maintenant. Encule ta sœur, mon chéri. C’est ta récompense.

— Ouais, ça lui fera voir que t’es pas une fille, mais un homme. »

Sans méfiance, le gamin se prêta à ce dernier caprice. Mary dut s’accroupir, ouvrir ses fesses, et la main de Jonas guida la verge de son frère dans son anus.

« Maintenant, monte sur elle, à califourchon, comme sur une bourrique », dit Jonas.

En ricanant, Junior fit ce qu’on lui disait. Ignorait-il vraiment ce que cette pose qui lui ouvrait les fesses allait permettre aux deux metteurs en scène ? Quand il sentit une langue lui lécher le trou du cul, il se contenta de crisper ses mains sur les épaules de sa sœur et d’accélérer le mouvement. Il s’efforçait de ne penser qu’à sa propre bite dans le cul de sa sœur, mais son anus ne demeurait pas insensible.

« Tu as vu comme il est mignon, son œil de bronze ? on dirait une violette qui vient d’éclore.

— On en mangerait », dit Jeremy.

Ses mains puissantes se refermèrent sur les épaules graciles de Junior, comprenant ce qui l’attendait, celui-ci ne se donna par le ridicule de protester. Il mordit férocement l’épaule de sa sœur, et se mit à trembler d’angoisse, dévoré par une innommable curiosité. Il allait enfin savoir ce qu’éprouvent les femmes. Le gland de Jonas se posa au centre de son anus. La salive dont on lui avait oint la pastille aida à la pénétration. Junior soupira quand le gland fut absorbé. Jusqu’à ce moment, ce n’était pas différent de l’introduction d’un gros suppositoire. Mais la sensation ne tarda pas à se modifier étrangement.

« Non, je vais chier… arrête. »

Mary, devinant ce qui se passait à l’immobilité soudaine de son cavalier, se mit à pouffer, le visage dans le drap. Le petit salaud se la faisait mettre, comme une fille. Elle sentit par procuration le glissement de la bite de Jonas dans le rectum de Junior. Le cri lugubre qu’il émit ressembla à la plainte d’un chien battu. Mais il se tut aussitôt que toute la bite fut dedans, en proie à un incroyable bouleversement. Il avait l’impression que la bite de Jonas le traversait, qu’elle ressortait par-devant, et entrait dans le cul de sa sœur.

« Alors, coquin, lui demanda Jeremy, quelle impression ça te fait d’être changé en fille ? »

Hagard, Junior leva la tête. La bite de Jonas coulissait dans son rectum, fouillait ses entrailles. Celle de Jeremy se dressait, hideuse matraque, devant son visage.

« Et si on faisait un petit câlin à Médor », proposa son cousin.

Il abaissa son engin, dirigea le gros gland difforme vers le visage du chérubin, qui le happa, avec une sorte de désespoir, et se mit à le téter goulûment, épouvanté et ravi par les sensations qui se mêlaient dans son corps. Homme d’un côté, femme de l’autre, il ne savait plus où il en était.

« Pourvu que je devienne pas pédé », pensa-t-il, en lâchant sa giclée dans les intestins de sa sœur.

Il la sentait se tortiller sous lui ; la sournoise se branlait, à son habitude. Quand Jonas lui lâcha la sauce à son tour, la surprise le fit crier. Il se redressa et contempla Jeremy avec une incroyable stupeur.

« Eh oui, fit Jeremy ; ça surprend, hein, la première fois. Il nous arrive de nous enculer, Jonas et moi… faut varier les plaisirs, petit. La vie est courte. Tu verras, t’as pas fini d’en apprendre. Et maintenant, finis de sucer mon gros bâton, que je te fasse sentir comment c’est, quand on vous jute dans la gueule.

— Après quoi, dit Jonas, on en mettra un coup à ta sœur, par-devant, et on ira tous au dodo. »

VIII OÙ L’ON VOIT CETTE CHOSE ÉTONNANTE : UNE INSTITUTRICE JOUER AU PETIT SOLDAT DEVANT SES ÉLÈVES, LE CUL NU ET LES SEINS À L’AIR

Au fond de la salle de classe vide, les quatre éternels punis, Julius, Red Sugar, Bob et la petite Marylinn, assis à leurs pupitres, recopiaient morosement un chapitre d’histoire, pendant qu’à son bureau, sur l’estrade, l’institutrice faisait semblant de corriger ses cahiers, en consultant son bracelet-montre toutes les trois minutes. Mais que faisait donc ce maudit bossu ?

« Elle a l’air nerveuse, la grosse vache, chuchota Marylinn à son frère Bob. Elle arrête pas de regarder sa montre.

— Si elle se doutait de ce qui l’attend, gloussa son frère, le nez sur son cahier. Elle serait moins impatiente.

— Tu crois qu’il va vraiment venir, le bossu ? demanda Red.

— Évidemment, fit le gros Julius, en haussant les épaules. Il l’a juré sur le président Bush ! »

Red eut une moue sceptique. Il était quant à lui persuadé que le bossu était loin, à cette heure, et qu’il les avait menés en bateau. À son bureau, Marge, à la fois soulagée et inquiète, n’était pas loin d’avoir la même opinion. Si le bossu avait pris la tangente, il allait lui falloir inventer quelque chose pour que cette petite peste de Marylinn tienne sa langue. Une tiédeur insidieuse lui lécha l’entrecuisse. La seule façon d’obliger la gamine à ne pas répandre son venin serait qu’elle, Marge, s’adresse à Harvey, l’oncle de la petite. À cette pensée ses joues rosirent. Harvey en profiterait évidemment pour abuser de la situation. En échange de son intervention, il exigerait qu’elle reprenne avec lui leurs relations coupables. Mais avait-elle le choix ? Après tout, Harvey l’avait déjà baisée avant son mariage. Ce ne serait pas comme si elle cédait à un étranger. Bien sûr, ils devraient se montrer très prudents. Harry était si jaloux…

Elle en était là de ses rêveries scabreuses quand un faible bruit lui fit lever la tête. Une grimace hilare déformant ses traits simiesques, le bossu se tenait sur le seuil de la classe. Les enfants l’avaient vu, eux aussi. La petite Marylinn poussa son frère du coude.

Ils ne purent faire autrement que de remarquer la rougeur soudaine de Marge.

« Elle se souvient de ce que le bossu lui a fait hier », sur sa table, glissa Marylinn à son frère.

Bob haussa les épaules.

« Voyons, fit-il, dédaigneusement. Comment pourrait-elle s’en souvenir, s’il l’avait prise sous contrôle, comme il a dit ?

— C’est vrai, approuva Julius d’une voix perplexe. S’il l’a fascinée, elle ne devrait se souvenir de rien ! »

Leur méfiance éveillée, les enfants surveillèrent les deux adultes qui complotaient, au bureau.

« Je vous en supplie, implorait Marge, trouvez autre chose. Je ne pourrai jamais faire une chose pareille.

— Mais si, vous pourrez. C’est très facile. Vous n’aurez qu’à faire semblant de dormir debout, les yeux ouverts, et exécuter mécaniquement les ordres que je vous donnerai ! »

Elle lui lança un regard vindicatif.

« Ça vous amuse, hein, sale pervers !

— On prend son plaisir où on le trouve, ma chère Marge. Préférez-vous que j’aille tout raconter à votre délicieux époux ? »

Comme elle gardait le silence, Sigmund alla rejoindre les enfants. Tournant le dos à la maîtresse, il dressa son index devant ses lèvres, et leur cligna de l’œil.

« Allez donc faire un petit tour au jardin, leur dit-il à voix haute. Votre maîtresse vous accorde une petite récréation. »

Voyant qu’ils ne se levaient qu’à regret, il baissa la voix confidentiellement.

« J’ai pas oublié ma promesse, n’ayez crainte ! Mais votre présence me gêne pour la prendre sous contrôle. Elle me résiste. Votre aura dégage des ondes qui interfèrent avec celles de ma volonté. Je vous appellerai dès qu’elle sera endormie. »

Rassurés, les enfants quittèrent la classe sur la pointe des pieds, en lorgnant sournoisement l’institutrice qui écrivait sur un cahier, l’air pincé.

« Qu’est-ce que vous leur avez encore raconté ? » voulut-elle savoir.

Il le lui répéta, mot pour mot. Elle se leva, très agitée.

« Vous croyez qu’ils vont gober ces sornettes ?

— Si vous jouez correctement la comédie, ils les goberont. Tout dépend de vous ! Il faudra faire exactement ce que je vous ordonnerai. C’est la seule façon de les persuader que vous êtes vraiment sous contrôle. »

Elle parcourut d’un regard hagard les rangées de pupitres vides.

« Cela… cela va se passer ici ?

— Non, dit le bossu. J’ai changé d’avis. Allons les rejoindre dans le jardin. On aura davantage de place pour nos exercices.

— Quels exercices ? »

*
*    *

Assis dans l’herbe du jardin de l’école, les quatre punis tenaient un conciliabule.

Mine de rien, Julius et le rouquin reluquaient la culotte de Marylinn. La gamine ne semblait pas se rendre compte de l’impudeur de sa position.

« Il en met du temps, fit Bob, en faisant rouler sa bille.

— Il faut bien qu’il se concentre.

— Moi, je trouve ça louche, objecta Red, l’éternel sceptique. J’ai du mal à y croire, pour tout dire.

— On verra bien », fit Julius.

Entre les cuisses de la petite Marylinn qui était assise sur ses talons, la culotte bâillait. On pouvait entrevoir la chair rouge de sa fente imberbe.

« Tu crois qu’il fera ce qu’il a dit ? demanda-t-il, sans quitter des yeux le sexe de la fillette.

— Bien sûr qu’il le fera ! On va bien se marrer !

— Les voilà ! » fit Julius.

Aussi raide qu’une statue, les bras pendant le long du corps, l’institutrice s’avançait comme une somnambule dans l’allée du jardin. Le bossu marchait à ses côtés, les mains dans les poches.

« Halte ! », dit-il, d’une voix métallique.

La femme s’arrêta. Sidérés, les galopins constatèrent qu’elle avait les yeux fermés.

« Merde alors, c’est plus fort que Belphégor, plaisanta Julius.

— Tu l’as dit, bouffi », rétorqua le rouquin.

Les enfants n’en menaient pourtant pas large, impressionnés par l’immobilité muette de leur maîtresse.

« Telle que vous la voyez, leur déclara le bossu, cette femme est absolument sous mon influence. Mon esprit s’est emparé du sien. Elle est mon esclave absolue. Je peux lui faire faire tout ce que je veux…

— Tout ce que vous voulez, répéta Marge, d’une voix somnolente. Mon esprit vous appartient…

— Et votre corps aussi, bien sûr », ajouta perfidement Sigmund.

Les quatre enfants étaient pendus aux lèvres de la femme. Ils virent sa bouche se crisper.

« Et mon corps aussi, répéta-t-elle, les joues rosissantes.

— Vous voyez, dit le bossu, bien qu’elle soit sous contrôle, sa pudeur naturelle se manifeste ; elle rougit. C’est son subconscient qui la travaille, car son subconscient, lui, a deviné le sort qui l’attend ! »

Les enfants ne quittaient pas leur maîtresse des yeux. La petite Marylinn fut la première à oser parler.

« Vous la contrôlez vraiment, m’sieur ? C’est pas des blagues ? Vous pouvez lui faire faire tout ce que vous voulez ?

— Absolument, tout, ma poulette. C’est une affaire de volonté. La mienne est plus forte que la sienne !

— Et elle oubliera tout, après ? Vous êtes sûr ? insista la gamine.

— Absolument tout. Telle que tu la vois, maintenant, ce n’est plus une personne. C’est un automate, une statue vivante, ma chérie, lui dit le bossu, en lui caressant les cheveux. Une grosse poupée qui fait tout ce qu’on lui dit, qui marche, qui se déshabille, qui fait pipi et caca… on peut même la faire parler.

— Non, je préfère qu’elle dise rien, fit Bob. Je préfère qu’elle dorme tout à fait ! Moi, elle me fait peur, quand elle parle.

— Une grosse poupée… » rêva Julius.

Les traits ingrats du gamin étaient transfigurés par l’émerveillement. La même extase incrédule irradiait le museau semé de taches de rousseur de Red Sugar. Quant à Bob, le blondinet au visage d’ange, et sa petite sœur, la jolie Marylinn, ils rayonnaient de méchanceté joyeuse.

« Vite, m’sieur, supplia la gamine. Commencez… faites-lui faire des choses.

— Et si on jouait au soldat avec elle ? », suggéra soudain Julius.

Les trois autres levèrent les yeux au ciel. Quel con, ce Julius. Au soldat ! Comme s’il n’y avait pas mieux à faire… Mais dans la grimace penaude du petit garçon replet, Sigmund déchiffra quelque chose que les autres ne voyaient pas.

« Au soldat ? Pourquoi pas ! Et que dirais-tu de la prendre sous contrôle, toi-même Julius ? », proposa-t-il.

Les trois autres jetèrent un regard envieux à leur copain.

« Qu’est-ce que je dois faire, m’sieur ? demanda avidement Julius.

— Voyons… Est-ce que ton père t’a déjà laissé conduire sa voiture ?

— Une fois, m’sieur ! J’ai tenu le volant. Mais il était à côté de moi sur une route toute droite.

— Et ça t’a plu, hein ?

— Oui, mais j’avais peur, aussi…

— Eh bien, pour la prendre sous contrôle, elle, c’est pareil qu’une voiture. Je vais rester à côté de toi et tu tiendras le volant. Tu vas lui donner des ordres très faciles à comprendre et à exécuter. Tu pourras pas lui demander de s’envoler, par exemple !

— Bien sûr, j’avais compris…

— Attends. Je vais te la préparer. »

Le bossu alla se placer devant Marge qui était restée plantée au milieu de l’allée. La jeune femme, le visage rouge, respirait d’une façon oppressée.

« Il est seize heures trente, lui annonça Sigmund, d’une voix monocorde. Vous allez rester sous mon contrôle, et sous celui de mes assistants jusqu’à dix-huit heures trente, heure à laquelle votre mari devrait quitter la scierie. Là, vous sortirez de votre transe, et vous oublierez instantanément tout ce qui se sera passé !

— Tout ce qui se sera passé, répéta Marge, d’une voix tremblante.

— Nous allons jouer aux soldats, lui précisa le bossu. Vous n’êtes plus Marge, l’institutrice, mais le soldat Marge.

— Le soldat Marge ?

— Moi, je suis le général Sigmund. Et voici mes subordonnés. Le colonel Julius, le lieutenant-colonel Red, le commandant Bob. Et Marylinn. Le capitaine Marylinn. Vous exécuterez tous les ordres qu’ils vous donneront en mon nom, soldat Marge. C’est bien compris ?

— Tous les ordres… qu’ils me donneront…

— Colonel Julius, je vous passe le commandement. »

Très pâle, le petit garçon grassouillet se passa la langue sur les lèvres et vint se placer devant l’institutrice.

« Soldat Marge… bredouilla-t-il. Soldat Marge… »

Une goutte de sueur perla sur son front : l’institutrice avait ouvert les yeux et le fixait méchamment. Affolé, l’enfant se tourna vers le bossu… pour lui repasser le volant. Mais Sigmund lui fit signe de continuer à conduire.

« C’était normal qu’elle ouvre les yeux, lui expliqua-t-il. Un soldat ne peut pas faire l’exercice les yeux fermés, Julius. »

Guère trop rassuré, le gamin raffermit sa voix, et bredouilla :

« Garde-à-vous… »

Mécaniquement, la jeune femme joignit les jambes et se tint toute droite. Un sourire ravi transfigura alors le petit gros.

Ça marchait ! Il conduisait la maîtresse ! Pendant les minutes qui suivirent, les ordres se succédèrent, de plus en plus hardis, de plus en plus impérieux.

« Garde-à-vous ! Repos ! Demi-tour droite ! En avant, marche ! Demi-tour, gauche ! Fixe ! Repos ! Garde-à-vous ! Présentez, arme ! Fusil sur l’épaule ! »

Comme un soldat, mais d’une façon ridiculement maladroite, la jeune femme manœuvrait avec raideur sous les ordres de son élève. Elle se mettait en marche, s’arrêtait, tournait sur elle-même, repartait. Elle posait un bâton sur son épaule, elle le présentait devant elle, comme un fusil. Les quatre enfants imitant sa démarche raide la suivaient dans ses déplacements, ricanant, se moquant d’elle, à l’exception de Julius, qui la conduisait, et qui lui lançait ses ordres successifs, tout gonflé d’importance par la docilité mécanique de son jouet vivant.

Soudain, Sigmund sentit la main moite de la petite Marylinn agripper la sienne.

« Et moi, m’sieur… Je pourrai la conduire, moi aussi ? Rien qu’un peu.

— Tu as une idée en tête, hein, petite coquine ? »

Rougissante, la petite fille approuva de la tête et se tortilla coquettement.

« Tu seras gentille avec moi ? demanda le bossu à voix basse, pendant que Julius ordonnait à la maîtresse de brandir son fusil vers le ciel et de marcher sur place, en levant les genoux très haut.

— Plus haut, glapissait-il en apercevant les cuisses blanches de la femme… plus haut soldat Marge, le plus haut possible. »

Les joues congestionnées, Marge se plia aux ordres. Chaque fois qu’elle relevait un genou, sa robe remontait sur sa cuisse, on voyait la chair nue, au-dessus de ses bas. Bob et Red, riant stupidement, s’accroupirent dans l’herbe pour regarder sous la robe de la femme-soldat.

« Tu seras gentille avec moi ? » répéta le bossu.

La petite main moite se crispa sur la sienne.

« Je serai très gentille… si vous me la prêtez.

— Tu sais à quoi tu t’engages, au moins ? Nous sommes bien d’accord ? »

Le regard précocement adulte qu’elle lui rendit coquettement était lourd de promesses.

« C’est entendu… je vais te la prêter, la grosse poupée, fit le bossu. Je suis curieux de voir ce que tu vas lui faire faire, petite sorcière !

— Colonel Julius, glapit-il. Je vous relève de votre commandement. Le capitaine Marylinn va prendre la relève. »

Déçus, les trois garçons s’écartèrent. La petite fille, les yeux brillants, alla prendre la place de Julius. Elle fixa longuement Marge qui se tenait au garde-à-vous devant elle. À l’expression méditative et méchante de son joli visage, on voyait qu’elle savourait avec délice le fait d’avoir à sa merci cette femme qu’elle détestait, et qu’elle réfléchissait à l’ordre le plus humiliant qu’elle pourrait lui donner.

« Soldat Marge, dit-elle enfin. Soldat Marge, je ne suis pas contente de vous. Vous faites très mal vos exercices. »

Marge se raidit de façon imperceptible, dans l’attente de ce qui allait suivre cet exorde menaçant.

« Et puis d’abord, fit avec mépris Marylinn, on ne peut même pas voir si vos jambes ont la position réglementaire, avec cette robe. Elle est beaucoup trop longue !

— C’est vrai », approuva Bob, qui avait tout de suite compris où sa sœur voulait en venir.

Marge aussi l’avait compris. Elle adressa un regard implorant à Sigmund qui se contenta de lui sourire moqueusement.

« Qu’est-ce qui m’a fichu un soldat avec une robe qui descend sous les genoux, reprit Marylinn. Il faut la lui relever. Est-ce qu’il y a un volontaire pour aller lui relever sa robe ?

— Moi », fit Bob, oubliant son grade de commandant.

Il alla se placer derrière Marge et consulta le bossu du regard.

« Je peux, m’sieur ? »

Marge fixait Sigmund d’un air outré. Le bossu fit mine de réfléchir. Puis il pinça les lèvres.

« Rien ne s’oppose à la requête de votre sœur, soldat Bob. Mais auparavant, je vais resserrer mon contrôle sur le sujet ! »

Il étendit ses bras devant lui, visant de ses doigts écartés le visage indigné de Marge.

« Je resserre mon contrôle sur vous, soldat Marge. Fermez les yeux. Vous allez faire tout ce qu’on vous ordonnera… même si cela blesse votre pudeur. Et vous allez vous laisser faire, tout ce qu’on vous fera. C’est dans votre intérêt ! »

Frémissante de rage, l’institutrice lui lança un regard noir puis ferma les yeux.

« Vous pouvez exécuter l’ordre de votre sœur, soldat Bob. »

D’une main peureuse, tout prêt à bondir en arrière à la première alerte, le blondinet souleva de quelques centimètres l’ourlet de la robe de la maîtresse. Silencieux, Julius et Red vinrent se placer de chaque côté de la petite fille. La robe remontait lentement. Quand elle arriva à mi-cuisses, Bob, indécis, marqua un temps d’arrêt. Fascinés, la gorge sèche, les enfants dévoraient des yeux les opulentes cuisses blanches qui apparaissaient maintenant au-dessus des bas foncés.

« Plus haut, soldat Bob, dit Marylinn, d’une voix que l’émotion étranglait. Ne craignez rien, le soldat Marge est sous contrôle. Et d’ailleurs, elle a une culotte… »

Julius eut un petit rire apeuré. Avec un sourire crispé, Bob se décida alors à soulever la robe jusqu’à la taille. Un soupir collectif salua l’apparition de la culotte de nylon rose ornée de fanfreluches de dentelles et du ventre pâle et rebondi de la maîtresse. Tous les yeux se concentrèrent sur la tache sombre qui transparaissait sous le fin triangle d’étoffe. Le renflement du pubis formait une bosse ovale que comprimait la chair nue des cuisses. Bob, lui, contemplait les larges fesses blafardes, alourdies de cellulite, que la culotte exiguë découvrait généreusement.

« Soldat Red, fit Marylinn. Allez donc prendre cette ficelle, là-bas, et aidez votre camarade à attacher la robe du soldat Marge dans la position réglementaire. »

Bien que son grade théorique de lieutenant-colonel lui donnât le pas sur un simple capitaine, Red obéit sans discuter. Il courut ramasser le brin de ficelle, et il aida Bob à le passer autour de la taille de l’institutrice, après avoir roulé sur elle-même, comme un store, la partie inférieure de la robe. Ceinte d’une sorte de bouée qui la ceignait de façon ridicule, Marge se retrouva avec le ventre et les fesses dénudés.

« À la bonne heure, dit Marylinn. Comme ça, au moins, on va pouvoir lui faire faire l’exercice sérieusement. Qu’est-ce que vous en pensez, messieurs ? »

Bob qui était venu rejoindre le groupe s’accroupit près de Julius et de Red pour lorgner l’entrecuisse de la maîtresse. Les garçons approuvèrent avec des rires étouffés. La docilité de Marge les frappait d’un émerveillement passionné.

« T’as vu cette culotte qu’elle se paye ? C’est vous qui la lui avez vendue, monsieur Sigmund ?

— Pas celle-là, dit le bossu. En général, les culottes que je vends sont beaucoup plus coquines.

— Pourtant, celle-là ne cache pas grand-chose… on voit les poils, à travers.

— Si elle serrait moins les jambes, je suis sûr qu’on pourrait lui voir carrément tout son truc…

— Vous avez entendu les désirs de vos camarades, soldat Marge, intervint méchamment Marylinn. Desserrez vos jambes, c’est un ordre !

— Repos ! » cria Bob, qui connaissait mieux que sa sœur les positions militaires.

Avec un frémissement, Marge déplaça le pied gauche d’une dizaine de centimètres. Tout le renflement du sexe fut alors libéré de l’abri des cuisses. Les cous se tendirent. Même Marylinn s’était baissée, pour mieux voir.

« Qu’est-ce qu’elle a comme poils, j’en reviens pas, dit Red.

— Elle doit être fatiguée, depuis qu’elle est debout, fit Julius, avec un feint apitoiement. Si elle s’accroupissait, elle aussi… comme nous.

— Comme si elle voulait faire pipi, tu veux dire ? », demanda Bob.

Les garçons gloussèrent et consultèrent le bossu du regard.

« Ma foi, fit celui-ci, ce serait une idée. Le soldat Marge a droit au repos, elle aussi. Vous avez entendu, soldat ? Position accroupie. Immédiatement. C’est un ordre. »

Avec raideur, Marge plia les genoux et s’assit sur ses talons. Son visage était si rouge qu’elle semblait sur le point d’avoir un malaise.

« Ne vous crispez pas comme ça, soldat Marge, dit Sigmund. Respirez profondément. Et ouvrez les cuisses… encore… ouvrez-les complètement, idiote, comme une femme qui pisse. »

Un sanglot de rage s’échappa de la gorge de Marge. Elle écarta largement les cuisses toutefois, se pliant aux ordres.

« Ça alors, s’émerveilla Julius. Vous avez vu ? La culotte lui entre dans son machin. »

Il s’était couché à plat ventre dans l’herbe pour avoir un meilleur point de vue. Les deux autres l’imitèrent. Le triangle inférieur du slip, en effet, comprimé par la position, disparaissait dans le fouillis sombre des poils qui dépassaient sur les côtés, et les fesses, qu’on voyait d’en dessous, s’arrondissaient de part et d’autre, comprimées par les chevilles sur lesquelles elles reposaient.

Et cela faisait bâiller la vulve dont on voyait les deux lèvres s’écarter insidieusement sous le nylon tendu…

(Avouez ! C’est de la pornographie ça, non ?...)

IX LA LEÇON D’ANATOMIE

Profitant de l’inattention des garçons, le bossu s’accroupit près de Marylinn. Elle était à croupetons, elle aussi, dans la même position que Marge et regardait avidement ce qu’on devinait du grand con poilu de l’institutrice. Elle lui jeta un bref coup d’œil oblique, quand il posa une main sur sa cuisse.

« Attention ! le prévint-elle à voix basse. Mon frère…

— Ne crains rien, répondit le bossu. J’ai l’habitude des frères ! »

La voix de Sigmund frémissait. Il caressa les fesses moites et chaudes de la petite fille, par-derrière, à l’abri de la robe qui retombait en corolle. Si l’un des garçons s’était retourné, il n’aurait pu voir sa main. Du doigt, très doucement, il souleva la culotte de coton et toucha le petit sexe moite et imberbe. La fente était entrebâillée. Il fit aller et venir, tout doucement. Elle lui lança un nouveau regard, où se lisait une question muette. Le doigt se recourba, et le bout taquina le minuscule clitoris.

« Arrêtez, chuchota-t-elle en se trémoussant, je vais faire pipi !

— Retiens toi ! C’est bon, non ? On te l’a déjà fait ? »

Elle refusa de répondre, mais toute son attitude le faisait pour elle. Marylinn n’était pas une novice, malgré son extrême jeunesse.

« Pourquoi elle est rouge comme ça, m’sieur, la maîtresse, demanda soudain Julius. Puisqu’elle se rend pas compte ?

— Parce qu’elle a chaud, dit évasivement le bossu, en se redressant vivement. Quand une femme est sous hypnose, ça dégage de la chaleur dans son corps, surtout si elle résiste. Mais il y a un remède à cela… il suffit de lui mettre ses gros nénés à l’air, pour les faire respirer.

— Oh oui, m’sieur, faisons ça ! Ce sera marrant ! Comme ça on les verra bouger quand elle fera l’exercice !

— Moi ! cria Marylinn. Je vais le faire ! Moi ! Levez les bras, soldat Marge ! » ordonna-t-elle.

Elle courut rejoindre la maîtresse qui dressa mécaniquement les bras au ciel. La petite fille lui retira son corsage en le tirant vers le haut, épluchant les bras dodus de la femme. En un clin d’œil, Marge se retrouva en soutien-gorge. Un soutien-gorge rose, assorti à la culotte, orné de fanfreluches qui s’efforçaient de dissimuler l’armature des baleines rendues nécessaires par l’importance des volumes de chair qu’enfermaient les bonnets. À travers la partie supérieure des bonnets, en dentelle, les aréoles sombres transparaissaient. Marylinn posa le corsage dans l’herbe et dégrafa le soutien-gorge. Libéré du soutien de l’armature, les lourds seins pâles s’affaissèrent et s’élargirent. La petite fille fit glisser les bretelles le long des épaules, puis le long des bras dressés. À cause de cette position, les gros nichons de Marge ne faisaient pas trop piteuse figure. Ils se braquaient devant elle, écarquillant leurs larges corolles couleur de brique de façon comique, comme des yeux étonnés. Les enfants exultèrent férocement.

« Merde alors, vous avez vu ces morceaux ? Ça alors, c’est une sacrée paire de melons ! »

Comme Marge esquissait un geste de pudeur, le bossu la rappela à l’ordre.

« On ne bouge pas, soldat !

— Mon oncle Harvey, il les lui touchait toujours, ses gros nichons, quand il sortait avec elle. Je l’ai vu, une fois, dit Bob, l’air important. Ils étaient en voiture, il les lui avait sortis.

— Moi aussi, dit Marylinn, je les ai vus ! Une fois, Harvey l’a emmenée au bord du ruisseau. Et il lui en a sorti un pour le sucer !

— Son mari doit pas s’emmerder… fit Julius. Il doit jouer avec tous les soirs ; moi, ça me plairait bien de les toucher. On peut les toucher, m’sieur ? Elle se réveillera pas ?

— Pas de raison qu’elle se réveille… si vous ne lui faites pas mal.

— Génial ! »

Les garçons entourèrent la femme immobile. Tous ensemble, mais prudemment, ils se mirent à tâter les gros seins tièdes. Affolée, Marge ouvrit les yeux et lança un regard furieux au bossu. Il lui fit signe de se tenir tranquille. Les petites mains palpaient curieusement, éprouvant l’élasticité moelleuse des gros fruits de chair, les soupesant, les aplatissant.

« Paraît que ça les excite, les bonnes femmes, quand on leur tripote les nénés, fit Julius. C’est mon frère aîné qui me l’a dit.

— C’est les bouts qu’il faut toucher, imbécile, dit Bob. C’est comme le bout de la bite. Mon oncle Harvey, quand il la pelotait, en voiture, il lui tripotait toujours les pointes. Des fois, même, il les lui suçait.

— Oh oui, faisons ça…

— Regardez, fit Bob, l’air important, en pinçant un mamelon et en tirant dessus pour l’allonger.

— Pas comme ça, imbécile, tu n’y connais rien, dit sa sœur. Regarde… Harvey, il lui faisait comme ça ! »

Elle mouilla son doigt et prenant dans son autre main un nichon qu’elle souleva, elle fit tourner le bout de son index autour de l’aréole. Le mamelon se dressa aussitôt, surgissant de la tache foncée comme un gros pistil hors d’une corolle mauve.

« Elle bande ! » clama Red.

Il s’empara de l’autre sein et lui fit subir le même traitement.

« C’est vachement marrant, m’sieur, vous avez vu ? Qu’est-ce qu’ils sont durs, maintenant, ses bouts, on dirait des tétines de biberon. »

Cela lui donna une idée. Il s’agenouilla entre les cuisses de Marge et prit le bout d’un sein dans sa bouche.

« Hou, le bébé qui tète, se moqua Julius. Comment c’est ? »

Il voulut le savoir, lui aussi. Les trois garçons se succédèrent, suçant les gros seins de Marge, gloussant d’une façon excitée.

— M’sieur ! M’sieur ! cria d’une voix piaillante le gros Julius. Regardez sa culotte, m’sieur… elle est toute mouillée. »

Marge réagissait aux attouchements mammaires des garnements. Une tache ovale assombrissait sa culotte à l’endroit où ses chairs s’ouvraient.

« C’est vrai que c’est mouillé, vous croyez qu’elle pisse ?

— Quel con, ce Red ! fit Bob. C’est pas la pisse. C’est de la mouille. Mon oncle Harvey me l’a expliqué. Quand elles sont excitées, les bonnes femmes, il y a du jus qui leur coule de la moule.

— Ça alors, elle est donc excitée, faut croire ?

— Si on lui retirait sa culotte, on pourrait mieux se rendre compte. Qu’est-ce que vous en pensez, m’sieur ?

— Voilà une observation pleine de pertinence, soldat Bob. Vous avez entendu les désirs de vos camarades, soldat Marge ? Exécution, ma belle. Debout… et culotte basse ! »

Les jambes ankylosées par la position, Marge se releva péniblement, soutenant ses seins des mains.

« Bouge pas, soldat Marge ! cria Marylinn. Je vais te l’enlever, moi ! Regardez, messieurs… regardez bien.

— Eh bien, vas-y, merde, qu’est-ce que t’attends ! »

D’un coup, la gamine abaissa la culotte à fanfreluches aux chevilles de l’institutrice. En voyant paraître l’hirsute touffe de poils que partageait une blessure rosâtre, les garçons crièrent de plaisir. Ils exigèrent que Marge se retourne, pour voir aussi son cul. L’importance des volumes fessiers leur inspira des moqueries cruelles. Comme les ordres qu’ils lançaient se contredisaient, certains souhaitant qu’elle se retourne et s’accroupisse à nouveau, d’autres qu’elle se penche pour montrer son anus, le bossu se décida à intervenir.

« Silence, petits morveux, fermez-la un peu. Vous voulez la réveiller ? Et qu’elle raconte tout à son mari ? »

Effrayés, les gamins se turent.

« Penchez-vous, soldat Marge, dit le bossu. Et écartez vos fesses avec vos mains, qu’on inspecte vos parties. C’est un ordre. Exécution. »

Un sanglot rageur, une sorte de marmonnement indistinct, échappa au contrôle que Marge exerçait sur elle-même. Penchant le buste à l’horizontale, ce qui fit se balancer sous elle comme des pis les lourdes cloches de ses seins, elle ouvrit son derrière en s’aidant des deux mains, exhibant aux regards ravis et scandalisés des enfants, la tache noire de son anus cernée de poils frisés.

« Est-ce qu’elle est propre ? demanda Sigmund. Soldat Julius, vérifiez donc ! »

Julius tendit le doigt et toucha la corolle fripée de l’anus. Un trou rose s’y forma immédiatement.

« Ça alors, ça s’ouvre, fit Julius. Son trou du cul s’ouvre ! »

Après une hésitation, il toucha la pastille rose au centre de l’auréole. Ses yeux devinrent fixes. Comme en état second, il enfonça une phalange dans le cul de Marge. L’aisance avec laquelle son doigt s’engloutit parut l’effrayer, car il le retira tout de suite.

« Ça m’aspire… m'sieur, fit-il, d’un ton penaud.

— Quel trouillard, fit Red. Je vais te montrer, moi. T’as jamais mis un doigt dans un cul ? Moi je le mets à ma sœur. Regarde… »

Il vissa soigneusement son doigt dans le sombre orifice. Marge soupira fortement. Marylinn et Bob se mirent à sautiller sur place, en applaudissant. À tour de rôle, ils voulurent tous introduire leurs index dans l’anus de l’institutrice, dont le sphincter se relâchait de plus en plus.

« Alors, soldat Marge, alla chuchoter le bossu à l’oreille de la femme. On commence à apprécier ? »

Elle lui lança un regard troublé. Ses yeux étaient vitreux, ses joues congestionnées.

« Arrêtez-les… ça va trop loin, chuchota Marge.

— Voyons, on a encore une petite heure devant nous. Votre adorable époux trouvera une petite femme tout excitée à son retour…

— Vous lui parlez, m’sieur ? On peut lui parler quand elle est sous contrôle ? s’étonna Red, le plus méfiant de la bande.

— C’est pour vous aider, petit imbécile. Vous la tripotez tellement qu’elle pourrait reprendre conscience. Je la reconditionne pour vous. D’ailleurs, il serait peut-être temps d’arrêter là ces amusements indécents ! Harry ne va pas tarder à rentrer de la scierie. Il ne faudrait pas qu’il me voie traîner dans les parages. »

Une clameur d’indignation fut la réponse des gamins.

Comment ? Mais on avait encore au moins une heure. Harry ne rentrait jamais si tôt. D’ailleurs, on l’entendait arriver de loin avec sa camionnette pourrie !

« C’est pas juste, m’sieur, on a pas eu le temps de bien voir comment c’est fait. Surtout devant… Comment voulez-vous qu’on distingue quelque chose, avec tous ces poils, c’est pire qu’une barbe !

— C’est bon, accorda magnanimement le bossu, en faisant mine de consulter sa montre. Je veux bien vous donner dix minutes de plus. Mais après, il faudra rentrer chez vous, et surtout ne jamais rien dire de ça à personne, hein ? Si jamais ça venait aux oreilles de Harry, ça risque de chauffer pour vos fesses ! Moi, je serai loin, je ne risque rien, mais vous…

— Craignez rien, on n’est pas idiots, fit Marylinn.

— Mais soyez chouette, monsieur… Forcez-la à bien nous montrer comment c’est fait, devant, implora Julius.

— Devant et dedans, m’sieur… précisa Red Sugar, approuvé par Bob et Julius.

— Vous avez donc jamais vu pisser des filles ? feignit de s’étonner le bossu.

— C’est pas pareil, fit Bob. Son truc à elle, il est énorme… et y a plein de choses qui dépassent ; faudrait écarter les poils pour bien voir.

— Somme toute, fit le bossu, votre curiosité est bien naturelle. À votre âge, moi aussi je rêvais de savoir comment c’était fabriqué, une dame, entre les cuisses. Je me souviens que je me cachais derrière les haies pour les voir pisser.

— Nous aussi, m’sieur. Mais on peut jamais bien voir… avec tous ces poils. »

Feignant d’hésiter, le bossu regarda autour de lui, d’un air grave. Il avisa une vieille brouette, à demi enfouie dans les herbes folles.

« On pourrait la faire grimper là-dessus, marmonna-t-il, comme s’il réfléchissait à voix haute. On la verrait mieux, par en dessous. »

Vif comme l’éclair, Red Sugar s’élança et revint en poussant devant lui l’antique brouette dont l’essieu rouillé gémissait lamentablement.

« Ce sera parfait pour une leçon d’anatomie, fit le bossu. Montez là-dessus, soldat Marge.

— Là-dessus ? », répondit l’institutrice, effarée.

Les enfants ouvrirent de grands yeux. « Mais elle parle ! » s’indigna Red Sugar. Comprenant sa bévue, Marge devint cramoisie.

« Mon contrôle a dû se relâcher, dit le bossu, sans s’émouvoir outre mesure. Mais vous voyez, c’est déjà fini. Elle fait ce qu’on lui a demandé. »

En effet, Marge, pour cacher son embarras, s’était mise en marche d’un pas artificiellement rigide. Les yeux des gamins, ravis, observaient ses grosses fesses nues qui bougeaient à chaque pas, et ses seins qui se balançaient devant elle. Des quolibets informèrent la maîtresse de l’intérêt qu’ils prenaient à voir bouger chacune pour leur compte ces diverses parties de sa plantureuse anatomie. Pour la punir de sa distraction, Sigmund obligea l’institutrice à faire plusieurs fois le tour de la brouette, au pas de l’oie. Hilares, les enfants regardaient les lourdes cuisses pâles se lever et s’abaisser, la fente velue du con se déformer en grimaçant, les fesses aller et venir latéralement. Quand il la jugea suffisamment punie, Sigmund lui ordonna de se jucher sur la brouette, ce qu’elle fit avec prudence, craignant de perdre l’équilibre. Une fois dessus, elle dut s’accroupir, dans la position d’une femme qui va uriner, face aux spectateurs qui se trouvaient du côté des brancards.

Disposée de la sorte, elle leur offrait un point de vue des plus privilégiés.

S’aidant d’une brindille, Sigmund, assis entre les brancards, les enfants réunis autour de lui, entama sa leçon d’anatomie. Il avait pris un ton nasillard pour faire son exposé, et décrivait aux enfants, avec les termes les plus crus, les mystères du con de l’institutrice.

« Le gros trou, là, tout baveux, entre les poils, en bas, expliqua-t-il, en écartant les lèvres de la vulve à l’aide de sa baguette, c’est le vagin. C’est là-dedans que les hommes enfoncent leurs bites. L’autre trou, dessous, vous le connaissez tous. C’est pour chier. Mais on peut aussi y mettre sa bite, faut forcer, mais ça rentre.

— Et au-dessus, m’sieur ? demanda Bob. Ces trucs qui dépassent, qu’est-ce que c’est ?

— Les deux lamelles baveuses, là, c’est les petites lèvres. Les femmes aiment bien qu’on leur tripote ça, ça les fait mouiller. Faut qu’elles mouillent, tu comprends, pour que la bite glisse bien.

— Et ce truc, m’sieur ? » voulut savoir Julius.

Il avait ramassé une autre brindille et il la pointa sur le clitoris. Quand le bout de la baguette la toucha à cet endroit, Marge tressaillit. Cela fit rire les enfants.

« On dirait que ça lui fait de l’effet, m’sieur.

— C’est le clitoris, expliqua le bossu. C’est très sensible, en effet. Quand elles sont toutes seules, les femmes se le touchent souvent pour se faire des sensations.

— Elles se branlent, vous voulez dire ?

— Je vois que tu es renseigné, Bob…

— J’ai déjà vu ma sœur le faire », révéla Bob.

Marylinn poussa un cri indigné, puis se mit à rire nerveusement, le visage rouge.

« Lui aussi, il le fait, m’sieur. »

Bob haussa les épaules, vexé.

« Tout le monde le fait, dit le bossu. Même votre institutrice. Regardez comme il est gros, son bouton ; c’est parce qu’elle le tripote sans arrêt en pensant à des cochonneries quand elle est seule. Et aussi parce que son mari, le lui suce.

— Beurk, fit Marylinn. C’est plein de bave…

— C’est marrant, en tout cas, moi ça me plaît bien.

— On dirait une limace… »

À l’aide de brindilles, avec la cruauté joyeuse des enfants qui torturent un crapaud, ils se mirent à taquiner, à titiller, à picoter l’intérieur du calice baveux et irrité de la vulve. Marge répondait à ces taquineries par des petites saccades du bassin qui arrachaient des moqueries et des éclats de rire à ses jeunes bourreaux. Remarquant que c’était la partie la plus sensible de son organe, ils concentrèrent leurs attaques sur le clitoris.

« C’est marrant… fit Julius, il y a une petite peau autour. On peut le faire sortir davantage, m’sieur ?

— Bien sûr, fit Bob, regarde. »

Jetant sa brindille, il toucha avec le doigt le clitoris dardé ; appuyant sur sa base, il le fit saillir hors du capuchon. Les autres voulurent faire pareil. À tour de rôle, ils pincèrent le clitoris, le firent rentrer et sortir. Un filet de salive coulait aux commissures des lèvres de Marge. D’abondantes sécrétions vaginales inondaient sa vulve excitée.

Sur un ordre de Sigmund, qui la jugea à point, elle consentit à ouvrir elle-même des deux mains sa grande cramouille mauve pour exhiber à ses élèves le déploiement interne des chairs crues aux louches reflets. Des petites gouttes d’urine giclaient de son méat et se mêlaient à la mouille qui oignait sa corolle. Malgré elle, elle avait ouvert les yeux, et regardait d’un air égaré les enfants qui tripotaient sa vulve en se livrant à toutes sortes de commentaires cruels. Ils avaient bien remarqué qu’elle les voyait, mais les choses étaient allées si loin qu’ils ne s’en étonnaient plus. Du moment qu’elle se laissait faire, cela leur suffisait. Ils abusaient joyeusement de la situation, et leurs explorations se faisaient de plus en plus profondes.

« Son truc, m’sieur, il est aussi dur que le mien… regardez, fit tout à coup Red Sugar, en soulevant son short pour exhiber sa petite bite toute raide.

— Fais sortir ton bout, toi aussi, lui conseilla Sigmund. Comme elle… »

Avec une grimace d’aise, Red décalotta son petit gland rose. Aussitôt, Julius mit sa propre bite à l’air. Elle ressemblait à une grosse larve blanche hors de laquelle pointait, comme une langue, un gland très rouge et très allongé. Bob, lui, avait une bite plus importante que ses deux camarades. Le gland coulissait aisément, un gland brunâtre, couleur de pruneau. D’un commun accord, les trois petits garçons commencèrent à se masturber en regardant le sexe déployé de la maîtresse.

« Et vous, m’sieur ? demanda alors Marylinn, comment elle est la vôtre ?

— Ça t’intéresse, hein ? » se moqua le bossu.

La petite haussa les épaules.

« Je l’ai déjà vue, l’autre jour, par la fenêtre, quand vous lui faisiez des trucs.

— C’est uniquement dans le souci de votre instruction que je veux bien me plier à votre curiosité », dit le bossu, en ouvrant son pantalon, et en mettant à l’air sa bite et ses couilles.

Les dimensions de son engin parurent impressionner avantageusement les trois garçons, quant à Marylinn, toute rouge, elle sautillait de joie en regardant le bossu faire émerger son gland.

« Elle est plus grosse que celle d’oncle Harvey, fit-elle à son frère. T’as vu ça… »

Dans sa brouette, Marge contemplait, elle aussi, la bite érigée de Sigmund. Après en avoir apprécié les dimensions, tous les yeux revinrent vers le con de l’institutrice.

« Dites, m’sieur… si vous lui mettiez dedans ? proposa Red Sugar, qu’on voie comment ça rentre…

— C’est bien pour vous faire plaisir », dit le bossu.

Il s’avança entre les brancards et pointa sa bite entre les lèvres de la vulve. Se cambrant, pour que les enfants puissent bien saisir le mécanisme de la pénétration, il s’introduisit lentement au fond du vagin.

« Et voilà, fit-il. Comme une lettre à la poste… »

Il se retira, exhibant la banane trempée de mouille de son pénis. Les enfants s’esclaffaient hystériquement et se congratulaient.

« Oh la vache ! Jusqu’à l’os qu’il lui a mis !

— Si Harry savait ça !

— Mon oncle Harvey aussi, il la lui mettait.

— Quelle salope, quand même, t’as vu comme elle ouvrait bien son trou ?

— Ouais, endormie ou pas, ça lui plaisait, cette grosse pute !

— Mon oncle Harvey, il disait que c’était une vraie salope, il fallait pas lui en promettre.

— Mon oncle aussi, il l’a baisée, dit Julius. Une fois… en cachette de ma tante. Pendant la fête de l’école. L’année dernière. Il l’a baisée dans les chiottes…

— Si Harry savait tout ça, pour sûr qu’elle ferait pas sa fière !

— Et après, elle viendra nous faire la morale !

— Quelle salope !

— Elle viendra nous punir parce qu’on regarde pisser les filles par les trous de la porte des chiottes !

— Et si on la faisait pisser, elle aussi, devant nous ? Elle veut pas qu’on regarde les filles, mais elle, elle nous montre tout.

— Oh oui, m’sieur… faisons-la pisser, cria Marylinn. Ça sera marrant.

— Vous avez entendu, soldat Marge, fit Sigmund, en rengainant sa bite. Ce sera la fin du divertissement, le couronnement de cet impromptu. Un petit pipi éducatif devant des charmants bambins, et ensuite, nous tirerons le rideau. Harry ne va plus tarder ; les enfants, il faut qu’elle ait le temps de reprendre une apparence plus humaine.

— D’accord, mais qu’elle pisse d’abord… »

Le pipi de la maîtresse fut l’occasion d’une nouvelle crise de fou rire, et de manifestations d’excitation presque hystériques des enfants. Fascinés par l’aspect vaguement monstrueux de l’organe velu et baveux, ils regardèrent perler les premières gouttes d’urine hors du méat. Aux gouttes succédèrent de brefs giclements jaunes. Encouragés par leurs cris de joie et leurs applaudissements, Marge se laissa aller sans vergogne, un long jet s’élança d’elle et décrivit une ample parabole avant d’aller éclabousser l’herbe, entre les brancards de la brouette. Pour que les garçons puissent bien admirer les mystères de la miction, Marylinn qui s’était mise de côté, écartait le con de la maîtresse en tirant sur les touffes de poils qui bordaient les lèvres.

Quand ce fut terminé, après quelques dernières gouttes, les enfants échangèrent des regards perplexes. C’était comme un rêve qu’ils venaient de vivre, grâce au bossu. Ils regardèrent Marge descendre de sa brouette, comme une somnambule, et remettre sa culotte. Elle dénoua la ficelle qui maintenait sa robe retroussée. En voyant disparaître son cul et ses cuisses, les enfants, inquiets, reculèrent derrière le bossu. Les nichons disparurent à leur tour, renfournés dans le soutien-gorge à armature. Puis le corsage ajouta la dernière touche au déguisement à rebours. Et la femme nue et bestiale avec laquelle ils avaient joué, redevint la maîtresse. Même son visage, encore rouge, cependant, retrouvait son habituelle expression impérieuse et maussade.

Une fois rhabillée, Marge s’adressa au bossu.

« Soldat Marge… à vos ordres, mon général.

— Soldat Marge, lui dit le bossu, je suis content de vous. Vous avez bien fait vos exercices. Je vous donne quartier libre. »

Marge le regarda interrogativement, en lissant sa robe froissée sur ses hanches. Sigmund feignit de se concentrer. Il prit une voix métallique.

— Il est dix-huit heures… vous allez retourner dans la salle de classe. À dix-huit heures cinq, vous entendrez un sifflement. À ce moment, vous vous réveillerez. Vous aurez oublié tout ce qui vient de se passer. Vous corrigerez vos cahiers, comme vous le faites tous les soirs, jusqu’au retour de votre mari. Que vous accueillerez comme vous le faites tous les soirs, en épouse amoureuse. »

Une main timide tira la veste de Sigmund.

« Et nous, m’sieur ? On était punis… faut qu’on y retourne ?

— Ah oui, j’oubliais. Marge, vous oublierez également que vous aviez puni ces élèves.

— Merci, m’sieur… »

Ils regardèrent l’institutrice se diriger vers l’école. Elle marchait d’un pas pressé, ne se retournait pas. Elle gravit les marches de l’escalier et entra dans le bâtiment. Alors, ils se précipitèrent à leur tour vers l’école. Marylinn courait devant et se tortillait, imitant la démarche féminine de la maîtresse. De temps en temps, elle soulevait sa jupe pour montrer sa culotte aux garçons et au bossu. Par la fenêtre, sans bruit, ils épièrent l’institutrice. Elle s’était assise à son bureau et attendait, les yeux fixes. Sigmund siffla entre ses doigts. Marge tressaillit, puis elle bâilla, regarda autour d’elle (mais pas dans la direction de la fenêtre) et elle se mit à écrire sur les cahiers qui se trouvaient sur le bureau.

« Quel dommage que ce soit fini, soupira Julius. J’aurais bien joué encore un peu avec elle.

— Ouais… soupira Red. Quand je pense à tout ce qu’on aurait pu lui faire.

— On aurait même pu la baiser, dit Bob, à voix basse. Pourquoi pas ? Comme l’oncle Harvey. »

Les garçons se turent. En regardant l’institutrice corriger les cahiers, ils s’imaginaient en train d’enfiler leurs petites bites dans le grand con poilu.

« Dites, m’sieur ? Si on recommençait demain, on pourrait se faire punir, encore, c’est facile.

— Filez, maintenant, dit le bossu. Retournez chez vous, galopins… Harry ne va pas tarder. Si vous êtes sages, on remettra peut-être ça demain. Arrangez-vous pour vous faire punir. »

Les quatre enfants, enchantés de cette promesse, quittèrent le jardin en courant. Sigmund les regarda se faufiler par un trou de la haie. La petite fille passa la dernière. Avant de disparaître, elle se retourna et lui fit au revoir de la main, coquettement. Sigmund se précipita dans la salle de classe. Il avait encore dix minutes avant le retour de Harry.

Marge l’accueillit avec un cri haineux.

« Encore vous ? Vous êtes fou… »

En le voyant ouvrir son pantalon et marcher sur elle, la bite érigée, le gland sorti, elle eut une sorte de râle.

« Salopard, infâme individu… ordure… Souiller des enfants, on devrait vous mettre en taule. Je vais vous dénoncer, vous entendez ? Par lettre anonyme. On devrait vous enfermer à vie… »

Elle en sanglotait, mais Sigmund ne l’écoutait que d’une oreille. Il se masturbait férocement en la regardant. Elle finit par se taire, attendant ses ordres.

« Relève ta jupe… écarte ta culotte.

— Harry va venir.

— On entendra la camionnette.

— Faites vite alors, vite ! »

Marge était si excitée qu’elle jouit dès qu’il l’eut pénétrée. Il éjacula en criant comme une bête. Ils se séparèrent immédiatement, comme deux animaux après le coït. Elle s’essuya avec un kleenex, il sortit de la salle en reboutonnant son pantalon. Comme il enfourchait sa moto, il entendit un lointain bruit de moteur.

Harry-le-scieur rentrait du labeur et venait retrouver sa petite femme.

X MONSIEUR LE PASTEUR
VIENT PRENDRE LE THÉ

Voilà déjà une semaine que les vacances de Pâques étaient finies, et que Darling avait repris ses cours au collège. Une semaine, donc, que le pasteur Bergman avait décidé de prendre la jeune fille sous sa protection.

Chaque jour, à la sortie des classes, il était là, arpentant le trottoir, le front sévère, les pans de sa redingote battant ses mollets de coq. Dès qu’il voyait sortir les collégiennes, il fronçait sévèrement ses épais sourcils broussailleux, et s’immobilisait, les mains jointes devant lui. Et chaque fois qu’elle le voyait là, Darling éprouvait le même pincement de cœur. Suivie par les regards moqueurs de ses camarades, elle se dirigeait vers la longue silhouette sombre. Que lui voulait-il donc ? Que cachait cette persévérance ? Darling n’était pas dupe des raisons qu’il lui avait données. La sachant seule, élevée par un grand-père alcoolique et une gouvernante à la moralité plus que douteuse, dans une pension de famille habitée par un ramassis de personnages équivoques, il se prétendait inquiet pour l’avenir de la jeune fille.

« Après ce qui t’est arrivé, il ne sera pas mauvais pour ta réputation qu’on te voie en ma compagnie. On sait que je m’occupe souvent des jeunes filles en détresse. Personne n’osera t’embêter. Et d’ailleurs, il serait temps de t’occuper de ton âme, non ? Tu n’as pas seulement un corps, mon enfant… si charmant soit-il !

« J’ai donc décidé de te prendre en main. De parfaire ton éducation religieuse, qui semble présenter de sérieuses lacunes. Ton grand-père (soupir profond)… ne semble pas s’être beaucoup préoccupé de ces questions. »

Darling fut bien forcée de l’admettre. Il avait donc été décidé que le pasteur viendrait chercher tous les jours l’adolescente à la sortie du collège, pour décourager les « mauvais plaisants ». Il appelait ainsi les adolescents désœuvrés qui traînaient sur le trottoir, à l’affût des filles pour les inviter à boire un pot, ou à venir faire un tour au parc d’attractions. Ce parc d’attractions, une bévue de la municipalité, avait fait faillite. Les baraquements désaffectés, les anciens hangars qui avaient abrités les autos tampons et les manèges, étaient le lieu de rendez-vous de tous les amoureux de la ville.

Après l’avoir reconduite chez elle, rituellement, monsieur le pasteur était invité à prendre le thé par Mme Lydia. La gouvernante paraissait très flattée par l’assiduité du pasteur. Sa présence donnait un peu de lustre à la pension de famille, qui en avait bien besoin. Par ailleurs, la vieille baraque était actuellement la proie des peintres et des couvreurs qui la remettaient à neuf ; cela faisait beaucoup de va-et-vient masculins, et Darling allumait bien des convoitises parmi ces ouvriers. De la savoir sous la protection du pasteur freinerait un peu l’ardeur de ces hommes frustes.

Quant à Darling, que sur les recommandations de l’homme de Dieu, Mme Lydia laissait beaucoup moins libre qu’autrefois, si, au début, elle s’était sentie flattée, et rassurée, par la protection tatillonne de ce sévère vieillard (pour elle, après quarante ans, on était un vieillard), elle commençait à trouver assez pesante sa sollicitude. Certes, aucun voyou n’osait plus l’importuner ; ce dont elle ne se plaignait pas. Mais l’assiduité de Bergman décourageait aussi les autres garçons, tous ceux que fréquentaient habituellement les filles du collège. Et pour tout dire, les petites parties de touche-pipi au cinéma, les flirts poussés en voiture, voire, quand le garçon savait s’y prendre, et qu’il avait pris la précaution d’emporter un tube de vaseline, une sodomisation accomplie dans les règles de l’art (« pas devant, chuchotait Darling… je suis vierge ! »), tous ces divertissements de son âge commençaient à lui manquer. Se branler dans son lit, le soir, en regardant des revues cochonnes, ne lui suffisait plus.

Quant aux jeux de filles entre elles, qui faisaient si souvent effet de palliatif quand on ne trouvait pas un garçon intéressant à se mettre entre les cuisses, elle en était également frustrée. Depuis qu’elle fréquentait le frère de Martha Mac Manus, son ancienne amie de cœur, Carolyn Simmons, la snobait. Quant à Mary Prentiss, elle ne lui avait plus proposé de rendez-vous dans les douches du collège. Depuis que ses cousins, des garçons très portés sur la religion, à ce qu’on disait, séjournaient chez elle, Mary s’était contentée de quelques vagues allusions.

« Quand mes cousins seront rentrés, on ira s’amuser un peu, toi et moi… je connais pas mal de garçons que tu intéresserais. Bob Picart, notamment. Tu te souviens de lui ? Il me parle souvent de toi… »

Mais elle disait ça sans beaucoup de conviction. À croire que le voisinage encombrant du pasteur Bergman la décourageait, elle aussi. Et puis, il y avait ces fameux cousins, deux incroyables farfelus. Darling les avait aperçus deux ou trois fois en ville, avec les enfants du shérif qui leur faisaient visiter les endroits intéressants. Tu parles d’endroits intéressants : le monument aux morts, le parc central, le stade… Main street. On avait vite fait le tour de la ville.

À Martha Mac Manus qui la plaignait d’avoir à jouer les cicérones avec ces deux sinistres emmerdeurs, Mary avait répondu, en soupirant :

« Que veux-tu… Ce sont des garçons qui ne sont jamais sortis de leur cambrousse. Ils sont perdus, si on ne les pilote pas. Depuis qu’ils sont là, je suis en plein trip familial, ma vieille.

— Je te plains ! » avait compati Martha, que l’encombrante présence des cousins privait d’une compagne de jeu très docile.

Voilà où en étaient les choses, et Darling n’était pas loin de dépérir d’ennui, quand, par une belle soirée d’avril, alors que le pasteur qui s’était attardé plus que de coutume pour son thé venait enfin de plier bagage, la gouvernante et elles reçurent une visite inattendue. Ce soir-là, Mme Lydia et Darling avaient eu une prise de bec à propos du pasteur, justement. Depuis quelque temps, il insistait pour que’elle vienne chez lui, afin de la catéchiser sérieusement. Mme Lydia poussait la jeune fille à accepter et celle-ci se faisait tirer l’oreille. Elle avait souvent croisé en ville l’épouse du pasteur, une femme qui suait l’ennui, et ses filles, deux infectes petites pécores ; ces trois femelles lui avaient inspiré une insurmontable aversion. Toujours de noir vêtues, marchant le nez baissé, parlant à voix basse, visitant les pauvres… De quoi frémir. Et quand Bergman lui disait :

« Tu seras comme la fille de la maison. Je suis sûr que Deborah et Bethsabée seront ravies de t’avoir pour compagnes de jeu ! Quant à toi, la fréquentation régulière de jeunes filles bien éduquées ne saurait te faire que le plus grand bien, ma pauvre enfant ! »

Quand il lui disait ça, elle en frémissait.

« C’est une occasion inespérée, insistait Mme Lydia. Il te prendra en main. »

La prendre en main ? Souvent quand elle regardait celle de l’homme de Dieu, en train de briser ses gâteaux secs avant de les émietter dans son thé (une habitude qu’elle jugeait particulièrement répugnante), Darling ne pouvait s’empêcher d’imaginer cette main en train de parcourir son corps, et elle se renfrognait en silence, pendant que Bergman et Mme Lydia fustigeaient la piètre moralité de la jeunesse d’aujourd’hui.

Ce soir-là, donc, cette querelle était revenue une fois de plus sur le tapis. Les deux femmes étaient seules, à la cuisine, tous les habitants de la pension de famille jouant au billard, dans le bar de Sam Parson, en face de la maison. Soudain, Mme Lydia interrompit ses criailleries et souleva le rideau de la fenêtre.

« Tiens ? Nous avons de la visite, qui ça peut bien être, à cette heure ? »

Curieuse, Darling vint la rejoindre. En reconnaissant Mary Prentiss, que suivaient son frère et leurs cousins, elle sentit son pouls s’accélérer. La gouvernante alla accueillir les visiteurs.

« Quelle surprise… c’est gentil de nous rendre visite ! Vous prendrez bien quelque chose ? Un peu de thé, Mary ? Il en reste, monsieur le pasteur vient de partir… »

La grimace éloquente de Mary arracha un sourire à Mme Lydia.

« Tu préfères une bière, je vois ça ! Tu es bien la fille de ton père… et vous, messieurs ? Bière ? Bourbon ?

— Un verre d’eau fraîche, ma sœur. »

Un verre d’eau fraîche ? Ahurie, la gouvernante dévisagea les deux étranges personnages qui s’étaient assis du bout des fesses sur les chaises qu’elle leur avait proposées. Darling n’était pas moins sidérée. C’était la première fois qu’elle voyait de si près les cousins de Mary. Deux croque-morts ! Encore plus lugubres que le pasteur. L’aîné ressemblait vraiment à un entrepreneur de pompes funèbres, avec deux longs favoris touffus, à la Lincoln, qui encadraient un long visage émacié. Il joignait devant lui deux grandes mains rougeaudes de paysan et baissait les yeux avec componction. Son frère, plus poupin, n’aurait pas été déplaisant, sans l’hypocrite grimace qu’il calquait sur son frère.

« De l’eau, vous êtes sûrs ? bégaya Mme Lydia.

— De l’eau pure du Seigneur, ma sœur ; nous ne buvons jamais rien d’autre…

— Jamais rien d’autre, répéta benoîtement le cadet.

— Y a-t-il rien de meilleur que l’eau, ma sœur ? », fit l’aîné.

Mme Lydia s’empressa d’aller remplir deux verres au robinet et posa une bière devant Mary, et un coca devant Junior. Car le petit frère était là, lui aussi, en plein « trip familial ». Chose étrange, il n’avait pas l’air trop mécontent de cette corvée. Ses yeux sournois observaient curieusement Darling, et se détournaient dès qu’elle le surprenait. Il semblait sur des charbons ardents. Quant aux deux autres, pas un instant ils n’avaient paru s’apercevoir de l’existence de l’adolescente. Ce qui parut extrêmement louche à Darling. Elle sentit un picotement révélateur parcourir sa nuque quand elle entendit Mary déclarer :

« Madame Lydia, mes deux cousins, Jeremy et Jonas (Jeremy et Jonas ! Bon Dieu, pensa-t-elle, ça vaut Deborah et Bethsabée !) serions très honorés, si vous vouliez bien autoriser Darling à venir avec nous… au sermon du docteur Turpentine.

— Au sermon du docteur Turpentine ? fit Mme Lydia. Depuis quand vas-tu au sermon, toi, Mary ? »

La fille du shérif eut une petite grimace navrée.

« Mes cousins aiment beaucoup le docteur… Turpentine. Il paraît que son éloquence est remarquable…

— Remarquable, confirma Jeremy, en reposant son verre vide. (Il avait bu toute l’eau d’un trait). C’est un homme qui enflamme les foules. Aucun mécréant ne lui résiste. Même toi, ma cousine, tu seras sensible à sa parole. (Mary eut à nouveau un petit sourire en coin et haussa les sourcils pour prier Mme Lydia de prendre en patience la lubie de ses cousins.) Le docteur Turpentine est un saint homme. Un des prédicateurs les plus passionnants qu’il m’ait jamais été donné d’entendre. Il appartient, comme mon frère et moi, à la Nouvelle Église des Repentants. »

C’était la première fois que Mme Lydia entendait mentionner cette Nouvelle Église. Encore une secte de cagots de cambrousse, sans doute, comme il en proliférait dans ces régions reculées. Quant à ce docteur Térébenthine, elle ignorait absolument sa présence en ville.

« Il donne une conférence d’initiation aux néophytes sous un chapiteau, à la sortie de la ville, précisa Jeremy. Il a dressé sa tente dans l’ancien parc d’attractions. »

Mme Lydia dressa l’oreille. Le parc désaffecté avait fort mauvaise réputation. Mais il est vrai que l’endroit, désert, était parfaitement indiqué pour y dresser un chapiteau. Elle consulta Darling d’un haussement de sourcil interrogatif. La moue de cette dernière lui révéla qu’elle ne débordait pas d’enthousiasme devant cette invitation saugrenue. Le pasteur Bergman l’avait soumise pendant deux heures aux flots de son éloquence, la perspective d’aller subir maintenant les sermons enflammés de ce docteur Turpentine en compagnie de ces deux hurluberlus n’avait vraiment rien pour la séduire.

« Vraiment, non, sans façons, Mary… dit Darling. Il faut que je me lève tôt, demain, je préfère ne pas veiller trop tard.

— Voyons, mademoiselle, intervint Jeremy (pour la première fois Darling croisa son regard : deux yeux gris acier, aux pupilles en tête d’épingle… elle en eut froid dans le dos), il est des cas où il faut savoir se faire violence. Ce que nous vous proposons n’a rien d’un divertissement, j’en conviens, mais croyez-moi sur parole : vous ne regretterez pas d’être venue. »

Darling s’apprêtait à le remettre vertement à sa place quand le pied de Mary se posa sur le sien, sous la table. Au même moment, Jonas, le cadet, se leva brusquement et se dirigea d’un pas décidé vers le frigo, au-dessus duquel était affiché au mur un calendrier dont l’illustration du mois représentait une jolie cover-girl, fort décolletée, en train de conduire un tracteur Mac Cormack. Jonas décrocha le calendrier et le posa à plat sur le frigo, de façon à cacher l’illustration.

« Ces images indécentes, expliqua-t-il pompeusement, sont une offense au regard ! Elles inspirent des pensées luxurieuses ! »

Profitant de l’ébahissement de Mme Lydia, Mary chuchota à l’oreille de Darling :

« T’as pas intérêt à faire ta mijaurée, t’entends ? Tu vas venir avec nous, que ça te plaise ou pas. J’ai pas l’intention de me coltiner ces deux connards toute seule à leur putain de sermon !

— Mais c’est tes cousins, s’indigna Darling à voix basse, c’est pas les miens. Je vois pas pourquoi j’irais m’emmerder avec eux !

— Parce que je te le demande, voilà pourquoi. Tu préfères que je raconte aux copines certaines choses ? »

La mort dans l’âme, Darling se leva. Mme Lydia, à qui Jonas expliquait doctement les méfaits de la publicité, et notamment son usage abusif de l’anatomie féminine, vit avec surprise Darling retirer ses pantoufles pour enfiler ses chaussures de ville.

« Tu y vas donc, finalement ? s’étonna-t-elle.

— Mary préfère ne pas passer la soirée toute seule avec ces deux imbéciles, murmura Darling.

— Je la comprends, gloussa d’un air entendu la gouvernante. Mon Dieu ! Mais de quel musée sortent-ils donc ? Amuse-toi bien, ma chérie. Tu as raison de sortir, ça te changera les idées », dit-elle en élevant la voix.

Darling lui répondit d’un regard noir.

« Je vous arrête là, ma sœur, fit alors Jeremy, en se levant lentement. Il ne s’agit pas de s’amuser. Nous avons autre chose en tête !

— Bien autre chose, approuva Jonas.

— Je n’en doute pas, fit Mme Lydia. Eh bien… passez une bonne soirée quand même, mes enfants. Et ne me la ramène pas trop tard, hein, Mary ?

— Promis juré, fit Mary. (En cachette de ses cousins, elle se passa le dos de la main sur la joue en levant les yeux au ciel.) Dès que le sermon sera fini, au dodo. Je vous la ramène illico. »

Il était clair qu’elle n’avait pas l’intention de s’éterniser avec ses deux raseurs de cousins. Avec un sourire compatissant, la gouvernante la raccompagna à la porte. Du seuil, elle regarda les jeunes gens traverser le jardin. Les cousins marchaient en tête, l’un derrière l’autre, Darling les suivait, tête basse, comme une brebis qu’on mène à l’abattoir. Puis venait Mary, de son petit pas pète-sec. Un vrai cortège funèbre…

À l’exception de Junior, toutefois. Comme c’était bizarre. Il ne paraissait pas du tout morose, lui. Au contraire. Cette corvée familiale loin de l’abattre, comme sa sœur, l’emplissait d’une curieuse allégresse. On avait l’impression qu’il ne tenait pas en place, qu’il aurait déjà voulu être en présence du docteur Turpentine…

Rendue perplexe par le comportement du gamin, Mme Lydia observa le petit groupe qui montait dans la voiture garée devant le portail. Une Studebaker antédiluvienne bonne pour le parc à ferrailles. Elle crut avoir trouvé l’explication de la joie de Junior en le voyant s’installer au volant. C’était le gamin qui allait conduire ; les cousins lui prêtaient leur voiture. Elle secoua la tête. À cet âge-là, les garçons adorent conduire, c’est connu. Mais quand même, ce n’était pas prudent de la part des cousins, un gamin de quatorze ans…

Comme elle refermait la porte, une pensée lui traversa l’esprit. Si le gamin conduisait, les deux autres auraient les mains libres, pour s’occuper des jeunes filles. Mais elle chassa bien vite cette pensée. Deux imbéciles pareils ? Allons donc. Elle alla remettre en place le calendrier qu’avait décroché Jonas. S’il ne supportait pas la vue d’une fille en maillot de bain sur un calendrier, Darling ne risquait pas grand-chose de sa part.

« Des buveurs d’eau ! ricana-t-elle, des teetotalers ! Ces gens-là n’ont pas de sang dans les veines. Je parie qu’ils ne savent même pas comment une femme est faite ! Et ce docteur Térébenthine dont ils se gargarisent… Grand bien leur fasse ! Ma pauvre Darling, je ne voudrais pas être à ta place. »

En remettant autour de la table les chaises qu’avaient déplacées les visiteurs, Lydia vit sur celle qu’avait occupée Jeremy, l’aîné, celui qui ressemblait à un prédicateur mormon, un minuscule objet blanc. Sans doute était-ce tombé de sa poche quand il avait sorti son mouchoir pour s’essuyer poliment les lèvres après avoir bu son verre d’eau. Comme elle était fort myope, elle ne comprit pas tout de suite de quoi il s’agissait. Elle ramassa le petit anneau de matière plastique et le rapprocha pour mieux le voir.

C’était un préservatif.

XI LES SERMONS DU DOCTEUR TURPENTINE

À peine les portières de la Studebaker se furent-elles refermées que Darling perçut une indéfinissable modification dans le comportement des deux cousins. En apparence, ils affichaient toujours la même attitude guindée et s’exprimaient toujours avec les mêmes circonvolutions ampoulées, mais il y avait une sorte de tension en eux, comme une impatience mal dominée qui se traduisait par de menus gestes, des petits soupirs nerveux, des raclements de gorge, des toussotements embarrassés. À un moment, même, alors que la voiture quittait la ville pour pénétrer dans les faubourgs désolés où se trouvait le parc d’attraction, elle entendit Jeremy siffloter entre ses dents.

L’attitude de Mary ne laissait pas de la troubler encore plus. En effet, insoucieuse du voisinage de ses deux pudibonds cousins, elle se vautrait sur son siège d’une façon particulièrement impudique : prétextant qu’il faisait chaud, elle avait retroussé sa robe en haut des cuisses, qu’elle écartait largement. Darling était assise à l’arrière, entre elle et Jeremy. Jonas devant, surveillait la façon de conduire assez inexpérimentée de Junior, auquel il murmurait des conseils d’une voix si étouffée que Darling ne parvenait pas à saisir le sens de ses paroles. Le gamin lui répondait pas des gloussements nerveux et sans arrêt, Darling rencontrait son regard moqueur dans le rétro. On aurait dit qu’il savait quelque chose la concernant et qu’il s’en réjouissait secrètement.

Comme la voiture arrivait en vue de la zone désolée où se dressaient les baraquements obscurs du parc désaffecté, l’atmosphère devint encore plus électrique. Mary, ayant les jambes écartées, prenait énormément de place ; cela obligeait Darling à se coller plus qu’elle ne l’aurait voulu contre Jeremy. Elle sentait la cuisse de l’homme presser la sienne. Elle percevait son souffle saccadé. Devant, Junior poussa soudain un rire étranglé et la voiture fit une embardée.

« Arrête, cria-t-il, tu me chatouilles… »

Darling remarqua alors que Jonas avait passé son bras derrière le dos du gamin, et qu’il… l’enlaçait comme une fille, sous prétexte de l’aider à tenir le volant.

« Voyons, Jonas, fit Jeremy, cessez de troubler cet enfant. Il tient notre vie entre ses mains, ne l’oubliez pas. Cette voiture n’est plus de première jeunesse… »

Il avait employé le même ton funèbre et sentencieux qu’en présence de Mme Lydia, pourtant quelque chose sonnait faux dans sa voix onctueuse. Et contre celle de Darling, la cuisse se faisait insistante. Mary eut un gloussement et entoura de son bras la taille de Darling.

« Allons, mon chou, fit-elle, détends-toi… mes cousins ne vont pas te manger !

— Nous ne sommes pas des cannibales, plaisanta Jonas. D’ailleurs, notre église, La Nouvelle Église des Repentants, interdit formellement de manger de la chair humaine…

— Sauf dans certains cas », corrigea Jeremy, en posant sa paume sur le genou de Darling.

Étonnée, elle demeura sans réaction. L’impression que lui donnaient les cousins de Mary était celle de deux comédiens qui venaient de sortir de scène, et peu à peu, redevenaient eux-mêmes.

« Quel cas, cousin Jeremy ? » demanda Mary, en prenant une voix sucrée de petite fille.

Elle se vautra encore plus impudiquement sur le siège, posant un pied sur le dossier, derrière la nuque de son frère, et repliant l’autre genou de façon à faire passer sa jambe par-dessus celle de Darling. La voiture roulait maintenant au pas dans une allée obscure bordée de baraques et de stands aux rideaux baissés. En sentant la main de Mary remonter vers sa poitrine et lui soupeser un sein, Darling éprouva une familière sensation de faiblesse. Elle venait de comprendre ce qui l’attendait. Cette garce lui avait tendu un piège… elle allait la livrer à ces deux abrutis. Pas si abrutis que ça, en fait…

« La Nouvelle Église des Repentants autorise à manger certaines parties du corps de la femme… quand ces femmes se sont mal conduites », énonça Jeremy, tout en caressant le genou de Darling.

La voiture s’arrêta devant un ancien manège, au carrefour de deux allées. C’était l’un des rares endroits du parc encore éclairés, car les voyous avaient brisé à coups de pierre la plupart des réverbères, et la mairie ne s’était pas donné la peine de les remplacer. À la lumière crue qui envahit la voiture, Darling vit la grimace hilare de Jonas, qui s’était retourné et regardait entre les cuisses de Mary, ce qu’elle lui montrait si généreusement.

« Des parties du corps de la femme ? fit Mary, en posant un doigt sur sa bouche et en prenant un air d’idiote. De quelle partie parlez-vous, cousin Jeremy ?

— De celle que tu montres à mon frère, petite impudique », tonna Jeremy, en fronçant ses sourcils en broussaille.

Ses prunelles grises lancèrent deux éclairs. Devant, Junior se tordait de rire en silence, les larmes aux yeux. Tout en se trémoussant nerveusement, car visiblement Jonas s’occupait de lui.

« Arrête, arrête, Jonas, tu me chatouilles… » hoquetait le gamin, avec des gloussements féminins.

En se débattant mollement, il donna un coup de nuque au rétro qui s’inclina à quarante-cinq degrés. Darling eut un coup au cœur ; une bouffée de tiédeur lui monta dans la gorge. Dans le rétro, elle pouvait voir le bas de corps du gamin. Jonas lui avait descendu son pantalon aux chevilles. Junior écartait les cuisses largement, comme sa sœur. La main de l’homme s’amusait avec la petite verge raidie et les couilles imberbes, déjà bien rondes. Le gland du petit garnement était sorti, les doigts de Jonas le taquinaient doucement, ce qui chatouillait Junior et le faisait se tortiller. Il était clair que les attouchements vicieux de son cousin étaient loin de lui déplaire. Inconscient du spectacle que le miroir du rétro offrait aux occupants de la banquette arrière, il avait posé ses deux bras sur le dossier du siège arrière, et lorgnait, comme Jonas, entre les cuisses de sa sœur.

« Oh les vilains, s’écria alors Mary, en prenant une voix zozotante. Tu as vu ça, Darling. Ils regardent mes parties défendues… Et moi qui n’ai pas mis de culotte ! Mon Dieu ! Je suis tellement honteuse… et toute cette lumière… »

Malgré elle, Darling tourna la tête pour vérifier qu’elle disait vrai. Renversée en arrière sur le siège, la fille du shérif retroussait sa robe des deux mains, au-dessus de son nombril. Bien éclairé par la clarté du réverbère, son pubis velu fendu de rose se livrait aux regards.

La main de Jeremy se referma sur la cuisse de Darling. Elle retint son souffle. Les yeux de Jonas et de Junior étaient fixés sur le buisson velu que leur exhibait Mary. Dans le rétro, Darling pouvait voir les doigts du cousin masser doucement la petite bite pâle et raidie de Junior qui donnait des petits coups de reins pour mieux épouser la caresse.

« Regarde, Darling ! s’exclama Mary. Tu as vu ce que je leur montre ? C’est dégoûtant, hein ? Tu ne trouves pas que je suis une dégoûtante ? C’est honteux, non ? Hou là là, qu’est-ce que j’ai honte ! Je suis vraiment une vilaine fille, hein ? Une sale fille, une vicieuse, une grande cochonne ! Si mon père me voyait ! Et ma mère ! »

Elle écartait son sexe avec les doigts, agrandissant la caverne humide des muqueuses.

« Tu trouves que je me conduis mal, pas vrai ? Ne dis pas le contraire ! C’est pas toi qui ferais des choses pareilles, hein ? Eh bien, c’est rien, ça ! À côté de tout ce qu’ils m’ont fait faire… pendant que mes parents dormaient. »

Elle baissa la voix, feignant de se confier à Darling à l’insu des deux hommes. Mais c’était un chuchotement de théâtre, outré, destiné à être entendu de tous.

« Jeremy… il m’a enfoncé son truc par-derrière figure-toi ! Par-devant, il peut pas, parce que je suis trop étroite. Mais Jonas, lui, il y arrive, par-devant. Et ils m’obligent à les sucer, ces cochons ! Sans arrêt ! Non, mais, tu te rends compte ? Une pure jeune fille comme moi ? Ne trouves-tu pas ça positivement scandaleux ? Sous mon propre toit, avec mes parents à côté, qui ne se doutent de rien ! “À la sucette, petite pouffiasse !” qu’ils me disent. (Mary pouffa d’une voix faussement enfantine.) Et je dois me mettre à genoux devant eux et leur sucer leurs gros trucs ! Ils m’envoient tout dans la bouche, ces porcs. Et ils m’obligent à le faire à mon propre frère ! »

Tout en zozotant, Mary se tripotait le clitoris.

« Eh bien, c’est du propre, ma cousine, la gronda Jeremy. Tu n’as pas honte de révéler nos secrets de famille à une étrangère. Sais-tu que j’ai bien envie de te conduire vraiment chez le docteur Turpentine pour qu’il t’apprenne un peu la décence ? »

Mary ouvrit de grands yeux innocents et papillota des paupières.

« Oh, mon cousin ! s’indigna-t-elle, vous ne feriez pas une chose pareille ! Après tout ce que vous m’avez raconté sur cet horrible bonhomme. Figure-toi, ma chère Darling, que ce docteur Turpentine est un affreux pervers. C’est un voisin de nos chers cousins, et il s’est fait une réputation d’homme vertueux et savant. Les maris lui amènent leurs femmes, les pères leurs filles… chaque fois qu’elles se sont mal conduites. Et lui, il les exorcise de leurs démons… »

Les deux cousins ne purent s’empêcher de rire d’une façon salace. Mary pouffa à son tour, d’une voix stridente.

« Si tu savais de quelle façon il les exorcise, ces idiotes… Pendant que les abrutis de maris ou de pères font les cent pas en se rongeant les ongles dans la salle d’attente… Je n’ai pas besoin de te faire un dessin, non ? “Ma chère sœur ! qu’il leur dit, montrez-moi donc l’endroit par lequel vous avez pêché, que je le purifie…” Après quoi, il leur bande les yeux à ces connes et il les purifie en prenant tout son temps. Il paraît qu’elles apprécient beaucoup le traitement, les coquines ; quand il les a bien purifiées, il va présenter la note au papa ou au mari. Il se fait payer grassement après avoir baisé leurs épouses ou leurs filles…

— Et c’est ce Docteur-là qui vient faire un sermon au parc ? » s’indigna Darling.

Les deux cousins se claquèrent les cuisses et se renversèrent sur leurs sièges pour hurler de rire. Junior mêla sa voix de fausset à leurs barrissements. Quant à Mary, elle se contenta de tapoter les joues de Darling en ricanant.

« Mais tu es vraiment idiote, ma chérie. Alors, comme ça, tu as vraiment cru qu’on t’emmenait au sermon ? »

Vexée, Darling ne répondit rien.

« Le docteur Turpentine s’est décommandé au dernier moment, plaisanta Jeremy, en s’essuyant les yeux. Mais son remplaçant est là. Le docteur Serpentine ! Tu veux le voir ? »

Il avait posé sa main à plat entre ses cuisses, soupesant sa bite à travers son pantalon. Les joues rosissantes, Darling se détourna.

« Voyons, Jeremy, affreux satyre… minauda Mary, ne brusquez donc pas cette timide jeune fille. Elle a tout le temps de le connaître, votre affreux Serpentine. Est-ce que vous comptez le lui faire sucer, à elle aussi ?

— Ma foi, ça se pourrait bien. Mais faudrait d’abord la décoincer, ta copine. Elle a l’air drôlement constipée. Si tu nous donnais un peu de cordial, Jonas. Je trouve que ça manque d’ambiance. M’est avis qu’on devrait tous boire un coup à la santé du docteur Turpentine… »

Jonas prit un flacon plat dans le coffre à gants et le passa à son aîné, qui dévissa le bouchon et s’en envoya une rasade. Puis il tendit le flacon ouvert à Darling. Elle refusa de la tête. À l’odeur, elle avait reconnu du bourbon.

« Allons, allons, cousine Darling… un petit coup pour me faire plaisir. C’est excellent pour le moral.

— Je ne suis pas votre cousine, dit Darling, encore vexée.

— Les amies de notre cousine sont nos cousines, dit Jeremy. Dans la Nouvelle Église des Repentants, on est tous cousins et cousines. Bois, ou je vais me fâcher. Tu ne voudrais pas me vexer ? »

Darling voulu détourner la tête. Jeremy la prit alors par la nuque et lui appuya le goulot sur les lèvres. Effrayée par la force de sa main, elle ouvrit la bouche et avala une rasade de bourbon. L’alcool lui brûla la gorge, la fit tousser. Souriant, Jeremy lui frappa dans le dos.

« Encore un coup, cousine, ça tue le ver !

— Mais je vais être soûle !

— Tant mieux, se réjouit Jonas. Plus elles sont soûles et mieux on les exorcise ! Le docteur Turpentine dit toujours ça ! Et il s’y connaît ! »

Darling avala une deuxième rasade. La tête commençait à lui tourner. Une main lui palpa un sein, elle appuya sa nuque contre l’épaule de Jeremy. Elle sentit que celui-ci se déboutonnait. Elle n’osa pas regarder, devinant qu’il sortait sa queue. Mary renversa le cou en arrière et but une longue goulée.

« Ces salauds mettent une poudre spéciale dans leur bourbon, fit-elle. Et ensuite, ils abusent de nous !

— On en a pas mis aujourd’hui, corrigea Jeremy, en pelotant Darling. Tu nous a dit que ta copine se laisserait faire.

— Tu leur a dit ça, Mary ? fit Darling, d’une voix veule.

— Eh bien quoi, fit Mary, c’est pas la vérité, peut-être, que tu te laisses faire par tous les garçons ? T’es encore plus salope que moi, avec tes airs hypocrites. Tu crois que je te vois pas ouvrir les cuisses pour aguicher Jonas ?

— C’est pas vrai », fit Darling, en les refermant.

Les mains de Jeremy soupesaient ses seins. Tout son corps devenait pâteux.

« Non, pas toi ! fit Mary, à son frère qui tendait la main vers le flacon. T’es trop jeune ! »

Jonas arracha le flacon des mains du gamin.

« Vous en ayez déjà fait un pédé, vous allez pas en faire un alcoolique, non ? fit Mary. C’est assez de ma mère dans la famille.

— C’est pas parce qu’un joli garçon se fait enculer, que ça en fait un pédé, dit Jonas, en s’envoyant une lampée. Il t’encule bien, toi, et pourtant t’es pas un garçon ! »

Scandalisée, Darling regarda Mary. Son propre frère ? Junior tira la langue à sa sœur. Le flacon revint dans la main de Jeremy. Pour le prendre il dut lâcher un des seins qu’il pelotait. Aussitôt, Jonas tendit un bras par-dessus le dossier et le saisit. Il siffla entre ses dents en le soupesant.

Avec un rire embarrassé (l’alcool commençant à agir), Darling se laissa faire.

« Tu n’as pas chaud ? fit Jonas. Tu ne veux pas te mettre à l’aise ?

— Mon frère a raison, approuva Jeremy, en revissant le bouchon. Fais comme nous. Regarde Mary, regarde-moi. »

Elle baissa les yeux vers Jeremy et vit sa bite qui pendait hors du pantalon. Elle ne bandait qu’à demi ; elle ressemblait à une trompe, un gros boudin blafard, avec un peu de chair rouge, fripée, terne, qui dépassait du prépuce.

« Elle te plaît ? lui demanda Jeremy, en se caressant les couilles. Allez, mets-toi à l’aise. Fais-nous voir tes gros nichons. D’après Daddy-Grosses-Couilles, paraît que ça vaut le spectacle.

— Daddy qui ? fit Darling, en se penchant vers l’avant pour que Jeremy, qui avait passé la main sous son tee-shirt, dans son dos, puisse atteindre l’agrafe de son soutien-gorge.

— Daddy-Grosses-Couilles, fit Junior, en pouffant. C’est mon père qu’ils appellent comme ça. C’est vrai qu’il a de grosses couilles. Je les vois quand il prend sa douche. On dirait des melons !

— Et Mary aussi, hein, fit Jonas, elle les a vu les grosses couilles de son Daddy ? Je suis sûr qu’elle a joué avec.

— Imbécile ! dit Mary. Mon père n’est pas comme vous, c’est pas un détraqué. Laisse-moi faire, Jeremy, je vais la dégrafer, c’est un système trop compliqué pour toi.

— C’est ça, rends-toi utile, cousine. T’auras une grosse sucette, si t’es bien sage.

— Qu’ils sont bêtes », pouffa Mary, en dégrafant le soutien-gorge de Darling.

Quand ce fut fait, elle retroussa le tee-shirt de sa copine. Darling leva les bras en l’air pour se laisser dépouiller. Jeremy lui ôta son soutien-gorge. Jonas siffla à nouveau. Elle se cambra un peu. Mary lui soupesa un sein. Jeremy avait pris l’autre.

« Daddy-Grosses-Couilles avait pas bluffé, fit Jonas. Même sur les journaux de cul, j’en ai jamais vu des pareils, fais voir, que je touche un peu, moi aussi. »

Il repoussa la main de Mary et se mit à pétrir le sein de la jeune fille.

« Alors, cousine, fit Jeremy. On est d’accord pour s’amuser plutôt avec ses cousins ? »

Darling garda le silence. Tous ces yeux sur sa poitrine, ces mains qui la touchaient, la chaleur diffuse de l’alcool, ça la mettait dans un état cotonneux plutôt agréable. Elle éprouvait une délicieuse impression d’impuissance. Son corps s’abandonnait ; à nouveau, ses genoux s’écartèrent…

« Qu’est-ce que je vous avais dit, les gars ? fit Mary.

— Alors, comme ça, il paraît que tu t’es fait violer ? attaqua Jeremy. C’est Daddy-Grosses-Couilles qui nous a appris ça ! Il y a des types dégueulasses, quand même. Violer une fille aussi gentille que toi !

— C’est pas nous qui ferions des choses pareilles », déclara solennellement Jonas.

Darling, qui avait craint le pire, se sentit rassurée. Du coup, elle laissa Jeremy lui soulever le bras pour humer l’odeur épicée de ses aisselles.

« Et si tu nous racontais comment ça s’est passé ? » demanda d’une voix gourmande Jonas, pendant que Jeremy se mettait à lécher les poils des aisselles.

Darling poussa un cri chatouillé.

« Mais qu’est-ce que vous faites ? C’est dégoûtant… j’ai transpiré.

— C’est justement ça qui est bon », grogna Jeremy, en aspirant la sueur qui imprégnait les poils.

Sans tenir compte des gloussements énervés de la jeune fille, il balaya le creux de ses bras de sa langue chaude, aussi longue que celle d’un chien. Chatouillée et excitée, Darling se tortillait, faisait danser coquettement ses seins, poussait des petits cris stridents. Jonas revint à la charge.

« Alors, sois chic, raconte-nous. Comment c’était ? T’as pris ton pied ou pas ?

— Non, cria Darling. Je ne veux pas parler de ça. »

Elle retint son souffle. La tête de Jeremy s’enfonçait sous son aisselle, sa langue descendait vers son sein. Elle se tourna afin qu’il puisse le lécher. Elle posa la main sur la nuque de l’homme. La langue enveloppa son mamelon.

« On va la mettre toute nue, proposa Mary. Vous voulez bien ? Pas vrai, Darling, qu’on va te mettre à poil ?

— Mais pourquoi ? se plaignit Darling, d’une voix dolente, pendant que Jeremy aspirait le bout de son sein entre ses lèvres. Vous n’avez quand même pas des idées…

— Bien sûr que non, fit Jonas, en mettant une main sur son cœur. Pour qui tu nous prends ? On veut juste rigoler un peu… entre copains.

— Tu ne veux pas leur montrer comme t’es belle ? fit Mary. »

Darling se pencha vers Jonas qui l’implorait du regard, afin qu’il puisse lui sucer l’autre sein. Elle ferma les yeux de plaisir quand les deux bouches chaudes se mirent à lui aspirer rythmiquement les mamelons. Les deux salopards avaient deviné ses points faibles. Ils la tétaient voracement, comme deux monstrueux nourrissons. C’était douloureux mais pas désagréable… et ça lui retirait toutes ses forces.

Au bout d’un moment, ils interrompirent leur succion et se reculèrent pour étudier l’état des pointes de chair rougie, démesurément hypertrophiées. Gênée, Darling abaissa les yeux ; elle avait honte de ses seins qu’elle trouvait trop gros, et surtout du fait que ses pointes trahissaient si effrontément le plaisir qu’elle avait pris.

« Et si tu nous montrais aussi ta chatte ? proposa Jonas. Sois chic, on s’amuse. Enlève donc ta culotte, fais comme Mary.

— Ah non, là vous exagérez, minauda Darling. Et après ça, qu’est-ce qu’il faudra encore que je fasse ? Je vous vois venir !

— Mais pas du tout, pour qui tu nous prends ? On veut juste que tu nous la montres. On a pas souvent l’occasion de voir d’aussi jolies filles que toi, dans notre bled. Sois gentille. Tu l’as déjà montré à des garçons, non ?

— Mais c’est pas pareil, coqueta Darling. C’était des copains, on flirtait. »

Elle savait bien qu’elle céderait, mais ça l’excitait de faire durer les choses, de différer le moment honteux et exquis où elle verrait leurs yeux se poser sur sa fente, où elle sentirait leurs doigts ouvrir sa chair.

« Et nous, on n’est pas des copains ? T’es pas gentille, fit Jonas.

— Allez, quoi, enlève ta culotte, Darling, intervint Mary. Je te promets qu’ils te feront rien ! »

Tous les regards étaient fixés sur elle. La grande main poilue de Jeremy allait d’un sein à l’autre, l’alanguissant. Et le bourbon produisait son effet.

« Vous me promettez que vous serez sages ?

— Juré promis ! fit Jonas. N’oublie pas que tu parles à des membres de la Nouvelle Église des Repentants. Faut pas nous confondre avec les sauvages qui t’ont violée ! »

Avec une moue faussement excédée, Darling retroussa pudiquement sa robe sous ses fesses, puis, toujours à l’abri de sa jupe, elle baissa sa culotte. On la vit paraître sur ses genoux joints, puis tomber le long de ses jambes.

Par-dessus le dossier, Jonas la ramassa et la porta à ses narines en fermant les yeux.

« Un délicieux parfum de pisse, annonça-t-il à son frère. Mais pas seulement de pisse… »

Jeremy prit la culotte des mains de son frère et la flaira à son tour.

« Ouais, la vilaine fille a mouillé ! fit-il.

— Forcément, intervint Mary, feignant de prendre la défense de Darling. Elle est pas en bois. Vous n’arrêtez pas de la peloter…

— Dis-moi, fit Jonas, avec une bizarre lueur au fond des yeux. Parlons sérieusement, ma jolie. Ces salauds qui t’ont violée, est-ce qu’ils avaient de grosses bites ? »

Les fesses nues sous sa robe, Darling se sentit soudain horriblement vulnérable. Elle regretta de s’être déculottée si facilement. Quelque chose lui disait qu’ils ne se contenteraient pas de la regarder ou de la tripoter. Elle jeta un regard par la fenêtre. Les allées désertes du parc se perdaient dans les ténèbres. Ils pourraient lui faire tout ce qu’ils voudraient, ici. Personne n’entendrait rien !

« Voyons, Jonas, on ne pose pas des questions pareilles à une jeune fille, fit Mary. Ce n’est pas convenable.

— Est-ce qu’ils t’ont beaucoup ouverte ? insista Jeremy. Tu veux pas nous montrer ?

— Vous montrer quoi ?

— Combien ils t’ont ouverte ? Tu l’as montré à Mary, dans les douches du collège, elle nous l’a dit. »

Darling décocha un regard indigné à sa copine. Mary eut un mouvement d’épaules.

« Eh bien quoi, qu’est-ce que tu as à me regarder comme ça ? C’est pas vrai, que tu me l’as montré ?

— Il faut que je rentre, dit Darling. Madame Lydia va s’inquiéter.

— Mais d’abord, tu vas nous montrer ta chatte, la coupa Jonas. Tu te souviens ? C’est pour ça que t’as retiré ta culotte.

— Vous êtes dégueulasses, dit Darling, vous abusez.

— Écoute, fit Mary. Ils ont pas tort. Pourquoi t’as retiré ta culotte, c’est bien pour te montrer, non ? »

Ce marchandage, Darling le sentit, excitait dangereusement les énergumènes. Elle jugea plus prudent de céder. Se résignant, elle abaissa les mains vers sa jupe.

« Stop ! cria Jonas. Faut faire ça dans les règles de l’art, ma jolie.

— Alors, s’énerva Darling, vous voulez le voir ou pas ?

— Bien sûr, mais faut soigner la mise en scène. On est des artistes, nous, pas comme ces deux brutes. Viens devant, cousine. Faut que ta copine ait de la place. »

Mary sortit et vint s’installer à l’avant, poussant son frère vers Jonas. Dans le rétro incliné, Darling vit la main de Jonas caresser le derrière nu du sale gosse. Elle se déplaça sur le siège, alla s’installer dans l’angle que venait de quitter Mary, et là, elle questionna Jeremy du regard. Qu’attendaient-ils d’elle, exactement ? Son cœur commença à battre à grands coups.

Posément, Jeremy dévissa le flacon et s’envoya une lampée. Il proposa le flacon à son frère, qui refusa d’un geste.

« Ce qu’on veut, expliqua l’aîné, c’est que tu nous montres ton truc toi-même. Tu soulèves bien ta robe, et tu t’ouvres avec tes doigts. Comme faisait Mary, tout à l’heure. Pour qu’on voie bien ce qu’il y a dedans.

— Non ! fit Darling, je peux pas faire ça ! C’est trop… trop…

— Mais si, fit doucement Jeremy. Tu vas le faire. »

Haussant les épaules, faussement boudeuse, Darling céda à contrecœur. Elle souleva sa jupe sous ses seins nus, la roulant sur elle-même, et elle avança les fesses sur le siège de façon à bien ouvrir le sexe. Les deux hommes et le gamin avancèrent le cou pour mieux voir. Darling baissa les yeux pour regarder elle aussi, au creux du manchon poilu qui ornait le bas de son ventre, s’ouvrir la profonde faille rose et baveuse. Elle put alors constater, toute honteuse, que son clitoris pointait.

« Voilà, fit-elle, d’une voix qui frémissait. Vous le voyez, maintenant ? Vous êtes contents ?

— Ouvre-le avec les mains, insista Jeremy…

— Oh oui, s’écria Junior, en applaudissant ; ça ce sera marrant, qu’elle l’ouvre elle-même ! »

Le sang aux joues, Darling pinça entre le pouce et l’index les lèvres de sa vulve et les sépara.

« Encore plus, dit Jeremy. On veut voir le trou s’ouvrir ! »

Darling sentit monter en elle ce délicieux sentiment d’avilissement qu’elle éprouvait chaque fois qu’on la forçait à faire des choses sales. Elle poussa dans son ventre. Son vagin s’arrondit, déborda un peu, et quelques gouttes de liquide clair bavèrent hors de l’orifice dilaté.

« Alors ? », lui demanda Jeremy.

Il désigna du doigt les crêtes délicates qui s’écarquillaient comme deux nageoires de poisson rouge dans le creux du calice.

« Tu as vu comme elles sortent bien ? Et ton truc, comme il pointe ? »

Il effleura du bout de l’index la pointe du clito.

« Tu vas pas dire que t’aime pas ça, quand même, nous montrer ta chatte ? »

La jeune fille se garda bien de répondre. Le visage rouge, les yeux baissés, elle laissait les regards des occupants de la voiture se repaître du spectacle obscène qu’elle leur offrait.

« Qu’est-ce que t’en dis, Jeremy, fit enfin Jonas. C’est une belle pêche, hein ? Et t’as vu comme elle l’ouvre gentiment ? Suffit de lui demander, en somme !

— Oui. Une pêche pareille, ça donnerait des idées à un évêque mormon !

— Et même à un Quaker, renchérit Jonas. (Il caressa le visage de Darling du dos de la main.) Alors, grosse poupée, qu’est-ce qu’on fait, maintenant que tu nous a bien montré ta moule ? On enfile des perles ?

— Mais, fit Darling, vous vouliez la voir. »

Ce fut au tour de Jeremy de caresser, très doucement, du dos de la main, la joue moite de la jeune fille.

« Voyons, fit-il, d’une voix très douce, en réponse au regard implorant qu’elle lui lança, tu t’imagines quand même pas qu’on va se contenter de regarder ? D’ailleurs, t’en as envie autant que nous, d’une bonne partie de cul. Regarde comme les bouts de tes nichons sont durs. »

Il taquina du doigt les mamelons qui pointaient.

« Et là, fit-il, en passant un doigt entre les lèvres du con, peux-tu nous dire pourquoi c’est si mouillé ? »

Très lentement, ses yeux gris plantés dans ceux de la jeune fille qu’embuaient deux grosses larmes, il introduisit son index dans le vagin. Quand le doigt fut tout entier en elle, les paupières de Darling se fermèrent et les larmes, écrasées entre les cils, dessinèrent deux traces humides au coin de ses yeux clos.

« C’est autre chose qu’Hepzibah, hein, murmura Jonas.

— Au moins, approuva Jeremy, elle, elle sent ce qu’on lui fait.

— Je vous en prie, sanglota Darling, raccompagnez-moi chez moi, maintenant. Madame Lydia va s’inquiéter. Soyez sympa ! Puisque vous avez Mary avec vous, et qu’elle est d’accord, elle, pourquoi vous m’embêtez, moi ?

— Quel toupet ! s’offusqua Mary. Vous entendez ça ? Alors je suis la pute de service, hein ? C’est ça ?

— Mais pas du tout, protesta Darling. J’ai pas voulu dire ça, mais tu as dit toi-même que tu l’avais déjà fait, avec eux.

— C’est avec toi qu’on veut le faire, maintenant, dit Jonas.

— Mais puisque je veux pas, moi, sanglota Darling. Et qu’elle est d’accord, elle.

— C’est avec toi qu’on veut le faire », répéta Jeremy, en saisissant sa grosse pine et en la montrant à Darling.

Incapable de parler, Darling secoua violemment la tête de droite à gauche, agitant ses cheveux blonds.

« On dirait qu’elle veut vraiment pas, fit Jonas.

— Dans ce cas, dit Jeremy, on va être obligés de la violer nous aussi ! »

XII FIN DE SOIRÉE

« Non ! hurla Darling. Je ne veux pas ! »

D’une gifle, Jeremy la fit taire. Étourdie, elle porta une main à sa joue et se rencogna contre la portière. Son autre main se posa sur la poignée.

« Où tu comptes aller, idiote ? persifla Mary. Tu veux te sauver ? Vas-y ! Sauve-toi. On ne te retient pas !

— Ouais, fit Jonas, va donc courir un peu à poil dans le parc d’attractions, t’auras certainement du succès auprès des clodos. »

Une bonne partie des baraques désaffectées étaient en effet squattée par des trimardeurs, toute une faune d’alcooliques et de chômeurs en fin de droits qui vivaient du ramassage des chiffons et de la récupération des vieux papiers et campaient en bordure de la voie ferrée. De temps en temps, les hommes du shérif opéraient une descente dans ces taudis, foutaient le feu aux maigres possessions des vagabonds et, après un passage en tabac en règle, leur conseillaient d’émigrer dans le comté voisin. Mais, après un retrait stratégique, ils revenaient un à un, et reprenaient leurs vies de rapines et leurs soûleries collectives.

« Tu préfères te faire violer par eux que par mes cousins ? insista Mary, en montrant les allées obscures qui descendaient vers la gare de marchandises. C’est de ça que tu as envie ? Libre à toi ! »

Très loin, au fond du parc, on voyait monter dans le ciel les reflets rouges des feux qu’allumaient les clochards au bord des rails. Mary éteignit la radio de la voiture et posa un doigt sur ses lèvres. Dans le silence, on entendit des voix lointaines, au fond des ténèbres. Là-bas, des hommes se disputaient, des rires d’ivrognes croassaient.

« Mon père dit qu’ils sont pires que des bêtes », fit Junior.

Terrifiée, Darling contempla l’allée obscure et les lueurs lointaines. Elle lâcha la poignée de la voiture. Mary ralluma la radio.

« Tu comptes rester avec nous, si je comprends bien ? dit Jeremy. Mon frère et moi, on est très flattés que tu nous accordes la préférence. »

Darling haussa les épaules.

« Alors, fit Mary, d’une voix doucereuse, t’es d’accord pour passer à la casserole ?

— Je veux pas qu’on me viole », s’entêta Darling.

Les yeux de Jeremy lancèrent un éclair, ses lèvres se serrèrent ; dans l’attente de la gifle, Darling se recroquevilla sur elle-même.

« Alors, fous-la dehors, dit Jonas perdant patience. À poil. Qu’elle rentre chez elle à poil. On baisera Mary.

— Non, cria Darling. Vous ne pouvez pas faire ça ! Mary, dis-leur, toi.

— Moi ? La pute de service ?

— J’ai pas voulu dire ça, tu le sais bien.

— Mais tu l’as dit. Alors maintenant, viens pas me supplier. »

Ni les pleurs ni les supplications de Darling ne parvinrent à fléchir la détermination des cousins et de Mary.

« Il n’y a que deux solutions, conclut la fille du shérif. Ou tu descends de la voiture, ou tu restes dedans. Si tu restes, mes cousins te baiseront. Et après, on te raccompagne chez toi. Qu’est-ce que tu choisis ? »

Voyant que Darling se contentait de baisser la tête, Mary adressa un clin d’œil à Jonas.

« Vas-y, elle se laissera faire… elle a compris. Amusez-vous bien, les gars. »

Jonas ouvrit la portière et fit le tour de la voiture. Darling se poussa au milieu du siège pour lui faire de la place. Une fois assis, Jonas déboucla posément sa ceinture. Son frère l’imita. Mary, après avoir allumé une cigarette, posa ses avant-bras sur le dossier pour voir ce qui allait se passer. Elle souffla posément sa fumée au visage de Darling.

La jeune fille ne pleurait plus. Les joues rouges, elle regarda les deux cousins retirer leurs pantalons et leurs caleçons rayés. Ils les posèrent soigneusement sur le dossier du siège, près de Junior qui s’était accoudé, comme sa sœur, pour regarder Darling. Après quoi, Jonas retira sa jupe à la jeune fille, en la faisant glisser sous ses fesses. Quand elle fut nue, les deux frères la prirent chacun par une cuisse pour les lui écarter. Ils lui posèrent chacun une jambe en travers des leurs et lui firent avancer le bassin au bord du siège, de façon que son con ouvert soit bien accessible. Puis ils prirent une main de Darling et lui refermèrent les doigts sur leurs bites. Cela fait, ils allumèrent à leur tour une cigarette et se mirent à fumer en écoutant la radio qui jouait du folk. Leurs mains caressaient nonchalamment les seins lourds de Darling, exploraient délicatement l’intérieur de sa vulve. Elle ne fut pas longue à mouiller à nouveau. Les accents du banjo, la musique cajun, les crachements de la radio, rendaient encore plus surréalistes la lenteur de ces attouchements et le mutisme des occupants de la voiture. En dépit de la fumée du tabac qui bleuissait la lumière dont le réverbère voisin inondait la voiture, donnant des reflets nacrés à la chair exposée de Darling, une odeur de bouc ne tarda pas à monter des grosses bites qu’elle branlait mécaniquement. À cet âcre parfum, des relents non moins épicés se mêlaient, s’élevant de sa vulve que les deux cousins masturbaient doucement.

Ils s’étaient réparti le travail, partagé les territoires du corps qui s’abandonnait. Un nichon chacun, le vagin et l’anus pour Jeremy, le clito pour Jonas. Jeremy avait enfilé son index dans l’anus et son pouce dans le vagin de Darling ; il se contentait d’ouvrir et de refermer très lentement ses doigts, écartant et rapprochant l’un de l’autre les orifices voisins ; quant à Jonas, il avait pincé le clitoris entre le pouce et le médium, et son index s’élevait et se rabaissait d’une façon sarcadée, tapotant sur la pointe de chair congestionnée.

Ce traitement exaspérant ne tarda pas à produire les effets escomptés ; le souffle de Darling se précipita, ses contorsions devinrent plus fréquentes, ses mains branlèrent plus violemment les deux bites qu’elles agrippaient. En entendant rire Mary et Junior, elle comprit qu’elle allait jouir et la honte lui alourdit le corps ; néanmoins, elle ne refusa pas son plaisir, s’abandonna au spasme avec un soupir rauque. Les doigts qui la tripotaient s’affairèrent encore plus vite, lui arrachant des plaintes étouffées ; elle tournait la tête de droite à gauche, très vite, comme pour dire non. Et chaque fois, elle rencontrait les yeux luisants d’un des deux hommes qui observaient moqueusement son visage défait. Quand ils furent certains qu’elle avait joui, ils cessèrent un moment de la tripoter, mais lui interdirent de refermer les cuisses. Elle dut rester ainsi, offrant à Junior et Mary le spectacle de sa moule inondée et béante.

« La salope a pris son pied, dit Mary.

— Vachement, approuva Junior. Vous allez la baiser, main-tenant ?

— On a le temps, dit Jeremy. Rien ne presse. »

Il abaissa les yeux avec un sourire matois sur sa bite décalottée, autour de laquelle se crispaient les doigts de la jeune fille. Elle n’avait lâché ni l’un ni l’autre de ses deux voisins.

« On est pas au bordel, approuva Jonas. Faut savoir apprécier les bonnes choses. Le travail à la chaîne, c’est bon pour les ouvriers. Nous, on est de braves paysans, on est restés près de la nature ! »

Il avait outré son accent campagnard, imitant un citadin en train d’imiter un paysan, à la façon dont les Noirs, parfois, par dérision, se mettent à parler petit nègre. Mary se mit à rire et Darling, elle-même, malgré sa confusion, ne put réfréner un demi-sourire. Elle se mordit aussitôt la lèvre, mais Mary l’avait vue.

« La petite pute commence à s’amuser. Avoue que tu regrettes pas d’être venue. C’est mieux qu’une soirée télé, non ?

— C’est la télé en relief », ricana Jonas, en forçant la main de Darling à reprendre son mouvement.

Jeremy reprit le flacon de bourbon ; après s’en être envoyé une lampée, il présenta le goulot à Darling.

« Bois un coup, poupée, avant qu’on passe aux choses sérieuses. »

Elle ne se fit pas prier, avala une gorgée. L’alcool lui fit monter les larmes aux yeux. Elle s’affala sur le dossier et Jonas s’en expédia à son tour une rasade. Puis Mary hérita du flacon et l’emboucha pendant que les mains de ses cousins s’affairaient à nouveau.

« Regardez-la, cette pute, comme elle se laisse faire, remarqua non sans aigreur Mary. Ose dire que ça ne te plaît pas que deux mecs te tripotent ! Et après, elle ira se plaindre ! »

Pour ne pas laisser ses propres mains inactives, elle tripotait, elle, la bite de son frère, qui, échange de bons procédés, lui avait fourré une main sous la robe.

« Deux gamins vicieux en train de se branler réciproquement en regardant un spectacle porno ! » pensa soudain Mary, jalouse de ne pas être le centre d’intérêt. Elle pinça méchamment la petite bite raide de Junior qui, en retour, enfonça ses doigts dans sa chatte. « La petite pute me le paiera », pensa-t-elle pendant que Darling gloussait lascivement, à demi soûle, sous les mains qui parcouraient sa chair moite.

« T’es jalouse ? se moqua Jonas. Tu aimerais bien être à sa place, hein ?

— Moi, jalouse ? Vous voulez rire. Mais il se fait tard, faudrait peut-être que vous vous décidiez !

— Elle a raison, dit Jeremy, qui avait empoigné la chatte de Darling et la massait du plat de la paume, écrasant les nymphes et le clito. Comment qu’on procède, Jonas ? Je suggère que tu commences… ta bite est moins grosse, tu l’élargiras, et je passerai ensuite.

— Par-devant ? s’inquiéta Darling. Mais Mary, tu lui…

— Mary est moins large que toi. Pourquoi ? Tu préfères que je t’encule, hein ? C’est ça ? Mary n’a pas tort. En fait, tu es une sacrée salope ! »

Darling crispa sa main sur la grosse bite et cacha son visage dans le cou de Jeremy. La main lui pétrissait la moule, Jonas lui suçait les seins.

« Elle mouille comme vache qui pisse… entendit-elle Jeremy confier à son frère. T’auras pas à forcer, toi ! Moi, par contre, j’aurai besoin de vaseline. Donne-moi le tube. »

Entre ses cils, elle vit Jonas passer un gros tube de vaseline tout cabossé à son aîné. Elle croisa le regard de Junior et comprit, à son air contrit, que c’était la vaseline que Jonas utilisait pour enculer le gamin. Elle vit dans ses yeux qu’il avait compris qu’elle avait deviné l’usage de la vaseline. Honteux, il détourna son visage ; puis une grimace méchante crispa sa jolie bouche de fille.

« Et moi, Jonas, cria-t-il, je pourrai la violer, moi aussi ?

— Toi, le morpion, ferme ta gueule, dit Jeremy. Contente-toi de donner ton cul à mon frère et laisse les grands s’amuser entre eux.

— C’est pas juste, s’entêta le gamin. Vous m’aviez promis. Mary, dis-leur qu’ils me laissent la violer, moi aussi. »

Ahurie par ce dialogue, Darling en resta sans voix. Était-il possible que Mary ait disposé de son corps, à l’avance ? Que même à cet horrible morveux, elle eût promis de…

« On te laissera regarder, dit Jonas.

— Non ! Je veux la violer ! C’est pas juste ! Mary, si tu me laisses pas la violer, je te jure que je raconte à papa tout ce que tu fais avec Martha !

— Bon, bon ! fit Mary. On verra. Et cesse de piailler comme ça, Junior !

— Je l’enculerai, fit Junior. Je ferai juste que l’enculer, comme Jeremy te fais ! »

Ravi de la demi-promesse qu’il venait d’arracher à sa sœur, il tira la langue à Darling, se vengeant du mépris qu’il avait cru percevoir dans son regard quand elle avait vu le tube de vaseline. Une révolte soudaine s’empara de la jeune fille. Elle repoussa violemment les mains qui touchaient son corps et s’adressa à Mary.

« Je ne sais pas ce que tu as promis à ce petit con, mais je te garantis bien qu’il mettra pas les mains sur moi.

— Tu veux parier ? la défia Mary.

— La barbe, cria Jeremy. Fermez tous vos gueules. Et toi, la pute, écarte tes cuisses que Jonas te la mette ! »

Toute l’excitation que les mains des cousins avait allumée dans le corps de Darling s’était évanouie. L’incident avec ce sale morveux de Junior, le ton méprisant que venait d’employer Jeremy, la raidissaient d’indignation.

« J’écarterai rien du tout, espèce d’abruti. Et toi, Mary, je te conseille de calmer tes cousins, si tu veux pas que j’aille tout dire à ton père !

— Elle dira rien, ricana Mary. C’est du cinéma. Allez-y. »

Mais quand elle sentit Jeremy la prendre à bras le corps pour l’asseoir sur lui, Darling lui flanqua un coup de coude dans la poitrine et se débattit sauvagement.

« Merde, mais qu’est-ce qui lui prend ? fit Jeremy. Vas-y Jonas. Je te la tiens. »

Mais bien qu’il l’enlaçât par-derrière, et lui soulevât une cuisse, Darling parvint à repousser le cadet d’une ruade. Elle haletait, les yeux luisants.

« Aidez-moi, merde, Mary… Junior… fit Jonas, en lui agrippant la jambe que son frère n’immobilisait pas. Soulevez-lui bien les pattes, comme ça, son trou sera bien ouvert. »

Se penchant par-dessus le dossier, Mary et son frère s’emparèrent de la jambe de Darling et l’élevèrent à la verticale ; Jeremy fit de même avec celle qu’il tenait déjà. Ensemble, tous les trois écartèrent brutalement les cuisses de la jeune fille pendant que Jeremy qui l’enlaçait se renversait en hurlant de rire pour bien offrir le con écartelé à son cadet. La voiture était assez spacieuse pour que celui-ci parvienne à ses fins sans trop se cogner la tête au plafond. Dès qu’il eut constaté que Darling, qui écumait de rage, était réduite à l’impuissance, il décalotta son gland et le posa entre les lèvres disjointes du sexe, à l’entrée du vagin. Puis il cligna de l’œil à la jeune fille et s’enfonça lentement en elle. Sa bite s’introduisit en biais. Une fois dedans, il se cala, prit ses aises.

« Vous avez vu comme ça a glissé ? Pas besoin de vaseline, hein ?

— On a vu, fit Junior, tout excité. Baise-la bien, Jonas ; je veux voir comment ça entre et ça sort… »

La bite de Jonas se mit à naviguer ; Darling avait tourné le visage vers le fond de la voiture, pour ne pas rencontrer les regards de l’homme qui la violait et des deux témoins qui savouraient le spectacle, accoudés au dossier. Elle sentit que Jeremy se dégageait de sous elle et qu’il ouvrait la portière. Une fois qu’il fut sorti, elle se retrouva couchée sur le dos. Junior et Mary lui soulevaient chacun une jambe, et Jonas la baisait lentement, cherchant à la faire jouir.

« Alors, fit Jeremy, de dehors ; ça vient, Jonas ? Qu’est-ce que t’attends pour juter ?

— Faut qu’elle prenne son pied, la pute, haleta Jonas, en accélérant le rythme. Pas vrai que tu aimes ça, les grosses bites ? T’as beau faire non avec la tête, je sais que t’aimes ça. La garce, qu’est-ce qu’elle peut mouiller… j’en ai plein les couilles, de son jus.

— C’est peut-être de la pisse, se moqua Mary. Y a des filles qui pissent en jouissant.

— Non, c’est de la mouille… de la bonne mouille de pute. Pas vrai que c’est de la mouille, chérie ?

— Allez, merde, grouille-toi, s’impatienta Jeremy. Vous commencez à me les gonfler…

— T’as qu’à te faire sucer, Jeremy, fit Jonas, ça te fera prendre patience.

— Il a raison, cria Mary. Mets-lui ta bite dans la bouche !

— Oh oui ! » approuva Junior.

Du dehors de la voiture, Jeremy prit Darling par les aisselles et la tira sur le siège pour que sa tête dépasse dehors. Jonas accompagna le mouvement, restant au fourreau. L’aîné abaissa sa bite et la dirigea sur la bouche de Darling. Elle tourna la tête avec une grimace dégoûtée.

« Qu’est-ce qu’il y a ? Ça pue ? Ah, c’est la vaseline, t’aimes pas le goût de la vaseline… Quelle délicate ! »

Il voulut lui fourrer la bite dans la bouche, mais elle parvint à l’éviter une fois de plus. Elle avait les yeux hors de la tête, et se débattait soudain avec frénésie. Ils ne furent pas trop de quatre pour l’immobiliser à nouveau.

« Salauds… vous êtes tous des salauds, sanglotait-elle. Tu me paieras ça, Mary, je te jure que tu me le paieras.

— Mais qu’est-ce qui lui prend, tout à coup ? » s’étonna sincèrement Mary.

Jeremy éclata d’un gros rire hennissant.

« Oh, le sournois de Jonas qui en profite pour l’enculer ! C’est pour ça qu’elle se tortille…

— C’est de sa faute, dit Jonas, faussement contrit. À force de se débattre, comme ça… avec toute cette mouille, j’ai glissé.

— Oh, quoi, fit Mary, un trou est un trou, elle est plus à ça près !

— Tu l’as confondue avec Junior, frérot », se moqua Jeremy.

Le gamin haussa les épaules, mortifié par les rires des deux hommes.

« Par-devant, elle avait pas l’air de réagir, expliqua Jonas, je me suis dit qu’elle préférait peut-être ça par-derrière. Et le fait est qu’elle paraît apprécier davantage… pas vrai ma belle ? Tu aimes ça, hein, qu’on te ramone le cul ?

— Mais j’y songe, fit Jeremy. Puisque tu l’encules, l’autre trou est disponible… sors-la donc de la voiture. »

Toute révolte s’était éteinte en Darling. Elle se laissa passivement sortir de la voiture, portée par Jonas. Elle avait replié ses bras derrière lui pour ne pas tomber. Une fois dehors, il s’appuya des fesses sur un garde-boue, enculant toujours la jeune fille de face, par-dessous. Jeremy la prit aux aisselles et la renversa en arrière. Ils la firent pivoter sur elle-même, toujours emmanchée, et elle se retrouva assise sur Jonas, avec Jeremy en face d’elle, qui lui soulevait les deux jambes. Toutes ces manipulations lui avaient fait tourner la tête. L’aîné s’inséra dans son vagin sans qu’elle réagisse. Elle sentit ses chairs s’écarter douloureusement et retint son souffle.

La radio de la voiture s’était tue. Junior et sa sœur étaient sortis pour mieux assister à la scène. Mary fredonnait moqueusement le refrain cajun que la radio avait diffusé et tenait son frère par les épaules.

Jonas s’avançait un peu plus entre les cuisses relevées de la jeune fille. Le bout du gland logé dans le vagin, il plia les genoux pour s’ajuster, et commença à forcer.

« Oh, que je suis contente, cria Mary, en voyant céder la corolle velue du con. Défoncez-la bien, cette salope, ouvrez-lui bien ses deux trous. Je veux qu’elle se souvienne de vous quand elle chiera, demain matin. Alors, comme ça, ma belle, je suis la pute de service, hein ? Eh bien, pour l’instant, on dirait plutôt que c’est toi, la putain. »

La déchirant, la bite se frayait lentement un chemin. En dépit de sa souffrance, un plaisir paradoxal, fait justement de cette souffrance, envahit le corps de Darling. Avec un « han » sauvage, Jeremy se logea au fond d’elle, lui défonçant les entrailles.

« Tu y es ? demanda Jonas. On peut y aller ? »

Ils se mirent en branle en même temps. Bouleversée par la sensation de ces deux bites qui plongeaient dans sa chair, Darling suffoqua. Elle s’accrocha en miaulant aux épaules de Jeremy.

« C’est marrant, cria Jonas… je sens ta bite à travers elle, Jeremy. Et toi tu sens la mienne ?

— Ouais, faudra qu’on essaie la même chose avec Hepzibah. »

Ils sortaient d’elle et y rentraient ensemble, à la même cadence, se refermant chaque fois sur son corps qu’ils comprimaient entre les leurs, comme entre les mâchoires d’une pince. Chaque fois que les bites plongeaient dans ses entrailles, elle criait et crispait ses ongles sur les épaules de Jeremy. Peu à peu, la souffrance qui lui brûlait l’anus et le ventre s’atténua, et soudain un spasme épais monta de sa chair violentée, elle s’entendit hurler à pleine gorge.

« Faites-la taire cette conne, dit Mary, d’une voix effrayée. Elle va alerter les clodos… J’ai pas envie de me faire violer, moi ! Surtout par ces pouilleux ! »

La main de Jeremy se posa sur sa bouche ; excités par la jouissance de la fille, les deux hommes la bourraient frénétiquement. Leurs bites se croisaient comme des épées de chair, à peine séparées par une membrane élastique. Darling mordait à belle dents la paume de Jeremy. Elle n’aurait jamais cru que ça pouvait être si fort. Des vagues brûlantes s’élançaient du brasier que les bites allumaient dans son ventre, et ça montait jusqu’à sa gorge, ça lui tapait dans les tempes…

« Elle me mord jusqu’au sang, grogna Jeremy.

— Je vous l’avais dit, fit Mary avec mépris, c’est une hystérique.

— Putain, cria Jonas, je peux plus… j’envoie la sauce !

— Attends-moi, merde, retiens-toi », dit Jeremy.

Jonas s’immobilisa, et pendant quelques secondes, seule la bite de l’aîné navigua dans le vagin de la jeune fille. Puis, en même temps, les deux frères poussèrent une clameur sauvage et se vidèrent les couilles…

XIII CENDRILLON RENTRE DU BAL

« Alors, ironisa Mme Lydia. C’était intéressant, ce sermon ? »

Éblouie par la lumière qui venait d’inonder la cuisine, Darling cligna des yeux.

« Raconte-nous un peu comment il était, ce docteur Térébenthine ?

— Turpentine… » corrigea stupidement Darling.

Elle eut un coup au cœur en constatant que Mme Lydia n’était pas seule. Son visage émacié crispé par une haine brûlante, le pasteur Bergman se trouvait derrière la table, son inévitable tasse de thé froid à la main. Ses yeux sombres dévoraient le corps de la jeune fille ; dans sa hâte, elle n’avait pas pris la peine de se rajuster ; voyant les fenêtres éteintes, croyant la maison endormie, elle avait quitté la voiture dans le plus grand désordre. Un de ses seins pendait hors du corsage ; elle tenait ses souliers à la main, les ayant retirés dans l’espoir de monter l’escalier sans faire de bruit.

« Cendrillon revient du bal, dit le pasteur. Et si elle nous parlait du prince charmant ? »

À la hâte, Darling rentra son sein dans son corsage. La confusion la rendait malade. Le pasteur et Mme Lydia avait dû éteindre dès qu’ils avaient entendu arriver la voiture. Ne se doutant de rien, Darling était restée un moment dans l’habitacle, à bavarder avec Mary, pendant que les deux cousins s’amusaient avec ses seins qu’ils avaient sortis de sa robe. Elle s’était laissé faire, tout amollie par ce que Mary lui racontait, à propos de Bob Picart, chez qui elle lui avait promis de la conduire, dès que ses cousins seraient rentrés dans leur cambrousse. Est-ce que, de la fenêtre, la gouvernante et le pasteur avaient épié le comportement des arrivants ? Est-ce qu’ils avaient vu les mains des deux hommes palper les seins nus de Darling, leurs bouches sucer une dernière fois ses mamelons avachis par la jouissance ? Est-ce qu’ils avaient entendu leurs plaisanteries sales, leurs rires gras ?

« Du prince charmant ? plaisanta Mme Lydia. Vous voulez dire des princes charmants. Cette Cendrillon-là est une gourmande, monsieur le pasteur. Un prince ne lui suffit pas… il lui en faut au moins deux ! Sinon trois ou quatre…

— Je ne comprends pas de quoi vous parlez, protesta sans conviction Darling. J’avais enlevé mes souliers pour ne pas vous réveiller.

— Bien sûr… et tu commençais à te déshabiller dans le jardin pour être plus vite couchée, hein ? » se moqua le pasteur.

Les yeux gris du vieillard s’étrécirent. Il dilata les narines.

« Mais elle a bu ! s’exclama-t-il. Je sens d’ici l’odeur de l’alcool…

— Le docteur Turpentine n’a pas pu venir, balbutia Darling. On est allés faire un tour en voiture. Ils m’ont donné du coca. Peut-être qu’il y avait quelque chose dedans.

— Sale petite hypocrite, cria Mme Lydia. Et ça, c’est quoi ? Du chewing-gum ? »

Darling fixa sans comprendre le préservatif que Mme Lydia brandissait devant elle. Avec un sourire machiavélique, pendant que le pasteur pinçait pudibondement ses lèvres fines, la gouvernante enfila un doigt dans la petite gaine de caoutchouc blanc. Puis elle souffla dedans, gonflant la capote comme un ballon. Darling devint écarlate. Elle essaya de se faufiler vers l’escalier.

« À mon avis, dit Mme Lydia, ils n’ont pas dû s’en servir ! Pourquoi se seraient-ils gênés, avec une fille comme toi !

— Elle ne sent pas seulement l’alcool, fit le pasteur. Elle sent le stupre. Le stupre et la fornication ! »

Ils se consultèrent du regard, puis le pasteur soupira doucement, et écarta les mains d’un geste impuissant.

« Je serais tenté d’y renoncer, Mme Lydia, dit-il. La tâche me paraît insurmontable…

— Tu n’as pas honte de faire du chagrin à monsieur le pasteur, dit Mme Lydia. Lui qui s’était déplacé spécialement pour nous annoncer la bonne nouvelle. Il a enfin réussi à aménager son emploi du temps pourtant très chargé, afin de pouvoir te consacrer une heure de son temps précieux, tous les jours. »

Les cheveux de Darling se hérissèrent sur sa nuque. Tous les jours ! Elle sentit ses genoux plier. Le pasteur la dévorait d’un regard flamboyant, comme un carnassier qui s’apprête à dévorer sa proie. Il se passa la langue sur les lèvres, comme s’il se pourléchait à l’avance.

« Dès demain, annonça Mme Lydia, que cela te plaise ou non, tu iras chez monsieur le pasteur en sortant du collège. Et il te consacrera une heure, chez lui, dans son bureau, en tête à tête (les mots s’imprimaient dans l’esprit paralysé de Darling) pour remettre un peu d’ordre dans ton âme qui en a bien besoin.

— J’ai suivi autrefois des cours de psychologie, dit modestement le pasteur. Je pourrais vous rendre de grands services, mon enfant.

— De psychologie ? Mais je ne suis pas malade, dit Darling. Je n’ai pas besoin qu’on me soigne.

— Ce sera à monsieur le pasteur d’en décider, dit Mme Lydia. Après votre conduite inqualifiable de ce soir, vous n’avez plus votre mot à dire, mademoiselle. Si vous faites la mauvaise tête, je me verrai contrainte d’en référer à l’autorité de votre grand-père. Et vous serez bouclée jusqu’à votre majorité dans un pensionnat. »

C’est une menace que la gouvernante lui avait faite très souvent. Pourtant, ce soir, elle ne parlait pas à la légère ; Darling le comprit. Il y avait entre le pasteur et elle un accord d’une nature qu’elle ne parvenait pas à s’expliquer. En fait, en dépit de leurs airs offusqués, ils étaient ravis, l’un comme l’autre. Darling le percevait à mille petites choses indéfinissables ; qu’elle se soit mise dans un mauvais pas, cela leur donnait enfin un prétexte pour que Bergman la prenne en main !

« Alors, mademoiselle, nous attendons votre décision.

— J’irai chez monsieur le pasteur, bredouilla Darling, la tête basse.

— Entendons-nous bien, Darling, dit Bergman, en se levant. Si tu viens, il faudra t’en remettre entièrement à moi. Et faire tout ce que je t’ordonnerai de faire, quoi qu’il t’en coûte. »

Avec un sourire amer, l’adolescente acquiesça.

« Certaines pénitences que je t’infligerai dans ton intérêt, mon enfant, offusqueront peut-être ta pudeur, ajouta le pasteur, d’une voix presque imperceptible. J’ai des méthodes de rééducation très personnelles… et pour tout dire, peu catholiques ! »

Darling n’en doutait pas. Une tiédeur abjecte envahit son bas-ventre. Cela ne finirait donc jamais ?

« Et maintenant, monte te coucher. Mais n’oublie pas de prendre un bain auparavant. Tu sens les latrines ! »

*
*    *

À plus de cinquante miles de là, Sigmund-le-bossu cherche en vain le sommeil. Il a déniché un motel pourri, le sommier est vraiment impossible, on entend passer les voitures sur la route. Comment pourrait-il dormir ? Sans parler des pensées qui le tiennent éveillé. Ira-t-il, comme il l’a promis à la petite Marylinn, s’occuper à nouveau de l’institutrice ? La livrera-t-il à nouveau à ses élèves ? Il hésite…

Ne vaudrait-il pas mieux retourner en ville ? Et s’occuper enfin de Darling comme elle le mérite ?

Le choix est ardu. Une seule solution… il prend sa vieille pièce fétiche qui date de la guerre de Sécession, et il l’envoie au plafond. Pile Darling. Face Marylinn… Et l’institutrice, bien sûr, l’une ne va pas sans l’autre.

La pièce miroite, la main s’en empare, agile comme celle d’un singe. Les doigts s’ouvrent… Face !

Pauvre idiote de Marge qui se croit délivrée de ses peines. Enfin, « peines », façon de parler… Elle ne larmoie pas que des yeux, cette mouilleuse ! Ce qu’elle a subi, comparé à ce qui l’attend, n’est qu’un apéritif !

Quant à Darling, sans s’en douter, elle vient d’échapper à un sort encore pire que celui que peuvent lui réserver le pasteur Bergman et tous les Bob Picart de la ville.

Aussi, si vous n’y voyez pas d’inconvénients, chers lecteurs, nous allons laisser la pauvrette se reposer. Et pendant ce temps, les « vilains » de service, à savoir l’affreux shérif Prentiss (souvenez-vous qu’il collectionne les timbres !) et ses adjoints, les grotesques Softball et Rabitt, auxquels s’ajouteront d’autres « philatélistes » de la plus belle eau, le sadique Mac Manus et l’ignoble, l’infâme, l’horrible, le répugnant Schmoelbrek… tout ce ramassis de sinistres gredins sexuels vont s’en donner à queue-joie avec l’altière Betty Perkins, l’hypocrite et rougissante Rosamond, la prétentieuse Martha et, pour finir par le dessert, une émule de Darling, aussi perverse, aussi hypocrite, aussi rougissante qu’elle : la jeune Linda, fausse fillette à socquettes blanches et culotte Petit-bateau… qu’on va faire patauger tant et plus dans le pipi caca et le panpan cucul !

QUATRIÈME PARTIE ÉCHANGES DE MAUVAIS PROCÉDÉS

I MA FEMME S’ENTÊTE À S’HABILLER
COMME UNE PETITE FILLE

À partir d’un certain âge, quand on habite une petite ville de province, les occasions de se distraire se font rares. Pour ne pas mourir d’ennui, on devient souvent collectionneur. On collectionne les cartes postales anciennes, les vieux illustrés, les bagues de cigare ou, plus banalement, les timbres. De tous les philatélistes de la ville, l’avocat Schmoelbrek était le plus enragé. On racontait que pour obtenir la vignette de ses rêves, il aurait vendu sa femme ou sa fille !

Purs racontars : sa femme était trop laide, personne n’en aurait voulu. Et il n’avait pas de fille. Mais il avait une secrétaire très dévouée, Rosamond Patterson, et une nièce, Linda, une adolescente un peu demeurée, que Mme Schmoelbrek, pour se rajeunir, s’entêtait à habiller en petite fille.

Quand il se rendait chez un autre collectionneur pour faire des échanges, l’avocat ne se déplaçait jamais sans sa secrétaire ou sa nièce. Mais après que sa secrétaire l’eut quitté pour un emploi plus rémunérateur chez un autre avocat, Mac Manus, l’ennemi juré de Schmoelbrek, il ne resta plus à ce dernier, pour amuser la galerie, que sa nièce.

C’est donc en sa compagnie que nous le voyons arriver ce matin-là chez M. Pritchard, un des plus riches philatélistes de la ville, pour y procéder à des échanges qui s’annoncent compliqués, car le vieux Pritchard est excessivement méfiant.

Pritchard quittait rarement le premier étage de sa maison, où il passait sa vie à compulser ses immenses collections. C’est donc sa gouvernante, une vieille femme rébarbative, qui accueillit les visiteurs. Après avoir enchaîné dans leurs niches les deux molosses qui gardaient la maison, elle introduisit l’avocat et sa nièce dans un couloir obscur qui sentait le pipi de chat. Une porte blindée séparait le rez-de-chaussée de l’escalier qui accédait à l’étage. Après avoir ouvert cette porte avec une clef qu’elle portait sur elle, la vieille leur désigna l’escalier, et rabattit le lourd battant derrière eux. Ils l’entendirent tourner la clef dans la serrure et tirer les verrous, l’un après l’autre. (Il y en avait six.)

Impressionnée, Linda, qui venait ici pour la première fois, referma sa main sur celle de son oncle. Il la rassura d’un clin d’œil. Ils commencèrent à gravir l’escalier ; au fur et à mesure qu’ils montaient, l’odeur de pipi de chat devenait plus âcre. La jeune fille fronça ses narines d’un air dégoûté. Une toux sèche lui fit lever la tête. Un petit vieillard en robe de chambre ouatinée, qui ressemblait à un renard, se tenait sur le palier. Il ajusta ses lunettes à montures d’acier pour mieux toiser sa visiteuse. Quand elle arriva sur le palier, poussée devant lui par son oncle, les yeux du vieillard s’écarquillèrent. Bien que l’adolescente eût visiblement plus de seize ans, ce que trahissaient ses formes épanouies déjà très féminines, elle portait une jupe plissée de petite fille, très courte, qui s’arrêtait au-dessus des genoux, et des chaussettes blanches. Une veste cintrée, aux épaules carrées, complétait son accoutrement. Elle était visiblement trop exiguë pour contenir les trésors d’une poitrine déjà généreuse, et les pans s’écartaient sous la poussée des seins que moulait un débardeur très ajusté.

Tout le temps que dura l’examen prolongé auquel la soumit le vieillard, l’adolescente se tint devant lui, les joues roses, un sourire niais sur les lèvres.

Comme le silence se prolongeait, Linda commença à se tortiller sur place, en tirant sur sa jupe trop courte, comme une petite fille intimidée. Les yeux du vieillard s’arrondirent encore plus.

« Est-ce donc là votre secrétaire, mademoiselle Patterson ? fit-il d’une voix rogue. Elle a l’air bien jeune ! »

Schmoelbrek se rembrunit. Une grimace amère effaça l’expression joviale qu’il s’efforçait de donner à son visage bouffi.

« Non, répondit-il. Rosamond Patterson ne travaille plus pour moi, monsieur Pritchard. Je l’ai renvoyée, cette fille devenait insupportable. (Pur mensonge ; en réalité, c’est Rosamond qui l’avait plaqué.) On prétend qu’elle travaille maintenant pour Mac Manus ! S’il se contente de mes restes, grand bien lui fasse !

— Mais alors ? Cette jeune personne ?

— C’est ma nièce Linda. Une orpheline, la fille de mon regretté frère. Ma femme et moi l’avons recueillie quand elle était toute petite et nous l’avons pratiquement élevée. Elle est comme ma fille ! »

Avec une expression perplexe, Pritchard dévisagea la jeune fille qui n’avait toujours pas prononcé un mot. Pendant qu’on parlait d’elle, elle se contentait de regarder tout autour, d’un air curieux, comme le font les enfants.

« Ne craignez-vous pas qu’elle s’ennuie, pendant que nous ferons nos affaires ? objecta le vieillard.

— Linda ne s’ennuie jamais. Elle a son petit monde intérieur. »

Se penchant vers le vieux, l’avocat chuchota :

« Elle est adorable… mais, comment dire ? Elle n’a pas toute sa tête. »

Les yeux de Pritchard lancèrent un éclair.

« Elle se comporte souvent comme si elle avait cinq ou six ans, poursuivit Schmoelbrek. C’est parfois bien gênant, pour une grande belle fille aussi bien développée. Et ma femme qui persiste à l’habiller comme une gamine ! On ne peut pas la laisser seule un instant, vous comprenez ? Elle est pratiquement sans défense. On pourrait lui faire faire n’importe quoi, elle ne se rendrait pas compte. »

L’avocat soupira. Près de lui, Linda avait porté son pouce à sa bouche et le suçait en regardant dans le vague.

« Je comprends, fit à voix basse M. Pritchard.

— Il y a des salauds qui seraient capables de profiter d’elle sans vergogne, renchérit l’avocat. Et ils seraient parfaitement assurés de l’impunité : Linda ne raconte jamais rien ! »

Pendant que l’avocat lui fournissait ces explications, le vieux Pritchard les conduisit dans son bureau. L’avocat, qui connaissait les lieux, désigna à sa nièce un fauteuil de cuir, très bas, qui se trouvait adossé à une bibliothèque, en face de la table derrière laquelle alla s’asseoir M. Pritchard. L’adolescente se laissa choir sur ce siège rembourré avec un soupir ravi, sans prendre garde que sa jupe déjà très courte se retroussait. Pritchard qui ne la quittait pas des yeux aperçut le triangle rose de sa culotte. La jeune fille écartait les cuisses en toute innocence, inspectant curieusement les rayons chargés de livres qui tapissaient les murs de la pièce.

L’avocat, qui s’était assis devant le bureau, posa devant lui ses albums de timbres et jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

« Enlève ta veste, Linda, dit-il. Et n’écarte pas les jambes, on voit ta culotte… Ta jupe est vraiment indécente, ma chérie ! »

Linda fit entendre sa voix pour la première fois.

« Je l’ai déjà dit à maman, Dada, que cette robe était trop courte, mais elle veut toujours m’habiller comme une petite fille. »

Avec une expression boudeuse, la jeune fille se contorsionna pour retirer sa veste. Et ouvrit les cuisses encore plus largement. Pritchard ne put faire autrement que de remarquer qu’elle était assez velue, à l’entrecuisse ; des mèches blondes dépassaient sur les côtés de la culotte qui était un peu lâche.

Schmoelbrek soupira et lui tourna le dos. Pendant qu’il ouvrait sa serviette , Linda acheva de retirer sa veste. Elle ne portait pas de soutien-gorge sous son débardeur, et du bureau, Pritchard put plonger sans obstacle dans l’échancrure du décolleté. Les seins déjà lourds, très charnus, se balançaient sans entraves sous le mince tricot de coton. On devinait leurs mamelons par transparence. Et quand Linda se tournait d’un côté, ou de l’autre, pour examiner les lieux, on apercevait une bonne partie de leurs globes par les échancrures du débardeur. Les yeux rivés à la poitrine de l’adolescente, Pritchard commença à tirer des enveloppes de son tiroir.

Schmoelbrek avait choisi quelques timbres dans une pochette transparente ; il les disposa devant Pritchard avec une pince spéciale. Le vieux lui rendit la politesse. Les deux hommes se penchèrent, armés de loupes, sur les vignettes proposées à l’échange. Mais si l’avocat examinait vraiment les timbres de son vis-à-vis, celui-ci s’intéressait plus à sa visiteuse qu’à sa loupe.

À l’insu de l’avocat, qui lui tournait le dos, l’adolescente venait en effet d’abaisser une des bretelles de son débardeur. Un sein nu s’échappait insolemment devant elle. Elle l’avait pris dans une main et le soulevait pour l’observer curieusement. Un sourire idiot ornait ses lèvres pulpeuses. Tout en soupesant son sein d’une main, comme si elle avait bercé un petit animal, la jeune fille, du bout d’un doigt de l’autre main, taquinait la pointe du mamelon. Visiblement, c’est une occupation à laquelle elle se livrait souvent, et qui semblait la ravir. Les yeux mi-clos, elle savourait les sensations qu’elle se procurait ainsi. Au sein de l’aréole marron clair, la pointe du téton grossissait et pointait de plus en plus. Amusée, Linda laissa échapper un gloussement de plaisir. Sans se retourner, l’œil collé à sa loupe, l’avocat lui dit :

« Sois sage, hein, Linda ? Ne fais pas de bêtises…

— Non, Dada », fit l’adolescente, en tressaillant, et elle refourra rapidement son sein sous son débardeur en adressant un sourire inquiet à monsieur Pritchard.

Celui-ci, la loupe à la main, semblait pétrifié. Constatant que l’avocat ne s’occupait que de ses timbres, il adressa un sourire mielleux à l’adolescente.

« Laissez-la donc faire ce qu’elle veut, plaida-t-il. Elle ne dérange personne. »

Une lueur étonnée brilla dans l’œil bleu de Linda. Elle arqua un sourcil interrogativement et, tout en soutenant le regard de Pritchard, elle tira doucement sur son décolleté. Le vieux collectionneur battit des cils à plusieurs reprises pour répondre à la question muette. Avec un sourire ravi et malicieux, Linda tira davantage et son sein sortit à nouveau, la pointe toute raide. Elle se cambra pour le faire admirer au vieux. Les narines de Pritchard s’étaient pincées. Ses yeux se posèrent sur le sein qui était encore couvert. Comprenant ce qu’il souhaitait, Linda, avec un sourire encore plus ravi, le dégagea à son tour. Les deux seins nus, elle se cambra pour les offrir à l’admiration du vieillard. Elle avait une poitrine insolente d’adolescente, très charnue, pleine de sève, couronnée de mamelons bruns très gonflés dont les pointes se dressaient avec impertinence.

Après un moment de réflexion, pour avoir ses aises, la jeune fille fit basculer les deux bretelles de son débardeur par-dessus ses épaules, et laissa son tricot descendre à sa taille. Tout son buste était maintenant entièrement dénudé. Elle s’adossa au fauteuil, et fourra son pouce dans sa bouche. Ses yeux clairs observaient attentivement le vieux monsieur qui dévorait sa poitrine du regard, tout en feignant d’examiner les timbres qu’on avait posés devant lui.

Il ne faisait aucun doute que l’examen auquel elle était soumise agissait sur Linda, car elle respirait très vite, ce qui soulevait et abaissait ses seins superbes. Sans cesser de sucer son pouce, elle écarta largement les cuisses, exhibant sa culotte. Abaissant les yeux, Pritchard remarqua une tache humide sur le coton rose. La petite cochonne mouillait ! Et son oncle qui la prenait pour une innocente… Il ricana in petto, et battit à plusieurs reprises des paupières, les yeux fixés sur la culotte de Linda.

Alors, comme si elle répondait à sa prière muette, l’adolescente s’avachit un peu plus sur son siège. Elle posa son autre main sur sa cuisse, et se caressa doucement la peau, sans cesser d’observer Pritchard. Son joli visage avait pris une expression ensommeillée. Les deux hommes s’étaient mis à parler. Elle ne pouvait entendre ce qu’ils disaient. Sans doute s’agissait-il des timbres, des modalités de l’échange, de l’habituel marchandage… C’était toujours pareil, elle avait l’habitude, elle n’écoutait même plus ce que disaient les collectionneurs chez lesquels son oncle la traînait. Celui-là, il n’avait pas besoin de lui parler, à elle, elle savait parfaitement ce qu’il attendait. La bouffée de tiédeur habituelle montait dans son ventre. Elle soupira d’aise, et laissa ses doigts remonter à l’intérieur de sa cuisse, la caressant délicieusement. Elle enfonça son pouce au fond de sa bouche, et le téta. Du bout des ongles, elle effleurait maintenant le bord de sa culotte. Elle prit une profonde inspiration, et, sous les yeux fascinés du vieux Pritchard, elle souleva de côté son slip et dévoila sa fente. Les lèvres du con étaient collées par le jus qui sortait de sa chair. Les cils de Linda battirent très vite ; elle poussa dans son ventre, comme pour pisser, et elle sentit son sexe éclore lentement. Sous les yeux fixes du vieux monsieur, les lèvres vaginales se décollèrent et l’intérieur de son con s’exhiba. Elle se mordit le gras du pouce pour ne pas gémir. Le jus coulait d’elle, tiède et gras, et le plaisir la faisait trembler.

« Tu es sage, Linda ? demanda Schmoelbrek. Je ne t’entends pas beaucoup ! »

Devinant qu’il allait se retourner, ainsi qu’il faisait chaque fois qu’il lui posait cette question chez un philatéliste, la jeune fille referma les cuisses, et d’un geste furtif, elle remonta son débardeur et renfila les deux bretelles. Quand l’avocat se retourna enfin, Linda, blottie dans le fauteuil, la jupe bien tirée, les jambes jointes, semblait somnoler en suçant son pouce. Elle sourit à son oncle en rencontrant son regard soupçonneux.

« Je pense à des choses, dit-elle ; ça m’occupe, Dada. »

L’avocat soupira.

« Je t’ai déjà dit de ne pas m’appeler Dada ! C’est ridicule ! Je suis ton oncle, pas ton père !

— Bien, Tonton, fit docilement Linda. (Elle se tortilla nerveusement et eut un sourire navré.) Mais j’ai un peu envie de faire pipi… ne sois pas trop long.

— Plus tard, fit Schmoelbrek. Tiens-toi tranquille. »

Il se replongea dans l’examen des vignettes que lui proposait le vieux. Dès qu’il eut le dos tourné, la jeune fille ouvrit à nouveau les cuisses et adressa un regard complice à Pritchard. Sa culotte était restée écartée, et son sexe bâillait, humide entre les mèches de poils. Elle pouffa silencieusement, le désignant du doigt, comme si elle trouvait qu’il s’agissait là d’un objet particulièrement incongru. Elle avançait le bassin, en remontant les genoux, dans une pose qui rappelait celle d’une grenouille, et Pritchard pouvait voir maintenant non seulement la corolle largement béante, mais la tache sombre de l’anus entre les fesses à demi aplaties sur le cuir du fauteuil.

Posant son index devant sa bouche, Linda fit signe à Pritchard de ne rien dire ; avec un sourire, elle retira sa culotte et la fourra sous le fauteuil. Cela fait, elle reprit sa position écartelée, exhibant son con et la raie de ses fesses. Sans quitter Pritchard des yeux, elle pinça les lèvres charnues de sa vulve, et l’ouvrit comme un gros fruit poilu. Le clitoris sortit de sa cachette. Aussitôt, ayant passé un doigt dans la faille de chair humide, pour le mouiller, elle commença à se triturer le bouton sous les yeux de Pritchard. La petite garce se masturbait devant lui ! Le visage congestionné, Pritchard lança un regard inquiet vers son oncle, mais l’avocat était trop absorbé par l’étude des vignettes pour remarquer quoi que ce soit.

Le doigt de la gamine montait et descendait. Elle était visiblement au bord de la transe, sa bouche était ouverte, comme si elle s’apprêtait à crier, et ses yeux aussi fixes que ceux d’une poupée. Soudain, Pritchard la vit se raidir, et les cuisses se refermèrent sur la main qui s’agitait. La jeune fille se pencha en avant et se mordit férocement le poignet. Elle resta un moment ainsi, les épaules agitées d’un tremblement saccadé, comme si elle était en proie au fou rire. Puis elle se laissa à nouveau aller en arrière contre le dossier et, tout alanguie, rabaissa sa jupe.

« Dada, soupira-t-elle (elle se corrigea hâtivement) Tonton ! Tonton chéri ! Vilain Tonton ! Il faut absolument que je fasse pipi, sinon je vais mouiller le beau fauteuil de cuir du monsieur. »

Pritchard eut une inspiration soudaine.

« Si vous voulez, proposa-t-il. Je peux la conduire aux toilettes, pendant que vous finirez d’examiner mes timbres.

— C’est vraiment très aimable à vous, monsieur Pritchard, répondit l’avocat, comme s’il trouvait la chose parfaitement naturelle. Pendant ce temps, j’aurai tout le loisir d’examiner attentivement cette série. »

Tout guilleret, Pritchard se leva et contourna le bureau. Il tendit sa main à Linda. Elle la prit avec empressement et se leva. Ils quittèrent le bureau et passèrent dans la pièce voisine, qui était la chambre du vieux. Le lit était défait ; trois gros chats coupés dormaient sur les oreillers. Pritchard se tourna vers Linda.

« Il n’y a pas les toilettes à l’étage, murmura-t-il. Mais tu peux faire dans le bac des chats. »

Il adressa un regard suppliant à la jeune fille. Elle parut sur le point de pouffer, puis se ravisa. Retroussant sa robe au-dessus du nombril, elle écarta les cuisses pour bien montrer son con au vieux, et s’accroupit en face de lui au-dessus du plateau de sciure. Elle s’accroupit très lentement, pour qu’il ait bien le temps de voir s’ouvrir sa chair intime. La grande faille verticale du con était toute humide, les chairs lisses des muqueuses se déplièrent sous les yeux de Pritchard comme les pétales d’une grosse fleur.

Il s’était accroupi, lui aussi, en face d’elle, pour bien voir le jet sortir. Elle se mit à pisser doucement pour ne pas éparpiller la sciure. L’urine disparaissait dans la matière pulvérulente dorée qui noircissait au fur et à mesure qu’elle absorbait le contenu de sa vessie.

« Regardez bien, monsieur Pritchard, dit Linda, que je n’éclabousse pas votre plancher. »

Il se pencha, pour bien l’examiner. Le jet jaune qui fusait de la chair rose entre les poils le ravissait. Il attendit qu’il tarisse, et que quelques ultimes gouttes se détachent de la vulve béante, pour tendre sa main et toucher timidement le clitoris de la jeune fille.

« Oh oui, monsieur Pritchard… l’encouragea-t-elle. Vite ! Pendant que mon oncle est à côté, frottez-moi bien mon gros bouton. »

Elle se redressa pour mieux s’offrir. Le doigt du vieux tâtait l’intérieur de la fente. Il cherchait l’orifice du vagin. Elle l’aida en se déhanchant. Ayant trouvé l’orifice caché, le doigt noueux ouvrit sa chair et remonta en elle sans effort. Elle avait pincé son clitoris entre le pouce et l’index, et, pendant que le doigt la fouillait, vérifiant à loisir qu’elle n’était plus vierge, elle se conduisit au plaisir à toute vitesse, d’une masturbation mécanique.

Hoquetant sous l’orgasme, elle mouilla abondamment la main du vieux qui s’était plaquée à sa chair humide. Puis elle rabattit sa robe et, les joues écarlates, elle lui fit signe du doigt dressé devant ses lèvres de ne pas dire un mot. Après quoi, elle retourna dans le bureau ; le visage renfrogné, l’avocat se tenait debout devant une vitrine où trônaient dans des petits sous-verre quelques exemplaires rares de la collection du vieux Pritchard. Il se retourna et consulta sa montre.

« Monsieur Pritchard, déclara-t-il, d’une voix rogue. J’ai eu tort d’amener cette gamine avec moi ! Elle nous déconcentre, ce n’est pas propice à un bon échange. Je vous propose donc de remettre ce rendez-vous à huitaine.

— Mais bien sûr, dit Pritchard, je comprends très bien. »

Il raccompagna l’oncle et sa nièce sur le palier et appuya sur la sonnette qui communiquait avec le rez-de-chaussée. Aussitôt, la gouvernante déverrouilla la porte. Pritchard regarda descendre ses visiteurs, puis retourna dans son bureau. Le visage crispé, il tomba à genoux devant le fauteuil de cuir qu’avait occupé Linda et il respira avidement l’odeur qu’avait laissée sur le cuir le sexe de la jeune fille. En gémissant d’extase, il commença à se masturber. Le plaisir ne fut pas long à venir. Pritchard se dressa et aspergea d’une giclée de sperme la vitrine où trônait le clou de sa collection. Un cri d’horreur remplaça alors les grognements que lui arrachait le plaisir. La vitrine sur laquelle son sperme se répandait par longues coulées jaunâtres était vide.

« Mon Andorre argenté ! hurla-t-il. Ce salaud m’a volé mon Andorre argenté. »

Il voulut courir à la fenêtre, mais ses forces le trahirent. De toutes façons, il était trop tard ! Les molosses qu’avait détachés la femme de charge glapissaient furieusement dans le jardin. L’avocat et sa soi-disant nièce étaient déjà sortis. Et d’ailleurs, qu’aurait-il pu dire ?

« Pendant que je la faisais pisser dans le bac des chats, son oncle me volait mon Andorre argenté ? »

Sanglotant, il se laissa tomber devant le fauteuil.

« La petite garce ! La sale petite garce ! »

Des effluves qui imprégnaient le cuir remontaient vers son visage. Sans cesser de pleurer, il recommença à se masturber, comme un vieil enfant abandonné…

II MONTRE TES POILS AU MONSIEUR, PETITE COQUINE !

Pendant que le vieux Pritchard se lamentait sur la perte de son Andorre argenté, l’avocat, toujours accompagné de sa nièce, poursuivait sa tournée des collectionneurs. Le second de la liste, Foster, un homme grand et gros au visage congestionné, les introduisit, avec un sourire d’excuse, dans un appartement où régnait un désordre effroyable. Il fallut enjamber des jouets et des vêtements éparpillés sur le sol d’un vaste living où se chamaillaient quatre enfants en bas âge. Vautrée sur une chaise longue devant la télé, une grande femme poupine, enceinte jusqu’aux yeux, croquait du pop-corn en regardant un programme de dessins animés. Son peignoir ouvert laissait échapper ses gros seins pâles ; un bébé joufflu tétait voracement l’un d’eux.

Sans songer à voiler son sein découvert, la femme ne leva pas même les yeux quand ils passèrent près d’elle. Elle contemplait l’écran avec une attention passionnée.

« Elle adore les dessins animés japonais, confia le père de famille à son visiteur. Surtout quand elle est enceinte… Par ici, je passe devant vous. »

Le bureau du philatéliste se trouvait au fond du couloir ; c’était une petite pièce carrée à l’ameublement parcimonieux : une table, trois chaises, des vitrines murales protégeant des albums alignés. La propreté des lieux paraissait presque maniaque après le désordre de l’appartement.

« Nous voici dans mon repaire, gloussa Foster, en rabattant la porte. C’est ici que je me réfugie pour ne pas être dévoré vivant par ma marmaille ! »

À peine eut-il refermé la porte que les cris perçants des enfants s’éteignirent par miracle. Un silence absolu régnait maintenant dans la pièce. Un sourire ravi sur les lèvres, Foster jouissait visiblement de la surprise de l’avocat.

« Eh oui, cher maître, je me suis décidé à faire insonoriser cette pièce, depuis votre dernière visite. De cette façon, nous serons plus tranquilles pour nos petites affaires. »

En se frottant onctueusement les mains (de grosses mains bouffies, aux doigts épaissis par la graisse), il adressa un sourire doucereux à la jeune Linda qui s’était assise sur une chaise.

« Je vois que vous avez amené votre petite protégée, fit Foster, d’une voix légèrement sifflante. Elle a encore grandi, depuis la dernière fois ! Quel âge cela lui fait donc, à cette grande demoiselle, maintenant ?

— Oh, elle va sur ses seize ans, c’est une grande fille », fit l’avocat.

Rougissante, car elle devinait la suite (ce n’était pas la première fois qu’elle venait chez Foster), la jeune fille baissa le nez. Un long silence passa, pendant lequel les deux hommes la contemplèrent. Puis la voix de son oncle retentit, désolée.

« Une grande fille, soupira-t-il. Pour le corps, mais pas pour l’esprit !

— Toujours pas d’amélioration ? demanda avidement Foster.

— Toujours pas, déplora l’avocat. Une enfant de sept ans aurait plus de jugeote ! »

Curieusement, cela ne parut pas trop chagriner Foster. Se frottant les mains de plus belle, il désigna le radiateur mural.

« Vous m’excuserez pour la chaleur qu’il fait, mais je suis très frileux, et j’ai l’habitude de pousser le chauffage à fond. »

En fait, la chaleur était parfaitement supportable. Mais l’avocat saisit la balle au bond.

« C’est vrai, il fait étouffant ici. Il ne faudrait pas que tu prennes froid en sortant, Linda. Retire donc quelque chose.

— À cet âge, fit Foster, en se frottant les mains encore plus impatiemment, on a le sang vif, on pourrait vivre presque nu. »

Il gloussa bizarrement, pendant que l’adolescente, indécise, se levait, en consultant son oncle du regard.

« Mais, Tonton, je n’ai que ma robe sur moi, et presque rien dessous. »

Connaissant les goûts de Foster, l’avocat avait fait se changer sa nièce dans la voiture. Elle portait maintenant une petite robe bleue, très sage, qui descendait sous ses genoux. La robe s’ouvrait par-derrière à l’aide d’une fermeture Éclair.

« Eh bien, fit impatiemment l’avocat, si tu n’as que cette robe, retire-la, ce ne sera pas compliqué. Il ne faut pas faire attendre monsieur Foster. »

Rougissante, la jeune fille se contorsionna pour saisir derrière elle, dans son cou, l’attache de la fermeture Éclair. Son oncle la devança, il descendit lui-même la tirette et aida la jeune fille à enjamber le bas de la robe, et à sortir ses bras des manches. Foster, le souffle court, l’œil brillant, les regardait faire, assis derrière son bureau. Une fois débarrassée de sa robe, la jeune fille se retrouva en culotte et soutien-gorge. Culotte et soutien-gorge blancs, très sages, d’adolescente de bonne famille. Néanmoins la pointure du soutien-gorge était trop petite, et les seins débordaient des bonnets, bridés par les bretelles.

« Elle a drôlement poussé depuis la dernière fois, dit Foster. Cela fait combien, déjà ?

— Six mois, c’était pour Noël. À cet âge, les filles poussent vite, vous verrez quand les vôtres seront grandes.

— Elle a vraiment des seins de petite femme, maintenant, dit Foster.

— C’est vrai, approuva l’avocat, pendant que sa nièce se cambrait coquettement. Une vraie petite femme, et ils tiennent drôlement bien, vous savez. Vous allez voir. Montre tes seins à monsieur Foster, ma chérie, fais-lui voir comme ils tiennent bien !

— Mais Tonton, je ne peux pas faire ça !

— Allons, ne sois pas sotte, monsieur Foster pourrait être ton papa ! »

Comme l’adolescente se rasseyait, avec un pli boudeur à la lèvre, l’avocat éleva le ton.

« Une jeune fille bien élevée doit toujours faire ce que lui demandent les messieurs, Linda ! Combien de fois devrais-je te le répéter ? Si tu veux aller au cinéma avec ton petit ami, dimanche, il faut y mettre du tien ! »

La jeune fille lança un regard oblique à Foster qui se penchait sur son bureau, le visage luisant de sueur. Avec une moue coquette, elle se résigna à abaisser le bonnet qui couvrait l’un de ses seins. La pointe rosâtre était toute raide au centre de l’aréole. Foster se leva aussitôt et contourna son bureau pour venir l’admirer de plus près. Il plia son grand et gros corps pour rapprocher son visage du sein nu. Il le couvait d’un regard aussi passionné que celui qu’avait eu son épouse pour l’écran de télé.

« Vous avez raison, dit-il, d’une voix blanche, un vrai sein de femme… et drôlement ferme.

— S’il est ferme ? Je pense bien… tâtez-le donc, pour vous rendre compte.

— Je peux ? » demanda poliment Foster à la jeune fille.

Elle acquiesça d’un battement de paupières, les joues roses. Quand la main du gros homme se referma délicatement autour de son sein, les narines de Linda se pincèrent et elle se tortilla sur sa chaise. Les gros doigts tièdes palpaient sa chair avec une étonnante délicatesse. Du gras du pouce, Foster flatta la pointe du mamelon qui s’érigea.

« Vous voyez comme la pointe se dresse ! dit l’avocat. une vraie petite femme. »

L’avocat abaissa l’autre bonnet du soutien-gorge et tripota le sein qu’il venait de libérer. Pendant un moment, les deux hommes manipulèrent en silence la poitrine nue de l’adolescente. Elle respirait très vite, maintenant, et avait presque fermé les yeux.

« Une vraie petite femme, répéta l’avocat, avec tout ce qu’il faut où il faut. Elle a même des poils sur son petit chat.

— Des poils ? Vraiment ? fit Foster. Vous exagérez, elle est encore trop jeune.

— Mais pas du tout, elle est aussi poilue qu’une femme adulte !

— Un peu de duvet, peut-être… et encore ! », fit Foster.

La jeune fille, devinant ce qui allait suivre, se dandinait sur sa chaise, ses cuisses moites serrées l’une contre l’autre.

« Pas du tout, insista l’avocat. Pas du duvet ! Des poils ! D’ailleurs, vous allez en juger par vous-même, elle va vous les montrer. Hein, Linda ? que tu vas montrer tes jolis poils à monsieur Foster ? Il est gentil, monsieur Foster, il te donne toujours de belles images.

— Voyons, Tonton, fit l’adolescente, est-ce bien convenable ? Maman dit qu’une jeune fille ne doit jamais montrer ça à un monsieur. »

Mais elle n’opposa aucune résistance à son oncle quand il lui tira un genou de côté pour lui faire ouvrir les cuisses. Les yeux de Foster se posèrent sur la partie bombée de la culotte qui cachait le sexe.

« Monsieur Foster te donnera dix dollars si tu le lui fais voir », chuchota l’avocat.

Foster approuva frénétiquement de la tête. Avec un soupir, Linda saisit le bord de son slip et l’écarta pour montrer son sexe. Les poils qui avaient été comprimés formaient un petit matelas qui dissimulait entièrement la fente.

« Touchez comme ils sont doux, des cheveux d’ange », dit l’avocat.

Il prit une mèche sur le côté de la vulve et tira doucement dessus ; aussitôt, la fente du con s’ouvrit sous les poils laissant voir la muqueuse mauve et humide. Foster saisit à son tour une mèche de l’autre côté et la tira à lui, achevant d’ouvrir le con de Linda. Avec une attention fascinée, il se pencha pour scruter l’intérieur de la fente. La jeune fille écarta d’elle-même son autre cuisse pour mieux se prêter à son examen.

« De vrais cheveux d’ange, en effet », dit Foster, en caressant du bout d’un de ses gros doigts boudinés la chair baveuse. Aussitôt les nymphes se déplissèrent et le clitoris se dévoila aux yeux ravis du collectionneur.

« Attendez, elle va enlever sa culotte, comme ça vous pourrez mieux voir, monsieur Foster. »

La jeune fille se leva et se tint debout devant Foster qui s’était agenouillé devant elle. Le collectionneur abaissa la culotte lui-même, respirant les effluves que dégageaient le con rendu humide par l’excitation.

« En dessous aussi, elle a des poils, dit l’avocat. Entre les fesses… soulève ta cuisse, Linda. »

Posant une main sur l’épaule du gros homme pour ne pas perdre l’équilibre, l’adolescente souleva un genou et Foster put voir son anus. La position acheva d’écarquiller la vulve.

« Vous avez vu ? Une vraie petite femme, murmura l’avocat. C’est mignon, à cet âge, non ? Cela vaut bien un de vos timbres de Madagascar, avec surcharge. »

Foster approuva d’un hochement de tête et tendit la main.

« Pour toucher dedans, fit l’avocat, et aussi longtemps que vous le voudrez, il me faudrait la série entière. »

Après une hésitation, le gros homme acquiesça à nouveau, et ses gros doigts cueillirent délicatement le clitoris mauve. Linda avait fléchi le genou de la jambe sur laquelle elle reposait pour bien ouvrir son sexe. Les doigts la fouillaient avec une délicatesse inouïe ; des frissons montaient dans son corps. Elle jeta un coup d’œil affolé à son oncle.

« Je vais faire pipi, Tonton… le monsieur me fait des choses.

— Vraiment pipi ? demanda l’avocat. Ou le pipi qui ne coule pas beaucoup ? »

Pendant que les doigts fouillaient son con baveux, l’adolescente fit un effort visible de réflexion. La mouille suintait de son vagin et Foster la répandait à l’intérieur de la vulve, l’oignant et la branlant en même temps.

« Le pipi qui ne coule pas beaucoup, haleta Linda.

— Alors, ce n’est pas grave », dit l’avocat, d’un ton bonhomme.

Avec un gros soupir, Linda se laissa tomber sur sa chaise et écarta les cuisses pour se prêter à la fouille des gros doigts. Elle tremblait de plaisir. Foster la branlait d’une façon divine.

« Vous avez vu son clitoris ? entendit-elle son oncle murmurer. Il est gros, hein ? Je le lui tripote tous les soirs, pendant que ma femme dort… ça le développe, il faut développer le clitoris des filles, c’est comme ça qu’on en fait de bonnes épouses.

— Et son trou ? demanda Foster. Il est toujours aussi serré ? Je peux lui mettre le doigt ?

— Bien sûr. Écarte les cuisses, Linda, monsieur Foster va te rentrer le doigt dedans… n’aie pas peur, ma chérie, on t’a déjà rentré là des choses plus grosses que ses doigts. »

La jeune fille se renversa sur sa chaise en soulevant une jambe pour laisser le doigt de Foster se visser doucement dans son vagin. Quand il fut au fond, le gros homme le retira puis le renfonça. Il le fit aller et venir à plusieurs reprises, en couvant d’un regard attentif le visage rouge de Linda. Elle avait fermé les yeux et se prêtait à sa caresse avec une complaisance indéniable.

« Elle aime ça davantage que la dernière fois… et elle est plus large, constata-t-il.

— Je m’en suis beaucoup servi. Ma femme a le sommeil dur, et la petite ne répète jamais rien !

— Et derrière aussi ? demanda Foster.

— Bien sûr. Il ne faut pas attendre pour leur apprendre les bonnes choses. Retourne-toi, chérie, monsieur Foster va te mettre le doigt dans le cul. »

Les yeux fermés, Linda se leva et tourna le dos au gros homme. Elle se pencha en écartant ses fesses des deux mains.

« Vous l’avez vraiment bien dressée, fit admirativement Foster, en tâtant la pastille ridée de l’anus.

— Voilà, comme ça, fit l’avocat à Linda. Ouvre bien les fesses avec tes mains. Et pousse comme pour faire caca. »

Le gros doigt boudiné força le sphincter et commença à glisser à l’intérieur de l’anus.

« Oui, fit Foster, comme ça, pousse bien… c’est une gentille fille. Elle aura dix dollars de plus. »

Il enfonça tout son doigt. La jeune fille poussa un petit gémissement. Le gros homme se redressa, le doigt toujours dedans.

« Et pour la sucer, fit-il. Que voulez-vous ?

— Dix dollars pour elle… et votre série du Sénégal pour moi.

— Vous êtes dur en affaires, Schmoelbrek !

— Vous pourrez la baiser, pour le même prix. »

Cette dernière phrase emporta les réticences du collectionneur. Il retira son doigt du cul de la jeune fille et la prit par la taille. Il la souleva sans effort et l’assit sur la table. Connaissant la suite, elle se renversa en arrière, prenant appui sur ses coudes et elle replia les genoux en écartant les cuisses. Il se mit aussitôt à lui lécher l’intérieur du con, enfonçant sa langue au fond d’elle, aspirant ses muqueuses, les mordillant. Elle commença à gémir d’une voix aiguë.

« Inutile de la bâillonner, comme l’autre fois, haleta Foster. La pièce est insonorisée, maintenant. »

Il se redressa, essuya ses lèvres du dos de la main, et ouvrit son pantalon. La jeune fille jeta un regard sur la grosse saucisse blafarde qu’il extrayait. Elle regarda le gland sortir. Son cœur battait à coups redoublés. Son oncle ne s’occupait plus d’eux. De l’autre côté de la table, il était en train de sortir un à un de leurs pochettes les timbres de Madagascar et du Sénégal qu’il avait obtenus en échange de son corps. La jeune fille ouvrit son sexe avec ses mains, et Foster lui logea le gland dans le vagin.

« Ça ne fait pas trop mal ? demanda-t-il.

— Non, monsieur Foster, mais entrez-le doucement.

— Ne crains rien, ouvre bien le con. »

Elle se remit sur ses coudes et le gros homme lui souleva les jambes. Sa bite entra au fond du vagin dans un glissement onctueux. Linda battit des paupières et eut un petit rire satisfait.

« Il est dedans, ça y est. J’ai pas eu mal, cette fois. Oh oui, faites-le encore… »

Encouragé par ses gloussements idiots, le gros homme se mit à aller et venir, la baisant sans ménagement. Les seins de la jeune fille sautaient sur sa poitrine cambrée. Il se pencha pour lui sucer les pointes en la baisant, et cela fit rire Linda.

« Oui… oui… encore monsieur Foster. Je sens mon pipi qui revient, oh oui, monsieur Foster, oui, oui ! »

Avec un gémissement strident et un râle épais le gros homme et Linda jouirent en même temps. Ensuite, ils pantelèrent, l’un contre l’autre.

L’avocat, qui avait rangé ses timbres dans sa serviette, fumait en attendant qu’ils aient fini. À regret, Foster se releva et retira sa bite du con de Linda.

« Quel dommage que ça dure si peu de temps, fit-il.

— On ne peut pas tout avoir, dit l’avocat, en se levant. Vous êtes éjaculateur précoce, mais vous avez de beaux enfants. Moi, je peux me retenir très longtemps, mais je mourrai solitaire. Car cette petite garce me quittera bientôt pour un protecteur plus intéressant, comme a fait cette salope de Rosamond.

— À propos, vous la revoyez encore ?

— Non ! Figurez-vous que son nouveau maître, Mac Manus, le lui interdit. Une fille que j’ai formée entièrement.

— Elle suçait vraiment divinement », fit Foster.

Tout en discutant ainsi, il essuyaient avec des kleenex parfumés le sexe et l’entrefesse de Linda qui s’était couchée sur le dos, les jambes relevées, comme un bébé qu’on lange. La jeune fille se laissait faire avec un sourire enfantin, en se tripotant le bout des seins. Elle sentit que Foster la léchait à nouveau, en vitesse, puis elle se retrouva sur pied. Ils l’aidèrent à enfiler sa robe et l’avocat lui remonta sa fermeture Éclair dans le dos. Puis Foster remit à Linda les trente dollars qui lui revenaient et elle les rangea dans son sac.

Quand ils quittèrent la maison, Mme Foster était toujours devant la télé. Mais elle avait rentré ses nichons et le bébé s’était endormi. Sur l’écran, Goldorak poursuivait ses prouesses.

« À la prochaine fois, chuchota Foster, en les poussant dehors. J’attends une série du Honduras. Je vous téléphonerai. »

Une fois dans la voiture, le comportement enfantin de Linda disparut comme par enchantement. Elle dénoua ses tresses et laissa ses cheveux se répandre sur ses épaules, ce qui la vieillissait considérablement. Puis elle se farda en étudiant son visage dans le petit miroir qui se trouvait au revers du pare-soleil.

« Tu as l’air contrarié, Tonton, dit-elle en rangeant son tube de rouge dans son sac. C’est parce qu’il t’a parlé de Rosamond ? »

D’un doigt rapide, elle vérifia que Foster lui avait bien remis la somme convenue. Puis elle rangea la liasse dans son sac et soupira d’aise en se renversant contre le dossier de la riche voiture.

« Voilà de l’argent agréablement gagné, lui disait souvent l’avocat. Si je pouvais me mettre sur le dos, moi aussi… » ajoutait-il.

Elle le regarda de côté. Il conduisait d’un air absorbé, les mains sur le haut du volant. Pourtant, il aurait dû être satisfait avec ce qu’il avait récolté ce matin. La jeune fille savait où le bât le blessait. Il ne se consolait pas de la perte de sa secrétaire.

« Tu penses toujours à elle, Tonton ? » le taquina-t-elle.

La voiture venait de s’arrêter devant un feu rouge. Avec une violence inouïe, l’avocat frappa le pare-brise de son poing, faisant sursauter craintivement sa nièce. Il se mit à jurer furieusement.

« La garce ! La sale garce ! Quant à ce fumier de Mac Manus… il ne l’emportera pas en paradis, tu peux me croire. Je me vengerai, tu m’entends ? Je me vengerai de cette salope et de ce connard, je leur apprendrai à me ridiculiser aux yeux de toute la ville. Patience, la vengeance est un plat qui se mange froid ! »

Terrorisée par la violence sourde qui l’habitait, Linda le regarda allumer un cigare, les doigts tremblants de colère. Il ne faisait pas bon se frotter à lui quand il était dans cet état. Soudain, le visage de l’avocat s’adoucit. Il lui adressa un sourire mielleux.

« Dis-moi, Linda, ma chérie… »

Instinctivement, elle se raidit et lui rendit un regard froid et soupçonneux. Elle se méfiait de lui quand il faisait du sentiment ; c’est qu’il voulait l’entourlouper.

« Dis-moi… poursuivit l’avocat, tu m’as bien dit que l’autre jour, à la bourse aux timbres, le shérif Prentiss s’était intéressé à toi ?

— C’est exact, Tonton. J’étais en train de boire un café, au distributeur, et il m’a demandé si je ne m’ennuyais pas trop, pendant que tu faisais tes échanges. Alors, bien sûr, j’ai fait mon idiote, comme d’habitude.

— C’est très bien, ma chérie. Et c’est tout ?

— Non, je lui ai montré mes cuisses, en m’asseyant, comme tu m’as appris.

— Et ça lui a plu ?

— Beaucoup, il a fait semblant de faire tomber ses allumettes pour mieux reluquer. Ma culotte était large, tu sais, la rose… je suis sûre qu’il a vu ma fente ; il avait le visage tout rouge en se relevant.

— C’est bien, fit l’avocat, en lui tapotant le genou. Tu es une bonne fille. »

La voiture roulait lentement au bord du fleuve. L’avocat réfléchissait en conduisant, son cigare aux dents.

« Pourquoi tu m’as demandé ça, Tonton ? voulut savoir Linda. Tu vas m’envoyer chez lui ? Tu veux que je me fasse machiner par ce gros porc ? Il a des timbres qui t’intéressent ? »

Plongé dans ses réflexions, l’avocat, un sourire fielleux sur les lèvres, ne l’entendit pas. Il était si absorbé par ses pensées que plus rien n’existait pour lui. Avec un soupir, sa nièce ouvrit le coffre à gants et y prit une grande sucette à la rhubarbe qu’elle plongea dans sa bouche en prenant un air idiot. La voiture était à nouveau arrêtée devant un feu rouge. Dans le véhicule voisin, le chauffeur la regardait d’un œil rond. Un physique de femme et une attitude enfantine, elle savait l’effet que cela produisait sur les hommes. Son oncle lui avait suffisamment fait la leçon. Tout en suçant sa sucette, elle se cambra pour faire saillir ses seins. L’homme ne la quittait pas du regard. Qui sait, il collectionnait peut-être les timbres, lui aussi…

III TU METTRAS TA ROBE COURTE

Quand on parle du loup, on en voit la queue. L’avocat qui s’était garé devant le drugstore Rosemblaum pour acheter des cigares venait juste de descendre de voiture, quand celle du shérif s’arrêta au bord du trottoir. Prentiss en sortit et se pencha pour lorgner, de l’air d’un maquignon qui admire une jument parfaite, Linda qui pourléchait toujours sa sucette à la rhubarbe. Puis il se redressa et apostropha sans douceur l’avocat :

« Bonjour, maître. Cela fait un moment que je roule derrière vous. Savez-vous qu’un de vos stops ne s’allume pas quand vous freinez ?

— Ah bon ? feignit de s’étonner Schmoelbrek qui était parfaitement au courant. Première nouvelle ! Soyez assuré, shérif, que je vais faire le nécessaire immédiatement !

— J’aime autant, fit Prentiss d’un ton faussement débonnaire. Cela me chagrinerait beaucoup de coller une contredanse à un collègue collectionneur ! »

Les deux hommes échangèrent un sourire aigre-doux. Prentiss était philatéliste, lui aussi. Il fréquentait comme l’avocat le Cercle des philatélistes, bourse d’échanges de timbres qui se tenait une fois par mois dans l’arrière salle du Café Français, sur Main street. Lui et Schmoelbrek avaient eu souvent maille à partir, surenchérissant l’un sur l’autre à propos d’un timbre qu’ils convoitaient tous les deux.

« Je vois que votre nièce vous accompagne, poursuivit Prentiss, en roulant une cigarette. Elle est un peu jeune, non, pour remplacer Rosamond ?

— Mais il ne s’agit pas de ça, s’empressa l’avocat en tendant son briquet allumé au shérif. Je la sors simplement pour lui faire prendre l’air.

— À propos de Rosamond, reprit le shérif, en soufflant un nuage de fumée, je me suis laissé dire qu’elle était maintenant avec Mac Manus ? C’est vrai ? »

Schmoelbrek s’efforça de sourire d’un air insouciant.

« Ah bon ? Première nouvelle. Pour mon compte, j’ai sacqué cette idiote. Elle était vraiment trop incompétente. Si Mac Manus l’a engagée, il va avoir des surprises ! Une fille qui n’est pas fichue de reconnaître son coude de ses fesses !

— Elles sont pourtant bien rondes, ses fesses, se moqua doucement Prentiss, et son coude bien pointu ! Mais je ne vous apprends rien, bien sûr ! »

Avec un petit rire égrillard, Prentiss toucha le bord de son chapeau, et se dirigea vers le drugstore en roulant des hanches. Sur le seuil, il se retourna pour lancer sa flèche du Parthe.

« Et n’oubliez pas de faire réparer votre stop, hein ? »

Tremblant de rage, Schmoelbrek, renonçant à ses cigares, rentra dans sa voiture. Sa nièce lui lança un regard de côté.

« Tu as vu comme il m’a zyeutée, Dada ? Je ne savais plus où me mettre. Je vais finir par croire que sa fille a raison ! »

L’avocat sursauta.

« Sa fille ? Tu connais la fille de ce salaud ?

— Mais bien sûr, Dada. Je te l’ai dit mille fois ! On est dans la même classe, au collège. Sa fille, au shérif, Mary, c’est la petite copine de la fille de Mac Manus. On ne parle que d’elles deux, au collège. Il faut voir comme Martha la fait marcher, la fille du shérif, c’est pire que sa bonniche. On raconte même qu’elle choisit les garçons avec qui Mary doit coucher. »

Linda pouffa tout en suçant sa sucette.

« On les a surnommées les deux gouines ! C’est te dire… »

Schmoelbrek avait soudain l’air très intéressé.

« Et le shérif ? Il est au courant, pour sa fille et Martha ?

— Bien sûr qu’il doit être au courant ! Mais qu’est-ce que tu veux qu’il fasse ? Martha, c’est la fille d’un homme important ! Ce n’est pas à toi que je vais l’apprendre ! »

Une grimace furtive crispa le visage gras de Schmoelbrek.

« Il fait ce qu’il veut, maître Mac Manus, poursuivit cruellement sa nièce, qui l’épiait de côté. (Elle avait été affreusement jalouse de Rosamond, tout le temps qu’avait duré la liaison de son oncle et de sa jolie secrétaire. Elle n’était pas fâchée que Mac Manus l’ait débarrassée de cette rivale.) C’est le gendre du sénateur, l’homme le plus riche de la ville. Tu imagines bien que le shérif ne va pas aller se plaindre à lui des misères que sa fille fait à la sienne ! »

Linda pouffa de plus belle.

« D’autant plus qu’elle est maso. Elle aime ça, que Martha la traite comme ça !

— Qu’est-ce que tu voulais dire, à propos de ce qu’elle dit de son père ?

— Le shérif ? Mary prétend qu’il aime les filles très jeunes… et que même elle, sa propre fille, il ne cracherait pas dessus, à l’occasion ! Mais bien sûr, peut-être qu’elle dit ça pour se rendre intéressante !

— Peut-être… et peut-être pas, dit l’avocat d’une voix pensive. Il t’a vraiment regardée avec beaucoup d’insistance ! »

Il démarra et fit descendre la voiture du trottoir. Alors qu’ils roulaient vers le centre-ville, où ils habitaient, l’avocat lança d’un ton négligent :

« À la prochaine réunion du club, au Café Français, essaie d’aguicher un peu le shérif, mais en douceur, hein ? C’est un méfiant.

— D’accord, Dada. Je lui jouerai le grand jeu !

— Tu mettras ta petite robe rose, tu sais ? Celle qui a des volants. »

Incrédule, Linda retira sa sucette de sa bouche et écarquilla les yeux.

« Celle-là ? s’exclama-t-elle. Mais elle est vraiment beaucoup trop courte, Dada ! Et elle me moule tellement que j’arrive à peine à respirer ! C’est une robe d’il y a deux ans. J’ai grandi, tu sais, et je me suis arrondie !

— Les hommes te regardent quand tu la mets.

— Évidemment qu’ils me regardent, piailla Linda, d’une voix indignée. Dès que je m’assois, elle me remonte, et on me voit tout le saint-frusquin !

— Tu n’auras qu’à prendre un grand journal, dit l’avocat. Tu l’ouvriras devant toi, quand tu seras assise. Et dès que tu verras le shérif s’intéresser à toi, tu feras semblant de lire et…

— Je sais ! Je ne suis pas idiote ! dit aigrement Linda. J’écarterai les cuisses pour lui montrer mon con !

— Linda ! Tu sais que je n’aime pas que tu emploies des mots grossiers avec moi. Je suis ton oncle, après tout ! »

La jeune fille eut une grimace sardonique.

« Et faudra-t-il que je mette une culotte, ou devrais-je m’en passer ? Mon oncle !

— Tu en mettras une, bien sûr. Mais une qui ne cache presque rien. »

La jeune fille lui lança un regard intrigué.

« Tu veux que je me fasse machiner par lui, Tonton ? Réponds. C’est ce que tu veux, hein ? Qu’il me machine ? Pourquoi ? C’est à cause de ses timbres ?

— Les timbres pourront servir de prétexte. Mais ce qui m’intéresse, c’est qu’il ait une dent contre Mac Manus. Il y a peut-être moyen d’utiliser ça ! »

Une lueur rusée passa dans le regard de sa nièce.

« Tu veux te servir de lui pour récupérer Rosamond, hein ? fit-elle. C’est ça, hein, Tonton ? Ne dis pas non, je te connais par cœur ! Tu trouves que cette salope ne s’est pas assez moquée de toi comme ça ?

— Je me fiche de Rosamond », fit l’avocat. (Mais sa voix manquait de conviction.)

Avec une grimace dépitée, Linda se rencogna contre la portière. D’un geste rageur, elle lança sa sucette dehors.

« Tu serais bien capable de la reprendre, dit-elle d’une voix boudeuse.

— Allons, ne fais pas la tête, dit Schmoelbrek, en posant sa main sur le genou de l’adolescente. Il n’est pas question de ça. Je veux simplement me venger de Mac Manus. Et si tu m’aides, je ne t’oublierai pas. Tiens… Je te donnerai ma série verte du Guatemala.

La jeune fille ne put cacher sa surprise.

« Mais elle coûte une fortune, Dada ! Tu veux dire, que tu me la donnerais pour ma collection personnelle ?

— Promis. »

La main remonta sous la robe, atteignit la chair moite de la cuisse. Avec un soupir, Linda se rapprocha. Elle écarta les genoux et déploya un journal, pour qu’on ne puisse pas voir son oncle la tripoter. Quand les doigts de Schmoelbrek atteignirent sa culotte, elle ferma les yeux et se renversa contre le dossier. Son salaud d’oncle la connaissait bien. Il faisait d’elle tout ce qu’il voulait ce vieux pervers ! Comme Martha avec Mary. Personne, non, personne ne savait la branler aussi bien que lui.

*
*    *

Le lendemain, ou le surlendemain de sa rencontre avec l’avocat Schmoelbrek et sa nièce Linda, Prentiss surprit deux conversations téléphoniques de sa fille. C’était un jour creux et le shérif était rentré chez lui plus tôt que de coutume, laissant à ses deux adjoints le soin de veiller sur les affaires de la ville. Il venait d’obtenir, grâce à des concitoyens qui les lui avaient offerts pour faire sauter leurs contraventions (Prentiss usait souvent de ce moyen de persuasion pour agrandir ses collections), plusieurs timbres de toute beauté, et il avait hâte de les classer dans ses albums.

La maison, en milieu d’après-midi, était presque vide. Sa femme, Marjorie, devait papoter avec quelques rombières du coin, dans un jardin, et son fils Junior courir les rues, à son habitude, avec la bande de vauriens qu’il fréquentait. Il n’y avait que sa fille à la maison. Il pouvait entendre de la musique dans sa chambre, en montant l’escalier. Cette musique couvrit le bruit de ses pas quand il passa sur le palier pour rejoindre son bureau, un ancien débarras qu’il avait transformé pour y ranger ses collections.

Ce n’est pas sans calcul qu’il avait étouffé le bruit de ses pas, depuis quelque temps, il surveillait les conversations téléphoniques de sa fille, et elle parlait beaucoup plus librement quand elle croyait qu’il ne l’entendait pas. Cela permettait à Prentiss de veiller au grain, car l’adolescente était sur une mauvaise pente, depuis que cette garce de Martha Mac Manus l’avait prise sous sa coupe.

Il venait juste de s’asseoir à son bureau quand le téléphone sonna, dans le couloir. Sa fille décrocha aussitôt, de sa chambre. Il n’y avait pas de poste dans le bureau de Prentiss, mais par la bouche d’aération, au ras du plafond, il pouvait entendre ce que Mary disait comme s’il s’était trouvé chez elle. Naturellement, c’était Martha qui l’appelait ; la petite garce ne pouvait pas la laisser en paix ! La conversation, très brève, apprit simplement à Prentiss que Martha voulait obliger Mary à aller voir quelqu’un, et que Mary refusait.

« Non, Martha, inutile d’insister ! Je ne retournerai plus jamais chez ce sale type ! Va faire tes cochonneries avec lui toute seule ! Et fiche-moi la paix ! J’ai ma dissertation à finir. »

Avec un sourire satisfait, le shérif se renversa dans son fauteuil. Si sa fille commençait à tenir tête à l’autre petite peste, tout espoir n’était pas perdu. Il se mit à classer ses timbres. Au bout d’un moment, la musique se tut, il entendit Mary décrocher. Pourvu qu’elle ne rappelle pas Martha ! Combien de fois, dans le passé, l’avait-il entendue protester ainsi, puis relancer son bourreau pour la supplier de lui pardonner. Mais ce n’était pas à Martha que Mary téléphonait. C’était bien pire que ça : elle téléphonait à Bob Picart, un des bourreaux de cœur de la ville, un sale type qui s’était spécialisé dans les filles très jeunes.

Pâle de rage, Prentiss grimpa sur un tabouret colla son oreille à la bouche d’aération.

« Allô ? Je suis bien chez Bob Picart ? Bonjour, Bob. C’est Mary Prentiss, la fille du shérif. Vous vous souvenez de moi ? (Petit rire coquet. Prentiss grimaça de dégoût. Chaque fois que sa fille téléphonait à un homme il éprouvait la même fureur en l’entendant minauder. Une vraie petite femelle.) Non, non, je ne vous ai pas oublié, Bob ! Comment l’aurais-je pu, vilain garçon, après tout ce que vous m’avez fait faire. J’en rougis encore ! (Prentiss serra ses gros poings.) Oui, justement… elle vient de me téléphoner et j’ai refusé, bien sûr. Pour qui me prenez-vous ? (Mary ricana.) Des photos artistiques ! Je sais quel genre de photos artistiques vous prenez, Bob ! Je n’ai pas envie que tous vos amis admirent mes fesses, ou pire encore ! Comment ? On ne verra pas mon visage ? Ah bon ? Et qu’est-ce qu’on verra, alors ? Vous pouvez me le dire ? »

La voix de Mary s’était épaissie, comme celle d’une femme ivre. Cette conversation remuait des choses, en elle.

« Non, Bob, n’insistez pas, je ne ferais des photos pareilles pour rien au monde ! Et dites à Martha de me ficher la paix, d’accord ? Elle n’a qu’à poser pour vous, elle, si elle aime ça, les photos artistiques ! »

Il y eut un silence. Sans doute l’autre salaud plaidait-il sa cause. Prentiss entendit sa fille soupirer.

« Non, Bob, pas la peine de me baratiner, dit enfin Mary, d’une voix troublée. Mais en revanche, vilain garçon, j’aimerais bien récupérer les polaroïds que vous avez pris de moi, l’autre jour, vous vous souvenez ? Quand on faisait de la gymnastique avec Martha, chez vous. Il y en a deux ou trois qui sont vraiment indécents ! Je n’aimerais pas que vous les montriez à vos amis ! Est-ce que je peux passer chez vous, pour les récupérer ? »

(La garce ! fulmina Prentiss. Aller se fourrer dans la gueule du loup. Après avoir fait toutes ces manières ! Ah, c’était bien une femelle.)

« Tout de suite ? (Mary gloussa coquettement.) Est-ce que vous auriez une idée derrière la tête ? Je vous trouve bien impatient ! »

Nouveau silence.

« Vous me promettez d’être sage ? C’est bien vrai, ce gros mensonge ? Et vous me rendrez les polaroïds ? Tous les polaroïds ? C’est juré ? Dans ce cas… Peut-être que je pourrais faire un saut jusque chez vous, bien que vous habitiez dans un quartier peu recommandable ! Mais je vous préviens, hein, Bob ? N’allez pas vous mettre des idées dans la tête. Je ne ferai que passer ! Je n’ai pas le temps de rester longtemps. Il faut que je sois de retour chez moi avant la nuit, sinon mon père va faire un scandale. »

Nouveau gloussement coquet.

« C’est ça, à tout de suite, Bob. Salut. »

Après qu’elle eut raccroché, il y eut un assez long silence. Sans doute Mary se changeait-elle. Prentiss, hargneux, l’imagina en train de choisir ses dessous. La petite pute se préparait pour passer à la casserole ! Il était si furieux qu’il ne l’entendit pas quitter sa chambre. Ce n’est qu’en entendant battre la porte du bas qu’il comprit qu’elle était descendue. Avec un grognement, il prit son chapeau et fonça dans l’escalier.

Les choses n’allaient pas se passer comme ça !

IV UNE SÉANCE DE PHOTOS ARTISTIQUES
CHEZ BOB PICART

Bien sûr, Mary n’était pas sotte au point de ne pas se douter de ce qui l’attendait, si elle se rendait seule chez Bob Picart. Un mois auparavant, amenée par Martha, ce salaud avait odieusement abusé d’elle après l’avoir fait boire. Dans le taxi qui l’emmenait, oppressée, elle se remémorait sa lubrique séance de gymnastique à laquelle il les avait contraintes, après leur avoir demandé de se déshabiller. Elle revoyait la grosse bite de l’entraîneur que Martha l’avait obligée à sucer. À ces souvenirs, son corps s’alourdissait, son souffle se précipitait. Nerveusement, elle alluma une cigarette et s’efforça de penser à autre chose. Mais en vain. Elle se revoyait, nue, accrochée par les genoux aux anneaux du gymnase de Bob, la tête pendante, et lui en train de lui enfoncer sa grosse pine dans le cul, pendant que Martha la maintenait. Un flot de chaleur monta à son visage. Comment avait-elle pu accepter ? Par moments, elle ne se comprenait pas elle-même !

« En tout cas, c’est bien fini, ! se dit-elle. Je récupère mes photos et je file. Ni vu ni connu ! »

Pourtant, après que le taxi l’eut déposée dans le quartier miséreux où l’ancien entraîneur de football avait son loft, elle se sentait si émue à l’idée de le revoir seule, sans Martha qu’elle dut s’arrêter un moment, les jambes faibles, dans le hall décrépi, pour griller une autre cigarette. Enfin, elle se résigna à emprunter l’antique cage à poules bringuebalante qui tenait lieu d’ascenseur, avec un vague espoir au cœur. Elle n’avait pas vu devant l’immeuble la grosse voiture voyante de couleur saumon de Bob ; peut-être n’avait-il pas cru qu’elle viendrait et était-il parti…

Cet espoir fut de courte durée. Quand le monte-charge la déposa sur le palier du dernier étage qu’occupaient l’appartement et le gymnase de Bob, un bruit de musique lui révéla qu’il était bien là. Elle n’eut même pas besoin de sonner. Sans doute ce salaud l’avait-il guettée par la fenêtre, la porte s’ouvrit et il se dressa devant elle. Elle eut un coup au cœur en le voyant. Elle ne se souvenait pas qu’il était si grand et si large d’épaules : une vraie montagne de muscles. Cette masse d’os et de chair avait quelque chose de terrifiant. Certes, depuis qu’il avait renoncé à la compétition, une partie de la musculature hypertrophiée de l’ancien footballeur avait commencé à se transformer en graisse, mais il avait encore une carrure exceptionnelle.

Avec un sourire faux, il tendit sa grosse main poilue et attira Mary à l’intérieur. Elle se sentit aussi légère qu’un fétu de paille sous sa poigne. il aurait pu la soulever d’une main sans effort. Cette force qu’elle sentait en lui l’emplissait de panique.

« Tiens, Mary Prentiss ! s’exclama-t-il, d’une voix légèrement embarrassée par l’alcool. Quelle surprise ! Alors comme ça, tu passais dans le quartier et tu t’es dit : si j’allais faire une petite visite à ce vieux satyre de Bob, hein ? »

Ahurie, Mary le dévisagea. Avait-il déjà oublié qu’elle devait venir ? Ce n’est qu’en le voyant cligner lourdement de l’œil et indiquer du pouce l’appartement, où flottait une épaisse fumée bleuâtre qui empestait le cigare à bon marché, qu’elle comprit dans quel traquenard elle venait de se fourrer.

« Y a des potes à moi qui sont venus boire un pot. Ils ont débarqué juste après ton coup de fil. J’ai pas pu te prévenir. »

Mary n’en crut pas un mot. Elle essaya de faire machine arrière.

« Dans ce cas, je pourrais revenir un autre jour… »

Bob referma la fit pivoter comme une marionnette, avant de la pousser dans la pièce enfumée.

« Tu plaisantes, mon bébé. Je parie que mes copains vont être ravis de faire ta connaissance ; justement, Sneaky se plaignait que ça manquait de fesse ! »

Mary, les jambes coupées, serait tombée si Bob ne l’avait pas soutenue. L’un poussant l’autre, ils entrèrent dans le living. Plus morte que vive, l’adolescente aperçut trois hommes vautrés sur le canapé de cuir défoncé et sur les fauteuils éculés qui meublaient l’endroit. Ils levèrent des visages étonnés en la voyant.

« Hé, les mecs ! Regardez ce que je vous apporte. C’est pas mignon ? brailla Bob. Qu’est-ce que t’en dis, Sneaky ? C’est pas en taule que t’avais des petits lots pareils, hein ? »

Le dénommé Sneaky, un rouquin efflanqué au museau de fouine, balaya l’arrivante d’un regard glacé. Un sourire mauvais étira ses lèvres minces.

« Je vois que tu les prends toujours au berceau, mon salaud, lâcha-t-il. Tu manques pas d’air. T’es donc pressé de retourner en taule ?

— En tout cas, c’est toi qui en sors, mon joli. Faut croire que je sais mieux mener ma barque que toi ! grogna Bob.

— Quand on est protégé par le gendre d’un sénateur, ça aide », persifla un nabot au crâne disproportionné, en qui Mary reconnut un jockey qui traînait souvent au drugstore Rosemblaum.

Il s’appelait Jack Smith, mais tout le monde l’appelait, pour une raison qu’elle ignorait : « Mister President ». Le troisième personnage, un géant envahi par le lard et à l’air abruti qui souriait perpétuellement, s’appelait Tom. C’était un ancien footballeur, comme Bob. Mary l’avait vu plusieurs fois, à la porte d’une boîte miteuse fréquentée par les bouseux du voisinage, où il faisait office de videur. Pendant que Bob faisait les présentations, elle se sentait au bord de l’évanouissement. Les trois hommes la dévoraient des yeux avec des sourires de prédateurs. « Ça manque de fesse… » avait dit Sneaky. Et maintenant, « la fesse » était là. Sans force, Mary se laissa tomber sur le fauteuil que lui désigna Bob et prit le verre qu’il lui tendait. Cela ressemblait à du coca, mais il y avait quelque chose dedans. Sitôt la première gorgée avalée, elle sentit sa tête tourner.

Quand elle était arrivée, les trois hommes étaient occupés à admirer la collection de photos « artistiques » de Bob. Elle aperçut des albums répandus sur le sol, sur le canapé. Certains étaient encore ouverts. On y discernait des nus de femmes dans des poses obscènes. Mary sentit sa gorge se serrer et but une autre gorgée.

« Mes potes et moi, on était en train de se souvenir du temps passé, dit Bob, qui avait surpris son regard.

— Alors, comme ça, vous aussi vous faites des photos cochonnes ? » fit lourdement le gros Tom en se penchant vers la jeune fille avec un sourire graveleux.

Mister President lui flanqua un coup de coude et fit les gros yeux. Sans doute craignait-il qu’en allant trop vite en besogne ce lourdaud n’effarouche Mary.

« Mais pas du tout ! piailla cette dernière. Je viens juste ici pour faire un peu de gymnastique. »

Quelque chose qui ressemblait au grincement d’une charnière rouillée la fit se retourner. Le dénommé Sneaky se marrait, renversé sur le canapé. Mary eut l’impression de recevoir un coup de poing dans l’estomac. L’ancien détenu avait ouvert son pantalon, et sa bite et ses couilles pendaient devant lui. Pour un homme aussi fluet il avait une queue étonnamment lourde. Elle vacillait entre ses cuisses maigres largement séparées, secouée par les spasmes du rire. Surprenant les yeux de Mary sur lui, sans cesser de rire, le rouquin tira sur son prépuce pour dégager son gland. La verge qui ne bandait qu’à demi se renversa dans sa main. Mary vit le filet du frein blanchir sous la traction alors que le gros gland surgissait du prépuce. Choquée, elle se détourna, feignant de ne rien avoir remarqué.

« On les connaît, les séances de gym de Bob, gouailla Sneaky, en s’astiquant doucement le manche. J’en ai souvent fait, moi aussi, avec ses copines. Tu te souviens de celles qu’on ficelait sur le cheval d’arçons, Bob ? Le cul en l’air… qu’est-ce qu’on pouvait leur mettre dans le boyau !

— Ce n’est pas du tout de ça qu’il s’agissait », cria Mary, d’une voix stridente.

Elle avait les larmes aux yeux et se débattait mollement, comme dans un cauchemar, car Bob venait de la soulever de son siège pour y prendre place, puis il l’avait rassise sur lui et la tenait serrée contre sa poitrine musculeuse. Elle sentit sa large main palper ses petits seins. Elle eut une sorte de sanglot effrayé et but une autre gorgée. Cette fois, elle commençait vraiment à être soûle. Les trois hommes la regardaient, en silence. Sneaky se branlait doucement. Elle comprit qu’ils pouvaient voir ses cuisses, car sa robe s’était retroussée, et une main de Bob s’était posée sur sa chair nue.

« Voyons, dit Bob. Il ne s’agit pas de ça, Sneaky. Mary est une gentille copine, tu saisis ? (Il y avait une nuance d’avertissement dans sa voix.) Faut pas la brusquer. Il lui faut du temps pour s’adapter à la situation.

— Bien sûr », approuva Mister President.

Le gros Tom hocha la tête, hilare.

« On est pas pressés, dit-il. Faut qu’elle se chauffe un peu ! »

À nouveau, le jockey lui planta son coude dans les côtes. Ce Tom devait être l’idiot de service, celui qui n’arrête pas de gaffer. Sur le canapé, Sneaky, ses longues dents de castor découvertes, regardait sa bite décalottée. Ses lèvres se mirent à bouger, comme s’il lui parlait. « Sage… entendit Mary. Tu vas avoir ton susucre. » La main de Bob se glissa sous son tee-shirt et empauma tour à tour ses seins nus, car elle n’avait pas mis de soutien-gorge, pour gagner du temps. Elle sentit ses mamelons durcir et avala une dernière gorgée. Surprise, elle constata que son verre était vide. Avec un rire hébété, elle le tendit au gros Tom, qui le lui emplit aussitôt, à l’aide d’un pichet plein à ras bord de la mixture brune.

« Qui c’est qui va être bien gentille avec le gros Bob ? murmura Bob à son oreille.

— Vous êtes fou, Bob, fit coquettement Mary, en sentant que sans cesser de lui taquiner les bouts des seins d’une main, il lui fourrait l’autre sous la robe. Pas devant eux, quand même.

— Voyons, sois pas sotte, poupée. C’est des garçons qui savent vivre. De vrais gentlemen ! Ils se contenteront de regarder. Tu veux ? Je te promets qu’ils te toucheront pas.

— Non, il n’en est pas question ! Mais pour qui me prenez-vous ? »

Le doigt de Bob venait de se poser le long de son sexe, enfonçant la culotte dans la fente.

« Je te prends pour ce que tu es, ma chérie. Une petite vicieuse qui a envie de s’amuser. ? »

Le doigt, couché entre les lèvres du con, montait et descendait, frottant l’intérieur de la fente qui s’ouvrait de plus en plus sous le nylon imbibé d’humidité. Mary sentit son clitoris sortir. Chaque fois que le doigt le lui comprimait, une petite secousse électrique la faisait se cambrer. À travers un brouillard rose, elle voyait luire les yeux des hommes posés sur elle.

Bob se mit à lui lécher les oreilles ; la robe de la jeune fille était retroussée, et les trois types pouvaient voir la main de l’entraîneur qui la masturbait.

« Non… Bob… arrêtez… pas devant eux. »

— Mais qu’est-ce que ça peut faire ? Puisqu’ils te toucheront pas. Je t’enfilerai ma grosse bite. Tu l’aimes bien, ma grosse bite, souviens-toi comme tu miaulais quand je te l’ai mise. Pourquoi es-tu revenue, petite hypocrite, c’est bien pour que je te la mette, non ?

— Mais pas devant eux, Bob », geignit Mary.

Il lui enfonçait de plus en plus la culotte dans le sexe.

« On va leur montrer comme tu baises bien. Je t’enfilerai ma grosse bite devant eux. Tu vas voir, ça va t’exciter ! Elle entrera toute seule, t’es déjà toute mouillée !

— Non, je ne peux pas faire ça.

— Pas vrai, les gars, que vous la toucherez pas ? Si elle vous montre son cul, et tout ça ? Elle ose pas… elle a peur.

— Promis, dit Mister President. On se contentera de regarder. »

Les deux autres renchérirent d’un grognement.

« Enlève ta culotte toi-même, ma poulette, et fais-leur voir ton petit bijou. Le pauvre Sneaky sort de prison, ça fait un siècle qu’il a pas vu comment une femme était faite, il a dû oublier !

— Enlevez-la, vous », chuchota Mary, toute confuse.

Elle écarta un peu plus les cuisses ; Bob avait introduit avec sa culotte la moitié de son index dans son vagin.

« Non, c’est toi qui dois l’enlever toi-même… ce sera plus excitant pour eux. »

Avec un soupir, Mary se résigna. Des deux mains, elle abaissa sa culotte à ses genoux, puis se pencha pour la faire glisser à ses chevilles. Le gros Tom se précipita et la lui arracha des doigts. Il la porta à ses narines, avidement. Avec un rire gêné, Mary se renversa dans les bras de Bob. Elle avait refermé pudiquement les cuisses.

« On va leur montrer ton con, hein, chuchota Bob à son oreille. Tu veux bien ? Ils te le toucheront pas. »

Elle fit oui de la tête, incapable de parler. Ses oreilles étaient brûlantes. Elle sentit qu’il lui saisissait les cuisses juste sous les genoux. Derrière le canapé, un grand miroir mural, comme on en voit dans les gymnases, réfléchissait toute la pièce. Mary se vit, assise sur les genoux de Bob qui lui relevait les jambes en les écartant. Entre les poils de son con, la faille carminée des muqueuses bâillait. Le double ourlet mauve des nymphes s’érigeait au sommet de l’encoche. Le visage de Mary était rouge, ses yeux avaient quelque chose d’halluciné. Dans le miroir, elle vit Bob lui écarter encore plus les cuisses dont les tendons saillirent ; le clitoris se dressa au-dessus des nymphes. Son cœur s’arrêta. Dans le miroir, le doigt de Bob visait la fente mauve. Doucement l’index se replia, et son extrémité effleura le bouton rouge. Une secousse délicieuse renversa Mary en arrière. Elle se sentit soulevée, ses fesses cessèrent de toucher les cuisses de Bob.

« Oui, entendit-elle. (C’était la voix éraillée de Sneaky.) Soulève-la encore qu’on voie le trou de son cul.

— Le trou du cul, ça lui rappellera des souvenirs de prison, se moqua Mister President. Paraît qu’ils passent leur temps à s’enculer entre eux, là-bas. »

Bob la renversa et l’ouvrit encore plus. Les trois hommes s’étaient accroupis sur le tapis pour mieux voir.

« Qu’est-ce qu’elle mouille ! s’extasia le gros Tom.

— Regardez ça, dit Bob, en faisant l’article. C’est tout neuf, ça n’a presque pas servi. C’est pas comme la vieille cramouille de ta femme, hein, Tom ?

— Comment tu la connais, la cramouille de ma femme, grogna le gros. Elle te l’a montrée ? »

Les trois autres s’esclaffèrent.

« Ça se pourrait bien… et ce petit clito, t’as vu comme il est sensible ? (Joignant le geste à la parole, Bob se mit à le taquiner du bout de l’index…) T’as vu comme elle écarte bien les cuisses quand on le lui chatouille ? Et comme son trou s’ouvre ? Elle aime ça, la petite Mary, qu’on s’occupe de ses trous. Pas vrai que tu aimes ça ? Regardez comme elle mouille, la cochonne. Si son papa pouvait la voir, en ce moment, pour sûr qu’il ferait moins le fier, cette ordure de shérif. »

À nouveau, le grincement rouillé qui tenait lieu de rire à Sneaky s’éleva. Sneaky avait une dent contre le shérif qui l’avait foutu en taule. De voir sa fille traitée ainsi était un baume sur son cœur. « Voyons un peu le goût qu’elle a… » s’entendit-il dire.

Rampant sur les genoux, il approcha son visage de fouine du con déployé. Un parfum douceâtre de pipi et de mouille lui chatouilla les narines.

« Non, piaula Mary, je veux pas qu’il me touche, Bob !

— Allez, fit Bob. Sois pas vache. Il sort de prison. Juste le bout de la langue. »

Le nez aquilin de Sneaky s’introduisit dans l’ouverture dilatée du vagin, puis il remonta, fendant le con baveux, et soudain, la langue se posa, gourmande, sur la fente humide et se mit à frétiller. Mary couina. Sneaky leva le menton et aspira le petit bulbe du clitoris entre ses lèvres minces. Il se mit à le mordiller, tout doucement, à le grignoter. La fille lui répondait par des petits coups de cul apeurés et avides ; tantôt elle se retirait, tantôt elle s’avançait. Il la suça longuement, vicieusement, l’aspirant dans sa bouche. Il l’entendit glapir.

« Bob ! Bob ! Dites-lui d’arrêter ! Faut que je rentre chez moi ! Dites-lui… »

Avec un gros rire, Bob repoussa l’ancien taulard.

« Arrête, maintenant, Sneaky. T’as assez bouffé de la moule ! T’as pas entendu la demoiselle ? Elle est pressée que je lui fourre mon gros machin dans le cul. Aidez-moi, les gars, tenez-lui les pattes en l’air. N’aie pas peur, poulette. Je vais juste te l’enfiler devant eux, après tu pourras rentrer chez papa. Et lui faire la bise de la part de Sneaky. »

Le gros Tom, toujours hilare, et Sneaky soulevèrent la jeune fille, chacun par une jambe. Ils inclinaient leur tête pour voir, par en dessous, Bob qui sortait sa bite. La dirigeant d’une main, il ouvrit de l’autre le bas du con de Mary et visa le vagin. Il tâtonna entre les poils pour bien placer son gland. Doucement, les deux hommes la laissèrent redescendre et elle s’empala sur l’épaisse pine de l’entraîneur, qui s’était renversé pour bien la pénétrer.

Ses fesses se posèrent enfin sur le ventre musclé de Bob. Toute la grosse bite était plantée en elle. Les types lui soulevèrent les genoux pour bien voir la jonction des deux sexes. Les fesses de Mary reposaient comme sur deux coussinets sur les énormes couilles violacées de l’ancien footballeur. Sneaky lui toucha l’anus. Elle n’eut pas la force de protester. La bite la comblait délicieusement.

« Sors-la entièrement, dit Mister President, qui s’était couché à plat ventre. Je veux voir son trou une fois qu’il est ouvert. »

Les deux types soulevèrent Mary et la bite ressortit. Elle miaula de détresse, se sentant affreusement vide.

« T’as vu ça… fit Sneaky, qui s’était baissé.

— On y entrerait le poing… pour sûr qu’il l’a bien défoncée.

— Remettez-la ! »

À nouveau, la bite s’enfonça, et elle eut un petit orgasme qu’elle s’efforça de masquer. Ils la firent monter et descendre ainsi une douzaine de fois, s’amusant de ses contorsions et de ses gémissements et faisant des commentaires obscènes. La mouille giclait à chaque pénétration. Renversée dans les bras de Bob, elle geignait, au bord de l’extase.

« Si le shérif pouvait la voir…

— Ça fait mal, poulette ?

— Ça fait mal, mais c’est bon, hein ?

— Dans le cul, maintenant, Bob… mets-la-lui dans le cul.

— Il pourra jamais, c’est trop étroit.

— Attends, je vais lui lécher l’oignon… soulève-la, Tom. »

À nouveau, la langue de Sneaky s’activa, vicelarde. Sur son anus, cette fois. Puis le gland s’introduisit entre ses fesses. La chair cédait. Cela commençait à entrer. Les deux hommes forçaient sur ses cuisses. Elle serra les dents. Soudain la résistance de son anus cessa. Le gland était en elle ; elle le sentait, comme un gros étron, en train de franchir la barrière, en sens inverse. Elle ouvrit la bouche. Son cul s’ouvrit, par sympathie, et toute la bite glissa en elle.

« T’as vu ça, Mister President ? Comment qu’il l’a enculée ?

— Il n’y a plus d’enfant, Sneaky.

— Et si on prenait des photos, nous aussi ?

— Non, cria Mary. Pas de photos. »

Trop tard. L’éclair du flash l’éblouit. La bite lui ramonait délicieusement le cul. Nouveau flash. Une main touchait son sexe. Celle de Sneaky. C’était Tom qui prenait les photos. Il prit une douzaine de Polaroïds, l’un après l’autre. Sur certains, Sneaky lui léchait le sexe. Sur d’autres, il lui suçait les seins. Et sur tous, on pouvait voir la grosse bite de Bob plantée entre ses fesses.

« Ça oui, que c’est des photos artistiques, entendit-elle le gros Tom s’esclaffer.

— Tu vois, râla Bob, en éjaculant violemment, la faisant crier de surprise, lui fouettant l’intérieur du ventre d’une pluie de sperme lourde et épaisse, tu vois qu’on les a fait quand même, ces photos artistiques… Je sens que ça va être le clou de ma collection. »

V MARY PRENTISS
ET LES AMIS DE BOB PICART

C’est Mister President qui se chargea de la déshabiller. Encore toute confuse d’avoir joui devant eux, Mary était incapable de lui résister. Tout en lui retirant ses vêtements, il lui susurrait des obscénités d’une voix doucereuse.

« Tu vas jouer avec nous, maintenant, hein, petite salope ? C’est notre tour de te la mettre ! Tu vas nous donner gentiment ton petit cul… Quand il y en a pour un, il y en a pour quatre, pas vrai ?

— Mais m’sieur, sanglotait mollement Mary, en laissant les mains du nabot lui toucher les seins et le sexe, je peux pas faire ça. Soyez gentil ! Pas tous les quatre, c’est trop… et mon père m’attend. Je vous en prie !

— Allons, allons, t’es plus à une bite près, maintenant ! Pour prendre ton pied comme tu viens de le faire, c’est que t’es plus un ange de vertu, hein ? Tu sens comme mon doigt entre bien ? Faut dire qu’il t’a drôlement défoncée, le Bob ! »

Mal à l’aise, toute nue entre tous ces hommes habillés, Mary se dandinait pendant que le doigt du nabot coulissait dans son vagin. Debout devant elle, il le lui plantait bien au fond en la regardant dans les yeux. Le gros Tom, derrière elle, lui tenait les coudes, l’obligeant à se cambrer, et Sneaky, vicieusement, lui pinçait les bouts des seins. Mary était horriblement excitée. Cela la flattait de voir l’effet que son corps juvénile produisait sur ces hommes adultes. Béat, renversé sur le canapé, la bite flasque et mouillée, Bob assistait à la scène, un verre à la main.

« Dites-leur de me laisser tranquille, geignit Mary. Bob, vous aviez promis !

— Voyons, tu peux pas les laisser sur leur faim, Mary. Mets-toi à leur place… pense à ce pauvre Sneaky qui n’a pas trempé sa queue dans une femme depuis quatre ans ! Je parie qu’il sait même plus comment s’y prendre !

— Mais je ne suis pas une putain ! » piailla Mary, en sentant Mister President tâtonner du doigt entre ses fesses.

Elle ouvrit la bouche d’indignation quand le doigt entra dans son cul.

« Oh Bob… mais, Bob ! Si mon père apprend ça !

— Voyons, pour quelle raison l’apprendrait-il ? Écoute, je te propose un marché. Tu vas les sucer jusqu’à ce qu’ils jutent, et après tu partiras. OK ? »

Il se tourna vers les autres, grand seigneur.

« Allez, les gars, je vous la prête une demi-heure. Mais l’abîmez pas, hein ? C’est la fille du shérif ! »

Elle dut donc s’agenouiller devant Sneaky. Avec une moue pleurarde, elle prit la grosse bite qui pendait de son pantalon, et commença à lui lécher le gland. Assis dans son fauteuil, les cuisses écartées, Sneaky la regardait faire avec un sourire béat. Alors, ça, mon vieux, c’était la grande vie ; se faire sucer par la fille du shérif ! Quand les copains sauraient ça…

Elle leva les yeux sur lui, les joues toutes rouges.

« Vous me laisserez partir, après, monsieur Sneaky ? C’est promis…

— Suce, ma jolie. Et tais-toi. On t’a jamais dit que c’était pas poli de parler la bouche pleine ?

— Mais quand vous aurez, vous aurez… après ? Vous me laisserez partir ?

— Si on est content de ton travail, c’est promis », accorda royalement Sneaky.

Un sourire cruel étirait ses lèvres minces. Du coin de l’œil, Mary vit que les deux autres attendaient leur tour, la bite à l’air. Elle inclina la tête et ouvrit la bouche pour absorber le gros gland congestionné de Sneaky.

En dépit de ses protestations, elle sentait revenir son excitation. L’épouvante que lui inspiraient tous ces hommes ne parvenait pas à la diminuer, au contraire.

« Lèche aussi les couilles », fit Sneaky.

Elle obéit, soulevant les grosses bogues velues et les balayant de sa langue. Mais c’est le gland qu’elle aimait surtout sucer ; elle se le fourra à nouveau bien au fond, le mastiquant, le pourléchant. Elle sentait Sneaky tressaillir et insistait sous le frein, comme Martha lui avait appris, sur son frère, taquinant le filet minuscule d’un frétillement agaçant. Sneaky ne put résister longtemps à pareil traitement. Une lourde rafale s’échappa de sa bite, heurta le palais de Mary. Elle déglutit, et continua à aspirer le sperme qui fuyait, pendant que Sneaky accompagnait ses éjaculations en donnant des petites ruades de chaque côté du corps agenouillé de la fille. Enfin, il se détendit, sans force, et s’affala dans son siège, le visage en sueur.

« Oh la vache ! gémit-il, elle m’a tiré la moelle épinière. Quelle ventouse, cette fille ! J’ai cru que j’allais crever. »

Un peu honteuse des rires qui accueillaient cet aveu du taulard, Mary recracha le sperme qu’elle avait ingurgité dans une serviette en papier que lui passa Mister President.

« À moi, maintenant, fit le gros Tom, avec impatience. À moi ! Putain, Bob, j’ai les couilles qui vont exploser si j’attends une seconde de plus ! »

Mais Mister President ne l’entendait pas ainsi. En dépit de sa petite taille, il ne faisait aucun doute qu’il exerçait un ascendant certain sur tous les hommes présents. Même Bob semblait filer doux devant lui.

« Tu ne sors pas de taule, fit-il d’une voix rêche. Tu pourras attendre un peu plus. J’ai une meilleure idée, on va passer dans le gymnase avec la petite. Prendre quelques photos. »

Sneaky, encore affaibli par la saignée de sperme qu’il venait de subir, approuva mollement de la tête.

« Excellente idée, Mister President. Rien de tel qu’un peu de gymnastique pour vous ragaillardir !

— Mais, geignit Mary, en guignant ses vêtements, posés sur le dossier d’un fauteuil, vous aviez dit que si je vous suçais ça suffirait, soyez chic, Mister President… si je rentre pas avant la nuit je vais me faire sonner les cloches par mon père ! Il voudra savoir d’où je viens.

— Eh bien, tu lui diras la vérité, ma mignonne. Que tu viens de faire du sport ! » fit Sneaky.

Les jambes atrocement lourdes, Mary, toute nue, dut précéder les quatre hommes dans le gymnase. Mister President avait insisté pour qu’elle garde ses souliers à talons hauts. Marchant devant eux dans le long couloir encombré de caisses qui conduisait à la salle de gymnastique, elle sentait leurs regards sur ses fesses. Son cœur battait la chamade, comme chaque fois qu’elle se demandait ce qu’on allait lui faire. Elle se méfiait surtout de ce Mister President qui paraissait avoir une imagination très retorse. Elle ne se trompait pas. C’est lui, en effet, qui prit les photos, et lui indiqua les exercices auxquels elle dut se livrer, en compagnie du gros Tom et de l’ancien taulard.

À la suggestion de ce dernier, ils commencèrent par la ficeler sur le cheval d’arçons, le cul bien ouvert, la tête en bas.

« Tu te souviens de cette fille du Massachusetts ? piaillait Sneaky. Qu’est-ce qu’elle pouvait gueuler quand Tom l’enculait ! Elle en mordait le cuir, la garce. Six mois après on pouvait encore voir la marque de ses dents sur le cheval d’arçons ! »

Pendant que le gros Tom l’enfilait, heureusement par le vagin, Mary n’était pas loin de faire comme la fille en question. Chaque fois que le flash de l’appareil l’éblouissait, elle poussait un cri strident et Tom, hilare, lui écartant les fesses des deux mains pour bien voir le trou dans lequel sa bite coulissait, pliait les genoux pour la lui mettre à fond en poussant un cri de Sioux. Des larmes de rire coulaient sur ses joues, et plus Mary se plaignait, plus, excité par ses plaintes, il la labourait sauvagement. Enfin il se retira d’elle, après avoir envoyé la semoule avec un hennissement prolongé, mais les malheurs de Mary n’étaient pas terminés pour autant. Quand Sneaky lui passa un chiffon dans la bouche, comme un mors à un cheval, elle ne comprit pas d’abord pourquoi. Mordant le chiffon, elle sentit qu’il le lui nouait derrière la nuque.

« À mon tour de jouer, ma jolie », marmonna le taulard libéré.

Une brûlure atroce embrasa les reins de Mary. Elle voulut hurler, mais le bâillon l’en empêcha. La brûlure se renouvela sur sa croupe, cette fois. La position exhaussée mettait son entrefesse et son sexe ouvert à la disposition de son bourreau. Sneaky, en effet, la flagellait de toutes ses forces, avec un martinet aux lanières de cuir terminées par des petits nœuds. Il visait avec acharnement l’anus et le con de la jeune fille dont un grand miroir mural lui renvoyait les images. Elle voyait Sneaky se dresser sur la pointe des pieds chaque fois qu’il levait le bras très haut, pour viser son entrefesse, et elle mordait sauvagement le bâillon. Immédiatement après, les talons du taulard se reposaient sur le sol, et les lanières lui lacéraient le cul. De temps en temps, Mister President prenait une photo. À chaque coup de martinet, Mary voyait s'épaissir la grosse verge du flagelleur. Au bout d’une trentaine de coups, alors qu’elle était sur le point de s’évanouir sous la souffrance qui lui embrasait le bas du corps, elle vit la bite se relever d’une saccade et le prépuce coulissa, découvrant le gland gorgé de sang.

« Si je te retire ton bâillon, lui demanda Sneaky, tu crieras pas, c’est promis ? »

Elle fit oui de la tête. Mister President lui dénoua le chiffon. Sneaky la prit par les cheveux et lui souleva la nuque pour que sa bouche se trouve à l’horizontale. Elle ouvrit les mâchoires et il lui enfonça sa bite dans la bouche. Elle se mit à le sucer voracement. Elle sentit qu’on lui détachait les chevilles, qu’on lui repliait les genoux. Elle s’offrit sans réticence. C’était Mister President qui était derrière elle. Elle l’entendit cracher dans sa main, puis il toucha son anus, y enfila les doigts, l’étira pour l’élargir ; il allait l’enculer. Elle mordit légèrement la bite dure de Sneaky. Le gland pointu du nabot s’introduisit dans son anus. Elle sentit qu’il posait ses mains sur ses hanches. Elle poussa sur ses intestins pour bien l’accueillir. Le gland glissa dans la muqueuse rectale. Longuement. Délicieusement. Ce Mister President était un artiste de l’enculage. Alors qu’elle s’était attendue à souffrir, après la correction qu’elle venait de subir, une douceur affreusement démoralisante envahissait son cul, se répandait comme un poison dans ses intestins. La queue prodigieusement longue du nabot pénétrait en elle avec des ondulations, comme un serpent dans un terrier humide. Elle se mit à geindre par les narines tout en suçant Sneaky.

« Il n’y a pas à dire, President, vous êtes le champion pour les faire chanter », dit Bob, qui supervisait la scène, de son estrade.

Interminablement, voluptueusement, President encula Mary, jouant en virtuose avec les sensations de la jeune fille. Tout en la sodomisant, il pianotait de ses doigts dans le sexe baveux, étirant les crêtes des nymphes, pinçant le clitoris irrité par le frottement contre le cuir du cheval ; et Mary miaulait, piaulait, roucoulait, puis elle réingurgitait la bite de Sneaky et la suçait, la tétant comme un bébé affamé.

Après ça, elle renonça à discuter et se plia de bon gré à tous leurs caprices. Ils la suspendirent aux anneaux par les genoux pour l’enfiler à l’envers, puis l’obligèrent à s’écarteler sur les barres parallèles pour la lécher par en dessous, et prendre des photos d’elle ainsi, le sexe distendu, la tête penchée, les cheveux pendants, les yeux fous. Ultime caprice, toujours à cheval sur les barres parallèles, elle dut pisser sur le gros Tom qui s’était accroupi sous elle et renversait la tête. President prit plusieurs photos du jet d’urine qui jaillissait du con écartelé pour asperger le visage extasié du gros Tom. Les dernières gouttes, Tom vint coller sa bouche au con pour les boire à la source. C’est ainsi que Mary obtint son orgasme le plus intense, dans les odeurs de pisse et de sueur qui imprégnaient la sciure, sous les appareils.

En raccompagnant la jeune fille dans l’appartement, Mister President lui baisa galamment la main et la remercia pour sa coopération.

« Une véritable orgie romaine… la félicita-t-il. Permettez, mademoiselle, à un connaisseur de vous féliciter. Vous êtes douée pour le stupre et la luxure ! Une véritable carrière de courtisane s’ouvre devant vous ! Avec des dispositions aussi remarquables, si vous le souhaitez, je pourrais prendre votre carrière en main. Mais bien sûr, il faudra se montrer très prudente tant que vous serez mineure. Votre papa n’apprécierait guère ! Et je voudrais pas me retrouver en taule, comme Sneaky ! »

Mary n’en croyait pas ses oreilles. Ce nabot lui proposait tout bonnement de tapiner pour son compte ! Elle se retint pour ne pas lui rire au nez. Plus vite elle serait sortie de ce guêpier, mieux cela serait.

Ce qu’elle ignorait (ce qu’ils ignoraient tous) c’est que cette orgie romaine avait eu un spectateur.

Et pas n’importe lequel…

VI UNE BALLERINE POUR LE SHÉRIF

Cela ne faisait que quelques minutes que Mary Prentiss, escortée par Mister President, qui avait proposé galamment de la reconduire chez elle, venait de quitter le loft, en compagnie de Sneaky et de Tom, quand Bob Picart, qui remettait de l’ordre dans son living, reçut un coup de fil d’un de ses « amis de la haute », comme il les qualifiait lui-même.

De nombreux riches personnages de la ville avaient en effet recours à ses services, quand ils se sentaient du vague à l’âme. Moyennant finance, l’entraîneur les mettait en relation avec certaines de ses protégées. « Je suis la maquerelle de la ville ! » plaisantait-il parfois. Il prenait un malin plaisir à prostituer les adolescentes des meilleures familles qu’il avait piégées dans son loft, et qu’il faisait chanter ensuite avec les photos inconvenantes qu’il en avait prises. Souvent, un des amateurs de ballets roses à qui il fournissait ainsi de la chair fraîche, ignorait que sa propre fille était elle-même la victime de Bob. Pendant qu’il se réjouissait de contraindre à ses sales caprices la fille d’un de ses amis, la sienne était en train de subir ceux du père de la demoiselle en question.

L’avocat Schmoelbrek, un vieux pervers, était un des plus fidèles clients de Bob Picart. Il était particulièrement exigeant sur le chapitre de la jeunesse. Plus les filles étaient jeunes, plus elles étaient d’allure enfantine, susceptibles d’être déguisées crédiblement en fillettes, et plus l’avocat se montrait généreux. Mais en dehors de ces nymphettes, il y avait une fille que Schmoelbrek tenait terriblement à obtenir. Cela faisait des mois qu’il tannait Bob Picart dans ce but. C’était Martha Mac Manus, la fille de l’avocat en renom, gendre du sénateur, un des hommes les plus riches de la ville. Or, Mac Manus, qui avait souvent recours lui-même aux services de Bob Picart quand il avait envie d’une jeunette, était le protecteur de ce dernier. C’est lui qui lui avait obtenu un poste d’entraîneur au club de la ville, véritable sinécure.

Quant à Martha, si elle était, elle aussi, une des « petites putes » de Bob Picart, elle avait droit à un traitement privilégié. Pour tout dire, Bob la redoutait. C’est ce qu’il s’évertuait à expliquer à Schmoelbrek qui le relançait une fois de plus à ce sujet.

« Je comprends très bien que vous vouliez vous venger de Mac Manus qui vous a soufflé Rosamond, cher maître. Et que ça ne vous déplairait pas de baiser sa fille. Mais ainsi que je vous l’ai déjà dit, de toutes les nanas de la ville, Martha est certainement la seule que je ne pourrai jamais obliger à coucher avec vous. Je ne suis pas fou, mon vieux. Je ne tiens pas à me mettre son père sur le dos ! Quant à elle, c’est une garce absolue, de la dynamite ! Chaude du cul et perverse comme dix mille névrosées, mais la tête aussi froide que son salopard de père. Pour ne rien vous cacher, elle me fout les jetons ! »

Comme Schmoelbrek insistait lourdement (il y en a qui sont longs à comprendre !), lui promettant des sommes fabuleuses, Bob fut pris d’une inspiration.

« En revanche, j’aurais peut-être quelque chose qui pourrait vous intéresser. Une brunette avec de tous petits nichons, comme vous les aimez. C’est la meilleure amie de Martha, justement ! Mary Prentiss ! La fille du shérif ! Qu’est-ce que vous dites de ça, mon vieux ? Je peux vous la faire baiser quand vous voulez ! Une vicelarde de première, vous avez pas idée, faut pas lui en promettre. J’ai jamais vu une fille aimer autant la bite ! Une vraie cannibale ! Elle sort d’ici. Je viens de la partouzer avec trois potes à moi. Quand elle est partie, elle marchait en canard ! C’est plus un vagin qu’elle avait, mais le tunnel sous la Manche ! Seulement, cher maître, une fille comme ça, c’est de la première main, ça coûte cher ! Va falloir les allonger, vieux rapiat ! »

Livide de rage, Prentiss poussa doucement la porte de la chambre de Bob où il s’était caché précipitamment au moment où les quatre hommes revenaient du gymnase. Du couloir, il avait pu assister à ce que sa fille avait subi dans la salle de gym. Et maintenant, il venait d’entendre ce fumier proposer les services de Mary comme ceux d’une putain. La fureur le faisait trembler, une fureur bestiale qui faisait battre ses tempes et lui injectait les yeux de sang. Le bruit de ses pas étouffé par l’épaisse moquette, il traversa le living. Bob, debout devant la fenêtre, lui tournait le dos. Il se taisait, écoutant son interlocuteur.

« Et alors ? fit soudain l’entraîneur, avec un rire gras. Je le sais que c’est une copine de classe de votre nièce. Martha aussi, c’en est une, et ça ne vous gênait pas beaucoup ! Rassurez-vous, la gamine sera discrète, c’est son intérêt. Avec les photos que j’ai prises d’elle, elle est obligée de filer doux. Suffira que je la menace de les faire parvenir à son père ! »

Debout derrière l’entraîneur, Prentiss lui braqua sur la nuque le canon de son revolver de service. Il fut à deux doigts de le tuer net, d’une balle dans la tête, comme un chien enragé. Mais à ce moment, ses yeux se posèrent sur un des albums de photos que les amis de cette ordure avaient compulsés avant l’arrivée de sa fille. De très jeunes filles, vêtues en ballerines, mais sans culottes, s’écartelaient dans des poses obscènes, exhibant leurs sexes glabres et leurs anus. Une bouffée de chaleur lui monta au visage. Le revolver tremblant au bout du poing, il se baissa, tourna une page. Toujours cul nu sous son tutu, une des ballerines juvéniles, levait une jambe vers le plafond, et, des deux mains passées sous elle, ouvrait son sexe déformé. Il venait de reconnaître, avec une stupeur sans nom, le visage de la fille qui avait posé pour cette photo obscène. C’était Martha Mac Manus, la fille de l’avocat, la meilleure amie de sa fille ! Un soupir rauque lui échappa, qui fit se retourner en sursaut Bob Picart. Apercevant derrière lui le shérif, revolver au poing, il sursauta violemment et raccrocha brusquement.

« Vous… Mais… comment… comment ? »

Glacé par la peur, il ne quittait pas des yeux le canon du colt 38 que le père de Mary lui braquait entre les yeux. De l’autre main, Prentiss tourna quelques pages. D’autres filles très jeunes, plus ou moins vêtues, déguisées ou non en ballerines, exhibant leurs sexes et leurs seins acides.

« Une vraie collection de lolitas que tu as là, fit-il d’une voix épaisse. La plus vieille doit avoir seize ans, à tout casser ! De quoi finir tes jours en taule, non ?

— Mais, ce n’est pas ce que vous croyez… il s’agit de photos artistiques ; ce sont des œuvres d’art. »

Prentiss arqua un sourcil. Son calme était revenu. Cela le rendait encore plus terrifiant. Bob se lécha les lèvres.

« Je vois qu’elles sont souvent déguisées en danseuses, fit Prentiss. On dirait bien que c’est le même tutu, qu’elles ont toutes. Un tutu spécial, non ? Le justaucorps laisse sortir les nichons. Et il est ouvert en bas, pour qu’on voie le cul et le con. Tu l’aurais pas dans un coin, par hasard, ce tutu ? »

Bob Picart se demandait si le shérif venait d’entrer, où s’il avait assisté à ce qui s’était passé dans le gymnase. Dans cette dernière hypothèse, sa vie ne valait pas un pet de lapin.

« Comment êtes-vous entré ? demanda-t-il d’une voix faible.

— Avec un passe, mon chéri. Comme ton ami Sneaky, quand il joue au cambrioleur. J’ai vu qu’il était sorti de taule, à propos, ce cher Sneaky. Et qu’il semblait en pleine forme. »

Bob sentit son sang se geler dans ses veines. S’il avait vu Sneaky, c’est qu’il avait vu tout le reste.

« Ce tutu ? insista Prentiss, en agitant son colt.

— Il est là, dans le coffre… c’est là que je range les accessoires de mes modèles. »

Servile, Bob s’accroupit devant le gros coffre. D’un amas de chiffons colorés, certains pailletés de strass, il extirpa le tutu rose, tout froissé, et le montra au shérif. Celui-ci s’assit sur un fauteuil et posa sur ses genoux l’album de photos ouvert à la page où Martha Mac Manus exhibait son sexe, une jambe en l’air.

« C’est cette petite pute qui t’a amené ma fille, hein ?

— Exact, shérif. »

Bob était décidé à ne rien cacher.

« Elle me tient, vous comprenez ? Elle sait que j’ai fait de la taule. C’est un démon, cette fille. Elle m’oblige à prendre des photos de ses copines, et ensuite… à les faire coucher avec ses copains. Si je ne marche pas, elle menace de dire à son père que j’ai fait des saloperies avec elle. Mac Manus me liquiderait, c’est certain.

— Pourquoi fait-elle ça ?

— C’est une tordue, shérif. Ils sont tous tordus, sexuellement parlant, dans sa famille. C’est comme ça qu’elle prend son pied. Il n’y a pas que votre fille, d’ailleurs, qu’elle m’a amenée. Presque toutes les autres filles, sur l’album, c’est des copines de classe à elle.

— T’es une victime, en quelque sorte », ironisa Prentiss.

Boudeur, Bob haussa les épaules.

« Eh bien, fit Prentiss, en se calant dans le fauteuil, tu vas continuer à être une victime. Nous allons compléter ta collection de photos avec une nouvelle danseuse. Déshabille-toi et enfile ce tutu. »

Hagard, Bob Picart dévisagea le shérif ; perdait-il la tête ? Lui, en tutu ? Mais Prentiss ne plaisantait pas.

« À poil, mon salaud. Grouille ! »

Pendant que Bob se déshabillait, hébété, Prentiss prit l’appareil photo qui se trouvait sur la table basse et vérifia qu’il était bien chargé. Lorsqu’il fut en slip, l’ancien athlète se tourna vers le shérif, le tutu à la main. Son impressionnante musculature, alourdie par la graisse, lui donnait un aspect presque monstrueux.

« Enlève ton slip, ma chérie, ne sois pas si pudique. »

Bob obéit ; Prentiss contempla sa lourde bite et ses grosses couilles poilues.

« Tu bandes pas, hein ? se moqua-t-il. Tu te demandes ce que j’ai dans la tête. Enfile le tutu. »

Avec une grimace, le géant étira l’élastique du tutu et y enfila une jambe, puis l’autre. Il remonta le ridicule vêtement à sa taille. Le tutu s’évasait en corolle au-dessus de ses cuisses poilues et de ses couilles. Bob se vit dans la glace et eut un coup au cœur. Il était parfaitement grotesque, et d’une obscénité effroyable.

« Il y a une trousse à maquillage dans ton coffre… maquille toi, ma jolie. Beaucoup de rouge… et du bleu sur les paupières. Un maquillage de putain, tu saisis ? On va faire des photos couleurs… faut qu’il y en ait, des couleurs ! »

D’une main tremblante, le colosse se barbouilla les lèvres de rouge et souligna de noir ses yeux. Il ressemblait à un monstrueux travelo. Quand ce fut fini, le shérif lui montra la photo de l’album.

« Fais le french cancan, comme elle. »

Il avait posé son revolver sur la table et prit l’appareil photo. Plus mort que vif, Bob obtempéra. Il prit son mollet à deux mains et se redressa, tirant sa jambe vers le plafond. En équilibre sur une jambe, il se renversa. Sous les couilles tapissées de poils crépus, son anus velu apparut dans la raie sombre de l’entrefesse. Le shérif exigea qu’il fasse sortir son gland. L’entraîneur s’exécuta. Cette exhibition sordide agissait sur lui : sa bite commençait à bander. Prentiss prit plusieurs clichés, en changeant d’angles.

Puis, comme inspiré par la tenue de Bob, Prentiss lui ordonna de danser pour de bon. Il alluma la radio. Et, sous la menace du revolver, le géant dut faire des pointes, des entrechats, bondir grotesquement, lourdement, de-ci, de-là. Lever les jambes avec des grâces pataudes de pachyderme, les écarter, dévoilant chaque fois sa bite et ses couilles qui se balançaient. La sueur qui ruisselait sur son visage délayait son maquillage qui coulait en longues traînées noires et rouges sur ses joues bleues de barbe. Il était pitoyable. Quand il ne resta plus que deux ou trois clichés à prendre, Prentiss exigea que l’entraîneur se juche sur la table basse et se prosterne, en écartant ses fesses des deux mains pour exhiber son anus. Il prit une photo rapprochée du cul ouvert et des grosses couilles qui pendaient dessous. Il constata, amusé, que le géant bandait.

« On dirait que ça te plaît, les photos », fit-il en prenant dans sa main la bite de l’entraîneur.

Bob ravala son souffle. Le shérif tira sur le prépuce pour faire sortir le gland.

« Tu serais pas un peu pédé sur les bords ? demanda Prentiss. Dans ce cas… Tu ne verras aucun inconvénient à me faire une petite pipe, hein ? Figure-toi que ça m’a émoustillé, moi, de voir toutes ces photos. »

Braquant son revolver sur la tempe de Bob, il fit le tour de la table, et ouvrit son pantalon. Il tira sa bite qui bandait à demi et la présenta à la bouche barbouillée de rouge de l’homme humilié. Des larmes coulaient des yeux de l’entraîneur, entraînant le fard noir de ses paupières. Il ressemblait à une vieille putain. Veulement, il ouvrit la bouche et Prentiss lui introduisit sa bite dedans.

« T’as pas intérêt à la mordre, mon salaud, sinon je t’en colle une dans le crâne ! »

Bob n’y songeait même pas. Il avait renoncé à tout respect humain, et ne songeait qu’à se plier à tous les caprices de ce dingue, pour désarmer sa colère. Il suça donc la grosse pine de Prentiss, faisant tourner sa langue autour du gland comme une putain émérite. Pour la première fois, il découvrait ce qu’éprouvait, du dedans, les filles qu’il asservissait. Une émotion sale se mêlait à sa peur et à sa rage.

« Tu sais que tu suces comme une reine, le complimenta odieusement Prentiss, en lui caressant la joue avec le canon de son arme. On dirait que t’aimes ça, les grosses sucettes. Dans ce cas, on va te récompenser, grande sale. Ne bouge pas, garde la pose. »

Retirant sa bite de la bouche de Bob, Prentiss retourna se poster derrière lui. Il regarda l’anus ridé, cerné de poils sombres. L’anus se resserra, dans un spasme.

« Non… tout mais pas ça, bredouilla l’athlète.

— Choisis : une balle dans le cul ou ma bite ? »

Prentiss posa le bout glacé du canon sur l’anus crispé. Ce fou était capable de tirer ! La panique fit crier Bob.

— Non, je vous en supplie !

— La bite, alors ? Je peux te la mettre ? »

Avec un sanglot, Bob fit oui de la tête. Le visage crispé, Prentiss dirigea sa bite entre les fesses poilues de l’athlète asservi. Le gland était baveux de salive mêlée de rouge à lèvres. Il n’eut pas à forcer ; dominé par la trouille, l’homme s’ouvrait. Prentiss lui posa le revolver à plat sur les reins, et s’enfonça d’un coup dans son cul. Bob l’accueillit avec un gémissement féminin. C’était la première fois qu’il se faisait enculer. L’émotion le bouleversait. Il sentit la bite se retirer, puis revenir. Dévoré par une honte mortelle, il constata que ses entrailles accueillait le visiteur avec un frémissement joyeux. Il cria de rage et mordit le bois de la table, comme la fille de Massachusetts le cuir du cheval d’arçons, des années auparavant. De se souvenir de cette fille pendant que la bite lui ramonait le cul fit bander l’entraîneur. Pendant que ses dents grinçaient sur le bois verni, il sentit que le shérif, avec un rire gras, lui prenait la bite, sous le ventre. Et, tout en l’enculant régulièrement, à grands coups, Prentiss se mit à le branler.

Tout en le masturbant et en l’enculant, il lui parlait comme à une femme.

« Dis donc, quel gros clito tu te payes, ma salope. On dirait que ça te fait de l’effet, hein ? Tu sens comme je te le secoue bien ? Si tes petits copains pouvaient te voir, en ce moment, pour sûr qu’ils se marreraient bien. Tiens, prends-en plein ton cul, grosse pouffiasse. »

Bob s’efforçait de lutter contre le plaisir, mais le shérif le branlait d’une main mécanique. Les deux hommes éjaculèrent presque en même temps, avec des grognements bestiaux. Pendant que le sperme du shérif giclait dans les tripes de l’athlète, celui de ce dernier éclaboussait avec violence la table vernie et les photos de l’album que Prentiss avait posé dessus, pour les contempler en enculant l’homme qui les avait prises.

Dégoûté, son excitation retombée, Prentiss retira sa bite. Elle était maculée de traces brunâtres.

« Oh, la grosse cochonne, fit-il. Elle a plein de caca dans son derrière. Viens me nettoyer ça, vite. Je veux qu’elle soit propre comme un sou neuf. »

À nouveau, malade d’humiliation, les cuisses souillées de son sperme et de celui du shérif qui dégorgeait de son anus, Bob dut sucer la bite de son bourreau. Un souvenir, surtout, le rendait fou de rage. Au moment de jouir, le shérif s’était planté à fond dans son cul, et lui avait tripoté la bite des deux mains, par-dessous. Il avait tiré violemment sur le prépuce, et lui avait broyé les couilles dans son autre paume. C’est en sentant ses grosses couilles écrasées dans la main de Prentiss que Bob, criant comme un goret qu’on égorge, avait joui. Et joui d’une façon ignominieuse.

Avant de partir, le shérif opéra une razzia dans la collection de photos de Bob Picart. Il emporta toutes celles où l’on voyait sa fille. Mais aussi beaucoup d’autres. Et particulièrement, celles où s’exhibait Martha Mac Manus, la fille de l’avocat.

Concernant cette dernière, il avait une idée en tête. La rage de Prentiss était retombée. Il savait qu’il ne pourrait pas agir légalement contre Bob Picart sans que sa fille soit compromise. Et celle de Mac Manus par la même occasion. Mac Manus avait le bras long. Il étoufferait l’affaire. Non. Mieux valait traiter ça à sa façon.

« Je te conseille de laisser ma fille tranquille, mon salaud, si tu veux pas que les photos d’une certaine ballerine fassent le tour de la ville. Et surtout, pas un mot à Martha, hein ?

— Je suis pas fou, dit Bob. Si elle savait que vous avez vu ses photos, elle serait capable de m’arracher les yeux.

— Cela dit, je ne suis pas ennemi des nymphettes. De temps en temps, j’aurai peut-être recours à tes services, pour m’envoyer une de ces petites salopes de la haute. Tu saisis ?

— Mais bien sûr, s’empressa Bob, tout heureux de s’en tirer à si bon compte. Je vous fournirai toutes les filles que vous voudrez !

— Et sans bourse délier, bien sûr ! »

VII LES DEUX SECRÉTAIRES
DE MAÎTRE MAC MANUS

Il y avait foule, ce samedi après-midi, au premier étage du Café Français, pour la réunion mensuelle du club des collectionneurs. Cela s’expliquait : la veuve d’un des plus riches philatélistes de la ville, décédé le mois précédent, mettait sa collection en vente aux enchères. Or, cette collection comportait quelques raretés que convoitaient ardemment les plus fortunés des collectionneurs. La dispute menaçait d’être rude entre ces requins ; les enchères atteindraient certainement des sommes astronomiques. Quant au tout-venant des petits, la foule des besogneux, ils se contenteraient de ramasser les miettes que voudraient bien leur laisser ces messieurs.

Une heure avant la mise en vente, toutes les tables étaient déjà occupées, et les garçons avaient fort à faire pour servir tout ce monde. Un brouhaha confus régnait sous les lambris dorés, imités de ceux du café Procope, à Paris, et, dans la fumée des cigares, les visages des consommateurs avaient quelque chose de tendu. On s’épiait, on se souriait hypocritement, le cœur plein de haine. La plupart des acheteurs qui se trouvaient là se connaissaient de longue date et se détestaient cordialement. Aux premiers rangs, on reconnaissait M. Porbus, le riche propriétaire, en compagnie de son épouse, une duègne à la lippe méprisante. Porbus était en conversation avec le juge Simmons, bel homme élégant, aux tempes argentées, qui s’était déplacé pour l’occasion.

Le vieux Pritchard était venu, lui aussi, mais c’était normal, il ne ratait pas une séance. Il ne payait pas de mine dans son vieux costume élimé, mais chacun savait qu’il avait les moyens de s’offrir les exemplaires les plus onéreux. D’autres collectionneurs célèbres se saluaient, d’une table à l’autre, avec des sourires crispés.

Chose bizarre, l’avocat Schmoelbrek, qui avait pourtant les moyens de lutter avec les plus riches, ne trônait pas parmi eux, aux tables en vue. Schmoelbrek aimait jouer les discrets, les miséreux ; il s’asseyait toujours au fond de la salle, dans le troupeau des petits collectionneurs. Ce jour-là, le hasard voulut qu’il soit installé à côté du shérif Prentiss. Devant eux se trouvaient l’agent de change Foster et le quincaillier Laggerty.

« Et votre stop, plaisanta le shérif. Vous l’avez changé ?

— Ce sera fait demain, parole d’honneur », nasilla Schmoelbrek.

Il parcourut la foule d’un regard amusé et ricana.

« Il y a du beau linge, aujourd’hui… Vous et moi, nous ne sommes pas de taille à lutter avec ces gens-là. Nous nous contenterons des miettes ! »

Prentiss ne fut pas dupe de la feinte humilité de son voisin. Il approuva néanmoins d’un soupir. Le vieux quincaillier Laggerty fut moins diplomate. Il se retourna en ricanant d’un air entendu. Mais alors qu’il s’apprêtait à parler, la veuve, précédée d’un garçon, fit son apparition. Le silence se fit immédiatement. Le garçon portait les albums du mort. Il alla les poser sur la table, en haut de l’estrade, où attendait le commissaire priseur. La veuve s’assit à la table du juge Simmons qui lui avait gardé une chaise.

Les enchères allaient commencer, quand deux garçons fendirent la foule, en s’excusant. Ils portaient une table et trois chaises, à bras levés. Ils installèrent cette table au premier rang, entre le juge Simmons et M. Porbus, qui déplacèrent les leurs pour leur laisser de la place. Peu après entrèrent les retardataires à qui ces chaises étaient destinées. Un petit homme élégant, aux tempes argentées, aux lèvres minces, qui se tenait très droit pour ne pas perdre un centimètre de sa taille. Et deux femmes magnifiques, une rousse et une blonde. À son habitude, l’avocat Mac Manus soignait son entrée. Mais, c’était surtout les femmes qu’on dévorait des yeux : ses deux secrétaires particulières, Betty Perkins, la rousse, et la blonde et pulpeuse Rosamond Patterson, la dernière « acquisition » de l’avocat. Betty Perkins était une splendide rouquine au visage arrogant ; elle était d’une élégance folle et la blonde était loin d’avoir autant de classe. C’est surtout à elle que les hommes s’intéressaient, avec des sourires vaguement scandalisés. Elle portait en effet son manteau sur le bras, et sous son chemisier noir, transparent, on pouvait voir bouger sa lourde poitrine. Elle ne n’avait pas de soutien-gorge, et les aréoles roses et larges de ses gros seins étaient visibles. On se pencha pour les admirer, l’œil luisant, quand elle passa au bras de l’avocat, les yeux baissés, rougissante.

Le quincaillier Laggerty et Foster se retournèrent pour regarder Schmoelbrek. Il feignait de compulser son carnet, se désintéressant de ce qui se passait à ce moment-là, mais les deux hommes, et le shérif, près de lui, virent bien que ses mains tremblaient.

« Ce salaud de Mac Manus ne manque pas de toupet, quand même, nasilla d’une voix envieuse le quincaillier. Amener ici ses deux putains ! Il faut le faire.

— On dirait que la rouquine fait la gueule, dit Foster. Je me suis laissé dire que la blonde l’avait supplantée, et que c’était elle, maintenant, la favorite. »

Prentiss se pencha pour observer de loin Betty Perkins. Elle faisait grise mine, en effet. Mais presque aussitôt, les enchères commencèrent et il se désintéressa des deux femmes.

*
*    *

Une heure plus tard, le shérif sortit de la salle enfumée pour se dégourdir les jambes. Il descendit au bar où se trouvaient surtout des femmes, les épouses des collectionneurs qui avaient accompagné leurs maris, mais qui n’avaient pas voulu assister aux enchères, trouvant cela ennuyeux. Elles papotaient entre elles en attendant. Certaines étaient assez jeunes, mais la plupart étaient de vieux croûtons, c’est pourquoi le shérif remarqua d’emblée la petite Linda, la nièce de Schmoelbrek, assise toute seule à une table. Elle portait une petite robe d’écolière, rose, avec des volants, qui semblait sur le point de craquer sous la pression de ses seins et de ses fesses. Visiblement oppressée par ce carcan vestimentaire, elle suçait la paille de son jus d’orange, en parcourant d’un regard attentif des catalogues de cotations de timbres posés devant elle.

Sous la table, ses genoux étaient écartés, et le shérif aperçut ses cuisses blanches. Il s’arrêta pour allumer son cigare et répondit à quelques saluts de tête de ces dames. À sa table, la gamine lui avait lancé un rapide coup d’œil, puis s’était replongée dans sa lecture. Lorgnant les seins comprimés de l’adolescente, Prentiss tira une bouffée. Il avait toujours eu un faible pour les filles très jeunes, et celle-là, avec sa bouche veule et ses yeux sournois, lui faisait l’effet d’une précoce petite salope. Quelque chose se dégageait d’elle qui attirait les yeux des hommes et leur inspirait des pensées salaces.

À la dernière réunion du club, le mois précédent, le shérif avait eu l’impression que la gamine avait fait exprès de lui montrer ses cuisses. Il n’en était pas vraiment certain, et, ce jour-là, il hésitait à faire tomber son briquet pour lorgner sous sa robe, comme la fois précédente. Il craignait de se faire remarquer. Fumant son cigare, il s’abîma dans ses pensées. Elles étaient assez moroses. À trois reprises, il avait tenté d’acquérir des timbres qui l’intéressaient, et chaque fois, Mac Manus avait surenchéri sur lui, impitoyablement. Prentiss avait dû y renoncer.

La troisième fois, il s’était passé quelque chose de bizarre. Alors que Prentiss venait de s’incliner devant la surenchère de Mac Manus, Schmoelbrek s’était lancé dans la bagarre et avait surenchéri sur son rival. C’est lui qui avait enlevé la vignette, Mac Manus n’avait pas même essayé de lutter contre lui. Sans doute avait-il perçu que, pour se venger de s’être fait souffler Rosamond, Schmoelbrek était capable de faire monter les enchères le plus haut possible.

Alors qu’il réfléchissait à cela, Prentiss remarqua que la fille venait d’écarter les genoux. Sa gorge se serra. La nièce de Schmoelbrek s’était plongée à nouveau dans sa lecture, apparemment inconsciente du spectacle qu’elle offrait, sous la table. N’y tenant plus, Prentiss laissa choir son briquet et s’accroupit pour le ramasser. Sous la table, les genoux s’écartèrent encore plus, et une main descendit gratter un mollet. Une bouffée de chaleur prit naissance dans le ventre épais de Prentiss. Entre les cuisses écartées, la culotte, très lâche, bâillait sur un côté. Le temps d’un éclair, il vit le sexe. Entre les poils blonds et bouclés, la fente rose s’entrebâillait. Très vite, la fille referma ses cuisses et tira pudiquement sa robe sur ses genoux. Il se releva, les tempes tintantes. Il lui sembla que Linda avait rougi. La bouche entrouverte, elle le regardait par-dessous, les pommettes enflammées.

« Alors, vieux sacripant, on regarde sous les jupes des petites filles », se moqua une voix dans son dos.

C’était le quincaillier Laggerty, grand échalas au visage ridé qui ressemblait à une vieille pomme de terre. Le vieillard ricana.

« Ne faites pas cette tête… moi aussi, j’ai fait tomber mon briquet, tout à l’heure. C’est fou le nombre de type qui peuvent laisser tomber des trucs quand cette petite ouvre les cuisses ! Je me demande si elle est idiote ou vicieuse. C’est pas possible qu’elle se rende pas compte !

— Qui est-ce ? demanda négligemment Prentiss.

— Comment ? Vous ne la connaissez pas ? Depuis le temps que Schmoelbrek la traîne ici, et qu’elle montre sa culotte à tout le monde ! Vous m’étonnez, shérif. C’est sa nièce, bien sûr.

— Vraiment sa nièce ? demanda le shérif.

— Et peut-être même plus que ça, gloussa le quincaillier. C’est la fille de son frère, mais c’est de notoriété publique que Schmoelbrek couchait avec sa belle-sœur. La petite est peut-être sa fille après tout. Ce qui expliquerait pourquoi il l’a recueillie, quand ses parents se sont tués en voiture. »

Les genoux serrés, Linda baissait la tête, étudiant ses catalogues.

« Elle a sa collection particulière. Son oncle prétend que c’est déjà une mordue. Il l’emmène souvent avec lui, chez les collectionneurs, quand il fait des échanges. »

Laggerty laissa planer un silence. Il se pencha confidentiellement vers son voisin. La fille se tortillait, mal à l’aise, comme si elle devinait qu’ils parlaient d’elle.

« On raconte de drôles de trucs, à ce propos. Mais ce sont peut-être des calomnies, bien sûr. Comme quoi, il la ferait coucher avec certains vieux vicelards, en échange des timbres qui l’intéressent. Je n’y crois qu’à demi. Après tout, c’est sa nièce ; je ne le vois pas l’offrant au tout venant, comme il faisait avec Rosamond, avant que Mac Manus la lui souffle. »

À ce moment, d’autres collectionneurs descendirent du premier, en parlant à voix forte. Les enchères étaient terminées. Schmoelbrek rejoignit les deux hommes.

« Alors, shérif, fit-il. J’ai vu que ce salaud de Mac Manus vous a damé le pion à deux reprises.

— C’est la vie, fit philosophiquement Prentiss. (Le fait est qu’il l’avait amère.)

— Ce fumier aurait pu vous les laisser, quand même. Lui et Porbus ont raflé toutes les pièces rares. Qu’est-ce que ça lui coûtait de vous laisser les deux timbres qui vous intéressaient ! Ce type ne sait pas vivre.

— C’est vrai qu’il aime bien nous faire sentir qu’il est le plus riche, fit Laggerty, avec rancœur. Écraser tout le monde avec son sale fric ! »

Fulminant, le vieux se dirigea vers le comptoir pour boire une bière.

« Mais vous avez vu, triompha Schmoelbrek, la troisième fois, je lui ai soufflé le timbre qui vous intéressait. Ce Honduras vert. Avec moi, il n’a pas osé surenchérir. »

Avec un sourire mielleux, l’avocat glissa sa main sous le bras du shérif et l’entraîna vers la table où se morfondait sa nièce.

« Savez-vous pourquoi j’ai acheté ce timbre ? demanda-t-il. Moi, il ne m’intéressait pas particulièrement. C’est pour vous. »

Prentiss eut un haut-le-corps.

« Vous voulez me l’offrir ? (Il n’en croyait pas ses oreilles.)

— Vous l’échanger, shérif, rectifia l’avocat. Je ne suis pas philanthrope ! Je sais que vous avez des timbres qui m’intéressent. J’ai pris celui-ci comme monnaie d’échange. Qu’en dites-vous ?

— Ma foi, pourquoi pas ? »

Ils étaient arrivés devant la table.

« J’ai vu que vous regardiez ma nièce, dit Schmoelbrek. Elle est mignonne, non ? Et drôlement féminine, hein, déjà, pour son âge.

— Quel âge a-t-elle ?

— Oh, quatorze ans sonnés… bientôt quinze. Eh oui, le temps passe. Dis bonjour au shérif, ma chérie. »

L’adolescente se leva gauchement et tendit sa petite main. Sa paume était moite.

« Range tes affaires, mon lapin. Nous rentrons.

— Tu as fait de bonnes affaires, Dada ? demanda la petite, d’une voix sucrée et maniérée.

— Je ne me plains pas.

— Et vous aussi, monsieur ? »

Elle lui planta ses grands yeux bleus, faussement naïfs, dans les siens. Prentiss sentit sa gorge se serrer. Les bouts des seins comprimés pointaient sous l’étoffe rose de la robe. La petite semblait avoir du mal à respirer.

— Je ne suis pas de taille, bougonna le shérif, à lutter avec des requins comme ton oncle. »

Schmoelbrek eut un petit rire satisfait, et tapota la croupe de sa nièce, qui était venue se coller câlinement contre son flanc et qui reluquait le shérif en se mordillant le pouce.

« Voyons, fit-il, tout n’est pas perdu. Puisque j’ai un des trois timbres qui vous intéressaient. »

À ce moment, Mac Manus suivi par ses deux secrétaires, qu’entourait une bouffée de parfum passa devant eux.

« Sans rancune, hein, shérif, lança au passage l’avocat huppé. À la guerre comme à la guerre ! »

Schmoelbrek s’était détourné pour ne pas avoir à parler à son ennemi. Quand il fut parti, suivi de ses deux « chiennes », le petit homme gras et ventru glissa sa main sous le bras du shérif. Il avait remarqué que le visage de ce dernier s’était durci.

« Il ose venir vous narguer, en plus, ce salaud ! »

Prentiss ne répondit pas.

« À propos de notre échange, reprit doucereusement Schmoelbrek, il me vient une idée, shérif ! En ce moment, j’apprends à la petite l’art de la philatélie. Savez-vous que j’ai bien envie de l’envoyer négocier avec vous, à ma place ? Pour qu’elle apprenne le métier ! Qu’en dites-vous ? »

Le shérif jeta un coup d’œil à la jeune fille. Elle s’était empourprée et l’observait sous ses longs cils de poupée.

« Ma foi, je ne dis pas non (il se gratta la gorge.) Elle pourrait passer chez moi demain dans l’après-midi. Le dimanche, je suis toujours seul, à la maison. Ma fille sort avec sa copine Martha. Et ma femme va voir sa mère. J’en profite pour m’occuper de mes collections, je suis tranquille. Personne ne nous dérangera.

— Eh bien, c’est entendu. Je vous l’envoie demain après-midi, avec votre timbre. Après tout, il est temps que cette petite fasse ses griffes, pas vrai ? Mais attention, hein ? C’est encore une enfant. Pas de gestes déplacés !

— Voyons, se gendarma Prentiss, vous oubliez que j’ai une fille de son âge !

— Je plaisantais, bien sûr, shérif, gloussa l’avocat. Je plaisantais ! Je sais que la petite ne risque rien avec vous. Un shérif ! C’est tout dire ! (Il se tourna vers sa nièce.) Tu seras gentille avec le shérif, hein, mon lapin, plaisanta-t-il, mi-figue mi-raisin, tu sais que c’est toujours intéressant d’être en bons termes avec la loi !

— Ne crains rien, Tonton. Je serais très gentille, minauda l’adolescente. Le shérif sera content de moi. Et toi aussi. »

VIII LA PROCHAINE FOIS QUE VOUS VERREZ MON ONCLE, NE LUI DITES SURTOUT PAS QU’ON A FAIT DES COCHONNERIES

Ce dimanche-là, en début d’après-midi, Martha Mac Manus passa prendre chez elle son amie Mary Prentiss, pour l’emmener « faire une balade à la campagne ».

« On va pousser jusqu’au lac, annonça Martha en arrivant. Mon frère a un copain qui a un chris-craft. On fera du ski nautique.

— Chouette. Je monte chercher mon maillot. »

Le rire velouté de la fille de l’avocat fit dresser l’oreille du shérif qui épiait leur conversation, du palier du premier étage. Il était sorti en douce de son bureau dès qu’il avait entendu la voiture de sport de Martha s’arrêter devant la maison.

« Ton maillot ? releva Martha, en prenant une voix scandalisée. Vraiment, Mary, par moments, je me demande sincèrement si tu n’es pas idiote !

— Mais, Martha, je ne peux tout de même pas faire du ski nautique toute nue ?

— Et pourquoi pas, mademoiselle ? De toute façon, quand on commencera à faire du ski, tous les amis de mon frère t’auront déjà vue à poil !

— Et pourquoi ça ? » s’indigna mollement Mary.

Prudemment, le shérif se pencha sur la rampe.

« Mais, fit posément Martha, parce qu’ils auront tous couché avec toi, ma chérie. Pourquoi crois-tu que je t’emmène ? Pour tes beaux yeux ? »

Un miroir surplombait la cheminée qui faisait face au vestibule où se tenaient les deux filles. Du palier, les yeux du shérif y plongeaient directement. C’est ainsi que Prentiss put voir que Mary était devenue toute rouge. Elle se tenait devant Martha qui lui caressait négligemment la joue du bout des doigts. La désinvolture méprisante et souriante de la fille de l’avocat, et la soumission de la sienne emplissaient Prentiss d’une rage animale. Mais, en même temps, il ne restait pas insensible à la sexualité trouble qu’impliquaient leurs attitudes et leurs propos. Il imagina sa fille, nue, livrée à une bande de garçons, passant de main en main, sous le regard amusé de la petite garce.

« Tu te doutes bien que ce type va vouloir coucher avec toi, avant de nous emmener sur le lac. C’est donnant-donnant, ma chérie. La plus belle fille du monde ne peut donner que ce qu’elle a : ses fesses. Mais rassure-toi, ils ne seront que quatre.

— Quatre ! s’exclama Mary. Mais Martha, tu n’y songes pas !

— En comptant mon frère, avec qui tu as déjà couché. C’est moi qui vais conduire. Toi, tu monteras à l’arrière avec mon frère et un de ses copains. Ils te baiseront pendant qu’on roulera. Il faut compter une heure, à peu près, avant d’arriver au lac. Ils auront le temps de tirer leur coup. Ce qui fait qu’il ne restera que le type du chris-craft et son petit frère, à t’envoyer, quand on arrivera sur place.

— Son petit frère ?

— Il est encore puceau… Il vient d’avoir quatorze ans. C’est surtout pour ça qu’on y va, pour le dépuceler. Il faudra que tu le suces, d’abord, bien sûr, pour le faire bander. C’est un timide. Tu les suceras tous, d’ailleurs. J’ai dit à Richard, le type du chris-craft, que tu adorais sucer. C’est pour ça qu’il m’a demandé de t’amener.

— Tu exagères, quand même. Je ne suis pas une putain.

— Bien sûr que non, ma chérie. Tu es une petite salope, c’est très différent. Les putains font ça pour de l’argent, toi, tu le fais parce que tu es vicieuse. »

Martha éclata d’un rire flûté, alors que Mary haussait boudeusement les épaules.

« Tu verras, on va bien s’amuser, dit Martha. Qu’est-ce que tu as mis, sous cette robe ?

— Rien, chuchota Mary, avec un ricanement gêné.

— Retrousse ta robe, fais voir. »

Mary se retourna et leva les yeux vers la cage de l’escalier. Prentiss s’était rejeté en arrière.

« Ton père est là ? chuchota Martha.

— Dans son bureau… il s’occupe de ses timbres. (Prentiss entendit sa fille soupirer.) Quand il classe ses collections, on pourrait tirer le canon dans la maison, il ne s’en apercevrait même pas.

— Super, gloussa Martha. Va t’asseoir sur les marches, je vais te branler un peu, comme ça tu seras déjà mouillée pour que mon frère et son copain te baisent dans la voiture. »

Comme une tortue qui sort prudemment son cou de sa carapace, Prentiss avança le menton par-dessus la rampe. Sa fille s’était assise, juste sous lui, en bas de l’escalier tournant. Elle relevait sa robe très haut, écartant les cuisses. Dans le miroir, il put voir s’ouvrir entre les poils laineux son sexe en forme de gros abricot. L’élégante visiteuse retira un de ses gants. Quand ce fut fait, elle s’assit gracieusement sur ses talons et posa son doigt replié entre les lèvres dodues du con que Mary écartait. Prentiss regarda le doigt monter et descendre doucement dans la crevasse rose que réfléchissait le miroir. La fille de l’avocat souriait avec une expression amusée. Mary, la bouche entrouverte, se laissait branler avec une soumission totale. Lentement, le doigt de Martha s’enfonça dans son vagin.

« Parfait, gloussa-t-elle. Tu es bien ouverte, et toute mouillée. On peut y aller. »

Elle retira son doigt humide, l’essuya avec un kleenex, et renfila son gant de chevreau bleu. Puis elle ébouriffa ses cheveux bien coiffés devant le miroir. Mary rabaissa sa robe. Peu après, elles traversèrent le vestibule, et le shérif entendit claquer la porte d’entrée. Il attendit un moment, le visage moite. Une voiture démarra et s’éloigna. Lourdement, d’un pas pesant de statue, Prentiss descendit l’escalier. Il entendait encore les intonations méprisantes de Martha, ses petits rires insultants ; il revoyait sa fille se laissant fouiller le sexe. Sa passivité totale, sa soumission à l’autre garce, lui faisait bouillir le sang. Il aurait bien donné un mois de son salaire, voire les plus beaux fleurons de sa collection de timbres, pour tenir en son pouvoir l’amie de sa fille. La fesser à cul nu, comme une sale petite peste, la traiter comme elle traitait Mary !

Seulement, voilà, Mac Manus, le père de cette sale chipie, était l’un des hommes les plus influents de la ville. La réélection du shérif dépendait en grande partie de son bon vouloir. Il fallait se montrer prudent, très prudent. Assis au bas de l’escalier, Prentiss était plongé dans ses réflexions, quand un timide coup de sonnette lui fit lever la tête. Maugréant, il alla ouvrir, pensant avoir affaire à une voisine qui venait demander un service, et se trouva nez à nez avec la petite Linda, la nièce de l’avocat Schmoelbrek. Boudinée dans sa robe rose trop étroite, qu’elle devait constamment tirer sur ses cuisses pour l’empêcher de remonter, elle était appuyée à sa bicyclette et tenait une sacoche de cuir à la main.

Prentiss était si perturbé par la scène qui venait de se dérouler qu’il en avait totalement oublié son rendez-vous philatélique. La petite tira sur sa robe et lui adressa un petit sourire gêné.

« Bonjour, m’sieur, vous n’avez pas oublié ? Je viens de la part de mon oncle.

— Bien sûr, fit Prentiss, avec un large sourire. Entre donc. »

Il jeta un rapide coup d’œil de chaque côté, pour vérifier qu’aucun voisin n’avait vu la gamine. Heureusement la rue était déserte, comme tous les dimanches à pareille heure. Il la tira dedans, avec sa bécane. Pendant qu’il allait porter le vélo dans la petite cour, à l’arrière de l’escalier, Linda se dandinait, mal à l’aise, en regardant autour d’elle. Elle serrait sa sacoche contre son bas-ventre. De retour, Prentiss lui désigna l’escalier.

« Monte devant, on sera mieux dans mon bureau. »

Elle lui jeta un bref regard et commença à gravir l’escalier, en tirant d’une main sur sa robe qui remontait. Ses fesses étaient si moulées que Prentiss, qui montait derrière elle, pouvait voir distinctement la forme de son slip. Les joues chaudes, il regardait bouger les fesses charnues de l’adolescente. L’odeur de sa sueur lui arrivait par bouffées. Elle avait dû transpirer en pédalant car deux taches assombrissaient l’étoffe rose de sa robe, sous ses aisselles. Arrivé en haut, il lui prit le bras, palpant sa chair tiède, et la guida jusqu’au petit bureau. Il referma la porte. Toute rose, le souffle court, Linda regardait les murs chargés d’étagères, feignant de ne pas remarquer l’examen dont elle était l’objet.

Le bureau, un ancien débarras, n’était qu’un cagibi exigu. Il y avait juste la place pour une petite table pliante et une seule chaise. Prentiss s’y installa et apprécia d’un regard gourmand les seins de la fille, comprimés dans le corsage prêt à craquer.

« Assieds-toi sur la table, dit-il d’une voix sourde. Sur le coin, il n’y a pas de chaise. »

Elle lui lança un regard oblique, puis considéra le coin de la table qu’il débarrassa des quelques livres qui l’encombraient.

« À moins que tu ne préfères t’asseoir sur mes genoux », dit Prentiss, en feignant de plaisanter.

Avec un rire embarrassé, l’adolescente posa une fesse sur le coin de la table. Comme cela l’obligeait à tourner le dos à Prentiss, elle fit pivoter son buste de façon à lui faire face. Position des plus incommodes qui fit se retrousser sa robe. Décontenancée, elle dévisagea le shérif avec un sourire perplexe. Ils étaient si près l’un de l’autre (cette table était vraiment minuscule) qu’il pouvait sentir la chaleur que dégageait son corps.

« Alors, fit Prentiss, en respirant le parfum sucré de la fille, tu m’apportes donc le timbre que ton oncle a acheté au Club ? »

Elle eut une petite grimace navrée.

« Eh bien non, figurez-vous, Tonton a réfléchi. Il m’a dit que ce timbre-là, il viendrait vous l’échanger lui-même. Pour nos premiers échanges, il préférerait qu’on commence par des timbres du Guatemala. Il serait très intéressé par votre série bleue, celle où il y a des lamas. En échange, il vous propose cette série-ci. »

S’exprimant d’une voix appliquée, comme si elle récitait une leçon, Linda ouvrit sa sacoche et en tira une enveloppe qu’elle ouvrit. Il en plut une dizaine de timbres qu’elle étala devant le shérif. Il les considéra avec un sourire poli. Ces vignettes, très courantes, ne valaient pas le dixième de ce que l’oncle de Linda demandait en contrepartie. Le pouls de Prentiss s’accéléra ; il sentit sa verge grossir entre ses cuisses. Cette fois, les choses étaient claires. Il se renversa dans sa chaise et sourit à la fille qui le regardait avec une petite grimace désolée. Sa lèvre inférieure tremblait, comme si elle était sur le point de pleurer.

« Ton oncle n’est pas très généreux, dit Prentiss, sans cesser de sourire. Je ne vois pas pourquoi je ferais un tel marché de dupes !

— Je sais bien », soupira-t-elle avec un haussement d’épaules qui fit bouger ses seins.

Elle ajouta, en baissant les yeux :

« C’est toujours la même chose, quand il m’envoie faire des échanges. »

Prentiss enregistra l’aveu sans le relever. L’avocat avait donc menti : ce n’était pas la première fois qu’il utilisait sa nièce ainsi. Son sourire s’élargit.

« Soyez gentil, bredouilla Linda, sans le regarder. Si je ne lui rapporte pas les timbres qu’il veut, il va être contrarié, et il m’empêchera d’aller au cinéma, ce soir, avec mon copain. »

Les choses étaient on ne peut plus claires. Les longs cils recourbés de l’adolescente tremblaient sur ses paupières baissées ; ses joues rougissaient.

« Ce serait donc pour te faire plaisir à toi que je le ferais, cet échange, dit posément Prentiss. Et toi, en échange, qu’est-ce que tu feras, pour me faire plaisir à moi ? »

Les cils de l’adolescente battirent.

« Ce que vous voulez, m’sieur, chuchota-t-elle, en baissant un peu plus la tête.

— Ce que je veux ? Voyons voir, fit lentement Prentiss. (Il se racla la gorge.) Et si je voulais voir ce qu’il y a sous cette robe rose ? Tu me le montrerais ? »

Sans le regarder, Linda inclina le front. Il y eut un silence prolongé. On entendait le bruit lointain d’une télé, chez une voisine dont la fenêtre était ouverte, et le cri des oiseaux, dans le jardin.

« D’ailleurs, il fait très chaud, dit Prentiss, d’une voix épaisse. Tu serais beaucoup plus à l’aise, sans cette robe ; tu dois étouffer, là-dedans. »

Prentiss tendit la main et tenta de dégrafer le premier bouton, sous le cou de Linda. Le bouton résistait. Il s’énerva.

« Ce sont des pressions… chuchota la jeune fille. Les boutons, c’est seulement pour décorer. »

Elle tira sur sa robe, délogeant le bouton-pression. Prentiss tira un peu dessous, et les autres pressions cédèrent, jusqu’à la taille. Il écarta les deux côtés de la robe, sur le buste. Les seins sortirent. Ils étaient nus. Des seins en forme de pomme, avec de toutes petites tétines roses, couverts de taches de rousseur. Prentiss les prit dans ses mains, comme pour les cueillir. La fille baissait tellement la tête, pour dissimuler son visage, qu’on avait l’impression qu’elle voulait regarder les mains qui palpaient sans vergogne les fruits tièdes de son buste. Peut-être était-ce le cas… Ses cheveux qui pendaient caressaient le dos des mains de Prentiss. Il lui pinça les mamelons entre le pouce et l’index. Ils étaient moites et tendres, et la peau des seins était aussi douce que celle d’un nourrisson. Les pointes se gonflèrent sous ses doigts.

« Tu es mieux, comme ça, non ? Tu respires mieux. »

En fait, elle respirait moins bien, visiblement oppressée.

« Les autres collectionneurs aussi, demanda le shérif, ils veulent voir tes seins ? »

À nouveau, elle acquiesça d’un mouvement brusque de la tête. Les mains de Prentiss se crispèrent sur ses petites mamelles. Il ricana. Évidemment, cela faisait partie du marché. On proposait des timbres qui ne valaient rien contre ceux qui intéressaient Schmoelbrek, et pour la différence, on laissait le client se payer sur la bête. C’était bien goupillé. Une impatience soudaine épaissit le sang de Prentiss.

« Mets-toi toute nue, dit-il. Tu seras plus à l’aise pour ce qu’on va faire.

— Et votre femme ? demanda Linda, en descendant de la table.

— T’occupe pas de ma femme. Elle ne rentrera pas avant la nuit. »

Il tira la fille vers lui, et lui abaissa sa robe et sa culotte en même temps. Il contempla sa nudité avidement. Elle était dodue comme une caille. Les seins plus gros, proportionnellement, qu’il ne l’aurait cru avant qu’elle soit nue ; les cuisses un peu épaisses, le ventre bombé… Il la souleva, l’assit sur la table, en face de lui, reculant sa chaise pour lui faire de la place, et il lui fit écarter les jambes. Il regarda le sexe s’ouvrir dans le pubis arrondi.

Il passa son doigt recourbé vers le bas entre les lèvres du con, aussi épaisses que celle d’un sexe de femme adulte ; les muqueuses, d’un rose effacé, luisaient d’humidité. L’entaille baveuse céda sous la pression. Il fit monter et descendre son doigt, comme Martha avait fait à sa fille, tout à l’heure. Il remarqua qu’elle soulevait un genou, pour mieux l’accueillir. Elle était trempée, et les lèvres, très molles, s’ouvraient avec un effet de ventouse, aspirant son doigt. Il le fit descendre, épousant le creux du calice, et l’introduisit dans le sexe. La fille se mordit la lèvre. Il fit aller et venir son doigt ; la gaine du vagin était souple et spacieuse, une bave claire en coulait comme de la bouche d’un bébé.

« Dis donc… tu n’es pas aussi novice que tu cherches à le faire croire, hein ? C’est un trou qui a déjà servi, ça. Tu l’as déjà fait, hein ? Ne mens pas.

— Oui, m’sieur. Avec mes copains, quand on revient du cinéma.

— Et tu en as beaucoup, de copains ?

— Comme toutes les filles.

— Si je comprends bien, dit Prentiss, en la fouillant d’un mouvement tournant, lui effleurant le clitoris de son pouce recourbé (et ça lui faisait de l’effet, à la voir se tortiller !)… chaque fois qu’un garçon t’emmène au cinéma, il a le droit de te la mettre. »

Avec une certaine amertume, Prentiss se souvenait de la jalousie qu’il avait éprouvée les premières fois que sa fille était sortie avec un garçon. Toutes des petites putes…

« Seulement s’il insiste, le corrigea d’une voix sucrée, en l’épiant sous ses cils, la nièce de Schmoelbrek. La première fois, je me défends un peu, bien sûr, ajouta-t-elle ; si on cède trop facilement, les garçons vous respectent plus ! »

Prentiss gloussa. Il retira son doigt du vagin, et le posa entre les fesses de Linda. La pastille de l’anus était toute crispée.

« Tu es une petite futée, toi, dis donc !

— Doucement, vous me faites mal… »

Mais il n’eut aucune difficulté à lui introduire une phalange dans l’anus. Il était souple, tiède, humide.

« Et ce trou-là ? Il a servi, lui aussi ?

— Oui m’sieur… quand j’ai mes règles, ils me le font par là.

— Seulement quand tu as tes règles ? »

Elle le dévisagea avec un petit rire impudent. Toute sa gêne avait disparu. Ses yeux luisaient ; les bouts de ses seins étaient devenus mauve foncé ; on aurait dit deux grosses violettes plantées dans les aréoles claires. Au sommet de la faille du con, le clitoris s’érigeait, gonflé comme une fraise.

« Non… d’autres fois aussi, il y en a qui préfèrent… surtout les hommes mariés, ils ont peur qu’on tombe enceinte ! »

L’impudeur totale de la fille ravissait Prentiss. Il recula sa chaise et ouvrit sa braguette. Il sortit sa bite en érection et décapuchonna son gros gland violet. Les yeux de Linda s’arrondirent. Il sortit ses couilles. Elle se lécha les lèvres, regardant grossir le gland dont la muqueuse lisse brillait comme du vernis.

« Mets-toi à plat ventre sur la table, et laisse pendre tes jambes… Je vais te la mettre par-derrière, ce sera plus commode. Elle te plaît, ma bite ?

— Elle est vraiment grosse, m’sieur… faudra faire doucement, hein ?

— C’est autre chose que celle de tes petits copains, pas vrai ?

— Et les timbres du Guatemala, pour mon oncle, vous ne me les donnez pas avant ?

— T’as pas confiance ?

— C’est-à-dire… Il y en a qui me font leurs trucs, vous comprenez, et après ils veulent plus faire l’échange. Ils disent qu’ils ont changé d’avis ! Alors, maintenant, je prends les timbres d’abord.

— T’es dure en affaires, dis donc. Tiens… sers-toi. »

Il prit un album sur l’étagère, derrière lui, et l’ouvrit devant la nièce de Schmoelbrek. Elle n’eut pas une hésitation pour choisir les timbres de la série bleue, parmi tous les autres. Elle les prit délicatement, dans leurs petites pochettes transparentes, et les glissa dans l’enveloppe qu’elle avait apportée. Puis elle fourra l’enveloppe dans sa sacoche et la referma soigneusement. Ce n’est qu’ensuite qu’elle s’accroupit sur le bureau et ramena ses genoux sous elle pour offrir son cul au shérif.

« Comme ça, ça entrera mieux, m’sieur… Je me mets toujours comme ça, ça fait moins mal. »

Elle était juste à la hauteur. Debout, une jambe de part et d’autre de sa chaise, Prentiss s’avança. De la main il abaissa sa verge et visa l’orifice rose du vagin. Sa grosse bite s’enfonça dans la chair onctueuse.

« Vous voyez ? Pas besoin de forcer… allez-y. Et faites vite, hein, m’sieur ; si je tarde trop mon oncle, va se poser des questions. Il n’imagine pas tout ce que je dois accepter pour obtenir ses sales timbres !

— Il doit bien s’en douter quand même, non ? fit Prentiss en enfonçant sa bite. Sinon il t’enverrait pas toute seule chez des messieurs !

— Je vous assure, m’sieur, il sait pas tout. Il croit que je suis pucelle ! Et d’ailleurs, du moment que je lui rapporte les timbres qu’il veut, c’est tout ce qui l’intéresse. Il me pose jamais de question. »

Excité par les confidences de l’ingénue, Prentiss la bourrait lentement, à longues poussées horizontales. Chaque fois que son gland cognait le fond du vagin, la fille gémissait d’une voix ravie, en soulevant le cul, pour qu’il l’emmanche bien à fond. Elle avait glissé une main sous son ventre et se branlait sournoisement pendant qu’il la baisait.

« Tu la sens bien ?

— Oh oui, m’sieur, je la sens bien. Les autres collectionneurs, ils en ont pas une aussi grosse. C’est la plus grosse que j’ai jamais vue.

— Et ça te plaît, hein ?

— Oh oui, m’sieur, j’aime ça, qu’on me machine. C’est pour ça que je le fais, hein, surtout, faut pas vous tromper. Je ne suis pas une putain, c’est pas seulement pour les timbres.

— Attends, mon lapin, je vais te la mettre dans le cul, pour changer. »

Elle tourna la tête pour le regarder par-dessus son épaule. Elle creusa les reins, et son anus s’arrondit. Tout son corps luisait d’une fine pellicule de sueur ; elle eut une grimace inquiète.

« Ça va pas faire trop mal ?

— Tu me dis que tu l’as déjà fait », fit Prentiss en posant son gland au centre de la cible mauve de l’anus.

Il poussa un peu ; la pastille céda doucement, élastique. Il appuya fort, et empoigna les fesses de la fille pour la tirer vers lui ; l’étoile sombre s’engloutit, aspirant le gland avec elle, se retournant à l’intérieur. Il poussa plus fort ; cette fois, le sphincter s’ouvrit, et l’auréole mauve de l’anus reparut entre les fesses, sortant de sa cachette, pendant que la bite glissait au sein du rectum. Sitôt franchie la barrière, la bite se retrouva dans une large cavité humide.

« Elle est quand même rentrée, hein, t’as vu ?

— Oui, m’sieur… allez-y, machinez-moi bien ! »

Il l’encula ainsi pendant une bonne minute, la tenant par les hanches ; à chaque poussée, il voyait les seins de Linda se balancer. Elle se branlait à nouveau et sa joue était posée sur la table ; un des timbres qu’elle avait apportés était collé au bout de son nez. C’était surtout pour « l’idée » que le shérif enculait les femmes. La chose elle-même ne lui apportait pas le même plaisir que la pénétration du vagin, ou que de se faire sucer. Après lui avoir bien élargi le cul, il se retira.

« Et sucer les garçons, tu l’as déjà fait ?

— Vous pensez bien ! C’est la première chose qu’ils vous demandent ! Mais si vous voulez que je vous la suce, il faudra que vous me donniez un timbre de plus. Je l’aurai en réserve, vous comprenez, comme ça j’aurai de l’avance pour mes échanges. »

Un peu vexé, Prentiss la laissa choisir un timbre supplémentaire dans l’album. Elle ne se trompa pas dans son choix, prit d’emblée celui qui avait la cote la plus élevée. Il comprenait mieux maintenant pourquoi elle compulsait sans cesse des catalogues de cotations, au Club, en attendant son oncle. Il la regarda prendre le timbre avec une pincette et le glisser dans un médaillon, qui pendait au bout d’une chaîne, entre ses seins. Elle referma le médaillon et lui adressa un sourire ambigu. D’un mouvement souple, elle se coula à ses pieds et prit la bite à deux mains. Elle enveloppa le gland de sa bouche et se mit à le pomper. Elle suçait vraiment d’une façon divine ; il pouvait sentir sa langue frétiller sous le frein, puis contourner le gland.

« T’es une vraie championne, dis donc. »

Elle se recula pour parler, le regardant d’en bas, lui serrant la bite des deux mains.

« Les garçons ils aiment beaucoup ça… et moi ça me plaît bien aussi, j’aime encore plus ça que de me faire machiner ! »

Elle envoya un petit coup de langue au gland, puis prit du recul pour regarder la lourde bite décalottée. Elle joua avec un moment, comme avec une poupée, la tripotant de ses doigts fins, rabattant le prépuce vers l’avant, puis le repoussant pour dégager le pruneau de chair mauve. Elle s’intéressa un moment aux énormes couilles de Prentiss, les palpant curieusement, les soupesant, puis elle emboucha à nouveau le gland et se mit à le téter. Tout étonné, il sentit sa main glisser sous ses couilles et poursuivre son chemin dans la raie de ses fesses ; cela le gênait de se faire tripoter ici par une fille si jeune. D’ailleurs, il éprouvait toujours un certain malaise quand une femme s’intéressait à son anus ; il trouvait que cette caresse menaçait sa virilité. Mais comme elle le suçait avec ardeur, il la laissa faire. Ahuri, il sentit son doigt remonter dans son cul. Il ne l’avait même pas senti forcer l’anus. Le doigt frétilla au fond de lui. Immédiatement, le plaisir l’embrasa et un long frisson tiède descendit de sa nuque tout le long de sa colonne vertébrale. Une lourde giclée de sperme s’échappa de lui. Loin de se reculer, elle aspira sa bite encore plus goulûment en lui enfonçant le doigt dans le cul. Il la sentit déglutir, comme un bébé qui tète, avalant le sperme au fur et à mesure qu’il lui jutait dans l’arrière-gorge. Même quand il cessa d’éjaculer, elle continua à aspirer son gland, le comprimant avec sa langue pour en extraire les dernières gouttes. Un vrai petit vampire…

Sans force, il se laissa tomber sur sa chaise.

« Je vous ai bien sucé, hein ? »

Elle retira enfin son doigt de l’anus de Prentiss et s’essuya les lèvres du dos de la main. D’un mouvement preste, elle renfila sa robe trop serrée sans prendre la peine de mettre sa culotte, qu’elle fourra d’une main négligente dans sa sacoche de cuir.

« Surtout, shérif, ne gaffez pas, hein ? Si mon oncle vous demande ce qu’on a fait, lui dites surtout pas qu’on a fait toutes ces cochonneries, hein ? Il m’enverrait plus jamais toute seule, pour faire des échanges… Et moi, je préfère aller chez les collectionneurs sans lui, je m’entends mieux avec eux.

— Ne crains rien, dit Prentiss. Je serai discret. »

Ce n’est que lorsqu’ils furent redescendus, alors qu’il allait chercher le vélo dans la courette, qu’il réalisa le sens de sa confidence.

« Et il t’y envoie souvent, chez d’autres messieurs, ton oncle ? demanda-t-il. Est-ce qu’il t’a déjà envoyée chez Mac Manus, par exemple ? C’est un collectionneur important, Mac Manus. Ils ont dû faire des échanges, ton oncle et lui. »

La fille le regarda avec une expression rusée. Elle se souvenait des recommandations de Schmoelbrek, avant qu’elle parte. Elle prit l’air parfaitement gourde et s’écria d’une voix puérile.

« Oh oui, j’y suis même allée très souvent, chez maître Mac Manus. Vous pensez bien ! Mais c’était avant que mon oncle se fâche avec lui, à cause de Rosamond. Depuis, qu’elle l’a plaqué, il veut plus que j’y aille. Et j’aime autant, je vous dirai. Mac Manus, il me frappait toujours avec sa ceinture, entre les fesses… c’est ce qu’il préférait ! Me fouetter.

— Raconte-moi un peu tout ça, ma jolie. Il m’intéresse beaucoup, Mac Manus, moi. Je te donnerai un timbre de plus. »

IX DU CHOCOLAT POUR TONTON

Après avoir quitté le shérif, Linda se rendit en vélo au square du Memorial. C’est derrière ce jardin tranquille, dans une petite rue ombragée, où ne passaient que rarement des voitures, qu’elle avait rendez-vous avec son oncle. La voiture l’attendait, garée sur le trottoir à l’ombre d’un paulownia. Plongé dans la lecture des cours de la bourse, l’avocat ne se retourna même pas quand il l’entendit ouvrir la malle arrière de la vaste berline. Après y avoir fourré son vélo pliant, Linda rabattit le couvercle et vint s’asseoir près de lui. L’habitacle empestait le cigare froid.

Avec une grimace dégoûtée, elle abaissa la vitre ; puis elle ouvrit le coffre à gants et, parmi les sucettes dont il était plein à ras bord, elle en choisit une à la vanille qu’elle dépiauta et se fourra dans la bouche. L’avocat poursuivit sa lecture. Il attendait qu’elle parle. Comme elle ne disait rien, apparemment absorbée par le plaisir que lui donnait sa sucette qu’elle faisait coulisser voluptueusement entre ses lèvres, et par le spectacle d’une dizaine de geais en train de se chamailler sur les branches du paulownia, Schmoelbrek replia son journal.

« Alors ? fit-il d’un ton rogue. Tu les as eus, ces timbres ?

— Bien sûr, Tonton. Aucun problème.

— Toute la série ?

— Toute la série, Tonton. »

Schmoelbrek lui lança un regard furieux.

« Et en échange ? Qu’est-ce qu’il a voulu ? »

Se penchant pour suivre du regard un gros geai impudent qui sautillait sur le trottoir, emportant un mégot de cigare dans son bec, Linda éclata de rire.

« Oh Dada ! T’as vu comme il est drôle avec son cigare ? On dirait monsieur Pritchard, tu trouves pas ? »

En se retournant pour prendre son oncle à témoin, elle rencontra son regard. Aussitôt, son sourire s’effaça. Et ce fut d’une voix pleine de rancœur qu’elle lui répondit :

« Qu’est-ce que tu imagines ? Qu’il m’a fait sauter sur ses genoux en me racontant Blanche-Neige et les sept nains ? Tu ne le sais pas, peut-être, ce qu’il a voulu en échange ? N’est-ce pas pour ça que tu m’as envoyée toute seule ? »

Désarçonné par la colère soudaine de sa nièce, et par la disparition de son attitude enfantine, l’avocat jeta un coup d’œil apeuré derrière lui.

« Pas la peine de crier comme ça, Linda. Je te posais simplement une question.

— Il a voulu ce qu’ils veulent tous, poursuivit la jeune fille, sans baisser le ton. Me fourrer son gros machin dans le cul ! Et il me l’a fourré, puisque tu veux tout savoir. Devant et derrière ! Et pour finir, il m’a juté dans la bouche et j’ai dû tout avaler. Tu es content, maintenant ? Ou il te faut d’autres détails ?

— Pas la peine de t’énerver.

— C’est toi qui m’énerves. Non seulement, je me décarcasse pour obtenir tes pourritures de timbres, mais en plus, tu me fais la gueule quand je reviens ! »

L’avocat écarta ses doigts boudinés.

« La nature humaine est compliquée, tu sais, Linda, soupira-t-il. Les choses ne sont pas aussi simples que tu le crois. »

Elle lui lança un regard venimeux.

« Ne me fais pas un cours de psychologie, en plus, c’est pas le moment. Je le sais, figure-toi, que la nature humaine est compliquée. Tu ne m’apprends rien !

— D’un côté, bien sûr, je suis content que tu aies obtenu ces timbres, hasarda l’avocat. Mais de l’autre… Comment te dire ? Enfin, quoi ! Il ne t’a pas violée, Prentiss, hein ? Ne mens pas, ça t’a plu, ce qu’il t’a fait !

— Évidemment que ça m’a plu ! Tu crois que j’accepterais tout ça, si ça ne me plaisait pas ? Tu ne le sais pas encore, depuis le temps, que je suis une détraquée et une salope ?

— Ce n’est pas ce que je voulais dire, Linda, tu déformes ma pensée.

— Mais c’est ce que je dis, moi. Et je le pense. Alors arrête ton cinéma, hein, Tonton ? Et fiche-moi la paix avec tes états d’âme. J’ai assez à faire avec les miens ! »

Furieuse, la jeune fille s’enfonça sa sucette à la vanille dans la bouche, et tourna le dos à son oncle. Après un long silence, pendant lequel Schmoelbrek se contenta de pianoter de ses gros doigts mous sur le volant, sa nièce se retourna et lui lança un regard de reproche. Des larmes tremblaient entre ses cils ; Schmoelbrek vit qu’elle s’était mordu la lèvre jusqu’au sang.

« Comment crois-tu que je trouverai un mari, plus tard, quand toute la ville saura ce que tu me fais faire ?

— Voyons, Linda, tu n’es pas obligée d’épouser un philatéliste. Il n’y a qu’eux qui sont au courant de notre petit commerce. »

Linda eut un rire sans joie.

« Et pourquoi n’épouserais-je pas un philatéliste ? Je pourrais continuer à faire pour lui ce que je fais pour toi : l’aider à agrandir sa collection avec mon cul ! Et après, il me fera des scènes de jalousie, comme toi, en me reprochant d’avoir aimé ça ! »

Malgré lui, l’avocat se mit à rire. Voyant l’expression stupéfaite et indignée de sa nièce, il s’efforça de reprendre son sérieux, mais sans y parvenir. Vexée, Linda jeta sa sucette à la vanille par la fenêtre. Un geai plongea de l’arbre et la ramassa aussitôt. L’emportant dans son bec, il fonça dans le parc à tire-d’aile, poursuivi par toute la bande. Bruyamment la jeune fille fouilla parmi les friandises multicolores qui emplissaient le coffre à gants.

« Cette sucette ne valait rien, maugréa-t-elle. C’était de la vanille artificielle. Tu as dû l’acheter chez Rosemblaum ! J’ai beau la sucer, j’ai toujours le goût du sperme de ce gros porc dans la bouche. »

Schmoelbrek cessa de rire aussi brusquement qu’il avait commencé. Il regarda sa nièce dépouiller de son étui de cellophane une longue et fine sucette à la fraise. Elle la goûta du bout de la langue, puis l’absorba.

« Tu n’es pas obligée de les sucer, tu sais, dit son oncle.

— C’est fait pour ça, figure-toi. Sinon, ça s’appellerait des croquettes !

— Ce n’est pas des sucettes que je parlais. Mais de ces salauds.

— Pour Prentiss, Tonton, rappelle-toi ! C’est toi qui m’as demandé de lui faire le grand jeu. Quand on fait le grand jeu, on suce !

— Et ça a donné des résultats ? fit l’avocat, en jetant un regard en coulisse à sa nièce. Tu lui as parlé de Mac Manus comme convenu ?

— J’ai pas eu besoin de lui en parler, figure-toi. C’est lui qui a abordé le chapitre. Quand il a su que tu m’avais envoyée chez Mac Manus, il était comme fou. J’étais sur le point de partir, il a fallu qu’on remonte dans son putain de bureau. Il m’a cuisinée au moins pendant une heure !

— T’as donc l’impression qu’il a une dent contre Mac Manus ?

— Une dent ? Il a plus qu’une dent. Si tu veux mon avis, il a un sérieux compte à régler avec lui. Il donnerait cher pour avoir sa peau, si tu veux mon avis. Il le déteste encore plus que toi, Mac Manus. Si tu veux mon avis…

— Parfait, fit Schmoelbrek, le visage soudain fendu d’un large sourire. Absolument parfait.

(Il se frotta joyeusement les mains. Toute sa mauvaise humeur avait disparu.) Ah, monsieur Mac Manus, jubila-t-il, vous avez cru pouvoir m’entuber. Eh bien, nous allons voir comment vous allez vous défaire de ce chien que je vais vous envoyer aux trousses ! Si j’ai bien jugé le shérif, il n’est pas homme à lâcher sa proie une fois qu’il la tient !

Il éclata d’un rire féroce et se renversa contre le dossier du siège. Sa nièce l’observait de côté tout en suçant sa sucette. Schmoelbrek prit sa petite voix.

« Et maintenant, mon petit lapin, tu vas raconter à Dada tout ce que le vilain monsieur a voulu savoir sur Mac Manus, OK ?

— Tu es content, hein, Dada ? fit Linda, en gardant sa voix d’adulte, soulignant ironiquement l’appellation enfantine de “Dada”. Tu as envie de fêter ça, hein, gros cochon ! »

Un sourire figé sur les lèvres, l’avocat appuya sur un bouton. Toutes les vitres de la limousine, celle du pare-brise et celles des portières commencèrent à brunir progressivement. De l’extérieur, elles devinrent noires et opaques, en très peu de temps, rendant impossible à un curieux éventuel de voir ce qui se passait à l’intérieur. Du dedans, elles se contentèrent de foncer, comme ceux d’une paire de lunettes de soleil, et la lumière qui baignait l’habitacle prit une étrange coloration jaune. Il s’agissait d’un nouveau gadget électrochimique dont Schmoelbrek avait équipé sa voiture ; il avait expliqué à Linda de quoi il s’agissait : il y avait dans les vitres des sels d’argent qui noircissaient sous l’effet d’un rayonnement d’ultrasons ou d’ultraviolets, elle ne se souvenait plus bien. Mais chaque fois qu’il les isolait ainsi, elle et lui, dans la voiture, elle savait qu’il avait une idée en tête. Cela faisait à Linda un effet très bizarre de voir passer les gens, dehors, sans qu’ils se doutent de ce qui se passait dedans.

Les joues tièdes, elle regarda les gros doigts de Schmoelbrek allumer la radio. Il mit de la musique douce, très bas.

« On se croirait dans une boîte de nuit, non ? » fit-il, sans la regarder.

Elle eut un sourire amer. « Une boîte de nuit ! Tu parles ! »

« Et maintenant, mon lapin, susurra-t-il d’une voix mielleuse, raconte tout à ton Dada. Qu’est-ce que tu lui as dit, exactement, au vilain shérif ?

— Mais la vérité, Dada ! (Progressivement, se mettant au diapason de celle de son oncle la voix de Linda devenait plus acide, plus puérile.) Tout ce que le vilain Mac Manus me faisait, quand j’allais lui porter des timbres pour toi. Comment sa méchante secrétaire, Betty, m’attachait pour qu’il puisse me donner des coups de martinet sur les fesses et entre les cuisses. Et comment je pleurais, en me débattant, comment je criais, et comment ça les faisait rire, Betty et son patron.

— Tu lui as bien expliqué que ça se passait chez elle, hein ?

— Oui, Dada, dans sa maison de campagne. Monsieur Mac Manus, j’ai dit au shérif, il voulait pas que j’aille chez lui, à cause de sa femme et de ses enfants. Aussi, c’est dans la maison de Betty, sa secrétaire, qu’on faisait des échanges de timbres. Et chaque fois c’était pareil. Monsieur Mac Manus disait que je lui proposais de la mauvaise marchandise, de la vraie camelote, et c’est vrai que c’en était ; que je méritais une punition pour m’être moquée de lui. Alors, sa secrétaire me mettait toute nue, et ils me fouettaient, tous les deux, en riant. Plus je criais et je pleurais, et plus ça les faisait rire. Après, le vilain Mac Manus m’enculait et Betty, sa secrétaire, m’obligeait à lui lécher son truc. Il était tout baveux, son truc, à Betty, et il n’avait pas un seul poil. Elle me fourrait son gros clito dans la bouche et elle me disait : “Tiens, petite pute, puisque tu aimes les sucettes, suce donc celle-là ! C’est une sucette spéciale ! Une sucette à la crevette !” Et c’est vrai, Dada, qu’elle sentait la crevette sa petite bite, à Betty. Je suis sûre qu’elle faisait exprès de pas la nettoyer quand je devais aller faire des échanges. Elle m’obligeait à lui lécher bien à fond toute sa fente pour la nettoyer et à sucer sa tige jusqu’à ce qu’elle devienne rouge comme un petit piment. Et je devais avaler ma salive.

— Et pendant ce temps, haleta Schmoelbrek, le vilain Mac Manus, qu’est-ce qu’il faisait à la pauvre petite Linda ?

— Le vilain Mac Manus m’enfonçait sa grosse tige à lui, pleine de vaseline dans le cul. Et pendant qu’il m’enculait, Dada, il me donnait la fessée, parce que chaque fois qu’il me claquait les fesses, je criais, et il disait qu’il sentait mon trou du cul se crisper sur sa bite, et que c’était très agréable, pour lui… ça lui faisait des sensations !

— Je parie que le shérif a dû être hors de lui, hein, quand tu lui as raconté tout ça !

— Pour être hors de lui, il l’était. Il a fallu que je le suce une deuxième fois. Et il a voulu faire la même chose que Mac Manus. M’enculer en me donnant la fessée.

— Mon pauvre lapin ! Ils sont vilains, hein, avec toi, tous ces messieurs. Mais c’est fini, maintenant, tu es avec ton Dada. Ton vieux Dada qui t’aime, et qui te protège. »

En prenant une voix pateline, Schmoelbrek attira sa nièce à lui et lui entoura les épaules de son bras. Elle se blottit contre lui, enfantine. Dans le rétro, ils purent alors se voir. Ils étaient aussi rouges l’un que l’autre. Dès que leurs regards se croisèrent, ils se détournèrent d’un commun accord. La main de l’avocat caressait doucement le bras nu de la jeune fille. Elle avait la chair de poule. Elle se serra davantage contre lui et prit une voix sucrée de très jeune fillette.

« On est bien, hein, tous les deux, Dada ? On s’amuse bien, quand on est ensemble, hein, Dada ? Je suis une gentille nièce, hein, Dada ? Je te laisse me faire tout ce que tu veux, et je dis rien à ma tante.

— C’est vrai, mon lapin, tu es une très mignonne petite fille.

— Tu sais ce que j’aimerais, Dada ? Que tu me laisses conduire ta grosse voiture, comme si j’étais grande. »

Schmoelbrek eut un haut-le-corps et fronça ses sourcils broussailleux.

« Voyons, fit-il d’une voix contrariée, tu n’y songes pas, Linda. Tu n’as pas le permis !

— Je pourrais m’asseoir sur toi, Dada, fit Linda d’une voix suppliante. Sur tes genoux. Et je conduirais comme ça. Je tiendrais le volant, j’ai tellement envie de tenir le volant ! »

Après un instant de réflexion, l’avocat fit reculer son siège, et Linda, avec un cri joyeux, retroussa sa robe et se leva pour s’asseoir sur lui. En voyant qu’elle n’avait pas de culotte, Schmoelbrek jeta un regard prudent vers les vitres noircies.

« Ce n’est pas très sérieux. Si jamais un flic venait à passer ! Tu es beaucoup trop jeune pour conduire, tu sais ! »

En pouffant, la jeune fille passa devant lui, exhibant son cul nu. Elle enjamba les cuisses de l’avocat qui se reculait et allongeait ses jambes devant lui. Lentement, elle descendit sur lui en se penchant sur le volant qu’elle avait empoigné, et elle creusa les reins. Il vit ses fesses s’ouvrir et paraître l’étoile mauve de son anus enfantin. Avec un coup au cœur, il constata qu’elle n’avait pas menti. On venait de l’enculer, son anus était encore ouvert, et les bords étaient boursouflés. En outre, les fesses étaient cramoisies, et on voyait des marques de doigts imprimées dessus. Elle creusa davantage les reins et imita puérilement le bruit d’un moteur : « Vroom… vroom… », en faisant tourner le volant. Sous l’anus, son oncle vit se gonfler l’arrière de la vulve. Les bords de la fente étaient bien séparés, et tout luisants de mouille. Les petites lèvres dépassaient hors des grandes, comme deux languettes.

Tout en donnant des coups de volant à droite et à gauche, Linda avançait et reculait son bassin, montrant et cachant son anus et son sexe.

« Si un flic nous arrête, Dada, c’est pas grave chantonnait-elle. J’irai trouver le shérif, et je le laisserai me machiner par-derrière. Il nous fera sauter la contravention. Il me l’a dit. Chaque fois que tu auras une contravention, je n’aurai qu’à aller le voir, et si je suis gentille avec lui, il la fera sauter. (Elle gloussa.)

— Tu n’as pas honte de dire des choses pareilles, vilaine fille ? Si ta tante t’entendait ? »

Tout en l’admonestant, Schmoelbrek ouvrait son pantalon. Il dégagea sa verge qui était en érection. Les mains crispées sur le volant, Linda s’immobilisa, les genoux fléchis, les reins creusés.

« Assieds-toi bien sur moi, mon lapin, dit-il d’une voix rauque. Tu seras mieux, pour conduire. »

Il entendit Linda rire à voix basse.

« D’accord, Dada, mais toi, n’en profite pas pour me machiner par-derrière, hein ?

— Voyons, ma chérie, comment peux-tu me prêter des idées pareilles ? Tu oublies que je suis ton oncle, le frère de ton pauvre père.

— L’amant de ma pauvre mère… » chuchota la jeune fille d’une voix rauque.

Il fit mine de ne pas avoir entendu. D’une main posée sur une hanche de l’adolescente, il la guida. Elle s’assit lentement sur lui. Il maintenait sa bite en l’air de l’autre main, visant l’ouverture du vagin. Dès qu’elle sentit le gland entre les lèvres béantes de son con, elle acheva de s’asseoir, absorbant toute la verge en elle. Il inclina le siège en arrière pour la pénétrer plus convenablement. Lentement, elle se souleva, puis se rabaissa. Le sperme du shérif et la mouille de la jeune fille coulaient sur les couilles de l’avocat. Il ferma les yeux pour mieux savourer la douceur affolante des muqueuses autour de sa bite. Elle montait et descendait, lentement, agrippée à son volant, tout en imitant un bruit de moteur : « Vroom… vroom… »

Et elle bredouillait, de temps en temps

« Je conduis bien, hein, Dada ? Je conduis aussi bien qu’une grande ? »

— Oui, ma chérie… tu conduis très bien… »

Il avait passé une main devant elle, et fouillait doucement la haut de la fente de son doigt replié.

« Oh oui, Dada, appuie sur mon accélérateur, on va conduire à toute vitesse… »

Il lui donna satisfaction, lui branlant rapidement le clitoris. Elle se mit à respirer plus vite, en donnant des petits coups de bassin d’avant en arrière pour faire bouger la verge dans son vagin. Elle était aussi ouverte qu’une femme adulte, et la bite coulissait dans le jus savonneux qui baignait l’intérieur du vagin. Sous le doigt de Schmoelbrek qui le titillait vicieusement, le clitoris avait pris le volume d’une petite cerise. L’excitation de l’adolescente devint telle qu’elle se mit à glapir d’une voix désarticulée tout en se déhanchant furieusement.

« Vroum… vroum… vroum… » faisait maintenant Schmoelbrek, lui-même, avec une méchanceté ravie, comme s’il se moquait d’elle.

Et c’est lui, maintenant, la tenant par les fesses, qui lui plantait sa bite bien au fond, à toute vitesse.

« N’envoie pas la sauce, hein, piailla Linda, les mains crispées sur le volant. Attends moi…

— Attention, idiote, ne lâche pas le volant, il y a un virage dangereux. »

Grimaçant sous la montée du plaisir, Linda donna un brusque coup de volant à droite. Le sperme montait dans la verge de l’avocat, elle le sentait, il allait jouir avant elle. Elle se dépêcha de le rejoindre, frottant les lèvres de son sexe contre les bords de la braguette, s’irritant férocement. Sa main heurta une manette sur le côté du volant, et les essuie-glaces se mirent en branle, pendant que de minuscules jets d’eau inondaient le pare-brise.

« La voiture jute… ricana Schmoelbrek. Elle jouit ! »

La jeune fille eut un rire énervé. La bite plantée au fond d’elle, le sperme lui fouettait l’utérus. Alors qu’elle ne l’espérait plus, sa jouissance arriva, terrible, et elle cria, toute surprise, en s’aplatissant contre le volant pour bien accueillir la giclée au fond d’elle. Pour ne plus crier, elle mordit l’ébonite du volant, et son coude frappa le klaxon qui miaula d’une voix funèbre, effrayant les geais qui étaient revenus dans l’arbre, et qui s’envolèrent tous ensemble, dans un grand bruissement d’ailes.

« T’as joui ? demanda Schmoelbrek. T’as joui autant qu’avec le shérif ? » (Il haletait, le ventre noué.)

Brusquement, les réverbèrent s’allumèrent. À cause des vitres brunies, ils ne s’étaient pas rendus compte que le soir était venu. À travers le pare-brise où s’agitaient toujours les essuie-glaces, ils contemplèrent le pavé de la rue déserte qui luisait sous les lumières. Ils reprenaient difficilement leur souffle. La bite de Schmoelbrek était devenue flasque. Linda s’était affalée sur lui, comme sur un fauteuil.

Au bout d’un moment, l’avocat tira sur les pressions de la robe, ouvrant le corsage, et libéra les seins de sa nièce. Il se mit à les pétrir. Elle ferma les yeux et reprit sa sucette qu’elle avait posée sur le tableau de bord. En lui pinçant les bouts des tétons, l’avocat la gronda.

« Tu ne devrais pas manger toutes ces sucreries, ça va te faire tomber les dents. (Elle haussa les épaules, et suça de plus belle son bâton de sucre coloré.) Et ça te déréglera l’intestin, ajouta l’avocat, en lâchant les petits seins moites et fiévreux pour se mettre à pétrir le ventre nu de l’adolescente.

— Arrête, Dada, ne fais pas ça… tu vas me donner envie de… »

Elle se tut ; les mains lui massaient le ventre vers le bas, en apppuyant très fort. Intriguée, elle jeta un coup d’œil dans le rétro. Son oncle avait un sourire hideux. Elle frissonna, comprenant ce qu’il attendait. C’était rare qu’il exige ça d’elle, il savait qu’elle ne le faisait qu’à contrecœur. Et jamais encore il ne le lui avait fait faire dans la voiture.

« Voyons, Tonton, tu n’y penses pas, pas ici… »

Il posa un doigt entre les lèvres de son con et lui comprima le clitoris. À sa grande surprise, Linda sentit une flèche de plaisir la traverser. Ses entrailles gargouillaient sous la main qui lui pétrissait profondément le ventre. Une curiosité infâme s’éveillait en elle. Elle savait que Rosamond, du temps où elle était la secrétaire de son oncle, le lui faisait presque tous les jours. Elle avait un petit sac spécial, en plastique, et tout un attirail.

« Sois gentille, Linda, la supplia l’avocat, d’une voix épaisse d’homme endormi. Sois gentille. Je te donnerai des timbres pour ta collection. Tu pourras garder ceux que le shérif t’a donnés.

— Les Guatemala bleus ?

— Oui, je te les donne, mais toi… »

Il ne poursuivit pas.

« Tu n’as pas peur que ça pue ? murmura-t-elle.

— On ouvrira les fenêtres, et il y a du déodorant dans le coffre à gants… derrière les sucettes. »

Il avait tout prévu !

« Il y a aussi du coton, ajouta l’avocat, en la branlant doucement, lui tapotant sur le clitoris, lui lissant les nymphes, sans cesser de lui pétrir le ventre de l’autre main. Tu pourras te nettoyer, après.

— Mais, ton pantalon…

— Il est marron, fit l’avocat, ça ne se verra pas… ne t’occupe pas de ça.

— Je ne sais pas, c’est si spécial, Tonton, ça me dégoûte, pour tout te dire…

— Tu verras, tu finiras par aimer, toi aussi… »

Cette prophétie effraya la jeune fille. L’ignoble curiosité remuait en elle, lui retirant sa volonté. Elle sentait qu’elle allait céder, et que ce serait abject, comme les autres fois. Plus encore, car ce serait dans un espace très restreint, elle ne pourrait pas fuir les conséquences de son acte. Ce fut, bizarrement, cette pensée même qui la décida.

« Tu veux du chocolat, hein, vilain Dada ? fit-elle d’une voix pâteuse. C’est ce que tu veux ? Un gros morceau de chocolat ?

— Oui, du chocolat, haleta l’avocat, d’une voix ravie. Donne-moi du chocolat, mon lapin… »

Il se recula et ouvrit des deux mains les fesses de la jeune fille. Lentement, elle se souleva. Il vit s’arrondir son anus. Elle s’inclina sur le volant, soulevant encore plus le cul.

« Pousse, mon lapin, pousse très fort. »

Elle eut un rire crispé et il vit l’anus se retourner d’un seul coup, comme la collerette d’une anémone de mer. L’auréole bistrée s’écarquilla, et la muqueuse rectale, d’un beau rose saumon, nacrée, commença à sortir. Dans un glissement insidieux, comme une fleur en train d’éclore, l’anus se retourna et une corolle circulaire, d’un rouge ardent, en surgit. Une odeur soufrée se répandit dans l’habitacle dans un long murmure sifflant.

« Oh Dada, qu’est-ce que tu me fais faire…

— Pousse plus fort. »

L’anus se crispa, puis, d’un coup, se retourna à nouveau, comme un gant, et la déflagration de l’air fétide, s’échappant, fit crier de honte Linda dont les joues s’empourprèrent pendant que son oncle se mettait à rire, tout bas, les yeux fous. Du bout de l’index, il taquina la corolle anale qui se déployait.

« Pète, ma chérie, pète… pète et chie… on est en famille !

— Oh, Dada, ça vient, ça descend… oh, que c’est sale… mais ça va puer. Et qu’est-ce que tu vas en faire ?

— Ne t’occupe pas de ça… fais. Je me charge du reste ! »

Avec un cri désolé, ou le dégoût et la rage se mêlaient à une étrange satisfaction animale, la jeune fille libéra ses entrailles. À nouveau, Schmoelbrek assista à la naissance instantanée d’un beau cratère d’un rose nacré au sein de l’auréole bistre, puis le sphincter laissa pointer la pointe effilée et brune d’un étron. La crotte allongée émergea de quelques centimètres, mais, très vite, comme prise de remords, d’une contraction du ventre, Linda la ravala dans son cul, à l’exception d’une petite pointe qui continua à pendre hors de l’orifice.

« Méchante fille, se plaignit l’avocat, d’une voix frustrée. Tu veux la garder pour toi, hein ? Sois gentille, donne-la moi. Donne-la à ton Dada, donne ! Donne le chocolat ! »

La jeune fille souleva le cul, se dressant sur les pieds, et c’est ainsi, presque debout, qu’elle poussa à nouveau hors d’elle la friandise excrémentielle qu’implorait son oncle. L’étron effilé glissa onctueusement hors de l’anus révulsé et descendit entre ses fesses, avec une mollesse presque vivante, se balançant comme un gros mollusque, une épaisse limace sombre et visqueuse ; maintenant, la jeune fille ne se retenait plus, le long boudin de matière fécale rampa hors d’elle et descendit en oscillant vers l’avocat. Le visage en extase, les yeux exorbités, il avait rapproché son nez de l’objet pendillant et le humait avec délices, les narines dilatées. Hors de sa braguette ouverte, sa bite s’était redressée : elle s’élevait à la verticale, le gland sorti, pointant son museau cramoisi vers l’étron qui descendait à sa rencontre.

Avec une voluptueuse lenteur, le cylindre de merde s’étira sous son propre poids et l’anus, se crispant, le scinda à sa base. Il chut alors lourdement et tomba dans la main que l’avocat avait tendue, d’un geste de mendiant. La merde s’y coucha comme une petite bête fumante, se repliant sur elle-même. Il porta le fruit sombre à ses narines et le flaira à petits coups, tout en se branlant de l’autre main. Toute honte bue, avec une satisfaction bestiale, Linda acheva de se vider. Une deuxième crotte pointa hors de son anus et en tomba, très rapidement, suivie d’une troisième, nettement plus petite. Elles se couchèrent sur les genoux de l’avocat et y restèrent collées. L’odeur amère empuantissait l’habitacle, prenant à la gorge. Avec une étrange jubilation, Linda la respira ; derrière elle, son oncle se régalait. Elle ne se retourna pas ; le cœur au bord des lèvres, malgré son exaltation, elle l’entendit mastiquer la matière abjecte. Se pouvait-il qu’il la mangeât vraiment ! Elle ne résista pas à la curiosité, jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et faillit crier d’horreur. Tout à son abominable festin, il ne la vit même pas le regarder. Les lèvres maculées de traces sombres, comme celle d’un enfant qui a mangé du chocolat, il mâchait voluptueusement. Il avait la bouche pleine ; elle vit qu’il faisait aller de droite à gauche le contenu de sa bouche, qu’il remuait la langue pour bien se pénétrer du goût…

« Oh Dada… Dada, comment peux-tu ? Comment peux-tu !

— On dirait du fromage… je t’assure ! un fromage très fermenté, c’est délicieux. »

Linda détestait les fromages. Elle grimaça et se détourna pour ne pas voir son oncle qui avait ramassé les deux autres crottes, les porter d’un geste avide à sa bouche. Elle attendit qu’il finisse son immonde repas, sans se retourner, le front collé contre le pare-brise. Elle était au bord de la nausée. Et l’odeur ne se dissipait pas… loin de là !

Quelques longues minutes plus tard, elle cessa d’entendre le bruissement des mâchoires de son oncle.

« Le dessert, maintenant… Une crème chocolat. »

Elle crispa les mains sur le volant. Il venait de poser sa bouche sur son anus souillé, et de la langue, il le fouillait profondément, le débarbouillant des restes de merde qui l’imprégnaient. Quoiqu’elle en eût, la caresse lui fit de l’effet. Elle ne résista pas quand il la prit par les hanches pour la faire descendre vers lui. En sentant le gland contre son anus, elle poussa comme pour chier et l’absorba en elle. Il l’assit sur lui, en l’enlaçant à bras-le-corps, et l’encula d’une longue poussée. À peine fut-il au fond de son cul, qu’il juta avec violence en poussant un râle d’agonisant. L’instant d’après, il la repoussa brutalement et ouvrit le coffre à gants.

Elle le regarda fouiller avec frénésie parmi les sucettes, à la recherche des kleenex. Il s’essuya la verge, puis la bouche, et enfin il fit disparaître les traces qui maculaient son pantalon. Ils évitaient de se regarder. La musique coulait toujours dans l’habitacle, sirupeuse. Linda avait abaissé la vitre, de son côté, pour laisser entrer la fraîcheur du soir. Schmoelbrek alluma un cigare et souffla une grosse bouffée de fumée, dans l’espoir de masquer l’atroce puanteur qui s’attardait. Maintenant que son caprice était passé, l’odeur l’incommodait, lui aussi.

Sans un mot, il mit le contact et la berline descendit du trottoir.

« Demain, nous irons rendre visite à monsieur Porbus, déclara-t-il. Il a fait quelques acquisitions, l’autre samedi, qui m’intéressent. Et j’ai l’impression que tu ne lui déplais pas, à monsieur Porbus… il doit y avoir moyen de s’arranger. »

La jeune fille eut une grimace éloquente.

« Je sais, soupira son oncle. Il n’est pas très séduisant. Mais que veux-tu, il n’y a pas que le plaisir, dans la vie. Des fois, il faut faire des sacrifices. Et n’oublie pas que tu auras ta part ! Tu dois penser à ton avenir. Il n’est pas trop tôt pour te faire une dot ! »

X LE SHÉRIF ET SES HOMMES CAPTURENT UNE SUSPECTE

Betty Perkins, la maîtresse de l’avocat Mac Manus, habitait à la lisière d’Oak Lodge, au bas de la colline, une jolie petite maison isolée de la route par un bois touffu. Son plus proche voisin, à deux cents mètres de là, n’était autre que Mac Manus lui-même, dont l’imposante demeure, érigée sur le flanc de la colline, surplombait les arbres.

Une allée discrète, bien entretenue, reliait les deux voisins. Une autre allée, goudronnée, traversant le bois, allait du garage de Betty jusqu’à la route. L’isolement de cette maison, sa proximité avec la sienne, la protection contre les curieux qu’assurait le petit bois, avaient présidé au choix du riche avocat quand il avait installé ici sa maîtresse. C’est chez elle, en effet, qu’il organisait ses célèbres parties fines auxquelles il conviait périodiquement les riches débauchés de la région qui partageaient ses goûts pour les filles très jeunes.

Betty était sa pourvoyeuse. C’est elle qui se chargeait de rabattre le gibier et de le dresser pour son maître. Cela n’allait pas sans inconvénients pour elle, il lui arrivait assez souvent d’être la première victime de son dévouement à l’avocat. Quand elle lui dénichait l’oiseau rare, Mac Manus, ravi de l’aubaine, la délaissait sans vergogne. Heureusement, il se lassait vite et Betty se remettait en chasse. Pour Mac Manus, elle était irremplaçable.

Depuis quelque semaines, pourtant, les choses n’allaient pas comme elle le souhaitait. La dernière fille que Betty avait fournie à son maître, Rosamond Patterson, l’ancienne secrétaire de Schmoelbrek, menaçait de lui damer le pion. Mac Manus ne semblait pas s’en lasser. Au contraire… Il faut dire que cette petite intrigante se montrait particulièrement adroite avec lui : servile, sachant flatter l’orgueil excessif de l’avocat par une adoration sans limite, et, en outre, incroyablement vicieuse. Oui, il était temps de mettre bon ordre à cela, se disait ce soir-là Betty Perkins, en vérifiant son maquillage devant la glace de sa coiffeuse.

Elle était particulièrement amère car l’avocat était parti pour quelques jours dans un état voisin, en emmenant Rosamond avec lui. Or, d’habitude, quelle que fût la favorite du moment, c’était toujours elle, Betty, qui accompagnait son maître quand il partait en voyage.

« Il faut faire quelque chose, et vite ! se dit-elle, en se penchant vers le miroir pour scruter minutieusement son visage. Sinon, cette petite pouffiasse va avoir ma peau. »

Betty venait d’avoir trente ans, Rosamond en avait douze de moins ! Elle sortait à peine de l’adolescence, était encore dans tout l’éclat de son extrême jeunesse, et, ce qui la rendait particulièrement dangereuse, avait déjà un corps de femme très épanoui, une de ces anatomies toutes en courbes et en rondeurs qui font se retourner les hommes dans la rue. Les sourcils froncés, Betty effleura du bout des doigts les minuscules rides qui naissaient aux coins de ses paupières, amorces d’une future patte d’oie. Elle se rassura vite. L’avocat aimait les femmes très élégantes, et peu de femmes, dans cette petite cité provinciale, pouvaient lutter sur ce plan avec Betty. Elle aurait pu l’emporter sur un mannequin professionnel. À quarante ans, elle serait encore la femme la mieux habillée de Fleshtown !

Ayant jeté une cape d’hermine sur ses épaules nues, car elle avait mis pour sortir une robe du soir très décolletée, devant se rendre à une soirée chic chez un riche client de l’avocat, Betty descendit au garage par l’escalier intérieur. Elle contempla avec satisfaction la rutilante Porsche Carrera que son employeur et maître venait de lui offrir pour son anniversaire, en remplacement de la Subaru dont avait hérité Rosamond. Allons, ce n’était pas encore demain que la petite garce aurait droit à des cadeaux aussi somptueux ! En dépit de toutes ses intrigues, elle devait se contenter pour l’instant des restes de Betty.

Au volant de la Porsche, Betty sortit du garage et s’engagea dans l’allée goudronnée. Elle venait d’entrer dans le bois quand elle constata que la voiture ne se comportait pas normalement. Le volant tressautait dans ses mains, et, sous les roues, le sol semblait devenu affreusement accidenté. Coupant les gaz, elle sortit de l’habitacle et poussa un cri de stupeur. Les quatre roues étaient à plat ! Ahurie, Betty fit le tour du véhicule. Un deuxième cri s’échappa de ses lèvres, cri de rage, cette fois : tout autour de la voiture, sur la piste goudronnée, le sol était jonché de clous neufs. Elle se baissa pour en ramasser un. Elle le tourna et le retourna dans ses doigts, en réfléchissant. Il s’agissait d’une sorte de clou de tapissier d’un modèle géant, avec une tête très large et une longue pointe triangulaire très acérée. À cause de cette tête très large, le clou ne pouvait tenir que la pointe en l’air. Les pneus de la Porsche en étaient littéralement lardés. Qui donc avait pu lui jouer ce tour pendable ? Il n’y avait qu’elle qui empruntait cette route privée ; c’est bien elle qu’on avait visée ! Elle fronça les sourcils. Et si c’était Rosamond ? Rosamond, jalouse du cadeau que venait de lui faire Mac Manus ? Elle chassa vite cette pensée. Cette petite mollassonne était incapable d’une telle action. Alors ? Qui ? Elle frissonna subitement et enveloppa frileusement ses bras nus dans sa cape d’hermine.

Sous bois, la fraîcheur était très humide, et l’obscurité commençait à s’épaissir, le soir tombait plus vite ici qu’en espace découvert. Inquiète, elle jeta un coup d’œil autour d’elle. Les arbres bordaient l’allée, serrés les uns contre les autres ; d’épaisses fougères poussaient entre eux. Quelqu’un aurait très bien pu se cacher là, à l’affût. Un malfaiteur quelconque… Prise de peur, elle se mit à courir vers la maison. Elle ne courut pas longtemps. Surgissant des fougères, une silhouette massive lui barra la route et lui braqua en plein visage le faisceau lumineux d’une lampe. Elle recula en hurlant, puis d’un geste instinctif, jeta son sac au pied de l’individu.

« Tenez. Prenez ça, c’est tout ce que j’ai sur moi. »

L’homme se mit à rire d’une voix grasse et abaissa le faisceau de sa lampe sur la poitrine de Betty. Dans sa course précipitée, ses seins étaient à demi sortis du bustier.

« Vous vous calomniez, Miss Perkins… vous avez beaucoup d’autres choses ! » fit l’homme, d’une épaisse voix d’ivrogne.

Abasourdie, et soulagée, elle reconnut alors le shérif Prentiss. Mais dans quel état ! Mal rasé, l’œil injecté de sang, l’haleine chargée d’une forte odeur de whisky ! Rageusement, la belle secrétaire referma sur ses seins les pans de sa cape de fourrure.

« Vous pouvez les cacher, ricana Prentiss. On saura bien vous les faire montrer à nouveau, quand on vous fouillera, pas vrai, les gars ?

— Exact, chef. Et pas seulement eux ! » gloussa une voix aussi « humide » que celle de Prentiss.

Se retournant, Betty constata que les deux adjoints du shérif, Jo Rabitt et Softball, se trouvaient derrière elle. Ils n’étaient pas en meilleur état que Prentiss. Sans cravate, débraillés, le col de leurs chemises crasseuses ouvert. Softball tenait même une bouteille à la main. Nullement impressionnée, car le shérif aussi bien que ses adjoints filaient doux devant Mac Manus, Betty frappa rageusement le sol du pied.

« Mais vous êtes ivres, cria-t-elle.

— N’exagérons pas, dit Prentiss, d’une voix épaisse. On a un peu picolé. Mais on a encore les yeux en face des trous, ma belle.

— Et pas seulement les yeux, patron ! ricana Jo Rabitt, en caressant d’un regard concupiscent la croupe de Betty, étroitement moulée par sa robe de soie.

— Et puis-je savoir ce que vous faites ici, messieurs ? Je vous rappelle que vous êtes sur une propriété privée !

— Service commandé », dit Prentiss, d’une voix rogue.

Soudain, Betty eut l’impression qu’il était moins ivre qu’il ne cherchait à le faire croire. Une subite inquiétude la traversa.

« On a eu un tuyau, Miss, fit Softball. Paraît qu’il y aurait des dealers dans le coin.

— Mais c’est absurde, déclara la secrétaire. Il ne passe jamais personne, ici, c’est une route privée. Il n’y a que moi qui l’emprunte.

— Cela ferait donc de vous la principale suspecte, dit Prentiss. C’est pourquoi nous allons devoir vous fouiller.

— Oui, renchérit Jo Rabitt, en se léchant nerveusement les lèvres. Va falloir passer à la fouille, Miss, sauf votre respect.

— Et une fouille très sérieuse, ricana Softball. Vous n’avez pas idée des endroits où les trafiquants peuvent cacher leur camelote. »

La lumière se fit dans l’esprit de Betty.

« C’est vous qui avez jeté ces clous sur la route ! C’est un coup monté ! »

Prentiss se contenta de sourire. Jo Rabitt se baissa pour ramasser un clou. Il le contempla avec un sourire niais.

« C’est ma foi vrai, chef. Il y a des clous.

— C’est marrant, fit Softball, j’ai vu les mêmes chez Laggerty, hier, à la quincaillerie. Et je crois bien que vous en avez achetés, vous aussi, shérif. »

Betty les regarda d’un œil incrédule. Ils ne semblaient plus du tout ivres. D’un geste négligent, l’adjoint balança sa bouteille dans les fourrés. Puis il prit le bras nu de la secrétaire et le lui tordit dans le dos.

« Vous êtes en état d’arrestation, ma belle, grogna-t-il, comme suspecte numéro un.

— Tout ce que vous pourrez dire ou faire, poursuivit l’autre adjoint, en s’emparant de son autre bras et en le lui tordant à son tour brutalement, pourra être retenu contre vous ! »

À cause de la double torsion, Betty se cambra et la capeline glissa de ses épaules. Prentiss la lui arracha d’un geste. Les trois hommes échangèrent un regard ravi. Les seins plantureux de la secrétaire, obligée de renverser les épaules, jaillissaient du bustier. On pouvait même deviner l’aréole sombre de l’un d’eux.

« Belle marchandise », fit Prentiss, en tendant lentement la main.

Les bras tordus derrière elle, la secrétaire était réduite à l’impuissance. Deux larmes de rage montèrent à ses yeux quand la main de Prentiss acheva d’abaisser un des balconnets, laissant sortir entièrement son sein. Sans hâte, il s’en empara et le palpa.

« Voilà une suspecte très intéressante, pas vrai messieurs ? » fit-il en effleurant du pouce la pointe du sein.

Avec l’impression de vivre un cauchemar, Betty sentit son mamelon durcir. Ce qu’elle vivait, à cet instant, cette violence que trois brutes s’apprêtaient à exercer sur elle, la dénudant, ressemblant point pour point à une de ces mises en scène qu’organisait Mac Manus, pour distraire les riches adeptes du SM qui participaient à ses soirées spéciales. Sauf que cette fois, c’était pour de bon.

Avec la même lenteur gourmande, Prentiss abaissa l’autre bonnet du bustier, dégageant le deuxième sein. Dépoitraillée jusqu’à la taille, Betty fut longuement palpée par Prentiss. Il avait pris ses seins à deux mains et les pétrissait doucement, les soupesait, les faisait ballotter, ce qui excitait les gloussements salaces de ses deux adjoints. Et toujours, du même mouvement agaçant du pouce, il lui asticotait les mamelons.

« Elle aime ça, la salope, chef, fit Jo Rabitt. Regardez les bouts de ses nichons, comme ils sont raides !

— Est-ce qu’on peut la peloter, nous aussi, chef ? implora Softball. C’est pas juste, merde. C’est toujours vous qui fouillez les suspectes !

— Tu pourras la fouiller, toi aussi, quand j’aurai fini », promit Prentiss.

Les narines de Betty se pincèrent et un cri de colère lui échappa.

« Ne croyez pas que vous allez vous en tirer comme ça, messieurs ! Maître Mac Manus va vous faire payer ça ! Il n’aura qu’un coup de fil à passer pour que vous soyez dégommés aux prochaines élections.

— D’ici là, on a le temps de voir », gloussa Prentiss en la tirant par les seins, des deux mains.

Horrifiée, Betty le vit abaisser vers sa poitrine offerte son visage mal rasé. Il tira la langue et se mit à lui lécher un mamelon. Betty ferma les yeux malgré elle. Elle était particulièrement sensible du bout des seins. Le contact insistant de la langue chaude la fit frémir. Suavement, Prentiss aspira la pointe tiède entre ses lèvres et se mit à la téter. Il aspirait le téton gonflé, puis le repoussait avec sa langue, tout en faisant tourner celle-ci sur l’aréole. Le souffle de Betty s’accéléra.

« Y a du lait, chef ? fit Softball. On peut la sucer, nous aussi ?

— Et si on la mettait à poil ! s’énerva Rabitt. Faut bien qu’elle nous le montre, son cul, merde, si on doit la fouiller.

— Son cul ? railla Softball, l’intérieur de son cul, tu veux dire ! Faut bien vérifier qu’elle a pas de drogue dedans !

— Ouais ! Faudra le lui fouiller bien au fond ! On aura pas assez de tous nos doigts… et peut-être même d’autre chose ! »

Lâchant à regret les nichons de Betty, Prentiss se baissa pour ramasser la cape de fourrure qu’il avait laissée tomber à ses pieds.

« Emmenez-la dans la voiture ! fit-il d’une voix rauque d’où avait disparu toute trace d’ivresse. On y verra mieux pour la fouiller. »

La nuit tombait, en effet. Une obscurité blanchâtre, chargée du brouillard qui montait du sol, s’étalait sous les arbres et même sur l’allée, enveloppant la Porsche. Les adjoints poussèrent Betty devant eux, l’obligeant à marcher à grandes enjambées précipitées qui faisaient se balancer lourdement ses seins aux pointes raides. Cela excitait leur hilarité, et ils la tiraient de droite à gauche, en ricanant, pour les faire danser davantage. Se débattant inutilement et poussant des glapissements furieux, Betty avait beau les menacer des pires représailles, ils ne paraissaient guère s’en soucier. Et même, alors que Prentiss passait devant, les deux adjoints se mirent à lui empoigner les seins et à la peloter, tout en la faisant trotter. Folle de rage, Betty se mit à hurler à plein poumons, dans l’espoir d’alerter le voisinage. Alors Prentiss se retourna et la gifla à tour de bras de sa main épaisse.

Suffoquée, elle manqua s’étrangler. Mais déjà, ils atteignaient le tournant de l’allée. C’est là, sur le bas-côté, cachée par les basses branches d’un arbre, qu’était tapie la voiture de police. Prentiss ouvrit la portière arrière et s’y engouffra. La tenant par les bras et par les seins, qu’ils lui broyaient méchamment, comme pour se venger d’être obligée de la laisser à leur chef, les adjoints poussèrent Betty à l’intérieur. Sanglotant, elle porta la main à son visage pour vérifier qu’il n’était pas enflé. Cette brute l’avait giflée avec une violence qui l’étourdissait encore. Sa mâchoire en était endolorie. Blottie sur le siège, elle le regarda sans comprendre. Il venait d’allumer le plafonnier et paraissait parfaitement satisfait de lui-même, comme s’il se sentait assuré de son impunité. Il n’y avait qu’une explication possible…

XI LE CLITORIS DE LA SECRÉTAIRE

La panique envahit Betty Perkins. Ces salauds allaient abuser d’elle, et ensuite, ils la tueraient et maquilleraient le crime pour faire croire qu’il s’agissait de celui d’un rôdeur. En la voyant blêmir, Prentiss parut deviner ce qu’elle pensait.

Il la rassura sur-le-champ.

« Faut pas vous faire de cinéma, hein ? On va pas vous tuer, ma belle. On n’est pas fous ! On veut juste vous interroger, et vous fouiller un peu ! »

À ce dernier mot, comme à une plaisanterie qu’ils appréciaient particulièrement, les deux adjoints, qui s’étaient assis à l’avant, et qui les observaient, retournés, les deux bras posés sur le dossier, gloussèrent d’une façon salace.

« Si vous n’avez pas de drogue sur vous, on vous raccompagnera chez vous, car les bois ne sont pas sûrs. Et si vous y tenez, vous pourrez téléphoner à votre avocat. Il ne me fait pas peur, pour ce qui me concerne. »

Avec un sourire plein de suffisance, il dressa en l’air son auriculaire, à demi recourbé. Il le plia et le déplia deux ou trois fois.

« Mon petit doigt m’a dit qu’il a intérêt à filer doux, votre joli patron. Et vous aussi… détournement de mineures accompagnés de sévices, cela peut vous conduire loin, tous les deux ! »

À la fois rassurée et inquiète (à l’idée qu’une des filles avait pu parler, malgré les sommes folles que dépensait Mac Manus pour leur sceller les lèvres, une fois qu’il en avait fini avec elles), Betty voulut remonter son bustier. D’une tape sèche sur les doigts, Prentiss l’y fit renoncer.

« Laissez-les dehors !... ça me plaît, moi, de les regarder. »

Il rabaissa la robe de Betty jusqu’à sa taille et lui empoigna les seins.

« Et de les toucher, poursuivit Prentiss, en lui chatouillant à nouveau les mamelons. C’est pas tous les jours qu’on a des bibelots pareils à portée de la main. »

Betty s’efforça d’imprimer un pli méprisant à sa bouche, mais Prentiss ne tomba pas dans le panneau. Il sentait réagir les grosses pointes chaque fois qu’il posait son pouce dessus, pour les taquiner. Trahie par ces aveux de sa chair, la belle secrétaire rougit d’un seul coup, violemment. Elle était à la fois humiliée et excitée. Un sourire goguenard se forma sur les lèvres du shérif, ses mains se resserrèrent.

« Cette histoire de drogue ne tient pas debout, dit Betty, dans l’espoir de donner le change sur ses émotions… vous n’en trouverez pas sur moi.

— C’est ce qu’on va voir, ma chérie, gloussa Jo Rabitt, à l’avant. Mais pour qu’on le voie bien, poupée, va falloir te déculotter et écarter les cuisses.

— Mais faites donc taire ces imbéciles, cria Betty. Vous pensez bien qu’il n’est pas question que je fasse ce qu’il vient de dire !

— Tu feras ce qu’on te dira de faire, rétorqua Prentiss. Et si on veut que tu écartes les cuisses, tu les écarteras. Ce ne sera pas la première fois, si j’en crois ce qu’on raconte. »

Elle le défia du regard, les narines palpitantes.

« Il faudra me payer cher, moches comme vous êtes, pour que je me déculotte devant vous ! »

Un éclair de surprise passa dans les yeux de Prentiss, remplacé bientôt par une lueur rusée. La salope se prenait au jeu, elle faisait exprès de le narguer pour le pousser à bout ! Elle en voulait. Eh bien, puisqu’elle en voulait, on allait lui en donner. Prentiss se lécha les lèvres.

« Je te paierai rien du tout, fit-il. Mais toi, tu vas me montrer bien gentiment ton con, ma poupée. Tu vas retirer ta culotte et retrousser ta robe. Puis tu écarteras les cuisses pour que moi et mes hommes, on puisse admirer tous tes trésors. Tu piges ?

— Je préfère encore crever, dit Betty, les yeux brillants. Vous me donnez envie de vomir, tous les trois.

— Non seulement, tu écarteras les cuisses, ajouta Prentiss d’une voix encore plus suave, comme une gentille putain, mais tu ouvriras ton con, en te servant de tes deux mains, pour qu’on fouille dedans. Pigé ? Et on fouillera dedans aussi longtemps qu’on voudra.

— Et dans son cul aussi, chef, oubliez pas, cria Softball. Fouille vaginale et rectale. Son trou du cul aussi faudra qu’elle l’ouvre !

Cramoisie, Betty soutenait le regard du shérif.

« Je préfère crever, répéta-t-elle, que vous donner cette satisfaction. »

Elle croisa ses bras sur ses seins et se tint immobile, le buste raide. Une lueur perplexe passa dans le regard de Prentiss qui la dévisagea. S’était-il trompé sur elle ? Était-elle vraiment indignée ? Puis ses yeux s’abaissèrent et son sourire revint. Betty croisait en effet les bras sur ses seins, mais ses genoux s’étaient séparés. Le sourire de Prentiss s’accentua ; il posa sa main sur un des genoux et tira dessus. La jambe n’exerça pas la moindre résistance, et se déplaça. L’écart entre les deux genoux augmenta ; sous la robe, les cuisses s’ouvraient. Il tira encore plus, contraignant Betty à écarter si largement le compas de ses cuisses qu’elles occupaient maintenant presque toute la banquette. Betty avait fermé les yeux, son souffle était court. Ravis, les trois hommes constatèrent qu’elle baissait les bras. Ils restaient croisés, cependant, mais sous ses seins, maintenant, qu’ils soulevaient d’une façon provocante.

Les adjoints se penchèrent, attentifs, pour voir la main de leur chef qui était descendue jusqu’à la cheville de la fille. La main se referma, entourant la cheville, puis elle remonta, épousant de sa paume refermée la jambe, puis le mollet de Betty. Elle portait des bas sombres, très fins.

Dans le silence, le frottement de la main sur les mailles de nylon produisit un bruit électrique. Les narines de Betty se dilatèrent quand la main se glissa sous un genou. Elle le souleva docilement, sous la pression. Autour de la voiture, le brouillard formait une muraille impénétrable. Ils étaient hors du monde, dans un cocon tiède seulement peuplé par le souffle précipité de la fille et par son parfum sucré. Remontant sous la robe, la main atteignit la chair nue de la cuisse. Prentiss frissonna de bonheur. La peau était chaude et moite, d’une incroyable douceur.

« Comment c’est, chef ? demanda Softball.

— Du bonheur, dit Prentiss, d’une voix rauque. Du bonheur à l’état pur, mon salaud. Du trois étoiles ! Plus doux que du velours !

— Et son con ? Il est mouillé ?

— Patience, mon vieux. Laisse-moi le temps d’y arriver. »

Doucement, Prentiss flattait la chair sensible de la cuisse. Elle cédait sous sa pression, élastique, vivante. Qu’est-ce que ça allait être bon de baiser cette salope ! Et de l’enculer ! Si elle avait les fesses aussi élastiques et aussi tendres que les cuisses (et il n’y avait pas de raison pour qu’elles ne le soient pas, ces putes du grand monde sont toujours fourrées dans les instituts de beauté, à se faire masser), ce serait un régal que de l’enfiler par-derrière.

Il remonta un peu plus. La chair devenait brûlante. Il n’était pas loin de l’aine. Excité, il constata que la fille, comme malgré elle, s’avançait pour venir au-devant de sa main. Il allongea les doigts et toucha une grosse lèvre glabre et mouillée. Cela lui donna un coup au cœur. Elle ne portait pas de culotte. Son con, écrasé sur le plastique du siège, était largement ouvert. Il effleura du bout des doigts le double renflement des gros ourlets de chair baveuse et chaude. Comme la secrétaire se tenait raide, bien cambrée, toute sa moule s’aplatissait sur le siège, y adhérant comme une ventouse. Seul le haut dépassait. Il tâta l’encoche du doigt. La chair interne était brûlante, consumée d’une sorte de fièvre, et la partie supérieure du clitoris, écrasé sur le siège, en dépassait. Il appuya du doigt pour insérer son doigt dans la fente, entre le con et le siège. C’était trempé. Une mouille épaisse comme du blanc d’œuf baignait l’intérieur du con et coulait sur le siège. Comme son doigt s’enfonçait encore, il sentit une résistance inaccoutumée, à cet endroit. Au lieu de s’ouvrir sous son doigt, les nymphes soudées l’une à l’autre, refusaient le passage. Comme si, s’étonna Prentiss, elles étaient cousues entre elles, en bas.

« Vous allez me déchirer », le prévint Betty, d’une voix sourde.

Elle souleva son cul du siège ; ses fesses de décollèrent du plastique mouillé par ses sécrétions avec un bruit humide. Les nymphes mouillées enveloppèrent le doigt qui les fouillait, et se collèrent à lui, de chaque côté, entraînées par une pesanteur inhabituelle. Betty entrouvrit les paupières. Ses yeux étaient vitreux, comme ceux d’une droguée. Prentiss retira son doigt et referma toute sa main sur le con, palpa avidement la protubérance de chair lisse et mouillée. Aucun poil. Elle était entièrement épilée. Les lèvres pendaient lourdement, étirées par le poids d’un objet métallique que Prentiss palpa d’une main incrédule. Un cadenas !

Le sexe de Betty Perkins était cadenassé.

« Ça alors… »

Betty se mordait les lèvres.

« Qu’est-ce qu’il y a, chef ? fit Jo Rabitt, alarmé. Nous dites surtout pas que c’est un travelo !

— C’est bien une femme, dit Prentiss, mais elle est fermée à clef !

— Fermée à clef ? s’exclama Softball. Qu’est-ce que vous racontez ? »

Pour toute réponse, Prentiss retroussa la robe de la jeune femme au-dessus de son ventre. Les yeux des adjoints s’écarquillèrent. Impudique, Betty remonta les genoux et écarta les cuisses. Son gros con chauve déformé par le poids du métal descendait vers les fesses. Le cadenas qui traversait les grandes lèvres pendait entre les fesses, cachant l’anus.

« Vous voyez, je fais ce que vous voulez, messieurs… j’écarte les cuisses et je vous fais voir mon sexe, dit Betty, d’une voix aussi rauque que celle de Prentiss. Admirez donc… C’est tout ce que vous pourrez faire ! »

Prentiss souleva le cadenas vers le haut, entraînant les lèvres glabres de la vulve. Ils purent alors voir l’anus chauve de Betty et le dessous de la vulve. Les lèvres, dans la région du vagin, étaient enflammées. Une rougeur malsaine s’étalait sur les bords de la fente. La mouille coulait dans un mince filament, par-dessous, et vernissait le sillon qui séparait les fesses. L’anus était d’une teinte rougeâtre, lui aussi, et tout fripé, comme si on avait enculé Betty récemment. En dépit, ou peut-être même à cause de l’aspect barbare que le cadenas qui la condamnait en la mutilant donnait à la grosse vulve charnue et imberbe de fausse petite fille de Betty, le spectacle qu’offrait la secrétaire en s’exhibant était particulièrement obscène.

« Comment on va faire pour la baiser, chef ? J’ai la trique, moi », fit Rabitt, en tendant une main par-dessus le siège pour toucher lui aussi le con de la fille, à l’endroit où le shérif, tirant sur le cadenas, faisait apparaître les trous qu’on avait percés dans les lèvres.

Softball voulut lui toucher le con à son tour. Betty les regarda manipuler curieusement l’étrange objet qu’elle exhibait. Voir tous ces doigts la toucher, essayer de fouiller sa fente, l’emplissait d’une immonde satisfaction. En dépit du cadenas, Softball, qui avait l’habitude de branler sa femme (impuissant, c’est de cette façon qu’il la faisait jouir), parvint à dénicher le clitoris. Il le fit gicler de sa bave, au sommet de la fente. Un nouveau cri sortit des lèvres de l’adjoint. À cet endroit aussi, Betty était percée. Un anneau d’or traversait la petite crête de chair. L’adjoint saisit cet anneau et tira doucement dessus, extrayant le clitoris d’entre les lèvres collées l’une à l’autre. Au fur et à mesure que l’appendice charnu émergeait, la bouche de l’adjoint s’arrondissait. L’organe, d’une longueur et d’une étroitesse exceptionnelles, n’était pas loin d’atteindre la dimension d’une verge de nourrisson !

Les trois hommes, grands amateurs de publications pornographiques, avaient déjà vu des clitoris aussi démesurés sur des photos. Mais c’était la première fois qu’ils en contemplaient un en nature. Et qu’ils le touchaient… car, à tour de rôle, tous les trois saisirent le petit appendice disproportionné, et le manipulèrent vicieusement, excités de le sentir se raidir et de voir suinter tout autour la mouille transparente de Betty. Elle, elle avait ouvert la bouche, et sa langue pointait, elle aussi, comme un gros clitoris. Elle respirait par la bouche et avançait et reculait doucement son bassin, pendant que les doigts palpaient sa petite bite.

Des esclaves volontaires d’hommes très pervers, ou de lesbiennes dominatrices, se faisaient percer le clitoris, dans lequel on passait ensuite un anneau. Puis le maître suspendait à cet anneau des poids de plus en plus lourds, pendant des périodes de plus en plus prolongées. Et le petit organe déformé par ce traitement monstrueux, s’allongeait de plus en plus. Certaines de ces petites queues disproportionnées pouvaient atteindre jusqu’à huit centimètres. C’était un spectacle particulièrement troublant, évoquant celui d’un sexe d’androgyne, que donnait alors cette petite verge (en fait, il s’agissait uniquement d’un gland) qui dépassait d’un con de femme et pendait mollement entre les lèvres quand il était au repos, ou pointait comme un long pistil quand il était en érection. À cause de cette particularité, ces femmes mutilées obtenaient un grand succès parmi les amateurs de sexualité bizarre. Le clitoris de Betty n’était pas encore aussi long que celui de ces malheureuses. Cela ne faisait que trois ans que Mac Manus la soumettait à ce traitement d’élongation. Il ne mesurait encore qu’environ quatre centimètres. Et l’importance relativement modérée de cette pointe de viande rouge dépassant entre les lèvres glabres de la grosse vulve, si grotesque fût-elle dans son exagération, n’enlevait rien, bien au contraire, à l’attrait morbide que son sexe chauve et déformé exerçait sur les trois hommes.

La secrétaire était habituée à l’excitation malsaine que le spectacle de son con provoquait chez les hommes qui le voyaient pour la première fois. Ils ne se lassaient pas, tout en l’insultant, de le lui examiner sous toutes les coutures et de le tripoter passionnément. Elle-même, cela la mettait dans tous ses états ; là, dans la voiture, elle avait renoncé à toute comédie d’indignation et se prêtait aux plus pervers attouchements avec une indéniable complaisance, se contentant de temps en temps, quand ils s’énervaient sur son insolite bout de viande, de leur demander d’y aller plus modérément.

« Doucement, shérif, dites-leur de pas tirer dessus trop fort… c’est pas du caoutchouc, hein ? »

Softball, surtout, que sa femme avait dressé à d’interminables séances de masturbation pour compenser sa carence, était un passionné du clitoris, et il ne se lassait pas de manipuler celui de la secrétaire. Il avait saisi l’anneau qui le transperçait, et il tirait dessus par petites saccades, s’amusant à le faire blanchir sous la traction, puis rougir, quand il laissait le sang y affluer à nouveau. Cette masturbation douloureuse, à laquelle Mac Manus avait accoutumé sa secrétaire, agissait terriblement sur elle. Elle râlait, se sentait devenir bestiale…

Pendant que Softball lui martyrisait ainsi le clito, l’autre adjoint lui ouvrait le plus qu’il pouvait les lèvres du con tout en soulevant le cadenas. L’intérieur de la fissure était d’un rouge ardent, enflammé. Interrogée, la secrétaire finit par avouer d’une voix rauque que maître Mac Manus lui poivrait l’intérieur du sexe quand il voulait la punir.

« D’habitude, je porte un cadenas plus léger, en or. Celui-là, c’est le plus gros qu’il m’a mis ; il l’a acheté chez un quincaillier, la semaine dernière, parce qu’il était fâché contre moi. Chaque fois qu’il le met, depuis une semaine, il me poivre à l’intérieur du vagin. »

Softball voulut y goûter. Ils inclinèrent le dossier du siège avant, et le shérif souleva Betty par le cul, pour la lui présenter bien ouverte. L’adjoint insinua sa langue entre les lèvres irritées, sous la barre du cadenas. Des larmes lui montèrent aux yeux. La chair intime était imprégnée de poivre rouge. Malgré la brûlure, il enfila sa langue tout au fond, aspirant les secrétions de la fille, un goût âpre et pisseux lui tapissa le palais.

« Faut qu’on la baise, chef, dit-il. Cette pute a le con en feu. Faut qu’on fourre nos bites dans son trou. »

Prentiss, depuis que Betty avait mentionné un quincaillier, examinait attentivement l’énorme cadenas. Il était sûr d’avoir vu le même chez Laggerty, la veille, en achetant les clous qu’ils avaient semés sur la route privée.

« Prends la grande pince coupante qu’est sous le siège avant », dit-il à Jo Rabitt.

C’était un de ces engins qu’emploient les électriciens pour couper les câbles ; ils l’avaient récupéré en arrêtant un voleur de moto qui s’en servait pour sectionner les câbles d’antivol. Ils soulevèrent les cuisses de Betty, et l’adjoint amena les mâchoires de la pince au ras du fermoir.

« Non, cria Betty. Si vous le coupez, Mac Manus le saura !

— T’inquiète pas. Je sais où il y a exactement les mêmes. On t’en achètera un autre.

— Mais, la clef…

— On s’occupera de la clef aussi, fais-nous confiance ! »

Le froid du métal contre sa cuisse terrifiait la jeune femme. Elle hurla de peur quand le bec de la pince claqua, sectionnant la tige d’acier du cadenas. Avec précaution, Prentiss lui retira sa pendeloque de métal. Ravis, ils contemplèrent le calice libéré du grand con chauve : il bâillait entre les lèvres, comme la corolle pourpre d’une énorme fleur baveuse. La jeune femme s’abandonnait sans pudeur. Softball se remit à lui pourlécher l’intérieur du con, la débarrassant de sa mouille poivrée. Puis ils la firent sortir de la voiture pour la baiser dehors. Ils éclairaient la scène avec leurs torches électriques. Entièrement nue, ils la renversèrent sur le capot et la possédèrent debout, à tour de rôle, sans fioriture. Deux hommes lui tenaient les jambes en l’air, bien écartées, pendant que l’autre la pénétrait de face, debout.

Elle râlait comme une bête, pendant qu’ils la labouraient à tour de rôle. Ils ne firent pas de fantaisies, trop impatients, et lui jutèrent dedans en gémissant de bonheur. Les couilles vides, ils l’aidèrent ensuite à redescendre et, lui claquant les fesses avec des rires gras, lui pinçant les seins, la complimentèrent comme une putain. Betty, métamorphosée, riait d’un rire aussi vulgaire que le leur et se laissait malmener sans protester. Elle but à la bouteille qu’ils lui passèrent et quand Softball voulut sucer à nouveau son gros clitoris, elle se prêta à son caprice sans rechigner, ouvrant son entaille chauve de ses deux mains, et lui poussant elle-même sa sucette au fond de la bouche.

« C’est plus une langue, qu’il te fait, avec un engin pareil, se moqua Prentiss. C’est carrément une pipe. Quel suceur, ce Softball… »

Mais le spectacle de l’étroite tige de chair rouge glissant entre les lèvres de Softball ne laissa pas de les exciter, et ils voulurent y goûter, à leur tour. À la suite de quoi, ils eurent à nouveau envie de la femme. Pour varier les plaisirs, ils l’enculèrent, toujours sur le capot de la voiture. Ils n’eurent pas besoin de vaseline car elle avait l’anus très large (Mac Manus l’enculait tous les jours). Aussi le plaisir qu’elle prit par le cul, et qu’elle leur donna ainsi, n’avait rien à envier à celui qu’elle avait déjà partagé avec eux par la voie normale.

« Si toutes les suspectes étaient comme toi, la complimenta Prentiss, en se vidant les couilles dans les intestins de la secrétaire, on ne ferait pas de vieux os dans ce métier ! »

XII COMME UNE CHIENNE EN FOLIE (BIS)

Le quincaillier Laggerty s’attardait volontiers dans sa boutique après la fermeture. Il errait dans les rayons déserts, mettait de l’ordre dans les étalages, car les clients y foutaient souvent la pagaille en fouillant pour chercher ce qu’ils voulaient. Quand il avait fini, il s’asseyait à sa caisse et compulsait de vieilles revues grivoises du temps de sa jeunesse. Ou bien, il démontait un fusil et le graissait minutieusement. Il n’était jamais pressé de rentrer, car sa femme, une vraie mégère, l’accueillait inévitablement par des criailleries et des récriminations.

Ce soir-là, après avoir rempli de clous de tapissier un casier qu’il avait trouvé vide (cela l’avait étonné, car il s’agissait d’un modèle géant, très rarement réclamé), il venait de regagner sa caisse et d’ouvrir son journal, quand une voiture se gara devant la boutique. Peu après, on tapa discrètement, avec une clef, sur le rideau de fer. Un peu surpris, car jamais un client ne serait venu si tard sans un motif exceptionnel, il alla jeter un coup d’œil par le judas. Avec un coup au cœur, il reconnut la silhouette massive du shérif. Laggerty était en coquetterie avec la loi, et pratiquait à l’occasion le recel. Il lui était arrivé de vendre à plusieurs reprises la même tondeuse à gazon… que les chenapans qui l’avaient volée lui cédaient pour un prix de misère (de quoi s’offrir une pute ou une partie de billard chez Sam Parson), et à laquelle il suffisait de remettre une étiquette, comme si elle était neuve.

Laggerty avait d’autres bricoles du même ordre à se reprocher, le shérif ne l’ignorait pas. Il fermait les yeux sur ces bagatelles, et le vieux, en remerciement, lui servait d’indic. En outre, les deux hommes jouaient souvent au poker, cela crée des liens.

Liens fragiles, cependant. Prentiss était imprévisible. Laggerty n’était jamais très rassuré en sa présence, il se hâta donc de soulever le rideau et découvrit les deux adjoints en retrait. Quand il venait pour un poker, Prentiss ne venait jamais avec eux.

« Vous êtes seul, Laggerty ? » demanda Prentiss en jetant un regard méfiant dans la boutique.

Ayant constaté qu’elle était vide, il n’attendit pas la réponse, et fit un geste à ses adjoints. Les deux hommes s’écartèrent et démasquèrent la silhouette d’une femme. Laggerty eut le temps de voir, dans l’obscurité, qu’elle était richement vêtue, et qu’elle se cachait le visage avec une sorte de cape de fourrure, comme si elle craignait d’être reconnue. Il s’écarta, intrigué, pour lui céder le passage. Son parfum sucré fit tourner la tête au vieillard. La femme le frôla dans un froissement d’étoffe soyeux. Les adjoints entrèrent derrière elle, et baissèrent le rideau dans un vacarme métallique.

Dès que le silence fut revenu, le shérif montra au quincaillier la femme qui se tenait immobile, plantée devant un rayon où s’amoncelaient des rouleaux de tuyau d’arrosage en plastique vert.

« Navré de vous déranger si tard, Laggerty. Mais cette cliente ne pouvait pas attendre à demain !

— Ouais, gloussa Softball, elle a un problème urgent ! »

L’autre adjoint approuva en silence, hilare. De plus en plus intrigué, Laggerty se pencha pour regarder la femme. Perplexe, il reconnut Betty Perkins, la belle secrétaire de l’avocat Mac Manus. Elle le salua d’un mouvement de tête très bref, comme si elle était contrariée. Sans raisons définies, Laggerty sentit son pouls s’accélérer. La secrétaire, les joues rouges, semblait horriblement embarrassée. Cela ne lui ressemblait guère, car pour le peu qu’il en sût, c’était une fille plutôt arrogante.

« Montrez donc à monsieur Laggerty ce que vous voulez », fit Prentiss, en tirant son étui à cigares de sa poche.

Il le présenta, ouvert, à la ronde ; ses adjoints se servirent avec empressement ; le vieillard déclina poliment l’offre. Pendant que les trois hommes allumaient leurs cigares (ce qui indiquait qu’ils allaient rester là un bon moment), la femme, sans regarder le quincaillier, ouvrit son minuscule sac de lamé et en tira un gros cadenas rouge. Laggerty le reconnut immédiatement. C’était un cadenas antique, d’un modèle d’avant-guerre que plus aucun client ne réclamait, car il était très encombrant et peu efficace. Il lui en restait encore une dizaine en rayons. Et justement, Laggerty en avait vendu un la semaine précédente – celui même, en fait, que la secrétaire lui remettait ! – à l’avocat Mac Manus.

En constatant que le fermoir avait été sectionné, il interrogea la femme du regard. Mais elle se contenta de murmurer, détournant toujours le visage, et paraissant s’adresser aux tuyaux de plastique vert.

« Il me faudrait exactement le même, monsieur Laggerty ! Même modèle. Même couleur, même dimension.

— Et surtout, intervint Jo Rabitt, en soufflant une bouffée de fumée au visage de la femme qui grimaça, même clef, hein ? C’est la clef qui compte le plus ! »

En voyant qu’au lieu de remettre ce malotru à sa place, l’altière secrétaire gardait le silence, Laggerty commença à s’interroger sérieusement. Le cœur battant, il venait de constater que la femme était pour ainsi dire nue sous sa robe décolletée. Il pouvait voir les bouts de ses seins superbes soulever la soie du corsage.

« La clef, ce n’est pas un problème, dit-il. Je ne devrais pas le dire, puisque c’est moi qui l’ai vendu, mais c’est une vraie camelote de bazar, ce truc. La serrure est la même pour tous les modèles. Voyez vous-même. »

Tout en leur donnant ces explications, il s’était dirigé vers le rayon des cadenas, au fond de la boutique, suivi par la femme et par les trois hommes. Il prit dans un casier un gros cadenas rouge, absolument identique à celui que la femme lui avait remis. Avec la clef qui pendait au cadenas neuf, il ouvrit le modèle sectionné. La serrure joua aisément, et le bout de l’anse qui était resté pris dans la gâche tomba à leurs pieds. D’un geste avide, la femme lui prit le cadenas neuf des mains et le fourra dans son sac de lamé. Puis elle tendit un billet de dix dollars à Laggerty.

« Vous ne l’essayez pas ? demanda alors le shérif, d’une voix douce.

— Mais, balbutia la secrétaire, c’est inutile. C’est exactement le même, vous l’avez vu vous-même. »

Le shérif consulta ses adjoints.

« Qu’est-ce que vous en pensez, les gars ?

— Vaudrait mieux qu’elle l’essaye, je crois, fit Jo Rabitt, le visage fendu d’un large sourire. On n’est jamais trop sûr. »

Softball approuva en hochant la tête. La secrétaire jeta un regard affolé vers la porte. Prentiss la prit par le poignet.

« Laggerty en a vu d’autres… ne craignez rien, c’est un homme discret. Et je suis certain qu’il sera ravi de vous voir mettre votre cadenas. Venez par ici, nous serons mieux. Il y a plus de lumière. »

Il poussa la secrétaire vers une table qui se trouvait à côté de la caisse. Sans s’être concertés, les adjoints, leurs gros cigares vissés dans la mâchoire, empilèrent les uns sur les autres les casiers qui étaient sur la table, pour dégager un espace libre. Laggerty vit alors le shérif se baisser et prendre Betty Perkins par la taille. Il la souleva et l’assit sur la table. Puis il se recula pour l’admirer. Laggerty sentit sa bite durcir. C’était en effet un spectacle très incongru que cette superbe femme en robe du soir, assise sur une table encombrée de casiers d’outillage de jardin. La lumière crue qui faisait scintiller les objets métalliques mettait en valeur la blancheur de ses épaules charnues que dévoilait la cape de fourrure qui avait glissé sur les bras.

« On va être très gentille, hein ? » fit alors la voix sucrée de Prentiss.

La femme pinça les lèvres et, pour la première fois, regarda Laggerty. Elle détourna les yeux aussitôt et deux taches rouges montèrent à ses joues, qui avaient pâli sous la contrariété quand le shérif l’avait assise sur la table. Prentiss revint vers elle et se mit de côté, pour ne pas la cacher aux trois hommes qui la dévoraient des yeux. Il acheva de faire descendre la cape de fourrure et sépara les bras de la femme qui ne résista pas. Il lui retira son sac des doigts et le posa sur un casier, près d’elle. Les yeux fixés droit devant elle, dans le vide, Betty attendait la suite ; un pli méprisant abaissait le coin de ses lèvres sensuelles. Prentiss prit du recul et plissa les paupières, comme un peintre qui contemple la toile qu’il vient de peindre.

« Les joues sont un peu rouges, fit-il, comme s’il se parlait à lui-même. Sans doute a-t-elle trop chaud… »

Les cils de la secrétaire battirent.

« Faudrait lui mettre ses nénés à l’air, chef, conseilla Softball. Ils doivent avoir besoin de respirer. »

Les yeux de Laggerty s’écarquillèrent. Prentiss, suivant le conseil de son adjoint, venait de glisser les pouces dans le décolleté de la secrétaire ; il retourna le bustier, dénudant les seins qui s’échappèrent à la lumière. Malgré lui, le quincaillier se rapprocha pour mieux les voir. Les aréoles brunes étaient lisses, toutes gonflées, et les bouts des mamelons pointaient. Ahuri, Laggerty regarda le shérif prendre en main les deux globes de chair et tirer dessus pour achever de les dégager du corsage. Il les reposa par-dessus, comme deux gros fruits sur une corbeille.

« Voilà, comme ça, ils pourront respirer, fit-il. Et maintenant, assez perdu de temps. Mettez votre truc… »

Il ouvrit le sac et prit le cadenas qu’il tendit à Betty. Après un instant d’hésitation, et un regard oblique vers le quincaillier, elle le prit.

« Aidez-la, les gars, fit Prentiss. Tenez-la, pour qu’elle bascule pas en arrière. Et surtout, restez sur les côtés, pour que Laggerty puisse bien tout voir ! »

Les adjoints se placèrent sur les flancs de la femme et la saisirent d’une main par le haut du bras, de l’autre sous les genoux. Puis ils se retournèrent, attendant les instructions de leur chef. Sans se hâter, Prentiss prit la chaise qui se trouvait derrière la caisse et la plaça devant Betty.

« Asseyez-vous là, Laggerty. C’est vous qui allez lui essayer son cadenas… vous avez l’habitude. »

Son vieux cœur tout tremblant, le quincaillier s’assit sur la chaise. Les genoux de la femme se trouvaient à quelques centimètres de son menton. Il respirait son odeur sucrée avec délices. Prentiss tira une caisse vide qu’il retourna et s’assit près de lui. Il se cala confortablement et fit signe aux adjoints qu’ils pouvaient y aller. Laggerty vit Betty fermer les yeux. Les deux hommes lui soulevèrent les cuisses et la basculèrent en arrière. Sur le point de défaillir, Laggerty vit le dessous des cuisses de la femme se dresser à la verticale, et ses fesses nues, paraître à leur tour, au ras du bord de la table. Il crispa ses doigts noueux sur le cadenas. C’est alors que les adjoints le comblèrent en écartant les cuisses de Betty qu’ils lui rabattirent vers la poitrine, et en même temps, en lui poussant le bassin vers le bord de la table.

D’une main nerveuse, Laggerty s’essuya le front, car sa sueur coulait dans ses yeux. La première chose qu’il regarda, ce fut l’anus violet qui se crispait entre les fesses bien ouvertes qui s’aplatissaient sur le bord de la table. Immédiatement, une autre image se superposa à celle-ci : celle du con rasé de la secrétaire. Il bâillait largement, comme une grosse huître de chair mauve, aux reflets luisants. La muqueuse baveuse de l’intérieur débordait entre les grandes lèvres. Les nymphes, fripées et gluantes de mouille, adhéraient l’une à l’autre, formant une sorte de gousse.

« Et ta petite bite ? demanda Prentiss qui regardait s’empourprer les joues ridées du vieillard, jouissant par procuration de la surprise de celui-ci. Tu la montres pas à monsieur Laggerty, ta petite bite ? Je suis sûr qu’il en a jamais vue de pareilles ! »

Softball, coinçant avec son épaule la cuisse qu’il soulevait, put libérer sa main qu’il tendit vers le con de la fille. La voix de Prentiss, sifflante, l’arrêta.

« Pas toi, connard… Elle ! C’est elle qui va nous la montrer, sa petite pine. Allez, ma belle, pas de fausse pudeur. Fais-nous voir ton bijou. »

Sans ouvrir les yeux, dans un geste ralenti, comme en état de somnambulisme, la secrétaire porta une main à son sexe chauve. Les yeux exorbités du vieillard la regardèrent séparer de son index replié les petites lèvres accolées entre elles. Le doigt s’enfonça dans l’alvéole baveuse, rejoint par le médius qui plongea à son tour au sein du con. Un instant, le centre de l’encoche resta caché par les deux doigts ; puis ils se séparèrent, entraînant les pétales de chair sur les bords de la fente, laissant s’échapper de sa cachette un long appendice rosâtre dont l’extrémité était ornée d’un anneau d’or, qui le transperçait comme le lobe d’une oreille.

Tout d’abord, sidéré par l’importance de cette tige de chair, le quincaillier ne comprit pas de quoi il s’agissait. Il crut que Betty était affligée d’une anomalie anatomique, d’une sorte de monstruosité intime. Puis, la voyant saisir ce gros pistil rose et flasque et le faire rouler sur lui-même, comme un gros macaroni entre ses doigts, il réalisa, non sans une vague répugnance, qu’il s’agissait de son clitoris. Lentement, l’organe insolite se redressait, durcissait, pointait comme une minuscule verge. En quelques secondes, il atteignit les dimensions d’un petit doigt. La bouche crispée par une grimace de plaisir, la secrétaire le griffait doucement de ses ongles vernis. Le clitoris sortait de plus en plus. Un peu, songea Laggerty, comme si quelqu’un, de l’intérieur de sa chair, avait poussé du dedans la membrane interne du con de son doigt, la soulevant, l’y enfilant comme dans un doigtier de caoutchouc vivant.

« C’est quelque chose, hein ? fit le shérif en prenant la main du vieillard. Tâtez comme il est dur ! »

Laggerty croisa le regard de la femme. Elle le fixait d’un air halluciné, paraissait le supplier d’obéir. En effet, elle poussait son con vers lui, l’écartant des deux mains, et braquait son gros clitoris ardent vers sa main qui s’avançait. Quand il pinça le petit mégot de chair chaude, elle râla malgré elle. Surpris par la dureté élastique et vivante du clitoris, Laggerty tira dessus. La chair baveuse glissa sous ses doigts et Betty gémit.

« Tenez-le dehors, Laggerty, dit alors Prentiss. Ne le lâchez pas. Il faut le laisser dépasser avant de la refermer. »

Sans comprendre, pinçant le gros clito, le quincaillier obéit. Ses couilles étaient en feu et son gland frottait sur l’intérieur de son caleçon. Ce n’est qu’en voyant le shérif saisir les lèvres du con et les tirer à lui pour les rabattre vers l’avant que Laggerty constata qu’elles étaient percées… et à quoi servait le cadenas. Ses yeux pétillèrent de cruauté derrière ses lunettes à monture d’acier, et il lécha furtivement ses lèvres minces de lézard.

« Ça alors, fit-il… j’avais lu des trucs pareils dans des bouquins pornos, mais je croyais pas que ça existait. »

Sans lâcher le clitoris en érection, il tâta de l’autre main les lèvres percées de la vulve.

« Et son bouton… jamais vu un bouton pareil. Ils lui ont fait une opération, ou quoi ? »

Prentiss le renseigna. Quand il apprit qu’on y suspendait des poids de plusieurs centaines de grammes, le quincaillier ne se gêna plus pour tirer sur l’appendice de Betty. Un flot de bave claire sortit alors du vagin et s’écoula dans la raie des fesses.

« Vous avez vu ça, shérif, bredouilla le vieil homme. Elle mouille tellement qu’on dirait qu’elle pisse. Ce Mac Manus est un sacré tordu, dites donc ! Dites, shérif, je pourrais pas, moi aussi ? Soyez chic…

— Qu’est-ce que t’en dis, Perkins ? » demanda le shérif, en passant le fer du cadenas dans les trous des lèvres, et en l’enclenchant.

Il le lâcha, et le poids du cadenas referma le con, l’entraînant vers le bas. Le clitoris restait pincé entre les lèvres, comme un petit doigt braqué.

« Laggerty parlera de ce cadenas à personne si t’es gentille avec lui. Tu veux bien qu’il t’en mette un coup ? »

Le quincaillier s’était levé, tout tremblant. Il attendait le verdict, les yeux fixés sur le gros con chauve déformé par le poids du cadenas.

« D’accord, fit Betty Perkins d’une voix rauque. Mais qu’il fasse vite. Les gens qui m’attendent vont s’inquiéter si je tarde davantage. Je ne voudrais pas qu’ils se plaignent à Mac Manus. »

Prentiss fit tourner la clef dans la serrure du cadenas et l’enleva. Il tira Betty qui se mit sur pied, devant la table, tenant sa robe relevée au-dessus de son ventre.

« Comment tu préfères qu’il te la mette ? demanda le shérif. Par-derrière ou par-devant ?

— Par-derrière, bien sûr, intervint Jo Rabitt, comme ça elle pourra pas voir sa vilaine bobine de vieux bouc ! »

Betty Perkins fusilla du regard l’adjoint.

« Si vous le permettez, monsieur Rabitt, j’ai mon mot à dire ! Personnellement, je préfère par-devant. Quand je suis excitée, et c’est le cas, j’aime bien voir ce qu’on me fait. Voyez-vous, messieurs, je suis très vicieuse… »

Elle posa ses fesses contre le bord de la table et d’un seul coup, la tirant vers le haut, elle s’éplucha de sa robe qu’elle fit passer par-dessus sa tête. Entièrement nue, elle offrit son corps aux regards extasiés du quincaillier. Il n’avait jamais vu une femme aussi splendide. Ni aussi impudique. En effet, se renversant sur la table, mais toujours debout sur une jambe, elle releva l’autre pour s’ouvrir. Et, de ses longs doigts bien soignés aux ongles laqués de rouge, elle désigna ses deux orifices au vieillard. Sans effort, elle fit entrer ses doigts dans son anus et dans son vagin.

« Vous pourrez me faire ce que vous voulez, Laggerty. Vous voyez ? Je suis bien ouverte de partout. Et vous ? Montrez-moi un peu ce que vous me proposez… faites voir votre marchandise ! »

D’une main fébrile, le vieillard se déboutonna. Sa bite noueuse au gland grisâtre, au prépuce fripé, se dressa dans sa main, suivies par deux couilles presque chauves, mais d’assez belle dimension.

Betty lui prit le gland et le serra doucement, le tirant vers elle. Le vieux suivit le mouvement.

« On dirait que ça tient encore la route…

— Une salope comme vous, ça m’excite…

— Allez-y, mettez-la moi… dans le con d’abord, comme ça elle sera bien mouillée quand vous voudrez m’enculer. »

La crudité des mots acheva d’affoler le vieillard. Il n’avait jamais été à pareille fête. Sa bite glissa dans la gaine chaude du con. Debout, il agita ses reins comiquement, le pantalon à ses pieds. Ses fesses poilues excitèrent l’hilarité des deux adjoints. Les trois hommes s’étaient reculés pour le regarder baiser la femme debout, frénétiquement, comme un chien. Betty, elle, les regardait par-dessus l’épaule du vieillard qui lui léchait les seins avidement en s’agitant contre elle. Cela l’excitait de voir les hommes la regarder pendant qu’on la baisait. Et la laideur du vieillard, sa sénilité même, donnait à ce qu’on lui faisait quelque chose de sale qui la ravissait. Quand elle sentit qu’il se retirait, elle crut qu’il avait joui, et s’apprêta à l’insulter, mais elle se ravisa en le sentant descendre. Joyeusement, elle lui offrit son anus. Et il entra dans son cul. Le vieux bouc avait encore de la réserve. Dans son cul, il pourrait tenir plus longtemps, elle le savait par expérience. Elle replia une jambe derrière lui pour qu’il la lui mette tout au fond. Et elle poussa, sournoisement, dans son ventre. Si elle pouvait lui chier un peu sur la bite, ce serait encore meilleur. Elle se sentait prête à tout, se doutait bien qu’après le vieux, les trois autres voudraient repasser sur elle. Elle y consentait à l’avance…

Elle pisserait, elle chierait, elle ferait tout ce qu’ils voudraient. Ce soir, elle se sentait particulièrement bestiale. Pendant que le vieux l’enculait, elle regarda les trois hommes se déshabiller. Elle trouva excitant de les voir nus, la bite raidie, dans la boutique encombrée d’ustensiles scintillants. Ils attendaient leur tour, comme des clients chez une putain.

Cette pensée la comblait de bonheur. En outre, elle avait un faible particulier pour les vieillards. Car ils lui rappelaient le souvenir de son père. Son père qui l’avait initiée au vice, quand elle n’était encore qu’une enfant ! C’est en pensant à lui qu’elle atteignit son premier orgasme. Ses cris se répercutèrent longuement dans la boutique…

*
*    *

Ce qu’elle ignorait alors, c’est qu’elle allait hurler encore plus fort, dans le courant de la nuit. Mais de rage, cette fois, quand elle apprendrait que c’était en compagnie de Rosamond que Mac Manus était venu acheter le cadenas. Et que Laggerty, hilare, leur raconterait la chose en détail :

« J’y repense, tout à coup… ce cadenas, il est venu me l’acheter lui-même, en personne ! Un homme dans sa position, pensez si ça m’a étonné ! Qu’est-ce qu’il pouvait vouloir faire d’un vieux cadenas comme ça. Il était avec sa petite putain blonde, vous savez, shérif ? L’ancienne secrétaire de Schmoelbrek. Ils avaient un coup dans le nez. Ils n’arrêtaient pas de se marrer comme des fous en choisissant les cadenas. La petite blonde, elle insistait, elle disait : “Le plus gros possible, hein, Tiphaine… le plus lourd possible.” Et elle éclatait de rire. Moi, je comprenais rien. Je leur ai demandé pourquoi c’était, exactement. Et ça les faisait rire encore plus fort. La petite blonde, elle s’en étranglait, elle en avait les larmes qui lui coulaient sur le visage. J’ai cru qu’elle allait s’étouffer, ou se pisser dessus tellement elle riait. “On s’en fout, qu’elle disait… le tout c’est qu’il soit bien lourd.” Alors, je leur ai montré ce modèle. Il fait quatre cents grammes. Quand elle l’a soupesé dans sa main, la petite blonde s’est mise à sauter de joie sur place, comme une fillette. “Oh, oui, Tiphaine… oh oui, celui-là sera parfait ! Ça lui fera des oreilles de cocker.” Mac Manus a soupesé l’engin. Il hésitait. Alors la petite lui a fait une scène… Et il a cédé. Comme j’insistais, pour savoir l’usage qu’ils allaient en faire, la petite m’a dit : “C’est pour attacher une vieille chienne… elle est un peu capricieuse, elle a besoin qu’on la dresse.” Et elle riait tellement que Mac Manus a presque dû la porter, pour qu’elle sorte, elle arrivait plus à marcher droit ! »

Livide, Betty Perkins imaginait la scène. Elle était dans les chiottes de la quincaillerie, en train de se laver devant le lavabo fêlé qui sentait le désinfectant, quand elle avait entendu le quincaillier raconter ça au shérif. Laggerty ne se rendait peut-être pas compte qu’elle pouvait entendre, ou alors, il s’en foutait. Les quatre hommes l’avaient baisée sous toutes les coutures, pendant trois heures d’affilées. Ils avaient bu aussi…

« La chienne, c’était elle, hoqueta le quincaillier. Moi, je la trouve pas si vieille que ça, entre nous. Mais pour être chienne, elle l’est. J’ai jamais rencontré une femme aussi chienne. »

Le hurlement de rage de Betty les avait fait sursauter. Ils se ruèrent dans les cabinets. Elle avait une crise de nerfs. Ils durent l’asperger d’eau froide, pour la calmer. Puis ils la firent boire…

« Je lui ferai voir, si je suis une vieille chienne, à ce salaud, sanglotait la secrétaire. Je lui ferai voir. Posez-moi des questions sur lui, shérif. Je vous raconterai tout ce que vous voudrez savoir, et il y en a… Il n’y a pas que la petite Linda, figurez-vous. Ce salaud s’envoie des filles encore plus jeunes. Certaines ne sont même pas formées… de vrais bébés. C’est Bob Picart, l’entraîneur, qui les recrute pour lui. Ils organisent des séances de ballets rose dans son gymnase. Chez moi, j’ai jamais voulu. Pas avec des filles aussi jeunes. Si je vous disais tout ce qu’ils leur font. Ils les attachent, ils les fouettent. J’ose pas vous dire… »

Elle n’osait pas le dire, mais elle le dit quand même. Elle parla pendant près d’une heure, s’interrompant pour insulter Rosamond. Puis elle se calma, peu à peu, et soudain, elle parut regretter de s’être laissée aller.

« Surtout, shérif, ne lui répétez jamais ce que je viens de dire, hein ? Il serait furieux… il me chasserait.

— Ne crains rien, ma belle. Personne répétera rien. Pas vrai, Laggerty ? Pas vrai vous deux ? »

Les adjoints et le quincaillier affirmèrent qu’ils n’étaient pas fous. Ils n’avaient pas envie de se mettre à dos un homme aussi puissant que Mac Manus !

À demi rassurée, Betty se rhabilla. L’aube n’allait pas tarder quand elle sortit de la boutique. Elle titubait, hagarde, épuisée de fatigue. Softball la reconduisit chez elle dans la voiture de police. À peine la voiture eut-elle disparu, Prentiss se tourna vers Jo Rabitt.

« T’as tout enregistré ? T’as rien raté ?

— Tout est là, patron », rétorqua l’adjoint, en tirant de la poche intérieure de sa veste un minuscule magnétophone portatif.

Le shérif le fourra sans sa propre poche. Puis il se frotta les mains.

« Avec ça, on le tient, ce salaud. Je vais lui en foutre, moi, des ballets roses. À nous deux, maître Mac Manus !

— Faites quand même attention où vous mettez les pieds, chef, il a des protections, faut jouer sur du velours !

— T’inquiète pas, Bunny. Je vais la lui mettre en douceur, et sans vaseline. Comme à sa secrétaire ! »

XIII VOUS N’AVEZ PAS FAIT SORTIR
VOTRE CLITORIS ASSEZ VITE, ROSAMOND !
CELA MÉRITE UNE SANCTION : ALLEZ CHERCHER LES AIGUILLES, VILAINE FILLE !

L’avocat Mac Manus passa lentement sa main dans ses cheveux argentés. Impavide, il regardait tourner les plateaux du petit magnétophone que le shérif avait posé sur le bureau, devant lui. La bobine était arrivée en fin de course, et le bout de la bande fouettait le bord de l’appareil, à chaque tour, avec un petit bruit agaçant.

« C’est un tissu de mensonges, déclara-t-il enfin, de sa belle voix cuivrée d’orateur professionnel. Cette fille a perdu la tête. Elle devait être droguée… »

Il haussa les épaules dédaigneusement.

« Des ballets roses ! » s’exclama-t-il.

Il leva les yeux au plafond avec un sourire indulgent. Néanmoins, ses joues émaciées étaient livides, et ses mains tremblaient de façon perceptible.

« Voilà pourquoi elle n’est pas venue travailler aujourd’hui, fit-il. Elle doit cuver sa gueule de bois ! »

Il haussa à nouveau les épaules et ne fit pas un geste quand Prentiss arrêta le petit magnétophone à piles et l’empocha.

« Quant à vous, shérif, je ne vous cacherai pas ma surprise. Votre procédé est pour le moins désobligeant ! »

Le shérif se carra dans son siège et écarta ses grosses mains dans un geste bon enfant.

« Voyons, maître, nous sommes dans la même barque, vous et moi. J’ai besoin de votre appui pour ma réélection. Et vous, vous avez besoin de ma discrétion, quand je tombe par hasard sur quelque chose qui pourrait vous nuire. Ne suis-je pas venu vous trouver immédiatement ? Si j’étais votre ennemi, j’aurais porté ceci à une feuille de chou quelconque. Les journaux à scandale ne manquent pas, dans la région. Votre beau-père, le Sénateur, n’a pas que des amis. »

Mac Manus se grattait nerveusement le dos de la main en observant attentivement le shérif. Il avait mésestimé ce faux balourd ; cela ne lui arriverait plus. Quant à Betty, elle ne perdait rien pour attendre ; il allait lui montrer de quel bois il se chauffait. Se laisser manœuvrer ainsi, comme une débutante !

« Que voulez-vous en échange de cette bande ? demanda-t-il. De l’argent ? Dites votre prix… »

Comme Prentiss gardait le silence, l’avocat déclara :

« Non que cette chose ait la moindre valeur légale ! Dès demain, Betty vous confirmera elle-même qu’elle a tout inventé, sous l’empire de la jalousie.

— Oh, je me doute bien que vous saurez l’en persuader. Mais ce Bob Picart qui, d’après ce qu’elle dit, vous fournit en petites filles… c’est un repris de justice. Un récidiviste ! Ce ne serait peut-être pas très heureux que votre nom soit associé au sien ! »

Mac Manus écarta l’objection d’un geste désinvolte, montrant le peu de cas qu’il faisait de Bob Picart. Prentiss ne parut pas décontenancé.

« Il n’y a pas que cet enregistrement, dit-il. J’ai le témoignage d’une de ces filles… »

Il eut alors le plaisir de voir blêmir l’avocat. Il poursuivit, enfonçant le clou.

« Et j’ai des photos… des photos que j’ai trouvées chez Bob Picart… vous vous doutez du genre de photos. »

Une goutte de sueur coula lentement le long du nez patricien de l’avocat. Elle tomba sur le buvard de son sous-main.

« Je ne vous comprends pas, Prentiss, murmura-t-il. Vous jouez avec le feu, le savez-vous ? »

Prentiss ne parut guère impressionné.

« Vous commencez par me proposer de l’argent, comme à un vulgaire maître-chanteur, et maintenant… vous me menacez. Est-ce là une façon de traiter un ami qui vient vous mettre en garde contre les dangers que votre imprudence vous fait courir ? déclara-t-il d’une voix posée.

— Si c’est le fond de votre pensée, répondit l’avocat, qui n’en croyait visiblement rien, croyez que je vous suis très reconnaissant. De mon côté, ajouta-t-il, en lorgnant sur la poche où le shérif avait fourré le petit enregistrement (sans doute se demandait-il si Prentiss n’était pas en train de l’enregistrer ! Ce qui aurait été le comble…), croyez que je serais ravi de vous être agréable… si vous en manifestiez le désir. »

Une petite lueur admirative brilla dans les yeux du shérif. Ce salaud d’avocat connaissait à fond l’art de manier les mots ! Et de les peser. Tout était dit, et rien n’aurait pu l’incriminer.

« Parlez, l’encouragea Mac Manus. N’hésitez pas… entre amis on ne doit rien se cacher. Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous ? À charge de revanche ? »

Les choses en étaient là quand on frappa discrètement à la porte. Elle s’ouvrit, bien que l’avocat n’ait pas répondu, et Rosamond Patterson entra dans le bureau. Elle était ravissante, à son ordinaire ; elle portait pour tout vêtement une robe d’une seule pièce qui ressemblait à une chemise militaire, avec deux énormes poches sur la poitrine. Très courte, la robe lui arrivait à mi-cuisses. À son habitude, elle était juchée sur des escarpins aux talons exagérés qui l’obligeaient à se déhancher lascivement en marchant.

« Excusez-moi de vous déranger, maître, dit-elle d’une voix minaudante. Je vous apporte le courrier à signer. Betty n’est pas encore arrivée, j’ai pensé que… »

Elle se tut en découvrant le shérif. À la suite du coup de fil qu’il lui avait passé, ce matin, très tôt, l’avocat avait introduit lui-même son visiteur, par une petite porte qui donnait sur l’escalier de service. Rosissant sous l’examen ouvertement admiratif de Prentiss, Rosamond se tourna vers l’avocat, embarrassée. Elle s’apprêtait à sortir, quand Mac Manus l’arrêta d’un geste. Elle se figea sur place, ses papiers à la main. L’avocat avait remarqué la lueur égrillarde qui s’était allumée dans les pupilles du shérif.

« Il y a aussi l’avocat Schmoelbrek qui pourrait vous nuire, dit alors celui-ci, sans quitter la fille des yeux. (Bon Dieu, quel morceau… comment ses seins pouvaient-ils tenir ?) Il semble avoir une dent contre vous. Il colporte des racontars, ou en fait colporter par sa nièce… »

En entendant le nom de son ancien employeur, Rosamond jeta un coup d’œil alarmé à Mac Manus. Les yeux de ce dernier caressèrent sa silhouette épanouie et revinrent sur le shérif.

« Ne craignez rien. Je pourrais m’arranger avec Schmoelbrek. J’ai quelque chose qu’il aimerait bien avoir. Peut-être suis-je disposé à le lui prêter, de temps en temps… »

Une sombre rougeur monta aux joues de Rosamond. Cette chose, c’était elle !

« Mais vous, poursuivit l’avocat. Que désirez-vous ? Parlez ! »

Il posa nonchalamment une main sur la fesse de la jeune femme. La main descendit. Rosamond se laissait palper le cul sans bouger, les doigts crispés sur les papiers qu’elle tenait. Tout le temps que l’avocat lui flatta la croupe, comme s’il caressait l’arrière-train d’une jument, elle lorgnait Prentiss, l’air sournois. Sa bouche s’était entrouverte. Prentiss vit pointer le bout de sa langue rose entre ses dents de poupée. La main de l’avocat descendit encore et se replia entre les fesses de la fille ; il lui toucha le sexe, enfonçant l’étoffe entre ses cuisses.

« Si vous la voulez, dit Mac Manus d’une voix méprisante, elle est à vous. Cette petite putain est à mon service, jour et nuit. Je la paie grassement… elle ne peut rien me refuser. »

Tout en parlant ainsi, il lui fouillait l’entrecuisse. Prentiss nota qu’elle avait déplacé un pied pour mieux s’ouvrir.

« Elle est très jolie, admit le shérif, vraiment très jolie, mais ce ne serait pas suffisant.

— Disons, à titre de hors-d’œuvre, alors », sourit l’avocat en cessant de tripoter la blonde.

Son sourire durcit.

« Mais que vois-je, Rosamond ? fit-il d’une voix sèche. Vous avez vos poches fermées. Combien de fois vous ai-je dit que vous ne devez jamais entrer dans ce bureau sans les ouvrir ?

— Maître, je ne comptais pas rester… et il y a des visiteurs dans l’antichambre…

— Enlevez vos poches, idiote », fit l’avocat, en lui arrachant les feuillets qu’elle serrait.

Il les déposa sur son sous-main et se mit à les parapher, sans prendre la peine de les lire. Après une hésitation, Rosamond décocha un coup d’œil oblique au shérif, et déboutonna des deux mains les rabats des grandes poches qui ornaient sa robe-chemise. Quand ce fut fait, elle saisit ses poches et tira dessus d’un coup sec. Les poches n’étaient cousues que par le bas ; sur les côtés, elles étaient fixées à la chemise avec des boutons-pressions qui se détachèrent. Elles retombèrent comme deux bavettes, et les gros seins pâles de la fille « coulèrent » au-dehors. Il n’y avait pas d’autre mot, en effet, pour décrire le mouvement onctueux et élastique avec lequel ils se répandirent par les ouvertures de la robe, s’affaissant un peu sous leurs poids et s’évasant orgueilleusement sur le buste de Rosamond. Comme pour équilibrer leur masse libérée, elle avait cambré le buste. Jaillissant de la robe, les deux cônes de chair pâle braquaient sur le shérif, comme deux grands yeux étonnés, les larges taches carminées de leurs aréoles. Les bouts des seins étaient en effet fardés d’un rose très cru, artificiel, qui soulignaient l’importance presque caricaturale des épais mamelons, les faisant ressembler à des tétines d’héroïne de bande dessinée.

« Eh bien, dit Mac Manus, sans lever les yeux de son courrier, que vous a-t-on appris, petite pute ? Vous ne voyez pas que le shérif se penche pour mieux les voir ? Allez-les lui faire admirer de plus près ! »

Nerveusement, la fille contourna le bureau et se posta devant Prentiss. Pendant qu’elle marchait, ses seins bougeaient lourdement, et leurs larges aréoles décrivaient un mouvement latéral d’essuie-glace. Le visage écarlate, elle pencha le buste vers le shérif, et fit se balancer devant lui les lourdes cloches de chair pâle. Son buste était presque à l’horizontale, et les mamelles pendaient. Prentiss respira avec gourmandise l’odeur qui émanait de l’abondante chair moite de la blonde. Ses seins embaumaient.

« Faites-les bouger, idiote ! Faites l’article… », aboya Mac Manus, en paraphant le dernier feuillet.

Une lueur hagarde passa dans les yeux bleus de Rosamond ; elle imprima un rapide mouvement de va-et-vient latéral à ses épaules, se dandinant sans bouger les hanches, et ses gros seins se mirent à balayer lourdement l’air, sous elle.

« De vrais pis de vache, dit Mac Manus, avec mépris. Mais c’est amusant de les tripoter… ne vous gênez pas, shérif. Ils sont à vous. »

Prentiss ne put résister à la tentation. Il attrapa au vol les seins qui passaient devant son visage et ses doigts épais s’enfoncèrent dans la chair moelleuse. Il serra méchamment et eut le plaisir de voir la fille grimacer. Enflés comme des baudruches sur le point d’éclater, les gros seins blancs s’allongèrent sous sa pression et les aréoles s’étalèrent encore davantage. Ce n’est qu’à ce moment que le shérif aperçut les deux minuscules anneaux d’or qui pendaient au bout des mamelons, les transperçant. Décidément, Mac Manus avait la manie de percer ses femmes…

« Pourquoi faites-vous cette tête, Rosamond ? voulut savoir Mac Manus.

— Il me fait mal, maître… il me les serre trop fort.

— Mais vous aimez ça, qu’on vous fasse mal, non ? Sale petite maso ! »

La fille ne répondit pas. Prentiss la lâcha, comme pris de honte. C’est vrai qu’il avait eu envie de lui faire mal. Il avait toujours envie de faire souffrir les femmes qu’il désirait.

« Vous avez remarqué les anneaux ? » fit Mac Manus qui s’était levé.

Il saisit les anneaux et tira dessus, étirant les mamelons fardés de Rosamond.

« Des fois, je lui accroche des clochettes, là… et je la fais courir à coups de fouet dans le bureau, toute nue, devant des amis. C’est très drôle. On entend les clochettes tinter comme les clarines d’une vache. D’autres fois, je la fais mettre à quatre pattes… et mes amis l’enculent pendant qu’elle fait tinter ses clochettes. C’est à pisser de rire. »

Rosamond semblait sur le point d’éclater en sanglots. Mac Manus pétrissait méchamment ses gros seins. Au bout d’un moment de ce jeu, l’avocat parut s’en lasser. Il lâcha la fille et lui montra un fauteuil bas.

Bien dressée, Rosamond alla chercher le fauteuil. Elle le posa devant celui de Prentiss et s’assit dessus. Sans quitter le shérif des yeux, elle écarta les cuisses et les posa sur les accoudoirs. Puis elle releva le devant de sa robe-chemise. Sous sa culotte rose clair, que marquait une tache humide verticale, les lèvres charnues du con étaient entrouvertes. Rosamond saisit le bord de sa culotte sur le côté, et tira dessus pour découvrir son sexe. Prentiss eut l’impression de recevoir un coup de poing dans l’estomac. Elle était entièrement épilée, elle aussi, comme Betty, et son sexe bâillait voracement, comme une grosse bouche rose édentée. Mais il n’était pas déformé et ne portait aucun cadenas disgracieux. Le clitoris, de taille normale, était à peine visible. Seule sa pointe, d’un rouge ardent, dépassait du capuchon, au-dessus des nymphes.

« Eh bien, petite conne, qu’est-ce que vous attendez pour le faire sortir », s’impatienta l’avocat.

Écartant sa culotte d’une main, la fille posa l’index et le majeur de l’autre en fourchette, les doigts dirigés vers le bas, de chaque côté de son entaille. Elle appuya sur sa chair intime et la comprima dans la pince de ses doigts. Le clitoris darda immédiatement, giclant de sa gousse. Elle se renversa dans son siège et appuya davantage. Cela fit s’ouvrir le vagin, sous ses doigts… et même son anus dont le cratère ridé se déplissa.

« Nous avons tous nos faiblesses, déclara l’avocat. Moi, ce sont les filles très jeunes. (Il eut un petit rire faussement gêné.) Mais ce n’est pas légal, hein ? Aussi, comme je ne peux toujours pas m’amuser avec des petites filles, j’en fabrique avec des femmes… c’est pour ça que je leur fais épiler le sexe. Regardez cette jolie moule baveuse ? C’est mignon, non ? Sans tous ces poils affreux qui cachent l’essentiel. Touchez donc comme c’est doux. »

Le shérif braqua son index devant lui et caressa les lèvres ouvertes du con à l’endroit où la chair devenait humide. Puis il enfonça son index dans le vagin de Rosamond. Elle souleva le cul pour mieux s’offrir. Son vagin était humide et chaud.

« Vous sentez comme elle mouille ? Chaque fois que je lui fais montrer ses trous, elle mouille comme ça. Mettez-lui le doigt dans le cul, aussi, elle adore ça. »

Prentiss obéit. Il fit tourner son doigt dans le cul de la fille. Elle était incroyablement douce, là-dedans, la muqueuse du rectum frémissait autour de son doigt, dans une sorte d’extase secrète.

« Elle raffole des caresses anales… vous sentez comme elle est large ? J’ai l’habitude d’enculer mes secrétaires tous les matins ; dès que j’arrive, c’est la première chose que je fais. En outre, Betty lui élargit l’anus avec un gode, tous les soirs. J’aime avoir mes aises dans le cul d’une femme. Vous sentez comme le doigt tourne bien ? Chaque fois que j’ai envie de l’enculer, je la sonne. Elle accourt, se retroussant, toute ravie, et m’apporte son gros cul. Elle se penche sur le bureau et je me sers de son anus, en téléphonant. C’est très amusant. Voyez-vous, cette petite salope a été bien dressée par son ancien propriétaire, le vieux Schmoelbrek. Il ne la prenait que par le cul. C’est une des raisons pour lesquelles je la garde. Elle jouit par l’anus ! C’est très rare chez une femme ! »

L’avocat ne paraissait plus craindre que Prentiss fasse marcher son magnétophone. Il se montrait intarissable.

« Mais j’y songe, Rosamond, vous n’avez pas encore fait pipi, ce matin ?

— Non, maître, j’attendais votre permission. »

Mac Manus ouvrit le tiroir de son bureau et en tira un tube de pommade. La fille se leva et se déculotta, le cul nu, elle se rassit sur le fauteuil de cuir et écarta les cuisses. L’avocat se baissa et fit gicler de la pommade dans sa main. Rosamond ouvrait lascivement son con de ses doigts. Mac Manus lui passa de la pommade entre les lèvres de la vulve lui oignant méticuleusement tout l’intérieur du calice. Une odeur pharmaceutique se répandit dans le bureau. Quand l’avocat s’écarta, Prentiss vit que la fille avait les larmes aux yeux, sa bouche tremblait, sa lèvre supérieure se retroussait, découvrant ses petites dents dans un rictus de souffrance. Il abaissa les yeux. Le clitoris, luisant de pommade, pointait comme une petite corne de chair. La corolle sexuelle s’était dilatée et avait rougi ; d’épaisses larmes d’une bave translucide, très claire, suintaient du vagin.

« C’est un aphrodisiaque, dit Mac Manus… cela leur met littéralement le feu au cul… regardez-la se gratter. »

En effet, hébétée, le visage en larmes, Rosamond se frottait du tranchant de la main l’intérieur du sexe. Elle se sciait verticalement, de plus en plus vite. L’odeur de sa chair échauffée se mêla aux relents pharmaceutiques. Elle paraissait la proie d’une insurmontable démangeaison.

Prentiss devait se souvenir longtemps de la séance qui suivit. Il avait complètement oublié l’objet de sa visite. La fille paraissait comme folle. Elle se plia à tous les ordres de son maître avec un empressement qui révélait le plaisir qu’elle prenait à être asservie de la sorte. Tout d’abord, Mac Manus la fit pisser face à Prentiss, dans un vase de verre, accroupie sur le bureau. Pendant que les deux hommes observaient le jet d’urine qui jaillissait interminablement de la moule écarquillée de Rosamond, l’avocat expliqua à son visiteur que Betty lui faisait boire deux litres d’eau minérale, tous les matins. Rosamond devait attendre ensuite la permission de l’avocat pour se vider. Parfois, il la gardait ainsi, jusqu’au soir, s’amusant de ses grimaces, de ses tortillements. Une fois, il l’avait oubliée, carrément, et Rosamond, n’y tenant plus, avait pissé debout, en sanglotant de honte, devant deux clients de province, qui n’en étaient pas revenus. Elle avait inondé le tapis.

« Bien sûr, je l’ai fouettée jusqu’au sang, pour lui apprendre les bonnes manières », déclara négligemment l’avocat.

Ayant fini de pisser, la fille se mit debout sur le bureau. Elle était toute nue, maintenant, et ses gros seins pâles bougeaient sur son torse étroit. Elle s’essuya l’intérieur du sexe avec un mouchoir de soie. Puis elle attendit.

« Souvent, expliqua l’avocat, quand je trouve qu’elle a pissé trop vite, je lui fais boire sa pisse, jusqu’à la dernière goutte. »

Il se renversa avec un sourire amusé dans son fauteuil, les jambes croisées.

« Une fois, je lui ai fait manger sa merde, ajouta-t-il. Mais cela ne m’a pas amusé. Je ne supporte pas l’odeur. »

Nue sur le bureau, la fille attendait son bon vouloir.

« Vous avez fait des manières, tout à l’heure, lui dit froidement son employeur. Vous vous souvenez ? Quand je vous ai demandé de montrer votre con au shérif. Vous n’avez pas fait sortir votre clitoris aussi vite que je l’aurais souhaité, vilaine fille. Faut-il que je vous fasse comme à Betty ? Que je vous le perce et que j’y accroche des poids ?

— Non, maître, je vous en supplie. »

La voix de Rosamond chevrotait d’angoisse.

« Alors, allez chercher les aiguilles, vous savez ce qui vous attend… »

La fille se mordit les lèvres. Puis elle descendit du bureau. Pour cela, elle tourna le cul vers Prentiss et l’ouvrit lentement pour lui exhiber son anus. Puis elle posa un pied à terre. Tous ses gestes étaient étudiés pour lui dévoiler chaque fois que possible les creux les plus intimes de son anatomie. En se dirigeant vers un petit meuble bas, elle écarta ses fesses des deux mains, pour que la tache mauve de son anus reste bien visible. Lorsqu’elle revint, elle fit subir le même traitement à son sexe. Elle marchait les cuisses écartées, s’ouvrant le con des deux mains, faisant pointer son clitoris et ses nymphes. Elle était parfaitement ridicule et d’une obscénité absolue.

Ayant remis à Mac Manus une trousse de cuir, elle se coucha sur le bureau et replia ses genoux vers ses seins en écartant les cuisses. Elle s’offrit ainsi, dans la position d’un bébé qu’on va langer. Mac Manus désinfecta l’intérieur du con avec un morceau de coton imbibé d’alcool. La brûlure la fit gémir, mais elle se laissa faire. La trousse, une fois ouverte, révéla son contenu : une vingtaine de très longues et très fines aiguilles d’or. Mac Manus se mit au travail, posément. Il commença par traverser avec les aiguilles les bouts des gros seins. Deux aiguilles en croix, dans chaque mamelon. Puis il s’attaqua au con. Au fur et à mesure qu’il le lardait, il désinfectait les aiguilles, puis les plantait dans la chair intime. Il s’occupa tout particulièrement du clitoris, et des petites lèvres, qui furent littéralement hérissées d’épines d’or. Une fois la quasi-totalité des aiguilles placées, il se recula pour admirer son œuvre. Le sexe sanguinolent de Rosamond ressemblait à un bijou barbare.

« À vous, les deux dernières, shérif », fit Mac Manus, en tendant les deux plus longues aiguilles, de véritables brochettes, à son visiteur.

Il y avait déjà quatre aiguilles en couronne, autour de l’anus. C’est au sein de la muqueuse anale que Prentiss enfonça les siennes. Il eut le plaisir sadique de voir tout le corps de la femme se cambrer sous la souffrance. Il poussa les aiguilles bien au fond. Elle ne put retenir un gémissement. Ses yeux étaient devenus immenses. Deux larmes s’accrochaient aux longs cils recourbés. Elle ne voyait plus les deux hommes, paraissait en extase. À titre de preuve, Mac Manus passa sa main devant son visage. Elle ne cilla pas.

Alors, il la prit par le bras et la fit s’asseoir. Elle hurla quand les aiguilles entrèrent dans sa chair et se réveilla de sa transe. Mac Manus lui tordit le bras derrière le dos. Il grimaçait.

« Mettez-lui la bite dans la bouche, elle va vous sucer… »

Le visage congestionné, Prentiss se déboutonna. La fille ouvrit la bouche, en pleurant. Il lui fourra sa bite dans le gosier, et prit les joues baignées de larmes entre ses deux mains pour la maintenir. Il se servit de sa bouche comme d’un vagin et lui juta longuement dans la gorge. Elle avala le sperme jusqu’à la dernière goutte, sans cesser de pleurer. Puis elle se releva, ramassa sa robe, et sortit du bureau à pas précautionneux.

« Elle gardera ses aiguilles jusqu’à ce que je lui dise de les retirer, informa l’avocat. Et maintenant, Prentiss, si nous revenions à nos moutons ? Que désirez-vous, en échange du service que vous proposez de me rendre… et qui consiste, si je vous ai bien compris, à faire taire certaines rumeurs de ballets roses…

— Je m’estimerai satisfait de vous avoir rendu ce service, cher maître… mais si vous y ajoutiez ces deux timbres d’Angola que vous m’avez soufflés aux dernières enchères du Club, je serai l’homme le plus comblé de la terre. »

Un sourire pincé étira les lèvres de Mac Manus.

« Vous n’avez pas digéré ces enchères, hein ? fit-il. Eh bien, c’est entendu. Je vous ferai porter ces deux timbres chez vous. Par Rosamond… Et vous pourrez la garder aussi longtemps que vous voudrez.

— J’en serais ravi, dit Prentiss, en se levant. Mais… votre secrétaire est un peu voyante, et je suis un homme marié. »

Il abaissa les yeux sur une photo sous verre qui était posée sur le bureau de l’avocat. On y voyait madame Mac Manus en compagnie de ses deux enfants. L’avocat suivit son regard et fronça les sourcils.

« Mais j’y songe… fit le shérif, en prenant l’air balourd (ce qui mit instantanément la puce à l’oreille de Mac Manus.) Faites-moi les porter plutôt par mademoiselle votre fille… »

Les yeux de Mac Manus s’agrandirent d’horreur.

« Martha ?

— Vous m’avez mal compris, maître. Il ne me viendrait pas à l’esprit de vous demander ce que vous semblez craindre. Non, mais il se trouve que votre fille et la mienne sont très liées. Deux copines inséparables. Les voisins ne s’étonneront pas de la voir venir chez moi, dimanche après-midi, par exemple. Elle y vient souvent, pour chercher Mary. Elle pourra me remettre les timbres en passant prendre ma fille, pour une de leurs escapades. »

Rassuré, Mac Manus approuva. C’était entendu, il lui ferait porter les timbres par Martha. Et s’il y avait autre chose qu’il pouvait faire pour lui être agréable, il n’avait qu’à demander.

« Je vais y réfléchir sérieusement, promit le shérif. En attendant (il tapota la poche où se trouvait le petit magnétophone), ne craignez rien, maître. Vos petits secrets sont en bonnes mains. De votre côté, occupez-vous de votre secrétaire, la rousse, bien sûr. Betty… Il ne faudrait pas qu’elle aille raconter à d’autres ce qu’elle m’a raconté.

— Ne craignez rien, shérif. À l’heure qu’il est, elle doit déjà regretter d’avoir eu la langue trop longue. Je vais faire en sorte qu’elle le regrette encore plus. Quand j’en aurai fini avec elle, croyez-moi, elle n’aura plus envie de faire ses confidences au premier venu ! »

Sur ces paroles, les deux hommes se séparèrent. En apparence, ils étaient les meilleurs amis du monde…

XIV TOUT EST BIEN QUI FINIT MAL…

Ce dimanche-là, en début d’après-midi, Mary Prentiss était occupée à se maquiller devant sa glace quand son père entra dans sa chambre.

Elle vit immédiatement qu’il avait son visage des mauvais jours et se figea, le tube de rouge à la main.

« Tu te fais belle ? fit le shérif. Tu attends ta chère copine Martha ?

— Bien sûr, Dad. Voyons… tu sais bien que nous sortons ensemble tous les dimanches.

— Ah bon ? fit Prentiss, sarcastique. Elle t’emmène encore faire du ski nautique sur le lac ? Ses petits copains ne sont pas fatigués de te baiser ? »

La jeune fille se dressa d’un bond, stupéfaite. Comment savait-il ? Les avait-il épiées, l’autre dimanche, Martha et elle ? À un moment, pendant qu’elles parlaient, Mary avait entendu grincer le plancher. Oui… ce devrait être ça.

« À moins, poursuivit son père, qu’elle ne t’emmène faire de la gymnastique chez Bob Picart ? »

Mary sentit son sang se glacer dans ses veines. Avec un sourire débonnaire, Prentiss traversa la chambre, de son pas lourd. Les joues de sa fille blêmirent quand elle vit les écharpes de soie qu’il tenait à la main.

« Oh Dad, non, je t’en prie ! Pas aujourd’hui ! »

C’est avec ces écharpes qu’il lui attachait les chevilles et les poignets, quand il la punissait.

« Ne discute pas, Mary, dit Prentiss d’une voix très douce. Tu connais nos conventions. Retourne-toi. »

Deux larmes de terreur montèrent aux yeux de Mary. Elle se retourna ; son cœur tapait avec violence, cela faisait des mois qu’il ne l’avait pas attachée. Docilement, elle ouvrit la bouche quand il lui passa une écharpe entre les dents ; comme un mors à un cheval, il noua l’écharpe derrière sa nuque. Pétrifiée par la peur, elle se laissa conduire vers le lit. Elle s’y coucha, à plat ventre, sans qu’il le lui demande, et mit les bras en croix.

Sifflotant entre ses dents, il lui lia les poignets aux montants du lit. Puis il lui fit ouvrir les jambes, et fit subir le même sort à ses chevilles ; il la contempla un instant, réduite à l’impuissance, le visage enfoui dans l’oreiller. Elle sanglotait sans bruit, ravalant ses larmes. Il lui caressa doucement la nuque. Puis il retira l’oreiller de sous son visage et le glissa sous son ventre pour lui surélever le cul. Ensuite, il retroussa sa robe au-dessus de ses reins. Déçu, car il s’attendait à ce qu’elle ait les fesses nues, il constata qu’elle portait une culotte. Il se pencha pour lui lorgner l’entrecuisse et pinça les lèvres. Une fine culotte de soie noire, bordée de dentelles. Une vraie culotte de putain ! Soudain, ses tempes se mirent à battre : il venait de constater que la culotte était ouverte. Non que ce fût un de ces articles de sex-shop, dont l’ouverture médiane est ornée de dentelles… Non. Il s’agissait d’une culotte ordinaire, mais elle avait été ouverte d’un coup de ciseaux qui partait du bas des reins et fendait tout l’empiècement. Il agrandit des doigts la déchirure et vit paraître l’anus et la toison du sexe. Il toucha l’anus du bout de l’index. Il était si crispé qu’il formait un bourrelet circulaire, une petite protubérance compacte, un bouton mauve et ridé. Il sourit dans sa barbe. La petite pétait de trouille. Son doigt descendit, épousa l’arrondi du sexe entre les poils. Les lèvres du con étaient soudées entre elles… les poils étaient secs. Il n’insista pas. Flairant son doigt, il sortit de la chambre, la laissant ainsi, troussée, culotte ouverte… Il la connaissait. Il allait la laisser cuire dans son jus. Dans une heure ou deux, elle serait à point. Exactement comme il voulait qu’elle soit, quand il la punissait. Moite et ouverte…

*
*    *

Martha Mac Manus fulminait. Elle avait près d’une demi-heure de retard. C’était la faute de son père. Elle venait à peine de sortir la voiture du garage, quand il l’avait appelée par la fenêtre de son bureau. Elle était donc remontée…

« Tiens, lui avait dit l’avocat, puisque tu vas chez Mary… tu donneras ça à son père. »

Il lui avait remis une petite enveloppe transparente qui contenait deux timbres. Ironique, elle lui avait lancé :

« Tu fais donc des échanges avec ce gros plouc ? »

Au sourire contrarié de son père, elle avait compris qu’il valait mieux ne pas insister.

Et Mary qui n’ouvrait pas ! Elles ne seraient jamais à l’heure. Pour une fois qu’elles allaient vraiment au cinéma ! Elle enfonça du doigt le bouton de la sonnette et resta ainsi. S’il y avait une chose qu’elle détestait, c’était qu’on la fasse poireauter ! Faire le pied de grue devant une maison aussi peu reluisante, merci bien !

« Ce n’est pas trop tôt », lâcha-t-elle, quand la porte s’ouvrit enfin.

Elle se reprit aussitôt :

« Ah c’est vous, shérif ?

— Comme tu vois. Entre donc. Ne reste pas plantée là, une jolie fille comme toi, ça pourrait faire jaser le voisinage. »

Avant qu’elle soit revenue de sa surprise, il l’avait prise par le poignet et attirée à l’intérieur. La porte claqua derrière elle. Elle l’entendit donner un tour de clef. Le voyant empocher tranquillement cette dernière, elle écarquilla les yeux.

« Mais que faites-vous ? Pourquoi fermez-vous ? Et Mary ? Elle n’est pas encore prête ? »

Les questions se pressaient sur ses lèvres.

« Elle est punie, dit tranquillement Prentiss. Je l’ai bouclée dans sa chambre. »

Martha n’en croyait pas ses oreilles. Punie ? Qu’est-ce que cela signifiait ? Mary n’avait plus douze ans, quand même ! La contrariété lui fit pincer les lèvres. Elle ouvrit son sac et sortit l’enveloppe transparente qu’elle tendit à Prentiss.

« Dans ce cas, prenez ceci, c’est de la part de mon père. Et laissez-moi sortir. Si Mary ne peut pas venir, je vais me chercher une autre copine. J’ai horreur d’aller au ciné toute seule.

— Eh bien, tu n’iras pas, dit Prentiss, d’un ton lourdement badin. Qu’est-ce que tu dirais de me tenir compagnie ? »

Elle le dévisagea sans comprendre. Perdait-il la tête ? Avait-il bu ?

Inquiète, soudain, elle chercha la poignée de la porte, derrière elle. Puis se souvint qu’il avait fermé à clef.

« Moi aussi, dit doucement Prentiss, j’ai quelque chose pour toi.

— Pour moi ? Vous voulez dire pour mon père ?

— À toi de décider… »

Croyant qu’il s’agissait de timbres en échange de ceux qu’elle avait apportés, elle prit le rectangle de carton qu’il lui tendait et le retourna machinalement. Le sang lui sauta à la figure. Prise de faiblesse, elle sentit ses jambes mollir. Elle s’adossa à la porte, les yeux fixés sur l’image obscène. Une photo d’elle dans cette tenue de ballerine, le sexe ouvert, levant une jambe en l’air ! Les oreilles lui tintaient. Ce salaud de Bob Picart… Comment avait-il osé ? Prendre cette photo d’elle, d’abord, sans qu’elle s’en aperçoive. Et la donner au shérif ! Elle crut qu’elle allait se trouver mal. Ses yeux ne pouvaient se détacher de la fente rose du con qu’elle exhibait sur le cliché.

« Tu te reconnais ? dit doucement le shérif. Mais oui… c’est bien toi. La fière Martha Mac Manus, la fille de l’avocat, en train de danser le french cancan, le cul nu. Montrant son con comme une pute. »

Elle lui décocha un regard terrifié.

« Viens, lui dit-il. On va monter dans mon bureau. On sera mieux pour parler de tout ça.

— Et votre femme ? demanda Martha d’une voix étranglée. Elle n’est pas là ? »

Elle fourra la photo dans son sac ; ses doigts tremblaient si fort qu’elle n’arrivait pas à le refermer. Il le lui prit des mains et fit claquer le fermoir. Elle monta derrière lui dans une sorte de transe. Le bureau se trouvait au fond du couloir, au premier étage, juste après la chambre de Mary. En passant devant la porte de celle-ci, Martha entendit un sanglot étouffé. Déjà le shérif s’effaçait.

« Donnez-vous donc la peine d’entrer, mademoiselle Mac Manus, lui dit-il avec une politesse parodique. Ne craignez rien, personne ne nous dérangera. Ma femme est chez des amies. Et ma fille est enfermée à clef. »

Elle parcourut du regard le minuscule cagibi aux murs chargés d’étagères. C’était donc ça qu’il appelait son bureau ? Il n’y avait qu’une chaise, sur laquelle il s’installa. La table était couverte d’une grande serviette de bain.

« Est-ce qu’il y a d’autres photos ? » lui demanda Martha, d’une voix qui tremblait.

Elle n’osait pas le regarder, lui parlait de biais, les yeux fixés sur une rangée d’albums.

« Bien sûr. Ton ami Bob ne s’est pas contenté d’un seul cliché ! Je dois bien en avoir une trentaine. Et il y en a même où tu n’es pas toute seule. »

La rage et la terreur luttaient en elle. Ce fumier de Bob ! Elle allait lui apprendre ! Puis elle pensa aux yeux du shérif traînant comme des limaces sur son corps dévoilé.

« Vous allez me les rendre ?

— Ma foi, ça dépend… »

C’était donc ça ! Ce gros porc voulait coucher avec elle. Elle sentit son pouls battre plus vite.

« Il faudrait d’abord que je compare les copies à l’original », dit Prentiss en se penchant pour prendre quelque chose sous la table.

Il déploya devant lui, avec un large sourire, un oripeau rosâtre qu’elle reconnut immédiatement. C’était le tutu de ballerine, cousu à son justaucorps, qui laissait sortir les seins en haut, et dont la partie inférieure avait été découpée pour découvrir les fesses et le sexe. Elle regardait fixement le chiffon qu’il brandissait, n’osant pas comprendre.

Il se remit à la vouvoyer, faussement cérémonieux.

« Vous comprenez, mademoiselle Mac Manus, il s’agit peut-être d’un trucage. C’est même probable. Je n’arrive pas à croire qu’une jeune personne de la meilleure société, aussi distinguée que vous, puisse faire des choses pareilles. Mais je voudrais en être certain.

— Que voulez-vous ?

— Vérifier s’il s’agit vraiment de votre corps, sur la photo. Vous allez donc mettre ce tutu… et prendre la même pose que sur le cliché. »

Malgré elle, à cette idée, Martha sentit durcir les bouts de ses seins. Les joues chaudes, elle murmura :

« Sinon ?

— Je remettrai les photos à votre père, mademoiselle. »

Elle hocha la tête avec amertume. Les choses étaient claires.

« Ici ? demanda-t-elle.

— Bien sûr. Nous serons très bien, ici. »

Il se leva et passa devant la table pour la rejoindre.

« Loin de moi l’idée d’exercer la moindre violence sur vous, mademoiselle Mac Manus. Mais je sais qu’une personne de votre rang a des habitudes luxueuses. Et notamment, celle de se faire servir. Je vais donc vous servir de femme de chambre. »

Très doucement, il lui retira sa veste et la posa sur le dossier de la chaise, par-dessus la table.

« Me permettez-vous de vous déshabiller, mademoiselle Mac Manus ? »

Avait-elle le choix ? Elle fit oui de la tête, les mâchoires soudées, les yeux baissés. Il dégrafa la boucle de sa ceinture et la lui retira. Puis il ouvrit les boutons-pression, sur les côtés de la jupe. Cette dernière tomba aux pieds de la jeune fille. Elle se retrouva en chemisier et en culotte et porte-jarretelles. Elle avait chipé le porte-jarretelles à sa mère ; quand elle allait au cinéma, elle ne mettait jamais de collant, pour qu’on puisse la masturber pendant qu’elle regardait le film. Le shérif prit du recul pour mieux admirer ses longues cuisses élancées et le triangle de sa culotte.

« Si mademoiselle voulait se retourner, que je puisse voir l’autre côté ? »

Elle obéit, les jambes tremblantes. Si on lui avait dit qu’un jour, elle montrerait son cul au shérif ! Un frisson tiède la parcourut. Elle l’entendit s’accroupir derrière elle, sentit son souffle sur ses fesses. Très doucement, il lui baissa sa culotte sous le cul, puis le long des cuisses. Il la laissa tomber aux chevilles de la jeune fille qui l’enjamba, pour ne pas trébucher dedans. Elle sentit ses cheveux frôler sa chair nue et comprit qu’il lui regardait le con, par en dessous, pendant qu’elle expédiait la culotte d’un coup de pied, à l’autre bout du minuscule bureau. Cette idée la chatouilla. Elle joignit les cuisses. Il se releva et revint devant elle.

« Je l’ai pas bien vu, lui dit-il… mais je regarderai mieux tout à l’heure. Quand mademoiselle l’ouvrira, comme sur la photo, en levant la jambe. »

Cramoisie, elle fuyait son regard. Horriblement mal à l’aise, elle le laissa déboutonner son chemisier et le lui ôter. Sans perdre de temps, il lui retira son soutien-gorge. Il contempla les petits seins acides aux pointes braquées.

« Est-ce que mademoiselle Mac Manus permet que je les touche ? »

Elle se contenta de battre des cils. Il les prit dans ses grandes mains et les pressa doucement, comme deux citrons. Elle ne put dissimuler le frisson que cette caresse provoqua. Ses mamelons durcis devinrent aussi compacts que deux boutons de cuir bouilli. Elle sentait le souffle chaud de l’homme sur son visage pendant qu’il lui chatouillait les seins.

Il prit le justaucorps et le tutu cousu autour et se baissa aux pieds de l’adolescente, pour le lui présenter. Elle leva un genou, en s’appuyant sur son épaule pour ne pas perdre l’équilibre, et enfila une jambe dedans. Quand elle y eut passé l’autre jambe, il se releva, tirant le justaucorps vers le haut, et le lui remonta sur les hanches. Il l’aida ensuite à passer les bras sous les bretelles, puis lui rabattit celles-ci derrière les épaules. Il prit à nouveau ses petits seins pour les faire sortir par les trous découpés dans le bustier.

Le spectacle qu’elle offrait dans cette défroque était d’une obscénité qui lui serra la gorge. Martha, les joues rouges, se tenait toute droite devant lui, les jambes jointes. Ses seins sortaient par les trous, le tutu s’évasait en couronne horizontale, laissant voir le bas-ventre. Les poils du sexe formaient un triangle sombre entre les cuisses blanches. Les jambes étaient gainées dans des bas noirs. Et, ce qui accentuait l’aspect crapuleux de cette singulière ballerine, au lieu de chaussons, elle portait des souliers à talons hauts qui juraient avec le tutu.

La chaise étant encombrée par les vêtements de Martha, Prentiss en prit une dans le couloir. Il la plaça au centre de la pièce, devant la jeune fille, et s’installa dessus.

« Fais la révérence, dit-il… comme les danseuses. »

Les narines de Martha frémirent ; elle abaissa le buste, gracieusement, laissant décrire un ample mouvement arrondi à son bras ; ses doigts frôlèrent le plancher. Elle resta ainsi.

« Tourne-toi… sans te relever. »

Assez maladroitement, à cause de ses talons hauts, elle s’exécuta. Dressée sur la pointe des pieds, une jambe tendue devant elle, l’autre pliée, elle inclinait le buste sur sa cuisse tendue, touchant presque son genou avec son front. De derrière, son cul soulevé s’ouvrait, dévoilant son anus et son sexe.

« Ne bouge plus… garde la pose quoi qu’il arrive. »

Elle se mit à trembler de honte et d’excitation. Il lui passa un doigt entre les fesses, très doucement, et lui caressa l’anus. Sa corolle frémit. Il lui chatouilla le tour de la pastille. Puis fit descendre son doigt et sépara les poils. Dans cette position, Martha était obligée de s’ouvrir ; les lèvres de la vulve se disjoignaient. Il posa son doigt légèrement replié entre elles et appuya, pour achever de l’ouvrir. Comment aurait-elle pu lui cacher qu’elle mouillait ? Elle se mordit les lèvres, dans l’attente du commentaire railleur qu’il ne manquerait pas de faire, comme tous les hommes qui la tripotaient, quand ils constataient son état. Mais il resta muet, se contentant de passer et de repasser son doigt dans la fente qui s’élargissait, descendant chaque fois un peu plus vers le clitoris. Quand il l’atteignit, il se contenta de le frôler, ce qui la fit tressaillir, et il remonta son doigt pour le lui enfiler lentement dans le vagin.

« Il semblerait que mademoiselle Mac Manus n’est plus vierge, dit-il, en faisant aller et venir son gros doigt dans la gaine humide et chaude du vagin. C’est tout ce que je voulais savoir ! Que la danseuse se retourne et qu’elle prenne la pose de la photo que je lui ai donnée. »

Accablée de honte, Martha se redressa et se retourna pour lui faire face. Elle bredouilla lamentablement.

« Je ne pourrai jamais… ces talons me gênent. »

Elle le regarda de côté, sous ses cils ; ses yeux luisaient d’un éclat vitreux.

« Je vais vous aider, dit le shérif. Je vous tiendrai la jambe. »

Martha prit une inspiration soudaine, puis recula d’un pas. Se cambrant en arrière, elle envoya sa jambe droite très haut, comme si elle frappait dans un ballon, tout en pliant un peu la jambe qui la portait. Le shérif lui empoigna le mollet et lui éleva le pied au plafond. Elle passa ses deux bras sous son genou et le ramena vers son épaule. La tenant toujours d’une main au mollet, pour qu’elle ne tombe pas, Prentiss baissa les yeux sur le sexe écarquillé obliquement. Les crêtes roses des petites lèvres de dressaient hors des grandes qui bâillaient largement. L’ouverture pourpre du vagin formait une sorte d’entonnoir.

« Je vais le toucher un peu, annonça le shérif. Chaque fois que je vois une ballerine faire ça, j’en ai envie. Que mademoiselle Mac Manus m’excuse… »

Du doigt, il dégagea le clitoris et le fit rouler entre ses doigts, comme une boulette de mie de pain. Martha ferma les yeux. Son bouton s’érigeait. Il la masturba ainsi un moment, en regardant frémir son visage écarlate. De temps en temps, il cessait de lui triturer le clitoris et lui plantait son doigt au fond du vagin, la faisait gémir malgré elle…

À un moment donné, il cessa de la toucher, elle baissa les yeux pour voir ce qu’il faisait. Elle vit qu’il avait ouvert son pantalon et qu’il se caressait. Il avait une grosse bite trapue, comme elle les aimait. Il se branla en regardant le sexe et le visage de Martha. Puis il la tripota encore un peu, entre les fesses, mais dans cette position son anus était crispé. Il ne chercha pas à le forcer.

« Je suis fatiguée, souffla Martha. Je vous en prie.

— Mais bien sûr, ma chérie… baisse donc ta jambe et monte sur le bureau.

— Sur la table ? Pour quoi faire… »

Sur pied, elle s’efforça hypocritement de rabattre son tutu devant elle pour cacher le con qu’elle venait d’exhiber sans vergogne. Prentiss ne fut pas dupe de cette pudeur affectée. Il prit une cuvette qui était sous la table et la posa sur la serviette étalée.

« Tu vas pisser là-dedans comme sur une des photos que j’ai… en gardant ton tutu. »

Les joues moites, Martha, qui se souvenait des circonstances dans laquelle avait été prise cette photo, monta sur la table, aidée par Prentiss qui la prit par le cul, la main bien à plat entre les fesses. Elle enjamba la cuvette et s’accroupit dessus, face à l’homme qui rapprocha sa chaise. Il observait avec une curiosité passionnée la fente verticale du con qui s’agrandissait entre les lèvres poilues. Sous le périnée, l’anus avait pris la dimension d’une pièce de dix dollars. Il passa à nouveau son doigt dans la grande fissure de chair baveuse, pour bien dégager le clitoris et les petites lèvres.

« Regarde-le pendant que tu pisses. »

Elle obéit, baissant les yeux vers son sexe ouvert. Elle se mit à pisser doucement. Le jet chuintait sur le fond émaillé de la cuvette. Le shérif lui touchait doucement l’intérieur du con, en haut, près de la collerette que la muqueuse formait autour du méat d’où jaillissait l’urine. De temps en temps, il lui bouchait le trou, et la pisse giclait sur les côtés, éclaboussant les cuisses de la jeune fille… et la serviette qui protégeait la table. Quand la cuvette fut pleine, Martha se releva. Elle était horriblement excitée par ce qu’elle venait de faire. Maintenant, il pourrait lui demander n’importe quoi, elle accepterait tout.

« Il y a une de ces photos où un type est en train de t’enculer, dit Prentiss. On ne voit pas son visage, mais on voit bien ton cul… et sa bite. »

Martha s’en souvenait, de celle-là aussi. Le type, un ami de son frère, lui avait fait plus de mal que de bien. Cela remontait à l’année précédente, elle était encore novice. Depuis, elle s’était rodée.

« Tu veux bien que je t’encule, moi aussi ?

— Si vous voulez… Sur la table ?

— Bien sûr… Mets-toi en position. »

Il alla porter la cuvette de pisse dans un coin. Martha, après un instant d’hésitation, se retourna, toujours accroupie. Puis elle pencha la tête vers l’avant et posa sa joue sur la serviette. Elle recula sur ses genoux, vers le bord de la table. Par-dessous, entre ses cuisses, elle pouvait voir la bite et les couilles de Prentiss. Il avait retiré son pantalon. Il était velu comme un gorille et ses couilles étaient aussi grosses que des petits melons. Bon Dieu, il allait la défoncer, avec son engin…

« Mettez-la dans le vagin, d’abord… supplia Martha, toute honte bue. Si elle est sèche, ça n’entrera pas.

— J’ai de la vaseline, t’inquiète pas. »

Il tira le tiroir de la table. Elle le regarda graisser son énorme gland violacé, puis oindre toute sa bite. Elle avait ouvert la bouche très grand et ses lèvres touchaient la serviette. Elle ne le voyait plus, maintenant, elle creusait les reins pour le recevoir. Il posa le gland sur l’anus et le lui introduisit d’une pression de la main, pendant qu’elle poussait dans son ventre, de son côté, pour l’absorber.

Une fois le gland dedans, il l’empoigna par les fesses et lui annonça :

« Prête ? Respire bien et ne crie pas… ma fille est dans sa chambre, à côté… elle t’entendrait. Je vais te l’enfoncer d’un seul coup. »

Elle mordit la serviette. Avec un grognement, il lui planta sauvagement son gourdin au fond du cul. Elle eut l’impression qu’il la déchirait en deux et râla bestialement. Il ressortit aussi vite et rentra encore plus violemment. Mais sa chair était ouverte ; à la souffrance, toujours aussi vive, se mêlait maintenant une étrange satisfaction. Toujours aussi fort, aussi vite, il lui fouilla le cul, et chaque fois qu’il l’enfilait, ses grosses couilles venaient battre contre les lèvres du con. Comprenant qu’il se servait de son cul, sans chercher à la faire jouir, elle se posa une main sur le sexe et se branla frénétiquement. C’est de cette façon qu’elle parvint à l’accompagner dans son délire. Quand le sperme lui frappa l’intérieur du ventre, elle grogna d’une façon animale. Quand on l’enculait ainsi, elle avait souvent l’impression d’être une truie que possède un verrat. Peu de choses l’excitaient autant que cette idée.

Après, Prentiss exigea qu’elle le suce, pour lui nettoyer le gland, puis il remit son pantalon, et lui tendit deux photos.

« Il en reste encore plus de vingt. De temps en temps, tu viendras ici, pour te faire enculer, et je t’en rendrai deux ou trois. Pigé ? Ce sera ton salaire. »

Martha se rhabilla à gestes rapides. C’était donc tout ? S’il ne s’agissait que de se faire baiser, elle avait eu plus de peur que de mal… Mais ce n’était pas tout, non.

« À partir de maintenant, tu vas ficher la paix à ma fille, sale petite conne, compris ? Sinon je te fais enculer par mes adjoints, et ils iront se vanter dans toute la ville, discrets comme ils sont… »

La terreur glaça le sang de Martha.

« Et si j’apprends que tu la fréquentes en cachette, j’envoie les photos à ton père. Et maintenant file, sale petite pute. Je me suis vidé les couilles, j’ai plus besoin de tes services. »

Verte de rage, Martha le suivit dans l’escalier. Avant de lui ouvrir, Prentiss lui fixa négligemment un rendez-vous.

« Tu viendras ici vendredi prochain. Ma femme sera sortie. Je te baiserai par-devant, cette fois, pour changer. On fera ça dans la chambre de ma fille. Je l’enverrai au cinéma. Tu viendras ici sans culotte sous la robe. Et lave-toi bien le con, surtout, j’ai horreur des petites morveuses qui sentent la crevette. »

Il claqua la porte d’entrée derrière elle et remonta à l’étage. Sa satisfaction était mitigée. Il connaissait sa fille. Après Martha… elle saurait bien se dénicher toute seule un autre maître… homme ou femme… c’était une chienne-née, comme sa mère à son âge. Elles avaient ça dans le sang. Mais qu’importe, il agirait, chaque fois que nécessaire, et punirait ces salauds qui profitaient d’elle, comme il avait puni Bob et Martha. Et comme il allait la punir elle, maintenant.

Il prit l’énorme martinet qu’il cachait dans son bureau. Il ne s’en servait que rarement, car les lanières, très épaisses, la faisaient saigner. Mais cette fois, il allait vraiment lui donner une leçon. Lui apprendre qu’elle était sa chose, à lui, et qu’elle ne devait pas s’offrir au premier venu. Il se souvint du cheval d’arçons, chez Bob Picart. C’était une idée. Il retournerait un gros fauteuil et l’attacherait dessus, les jambes le long des montants, le cul en l’air, bien ouverte.

Il la fouetterait jusqu’au sang, exactement au même endroit que dans le gymnase, sur le con et sur l’anus. Elle pourrait hurler tant qu’elle voudrait, il s’en fichait, au contraire. Ensuite, il lui enfoncerait sa grosse bite dans le cul, pour lui apprendre à vivre, et comme il venait de juter, il pourrait tenir longtemps, lui faire très mal, très longtemps.

« Très mal… très longtemps… »

Il se répétait ces mots, avec des sortes de sanglots rentrés, en remontant le couloir. Sa bite pendait devant lui, lourde et renflée au bout. Elle se balançait à chaque pas, lui frappant les cuisses. Il ouvrit la porte. Elle respirait d’une façon paisible. Dormait-elle ? Il s’approcha sans bruit, posa sa main entre ses cuisses. Son sexe était gluant et chaud. Il bâillait comme une huître. Il enfonça ses doigts en elle. Mon Dieu, comme elle était ouverte, déjà, pour une fille aussi jeune. Un vrai vagin de pute…

Elle creusa les reins. « C’est toi, Dad ? » Se laissa fouiller avec docilité. Qu’est-ce qu’elle aimait ça, qu’on trifouille dans son trou ! Il retira sa main, brandit le martinet, savourant férocement à l’avance le hurlement qu’elle allait pousser.

Pendant que Prentiss s’apprêtait à corriger sa fille, dans un autre quartier de la ville, l’avocat Schmoelbrek était occupé, lui, à punir sa nièce. Cela se passait dans sa cave, il avait attaché les poignets de la jeune fille nue, par des bracelets de cuir, à deux anneaux fixés sous une poutre du plafond. Ses pieds ne touchaient pas terre. Des bracelets de cuir entouraient ses chevilles, reliés par des courroies à deux anneaux fixés dans le sol cimenté.

La jeune fille était bâillonnée ; les larmes ruisselaient sur son visage. Tout son corps, du dessus des seins au bas des cuisses, était strié de rainures violacées. Schmoelbrek, nu lui aussi, était terriblement excité par la dérouillée méthodique qu’il venait d’infliger à sa nièce et sa verge était en érection. Il amena le petit banc sur lequel il devrait grimper pour pouvoir l’enfiler. Il aimait bien la baiser ainsi, encore toute brûlante des coups de fouet qu’elle avait reçus, le visage baigné de larmes. Il aimait crisper ses mains sur son corps douloureux et la faire crier sous son bâillon.

Plus elle criait, plus il lui faisait mal. Il lui griffait férocement les seins, laissant des marques qui duraient parfois plusieurs jours. Ou il lui tordait méchamment les mamelons, les pinçant de toutes ses forces. Elle se tordait, se cabrait, se balançait au bout de ses courroies de cuir. Elle lui faisait penser à une mouche prise dans la toile d’une araignée. Lui, il était l’araignée qui dévore sa proie, qui lui suce le sang vivante.

En la baisant sauvagement, il lui mordait les épaules jusqu’au sang, et lui plantait ses ongles dans les fesses ou dans les seins. Laissant de profondes balafres sur toute sa chair fragile…

Mais avant, il convenait de la fouetter encore plus. Il venait de lui lacérer méthodiquement les seins. Maintenant, il allait lui réchauffer le con. Il visa soigneusement la fente bien ouverte, entre les lèvres tuméfiées, et leva son bras le plus haut possible. Les yeux écarquillés par une terreur sans nom, elle fixait le fouet. La lanière siffla comme un serpent. Le corps de la jeune fille bondit sous le choc. Elle râla. Le cuir venait de lui scier le sexe, juste au milieu ! Ivre de bonheur, Schmoelbrek leva le bras à nouveau… C’est à ce moment que le téléphone sonna.

Il écouta un moment la sonnerie. Qui donc pouvait l’appeler un dimanche ? Certainement pas un client… Il alla décrocher. C’était Mac Manus.

« Je ne vous dérange pas, cher ami ?

— Pas du tout.

— Voilà, fit Mac Manus. J’ai pensé que nous devrions reprendre nos échanges… comme dans le bon vieux temps. Qu’en dites-vous ? Cela fait longtemps que je n’ai pas eu le plaisir d’avoir la visite de votre nièce ? Elle va bien ?

— Fort bien. »

Schmoelbrek lança un regard oblique vers le corps qui se balançait au bout des lanières. La jeune fille sanglotait.

« De mon côté, je suis tout disposé à vous envoyer Rosamond. »

Les yeux de Schmoelbrek scintillèrent.

« Et même, pourquoi pas… Betty Perkins. »

Schmoelbrek n’en croyait pas ses oreilles. L’arrogante, l’altière Betty Perkins, qui l’avait toujours écrasé de son mépris !

« Je suis très mécontent de Betty, en ce moment, poursuivit Mac Manus. J’ai pensé que vous étiez tout indiqué pour la punir. Qu’en pensez-vous ?

— Ma foi… ce ne serait pas de refus.

— N’ayez pas peur de lui marquer le corps ! Je veux qu’elle s’en souvienne toute sa vie. Cela lui apprendra à tenir sa langue et à ne s’en servir que pour sucer. Voulez-vous que je vous les envoie toutes les deux d’ici une heure ? Le temps de vous préparer…

— Très volontiers, maître. Croyez que je serai ravi d’enterrer la hache de guerre… dans le corps de cette charmante Betty ! »

Après avoir raccroché, Schmoelbrek se hâta de libérer sa nièce. Il la coucha sur l’établi et lui pommada le corps. La jeune fille sanglotait sans pouvoir s’arrêter. De temps en temps, elle prenait les mains de son bourreau et les couvrait de baisers. Ou bien elle se redressait, et l’embrassait, lui, sur la bouche, avec une passion malsaine.

« Oh Dada… comme tu as été méchant avec moi, Dada, j’ai cru que j’allais mourir. Oh, vilain Dada… Horrible Dada… Adorable Dada ! »

Et elle lui léchait les mains, le visage, comme une petite bête affolée et amoureuse, une chienne qui lèche la main du maître qui vient de la corriger, pendant qu’il pommadait ses seins meurtris et son sexe tuméfié.

« Tu seras obéissante, maintenant, méchante fille ? Tu iras chez monsieur Porbus, comme je te l’ai demandé ?

— Oui, Dada… j’irai chez cet affreux Porbus. Et je le laisserai me machiner autant qu’il voudra, par-derrière, par-devant, dans la bouche. »

C’est parce qu’elle avait fait des manières, quand il lui avait demandé d’aller faire des échanges chez le vieux Porbus, que Schmoelbrek avait décidé de punir sa nièce. Elle avait compris sa leçon, la petite capricieuse. Elle ne ferait plus la difficile, maintenant !

« C’est bien, file dans ta chambre, et mets-toi au lit. Prends un calmant. Je ne veux pas que ta tante te trouve dans cet état. Je lui dirai que tu es enrhumée.

Laissons Schmoelbrek préparer son matériel en sifflotant gaiement entre ses dents. Et tout d’abord, exhumer d’un vieux coffre une poire énorme terminée par un gros embout cylindrique de plastique noir. Cet engin monstrueux lui a été prêté par un vétérinaire qui s’en sert pour faire des injections aux juments. Convenablement graissé, l’embout finira bien par entrer dans le cul de Betty ! Ce sera amusant comme tout, songe Schmoelbrek, après lui avoir ouvert le cul, de lui gonfler le ventre d’eau et de la faire se vider devant lui. Mais ce ne sera là qu’un simple hors-d’œuvre. Juste de quoi se mettre en appétit.

Il ouvre son armoire spéciale, celle dont la clef ne le quitte jamais. Exultant d’une joie sombre, il imagine toutes les tortures qu’il va pouvoir infliger aux secrétaires de Mac Manus. Il pose sur l’établi le petit réchaud à charbon sur lequel il fera rougir les fers. Ce sera très divertissant de la marquer, cette arrogante Betty, au fer rouge… dans un endroit qu’il a déjà choisi ! Oui, très amusant d’imaginer la tête que fera Mac Manus, quand il la découvrira ainsi marquée.

Tout en sifflant de plus en plus gaiement, un vrai pinson, Schmoelbrek dispose sur l’établi les pinces et autres instruments qu’il compte utiliser. Nous le laisserons à ces préparatifs, car ce récit touche à sa fin…

Pour le moment… car vous vous doutez bien que Darling va revenir ! Cette coquine n’a pas fini d’en voir ! Si elle se fait désirer, c’est parce que « c’est encore meilleur quand on a longtemps attendu ». Vous pensez bien que le pasteur Bergman ne va pas lâcher comme ça une « âme » aussi tourmentée et un fessier aussi rebondi. Qui aime bien, châtie bien, pas vrai ? Avec Darling, d’ailleurs, d’autres « oies blanches » ne vont pas tarder à le découvrir… 1

Mais cela, comme dit Kipling, « c’est une autre histoire ».

LES MAINS
BALADEUSES

LISTE DES PERSONNAGES (PAR ORDRE D’APPARITION)

ALOYSIUS BERGMAN. Pasteur : s’est fait une spécialité d’initier les oies blanches à toutes les subtilités du plaisir conjugal. N’hésite pas à payer de sa personne au cours de ses « leçons ». Sexologue à ses heures, sert volontiers de consultant aux dames qui ont des problèmes avec leur vagin. Ne répugne pas à leur faire subir des séances de « travaux pratiques » sur un ancien fauteuil de dentiste.

VIRGINIA WHITE (simple silhouette). Répétitrice. On en entend parler par les filles du pasteur.

PRUDENCE FARMING. Rustaude pécore qui s’est mis en tête d’épouser un garçon de la ville. Le pasteur lui a promis de s’en occuper, à condition qu’elle se soumette au « traitement préalable » qui lui permettra de satisfaire son futur époux. La naïve paysanne s’avère vite une élève très douée.

MME PORBUS. Présidente de la société des bonnes œuvres de Fleshtown. Est soumise corps et âme au pasteur. A de grosses fesses qu’il aime particulièrement fouetter. Elle a aussi un protégé, Pollo, son « chien à deux pattes », dont elle fait tout ce qu’elle veut.

BETTINA DAVIDSON. Autre élève du pasteur. Gracieuse et frêle adolescente aux grands yeux bleus effarouchés qui les baisse en rougissant dès qu’on aborde le chapitre du sexe. Le pasteur la soigne en lui faisant prendre des pastilles contre la timidité et en « faisant violence à sa pudeur maladive ». Son éducation sexuelle est longue et délicate.

DARLING GOMBROWSKI. On l’a déjà vue dans La Foire aux cochons. De plus en plus tourmentée par sa sexualité précoce, Darling a d’insolites jeux sexuels avec Browning, un adolescent perturbé par l’amour excessif qu’il porte à sa mère. Elle fait souvent des « rêves » très bizarres après avoir bu les tisanes de Mme Lydia. Le pasteur s’occupe d’elle avec toute la fermeté nécessaire.

CAROLYN SIMMONS. Amie (très délurée) de Darling ; c’est contre son gré qu’elle vient chez le pasteur, car il y a longtemps qu’elle n’a plus rien d’une oie blanche. Elle va découvrir avec stupéfaction que le pasteur n’est pas du tout, mais alors pas du tout, le cul pincé qu’elle imaginait. Ils finiront par s’entendre comme « cochons en foire ».

MARTHA MAC MANUS. Amie de la précédente et de Darling.

MAGDA BROWNING. Gogo girl. Personnage inspiré à Esparbec par sa propre « Magda » (Voir Le Pornographe et ses modèles). A des jeux pornographiques assez macabres avec le juge Simmons. Son fils l’aime beaucoup (trop).

BROWNING (prénom inconnu). Fils de la précédente. Trouve que Darling ressemble beaucoup à sa mère. Voilà qui leur fournit des idées de jeux pas très catholiques.

SCHMIELKE (prénom inconnu). Voyou sexuel, livreur de bière. Ce sale individu participe d’une façon très active aux « vilains rêves » de Darling.

ESPARBEC (prénom inconnu). Pornographe. Créateur du personnage de Darling. Dans son journal de bord, il nous rapporte des turpitudes qui n’ont rien à envier à celles du pasteur. Ses « amours » avec Carojolie, Zaza-la-pétasse et la mégère Sylvie Rabouin ont de quoi pousser à la vertu le plus pervers des obsédés. L’âge venant, a tendance à croquer un peu trop de Viagra…

CAROLINE SOLARIÉ. Alias Caro. A servi de modèle à Ludivine. Quand il est fâché contre Caroline, Esparbec se venge sur sa marionnette « Ludivine ». Dans la vie réelle, Caroline est une jeune femme ouverte à (presque) toutes les expériences. A une étonnante collection de jouets amoureux. Son préféré : « Les moustaches du légionnaire français ». Elle classe ses partenaires sexuels en quatre catégories : les « intermittents », les « intérimaires », les « premiers venus »… et les « mauvaises habitudes ».

LUDIVINE. Poupée sexuelle imaginaire d’Esparbec. Prototype de la Bimbo nymphomane (mâtinée d’un zeste de Bécassine).

MARIANNE DAVIDSON. Mère de Bettina. « Femme libérée ». Dans le vocabulaire du pasteur, « femme libérée » se traduit par « franche salope ». Marianne est la cause principale de la « timidité » de sa fille qui ne veut pas devenir comme elle. Le pasteur (et Esparbec) ont souvent constaté ce phénomène : plus les mères sont libérées, plus les filles sont coincées. (Vice-versa, les filles de punaises de bénitier sont souvent de joyeuses putains.)

CORNELIUS GOMBROWSKI (ou Gombrowsky – Esparbec n’est pas fixé). Grand-père de Darling. Partenaire sexuel de Mme Lydia.

MAC LEOD et PADDY L’IRLANDAIS. Pensionnaires du précédent, partenaires de la suivante.

LYDIA KAMINSKI (ou KAMINSKY). Gouvernante de Darling. S’occupe aussi de la pension de Cornelius. Le type même de la femme qui n’a que la vertu à la bouche… quand on n’y met pas autre chose. On l’a déjà vue à l’œuvre dans La Foire aux cochons. Elle ne s’est pas améliorée.

LE JUGE SIMMONS. Magistrat vertueux et austère, père de Carolyn, époux de Dora. Partisan convaincu de la peine de mort, faut-il s’étonner qu’il ait des fantasmes nécrophiles ? Auxquels il fait participer la mère de Browning…

BOB PICART (simple silhouette, ici). Ancien footballeur, on l’a déjà vu dans La Foire aux cochons danser en tutu, cul nu, avant de se faire sodomiser par le shérif Prentiss. Bob aime beaucoup faire faire de la gymnastique (toutes nues) aux filles de la meilleure société…

SUZANNE ROBERT, alias ZAZA. La schizoïde sexuelle typique. Porte des chaussettes noires (et pas de culotte sous sa jupe). Entre deux phases de « mémérisation », se laisse convaincre de mettre en action ses fantasmes de pute et de « pétasse exhibitionniste ». Adore se faire toucher le sexe dans les lieux publics (raison pour laquelle elle ne porte pas de culotte). Nous la verrons se livrer aux plaisirs « glauques » du triolisme en compagnie d’Esparbec et de quelques individus pas toujours très recommandables.

CÉCILIA HARDING. Professeur privé (et surtout de sens moral) des filles du pasteur. Raconte tout ce qu’elle fait (et voit faire) dans son journal intime : « Le Cahier rouge ». Quand elle écrit dans ce cahier, Cécilia « perd la notion du réel »… et ses élèves (de grandes filles, pourtant) en profitent pour venir s’amuser sous le bureau avec ses parties sexuelles.

BETHSABÉE et DEBORAH BERGMAN. Filles du pasteur. La cadette vient d’avoir quinze ans, l’aînée en a seize. On ne le croirait jamais à voir la façon dont leurs parents les attifent (chaussettes blanches, souliers à talon plat, jupe courte, col Claudine, etc. vous connaissez la recette). Sous une apparence infantile, ce sont déjà deux perfides petites salopes…

HÉLÉNA MAC MANUS. Mère de Martha. Voisine du pasteur chez lequel il lui arrive d’oublier sa culotte. Elle la retire en effet pour lui pisser dessus chaque fois que sa cystite la tourmente.

GERTRUDE BERGMAN. Epouse du pasteur. Le type même de la mémère vertueuse (physiquement, elle me rappelle beaucoup la femme du commissaire Maigret)… et pourtant, et pourtant… Ah, je préfère vous laisser la surprise.

POLLO. Orphelin faible d’esprit adopté par Mme Porbus. Ce grand dadais de vingt ans se comporte comme s’il en avait sept. Est-ce pour cette raison que les dames lui font si souvent sa toilette, comme à un enfant, en dépit (ou à cause ?) de ses attributs sexuels qui ne sont pas du tout « arriérés », eux.

POPAUL. Surnom que le pasteur donne à son plus fidèle compagnon (ce n’est pas son chien). Esparbec l’utilise parfois pour le sien (surtout quand il le trouve « paresseux ») : « Allons, Popaul, fais le beau, et tu auras un Viagra ! »

ALICE SWOBODA. Epouse du Dr Swoboda qui la délaisse. Très belle femme que sa continence forcée incite aux tristes expédients de la masturbation. Elle vient consulter le pasteur pour qu’il la guérisse de ses mauvaises habitudes. Il va s’en faire un plaisir…

JENNIFER ZAGORY. Nièce du pasteur. Comme sa mère veut la mettre en pension, elle supplie son oncle d’intervenir. Il y consent volontiers, à condition qu’elle, Jennifer, se laisse « examiner ».

HAROLD HARDING. Jeune médecin, époux de Cécilia. Quand il dort, il dort. Sa femme en profite pour l’utiliser… comme un gode, lorsqu’elle s’est bien excitée avec son « Cahier rouge ».

LUCY ZAGORY, alias LILY. Sœur cadette de Gertrude, mère de Jennifer et de Gaston (le Petit Saint), déteste son beau-frère le pasteur qui le lui rend bien. Rien de tel que la haine pour épicer certains jeux… Dans le fauteuil de dentiste du pasteur, ce ne sont pas les dents qu’elle vient se faire soigner !

ITALO BACCARDI. Masseur, pornographe, croqueur de vitamines, branleur de dames, amateur de fessées… Italo a la phobie des poils, c’est un grand épilateur de chatte devant l’Éternel. Ami d’Esparbec, il est invité par ce dernier à partager les fantasmes de Zaza. Ils ne partagent pas que ses fantasmes.

« MACHÉRIE » (en un mot), alias CHRISTELLE BACCARDI. Epouse du précédent. Elle lui mène la vie dure et le conduit chez son urologue chaque fois qu’elle n’est pas satisfaite de ses prouesses conjugales.

SYLVIE RABOUIN. Ancienne partenaire sexuelle d’Esparbec. Il en fait encore des cauchemars. Tripoteuse et suceuse compulsive, mégère affublée de la plus grosse vulve qu’Esparbec a jamais pu observer (et Dieu sait s’il en a vu !)…

LA MÈRE MARTIN, alias DOMINATELLA. Dominatrice et boutiquière à Saint-Tropez, spécialisée dans les dessous féminins en cuir, ses seins gonflent quand elle monte en avion. Vient se faire « masser » à coups de canne par Italo à l’institut Mélisse de Cogolin.

DORA SIMMONS. Epouse du Juge Simmons, mère de Carolyn Simmons. Autre voisine du pasteur dont elle a une fâcheuse tendance à utiliser la bouche pour ses besoins naturels. Aime beaucoup les fèves vertes.

HILLARY DAVENPORT. Sénatrice sexuellement sujette aux sautes d’humeur. Ne pardonne pas aux hommes de lui donner (ou de lui prendre) du plaisir.

ROSE BRADBURY. Anglaise. Est-il nécessaire d’en dire davantage ? Aimerait beaucoup avoir un vieux pasteur qu’elle pourrait sortir tous les soirs de son placard (ou de sa niche ?) pour s’en servir.

ET QUELQUES SECONDS RÔLES, FIGURANTS, SILHOUETTES…

ROSAMOND PATTERSON et BETTY PERKINS, les secrétaires de maître Mac Manus (déjà rencontrées dans La Foire aux cochons),

ANDRÉ (pas de nom de famille). Habite Rouen. Un soir, Esparbec lui a demandé dans un café de la Bastille de photographier le sexe de Zaza. Le prototype du commercial bronzé aux UVA,

Clitounette et les deux Iguanes de Radio Estérel,

Les trois pizzaïolos de Cogolin,

Quelques nudistes de Pampelonne (dont une avocate clitoridienne et stressée),

Quelques bridgeuses de Ramatuelle,

Quelques intermittents (du sexe, pas du spectacle),

Un intérimaire,

Une douzaine d’individus masqués,

Une dizaine d’écureuils déboussolés,

Les quatre chats du quai de Béthune,

Un pigeon éclopé,

Et l’air du temps…

(J’en oublie certainement).

LAST BUT NOT LEAST :

Anne Cousin et Monique Plessis. Deux jeunes femmes vertueuses qui s’occupent de la « fabrication » des ouvrages du pornographe Esparbec (qui les remercie de leur patience).

PREMIÈRE PARTIE LA CHASSE AUX OIES

CHAPITRE PREMIER  « PRÉPARATION » D’UNE OIE BLANCHE (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

LUNDI. PREMIER RENDEZ-VOUS.

Le printemps arrive, la chasse aux oies blanches est ouverte. Ce lundi, pendant que ma chère femme était au zoo avec les gamines (Virginia White, leur institutrice, avait ses règles), j’ai reçu dans mon cabinet Mlle Prudence Farming. Prudence Farming m’est recommandée par un collègue de F., petite bourgade proche de notre ville. Il prétend, dans sa lettre, qu’elle est « incroyablement naïve » et qu’on peut lui faire « avaler n’importe quoi ». Ce sont les termes qu’il emploie, je ne fais que le citer.

« Une authentique oie blanche ! ajoute-t-il dans son post-scriptum. Je ne peux m’en occuper moi-même comme elle le mérite, car je suis très lié avec ses parents, c’est pourquoi je vous l’envoie. Il s’agit de la déniaiser comme vous savez si bien le faire, afin qu’elle ne soit pas trop désarmée quand il s’agira de la marier. Dans sa famille, les filles se marient très tôt, ne vous laissez donc pas impressionner par son extrême jeunesse. »

Prudence Farming arrive à l’heure dite. La bonne étant de sortie, je l’introduis moi-même dans mon bureau. C’est une jolie rustaude qui sort à peine de l’enfance. Une beauté de village un peu grossière, mais alléchante. Mal maquillée. Bouche épaisse, mais bien dessinée. Elle rougit à tout propos et baisse les yeux chaque fois que je la regarde ; c’est bon signe. Elle a l’air si stupide que j’ai un début d’érection.

Elle s’assoit sur le siège que je lui désigne, en face de moi, et tire sa robe à fleurs sur ses genoux. Les mollets sont un brin trop forts, c’est une fille de la campagne, mais la jambe est bien faite. Son bas gauche est filé, une échelle grimpe sous sa robe. Elle regarde autour d’elle, très impressionnée par la quantité de livres qui garnissent mes étagères.

J’attaque ferme.

— Mon collègue de F. me dit que vous voudriez vous marier… de préférence avec un garçon de notre ville.

— C’est exact, monsieur le pasteur. Il m’a suggéré de m’adresser à vous. Il m’a dit que vous étiez un conseiller matrimonial, un expert du mariage.

Elle se trémousse un peu, mal à l’aise, et me lâche naïvement la véritable raison de sa visite.

— Il m’a dit aussi que vous connaissiez beaucoup de jeunes gens d’un bon milieu et que, si vous étiez content de moi, vous m’en feriez connaître quelques-uns, au cours d’une fête de charité.

(Brave collègue de F. ! Il faudra que je pense à lui revaloir ça. Dès demain je vais me mettre en quête d’une bonne fille bien délurée pour la lui envoyer quelques jours, histoire qu’elle se refasse une santé à la campagne. Je lui demanderai de la loger. Le reste le regarde.)

— Mon collègue n’a pas exagéré. Il est vrai que j’ai fait plus de cent mariages. Si je comprends bien, Prudence, vous ne voulez pas épouser un garçon de la campagne ?

— Non, monsieur. Je voudrais vivre à la ville. Et pour cela…

— Pour cela, il vaut mieux épouser quelqu’un de la ville ! Cela va sans dire… Eh bien, je ne vois aucune raison de ne pas vous donner satisfaction. Je vais faire en sorte de vous trouver un bon mari… Un employé de banque, par exemple. J’ai en vue un garçon très sérieux qui rêve d’épouser une fille saine qui viendrait de la campagne.

— Oh, cela ferait tout à fait mon affaire ! Est-il bien de sa personne ?

— C’est un assez joli garçon. Mais avant de vous le présenter, il faut que je vous fasse passer quelques tests. Etes-vous disposée à les subir ?

— Je ferai tout ce qui sera possible pour vous satisfaire, monsieur.

— Ne vous avancez pas si vite. Je vais vous demander des choses qui vont peut-être offenser votre pudeur. Vous comprenez que, quand il s’agit de mariage, on n’est jamais assez prudent !

— Je comprends.

— Je vais donc opérer quelques constatations préalables. Restez assise, c’est moi qui vais venir à vous.

Je fais le tour du bureau, je prends une chaise, et je vais m’asseoir tout près d’elle. Nos genoux se touchent. Je lui prends les mains et je les lui pose sur les accoudoirs de son fauteuil.

— Vous garderez vos mains ici, quoi qu’il arrive. C’est bien compris ?

Elle fait oui de la tête, visiblement inquiète de ces préliminaires.

— Est-ce que des garçons vous ont déjà touché les seins, Prudence ?

Un flot de sang monte à ses joues et elle baisse le front pour fuir mon regard. Ses mains se sont crispées sur les accoudoirs du fauteuil. N’osant pas parler, elle fait signe que oui, de la tête.

— Les leur avez-vous montrés ?

Elle hésite longuement, puis, à nouveau, opine du bonnet. Ses oreilles sont écarlates.

— Expliquez-moi comment cela s’est passé. En quelques mots.

— A la fête du village… une fois… après le bal… j’avais chaud… mon cavalier m’a proposé d’aller prendre le frais dehors… et c’est là… dans une grange…

— Seulement les seins ?

— Oh oui, monsieur, je vous le jure. Et quelques baisers. Quand il a voulu aller plus loin, je ne me suis pas laissé faire !

— Eh bien, c’est parfait, ma chère Prudence. Voyez-vous, il faut que j’assure que vous avez une bonne poitrine, car le fiancé que je vous destine veut avoir des enfants et que sa femme soit en mesure de les allaiter. Si vous les avez déjà montrés à un garçon, ce ne sera donc pas une trop grande épreuve pour votre pudeur que de me laisser les examiner à mon tour.

Je m’attendais à des protestations effarouchées. Il n’en est rien. Mon collègue de F. aurait-il raison ? Peut-on vraiment lui faire « avaler n’importe quoi » ? Voilà que mon érection me reprend. Quant à elle, elle attend bien sagement, les mains sur les accoudoirs, les paupières baissées.

— Ce garçon que je vous destine, lui dis-je, est une véritable perle. Il est déjà le propriétaire d’une très jolie maison et il vient d’acheter une voiture neuve. Il n’attend plus qu’une jeune fille comme vous pour fonder une famille…

Tout en l’endormant ainsi de promesses, je déboutonne le premier bouton de son corsage. Elle tressaille à peine. Je continue. Quand sa robe est ouverte jusqu’à la ceinture, je lui dis :

— Vous n’avez qu’à imaginer que vous êtes chez le docteur.

Elle acquiesce d’un geste imperceptible. Je glisse mes mains sous sa robe et je la fais se pencher vers moi pour dégrafer son soutien-gorge dans son dos. Nos joues se frôlent. La sienne est brûlante. Le soutien-gorge dégrafé, elle se redresse. Je ne lui laisse pas le temps de se reprendre, j’ouvre sa robe et j’abaisse les bonnets. Ses seins jaillissent comme deux colombes avec leurs becs roses tendus. Ils sont superbes, gonflés de sève, en forme de poire, avec des pointes minuscules déjà toutes durcies par l’émotion.

— Et hop, dis-je, les voilà dehors, ces mignons. Vous avez vraiment une très jolie poitrine, Prudence, votre mari aura bien du bonheur à la caresser.

Elle bat des paupières. Je me penche pour les admirer. Comme elle se tient toute droite, le dos vertical, ses seins sont braqués devant elle avec une sorte d’effronterie qui ne laisse pas d’agir sur mes sens. Je trouve toujours très excitant de regarder les seins nus d’une femme encore habillée, de les voir surgir dans le désordre des vêtements, s’offrant à la vue et au toucher comme des fruits de chair qu’il n’y a plus qu’à cueillir. Cette Prudence a une nature très sensuelle : il suffit que je les regarde pour que leurs mamelons s’épanouissent à vue d’œil.

— Nous allons passer à l’exercice suivant, lui dis-je. Vous me les avez montrés, maintenant je vais vous les toucher. Comme ce garçon, dans la grange… Et comme votre mari, au soir de vos noces.

— Mais…

— Pas de mais, Prudence ! (J’ai pris ma grosse voix.) Si vous voulez épouser ce garçon, il faut faire ce que je dis ! Je dois vérifier que vos seins sont d’une capacité suffisante pour nourrir vos bébés. Pour cela, je dois les palper !

Je les prends donc en mains sans qu’elle réagisse autrement que par un frisson. Quelles merveilles… suaves, tièdes, élastiques ! Je les pétris doucement, puis je les caresse sur toute leur longueur en resserrant mes doigts. Quand j’arrive aux pointes, je les saisis entre mes doigts et les pince délicatement. Prudence se laisse faire, toute frémissante, c’est à peine si elle ose respirer. Je sens ses genoux tressaillir nerveusement contre les miens chaque fois que je lui taquine les tétins.

Je m’amuse ainsi un bon moment, dans le plus grand silence. La coquine prend goût à la chose, cela se sent à l’alanguissement de son corps, à la façon dont elle se cambre chaque fois que je les reprends après les avoir lâchés un instant. Je la sens mûre ; je décide donc de pousser la chose plus avant.

— Les seins d’une femme ne servent pas qu’à nourrir ses enfants. Ils sont aussi là pour le plaisir du mari. Et pour le vôtre. Une femme éprouve toujours de l’excitation à les montrer et à se les faire caresser.

En lui disant cela, je lui titille les mamelons.

— Vous sentez comme ils deviennent durs, Prudence ? Comme ils grossissent ? Est-ce que vous auriez de vilaines pensées, par hasard ? Venez avec moi… nous allons étudier ça de plus près.

Je la conduis devant le miroir de la cheminée. Dès qu’elle s’y voit, dépoitraillée, elle pousse un cri et veut se couvrir. Je l’en empêche en lui tenant les mains. Je prends à nouveau ma grosse voix. Et face au miroir, l’obligeant à regarder ce que je lui fais, tout en lui parlant de son futur mari, je lui empoigne à nouveau les mamelles.

— Il vous le fera, lui, autant vous aguerrir tout de suite pour ne pas avoir l’air trop sotte ! A la ville, les hommes aiment bien jouer avec les seins de leur femme. C’est la faute de toutes ces publicités pour les dessous…

Je les soupèse, les secoue, les manipule, les agite, les pétris. C’est terriblement excitant de voir son visage écarlate et ses seins blancs dans le miroir. Elle respire de plus en plus vite. Je me colle à elle par-derrière. Ses fesses charnues accueillent mon érection.

— Oh, monsieur le pasteur…

— Votre mari aussi le fera… lui dis-je. Nous sommes à la ville, ici, pas à la campagne. Il faut vivre avec son temps.

La tenant par les seins, je la plaque contre moi. Je sens son derrière bouger. Je colle ma bouche à son oreille. Charmante oreille en forme de coquille marine. Je lui susurre :

— A la ville comme à la campagne, Prudence, quand un mari fait cela à sa femme, elle doit impérativement mouiller sa culotte. Sinon, c’est qu’elle n’est pas mûre pour le mariage. Est-ce que vous mouillez la vôtre, en ce moment ?

Elle ne répond pas. Sa bouche épaisse a pris un pli boudeur. Je tire sur les tétines roses, je les allonge, petites cornes de chair. Elle ferme les yeux, s’alanguit contre moi, me pousse les fesses contre le ventre. C’est trop pour une première fois ! En dépit de tous mes efforts pour le retenir, mon plaisir m’échappe, je lui pétris rageusement les nichons et, la serrant contre moi, j’éjacule dans mon caleçon. (Il faudra que je songe à le rincer tout à l’heure pour que Gertrude ne se rende compte de rien.)

Cela s’est fait si soudainement que je n’ai pu retenir un cri furieux.

— Vous êtes bien une petite femelle comme toutes les autres ! lui dis-je. Allez, mademoiselle, rhabillez-vous, l’exercice est terminé pour aujourd’hui ! Cachez donc votre poitrine, fille impudique. A-t-on idée de rester ainsi les nichons à l’air !

Interdite, au bord des larmes, elle se rhabille en toute hâte. Je la reconduis jusqu’à la porte sans un mot. Au moment d’ouvrir, je lui fixe un nouveau rendez-vous pour demain. Et je referme la porte derrière elle sans attendre même qu’elle m’ait répondu.

Si elle vient demain, après un tel début, c’est qu’elle est prête à tout pour se marier. En ce moment, j’en suis sûr, rien que l’idée la révolte. Mais la nuit porte conseil…

MARDI. DEUXIÈME RENDEZ-VOUS.

Après un tel préambule, je n’étais pas du tout certain qu’elle reviendrait. J’avais pris toutefois mes dispositions pour être seul à la maison. Pour les premiers rendez-vous, en effet, je trouve plus prudent qu’il n’y ait personne à proximité. On ne sait jamais comment certaines de ces filles peuvent réagir. J’avais donc envoyé ma femme en visite chez Mme Porbus pour y discuter de la fête paroissiale. Et j’avais demandé à Virginia White, la répétitrice, d’emmener mes filles se promener au bord de la rivière.

Trois heures sonnent. Personne. Je suis dans le jardin, occupé à tailler mes rosiers. Allons bon, j’ai dû y aller trop fort. C’est qu’elle était si excitante, aussi, cette oie blanche ! N’y pensons plus. J’essaierai d’être moins pressé pour la prochaine. Mais un quart d’heure plus tard, alors que je suis occupé à asperger mes rosiers d’une solution insecticide contre les pucerons, une voiture arrive. Je me retourne. Un taxi. C’est elle ! A travers les grilles, je la vois régler le prix de la course. Sans me presser, je vais lui ouvrir le portail. Elle tressaille en me voyant et me jette un regard bizarre, par-dessous. Je connais bien ces regards-là. Ma verge se gonfle sous mon tablier de jardin. Les sécateurs dans une main, la bombe insecticide dans l’autre, je la précède dans l’allée. Pendant qu’elle s’installe dans mon bureau, je vais me laver les mains.

Elle porte aujourd’hui un tailleur très facile à déboutonner. Seulement trois gros boutons à la veste. Et dessous, un pull de mohair qui s’ouvre avec une fermeture Eclair. Les seins bougent librement. Elle n’a donc pas mis de soutien-gorge. Je la dévisage. Elle soutient mon regard, les pommettes roses.

— Avez-vous bien réfléchi, Prudence ? Etes-vous d’accord pour poursuivre nos exercices préliminaires ?

Elle fait oui de la tête.

— Alors, ne perdons pas de temps. Retirez cette veste. Et ce pull.

Elle s’y attendait visiblement, car elle n’hésite qu’à peine. Gracieusement, assise, elle se dépouille de ses vêtements. Je ne m’étais pas trompé, les seins sont nus dessous. Son pull ôté, la voici nue jusqu’à la taille.

— Cambrez-vous. Soyez coquette. Montrez bien votre jolie poitrine.

Elle m’obéit, paupières baissées. Je la laisse dans cette posture un moment. Les bouts de ses seins pointent.

— Aujourd’hui, Prudence, ce n’est pas de votre poitrine que je vais m’occuper. Vous gardez vos seins nus, car ils sont agréables à regarder, mais nous allons passer à un tout autre genre d’exercice.

J’ai le plaisir de la voir s’empourprer.

— Nous allons, lui dis-je avec une froideur voulue, nous occuper de votre anus.

Violent sursaut d’incrédulité, regard offusqué, rougeur accrue, rien ne m’est épargné, j’ai droit à toute la panoplie. Mais la demoiselle ne se rhabille pas, indignée, ne se rue pas hors du bureau en me traitant de vieux débauché ! Allons. Mon collègue de F. avait bien vu. Cette oie blanche est prête à tout pour que je lui trouve un mari qui lui permettra de ne pas se salir les mains aux rudes travaux des champs. Oie blanche peut-être, mais oie très raisonnable.

Très raisonnable ? Ou perverse ? Je vais en avoir le cœur net. Je l’amène devant le canapé. Nous n’échangeons pas une parole. Sa main tremble violemment dans la mienne ; quand je la serre, elle répond à ma pression. Mais elle évite soigneusement mon regard.

Je lui demande de se pencher en posant ses mains sur le canapé. Elle s’exécute, en laissant se balancer ses seins devant elle. Je leur accorde une caresse distraite, histoire de m’assurer que les pointes sont bien éveillées. Prudence soupire nerveusement. Sa jupe étroite s’avère très pratique : comme la jeune personne a déjà un derrière important et une taille plutôt fine, une fois qu’on a retroussé l’étoffe au-dessus des hanches, elle reste ainsi, boudinée autour du ventre.

Prudence porte une sage culotte rose que je lui abaisse sans qu’elle réagisse. Belles et lourdes fesses blanches, semées de taches de rousseur. Elle aura le cul épais, plus tard, et de la cellulite, mais pour le moment, elle est exquise. Je lui soulève une jambe, puis l’autre, pour la débarrasser du sous-vêtement. Ce faisant, agenouillé derrière elle, je lorgne à loisir, par-dessous, son sexe qui s’entrebâille chaque fois dans une prairie de petits poils roux qui ne cachent pas grand-chose. Les lèvres du con sont charnues et mouillées, la muqueuse de la fente d’un rose très sain, je n’ai pas le temps d’en voir davantage, elle crispe peureusement les fesses et serre ses cuisses l’une contre l’autre. En conséquence, je l’oblige à éloigner ses pieds l’un de l’autre d’environ un mètre, ce qui fait qu’elle est maintenant commodément ouverte. Et pour bien lui apprendre ce que j’attends d’elle : une obéissance aveugle, une impudeur totale, je lui empoigne les fesses et les écarte. L’anus apparaît, petit œil rose, chauve, obscène. Comme toujours quand une jeune personne me montre son trou du cul pour la première fois, je suis pris d’une excitation bestiale et d’une irrépressible hilarité. Dominant cette dernière, savourant la première, j’oblige la demoiselle à mettre un genou sur le canapé, puis l’autre. La voici donc dans la pose que je préfère : prosternée, les cuisses bien séparées, les reins cambrés, et la boutique grande ouverte.

Dans cette posture bestiale, elle n’a plus de secrets pour moi. Je me repais du spectacle de son con largement fendu et de son anus qui s’écarquille. Puis, après un long moment destiné à la rendre bien consciente de la pose humiliante que je lui ai fait prendre, et aussi à lui faire redouter et attendre le moment où je vais toucher ce qu’elle me montre si impudiquement, je m’y décide. Elle avait beau s’y attendre, elle tressaille violemment quand je lui ouvre l’anus entre mes deux pouces. Les tissus sont sains et élastiques, cet orifice n’a visiblement jamais servi à autre chose qu’à ce à quoi la nature l’a destiné. Il se crispe quand je pose le bout de l’index au centre de la corolle.

— Tout doux, ma belle, ne nous effarouchons pas déjà ! Cela ne fait que commencer ! Sans doute est-ce l’idée que je vous le regarde et vous le touche en même temps qui vous rend honteuse ! Il faudra vous y faire… votre époux est un homme moderne, Prudence, pas un péquenaud… Il voudra s’amuser avec cet objet-là aussi… C’est de plus en plus à la mode ! Il ne faudrait pas que vous ayez l’air trop sotte, la première fois.

Si oie blanche soit-elle, je ne suis pas sûr qu’elle est dupe de mes paroles. Mais la face est sauve, elle se relâche donc, et j’y fourre le bout du doigt. C’est serré en diable. Est-elle naïve ou perverse ? Un doute se glisse dans mon cœur. Peut-être ne subit-elle vraiment cette indignité que dans l’espoir que je lui déniche un époux, et non pas parce qu’elle y prend goût. Quel adorable trou du cul, cependant ! Est-ce que je vais pouvoir, comme je l’espère, y mettre autre chose que le doigt ? J’en suis fou ! Moite, élastique, sensible, parfumé. Je le touche longuement, je le hume, je l’ouvre, je le ferme ; elle se tait toujours.

Plusieurs minutes s’écoulent pendant lesquelles je joue avec son troufignon sans que nous échangions le moindre mot. Qu’aurions-nous besoin de nous dire ? J’ai réussi, après l’avoir mouillé de salive, à introduire tout mon index dans son cul. Elle s’est relâchée pour me faciliter la tâche. J’entends, pendant que je farfouille, son souffle haché. Couvertes de chair de poule, ses fesses se crispent et se détendent par spasmes. Aucun doute, ça commence à lui faire de l’effet. A chaque va-et-vient de mon doigt, son cul s’ouvre davantage.

— Mouillez-vous, Prudence ?

Aucune réponse. Notre oie blanche est pudique en paroles. Mais j’ai tout loisir de vérifier que sa chatte est inondée. Le vagin est béant. Même pucelles, les filles de la campagne sont souvent ouvertes à cet endroit. Je lui mets le pouce dedans sans difficulté. Long soupir tremblotant. N’oublions pas que j’ai déjà un doigt fourré dans son cul. Je retire mon pouce, je lui taquine le clitoris, elle s’écarquille pour mieux l’offrir. Petit bouton rouge, gonflé, sensible. Elle n’ignore visiblement rien de la masturbation. Elle accompagne ma caresse en se dandinant de façon obscène. C’est de cette façon, un doigt dans le cul, lui pinçant le bouton de l’autre main, que je lui donne son plaisir. On peut le voir à l’œil nu : un flot de liquide transparent dégorge du vagin. Prudence ne peut retenir un jappement, qu’elle ravale en se mordant le poignet. Pour mon compte, comprimant mes couilles entre mes cuisses, je lâche tout, une fois de plus, dans mon caleçon. Mais aujourd’hui, cela se fait au moment que j’ai choisi. Je suis donc de la plus charmante humeur quand je retire mes doigts d’elle.

Comprenant que l’épreuve est terminée, Prudence Farming se redresse et tente de se rajuster. Son visage est cramoisi, ses joues sont en sueur, elle a l’air horriblement honteuse. C’est un des moments que je préfère. Je lui souris d’un air goguenard et l’empêche de baisser sa jupe. C’est donc le cul nu et le sexe visible que, la mort dans l’âme et la honte aux joues, elle doit reprendre sa place dans le fauteuil. Moi, je m’assieds sur une chaise, en face d’elle. Je lui donne une tasse de café ; j’en ai toujours en réserve dans mon Thermos.

Tout en buvant notre café, je l’interroge sur ses études, sur ses distractions à la campagne. Affreusement embarrassée par le fait d’être soumise à mes questions dans une tenue aussi impudique, elle me répond d’une voix timide, sans me regarder. C’est plus fort qu’elle, ses cuisses se referment comme si elle ne souffrait pas l’idée de me montrer son con. Chaque fois, je lui tapote les mollets, elle ouvre à nouveau les jambes, mais avec une sorte de sanglot rageur.

Nous causons ainsi une longue heure et elle finit par se montrer moins pudique. Vers la fin de l’entretien, je parviens même à lui faire poser ses jambes sur les accoudoirs, en repliant les genoux par-dessus, pose d’une rare indécence. Elle m’offre donc le spectacle de son con entièrement ouvert et de son anus. Tout en la questionnant et en écoutant ses réponses, je ne me prive pas de lui tripoter le clitoris et ses deux orifices. Mais je ne fais que la rapprocher du plaisir, jamais je ne le lui donne, tout amusé de la voir se tortiller et haleter, les joues en feu et le clitoris dardé. Il faut qu’elle sorte d’ici la chair énervée, avec l’envie de se masturber chevillée au corps et qu’elle le fasse, sitôt rentrée, en se souvenant de tout ce qui s’est passé dans ce bureau.

Je pense que je pourrai l’enculer à sa prochaine visite. Après l’avoir masturbée, comme aujourd’hui, je trouverai bien un prétexte pour la punir. Une fois attachée, les yeux bandés, ce sera bien le diable si je n’y arrive pas. D’autant plus qu’elle ne saura pas, après avoir reçu sa fessée, si c’est le doigt ou autre chose que je lui introduirai dans le cul. La morale sera donc sauve ! Je compte sur sa mauvaise foi, elle semble en posséder une dose peu commune.

A la fin de notre entrevue, comme je veux avoir un prétexte pour la punir à sa prochaine visite, je lui donne une leçon à apprendre. Il s’agit d’une page du Deutéronome, hérissée de difficultés.

— Vous me réciterez cela demain, Prudence. Il faut s’occuper aussi de votre âme !

— Tout cela ?

Elle est terrifiée d’avance. Je me montre intraitable. Je la reconduis, après qu’elle s’est rhabillée, puis je lui fais visiter mon jardin, comme s’il ne s’était rien passé entre nous que de très normal.

JEUDI. TROISIEME RENDEZ-VOUS.

Comme convenu, Prudence Farming s’est présentée chez moi, hier, à l’heure dite. Elle portait la même robe à fleurs que lors de notre première entrevue. Je me suis dit en la voyant remonter l’allée du jardin qu’il faudrait la mettre nue, en ne lui laissant que ses bas, dont l’un était toujours filé. Je me suis vu la pourchassant dans le bureau, armé d’une badine, et cinglant sa chair blanche, ses fesses rebondies, ses seins charnus et ballottants, et elle, criant, pleurant, suppliant, sautillant, de-ci, de-là, tout affolée…

J’imaginais si bien la chose que le plaisir m’a surpris ainsi, de façon stupide, debout, derrière la fenêtre. Une rage sans nom m’a envahi dont j’ai rendu responsable cette sombre idiote. Tout mon enthousiasme s’était éteint. Pendant qu’elle sonnait, je me suis essuyé tant bien que mal, puis je suis allé trouver Virginia White, dans la salle d’études. Elle était occupée à faire chanter mes filles. Plaisant tableau. J’ai demandé à la répétitrice d’éconduire la visiteuse.

— Dites-lui que je suis occupé. Qu’elle revienne demain, à la même heure.

Par la fenêtre, caché derrière le rideau, j’ai eu le plaisir de voir la déconvenue de Prudence Farming. Ce n’est pas sans arrière-pensée que je lui avais expédié Virginia White. La répétitrice de mes filles est une fort jolie personne. J’ai jugé que Prudence, constatant que d’autres belles créatures m’approchaient, ne se ferait pas une idée trop haute de son importance.

La porte close, elle est restée sur le seuil, la tête basse. Puis elle s’est résignée à partir, non sans se retourner à plusieurs reprises pour regarder dans la direction de ma fenêtre. Heureusement, le rideau est épais. J’étais assez frustré, cela va sans dire, mais pas fâché de faire mijoter cette rustique pécore. Elle n’en serait que plus disposée, me suis-je dit, à subir le lendemain tout ce que je serais enclin à lui infliger.

J’ai passé l’après-midi à faire du rangement dans mes livres. Le soir venu, Mme Porbus m’a rendu une visite inopinée, à propos des comptes de la société de bienfaisance. Comme il y avait quelques petites erreurs, je l’ai fouettée jusqu’au sang. Je l’avais attachée, nue, sur le canapé, avec deux gros coussins sous le ventre pour bien surélever sa croupe de jument poulinière. J’avais pris la précaution de lui fourrer sa culotte dans la bouche. Je la sentais trembler de peur pendant que je bouclais les courroies sur sa chair nue ; une exaltation sauvage m’emplissait.

Je l’ai fouettée à la cravache pendant une demi-heure, sans m’interrompre, sur tout le corps. A la fin, j’étais en sueur et je ne visais plus que son entrecuisse. Quand j’en ai eu fini, sa grosse vulve avait bien triplé de volume. Elle était trempée, bien sûr, et je l’ai longuement récompensée de sa punition. Chose faite, je suis retourné au rangement de ma bibliothèque. Elle s’est rhabillée en ravalant ses sanglots, humiliée que je l’aie traitée comme une prostituée, car d’ordinaire je lui fais toujours un brin de causette, notre affaire faite.

Aujourd’hui jeudi, donc, Prudence Farming est de retour. Je vais l’accueillir moi-même. Dans la salle d’études, nous entendons mes filles jouer au piano. Je m’excuse pour hier.

— J’avais oublié que j’avais déjà un autre rendez-vous. Une fille à marier comme vous…

Elle me jette un regard de reproche où je crois déceler un brin de jalousie.

— Ne l’enviez pas, lui dis-je fort négligemment. J’ai dû la fesser cul nu parce qu’elle ne savait pas sa leçon ! Si vous l’aviez entendue pleurer ! Une fille de vingt ans !

— La fesser ! bégaie Prudence, en ouvrant grand les yeux.

Ses joues sont toutes roses.

— Eh bien quoi, lui dis-je, comme si c’était tout naturel, n’était-il pas normal que je la punisse, puisqu’elle ne savait pas sa leçon ? Y voyez-vous quelque chose à redire ?

Elle secoue la tête pour me dire que non, mais n’en reste pas moins abasourdie. Je l’introduis dans mon bureau dont je ferme la porte à clef.

— Mes filles sont à la maison, aujourd’hui, comme vous l’entendez. Je préfère qu’elles ne nous dérangent pas… au cas où vous seriez déshabillée…

Prudence, tortillant l’anse de son sac dans ses mains, baisse les yeux et ne dit mot. Elle a encore mis son éternelle robe à fleurs, mais ses seins, dessous, bougent librement, ce que je juge de bon augure. Au moment de s’asseoir, je la vois sursauter. J’ai laissé bien en vue, sur le bureau, la culotte de Mme Porbus qu’elle a oubliée la veille, dans son désarroi.

— Tiens, fais-je, en la fourrant dans un tiroir, elle a oublié de remettre sa culotte après la fessée. Je la lui rendrai à sa prochaine visite. Eh bien, par quoi commençons-nous, aujourd’hui, Prudence ?

— Comme il vous plaira, monsieur.

Mais ses joues qui sont maintenant d’un rouge ardent me renseignent sur ses vœux secrets.

— Et si vous me récitiez votre leçon ? C’était le Pentateuque, je crois ?

— Le… le Deutéronome, monsieur…

Et la voici en larmes. C’est aussi soudain qu’une averse et j’en reste saisi. Puis une joie atroce m’enfle le cœur et ma verge se raidit. Elle se mouche, m’adresse un regard suppliant à travers ses larmes.

— Ce n’est pas faute d’avoir essayé, monsieur, mais je n’ai aucune mémoire… Je n’y arrive pas !

Je prends l’air navré qui convient.

— Je me vois donc contraint de vous punir comme vous le méritez. Vous avez eu deux journées entières pour apprendre cette page.

— Que… que… qu’allez-vous me faire ?

— Mais vous donner une fessée, ma chère, cela vous apprendra à être plus sérieuse dans vos études !

Comme elle se lève, interloquée, et regarde autour d’elle d’un air égaré, j’ajoute :

— Une fessée cul nu, eh oui ! Comme une vilaine fille qui travaille mal à l’école ! C’est ainsi, ma chère Prudence, il va falloir y passer… si vous tenez toujours à ce que je vous présente un bon parti.

Tout en parlant ainsi, je pousse mon grand fauteuil au centre de la pièce, face au miroir de la cheminée, de façon que la scène qui va se dérouler s’y reflète. Je suis bien décidé à ne pas me priver d’une miette du spectacle. Je m’assieds et, tout en tapotant mes genoux dans un geste d’invite, j’adresse un coup d’œil narquois à Prudence qui, debout devant moi, son sac à la main, se tortille lamentablement.

— Eh bien ? Qu’attendez-vous ?

Je lui prends son sac et je le pose sur le bureau. Puis je la tire à moi.

— Mettez-vous sur mes genoux. Mais non, idiote… pas assise, à plat ventre… C’est de vos fesses que je vais m’occuper.

Paralysée de timidité, elle se plie maladroitement à ce que je demande et, moitié contrainte, moitié de bon gré, la voici en travers de mes cuisses. Ses jambes d’un côté, sa tête de l’autre, les mains touchant le plancher. Je retrousse sa robe à fleurs et je la fais retomber par-dessus sa tête, comme une tente. Ainsi, elle ne pourra rien voir. Un long frémissement la parcourt. Sans perdre de temps, je lui baisse sa culotte sous les genoux. Puis, me disant que j’aurai à lui écarter les cuisses, je la lui retire définitivement.

— Etes-vous prête à recevoir votre fessée, Prudence ?

— Oui, monsieur… sanglote-t-elle d’une voix étouffée, sous sa robe.

— Je vais vous disposer de la façon qui me convient, et ensuite, il faudra rester ainsi. C’est compris ?

Nouvelle approbation étouffée. Je lui caresse amoureusement les fesses. Elles sont vraiment divines, à cet âge, chez ces filles bien en chair. Sa peau déjà toute moite. Je la fais pivoter sur moi, de façon à introduire un de mes genoux entre les siens, ce qui l’oblige à se mettre à califourchon sur une de mes cuisses. Dans cette posture, son cul fait face au miroir. La fente rose du con est déjà à demi ouverte. Des deux mains, j’écarte les grosses joues pâles et je peux voir l’anus tout crispé de peur.

— Je vais vous fesser progressivement, lui dis-je, pour vous habituer à la douleur.

Et je me mets à lui distribuer des tapes très sèches sur les fesses, sur les cuisses ; cela fait tressaillir sa chair élastique qui ne tarde pas à être animée d’un mouvement incessant et à rosir. Excité par ce spectacle alléchant, je frappe plus fort, du plat de la main. Les claques résonnent dans le silence. Je n’ai rien à craindre, la pièce est insonorisée. Prudence se trémousse, les fesses commencent à lui cuire, elle soupire, et tantôt, lâche un cri aigu. Je me prends au jeu, l’excitation me gagne. Je la fesse maintenant à bras raccourcis, son cul est écarlate, et la voici enfin où je voulais, en larmes, suppliante sous sa robe qui étouffe sa voix. Mais elle n’a pas un geste pour se soustraire à la punition et, dans le miroir, je peux voir son con béer de plus en plus entre les poils roux, les grandes lèvres sont luisantes de mouille…

Je surélève le genou qu’elle chevauche et, tout en me servant du miroir pour bien viser, je lui tapote le sexe. Il est brûlant et baveux, à chaque claque mes doigts recourbés s’y enfoncent ; je m’acharne sur le clitoris. Il est entièrement sorti et tout gonflé. Chaque fois que mes doigts le frappent, Prudence piaule. J’alterne les claques molles et sournoises, très longuement appuyées, qui ne sont qu’un prétexte à la masturber en lui pétrissant la chatte et en fouillant longuement sa fente, et les vraies claques, les méchantes, qui lui aplatissent les lèvres et lui meurtrissent le clitoris. Je la rends folle de cette façon, en alternant punition et branlette, à un rythme si rapide que bientôt tout se mélange en elle, le plaisir et la souffrance ne formant plus qu’une seule sensation affolante qui la fait sangloter et crier. Sa croupe est maintenant aussi rouge qu’un soleil couchant, quant au sexe, c’est une large et profonde entaille d’où dégorge une abondante mouille…

— Oh monsieur ! Oh monsieur ! Oh monsieur, hoquette Prudence.

Elle ne parvient pas à dire autre chose. Ma main la claque, ma main la fouille. Et elle, elle répète sans cesse « oh monsieur… oh monsieur… » La petite garce a bien dû jouir trois ou quatre fois quand, la main me faisant mal, je décide d’arrêter.

Elle se remet sur pied, persuadée sottement que la punition s’arrête là. Son visage est inondé de larmes, mais ses yeux luisent d’une façon qui ne trompe pas. Sans doute vient-elle d’éprouver les sensations les plus surprenantes. S’étale sur son visage empourpré une veulerie canine qui dément les plaintes faussement scandalisées qu’elle se croit tenue de m’adresser.

— Oh, vous m’avez fait très mal ! Si mal !

— Et ce n’est pas fini, lui dis-je, en me relevant. Enlevez votre robe…

— Mais !

— Croyez-vous m’abuser, mademoiselle ? N’êtes-vous pas toute mouillée entre les cuisses ? Vous avez honteusement profité d’une punition pour prendre du plaisir !

Comment pourrait-elle le nier ? Je m’arme de mon visage le plus féroce. Elle retire donc sa robe en vitesse, et je peux contempler avidement sa nudité. Quelle belle plante… C’est toujours émouvant de regarder une femme nue, surtout quand on est soi-même habillé, et qu’elle se met nue pour se montrer à vous. Cramoisie, tête baissée, Prudence me laisse admirer tous ses trésors. Comment ne pas croire à Dieu quand on voit une fille nue ? Quand je l’ai bien reluquée sous toutes ses coutures, je fais pivoter mon fauteuil et je fais prendre à la jeune personne la pose la plus propice à mes desseins.

Elle doit basculer la tête en bas par-dessus le dossier du fauteuil, de façon à avoir le visage au ras du siège. A l’aide de lanières de cuir, je lui attache les poignets aux pieds de devant du fauteuil. Comme elle a la tête en bas, ses cheveux retombent en corolle et lui cachent le visage.

Pendant que je la ligote ainsi, elle sanglote de peur. Prudence a donc le cul en l’air, juché sur le dossier. Ses jambes pendent verticalement derrière le fauteuil. Comme c’est un meuble à dossier étroit et haut, ses pieds ne touchent pas terre. Je retire ses chaussures et ses bas à la jeune fille. Puis je lui replie une jambe de chaque côté du dossier, de façon qu’elle soit à califourchon dessus, comme une cavalière sur sa monture, ce qui lui ouvre le cul et le sexe de façon on ne peut plus indiscrète. Pour qu’elle ne puisse pas remettre ses jambes à la verticale, à l’aide d’autres courroies, je lui fixe les genoux aux accoudoirs.

Contemplant amoureusement le spectacle de son cul ouvert et de son sexe béant, j’ai tout loisir de constater à quel point ces préparatifs l’ont mise en émoi. Fouillant des doigts son sexe trempé qui bâille comme le calice d’une fleur obscène, je lui taquine le clitoris et les nymphes, et très vite, des soupirs saccadés entrecoupent ses pleurs. Après l’avoir conduite au bord de la jouissance, je l’y laisse en suspens, son petit attribut gonflé comme une cerise sur le point d’éclater. La laissant panteler, je choisis dans mon armoire une longue badine de coudrier. Je la fais siffler dans le vide. Prudence pousse un cri terrifié. Elle a compris ce qui l’attend.

Alors, sans plus attendre, je me mets à l’œuvre.

SSSWWWIIIISSSSHHH !!!

Elle a eu le temps d’entendre siffler la badine car j’ai visé de très haut, et abaissé mon bras de toute ma force. La brûlure atroce qui lui lacère le cul lui arrache un hurlement terrible. Ses fesses, que traverse une longue balafre rouge, durcissent comme de la pierre, puis se relâchent, et son anus, qui s’était recroquevillé, s’ouvre d’un coup, comme si elle expulsait de l’air. Mais déjà j’assène le second coup… un centimètre plus bas… juste en travers des globes… SSSSSWWWWIIIISSSSHHH !!! Oh comme ce sifflement est enchanteur, et comme le cri torturé qui lui répond est doux à mon oreille ! La jeune personne ne pouvant me voir, je retire mon pantalon, et me voici la bite raide, les couilles ballottantes. Elle sanglote de façon affreuse, m’adresse des supplications forcenées, hystériques : non, non, elle préfère se marier à la campagne, elle ne veut plus entendre parler de moi, je ne suis qu’un vieux fou…

Ricanant, je lui visse un doigt dans le cul.

— Puisque vous le prenez ainsi, je vais doubler la dose.

Soit dit en passant, son clitoris n’a jamais été plus raide ! Cette fille est sans doute sincère dans ses supplications, mais ce qu’elle ignore encore, dans sa naïveté, c’est qu’elle est une pure, une authentique masochiste. Je caresse amoureusement les deux striures qui marquent son beau cul. Elles sont en train de bleuir, et deux bourrelets livides se forment de part et d’autre des sillons que la badine a imprimés dans la chair. Il faudra la pommader quand ce sera fini, sinon chaque pas lui arrachera un cri de douleur.

Ces constatations opérées, sans tenir compte de ses hurlements, de ses insultes, de ses supplications, de ses sanglots hystériques, je reprends mon ouvrage. Tout d’abord, je la cingle en me tenant de côté, de façon à lui marquer la croupe entièrement, en partant des reins et en descendant jusqu’à mi-cuisses. Quand toute cette partie n’est plus qu’un réseau de zébrures horizontales, certaines rouges, d’autres déjà bleues, les plus anciennes virant à un jaune verdâtre qui révèle la profondeur des ecchymoses, je change de position.

Me postant en face du cul ouvert, je vise la fente du fessier et celle du sexe. Je frappe à la verticale, de haut en bas. Les cris qu’arrache cette torture à la malheureuse tournent à l’hystérie la plus bestiale. Ce n’est plus qu’un interminable hurlement, une sorte de râle fou ; par moments, étouffée par ses larmes, elle manque s’étrangler. La folie n’est pas loin. Il est temps d’entrer dans le vif du sujet. Après lui avoir cinglé plusieurs fois d’affilée l’intérieur du con, en visant le clitoris, je jette ma badine à mes pieds et, sans demander la permission de la demoiselle, je l’encule délicieusement.

Tout d’abord, tout à son délire furieux, elle ne se rend pas compte de ce qui lui arrive. Je suis déjà au fond de la poche rectale, mes mains accrochées comme deux serres à ses fesses meurtries, qu’elle me supplie toujours de ne plus la fouetter. Mais enfin, au bout d’un moment, elle réalise le changement… et cesse de m’implorer, tandis que son anus s’ouvre voracement pour me fêter. Je plonge avec volupté au fond de sa tripe et de mon ignominie. Elle est moelleuse, onctueuse, brûlante, c’en est un bonheur. Pour l’inciter à participer à l’action, je glisse une main sous mes couilles dans la fourche de ses cuisses, et je la branle. Mes doigts patinent dans la mouille épaisse qui tapisse sa muqueuse meurtrie. Quand je saisis son clitoris, elle ne peut retenir un aveu…

— Ouiii ! ! ! crie-t-elle. Oh, ouiiiiii…

Là, m’accompagnant de ces pizzicati clitoridiens, je l’encule avec une vigueur qui ébranle le fauteuil. Prudence s’ouvre, Prudence m’avale dans son cul, si j’osais, je la lui mettrais bien par-devant, mais il ne faudrait pas trop l’élargir, pas encore, il sera toujours temps une fois que son fiancé l’aura déflorée. Car je compte bien qu’elle continuera à me rendre visite, une fois mariée par mes soins. La plupart de ces jeunes personnes continuent à me visiter, de temps à autre, pour des « stages de perfectionnement » qui leur permettent de retrouver ici des émotions que leurs maris n’ont jamais su leur donner. Tout en me livrant à ces réflexions, je retire ma bite de l’anus, et j’en promène le gland dans la fente du con, histoire de tâter le terrain.

— Attention, monsieur… me susurre aussitôt Prudence.

La coquine porte bien son prénom ! Je la rassure.

— Ne craignez rien…

J’enfile mon gland dans l’entrée du vagin. Je sens l’hymen élastique se distendre pour accompagner l’intrusion. Je m’amuse avec son con de cette façon, n’y introduisant que le gland, tout en lui taquinant le clito de l’index, de façon que l’excitation qu’elle en éprouve l’empêche de se crisper. Et peu à peu, en effet, malgré son appréhension, son vagin s’élargit, la corolle de l’hymen s’assouplit, je n’aurais qu’une poussée à donner pour la déflorer. Je me fais une raison. Il faut bien laisser ce colifichet à son mari. Avoir épousé par mes soins une fille vierge le rendra moins méfiant quand il verra sa femme venir me consulter régulièrement.

Je retourne donc au cul. Et c’est là, dans les profondeurs obscures, que je lâche mon offrande. Oh, quel plaisir, Seigneur… Merci, mon Dieu, merci ! Si intense, si fou ! Je manque m’évanouir de bonheur. De son côté, elle râle comme une bête à l’agonie. Paradoxe de cette initiation : elle aura joui par le cul avant de connaître l’orgasme vaginal ! Pour ce qui me concerne, je gicle si longuement en elle que j’ai l’impression de me vider entièrement. Mon cœur cogne dans ma poitrine, j’ai le sang à la tête, je suis au bord de la pâmoison.

Reposant sur le théâtre de mes exploits, la bite encore dedans, je reprends lentement mes esprits. Elle est silencieuse, perdue dans ses émotions, ses pensées.

— Dès dimanche, lui dis-je en m’extirpant (ce qui lui arrache un soupir), je vous présenterai à cet employé de banque dont je vous ai parlé. Il y a une fête paroissiale chez Mme Porbus, la trésorière de la société de bienfaisance. Je vous y ferai inviter.

Je me reculotte, puis je la détache. Après quoi, je lui pommade méticuleusement le cul et le sexe. Toute pudeur est abolie entre nous. Rien n’est dit, mais nous nous comprenons à merveille.

Une fois rhabillée, elle m’adresse un regard interrogatif.

— Dois-je revenir demain, monsieur ?

— Laissons vos fesses reposer, ma chère Prudence. Il ne faut pas abuser des meilleures choses. Vous reviendrez samedi, la veille de la fête. Et cette fois, j’ose espérer que vous saurez votre leçon. Sinon, comme aujourd’hui, le derrière vous en cuira !

Elle paraît tout étonnée.

— Mais, monsieur, si vous me fouettez samedi… le lendemain, dimanche, pour la fête où je dois rencontrer ce jeune homme… je serai encore toute marquée !

— En quoi cela importe-t-il, ma chère Prudence ? Auriez-vous l’intention de lui montrer vos fesses dès le premier jour ?

Elle s’embrase, prise en faute, avec un petit rire embarrassé.

— C’est vrai, que je suis sotte… Pas le premier jour. Mais si j’ai trop mal, je ne pourrai pas danser.

— Je me servirai d’un martinet. Cela fait mal sur le moment, mais le lendemain, il n’en reste rien.

Sur cette promesse, nous nous séparons les meilleurs amis du monde. Prudence est si charmante que je la présente à mes filles qui lui font la révérence. Et ma femme elle-même, qui l’aperçoit pendant que je la reconduis, me fait compliment d’elle.

— Elle a l’air très saine, cette jeune fille ! Une vraie fleur de la campagne ! J’espère que vous lui trouverez un bon mari.

— C’est mon vœu le plus cher, ma chère femme. Mon vœu le plus cher…

Certes, je n’entends pas me priver d’une telle perle.

CHAPITRE II  CONVERSATIONS DE JEUNES FILLES

Le lendemain, vendredi, en fin d’après-midi, pendant que Prudence Farming se remettait de ses émotions en rêvant à son futur fiancé, quatre collégiennes qui venaient de sortir du cours papotaient à la cafétéria. L’une d’elles, que les autres taquinaient à ce sujet, attendait sa mère qui devait la conduire chez le pasteur, pour un entretien « particulier ». Elle s’appelait Bettina Davidson, c’était une gracieuse et frêle adolescente au teint clair, aux grands yeux bleus effarouchés, qui baissait les paupières en rougissant dès que ses amies abordaient un peu trop crûment le chapitre du sexe. Et elles ne s’en privaient pas, tout amusées de la voir s’empourprer chaque fois.

Car, si Bettina était encore vierge, ses trois amies, pour leur compte, avaient sauté le pas depuis longtemps. Il s’agissait en effet de Darling et de ses deux ennemies intimes, Carolyn Simmons et Martha Mac Manus. Carolyn venait justement de raconter aux deux autres de quelle façon elle s’était fait dépuceler l’été précédent, par un ami de son père. Elle leur avait donné tous les détails possibles, et Bettina ne savait plus où se fourrer. Mais il était clair qu’elle était dévorée par la curiosité.

— À vrai dire, termina Carolyn, en bâillant d’un air ennuyé, je n’étais plus tout à fait vierge, pour parler techniquement. La porte était déjà entrebâillée…

— Comment cela ? voulut savoir Darling (qui avait bien son idée).

— Mon petit frère, ce coquin… figurez-vous qu’il s’amusait souvent à me mettre son machin où vous pensez… Ce n’était encore qu’un petit machin… mais il me le mettait tout entier.

— Ton propre frère ? se scandalisa Bettina. Et tu le laissais faire ?

Martha Mac Manus poussa Darling du coude en riant sous cape.

— Et pourquoi non ? répondit nonchalamment Carolyn. Le pauvre enfant… Cela lui faisait tellement plaisir… et à moi, si peu de peine !

Martha et Darling s’esclaffèrent ; quant à Bettina, elle se demandait visiblement si c’était du lard ou du cochon, habituée à ce que les autres la mettent en boîte, elle, l’oie blanche de la bande.

— Ainsi, toi aussi tu vas voir notre bon pasteur ? reprit Martha.

— Ma mère y tient… moi, ça ne m’enchante pas, répondit Bettina. Mais c’est une tradition dans la famille… Chaque fois qu’une fille arrive en âge d’être fiancée, elle va s’entretenir avec le pasteur. Je me demande bien de quoi il va me parler…

— De quoi veux-tu qu’il te parle, fit Martha Mac Manus en levant les yeux au ciel. Du bon Dieu, bien évidemment. Et de tes devoirs de future mère de famille chrétienne… Toutes ces fariboles.

Carolyn Simmons eut un petit rire pincé.

— Moi, je ne dis pas comme toi, Martha. J’ai entendu pas mal de ragots sur ce vieil hypocrite. On prétend qu’il a les mains plutôt baladeuses…

Bettina la regarda d’un air méfiant. Disait-elle vrai, où s’agissait-il encore d’une de ces mauvaises plaisanteries pour la faire rougir ?

— D’ailleurs, ajouta Carolyn, en allumant une cigarette, je serai bien vite fixée à ce sujet. Figurez-vous, mes chéries, que moi aussi, il est question que j’aille m’entretenir pour le salut de mon âme avec ce vieux birbe !

— Toi aussi ? s’exclama Darling. Et pourquoi ça ?

— Ce salaud s’est plaint à ma mère qu’on ne me voyait plus souvent au temple. Et comme ma chère maman tient beaucoup à ce que j’aie une bonne réputation, elle m’a mis le marché en main. Si je veux continuer à m’amuser avec les garçons… il faut que j’aille m’acheter un brevet de bonne moralité chez le pasteur !

— Tu nous raconteras comment ça s’est passé, gloussa Martha. Je suis sûre que ce sera tordant. Et toi aussi, Bettina, hein ?

Bettina n’eut pas le temps de répondre, sa mère arrivait. Elle parut fort mécontente de voir sa fille en si mauvaise compagnie, et répondit d’un ton sec aux salutations des jeunes filles.

— Tu sais que je n’aime pas te voir traîner dans les cafés, Bettina, gronda-t-elle. Ce n’est pas un endroit pour les jeunes filles bien !

— Mais, voyons, on ne faisait rien de mal, maman. On parlait du pasteur ! Carolyn aussi doit aller le voir… On échangeait nos impressions…

Mme Davidson pinça les lèvres d’un air désapprobateur et entraîna sa fille hors du café.

— J’ai l’impression que la maman de Bettina ne nous porte pas dans son cœur, dit Martha. Elle tremble que sa fille ne suive notre exemple… et ne devienne une délurée ! Qu’en penses-tu Darling ?

Darling ne l’entendit pas, tout occupée à regarder un couple qui venait d’entrer dans la cafétéria. La femme, une grande blonde décolorée à la beauté vulgaire, maquillée d’une façon outrancière, devait approcher de la quarantaine. Ce n’était pas à elle que s’intéressait Darling, mais à l’adolescent qui l’accompagnait, un de ses anciens amoureux, Browning, qu’elle avait perdu de vue depuis plusieurs mois. L’année précédente, il avait livré la bière pour le vieux Rosemblaum, et à ce titre, elle l’avait souvent rencontré dans la pension de famille que dirigeait son propre grand-père, Cornelius.

Ils avaient pris l’habitude de flirter de façon assez poussée, à chaque livraison, profitant de la solitude de la cuisine, car il venait très tôt le matin, à une heure où aucun des pensionnaires n’était encore levé. Ils s’étaient donc amusés ainsi, se tripotant et s’exhibant mutuellement, sans aller jusqu’à la pénétration, mais les choses avaient mal tourné, car l’autre livreur, Schmielke, un vrai voyou, ayant découvert ce qui se passait, avait obligé Darling à lui céder à son tour. Prise de peur, elle avait fait en sorte de ne plus jamais se trouver en présence des deux garnements. Il faut préciser qu’à l’époque, elle était encore vierge.

Pendant que ces souvenirs lui traversaient l’esprit, les arrivants, debout à l’entrée de la salle, cherchaient des yeux une place libre. N’en trouvant pas aux tables, toutes prises, ils se dirigèrent vers le comptoir. Pour cela, ils durent passer devant les collégiennes, et Browning aperçut Darling. Il devint tout rouge et, après une hésitation, la salua d’une brève inclinaison de tête. Puis il alla s’asseoir sur un tabouret, à côté de la grande blonde.

— Tu connais donc ce freluquet ? s’étonna Carolyn.

— Oh, très vaguement… éluda Darling. Il venait livrer de la bière chez mon grand-père, l’année dernière… Mais il ne s’est jamais rien passé entre nous, crut-elle bon d’ajouter.

La connaissant, les deux autres échangèrent un regard de connivence. Nerveuse, Darling alluma une cigarette.

Ses amies, leur curiosité éveillée, observaient l’adolescent ; vêtu d’un pantalon de golf et d’un pull à col roulé, il avait des livres sous le bras comme un gentil collégien, et l’on était tout étonné de le voir en compagnie d’une femme aussi voyante.

— Il est mignon… convint Martha. Un peu jeune, mais mignon.

— Pour mon compte, dit Carolyn, j’ai peu de goût pour ces minets. Tu as vu ces joues de pêche ? On dirait une fille ! Et comme il a rougi en voyant Darling ! Tu as remarqué, Martha ?

— Sans doute se souvenait-il du passé… plaisanta cette dernière.

Darling eut un rire embarrassé. Elle avait rosi, elle aussi comme Bettina, et ça l’enrageait.

— Et la femme qui est avec lui, tu la connais ? voulut savoir Martha. Elle a bien vingt ans de plus que lui !

— Je crois que c’est sa mère. Il m’en a vaguement parlé, l’année dernière. Elle est danseuse dans un cabaret, ou entraîneuse… je ne sais plus trop.

— Tu ne m’étonnes pas. Elle a tout d’une putain, dit Carolyn.

— Tu exagères toujours, la contredit Martha. Une danseuse n’est pas forcément une putain !

— Tu as vu la façon dont elle se maquille ?

Pendant que ses deux copines se chamaillaient à ce propos, ranimant une vieille querelle (Carolyn étant pour le maquillage discret, Martha ne répugnant pas à forcer sur le fard à paupières), Darling se souvenait du passé. Et de certaines confidences assez scabreuses que lui avait faites le jeune Browning, à propos de sa mère, à qui l’asservissait une étrange passion incestueuse…

Cependant, la cafétéria s’était emplie d’une foule de collégiens et de collégiennes, et bientôt, dans le vacarme, elle oublia Browning pour ne plus s’intéresser qu’aux garçons qu’on voyait aux tables voisines, et sur lesquels Martha et Carolyn échangeaient des commentaires plus ou moins flatteurs.

Lorsqu’on bavarde entre copines, surtout si l’on parle de garçons, le temps passe vite. Aussi Darling fut-elle tout étonnée, en sortant, de constater que la nuit était tombée. Une pluie fine faisait luire les trottoirs où les enseignes de néon éparpillaient des taches sanglantes. Remontant le col de sa veste de mouton, elle pressa le pas, soudain inquiète, car elle habitait assez loin, dans un quartier mal fréquenté, et sa gouvernante, Mme Lydia, lui avait bien recommandé de ne jamais rentrer à la nuit.

C’est sûr qu’elle allait se faire sonner les cloches !

Courant presque, elle traversa l’avenue. Elle venait de s’engager dans une ruelle mal éclairée, qui descendait vers la voie ferrée, quand un vieux break des années soixante, tout cabossé, bon pour la ferraille, s’arrêta au ras du trottoir. Croyant qu’il s’agissait de voyous qui voulaient lui faire un mauvais sort, elle s’apprêtait à prendre ses jambes à son cou. Ce n’était que Browning. Descendant de la vieille guimbarde, il s’approcha d’elle.

— Monte donc, je vais te raccompagner, les rues ne sont pas sûres, bredouilla-t-il.

Furieuse d’avoir eu peur, Darling le fusilla du regard. Il ne faisait aucun doute qu’il l’avait attendue. Si le petit salaud s’imaginait que ça allait se passer comme l’année dernière, il allait vite déchanter.

— Fiche-moi la paix ! Je n’ai pas besoin de toi, ni de ta vieille ferraille. Je t’ai déjà dit que je ne voulais plus entendre parler de toi ! C’est du passé, tout ça, j’ai tout oublié, tu entends ?

— Pas moi, avoua piteusement l’adolescent. Je pense à toi sans arrêt…

Au lieu de l’attendrir, cet aveu enragea encore davantage Darling. Elle se doutait bien de quelle façon il devait penser à elle, le vicieux. En s’astiquant le manche au souvenir de ce qu’il lui avait fait subir en compagnie de son salaud de complice, l’horrible Schmielke. Rien qu’en y pensant, Darling sentait durcir le bout de ses seins, ce qui la rendait encore plus furieuse. Contre Browning, pour commencer, et contre elle. Oh, comme elle se détestait, par moments, d’avoir la chair si faible…

— Il faut que je te parle, insista Browning. Il faut que les choses soient claires entre nous !

Darling eut un rire injurieux ; elle frappa violemment le sol du talon.

— En quelle langue faut-il te le dire ? Tu me dégoûtes, Browning, rien que de te voir, ça me donne envie de vomir. Mais comment oses-tu encore m’adresser la parole après ce qui s’est passé avec ce type répugnant…

A cette allusion à Schmielke, Browning parut tout honteux. Sans doute se souvenait-il de ce fameux jour où Schmielke, pour le punir d’avoir flirté avec Darling sans l’avoir mis dans le coup, l’avait enculé, lui, Browning, devant l’adolescente interdite. Et il avait même obligé Browning à le sucer. C’est surtout cela que Darling ne pouvait lui pardonner, de s’être ainsi abaissé à ses yeux… Lui, le premier garçon pour qui elle avait eu des faiblesses !

C’était presque pour se venger de cela qu’elle avait accepté ensuite de se prêter aux sales explorations de Schmielke… de le masturber, de le sucer, et de faire avec lui bien d’autres cochonneries… Pour oublier Browning, et le mépris qu’elle éprouvait à son égard. Et puis aussi, pourquoi le cacher, parce que tous ces jeux vicieux l’avaient complètement détraquée, et qu’elle était sans force devant les inventions perverses des deux salopards.

Heureusement, elle s’était reprise à temps. Dieu sait jusqu’où ils auraient pu l’entraîner !

— Quand je pense ! s’indigna-t-elle, à la façon dont vous m’avez traitée, tous les deux !

Browning se tordait les mains. Il paraissait au désespoir.

— Il m’a forcé ! Je ne voulais pas, je te jure. Mais… il savait des choses sur moi, et j’étais obligé de faire ce qu’il voulait, sans quoi il les aurait répétées à ma mère !

— Je ne veux plus rien entendre ! cria Darling exaspérée. Vos sales histoires de pédés ne m’intéressent pas. Tout ce que je te demande, c’est d’oublier ce qui s’est passé entre nous. Et si tu me rencontres en ville, de changer de trottoir ! Je ne veux pas qu’on nous voie ensemble en public, tu m’entends ? Je ne veux pas être mêlée à vos saletés. Je ne veux pas qu’on puisse rapprocher nos noms ! Et maintenant, remonte dans ton tas de ferraille et disparais.

Mais comme elle se remettait en marche, Browning la retint par le coude.

— Lâche-moi ! cria Darling. (Elle était hors d’elle.) Lâche-moi ou je te frappe !

— Frappe-moi si tu veux, dit Browning qui avait blêmi, mais il faut que tu m’écoutes.

Sans réfléchir, emportée par la rage, Darling le gifla à tour de bras. La violence du coup déporta Browning en arrière et sa nuque heurta avec un bruit sourd la portière de la voiture. Etourdi, il plia les jambes et s’agenouilla sur le trottoir. Soudain honteuse, l’adolescente l’aida à se relever.

— Je ne voulais pas te frapper si fort, excuse-moi.

— Ce n’est rien, dit Browning d’une voix faible ; ma mère aussi me frappe quand elle est énervée, j’ai l’habitude…

Darling qui s’apprêtait à s’éloigner s’arrêta net. La curiosité qu’elle avait éprouvée jadis à l’égard de la mère de Browning la reprenait. Comme s’il avait deviné que c’était là son point faible, Browning lui déclara :

— Tu lui ressembles beaucoup, à ma mère, tu sais ? Tu l’as vue, tout à l’heure, au café ? Tu n’as pas remarqué comme vous vous ressemblez ? La poitrine, le visage… et elle se met en colère comme toi…

CHAPITRE III  TRIPOTAGE EN VOITURE

Perplexe, Darling le contemplait. La pluie avait redoublé pendant qu’ils s’affrontaient. Les gouttes frappaient lourdement le trottoir autour d’eux. La marquise d’un cinéma désaffecté les protégeait en partie, mais il suffirait qu’ils fassent quelques pas pour être trempés ; et la route était encore longue avant d’arriver chez elle.

— Allez ! Monte donc ! dit Browning, qui la sentait faiblir. Je te déposerai chez toi. Et on pourra parler en chemin…

Après un haussement d’épaules, la jeune fille se décida. Elle traversa le trottoir en courant sous la pluie et s’engouffra dans l’habitacle. Browning l’avait suivie. Il se mit au volant et claqua la portière. La pluie martelait la tôle du capot. Browning alluma le tableau de bord et la phosphorescence verdâtre éclaira les jambes de Darling. Quand elle s’était assise, sa robe s’était retroussée. Elle vit les yeux de Browning se poser sur sa chair, elle esquissa un geste pour rabattre l’ourlet ; mais elle se souvint qu’elle lui en avait montré bien davantage au cours de leurs anciens jeux et jugea ridicule de jouer les pudeurs effarouchées. Elle laissa donc retomber sa main sur le siège.

— Laisse-moi les caresser encore une fois, supplia Browning. Cela fait si longtemps !

— Arrête, imbécile ! ce n’est pas le moment. Ramène-moi chez moi… Il est déjà tard ! Je vais me faire engueuler !

Sans l’écouter, Browning posa sa main sur la cuisse de Darling et ses doigts effleurèrent la peau moite, en remontant. Un frisson tiède parcourut la jeune fille et ses cheveux se redressèrent sur sa nuque.

— Tu as la peau aussi douce que l’année dernière.

Dans la pénombre, ses yeux luisaient comme ceux d’un chat ; mal à l’aise, Darling détourna le visage. Un torrent d’eau sale se déversait dans le caniveau voisin et des feuilles mortes tourbillonnaient autour de la voiture, arrachées par la bourrasque aux arbres qui bordaient la rue. Quand la main de Browning souleva l’ourlet pour se faufiler dessous, elle n’eut pas un geste pour l’arrêter ; elle ferma les yeux et appuya sa nuque au dossier.

— Comment as-tu pu laisser ce salopard de Schmielke te faire ça ! murmura-t-elle. Je n’ai jamais rien vu d’aussi dégoûtant !

Derrière ses paupières, elle revoyait avec une netteté incroyable un détail de la scène qui s’était déroulée dans la cuisine. Schmielke écartant des mains les fesses androgynes de Browning, et retirant de son anus la grosse tige brune et luisante de sa bite, avant de la renfoncer d’un coup, comme s’il le poignardait, dans le cul de l’adolescent qui s’était cambré en gémissant, et avait tourné vers Darling un visage empourpré et luisant de sueur, qu’enlaidissait une horrible extase. Pendant qu’elle contemplait cette image du passé dans sa mémoire, les doigts fureteurs de l’ancien livreur atteignaient la lisière de sa culotte.

« Il va me tripoter, se dit Darling. Je ne veux pas… et je vais le laisser faire… Pourquoi ? »

Un accès de révolte la traversa. Pourtant, quand les doigts soulevèrent l’empiècement du slip et s’insinuèrent dans ses poils, elle ne repoussa toujours pas Browning. Sournoisement, elle déplaça même une cuisse de côté pour mieux lui livrer les accès. Et quand l’index du jeune garçon, après en avoir séparé les lèvres moites, acheva de lui ouvrir la fente en remontant vers le clitoris, elle griffa de ses ongles la moleskine du siège.

— J’aime tellement te toucher ça ! murmura alors Browning, en commençant à lui masser délicatement les nymphes ; cela faisait si longtemps ! J’en rêvais toutes les nuits.

Tremblants d’avidité, ses doigts patinaient dans la mouille qui tapissait les muqueuses, à la recherche du clitoris. Quand ils s’en saisirent, Darling ne put retenir un gémissement. Honteuse de s’être trahie, elle posa à Browning la première question qui lui traversa l’esprit.

— A ta mère… est-ce que tu l’as touché aussi ?

Elle venait de se souvenir d’une confidence qu’il lui avait faite, l’année précédente. Browning tressaillit et, comme pour se venger, lui pinça le clitoris. Une onde de plaisir traversa Darling qui se mordit les lèvres.

— Eh bien, réponds !

— Des fois… mais seulement quand elle dort, parce qu’elle ne voudrait pas ! Quand elle a bu… elle ne se rend pas compte…

Une nouvelle fulguration de jouissance ébranla Darling quand elle entendit cet aveu incroyable. Et ce n’était pas dû seulement au fait qu’il lui tripotait le bouton. Le jus coulait de sa fente, descendait vers son anus. Il devait certainement sentir à quel point elle était mouillée… Il tira plus fort sur la crête qu’il pinçait, elle sentit, affolée par le plaisir, la chair élastique et sensible du petit attribut s’étirer douloureusement, et de l’exaspération se mêla à la souffrance délicieuse que lui procurait ce pincement. Elle détesta ce sale hypocrite à visage d’ange de si bien savoir lui procurer du plaisir, de si bien se souvenir de ce qu’elle aimait. Pendant qu’il la masturbait, elle l’imaginait entrant en cachette dans la chambre de sa mère, guettant sa respiration, et profitant de son sommeil pour la tripoter…

Son souffle s’accéléra, elle se crispa pour ne pas jouir. L’alerte passée, elle rampa des fesses sur la banquette pour mieux s’offrir aux doigts qui lui fouillaient le con. Se souvenant de leurs séances dans la cuisine, Browning, devinant ce qu’elle souhaitait, enfila son autre main sous la culotte trempée et la posa bien à plat sur les poils de la chatte ; il exerça une pression de la paume pour achever de faire bâiller les lèvres de chair mouillée. Comme un gros mollusque tiède, le con ouvrit alors sa bouche verticale et Darling laissa échapper un gémissement sourd. Elle voulut lui ordonner d’enlever sa main de là, mais le vacarme de la pluie sur le pare-brise couvrit sa voix. Deux doigts de Browning venaient de s’engloutir sans effort dans son vagin… Elle se cacha le visage dans les mains et accepta son plaisir. Maintenant, ce salaud savait qu’elle n’était plus vierge ! Elle pouvait sentir ses doigts explorer curieusement la caverne de son ventre dilatée par l’orgasme qui la submergeait…

Quelques minutes plus tard, honteuse de s’être ainsi laissé faire et d’avoir crié si fort en jouissant, elle alluma une cigarette, les mains encore tremblantes. Après avoir tiré une bouffée, elle décocha un regard haineux à son voisin. Celui-ci s’essuyait les doigts avec un Kleenex et s’efforçait de cacher sa satisfaction. Il avait beau faire, il ne pouvait empêcher de fleurir sur ses lèvres ce sourire fat qu’elle connaissait si bien pour l’avoir vu souvent au visage des garçons qui la faisaient crier, en revenant du cinéma. Elle le détesta.

Et d’autant plus que son ventre était encore affamé…

— Tu es content de toi, hein, petit connard ? Tu as eu ce que tu voulais !

— Pas la peine de m’engueuler. Ça t’a plu, non ?

Pour rien au monde Darling n’aurait voulu en convenir.

— Dis donc, tu es drôlement ouverte, depuis l’année dernière. On sent que tu t’en es servie !

Elle haussa dédaigneusement les épaules.

— C’est vrai ce que raconte Sam, le patron du bistrot, en face de chez toi ? Que tu couches avec lui ?

— C’est des mensonges ! Ce salopard prend ses désirs pour la réalité !

— Tu devrais entendre tous les détails qu’il donne… fit fielleusement Browning. Comme quoi tu traverses la rue toute nue sous ta chemise de nuit, la nuit, quand tout le monde dort chez toi, et tu viens te faire mettre par lui, derrière le comptoir, en échange d’un coca et de quelques pièces…

— Il ment ! hurla Darling. C’est un malade, un fou ! Comment peux-tu croire un instant… ce type est laid comme un pou !

— Moi, je te répète ce qu’il raconte… Je ne dis pas que je le crois, tenta de l’apaiser Browning, qui visiblement n’ajoutait guère foi aux protestations de la jeune fille, mais ne voulait pas la contrarier, tout désireux de rentrer dans ses bonnes grâces. Tu penses bien, insista-t-il, que j’y ai pas cru un instant ! Je te connais trop bien !

Darling lui glissa un regard méfiant.

— Et toi, lui demanda-t-elle. Pourquoi est-ce que tu m’attendais, tout à l’heure ? Qu’est-ce que tu avais donc de si important à me dire ?

Elle ricana méchamment, comme une fille qui s’apprête à éconduire un amoureux. Embarrassé, Browning se racla la gorge. Darling eut une inspiration.

— C’est de ta mère que tu voulais me parler, hein ? De ta mère et de ton copain Schmielke ?

Il la regarda d’un air effrayé.

— Comment… Comment l’as-tu deviné ?

— Comme si c’était difficile ! lui dit Darling. Me prends-tu pour une idiote ? Il suffit de te voir en public avec elle pour comprendre qu’il y a quelque chose de louche entre vous. Vous ne vous comportez pas comme une mère et son fils.

— Et pour Schmielke, bégaya Browning… comment sais-tu… pour Schmielke et ma mère ?

— Mais c’est toi-même qui me l’as dit l’année dernière ! s’emporta Darling. Tu m’as dit qu’il te « tenait » et que c’est pour ça qu’il te faisait faire ces saloperies. Et lui-même, dans la cuisine, la dernière fois qu’on s’est vus, ne l’a-t-il pas laissé entendre ? Quand il t’a menacé, si tu ne filais pas doux, de dire à ta mère ce que vous lui faisiez, tous les deux, pendant qu’elle était soûle !

Les joues écarlates, Browning détourna la tête. La pluie venait de s’arrêter. Dans le silence, Darling entendit le grondement de l’eau qui dévalait dans le caniveau. Et elle perçut comme un sanglot étouffé qui échappait à Browning.

— Ta propre mère, murmura-t-elle… Comment as-tu pu laisser une ordure pareille poser les mains sur elle ? Un type aussi ignoble !

Browning baissa le front.

— Tu ne peux pas comprendre. Ces choses-là arrivent sans qu’on sache comment. Une fois qu’elles sont faites, il est trop tard pour reculer. Schmielke, j’ai envie de le tuer, par moments. Mais je suis trop lâche !

Un sanglot rageur secoua Browning. Subitement, il plongea vers l’avant et frappa sauvagement le pare-brise avec son front.

— Je me déteste ! hurla-t-il. Tu ne peux pas savoir comme je me déteste !

A plusieurs reprises, il heurta ainsi le pare-brise de son front. Effrayée par sa violence, Darling se jeta sur lui et le prit dans ses bras pour l’empêcher de s’assommer. L’adolescent s’affaissa contre elle et se mit à pleurer dans ses bras comme un enfant.

— Tu ne peux pas savoir, gémissait-il d’une voix entrecoupée par les pleurs… tu ne peux pas savoir ! Ça m’étouffait de ne pouvoir en parler à personne ! Et toi… tu lui ressembles tellement, à ma mère… c’est pour ça !

— Pour ça ? De quoi veux-tu parler ?

— Il me semble que si je te racontais tout, à toi, ce serait comme si je le lui disais, à elle. Mais à elle, c’est impossible, je ne pourrais jamais le lui avouer. Elle ne voudrait plus me voir, ensuite ! Laisse-moi venir chez toi, cette nuit, je pourrai te raconter comment tout a commencé. Tu comprendras tout.

Refroidie, Darling s’écarta de lui.

— Cette nuit ? Chez moi ? Mais tu es fou ! Tu ne connais pas mon grand-père. Faire venir un garçon dans ma chambre ? Il me tuerait !

— Je ne ferai pas de bruit. Tu laisseras la porte de la cuisine ouverte comme quand je venais livrer la bière. J’ai l’habitude de ne pas faire de bruit la nuit… j’attendrai qu’ils soient tous endormis…

— Voyez-vous ça ! ironisa Darling. Le jeune Browning a tracé ses plans ! Il a trouvé une façon d’occuper ses nuits solitaires ? Pour qui me prends-tu ? Tu crois que je ne sais pas ce que tu as dans la tête !

Mais malgré elle, elle faiblissait. L’idée d’introduire un garçon dans sa chambre, la nuit, la rendait toute fébrile.

— Raccompagne-moi, dit-elle. Nous avons assez perdu de temps.

Browning se rapprocha. Ses joues étaient rouges et humides, et il avait dans le regard cette lumière malsaine qu’elle y avait vue la fois où Schmielke l’avait enculé devant elle. Il y avait en lui quelque chose de féminin et de veule qui émouvait étrangement Darling.

— Je t’en supplie, laisse-moi venir. Il faut absolument que je te parle… si tu as peur que j’aie des idées, il y a un moyen très simple : je me branlerai avant d’entrer dans ta chambre. Comme ça, je n’aurai plus envie… et toi, tu seras tranquille !

Darling écarquilla les yeux. Un rire nerveux enflait sa poitrine. Elle se mordit la lèvre pour le contenir.

— Tu te quoi ? Répète ce que tu viens de dire !

— Je me branlerai, quoi… Et après, ce sera fini, je n’aurai plus envie de te faire des choses.

— D’accord, fit Darling, dont les joues avaient rougi. Mais dans ce cas, fais-le tout de suite… je veux être sûre que tu ne tricheras pas.

— Ici ? demanda Browning, tout penaud. Maintenant ? Devant toi ?

— Où est le problème ? demanda Darling, narquoise.

Elle s’était rencognée contre la portière et avait croisé les bras sur sa poitrine. Ses joues étaient moites et ses narines frémissaient. Indécis, Browning jeta un regard à travers le pare-brise. La rue s’étendait, déserte, et les flaques qu’avait laissées la pluie luisaient sous les lampadaires à iode. C’était une ruelle bordée d’entrepôts et de vieux immeubles en voie de démolition où personne ne passait jamais.

— Devant toi ? insista Browning, mais il ne protestait plus que pour la forme.

Peu à peu, l’idée s’infiltrait en lui, titillant son tempérament vicieux. Une excitation sale se glissait dans son corps…

Leurs yeux se croisèrent dans la pénombre de l’habitacle ; Darling s’efforça de sourire d’un air ironique, mais ne parvint qu’à grimacer. Elle baissa le front, sournoisement, et prit une mèche de ses cheveux qu’elle tortilla entre ses doigts. Browning se mordilla un ongle.

— Tu ne dis pas ça sérieusement ? C’est pour te moquer de moi ?

— Je ne te laisserai pas monter dans ma chambre si tu ne le fais pas.

Il jeta un coup d’œil derrière. Là aussi, la rue était déserte. Darling l’observait, en tortillant toujours sa mèche devant son nez.

— Puisque tu y tiens, fit Browning avec une voix maussade.

Emettant un soupir faussement contrarié, il se recula sur son siège et tira sur la fermeture Eclair de son pantalon ; il ne portait pas de slip dessous. Le cylindre blafard de sa bite émergea du tissu bleu comme un gros ver blanc. Une légère odeur d’urine, cette odeur de garçon qui l’affolait tant, monta aux narines de Darling qui sentit durcir le bout de ses seins.

— Tu l’as déjà vu, tu te souviens ? Et depuis, tu as dû en voir quelques autres !

— Bien sûr… qu’est-ce que tu imagines ?

— Je suppose, en effet…

Darling se pencha pour mieux voir. La bite de Browning était plus grosse que dans son souvenir, couchée mollement sur l’étoffe du pantalon ouvert, toute gonflée de sang mais pas encore raide. Elle réfréna une envie brutale de la saisir. Elle se disait, comme chaque fois qu’un garçon se montrait à elle, qu’elle trouvait ça laid et ridicule. Vaguement répugnante dans sa mollesse alanguie, la bite se renversa. C’était hideux… Mais c’est vrai que chaque fois, elle avait envie de la toucher, de la faire grossir…

— Montre-la bien, souffla-t-elle. Avec les doigts… tu te souviens ?

Il n’eut pas besoin de plus ample explication. Il saisit la verge entre deux doigts et fit glisser la peau pour dégager le gland rouge et luisant. Chaque fois qu’elle voyait sortir ce morceau de chair crue, Darling pensait aux chiens, dans la rue. Browning se décalotta et resta ainsi, le gland dénudé. L’odeur était plus forte, maintenant, vaguement aigre. La bite grossissait à vue d’œil.

— Fais voir aussi le reste…

— Les couilles ?

Elle fit oui de la tête, conservant le front baissé. Il acheva d’abaisser la fermeture Eclair, fit glisser le pantalon sous ses fesses, le laissa tomber à mi-jambes. Des poils se hérissèrent comiquement sur ses cuisses maigres et dans la niche qu’elles formaient, au bas du ventre, le double renflement mauve et velu du scrotum s’enfla comme le poitrail d’un pigeon ; la bite, toute blanche, reposait dessus ; le prépuce s’était rabattu, on ne voyait plus qu’un peu de chair rose à son sommet…

— Enlève ton pantalon, il te gêne…

Browning lui obéit après avoir à nouveau jeté un regard sur les trottoirs déserts. Comme si la luminosité du tableau de bord le gênait, il l’éteignit. Mais Darling le ralluma aussitôt ; elle voulait tout voir.

— Fais sortir le bout comme tout à l’heure… c’est marrant !

Browning fit à nouveau glisser le prépuce et le gland apparut à la lueur du tableau de bord, comme un morceau de caoutchouc rose. A nouveau, l’odeur forte arriva jusqu’à Darling. A la base du gland le prépuce retroussé formait une bague élastique ; des traces blanchâtres avaient séché sur la muqueuse… A deux reprises, Browning qui tenait sa pine à deux mains fit coulisser la peau, recouvrant et découvrant la viande rosâtre du gland. La queue avait encore grossi, elle était presque raide. Quand il la lâcha pour mieux la montrer à la jeune fille en se renversant en arrière, sa queue en érection resta un moment toute droite, plantée au bas de son ventre comme un poteau blafard couronné de rouge, puis elle s’affaissa sur le côté et se mit à balancer…

— Fais-le, chuchota Darling… fais-le… je veux voir comment c’est…. quand ça sort… le jus…

Browning reprit sa pine en main et recapuchonna son gland. Puis il tira dessus pour le décalotter à nouveau et la bite se banda ; dans le bouclier rouge du gland, une fente verticale, écarlate, s’ouvrit comme un minuscule œil aveugle… Menaçant Darling de sa bite comme d’une arme, il resta immobile. Il semblait réfléchir.

— Il faudrait que tu me montres tes nichons, dit-il. Il faut que je voie quelque chose, pendant que je le fais… sinon ça ne vient pas. D’habitude, je regarde des photos de cul…

— Ou ta mère ? lâcha Darling.

Gêné, Browning haussa les épaules.

— Tu l’as déjà fait, non, en la regardant ? Elle est gogo-girl, ta mère. Elle doit se balader les nichons à l’air, chez vous…

— Non. Jamais. Mais des fois, quand elle dort… je vais le faire en la regardant…

— Tu soulèves le drap ?

Browning acquiesça. Dans sa main crispée, sa bite avait doublé de volume. Elle était presque aussi grosse que celle d’un homme adulte, et c’était d’autant plus surprenant que ses cuisses étaient celles d’un très jeune garçon.

— Et tu le fais en regardant ses nichons ?

Derechef, Browning hocha la tête.

— Ta propre mère… minauda hypocritement Darling, tout excitée par cette idée. Tu n’as pas honte, vilain garçon !

— Si. J’ai honte. Mais je ne peux pas m’en empêcher… Fais-les voir… ou alors, montre-moi ton truc, entre les cuisses…

Darling hésita. Le sang aux joues, elle commença à retrousser sa jupe, puis elle se ravisa et déboutonna sa veste de mouton. En retournant un bras derrière son dos, elle dégrafa son soutien-gorge. Elle le fit descendre sous son tee-shirt en agitant les épaules. Quand ses seins furent nus sous le coton, elle retroussa le tee-shirt et les dévoila aux yeux écarquillés de Browning. Alors, lui, regardant à la lueur verdâtre du tableau de bord les globes pâles dont les aréoles, que Darling avait très larges, dévoraient près d’un tiers de la surface de leurs taches rosâtres, et elle, les yeux fixés sur la viande rouge du gland, ils restèrent un moment pétrifiés, comme deux statues. Puis la main de Browning se remit à bouger. Darling se rapprocha pour bien voir ce qui allait se passer. Toute la bite était d’un rouge fiévreux.

— Touche-la, supplia-t-il soudain… si tu la touches, ça va venir tout de suite… touche surtout le bout… le bout rouge…

Darling hésita, puis avança la main et ses doigts effleurèrent la muqueuse moite du gland. Un long frisson (qu’elle sentit remonter dans sa main) parcourut Browning. Montrant le blanc des yeux, il renversa un visage grimaçant sur son épaule et souleva ses fesses pour mieux offrir sa bite aux doigts qui le tourmentaient.

— Maman ! gémit-il d’une voix sourde… oh oui, maman… touche-le bien… touche… ça va sortir… tu veux que ça sorte ?

— Oui… dit Darling, d’une voix tremblante. Je veux voir quand ça gicle…

Ses doigts pincèrent cruellement le gland. Elle sentit une violente secousse l’animer. Dans un éclair, une longue giclée blanchâtre s’échappa de la bite. Il cria d’une voix aiguë. Le sperme tiède aspergea les seins de Darling. Elle se recula, la bite continuait à cracher par saccades. Les jets s’échappaient en tous sens pendant que le gros ver à tête rouge qui les crachait s’agitait de façon comique et désordonnée…

— Tu m’en as fichu partout, espèce de porc, cria-t-elle. Partout ! Sur la poitrine… sur les jambes… C’est dégueulasse ! Ça colle… pouah !

Epuisé par la violence de son plaisir, Browning sanglotait de rire, au bord de l’hystérie. Il s’accrochait des deux mains au volant.

— Bon Dieu ! hoquetait-il. Bon Dieu. Qu’est-ce que c’était fort. Je suis complètement vidé. J’ai cru que mon cœur se décrochait !

INTERMÈDE 1 « Les moustaches du légionnaire français » (Journal de bord d’un pornographe)

C’est Esparbec qui parle : Hier soir, après avoir terminé ce chapitre, agacé de voir qu’y revenaient en contrebande sous les masques de Browning et de sa mère, mes rapports avec la mienne, à Tunis, éprouvant le besoin de me changer les idées, je suis allé voir Caroline Solarié, ma correctrice attitrée, dans son nid d’aigle du quai de Béthune. Caroline est une mauvaise habitude que j’ai depuis déjà plusieurs années, chaque fois je me dis, il faut arrêter, ça ne rime à rien, c’est comme la cigarette, je remets à plus tard. Nous étions donc sur sa minuscule terrasse, à contempler la Seine sur qui la nuit tombait en discutant des aléas de la pornographie quand Caro m’a dit :

— Bon, on fait quoi, exactement ? C’est d’une âme sœur que tu as besoin, ou de mes fesses ? La maman, ou la putain ? Je me doute bien que tu n’es pas ici pour mes beaux yeux.

A vrai dire, une partie de panpan cucu, suivie de ses inévitables conclusions, ne m’aurait pas déplu. Mais je ne la sentais pas branchée fessée, ce soir-là, et j’hésitais.

— Qu’est-ce que je mets ? Dalida ou Kiri Te Kanawa ?

Tous les amoureux (disons, tous les partenaires sexuels) ont leurs codes. Quand Caro, clitoridienne contrariée, a envie de se faire branler, sucer et titiller avec ses divers instruments électriques, nous mettons Dalida à la puissance maximale, afin que ses miaulements couvrent ceux qu’émet Caro dans les paroxysmes de l’action ; sinon, vaginale discrète (elle aime quand même rendre service), ce sont les quatre derniers lieder de Richard Strauss. Pour les travaux de sorcellerie sexuelle qu’accompagne Dalida, nous fermons les fenêtres, tirons les rideaux, enfermons dans la cuisine les chats que ses cris rendent hystériques, et nous nous calfeutrons dans la chambre, où nous allumons les spots qui entourent son lit (car il est nécessaire de bien voir ce que je lui fais qui tient de l’opération chirurgicale ou de la séance de laser) ; pour la baise classique, vu que Caro ne manifeste son enthousiasme qu’avec une extrême discrétion, nous laissons entrer par les fenêtres la clarté des étoiles, la douceur de la brise et les bruits de la nuit.

Je n’avais pas pensé à gober mes Viagra, avant de venir, et Caro ne tenait pas en place ; ce fut donc Dalida, à fond la caisse, pour ne pas ameuter les voisins. Bien nous en prit, car l’ustensile que nous utilisâmes ce soir, vibrateur électrique perfectionné, lui arracha, dès que je l’eus branché sur la prise, des hurlements à faire dresser les cheveux sur la tête. La vieille peau refoulée qui habite à l’étage en dessous aurait certainement cru qu’on l’assassinait. Ce furent surtout les « moustaches du légionnaire français » qui déclenchèrent l’acmé. Parmi toutes les têtes changeantes de son « Eroscillator », alias « Crincrin », les moustaches sont une de ses préférées. Il s’agit d’une brosse qui ressemble à un écouvillon et qu’on introduit dans le vagin, mais juste à l’orée, et qu’on fait aller, pendant qu’elle tourne sur elle-même, de cet endroit à la zone la plus sensible du sexe de Caro, qui se situe juste sous le clitoris. Il est très important que le mouvement de va-et-vient soit régulier, et qu’on n’augmente la vitesse de giration que par paliers successifs. Mais quand on y arrive, c’est l’extase absolue, que couronne un geyser de pisse.

Lorsque nous eûmes terminé après une séance qui dura près d’une heure, Caro me rendit la politesse d’une main distraite, et nous pûmes retourner sur la terrasse. Elle, parfaitement détendue (presque sentimentale) et moi, nettement moins agacé qu’en arrivant.

Pendant que le café glougloutait dans la machine qu’elle avait branchée sur la terrasse avec une rallonge, nous nous accoudâmes pour respirer Paris.

— Ton lumbago va mieux ? me demanda Caro. Si tu veux finir avec Strauss, il reste des Viagra que tu as apportés la dernière fois…

Mais je voyais bien qu’elle ne me le proposait que par politesse. Comme on dit vulgairement, elle avait eu son compte. Aussi, nous nous contentâmes de parler à bâtons rompus, et elle me narra ses démêlés avec son dernier « intérimaire », le mal qu’elle avait eu à l’éjecter de son nid d’amour.

— Ce n’est pas demain la veille que j’en laisserai un autre s’installer, tu peux me croire. Quel pot de colle… Et moi, ne suis-je pas la dernière des connes à m’amouracher toujours de ringards pareils ? Figure-toi que celui-là consultait les voyantes ! C’est bien fini, tu entends ! Je me contenterai de mes intermittents ou même de mon crincrin. Avec les premiers venus, dans ce quartier, on a trop de mauvaises surprises.

Parmi les partenaires sexuels de Caro, outre les « mauvaises habitudes » comme moi, et un certain Théophile, dont la fréquentation peut s’étendre sur plusieurs années, on distingue trois catégories.

Celle qu’elle préfère, pour son compte, ce sont les intermittents ; elle en a quatre ou cinq à sa disposition, et dès qu’elle a envie de se détendre, elle leur passe un coup de fil. Ils viennent passer la nuit chez elle, ou elle va la passer chez eux, et le matin, salut la compagnie.

Mais il y aussi les intérimaires, ceux à qui, pour des raisons qu’elle a du mal à définir, elle attribue « quelque chose de différent », et qu’elle laisse s’installer chez elle, vu qu’ils tirent presque tous le diable par la queue (elle ne recueille pas que les pigeons éclopés et les chats), pour des périodes allant de quarante-huit heures à plusieurs semaines, mais excédant rarement trois mois.

Enfin, il y a les « premiers venus », sur qui elle se rabat en désespoir de cause quand aucun intermittent n’est disponible et que ses outils d’amour ne lui suffisent pas (on a besoin parfois d’un brin de chaleur humaine). Elle n’a que la Seine à traverser pour en recruter à Saint-Michel, où on en trouve à foison dans les bistrots. Pour les amorcer, il suffit de s’asseoir et d’ouvrir un livre. Aussitôt, ils se précipitent sur l’appât. Quand elle tombe sur un bon numéro, elle en fait volontiers un intermittent. Mais la plupart du temps, ils ne servent qu’une fois, comme les Kleenex.

— Et toi, demanda-t-elle, tu vois toujours ta Francesca ?

— Tu sais bien qu’elle est à Bastia.

— Et l’autre, là, celle qui met des chaussettes noires, comment s’appelait-elle, déjà ?

— Zaza ? Non, ça fait une éternité… on n’avait plus grand-chose à se dire.

— Tu les aimais bien, pourtant, ses fantasmes de pute.

— Même ça, on s’en lasse.

Nous avons donc laissé s’éteindre la conversation. Avec Caro, on peut rester sans rien dire, elle ne s’en formalise pas. Les chats se frottaient contre nos jambes, la brise chatouillait le feuillage du lilas, le pigeon boiteux somnolait sur la rambarde (il la suit partout) et la perruche dans sa cage.

— Tu sais comment ce connard appelait mon studio ? me dit brusquement Caro, sortant de ses pensées. La « Fauverie des Lilas ».

Je ne pus m’empêcher de rire, et elle se joignit à moi. Ce n’était pas mal trouvé du tout, à cause de son arbuste en pot et de l’odeur des chats (elle oublie souvent de changer la litière de leurs bacs et rien n’imprègne la moquette comme la pisse de chat). Les lampes Berger et les brûle-parfums ont beau fumer en permanence, ça schlingue souvent la fauverie quand on arrive sur le palier du cinquième. C’est une des causes de sa mésentente avec la voisine du dessous, l’autre étant la vie sexuelle assez agitée de Caro et le va-et-vient des intermittents et des premiers venus dans l’escalier, à des heures impossibles.

Cela dit, sur la terrasse, ça ne schlingue pas trop, et la vue sur Paris est superbe. Je pourrais rester des heures à regarder passer les bateaux-mouches et les lumières s’allumer et s’éteindre sur l’autre rive, entre les branches des platanes et des peupliers. Parfois, des amoureux s’aventurent en bas de chez elle, ils ont un banc qu’entourent des feuilles mortes et des préservatifs. C’est très romantique de les voir s’agiter, la dame à croupetons sur le monsieur qui contemple la Seine par-dessus son épaule pendant qu’elle se trémousse sur lui ; elle, c’est l’immeuble de Caro, un ancien hôtel particulier, qu’elle a sous les yeux. Prudente, elle surveille la porte d’entrée, sauf au moment du panard, où, tantôt elle lève les yeux au ciel, en extase, et devine comme deux gargouilles les voyeurs qui l’épient du sixième ; tantôt, elle enfouit son visage dans le cou de sa monture.

— Voilà, me dit Caro, il vient de lui arroser l’utérus. Et elle se croit obligée de miauler. Quelle conne… Tu as remarqué, en bas ? Ce sont toujours les filles qui font des pipes aux mecs, jamais eux qui leur bouffent la chatte.

— Sur un banc, ce n’est pas commode.

— Quand on veut, on peut.

Tout en bavassant ainsi, je laissais mes pensées voguer. Ce livre que j’écris, me demandais-je, ferait-il encore bander ? Est-ce que je ne me plantais pas en pratiquant cette écriture volontairement plate ? N’aurait-il pas mieux valu tartiner comme le réclamaient d’anciens lecteurs des descriptions « physiologiques » de dix pages ? Ecrire un bouquin de cul, on croit que c’est facile, erreur ; pour qu’un porno « agisse » sur les autres, il doit commencer par « agir » sur l’auteur (même si ça ne suffit pas), et sur moi, force m’était de constater que ça « n’agissait » plus beaucoup. Je me souvenais de Christine B., une « écrivaine » des débuts de Média 1000, Canadienne polygraphe qui nous lâchait : « Moué, si je m’ branle point quand j’écris un bouquin de cul, c’est que c’est point bon, et je recommence ! Mais y a des jours où c’est tuant ! »

Non, ce n’est pas un travail de tout repos. On laisse vagabonder son imagination sous les robes des dames (quand on est un auteur masculin, s’entend) et ensuite, on met la manne qu’on recueille en mots. Or tous les mots ne font pas l’affaire. Personnellement, dès que je vois « turgescent » ou « cyprine » dans la prose d’un nouvel auteur, je suis au bord de la nausée sartrienne ; m’empoisonnent des relents de la période (la fin des années soixante-dix) où je lisais des bouquins de cul pour mon usage privé, vu qu’avec la dame qui partageait mon lit, j’avais de plus en plus de mal à « assurer », faute d’enflammer mon imaginaire. Bon, j’ai fini par sortir de ce marasme et par faire, comme on dit entre gens bien, d’autres « rencontres ». Mais il y a eu ces deux ou trois ans de disette où le cul, pour moi, c’était vraiment le désert de Gobi, et la branlette via les pornos ou les films X son seul aliment. Or, les auteurs de cette époque employaient souvent des mots clefs, toujours les mêmes (pieu, mandrin, turgescent, flaccide, cyprine), qui revenaient à satiété. Quand je les vois, maintenant, où j’ai la « chose réelle », ils n’allument plus du tout ma libido, ils l’éteignent.

En fait, tout est affaire de « déclic », et pour qu’il se produise, il n’est pas nécessaire que le bouquin soit bien écrit. Je m’interroge souvent sur le lien entre la chose écrite et le passage à l’acte. Il y a si longtemps que pour moi les mots n’agissent plus que je suis toujours surpris quand on me soutient qu’ils peuvent vraiment « fonctionner ». Et que Caro, par exemple (qui débute dans la carrière, il est vrai), a besoin de se branler quand ils agissent sur elle.

Ce qu’elle fait sans se poser de question, comme elle va pisser quand la vessie lui pèse. La branlette est une envie qu’on satisfait comme les autres. Ni plus, ni moins. Par rapport à celles qui l’ont précédée dans ma vie, Zaza (le cul triste), Sylvie (le cul haineux), Francesca (le cul « intello »), on pourrait dire que Caro représente le cul joyeux. Quel contraste avec les premières, quel repos. Quand je pense aux années perdues à m’emmerder avec ces harpies… J’ai quand même une veine de cocu d’avoir échapper à la meute, d’être tombé sur cette folle.

Au début, je n’y croyais pas. Trop belle pour être vraie. Je ne parle pas de son physique (elle est mignonne, d’accord, mais elle ne fracasse pas les vitrines quand elle passe), mais du personnage. Cet être chimérique : une femme au cul joyeux. Ce serait presque un être de légende… sans son péché mignon. Dieu merci, elle n’est pas parfaite (qu’est-ce qu’on doit se faire chier avec une femme parfaite). Mais voilà, elle ment. Elle adore mentir. Elle ne peut pas ne pas mentir. D’instinct, comme elle respire. Elle ne réfléchit pas, elle ouvre la bouche et ça sort. Plouf. Même si ça ne sert à rien. A tout hasard, elle ment. Un événement qu’elle raconte se décline toujours en au moins trois versions… le temps passant, elle oublie ce qu’elle a dit la fois d’avant, le mensonge s’érode et la vérité, disons une version moins mensongère que les précédentes, les supplante…

Qu’on lui en fasse remarque, elle bat des paupières, prend sa voix de fausset, j’ai dit ça, moi ? Inutile d’insister, vous voici affligé de parano, de gâtisme précoce, Alzheimer n’est pas loin… Laissons-la mentir, après tout, si elle prend son pied, pourquoi l’en priver ? Et puis, c’est amusant, ça nous fournit des prétextes pour la « punir » quand je lui ai vraiment mis son nez mignon dans son caca. J’aime bien la fesser, elle ne déteste pas ça, si bien que lorsqu’elle ment d’une façon vraiment grossière, j’en arrive à me demander si elle ne le fait pas exprès pour que je lui rougisse le popotin.

— Et demain, tu écris quoi ? Encore Darling ?

— Non. Le pasteur…

— Toujours Prudence Farming ?

— Non. Une nouvelle. Bettina. Une fille dans ton genre…

— Une salope ?

— Une grande timide…

Là, son rire a fusé, aussi pur que le ciel au-dessus de la Seine, aussi candide que sa pisse quand elle dessine une parabole de pur bonheur de vivre. Du cristal… Juste à ce moment, un bateau-mouche nous inondait de son projecteur. On a fermé les yeux et elle riait de plus belle, j’ai vu le moment où elle allait pisser pour de bon. C’est pour ça que j’aime Caroline, pour son rire. Son rire et son cul, c’est ce qu’elle a de mieux.

— Quand je pense que ce débile n’avait jamais sucé une femme ! Tu imagines un peu ? Jamais. Quel pédé ! Il trouvait ça anti-hygiénique ! Et tu aurais vu ce morfal se gaver de sushis bas de gamme…

Comme la nuit était encore jeune, on a décidé d’un commun accord d’une séance de prolongation. J’ai donc gobé mes deux pilules bleues et, pendant que je méditais devant la Seine en attendant qu’elles agissent, Caro est allée se changer dans la chambre, comme une actrice. Elle a mis ses bottines à étriers. Maquillage discret. Parfumée comme une pute. Et ses cheveux, un vrai bonheur. Depuis qu’elle s’est fait rafraîchir la coupe chez Choum, on lui donne dix ans de moins. Quand je pense qu’il y en a qui doivent se contenter de promener leur chien dans la rue… Et ensuite, plateau télé. Moi, j’écris des pornos. Et j’ai Caroline. Enfin, je l’ai, je l’ai, façon de parler. De-ci de-là, disons que je grappille des miettes de Caroline. Il arrive qu’elles soient rassises, mais souvent, c’est succulent. Et ce fut le cas ce soir. Caro avait mis une serviette rouge sous ses fesses, vu qu’approchaient ses règles. Et je glissais en elle comme sur une piste savonneuse.

Après quoi, elle s’est éteinte comme une bougie qu’on souffle. Je l’ai bordée dans son lit, et les chats et moi sommes retournés sur la terrasse. Le pigeon dormait dans le lilas, la nuit était belle, il avait décidé d’en profiter, lui aussi. En caressant les quatre sacs à puces qui étaient venus se vautrer sur moi pour flairer l’odeur de Caro, j’ai rêvé longtemps devant la Seine. Et dans les reflets de lampadaires sur l’eau noire, je voyais surgir comme une noyée qui remonte, le visage en forme de cœur et les petits nichons pointus de Bettina Davidson.

CHAPITRE IV BETTINA :
« LES PASTILLES CONTRE LA TIMIDITÉ » (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

VENDREDI. PREMIER RENDEZ-VOUS.

Aujourd’hui, vendredi, Marianne Davidson, une de mes plus fidèles paroissiennes, m’a amené sa fille Bettina pour un entretien préalable. D’après sa mère, Bettina a des problèmes sexuels, c’est une fille très timide et maladivement pudique.

— Cela dit, m’a confié Marianne Davidson, je sais qu’elle se masturbe dans la salle de bains. Je l’ai vue faire plusieurs fois, en l’épiant par la serrure.

Je lui ai demandé ce qu’elle attendait de moi.

— Que vous la mettiez au courant des usages, sans trop la brusquer. Elle est en âge de sortir avec des garçons. Je préférerais qu’elle soit plus délurée et qu’elle s’enferme moins souvent dans la salle de bains. Je trouve que c’est malsain.

— Et de votre côté ? N’avez-vous jamais essayé de lui en parler ? Entre une mère et sa fille, ces choses-là se font…

Marianne Davidson a levé les yeux au ciel.

— J’ai essayé plus de cent fois, cher ami. Mais en pure perte ! Dès que j’aborde le sujet, elle devient cramoisie et s’arrange pour changer de conversation.

Je m’abstins d’informer Marianne Davidson que la chose n’avait rien de surprenant. Quadragénaire « libérée », Marianne est une chaude lapine, elle change d’amant comme de chemise ; sa fille doit bien s’en douter. J’ai souvent remarqué que les filles de « femmes libérées » souffraient d’inhibitions sexuelles. Plus la mère se comporte de façon agressive avec les hommes, plus la fille se montre craintive, pudibonde, effarouchée. La masturbation est alors la seule échappatoire.

Je promets à Marianne Davidson de faire mon possible pour guérir sa fille de son excessive timidité. Nous échangeons quelques politesses, je la reconduis à sa voiture et je viens retrouver Bettina qui m’attend sagement dans mon bureau, en lisant un magazine.

Elle se lève poliment à mon entrée. C’est une gracile adolescente aux seins minuscules, à peine formés, aux hanches étroites, aux longues cuisses de gazelle ; elle a une adorable petite bouche en cœur et des yeux superbes, très grands, expressifs, ourlés de cils incroyablement longs. Long cou de biche. Elle se ronge les ongles en me regardant fixement.

— Savez-vous pourquoi vous êtes ici, Bettina ?

Elle fait non de la tête ; mais je ne la crois pas. Je lui prends les mains et je la conduis au canapé. Je la fais s’asseoir et, lui tenant paternellement les mains, je m’installe à côté d’elle. Je la sens toute raidie, presque hostile.

— Nous sommes ici parce que vous venez d’avoir seize ans, Bettina, et qu’il est temps de discuter de certaines choses, car l’âge approche où vous devrez sortir avec des garçons.

— Les garçons ne m’intéressent pas !

— On dit ça ! Mais il faut bien se marier un jour. Vous ne voudriez pas mourir vieille fille, non ?

— Et pourquoi pas ?

— Sottises ! Jolie comme vous êtes (j’ai la surprise de la voir s’empourprer violemment, serait-elle coquette ?), les hommes ne vous laisseront jamais en paix.

— Je saurai les tenir à distance. Je ne suis pas comme ma mère !

L’aveu est lâché ! Sa mère ! Voilà où le bât la blesse. Je ne m’étais pas trompé. Elle me défie du regard.

— Personne ne vous demande d’être comme votre mère. Et moi le dernier. Je lui ai assez souvent reproché sa conduite scandaleuse.

Bettina paraît décontenancée. Je poursuis :

— Votre mère est une femme adorable, mais c’est une gourgandine, il n’y a pas d’autres mots. Elle s’affiche. Mon opinion là-dessus est formelle. Ce qui se passe entre un homme et une femme, personne ne doit le savoir… sinon eux-mêmes. Je sais qu’une femme sensuelle a besoin de prendre des amants, mais il faut faire les choses discrètement, sans offenser la morale publique. La sexualité est une affaire très personnelle. Je suis pour les secrets d’alcôve… contre la prétendue libération des mœurs. N’êtes-vous pas de mon avis, Bettina ?

— Oh, tout à fait, monsieur. Souvent, quand je discute avec mes camarades du collège, je suis scandalisée par leurs propos. Elles racontent tout ce qu’elles font… en donnant des détails absolument dégoûtants…

— Et cela vous choque !

— Oh, vous ne pouvez pas savoir à quel point…

Elle a comme un frémissement de tout le corps et baisse les paupières. Ses longs cils de biche me cachent ses yeux ; sa bouche se crispe.

— Vous, bien sûr, vous ne parlez jamais de votre vie sexuelle à personne !

Elle a un petit rire meurtri.

— Et j’en serais bien empêchée ! Je n’en ai pas.

— On en a toujours une, Bettina, c’est la nature qui veut ça.

Elle fait non de la tête, avec véhémence, têtue.

— Pas moi. Ces choses ne m’intéressent absolument pas.

— Ne vous arrive-t-il pas de vous enfermer dans la salle de bains ?

Elle a un haut-le-corps d’une violence extrême et tente de m’arracher ses mains ; mais je m’attendais à sa réaction, et je les maintiens dans les miennes ; la voici rouge comme une pivoine ; elle me lance un regard empli de haine. Si ses yeux pouvaient tuer, je serais mort sur-le-champ.

— C’est ma mère qui vous a dit ça ? Oh, je la déteste… Et vous aussi ! Lâchez-moi ! Ne croyez pas que je n’ai pas compris ce que vous avez en tête. Elle vous a chargé de me tirer les vers du nez, et ensuite, vous irez tout lui raconter !

J’éclate de rire à cette idée. Cela la désempare, elle cesse de se débattre.

— C’est bien la dernière chose que je ferais ! Me prenez-vous pour un imbécile ?

Elle me dévisage, incrédule. Quelque chose dans le ton de ma voix lui montre que je suis sincère.

— Vous ne lui direz vraiment rien ?

— Il faudrait que je sois stupide. Ce qui va se passer entre nous, mon enfant, me lie par le secret professionnel. Votre mère n’en saura rien.

Elle hésite encore à me croire.

— Il faut me faire confiance, Bettina. Je suis votre dernière chance. Si vous continuez à vous renfermer en vous-même, vous allez finir vieille fille. Et ne me répétez pas que c’est ce que vous souhaitez. Si vous vous enfermez dans la salle de bains, c’est bien pour…

Elle me défie du regard.

— Rêver à de beaux garçons !

Elle baisse les yeux, se détend.

— Toutes les filles de votre âge se masturbent, Bettina, lui dis-je alors. Même celles qui vous font croire le contraire.

La voici à nouveau cramoisie, mais je la sens moins rétive. Je laisse passer un long silence. Dans les miennes, ses mains fluettes sont toutes moites.

— Ce n’est pas parce que votre mère a des amants, que vous devrez en avoir. Mais il faudra bien un jour que vous partagiez la vie d’un garçon que vous aimerez. Les temps ont bien changé. Autrefois les hommes aimaient les oies blanches, aujourd’hui, ils préfèrent les filles délurées.

Elle soupire.

— Je le sais bien. Quand je vais danser, ce n’est jamais moi qu’on invite, c’est toujours mes copines. Les garçons savent qu’elles se laisseront tripoter… ou davantage, même ! Et qu’avec moi ils perdent leur temps.

— Et ça ira de mal en pis, si vous persévérez dans cette voie.

— Je le sais bien. Mais que faire ?

— C’est une simple question d’habitude. Me faites-vous confiance ?

Elle réfléchit longuement. Puis elle fait oui de la tête.

— Qu’allez-vous me faire ? me demande-t-elle.

Est-ce un lapsus ? Je n’insiste pas.

— Mais rien du tout ! C’est vous… Vous seule, qui, progressivement, allez vous « dégourdir ». Vous verrez qu’au bout de trois ou quatre séances, les garçons changeront d’attitude avec vous. Ils sentiront que vous n’êtes plus une oie blanche…

Je libère ses mains ; elle se mordille pensivement le pouce.

— Voulez-vous essayer ?

Je mets ma main sur mon cœur.

— Je vous jure sur ce que j’ai de plus sacré que rien ne filtrera au-dehors… de ce qui se passera ici. Et que votre mère ne sera au courant de rien. Que j’aille en enfer si je mens !

Elle paraît rassurée, soudain, et, pour la première fois, elle me sourit. J’ai un long frémissement dans la verge en voyant se retrousser ses jolies lèvres. Oh, vertigineuse douceur, enfiler ma bite dans cette bouche si pure…

Mais prudence, Aloysius, prudence. Il faut attraper cette souris-là avec les plus grandes précautions. Oie blanche, peut-être. Mais il y a oie blanche et oie blanche. Celle-ci n’a rien d’une Prudence Farming… Il va falloir lui sortir le grand jeu.

Nous poursuivons notre entretien pendant une heure ; je l’interroge sur sa vie de collégienne, sur ses rapports avec sa mère, avec son père. Un cas classique, s’il en est. Lorsque j’en arrive à sa vie sexuelle, elle hésite à peine. Elle finit par m’avouer qu’elle se masturbe dans sa baignoire. Elle m’avoue qu’elle y prend beaucoup de plaisir. Mais que cela l’emplit de honte, chaque fois. Je l’interroge sur ses fantasmes. Ils sont très classiques, eux aussi. Elle rêve, quand elle se masturbe, qu’elle exhibe son corps à un garçon. Je lui demande si elle a déjà regardé son sexe dans un miroir. J’ai employé volontairement un ton très neutre, comme si la chose allait de soi. Je ne la regarde pas, en lui posant cette question. Je prends des notes. En soupirant, elle finit par m’avouer qu’elle le fait très souvent. Elle se masturbe, accroupie au-dessus d’une glace posée par terre, pour bien voir ce que font ses doigts. C’est de voir ses doigts lui toucher le sexe et d’imaginer que ce sont ceux d’un garçon qui lui procure ses plus grands plaisirs.

Cet aveu lâché, la sentant honteuse, je poursuis mon interrogatoire en la questionnant sur son alimentation. Je consacre bien une demi-heure à ce chapitre et ça semble la rassurer. Nous n’avons parlé de ses habitudes sexuelles que quelques minutes.

Au moment de nous séparer, je lui fixe un rendez-vous pour demain après-midi. Nous serons tranquilles, il y a une fête de bienfaisance chez Mme Porbus ; ma chère épouse y emmènera mes filles. Je serai seul à la maison avec Bettina.

— Tenez, lui dis-je, en lui remettant un petit drageoir.

Elle l’ouvre et contemple avec méfiance les dragées roses qu’il contient.

— Qu’est-ce que c’est ? Des bonbons ?

— Des pastilles contre la timidité. Vous en prendrez une ce soir, au coucher, une autre demain matin, en vous levant ; et les deux dernières, une heure avant de venir me rendre visite. Ne craignez rien. Ce sont des sortes de tranquillisants. Pour notre première séance de travail, il vaut mieux que vous soyez très détendue. Nous perdrons moins de temps.

Elle me promet d’une voix contrainte qu’elle suivra mes prescriptions. Quand je lui recommande de ne surtout pas en parler à sa mère, cela balaie ses dernières réticences.

— Oh, il n’y a pas de danger, monsieur ! Je ne lui parle jamais de rien !

J’aime autant cela ! Sa mère connaît très bien ce genre de dragées. Elle en consomme assez souvent ! Il s’agit d’un aphrodisiaque extrêmement puissant qu’on vend sous le manteau dans certains sex-shops. La dose de cantharide qu’elles contiennent est capable de transformer une nonne en Messaline.

SAMEDI. SECOND RENDEZ-VOUS.

Comme convenu, j’avais conduit ma femme et mes filles chez Mme Porbus, pour la fête organisée par cette dernière afin de recueillir des fonds pour l’orphelinat qu’elle dirige. Il y avait là bon nombre de vieilles personnes respectables, et quelques jeunes gens qui faisaient plutôt grise mine de se retrouver en pareille compagnie.

Je me suis éclipsé à l’anglaise, après avoir présenté comme promis Prudence Farming au grand dadais boutonneux et morose que je lui destine comme futur mari. Elle n’a pas paru enchantée de mon choix, mais je pense qu’elle aura le temps d’y réfléchir. Certes, ce n’est pas un Apollon mais il gagne bien sa vie, et il est si désireux de se marier qu’une fille comme Prudence pourra le mener par le bout du nez. Si oie blanche soit-elle (ce qui reste à prouver) sous certains rapports, je gage qu’elle comprendra vite où est son intérêt. Se marier avec un imbécile pour la sécurité… et s’en remettre à moi pour la bagatelle.

Lorsque je parviens enfin à me libérer et à regagner mon domicile, j’ai bien une demi-heure de retard sur l’heure que j’ai fixée à Bettina Davidson. Je la trouve arpentant le jardin et d’une humeur exécrable.

— J’allais partir, me dit-elle. Je n’aurais pas attendu une minute de plus !

Je ne me laisse pas démonter. J’ai bien noté sa fébrilité. Les pastilles doivent faire leur effet. Je la prends par le bras, sans façon, et je la fait entrer dans la maison.

— Nous serons seuls. Rien que vous et moi, et nous avons l’après-midi devant nous.

Elle me jette un coup d’œil et ses joues rosissent.

— Et comment va notre petite santé ?

— Oh, je me sens dans un état très bizarre ! Je suis énervée, j’ai chaud, je ne tiens pas en place… Je ne sais pas si ce sont vos pastilles contre la timidité qui produisent cet effet, mais je ne me suis jamais sentie comme ça…

Nous entrons dans le bureau. Elle me regarde tourner la clef dans la serrure. Je remarque qu’elle a fait un effort de toilette. Elle porte une très jolie robe printanière qui se déboutonne dans le dos et des collants chair ornés de motifs géométriques.

— Que ressentez-vous exactement ? Voyez-vous, Bettina, ces pastilles peuvent avoir des effets secondaires… Notamment sur l’appétence charnelle…

— L’appétence charnelle ?

— Le désir sexuel, si vous préférez. Je n’ai pas voulu vous en parler, la dernière fois, pour ne pas vous effrayer…

— C’est donc ça !

C’est sorti malgré elle ; elle a voulu retenir ses paroles, mais trop tard, et ses joues se sont empourprées. Je suppose qu’elle a dû se masturber avant de venir.

— Qu’éprouvez-vous exactement ?

— Eh bien… c’est difficile à exprimer… une sorte de picotement dans… dans certaines parties du corps (elle ne précise pas lesquelles)… Pas vraiment un picotement… plutôt de l’agacement.

— Ce n’est pas grave ; cela veut dire que le produit agit, et que nous allons pouvoir bientôt vaincre votre ridicule hostilité contre les hommes. Et pour cela, nous allons nous livrer à quelques exercices préliminaires… Voulez-vous que nous commencions ?

— Je veux bien.

— Parfait. Avez-vous réalisé que la première chose que votre futur mari voudra obtenir de vous, Bettina, ce sera de regarder et de toucher votre corps ?

— Mon corps ?

— Exactement, ma chère enfant. Ce corps qui vous picote tant, en ce moment.

— Tout mon corps ?

Est-elle sotte ou fait-elle semblant ?

— Tout votre corps, parfaitement. Mais surtout les parties que cachent vos vêtements… C’est pour les rendre plus désirables que les femmes les cachent. On a toujours envie de voir ce qui est caché…

Nous sommes assis, comme hier, sur le canapé, et je tiens ses mains dans les miennes. L’éclairage est tamisé,
je n’ai allumé que les appliques murales. Autour de nous, le silence de la maison. Et dans le corps moite et tiède de Bettina, les picotements affolants de la cantharide.

— Je suis affreusement pudique, me chuchote Bettina en se trémoussant. J’ai peur de ne jamais y arriver.

Ses doigts se crispent sur les miens.

— Et si je vous aidais à vaincre cette sotte pudeur ?

— Vous pourriez ?

— A condition que vous vous en remettiez à moi… corps et âme.

Elle garde un long silence ; dans les miennes, ses mains sont alanguies.

— Souvenez-vous, lui dis-je, que ça doit rester entre nous. Votre mère ne doit rien en savoir. Ce qui se passe entre un homme et une femme, ou une jeune fille, ne regarde personne d’autre qu’eux.

— Mais… vous n’êtes pas un homme… (Ici elle a un rire embarrassé.) Excusez-moi, je voulais dire… Enfin, vous comprenez…

— C’est bien pour ça que vous n’avez rien à craindre. Comme je ne suis pas un homme, à vos yeux, vous aurez moins de scrupules à pratiquer certains exercices avec moi. Vous savez très bien que mes intentions sont pures et qu’il n’y a aucune concupiscence en moi. Ainsi, peu à peu, vous allez vous habituer à être moins pudique, à devenir coquette… et qui sait… peut-être même à devenir coquine !

Je vois bien que l’idée l’émoustille ; quand ce ne serait qu’à cause des sensations qu’elle éprouve en ce moment sous l’effet des pastilles. Elle a rougi, mais beaucoup moins qu’on aurait pu le craindre. Une rougeur charmante, qui rehausse son teint clair et lui donne de l’éclat.

— Coquine, vraiment ? relève-t-elle. Qu’entendez-vous par ce mot, monsieur ?

— Une femme qui veut séduire son mari peut être amenée à se comporter d’une façon, comment dire, aguichante… Quand vous serez seule avec lui, et que vous éprouverez certains désirs… Vous vous arrangerez pour le lui faire comprendre.

— Et comment cela ?

— Sous un prétexte quelconque, vous lui montrerez vos cuisses, vous prendrez des attitudes de vamp… Tenez, je vais vous montrer. Allumez donc cette cigarette… Cambrez-vous…

Cela l’amuse. Elle me laisse lui faire prendre une pose de vamp, les jambes croisées, la cigarette entre les doigts, la taille cambrée. Pour cela, au passage, je dois un peu toucher son corps, effleurer ses seins menus, mais sans insister.

— J’ai l’impression d’être une petite fille et de jouer à la dame, pouffe-t-elle nerveusement.

Je profite de ce moment pour lui retrousser la robe au-dessus des genoux. Elle esquisse un geste pour m’en empêcher, mais je lui attrape la main au vol.

— Que portez-vous là ? Des bas ou un collant ?

— Un collant, bien sûr !

— Ce n’est pas votre collant que votre mari aura envie de voir, ce sont vos jambes… vos cuisses… votre peau…

Sa main se crispe sur la mienne.

— Retirez-le. Je me retourne pour ne pas vous gêner.

Je fais comme j’ai dit. S’aperçoit-elle que je la surveille par le biais du miroir de la cheminée ? Je ne crois pas. Elle a l’esprit ailleurs. Je la vois hésiter longuement, puis elle se décide. Elle retire ses chaussures, glisse ses mains sous sa robe et fait descendre son collant. Elle le froisse en boule, le fourre dans son sac, remet ses chaussures. Puis elle reprend la pose, la robe retroussée sur les cuisses.

— Je suis prête, me souffle-t-elle.

Je me retourne.

— C’est beaucoup plus joli, lui dis-je, en caressant doucement son genou nu.

Elle a un rire contraint ; deux taches rouges ornent ses pommettes, mais ce n’est plus le même rouge que tout à l’heure. Il y a comme une attente fiévreuse et sournoise sur son visage.

— Permettez ?

Délicatement, je saisis sa robe et la remonte en haut des cuisses. Elle me regarde faire, les yeux écarquillés.

— En vous parlant, lui dis-je, votre mari mettra sa main sur votre cuisse. Comme ça…

Je pose ma main sur sa cuisse nue, tout en haut.

— Et ce contact lui donnera envie d’en voir davantage… Vos seins, par exemple… (Elle baisse la tête.) Ou vos fesses… (Sa cuisse frémit.) Ou votre…

— Oh… oh ça, je ne pourrai jamais…

— Mais si, mais si ! Il n’y a pas de raison. Le tout, c’est de vous y habituer progressivement.

Je lui tapote la cuisse, en parlant, je caresse sa peau moite. Elle ne quitte pas ma main des yeux, ce qui lui permet ne pas soutenir mon regard.

Il me faut bien dix minutes de bonnes paroles pour la décider à me montrer ses seins. La chaleur qui règne dans mon bureau (j’ai poussé le chauffage à fond) agit visiblement sur elle. Après mille minauderies, mille fausses fâcheries, elle accepte enfin que je dégrafe sa robe dans son dos, et que je la fasse descendre sur ses épaules. Je ne lui dégage qu’un bras, de façon à ménager sa pudeur, et je rabats un bonnet de son soutien-gorge. Un adorable petit sein apparaît enfin à mes yeux ; la pointe en est toute gonflée, d’un rose pastel. Je l’effleure d’une brève caresse qui le fait tressaillir.

— Vous voyez bien, lui dis-je. Vous voyez bien qu’on y arrive !

Elle ne répond pas. Elle regarde son sein, tout interdite de le voir dehors, avec sa pointe dardée. Je profite de sa stupeur pour dénuder le second. Vision charmante, la robe à demi baissée, les seins pointant sous les bonnets renversés du soutien-gorge. Et elle, les joues tachées de rouge, le regard affolé… Je défais l’agrafe du soutien-gorge et le retire.

— Imaginez que vous êtes à la plage, lui dis-je en prenant ma voix joviale. Les filles se baignent les seins nus de nos jours. Personne n’y fait plus attention !

— Oh, pas moi… Je garde toujours le haut de mon maillot !

Dix minutes se passent ainsi, en de prudents travaux d’approche de ma part ; nous papotons, elle, la robe en haut des cuisses, ses seins fripons à l’air ; je l’engage à se montrer naturelle, à oublier qu’elle est déjà à demi nue. Cela lui coûte beaucoup. Chaque fois que, m’épiant de côté, elle surprend mes yeux en train d’admirer ses jeunes appas, elle bat des paupières et bafouille.

Nous prenons le café et des gâteaux secs. Ceux que je lui fais croquer ne sont pas innocents. Une bonne dose de cantharide les assaisonne. J’attends qu’ils produisent leur effet ; lorsque je la vois se trémousser et regarder autour d’elle avec une expression angoissée, je comprends qu’il est temps de pousser les choses plus loin.

— Ne soyez donc pas si guindée. A-t-on idée de serrer les jambes si pudiquement ? Comment voulez-vous aguicher votre mari en gardant un maintien aussi sage ?

— Mais… je ne peux tout de même pas… Ma mère elle-même me dit qu’une jeune fille doit toujours avoir les jambes bien jointes quand elle est assise.

— Bien entendu. Une jeune fille… Et en public ! Mais imaginez que vous êtes mariée. Et que vous êtes dans l’intimité, seule avec votre mari que vous avez décidé d’aguicher. N’est-ce pas différent ?

Elle en convient, et consent à décroiser les jambes. Je vais prendre le fauteuil et je m’installe en face d’elle. Les pointes de ses nichons sont toutes raides, et beaucoup plus foncées que tout à l’heure.

— Vous devez voir ma culotte… chuchote-t-elle.

— A peine… pas suffisamment, en tout cas, si je suis censé être votre mari.

Des doigts, je lui fais signe d’ouvrir davantage les jambes. Elle m’obéit, ses yeux sont dilatés, ses joues sont enflammées. Je vois paraître le triangle pâle de son slip. Ma gorge se serre. La cantharide produit bien son effet : une tache humide souligne la fente du sexe. Nouveau geste de ma part, plus impérieux. Elle soupire violemment, et ferme les yeux. Ce faisant, elle écarte largement les cuisses. Ses mains sont crispées sur les bords du canapé, elle y enfonce les ongles. Je me souviens de ce qu’elle m’a confié sur son fantasme. Je me penche pour regarder sa culotte. La tache humide grandit à vue d’œil, un pli vertical souligne dans le tissu mouillé l’endroit où les lèvres du con se séparent sous l’effet de l’excitation.

— Ce serait mieux si vous n’aviez pas de culotte.

— Oh, ne me demandez pas ça ! Oh non !

— Une femme doit montrer son sexe à son mari, Bettina.

— Mais… vous n’êtes pas mon mari…

— Ne jouons pas sur les mots ! N’oubliez pas qu’il s’agit d’un exercice. Ça ne compte pas. Une femme doit tout montrer à son mari, je le répète ! Et un mari, tout montrer à sa femme ! Tenez… je vais faire comme si j’étais votre mari, et je vais vous montrer que je suis moins ridiculement pudique que vous.

Elle me regarde craintivement retirer mes chaussures, puis mes chaussettes. Pieds nus, je me lève, je détache la ceinture de mon pantalon, j’ouvre ce dernier, je le baisse. Elle pousse un cri horrifié en voyant mes jambes poilues. Me voici en caleçon. Je l’ouvre et je fais sortir mon sexe et mes couilles. Elle les contemple fixement, bouche bée.

— Etes-vous convaincue ? Si j’y arrive, pourquoi pas vous ? Est-ce donc si terrible ? Et ce n’est pas tout, je vais aussi enlever mon caleçon !

Je le déboutonne, il tombe à mes pieds. Je relève ma chemise au-dessus de mon nombril et je lui fais admirer ma bite et mes couilles. Elle tremble de tout son corps. Je suis bien certain que c’est la première fois qu’elle voit un sexe d’homme.

Je me rassois en face d’elle, les jambes bien écartées.

Inutile de dire que je suis en érection complète. Je prends mon pénis en main et je dénude le gland. Bettina a une sorte de grimace effrayée.

— Vous voyez bien tout, Bettina ?

Affreusement gênée, elle me fait signe que oui.

— Attendez. Je vais mieux me montrer. Là… comme ça…

Je passe mes jambes par-dessus les accoudoirs du fauteuil et j’avance les fesses tout au bord. Ainsi, elle peut voir mon anus, mes couilles et ma verge. Elle se lèche nerveusement les lèvres.

— Ne croyez pas que ça ne me coûte pas ! Je suis encore plus mal à l’aise que vous ! Mais il faut bien que je vous montre comment se comportera votre mari !

— Vous voulez dire… qu’il retirera son caleçon, comme vous, et qu’il prendra cette pose… cette pose affreuse ?

— Evidemment. N’est-ce pas la plus commode pour qu’il vous montre ses parties sexuelles ? Et vous, de votre côté, vous lui rendrez la politesse et vous retirerez votre culotte pour bien lui montrer tous vos petits secrets !

— Mais c’est dégoûtant… c’est répugnant ! Jamais je ne ferai une chose pareille !

— Mari et femme font des choses dégoûtantes, Bettina ; ce sont ces choses-là qui les amusent le plus…

Je sens qu’elle me croit. En dépit de ses protestations, elle est maintenant très excitée. Fascinée, elle ne quitte pas ma bite des yeux. Je suis affreusement poilu des couilles, une vraie fourrure. Le rose du gland chauve paraît d’autant plus nu par contraste avec cette forêt de poils emmêlés.

— Si ma femme savait cela !

— Oh, n’allez pas le lui dire, surtout !

— Vous pensez bien que non, Bettina. Pas plus que vous n’en parlerez à votre mère. Ce sera notre secret. Et puis ce sera amusant, non ? Songez-y, quand nous nous rencontrerons en société, par exemple, quand je viendrai prendre le thé chez vos parents, de savoir que nous nous sommes amusés ainsi, en tête-à-tête. Et que personne ne s’en doutera jamais.

L’idée l’excite, c’est évident, au moins autant que le spectacle obscène que je lui offre. Je l’avais bien jugée. C’est une cérébrale. Sa culotte est trempée.

— Nous serons en train de parler de la pluie et du beau temps. Et chacun de notre côté, nous nous souviendrons que je vous ai montré mon sexe et que vous m’avez montré le vôtre.

Elle fait une moue coquette.

— Moi… je ne vous l’ai pas encore montré, monsieur !

— Mais vous allez le faire, Bettina.

— Bien sûr…

Sa voix est à peine un murmure. Elle se décide d’un coup, saisit sa culotte sur les côtés, referme les jambes, et la fait descendre à ses chevilles. Je me penche et je l’aide à s’en débarrasser. Elle me l’arrache des doigts pour que je ne voie pas à quel point elle est mouillée. Et elle se redresse, les jambes toujours jointes. Je lui offre une cigarette, et je rapproche mon fauteuil de façon que nos genoux se frôlent. Puis je remets mes jambes sur les accoudoirs pour bien m’exhiber.

— Faites comme moi… montrez-moi tout…

Elle pâlit, puis rougit à nouveau, jusqu’aux oreilles. Et elle écarte bravement les cuisses. Elle a un sexe minuscule et velouté de petite fille, tapissé de poils si fins qu’ils ne cachent rien de sa fente. D’ailleurs, à cause de la cantharide, son petit con en forme d’abricot est entièrement ouvert. Les nymphes ressemblent à deux gros pétales de rose thé que vient d’humidifier la rosée matinale.

— Oh mon Dieu, soupire-t-elle.

Je lui soulève une jambe, ce qui achève de faire bâiller son con ; je pose son pied sur l’accoudoir de mon fauteuil, tout contre mon genou. Je fais de même avec l’autre. Saisissant ensuite le canapé, je tire dessus de toutes mes forces, ce qui a pour résultat de faire avancer mon fauteuil qui vient heurter le bas du meuble. Ainsi, nos sexes respectifs ne sont plus situés qu’à une vingtaine de centimètres l’un de l’autre. La position que je lui ai fait prendre a fait basculer le cul de Bettina vers l’avant et je peux enfin voir son anus. Il est minuscule, dépourvu de poils, adorable. On dirait une grosse violette sur le point d’éclore.

— Regardez mon sexe, Bettina… je regarderai le vôtre… C’est comme ça qu’on fait quand on est mari et femme !

Elle ouvre les yeux qu’elle avait fermés. Elle est affreusement rouge et semble sur le point d’éclater en sanglots. Mais ses prunelles luisent d’un éclat fiévreux, comme si elle avait la grippe.

— Touchez-le !

Elle sursaute.

— Lequel ?

— Le vôtre, pour commencer… Ouvrez-le avec les mains.

— Oh non, je ne peux pas faire ça. C’est trop… C’est sale !

— Vous le faites bien, pourtant, quand vous vous masturbez dans votre salle de bains, au-dessus de votre miroir.

— Mais ce n’est pas pareil ! Je suis seule !

— Vous m’avez dit que vous imaginiez qu’un homme vous regardait ! Eh bien, c’est le cas, à présent. Je vous regarde.

— Mais justement… c’est en imagination… pas pour de vrai !

Elle semble vraiment au bord des larmes.

— Voulez-vous que je vous montre ?

Elle fait oui de la tête, soulagée.

Je pose un doigt de chaque côté de son abricot, et je lui ouvre la fente délicatement. Sa muqueuse est aussi rose que la pulpe d’un fruit bien mûr qu’on vient de fendre. Une large larme de mouille dégouline entre ses fesses, une seconde apparaît, une troisième suit…

Du bout des doigts, j’effleure les délicats pétales des lèvres internes. Bettina se mord les lèvres.

— Vous voyez ! Ce n’est pas difficile. Allez, à votre tour maintenant, lui dis-je. Ouvrez-le. Montrez bien votre figue à votre gentil mari.

Je lui prends les mains, je les lui dispose de chaque côté des lèvres du con. Je les lui appuie là, et je l’oblige à ouvrir elle-même sa fente. Je la lâche… Elle garde la pose. Je lui demande de l’ouvrir encore plus, de tout montrer ! Elle obéit, tire sur les grandes lèvres, fait surgir toute sa délicate viande intime. A cause de la cantharide, la muqueuse de la vulve est congestionnée, les ailes internes des grandes lèvres sont presque rouges ; un liquide clair suinte régulièrement du vagin…

Je prends ma verge dans ma main et je me recoiffe le gland, puis je le dénude à nouveau.

— Faites comme moi… faites sortir votre bout…

— Mais… ce n’est pas possible… je n’en ai pas…

— A l’intérieur. Le tout petit, là, en haut… ne me faites pas croire que vous ne l’avez pas déjà trouvé !

— Ah, ça ? fait-elle, faussement innocente.

Deux doigts en fourchette qu’elle glisse dans sa fente, tout en haut, et qu’elle appuie là, font émerger son clitoris hors de sa gousse. Il a la taille d’une framboise, et la cantharide qui l’irrigue de sang l’enflamme d’une belle couleur rouge.

— Maintenant, lui dis-je, nous allons jouer au mari et à la femme, Bettina. Vous allez me faire des coquetteries. Vous allez me demander « Mon chéri, tu ne veux pas regarder ce que j’ai là-dedans… ça me démange d’une façon terrible… c’est peut-être une puce… »

Elle tressaille d’un rire nerveux, une sorte de gloussement effaré.

— Oh, je ne peux pas dire des stupidités pareilles… Une puce, vous pensez !

— C’est vrai, ma chérie, elle serait noyée !

Nouveau rire, très sec, presque hystérique ; elle serre son clitoris entre le majeur et l’index.

— Mettons que vous l’ayez dit, fais-je, grand seigneur.

Je change de voix pour imiter son soi-disant mari.

— Où cela, ma chérie ? Quelle sorte de démangeaison ?

Je tâtonne dans son sexe ouvert ; elle me regarde la toucher, les yeux luisants. J’explore la fente de bas en haut. Chaque fois que je touche un repli de chair, je lui demande « ici ? ici ? ». Et elle fait non de la tête… Je me rapproche du clitoris. Elle retient son souffle. Enfin, je le prends entre deux doigts.

— Ici ?

— Oh oui ! C’est exactement là ! Oh que ça me démange !

— Attends, ma chérie, je vais bien te gratter…

Je lui masse son adorable bouton d’un mouvement tournant. Elle émet un long miaulement. De l’autre main, je prends une des siennes et je la lui referme autour de ma bite. Puis, toujours tenant sa main, et toujours la masturbant, je lui montre le geste qu’elle doit faire pour me branler.

— Toi aussi, chérie… fais-le-moi…

Je la lâche. Elle continue à me masser la verge pendant que je la titille.

— Tu peux tout toucher, tu sais, ma chérie. C’est à toi. Et moi, de mon côté, je vais tout te toucher aussi.

Je lui prends son autre main et j’y dépose mes couilles en offrande. Elle les palpe curieusement sans cesser de me branler de l’autre. Et moi, tout en lui taquinant le clitoris, de l’autre main je lui visite le vagin, je lui tâte l’anus. Il est trempé, son anus, tout baveux de la mouille claire qu’a exsudée son petit con. Je n’ai aucune difficulté à introduire le bout du doigt dans son cul. Elle a un cri offusqué. Je ressors mon doigt. Son anus reste arrondi. Je le remets, le renfonce plus avant, tout en lui agaçant toujours le clitoris. Elle ne proteste plus. Ses mains me froissent les couilles, me violentent la bite, s’énervent. Elle me griffe même un peu, mais ce n’est pas désagréable, loin de là.

— Oh, c’est mal de me toucher là, mon chéri, me crie-t-elle tout à coup, acceptant enfin de jouer à la petite femme, alors que je ne l’espérais plus. Oh, tu es très vilain, mon chéri ! piaille-t-elle.

Elle a pris une voix pointue et tremblotante.

— Un mari touche tout ce qu’il veut à sa femme, lui dis-je.

— Oh, tu es un vilain mari, très vilain mari… me gronde-t-elle de cette absurde voix perçante et affectée. Vilain… très vilain !

Elle chantonne presque, avec des trémolos. Je suppose qu’elle essaie de me cacher ainsi qu’elle est en train de jouir. Mais malgré elle, elle se trémousse frénétiquement de bas en haut, pour bien appuyer son clitoris gonflé contre mon doigt, et de larges gouttes dégorgent de son sexe béant.

— Vilain ! crie-t-elle. Oh, vilain ! vilain ! ! vilain ! ! !

Je lui ai fourré tout le doigt au fond du cul. Elle se renverse sur le canapé, les yeux presque blancs.

La petite égoïste, tout à ses sensations, ne s’occupe plus de moi. La jouissance lui arrache un long miaulement énervé, et elle tombe à la renverse, presque évanouie.

Les choses en sont là, et je la contemple, debout, la bite à la main, prêt à la violer, car j’ai perdu la raison, pour ainsi dire, poussé à bout, quand une voiture klaxonne dans la rue.

Avec un cri terrible, Bettina ressuscite. C’est instantané, elle se redresse.

— Oh, mon Dieu ! C’est maman ! Elle devait passer me chercher !

Affolée, elle abaisse sa robe, cherche à remonter le haut.

— Ne crains rien, lui dis-je. Je vais m’occuper d’elle. Rhabille-toi tranquillement, passe-toi de l’eau sur le visage, je vais la retenir dehors. Tiens, prends ce gros livre, là. C’est un cours d’initiation à la vie conjugale, mortellement ennuyeux. Quand tu seras prête, tu viendras nous rejoindre.

J’enfile mon pantalon et je sors du bureau. Je vais me laver les mains dans la salle de bains, je me donne un coup de peigne, puis je ramasse un journal dans le vestibule, et je sors dans le jardin. C’est bien Marianne Davidson. En me voyant, elle descend de sa voiture et s’avance à ma rencontre dans l’allée. Sa maturité séduisante emplit un tailleur fort élégant, nettement trop serré. Sa jupe est un peu courte pour une femme de son âge. Mais le maquillage étudié dissimule adroitement les ravages du temps.

— Eh bien ? me demande-t-elle. Et mon oie blanche ? Se dégourdit-elle, monsieur le pasteur ?

Je lui baise la main. Je remarque que son haleine sent le whisky.

— J’ai bien peur que ce ne soit une tâche fort ardue. On a du mal à imaginer qu’elle est votre fille.

— Ne m’en parlez pas ! Cette enfant me désespère ! Que fait-elle, en ce moment ?

— Elle ne va pas tarder. Je l’ai laissée avec un de ces traités religieux sur l’éducation des femmes en âge de prendre époux. Quand elle aura fini de lire le chapitre que je lui ai conseillé, elle viendra nous rejoindre. Si nous faisions un tour dans le jardin, en l’attendant, ma chère Marianne. Venez donc voir mes roses…

— Est-ce vraiment vos roses que vous voulez me montrer, monsieur le pasteur ?

Marianne me connaît bien. Nous nous comprenons à demi-mots. Sans doute revient-elle d’un rendez-vous galant, car elle a sur la figure cet air de lassitude voluptueuse qui ne trompe pas. Mais si sa chair est en paix, je suis sûr que son esprit ne l’est pas. C’est une cérébrale, comme moi, c’est pour cela que nous nous entendons si bien.

— Vous revenez de chez un homme ?

— On ne peut rien vous cacher !

Nous tournons l’angle de la maison ; je pousse Marianne sous la tonnelle. Si sa fille sort, nous aurons le temps d’aviser.

— Faites voir ça, lui dis-je.

Je l’assois à demi sur la table de jardin. Elle écarte les cuisses pour s’exhiber. Pas de culotte dessous, elle n’en porte jamais quand elle va voir ses amants. Son gros sexe fripé est ouvert et tout baigné de mouille. Peut-être même de sperme. Elle m’ouvre mon pantalon.

— Salaud… tu bandes, hein… ça t’excite de savoir que je viens de me faire mettre…

Pas un instant ne l’effleure l’idée que c’est à sa fille que je dois cette érection.

— Enfile… enfile ta pute… me susurre-t-elle.

J’ouvre sa grosse vulve poilue d’une main et j’y introduis mon engin. Son vagin onctueux m’aspire avec une succion de ventouse. J’y navigue frénétiquement, en la tenant par le cul, pendant qu’elle me laboure la nuque.

— Dans le cul, maintenant… dans le cul… implore-t-elle.

Je m’extirpe, elle se retourne, appuie le front contre la table, et m’offre ses fesses en les écartant à deux mains. Son anus est ouvert, les bords en sont rougis et gonflés, tout luisants de vaseline. Sans doute vient-elle de se faire enculer, c’est son péché mignon. Je pose mon gland au centre de la cible, puis je l’empoigne par les hanches… Et han ! Je l’emmanche.

— Oh, le vilain salaud, crie-t-elle.

Elle a pris presque la même voix affectée que sa fille.

— Il me la met dans le cul… Le vilain salaud m’encule !

C’en est trop ! Je lui lâche tout dans les tripes.

— Oui, oui ! Graisse-moi bien les boyaux, me crie-t-elle. Je suis constipée en ce moment, c’est bon pour moi !

Marianne aime dire ce genre d’incongruités en faisant l’amour. Je ne suis pas très friand, pour mon compte, des allusions scatologiques, mais il faut savoir se montrer indulgent, chacun a ses faiblesses.

Quand sa fille daigne enfin sortir, elle nous trouve en train de fumer en bavardant sagement devant mes rosiers.

Charmant trio d’hypocrites que nous formons ; la fille qui pense que je l’ai branlée et que sa mère n’en sait rien, la mère tout heureuse de s’être fait enculer en cachette de sa fille, et moi qui sais que je les ai eues toutes les deux, chacune à l’insu de l’autre. Il faut nous entendre discourir sur les duretés de la vie… et sur les secours de la religion.

Une dernière chose. Alors que Marianne va s’installer au volant, Bettina et moi retournons dans mon bureau pour convenir du prochain rendez-vous. Au moment de me quitter, elle m’adresse un regard oblique.

— Est-ce que je pourrais avoir encore des bonbons, pour la prochaine fois ? me demande-t-elle.

— Tu penses que tu en auras encore besoin ?

— Je crois que ce serait mieux… Je me sens encore si timide.

— Eh bien, en voici donc. Mais sois prudente, hein ? Ne les prends que la veille du jour où tu dois venir me voir.

— Oh, j’ai très bien compris, ne craignez rien.

Elle fourre avidement le drageoir dans son sac. Ses yeux ont une lueur que je ne connais que trop bien. Bettina est loin d’être sotte. Elle a parfaitement saisi de quoi il en retourne, quant à ces pastilles.

CHAPITRE V  LA FIÈVRE DU SAMEDI SOIR

Il n’était pas loin de minuit. Darling, qui avait vainement attendu l’arrivée de Browning à qui elle avait finalement accordé un rendez-vous nocturne, avait fini par s’assoupir quand des voix avinées la réveillèrent. Cela venait du jardin. Elle se dressa dans son lit, mécontente. C’était son grand-père qui beuglait une vieille rengaine polonaise. Tous les samedis, c’était la même comédie, il partait en virée avec ses locataires et ne rentrait qu’ivre mort.

Deux de ses compagnons reprirent en chœur le refrain. Une femme se mit à rire d’une façon stridente. Etonnée, Darling reconnut la voix de Mme Lydia, la gouvernante. Les locataires de la pension avaient dû l’entraîner dans leur beuverie.

— Ne pas faire tant de bruit, mes amis ! baragouina le vieux Cornelius, dans son mauvais anglais. La petite dort dans sa chambre, juste au-dessus ! Il ne faut pas la réveiller, elle a classe demain !

— Demain ? Vous êtes soûl, Cornelius. C’est dimanche, demain, le collège est fermé !

C’était le vieux Mac Leod, l’ancien professeur, qui venait de parler.

— Bon Dieu, qu’est-ce que je tiens, se plaignit une voix éraillée. Je n’aurais jamais dû faire tous ces mélanges !

— Vous dites ça chaque fois, minauda Mme Lydia, et chaque fois vous recommencez ! Vilain Paddy ! Et après, ça vous donne des idées coquines !

Le vieux Cornelius pesta entre ses dents en agitant les clefs de son trousseau. Il n’arrivait pas à trouver la bonne. Darling, de méchante humeur, ouvrit sa fenêtre et se pencha dehors pour leur crier de parler moins fort. Mais quelque chose la retint, une sorte de pressentiment, et elle se contenta de les observer. Les trois ivrognes se trouvaient devant la porte d’entrée, juste sous la fenêtre de sa chambre. Mme Lydia se tenait à quelques pas de là, dans le jardin ; elle fredonnait en esquissant maladroitement des pas de danse.

Darling la voyait parfaitement, car elle se trouvait en plein dans la lumière jaune qui tombait du réverbère. Cornelius s’efforça maladroitement d’introduire une des clefs dans la serrure.

— Vous ne trouvez pas le trou, monsieur Gombrowsky ? se moqua la gouvernante. Heureusement que vous n’avez pas ramené cette rousse à qui vous avez payé à boire !

Les autres s’esclaffèrent ; le grand-père de Darling haussa les épaules et choisit une autre clef dans son trousseau.

— Vous voulez qu’on vous éclaire avec une chandelle, Cornelius ? se moqua encore Mme Lydia.

— Excellente idée ! cria le vieux Paddy. J’en ai justement une qui ne demande qu’à rendre service !

Mme Lydia se mit à rire d’une voix haut perchée et menaça l’ancien mineur irlandais en agitant un doigt.

— Oh, vilain Paddy, vous n’avez pas honte de dire des horreurs, minauda-t-elle.

Mais quelque chose sonnait faux dans sa prétendue indignation et Darling le perçut, ainsi que les trois autres ; malgré leur ivresse, ils se retournèrent pour la regarder.

— C’est chaque fois la même chose, Paddy, se désola Mme Lydia, en faisant son offusquée. Dès que vous avez bu, vous dites des cochonneries…

Les yeux de Mme Lydia luisaient ; ses gros seins bougeaient mollement devant elle, sous sa robe argentée, pendant qu’elle continuait à se trémousser comme si elle dansait. Les trois hommes, immobiles, les regardaient se balancer sous l’étoffe brillante.

— Vous semblez oublier que je suis une femme, Paddy, renchérit Mme Lydia en se cambrant pour bien faire ressortir ses avantages plantureux. Et qu’il y a des plaisanteries qu’on ne fait pas devant une dame…

— Vous avez retiré votre soutien-gorge, Lydia ? demanda Mac Leod, de sa voix nasillarde.

— Oh, vous alors ! s’écria-t-elle, voilà que vous vous y mettez aussi, professeur ? Est-ce qu’on fait des remarques aussi déplacées quand on est un galant homme ? Vous me décevez infiniment !

— Je dis ça parce que votre poitrine ballotte quand vous dansez !

Mme Lydia baissa pudiquement les yeux.

— Je l’ai retiré dans la voiture, tout à l’heure, en revenant. Il me serrait trop.

— C’est donc pour ça que vous gigotiez tant ? fit Paddy. Et dire que je n’ai rien vu !

— Vraiment, messieurs, vous m’obligez à vous faire des aveux… c’est très gênant, vous savez, pour une femme seule… accompagnée de trois hommes… trois brutes épaisses… de parler de son soutien-gorge. Il ne faudrait pas que ça vous donne des idées…

La voix de Mme Lydia tremblait d’une façon bizarre. Darling sentit les bouts de ses seins durcir, et la fraîcheur de la nuit n’y était pour rien. Elle s’était toujours doutée que la gouvernante fricotait avec les locataires de son grand-père, mais c’était la première fois qu’elle assistait à la chose.

— Vous voyez comme vous êtes, se plaignit Lydia. Vous m’aviez promis d’être sages ! Si c’est comme ça, je ne sortirai plus jamais avec vous le samedi soir ! Cela finit toujours de la même façon !

Elle parlait d’une façon précipitée, les yeux brillants, en regardant le vieux Paddy descendre du perron pour venir vers elle. Les deux autres s’accoudèrent à la balustrade pour assister à la scène.

— Restez où vous êtes, Paddy, vieux fripon ! cria Mme Lydia, vous n’allez pas encore me violer comme samedi dernier, hein ? Vous aviez promis d’être respectueux ! Si vous me touchez, je crie ! Je vous jure que je crie ! Et je porterai plainte, cette fois, vous aurez beau me supplier et me donner de l’argent… cette fois, je porterai plainte pour viol ! Ce ne sont pas des façons…

En dépit de ces menaces, Mme Lydia se gardait bien d’élever la voix.

— Mais qu’est-ce que vous faites ? s’indigna-t-elle, en voyant l’ancien mineur ouvrir sa braguette.

Elle se tut, les yeux écarquillés.

— Regardez ce que j’ai pour vous, ma chérie, ça ne vous tente pas ? demanda le vieux Paddy, en extirpant une bite de belle taille, en état d’érection.

Il dégagea ses couilles et se tint fièrement devant la gouvernante qui affichait un air scandalisé. La verge ressemblait à un énorme boudin blanc. Il la flatta de sa grande main calleuse, la faisant osciller. Mme Lydia se lécha nerveusement les lèvres. Mac Leod descendait à son tour.

— Vous aussi, professeur, vous vous y mettez ! se plaignit-elle. Oh, c’est mal, de profiter ainsi d’une faible femme…

Le vieux Mac Leod s’arrêta près de Paddy, et ouvrit lui aussi son pantalon. Sa verge était longue et étroite, comme lui-même, et le bout, d’un rose éteint, était décalotté. Lydia contemplait les deux bites, fascinée.

— Elles sont tout à vous, ma chère, dit le professeur de sa voix onctueuse.

— Je présume que vous vous êtes mis d’accord entre vous, et qu’il ne servirait à rien que je fasse appel à votre raison !

— Cela ne servirait à rien, j’en ai peur, déplora Mac Leod, en commençant à se masturber, les yeux fixés sur la poitrine de Mme Lydia.

— Et quel est votre plan, cette fois ? s’indigna Lydia. Je suppose que vous, Mac Leod, vous allez me tenir les bras dans le dos, comme samedi dernier, pendant que cet obsédé de Paddy me relèvera ma robe et m’enlèvera ma culotte. Ensuite, vous me coucherez par terre, et Cornelius m’écartera les jambes, hein ? Et puis… Et puis Paddy m’enfoncera son affreuse chose entre les cuisses…

Elle parlait de façon saccadée, avec des sanglots.

— Voyons, mes amis, dit le grand-père de Darling qui était resté sous le porche. Attendez donc qu’on soit dedans, on sera beaucoup mieux pour la violer tranquillement.

Mme Lydia reprit ses jérémiades de plus belle. C’était affreux d’abuser ainsi d’une femme honnête, de profiter de ce qu’elle était soûle pour l’obliger à faire des cochonneries ! Elle en mourrait de honte, demain, quand elle se souviendrait de ces horreurs ! Comment oserait-elle les regarder en face, quand ils plaisanteraient grassement sur ce qu’ils lui avaient fait subir !

Avec une dignité comique, elle essayait vainement de se soustraire aux attouchements des trois satyres qui la lutinaient ; pour les fuir (ou pour les attirer dedans ? se demanda Darling). La gouvernante que Mac Leod avait troussée jusqu’à la taille escalada en courant maladroitement sur ses talons trop hauts les marches qui menaient au perron, son gros cul blafard tremblotant à la lueur du réverbère. Ils la poursuivirent en riant ; poussée aux fesses par les uns, tirée par les seins par les autres, elle s’engouffra avec eux dans la maison, car Cornelius avait enfin trouvé la bonne clef.

La porte refermée, on entendit encore les cris aigus de Mme Lydia et les rires des trois ivrognes ; puis une porte claqua, et le vacarme se tut. Darling comprit qu’ils avaient entraîné la gouvernante dans la chambre de Paddy, où ils allaient continuer leurs turpitudes.

Immobile devant la fenêtre, elle contemplait l’enseigne du salon de billard, de l’autre côté de la rue, quand une main timide lui effleura l’épaule. Elle se retourna dans un grand cri de peur et se tut en reconnaissant Browning. L’adolescent posa son doigt devant ses lèvres pour lui recommander le silence. Il referma la fenêtre.

— Comment… comment es-tu entré ici ? bégaya Darling. Je ne t’ai pas entendu…

— Je suis passé par-derrière. Avec le boucan qu’ils faisaient, tu ne risquais pas de m’entendre !

— Comment ça, par-derrière ?

— Par la fenêtre du vieux Paddy, au rez-de-chaussée. Il la laisse toujours ouverte, la nuit, pour aérer sa chambre. Et il n’a pas tort, ça sent le bouc, chez lui.

— Et qu’est-ce que tu aurais dit si on t’avait surpris ?

Sans répondre, Browning alluma la lampe de chevet. Poussant un nouveau cri, Darling replia ses bras sur sa poitrine. Elle ne portait qu’une nuisette rose, très courte, quasiment transparente. Les yeux de Browning s’abaissèrent sur les poils de son sexe qu’il pouvait voir à travers le tissu vaporeux. Elle s’assit sur son lit, et croisa les jambes. Un bras sur la poitrine, pour cacher tant bien que mal ses seins, elle tira pudiquement sur sa chemise.

— Je ne te t’attendais plus, dit-elle, je m’étais endormie. Passe-moi donc le peignoir, là-bas, je ne peux tout de même pas rester ainsi devant toi, je suis quasiment nue.

Au lieu de lui obéir, Browning vint se placer devant elle. Elle vit alors son pantalon grand ouvert ; sa bite au bout rouge découvert se dressait devant lui, toute raide, comme une tulipe au bout de sa tige. Darling sentit ses joues tiédir.

— Pourquoi veux-tu mettre ce peignoir ? Il fait chaud comme tout… Et tu es beaucoup plus jolie comme ça !

Tout en lui adressant ce compliment, l’adolescent s’effleurait délicatement le gland du bout des doigts, comme s’il vérifiait la consistance fragile d’un bouton de fleur.

— Rentre ça ! lui ordonna Darling. Tu m’avais bien promis qu’on parlerait simplement… que tu ne venais pas ici pour…

S’entendant, elle pensa aux jérémiades hypocrites de Mme Lydia et se tut.

— Regarde dans quel état tu es ! lui reprocha-t-elle.

Browning brandissait sa verge devant elle ; la muqueuse du gland luisait comme la peau vernissée d’une grosse cerise. Une sensation de faiblesse se propageait dans le corps alangui de Darling.

— Touche comme elle est dure !

Il avança le bassin dans un geste d’offrande. Elle n’eut qu’une minuscule hésitation avant de lui saisir la bite. Après tout, puisqu’il était là, autant… Ce serait toujours mieux que se branler toute seule. La tige de chair était brûlante et très dure. Darling la serra entre ses doigts. Browning soupira d’aise, un rictus découvrit ses dents.

— Qu’est-ce que c’est bon de se faire toucher la bite par une fille ! Et toi, tu aimes ça, toucher la bite d’un garçon ? Tu ne veux pas répondre… Tu es bien aussi hypocrite que Lydia ! Tu sais quoi ? Tu vas bien me branler… ça m’a fait de l’effet de voir Mac Leod l’enculer, la grosse, quand je suis passé dans le couloir ! Ils avaient laissé la porte de la chambre ouverte… Oh oui, touche-moi bien, fais aller et venir ta main. Oui, comme ça ! On voit que tu l’as fait à d’autres garçons depuis qu’on ne s’est plus vus ! Oh oui, oui ! Fais bien aller et venir ta main…

Les joues rouges, respirant l’odeur de garçon, forte et acide, Darling avait saisi la verge à deux mains. Tout en le branlant, elle parcourait curieusement du bout de l’index la grosse veine bleue qui se gonflait sur la tige, puis elle tripotait l’amande de chair découverte du bout. C’était surtout cette caresse qui émouvait le jeune garçon, son gland juvénile était encore excessivement sensible, il frémissait chaque fois, et cela emplissait Darling d’une sale jubilation. Les bras ballants le long du corps, il la regardait le tripoter, en se dandinant gauchement d’un pied sur l’autre. Il remarqua qu’elle décroisait les jambes.

— Toi aussi, ça te fait de l’effet, non ? Ne dis pas le contraire !

Darling gardait un silence prudent, mais ses genoux se séparaient lentement. En réalité, elle mourait d’envie que Browning lui touche le con mais elle n’osait pas le montrer, aussi quand il fit mine de soulever sa chemise de nuit, crut-elle bon de protester.

— Non ! Tu avais promis qu’on parlerait, et rien de plus !

Une fois encore, cela lui rappela les ridicules comédies de la gouvernante, dans le jardin, et ses plaintes hypocrites pour exciter les locataires. Browning dut penser la même chose car, sans se laisser intimider, il lui releva sa chemise jusqu’au ventre et s’avança entre ses jambes pour la contraindre à les écarter.

— Tu vois comme tu es ! Et moi qui t’avais fait confiance !

Cette fois, c’est tout à fait délibérément qu’elle imitait l’intonation pleurarde de la gouvernante, car cette comédie l’excitait.

— J’ai envie de te toucher la chatte. J’ai envie qu’on se le touche en même temps, tous les deux. C’est comme ça que c’est le meilleur !

Sans vergogne, il posa sa main bien à plat, les doigts dirigés vers le bas, sur le sexe ouvert de Darling.

— Toi, au moins, tu me sens, quand je te la touche. Quand je touche ma mère, ce n’est pas pareil, elle dort, elle ne sent rien. C’est gentil d’avoir enlevé ta culotte pour moi !

— Ce n’est pas pour toi, imbécile, c’est pour dormir.

Les doigts de Browning farfouillaient dans ses poils, les démêlant pour chercher l’entrée du vagin.

— Tes poils sont tout mouillés… Tu vois que ça t’a fait de l’effet, menteuse !

Il venait de dénicher l’ouverture moite, il y introduisit l’index, puis il le ressortit et balaya le sillon vertical sur toute sa longueur. Un jus baveux suintait que Browning étalait sur la muqueuse déployée. La main de Darling se crispa autour de sa verge, et elle se mit à trembler.

— C’est bon, hein, de se tripoter ! Dis la vérité !

— Oui, avoua Darling.

Il lui enfonça deux doigts au fond du vagin et lui prit tout le con à pleine main.

— Doucement, imbécile ! Tu veux que je te la torde, moi aussi ?

Elle lui broya méchamment la bite, lui pinçant le gland. La main de Browning s’ouvrit, il se remit à farfouiller mollement. Ils s’affairèrent ainsi un long moment, aussi rouges l’un que l’autre, aussi fiévreux, aussi énervés, aussi curieux du plaisir de l’autre qu’avides de celui qu’ils recevaient, se prêtant aux caresses avec la même impudeur animale, Browning avançant le bassin pour mieux offrir sa bite aux doigts de la jeune fille, et celle-ci écartant et repliant un genou de côté pour bien ouvrir sa fente. C’était comme si la même maladie les tenait, la même fièvre sale. La jouissance affleurait et refluait, mêlée de fatigue et d’énervement.

— Je veux te voir toute nue, dit Browning. Je veux que tu te montres.

— Non, j’ai pas envie. Continuons comme ça…

— Je veux te voir nue tout entière, insista-t-il, têtu. Pas seulement des morceaux ! Je vais allumer la lampe du plafond, je te verrai mieux.

— Non, n’allume pas !

Il alla à la porte et actionna l’interrupteur. Le flot de lumière crue qui tomba du plafonnier les fit cligner les yeux. Du rez-de-chaussée leur parvenait une rumeur sourde de musique et des rires d’hommes.

— Ils sont certainement en train de la baiser tous les trois. Quelle salope, cette Lydia… Allez, sois chic, enlève ta chemise.

Darling secoua la tête en avançant la lèvre inférieure.

— Tu veux de l’argent ?

Elle lui lança un regard outré. Mais l’insolite proposition avait remué quelque chose au fond d’elle.

— Pour qui me prends-tu !

— Juste pour jouer… On ferait comme si j’étais un client, dans un bordel, et je te donnerais de l’argent pour te faire des choses.

Darling secoua la tête avec d’autant plus de véhémence que l’idée la titillait. Browning fouilla dans son jean et en sortit une poignée de billets froissés. Il en choisit un de cinq dollars qu’il posa sur la table de nuit.

— Seulement cinq dollars pour me voir toute nue, oh, vraiment, monsieur n’est pas généreux ! fit Darling.

Browning choisit un second billet, de dix, cette fois, et l’étala sur le premier. Les narines de Darling frémirent.

— A qui as-tu volé cet argent ? Tu ne travailles pas, si j’ai bien compris ?

— A ma mère. Elle en a toujours plein son sac, quand elle revient du bar où elle danse. Elle ne les compte pas. La nuit, quand elle dort, je vais lui en taxer quelques-uns.

L’idée que Browning la payait pour qu’elle lui exhibe sa nudité avec l’argent que sa mère avait gagné en exhibant la sienne à des inconnus chatouillait délicieusement Darling. Elle imaginait la grande blonde trop maquillée, se déhanchant à demi nue sur une table, aux accents de la musique disco, agitant dans la clarté crue d’un projecteur ses appas fatigués pour aguicher des ivrognes, et ceux-ci lui glissant des billets crasseux dans le cache-sexe.

— Mais tu ne me toucheras pas, alors, minauda Darling en se levant. C’est bien promis ? Juste regarder, hein, Browning ? Pas touche ?

Avec une moue maniérée, elle prit l’ourlet de sa chemise et fit passer le vaporeux bout d’étoffe par-dessus sa tête. Une surprise apeurée se peignit sur le visage de Browning quand il la vit nue devant lui. En un an, Darling était devenue une femme. Il devint aussi blanc que de la craie et contempla son corps d’un air incrédule. Toute rouge, Darling pouvait voir dans le miroir de l’armoire, tels que les voyait le « client » qui venait de les acheter, ses opulents seins de « pute en herbe » (comme disait Mme Lydia) aux larges couronnes roses et aux bouts dardés, son petit ventre douillet de fillette, et dessous, dans la touffe qui se nichait entre ses cuisses un peu épaisses mais déjà si féminines, la fente rose que dévorait les yeux de Browning. Une bouffée de chaleur lui monta au visage. Elle secoua ses cheveux pour essayer de cacher sa rougeur.

— Pourquoi me regardes-tu comme ça ? fit-elle coquettement. Tu me trouves trop grosse ?

— Tu as le même corps que ma mère, dit Browning, d’une voix blanche. J’ai l’impression que c’est elle, jeune fille… avant ma naissance. Fais voir par-derrière, retourne-toi, que je compare, montre-moi ton cul.

En pensant que la mère du jeune garçon gagnait sa vie en montrant le sien dans des bouis-bouis minables, Darling sentit sa gorge se serrer. Elle se retourna, pas fâchée de ne plus affronter le regard du jeune voyeur, mais ce fut encore pis. Les yeux du garçon couraient sur sa peau comme des petites bêtes. C’était une sensation douceâtre, répugnante et joyeuse en même temps, comme un rire rentré qui aurait grouillé dans son ventre. Sans qu’il le lui demande, songeant à la mère de Browning offrant son cul en spectacle, juchée sur une table de cabaret, elle se pencha pour qu’il la regarde entre les fesses. Elle eut un picotement à l’anus quand elle vit, grâce à la glace, qu’il le regardait. Son sexe devint brûlant et la mouille coula de son vagin.

— Tu as un gros cul, comme ma mère, dit Browning, d’une voix hargneuse. Un gros cul de pute ! Les hommes aiment ces culs-là !

— Il n’est pas si gros, objecta Darling, vexée.

— Combien tu veux pour le tortiller, comme si tu dansais ? dit Browning. Je suis trop jeune pour aller dans les gogo-bars. Et d’ailleurs, ma mère voudra jamais que j’aille la voir…

Il prit un autre billet dans sa poche arrière, qu’il fourra sur les autres.

Après y avoir jeté un coup d’œil, Darling haussa les épaules comme si de tels enfantillages la dépassaient, et entama une parodie grotesque de danse du ventre. En riant niaisement, elle secouait ses seins pour les faire se balancer, comme avait fait Mme Lydia dans le jardin. A dessein, elle outrait la vulgarité de ses attitudes, offrant son cul et ses nichons en pâture à Browning qui tournait autour d’elle, l’œil dilaté par une extase stupide. S’excitant par contagion en le voyant si troublé, elle s’agita plus fort, balançant ses nichons à droite et à gauche et pliant les genoux pour s’accroupir à demi et faire béer le con dont Browning ne pouvait détacher ses yeux.

— Et si tu me le vendais ? demanda-t-il, en pointant son doigt sur l’objet.

— Le vendre ? s’indigna Darling. Il n’en est pas question, j’en ai trop besoin. Figure-toi (elle prit une voix idiote de fillette) que c’est avec ça que je fais pipi… Jamais une fille ne vendra sa pissette !

— Alors, loue-le-moi.

Elle avait cessé de danser et contemplait au bas de son ventre la pissette en question.

— Et qu’est-ce que tu vas en faire ? demanda-t-elle, la gorge nouée.

A sa surprise, alors qu’elle n’avait parlé que par coquetterie, disant n’importe quoi pour faire durer le plaisir de l’attente, Browning parut prendre sa question au sérieux. Il fronça les sourcils.

— Ça mérite réflexion, dit-il, en la regardant enfin, elle, Darling, et plus seulement les parties de son corps qu’il voulait « louer ».

Il resta un moment silencieux, comme s’il réfléchissait vraiment.

— Vois-tu, j’ai envie d’en faire ce que je veux… et que toi, tu ne puisses pas m’en empêcher.

Il l’arrêta d’un geste comme elle s’apprêtait à parler.

— Si tu étais soûle, par exemple, comme Mme Lydia, tout à l’heure. Tu voudrais, comme elle, ne pas faire de cochonneries, mais tu n’aurais pas la force de m’empêcher, moi, d’en faire avec… avec…

Il désigna l’objet qu’il convoitait.

— Ou alors, reprit-il, tu pourrais faire semblant de dormir ?

— Je vous trouve bien compliqué, monsieur ! fit Darling, en prenant une voix sucrée. Et de toute façon, ce que vous me demandez là coûte beaucoup plus cher.

Browning rentra dans le jeu.

— Ça ira, comme ça ? Vraiment, mademoiselle, vous me ruinez !

Il jeta plusieurs billets froissés sur le lit défait.

— C’est une grosse somme, dit-il. (Darling ne savait plus très bien si c’était lui qui parlait, ou le client qu’il était censé être.) J’en veux pour mon argent !

A vue d’œil, il y avait bien une cinquantaine de dollars, plus de trois fois le tarif habituel des putes du quartier, à en croire Sam Parson, le patron du bar d’en face.

— Elle est peut-être grosse pour vous, réussit à dire Darling (qui n’en revenait pas), mais je suis habituée à beaucoup plus. Jamais je ne ferai les saletés que vous attendez pour une telle misère !

Mais il était clair qu’elle n’était plus guère en état de s’opposer aux volontés du garçon. Et peut-être ne le taquinait-elle ainsi que pour le pousser à se montrer violent. Elle aimait bien, quand elle était très excitée, qu’on la « force » un peu. Mais ce ne fut pas ce qui se passa. Pour la convaincre de lui céder, Browning ouvrit cette fois son portefeuille et lui montra une coupure de cinquante dollars flambant neuve.

— Où l’as-tu eu ? demanda Darling.

Elle ne dansait plus ; tout en marchandant, ils s’étaient assis tous les deux au bord du lit.

— Celui-là, c’est un de ceux que le juge Simmons, le père de cette bêcheuse que j’ai vue avec toi, l’autre jour, à la cafétéria, donne à ma mère quand il vient la voir.

— Et elle, qu’est-ce qu’elle doit faire, en échange ? C’est une grosse somme… Tu parles bien du père de Carolyn, le juge ? Alors ça, j’en reviens pas ! Il a l’air si vertueux, si sévère !

— Ce sont les pires ! Chaque semaine, il vient voir ma mère, et ils s’enferment dans sa chambre. Mais moi, je peux voir ce qu’ils font. J’ai percé un trou dans la cloison, tout en haut, au ras du plafond. Quand ils sont ensemble, je monte sur la table et je les épie.

— Et qu’est-ce qu’ils font ?

— Le juge lui fait faire la morte. Ma mère a un grand coffre à linge, elle le vide, ils mettent le coffre sur le lit, et elle se couche dedans, toute nue. Elle se maquille le visage tout blanc, avec de la poudre. Le juge allume des bougies et il la tripote comme si elle était morte. Elle n’a pas le droit de bouger. Puis il la sort du soi-disant cercueil, et elle, elle doit rester absolument raide. Alors, il la couche par terre, et c’est comme ça qu’il le lui fait.

— Mais c’est dégueulasse ! s’indigna sincèrement Darling. Je ferai jamais des trucs pareils, tu peux garder ton billet de cinquante dollars ! Il faut être cinglé !

En fait, ce n’était pas là ce que souhaitait Browning. Il le lui expliqua, sans la regarder, d’une voix qui tremblait.

— Mais toi, tu ferais seulement semblant de dormir. Pas d’être morte. Tout ce que je te demande, c’est de faire semblant d’être ma mère, et de dormir. Tiens, enfile ça, c’est à elle.

Elle eut la surprise de le voir ouvrir la porte et revenir avec un sac de plastique. Il en sortit une chemise de nuit noire, vaporeuse, qui empestait le parfum, et la déploya devant Darling stupéfaite. Ainsi, il était venu la voir avec une idée bien précise en tête, exactement comme on va chez une pute, il avait même apporté son matériel !

Elle enfila la chemise de nuit et, sur les conseils de Browning, se maquilla de façon exagérée, comme la gogo-girl. Quand ce fut fait, elle alla se coucher et il éteignit la lumière. Elle ferma les yeux, comme si elle dormait. Au bout de quelques minutes, Browning qui était resté près de la porte s’approcha sans bruit du lit. Les yeux de Darling s’étaient habitués à la pénombre. Son cœur sauta dans sa poitrine quand elle constata que l’adolescent était nu. Il n’avait gardé que ses chaussettes. Elle pouvait voir sa verge en érection se cambrer contre son ventre plat.

— Maman ? chuchota Browning en se penchant sur le lit. Tu dors, maman ?

Il lui toucha l’épaule. Darling ne réagit pas.

— Maman, insista Browning. Réveille-toi… il est l’heure de se lever.

Sa main fit descendre le drap sous les seins de Darling. Elle retenait son souffle.

— Si tu ne te réveilles pas, maman, je vais te chatouiller, la menaça Browning.

Il lui pinça les mamelons à travers la chemise de nuit noire.

— Oh, coquine de maman, elle a les bouts des nichons tout raides !

Il fit descendre le drap au bas du corps immobile de Darling qui le regardait faire, les yeux grands ouverts. Il lui souleva la nuisette au-dessus du nombril et, à l’aide d’une lampe de poche minuscule, en forme de stylo, qu’il tira de sa poche arrière, il lui éclaira le sexe. Après l’avoir longuement contemplé, il commença à le lui caresser du bout des doigts, en s’éclairant toujours avec la lampe. La fente du con s’ouvrait progressivement, et la chair du dedans, éveillée par les agaceries, s’épanouissait et dégorgeait son jus.

— Vilaine maman, fit Browning, qui montre son cul à tout le monde, sauf à moi… Je vais t’apprendre, moi…

Avec prudence, comme s’il avait vraiment peur de la réveiller, il introduisit deux doigts dans le con de la fausse dormeuse. Avec un soupir violent, Darling se retourna sur le ventre.

— Fichez-moi la paix, balbutia-t-elle. J’ai sommeil… C’est vous, monsieur le juge ?

Browning se tint coi. Au bout d’un moment, la respiration de Darling redevint régulière. Il retroussa alors sa chemise de nuit noire au-dessus des fesses et se mit à lui lécher le derrière. Malgré elle, Darling s’ouvrait. Quand la langue de Browning lui taquina l’anus, elle replia ses genoux sous elle et se cambra. Il put alors lui lécher le sexe par-derrière et lui introduire la langue dans le vagin. Elle griffa l’oreiller. Le parfum très fort, vulgaire et entêtant, qui imprégnait sa chemise de nuit, la soûlait. La langue entrait et sortait de son vagin. Elle n’en pouvait plus.

— Vilaine maman, bafouillait Browning en montant sur le lit. Elle va avoir sa punition…

Il s’avança derrière elle, sur les genoux, et lui enfourcha la croupe. Il avait pris sa queue dans la main. Il n’eut pas à tâtonner longtemps, le vagin était trempé, la verge glissa au fond sans effort. Saisissant Darling par les hanches, il la baisa ainsi, en sanglotant de bonheur.

— Maman, maman, bredouillait-il, je te baise, maman, tu sens comme je te baise bien… c’est moi, ton fils…

Darling mordait l’oreiller à pleines dents pour ne pas lui révéler son plaisir. Mais des ondes brûlantes la parcouraient, cela faisait comme des vagues qui partaient de la bite que Browning plongeait au fond de son ventre et qui remontaient dans son corps, venaient exploser dans sa nuque. A la fin, cela devint si fort qu’elle en oublia tout ; elle se mit à gémir de plus en plus fort. Dans son délire, il lui sembla qu’une autre voix de femme lui répondait, en écho. Il lui fallut un moment pour réaliser que c’était Mme Lydia, qu’un des trois satyres était en train de baiser au rez-de-chaussée. Cette idée l’excita encore plus, et elle se laissa aller sans réfléchir, et sans prudence.

Pas un instant ne lui vint l’idée que si, de sa chambre, elle pouvait entendre la gouvernante, celle-ci, au rez-de-chaussée, pouvait aussi bien l’entendre, elle.

C’est une erreur qui allait lui coûter cher…

CHAPITRE VI LA FILLE DU JUGE (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

Aujourd’hui lundi, j’ai reçu Carolyn Simmons, la fille du juge. Disons-le tout de suite, Carolyn n’a rien d’une oie blanche, c’est même tout le contraire. Cela faisait longtemps que j’attendais l’occasion de la voir tomber dans mon escarcelle. Enfin, je suis parvenu à convaincre sa mère (nous sommes en compte, elle et moi) de me l’envoyer. Outre nos accords personnels, je lui ai remontré que le fait que Carolyn fût la fille d’un homme d’une réputation irréprochable ne la dispensait pas de veiller sur la sienne. Or, elle est des plus fâcheuses, ai-je rappelé à Mme Simmons. Si j’en crois ce qu’en dit Mme Porbus, qui est généralement bien informée, la fille du juge donnerait en effet toutes les apparences d’être sur le point de devenir une libertine chevronnée. Elle s’afficherait sans prudence avec les pires débauchés de la ville ; on l’aurait même aperçue en grande conversation avec Bob Picart¹ , un homme épouvantable, un ancien repris de justice condamné pour détournement de mineures.

« Il est grand temps, chère amie, ai-je dit à Mme Simmons, tout en m’essuyant la tête (elle venait de me compisser), de lui mettre un peu de plomb dans la tête. »

Tout en se reculottant, Mme Simmons n’a fait aucune difficulté pour en convenir (elle était ce soir-là fort accommodante). Mais elle dut avoir beaucoup plus de mal à en convaincre sa fille, si j’en juge par le fait que trois rendez-vous obtenus à grand-peine furent successivement remis. Il lui fut nécessaire de menacer Carolyn de prévenir son père de ses écarts de conduite pour que cette petite peste consente enfin à me rendre visite.

Pour me faire sentir qu’elle ne venait chez moi que contrainte et forcée, Carolyn Simmons arriva avec trois quarts d’heure de retard et ne jugea pas bon de s’en excuser, ni de me fournir la moindre explication. Elle répondit d’un bref mouvement du menton à mes salutations courtoises et entra dans mon bureau en affichant un air extrêmement dédaigneux. A peine assise devant moi, elle entama les hostilités.

— Ne vous fatiguez pas à me faire la morale, monsieur, il y a belle lurette que je ne crois plus à toutes ces balivernes. Je suis bien décidée à mener ma vie comme je l’entends. Si je suis ici aujourd’hui, c’est uniquement pour faire plaisir à ma mère.

— Et, ajoutai-je, non moins froidement qu’elle, car la moutarde commençait à me monter au nez devant des façons aussi désagréables, et surtout, mademoiselle Simmons, parce que vous ne tenez pas à ce que votre père, le juge, soit informé de vos fréquentations ! Il a fallu que votre mère vous menace de lui en parler pour que vous veniez ici !

— C’est exact, a-t-elle convenu, avec un sourire cynique. Je ne tiens pas à contrarier mon père qui est un homme imprévisible. Vous, vous ne me faites pas peur. La seule chose que je redoute, en venant ici, c’est d’y mourir d’ennui en écoutant vos sermons.

Du bout des doigts, elle a fait mine d’étouffer un bâillement poli. Puis, sans me demander si je l’y autorisais, elle a ouvert son sac et en a sorti un paquet de cigarettes. J’ai poussé un cendrier vers elle, ce qui a paru la surprendre.

— Allez-y, m’a-t-elle dit, en croisant les jambes et en soufflant une bouffée de fumée dans ma direction. Vendez-moi votre salade, puisque je suis là pour ça.

Insolente pécore ! Que n’aurais-je pas donné pour la tenir à ma merci, attachée nue sur mon fauteuil de dentiste, et la fouetter jusqu’au sang, afin de lui montrer de quel bois je me chauffe. Mais patience ! J’ai pris sur moi de dominer ma colère. Il y avait dans la manière délibérée dont elle me provoquait quelque chose qui me laissait entendre que notre conversation allait bientôt prendre un tout autre tour. J’avais affaire, cela ne faisait aucun doute, à une fille froide et perverse jusqu’à la moelle ; ne sont-ce pas celles que je préfère ? Les oies blanches comme Prudence Farming, les hypocrites introverties comme Bettina Davidson ont leur charme, je serais le dernier à en disconvenir. Mais une franche névrosée comme je soupçonnais la fille du juge Simmons de l’être peut aussi donner de grandes satisfactions.

— Je suppose, m’a-t-elle lancé, comme mon silence se prolongeait, que c’est à Mme Porbus que je dois le plaisir d’avoir suscité votre intérêt, monsieur ? Cette cancanière passe sa vie à faire des ragots, et vous la voyez souvent, à ce qu’on dit.

— Il n’y a pas que Mme Porbus que votre conduite scandalise !

— J’imagine, a-t-elle poursuivi, qu’elle vous a dit qu’on m’avait vue en ville avec Bob Picart ?

— Etait-ce bien prudent de vous afficher avec cet individu ?

— Je ne l’ai rencontré qu’une fois, et par le plus grand hasard ; Mme Porbus nous a vus ce jour-là. On m’avait parlé de ce type, et j’ai voulu voir à quoi il ressemblait. Ce n’est pas allé plus loin qu’une rencontre à la cafétéria. Figurez-vous que cet imbécile m’a proposé de faire de la gymnastique toute nue chez lui ! Un tel manque d’imagination m’a désolée. En outre, il est vantard, et contrairement à ce que vous semblez croire, je choisis mes partenaires avec le plus grand soin.

En disant ces derniers mots, elle m’a dévisagé. Etait-ce une avance ?

— J’ai besoin qu’un homme me surprenne, a-t-elle ajouté, sans me quitter des yeux. C’est la première chose que j’attends de lui.

Un frisson m’a parcouru. Il émanait une sorte d’appel maussade et désespéré de son regard, la névrose à l’état pur.

— Laissez-moi donc essayer, lui ai-je dit.

— Vous ?

Elle a ricané.

— Vous vous surestimez, monsieur, comme tous les hommes.

Elle s’est mise à rire franchement, comme si ma proposition lui paraissait du plus haut comique.

— Me surprendre ? Vous ? Moi ? hoquetait-elle.

— Je pourrais le faire de bien des façons, croyez-moi. Tenez, pour commencer, je pourrais aller trouver monsieur votre père, pour lui recommander de vous faire visiter par un psychiatre, car vous me semblez à demi schizophrène. Un séjour prolongé dans une clinique vous ferait probablement le plus grand bien.

Elle est devenue livide et m’a lancé un regard plein de haine.

— Vous seriez bien capable de le faire, en effet. Mais cela ne me surprend pas du tout de vous, monsieur. Au contraire. C’est tout à fait à ce genre de menaces que je m’attendais en venant ici.

— Même si cela ne vous surprend pas, avouez que cela vous contrarierait beaucoup !

Le silence renfrogné qu’elle garda avait valeur d’aveu. Nous nous mesurâmes du regard.

— Si l’on vous mettait sous surveillance, vous ne pourriez plus vous amuser comme vous le faites en ce moment, ai-je murmuré.

Ses narines se sont pincées ; elle m’étudiait froidement, comme pour juger dans quelle mesure j’étais capable de lui nuire.

— Mais, a-t-elle repris d’une voix changée, presque coquette, vous aviez dit que vous vous faisiez fort de me surprendre, monsieur. J’attends. Allez-y. Surprenez-moi.

Elle me défiait ouvertement, un sourire moqueur aux lèvres.

— Si vous y parvenez, vous obtiendrez de moi tout ce qu’il vous plaira, a-t-elle ajouté.

Puis elle s’est remise à rire.

— Mais je ne cours pas grand risque !

— Voulez-vous parier ?

— Oh, tout ce que vous voudrez ! Que proposez-vous comme enjeu ?

— Eh bien, disons que si je ne parviens pas à vous surprendre, vous serez libre de sortir d’ici et que je ne vous ennuierai plus jamais avec mes leçons de morale.

— Et vous ne direz rien à mon père non plus ?

— C’est juré.

Je vis qu’elle était intriguée.

— Et si je perds, que devrais-je faire ?

— Simplement ce que je vais vous demander de faire… si, quand je vous le demanderai, vous êtes vraiment étonnée !

Elle était de plus en plus perplexe. De toute évidence, elle n’osait pas croire… ce qu’elle commençait à deviner.

— Je ne comprends rien à vos mystères, m’a-t-elle déclaré d’une voix maussade. Mais allez-y. Surprenez-moi.

— Depuis que vous êtes entrée dans ce bureau, j’ai envie de voir votre clitoris. Voulez-vous me le montrer ?

Le ton neutre que j’avais employé à dessein l’a prise au dépourvu, et elle n’a pas tout de suite réalisé ce que je lui demandais. Puis, deux taches rouges sont montées à ses pommettes, et malgré toute sa maîtrise, elle n’a pu s’empêcher de sursauter violemment.

— Vous avez tressailli, lui ai-je fait remarquer. C’est généralement le signe d’une grande surprise. Oserez-vous prétendre que vous n’êtes pas étonnée par ma demande ?

— Il me serait difficile de le nier, m’a-t-elle répondu d’une voix blanche. Comment osez-vous demander une chose pareille à une jeune fille que vous voyez pour la première fois ?

— Pour la surprendre, car c’était l’objet du pari.

La rougeur qui avait quitté son visage y est revenue, l’envahissant tout entier. J’étais au moins parvenu à la faire rougir, elle qui se targuait qu’aucun homme ne pût la surprendre.

— Et il faudrait donc que je m’exécute, a-t-elle dit, comme si elle avait du mal à se faire à cette idée, puisque je suis vraiment surprise ?

— N’était-ce pas l’enjeu du pari ?

— Et si je refuse ?

— J’irai trouver votre père pour le tenir au courant de vos fréquentations.

— Et si je lui dis, moi, ce que vous m’avez demandé ?

— Réfléchissez, Carolyn. Comment le croirait-il ? Je me fais fort de le convaincre que vous êtes une dévergondée, et si vous accusez un homme tel que moi d’une pareille énormité, ce sera une preuve de plus que vous avez besoin des soins d’un psychiatre. N’oubliez pas que je suis avec lui l’homme qui a la plus grande réputation de vertu de la ville. Un pasteur, songez-y !

Elle savait que je disais vrai et qu’elle aurait plus à craindre que moi d’un esclandre.

— Alors ? Vous me le montrez ? Je ne vous cache pas que je suis très curieux de le voir…

— Vous parlez sérieusement ? Ce n’était pas seulement pour me surprendre ?

— Je n’ai jamais été aussi sérieux.

— Que je… vous montre… maintenant ? Ici ?

Elle a jeté un coup d’œil oblique vers la porte.

— Allez vous asseoir sur le canapé, lui ai-je dit en me levant. J’irai fermer à clef. De cette façon, personne ne pourra nous déranger pendant que j’examinerai votre clitoris.

Elle s’est levée, hagarde, et j’ai senti ses yeux interroger mon dos pendant que j’allais tourner la clef. Quand je me suis retourné, elle se dirigeait vers le canapé. Elle a posé son sac à côté d’elle, après s’y être assise. Et, sans lever les yeux sur moi, elle m’a demandé :

— Faut-il que je me déshabille entièrement ?

— Ce ne sera pas nécessaire. Relevez simplement votre robe, et écartez votre culotte de côté.

Elle a fait un signe négatif, le front baissé. J’ai cru qu’elle refusait, mais ce n’était pas ça.

— Je n’en ai pas, a-t-elle dit à voix basse.

Elle parlait de sa culotte. Je lui ai alors demandé si c’était son habitude de sortir le cul nu sous sa robe. Elle m’a répondu que cela lui arrivait, de temps à autre. L’idée d’être à la merci d’un coup de vent émoustillait sa libido. Dans le cas présent, elle avait trouvé amusant de se rendre ainsi dévêtue chez un pasteur pour s’y faire faire la morale.

— Eh bien, ai-je conclu, ce sera encore plus facile. Il vous suffira de relever votre robe et d’écarter les jambes.

Elle n’a plus fait aucune difficulté. Elle a remonté sa robe sur son ventre et s’est offerte à ma curiosité. Je fus surpris en voyant son sexe par le contraste qu’il formait avec sa silhouette gracile, à peine féminine. C’était un sexe qu’on se serait attendu à voir sur une femme bien en chair, proéminent, avec deux gros ourlets de chair verticaux, et fendu d’une large entaille mauve. Les nymphes s’échappaient de la fente comme, du bouton velu d’une fleur en train d’éclore, deux gros pétales rosâtres. Elle avait beaucoup plus de poils que je l’aurais cru (plus, même, que sa mère). Pendant que j’examinais sa vulve, ses yeux ne quittaient pas mon visage. Au bout d’un moment, je lui ai dit que je ne pouvais pas voir son clitoris, parce que les lèvres du sexe n’étaient pas assez ouvertes. Elle s’y attendait, et là encore, n’a pas fait la moindre difficulté. Du bout des doigts, elle a séparé ses petites lèvres pour dégager le clitoris. Il a fleuri d’un coup, impudent pistil rose, déjà tout luisant de rosée. J’en ai vu défiler, des cons, dans cette officine, mais rarement d’aussi obscène que celui de cette délicate jeune personne. Titillé par mon regard, l’efflorescence des nymphes s’est hérissée, et sous elle, le vagin s’est arrondi comme la bouche d’une carpe qui s’apprête à gober un moucheron.

Carolyn Simmons ne s’est pas opposée à ce que je la touche. Je crois qu’elle n’attendait que cela, au point où nous en étions. Je ne lui en ai même pas demandé la permission. Simplement, j’ai mouillé de salive le bout de mon index, et je l’ai appuyé sur son clitoris. Elle s’est laissé faire, sans réagir. Son sexe commençait à sentir la femme. Ses cheveux frôlaient mon front. Nous nous taisions. Elle me regardait simplement lui tripoter le con.

Elle n’a rien dit non plus quand je lui ai introduit l’index dans le vagin. Elle se contentait de maintenir son sexe ouvert à deux mains, les ongles plantés dans la muqueuse. L’odeur de son con était de plus en plus épicée. J’ai pu constater qu’elle n’était plus vierge, néanmoins, son vagin était encore très étroit. En dépit de ses vantardises de fille soi-disant cynique, je ne pense pas qu’elle ait eu plus d’un amant. Et encore, cela doit-il être très récent, et doit-il être très jeune. Peut-être s’agit-il de son jeune frère. J’ai souvent vu ce cas ; les filles de la bourgeoisie ont fréquemment des rapports sexuels avec leur frère cadet.

J’ai fait coulisser mon doigt ; l’ouverture vaginale restait de faible amplitude. Peut-être s’est-elle dépucelée elle-même avec une bougie. J’ai vu ce cas-là assez souvent, également, des filles se dévirginisant à l’aide d’instruments divers, au cours de masturbations très poussées. Je lui ai posé la question.

— Vous êtes-vous déjà enfilé des bougies, Carolyn ?

— Pas des bougies…

Elle n’a pas précisé de quel instrument elle s’était servie, et je n’ai pas jugé bon d’insister. Je lui ai simplement demandé la permission d’introduire divers objets dans son vagin, pour le « calibrer » (c’est le terme que j’ai employé). Si ma demande l’a décontenancée, elle n’en a rien montré. Je lui ai fourni une vague explication scientifique, en lui affirmant que ma curiosité n’avait rien de concupiscent. Elle ne m’a pas cru un instant, mais l’idée l’excitait. Elle m’a regardé, toujours du même regard froid, intéressé, presque halluciné, lui introduire successivement dans le vagin divers crayons et stylos que j’allais chercher sur mon bureau. Je veillais à ne pas lui faire mal, et à la fin, elle ne marquait plus la moindre réticence. Il était clair qu’elle retirait une grande satisfaction sexuelle de ces pénétrations, et du sérieux avec lequel je les effectuais. Le canapé, sous elle, était trempé, et chaque fois que j’enfilais un objet cylindrique dans son vagin, de la mouille giclait. J’ai terminé avec un énorme stylo, presque aussi large qu’un pénis d’adolescent, et j’ai dû forcer pour l’enfoncer. Je crois bien qu’elle a eu un orgasme, à ce moment, bien qu’elle ait fait tout son possible pour me le dissimuler. Son clitoris était devenu cramoisi, et il pointait comme le bout d’un doigt ; elle, je l’entendais respirer très vite.

Je lui ai alors dit que je voulais aussi l’examiner par-derrière. Soulagée sans doute de ne plus me montrer son visage qui trahissait la plus grande émotion, et peut-être aussi excitée à l’idée de ce que je lui demandais, elle s’est retournée avec empressement et s’est mise dans la position voulue, accroupie sur le lit, les fesses en l’air, les genoux bien séparés. J’étais bien décidé à la posséder.

— Allongez les bras devant vous, le plus loin possible, lui ai-je dit, d’un ton froid. Et ouvrez bien les fesses.

Elle a obéi. Je me suis penché pour examiner son anus. J’ai eu l’impression très nette qu’il avait servi, et même assez récemment. Peut-être même juste avant qu’elle ne vienne chez moi. Le pourtour du cratère était bouffi et cerné d’une auréole rouge. Souvent, ces jeunes filles du monde se font sodomiser, ça leur permet d’économiser leur virginité.

— Quoi qu’il arrive, ne vous retournez pas.

J’ai vu sa nuque bouger, signe qu’elle avait compris. J’ai ouvert mon pantalon, et je l’ai prise ainsi, moi debout, elle accroupie devant moi, sur le canapé. Son vagin était suffisamment dilaté par les exercices auxquels je m’étais livré tout à l’heure. Malgré son étroitesse, je n’ai pas eu trop de mal à la pénétrer entièrement. Il est vrai que la posture s’y prêtait à merveille. Je l’ai entendue griffer le cuir du canapé quand j’ai touché le fond du vagin. Mais elle n’a pas émis le moindre soupir, pas le moindre murmure.

Pendant quelques minutes, savourant mon triomphe, j’ai utilisé son vagin à mon gré. Je tenais la demoiselle par les fesses ; elle accompagnait le mouvement en donnant des coups de cul en arrière. C’était très agréable, outre la jouissance physique que me procurait son vagin élastique, de penser que cette pimbêche prétentieuse m’offrait ainsi son trou. De son côté, elle ne perdait pas non plus au change, elle était tranquille, avec moi, elle pouvait assouvir impunément tous ses vices, sa réputation ne courait pas le moindre risque.

Sale petite garce des quartiers riches… Je lui faisais payer son insolence en usant de son con avec la plus insultante tranquillité, comme si j’avais été avec une prostituée. En la baisant ainsi, je me souvenais de toutes ses pareilles qui m’avaient toisé de haut, quand je n’étais encore qu’un étudiant pauvre, avec mes costumes élimés. Comme elles me méprisaient, alors !

L’enculerais-je ? Je me suis posé la question. C’était déjà y répondre. Au point où nous en étions, il me paraissait évident qu’elle était prête à tous les sacrifices. Je me suis retiré de son vagin comme elle allait obtenir un deuxième orgasme. J’ai tâté son anus, après avoir trempé mon doigt dans son sexe pour le mouiller. Je la sentais attentive ; je ne la fis pas trop attendre. Je lui enfilai un doigt dans l’anus sans obtenir la moindre réaction. D’habitude, la première fois que je fais cette caresse à une femme, elle se croit obligée de protester hypocritement. Carolyn Simmons ne se donna pas cette peine. Elle savait ce qui l’attendait, maintenant. Je l’entendis retenir son souffle. Je n’eus pas plus de difficulté à l’enculer qu’à la prendre par-devant.

Voici comment cela se passa : j’étais en train de lui élargir l’anus en y faisant tourner deux doigts sur eux-mêmes, quand je la sentis bouger. Un coup d’œil entre ses cuisses me renseigna, la sournoise se masturbait. A cause du plaisir qu’elle se fournissait ainsi, son anus se crispait par saccades sur mes doigts. Je les retirai de son anus, et je lui donnai une tape sur le cul.

— Ouvrez-vous, lui dis-je.

Elle comprit parfaitement ce que je voulais dire. Elle poussa dans son ventre, comme pour évacuer des matières, et la fleur rose de son cul s’épanouit impudiquement dans l’auréole brune de l’anus.

Instant délicieux que celui qui précède la souillure d’une fille très jeune ! Chaque fois, je me dis : « Je vais enculer une jeune fille riche. » Je n’eus guère besoin de forcer. Je crois qu’elle était même un peu moins serrée par-derrière. Le lui avait-on déjà fait ? Je n’en étais plus aussi certain : car j’ai bien cru déceler une immense curiosité dans son attente. Quoi qu’il en soit, elle ne manifesta rien quand je fus tout entier dans son cul. Je l’ai sodomisée lentement, en prenant tout mon temps. C’était divin. Dans de tels moments, on ne regrette pas de vivre. J’avais rarement vu un cul aussi beau ; les fesses, charnues et élégantes, étaient d’une blancheur nacrée. Voir mon gros pilon s’y enfoncer, voir la bague mauve que son anus formait autour de ma bite quand je me retirais, comme pour le retenir dans une sorte de baiser ou de succion, me procurait une jouissance infinie.

Elle avait repris sa branlette. Et de temps en temps, ses doigts légers me tâtaient curieusement les couilles, par-dessous. J’ai bien dû me servir de son cul pendant une bonne demi-heure. Chaque fois que j’étais sur le point d’éjaculer, je me retenais. Elle, je ne sais combien de fois elle parvint à jouir. J’avais l’impression qu’elle n’arrêtait pas. Et pas le moindre murmure, pas le moindre gémissement ! Elle jouissait dans un silence absolu, seule la mouille qui inondait ses cuisses et les spasmes de son anus trahissaient son émotion. Un cas remarquable, c’est la première fois que je voyais une fille aussi froidement dépravée.

J’étais sur le point de déposer mon offrande dans son intestin, quand une voiture s’arrêta devant la maison. Je n’attendais personne. Peu après, la sonnerie retentit, à la porte. Ma femme n’était pas à la maison. Que faire ? J’hésitai. Carolyn attendait, immobile, le cul bien emmanché. On sonna une deuxième fois. Elle tourna la tête, à ce moment, et me regarda interrogativement par-dessus son épaule, en se contorsionnant autant que la position le lui permettait. Je fus sidéré par la transformation de ses traits. Enlaidi par la bestialité du plaisir, son visage cramoisi suait le vice à l’état pur, ses yeux étaient glauques… Toute sa grimace m’implorait de ne pas la laisser ainsi… Je lui fis signe de se retourner, elle m’obéit. J’accélérai le mouvement, l’enculant à toute vitesse. De son côté, elle fit de même, se masturbant frénétiquement. Je l’entendis enfin haleter, avant de se mordre la main. Je lui lâchai tout dans le ventre et je crus m’évanouir de bonheur tant ce fut fort.

A ce moment, on sonna une troisième fois. Puis la porte s’ouvrit, et on entra dans le vestibule.

— Etes-vous là, monsieur ?

C’était la voix de Mme Porbus. La fureur me prit. De quel droit se permettait-elle de venir sans que je l’y invite ?

— Je suis là, en effet, lui lançai-je. Mais je suis occupé. Allez attendre au salon.

Nous entendîmes ses pas s’éloigner. La fille du juge Simmons était descendue du canapé, et se tenait debout devant moi. Elle tenait sa robe relevée, car le sperme coulait de son anus le long de ses jambes. Elle m’interrogea du regard. Je lui désignai le paravent, au fond du bureau. Il y avait là tout le nécessaire, une cuvette, un broc avec de l’eau tiède, un gant de toilette, une serviette propre. Elle y courut. Je l’entendis se laver pendant que de mon côté, je réparais le désordre de ma toilette. Elle péta pour expulser le sperme. Puis elle revint, et se remaquilla devant moi, avec le plus grand sang-froid. Une fois prête, elle m’adressa un regard oblique, mais en évitant mes yeux (elle me considérait quelque part au niveau de la pomme d’Adam). Puis elle se dirigea à pas lents vers la porte.

J’allai poliment la lui ouvrir.

— Prenons-nous un autre rendez-vous, Carolyn ?

— Si vous voulez.

— Non. C’est à vous de vouloir. Je ne veux vous forcer à rien.

J’eus la satisfaction de la voir s’empourprer à nouveau. Si elle acceptait de me revoir de son propre chef, cela revenait à avouer que ce que nous avions fait lui avait plu ; et cela en coûtait apparemment beaucoup à cette vaniteuse petite personne.

— Je veux bien, me dit-elle.

— Quand ?

Elle réfléchit très vite.

— Mercredi prochain, est-ce possible ? Je dois aller chez une amie, en ville, pour potasser mes maths. Je pourrais passer chez vous en revenant de chez elle. J’y resterai moins longtemps que prévu…

— Combien de temps pourrez-vous rester ici ?

— Environ deux heures, me dit-elle. (Elle me lança un coup d’œil gêné, puis baissa les yeux.) Est-ce que cela suffira ?

— Je ferai en sorte que cela suffise. Pour que nous ne perdions pas de temps, faites comme aujourd’hui. Ne mettez pas de culotte sous votre robe.

Elle agréa d’un geste de la tête. Nous sortîmes. Mme Porbus avait laissé le salon ouvert pour voir qui m’avait rendu visite. Elle fit grise mine en me voyant raccompagner la donzelle. Au passage, je lui fermai la porte au nez. Je reconduisis Carolyn jusqu’à l’entrée. Avant de lui ouvrir, je lui relevai sa robe. Elle resta absolument passive, se contentant de consulter sa montre, pendant que je la branlais. Pour donner le change à Mme Porbus, nous échangions des banalités ; je lui demandai des nouvelles de son père, le juge, et de sa mère. Elle me répondait d’une voix impassible. Je la fis jouir ainsi une dernière fois, puis je lui ouvris et elle sortit dans le jardin. La nuit était tombée. J’écoutai décroître le bruit de ses pas. Puis j’allai trouver Mme Porbus.

Sans vouloir entendre les excuses qu’elle me fournit, je la giflai à deux reprises et la poussai dans le débarras où j’enferme mes filles quand elles sont punies. Dans ce « cabinet noir », ainsi qu’elles l’appellent, se trouve certain chevalet que Mme Porbus ne connaît que trop bien. Je n’eus pas besoin d’un mot, toute tremblante, elle retira sa robe, puis ses sous-vêtements et enfourcha le chevalet. Quand elle fut couchée dessus à plat ventre, je lui attachai les bras et les jambes aux montants des tréteaux. Puis je la bâillonnai.

Ensuite, je me mis en chemise, car je savais que j’allais transpirer. J’avais encore une bonne heure devant moi avant le retour de ma femme et des enfants. Quel bonheur, quelle joie atroce, de faire rougir ce gros cul blanc tout tremblant de cellulite. Je la lacérai, j’étais ivre de rage, je la flagellai si fort qu’elle ne tarda pas à saigner. Ensuite, je lui ai défoncé l’anus avec un godemiché monstrueux. Cette occupation me procura une érection inattendue, et je fis le tour du chevalet pour me faire sucer par elle. Pendant qu’elle le faisait, sanglotante, je la fouettai à nouveau, visant le sillon du fessier de façon à ce que la cravache lui frappe le sexe en se repliant. A chaque coup, je sentais sa bouche se refermer sur ma bite. Et pendant tout ce temps, je l’insultais dans les termes les plus orduriers.

Elle est si drôle, cette dame patronnesse qui a puisé dans la caisse de l’orphelinat dont elle est la trésorière, et que je tiens ainsi ! Sa grimace quand j’éjaculai dans sa bouche me parut du plus haut comique. Mais je ne m’émus pas, je la savais prête à avaler toutes les couleuvres. Son mari est impuissant et, à l’exception d’un jeune demeuré qu’elle a recueilli, elle n’a que moi pour assouvir ses besoins sexuels.

Après qu’elle m’eut bien nettoyé le gland, je la détachai, et elle se rhabilla en pleurant à chaudes larmes. Puis nous nous rendîmes dans mon bureau pour examiner les comptes qu’elle m’avait apportés. Ma chère épouse, Gertrude, nous trouva en plein travail. Mme Porbus mangea avec nous, à la fortune du pot, et elle fit longuement la morale à mes filles.

C’est en effet une indécrottable moraliste.

[1] Voir La Foire aux cochons.

CHAPITRE VII  LA TISANE

Ce même lundi, alors que Carolyn Simmons, rentrait chez elle, la chair encore toute remuée par ce qui venait de se passer chez le pasteur, Prudence Farming, notre ancienne oie blanche, prenait l’apéritif en compagnie du jeune homme dont elle avait fait connaissance chez Mme Porbus. Il s’appelait Thelonius et était bien employé de banque, comme le lui avait dit le pasteur. Certes, ce n’était pas un aigle, mais on ne demande pas à un futur mari ce qu’on attend d’un amant. Après l’apéritif (deux Martini dry), ils allèrent au restaurant et, après, au cinéma.

En regardant le film de Clint Eastwood, son acteur favori, Prudence Farming, après avoir fait sa mijaurée pour ne pas avoir l’air d’une fille trop facile, accepta de se laisser toucher les seins. Pendant que Thelonius, tout ému, prenait timidement possession de ses futurs trésors conjugaux, Prudence pensait au rendez-vous qu’elle avait le lendemain avec le pasteur Bergman. Elle ne savait toujours pas le chapitre du Deutéronome, ou du Pentateuque, qu’il lui avait demandé d’apprendre par cœur et elle se demandait de quelle façon il allait la punir. Cette idée l’émoustillait à un tel point qu’elle n’opposa plus la moindre résistance à Thelonius quand il osa enfin se montrer plus entreprenant. Elle le laissa donc lui retirer sa culotte et la masturber. Il fut ravi de constater à quel point elle avait le clitoris sensible et rassuré par l’étroitesse de son vagin. « C’est une vraie jeune fille, se dit-il, une fleur des champs ! Mais quel tempérament ! »

Pendant que les deux tourtereaux faisaient connaissance, Bettina Davidson se masturbait dans la salle de bains, accroupie au-dessus d’un miroir. Ce divertissement lui paraissait bien fade après la première leçon d’initiation à la coquetterie conjugale que lui avait donnée le pasteur. Mais elle avait encore deux jours à attendre avant la seconde leçon, et tout en s’interrogeant sur ce que le pasteur lui enseignerait cette fois-là, elle trompait sa faim par les moyens du bord. Marianne Davidson qui trouva à deux reprises close la porte de la salle de bains jugea que le sort de sa fille ne s’améliorait pas ; prise d’impatience, car elle avait un besoin urgent, elle finit par lui demander si elle était constipée. Honteuse, Bettina rangea son miroir et tira la chasse d’eau. Puis elle vaporisa du déodorant à la pomme pour masquer l’odeur de sexe qui imprégnait les lieux, et alla ouvrir à sa mère.

A l’instant précis où Bettina ouvrait la porte de la salle de bains et où Thelonius parvenait à introduire entièrement son index dans le vagin de sa future épouse, Mme Lydia, une tasse de tisane à la main, entrait dans la chambre où Darling, privée de sortie, se morfondait.

Il faut dire que la veille, dans la nuit, elles avaient eu une explication orageuse après que la gouvernante eut trouvé un garçon dans son lit. Il n’y avait eu, en effet, aucun moyen de noyer le poisson et de prétendre qu’il s’agissait d’un simple flirt : Browning venait juste d’éjaculer dans son cul, et ils étaient encore accolés l’un à l’autre comme des chiens qui copulent, quand la chambre s’était allumée. Ils avaient vu Lydia se précipiter vers eux, ses gros nichons au vent, le visage courroucé. Glacé de trouille, Browning n’avait fait qu’un bond jusqu’à la fenêtre. Souple comme un chat, il avait sauté du premier étage dans le jardin et pris la poudre d’escampette. Par la suite, Darling s’était interrogée pour savoir comment il était parvenu à traverser la ville nu comme un ver, mais sur le moment, cela avait été le cadet de ses soucis.

— J’en étais sûre ! avait fulminé Mme Lydia. Mademoiselle reçoit des garçons dans sa chambre ! Nous allons voir ce que ton grand-père pense de ta conduite ! Petite dévergondée !

— Je vous en supplie, Lydia, ne lui dites pas ! C’était la première fois !

C’est alors que la gouvernante avait vu les billets de banque sur la table de nuit. Les yeux lui étaient quasiment sortis de la tête.

— Et tu te fais payer, en plus ! Sale petite putain… Sous le toit de ton grand-père !

— Mais ce n’était qu’un jeu, pleurnicha Darling. On faisait seulement semblant…

Lydia la dévisagea comme si elle perdait la raison.

— Semblant ? Semblant de quoi… Tu me prends pour une idiote ?

— On jouait, balbutia Darling… au client et à la…

Le mot refusa de franchir ses lèvres et elle éclata en sanglots.

— A la putain, parfaitement, triompha Lydia. Et c’est bel et bien du vrai argent. Donc, tu es bel et bien une putain ! Une femme qui accepte de l’argent pour coucher avec un garçon, c’est ainsi qu’on l’appelle. Nous allons voir ce que ton grand-père pense de ça. M’est avis qu’on va te boucler en pension jusqu’à ta majorité.

Tout en s’indignant d’une façon aussi vertueuse, Mme Lydia faisait main basse sur l’argent. Cela rassura Darling, qui connaissait sa cupidité, et ce qui la rassura davantage, c’est que cette conversation s’était tenue à voix chuchotée, comme si, en dépit de ses menaces, Lydia ne tenait pas du tout à ce que Cornelius soit au courant de la conduite de sa petite-fille.

— Je vous en supplie, Lydia, je ne le ferai plus ! sanglota-t-elle.

Une lueur rusée passa dans les yeux de la gouvernante.

— Je veux bien passer l’éponge pour cette fois, accorda-t-elle, magnanime, en empochant les billets. Et ne rien dire à ton grand-père. Mais à une condition !

Darling était prête à promettre tout ce qu’elle exigerait.

— Dorénavant, décréta Mme Lydia, je t’enfermerai à clef dans ta chambre toutes les nuits. De cette façon, je suis certaine qu’aucun garçon ne pourra te rendre visite. En outre, comme je ne veux pas passer la nuit à veiller sur ta vertu, pour être bien sûre que toi, de ton côté, tu n’imiteras pas le chérubin qui vient de passer par la fenêtre afin d’aller rejoindre tes amoureux pendant que je dormirai… je te ferai prendre tous les soirs une tisane qui fait dormir.

— Une tisane qui fait dormir ?

— C’est à prendre ou à laisser, mademoiselle. Préférez-vous le pensionnat ?

Une telle question ne méritait pas de réponse. Un sourire triomphant s’étala sur les lèvres de Mme Lydia.

— Et ce n’est pas tout ! Dès demain, je téléphone au pasteur. Il est grand temps qu’il s’occupe de ton âme. Je n’ai pas envie que tu finisses sur le trottoir.

Et ce lundi soir, donc, pour la première fois, Darling goûta de la fameuse tisane que Mme Lydia se procurait chez un herboriste de sa connaissance, et à laquelle, profitant de son amertume, on pouvait quand on le souhaitait ajouter quelques pincées de cette poudre « spéciale » que Sigmund le bossu, un des pensionnaires du vieux Cornélius, violoncelliste de son état et vendeur itinérant de dessous « coquins », colportait dans les fermes des environs.

CHAPITRE VIII « COMMENT DEVENIR UNE PARFAITE PETITE ÉPOUSE VICIEUSE » (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

Ce mardi, alors que je classais mes dossiers « spéciaux » en attendant la visite de Bettina Davidson pour sa seconde leçon d’éducation conjugale, j’ai reçu un appel téléphonique de Lydia Kaminsky. Lydia Kaminsky travaille comme gouvernante dans une pension de famille miteuse qui appartient au vieux Cornelius Gombrowsky, alcoolique impénitent. Ce Cornelius a une petite-fille, une adolescente délurée que tout le monde appelle Darling. Lydia Kaminsky est tout particulièrement chargée de la surveiller pour l’empêcher de faire des bêtises ; mais, d’après ce que j’ai cru comprendre, veiller sur la vertu de cette précoce jouvencelle n’est pas une tâche de tout repos.

— Elle ne pense qu’à ça, monsieur le pasteur, s’est désolée Lydia Kaminsky. Il est temps d’y mettre le holà ! Pas plus tard que samedi dernier, j’ai trouvé un garçon dans sa chambre. Et je vous assure qu’ils n’étaient pas en train d’enfiler des perles !

— Etes-vous sûre de ne pas dramatiser ?

— Dramatiser ! Ecoutez plutôt la suite. Je décide donc de l’enfermer à clef dans sa chambre, toutes les nuits, et de la priver de sortie. Je me croyais tranquille de ce côté ! Pensez-vous ! Ce matin, aux aurores, j’entends grincer l’escalier. Je sors de ma chambre en catimini, c’était elle. En simple chemise de nuit, en train de descendre sur la pointe des pieds…

— Vous ne l’aviez donc pas enfermée à clef ?

Je n’ai qu’une confiance relative dans cette Lydia Kaminsky. Il suffit de la regarder pour comprendre que
la vertu est le cadet de ses soucis. Cette quadragénaire bien en chair qui s’habille comme si elle n’avait que vingt ans et se maquille comme une prostituée a tout d’une maquerelle. J’ai la vague impression qu’elle veut m’utiliser comme caution morale pour sa protégée, de façon à pouvoir monnayer ses charmes clandestinement.

Je n’ai rien de précis pour justifier cette impression, si ce n’est un vague pressentiment, mais en l’occurrence, mes pressentiments me trompent rarement. Et cette Lydia est une menteuse invétérée, cela ne fait pas le moindre doute. Comme elle restait muette, j’ai réitéré ma question.

— Comment a-t-elle pu sortir de sa chambre si vous l’aviez enfermée à clef ?

Prise de court, la rusée commère a jugé bon de s’indigner.

— Naturellement ! C’est encore moi qu’on accuse ! Croyez-vous que je n’ai que ça à faire ? Dans cette maison de fous, je dois m’occuper de tout : la cuisine, le ménage, soigner le vieux quand il a une cuite… et par-dessus le marché, il faut encore que j’empêche cette sombre idiote qui a le feu quelque part de se faire engrosser par le premier venu !

En l’entendant pester ainsi, j’ai senti s’accroître ma méfiance. Lorsqu’on monte sur ses grands chevaux, c’est toujours pour cacher quelque chose.

— J’avais oublié, si vous voulez tout savoir ! Et il a suffi que j’oublie une fois de l’enfermer pour que je la retrouve en chemise dans l’escalier ! Avouez que cette gamine a le diable au corps, monsieur le pasteur.

— Elle ne pouvait pas aller bien loin, en chemise de nuit !

— Elle pouvait aller à la cuisine, a triomphé modestement Lydia Kaminsky. Et à cette heure-là, il y a les livreurs de Rosemblaum qui apportent la bière. Dois-je vous faire un dessin ?

Je n’ai pas répondu. Elle avait marqué un point. L’un de ces livreurs de bière, Schmielke, le neveu de Rosemblaum, est un voyou particulièrement odieux. Il pue le sexe à plein nez.

— Qu’attendez-vous de moi, Madame Kaminsky ?

— Que vous vous occupiez d’elle, monsieur le pasteur. Moi, je n’y suffis plus. Si un jour elle fait une bêtise, c’est moi que Cornelius accusera ! Prenez-la en main. Avec vous, je suis tranquille, elle filera doux…

Je ne cache pas que j’étais tenté. Darling est très jolie. Mais elle n’a rien d’une oie blanche. Et ce n’est pas non plus une hypocrite consommée comme Carolyn Simmons. Il me sera difficile de la manipuler comme les autres. D’une part, sur le plan sexuel, je ne crois pas avoir grand-chose à lui apprendre ; de l’autre, si on la voit trop souvent chez moi, on se posera des questions… Gertrude, mon épouse, est myope, mais elle n’est pas aveugle. Et je dois compter avec la jalousie et les cancans de Mme Porbus.

— Vous avez la façon, avec les filles jeunes, monsieur le pasteur. J’entends partout chanter vos louanges. On prétend que vous faites des miracles… et que vous transformez en anges de vertu de véritables coquines…

On est toujours sensible à la flatterie, même quand elle est aussi grossière. Je me suis radouci.

— Je ne demanderais pas mieux que de rendre service à votre filleule, madame Kaminsky. Mais encore faudrait-il que je dispose sur elle d’un moyen de pression quelconque…

— Qu’à cela ne tienne, monsieur le pasteur. En voici deux. Vous n’aurez qu’à la menacer, si elle ne file pas doux, de tout raconter à son grand-père et de la faire fourrer en pension. Moi, quand je lui dis ça, elle me rit au nez. Vous, elle vous croira. Et il y a une autre chose que vous pouvez lui faire miroiter. On raconte que vous avez fait de nombreux mariages. Or, c’est son rêve, épouser un garçon riche qui la sortira de son milieu. Elle a beau avoir le feu aux fesses, elle sait ce qu’elle veut. Si elle pense que c’est de son intérêt de vous obéir, elle fera tout ce que vous voudrez.

Présentée comme ça, la chose était tout à fait dans mes cordes. J’ai donc consenti à recevoir Darling pour un entretien préliminaire. Je lui ai cependant recommandé de veiller à ce que la gamine ne soit pas trop court vêtue, et que son maquillage soit discret. Il faut que je pense à ma réputation. Lydia Kaminsky m’a juré qu’elle ferait le nécessaire.

— Vous ne la reconnaîtrez pas ! Je veillerai moi-même à sa toilette. (J’ai craint le pire ; il suffit de voir comment elle s’attife elle-même.) Dieu vous bénisse, a-t-elle ajouté. Vous ne pouvez pas savoir le poids que vous m’enlevez de la poitrine.

L’excès même de sa reconnaissance a fait renaître ma méfiance. Décidément, cette rusée créature me paraît bien dangereuse. Quelque chose me dit que je me suis embarqué sur une drôle de galère et qu’il va falloir naviguer prudemment. Mais ces mots magiques : tout ce que vous voudrez, ont un tel charme à mes oreilles, que je n’ai plus fait la fine bouche. Cette Darling est une petite personne fort appétissante, et l’on doit pouvoir retirer de grandes satisfactions de son éducation.

Je venais de raccrocher quand Bettina est arrivée. Elle était seule, sa mère ayant à faire en ville. J’ai eu du mal à la reconnaître. Elle sortait de chez le coiffeur, qui lui avait fait une coupe très sophistiquée qui la vieillissait, portait un tailleur très élégant, et s’était maquillée comme une femme du monde.

— Maman a tenu à ce que je soigne ma toilette, m’a-t-elle dit, devant mon air étonné. Elle prétend qu’il faut que je m’habitue à m’habiller comme une femme. Moi, cela me met affreusement mal à l’aise. J’ai l’impression d’être déguisée…

Vu son extrême jeunesse, cette tenue lui donnait en effet une apparence si équivoque que j’ai senti ma verge se gonfler. J’avais remarqué à quel point les yeux de Bettina luisaient, et comme elle paraissait fébrile : ses mains tripotaient nerveusement l’anse de son sac en croco. J’ai tout de suite compris qu’elle avait pris des pastilles à la cantharide avant de venir. Et peut-être même, si j’en jugeais par ses brusques rougeurs, avait-elle forcé sur la dose.

— Ta mère n’a pas entièrement tort, lui ai-je dit, décidant de la tutoyer, cela te rend très excitante.

Je me suis reculé pour l’admirer ; elle a baissé les yeux, et j’ai vu qu’elle respirait plus vite.

— Et dessous ? lui ai-je demandé. Est-ce que tu as soigné tes dessous ? Sais-tu que pour séduire un mari, les dessous sont au moins aussi importants que… le dessus ?

— J’ai mis des bas… a répondu Bettina, sans me regarder. Avec un porte-jarretelles. C’est la première fois !

J’ai eu l’impression qu’elle était à la fois contrariée et troublée.

— Il faut que tu me montres ça, ai-je dit, comme si c’était là la chose la plus naturelle du monde.

Les pastilles agissaient certainement, car elle n’a protesté que pour la forme.

— Mais… vous n’êtes pas mon mari…

— Allons, allons… ne suis-je pas censé le représenter ? Tu vas donc faire comme si je l’étais, et agir de façon à me séduire. Aurais-tu oublié nos conventions ? Retrousse ta robe…

Elle s’attendait sans doute à ce que les choses traînent davantage, car, malgré l’effet de la cantharide, je l’ai vue hésiter. Mais cela n’a pas duré. Mon calepin et mon stylo à la main, j’avais pris mon air professionnel. Sans me regarder, elle a donc fait remonter sa jupe à mi-cuisses, et j’ai pu voir en effet qu’elle portait des bas fumés ; la blancheur de ses cuisses entre les pattes du porte-jarretelles m’a paru délicieusement vulnérable. Et quel contraste avec la rougeur de son visage ! De la main, je lui ai fait signe de continuer. Se jetant à l’eau, elle s’est troussée pour me montrer sa culotte. Une culotte rose, en dentelles, que j’avais déjà vue sur sa mère. Décidément, nous faisions des progrès. Je ne m’étais pas trompé : elle avait bien pris des pastilles. Tout le devant du triangle de satin était assombri par une tache humide.

— Eh bien, mais c’est très joli, tout ça, ai-je fait d’un ton neutre.

Je suis venu tout près, et, sous prétexte de tendre ses bas qui faisaient des plis, j’ai touché ses cuisses moites. Les yeux fermés, elle tremblait de tout son corps.

— La culotte aussi fait des plis. Elle est trop grande pour toi…

J’ai vu ses mâchoires se crisper. J’ai pris sa culotte sur les côtés, et je l’ai tirée vers le haut jusqu’à ce qu’elle moule étroitement le pubis et que les lèvres du con se fendent sous l’étoffe légère. J’ai tiré aussi par-derrière, pour que le satin s’incruste entre les fesses.

— C’est surtout ici que ça fait des plis…

J’ai promené mes doigts entre les grandes lèvres, de bas en haut, y enfonçant progressivement la culotte à chaque passage.

— Je vois que ma petite femme est prête pour le sacrifice, ai-je plaisanté, en prenant la voix mielleuse du soi-disant mari. Il serait peut-être temps qu’elle se mette en tenue.

Me reculant, j’ai repris mon calepin, et ma voix professionnelle.

— Nous allons passer à la leçon numéro deux. Tu trouveras tout le nécessaire derrière le paravent.

Cramoisie, elle a couru s’y cacher. Je l’ai entendue pousser une exclamation.

— Mais… Oh, je ne pourrais jamais mettre ça…

— Tu pourras parfaitement. C’est une chemise de nuit. Une jeune épouse moderne porte ce genre de chemise de nuit, quand elle veut inspirer à son mari des pensées coquines.

— Mais au moins… pourrais-je garder ma culotte dessous ?

— Ni culotte ni soutien-gorge. Une chemise de nuit se porte sur la peau. Ton mari doit pouvoir toucher tout ce qu’il a envie de toucher.

Elle n’a plus rien répondu. Je l’ai écoutée se déshabiller. J’ai eu l’impression qu’elle parlait à voix basse. Enfin, elle a reparu, rouge de confusion, dans sa minuscule nuisette en dentelle noire qui lui arrivait à peine au bas du ventre ; elle était incroyablement décolletée et d’un modèle que j’avais choisi à dessein trop grand de deux pointures, aussi, quoi qu’elle fît pour tenter de me dissimuler ses charmes, ses petits seins montraient leur nez à tout instant. Pour compléter son accoutrement coquin, j’y avais adjoint une paire de mules à pompons à très haut talon. Juchée sur ces échasses, elle titubait maladroitement en se déhanchant d’une façon cocasse et excitante. Je lui ai demandé d’aller et de venir, ce qu’elle a fait, affreusement embarrassée. Sa chemise était si courte qu’elle devait se livrer à toutes sortes de contorsions pour me masquer tantôt son sexe, tantôt ses fesses, tout en essayant d’empêcher ses seins de sortir des bonnets. Autant dire que sa pudeur était mise à rude épreuve.

— C’est exprès que cette chemise de nuit révèle certaines parties de ton anatomie. Il est donc ridicule de vouloir les cacher. Tiens-toi droite.

Elle me tournait le dos à ce moment, et le liseré lui cachait à demi le derrière, car elle se cambrait dans ce but.

— Mais je suis droite, a-t-elle dit.

— Alors, penche-toi en avant, au contraire.

Elle a eu un cri de dépit, et a obéi. La chemise s’est relevée et j’ai pu voir son cul. Un fessier adorable, d’une blancheur nacrée ; mais comme elle serrait les fesses ! Je lui ai demandé de se retourner. J’ai vu qu’elle avait fermé les yeux. Maintenant qu’elle ne se penchait plus, le liseré de dentelle s’arrêtait au ras des poils. Je me suis baissé pour examiner son con. La fente bâillait, les nymphes, entièrement dégagées, formaient une saillie rosâtre entre les poils, toutes baveuses d’excitation.

— Quand un mari inspecte les charmes de sa femme, celle-ci ne ferme pas ridiculement les yeux, Bettina. Elle le regarde la regarder. Elle est toute contente de le voir s’intéresser à ces parties de son corps qu’elle cache aux yeux des autres hommes.

— Oh, mon Dieu ! Je ne m’habituerai jamais à ce qu’on me regarde ici !

Elle a néanmoins ouvert les yeux. Sa rougeur est remontée jusqu’à ses oreilles quand elle a constaté que je m’étais baissé pour bien voir son con.

— Oh, mon Dieu… a-t-elle répété.

— Ecarte les jambes… je ne le vois pas bien… et garde les yeux ouverts pendant que je le regarde…

Nouveau sanglot de honte, protestation étouffée, mais elle s’exécute. Les pilules agissent certainement : le con n’est plus qu’une entaille de viande crue, toute luisante de mouille claire, le clitoris, cramoisi, est érigé.

— Ma petite femme est excitée, dis-je, en reprenant les intonations sucrées du prétendu mari. Son petit riquiqui montre le nez ! Il veut qu’on s’occupe de lui, le coquin !

Pour épicer leurs ébats, les conjoints (les cons joints !) prennent souvent, quand ils s’amusent ensemble, des voix d’idiots congénitaux, et emploient volontiers un vocabulaire puéril pour désigner les parties de leur corps destinées au plaisir. Bettina a tout de suite compris qu’il s’agissait de son clitoris ; et cela n’a fait qu’ajouter encore à sa confusion, et à son excitation. Chez les filles comme elle, les deux vont de pair : plus elles sont honteuses, plus cela les excite.

— Nous allons nous occuper de ton petit riquiqui, ma chérie, ai-je poursuivi, en la prenant par la main. Et comme tu n’es pas égoïste, pendant que je m’occuperai du tien, toi tu t’occuperas du mien.

— Oh, je ne pourrai pas faire ça ! a crié Bettina.

Mais déjà je l’avais couchée sur le canapé, sa chemise retroussée au-dessus du nombril. Puis j’ai retiré mon pantalon. Immédiatement, ses yeux se sont jetés sur mes attributs. J’étais dans une glorieuse érection. Je me suis exposé complaisamment à sa vue, poussant l’obligeance jusqu’à décalotter le gland pour qu’elle puisse bien l’admirer.

— Il te plaît, mon gros riquiqui, ai-je dit. Prends-le dans tes mains.

Je me suis couché contre elle mais dans le sens opposé : son sexe sous les yeux et le mien en face de son visage. Elle m’a pris fébrilement les couilles et la bite dans ses mains et les a palpées ingénument. Pendant ce temps, je lui avais ouvert le sexe et je lui titillais le clitoris.

J’ai senti qu’elle était sur le point de jouir. Son clitoris était rouge et gonflé, elle sursautait de façon effroyable en gémissant chaque fois que je le touchais. Pour qu’elle ne jouisse pas trop vite, je me suis occupé de son anus. Je lui ai enfilé un doigt dedans. Son cul s’est ouvert immédiatement. J’ai ensuite joué avec son vagin. Elle était un peu crispée, mais je suis quand même parvenu à y introduire un doigt. Alors, je me suis mis à la lécher. Au bout d’un moment, comme elle allait jouir, je me suis arrêté à nouveau.

— Il faut me faire tout ce que je te fais, Bettina. C’est ainsi que se comporte une épouse.

Je me suis remis à la lécher, et j’ai senti le bout de sa langue interroger timidement mon gland. Au début, elle hésitait, puis, l’excitation provoquée par mes propres coups de langue l’a rendue plus hardie, et elle m’a embouché. Elle me tenait à deux mains et me suçait comme un sucre d’orge. Les yeux fermés, elle avait l’air d’un nourrisson qui tète, ses joues se creusaient quand elle aspirait, et je sentais sa langue s’affoler autour du gland. Ô délices…

Quand je me suis mis debout, elle a rouvert les yeux, égarée, la bouche ouverte. Je l’ai prise par les joues et je lui ai refourré la bite dedans. Elle s’est remise à sucer aussitôt. J’étais debout, au bord du canapé, quand je lui ai tout lâché. Je l’ai vue ouvrir les yeux sous l’outrage, elle a voulu se reculer, mais je la tenais par les joues, et je ne l’ai libérée qu’après m’être entièrement vidé.

Elle a bondi au bas du canapé, avec une grimace dégoûtée, elle a couru derrière le paravent où je l’ai entendue cracher dans la cuvette. Puis j’ai vu qu’elle prenait sa jupe qu’elle avait pendue au-dessus du paravent. Je suis allé la retrouver.

— Laissez-moi partir ! m’a-t-elle crié au visage. C’est dégoûtant ! Vous êtes un porc ! Vous ne me ferez jamais croire qu’un mari fait ça à sa femme ! Je veux rentrer chez moi… Je dirai tout à ma mère !

Je l’ai tirée sans douceur vers le divan.

— Cesse de faire l’idiote, Bettina. En voilà des jérémiades pour quelques gouttes de sperme. Et pour ta gouverne, sache que toutes les femmes agissent de la sorte quand elles ont leurs règles…

L’argument l’a prise de court.

— J’ai voulu que tu ne sois pas trop surprise la première fois que ton mari le fera. Enfin, réfléchis un peu. Quand tu seras indisposée, il faudra bien quand même
le soulager, lui. De quelle façon t’y prendras-tu ? Pourquoi crois-tu que le Seigneur t’a donné une aussi jolie bouche ?

Elle ne me croyait pas encore, mais elle m’écoutait. Je savais qu’elle était restée sur sa faim. Si je l’avais masturbée et sucée, je m’étais bien gardé de la faire jouir.

— Pour ton futur mari, j’ai songé au fils aîné de l’avocat Mac Manus, lui ai-je lâché d’un ton benoît.

J’ai vu que j’avais fait mouche. C’est un parti convoité par toutes les mères de la ville. Le fils de l’homme le plus riche, et de surcroît, beau garçon. Il a fréquenté un temps Carolyn Simmons, mais ça ne s’est pas fait, finalement.

— Oh, je ne suis pas assez bien pour lui, a protesté Bettina. Il ne voudra jamais de moi. Il lui faut une fille bien plus riche.

— Je me fais fort de le décider. J’ai beaucoup d’influence sur lui…

Elle m’a jeté un regard méfiant. Me croyait-elle ? En tout cas, elle paraissait moins en colère.

— Si tu veux l’épouser, il faut que tu y mettes du tien. C’est un garçon qui connaît la vie. Il a l’habitude des filles dans le vent, si tu vois ce que je veux dire. Pour un homme comme lui, une épouse, au lit, doit se conduire comme une parfaite putain.

J’ai vu qu’elle réfléchissait.

— Imagine le dépit de tes copines quand tu te baladeras en ville dans sa belle décapotable. Je ne devrais pas te dire cela car ce n’est pas une pensée très chrétienne, mais elles en crèveront de jalousie. Et toi, tu seras « la jeune madame Mac Manus… » L’épouse d’un homme promis au plus grand avenir…

J’ai su que je l’avais emporté quand elle a lâché sa jupe. Je l’ai regardée revenir vers le canapé. Elle avait rougi à nouveau, mais une lueur rusée brillait dans ses yeux.

— Oh, toi alors, chéri, m’a-t-elle fait, en prenant la même voix niaise que moi lorsque je jouais au petit mari, on peut dire que tu sais parler aux femmes, vilain coquin !

— On est bien décidée à être gentille avec son petit mari, Bettina ? On ne boude plus ?

Elle a secoué la tête avec un rire idiot.

— On veut tout lui montrer à nouveau ? Allez, mets-toi en position, ma chérie, assieds-toi là et écarte bien les cuisses… que je m’occupe à nouveau de ton petit morceau.

Elle s’est assise, cuisses disjointes.

— Ouvre-les plus que ça… une femme doit toujours ouvrir les cuisses devant son mari. C’est entre ses cuisses qu’il y a la partie d’elle qui l’intéresse le plus, celle qui se cache sous les poils.

— J’ai compris, a dit Bettina, en reprenant sa voix pointue. Est-ce que tu le vois bien, comme ça, mon chéri ?

Elle a ouvert son sexe des mains et, les yeux luisants d’excitation, s’est penchée pour me regarder lui caresser le clitoris. Je l’ai masturbée ainsi un moment et elle écarquillait les yeux, sentant affleurer le plaisir.

— Oh chéri, chéri… plus vite… oh, tu le fais si bien, chéri…

Elle a joui dans un long miaulement, puis s’est retournée sur le ventre pour cacher son visage dans ses bras. Je l’entendais respirer très fort. Dans cette position, elle me montrait son cul ; comme j’étais à nouveau excité par ce que je venais de lui faire, cela m’a donné une idée.

— Reste ainsi, ma chérie, tu es dans la position parfaite pour la dernière leçon. Bien sûr, il n’est pas question que je t’ôte ta virginité, nous laisserons cette babiole à ton mari. Mais souviens-toi de ce que je t’ai dit, à propos de ces jours où tu seras indisposée. Parfois, ton mari ne se contentera pas de se faire sucer…

Elle a tout de suite saisi à quoi je faisais allusion.

— Oh, mais vous n’y pensez pas !

— Tous les maris le font, Bettina. En tout cas, tous les maris modernes. Un garçon comme Mac Manus, tu peux être certaine d’une chose, il te le fera !

— Mais… c’est bien trop gros !

— Petite sotte, des choses bien plus grosses passent par là quand tu es constipée, l’aurais-tu oublié ? Et d’ailleurs, on utilise de la vaseline. Je dois en avoir un tube dans mon tiroir.

Je suis allé le chercher. Elle n’a plus rien objecté. Je lui ai fait prendre la position classique, accroupie sur le canapé, la tête sur un coussin. Je savais que cela la soulageait de ne pas me voir.

— Comme les chiens dans la rue, lui ai-je dit, en lui passant de la pommade sur l’anus.

— Oh, chéri… tu as de ces comparaisons, vraiment…

Elle a poussé un cri perçant quand je lui ai enfilé l’index vaseliné dans le rectum.

— Chéri ! Doucement !

— Il faut ouvrir le passage…

J’ai abaissé ma bite, j’ai poussé le gland. Son anus résistait, crispé par la frousse. Alors, j’ai discrètement sollicité son clitoris, cela les décide toujours, et elle a cédé, la bague brune s’est élargie, j’ai senti la muqueuse anale en contact avec la pointe du gland… La vaseline et une poussée régulière ont fait le reste. La pénétration lui a arraché un long cri de stupeur. Mais déjà j’étais dans la place.

Pour lui faire trouver la chose plus plaisante, je lui
ai demandé de jouer à « Poussons, poussons, l’escarpolette… »

C’est une vieille rengaine enfantine que l’on entonne en se balançant d’avant en arrière. Cela l’a scandalisée et ravie à la fois. Elle s’est balancée d’avant en arrière, et moi je restais immobile, la bite au fourreau. Quel délice de voir son cul s’embrocher de lui-même sur ma tige !

Elle s’excitait stupidement à ce jeu idiot. Quand elle chantait d’une voix tremblante : « Poussons, poussons, l’escarpolette ! », son cul s’ouvrait si voluptueusement que j’avais l’impression de pénétrer dans son âme candide. C’est presque avec un sentiment de profanation que j’ai fini par lui envoyer la sauce. Mais l’oie blanche était bien morte, celle qui a couru, une main au cul, derrière le paravent, pour se laver ce que j’avais souillé, était déjà une épouse qui connaît bien son métier.

Allons, je ne pense pas qu’il sera trop ardu d’en faire une parfaite putain conjugale. Et il n’est peut-être pas impossible que je parvienne à lui faire épouser réellement le fils Mac Manus.

Lorsqu’elle reparut, toute rhabillée, toute modeste, je lui ai appris à donner le baiser conjugal. Elle est donc venue m’embrasser sur la bouche, toute rose. Charmante enfant. Je l’ai quelque peu lutinée, cela va sans dire, c’est toujours agréable de les tripoter quand elles se sont rhabillées, de les effaroucher en leur glissant les mains sous la jupe…

Et je lui ai rappelé que nous étions liés par le secret conjugal.

— Une épouse, lui ai-je dit, ne parle jamais à personne de ce qu’elle fait avec son mari. Et surtout pas avec sa mère.

— Oh, ne crains rien, chéri, m’a-t-elle juré. Ma mère est bien la dernière personne au monde à qui je parlerais de ce que nous faisons ensemble.

Dans le jardin, alors que je la suivais des yeux, elle s’est retournée, et m’a envoyé un baiser avec la main.

J’ai l’impression qu’avec Darling les choses seront très différentes. Mais après tout, qui ne risque rien n’a rien.

Pour me changer les idées, je me suis plongé dans la Bible. C’est un livre plein de sagesse. Tout particulièrement Le Cantique des cantiques.

« Tes seins sont comme deux brebis paissant sur la colline… »

Ah, on savait parler aux femmes, à cette époque bénie.

INTERMÈDE 2 « Les fantasmes de Zaza » (Journal de bord d’un pornographe)

Pourquoi, alors que j’achevais ce chapitre, ai-je pensé à Zaza ? J’ai beau réfléchir, je ne vois pas la moindre relation. Subitement, elle a surgi du passé, dans la posture qu’elle affectionnait, prosternée au bord du lit, tournée vers la porte, son gros anus sombre écarquillé, sa chatte défraîchie aux grosses lèvres badigeonnées de rouge déjà dégoulinantes… Je m’apprêtais à attaquer la deuxième partie du livre (c’est un livre, non ?), et à laisser Cécilia Harding prendre le relais avec son « Cahier rouge » (je savais exactement ce qu’elle allait y écrire), quand tout à coup j’ai eu le cul (un peu flapi, mais si « obscène ») de Zaza sous les yeux. Pourquoi elle, entre toutes ? Pourquoi la « pétasse marseillaise », comme elle se définissait quand nous allions jouer au cul…

— Qu’est-ce qu’on fait, me demandait-elle, au petit restau miteux de la rue du Château d’Eau, à deux pas de chez elle. Cinéma ?

Quand nous descendions dans ce boui-boui, elle ne mettait jamais de culotte et, sur la banquette du fond, dans les relents de friture, assise près de moi, elle écartait les cuisses pour que je lui tripote le con (elle aimait que ce soit crade).

On en était à la crème renversée et aux décas, à la première cigarette d’après le repas.

— Tu as vraiment envie d’aller au ciné ? Voir quoi ? Kung-fu, porno ?

Elle haussait les épaules. On savait bien de quoi elle avait envie. Mais j’aimais bien que ce soit elle qui le dise. On sortait sans avoir réglé la question, on longeait la caserne des pompiers. Il y avait deux solutions, continuer jusqu’à Strasbourg Saint-Denis vers les cinés des boulevards, ou tourner à gauche pour emprunter sa ruelle. Il suffisait que je lui touche le cul et elle se décidait – non sans ronchonner, pour la forme.

— J’ai vraiment l’impression d’être une pétasse quand tu me touches le cul dans la rue.

— Et quand je te branle au restaurant ?

— Ce n’est pas pareil, personne ne nous voit.

Mais l’idée trottait dans sa tête. Deux fantasmes y tournaient en rond, faire la pute ou faire la pétasse.

— C’est ce que je suis, pour toi, hein ? Une pétasse marseillaise…

— C’est toi qui le dis.

Il n’y avait plus qu’à grimper l’escalier de l’immeuble miteux qui sentait le pipi de chat et la soupe aux choux. Sur le palier du premier, je lui disais : « Fais la pétasse… »

Elle remontait aussitôt sa jupe pour dénuder son cul. Pâleur d’un cul de femme dans un escalier. Elle portait toujours des espèces de chaussettes noires, en nylon, des demi-bas, qui s’arrêtaient sous le genou. Chez elle, le jeu de la pétasse consisterait à ce qu’elle enfile une combinaison miteuse et…

Voilà ce qui me revenait, en contemplant l’écran. Combien d’années qu’on ne s’était plus vus. Je calculai. Quatre ans, déjà. Elle devait donc frôler la quarantaine. Etait-elle toujours correctrice ? Une espèce de nostalgie me prenait aux couilles. Et si je l’appelais ? On avait cessé de se voir, par lassitude mutuelle, ne trouvant plus rien – on se connaissait trop – pour allumer la libido. Même le jeu de la pute avait cessé de nous amuser, on n’arrivait plus à y croire.

Bref, je lui envoie un mail. Elle répond. Elle voulait bien qu’on se revoie, pourquoi pas, etc. Du coup, je n’en avais plus envie, je me souvenais de ces soirées pleines d’ennui, les dernières. De mes retours sous la pluie, tandis qu’elle se lavait le cul chez elle avant d’ouvrir le frigo… Que pourrait-il sortir d’une rencontre avec elle ? Dans le mail que je lui ai finalement retourné, je précisais : « Au Bouton de rose, rue Delambre, à l’ouverture. Cul nu sous ta robe, je veux pouvoir toucher ton sexe quand j’en aurai envie. » Elle n’a pas répondu. J’y suis quand même allé, à tout hasard.

J’étais seul, au bar, en train de papoter avec Jacques, le barman, tout en croquant des chips. J’avais réquisitionné mon recoin habituel, entre le comptoir et la fenêtre, derrière le portemanteau, et j’essayais de me souvenir de toutes les filles que j’y avais déjà branlées. Francesca avait été la dernière, et juste avant, Sylvie Rabouin, la hyène, mais avec qui avais-je eu l’idée de le faire pour la première fois ? Ça se perdait dans la nuit des temps (les années soixante) où, projectionniste à La Rotonde, le seul cinéma de Paris, avec Le Rex, où on pouvait fumer, je m’envoyais les ouvreuses de garde à la fin de la dernière séance. On venait souvent prendre un verre au Bouton de rose avant d’aller à L’Hôtel des Bains, au bout de la rue. Y penser me rendait assez cafardeux (que sont-elles devenues toutes ces filles ?) quand, alors que la bourrasque redoublait derrière la fenêtre, Zaza a fait son entrée, précédée de son parapluie. Elle l’a fourré dans l’égouttoir, est venue se jucher sur le tabouret que je lui avais réservé, juste à l’angle, pour qu’elle tourne le dos à la salle. Un rapide bécot ; elle n’avait pas trop changé, aussi incolore qu’autrefois, s’habillait toujours aussi mal, c’est ce qui m’avait plu chez elle, que sous une apparence si ordinaire (elle n’est pas laide, n’exagérons pas, disons qu’elle fait partie du troupeau de ces passantes qu’on croise sans les voir), il y eût de tels gisements de « saleté » (le mot était d’elle) sexuelle.

On a parlé de tout et de rien, en sirotant notre Martini dry, en grignotant des olives. Et sa psychanalyse ? Elle continuait. Avec un mec, maintenant, plus avec la nana qu’elle avait surnommée Tata.

— Elle se mêlait trop de ma vie.

Ça faisait combien, maintenant ? Dix-sept ans ! Et tu y vas souvent ? Trois fois par semaine, pourquoi ? Comment tu te démerdes, pour le fric ? Oh, elle se débrouillait, ses parents l’aidaient… Question boulot, toujours correctrice ? Toujours. Où ça ? Oh, un peu partout. Mme Jivaro, Bunny Magazine, Fantasmes, Les Inrocks… Des remplacements. Elle vivotait, quoi. Et des stages. Nos yeux s’effleuraient, se détournaient, on grignotait nos chips.

Je dois dire que c’était assez bandant. J’avais pris deux Viagra, à tout hasard, je ne les regrettais pas. A de certains mouvements de son menton, la façon dont elle jetait ses yeux de-ci de-là, comme quelqu’un qui cherche à retrouver son passé, je savais qu’elle y pensait, elle aussi, qu’elle attendait. Mouillait-elle ? C’était probable. On n’en avait pas encore parlé, on discutait de La Musardine, du temps où elle faisait pour nous des corrections d’épreuves, avant d’essayer de péter plus haut quand elle a décroché un remplacement d’été à Mme Jivaro… ce qu’elle avait regretté par la suite, elle qui avait si souvent fait la petite bouche, encore un bouquin de cul, quelle barbe… En gros, voilà ce qu’on se racontait, quand, alors qu’entraient une demi-douzaine de personnes qui prenaient d’assaut les derniers tabourets, je lui ai dit, sans changer de voix :

— Tourne-toi vers moi…

Elle a balancé un coup d’œil sur les arrivants, derrière elle, puis elle a pivoté sur son perchoir ; au lieu de faire face au comptoir, ses genoux sont venus encadrer les miens.

— Ecarte les genoux davantage…

Elle m’a fait signe, avec la main, de parler plus bas. Et elle l’a fait. J’ai joué à l’amoureux, collé ma joue à la sienne pour chuchoter :

— Avance bien au bord du siège… le plus possible…

J’ai vu la rougeur emplir son visage. Elle a rampé sur les fesses. J’ai pris son verre, je le lui ai tendu. Puis le mien. On l’a porté à nos lèvres (je sais, c’est du français parlé). On attendait, tous les deux. Elle regardait son verre et moi son visage. Défait. Une goutte de sueur sur sa tempe. Le tremblement de la lèvre. Je suis persuadé que même sans Viagra j’aurais bandé. J’ai fini par poser ma main sur la face interne de sa cuisse. Elle a tourné la tête comme pour regarder la rue Delambre par la fenêtre, la pluie qui glissait sur les carreaux. La peau était chaude, douce, de la peau de femme. C’est toujours agréable à toucher. Puis elle a bu une gorgée. J’ai fait remonter ma main jusqu’à l’aine, j’ai laissé là le bout de mes doigts. Dans le pli de l’aine, juste au bord du con. J’ai reposé mon verre sur le comptoir, j’ai faufilé mon autre main sur la face externe, pour lui tâter le cul ; elle n’avait pas de culotte, sa fesse a durci sous ma main, puis s’est ramollie, je la lui ai pétrie, comme au temps de la pétasse, avec une vulgarité voulue. Elle a bu une autre gorgée. On s’est remis à parler. Et ses vacances d’été, elle les passait toujours au cabanon de ses parents ? Comment s’appelait cette plage, déjà…

Comme elle me répondait, mes doigts sont entrés dans le gluant, le chaud, le viscère, le cru qui cuisait dans son jus. Je lui ai mis les petites lèvres en éventail, j’ai bien parcouru toute la fente du con, comprimé le clitoris (j’ai entendu le bruit de ses dents contre le verre qu’elle vidait, le choc des glaçons), puis j’ai enfoncé (la prise de possession définitive, le marquage du territoire) deux doigts au fond du vagin. Bien au fond. En empaumant toute la chatte, qui s’épatait. Pour mieux me le livrer, son trou, elle a rampé encore, avidement, goulûment, sur le cul pour m’ingurgiter… si ouverte que j’atteignais la bosse de l’utérus. Ne pas faire de phrases : dire. Simplement dire. Elle, son olive entre les dents, pétrifiée, suante, lueur égarée dans les yeux qu’elle fixait désespérément sur l’étiquette d’une bouteille de Paddy. Moi, je faisais tourner, je vissais, je fouissais, un attouchement de vétérinaire, mais en plus vulgaire. Je pensais à des mots comme « tripaille ». Elle battait des paupières pour m’implorer de continuer, d’y aller… Je l’ai étripée ainsi pendant une bonne minute (autour de nous, personne ne s’en doutait !), puis je l’ai sentie s’affaisser, s’amollir, s’aveulir (il faudrait un néologisme pour fondre ces trois verbes entre eux), comme si elle se vautrait tout entière dans sa chair, dans son cul, à la fois truie et bauge…

Et moi, verrat ? Quelque chose dans ce goût, en tout cas rien de bien reluisant. Alors, comme pour être encore plus « dégueulasse », et en même temps donner le change, elle a joué à l’amoureuse, elle aussi, comme moi tout à l’heure, a posé sa bouche sur la mienne (s’embrasser en public est licite), mais ce ne sont pas des baisers qu’elle me donnait, transformant sa bouche en substitut de son con, elle l’ouvrait et poussait sa langue contre la mienne, les faisant ramper dans la salive comme deux grosses limaces, l’une sur l’autre, pendant que mes doigts épousaient le même mouvement dans son vagin… Elle a joui comme ça, en bavant contre ma bouche, puis s’est reculée, est descendue du tabouret, a fendu la foule, je l’ai vue descendre l’escalier des chiottes.

Quand elle est remontée, elle avait retrouvé figure humaine. J’avais commandé une autre tournée. Jacques avait renouvelé les amuse-gueules. J’attendais de voir de quelle façon elle s’assiérait, face au comptoir ou face à moi. Ce fut vers moi, et à nouveau mes genoux séparèrent les siens, elle vint au bord du siège. Maintenant que la bête avait parlé, j’ai compris qu’elle avait envie qu’on soit « vicieux ». Je lui ai dit :

— On reprend tout à zéro ?

Elle m’a fait signe que oui. En laissant mes doigts se promener à l’orée du con, j’ai dessiné les grandes lignes du scénario. On continuerait à papoter, et je lui toucherais le clitoris, l’anus ou le vagin, de temps en temps. Elle, elle devait attendre, cuisses ouvertes. Elle était d’accord. Comme entrée en matière, j’ai commencé à la branler du pouce, sur le clito et les nymphes, mouvement d’essuie-glaces et trois doigts en elle, le médius et l’annulaire dans le cul, l’index dans le vagin. Quand j’ai senti que dans le cul elle s’était vaselinée, je me suis voté les félicitations pour avoir gobé mes Viagra. Après ça, j’ai mis la pédale douce. Je me contentais, de temps en temps, entre deux phrases, entre deux gorgées, de lui fourrer la main sous la robe et de « tripoter » son con. Et nous parlions de sa vie amoureuse. Un mec qu’elle allait rejoindre à Londres, deux fois par mois. Et deux fois par mois, c’est lui qui venait. Un autre, plus épisodique, qui venait lui en mettre un coup de Marseille, entre deux TGV, vite fait (il était marié). Ah oui, et aussi un collègue, son « chef », un rédacteur, dans un des magazines de charme, qui la sautait au bureau, dans les toilettes, pendant la coupure de midi. Une fois par semaine. Et le reste du temps ? Elle m’a montré son doigt. C’est ce que j’avais préféré en elle. J’ai toujours eu un faible pour les branleuses, parce que le cul, avec elles, rejoint vraiment la pornographie.

On est allé bouffer au coréen, juste en face ; je lui avais dit que j’avais pris deux Viagra, elle devait donc se demander comment j’allais faire, si je l’emmènerais chez moi, si on jouerait encore à la pétasse, comme au temps jadis, mais au sortir du restau, j’ai pris son bras, et comme la pluie tombait à verse, elle a ouvert son parapluie. On n’était pas plus chaud l’un que l’autre à l’idée d’aller chez moi retrouver les fantômes du passé, et je lui ai proposé, avant de la raccompagner au métro Vavin, de faire le tour par la rue Huyghens, qui est toujours déserte la nuit. Serrés l’un contre l’autre pour partager son parapluie, nous avons tourné au square Delambre. J’avais remonté sa jupe sous sa cape, elle avait donc le cul nu en pleine rue, un des fantasmes que nous partagions, et je lui fourrais par-derrière mes doigts dans l’anus et dans le vagin ; elle marchait à petits pas, sans rien dire.

C’est sous le porche du collège où autrefois avait enseigné Francesca que j’ai enculé Zaza. Les trottoirs luisants d’eau étaient déserts, aussi bien du côté du cimetière que de celui du boulevard Raspail. Elle tenait toujours le parapluie à deux mains, et la pluie déferlait. Quand je lui ai demandé de se tourner vers le mur, comme une élève punie, elle a incliné le pébroque en arrière, et j’ai tout soulevé, jupe et capeline. Elle savait sans que je le lui dise que j’allais l’enculer, ça correspondait trop à ce dont nous avions envie. Je lui ai soulevé une fesse, elle a creusé les reins, et j’ai poussé, après avoir craché dans ma main. Tout de suite son anus s’est ouvert et je suis entré comme dans du beurre. Son visage contre le mur, de profil, l’œil fermé, la bouche bée d’où descend un filet de salive, et moi qui farfouille dans son boyau.

Je l’ai raccompagnée au métro, regardée descendre l’escalier sous son pébroque. Dire qu’il y a quinze ans, j’étais amoureux d’elle. Goujaterie ? Pas même. Elle devait penser pareil, que ce n’était plus entre nous qu’une histoire de trou du cul, de vagin, de bite et de fantasmes ; de la pure pornographie.

*
*    *

Mais si l’on excepte l’amourette des deux premières années, est-ce que ça n’avait pas toujours été le cas ? N’avions-nous pas eu une liaison fondamentalement pornographique ? N’avait-ce pas toujours été son aspiration, dès que la prenait la fièvre du cul, d’abdiquer toute humanité, devenir stupide, ne plus être une personne (surtout pas !), mais un être infantile, léthargique, veule, une mollassonne à qui l’on peut tout faire et qui ne veut surtout rien décider.

D’où le paradoxe de ce fantasme de pute qu’elle traînait depuis l’adolescence, que rien n’avait pu résorber, ni l’âge, ni la psychanalyse, parce qu’une pute est active, non ? Zaza, elle, se comportait en pute mâtinée de « pétasse » : en pouffiasse qui ne prend aucune initiative, se contente de donner (vendre) son cul et ne « fait » que ce qu’on lui dit de faire.

A la fin de notre liaison, c’était devenu si flagrant qu’il n’y avait plus qu’à travers ce fantasme que nous pouvions encore baiser. Au téléphone, je lui disais : « Mets ta culotte rouge. » Et je raccrochais. Conduisant dans Paris, je savais qu’elle serait « à point » à mon arrivée. Je montais chez elle après m’être garé sur le trottoir, et la trouvais assise au bord du lit, dans la pénombre des rideaux tirés, sa cigarette aux doigts, que je cueillais, que j’écrasais dans le cendrier.

J’ouvrais mon pantalon. « Suce. » Elle tombait à genoux, ouvrait la bouche, j’y fourrais ma queue, je la prenais par les joues. « Tu es une pute, fais-moi bander. » (Simple indication de mise en scène, en voix off.) Et ça « prenait », je le voyais à ce geste qu’elle avait, en me suçant, de faire tourner sa paume par terre comme pour polir le parquet. Dieu sait ce qui se passait dans sa tête. Je la laissais se faire son cinéma, me contentant de subir sa pipe. Quand j’en avais assez, je lui retirais sa sucette, je la relevais, je la poussais vers le lit. « Donne ton cul… »

Soûle de soumission, elle se laissait ballotter, se prosternait.

Absurde émotion qui me nouait la gorge quand, la troussant, je découvrais l’atroce culotte achetée à Pigalle. Elle, dans l’attente, crispait sa main sur le drap, enfonçait dans l’oreiller son visage empourpré ; son œil hagard, aussi fixe que celui d’une morte, contemplait un dessin du rideau. J’écartais l’infâme fanion. Dès la pénétration, elle s’égosillait comme une fillette qui pique un caprice.

La vieille toquée du cinquième n’était pas encore morte, elle cognait au plancher avec sa béquille. Zaza n’entendait que son propre tumulte et criait comme une sourde, sa main tournoyait maintenant sur le drap, frénétiquement, comme pour effacer quelque chose sous sa paume, mimant la caresse qu’elle se faisait quand elle se masturbait.

Dès que j’avais juté, l’angoisse me plombait le ventre. De son côté, ce n’était pas plus brillant ; vautrée sur le lit, cul ouvert, elle regardait venir devant elle le vide de la nuit…

Pareils à ceux que j’ai connus vers la fin de ma liaison avec ma mère et que j’ai décrits dans Le Pornographe et ses modèles, les plaisirs que je partageais avec Zaza en vinrent à se nourrir de supercheries de plus en plus laborieuses. Quand on tâte de la pornographie en action, il est dur de s’en déprendre. Nous en arrivâmes à ne plus pouvoir nous rejoindre que par le truchement de ces fictions. Même quand nous baisions à la papa, des tiers se glissaient entre nous, c’est à travers eux que nous nous étreignions.

Pour ce qui concerne le fantasme de la pute à proprement parler, notre ultime astuce le poussa jusqu’à sa conclusion logique. Plus question de faire semblant ; ce serait « pour de bon ». Ça tombait à pic, elle était au chômage. En dehors de nos rencontres amicales, où il ne serait pas question de cul, il y aurait des rencontres de cul, où il ne serait pas question d’amitié. Et je la paierais, puisqu’elle serait la pute. Nous établîmes les conventions suivantes : je lui passais un coup de fil, elle s’amenait avec la panoplie de rigueur sous sa robe, le soutien-gorge transparent, les bas noirs, la culotte ouverte, le porte-jarretelles. A n’importe quelle heure. Ça pouvait me prendre en pleine nuit. Un taxi la déposait chez moi. Souvent, j’étais devant l’ordinateur. Je l’entendais passer derrière moi pour se rendre dans la chambre. Je travaillais encore une dizaine de minutes, puis j’allais la retrouver. Elle attendait, sur le lit, cuisses écartées, jupe relevée, en lisant un polar. Je faisais ce que j’avais à faire. Sans un mot de trop. Quand elle prenait son pied, ne pouvant plus lire, elle posait le livre sur son visage, pour se cacher. Les putains ne sont pas censées jouir. Dès que j’avais tiré mon coup, elle passait dans la salle de bains et j’appelais un taxi.

D’autres fois, le client se rendait chez la pute. A l’heure convenue, elle se mettait en position, prosternée sur son lit, le cul tourné vers la porte, le visage dans l’oreiller. Sur le palier, dès que j’entendais la radio, je poussais la porte, elle était bien huilée, les gonds ne grinçaient pas, le poste se trouvait à la tête du lit, il lui était impossible de m’entendre approcher. C’était le meilleur moment. Je m’agenouillais devant l’autel. Elle mouillait déjà comme un parapluie. J’observais les spasmes de son vagin, de son anus, les flambées de chair de poule qui se formaient sur ses fesses comme des plaques d’urticaire. Mais il fallait bien conclure, et j’y allais, d’un coup, à fond, comme si je l’éventrais. Elle jouissait en mordant l’oreiller, et ensuite, restait inerte, comme morte. Je lui fourrais l’argent dans la main. Je remontais le drap sur elle. J’éteignais. Repartir sans un mot. Tirer la porte. Descendre l’escalier. Marcher dans les rues. Satisfait et mécontent. Sur le moment, ç’avait été si fort. Mais après, il y avait ce vide. Pour elle, c’était pareil. Après mon départ, elle allait s’empiffrer dans la cuisine, liquidait une bouteille pour s’abrutir.

Si bien que nos rencontres se sont espacées. La règle du jeu voulait que ce soit moi qui appelle, puisque j’étais le client ; j’ai téléphoné de moins en moins, puis j’ai cessé tout à fait.

DEUXIÈME PARTIE LE CAHIER ROUGE

CHAPITRE PREMIER  LES FILLES DU PASTEUR (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Cela fera demain une semaine que je donne des leçons de musique aux filles du pasteur Aloysius Bergman. C’est par Virginia White, une amie, épouse d’un collègue de mon mari, que j’ai trouvé cet emploi. Sur le plan professionnel, je ne peux pas dire que ce soit bien passionnant, car les élèves qu’on m’a confiées n’ont vraiment aucun don pour la musique. (Il est vrai qu’elles possèdent d’autres agréments.)

Quant à leurs parents, ils me sont foncièrement antipathiques. La mère, Gertrude, une grosse molle aux chairs flasques, ne pense qu’à astiquer sa maison. Il ne fait aucun doute que c’est son mari qui porte la culotte. C’est un petit homme aux lèvres pincées, sec comme un coup de trique, raide comme un passe-lacet, toujours tiré à quatre épingles, qui ne dit jamais un mot plus haut que l’autre.

*
*    *

C’est lui qui m’a reçue lors de ma visite d’embauche. Notre entretien s’est tout d’abord déroulé d’une façon très banale. Le pasteur Aloysius m’a expliqué en peu de mots qu’il n’entendait nullement faire de ses filles des virtuoses du piano. Je devrais simplement veiller à ce qu’elles sachent jouer correctement une dizaine de morceaux classiques, pas trop longs et, surtout, pas trop modernes. (Le pasteur n’aime pas ce qui est moderne.)

Nous avons ensuite discuté de mon salaire. Inutile de dire que cela n’a rien de pharamineux.

— Mais, a-t-il précisé, le fait d’avoir travaillé chez moi équivaut à un certificat de bonne moralité. Cela vous sera très utile, par la suite, si vous cherchez d’autres élèves. Les familles riches de la ville vous accueilleront à bras ouverts.

Je n’ai pu m’empêcher de trouver ce calcul un peu cynique, mais bien sûr, j’ai gardé cette pensée pour moi. Mon mari, « le jeune Dr Harding », n’est encore qu’assistant anesthésiste dans une clinique de la ville et, à ce titre, il ne gagne pas lourd. Nous avons besoin de cet argent, si peu que ce soit, pour payer les traites de la voiture. Et puis surtout, cela m’occupera, car je m’ennuie mortellement dans cette grosse bourgade où j’ai encore très peu d’amies. J’ai donc accepté les maigres émoluments qu’on me proposait. Et je me suis levée pour prendre congé, car je supposais que notre entretien était fini et, pour tout dire, je n’avais guère envie de prolonger la conversation avec mon nouvel employeur. L’antipathie qu’il m’inspirait était en effet proche de l’aversion.

Mais voilà que d’un geste sec, il m’a invitée à me rasseoir.

— Je n’en ai pas fini avec vous, Cécilia. Il nous reste à régler certains détails pédagogiques.

Joignant le bout de ses doigts, il m’a dévisagée pensivement de ses petits yeux couleur de fer.

— Je vois dans le dossier de candidature que vous m’avez soumis que vous avez été pensionnaire au collège de Springfield pendant quatre ans.

— C’est exact, monsieur.

Un pâle sourire a étiré ses lèvres minces.

— J’ai eu l’occasion d’avoir jadis parmi mes paroissiennes une ancienne élève de ce collège. Elle prétendait que l’éducation qu’on y donnait aux jeunes filles était fort stricte. Et qu’à l’occasion, la directrice et certaines surveillantes n’hésitaient pas à recourir aux châtiments corporels. Est-ce exact ?

La brutalité de la question m’a prise au dépourvu. Des souvenirs me sont revenus, dans une bouffée. Témoin de mon trouble, le pasteur m’observait.

— Est-il exact que certaines filles recevaient le fouet ?

— Le martinet, monsieur, ai-je balbutié. Et seulement en cas de faute grave.

— Sur les fesses ? En présence des autres élèves ?

— La directrice y tenait, monsieur, pour la vertu de l’exemple.

Il s’est gratté la gorge et a tapoté du bout des doigts sur le buvard vert constellé de taches d’encre, qui lui servait de sous-main.

— Voulez-vous dire qu’on… qu’on relevait leur robe devant tout le monde ? Et qu’on les déculottait ? Certaines de ces pensionnaires devaient être déjà de grandes filles, non ? Ne se souciait-on pas de leur pudeur ?

— Madame Laramy, la directrice, exigeait que les élèves soient punies à cul nu, monsieur. C’est le terme qu’elle employait.

Une légère rougeur est montée aux maigres joues du pasteur Aloysius et il a gardé le silence pendant un assez long moment. J’avoue que j’étais dans mes petits souliers. Je ne pouvais m’empêcher de penser qu’il imaginait la scène et que des images libidineuses venaient le hanter.

— Vous-même, Cécilia, a-t-il murmuré, vous est-il arrivé…

— Plus souvent qu’à mon tour, monsieur. J’étais assez dissipée.

— Et… jusqu’à quel âge ?

— La dernière fois qu’on m’a fessée, monsieur, je n’avais pas loin de seize ans.

Un bref éclair a scintillé dans ses yeux, mais très vite ses paupières se sont abaissées, voilant son regard. Une de ses mains s’était refermée sur un gros crayon noir ; il m’a semblé que les articulations des doigts blanchissaient.

— Vous devez me juger bien indiscret, m’a-t-il dit avec un sourire d’excuse, mais il est normal que je m’intéresse à la future institutrice de mes filles…

J’ai entrepris de le rassurer.

— Vous n’avez rien à craindre pour elles, monsieur ! Je ne me permettrai jamais de lever la main sur les élèves. Ce sont là des méthodes du passé… Et d’un passé révolu !

— Des méthodes du passé, en effet, m’a confirmé le pasteur, mais peut-être pas si révolu que vous le pensez. Voyez-vous, Cécilia, il se trouve que je suis moi-même un homme du passé. Et que je juge excellentes les vertus pédagogiques de la fessée. Aussi, non seulement je vous autorise à y recourir chaque fois que vous le jugerez nécessaire, mais même je vous y invite. Moi-même, leur père, je les punis de la sorte chaque fois qu’elles le méritent.

J’ai eu du mal à en croire mes oreilles. Bethsabée, l’aînée, est déjà formée. L’imaginer se faisant fesser à cul nu par son père avait quelque chose de fort inconvenant. Héritant de sa mère des formes précocement lourdes, elle possède déjà une croupe franchement féminine. Quant à la cadette, elle est dodue comme une caille…

Une chaleur moite est montée à mes joues. Je ne pouvais m’empêcher d’évoquer certains souvenirs de dortoir, du temps où, en tant que prévôte, j’administrais la fessée à mes souffre-douleur des petites classes. L’idée qu’on me permettrait d’en user ainsi avec Bethsabée et Deborah m’emplissait de satisfaction. Je m’efforçai de cacher mon émotion soudaine en imprimant à mon visage une expression très professionnelle.

— Si vous le jugez nécessaire, monsieur, je ferai taire ma répugnance. Et je châtierai donc mesdemoiselles vos filles chaque fois qu’elles l’auront mérité.

— Pour leur bien, me dit gravement le pasteur, et il se leva pour me signifier que cette fois l’entretien était bien fini.

— Pour leur bien, monsieur, ai-je approuvé hypocritement.

— Et n’hésitez pas à avoir la main lourde, elles ont l’habitude. La petite est une comédienne : chaque fois qu’on la fesse, elle s’égosille comme si on l’égorgeait ! Ne vous laissez pas prendre à ses simagrées.

Il m’a raccompagnée à la porte. Il se frottait les mains tout en marchant. Sur le seuil, il m’a retenue par le bras. Le contact de ses doigts moites m’a déplu et je me suis dégagée doucement.

— La grande a tendance à être coquette, a-t-il repris, c’est son principal défaut. En outre, elle se montre souvent insolente. Je vous engage à réprimer ces deux travers chaque fois qu’ils se manifesteront. Quant à la cadette, c’est une indolente, comme sa mère… Elle est paresseuse comme un loir. Rien de tel qu’une bonne fessée pour lui remuer les sangs…

A ces mots, Dieu sait pourquoi, une vision cocasse a traversé mon esprit. Celle du pasteur en train de fesser sa molle épouse, la grasse Gertrude, « pour lui remuer les sangs ». J’ai eu du mal à ne pas céder à un fou rire nerveux. C’est alors que le pasteur a tiré de sa poche une petite clef qu’il m’a tendue.

— Tenez. C’est la clef du débarras. Nous l’appelons aussi « le cabinet noir ». En cas de faute grave, quand une fessée s’avère insuffisante, vous pourrez y mettre mes filles au cachot pour une période n’excédant pas une heure. C’est le châtiment qu’elles redoutent le plus. N’en usez donc qu’avec modération.

Il m’a désigné une porte, juste à côté de son bureau. Puis il m’a conduite lui-même jusqu’à la salle d’étude, au fond du couloir, pour me présenter à mes élèves.

Quand nous sommes entrés dans la salle d’étude, les deux gamines, en train d’écrire à leurs pupitres, se sont levées. Pendant que le pasteur leur tenait un long discours, où il leur enjoignait de m’obéir aveuglement et de me témoigner la plus grande déférence, elles ne quittaient pas des yeux la clef que je tenais à la main.

*
*    *

Le monologue du pasteur s’acheva enfin et il me laissa seule avec mes élèves, afin que nous fassions connaissance. A peine fut-il sorti de la salle d’étude que le
comportement de ses filles se modifia notablement.
La grande se cambra coquettement pour faire ressortir ses petits seins et passa une main dans ses cheveux pour les ébouriffer. Quant à la petite, après avoir tiré malicieusement la langue vers la porte que le pasteur venait de refermer, elle s’approcha de moi et me prit câlinement la main.

— Dites, madame Cécilia, vous serez gentille avec nous, hein ? Vous ne nous mettrez pas dans le cabinet noir ?

Je ne pus m’empêcher de caresser sa jolie frimousse ; le contact de sa peau était délicieux ; encouragée par cette familiarité, elle se blottit amoureusement contre moi et me gratifia d’un sourire enchanteur. Je remarquai alors l’attitude étrange de l’aînée ; elle se tenait en retrait et observait de quelle façon sa sœur m’enlaçait.

— Et la fessée ? me demanda la petite. Est-ce que vous nous donnerez vraiment la fessée ?

Elle fit une moue coquette et m’embrassa la main.

— Vilaine main qui va nous fesser, chuchota-t-elle. Au moins vous ne frapperez pas trop fort ?

Bethsabée leva alors les yeux sur moi ; une légère rougeur empourprait son visage. Je fis en sorte de prendre une expression très sévère, pour ne pas révéler le trouble que me procuraient les câlineries de sa sœur. Elle m’enlaçait toujours des deux bras, collée à moi, comme pour m’emprisonner. Comme elle était assez petite, ses deux bras entouraient les rotondités de ma croupe, et cela ne laissait pas de m’inspirer des pensées déplacées.

— Si je vous fesse, Deborah, croyez que ce sera à contrecœur et uniquement pour votre bien. La force de la fessée sera fonction des gravités de vos fautes.

— Que voulez-vous dire ? me demanda aussitôt l’aînée, en se rapprochant à son tour. Que pour une faute légère, vous nous frapperez doucement ?

Je crus lire une certaine ironie dans son regard : le trouble que m’inspirait le contact de sa jeune sœur ne lui avait pas échappé.

— Ce que je veux dire, au contraire, mademoiselle Bethsabée, rétorquai-je (et je dénouai sans douceur les bras qui entouraient ma croupe), c’est que je frapperai très fort si vous êtes très méchante. Une fessée n’est pas un divertissement !

Elle changea sur-le-champ de visage et me décocha un regard hostile.

— Est-ce que vous nous retirerez nos culottes, madame Cécilia ? me demanda alors la petite. Est-ce que vous nous fesserez vous aussi le derrière nu, comme madame White ?

(Tiens, tiens, pensai-je. Cette sournoise de Virginia ne m’avait pas dit ça !)

— Evidemment, fis-je. Cela va sans dire.

— Pour elle, me dit alors Bethsabée, avec une lippe dédaigneuse, cela ne la changera guère ! Elle n’en porte jamais.

A l’appui de ses dires, elle souleva la robe de sa cadette, et je vis qu’elle avait dit vrai. La petite possédait une charmante paire de fesses très dodues. Le rouge aux joues, elle rabaissa sa robe et se jeta sur sa sœur.

— C’est mieux que toi, en tout cas. Tu mériterais que je dise à madame Cécilia ce que tu fais !

— Deborah !

L’aînée la fusilla du regard.

— De quoi s’agit-il ? demandai-je alors.

— Elle trafique ses culottes, madame, voilà ce qu’elle fait ! Pendant les leçons de couture, elle découd les ourlets en cachette de ma mère, et elle les recoud comme celles qu’on voit sur les journaux de mode.

— Sale moucharde !

— Ta sœur a raison, Deborah. C’est très vilain de rapporter.

L’aînée tira la langue à sa sœur. La cadette eut une moue chagrine. Je fus charmée de constater à quel point elle était sensible. Ce serait certainement une élève très agréable à corriger.

— Je ne l’ai jamais dit à papa, en tout cas, fit-elle. Si je l’ai dit à madame Cécilia, c’est parce que tu as relevé ma robe. Tu mériterais que je t’en fasse autant.

L’aînée me glissa un coup d’œil sournois.

— Je voudrais bien voir ça, marmonna-t-elle.

— Et pourquoi donc, mademoiselle ? intervins-je alors. Ce qui est bon pour votre sœur ne l’est donc pas pour vous ? Et puis… Ne serait-ce pas l’occasion d’admirer vos talents de couturière ? Maintenant que je suis au courant de vos petites malices, je me sens moralement obligée de vérifier si votre coquetterie n’est pas allée trop loin. Votre père m’a bien engagée à vous guérir de ce défaut !

J’avais un goût âpre dans la bouche. Avec une cruauté joyeuse, je vis se décomposer le joli visage arrogant de l’adolescente.

— Voulez-vous que je vous en montre une ? plaida-t-elle. J’en ai une de rechange dans mon pupitre… je viens de la finir.

— C’est sur vous que je veux la voir, mademoiselle. Afin de juger sur pièce.

Une expression de joie malicieuse fit briller les yeux de sa sœur. Elle se mit à danser sur place en applaudissant, sans faire de bruit toutefois, et non sans lorgner prudemment dans la direction de la porte. Un murmure lointain nous apprit que le pasteur se trouvait dans son bureau, en compagnie d’un visiteur.

— Oh oui, madame Cécilia, obligez-la à vous montrer sa culotte, cette prétentieuse, chuchota-t-elle.

Après avoir décoché un regard vindicatif à sa sœur, l’aînée, résignée, nous tourna le dos et releva sa robe des deux mains, au-dessus de ses reins. Je restai sans voix devant le spectacle qu’elle m’offrit alors. Je n’aurais jamais imaginé qu’elle possédait un cul déjà aussi sensuel. Deux fesses charnues, délicieusement féminines, étaient partagées par un minuscule triangle de tissu rose. L’apprentie couturière n’y était pas allée de main morte ! C’était quasiment à l’état de string qu’elle avait réduit sa culotte de fille sage. J’admirai en silence le cul splendide qu’elle nous exposait. Sa sœur ne restait pas non plus insensible au spectacle.

— Qu’est-ce que vous en pensez, madame Cécilia ? Vous ne trouvez pas que son derrière est trop gros ? Comment peut-elle porter des culottes aussi petites avec un derrière aussi gros ?

— Tais-toi, idiote, tu n’y connais rien, dit sa sœur.

Elle se cambra pour faire ressortir sa magnifique croupe. Son cul était pour ainsi dire quasiment nu…

— Et votre mère ne s’est aperçue de rien, Bethsabée ? ne pus-je m’empêcher de l’interroger.

— Elle se change en cachette, moucharda venimeusement sa sœur. Le matin, elle met sa culotte normale, puis elle va en changer au cabinet.

Je ne manquai pas de m’étonner de tant de duplicité. Et de la précocité sexuelle que révélait cette insolite coquetterie. Car enfin, ces culottes retouchées, Bethsabée ne les montrait à personne. Sa sœur ne comptait pas. C’était donc uniquement pour le plaisir de se savoir indécente sous sa robe, qu’elle les portait… Une chaleur familière me picota les joues.

— Et devant, c’est encore pire, me chuchota alors son démon de sœur. Figurez-vous que ça lui entre dans le…

Elle n’alla pas plus loin. Je ne fus que trop heureuse de saisir la perche qu’elle me tendait.

— Vraiment, mais c’est scandaleux ! Montrez-moi ça, Bethsabée.

Feignant d’être contrariée, l’aînée se retourna. Sa sœur n’avait pas menti. Le slip était si décolleté sur les côtés qu’il ne couvrait qu’en partie le sexe de l’adolescente. On pouvait voir les deux lèvres poilues de chaque côté. Et en bas, l’étoffe était si étroite qu’elle s’infiltrait dans la fente.

Prenant une voix impérieuse, j’ordonnai à la coquette d’écarter un peu plus les jambes, afin de juger de son ouvrage. Son visage devint cramoisi et elle obtempéra. Sous le con, le slip réduit à un cordon disparaissait dans le sillon fessier.

— Je n’arrive pas à voir où c’est recousu, dis-je, comme si je n’étais préoccupée que par ce détail « technique ».

J’avais des fourmis au bout des doigts. Ce fut plus fort que moi. Je tendis la main et glissai l’index sous la culotte, en bas et devant. Bethsabée ferma les yeux. Son sexe était chaud, mou et humide. Je tirai la culotte de côté pour le découvrir davantage. Un vrai con de femme, déjà, avec de larges lèvres poilues accolées d’où saillaient les deux lamelles mauves des nymphes. Fallait-il l’imputer au frottement de la culotte ? Les bords internes de la fente vulvaire étaient légèrement échauffés. Ou alors était-ce dû à l’émotion de s’exposer ainsi à nos regards ? Il me sembla que son organe s’entrebâillait comme une huître et je vis darder la languette rose du clitoris.

Une minuscule perle d’humidité en suinta.

— Vous ne le direz pas à mon père, madame Cécilia ? m’implora-t-elle à voix basse.

— Ne crains rien, je ne suis pas une moucharde, mais la main me démange furieusement de t’enseigner la modestie, Bethsabée. N’as-tu pas honte ? On te voit tout…

Pour le lui prouver, j’écartai la culotte sur le côté de l’aine. Ainsi, j’eus tout loisir d’admirer son con. Il bâillait de plus en plus, large crevasse rose entourée de poils frisés.

— Mais puisque personne ne me voit ? plaida Bethsabée, en écartant un peu plus la cuisse, ce qui acheva de faire glisser hors de sa gousse la crête de son clitoris.

— Ce n’est pas une raison, mademoiselle !

J’étais sur le point de perdre mon sang-froid et je ne sais ce qui se serait passé si, à ce moment, nous n’avions entendu dans le couloir s’ouvrir la porte du bureau du pasteur et se rapprocher un bruit de voix. D’un geste preste, Bethsabée rabattit sa robe. Les deux chipies coururent à leur pupitre.

J’essayai, pour mon compte, de reprendre un maintien plus compassé. Mais comment nier que je m’étais faite, dès le premier jour, la complice de ces deux délurées ? Pour marquer le coup, j’apostrophai l’aînée d’une voix dure.

— Je ne parlerai pas de cette coquetterie déplacée à votre père, mademoiselle. Mais en revanche, je vous interdis de porter ces indécentes culottes pendant mes leçons. Je vérifierai moi-même que vous m’obéissez sur ce point. Par ailleurs, ne vous illusionnez pas sur mon compte. J’ai été surveillante d’internat, autrefois, et je sais à l’occasion mater les fortes têtes.

J’eus le plaisir de constater que je les avais désarçonnées. Même la cadette me considérait d’un autre œil.

— Et si les fessées ne suffisent pas, vous irez au cabinet noir !

Je leur montrai la clef plate. Je les vis blêmir, et ce n’était pas de la comédie.

— Pas le cabinet noir, madame ! cria la petite. Frappez-nous très fort, si vous voulez… mais ne nous enfermez pas là-dedans.

Je voulus savoir pour quelle raison elle craignait tant d’être enfermée dans ce débarras. Après tout, ce n’était jamais qu’un grand placard, à ce que j’avais cru comprendre.

— Il fait si noir, dedans, me dit la cadette. Et surtout, ce sont les voix… les voix qu’on entend…

— Quelles voix ?

— Des voix de femmes… elles pleurent, elles rient comme des folles… elles gémissent… c’est horrible. Et on entend aussi des coups de fouet…

Délirait-elle ? Sa sœur, inclinée sur son cahier, évitait soigneusement mon regard.

— En avez-vous parlé à votre papa ?

— Oh non… Une fois, il nous a dit que c’étaient les pécheresses qui brûlaient en enfer qui se plaignaient ainsi. Et que si nous les entendions, c’est que nous étions nous-même de méchantes filles…

Je ne pus en obtenir davantage. Mais comme je ne crois pas aux fantômes, j’avais déjà ma petite idée : le cabinet noir se trouvait en effet juste derrière le bureau où le pasteur Aloysius recevait ses visites…

CHAPITRE II  LES SECRETS DU CABINET NOIR (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Les leçons commencèrent le lendemain. Le matin, les filles du pasteur étudiaient avec leur père les matières générales ; après le repas de midi, leur mère prenait le relais et leur faisait faire de la couture et de la broderie jusqu’à mon arrivée. Je devais me présenter à deux heures et j’avais la charge de ces demoiselles jusqu’à cinq heures. Elles étaient donc à ma disposition pendant trois bonnes heures et, bien sûr, il n’était pas question de leur faire faire du piano ou du solfège pendant tout ce temps. En fait, madame Gertrude et le pasteur profitaient de la présence de la dame de musique pour vaquer à leurs propres affaires. Mme Gertrude allait rendre ses visites en ville et son mari recevait dans son bureau les paroissiens (et surtout les paroissiennes) qui venaient solliciter ses conseils.

Le surlendemain, charmé de voir que ses filles m’obéissaient au doigt et à l’œil, et qu’elles ne me chahutaient jamais, comme cela était arrivé avec d’autres dames de musique moins autoritaires que moi, le pasteur Aloysius, moyennant une légère (oh, très légère) augmentation de salaire, me chargea de leur faire réviser les leçons qu’il leur donnait le matin, et de leur faire faire quelques dictées, car elles étaient aussi peu douées pour l’orthographe que pour la musique.

C’est au cours d’une de ces séances d’étude surveillée que j’eus l’occasion de visiter le cabinet noir pour la première fois. Il s’agissait d’une leçon de géographie. Le globe terrestre que leur père avait utilisé le matin pour la leur enseigner était resté dans son bureau. Or, cet après-midi-là, le pasteur ne recevait personne, je l’avais entendu partir en voiture avec sa femme, pour une réunion de la société des bonnes œuvres de la ville, chez une certaine Mme Porbus.

Je demandai donc à l’aînée d’aller chercher le globe en question dans le bureau de son père. A ma grande surprise, elle refusa sèchement ; la cadette fit de même.

— Notre père nous interdit d’entrer dans son bureau en son absence.

— Mais c’est différent, voyons, c’est moi qui vous le demande.

Rien n’y fit ; l’idée de violer le saint des saints les terrorisait ; le pasteur les avait menacées du cabinet noir en cas de désobéissance et c’était de toute évidence le châtiment qu’elles redoutaient le plus. Agacée par leur entêtement, je leur ordonnai de se mettre au piano et de jouer un morceau à quatre mains. De cette façon, je pourrais les surveiller à distance en allant chercher moi-même l’objet du litige.

Je ne cache pas que la curiosité me démangeait ; c’était la première fois que j’étais seule dans la maison du pasteur ; ce n’est pas sans un certain pincement de cœur que je poussai la porte de son bureau. La pièce était plongée dans la pénombre, les épais rideaux étant tirés devant les croisées. Je fis la lumière et je balayai du regard l’ameublement austère : des fauteuils de cuir à dossier droit, un canapé étroit et inconfortable, et surtout, un large bureau de chêne derrière lequel trônait le fauteuil du pasteur. La pièce sentait curieusement le parfum de femme. Un parfum lourd, entêtant, capiteux. Je refermai sans bruit la porte derrière moi. Le son du piano ne me parvint plus que très atténué, et je pus ainsi constater que la porte était capitonnée.

Tout un pan de mur était couvert par des rangées de livres à dos de cuir qui montaient jusqu’au plafond. Plusieurs rangées de livres étaient consacrées aux épais volumes de l’Encyclopaedia britannica et de l’Encyclopaedia universalis. Il s’agissait des mêmes éditions anciennes, à dos de cuir. J’allai retirer un des gros volumes d’une étagère, et je le soupesai.

Dieu du Ciel ! Que c’est lourd, le savoir ! Quand je voulus le remettre en place, je n’y arrivai pas : les gros volumes très serrés les uns contre les autres s’étaient un peu déplacés. C’est ainsi que je découvris la présence cachée d’une seconde rangée de livres, plus petits, derrière l’Encyclopaedia. En général, les « livres du second rayon » sont d’un genre bien particulier.

Ainsi, le pasteur Aloysius, avait son « enfer » ! J’aurais dû m’en douter. Impatiente, je retirai un des ouvrages de la seconde rangée. Je ne m’étais pas trompée. Il s’agissait d’un roman français du XVIIIe siècle, un très vieux bouquin aux pages piquées de rouille, orné de gravures licencieuses. Justine, ou les Malheurs de la vertu, d’un certain marquis de Sade. Je ne sais pas lire le français, mais les gravures, des bois gravés, étaient suffisamment explicites. J’étais en train d’admirer tous les supplices ingénieux auxquels étaient soumises les parties honteuses de l’héroïne du marquis quand mon attention fut détournée par un fait singulier.

Depuis que j’avais retiré ce livre du second rayon, le son du piano me parvenait beaucoup plus distinctement. Et il arrivait indubitablement de derrière la bibliothèque. Ce fut une illumination ; la bibliothèque qui emplissait tout un pan de mur, derrière le bureau du pasteur, devait masquer une ancienne porte de communication qui donnait dans le fameux cabinet noir. Je remis les livres en place pour m’en assurer et, à nouveau, le son du piano fut étouffé. Il me restait une dernière vérification à faire. Je sortis du bureau en emportant le globe que j’étais venue chercher et j’allais ouvrir, avec la clef que m’avait donnée le pasteur, la porte du débarras voisin.

En apparence, en effet, ce n’était qu’un débarras. Dans un local exigu s’entassait dans le plus grand désordre tout un bric-à-brac ahurissant. J’aperçus un mannequin de couturier, des aspirateurs, des balais, des caisses empilées les unes sur les autres, des chaises perdant leur paille, de vieilles valises éculées, un antique gramophone et même un orgue de barbarie. Dans un espace dégagé, il y avait une chaise isolée. C’est sans doute là que devait s’asseoir la punie pendant qu’on l’enfermait dans le noir. La chaise tournait le dos à la cloison qui se trouvait derrière la bibliothèque du pasteur. Un rideau, ou plutôt une sorte de tapisserie ancienne, couvrait le mur du cagibi à cet endroit.

Je voulus éclairer le débarras, mais j’eus beau actionner l’interrupteur, je n’y parvins pas. A la lumière qui venait du couloir, je constatai alors qu’on avait retiré l’ampoule de la douille qui pendait à un fil. Je posai le globe terrestre à mes pieds et j’allai retirer celle des W.-C. de l’autre côté du couloir. Cela me donna une idée ; songeant aux filles du pasteur qui auraient pu s’étonner de ma longue absence, je tirai la chasse d’eau, laissant la porte ouverte pour qu’elles l’entendent bien. Puis je courus visser l’ampoule à la douille du débarras.

Dès qu’il fut éclairé, je pus voir que la tapisserie murale représentait dans un style faussement naïf une scène édifiante tirée de la Bible, à grand renfort d’anges fessus batifolant dans un ciel d’un bleu criard orné de nimbus et de cumulus roses. Cette tapisserie pendait comme un rideau à une sorte de tringle et, pour plus de précaution, on en avait cloué les bords sur le chambranle de l’ancienne porte qu’elle obturait. Mais le temps avait fait son œuvre, ainsi que l’humidité qui montait de la cave  ; par endroits, l’étoffe était pourrie et les clous qui la maintenaient avaient rouillé. Je pus sans peine décoller du mur une partie de cet écran. Et je vis alors les livres du second rayon, juste derrière, sans aucune autre protection que cette étoffe à demi pourrie.

Voilà donc pourquoi le pasteur ne voulait pas qu’on fasse la lumière dans le cabinet noir ! Les punies auraient pu faire la même découverte que moi et trouver les livres défendus. Je remis tant bien que mal les trous de l’étoffe autour des clous, retirai l’ampoule que j’allai remettre en place et donnai un tour de clef.

Sur le moment, je n’accordai pas trop d’importance à ma découverte. Dans la salle d’étude, en faisant répéter leur leçon de géographie à mes élèves, la seule pensée qui me vint fut que je pourrais à loisir, puisque j’avais la clef du cabinet noir, emprunter à son insu les ouvrages licencieux du pasteur Aloysius. Il y en avait certainement quelques-uns en anglais.

J’ai toujours eu l’esprit de l’escalier. C’est seulement le soir, chez moi, alors que je racontais mes découvertes à mon mari qui m’écoutait d’une oreille distraite, que je me souvins de ce que m’avaient dit les filles du pasteur. Et de ces fameuses pécheresses brûlant en enfer, dont les rires énervés, les pleurs, les gémissements accompagnés de coups de fouet les terrorisaient tant. Comme je l’avais pensé alors, ce n’était pas de l’enfer que venaient ces bruits, mais du bureau du pasteur Aloysius.

Ce fameux bureau où il recevait chaque après-midi ses paroissiennes. Que se passait-il donc, là-dedans, pour qu’on y fasse de tels bruits ? Ces pensées me tinrent longtemps éveillée près de mon mari endormi…

CHAPITRE III PUNITION D’UNE JEUNE FILLE
MAL ÉLEVÉE (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Une semaine passa sans que j’aie la possibilité de retourner dans le cabinet noir. Tous les après-midi, le pasteur donnait ses consultations. Il s’enfermait dans son bureau avec ses visiteuses pendant de longues heures et, quand elles en ressortaient, je les entendais passer dans le couloir à pas pressés, comme si elles avaient hâte de fuir cette maison. Parfois, pendant que mes élèves s’échinaient au piano sur un morceau à quatre mains, j’allais soulever le rideau de la fenêtre et j’en apercevais une qui traversait furtivement le jardin.

Je fus frappée par le fait que la grande majorité de ces paroissiennes étaient des femmes fort élégamment mises et qu’elles appartenaient presque toutes à la classe aisée. Il se dégageait d’elles, pour autant que je pusse en juger par ces aperçus rapides, quelque chose de mondain, voire une certaine frivolité, qui faisait qu’on se serait davantage attendu à les voir fréquenter les salons de thé ou les bars chics que le bureau d’un pasteur. Cette bizarrerie ne laissait pas de piquer ma curiosité et je me creusais en vain la cervelle afin de trouver un subterfuge qui m’aurait permis d’aller dans le cabinet noir pendant la visite d’une de ces femmes.

Mais pour cela, il aurait fallu que je laisse mes élèves seules et ce n’était pas possible, ma consigne étant de ne pas les quitter un seul instant. Je l’ai dit, c’est en général l’après-midi qu’avaient lieu ces entrevues ; quand venait l’heure de libérer mes élèves, vers cinq heures du soir, il y avait déjà un bon moment que la dernière visiteuse avait quitté les lieux. Quant au pasteur, je l’apercevais parfois occupé à écrire dans son bureau, dont la porte était maintenant ouverte ; ou bien, si le temps le permettait, il se promenait dans les allées du jardin, un livre à la main. A ces occasions, nous échangions de brèves politesses, et je sentais le doute m’étreindre. Ce petit homme sec et sévère, comment imaginer qu’il pût se permettre le moindre geste déplacé avec ses belles visiteuses ? Il semblait si froid, si compassé et, pour tout dire, si asexué que la chose paraissait impensable.

Ce fut tout à fait par hasard que j’eus l’occasion de découvrir qu’il n’en était rien, et qu’en dépit des apparences, le pasteur Aloysius n’était pas aussi insensible aux choses de la chair qu’il en donnait l’impression. Cela se passa un vendredi, je m’en souviens fort bien. C’était le dernier jour de la semaine pour moi, car le samedi, mes élèves allaient généralement passer la journée chez leur grand-mère, dans une campagne voisine et leurs parents les y rejoignaient le dimanche après-midi, après le sermon du pasteur.

Ce vendredi, donc, pour une raison que j’ai oubliée, je m’étais attardée dans la salle d’étude après que Bethsabée et Deborah l’eurent quittée pour aller prendre leur goûter à la cuisine ; sans doute avais-je quelque correction à faire, ou peut-être une lettre à écrire. Bref, quand je sortis, je fus frappée par le silence qui régnait dans cette partie de la maison. Machinalement, en passant devant le bureau du pasteur, j’y jetai un coup d’œil. Il était vide. La brise du soir, entrant par la fenêtre entrouverte, gonflait les rideaux de mousseline ; sans doute avait-on ouvert pour aérer le bureau où flottait encore un épais nuage de fumée bleuâtre, ainsi que de lourds relents d’un parfum de femme très sucré. Je me fis la réflexion que le pasteur avait dû recevoir une grosse fumeuse et qu’il éprouvait le besoin de s’aérer. En effet, par la fenêtre, je pus l’entrevoir qui remontait une allée du jardin, les mains derrière le dos.

Quelle mouche me piqua, je l’ignore encore, mais j’entrai dans le bureau et j’y restai un moment, immobile, à m’imprégner de l’odeur de tabac et du parfum qui flottait dans la pénombre. J’avais les mains glacées et comme un vertige dans la poitrine. Le crépuscule était déjà avancé, on y voyait à peine. C’est pourquoi je ne pris pas garde, tout d’abord, à la tache blanche que je discernais vaguement sur le sous-main du bureau. J’ai cru qu’il s’agissait d’un bout de papier quelconque, une feuille volante sur laquelle le pasteur avait jeté quelques notes au cours de son entretien. Cependant, mes yeux s’habituaient à la pénombre et je pus constater mon erreur. Un cri faillit m’échapper. Je m’approchai vivement pour prendre le triangle d’étoffe. C’était du satin, un satin très doux, très soyeux, que je froissai nerveusement dans ma main. Eh oui, c’était bien une culotte de femme que je tenais là ; une culotte extrêmement raffinée, bordée de dentelles, qui aurait fait verdir de jalousie la coquette Bethsabée. Je la portai à mes narines ; le lourd parfum sucré qui s’en échappa me retira mes derniers doutes ; il s’agissait bien de la culotte de la visiteuse… Mon cœur s’emballa. Pourquoi diable l’avait-elle ôtée ?

J’étais là, plongée dans mes pensées, quand j’entendis grincer le portail du jardin.

— Ah, te voilà enfin, fit la voix du pasteur, derrière la fenêtre. J’ai failli attendre…

— Mais vous aviez dit six heures, monsieur le pasteur. Et il n’est que cinq heures et demie… je suis en avance, au contraire.

C’était la voix d’une très jeune fille, une voix minaudante, maniérée même, avec quelque chose de craintif.

— Ne discute pas, rétorqua le pasteur. Tu sais que je n’aime pas ça !

— Excusez-moi, monsieur.

Cette fois, la voix reflétait la terreur la plus vive.

— Tu sais que cela me contrarie quand tu ergotes. Et que je deviens méchant quand je suis contrarié.

— Je vous en prie, monsieur, je ne le ferai plus, implora la voix juvénile. (Elle ne minaudait plus du tout.) Mais s’il vous plaît, ne soyez pas trop méchant, cette fois…

Il y eut un bref silence, puis le pasteur se mit à rire à voix basse.

— Regardez-moi cette coquette, fit-il, comme elle s’est maquillée, comme elle s’est faite belle… pour venir recevoir les secours de la religion. Tu ne changeras jamais, Darling…

Darling ! Ainsi c’était elle… Cette adolescente aux formes épanouies dont la réputation scandaleuse avait fait le tour de la ville. J’avais eu l’occasion de l’apercevoir dans le collège qu’elle fréquentait, au cours d’un remplacement de brève durée que j’y avais effectué. Le bruit courait, en ville, qu’elle avait déjà des amants. Et pas seulement des collégiens de son âge, mais des hommes mariés. Je ne prenais pas ces racontars sordides pour argent comptant car, dans une petite ville comme la nôtre, on a tôt fait de vous tailler une réputation de putain pour peu que vous soyez coquette ; pourtant, il n’y a pas de fumée sans feu… Et il émanait de cette fille une telle aura de sensualité perverse que peut-être, pour une fois, les mauvaises langues n’avaient pas exagéré.

Cela rendait d’autant plus surprenante sa visite tardive chez le pasteur et la bizarre intimité que révélait le ton badin de leur conversation.

— Je sais que vous préférez quand je suis très jolie, murmura Darling, en reprenant une voix sucrée.

— C’est donc pour moi que tu as fait ces efforts de toilette ? Tu m’en vois très flatté… Serait-ce que tu en as lourd sur la conscience et que tu cherches à l’avance à m’amadouer ?

— Voyons, monsieur le pasteur… ce n’est pas gentil de dire des choses pareilles…

Leur conversation n’était plus qu’un chuchotement, mais comme ils se trouvaient dans l’allée, juste contre la fenêtre, j’entendais tout ce qu’ils disaient.

— File dans mon bureau et attends-moi. Je vais prévenir ma femme qu’elle ne m’attende pas pour le souper. Quelque chose me dit que nous allons avoir une très longue conversation. Quand dois-tu rentrer chez toi ?

— J’ai dit à mon grand-père que j’allais au cinéma avec une amie. Je peux rester jusqu’à minuit, si vous le voulez…

Il y avait indubitablement quelque chose de prometteur dans sa voix.

— Va t’installer, dit le pasteur, d’un ton radouci. Et ferme les fenêtres, Je pense que la fumée est sortie, maintenant. Notre voisine, madame Mac Manus, est passée me voir pour me parler de sa fille Martha, qui l’inquiète beaucoup. Et elle fume comme un pompier…

Ainsi, c’était la culotte de Mme Mac Manus que je tenais entre mes doigts. Je me souvenais très bien d’avoir aperçu en ville la voisine du pasteur, une personne altière, épouse d’un riche avocat, fille elle-même d’un sénateur… Une très jolie créole, à la peau blanche, aux grands yeux noirs, qui semblait sortir d’un roman de Margaret Mitchell et donnait l’impression de marcher sur un nuage… Pas du tout le genre de femme qu’on imagine oublier ses culottes chez un pasteur !

— Tu pourras vérifier une dernière fois tes devoirs, dit ce dernier. J’espère pour toi qu’il y a moins de fautes que la dernière fois.

— J’ai fait tout mon possible, monsieur. Je vous assure. Je me suis vraiment appliquée, cette fois !

— Nous verrons ça. A propos, madame Mac Manus a oublié quelque chose. C’est sur mon bureau. Tu n’as qu’à l’essayer, et si elle te va, garde-la. Je t’en fais cadeau.

— Oh merci, monsieur le pasteur. Merci beaucoup. La dernière était vraiment superbe !

— Ne me remercie pas, idiote. Tu sais que tout se paie, dans la vie… file, maintenant. Ouste !

Oublié quelque chose… sur le bureau… S’agissait-il de la culotte que je tenais ? Je la lâchai comme si elle me brûlait les doigts et me précipitai dans le couloir. Trop tard… J’entendis s’ouvrir la porte qui donnait sur le jardin, à l’arrière. Je n’aurais jamais le temps de remonter le couloir pour atteindre l’entrée principale. Il ne me restait qu’une solution. Sans réfléchir, j’introduisis la clef que m’avait donnée le pasteur dans la serrure du cabinet noir, et je m’y engouffrai. A peine venais-je de rabattre la porte sur moi que j’entendis l’arrivante fredonner dans le couloir. Je me fis la réflexion qu’elle paraissait beaucoup moins effrayée que dans le jardin, mais j’avais d’autres sujets de préoccupation.

Je m’étais bel et bien prise au piège moi-même. Bouclée dans ce cabinet noir, je risquais d’y moisir un bon moment… Si je ne rentrais pas chez moi, mon mari allait s’inquiéter. Il serait capable de téléphoner chez le pasteur… A cette idée, mon sang se glaça dans mes veines. Je fis mentalement une prière pour qu’il soit retenu à la clinique, comme cela lui arrivait presque un soir sur deux, car les médecins plus anciens se déchargeaient volontiers sur lui des corvées du dernier moment. Je m’efforçai de ne plus y penser et je cherchai à m’orienter dans le noir, à tâtons. Il ne fallait surtout pas faire de bruit, car la nuit était tombée et la maison était beaucoup plus silencieuse qu’en plein jour, les filles se trouvant de l’autre côté. Pour mon compte, je percevais nettement tous les bruits qui me parvenaient du bureau voisin. Ils m’arrivaient distinctement, à peine atténués par la double rangée de livres qui comblaient l’ancienne porte transformée en bibliothèque.

C’est ainsi que je pus entendre ma voisine fermer la fenêtre et tirer les rideaux. Puis elle actionna l’interrupteur pour éclairer le bureau. La bibliothèque qui nous séparait ne formait pas un écran impénétrable. Entre le sommet des livres qui garnissaient les étagères et les planches de celles du dessus filtraient de minces liserés de lumière qui formaient une dizaine de zébrures horizontales derrière la tapisserie. Cette vague luminosité n’était pas suffisante pour y voir, mais elle m’aida à m’orienter. Je pus ainsi trouver la chaise de la punie que je déplaçai sans bruit. L’ayant placée devant le rideau, je montai dessus et, à tâtons, retenant mon souffle, je cherchai les clous rouillés pour dégager l’étoffe. Je rabattis ainsi sur le côté, la faisant glisser sur sa tringle, une bonne moitié de la tenture. Maintenant, je voyais distinctement les rangées de livres étagées devant moi, séparées par des rais lumineux. Avec des précautions inouïes, j’en dégageai un, puis un deuxième que je descendis poser à terre, sous la chaise.

Juchée à nouveau sur mon perchoir, je me retrouvai en face d’une sorte de créneau. Les livres que j’avais retirés se trouvaient sur l’étagère la plus élevée. Les gros volumes de l’encyclopédie n’occupaient que les étagères du bas de la bibliothèque ; en haut, les volumes avaient des dimensions nettement plus réduites et laissaient en conséquence au-dessus d’eux un espace vide horizontal suffisant pour me permettre de voir en plongée tout ce qui se passait dans le bureau. Debout sur ma chaise, je surplombais en effet, du sommet de la bibliothèque, le dossier du fauteuil du pasteur.

C’est ainsi que je pus voir Darling, blonde adolescente très maquillée, revêtue d’une jolie robe de cotonnade rose ornée de volants qui moulait avec indécence son opulente poitrine, se pencher sur le bureau pour y prendre la culotte de Mme Mac Manus. Elle la déploya aussitôt devant elle et un sourire cupide se forma sur sa bouche charnue.

— Elle a dû coûter une fortune ! Cela vient de chez Maggy ! De la soie naturelle !

Elle parlait toute seule, en palpant doucement la fine étoffe soyeuse entre le pouce et l’index.

— Comme c’est doux !

Elle porta, comme je l’avais fait, le sous-vêtement à ses narines et le huma à l’entrecuisse. Ses yeux prirent alors une expression vicieuse et elle se mit à rire tout bas.

Sans attendre, elle retroussa sa robe étroite au-dessus de ses hanches. Elle était si serrée que l’étoffe forma un gros bourrelet circulaire qui la boudina. Elle se tenait de profil et j’eus un coup au cœur en voyant qu’elle n’avait pas de culotte. Ses hanches étaient plutôt larges pour une fille si jeune, et l’ampleur de ses fesses évoquait déjà la matrone qu’elle serait un jour. Un de ces culs généreux de jeune cavale dont l’importance a quelque chose de provocant. Mon émotion fut encore plus forte quand elle pivota sur elle-même pour me faire face, levant une jambe pour enfiler la culotte. Le temps qu’elle y introduise cette jambe, puis la seconde, j’eus tout loisir de vérifier que son sexe était entièrement épilé.

C’était un gros sexe lippu, aux lèvres bien séparées, avec d’épaisses nymphes qui débordaient de la fente. L’épilation semblait récente, car les bords de la crevasse verticale étaient beaucoup plus rouges que la muqueuse interne, comme s’ils étaient encore enflammés. Je ne sais, pour mon compte, rien de plus scandaleux qu’une vulve de femme adulte entièrement dépourvue de poils ; il y a dans sa calvitie intentionnelle des arrière-pensées si volontairement obscènes, un tel aveu d’exhibitionnisme, que cela me fait suffoquer chaque fois… En général, ce sont des femmes qui ont dépassé la trentaine et sont déjà passées de main en main, ont déjà connu toutes sortes d’expériences, qui recourent à ce procédé pour allumer la salacité de leurs amants… Qu’une fille aussi jeune que Darling, à peine une adolescente, qui n’était elle-même peu d’années auparavant qu’une gamine imberbe, en soit déjà à ce degré de dépravation en disait long. De même que les attitudes qu’elle prit ensuite, toujours troussée, pour s’admirer dans le reflet de la vitre, en tirant la culotte bien fort, pour la faire entrer entre ses fesses et bien mouler son sexe chauve.

Ses joues étaient roses, son œil luisait, elle entrouvrait la bouche, ne se lassait pas de s’admirer, en proie au narcissisme le plus ingénu. Mais le bruit d’une porte, dans le fond de la maison, l’arracha à sa contemplation. Son visage changea avec une versatilité étonnante. En un instant, elle parut vieillir, s’enlaidir. Elle rabaissa sa robe en se contorsionnant et ouvrit fébrilement le cartable qu’elle avait posé sur le bureau. Une expression fausse et craintive se peignait maintenant sur ses traits poupins.

— Ma pauvre fille, entendis-je, j’ai comme l’impression que tu vas déguster !

S’emparant d’une chaise, elle s’assit dessus, en face du bureau, et se plongea dans la lecture du gros cahier qu’elle avait tiré de son cartable.

CHAPITRE IV  LES SECOURS DE LA RELIGION (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Dans son dos, sans bruit, je vis s’ouvrir avec lenteur la porte du couloir. Sans doute Darling l’entendit-elle, car elle se raidit de façon presque imperceptible. Derrière elle, apparut alors le visage sévère du pasteur. Il s’était changé pour l’occasion, je fus sidérée de voir qu’il n’était plus vêtu que d’une longue chemise de nuit qui lui descendait jusqu’aux chevilles. Ses pieds étaient enfilés dans de grosses pantoufles. Au-dessus de l’étoffe blanche de son vêtement de nuit, son visage osseux avait pris une teinte grisâtre, une grimace cruelle déformait ses lèvres minces. Il observa longuement le dos de la jeune fille qui se tenait aussi raide qu’une statue, son cahier à la main.

— Comme elle étudie bien, ricana-t-il.

Une expression apeurée passa dans les yeux de Darling et elle sursauta d’une façon exagérée.

— Vous étiez là, monsieur le pasteur ? fit-elle d’un ton atrocement faux. Que vous m’avez fait peur !

Se retournant, elle vit alors dans quelle tenue il était, et resta bouche bée – cette fois, elle ne jouait pas la comédie. En voyant le flot de sang qui envahissait son visage, le pasteur eut un mince sourire.

— Tu admires ma tenue ? Que veux-tu, j’appartiens à l’ancienne école. Je laisse les pyjamas aux nouvelles générations. Moi, je m’en tiens à la chemise de nuit, comme mes parents. Ce n’est peut-être pas très esthétique, mais c’est plus hygiénique.

Tout en parlant, il était venu se placer devant Darling, entre elle et le bureau. Il s’assit à demi sur le meuble.

— J’ai menti à ma femme à cause de toi, marmonna-t-il. Je lui ai dit que j’allais me coucher.

— Ici ? fit Darling, suffoquée.

— Cela te surprend ? Il m’arrive de dormir sur ce canapé quand j’ai du travail à faire la nuit. Nous serons tranquilles. Personne ne viendra nous déranger. Ma femme sait que j’ai besoin de concentration et de silence quand je dors dans mon bureau.

Il y eut un long silence. Le pasteur, en chemise, et la jeune fille, assise sur sa chaise, le dos droit, son cahier à la main, se contemplaient. Les joues de Darling étaient toujours aussi rouges et je pus voir que ses narines frémissaient. Elle paraissait guetter, sur le qui-vive, une attaque qui viendrait inévitablement du côté où elle ne l’attendait pas. Du moins est-ce la réflexion que je me fis en la regardant. Quant au pasteur, dont je ne voyais que la nuque, il paraissait bien décidé à la laisser cuire dans son jus.

Il s’écoula ainsi plusieurs longues minutes, et la tension devenait insupportable. J’eus l’impression que la jeune fille était sur le point d’éclater en sanglots ou de se mettre à hurler, en proie à une crise de nerfs. Sa bouche s’était crispée, ses yeux allaient et venaient, comme ceux d’une bête affolée. Enfin, le pasteur parut sortir de sa léthargie, il tendit la main, prit le cahier que Darling lui remit craintivement, et l’emporta derrière son bureau…

Il s’écoula ensuite un interminable quart d’heure ! Vous devez mesurer à quel point ma situation était malcommode, juchée sur cette chaise, dans le noir, et craignant de faire le moindre mouvement qui pût trahir ma présence, maintenant que dans le bureau régnait le plus profond silence. J’étais si crispée qu’une courbature me raidissait le dos et que mes jambes tremblaient. Je n’osais cependant pas descendre de ma chaise de peur qu’elle ne grince. Et puis, qu’aurais-je fait, une fois descendue ? Impossible d’ouvrir la porte sans qu’on m’entende. Rester assise dans le noir, comme une punie, sans rien voir ? Merci bien.

D’autant que quelque chose dans l’attitude du pasteur m’avertissait qu’il n’allait pas en rester là. Aussi, m’armant de patience, m’efforçais-je de discipliner ma respiration et de détendre mes muscles raidis, en m’appuyant tantôt sur une jambe, tantôt sur l’autre. Cela faisait gémir doucement mon perchoir, mais le pasteur ne paraissait pas y prendre garde ; dans une maison, la nuit, le bois travaille, il y a toujours un meuble qui craque.

Par ailleurs, il était trop occupé à couvrir d’annotations rageuses les marges du cahier, comme un professeur qui corrige les devoirs d’un élève, pour prêter attention aux menus bruits qui lui arrivaient du cabinet noir.

Quant à Darling, assise sur le canapé, se rongeant l’ongle du pouce, ce n’était plus qu’une élève sur des charbons ardents, dans l’attente du verdict de son professeur.

— Vous n’arrêtez pas d’écrire, monsieur, s’inquiéta-t-elle enfin. J’ai donc fait beaucoup de fautes ?

— Beaucoup ? Le mot est faible. Tu en as tellement fait qu’il serait plus facile de souligner les passages où il n’y en a pas. J’en viens à me demander si tu ne l’as pas fait exprès pour te faire punir.

— N’allez surtout pas croire ça, monsieur ! J’ai vraiment fait de mon mieux.

— Eh bien, c’est raté, mademoiselle ! fit le pasteur, en refermant le cahier. A croire que l’émotion que vous éprouviez en me racontant ces souvenirs vous est montée à la tête… ou ailleurs.

L’adolescente se mordit la lèvre.

— C’est vrai que ça me gênait beaucoup, monsieur, de raconter ces choses par écrit.

— Est-ce pour cette raison que tu les décris d’une façon si sommaire ? N’avions-nous pas convenu que tu me dirais tout ?

— Mais je vous ai tout dit, monsieur, je vous le jure ; c’est vraiment comme ça que ça s’est passé. Je ne vous ai rien caché ! Pas même mes pensées les plus intimes… j’en étais malade, en les écrivant pour vous.

— Parlons peu, parlons bien : que t’avais-je demandé, pour cette rédaction ?

— De vous raconter un de mes souvenirs les plus déplaisants… Celui du jour où ma virginité me fut ravie.

— Exact, mademoiselle.

— N’est-ce pas ce que j’ai fait ?

— Loin s’en faut ! Ton récit présente de nombreuses lacunes, et comme par hasard, dans les moments les plus cruciaux.

Sans cesser de grignoter son pouce, Darling lança un regard furieux à son tourmenteur.

— Vous ne pouvez quand même pas exiger de moi… que je vous donne des détails blessants pour ma pudeur ?

— Et pourquoi non ? N’es-tu pas venue ici pour chercher les secours de la religion ? Ne suis-je pas le représentant de Dieu ? Il ne s’agit pas simplement de faire des phrases correctes, il faut me laisser entrer dans ton âme. Et si tu es gênée par ce que tu écris, c’est bon signe. C’est la preuve que c’est de ça, justement, dont il faut parler. Et longuement. En donnant tous les détails, justement, mademoiselle !

Du plat de la main, le pasteur frappa le cahier et se leva. Peureusement, Darling le regarda traverser le bureau. Il alla donner un tour de clef à la porte, et s’y adossa.

— Par exemple, dit-il, d’une voix rauque, tu t’étends longuement sur le temps qu’il faisait ce soir-là. Un temps orageux. Et toi, tu étais énervée, précises-tu. Dans cet état de nervosité, tu es descendue de chez toi ; tu as traversé la rue, tu es entrée dans le bar de ce sale type, Sam Parson. Il était seul au comptoir. Jusqu’ici nous sommes bien d’accord. Où je ne marche plus, c’est quand tu oses prétendre que tu voulais seulement boire un coca ! Et que c’est lui, alors que tu n’y songeais pas, qui peu à peu, en te parlant d’une certaine façon, t’a inspiré des pensées malsaines.

— C’est pourtant la vérité, monsieur, je vous le jure ! Il faut me croire ! Je n’arrivais pas à dormir… j’avais soif. Voyez-vous, j’allais souvent dans ce bar, il n’y a que la rue à traverser, et Sam me taquinait, mais ça s’arrêtait là. Ce soir-là, je ne sais si c’est le temps qui agissait sur lui, mais il n’arrêtait pas de me dire des cochonneries.

— Et toi, tu les écoutais ?

— Que pouvais-je faire d’autre ? Je vous l’ai dit, l’orage avait éclaté, je n’aurais pu traverser la rue sans être trempée ! Il fallait bien que j’attende une éclaircie.

— Alors, en attendant cette éclaircie, histoire de tuer le temps, comme la télé était en panne, tu lui as montré tes seins ?

La jeune fille ouvrit la bouche pour protester et resta ainsi, silencieuse. Adossé à la porte, le pasteur se grattait machinalement l’entrecuisse. Elle détourna les yeux, gênée. En se grattant, il faisait en effet remonter de plus en plus sa chemise et l’on pouvait voir ses mollets poilus.

— Vous avez une façon de présenter les choses… bredouilla-t-elle. A vous entendre, on croirait que c’est moi qui l’ai provoqué !

— Lui as-tu montré tes seins, oui ou non ?

— Je lui en ai montré un. J’avais oublié mon porte-monnaie. Je ne pouvais pas payer ma glace.

— Ce n’était donc pas un coca ?

Darling fit une grimace excédée.

— Il m’avait offert une glace, aux frais de la maison. Combien de fois devrais-je vous le répéter ? Et puis, ce salopard a changé d’avis, ça aussi, je l’ai écrit noir sur blanc et il a exigé que je la paye. Si je ne la payais pas, il me menaçait d’aller réclamer l’argent à mon grand-père. Et mon grand-père aurait appris ainsi que je sortais la nuit, pour aller au bar. Il m’aurait punie. Je n’avais pas le choix !

— Tu l’as donc payé en nature. C’est bien ça ? Tu lui as bien montré ton sein en échange de la glace ? Oui ou non ? En lisant ton récit, ce n’est pas clair du tout.

Darling baissa la tête.

— Je le lui ai montré, monsieur. C’est vrai.

— Comment t’y es-tu prise ? Tu écris qu’il y avait deux camionneurs qui consommaient à une table, derrière toi. Toi, tu étais au bar, si je comprends bien ?

— J’avais enfilé un imperméable par-dessus ma chemise de nuit. Je n’ai eu qu’à ouvrir un peu mon imper… et j’ai…

La jeune fille se tut, les joues rouges. Elle contemplait fixement un point imaginaire, perdue dans ses souvenirs. Au bout d’un moment, elle reprit, d’une voix à peine distincte.

— Sam avait mis du gin dans la glace, monsieur. C’était une glace très sucrée, avec plein de chantilly et je ne m’en suis pas rendu compte en la mangeant. Mais j’étais soûle, monsieur, je vous jure ! Je ne me rendais plus compte de rien !

Des larmes brillaient sur ses yeux.

— Je vous jure que c’est la vérité ! Sans cela, jamais… jamais…

Elle hoquetait à gros sanglots.

— J’étais soûle comme une Polonaise ! Voilà pourquoi ce salopard a pu profiter de moi ! Et comment il a ruiné ma réputation ! Il m’a ravi ma virginité ! Jamais… jamais je ne pourrai épouser un garçon sérieux… Je vais finir comme ma mère !

Les larmes ruisselaient sur son visage. L’émotion me serrait la gorge.

— Je vous en prie, monsieur, aidez-moi, supplia-t-elle. Vous aviez dit que vous m’aideriez… au lieu de ça, vous me tourmentez, vous aussi, comme tous les autres. Vous profitez de ma faiblesse pour me faire faire des choses, comme eux. Vous n’êtes pas différent…

Le pasteur avait blêmi sous l’accusation. Un tic faisait sautiller sa paupière.

— Peut-être ne suis-je pas différent, murmura-t-il. Peut-être y a-t-il un cochon dans chaque homme. Mais moi, en contrepartie, je peux vraiment t’aider. Grâce à ma protection, tu pourras échapper au sort qui te menace. Ce Sam Parson, en échange de ses sales caresses, ne te propose que le trottoir. Moi, je peux te retirer de ses griffes. J’ai des relations bien placées. On saura vite remettre à la raison ce sale individu. Et toi, tu pourras faire un bon mariage, plus tard. Grâce à ma protection, tu perdras ta réputation de fille facile. On dira : « Si le pasteur Bergman, qui est si sévère sur le chapitre de la moralité, accepte de se porter garant de cette jeune fille, c’est que les cancans qui courent sur elle sont mensongers ! » Certes…

Le pasteur qui semblait en proie à un prurit démoniaque se grattait si énergiquement l’entrecuisse qu’on voyait maintenant ses genoux. Il avait empoigné ses parties sexuelles, à travers la chemise de nuit, et semblait les broyer dans sa main.

— ... certes, poursuivit-il, sans doute cette jeune fille a-t-elle quelques peccadilles à se reprocher… Mais de nos jours, quelle est la fille qui peut se vanter d’arriver vierge au mariage !

Darling ne pleurait plus. Elle écoutait ces paroles d’une oreille avide. Elle s’essuya les yeux du dos de la main.

— Vous le ferez vraiment ? C’est juré ?

— Devant le Seigneur qui lit dans mon âme de pécheur, je te jure que je ferai tout mon possible pour te retirer des griffes de ce sale type. Et pour te trouver en temps voulu un mari acceptable…

— Oh, merci ! Merci, monsieur le pasteur ! Si vous le faites vraiment… moi, de mon côté, je ferai toujours tout ce que vous voudrez, sans discuter. Je vous le promets !

Le pasteur toussota.

— Je ne suis pas un saint, Darling, l’avertit-il. Surtout, ne te méprends pas. Il y a, en moi aussi, des côtés sombres… des pensées mauvaises…

— Je sais, monsieur, soupira la jeune fille en baissant les yeux. Tous les hommes sont pareils. Je retire ce que j’ai dit tout à l’heure… vous pouvez me demander tout ce qui vous passe par la tête. Mais en échange… c’est bien d’accord ?

Un rire sec secoua le pasteur.

— Tu es portée sur les échanges, on dirait. Si je comprends bien, tu accepterais de faire des cochonneries avec moi en échange de ce que je pourrais faire pour toi. De la même façon que tu acceptais de montrer tes seins à Sam Parson en échange d’une glace…

Un petit rire confus échappa à la jeune fille ; elle baissa la tête et rougit à nouveau.

— Je n’ai jamais dit que j’étais parfaite, moi non plus. Mais je ne suis pas aussi mauvaise qu’on le raconte…

— Disons que tu es une grosse coquette. Et que c’est par coquetterie que tu as montré tes seins à ce vilain type. Et que tu lui as montré le reste. Car finalement tu ne lui as pas montré que tes seins !

— N’oubliez pas que j’étais ivre !

— Je n’ai garde de l’oublier. De ton côté, n’oublie pas que si tu veux les secours de la religion, il faut tout me raconter. Tout me montrer…

Darling lui décocha un coup d’œil coquin.

— Tout vous montrer ?

— Le sein… pour commencer… comment t’y es-tu prise ?

— Mais je l’ai écrit dans mon devoir : j’ai ouvert mon imperméable. Et j’ai baissé la bretelle de ma chemise de nuit…

— Je ne me rends pas très bien compte en lisant. Tiens, j’ai une idée, tu vas faire comme si j’étais Sam Parson. Imagine que nous soyons dans son bar, ce soir-là…

La jeune fille se dandina gauchement sur le canapé. Elle se rapprocha du bord, croisa ses jambes, en découvrant généreusement ses cuisses. Après avoir parcouru la pièce du regard, elle attira une sorte de guéridon chargé de livres et le plaça devant elle. Elle le débarrassa de ses livres qu’elle posa sur le canapé. Puis elle s’accouda comme au comptoir d’un bar. Le pasteur, de la porte, la dévorait des yeux.

Darling fit le geste d’ouvrir un imperméable absent, puis, par-dessus l’épaule de sa robe, celui de rabattre la bretelle d’une chemise de nuit invisible et cambra le buste pour faire pointer son sein. Le pasteur grimaça. Elle avait simplement mimé la scène.

— Tu ne me montres rien, fit-il. Tu me montres seulement comment tu as fait. Mais tu ne me fais pas voir ce que tu as vraiment fait. Ne suis-je pas aussi bon à tes yeux que ce Sam Parson ?

— Mais… je ne suis pas soûle… je ne peux tout de même pas me déshabiller devant vous pour de bon.

— Il faut savoir ce que tu veux, dit le pasteur. C’est à toi de décider. Mais réfléchis bien aux termes de notre marché !

Elle réfléchit un instant. Puis elle plissa les lèvres et haussa les épaules. Sans quitter le pasteur des yeux, elle commença à déboutonner, pour de bon cette fois, l’ouverture de sa robe. Elle s’ouvrait par-devant, jusqu’à la taille. Lorsqu’elle eut fini, le corsage s’ouvrit sous la poussée des seins. Emprisonnés dans un soutien-gorge de dentelle noire, ils sortirent à la lumière, lourds cônes de chair laiteuse. A travers la dentelle, les larges taches sombres des extrémités se devinaient. Les bouts pointaient, soulevant les bonnets.

Après une brève hésitation, Darling fit basculer les épaulettes de sa robe et la laissa descendre pour dénuder son buste. Sans regarder le pasteur, elle abaissa sur son épaule une bretelle du soutien-gorge et dégagea un sein du bonnet. Puis elle se pencha pour le déposer sur la table.

— J’étais penchée comme ça, sur le comptoir, susurra-t-elle. Il pouvait bien le voir. Mais de derrière, dans le bar, les camionneurs ne voyaient que mon dos. Alors Sam a exigé de voir aussi l’autre et, au point où j’en étais, pouvais-je refuser ?

En parlant, elle rabattit l’autre bretelle pour dévoiler son autre sein. Je n’aurais jamais cru qu’elle en avait d’aussi gros, et surtout que des seins aussi généreux pouvaient se tenir aussi bien. Je suis moi-même généreusement pourvue par la nature, mais cette fille avait à peine seize ans et ses seins étaient nettement plus lourds que les miens. Le contraste que cette chair excessive formait avec le buste étroit et les épaules juvéniles, auxquels elle s’accrochait comme des fruits à une branche, rendait leur importance d’autant plus scandaleuse.

La jeune fille les avait déposés sur la table, devant elle, entre ses coudes. Elle les regardait, en baissant les yeux. Ses joues avaient rosi, une fine pellicule de sueur vernissait son front et le dessus de sa lèvre supérieure. Au bout d’un moment, elle rejeta les épaules en arrière pour faire s’avancer ses gros nichons sur la table. Les larges museaux roses semblaient braqués sur le pasteur comme de gros yeux étonnés.

— Il me les a tripotés, chuchota-t-elle. Je n’osais pas l’en empêcher pour que les camionneurs ne remarquent rien. Du coup, il en a voulu davantage. Ils en veulent toujours davantage !

— Il a voulu voir ton sexe, c’est ça ? Tu le lui as donc montré ?

— C’est lui, d’abord, qui m’a montré le sien, parce que je ne voulais pas…

— Il a ouvert sa braguette ? Derrière le comptoir ?

— Il avait retiré son pantalon, monsieur. De la salle, on ne pouvait pas s’en rendre compte, il fallait être au comptoir, comme moi. Il était en chemise, comme vous. Sauf que c’était pas une chemise de nuit…

Le pasteur approuva d’un signe de tête.

— Comme ça, fit-il ?

Il avait saisi sa chemise de nuit sur les côtés et la retroussait, dans un geste burlesquement féminin. Au-dessus de ses genoux, ses cuisses maigres et poilues étaient largement écartées. Il ne cessa de remonter sa chemise que lorsqu’il eut dévoilé ses parties sexuelles. Sa bite, de taille moyenne, était curieusement difforme, comme coudée, et le gland, d’un rose grisâtre, à demi dégagé. Tout l’entrecuisse était abominablement velu ; les couilles disparaissaient au sein d’une pilosité bestiale, qui évoquait celle d’un bouc.

— C’est ce qu’il t’a montré ?

— Sauf que son truc était raide… dit Darling, d’une voix qui trahissait son trouble. Et que le bout était tout sorti…

Le pasteur tira sur le prépuce pour se décalotter. Il avait un gland très étroit, en forme de prune aplatie. Sous le regard de Darling, sa pine se gonfla comme le cou d’un dindon en colère. La chair du gland se mit à rougir.

— Faites-la devenir dure, suggéra Darling… avec la main…

Après une hésitation, comme s’il était honteux, le pasteur commença à se masturber. Sa main allait et venait, le gland devenait de plus en plus rouge à chaque apparition. Darling s’était déplacée de côté, pour que la table ne cache plus ses jambes.

— Donc… j’étais sur le tabouret… et il a voulu que je relève ma robe, comme ça…

Joignant le geste à la parole, elle se retroussa coquettement, puis, surveillant le pasteur entre ses cils, elle écarta les cuisses. Les yeux de Bergman se jetèrent voracement sur la culotte de Mme Mac Manus et ses lèvres se plissèrent.

— Tu avais donc une culotte ? s’étonna-t-il.

— Suis-je sotte ! s’exclama Darling. Bien sûr que non ! Vous pensez bien que je n’en mets jamais pour dormir ! Je vous l’ai dit, quand je me lève la nuit pour aller boire un coca chez Sam, je me contente d’enfiler mon imper sur ma chemise…

Elle laissa échapper un gloussement espiègle.

— J’aime bien sentir l’air frais de la nuit remonter entre mes cuisses quand je traverse la rue.

Tout en fournissant ces explications, elle avait fait descendre la culotte à ses chevilles. Elle la fourra dans son cartable et reprit la pose, jupe troussée, cuisses largement ouvertes pour exhiber sa fente glabre. Les paupières chastement baissées, elle garda la pose, laissant les yeux avides du pasteur se nourrir du morceau de viande rose qu’elle exhibait. Pour mieux le lui montrer, elle creusait les reins de façon à propulser son pubis vers l’avant.

— Tu t’es rasée avant de venir ? chuchota le pasteur. Il y a des rougeurs…

— Je me rase toujours quand je dois vous voir, murmura Darling. Je sais que vous n’aimez pas les poils.

Le pasteur approuva de la tête. Puis, en un tournemain, il fit passer sa chemise par-dessus sa tête. Entièrement nu, il était velu comme un singe, et possédait un buste étroit, légèrement voûté. Les yeux fixés sur sa pine, toute raide maintenant, Darling, des deux mains, tira sur les lèvres de son sexe glabre pour écarquiller la bouche du vagin qui bâilla comme celle d’une carpe affamée.

— Mais chez Sam, déclara-t-elle, j’avais encore mes poils… C’était avant de vous connaître.

Comme en rêve, elle se leva et vint se placer devant la table, à laquelle elle appuya ses fesses. Le pasteur la rejoignit. Debout devant elle, qui ouvrait sa vulve, il se masturba d’une main tout en lui tripotant de l’autre ses gros seins. Les yeux baissés, elle regardait les doigts qui manipulaient sa poitrine. Elle avait entrouvert la bouche comme si elle avait du mal à respirer.

— Voilà… approuva-t-elle. C’est comme je l’ai écrit dans mon devoir. Il me les touchait, comme vous, exactement comme vous… il me faisait un peu mal, mais ça me plaisait quand même. Ça aussi, je l’ai écrit !

— Peut-être l’as-tu écrit, dit le pasteur, mais tu ne l’as pas décrit !

— Quand on me touche la poitrine, poursuivit Darling, je suis sans force, on peut me faire tout ce qu’on veut. Et il en a profité. Et j’étais soûle, aussi, n’oubliez pas ! Il me l’a mise sans même que je descende du tabouret ! D’abord, comme j’étais vierge, il s’est contenté de me frotter son bout de bas en haut… Il m’avait juré qu’il ferait rien d’autre, et moi, idiote, je l’ai cru.

— Il n’a pas tenu parole ? Oh, le sale individu ! s’indigna le pasteur.

Tenant sa queue d’une main, il en balayait de bas en haut, comme d’un pinceau, la fente mouillée que Darling écartait de ses mains. Quand son gland atteignait le haut du con, le pasteur l’appuyait un bref instant sur le clitoris gonflé, et elle faisait oui de la tête, à plusieurs reprises, pour lui confirmer qu’elle aimait ça.

Quant à moi, toujours juchée sur ma chaise, vous devez bien vous douter que ce spectacle ne me laissait pas insensible ! Culotte basse, je me cajolais le clitoris, attendant le moment de la pénétration pour me donner mon plaisir. La jeune fille chuchota quelques mots que je ne compris pas. Un sourire hideux fut la réponse de son tourmenteur. Elle se renversa davantage, à demi assise sur la table, et ouvrit si largement son con rose et chauve que l’ouverture du vagin formait un trou noir et ovale. Le pasteur, de sa queue, se mit alors à marteler le clitoris érigé, comme s’il frappait sur un clou de chair. Il tapotait de plus en plus vite et la jeune fille se trémoussait en poussant des piaillements stupides. Tout en lui harcelant ainsi le clito, il lui triturait méchamment les seins, les tordant, enfonçant ses doigts dedans, tirant sur les mamelons, les pinçant, les griffant.

Réunis par le même délire, ils haletaient et grognaient comme des bêtes, prêts tous les deux à basculer dans la folie sexuelle.

— Oui… ouvre-le bien… ouvre-le davantage, petite salope !

(Il n’était plus question de comédie !)

— Comme ça ? Comme ça, monsieur ? Oh, mettez-le dedans, monsieur… je suis bien ouverte, maintenant. Allez-y ! Lui, il me l’a mise, j’ai pas compris comment, j’étais si soûle…

— Mais tu ne l’es plus, maintenant ! Alors, si tu la veux… prends-la toi-même, que tu n’ailles pas raconter ensuite partout que moi aussi, je t’ai violée !

Il prit les mains de la jeune fille et l’obligea à les refermer sur sa bite. Puis il lui pinça le clitoris et la tira par là vers son gland. Il la tirait en même temps par un nichon qu’il avait pris à pleine main et qui blêmissait sous la violence de son étreinte.

— Oh que vous êtes vilain ! s’extasia Darling. Vous êtes encore plus vilain que Sam Parson ! Vous me traitez comme une fille de mauvaise vie… un trou, je ne suis qu’un trou, pour vous…

En protestant de la sorte, elle tirait de son côté le pasteur par la bite. Avec précaution, elle engagea dans son vagin l’extrémité du gland. Tirant chacun de leur côté sur ce qu’ils tenaient, ils parvinrent à introduire leur sexe l’un dans l’autre. Quand ce fut fait, Darling reprit son récit.

— Voilà ! C’est comme ça qu’il me l’a mise. Debout ! Comme vous ! Je criais (à voix basse, bien sûr, pour que les camionneurs n’entendent pas), je pleurais, et lui, il me le faisait debout… il bougeait contre moi comme un chien et je sentais son morceau dans mon trou… si gros, si dur…

Le pasteur aussi, genoux fléchis, imitait sur elle le coït d’un chien. Avançant le bassin, il rejetait le buste en arrière, pour voir son pénis glisser dans la vulve épilée dont les babines roses s’arrondissaient pour l’épouser. Sans s’occuper l’un de l’autre, l’homme et la fille ne s’intéressaient, au bas de leur ventre, qu’à cet endroit où le sexe de l’un coulissait dans celui de l’autre. Ils semblaient fascinés. Le pasteur bougeait de plus en plus vite et Darling lui répondait par des déhanchements désordonnés, avançant et reculant le bassin, tortillant sa croupe, comme si elle dansait une de ces stupides danses actuelles.

— Je sens votre jus… je le sens, monsieur le pasteur… cria-t-elle… vous me l’avez envoyé dedans, comme lui… oh, il y en a beaucoup. Les hommes très poilus, comme vous, ils en ont toujours beaucoup. Oh, je sens les jets… on dirait du pipi !

Elle papillota des paupières en riant hystériquement.

— Je suis une fille perdue ! Tout le monde me la met et je me laisse faire ! Même le pasteur ! Une putain, voilà ce que je suis !

— Tais-toi, idiote… tu veux réveiller ma femme ?

Elle se tut, effrayée, et le regarda extirper la tige ramollie de son pénis. Ils s’essuyèrent sans se regarder, à toute vitesse, comme s’ils regrettaient de s’être laissé aller. Pourtant, ils ne se rhabillèrent pas. Le pasteur resta nu et Darling retira sa robe, comme si elle avait trop chaud. Luisante de sueur, elle alla se rasseoir sur le canapé, et alluma une cigarette. Elle en offrit une au pasteur, qui l’accepta.

— Voilà, fit-elle. Vous avez réussi à me la mettre, vous aussi. Maintenant, je présume que vous voudrez le faire chaque fois que je viendrai pour mes leçons ?

— Je ne vois pas pourquoi je me gênerais avec une fille comme toi. Ton cul n’est-il pas à qui veut le prendre ? Et d’ailleurs, tu aimes ça.

Elle tira pensivement une bouffée de sa cigarette et ne répondit pas. Elle semblait vieillie tout à coup, presque adulte. Je la trouvais très touchante à ce moment, à la fois vulnérable et indifférente.

— Oui, murmura-t-elle, j’aime ça…

Les sourcils froncés, elle parut se plonger dans ses pensées.

— Mais est-ce de ma faute, reprit-elle, ou celle de votre bon Dieu ? C’est bien lui qui m’a faite comme je suis, non ? Donc, c’est lui le responsable !

L’argument ne manquait pas de justesse. Mais le pasteur n’était pas d’accord. Il lui expliqua longuement, pompeusement, non sans faire d’abondantes citations de la Bible, à quel point elle était dans l’erreur. Et qu’il se chargerait de lui remettre les idées en place…

Lors de leurs prochaines rencontres…

*
*    *

Je tremble à l’idée de ce qui aurait pu m’arriver si Aloysius Bergman m’avait surprise en train de les épier. Il n’était pas loin de minuit quand je parvins à m’échapper du cabinet noir, profitant de la brève absence du pasteur qui raccompagnait sa visiteuse à la porte de derrière. Pieds nus, mes chaussures à la main, je courus jusqu’à l’entrée principale. Quelle ne fut ma terreur quand je trouvai la porte fermée à clef ! Dans des cas pareils, on réfléchit vite. Je revins sur mes pas et entrai dans la salle d’études. La chance était avec moi : pour chasser l’odeur d’encre et de craie qui imprégnait les lieux, Mme Gertrude avait laissé une fenêtre entrouverte. Tapie dans l’ombre, je pus voir au clair de lune la jeune fille remonter l’allée sur la pointe des pieds et se glisser furtivement dans la rue. Peu après, j’entendis au fond du couloir s’ouvrir et se refermer la porte du bureau. J’enjambai alors la fenêtre et traversai le jardin à mon tour, en priant le Ciel que le pasteur n’eût pas l’idée de soulever ses rideaux.

Par bonheur, la lune était voilée par un gros nuage sombre et ma fuite s’opéra sans encombre. Les Bergman habitent un quartier résidentiel, dans la partie chic de la ville (les voisins immédiats sont le juge Simmons et l’avocat Mac Manus, autant dire le summum du gratin !). A ces heures tardives, les rues bordées d’arbres superbes sont désertes. Des vigiles accompagnés de chiens y effectuent des rondes régulières, et les adjoints du shérif y patrouillent fréquemment, ce qui décourage les rôdeurs. L’une derrière l’autre, Darling et moi pûmes donc gagner le centre de la ville sans faire de mauvaises rencontres. Je la vis héler un taxi et j’attendis que la voiture se fût éloignée dans la direction du quartier de la gare, où elle habitait, pour en arrêter un autre et me faire conduire chez moi. Par bonheur, ce soir-là, mon mari avait été retenu à la clinique. Soulagée comme une femme adultère au retour d’une escapade, je me déshabillai à toute vitesse et me glissai dans le lit. Je venais d’éteindre quand il rentra. Je fis semblant de bouder, tournée vers le mur, comme chaque fois qu’il rentrait tard. Et comme chaque fois, Harold fit en sorte de se faire pardonner. Il savait se montrer convaincant, à l’occasion, connaissant bien mes points faibles. Il n’eut pas trop à se fatiguer, ce soir-là, car la scène à laquelle j’avais assisté m’avait mise dans un état particulièrement réceptif. Cela faisait longtemps qu’il n’avait trouvé dans son lit une épouse aussi amoureuse. Le diable fut de la partie, cette nuit, car aux caresses conjugales je mêlai des souvenirs de ce que j’avais vu au cabinet noir.

Il va sans dire que je n’ai pas mis Harold dans la confidence. Les secrets du pasteur restèrent ma propriété exclusive. Je tiens qu’une femme ne doit pas tout dire à son mari, qu’elle doit avoir son domaine réservé. Par ailleurs, connaissant Harold et sa jalousie, je jugeai plus prudent de garder pour moi ce que j’avais découvert. Il me croyait en sûreté dans la maison d’un pasteur, autant ne pas le détromper.

INTERMÈDE 3 « Quai de Béthune » (Journal de bord d’un pornographe)

Acheter de la lingerie avec Caro est un de mes bonheurs. J’adore la voir se pavaner en petite tenue dans la cabine, dont elle oublie quand nous sommes seuls dans la boutique de tirer complètement le rideau. Dès qu’elle a enfilé un soutif, elle m’appelle pour avoir mon avis. Alors, je soupèse, je glisse mes doigts dessous pour voir si les bonnets sont assez élastiques, je tire sur les tétines… Sérieuse comme un pape, elle observe dans le miroir. Dès que la vendeuse tourne le dos, c’est dans la culotte (le morceau du boucher) que je lui fais deux doigts de cour.

— Arrête, qu’elle chuchote, ne fais pas ton Esparbec. Et si on nous voyait ?

Qu’on nous voie, n’est-ce pas ce qu’elle espère ? Je la trouve bien pudique, tout à coup, et lui rappelle certaine soirée de fessées mondaines où elle m’avait traîné au temps de « Maîtresse Fernande ». Au Feelings, rue Vavin, montant son escalier à poil, faisant sa mijaurée parce qu’on lui avait piqué sa robe pendant qu’on la fessait. Ce joli cul rouge qui se dandinait devant moi. Mieux qu’un coucher de soleil sur l’Adriatique. Et quand elle le montre aux voyeurs de Murmures et Hurlements ? Quand ce taré de Jeep la titille avec son vibromasseur dans le donjon de la mère Fernande, attachée, les pattes en l’air, sur une roue de charrette, devant toute la clique des « soumis » ? Elle me rétorquerait que là-bas, on y va pour ça, justement, que ça n’a rien à voir.

Elle n’a pas tort, en un sens, dans une cabine d’essayage, c’est un plaisir plus raffiné. A deux pas de nous, dans la rue, passent les voitures, on aperçoit les passants à travers la vitrine. La vendeuse, qui n’est pas née de la dernière pluie, joue à celle qui range des cartons. Bref, c’est un de ces moments volés à l’ennui parisien qui font que la vie prend soudain de la saveur. C’est encore meilleur quand il pleut, qu’on a choisi une heure creuse, en fin d’après-midi. De temps en temps, je vais passer à la boutiquière la parure que nous avons choisie, elle me propose un autre string, encore plus « sexy ». Je retourne à la cabine où Caro, nue comme un ver, attend patiemment. Et c’est reparti.

Pour corser une bonne séance d’essayage, savez-vous ce qui emporte le morceau ? Flanquez, avant d’aller lécher les vitrines, une redoutable fessée à votre Caro. La voir arborer son popotin embrasé sous les yeux effarés (au début) de la vendeuse, quel régal ! Il y en a avec qui il vaut mieux la boucler, mais d’autres, pas bégueules, vous tendent vite la perche.

— Oh, oh, font-elles, je vois qu’on a été méchante. On vous a bien punie, madame !

— Oui, dit Caro, en prenant sa petite voix. Et maintenant, on m’achète des culottes ! Et des strings, en plus ! Vous y comprenez quelque chose, vous ? Ah, les hommes…

Oter sa culotte à la femme qu’on aime, est-il plus grand plaisir ? On a beau connaître par cœur ce qui se cache sous ce frêle rempart, chaque fois, c’est le même émerveillement. Merci, mon Dieu, d’avoir inventé le string…

Et quel plaisir, la nuit tombée, à la belle saison, de lui faire essayer les dessous que nous venons d’acheter sur sa minuscule terrasse. Et tandis qu’elle joue les mannequins cul nu sur ses bottines aiguilles, nous demander si, de l’autre côté de la Seine, dans un de ces immeubles de carte postale, des voyeurs aux aguets, tapis derrière leur télescope, ne sont pas en train de se palucher… Jusqu’au moment où le faisceau lumineux du bateau-mouche la fait surgir de la nuit aux yeux émerveillés des touristes (Paris by night ! Look, my dear !), vite, elle se réfugie derrière le caisson du lilas.

Pour finir, toute sa lingerie éparpillée dans les branches de l’arbuste, comme autant de fanions de la « féminité », miss Glamour, les pattes en l’air sur les accoudoirs de son fauteuil de rotin, m’offre ce que Miller, dans Opus Pistorum, appelle tantôt la figue, tantôt l’abricot fendu. Que je déguste en gourmet, en attendant que mister Viagra tire de sa somnolence le paresseux Popaul, pendant que le crincrin avec qui je partage mon médianoche produit son grésillement d’insecte nocturne auquel répondent les petits cris et les chuchotements de celle que nous consommons. Autour de nous, la queue dressée, les quatre chats, le bruissement lointain de la circulation, les battements d’aile des pigeons noctambules, les bouffées d’odeur de friture que la brise nous envoie, comme des rots, de Saint-Michel dont les lumières vernissent les eaux noires de la Seine, et sur nos épaules, le poids des siècles passés.

Et entre deux soupirs, l’inévitable question : « Tu crois qu’il y a quelqu’un, là-haut, qui nous regarde ? »

*
*    *

Ce besoin qu’un voyeur, de quelque nature qu’il soit, les surprenne en flagrant délit aux moments où elles font de « vilaines choses », Caro le partage avec presque toutes les femmes que j’ai connues. Je n’ai rien inventé quand j’ai fait se masturber, accroupie au-dessus de son miroir grossissant (derrière lequel elle imaginait les yeux d’un voyeur), Bettina Davidson, la deuxième oie blanche du pasteur. Zaza le faisait souvent. Ce miroir à barbe, c’est la première chose qu’on voyait quand on ouvrait le tiroir de sa table de nuit. Et le plaisir, pour elle, était double, quand je la regardais s’y regarder le con. Sauf qu’elle imaginait que ce n’était pas moi qui étais là, mais un autre qu’elle ne connaissait pas…

Son voyeur invisible, Zaza ne le convoquait pas seulement quand elle se branlait, mais même quand j’étais dans son lit. Nous baisions depuis deux ans, et je venais de l’enculer pour la première fois, ce qui, de son propre aveu, avait fait « basculer » notre relation, quand elle me cracha son secret (puisque j’étais entré dans son cul, je pouvais aussi entrer dans sa tête) : la présence nécessaire d’un troisième homme invisible. Pendant ces deux années, j’avais cru la baiser, je n’avais fait que la branler.

A partir de ce jour, nos jeux changèrent. Nous n’étions plus seuls dans la chambre. Je n’arrêtais pas de lui parler du type imaginaire, quand je la prenais par-derrière, prosternée.

— Je te montre à lui… ouvre bien ton trou du cul !

Sa main frottait le drap dans un geste circulaire, elle gémissait, visage rouge, convulsé :

— Il me voit, il me voit… Oh, je suis une pétasse, une sale fille…

L’exhiber pour de bon, je n’y ai pas pensé tout de suite. Pour moi, ces jeux restaient du domaine de la branlette à deux. L’idée de passer à l’acte m’effleurait, mais sans plus. Le tiers qui épiait nos ébats n’était qu’une fiction. C’est par un chemin détourné qu’il allait s’incarner, celui d’un autre jeu que nous avions inventé sans penser à lui (du moins, le croyions-nous). Dans ce jeu-là, c’était moi le voyeur (même si Zaza dans sa tête pouvait me transformer à son gré). Je lui disais, en prenant la voix plus neutre :

— Montre.

Immédiatement, elle me « montrait » son sexe (ou son cul). Pour que ça fonctionne, il fallait que je le demande à brûle-pourpoint, au moment où ça n’était absolument pas au programme. Nous ne passions pas notre temps qu’à baiser. Quand elle était chez moi, ou moi chez elle, nous avions nos occupations. J’écrivais mes bouquins, elle corrigeait ses textes, faisait son ménage, cousait, peignait ses cartes postales numériques.

Ce qui rendait excitantes ces brèves exhibitions, c’était, pour elle, le fait qu’elles survenaient quand elle s’y attendait le moins. Pour moi, qu’il suffise que je dise « Montre », pour qu’elle le fasse. Etait-elle au balcon, sur-le-champ elle relevait sa robe derrière elle, baissait sa culotte. Assise devant son ordinateur, trifouillant dans ses logiciels de photo, elle pivotait sur son siège, écartait les cuisses. Mais ces jeux de cul, il faut les pousser toujours plus loin, sinon ils s’émoussent. Et surtout, surtout, laisser faire le hasard…

C’est par hasard, en effet (à première vue, en tout cas) que m’est venue l’idée d’exhiber Zaza dans des lieux publics. Au début, il ne s’agissait que d’une variante du jeu précédent. Ce qu’elle me montrait chez elle ou chez moi, qu’elle me le montre « dehors ».

J’aime bien m’asseoir en terrasse, à la Bastille, quand il fait beau. Laisser traîner mon œil. La faune y est bas de gamme, certes, mais vivante. Cracheurs de feu, gratteurs de guitare, faiseurs de manche en tout genre, petites nanas qui promènent leur cul moulé dans des robes que la sueur rend translucides. Et de temps en temps, sous une table, l’éclair blafard d’un entrecuisse. Impact d’une seconde, parce qu’on n’ose pas s’arrêter pour mater quand on passe. Voilà ce qui m’a donné envie de perfectionner le jeu de « Montre ».

On se donnait rendez-vous sur la place, derrière la station de métro, et dès qu’on se voyait, sans se parler, on entrait dans le bistrot qui fait l’angle avec la rue de la Roquette, séparément, comme si on ne se connaissait pas. On s’installait à des tables différentes. Moi, en face de la sienne. On attendait l’opportunité, dès qu’elle se présentait, je me touchais l’oreille, et Zaza s’arrangeait pour que je me paye un jeton. Tant que je n’avais pas lâché mon oreille, elle devait garder les cuisses ouvertes. Ce jeu, nous y jouions parfois pendant des heures, tant il nous plaisait. Le fait de sortir cul nu sous sa robe, déjà, la tourneboulait… ensuite, cette comédie débile, faire comme si nous étions des autres. Et pour elle, attendre… Elle était là, un livre ouvert devant elle, à mouiller ses poils… Et dès que je me touchais l’oreille, hop, elle me montrait sa moule.

Elle s’en remettait à moi pour que je choisisse les moments où personne d’autre ne pourrait se rincer l’œil… mais l’éventualité devait certainement la travailler. Et plus d’une fois, ce fut tangent. Elle me fusillait alors du regard, et j’allais la rejoindre à sa table.

— Tu pourrais quand même faire gaffe, je suis sûre que le garçon m’a vue.

— Mais non. Il a juste ramassé le cendrier. Il te tournait le dos.

— Et la glace, en face, elle sert à quoi ? Je te dis qu’il m’a vue !

— T’as refermé les cuisses tout de suite, il n’aura pas eu le temps de voir grand-chose.

Je l’aidais à allumer sa cigarette, ses doigts tremblaient trop.

— A part ça. Tu as bien mouillé ?

— Fiche-moi la paix. C’est la dernière fois, tu m’entends. Tu es un vrai malade.

— Mais ça t’a plu, merde ! T’as mouillé, non ? Dis la vérité, au lieu de jouer les mamans la pudeur.

— Evidemment. Comment ne pas mouiller ? J’suis pas en isorel !

— Tu veux qu’on prenne un taxi pour aller en tirer un vite fait ?

Elle balayait d’un coup d’œil le coin (c’était toujours un coin) dans lequel nous étions. Et si nous étions seuls :

— Non, ici, touche-moi. Vite.

Dès que mes doigts s’enfonçaient, elle me plantait les ongles dans la cuisse et regardait droit devant elle quelque chose qui paraissait la terrifier. Elle n’a jamais voulu me dire ce qu’elle voyait alors. C’était sa « vie privée », qu’elle rétorquait. La vie privée, c’est sacré. Elle voulait bien être ma marionnette du cul – parce que c’était son fantasme – mais ses pensées n’appartenaient qu’à elle.

N’était-il pas fatal qu’on aille plus loin ? Et pourquoi, lui suggérai-je, me souvenant des jetons que je m’étais payés avec des inconnues, ne se montrerait-elle pas à des passants, tout en veillant à le faire furtivement, de façon naturelle, comme si elle ne se rendait pas compte ? Il ne me fallut pas un siècle pour la convaincre. Puisque ce serait sans qu’on voie qu’elle le faisait exprès. Et je serais là, à côté d’elle, personne ne viendrait l’aborder. Ce printemps-là, elle étrennait une jupe courte, en imprimé noir et blanc, très propice aux regards indiscrets. Elle prit l’habitude de la porter sans culotte, avec un collant directement sur le sexe, que, pour la première fois de sa vie, elle avait consenti à se laisser raser. Nous nous installions en terrasse. Je guettais les regards sur elle, je lui soufflais à quel moment elle devait, négligemment, décroiser les jambes, écarter les cuisses, puis les recroiser… offrant, juste un éclair, la vision de son con sous le voile transparent. Pour que ce soit plus naturel, elle jouait à l’amoureuse, blottissait sa tête contre mon cou, et je la sentais trembler de tout son corps.

Un soir, nous eûmes l’occasion d’aller encore plus loin. Toutes les places étaient prises en terrasse, nous attendions dedans qu’une table se libère. Il n’y avait qu’un couple qui avait l’air de se chamailler. La femme nous tournait le dos, le type nous faisait face. Je m’avisai toute de suite qu’il pouvait tout voir, sous la table. Et je commandai deux whiskies.

— On reste ici, dis-je au garçon, c’est plus calme.

Loin d’être idiote, Zaza avait déjà pigé.

— Qu’est-ce que tu as en tête ?

— Rien de spécial, j’ai envie de te branler. Ici, personne ne nous verra.

Elle me désigna le couple, du menton, pendant que je mettais ma main sous sa jupe.

— Et eux ?

— Ils sont occupés, tu vois bien.

Elle consentit à ouvrir discrètement les cuisses, et je pus lui travailler la moule à travers son collant. Au deuxième whisky, qu’elle s’envoya d’un trait, comme une purge, je sus que c’était dans la poche. Sans être carrément pétée, quelque chose d’avachi en elle me disait que je pouvais y aller.

— On ne risque rien avec celui-là, il est accompagné.

— Non.

Il y a tant de façons de dire non. Son con ne disait pas non, lui.

— Tu n’as qu’à faire semblant de ne pas t’en rendre compte.

— Non, pas question, enlève ta main.

Il y avait un bail que le type avait repéré que je la tripotais. L’œil faussement pensif, s’il écoutait les jérémiades de sa compagne, ce n’était que d’une oreille. Alors, j’ai lâché à Zaza le mot-clef.

— Montre.

Immédiatement, dans un réflexe pavlovien, ses cuisses s’ouvrirent comme deux ailes. Pour ne pas voir la table d’en face, elle s’était tournée vers moi, comme pour me parler. Mais elle ne disait rien, ses lèvres bougeaient sans produire le moindre son, son visage rouge, crispé par une grimace qui l’enlaidissait, elle avait l’air d’être sur le point de fondre en larmes. Comment le type n’aurait-il pas vu son sexe chauve bâiller sous le collant ? Je voulus savoir ce qu’elle éprouvait. Nous chuchotions comme des amoureux.

— Tu mouilles ?

— Oui.

— Tu es une pétasse…

— Oui, oui… une sale pétasse… tu es content, hein ?

Elle ferma les yeux, appuya sa joue à mon épaule comme si, prise d’une brusque fatigue, elle tombait de sommeil. Nous tournant le dos, la nana d’en face ne se doutant de rien, continuait à exposer ses doléances. Quand je repris le con de Zaza en main, elle se mit à trembler de tout son corps. La mouille, épaisse, gluante, suintait à travers les mailles sur la moleskine.

— Arrête ! Tu vas me faire jouir !

En me serrant le bras de toutes ses forces, elle plongea le nez dans son verre. Mon doigt perça le collant (comme un nouvel hymen) et entra dans le vagin. Je perçus nettement le spasme. Le type s’était figé.

— Regarde-le ! Regarde-le bien en face.

Elle leva les yeux sur lui, un second spasme lui fit broyer ma main entre ses cuisses, la propulsa debout. Elle courut dehors comme si elle avait vu passer quelqu’un de connaissance. Après avoir payé, je l’ai retrouvée dans la rue de la Roquette.

— De quoi as-tu peur, lui dis-je, il est avec une femme !

— Mais c’est mon quartier, connard ! Si je le rencontre, qu’est-ce que je ferai ? Je l’ai regardé, non ? Il l’a bien vu, que j’avais fait exprès !

Hors d’elle, elle en bégayait. Mais nous savions qu’elle en redemanderait. C’est justement ce qui la rendait furieuse. Perpétuelle insatisfaite, comme toutes les branleuses invétérées, en proie à un incessant prurit de la tête et du cul, il leur en faut toujours plus, ce qu’elles ont ne suffit jamais, n’est jamais ce qu’elles veulent…

Quand elles y réfléchissent, elles ne peuvent pas ne pas se demander jusqu’où elles iront. Et ça leur fout une trouille noire.

CHAPITRE V PUNITION D’UNE FEMME JALOUSE (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Les jours suivants, il ne se passa rien d’intéressant. Mes élèves étudiaient leur solfège, le pasteur recevait ses visiteuses, la femme du pasteur se rendait en ville pour ses emplettes, et moi je m’ennuyais à mourir. Je m’ennuyais d’autant plus que je ne pouvais m’empêcher de penser sans arrêt à ce qui se passait dans le bureau. Sans pouvoir l’affirmer, car après tout, Mme Mac Manus et Darling pouvaient n’être que des exceptions, j’étais quasiment sûre que la plupart des visiteuses ne venaient là que pour s’y livrer impunément (qui songerait à soupçonner un pasteur ?) aux turpitudes les plus crapuleuses. En cours de semaine, profitant d’une absence du maître des lieux, je parvins à déjouer la surveillance de mes élèves en leur faisant jouer un morceau à quatre mains, ainsi que je l’avais déjà fait, et j’allai à tout hasard graisser les gonds et la serrure de la porte du cabinet noir. Je pus vérifier qu’elle s’ouvrait et se refermait maintenant sans produire le moindre grincement. Il ne me restait plus qu’à guetter l’arrivée d’une visiteuse tardive pour essayer d’épier à nouveau les jeux amoureux d’Aloysius Bergman.

Je pris l’habitude de m’attarder dans la salle d’étude, chaque soir, après avoir libéré mes élèves, sous le prétexte fallacieux d’y préparer mes leçons du lendemain. Cela me valut les félicitations de mon employeur, que ce zèle professionnel parut néanmoins intriguer quelque peu. Il me prévint à tout hasard, charitablement, qu’il ne fallait pas m’attendre à une augmentation, car les «bienfaitrices » qui venaient lui rendre visite se montraient de plus en plus parcimonieuses. Je le rassurai de mon mieux et il parut fort soulagé.

— Aurais-je déniché l’oiseau rare, Cécilia ? me demanda-t-il en me pinçant la joue. Cela va faire trois semaines que vous êtes ici, et jamais mes filles n’ont aussi bien travaillé ! Pourvu que cela dure…

Mais comme par un fait exprès, toutes les « bienfaitrices » qui vinrent voir le pasteur cette semaine quittèrent les lieux avant la fin du cours ; et il ne s’en présenta aucune après l’heure.

Chose à laquelle j’étais loin de m’attendre, ce fut l’épouse du pasteur, la prude Gertrude, qui me fournit l’occasion d’assister à un de ces spectacles que la morale réprouve. Ce vendredi, en effet, l’épouse du pasteur me prévint dès mon arrivée que je serais peut-être obligée de rester un peu plus tard, car sa sœur cadette, Mme Zagory, donnait une réception pour l’anniversaire de sa fille Jennifer. Mme Gertrude devait s’y rendre en début d’après-midi, pour aider sa sœur à tout préparer.

— Mon beau-frère, monsieur Zagory, est un organisateur de spectacles, m’apprit Gertrude, il reçoit un monde assez mêlé. Aloysius et moi ne pouvons quand même pas refuser de nous y rendre, car c’est ma sœur, après tout, même si nous avons pris dans la vie des chemins différents. Mais il interdit à nos filles de fréquenter leur cousine, qui est une vraie tête folle, ne songe qu’aux garçons… et travaille très mal à l’école. Aussi ne viendront-elles que pour le dîner. Je viendrai les chercher moi-même, et je les raccompagnerai ici au sortir de table, car Aloysius ne tient pas à ce qu’elles assistent au bal. Il veut qu’elles se couchent tôt. Voilà pourquoi, ma chère Cécilia, je vous demande à titre exceptionnel de faire des heures supplémentaires aujourd’hui, pour que mes filles ne soient pas seules après la fin de la leçon.

Pendant qu’elle parlait, je notai à quel point cette grosse dondon avait fait des efforts de toilette. Elle avait mis une robe noire, assez cintrée, qui l’amincissait. Un gros jabot de dentelle, en bouillonnant, s’efforçait de noyer dans les fanfreluches ses mamelles de nourrice. Par ailleurs, elle s’était maquillée. Oh, discrètement… Mais enfin, elle avait rougi ses lèvres et poudré ses joues rebondies. Elle avait tout d’une crémière endimanchée.

Ses filles aussi étaient sur leur trente et un. Robes à carreaux, chaussettes en fil d’Écosse tirées sous le genou, souliers plats à boucles, sages couettes ornées de rubans assortis à leurs robes, elles étaient grotesques, les pauvres petites. Et plutôt maussades, à la différence de leur mère que cette sortie familiale paraissait émoustiller. Je dis à Mme Gertrude que j’étais disposée à lui rendre ce service, mais qu’il fallait que je téléphone à mon mari, à la clinique, pour le prévenir de mon retard, car il était convenu que nous nous retrouverions en ville pour y dîner en compagnie de Virginia White et de son mari.

— Je suis navrée de vous imposer ce dérangement, me dit Mme Gertrude. N’oubliez pas de transmettre mon meilleur souvenir à votre amie Virginia. Et de la remercier de nous avoir déniché une perle telle que vous ! Et bien entendu, vous pouvez aller téléphoner dans le bureau de mon mari autant qu’il vous plaira, Cécilia. Vous êtes ici chez vous.

A peine fut-elle sortie qu’éclata un concert de récriminations. Etre privée de la partie la plus amusante de la fête, le bal qui suivrait le repas, mortifiait singulièrement la coquette Bethsabée. Sa sœur, elle, regrettait surtout de ne pas pouvoir aller jouer avec les autres enfants conviés à l’anniversaire de Jennifer, dans la grande salle de jeux que l’organisateur de spectacles Zagory, leur oncle, avait fait installer dans le sous-sol de sa maison.

— Il y a toutes sortes de jeux électroniques, me dit Deborah. Mais notre père nous interdit d’y jouer.

— Tout ça, lâcha sa sœur, qui contemplait avec dégoût l’image ridicule que lui renvoyait le miroir mural, c’est la faute de cette garce de Jennifer… Elle n’a que deux ans de plus que moi, et elle se prend déjà pour je ne sais quoi. C’est à cause d’elle que mon père est si sévère avec moi. Il a peur que je suive son exemple.

Deux larmes de rage perlèrent au coin de ses yeux. Elle frappa le sol de ses talons plats.

— Elle, elle a le droit de porter des souliers à talons. Et de se maquiller. Tandis que moi… Je la déteste, cette vipère. Je voudrais la voir morte…

— Ce n’est pas bien, Bethsabée, de parler ainsi.

— Elle ne rate pas une occasion de m’humilier. Il faut la voir nous traiter en parentes pauvres, ma sœur et moi !

— Ce n’est pas une raison pour souhaiter sa mort.

Bethsabée se renfrogna. Ce fut au tour de sa sœur de m’exposer ses doléances. Elle en voulait surtout, elle, à son cousin Gaston.

— Il est très différent de sa sœur, et notre père nous permet de jouer avec lui.

— Tu devrais donc être contente.

— Vous voulez rire ! Ce n’est même pas un vrai garçon. On dirait une fille… Qu’est-ce que vous voulez faire avec un garçon comme ça !

Je ne pus faire autrement que de remarquer le coup de coude que Bethsabée donna à sa sœur. La petite qui allait en dire plus long se tut avec un rire gêné.

— C’est vrai, bredouilla-t-elle. Il veut toujours jouer à des jeux de filles…

D’où je déduisis que les cousines dudit Gaston auraient préféré partager avec lui d’autres amusements. Je me promis d’éclaircir ce point plus tard. Pour les consoler, j’informai mes élèves qu’aussitôt que leurs parents seraient partis, elles pourraient s’amuser à leur guise au lieu de travailler. Cela ne leur arracha qu’un maigre sourire. L’idée que les autres filles feraient les folles à la fête de leur cousine pendant qu’elles se morfondraient dans la salle d’étude empoisonnait à l’avance toutes les promesses que je pouvais leur faire. Je les installai donc au piano pour un morceau à quatre mains, et sortis pour me rendre dans le bureau du pasteur.

La musique du piano couvrant le bruit de mes pas, je pus arriver derrière la porte sans être entendue par les occupants de la pièce. Curieuse, je collai mon oreille à la porte. Déception, c’était Mme Gertrude qui se trouvait là. Elle était venue prévenir son mari que j’avais besoin de téléphoner.

Cette réception chez la sœur de sa femme paraissait mettre le pasteur de fort méchante humeur.

— Comme vous voilà coquettement mise, Gertrude, l’entendis-je maugréer. Ai-je la berlue ? Ma parole, mais vous vous êtes fardée !

— Voyons, Aloysius, vous savez très bien que je me maquille chaque fois que je vais chez Lily. Elle dit que j’ai l’air d’une paysanne quand je ne me poudre pas. N’oubliez pas qu’elle a des invités… Il faut que je lui fasse honneur.

— Je vous trouve bien pétulante, tout à coup. Est-ce à l’idée du beau monde que vous allez rencontrer ? Je suis surpris par votre métamorphose, ma chère. Toute la semaine vous m’avez fait grise mine, à moi, votre mari. Et maintenant, vous voilà tout excitée, comme une ingénue à son premier bal…

— Si je vous faisais grise mine, Aloysius, vous y étiez peut-être pour quelque chose ? Alors, je vous en prie, ne ramenez pas ça sur le tapis, ce n’est pas le moment.

— Je ne m’étais donc pas trompé, Gertrude ; vous aviez quelque chose à me reprocher. Peut-on savoir de quoi il s’agit ?

— Monsieur, il faut que j’aille à la cuisine faire des beignets aux pommes pour ma sœur. Nous parlerons de ça une autre fois.

— Et moi, je veux que nous en parlions maintenant. Je suis curieux, je l’avoue, de savoir pourquoi vous m’avez imposé cette triste figure toute la semaine.

— Vous savez très bien pourquoi, Aloysius.

— En admettant que je le sache, j’exige de vous l’entendre dire.

— Très bien. C’est à cause de cette gourgandine que vous recevez quand je ne suis pas là, monsieur. Figurez-vous que je suis au courant !

— Une gourgandine ? Je suppose que vous voulez parler de la petite Darling ?

— C’est vous qui l’avez nommée !

J’avais toujours la main en l’air, prête à frapper à la porte. Mais ça devenait intéressant. Aussi, sur la pointe des pieds, me rendis-je au débarras. La clef tourna sans bruit dans la serrure graissée, et la porte pivota sur ses gonds huilés. Dans le noir, je grimpai sur la chaise et retirai la tenture de ses clous. Dès que j’eus enlevé deux livres de l’étagère supérieure, les voix me parvinrent à nouveau, très distinctes.

— C’est madame Porbus qui m’a prévenue, figurez-vous ! Pendant que j’étais au zoo, samedi dernier, avec les enfants, vous avez reçu cette fille. Vous qui prétendez ne jamais recevoir de visite pendant le week-end.

— Je reçois qui je veux quand je veux. Quant à la mère Porbus, elle ferait mieux de s’occuper de ses oignons.

— Elle ne pensait pas à mal, monsieur, en m’en parlant. Elle croyait que j’étais au courant, puisque paraît-il, vous ne me cachez rien ! Madame Porbus était passée vous voir à propos de cet orphelin qu’elle a recueilli, l’idiot. Pollo, vous savez bien ? Elle lui fait faire du jardinage pour l’occuper. Et elle voulait savoir si vous ne pourriez pas l’employer. Notre jardin fait en effet triste figure. Il est envahi par les herbes.

— Je n’aime pas beaucoup voir ce godelureau traîner à proximité de mes filles.

— Voyons, monsieur, Pollo est un demeuré. Il n’a pas plus de cervelle qu’un enfant de sept ans.

— Raison de plus. On peut lui faire faire n’importe quoi. Mais la question n’est pas là. Si j’ai bien compris, vous êtes bel et bien en train de me faire une scène ! A cause de cette petite malheureuse…

— Cette petite malheureuse, à en croire madame Porbus, qui vous attendait, est restée enfermée avec vous plus de deux heures. Et vous aviez tiré les rideaux de la fenêtre.

— Je les tire toujours quand on me consulte. Et il m’arrive de recevoir des visiteuses encore plus longtemps. Je ne mesure pas mon temps, quand on sollicite mes conseils. Madame Porbus est bien placée pour le savoir. Il m’est arrivé de la recevoir, elle, pendant des après-midi entières, pour discuter des comptes de la société de bienfaisance.

— Vous n’allez pas comparer cette fille à madame Porbus !

— Ce n’est nullement mon intention, en effet.

— Pour tout vous dire, monsieur, j’ai honte d’être une femme quand je la vois passer dans la rue, fardée comme une gourgandine et si court vêtue… avec cette poitrine qui se balance… et cette façon indécente qu’elle a de dandiner son arrière-train !

— Certes, ce n’est pas madame Porbus qui pourrait produire le même effet en agitant le sien ! Je vous trouve bien peu chrétienne, ma chère femme. Ce sont les filles qui possèdent ce genre d’arrière-train, pour parler comme vous, qui sont sans cesse sollicitées par les hommes. Les madame Porbus de ce monde ne risquent rien, elles. C’est pourquoi les premières, plus que les secondes, ont besoin des secours de la religion.

— Mais au moins, monsieur, recevez-la quand je suis à la maison. Et laissez vos rideaux ouverts. Les gens ont si mauvais esprit ! Ils pourraient imaginer Dieu sait quoi !

— Vous oubliez que je suis au-dessus de tout soupçon. En conséquence, la scène que vous me faites est particulièrement déplacée.

Prudemment, j’approchai un œil du créneau formé par les livres que j’avais retirés. Je vis alors Gertrude, assise sur le canapé, en face de son mari, debout, qui la dominait avec son air sévère, les mains derrière le dos.

— Vous avez craché votre fiel ? Parfait. Maintenant, laissez-moi vous exposer mes propres doléances, ma chérie. Et tout d’abord, qui êtes-vous, Gertrude, pour me parler sur ce ton. Un juge d’instruction ou mon épouse ?

— Votre épouse, Aloysius, vous le savez bien.

— Vous êtes mon épouse ? Vous me voyez très heureux de vous l’entendre dire. Eh bien, ma chère, laissez-moi vous dire que pour mon compte, je trouve que vous les négligez singulièrement, vos devoirs d’épouse, depuis quelque temps. Tant au lit…

Le visage de Gertrude s’empourpra jusqu’aux oreilles et sa bouche s’entrouvrit. D’un geste, son mari arrêta les mots qu’elle s’apprêtait à prononcer.

— Tant au lit qu’à la cuisine ! J’ai le regret de constater que, sans doute aveuglée par la jalousie, vous n’accordez plus à vos fourneaux tout le soin qu’ils réclament. Lundi dernier, le rôti était brûlé. Mardi, le soufflé était aplati. Mercredi, le ragoût était trop cuit. Jeudi, les haricots verts craquaient sous la dent car ils étaient à demi crus. Auriez-vous juré, par représailles, de me délabrer l’estomac ?

— Je n’ai jamais été une grande cuisinière, vous le saviez en m’épousant.

— Ni une grande amoureuse, je sais. Mais ce sont des choses auxquelles on peut remédier. Cela nous est déjà arrivé dans le passé, vous n’avez pas pu l’oublier, Gertrude.

Tout en parlant de la sorte, le pasteur avait sorti sa montre de son gousset. Il ouvrit le couvercle pour la consulter. C’était une montre ancienne, accrochée à une chaîne d’or. Alarmée, son épouse se leva. Son visage était devenu écarlate, ses yeux fuyaient ceux de son mari.

— Voyons, Aloysius, vous n’y songez pas. Ma sœur m’attend…

— Elle attendra. C’est à moi, votre époux, de choisir les moments où vous avez besoin d’être corrigée. J’ai rongé mon frein toute la semaine, en espérant que vous feriez un effort. En vain. Ne vous en prenez donc qu’à vous de ce qui va arriver maintenant. Allez tirer les rideaux…

Le sang aux joues, Gertrude se dirigea vers la fenêtre et tira soigneusement les épaisses tentures. Le pasteur avait allumé le plafonnier. Les époux, debout, se contemplaient. Gertrude fit une dernière tentative.

— Il faut absolument que j’aille faire cuire les beignets pour ma sœur, Aloysius. Vous me punirez demain, si vous pensez que c’est vraiment nécessaire.

— C’est tout de suite que j’ai envie de vous punir. Y voyez-vous une objection ?

— Vous savez bien que je me suis toujours pliée à vos ordres, Aloysius, répondit l’épouse d’une voix blanche.

Elle respirait plus vite. Sous son jabot pigeonnant ses gros seins montaient et descendaient. Elle porta une main à sa gorge, comme si elle étouffait.

— Vous avez chaud, ma chère ? lui demanda mielleusement le pasteur. Ce n’est pas étonnant. Boudinée comme vous l’êtes dans cette robe trop serrée. Et dans ce corset que vous avez mis dessous. Savez-vous à quoi vous ressemblez, ainsi attifée ? Vous pouvez parler de Darling !

— Monsieur !

— A une gourgandine, parfaitement, Gertrude ! Une de ces créatures qui opèrent derrière la gare. Elles se serrent la taille comme vous, dans des corsets, pour faire ressortir leurs avantages.

— C’est pour faire honneur à ma sœur, monsieur, que j’ai mis ce corset. Elle me trouve trop grosse.

— Trop grosse ? Vraiment ? Peut-être n’a-t-elle pas tort après tout. Retirez votre robe, que je voie cela de plus près.

Gertrude eut un haut-le-corps.

— Que je retire ma… en plein jour, monsieur… alors que les petites sont à deux pas…

— Les petites sont entre de bonnes mains, ne vous souciez pas d’elles. D’ailleurs, vous les entendez en ce moment jouer du piano. Que se passe-t-il ? N’ai-je pas le droit de vous voir nue, moi, votre mari ?

— Dans la chambre, monsieur… pas ici… et quand il fait nuit.

— C’est ici que j’en ai envie. Et en plein jour ! Puisque vous vous habillez comme une gourgandine, déshabillez-vous aussi comme elles. Ces femmes se mettent nues dans les endroits où on le leur demande. Et ce bureau fait parfaitement l’affaire !

— Vous ne pouvez exiger ça de moi, monsieur. Je ne suis pas une de ces filles.

— N’êtes-vous pas fardée comme elles ?

— Ce n’est pas de cette façon qu’elles se maquillent.

— Peut-être avez-vous raison. Sans doute, par timidité ou par hypocrisie, n’avez-vous pas osé vous peindre davantage. Qu’importe. Nous allons réparer cet oubli.

Prise de faiblesse, Gertrude s’assit sur le canapé. Elle ne résista guère quand son mari lui arracha son sac des mains et l’ouvrit. Il en tira un poudrier, un tube de rouge, et un petit nécessaire à paupières.

— Ainsi, vous trouvez que Darling se maquille trop ? ricana-t-il. Croyez-moi, Gertrude, dans quelques minutes, vous n’aurez rien à lui envier sous ce rapport.

CHAPITRE VI  LE DEVOIR CONJUGAL  (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

La scène hallucinante qui suivit se déroula dans un silence religieux. Je ne sais rien de plus fascinant que de pouvoir pénétrer à leur insu dans l’intimité sexuelle des gens mariés. C’est incroyable ce que peuvent inventer ceux qui paraissent au premier abord les plus équilibrés. A cet égard, on aurait vainement cherché en ville un couple aussi « pasteurisé » que celui du digne Aloysius et sa grasse épouse.

Et ils étaient là, rideaux tirés, à deux pas de leurs filles, à se préparer comme des comédiens avant d’entrer en scène. Certes, Mme Gertrude semblait à la torture, pendant que son mari, un sourire d’aliéné aux lèvres, la maquillait, et les larmes de révolte et de honte qui coulaient sur son visage paraissaient sincères. Mais elle n’en restait pas moins livrée, absolument passive, au caprice de son bourreau.

La bouche crispée par la grimace que je lui avais vue lorsqu’il avait « corrigé » Darling, il était assis en face d’elle. Et, comme s’il copiait sur son visage je ne sais quel modèle imaginaire, il la fardait d’une façon abominable. Après avoir répandu un nuage de poudre, pour lui faire un masque blafard, il étala sur les pommettes deux taches rouges parfaitement clownesques, et lui dessina une bouche énorme, en forme de cœur. Dernière touche : il lui charbonna outrageusement les paupières. Je fus abasourdie par le résultat. Quand il se cambra, en clignant des yeux, comme un peintre qui prend du recul afin de juger sa toile, Mme Gertrude avait tout d’une prostituée de bas étage. D’une prostituée d’une époque révolue (je l’ai dit, le pasteur était un homme du passé) telles qu’on n’en voit plus que sur certaines photos de pensionnaires de maison close des années trente.

L’effet produit par le maquillage criard était d’autant plus déroutant que Mme Gertrude était vêtue d’une façon fort décente. Au-dessus de son sage jabot de dentelle et de sa robe sombre, les couleurs qui ornaient son visage ressortaient d’une façon scandaleuse.

— Voilà ! fit enfin le pasteur.

Il referma le poudrier avec un claquement sec qui fit tressaillir son épouse et papilloter ses cils chargés de rimmel, épais comme des pattes de tarentule.

— Voilà, madame, reprit-il, j’en ai fini avec vous. Vous voici telle que vous aimeriez être.

— Dites plutôt, monsieur, telle que vous aimeriez que je sois !

Le pasteur pinça les lèvres et ses joues jaunirent. J’avais déjà remarqué que c’était un homme bilieux quand on lui tenait tête.

— Vous n’allez pas admirer le résultat, ma chérie ?

Comme une condamnée qu’on mène à l’échafaud, Gertrude se laissa conduire devant le miroir de la cheminée. Cette cheminée faisant face à la bibliothèque derrière laquelle je me tenais à l’affût, je fus à même de saisir les jeux de sa physionomie quand elle découvrit l’étendue du désastre. L’effroi lui écarquilla les yeux. Elle porta une main incrédule à sa joue, comme si elle refusait de croire que ce fût bien elle. Puis les coins de sa grosse bouche s’affaissèrent, comme ceux d’un enfant qui va éclater en sanglots, et de grosses larmes dégoulinèrent sur ses joues rebondies, y traçant des sillons noirâtres en entraînant le rimmel qui alourdissait les cils.

— Vous n’aviez pas le droit, monsieur… pas le droit, bégaya-t-elle. Qu’avez-vous fait de moi ?

— De quoi vous plaignez-vous ? Votre sœur ne vous préfère-t-elle pas maquillée ? Je gage que vous remporterez un grand succès !

— Vous êtes un monstre, Aloysius… vous profanez la mère de vos enfants ! N’avez-vous donc aucun respect de vous-même…

Les maigres joues du pasteur jaunirent de plus belle. Ses lèvres n’étaient plus que deux minces liserés ; ses yeux flamboyaient.

— C’est vous qui n’avez aucun respect de vous, gourgandine, répondit-il. A-t-on idée de se laisser maquiller ainsi ? Vous avez tout d’une putain, madame ! Il faudrait vous dépoitrailler, et ce serait parfait…

— Je vous interdis de porter la main sur moi !

— Vous n’avez rien à m’interdire, Gertrude. Et d’ailleurs, ne vous plaigniez-vous pas, à l’instant, d’étouffer ? Comment ne crèveriez-vous pas de chaleur, en effet, dans cette robe qui vous engonce. Nous allons y remédier…

Passant derrière elle, il glissa ses mains sous les aisselles de sa plantureuse moitié et, devant la glace, ouvrit d’un coup le corsage. Sans doute cette pièce de vêtement ne tenait-elle en place qu’à l’aide de pressions invisibles, car ce fut l’affaire d’un instant. Les mamelles blafardes de Gertrude se ruèrent dehors sanglées dans l’armature renforcée d’un gigantesque soutien-gorge rose.

— Dégrafez-le vous-même, Gertrude. Je ne comprends rien à vos harnachements. Il faut les mettre à l’air.

Les larmes de Gertrude s’étaient taries. Elle semblait s’habituer au spectacle que lui renvoyait le miroir, et le fait d’avoir les seins quasiment exposés ne paraissait pas la scandaliser autant que je l’aurais cru. Etait-ce une illusion ? J’étais trop loin pour en juger, mais il me sembla que ses yeux brillaient tout à coup comme ceux d’une femme amoureuse.

— Vous exagérez, Aloysius… voyez de quoi j’ai l’air… murmura-t-elle.

— Vous avez l’air de ce que vous êtes, ma chère. De ce que sont toutes les femmes.

Avec un haussement d’épaule, Gertrude se contorsionna pour passer une main dans son dos. A peine eut-elle dégrafé son harnais, les bonnets glissèrent. En une double vague de chair laiteuse, ses seins se répandirent, emplissant le miroir de leur profusion pâle et de leurs larges couronnes sombres. Les mamelons grumeleux, épais comme le bout de mon index, pointaient hors des aréoles.

— De vrais pis de vache, dit le pasteur, d’un ton méprisant.

Le fait est, il s’agissait des plus imposantes mamelles que j’eusse encore jamais vues. Cette chair blanche et ces gros bouts marron foncé, ballottant au gré du souffle saccadé de Gertrude, donnaient, dans la pénombre du bureau, une impression d’obscénité parfaite. On avait l’illusion de surprendre une scène de bordel, une de ces mises en scène dépravées qu’exigent (m’a-t-on dit) certains clients blasés, qui aiment martyriser les femmes à gros nichons.

Tenant les siens à pleines mains, pour éviter qu’ils ne se balancent quand elle marchait, l’épouse déguisée en putain se laissa guider jusqu’au fauteuil. C’est Bergman, cette fois, qui s’assit sur le canapé, en face d’elle. Pour une créature aussi corpulente, le minuscule crapaud était un récipient bien exigu. Elle dut forcer pour y caser son gros cul. Quand ce fut fait, sur un geste de son mari, elle posa ses mains sur les accoudoirs, et se tint toute droite, ses gros seins pendant hors du corsage ouvert.

— Une dernière retouche, si vous le permettez. Le tableau sera parfait…

Il fouilla dans le sac, puis colora fébrilement les aréoles à l’aide du tube de rouge. Les grosses taches rouges qui couronnèrent les gros nichons blafards achevèrent de transformer Gertrude en une peinture vivante. Elle respirait rapidement, les paupières baissées, attendant la suite, et ses mamelons sanglants pointaient comme deux petites cornes de chair.

— J’ai l’impression que vous transpirez encore, insinua le pasteur, après avoir contemplé avec satisfaction son ouvrage.

— Je vous assure, monsieur, que je n’ai plus chaud du tout. Et d’ailleurs, il faut que j’aille faire mes beignets…

— Taratata ! Moi je vous dis que vous transpirez. Si nous dégagions votre arrière-train, maintenant ?

Gertrude décocha un regard affolé à la pendule.

— Voyons, monsieur, vous n’y pensez pas. Il est déjà quatre heures !

— Croyez-vous qu’il vous suffira de me montrer vos mamelles pour vous en tirer à bon compte ? Auriez-vous oublié les haricots crus ? Le soufflé essoufflé ? Le rôti carbonisé ?

Le pasteur se frotta l’estomac du bout des doigts.

— Je ne les ai pas oubliés, moi. Mon estomac non plus ; il réclame vengeance, ma chère Gertrude, contre les mauvais traitements infligés par une cuisinière vindicative !

— Monsieur, c’est mal de plaisanter de la sorte. Si vous voulez me punir, faites, mais dispensez-moi de vos plaisanteries laborieuses ! Et permettez-moi d’aller fermer à clef. Imaginez qu’une petite entre sans frapper au moment où… où…

Ses appas surabondants flottant devant elle, elle s’empressa d’aller tourner la clef et revint se placer au centre de la pièce. Sur un geste de son mari, elle lui tourna le dos, et remonta sa robe. Son gros cul blanc illumina la pièce, comme la lune surgissant d’un nuage. Sans attendre (manifestement, ce n’était pas la première fois qu’on la « punissait » ainsi), elle abaissa sa culotte et la laissa choir à ses chevilles. Puis elle resta immobile, les fesses tendues vers son mari.

— Savez-vous que vous avez un arrière-train remarquable, madame ? la félicita-t-il. Vous auriez eu beaucoup de succès dans une de ces maisons que fréquentait le peintre Toulouse-Lautrec.

— Punissez-moi si je l’ai mérité, monsieur, mais épargnez-moi vos sarcasmes.

— Je trouve que vos fesses sont bien serrées, ma chère. Ecartez-les donc. Comment voulez-vous que ça respire, là-dedans…

Je m’attendais à ce que Gertrude proteste, mais non, et même (il me sembla, en tout cas), ce fut avec empressement qu’elle prit en main ses joues arrière. Dans la touffe de poils qui s’échappa de l’entrecuisse, je pus voir distinctement, comme le pasteur, se débrider, toute luisante d’une fine mouillure, une large brèche d’un rose violacé. Ce qui me frappa alors (outre les dimensions de l’organe), ce fut de constater que le trou du cul, lui, contrairement au con, était absolument chauve. (Gertrude s’épilait-elle cet endroit ?)

La suite se déroula comme un cérémonial bien huilé. Bien qu’elle affectât toujours de ne se prêter qu’à contrecœur aux exigences du metteur en scène, et qu’elle maugréât à chaque requête, l’actrice s’y pliait avec une docilité qui trahissait, quelque effort qu’elle fît pour le dissimuler, qu’elle n’éprouvait pas autant de déplaisir qu’elle le disait. Son diabolique époux, exigeant qu’elle aère ses parties intimes, la fit s’asseoir en face de lui, et lui demanda de chevaucher les accoudoirs.

— Vraiment, Aloysius, vous me faites faire d’étranges choses…

En dépit de cette protestation symbolique, elle y consentit et offrit au regard l’épaisse fourrure qui tapissait son bas-ventre.

— On ne voit rien, là-dedans, se plaignit Aloysius, en ajustant ses lunettes. Autant chercher une aiguille dans une meule de foin !

— Est-ce mieux ainsi, monsieur ?

Comme elle avait fait tout à l’heure avec son fessier, elle saisit à pleines mains les babines de sa motte hirsute et dévoila le puits ténébreux d’où étaient sorties ses filles, une énorme vulve riche en replis rosâtres, dont les nymphes protubérantes pendaient comme des oreilles aplaties… en somme, ce que les hommes appellent une « cramouille ».

Et pourtant, l’exigeant pasteur ne s’avouait pas satisfait. Ainsi qu’il l’avait fait à Darling, il écarta lui-même les chairs internes pour libérer le clitoris. Contrairement à ce qu’on pouvait craindre, le petit engin secret de Gertrude n’était pas d’une taille exagérée. Il avait conservé, comme son anus, quelque chose de puéril. Plus petit même que le mien, sur une femme de cette corpulence, il paraissait pour ainsi dire insignifiant. Son mari le tâta néanmoins scrupuleusement, n’épargnant rien pour le faire durcir.

Les yeux baissés, Gertrude le regardait faire, en retenant son souffle. Ce n’était pas à proprement parler une masturbation, ni même des préliminaires appuyés, mais une prise de possession : en la manipulant ainsi, le pasteur affirmait ses droits plus qu’il n’en jouissait.

— Cela me semble bien humide, Gertrude. Auriez-vous par hasard des pensées lubriques ?

Gertrude, le souffle court, se gardait bien de répondre. Profitant de sa béance, Aloysius enfila deux doigts au fond de la grotte.

— Doucement, Aloysius. Vous me faites mal, brute, se plaignit la grosse Gertrude.

Le pasteur la dévisagea en faisant aller et venir son doigt.

— Vous plaisantez, ma chère. On touche à peine les bords. Je vais vous apprendre, grosse hypocrite, à jouer les pucelles !

En le voyant prendre sur son bureau une grosse règle de laiton, Gertrude se passa nerveusement la langue sur les lèvres.

— Nous allons bien voir si c’est aussi étroit que vous le dites.

Ecartant entre l’index et le pouce l’orifice, il en mesura le diamètre. Au contact de la règle de métal contre ses muqueuses, Gertrude eut un haut-le-corps.

— Quatre centimètres et demi, fit le pasteur. Et je me contente de vous l’ouvrir normalement. En tirant davantage…

Ce qu’il fit, distendant le delta que formaient les lèvres du con.

— Six et demi !

Il nargua du regard l’épouse mortifiée.

— Et vous osez prétendre que je vous fais mal en vous mettant le doigt ! Savez-vous comment on punit les menteuses, Gertrude ?

Faisant tourner la règle de métal dans sa main, il la brandit au-dessus des seins de sa femme. Avec un long frisson, elle les prit dans ses mains et les lui offrit. La bouche grande ouverte, elle contemplait avec terreur la règle qui la menaçait.

— Mieux que ça, Gertrude. Tendez-moi bien ces gros bouts barbouillés de rouge…

Les mains de Gertrude se resserrèrent, elle tira sur ses seins déformés comme pour les arracher. Visant un mamelon, le pasteur le cingla d’un coup sec. Un jappement aigu fut la réponse de sa femme.

— Aloysius… pas si fort ! Vous allez les marquer…

La règle s’abattit sur l’autre sein. Puis, sans relâche, passant de l’un à l’autre, il les cingla de plus en plus violemment. Les yeux du pasteur luisaient d’une joie enfantine. L’imbécile démoniaque avait vraiment l’air de s’amuser comme un fou. A chaque coup, et ils furent nombreux, répondait un cri de la femme punie. Pour lutter contre la douleur, elle crispait ses mains sur ses seins martyrisés. Des sanglots saccadés animaient le haut de son corps et par réflexe, elle distribuait des coups de pied dans le vide. De la fente distendue du con suintaient de larges larmes qui souillaient le fauteuil crapaud. Quand les sanglots de sa femme ne furent plus qu’une longue plainte hululante, le pasteur interrompit son jeu cruel. Il examina avec satisfaction les seins cramoisis et zébrés sur toute leur surface de striures violacées et livides, aux bords boursouflés.

Au bord de la crise de nerfs, sa femme continuait à ruer dans le vide. Elle ne pleurait plus ; les yeux secs, en proie à une sorte d’extase horrible, elle contemplait son bourreau avec un curieux mélange de haine et d’adoration. En dépit de la poudre qui tapissait ses joues, je les vis s’embraser de honte quand le pasteur, avec un sourire mondain, lui introduisit trois doigts réunis dans le con. Ils y disparurent sans encombre.

— Que vous disais-je ? Aussi large qu’une prostituée… et vous vous avisez de me faire des scènes de jalousie ridicule parce que je m’occupe d’une collégienne dans le malheur.

Réunissant ses doigts, il donna à sa main la forme d’un gros bec, qu’il fourra dans la chair béante.

— Ah…

Gertrude se renversa sur le dossier du fauteuil, les bras ballants. La main de son époux avait disparu entre les lèvres velues, refermées autour du poignet.

— Une vache ne serait pas plus large… Comment voulez-vous que je remplisse mon devoir conjugal dans un gouffre pareil ? C’est un véritable cloaque d’impureté que vous avez là, Gertrude. Je vais vous apprendre, moi, à me faire des reproches déplacés !

— Pas les grelots, Aloysius… pas les grelots, je vous en supplie, ça fait trop mal.

Renversée en arrière, les bras pendants, la femme contemplait le plafond.

— Et pourquoi pas les grelots, justement ? Ne met-on pas des clarines aux vaches quand elles paissent ? N’avez-vous pas des pis comme les vaches ? Une vulve comme elles ?

Arrachant sa main du cloaque qui l’emprisonnait, le pasteur prit un coffret métallique dans un tiroir de son bureau. Gertrude avait fermé les yeux pour ne pas voir ce qu’il en retirait. Je le vis fort bien, moi : tout un assortiment de petites pinces métalliques aux becs dentelés, des pinces « crocodiles » comme en utilisent les électriciens quand ils veulent charger une batterie ; et au bout de ces pinces étaient attachés des grelots, analogues à ceux qu’on met au cou des chats pour les empêcher d’approcher les oiseaux.

Avec une précision et une vivacité qui trahissaient de nombreuses répétitions, le pasteur mit en place une douzaine de ces pinces, leur faisant mordre les parties les plus délicates de l’anatomie de Gertrude, les bouts des seins, les lèvres de la vulve, les lobes des oreilles, enfin le clitoris lui-même. La mise en place de cette ultime pince arracha à la femme inerte un long spasme de souffrance et une plainte qui ressemblait à un râle d’agonisante. Satisfait, le pasteur admira son ouvrage : le corps parcouru de violents frissons, sa femme gémissait, les yeux révulsés. Renversée ainsi, les cuisses béantes, les seins répandus, elle ressemblait à un Rubens martyrisé. Cette abondance de viande blanche et rose écoeurait les yeux comme une pâtisserie trop sucrée, et j’en venais à excuser la cruauté qu’elle inspirait à son mari. Moi-même, je le découvris avec horreur, ça ne m’aurait pas déplu de torturer toute cette mollesse, pour le plaisir de la voir s’éveiller, tressaillir…

Mais tout a une fin ; après l’avoir ornée ainsi de ces grelots douloureux, le pasteur se résigna à remplir sa fonction de mari. Mais comme c’était un homme galant, il sollicita d’abord la permission de sa femme.

— Me permettez-vous, ma chérie, de remplir mon devoir conjugal ? Je sais que le lieu et le moment sont mal choisis. Mais ne pourriez-vous faire une petite exception à la règle ? En revanche, je vous tiens quitte du reste de la punition, cent coups de règle sur votre gros cul ! Et autant sur votre cloaque !

— Deux cents coups ? Mais vous êtes fou… s’indigna Mme Bergman dans un ultime sursaut de révolte.

Dans son mouvement, tous les grelots tintèrent et elle se figea, terrifiée.

— Vous savez que je ne dois pas entendre les grelots, Gertrude.

— Quand même… deux cents coups… vous voulez ma mort ? Tenez… malgré ma répugnance, j’aime encore mieux que vous remplissiez votre devoir. Mais tâchez de faire vite.

— Pourriez-vous vous retourner, ma chérie. Je sais que cela vous gêne, vous êtes si pudique, de me voir pendant que je vous possède. Tournez-moi donc le dos…

Toujours parée de ses bruyants ornements, le pasteur la conduisit au canapé et la fit s’y accroupir. Vu de derrière, son con écartelé par les pinces ressemblait à une large blessure. Mais ce ne fut pas dans ce gouffre baveux que le pasteur accomplit son office. Ce fut bel et bien Sodome, en dépit des interdits de l’Ecriture, qu’il honora. Il faut croire que ce n’était pas la première fois, car son épouse ne protesta pas ; une fois enculée, elle se cambra pour mieux s’offrir et commença à se déhancher, faisant tinter ses grelots.

— Pas deux cents, quand même, implora-t-elle.

— Tranchons la poire en deux… ou même en quatre, tenez, je suis d’humeur magnanime. Disons cinquante…

Tout en l’enculant énergiquement, le pasteur les lui administra avec sa règle, zébrant à chaque pénétration les grosses fesses tremblantes de sa femme. Au fur et à mesure que la punition avançait, il frappait plus fort. Je pouvrais entendre les schlac, schlac, schlac, schlac ! ! ! de la règle sur la chair molle et les râles de souffrance et de jouissance (il était difficile de faire la différence) que lui arrachait cette punition conjugale.

— Je vous apprendrai à brûler le rôti, grosse vache, criait le pasteur, le visage illuminé par le bonheur le plus pur, je vous apprendrai à me faire des scènes de jalousie… tenez, tenez, et tenez encore…

Sa digne épouse, le visage caché entre ses bras, n’était plus qu’un gros cul couvert de marques mauves dans lequel la bite se plantait de plus en plus vite. Cette crise s’acheva brusquement, par une sorte de hurlement de rage du pasteur. Laissant tomber sa règle sur le canapé, il planta ses ongles dans la chair qu’il maryrisait, et se cambra. A son tremblement, je compris qu’il éjaculait. En effet, peu après, il rouvrit les yeux qu’il avait fermés, et se retira d’elle. Une expression de dégoût se peignit soudain sur ses traits. Sans un regard pour le cul qu’il venait de profaner, il s’essuya et rengaina son outil. Encore essoufflé, il jeta un coup d’œil dans le miroir et remit en place son nœud papillon.

— Eh bien, dit-il, sans se retourner. Qu’attendez-vous pour aller faire vos beignets, madame. Et n’oubliez pas de retirer ce maquillage grotesque…

Non sans grimacer, son épouse se débarrassa des pinces qui martyrisaient son corps. Tant bien que mal, elle répara le désordre de sa toilette, se démaquilla devant la cheminée. Plongé dans ses paperasses, le pasteur semblait avoir oublié qu’elle était là.

Au moment de sortir, Mme Bergman dont le visage avait retrouvé son habituelle placidité, se retourna.

— Vous êtes un vilain, Aloysius, dit-elle d’une voix sucrée. C’est très mal de faire des choses pareilles… un pasteur ! Vous devriez avoir honte, monsieur.

Comme il continuait à lire, elle poussa un soupir.

— Ne travaillez pas trop, mon chéri. Quand vous travaillez trop, cela vous rend nerveux. N’oubliez pas qu’il vous faudra faire bonne figure à la réception de ma sœur.

CHAPITRE VII PREMIÈRE FESSÉE (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

J’étais si remuée par le spectacle auquel je venais d’assister que mes jambes tremblaient encore sous moi lorsque je parvins enfin à regagner la salle d’étude. Mon émotion ne passa pas inaperçue.

Je trouvai les deux sœurs assises sur leurs tabourets, le dos tourné au piano muet, les bras croisés sur la poitrine.

— Il vous en a fallu du temps pour donner ce coup de téléphone, me reprocha aigrement l’aînée. Cela fait dix minutes que nous avons terminé notre duo !

J’éprouvai à ce moment une sorte de vertige au creux de la poitrine. Je reconnus immédiatement ce symptôme. Ainsi, cette petite idiote me donnait enfin le prétexte que j’attendais depuis mon arrivée chez le pasteur. Une bouffée d’adrénaline m’obligea à m’adosser à la porte. Mon cœur s’était mis à battre avec une violence incroyable. Je ravalai ma salive, m’efforçant de dissimuler la féroce satisfaction qui m’emplissait soudain. Enfin, je tenais cette petite peste, j’allais pouvoir en faire ce que je souhaitais…

— Vous vous oubliez, Bethsabée ! rétorquai-je d’une voix qui tremblait malgré tous les efforts que je faisais pour masquer la joie coléreuse qui m’avait envahie. Dieu me pardonne, votre insolence sera châtiée comme il convient, mademoiselle !

Elle devint livide et fit aussitôt machine arrière.

— Excusez-moi, madame Cécilia, je n’ai pas voulu vous manquer de respect. Mais que voulez-vous… je suis si contrariée à l’idée de ne pas aller à cette fête, comme les autres…

— Je comprends parfaitement votre nervosité. Cela ne vous autorise pas à me parler sur ce ton. Je crois qu’une bonne fessée s’impose, Bethsabée.

Un éclair de joie féroce brilla dans les yeux de sa cadette. Elle sauta de son tabouret et frappa dans ses mains, dansant presque sur place d’allégresse.

— Oh oui, madame Cécilia. Flanquez-lui une bonne fessée. Elle l’a méritée ! Si vous saviez tout ce qu’elle m’a dit sur vous pendant que nous attendions votre retour !

Elle prit un air hypocritement vertueux pour ajouter :

— Je ne vous le répéterai pas, parce que je ne suis pas une rapporteuse. Mais c’était très vilain !

— Vraiment ? Bethsabée ? Approche ici, insolente.

Dans un mouvement serpentin, l’aînée, me surprenant par sa réaction inattendue, se jeta dans mes bras et m’enlaça de toutes ses forces.

— Je vous en prie, madame Cécilia, je ne le ferai plus.

Je la sentais trembler contre moi. Instants divins ! J’avais un mal fou à cacher ma joie. S’aperçut-elle que je tremblais au moins aussi fort qu’elle ? Elle leva vers moi un regard perplexe.

— Croyez que cela me coûte, Bethsabée. Mais on ne badine pas avec la discipline. Tu as mérité une fessée, je te la donnerai !

Elle se serra plus fort contre moi, pendant que la cadette tournait autour de nous en dansant de joie, tirant la langue à sa sœur et frottant joyeusement ses mains l’une contre l’autre.

— Tralalère… tralalère… Bethsabée va recevoir la fessée… Tralalère… tralalère… bisque, bisque, rage… mange du fromage…

Nous ne l’écoutions même pas. Cela se passait entre nous. Le fait que je passais alternativement du tutoiement au vouvoiement, qui n’était que le reflet de mon émotion, Bethsabée crut y lire de l’indécision. Elle, si distante d’habitude, me câlina comme aurait fait sa sœur, se frottant amoureusement contre moi.

— Je vous en supplie, Cécilia… je vous en supplie… m’implora-t-elle.

Je parvins à dénouer ses bras et à l’éloigner de moi.

— Cesse immédiatement ces simagrées, petite insolente. Inutile de chercher à m’attendrir.

Comprenant que je ne reviendrais plus sur ma décision, elle me chuchota alors, d’un ton angoissé :

— Mais au moins, madame, attendez qu’ils soient partis chez ma tante.

Elle allait tout à fait dans mon sens. Je ne cache pas que ce qui me faisait hésiter, c’était la présence toute proche de ses parents.

— Et pourquoi cela, petite insolente ?

— Si mon père vous entend me punir, il voudra savoir pourquoi. Et il me punira, lui aussi. Je ne veux pas aller dans le cabinet noir…

Sa terreur paraissait sincère. Sa sœur, qui avait cessé de danser, attendait elle aussi ma décision.

— C’est bon, dis-je. Je veux bien t’accorder cela. Nous attendrons donc le départ de tes parents.

Le soulagement de Bethsabée fut immédiat ; dans un transport de gratitude, elle me baisa la main ; chose qui m’intrigua, sa sœur elle-même parut satisfaite. J’en eus bien vite l’explication, car elle était encore à cet âge ingénu où l’on avoue crûment des pensées qu’en vieillissant on apprend à dissimuler.

— C’est vrai, m’approuva-t-elle, on sera plus tranquilles quand ils seront partis. On sera entre nous… Si vous voulez, madame Cécilia, je vous aiderai à la tenir !

— File à ta place, petite impertinente. Et pas un mot de plus à ce sujet, ou c’est toi qui vas y avoir droit.

Avec un rire incrédule, comme si elle avait deviné que c’était surtout aux formes déjà féminines de sa sœur que je m’intéressais, elle courut s’asseoir et se pencha sur son cahier. L’aînée l’imita. L’heure suivante fut consacrée à une longue dictée musicale, exercice de solfège que mes élèves détestaient au moins autant que moi. Assise au piano, je frappais sur des touches, et elles devaient transcrire sur les portées de leur papier à musique les notes qui en résultaient.

Pendant toute la durée de cette heure interminable, je surprenais sans cesse leurs regards. Le châtiment imminent de l’une d’elles paraissait avoir fait de moi, à leurs yeux, un nouveau personnage. Ces coups d’œil trahissaient certes une crainte bien compréhensible, surtout de la part de l’aînée, mais surtout une immense curiosité et même une sorte d’impatience fébrile. Nous avions hâte, toutes les trois, que les Bergman quittent les lieux, pour régler notre affaire dans l’intimité, nous « retrouver entre nous ».

Enfin, nous entendîmes démarrer le moteur poussif de l’antique berline du pasteur, longue limousine noire qui évoquait un corbillard. La petite courut à la fenêtre pour les regarder partir. Nous entendîmes Gertrude ouvrir le portail, pour laisser sortir la voiture, puis le refermer. A nouveau, le moteur toussa d’une voix funèbre et les Bergman consentirent enfin à prendre le large. La petite se tourna vers moi, l’œil luisant.

— Ça y est, madame, ils sont partis.

J’étais assise devant le piano, à demi retournée, le doigt encore posé sur la touche que je venais d’enfoncer. Je rabattis le couvercle du piano. Toute pâle, la bouche crispée, l’aînée referma son cahier et m’adressa un curieux regard interrogatif. M’efforçant de discipliner ma respiration, je fis mine de vérifier leur dictée musicale. Naturellement, elle était bourrée de fautes, car ces demoiselles avaient eu l’esprit occupé à d’autres choses que la musique, pendant la durée de l’exercice.

— Allez-vous la frapper avec la règle, madame, ou avec la main ? me demanda impatiemment la cadette.

Bien que nous fussions seules, toutes les trois, dans la maison, elle avait adopté un chuchotement confidentiel, comme si l’on ne pouvait parler de cela qu’à voix basse. Sans réfléchir (trahissant ainsi mes pensées inavouables, je m’en rends compte maintenant, en écrivant ces lignes), je lui répondis moi aussi à voix basse.

— C’est à moi d’en décider, Deborah. Occupe-toi de tes affaires, veux-tu ?

— Mais au moins, madame… vous la punirez à fesses nues ?

Je fis mine de réfléchir. Sa sœur nous écoutait d’une oreille avide.

— Je crois que le châtiment sera plus humiliant pour elle, en effet, approuvai-je.

Deux taches rouges montèrent aux joues de Bethsabée. Sans attendre que je le lui ordonne, elle glissa ses mains sous sa robe et fit descendre sa culotte à ses pieds. Sa sœur la ramassa et la posa sur le pupitre le plus proche. Tenant sa robe à deux mains, au-dessus de ses genoux, l’aînée me questionna à nouveau du regard. Je devais certainement être aussi rouge qu’elle, car mes joues étaient brûlantes. Pour ne plus être soumise à sa vue, je lui donnai l’ordre de se retourner. Ce qu’elle fit.

— Et maintenant, vilaine fille, montre-nous ton derrière.

Ces mots révélateurs, montés sur mes lèvres malgré moi, trahissaient ma curiosité sexuelle. Ils avaient surgi du passé, de ce temps lointain où prévôte d’internat, je punissais mes condisciples dans le dortoir. A mon grand soulagement, les deux sœurs ne parurent pas s’en formaliser. Lentement, comme à regret, Bethsabée souleva l’arrière de sa robe au-dessus de ses reins. Dans le silence, l’étoffe amidonnée de sa jupe de cérémonie fit entendre un froissement rêche et je pus enfin contempler pour la deuxième fois le beau cul potelé que j’avais dévoré des yeux le jour de mon arrivée. C’était vraiment un cul superbe, déjà très féminin, dont les courbes suaves, le double renflement déjà voluptueux, marqué de deux fossettes, la blancheur nacrée invitaient les yeux et la main vers la rainure veloutée et ombreuse qui partageait le fessier, pour aller se perdre, entre les cuisses, vers les régions interdites.

L’idée que cette fois, j’allais pouvoir frapper à ma guise ces belles fesses élastiques, faire rougir cette peau d’une blancheur si délicate, m’emplissait de félicité. Tremblante de bonheur, je donnai l’ordre à la punie de se pencher en avant.

Elle m’obéit sans hésiter, et nous pûmes alors voir ses fesses se séparer, et surgir ce que le sillon ombreux n’avait fait que suggérer, la petite pastille marron, toute crispée par une adorable frousse, et l’arrière de la vulve encore enfantine, que tapissait pourtant une végétation pileuse assez fournie pour masquer la fente verticale des lèvres. J’étais si absorbée par ma contemplation que je pris à peine garde que Deborah était venue se blottir contre moi. M’enlaçant d’un bras, elle avait soulevé un des miens pour le faire passer par-dessus son épaule. Ainsi collée à moi, elle dévorait d’un regard avide ce qu’on pouvait voir des régions poilues de sa sœur.

— Qu’est-ce qu’elle a comme poils, me chuchota-t-elle. Est-ce que j’en aurai autant, moi aussi, madame, quand je serais grande ?

— Bien sûr, répondis-je, en caressant malgré moi la joue tiède de la gamine.

La finesse de sa peau, sa tiédeur délicieuse attiraient irrésistiblement mes mains. Elle leva vers moi un regard chargé d’adoration.

— Toutes les femmes en ont, lui expliquai-je.

Malgré moi, j’accentuai encore le ton confidentiel que nous avions emprunté, comme si nous étions trois pensionnaires en train de se chuchoter des confidences sexuelles à l’insu des adultes.

— Vous, madame Cécilia, vous en avez beaucoup ? Plus que ma sœur ?

— Ta sœur n’en a pas tellement que ça, éludai-je, comme si je craignais d’aborder des rivages interdits.

Comme pour nous prouver le contraire, l’aînée creusa alors les reins et plia ses genoux, ce qui rendit tout son sexe visible. Cette fois, les lèvres s’étaient ouvertes. Une étroite fissure rose, aux bords humides, partageait verticalement la touffe des poils pubiens.

— Moi, je trouve qu’elle en a vraiment beaucoup, fit la cadette, en prenant ma main pour la poser sur son visage, afin que je la caresse à nouveau. Vous êtes sûre, madame Cécilia, que vous en avez plus qu’elle ? J’arrive pas à y croire !

Je gardai le silence. La faiblesse soudaine qui avait envahi mon corps me terrorisait. J’avais l’impression d’être à nouveau dans le dortoir de mon enfance, en proie aux travaux d’approche d’une condisciple. Il me sembla que le sexe de l’aînée s’ouvrait davantage, l’espace rose et mouillé, entre les poils, était maintenant nettement plus large.

— Vous voulez pas nous le montrer, madame Cécilia ? On le dira à personne, m’implora la petite. C’est juste pour qu’on se rende compte… pour voir comment on sera, nous aussi, quand on sera grandes.

— Voyons, tu n’y songes pas, Deborah !

— Mais puisqu’on le dira pas… Je voudrais tellement savoir comment c’est, quand on est grande…

Travaillée par une lascivité évidente, l’aînée s’exposait avec une impudeur royale. Elle avait plié les genoux, comme par fatigue, avec pour résultat que tout son con s’écarquillait en corolle ; l’ouverture des muqueuses ayant prit la forme ovale d’un O majuscule, on pouvait voir le minuscule cratère humide de l’orifice virginal ainsi que les délicates lèvres internes surmontées d’un exquis bouton cramoisi.

— Nous ne sommes pas ici pour parler de ces choses, Deborah. Mais pour punir une insolente.

— Rien qu’une fois, madame, me supplia la diabolique gamine, comme si elle m’avait sentie fléchir.

Sa sœur, creusant toujours aussi impudiquement les reins, se tordit le cou pour m’observer par-dessus son épaule. Ses yeux luisaient d’un éclat fiévreux.

— On vous jure sur le bon Dieu qu’on le dira à personne, me dit-elle, adoptant les mêmes formulations enfantines que sa cadette.

Je ne sais comment elle s’y prit, mais le calice rose de sa vulve s’arrondit encore plus, comme si cette bouche entourée de poils se joignait à l’autre pour me supplier, elle aussi, en silence. Je sentais la situation m’échapper. J’eus beau me dire que c’était ma faute, que je m’y étais mal prise, qu’il était encore temps de me reprendre, malgré moi je glissai peu à peu sur la pente fatale de la connivence sexuelle.

— Je le jure sur le bon Dieu, répéta sa jeune sœur, en se pressant contre moi de tout son corps fluet.

— Rien qu’une fois, alors, m’entendis-je dire. Et ensuite, nous nous occuperons de ta sœur.

— Promis, madame. Promis, juré !

— C’est bien pour que vous ne vous fassiez pas des idées fausses, leur dis-je. Eh bien, regardez donc.

Vivement, la cadette s’écarta de moi et la grande se retourna, sans cesser de retrousser sa robe. Je relevai rapidement le devant de ma jupe et m’assit sur un des tabourets qui se trouvaient devant le piano.

— Oh quelle jolie culotte, s’extasia l’aînée. C’est de la soie, madame Cécilia ?

Avant que j’aie pu l’en empêcher, elle se rapprocha de moi et me mit la main entre les cuisses, épousant tout mon sexe de sa main qu’elle palpa curieusement sous prétexte d’éprouver la douceur de l’étoffe.

— Comme c’est doux, chuchota-t-elle, en faisant pénétrer le bout de ses doigts dans mon con, à travers la culotte.

Je la repoussai sans douceur, car les choses allaient soudain beaucoup trop loin, et beaucoup trop vite. Mais sa sœur voulut vérifier elle aussi la douceur de ma culotte, et je ne pus faire autrement que de lui concéder la même liberté que celle que l’aînée avait prise sur moi. Quel frisson me parcourut quand ses doigts ingénus me palpèrent.

— C’est vrai que c’est doux… s’extasia-t-elle.

Sa main descendait beaucoup plus bas, atteignant le sillon fessier. Je la repoussai à son tour, en fronçant les sourcils.

— Cela suffit, maintenant…

— Les poils, implora alors Deborah. Montrez-nous les poils ! Vous avez promis.

Non sans pousser un soupir excédé, je cédai à sa requête avec un lâche empressement. Tirant ma culotte entre mes fesses, je l’écartai de côté pour dévoiler mon con. J’avais mis une jambe de côté, et je sentis les lèvres se décoller. Les deux gamines, accroupies entre mes genoux, écarquillaient les yeux, bouche bée.

— C’est vrai qu’il y en a beaucoup, dit la cadette. Beaucoup plus qu’à toi.

Mais ce n’était pas mes poils qui intéressaient l’aînée. Son œil scrutait l’intérieur de ma fente, et tout particulièrement le cratère vaginal. Mine de rien (oh, quels délices dans ces jeux hypocrites ! comme sont fades en comparaison les plaisirs licites !), je m’arrangeai alors pour l’ouvrir encore plus sous prétexte de leur montrer l’endroit où les poils pubiens s’achevaient en écusson, sous le bas du sexe. Je restai ainsi un moment, immobile. Les deux sœurs paraissaient pétrifiées, du coup je réalisai vers quel abîme je courais. Me relevant brusquement, je laissai retomber ma robe.

— Encore un moment, madame Cécilia, m’implora Deborah. J’ai pas tout vu…

— Tu n’en as déjà que trop vu, au contraire ! lui lançai-je d’un ton brutal.

Une rage soudaine me possédait. Effarée par ce brusque revirement, les gamines se relevèrent. Je me dirigeai vers la chaise magistrale et m’y assis.

— Viens ici, Bethsabée. Mets-toi sur mes genoux.

Impatiemment, je la pris par le bras et la faisant basculer la tête en avant, la jetai en travers de mes cuisses. Je relevai sa robe, dénudant son cul joufflu et, sans lui laisser le temps de revenir de son étonnement, je me mis à la fesser avec une fureur qui me surprit moi-même. Quelle volupté de sentir enfin ces masses de tendre chair élastique rebondir sous ma paume. En frappant à tour de rôle chaque fesse, j’arrondissais les doigts pour bien en épouser tout l’arrondi.

A la fois joyeuse et effrayée, la cadette se rapprocha. En se démenant sous la fessée, Bethsabée, qui pleurnichait sans pudeur comme une petite fille (il est vrai que je n’y allais pas de main morte, me vengeant sur elle de mon instant de faiblesse), se déhanchait d’une façon désordonnée, lançant une jambe d’un côté ou de l’autre. Entre ses fesses cramoisies, la raie s’ouvrait et se fermait. On voyait apparaître et disparaître son anus. A cause de ses mouvements saccadés, j’avais du mal à bien viser les parties de son cul que je souhaitais atteindre, mes coups atterrissaient au hasard, ce qui ne laissait pas de me frustrer, et de décupler ma rage, si bien que je la frappais de plus en plus fort, et qu’elle se mit bientôt à pousser de véritables hurlements.

— Vous me faites trop mal, madame Cécilia. Pas si fort ! Ça brûle !

— Alors cesse de gigoter !

En sanglotant, elle s’immobilisa.

— Si je me laisse faire, bredouilla-t-elle. Vous me frapperez moins fort ?

— Nous verrons.

Je ne voulais plus me laisser entraîner sur le terrain des promesses.

— Vous voulez que je vous aide à la tenir, madame ? proposa alors la cadette.

Sans attendre ma permission, elle prit une jambe de sa sœur, et la souleva en l’écartant. Entre les fesses cramoisies reparurent alors l’anus et le sexe. Ce dernier était trempé ; les poils humides s’agglutinaient l’un à l’autre, masquant l’orifice du con. L’aînée se laissait écarteler par sa sœur, sans réagir, comme si la rouste qu’elle venait de recevoir avait brisé en elle toute résistance. Alors que je considérais le con qu’elle exposait, sa cadette m’adressa un sourire complice et me glissa en pouffant :

— On lui voit toute sa boutique… Quelle honte !

Je lui fis les gros yeux, mais lorsqu’elle posa sa main sur la fesse de sa sœur pour tirer la chair élastique de côté et faire s’entrebâiller le con, dont la chair interne, toute baveuse, reparut aussitôt, je ne fis rien pour l’en empêcher. Sa sœur non plus. De toute évidence, elle accepterait n’importe quoi plutôt que d’être soumise à nouveau à la violente correction qu’elle venait de subir, et qui lui arrachait des sanglots espacés.

— Il faut la frapper encore, madame, me dit Deborah. Vous voyez, c’est pas rouge partout. Là, au milieu, elle en a pas reçu.

Elle montra de l’index la chair de la cuisse, tout en haut, juste à côté du sexe.

— Et là non plus, d’ailleurs… ajouta-t-elle, on peut pas le voir à cause des poils, mais c’est pareil.

Elle posa sa main à plat sur le sexe de sa sœur et recroquevilla les doigts pour les enfoncer dans l’ouverture béante. J’entendis Bethsabée aspirer de l’air entre ses dents.

— On ne touche pas sa sœur à cet endroit, dégoûtante, m’insurgeai-je.

— C’était juste pour vous montrer. Il faut la punir de partout, madame. Tout son derrière ! Il faudrait lui mettre un coussin dessous. Tenez, celui-là…

Elle alla prendre un des coussins carrés du canapé et vint le glisser sous le ventre de sa sœur. Ainsi surélevée, la croupe de celle-ci nous livra tous ses secrets. J’exigeai alors et j’obtins de Bethsabée qu’elle se laisserait punir à ma convenance ; de son côté, elle m’arracha la promesse que je ne la battrais pas aussi « sauvagement » (ce fut le mot qu’elle employa). Ainsi parvenues à un accord, nous pûmes nous livrer à cette occupation délicieuse d’une façon plus civilisée. Pour vaincre ses propres velléités de résistance, Bethsabée, dont toute la partie supérieure du corps pendait à terre, agrippa de toutes ses forces les pieds de la chaise. De son côté, sa sœur lui souleva à nouveau une jambe et la tira à elle, en repliant le mollet sur la cuisse, de façon que l’angle de l’entrecuisse soit parfaitement accessible.

La fente du con était maintenant large de deux ou trois centimètres, et le coussin repoussait toute la vulve vers l’arrière, la livrant à ma vindicte. Ce fut, vous vous en doutez bien, sur cette partie de son anatomie que je concentrai mes coups. Je feignais, bien sûr, de la fesser équitablement sur toute l’étendue de la croupe, mais comme malgré moi, ma main revenait de plus en plus souvent sur le con béant qui gonflait à vue d’œil. Chaque fois que je la frappais dessus, Bethsabée poussait une sorte de rugissement et creusait les reins en surélevant sa croupe. Mes doigts s’enfonçaient alors profondément dans l’entaille baveuse et brûlante. Dosant la violence de mes coups pour mieux viser la fente du con, j’en vins progressivement à une sorte de masturbation déguisée. Ma main se levait de moins en moins haut, et les claques qui épousaient la ventouse épanouie de la vulve étaient de plus en plus molles. Bientôt, ce ne fut plus qu’un clapotement visqueux. Son con ruisselait littéralement.

Deborah comprit alors que sa sœur était prête à tout, et laissa retomber sa jambe. L’aînée posa donc un pied à terre et prit appui dessus pour mieux m’offrir sa croupe et son entrecuisse embrasés.

— Ici… me chuchota son démon de sœur. Ici… dedans…

Des deux mains, elle ouvrit le con de son aînée.

— Mon père dit que c’est là-dedans que se cache le diable qui fait faire des sottises aux filles. Punissez-lui son diable…

A dix reprises, je claquais l’intérieur visqueux du con de Bethsabée, lui arrachant des miaulements hystériques et des soupirs saccadés. Il ne faisait aucun doute qu’elle jouissait et que cette jouissance la bouleversait.

— On fait moins la fière, maintenant, hein, mademoiselle l’insolente, la narguai-je en claquant une dernière fois avec violence l’intérieur du calice.

Et j’oubliai ma main là, à plat sur son con ouvert, le bout des doigts comprimant le clitoris. Je la sentis chercher alors un contact plus appuyé, et se frotter sur ma main d’avant en arrière, tout en poussant des gémissements de comédie. Sa sœur n’était pas dupe de ce qui se passait. Une lueur malicieuse scintilla dans son regard, quand il croisa le mien. Elle mit une main devant sa bouche, pour étouffer son rire, et me désigna du doigt les fesses de sa sœur qui se crispaient et se relâchaient alternativement, pendant que cette dernière continuait à chercher son plaisir sur mes doigts. Pour la satisfaire, je les fis tourner doucement sur son clito, en cachette de la cadette qui riait maintenant à gorge déployée.

— Oh, la vilaine… elle en profite, madame… elle en profite ! me cria-t-elle. Avec madame Virginia, c’était pareil…

A ces mots (ainsi, Virginia White, elle aussi…), je retirai ma main comme si je m’étais brûlée et fit descendre sans douceur l’aînée de mes cuisses. Elle se remit debout, hébétée, et regarda autour d’elle d’un air ahuri. Son visage écarlate ruisselait de sueur.

— La fête est finie, dis-je. Vous avez reçu votre dû, sale petite impertinente. Reculottez-vous. Et que plus un mot ne soit prononcé à ce sujet, sinon, c’est de la règle dont que je me servirai. Cela est valable pour toi aussi, Deborah.

Cette saute d’humeur n’était pas provoquée seulement par ce que venait de me dire la cadette. Alors que l’aînée achevait de jouir sous mes doigts, j’avais entendu une voiture s’arrêter dans la rue.

Quand le portail grinça, la cadette réalisa avant sa sœur que nous avions de la visite. Elle courut à la fenêtre et souleva un coin du rideau.

— Madame Porbus ! C’est madame Porbus ! Et Pollo est avec elle…

— Mon Dieu, cria l’aînée, en portant ses mains à ses joues cramoisies, comme pour en faire disparaître la rougeur.

— Va te passer de l’eau sur les joues, dis-je, aussi affolée qu’elle. (Car je me souvenais que c’était cette Mme Porbus qui avait rapporté à l’épouse du pasteur qu’il avait reçu Darling en cachette. Ce devait être une redoutable commère, et elles n’ont généralement pas l’œil dans leur poche.)

Bethsabée se précipita dans le couloir et j’entendis couler l’eau dans le lavabo du cabinet de toilette. Un coup de sonnette impérieux retentit. Je me résignai à aller ouvrir et me trouvai en face d’une grande femme imposante, qui avait largement dépassé la quarantaine, et qui possédait un embonpoint généreux. Elle fronça les sourcils en me voyant.

— Tiens, lâcha-t-elle. Je ne savais pas que le pasteur avait une bonne.

— Je ne suis pas la bonne, répliquai-je. Je suis le professeur de piano.

Elle se frappa le front, faussement confuse, et m’observa sans indulgence.

— C’est vrai. J’avais oublié. C’est vous qui remplacez Virginia White. Eh bien, allez donc annoncer madame Porbus au pasteur.

A ce moment, Deborah se glissa sous mon bras.

— Ils sont à la fête, dit-elle. Bonjour, madame Porbus. Tiens, Pollo est avec vous ?

— A la fête ? Quelle fête ? Comment se fait-il que je ne sois pas au courant ?

La femme s’écarta à contrecœur, une lippe contrariée sur les lèvres. Je remarquai alors qu’elle avait une ombre de moustache. Un grand dadais à l’air ahuri se tenait derrière elle. Au premier coup d’œil, on réalisait qu’il n’était pas tout à fait normal. En dépit de sa taille, pas loin d’un mètre quatre-vingts, et de ses longs membres dégingandés, il se comportait comme un gamin d’une dizaine d’années. Je le trouvai particulièrement laid avec son grand nez au bout épais et son museau étroit qui le faisait ressembler à un lièvre.

— J’amenais ce pauvre garçon pour le jardin, dit Mme Porbus.

— Bonjour, Pollo, cria la petite. Alors, tu viens arracher les mauvaises herbes…

— Voui… c’est ça…

Un filet de salive s’échappa de la bouche de l’adolescent. Il s’essuya du dos de la main, après avoir lancé un regard apeuré à Mme Porbus.

— C’est l’anniversaire de Jennifer, expliqua Deborah. On est restées avec madame Cécilia pour faire notre piano, et ensuite papa va venir nous chercher au moment du repas. Il n’a pas voulu qu’on y aille plus tôt.

Mme Porbus eut un hochement de tête.

— Ton papa a parfaitement raison. Cette Jennifer n’est pas une fréquentation pour toi et ta sœur. J’ai eu déjà l’occasion d’en parler avec le pasteur.

L’adolescent avait fourré son pouce dans sa bouche et contemplait d’un air pensif la gamine qui faisait la moue en subissant la mercuriale de Mme Porbus.

— Eh bien, soupira cette femme détestable, j’en suis quitte pour retourner chez moi avec Pollo. Dis à ton papa que je reviendrai après-demain, Deborah. Allez, Pollo, en route, mon garçon. Et retire ton pouce de ta bouche. Je t’ai dit mille fois que ce n’était pas hygiénique…

Sans daigner me dire au revoir, cette femme désagréable tourna les talons et prit par le coude le grand dadais qu’elle entraîna avec elle vers le portail. Nous attendîmes que la voiture soit partie pour rentrer dans la salle d’étude où l’aînée, les joues encore mouillées, nous attendait.

D’un commun accord nous évitâmes de parler de la fessée qu’elle venait de subir. Mme Porbus nous offrait opportunément un sujet de conversation très commode. Les deux gamines la détestaient. Par contre, à ma grande surprise, car je l’avais trouvé repoussant, elles paraissaient ravies de savoir que Pollo allait venir s’occuper du jardin.

— Il est si drôle, me dit la cadette. Il ne comprend rien à rien, on peut lui faire faire n’importe quoi…

Elle se tut en croisant le regard de sa sœur, et je ne pus lui arracher un mot de plus à ce sujet.

— Cette madame Porbus… dit l’aînée. Sous prétexte qu’elle est bienfaitrice, et qu’elle est présidente de la société des bonnes œuvres, elle se permet de mettre son grain de sel partout. Et vous avez vu comme elle parle à Pollo ? Ce n’est pas un chien, quand même…

Le reste de l’après-midi, jusqu’au retour de Mme Gertrude, j’ai donné quartier libre à mes élèves. Elles se sont amusées à divers jeux de société et j’ai fait en sorte qu’elles ne trouvent pas le temps trop long.

— Elles ont été sages ? demanda la femme du pasteur, à son arrivée.

— Comme des images, madame, répondis-je.

C’est toujours ce qu’il faut répondre aux parents.

CHAPITRE VIII  LE RETOUR DES OIES BLANCHES (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

Vendredi après-midi. Serait-ce parce que la Foire aux cochons approche, mais il flotte dans l’air de cette douce arrière-saison comme un pollen guilleret qui titille l’humeur des filles. Les miennes n’ont jamais été aussi turbulentes, et je gage que les fessées de Cécilia doivent tomber avec la fréquence des ondées du mois du mars. J’étais en train de préparer l’inventaire de toutes les saloperies que nous comptons bazarder au cours de la tombola de la Halle aux porcs quand un klaxon lugubre a beuglé devant le portail. Je soulève le rideau et qui aperçois-je ? Du diable si je croyais la revoir si tôt, maintenant qu’elle s’était casée. Emergeant d’un invraisemblable tacot des années trente, Prudence Farming, toute froufroutante dans une toilette de pécore des quartiers chics qui lui allait comme une montre en or à un canard ! Elle s’avance dans le jardin, triomphante, et derrière elle, trottinait le futur mari, ce triste zigoto acnéique que je lui ai dégotté parmi les assistants bénévoles de Mme Porbus.

C’était l’heure de la récréation des gamines, sous la surveillance de Cécilia, elles jouaient au badminton. L’affaire fut réglée en un clin d’œil.

— Pourquoi ne jouerais-tu pas avec elles, a claironné Prudence (on voit déjà qui portera la culotte dans le ménage). Je dois avoir un petit entretien avec monsieur le pasteur.

En voyant la triste mine du fiancé, mes filles n’étaient pas très chaudes, mais Cécilia a paru amusée, et les voilà qui s’affrontent, en deux équipes de double. J’entends frapper timidement à la porte, et Prudence, toute rose, chuchote :

— Madame Porbus m’a dit que je vous trouverais certainement chez vous, en train de préparer la tombola. Je ne vous dérange pas, au moins ? Avant d’aller à la mairie pour les bans, je voudrais vous remercier de tout ce que vous avez fait pour moi…

— De tout, vraiment ?

A-t-elle rosi davantage ? C’est bien possible.

— De tout, absolument de tout… et même, si vous pouviez encore…

Cette fois, elle est devenue carrément écarlate.

— Vous comprenez, avec Thélonius, on se comporte encore comme des fiancés…

— Jeux de mains ?

— Voilà… et, comment dire… je n’ose pas encore lui montrer tout ce que vous m’avez enseigné, il pourrait se poser des questions… n’empêche, que moi, à force de brider ma nature, j’ai bien peur d’oublier ce qu’il faut que je fasse… quand il m’allume les sens avec ses caresses de benêt…

Bref, ce qu’elle voulait, pour lui remettre les idées en place : un petit coup au débotté ! Cocu avant d’être marié, Thélonius, dans le jardin, s’était mis en chemise et courait comme un dératé derrière le volant que mes chipies lui expédiaient exprès en feux croisés.

Prudence m’a rejoint à la fenêtre.

— Il est bien gentil, m’a-t-elle dit. Mais… ça ne suffit pas, hein ?

Comme je lui tâtais paternellement le croupion (impression qu’il s’était rembourré), elle m’a murmuré :

— J’ai déjà retiré ma culotte, dans la voiture.

Ce fut rapidement mené. D’elle-même, Prudence s’est renversée sur le canapé, en se tenant les pattes en l’air et j’ai flairé sa grosse moule de paysanne aux relents de savonnette. Elle mouillait déjà, notre rustaude, ah, on pouvait dire qu’elle s’était rapidement dégrossie, ce n’est pas demain la veille qu’elle conduira un troupeau d’oies à la rivière. Un bon coup de langue, et hop, en selle. Dans le cul, pour commencer, et j’ai vu ses yeux se dilater de la plus pure scélératesse. Nous en étions au galop final quand elle m’a soufflé à l’oreille…

— Ce maladroit, figurez-vous qu’il m’a mis son doigt où vous pensez, si bien que je ne suis plus tout à fait vierge. Je l’ai engueulé comme du poisson pourri, mais maintenant… Le mal est fait.

— Autant en profiter, alors ?

— Je ne vous le fais pas dire.

Je lui ai donc fourré Popaul dans l’endroit adéquat ; elle était encore délicieusement étroite. Elle se taisait, soufflait dans mon oreille, attentive, curieuse. Puis elle a miaulé, avec une surprise indéniable.

— Oh mais, ça change tout, ça change vraiment tout. Oh, c’est nettement meilleur par ce trou-là ! Oh, oui, oh oui…

Pas perverse pour deux sous, mon collègue F. avait raison. Une pure perle campagnarde. Après que je lui eus envoyé ma sauce (ils se marient dans deux semaines, inutile de prendre des précautions), elle s’est garnie avec un coton et m’a chuchoté :

— Si c’est un garçon, nous l’appellerons Aloysius.

Je dois admettre qu’elle m’a soufflé ! Pécore ? Peut-être moins que je l’avais pensé.

Nous nous sommes séparés les meilleurs amis du monde, après qu’elle m’eut demandé la permission (qui lui fut accordée) de venir prendre des « cours de perfectionnement » une fois par semaine. Le vendredi, jour où Thélonius est pris par ses activités « caritatives » chez Mme Porbus.

— Qu’en pensez-vous ? Je serai une bonne petite épouse, hein ? Thélonius aura beaucoup de plaisir avec moi, hein ? Merci encore, monsieur le pasteur.

Ah, ces oies blanches…

*
*    *

Vendredi soir. Quand je disais que l’approche de la foire les rend toutes folles ! Je venais à peine d’écrire ce qu’on vient de lire, quand une autre de mes anciennes élèves s’est rappelée à mon bon souvenir. J’ai donc rouvert ce carnet où je n’avais plus rien noté depuis le mois dernier.

Précisons que c’est ma morte saison – celle des oies blanches, qui commence au printemps, s’achève généralement avec la publication des bans, à la fin de l’été. Quand à mes autres turpitudes, mettons que ça regarde ma vie privée. Je n’en suis pas fier au point de les léguer à la postérité sur ces pages intimes. On a beau ne pas être homme de lettres, on n’en a pas moins sa vanité. Par exemple, pour rien au monde je n’y parlerai des visites intempestives de Betty Perkins et Rosamond Patterson. Pas plus que j’y mentionnerai les indignités malodorantes que me font subir les dégoûtantes bourgeoises qui, sous prétexte que j’ai empoisonné à jamais leur sexualité par mes enseignements hérétiques, croyant avoir « quelque chose à me faire payer ! » (au lieu de me remercier), viennent régulièrement me chier sur la tête ! Et ça n’a rien d’une métaphore, malheureusement.

Ce fut d’ailleurs le cas, ce vendredi soir, Mme Mac Manus étant passée en coup de vent (c’est le cas de le dire, elle pétait comme une otarie) me déposer son offrande, qui, Dieu merci, se réduisit à un léger shampoing. J’étais en train de m’essuyer la tête quand le téléphone a insisté dans mon bureau. Je suis sorti en courant de la salle de bains et qui entends-je ?

Si la visite inopinée de Prudence Farming m’a surpris, là, je fus littéralement abasourdi. S’il y a une fille dont je croyais bien ne plus jamais entendre parler, une de plus qui se joindrait au troupeau des ingrates qui changent de trottoir du plus loin qu’elles m’aperçoivent, c’était bien la « timide » Bettina Davidson. Timide ? Affaire d’appréciation, encore que justement ce fût sa « timidité » qui la poussait à m’appeler si tard.

— Vous ne dormiez pas, monsieur le pasteur ?

— Comme tu peux le constater.

— C’est… c’est Bettina Davidson… vous vous souvenez de moi ?

— J’avais reconnu ta voix. Et oui, je me souviens de toi.

Elle haletait dans le micro et je crus qu’elle allait fondre en larmes.

— Je suis énervée, me cria-t-elle ; affreusement énervée… C’est atroce, monsieur le pasteur !

Popaul avait compris avant moi (il m’arrive d’avoir l’esprit lent, lui, jamais), car je l’ai senti s’éveiller.

— Ce sont ces maudites pilules, a geint Bettina, elles me mettent sens dessus dessous…

J’entendais une vague musique en fond sonore. Et voilà ce qu’elle me résuma d’une voix hachée. Devant se rendre à une party chez Carolyn Simmons, elle avait, par précaution, gobé avant de prendre le volant, trois pilules contre la timidité. Et Carolyn venait de lui téléphoner que la party était reportée.

— Je vous téléphone de ma voiture, je suis juste devant sa villa, à côté de chez vous. Sa mère donne un raout de dernière minute pour y recevoir des étrangers à l’Etat qui viennent pour la Foire aux cochons. Elle préfère que les jeunes ne se mélangent pas avec eux, ce sont des Républicains de l’aile droite… assez collet monté… tendance Bush… des amis du sénateur Mac Manus…

Comme je cherchais à comprendre ce que Popaul avait déjà compris, elle m’a crié aux oreilles :

— Je ne peux pas rester comme ça, ça me picote de partout, faites quelque chose !

Malgré l’heure tardive, je suis allé lui ouvrir le portail et descendant de voiture, elle m’a suivi, tête basse, sans dire un mot. Dès que nous fûmes dans le bureau, elle m’a décoché une de ses œillades sournoises. Elle paraissait maintenant toute gênée, sans doute regrettait-elle de s’être emportée au téléphone.

— Vous avez… des anti-pilules ? m’a-t-elle demandé. Une pommade ?

— J’ai bien mieux que ça !

J’ai fait frétiller le bout de ma langue.

— Rien ne vaut les remèdes naturels pour calmer ce genre d’inflammation !

Du coup, elle s’est embrasée comme un coucher de soleil napolitain. Par Teutatès ! Elle savait encore rougir !

— Tu vas voir, avec un peu de salive, ça va se calmer tout de suite. Tu n’as jamais vu les chattes faire leur toilette ?

La prenant par le coude, je l’ai dirigée vers mon bureau, en lui fournissant quelques conseils techniques sur l’utilisation des pilules. Elle approuvait de la tête, oui, oui, elle avait compris, ça lui servirait de leçon, la prochaine fois qu’elle en prendrait ce serait juste avant d’avoir un garçon à portée de la main.

— Assieds-toi là.

— Sur le bureau ?

— Ce sera parfait, je n’aurai plus qu’à m’attabler. Voilà, couche-toi et ferme les yeux ; je m’occupe de tout…

Fermer les yeux, elle ne demandait que ça. La coquine avait mis des bas !

— J’ai essayé de me calmer avec la main, mais ça n’a fait que m’énerver davantage…

Décrirai-je l’opération ? Après avoir démailloté son con irrité comme une blessure enflammée d’où suintait un filament de mouille, j’ai bien écarté les lèvres pour constater les dégâts. Protubérance excessive des nymphes, congestion du vestibule, dilatation du vagin… Sigmund, mon fournisseur, s’était-il planté dans ses dosages de cantharide ?

J’ai mis ma langue à l’ouvrage. Et ça n’avait rien d’une corvée… Trémoussement, sursauts, petits cris de souris, sanglots de bonheur :

— Oh, ça soulage, ça soulage… oui, encore, encore !

Jusqu’à l’inévitable ressac :

— Oh, que j’ai honte… Mon Dieu que j’ai honte ! Qu’allez-vous penser de moi ?

Comme elle a cru bon de redevenir une jeune fille du monde, une fois rhabillée, comment dire, le foutre m’a pris aux couilles. Tout à fait le genre de donzelle qui une fois installée dans la vie viendrait me chier sur la tête. Voilà donc comment elle me remerciait ! En reprenant ses airs pincés !

C’est dans le hall, que je lui ai fourré Popaul dans le cul. A la hussarde, au débotté, jusqu’à l’os ! On relève la robe, on baisse la culotte, et hop, en selle ! J’ai bien senti qu’elle était choquée, furieuse même. Tant mieux ! Je l’ai enculée comme une chienne des rues, le nez contre la porte. Pas un mot, son souffle, le mien… Je gicle, elle serre les fesses pour ravaler ce qui menace de fuir, et s’enfuit dans la nuit comme une péteuse.

En voilà une au moins qui aura une bonne raison pour changer de trottoir…

CHAPITRE IX  JEUX DE MAINS, JEUX COQUINS… (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Quelques jours après l’anniversaire de Jennifer, j’eus enfin l’occasion d’assister à une consultation du pasteur. Nous étions dans la salle d’étude et je venais à peine de commencer ma leçon de musique quand Mme Bergman entra. Je ne pus faire autrement que constater à quel point elle était mal fagotée. Elle paraissait vieillie de dix ans dans cette redingote masculine qui s’efforçait de dissimuler ses formes arrondies, et son chignon était si serré que son visage joufflu, absolument dépourvu de maquillage, se transformait en un masque blafard, vaguement asiatique.

— Vous sortez, maman ? demanda poliment l’aînée.

(J’ai oublié de dire que les filles Bergman vouvoyaient leurs parents.)

Avec une moue coquette, Bethsabée ajouta :

— J’espère que vous n’allez pas chez notre cousine sans nous ?

— Mais non, idiote, fit la cadette, avec son habituel franc-parler. Tu ne vois donc pas que maman a mis sa redingote noire ! Elle va certainement voir madame Porbus. Jamais elle ne s’habillerait ainsi pour aller chez tante Lily.

Gertrude Bergman ne put retenir un sourire. Elle embrassa sa fille et lui tapota le derrière.

— Vous avez raison, petite insolente, c’est bien chez madame Porbus que je me rends. (Elle soupira.) Vous savez à quel point elle s’offense facilement. Figurez-vous que j’avais oublié de la prévenir, l’autre jour, que nous étions invités chez votre tante. Et qu’elle s’est déplacée pour rien avec Pollo. Je vais donc faire amende honorable, et la supplier de me prêter ce grand dadais. Non pas qu’il soit utile à grand-chose, mais je sais que cela fait plaisir à madame Porbus de nous rendre service.

Les deux sœurs échangèrent un coup d’œil de connivence.

— Pollo va donc venir s’occuper du jardin ? demanda l’aînée.

— Eh oui, soupira sa mère, que cette perspective ne paraissait pas enchanter. Que voulez-vous… il faut bien occuper ce malheureux… et s’occuper de lui ! C’est une affaire de charité chrétienne.

— Moi, je le trouve très amusant, Pollo, et très gentil, fit Deborah, en prenant une voix sucrée.

Bethsabée se mordit les lèvres comme pour réfréner une brusque envie de rire. Elle se retourna même, et fit semblant de tousser. Mme Gertrude ne parut rien remarquer. Elle nous quitta après m’avoir recommandé de ne pas trop faire travailler ces « chères petites ».

— Leur père exige trop d’elles… ce sont des enfants si fragiles, il ne se rend pas compte.

Vous auriez dû voir l’air misérable que surent prendre alors ces comédiennes. Elles vous auraient arraché des larmes. Mais quel changement, dès que leur mère eut franchi le portail du jardin, les voilà qui se mettent à danser sur place en riant aux éclats et en se criant l’une à l’autre. « Pollo va venir… Pollo le chien va venir… »
« Ouah, ouah… » « Vous êtes content de venir désherber le jardin, Pollo ? » « Oh voui, mademoiselle Bédezabée… » singea l’aînée en se tortillant d’un air embarrassé, imitant cruellement l’élocution laborieuse du jeune idiot. « Et vous ne ferez pas pipi contre les arbres, hein, cette fois, vilain chien ! » s’écria la cadette en s’étranglant de rire. « Sinon, panpan cucu Pollo ! Et ne remuez pas la queue comme cela, vilain chien ! Ce ne sont pas des menaces pour rire… »

Tout en proférant ces insanités entrecoupées de fous rires quasi hystériques, les deux gamines sautaient et dansaient sur place en retroussant leur robe. Je m’aperçus alors que l’aînée, imitant sa sœur, n’avait pas mis de culotte. Je sentis mon pouls s’accélérer. Et les voilà parties à se chamailler à propos de Pollo. « C’est moi qui m’occuperai de lui, cette fois… tu as compris ? » « Ah non, c’est moi… C’est mon chien à moi, Pollo… Tu crois que je ne sais pas pourquoi tu veux t’en occuper, sale cochonne… tu veux que je le dise à madame Cécilia. » « Je m’en fiche, de ta madame Cécilia, rétorqua Bethsabée. Elle ne me fait pas peur… »

— Qu’est-ce que tu viens de dire, Bethsabée ? m’écriai-je.

Il était hors de question que je la laisse ainsi me défier ouvertement. Je séparai les deux combattantes et leur distribuai à chacune une magistrale paire de taloches. Ma réaction fut si brutale qu’elles en restèrent abasourdies. Les mains sur les joues, elles me contemplèrent avec des yeux ronds. Puis l’aînée, mortifiée, blêmit de rage et frappa le sol du talon.

— Vous n’avez pas le droit de nous gifler !

— Si tu continues sur ce ton, tu vas avoir droit à la ceinture, Bethsabée.

— Je voudrais bien voir ça. Vous croyez que je n’ai pas senti où vous me mettiez le doigt, l’autre jour ?

— Qu’est-ce que tu racontes ? Tu perds la tête, je crois !

J’avais senti mon sang se geler dans mes veines.

— Et moi, renchérit la petite, en me lançant un regard mauvais, je dirai à maman que vous nous avez montré vos poils. Elle vous renverra !

— Vous êtes deux sales petites ingrates, leur lançai-je. Et puisque c’est ainsi, c’est moi qui m’en vais. Et tout de suite encore. Je vais de ce pas avertir votre père.

Cette menace parut les terrifier. Du moins le crus-je sur le moment, en les voyant se figer sur place. Heureuse d’avoir enfin trouvé un moyen de pression, je décidai de pousser ma comédie davantage et je tournai les talons comme pour me rendre réellement chez le pasteur, certaine qu’elles se précipiteraient pour me retenir. Ce fut mon tour de rester clouée sur place en voyant leur père dans l’encadrement de la porte. Il nous toisa toutes les trois de son air sévère.

— Que se passe-t-il donc ? demanda-t-il. Quelle est donc la cause de ce vacarme ?

Les deux sœurs se blottirent derrière moi.

— J’aimerais qu’on m’explique ce qui se passe, insista le pasteur.

Depuis combien de temps était-il là ? Qu’avait-il entendu exactement ? Je réalisai soudain que c’est en le voyant que les deux sœurs s’étaient pétrifiées sur place, ce que j’avais sottement attribué à mon éclat de colère. Il n’avait donc pu entendre les menaces de ses filles. Le soulagement que j’en éprouvai fut de brève durée. Je me fis en effet la réflexion que les deux chipies allaient certainement m’accuser pour se dédouaner aux yeux de leur père et détourner sa colère sur moi.

— Eh bien, madame Cécilia. J’attends votre réponse. Il me semble que votre discipline se relâche depuis quelque temps.

Plus morte que vive, j’attendais la dénonciation de l’aînée. Quel ne fut pas mon étonnement quand je l’entendis prendre ma défense.

— Ce n’est pas la faute de madame Cécilia, père. C’est Deborah. Elle n’arrête pas de désobéir !

— Menteuse ! C’est elle, père, c’est elle ! Je vous le jure ! C’est l’aînée, et elle me donne le mauvais exemple !

Le pasteur m’interrogea sévèrement du regard, attendant que je dénonce laquelle de ses filles me donnait du fil à retordre. C’est alors que j’eus une inspiration que je n’hésite pas à qualifier de géniale. Entourant de mes bras les épaules de mes deux élèves, je les serrais affectueusement contre moi, comme pour les protéger des foudres paternelles.

— Ce n’est ni l’une ni l’autre, monsieur. La vérité, c’est que vos filles ont subi un choc, la semaine dernière, d’avoir été bannies de la fête de leur cousine… comme deux… pestiférées.

Le pasteur accusa le coup. Je le vis pâlir.

— Depuis ce jour, elles ont changé, c’est vrai, et j’ai beaucoup de mal à les tenir. Je crois (je repris mot pour mot les paroles de sa femme) que vous exigez trop d’elles, monsieur. Ce ne sont que des enfants. Elles ont besoin de courir et de faire les folles, comme toutes les filles de leur âge…

Je sentais les deux gamines contre moi, attentives. Le pasteur soupira d’une façon lugubre.

— Ma femme me fait les mêmes reproches, madame Cécilia. Peut-être, en effet, suis-je trop dur avec elles. Je me rends à vos raisons. Allez, les enfants… Allez dépenser votre énergie au jardin. Je vous donne quartier libre pour l’après-midi. Courez, faites les folles, puisqu’il paraît que c’est nécessaire à votre équilibre. Quant à moi, je dois aller travailler. Il faut bien que quelqu’un travaille, dans cette maison. Tout le monde ne peut pas s’amuser !

Sur ces mots amers, il quitta la salle d’étude et regagna son bureau. Les deux petites se jetèrent dans mes bras et me couvrirent de baisers. Je me laissai faire volontiers.

— Oh merci, merci, madame Cécilia… C’est très chic ce que vous avez fait !

— Il faut rester avec nous… vous êtes la plus gentille de toutes les profs qu’on a eues… Et la plus jolie, aussi !

— Ne craignez rien… on ne dira jamais de vilaines choses sur vous, madame Cécilia…

— Vous êtes si jolie, si jolie..

— Dites, madame Cécilia, vous nous montrerez encore vos poils si on est gentilles avec vous, nous aussi !

— Veux-tu bien te taire, sale petite peste !

En éclatant de rire, la cadette se précipita dehors. Après son départ, Bethsabée m’enlaça de toutes ses forces.

— C’est parce que je vous aime tellement, me chuchota-t-elle à l’oreille, que je suis méchante avec vous…

Sa voix devint un murmure.

— Vous pourrez me donner des fessées, comme l’autre fois, chaque fois que vous en aurez envie… Je ne le dirai à personne. A personne… je vous le jure !

Après m’avoir embrassée une dernière fois, elle souleva le couvercle de son pupitre et y prit la culotte qu’elle y avait cachée. Elle l’enfila sous sa robe, en me regardant de côté. Puis elle alla rejoindre sa sœur. Un peu plus tard, je les vis courir dans le jardin, armées de filets à papillons…

Elles venaient d’en attraper un splendide, à ce que j’en déduisis par leurs cris, quand une longue voiture rutilante se gara silencieusement devant le portail. Un chauffeur en uniforme en descendit et ouvrit la portière arrière. Une femme d’une quarantaine d’années, encore très belle, d’allure distinguée, en descendit. Je vis les deux gamines aller à leur rencontre.

— Vous venez voir papa, madame Swoboda ?

— Oui ma chérie, j’ai rendez-vous avec lui. Il est là ?

— Dans son bureau, madame… il vous attend.

Mme Swoboda ! S’agissait-il de l’épouse du médecin à qui appartenait la clinique très huppée où travaillait mon mari ? De notoriété publique, le Dr Swoboda, bel homme aux tempes argentées, est un séducteur patenté. Que venait donc faire sa femme chez le pasteur ? Se plaindre ? Chercher les consolations de la religion ? Ma décision fut prise en un instant. Pendant qu’elle venait vers la maison, en papotant avec les gamines, je sortis de la salle d’étude et remontai le couloir comme pour me rendre aux toilettes. Mais, arrivée à la hauteur du débarras, je l’ouvris sans bruit et me faufilai à l’intérieur.

INTERMÈDE 4 « Les amoureux du quai de Béthune »  (Journal de bord d’un pornographe)

Depuis que je rame sur ce foutu bouquin, mes parties de jambes en l’air avec Caro démarrent souvent par une séance de photos de cul, histoire d’amorcer la libido que l’écriture a tendance à assécher. Et de ces séances, de ce qui s’ensuit, naissent fréquemment des idées de chapitres. En matière de cul, tout sert.

Hier, pour nous mettre en appétit avant d’aller au plumard, elle a bien voulu une fois de plus me servir de modèle.

— Mais qu’est-ce que tu en fais, de toutes ces photos de mon vagin ? Tu les vends sur Internet, ou quoi ? Si je comprends bien, va encore falloir que je grimpe sur la table ?

Une des postures que j’aime lui faire adopter, en effet, c’est la classique pose uro, à croupetons sur la table. C’est assez acrobatique d’arriver à cadrer à la fois l’entrefesse, la chatte écarquillée et le visage. Un des problèmes qui se posent : comment ouvrir les grandes lèvres sans effacer les petites : si elle tire trop sur les bords de la chatte, les petites lèvres disparaissent, étirées, aplanies, il n’y a plus que de la muqueuse. Il faut tirer juste ce qu’il faut pour ouvrir le con, mais pas trop, et vers le haut (le vagin sera toujours assez ouvert) pour faire pointer le clitoris sans l’aplatir, et que les petites lèvres restent dressées.

— Qu’est-ce que tu peux être tordu, soupire Caro (dont le vagin, je le vérifie au passage, commence à s’émouvoir).

Moi, sans me laisser démonter :

— Parfait. Ne bouge plus, le petit oiseau va entrer. Ouvre bien la chatte, qu’on voie s’ébahir le vagin.

— Comme ça ?

— Encore plus, il faut qu’il soit vraiment très béat. Idiot, tu vois, le sourire du con parfait.

— Parce qu’une bite, c’est intelligent, peut-être ?

— Allons, pas de mauvais esprit, fais-le sourire jusqu’aux oreilles. Voilà. Tu y es. On ne bouge plus. Et toi aussi, souris, on n’est pas à la morgue. Tu as l’air hagarde comme si… pense à quelque chose de drôle. Ah, j’oubliais, le trou du cul, essaie de pousser pour qu’il s’arrondisse aussi.

— Et si je pète ?

— Eh bien, tu péteras, je n’en mourrai pas. Attends, une dernière épingle à linge sur ton…

Je désigne le petit brimborion.

— Mais ça va faire un mal de chien.

— Eh bien, tu aboieras. Dis-toi bien que la vie n’est qu’une vallée de larmes.

A la base du clito, je place une des pinces que Fernande m’a offertes pour mon anniversaire. Caro écarquille les yeux de stupeur. Les deux petites lèvres, maintenant, pincées avec les grandes. Et enfin, les grandes, par-dessus, juste sous le clito. Je n’aimerais pas être à sa place. Elle ne dit rien, stoïque, mais ne doit pas moins déguster. Je zoome. Par contradiction, son anus s’ouvre comme un hublot. C’est d’un drôle !

Mes photos prises, je retire les pinces, et le sang revient ; c’est là qu’elle savoure. Expression outragée de Caro qui n’en croit pas ce qu’elle éprouve. J’ai pu la prendre, sa grimace, ça fait une photo géniale, je l’ai accrochée au-dessus de mon lit, avec les autres. Il doit bien y en avoir une centaine sur mes murs. On se croirait au musée de l’Érotisme, à Pigalle…

Quelle affaire, quand j’ai de la visite, retirer celles qui sont vraiment « trop », les remplacer par d’autres, simplement coquines. Quand les peintres sont venus refaire le plafond, j’ai juste retiré (ça faisait vraiment trop obsédé) les moulages en plâtre de sa chatte qu’Italo avait faits à Cogolin, après l’avoir épilée (que deviens-tu, Italo ? ça va comme tu veux, les massages californiens ?).

Il m’arrive aussi de prendre des photos « verbales » de nos jeux et de leurs préparatifs. Voici une note « technique » retrouvée parmi les courriels que j’ai envoyés à Caro il y a deux ans.

« Dis-toi avant tout que ce qui importe, c’est de mêler les deux plaisirs, celui, très pointu, de la miction, et l’orgasme nerveux que provoque le crincrin, en ne te freinant pas comme il t’arrive de le faire pour ne pas mouiller le lit (je mettrai des serviettes absorbantes dessus). Il faut, après que tu te seras bien énervée, quand nous arriverons au stade où tu sens que ta vessie va déborder, reprendre le crincrin pour que tu te le passes ou que je te le passe lorsque tu seras accroupie sur moi pour me pisser dessus. Alors, avant de pisser, tu feras monter l’énervement le plus haut possible, même si ça te paraît insupportable (tant pis pour les voisins si tu cries), et tu ne lâcheras les bondes qu’en dernier recours, quand tu ne pourras pas faire autrement. Mais attention, Caro : même quand tu pisses, tu continues avec Crincrin, si tu ne peux pas, je le ferai et tu me guideras, tu écarteras les lèvres en les tirant vers le haut pour me présenter la zone sensible, juste sous le clitoris. Je ferai vibrer le crincrin à la vitesse maximale en laissant simplement la brosse appuyée, même quand tu pisseras. N’aie pas peur de crier si ça te soulage, mais surtout va jusqu’au bout, pour voir ce que ça donne.

« Autre possibilité : tu es accroupie, prosternée, dans la position du musulman en prière, mais en me tournant le dos, ton sexe ouvert au-dessus de mon visage. J’utilise le crincrin et tu me guides vocalement ; je suis comme un mécanicien sous une voiture et je vois parfaitement tous les rouages. Tu peux éventuellement ouvrir ton sexe en te servant d’une main. Et quand ça « monte », comme tu dis, si l’envie de pisser vient, tu pisses, sans me prévenir (je veux avoir la surprise). Et je continuerai à te branler avec le vibro pendant que tu pisseras. Enfin, j’aimerais beaucoup, quand tu auras ton plaisir le plus aigu et que ta vessie sera sur le point d’être vide, que tu colles ton con sur ma bouche pour que je boive ta pisse en te finissant avec la langue. »

Voici un autre mail où je reprends la même idée, en la perfectionnant.

« Caro, la prochaine fois que tu iras au donjon de Fernande verser de la cire fondue sur les couilles de l’avocat marron pendant qu’elle lui chie dans la bouche, demande à ta copine si elle est toujours en rapport avec le menuisier qui lui a fabriqué ses chaises à pal coulissant. Je voudrais savoir s’il peut faire un tabouret dont le haut serait une lunette de W.-C., de façon que tu puisses t’asseoir dessus comme aux toilettes. Je n’aurais plus qu’à glisser ma tête dessous, et toi, tu n’aurais aucun effort à faire sur tes jambes. On pourrait utiliser le crincrin en même temps, par-dessous, dans le vagin, comme un écouvillon dans le goulot d’une bouteille (les moustaches du légionnaire français). Et je te nettoierais le goulot pendant que tu m’arroserais : tu aurais deux plaisirs en même temps, celui de pisser et celui du ramonage. Le seul problème, c’est qu’il n’y aurait aucun contact. Mais tu pourrais tout voir et moi aussi. On va y réfléchir. Ou alors, une vieille chaise en paille, comme on en trouve souvent sur les trottoirs : il faudrait couper les pieds et retirer le fond, sur lequel on poserait un coussin anti-hémorroïdaire. Je t’embrasse. A demain. N’oublie pas de mettre tes bottines. »

Depuis qu’elle use et abuse de « Crincrin », Caro, qui se muscle les fesses avec Slendertone, m’assure contre toute vraisemblance que ses petites lèvres elles aussi se sont musclées. Elle a vérifié devant moi, accroupie sur un miroir (comme Bettina Davidson).

— Mais oui, regarde, elles pendouillent moins, non ? Elles sont plus courtes, plus trapues, tu ne trouves pas ?

Le crincrin serait-il une façon comme une autre (elle corrige en ce moment l’essai d’un journaliste du Monde) de développer « ses potentialités d’intégration sociale » ? Elles sont dressées comme des crêtes de coq de combat, ses potentialités, et le petit ergot pointe avec une effronterie remarquable. Du coup, j’ai pris la chose en photo.

Personnellement, je ne tiens pas à ce qu’elle se les muscle trop, ça ne me déplaît pas qu’il y ait des petits bouts de viande à mâchonner quand je la broute, manquerait plus qu’elle se fabrique une de ces fades petites chattes amorphes asexuées et inodores qui ressemblent à des fentes de tirelire pour la Croix-Rouge, glissez votre aumône anonyme…

— Regarde, regarde, la pleine lune. C’est génial, non ?

— On peut t’enculer, ce soir ?

— Je te parle de la lune, et toi…

— Justement. C’est la lune qui m’y fait penser. On peut ?

— Non.

— Allez, sois sympa. En regardant la Seine, ça serait romantique, non ?

— Tu sais que je n’aime pas ça.

— Juste le bout…

— Juste le bout ! Tu dis ça chaque fois. J’ai l’impression de lire La Pharmacienne. Faudrait pas me prendre pour les pouffiasses que tu décris dans tes bouquins. Aïe !

— Mais ne te crispe pas. Voilà… il y est. Tu vois que c’est pas la mort du petit cheval.

— Oh que j’aime pas ça…

— Tu sens comme ça glisse bien ?

— J’ai l’impression qu’on me met un suppositoire.

Nous voici accolés comme deux chiens. Je l’attrape par les nichons, je me niche par-dessus son épaule, ma joue contre la sienne (je sens le frôlement d’insecte de ses cils), je contemple les reflets sur l’eau noire. A quoi pense-t-elle ? A qui pense-t-elle. Un des chats se frotte contre nos jambes. Le pigeon, sur la rambarde, laisse fuir une fiente dans le bac des géraniums. Je peux pas dire que les tripes de Caro me fêtent, rien à voir avec celles de Zaza qui n’est jamais plus truie qu’à Sodome, mais du moins elles me tolèrent.

— Quand je pense que j’ai encore la moitié de ce bouquin à corriger, bâille Caro.

— Pour la Musardine ?

— Non, le truc de Théophile. Je te jure que c’est pas de la tarte.

— Quel truc ?

— Son dernier bouquin de photos pompier.

— C’est quoi, cette fois, le thème ? Les nuits du harem ?

— Oh, les conneries habituelles. Chaînes coquines, ça s’appelle. Tu vois le genre !

Je vois. Chromos des années cinquante. Draperies, clair obscur, contrastes, postures étudiées des modèles, chichis, attirail de brocanteur. Et des modèles constipés, aussi vivantes que les statues de cire du musée Grévin. Et de temps en temps, une chatte qui bâille jusqu’aux ovaires.

— Non, cette fois, il change de style ; ça se passe dans la boucherie désaffectée qu’il vient d’acheter dans le Marais. Il va y ouvrir une librairie sans rien changer au décor, le côté trash risque d’attirer une nouvelle clientèle…

— Et toi, il ne t’a jamais demandé de poser ?

— Comment ça, poser ?

— Pour cet album.

— Bien sûr que si, tu penses ! Je l’ai envoyé se faire dorer. Pas envie que mon cul se promène dans toutes les librairies porno. A propos, tu sais pas…

— Chut.

Bruits de pas dans la rue, un couple arrive. Ils vont dans le nid des amoureux, derrière le platane. Le cou tendu, nous les surplombons. Les voici bouche à bouche. Caro me serre les poignets et par sympathie son sphincter m’étrangle la queue. « Ils vont le faire, me chuchote-t-elle. Je les connais. Ils viennent tous les mercredi à la même heure. Un projectionniste et une ouvreuse de cinéma. Regarde… »

A genoux, la fille fait sortir l’oiseau, le mec lui caresse les cheveux. Hop, on avale la saucisse. Mouvement d’avant en arrière d’une poule qui picore… Est-ce qu’elle va avaler la fumée ? Non, l’outil prêt à servir, madame se relève, retrousse sa robe, et monsieur l’empoigne par les fesses pour entrer dans le vif. Une fois en selle, la robe retombe, on s’enlace comme pour un tango, n’y a plus que deux amoureux de Peynet qui se roulent des pelles romantiques au clair de lune en contemplant la Seine. Comme nous, en somme.

— Et pourquoi, me rembarre Caro, ne serait-on pas romantique en baisant ?

— Et même en enculant.

Je pousse deux ou trois petits coups.

— On dirait que tu t’habitues, non ?

— Ce n’est pas parce que je m’habitue que j’aime ça. On s’habitue même à un mal de dents.

— La prochaine fois que je t’enculerai tu n’auras qu’à prendre un anti-inflammatoire.

— Tu ne devrais pas croquer tes pilules comme si c’était des dragées de baptême. Et si tu avais un accident…

Je ne suis plus tout jeune, c’est vrai. Je ne dis pas que je n’y pense pas, moi aussi. Le dernier électrocardiogramme que j’ai fait remonte à trois ans.

— Tu appellerais le Samu.

— C’est malin.

Le jeu en vaut la chandelle, et la chandelle, en ce moment…

— N’envoie pas la sauce, en tout cas, j’ai l’impression de faire des fientes de pigeon, ensuite.

CHAPITRE X CONFESSIONS INTIMES
D’UNE MASTURBATRICE (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

— Vous avez des filles adorables, s’écria Mme Swoboda en entrant dans le bureau.

Je venais juste de me ménager mon créneau habituel dans la bibliothèque interdite. Je pus voir le pasteur s’incliner galamment pour baiser la main que l’arrivante venait de déganter.

— Si j’avais des enfants moi aussi, sans doute ne serais-je pas ici, à solliciter votre aide, soupira-t-elle en s’asseyant sur le fauteuil que lui offrait le pasteur.

— On ne peut pas tout avoir, chère madame, répondit-il en allant s’installer à son bureau. Vous êtes mariée à l’un des hommes les plus riches et les plus séduisants de la ville, vous menez la grande vie !

— La grande vie ? Vous voulez rire. (Nerveuse, Mme Swoboda alluma une cigarette qu’elle venait de prendre dans un étui en or marqué à ses initiales.) Si vous saviez comme je m’ennuie… Et pouvez-vous me dire à quoi cela me sert d’être mariée à un homme séduisant… si ce sont les femmes des autres qu’il séduit, et non la sienne !

— N’exagérez-vous pas ? On se fait souvent des idées…

— Des idées ? (Elle souffla une bouffée de fumée devant elle.) Et que votre propre belle-sœur, Lucy Zagory, s’affiche avec lui dans toute la ville, ce sont des idées ? Si encore elle y mettait un brin de discrétion…

Le visage du pasteur se ferma.

— Je n’ai aucun pouvoir sur ma belle-sœur, madame Swoboda. Croyez que je suis le premier à déplorer son inconduite !

— Laissons cela, monsieur. Votre belle-sœur n’est pas la seule ! Mon mari est un homme insatiable. Tout ce qui porte jupon l’intéresse. Ses infirmières, ses malades, les femmes de ses confrères. Je suis sans doute la seule femme de la ville qui ne retient pas son attention.

— Croyez que je compatis, madame Swoboda. Et que je suis tout disposé à vous apporter les secours de la religion.

Agacée, l’élégante visiteuse écrasa sa cigarette dans le cendrier et balaya d’un regard perplexe le décor austère qui l’entourait.

— Ce ne sont pas les secours de la religion que je suis venue chercher ici, monsieur. Mais d’autres secours…

Le pasteur arqua interrogativement ses sourcils.

— Une de mes amies, dont je tairai le nom par discrétion, m’a parlé des soins psychologiques que vous donniez, dans certaines conditions, aux malheureuses qui sont dans ma situation.

Le pasteur resta silencieux. Mme Swoboda baissa la voix. Et les paupières…

— Lorsqu’une femme en bonne santé, comme moi, est délaissée par un mari infidèle, et que son corps insatisfait manifeste certaines exigences… il peut lui arriver d’avoir recours à des subterfuges pour assouvir… ou tromper, plutôt, certains désirs…

— Je comprends.

— Comment dire… elles prennent des compensations.

— Vous voulez dire des amants ?

— Voyons, monsieur, dans une petite ville comme la nôtre, à moins d’être aussi insoucieuse de sa réputation que votre belle-sœur, vous n’ignorez pas que c’est pratiquement irréalisable… Il faut aller dans des motels de la montagne, on peut croiser n’importe qui sur la route. Il faudrait être folle pour s’exposer à de tels risques, surtout quand on est mariée à un homme qui vous a épousée pour votre argent et qui, fortune faite, ne demande qu’à divorcer pour avoir les coudées franches !

— Donc, fit le pasteur, après un silence, vous avez recours, comme vous dites, à des « subterfuges ». Dois-je comprendre que vous vous adonnez à l’onanisme ?

— Plaît-il ?

— En d’autres mots, vous masturbez-vous, madame Swoboda ? Dans votre cas, ce serait assez légitime…

Les joues soudain rosies, la consultante eut un petit rire offusqué.

— Vraiment, monsieur le pasteur… vous posez des questions d’une inconvenance…

— Ne perdons pas de temps, madame. J’ai déjà rencontré de nombreuses femmes mariées dans votre situation. Il n’y a pas cent façons de réagir à la frustration sexuelle : soit on prend un amant, soit on sollicite l’aide de la religion, soit on se masturbe. Certes, il y en a aussi qui s’adonnent au bridge, ou qui s’empiffrent de pâtisseries… Or, vous venez de me dire que vous n’avez pas d’amant, votre ligne ne trahit aucun excès de nourriture, vous m’avez déclaré que vous vous ennuyiez à mourir (ce qui n’est pas le cas des bridgeuses) et pour ce qui est de la religion, vous conviendrez que j’ai rarement l’occasion de vous voir fréquenter le temple… Donc…

— Vous avez raison, monsieur, soupira Mme Swoboda. A quoi bon le nier… il m’arrive d’en être réduite comme une collégienne à ce lamentable expédient…

— Et cela vous « arrive » souvent ?

— Je ne tiens pas une comptabilité de ces moments d’égarement, monsieur. Vos questions sont vraiment déplacées ! Je commence à regretter d’être venue vous consulter !

Le pasteur ne se laissa pas impressionner.

— Une fois par mois ? Une fois par semaine ? Une fois par jour ? Davantage ? Il faut bien que je me fasse une idée, si vous voulez que je vous aide.

Les yeux fixés sur ses ongles vernis, elle parut s’adresser à eux.

— En général, murmura-t-elle d’une voix à peine audible, je fais ça dans ma baignoire, le matin.

— Donc, une fois par jour. Car vous vous baignez tous les jours, bien sûr. Mais… pourquoi dans la baignoire ?

— C’est un des rares endroits où je suis sûre de ne pas être dérangée par les domestiques. Et puis… je ne sais pas… quand je suis dans l’eau tiède, toute nue… c’est plus fort que moi, je pense à ça. Je regarde ce corps inutile… je le touche… et malgré moi mes mains finissent toujours par… par…

— Y prenez-vous beaucoup de plaisir ?

— Le ferais-je, si ce n’était pas le cas ?

— Et hors de la baignoire, jamais ?

Mme Swoboda baissa encore plus la tête.

— Certains jours orageux… comme aujourd’hui, par exemple, il m’arrive de céder à mon vice hors de la salle de bains. Naturellement, je prends la précaution de m’enfermer à clef. Ces jours-là, c’est comme une obsession, je ne peux penser qu’à ça. Je ne mets pas de culotte sous ma robe afin d’être toujours accessible. C’est comme une maladie, une rage fébrile, un… un prurit… je n’arrête pas de la journée… Quand le soir arrive, ces excès m’ont tellement épuisée que je m’endors comme une masse. Et le lendemain, toute la journée, j’ai des migraines affreuses… Je ne sais comment me guérir de cette manie, monsieur. J’ai tout essayé. En vain ! Je finis toujours par retomber dans mon vice. Tenez… puisque j’ai commencé à parler, autant tout vous dire. Je vais vous faire maintenant mon aveu le plus humiliant.

Le pasteur se pencha, attentif. Ses mains qui jouaient avec un coupe-papier s’immobilisèrent. Mme Swoboda lui jeta un rapide coup d’œil, comme pour tester ses réactions, puis s’adressa à nouveau à ses ongles.

— Nous avons un chauffeur, Félix… commença-t-elle d’une voix honteuse. Un homme de couleur. Il dort à la maison. Enfin, pas exactement dans la maison, dans une dépendance, au-dessus du garage, c’est là qu’il a sa chambre. Ces jours où il fait un temps orageux, il me vient souvent les idées les plus folles. Une fois, je me suis rendue dans sa chambre, en son absence. J’ai respiré la forte odeur de sueur qui imprégnait ses draps, et je me suis masturbée sur sa couche. Par la suite, je me suis demandé s’il n’avait pas senti mon parfum, car j’ai souvent constaté qu’il me regardait en douce. Mais c’était plus fort que moi, j’avais besoin de son odeur, et j’y suis retournée. La troisième ou quatrième fois, j’ai trouvé une de ces sales revues que lisent les hommes… elle était ouverte, bien en vue, au milieu du lit. Et il y avait des taches de sperme sur les draps. Malgré ma répugnance, je n’ai pu m’empêcher d’en tourner avidement les pages. J’ai cru mourir de honte. Toutes ces femmes nues, dans des poses… Elles montrent tout, vous savez, absolument tout… J’en suffoquais !

Après un long silence, Mme Swoboda se remit à parler. Elle raconta au pasteur comment elle s’était habituée à regarder ces journaux. Comment elle se masturbait en contemplant leurs photos, comment, enfin, elle avait osé voler un de ces magazines pour l’emporter dans sa chambre. Et s’en servir à loisir, après s’être enfermée à clef.

— Je vois, fit le pasteur.

Il alla tirer les rideaux. Puis, après avoir allumé la petite lampe de son bureau, il s’assit sur le canapé. Mme Swoboda dut faire pivoter son fauteuil pour lui faire face. Elle aperçut alors son image, dans le miroir de la cheminée. Je la vis tressaillir presque imperceptiblement et crisper ses mains sur le fermoir de son sac en croco.

— Racontez-moi tout, dit le pasteur. (Il avait pris une voix absolument dénuée d’intonation, d’une neutralité parfaite.) Absolument tout. N’omettez aucun détail…

— Dans ma chambre, dit la femme, il y a un grand miroir, comme ici. Je m’assieds en face.

Elle avala sa salive et baissa encore la voix.

— Certaines fois, je me mets entièrement nue. D’autres fois, je garde une partie de mes vêtements, comme elles font sur ces photos. Et je me retrousse, comme elles. Je prends… les mêmes postures obscènes… Et c’est en m’identifiant à ces créatures vénales (car elles, c’est pour de l’argent qu’elles font ces photos) que j’obtiens mon plaisir.

Le pasteur avait tiré un calepin de sa poche. Il prenait des notes sans regarder la consultante.

— Que regardez-vous surtout, dans ce miroir ? Vos seins ?

— Mes seins, oui… et mes fesses… mais surtout… quand je suis assise comme maintenant… mes parties honteuses…

— Et… (le pasteur toussota dans sa main)… vous les regardez en vous touchant ? Comment vous y prenez-vous, exactement ? Vous faites ça debout ?

— Non, assise comme en ce moment, en face du miroir. J’écarte les cuisses… et, avec les mains, j’ouvre…

— Votre sexe ?

— C’est cela. Je l’ouvre, vous comprenez, pour bien voir dans le miroir tout ce qu’il y a dedans. Ce que ces femmes montrent sur leurs photos horribles. Tout ce qu’une femme honnête ne montre jamais qu’à son médecin.

— Donc, reprit le pasteur, après avoir écrit quelques mots sur son carnet. Vous ouvrez votre sexe et vous vous masturbez. Quelle partie caressez-vous de préférence ? La zone clitoridienne ?

— Oui… et aussi plus bas… l’orifice…

— Procédez-vous à des introductions ?

Cramoisie, les yeux fixés sur le miroir, comme si elle contemplait la scène qu’ils évoquaient, Mme Swoboda acquiesça.

— Cela m’arrive… quand je ne parviens pas à me faire jouir autrement.

— Avec vos doigts ?

— Non… pas seulement. J’ai… un de ces objets… vous savez ?

Comme le pasteur faisait mine de ne pas comprendre, elle ouvrit nerveusement son sac et en sortit un énorme godemiché en plastique rose.

— Je l’ai volé… à une infirmière de mon mari. Elle donnait une fête, je ne me souviens plus pourquoi. Nous y étions passés un moment pour faire acte de présence. Les manteaux étaient sur le lit, dans la chambre. En allant chercher le mien, au moment de partir, je ne sais pourquoi (peut-être à cause de la réputation détestable de cette fille, une vraie nymphomane), j’ai ouvert le tiroir de sa table de nuit. Et cet objet m’a sauté aux yeux. J’en avais déjà vu sur les photos de ces revues, je savais à quoi cela servait. C’était si gros, je l’ai retourné dans ma main…

Tout en parlant, la visiteuse retourna et tourna le gros boudin de plastique rosâtre en se regardant faire dans le miroir.

— Je me demandais comment cela pouvait entrer… c’est tellement plus gros qu’un sexe d’homme. Pourtant, sur les photos, elles y arrivaient… Je n’ai pas réfléchi. J’ai eu une sorte de vertige et j’ai fourré l’objet dans mon sac. Il y avait aussi un tube de vaseline dans le tiroir. Je l’ai volé aussi. Mes mains étaient glacées, ma tête bourdonnait. Quand je suis retournée dans le vestibule pour prendre congé, j’avais l’impression que tout le monde savait ce que je venais de faire. Mais mon mari ne s’est aperçu de rien. Il ne me regarde jamais…

— Et vous avez utilisé cet objet ?

— Le soir même… Pendant que mon mari dormait. Je suis allée dans le salon, en face du miroir, j’ai retroussé ma chemise de nuit, et après avoir enduit l’objet de vaseline, je l’ai introduit dans mon vagin. Cela m’a fait mal, car, n’ayant pas souvent de rapports sexuels, j’étais devenue très étroite. Alors, j’ai imaginé qu’on me violait et j’ai poussé très fort. J’ai cru m’évanouir sous la souffrance, car l’objet est entré d’un coup au fond de moi, m’éventrant presque… Mais aussitôt. Comment vous dire cela… J’ai connu une telle joie physique que je me suis presque évanouie. Depuis, j’ai recommencé. Presque tous les jours. Je ne peux plus m’en passer. Et chaque fois, je fais cela devant le miroir, pour bien voir l’objet pénétrer dans mon sexe, s’y engloutir tout entier. C’est un spectacle dont je ne parviens pas à me rassasier. Je suis morte de honte, voyez-vous, mais cela ne m’arrête pas. Et quand je fais ça, j’imagine qu’il y a un voyeur assis près de moi, comme vous l’êtes en ce moment. Et qu’il me regarde faire. C’est cette idée qui me donne le plus de honte… et de plaisir.

Les mains crispées sur le cylindre de plastique, elle avait détourné le visage. Le pasteur se leva.

— Permettez ?

Elle le laissa prendre son jouet obscène. Il le considéra d’un air perplexe, comme pour évaluer ses dimensions.

— Vous parvenez vraiment à l’introduire tout entier ?

Mme Swoboda ayant répondu affirmativement, il ajouta en lui rendant l’objet :

— Pour une femme qui n’a pas eu d’enfants, c’est… difficile à croire. Cela paraît si énorme. Vous pourriez me montrer ?

Elle le dévisagea sans comprendre. Puis son visage devint écarlate et je lus dans ses yeux dilatés comme de l’horreur. Et une stupeur infinie…

— Vous voulez dire… pour de bon ? Ici ? Maintenant ?

A chaque question, le pasteur agréait de la tête. La rougeur de la visiteuse descendit le long de son cou, monta jusqu’à ses oreilles, auxquelles elle porta ses mains, comme si elles la picotaient.

— Voyons, c’est impossible !

— Et pourquoi donc ?

— Je ne pourrai jamais, monsieur. Réfléchissez. Vous ne vous rendez pas compte. C’est si… intime… si… dépravé…

— Faites comme si j’étais votre médecin.

— Mais même ! Même devant un médecin, je ne pourrais jamais… Quand je fais ça… je prends des poses si… comment dire… dévergondées… et puis, vous montrer mes parties sexuelles… Non. C’est impossible ! Impossible !

— Ne vous énervez pas. Nous sommes seuls, vous et moi, cela restera entre nous, personne ne sera au courant. Si vous voulez que je vous aide, il faut y mettre du vôtre. Essayez d’oublier que j’existe réellement, faites comme si j’étais un des personnages imaginaires, des « voyeurs » fantômes qui hantent vos fantasmes… Je ne dirai rien. Je ne ferai pas un geste…

Rougissant et pâlissant tour à tour, la visiteuse continuait à secouer la tête. Puis elle ferma les yeux et resta un instant immobile. Sortant de cette brève transe, elle posa son sac à ses pieds. Mais tout de suite après, elle se reprit, et secoua la tête. Non, elle ne pourrait jamais faire une chose pareille. Jamais.

— Commencez par les seins, suggéra le pasteur, d’une voix douce. Il faut que vous me montriez exactement tout ce que vous faites. Mais nous irons progressivement. Est-ce que l’idée de me montrer votre poitrine vous paraît insupportable ?

— Non… la poitrine, je crois que je pourrai…

Se décidant d’un coup, elle retira la veste de son tailleur qu’elle posa sur une chaise, puis dégrafa son chemisier. Quand il fut ouvert, elle regarda le pasteur. Il s’efforçait de garder un maintien impassible, mais à ses joues roses, à ses mains fébriles, on voyait bien qu’il ne restait pas insensible au déshabillage de sa visiteuse. Mme Swoboda s’en aperçut et fronça les sourcils.

— Voulez-vous que je vous aide ? proposa courtoisement le pasteur. Votre soutien-gorge s’agrafe dans le dos, je crois ?

— Non. Pas ce modèle-ci. Il s’ouvre par-devant…

Après avoir pris une profonde inspiration, elle rapprocha ses épaules l’une de l’autre, pour faire bâiller son soutien-gorge, et défit l’agrafe entre les bonnets. Elle avait des seins superbes, pas trop gros, longs et pointus, avec des pointes relevées assez drues, couleur de liège. Le pasteur, les mains sur les genoux, se pencha pour mieux les admirer.

— Ils sont très beaux, la complimenta-t-il. Vraiment très beaux. De vrais seins de jeune fille !

Flattée, Mme Swoboda rejeta ses épaules en arrière. Les bouts de ses seins avaient épaissi et leur couleur avait viré au marron foncé. Pourtant, en dépit de sa coquetterie, elle tremblait.

— Vous avez froid ?

— Non… c’est… l’émotion… Vous ne pouvez pas imaginer ce que ça fait, la première fois qu’on se montre ainsi à un homme… même un pasteur… J’ai chaud et froid en même temps, comme si je couvais une grippe… Et vous voyez ? Les bouts durcissent ! Je vous assure que c’est malgré moi ! Oh, j’ai tellement honte !

— Ne vous énervez pas. Je vais vous aider. Tenez, j’ai une idée. Je vais vous hypnotiser.

Un rire incrédule fit danser les seins de Mme Swoboda.

— Je ne crois pas à l’hypnotisme.

— Eh bien, fit le pasteur d’une voix suave, faites comme si vous y croyiez… Je n’aurai aucun moyen de vérifier si vous êtes vraiment endormie, ou si vous faites semblant. De cette façon, vous pourrez faire tout ce que je vous demanderai ! Et ce sera comme si vous le faisiez en rêve. Vous n’y serez pour rien, ça ne comptera pas !

Les yeux fixes, elle dévisageait le pasteur pour voir s’il était sérieux. Il avait tiré sa montre ancienne de son gousset. Il l’éleva à la verticale, la tenant par sa chaîne.

— Ne quittez pas ma montre des yeux, ordonna-t-il. A aucun moment.

Au bout de la chaînette, la montre entama un balancement régulier.

— J’ai souvent recours à l’hypnose au cours des premières séances. Ne serait-ce que pour vaincre la pudeur si légitime de mes patientes. Briser leurs défenses. Mais ensuite, ce ne sera plus nécessaire…

La montre se balançait de plus en plus vite, comme animée d’une existence autonome, et les yeux de Mme Swoboda suivaient son va-et-vient. Ses beaux seins aux pointes tendues oscillaient sur sa poitrine nue, montant et descendant de plus en plus vite, eux aussi. Peu à peu, le visage de la femme se relâchait, comme si elle était sur le point de s’assoupir. Elle bâilla longuement, une main devant la bouche…

CHAPITRE XI SÉANCES D’HYPNOSE (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Les yeux vagues, Mme Swoboda suivait le balancement monotone de la montre. Avec précaution, le pasteur s’approcha d’elle.

— Il fait chaud, murmura-t-il. Si chaud… vous n’en pouvez plus. Vous étouffez presque… vous êtes oppressée…

— C’est vrai… mon Dieu que j’étouffe… c’est ce temps orageux, ça me fait toujours le même effet…

— Cela vous donne envie de vous mettre toute nue… Mais vous n’osez pas. Vous êtes tellement timide…

— C’est vrai. Je suis si timide… si peureuse…

— Mais vous aimez vous faire peur… Surtout quand il fait ce temps lourd, et que vous êtes énervée, que vous avez la peau moite. Vous ne tenez plus en place, vous croisez et vous décroisez les jambes…

— C’est vrai. Oh, comme vous me connaissez bien…

Les seins nus, les yeux fixés sur le balancement régulier de la montre, Mme Swoboda croisa ses jambes dans un sens, puis dans l’autre, sans prendre garde que sa robe se retroussait, découvrant une bonne portion de ses cuisses.

— Vous êtes seule chez vous, continua le pasteur. Personne ne peut vous voir. Vous avez envie de vous masturber…

La femme tressaillit et battit des paupières. Elle posa une main sur la chair de sa cuisse.

— Mais vous luttez contre la tentation… Vous préférez attendre, attendre… parce que c’est meilleur quand vous avez longtemps attendu…

— C’est vrai… oh, comme vous me connaissez bien…

— Maintenant, vous voici dans la chambre du chauffeur. Il a oublié d’éteindre le chauffage. Vous avez tellement chaud que vous avez mis vos seins dehors. Vous passez les mains dessus. Ils sont moites… vous frissonnez en les touchant… de peur, de honte, de plaisir aussi…

Machinalement, la femme se passa à plusieurs reprises les mains sur la poitrine. Elle respirait d’une façon précipitée. Ses mains se refermèrent sur les globes de chair et elle resta ainsi, les yeux fixés sur l’image que lui renvoyait le miroir. Sans bruit, le pasteur remit dans son gousset sa montre devenue inutile.

— Vous êtes en face du miroir, la robe retroussée sur vos cuisses… vous tenez vos seins nus dans les mains… lentement, très lentement, vous écartez vos cuisses…

Comme dans un songe, les genoux de Mme Swoboda se séparèrent. Ses cuisses blanches surgirent de la robe qui remontait. Elles s’ouvrirent de plus en plus… Dans le miroir apparut alors, à leur jointure, un triangle sombre. De mon perchoir, il me fut impossible de discerner s’il s’agissait d’une culotte noire, ou de ses poils. Elle s’immobilisa dans cette pose, les mains crispées sur sa poitrine.

— Mais ce n’est pas encore assez… l’odeur de sueur du chauffeur vous monte à la tête, vous inspire des désirs inavouables. Vous éprouvez le besoin de vous dénuder davantage et de prendre une pose inconvenante, comme une de ces sales femmes des magazines…

Un long frisson parcourut la femme hypnotisée. Un combat se livrait en elle. Elle tremblait de la tête aux pieds.

— Si… si j’avais une de ces affreuses revues… cela m’aiderait. (Ses cils battirent. L’aveu qui franchit ses lèvres lui coûtait tellement que je devinai, plus que je n’entendis vraiment, les mots qu’elle susurrait.) Lorsque je fais ça… Je regarde toujours des photos, en le faisant…

— Qu’à cela ne tienne… Je dois avoir un de ces vilains magazines quelque part, dit le pasteur. Attendez… Où donc ai-je pu le fourrer ? Je l’ai confisqué à une consultante… Ah oui, je me souviens.

Effarée, je le vis contourner son bureau, et grimper sur son fauteuil. Je n’eus que le temps de me rejeter en arrière, dans l’obscurité du débarras. Je vis paraître ses mains. Adroitement, derrière une rangée de dictionnaires, elles pêchèrent un magazine roulé sur lui-même. Encore terrorisée à l’idée que nous avions failli nous trouver nez à nez, j’attendis de l’entendre parler avec sa patiente pour me rapprocher du créneau.

— Regardez, lui disait-il, en feuilletant la revue devant elle. Regardez… n’est-ce pas d’une incroyable obscénité ? Ne devrait-on pas interdire l’impression de choses aussi scandaleuses… Voyez donc celle-ci, comme elle écarte les cuisses. Femme sans pudeur… et celle-ci, vous voyez, ce qu’elle s’introduit… Dieu me pardonne, c’est dans l’anus !

D’un œil avide, Mme Swoboda parcourait les images que lui indiquait le pasteur. Elle prit elle-même le journal scandaleux et se plongea dans la contemplation des photos licencieuses.

— Ne vous occupez pas de moi, dit le pasteur, en se glissant derrière le dossier de son fauteuil. Regardez les images…

Il glissa ses mains sous les aisselles de la femme et lui saisit les seins. Méchamment, il lui froissa les mamelons. Avec un gémissement sourd, elle crispa ses doigts sur le papier glacé de la revue. J’entendis ses ongles le griffer. Le pasteur étirait les pointes sépia de ses seins et y plantait les ongles.

— Ecartez davantage les cuisses, madame Swoboda. Encore plus…

— Mais je ne peux pas… ma robe est trop étroite…

— Laissez-moi faire. Je vais la retrousser… là, comme ça, vous voyez…

Il tira sur la robe, la remontant en haut des cuisses qui s’ouvrirent aussitôt. Je pus voir alors que la tache sombre, en bas de son ventre, n’était pas une culotte, mais une épaisse toison pubienne.

— Je ne peux pas les écarter davantage… les bras du fauteuil m’en empêchent.

— Faites passer vos jambes par-dessus et laissez-les pendre de chaque côté. Quant à moi, je vais retrousser entièrement votre robe…

— C’est que, susurra la femme, tout en s’exécutant, je n’ai pas de culotte. Vous allez tout me voir…

— N’est-ce pas pour cela que vous êtes ici ? dit le pasteur.

Elle éluda cette question embarrassante.

— Je vous l’ai dit tout à l’heure. Quand il fait ce temps orageux, je n’en mets jamais. Cela m’excite de savoir que j’ai les fesses nues, et le sexe aussi, pendant que je rends mes visites, ou que je fais mes courses. Quand je marche dans la rue, je pense qu’il suffirait d’un coup de vent…

Elle se tut, le visage pourpre. Le pasteur venait de lui tirer sa robe sous les fesses et maintenant, dans le miroir, se reflétait entièrement dénudé tout le bas de son corps. Ses larges fesses s’aplatissaient sur le fauteuil, et ses jambes se balançaient par-dessus les accoudoirs. Dans la forêt de poils bouclés qui tapissaient son bas-ventre, la fente du con bâillait généreusement. Ecartant le journal, la lectrice regarda son propre sexe, comme pour le comparer à ceux des femmes photographiées. Ses yeux s’agrandirent.

— Comment des femmes peuvent-elles se laisser photographier dans des poses pareilles ? s’indigna-t-elle. N’ont-elles aucune pudeur, aucun respect humain ?

Les yeux du pasteur ne quittaient pas, dans la glace, la large fente de chair rose qui s’agrandissait entre les lèvres velues de la vulve. Comme il avait le bas du corps caché par le dossier du fauteuil, Mme Swoboda ne put voir qu’il avait ouvert son pantalon d’une main fébrile, et qu’il se masturbait derrière elle. Mais je le vis fort bien, moi, de mon observatoire. Le spectacle du con de sa visiteuse, et peut-être aussi la bizarrerie de la situation, paraissaient produire sur lui un effet exceptionnel. Jamais encore, ni avec Darling, ni avec sa femme, je ne lui avais vu une queue aussi longue et aussi grosse. Le gland, qu’il laissait dégagé en se masturbant, se contentant de flatter doucement sa tige de la paume de sa main, était si gonflé de sang qu’il ressemblait à une tomate ornementale.

Tout en se branlant, le pasteur, alors qu’il ne faisait pas le moindre doute que la femme n’était pas hypnotisée, reprit son incantation monocorde.

— Vous vous masturbez… face au miroir… vous ouvrez votre sexe d’une main… vous vous masturbez avec l’autre…

Laissant tomber la revue scandaleuse, Mme Swoboda s’exécuta. De ses doigts en fourchette, elle ouvrit sa fente, et du bout de l’index, commença à caresser son clitoris d’un petit mouvement tournant. Un spasme fit béer son vagin d’où coula une larme épaisse qui resta accrochée aux poils de son cul, juste au bord de l’anus.

Pour mieux la voir officier, le pasteur, la verge à la main, s’était déplacé. Je fus certaine qu’elle pouvait le voir dans le miroir, maintenant, bien qu’elle prît le parti de l’ignorer. Leurs mains à tous deux s’agitaient de plus en plus vite. Jamais la bite du pasteur n’avait été si raide. Quant au con de Mme Swoboda, il béait avec une telle voracité que, de mon perchoir, je pouvais plonger les yeux dans la grotte rosâtre et granuleuse de son vagin.

— A quoi pensez-vous en le faisant ? demanda le pasteur, d’une voix crispée.

— Des choses dégoûtantes, monsieur le pasteur. Tenez, j’imagine que je vois des sexes d’hommes… comme ceux des photos… et que je les touche…

Se déplaçant encore plus, le pasteur se mit à côté du fauteuil. Cette fois Mme Swoboda ne put plus feindre de ne pas voir le sceptre de chair, couronné d’un large fruit caoutchouteux qui se dressait hors du pantalon sombre, entre les pans de la redingote élimée.

— Ce que vous voyez dans le miroir n’existe pas vraiment, affirma contre toute vraisemblance le pasteur. C’est le fruit de votre imagination malsaine. Ce n’est donc pas moi que vous devez regarder, mais ce qui se passe dans le miroir. Sinon, comme une buée, tout s’effacera.

— Mais… je peux la toucher ?

Sans attendre la permission qu’elle quémandait, elle chercha de côté, sa main explorant, les yeux fixés sur le miroir. Se guidant sur l’image qu’il lui renvoyait, elle parvint à saisir la bite de son voisin. Elle la tâta avidement, parcourant des doigts la tige et les couilles, remontant vers le gland découvert.

— Votre machin est dehors… ça ne vous fait pas mal ?

Les yeux fixés sur le miroir, elle recouvrit le « machin » en rabattant le prépuce. Mais à peine l’eut-elle enveloppé qu’elle le dénuda d’un coup sec. Elle recommença à plusieurs reprises, les narines palpitantes. Le jeu paraissait la passionner. En s’y livrant, s’amusant des contorsions que cela arrachait, chaque fois, au « fantôme » du pasteur dans la glace (et au pasteur réel, à côté d’elle, dont je voyais les mains s’ouvrir et se refermer nerveusement dans le vide), Mme Swoboda se masturbait de l’autre main. Elle pianotait sur son clitoris, enfilait son index recourbé au fond de son vagin, se lissait la fente de haut en bas… Ses doigts tournicotaient de plus en plus vite, et je voyais son cul pâle se tortiller sur le siège.

— Et vous ? lui demanda alors le pasteur, n’y tenant plus, vous ne rêvez pas que cet homme vous touche, lui aussi ?

— Oh si, monsieur le pasteur… je ne rêve qu’à ça.

Dans le miroir, elle regarda la main poilue du pasteur se poser à plat sur son sexe, et son doigt velu s’enfoncer en elle. Crispant sa main sur la queue de son voisin, elle poussa un miaulement rauque.

— Est-ce que vous rêvez que cet homme vous introduit son sexe dans le vagin ?

— Oui ! Oh oui… Comment l’avez-vous deviné ? Tout au fond !

— Dites-le avec des mots sales…

— Il me met… il me met, chuchota-t-elle, sa grosse bite dans le con…

Se renversant avec un râle d’extase, elle laissa le pasteur lui soulever les jambes. Sans perdre de temps, il plia les genoux pour présenter son gland à l’entrée du vagin. La femme le guida elle-même, d’une main aveugle, sans quitter des yeux ce qui se passait là-bas, dans le miroir. Quand la verge s’enfonça, elle se mit à sangloter de bonheur.

— Le miroir… ne quittez pas le miroir des yeux…

— Ne craignez rien…

A grands coups qui faisaient grincer les pieds du fauteuil, le pasteur la posséda. Il était livide, une grimace épouvantable le défigurait. Soudain, il parut se casser en deux, en arrière, et les yeux lui jaillirent des orbites. Renversée dans son fauteuil, les jambes au plafond, Mme Swoboda criait à gorge déployée. Puis ils s’affaissèrent tous les deux, comme deux pantins dont le mécanisme arrive à bout de course, et restèrent vautrés l’un sur l’autre, soufflant comme des forges. Au bout d’un moment, avec une prudence comique, comme s’il craignait de la réveiller, le pasteur se retira. Mais elle ne dormait pas du tout ; avidement, ses yeux cherchèrent, dans le miroir, la large fleur rouge cernée de poils. Du sperme en dégoulinait sur le fauteuil…

— Oh, j’ai joui… j’ai joui monstrueusement ! Je ne croyais pas… que c’était possible !

— Taisez-vous, dit le pasteur, en reboutonnant son pantalon. Tout cela s’est passé dans votre tête. Ce n’est qu’un mauvais rêve. Ne vous avisez surtout pas d’aller raconter je ne sais quoi à je ne sais qui…

— Mais… ce sperme, entre mes cuisses…

— Ce n’est pas du sperme, dit le pasteur. Un fantôme n’a pas de sperme…

Il l’essuya hâtivement, avec un Kleenex, qu’il jeta dans la corbeille à papier. Encore engourdie, la visiteuse se résigna à rabaisser sa robe et reprit une pose plus décente. Elle passa une main sur son visage.

— Vous ne vous souviendrez de rien, lui dit le pasteur, qui était revenu s’asseoir sur le canapé. Vous avez tout oublié. Il ne s’est rien passé…

— Rien passé, répéta la femme, en refermant son soutien-gorge.

Le pasteur attendit qu’elle ait caché ses seins et reboutonné son chemisier. Puis il fit claquer ses doigts.

— Eh bien, madame Swoboda, s’écria-t-il d’un ton jovial. Dieu me pardonne, mais vous vous êtes endormie pendant que je parlais. Je ne me savais pas si ennuyeux. Quand je fais mes sermons, au temple, personne encore ne s’est jamais endormi.

La femme le fixait sans comprendre, interdite. Puis elle eut un petit rire embarrassé et, rentrant dans la fiction (ou en sortant, c’est selon), redevint en un instant la mondaine à la voix haut perchée qu’avaient accueillie les filles du pasteur.

— Mon Dieu, mais je suis confuse… j’ai vraiment dormi ?

— N’oubliez pas le chèque, pour les bonnes œuvres, dit le pasteur, en lui présentant un stylo. Mettez simplement la somme, je le remplirai moi-même…

Encore plus confuse, elle tira un chéquier de son sac et griffonna dessus. Visiblement satisfait par le montant de la somme, le pasteur le lui prit des doigts et le plia soigneusement avant de le mettre dans son gousset.

Cependant, le journal pornographique et le gros godemiché rose étaient restés bien en vue, sur la table basse. L’un comme l’autre évitaient soigneusement de poser les yeux dessus. Au moment de prendre congé, Mme Swoboda, d’une façon très naturelle, ouvrit son sac de croco et y fourra « l’objet ». Elle parut hésiter devant le magazine.

— Prenez-le, dit le pasteur d’un ton empressé. J’en ai d’autres.

— Merci…

Rosissant, l’épouse délaissée prit la revue, la roula pudiquement, et la fourra dans son sac.

— Songez-vous à une seconde consultation ? proposa le pasteur, en ouvrant son calepin.

— Mais… pourquoi pas…

Il fit mine de consulter attentivement son carnet de rendez-vous.

Le rendez-vous pris, le pasteur la raccompagna courtoisement au portail. Dès que j’eus quitté le cabinet noir, je les vis traverser le jardin, par la fenêtre de la salle d’étude. Ils avaient l’air si naturels, tous les deux, échangeant des politesses pendant que le chauffeur noir attendait, la casquette à la main, en tenant la porte de la limousine, que j’en arrivais à croire que c’était moi, et non pas Mme Swoboda, qui avait rêvé.

Ce soir-là, mon cher Harold, en avance pour une fois, m’attendait devant la télé. Laissez-moi vous dire qu’il n’y resta pas longtemps. Puisqu’il était là, autant qu’il serve à quelque chose, non ? La séance à laquelle je venais d’assister m’avait tellement remuée que l’affaire fut menée tambour battant ; ce soir encore, le diable fut de la partie.

« Je m’ennuie tellement chez ces gens-là, lui expliquais-je, comme il s’étonnait, quand ce fut fini, de l’état dans lequel je revenais de plus en plus souvent de chez le pasteur, qu’il faut bien que je trouve des compensations ! Et puis, tu me manques tant, mon chéri… »

C’est si facile de leur mentir, pourquoi s’en priver ? Je n’allais quand même pas lui dire la vérité : qu’il avait simplement rempli la fonction que Mme Swoboda confiait à sa saucisse de plastique.

INTERMÈDE 5 « Sauna mixte » (Journal de bord d’un pornographe)

Samedi dernier, Caro m’a rapporté le manuscrit de Sylvain Bandard qu’elle venait de corriger. Quand elle corrige un manuscrit de Bandard, elle est toujours d’une humeur charmante. Il n’y a pas grand-chose à reprendre, et en plus, elle se branle. Je m’attendais donc à une soirée d’amour, mais à peine avais-je ouvert :

— Grosse pute ! m’envoya-t-elle, furibarde au possible.

— Keskitarive ?

— On vient de me traiter de grosse pute !

En traversant la rue de la Gaîté avant de monter, comme elle y allait prudent à cause de ses nouveaux talons aiguilles, un gros beauf de chauffard lui avait gueulé avec la distinction bien française qui caractérise ces connards trop nourris quand ils sont au volant :

— Et alors, grosse pute, tu le bouges de là ton gros cul ?

Mortifiée, Caro retrousse sa jupe et considère sa poupe dans le miroir du vestibule. Je note qu’elle a mis son string avec un coquelicot sur le vagin, ce qui présuppose qu’elle est venue avec des idées coquines, et qu’elle n’a pas ses règles, aucun fil ne dépasse. Pourvu que cet enfoiré n’ait pas tout gâché.

— Il est si gros que ça ? demande Caro.

— Meu non !

Elle n’est pas maigre, loin de là. Les sous-alimentées, c’est pas son style de beauté. Elle a tout ce qu’il faut pour bien s’asseoir, et je soupèse pour le vérifier. A un gramme près, c’est ma ration. N’en faudrait pas plus, mais tel quel, c’est super.

— Pute, qu’elle murmure, pensive (en regardant ses nouvelles chaussures), passe encore, mais grosse !

Se pince la taille, les hanches, s’étudie d’un œil critique.

— Tu as vu ? soupire-t-elle en se pinçant le gras des cuisses. J’ai la peau d’orange. Il n’avait peut-être pas tort, ce sale con…

Bon, la voilà démoralisée. Je lui prouve illico que pour ce qui me concerne… Mais elle me repousse du plat de la main sur le museau.

— Ne commence pas à faire le chien lécheur (décidément, elle est en rogne), laisse-moi arriver. Et ce soir, pas question de sortir ton Nikon numérique. J’en ai plus que marre d’ouvrir mon vagin devant ton objectif.

Houla, la soirée semble mal partie. Si je tenais ce quidam…

— Et keskonfé alors ? On saute au paf illico ?

— Je grignoterais bien avant quelques petits trucs salés, avec un de tes bons vins blancs. Histoire de me remonter le moral. Tu as bien des choses qui ne font pas trop grossir ? Oh, du guacamole, génial ! Et des tortillas. Et des accras… de la saucisse corse, du chorizo ! Humm, mon moral remonte en flèche. Après tout, je ne suis plus à quelques calories près, non ?

— Et ensuite ? Une bonne fessée, pour punir ton gros cul ?

Elle se fend la pipe. J’ai eu chaud. Bien cru que la soirée était ratée.

Et de m’embarquer dans mon ode à la fessée. Résumons :

— Un cul de femme est fait pour être fessé, tu es bien d’accord ? Comment fesser une femme maigre ? Sur quoi ? Sur ses os ? Si le bon Dieu vous a doté de ces coussins bien rembourrés, ce n’est pas seulement pour que vous vous asseyiez dessus. Franchement, qu’y a-t-il de meilleur pour vous ouvrir l’appétit qu’une bonne fessée amoureuse ? Et puis l’hiver approche, une femme bien fessée est nettement plus chaude, à tout point de vue !

Moue de Caro : « Quand même, écoute, j’ai de plus en plus de mal à rentrer dans mon jean, c’est la preuve. Faut que je mette du talc pour faire glisser mon cul dedans. »

Dans l’espoir de perdre du lard, elle est allée se faire suer à la mosquée, avec une amie. Elle m’en a dit tant de bien que je lui ai proposé d’aller au sauna qui se trouve dans la rue où j’habite. Quelle différence avec celui de la mosquée. Ça n’a vraiment rien à voir, rien. C’est miteux, sinistre. On se croirait à la morgue. Seulement, ici, contrairement à la mosquée, c’est mixte (ah, mot magique, piège à cons !). A peine étions-nous dans l’étuve, drapés dans nos serviettes (Caro, nénés à l’air), que, comme des mouches qui s’agglutinent sur un morceau de sucre, nous nous sommes vus entourés d’une meute d’obsédés aux abois… le beau sexe, à part elle, brillant par son absence.

Nous n’avons pas eu le temps de transpirer une seule calorie. Remorqués par Caro, nous nous sommes tirés en vitesse.

— Je préfère encore garder mes grosses fesses, que les laisser tâter par ces débiles mentaux !

Qu’est-ce que j’ai entendu !

— Tu n’es vraiment qu’un pornographe. M’emmener dans un endroit pareil. Ça t’excitait, de leur montrer mon cul ? Tu me prends pour Zaza ?

Le fait est que « mixte », ça ne l’était que de nom, n’y avait que des mecs… qui s’amusaient (si on peut dire, c’était d’un lugubre) entre eux. Effarés de voir une femelle, qu’ils étaient. N’en croyaient pas leurs yeux ! Attention, pas misogynes pour deux ronds. La plupart de ces merles ne se paluchaient l’un l’autre que faute de grives ! J’imagine le tintamarre sous leur crâne quand ils ont vu les nichons de Caro. Une grive ! Schlurp ! Et tous ces cannibales blafards et velus d’exhiber leurs grosses bites. Au début, Caro, polie (et myope, dans la vapeur), qui dit bonjour à la ronde. Va même jusqu’à engager la conversation avec nos voisins de banc. Vous marinez chez vos harengs ?

Comprenant enfin de quoi il retournait en voyant toutes ces queues au garde-à-vous ! Me pinçant alors la cuisse jusqu’au sang en m’indiquant la porte du menton, à travers les vapeurs d’eucalyptus.

— Vous partez déjà ? s’est désolé notre voisin, sa merguez à la main.

Et comment, Armand.

De retour chez moi, Caro qui n’avait même pas pris la peine de se doucher au sauna, encore tout en sueur, se précipite sous la douche pour se récurer des sales regards qui lui engluaient l’épiderme. Pendant qu’elle s’étrillait au gant de crin, elle se bidonnait rétrospectivement de ma naïveté. Comment pouvais-je emmener une femme dans un lieu pareil ? Il n’y a que des pédés, là-dedans. Et je jouais les grands pervers. Et elle, encore plus gourde que moi de m’y avoir suivi. Elle était vraiment la reine des connes. Quand elle raconterait ça à Théophile, quelle tranche de rigolade il allait se payer !

Elle en pissait de rire… Sans métaphore. Caro pisse debout sous la douche, c’est un rite. Gentiment, elle s’était tournée vers moi pour me faire admirer la chose, connaissant mon goût pour le pipi des dames. Et alors que j’approchais mes lèvres de la source… qu’est-ce que je vois ? Elle s’était taillé la moumoute. Les lèvres du bas, bien dégagées, et les poils du pubis, au-dessus, « égalisés » (l’horreur suprême) : ce qu’on voit sur tous les magazines de charme, la barbichette à la mode, avec une ridicule petite frange à la Claudine bien peignée au-dessus de la fente…

Mais quelle idée à la con ! On enlève tout ou on garde tout, mais on ne fignole pas comme ça, on ne dénature pas sa chatte… Qu’est-ce que je n’avais pas dit ! Mais de quoi me mêlais-je ? C’était sa chatte, non ? Pas la mienne.

C’était sa chatte, d’accord, mais je trouvais con de la banaliser à ce point.

Pendant qu’elle s’essuyait, furibarde, avant d’enfiler sa culotte avec une hâte suspecte, un soupçon m’effleura. Ce n’était pas une idée d’elle, on le lui avait demandé ! Si on retouche sa coupe à cet endroit, c’est pour la montrer, non ? A qui ? Pas un intérimaire, elle était célibataire. Ne restait plus que la bande de zozos de Murmures et Hurlements, toute cette clique de débiles « branchés » devant qui elle va se faire fesser en grande pompe au cours de ses fameuses ventes d’esclaves.

J’additionnais deux et deux et je trouvais cinq. Elle se trouvait trop grosse, elle se retaillait le buisson… Devant un tel aréopage, il faut avoir l’air d’une jeune femme à la mode. Se retailler les poils. Avoir la ligne haricot…

— Théophile a raison, m’envoya-t-elle, avant de claquer la porte. Tu n’es qu’un pornographe. Un pornographe qui cherche sa mère ! Eh bien, ne compte plus sur moi pour jouer les petites mamans.

TROISIÈME PARTIE LE « CHIEN » DE MME PORBUS

CHAPITRE I JENNIFER ET LE FAUTEUIL

Jennifer fut surprise par la pénombre. Les doubles rideaux étaient tirés si hermétiquement que le soleil ne parvenait pas à les traverser ; on aurait pu se croire en pleine nuit, impression qu’accentuait encore le cercle de lumière jaune que la lampe inclinable projetait sur le buvard vert du bureau.

Le pasteur Bergman était en train de choisir un livre sur les rayons de sa bibliothèque. Il ne se retourna pas en entendant entrer sa nièce. Après une hésitation, l’adolescente referma derrière elle la lourde porte capitonnée et se dirigea vers le hideux fauteuil de métal chromé qui trônait au centre de la pièce.

— Quel drôle de fauteuil ! s’exclama-t-elle, d’une voix qui se voulait naturelle.

— C’est un ancien fauteuil de dentiste, lui expliqua son oncle, en lui tournant toujours le dos. Je l’ai acheté dans une salle de ventes, pour trois fois rien…

— Qu’il est laid !

— On ne lui demande pas d’être joli, Jennifer ! répliqua le pasteur. La petite pédale que tu vois au pied du pilier central permet d’incliner à volonté le dossier. On peut lui faire prendre une position quasiment horizontale. Quant à cette manivelle, sur le côté, elle sert à élever ou à abaisser le siège. C’est très pratique !

Pendant que son oncle lui fournissait ces explications, Jennifer effleurait du bout des doigts les accoudoirs du fauteuil. On y avait fixé d’épaisses et courtes lanières de cuir, terminées par des boucles de ceinture, qui attirèrent son attention.

— Et ces courroies, mon oncle ? voulut-elle savoir. A quoi servent-elles ?

— Tu ne devines pas ? A attacher les bras de la personne qui s’assoit dessus… pour l’empêcher de se débattre. A l’époque où l’on utilisait ce genre de fauteuil, les dentistes ne pratiquaient pas l’anesthésie. Ils attachaient leurs patients pour pouvoir leur arracher les dents en toute tranquillité.

Les yeux de Jennifer s’agrandirent. Elle lâcha la courroie comme si le cuir l’avait brûlée. Impassible, le pasteur, dont elle ne voyait toujours que le dos, poursuivit :

— Il y a d’autres courroies sur les pieds du fauteuil, pour attacher les chevilles. Vois-tu, Jennifer, c’est très douloureux de se faire arracher une dent, et les dentistes recevaient souvent des coups de pied dans les tibias quand leurs patients se débattaient. D’où cette ingénieuse invention…

— Heureusement que je ne suis pas venue chez vous pour me faire arracher une dent, tenta pitoyablement de plaisanter Jennifer, en consentant enfin à poser le bout de ses fesses au bord du siège.

Elle s’efforçait de prendre un ton frivole, mais sa voix haut perchée, au tremblement rentré, trahissait son angoisse. Le pasteur lui jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et eut un sourire intérieur en constatant qu’elle ne s’était pas maquillée. Dans l’espoir de l’attendrir, cette idiote avait même pris la peine de se faire deux ridicules petites couettes pour se donner l’air d’une petite fille, comme si cela pouvait atténuer la sensualité animale qui émanait de son corps ! Quoi qu’elle fît pour les cacher, à quinze ans, Jennifer avait déjà les rondeurs affirmées d’une fille de dix-huit.

Refermant son livre, le pasteur le rangea sur le rayon de sa bibliothèque. Du bout des doigts, il caressa amoureusement les reliures de cuir qui s’alignaient devant lui. Bien qu’elle fût habituée aux façons étranges de son oncle, Jennifer commençait à s’étonner de voir qu’il ne daignait toujours pas se retourner.

— Tu sais pourquoi tu es ici ? lui demanda-t-il d’une voix douce. Aujourd’hui, il ne s’agit pas simplement, comme d’habitude, de te faire la morale.

— Je sais, mon oncle. Ma mère voudrait me mettre en pension pour se débarrasser de moi.

— Ta mère, rectifia le pasteur, veut te mettre en pension parce que tu travailles mal en classe. Et parce que tu ne penses qu’aux garçons !

— Non, mon oncle, maintint Jennifer, dont les mains se crispèrent sur les accoudoirs. Je vous assure qu’elle s’en fiche, de ce que je fais en classe, ou que je fréquente des garçons ! La vérité, c’est que je deviens trop grande et que je commence à comprendre certaines choses… ça la gêne !

— En quoi cela la gênerait-il ? Tu dis des sottises, à ton habitude !

Jennifer n’en démordait pas.

— Ce ne sont pas des sottises ! Elle veut avoir les coudées franches… afin de mener sa vie à sa guise quand papa est en déplacement.

— Sais-tu que c’est très mal de parler de sa mère de cette façon, Jennifer ? Tu devrais avoir honte ! la tança le pasteur en se retournant enfin.

L’adolescente crut que son cœur se décrochait. Le pantalon noir de son oncle était ouvert, et son gros sexe pendait dehors comme un épais ver de chair blafarde ! Les lèvres pincées, le pasteur la considérait fixement, sans paraître conscient de cette anomalie. Comme des feuilles mortes soulevées par une bourrasque, les pensées les plus folles se mirent à tournoyer dans la tête de Jennifer. Une chose pareille était impossible… elle rêvait… elle allait s’éveiller !

D’un pas de somnambule, le pasteur contourna son bureau. Un bref frémissement parcourut sa verge pâle.

— On n’accuse pas sa mère à la légère, Jennifer, dit-il d’une voix étouffée. C’est très mal d’inventer des choses pareilles…

— Ce ne sont pas des inventions, mon oncle… Je l’ai vue ! comme je vous vois… Je vous jure que je ne mens pas !

La jeune fille se tut et deux taches rouges ornèrent ses pommettes. La verge du pasteur venait de se redresser, comme un gros doigt accusateur braqué sur elle. Incapable d’en détacher les yeux, elle se laissa aller contre le dossier du fauteuil avec une sensation de vertige. Ses mains étaient glacées.

— Souvent, à ton âge, on croit voir des choses, dit le pasteur. Mais c’est une ruse du démon. Ces choses qu’on croit voir n’existent pas réellement. On les invente… parce qu’on a de sales pensées plein la tête !

La voix du pasteur s’étrangla. Sa lourde pine se dressait maintenant presque à la verticale. Il la prit en main et tira sur la peau blafarde pour faire saillir le gland. La chair de ce dernier était d’un rose caoutchouteux.

— Ainsi… en ce moment… que vois-tu ? demanda-t-il, en achevant de décapuchonner la grosse fève de chair. Ou plutôt, que crois-tu voir ?

Il extirpa ses couilles du pantalon, les laissa pendre sous sa queue.

— Tu ne veux pas dire ce que tu vois ? demanda doucement le pasteur. Aurais-tu peur de révéler les vilaines pensées qui t’habitent ?

Il se tenait juste en face, sa verge à quelques centimètres des genoux de Jennifer. « Le petit chauve avec un pull à col roulé ! » C’est ainsi, lorsqu’elles en plaisantaient entre elles, que ses copines du collège surnommaient l’organe mâle. « En revenant du cinéma, il a voulu que je fasse un câlin au petit chauve à col roulé ! » pouffaient-elles d’une voix stridente. « Non ? Le salaud… et tu l’as fait ? »
« Evidemment… il m’avait payé ma place ! »

Le pasteur lui caressa la joue du bout des doigts. Sa verge raide frôla la jambe nue de la jeune fille. Le contact tiède la fit se reculer.

— Oh… mon oncle ! Votre… vous… mon oncle…

— Eh bien ? Parle… Tu ne veux pas parler ? Moi… je suis sûr que tu vas parler… Que tu vas avouer tes vilaines pensées…

Comme dans un de ces rêves dégoûtants qu’elle faisait quand elle se masturbait, elle s’aperçut qu’il attachait les lanières des accoudoirs autour de ses poignets. Il serra les boucles si fort que le métal s’imprima dans sa chair. Pourtant, elle ne protesta pas. Et pas davantage quand, après lui avoir immobilisé les bras, il actionna la manivelle du fauteuil qui commença à s’élever. Les pieds de Jennifer quittèrent le sol et ses jambes pendirent dans le vide. Avec un grincement lugubre dû à la rouille qui grippait les rouages de la crémaillère, le fauteuil s’élevait par saccades irrégulières, sautant de cran en cran le long de l’axe vertical du mécanisme.

Lorsque le pasteur cessa enfin de faire tourner la manivelle, sa nièce se retrouva assise en l’air, à environ un mètre cinquante du sol.

— Oh, mon oncle… mon oncle… supplia-t-elle…

Elle fut incapable d’en dire plus. Le pasteur appuyait maintenant sur la pédale et le dossier du fauteuil s’inclinait vers l’arrière. Il se retrouva en peu de temps à l’horizontale, ce qui fit que les genoux de Jennifer se trouvèrent plus haut que son visage et que sa jupe descendit sur ses cuisses. Comme elle avait les bras emprisonnés, elle ne put empêcher l’étoffe de glisser. Tout ce qu’elle parvint à faire, dans un vain effort pour protéger sa pudeur, fut de serrer les cuisses.

— Une fille bien élevée ne parle pas de sa mère à la légère, déclarait onctueusement le pasteur. Ou alors… elle sait à quoi elle s’expose…

A l’aide d’un gros ceinturon de cuir, il lui ligota la taille au dossier. Toute la partie supérieure de son corps était maintenant immobilisée. Eperdue de terreur, Jennifer éclata en sanglots silencieux. A travers ses larmes, elle regarda le pasteur ouvrir le bahut qui se trouvait sous la fenêtre. Un cri étranglé jaillit de sa poitrine et ses sanglots devinrent véhéments. Là-bas, son oncle hésitait entre deux instruments qu’il avait sortis du bahut : une courte et hideuse cravache au manche torsadé, et un gros martinet dont les lanières, s’entremêlant, formaient une perruque hirsute.

— Nous allons bien voir, chantonna le pasteur, si tu persistes dans tes accusations… Dieu m’est témoin que je n’éprouve pas une sympathie débordante pour ta génitrice, mais il y a une limite à tout, Jennifer…

Aloysius Bergman cingla l’air avec sa cravache. Le claquement du cuir fit hurler de peur Jennifer. Elle se cambra si violemment dans son fauteuil que les boucles d’acier des courroies lui mordirent les poignets. Dans son affolement, elle avait lancé une jambe devant elle et son oncle put entrevoir le triangle rose de sa culotte. De l’autre main, il fouetta l’air avec le martinet. Les lanières s’étoilèrent en bruissant comme des serpents, puis elles mordirent avec véhémence le tapis de sol, soulevant un petit nuage de poussière.

Hystérique de terreur, Jennifer sanglotait sans retenue. Elle n’avait pas refermé les cuisses et comme sa robe s’était retournée sur son ventre, elle exposait impudiquement sa culotte. C’était une étroite culotte de coton rose, très moulante, qui adhérait si étroitement au renflement du pubis que la fente du sexe se dessinait à travers l’étoffe.

Intéressé, le pasteur se pencha pour lorgner l’entrecuisse de sa nièce. Intriguée par son silence, cette dernière, au bout d’un moment, interrompit ses sanglots et plia le cou pour le chercher des yeux. En voyant ce qu’il regardait, elle laissa retomber sa nuque sur le dossier, le visage brûlant. Néanmoins, elle ne changea pas de pose. Elle s’était remise à sangloter, mais, sous ses cils baissés, elle contemplait la verge de son oncle dont le gros bout chauve était maintenant d’un rouge vineux. En dépit de son angoisse, un trouble insidieux l’envahissait. Avec une sale coquetterie, elle écarta les cuisses encore plus. Et attendit…

Son réveil fut brutal. Une brûlure atroce lui arracha un cri perçant. Affolée, elle ramena ses cuisses vers son buste, écrasant ses seins sous ses genoux. Une dizaine de striures rouges marquaient la blancheur nacrée de sa chair. Elle vit le pasteur lever le bras. Cette fois, elle entendit siffler les lanières avant qu’elles ne viennent cingler les fesses qu’elle exposait aussi imprudemment. La souffrance lui fit pousser un hurlement encore plus strident et ses jambes se détendirent dans une ruade. Prenant son temps, le pasteur lui lacéra le dessus des cuisses. Il avait frappé avec une telle force que Jennifer crut que les lanières lui fendaient la peau. Malgré elle, elle replia les genoux sur sa poitrine. Elle était très consciente qu’elle offrait à nouveau son cul, mais ne parvenait plus à dominer ses mouvements. Cela ne rata pas : les lanières mordirent joyeusement les joues rebondies de son postérieur.

Ce fut un vrai festival. Le pasteur, le visage irradié par une joie féroce, jouait du corps de sa nièce comme d’un instrument. Il lui fouettait le dessus des cuisses pour l’obliger à donner son cul, et lui flagellait la croupe pour lui faire rabaisser les jambes. Dans ses ruades désordonnées, Jennifer ne prit pas garde que sa culotte se déplaçait. Par moments, quand elle écartait les cuisses, son oncle pouvait voir, dans la touffe que démasquait l’empiècement, béer la faille rose du con. Ces visions fugitives s’imprimaient dans son cerveau et il frappait avec encore plus de cruauté pour contraindre sa victime à des contorsions plus révélatrices.

En peu de temps, les cuisses et les fesses de sa nièce étaient devenues d’une belle couleur pourpre. Le sang brûlait sous sa peau, la piquant d’une façon épouvantable. Elle se démenait dans ses courroies, le visage inondé de larmes, et les cris qu’elle poussait ne formaient plus qu’un long hurlement ininterrompu. Au sein de ce délire, elle sentit à un moment que son oncle lui saisissait une cheville pour lui écarter la jambe. Elle comprit aussitôt ce qu’il allait faire.

Ce fut comme un cauchemar éveillé. Incapable de bouger, elle le vit se dresser sur la pointe des pieds pour prendre son élan. Le martinet monta au plafond. Et soudain, le faisceau des lanières se déploya alors que l’instrument s’abaissait à la vitesse de l’éclair. Dans un réflexe absurde, au lieu de rentrer ses fesses sous elle, Jennifer se cambra, offrant son entrecuisse grand ouvert aux lanières qui le mordirent férocement. Un flot de chaleur lui inonda le corps. Elle avait senti nettement, parmi toutes celles qui la lacéraient, une lanière séparer les lèvres de son sexe et la châtier au plus intime. La douleur fut si effroyable qu’elle crut s’évanouir.

A trois reprises, à une vitesse infinie, le martinet lui fendit le sexe. Le pasteur la flagellait avec une précision si diabolique que chaque fois, une des lanières venait mordre la trace du coup précédent, la lacérant de l’anus au clitoris, en épousant toute la fente sexuelle.

Dans un spasme, elle parvint enfin à arracher sa cheville au pasteur, et put refermer les cuisses. Les coups qu’elle reçut ensuite sur les jambes, sur les fesses, n’étaient rien en comparaison de ceux qui les avaient précédés. Les cris de Jennifer ne diminuèrent pas pour autant, mais elle parvint enfin à parler.

— Mon oncle, cria-t-elle entre deux hurlements, mon oncle, arrêtez ! Je vous jure que je n’ai rien inventé. Je l’ai vue, vous dis-je. De mes yeux vue ! Ce n’étaient pas des idées. Elle était avec le docteur Swoboda, son amant. Et pendant ce temps, mon père taillait les rosiers, dans le jardin !

L’effet de ces paroles fut magique. Immédiatement, les coups cessèrent de pleuvoir. Le pasteur Bergman paraissait changé en statue. En voyant à quel point son visage avait durci, Jennifer fut terrifiée, rétrospectivement, de ce qu’elle venait de dire. Elle aurait voulu reprendre les paroles qui lui avaient échappé, mais il était trop tard. Elle savait à quel point son oncle détestait sa mère. La lueur glacée qui s’était allumée dans ses yeux gris, lui apprit qu’il ne lâcherait pas le morceau.

— Ai-je bien compris ce que tu viens de dire, Jennifer ? demanda-t-il. Tu prétends bien que ta mère a un amant ?

— Je l’ai vue, mon oncle, hoqueta Jennifer affolée. Je ne prétends rien, c’est la vérité ! Et c’est pour ça qu’elle veut se débarrasser de moi !

Dans l’espoir de détourner les pensées de son oncle, elle écarta les cuisses qu’elle avait resserrées pour se protéger. Les yeux du pasteur se fixèrent immédiatement sur l’entaille de chair rougie que la culotte découvrait en partie.

— C’était dimanche dernier, balbutia Jennifer.

Elle creusa sournoisement les reins pour mieux faire s’ouvrir la fente de sa vulve… et détourna le visage pour ne pas voir son oncle la regarder. Sa voix se précipita, comme si elle ne pensait à rien d’autre qu’à ce qu’elle disait.

— Mon père taillait ses rosiers. Vous savez à quel point il adore les fleurs… Et le docteur Swoboda était venu en voisin, parce que ma mère prétendait avoir la migraine… Elle croyait que j’étais sortie, mais j’étais dans ma chambre. Et je l’ai entendue rire…

— Continue.

Du bout des doigts, le pasteur tira de côté sur la culotte de Jennifer pour découvrir un peu plus son sexe. Elle sentit une boule monter dans sa gorge. Un doigt frôla ses poils.

— C’était un drôle de rire, mon oncle, bafouilla-t-elle.

Elle ne pouvait plus s’arrêter. Et tout en riant, elle suppliait Swoboda d’arrêter. « Vous me chatouillez, vous me rendez folle… arrêtez ! »

— J’ai voulu savoir ce que le docteur pouvait bien lui faire. Et je suis allée… je sais que c’est mal, mon oncle… je suis allée regarder par la serrure. C’est comme ça que j’ai vu…

— Que tu as vu ? Eh bien, parle… qu’as-tu vu ?

Du bout du doigt, le pasteur démêlait les poils humides qui obturaient l’entrée du con. Il atteignit la chair baveuse. Les cuisses de Jennifer se couvrirent de chair de poule.

— Ma mère… cria-t-elle, ma mère était toute nue, mon oncle ! Toute nue, couchée sur la table… Le docteur lui tenait les jambes en l’air.

— Et ça la faisait rire ?

Le doigt du pasteur passait et repassait dans l’entaille qui s’ouvrait de plus en plus. Le cœur de Jennifer bondissait dans sa poitrine.

— Non, elle ne riait plus. Le docteur était en train de lui faire des choses… Oh, mon Dieu !

— Es-tu sûre de ne pas te faire des idées ? demanda le pasteur, en cherchant l’ouverture du vagin.

Jennifer se mordit la lèvre. Le doigt venait de trouver le trou, il glissa en elle, onctueusement. Ainsi, maintenant, il savait qu’elle n’était plus vierge ! Le doigt explora sa cavité interne. Chaque fois qu’on lui faisait ça, elle mouillait avec une telle profusion que les garçons qui la ramenaient du cinéma devaient mettre des Kleenex sous elle, pour qu’elle ne tache pas les coussins de leur voiture. C’était visiblement le cadet des soucis de son oncle. Son vieux fauteuil de dentiste avait dû en voir d’autres…

— Quelles choses ? insista le pasteur, en enfonçant son doigt tout au fond.

— Vous savez bien, mon oncle, bredouilla Jennifer.

Elle avait maintenant les joues aussi rouges que les parties de son corps qu’avait châtiées le martinet.

— Tu ne peux pas être plus précise ? Montre-moi de quelle partie de son corps s’occupait le docteur…

— Mais… j’ai les mains attachées, mon oncle.

— Avec les yeux… Montre-moi avec les yeux…

Jennifer, après une hésitation, plia le cou et ses yeux se portèrent sur la fente de son con que son oncle écartait de deux doigts placés en fourchette.

— Ici ? demanda-t-il, jouant la surprise. Tu es sûre ?

Il prit tout le sexe chaud dans sa main, recourbant les doigts pour bien épouser l’intérieur de la fente.

— Tu veux bien parler de cet objet scandaleux ? Excuse-moi de blesser ta pudeur, mais il ne faut pas qu’il y ait d’erreur sur le corps du litige. Tes accusations sont trop graves…

Sous la pression de sa main, les lèvres baveuses du con se séparèrent, une béance moite aspira les doigts du pasteur.

— Tu prétends que tu as vraiment vu les organes génitaux de ta mère ? Et qu’elle les montrait au docteur ? Je n’arrive pas à croire une chose pareille… Aussi, pour être sûr qu’il n’y a pas d’erreur, vais-je te demander de me décrire fidèlement tous les détails de ce que tu as cru voir… sans rien omettre… Etait-il poilu, son objet ? demanda le pasteur, en agitant ses doigts.

Jennifer se tortilla.

— Oh oui, mon oncle… beaucoup plus que le mien. Et je vous assure qu’il ne s’agissait pas d’une visite médicale. Ma mère était… toute remuée.

— Son objet… son objet poilu… était-il ouvert ou fermé ?

— Ouvert, mon oncle ! Grand ouvert ! Les deux petites lamelles du dedans, vous savez…

— Celles-là ? demanda le pasteur en lui en pinçant une.

— Oui, cria Jennifer. Celles-là ! Celles-là ! ... Eh bien, elles pendaient entre les poils… Toutes roses… toutes gonflées… et son trou aussi était rose, et tout mouillé…

— Et que disait le docteur en l’examinant ?

— Je n’ose vous le répéter, mon oncle. C’est si sale !

— Allons, allons, au point où nous en sommes…

Les doigts allaient et venaient, partageant la fente molle du con. Chaque fois qu’ils effleuraient le clitoris, l’adolescente frémissait et son ventre se tendait en avant pour accentuer le contact. Alors, les doigts redescendaient, la frustrant, et venaient taquiner avec désinvolture l’ouverture ovale du vagin d’où pleuraient d’abondantes larmes translucides.

— Il lui a dit… haleta Jennifer, le visage congestionné, il lui a dit… Oh, comme j’ai honte… « Pousse ! qu’il lui a dit, mon oncle… pousse comme pour chier, grosse salope ! »

— Il lui a dit ça ? Tu es sûre ? Tu as bien entendu ?

— Je vous le jure sur ce qu’il y a de plus sacré, mon oncle. Sur la vie de mon frère adoré ! Ce sont ses propres paroles… Je n’en croyais pas mes oreilles. Un homme si distingué…

— Et… ta maman l’a fait ?

— Elle l’a fait… J’ai vu… son anus… s’ouvrir…

— Es-tu sûre de ne pas avoir imaginé ça ? Fais-le toi-même, pour que je me rende bien compte.

— Mon oncle ! Vous ne pouvez pas me demander une chose pareille !

— Préfères-tu qu’on reprenne le martinet ?

— Non ! Je le fais, je le fais !

Le pasteur se baissa pour lorgner l’anus de sa nièce. Il lui écarta les fesses de ses mains. Sous le calice rose du sexe déployé, la pastille brune s’arrondit et ses fronces se déplissèrent. Le pasteur posa le bout du doigt sur l’ouverture minuscule. L’anus se recroquevilla peureusement sur lui-même, mais tout de suite, il se relâcha.

— Il a enfilé son doigt dedans, mon oncle, chuchota Jennifer.

— Comme ça ?

Le pasteur vissa son index dans la corolle brune. Jennifer se renversa dans ses courroies en émettant un râle bestial. De la sueur mouillait ses tempes, elle avait fermé les yeux.

— Oui… comme ça… il avait enfilé son doigt tout au fond… tout au fond… piailla-t-elle.

Le pasteur lui enfonçait son index au fond du cul, aplatissant les joues du fessier pour s’introduire le plus loin possible.

— Voui… voui… oh là là… que c’est dégoûtant… (Le débit haletant de Jennifer se précipita.) Et ensuite… en même temps… avec son autre main, mon oncle… il lui tripotait son petit machin rose…

— Quel petit machin ? demanda le pasteur.

En faisant tourner sur lui-même le doigt qui était logé dans le cul de sa nièce, il effleura de l’index de son autre main le clitoris dardé.

— Celui-ci ?

— Oui ! ! ! hurla Jennifer… Oui… gémit-elle. Celui-là, mon oncle. Figurez-vous qu’il avait pris le petit bout pointu entre deux doigts, mon oncle. Et il tirait dessus…

Le pasteur dégagea le clitoris de sa gousse. Tuméfié par la lanière du martinet, le minuscule organe était tout enflammé, baigné de mouille, il glissait entre les doigts. En sanglotant, Jennifer répondait aux attouchements de son oncle par des déhanchements saccadés. Le calice de son con s’élargissait et se resserrait sur lui-même, animé par des spasmes irrépressibles.

Sans cesser de taquiner le clitoris érigé, le pasteur s’aventura à nouveau dans l’ouverture de sa chair molle et brûlante. Trois doigts réunis entrèrent aisément dans sa nièce. Elle hoqueta de délices et ferma les yeux en repliant les genoux vers son buste, comme quand il l’avait fouettée. Mais ce n’était plus pour se protéger… La sale petite femelle lui offrait les ouvertures de chair ! S’abandonnant au plus infâme délire, elle poussait l’impudence jusqu’à conseiller à son oncle les gestes qu’elle attendait de lui tout en feignant de lui rapporter ceux du docteur Swoboda.

— Il lui pinçait son petit truc… mon oncle… il le tirait vers le bas, puis vers le haut… dans tous les sens… ça lui faisait mal et pourtant elle aimait ça… oh oui, exactement comme ça. Et avec son autre main, il lui mettait les doigts dans ses trous… devant et derrière… Et ensuite, vous savez ce qu’il a fait ? Oh mon Dieu, mon oncle… mais qu’est-ce que vous me faites ?

Le pasteur avait saisi sa bite entre deux doigts et l’ajustait à l’entrée du vagin. Il actionna la manivelle pour abaisser le siège jusqu’à ce que l’orifice soit dans le prolongement de sa verge. Il n’eut plus qu’à s’avancer d’un pas, et sa bite entra onctueusement au fond de sa nièce. Jennifer s’offrit avec un cri de délivrance.

— Oui ! C’est exactement ce qu’il lui a fait ! Comment avez-vous deviné ? Oh, mon Dieu !

Lorsque sa queue fut logée tout entière dans le vagin, le pasteur posa un pied sur la pédale. Le dossier se rabattit vers l’avant, propulsant le bassin de l’adolescente vers lui. Il appuya encore, et le buste de Jennifer se redressa. Lorsqu’elle fut assise face à lui, il ne lui fut plus possible de continuer à fuir le regard de son oncle.

— Mon oncle, chuchota-t-elle, vous êtes sûr de ce que vous faites ?

— Dans ces cas-là, Jennifer, on ne peut être sûr de rien ! C’est la bête qui décide…

— Mais c’est un péché, non ?

— Si c’en est un, je le prends sur moi. Quant à toi, je t’absous d’avance…

Il était planté en elle bien à fond et lui avait posé les genoux sur les accoudoirs. C’est dans cette position, la regardant dans les yeux avec une curiosité glacée, qu’il la posséda, debout, en donnant de petits coups d’échine saccadés.

— Mon oncle… mon oncle… gémissait Jennifer. Je ne veux pas aller en pension… Est-ce que vous pouvez… intervenir…

Le pasteur dégagea sa bite presque entièrement puis la replongea lentement au fond du vagin.

— Oui, c’est exactement ce que le docteur Swoboda faisait à maman, mon oncle… approuva-t-elle.

Comme une bouche avide, le vagin baigné de mouille aspirait le gland dans ses profondeurs. Jennifer donnait des petits coups de reins de droite et de gauche, empêchée d’en faire davantage par les courroies qui la ligotaient. Soudain, le pasteur se pétrifia.

— Est-ce que tu prends la pilule ? demanda-t-il.

— Oui, mon oncle, répondit pudiquement Jennifer. Vous pouvez y aller… Le docteur Swoboda m’a délivré une ordonnance.

Aloysius Bergman s’abandonna alors à sa jouissance. Quand elle sentit le sperme gicler dans son ventre, sa nièce sut qu’elle n’irait pas en pension. Elle se laissa aller à son tour. Quand elle s’offrait à ses copains, en voiture, au retour du cinéma, l’idée que leur sperme se répandait dans son corps, la souillant, suffisait généralement à la faire jouir. Cette fois, ce fut l’idée qu’un adulte, un homme d’apparence si respectable, venait de « juter dans son con » qui la fit crier de bonheur.

Ils restèrent vautrés l’un sur l’autre, un long moment, à reprendre haleine. On entendait le bruit lointain d’un piano. La même phrase hésitante, vingt fois reprise, s’arrêtait chaque fois au même endroit. Les filles du pasteur, Bethsabée et Deborah, les cousines de Jennifer, avaient leur leçon de musique. Et de temps en temps s’élevait la voix acide de Cécilia Harding, la répétitrice. « Do dièse, Bethsabée, do dièse ! Combien de fois faudra-t-il te le dire ? »

— Et ma tante ? demanda Jennifer, en revenant sur terre. Elle ne va pas s’étonner ?

Avec un soupir, le pasteur se redressa sur les coudes. La pine s’échappa de son écrin de chair humide et s’affaissa mollement devant lui. Jennifer détourna les yeux pendant qu’il faisait réintégrer son pantalon à l’organe mâle.

— Ne t’occupe pas de ta tante, répondit le pasteur en reboutonnant sa braguette. Elle ne se mêle jamais de mes affaires.

Il dénoua les courroies qui emprisonnaient sa nièce. Elle descendit du fauteuil et frotta ses bras ankylosés. Puis, d’une main prudente, elle caressa les rondeurs enflammées de sa croupe. Elles lui cuisaient encore, ainsi que le devant de ses cuisses.

— Comme vous m’avez fouettée fort ! reprocha-t-elle.

Le pasteur rangeait la cravache et le martinet dans le bahut.

— Ne crois surtout pas t’en tirer à si bon compte, bougonna-t-il. Je veux bien intervenir pour que tu n’ailles pas en pension. Mais de ton côté…

— Oh, je ferai tout ce que vous voudrez, mon oncle ! promit Jennifer. Aussi souvent que vous voudrez ! Et ne craignez rien, je ne dirai rien à personne ! Je ne suis pas aussi sotte que ma mère le dit.

— Ce soir, dit le pasteur, en la reconduisant à la porte, passe-toi du beurre de cacahuètes sur les fesses… il n’y a rien de meilleur que le beurre de cacahuètes. Mais n’en mets surtout pas sur ton sexe, si tu veux te masturber. Ce n’est pas indiqué, dans ton cas. Quant à ta mère, ne t’inquiète plus. Je vais lui dire ma façon de penser.

— Surtout, mon oncle, ne lui dites pas que c’est moi qui vous l’ai dit ! Elle serait capable d’entortiller papa et de me faire mettre en pension…

— Ce n’est pas aux vieux singes qu’on apprend à faire la grimace, Jennifer. Rentre chez toi. Je vais m’arranger avec ma chère belle-sœur pour qu’elle me confie ton éducation religieuse. Il est temps que quelqu’un s’occupe de ton âme, ma nièce. Elle me paraît en avoir grand besoin.

CHAPITRE II OH ! LE BEAU SOUTIEN-GORGE !  (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Aujourd’hui, pendant que j’enseignais le solfège à mes élèves, leur père a reçu longuement leur cousine, Jennifer Zagory, dans son bureau. Depuis quelques jours, il est question qu’on mette en pension cette fille trop délurée qui fait le désespoir de ses parents, et tout particulièrement de sa mère, Lily Zagory, une coquette qui ne désarme pas.

L’oncle et la nièce sont restés enfermés ensemble plus de deux heures. Je me demande si le pasteur s’est contenté de lui faire la morale. J’aurais bien aimé les épier du cabinet noir, mais Mme Gertrude allait et venait dans la maison, vaquant aux soins du ménage, et j’ai jugé que ce serait imprudent.

Pourtant, bien que je n’aie pu assister à l’entrevue du pasteur et de sa nièce, la visite de Jennifer et les bruits qui courent sur son inconduite ne sont pas restés sans influence sur mes pensées. Malgré moi, je laissais mon imagination vagabonder et mes élèves, toujours à l’affût depuis le tour assez équivoque qu’ont pris nos relations, n’ont pas manqué de le remarquer. Alors que je notais mes impressions dans mon journal intime, ma chair faisait sentir ses exigences. Tout en écrivant sur mon cahier rouge, je croisais et décroisais nerveusement les jambes sous la table et, de temps en temps, je soupirais d’agacement. C’est un signal que les filles du pasteur ont appris à reconnaître. Je n’ai pas eu besoin de lever les yeux de mon cahier pour savoir qu’elles m’observaient avec intérêt. Pour les encourager à se montrer moins timides, j’ai poussé un soupir plus impatient que les précédents et j’ai dégrafé le col de ma chemisette, comme si j’avais trop chaud.

Cependant, j’écrivais toujours, de ma sage petite écriture oblique, sans lever les yeux sur elles. C’est la cadette, Deborah, qui est venue tâter le terrain. Bethsabée, l’aînée, l’envoie volontiers en éclaireur, car elle se méfie de mes humeurs changeantes.

J’ai senti la petite main moite de la gamine sur mon bras.

— Pourquoi soupirez-vous comme ça, madame Cécilia ? Vous êtes énervée ?

— En quoi cela te regarde-t-il, Deborah ? ai-je maugréé.

Mais, fine mouche, elle a bien senti que je ne la rabrouais pas vraiment. Câline, elle m’a caressé le bras.

— Je préfère que vous ne soyez pas énervée, m’a-t-elle expliqué. Parce que quand vous êtes énervée, vous nous donnez souvent la fessée…

Je n’ai pas répondu. Deborah se serrait contre moi. Devine-t-elle l’effet que me produit son petit corps tiède et fluet ? Ses caresses me donnaient la chair de poule. A son pupitre, l’aînée nous épiait en mordillant son porte-plume.

— Je me demande si papa a fessé notre cousine à cul nu, a-t-elle déclaré à la cantonade.

— Votre papa ne ferait jamais une chose pareille, Bethsabée. Jennifer est bien trop grande.

— Ce n’est pas parce qu’elle s’habille comme une grande qu’il faut croire qu’elle en est une, m’a lancé l’aînée. Elle n’a que deux ans de plus que moi, et il me fesse bien !

— Tu es sa fille, c’est différent.

— Comme il fait chaud, a soupiré Bethsabée en se levant. Vous n’avez pas chaud, madame Cécilia ?

Je n’ai rien répondu. Il n’y avait plus qu’à les laisser faire… L’aînée est venue près de moi. J’étais assise à mon bureau, donc, sur l’estrade, et les deux gamines m’entouraient, accoudées à la table, alors que je faisais mine, ayant refermé mon cahier rouge, de consulter une de mes fiches pédagogiques.

— Tu as vu comme madame Cécilia a les joues rouges ? a demandé Bethsabée à sa sœur.

— Tu crois qu’elle a trop chaud ?

— On dirait bien. C’est vrai qu’on étouffe, ici, depuis que maman a poussé le chauffage…

— Vous devriez dégrafer votre chemisette un peu plus, madame Cécilia, a suggéré l’aînée. Si vous avez trop chaud, vous risquez de prendre froid en sortant.

Je suis médusée par l’ingéniosité que déploient ces gamines et par les subterfuges qu’elles inventent, les prétextes qu’elles invoquent, chaque fois différents, pour me déshabiller.

— Tu devrais la déboutonner toi-même, a conseillé la cadette. Tu vois bien qu’elle est occupée…

— Tu crois ? Vous avez entendu ce qu’a dit ma sœur, madame Cécilia ? Vous voulez que je vous dégrafe un peu ?

La suite allait de soi, il suffisait que je reste muette, feignant d’être trop prise par ma lecture pour m’intéresser à leurs enfantillages.

— Eh bien, vas-y, a chuchoté Deborah, qui s’impatientait. Qu’est-ce que tu attends ? Tu vois bien qu’elle est d’accord…

Rien ne m’émoustille autant que lorsqu’elles commencent à parler ainsi de moi, devant moi, soi-disant en aparté, comme si je ne les entendais pas. L’ont-elles deviné ? C’est bien possible. Leur perspicacité précoce, dès qu’il s’agit du sexe, ne cesse de me surprendre. D’un doigt prudent, me frôlant à peine, Bethsabée a donc dégrafé le second bouton de mon chemisier. Comme je ne réagissais pas, sa sœur en a défait un troisième. Puis un quatrième. Mon chemisier bâillait maintenant jusqu’à mon nombril. Les deux sœurs se sont penchées sur le bureau pour regarder ma poitrine. Je porte le plus souvent des dessous noirs, très ajourés, afin de mettre en valeur la blancheur de ma peau. Le soutien-gorge que j’avais ce jour-là était donc du noir le plus ténébreux, et le bout, en dentelle, quasiment transparent, laissait deviner les pointes roses de mes mamelons. Mes seins généreux provoquent chaque fois la même stupeur émerveillée chez les filles du pasteur.

— Oh, le beau soutien-gorge ! s’est extasiée Bethsabée. Tu as vu, Deborah ? Ce n’est pas maman qui porterait des dessous aussi coquins… tout en dentelle noire… comme sur les magazines !

Pour que sa cadette puisse l’admirer à son aise, Bethsabée écarta les pans de mon chemisier. Je sentis ma chair tiédir et moi-même, tout entière, je m’amollis bientôt sous les mains faussement ingénues qui tâtaient sournoisement mes seins sous prétexte d’apprécier la texture du soutien-gorge.

— Tu sens ? Tu sens comme c’est lisse ?

— C’est un article français…

— Il ne vous serre pas trop, madame Cécilia ? s’est inquiétée Bethsabée, en insinuant un doigt sous un bonnet pour toucher ma chair nue. Sa sœur l’a immédiatement singée. Elles tiraient toutes les deux les bonnets vers l’avant, jouant sur l’élasticité du tissu, pour découvrir le plus possible mes seins. Tout mon corps se transformait en une sorte de cire tiède, et ce phénomène n’échappait pas aux deux fausses ingénues qui palpaient en silence mes appas moites. Deborah, dont la main est plus petite, fut la première à la glisser tout entière (il est vrai que je l’aidais sournoisement en rentrant ma poitrine) sous un bonnet et à saisir le mamelon. En sentant à quel point il était raide et brûlant, elle s’est enhardie.

— On devrait lui enlever ce truc, a-t-elle chuchoté en refermant ses doigts sur la pointe de chair durcie. Comme ça, elle aurait moins chaud… ça la comprime vraiment trop…

Ses doigts me taquinaient, s’énervant sur la pointe élastique du tétin.

— Et comme ça, on pourrait voir ses beaux nichons, a poursuivi tout bas la cadette, feignant de croire que je n’entendais pas.

Nous avons joué si souvent ces comédies qu’elles savent bien, parvenues à un certain stade, que je ne suis plus en mesure de m’opposer à rien. J’ai senti la main de Bethsabée passer dans mon dos, sous le chemisier. Elle a défait l’agrafe. Toutes les deux, avec une adresse consommée, ont épluché mes seins, laissant retomber l’inutile soutien-gorge sur mon ventre.

— Oh, les beaux nénés… regarde comme ils sont gros !

Elles s’en sont emparées avidement, les tâtant des deux mains, me triturant les pointes. Elles n’ignorent pas l’effet que produisent sur moi ces attouchements.

— Si papa pouvait nous voir, en ce moment, a pouffé Deborah, en me tiraillant les mamelons.

— Il n’y a pas de danger, il est bien trop occupé avec Jennifer. Partis comme ils sont, ils en ont pour l’après-midi. Tu sens comme ils sont doux ? J’adore les lui toucher… et toi, tu aimes, toi aussi ?

— Tu as vu comme les bouts deviennent gros ? a gloussé la cadette. C’est marrant, hein ? On peut les embrasser, madame Cécilia ? Ils sont si beaux… allez, soyez chic ! On le dira à personne…

La petite m’a tirée en arrière pour que je m’adosse à la chaise. Je me suis laissé faire. Elle s’est glissée sous mon bras qu’elle a soulevé, et sa bouche chaude et mouillée s’est collée à la pointe de mon sein.

— Oh, le bébé qui tète ! s’est gaussée sa sœur, en me pinçant le mamelon.

Deborah me tétait vraiment, elle aspirait ma pointe enduite de salive entre ses lèvres et me la mordillait.

— Je peux vous le sucer, moi aussi ? a demandé Bethsabée.

Sans attendre ma permission, elle s’est penchée sur ma poitrine. Pendant un moment, elles se sont évertuées à faire s’allonger le plus possible les pointes exaspérées entre leurs lèvres. J’avais posé mes mains sur leurs nuques et, de temps en temps, quand elles me suçaient trop fort, je les tirais en arrière. Mes mamelons déformés, luisants de salive, sortaient alors de leurs bouches, mais elles se jetaient à nouveau dessus, voracement, et me les aspiraient de plus belle. Moi, je les tenais par la nuque, comme deux nourrissons, et je m’offrais passivement à leurs succions et à leurs morsures. Me sentant à leur merci, elles devenaient de plus en plus impatientes. Cette chair que je leur livrais, ma passivité, leur faisant oublier la crainte que je leur inspire, les encourageaient à se montrer plus exigeantes. Elles s’énervaient, comme des chiots qui tètent leur mère et leurs dents commençaient à se faire sentir.

Nous le savions toutes les trois, bien que cela n’ait jamais été formulé, c’est sous leurs morsures que j’obtiens généralement mon plaisir. Alors qu’elles s’acharnent méchamment sur les extrémités sensibles de mes mamelons
déformés, je les serre contre ma poitrine dans mes bras refermés et, sous la table, mes cuisses se raidissent tandis que je fais ramper mes fesses sur la chaise de façon que la culotte me comprime le sexe. Cette pression localisée suffit à me procurer le point d’orgue. Bien entendu, j’attribue aussitôt aux morsures des deux sœurs les cris furieux que m’arrache le plaisir. Sont-elles dupes ? Je n’en suis pas si sûre, mais cela nous offre à toutes les trois une porte de sortie.

Feignant la plus grande colère, je les repousse alors avec violence, arrachant mes mamelons martyrisés à leurs lèvres gonflées.

— Cela suffit, maintenant ! C’est chaque fois pareil… parce que je suis gentille avec vous, vous en profitez pour faire les méchantes. Puisque c’est ainsi, c’est la dernière fois que je vous laisse jouer à la tétée… Vous êtes trop sottes, à la fin !

Penaudes, elles réintègrent leurs pupitres et de mon côté, je rengrange mes attributs, et, de nourrice perverse, redeviens le tyran qui règne sur leurs études.

Voilà maintenant près d’un mois que je les laisse de temps en temps jouer avec mes seins. En apparence, c’est un badinage sans conséquence, une petite récréation coquine que je leur offre à l’insu de leurs parents. Mais au fond de nous-mêmes, nous savons bien, toutes les trois, que les choses ne sauraient en rester là. Et qu’un jour, d’autres jeux plus pervers, mettant à leur disposition d’autres régions de mon anatomie, nous réuniront dans la moiteur silencieuse de la salle d’étude. Toutes les trois, nous attendons ce jour…

INTERMÈDE 6 « Orgasme vaginal » (Journal de bord d’un pornographe)

— Je ne te réveille pas, au moins ? Tu ne devineras jamais ce qui m’arrive.

— Tu es amoureuse ?

— Est-ce que je te téléphonerais en pleine nuit pour si peu ?

Trois heures du matin. Je m’étais endormi devant l’ordinateur.

— J’ai eu un orgasme vaginal, m’annonce Caro. Tu te rends compte ?

— Sans te toucher le clito du tout ?

— Juste un peu, pour allumer. Mais l’orgasme, je l’ai eu avec le vagin.

— Avec qui ?

— Mais toute seule. Avec un truc en plastique souple que m’a montré Fernande. Elle l’a acheté rue Kepler, dans cette boutique gay. Les gays s’en servent pour s’élargir le trou du cul. Et son mec veut qu’elle fasse pareil… J’en ai acheté un, moi aussi, par curiosité. Et c’est avec ça…

J’ai beau avoir l’esprit engourdi, je dresse l’oreille ; son histoire boite, je ne sais pas où, mais elle boite. Je ne vois pas du tout Caro s’achetant une bite en plastique dans une boutique gay.

— Tu es sûre que c’est vaginal ?

— En tout cas, ça n’a rien à voir avec les autres. Tu crois que je deviens normale ?

— Il faudrait essayer avec un mec.

— Justement…

Un ange passe. Je dois être vraiment fatigué parce que je ne pige pas tout de suite. Je pensais à un intermittent…

— Je n’ai pas envie de faire ça avec n’importe qui, me dit Caro. Mais si c’est une corvée…

— Pas du tout ! Excuse-moi, je suis abruti. Je viens de passer dix heures d’affilée devant l’écran. Je prends une douche pour me réveiller et j’arrive.

— Ne te force pas, surtout.

Une demi-heure plus tard, un taxi me dépose quai de Béthune. Tout est éteint, sauf sa terrasse, au sixième. Elle me jette l’énorme clef enveloppée dans ses chiffons (pas de digicode, on est encore au temps de Balzac, ici) et je monte l’escalier monumental. Au sixième, toutes les anciennes chambres de bonne qu’habitent des fils à papa étudiants ont des portes blindées, sauf celle de Caro, tout au fond du couloir, la seule qui donne sur une terrasse. J’avance à pas de velours, et les chats m’escortent dans la chambre où elle m’attend au lit.

Les autres fois, quand j’arrive, le matériel est étalé par terre, sur une serviette ; ce soir, il n’y a rien. Elle seule, toute nue, au lit, en train de fumer. J’ai l’impression qu’elle a maigri, depuis la dernière fois. Surtout, pas de questions, éviter toute allusion à notre brouille, faire comme si de rien n’était. Un mois a passé sans qu’on se voie depuis notre engueulade après le sauna ? Et alors ? On est pas mariés !

— Tu as pris tes pilules, au moins ?

— T’inquiète pas.

Pas de musique ; pas même Kiri Te Kanawa. Il s’agit simplement d’une expérience, me dit Caro. Parce qu’elle veut être sûre.

— Tu bandes ? Ça y est ?

Elle se pousse dans le lit pour me faire une place.

— Surtout, ne me fais rien d’autre.

— Pas même…

— Non. Tu me montes dessus, tu le mets dans le vagin, et tu fais comme un mari sur sa femme. Tu tiendras le coup, au moins ?

— Avec du Viagra, pas de problème.

Elle n’a pas tiré les rideaux, et par la fenêtre je vois le ciel s’éclaircir, l’aube n’est plus loin. J’ai pris appui sur mes avant-bras et je fais mes pompes. Sous moi, elle se tait, attentive. Ça dure une dizaine de minutes, avec de brèves pauses ; ça lui fait autant d’effet qu’un cataplasme. Je suis sur le point d’y renoncer quand sa main exerce une brève pression sur mon épaule. J’abaisse les yeux et au lieu de croiser son regard vide, je vois qu’elle a fermé les paupières. Ses narines sont pincées, elle entrouvre la bouche…

— Ça vient, surtout n’arrête pas, continue comme ça.

Elle est si placide que j’ai du mal à la croire ; mais d’un coup, son visage change, rien à voir avec l’expression lointaine que je lui ai vue tant de fois en la branlant, comme si elle cherchait je ne sais quoi dans les ténèbres du souvenir. Ce que j’y lis maintenant, c’est un étonnement infini.

— Non ! crie-t-elle, et le chat qui était au pied du lit bondit par terre. Je ne veux pas, arrête, arrête…

Mais elle me serre contre elle comme elle ne m’a jamais serré, et son corps ondule sous le mien. Quelques secondes à peine, et son vagin se contracte, puis se relâche, puis se contracte, et chaque fois elle murmure, non, non, non…

Indubitablement, c’est bien un orgasme vaginal. En sueur, nous restons collés l’un à l’autre. Deux, trois minutes passent, puis son bras s’allonge, sa main cueille une cigarette. Je me mets sur le dos.

Caro se met à rire, tout bas.

— Tu sais quoi ? J’ai l’impression d’être une femme mariée, et que c’est samedi soir. La fièvre du samedi soir… J’en reviens pas, j’ai joui par le vagin ! Avec un mec ! C’est le monde à l’envers… Avec le gode gay, c’est déjà assez déstabilisant. Mais avec un mec ! Tu ne vois pas que je me mette à devenir normale ?

Devenir « normale », devenir comme sa mère, pour elle, il n’y aurait pas pire aberration. Voilà qu’elle jouissait par le vagin, maintenant. Et si c’était le commencement de la fin ? Si ça voulait dire qu’elle allait devenir comme toutes ces mémères « libérées » qui lui donnent la nausée ?

Le lendemain, elle est venue chez moi pour me remercier. C’était un dimanche, et le dimanche, en général, elle passe la soirée avec Théophile à Murmures et Hurlements. Elle se fait fesser, on la vend comme esclave… Elle prétend que ça la détend.

— Tu n’es pas allée à Murmures ?

— Non. En ce moment, ça ne me branche pas trop. Toujours les mêmes têtes…

Là encore, j’ai senti que ça clochait. Ce n’était que la première version, en général il faut attendre la troisième pour approcher du vrai. Elle me cracherait bien un jour ce qui ne collait pas. Un jour aussi, je saurais la vérité sur son premier orgasme vaginal, la version qu’elle m’avait donnée, du gode gay, j’avais beau faire, je ne l’avalais pas. Voyons, c’est simple comme bonjour, Caro est menteuse, non ? Si elle m’a dit ça, c’est que c’est autre chose.

— Ce soir, pas d’expérience, Esparbec, d’accord ?

Quand elle m’appelle Esparbec, ça aussi, comme Kiri Te Kanawa ou Dalida, ça fait partie d’un code. Georges, c’est pour la tendresse, la complicité ; Esparbec, c’est pour les « trucs tordus », les photos cochonnes accroupie sur la table, les pinces, les fessées, la cravache, les séances de pipi.

— Un shampoing à la bière ?

Nous avons étalé les serviettes sur la moquette, je me suis couché sur le dos.

— Tu en as envie ou c’est pour me faire plaisir ?

— Les deux.

Bonheur sans nom quand elle s’accroupit sur mon visage, voir s’ouvrir l’œil pourpre du vagin, éclore les nymphes et le clito… ses mains sur mon crâne, le con qui s’avance vers ma bouche… Plus un mot… juste faire durer le prodigieux moment de l’attente. Puis une première goutte, minuscule, on a décidé de jouer fin, ce soir… une deuxième…

— Bois, je veux que tu boives tout… d’accord ?

Elle attire ma tête comme si elle serrait un nourrisson contre elle, ma langue remonte du vagin au méat, et ça fuse, innocence absolue du bébé qui tète sa mère… Un sanglot de bonheur échappe à Caro qui commence à se frotter doucement d’avant en arrière sur ma bouche en lâchant salve sur salve…

— Tu veux que je te dise ? Je préfère encore ça à l’orgasme… Au moment où ça sort, surtout si je me suis longtemps retenue, et que tu me suces en même temps, c’est délicieusement pointu… ça me transperce de bonheur…

Le plaisir qu’elle éprouve alors, explique-t-elle, est indéfinissable, celui de la miction est adouci et prolongé par les prémices de l’orgasme clitoridien qui le diffusent et s’allient à lui… pour composer une sensation unique.

— Tu ne peux pas savoir comme ça devient exaspérant quand ça monte, ça monte, ça monte… et le pipi qui gicle en même temps que l’orgasme explose : Divin ! Exquis…

Elle n’est jamais aussi douce que lorsque j’ai bu son nectar à la source. Elle est allée jusqu’à me pourlécher pour savourer sur moi son propre goût.

Il est rare qu’elle se livre à de telles confidences. Ce soir, j’ai vraiment droit à un traitement spécial. Nous sommes allés nous coucher pour boire le champagne qu’elle a apporté pour célébrer son orgasme vaginal d’hier.

— Avant, ce qui m’angoissait, c’était d’être « anormale », de ne jouir que par le clito, et tout ce que je fais avec toi.

— Et avec Théophile.

— Non. Tu mélanges tout. Je ne jouis pas, avec Théophile. C’est un jeu. Murmures et Hurlements, c’est juste, je ne sais pas comment te dire, un amusement. Et même un amusement assez anodin… souvent j’ai l’impression d’être la seule adulte, là-bas, et que tous les autres, ces pauvres dominateurs dans leur pantalon de skaï, ces gourdes avec leur plug dans le cul… ne sont que des enfants… Laisse-moi parler, veux-tu. Ce n’est pas ça qui m’angoissait, mais ce que je fais avec toi, parce que toi, tu es vraiment tordu, Georges… eux, c’est du cinéma.

Je la croyais sans la croire ; on ne peut jamais la croire complètement.

— Ce qui m’angoisse, maintenant, c’est le contraire. Tu ne peux pas savoir comme j’ai la trouille de devenir « normale ». Que le plaisir passe par le cul, et basta. Je trouve ça abêtissant. On ne peut pas se contenter de ça. Ce n’est pas comme chier ou pisser, baiser, ce n’est pas possible.

— Et encore, pisser, ça peut se détourner.

Il faut croire que ça l’avait vraiment perturbée. Cette semaine-là nous nous sommes vus presque tous les soirs. Soit qu’elle m’appelait, comme un de ses intermittents, soit qu’elle débarquait chez moi, en pleine nuit, et se glissait dans mon lit sans me réveiller.

A croire qu’elle avait peur d’être seule…

Elle ne parlait plus que de ça. Etait-ce un symptôme de l’âge ? Comme les aigreurs d’estomac ? Les varices ? Maintenant qu’elle jouissait par le vagin, allait-elle aussi avoir des bourrelets ? Des culottes de cheval ? Des pattes d’oie ? Serait-elle obligée de se faire lifter ?

— Si j’ai bien compris, il suffirait de s’enfoncer un truc dans le trou et de limer (comme un prisonnier qui scie les barreaux de sa cage) pour voir des étoiles ? Y a quelque chose de malsain, là-dedans, et d’abaissant pour la femme. Franchement, les orgasmes clitoridiens, c’est quand même plus raffiné !

Impossible pour elle de se rabaisser ainsi, ne plus être qu’une vache qui va au taureau, merci ! Plutôt crever ! Et puis, une nuit, elle m’annonça, toute joyeuse, qu’elle avait trouvé la solution pour se tirer de cette ornière.

C’était tout bête, comme l’œuf de Christophe Colomb, dès qu’elle avait eu un orgasme vaginal, avec un intermittent ou avec son gode gay, elle l’effaçait par un orgasme clitoridien. A peine remise de la grande secousse, elle fumait une cigarette, attrapait son gel lubrifiant et le Crincrin, et même si ça devait durer un siècle, elle insistait jusqu’à ce qu’elle en obtienne un par le clito. Alors seulement, la conscience en paix, elle consentait à dormir.

— Je ne veux surtout pas m’endormir avec le sentiment d’être devenue aussi normale qu’une vache ou qu’une truie. Vois-tu, ça me rendrait malade qu’on puisse me faire jouir… même si je n’en ai pas envie. Comme Liza, par exemple, quand je pense que je m’étais moquée d’elle…

— On l’a fait jouir de force devant toi ?

— Je ne te l’ai pas raconté ?

Sa foutue fausse innocence ! Immédiatement, je me suis raidi ; c’est physique, je ne supporte pas de l’entendre mentir. Si seulement je pouvais être sourd aux intonations qu’elle prend, mais non, pour ses mensonges, j’ai vraiment l’oreille musicienne.

— Mais si, je te l’ai certainement dit. Une fois, à Murmures et Hurlements, on nous a achetées toutes les deux à la vente aux esclaves. Un couple. Je ne te l’ai pas dit ?

— Et la femme t’a foutue une fessée ?

— Voilà. Tu vois bien que je te l’avais raconté. Et pendant qu’elle me fessait, son mec avait attaché Liza, et il lui enfonçait un gode dans le vagin. Elle ne voulait pas jouir, il y est quand même arrivé. Tu l’aurais entendue crier… j’en avais honte pour elle.

— Ça, tu ne me l’avais pas dit.

— Oh, ça a dû me sortir de la tête.

— On dirait pourtant que ça t’a marquée, non ? Ce n’est pas ce soir-là que tu t’es fait sucer ? Au bar, après la fermeture ?

— Peut-être bien. Oui, je crois que c’est ce soir. Tu sais, toutes ces soirées finissent par se confondre…

— Ça s’est passé comment, déjà ?

— Mais je te l’ai dit. C’est un soumis que Théophile m’a envoyé, juste avant qu’on parte.

— Tu étais sur la banquette, c’est ça ?

— Voilà. J’avais sommeil et je m’étais couchée sur la banquette, j’attendais que Théophile qui devait me raccompagner en voiture finisse ses tractations avec Gilles, pour son album de photos. Ils doivent organiser une vente spéciale, un dimanche soir. Et comme j’en avais plus que marre, de poireauter, je n’arrêtais pas de lui dire de se grouiller. Alors il m’a envoyé son soumis. Un type qui travaille à la télé, un technicien. Il lui a demandé de me faire prendre patience en me suçant. C’était un gag, bien sûr, ils se sont tous amenés pour regarder. Je n’ai pas voulu me dégonfler, et j’ai laissé le type m’écarter la culotte et me lécher. Au bout d’un moment, pourtant, comme je sentais qu’il allait me faire jouir, je l’ai repoussé, et j’ai dit à Théophile que je me cassais en taxi… Alors, il m’a raccompagnée.

Eh bien, ça, c’était la troisième version. En général, avec Caro, il y a toujours au moins trois versions. J’avais déjà eu droit aux précédentes. Dans la première, ce n’est pas le sexe que le soumis lui avait léché, mais les doigts de pied. Il s’agissait d’un soumis qu’elle avait acheté avec l’argent de la sainte farce. Dans la seconde version, c’était un « type bien » (entendons par là, un client friqué, bien habillé, un spectateur) qui était venu la solliciter poliment au bar, où elle consommait. Et elle l’avait laissé la lécher, en continuant à parler avec Liza, sa copine. Comme elle n’avait absolument pas réagi à ses coups de langue, au bout d’un moment, le type, vexé, s’était tiré sans demander son reste.

Ce soir, elle venait de me donner la troisième version. Et je savais, j’étais sûr, qu’il s’agissait encore d’un rideau de fumée.

— Pourquoi n’as-tu pas voulu jouir ?

— En public ? Comme Liza ?

— Ce n’est pas Liza qui a joui en public.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Qu’il y avait une quatrième version.

— Et laquelle, madame Soleil ?

— Ce n’est pas Liza qui a joui en public ; c’est toi. Et maintenant, chaque fois qu’on te baise à la papa, tu te souviens de ce premier orgasme que tu as eu en public. C’est ça qui te perturbe, que ce souvenir te fasse jouir. Laisse-moi parler… cette nuit, à Murmures, ce qui t’a fait jouir, ce n’est pas le fait d’avoir une bite dans le vagin… mais que ce soit devant tous les autres.

— Et maintenant, alors, madame Soleil ? Qui nous regarde quand je jouis ?

— Maintenant ? Tu te branles avec un souvenir. Si ça peut te rassurer, toi qui avais tellement peur de devenir « normale », tu es toujours aussi tordue, tes orgasmes vaginaux, c’est du bidon. C’est sur le souvenir de cette première jouissance cérébrale, Caro, cérébrale… pas vaginale, que tu greffes tous les orgasmes que tu crois – ou que tu fais semblant de croire – obtenir maintenant « par le vagin ».

Elle était comme Zaza, en définitive. Sa jouissance vaginale n’était que de la branlette…

Que lisais-je dans ses yeux, maintenant que j’avais craché mon crapaud ? De la stupéfaction devant ma lucidité ou de l’horreur devant ma parano ?

Elle s’est rhabillée en silence.

— Tu ne dors pas ici ?

— Tu n’y songes pas ; je ne vais pas t’imposer la compagnie d’une pouffiasse que n’importe qui peut faire jouir en public !

CHAPITRE III  MADAME GERTRUDE

Chaque après-midi, depuis que Cécilia avait reproché au pasteur d’être trop sévère avec elles, Deborah et Bethsabée avaient droit, après leurs devoirs, d’aller gambader une demi-heure dans les allées. Mais ce soir-là, comme elles s’apprêtaient à ranger leurs affaires, leur mère fit son entrée dans la salle d’étude.

— Je sais, déclara-t-elle, qu’il est l’heure pour vous d’aller jouer au jardin. Mais madame Porbus vient de téléphoner qu’elle sera en retard pour venir chercher Pollo. Il aurait dû partir depuis une heure, et il est encore là.

Regardant par la fenêtre, Cécilia et les deux sœurs ne virent nulle trace du jardinier. Il devait se trouver derrière la maison, dans la partie du jardin consacrée aux arbres fruitiers.

— Oh maman, plaida Bethsabée, on a des fourmis dans les jambes, on ne peut pas rester enfermées une minute de plus ! Vous savez que nous avons besoin d’exercice !

— On n’ira pas du côté où il y a Pollo, promit la cadette. On restera sur le devant de la maison ! C’est juré, maman !

Mais leur mère ne voulut rien savoir. Du moment que le protégé de Mme Porbus n’était pas parti, ses filles n’avaient pas le droit d’aller au jardin. Le pasteur avait interdit qu’elles soient en contact avec l’idiot, et ses oukases, surtout quand il s’agissait de ses filles, étaient une chose que Mme Gertrude ne se serait jamais avisée de braver.

— Si vous voulez, proposa Cécilia, je peux les surveiller dans le jardin… Je n’ai rien de spécial à faire ce soir. Je veillerai à ce qu’elles n’aillent pas jouer du côté interdit…

Cette proposition prit de court Mme Gertrude dont le visage joufflu s’empourpra. La femme du pasteur ne savait pas mentir. Chaque fois qu’elle le faisait, elle devenait rouge comme une pivoine. Cela la rendait furieuse contre elle-même. Elle frappa impatiemment le plancher du talon et fusilla du regard ses filles qui applaudissaient la proposition de Cécilia.

— Mes filles ne mourront pas, madame Cécilia, parce que, pour un soir, elles feront un peu de musique au lieu d’aller courir dehors. D’ailleurs, il fait un temps épouvantable.

Gertrude se tourna vers les deux sœurs.

— Mettez-vous à votre piano et jouez votre morceau à quatre mains, mesdemoiselles. De cette façon, je pourrai vous entendre et je saurai où vous êtes. Quant à vous, madame Cécilia, je vous remercie de votre offre mais je préfère que vous rentriez chez vous.

Comme elle prononçait cette dernière phrase, son visage reprit ses couleurs normales. Aucun doute, elle ne mentait plus, elle souhaitait vraiment que Cécilia s’en aille.

Mais elle avait menti, auparavant, et ce mensonge, Cécilia en était persuadée, concernait le jardinier. Un peu vexée, elle prit son sac et quitta la salle d’étude après avoir embrassé ses élèves qui s’installaient au piano en affichant des mines de martyres. Mme Gertrude raccompagna la maîtresse sur le seuil et attendit de l’avoir vue franchir le portail du jardin pour refermer la porte.

Cécilia venait d’atteindre le bout de l’impasse privée au fond de laquelle, entre les somptueuses villas des Simmons et des Mac Manus, était blottie la maison du pasteur, quand elle se souvint du cahier rouge qu’elle avait oublié. Pestant contre elle-même, elle tourna les talons et revint en courant. Pourvu que Mme Gertrude n’ait pas trouvé le gros cahier de maroquin rouge ! D’ordinaire, Cécilia, après avoir écrit dedans, le refermait à l’aide d’une petite clef qu’elle portait sur elle, attachée à une chaînette, à son cou. Elle n’en avait pas eu le temps, ce soir, surprise par l’irruption de Mme Gertrude, et celle-ci, comme ses filles, ne trouveraient aucun obstacle à leur éventuelle curiosité. « Qu’est-ce que vous écrivez sans arrêt dans ce cahier, madame Cécilia ? » Combien de fois avait-elle entendu cette question dans la bouche de ses élèves !

Veillant à ne pas faire grincer le lourd portail aux gonds rouillés, Cécilia rentra dans le jardin et remonta l’allée centrale à grandes enjambées. Dieu merci, la porte d’entrée n’était pas fermée à clef, et, par la fenêtre, elle put voir que Mme Gertrude avait quitté la salle d’étude. Ses filles étaient sagement assises devant leur piano. Cécilia remonta sans bruit le couloir et entra. Les pianistes lui tournaient le dos et, tout à leurs arpèges, ne l’entendirent pas soulever l’atlas et récupérer son bien.

Serrant son cahier rouge sur son sein, Cécilia ressortit aussi silencieusement qu’elle était entrée. Mais au moment où elle s’apprêtait à quitter la maison, un vrombissement saccadé attira son attention. Elle se figea, la main sur la poignée de la porte. Cela provenait du sous-sol. Elle réalisa qu’il s’agissait des tuyauteries ; l’installation sanitaire datait de Mathusalem, et chaque fois qu’on prenait un bain, toute la maison ronflait et gargouillait violemment pendant que l’eau pulsait par saccades véhémentes dans les tuyaux entartrés. Ce qui intrigua Cécilia fut de constater que la salle de bains était vide. Elle pouvait la voir parfaitement de la partie du couloir où elle se tenait. Mme Gertrude ne s’apprêtait donc pas à prendre un bain.

Se souvenant de la rougeur de la femme du pasteur, Cécilia hésitait. Si on la surprenait à jouer les espionnes, son compte était bon, on la mettrait à la porte. Or, elle avait besoin de l’argent qu’elle gagnait chez les Bergman, si maigre fût la somme qu’on lui allouait, et l’on ne trouvait pas aisément du travail dans cette petite ville durement frappée par la crise. La curiosité fut néanmoins la plus forte et, l’emportant sur la prudence, lui fit remonter sans bruit le couloir et se diriger vers la porte de service qui donnait sur l’arrière de la maison. Elle ne fut pas étonnée de la trouver ouverte. Une prémonition lui avait soufflé qu’il en serait ainsi. Elle descendit dans le verger. Le soir qui tombait n’y produisait plus qu’une clarté grisâtre ; à l’abri de la haie, Cécilia put néanmoins voir la femme du pasteur se frayer un chemin dans les herbes hautes qui envahissaient le verger laissé à l’abandon (ni le pasteur ni sa femme n’avaient la fibre jardinière). Là-bas, entre les arbres, Pollo, appuyé sur son râteau, la regardait venir.

Mme Gertrude s’arrêta à quelques pas et se racla la gorge.

— Bonjour, madame Gertrude, dit Pollo, de sa voix un peu épaisse. (Madame Porbus lui faisait faire une grande consommation de tranquillisants et il était toujours un peu ensommeillé.) Pollo a bien travaillé. (L’adolescent parlait de lui à la troisième personne, ce qui, quand on n’était pas habitué à ses façons, ne laissait pas d’intriguer ceux à qui il s’adressait.)

— C’est bien, Pollo, fit Mme Gertrude, en prenant l’intonation exagérément appliquée que se croient tenues d’adopter certaines grandes personnes quand elles s’adressent à de très jeunes enfants. Pollo a bien travaillé… Pollo va avoir sa récompense.

— Récompense ?

L’adolescent fronça les sourcils, perplexe.

— Madame Porbus venir chercher Pollo ? voulut-il savoir.

La femme du pasteur fit signe que non.

— Non, Pollo. Elle ne pourra pas venir, elle a un empêchement. Je lui ai promis de te raccompagner moi-même.

Le visage lunaire de Pollo s’illumina d’une joie enfantine.

— Madame Gertrude accompagner Pollo ? Dans la belle voiture du pasteur ?

— Voilà, Pollo, tu as tout compris.

Le jardinier laissa choir son râteau à ses pieds et frotta ses mains sur son pantalon.

— Pollo très content de monter dans la belle voiture, affirma-t-il gravement, en hochant la tête. Pollo aime beaucoup madame Gertrude…

La femme du pasteur fit entendre un petit rire embarrassé, comme si l’affection naïve que lui témoignait l’idiot la mettait mal à l’aise. A cause de la distance, et de la pénombre de plus en plus sombre, Cécilia ne pouvait pas distinguer son visage, mais elle fut certaine que Mme Gertrude avait rougi.

— Moi aussi, mon garçon, je t’aime bien, affirma la femme du pasteur en franchissant l’écart qui les séparait.

Comme pour appuyer ses dires, elle tira un Kleenex de la poche de son tablier et essuya le front et les joues de l’adolescent. Il se laissa faire, une expression béate sur le visage.

— Mon Dieu, comme tu as transpiré, mon pauvre Pollo. Nous te faisons travailler dur, hein ? Quelle triste vie tu mènes… toujours travailler, toujours rabroué… Et madame Porbus n’est pas toujours très patiente avec toi, hein, mon bon Pollo… mon pauvre Pollo…

Mme Gertrude essuyait maintenant dans l’échancrure de la grossière chemise de toile kaki le torse velu de l’adolescent.

— Et là aussi, tu es tout mouillé… je parie que tu as tout le corps en sueur… et toute cette terre sur tes mains, comme tu es sale, mon pauvre garçon…

Mme Gertrude parut traversée par une idée. Elle cessa d’essuyer la sueur du jardinier.

— Tu ne pourras jamais monter dans la belle voiture dans cet état. Tu vas tout salir…

Cécilia sentit ses lèvres s’étirer dans un sourire sagace. Elle venait enfin de comprendre pourquoi les tuyauteries ronflaient. Dans le garage du sous-sol, il y avait une salle de bains de secours, installation des plus rudimentaires que le pasteur utilisait pour se décrasser sommairement lorsqu’il avait travaillé sur le moteur de son antique véhicule. La mécanique était le dada du pasteur, s’il détestait le jardinage, en revanche, il adorait démonter et remonter les moteurs. Le vrombissement qui leur parvenait trahissait les arrière-pensées coupables de madame Gertrude, et révélait à quelle pitoyable comédie elle se livrait. En effet, ce vacarme indiquait que le ballon d’eau chaude de l’installation du sous-sol était en train de se remplir. C’est sans doute là que la femme du pasteur méditait d’entraîner le faible d’esprit, afin de le déshabiller à son aise, à l’abri de la curiosité de ses filles.

— Madame Gertrude laver Pollo ? demanda l’adolescent à la femme du pasteur qui sursauta violemment, comme si elle était honteuse d’avoir été percée à jour.

— Tu crois ? fit-elle. Serait-ce bien raisonnable ? Un grand garçon comme toi…

— Madame Porbus laver Pollo tous les jours.

— Tu as peut-être raison, dit lentement Mme Gertrude. Mais…

Détachant chaque syllabe, pour que ses paroles s’impriment bien dans l’esprit malléable du jeune idiot, elle lui objecta :

— Madame Porbus ne serait peut-être pas contente ?

— Pollo pas lui dire, madame Gertrude.

— Elle verra bien que tu n’es pas sale, objecta à nouveau la femme du pasteur.

Cécilia n’en écouta pas plus. Elle savait très bien que Mme Gertrude se laisserait convaincre. N’avait-elle pas mis le chauffe-eau en route ? Tournant les talons, la répétitrice regagna la maison. Mme Gertrude et le jardinier descendraient au sous-sol en passant par l’entrée du garage, sous le perron. Mais on pouvait y avoir accès directement de l’intérieur. Un petit escalier tournant descendait en effet au garage ; Cécilia l’emprunta et courut se cacher derrière l’antique berline du pasteur, dans un renforcement mal éclairé où s’amoncelaient des caisses d’outils et des piles de pneus usés, ainsi qu’une incroyable profusion de cartons et de ballots entassés les uns sur les autres dans le plus grand désordre. Ces paquets plus ou moins volumineux contenaient les bibelots les plus invraisemblables que Mme Gertrude allait glaner tout au long de l’année, de maison en maison, ou que les visiteuses du pasteur venaient elles-mêmes déposer en offrandes, pour le remercier de ses soins. Ces bibelots, pour la plupart hideux et grotesques, servaient de lots pour la tombola que le pasteur organisait chaque année, avec l’assistance de Mme Porbus, pour alimenter les caisses de la société des bonnes œuvres. Comme les malheureuses gagnantes de ces horreurs n’avaient rien de plus pressé, sous couleur de charité chrétienne, que de s’en débarrasser en les rapportant l’année suivante pour la nouvelle tombola, les soutes de la société de bienfaisance ne désemplissaient pas, et tout un commando d’extra-terrestres aurait pu se dissimuler dans les nombreux recoins obscurs que ménageaient les entassements de cartons, sans que Mme Gertrude, qui avait d’ailleurs d’autres sujets de préoccupation, en soupçonne la présence.

Arrivant par le plan incliné qui permettait à la voiture d’entrer dans le garage, elle passa donc sans la voir à quelques pas de l’intruse en bavardant avec Pollo qu’elle tenait par la main comme un petit garçon, vision d’autant plus cocasse que l’idiot (à l’épaule duquel Mme Gertrude arrivait à peine) avait la carrure et la démarche lourdaude d’un bûcheron. Son visage lunaire marqué par l’acné était illuminé par un plaisir puéril, car, à ce qu’il disait, Cécilia comprit que la femme du pasteur lui avait promis, s’il se laissait laver « comme un grand garçon », qu’il aurait le droit de tenir un moment le volant de la voiture du pasteur. Cette perspective faisait bégayer de bonheur le colosse au visage enfantin.

— Tenir le volant tout seul, madame Gertrude ?

— Dans le garage, mon bon Pollo, pas dans la rue.

Il était clair que cela ne faisait pas de différence pour lui. Ses yeux avaient une expression extasiée.

— Et si tu ne cries pas parce que tu auras du savon dans les yeux, tu auras en plus une grosse sucette à la rhubarbe.

Pollo, qui adorait les sucreries que Mme Porbus lui rationnait, effrayée de voir à quel point il grossissait, se mit à sauter de joie en frappant dans ses battoirs.

— Une vraiment grosse sucette ?

— Une énorme sucette, promit Mme Gertrude, avec un rire un peu gêné provoqué par l’enthousiasme disproportionné que manifestait l’idiot.

De derrière la berline, Cécilia la vit rougir violemment, et comprit que les mots que venait de prononcer la femme du pasteur (« une énorme sucette ») trahissaient une arrière-pensée friponne qu’il n’était que trop aisé de deviner.

— Mais il faut me promettre de ne pas le dire à madame Porbus, hein, Pollo ? J’ai ta parole d’honneur ?

— Pollo jamais dire, madame Gertrude, quand les autres dames le lavent et lui donnent des sucettes. Pollo pas idiot.

Saisissant des deux mains un volant imaginaire, il fit vibrer ses grosses lèvres en envoyant des postillons devant lui pour imiter le bruit d’un moteur de voiture. Avec un rire indulgent, la femme du pasteur le poussa vers la chaufferie, car c’est là, derrière la chaudière, que le pasteur avait bricolé sa « salle de bains de secours ».

A vrai dire, cette installation rudimentaire n’avait de salle de bains que le nom : il s’agissait d’une alimentation en eau chaude qui se déversait, à l’aide d’un gros tuyau de caoutchouc noir terminé par une pomme d’arrosoir, dans un bac cimenté, probablement un ancien abreuvoir de ferme que le pasteur avait récupéré au cours de ses pérégrinations dans la campagne, car il catéchisait volontiers dans les environs et en profitait pour acheter à bas prix tout un tas de bricoles qu’il revendait ensuite aux brocanteurs du cru.

Cécilia attendit quelques minutes avant de quitter sa cachette. Le bruit de l’eau qui se déversait dans le bac, puis des éclaboussures et le gros rire de l’idiot, suivi d’un « Pollo, cesse de faire l’enfant, tu vas mouiller ma robe… » lui apprirent qu’elle pouvait le faire sans danger. En se déplaçant derrière la voiture, elle gagna un des gros piliers de béton qui soutenaient le plafond de la cave. Contre ce pilier, le pasteur avait dressé un établi avec un tour et un étau qu’il utilisait pour ses bricolages. Cet atelier improvisé était éclairé par une barre de néon quand le pasteur y travaillait ; mais pour l’heure, il était plongé dans l’obscurité, car Mme Gertrude, dans un souci d’économie, avait éteint l’éclairage du garage après avoir allumé celui de la chaufferie. Accroupie derrière l’établi, Cécilia put donc voir ce qui se passait sans courir le risque d’être découverte si d’aventure Mme Gertrude regardait dans sa direction. Mais elle avait de tout autres sujets d’intérêt : à genoux devant Pollo, elle achevait de le déshabiller. Cécilia fut sidérée par la corpulence de l’adolescent : grand et gras, il avait une chair très blanche qui menaçait de tourner à l’obésité si l’on ne surveillait pas son alimentation ; pour l’instant, il n’était encore que « bien enveloppé » et sa bedaine confortable conservait toute sa fermeté. Pollo était velu comme un gorille et ses poils très noirs ressortaient étrangement sur sa peau blanche de gros bébé. Ils formaient une croix sur sa poitrine, cachant ses mamelons, et descendaient le long du ventre jusqu’au pubis qui pour l’instant restait caché, car il portait encore son caleçon, un caleçon de toile kaki qui venait tout droit des surplus militaires, comme tout ce qui l’habillait, Mme Porbus estimant que c’était bien assez bon pour un « simple d’esprit ».

Assis sur une chaise de jardin, Pollo regardait la femme du pasteur qui, à genoux à ses pieds dans la posture de Marie-Madeleine à ceux du Christ, lui retirait ses chaussettes. Elle ne put dissimuler une grimace en respirant l’odeur forte que dégageaient les pieds velus de l’adolescent.

— Pollo puer des pieds, gloussa l’idiot. Pollo beaucoup transpiré dans le jardin. Madame Porbus toujours se plaindre.

— Allez, mets-toi debout, maintenant, mon garçon. On va te retirer ça et ensuite, au bain !

Bien qu’elle s’efforçât de prendre un ton primesautier, Mme Gertrude prononça ces paroles avec difficulté. Car « ça », c’était le caleçon. Sans remarquer le trouble de la femme qui le déshabillait, Pollo s’était mis debout. A genoux devant lui, Mme Gertrude déboutonna son caleçon… et le fit descendre le long des grosses jambes poilues. Elle se tenait si près de lui que la bite de Pollo se trouvait à peine à quelques centimètres de son nez. Cécilia vit se dilater ses narines quand elle respira les effluves sauvages que répandait l’entrecuisse de Pollo. Elle recula la tête pour mieux fixer, bouche bée, l’énorme sexe. Au-dessus des couilles qui pendaient comme deux petites besaces poilues, la trompe de la verge, épaisse et flasque, s’affaissait avec mollesse. Elle était aussi blanche et lisse que les autres parties du corps, mais sa peau de bébé ne parvenait pas à rendre enfantine pour autant l’énorme verge. Il s’agissait bel et bien d’un organe d’adulte, et même, se dit Cécilia, d’un organe comme bien peu d’adultes auraient pu se vanter d’en posséder. Enorme jouet de chair blanche, au gland sagement recouvert par un prépuce qui formait à l’extrémité un téton fripé et rosâtre, la lourde pine se balançait avec une grasse indolence devant le visage écarlate de Mme Gertrude. En dépit de son importance excessive, elle avait, à l’instar de son propriétaire, quelque chose de fragile et de désarmé. Elle n’inspirait pas la peur mais une convoitise gourmande contre laquelle il était clair que Mme Gertrude luttait difficilement. Cet énorme sexe de bébé géant, Cécilia elle-même s’interrogeait à son sujet. Quelle consistance avait-il ? Comment réagirait-il si on le caressait ? Resterait-il aussi placide que son inoffensif possesseur, ou, au contraire… se réveillerait-il ?

CHAPITRE IV  MME GERTRUDE LAVE SON JARDINIER

Il est probable que Mme Gertrude se posait la même question. S’ébrouant subitement, elle se releva d’un coup pour briser le charme qui la paralysait, et se permit même de poser négligemment l’extrémité de l’index sur la chair flasque de l’attribut géant.

— Il faudra laver ça aussi, hein, Pollo ?

— Il faudra, approuva Pollo, qui n’y voyait certes aucun obstacle. Madame Porbus lave Pollo là tous les jours. Elle dit Pollo puer du cul !

Avec un petit rire confus, comme si tant de candeur la désarmait, Mme Gertrude s’oublia jusqu’à donner une chiquenaude au gros boudin pâle que l’adolescent offrait ingénument à son admiration. L’épaisse bite se balança souplement et Pollo se mit à rire à gorge déployée. Pour la faire se balancer davantage, comme si cela l’amusait beaucoup, il se dandina de droite à gauche. Avec un rire crispé, les yeux dilatés, Mme Gertrude regardait osciller le gros appendice. Cécilia la vit se mordre la lèvre et se passer la main sur le front, comme si elle avait soudain trop chaud. Ne se rendant pas compte, quant à lui, qu’elle ne riait plus, Pollo continuait à glousser stupidement en s’agitant de plus belle. Il se balançait maintenant d’avant en arrière, faisant monter et descendre l’appendice dont la possession paraissait à la fois le réjouir et l’intriguer. La bite montait et descendait à chaque mouvement de son bassin ; prenant goût à ce jeu, il l’expédiait de plus en plus haut, et elle en vint bientôt à frapper son ventre avec un bruit de chair flasque. Mme Gertrude paraissait changée en statue. Les yeux hors de la tête, elle suivait les gesticulations de la verge blafarde. Cette dernière ne restait pas insensible à toute cette agitation. Elle montait de plus en plus aisément, retombait de plus en plus difficilement. La chair raidissait. Et au fur et à mesure qu’elle raidissait, elle se gonflait et s’allongeait.

— Ça suffit, Pollo, cria soudain madame Gertrude d’une voix perçante.

La bite lourde, au cours d’un de ses déplacements verticaux, venait d’effleurer par inadvertance la main de la femme du pasteur qui recula d’un pas nerveux.

— Cesse de faire l’idiot, tu n’es plus un enfant. Et entre dans la baignoire. Tu n’es pas là pour t’amuser…

Effrayé par ce changement d’humeur, Pollo cessa de sautiller sur place et enjamba le bord de l’abreuvoir qu’une eau fumante emplissait à ras bord. Cependant sa bite se tenait toute roide et formait un angle droit avec son corps. Comme s’il était intrigué par ce phénomène, il prit son organe en main et le tâta curieusement. Il adressa un regard interrogatif à Mme Gertrude ; celle-ci arborait une expression revêche. Sans douceur, elle appuya sur les épaules de Pollo et l’obligea à s’asseoir dans l’abreuvoir. Plongé dans l’eau chaude jusqu’à mi-corps, Pollo oublia son sexe et se laissa aller voluptueusement en arrière, s’allongeant dans le bac de façon que sa nuque repose sur le bord.

Mme Gertrude le regarda alors d’un air attendri en secouant la tête. Elle ne paraissait plus lui en vouloir.

— Tu es vraiment un innocent, mon pauvre Pollo. Cela te fait du bien, hein, l’eau chaude ? Tu aimes ça, qu’on te lave, hein, gros bébé ?

— Pollo aime beaucoup, acquiesça l’idiot d’une voix ensommeillée.

La chaleur de l’eau agissait sur son système nerveux et il dodelinait de la tête. Mme Gertrude, qui avait enfilé un gant de toilette et retroussé ses manches, entreprit de savonner les épaules et les bras du baigneur. Quand ce fut fait, elle l’obligea à s’asseoir dans le bac. Accroupie derrière lui, elle lui savonna longuement le dos et la nuque. Pollo, les yeux fermés, se laissait faire avec un sourire béat. Certes, Mme Gertrude le frottait avec le gant de toilette, mais elle utilisait aussi sa main nue pour étaler la mousse sur la peau lisse, presque féminine, de l’étrange adolescent. Cette main dépourvue de gant s’attardait de plus en plus sur la chair élastique. Au bout d’un moment, Mme Gertrude se débarrassa du gant de toilette et ne se servit plus que de ses mains. Penchée sur Pollo, tout contre son dos, elle les avait passées sous les aisselles, et lui savonnait la poitrine, en fourrageant dans la fourrure qui la tapissait. Cécilia remarqua que les doigts de la laveuse cherchaient les bouts des seins cachés sous les poils savonneux. Elle sut qu’elle les avait trouvés quand elle vit Pollo tressaillir doucement et ouvrir les paupières. Les doigts savonneux lui trituraient méthodiquement les mamelons.

— Pollo aimer… dit-il d’une voix un peu rauque, avec une sorte d’étonnement.

— Bien sûr, fit madame Gertrude, en feignant de ne pas comprendre, Pollo est un grand garçon, maintenant. Et les grands garçons aiment être propres.

Pollo ne répondit pas, tout préoccupé par les sensations que lui procuraient les attouchements de Mme Gertrude. Il paraissait tout étonné et Cécilia en déduisit que sa « propriétaire légitime », la prude Mme Porbus, ne devait sans doute jamais le chatouiller de cette façon.

— Voilà, fit Mme Gertrude, d’une voix étranglée, nous avons lavé le haut. Il faut s’occuper du bas, maintenant. Allons, mets-toi debout, mon garçon.

Sans se faire prier, Pollo s’appuya des mains sur les bords de l’abreuvoir, et se mit sur pied. Son grand et gros corps ruisselant émergea de l’eau savonneuse, et les deux femmes purent alors constater que sa peau blanche avait rougi sous l’effet de la chaleur. Toute la peau du ventre et des fesses monumentales, celle des cuisses et des jambes, était devenue d’un beau rose ardent. Et elle fumait légèrement sous l’effet de l’évaporation. La bite ne bandait plus, mais elle était toujours aussi longue, et sa roseur, lui donnant quelque chose de comestible, la faisait ressembler à une de ces énormes saucisses à la peau très fine qu’on mange parfois avec la choucroute. Sous l’action de l’eau chaude, le prépuce s’était déployé, et le bout du gland, d’un rose plus soutenu, se montrait par l’ouverture.

Ne résistant pas à la tentation, ce fut, tout de suite, sans s’occuper des fesses ou des cuisses, à cette partie du corps de Pollo que Mme Gertrude s’attaqua. Elle s’empara avec empressement du cylindre de chair rose et, se servant de ses deux mains nues dont l’une tenait une savonnette, elle l’enduisit de mousse ainsi que les couilles. Baissant les yeux sur son ventre, Pollo la regardait faire avec un intérêt passionné. Cette toilette méticuleuse ne le laissait pas insensible ; entre les doigts savonneux qui la parcouraient en tous sens, la bite se déployait lascivement. En peu de temps, elle doubla presque de volume et de longueur. Les yeux fixes, les lèvres pincées, Mme Gertrude massait d’un va-et-vient régulier le gros bâton de chair. A chaque va-et-vient, elle tirait un peu plus sur le prépuce… ce qui fait que lentement, mais sûrement, le gland émergeait de sa cachette.

— Il faut bien laver ici… expliqua-t-elle soudain, comme pour se justifier de ces soins excessifs. Les mauvaises odeurs viennent de là, Pollo…

— Madame Porbus aussi le dire… approuva Pollo, qui accompagnait les mouvements des mains savonneuses.

Il s’avançait impatiemment quand elle faisait glisser ses deux mains en couronne vers les couilles, et c’est ainsi que le gland s’échappa brusquement du prépuce qui se resserra, l’étranglant d’une collerette rouge. Pollo poussa un hennissement surpris. Les doigts savonneux s’affairaient prudemment sur le gros gland lisse et cela le faisait tressaillir de plaisir.

— Allons, allons, est-il douillet, ce grand Pollo ! se moqua Mme Gertrude, feignant de se méprendre sur les causes de ces tressaillements. Tu n’as pas honte, le gronda-t-elle, d’être aussi douillet ? Il faut laver ça, Pollo, il faut bien laver…

— Bien laver, approuva Pollo, d’une voix rauque. Laver longtemps…

Il se dandinait, affolé par les sensations qui irridiaient son gland. La muqueuse sensible se gonflait sous les doigts mousseux et la bite, se cambrant, tentait de se dresser à la verticale, mais Mme Gertrude contrariant son ascension, la maintenait braquée sur elle. Tout en « nettoyant » passionnément le gros pruneau violacé, elle le dévorait des yeux, s’en mettait littéralement plein la vue. (Ce fut l’expression qu’employa Cécilia le soir même, lorsqu’elle rapporta la scène dans son journal intime.)

— Ouille ! cria soudain l’idiot.

Prise par sa passion, la laveuse s’était oubliée, comprimant férocement dans sa main savonneuse la chair élastique et sensible du gland. Le cri qu’il poussa la fit sursauter. Effrayée, elle lâcha la bite qui se redressa.

— Voilà, c’est fini, Pollo, bafouilla-t-elle. C’est fini ! Ne crie plus… Je crois que c’est bien propre, maintenant…

Fascinée, elle fixait l’énorme bite qui se déployait dans toute sa splendeur. En pleine érection, le gland découvert, elle arrivait au nombril de l’adolescent et, sous l’effet des sensations qu’il éprouvait encore, les couilles montaient et descendaient dans leurs sacs de peau fripée. Hébétée, l’épouse du pasteur leva furtivement les yeux sur Pollo. Constatant alors qu’il la regardait interrogativement, un sourire niais aux lèvres, elle se releva d’un bond, le visage pourpre.

— Voilà, cria-t-elle, en prenant une voix joyeusement empressée, Pollo est propre en bas, on va laver le reste, maintenant…

— C’est fini ? demanda Pollo, en désignant naïvement sa bite en érection de l’index.

— C’est fini, mon bon Pollo, le rassura Mme Gertrude, en enfilant le gant de toilette et en reprenant la savonnette. Mme Gertrude a frotté fort parce que c’était très sale, mais maintenant, c’est fini, on ne va plus faire mal à ta petite bête…

Avec une grimace déçue, Pollo contemplait sa bite qui s’érigeait dans toute sa gloire.

— Madame Porbus, elle frotte plus longtemps, déclara-t-il, avec ce qui ressemblait beaucoup à du ressentiment.

— Ah bon ?

Mme Gertrude, prise de court, abaissa les yeux vers le sexe érigé. Pollo se cambrait pour le lui proposer, dans une invite cynique et naïve.

— Madame Porbus, insista-t-il, elle dire que la petite bête, c’être très sale à l’intérieur… Il faut, il faut…

Il bégayait, le visage crispé par l’effort de pensée qu’il produisait, cherchant péniblement ses mots. Ne les trouvant pas, il eut recours à la mimique, et, dans le vide, devant Mme Gertrude qui ne parut pas en croire ses yeux, il imita le geste immémorial.

— Frotter… en avant, en arrière… vite… très vite, haleta-t-il.

En proie aux affres de l’indécision, le visage écarlate, Mme Gertrude regardait tour à tour la main de Pollo qui s’agitait devant elle, et la grosse bite qui se cambrait par saccades.

— Pour faire sortir la saleté du dedans ! cria enfin Pollo, avec une expression de délivrance, tout heureux d’avoir trouvé les mots qu’il cherchait et d’avoir pu communiquer sa pensée.

Mme Gertrude fronça les sourcils d’un air désapprobateur.

— Eh bien, tu lui demanderas à elle de te le faire. Moi, je ne suis pas madame Porbus… je trouve que c’est bien assez propre comme ça !

Ce disant, ses yeux s’abaissaient malgré elle. L’érection forcenée de Pollo était toujours aussi impressionnante. Avec un soupir, Mme Gertrude approcha le gant savonneux du visage de l’idiot.

— Pas piquer les yeux, hein ? supplia celui-ci.

— Tu n’auras qu’à les fermer ! lui répondit-on sans douceur.

Ce qu’il fut bien forcé de faire. Avec hargne, comme si elle lui en voulait, comme si elle en voulait au monde entier, comme si, surtout, elle s’en voulait à elle-même, Mme Gertrude barbouilla férocement de savon le visage de l’idiot. Il se laissait faire passivement, les yeux fermés. Une fois qu’elle eut enduit tout le visage de mousse, elle parut prise de pitié et se débarrassa du gant de toilette pour saisir la pomme d’arrosage. Dirigeant le tuyau vers le visage de Pollo, elle allait poser la main sur le robinet quand une idée parut la traverser. Elle resta ainsi, figée, semblant lutter contre elle-même. La décision fut vite prise. L’adolescent était maintenant parfaitement aveuglé, il ne pouvait plus voir ce qu’on lui faisait. Mme Gertrude baissa les yeux… puis se baissa elle-même, s’accroupissant pour se retrouver face à la bite monumentale. Et c’est cette dernière qu’elle arrosa d’eau tiède, à petits jets, la débarrassant de sa gangue de mousse.

— Pas rincer visage ? mendia Pollo.

— Non, pas rincer visage, rétorqua méchamment Mme Gertrude. Il faut laisser agir le savon. Ton visage est très sale.

La main de l’adolescent descendit et s’empara de sa bite qu’il palpa.

— Rincer ici ? s’étonna-t-il, en sentant l’eau tiède lui asperger les couilles.

— Oui… souffla Mme Gertrude. Rincer ici d’abord… tu n’as qu’à garder les yeux fermés…

— D’accord. Pollo pas bouger…

Mme Gertrude lui ayant rincé tout le corps, à l’exception du visage, posa le tuyau à ses pieds après avoir fermé le robinet. Elle prit délicatement la bite de Pollo dans ses deux mains…

— Peut-être… dit-elle soudain, peut-être… (Ces mots semblaient lui coûter un effort énorme…) Peut-être que madame Porbus a raison…

— Madame Porbus a raison, pour sûr, l’approuva avidement Pollo en avançant le bassin pour bien offrir son sexe. Il faut faire sortir la saleté du dedans…

La main tremblante, Mme Gertrude rabattit le prépuce sur le gland, puis le dégagea à nouveau. La bouche de Pollo s’ouvrit dans la mousse.

— Madame Porbus, elle me lave ma grosse bête tous les jours… assura-t-il, d’une voix qui tremblait d’extase.

Mme Gertrude le palpa avec une sorte d’incrédulité effarée, comme si elle n’en revenait pas d’avoir un tel morceau à sa disposition et qu’après s’en être mis plein les yeux, elle voulait s’en mettre plein les doigts. Extatique, Pollo, le visage ensavonné, les yeux clos, dictait, par de rapides petits coups de reins d’avant en arrière, le geste mécanique qu’il quémandait. Comme malgré elle, elle céda à sa sollicitation.

— Tu aimes ça, hein, vilain garçon, dit-elle avec une sorte de rancune, tu aimes ça, hein, qu’on te lave… ta grosse bête… vous êtes bien tous pareils !

Sa main s’agita de plus en plus vite ; à chaque va-et-vient, à l’extrémité du large gland, la fente du méat s’écarquillait comme la bouche d’un poisson rouge.

— Tu ne le diras pas à madame Porbus, hein ? supplia-t-elle.

Incapable de parler sous l’afflux des sensations, l’idiot se contenta d’un geste de dénégation qui éparpilla des particules de mousse de savon sur les cheveux de la femme agenouillée. Elle avait ralenti son geste, le branlait maintenant avec une lenteur somnambulique, comme pour faire durer le plus longtemps possible cet instant prodigieux, en exprimer tout le suc.

— Ça vient… grogna Pollo… la saleté du dedans, ça vient !

Mme Gertrude cessa de faire bouger sa main. Elle tourna la tête et décocha un coup d’œil inquiet vers le garage. Glacée de peur, Cécilia se baissa derrière l’établi. Les yeux de Mme Gertrude étaient fixés droit dans sa direction. Elle ne bougeait plus. Pendant un instant, les trois personnages restèrent parfaitement immobiles. On entendait, lointaines, tombant des hauteurs, les notes du piano qui semblaient appeler. Puis, avec un soulagement infini, Cécilia comprit qu’on ne pouvait la voir, puisqu’elle était dans le noir. Cela lui fut confirmé par ce qui suivit.

S’étant retournée, Mme Gertrude avançait sournoisement le visage vers la bite qu’elle tenait. Elle leva les yeux, vérifia que Pollo était toujours aveuglé par le savon, et tira la langue pour lécher prudemment le gros gland cramoisi. Les mains de Pollo s’ouvrirent dans un spasme et se refermèrent dans le vide. Mme Gertrude donna un autre coup de langue. Se décidant, elle agrippa la bite et les couilles, et se mit à sucer voracement le gland de l’idiot. Son visage avançait et reculait pendant qu’elle s’introduisait la tige de plus en plus loin dans la bouche. Pollo avait joint les mains au-dessus d’elle, il paraissait prier.

— Madame Porbus aussi, elle lave avec la bouche, approuva-t-il. Elle met un bandeau sur les yeux de Pollo, mais Pollo sait…

La bite entièrement plongée dans sa bouche, Mme Gertrude s’arrêta un instant, puis, lentement, elle se remit à sucer. D’une main hésitante, à l’aveuglette, l’idiot la cherchait. L’ayant trouvée, il posa, avec une délicatesse surprenante, ses énormes doigts sur la tête de la femme qui lui donnait tant de bonheur, et resta ainsi, jouant avec ses cheveux, pendant qu’elle le suçait avec de plus en plus de véhémence.

Quand Mme Gertrude se rejeta en arrière, Cécilia crut que l’idiot venait d’éjaculer, mais il n’en était rien. Le gland rouge, luisant de salive, ne coulait pas.

— Attends, Pollo, dit Mme Gertrude en se relevant. Attends, mon garçon… on va faire sortir la saleté autrement… surtout, attention au savon, n’ouvre pas les yeux. Il te brûlerait…

Sous la robe qu’elle retroussa vivement, elle portait des bas gris et une culotte blanche qu’elle baissa à la hâte sous son vaste fessier de matrone. Tournant le dos à l’adolescent, elle se pencha en avant et, à reculons, vint se placer tout contre lui. Le saisissant par la bite, derrière elle, elle le tira vers le bord de l’abreuvoir. De l’autre main, elle ouvrait sa touffe. En tâtonnant, elle ouvrit son vagin avec le gland. Les mains de l’adolescent qui cherchaient devant lui trouvèrent les fesses chaudes. Il laissa échapper un cri ravi et empoigna le gros derrière tiède pour l’attirer, s’enfonçant d’un coup au fond du con.

— Madame Porbus… bégaya-t-il. Madame Porbus aussi… elle…

— Je sais ! le coupa Mme Gertrude. On s’en fiche de ta madame Porbus ! Pousse fort… il faut faire sortir la saleté…

— Pollo pousser, Pollo pousser fort…

Agrippant les larges fesses moelleuses dans lesquelles ses doigts s’enfonçaient, Pollo donnait de violents coups de reins. Une expression concentrée sur le visage, Mme Gertrude s’appuyait des deux mains sur ses genoux. Ses yeux dilatés regardaient fixement devant elle, dans la direction de Cécilia, mais celle-ci savait qu’elle ne la voyait pas, que ce qu’elle voyait, c’était sa propre image, possédée par l’idiot dont elle abusait.

— Cela venir… l’avertit soudain Pollo. Madame Porbus, elle dit qu’il faut prévenir quand ça vient…

A ces mots, Mme Gertrude se dégagea et lui fit face. Avait-elle joui ? Cécilia ne fut pas en mesure de le savoir. Se tenant de côté, la mère de ses élèves avait saisi la bite de Pollo et la braquait vers la chaudière.

— Rhaaaaa… saleté sortir… saleté sortir très fort !

Un geyser de sperme salua ces paroles. La jouissance phénoménale de l’idiot se prolongea pendant près d’une minute. Par saccades puissantes, il expédia une quantité industrielle de semence sur la chaudière. Dès qu’il atteignait la tôle brûlante, le sperme grésillait comme du blanc d’œuf dans une poêle à frire. Et de nouveau jets s’échappaient… sans cesse… Cécilia n’avait jamais assisté à une pareille éjaculation. Mme Gertrude non plus, à en croire son expression ahurie. Enfin, après une ultime giclée, cela s’arrêta, et Pollo poussa un profond soupir.

— Enlever savon, maintenant ? demanda-t-il.

— Bien sûr…

Comme au sortir d’une transe, la femme du pasteur laissa retomber la bite qui était redevenue toute flasque. Elle rinça le visage de Pollo.

— Pollo fatigué… murmura-t-il. Pollo toujours fatigué, après. Madame Porbus faire dormir Pollo, après…

— Pas question de dormir, grand dadais. Tu as oublié ? La sucette ? La voiture…

Pollo fronça les sourcils, cherchant à se souvenir. Tout cela lui paraissait si lointain ! S’apercevant qu’elle avait toujours le cul à l’air, Mme Gertrude poussa un cri pudique et rabaissa sa robe, en se tortillant maladroitement. Puis elle fit sortir l’idiot du bac et l’essuya avec un peignoir-éponge.

— Pollo est propre, maintenant. Dehors et dedans. Propre comme un sou neuf ! Il va pouvoir jouer avec la belle auto du pasteur… Mais attention, hein ? Pas toucher aux boutons, Pollo ? Rien que le volant, hein ?

— Rien que le volant, madame Gertrude. Pollo promet.

Le prenant par la main, la femme du pasteur se dirigea vers le garage.

CHAPITRE V  LE PLAISIR CONJUGAL

Seigneur ! (écrivit le soir même Cécilia dans son cahier rouge). Quelle trouille j’ai eue quand je les ai vus venir droit sur moi. Mon sang s’est littéralement figé dans mes veines. Dieu merci, mon corps a plus d’imagination que mon esprit. Sans réfléchir, je me suis accroupie et j’ai pris à bras-le-corps un gros sac de cette sciure qu’utilise le pasteur pour la répandre sur le sol du garage, car sa vieille voiture pisse de l’huile par tous ses rouages, et serrant ce sac contre moi, je me suis efforcée de me confondre avec lui.

Par chance, Gertrude n’a pas allumé la barre de néon. Ils sont passés à deux mètres sans me voir. J’étais sur le point de m’évanouir d’émotion. En écrivant ces mots, je me demande ce qui se serait passé s’ils m’avaient découverte. Je réfléchis maintenant que Gertrude aurait certainement été plus embarrassée que moi à l’idée que j’avais vu de quelle façon elle venait de faire la toilette de l’idiot.

« Pensez donc… madame Gertrude, la vertueuse épouse du sévère pasteur Bergman, ce parangon des vertus chrétiennes… surprise à abuser d’un idiot ! »

Je regrette presque, réflexion faite, qu’elle ne m’ait pas vue. Je plaisante, bien sûr.

Pendant qu’elle retournait faire disparaître dans la chaufferie les traces du bain qu’elle venait de donner à Pollo, et que ce dernier s’amusait comme un enfant au volant de la berline, j’ai pu lâcher le sac de sciure et me diriger sans être vue vers la sortie du garage. Courant dans le jardin, mon cahier sur le cœur, je riais toute seule, d’énervement. Quelle famille, seigneur, quelle famille !

Le père qui flagelle les bourgeoises du cru sous prétexte de leur enseigner les vertus chrétiennes ! Quand il ne sodomise pas les filles à peine pubères de ses ouailles ! Les deux gamines qui ne pensent qu’à se tripoter entre elles, ou à me tripoter, moi ! Et maintenant, la mère, cette placide matrone à qui j’aurais donné le bon Dieu sans confession, abusant d’un pauvre d’esprit ! On peut dire qu’elle cache bien son jeu.

Ce n’est pas le cas de sa sœur, Lily Zagory, la mère de Jennifer. Celle-là ne trompe pas son monde. Il suffit de la voir pour savoir à qui on a affaire.

A propos de Lily Zagory, justement, j’ai surpris l’autre jour une conversation fort intéressante entre Gertrude et son mari. Conversation qui me porte à penser que j’aurai bientôt un nouvel élève, le jeune Gaston, alias « le Petit Saint », le frère cadet de Jennifer. J’étais dans le « cabinet noir », et je n’ai pas perdu un mot de leur conversation.

— Je ne comprends pas pourquoi vous voulez voir ma sœur, Aloysius. Qu’avez-vous donc de si urgent à lui dire ?

— C’est mon affaire, Gertrude. Contentez-vous de lui transmettre mon message.

— Mais encore, Aloysius ? C’est ma sœur ! J’ai le droit de savoir ce que vous avez à lui dire. Est-ce que Jennifer vous aurait raconté des sornettes sur son compte ? Vous avez parlé bien longtemps avec elle, l’autre jour. Méfiez-vous de cette gamine, Aloysius, elle a le diable au corps, elle est capable d’inventer n’importe quoi pour qu’on ne l’envoie pas en pension !

— Vous exagérez, Gertrude. Jennifer n’est qu’une gamine mal élevée. Il est prématuré d’en faire une messaline. En tout cas, elle n’a rien à voir dans cette affaire.

— Quelle affaire ?

— J’ai appris, sur le compte de votre chère sœur, certaines choses qui méritent des éclaircissements. En deux mots, elle a besoin qu’on lui mette un peu de plomb dans la tête. Nous vivons dans une petite ville ! Ce que fait la belle-sœur du pasteur, la propre sœur de son épouse, rejaillit forcément sur eux… Elle a besoin qu’on lui fasse sérieusement la morale.

— J’en conviens, Aloysius. Je suis la première à en convenir. Mais promettez-moi une chose… Ne soyez pas trop dur avec elle ! Elle est si sensible, sous ses apparences !

— Votre sœur aura bientôt quarante ans, Gertrude. Sous prétexte qu’elle est votre cadette, vous en parlez toujours comme d’une enfant… Il est temps qu’on la prenne en main, si son imbécile de mari en est incapable, c’est à moi que cela incombe. Ses coucheries nous font le plus grand tort, Gertrude. Et pas seulement à nous, mais à nos filles… sans parler du jeune Gaston.

J’entends encore soupirer Mme Gertrude. La passion jalouse et apparemment désintéressée qu’éprouve le pasteur pour son jeune neveu est une épine dans sa chair. Elle n’a pu lui donner que deux filles, le pasteur aurait tellement aimé avoir un fils.

— Sous la férule d’une mère aussi inconsciente, ce garçon est exposé aux plus grands dangers. Je ne tiens pas à ce qu’il devienne aussi dévergondé que Jennifer. Aussi, j’ai eu une idée. Pourquoi ne viendrait-il pas étudier avec nos filles… Pour elles, ce serait comme le frère qu’elles n’ont jamais eu.

Nouveau soupir de Mme Gertrude. Je n’en ai pas entendu davantage. Je suis ressortie du débarras sans faire de bruit pendant que les époux continuaient de s’expliquer. Dans cette maison, j’ai pris l’habitude de me déplacer comme un fantôme. C’est une chose fort utile si l’on veut être au courant de ce qui s’y passe.

*
*    *

Ayant écrit ces mots, Cécilia Harding referma son cahier et tourna soigneusement la clef du petit cadenas d’or qui bloquait le fermoir. Puis elle rangea son journal intime dans son sac et s’étira langoureusement. Ecrire tout ce qui lui arrivait, tout ce qu’elle voyait, toutes les pensées, même les plus bizarres, surtout les plus bizarres, qui lui passaient par la tête, était une habitude qu’elle avait contractée toute petite, du temps où elle était pensionnaire au collège de Springfield.

Depuis, cette manie ne l’avait plus quittée. Les choses, pour elle, ne s’étaient vraiment passées qu’après qu’elle les avait consignées par écrit dans son cahier rouge. Ce cahier était le garant de leur réalité. Tout ce qu’elle n’y écrivait pas ne comptait pas. Elle se hâtait de l’oublier. Souvent, son mari, que cette habitude intriguait, la taquinait à ce sujet : « Mais qu’est-ce que tu peux bien écrire, là-dedans ? Ma pauvre chérie ! Il ne t’arrive rien, nous vivons dans une petite ville où il ne se passe jamais rien ! Et toi, tu couvres des pages et des pages… Je me demande bien ce que tu peux raconter dans ce cahier rouge ! »

Cécilia se contentait de sourire d’un air distrait. Les gens qui n’ont pas de vie intérieure, comme Harold, qui n’ont pas de « jardin secret », de « pensées interdites », ces gens-là lui inspiraient un mépris affectueux et indulgent. Ils étaient tranquilles, certes. Mais elle ne leur enviait pas leur tranquillité…

Ses pensées revinrent sur la scène à laquelle elle avait assisté, dans le garage. Elle revoyait avec quelle avidité Mme Gertrude, comme un assoiffé qui se penche sur une source, s’était inclinée vers le sexe de l’idiot, bouche ouverte. Avec quelle horrible gourmandise elle avait englouti le gland de l’adolescent. Fermant les yeux, Cécilia laissa descendre sa main entre ses cuisses… Elle était trempée. Du doigt, elle fendit l’huître molle de son sexe, cherchant la perle du clitoris.

Dans la chambre, son mari ronflait. Depuis quelque temps, il prenait des somnifères pour dormir, car il avait des démêlés, à la clinique, avec son employeur, le Dr Swoboda, un véritable autocrate. Leur vie conjugale s’en trouvait sérieusement affectée, mais à vrai dire, ça ne chagrinait pas trop Cécilia. Elle éprouvait de moins en moins souvent le grand frisson dans les bras de son mari. En tout cas, pas quand il faisait ce qu’il pensait qu’il fallait qu’il fasse pour cela… Elle soupirait, bien sûr, elle poussait des petits miaulements. Cela les flatte tellement ! Et puis, de cette façon, il n’insistait pas trop et lui fichait la paix après avoir éjaculé comme un lapin…

Cela ne revient pas à dire que son mari ne lui procurait pas de plaisir. Mais (chose qu’elle n’avait confiée qu’à son cahier rouge), c’était toujours à son corps défendant : quand elle l’utilisait comme un godemiché après s’être longuement excitée par ailleurs. Ou, comme certains soirs, quand elle se servait de lui à son insu.

Ainsi, ce soir, après s’être échauffée en décrivant dans son journal la scène qui s’était déroulée dans le garage, quand elle se masturba en évoquant les images salaces qu’elle avait emmagasinées, Cécilia se garda bien d’aller jusqu’au bout. Pinçant son clitoris gonflé entre deux doigts, elle étrangla son plaisir au moment où il s’apprêtait à fuser. Le cœur battant, le corps moite, elle attendit que sa chair s’apaise. Puis, sans bruit, sur la pointe des pieds, comme une voleuse (ou un vampire !), elle gagna la chambre conjugale.

Son mari dormait comme un enfant, couché sur le dos, son visage d’éternel adolescent, à la beauté fade de jeune premier, baigné par la douce clarté bleuâtre de la lampe de chevet. Le Dr Harding s’endormait toujours lumière allumée, il savait que sa femme lisait souvent, au lit, près de lui. Prudemment, Cécilia se pencha sur la table de nuit. Elle flaira le verre qui s’y trouvait. L’odeur du whisky lui apprit ce qu’elle voulait savoir. Quand il voulait être sûr que le somnifère l’assommerait, Harold l’accompagnait d’un verre de scotch. Le sommeil qui l’enveloppait aussitôt comme un suaire avait tout d’une léthargie.

Sans plus se gêner maintenant, assurée que même un coup de canon anti-grêle ne le réveillerait pas, Cécilia retira sa culotte et s’agenouilla fébrilement sur la descente de lit. Elle abaissa le drap qui couvrait le corps du dormeur. D’une main impatiente, elle dénoua la cordelière du pyjama de soie noire : faire descendre le pantalon fut l’affaire d’un instant. Elle remonta la veste sous les aisselles et se plongea dans la contemplation des parties sexuelles. (Au fond, pensa-t-elle, je ne vaux guère mieux que Mme Gertrude !)

Son cœur battait plus vite et les paumes de ses mains étaient moites. Le sexe de son mari la laissait indifférente quand il était réveillé. Mais dès qu’il dormait, surtout de ce sommeil de plomb dont rien ne peut vous tirer, elle ne se lassait pas de jouer avec. Elle avait l’impression, alors, que ce n’était pas le sexe d’Harold, mais celui d’un autre. Celui de n’importe quel homme qu’il lui plairait d’imaginer.

Elle se pencha et souffla sur les couilles humides de sueur. Belles grosses couilles roses de blond, semées de poils frisés. Dans son sommeil, le dormeur frissonna et, malgré lui, écarta les cuisses pour mieux savourer cette brise tiède. Entre deux doigts, Cécilia saisit la bite flasque par la tête. La douceur de sa peau la fit gémir de bonheur. C’était à elle, quand Harold dormait ! C’était son jouet, son jouet à elle ! Elle pouvait en faire ce qu’elle voulait, tout ce qu’elle voulait… Bouche ouverte, l’air un peu idiot, elle tira soigneusement sur la peau pour découvrir le gland. Il était d’un joli rose nacré. Elle se pencha pour le humer. Il sentait l’homme. Elle tira plus fort, étirant le frein qui blanchit. Le gland se gonfla, vira au mauve bleuté, fit le gros dos, comme un dindon en colère ou un cobra qui s’apprête à piquer. Lentement, la verge durcissait. Le dormeur respirait plus vite, la bouche ouverte.

Tout en manipulant la verge de Harold, Cécilia revoyait celle de l’idiot, ce monstrueux appendice, entre les mains frémissantes d’avidité de la femme du pasteur. Les deux images se confondaient. Elle lécha le gland de son mari en s’imaginant que c’était celui de Pollo. Puis elle l’emboucha, l’inondant de salive, et le suça longuement en faisant du bruit. En peu de temps, la verge devint d’une dureté quasi ligneuse.

« Oh, il aime ça, le gros bébé, bafouilla-t-elle, il aime ça qu’on lui suce son machin, hein ? Voui… oh, le coquin, comme il aime ça ! »

Elle fantasmait par moments qu’elle était baby-sitter et son mari un enfant dont elle abusait. Elle lui souleva une jambe et lui pourlécha l’entrefesse, l’anus avait un goût amer, elle fit remonter sa langue, chatouilla une couille, puis l’autre…

« Vilain bébé… vilain bébé se fait sucer le cul… oh, le vilain chéri… »

Elle avala une couille, la pressa amoureusement dans sa bouche, comme un gros fruit tiède. Puis elle se mit à masturber Harold, très vite, couvrant et découvrant le gland. Il se trémoussa dans son sommeil…

« Vilain Pollo… le gronda Cécilia… vilain Pollo se fait branler par toutes les femmes ! Mme Porbus, Mme Gertrude ! Et pourquoi pas Cécilia, hein ? C’est mon tour, maintenant ! Attrape ça, petit salaud… »

Le plaisir, du fond de son sommeil léthargique, fit grogner Harold. La main de sa femme s’arrêta.

De l’autre, elle tâta la fente chaude de son con. Elle béait, profonde blessure humide. Elle se garda bien de toucher son clitoris, un rien, excitée comme elle était, aurait déclenché le spasme. Elle revoyait Mme Gertrude troussant sa robe, offrant à l’idiot aveuglé par le savon son gros fessier obscène.

Haletante, elle se leva, monta sur le lit, enjamba le dormeur et s’accroupit, un pied de part et d’autre. Lorsqu’elle fut dans la posture d’une femme qui pisse, les genoux écartés à la hauteur de son visage, ses fesses posées sur les cuisses de Harold, elle ressaisit d’une main la bite raide, s’ouvrit le sexe de l’autre, et « emboucha » délicatement du vagin le gland de l’époux endormi, comme une femme qui suce un bonbon du bout des lèvres, pour le goûter.

« Le salopard va baiser sa femme endormie… »

Elle jouait souvent, quand elle violait Harold, à imaginer le contraire. Que c’était lui, ou n’importe quel homme (un inconnu, de préférence, un homme sans visage) qui la violait, elle, pendant qu’elle s’abandonnait au sommeil, impuissante. Impuissante, mais pas inconsciente. Dans son fantasme, elle imaginait qu’elle voyait et sentait tout ce qu’on lui faisait, mais ne pouvait rien faire pour se défendre.

Maintenant qu’elle avait bien « goûté » le gland, elle le fit glisser dans le sillon baveux de sa vulve pour qu’il effleure son clitoris. Un éclair de plaisir la fit tressaillir, vite, elle fit redescendre la queue maritale, et la logea dans son vagin. Elle revit l’épaisse bite de l’idiot pénétrer entre les poils de Mme Gertrude. Avec un cri rauque, elle rejoignit son fantasme en s’empalant d’un coup. Du fond de son sommeil, Harold grogna. La bite plantée au fond du vagin, Cécilia fut incapable de prolonger l’attente. Elle n’en avait plus la force, et, l’eût-elle eue, n’en avait plus envie. Un simple effleurement du doigt sur la crête du clitoris provoqua une jouissance délicieuse. Le plaisir l’inonda, la faisant panteler, elle s’y abandonna sans pudeur, avec des cris larmoyants. Jamais cet imbécile de Harold ne pourrait la faire jouir autant, réveillé.

La chair apaisée, l’esprit purgé, elle dégagea du fourreau, sans lui permettre d’éjaculer, la verge dont la raideur était devenue inutile. Et elle se coucha près de son mari qui ronflait toujours aussi paisiblement, en se demandant à quoi il pouvait bien rêver quand elle le chevauchait ainsi.

Cela lui arrivait quasiment tous les soirs ! Car c’est de cette étrange façon que Cécilia faisait remplir son devoir conjugal au jeune Dr Harding.

Au moment où elle sombrait dans le sommeil, elle se souvint d’une phrase que Mme Porbus avait dite un jour, alors qu’elle venait de conduire Pollo dans le jardin du pasteur.

— Il est bien gentil, le pauvre… pas deux sous de jugeote… il oublie ce qu’il a fait deux minutes après l’avoir fait ! C’est pour ça que je suis obligée de veiller sur lui, madame Gertrude. Pensez donc ! N’importe quelle femme de mauvaise vie pourrait abuser de cet innocent !

— Vous croyez ? avait objecté Mme Gertrude. Vous exagérez, madame Porbus. Aucune femme digne de ce nom ne ferait une chose pareille !

— Il y a des choses qui vous échapperont toujours, avait maugréé Mme Porbus. Mais ne croyez pas que ce soit une sinécure de s’occuper de cet idiot. Figurez-vous qu’il faut que je le lave moi-même… comme une bête !

— Comme une bête ?

Ce n’était pas tombé dans l’oreille d’une sourde.

INTERMÈDE 7 « Le stage de réflexologie » (Journal de bord d’un pornographe)

Je poussais mon chariot à Inno, quand ça m’a pris. J’avais beau essayer de fermer les vannes, un chapitre venait. Ça surgissait par giclées des boues du subconscient, je devais m’arrêter tous les dix pas pour jeter des mots au dos des paperasses qui emplissaient mes poches. Comme un vieux que sa prostate travaille, je pissouillais mes miettes de phrases. Entendons-nous, rien d’une éruption volcanique, des pulsions minuscules, des éjaculations, trois mots par-ci, quatre par-là, des formulations qui se cherchaient. On verrait ensuite à fabriquer des séquences homogènes en agglomérant toutes ces bribes…

Ça n’avait encore l’air de rien, une fébrilité de début de grippe, mais la crise menaçait, la vraie, la galopante, la compulsive, la graphomanie délirante.

Rentré chez moi au pas de course, gribouillant dans ma tête, parlant tout seul (maintenant, on peut se le permettre, les gens pensent que vous téléphonez avec un de ces gadgets minuscules qu’on se fourre dans l’oreille), je me suis jeté sur l’ordinateur pour dégueuler tout ce qui remontait…

Et voilà qu’Italo téléphone ! Vous avouerez que ce n’était pas de chance ! Italo le mégalo, Italo le pornophage, Italo le masseur de ces dames, le kinésithérapeute vicieux, l’esthéticien lubrique, le brouteur de chattes, le suçoteur d’anus, le croqueur de vitamines, le roi de la Mélatonine, le fesseur de collégiennes montées en graine… Combien de pornos de lui avions-nous publiés, sous combien de pseudonymes, j’en perdais le compte, lui-même ne devait plus s’y retrouver. Une bonne trentaine, au bas mot… Italo Baccardi, alias marquise de Villalonga, toute ma jeunesse de pornographe !

Deux ans qu’on ne s’était plus vus. Pendant qu’il jactait, je me souvenais de la semaine démentielle passée chez lui, à La Garde-Freinet, en août 2002. Caro, nue, barbotant dans la piscine, poussant des cris d’orfraie à cause des guêpes… La séance d’épilation à l’institut (je ne supporte pas les poils, avait décrété Italo, si tu veux faire trempette chez moi, tu vas enlever tout ça). Les leçons de massage californien au club naturiste de Pampelonne. Et les moulages ! Les moulages de sa chatte… Bon Dieu, comme le temps passe… deux ans, déjà…

— Parisiennes, fourbissez vos appas ! Italo arrive. Blague à part, Giorgio, je viens suivre un stage de réflexologie le prochain week-end. Quarante-huit heures sans débander… j’arrive après-demain… en TGV, maintenant, de Draguignan, c’est la porte à côté, Paris… finie la galère de l’avion…

Qu’est-ce qu’il avait à être speed comme ça ? Une surdose de Mélatonine ?

— Non. Des accélérateurs (Italo déteste les anglicismes, speed, connaît pas), j’en ai croqué deux ce matin, j’avais six massages d’affilée. Tu veux que je t’en apporte ? Pas les merdes qu’on vend sous le manteau. Le mari d’une de mes clientes est soigneur dans une équipe cycliste… c’est ce qu’ils prennent avant de faire un sprint… J’ai aussi des freins. Je crois que je vais en prendre, d’ailleurs, si je veux dormir. Et à propos, j’ai plein de nouveautés à te montrer. Et notamment un truc génial, mille fois plus performant que le Viagra, l’Ixhense, le Pantestone, la poudre de corne de rhinocéros et la Mélatonine réunis… C’est l’urologue de Machérie qui me l’a fait découvrir.

« Machérie », c’est le surnom de sa femme, Christelle, une fausse fofolle minaudante qui a drôlement les pieds sur terre. Elle appelle « ma chérie » toutes les femmes, « mon chéri » tous les mecs, comme ça, elle ne risque pas de se tromper. Aurait-elle la cuisse légère ? A priori, c’est une bridgeuse enragée, elle fait tous les tournois du Var, entre l’institut de beauté qu’elle dirige d’une main de fer et le bridge, il ne doit pas lui rester beaucoup de temps pour la bagatelle. Extra-maritale en tout cas. A écouter Italo, elle ne crache pas sur la conjugale. Un soir sur deux, c’est sa ration. « Et pas question de bâcler, mon vieux Giorgio, elle veut le traitement complet. J’ai épousé une louve ! »

— Les cours commencent à huit heures et finissent à vingt. Douze heures non-stop, travaux pratiques compris. Mais la nuit, je serai libre comme un faune… j’espère qu’on aura le temps de se voir, non ?

— Voyons, tu viens dormir chez moi. En ce moment, je suis célibataire.

— Et Carojolie ? Toujours le feu aux fesses ?

— On est un peu en froid. Mais je revois Zaza. Tu te souviens, de Zaza ? La Marseillaise ? Si le cœur t’en dit, on pourrait peut-être organiser une soirée…

— Quel genre de soirée ?

— Sait-on jamais… elle est assez branchée cul en ce moment…

— Zaza ? Pourquoi pas… j’aurais préféré Carojolie, mais je comprends que tu te la réserves… elle était un peu basse du cul, non, Zaza, si ma mémoire est bonne. J’ai rien contre, remarque…

On a mis au point les détails de son séjour, les clefs au restaurant d’en bas, les horaires…

Du coup, l’envie d’écrire m’était passée ; l’irremplaçable réel bousculait mes petites phrases. J’ai failli téléphoner à Caro. Un petit essayage de dessous frivoles, sur sa terrasse ? Une séance de photos coquines derrière son lilas ? Suffirait d’amener ça en douceur, elle l’aimait bien, Italo, le trouvait pittoresque. Avec lui, ça n’aurait pas tiré à conséquence. Je me tâtais. Et puis non, elle faisait la gueule, qu’elle la fasse. C’était d’ailleurs assez surprenant, vu qu’elle n’est pas rancunière. D’habitude, nos disputes n’étaient que des feux de paille. J’avais vraiment dû toucher un nerf, la dernière fois.

J’ai donc appelé Zaza. On a battu le terrain. Entre les potins mondains de Madame Jivaro et les cochonneries de Fantasmes de dames et Bunny Magazine, elle abattait un boulot dingue. Son copain de Bunny faisait la tournée des nouveaux lieux chauds de Paris. Elle devait réécrire (il écrivait comme un manche) un article sur La Reine Jeanne (ne pas confondre avec Le Roi René) et un autre sur Cris et chuchotements (ne pas confondre avec Murmures et Hurlements). Il ne se passait pas un mois sans qu’on inaugure un nouveau club de fessées piercing ! Cette nouvelle boîte SM gothique qui venait d’ouvrir rue de la Roquette, j’étais au courant ? Entre la synagogue et l’église des méthodistes ? Dans les caves de ce bistrot branché qui fait l’angle. Douceurs du châtiment, ça s’appelle. Il paraît que c’est encore plus lugubre que La Main chaude. On se demande où ils vont chercher tous ces noms…

Et elle, à propos, ses petits fantasmes, comment se portaient-ils ?

— Bof. Avec toutes mes corrections, j’ai pas trop de temps à leur consacrer. Tu m’appelles pour quoi au fait ? Une soirée sans culotte ?

— Tu serais partante ?

— Pourquoi pas. Ce week-end, j’ai rien de prévu.

— Le problème, c’est que je suis deux. Devine qui est chez moi… Italo, tu te souviens ? Le kinési de Cogolin, on avait passé un week-end chez lui, il y a dix ans, du temps de nos folles amours… Il vient faire un stage de réflexologie.

— Ah oui, c’est la grande mode, on a fait un cahier spécial dans Madame Jivaro… ça concerne la plante des pieds, c’est ça ?

— On pourrait se retrouver au Bouton de rose, tous les trois…

— Attends un instant. Est-ce que tu suggérerais…

— Exactement. Une soirée sans culotte. Toi au milieu… on parle de réflexologie. Ou de tes fantasmes. Et de temps en temps, une main s’égare…

— T’écris trop de pornos, Esparbec.

— C’est Georges qui parle.

— Alors, il faut te faire soigner parce que j’ai bien l’impression que tu te prends pour Esparbec.

— Pourquoi, ça serait marrant, non ? Réfléchis à ce que je vais te dire : « La chair ne suffit pas à satisfaire les besoins de l’esprit. C’est bien pour ça qu’on a inventé la pornographie. »

— C’est de toi ?

— Disons que j’ai greffé Henry Miller sur Pessoa.

J’ai raccroché pour la laisser méditer là-dessus. Avec Zaza, c’est la meilleure méthode, semer deux ou trois graines, les laisser fermenter dans sa tête de linotte…

Le vendredi, Italo se pointe, frais comme un gardon, parfumé, fringant, très Paris-à-nous-deux, Rastignac et Rubempré. J’ai eu l’impression qu’il avait encore maigri. Le danseur de salsa dans toute sa splendeur. Un échassier… Il ne m’a pas lâché de la soirée à propos de sa dernière amourette, une nana qu’il avait connue au cours de salsa, justement. La femme d’un contrôleur des contributions directes. Il tombe toujours sur des oiseaux impossibles. Celle-là était devenue une habituée de son salon de massage. Et, de fil en aiguille…

— Je lui donne des fessées, après la fermeture, pour la punir des vilaines choses qu’elle fait. Elle emporte des chaussettes blanches dans son sac. Figure-toi que la coquine se fait lécher par son chien. Un Yorkshire qu’elle trimballe dans son sac à main avec ses godes. Il adore les œufs de saumon, alors, elle s’en badigeonne la moule, s’en fourre même dans le vagin, et la bestiole lui enfonce son museau là-dedans pour se goinfrer pendant qu’elle visionne des cassettes porno… A quarante-cinq balais, elle a gardé un corps de fillette. Tu verrais ces petites fesses… deux pommes. En revanche, la moule… hénaurme, protubérante, proliférante, monstrueuse. Quand je la bouffe, j’en ai jusqu’aux oreilles. Je l’ai épilée, je t’enverrai des photos, si tu veux, par Internet… Et tu sais quoi ? Elle ne peut jouir que par le trou du cul. C’est à cause d’elle que j’ai découvert mes piqûres magiques. Elle m’épuisait, un vrai vampire anal. J’arrivais plus à assurer avec Christelle qui commençait à tirer la gueule. Même avec mes hormones. Alors, elle m’a emmené chez son urologue. Et depuis, plus de problème. Quand je veux, où je veux, aussi longtemps que je veux. Regarde un peu ça…

On était au Toritcho, rue du Montparnasse, à picorer dans notre sashimi. Il a sorti de sa poche une boîte métallique oblongue comme celles où on met des pastels. A l’intérieur, alignés comme des crayons, une douzaine de petits cylindres de verre. Un capuchon protégeait l’extrémité.

— Ils appellent ça des Softinjects. Traduisons en français : des auto-injecteurs. Pour les gens comme moi qui n’aiment pas trop se faire des piqûres. Pas besoin de remplir la seringue, de pousser le piston, c’est déjà chargé, ça fonctionne comme des agrafeuses, tu appuies ici, ça déclenche le piston, et chtoc.

— Et dedans, y a quoi ?

— De l’Edex. Tu devrais essayer, y a rien de plus efficace. Effet immédiat. T’as même pas besoin de te branler pour amorcer la pompe.

Je me disais pourquoi pas, sauf que les piqûres c’est pas trop ma tasse de thé.

— Ça fait pas mal ?

— Rien du tout. Une piqûre de moustique… l’aiguille mesure un centimètre, tu peux pas te rater… sur le côté de la verge, directement dans le corps caverneux…

— Tu te piques la bite ?

— Sur le côté, en haut… c’est l’affaire de dix secondes…

J’ai senti mes couilles se recroqueviller et je lui ai rendu sa boîte de crayons transparents comme si c’était une bombe de kamikaze. Pas demain la veille que j’essaierais.

— Tu as tort, je t’assure, ce sont des préjugés d’un autre temps. C’est exactement comme si tu gonflais le pneu de ton vélo. Il est à plat ? Tu envoies un coup de pompe, et en route, ça met la pression dans le corps caverneux. C’est purement mécanique. Ensuite, tu as l’esprit libre… Tu peux limer aussi longtemps que la nana en a envie. Et tu sens ce que tu fais, ça n’anesthésie pas la muqueuse comme la novocaïne (fut un temps, Italo s’en passait sur le gland pour retarder l’éjaculation, mais il avait renoncé, la nana prenait son pied, pas lui).

Sacré Italo, toujours à la pointe du progrès.

— Tu ne peux pas savoir ce que ça représente. Songe qu’il y a seulement dix ans, un de mes clients s’est fait greffer un cartilage de poulet dans la queue, il est bien emmerdé, maintenant… Avec sa queue toute raide en permanence, il n’ose pas pisser dans les lieux publics de peur qu’on le prenne pour un pédé… Et un autre, ce n’est pas plus drôle, s’est fait placer en Californie une prothèse intérieure, ils te font sauter le corps caverneux et te fourrent à la place, directement sous la peau, une espèce de gode très souple relié à un réservoir qui contient du sérum physiologique. Au repos, le sérum reste dans le réservoir, et quand tu veux baiser, tu dois comprimer ta queue à la base, et ça propulse le liquide dans le gadget qui se gonfle. Christelle n’était pas contre (elle, pourvu que ça marche), mais son urologue a poussé les hauts cris, surtout pas, malheureux, qu’il m’a dit. C’est un expédient auquel il ne faut recourir que lorsque toutes les autres voies ont été explorées, vu que c’est irréversible… Et quand ça se détraque et qu’il faut le retirer, tu n’as plus qu’une peau de bite qu’il faut remplir avec du caoutchouc mousse.

Non, les auto-piquouses, c’était vraiment la solution idéale. Et ça n’empêchait pas de recharger les accus avec des vitamines et des hormones. Même de la Mélatonine… Le sexe, ça se planifie comme le reste. L’avenir est aux organisateurs…

— Tu es sûr que tu ne veux pas essayer ? C’est le père Noël qui vient te voir, Giorgio, ce n’est pas Italo. Putain, tu deviens timoré en vieillissant, il faut tout essayer dans la vie, c’est pas toi me qui me disais ça ?

— Tu t’es déjà fait enculer ?

— Tu m’as regardé ?

— On t’a déjà chié dans la bouche ?

— Mais qu’est-ce que tu me sors ? (Italo a horreur de deux choses : les poils et la merde.)

— Il faut tout essayer, non ?

— Mais ça n’a rien à voir. C’est des sophismes, ça. (Je le savais bien, mais me piquer dans la queue… Mettons que c’était des préjugés, mais zéro.) C’est purement mécanique, ce que je te propose. Tu regonfles ton pneu, et basta. Après, tu peux rouler l’esprit libre. Tu n’es pas sans arrêt à te dire pourvu que je débande pas…

Il s’est presque vexé que je refuse son cadeau de Noël. Machérie n’avait pas mes préjugés, Dieu merci. Elle a même envoyé une boîte de calissons d’Aix à son urologue.

— Elle est aux anges, je lui donne sa dose un soir sur deux, après m’être excité sur Internet. Tu connais le site Fesses rouges ? Y a des photos géniales…

Pour changer, on a parlé des derniers perfectionnements de leur institut. Machérie et lui se partageaient le boulot. C’est elle qui faisait le gros œuvre, les liposuccions notamment. Lui, ça le dégoûtait trop.

— Tu la verrais aspirer la graisse… on dirait qu’elle vidange des chiottes… Ensuite, faut porter une gaine pendant trois mois… Le cul diminue de moitié, d’accord, mais la peau fait des poches qui pendouillent…

— Et toi, tu fais quoi ?

— Les soins de beauté, les épilations, les massages. La réflexologie, justement, est une nouvelle technique de massage des pieds… Sous la plante des pieds, il y a un tas de points qui correspondent aux zones érogènes : le clitoris, le vagin, l’anus… Tu devines pourquoi ça m’intéresse ?

En rentrant, j’ai trouvé un mail de Zaza. Elle voulait bien venir BOIRE UN POT avec nous, mais rien d’autre, hein ? Elle avait écrit BOIRE UN POT en grandes capitales pour que je comprenne bien.

— On dirait bien que c’est râpé, a dit Italo.

— Pas sûr.

*
*    *

Le stage de réflexologie avait lieu pendant le week-end, dans un centre urbain de thalassothérapie, à Neuilly. Italo ne revenait pas avant neuf heures du soir ; ce samedi, Zaza est arrivée une bonne heure avant. Elle tenait, m’avait-elle dit, à mettre les choses au point avant qu’il soit là.

— On boit un coup, d’accord ? Et laisse tomber tes scénarios !

— Quels scénarios ? Tu le sais très bien, que le vaudeville n’est pas mon genre. Il suffit d’une idée de départ, un thème sur lequel broder. Par exemple : séparer ce que nous nous dirons et ce que nous nous ferons. Et pour le reste, on improvise.

— On improvise rien du tout. N’insiste pas, ou je m’en vais.

Quand même, elle n’avait pas blindé ses arrières ; elle portait une jupe, pas un pantalon, ses bas-chaussettes, pas un collant, et ses grosses godasses de pute, pas des talons plats. Comme on avait une bonne heure devant nous, elle voulait bien retirer sa culotte.

J’ai insisté pour qu’elle enlève aussi la jupe (on est seuls, merde, tu sais que j’aime bien que tu aies le cul nu). Elle irait la remettre aux chiottes quand Italo sonnerait.

— Ne me fais pas le coup de la planquer, hein ?

Elle s’est donc assise cul nu sur le canapé, avec ses obscènes chaussettes et ses godasses de pouffe.

— Et comment elle va, ta petite moule ? Ecarte les cuisses…

Les mots rituels. On picolait gentiment, côte à côte, et tout en la tripotant, je lui donnais une idée de ce qui aurait pu se passer si elle avait été moins coincée. Assise comme en ce moment, cul nu, elle se comporterait comme si elle n’y pensait même pas quand Italo débarquerait. La distraite, quoi, l’étourdie, la cervelle d’oiseau un peu paf, tu vois. Et tout à coup, en se levant pour lui faire la bise…

— Tu t’écrierais : oh, mon Dieu, ma jupe… Et tu ferais mine de vouloir la mettre, en te retournant pour bien lui montrer ton cul, alors, je te dirais : arrête, tu es très bien comme ça, pas vrai, Italo ? Si c’est pour lui que tu t’offusques, tu as tort, des culs de femme, il en voit défiler douze par jour sur sa table de massage…

— Mais c’est pas pareil, tu dirais, en prenant ta voix un peu fécale, tu sais…

— Ma voix fécale ? Mais qu’est-ce que tu racontes. Arrête avec tes conneries, ça ne marcherait pas de toute façon…

Les scénarios, c’était bon pour s’exciter, quand on se branlait. Mais ça ne pouvait pas fonctionner dans la réalité.

— Ecoute, il ne s’agit pas de baise, juste du touche-pipi, comme maintenant…

— Maintenant, on est deux.

— Quand il y en a pour deux…

— Change de disque ou je me barre !

— Bon, j’arrête. Que dirais-tu d’un petit orgasme, en attendant ?

— Un tout petit, alors…

— D’accord, remonte les genoux, ouvre bien ta boutique, ferme les yeux… voilà… je vais te branler en te racontant ce qu’on t’aurait fait avec Italo. Juste pour la branlette, OK ?

Si c’était que des paroles, elle était d’accord. Les yeux fermés pour mieux se concentrer, elle s’est mise en position. Et je lui ai susurré mon poison, jouant de ses fantasmes de pute et de voyeur que je connaissais aussi bien qu’elle, tout en faisant ce qu’il fallait pour que la chose dure le temps nécessaire.

Elle a fini par l’avoir, son orgasme, mais un de ces petits orgasmes larvés qui ne font qu’ouvrir l’appétit, si bien que ses objections, quand j’ai ramené Italo sur le tapis, se faisaient de plus en plus molles. Ça ne marcherait jamais, voilà tout ce qu’elle répétait…

On en était là quand l’interphone a sonné avec un bon quart d’heure d’avance sur l’horaire prévu. Zaza n’a fait qu’un bond pour attraper sa jupe. Au coup de sonnette, un flot de sang avait inondé ses joues.

— Tu m’avais dit neuf heures ! m’a-t-elle engueulé.

Affolée, elle cherchait sa culotte.

— Tu n’en as pas besoin.

Et ses rougeurs, ses maudites rougeurs (elle se prenait les joues dans ses mains, en frappant du pied).

— Calme-toi ! Tu te passeras de l’eau sur la figure, dans les toilettes. Allez, va.

Elle s’est enfermée et j’ai entendu couler le robinet. Je l’imaginais, affolée, se contemplant dans le miroir, en enfilant sa jupe. Je n’avais pris qu’un Viagra, vu que la soirée s’annonçait mal, mais il faisait déjà son effet.

— Alors ? m’a chuchoté Italo, dans le couloir. Elle est là ?

Je lui ai fait signe de mettre une sourdine en lui montrant la porte des chiottes, derrière laquelle Zaza devait tendre l’oreille. Dans le living, je lui ai recommandé de ne pas gaffer, il n’était pas censé être au courant, il devait se comporter très « naturellement », comme un pote en visite.

— D’accord, je te laisse faire. C’est toi qui diriges l’orchestre…

On était en train de parler de son stage quand Zaza a reparu.

— Comment, s’est écrié Italo (qu’est-ce qu’il jouait faux !), Zaza est là ? Tu ne m’avais pas dit ça…

— Elle faisait son petit pipi…

— Ah, le pipi des dames, s’est extasié Italo, en faisant la bise à Zaza qui me décochait un regard furibond.

Disons, exagérément furibond. Après quoi, elle m’a tiré la langue. Tout n’était pas perdu si elle minaudait…

Alors, qu’est-ce que tu deviens ? Et toi. Ça fait combien, dix ans ? Non, pas tant que ça. Eh si, mon Dieu, c’était en 93, non ? Comme le temps passe. Tu n’as pas vieilli. Toi non plus. (C’était faux. Je ne sais pas s’ils se seraient reconnus dans la rue. On avait tous pris dix ans, et même avec les liftings, ça se voyait.)

On était là, debout, empruntés, puants de fausseté, elle sans culotte sous sa jupe, à singer la cérémonie mondaine. Et tu fais quoi, maintenant ? Correctrice ? Ça paye bien ? Et toi, toujours les massages ? Toujours, toujours… Ils attendaient manifestement que je leur dise comment se comporter ; le pornographe, c’était moi, non ? Eux n’étaient que les personnages.

*
*    *

D’emblée, j’ai aiguillé la conversation sur le cul, mais en prenant la tangente. J’ai lancé Zaza sur ses corrections pour Bunny Magazine. Elle a bien renvoyé la balle, nous disant à quel point ça la déshydratait sur le plan fantasmatique de lire tous ces feuillets, pendant des heures. Et même les soi-disant lieux chauds (qu’Italo aurait aimé visiter, lui, surtout les bars à fessées), elle trouvait ça chiant comme la pluie, elle n’y avait jamais mis les pieds, mais ce qu’elle lisait dessus ne l’y incitait pas. Dans un des derniers qui venaient d’ouvrir, dans le Marais, La Reine Jeanne, les femmes devaient laisser leur jupe et leur culotte au vestiaire. Elles ne pouvaient garder que le haut. Italo laissa entendre que ça ne lui aurait pas déplu, voyeur comme il était.

— Attends, ce n’est pas tout. Au bar, les tabourets sont troués comme des cuvettes de cabinet. Et tous les mecs qui consomment ont le droit de toucher les culs des femmes et même leur sexe, par-dessous… Moi, ça me couperait toute ma libido, ce côté Club Med du cul…

On a enchaîné en douceur (je faisais toujours l’animateur) sur leurs fantasmes respectifs (les miens, ils les connaissaient). Zaza a convenu qu’elle était plutôt exhibitionniste. Quand elle se masturbait, a-t-elle confié à Italo, elle imaginait toujours qu’un type la regardait faire.

— Mais ce n’est qu’un fantasme. Dans la réalité, je ne pourrais jamais…

— Tu t’es souvent branlée devant moi…

— Mais on se connaît, c’est pas pareil. Quand je fantasme, j’imagine que c’est un type avec qui je n’ai jamais eu de relations sexuelles qui me reluque…

— Comme Italo, par exemple ? Ce serait le partenaire idéal, non ? Vous ne vous voyez qu’une fois tous les dix ans, il repart demain.

Avant qu’elle en place une, je lui ai demandé, à lui :

— Toi, à part les fessées, tu serais plutôt voyeur, non ?

— Tout à fait, Thierry.

Depuis un moment, tout en parlant, je caressais les cuisses de Zaza sous sa jupe. Nous étions sur le canapé, Italo en face, sur le fauteuil bas. Zaza n’écartait pas les cuisses, elle ne les serrait pas non plus. De temps en temps, elle repoussait mollement ma main. Ce fut le cas :

— Il faut toujours qu’il me tripote…

— Il a bien raison, a approuvé Italo. Et ne dis pas que ça ne te plaît pas, les femmes sont faites pour être caressées, c’est comme les chats…

— Mais lui, c’est quand on nous regarde que ça l’excite. Si tu crois que je ne sais pas ce qu’il a dans la tête…

Je ne l’ai pas ratée :

— Mais toi aussi, non ? C’est bien ton fantasme, non ?

— Je t’ai déjà dit mille fois que ce qui fonctionne dans la tête, fonctionne seulement dans la tête…

— Tu ne vas pas prétendre que si je relevais ta jupe pour montrer à Italo que tu n’as pas de culotte, ça ne te ferait rien… Et toi, tu la crois, Italo ?

Sans les laisser parler, j’ai enchaîné :

— Toi, qu’est-ce que tu préférerais en tant que voyeur ? Que je la retrousse, sa jupe, ou qu’elle le fasse elle-même… et, par exemple, qu’elle écarte les cuisses pour bien te montrer sa chatte… Que l’initiative vienne d’elle ou de moi ?

On n’en était plus aux paroles en l’air ; voyant Zaza se raidir, Italo a shooté en corner. Il aimait bien les deux et à l’institut, par exemple, il y avait deux genres de clientes pour les épilations, les chichiteuses et les « libérées ». Les deux l’émoustillaient autant. Celles qui se couchaient sur la table avec leur culotte, et celles qui l’avaient déjà retirée avant de monter dessus. Déculotter les premières n’était pas sans charme, voir les autres s’exhiber d’un air faussement décontracté produisait aussi son effet.

— Parce que c’est toi qui épiles les nanas ? s’est étonnée Zaza. C’est pas ta femme ?

— Christelle ? Elle a horreur de ça. L’idée de toucher le sexe d’une autre femme lui donne envie de gerber. Non, les épilations, c’est mon rayon exclusif… Et je t’assure que neuf fois sur dix, je m’en passerais volontiers, c’est pas toujours très ragoûtant…

— Mon copain de Londres, a dit Zaza, n’arrête pas de me relancer pour que je me fasse épiler. Moi, je sais pas trop quoi en penser…

— T’as beaucoup de poils ?

— Plutôt, oui.

— C’est con, j’ai pas mon matériel ici, sinon je t’aurais fait ça en dix minutes.

— Ça doit faire vachement mal, non ? Je me suis déjà rasée, mais jamais épilée. Enfin, pas le sexe…

— Mal ? a dit Italo. Pourquoi ça ferait mal ? Si c’est bien fait, ça ne doit pas faire mal. A moins que tu aies vraiment une touffe anormale…

A moi :

— Elle est très poilue ?

— Assez. Fais-lui voir, Zaza…

Tout dépendait d’elle, maintenant.

— Mais… écoute…

— Ne sois pas sotte, il en voit douze par jours, des chattes, juste pour qu’il se fasse une idée…

Puisqu’elle voulait qu’on lui force la main, je la lui ai forcée, j’ai attrapé sa jupe sur les côtés pour la remonter, docilement elle a soulevé ses fesses pour que l’étoffe passe dessous. D’elle-même, elle a écarté les cuisses pour montrer ses poils au spécialiste. Pendant qu’il se penchait pour établir son diagnostic, elle s’est avancée au bord du canapé pour que tout soit bien visible.

— Je suis très poilue, non ? a-t-elle demandé.

— Tu permets ? a fait Italo.

Il lui a déplacé la cuisse en la tenant sous le genou, pour faire bâiller les lèvres. Zaza se laissait faire, feignant toujours de ne voir en lui que le professionnel qu’on consultait pour avoir son opinion sur un problème précis.

— C’est vrai que c’est broussailleux, a-t-il laissé tomber. On ne voit même pas le trou…

— Et pourtant son sexe est ouvert, tu as remarqué ?

— Les lèvres sont séparées, j’ai vu. Mais même comme ça, les poils cachent l’entrée du vagin…

Du bout des doigts, il a écarté les poils du bas du con pour dévoiler l’orifice. Zaza, dont le visage s’était empourpré, le regardait faire sans réagir. D’instinct, Italo et moi avions adopté le même ton neutre, rien de graveleux, nous échangions des informations sur un phénomène naturel.

— Elle est toujours aussi humide ?

— Chaque fois qu’elle montre son trou. Et puis, je l’ai un peu masturbée avant que tu arrives.

— Ah bon, c’est pour ça qu’elle n’a pas de culotte ?

En gardant le même ton neutre, j’ai tiré Zaza dans le bain.

— Montre-lui ton trou mieux que ça… comment veux-tu qu’il y voie quelque chose, avec tous ces poils.

— C’est mon vagin qu’il veut voir, ou mes poils ?

— Les deux, a dit Italo. Des fois, il y a des poils même dans le vagin…

Faisant celle qui est excédée, Zaza s’est ouvert le sexe à deux mains, en propulsant son pubis vers Italo, qui lui tenait toujours une patte soulevée.

— Voilà, vous êtes contents, vous le voyez bien mon « trou ». On dirait que vous n’avez jamais vu un vagin ! J’ai vraiment l’impression d’être avec des gosses…

On y était, maintenant, on avait franchi la frontière. Ce n’était pas seulement sa rougeur, et le sillage de mouille entre ses fesses, mais les inflexions à la fois rageuses et somnolentes de sa voix, et son regard, la torpeur de son regard. Elle accepterait tout, maintenant, à condition qu’on y aille en douceur, qu’on y mette les formes. On a donc joué d’oreille la suite du morceau.

— Tu en penses quoi, de son vagin ? Il est ovale, tu as remarqué ? Remonte tes jambes, Zaza, sois gentille… avance un peu… voilà, comme ça. Alors, Italo, tu en dis quoi ?

— Il n’est pas trop large ? a demandé Zaza qui entrait dans le jeu.

On était en plein dans son fantasme de touche-pipi, dans ses souvenirs d’enfance dont elle m’avait tant parlé.

Italo lui a fourré un doigt dedans.

— Il n’est pas large du tout. Il est normal. Ce n’est pas un vagin de pucelle, mais tu verrais alors celui des femmes qui ont eu des enfants… Et le clito, fais voir…

C’est moi qui ai ouvert la partie supérieure du con de Zaza, pendant qu’elle continuait à maintenir béante celle du bas.

— C’est marrant, les gros clitos… a dit Italo.

— Tu le trouves gros ? a demandé Zaza. (Tant qu’à faire, que la consultation soit totale.)

— Il est pas petit… tu verrais celui de Machérie, un pépin de citron… il faut vraiment savoir où il est… tandis que là… fais voir : pince entre deux doigts pour faire jaillir le pépin…

Elle l’a fait.

— Tordant. On voit bien sur elle que c’est un gland en miniature, c’est pas toujours évident… Ou alors… tiens, à l’institut, j’ai une cliente, une dominatrice, une ancienne culturiste, la mère Martin, alors, elle, tu verrais son machin… aussi gros qu’une olive grecque… même quand elle est debout et qu’elle serre les cuisses, il dépasse comme un mégot de cigare… tandis que Zaza… tu permets, Zaza ?

Elle a fait signe qu’elle permettait et il lui a pris le con à pleine main pour rabattre les grandes lèvres l’une contre l’autre.

— Tu vois (il s’adressait à moi), y a les petites lèvres qui dépassent de la fente, mais le clito, on ne le voit plus…

Puis, sans demander la permission à Zaza, cette fois, il lui a rouvert la vulve, et, maintenant les grandes lèvres écartées avec ses auriculaires, il s’est servi des index, de chaque côté de la gousse, et le gland s’est redéployé.

— C’est marrant, a dit Italo. Tu vois comme on distingue bien les détails chez elle : regarde, le repli de peau, autour, c’est exactement comme le prépuce…

Du bout d’un doigt, j’ai cueilli une larme qui dégoulinait du vagin et j’en ai barbouillé le clito qu’Italo faisait saillir.

— Tu as vu, s’est marré Italo, il bande…

Il a vivement incliné sa tête, comme un lézard qui veut gober une bouche, et sa langue a effleuré la petite crête rouge.

— Mais qu’est-ce que tu fais ? lui a demandé Zaza.

— C’était juste pour vérifier le PH. Il n’est pas du tout élevé, aucun degré d’acidité… Tu la bouffes souvent, Giorgio ?

— Chaque fois qu’on se voit ailleurs que dans un café. Je la branle, je la bouffe, je la baise et je l’encule.

— Le programme complet, quoi. Elle aime ça, se faire enculer ?

— Quand elle est bien chauffée, je dirais que c’est ce qu’elle préfère.

— Christelle déteste ça. Faut vraiment qu’elle soit soûle pour accepter, et après, j’en entends parler pendant des semaines. Elle a mal chaque fois qu’elle pond sa crotte, il faut qu’elle se pommade… Pourtant, je te jure que j’y vais mollo, avec la vaseline et tout, mais non…

— Bon, a dit Zaza, si on changeait de disque. Vous n’en avez pas marre, de regarder ça ? Je peux me rasseoir normalement ?

— Moi, a dit Italo, ça ne m’ennuie jamais de regarder une chatte. Et toi, Giorgio ?

— Ça dépend des femmes. Il y a des chattes qui me laissent froid. Les fentes de tirelire en jambon cuit, bien nettes, bien coupées… j’aime quand c’est fripé, comme ça, que ça pendouille… Ici, par exemple, tu vois l’endroit où les petites lèvres couronnent le vagin… comme c’est défraîchi, on voit qu’elle s’en est servi, de son vagin… ça donne un côté petite pouffiasse qui me plaît bien. D’une façon générale, j’aime les vagins usagés, avec des replis, des boursouflures… mets ton doigt, tu sens les granules…

Italo a fait coulisser son doigt.

— On les sent, c’est vrai… mais comme elle mouille beaucoup, ça doit plutôt être agréable, non ?

On en était là quand Christelle a téléphoné.

— Oui, ma chérie, comment vas-tu, ma chérie… ma poulinette, mon gros poupou ! Je te manque, hein ?

Italo a emporté son portable sur la terrasse et refermé la fenêtre derrière lui.

— Alors, ai-je dit à Zaza, qui reprenait une posture plus décente pour allumer une cigarette. Tu n’en es pas morte, non ?

— Ça va, tant que c’est juste du touche-pipi, ça peut aller.

— C’est ton cul qui décide, ma chérie. Nous ne sommes que ses humbles serviteurs.

J’ai rempli les verres que nous avions vidés, remarquant au passage que sans nous en rendre compte nous avions liquidé toute une bouteille de Lagavulin. J’ai ouvert celle de Laphroaig qu’Italo avait apportée. Puis, pour contrebalancer l’effet lénitif de l’alcool, je suis allé dans la chambre pendant que Zaza pissait, et j’ai pris un deuxième Viagra.

*
*    *

Dans les pornos de gare que je fais confectionner pour Média 1000, je déconseille toujours aux débutants d’écrire d’affilée plusieurs scènes de cul. Je leur recommande de ménager des plages neutres (la vie de tous les jours) que j’appelle des anticlimax, parce que des tartines de cul à n’en plus finir, il n’y a rien de plus chiant. Les scènes les plus crues perdent toute intensité, si elles s’accumulent. Je n’ai pas inventé le procédé, je l’ai emprunté à Baudelaire qui recommandait de faire précéder un beau vers par des vers plus faibles, ou moins réussis, destinés à lui servir de repoussoir, à le mettre en valeur, à le faire chanter. Mais là, nous ne sommes ni dans la littérature, ni dans la pornographie, il s’agit de mon journal de bord, territoire neutre, et je raconte vraiment ce qui s’est passé. Pour que ce ne soit pas ennuyeux, quand même, je vais moins m’étaler sur les scènes de cul qui vont suivre. On connaît maintenant la tournure d’esprit de Zaza. De simples indications devraient suffire.

Lorsqu’elle est ressortie des chiottes, alors qu’Italo roucoulait toujours avec Machérie sur la terrasse, je lui ai demandé de retirer sa jupe, comme si elle était à La Reine Jeanne. On n’était que trois, ce serait plus amusant, non ?

— Mais écoute, de quoi je vais avoir l’air ? Il va tout de suite penser que je lui propose ma marchandise…

— Il ne pensera rien du tout. Tu te comportes comme s’il n’était pas là. Quand on n’est que nous deux, tu l’enlèves, non ? Tu ne vas pas faire des chichis parce qu’il est là…

Elle m’a laissé la lui retirer sans protester davantage et s’est assise cul nu sur le canapé. Une gorgée de whisky, le rite de la cigarette, croquer deux chips. Avoir l’air naturel… Elle a même ouvert Le Monde. Je suis allé chercher une serviette à la salle de bains et je lui ai demandé de soulever son cul un instant, pour la mettre sous elle. Je le faisais souvent, quand nous n’étions que deux, vu que c’est une mouilleuse, pour protéger le canapé. Ces préparatifs l’ont renseignée sur ce qui allait suivre, au cas où elle aurait nourri encore quelque doute.

— Si je comprends bien, tu as de sombres desseins sur ma vertu ?

— Juste du touche-pipi… il est encore trop tôt pour aller au Bar à huîtres.

— Pas plus, hein ?

Si Italo a remarqué sa tenue, il n’en a rien montré. Il a repris sa place, s’est envoyé un gorgeon, nous a appris que Christelle se souvenait très bien de Zaza. Elle nous embrassait et pourquoi ne descendrions-nous pas passer quelques jours là-bas. L’arrière-saison, c’est le meilleur moment… on a le Liberty pour nous tous seuls, on nous soigne aux petits oignons…

— C’est quoi, le Liberty ? a demandé Zaza.

— Une plage naturiste privée à Pampelonne, où on a nos habitudes…

Comme ma main retournait entre les cuisses que Zaza faisait mine de ne plus vouloir ouvrir, il a joué les discrets :

— Si vous préférez que je vous laisse, je sais ce que c’est…

— Oh, tu peux rester, ça me gêne pas de la tripoter devant toi… si elle a envie de baiser, on ira dans la chambre… mais pour les préliminaires, elle n’est pas pudique, pas vrai Zaza… Et puis, tu as déjà tout vu, non ? Pas les nichons, c’est vrai…

J’ai ouvert le chemisier de Zaza et j’en ai sorti un du soutif.

— Ils sont marrants ses petits nichons, tu ne trouves pas ? Un peu flapis, mais c’est ce côté, comment dire… petite bonne femme banale qui m’excite…

Et à Zaza :

— Tu ne vas pas faire ta pudique… Laisse-toi aller, profite bien.

Je l’ai repoussée contre le dossier, je lui ai fait appuyer sa nuque dessus, et elle m’a laissé lui rouvrir les cuisses. J’ai attaqué tout de suite, en prenant ma voix « sale » :

— Je peux te toucher devant lui ?

Qui ne dit mot consent, j’ai remis mes doigts, elle a fermé les yeux. Italo a levé le pouce et m’a cligné de l’œil.

— Et lui, tu n’as pas envie qu’il te touche aussi ?

Elle a fait non de la tête.

— Menteuse… Touche-la, Italo… regarde comme sa peau est douce, ici…

Il a mis sa main sur la cuisse, à l’endroit que je lui montrais. On a caressé la peau de Zaza un moment, tous les deux. Et nos mains ont commencé à monter vers l’estuaire. Elle nous a laissé lui soulever les jambes, comme tout à l’heure, et faire bâiller tout ce qui pouvait bâiller. Et le jeu s’est poursuivi.

Les mots tombaient de notre bouche : Touche-lui le clitoris… mets-lui le doigt dans le vagin… tu as vu comme elle mouille, c’est dingue, non… et son anus, tu as vu comme il s’arrondit ? Sans cesse : clitoris, anus, vagin… comme des mouches qui bourdonnent. Et nos doigts faisaient ce que les mots disaient. Zaza avait rabattu un bras devant son visage pour le cacher et, sous elle, la serviette était trempée. De temps en temps, elle émettait un bref glapissement qu’elle ravalait en se mordant le poignet.

— Pourquoi est-elle rouge comme ça ?

— Parce qu’elle se sent pute… ça lui fait honte et ça l’excite, pas vrai, Zaza ? Fais ta pétasse, ouvre bien le cul… donne-le, donne-le bien…

Son bras était retombé, inerte, elle nous livrait sa dernière pudeur, le visage, sur lequel on se penchait en lui malaxant le con. Elle ne cachait plus ses grimaces, se contentait de garder les yeux fermés.

— J’adore voir leur figure quand elles jouissent, tu as vu, on dirait qu’elle va pleurer… (Italo.)

Nous l’avons fait jouir comme ça, penchés sur son visage, cherchant à y voir, à y boire son plaisir, comme deux assassins épiant les spasmes d’agonie de leur victime.

Après, elle est allée se laver le cul et se rafraîchir à la salle de bains, et Italo a répondu à un texto que lui avait envoyé sa copine au Yorkshire, la femme du contrôleur des contributions. De retour sur le canapé, cul nu, Zaza retouchait son maquillage, l’heure d’aller bouffer approchait. Italo et moi, on parlait de ce qui venait de se passer, mais pas lourdement. On analysait le mécanisme des fantasmes, des choses comme ça. De temps en temps, Zaza plaçait son grain de sel.

Je ne sais pas comment nous en sommes venus à parler d’érection. Sans doute à propos de la mouille de Zaza. Voilà, j’y suis : Italo, en grignotant les dernières chips, nous a dit que ce qui l’avait le plus excité, quand on l’avait branlée, c’était de voir la mouille couler entre les fesses de Zaza pendant qu’elle s’efforçait de garder l’air indifférent.

— Excité comment ? Dans ta tête ou…

— Non, non, ici.

Il a touché l’endroit.

— Et maintenant encore…

Vous pensez bien que je n’allais pas rater ça :

— Tu bandes ? Sérieusement, tu bandes vraiment ? Fais voir… Approche ici. Viens nous montrer ça…

En se marrant, il est venu se placer devant Zaza qui, son bâton de rouge à la main, l’a regardé abaisser son zip. Il a sorti sa queue, et le fait est qu’il bandait. Pas l’érection bête et brutale, mais la languide, la mollassonne, et telle que je connaissais Zaza, la plus alléchante, pour elle.

La suite a coulé de source. Les mots, toujours les mots… C’est une orale avant tout, Zaza, les mots, pour elle, sont peut-être plus agissants encore que les images.

— Prends-la dans la main… fais sortir le gland… elle est grosse, sa queue, hein… tu veux qu’il te baise… (Non, avec la tête, mais les yeux fixés sur le gland.) Tu ne peux pas le laisser comme ça. Et le sucer ? (Non, encore.) Alors, avec la main… Tu peux pas lui refuser ça…

Italo debout devant elle, assise cul nu sur le canapé, elle le masturbe sans se presser. De temps en temps, elle lève les yeux sur lui et se marre :

— Qui c’est qui fait des grimaces, maintenant ?

— Tu veux qu’elle te suce, Italo ?

Zaza fait non de la tête et le mouvement de sa main ralentit parce qu’elle sent qu’Italo va juter. Gentiment, je lui mets ma main sur les yeux.

— Ne regarde pas, ouvre simplement la bouche…

Elle fait encore non, mais je fais signe à Italo d’y aller. Je chuchote à Zaza : une minute, même pas. Sois gentille…

Elle lui lâche la queue et couche sa joue contre le dossier du canapé, ma main toujours sur les yeux. Je chuchote, tire la langue… Elle tire la langue. Italo s’avance et pose son gland sur la langue de Zaza. Je dis à cette dernière : lèche, lèche bien…

Italo et moi la regardons mettre sa main entre ses cuisses. Elle commence à se masturber, du plat de la main, qu’elle frotte d’un mouvement tournant. Italo s’avance encore et la bouche de Zaza se referme, les joues se creusent.

Je demande : elle suce ?

Il fait signe que oui. Et ça s’arrête là. Aux yeux fermés d’Italo, je comprends qu’il lui envoie la sauce, et je vois Zaza déglutir à deux reprises. Il se retire et c’est son tour d’aller dans la salle de bains.

*
*    *

En sortant du Bar à huîtres, où il ne s’est rien passé de transcendant (Italo a liquidé deux douzaines de spéciales et Zaza a picoré), comme elle ne bossait pas le lendemain (Italo, lui, croquerait ses accélérateurs s’il n’avait pas sa dose de sommeil), elle s’est laissé persuader de monter boire le coup de l’étrier.

— Le boire, hein, pas le tirer !

Elle s’est marrée, et on a vu qu’une dose supplémentaire de branlette et sucette n’était pas pour l’effrayer, la glace était bien brisée. Mais juste des amusettes, hein, m’a-t-elle chuchoté, pas plus ! Pas de pénétration, en tout cas.

On est tous allés pisser, et Italo est resté enfermé assez longtemps. Je l’imaginais en train de se piquer la verge et je n’avais pas envie d’être à sa place. Le Viagra, pour le moment, produisait son effet, il suffirait que je me branle un peu. Ce que je suis allé faire, pour vérifier, et j’ai vu que ça marchait. Quand je suis sorti, je m’attendais presque à les voir en pleine action, pas du tout. Italo, sur la terrasse, téléphonait à Christelle et Zaza fumait, les jambes croisées, un ballon de cognac à la main.

On a papoté, et comme Italo s’éternisait, j’ai cru deviner qu’il attendait que je mette Zaza dans l’état voulu. Deux ou trois petites phrases, deux doigts de cour sous sa jupe m’ont convaincu que le travail était déjà à moitié fait.

— On dirait que tu mouilles encore ? Tu en veux, hein ? Avoue que tu ne regrettes rien, ça s’est bien passé, non ? Tu sais ce que tu ferais si tu étais cool, pour couronner cette « soirée érotique » ? Tu irais comme une grande te mettre en position sur le lit, comme au temps jadis, quand on jouait à la pute… Les yeux bandés, si tu y tiens.

— Tu ne veux décidément pas comprendre. Je veux bien qu’on s’amuse un peu ici, avec les mains, mais je n’irai pas dans ta chambre… J’ai pas envie qu’on se retrouve au plumard tous les trois, ça m’est arrivé quand j’avais quinze ans, en Italie, avec ma sœur et son amant, et j’en ai pas gardé un bon souvenir.

— Mais c’est différent, vous partagiez un mec, ici, c’est le contraire. C’est toi qu’on partagerait. Réfléchis : il se barre demain. Tu ne risques pas de le rencontrer dans le métro… Si tu ne veux plus le revoir, tu l’effaces de ta vie. Ton fantasme, c’est le moment ou jamais de le réaliser.

Je ne peux pas dire que je l’ai traînée de force dans la chambre, mais ça y ressemblait. J’ai refermé la porte derrière nous.

— On est seuls, il n’entrera jamais si on ne l’invite pas. Allez, ne sois pas bégueule, mets-toi en position… rien que pour moi, que je t’en mette un coup vite fait. Comme autrefois, tu te souviens ?

En voyant ses joues empourprées et ses yeux fixes, j’ai su que c’était dans la poche. D’elle-même, elle s’est agenouillée sur le lit, puis s’est prosternée pour enfouir son visage sous un oreiller. Elle en a même pris un second, pour bien se camoufler. Et il n’est plus resté que son cul, ses bas-chaussettes noirs, ses godasses, et dans la touffe de poils, cette béance de chair rose. Je l’ai tirée au bord, elle s’est laissé remorquer en entraînant ses oreillers. Un coup de langue pour bien balayer la fente, puis la bite dans le vagin, direct, sans fioritures. L’empoigner par les fesses, et allons-y. Une dizaine de va-et-vient. Puis je me suis retiré et je lui ai claqué une fesse.

— Reste comme ça, surtout. Ne bouge plus. Tu n’es plus qu’un cul, OK ?

— Mais éteins, alors… pas à la lumière…

J’ai fait le noir et je suis revenu dans le living. Italo était toujours sur la terrasse. Je suis allé le rejoindre. Il téléphonait vraiment, ce n’était pas du flan, Christelle et lui planifiaient leurs rendez-vous du lundi. Une certaine sous-préfète réclamait Italo à cor et à cri. J’ai fumé un cigarillo en regardant les théâtres se vider dans la rue de la Gaîté.

— Et Zaza, m’a demandé Italo, après avoir envoyé à Machérie les bizous de rigueur.

— Elle est rentrée chez elle.

— Déconne pas ?

Il a vu que le living était vide. Je lui ai raconté qu’elle s’était dégonflée, qu’elle avait eu peur qu’on finisse par la sauter.

— Merde, alors. Et moi qui me suis fait une injection…

— Tu avais envie d’elle à ce point ?

— D’elle, je sais pas, mais de son cul, alors là, oui. Tu as vu l’anus qu’elle a ?

On a parlé un moment des divers attributs de Zaza, et j’aidais Italo a déplier le canapé convertible, à sortir la literie du coffre, à faire son lit. Puis je lui ai souhaité une bonne nuit et je suis allé boire un verre de lait à la cuisine. Il avait éteint, je ne voyais plus que son crâne.

— Dors bien.

— Connerie de piqûre. Va falloir que je me branle, t’étonne pas si tu entend les ressorts grincer.

— C’est con… il y aurait bien une autre solution, si c’est juste d’un cul que tu as envie.

Il s’est dressé d’un bond, comme un diable à ressort.

— Giorgio ! Ne me dis pas…

Horrifié qu’il était, au bord de la nausée, plus hétéro qu’Italo, impossible. Il serait même un brin homophobe, s’il ne craignait pas de passer pour réac.

— C’est pas du mien que je te parle. Mais de celui que Zaza a laissé pour toi dans ma chambre. Un cul gonflable qu’elle doit tester pour Bunny Magazine… Il paraît que ça ressemble à un vrai à s’y méprendre. Tu veux pas essayer ? Ça sera toujours mieux qu’avec la main.

N’osant pas croire ce qu’il commençait à espérer, il est sorti du clic-clac et j’ai poussé la porte de la chambre obscure. Puis j’ai fait la lumière, et le cul de Zaza nous a bondi aux yeux. En nous écoutant, elle avait encore accentué l’obscénité de la posture et ramené sur sa tête un troisième oreiller. L’orifice de l’anus luisait vaguement, et je fus certain qu’elle s’était mis de la vaseline. Quant au con, éventré, baveux, déplié, luisant de mouille, bestial : la cramouille dans toute sa splendeur.

— Tu vois, c’est juste un cul. Tu peux t’en servir, si tu veux. Il y a des capotes dans la table de nuit, de la vaseline si tu préfères l’enculer… Même un gode si tu veux le lui fourrer dans le cul en la baisant. Ils aiment bien ça, ces gros culs de pute…

On s’est assis au bord du lit, de chaque côté du cul de Zaza, et tout en persiflant, on le caressait doucement comme si on avait poli un objet, puis on a vérifié l’élasticité des orifices, essuyé avec un Kleenex les excès de mouille qui luisaient sur les cuisses… Pendant qu’Italo se gainait, j’ai fait le tour du lit, et j’ai soulevé un des oreillers, malgré la résistance de Zaza. Juste assez pour voir sa joue et son oreille qui étaient « cramoisis ». Je lui ai caressé le visage, et à tâtons j’ai cherché sa bouche, ses lèvres se sont séparées, aussi molles, aussi mouillées que celles de son con. Je lui ai mis mon doigt dans la bouche à l’instant où Italo lui mettait sa bite dans le vagin. Tout de suite, en la baisant, il s’est mis à lui claquer les fesses des deux mains, comme s’il jouait du tambour et la langue de Zaza s’est affolée entre mes doigts, sa salive et sa mouille ruisselaient, elle n’a pas tenu longtemps, la plainte immémoriale est sortie d’elle, ce pleurnichement affolé, ces gémissements, ces râles dont les pornographes font un tel abus quand ils écrivent des scènes de cul.

Sauf que c’était vrai. C’est monté si haut qu’Italo s’est mis à crier, lui aussi. Il était sorti du vagin et il lui cassait le cul, maintenant, en fait, il ne cassait rien du tout, elle l’aspirait dans ses tripes en agrippant mon bras de ses mains, et elle bafouillait les mots qu’elle dit quand elle perd vraiment la boule, où reviennent sans arrêt : pétasse, pouffiasse, pute…

Comme j’aime les contrastes, je lui caressais la tête très gentiment, avec une douceur exagérée. Et voilà qu’Italo se cabrait, les yeux dilatés. Puis s’affaissait, en soufflant. Lentement, il s’est extirpé de l’anus de Zaza qui semblait ne pas vouloir le lâcher. Puis il est passé dans la salle de bains, et tout de suite (c’est un vrai maniaque de la propreté), on a entendu couler la douche.

Le cul de Zaza n’avait pas bougé. Elle me connaît, elle savait bien que j’aimais bien m’en servir après qu’elle avait joui, quand elle n’éprouvait plus aucun désir, qu’il n’était plus qu’un cul de viande inerte, aussi indifférent à la pénétration que celui d’une prostituée. Je m’en suis donc servi (par le vagin) pour me vider les couilles.

Chose faite, pendant qu’Italo se frottait au gant de crin, Zaza m’a demandé d’éteindre. Elle s’est rafistolée dans le noir. Quand elle ouvert la porte du living, je lui ai demandé :

— Tu veux que je te raccompagne ?

— Je veux qu’on me foute la paix.

En courant pour sortir, elle s’est cogné contre le lit d’Italo qui était déplié et elle a dû se faire mal, car je l’ai entendue gémir. Puis la porte d’entrée a claqué. Et j’ai entendue l’ascenseur monter.

— Qu’est-ce qui se passe, m’a demandé Italo, drapé dans une serviette de bain. Pourquoi est-elle fâchée ? Elle a pris son pied, non ?

— Justement.

Comment lui expliquer ce que je ne comprenais moi-même qu’à demi, que son fantasme, n’être qu’un cul dont on se sert, nous venions peut-être de le bousiller.

— Tu ne devrais pas la laisser rentrer toute seule. C’est un être humain, merde, ce n’est pas qu’un cul.

S’il se mettait à me faire la morale, maintenant qu’il avait tiré sa crampe, on n’était pas sortis de l’auberge. J’ai rattrapé Zaza au bout de la rue de la Gaîté. En me voyant marcher près d’elle, elle a pressé le pas, comme une femme qui se fait emmerder dans la rue. Alors, je suis resté derrière elle jusqu’à la station de taxi de Vavin. Là, elle s’est aperçue qu’elle avait oublié de prendre de l’argent liquide au distributeur. Je suis donc monté dans le taxi avec elle. Je lui ai rendu sa culotte, qu’elle a fourrée dans son sac. Quand le taxi s’est arrêté, je lui ai dit :

— C’est ça, le cul, ce n’est pas autre chose.

Je croyais qu’on allait se séparer en bas de chez elle, je descends toujours l’accompagner jusqu’à la porte, le temps qu’elle fasse son code. Elle a ouvert la porte et m’a dit :

— Va le payer et monte un instant.

Ce qu’on reconnaît tout de suite dans un appartement où on n’est pas venu depuis longtemps, c’est l’odeur. Celle de sa chambre n’avait pas changé. La dernière fois que j’y étais entré, ça remontait à combien, quatre, cinq, six ans ? De Zaza je n’avais vu qu’un cul offert sur le lit. Genoux pliés sous elle, bien éclairé par le plafonnier, rien qu’un cul ouvert qui attendait l’aumône, tourné vers la porte (la tête cachée sous les oreillers). Elle avait gardé ses godasses, ses bas-chaussettes noirs, et sa veste de cheftaine scoute, le cul seul était nu, blafard, avec l’œil sombre de l’anus bien écarquillé, et la fente du con dans les poils. Une serviette sous les genoux. Le tube de vaseline, le gode.

Souvenirs des années défuntes. Comme le temps passe…

Difficile de savoir ce qu’elle avait en tête. Elle a écouté les messages sur son répondeur, puis elle est allée dans la salle d’eau. Je l’ai entendue se brosser les dents. Puis elle a tiré la chasse. Quand elle est revenue dans la chambre, elle avait le visage enduit de crème hydratante. Et elle était nue. Elle s’est couchée en travers du lit, a remonté ses genoux, a écarté les cuisses et m’a demandé de la lécher.

Elle a joui très vite, les yeux fixés au plafond, et a repoussé ma tête.

— Et maintenant, tire-toi. Je n’ai plus besoin de toi.

— Tu es sûre que tu ne veux pas que je reste ?

— Je veux que tu te casses. Je veux que tu foutes le camp. Je veux que tu oublies que j’existe. Et ne me téléphone plus, tu entends ? Ne m’envoie plus tes mails de merde… Je ne veux plus jamais entendre parler de toi, sale connard !

CHAPITRE VI  LILY ZAGORY

On ne peut pas dire que Lily Zagory soit une beauté ; à trente-cinq ans, c’est une grande blonde anguleuse, déjà un peu fanée, mais il y a dans son regard quelque chose d’avide et de brutal qui fait que, dès qu’elle entre dans un lieu public, tous les hommes sont conscients de sa présence. Elle porte volontiers des soieries à fanfreluches, des toilettes excentriques, des robes qui bruissent et froufroutent, des bracelets qui font un bruit de sonnailles, d’énormes boucles d’oreilles (anneaux de gitane, pendeloques qui tintinnabulent) des colliers à gros grains qu’elle tripote constamment en parlant. Elle aime tout ce qui est clinquant, « mauvais goût », kitsch. Elle parle d’une façon théâtrale, avec de grands gestes désinvoltes, en employant des expressions à l’emporte-pièce et des mots très crus, car elle aime choquer, surprendre, déranger. C’est sa façon de séduire.

— Quand on est laide, dit-elle, coquettement (on ne peut pas dire qu’elle est vraiment laide), il faut attirer l’attention sur soi par d’autres moyens qu’une jolie bouche ou des jambes de mannequin ! Il faut en faire des tonnes, sinon, on ne viendra jamais vous chercher !

Et Lily Zagory n’a certes pas l’intention de faire tapisserie dans la vie.

Cela dit, elle se calomnie : ses jambes sont superbes. Et elle les montre volontiers, retroussant ses fanfreluches d’une façon canaille sur des bas noirs très fins qui produisent toujours leur effet.

— Eh oui, je porte des bas… Les collants ? Fi donc… une femme doit toujours être un peu nue sous sa robe, aux endroits intéressants…

Lorsqu’elle a lâché une phrase pareille, elle rit très fort en surveillant son auditoire scandalisé entre ses cils.

— Une femme doit toujours se sentir un peu pute… ajoute-t-elle parfois, pour enfoncer le clou.

On lui pardonne ses façons bohèmes, son genre artiste, car elle est l’épouse d’un organisateur de spectacles. Les tournées Zagory promènent dans toute la région, à longueur d’année, suivant un circuit rituel, les vieux succès de Broadway revus et corrigés pour être au goût du jour. Zagory (tout le monde, en ville, ne l’appelle que par son nom de famille) est toujours par monts et par vaux avec sa troupe de comédiens et de chanteurs.

Ce qui fait que sa femme est souvent seule à la maison. Une femme seule, surtout quand elle est de l’acabit de Lily, voilà qui fait marcher l’imagination des hommes… et la langue des femmes. Les cancanières de la ville n’épargnent pas la belle-sœur du pasteur. Elles en rajoutent, certes, mais on ne prête qu’aux riches, comme dit volontiers Mme Porbus, qui ne l’aime pas. Et c’est bien embarrassant pour le pasteur Aloysius Bergman, dont cette brebis noire souille le blason.

D’un commun accord, Lily et le pasteur s’évitent. Leur antipathie mutuelle fait qu’ils ne se rencontrent que lorsqu’ils ne peuvent pas faire autrement, pour des raisons familiales ou mondaines. Et jamais en tête à tête.

— Mon cher beau-frère tient trop à sa réputation, plaisante parfois Lily. Je lui fais peur…

Aussi fut-elle fort surprise lorsque Gertrude lui fit part du désir du pasteur d’avoir un entretien avec elle.

— Avec moi ? Quelle mouche l’a piqué ? J’espère que ce n’est pas le démon de midi ?

— On lui a raconté… certaines choses…

Cette conversation avait lieu au téléphone. Il y eut un long silence, après cet aveu de Gertrude, puis Lily fit entendre son rire enroué de fumeuse.

— Certaines choses, vraiment ? Comme c’est intéressant.

— Tu viendras ?

— Bien sûr que je viendrai. Peste ! Certaines choses… Je brûle de curiosité. Tu en as de la chance, d’avoir un mari aussi mystérieux ! Certaines choses… On croit rêver ! D’ailleurs, ajouta-t-elle, j’avais besoin de lui parler, à propos de Jennifer. Je t’ai dit que je voulais la mettre en pension, elle devient intenable. Zagory ne veut rien savoir, tu sais comme il est faible avec elle. Il a fini par se laisser convaincre à condition que ton cher époux donne son aval… et nous indique un pensionnat sérieux, car il n’est pas question de la fourrer dans n’importe quelle boîte.

— Eh bien, cela tombe bien, soupira Gertrude, que cette conversation mettait à la torture.

S’il y a une chose qu’elle déteste, c’est bien de servir de tampon entre sa sœur et son mari.

Voilà donc Lily Zagory qui arrive chez le pasteur Bergman. Personne n’est là pour l’accueillir, car cette lâche de Gertrude a choisi ce jour-là pour aller chez Mme Porbus discuter de la tombola annuelle. Comme si ça ne pouvait pas attendre, pense Lily, en remontant le couloir. Elle respire d’un air dégoûté l’odeur d’encaustique. Cette pauvre Gertrude, toujours à astiquer ses meubles, son parquet…

Passant devant la salle d’étude où sont confinées ses nièces, elle s’étonne vaguement de ne pas entendre le piano souffrir, et Mme Cécilia crier « do dièse, Bethsabée, do dièse, combien de fois faudra-t-il vous le dire » ? Non, rien qu’un chuchotement confus. Que peuvent-elles se dire, Cécilia et elles ? Riant sous cape à l’idée que son beau-frère s’efforce de faire des musiciennes de ses deux perruches, et plaignant les petites qui vivent en recluses, ne fréquentant aucune amie de leur âge, Lily allume une cigarette et frappe à la porte du bureau. Comme elle n’est pas une visiteuse comme les autres, elle n’attend pas qu’on l’invite à entrer, elle entre.

— Eh oui, mon cher beau-frère, c’est moi. Je suis en retard, je sais, mais… une jolie femme doit toujours se faire désirer.

Elle a décidé de prendre le taureau par les cornes, de montrer à cet imbécile vertueux qu’il ne lui fait pas peur avec ses sous-entendus menaçants. Le pasteur, assis derrière son bureau, continue à écrire sans lever les yeux sur elle. Lily pince les lèvres, ses yeux font le tour de la pièce. Quel endroit lugubre ! Ils reviennent sur le pasteur, qui écrit toujours. Quel homme lugubre…

Enervée, Lily cherche un cendrier. Bien sûr, il n’y en a pas. Elle secoue la cendre dans le creux de sa main, parcourt à nouveau la pièce du regard. Seigneur ! Ces rideaux pisseux, ces croûtes sur les murs, et ce fauteuil ! Mais qu’est-ce que c’est que ce fauteuil, où donc a-t-il déniché une pareille horreur ? Va-t-il falloir qu’elle s’asseye là-dessus ?

— Vous comptez m’arracher une dent, Aloysius, persifle-t-elle.

Elle cherche un siège plus orthodoxe du regard. N’en voit nulle part. Cela se corse !

— Vous voilà donc enfin, Lily ? fait le pasteur, comme s’il s’apercevait seulement de sa présence. Asseyez-vous, ne restez pas debout…

Lily lui lance un regard acerbe. Elle pointe son ongle manucuré, effilé et sanglant vers le fauteuil de dentiste.

— Sur cette chose ?

— Et pourquoi non ? Ne vous fiez pas aux apparences, Lily. Je vous assure qu’on y est très bien.

Avec une moue dégoûtée, Lily consent à honorer de ses fesses le coussin qu’on a posé sur le siège pour masquer les ravages du temps. Elle songe que la précédente visiteuse du pasteur devait être une naine, car le siège est réglé si bas qu’elle se retrouve quasiment accroupie, les genoux plus hauts que les coudes qu’elle appuie sur les accoudoirs. Naturellement, cela fait glisser les fanfreluches de la robe de bohémienne qu’elle a choisie pour l’occasion. Et voici surgir les bas noirs… De son bureau, le pasteur entrevoit même furtivement un peu de chair blanche, au-dessus des bas. Mais Lily a croisé les jambes, et tiré nerveusement sa robe.

— Vous devez vous rincer l’œil, du haut de votre perchoir, plaisante-t-elle.

Le bureau du pasteur est en effet sur une estrade, ce qui fait qu’il surplombe ses visiteurs.

— Surtout quand elles ont une minijupe, ajoute-t-elle, en toussant et en riant, cherchant visiblement à choquer son beau-frère.

Celui-ci se contente de sourire fraîchement. Le voilà qui se lève, et qui propose à sa belle-sœur un cendrier de cuivre. Surprise par cette galanterie inattendue, elle prend l’objet et y écrase sa cigarette. Le pasteur retourne s’asseoir. Avec un sourire moqueur, Lily se renverse un peu contre le dossier. Sa robe remonte sur ses jambes. Les yeux du pasteur s’abaissent, comme malgré lui. Le sourire de Lily se fige, une question muette se lit dans son regard. Y aurait-t-il un homme là-dessous ? Elle décroise posément les jambes, et, prenant tout son temps, les recroise dans l’autre sens. Entre-temps, elle les a largement écartées et du haut de son perchoir, le pasteur a pu voir à nouveau la chair blanche et, en prime, un triangle noir. S’agit-il d’une culotte… ou d’autre chose… Lily, comme sa sœur Gertrude, est une fausse blonde. Le pasteur joint les extrémités de ses doigts. Les deux adversaires se mesurent.

Un long silence s’installe. Agacée, Lily se décide à le briser la première.

— Eh bien, mon cher beau-frère. Seriez-vous devenu muet ? Vous vouliez me voir, je crois ?

— Et je vous vois, dit le pasteur.

Lily fronce les sourcils. Les yeux du pasteur caressent pensivement les longues jambes qu’elle exhibe avec désinvolture. Je rêve, pense-t-elle, je vais me réveiller. Ce n’est pas Aloysius qui est là, en face de moi.

— Vous me voyez ? Parfait. Eh bien moi, j’aimerais vous entendre, mon cher Aloysius. Puisque c’est pour me dire… « certaines choses », que vous m’avez demandé de venir. Parlez, je suis tout ouïe. De quoi s’agit-il ?

Comme il tarde à répondre, Lily, rageuse, lui lance :

— Allez-y, crachez votre venin ! Inutile d’enrober la chose, de faire des ronds de phrase : je sais que vous me détestez et je vous le rends bien. Alors, ne me dorez pas la pilule.

— Je ne vous déteste pas, Lily, vous vous trompez.

— Disons que je vous déplais souverainement, si vous préférez.

— C’est encore faux. Je suis, au contraire, très sensible à votre charme. Mais cela ne doit pas vous surprendre… Vous êtes habituée à produire cet effet sur les hommes.

Ahurie par cet aveu, Lily se penche en avant, sans prendre garde qu’elle écarte un peu les genoux. Les yeux du pasteur s’abaissent, Lily hésite. Mais elle ne referme pas les jambes.

— Est-ce pour me dire cela que vous m’avez fait convoquer par ma propre sœur ? Auriez-vous des… pensées coupables, Aloysius ? Songeriez-vous à faire… certaines choses avec moi ?

Elle plaisante encore, mais ne parvient pas à masquer son désarroi. Tout, dans cet entretien, la prend à contre-pied, rien ne s’y passe comme prévu.

— Vous m’avez mal compris, Lily. Ce que je veux dire, c’est que, si même moi, je ne suis pas insensible à vos façons de séductrice… à plus forte raison, les autres hommes, les maris de vos amies, les amis de votre mari… tous ceux que vous coudoyez, ne doivent avoir qu’une idée en tête dès qu’ils vous voient. En conséquence, vous devriez être plus prudente, moins « voyante ». Nous vivons dans une petite ville. Une femme mariée peut avoir des aventures, mais elle doit se montrer circonspecte sur le choix de ses amants.

Lily Zagory a l’impression que le plafond s’écroule sur sa tête. Est-ce bien Aloysius qui parle ainsi ? Ce cours d’hypocrisie mondaine sort-il bien de la bouche du vertueux pasteur ? Elle fronce les sourcils. Ou alors… c’est qu’il prêche le faux pour savoir le vrai ! Le rusé coquin à sang de crapaud en est bien capable.

— Des amants ? Moi ? Ce sont des ragots, mon cher beau-frère. Si j’avais eu tous les amants qu’on m’a prêtés…

Le pasteur ne la laisse pas finir.

— Et le docteur Swoboda ? la coupe-t-il.

Lily Zagory blêmit. Elle ne s’attendait pas à un coup aussi direct. Swoboda et elle se sont pourtant montrés très discrets.

— Eh bien quoi ? Swoboda et moi, nous sommes voisins. Il est mon médecin. Est-ce suffisant pour en faire mon amant ? Croyez-vous que je couche avec tous les hommes qui m’approchent… Si vous pensez cela, lance-t-elle, vous vous exposez à une déconvenue… En ce qui vous concerne, en tout cas. Si vous êtes sensible à mon charme, moi, je suis parfaitement insensible au vôtre.

— Vous recevez le docteur Swoboda chez vous, deux fois par semaine. Vous vous rendez chez lui deux autres fois. Il s’agit certainement d’un traitement… de longue haleine. Et qui réclame des soins très particuliers.

— Qui vous a renseigné ? aboie Lily.

La rage la défigure.

— Vous m’avez fait suivre ? Vous avez payé quelqu’un pour m’épier ?

— Cela incomberait plutôt à votre mari, Lily. Moi, je n’ai pas eu besoin de cela. Les renseignements affluent dans ce bureau sans que j’aie besoin de les solliciter. Je vous le rappelle, nous vivons dans une petite ville. Une femme comme vous n’y passe pas inaperçue.

— C’est la mère Porbus… encore une de ces inventions…

— Non. Ce n’est pas madame Porbus qui m’a parlé de vous.

— Qui alors ? (Lily se penche vers le pasteur. Elle veut vraiment savoir. Ses jambes s’écartent un peu plus…) Qui ? insiste-t-elle.

Nerveuse, elle allume une cigarette.

— C’est sa femme ? C’est madame Swoboda ? Elle s’est plainte à vous que je lui ai volé son cher mari, hein ? C’est bien ça ?

Elle tire une bouffée sur sa cigarette, avale la fumée de travers, se met à tousser. Rageusement, elle écrase dans le cendrier de cuivre la cigarette à peine entamée. Elle agite la main pour écarter la fumée.

— Cette femme est folle. C’est une jalouse, une maniaque… Elle s’imagine que son mari couche avec toutes les femmes de la ville. Elle ne sait pas ce qu’elle dit…

— Ce n’est pas madame Swoboda. C’est votre fille. C’est Jennifer.

Le coup est si violent que Lily se lève. Son visage livide lui fait un masque de théâtre qui fait ressortir de façon cruelle le rouge de la bouche.

— Vous mentez ! Espèce de salaud, je vous interdis de mêler ma fille à ces saletés !

— Est-ce pour qu’elle n’y soit plus mêlée que vous voulez la mettre en pension, Lily ?

Le pasteur s’est levé, lui aussi. Debout, il domine sa belle-sœur. Elle recule, oubliant le fauteuil qui est derrière elle, et y tombe, assise. Plongeant le visage dans ses mains, elle éclate en sanglots véhéments.

— Salopard… espèce de salaud… c’est ce que vous comptez raconter à Zagory, hein ? Ah, vous avez bien manigancé votre coup…

— Je n’ai rien manigancé du tout, dit le pasteur, en se rasseyant.

Pendant un moment, Lily sanglote, le visage caché. Enfin, elle renifle et montre ses yeux. Le khôl a coulé, il trace des sillons noirâtres sur ses joues. Cela doit lui brûler les yeux, car elle bat des paupières. Elle cherche son sac. Le pasteur lui lance un paquet de Kleenex. Elle l’attrape au vol, s’essuie les coins des yeux en larmoyant. Pendant tout ce temps, elle réfléchit. Que lui veut ce froid salaud ? Elle l’avait sous-estimé. Si jamais Zagory apprend qu’elle couche avec Swoboda qu’il déteste, il réclamera le divorce, ça ne fait pas un pli ! Lily est habituée à mener la grande vie, à se la couler douce.

— Jennifer n’a rien pu vous apprendre, dit-elle, d’une voix boudeuse. Comment l’aurait-elle pu ? Ce sont des inventions, parce qu’elle ne veut pas aller en pension…

Elle renifle de plus belle, observant son beau-frère sous ses paupières baissées. Lui n’a d’yeux que pour les jambes qu’elle expose toujours aussi généreusement. Comment a-t-elle pu se tromper à ce point sur lui… Que lui veut-il, exactement ? Il ne fait aucun doute qu’elle est entre ses mains. Si jamais Jennifer a vraiment vu quelque chose, et si elle l’a vraiment confié à son oncle, alors… Sa fille, toute seule, Lily arriverait encore à limiter les dégâts. Avec elle, c’est donnant-donnant, elle la connaît. Mais si l’oncle s’en mêle…

Elle crispe les lèvres de dépit. Quelle conne j’ai été, pense-t-elle. Dire que c’est moi qui l’ai envoyée chez son oncle, persuadée qu’il serait ravi qu’on la fourre en pension tant il craint l’influence qu’elle pourrait avoir sur ses cousines ! Je mériterais des gifles !

— Que voulez-vous de moi, Aloysius ?

— La vérité. Swoboda est-il votre amant ?

— Admettons qu’il le soit, dit Lily d’une voix lasse. Et après ? Que comptez-vous faire ? Vous allez en parler à Zagory ? Réfléchissez-y à deux fois. Si je divorce, plus rien ne me retiendra. Souhaitez-vous avoir une belle-sœur divorcée qui passera pour une putain ? La chère Gertrude ne s’en remettrait jamais… Et mon fils !

Elle sait à quel point son beau-frère est entiché de Gaston. Elle utilise cet argument sans le moindre scrupule.

— Songez que je suis la mère du « Petit Saint », Aloysius. Lui non plus, il ne s’en remettrait jamais…

— J’ai réfléchi à tout ça, croyez-le, Lily. J’y ai longuement réfléchi.

— Et qu’avez-vous décidé ?

— Je n’ai encore rien décidé. Ma décision dépend entièrement de vous…

— De moi ?

Ce froid crapaud songerait-il sérieusement à ce qu’elle s’offre à lui en échange de son silence ? Non. Il est bien trop hypocrite et prudent pour lui mettre jamais un tel marché entre les mains. Ce serait une arme à double tranchant. Il suffirait qu’elle en parle à sa sœur ! Il doit s’agir encore d’une de ses manœuvres tortueuses…

— Vous avez tort de croire que je vous suis hostile, Lily, déclare onctueusement le pasteur.

Mon Dieu, comme elle déteste ce ton mielleux. L’idée qu’un homme pareil pourrait mettre les mains sur son corps l’emplit de dégoût. Et de rage. Plutôt divorcer. Plutôt… Elle soupire. Je dis des bêtises, songe-t-elle. Divorcer ? Et après ? Travailler comme dactylo ? Zagory ne me donnera pas un sou. A trente-cinq ans, tout reprendre à zéro ? Avec la réputation que j’ai, aucun homme ne m’épousera. Il faudra s’expatrier.

— Je vous assure que je ne veux que votre bien, Lily. Mais, pour vous aider… j’ai besoin de savoir.

— De savoir quoi ?

— Tout. Vous êtes une malade, Lily. Les séductrices sont des malades.

Avec un sourire amer, Lily lève les yeux sur son beau-frère. Ainsi, c’est cela. Le salopard veut la « soigner ». Ce n’est pas la première fois qu’on lui a fait le coup.

— Je vois, dit Lily.

Elle voit très bien, en effet. Et son pouls s’accélère, une moiteur tiède l’envahit, comme si, maintenant qu’elle renonce à lutter davantage, la tension nerveuse cédait la place à une lâche excitation. Oh, que nous sommes veules, nous, les femelles, se dit rageusement Lily en sentant sa chair s’avachir dans le fauteuil. Chaque fois qu’elle est sexuellement émue, ses aisselles transpirent abondamment. Elle sent les effluves révélateurs atteindre ses narines. Sa propre odeur agit sur elle comme un aphrodisiaque. Ses genoux s’ouvrent, comme une invite.

Du haut de son perchoir, son beau-frère ne la quitte pas des yeux.

— Eh bien, fait-il, que décidez-vous, Lily ? Allez-vous continuer à faire la forte tête ? Ou vous en remettre à moi ?

— Ai-je le choix, Aloysius ?

— Vous mettez donc votre sort entre mes mains, Lily ? Nous sommes bien d’accord ?

Lily fait signe que oui, sans le regarder. Le pasteur va tirer le rideau devant la fenêtre. Ce qui va se passer ici, maintenant, ne regarde plus qu’eux.

CHAPITRE VII  LES POINTS FAIBLES DE LILY ZAGORY

Une fois le rideau tiré, la pièce se trouva plongée dans la pénombre. Le pasteur alluma la lampe inclinable, coiffée d’un abat-jour vert, qui se trouvait sur son bureau, et l’inclina de façon qu’elle éclaire le fauteuil dans lequel était assise Lily. Les mains crispées sur les accoudoirs, les jambes jointes, cette dernière suivait ces préparatifs d’un œil attentif et inquiet.

— Nous allons procéder par ordre, dit le pasteur, comme s’il se parlait à lui-même. Commencer par le commencement…

Il retourna derrière son bureau ; soulagée, Lily se laissa aller contre le dossier de son siège : s’il ne s’agissait que de parler… le mal n’était pas grand. Mais quand elle vit que son beau-frère, au lieu de s’asseoir, prenait son fauteuil à bout de bras et descendait de l’estrade pour s’installer en face d’elle, elle comprit qu’elle ne s’en tirerait pas à si bon compte. Avec un sourire pincé, Aloysius s’assit si près d’elle que leurs genoux se touchaient presque. Nerveuse, Lily se recroquevilla sur son fauteuil ; se penchant vers elle, le pasteur lui tapota paternellement le genou.

— Allons, allons, Lily, la gronda-t-il d’une voix amusée, ne vous crispez pas comme ça… Ce ne sera pas la mer à boire…

Elle s’efforça de sourire, pour se mettre au diapason, mais le cœur n’y était pas. Sous ses cils, elle surveillait la main qui tapotait son genou.

— On croirait, plaisanta le pasteur, que vous allez vraiment vous faire arracher une dent. Je vous assure que ce ne sera pas si terrible que ça…

Sa main, cessant de tapoter le genou, se mit à le caresser machinalement. Lily jeta un bref coup d’œil à son beau-frère. Comme il semblait ne pas se rendre compte de ce que faisait sa propre main, elle décida de l’oublier, elle aussi.

— C’est que, s’efforça-t-elle de plaisanter, je ne vous connaissais pas sous ce jour, Aloysius. Il faut me laisser le temps de m’habituer…

La main souleva distraitement l’ourlet, épousa l’arrondi du genou. Une rougeur diffuse envahit le visage de Lily, et sa voix prit une intonation perçante.

— Voyez-vous, Aloysius… je ne peux vous considérer autrement que comme le mari de ma sœur. Presque un frère, en somme…

Elle se tut, attentive. Ses paupières battirent. La main descendait doucement, s’emparait du mollet, le palpait nonchalamment. Elle remonta dans le creux du genoux…

— C’est vraiment de la soie ?

— Plaît-il ?

Ouvrant de grands yeux, Lily faisait mine de ne pas comprendre. La main enveloppa son mollet. En dépit d’elle-même, elle sentait sa chair s’émouvoir. Elle était là, seule, avec un homme… Un homme qui avait un pouvoir sur elle. Et il avait la main sur sa jambe… Comment rester insensible à une telle situation ? Comment, malgré l’antipathie, pour ne pas dire l’aversion, que vous inspire l’individu en question, ne pas éprouver… certaines sensations ?

— Vos bas ? demanda le pasteur. C’est vraiment de la soie ?

— Ah, mes bas ! fit Lily, avec un petit rire étonné, et elle baissa les yeux sur ses jambes, comme si elle avait été à mille lieues de penser à ses jambes, à ce moment.

— En effet… c’est de la soie.

— Naturelle ?

— Naturelle, je crois bien. Je les ai payés assez cher.

— Peste !

Le pasteur siffla entre ses dents.

— Il est vrai, fit-il, que votre mari gagne bien sa vie.

Le sous-entendu (divorcée, sans travail, Lily ne pourrait jamais se permettre des fantaisies aussi coûteuses) interrompit le geste de Lily qui s’apprêtait à repousser la main qui tâtait son mollet. Pinçant les lèvres, elle laissa retomber la sienne sur l’accoudoir, et ses ongles se vengèrent de la passivité qui lui était imposée en griffant la moleskine.

— Cela doit coûter une fortune, insista le pasteur, des bas en soie naturelle…

De la main, il caressa toute la jambe de Lily, partant du genou et descendant à la cheville. Puis il reprit la même caresse dans l’autre sens. Il l’effleurait à peine, suivant l’arête du tibia. Gênée, Lily détourna la tête.

— Comme c’est doux… c’est d’une douceur incroyable…

Le pasteur eut un rire rentré. Parvenue au genou, sa main franchit distraitement l’obstacle, le contourna, et poursuivit son chemin sur la robe, frôlant, du même effleurement insidieux, le sommet de la cuisse.

— Mais je suis sûr que votre peau est encore plus douce, Lily, ajouta-t-il. Vous permettez ? Simple curiosité…

Elle ne répondit pas. Avait-elle son mot à dire ? Le visage toujours détourné, les yeux fixés sur une des croûtes qui ornaient les murs du bureau, une abominable marine, avec un voilier sur une mer démontée qui ressemblait à de la crème fouettée, elle sentit qu’il soulevait sa robe. Avec une infinie délicatesse, comme s’il retirait prudemment l’emballage qui protégeait un bibelot précieux et délicat, il retroussa les fanfreluches en haut des cuisses de Lily. Elle ne put s’empêcher d’y baisser les yeux. Ses cuisses n’étaient pas tout à fait jointes. Elle les vit surgir progressivement ; au-dessus des genoux, elles s’élargissaient rapidement et la soie du bas devenait, d’être distendue par la chair, plus transparente ; ce qui fait que la blancheur de la peau éclaircissait de plus en plus la noirceur du bas.

— Des jambes pareilles sont une œuvre d’art… une véritable œuvre d’art.

Les ongles de Lily s’enfoncèrent dans les accoudoirs. La robe était arrivée au sommet des cuisses et la chair nue, très blanche, se montrait, entre les pattes du porte-jarretelles. Le pasteur reposa l’étoffe ramassée sur elle-même dans le giron de Lily et prit un peu de recul, se calant dans son siège, pour mieux savourer le spectacle que lui offrait sa belle-sœur, ainsi troussée. Entre l’étoffe sombre, roulée sur elle-même, de la robe et la soie noire des bas, la chair blanche du haut des cuisses prenait une importance scandaleuse. Ce qui en rendait la nudité encore plus indécente, c’était l’attitude absolument passive de Lily.

Ses cuisses n’étaient pas jointes ; un de ses genoux était replié, la jambe verticale, le pied posé par terre, mais l’autre jambe, celle que le pasteur avait caressée, était allongée devant Lily. L’angle que formaient les cuisses était une invite à laquelle il était difficile de résister. Pourtant, Lily, de crainte de précipiter les choses, n’osa pas changer de pose.

— Une œuvre d’art, répéta le pasteur, qui ne la touchait plus.

Elle sentit son cœur sauter dans sa poitrine. Le salaud se penchait de côté pour lorgner, avec une froide délibération, entre ses cuisses. Le sexe de Lily se crispa, comme s’il souhaitait disparaître, rentrer en elle-même. Il voyait certainement sa culotte noire… Elle battit des paupières. Il allait la toucher, pensa-t-elle, l’obliger à tout lui montrer, mettre ses doigts à l’intérieur d’elle… Elle se mordit la lèvre. Mais qu’attendait-il ? Jouer au chat et à la souris, c’était bien son style. Petit garçon, il devait arracher les ailes des mouches !

S’apprêtant à lui cracher une vacherie bien sentie, quelque chose dans le genre de : « Faites ce que vous avez à faire et finissons-en ! », elle lui lança un regard haineux. Le froid mépris qu’elle lut dans les yeux qui admiraient ses cuisses lui fit l’effet d’une gifle. Elle réalisa alors encore plus l’amertume de la situation. Il la traitait vraiment comme une putain ! Mais, après tout, avait-il tort ? N’était-ce pas ce qu’elle était ? Puisqu’elle acceptait son chantage ? Une putain… le mot la brûlait, et l’excitait en même temps. N’est-ce pas le rêve de toutes les honnêtes femmes (et Lily était loin d’en être une) que de faire un jour, impunément, la putain ? N’est-ce pas pour cela que Lily passait d’amant en amant, choisissant avec discernement des hommes mariés qui ne pourraient pas prendre avantage de leur liaison en public… Ne la traitaient-ils pas comme une putain ? Une putain dont ils se servaient, avec qui ils faisaient leurs cochonneries, avant de retourner auprès de leurs épouses ? Et n’était-ce pas ce que Lily attendait d’eux, en fait, qu’ils la traitent de cette façon ?

Mais, songea-t-elle, avec eux, c’est différent. C’est moi qui décide. C’est important, de décider, quand on veut garder sa propre estime. Là, la situation était tout autre… et de sentir sa chair s’émouvoir rendait l’humiliation de Lily encore plus intolérable. Ma culotte est humide, pensa-t-elle ; je suis pire qu’une chienne. Ce salaud a bien raison de me mépriser. Le dégoût qu’elle éprouvait envers elle-même lui arracha un sanglot nerveux, qui lui laissa les yeux secs. Le pasteur leva les siens sur elle et son sourire se fit encore plus méprisant.

— Vous vous rendez compte, Lily ? Ne trouvez-vous pas que la vie est parfois amusante ? Combien de fois m’avez-vous toisé de haut, dans ce même bureau. Et aujourd’hui…

Il désigna de la main les cuisses découvertes.

— Vous êtes là, les cuisses à l’air, la robe retroussée, attendant la suite…

Lily baissa les yeux.

— Car il y aura une suite, vous vous en doutez bien… Il y a un long arriéré à vous faire rembourser, ma chère belle-sœur. Toutes ces plaisanteries que vous avez faites sur moi, ces dédains, ces airs moqueurs…

Les narines de Lily frémissaient.

— Vous vous doutez bien que cela ne pouvait durer. J’attendais mon heure. Je savais qu’un jour, folle et étourdie comme vous êtes, vous finiriez par tomber à ma merci. Et ce jour est arrivé…

Avec un rire de gorge, le pasteur posa sa main sur la chair nue de la cuisse. Lily serra les dents.

— Vous me détestez, et moi, je vous regarde, je vous tripote… et vous n’avez pas votre mot à dire. Vous ne trouvez pas ça amusant ? Si votre sœur, si votre mari nous voyaient… Pauvre Zagory, pauvre vantard, outre pleine de vent ! En croiraient-ils leurs yeux ? Non. Mais nous, nous savons que c’est vrai, Lily. Nous savons que vous allez m’en accorder bien davantage. Tout ce que vous avez donné à vos amants, vous allez me le donner. Absolument tout. Et même davantage ! Que cela vous plaise ou non !

A cette idée, Lily eut un long frisson. Sa haine pour Aloysius, sa révolte, le sentiment affreux de son impuissance lui arrachèrent deux larmes qui coulèrent sur son visage. Le pasteur gloussa.

— Pourquoi pleurez-vous ? Nous allons nous amuser. A ces jeux que vous aimez tant ! Mais auparavant, il conviendrait que vous vous mettiez dans une tenue plus appropriée. Retirez donc cette robe hideuse, ma chère… nous avons perdu assez de temps.

Lily prit une voix horrifiée.

— Vous… vous voulez vraiment que je me déshabille ?

— Mais bien sûr, ma chère Lily. Il est temps que vous me fassiez admirer tous vos trésors.

— Je ne peux pas faire une chose pareille, Aloysius…

— Et pourquoi non ? Ne vous déshabillez-vous donc pas chez vos amants ?

— Ici ? fit Lily.

— Que reprochez-vous à ce bureau ? Je trouve, moi, que vos charmes y seront particulièrement mis en valeur.

Se reculant sur son siège, le pasteur saisit la lampe de bureau et l’inclina sur son axe pour que la lumière éclaire le corps de Lily. Elle cligna des yeux, éblouie. Il abaissa galamment l’abat-jour, de façon à épargner ses yeux, mais veilla à ce que la lumière enveloppe tout le reste de sa personne. Ayant fait, il se retourna vers elle.

— Je suis sûr que vous n’êtes pas si timide chez vos amants, plaisanta-t-il. Ou chez votre médecin. A plus forte raison chez Swoboda, qui est l’un et l’autre. Imaginez que vous êtes chez lui…

— C’est impossible, dit Lily, laissant reparaître furtivement le dédain que lui inspirait son beau-frère.

Il laissa passer le sarcasme sans réagir.

— Comment se retire cette robe, Lily ? Je vais vous aider, puisque vous êtes si embarrassée… Il y a des agrafes, des pressions ?

— Des boutons, souffla Lily, dont les joues avaient rougi.

Combien de fois s’était-elle trouvée dans cette situation, en face d’un homme qui s’apprêtait à la déshabiller ? Cela lui faisait toujours le même effet. Même ici… Elle souleva le jabot de dentelles qui bouffait sur son buste, montrant à son beau-frère la rangée verticale de petits boutons de verre noir qui partait du col pour descendre à la taille.

— Il ne faut pas être pressé, dit le pasteur, en se penchant sur la poitrine de Lily.

Il commença à déboutonner le corsage. Les bras de Lily se couvrirent de chair de poule. Soulevant toujours son jabot, elle détournait son visage, crispé, pour que celui de son beau-frère ne le frôle pas. Un à un, sans se presser, comme s’il écossait des petits pois, il dégageait de leurs boutonnières les minuscules boutons noirs. Quand il arriva à la ceinture, Lily, d’un geste rageur, tira sur son jabot qui était maintenu autour de son cou par une patte d’étoffe fixée de chaque côté à sa robe par des boutons-pressions. Le jabot tomba sur ses cuisses et le corsage s’entrouvrit sous la poussée des seins.

— Permettez, dit galamment le pasteur.

Il posa les mains sur les épaules de Lily et fit descendre le corsage sur les bras. Le haut du buste, d’une blancheur vulnérable, émergea de l’étoffe noire comme un fruit qu’on épluche. Lily avait des épaules assez maigres, et des salières, mais ses seins étaient généreux. Le pasteur admira un instant son décolleté et la fente qui séparait les seins. La poitrine de Lily se soulevait et s’abaissait à un rythme précipité. Il acheva de faire descendre l’étoffe et les seins (Lily portait rarement un soutien-gorge) émergèrent, avec leurs grosses pointes effrontément dressées.

Lily était une fausse maigre. Ses seins lourds et fermes, en forme d’obus, provoquaient chaque fois la même surprise dans les yeux des hommes qui la déshabillaient pour la première fois. Elle se cambra et ils se braquèrent devant elle. Les mamelons étaient raidis et les rides minuscules qui en partaient étoilaient les sombres aréoles. Quelques poils follets, minuscules, trois ou quatre à peine à chaque sein, épargnés par la pince à épiler, mettaient un peu de poivre sur cette peau si blanche.

— Ils sont encore très beaux, dit le pasteur, pour une femme qui a eu deux enfants. Votre sœur n’a pas votre chance…

Il effleura du bout des doigts un des gros mamelons raides. Lily eut un léger mouvement de recul. Les doigts lui pincèrent doucement le bout du sein.

— Vous avez allaité ? Je ne me souviens plus…

— Gaston seulement. Pas la fille… J’étais trop jeune quand j’ai eu Jennifer, trop coquette…

— Et puis, on allaite plus volontiers les garçons que les filles, c’est connu.

Il tripotait doucement les grosses pointes de chair brune et Lily, les yeux baissés, le regardait faire. Comment aurait-elle pu lui cacher le trouble qu’elle ressentait alors qu’il les sentait durcir et gonfler de plus en plus. Etait-ce sa faute si elle était si sensible des seins ? Ouvrant les doigts, le pasteur les lui enveloppa d’une caresse légère, épousant tout leur volume, puis il referma les mains et les soupesa.

— Les pointes sont vraiment grosses, dit-il. Est-ce que vos amants vous les sucent, Lily ?

Elle garda un silence offusqué. Les mains du pasteur s’enfonçaient doucement dans la chair moelleuse. Maintenant, ce n’était plus seulement le visage, mais le cou et le début des épaules qui étaient roses, d’un rose qui rendait encore plus blanche la poitrine que le pasteur manipulait avec une délicatesse insultante.

— Est-ce que vos amants vous sucent les seins, Lily ? insista-t-il. Répondez quand je vous interroge.

Lily toussa pour s’éclaircir la gorge.

— Quelques-uns… dit-elle, d’une voix enrouée. Pas tous.

— Vous aimez ça ?

Comme elle tardait à répondre, il lui pinça un mamelon.

— Oui… cria Lily.

Les doigts la relâchèrent, la main se remit à caresser amoureusement le globe de chair blanche.

— J’aime ça… dit Lily. J’ai toujours aimé ça. Est-ce ma faute ? Suis-je responsable de mes seins… ou du reste… si Dieu m’a faite ainsi…

— Et Swoboda, il vous les suce ?

— Oui.

— Il suce bien ?

— Très bien… Vous êtes content ?

Lily écarquilla les yeux. Le crâne en partie chauve du mari de sa sœur s’inclinait sur son buste. Malgré elle, elle se cambra. Il prit le mamelon le plus proche entre ses lèvres et l’aspira. Sa langue chaude tourna autour de la pointe raidie. Elle cambra un peu plus son buste. Il tenait le sein dans sa main crispée et le suçait avidement. Les sensations familières se répandaient dans la poitrine de Lily, son ventre s’alourdissait. Le pasteur avait posé une main sur la chair nue de sa cuisse, ses doigts tout contre l’aine. Il passa à l’autre sein, Lily ferma les yeux. Le pasteur sentait la naphtaline. Sans doute Gertrude venait-elle de tirer d’un coffre le costume d’hiver qu’il portait. La langue allait et venait, insistait sur la raideur dressée de la pointe, contournait l’aréole. Ce salaud était un tèteur remarquable ! Les hommes qui savent sucer convenablement les seins d’une femme ne sont pas légion, la plupart sont brutaux et maladroits. A contrecœur, elle dut convenir qu’il s’y prenait plutôt bien. Tout en lui suçant un mamelon, il lui taquinait l’autre, encore tout mouillé de salive, entre deux doigts fort sagaces. Lily aurait été incapable de dire ce qui lui procurait le plus de plaisir.

— Arrêtez, dit-elle soudain, d’une voix étouffée.

Elle avait posé une main sur son crâne et le repoussait. Il lui adressa un regard étonné. Ses lèvres étaient mouillées de salive, un peu gonflées, ce qui le rajeunissait. En la voyant détourner les yeux, il parut comprendre et eut un sourire sarcastique.

— A ce point, chère Lily ? Vous êtes décidément bien sensible, en effet… Mais vous avez raison. Ce serait dommage de gaspiller votre poudre…

— Cela vous va bien d’ironiser. Est-ce ma faute si j’ai des points faibles ? Toutes les femmes ne peuvent pas être comme Gertrude, ou votre madame Porbus… J’ai un corps, moi.

— Un corps… et des points faibles… si nous cherchions vos autres points faibles, ma chère Lily ? Car vous en avez d’autres, bien sûr. Si nous les cherchions ensemble ? Que dites-vous de cette idée ?

— Je n’ai rien à dire.

— Mais vous ne dites pas non, fit le pasteur, en se frottant les mains.

Non, Lily ne disait pas non. A quoi cela lui aurait-il servi ?

— Vous savez ce que nous allons faire, lui dit le pasteur. Nous allons faire comme si j’étais le docteur Swoboda. Et comme si vous veniez me consulter, pour la première fois. N’oubliez pas, Lily. Nous ne sommes pas encore amants…

Elle lui jeta un regard ahuri et frissonna de peur en voyant qu’il ne plaisantait pas.

— Mais… c’est impossible. Voyons… Swoboda existe et vous n’êtes pas lui, Aloysius.

Le pasteur pinça les lèvres. Il ressembla soudain à un enfant dépité. Un vieil enfant… Les seins de Lily se couvrirent de chair de poule, sur ses avant-bras les poils se hérissèrent. Pour la première fois, depuis qu’elle était entrée dans le bureau (était-elle idiote à ce point ?) elle réalisait qu’elle avait affaire à un déséquilibré. Son beau-frère n’était pas seulement un salaud, c’était un fou. La peur la glaça. Il ne faut pas contrarier les fous, c’est connu.

— Alors, disons que je suis un autre docteur… et que vous êtes venue me consulter… pour connaître vos points faibles. Vous voulez bien ?

— Si vous voulez… dit faiblement Lily.

La lueur maniaque qu’elle voyait luire dans les yeux gris de son beau-frère l’emplissait de terreur.

— Spinoza ! Voilà ! Supposons que je m’appelle Spinoza ! dit le pasteur, dont les yeux venaient d’effleurer un instant les rangées de livres qui s’étageaient derrière son bureau. Spinoza, poursuivit-il, cela ressemble un peu à Swoboda, mais c’est assez différent pour que la confusion ne soit pas possible. Disons que je suis le docteur Spinoza. Cela vous va-t-il ?

— Et moi ? demanda Lily, affreusement inquiète. Moi, Aloysius, qui suis-je censée être ?

— Vous ? Mais vous-même, qui voulez-vous être ? Vous êtes Lily Zagory… ma chère belle-sœur !

Un peu rassurée, mais guère trop, elle se leva comme il l’y invitait et, les mains en coquille sous les seins qui sortaient de sa robe ouverte, elle le regarda actionner la manivelle du fauteuil qui commença à s’élever sur son axe en grinçant d’une façon abominable.

INTERMÈDE 8 « Plaisirs frauduleux » (Journal de bord d’un pornographe)

Quand Anne Cousin m’a demandé d’écrire quelques lignes sur « un endroit érotique de Paris », pour le guide qu’elle confectionnait, Paris Sexy (un endroit où tu as envie de faire des choses, où tu en as fait), j’ai tout de suite pensé au Bouton de rose, bien sûr, comment ne pas y penser ? Rien que le nom, déjà : bouton de rose, métaphore du clito qui clignote dans la nuit… Si j’ai demandé à Zaza d’y venir sans culotte, pour nos retrouvailles, c’est bien parce que c’est le seul endroit de Paris où l’idée ne viendrait à personne de demander pareille chose à une femme. Justement, parce qu’en dépit de son nom clitoridien, ce n’est pas un lieu érotique.

Les lieux érotiques me font chier. Chaque fois que je suis allé dans un « lieu érotique », que ce soit le Barbar, le Feelings, Murmures et Hurlements (ils sont tous aussi ringards), ce qui m’a frappé (en dépit de la maigre profusion de culs stipendiés), c’est la totale absence d’érotisme desdits lieux, leur tristesse, leur morne laideur, leur médiocrité et celles des gens qui les hantent (foutre non, ce ne sont pas de joyeux drilles). On pourrait y inscrire au fronton le vers de Mallarmé sur la chair triste. Sauf qu’il ne s’agit même plus de chair : dans ces lieux, la chair s’est désincarnée. La remplace un ersatz de chair, ou plutôt de viande (pas de la rouge, de la blanche, qui hésite entre la dinde sous cellophane des supermarchés et le veau aux hormones). Les « soumises » y ressemblent toutes à des endives bouillies…

Et c’est justice, l’érotisme étant ce qui dérange ne peut pas être institutionnalisé. Rien de moins érotique pour moi qu’une prostituée professionnelle, une danseuse de strip, une « rue chaude » (la tristesse des rues à putes !), qu’un « lieu érotique ».

C’est ce que j’essayais d’expliquer à Anne Cousin.

— Vois-tu, la première condition pour moi pour qu’un lieu devienne érotique est qu’il ne le soit pas, c’est seulement s’il ne l’est pas qu’il peut le devenir, que ça devient amusant d’y jouer au cul, alors que dans les lieux prévus pour ça, le cul n’est plus qu’un rituel lugubre. Au Bouton de rose, on vient écouter du jazz, boire un pot, rencontrer des amis… C’est ce qui, avec mon esprit tordu, m’a tout de suite donné envie d’y faire des choses « érotiques ».

Anne m’a demandé d’être un peu moins abstrait.

— On ne vise pas une clientèle intello, Georges. OK. Pour toi, c’est ce Bouton de rose. Eh bien, raconte ce que tu y faisais… Et si tu ne veux pas avoir d’ennui avec le barman, change le nom de la rue.

Sylvie Rabouin, donc, que j’y branlais chaque fois qu’on se voyait. C’est à elle, surtout, que le lieu est associé, dans mon esprit. Allons-y. Première chose qui me revient quand je pense à elle : comme elle aimait sucer. Jamais une femme ne m’a sucé comme elle. Au début, ça me flattait, puis j’ai compris que ce n’était pas moi qu’elle suçait, mais ma bite.

— Soit dit en passant, Esparbec (pourrait me dire Anne Cousin), toi, quand tu la bouffais, bouffais-tu autre chose qu’une chatte ?

— Tu n’as pas tort, mais c’était quand même différent. Tu vas comprendre pourquoi. Sais-tu, Anne Cousin, ce qui était le plus comique avec Sylvie Rabouin ? Elle se prenait pour un « objet du désir ». Fantasme saugrenu : je ne l’embrassais quasiment jamais et ses tétines de chèvre androgyne me laissaient froid, son cul lui-même, trop garçonnier pour mon goût, n’était pas un cul, pour moi, juste une zone neutre qui entourait son anus. Comment dire : elle n’était pas pour moi objet du désir comme peut l’être Caro (dont même les doigts de pied m’excitent), elle « avait » l’objet du désir accroché à elle comme un fruit vénéneux à une branche, cet objet, c’était son gros con velu, et le reste ne comptait pas. C’est son con que je touchais, pas elle, comme elle suçait une bite, pas moi. Laisse-moi parler, Anne : la nuance, c’est que pour elle, je n’existais pas, ma bite était impersonnelle, tandis que pour moi, son con n’était pas n’importe quel con. C’était ce con-là, celui qu’elle avait accroché entre les cuisses, que je voulais, pas un con en général. « Sa » chatte que je bouffais, pas « une » chatte. Quand je la lui bouffais, ce n’était pas seulement de la viande : s’y mêlait la sale jubilation de faire perdre les pédales à cette sombre conne que j’abhorrais. Elle, pas une autre. Elle aurait eu une bite, c’était pareil.

A ces nuances près, tu comprendras mieux l’animosité qui présidait à nos « amours » : chacun de nous « avait » ce que l’autre voulait. Nos rapports consistaient à vouloir « prendre » non pas l’autre, mais « à l’autre », ce que nous avions envie d’avoir, de renifler, de sucer, de tripoter, de consommer. Une telle liaison était vouée d’emblée à l’échec (chacun de nous jugeant l’autre indigne de posséder l’objet convoité). Peut-être était-ce justement ce qui le rendait désirable, cet objet, qu’il soit la possession de quelqu’un que nous n’aimions pas. Je suis le premier à admettre qu’en compliquant nos rapports, ça les rendait « intéressants » (au sens que Nietzsche donne à ce mot). On se détestait, on se faisait chier ensemble comme des rats morts et pourtant, au moment même où on s’emmerdait le plus, comme il y avait toujours la possibilité de chiper à l’adversaire l’objet en question (son con, ma bite), de notre frustration naissait une intensité qui rendait l’ennui lui-même assez captivant. Je suppose que les gens qui vont voir des films d’horreur (ce n’est pas mon cas) sont victimes d’un syndrome voisin.

Revenons sur cette notion de « désir ». Que nous en désirions la possession, desdits objets, ne voulait surtout pas dire que nous les aimions. En fait, nous les détestions. J’avais pour son gros con poilu une aversion qui n’était pas sans ressembler à celle que m’inspirent les araignées et les poulpes. C’est justement ce qui rendait si amusant de s’en occuper : ce mélange de dégoût et d’horreur que j’avais en y collant ma bouche, comme quelqu’un qui doit surmonter sa nausée la première fois qu’il mange un mollusque cru. Ensuite, en bouffant la chose, en la sentant si soumise aux sensations que lui fournissaient mes lèvres, mes dents et ma langue, une hilarité vengeresse supplantait la nausée, c’était son tour, à cette chose hideuse, d’en « baver », et plus elle en bavait et plus sa propriétaire perdait les pédales en râlant, en feulant, en ruant dans tous les sens, plus mon hilarité devenait démoniaque, c’était ces fous rires rentrés qui me faisaient bander plus que les mouvements rageurs des doigts qui torturaient mon gland ou de la langue qui s’enroulait voracement autour…

Pour elle, Sylvie Rabouin, c’était pire. Elle détestait littéralement les bites parce qu’elle aurait voulu en avoir une, une à elle, accrochée avec les couilles à la place de ce morceau de barbaque irritée qui ne la laissait jamais en repos. Je n’ai jamais accordé beaucoup de crédit à toutes ces conneries freudiennes sur l’envie du pénis chez les petites filles, toutes les femmes que j’ai connues étaient ravies d’avoir un con, elles ne l’auraient pour rien au monde échangé contre ce gode gonflable que nous trimballons. Unique exception : Sylvie Rabouin. Si Freud l’avait connue, il lui aurait érigé une statue dans son square préféré et serait venu tous les jours l’astiquer, l’abritant sous un parapluie des injures des pigeons. La première fois qu’elle m’a touché la bite, au simple contact de ses doigts, j’ai su que Sylvie Rabouin la « voulait ». M’endormant près d’elle, je n’étais jamais sûr de ne pas me réveiller châtré et de la voir, dans la salle de bains, essayer de se coller mes pendeloques saignantes à la place du con.

— Tu es trop abstrait, me répéterait Anne Cousin. Tu veux que je te lise les lettres du lecteur lambda ? Sois concret.

— OK. Je vais être concret. Dire simplement ce qui se passait, au Bouton de rose, puisqu’il s’agit du Bouton de rose.

Quand tu m’as parlé de ce petit texte, je n’étais pas encore fâché avec Caro. J’avais lu ton mail et ça m’avait amusé, sans plus. Tout de suite, j’avais pensé au Bouton de rose. Pas un instant, à celle que j’y avais le plus tripatouillée dans le recoin de la fenêtre. J’avais surtout pensé à deux filles, Laura, une Finlandaise connue au théâtre des Déchargeurs, au temps où je « faisais du théâtre » dans la troupe de feu Vicky Messica, un ami d’enfance de Tunis, et Tina, bien sûr… Mais Tina, j’ai touché son con dans tellement d’endroits que le Bouton de rose n’était qu’un maillon de la chaîne (tu es toujours vivante, Tina ? ça te fait quel âge, maintenant ? j’aime mieux ne pas y penser). Il y avait aussi Zaza, comme je l’ai raconté. Mais il aurait fallu que je l’appelle pour savoir si elle était d’accord ; et elle aurait cru que je la relançais. J’aimais autant éviter.

Je m’étais donc endormi quai de Béthune, près de Caro, et comme nous avions pas mal picolé, mon sommeil était plutôt lourd. Cette lourdeur s’est transformée en oppression, à tel point que, sur le point d’étouffer, je me suis réveillé avec le plus gros de ses chats (le castrat) vautré sur ma poitrine. Caro ronflait comme un sonneur de cloches. Délogeant le sac à puces, je suis allé pisser, puis, comme le projecteur d’un bateau-mouche incendiait les fenêtres, je suis sorti sur la terrasse. Et là, c’est ma queue qui s’est souvenue de Sylvie Rabouin, pas moi. Une raideur tétanique, désagréable, une forme de priapisme s’en était emparé (j’avais dû prendre une pilule bleue de trop). En suivant des yeux le sillage du bateau-mouche, j’ai voulu me branler dans les géraniums de Caro (je n’avais pas juté au cours de nos ébats, elle m’avait laissé les couilles pleines en s’éteignant d’un coup), mais en vain m’astiquais-je, ça ne voulait pas venir. Juste ce titillement aride… exactement celui que me procuraient dix ans avant les attouchements pernicieux de Sylvie Rabouin.

C’est à La Garde-Freinet, chez Italo, en 92, que j’ai rencontré cette grande chèvre moricaude. Correctrice dans un hebdo BCBG de la gauche caviar, elle passait ses vacances dans une villa voisine. Fielleuse, envieuse, mal dans sa peau, voyant venir avec terreur la quarantaine sans avoir pondu, détestant l’espèce mâle qu’elle rendait globalement responsable de ne pas l’avoir engrossée, elle m’avait tout de suite intéressé (au sens nietzschéen toujours). Je me suis dit : avec celle-là, ça ne sera pas fade.

Vénale. Toujours à mendigoter un restau, une soirée, ne trouvant jamais sa carte bleue au moment de l’addition. « La prochaine fois, fais-moi penser que c’est mon tour… » Je suis sûr qu’elle mouillait chaque fois qu’elle voyait le mec sortir ses talbins. Au Bouton de rose, elle ne faisait même plus semblant, jouant à celle qui avait perdu le contrôle d’elle à cause de mes « sales attouchements de pornographe », elle se ruait dans l’escalier des chiottes au moment de régler.

Mais ça valait le coup. Dans le genre crade, c’est certainement avec elle que j’ai le plus joui (jubilé, disons) à tripoter un con dans le recoin de la fenêtre. J’ai bien dû l’y branler quarante fois, c’était devenu l’apéritif indispensable avant de l’emmener chez moi, rue de l’Ouest (à l’époque, je n’habitais pas encore rue de la Gaîté). Comme la pisse d’un chien parfume une encoignure de porte dont il a fait son territoire, les « sales plaisirs » que j’ai partagés avec Sylvie Rabouin ont parfumé ce recoin du Bouton de rose. Même quand je crois ne plus m’en souvenir, ils continuent d’empoisonner de leurs relents les caresses dont j’honore d’autres femmes. Sur la terrasse de Caro, après avoir rangé ma queue inutile, je croyais sentir baver sous mes doigts la grosse moule lippue de Sylvie, et sur les eaux de la Seine, voir se dessiner le visage dur, pensif, qu’elle arborait quand mes doigts attisaient sa bidoche, comme si elle était à mille lieues de là, pur esprit perdu dans les brumes nordiques de la contemplation. Puis elle posait ses coudes sur le comptoir, comme si elle avait un coup de barre, plongeait son profil de buse dans ses mains pour se malaxer les joues et je pouvais entendre, à peine audible, le mugissement sourd dont elle couronnait son orgasme tandis qu’un flot de bave tiède, une vraie diarrhée de mouille, se répandait dans ma main.

Chose faite, elle se frottait mollement les paupières, et pinçait délicatement une chips entre deux doigts, dans l’attente du summum vicieux : deux doigts dans le trou du cul, comme un coup de poignard. Je les y laissais exprès un temps infini, vissés dans son boyau, pour l’obliger à me parler avec eux en elle. Et elle le faisait, tout en me fourrant un Kleenex dans la main.

— Essuie-moi, je vais tacher ma robe. »

Je la torchais et elle se ruait aux chiottes. Ensuite, on remontait la rue de la Gaîté, puis la rue de l’Ouest, jusqu’au 53. Où prenant sa revanche, elle me punirait en me torturant la bite des plaisirs « frauduleux » (je la cite) que je lui avais imposés.

Quand Sylvie branlait un mec, c’était avant tout pour affirmer son pouvoir ; en voiture, kif-kif, elle voulait toujours tenir le volant, quand on parlait : tenir le crachoir, « avoir » la parole. Tenir le volant, avoir la parole, tripoter des bites : même combat. Les faire durcir quand elles étaient molles. Et quand elles étaient dures, les faire juter pour les priver de leur arrogance. Leur faire la loi, en somme. Elle n’arrêtait pas de me toucher la queue, mais pas pour me donner du plaisir, au contraire, pour jouer sur la frustration du désir, l’exacerber comme un prurit. Sa façon de faire rouler entre ses doigts (comme une boulette de mie de pain à la fin d’un repas) le gland décalotté, procurait une exaspération lancinante que ne m’a donnée aucune autre femme. Tout en déblatérant, explorant inlassablement le répertoire des rivalités de bureau, elle ponctuait ses dires de pinçons brutaux, de tiraillements, de frottis pervers, comme si elle s’énervait sans s’en rendre compte, pétrissant, froissant la muqueuse… me rendant au centuple ce que je lui avais fait subir au Bouton de rose, sauf que moi, je ne mouillais pas. Je me contentais de brûler.

Le mépris haineux dont cette tripoteuse compulsive accablait mon appendice se sentait aussi dans sa façon goulue de sucer, non pas pour allécher le gland mais pour le congestionner, le gorger de sang. N’hésitant pas, si je faisais mine de me dégager, à me faire sentir la menace latente de ses dents avec le grognement sourd d’un chien à qui on veut ôter son os.

Je me souviens des soirées lugubres de l’automne 92, quand j’écrivais les premiers Sabine Fournier. Elle s’était installée chez moi, rue de l’Ouest. Ah non, le sexe avec elle n’avait rien de marrant. Deux litres de vin rouge (à bas prix), pas d’enfants, jalousies mesquines de bureau, elle ruminait tout ça et me le déversait en vrac. En l’écoutant, choisissant à dessein le moment où elle était la plus fielleuse, je laissais ma main remonter sous sa jupe, elle écartait les cuisses, ou plutôt, tant le réflexe paraissait involontaire, ses cuisses s’écartaient. Je soulevais la culotte… et, longuement, tant que la bouteille n’était pas finie, l’écoutant cracher sa bile, je jouais avec sa grosse vulve lippue. Le dernier verre avalé, le silence tombait…

Son profil de brebis se tournait vers la verrière, sous ses gros sourcils, son œil furibond surveillait les fenêtres de l’immeuble d’en face. A l’aveuglette, sa main, comme une araignée en chasse, courait sur le banc jusqu’à ma queue. On se touchait sans se regarder, sans parler, communiant dans le même écœurement, qui se manifestait par l’insultante manière avec laquelle nos doigts « tripotaient » les « parties » de l’autre… Mais ça fonctionnait. L’un de nous étendait la main, éteignait la lumière, nous attendions que nos yeux s’habituent à la seule clarté que nous renvoyaient les fenêtres d’en face… Dès qu’elle mouillait, elle pivotait sur le banc pour me faire face, balançait une jambe de côté, se couchait sur le dos pour me livrer la tache sombre de son con. Accroupi par terre, je lui « bouffais la moule », le goût suri, vaguement pisseux, de sa mouille emplissait ma bouche, je mâchonnais sans fignoler, lui limant le trou du cul avec deux doigts, épiant son souffle saccadé (des années plus tard, en montant chez Caro, alors que la mémère du quatrième, une marquise décatie, me précédait avec son chien obèse, le souffle rauque de l’animal m’a rappelé celui de Sylvie sur son banc), forçant la dose jusqu’à ce que retentisse dans la pénombre le meuglement éploré qui couronnait sa satisfaction. Alors, je la mordais jusqu’au sang, je lui bouffais littéralement la « cramouille », déclenchant des ruades de grenouille électrocutée, des sanglots hystériques, des insultes pleines de gratitude « ordure, ordure, oui, oui… saleté… », des spasmes d’une telle violence qu’ils lui soulevaient le cul du banc dans une parodie de lévitation…

Quand elle se mettait à chialer pour de bon, avec de la morve coulant des narines, j’ouvrais la mâchoire et j’allais fumer à la fenêtre un moignon de cigare, tandis qu’elle s’avachissait sur le bat-flanc qui camouflait le coffre en forme de cercueil où s’empilaient mes manuscrits (ceux des « vrais » livres que je ne finirai jamais).

Nous restions ainsi, l’un près de l’autre, dans une de ces rares accalmies qui auraient pu ressembler à la complicité d’un couple. Un couple de tarés, d’accord, mais un couple quand même. Ça ne durait pas, sa main me tirait, elle se fourrait ma queue dans la bouche. Se goinfrait. Bruits de salive gloutons. Mais ce n’est pas d’une pipe qu’elle avait envie. Le vagin réclamait sa proie… Pour ne pas deviner son visage dans la pénombre (elle aussi préférait ne pas voir le mien), je lui faisais adopter la posture de la bête. Je m’engainais dans son vagin (ou dans son cul, pour elle, les deux se valaient), et je sentais son trou s’évaser et se resserrer de plus en plus vite, tandis que son souffle imitait à nouveau celui d’un chien asthmatique, et la tenant à deux mains par les fesses, lui défonçant le cul ou le con, je l’écoutais s’affoler, envieux, ça avait l’air tellement fort, pour elle, c’était tellement physique…

Dix ans plus tard, j’y pensais sur la terrasse de Caroline. Ce sont quand même ces connes qui ont le meilleur morceau, me disais-je. Et après, elles vont se plaindre qu’on dégrade leur image dans nos bouquins de cul ! Pas les mémés frigides des associations parentales, qui ne sont guère en état de prendre leur pied aussi bestialement. On comprend qu’elles soient furax à l’idée que d’autres femelles y arrivent.

Mais les autres, les bigotes féministes de la pornophobie libérale, toutes celles qui dans les partouzes mondaines font exactement ce que je décris, et poussent ensuite des cris d’orfraie en le lisant dans un bouquin de gare. Sylvie Rabouin faisait partie de la meute, toujours à signer des pétitions, à coller des étiquettes sur les vitrines des kiosques de gare, à balancer des pavés dans celles des sex-shops… « La dignité de la femme », elles n’ont que ça à la bouche ! Dignité mon cul. Regardez-les, accroupies, donner le leur comme des ânesses en rut, à ces bites qu’elles détestent, qu’elles voudraient châtrer, s’empiffrer le vagin ou l’anus en criant comme des pythies en délire… s’en mettre jusque-là, n’en ayant jamais assez. Où leur dignité va-t-elle se nicher ?

— Je déteste la pornographie, me disait Sylvie Rabouin. La pornographie fait jouir par des moyens frauduleux. La pornographie, c’est la mort.

Ça ne l’empêchait pas de lire au lit les manuscrits que j’emportais rue de l’Ouest, pour se faire une idée des saloperies que j’allais publier. Tout en se tripotant machinalement.

Dans la pièce à côté, je travaillais devant l’ordinateur, l’écoutant ronchonner :

— Il faut vraiment être malade pour écrire des saletés pareilles.

Puis les ressorts du lit piaillaient… Et sa voix s’élevait.

— Tu en as encore pour longtemps ? Je me lève à sept heures, demain, il y a une réunion du personnel.

Alors, j’y allais. A peine entrais-je dans la chambre, si elle me voyait obliquer vers la salle de bains :

— Ne te lave pas, ce n’est pas la peine, marmonnait Sylvie Rabouin.

Quand elle était d’humeur salace, elle aimait bien qu’une queue sente le suint. Et d’humeur salace elle était, ne songeait nullement à le cacher, ses genoux formant un chapiteau sous le drap qu’elle avait tiré jusqu’au nez, dont seuls émergeaient ses gros yeux noirs luisants de concupiscence – frauduleuse ou pas, tandis que sa main, au bas du ventre, sarclait le terrain…

Le miroir qu’elle se foutait sous le cul, elle, c’était mes yeux. Sur le lit, elle m’avait renversé d’autorité, puis tiré par les pieds pour que ma tête soit au milieu du matelas, et s’était accroupie dessus, comme une gargouille, ses yeux attachés aux miens, pour y voir ce qu’elle me montrait. Y lire l’attrait fasciné, la curiosité macabre que m’inspirait le hideux sourire de Méduse de sa vulve égorgée. Toujours, quand elle écartait les cuisses, que dans la touffe hirsute se séparaient les lèvres rosâtres, que son vagin pourpre me dévisageait, l’horreur me paralysait. De vagues relents d’assassinat en émanaient avec l’odeur assez forte qu’il dégageait. Egorgement, pensais-je, le barbu du sixième s’est tranché la gorge… Elle ricanait tout bas et me le déployait.

— Tu le regardes, hein, tu le regardes… C’est lui que tu vas sucer… sale pornographe…

Me tenant par les tempes, elle restait ainsi un temps infini à m’emplir les yeux de son « infamie », à emplir les siens de mon regard fasciné. Je voyais des filaments de mouille se détacher de son con béant.

— Tiens, c’est pour toi… Bouffe !

La fente s’élargissait encore et elle me l’appliquait sur la bouche comme un bâillon. En chuchotant des injures que je préfère oublier, elle se frottait d’avant en arrière sur mes gencives et sur la langue que j’avais fourrée dans le gluant, se servant de ma bouche comme elle s’était servie de mes yeux, esquissant de temps en temps un mouvement latéral de salsa pour que ma langue explore bien toutes les anfractuosités.

Chaque fois qu’elle s’accroupissait sur moi pour m’engloutir de son con, avant d’en faire adhérer la bouche édentée et baveuse à la mienne, en voyant s’arrondir son trou du cul, me traversait la terreur qu’elle me chie dessus.

Comment saisir avec des mots, les simples mots du pornographe, la bestialité de sa posture ? Décrire, sans tomber dans les clichés sempiternels, bâillant dans la barbe hirsute, cette éventration aux luisances louches… Et le cannibalisme qu’elle exsudait ? J’y renonce. Comme renonçait à me voir, à l’approche de l’extase, son œil de brebis qui cherchait sur le mur, comme sur un écran de cinéma, les souvenirs du porno qu’elle venait de lire.

Même quand ce n’était plus de ma bouche qu’elle se servait, mais de ma queue, il ne s’agissait jamais de baise avec Sylvie, mais de masturbation.

Accroupie sur ma queue, les mains tendues devant elle comme si elle tenait un volant, elle se « conduisait » au plaisir, elle, elle seule, négociait des virages de montagne en se dandinant pour que la bite lui masse telle ou telle région du rectum ou du vagin. Une crispation sauvage du vagin ou du sphincter anal, analogue à celle qu’elle aurait produite pour expulser un étron, m’annonçait son orgasme. Immédiatement après, ses yeux s’exorbitaient (elle devenait, vue d’en dessous, gargouille gothique, d’une laideur fascinante), elle renversait sa tête pour viser le plafond, et elle mugissait… Ce n’est pas une image, pas d’autre mot possible pour décrire le mugissement lugubre, haineux, la plainte pleine de jubilation qui émanait alors de ce qu’elle était devenue, un de ces êtres mythologiques, pas tout à fait humains, mi-bêtes mi-femmes qui peuplent les forêts de l’enfance…

Après quoi, libérée, elle dépliait ses jambes de sauterelle et courait à la salle de bains se débarrasser de la saleté que nous venions d’accomplir comme des traces d’un infanticide. Elle y restait un siècle, à se récurer le vagin, à se shampouiner la motte, à presser ses points noirs, à se pommader les paupières… Et ne revenait que drapée dans une pudique serviette.

Si je n’avais pas eu le temps de juter, elle s’asseyait au bord du lit et me branlait de haut en bas, très vite. Je me retenais le plus possible, mais à la fin, elle y arrivait, le gland en feu, irrité, je lâchais la sauce qu’elle regardait sautiller, le regard fixe, la bouche entrouverte, pendant que son autre main s’activait frénétiquement entre ses cuisses, sous la serviette, et qu’elle se faisait jouir (mais sans mugir, cette fois) en dévorant des yeux le sperme dont elle me barbouillait le ventre.

Et là, il fallait négocier le dernier virage, le plus scabreux. J’avais trouvé un truc, pour la tirer de sa transe et du dégoût qu’elle éprouvait pour elle-même (et pour moi !), j’éteignais, j’annulais son visage, le mien. Et alors, ça dépendait, elle m’enjambait pour s’étendre face au mur et j’attendais qu’elle s’endorme avant d’aller me doucher. Mais tout aussi bien, dès la lumière éteinte, ses genoux frappaient le plancher, et sa langue me léchait avidement le ventre, la queue, les couilles, recherchait la moindre goutte de sperme, puis ses lèvres pinçaient mon gland pour aspirer ce qui restait dedans, et sa joue se posait sur mes cuisses, elle restait longtemps ainsi, à téter, à tétouiller… Le tremblotement discret du sommier m’apprenait qu’elle se branlottait à nouveau… Il m’arrivait alors de sombrer dans une torpeur qui n’était pas tout à fait du sommeil, mais qui y plongeait par à-coups, et quand j’émergeais de ces plongées, je sentais sa bouche me mastiquer…

Ces matins-là, elle était d’une humeur charmante. Se levait la première, préparait le café, grillait les toasts. Alors, gros paresseux, me disait-elle, le seul mot tendre qu’elle m’eut jamais dit, c’était ça, gros paresseux. Tout en bouffant, elle reprenait à l’endroit où elle l’avait interrompu la veille le chapitre des doléances contre ses collègues. J’avais droit au récital complet sur les autres secrétaires de rédaction qui la jalousaient, une escadrille de toutes les petites perfidies bureaucratiques bourdonnait autour de moi comme un nuage de guêpes…

Et je me demandais : est-ce que cette harpie sera la dernière femme de ma vie ?

CHAPITRE VIII  LE FAUTEUIL DU « DR SPINOZA »

Dans le « cabinet du Dr Spinoza », l’entrevue de Lily Zagory et de son beau-frère vient de prendre un tour des plus coquins. Sur la prière instante du pseudo-docteur, Lily, non sans avoir rechigné, a consenti à s’asseoir sur le fauteuil réglable après que le siège en eut été surélevé à environ un mètre vingt du sol.

Pour cela, le « Dr Spinoza » dut lui faire la courte échelle. Maugréant, mais les joues rouges d’embarras, Lily posa son pied dans l’étrier de fortune que lui proposa son beau-frère en joignant ses mains, et, prenant appui sur son épaule, alors qu’il en profitait pour lui mordiller le bout d’un téton, elle se hissa sur la plate-forme. S’y calant contre le dossier, elle s’exclama :

— Mais je suis beaucoup trop haute ! C’est ridicule ! Mes jambes pendent dans le vide… De quoi ai-je l’air ?

Elle regarda son beau-frère avancer son propre fauteuil de façon à se placer entre ses jambes. Du fait de sa position surélevée, le bassin de Lily se trouvait au niveau du visage du pasteur assis. La rougeur de ses joues s’accrut encore, car il n’était pas difficile de deviner de quelles parties de son anatomie il allait s’occuper. Alarmée, elle le vit se relever. Debout, il se pencha sur elle et lui fit poser les avant-bras sur les accoudoirs. Des larmes de rage giclèrent des yeux de Lily quand il lui boucla aux poignets et aux coudes quatre courroies de cuir qui les fixaient aux accoudoirs, lui interdisant tout mouvement de la partie supérieure du corps.

— Est-il nécessaire de me ficeler comme une oie qu’on va rôtir, Aloysius ?

— L’examen auquel je vais vous soumettre risque de provoquer de votre part certains sursauts de pudeur… N’oubliez pas que je dois rechercher vos « points faibles »… Ils ont l’habitude de se nicher dans les endroits les plus secrets…

Le ton patelin qu’avait pris le faux docteur résonnait d’une façon odieuse aux oreilles de Lily. La haine qu’elle éprouvait à l’égard de cet homme détestable rendait d’autant plus humiliant l’inconfort de sa position. Très consciente de ses seins nus qui pointaient insolemment hors de sa robe, elle évitait les yeux de son beau-frère qui se repaissait du spectacle qu’elle offrait, ficelée et dépoitraillée. Après avoir pris du recul, comme un peintre qui met la dernière touche à son tableau, il se rapprocha et acheva de bien lui ouvrir le corsage, en la pelotant sans vergogne. Tout en feignant de réfléchir, il épiait entre ses cils les airs embarrassés et furieux de sa voisine. Le souffle court, elle se laissait palper les mamelons, et ne pouvait faire qu’ils ne réagissent aux taquineries qu’on exerçait sur leurs pointes sensibles.

— Nous connaissions déjà ce défaut de votre armure, Lily, dit le pasteur, en lui lâchant enfin les mamelons. Voyons s’il n’y en a pas d’autres… plus cachés.

Ses yeux s’abaissèrent sur la robe de gitane et il fit une grimace contrariée.

— Nous aurions dû vous retirer cette robe avant de vous faire asseoir ici. Tant pis. Contentons-nous de la retrousser. Soulevez les fesses, chère amie…

Debout entre les genoux de Lily, le soi-disant Spinoza saisit la robe de sa belle-sœur. Lily souleva son derrière pour qu’il fasse passer l’étoffe dessous. Ainsi les plis soyeux et les fanfreluches qui en exagéraient le volume se trouvèrent ramassés en une corolle noire qui entourait la taille de Lily. Le pasteur en remonta une partie sous les aisselles pour que la robe pende derrière les accoudoirs, et que le ventre dodu de cette fausse maigre soit entièrement dénudé, avec l’œil ingénu de son nombril. La culotte noire de Lily, son porte-jarretelles assorti, ses bas sombres ressortaient avec une crudité obscène sur la blancheur de sa chair. L’abdomen et la partie supérieure des cuisses paraissaient terriblement vulnérables. De l’index, le pasteur effleura le ventre bombé qui se couvrit instantanément de chair de poule.

— Il semblerait que nous ne soyons pas loin d’un autre point faible.

Lily se contenta de hausser les épaules. Le trouble de sa chair, qu’elle était incapable de masquer, réjouissait visiblement son bourreau.

— Peut-être, fit le pasteur, serait-il plus commode, ma chère Lily, que vous releviez les jambes et les passiez par-dessus les accoudoirs, en écartant le plus possible les cuisses…

Lily tressaillit violemment. Non qu’elle ne s’attendît à une pareille requête. Mais entendre la chose dite, et d’une façon aussi benoîte et satisfaite par cet homme haïssable, l’emplissait d’une rage sans nom. Si au moins il avait pu se taire, lui épargner ses sarcasmes doucereux, se contenter de faire ce qu’il avait envie de faire… Elle aurait pu fermer les yeux, imaginer qu’elle faisait un mauvais rêve. Mais ses persiflages incessants lui interdisaient ce recours. Il tenait, et sans doute tirait-il de là l’essentiel de sa sale jouissance, qu’elle sache à l’avance ce qu’il allait lui faire.

— Chez le gynécologue, poursuivait « Spinoza », vous devez prendre une position à peu près pareille… L’examen auquel je vais vous soumettre rend nécessaire que les lèvres de votre sexe soient largement ouvertes et votre anus parfaitement accessible…

Malgré la contrainte qu’elle exerçait sur elle-même pour afficher une attitude méprisante, ne pas donner à son beau-frère la satisfaction d’être témoin de sa déconfiture, elle ne put retenir un cri de rage.

— Vous me paierez ça, Aloysius ! Dieu m’est témoin qu’un jour je vous ferai payer cher votre ignominie !

— Allons, ma chère, tâchons de nous comporter en personne civilisée.

Amusé, le pasteur tapota la face interne de la cuisse féminine, tout en haut. Incapable de se soustraire à ce contact odieux car il se tenait debout entre ses genoux lui interdisant de joindre les jambes, Lily se cabra furieusement dans ses liens de cuir. La main se fit insinuante, elle rampa sur la rondeur frissonnante de la cuisse, se faufila entre le siège et la fesse pour en palper d’une façon insultante la chair moite. A travers la culotte, profitant des contorsions que ses attouchements arrachaient à Lily, il voyait le sexe se gonfler et s’imprimer sur l’étoffe vaporeuse qui moulait le tracé vertical de la fente.

Il consentit à retirer sa main, résistant à l’envie de lui toucher l’anus. Chaque chose en son temps était sa devise quand il tenait une femme à sa merci. Armant son visage d’une expression indulgente, il déclara à Lily, tout en flairant le bout de ses doigts :

— Ma chère, j’aimerais autant ne pas avoir à vous traiter comme une petite fille. Mais sachez que si ça s’avère nécessaire, je vous ficellerai les jambes comme les bras. Voulez-vous que j’en vienne là ? J’ai suffisamment de courroies pour vous relever les jambes à la verticale et vous attacher les chevilles au dossier du fauteuil, de chaque côté de votre tête.

— Non !

Affolée à cette suggestion, Lily supplia son bourreau du regard.

— Je me mettrai comme vous le souhaitez, Aloysius, mais ne m’attachez pas ainsi… ce serait trop grotesque !

— Mais d’autant plus amusant, ma chère… gloussa le faux Spinoza.

Il fit mine d’hésiter. En fait, il hésitait vraiment. L’attacher ainsi serait en effet très excitant. Mais ne le serait-ce pas davantage de la contraindre à s’exhiber elle-même ? L’humiliation ne serait-elle pas plus forte pour elle, et le plaisir, par conséquent, plus grand pour lui, si elle ne pouvait pas invoquer, pendant qu’il s’occuperait de ses parties intimes, l’excuse qu’attachée elle était incapable de se soustraire à ses explorations ? Il opta donc pour cette solution. Terrifiée par la menace d’être attachée dans cette position saugrenue, Lily, malgré sa répugnance, le laissa lui soulever les cuisses et lui faire passer les genoux sur ses propres avant-bras fixés aux accoudoirs. Ainsi, en effet, elle n’était pas loin de se retrouver dans la position qu’une femme prend chez son gynéco avant d’être soumise à un toucher vaginal : ses jambes pendaient de chaque côté des accoudoirs, et toute la partie inférieure de son corps, ramenée par la position au bord du siège, s’offrait aux regards et aux mains du pasteur.

Avec un sourire satisfait, il se rassit et contempla l’ouverture du con à travers la culotte. Il venait de s’y former une légère tache humide, à l’endroit où elle se trouvait en contact avec le vagin.

— Si vous n’y voyez pas d’inconvénient, ma chère, nous allons commencer par là… déclara-t-il, avec la mine papelarde d’un gourmet qui s’attable.

Du doigt, il suivit à travers l’étoffe le tracé de la fente. Lily ne parvint pas à réfréner un sursaut de révolte. Le doigt redescendit, enfonça doucement l’étoffe mouillée entre les lèvres du con. Ironique, « Spinoza » regardait s’ouvrir l’organe. Sa victime ne pouvait empêcher sa vulve excitée de répondre aux sollicitations auxquelles elle était soumise, ainsi qu’aux images perverses que la situation devait forcément induire. Pendant quelques minutes, sans parler, « Spinoza » se contenta de masser la fente vulvaire à travers la culotte imbibée de mouille qui s’y enfonçait de plus en plus. Chaque fois qu’il sentait rouler le grain charnu du clitoris, sous son doigt, il gratifiait Lily d’un regard moqueur, car elle ne parvenait pas à dominer la secousse nerveuse que cet attouchement provoquait, et qui se manifestait par une avancée avide du bassin.

— Je crois que nous en tenons un, finit-il par déclarer, en faisant rouler le clitoris sous son index, ce qui contraignit Lily, furieuse et excitée, à se trémousser ridiculement, le visage en feu.

Elle mouillait de plus en plus, et sous le nylon trempé de la culotte, les doigts du pasteur percevaient toutes les particularités intimes de l’organe déployé. Les petites lèvres gluantes se pliaient et se dépliaient, l’orifice vaginal s’évasait, le clitoris pointait.

— Oui. Visiblement, cela se tient bien ici, fit « Spinoza » avec un petit rire scélérat. Ce minuscule bout de viande m’a décidément l’air bien sensible… voyons cela de plus près, si vous le permettez, ma chère…

Une des particularités de l’indécente culotte noire que portait Lily Zagory ce jour-là (elle avait prévu de se rendre chez Swoboda en sortant de chez le pasteur) était qu’on pouvait la retirer sans la faire descendre le long des jambes. Il suffisait de tirer sur deux nœuds formés par des rubans d’étoffe rouge, de chaque côté, à la hauteur des hanches.

— Mais c’est mignon tout plein, la complimenta sardoniquement le faux Spinoza, en affichant une joie canaille, hop… et hop… défaisons le paquet-cadeau… Voyons ce qu’il contient !

Il tira sur les rosettes et la partie frontale de la culotte retomba vers l’avant, comme une bavette, découvrant la toison sexuelle. Mais comme le pasteur avait enfoncé l’empiècement dans le sexe et que celui-ci avait abondamment suinté, la culotte resta coincée là, comme si la vulve l’aspirait.

— Allons, petite coquine… lâchez donc ça, fit le pasteur, en prenant une voix taquine.

Il tira sur le triangle frontal pour l’extirper du con… qui se trouva entièrement découvert. Hâtivement, il retira la culotte libérée sous les fesses de Lily et la jeta derrière lui, sur son bureau, sans quitter des yeux le sexe béant de sa belle-sœur.

— Le voilà donc, ce vilain barbu ! Mais c’est qu’il a l’air tout énervé, le pauvre… Voyez comme il bâille férocement… aurait-il faim, ma chère Lily ? Et toute cette humidité… Pourquoi bave-t-il donc autant ? Tiens, mon mignon, tiens, ne t’impatiente pas…

Les seins à l’air, sa robe réduite à un cordon d’étoffe noire autour de la taille, les bras attachés au fauteuil, les cuisses sur les accoudoirs, son sexe velu bâillant largement, Lily Zagory sanglote avec des cris de rage pendant que du doigt, tâtant les muqueuses irritées par le frottement de la culotte, le pasteur explore les zones humides de sa vulve. La caverne rose du vagin, distendue par la pose écartelée, s’arrondit comme une bouche édentée d’où bave un mince filament de liquide translucide…

— Là, là, fait le pasteur, tout en massant le con déployé de ses doigts enduits de mouille, ne t’énerve pas, gros coquin, tu vas l’avoir… tu vas l’avoir… chaque chose en son temps… tu as faim, je sais ! Pauvres femmes, toujours en quête d’un morceau à se mettre ici… un gros morceau de préférence, hein, chère belle-sœur ? Et quand on n’en trouve pas, on se contente des moyens du bord, pas vrai ? Croyez-vous que j’ignore ce que font les femmes dans leur lit, quand elles sont seules et que des images dégoûtantes défilent dans leur tête ?

Saisissant le clitoris de sa belle-sœur, le pasteur entreprend de la « traire », étirant sans douceur la languette de chair élastique, ce qui arrache à Lily, quoiqu’il lui en coûte, des petits cris affolés. Jamais encore on ne l’a masturbée d’une façon aussi vulgaire… et aussi efficace. Lui tiraillant son petit « brimborion », on dirait que
« Spinoza » branle un petit garçon. Le clitoris s’allonge, fuselé, et se laisse modeler par les doigts pernicieux. Lily soupire, suffoque, se démène, ses jambes battent dans le vide, elle crispe les fesses, les relâche, son vagin bave à profusion, elle agite sa tête de droite à gauche, éparpillant ses cheveux en désordre, comme pour dire non, non, non ! Mais son con, son cul, son corps tout entier hurle : oui, oui, oui ! Dans ce mélange de rage et d’assentiment, le spectacle qu’elle offre est terriblement alléchant. N’y pouvant tenir, l’impassible « Spinoza » ouvre son pantalon et laisse s’échapper l’organe viril. Lily, dans son désordre, ne peut s’empêcher d’y jeter goulûment les yeux. Ainsi, voici l’objet qu’on lui destine. Elle est surprise par la dimension de l’instrument ; elle n’aurait jamais cru que ce freluquet aux épaules étroites pût posséder un outil aussi volumineux. Mais l’heure n’est pas encore venue d’être soumise à la pénétration. Le pasteur, en effet, après s’être levé pour libérer son pénis, se rassied.

— L’examen me paraît concluant, déclare-t-il, avec un rire sarcastique. Après les bouts des seins, il semblerait que votre clitoris ait son mot à dire… Je vous trouve bien vulnérable, ma chère belle-sœur. Voici déjà deux points faibles, et je suis sûr qu’il y en a bien d’autres… Pour en avoir confirmation, nous allons procéder maintenant à un examen in vagina. Pour cela, il convient de bien écarter votre sexe…

« Spinoza » s’incline sur l’entrecuisse de Lily, et de deux doigts placés en fourchette sur les lèvres du con, il le déploie dans sa plus grande largeur, en appuyant avec force sur les lèvres externes pour faire saillir tout l’intérieur du calice.

— Je vérifie si vous n’avez pas utilisé votre sexe à des fins adultères avant de venir me voir… vous en seriez bien capable…

Lily se mord les lèvres.

— Il semblerait que les rougeurs internes trahissent une friction récente des tissus… à moins que cela ne soit produit par un afflux sanguin consécutif à l’excitation sexuelle que vous éprouvez en ce moment. Il n’est pas rare, en effet, ma chère amie, de voir des femmes jouir chez un gynécologue. L’impudeur de la position qu’on leur fait prendre, le fait qu’un inconnu introduise les doigts dans cette partie si secrète de leur anatomie, cela suffit souvent à provoquer l’orgasme. Bien que je sois votre beau-frère et que vous me détestiez, il semblerait que vous n’êtes pas loin, si j’en juge par l’apparence enflammée de vos tissus vaginaux, et par l’abondance de vos sécrétions, d’obtenir la grande secousse. Ah, vous avez beau faire non de la tête et prendre vos grands airs, ici, vous ne pouvez pas feindre…

Des pouces qu’il loge en elle avec une déconcertante aisance, « Spinoza » détend les parois vaginales de Lily. L’humiliation est si violente qu’elle suffoque. Pourtant, ses fesses se soulèvent dans un mouvement d’offrande indéniable. « Spinoza » manifeste sa joie par un rire nasillard, il enfourne ses pouces bien au fond de l’alvéole élastique et gluante.

— Est-ce que votre Swoboda s’amuse à vous faire ça, lui aussi ? Quand une femelle a un orifice aussi large, c’est tentant d’y fourrer n’importe quoi… Il semblerait bien que nous tenions là un troisième point faible. Décidément, ma chère Lily, votre arsenal est des plus fournis… Il y en a pour tous les goûts…

Comme frappé par une idée soudaine, « Spinoza » arque les sourcils. Comme ses yeux sont fixés sur ceux de Lily, elle comprend immédiatement de quoi il retourne. Ses paupières battent, elle détourne son visage en feu.

— Tous les goûts ? répète le pasteur. Ma foi… j’allais oublier l’essentiel. Une femme aussi dépravée que vous, comment n’aurait-elle pas sacrifié à Sodome ? Si vous le permettez, chère amie, nous allons vérifier si vous n’avez pas d’hémorroïdes…

— Non, hurle Lily, qui ne connaît que trop la sensibilité de cette partie de son anatomie.

— Non ? la singe son beau-frère. En êtes-vous sûre ? Au moment où votre bouche dit non… quelque chose me dit qu’ici, l’on dit oui…

— Non, non, non !

— Oui, oui, oui !

Couvrant la voix de Lily qui se démène comme une folle, le pasteur lui tâte l’anus en criant encore plus fort qu’elle. Dans un dernier sanglot de révolte, Lily s’abandonne. Le doigt vient de s’immiscer dans son cul qui, après s’être violemment crispé, se relâche abominable, laissant découvrir au pasteur stupéfait une ouverture au moins aussi spacieuse que celle du vagin. Ainsi, c’était le secret honteux que Lily cachait sous ses grands airs, ses phrases à l’emporte-pièce, ses mots d’esprit, ses fanfreluches et ses bijoux de pacotille, tout cet attirail théâtral dont elle aime à s’envelopper. Sa propre belle-sœur, la sœur de son épouse, est une adepte de Sodome, et une adepte si fanatique que sa chair en garde la marque indélébile. Deux doigts du pasteur se sont logés dans l’anus déployé et sensible, ils vont et viennent sans éprouver la moindre résistance ; à chaque poussée, le cul s’ouvre moelleusement ; avidement, voracement, goulûment (n’en jetez plus), il aspire dans ses profondeurs moites les doigts qui l’explorent. Par contagion, le vagin se dilate tout seul, le clitoris pointe comme un petit doigt impertinent. Et Lily suffoque d’un infâme bonheur. Elle ne sait plus ce qu’elle dit.

— Non… oui… oui ! oui ! oui ! ... Non… arrêtez, vous me rendez folle… j’ai honte… je vous déteste, sale type… ôtez vos doigts de là… Je le dirai à Gertrude ! Enfoncez, enfoncez-les, plus fort, ouvrez… oh, je ne sais plus ce que je dis…

— Je ne vous le fais pas dire, plaisante « Spinoza » qui vient de lui enfourner quatre doigts dans le rectum, et qui les fait tourner dedans, tout surpris par la profondeur des abysses qu’il découvre.

Ainsi, c’est là le véritable point faible de Lily, cela ne fait aucune doute. Une adepte de Sodome… qui l’eût cru !

— Est-ce que le Swoboda, connaît cette particularité, Lily ?

— Oui… oui…

— Est-ce qu’il vous touche comme je vous touche en ce moment ?

— Oui ! (Rugissement.)

— Et ensuite… est-ce qu’il en profite… est-ce qu’il profite de l’état dans lequel cela vous met, pour abuser de vous…

Un rire incrédule, hystérique, est la réponse de Lily. Ne pouvant parler, elle fait oui de la tête, furieusement.

— Est-ce que vous me permettez d’abuser de vous ? hoquette le pasteur qui perd de plus en plus son sang-froid. Si je vous détache, me promettez-vous de me laisser abuser de vous… de la même façon que le docteur, votre amant ?

— Oui, hurle Lily, en se démenant dans ses liens comme une possédée.

Et ne l’est-elle pas ? Les doigts démoniaques qui fouillent son cul et son con, ne l’ont-ils pas conduite aux rivages ultimes du délire ?

Fébrilement, Aloysius (car c’est lui, maintenant, au diable Spinoza) dégrafe les boucles des courroies ; libérée, Lily pose les mains sur les épaules de son beau-frère et descend à terre. D’elle-même, sans qu’il le lui demande, retroussant sa robe de gitane des deux mains, elle se dirige vers le bureau et s’y assoit, puis elle se renverse dessus et replie les genoux, offrant sa féminité béante à son beau-frère. Elle a fermé les yeux. Elle attend. Fasciné, il s’approche, vient se placer, debout, en face de la caverne rose du vagin qui semble l’appeler entre les poils du con.

— C’est comme ça qu’il vous possède, Lily ? Debout ? Lui debout, et vous sur son bureau ? C’est bien ainsi ?

— Oui… oui… mais faites vite… et taisez-vous… Tenez, tenez, c’est pour vous…

Des deux mains, elle fait bâiller son con rose et baveux. Elle remonte un peu plus les genoux, avance les fesses pour qu’elles arrivent juste au bord de la table. C’est dans cette position que son amant la baise, en effet, parmi les paperasses éparpillées sur le bureau. Et c’est ainsi que « Spinoza » (mais qui se soucie encore de ce personnage ?) la possède enfin, se plantant dans son con jusqu’aux couilles et la tenant par les mollets.

— Oh ! oh ! ! oh ! ! ! sanglote Lily. Oui… Oh, papa… papa… ça vient, papa… ça vient…

— Papa ?

— Continuez, imbécile… puisque je vous dis que ça vient !

Le pasteur se remet en branle, comme un forcené. Il scrute d’un œil passionné le visage défait de sa belle-sœur. Elle est écarlate, en sueur, elle grimace comme si elle souffrait le martyre… Et elle bredouille, en expulsant des petits jets de salive, « papa… vilain papa… oh oui… encore, encore… plus fort… »

Lorsque le sperme fuse enfin dans ses entrailles, son bonheur est si total qu’elle en perd conscience dans un long hurlement que le pasteur, de crainte qu’on ne l’entende en dépit de la porte capitonnée de son bureau, étouffe sous la paume de sa main. Lui-même, en proie aux affres d’une jouissance comme il en a rarement connu, tressaille comme un agonisant, avec des raideurs saccadées d’automate. Puis il s’affaisse sur elle, de tout son long, et demeure ainsi, immobile comme un cadavre au long d’un cadavre étendu.

Mais déjà (l’homme est un éternel insatisfait), un regret le ronge comme un ver : « Pourquoi ne l’ai-je pas enculée ? »

CHAPITRE IX  LE « CAHIER ROUGE » (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

VENDREDI 15 OCTOBRE

Aujourd’hui, j’en ai peur, mes relations avec les filles du pasteur ont pris un tour beaucoup plus intime que je ne le souhaitais. Mais comment résister à ces deux petites guenons perverses qui n’arrêtent pas, sous le moindre prétexte, de se frotter à moi et de me tripoter ? Je sais à quoi elles pensent sans cesse, et elles doivent bien se douter que je le sais, bien que jamais nous ne fassions allusion à ces choses. Le climat d’hypocrisie dans lequel elles ont été élevées, et mon rôle auprès d’elles, le droit qu’on m’a accordé de les châtier corporellement à la moindre incartade, tout cela fait que nous devons, elles comme moi, nous entourer de mille précautions contournées et biscornues chaque fois que nous voulons laisser parler notre chair.

Je n’aurais donc jamais cru que les choses iraient aussi loin, et aussi vite. Il va m’être difficile, après m’être laissé aller à ce point, de les reprendre en main et je crains qu’après avoir obtenu ce que je leur ai accordé, ces sales petites pestes n’en restent pas là. Combien de temps encore la scabreuse fiction que j’ai bâtie à grand-peine pour expliquer ma passivité, pourra-t-elle résister à l’usage ? Chaque fois que je prendrai mon cahier rouge, maintenant, ne se croiront-elles pas autorisées à induire qu’elles sont libres d’agir à leur aise avec ces parties de mon anatomie dont elles sont si curieuses ? N’est-ce pas un véritable blanc-seing que je leur ai donné lorsque j’ai répondu, d’une voix faussement distraite, à Deborah qui m’interrogeait une fois de plus à propos de ce que j’écris dans mon cahier : « Ce sont mes affaires personnelles, mademoiselle, et cela ne regarde personne. »

— C’est que, m’a répliqué du tac-au-tac Bethsabée, qui n’a jamais eu les yeux dans sa poche, chaque fois que vous y écrivez, vous avez l’air si bizarre…

— Moi ? Bizarre ? Qu’entends-tu par là ?

Les deux sœurs ont échangé un coup d’œil de connivence. Elles hésitaient. Je les vis se pousser du coude l’une l’autre, comme pour s’encourager mutuellement à parler. Inutile de dire que la curiosité me démangeait.

— Eh bien, s’est enfin décidée Déborah, souvent, vous devenez toute rouge. Et vous… vous remuez sur votre fauteuil…

— Vous avez l’air énervée, c’est sûr !

— Et si on lève le doigt, pendant que vous écrivez dans ce cahier, vous nous regardez comme ça…

Les yeux ronds, elle contempla le vide.

— Et vous ne nous voyez pas ! poursuivit l’aînée.

Est-ce à ce moment qu’a germé l’idée saugrenue qui allait me permettre impunément (du moins le croyais-je) de me livrer à leur curiosité ? Cette prétendue distraction profonde dans laquelle je tombe en prenant mon cahier, cette méditation dont rien ne semble pouvoir m’arracher, quel meilleur prétexte aurais-je pu inventer pour les encourager à aller de l’avant, sans compromettre mon autorité ? En un instant je me suis vue, tel le Dr Jekyl, me transformer en M. Hide enjuponné, et oublier, dès que je redeviendrai moi-même, c’est-à-dire une fois mon cahier refermé, l’intangible maîtresse qui ignorera toujours ce que son « absence » aura permis.

Une idée aussi folle ne me serait jamais venue, précisons-le, sans l’état d’excitation sexuelle dans lequel m’avait mise la scène que j’avais surprise entre Pollo et Mme Gertrude. Je n’arrivais pas à m’arracher ces images de l’esprit, j’y pensais sans arrêt, et cela contribuait beaucoup à affaiblir les résolutions que j’avais prises de ne jamais permettre à mes élèves de dépasser certaines bornes.

Voilà donc ce que j’ai répondu à l’innocente curiosité de mes élèves (sachant pertinemment à quoi je m’exposais) :

— C’est bien possible. Il faut vous avouer que lorsque j’écris dans ce cahier… j’oublie tout le reste. C’est comme si le monde extérieur n’existait plus… J’espère que vous ne profiterez pas de cet aveu, mes chéries, car vous êtes de très gentilles chéries, pour vous livrer… à je ne sais quelles facéties ! Car je serais incapable de m’en rendre compte, tant je suis absorbée par mon travail. C’est un travail qui réclame en effet toute mon attention.

Je vis bien que ces paroles, tout comme ce que Mme Porbus avait confié à la femme du pasteur à propos de la toilette de Pollo, n’étaient pas tombées dans des oreilles de sourdes. Les deux sœurs me contemplaient fixement, les yeux rêveurs, et je n’avais aucune peine à lire leurs pensées. Elles supputaient visiblement jusqu’à quel point ma prétendue distraction les autoriserait à franchir impunément certaines bornes que la décence réprouve.

— Pourtant, des fois, vous nous répondez, a objecté la cadette, quand on vous parle, même quand vous écrivez dans ce cahier…

— C’est vrai, Deborah, a rétorqué à ma place Bethsabée qui semblait bien décidée, pour son compte, à prendre mes paroles pour argent comptant, mais souviens-toi que madame Cécilia dans ces moments a une voix très bizarre… On voit bien qu’elle pense à tout autre chose, qu’elle n’entend pas vraiment ce qu’on lui demande. D’ailleurs, elle nous répond n’importe quoi !

Je n’eus pas besoin d’ajouter mon grain de sel. L’affaire était entendue. Toute la journée, chaque fois que j’effleurais des doigts mon cahier rouge, les yeux des filles se fixaient sur moi, à l’affût. Je n’étais pas moins curieuse qu’elles de ce qu’elles feraient une fois que je serais installée à y écrire. Je différais chaque fois ce moment, car leurs parents, qui allaient et venaient dans la maison, nous interdisaient toute parenthèse de cette sorte. Enfin, Mme Gertrude, tout enchapeautée, comme lorsqu’elle se rendait en visite, traversa de son pas pressé le jardin. Peu après, une voiture s’arrêta dans l’impasse, et qui vîmes-nous débarquer, dans une incroyable robe de gitane, armée de son fume-cigarette ? Lily Zagory en personne !

— Votre tante n’a pas de chance, elle vient de manquer votre mère de cinq minutes !

J’étais persuadée que Lily Zagory ne pouvait venir ici que pour y rencontrer sa sœur : il est de notoriété publique qu’elle et son beau-frère ne s’adressent la parole que contraints et forcés. Mais Bethsabée me démentit.

— C’est papa qu’elle vient voir. Ils doivent discuter au sujet de notre cousine Jennifer. Ma tante voudrait la mettre en pension, parce qu’elle travaille mal à l’école et qu’elle court les garçons. Elle voudrait que papa la renseigne sur un pensionnat sérieux.

— Ils en ont au moins pour deux heures, précisa pour ma gouverne la cadette. J’ai entendu papa dire à maman qu’il réservait entièrement son après-midi à tante Lily, car la chose méritait une discussion approfondie.

Toute froufroutante, Lily Zagory passa dans le couloir. Il aurait été difficile de ne pas l’entendre avec sa façon si impertinente d’attaquer le sol de ses talons aiguilles, et le bruissement d’étoffes dont elle aime s’entourer. J’ai rarement rencontré une femme aussi théâtrale. Une rencontre entre elle et le pasteur promettait de faire des étincelles. Mais, assurée d’avoir deux bonnes heures devant moi, je cessai aussitôt de penser à elle, pour ne plus me préoccuper que de ce qui allait se passer ici, et maintenant.

Pour faire bonne mesure, je laissai passer une demi-heure. J’avais donné un problème particulièrement ardu aux deux sœurs. Elles faisaient mine d’y travailler, mais je voyais bien qu’elles avaient l’esprit à tout autre chose. Enfin, j’ouvre mon sac, je sors le cahier rouge.

Les choses n’ont pas traîné. Je n’y écrivais pas depuis une minute que la voix de Deborah s’éleva. « Madame, madame Cécilia… Psttt… » Je continuai à écrire.

(Précisons-le, j’écrivais n’importe quoi : le soir même, chez moi, avant d’aller éteindre dans le lit conjugal le feu que ces vicieuses chipies avaient allumé dans mes entrailles, j’ai dû, pour y noter ce qu’on peut lire maintenant, arracher deux pages de gribouillis et de dessins obscènes dignes d’orner une porte de pissotière.)

— Tu vois bien qu’elle n’entend pas, a dit Bethsabée. Elle n’entend jamais rien quand elle écrit dans ce cahier.

Qu’elle crût ou non à la véracité de mes dires, l’aînée semblait bien décidée à jouer le jeu suivant la règle que j’avais établie. Mais sa sœur, plus naïve, – ou plus perverse, qui sait – tenait absolument à m’entendre parler.

— Madame Cécilia, insista-t-elle, en prenant une voix dolente. Ce problème de robinets est vraiment trop difficile, on n’y comprend rien. Est-ce qu’on ne peut pas le remettre à demain ?

— Si tu veux, Deborah.

— Est-ce qu’on peut dessiner, à la place ?

— Fiche-moi la paix. Tu ne vois pas que je suis occupée ? Faites ce que vous voulez, mais ne faites pas de bruit.

J’avais pris la voix molle et préoccupée de quelqu’un qui a tout autre chose en tête que les paroles qu’il prononce. Je vis les deux sœurs se lever. Ma main se remit à courir, traçant des mots sans signification, dans une écriture illisible pour le cas où elles auraient eu la curiosité de chercher à déchiffrer mes hiéroglyphes par-dessus mon épaule. Mais c’était bien le cadet de leurs soucis.

(Ce n’est que lorsqu’elles furent sous la table que je me permis d’agrémenter ce qu’elles me faisaient en ornant mon cahier de croquis d’une obscénité laborieuse.)

— Qu’est-ce qu’on pourrait dessiner, Bethsabée ?

— Si on dessinait madame Cécilia ?

— Tu crois ?

— Bien sûr… quand elle écrit dans ce cahier, elle ne bouge presque pas. Ce sera facile…

— On la dessine tout entière ? C’est vachement difficile, dis donc !

— On pourrait commencer par les jambes. On s’assiérait par terre, sous la table, et on dessinerait ses jambes. Tu ne trouves pas qu’elle a de jolies jambes ?

— Elle ne se fâchera pas ?

En dépit de sa sœur qui cherchait à l’en empêcher, Deborah me demanda :

— Vous permettez, madame Cécilia, qu’on dessine vos jambes ?

Quel diable me poussa, alors qu’elles étaient croisées sous la table, à les décroiser, et à rester ainsi, les genoux disjoints, en répliquant d’une voix souverainement agacée :

— Dessinez ce que vous voulez, et fichez-moi la paix. Je ne veux pas le répéter !

— Tu vois bien, Deborah, tu la contraries pour rien, a triomphé d’une voix mielleuse l’aînée. Puisque madame Cécilia est d’accord… pourquoi l’embêter ?

Et les voilà sous la table, hors de ma vue. Je les entends froisser du papier, déplier leurs cahiers, ouvrir leurs boîtes de crayons de couleur.

— Pousse-lui un peu sa jambe, entendis-je… on n’a pas assez de place…

— Non, pousse-la toi-même, moi j’ai peur de la toucher, elle va se mettre en colère…

— Idiote, pas si on la touche doucement… regarde…

Deux mains tièdes s’emparent de mon mollet gauche, soulèvent ma jambe, la déplacent… de façon à accroître l’ouverture de mes cuisses… et reposent mon pied sur le plancher avec autant de précaution que s’il s’était agi d’un bibelot fragile.

— Là, comme ça, on a davantage de place…

— C’est marrant, elle s’est laissé faire sans même se rendre compte !

Leurs murmures sont à peine audibles, mais j’ai l’oreille fine. Petit rire rentré, vite étouffé, je sens bouger les épaules d’une des filles (laquelle ?) qui s’appuie contre ma jambe.

— Tu as vu… tu as vu… mais regarde ! On lui voit sa culotte !

— Pousse-lui son autre jambe, comme j’ai fait… doucement doucement… elle ne s’en apercevra pas…

— Tu es sûre ? j’ai peur…

— Mais vas-y, idiote.

Cette fois, ce sont les mains menues de la cadette qui encerclent mon autre mollet. Je fais ma jambe molle, inerte. Elle la soulève, la déplace, repose mon pied.

— Oh, dis donc… tu as vu…

— Ça alors ! Une culotte transparente ! Eh bien, quelle coquine, cette madame Cécilia !

— Regarde, mais regarde… on voit tout son… truc à travers… tu as vu…

— Il est ouvert !

Silence. Long silence. Les deux sœurs, joue contre joue, examinent mon intimité que voile (façon de parler) une culotte de nylon ajouré noir. Leurs souffles tièdes courent sur mes cuisses. J’en ai la chair de poule. J’ai renoncé à gribouiller, puisqu’elles ne peuvent plus me voir. Les mains sur la table, je suis tout attente. Un doigt effleure la chair moite de ma cuisse.

— Attention !

Le doigt se retire.

— Mais puisqu’elle ne sent rien ?

— Je n’y crois pas vraiment ! Elle doit bien sentir quelque chose !

— Tu as bien entendu ce qu’elle a dit !

Silence. Puis, un peu tremblante, la voix mal assurée de Deborah s’élève à nouveau.

— Madame Cécilia, est-ce qu’on peut dessiner votre culotte ? On voudrait faire le même modèle pour nos poupées… elle est tellement jolie !

— Si tu veux ! dis-je, d’une voix lointaine (comme si je n’avais pas vraiment écouté). Dessine ce que tu veux, mais fiche-moi la paix…

— Qu’est-ce que je t’avais dit, idiote ! triomphe Bethsabée. Tu avais bien besoin de la déranger !

— Remonte-lui sa robe, alors, qu’on la voie bien…

Chose faite sur-le-champ, on retrousse ma jupe en haut des cuisses.

— Attends, chuchote une voix, il y a un faux pli…

Il ne s’agit pas de ma robe, comme je le crois tout d’abord, mais bien de ma culotte. J’ai beau m’attendre à tout, je ne peux réfréner un menu tressaillement quand, du bout des doigts, une des deux lisse l’empiècement transparent de mon slip en suivant le tracé vertical de la fente. Je retiens mon souffle, les mains crispées.

— Tire-le sur le côté… tu vois bien qu’il est collé à son…

Je n’entends pas le reste, ravalé dans un gloussement étouffé. Deux doigts saisissent le bord du slip, on le tire vers l’avant pour l’extirper de ma fente où il s’est pris. On n’en reste pas là… on continue à tirer sur la culotte pour bien la décoller tout entière… et en même temps, on la déplace latéralement pour découvrir toute cette portion velue de ma personne. Le silence est maintenant absolu sous la table d’où monte seul le bruit régulier de leurs respirations.

— Tu as vu comme c’est bien cousu ? dit enfin, en prenant une voix hypocrite, l’aînée. Regarde, regarde donc…

Elle retourne la culotte pour faire admirer la couture intérieure à sa sœur, et du même coup, me dénude entièrement.

— C’est vrai… c’est drôlement bien cousu…

Un tremblement vicieux fait grelotter la voix de Deborah. Est-ce son doigt qui effleure les poils, au bord de ma fente ? Mon sexe se déplie…

— Tu as vu, tu as vu… mais regarde…

— Ça alors !

Comme une huître, je m’ouvre, ma débâcle est totale. J’en tremble. Affreux bonheur… est-il rien de plus fort ? Que faire… Les laisser aller jusqu’au bout ? Je n’ai pas la force de prendre une décision. Plus la moindre étincelle de volonté. Je ne suis que viande…

Nouveaux petits rires, chuchotements indistincts. Que mijotent-elles ? Je ne tarde pas à le savoir.

— Madame Cécilia… on ne peut pas bien la dessiner, comme ça… est-ce que vous pouvez nous la prêter…

Ainsi, c’est cela ! Elles veulent avoir le plaisir de me déculotter… Les sales petites vicieuses ! Mais n’étais-je pas encore pire à leur âge ? Je me souviens de nos jeux, à Dorothea Mac Tanning et moi, sous la table de Simpson, la surveillante du dortoir de Springfield. Comme la sale gouine avait bien su nous mener où elle souhaitait nous voir ! Et maintenant, c’est mon tour de pervertir mes élèves.

— Je veux bien que tu me retires ma culotte, dis-je d’une voix tremblante. Mais à une condition. Ensuite il faudra rester très sage, car je dois me concentrer sur mon travail. C’est bien entendu ? Je veux entendre les mouches voler…

— Bien sûr, madame Cécilia. Ne craignez rien, on ne vous ennuiera plus. C’est juste parce que ce sera plus facile pour la dessiner ! Ne bougez pas, on le fait. Tu vois, Deborah, on pourra bien voir comment le modèle est bâti, et on pourra faire un patron.

Tout en jacassant ainsi, d’une voix qui pue la fausseté, elles font glisser le slip sur mes hanches. Je soulève les fesses. En un instant, la culotte est à mes chevilles.

— J’espère que c’est bien ma culotte que vous regardez, et pas autre chose !

— Oh voyons, madame Cécilia. Comment pouvez-vous dire des choses pareilles ?

— C’est que, comme je vous l’ai dit, je ne me rendrais compte de rien si vous faisiez des bêtises. Je suis si absorbée par mon travail…

— Tu crois que c’est vrai ? entendis-je au bout d’un moment qu’elles avaient consacré à faire du bruit avec leurs crayons, tout en lorgnant attentivement, je ne l’ignorais pas, entièrement exposés, « les mystères de ma féminité » (ainsi qu’écrivent les auteurs de ces romans de gare que Virginia White, qui s’en gave, me prête quelquefois).

Mais comment auraient-elles pu se contenter de regarder ? Prudente, une main frôle mon mollet. Voyant que je ne réagis pas, on effleure ma cuisse, tout en haut. Je reste toujours aussi inerte. Alors, on se décide… Frôlements d’une extrême prudence sur mes poils… Un peu plus insistants. Encore plus…. on effleure les bords de la brèche… On murmure, mais si bas, que je n’entends que des bribes de phrases…

— Ouvre-le… ouvre-le bien…

— Tu crois ? Elle ne va rien dire…

— Mais non… je veux voir comment c’est dedans…

Les doigts qui tremblent de peur osent appuyer sur les lèvres de mon con, et l’on fait bâiller le monstre velu. Cris étouffés de stupeur… Mon vagin dégouline… Mes chairs se déploient… je vois l’image obscène que je leur offre ! Avec mon clitoris qui pointe comme l’extrémité d’un pouce entre les nymphes… C’est plus fort que moi, en proie à un délire concupiscent, je dessine sur mon cahier rouge ce qu’elles sont en train de couver du regard.

— Son truc… tu as vu son truc…

— Ça alors…

— Qu’est-ce qu’elle est mouillée…

Silence. Les doigts, plus téméraires maintenant, soulignent les bords de ma chair, à l’endroit où la muqueuse prend naissance. Puis ils s’aventurent à l’intérieur de la fente. Enfin, après mille hésitations, ils parviennent au clitoris, en mesurent délicatement l’impertinence. Elles ne peuvent s’empêcher de pouffer en voyant les spasmes de mon con. Sur mon cahier, en proie à la folie, j’entoure mon dessin d’une forêt de poils. Ma plume s’énerve, érafle le papier.

— Tu entends comme elle écrit ? On peut y aller… Mets-lui le doigt…

— Tu es folle ?

— Tu te souviens de madame Virginie ? (Je tends l’oreille ! Je ne serais donc pas la première ?) Elle aussi, elle nous montrait ses poils…

— Ce n’est pas pareil, elle ne mettait jamais de culotte…

— Avec tous les poils qu’elle avait, elle n’en avait pas besoin.

— Ce n’est pas comme madame Cécilia… Oh, regarde comme ça s’ouvre… moi je trouve ça dégoûtant…

Assises par terre entre mes pieds, elles échangent des gloussements et des commentaires fripons en me tripotant de plus en plus effrontément le sexe. Elles l’ont entièrement ouvert pour mieux l’explorer, et y farfouillent. Mon clitoris de plus en plus érigé les passionne.

Elles y reviennent sans cesse, ne se lassent pas de le tripoter, de tirer dessus en ricanant quand il glisse entre leurs doigts. Ricanements qui tournent au fou rire à peine réprimé quand je réponds à leurs attouchements par des saccades du bassin. Elles se gênent de moins en moins. La fiction du cahier rouge semble bien oubliée. Du moment que je ne dis rien, pourquoi se priveraient-elles ? Tout leur est permis ! Je m’ouvre, je suinte, le plaisir va et vient. Leurs doigts explorent les moindres replis, descendent de plus en plus bas, elles font béer l’estuaire vaginal.

— Le trou ! Tu as vu ! C’est le trou…

— Quel trou ?

— Idiote ! Le trou par où sortent les bébés…

L’aînée me soulève la jambe pour mieux dévoiler mon orifice inférieur.

— Tu as vu comme il est large… on dirait une bouche…

Elles tirent sur les poils pour bien en dégager l’ouverture. A tour de rôle, sans s’être donné le mot, elles s’aventurent à m’y introduire un doigt, puis deux, puis trois… Avec des rires incrédules devant tant d’élasticité.

D’où nous vient, à nous autres femmes, cette fascination un peu dégoûtée pour notre propre sexe ? Rien ne saurait peindre l’intérêt fanatique avec lequel mes élèves observent et manipulent l’objet qui les intrigue. L’élasticité du vagin les sidère et les terrifie. Elles retiennent leur souffle, leurs mains tremblent en me l’élargissant, leurs ongles me griffent maladroitement afin de mieux ouvrir ma chair.

— Oh là là… qu’est-ce que c’est profond ! Et tu as vu comme c’est bizarre, dedans ? Tous ces petits grains rouges… Tu crois que toutes les femmes sont pareilles ?

— Bien sûr, idiote ! Et nous aussi, quand on sera grandes, on aura un trou comme elle.

Cette perspective les horrifie et les ravit en même temps. Muettes, attentives, elles se penchent, au point que je sens leur haleine sur mes poils, pour scruter la caverne molle de ma « féminité » et les mystères gluants qui s’y déploient. C’en est trop ! Impossible de me retenir plus longtemps. Sous leurs yeux effarés, je m’abandonne enfin au plus sale des bonheurs, et je jouis, oh, mon Dieu, comme je jouis, dans un spasme qui me révulse tout entière et me fait grincer les dents.

Elles m’ont lâchée. Je les devine apeurées par ce qu’elles viennent de provoquer. Par contagion, la peur me prend aussi. Maintenant que mon ivresse se dissipe, toutes les conséquences possibles de ce qui vient de se passer se présentent à mon esprit. Comment reprendre mon ascendant sur elles ? Ne me suis-je pas compromise à jamais en les laissant en prendre ainsi à leur aise. Après avoir masturbé leur maîtresse, comment croire qu’elles vont rentrer dans le rang et continuer à prendre au sérieux mes menaces ? Ne me suis-je pas rabaissée à leur niveau ?

D’une ruade, je repousse l’une des filles. Soulevant la table et l’écartant, j’attrape l’autre par l’oreille. Nul besoin de jouer la comédie. Je suis vraiment folle de colère (contre moi, mais elles n’ont pas besoin de le savoir). Utilisant à bon escient cette colère, d’une taloche j’expédie Bethsabée contre le tableau noir. Deborah essaie de fuir. Je la rattrape par les cheveux, je me rassieds, je la jette en travers de mes genoux, je la trousse.

— C’est ainsi que vous respectez vos promesses… et moi qui vous faisais confiance… Vous en profitez pour faire des cochonneries à votre maîtresse, n’avez-vous pas honte, petites dévergondées !

Je la fesse avec une vigueur qui lui arrache des cris épouvantés. Il s’agit bien d’une authentique fessée, pas d’un de ces intermèdes coquins à quoi il m’arrive d’avoir recours. Une joie vengeresse emplit mon cœur en voyant s’empourprer les joues dodues du fessier de ma victime. Oh, comme elle se tortille, comme elle lance ses jambes en tous sens. Impitoyable, ma main s’élève et s’abat. Je la fesse si fort que la paume me brûle. Elle se cambre, ouvre les jambes, l’incendie la ravage, son sexe s’écarquille. Je la vise à cet endroit. Bientôt, à ses larmes, à ses protestations, s’ajoutent des gémissements étonnés… Ce n’est pas la première fois qu’elle jouit sous la fessée, mais jamais encore je n’y suis allée aussi franchement. Lorsque je la remets sur pied, elle continue à danser sur place, la croupe incendiée, les larmes ruisselantes sur les joues.

— Méchante ! Méchante ! hoquette-t-elle, en effleurant des mains les rondeurs enflammées de son derrière. Oh, que ça fait mal…

Cette garce de Bethsabée essaie naturellement de se dédouaner.

— Je te l’avais dit, chuchote-t-elle… tu ne veux jamais m’écouter…

Alors que c’est elle, cette vipère, qui a poussé sa sœur à entrer dans le vif du sujet ! Elle aura beau dire, elle n’échappera pas au sort commun. Je la vois devenir livide quand j’étends la main pour saisir la règle sur mon bureau. Je me suis fait mal à la main en fessant sa sœur, j’entends avec elle agir tout autrement.

— Pas avec la règle, madame Cécilia… je vous en supplie !

— A genoux sur l’estrade, Bethsabée, et retrousse ta robe. Baisse ta culotte. Tu connais le tarif !

Elle refuse, frappe du pied. Je n’ai pas besoin d’élever la voix. De la règle, j’indique la porte.

— A ton aise, ma chère. Dans ce cas, tu sais ce qui t’attend. Le cabinet noir…

Elle recule, les yeux dilatés. Si je l’enferme là-bas, il serait peu probable que son père ne l’apprenne pas. Et ce n’est pas avec une règle, mais avec sa ceinture, qu’il châtie celle qu’on y fait séjourner.

Sans plus barguigner, mais non sans m’avoir décoché un regard lourd de reproche, l’aînée va se mettre en position. A genoux, le front sur les planches de l’estrade, robe troussée, culotte aux genoux. Si elle croit m’attendrir en m’offrant le spectacle de son adorable fessier, elle se trompe lourdement. A dix reprises, la règle s’abat et marque cruellement les rondeurs déjà féminines de sa croupe charmante. Bethsabée se mord le poignet jusqu’au sang pour ne pas pousser les cris qui attireraient son père. Vicieusement, je lui lâche les trois derniers coups à la verticale. Je me suis placée sur l’estrade, debout devant sa tête, et ma règle la frappe de bas en haut, visant l’entaille qui sépare ses fesses. Je vise le sexe et je l’atteins de plein fouet si j’en juge par les énormes soubresauts que la souffrance lui arrache et les râles furieux qu’elle ne peut étouffer.

— Ah, ça vous intéresse, ce qu’il y a sous ma robe. Eh bien, tenez ! Et tenez encore ! Je vais vous apprendre, sale petite dévergondée !

Le dernier coup, en plein sur la fente, manque la faire s’évanouir. Elle roule à mes pieds, inerte, et se met à sangloter, la bouche contre l’estrade toute poussiéreuse de poudre de craie. Je ne la relève pas, je la laisse ainsi. Je retourne à mon bureau pour y ranger mes affaires. C’est sa sœur, tout apitoyée, qui l’aide à se remettre sur pied, lui essuie les yeux. Ont-elles pris ma colère pour argent comptant ? Je n’y suis pas allée de main morte. En tout cas, même si elles ne sont pas vraiment dupes des raisons de mon brutal revirement, j’ai obtenu ce que je voulais. Elles se tiendront à carreau, et j’ai tout lieu de croire qu’elles ne chercheront pas à tirer avantage de ce que je leur ai permis sous la table « dans un moment d’égarement ».

— Maintenant, quand j’écrirai dans mon cahier rouge, j’espère que vous vous contenterez de dessiner.

Elles me le jurent, en sanglotant, les mains sur les parties de leur anatomie que je viens de châtier. Leur sincérité ne fait pas de doute. A un point que j’en viens aussitôt à regretter mes propres paroles. Car je me souviens encore de leurs mains sur moi, et des plaisirs que j’en ai eus. Comment obtenir qu’elles les renouvellent, si je dois ensuite les payer d’une aussi cuisante façon ?

Il est certain que par moments, elles doivent me juger folle !

Pour être sincère avec moi-même, je ne suis pas loin de penser la même chose.

CHAPITRE X  LE SHAMPOING DU PASTEUR (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

J’avais tort de me mettre martel en tête. Ces vicieuses chipies ont vraiment le diable au corps ! Trois jours à peine après la redoutable correction que je leur ai administrée… Elles m’ont léchée ! ! ! J’en suis encore toute chose.

Il faut dire que j’étais déjà sérieusement remuée par la découverte que je venais de faire : la raison pour laquelle le pasteur a si souvent les cheveux mouillés. Assistant du cabinet noir à son lavage de tête, j’ai découvert une nouvelle facette de sa personnalité – et combien inattendue de la part de ce tyranneau sexuel ! Certaines de ses visiteuses, pour des raisons que j’ignore encore, lui tiennent la dragée haute. Ce sont elles, si surprenant que ça paraisse, qui ont barre sur lui.

Prise d’une pressante envie d’uriner, je venais de me soulager (alors que mes élèves jouaient rituellement à quatre mains une étude de Czerny) quand j’ai aperçu par l’œil-de-bœuf des W.-C. notre voisine, la femme de l’avocat Mac Manus qui remontait l’allée du jardin, drapée dans un superbe manteau de léopard. C’était l’occasion ou jamais de savoir comment cette fière amazone avait pu oublier sa culotte dans le bureau du pasteur. Me précipitant dans le cabinet noir, je pus voir par le créneau habituel que le pasteur travaillait à son sermon. Cet histrion répétait devant sa glace, intonations, mimiques, gestes emphatiques : c’était du plus haut comique. Dieu merci, je ne suis pas croyante…

Quelle fureur s’alluma sur son visage quand la porte du bureau s’ouvrit sans qu’on eût frappé. Il se rua sur l’arrivante, prêt à vitupérer qu’on ne devait à aucun prix le déranger quand il travaillait… Quel changement à vue quand il se trouva en face de Mme Mac Manus !

Arquant ironiquement un sourcil, elle referma la porte derrière elle.

— Quel accueil, Aloysius. J’espère que vous n’allez pas me mordre ?

— Madame Mac Manus… quelle surprise… je m’attendais si peu… puis-je savoir ce qui me vaut l’honneur…

— Figurez-vous, lui répondit-on d’un ton suprêmement mondain (tout en dénouant la ceinture de son manteau), que je dois assister à une petite réunion chez le juge Simmons, notre voisin, pour y débattre de la Foire aux cochons. Savoir quelles mesures on pourrait suggérer à nos édiles pour éviter les débordements populaciers de l’an dernier. Et voilà qu’en chemin, ma diabolique cystite s’est manifestée… Si bien que, ne tenant plus en place, je me suis ruée chez vous !

Marquant une pause, elle regarda timidement le pasteur.

— Faut-il que je vous fasse un dessin, Aloysius… murmura-t-elle d’une voix beaucoup moins suave, après avoir jeté un coup d’œil à son bracelet-montre.

— Non, madame, bredouilla notre tyran, d’une voix de pleutre, ce ne sera pas nécessaire… comment… où… faut-il que je…

— Mais n’importe où… Ici, par exemple (elle pointa un doigt sur le tapis), ce serait parfait, ici, nous sommes bien éclairés, vous pourrez bien voir…

A mon effarement, le pasteur se coucha immédiatement sur le dos, au milieu du tapis. Ecartant les pans de son manteau de léopard, l’élégante visiteuse saisit l’ourlet de sa jupe et se troussa comme une femme qui s’apprête à faire ses besoins.

— Je n’ai pas mis de culotte, comme vous pouvez le constater. Ça m’évitera de l’oublier chez vous. Figurez-vous que je n’en mets jamais quand je vais chez mes amies. Leurs garnements jouent souvent sous les tables… Cela m’amuse de leur donner à voir ce qu’ils aiment contempler à cet âge.

Tout en babillant, Mme Mac Manus s’accroupissait au-dessus du pasteur, un pied de chaque côté de son visage. Son sexe, entièrement glabre, était délicieux à voir, coquin, voire lubrique en diable. En le voyant bâiller à quelques centimètres de ses yeux, le pasteur porta machinalement une main à son entrejambe.

— Vous pouvez vous masturber, lui accorda la visiteuse, mais ne faites pas de taches sur mon manteau.

Du bout d’un doigt, tandis qu’il se mettait à l’œuvre, elle écarta avec délicatesse une lèvre de sa vulve pour que le voyeur qu’elle allait arroser ne perde aucun détail de l’opération. Et doucement, très doucement, les yeux mi-clos, elle commença à vider sa vessie.

Elle dirigeait, avec un sourire malicieux, le jet de pisse sur le visage du pasteur, visant tantôt la bouche, qu’il ouvrait en grand pour avaler l’offrande, tantôt les yeux, qu’il fermait aussitôt et enfin les cheveux, qu’elle inondait copieusement.

— C’est excellent pour les pellicules ! lui déclarait-elle.

Puis, d’une voix changée, presque tendre :

— Vous le voyez bien, Aloysius ? Il est assez ouvert… Oh, je crois que je vais mourir de délices, ça faisait deux heures que je me retenais… ouvrez bien la bouche, langue de vipère, allons ! Buvez mon nectar, triste individu !

Et il buvait ! Il buvait vraiment ! Les yeux hors de la tête, en proie à une extase horrible. Quand elle n’eut plus rien à lui offrir, que quelques gouttes, elle soupira de bien-être.

— Ouf, ça fait du bien de pisser… Savez-vous, Aloysius, que c’est peut-être ce que je préfère ? Plus que baiser, même. Presque autant que chier…

Je vis les yeux du pasteur se dilater d’effroi. Mme Mac Manus parut réfléchir.

— Non, je n’ai pas envie. Ce sera pour une autre fois. Léchez-moi, je n’ai pas de Kleenex.

Ce qu’il fit avec une extrême minutie. Mme Mac Manus avait fermé les yeux. Un imperceptible balancement animait sa croupe plantureuse. A un moment, elle se mordit discrètement les lèvres.

— Voilà, murmura-t-elle. C’est fait.

Pendant qu’elle vérifiait sa coiffure dans la glace, le pasteur, ruisselant de pisse, s’essuyait avec un chiffon qui avait surgi comme par magie entre ses doigts. Comme elle se dirigeait vers la porte, il suivit d’un regard de chien battu le balancement de ses hanches somptueuses. Arrivée sur le seuil, Mme Mac Manus claqua des doigts. Il courut s’agenouiller derrière elle, releva le manteau, puis la jupe, dénudant le cul généreux.

— Humez la fleur, Aloysius, humez le parfum de la fleur…

Des deux mains, il écarta les joues du postérieur, et colla son nez à l’anus de Mme Mac Manus. Elle se tournait à demi pour se regarder dans la glace. Ses yeux prirent une expression rêveuse, et elle lui souffla au nez un pet tonitruant.

L’instant d’après, elle avait disparu. Morose, le pasteur vint se placer devant la cheminée.

— Tu es content de toi ? demanda-t-il à son reflet.

Puis il reprit en main son outil qu’il branla d’une main molle, avec, comment dire, une mélancolie résignée. Le spasme ne fut pas long à venir, il poussa un cri rauque, auxquels succédèrent des sanglots qui ressemblaient à des croassements de corbeau, tandis que le sperme frappait le miroir comme un crachat.

Virginia White a raison, je commence à croire que le sexe est une chose bien compliquée.

*
*    *

Cette insolite visite n’avait pas duré dix minutes. Je regagnai à la hâte la salle d’étude. La découverte que je venais de faire m’avait non seulement estomaquée, mais, ainsi que je l’ai dit, singulièrement « remuée »… Dès que j’entendis ronfler le ballon d’eau chaude de la salle de bains, comprenant que j’avais une bonne demi-heure devant moi, je pris avec ostentation mon cahier rouge. Dès qu’elles me virent introduire la clef que je porte au cou dans le minuscule cadenas qui sert de fermoir, les musiciennes envoyèrent Czerny aux oubliettes. Nous n’eûmes même pas besoin de nous parler. Les fessées de vendredi étaient bien oubliées ! A peine avais-je commencé à griffonner que les coquines étaient sous mon bureau. J’avais déjà retiré ma culotte dans le cabinet noir. Le message était clair… Cris d’extase, chuchotements ravis :

« Oh, tu as vu ? Elle a le cul nu ! » « Chut ! Parle moins fort, laisse-la écrire. » « Je me demande ce qu’elle peut bien écrire, dans son cahier ! »

Je me le demandais moi-même. C’est ainsi que m’est venue, comme une gageure, l’idée d’y « sténographier » la scène qui allait se dérouler sous la table au moment même où elle aurait lieu. Afin de faire d’une pierre deux coups : être suffisamment absorbée par mon travail pour leur donner le change, et tout enregistrer de ce qui allait se passer. Ce sont ces « instantanés », ces notes hâtivement jetées sur le papier (ce qui explique leur style décousu), qu’on va lire. Je les recopie telles quelles ce soir, sans autre souci que de restituer leur spontanéité haletante qui semble épouser le rythme même de mon souffle et de mes pulsations cardiaques à l’approche de l’orgasme…

« Tu as vu comme son trou est large aujourd’hui ? » « Et comme il bave ? Oh, la grosse limace ! » « Tu aimes cette odeur ? » « Regarde, regarde, le trou du cul s’ouvre, lui aussi ! » « Tu te souviens de la fois où on a enfoncé une carotte de madame Porbus dans celui de Virginia White ? Et cette hypocrite qui faisait semblant de dormir… » « Qu’est-ce qu’elle est poilue, j’en reviens pas », « Moins que madame Virginie, Deborah… souviens-toi de tous ces poils qu’elle avait avant que papa les lui rase. » (Tiens donc ! Virginie m’avait caché ça !) « Chut ! Parle moins fort. » « Mais elle, son truc est plus marrant, le petit machin qui dépasse, là en haut, est plus long… » « Ça s’appelle un clitoris ! Combien de fois devrais-je te le dire… » « Et tu as vu, il est tout mouillé… » « Je le sais que c’est pas du pipi, je ne suis pas idiote… » « Regarde, regarde, le trou s’ouvre encore plus ! » « Ça s’appelle un vagin. » « Et si on lui mettait le doigt dedans, tu crois qu’elle s’en apercevrait ? »

Etaient-elles dupes de ma comédie ou faisaient-elles semblant de l’être ? Comédiennes, ne le sont-elles pas déjà jusqu’à la moelle, à se complaire comme elle font dans cette feinte (je veux croire qu’elle est feinte) puérilité ?

« Ce n’est pas le doigt qu’il faut lui mettre… » « Et quoi, alors, une carotte ? » « Non… ça… » « Beurk ! » (Oh, comme le cœur me bat, vont-elles le faire ? Mais oui… un prudent coup de langue ! Elancement électrique, titillement exquis… Gloussements.) « Alors ? » « Elle n’a pas le même goût que Mme Virginie. Elle avait un goût de pipi, Mme Virginie. » « Regarde, regarde, on dirait que ça lui fait de l’effet, t’as vu comme ça bâille ? »

Ah, leurs petites bouches de suceuses… Instant magique. Une langue juvénile, apeurée, encore timide, puis de plus en plus effrontée. Puis la bouche… non, je ne rêve pas. Une bouche aspire mon bouton. Dieu du Ciel… On voudrait mourir tellement c’est bon ! Mourir ? Mais quelle idée, Cécilia, il faut vivre, vivre le plus longtemps possible pour goûter jusqu’à la fin ces joies divines…

Orgasme démentiel, quel soulagement… quel bonheur… et cette bouche qui boit ma vie… ce doigt rusé qui interroge le trou obscur. Toussotons, vite, toussotons, ou je vais hurler…

Je toussote donc. Instantanément la bouche se décolle, le doigt s’extirpe. Attention, surtout ne retombons pas dans la même erreur que vendredi dernier, jouons de finesse, si je les punis encore sous le coup d’une feinte colère, elles ne vont plus jamais rien oser…

— Bon, je crois que j’ai fini. Voyons un peu si elles ont bien travaillé. Eh bien, Bethsabée, Deborah, où êtes-vous passées ? Mon Dieu, que j’ai sommeil…

Comme deux cailles levées par le chien, elles s’échappent du bureau, se précipitent à leurs pupitres, les coudes déjà levés pour se protéger de la rouste. Faisons semblant de rien… Rassurons-les. Une main sur le cou de l’une, l’autre sur cette nuque apeurée.

— J’espère que mes petites biches ont été sages ? Qu’on n’en a pas profité pour faire des bêtises…

Cou tiède, joues veloutées, avec quelle volupté on répond à mes caresses ! On me prend la taille, on se faufile sous mon bras, on se blottit contre moi. Oh, je suis la plus gentille maîtresse qu’elles ont jamais eue, c’est bien simple, madame Cécilia, nous vous adorons ! Audace suprême, Bethsabée, qui enlace ma hanche, aventure une main sous la jupe… que faire ?

— Ne vous fâchez pas, madame Cécilia, c’est plus fort que moi, j’aime tant vous toucher le derrière, la peau en est si douce…

— Moi aussi, madame Cécilia, je l’adore, votre gros popotin !

Autre main, autre fesse, que faire, Seigneur, que faire ?

— Au lieu de nous donner des bons points, vous savez ce que vous devriez faire quand on a bien travaillé ? Nous laisser lui faire un gros câlin !

— On a été sages, non ? On ne vous a pas embêtée pendant que vous écriviez dans votre cahier rouge. Alors on y a droit. Allez…

Petite garce, ne voilà-t-il pas qu’elle retrousse ma jupe ? Gendarmons-nous quand même, sinon… Mais pas trop. Gentiment…

« Eh bien, sont-ce des façons, mesdemoiselles ? Est-ce qu’on touche le derrière de sa maîtresse ? »

Un rire malicieux me répond, qui s’échappe d’une bouche collée à mon trou du cul ! Cette fois, elle exagère, je me retourne, la main levée. Apeurée, on se blottit sur le pupitre. Il était temps. La porte s’ouvre et qui voyons nous ? Le parangon de toutes les vertus, monsieur Papa en personne, qui s’essuie les cheveux en nous accablant d’un regard courroucé.

— On n’entend pas beaucoup le piano, ce me semble ?

— Je leur faisais réviser leur solfège, monsieur.

M’a-t-il crue ? Ses yeux vont de ses filles à moi, font le tour de la pièce, atterrissent sur le bureau, y découvrent le cahier rouge dont j’ai, heureusement, refermé le cadenas. Comme le cœur me tape… Soupçonnerait-t-il quelque chose ? J’en ai bien peur… Quel étrange regard il avait en flairant l’air avant de regagner son antre.

— Papa n’avait pas l’air commode, a gloussé Deborah, pas plus impressionnée que ça.

— Tu sais bien que chaque fois que madame Mac Manus vient le voir, il n’est pas à prendre avec des pincettes.

INTERMÈDE 9 « Trio » (Journal de bord d’un pornographe)

Anne Cousin n’arrêtait pas de me bassiner avec son « lieu érotique », l’idée du Bouton de rose lui plaisait, mais le texte que j’aurais pu en tirer avec Sylvie Rabouin lui paraissait vraiment sinistre. L’excitation dans le dégoût, m’écrivait Anne, c’est trop morbide, il faudrait quelque chose de plus guilleret. Guilleret ? Ce n’était pas trop dans mes cordes, mais pourquoi ne pas me servir de l’épisode Zaza ?

— Ça s’est plutôt bien passé, avec elle, non, d’après ce que tu m’as dit ?

Je ne m’étais pas trop vanté de la soirée Italo, et de m’être fait jeter de chez elle comme un malpropre. Quant à Zaza, j’avais respecté ses consignes, pas un coup de fil, pas un courriel. Cela étant, dans le passé, nous avions déjà eu plusieurs « ruptures », qu’est-ce que je risquais à tâter le terrain ? Je lui dirais carrément la vérité, à savoir si je pouvais utiliser notre première soirée au Bouton de rose pour en tirer un texte marrant pour La Musardine. Tout dépendrait de la phase lunaire que traversait la damoiselle après cette soirée mémorable. Mémérisée ou à nouveau en rut ? A tout hasard, je laisse un message sur son répondeur. Deux jours passent. Et elle me rappelle (toujours aussi longue à la détente). Je lui raconte mon topo sur le Bouton de rose.

Elle me dit : « D’accord. Pourquoi pas. Ça sera marrant de lire ça. Mais tu changes mon nom, hein ? Tu changes tout. »

— OK. Tu t’appelleras Isabelle et tu auras de gros nichons au lieu de tes œufs sur le plat. Blonde aux yeux bleus, ça te va ?

— Et je veux lire le texte avant.

— Je te l’envoie par mail dès qu’il est pondu.

— Impossible, j’ai chopé un virus. L’installateur doit venir me réinitialiser l’ordinateur la semaine prochaine.

Pas un mot sur Italo.

On convient d’un rendez-vous. Tiens, dans le bistrot de la rue de la Roquette, en souvenir du bon vieux temps. Et surtout, qu’elle ne vienne pas en pantalon ! Elle se marre. (Ouf !) On laisse passer un blanc, puis on prend des nouvelles. A part ça, qu’est-ce que tu deviens ? Bof, toujours pareil. Et toi ? Moi itou. Je pousse un peu la gaudriole, mine de rien, pour tâter le terrain. Et ton barbu, toujours aussi baveur ? Ah la la, alors, toi, toujours aussi obsédé, hein ? Il est chauve, d’abord, son barbu, son copain qu’elle va voir en Angleterre a obtenu qu’elle l’épile. Je me renseigne. Et alors ? Parler de cul, parler de cul ! C’est bizarre, qu’elle me dit, comme sensation. Je lui rappelle qu’on l’avait déjà fait, dans le temps. Pas du tout, qu’elle objecte, elle s’était rasée, pas épilée, ça n’a rien à voir. Epilée, ça fait vraiment gros mollusque…

— Faudra me montrer ça.

Pas de réponse. Et toujours aucune allusion à Baccardi.

Le jour dit, à l’heure creuse (trois heures de l’après-midi), je me pointe au bistrot de la Roquette. J’ai emporté mon Nikon numérique, avec l’idée de photographier l’intérieur du troquet en souvenir du passé. Une vague idée d’en faire un fond d’écran. Quand j’arrive, et pourtant je suis en avance, Zaza est déjà là, tout au fond, dans la petite arrière-salle, attablée comme au temps jadis derrière le pilier, sur la banquette d’angle, si commode pour surveiller à la fois la glace qui renvoie la grande salle, derrière, et la rue où glissent les silhouettes anonymes. Il y a une dizaine de feuillets épars devant elle et sur la banquette, le grand cabas tricoté par sa mère dans lequel elle trimballe les manuscrits et les épreuves. Je cadre la vue d’ensemble et j’envoie le flash. Je me rapproche et je la prends en gros plan.

— Tu te lances dans le numérique, toi aussi ?

Elle doit se souvenir de l’époque où je prenais son cul au Polaroïd. On échange un bécot poli, elle finit de corriger sa page, puis range ses paperasses dans le cabas. Première chose que je repère en prenant ma photo, elle porte une jupe (longue, d’accord, mais pas un pantalon), et la seconde, elle a commandé un baby (pas un café). Les options cul sont donc ouvertes. D’autorité, je commande deux doubles au garçon.

— Des doubles, à cette heure ? Tu crois que c’est raisonnable ?

— En souvenir du temps passé ; ça n’a pas changé, ici, t’as remarqué ?

— Mais nous, oui, on a changé.

Je lui refile mes deux feuillets. Elle se plonge dedans en sirotant son JB. Sous sa jupe, les cuisses sont jointes. Jupe longue, cuisses serrées – mémère l’emporte ? Mais elle a retroussé l’étoffe derrière elle. Pour ne pas faire de faux plis ou pour qu’on puisse la toucher ? Reste à savoir si c’est un collant ou des bas. Vérifions. Très naturellement, pendant qu’elle lit, je soulève l’étoffe, j’empaume le genou… qui est nu. Elle a mis ses fameux bas-chaussettes qui s’arrêtent en haut du mollet. Les accès sont donc libres, on n’est pas venue ici sans arrière-pensée. Toujours, ce petit bondissement du cœur… ah, le cul est quand même une fête. Je polis le genou, puis remonte. A mi-cuisse, pas plus. On a le temps. Elle repousse les feuillets vers moi.

— Ils vont gober ça, les lecteurs ? Tu m’as jamais enfilé de gode au Bouton de rose.

— Et la licence poétique ?

Je pince le gras de la cuisse, sans plus ; tant qu’elle les garde serrées, le message est clair. Alors, on bat la campagne, on parle de ses amours, toujours aussi bancales. Son mec d’Angleterre qui vient deux fois par mois, celui qu’elle va voir à Marseille. Et le rédacteur de Bunny…

— Je t’en ai parlé, non ?

— Ça continue ?

— Oh, c’est juste que du cul, hein. Rien de sérieux.

Elle a presque fini son verre et, ma main remontée sur sa cuisse, je constate qu’elle a une culotte. Diable…

Mine de rien, on embraye sur les dernières modes du cul branché, piercing, tatouage, martinet. Sur les pseudo-dominateurs et les filles qui font semblant de leur être soumises, je n’ai pas changé d’opinion : les premiers ne sont jamais que les larbins des secondes, des alibis qui leur permettent d’offrir leur cul à des types qu’elles ne verront qu’un soir, pas très éloigné, en somme, je le fais remarquer en passant à Zaza, de son fantasme de pute.

Du coup, j’y reviens, à son fantasme.

— Tu joues à ça, avec tes mecs ?

— A la pute ?

Elle se marre, secoue la tête. C’est pas leur style. A la rigueur, celui de Bunny qui est assez porté sur les trucs tordus. Une fois, il lui a même demandé de chier devant lui dans une assiette…

— Tu l’as fait ?

— Ça va pas ?

Mais les deux autres sont trop machos, avec eux c’est l’amourette classique et basta.

Pourtant, son Londonien lui a bien demandé de s’épiler la chatte, non ? Elle se marre encore. D’accord, mais ça n’a rien de vicieux, c’est juste parce qu’il n’aime pas avoir des poils dans les dents.

— Et si on y jouait, nous, à la pute ?

— Ici ?

Je ne m’étais pas trompé, elle y avait pensé. Mais non, me dit Zaza, ça ne marcherait plus, c’était bon autrefois, on avait vieilli. Je lui touche la culotte, sur le côté. Je tire sur l’étoffe.

— Et si tu allais l’enlever aux chiottes.

— Pas question.

— Combien tu veux ? (Avant qu’elle réponde, j’enchaîne.) Tu es une pute, non ? Alors, dis ton prix.

— Arrête, c’est fini, tout ça.

Je lève ma main face au miroir, deux doigts en flèche, et le garçon rapplique. Pendant qu’il nous sert deux autres whiskies, ma main est toujours sur la cuisse de Zaza, qui s’est accoudée sur la table et observe le va-et-vient des passants rue de la Roquette. Personne ne peut voir ce qui se passe sous la table… Je sais que c’est ça qui l’excite, ses cuisses s’écartent, à peine, mais assez pour que ma main prenne possession de son con, que mon doigt cherche le tracé de la fente à travers le nylon. Nous regardons le garçon faire le ménage sur la table, nous échangeons même quelques paroles avec lui, et il y a mon doigt qui monte et descend, monte et descend…

A peine le garçon est-il retourné au comptoir, je remets ça. Va la retirer. Elle fait non de la tête. Je lui pousse le nylon dans le vagin, et elle fait encore non… en gardant les cuisses ouvertes.

— Et si je te payais ? Le prix d’une correction d’épreuves ? Juste pour que tu te déculottes et te laisses toucher le con. Ne me dis pas que ça ne t’excite pas, cette idée ?

Elle ne dit rien. Je retire ma main, j’ouvre mon portefeuille. C’est combien, le prix d’une passe, maintenant ? Elle se marre, mais faux, et son visage s’empourpre. Jamais elle ne pourra se débarrasser de ses maudites rougeurs qui parlent à sa place. Cinquante euros ? Cent ? Je sors deux billets, je les lui fourre dans la main. Elle ne rit plus. Ses doigts se referment méchamment sur les billets, qu’elle froisse comme si elle voulait en faire une boule pour la jeter.

— Mets-les dans ton sac. Tu t’achèteras du parfum. Allez, ne fais pas cette tête, c’est un jeu. Tu me les rendras après, si tu veux.

— Pas question. Si je les mets dans mon sac, je les garde.

Elle réfléchit, tournée vers la rue, les billets serrés dans sa main. Une femme passe en courant sous l’averse. Ici, on est peinards. Après tout, je le connais par cœur, son cul, non ? Et cent euros, c’est toujours bon à prendre. Ça pourrait même être amusant…Voilà, la mayonnaise est en train de prendre. Elle attrape son sac, repousse la table, descend aux chiottes. Je vide mon verre, j’en commande deux autres. Le verre de Zaza est encore à demi plein, mais le garçon me sert, sans commentaire. Il a dû en voir défiler des couples…

— Encore deux autres ? dit Zaza. On va vraiment être pétés.

Elle s’est remaquillée, parfumée. Je la regarde retrousser sa jupe derrière elle avant de s’asseoir. L’idée de la chair nue, du cul nu qui s’aplatit sur la moleskine éveille une vague nostalgie dans ma verge.

Je me rapproche, elle écarte les cuisses en plongeant son nez dans son verre. Je lui mets la main ; le fait est que c’est bizarre, au contact, un con épilé, surtout si la motte est très charnue comme la sienne. Grosse motte baveuse, où les doigts pataugent… Elle a dû pisser, se tripoter. Je replie le médius dans le vagin, et lui envoie les mots-clefs.

— Ecarte les cuisses, mets ton con en avant… propose-le.

Elle s’avachit. J’ai tout à ma disposition, mou, chaud, mouillé. Je tripote tout ça, j’y farfouille comme dans une poubelle de chair. Le cloaque d’impureté ! La cramouille ! Zaza a pris son visage dans ses mains et réagit par de petites poussées du bassin à mes attouchements.Tout en la branlicotant, je fais gaffe dans le miroir que personne ne se pointe, la fin de l’heure creuse approche.

Après avoir bien affirmé mes droits de propriétaire (de locataire serait plus juste) sur la chose mouillée qui s’accroche entre ses cuisses, m’en être bien gavé les doigts, je me fais plus raffiné, plus insidieux, plus vicelard, et elle approuve de la tête, fait oui, oui de la tête, en surveillant le miroir, elle aussi.

— C’est bon ?

Oui, répond sa tête. Elle avance encore le cul, pour quémander la caresse qu’elle préfère, je la lui accorde, deux doigts dans l’anus, un autre qui tournicote dans le vagin et le pouce qui comprime le clito… Elle déguste, hébétée, commence à trembler.

On a joué à ça pendant une bonne demi-heure, je cessais de la branler chaque fois qu’elle me plantait ses griffes dans le bras, juste avant le spasme. Ce qu’elle voulait, différer le plus possible l’échéance… En réalité, je la « préparais ». Trop de souvenirs dans ce café nous interdisaient de nous contenter d’une partie de touche-pipi à deux. Si elle avait accepté de retirer sa culotte, ce n’était pas seulement pour moi (ni pour l’argent). Sur les banquettes d’en face, les voyeurs virtuels nous épiaient. Comment n’aurait-elle pas pensé, elle aussi, à ces attentes où, guettant chaque arrivant, nous avions l’impression de pêcher à la ligne, avec elle, Zaza, pour appât, et le poisson ne mordait pas, les heures se traînaient…

Je venais de la branler pour la énième fois quand le premier spectateur a fait son entrée. Zaza a repoussé ma main.

— Attention… il vient ici. C’est comme ça que tu surveilles ?

La salle principale était déjà bien peuplée, le type est venu flairer notre recoin.

— On dirait que tu as le cul bordé de nouilles, il n’est pas mal, non ?

— Quoi, pas mal ? a dit Zaza. Pas mal pour quoi ? Pas question de… C’est fini, tout ça.

Le type, la quarantaine, très correct, costard-cravate, attaché-case, ordinateur portable. On en rencontre à foison dans les parages. Un commercial quelconque. Plutôt svelte. Bronzé aux UVA ou retour de la Guadeloupe. Il vient s’asseoir juste en face, déplie son journal, regarde sa montre, pose son Mac. Le garçon lui apporte un sandwich, un demi…

— Combien tu veux pour lui montrer ta chatte ?

Zaza ne prend pas la peine de répondre. J’insiste. Il n’a l’air de rien, c’est monsieur Toutlemonde, il a une alliance, des boutons de manchettes en plaqué or, on ne pourrait pas rêver plus anodin. Elle se marre.

— C’est le voyeur rêvé, merde. Regarde-le mordre son sandwich juste du bout des dents, il a même mis la serviette en papier sur ses genoux, pour les miettes…

— Parle plus bas, il va voir qu’on parle de lui.

— Avec un type pareil, tu risques rien. Qu’est-ce que ça te coûte de lui offrir un jeton ? Un royal, ouvert jusqu’à la matrice ? Et tu regardes par la fenêtre les gens qui passent, comme si tu ne te rendais pas compte.

Les mots-clefs, toujours les mêmes.

— Allez, Zaza, écarte les cuisses… fais-lui voir ta grosse moule… qu’il en attrape un infarctus…

Ne pas lanterner, ferrer le poisson. Et la mettre, elle, devant le fait accompli. Je montre l’appareil au type.

— Excusez-moi… Est-ce que ça vous ennuierait de nous prendre en photo ?

— Bien sûr que non, avec plaisir…

— C’est un numérique, vous savez comment…

— J’ai le même.

Je vais le rejoindre, Zaza allume une cigarette. On tchatche sur les avantages et les inconvénients du numérique. Combien de pixels, l’œil rouge, l’anti-flash, le zoom… Manifestement, à le voir manipuler l’appareil, il connaît son affaire mieux que moi.

— Quand vous voudrez, me dit-il, en cadrant Zaza qui attend, à sa table.

Je repère qu’on ne voit que ses jambes, la nappe en papier tombe trop bas. Je fais signe à Zaza de se déplacer sur la banquette pour être en face de nous, entre deux tables. Voilà, on la voit tout entière maintenant.

— Vous n’allez pas la rejoindre ? s’étonne le type.

— Il y a autre chose… mais surtout, ne vous forcez pas.

J’ai baissé ma voix, Zaza nous observe, les jambes croisées, une cigarette aux doigts.

— Voilà (je toussotte)… Mon amie et moi, nous allons nous séparer pour quelques mois, et j’aurais aimé des photos un peu… enfin, osées, quoi.

— Ici ?

— C’est dans ce café qu’on s’est connus. De l’endroit où vous êtes, vous pouvez surveiller la salle, on pourrait profiter qu’il n’y a personne. Quand vous êtes venu, je m’apprêtais à le faire…

Le type comprend, il comprend même très bien.

— Je lui ai fait retirer sa culotte, je voudrais des photos de son sexe. Vous êtes sûr que ça ne vous ennuie pas ?

— Moi ? Pas du tout… mais elle…

— Ce n’est plus une oie blanche. Pour ne rien vous cacher, c’est tout à fait le genre de trucs qui l’émoustille… J’y vais ?

— Qu’est-ce que tu lui as raconté, demande Zaza quand je la rejoins sur la banquette.

— Que je voulais des photos de ton sexe. Il est d’accord… Il faut faire fissa avant la sortie des bureaux.

Sans lui laisser le temps de réagir, j’élève la voix :

— Prenez-en un maximum, en qualité moyenne on a plus de deux cents poses.

— Tu permets, chérie ?

Et crac, d’un coup, je lui retrousse la jupe jusqu’au nombril. Surgissement de la chair des femmes… Ah, toujours cette pâleur me fera le même effet. A elle aussi ; la chair de poule lui est tombée sur les cuisses, qu’elle serre désespérément, toute raidie de refus.

— Voyons, c’est ton sexe qu’il va photographier. Ecarte les cuisses… vite… il n’y a personne…

Je ne dirai pas que le type est bouche bée, mais on n’en est pas loin. Comme Zaza reste inerte, je lui tire sur un genou (en chuchotant, ton sexe, ton sexe), et elle suit le mouvement ; en face, le type a dû recevoir en plein visage sa motte épilée. C’est plus que de la surprise que je lis sur son visage quand je la fais bâiller du bout d’un doigt. Il se reprend vite et vise de l’objectif la cible qu’on lui présente. Le flash n’est pas trop aveuglant, vu qu’on vient d’allumer les néons de la grande salle. Je tire davantage sur la cuisse de Zaza, et comme elle fait sa molle, je lui soulève une jambe et la fais passer sur la mienne. Elle se contente de surveiller le miroir avec une expression hagarde, et, pendant que je lui murmure les mots magiques (montre-lui, montre-lui bien…), le flash nous épingle, cinq, six fois, sept fois… A chaque éclair, l’homme aux boutons de manchettes s’est rapproché, accroupi à nos pieds il mitraille le con de Zaza comme un paparazzi, presque à bout portant. Je me sers de mes deux mains, maintenant, pour achever d’éventrer le gros mollusque chauve sur lequel il zoome en contre-plongée pour l’avoir en gros plan et au-dessus, le visage de Zaza renversé sur mon épaule, et ses yeux qui fixent le miroir, éperdus. Elle tressaille contre moi à chaque cliché.

Le type est si près que nous pouvons sentir l’odeur de son after-shave : il cadre ma main qui fait s’écarquiller le vagin de Zaza, et mon doigt qui s’y introduit. Il m’a fallu vingt lignes pour écrire ça, mais dans le réel, ça n’a pas duré autant. Trente, quarante secondes, et le type se redresse ; réveillée de sa transe, Zaza rabat sa jupe à l’instant où un couple qui a traversé la salle s’aventure sur notre territoire.

— J’espère que les plans rapprochés ne seront pas flous, me dit le type en me rendant le Nikon, je les ai pris très vite… Mais en mise au point automatique, en principe ça devrait aller…

Nous remettons ça, très techniques, sur les avantages comparés des numériques et des argentiques. Les nouveaux venus s’installent, ça nous aide à sauver les apparences. Zaza, retournée derrière la table, fait mine de fouiller dans son sac. Le type regarde défiler avec moi les clichés sur l’écran de contrôle.

— A première vue, elles n’ont pas l’air floues.

Je demande à Zaza si elle veut les voir, elle fait non de la tête, assez violemment, en farfouillant toujours dans son sac, niant la présence du voyeur, niant ce qui vient de se passer.

— Tu pourrais remercier monsieur, quand même.

— Oh laissez, s’empresse-t-il… je comprends très bien qu’elle soit gênée… c’était, c’était…

Il cherche ses mots.

— Bizarre ?

— Très bizarre… Du diable si je m’attendais…

Je ne le laisse pas finir.

— Vous prendrez bien un verre avec nous ? Ce serait la moindre des choses, non, Zaza ?

La réponse se fait attendre.

— Ce serait avec plaisir… dit le type, mais j’ai le sentiment que ça gêne votre amie… elle doit m’en vouloir… ce que je comprends parfaitement…

Comme il fait mine de regagner sa place, Zaza est bien forcée de sortir de son mutisme. Mais pas du tout. Si elle en veut à quelqu’un, ce n’est pas à lui. Seulement, il faut la comprendre… lui laisser le temps… Je joue les boute-en-train. Allez, quoi, on ne vit qu’une fois. On les a maintenant, ces photos, non, depuis le temps qu’on en parlait.

Sur ces entrefaites, la marée des bureaux s’est déversée dans le bistrot, même notre enclave commence à se peupler. A ma demande, le type est allé récupérer ses affaires en face, il s’installe sur la banquette à la table voisine. On la rapproche de la nôtre pour en faire une grande et qu’on puisse continuer à bavarder. Je fais en sorte que Zaza pousse son cul pour m’installer de l’autre côté, elle en sandwich entre nous. Pour parler au mec, je me penche donc contre elle, et peu à peu je la pousse vers lui. Elle a pris le regard absent que je connais bien et sa voix de fausset. Nous sentons bien, tous les trois, que quelque chose se trame, mais sans encore savoir quoi.

Je reviens sur les photos, sur ce qu’il a éprouvé quand il l’a vue ouvrir les cuisses. Cela ne l’a pas trop choqué ? Pas du tout, pas du tout ! Ce que Zaza a éprouvé, je le mentionne en passant, je le sais, elle pourra dire le contraire : ça l’a excitée… Elle rit du bout des dents et proteste en me donnant une bourrade, me traitant de pervers polymorphe.

— Si je l’écoutais, je serais toujours toute nue… devant tout le monde !

— Pas n’importe qui, quand même… Mais vous n’avez pas répondu ? Ça vous a fait quoi, exactement… C’est quoi que vous avez trouvé bizarre ? Qu’elle vous montre son sexe ou qu’il soit épilé ?

— Les deux, les deux…

Il s’envoie une gorgée de bière pour mieux réfléchir.

— C’est vrai que je n’en avais jamais vu… entièrement épilé, comme ça… enfin, ailleurs que sur les magazines pour hommes…

Il a une fille de sept ans et ça l’a toujours frappé de voir que même sur une enfant, le sexe est déjà entièrement constitué, il ne lui manque rien. C’est même disproportionné sur un corps aussi fluet. En revanche, sur une femme adulte, l’épilation, en rappelant la puérilité, provoque un effet d’autant plus scandaleux que le sexe n’a plus rien d’enfantin.

— Ça vous a excité, non ?

— J’avoue que… oui, je ne vais pas mentir.

— Vous avez eu une érection ?

Les yeux du type se promènent sur les tables d’en face. Zaza contemple ses ongles, puis elle porte celui d’un pouce à ses dents et le mordille. Le type fait oui de la tête.

— Ça ne se commande pas, ces choses-là… Un début, disons…

— Et vous avez remarqué qu’elle aussi… ça l’excitait ?

Comment ne l’aurait-il pas remarqué. Même sur le petit écran de contrôle, ça se voit qu’elle mouillait.

La conversation est devenue beaucoup plus détendue. Même Zaza s’est dégelée. De temps en temps, son rire perlait. Nous convenions tous, entre adultes libérés, que le sexe est vraiment quelque chose de compliqué. J’avais repris le Nikon, et cette fois Zaza regardait défiler les images avec nous, en protestant que c’était obscène, hideux, mais en regardant quand même. On vous a menti, expliquai-je au type. Tout en parlant, j’avais remis ma main sous la table. Entre Zaza et moi, c’est un jeu, on aime bien qu’elle s’exhibe un peu. Nous nous connaissions depuis trop longtemps… afin de ne pas tomber dans la routine, nous avions besoin de ces escarmouches. Mais c’était la première fois qu’on était allés aussi loin.

— Faut dire que je lui ai un peu forcé la main.

A nouveau, son sexe bavait dans ma paume. Costard-cravate ne pouvait l’ignorer. Ses yeux allaient du visage de Zaza au mien, pendant que je lui détaillais nos fantasmes.

— On s’amuse souvent dans les cafés… sans plus. Son fantasme à elle, c’est de faire la pute, mais elle n’a jamais osé…

A Zaza je dis : « C’est bien ça, ton fantasme, non ? Baiser avec un inconnu ? »

— C’est un fantasme, dit Zaza, rien de plus…

— Et vous, ça vous arrive de faire des trucs hors normes ?

— Vous savez, j’habite Rouen. En province, à part l’échangisme, et encore, dans certains milieux. Et ce n’est pas du tout le genre de ma femme. Ce n’est pas l’envie qui me manque, cela dit… mais…

Geste évasif.

— Vous savez ce que je suis en train de faire, en ce moment ?

— Vous avez une main sous la table… j’imagine que… vous la touchez…

— Je touche quoi, exactement. Dites-le…

Coup d’œil à Zaza qui s’est figée, surprise que ça vienne si vite, elle ne s’y attendait pas.

— ... le sexe ?

— Voilà. Je suis en train de lui tripoter le sexe, et elle écarte les cuisses pour me laisser faire… elle mouille beaucoup… à l’instant, je lui enfile un doigt dans le vagin… son vagin vient d’avoir une contraction…

Le type est pendu à mes lèvres, mais c’est le visage de Zaza qu’il dévore des yeux (je sais, ça semble contradictoire, ce n’est que complémentaire). Elle, Zaza, a pris sa tête d’hallucinée, la rougeur qui a envahi son visage doit lui brûler les joues, des perles de sueur, minuscules, se sont formées au-dessus de sa bouche.

— Tu veux que je te fasse jouir ?

Elle fait non de la tête, les yeux perdus au loin. Je retire mes doigts du vagin, je lui en glisse deux dans l’anus. Elle avance un peu pour mieux les engloutir. Je décris au type ce que je suis en train de faire. Il boit mes paroles. A Zaza, je dis :

— Regarde-le.

Elle secoue la tête.

— Regarde-le.

Elle tourne la tête vers lui et leurs yeux s’attachent. Zaza a sa bouche tordue, comme si elle allait pleurer, elle a l’air de supplier le type. Puis elle ferme les yeux. Elle renonce. Sa nuque repose contre mon épaule. Elle n’est plus là.

Je dis au type.

— Allez-y, elle est d’accord.

Je retire ma main, il met la sienne sous la table, je tire sur la jambe de Zaza pour qu’elle s’ouvre bien. Je devine le contact au durcissement de son muscle, puis il se relâche.

Je dis à Zaza :

— Il te branle ?

Elle fait oui de la tête, sans ouvrir les yeux. Au type je demande :

— Vous lui avez enfilé le doigt ?

Il fait non.

— Il me tripote, murmure Zaza. Il me touche le clito…

— Ça te plaît ?

Elle fait oui. Plusieurs fois. Pour encourager le type à continuer. A voir la tête qu’elle fait, il doit se débrouiller. Ou alors, c’est la situation qui l’excite… Elle tremble, comme elle tremble…

— Il t’a toujours pas mis le doigt ?

Non, fait la tête de Zaza.

— Il te fait attendre, hein ?

J’explique au type ce qu’il doit faire : enfiler deux doigts, un dans le vagin, l’autre dans le cul.

Haut-le-corps de Zaza quand il le fait. Elle ouvre les yeux comme si elle se réveillait, et repousse la main du type. De nouveaux arrivants prennent d’assaut la dernière table. Le garçon rapplique. Brouhaha, chaises qu’on déplace. Discrètement, le type s’essuie les doigts. Nous redevenons des êtres civilisés…

— Vous savez ce qui me ferait plaisir, propose l’homme qui vient de branler Zaza, il y a un auvergnat, rue de Lappe… Je pourrais vous inviter, j’ai une note de frais, pas de problème…

Je réponds : c’est très gentil. Et à Zaza : pourquoi pas chez toi ? Il est sympa, il t’a bien branlée, tu as pris ton pied, ce serait le moins qu’on pourrait faire, non ? Sur le ton de la grosse plaisanterie, bien sûr, et c’est bien ainsi qu’ils font mine de l’entendre.

Zaza n’est pas contre, mais elle nous prévient : « On va juste passer un moment ensemble, hein ? Pas plus… » Passer un moment ensemble, l’expression me plaît, il faudra que je la note.

Je traduis à André (il s’appelle André) : « Ce qu’elle veut dire, c’est qu’elle ne va pas se mettre sur le dos tout de suite. Et que peut-être, même, il ne se passera rien de plus que ce qui s’est passé ici. »

— Voilà, approuve Zaza. On prend l’apéritif, on mange un morceau… Je vous préviens, la maison est en désordre, j’ai beaucoup de travail en ce moment, pas le temps de faire le ménage…

On a pris un taxi (André à tenu à le payer, il a des notes de frais) et on s’est arrêtés au chinois de la rue du Château d’Eau. Il nous a fait un assortiment complet, nems, rouleaux de printemps, salade thaïlandaise, beignets de crevettes. André a tenu à nous offrir du champagne, qu’on a pris chez l’épicier, il en a toujours deux ou trois au frigo. On parlait de l’hiver qui arrivait. De la guerre en Irak. De cette histoire sexuelle, à la cour d’Angleterre, sur le prince Machin… Du type qui était mort dans la rue, au premier froid. Et la nana qui a étranglé sa fille avec un fil de laine. Et ce couple, vous avez lu ça, qui a signalé la disparition de leur fille de sept ans, ça faisait trois ans qu’ils l’avaient tuée, la cadette jouait les deux rôles, menait sa vie et celle de sa sœur… C’est fou, des histoires pareilles, non ?

M. et Mme Toulemonde recevaient à la bonne franquette un ami de province. A la boulangerie, avec les baguettes, on a pris une glace, Zaza adore les sucreries…

Monter l’escalier en silence, lourds d’arrière-pensées, en trimballant les paquets. Zaza devant, et je me souvenais du nombre de fois où elle l’avait fait cul nu.

Je suis allé à la cuisine et elle m’a regardé, sans commentaires, gober mes deux Viagra avec un verre d’eau minérale. On avait pas mal picolé, mieux valait doubler la dose. Je pensais à Italo et ses piquouses. J’y viendrais peut-être, moi aussi. Trimballer son attirail, aller se shooter dans les chiottes, comme un drogué. Après tout…

Je lui ai donné un coup de main pour préparer la table. André s’occupait de la chaîne, il faisait l’inventaire des CD. Autre sujet de conversation. Il était plutôt musique de chambre, moi plutôt jazz, Zaza variétés. Mais pas n’importe quoi. En ce moment, c’était Carla Bruni. Vous connaissez ? Et le dernier Salvador. Après, on a parlé des voisins, celui du dessus, notamment, le fils de la folle qui venait de clamser de la grippe asiatique, un demeuré qui rougissait jusqu’aux oreilles dans l’escalier quand il croisait Zaza, parce qu’on entend tout à travers le plafond, et qu’elle a les orgasmes assez bruyants.

A cause de l’ordinateur, on a parlé du boulot de correctrice de Zaza, et des revues de charme où elle faisait des piges. Bunny Magazine, Fantasmes de femmes, heureusement qu’elle avait Madame Jivaro pour se changer les idées, ameublements, plaisirs de table, dernières modes. En disposant les olives vertes et les biscuits salés, les deux bouteilles de champagne dans le seau à glace, elle expliquait à André que les fantasmes écrits, ça l’asséchait. Ces lettres de femmes sont toutes bidons, fabriquées en série, payées tant par feuillet.

Comment ne pas saisir l’occasion ?

— Eh bien, ce soir, tu pourras te faire un supplément : tu n’auras qu’à raconter ce qu’on va te faire…

On n’allait rien faire du tout, a décrété Zaza (qui n’avait toujours pas remis sa culotte sous sa jupe, soit dit en passant). On boit un verre, on mange…

— Et plus, si affinités.

Le fantasme-clef de Zaza, ai-je expliqué à André, qui débouchait le champagne, c’est la dissociation. Pendant que Salvador roucoulait, je suis passé derrière elle qui, debout, venait de cueillir une olive qu’elle se fourrait dans la bouche. C’est ce fantasme qui soutenait tous les autres, celui de la pute, celui du troisième homme, les exhibitions… Faire les choses sans avoir l’air de les faire, en faisant autre chose. On fait des trucs et en même temps on parle de tout et de rien, comme si ça ne comptait pas… comme s’il ne se passait rien…

Tout en expliquant ça, je faisais glisser les fermetures Eclair de la jupe sur les hanches.

— Mais qu’est-ce que tu fais ? m’a dit Zaza (tout en se penchant sur la table pour récupérer des paperasses qui encombraient). Non, je ne veux pas…

— Vous voyez, ai-je dit à André. C’est exactement ça. Et à Zaza : Ne sois pas conne, quoi, on a envie de voir ton cul. Rien d’autre… juste pour mettre un peu d’ambiance…

La jupe est tombée par terre, je l’ai ramassée, et Zaza est allée à la cuisine, cul nu, chercher le saladier avec les nems. On l’a regardée revenir, la moule à l’air. Qu’elle ne dise pas que ça ne lui faisait pas d’effet.

— Mais rien d’autre, hein ? a-t-elle cru devoir dire, pendant qu’on trinquait debout, tous les trois.

— On peut te toucher les fesses, quand même ? Et la chatte ?

— Mais juste… comme ça, hein… pas plus…

Au passage, quoi, lui mettre la main au cul, ou entre les cuisses, tout en parlant, en mangeant. Le jeu de scène s’est renouvelé d’autant plus souvent qu’à tout instant, Zaza, qui s’était assise face à la porte de la cuisine, se levait de table pour aller y chercher un à un les plats du traiteur. Ensuite, elle nous servait, et nos mains s’amusaient. Elle n’arrêtait pas de jacasser. Je ne me souviens même plus de ce qu’elle racontait. Il faut dire qu’on était tous pompettes. Vers la fin du repas, on avait liquidé les deux bouteilles de champagne et elle est allée chercher du rosé au frigo.

Chaque fois qu’elle s’éclipsait, André et moi avions de brefs apartés. Etait-elle vicieuse ou cérébrale ? C’était quoi, la différence ? On se taisait quand elle revenait.

Elle était nue, maintenant, je lui avais retiré son haut et son soutien-gorge sans qu’elle proteste, trop soûle ou trop excitée pour jouer la comédie. Elle n’avait plus que ses obscènes bas-chaussettes noirs et ses grosses godasses. On en a parlé tous les trois, de ce fantasme de mecs : à poils, mais avec les bas et les godasses. Les bas font ressortir la pâleur de la chair et les talons les obligent à se cambrer, elles proposent leur cul, et devant, le bassin bascule pour offrir la moule. De temps en temps, elle décochait un coup d’œil au miroir de la cheminée, ses rires devenaient de plus en plus aigrelets, elle avait des gestes nerveux pour remonter ses cheveux, chasser une miette… Puis elle a décrété qu’elle avait froid et a enfilé un T-shirt minuscule, qui ne descendait pas sous le nombril, ce qui la rendait encore plus impudique.

Elle allait et venait, faussement décontractée, les fesses ballottantes, se levait à tout propos, se rasseyait, ignorait nos mains qui s’appropriaient sa chair, et André nous exposait ses fantasmes à lui, j’ai oublié lesquels, mais voilà, il n’avait jamais osé, Rouen n’est pas Paris… Têtu, je ramenais la conversation sur le cul de Zaza.

— Comment vous le trouvez ? Un peu gros, non, et la fesse pessimiste… en goutte d’huile… mais cochon, hein, avouez que c’est un cul qui donne des idées…

A tout instant, on le lui pinçait, le lui tapotait. Comme elle faisait mine de vouloir enfiler une culotte (par pure provocation), je lui ai envoyé au visage les mots rituels qu’elle attendait :

— Non, tu restes le cul nu, tu es la putain… Les putains ont le cul nu…

On a pris le café sur le canapé. C’est-à-dire que Zaza et moi étions sur le canapé (la scène) et André (le spectateur) en face de nous, sur une chaise qu’il avait tirée. On avait nos tasses à la main, et un ballon de cognac sur le petit guéridon.

— Maintenant, ai-je dit à Zaza, tu vas nous donner notre dessert. (On avait complètement oublié la glace dans le congélateur). Tu vas faire le M majuscule.

— Ah non ! a dit Zaza. Pas question !

Comme André se renseignait, je lui ai expliqué qu’il fallait que la femme relève les genoux, en ramenant ses pieds contre ses fesses, et qu’elle écarte les cuisses le plus possible, afin de leur faire imiter les obliques du M majuscules, pendant que les tibias, de chaque côté, formaient les jambages verticaux. Dans cette posture, ce qui fait que la femme est femme (le con) est propulsé vers l’avant et laisse bâiller ses orifices.

C’est moi (elle faisait la morte) qui l’ai mise dans la posture voulue. Zaza avait couché son visage contre l’accoudoir du canapé. André a rapproché sa chaise pour introduire ses doigts dans son vagin. Il avait l’air fasciné par la calvitie de l’organe. (Si je continue à décrire ce que nous avons fait, je vais inévitablement sombrer dans la pornographie de bas étage, avec toujours les mêmes expressions stéréotypées qui reviennent en leitmotiv, abrégons donc).

André avait tout à fait pigé ce qu’elle attendait. Tout en la branlant, nous parlions d’elle comme si elle n’était pas là, elle avait fermé les yeux pour nous y aider. J’apprenais à André qu’elle aimait bien aussi qu’on lui touche le trou du cul, mais que je n’étais jamais arrivé à savoir si elle était vraiment anale, ou si c’était l’idée qu’on le lui touchait qui l’excitait, l’idée qu’on était « dégueulasse » avec elle. Rouge, suante, enlaidie, Zaza ne m’avait jamais paru plus excitante. Ce n’était pas de la bestialité, la bestialité est naturelle, c’était autre chose…

— Qu’est-ce qu’elle mouille, s’étonnait André. Ma femme ne mouille pas le centième de ça… regardez, ça coule sur le canapé…

— Ça vous dégoûte ?

— Pas du tout ! Et même… On peut…

Il a montré sa bouche.

— Et comment ! Elle n’attend que ça… pourquoi croyez-vous qu’elle vous le propose ?

Il s’est agenouillé, a posé ses avant-bras sur le canapé, s’est, comment dire, attablé devant la moule baveuse. Zaza a entrouvert un œil pour le voir faire et sa main a serré la mienne très fort. André lui a collé sa langue bien à plat sur la moule, et l’a fait remonter en frétillant.

— N’oubliez pas qu’elle est anale… mettez-lui un doigt dans le cul en même temps…

Je serais incapable de dire si c’est ce qu’il lui a fait qui l’a fait jouir ou si ce sont les mots que nous disions, toujours est-il que la dernière barrière a cédé. Maintenant, elle accepterait tout…

Sous son coude replié, elle l’a regardé mettre un préservatif ; il avait une grosse bite, plus grosse que la mienne en tout cas, et elle avait l’air d’en vouloir. Il était circoncis. J’étais passé derrière le canapé et je soulevais les jambes de Zaza pour bien la lui présenter. Quand il s’est avancé, sur les genoux, Zaza a couvert son visage de ses mains. On l’entendait souffler entre ses doigts.

— Et si vous l’enculiez ? Vous avez déjà enculé une femme ?

— Une fois. Pas la mienne, elle ne veut pas. Il y a longtemps…

Zaza tremble de tout son corps. Combien de fois a-t-elle dû en rêver en se branlant. André m’interroge du regard, me montre les orifices. Je parle (je n’arrête pas, avec elle, il ne faut jamais couper la bande-son), je dis : dans le vagin d’abord. Il se guide d’une main, s’enfonce. Une fois dedans, il l’attrape par les nichons et s’agite. Râle de Zaza qui se transforme en sanglots. Elle va jouir, vite, je fais signe à André de changer de trou. Il dégaine, luisant de mouille, et pousse son gland dans l’anus. Cris stridents de Zaza. Pour sûr que l’autre taré, à l’étage au-dessus, doit coller son oreille au plancher. André coulisse lentement, il savoure. De temps en temps, son regard m’interroge : c’est moi qui ai le mode d’emploi, lui ne demande qu’à rendre service. Quand elle recommence à miauler, je lui fais signe qu’il peut y aller, cette fois, c’est la bonne. Et il lui bourre le cul comme un forcené jusqu’à la conclusion classique (râles, halètements, grognements, mots balbutiés…)

Il va dans le cabinet de toilette retirer sa capote, se rincer. Zaza s’est retournée sur le ventre, elle fait la morte. C’est maintenant que j’ai envie d’elle, la baiser quand elle ne jouit pas, je m’aide un peu de la main pour réveiller le Viagra, puis je me couche sur son corps inerte, et je le profane. André est revenu, il a pris une douche, il est à poil, il doit faire du body-building, il nous regarde faire en se branlant. Puis il attrape le Nikon et nous prend en photo. Après quoi, il retourne à table pour finir les beignets de crevette…

A ce stade, ça devient toujours un peu lugubre, on a beau faire, il y a un moment où la tristesse du cul revient. On est dans la chambre, sur le lit, il y a du jazz à la radio, quelqu’un marche au-dessus du plafond, j’imagine le débile qui tend l’oreille en se branlant… On a juste laissé allumée la petite loupiote rouge. André regarde sa montre. Bâille. Il a un rendez-vous de travail à sept heures. A Neuilly. Il nous demande quelle ligne il doit prendre, de Château d’Eau. Ou changer… Si ça vaut le coup de remonter à pied à République, ou s’il vaut mieux aller à Strasbourg-Saint-Denis. Zaza le renseigne, en consultant son plan. On la touche encore, par habitude, on lui fourre les doigts dans les trous et chaque fois, elle s’ouvre pour se laisser fouiller, mais le cœur n’y est plus vraiment.

A un moment donné, pourtant, comme on était sur le point d’arrêter, il y a eu comme un sursaut. On ne bandait pas trop dur, mais on l’a quand même prise en sandwich, pour la baiser et l’enculer en même temps, ce qu’on n’avait pas encore fait, histoire de dire justement qu’on l’avait fait, moi j’étais dans le con, André derrière, et il a joui très vite, avec un petit gémissement féminin dû sans doute à la fatigue (il l’avait sautée trois fois), moi, je me suis arrêté de limer parce que j’avais déjà juté deux fois, et qu’à mon âge, il ne faut pas trop en demander à la bête. Zaza non plus n’a pas joui, mais alors même qu’elle s’abandonnait, fourbue, à l’inertie de la femelle repue, je savais qu’elle aimait ça, dans sa tête, qu’elle emmagasinait du matériau pour ses futures branlettes…

— Je pourrais vous revoir ? nous a demandé André, qui s’était rhabillé

Il connaissait l’adresse, le nom était sur la porte, elle était dans l’annuaire. Le reste le regardait, non ? De toute façon, elle filtre avec son répondeur.

— Vous n’aurez qu’à lui téléphoner, vous verrez bien…

Elle tombait de sommeil, mais elle est quand même venue lui dire au revoir dans le couloir. Elle était là, à poil, sur le seuil, en attendant que l’ascenseur monte, et on se taisait. Avant de partir, il lui a juste touché le con, une dernière fois, puis il n’a plus été qu’un dos, et un prénom, André, puis plus rien que le tremblement métallique de la crémaillère.

— Alors ? Comment c’était ?

— Je ne sais pas, ne me demande pas sans arrêt comment c’était ! On dirait que tu fais un sondage…

Il avait laissé sur la table de la cuisine une page de son calepin avec son numéro de portable. Et griffonné dessous : jamais le week-end. Je serais bien rentré chez moi, mais Zaza m’a tiré vers le lit, pas question que je la laisse seule. Le matin fut sinistre, ces bruits oubliés depuis des années, les rideaux métalliques des grossistes du passage qui remontaient, les appels des livreurs, les roucoulements des pigeons qui nichaient sous le toit, je ne savais plus si je les entendais vraiment ou si je m’en souvenais.

Patiemment, j’ai attendu qu’elle s’endorme pour me tirer.

*
*    *

Pas de nouvelles d’elle pendant quinze jours, puis un mail où elle m’informait qu’elle revoyait André, qu’ils s’accordaient bien, qu’elle me remerciait beaucoup de le lui avoir fait connaître, et qu’elle préférait ne plus entendre parler de moi (et de mes idées biscornues de pornographe) pour le moment.

Classique. Inévitable recul après la folie du cul, concilier le côté mémère (se coller à un mec) et le fantasme de la pute (il venait tirer son coup une fois par semaine et la payait sur ses notes de frais en l’emmenant au restau), avec, en arrière-plan, le calcul tortueux qui ne les quitte jamais, se faire épouser, pondre des marmots… A quarante berges, elle y croyait toujours.

Quant à Caro, silence radio, si bien que je me retrouvais réduit à la Vénus des carrefours (comme aurait dit Simenon, que je relisais) ou à la branlette devant des cassettes de Q, ce qui n’est pas trop mon style. Comme je ramais huit heures par jour pour achever dans les délais Les Mains baladeuses (vu que Monique n’arrêtait pas de me téléphoner pour savoir quand je livrerais la marchandise), je n’avais pas trop le temps, en fait, de m’attrister sur mon sort.

Certains soirs, pourtant, j’avais comme un vide…

CHAPITRE XI  LE DÉPUCELAGE DE BETTINA (CARNETS DE CHASSE DU PASTEUR BERGMAN) 

Décidément, l’atmosphère de liesse que font régner les orphéons qui répètent dans la halle aux porcs agit beaucoup sur les nerfs de ces dames. Mes filles sont intenables ! La vertueuse Cécilia elle-même semble sujette aux langueurs. Jusqu’à ma pauvre Gertrude qui manifeste des exigences intempestives ! Quant aux voisines, n’en parlons pas, c’est le défilé, on se croirait dans les toilettes d’un cinéma à l’entracte ! Mais venons-en à l’essentiel : hier soir, cédant à leurs prières, j’ai autorisé Gertrude et mes filles à se rendre à une soirée dansante enfantine chez les Zagory. Je crois ne plus rien avoir à redouter de ma belle-sœur depuis que je l’ai mise au pas. Elle m’a juré qu’elle veillerait au grain et qu’aucun garnement n’approcherait de Bethsabée. Il devait être dix heures du soir, et Mme Mac Manus, qui m’avait déjà honoré d’une brève visite hygiénique l’après-midi, est passée m’en faire une autre avant de rentrer chez elle. Elle venait tout juste de me quitter, après ce qu’elle appelle « les formalités d’usage », quand on a frappé timidement à ma porte.

J’ouvre. Et qui est-là, plantée sur le seuil, une cigarette au bec ? Que je sois damné si je m’attendais à la revoir après l’indigne façon dont je l’avais traitée à sa dernière visite. Bettina Davidson ! La timidité même… Mais Dieu, quel changement. Attifée comme une gourgandine, du rose aux joues, du fard aux paupières, une minijupe couleur de bonbon à la fraise, des bas couleur chair, des souliers verts à talons hauts sur lesquels elle titube comme un échassier qui fait ses premiers pas, un sac français, et fumant comme un pompier…

— Je ne vous dérange pas au moins ?

Son haleine m’a renseigné. Elle avait bu. D’où une certaine lenteur d’élocution… Quand une timide boit, c’est pour se donner du courage. Avait-elle épuisé sa réserve de pilules ?

— Comment es-tu entrée ?

— Mais… par la porte. Je passais devant chez vous pour aller à la surprise-partie de Carolyn – cette fois, elle a bien lieu… quand j’ai vu madame Mac Manus sortir de chez vous… Elle m’a dit qu’elle se rendait à la fête des Zagory, et que votre femme y était, ainsi que vos filles. Alors, je me suis dit, le pauvre pasteur doit se sentir bien seul. Si j’allais lui dire un petit bonjour en passant ?

— Voyez-vous ça.

— Vous vous êtes lavé la tête ? Vos cheveux sont mouillés…

— Ne t’occupe pas de mes cheveux. C’est un traitement que je fais contre les pellicules…

— Votre tapis aussi est trempé… Et ça sent…

— Ça sent la pisse. C’est la chienne.

— Vous avez une chienne ?

Si je n’en avais qu’une ! Pouvait-on savoir ce qui l’amenait ? Allons, qu’elle crache le morceau. Ce qu’elle voulait ? Je vous le donne en mille. Que je la dépucelle ! Oh, elle n’a pas dit ça d’emblée, elle a tourné autour du pot. Que je comprenne, elle avait une réputation si établie de fille « bien » que les garçons n’osaient même pas lui mettre le doigt dans le derrière ! Tout juste s’ils lui tâtent les nichons… J’exagère à peine. Jugez plutôt…

— Ces pilules ne me servent plus à rien, c’est aux garçons qu’il faudrait en donner. Hier, j’étais au cinéma avec un ami, je m’étais bien préparée, j’avais même enlevé ma culotte, c’est vous dire ! Il m’a mis son doigt devant, mais quand il senti que j’étais vierge, il l’a tout de suite retiré. Ça leur fait peur, aux garçons, une pucelle. Carolyn me l’avait dit. Elle m’a même proposé de me le faire avec une carotte… Qu’est-ce que vous en pensez ? Une carotte, moi, je ne trouve pas ça très excitant…

En somme, pour ne plus avoir l’air d’une gourde la prochaine fois qu’on lui sonderait le vagin, la fausse timide venait chez moi comme chez un dentiste pour y subir une forme d’opération chirurgicale.

— Eh bien, on va t’opérer. Passe donc sur la table d’opération. Tu veux que je t’endorme ?

— Surtout pas !

L’opération s’est déroulée sur le fauteuil du Dr Spinoza. J’avais mis ma blouse blanche pour que les apparences soient sauves, et la patiente a juste soulevé sa jupe avant d’enfiler ses pattes dans les étriers. Dès qu’elle fut dans la posture dite gynécologique, je l’ai préparée du bout des doigts, et j’ai ouvert ma blouse pour laisser dépasser l’instrument adéquat. Ce fut fait froidement, en parlant de la pluie et du beau temps, d’où la surprise immense que nous avons éprouvé tous les deux quand, à peine l’hymen avait-il cédé, notre timide se mit à mugir comme une vache qui vêle. Une vaginale ! Une pure, une authentique vaginale ! Mais sache, lui ai-je dit, que c’est aussi rare qu’un trèfle à quatre feuilles.

— En revanche, tu vas être l’esclave de la bite !

— Oh, ça ne me dérange pas ! C’était si bon… Quand je pense que j’ai failli faire ça avec une de ces carottes biologiques que madame Porbus distribue partout… Merci, monsieur le pasteur, merci infiniment.

Ce fut vraiment, ajouta-t-elle, une révélation. Elle comprenait mieux, maintenant, pourquoi sa mère courait le guilledou.

— Et je n’ai presque pas saigné.

Je lui ai pommadé le vagin avec une crème antiseptique, et elle a sauté du fauteuil. Je dois dire que j’éprouvais une certaine nostalgie, j’avais l’impression d’avoir bâclé le travail. Elle s’apprêtait à quitter les lieux pour rejoindre la jeunesse qui festoyait chez les Simmons (malgré le double vitrage, on entendait cette inhumaine musique électronique de chez moi), quand j’ai lu comme un regret dans ses yeux, rencontrés dans le miroir devant lequel elle se remaquillait.

— Mais vous, qu’allez-vous faire, maintenant ?

— Rien de spécial. Me reposer devant la télé. Demain, la foire commence, j’aurai du pain sur la planche.

— Tout seul ? Un soir de fête ? Je peux rester, si vous voulez… pour vous remercier de votre gentillesse…

— Tu n’as pas envie d’aller t’amuser chez Carolyn ?

— Je ne suis pas pressée, ça dure toute la nuit…

Sans attendre que je l’y invite, elle est allée s’asseoir sur le divan, a fait mine de chercher une cigarette, puis m’a décoché un regard oblique… en écartant les genoux ; cette minijupe était fort indiscrète, et elle n’avait pas remis sa culotte.

— On pourrait bavarder, a-t-elle suggéré.

— Pourquoi pas. Tu n’as pas trop chaud ? Je te trouve les joues bien rouges…

— Je pourrais me mettre toute nue ?

— Par exemple. Et ensuite, de quoi as-tu envie ?

J’ai dirigé sur elle, qui se déshabillait (non, non, garde les chaussures), le faisceau de ma lampe de bureau. Elle s’est couchée sur le dos, a ouvert les cuisses.

— Ça me picote encore… avec la langue, peut-être ? Comme la dernière fois, j’ai bien aimé…

Pendant que je la suçais, elle m’a avoué qu’elle avait menti la fois d’avant, les pilules n’y étaient pour rien ! Elle n’en n’avait même pas pris !

— J’avais juste envie de faire des choses avec vous, et j’ai pris ça comme prétexte. Seulement, une fois chez vous, je n’ai pas osé vous demander de me dépuceler…

De mieux en mieux ! Elle aimait trop se faire mettre pour se contenter de gamahuchage. Je suis donc remonté à l’assaut. Nouveau concert de mugissements. Je suis toujours effaré par la voix sépulcrale que les vaginales prennent dans ces moments. De vraies vaches… Entre deux estocades, couchés ensemble paisiblement dans le lit conjugal où je l’avais emmenée, nous avons bavardé à bâtons rompus. Elle jouait avec ma queue, étonnée, rêveuse… On deviendrait aisément sentimentaux avec ce genre d’idiotes.

— Tu n’as vraiment pas envie d’aller danser ?

— Je préfère danser au lit…

Mussée au creux de mon aisselle, elle riait malicieusement en voyant Popaul redresser la tête. On dirait qu’il en veut encore, me disait-elle. Et à lui : De quoi avez-vous envie, vilain Popaul… de sucette ?

— Il a envie de truffe (pour me faire comprendre, je lui tâtai la rondelle). De truffe au chocolat.

— Oh ! (Chiquenaude à Popaul.) Mais c’est très vilain… (Silence.) Comment veut-il que je me mette ? (Baissant la voix.) Debout contre la porte, comme la dernière fois ? (Voix encore plus basse, dans le creux de mon oreille.) J’ai beaucoup aimé, vous savez ? Pour ne rien vous cacher, c’est pour ça que je suis revenue !

Et moi qui croyais… De mieux en mieux !

Eh bien, aujourd’hui, pour changer, elle se mettrait comme la cochonne qu’elle est en train de devenir : elle me demanderait l’aumône le cul en l’air.

— Voilà, comme ça… ouvre plus, il faut voir le con s’ouvrir… de temps en temps, je t’en mettrai un coup devant…

— Maman dit qu’il ne faut pas… à cause de la flore microbienne qui prolifère dans les matières fécales… pour le vagin, c’est très mauvais…

— Tu feras une injection de néolide, j’ai tout ce qu’il faut…

— Dans ce cas… allez-y.

Comme je tournais la lampe pour bien éclairer ses orifices, elle a gloussé :

— Vous êtes vicieux, hein ? Dites la vérité… ce n’est pas seulement pour nous rendre service que vous faites tout ça !

— D’après toi ? (Elle avait déjà le gland dans le cul.)

— Oui, vous êtes très vicieux… ouille… non, non, continuez…

— Si tu reviens me voir (Je reviendrai, vous pouvez y compter !), il faudra te raser la chatte… et tu mettras des socquettes blanches…

— Et des souliers plats, hein ?

— Voilà. Et tes cheveux…

— Je sais ! Des couettes avec des rubans. Je lis ce genre de livres moi aussi, quand je me masturbe dans la salle de bains…

Silence. Amples mouvements de piston dans son rectum.

— Vous me donnerez des coups de martinet ?

— Qu’en penses-tu ?

— On pourrait essayer, pour voir si j’aime ça. Et je pourrais faire pipi sur le tapis, moi aussi, comme madame Mac Manus… Est-ce que c’est vrai ce que raconte sa fille, qu’elle vous fait pipi dans la bouche ?

Comme on le voit, l’ancienne cul pincé est ouverte à toutes les expériences. Quant à moi (on n’a plus quinze ans), j’ai eu comme un éblouissement en lui lâchant mon offrande dans les tripes. A ma courte honte, je me suis endormi sur le champ de bataille. A mon réveil, la coquine avait disparu. Ne restait plus qu’une douce odeur de stupre. A cet âge, les filles ont encore leurs odeurs naturelles… Elle m’avait couvert avec l’édredon, comme un vieux pépère. Etait-elle rentrée chez elle ou continuait-elle ses gambades chez Carolyn ?

Mais où sont les oies blanches d’antan ? Dire que demain il va falloir que je m’occupe de tout si je ne veux pas que la mère Porbus sème la zizanie parmi ces dames.

CHAPITRE XII  LA TOMBOLA
DE LA FOIRE AUX COCHONS

Le lendemain, lorsque Cécilia Harding se présenta chez le pasteur pour y prendre son service, elle fut sidérée par l’animation inhabituelle qui régnait dans la maison. Des femmes revêtues de blouse grise allaient et venaient au jardin, les bras chargés de colis encombrants qu’elles empilaient sur les pelouses. Effarée, Cécilia reconnut parmi ces turbulentes personnes plusieurs des fidèles du pasteur : la belle Mme Mac Manus, la femme du juge Simmons, ainsi que deux ou trois matrones qu’elle ne connaissait que de vue, mais qui toutes appartenaient à la meilleure société. Cela rendait d’autant plus ahurissant que ces fleurons de la bourgeoisie locale fussent déguisées en manutentionnaires, leurs belles toilettes cachées par de longues houppelandes qui traînaient jusqu’à terre.

Toutes ces bourgeoises jouant aux ouvrières s’agitaient sous la férule de Mme Porbus, qui avait revêtu elle aussi ce qu’elle appelait un « cache-poussière » et jouait les reines-mères, donnant ses ordres d’un ton fort sec à ses « assistantes bénévoles ».

Le pasteur ne fit qu’une brève apparition parmi elles. Très pâle, les yeux cernés, l’air épuisé, il paraissait ne savoir où donner de la tête.

— Allez donc vous reposer, Aloysius, lui dit Mme Porbus. Cette nuit, il vous faudra veiller tard, vous n’êtes plus un jeune homme… Je vous ordonne de vous reposer !

Assez surprise du ton d’autorité qu’elle prenait, Cécilia le fut davantage encore de voir que le pasteur obtempérait et filait dans son bureau sans demander son reste.

— Il se donne trop, dit Mme Porbus, il se donne sans compter. Toutes ces « consultantes » finiront par avoir sa peau ! Sur ce, mes belles, au travail !

Réalisant de façon confuse que l’on déménageait les paquets qui encombraient le sous-sol pour les répartir dehors en plusieurs piles distinctes, Cécilia, après avoir salué poliment ces dames, gagna la salle d’étude.

Elle y trouva, installées devant les pupitres de ses élèves, et à son propre bureau, trois autres dames de l’establishment occupées à rédiger de longues listes. Quelle fut sa surprise en reconnaissant parmi elles Lily Zagory, sagement assise sur son banc d’écolière, qui écrivait sous la dictée de sa sœur ! La belle-sœur du pasteur était méconnaissable dans sa défroque grise ; ses colifichets, ses fanfreluches, ses bijoux de fantaisie s’étaient évaporés, son maquillage était à peine visible. Il y avait en elle, maintenant, quelque chose de soumis, d’hypocrite et de doucereux qui la rendait pareille aux autres patientes du pasteur. Qu’était donc devenue la révoltée, la femme qui affichait si impertinemment ses opinions tranchées et son anti-conformisme ? Cécilia n’eut guère le loisir d’épiloguer sur la « mémérisation » de l’ancienne débauchée, Mme Gertrude se précipita vers elle, tout agitée.

— Mon Dieu, madame Cécilia ! Et moi qui vous avais totalement oubliée ! Comme vous le constatez, vous tombez en pleine révolution. Nous sommes en train de répartir les lots de la tombola annuelle, pour la foire des éleveurs de porcs qui commence cette nuit. Et toutes ces dames ont eu la bonté de venir nous prêter main-forte… Ce qui fait que, faute de place, nous avons réquisitionné votre salle d’étude. J’ai complètement oublié dans ce remue-ménage de vous téléphoner pour vous décommander…

— Qu’à cela ne tienne, je peux rentrer chez moi, répondit Cécilia un peu piquée.

— Non, non, surtout pas ! Réflexion faite, vous pouvez vous rendre très utile en emmenant mes filles au jardin. Dieu merci, le temps est assez doux… Vous leur ferez une classe de plein air, dans le verger, ainsi, elles ne seront pas constamment dans nos jambes…

La proposition de leur mère ne parut pas ravir outre mesure Deborah et Bethsabée qui avaient revêtu elles aussi des tabliers gris et qui s’affairaient avec des airs sérieux, jouant à singer les grandes personnes. Pour une fois qu’il y avait du monde, voilà qu’on les exilait au jardin ! Elles ne cachèrent pas leur désappointement, mais leur mère se montra intraitable.

— N’est-ce pas que j’ai raison, Lucy ? demanda-t-elle à sa sœur.

Mme Gertrude appelait toujours sa cadette par son prénom véritable, « Lucy », que cette dernière détestait, alors que tout le monde, en ville, ne l’appelait jamais que par son surnom « Lily ». Chaque fois que sa sœur l’appelait ainsi, Lucy, alias Lily, grimaçait d’un air agacé, comme si ce prénom qu’elle refusait lui rappelait de mauvais souvenirs.

— Mais bien sûr, Gertie, répondit-elle d’une voix traînante.

Ce fut au tour de Mme Gertrude de tiquer, car ce surnom de Gertie paraissait lui déplaire au moins autant qu’à sa sœur son vrai prénom de Lucy. A ce moment, de façon fugace, quelque chose de l’habituelle Lily Zagory transparut dans l’intonation paresseuse qu’elle avait prise pour répondre. Mais ce fut de courte durée, aussitôt, elle rentra ses griffes pour s’adresser à Cécilia, en prenant les mêmes intonations affectées et douceâtres que sa sœur.

— Je voudrais profiter de l’occasion, madame Cécilia, pour vous remercier d’avoir accepté d’enseigner la musique et la grammaire à mon fils Gaston. (Première nouvelle, songea Cécilia, qui trouvait qu’on agissait avec elle d’une façon cavalière. N’aurait-on pas pu la consulter avant de lui coller sur les bras un nouvel élève ?)

Lily Zagory lui adressa mille recommandations au sujet du jeune Gaston, un enfant si délicat, aussi sensible qu’une fille, qu’il faudrait manier avec beaucoup de précaution.

— Je songe, sur les conseils de mon cher beau-frère (Cécilia ne put s’empêcher de témoigner sa surprise en arquant imperceptiblement les sourcils, tant il était de notoriété publique que le pasteur et la cadette de son épouse se détestaient cordialement), à retirer mon cher fils de l’école publique… pour le confier à vos bons soins. C’est en effet un enfant si fragile que ses rudes compagnons de jeux sont parfois trop brutaux pour lui… Je compte sur vous pour lui témoigner une ferme douceur, ou une douce fermeté, car il a besoin, néanmoins, de sentir l’autorité de sa maîtresse…

Confuse, Cécilia bafouilla qu’elle ferait de son mieux, et Lily-Lucy retourna à ses écritures. Sidérée par cette métamorphose, Cécilia demanda à ses élèves de quitter leur blouse.

A ce moment, Mme Porbus fit son entrée, tout affairée et jouant les importantes à son habitude. Elle ne cacha pas sa surprise en trouvant là, assise à son pupitre, Lily Zagory.

— Comment, votre sœur aussi, madame Gertrude ? Mais c’est le monde renversé !

— Et pourquoi non ? s’étonna Mme Gertrude. (D’un geste elle intima à sa cadette de ne pas moufter.) Ma sœur a comme tout autre besoin des secours de la religion… En dépit de certains racontars que colportent des personnes mal intentionnées ! Qu’y a-t-il de surprenant à ce qu’elle nous aide pour la tombola.

— Oh, mais je trouve cela parfait, au contraire, et croyez que je me réjouis de voir une brebis égarée rentrer dans le troupeau, affirma, non sans acrimonie, la présidente des bonnes œuvres. Seulement, je m’étonne un peu… les autres années, la belle Lily ne daignait pas nous prêter son concours… Sans doute avait-elle mieux à faire…

— L’erreur est humaine, madame Porbus, dit doucereusement Lily Zagory, aussi je vous pardonne vos insinuations déplacées. Quant à moi, en effet, j’éprouve le besoin de me retremper dans la foi de mon enfance… mon cher beau-frère a bien voulu oublier mes erreurs passées et me prêter son secours.

Un éclair traversa furtivement les yeux de Lily, révélant à Cécilia que la tigresse n’était pas encore tout à fait transformée en brebis.

— Un secours analogue, poursuivit Lily, à celui que vous-même, ma chère madame Porbus, accordez à cet orphelin que vous avez recueilli… Comment s’appelle-t-il donc, déjà ? Poupou ? Poupon ?

— Pollo ! rétorqua Mme Porbus (deux taches rouges, montées à ses pommettes, témoignaient de sa contrariété).

La présidente de la société des bonnes œuvres se tourna vers Mme Gertrude.

— C’est justement à son propos que je voulais vous parler, ma chère Gertie (grimace de Gertrude en entendant Mme Porbus adopter familièrement ce surnom qu’elle déteste, petit sourire amusé de Lily). Figurez-vous que mon mari vient de l’amener, oubliant que c’était le jour de la préparation de la tombola. Doit-on le conduire au verger ou préférez-vous qu’on le ramène chez moi ?

Mme Gertrude était fort embarrassée, comme chaque fois qu’il y avait une décision à prendre et que son mari n’était pas là pour la prendre à sa place. Pendant qu’elle réfléchissait à la question, Mme Porbus expliqua à une des autres dames, qui faisait des écritures et qui ne connaissait pas l’orphelin, qu’il s’agissait d’un grand garçon de seize ans, fort comme un Turc, mais malheureusement un peu
« dépourvu, si vous voyez ce que je veux dire, sur le plan intellectuel ».

En guignant Lily Zagory du coin de l’œil, Mme Porbus laissa entendre à demi-mots qu’il fallait veiller sur lui comme sur un enfant, car le « pauvre innocent » aurait pu devenir la victime d’une femme mal intentionnée.

— Les putiphars et les messalines ne manquent pas dans notre ville ! Chez monsieur le pasteur, je suis tranquille, je sais qu’il est entre des bonnes mains…

Flattée par ces paroles, Mme Gertrude, consentit à ce que l’adolescent aille désherber le verger comme les autres jours.

— Mais qu’il mette des gants, c’est envahi par les orties blanches !

Mme Porbus ressortit pour s’occuper de son protégé, et Cécilia conduisit ses élèves dans leurs chambres où elles se changèrent. Elle constata que les filles du pasteur n’étaient plus du tout contrariées de quitter leur défroque de déménageuse.

— Tu as entendu ?

Echanges de regards en coin, coups de coude sournois.

— Pollo est là…

« Tiens, tiens… » se dit Cécilia.

— Est-ce qu’on pourra s’amuser avec lui, madame Cécilia, demanda Bethsabée, alors qu’elles gagnaient l’étage.

— Vous savez bien que votre maman l’interdit !

— Mais personne ne lui dira, madame. Elles sont toutes tellement occupées avec leur maudite tombola !

Cécilia ne répondit pas. Elle réfléchissait au changement de Lily Zagory. Cela tenait vraiment du miracle… Que s’était-il donc passé, la veille, dans le bureau du pasteur pour que cette panthère lubrique soit transformée à ce point ? La tirant par la manche, Deborah l’arracha à ses réflexions.

— Est-ce que vous êtes contente que Gaston vienne suivre vos cours, madame Cécilia ?

— Bien sûr qu’elle est contente, dit aigrement Bethsabée. Cela lui fera un garçon à fesser, ça la changera des derrières de fille !

Terrifiée par les paroles qui venaient de lui échapper et qui trahissaient sa contrariété de voir Cécilia leur refuser la permission de jouer avec Pollo, Bethsabée replia un coude devant son visage, comme si elle craignait de recevoir une gifle en salaire de son impertinence. Mais Cécilia se contenta de sourire, amusée. Elle n’était pas loin de penser la même chose. Elle pensait aussi, cela venait de lui traverser l’esprit, que le verger, cette partie reculée du jardin où s’affairait l’idiot, était protégé de la vue par une haie très touffue et que les pommiers, qui n’avaient jamais été taillés et dont le feuillage retombait jusqu’à terre, y ménageaient de nombreux recoins ombreux…

Peut-être, après tout, qu’on pourrait laisser les fillettes taquiner le protégé de Mme Porbus, pour voir ce qui en sortirait ?

Sans doute pas grand-chose, se dit-elle hypocritement, se mettant, elle aussi, en pensée, au diapason de la vertueuse fausseté qui régnait dans la maison du pasteur et semblait avoir contaminé jusqu’à l’indomptable Lily, l’ancienne brebis noire du troupeau.

— Oh, tu as vu, Deborah, s’apitoya Bethsabée lorsqu’elles arrivèrent en vue du verger, la vilaine madame Porbus l’a attaché !

— Pauvre Pollo, on dirait un chien en laisse !

Ce n’était pas faux.

Le jardinier était attaché par une longue laisse de cuir qui allait de sa cheville à un piquet de bois enfoncé dans le sol.

CHAPITRE XIII  POLLO FAIT PIPI

Ayant traversé le verger, Cécilia et ses élèves s’arrêtèrent à quelques pas de l’adolescent qui ne les avait pas entendues approcher. Occupé à biner le sol pour déterrer de grandes orties blanches qui encombraient le coin, il était si absorbé par sa tâche qu’il n’entendit pas davantage la conversation dont il était l’objet. Ainsi relié par une patte, Pollo, plutôt qu’un chien en laisse, évoquait pour Cécilia une chèvre à son piquet. Une autre comparaison qui lui vint à l’esprit fut celle d’un forçat à sa chaîne. Pourquoi donc Mme Porbus croyait-elle nécessaire d’attacher ainsi ce malheureux adolescent ?

Interrogée à ce propos, Bethsabée expliqua que lorsqu’il y avait beaucoup de monde, et qu’on ne pouvait pas le surveiller, Mme Porbus était coutumière du fait. Les deux sœurs se consultèrent du regard, puis Deborah lança :

— Jennifer dit qu’il n’a pas la lumière à tous les étages !

Sa sœur pouffa en voyant l’expression de Cécilia. Elle se toucha le front de l’index :

— Elle dit qu’il a un fusible qui a pété, en haut.

Deborah gloussa, et sa main descendit vers son bas-ventre.

— Et que son électricité ne fonctionne qu’au rez-de-chaussée.

— Il suffit, poursuivit Bethsabée (comme s’il s’agissait d’une charade dont elle ne perçait pas le sens obscur), de trouver l’interrupteur.

— C’est Jennifer qui dit ça, intervint rapidement Deborah.

Des explications moins allégoriques qui suivirent, il ressortait que Pollo était souvent sujet à des distractions profondes, il était alors capable de partir droit devant lui, et de marcher pendant des heures sans réfléchir. Quittant la ville, il pouvait continuer à déambuler en pleine campagne, jusqu’à l’épuisement de ses forces. C’était déjà arrivé.

— Et puis, ajouta Bethsabée, il a ses mauvais jours. On ne sait pas trop ce qui se passe dans sa tête.

— Il est fort comme un ours ! précisa peureusement Deborah en se blottissant contre Cécilia. Une fois, il a étranglé un chien-loup qui voulait le mordre ! Si madame Porbus l’a attaché aujourd’hui, peut-être est-ce parce qu’elle l’a trouvé un peu nerveux ?

Bethsabée fusilla sa sœur du regard.

— Quelle trouillarde tu fais, Debbie ! Tu dois bien te douter que s’il était nerveux, madame Porbus a dû lui donner son médicament pour les nerfs !

Elle regarda obliquement Cécilia et baissa la voix :

— Quand il a pris ce médicament, il dort debout. Et il est doux comme un mouton… On peut jouer avec lui, il est d’accord pour tout.

— On peut lui faire n’importe quoi, gloussa sa sœur. Il ne comprend rien !

Se souvenant de la scène du sous-sol, Cécilia en était déjà convaincue.

— Tu crois qu’il a pris son calmant ? On dirait bien, demanda Deborah. Regarde comme il pioche lentement !

— On va bien voir, fit Bethsabée. Pollo ! cria-t-elle. Est-ce que tu as pris tes bonbons amers, aujourd’hui ?

Tressaillant violemment, l’idiot lâcha sa binette et leva la tête. Avisant le groupe que formaient Cécilia et ses deux élèves, il resta bouche bée. Les paroles qu’il avait entendues mettaient visiblement du temps à percer les brumes de son esprit. Bethsabée dut répéter sa question.

— Voui, Bedzabé… Pollo a pris…

L’idiot grimaça à ce souvenir.

— Pollo ne pas aimer ces bonbons-là…

— Il a l’air calme, constata Bethsabée (c’était le moins qu’on pouvait dire), on pourrait peut-être s’approcher, pour vérifier ?

— Et s’il nous donne un coup de pioche ? feignit de s’épouvanter Deborah.

Cécilia comprit qu’il ne s’agissait que d’un jeu. Les deux gamines l’observaient en riant sous cape. Avec une lenteur de somnambule, Pollo ramassa son instrument et s’appuyant sur le manche, contempla, éperdu d’admiration, Cécilia, qu’il voyait pour la première fois de si près. Les gamines gloussèrent d’amusement.

— On dirait qu’il vous trouve à son goût, madame !

— Pollo aime beaucoup les jolies femmes !

— Je suis vraiment flattée, fit Cécilia, entrant dans la plaisanterie, ce qui fit rire aux éclats les deux taquines.

Sans comprendre qu’on se moquait de lui, Pollo se joignit à cette hilarité. Feignant d’éprouver une terreur sans nom, Deborah, qui avait parfaitement compris à son air endormi que Pollo était inoffensif, s’approcha de lui à petits pas précautionneux.

— Sage, Pollo, hein ? Bien sage ? Pas mordre, hein, Pollo ?

Le jeu consistait de toute évidence à feindre que Pollo était une sorte de grand chien qu’il fallait apprivoiser. Ravi, l’idiot entra tout de suite dans la convention.

— Pollo pas mordre… Pollo jamais mordre les jolies demoiselles…

— Tiens, prends ce bonbon. Celui-là n’est pas amer…

La petite futée tira un bonbon à la menthe de sa poche et le tendit au jardinier, en gardant une distance prudente, imitant le geste de quelqu’un qui tend des cacahuètes à un éléphant du zoo. Lentement, comme si, de son côté, il craignait de l’effaroucher, l’idiot tendit la main. Leurs doigts se frôlèrent furtivement et Deborah se recula en poussant un petit cri. Pollo ne se souciait plus d’elle, il dépiautait sa friandise et l’enfournait. Elles entendirent craquer le bonbon sous ses dents.

— S’il a pris le bonbon, dit Bethsabée, c’est qu’il est d’accord pour qu’on joue avec lui. On peut y aller, madame, on ne risque rien.

Sans attendre le feu vert de sa maîtresse, elle s’approcha de Pollo… et, se levant sur la pointe des pieds, lui caressa la joue de la main, comme elle aurait caressé un gros chien. L’idiot figé sur place, se laissait faire, un sourire béat sur les lèvres.

— Gentil Pollo… brave Pollo… La vilaine madame Porbus l’a attaché !

Pollo frotta amoureusement sa joue marquée par l’acné contre la main de Bethsabée. Il raffolait des caresses. Deborah le caressa à son tour. Il se baissa un peu pour qu’elle puisse l’atteindre. L’idiot était aux anges. Fascinée, Cécilia ne bougeait pas. Les fillettes donnèrent d’autres bonbons à Pollo, il les croquait à une vitesse incroyable, en jetant des regards inquiets vers la haie, car Mme Porbus interdisait, comme à un chien, qu’on lui donne des sucreries.

Insensiblement, les câlineries hypocrites des deux sœurs prenaient un tour moins innocent.

— Pourquoi te dandines-tu, Pollo ? voulut savoir Deborah. Tu as vu comme il se tortille, Betsy ?

— Je crois savoir pourquoi… il a envie de faire son pipi.

— Tu as raison, c’est certainement ça !

Le coup d’œil qu’elles échangèrent, le ton faussement naïf qu’elles prirent, mirent la puce à l’oreille de Cécilia.

— Il n’ose pas faire devant nous, expliqua doucement Bethsabée à sa sœur. Pauvre Pollo ! Tu te souviens comme papa l’a fouetté, la fois où il l’a fait. Il ne se rendait pas compte qu’on ne fait pas ces choses-là devant des filles, et il a pissé contre un pommier. Mon Dieu, qu’est-ce que papa lui a donné ! On l’entendait hurler comme un chien, le pauvre Pollo.

— Papa est terrible, quand il s’y met !

A ce souvenir, le visage hilare de Pollo s’était rembruni.

— Pollo pas faire pipi, bégaya-t-il. Pollo attendre. Pas envie.

— Le pauvre, comme il a peur ! s’apitoya Bethsabée. On ne peut pas le laisser comme ça, quand même, ce n’est pas humain.

— Cela doit lui faire affreusement mal à sa vessie, renchérit sa sœur. Comment faire ?

— Tu veux qu’on te fasse faire pipi, Pollo ? On ne dira rien à papa !

— Mais oui, il veut bien… bien sûr qu’il veut.

Pollo paraissait en proie à une grande perplexité. La crainte d’être fouetté, l’envie d’uriner… ou d’autre chose… le partageaient. Il dansait d’un pied sur l’autre, lourdement, une main sur son bas-ventre qu’il comprimait.

— On peut le conduire jusqu’à l’arbre, suggéra une des sœurs. La corde est assez longue.

— Voilà, et on lui ouvrira son pantalon, pour l’aider, approuva l’autre.

Avant que Cécilia ait pu dire son mot, l’aînée prit l’idiot par la main et le conduisit devant un pommier qui, par le plus grand des hasards (mais en était-ce vraiment un ?) se trouvait à proximité de l’endroit où se tenait la maîtresse. Qui plus est, elles placèrent Pollo de façon que celle-ci ne perde pas une miette du spectacle. Cécilia, ne sachant trop quel comportement adopter, affichait un sourire indulgent.

Ce fut Bethsabée qui déboutonna le pantalon du jardinier. Il se laissa faire avec un sourire somnolent, en lorgnant la jolie dame. Sa braguette ouverte, la fille du pasteur en fit sortir un gros serpent pâle qu’elle pinçait par le cou. Sa sœur s’empressa de l’aider, libérant les grosses couilles velues que Cécilia avait déjà admirées dans le garage. A la lumière du jour, elles lui parurent encore plus volumineuses.

— Oh, le gros pipi de Pollo, s’écria Deborah, dansant sur place d’excitation.

Elle saisit la trompe de chair qui pendait hors du pantalon. Les yeux de Pollo s’écarquillèrent.

— On peut jouer avec son gros truc, madame, pendant qu’il fait son pipi ? C’est tellement amusant ! Vous le direz pas à notre père, hein ?

Bethsabée tâtait les couilles de l’idiot, abandonnant provisoirement sa pine à sa cadette. Sans attendre l’autorisation de Cécilia, qui se faisait désirer, la petite (ce n’était visiblement pas la première fois) faisait reculer la peau blafarde qui gainait le serpent de Pollo pour faire sortir le gland du prépuce. Pollo ouvrit et referma sur le vide ses mains d’étrangleur.

— Sage, Pollo, bien sage, hein ? fit Bethsabée, en prenant la bite des mains de sa sœur et en la soulevant à la verticale.

A son tour, la cadette s’occupa des couilles, qu’elle manipula avec la même curiosité que Bethsabée. Cette dernière, étranglant la bite à la base du gland épluché, caressait la muqueuse du bout d’un doigt. La consistance élastique et le contact gluant paraissaient l’intriguer. L’idiot se déhanchait, comme s’il dansait sur place, mais ne faisait rien pour s’opposer aux attouchements des deux soeurs. Cependant, sa bite réagissait en se redressant, comme l’aurait fait celle de n’importe quel mâle soumis au même traitement. Jennifer avait raison, au rez-de-chaussée, « l’éclairage » n’était pas en panne.

— Qu’est-ce que ça m’amuse ! s’écria la cadette. J’adore jouer avec son gros machin… surtout quand il devient dur comme ça. Et toi, Betsy ?

— C’est marrant, admit l’aînée avec un mépris indulgent, comme si elle était au-dessus de ces enfantillages.

Elle n’en branlait pas moins l’idiot d’une main experte, avec une sage lenteur, couvrant le gland avec le prépuce, puis délogeant celui-ci de son capuchon de peau. La muqueuse où le sang affluait prenait une coloration vermeille et luisait au soleil.

— Vous voulez pas lui toucher, vous aussi, madame Cécilia ?

— Fiche-lui la paix, dit Bethsabée, elle a celui de son mari, pour s’amuser avec.

Cécilia en resta sans voix. Le spectacle ne laissait pas d’agir sur elle. La main de l’aînée s’agitait de plus en plus vite. A en juger par les grimaces extatiques du jeune idiot qui sautillait sur place d’énervement, le dénouement approchait.

— Frotte plus fort, cria Deborah, encourageant sa sœur, dont la main accéléra. Plus vite… Il faut bien lui vider ses sacoches.

Il se confirmait que les deux garces n’en étaient pas à leur première tentative, et Pollo lui-même se retrouvait en pays connu. Arborant un sourire ravi, il avait mis ses mains sur les têtes des deux sœurs et leur caressait amoureusement les cheveux pendant qu’elles l’astiquaient à toute allure.

— Vous n’avez pas honte de taquiner ainsi ce malheureux, dit soudain Cécilia, qui s’effrayait de la tournure que prenait la chose. Si votre maman vous voyait !

— Mais elle ne nous voit pas, dit Bethsabée, d’une voix absorbée.

Elle fixait l’orifice rouge du méat dilaté ; il palpitait, s’ouvrait, se fermait, comme une petite bouche implorante. La main de Bethsabée ralentit, c’est avec une lenteur cruelle (à en juger par les grimaces impatientes de l’idiot), qu’elle massait maintenant le gros tuyau de chair raidie.

— Regarde bien… ça va sortir… Regardez bien, vous aussi, madame Cécilia… ça va gicler…

Pollo grimaça, roulant des yeux, et, comme l’avait annoncé Bethsabée, le sperme fusa avec violence, aspergeant le tronc moussu du pommier.

Avec un râle bestial, Pollo avait saisi dans ses grandes mains deux des basses branches chargées de pommes de l’arbre qu’il arrosait de son plaisir. Il leva une face grimaçante vers le ciel où traînaient paresseusement de longues nuées blanches et parut implorer une divinité cachée.

— Pipi, pipi ! Pipi très fort ! s’écria-t-il, en s’abandonnant à la volupté dans une sorte d’épouvante ravie.

Ces paroles arrachèrent une crise de fou rire aux deux sœurs, car pendant ce temps, le sperme continuait à jaillir par puissantes pulsions, et s’écrasait sur l’écorce du pommier avec des bruits de crachats, tandis que les pommes des branches que secouait spasmodiquement l’idiot en proie au délire pleuvaient en averse sur ses épaules et roulaient ensuite dans l’herbe, où la cadette, en se tordant, les expédiait au loin à grands coups de pied.

Aussi incroyable que ça parût à Cécilia, le sperme continuait à mitrailler l’écorce. Cessant de jouer au foot avec les pommes, Deborah s’agenouilla au pied de l’idiot, pour étudier le phénomène de tout près. Cécilia ne l’avait jamais vue aussi attentive au cours de ses leçons. L’œil halluciné, bouche bée, elle fixait l’orifice rouge et dilaté du gros gland violacé qui crachait avec véhémence de longs filaments de semence glaireuse. A chaque jaillissement, elle battait des cils, et la main de sa sœur, se crispant sur la pine, étranglait le gros pruneau de chair décalotté à sa base. Puis elle relâchait son étreinte, et le sperme libéré fusait à nouveau, intarissable.

— Pipi… encore pipi… balbutia Pollo, comme les jets commençaient à perdre de leur puissance.

Enfin, après une ultime rafale, sa pine cessa de cracher. Il baissa les yeux et la contempla avec une grimace consternée.

— Fini ? Plus pipi ?

Le rire des deux sœurs retentit de plus belle. La cadette s’en roulait dans l’herbe en expédiant des ruades dans tous les sens.

— Est-il bête, ce Pollo… Ce n’est pas du pipi, Pollo… que tu es sot, mon garçon ! hoquetait-elle.

Bethsabée secouait comme un goupillon la lourde pine redevenue flasque pour détacher du gland les dernières larmes de sperme. Deborah se releva et, encore secouée par le rire, s’essuya les genoux.

— Il est tordant, vous ne trouvez pas, madame Cécilia ? Il nous fait mourir de rire chaque fois !

A l’aide d’un kleenex, l’aînée essuyait méticuleusement le gland de l’idiot qui se laissait faire avec un sourire déçu.

— Chaque fois ? releva Cécilia, qui avait encore le souffle coupé et tremblait rétrospectivement à l’idée qu’on aurait pu les surprendre. Vous… lui faites donc faire souvent son pipi… de cette façon ?

— Pas souvent, hélas, se désola la cadette. On doit faire attention que les grandes personnes ne nous voient pas ! Vous pensez bien que papa serait furieux s’il apprenait qu’on lui désobéit.

— Je pense bien, s’indigna vertueusement Cécilia, cherchant à reprendre son ascendant. Il n’aurait pas tort ; c’est très vilain, ce que vous venez de faire, mesdemoiselles. A votre place, j’aurais honte…

Bethsabée haussa les épaules.

— On ne voit pas ce qu’il y a de mal à lui faire faire son pipi.

— Et c’est si amusant… Oh, madame Cécilia, vous pouvez pas savoir ce que ça me fait, quand on joue avec tous ses machins… j’ai le cœur qui bat fort ! Et ça me chatouille dans le ventre…

Cécilia ne put réfréner un sourire amusé devant tant de candeur. Puis, comme chaque fois, elle se demanda si c’en était vraiment, de la candeur.

— Et vous, quand vous jouez avec celui de votre mari, ça vous fait pareil ? voulut savoir l’incorrigible Deborah.

Le sourire de Cécilia s’effaça.

— Mais… je ne fais pas ce genre de choses avec mon mari, Deborah, prétendit-elle, en prenant un ton pincé.

— Oh, allez, on n’est pas idiotes, fit Bethsabée qui tripotait toujours la bite et les couilles de Pollo.

Ce dernier paraissait écouter la conversation, mais on devinait qu’il n’y comprenait rien.

— Toutes les femmes mariées le font avec leur mari, insista l’aînée, c’est pour ça qu’elles se marient…

— Vous êtes une insolente, mademoiselle. Et cessez de le tripoter !

— Mais puisque ça lui plaît ? insista Bethsabée sans lâcher la bite qui reprenait insidieusement du volume.

— Ce n’est pas une raison ! cria Cécilia, contrariée de voir que son élève lui tenait tête.

Elle redoutait de plus en plus que Mme Porbus ou une de ses vassales en blouse grise ne viennent voir ce qui se passait. Deborah vola à la rescousse de sa sœur qui n’avait pas lâché ce qu’elle tenait et défiait ouvertement l’autorité de la maîtresse, assurée que cette dernière ne pourrait pas la menacer des foudres paternelles maintenant que les choses étaient allées aussi loin.

— Vous croyez que c’est drôle, la vie qu’il mène, ce pauvre Pollo, chez cette vieille garce ? Pour une fois qu’il peut s’amuser… Pourquoi le priver ?

La justesse de l’argument laissa Cécilia sans voix.

— Mais vous rendez-vous compte, petites sottes, du scandale que ce serait si jamais quelqu’un venait à passer par ici !

— Si c’est ce qui vous inquiète, vous avez tort, dit Bethsabée. Personne ne vient jamais au verger. Et en plus, chaque fois qu’on organise la tombola, c’est pareil ! On peut faire toutes les bêtises qu’on veut, maman ne s’occupe pas de nous. Elles ont bien trop la tête à se chamailler entre elles, pour la répartition des lots, maman la première. Et voilà que tante Lily s’y met, elle aussi ! On aura tout vu…

Quelque peu rassurée devant l’assurance que manifestait l’aînée, qui était loin d’être sotte, Cécilia abaissa les yeux sur le sexe de l’idiot. Il bandait franchement. Cette vision ne laissait pas d’agir sur elle. L’idée qu’on pouvait faire ce qu’on voulait avec les attributs phénoménaux de Pollo et que cela ne tirait pas à conséquence puisqu’il n’avait pas plus de cervelle qu’un enfant de sept ans pas très futé, comment nier que cela l’émoustillait au moins autant que ses élèves ? Mais le souci de sauver la face pour maintenir son autorité l’empêchait de suivre sa pente naturelle. Aussi feignit-elle diplomatiquement de se renfrogner.

— Je ne discuterai plus avec vous, vous êtes deux petites sottes obstinées. Je suis vraiment trop bonne de me faire du souci pour vous ! Vous ne méritez pas que je m’inquiète. Après tout… si vous avez l’habitude de jouer avec cet imbécile… si vous jugez que c’est un compagnon de jeux digne de vous, eh bien, continuez ! Grand bien vous fasse ! Je m’en lave les mains ! Et puisque c’est comme ça, je vais lire le roman que j’ai apporté, ce sera toujours mieux que vos idioties.

CHAPITRE XIV POLLO-LE-CHIEN
ET L’OURS AUTRICHIEN

S’asseyant dans l’herbe, après y avoir étalé son mouchoir, Cécilia se plongea dans son livre. C’était un roman mortellement ennuyeux qui venait d’obtenir un prix littéraire et que chacun se sentait obligé d’avoir lu pour pouvoir en parler à table. Il s’agissait des aventures d’un ours qui faisait le tour de l’Autriche en vélo, en énonçant des considérations profondes sur le sens de l’existence. Malgré son esprit affûté, Cécilia ne parvenait pas à percer le sens de cette parabole obscure et le style alambiqué de l’auteur ne lui était pas d’un grand secours pour en saisir les lourdes finesses. Et puis, elle avait l’esprit ailleurs. Sans cesse, son attention vagabondait, se détournant des paragraphes indigestes pour revenir vers le carré d’herbes folles où, à quelques pas, les filles du pasteur « s’amusaient » avec le jardinier.

Tout d’abord, comme si la mercuriale de leur maîtresse les avait quand même affectées, elles se comportèrent avec une prudence relative, en jetant sans cesse des coups d’œil du côté de la maison. Pour parer au grain, elles avaient fait s’asseoir Pollo le dos tourné à l’allée par laquelle quelqu’un pourrait survenir. Il avait toujours la bite et les couilles à l’air et avait posé ses mains derrière lui, dans l’herbe, pour offrir à ses deux compagnes de jeux la partie de son anatomie qu’elles affectionnaient. Accroupies devant lui, les genoux disjoints, elles lui laissaient voir leur entrecuisse et s’amusaient des résultats que provoquaient ces exhibitions. Chaque fois qu’elles ouvraient les genoux, en effet, dévoilant l’une sa culotte, l’autre sa fente, la bite de Pollo tressautait, comme un chien qui tire sur sa laisse, et les chipies s’esclaffaient. Pour corser la chose, elles lui taquinaient le gland et les couilles avec des brins d’herbe. Bouche ouverte, la lèvre inférieure affaissée, Pollo savourait les frissons que lui dispensaient ces chatouilles. Variant les plaisirs, elles lui picotaient la muqueuse avec une fine brindille, ravies de le voir grimacer. Ce qui sidérait Cécilia, c’était, même quand elles se montraient cruelles avec lui, la passivité de Pollo. A croire, songeait-elle, qu’il avait été dressé à laisser quiconque le souhaitait s’amuser avec ses parties intimes.

Le jeu suivant consista à habiller la pine de Pollo, à la déguiser en poupée. Les gamines lui découpèrent une petite robe dans du papier, elles y firent passer la tige de la bite, et dessinèrent avec un stylo-bille deux yeux et une bouche sur le gland. Cela ne fut pas chose aisée car Pollo se tortillait, mais enfin, elles y parvinrent, et jouèrent à dorloter ou à punir la poupée ainsi attifée, poussant même la hardiesse jusqu’à lui donner des petits baisers, entrecoupés de fous rires, sur le crâne. Pollo mêlait ses gloussements aux leurs et sa bite devenait manifestement de plus en plus sensible aux soins dont on l’entourait et aux agaceries.

— Je crois que ses sacoches se remplissent à nouveau, constata Deborah, qui les lui tâtait sans arrêt. Il faudrait peut-être le faire encore pisser un coup.

Elles jetèrent un coup d’œil vers leur maîtresse qui baissa les yeux sur son livre.

— Madame Cécilia va être encore furieuse… objecta hypocritement Bethsabée.

— Et si on jouait au chien ? suggéra la cadette.

— Tu crois ? Pourquoi pas au cheval ? Ou à la vache ? Oh, souviens-toi comme c’est amusant de le traire !

— Au cheval, ça me plaît bien aussi, dit Deborah, en donnant une pichenette à la bite raide qui émergeait du tutu de papier découpé.

Pollo poussa un petit cri. Cela donna naissance à un nouveau jeu… Elles se mirent à lui donner des chiquenaudes à tour de rôle, pouffant de le voir sursauter. Mais l’idée de jouer au chien les séduisait, si dangereuse fût-elle, car il fallait que Pollo fût dépouillé de ses vêtements. Un chien n’a pas de pantalon, ça tombe sous le sens. Elles y avaient déjà joué avec lui une fois, et en gardaient un souvenir émerveillé. Le problème, c’est qu’elles devaient disposer d’un laps de temps suffisant pour déshabiller et rhabiller leur compagnon de jeux. Cécilia, voyant que les deux sœurs, chuchotantes, avaient renoncé provisoirement à taquiner les attributs de l’idiot, crut qu’elles s’étaient lassées de lui, et se plongea pour de bon dans son livre.

Quand elle lisait, ou quand elle écrivait dans son journal intime, Cécilia pouvait, par moments, oublier réellement tout ce qui l’entourait. Ces immersions ne duraient que quelques minutes mais, pendant ces minutes, son oubli du monde extérieur était total. Au point qu’elle sursautait, comme quelqu’un qu’on réveille brutalement, quand le monde se manifestait à nouveau à son attention. Tout occupée par les pérégrinations de son ours autrichien, elle entendit bien, de façon confuse, le grondement d’un moteur de camion, puis des voix qui s’interpellaient de l’autre côté de la maison, mais, prise par sa lecture, elle n’y accorda qu’une attention distraite.

Elle était parvenue à un chapitre où l’auteur, renonçant provisoirement à ses considérations métaphysiques, montrait son ours trop humain se rendant au zoo pour la première fois de sa vie, en compagnie de quelques doctes compagnons, et y découvrant, à sa stupeur infinie, une ourse sauvage, entièrement nue, exhibée dans une cage. Cette vision ne laissait pas d’agir sur lui quoiqu’il se prétendît absolument humain. La vision des organes sexuels de l’ourse, exhibés à la vue de tout un chacun, le choquait profondément. Il s’ensuivait un double dialogue assez amusant ; tout en parlant en langue d’homme avec ses condisciples philosophes, l’ours feignait d’imiter les grognements de l’ourse pour lui tenir un discours moralisateur.

— Il faut cacher vos parties, madame, vous vous conduisez comme une bête.

— N’en suis-je pas une, monsieur ? Cela vous va bien de jouer à l’homme. Croyez-vous qu’il suffise de mettre un costume pour faire disparaître les poils qui font de vous une bête ?

Se grattant impudiquement le derrière, l’ourse se gaussait des effets que sa tranquille bestialité avait sur l’ours renégat à sa race. Il était clair en effet que le pantalon rayé avait du mal à contenir les attributs mâles de cet insolite Autrichien. Les choses s’enchaînaient avec cette logique absurde propre aux rêves et aux romans de façon telle que le héros, oubliant son vernis d’humanité, finissait, toute honte bue, par solliciter un rendez-vous amoureux. Après moult prières, l’ourse cédait enfin. Mais comment faire ?

— Laissez-vous enfermer après la fermeture. Les cachettes ne manquent pas. Vous n’aurez qu’à me rejoindre une fois les gardiens partis.

— Mais il faudra que j’entre dans votre cage ? Je ne pourrai le faire tout habillé… si quelqu’un nous voyait ?

— Eh bien, vous retirerez votre ridicule costume ! D’ailleurs, pour ce que nous avons à faire, il faudra bien en venir là. Tout nu, vous ressemblerez à n’importe quel ours !

L’ours autrichien s’était à ce point fait à l’idée qu’il était un homme qu’il ne pouvait y consentir.

— Eh bien, admit l’ourse, qui n’était pas insensible au charme de ce singulier plantigrade, dans ce cas, nous pourrions faire cela à travers les barreaux de ma cage. Vous resterez de votre côté, chez les hommes qui vous ont adopté, et moi du mien, chez les bêtes. Il vous suffira d’ouvrir votre pantalon et de glisser votre attribut entre les barreaux. Moi, je vous tournerai le dos et, à quatre pattes, comme la bête que je suis, j’appuierai mes fesses contre la cage pour vous offrir le mien. Il nous sera aisé de copuler en gardant chacun notre quant-à-soi, sans rien trahir de nos choix existentiels.

Amusée par la verve dont témoignait soudain l’auteur, Cécilia, captivée, tournait les pages l’une après l’autre, et ne prenait pas garde que le temps passait. Elle lut ainsi plus de dix pages d’affilée. Ce fut le silence qui la tira de sa lecture.

Levant furtivement les yeux pour vérifier que ses élèves ne faisaient pas trop de sottises, elle crut être victime d’une hallucination… et se dressa d’un bond, son livre à la main.

Bethsabée, au fait des usages de la maison, avait parfaitement traduit les bruits qui avaient atteint Cécilia à travers sa lecture : ce vacarme qui avait suivi le grondement d’un moteur, cela signifiait que toutes les dames bénévoles avaient chargé dans un camion loué pour l’occasion, et dont Mme Porbus tenait le volant, les lots de la tombola. Ensuite, avec sa cargaison, le camion était parti vers la halle aux bestiaux où devait se tenir la foire des éleveurs de porcs. Une vaste tente y avait été dressée, où s’assembleraient les ouailles pour le tirage au sort. C’est là que le pasteur les attendait, en compagnie de quelques édiles. Toutes ces dames en blouse grise avaient pris le volant de leur voiture pour s’y rendre à leur tour et décharger la cargaison à bon port. Le silence qui régnait maintenant révélait que la maison était vide, car même Gertrude avait déserté les lieux.

L’expérience des années précédentes avait appris aux filles que leurs parents ne rentreraient pas avant la nuit. Disposant du temps voulu, et profitant de la distraction de leur maîtresse, elles avaient donc retiré son pantalon à Pollo et après avoir détaché la courroie qu’il avait à la cheville, la lui avait passée autour du cou, et elles le promenaient à quatre pattes, le cul nu, dans l’herbe.

— Cherche, Pollo, cherche… criaient-elles.

Et le « chien » faisait mine de flairer une piste imaginaire. Sa laisse au cou, le buste vêtu, et le cul nu, il offrait un spectacle d’une obscénité grotesque. Mi-homme mi-chien, comme avait été mi-ours mi-homme le héros dont elle venait de lire les mésaventures amoureuses, il éveillait en Cécilia les instincts les plus bas. Elle dut lutter pour se ressaisir et ses doigts s’ouvrirent, laissant tomber dans l’herbe le livre inutile.

— Etes-vous folles, mesdemoiselles, cria-t-elle. Remettez-lui son pantalon immédiatement !

— Mais c’est un chien, madame, objecta Deborah. Un chien n’a pas de pantalon ; qu’en ferait-il ?

Cela tombait sous le sens. Deborah caressa les couilles de Pollo et du doigt tâta les bords poilus de son anus. Pollo-le-chien creusa les reins pour mieux s’offrir à ses attouchements. Il ouvrait la bouche et laissait pendre sa langue comme un vrai chien. La petite, glissant une main sous son ventre, lui saisit la bite et tira sur la peau pour faire saillir le gland.

— Pollo-le-chien va faire son pipi, hein ?

— Ouah ouah… approuva l’idiot.

Les doigts de Deborah lui tâtaient le gland, pendant que l’aînée, assise dans l’herbe en face de lui, écartait le bord de sa culotte pour lui montrer son sexe.

— Viens lécher ici, viens lécher mon bobo, mon chien… viens chercher dedans…

— Cessez immédiatement, hurla Cécilia. Je vous donne une minute. Si dans une minute, il n’a pas remis son pantalon, je vais chercher votre mère ! Advienne que pourra !

Elle fit mine de marcher résolument vers la maison. Cela n’arracha qu’un rire moqueur à Bethsabée.

— Elle n’est pas là, maman. Il n’y a plus personne. Pendant que vous lisiez, toutes ces idiotes sont parties à la halle avec le camion pour décharger les paquets. Elles en ont jusqu’à la nuit. Chaque fois qu’il y a la tombola, c’est pareil. On se fait à manger toutes seules, ma sœur et moi, nos parents ne rentrent qu’à minuit. On se fait des tartines de pain de mie au beurre de cacahuètes et on regarde le programme pour adultes à la télé.

Tout en fournissant ces explications à la maîtresse, elle tirait de plus en plus sur sa culotte, découvrant la fente rose de son con bordé de poils follets, et encourageait du geste le « chien » à venir soigner son « bobo ». Rampant sur les genoux, le « chien » se rapprocha et vint flairer la fente humide.

— Bobo, lui dit Bethsabée. Lèche mon bobo…

Cécilia était pétrifiée. Ce qu’elle venait d’apprendre changeait tout. Puisqu’on abandonnait ces fillettes à leur sort, rien ne s’opposait à ce qu’elles s’amusent à leur façon… Après tout, c’était la faute des parents, on n’a pas idée de laisser un idiot en compagnie de deux fillettes. Cécilia oubliait qu’on n’avait pas laissé les filles du pasteur seules, puisqu’elle était censée veiller sur elles. Mais son intelligence, engourdie par le spectacle auquel elle assistait, ne possédait plus toute son acuité.

— Venez plutôt jouer avec nous, vous aussi, madame Cécilia, lui cria Bethsabée… vous verrez comme c’est drôle de se faire lécher par un chien !

— Oh oui, madame Cécilia, ça serait si bien si vous vous amusiez avec nous. Laissez votre livre et venez faire du cheval sur Pollo… Il faut enlever sa culotte quand on monte dessus…

Joignant l’exemple à l’invite, Deborah retroussa sa robe et enfourcha Pollo, sur le dos duquel elle se frotta la fente d’avant en arrière. Le « chien » quant à lui léchait minutieusement le con que Bethsabée lui ouvrait de ses doigts, comme un fruit mûr. Il poussait des petits grognements et enfonçait sa langue bien au fond, mordillait les poils qui bordaient les lèvres de l’organe, taquinait le clitoris de la pointe de sa langue, puis la laissait descendre entre les fesses pour laper l’anus.

— Oh oui… soigne bien mon bobo, l’encourageait Bethsabée. Cela va déjà beaucoup mieux ! Continue mon bon Pollo !

Avec des bruits de déglutition, il se mit à fouir dans l’entrecuisse qu’il couvrait de sa salive. Les genoux relevés, Bethsabée livrait son « bobo » aux soins diligents de Pollo, tout en poussant des petits gémissements de bonheur.

— Allez, madame, faites comme nous… l’encouragea Deborah. Enlevez votre culotte, vous aussi… Et venez faire soigner votre bobo ! Vous verrez comme c’est amusant… sa langue est chaude, vous pouvez pas savoir ! Ça vous fait des frissons partout !

Egarée, Cécilia se passa la main sur le front. Elle était moite de sueur. La cadette était descendue de sa monture. A quatre pattes dans l’herbe, elle branlait le « chien » d’une main véloce. L’anus de Pollo s’ouvrait et se resserrait entre ses fesses musclées, ses couilles, ramassées sur elles-mêmes, formaient un gros paquet mauve. Le « chien » grognait et mordillait le sexe de Bethsabée. Ravie, épouvantée, cette dernière était au bord de l’hystérie.

— Oh madame… madame… vite… faites quelque chose… il ne sait plus ce qu’il fait… il va me faire mal… Donnez-lui votre truc à vous… vous êtes grande, c’est pas pareil…

Comme une somnambule, Cécilia sentit que Deborah lui retirait sa culotte. La petite fille s’était agenouillée dans l’herbe, à ses pieds. Une fois qu’elle l’eut déculottée, elle agita le slip noir de la maîtresse sous les yeux du « chien », pour l’aguicher. Pollo leva la tête. Sa bouche luisait de bave, ses lèvres étaient toutes gonflées, il montrait les dents comme un vrai chien.

— Viens, Pollo… viens soigner le bobo de la maîtresse, maintenant… Viens voir la petite bête qu’il y a dedans !

Bethsabée en profita pour se mettre hors d’atteinte. Elle se toucha le sexe en grimaçant. Puis, saisissant Cécilia par la main, alors que Deborah tirait sur l’autre, elles l’obligèrent à s’asseoir dans l’herbe et lui retroussèrent sa robe en riant comme deux folles.

— Pas mordre, hein, Pollo, vilain chien… on te donne celui de la maîtresse, mais pas mordre, hein… Soigne-lui bien son gros bobo…

— Pollo pas mordre, approuva l’idiot d’une voix rauque. Pollo le jure… bien ouvrir… bien ouvrir le bobo !

Cécilia se laissa aller comme dans un songe ; elle sentit que les filles lui écartaient les cuisses, Pollo baissa la tête pour regarder son con.

— Ouvrir… ouvrir… implora-t-il. Pollo veut voir dedans !

— Tiens, imbécile ! Il est assez ouvert comme ça ? lui cria Bethsabée, la voix trépidant d’un rire hystérique, tout en écartant les lèvres du sexe de Cécilia qui feignait mollement de vouloir l’en empêcher. Deborah se pencha, curieuse, pour lorgner l’intérieur de la vulve humide, mais le « chien », impatient, langue tirée, la poussa du coude en balbutiant « ouvrir… encore ouvrir… », et sans plus attendre, il fourra sa longue langue molle et baveuse dans le vagin de Cécilia qui suffoqua sous la sensation.

Pendant qu’il la pourléchait, les deux petites filles avaient agrippé leur maîtresse par les épaules pour l’empêcher de se relever.

— Mais lâchez-moi, à la fin, sales petites pestes.

Elle n’avait pas plus d’énergie qu’une femme ivre. Un véritable chien ne l’aurait pas léchée autrement. L’idiot suivait de sa langue frétillante le tracé de la fente, infatigablement, montant et descendant, aspirant la mouille qui suintait du vagin, mordillant le clitoris, descendant à nouveau…

— Il le fait aussi bien que votre mari, madame ?

— Fichez-moi la paix ! hurla Cécilia.

Les dents de l’idiot venaient de saisir son clitoris. Elle se raidit d’appréhension.

— Pas avec les dents ! cria-t-elle.

— Tu entends, Pollo… cria Bethsabée en tirant sur la laisse. Tu entends ce qu’elle t’a dit, la maîtresse ? Seulement sucer…

L’idiot desserra les mâchoires et aspira avec force la chair des muqueuses. Cécilia crut que sa vulve se retournait comme un gant qu’on retire. Le « chien » la mastiquait prudemment, sa langue farfouillait, pendant qu’entre ses fesses, le doigt menu d’une des filles questionnait son anus. Elle ne sut jamais laquelle des deux sœurs avait osé ce sacrilège. Le doigt entra dans son cul et elle se raidit dans l’herbe en poussant un cri sourd. Le plaisir la ravageait…

Effrayées par les cris qui lui échappaient, les deux sœurs, croyant que Pollo l’avait mordue, se jetèrent sur l’idiot et tirèrent violemment sur la laisse pour l’éloigner de leur maîtresse.

Suffoqué, l’idiot porta les mains à son cou, pour desserrer l’étreinte de la courroie. Sa verge énorme, en érection, montait et descendait au bas de son ventre nu. Avec un râle furieux, il balaya l’air de ses bras et renversa les deux filles. Terrorisées, elles se relevèrent et prirent leurs jambes à leur cou. Cécilia elle-même, sans demander son reste, s’était mise hors de portée du forcené. Tant bien que mal, il parvint à desserrer le collier de cuir. Heureusement, la laisse, toujours fixée au piquet planté dans le sol, l’empêchait de se jeter sur Cécilia et les deux sœurs qui, à distance prudente, la main sur la bouche, l’observaient. Pollo n’était pas assez futé pour ôter le collier qui lui ceignait le cou ; l’ayant desserré, il se contenta du soulagement que cela lui apportait, et reprit haleine.

Voyant que ses compagnes de jeux se tenaient à distance prudente, il fronça les sourcils d’un air perplexe.

— Pollo jouer encore… venir avec Pollo… Soigner le bobo avec sa langue… plus mordre…

Comme elles hésitaient, il leur montra sa bite.

— Jouer à la vache, maintenant… Pollo faire la vache…

Guère trop rassurées, les filles du pasteur restaient sur l’expectative. L’accès de violence qu’il venait d’avoir ne leur inspirait pas confiance. Pour les tenter, Pollo se mit à quatre pattes et arracha une touffe d’herbe avec ses dents.

— Pollo faire la vache… Pollo plus mordre… promit-il, tout en mâchant furieusement les brins d’herbe. Pollo jurer… seulement faire la vache…

La première, Deborah, s’arrachant à l’étreinte de sa sœur qui cherchait à la retenir, osa le rejoindre.

— Vilaine vache… lui cria-t-elle… donnez-moi vos gros pis…

Pollo cracha l’herbe qu’il mâchait et plia les coudes pour offrir ses couilles et sa bite à la gamine. Par-derrière, prête à reculer à la moindre alerte, elle lui attrapa la bite.

— Pollo plus bouger, cria-t-elle. On va traire la vache… faire sortir le bon lait…

— Meuh… mugit Pollo.

Ce que voyant, Bethsabée rejoignit sa sœur. Elles se mirent à le « traire » en gloussant. Elles n’eurent pas à le faire longtemps. Une violente giclée de sperme fouetta l’herbe entre les genoux de l’idiot.

— Vous avez vu, madame… vous avez vu le lait de la vache ?

— Pollo beaucoup de lait, approuva l’idiot, en continuant d’éjaculer.

Sans force, épuisé par le plaisir, il s’affala dans l’herbe et resta immobile, gisant de tout son long, les bras en croix, respirant par la bouche. Du bout du pied, comme un cadavre, les deux sœurs taquinaient sa grande carcasse inerte.

Maintenant qu’il avait joui, Pollo était aussi inoffensif qu’un enfant en bas âge et se laissait faire, plein de mansuétude.

Cécilia dut aider les deux sœurs à lui enfiler son pantalon, car il se faisait tard, et Mme Porbus pouvait débarquer d’un instant à l’autre pour récupérer son protégé. Hébété, l’idiot se laissa remettre sur pied ; une fois rhabillé, on lui fourra sa binette dans une main. Mélancolique, il regarda disparaître ses compagnes de jeux. Dès qu’elles eurent tourné le coin de la maison, il parut oublier tout ce qui venait de se passer, et se remit machinalement à déraciner les orties blanches, ses grands yeux d’un bleu limpide absolument vides.

CHAPITRE XV  LES CAROTTES DE MME PORBUS (JOURNAL INTIME DE CÉCILIA) 

Je n’en menais pas large en arrivant aujourd’hui, ces petites garces étaient parfaitement capables de vouloir me faire jouer à la vache à mon tour ! Je me voyais déjà à quatre pattes, nue, et elles en train de me tirer sur les nichons ou de m’enfoncer leurs doigts dans le cul ! Aussi fus-je soulagée en trouvant à nouveau la maison en révolution. La tombola avait été un succès, tous les lots étaient partis, l’argent était rentré. Du coup, le pasteur avait royalement accordé à ses filles la permission d’aller, le lendemain, « faire acte de présence » chez Zagory, qui organisait une soirée enfantine au bénéfice des bonnes œuvres. Une certaine Prudence Farming, une des protégées du pasteur que Mme Gertrude semblait avoir en grande estime (sans doute une gourde finie), devait les chaperonner, perspective qui n’enchantait pas Bethsabée : comme si on avait besoin qu’on nous surveille ! Elles étaient en train de vitupérer quand Lucy Zagory téléphona pour annoncer à sa sœur qu’elle passerait la voir, avec Jennifer et Gaston.

Sa visite tombait d’autant plus mal que, juste ce jour-là, le pasteur, qui avait rendez-vous avec Mme Swoboda, avait été appelé au chevet du quincaillier Laggerty qui était en train de mourir. Il avait donc chargé sa femme de faire patienter Mme Swoboda.

Pour corser la situation, Mme Porbus devait venir vérifier les comptes de la tombola, et ramènerait l’inévitable Pollo.

— Il enterrera les pommes pourries pendant que je ferai les comptes, avait décrété Mme Porbus. Hier, il n’a pas travaillé aussi bien qu’il aurait dû.

— Tout arrive en même temps, me confia Mme Gertrude, affolée. Mon mari ne veut pas que les petites jouent avec Jennifer ! Madame Swoboda et ma sœur se détestent, et madame Porbus, qui déteste toutes les jolies femmes, les déteste toutes les deux. Je tremble à l’idée de ce que va donner cette réunion…

De ce déferlement de paroles, mes élèves n’avaient retenue qu’une chose : Pollo allait revenir.

— Si vous voulez, maman, proposa hypocritement Bethsabée, on pourra le surveiller, lui montrer ce qu’il doit faire…

— Surtout pas ! Ne te mêle pas de ça, Bethsabée ! Jennifer serait capable d’aller avec vous, si elle vous voit dans le jardin. Et tu sais ce qu’a dit ton père !

— On ne pourra donc pas jouer avec nos cousins ? s’indigna la cadette. Pas même avec le Petit Saint ?

Voyant ma surprise, Gertrude m’expliqua que c’était le jeune Gaston, mon futur élève, qu’on surnommait ainsi. « Il est tellement sage ! » déplora-t-elle en levant au plafond des yeux excédés. Puis elle revint à ses moutons. Comment faire, d’une part pour empêcher ces dames d’échanger des propos empoisonnés, de l’autre, sans vexer sa sœur, qui était très susceptible, veiller à interdire tout contact entre ses filles et leur cousine ?

Têtue, Deborah revint à la charge.

— Mais d’habitude, papa est le premier à nous dire de jouer avec le Petit Saint…

— Aujourd’hui, c’est différent. Sa sœur est avec lui. Si vous jouez avec Gaston, elle voudra se mêler à vos jeux, et tu sais ce que ton père…

La femme du pasteur se frappa le front.

— J’ai trouvé, cria-t-elle. Suis-je sotte de ne pas y avoir pensé. Vous n’avez qu’à venir toutes les trois prendre le thé avec nous. Ainsi, devant vous, mes enfants, et surtout devant Cécilia, qu’elles ne connaissent pas, toutes ces femmes n’oseront pas trop se dire des méchancetés. Quant à vous, mes chéries…

Mme Gertrude embrassa ses deux filles qui faisaient grise mine.

— Je vous aurai constamment sous les yeux et votre père, à son retour, verra que j’ai veillé à ce que Jennifer ne soit pas seule avec vous…

Dans un certain sens, tous ces embarras m’arrangeaient. Comme je le disais, j’avais fort redouté, après nos jeux de la veille, de me retrouver en tête à tête avec Bethsabée et Deborah, mais elles étaient si obnubilées à l’idée de se morfondre au salon avec les grandes personnes qu’elles ne pouvaient penser à rien d’autre.

— Tu verras, je parie que la mère Porbus aura encore un panier plein de ses maudites carottes biologiques ! Et qu’il faudra les croquer crues comme des lapins ! s’écria Bethsabée.

Deborah imita aussitôt les inflexions nasillardes de Mme Porbus.

— C’est excellent pour la santé. Il n’y a pas d’engrais chimique. Pollo les a cultivées lui-même avec du fumier naturel. C’est bourré de vitamine C. Surtout, ne les cuisez pas, Gertrude. C’est crues qu’elles ont toutes leurs vertus !

Je les conduisis donc au salon, où Mme Gertrude leur ordonna de s’asseoir dans un coin, avec un livre, et de n’en bouger sous aucun prétexte, les menaçant du cabinet noir à la première incartade.

— Et vous, Cécilia, sans vous commander, si vous pouviez faire la jeune fille de la maison, vous me tireriez une épine du pied. Je n’ai jamais su servir le thé. Ma sœur Lucy me reprend chaque fois, et devant les invités, c’est affreusement gênant.

J’acceptai d’autant plus volontiers que faire le service me donnerait une contenance. Nous étions en train de sortir de leurs boîtes les gâteaux secs quand Mme Porbus arriva avec son dadais. Gertrude courut à leur rencontre. Par la fenêtre, les petites et moi les regardâmes parlementer dans le jardin. Avec de grands gestes, Mme Porbus expliquait à l’idiot ce qu’il devait faire. Comme la veille, Pollo avait revêtu une tenue de jardinier en coutil bleu, et portait fièrement sur son épaule un râteau et une pelle. Il opinait à tout ce que lui disait sa protectrice, avec un sourire apeuré.

— Quel idiot, ce Pollo, fit venimeusement Bethsabée (l’ingrate !). Regarde-le donc avec son râteau. Il se prend pour un soldat, ma parole !

Sa sœur soupira.

— Quel dommage qu’on ne puisse pas s’amuser avec lui comme hier, murmura-t-elle. Je ne sais pas ce que je préfère, jouer avec lui ou avec Gaston. Et on ne peut le faire avec aucun !

— Un idiot et un saint, fit aigrement l’aînée. Voilà les seuls hommes que nous approcherons jamais… jusqu’à ce qu’on nous marie au premier boutonneux venu comme une Prudence Farming !

Je fus surprise par l’amertume de ce propos et par la prescience dont il témoignait. Il y avait tout lieu de supposer, en effet, qu’il en serait ainsi. L’avenir de mes élèves était tracé d’une main de fer par leur père. Quelque chose, pourtant, me disait, qu’une fois mariées, Bethsabée et Deborah ressembleraient davantage à leur tante qu’à leur mère. Je n’avais qu’à me souvenir de leurs jeux avec moi et Pollo pour m’en convaincre.

Là-dessus, voici que débarquent, en grand tralala, Lily Zagory et sa progéniture. Mais que s’était-il passé ? Qu’était devenue la repentie doucereuse qui hier encore jouait les saintes-nitouches ? Aujourd’hui, redevenue elle-même, elle occupait à nouveau tout le territoire. Ses yeux soulignés de khôl rayonnaient d’ardeur animale et sa grande bouche vorace avait retrouvé son ironique grimace de carnassier. C’était bien une de ces créatures que leur sensualité ne laisse jamais en repos, et je comprenais mieux, malgré la laideur de son visage anguleux, à la voir passer goulûment sa langue sur ses lèvres, que les hommes, se trouvant avec elle en pays conquis dès le premier regard, devaient difficilement résister à une avidité aussi flagrante.

Je n’étais pas seule à m’étonner de son changement. Je pus voir se figer de réprobation vertueuse le mufle enfariné de Mme Porbus. De son côté, Pollo s’est littéralement pétrifié, son râteau à la main, les yeux hors de la tête. Lui, ce n’était pas la mère, mais la fille qui lui faisait cet effet. Quant à moi, je n’avais d’yeux que pour le nouvel élève qu’on me destinait… Des joues d’angelot, un teint de porcelaine, de grands yeux de fille, une bouche rose bien dessinée, aussi féminine sinon davantage que celle de sa sœur. Pour un garçon de quinze ans, il était si fluet, si délicat, qu’on ne lui en aurait donné que douze. Je comprenais mieux en le voyant baisser modestement les yeux son surnom de Petit Saint. Mais je ne sais quoi de sournois en lui me soufflait qu’il ne l’était peut-être pas autant qu’il cherchait à le faire croire…

— Tu ne m’en veux pas, au moins, de débarquer à l’improviste, ma grosse Gertrude ! Je devais passer chez les Mac Manus, et comme vous êtes voisins, je me suis dit que… Tiens, vous êtes là, madame Porbus ? Et l’inénarrable Pollo vous accompagne ! Avec un tel garde du corps, armé de son râteau et de sa pelle, votre vertu est bien protégée !

Jennifer pouffa à la plaisanterie de sa mère, cependant que Pollo baissait la tête d’un air embarrassé.

— Ma vertu n’a pas besoin d’être protégée, ma chère, répliqua la mère Porbus. On ne pourrait pas en dire autant de celle d’autres femmes de cette ville. Et je n’aurais pas à chercher bien loin !

— Il est vrai que la vôtre se protège toute seule, répondit la Zagory. Pas besoin de Pollo pour décourager les imprudents, ou les myopes qui lèveraient les yeux sur vous !

A nouveau, Jennifer pouffa impoliment au nez de Mme Porbus qui devint cramoisie de rage. Mais déjà sa mère ne s’occupait plus de son ennemie.

— Figure-toi que nous devions aller chez Héléna Mac Manus… Je voulais l’inviter pour la fête que nous donnons demain, apprit-elle à sa sœur et, au dernier moment, elle s’est décommandée. Son père, le sénateur, a débarqué chez elle avec une sénatrice de Boston qui participe à je ne sais quelle cérémonie pour soutenir le moral des troupes.

— Voilà pourquoi le Petit Saint a l’air si déçu, ma tante, plaisanta Jennifer, en tirant les cheveux de son jeune frère. Il est amoureux de madame Mac Manus… Chaque fois que nous allons chez elle, il ne la quitte pas des yeux. Et elle s’en rend bien compte, allez !

— Ne taquine pas ton frère, Jennifer, fit leur mère. Madame Mac Manus est très belle, si Gaston la regarde, c’est qu’il a bon goût. Mais donc, ma chère Gertrude, je me suis dit, puisque nous sommes prêtes, allons donc voir ma sœur, cela nous fera toujours passer un moment. Et nous voici. Tu ne nous en veux pas, j’espère ? Et vous non plus, madame Porbus ? Une bonne chrétienne comme vous ne saurait être rancunière ! Oubliez donc ce que j’ai dit tout à l’heure, je plaisantais. Vous n’êtes pas aussi laide que je le suggérais !

Jennifer jeta de l’huile sur le feu.

— Ce n’était pas une suggestion, maman. Tu l’as bel et bien dit !

A ce moment, le grincement du portail fournit à Mme Gertrude une heureuse diversion.

— Mon Dieu, voilà madame Swoboda, maintenant. Et Aloysius qui n’est toujours pas là ! (Pourvu que cet agonisant ne s’éternise pas !)

La grande Zagory se retourna dans un mouvement serpentin et regarda venir, avec un sourire goguenard, la femme qu’elle bafouait au vu et au su de toute la ville. En apercevant sa rivale, Mme Swoboda avait pincé les lèvres et paraissait hésiter. Elle avait fait des frais de toilette, et son élégance éblouissante mettait en valeur sa plastique parfaite. J’ai souvent été frappée par le fait que des hommes mariés à des femmes très belles prenaient pour maîtresses des femmes aussi laides que la Zagory. Il est vrai que le sexe n’a rien à voir avec la beauté.

— Aloysius ne va plus tarder, maintenant, il vient de téléphoner, figurez-vous que Laggerty est à l’article de la mort. Prenez donc le thé avec nous, en l’attendant. Nous papoterons gentiment !

Tout le monde s’installa au salon, et je fis le service. Au début, l’atmosphère fut glaciale. Mais bientôt, elle se dégela. Le prétexte en fut la distribution de carottes biologiques que fit Mme Porbus, les tirant de son panier. Ces dames prirent les carottes avec des sourires contraints. Gravement, Mme Porbus leur assena tout un topo sur les vertus de ce légume, surtout quand il est cultivé avec des engrais naturels.

— Croquez-les crues, n’ayez pas peur. Avec le thé, c’est délicieux, on dit que ça rend aimable ! Et le carotène est excellent pour le teint. Cela donne une carnation chaude et dorée…

Mme Porbus était plutôt jaunâtre que dorée. Et pour ce qui est de l’amabilité ! Mais ces dames se mirent néanmoins, par politesse, à grignoter leurs carottes. Les enfants eurent droit aux leurs, eux aussi. Je voulus me récuser, prétextant un mal de dents, mais la Porbus ne voulut rien entendre.

— Vous la donnerez à votre mari.

Je me promis de jeter dans la poubelle l’énorme carotte qu’elle me fourra de force dans les mains. Je vis que Mme Swoboda regrettait de ne pas avoir pensé à la même excuse que moi. Quant à Mme Zagory, elle croquait la sienne à belles dents, voracement, et la carotte, dans sa bouche, évoquait des images lubriques.

Tout en rongeant leurs carottes, ces dames abordèrent prudemment leur sujet de conversation favori : dire du mal de leurs connaissances communes. On en vint ainsi à parler des voisins, Tiphaine Mac Manus, un avocat célèbre, et de sa liaison avec la femme du juge, Dora Simmons.

— Si encore il prenait la peine de se cacher, dit Lucy Zagory, mais c’est de notoriété publique. J’ai appris récemment…

Elle se tut soudain, s’avisant que les enfants tendaient l’oreille.

— Jennifer, et toi aussi, Gaston, allez donc jouer au jardin. Et emmenez vos cousines avec vous… Les enfants n’ont rien à faire dans un salon où parlent des adultes.

Ils se levèrent tous avec empressement, mais d’un regard, Gertrude fit se rasseoir ses filles. Son mari n’allait plus tarder, pas question qu’il trouve ses filles en compagnie de l’idiot et de Jennifer.

— On préfère rester là, dit Bethsabée avec une moue lamentable.

Je me souvins que sa mère l’avait menacée du cabinet noir au cas où elle lui désobéirait.

— On lit nos livres, dit Deborah. On n’écoute pas ce que vous dites.

Avec un haussement d’épaules dédaigneux, Jennifer sortit, accompagnée de son frère. Et ces dames se remirent à clabauder. Je ne me souviens plus de la teneur de leurs ragots, j’ai toujours eu ces cancans mondains en horreur. Aussi, n’y tenant plus, je sollicitai de Mme Gertrude la permission de m’absenter un moment. Je bafouillai une vague excuse… « Des cahiers à corriger… la leçon de demain à préparer… »

La femme du pasteur m’accorda royalement cette autorisation et se retourna avec empressement vers sa sœur, pour se joindre au chœur des médisances.

— N’oubliez pas votre carotte, me lança perfidement Bethsabée, qui m’en voulait manifestement de me défiler.

Ma carotte à la main, je retournai dans la salle d’étude avec l’idée bien arrêtée d’y récupérer mes affaires (et notamment mon cahier rouge) avant de prendre la poudre d’escampette. Mais chemin faisant je changeai d’avis et sortis dans le jardin respirer un coup. Il faut que je précise maintenant que de la fenêtre du salon, qui donnait sur la façade, on ne pouvait pas voir où Pollo s’était rendu pour enterrer les pommes pourries. C’est probablement là que se trouvaient Jennifer et son frère.

Pour quelle raison étouffai-je le bruit de mes pas, en faisant le tour ? Disons que j’avais un pressentiment.

A l’arrière de la maison se dresse une haie touffue d’épineux. Cette haie, à l’origine, était censée protéger les fenêtres du rez-de-chaussée contre la curiosité des voisins. Mais comme on ne l’a jamais taillée, elle a proliféré et forme une véritable jungle qui vient battre les fenêtres, plongeant les pièces du rez-de-chaussée dans la pénombre. Il faut raser les murs pour ne pas être griffé par les ronces qui tendent leurs surgeons dans tous les sens. Ce à quoi je m’évertuais, veillant à ne pas déchirer ma robe, lorsque je perçus un chuchotement.

— Le voilà, disait Jennifer. Laisse-moi faire… on va bien rire.

— Où ça ? Je ne le vois pas ?

— Mais là-bas, idiot, derrière les arbres. Tu ne vois pas sa tête qui dépasse du trou ? Dépêche-toi… J’espère que tu n’as pas oublié la vaseline ?

Leurs pas s’éloignèrent, étouffés par l’herbe drue. Arrivant à mon tour à l’extrémité de la haie, je découvris le verger à l’abandon. Les pommiers non plus n’avaient pas été taillés. Leurs branches s’entremêlaient et les pommes qui pourrissaient dans l’herbe parfumaient l’air d’une épaisse odeur alcoolisée qui montait à la tête. Des guêpes bourdonnaient. Au centre du verger, s’ouvrait une sorte de clairière, et au milieu, dans un trou profond qu’il achevait de creuser, l’idiot s’affairait, le front en sueur.

Seules ses épaules et sa tête émergeaient. Si bien que son visage se trouvait au niveau des jambes des arrivants qui se tenaient debout, en surplomb. Comme Jennifer portait une robe assez courte, et qu’elle avait de fort longues jambes, je me doutais du spectacle qu’elle devait offrir au malheureux attardé dont une grimace extatique déforma les traits ingrats quand elle se pencha sur la fosse. Bouche bée, il avança le cou pour reluquer sous la robe de Jennifer qui feignit de ne rien remarquer.

— Alors, monsieur Pollo, lui dit-elle, en faisant mine d’admirer son ouvrage, vous en avez fait un grand trou ! Et qui comptez-vous enterrer dans ce tombeau ? Ce n’est pas madame Porbus, j’espère ?

Avec un rire idiot, sans cesser de lorgner sous la robe de la fille, Pollo fit signe que non.

— Pollo va mettre les pommes pourries… pommes pourries sentir mauvais, attirer les guêpes et les mille-pattes… madame Gertrude dire à Pollo enterrer les pommes. Et aussi les feuilles mortes… Ensuite, mettre le feu aux feuilles mortes… tout ça fait engrais naturel très bon. Engrais biologique…

— Eh bien, monsieur Pollo, vous nous en apprenez des choses, fit l’adolescente en s’accroupissant en face de lui.

Je vis son frère rougir et jeter un regard apeuré par-dessus son épaule. La raison de son émoi était claire : la garce avait retiré sa culotte ! Entièrement épilé, son sexe charnu bâillait comme les deux moitiés d’une pêche mûre. D’où j’étais, je distinguais nettement la fissure vermeille qui séparait les lobes… Et Pollo avait pour ainsi dire le nez dessus ! Me souvenant des jeux d’hier avec les filles du pasteur, je me tapis derrière la haie, curieuse de savoir quel rôle allait jouer le Petit Saint.

C’est alors que des rires féminins s’élevèrent au fond du jardin. En un instant, Jennifer et son frère disparurent derrière les pommiers et je vis déboucher dans l’allée deux superbes créatures. Médusé par cette apparition, l’idiot s’était figé dans son trou, les yeux écarquillés. Dora Simmons arrivait de son pas nonchalant ; à son bras, une inconnue dont la blonde beauté formait avec la sienne un contraste frappant. D’un côté, la langueur d’une brune créole aux cheveux de jais, à la peau d’albâtre, mise en valeur par les falbalas désuets d’une jupe bouffante qui tombait jusqu’à terre et semblait sortir d’Autant en emporte le vent ; de l’autre, la grâce hautaine d’une aristocrate bostonienne aux yeux d’un bleu glacé, vêtue à la dernière mode. Toutes deux bien en chair, grandes, élancées, gracieuses, longues jambes de gazelle, corsage voluptueux.

— Je ne sais pas si je pourrai tenir encore longtemps, Dora chérie, disait la blonde. Mais j’avoue que vous avez piqué ma curiosité…

— Vous verrez que ça valait la peine, Hillary. Songez au soulagement que c’est quand on se libère enfin…

— Vous êtes obscène, chérie.

— Ce n’est pas à Boston que vous aurez l’occasion de faire une expérience aussi…

Je n’entendis pas la suite, elles avaient tourné derrière la maison, se dirigeant, ce qui ne laissa pas de me surprendre, vers l’entrée de service. Sortant de ma cachette, je pris subrepticement le même chemin. J’attendis d’entendre se refermer la porte arrière, grimpai à mon tour le petit escalier, traversai la cuisine et gagnai le couloir que je remontai jusqu’au cabinet noir, car mon instinct me disait que c’est dans le bureau du pasteur que les intruses s’étaient faufilées.

Quelle surprise quand j’ai constaté qu’elles n’étaient pas seules. Il y avait déjà, assises derrière le bureau, deux autres femmes, Héléna Mac Manus, dans ses plus beaux atours, et une jeune personne à la beauté plus fade, cheveux en chignon châtain clair, lunettes d’écaille, très attachée de presse ou secrétaire de direction. Debout, la valetaille, en l’occurrence les secrétaires de l’avocat, Betty Perkins et Rosamond, faisaient le service. Car ici aussi on prenait le thé !

— C’est du Darjeeling, madame la sénatrice, s’excusa Betty, en emplissant les tasses que Rosamond (vêtue comme une soubrette de comédie d’une tenue noire très stricte et d’un petit tablier de dentelles) disposait sur le bureau devant les chaises des arrivantes.

— Il n’y avait rien d’autre à la cuisine, bredouilla Rosamond. Madame Porbus m’a proposé du chinois, mais je sais que madame Simmons n’aime pas ça…

— Ça ira, Rosamond, le tout est que nous avalions du liquide en quantité suffisante, plaisanta Héléna Mac Manus. Darjeeling ou chinois, chacun sait que le thé est un puissant diurétique…

Accueillant cette boutade, des sourires amusés fleurirent sur toutes les lèvres, même sur celles de la timide Rosamond qui pouffa derrière sa main. Mais pendant qu’elles prenaient leur thé, en grignotant des biscuits au cumin et des langues de chat, et que la blonde sénatrice tenait le crachoir, accroupi au milieu de la pièce, le chauffeur des Mac Manus, une sombre brute aux cheveux gominés, se livrait à une occupation pour le moins singulière : il était en train – Dieu me pardonne, je n’avais pas la berlue – de percer, à travers le somptueux tapis de Kilim (un cadeau de Mme Porbus), avec une chignole électrique, des trous dans le plancher.

Ecoutant vaguement les platitudes qu’énonçait la sénatrice à propos de nos héroïques marines qui payaient un si lourd tribut pour la défense de la civilisation occidentale en combattant les hordes barbares, je m’interrogeais sur les raisons de ce bricolage. Tirant quatre gros pitons de sa trousse à outils, le chauffeur les vissa dans les trous qu’il venait de percer et montra le résultat de son travail à Betty Perkins. D’un signe de tête, la secrétaire marqua son approbation, et l’individu sortit discrètement, tandis que la réunion mondaine virait au colloque préélectoral. Il n’y a que les républicains qui peuvent nous sortir de ce guêpier affirmait l’une, et l’autre contrait : mais ce sont eux qui nous y ont fourrés. On se réconciliait, en buvant force tasses de thé, sur le dos des marchands de frites et des mangeurs de fromages pourris, ces couards, ces traîtres d’où venait tout le mal. Je n’entends rien à la politique et pour moi, ce baragouin était du chinois, Dieu merci le pasteur fit enfin son entrée.

Il ne parut pas moins abasourdi que moi en découvrant dans son bureau toutes ces dames qui vociféraient.

— Aloysius ! s’écria Héléna Mac Manus. Vous voici enfin ! Entrez, entrez, mon ami, vous tombez à point, nous allions nous étriper.

Délaissant le Moyen-Orient, toutes les têtes se tournèrent vers l’arrivant.

— Ce n’est pas trop tôt, dit la femme du juge, nous commencions à nous impatienter.

— Ainsi, voilà donc ce fameux pasteur ? laissa tomber la blonde beauté, en plissant les paupières.

Et d’extirper de son sac, devinez quoi ? Un face-à-main ! Virginia m’avait dit que la mode en revenait, dans certains cercle huppés de l’aile droite, mais je ne l’avais pas crue, elle dit souvent n’importe quoi pour se rendre intéressante.

Toisant l’arrivant à travers son binocle, la sénatrice ne cachait pas sa surprise.

— Il n’a vraiment pas le physique de l’emploi, déclara-t-elle.

— C’est justement ce qui rend la chose si amusante, murmura Dora Simmons. Vous connaissez Hillary Davenport, bien sûr, Aloysius.

— Madame la sénatrice, mes respects.

Tout décontenancé, le pasteur baisa la main qu’on lui tendait dédaigneusement.

— Et voici Rose Bradbury, du consulat britannique.

— Très honoré…

— Eh bien, pourquoi faites-vous cette tête d’ahuri ?

— C’est que… je ne m’attendais pas à ce que vous fussiez si nombreuses…

— Nombreuses ? Nous ne sommes que quatre… Rosamond et Betty sont là pour faire le service. Et puis, n’oubliez pas que c’est la foire. Nos deux amies sont venues spécialement pour y assister. Nous leurs faisons visiter toutes les curiosités de la ville…

Le pasteur avala sa salive, tandis qu’une faible rougeur montait à ses joues.

— Parmi lesquelles vous occupez une place de choix, murmura Dora Simmons.

Ce qui déclencha l’hilarité générale. Toutes ces dames formaient un cercle attentif autour du pasteur qu’Héléna Mac Manus avait pris par la main comme un enfant timide pour le faire avancer au centre du tapis.

— Quel âge a-t-il, demanda l’Anglaise. Il ne me paraît pas de première jeunesse… vous êtes sûre qu’il peut encore servir ?

— A-t-il encore toutes ses dents ? Ce n’est pas un râtelier ?

— Non, non, ce sont les siennes. Montrez vos dents, Aloysius… allons, ne soyez pas si timide. Betty ! Montrez-nous ses dents…

La brune secrétaire se plaça derrière le pasteur, et des deux mains, elle lui retourna les lèvres, comme à un cheval. La sénatrice se pencha, usant à nouveau de son face-à-main. L’Anglaise, s’étant dégantée, lui tâta même les gencives.

— J’espère qu’il n’a pas de pyorrhée alvéolaire ? Je déteste ça.

— Il ne mord pas, au moins ?

— Seulement si on le lui demande. En général, il se contente de sucer.

— Et… toussota l’Anglaise, son… enfin… son truc, quoi…est-ce qu’il fonctionne encore ?

— Mais bien sûr, my dear. Il suffit juste de…

Petit geste explicite de la main.

— Ou de lui montrer ce qu’il aime tant voir… murmura la femme du juge.

Des rires discrets accueillirent ces informations.

Les bras légèrement écartés, les yeux plantés dans le mur, le pasteur avait tout d’un épouvantail. Au tremblement d’un nerf sur sa joue, on devinait l’effort surhumain qu’il faisait sur lui-même pour ne pas manifester sa rage. Discrètement, Rosamond avait déplacé les chaises qui entouraient la table, et ces dames purent s’asseoir autour de lui, assez loin pour que Betty puisse circuler autour de leur cobaye, et assez près pour pouvoir le toucher en étendant le bras.

Les mâchoires serrées, Bergman attendait son sort. Sur un geste d’Héléna, Mac Manus, Betty s’agenouilla pour dégrafer la ceinture du pasteur, tandis que Rosamond l’aidait à retirer sa veste.

— Peut-on savoir, Aloysius, pourquoi vous arrivez si tard ?

— Un cas de force majeure, madame, bredouilla le pasteur. Un… (il sursauta quand le pantalon glissa à ses chevilles, découvrant son caleçon rayé et ses cuisses de criquet)… un décès… le quincaillier Laggerty… accident cérébral…

Ses yeux s’écarquillèrent et malgré tous ses efforts sur lui-même, il manifesta sa révolte en serrant furieusement les poings. Betty, aussi placide qu’une infirmière qui déshabille un malade, venait d’ouvrir son caleçon qui rejoignit le pantalon aux chevilles. Derrière lui, Rosamond retroussa sous ses aisselles sa chemise et son tricot de corps, exhibant son ventre et son torse. La bouche du pasteur s’agitait spasmodiquement comme s’il s’apprêtait à fondre en larmes. L’Anglaise et la sénatrice s’inclinèrent pour observer les parties sexuelles.

— Vous permettez, Davenport ?

— Faites, Rose, faites…

Betty tira le pasteur par le bras, et, bien qu’il fût entravé par son pantalon et son caleçon, il vint se placer devant l’Anglaise. Les joues roses, celle-ci lui soupesait les couilles, de l’autre main elle saisit délicatement la verge qui pendouillait et retroussa le prépuce. Puis elle se pencha pour flairer le gland et fit une légère grimace. Le pasteur avait fermé les yeux, la sueur perlait sur son visage, ses lèvres bougeaient comme s’il priait à voix basse.

— De quoi est-il mort, à propos, Laggerty…

La pomme d’Adam du pasteur monta et redescendit.

— Il était en train de… de…

La main de l’Anglaise allait et venait, lentement, régulièrement, et le sang commençait à affluer dans le corps caverneux. A l’aide de son face-à-main, la sénatrice examinait le phénomène.

— ... avec une fille de mauvaise vie, parvint à articuler le pasteur tandis que son érection s’achevait.

Contente d’elle, l’Anglaise le lâcha, laissant le gland décalotté, et la sénatrice prit à son tour en main la virilité déployée.

— Tous les ans, c’est la même chose, déplorait Dora Simmons. La populace se déchaîne et les filles des rues s’en donnent à cœur joie. Ruptures d’anévrismes, accidents cérébraux…

Elle disait vrai, et mon mari est le premier à en pâtir ; pendant toute la durée de la foire, les urgentistes sont sur les dents. Les fêtards boivent trop, mangent trop, se dépensent trop avec les prostituées, et les organismes délabrés par le cholestérol n’y résistent pas toujours.

— Vous allez me trouver dégoûtante, disait la sénatrice en tirant le pasteur par la queue. Mais j’ai bien envie de faire quelque chose de sale… A Boston, c’est vraiment impossible. Même dans les salles où dansent les gogo-boys. (Elle eut un petit rire pointu.) Je ne sais si c’est d’avoir parlé des mangeurs de fromage, tout à l’heure… Ou si c’est l’odeur…

— Faites, faites, l’encouragea Héléna Mac Manus, qui venait de donner un coup de coude à Dora.

Elles s’approchèrent pour regarder la sénatrice emboucher prudemment le gland du pasteur. Les paupières de ce dernier battirent comme celles d’une chouette éblouie. Pendant quelques secondes, la sénatrice lui suça le gland du bout des lèvres, comme si elle le goûtait, puis, mise en appétit, elle avança le cou et engloutit la bite jusqu’à la racine. L’Anglaise, fascinée, avait retroussé sa jupe et se masturbait discrètement, un doigt glissé sous sa culotte, tout en approuvant du menton les mouvements d’avant en arrière de celui de sa voisine. Brusquement, nous surprenant toutes (et je devrais dire tous, car le pasteur lui-même ne cacha pas sa stupeur), Hillary Davenport se dressa sur ses pieds et dévisagea l’homme qu’elle venait de sucer.

— C’est qu’il se laisse faire, ce sale individu ! (Elle frappa du pied.) C’est qu’il aurait éjaculé dans ma bouche, savez-vous ?

Elle prenait ses compagnes à témoin d’un regard outré en se touchant les lèvres.

— Dans la bouche d’une sénatrice bostonienne !

Son bras se détendit avec une violence extrême et la gifle fit pivoter la tête du pasteur. Elle s’apprêtait à lui envoyer un aller-retour, quand il trébucha, ses pieds pris dans son pantalon, et tomba assis sur le tapis.

— Maintenant, Betty, hurla Héléna Mac Manus, vite, attachez-le. Le repas des fauves va commencer…

— Je n’en peux plus, je n’en peux plus, trépignait la sénatrice. Il va me le payer, ce porc.

Avec une hâte fébrile, elle se débarrassa de sa jupe et de sa culotte.

— Ordure ! criait-elle. Sale chien ! A terre… couché… au pied !

Et elle frappait le plancher du talon.

Je venais de comprendre pourquoi le chauffeur avait vissé les pitons dans le plancher. Rosamond et Betty, en quelques secondes, avaient dépouillé le pasteur de ses derniers vêtements. Nu, sauf ses souliers et ses chaussettes, elles le crucifièrent littéralement sur le tapis, à l’aide de bracelets de cuir qu’elles lui passèrent aux poignets et aux chevilles, avant de les attacher aux quatre pitons. Bras et jambes écartés, blafard et velu, la nudité écartelée du pasteur n’avait rien de ragoûtant.

— Alors, tu aimes regarder le con des femmes, sale obsédé ! fulminait la sénatrice. Eh bien, regarde le mien… Tu le vois bien ? Il est assez ouvert ?

Accroupie au-dessus de son visage, les pieds au niveau des épaules du crucifié, elle écartait à deux mains, comme pour s’éventrer, les babines tapissées de poils blondasses d’une grosse vulve bouffie, dont les muqueuses étaient d’un rose si cru que je pensai à une truie. Le clitoris, long et étroit, se dressait comme un pistil entre les crêtes pourpres des petites lèvres, et la mouille était si abondante qu’elle formait des glaires, de véritables glaires, qui coulaient avec de longs filaments sur le visage du pasteur.

— Lèche-moi, ordure, vite, vite… ta langue… mets ta langue dans le trou…

Elle avait saisi la tête du pasteur par les tempes et le tirait vers son con. Entre les lèvres crispées, la langue pâle s’élança comme celle d’un lézard et atteignit le clitoris.

— Oui, oui ! hurla la sénatrice. Bouffe-moi bien…

Elle lui plaqua sa vulve sur le museau comme un bâillon et leva les yeux au plafond.

— Merci, mon Dieu, merci… gémissait-elle. Oh, que ça fait du bien… bouffe, bouffe bien, sale porc…

Femme déconcertante, sujette aux changements d’humeur rapides, elle nous dévoila une dernière facette de sa personnalité capricieuse. Alors que nous attendions des gémissements de plaisir, un cri de rage s’envola de sa bouche. Elle se recula comme quelqu’un qui s’est fait mal, et palpa d’une main précautionneuse les languettes gorgées de sang de sa vulve.

— C’est qu’il m’aurait fait jouir, ce sale type ! Je vais t’apprendre, moi, espèce d’ordure… Tiens, prends ça…

Un jet de pisse d’une violence extrême frappa le visage du pasteur.

— Bois, salopard ! Tu m’entends ? Je t’ordonne de boire ! (Et sa main frappait à nouveau le visage que sa pisse inondait à gros bouillons.) Je vais t’apprendre à sucer les femmes, moi…

— Et les filles ! intervint Dora Simmons. Pas seulement les femmes. Les filles, Davenport, les oies blanches, comme il les appelle !

— Tu mériterais la potence, sale pédophile. Estime-toi heureux de t’en tirer à si bon compte !

Davenport, qui s’était vidée la vessie, avait cédé la place à l’Anglaise qui compissait à son tour, mais en prenant tout son temps, d’un jet maigrelet, qu’elle faisait durer, la figure du pasteur, qui, le croirez-vous, n’avait pas du tout l’air contrarié. On décelait même de l’extase dans les yeux qu’il braquait sur le petit sexe glabre de la vice-consule.

— Tu le vois bien, chuchotait-elle, en lui caressant tendrement les cheveux. Il est plus joli que le sien, hein ? Tu as vu comme mon clitoris est petit ? Et mon vagin. Tiens, mets ta langue dans mon vagin… Oh, elle a été méchante avec toi, hein ? Mais tu te régales, maintenant, hein ? Oui, oui, c’est un bon chien, ça, il fait bien frétiller sa grosse langue. Tu sais quoi, petit chéri, je crois bien que je vais avoir un orgasme en pissant… Oh ! my god, quels délices…

— Je crois que j’ai perdu mon sang-froid, s’excusait auprès des deux autres la sénatrice en se reculottant. Vous ne m’en voulez pas, au moins ?

— Mais voyons, vous n’y songez pas, Hillary. Il est là pour ça.

Amusées, les trois femmes contemplaient l’Anglaise qui s’était couchée de tout son long sur l’homme nu et se fourrait sa queue dans le vagin. Flegmatique, elle se conduisit au plaisir en dévorant des yeux l’homme dont elle se servait. Il lui rendait ses regards et de temps en temps, elle se penchait sur lui pour poser des petits baisers mutins sur les paupières, sur le nez, sur la bouche. Son orgasme fut un des plus discrets auxquels il m’a été donné d’assister.

— Voilà, soupira-t-elle. C’est fait… Ah, si j’étais riche, je m’achèterais bien un vieux pasteur comme lui. Je le mettrais dans une niche, et je le sortirais le soir pour me calmer les nerfs…

Ce n’est pas sur une note aussi romanesque que s’acheva les repas des tigresses. Après que la Mac Manus eut compissé le pasteur, distraitement, comme si elle était assise sur la lunette de ses toilettes, en murmurant diverses instructions aux secrétaires de son mari, vint le tour de Dora Simmons.

J’avoue que cette languide créole me surprit encore plus que les sautes d’humeur de Davenport. Tout d’abord, ce fut assez romantique. Les secrétaires l’aidèrent à se dépouiller de sa robe à crinoline, et quand elle apparut dans un pantalon de dentelles du siècle passé, la sénatrice ressortit son face-à-main. Rosamond, à genoux comme une suivante, fit glisser le pantalon aux pieds de l’intemporelle Sudiste qui souleva délicatement ses bottines lacées pour s’en extirper. Comme si elle ne pouvait résister à l’attrait qu’exerçait sur elle le superbe cul qu’elle venait de dévoiler, Rosamond y posa respectueusement ses lèvres. A petits pas, Dora Simmons vint se placer dans la position voulue, au-dessus du pasteur, et je lus dans le regard de ce dernier un soupçon d’inquiétude, dont je ne compris pas la raison tout de suite. Pas plus que je ne compris pourquoi toutes ces dames, à qui Betty venait de murmurer quelques mots, tiraient hâtivement de leur sac un flacon de parfum dont elles imbibaient leur mouchoir, avant de plaquer ce dernier sur leurs narines.

— Ne m’en veuillez pas, Aloysius, murmura Dora Simmons. Je sais que vous n’aimez pas trop ça, mais Davenport a tellement insisté. Et j’ai promis de lui montrer tous vos talents…

— Mais ne vous excusez pas, chérie. Est-ce que vous vous excusez devant la cuvette des cabinets ?

— Une chiotte humaine, c’est quand même différent, murmura Dora Simmons, en émettant un long pet langoureux.

Pouffant de rire derrière leurs mouchoirs parfumés, les spectatrices se bousculaient pour bien voir ce qui allait suivre.

— Ouvrez la bouche… demandait Dora Simmons. Mieux que ça, je veux voir vos amygdales… Tirez la langue, faites aaaaahhhh… aaaaah… arrghh !

Elle ferma les yeux pour se concentrer, et de son anus qui s’étoilait émergea une longue crotte brune qui oscilla au-dessus de la bouche ouverte du pasteur, et se détacha pour y tomber. Il voulut la repousser avec sa langue, mais elle resta coincée comme un cigare…

— C’était le bouchon, précisa à l’intention des autres, Dora Simmons. Maintenant, nous avons la purée… figurez-vous que j’ai mangé des fèves vertes, Aloysius, je sais que vous en raffolez…

Un nouveau pet précéda une fiente onctueuse, qu’elle déposa sur le crâne de sa victime. Puis elle se recula, tandis qu’il essayait toujours avec sa langue d’expulser l’étron qui encombrait sa bouche, et cette fois, ce fut une nappe de merde du plus beau vert qui s’étala comme une bouse sur la figure de l’homme immobilisé. Sauf que les bouses ne puent pas, et que l’odeur des matières qu’éjectait le minuscule anus de la délicate chieuse devait être particulièrement corsée, à en juger par les mines horrifiées que firent toutes ces dames en se ruant à la fenêtre que Betty venait d’ouvrir.

Cependant, Simmons se vidait toujours les tripes, reculant à chaque expulsion, elle déposait ses offrandes, comme les chiens dans la rue, à des endroits différents. Un dernier flot de caca, suivi d’une pétarade bruyante, enveloppa d’une gangue jaunâtre le sexe et les couilles du gisant. Cette fois encore, comme à la première visite hygiénique à laquelle j’avais assisté, j’étais sidérée par le contraste que produisait l’expression rêveuse, voire mélancolique de son beau visage en fer de lance, avec la bestialité de sa défécation. Cette sainte en extase déposait ses bouses avec la discrétion d’une vache diarrhéique. Schploff ! Pfffffff ! Chplaccc ! Ses yeux de plus en plus rêveurs à mesure que ses intestins tonitruaient davantage. Mi-ange mi-bête…

— Ouf, cette fois, je crois que ça y est, soupira l’ange. Si ce n’est pas trop vous demander, Aloysius… avec le bout de la langue… bien me nettoyer… voilà, merci, vous êtes un ange…

Comme les odeurs pestilentielles de la bête arrivaient jusqu’à moi, je m’empressai de rabattre la tapisserie avant qu’elles n’envahissent le cabinet noir. Je n’ai rien contre le pipi des dames, mais la merde n’est vraiment pas ma tasse de thé. Je n’ai donc pas pu voir ce qui suivit cette cérémonie fécale. Je perçus simplement un léger remue-ménage, puis des voix de femmes chuchotèrent dans le couloir, et ce fut le silence. Quand je me suis décidée à regagner mon perchoir, une odeur de pin artificiel avait supplanté celle de la merde. Betty Perkins fumait à la fenêtre, et Rosamond, qui avait mis des gants à vaisselle, achevait de nettoyer le pasteur avec des serviettes en papier et une éponge qu’elle trempait dans une solution ménagère quelconque. Quand elle se débarrassa de ses gants, le corps du gisant était aussi propre que celui d’un mort à qui on vient de faire sa toilette. Les yeux fermés, le pasteur s’efforçait de nier tout ce qui se passait.

— Je crois que c’est fini, Betty. On peut le détacher ?

— Madame Mac Manus n’a rien dit. Peut-être ont-elles l’intention de revenir, dans la soirée. Couvrez-le simplement, qu’il ne prenne pas froid. Et mettez-lui le masque… Certaines de ces dames préfèrent garder l’incognito… Vous savez comment ça se passe, pendant la foire.

J’attendis qu’elles aient quitté la maison pour sortir du cabinet. Je n’avais qu’une hâte, récupérer mon cahier dans la salle d’étude et rentrer à la maison pour ne plus jamais remettre les pieds dans cet asile d’aliénés.

Mais voilà que les derniers mots de Betty me frappaient comme un boomerang. Il était là, nu comme un ver, les bras en croix, aveuglé par une cagoule.

Et si je m’en servais, moi aussi ? Depuis le temps que je jouais à la voyeuse, si je montais en scène, pour changer ?

Juste une minute. Deux… Mais savoir que je l’avais fait. Il y a des moments où c’est le corps qui décide pour vous. Mon corps entra donc chez le pasteur, ma main referma la porte, mes jambes me conduisirent jusqu’à l’homme encagoulé qui dressait la tête, étonné, sans doute, par cette intrusion.

— Qui est là ? demanda-t-il.

On souhaite entendre le son de ma voix, pensa mon cerveau, aussi ma bouche se garda bien de répondre. Déjà mes mains faisaient descendre ma culotte, retroussaient ma jupe, mes genoux pliaient, mes pieds se plaçaient de chaque côté de la tête de Fantomas, mes cuisses s’écartaient, mon cul et mon con s’ouvraient…

« Devinez qui est là, Aloysius ? murmuraient mes pensées. Hmmm ça sent bon, ça, hein ? Ça sent la chatte fermentée… »

Mes poils lui chatouillaient le nez. Ses narines enflèrent, il humait l’odeur de mon vagin, ne devait pas la reconnaître.

« Allons, ne faites pas la fine bouche, tirez la langue. Comment ? On ne veut pas… C’est ce que nous allons voir. »

Mes doigts pincèrent les narines, et sa bouche s’ouvrit, sur laquelle s’appliqua celle de mon con. Allons, à en juger par les mouvements exploratoires de sa langue, le goût ne devait pas lui déplaire. Mes fesses se calèrent confortablement sur son menton.

La langue allait son train. Il n’est pas nécessaire de se parler pour se comprendre, et la langue le sait bien, le con ne l’ignore pas non plus. Ce furent donc quelques minutes d’harmonie. Jamais plus proche d’une femme qu’en la léchant, jamais plus loin aussi… Ailleurs. Sa langue m’interrogeait, mon cul lui répondait en se déplaçant. Et alors que le bonheur d’une bonne conversation se précisait, mes yeux aperçurent dans le miroir de la cheminée une queue qui se dressait d’un coup, comme un cobra qui s’apprête à mordre.

« Un cobra ! pensa la mangouste qui se cache dans mon con. C’est pour moi. Vite. »

En un instant, mon vagin l’absorba. Savoir qui de nous deux se nourrissait de l’autre ? Un gémissement étouffé m’échappa au moment du spasme. « Je jouis, je jouis… » Ces mots se succédaient dans ma tête.

« A boire, à boire… » réclama le pasteur.

Pourquoi pas ? Puisque c’est lui qui le voulait. Mes yeux visèrent, le jet fusa, délicieux élancement de la miction après l’orgasme…

Et alors, quel démon me piqua ? Nous pouvions nous quitter les meilleurs amis du monde. Non. Voici qu’une infâme curiosité s’allumait dans mes entrailles. Je me souvenais du visage en extase de Dora Simmons. Comme elle avait eu l’air d’aimer ça !

Juste pour savoir ce que ça fait, Cécilia, murmurait le démon. Pour ne pas mourir idiote…

Idiote ? J’en étais une, et la plus sombre. Alors que j’expulsais une misérable crotte, puis qu’une coulée de merde s’échappait de mon cul, quelqu’un, que je n’avais pas entendu, remontait le couloir. C’est seulement en entendant frapper que je réalisai ma stupidité. Non seulement conchier ce pauvre type ne m’avait procuré aucun plaisir particulier, mais encore j’étais faite comme une rate.

— Aloysius ? Répondez, enfin ! Je sais que vous êtes là…

La voix de Mme Porbus ! Je ne fis qu’un bond jusqu’à la fenêtre, je l’ouvris, et j’allais l’enjamber quand je vis dans le jardin Gertrude et les fillettes revenir du portail. J’eus juste le temps de me rejeter en arrière.

En m’entendant ouvrir la fenêtre, le pasteur avait tourné la tête.

— Eh bien, entrez donc, qu’attendez-vous ? fulmina-t-il.

— Mais je ne peux pas, Aloysius, la porte est fermée à clef.

— Triple sotte ! Allez prendre le trousseau de doubles dans l’entrée !

Sauvée par le gong. Sauvée ? Alors que j’étais enfermée à clef ? Avec un luxe infini de précautions (Dieu merci, les musiques de la foire s’engouffraient par la fenêtre), je suis allée me tapir derrière le bureau. Souillé de merde comme il était, le pasteur n’aurait qu’une idée, une fois délivré, se ruer dans la salle de bains, comme chaque fois qu’une de ces dames le visitait. J’aurais alors ma chance. Voilà comment je pus entendre la fin de la scène.

— Mon Dieu, s’écriait Mme Porbus. J’en étais sûre ! Maudites femelles… Dans quel état elles vous ont mis. Mais c’est de votre faute, aussi, vous ne voulez jamais m’écouter… Quel besoin aviez-vous de débaucher ces gamines ! Elles vous tiennent, maintenant…

Cri outragé :

— Et mon tapis ! Planter des clous dans mon tapis de Kilim ! Mais ce sont de vraies vandales ! Savez-vous combien je l’ai payé ? Oh, mais elles vont m’entendre. Et regardez-moi ça… Plein de… Betty Perkins m’avait pourtant dit qu’elle nettoierait tout ! Ça ne se passera pas comme ça, Aloysius, vous m’entendez ? Je me fiche pas mal de vos accords. Dès ce soir, à la réunion, je leur dirai ma façon de penser !

— Vous ne direz rien du tout. Dépêchez-vous de me détacher au lieu de m’exposer vos états d’âme…

— C’est que ces bracelets de cuir sont serrés comme tout. Et votre femme qui est obligée de garder les petites dans la salle d’étude. Figurez-vous que votre Cécilia a pris la poudre d’escampette… Comment allons-nous faire pour le repas de ce soir, à la halle ? Quant à votre belle-sœur, parlons-en… Elle s’est volatilisée, elle aussi. Madame Swoboda était furieuse ! Allons, venez, je vous ai préparé un bon bain chaud…

Quand j’ai sauté de la fenêtre, la nuit était tombée. Jugeant préférable de ne pas passer par le jardin illuminé, j’ai coupé par le verger.

Je courais presque, tant j’étais pressée de m’enfuir. Et j’ai bien failli me casser la figure dans le trou qu’avait creusé Pollo. Je me suis retenue de justesse à la branche d’un pommier et, au fond de la fosse, j’ai vu, comme une scène infernale, Pollo le chien sodomiser le Petit Saint ! Le chérubin a levé vers moi son visage angélique, mais qu’il était laid, soudain, je ne l’ai presque pas reconnu. C’était bien lui, pourtant, son corps d’éphèbe nu était d’une beauté à couper le souffle, mais le visage… comme le visage avait changé, que défigurait une grimace hideuse, tandis qu’agrippé à lui, Pollo lui enfournait en ahanant son sexe bestial dans le cul.

Je me suis reculée ; les laissant à leur sinistre accouplement, j’ai remonté l’allée en courant pour me heurter à Jennifer qui arrivait du dehors. Aussi effrayées l’une que l’autre, nous avons crié. Puis nous nous sommes reconnues.

— Ils n’ont pas fini ? m’a demandé Jennifer. Ils sont toujours dans le trou ? C’est plus fort que moi, je ne peux pas les regarder quand ils font ça, on dirait deux escargots.

Elle me prit le bras.

— Surtout, madame Cécilia, vous ne m’avez pas vue, hein ?

— A une condition, Jennifer, toi non plus, tu ne m’as pas vue.

Son visage s’est éclairé et elle m’a sauté au cou.

— Juré, promis ! Oh, comme je suis contente. Bethsabée me l’avait dit, mais je n’osais pas la croire. Vous êtes comme nous ! Bienvenue au club !

Sans m’en dire plus, elle a couru vers le trou. « Comme nous ! » Qu’a-t-elle voulu dire ? Et cette Bethsabée qui a la langue trop longue… Non, décidément, il est temps que je change de boutique.

C’est dans la rue, où les riches limousines des invités du juge Simmons étaient garées en double file, que je me suis souvenue de la culotte que Jennifer tenait à la main. Et par la même occasion que j’avais oublié la mienne sur le bureau du pasteur. Et la carotte ! La carotte de Mme Porbus…

Qu’elle aille au diable avec sa carotte ! Dès demain, je me ferai mettre en congé de maladie. Et cette maison de fous ne me reverra plus jamais.

Comme une somnambule, j’ai traversé la ville en fête. Je déteste les fêtes. Les haut-parleurs et leurs annonces débiles, l’épilepsie des néons, les flonflons, tous ces gens qui s’empiffrent de gaufres et de crêpes, les feux d’artifice, les camions à claire-voie où grognent les verrats de concours, les filles peinturlurées et court vêtues que sifflent les voyous en goguette, la racaille des faubourgs, les Noirs, les Bruns, les Jaunes… et plus que tout, cette frénésie artificielle, ces poignées de confettis qu’on vous balance à la figure, ces sourires qui sont autant de grimaces…

Chez moi, je me suis jetée sur mon lit et j’ai téléphoné à la clinique. Harold m’a dit qu’ils étaient débordés, la viande soûle, les accidents de la route, un viol… Je lui ai annoncé mon intention de ne plus travailler chez les Bergman et quand j’ai raccroché, je me suis sentie libérée.

Pour fêter ma décision, je me suis confectionné un Martini. Et je suis allée à mon bureau pour y faire, comme chaque soir, le compte rendu de ma journée dans mon cahier rouge…

*
*    *

Voilà comment Cécilia Harding s’aperçut qu’elle avait oublié son cahier rouge dans la salle d’étude. Ce fut comme un coup de masse. Si jamais Bergman ouvrait ce cahier… Il était tout à fait capable de briser le cadenas… Il saurait tout ! Non qu’elle se souciât de son opinion après ce qu’elle venait de voir, mais ses jeux dévergondés avec ses filles, pour rien au monde elle n’aurait voulu qu’Harold les connût ! Elle se doutait bien de quelle façon il lui faudrait payer le silence du pasteur.

Y penser lui donnait la chair de poule. Mais après ce moment de panique, elle se rassura. Il n’y avait aucune raison pour qu’il trouve le cahier cette nuit. Il serait bien trop occupé avec la fête. Demain matin, aux aurores, quand toute la maisonnée dormirait encore, il suffirait à Cécilia de se faufiler par la porte de derrière pour récupérer son bien.

Sur ces pensées réconfortantes, elle alla se coucher, loin de se douter du sort qui l’attendait.

INTERMÈDE 10 « La poudre aux yeux » (Journal de bord d’un pornographe)

Dans l’univers du roman, on ne va pas d’un endroit à un autre, on saute d’un paragraphe au suivant, ça n’a rien à voir avec des déplacements géographiques, ce sont les phrases qui se déplacent, pas les personnages, et les phrases vont où elles veulent. Il suffit de les écrire. Et qu’on ne me bassine pas avec le réalisme : c’est un roman pornographique que j’écris, on est donc en plein onirisme.

De toute façon, porno ou pas, écrire est une aventure, non ? Si on savait ce qu’on va écrire avant de l’écrire, l’écrirait-on ? On écrit pour lire ce qu’on va écrire. Se laisser pousser par les humeurs du moment comme un navire sans gouvernail par les caprices du vent pour découvrir ce que l’on est à l’instant où on l’écrit, je ne veux pas d’autre méthode, quitte à tout effacer si ce que me renvoie l’écran ne me convient pas.

Peut-être que rien ne serait arrivé si le quai de Béthune s’était trouvé sur l’île de la Cité au lieu de l’île Saint-Louis. Mais de toute façon, l’action ne pouvait se dérouler autrement, vu qu’il était nécessaire pour que l’ultime rebondissement produise son effet que Caro, dans les paragraphes qu’on va lire, se comporte comme elle va le faire (ce que j’ignorais encore quand j’ai commencé à écrire ce chapitre – ou si vous préférez, quand je suis arrivé en avance au 26 ter).

Suivez-moi bien : je venais donc de terminer le chapitre précédent, et je le trouvais à chier, bavard, bourré de clichés, quand Caro m’a appelé sur son portable (j’entendais le bruit de la circulation).

Sa voix était aussi enjouée que si nous nous étions quittés la veille. Pas la moindre allusion à notre engueulade et au fait qu’il s’était écoulé plus d’un mois sans qu’elle me donne de nouvelles.

— Alors ? Tu es content ? Monique vient de me téléphoner. Il paraît que tu as rencontré Wolinski ? Comment ça s’est passé ?

— Plutôt bien. On a parlé de Tunis… Figure-toi qu’il habitait dans la même rue que Claudia Cardinale…

— Faudra que tu me racontes ça. Et ton roman, ça avance ? Où en es-tu ?

— Dans la dernière ligne droite, disons. En principe, je dois le rendre avant le 30 novembre, Monique et Anne me mettent l’épée dans les reins.

— Tu en es content ?

— Ça dépend des jours. J’ai trop le nez dedans, je manque de recul…

— Pourquoi ne passerais-tu pas quai de Béthune, tu me montrerais ça, j’ai tout un stock de pizzas surgelées, apporte juste une bouteille… ou deux. Mais pas plus, hein ? Tu viendras en taxi ? Il est quelle heure… sept heures et demie ? C’est encore ouvert, Inno, dans ton quartier, ils ferment tard, non ? Si tu étais sympa, tu m’apporterais deux sacs de litière pour mes chats. Je n’ai pas eu le temps de faire des courses, et chez moi, ça commence vraiment à sentir la fauverie.

— Tu es où, là ?

— Dans le bus. Je vais au Porc-épic rendre à Théophile les épreuves de son anthologie sur la fessée. Surtout ne viens pas avant huit heures et demie. Si tu poireautes devant l’immeuble, la vieille peau du quatrième va encore écrire au proprio que je reçois sur rendez-vous…

Dans le taxi, avec mes sacs de litière, mes deux bouteilles de vin d’Alsace et mon manuscrit, je réfléchissais aux fluctuations de l’humeur chez les filles. Caro, qui oublie du jour au lendemain ses coups de colère. Zaza, et ses crises de rut suivies des ressacs de la mémérisation. Chez cette dernière, sans doute ne s’agissait-il que de la peur de s’aventurer trop loin dans des régions inconnues. Comme Caro retournant à la branlette clito pour ne pas bouleverser ses habitudes en devenant carrément vaginale. D’une façon générale, de telles reculades ne sont pas rares chez les femmes. Survivances d’archaïsmes refoulés, relents de pudibonderie et la salope frénétique se transmute en punaise de bénitier. Le schéma est assez classique.

Nous en avions parlé, Wolinski et moi, à la Closerie des lilas. A Tunis, du temps où je sévissais au lycée Carnot et dans les galeries du Colisée, de tels mouvements de balancier étaient monnaie courante chez les collégiennes d’Armand Fallières ou de Montfleury que nous draguions. Telles coqueluches des garçons tout à coup ternissaient. Du jour au lendemain, une frénétique petite salope de surboum (de celles qui faisaient la navette entre la salle à manger où on dansait et les matelas qui jonchaient le sol de la chambre du fond) changeait de toilette, s’éteignait, disparaissait des lieux de drague, et ça ne ratait pas, deux mois plus tard on entendait courir des rumeurs de fiançailles…

Pas avant huit heures et demie, avait dit Caro, mais j’aime bien regarder la Seine du quai, en bas de chez elle, je suis donc arrivé largement en avance. Après avoir posé mes sacs de litière et mes bouteilles sur le banc des amoureux, je me suis accoudé au parapet. Là, j’ai goûté de longues minutes de paix, l’esprit vide, à téter un cigarillo en laissant mes yeux suivre le sillage des péniches… J’ai toujours rêvé d’habiter au bord de la Seine ; ça ne s’est jamais fait, j’ignore pourquoi ; mon inertie, sans doute ; et les loyers qui ne sont pas donnés ; il faut vraiment avoir le cul bordé de nouilles comme Caro pour tomber sur un studio comme le sien : avec terrasse dominant le quai. Ça aide, d’avoir un joli cul, c’est par un de ses anciens intérimaires dont elle était la sous-locataire (il avait décroché un contrat de je ne sais quoi à Nouméa) qu’elle avait hérité de sa fauverie. Le lilas et la perruche étaient à lui, Caro avait apporté les chats (le pigeon s’était invité).

Le spectacle de la Seine au crépuscule n’aiguise pas l’intellect, l’esprit engourdi on se contente de laisser glisser les clichés au fil de l’eau (c’est beau, Paris, quand même, ah la la, on a bien tort de se prendre la tête, pourquoi ne pas se laisser vivre, tout simplement, etc.). Ce que je faisais en mâchonnant mon mégot, quand Caro est descendue de son taxi. Déclic immédiat : il n’était que huit heures (j’étais venu avec presque une heure d’avance), pourquoi m’avoir demandé de ne pas venir avant la demie ? Ma méfiance éveillée, c’est d’un œil qui ne rêvait plus du tout que j’ai surveillé ses moindres gestes. Souviens-toi, me disais-je, rien de plus calculé que sa fausse spontanéité, fais gaffe, elle va te jeter sa poudre aux yeux. Je ne savais pas encore pourquoi, mais je savais qu’elle allait le faire, si elle s’était ménagé une marge de sécurité d’une demi-heure, il y avait forcément une raison.

Décrivons simplement : Caro ne m’a pas vu tout de suite ; sortant du taxi, elle a balancé sur son épaule sa houppelande de berger pour dégager son bras. Elle avait déjà ses clefs à la main, elle serrait contre elle, sous la houppelande, un paquet volumineux et son sac pendait à l’autre épaule. Elle a fait trois pas pour traverser le trottoir, puis elle s’est retournée vivement pour faire un rapide tour d’horizon, et ses yeux m’ont vu sur le trottoir opposé. Ce fut comme un appel de phare, son sourire ; instantanément, il a sauté sur son visage, lui agrandissant les yeux, lui étirant les lèvres. A peine une hésitation d’un dixième de seconde, et il l’irradiait jusqu’à la racine des cheveux.

— Comment, déjà vous, monsieur le pasteur ? Vous venez me confesser ?

— Les pasteurs ne confessent pas, c’est les curés.

Ou les flics. Pivoter, laisser retomber la cape, traverser la chaussée en trois enjambées, me plaquer au platane, me « sauter au cou » (diable, que de spontanéité), me fourrer sa langue dans la bouche et la faire frétiller comme une ablette, on pouvait dire que j’étais le bienvenu. Mais elle avait beau faire, le plaisir que j’avais à la tenir dans mes bras, si vivante, était empoisonné par l’idée qu’elle en faisait un peu trop. Je n’arrêtais pas de me dire : elle est en train de me mentir, puis il n’y a plus eu que sa langue chaude qui fondait dans ma bouche…

Chargé comme un baudet avec mes sacs de litière, mon pinard, mon manuscrit, j’ai gravi les six étages derrière elle. Pas d’ascenseur, un vieil hôtel particulier classé. Et de vrais étages… Au quatrième, je me suis arrêté pour reprendre mon souffle. Elle, elle grimpait comme un isard. Quand je suis entré chez elle, elle était déjà sur la cuvette des chiottes dont elle avait laissé la porte ouverte.

— Viens voir, m’a-t-elle crié. Vite…

J’ai déposé mon barda près de la houppelande qu’elle avait jetée par terre dans le couloir, et sur laquelle un chat se faisait déjà les griffes, pour m’agenouiller devant l’icône sacré de son con, qu’elle m’offrait, flamboyant comme un sacré-cœur sur une image de première communion. Un maigre filet de pisse chantonnait dans la cuvette, et mes yeux se jetaient sur les muqueuses déployées. Spectacle divin, l’enfance retrouvée, l’innocence… Comment ne pas être en adoration ? Elle écartait les lèvres de ses doigts, et l’un deux désignait une nymphe.

— Tu n’as rien remarqué ?

Elle était là, à m’exhiber son trou qui pisse, un sourire radieux sur les lèvres du haut.

— Tu ne trouves pas que mes petites lèvres sont plus trapues ?

Bon, voilà qu’elle me ressortait le gag des nymphes musclées. Avait-elle oublié qu’elle me l’avait déjà servi ?

— J’ai l’impression qu’elles se musclent de plus en plus. Je crois que je les fais vraiment trop travailler avec le crincrin. Elles pendent nettement moins qu’avant… ça ne te saute pas aux yeux ?

Ce qui me sautait aux yeux, c’était son clitoris congestionné. Elle avait fini de pisser, mais elle s’écarquillait toujours. Aucun doute, le clito en voulait.

— Tu as vu, il fait son petit impertinent. Tu lui as manqué, tu sais. Presque autant qu’à moi. Viens vite… sale pornographe !

S’essuyer, laisser retomber la jupe, tirer la chasse, me pousser dans la chambre. Sur un point, elle n’avait pas menti, ça schlinguait la pisse de chat et les deux bacs, entrevus au passage dans la kitchenette, débordaient de crottes desséchées. Se jeter sur les draps en désordre, relever les genoux… supplier :

— Vite, vite… juste avec la bouche, le vagin peut attendre.

J’ai donc mangé ce qu’elle avait de meilleur (et par moments, je me dis : ce qu’elle a de plus sincère) et nous avons achevé ce bref intermède (elle avait joui très vite) dans la tendresse, blottis l’un contre l’autre, à écouter dans le silence du soir mugir les klaxons lointains de l’autre rive.

— Le pigeon est toujours là ?

— Eh oui, il faut croire qu’il m’a adoptée.

— Les chats ne l’ont pas encore bouffé ?

— Oh, ils préfèrent les croquettes, c’est dégueulasse, les pigeons de Paris…

On était sur la terrasse à vider dans des sacs-poubelle l’ancienne litière dont l’ammoniaque nous piquait les yeux. Puis Caro a nettoyé les deux bacs au jet d’eau avant de les inonder de javel pure. Les chats nous regardaient faire. Prenant mon élan, j’ai balancé les deux sacs dans la Seine. Plouf. Il n’y a pas de vide-ordures dans l’immeuble, mais il y a la Seine et les riverains sont au courant.

— Ce n’est pas très écologique, a dit Caro, pour sûr qu’un jour on va se faire appeler jules par la brigade fluviale. Tu es sûr au moins que la vieille du quatrième n’a rien remarqué ? Elle ne peut pas me sacquer, cette sorcière. Encore une refoulée. Je fais souvent cet effet aux vieilles qui n’ont plus de vie sexuelle.

A peine avions-nous mis du gravier propre dans les bacs que les chats se sont précipités pour y chier. Avec la petite pelle ad hoc, Caro a expédié leurs déjections dans la rue, les deux petits lèche-culs de la vieille y avaient leurs habitudes, les voisins avaient déjà écrit à la préfecture pour la dénoncer, on était couverts…

Voix de conspirateurs, on n’avait pas allumé.

— Elle est hideuse de méchanceté. Tu la verrais me fusiller des yeux, une fille perdue qui reçoit des hommes… Chaque fois que je la croise dans l’escalier, elle se retourne pour me regarder monter, alors, c’est plus fort que moi, je fais ma Ludivine…

Caro bat des paupières, tortille du croupion, se passe une main dans les cheveux pour faire pointer ses nichons.

— Elle en a les yeux qui sortent de la tête. Tiens, tu devrais raconter ça dans ta prochaine préface d’Interdit… Tu dirais que je retrousse ma robe pour lui montrer mon cul, et que la vieille tombe en syncope…

En attendant que le studio s’aère, on a commenté les derniers avatars de Ludivine, personnage composite que j’ai inventé en caricaturant Caro. Fantoche de commedia dell’arte du cul, Ludivine est un croisement de Bimbo et de Bécassine « libérée » qui ne pense pas plus loin que le bout de son clito, le prototype de la conne sexuelle. Et souvent, quand j’ai une dent contre Caro, les aventures de Ludivine s’en ressentent.

— Qu’est-ce qu’elle peut être conne, ta Ludivine !

— C’est une poupée.

— Conne à manger du foin. Encore plus conne que Darling !

— Les hommes aiment bien les connes.

— Ne me regarde pas en disant ça, ou je t’envoie rejoindre les crottes des chats. Oh, regarde le ciel, tu as vu ces couleurs ? Rien que pour ça, je ne déménagerai jamais, le studio est minuscule (c’est une ancienne chambre de bonne), on se gèle en hiver, en été on crève de chaud, le loyer coûte la peau des fesses… mais rien que pour la terrasse, et la vue sur la Seine…

A propos, qu’est-ce que j’avais écrit, dans le premier chapitre de mon journal de bord, au sujet des odeurs de friture de Saint-Michel ? Comment les aurait-on senties du quai de Béthune ? C’est l’Institut du monde arabe qui est en face, pas le boul’mich. On est sur l’île Saint-Louis, ici, pas à la Cité. Les relents nocturnes de graillon ne venaient pas de l’autre rive, mais des étages du dessous. Et par exemple, la vieille conne du quatrième qui ne vivait que la nuit, se faisait frire de la viande hachée aux oignons à trois heures du matin, les odeurs montaient par les conduits des cheminées. Pas seulement les odeurs, les cafards.

— Et où as-tu pêché ton 26 ter ? Il n’y a pas de 26 ter, quai de Béthune.

Je n’allais pas mettre la vraie adresse, non ? Pour que son proprio nous colle un procès.

— N’oublie pas que c’est un bouquin de cul que j’écris.

— A propos de cul, viens voir les spécimens que Guillaume m’a donnés pour Sophie. Tu sais qu’elle doit écrire un bouquin sur les sextoys. Y a des trucs vraiment ahurissants…

— Guillaume ? C’est qui ?

— Tu sais bien, le gérant de Murmures et Hurlements, c’est lui qui fournit tous les sex-shops pour femmes… viens voir ça.

Elle a vaporisé du déodorant à la pomme et allumé ses deux lampes Berger parce que ça sentait toujours assez fort, et on est allés examiner le matériel dans la minuscule salle de bains. Tout était en vrac dans la baignoire. Elle me passait les ustensiles au fur et à mesure.

— Devine ce que c’est ?

— Une pompe à vélo ?

— Pas à vélo, à vagin. Remarque, on peut aussi la mettre dans le cul. Tu vois, ça, ça se visse ici et on actionne le piston… alors la petite boule, ici, se gonfle et ça te dilate l’oignon, ensuite, pas besoin de vaseline… la voie est ouverte… Paraît (c’est écrit sur le mode d’emploi) qu’on peut s’en servir pendant que la dame se fait brouter, ça lui procure des sensations « complémentaires » qu’ils écrivent. Un état de « symbiose synergique ». Ça devient drôlement calé, le cul, tu trouves pas ?

— Et cette lampe de poche ?

— C’est un gode éclairant. Ça aussi, ça s’enfile dans le vagin, associé au spéculum que voici (elle visse l’un dans l’autre les deux machins). Et tu peux illuminer les grottes de Lascaux… toute « la cavité vaginale ». Tu peux même diriger le faisceau lumineux sur le col de l’utérus… J’ai essayé avec un miroir et j’ai pu voir mon stérilet. Tu ne veux pas m’éclairer l’utérus ? Comment tu trouves ça ?

Déprimant.

Pendant qu’elle préparait les zakouskis pour l’apéro, j’ai opéré une rapide tournée d’inspection. La perruche dans sa cage. La planche à repasser. La vaisselle dans l’évier. La poussière sur les étagères… Caro n’a rien d’une fée du logis. Tiens, elle a changé de couvre-lit. Je préférais l’ancien…

— J’ai acheté un nouveau tapis, t’as remarqué ?

Elle répartissait les amuse-gueules sur la nappe en papier. Bretzels, blinis, concombres en tranches. Salami. Cacahuètes. On a ouvert la bouteille de vin blanc. On a trinqué.

— Tu as une extinction de voix ? m’a demandé Caro.

Si je la connais, elle ne me connaît pas moins.

— Si tu crachais le morceau ? Allez, vas-y, tu te sentiras mieux après… Depuis que tu es là, tu n’as pas arrêté de ruminer.

Je ruminais, c’est vrai, mais quoi, je n’en avais pas la moindre idée. On peut ruminer des impondérables…

— Passe-moi mes cigarettes, elles sont dans mon sac, derrière toi.

J’ai ouvert son sac, et j’ai vu sa culotte, froissée en boule. Alors, ça m’est revenu. Aux chiottes, quand elle pissait, elle n’avait pas eu sa culotte aux chevilles comme d’habitude. Tout ce que fait Caro est calculé. Si elle m’avait demandé d’ouvrir son sac, c’était pour que je sache qu’elle était revenue du Porc-épic sans culotte sous sa jupe. Contrairement à Zaza, ce n’était pas du tout son fantasme.

— Tu ne me demandes pas pourquoi ma culotte est dans mon sac ?

Je le lui ai donc demandé.

— C’est Théophile qui me l’a enlevée. Dans l’arrière-boutique.

— Pourquoi ?

— Devine.

— Il t’a donné une fessée ?

J’ai cru qu’elle allait pisser de rire.

— Il m’a léchée, si tu veux tout savoir.

— T’as pris ton pied ?

— Même pas. Disons qu’il m’a ouvert l’appétit… comme tu as pu le constater à ma façon de te sauter dessus comme une cannibale.

Ça me faisait tout drôle en mangeant mes blinis de penser que je lui avais sucé le trou après Dutroux. Comme si j’avais bu dans son verre après lui. L’idée que sa salive et la mienne s’étaient confondues avec la flore microbienne vaginale de Caro donnait un drôle de goût, rétrospectivement, au tarama des blinis. Le trou du cul n’avait pas l’air d’avoir servi, lui, pas récemment en tout cas. Faudra que je m’en serve tout à l’heure, me disais-je. Si Viagra veut, si Viagra veut…

Après la salade et les fromages, on est retournés au plumard et je lui ai musclé les petites lèvres au crincrin, en attendant que les pilules bleues agissent. Son geste inouï, s’éventrant à deux mains et posant son doigt sous le bourgeon, pour montrer l’endroit précis où je devais titiller. On avait mis Dalida… Elle a pu se laisser aller. Trois orgasmes clitoridiens coup sur coup, en rafale. Puis elle s’est éteinte. En la regardant dormir, je me branlais doucement pour aider les pilules. C’était de plus en plus long à venir. Allait falloir augmenter les doses. Et pourquoi ne pas essayer les piqûres d’Italo ? Un coup de pompe avant le départ et ne plus avoir à y penser…

C’est le projecteur d’un bateau-mouche qui m’a réveillé. Combien de temps avais-je dormi ? Aucune idée. Je baignais dans l’odeur et la sueur de Caro. Perles qui roulaient sur son cou, même ses cheveux étaient trempés. J’ai retiré ma queue lentement pour ne pas la réveiller. Est-ce que j’avais joui ? Si oui, ça ne m’avait pas laissé un souvenir impérissable… Il y avait bien du sperme, pourtant, au bout de ma queue. Je suis allé me nettoyer dans la salle de bains.

Je n’avais plus sommeil du tout. Je l’ai regardé dormir. Bouche rose en arc de cercle, paupières bleues. Un angelot poupin. Et moi, pourquoi n’y arrivais-je pas, à dormir ? Etait-ce l’écriture qui fermentait ? Est-ce que ça allait me prendre comme à Inno, l’autre jour ? Non. Ce n’était pas des mots qui cherchaient à sortir, mais une « chose ». Que j’avais enregistrée, puis refoulée, et qui remontait ; du mal digéré que l’organisme refusait d’assimiler… Et ce n’était pas non plus la pizza ou les blinis…

Sur la terrasse, avec les chats et le pigeon qui n’avaient pas plus sommeil que moi, je me suis demandé en toute bonne foi :

— Pourquoi suis-je en rogne contre elle ? Elle m’a donné son cul, elle a fait tout ce dont j’avais envie, elle m’a même fait cuire une pizza… Alors, pourquoi ?

Je ne sais même pas comment ça s’est enclenché. Voyance extra-lucide ? Parano ? Je somnolais sur le fauteuil en rotin défoncé, le castrat sur les genoux, quand j’ai vu (dans ma tête) Caro descendre de taxi, la souplesse de son corps quand elle s’en est extraite, puis son déhanchement de toréador quand elle a rejeté sa cape sur son épaule pour dégager son bras, le paquet qu’elle serrait sous son aisselle, la clef qu’elle braquait devant elle.

Puis elle se retourne, elle me voit.

— Déjà là, monsieur le pasteur ?

Bien réveillé, maintenant, je repasse tout le mouvement au ralenti. Gros plan sur le sourire qui emplit son visage, mais ne monte pas jusqu’aux yeux ; ils calculent, les yeux, très froids. Elle traverse la rue, me fourre sa langue dans la bouche… mais pourquoi se tient-elle de traviole ?

Le paquet !

Je me dresse d’un bond, expédiant le castrat qui feule de surprise. Le paquet qu’elle avait sous le bras, sous sa houppelande ! Où est-il passé ? Je le revois vaguement, un paquet volumineux, rectangulaire… Quand je suis entré, elle pissait, cuisses écartées, me braquait au visage la diversion idéale, l’œil pourpre du vagin écarquillé. Mais dans le couloir, par terre, il n’y avait que sa houppelande et son sac. Le paquet, lui, s’était volatilisé. Escamoté, le paquet.

C’est sous le lit que je l’ai trouvé. Un grand sac de plastique, « Librairie le Porc-épic, curiosa, livres insolites, photos de collections ».

Je fais sauter le scotch, je l’ouvre. Six albums de photos sous cellophane. Chaînes coquines, de Théophile Dutroux.

Il l’a donc terminé, son nouvel album ? Pourquoi Caro l’a-t-elle caché ? J’enlève la cellophane. Je feuillette. Les poncifs habituels du cul « artistique », je reconnais les modèles, toute la clique des endives bouillies de Murmures et du Barbar. Mes yeux sautent de photo en photo. Et je tombe en arrêt : trois masques de carnaval, deux femmes en train de sucer un étalon. Celle qui pourlèche le gland comme un cône à la fraise a le petit doigt en l’air. Que vois-je au bout de ce petit doigt ? L’ongle en platine que j’ai offert à Caro pour son anniversaire…

Je regarde mieux. C’est bien elle. Ses nichons, son cul, la cuisse un peu lourde, pas d’erreur. Je tourne la page, crac ! Pendu par les pieds, un quartier livide de viande féminine, béante jusqu’à la matrice, dans lequel un masque vénitien enfourne un clystère… je remets la photo dans l’autre sens. Encore elle. Avec un maquillage hideux, mais pas de doute, c’est Caro…

Je me souvenais très nettement de lui avoir demandé, deux mois avant, quand elle m’a dit qu’elle corrigeait le nouvel album de Dutroux :

— Tu as posé pour lui ?

— Il me l’a demandé, bien sûr, il le demande à toutes, mais je l’ai envoyé paître.

Pourquoi m’a-t-elle menti ? Ce n’est pas qu’elle ait posé pour cet album qui me chiffonne, elle est libre de faire ce qu’elle veut, mais qu’elle ait éprouvé le besoin de me le cacher. Ses intermittents, ses intérimaires, ses premiers venus, ses « performances artistiques » à Murmures et Hurlements, ai-je jamais… Je comprends très bien qu’elle ait sa vie, ses compartiments, j’ai bien les miens. Mais ces mensonges absurdes… Non ! Je ne les digère pas.

J’ai emporté mon manuscrit qu’on n’avait même pas ouvert. Les chats m’ont raccompagné à la porte que j’ai refermée sans bruit. Au quatrième, une odeur de graillon filtrait sous la porte de la marquise décatie, on entendait en sourdine Radio Nostalgie.

Dans combien d’années Caro ferait-elle sauter ses frites surgelées à trois heures du matin en soignant ses rhumatismes au gros rouge ?

QUATRIÈME PARTIE HAPPY END

CHAPITRE PREMIER  LA FOIRE AUX COCHONS

Alors que la ville s’apprêtait pour la grande fête nocturne qui couronnait la Foire aux cochons, Darling, comme les années précédentes, était confinée dans sa chambre. Nerveuse comme une chatte en rut, elle allait de la porte à la fenêtre, bien résolue, quand les pensionnaires seraient partis festoyer, à s’échapper par la fenêtre, puisqu’on l’enfermait à clef. Elle s’était mise en chemise de nuit pour tromper la vigilance de Mme Lydia, mais sous son lit, elle avait planqué la robe que lui avait prêtée Carolyn Simmons qui l’avait invitée à sa surprise-partie. Il y aurait chez elle les garçons les plus charmants de Fleshtown, et Darling était bien décidée à s’en payer un ou deux.

N’en pouvant plus d’impatience, elle allait à tout instant coller son oreille à la porte pour épier dans le couloir les allées et venues des pensionnaires qui se préparaient. Mais alors que le brouhaha dans l’escalier annonçait leur départ, la clef tourna dans la serrure, elle n’eut que le temps de se fourrer sous les draps, Mme Lydia faisait son entrée avec un plateau sur lequel fumait un bol de tisane.

— Ah non, gémit Darling, pas ce soir, Lydia, vos maudites décoctions me font faire des rêves épouvantables.

— Cette tisane est différente, ma chérie. C’est le pasteur qui me l’a conseillée pour toi. Ce sont des herbes du Népal… Il dit que ce sera très bon pour le repos de ton âme ; ça permettra à tes mauvaises idées de s’échapper…

— Et si elles me rattrapaient, au contraire ?

— Voyons, de quoi as-tu peur, ce n’est pas comme l’année dernière, les deux Jack sont morts 1, le toit est réparé et je suis dans la chambre à côté.

— Comment ? Vous n’allez pas à la Foire ?

— Tu vois bien que je suis en peignoir. J’ai promis à ton grand-père de veiller sur ta vertu. Si tu as le moindre problème, il te suffira de m’appeler.

La méfiance que Darling éprouvait à l’égard de la tisane ne fit qu’augmenter.

— C’est bon, maugréa-t-elle, mettez-la sur la table de nuit, je la boirai quand elle sera moins chaude.

Lydia posa le plateau, s’assit au bord du lit, et alluma une cigarette.

— Elle est à peine tiède. Et tu vas la boire devant moi, jusqu’à la dernière goutte. Ne t’imagine pas que tu vas aller la vider dans le lavabo dès que j’aurai le dos tourné pour filer à la foire. Tu resteras ici…

La mort dans l’âme, Darling fut donc contrainte d’ingurgiter le répugnant breuvage jusqu’à la lie. Elle détestait les tisanes, elle les avait toujours détestées, et celle-ci était particulièrement amère. Jamais encore Lydia ne lui avait fait boire une infusion au goût aussi horrible. Bien décidée à se faire vomir dès que la gouvernante serait sortie, Darling se tourna vers le mur.

— Bonne nuit, Lydia.

— Bonne nuit, ma chérie, fais de beaux rêves.

Mais pourquoi donc ne s’en allait-elle donc pas ? Les dents crispées, Darling luttait contre la somnolence qui s’emparait insidieusement d’elle… Mais que se passait-il ? D’habitude les tisanes de Lydia lui donnaient seulement sommeil… Ce soir, c’était différent. Aux bouffées de torpeur qui l’envahissaient se mêlait une très étrange langueur. Son visage tiédissait, des bouffées de chaleur envahissaient son corps, ses seins, son ventre s’alourdissaient, comme… comme lorsqu’elle faisait des choses avec un garçon ! Loin de l’apaiser, le breuvage de ce soir, au contraire, provoquait en elle toutes sortes de sensations particulièrement énervantes, des picotements, des chatouillis, de longs frissons tièdes…

En vain luttait-elle contre le sommeil, c’était comme si cette insolite torpeur l’avait prise dans ses bras et la berçait, comme si elle avait des mains très douces, cette torpeur, des mains qui touchaient son corps… Les bouts de ses seins durcissaient, son clitoris s’érigeait, son sexe devenait moite, des envies interdites lui enflammaient les reins.

— Mon Dieu, bredouilla-t-elle… mais que se passe-t-il, je me sens toute drôle…

— C’est la tisane qui agit, murmura Mme Lydia en la bordant. Dors, coquine. Et ne t’inquiète pas des rêves que tu vas faire…

— Des rêves de quel genre ? Pas des cauchemars, au moins ?

— Au matin, tu les auras oubliés !

Darling n’était pas sûre de ne pas être déjà en train de rêver quand elle entendit Lydia rire d’une façon bizarre avant de lui chuchoter à l’oreille :

—Tu vas peut-être rêver que tu fais la putain. Telle que je te connais, ça va bien te plaire.

— Non, cria Darling, du fond de son sommeil. Je ne veux pas !

— Allons, allons, pourquoi avoir si peur ? C’est comme ce jeu auquel tu jouais avec Browning ; ça ne comptera pas pour de bon, puisque ce ne sera qu’un rêve.

*
*    *

N’était-ce vraiment qu’un rêve ? 1 Darling éprouvait un tel sentiment de réalité qu’elle avait du mal à le croire. Et pourtant, si ce n’était pas un rêve, comment expliquer une chose aussi incroyable ? Des hommes étaient entrés dans sa chambre en passant par la fenêtre. Il y en avait tellement qu’elle renonça bientôt à les compter.

Ils arrivaient sans bruit du jardin – sans doute en gravissant une échelle – et leurs silhouettes anonymes se découpaient sur la lumière rouge qu’envoyait l’enseigne du néon du bar de Sam, de l’autre côté de la rue. Une jambe dans la chambre, l’autre dehors, ils s’immobilisaient et regardaient dans la direction du lit où elle se recroquevillait peureusement. La jeune fille retenait sa respiration, feignant de dormir profondément. Au fur et à mesure que son rêve progressait, la lumière que projetait l’enseigne du bar éclairait davantage la chambre. Et bientôt celle-ci baigna tout entière dans une clarté rougeâtre qui permettait de discerner très nettement les gestes et les visages des inconnus. Quelle ne fut pas sa stupeur, alors, quand elle constata qu’ils avaient tous le même visage, un visage anonyme, aussi lisse et impersonnel que celui des mannequins identiques qui portent des costumes différents dans la vitrine d’un magasin de vêtements pour hommes !

Et ceux-là aussi, justement, portaient des vêtements différents ! Non seulement leurs vêtements, mais même leurs corps étaient différents les uns des autres, ce qui n’est pas le cas des mannequins, soit dit en passant. Ici, il y avait des corps de toutes sortes, des petits, des grands, des longs et efflanqués, des bedonnants, des vieux et des jeunes…

C’est à leurs corps qu’elle pouvait voir qu’il y en avait des vieux et des jeunes. Et aussi qu’il y en avait des riches, élégamment habillés, et d’autres qui l’étaient nettement moins. Le cœur battant, elle crut reconnaître les vêtements de certains clients du bar-billard d’en face. Elle en était presque certaine, ce pantalon de cuir, c’était celui de Schmielke, ce veston de velours, celui de Markus le boucher, et là-bas, cette veste noire, ce plastron blanc, n’était-ce pas la tenue de Sam, le barman ? Elle reconnut d’autres défroques, aperçues dans la rue, parmi tous ceux qui venaient jouer au billard chez Sam… Et même, elle n’était pas sûre que parmi eux, il n’y eût pas le shérif, avec son énorme ventre et son gros ceinturon. Impossible, elle devait devenir folle, ou alors, c’était vraiment un rêve, elle allait s’éveiller, elle serait seule dans son lit et la fenêtre serait fermée.

Mais elle ne s’éveillait pas, en dépit de tous ses efforts, elle ne s’éveillait pas puisque, bien qu’elle ouvrît les yeux, les hommes ne s’effaçaient pas. Et tout à coup, elle comprit pourquoi ils avaient tous la même figure aux traits impassibles. Ils portaient des masques de carton blanc, des moulures de visages avec les trous découpés à travers lesquels on pouvait voir leurs vrais yeux et leurs vraies bouches… Ces yeux, ces bouches, étaient, avec leurs corps, les seules choses qui bougeaient. Leurs masques de carton, eux, ne bougeaient pas. Ils arboraient tous le même sourire figé et stupide, comme ceux des mannequins, justement, dans les vitrines. Quoi qu’il en fût, le doute n’était plus permis, même s’il ne s’agissait que d’un rêve, dans ce rêve, les visiteurs de Darling avaient de faux visages… mais de vrais corps.

Et il n’y avait pas que leurs corps qui étaient différents ! Leurs voix aussi. Chacun avait la sienne, et nombreuses étaient celles qui lui étaient familières !

« Mais n’est-ce pas normal ? » se dit, dans un ultime effort pour lutter contre sa peur, la jeune fille. Dans un rêve, on mélange tout. Les gens qu’on connaît, ceux qu’on ne connaît pas…

Cette pensée fut loin de la réconforter, car son rêve se poursuivait, et il ne fallait pas sortir de Yale pour deviner comment il allait finir. Maintenant la lumière éclairait la chambre car quelqu’un avait allumé le plafonnier. Elle pouvait voir, à l’instant où ils enjambaient la fenêtre, que chacun de ces visiteurs nocturnes avait la braguette ouverte. A l’instant où ils posaient un pied dans sa chambre, leur bite émergeait du pantalon.

La bite pointée devant eux, les arrivants regardaient dans la direction du lit, puis ils parcouraient des yeux, par les trous de leurs masques, la chambre entière où ceux qui étaient arrivés avant eux se pressaient le long des murs, en une troupe immobile et muette. Le nouvel arrivant saluait ses prédécesseurs et, comme eux l’avaient fait avant lui, il posait l’autre pied dans la chambre et achevait de faire sortir sa bite et ses couilles de son pantalon. Bientôt, ils furent près d’une dizaine, attroupés autour du lit, touchant presque le matelas, et leurs bites dressées dégageaient une âcre odeur de pisse qui troublait le faux sommeil de Darling. Incommodée, elle se retournait dans les draps. L’odeur recouvrit son visage, entra dans sa bouche. Elle retint son souffle, écœurée, et sentit l’angoisse l’étouffer. En effet, à ce moment, très prudemment, le plus proche des inconnus se penchait pour vérifier si elle dormait toujours. Devant lui, sa bite pendouillait comme une trompe blafarde.

— On dirait qu’elle a les yeux ouverts, chuchota-t-il, vaguement inquiet.

— Et alors ? rétorqua son voisin, qui se masturbait doucement. Plein de gens dorment les yeux ouverts !

— Elle a bu de la tisane que j’ai donnée à Lydia, intervint un troisième, en qui Darling crut reconnaître le vieux Rosemblaum. Même si elle a les yeux ouverts, elle ne nous voit pas vraiment.

— Vous croyez, insista un quatrième, en se penchant à son tour sur le lit où Darling se pelotonnait sur elle-même, paralysée par une panique sans nom. J’ai bien l’impression, moi, qu’elle ne dort pas du tout !

— Aucune importance, dit un cinquième. Nous sommes assez nombreux pour la tenir si elle se débat…

— Elle ne se débattra pas, reprit alors le premier, d’une voix agacée (bien qu’il eût un visage de mannequin, Darling sut à ce moment que c’était Schmielke, le livreur de bière) ; je la connais bien, cette tisane. Souvent mon copain Browning en fait prendre à sa mère, Magda, vous savez ? La pute du gogo-bar !

— Et alors ?

— Quand elle a pris cette tisane, on peut lui faire tout ce qu’on veut, son fils et moi ; elle ne se rend compte de rien. Elle croit qu’elle rêve !

Dans la tête de Darling, tout se mélangeait.

— Non, voulut-elle crier. Je ne suis pas comme la mère de Browning, moi ! C’était seulement pour jouer, moi ! Je suis Darling…

Mais seul un balbutiement indistinct s’échappa de ses lèvres. Les mots qu’elle pensait refusaient de prendre forme.

— Qu’est-ce qu’elle bafouille ? demanda un des hommes du fond. Je ne comprends pas ce qu’elle dit !

— Aucune importance, dit un autre, ce qu’elle dit ne nous intéresse pas. Ce qui nous intéresse, c’est son cul…

— Et son con, rétorqua un autre.

Des rires gras firent écho à ces deux répliques. Dans le lit, Darling, tirait le drap sous son menton et contemplait avec des yeux écarquillés les inconnus qui entouraient son lit en se caressant la bite.

— Je suis Darling, articula-t-elle, au prix d’un effort sans nom (une sueur grasse et glacée baignait son front et son dos), vous faites erreur… Je ne suis pas Magda Browning. Je suis Darling Gombrowski !

Des gloussements cyniques lui répondirent. Les hommes, tout en secouant leur bite au gland violacé, échangeaient des clins d’œil entendus.

— Et alors ? Qu’est-ce que ça change ? Magda ou Darling, c’est kif-kif ! Tous les trous se valent !

— Mais je suis trop jeune, cria Darling. Je ne l’ai fait qu’une fois !

— Il suffit d’une fois, ironisa celui qui avait la voix de Schmielke, en approchant sa bite des lèvres de Darling. (Une odeur âcre envahit ses narines.) Suce-la, elle entrera toute seule…

— Non, hurla Darling, je ne veux pas !

— J’ai de la vaseline, dit alors Schmielke.

— Et qu’est-ce que tu fais avec cette vaseline ? demanda celui qui avait le ventre du shérif. Tu serais pas un peu pédé, des fois ?

— C’est vrai, ricana Schmielke, on ne peut rien vous cacher. Je m’en sers pour enculer mon copain Browning.

— Belle mentalité ! s’indigna celui qui avait la voix de Rosemblaum.

— Allez, mon oncle, ne soyez pas vieux jeu, répondit Schmielke. D’ailleurs cette vaseline nous sera utile à tous, si on veut enculer la jeune fille !

— Il n’a pas tort, dit celui qui avait la voix de Sam. Assez bavardé ! Passons aux actes.

Celui qui avait la voix de Schmielke sortit de la poche arrière de son pantalon de cuir noir un gros tube de vaseline tout cabossé.

Pétrifiée par la terreur, Darling le vit presser sur le tube et en faire sortir un jet de vaseline. Puis il l’étala sur le bout de sa pine qui se mit à briller comme un morceau de braise. Après quoi, il passa le tube à son voisin qui fit de même. Le tube circula et tous les hommes se graissaient le bout du pénis, comme des tireurs qui affûteraient leur arme.

— Je vous en supplie, sanglotait Darling. Ne faites pas ça ! Vous êtes trop nombreux et vos trucs sont trop gros !

Aucun des envahisseurs ne tenait compte de ses supplications forcenées. Ils se contentaient d’échanger des plaisanteries cruelles.

— Qu’est-ce qu’on va lui mettre, à cette salope ! Elle va en avoir plein son cul, la petite chienne. Depuis le temps que j’en avais envie !

— Ça lui apprendra à faire des cochonneries avec son fils ! Mère incestueuse, c’est vraiment la pire saloperie possible !

— Mais Browning n’est pas mon fils, protesta Darling ! On faisait seulement semblant…

Tous éclatèrent de rire.

— Nous aussi, on va faire semblant de t’enculer, comme lui !

— Mais je ne voulais pas, pleurnicha Darling. C’est lui qui m’a forcée… Il m’a dit que ce ne serait qu’un jeu ! Et il m’a forcée ! Je le jure !

— Eh bien, on va te forcer, nous aussi, puisque c’est ce que tu aimes…

— Mais non, protesta Darling, je n’aime pas ça du tout !

— Qu’est-ce qu’elle dit ? demanda alors un homme à la silhouette étroite qui était resté à l’écart.

A la différence des autres, il ne portait pas un masque en carton, mais toute sa tête était recouverte d’une sorte de cagoule en caoutchouc verdâtre couverte de grosses pustules. Quand il s’avança dans la lumière, elle poussa un cri strident en reconnaissant le masque de martien qu’avaient mis l’année précédente les évadés du bagne qui l’avaient violée 1.

Pourtant, ils étaient morts, elle en était sûre, ça ne pouvait pas être l’un d’eux. Et même, dans sa tournure étriquée cet homme lui rappelait étrangement… le pasteur Bergman ! Non, c’était impossible, jamais il ne se serait mêlé à des piliers de bistrot comme Rosemblaum et Sam Parson… Cette fois, elle en était certaine, c’était vraiment un rêve.

— Si elle n’aime pas ça, poursuivait le martien, ça change tout. Dois-je vous rappeler qu’elle est mineure ?

— Elle a plus de quinze ans, protesta le gros qui ressemblait à Prentis. On peut avoir des relations sexuelles avec une fille de plus de quinze ans.

— Si elle est consentante, répliqua le martien. Or, ce n’est pas le cas.

— Il a raison…

Tous se consultèrent du regard. Ils paraissaient indécis, tout à coup. Darling reprit espoir.

— Si vous sortez, je ne dirai rien à personne, leur proposa-t-elle. Je vais fermer les yeux, d’accord ? Et vous ressortirez comme vous êtes entrés. Je ferai semblant de croire que c’était un rêve, je ne dirai rien à personne. Je vous le jure.

C’est alors que Schmielke se renversa en arrière pour éclater d’un rire cruel derrière son masque blanc.

— Mais, ma parole, vous n’allez pas la croire, non ? Vous n’allez pas marcher dans sa combine foireuse. Nous ne sommes pas venus jusqu’ici pour nous en retourner… la queue basse !

— Mais puisqu’elle n’est pas d’accord, objecta un des autres. On ne peut tout de même pas la forcer ?

— Et pourquoi non ?

— Ce serait un viol !

— Et après ?

Des murmures coururent dans la chambre.

— Tu nous avais dit qu’elle serait d’accord, dit celui qui avait le ventre du shérif. Que quand elle avait bu de cette tisane, on pouvait tout lui faire !

— Mais elle est d’accord, putain ! Tout ce qu’elle vous raconte, ça fait partie de la comédie qu’elle se joue pour s’exciter davantage ! Ça lui plaît qu’on la viole… Combien voulez-vous parier qu’elle est mouillée comme une éponge ? Fais voir ta chatte, chérie.

— Non, cria Darling en tirant le drap sous son menton, je ne veux pas ! Une jeune fille ne montre jamais son sexe… c’est interdit…

— Mais tu l’as montré à Browning, non ? Il s’en est assez vanté. Alors tu vas nous la montrer aussi. Et si elle est sèche, ta chatte, on te laissera tranquille.

— Mais comment ferez-vous pour voir si elle est sèche, dit Darling d’une voix tremblante. (Quel rêve épouvantable ! Pourquoi ne se réveillait-elle pas ?)

— Rien de plus facile, dit un des inconnus en se penchant pour prendre le drap entre ses doigts… on va bien t’écarter la fente… et si ça brille dans ton trou, c’est que tu mouilles !

— Mais ça brille toujours un peu, se plaignit Darling… des fois, j’ai une goutte de pipi qui reste…

— Alors, on touchera pour être sûr. On te passera le doigt dans la fente pour voir si c’est de la pisse ou autre chose…

— Tous ? Vous allez tous me mettre le doigt dedans ?

— Bien sûr, il ne doit pas y avoir de jaloux !

— Mais même si je suis sèche… à force de me mettre le doigt… ça va me faire des choses… et je deviendrai mouillée !

Tous les hommes s’esclaffèrent devant tant d’ingénuité.

— Alors, tant pis pour toi, lui cria l’un d’eux. Tu y passeras !

— Non, s’insurgea Darling, ne faites pas ça… Je vous en supplie ! hurla-t-elle.

Mais personne n’intervint en sa faveur, pas même le martien, sans tenir compte de ses cris, tous les hommes firent le cercle autour de son lit. Elle comprit qu’il était inutile de résister, ça ne ferait que les exciter encore plus. Elle devina même, dans un atroce éclair de lucidité, que c’était ce qu’ils espéraient, qu’elle crie, qu’elle les supplie, pour avoir le plaisir sadique de la forcer à subir leurs attouchements, se repaître, se régaler de ses cris et de ses larmes.

Aussi n’opposa-t-elle qu’une résistance de convention à celui qui lui saisit les mains. Il n’eut guère besoin de forcer pour lui ouvrir les doigts et en retirer le bord du drap qu’elle tirait sous son menton… Après quoi, l’homme, la saisissant par les poignets, lui ramena les bras au-dessus de la tête. Secouée de sanglots muets, Darling sentit le drap descendre…

— Ne nous pressons pas, amis, conseilla un des spectateurs. Prenons notre temps… savourons comme il le mérite cet instant délicieux… Que portes-tu pour dormir, petite ?

— Une nuisette, sanglota Darling… je vous en prie, laissez le drap sur moi…

S’empourprant, elle tourna la tête sur l’oreiller pour éviter le regard de l’homme qui semblait lire en elle ; mais à ce moment, ses yeux se posèrent sur le gland de celui qui se trouvait de l’autre côté du lit. Elle ferma les yeux, mais, très vite, elle les rouvrit. Le gland, d’une grosseur monstrueuse, avait la couleur et la consistance d’un morceau de caoutchouc rosâtre, il se balançait au bout de la tige épaisse comme un énorme champignon vénéneux.

— Oh, mon Dieu ! s’affola-t-elle en pensant que l’homme allait le lui introduire dans le cul.

— Laisser le drap sur toi ? répondit celui qu’elle avait supplié. Tu plaisantes… pourquoi crois-tu que nous sommes montés dans ta chambre ? Pour te voler tes économies ?

— Si vous devez absolument faire des choses, suggéra Darling, de plus en plus rouge… vous n’avez qu’à glisser vos mains sous le drap… je veux bien que vous me touchiez, mais je ne supporte pas qu’on me regarde toute nue… ça me fait mourir de honte…

Les hommes se contentèrent de rire, et déjà l’un d’eux abaissait le drap… Les seins de Darling émergèrent. Un homme siffla entre ses dents… Quand celui qui la tenait par les poignets lui avait remonté les bras au-dessus de l’oreiller, la nuisette avait glissé et le nylon rose lui voilait à peine la poitrine. Les seins étaient presque entièrement sortis des bonnets de dentelle.

— Elle a de gros nichons pour une fille aussi jeune, s’étonna l’un des hommes. Regardez ça, mes amis…

Sans hâte, l’homme décolla le haut de la nuisette et la fit glisser vers le bas. Les merveilleux cônes de chair pâle apparurent aux yeux de l’assistance et chacun put voir, au centre des larges aréoles, les pointes épaisses et cramoisies des mamelons… L’homme lui pinça doucement la pointe d’un sein. Darling se mordit la lèvre.

— Ses bouts sont durs comme du cuir ! La garce ! Elle est drôlement excitée, cette hypocrite !

— C’est parce que j’ai froid, se défendit Darling… quand j’ai froid, les pointes durcissent…

Sous ses cils, sournoisement, elle observait les doigts qui manipulaient ses mamelons. Ils étaient quatre, maintenant, à s’occuper de ses seins. Deux les lui avaient saisis à pleines mains et les palpaient, les deux autres lui tripotaient les pointes. Ce faisant, ils scrutaient cruellement le visage de Darling qui s’efforçait d’imprimer sur ses traits une expression indignée. Mais la rougeur de ses joues et les frémissements de ses lèvres la trahissaient. Les mains la trayaient et la titillaient, et l’odeur pisseuse des bites s’infiltrait dans ses narines, l’emplissant d’une ivresse sordide… Elle se cambra avec impatience et aussitôt, s’en voulant de révéler ce qu’elle éprouvait, elle éclata en pleurs bruyants.

— Pourquoi pleure-t-elle ? chuchota-t-on, puisqu’elle aime ça.

— Justement parce qu’elle aime ça… elle s’en veut…

— Et si on vérifiait son con, maintenant ? s’impatienta un des types du fond. Il se fait tard. Le jour va se lever… Nous n’aurons pas le temps de bien nous amuser avec elle, si nous y allons si lentement…

— Oh non, hoqueta Darling… oh non… touchez-moi les seins si vous voulez, mais pas en bas… Et votre ami a raison, le matin approche… allez-vous-en, messieurs… Mon grand-père va vous entendre, il a le sommeil fragile !

— Si tu ne cries pas, il n’entendra rien.

— D’ailleurs, il est à la foire, son grand-père. Ils sont tous à la foire, la maison est vide. Vous pouvez y aller…

— Non, cria Darling.

Une main se posa sur sa bouche. Ceux qui lui tenaient les poignets lui écartèrent les bras et elle resta ainsi, immobilisée, clouée sur le lit, les bras en croix, pendant que les autres faisaient descendre entièrement le drap. En se débattant, Darling avait fait remonter sa chemise de nuit au-dessus de ses cuisses. Le bas de son ventre était nu, les poils blonds de sa chatte attirèrent tous les regards. Effrayée, elle voulut mordre la main qui couvrait sa bouche, mais la paume appuya davantage et elle resta ainsi, la mâchoire ouverte, et sa langue posée au creux de la paume de l’homme. Le goût aigre de la sueur entra dans sa bouche. Un homme approcha une lampe-torche très puissante de son bas-ventre et le faisceau lumineux éclaira ses cuisses pâles et son ventre dodu où luisait de la sueur. Un des types lui prit une mèche de poils et tira doucement dessus, soulevant la chair du con, pour essayer de lui ouvrir la fente. Darling serra violemment les jambes.

— Ecarte les cuisses, salope, lui ordonna alors celui qui tenait la lampe… fais-nous voir ta moule…

Darling secoua la tête.

— On va la forcer… Ce sera plus marrant… prenons-lui une cuisse chacun…

— Non, attendez… par les chevilles, ce sera plus excitant… on l’ouvrira mieux… Et tout le monde pourra voir…

Darling râla de rage sous la main qui la bâillonnait. Mais déjà les doigts nerveux se refermaient autour de ses chevilles. Elle eut beau se raidir, inexorablement ses cuisses se séparaient. Celui qui tenait la lampe l’éleva pour que tous puissent voir apparaître son sexe…

C’est alors que dans le « rêve » de Darling, se produisit un phénomène insolite : elle se dédoubla, se partagea en deux Darling, la première, immobilisée par les hommes, obligée de leur montrer son con, folle de honte et de peur… et l’autre, invisible, qui regardait tout de haut et voyait, comme les hommes, avec les yeux des hommes (comme si elle avait été à l’intérieur des hommes), et donc, avec la même excitation sadique qu’eux, apparaître l’objet velu, humide et scandaleux de leur convoitise… C’était son con à elle qu’elle voyait s’ouvrir comme une figue mûre, et pourtant il lui était devenu aussi étranger que s’il s’était agi d’un gros mollusque obscène et fantastique… De là-haut, comme les hommes, elle se rapprocha pour mieux voir s’épanouir les pétales gluants entre les poils, et, indiscutablement, l’objet était tout baveux… Cette bave claire suintait dans la fente, entre les deux lamelles rouges des nymphes, et s’égouttait dans le sillon poilu du cul, jusqu’à l’anus.

A ce moment, elle vit un des hommes avancer sa main vers l’objet de Darling et s’apprêter à le toucher. Or, cette main qui appartenait au martien, Darling la connaissait. Elle l’avait contemplée si souvent… chez le pasteur Bergman. C’était bien lui, elle en était sûre ! Cette main, elle n’était pas la seule à la dévorer des yeux. Tous ceux des hommes masqués étaient fixés sur elle, comme s’ils savouraient la lenteur somnambulique avec laquelle elle se rapprochait de son con. Mais comme les doigts effleuraient déjà les poils qui bordaient les grandes lèvres, la main resta en suspens. Par les trous du masque, les yeux la contemplaient avec un dégoût mêlé de tristesse.

Et le martien laissa tomber ces mots :

— Je me demande si Laggerty nous regarde. Savez-vous qu’il est mort tout à l’heure ?

— Au diable, le quincaillier, s’écria celui qui ressemblait à Schmielke. Au diable, les états d’âme ! Nous sommes ici pour le cul, pas pour l’âme !

— Laissons les morts enterrer les morts, dit celui qui ressemblait à Sam. Nous, nous sommes vivants… Et ce qu’elle a entre les cuisses, mes amis, c’est la vie même ! La matrice originelle ! La source de jouvence…

— Si je peux me permettre de vous donner un conseil, messieurs, dit un inconnu, ce serait de bien l’ouvrir, avant de la toucher !

— Il a raison ! Ces salopes ne sont jamais assez ouvertes… Il faut qu’elle se sente ouverte jusqu’aux tripes… Qu’elle comprenne qu’elle n’est qu’un trou gluant… et que ce trou n’existe que pour notre bite…

— Il a raison… ouvrons-la, chuchotèrent d’autres voix.

Ceux qui tenaient Darling par les chevilles élevèrent donc ses jambes à la verticale, ce qui eut pour effet de faire apparaître ses fesses, et de lui ouvrir la raie du cul. Mais jugeant qu’elle n’était pas encore assez exposée aux regards et aux outrages, ils ramenèrent vers le haut du lit les pieds de l’adolescente, et les écartèrent de façon que ses chevilles se trouvent presque en contact avec ses poignets que tenaient toujours les deux premiers. Ainsi, il était impossible d’être davantage ouverte. Entièrement déployé, le calice des muqueuses évoquait une large plaie, ressemblance encore accrue par la couleur vineuse des chairs, et par la mouille abondante qui suintait entre leurs replis.

— Que dites-vous de ça, vous avez vu cette moule qu’elle se paye, la truie ?

— Le trou n’est pas très large, pourtant, j’ai l’impression qu’elle est encore à moitié vierge.

— Tu crois ? Facile à voir. Mettons-lui le doigt dedans…

— Un instant, mes amis, dit le martien, chaque chose en son temps. Vérifions d’abord si elle mouille…

Des gloussements amusés s’éparpillèrent dans la chambre. Que Darling mouillât, il n’était pas besoin de la toucher pour s’en convaincre. Le jus coulait à vue d’œil le long des parois de sa chatte, et des gouttes brillantes s’accrochaient aux racines des poils, comme de la rosée scintillant sur les pétales velus d’une fleur des marais. Mais il leur fallait bien un prétexte pour lui toucher le con, aussi s’approchèrent-ils tous avec des gloussements stupides…

*
*    *

Combien de temps jouèrent-ils avec son corps, quand ils eurent vérifié qu’elle avait bien mouillé ? 1 Et comment n’aurait-elle pas mouillé, vicieuse comme elle était, à l’idée de les savoir tous fascinés par sa chatte et son cul ? A cause de la tisane, sans doute, cela lui parut interminable et en même temps, très court. C’est comme si le temps avait subi des fluctuations. Ils étaient tous passés sur elle, ça n’avait pas arrêté, et certains se l’étaient envoyée deux fois. Tous par le cul ! Celui qui ressemblait au shérif leur avait interdit de la prendre par le vagin.

— Par le cul, avait-il précisé, ce n’est qu’un attentat à la pudeur. Par le vagin, ce serait un viol.

Certains avaient bien voulu ergoter, mais comme il avait un gros pistolet dans son étui, sur la hanche, ils s’étaient résignés à la prendre comme un garçon. Et peu à peu, la chambre s’était dépeuplée, leur affaire faite, les masques redescendaient dans le jardin, pour aller jouer au billard ou boire une bière chez Sam. Si bien qu’il n’en restait que deux, celui qui ressemblait à Schmielke, celui qui ressemblait au shérif.

— Qu’est-ce qu’ils lui ont mis, les salopards, fit le gros. Tu as vu son cul ?

— Vous l’avez dit… et regardez, les draps en sont pleins, et ça continue à sortir !

Le cul en l’air, Darling sentait le sperme couler entre ses fesses.

— J’ai pas envie de patauger là-dedans, enfilons-la de l’autre côté…

— C’est bien mon avis. Si j’ai bien compris, vous nous avez réservé le meilleur morceau ?

— Il y a les goinfres, et les gourmets.

On la retourna, on lui releva les jambes, et le gros, sa bite à la main, fouilla entre les poils avec son gland.

— J’ai une grosse bite, lui dit-il. Ouvre la bouche et aspire de l’air très fort si tu ne veux pas avoir mal.

Elle obéit sans réfléchir. Le gros fit entrer le gland, puis s’immobilisa comme s’il hésitait. Elle vit ses yeux mornes l’observer par les trous du masque.

— J’ai une fille de ton âge, lui dit-il. Elle est certainement aussi salope que toi.

Il avait parlé d’une voix morose, et elle eut le sentiment qu’il n’éprouvait aucun plaisir quand il lui enfonça enfin sa bite au fond du vagin. Il n’avait pas menti, c’était vraiment une bite incroyablement grosse. Elle se sentit envahie, comblée d’une façon prodigieuse, elle ouvrit la bouche et gémit doucement.

— Oh ! mon Dieu…

— Tu l’as dit ! fit avec satisfaction le gros, en s’enfonçant jusqu’à la garde.

Cette fois, elle cria pour de bon ; il l’emmanchait tout entière, elle eut l’impression de n’être qu’une poupée qu’il éventrait ; puis une rafale de sensations la submergea, en une vague brûlante qui remontait dans son corps, venant du fond des temps. Quand elle arriva à sa gorge, ses tripes se relâchèrent, elle péta bruyamment, expulsant le sperme qui l’emplissait. Celui qui la tenait par les jambes se coucha sur elle en oblique, et lui mordit un sein. Pendant qu’il lui aspirait le téton, l’autre, les mains crispées sur ses mollets, lui labourait le ventre avec une froide fureur. La vague déferla à nouveau et emporta Darling dans l’inconscience…

*
*    *

Après son « rêve », Darling se réveilla deux fois. La première, il faisait encore nuit. Les yeux grands ouverts, elle contempla le carré de la fenêtre qu’on avait laissée ouverte. Les étoiles brillaient, mais l’aube n’allait pas tarder. Une branche d’arbre se balançait paisiblement devant le ciel pâlissant. Le froid du dehors entrait dans la chambre, la faisant grelotter. Des hommes parlaient à voix basse dans le jardin. Elle était sur le point de se rendormir, quand il lui sembla que Mme Lydia entrait dans sa chambre.

— Si c’est pas malheureux, marmonnait-elle. Regardez-moi dans quel état ils l’ont mise ! Oh, mais je leur dirai ma façon de penser… Il va m’entendre, ce fumier de pasteur !

Darling n’entendit pas la suite. Soudain, elle eut moins froid, et le sommeil l’engloutit. Au fond de ce sommeil, il lui sembla qu’on l’arrosait d’eau tiède, qu’on la parfumait, qu’on la rhabillait. Mais sans doute était-ce encore un rêve…

Quand elle se réveilla à nouveau, le jour était levé. La fenêtre était fermée. Il faisait chaud. La chambre sentait le déodorant aux pommes. Elle tâta les draps de son lit, fut surprise de les trouver si lisses, si secs. Les avait-on changés pendant son sommeil ? Elle se souvenait vaguement de son rêve ; elle éprouvait une légère démangeaison anale. Elle se toucha le sexe, il était propre. Se pouvait-il qu’elle eût vraiment rêvé ?

Perplexe, elle sortit du lit. Il y avait quelque chose de bizarre, dans sa chambre. Elle était trop bien rangée. Elle se gratta la nuque, indécise. Alla ouvrir la porte du couloir, fut surprise de constater qu’elle n’était pas fermée à clef. Mme Lydia avait-elle levé sa punition ?

Mais non ! Elle avait dû oublier. La veille avait eu lieu La Foire aux cochons. La lubrique gouvernante avait dû festoyer à la halle avec toute la maisonnée. Et maintenant, la viande soûle ronflait à ébranler les murs. Dans la chambre adjacente, Mme Lydia ne ronflait pas moins fort que les pensionnaires.

Plantée sur le seuil, encore toute barbouillée, Darling s’interroge. Rêve ou pas rêve ? Et voilà qu’elle entend, au rez-de-chaussée, s’ouvrir la porte de la cuisine. Qui donc peut venir aussi tôt ? Elle a un tressaillement. Les livreurs de bière, évidemment ! Est-elle bête ! Ils passent toujours à l’aurore remplir le frigidaire de la pension, car les locataires du vieux Cornelius font une consommation effarante.

Cela fait plus d’un an, que Darling n’est plus descendue à la cuisine bavarder avec eux, pendant que la maison dort encore. Bavarder… façon de parler ! Elle est une grande fille, maintenant. Une grande fille (de plus de quinze ans) qui veille sur sa réputation, ne se laisse pas tripoter par des livreurs. C’est bon pour une gamine vicieuse… Que dirait une Carolyn Simmons, par exemple, si jamais elle apprenait… On n’aurait pas fini de se gausser d’elle ! Mais pourquoi l’apprendrait-elle, au fond ? Bien sûr, ce n’est plus Browning qui livre la bière. Mais Schmielke doit continuer, lui. L’ignoble Schmielke ! Quand elle pense à tout ce que cet horrible lascar lui a fait subir dans son rêve ! Oh, mais elle va lui dire sa façon de penser, à cet infâme individu. Elle se souvient de ce qu’il lui disait, autrefois, du temps de Browning : « Allons, poulette, sucer n’est pas jouer ! »

Malgré elle, elle se met à glousser et, sur la pointe des pieds, se dirige vers l’escalier. En un rien de temps, elle est en bas.

« Et ma culotte ? Je la retire ou je la garde ? Les deux ont leurs avantages… C’est tellement amusant de se la faire retirer. Oui. Mais avoir le cul nu sous sa chemise… ce n’est pas mal non plus ! »

Entendant un bruit de voix dans la cuisine, elle s’arrête derrière la porte (sa culotte à la main, elle l’a retirée finalement). Il y a un autre livreur avec Schmielke. Qui ça peut-il bien être ? Prudemment, du bout des doigts, elle commence à pousser la porte…

CHAPITRE II LES PIZZAÏOLOS DE COGOLIN

Je venais d’arriver à la fin du chapitre, à l’instant où derrière la porte ouverte, Darling découvrait le visage du second livreur, quand la sonnerie du téléphone me fit bondir sur mon trépied. Mes yeux quittèrent le texte pour descendre vers l’indicatif horaire. Trois heures du matin ! Qui pouvait bien appeler à trois heures du matin ? Qui, à part Caro ?

Ah, elle allait m’entendre !

— Je te réveille pas, au moins… Je sais que tu te couches tard…

Zaza ! Qu’est-ce qu’il lui prenait de sortir de sa tombe ?

— Non, non, j’écrivais.

— On dirait que ça marche, pour toi ? J’ai vu La Foire aux cochons à la FNAC. Je viens de lire Charlie Hebdo… Il t’a fait une drôle de tronche, Wolinski…

— C’est pour me dire ça que tu m’appelles à trois heures du matin ?

— Non, ça, c’est juste un prétexte. J’arrivais pas à dormir… je viens de m’engueuler avec mon copain de Marseille… alors, j’avais envie de parler…

— Il te reste encore celui de Londres.

— Oh, lui, c’est liquidé depuis longtemps.

Voilà. Après une longue phase de mémérisation (ça fait bien quatre mois), on a l’âme en bandoulière et le clito qui gratouille, alors on se souvient de ce vieux porc d’Esparbec. Qu’est-ce qu’elle cherche exactement ? Vider son âme ou s’en mettre plein le cul ? Les deux, sans doute…

— Tu fais quoi, demain soir ?

— Pourquoi, t’as un trou à boucher ?

Elle se marre, mais sans excès.

— Je disais ça… oui, en quelque sorte, mais on pourrait juste parler, prendre un verre…

— Sans culotte ?

Elle se marre encore. Dire que fut un temps où cette voix traînante, ces inflexions chichiteuses, ces gloussements, ces points de suspension me faisaient battre le cœur, et qu’aujourd’hui, ça ne me fait même plus bander. Mais c’est mieux que rien, non, un trou à boucher ? Et d’ailleurs, pour bander, j’ai mes pilules magiques. Comme Obélix.

— Et le type de Rouen, à propos ?

— André ? Oh, tu sais. Marié, deux enfants… Pour lui, je suis juste un coup à tirer.

— C’était pourtant ton fantasme, non ? Etre la pute d’un type qui vient tirer son coup deux fois par semaine…

— Même sur ce plan… ça s’est usé… il n’est pas très… imaginatif… ça devenait, comment dire, juste de l’hygiène, quoi, plutôt que me branler…

— Bon, alors, on décide quoi ? Une fessée ? Sodome ? Visite gynéco ?

— Je vois que t’as toujours le moral. On pourrait toujours boire un verre, pour commencer.

— Sans culotte ?

Soupir excédé.

— Si tu y tiens !

— Chez toi, chez moi… Rue de la Roquette ? Au Bouton de rose ?

— Et toi, tu préfères quoi ?

Ce que je préfère ? Ma foi… Je n’en sais trop rien. Maintenant que ça se précise, l’idée de me retrouver en tête à tête avec elle… La branler sur son tabouret en l’écoutant déverser le désordre de sa vie amoureuse, puis après trois ou quatre verres, la ramener chez moi, lui bouffer la moule, gober mes Viagra, un coup dans le cul, un autre dans le con… Ça prendrait quoi, deux heures… Pas plus, pas plus. Et après, on fait quoi ? C’est là que je vois la différence avec Caro. Jamais je ne m’ennuie avec elle. Avec Zaza, pour que ça bouge un peu, j’ai besoin d’un troisième lascar. Si Italo était là, par exemple, ça aurait pu donner une soirée marrante. Il est bon public, Italo.

— Et si on descendait à La Garde-Freinet ?

C’est sorti sans que je réfléchisse.

— Tu veux dire chez Italo ?

— Ça nous ferait changer d’air. Avec le TGV on y est en quatre heures.

J’emporte le portable que m’a prêté Sophie, je rentre les corrections de la première partie… Quatre heures aller, quatre au retour, je pourrais même pondre un chapitre.

— Paraît qu’il fait un temps génial dans le Var. On pourrait partir demain soir : vendredi, samedi, dimanche, on revient lundi soir. Il en dit quoi, ton cul ?

— Il en dit… en tout cas, plus question de trucs à trois, hein ? C’est trop merdique… après, il faut s’en remettre…

— Partons toujours, on verra bien sur place.

— Rien du tout ! Il faut que ce soit bien clair, hein ? C’est fini, tout ça.

— Je plaisantais, voyons. Ne monte pas sur tes grands chevaux !

Bien sûr, que je plaisantais. Amène toujours ton cul.

*
*    *

Nous étions au bar du TGV quand j’ai appris à Zaza que je n’avais pas prévenu Italo qu’elle venait avec moi.

— On lui fera la surprise, ce sera marrant de voir sa tête.

C’est elle qui en fit une du genre constipé, et de me réitérer sa volonté bien arrêtée de ne plus rien faire à trois. Je la mis un peu en boîte, OK, OK, on te baisera à tour de rôle. Un soir lui, un soir moi. Le troisième se contentera de faire le voyeur. Il fallut un second whisky pour la dégeler. Il faut dire qu’on n’avait pas beaucoup pu s’amuser dans le compartiment. Le train était bondé. Même en première, c’était la galère. On était aux places qui se font face, au milieu du wagon, et vis-à-vis, deux sinistres mémés du style écolo féministe… Pas le genre de rombières devant qui on peut en tripoter une autre si on ne veut pas se faire lyncher. Du coup, je n’ai pas travaillé non plus, leurs gueules patibulaires me coupaient l’inspiration. Je me suis plongé dans les mots croisés de Laclos, le dernier recueil (N°8, chez Zulma). Et pour se mettre dans l’ambiance, Zaza lisait Les Aventures sexuelles de Catherine Vagin. Elle trouvait ça à chier, mais comme ça ne parlait que de partouzes, ça devait quand même la travailler. Quand on est arrivés à Draguignan, j’ai obtenu qu’on ne sorte pas ensemble, pour faire une blague à Italo.

Il attendait devant la gare, au volant de sa Clio. Pendant que je fourrais nos deux valises dans la malle arrière, Zaza se planquait dans le gros de la foule.

— Deux valises ? s’est étonné Italo. Pour trois jours, tu apportes deux valises ? (Quand il monte à Paris, lui n’emporte qu’une sacoche.)

— La deuxième n’est pas à moi, c’est une surprise pour toi.

Il a bien pigé que je le mettais en boîte. Quel genre ? Une poupée gonflable perfectionnée, elle parle, elle pisse, elle pète, elle fait caca… Elle mouille ! Il lui arrive même de penser.

Comme il nageait, je lui ai demandé de fermer les yeux. Et j’ai fait signe à Zaza, qui s’est amenée derrière lui.

— Abracadabra, pour qui c’est le cul que voilà ? C’est pour Italo. Dis bonjour à Italo, Zaza…

Il en est resté baba.

— Ah, si c’est ce genre de poupée gonflable, je suis preneur.

Ils se sont fait la bise et Zaza, bafouilleuse, rouge pivoine, a fait son cirque habituel. Surtout, qu’on ne se fasse pas d’idées, hein (sa voix traînarde) ? On est juste venus en copains, les trucs à trois ne la branchaient plus du tout. Italo a tout de suite pigé. Bien sûr, ma poulette. Christelle sera ravie. Quel pot vous avez, le mistral vient de s’arrêter. On va même pouvoir se baigner.

Dès la sortie de Draguignan, nous sommes entrés dans les zones sinistrées par les incendies de l’été, et la laideur du spectacle, cet ossuaire de troncs calcinés alignés à perte de vue, nous a fourni un sujet de conversation. Italo a même arrêté la voiture un instant, pour qu’on « entende le silence ». Zaza trouvait ça « impressionnant ». Tous les oiseaux avaient disparu. Italo nous apprit que les écureuils, chassés par les flammes, avaient envahi sa villa.

— Ils ont bouffé toutes mes prunes, et même les figues…

Nous parlions d’abondance pour conjurer la laideur du paysage et le malaise que l’attitude de Zaza avait créé. Cela dit, nous étions tous les trois à l’avant, vu qu’Italo qui n’attendait qu’un visiteur avait empilé à l’arrière les sacs de serviettes sales de son institut qu’il devait déposer au pressing. J’étais au milieu ; au bout de quelques kilomètres, elle commença à se détendre et laissa, en contemplant le paysage lugubre, ma main lui taquiner les nichons. On parlait tous aussi faux, mais la palme revenait à Zaza, qui avait pris sa voix de tête et enfilait des poncifs sur les pyromanes.

En fait, on s’en tamponnait de l’incendie, nous ne pensions qu’à une chose : au cul de Zaza. Elle devait se demander comment nous le donner sans perdre la face, Italo et moi, quelle stratégie employer. Il savait comme moi le pouvoir des mots sur elle, et « mine de rien », ramenait toujours la conversation sur le cul.

Dans le coffre à gants, Zaza avait trouvé une dizaine de fanzines qu’elle feuilletait distraitement. Des bandes dessinées artisanales, vaguement underground. Du cul branché. L’une d’elles retint un instant son attention, où l’on voyait les aventures d’une petite truie à figure humanoïde qui s’accroupissait toutes les deux pages pour pisser sur de gros beaufs lubriques.

— Qu’est-ce que c’est que ce machin ?

— Comment, vous ne connaissez pas Pissette et Clitounet ? C’est un pote à moi qui édite ça. Il a même exposé au festival d’Angoulême. Je crois qu’il va être édité par l’Association. Mais tais-toi, je connais la fille qui a servi de modèle à Pissette. En fait, on l’appelle Clitounette, parce qu’elle a un piercing dans le clito. Elle est très branchée uro. Figure-toi que c’est la grande mode, à Saint-Trop. Les filles boivent du champagne, ensuite elles pissent sur la tête des clients. Il y a même un club entièrement équipé de chiottes transparentes. On est assis dessous et on voit les filles faire leurs besoins à travers le plafond vitré. D’ailleurs, vous risquez de la rencontrer, Clitounette. Elle travaille à Radio Esterel et lundi, elle vient faire un reportage à l’institut…

Cela dit, le pipi, c’était pas trop son truc, à Italo. Une fois de temps en temps, passe encore. En ce moment, il était branché sur un site de fessées, il avait fait connaissance d’une nana qui adorait ça, ils devaient se rencontrer à Lyon. Tu verrais les mails qu’elle m’envoie ! Complètement déjantée.

— J’arrête pas de sauter Machérie, elle n’y comprend rien. Et même, je me branle…

— Et tes piqûres ? Tu les fais toujours ?

— Quelles piqûres ? voulut savoir Zaza.

— Des vitamines, s’empressa Italo, qui m’envoya son coude dans les côtes. T’as vu si ça a cramé, ici ? Tu te souviens comme c’était vert ?

Nous arrivions à La Garde-Freinet, où la forêt aussi avait morflé. Nous grimpâmes l’escalier de pierre sous les pruniers. Des bestioles s’enfuirent à notre approche, la queue en l’air, grimpèrent un peu partout. Saloperies d’écureuils, fulminait Italo, on ne peut rien laisser traîner, ils bouffent tout. Même les merguez ! Ils sont devenus carnivores, ces cons.

Mais quelle paix, quel soleil. La table était mise sous le figuier. Les guêpes voletaient au-dessus de la piscine.

— Machérie, gueula Italo. Il faut une assiette de plus. Giorgio a apporté sa poupée gonflable.

Machérie a déboulé de la cuisine, les bras en l’air. Zaza ! Quelle bonne surprise ! Oh, mais tu n’as pas changé. Ça fait combien d’années… Et pia pia. Italo a servi le pastis. L’air était doux. Les côtelettes d’agneau grillaient sur le barbecue. Italo et moi avons trinqué. Nous nous étions compris… Ne pas la bousculer. Viendrait bien le moment où son cul déciderait pour elle.

Au fond, ce n’était pas plus mal que Machérie soit là ; ça compliquait juste ce qu’il fallait pour que ça soit intéressant. La satiété tue le désir, chacun sait ça, la frustration le rallume… On s’est attablés au soleil. Dire qu’à Paris il fait un temps de merde. « Mine de rien », Italo remplissait le verre de Zaza qui, « mine de rien », le vidait…

*
*    *

Ce vendredi après-midi, il ne s’est rien passé. Machérie et Italo bossaient à l’institut. Zaza et moi avons cuvé notre rosé au bord de la piscine. On s’était mis à poil pour profiter du soleil. Je me souviens surtout du silence (aucun oiseau dans les environs) et des écureuils qui trottaient partout, comme des rats. Zaza s’était étendue sur une chaise longue en plastique et lisait Les Aventures sexuelles de Catherine Vagin en mangeant des figues du jardin. Refus absolu de se baigner, l’eau, pour elle, était trop froide. Moi, je piquais du nez sur mon transat en zieutant sa chatte chaque fois qu’elle écartait les cuisses. C’est maladif, dès qu’il y a un con dans les parages, mes yeux s’y jettent comme des fox dans un terrier. Pour me changer les idées, j’allais faire quelques bassins, l’eau fraîche me revigorait, et je tapotais un paragraphe sur mon portable. Puis Zaza geignait, c’est nul, ce bouquin, complètement nul. Elle écartait les cuisses à s’en faire péter les tendons. Alors, j’allais la branler pendant qu’elle relisait les passages qu’elle avait cornés, je trifouillais dans ses nymphes et quand elle posait le livre sur son visage, je lui bouffais la moule sans fignoler. Autant que je me souvienne, elle a dû avoir trois ou quatre orgasmes dans l’après-midi. Moi, zéro. Je n’avais pas pris de Viagra, me réservant pour le lendemain où Italo ne travaillait pas. Je lui ai un peu mis le gland dans la bouche, elle me l’a suçoté, j’ai vaguement durci, mais l’idée de limer me fatiguait d’avance.

Le soir, on est tous allés bouffer à la pizzeria du village, puis on s’est envoyé des petits verres de liqueur de verveine pour digérer sur la terrasse et autant que je me souvienne, on s’est couchés assez tôt. J’ai vaguement entendu Machérie miauler dans la chambre du fond. Italo devait lui en mettre un coup après s’être excité sur son site de Fesses rouges. J’ai dormi comme un ange ; première journée de détente absolue depuis une éternité.

C’est le lendemain après-midi qu’on a entamé les hostilités. On avait bouffé comme des chancres (Machérie avait fait des tagines aux prunes) et repus, on se saturait de soleil au bord de la piscine. Italo et moi, à poil, Zaza, protestant qu’elle trouvait frisquet le fond de l’air, dans le peignoir de bain de Christelle. Elle avait consenti à se tremper trois secondes le cul dans le petit bain, d’où elle était ressortie en claquant des dents pour s’envelopper dans le tissu éponge. Elle était nue dessous, et maintenant que le soleil tapait, elle commençait à suer, ce dont nous étions conscients tous les trois – Machérie était montée faire une petite sieste – assis, Zaza et moi sur la même chaise longue et Italo, qui roulait des joints, au bord de la piscine, les pieds dans l’eau.

— J’ai cru remarquer que tu étais toujours aussi poilue ! Georgio m’avait pourtant dit que tu t’étais rasé la moumoute.

— Elle a repoussé, ma moumoute ! Je voulais retourner me faire épiler à Londres, et puis, je suis en froid avec mon copain de là-bas… ça repousse vraiment n’importe comment…

— Fais voir, a dit Italo. On doit pouvoir arranger ça, j’ai tout mon matos ici…

Le moment était venu. Zaza a pris son visage le plus neutre, comme s’il s’agissait de montrer ses doigts de pieds à un pédicure, et, après avoir jeté un rapide coup d’œil vers la fenêtre fermée de la chambre de Machérie, elle a ouvert son peignoir en écartant les cuisses. Pour que l’homme de l’art puisse mieux établir son diagnostic, elle a même posé un talon sur la chaise longue, les cuisses en ailes de cygne. Italo était en contrebas et tout lui a béé sous le nez. Je me suis déplacé pour voir ce qu’il voyait.

— C’est laid, hein, comme ça, faisait Zaza, en tirant sur les bords de son con pour bien l’éventrer.

J’ai distinctement vu une goutte de mouille suinter de son vagin.

— Tu sais à quoi ça fait penser, a dit Italo, en lui aplatissant une grande lèvre de l’index, à un hérisson écrasé sur l’autoroute… regarde, avec ses tripes rosâtres qui débordent entre les poils…

— Je sais, a dit Zaza, c’est parce que les poils repoussent de traviole…

Ils sont bien restés une minute à scruter l’intérieur du con. J’étais retourné m’asseoir à califourchon derrière elle, et elle s’est calée contre moi, en gardant la pose écartée. J’ai refermé mes bras pour la sentir trembler et pour respirer son odeur de femme. Puis j’ai ouvert le peignoir pour lui prendre les nichons. Et elle ne bougeait toujours pas, la chatte écarquillée sous le nez d’Italo, penchant la tête pour le regarder tripoter ce qu’elle lui montrait.

— Tu ne peux pas garder cette horreur, a décrété Italo (toujours sa phobie des poils). Il faut lui rendre son innocence première…

Il s’est levé et nous avons vu qu’il bandouillait.

— Ici ? a simplement demandé Zaza. Dans le jardin ?

Elle regardait la fenêtre de la chambre, au premier.

— Pourquoi pas, a dit Italo. C’est à cause de Machérie que tu t’inquiètes ? Elle a l’habitude, j’épile toutes ses copines du club de bridge ici, on fait chauffer la cire sur le barbecue…

Il a crié vers la fenêtre : « Tu dors, Machérie ? »

Machérie ne dormait pas, elle a poussé les volets et a vu Zaza, dont le peignoir était toujours ouvert mais qui avait refermé les cuisses.

— Notre ami Giorgio voudrait que j’épile sa poupée gonflable, et elle a peur que ça te choque.

Zaza a ri du bout des dents. Machérie a dit que ça ne l’étonnait pas de moi, que j’étais un vieux vicieux, et elle est descendue faire la comptabilité de l’institut dans la grande pièce du bas, sur son ordinateur.

Pendant que la cire fondait sur le barbecue, on a bu quelques verres de rosé et on a fumé deux joints. On entendait Machérie tapoter dans le silence, tout semblait dormir à part elle, même les écureuils.

J’avais repris les nichons de Zaza. Je froissais les pointes, je tirais dessus. Elle ne bougeait pas. Le joint circulait. Après le deuxième, Zaza s’est plainte que le mélange de vin, d’herbe et de soleil lui mettait la tête à l’envers, elle s’avachissait contre moi, nous fournissant à l’avance une excuse pour se laisser faire ce que nous allions lui faire.

— Je me sens toute molle… répétait-elle. Et elle ajoutait : « C’est juste une épilation, hein ? N’en profitez pas parce que je suis pétée… »

— Mais de quoi a-t-elle peur, demandait Italo. Machérie est là, non ?

— Elle n’a pas peur, dis-je. Elle veut nous donner des idées au cas où nous n’y penserions pas.

— Ne pas y penser, nous ? Oh, c’est mal nous connaître… allez, ouvre tes cuisses, vilaine fille, fais voir ton tripoux… mon Dieu, que c’est laid. Ne bouge pas. Ecarte davantage… Aide-moi, Giorgio, soulève-lui les pattes, il faut que bâille bien ce gros mollusque… là, voilà… comme ça… qu’il tire bien ses vilaines langues…

Soutenant Zaza sous les genoux, j’avais ma joue contre la sienne et je respirais l’odeur de sa sueur, elle avait planté ses ongles dans mes poignets, et nous regardions Italo étaler la cire fondue sur ses lamelles de cellophane, puis les appliquer sur les bords du con de Zaza et tirer d’un coup sec pour déraciner les poils. Elle tressaillait chaque fois. Mais je savais par Caro qu’Italo avait épilée l’été précédent qu’il ne faisait pas mal du tout. Si elle tressaillait, c’était pour autre chose.

— Qu’est-ce qu’elle mouille, a chuchoté Italo qui venait d’arracher la dernière lanière. J’ai jamais vu une femme mouiller autant… regarde-moi comme ça bave… pire qu’une bouche de bébé !

Zaza avait fermé les yeux, sa nuque s’abandonnait contre mon épaule, et les doigts d’Italo la fouillaient doucement. Elle a chuchoté d’une voix tremblante :

— Si tu continues, je vais avoir un orgasme…

— Essaie de ne pas crier en tout cas, a dit Italo, en lui vissant deux doigts dans le vagin.

Zaza s’est mise à ahaner doucement, répondant au va-et-vient des doigts par des petites saccades du bassin, venant au-devant d’eux, et lui, Italo, regardait alternativement son visage et son con dont les grosses lèvres, rougies par l’épilation, épousaient ses doigts comme pour les avaler. Quand Zaza a commencé à gémir tout bas, comme un enfant qui pleure dans son sommeil, je lui ai dit à l’oreille :

— Pisse… pisse-lui sur les doigts…

Elle a fait non de la tête. J’ai vu un écureuil courir sur la véranda et grimper au rosier. A Italo, j’ai dit :

— Le trou du cul, souviens-toi…

Et j’ai renversé Zaza sur moi pour bien la lui offrir. Il a sucé l’index de son autre main, et le lui a vissé dans l’anus. Fasciné, il dévorait des yeux le visage de Zaza, je ne pouvais pas voir sa grimace d’agonisante, mais je l’avais vue tant de fois. J’ai répété :

— Pisse, pisse… fais-nous ce plaisir… fais la sale fille…

Et elle a lâché les bondes ; on a entendu la pisse ruisseler dans la piscine et je l’ai vue se répandre sur les cuisses d’Italo. Quand elle s’est affalée entre mes bras, anéantie par la jouissance, Italo est descendu se rincer dans le bassin. Machérie tapotait toujours derrière le treillis de la fenêtre. Le soleil amorçait sa descente vers les collines carbonisées.

— Finalement, a dit Zaza, vous y êtes quand même arrivés, hein, mes salauds ? C’est ce que tu voulais.

— Et ce que tu voulais toi aussi.

Comme le barbecue était allumé, Italo en profitait pour faire griller les sardines qu’il avait achetées au marché de Draguignan. Sur la véranda, Machérie distribuait des bouts de biscotte aux écureuils. Pour se donner une contenance, Zaza est descendue dans le bassin. Je l’ai rejointe. On avait de l’eau jusqu’aux épaules quand je l’ai attrapée à bras-le-corps, et je l’ai touchée partout, les seins, le cul, la chatte. Elle se laissait faire, le regard absent, ses bras autour de mes épaules. Quand elle a senti que je bandais, elle s’est appuyée du cul contre le muret pour me donner son trou. Je l’ai baisée ainsi, en laissant mes yeux courir sur les branches calcinées, pendant que Machérie faisait des réflexions ironiques de sa voix pointue (elle ne pouvait voir que nos têtes).

Je réfléchissais, tandis que nous claquions des dents dans le vent qui glaçait nos épaules. Etait-ce du plaisir ? Pas certain du tout. Un vague prurit, un énervement dermique, au niveau du gland exclusivement. C’est dans la tête que ça se passait, pas dans son con. Même si ça s’y passait, géographiquement parlant. Je m’explique. C’était l’idée que je mettais ma queue dans son trou et que, ce soir ou demain, Italo y mettrait aussi la sienne, qui me titillait. J’épiais les grimaces qu’arrachaient à Zaza ces mouvements de piston dans son vagin, mais ce qui nous unissait, tous les deux, c’était ce qui s’était passé tout à l’heure, et de savoir que les autres, là-bas, qui mettaient la table en nous tournant discrètement le dos devaient parler de ce que nous nous faisions. En fait, nous ne baisions pas, nous nous branlions.

Et quand, dans l’odeur écœurante des sardines grillées, un dernier spasme nous a secoués, ça non plus, ça n’était pas vraiment du « plaisir », mais (en ce qui me concerne, tout au moins) une satisfaction bestiale, désespérée, toute pétrie de mépris, aussi bien pour le cynisme de la femelle qui m’utilisait, que pour moi-même, d’y consentir, et d’une façon générale, pour tous ces mammifères bipèdes qui ne savent quoi inventer pour rendre leur cul intéressant.

Ce soir-là, nous avons dormi comme des loirs.

*
*    *

Le dimanche, on n’a rien pu faire, vu que Machérie était avec nous. On est allés tous les quatre à la plage privée naturiste du Liberty, à Pampelonne, et Zaza, qui se cachait derrière des lunettes noires, a pu exhiber sa chatte chauve aux voyeurs qui faisaient la navette sur le rivage. Vautrée sur son transat, elle avait déployé devant elle Les Aventures sexuelles de Catherine Vagin et pouvait donc ignorer les regards que ses morceaux de viande attiraient comme des mouches affolées par l’odeur d’un étron.

Je suis allé faire un tour sur la plage avec Italo, pour repérer les culs intéressants. Au bar de l’établissement voisin, il m’a montré un petit boudin grassouillet juché sur des socques de plage :

— Clitounette ! Tu sais, le fanzine que j’ai dans la voiture ? C’est elle. Et les deux lascars, ce sont le dessinateur et le scénariste. Ils travaillent à Radio Escalet, tous les trois, et justement, lundi, ils viennent faire un reportage à l’institut.

Le boudin nous a fait la bise, elle avait des petits nichons de truie aux pointes roses percées par des anneaux, et d’autres anneaux dans les petites lèvres et le clito. Entièrement épilée. Fente sans intérêt, en tirelire. Une rose tatouée au-dessus du con. Des pétales de marguerite autour de l’anus. Les deux lézards qui l’encadraient étaient tatoués des pieds à la tête. Même leur bite. Tatouages hard, machos, à la japonaise.

Un peu plus loin, vautrée sur son transat, une grande brune très clitoridienne a répondu d’un geste à la courbette qu’esquissait Italo.

— Mes hommages, maître.

— Bonjour, bonjour…

Une avocate du barreau de Toulon. Extrême droite. Présidente d’une ligue de vertu.

— Je lui fais des massages vaginaux.

— Déconne pas ?

— Sur l’honneur. Une fois par semaine. Elle vient exprès de Toulon. Je l’appelle « Saïracomsa » (ça ira comme ça). Elle n’est pas toujours branchée cul. Je lui fais donc un massage normal, classique. Et quand j’ai fini, je lui dis : ça ira comme ça ? Ou c’est oui, et elle va au jacuzzi. Ou c’est non. Alors, elle me dit : je suis encore un peu crispée, vous avez dû le remarquer ? J’aurais besoin d’une détente nerveuse. Elle se met sur le dos, cuisses écartées, et je lui masse la chatte…

— Tu la masses ou…

— Je la branle, bien sûr. Et tout le temps que ça dure, elle n’arrête pas de se plaindre de son stress, de ses ennuis professionnels… Quand elle croit qu’elle va avoir un orgasme, elle se tait. Si ce n’est qu’une fausse alerte, elle se remet à tchatcher. C’est une avocate, elle trouve toujours quelque chose à dire… Quand elle a vraiment pris son pied (ça ne se voit pas du dehors, elle reste impassible, mentir est son métier, mais je sens les contractions du vagin, et elle m’en met plein les mains, elle jute comme un mec…), elle me dit, bon, c’est bien gentil, ça, mais il faut que je pense au boulot… Ça ira comme ça, Italo… Elle me met un talbin de cent euros dans la poche… Tenez, pour vos cigarettes… Un petit bécot poli sur la bouche et salut…

Quand on est revenus au Liberty, Machérie était en grande conversation avec trois redoutables perruches couleur de pain brûlé.

— Des bridgeuses de Ramatuelle, nous a appris Italo. Je les épile toutes les trois et Christelle leur a fait des liposuccions. J’ai bien peur qu’on ne puisse s’en dépêtrer de la journée.

Une nuée de petits braillards, leur progéniture, couraient dans tous les sens.

Zaza lisait toujours son foutu bouquin.

— T’as un amateur, lui a dit Italo.

Zaza a fait oui de la tête. Le pépé, juste en face, au bord de l’eau, avec ses moutards.

— Chaque fois qu’il repère une moule à son goût, il s’installe bien en face, avec ses bambins, et il fait un château de sable. T’as remarqué, il est juste dans l’axe du vagin. Sois sympa, offre-lui un jeton… Ouvre les cuisses, c’est très bon, le soleil, pour les muqueuses…

On est rentrés à La Garde-Freinet vers trois heures. En fin d’après-midi, Christelle s’est mise devant son ordinateur, et on pensait en profiter pour un petit intermède, comme la veille, manque de bol, les perruches de Ramatuelle ont débarqué pour un bridge. Pendant que les mamans s’affrontaient dans le living, Italo faisait la baby-sitter au jardin avec la marmaille. Allergique aux moutards, Zaza est montée se pieuter avec un sandwich, prétextant qu’elle avait mal à la tête. Elle ne tirait pas vraiment la gueule, mais ce n’était pas la joie. Tous les autres, on a bouffé en bas, à la cuisine, debout, chacun piochait dans une énorme paëlla qu’avait apportée une des perruches. Quand les braillards ont commencé à devenir vraiment chiants, les bridgeuses se sont tirées dans leurs deux 4x4. Il n’était pas loin de minuit, et comme le lendemain, la petite truie et les deux iguanes de Radio Escalet devaient faire leur reportage à l’institut Mélisse, Machérie, qui devait assurer, est montée se coucher. Italo et moi on s’est cogné la vaisselle à la main, vu que la machine était en panne, et à une heure, il m’a regardé en me montrant le plafond du pouce.

— Tu crois qu’elle dort ?

— Si elle dort, on la réveillera…

— En douceur, alors ? Je te laisse faire, vieux frère…

Il est allé au salon se brancher sur son site de fessées, et je suis monté. J’ai fait exprès de faire grincer les marches pour que Zaza m’entende venir. Dans la chambre, la lumière était allumée. Quand je suis entré, la première chose que j’ai remarquée c’est que l’eau oscillait doucement dans le verre sur la table de nuit. Elle avait dû y poser en catastrophe le bouquin qu’elle lisait en m’entendant arriver, et les vibrations avaient ébranlé l’eau du verre. Tournée vers le mur pour ne pas me voir, elle gisait sur le ventre, le visage caché sous son bras replié. Elle ne respirait pas, ou alors à peine, bouche ouverte pour ne pas faire de bruit, signal qu’elle m’envoyait pour que je sache à quoi m’en tenir. Du coup, tout l’ennui de cette morne journée s’est évaporé.

J’ai baissé le drap au pied du lit pour la découvrir entièrement. Elle ne portait qu’un T-shirt, son cul était nu. La sueur luisait sur ses fesses, et quand je les ai prises dans mes mains pour les séparer et voir s’arrondir son anus, des plaques de chair de poule se sont répandues sur sa croupe et l’arrière de ses cuisses. Je me suis penché pour flairer l’odeur de son con, par-derrière, et j’ai vu que la fente était baveuse. Quand j’ai pris l’oreiller de mon côté pour le lui glisser sous le ventre, comme quand nous jouions à la putain, elle a suivi le mouvement. Je l’entendais respirer, un souffle précipité, hésitant, avec des pauses, des reprises. J’étais en train de lui faire faire la grenouille, une des postures qu’elle prenait aussi en jouant à la pute : les genoux pliés sous elle et les cuisses très ouvertes, je les lui ai écartées jusqu’à ce que l’orifice du vagin, qui était carrément glaireux, prenne une forme ovale, qu’on voie le trou noir du goulot. Je l’ai laissée dans cette pose, et j’ai remonté le T-shirt au-dessus de ses seins. Sa joue, sous le bras, était rouge, luisante de sueur, et de la bouche entrouverte le bout de la langue dépassait.

— Elle dort ? a chuchoté Italo.

Je ne l’avais pas entendu venir. Il se tenait sur le seuil, nu comme un ver, mais velu, et le Nouvel Obs devant son ventre.

— D’après toi ?

Il s’est avancé dans la chambre, le spectacle du cul béant et surélevé de Zaza l’a renseigné.

— On dirait bien qu’elle dort, en effet…

Il a posé le journal à ses pieds. Il bandait comme un âne en rut. Il m’a adressé un clin d’œil et m’a fait signe, en repliant deux fois le pouce, qu’il s’était piqué.

— Tu as vu dans quel état je suis ? C’est mon site de fessées… Et je ne pourrai même pas sauter Machérie, elle a pris un Rohypnol.

— Il y a toujours le cul de Zaza…

— Tu crois qu’elle ne dira rien si je m’en sers ?

Il s’était assis au bord du lit, et contemplait la fente luisante du con écarquillé en se tripotant le gland. Puis il a soufflé dans un préservatif et s’est gainé. J’ai caressé gentiment le cou de Zaza.

— Elle dort comme un enfant… elle ne se réveillera même pas… pas vrai, Zaza… il va juste t’en mettre un coup pour se vider les couilles…

Je me suis penché sur elle pour l’embrasser sur la joue, et elle a chuchoté sans ouvrir les yeux :

— Il a mis une capote, au moins ?

— Bien sûr, a dit Italo. Je suis pas fou. Avec les filles comme toi, j’en mets toujours… Donne ton cul mieux que ça…

Il s’était agenouillé derrière elle et la soulevait d’une main en se guidant de l’autre. Pour l’aider, Zaza, toujours tournée vers le mur, a creusé les reins.

— Dans le cul ou dans le con, Giorgio ?

J’ai demandé à Zaza si elle avait une préférence. Elle a secoué la tête. Alors, j’ai montré le vagin, et Italo la lui a fourrée d’un coup, tout au fond. Sans finasser, la tenant par le haut des cuisses, il s’est mis à la bourrer. La main de Zaza a couru comme un crabe sur le drap pour agripper la mienne, et l’a serrée de toutes ses forces. Italo lui a demandé :

— C’est bon ?

La tête de Zaza a fait oui.

— Plus vite, plus fort ?

Elle a fait encore oui, oui, et ses ongles s’enfonçaient dans ma peau. Italo a pris le galop. Le sommier dansait sous nous. Zaza pleurait à voix basse, elle pleurait vraiment, elle avait tourné sa tête et je voyais les larmes couler, elle geignait… Je lui ai dit :

— Dis-le que tu es une pétasse…

Elle a fait oui de la tête.

— Dis-le…

— Je suis une pétasse… une pétasse… une pétasse…

Elle en chialait de bonheur, c’était vraiment la fête à son cul, celle qu’elle avait attendue toute la journée. Après avoir tiré son coup, Italo ne s’est pas attardé, il a récupéré le Nouvel Obs et s’est cassé sans un mot. Je suis entré dans le lit et Zaza m’a entouré de ses bras, a collé sa bouche à la mienne, elle me caressait les cheveux, elle m’enfilait sa langue dans la bouche, et elle pleurait toujours, mais moins fort.

— Dis merci…

— Merci, merci…

Puis elle s’est mise sur le dos, a écarté les cuisses, et je lui ai mis ma queue. Je bandais suffisamment, et une fois dedans, j’ai vraiment pris mon pied. Elle, elle ne jouissait pas, elle avait trop donné, mais c’était peut-être le moment qu’elle préférait, que nous préférions, car elle était juste une putain dont on se servait. Je me suis endormi sur elle, et pour la première fois depuis des années, j’éprouvais à son égard quelque chose qui ressemblait à de la tendresse.

Ça n’a pas duré. Dans la nuit, Italo est encore venu deux fois ; il n’arrivait pas à débander, souvent les piqûres le maintenaient pendant des heures dans un état de priapisme. La première fois, il a baisé Zaza qui s’était vraiment endormie sans presque qu’elle s’en rende compte, et pendant qu’il limait, on discutait, lui et moi, de ce qui se passerait à l’institut, demain, avant notre départ.

La deuxième fois, juste avant l’aube, Zaza s’est réveillée. On lui a retiré son T-shirt pour qu’elle soit nue, et on a éclairé le plafonnier pour bien voir ce qu’on lui faisait et qu’elle aussi le voie.

On parlait de l’émission de radio du lendemain, et d’un photographe qui devait venir aussi assister à l’opération que pratiquerait Machérie, un maquillage permanent. Zaza nous écoutait, on la touchait en parlant, pas seulement le con ou les seins, le visage, les paupières, le nez, on lui mettait les doigts dans la bouche comme à une jument, puis à nouveau dans le vagin, dans le cul, elle nous regardait faire, les yeux vides, nous répondait quand on lui parlait. Si elle aimait qu’on la traite comme ça ? Elle ne savait pas vraiment ; sur le moment, oui, ça lui plaisait, elle aimait se sentir comme un tas de viande, mais c’est demain qu’elle saurait si ça lui avait vraiment plu ou si elle allait morfler.

Pour changer, on l’a baisée comme des maris qui baisent leur femme. Elle était sur le dos, on lui montait dessus, on utilisait son vagin en la regardant dans les yeux. Elle nous rendait nos regards. Elle n’était plus rouge, maintenant, elle avait son visage de tous les jours, l’air de réfléchir, de se demander si ça lui plaisait. Bon, ça ne lui déplaisait pas en tout cas, je sentais, quand c’était mon tour de lui monter dessus, les contractions voraces de son vagin. Mais la tendresse avait fichu le camp. On était seulement dans le cul, avec juste une minuscule lueur de conscience tapie au fond de notre stupidité. Au moment de juter, dans un flash, j’ai revu Caro pendue à son crochet de boucherie et j’ai pensé : finalement, elles ne sont que de la viande.

J’avais dû penser à voix haute parce qu’Italo m’a dit :

— Et nous, alors, on est quoi ?

Le lendemain, Machérie est partie aux aurores préparer son matériel à l’institut. Le bruit de sa voiture nous a réveillés, mais on s’est rendormis aussi sec. Une heure plus tard, c’est un plongeon dans la piscine qui nous a tirés du sommeil. Presque huit heures. On est descendus rejoindre Italo qui faisait ses brasses. Je n’ai pas voulu que Zaza se rhabille, elle est descendue à poil, avec rien que ses grosses godasses de mamie pute aux talons orthopédiques qui faisaient trembloter sa cellulite.

Elle a fait tout ce qu’on a voulu. Elle a même pissé dans la piscine, accroupie sur l’angle du bassin, et Italo était sous elle, qui regardait couler sa pisse, il en recevait plein le visage. Quand elle en a été aux dernières gouttes, il s’est hissé et lui a gobé toute la pulpe du con, lui a aspiré tout l’intérieur de la moule dans un baiser de vampire, et l’a mastiquée. Elle riait en le tenant pas la nuque. Je suis allé derrière elle et je lui ai enfoncé deux doigts dans le cul. Les écureuils nous regardaient faire, au fond du jardin, dans la plantation de cannabis.

Avant de l’autoriser à s’habiller, on a placé Zaza à poil entre nous, et on s’est amusés à lui palper le cul et les seins en parlant d’elle. Qu’est-ce que tu en dis… pour une nana de trente-neuf balais, elle est encore assez baisable, non ? Le cul est un peu lourd par rapport aux épaules en bouteille Saint-Galmier, mais justement, ça accentue l’aspect obscène de sa nudité, pour qu’une femme nue soit obscène, il faut qu’elle ait, justement, des petits défauts qui donnent du piment à sa nudité. Nous attrapions ses petits nichons, les tortillions, les soulevions. Ils tombaient, mais ça ne nous déplaisait pas, nous aimions bien, lui disions-nous, qu’une nana soit défraîchie, ça lui donnait l’air salope, on voyait qu’elle avait servi. Et c’était bien aussi qu’elle ait des culottes de cheval, des petits bourrelets, de la peau d’orange (on lui palpait le cul pour la faire sortir). Italo nous parlait du procédé qui allait servir de thème à l’interview de Machérie, cette repigmentation, grâce à laquelle certaines femmes se font retoucher les aréoles. Ou même, tu me croiras ou pas, Giorgio, où la coquetterie va se nicher : la couronne anale. On a demandé à Zaza de se pencher et d’écarter ses fesses pour nous montrer son trou du cul. Tu vois, me disait Italo, il est irrégulier, en étoile. On peut en faire des parfaitement ronds…

*
*    *

Quand nous sommes arrivés à Cogolin, la fourgonnette de Radio Esterel était déjà sur le trottoir, devant l’institut Mélisse. Dans l’atrium (c’est ainsi que Machérie appelle son patio, une courette encombrée de palmiers, d’aloès et d’orangers en pots), les deux iguanes et le petit boudin interviewaient une grande mégère hommasse, au crâne rasé, affublée de nichons en forme de zeppelins. Elle avait croisé ses doigts derrière sa nuque pour les braquer au nez du boudin, qui les lui palpait d’une main en lui présentant le micro de l’autre.

— On jurerait qu’ils sont vrais. Touche donc, Arturo.

Un des tatoués avança une patte prudente pour tâter à son tour.

— Impressionnant. Qu’est-ce que tu en penses, Mario ?

L’autre iguane y alla des deux pattes, pendant que la mégère s’esclaffait d’une voix de baryton enroué.

— Mais ils sont vrais ! Je les ai payés assez chers !

Son rire s’acheva en une quinte de toux qui la fit presque s’étrangler.

— Et vous en êtes contente, Dominatella ?

— Oh voui, minauda-t-elle, comme ça, je me sens vraiment femme… Et puis, ils me tiennent compagnie, je les sens bouger devant moi quand je marche. Je leur parle… Il n’y a qu’un ennui : en avion, ils gonflent comme des baudruches quand on prend trop d’altitude. C’est les petites bulles d’air du sérum physiologique qui se dilatent… J’ai toujours peur qu’ils explosent !

Avisant Italo, elle jeta les bras au ciel, et se précipita pour les lui nouer au cou comme des tentacules.

— Mon confesseur ! Enfin quelqu’un à qui je peux tout dire… Tu ne peux pas savoir tout ce qui m’est arrivé depuis mon dernier massage !

Elle adopta un murmure de théâtre pour confier à Italo qu’elle avait été une très vilaine fille, cette semaine. Mais que veux-tu, on s’ennuie tellement à Saint-Trop.

— Regarde, mon chou, regarde comme j’ai été vilaine…

Elle retroussa ses manches jusqu’aux coudes et arbora une douzaine de brûlures larges comme des pièces de deux euros dont certaines étaient déjà couvertes de croûte.

— Et ça, ce n’est rien ! Si tu voyais mes fesses… J’espère que tu me donneras l’absolution quand même, hein, Italo ? Je l’ai bien méritée, hein ?

— Qui c’est ce monstre, demanda Zaza quand nous fûmes dans la salle de relaxation. Elle sort du Loch Ness ?

— La mère Martin ? De la rue Saint-Denis. C’est une ancienne pute reconvertie dans la domination. Elle a fait fortune à Paris et tient une boutique de sous-vêtements de cuir à Saint-Tropez.

Au-dessus de la boutique, nous expliqua-t-il, elle avait aménagé le salon de son appartement en « donjon ».

— Il faut voir ce bric-à-brac. On croit rêver. Des chaises avec des pals, des potences, des roues de charrette, des cages, des poulies… des miroirs partout… Figure-toi qu’elle a une clientèle très huppée. Des avocats, des médecins, des dirigeants de société… Elle se fait un fric dingue en leur chiant dessus et en leur fourrant des godes dans le cul. Elle les tabasse aussi, bien sûr. Elle leur cloue même les couilles sur des petites tablettes, leur enfile des aiguilles dans le gland… la totale, quoi.

Aussi ne fallait-il pas s’étonner (ce n’était quand même pas un robot) si elle disjonctait de temps en temps.

— Alors, elle se punit en se brûlant avec des cigarettes… Et après, elle vient chez moi pour que je la tabasse. J’ai tout un attirail, rien que pour elle, derrière le jacuzzi.

— Tu tabasses une dominatrice ? s’étonna Zaza.

Italo frotta son pouce sur son index.

— Pourquoi pas, si elle paye ? Nous appelons ça des massages spéciaux. Crois-moi, je la fais casquer ! Et au noir. Elle dit que ça la soulage d’encaisser à son tour. Et moi, ça me fait de l’exercice…

C’était elle, la mère Martin, qui allait subir un maquillage permanent, ce matin, auquel assisteraient l’équipe radio et un reporter de La Dépêche varoise. Ça ferait de la pub pour l’institut.

— Avoue que tu l’as prise pour un travelo ?

J’en convins. Pas du tout, ce n’était même pas une transsexuelle. Du temps où elle officiait à Saint-Denis, elle fréquentait une salle de body-building. Elle s’était tellement tapé d’hormones mâles qu’elle s’était couverte de poils comme un gorille et que ses nichons avaient disparu.

— Depuis, elle a pris les poils en horreur. Je lui fais une épilation électrique tous les mois et ces saloperies repoussent quand même. Et elle n’arrête pas de passer sur le billard pour se faire regonfler ce qui avait dégonflé. Implants fessiers, prothèses mammaires…

— C’est vrai que ses nichons gonflent en avion ?

— Authentique.

— Putain, je préfère garder mes œufs sur le plat.

Je fus surpris par les améliorations des locaux. Depuis l’été dernier, tout avait été chamboulé. On sentait que le fric entrait à flots. Il y avait un sauna, un hammam (minuscule, il est vrai), un jacuzzi, deux salles de massage, un local à UV, le tout aménagé à la marocaine, avec des plantes artificielles partout, carrelages sur les murs, moucharabieh aux fenêtres. Un jet d’eau aigrelet chantait dans une vasque au centre de la salle de relaxation circulaire où Italo nous conduisit. La « salle d’opération » où la mère Martin allait se faire repigmenter le visage se trouvait juste derrière. Aussi Italo nous demanda-t-il de parler à voix basse et ce chuchotement confidentiel devait prêter une atmosphère de complot et de cachotterie particulièrement propice aux débordements lubriques qui allaient s’y dérouler. Je vis le visage de Zaza changer quand elle réalisa la situation.

Mais déjà Italo, qui avait revêtu une blouse blanche, l’avait prise par la taille. Il la souleva comme une plume et l’assit sur une table de massage matelassée. Il remonta légèrement le dossier et poussa Zaza pour qu’elle s’y adosse, puis la fit pivoter pour lui allonger les jambes dessus.

— Machérie va venir te mettre des compresses d’azulène. Ce ne sera pas du luxe, tu as vraiment une tête de déterrée. On ne croirait jamais que tu n’as que cinquante ans.

Zaza, qui allait en avoir quarante, ouvrit la bouche pour protester, puis comprit qu’il la mettait en boîte. D’ailleurs, Christelle, en blouse blanche, les cheveux cachés par un foulard islamique noir, arrivait de la salle voisine avec les compresses sur un petit plateau.

— Mais c’est vrai qu’elle a les yeux en couilles d’hirondelle ! chuchotait-elle. Qu’est-ce qu’il t’a encore fait, ce vieux vicelard, hein ?

— C’est quoi, l’azulène, voulut savoir Zaza, toujours couarde.

— Chut ! Parle bas, on entend tout d’à côté. Oh, c’est vieux comme Hérode. Le principe actif du bleuet. Y a rien de mieux pour décongestionner les paupières…

Elle colla les compresses sur les yeux de Zaza puis lui ceignit un pansement de gaze autour de la tête pour les maintenir.

— Tu ne bouges plus, tu ne parles plus, tu ne penses plus. Je te permets seulement de respirer. Compris ? Dans deux heures, tu seras fraîche comme une rose. Fais donc brûler un peu d’encens, Italo, ça l’aidera à faire le vide… Toi, Giorgio, tu peux aller dans le jacuzzi ou dans le salon de lecture… ou rester ici, si tu préfères lui tenir la main. J’ai bien dit : la main…

Toujours chuchotant, Italo et elle établirent le programme de la matinée. Machérie venait de passer sa pommade anesthésique à la mère Martin, elle, Machérie, allait répondre à l’interview de Clitounette et de ses deux zèbres, au bistrot d’en face, puis elle reviendrait « opérer » pendant que le photographe de La Dépêche varoise prendrait ses clichés. Italo se taperait les massages, il en avait trois, et viendrait de temps en temps jeter un œil sur la mère Martin et se faire photographier dans sa blouse.

— N’oublie pas tes gants à vaisselle, ça fait professionnel. Et range cette canne, ça a l’air de quoi ?

Machérie se baissa pour ramasser une énorme canne de randonnée, terminée par un pic en fer, et la jeta à Italo qui l’attrapa au vol. Il fit deux moulinets et se fendit comme un escrimeur. Machérie était en train de vérifier que le bandeau de Zaza était bien posé quand sa propre voix retentit dans la pièce voisine, au sein d’un brouhaha confus, déclarant que la crème Emla contenait 5 % de xylocaïne et agissait par perfusion pour endormir le derme en profondeur…

— Je ne comprends pas, chuchota Zaza, elle est ici ou à côté ?

— Moi, je suis ici, dit Machérie, et ma voix est là-bas. J’ai tout enregistré pour l’interview. Mais au fait, petite coquine, pourquoi voulais-tu le savoir ? Italo, tu vas me faire le plaisir de rester de l’autre côté du couloir, compris ?

— Oui, ma chérie.

— A tout à l’heure, les enfants, et soyez sages, hein ?

A côté, la voix enregistrée poursuivait son baratin : « Le maquillage permanent, appelé aussi dermopigmentation ou maquillage longue durée est le petit frère du tatouage. On utilise des pigments naturels et on se sert d’un dermographe, appareil à tatouer, qui grâce à un moteur électrique actionne un faisceau d’aiguilles stériles très fines. »

Italo actionna un bouton de commande près de l’interrupteur et la voix de Machérie se tut. Il prit immédiatement le relais, en parodiant les inflexions précieuses et la voix haut perchée de sa femme :

— Ce sont ces aiguilles qui, pénétrant la peau jusqu’au derme, entraînent les pigments. On s’en sert pour redessiner le pourtour des lèvres, mais aussi pour reformer la courbe d’un sourcil, ou même pour dessiner un trait d’eye-liner.

Tout en parlant, il me passa la canne, et saisit la jupe de Zaza qu’il retroussa sur ses jambes. Comme nous rentrions à Paris, elle avait mis ses bas-chaussettes noirs qui s’arrêtaient au-dessus du mollet. Quand l’étoffe découvrit la chair des cuisses, Zaza ouvrit la bouche, mais je posai ma main dessus. Je sentis sa langue hésiter, puis ses dents me mordillèrent et elle fit entendre un son nasal pour protester. Mais la jupe était maintenant retournée au-dessus de son ventre.

— Mon Dieu que cette culotte est laide, déclara Italo. Il faudra que je t’emmène dans la boutique de la mère Martin. Tu verrais ces strings en cuir noir qu’elle fait, avec des fermetures Eclair devant pour faire pissou sans se déculotter…

Il se baisa le bout des doigts et débarrassa Zaza de sa culotte qu’il me lança.

— Non, chuchota Zaza.

Empochant la culotte, je remis ma main sur sa bouche, et je sentis sa langue qui me léchait furieusement.

— Elle a dit quelque chose ? demanda Italo.

— Elle a dit oui.

— C’est bien ce que j’avais cru comprendre.

Il me prit la canne des mains et alla tourner le bouton de contrôle. La voix de Machérie déclarait maintenant qu’on pouvait aussi utiliser la dermopigmentation pour « créer » des grains de beauté sur le visage, ou des taches de rousseur. En esthétique médicale, cette technique permettait de repigmenter les aréoles mammaires après mammectomies.

Italo coupa le son.

— Pourquoi serre-t-elle les cuisses comme ça ? demanda-t-il.

— Par pudeur. Zaza est une femme très pudique.

— C’est vrai, j’oubliais. J’ai bien remarqué comme elle était atrocement gênée, au Liberty, quand le pépé des châteaux de sable lui regardait la moule…

Il m’aida à retrousser le T-shirt et à lui retirer son soutien-gorge. Elle n’opposait plus la moindre résistance, élevait le bras quand c’était nécessaire… Dès qu’elle eut les seins nus, nous nous mîmes à les lui tripoter en continuant notre conversation. Nous opérions les mêmes attouchements, tortillant les bouts, les étirant comme pour traire, puis les taquinant avec le pouce. Le visage rouge, Zaza respirait par la bouche.

— Tu sais pourquoi Machérie déteste cette canne ? me demandait Italo. A sa façon, c’est une féministe. Elle ne supporte pas l’idée que je tabasse la mère Martin avec, même si c’est elle qui le réclame…

— Tu la tabasses avec ça ?

Connaissant son goût pour les fessées « badines », je ne pus cacher ma surprise.

— Ne mélangeons pas. Elle, ce n’est pas pour le plaisir. Je lui flanque simplement une dégelée thérapeutique. Et je te prie de croire que ça n’a rien de marrant. Ni pour elle, ni pour moi. Quand j’ai fini, j’ai mal au bras comme si j’avais fait des pompes… une fois, je me suis même foutu une contracture à l’épaule. Et elle, elle est couverte de bleus de la tête aux pieds. Tu l’entendrais chialer quand je cogne, et me supplier, mais rien à faire, plus elle supplie, plus je tape fort… Quand elle sort d’ici, on croirait la fée Carabosse, elle est pliée en deux comme une vieille… et quinze jours après, elle revient !

— C’est dingue, chuchota Zaza. Mais pourquoi…

Nous étions en train de lui pincer les tétons, puis on les faisait rouler. Ils avaient atteint maintenant leur grosseur et leur dureté maximum.

— Elle a parlé, je crois ? demanda Italo.

— Je t’ai dit que c’était une poupée très perfectionnée.

— C’est vrai, j’oubliais. Tu vois, des fois, j’ai presque envie de la tuer, cette sale conne. Pas Zaza, non, Zaza, c’est une gentille pétasse…

Il lui caressa le ventre et glissa sa main entre les cuisses, qu’elle écarta placidement. Il fit aller et venir ses doigts, puis se pencha pour regarder son sexe.

— Elle mouille déjà ! Cette fille est incorrigible… viens voir ça…

Nous lui repliâmes les genoux. Italo lui écarta les lèvres entre deux doigts. Le vagin s’écarquilla et une glaire en dégoulina dans le sillon fessier.

— C’est presque une infirmité de mouiller autant, dit Italo. Et t’as vu comme c’est rouge, dans le vagin ? Elle a pas une vaginite, au moins ?

— Non. Elle a juste envie de se faire bourrer…

— Et le clito, t’as vu ?

Italo le pinça entre deux doigts et le tournicota comme nous venions de faire avec les mamelons. Une deuxième glaire se déversa… Zaza respirait par la bouche et la sueur ruisselait sur ses joues. Nous lui fourrâmes à tour de rôle les doigts dans la chatte et dans le cul, lui barbouillant tout le bas-ventre avec sa mouille.

— Non, dit Italo en la lâchant. C’est de la mère Martin que je parlais…

Les cuisses de Zaza restèrent dans la position que nous leur avions donnée. Nous remontâmes nous occuper de ses nichons. Et Italo me lâchait tout ce qu’il avait sur le cœur.

— Quand je pense à ce qu’elle fait subir aux mecs, ça me rend fou. Même s’ils sont demandeurs… Elle m’a montré des polaroïds qu’elle avait pris ! A gerber… Elle gloussait, cette sale conne. Qu’est-ce que je lui ai mis quand elle s’est amenée avec des brûlures de cigarette sur tout le corps… J’ai cru que je lui brisais les os.

Il tourna le bouton de contrôle du micro d’à côté. La voix de Machérie déclarait qu’après l’opération, il fallait compter quatre à cinq jours, le temps que la croûte engendrée par le traitement tombe et que le travail définitif soit mis à jour. Compte tenu des saignements, un quart des pigments disparaissent, ce qui oblige à utiliser une carnation supérieure au résultat espéré.

Il ferma le robinet sonore et revint à la table où gisait Zaza dans la posture de la parturiente. Nous contemplâmes un moment son con glabre qui bâillait, bouche vorace, affamée, insatiable, et nous nous comprîmes d’un regard.

— Qu’est-ce que tu veux faire contre ça ? me demanda Italo. C’est un puits sans fond…

Il revint sur la mère Martin et ses pareilles qui se font chier comme des rats morts dans leurs donjons de pacotille. Toute la journée à poireauter près du téléphone, comme une araignée qui attend les mouches. Et leur baratin stéréotypé : vous avez un fantasme, je le mets en scène, sinon, je me charge de tout. Tant d’euros pour la séance d’une heure et demie. Je fournis le matériel de toilette, shampoing, savonnette, serviette, tout est compris. Les boissons sont en supplément. Une préposée à un guichet de renseignements de la sécu ne serait pas plus excitante. Il fulminait :

— Chaque fois que je vais la masser dans son donjon de merde, j’ai droit à ses confidences baveuses : son clitoris percé d’une barrette… Regardez, Italo, il ne pendouille pas trop… C’est la faute à mes soumis, ils adorent me le sucer pendant que je leur pisse à la gueule et que je leur chie sur la poitrine…

— Comment est-il ?

— Son clito ? Hideux… vraiment énorme… ça doit être les hormones qu’elle s’est envoyées quand elle faisait du culturisme… On dirait un de ces champignons qui poussent sur l’écorce des chênes… Des langues de bœuf, tu sais ? Et ses liposuccions, ses règles douloureuses, ses implants, ses insomnies, ses antihistaminiques, ses antibiotiques, ses tranquillisants… ses caries de collets… J’ai droit à la totale chaque fois que je la vois…

Nous regardâmes un instant les gouttes de mouille qui continuaient à dégouliner de la chatte de Zaza. Puis Italo me prit par le bras et me conduisit derrière la vasque du jet d’eau, dans le compartiment du jacuzzi. Il tira de sa poche l’étui qu’il m’avait déjà montré à Paris où étaient alignées les petites seringues auto-injectables.

— C’est un cas de force majeure, mon ami. Dans l’état où elle est, le Viagra ne suffira jamais. Avec ça, tu es paré pour la matinée… Crois-moi, c’est une expérience mémorable…

Je ne sais si c’est le bouillonnement du jacuzzi ou l’odeur de l’encens ou ce qu’il m’avait raconté sur la mère Martin qui m’influença, mais j’avais vraiment envie d’en mettre plein le cul à Zaza, qu’elle paie pour les autres. Et j’avoue que j’étais curieux, ne plus avoir cette hantise (et si je débandais), bref, je me laissai tenter. Il me montra sur le flanc de la bite à quel endroit piquer. Je collais l’embout à ma peau et je déclenchai le lanceur. La piqûre fut si brève que je la sentis à peine. Un coup d’agrafeuse. Nous regardâmes le poison descendre dans le cylindre de verre. Dès que la seringue fut vide, je rengainai ma queue et nous retournâmes à côté. Zaza n’avait pas bougé, elle attendait dans la même posture, les genoux pliés, les cuisses ouvertes, le vagin en bouche de carpe.

Italo se pencha et y colla la sienne, comme il avait fait le matin, après qu’elle avait pissé dans la piscine, mais cette fois, il fit aller et venir sa langue, l’enfonçant dans le vagin et Zaza se mit à donner ses petits coups de cul rituels en haletant. Elle m’appela à voix basse, ta main, ta main… et je la lui mis sur la bouche. Elle me planta les dents dedans et fit entendre sa plainte nasale.

— Elle m’a joui dans la bouche, dit Italo en se relevant.

Il en avait partout. Il s’essuya avec sa manche, puis se mit à rire en me montrant Zaza. Elle geignait tout doucement, et s’était mis la main sur le con, comme pour le protéger. Mais elle continuait machinalement à donner des petits coups de cul, comme si elle baisait dans le vide.

— Tu as vu comme elle en veut. Et pas se faire sucer…

Elle sanglotait sans bruit, au bord de la crise de nerfs. Italo lui enleva la main du con et me montra le résultat de son broutage. Il l’avait tellement sucée que tout débordait, entre les lèvres externes rougies, tuméfiées, exagérées, les nymphes se dressaient comme des nageoires de poisson. La muqueuse était gorgée de sang par les suçons.

— Une vulve de truie… ça ne te fait pas penser à une truie ? Va falloir assurer, Giorgio. Moi, je viendrai lui en mettre un coup en vitesse de temps en temps, mais j’ai mon boulot. Faudra que tu fournisses le plus gros…

Il alla chercher une espèce de potence roulante qui se trouvait dans un coin et la poussa derrière la table. Il m’expliqua en vitesse que ça servait à soulever les pattes des nanas qui voulaient se faire repigmenter les petites lèvres. Deux anneaux se balançaient au bout des cordes de la potence. Nous y introduisîmes les jambes de Zaza qui se laissa faire sans réagir, puis ses genoux se replièrent dans les anneaux et Italo fit reculer l’engin de façon que ses cuisses se rabattent sur la poitrine.

Puis il abaissa la partie avant de la table de massage articulée, et le cul de Zaza se retrouva dans le vide, simplement supporté sous les reins par la partie fixe de la table et par les anneaux de la potence sous les genoux.

— Avoue que c’est génial, le cul, quand même, non ? S’il n’y avait pas le cul, qu’est-ce qu’il nous resterait ? La bouffe… Tu vois, dans cette position, tout est à ta disposition. Tu peux même l’enculer de face. Allez, salut vieux frère, moi, je vais masser ma cliente.

Je n’attendis même pas qu’il soit sorti pour enfiler ma queue (un vrai barreau de chaise) dans le vagin de Zaza. Dans cette posture, elle était si ouverte que je sentis son utérus.

— Oui, chuchota-t-elle, oui…

Alors, je la pris par les cuisses, à pleines mains, pour la bourrer comme Italo, la nuit précédente. Et elle se mit à psalmodier tout bas, comme la veille, puis sentant que ça venait, elle se fourra une main dans la bouche et mordit dedans. Les contractions de son vagin se succédaient, de plus en plus voraces, je dus en compter une douzaine, avant de m’arrêter, essoufflé. Pendant que je reprenais mon souffle, Zaza s’était tout amollie, les pointes de ses seins étaient étales, elle paraissait dormir, sauf qu’elle avait fourré son pouce dans sa bouche.

Comme il ne s’agit pas d’un roman pornographique, mais d’un journal de bord, je vais me montrer plus économe dans mes descriptions de cul. Dans l’heure qui suivit ce premier assaut, j’ai dû la fourrer une dizaine de fois, sans juter. Tantôt dans le cul, tantôt dans le vagin. De temps en temps, Italo venait me donner un coup de main. Il n’avait que le couloir à traverser en sortant de sa salle de massage, laissant sa cliente un instant, il arrivait en coup de vent, la bite à la main, comme quelqu’un qui est pressé de pisser. Il mettait sa queue dans le vagin de Zaza et s’en servait à toute vitesse, en regardant sa montre, comme s’il se chronométrait, et j’avais vraiment l’impression que le cul de Zaza était une sorte de cuvette de chiotte, ou d’urinoir vivant, dans lequel nous nous soulagions. Elle se laissait enfiler passivement, puis, quand sa chair s’éveillait, ses mains se nouaient, ses doigts tricotaient dans le vide, comme s’ils cherchaient à attraper je ne sais quoi… et elle jouissait très vite, elle aussi, comme un mec.

A la fin, je ne savais même plus pourquoi je l’enfilais. Son cul était là, j’y fourrais ma queue, sans déplaisir, et même avec un prurit assez agréable, mais même après avoir juté, je continuais à bander et ça me donnait un sentiment étrange d’inutilité.

Elle, elle prenait son pied, mais d’une façon qui n’avait rien de joyeux non plus. Elle se gavait littéralement le cul.

Je ne cherche pas d’excuse à ce qui va se passer maintenant. Bien sûr, il s’agit avant tout d’une curiosité pathologique, voir jusqu’où on peut aller. Et peut-être que s’y mêlaient d’autres arrière-pensées beaucoup moins reluisantes, comme le désir de punir la femelle, pas seulement celle-là, mais toutes les autres, Caro, la mère Martin, Sylvie, Francesca, Tina, et j’en oublie…

Toutes ces femmes pour qui une bite n’est qu’une bite. Ah, elles veulent de la bite, eh bien, on allait leur en donner…

Pas besoin de gober les petites pilules qu’Italo appelait ses « accélérateurs », j’étais remonté à bloc quand il m’a chuchoté de ne pas faire trop de bruit parce qu’il y avait des visiteurs dans le couloir. Les garçons de la pizzeria voisine étaient venus épier le reportage par la porte que Machérie avait laissée entrouverte pour eux. J’attendis qu’il regagne sa salle de massage et j’allai jeter un coup d’œil. Ils étaient là, tous les trois, alignés le long du mur, à lorgner sur sa table la mère Martin dont Machérie tatouait la tronche. L’équipe radio avait mis les voiles, restait un photographe qui prenait des plans rapprochés de l’opération pendant que Christelle pontifiait, expliquant ce qu’elle faisait.

Pourquoi ai-je tapoté des ongles contre le mur, derrière le dernier des pizzaïolos, un grand brun mal rasé, qui avait encore de la farine sur les bras ? On ne me croira pas si je dis que je n’en savais rien, mais quand il s’est retourné, ma décision s’est prise toute seule. J’ai mis un doigt devant mes lèvres et je lui ai fait signe de venir. Il s’est approché, intrigué, alors, par la porte de la salle de relaxation, je lui ai montré le cul béant de Zaza. Ses yeux se sont jetés dessus, effarés. Puis sont revenus sur moi, interrogatifs.

Je l’ai tiré par le bras à l’intérieur et j’ai rabattu la porte. Il était livide et ça faisait ressortir les poils bruns de sa barbe. Je lui ai montré le paquet de préservatifs qu’Italo utilisait, qu’il avait laissé sur une table voisine.

— Vous pouvez la baiser, lui ai-je murmuré, elle est d’accord.

L’affaire n’a pas traîné. Il s’est astiqué un moment, à toute vitesse, en regardant le con chauve de Zaza. Dès qu’il a bandé suffisamment, il s’est gainé, et lui a mis sa queue dans le vagin. Zaza a réagi par un haut-le-corps. Puis elle s’est relâchée, acceptant l’inévitable. Elle n’a montré aucune surprise quand je lui ai mis ma queue dans la bouche. Elle savait pourtant que ce n’était pas Italo qui la baisait, car on l’entendait parler avec la patiente qu’il massait de l’autre côté du couloir. Jusqu’à la fin de l’opération, les pizzaïolos se sont succédé ; ils avaient pigé ; dès qu’un sortait, un autre rentrait comme dans la chanson de Brel. Le plus jeune est passé trois fois, il ne voulait plus s’arrêter. Le plus étrange de l’affaire, c’est que pas une parole ne fut échangée. Simplement, chaque fois qu’ils se soulageaient dans le cul de Zaza, je lui mettais ma queue dans la bouche pour qu’elle sache que ce n’était pas moi. J’ignorais si elle les comptait mentalement, et si elle arrivait à les distinguer l’un de l’autre. Ils avaient tous, quand ils venaient se servir de son vagin, le même geste qu’Italo, le geste d’un type qui se soulage dans une pissotière.

J’étais toutefois assez surpris par la placidité de Zaza. Je n’en eus l’explication que le soir, dans le train, quand elle m’avoua qu’elle avait cru qu’il s’agissait des deux iguanes à la queue tatouée de Radio Estérel. Des intellos, des artistes, en quelque sorte, des gars branchés, l’élite, passe encore, mais la roture, la plèbe, les prolos… C’est surtout pour ça, j’en suis convaincu, qu’elle m’en a voulu.

Quand nous sommes sortis de l’institut, j’ai raconté en douce à Italo ce qui s’était passé. Il l’a très mal pris. Mais j’étais con, ou quoi ? Demain, ces tarés allaient le raconter partout ! Il aurait l’air de quoi, lui ? Est-ce que je me rendais compte qu’il s’agissait d’un viol collectif ? Une tournante, parfaitement ! Surtout que Machérie n’apprenne jamais ça, elle était foutue de me dénoncer aux flics. Bref, il marchait sur des œufs. Zaza trottait loin devant. Maintenant qu’elle s’était bien rempli le cul, elle tirait la gueule.

J’avais beau me dire : mais elle a joui, merde, elle jouissait, elle n’arrêtait pas. Et enfin, elle n’était pas attachée, pourquoi se laissait-elle faire ? Ses putains de compresses d’azulène étaient un alibi trop commode ; si elle n’avait pas voulu se faire troncher, elle pouvait très bien arrêter. N’empêche que je me trouvais rétrospectivement assez dégueulasse.

— On est tous des ordures, me disait Sylvie Rabouin, tous… Le cul, c’est de l’ordure…

Elle n’avait peut-être pas tort. Le plus triste, c’est que ça ne m’avait même pas excité de la voir se faire enfiler tous ces kilomètres de bite.

*
*    *

Le retour aux Arcs fut pénible. Personne ne parlait. A croire qu’on était aussi carbonisés que les arbres. Quand nous sommes descendus de voiture, devant la gare, Italo a dit à Zaza :

— Sache que je n’y suis pour rien. Moi, je voulais juste qu’on s’amuse gentiment. (Qu’est-ce qu’il fouettait, le salaud !) Et tu viens en vacances quand tu veux, tu seras toujours la bienvenue. (Et son cul, donc !)

Zaza lui a fait la bise et il s’est tiré, très archiduchesse, en ignorant la main que je lui proposais.

— Tu ne l’as pas volé, m’a dit Zaza.

Le poids que j’avais sur la poitrine a disparu quand j’ai constaté qu’elle prenait ça beaucoup moins au tragique que l’autre idiot. Sur le quai, une autre déconvenue nous attendait. Le TGV que nous devions prendre était supprimé. Une manif de cégétistes avait bloqué la ligne à cause de la loi sur les retraites. On n’a pu en avoir un qu’à dix heures du soir. Pour être sur les nerfs, nous l’étions. Nous avions passé l’après-midi et la soirée à errer sans but, de bistrot en bistrot, dans les rues de Draguignan. Je ne sais pas si vous connaissez Draguignan, mais il y a de quoi se flinguer. Les folles soirées de Draguignan !

Dès que nous fûmes dans le train, Zaza s’est rencognée dans son coin, s’est fourré deux boules Quiès dans les oreilles, a collé sur ses yeux son masque anti-lumière et tchao. Deux minutes après, elle roupillait.

Si bien que je me suis retrouvé en tête à tête avec moi-même et que les pensées les plus noires ont commencé à rouler dans ma tête comme des galets à la marée montante. Pour les chasser, j’ai ouvert l’ordinateur et je suis retourné à Fleshtown. Quand on écrit, on ne pense plus.

*
*    *

En descendant de la voiture du shérif qui l’avait raccompagné, le pasteur voulut se débarrasser du masque de martien dans la poubelle des Simmons, puis il se dit que Bethsabée serait contente de l’avoir pour Halloween et le refourra dans sa poche. La fête était bien finie, maintenant, les derniers flonflons s’étaient tus. Même à la halle aux cochons, les haut-parleurs avaient cessé de tonitruer. La viande soûle devait cuver son mauvais alcool de grain. Quelle tristesse, Seigneur, que ces fêtes, pensait le pasteur. Enfin, nous voilà tranquilles jusqu’à l’année prochaine.

Dans le couloir, les ronflements de Gertrude l’accueillirent. Il se dit qu’elle devait avoir des végétations et qu’il faudrait l’emmener à la clinique de Swoboda pour un examen O.R.L… et gynéco aussi, tant qu’à faire. Il aimait bien assister aux examens gynéco de sa femme chez Swoboda. Elle rougissait d’une façon si plaisante quand il s’émerveillait, Swoboda, de l’abondance de « ses fluides naturels ». Un tempérament exceptionnel, la félicitait-il.

Comme il passait devant la salle d’étude, son pied sentit quelque chose de dur. Il se baissa et vit briller un minuscule cadenas en or. Il le ramassa, le retourna dans sa main. Cela lui disait vaguement quelque chose. Il l’empocha et, après avoir jeté un coup d’œil dans la chambre conjugale dont il referma doucement la porte, il se dirigea vers la chambre des filles.

Attendri, il s’arrêta pour les contempler à la lueur douce de la lampe de chevet qu’elles laissaient allumée car elles avaient peur du noir. Qu’elles étaient jolies, ses petites garces. Deux anges pervers… Comme il avait poussé le rhéostat du chauffage, la veille, avant de sortir, il régnait dans la chambre une chaleur quasi tropicale… et dans leur sommeil, ce sommeil tumultueux provoqué par la tisane du sieur Sigmund qu’il leur avait fait boire la veille, elles avaient repoussé les draps… Entièrement découvertes, elles dormaient les bras ouverts, comme des perdrix abattues en plein vol.

Il remarqua, en se disant comme le temps passe, Seigneur, que les seins de Deborah n’avaient plus rien d’enfantin, et que les poils qui bordaient sa fente commençaient à prendre la même tournure bestiale que sur le sexe de l’aînée. Il retroussa leur chemise pour mieux les comparer et se pencha pour les humer. Le sexe de la petite exhalait une odeur nettement pisseuse, en revanche, celui de l’aînée sentait vraiment la femme. Cette coquine avait dû se masturber avant de dormir.

Je parie, se dit le pasteur, qu’elle a caché sous l’oreiller une de ces revues gay que lui prête en douce le Petit Saint. C’est qu’on arrive à l’âge où l’on aime voir ce que les messieurs cachent dans leur pantalon ! C’est ainsi qu’il découvrit le « Cahier rouge » de Cécilia Harding, et qu’il fit le rapprochement avec le petit cadenas trouvé dans le couloir. La petite peste avait chipé le journal intime de sa maîtresse ! Tout s’expliquait…

Et notamment les rougeurs qui enflammaient les lèvres de son joli con. Rien à voir avec celui de sa mère. Dire qu’en vieillissant il deviendrait pareil. Tel qu’il était en ce moment, bâillant lascivement entre ses lèvres couleur de prune, c’est à celui de Darling qu’il lui faisait penser.

« Seigneur, murmurait le pasteur, en humant le fruit défendu, donnez-moi le courage moral et la force physique de résister à la tentation… Il ne faut pas ! Non ! Il ne faut pas. Ce sont mes filles, la chair de ma chair… »

Mais alors même qu’il disait ces mots, ses doigts déboutonnaient sa braguette.

« Je me damne, je me damne ! pensait le pasteur. Mais Dieu merci, elles n’en savent rien… elles peuvent dormir en toute innocence… »

*
*    *

Innocence ? Un bien grand mot, non ?

Esparbec remplaça ce qu’il venait d’écrire par :

« Je me damne, s’écria le pasteur. Mais en attendant, c’est toujours ça de pris… »

A l’instant où sa langue se collait au con charmant de Bethsabée, la jambe de Zaza (rêvait-elle aux iguanes ou aux pizzaïolos ?) se détendit dans un spasme et heurta celle du pornographe. Dans son sommeil agité, elle émit un bredouillis confus, écarta les cuisses, fit entendre un bruit de déglutition et laissa retomber sa tête contre le cou d’Esparbec.

Bon Dieu, se dit ce dernier, il ne manquait plus qu’elle. Il eut juste le temps d’écrire : « En dépit de ses prières, la queue du pasteur dressa sa tête hideuse comme un serpent qui va piquer », que la sienne, de queue, se dressait à son tour.

Il ne bandait pas moins que son personnage ! Une érection diabolique, Priape en personne ! Jamais, jamais, il n’aurait dû accepter de se faire piquer par Italo ! Ça n’avait rien de naturel, une bandaison pareille.

Il referma le couvercle de l’ordinateur. Plus qu’une heure à tirer. Le TGV traversait Orléans. Les lumières d’une gare déserte. Le ciel. Et près de lui, Suzanne Robert, rêvant à ses pizzaïolos, les cuisses écartées…

En mettant sa main sous la jupe, il se posa la question : quel con allait-il toucher ? Celui de Zaza, celui de Bethsabée, celui de Caro ?

Le regard qu’il rencontra sous le masque qu’elle soulevait n’avait rien d’endormi. Un moment, ils restèrent ainsi, lui, avec ses doigts dans son con, elle, ses yeux attachés aux siens. Et non, pas un regard haineux. Pas amoureux non plus, certes, loin de là. Méprisant, cynique ; il voulait lui donner du plaisir ? Pourquoi pas, ça tuerait toujours le temps. Au lieu de refermer les cuisses, de repousser sa main, elle retroussa sa robe et s’ouvrit davantage. Puis elle referma les yeux pour retrouver dans sa tête celui à qui elle donnait son esprit, ne laissant que ce bout de viande mouillée à Esparbec, le pornographe.

Qui dut s’en contenter…

Même quand elle accepta de le suivre au bar, qui était désert, et qu’elle se laissa fourrer debout (satané priapisme, ça tournait à la tétanie), appuyée à la barre de la fenêtre, en regardant fuir comme des étoiles filantes les lumières des villages qu’ils traversaient, il pensa que ce n’était pas un hasard si elle aimait tant se faire prendre par-derrière. Il avait sa queue dans son cul, certes, mais rien de ce qui était dans sa tête.

Ce n’est qu’un cul, pour moi, se consolait-il, sachant pertinemment que pour elle, il n’était pas même une bite : juste un gode. Et il se souvenait de Sylvie Rabouin qui lui avait dit une fois : « c’est quand tu patauges dans mes tripes que je suis le plus loin de toi. »

A Paris, ils se quittèrent sans un mot. Zaza s’éloigna d’un pas sec vers la station de bus. Esparbec prit un taxi. Rue de la Gaîté, les pigeons somnambules se bagarraient autour des poubelles du théâtre. Dans sa boîte à lettres, il trouva une publicité pour les pompes funèbres. Depuis janvier, ça n’arrêtait pas, ces nécrophages devaient consulter les fichiers de la Sécu. Il pensait, dans l’ascenseur, que ma fille se démerde. Incinération et poubelle, c’était bien assez bon pour lui.

Il n’allait pas se prendre la tête avec ce genre de conneries.

Première chose qu’il fit, allumer l’ordinateur pour voir si un mail de Caro l’attendait. Peau de balle. C’est un roman de cul, se dit-il, pas un conte de fées. Mettant l’ordi en veille, car il entendait bien terminer son putain de bouquin cette nuit, il se rendit dans la chambre pour voir s’il avait un message sur le répondeur.

CHAPITRE III  LE MOT DE LA FIN

En arrêt sur le seuil de sa chambre, comme le pasteur devant celle de ses filles, Esparbec contemplait Caro. L’odeur de tabac froid l’avait alerté quand il était entré, et il n’avait pas allumé. A la lueur nocturne qui tombait des fenêtres de l’hôtel Méridien, il distinguait à peine le visage de la dormeuse. Peu à peu, ses yeux s’habituaient et il la vit surgir, comme une noyée qui remonte de la Seine. Bras et jambes épars, elle emplissait tout le lit. Il repoussa du pied les bottines qu’elle avait jetées n’importe comment en se couchant, comme elle faisait quand elle avait trop bu, et se pencha pour respirer son haleine. Elle ne sentait pas l’alcool, seulement le tabac dont ses cheveux étaient imprégnés, et la femme qui a chaud. Elle avait poussé le convecteur à fond, il régnait dans la chambre une chaleur de sauna. Son souffle était aussi régulier que celui d’un chat endormi, avec le même minuscule ronflement qui s’achevait en sifflant… Sans doute sa sinusite qui la travaillait. Il repéra le tube de Rohypnol sur l’étagère, la tasse de café, les mégots dans le cendrier ; il était plein à ras bord, elle avait dû l’attendre depuis des heures. Pendant qu’il tripotait la moule de Zaza dans le TGV, elle était là, à l’attendre, comme un enfant ou un gros chat, et il ne voulut plus rien voir d’autre qu’elle. Elle était là, avec ses perles de sueur sur la lèvre, son odeur d’aisselle chaude et de chèvrefeuille fané…

Comme il lui caressait le front, il y eut une minuscule pause dans sa respiration, puis son souffle léger reprit son cours. Dormait-elle ou faisait-elle semblant… La question l’effleura, mais au fond, il s’en foutait, il ne voulait pas le savoir, même si ce sommeil d’enfant était son plus grand mensonge, il l’acceptait, la croire ou non n’avait plus la moindre importance, il ferait comme elle voudrait, il croirait ce qu’elle voudrait qu’il croie…

Elle était là et ça lui suffisait, rien ne pourrait jamais la remplacer, dans sa naïve monstruosité même, elle atteignait une forme de perfection, elle était parfaite, aurait dit Spinoza, puisque elle existait… Ses petites trahisons, ses mensonges grossiers, sa sottise, ses mesquineries de nana, tout cela la rendait encore plus vivante. Ses lâchetés, ses calculs, c’était encore elle, elle était la somme, le produit de tout ce qu’il avait sottement considéré comme des « tares », ces « tares » lui donnaient sa saveur irremplaçable, lui en retirer une seule l’aurait mutilée, elle n’aurait plus été elle, mais une autre, moins monstrueuse, peut-être, mais plus fade aussi… Et c’est elle, telle qu’elle était, qu’il voulait.

Sortant de la chambre sur la pointe des pieds, il est allé s’asseoir devant l’écran qui attendait les derniers mots de son « roman ». Comme les premiers mots courent sous ses doigts, Caro s’efface de sa mémoire et bientôt, elle cesse d’être là (elle, la Caro réelle), comme cesse d’y être lui-même : le narrateur du roman qui vient d’arriver à Fleshtown, où Cécilia Harding court à pas pressés vers le dernier paragraphe du livre.

A Paris, il fait encore nuit, mais à Fleshtown, le jour se levait. Dans les rues désertes du petit matin, les papiers gras de la fête, les confettis, les feuilles mortes tourbillonnaient dans l’aigre bourrasque qui annonçait l’hiver.

La grand rue que Cécilia remontait à grands pas (aucun taxi n’avait répondu à son appel) était déserte, sauf, de temps en temps, dans l’encoignure d’une porte, un ivrogne endormi près de son urine et de son vomi… Enjambant les flaques de vomissures, elle retenait son souffle et pressait l’allure.

La voici dans les beaux quartiers de la haute ville, elle a froid, ça lui pique le nez, sans doute sa sinusite qui revient. Pendant quelques pas encore, en la suivant, Esparbec, sans même s’en apercevoir ne la distingua pas bien du souvenir inconscient qu’il avait de Caro endormie, mais plus ils avançaient, plus Cécilia devenait Cécilia. Voilà, après avoir croisé l’arroseuse municipale, ils arrivent au coin de l’impasse au fond de laquelle, entre celle des Simmons et des Mac Manus (ces deux chieuses), se tapit la maison du pasteur. Comme elle s’y engage, une grosse voiture sombre arrive à sa rencontre. L’homme qui conduit tourne son large mufle vers la visiteuse matinale du pasteur. C’est le shérif Prentiss. Il esquisse un geste mou pour la saluer, elle lui répond d’un bref hochement de tête. Sans doute s’étonne-t-il de la voir arriver si tôt, et elle, de son côté, s’interroge-t-elle sur la raison de sa présence ici… Quoi qu’il en soit, elle pousse le portillon et traverse le jardin en courant, tourne la poignée de la porte d’entrée et pénètre dans le couloir. Elle tend l’oreille en retenant son souffle, et se rassure. La maison dort. De la chambre du pasteur, on entend les ronflements sonores de Gertrude. Retirant ses chaussures, Cécilia court vers la salle d’étude.

— Entrez, madame Harding, dit le pasteur. Ne restez pas plantée sur le seuil comme une asperge. Vous êtes chez vous, ici…

Il est assis derrière le bureau de Cécilia, le cahier rouge ouvert devant lui. Elle tâte d’un geste instinctif la petite clef qui pend à la chaînette de son cou. Le pasteur soupire.

— J’ai bien peur que vous ne soyez obligée tout à l’heure, quand vous et moi en aurons fini, de corriger Bethsabée comme elle le mérite. Figurez-vous qu’elle a forcé votre cadenas… Cela dit, je comprends sa curiosité. Dans le genre, comment dire, égrillard… vous ne manquez pas de talent. Allons, approchez. Fermez la porte derrière vous… Voilà. Et maintenant, asseyez-vous ici…

Il désigne la chaise plantée au milieu de la salle, en face du bureau. Le sang au visage, Cécilia va s’y asseoir. Elle marche d’un pas raide de robot, les yeux baissés. Bergman la regarde s’asseoir du bout des fesses et croiser pudiquement les jambes.

— Voyons, ne soyez pas si crispée. De quoi avez-vous peur ? Nous sommes au palais de la Belle au bois dormant. Voyez-vous, il m’arrive quand je dois faire quelque expédition nocturne… de faire boire à ma femme et à mes filles certaine tisane tranquillisante pour que leur sommeil ne soit pas troublé par l’inquiétude de me savoir absent…

La rougeur qui embrasait le visage de Cécilia commence à s’estomper. Cet odieux persiflage, combien de fois l’a-t-elle entendu, cachée dans le « Cabinet noir ». Le sort qui l’attend, elle ne le connaît que trop. Est-ce pour cette raison qu’elle décroise les jambes et lève sur son employeur un regard interrogatif.

— Que comptez-vous faire, monsieur ? demande-t-elle d’une voix blanche.

— Et vous ?

Se calant contre le dossier de la chaise, il ouvre le tiroir de la table et en sort le martinet de Cécilia… et une énorme carotte.

— Vous n’avez pas oublié que votre cahier, vous avez aussi oublié le cadeau de Mme Porbus.

Cécilia avale sa salive. Ainsi, la voici donc dans la situation où tant de fois étaient ses élèves…

— Vous avez une culotte sous cette robe si pudique ?

— Bien sûr, monsieur.

— Qu’attendez-vous pour la retirer ?

La suite coule de source, non ? Ecartez vos cuisses, mettez-vous comme ci, comme ça, ouvrez vos orifices, la carotte, le martinet… Nous aurions de quoi remplir encore dix feuillets.

Et nous pourrions même y caser un coup de téléphone de Mme Lydia. Tenez, le pasteur serait en train d’enculer Cécilia qui se serait fourré la carotte biologique dans le vagin. Et sans cesser de naviguer dans son cul, il aurait répondu ces quelques mots :

« Elle vient de descendre dans la cuisine ? En quoi cela me concerne-t-il ? Comment ? Que dites-vous ? Les livreurs de bière viennent d’arriver ? Et il y a un Noir ? Voyons, ne soyez pas raciste, ils ont le droit de s’amuser eux aussi… Ouvrez-vous davantage, Cécilia, creusez les reins… voilà… Mais non, Mme Lydia, mais non… surtout ne faites rien. Cette pauvre petite a été punie de sortie, elle n’a pu assister à la Foire aux cochons, laissez-la donc se distraire comme elle l’entend… »

*
*    *

— Si je comprends bien, dit Caro, le roman est fini. Tu as attaché tous les bouts qui dépassaient encore ?

Derrière « Esparbec », elle a posé les mains sur ses épaules, et il tape les mots qu’elle dit au fur et à mesure. Les siens, il se contente de les écrire :

— Tu ne dors plus ?

— Tout à l’heure non plus, je ne dormais pas.

Incurable, elle mentira jusqu’à la dernière ligne.

— Et moi, demande-t-elle, qu’est-ce que je deviens dans tout ça ?

— J’aimerais bien le savoir.

Comme elle ne répond pas, il cède à la vanité de l’auteur qui a rempli son contrat. J’y suis arrivé, non ? écrit-il. J’ai ficelé l’intrigue, j’ai fait un tout avec ces morceaux disparates. Le pasteur, Cécilia, Zaza et ses fantômes, Darling et les siens, toi et tes mensonges, j’ai tout ficelé. Nouer l’intrigue, l’étrangler… Ne rien laisser inexpliqué. Tu es bien d’accord ? C’est bien ça, le roman ?

— Non, bâille « Ludivine ». Le roman, c’est le mensonge.

— Eh bien, qu’ai-je fait d’autre que mentir ? Est-ce que tu habites quai de Béthune ? Est-ce que tu te fais fouetter dans les soirées mondaines ? Non. Tu ne t’appelles même pas Caroline Solarié. Tout est faux. Je n’ai jamais emmené Zaza chez Italo, jamais rencontré Wolinski, tu ne t’es jamais fait photographier par Dutroux. Rien de tout ça n’a existé pour de bon. Puisque même toi, tu n’existes pas.

Mais les Ludivine de ce monde veulent toujours avoir le dernier mot. Alors, laissons-le leur.

— Et toi, « Esparbec », tu existes ?

DU MÊME AUTEUR,
CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

Le Pornographe et ses modèles, roman, 1998 (nouvelle édition, 2006)

La Pharmacienne, roman, 2002

La Foire aux cochons, roman, 2003

Les Mains baladeuses, roman, 2004

Amour et Popotin, roman, 2005

Le Goût du péché, roman, 2006

Monsieur est servi, roman, 2007

La Jument, roman, 2008

Le Bâton et la Carotte, roman, 2009

Frotti-frotta, roman, 2010

Fantasmes, récits, 2012

esparbec@lamusardine.com

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-84271-612-7

En couverture :
Photographie © B. Côme

Cet ouvrage a été numérisé
le 7 novembre 2014 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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