20 histoires de coups
de foudre sexuels

La Musardine

On associe toujours le coup de foudre à l’amour, mais on oublie qu’il est souvent sexuel... Que se passe-t-il quand deux inconnus qui s’observent depuis des semaines dans le même métro finissent par s’adresser la parole ? Quand une femme succombe aux charmes d’un ami de son époux le jour de son mariage ? Quand deux collègues transgressent la règle du « no zob in job » ? Vous le saurez en lisant ces 20 histoires de coups de foudre sexuels. De rencontres passionnelles en étreintes torrides, vous découvrirez le désir dans ses formes les plus brutes, irrépressibles et indomptables, le désir qui nous attire vers l’autre comme un aimant et nous entraîne dans un tourbillon incontrôlable où les limites entre amour et sexe n’existent plus... âmes sensibles bienvenues !

Le front contre la vitre de ma chambre

Aude dite Orium

Je suis une fille raisonnable et cartésienne. J’ai une vie saine. Je n’ai connu aucune addiction. Je ne fume pas, ne bois pas, je fais du sport pour me tenir en forme. Mon travail est important, j’y consacre le principal de mon attention et de mon énergie. J’ai peu de temps pour mes amis et ma famille. Mais cela me satisfait. Pour ce qui est du sexe, il y a les sites de rencontres. C’est simple et efficace. Ça prend le temps que ça doit prendre, pas une minute de plus. Je suis une fille raisonnable et cartésienne, je n’ai connu aucune addiction, aucun coup de foudre.

Je suis nue, la vitre contre mon front est glacée. À moins que mon front soit brûlant. Je regarde par la fenêtre de ma chambre, il est quatre heures de l’après-midi, nous sommes jeudi. Je l’attends. Ma peau l’attend, mes lèvres, ma nuque, ma chatte, mon cul l’attendent. Je n’en peux plus de l’attendre. Je suis moite dedans et dehors. Mais qu’est-ce qu’il fout, bordel ?

Quand on s’est rencontrés, j’avais l’assurance de la consommatrice avertie et sans illusion. Je l’avais sélectionné sur un de mes sites habituels de rencontres. Nous avions discuté suffisamment longtemps pour nous mettre d’accord sur les conditions.

Je n’avais plus besoin de discuter des heures pour me rassurer. Et depuis que j’allais droit au but, j’avais moins de déception. Mes attentes étaient simples : du sexe, de la sueur, et bonsoir madame. Inutile d’attendre de moi des mots doux, de la lingerie fine, et des pudeurs de chattemite. Je voulais baiser et jouir, point. J’avais vu défiler toutes sortes d’hommes, des prétentieux, des rêveurs, des obsessionnels insuffisants, des amoureux transis, des compétiteurs, des athlètes ennuyeux et increvables, des bonimenteurs, des bons coups, des mauvais, des très bons coups, des trois petits coups et puis plus rien. Et puis lui.

J’avais fait une réservation dans un hôtel parisien du côté de la Porte de Champerret, sur un site comparateur d’hôtels. Un lieu neutre, un quartier sans âme et sans souvenir. J’avais choisi une chambre aux couleurs sombres : murs sépia, tête de lit en damassé brun foncé, couvre-lit terre de Sienne, draps grèges. J’allais baiser dans une boîte de chocolat.

Nous avions préalablement rendez-vous dans un café à proximité. J’avais pris pour habitude de vérifier au préalable ce qui était proposé sur le site. Il est plus facile de faire demi-tour quand on est dans un bar, habillée, plutôt que nue sur un lit devant un homme qui a pris dix kilos, dix ans, et perdu tous ses cheveux depuis la photo.

Je me suis pointée en avance. J’aime les voir arriver. En général, ils ne s’y attendent pas. Je les cueille, surpris, ils n’ont pas le temps de se composer une image, ça m’amuse. Je m’étais installée à l’extrémité de la véranda, le dos collé contre le mur aveugle pour le voir de loin. Je l’ai reconnu de suite. Il marchait d’un pas tranquille, comme s’il connaissait les lieux. Assez grand, à priori sportif, il n’avait pas menti. Habillé simplement, d’un camaïeu hasardeux. Une vieille veste de moto noire en cuir, sur un pull coton noir passé. Un jean usé dont le noir, à l’origine, hésitait encore à s’effacer complètement, aux pieds des New Balance dont le blanc et le noir avaient fini par se rejoindre en cours de route. Même les cheveux poivre et sel participaient au charme vintage, mais encore solide. Peau mate, les traits marqués et secs, yeux gris, délavés, regard franc et net. Un intemporel. J’ai toujours eu un faible pour ces types. Insaisissables et mystérieux, mystérieux parce qu’insaisissables. Ne pas poser de questions, prendre ce qui est offert, vivre sa vie.

Il est entré dans le café comme si c’était son QG. Les serveurs l’ont salué. Il balaya la salle du regard. Je le laissais faire, persuadée qu’il ne me verrait pas, moitié cachée derrière une console de service. Je voulais l’observer encore. Où allait-il s’installer ? Quelle pose allait-il prendre ? Quelle figure allait-il se composer ? Aucune. Il me vit. Je ne lus dans ses yeux ni contentement ni déception. Il m’avait reconnue, point. C’était parfait.

Nous avons pris tous les deux un café, échangé les politesses d’usage et convenu en même temps qu’il était temps de nous rendre à l’hôtel. Voilà, c’était aussi simple que ça. On allait s’envoyer en l’air.

Une fois dans la chambre, nous avons choisi chacun notre côté du lit. Toi les blancs, moi les noirs. Nous nous sommes déshabillés en nous regardant sans gêne ni pudeur. Je connaissais son corps pour l’avoir vu en photo sur le site de rencontres. Maintenant, je comparais. Il me regardait de même. Nous nous observions, sourire en coin, dupes ni l’un ni l’autre. Nous étions sur un pied d’égalité. Nous avions le même recul amusé.

J’ai contourné le lit, il s’est approché de moi et je l’ai reniflé. Je l’ai flairé comme un animal. Oh merde ! Son odeur ! C’était un mélange de… et de… Oh ! Je… putain, j’adorais son odeur. Ça m’a fait comme un coup au creux du ventre. Je me suis sentie tourbillonner au-dedans. J’aurais voulu me transformer en bête, pour de bon, le dévorer, ne laissant de lui que quelques lambeaux de chair exsangue. J’ai effleuré son torse de mes seins. Il a plaqué sa paume sur mes omoplates, m’a écrasée contre lui, le feu a pris, et c’était parti.

Des deux mains je me suis accrochée à sa nuque me hissant comme on grimpe à un arbre à mains nues. Vissée à lui, son bassin calé entre mes pieds, je lui dévorais la bouche, j’aspirais ses lèvres charnues, les pressais entre mes dents, me retenant, à la limite de la morsure. Sa peau d’une douceur infinie caressait mes mains. Il me tenait par les fesses qu’il pétrissait durement. Je sentais sa queue darder contre ma chatte. Il me jeta sur le lit.

Sur le dos, en appui sur les coudes, les jambes écartées, je lui offrais ma vulve déjà trempée. Il regardait mes seins dressés, ma chatte ouverte, coulante, je le détaillais. Ses muscles tendus, sa queue gorgée de sang. Je l’observais, interloquée par le choc. Je haletais, essoufflée. Mon corps grondait en dedans.

D’un coup de reins, je me jetai sur lui et le fis chuter lourdement. Il plongea en moi comme en eau profonde. Je me cramponnais à ses fesses musclées pour qu’il s’enfonce encore. Je basculais mes jambes crochetant ses épaules de mes talons. Il poussait fort en moi, frappait de grands coups amples au plus intime de mon corps et creusait encore. Je poussais, pressais les parois de mon vagin contre sa queue gonflée et brûlante. Il s’arrachait à mon étreinte, revenait, se retirait à nouveau, puis tapait sec et en surface comme un pic-vert, me donnant envie de gicler, puis sombrait en moi.

À chacun de mes désirs, il était là. Je voulais me redresser ? Il m’offrait sa nuque. Il s’affalait sur moi quand je voulais étouffer. Il me traitait de chienne quand je me sentais pute. Me cuisait les fesses quand je voulais crier. Je baisais sauvagement comme dans un rêve, comme quand je me branle, frénétique, seule sous mes draps, mais avec l’étonnement en prime, l’émerveillement de la découverte, la saveur de l’autre. J’avais envie de rire, de pleurer aussi. Sa peau avait la texture parfaite, le goût idéal. Ses râles étaient ceux que j’attendais. Ses cheveux entre mes doigts glissaient doucement, et avant que je réalise tout à fait la magie de ce moment absolu, une lame de fond me balaya. Je jouis intensément, submergée, éperdue.

Quand je repris mes esprits, je sentis une pluie chaude s’abattre sur mon ventre, sur mes seins. J’ouvris les yeux et je fus éblouie par la beauté de cet homme cramponné à son vit écarlate, crachant son jus en spasmes saccadés, s’ébranlant des pieds à la tête. Sa grimace de plaisir fit place à un grand apaisement. Puis nos regards se sont croisés et nous avons éclaté de rire. Il s’est affalé sur moi, m’étouffant à moitié de son poids d’homme. Je me dégageai doucement, j’avais rencontré mon meilleur amant.

J’en étais tout émue. Indécise. Devais-je me réjouir d’avoir si bien joui, ou trépigner de n’en avoir pas assez profité ? J’avais connu plus d’hommes que la morale de ma mère n’aurait voulu, et pourtant. J’avais pris beaucoup de plaisir, je m’étais ennuyée quelques fois, mais là, à côté de moi, gisait mon alter ego.

Je posais ma main sur sa cuisse, comme pour lui signifier que je l’autorisais à reprendre son souffle, mais que j’en avais pas fini avec lui. Alors il se tourna vers moi, me sourit malicieusement et entreprit de me couvrir de mille petits baisers délicats. Il me picorait doucement. Je riais comme une enfant qu’on chatouille, me tortillais en tous sens. Je m’enroulais autour de lui comme un foulard. Je le laissais me dévorer à petite bouche, de plus en plus bas, jusqu’à ce qu’il se pose sur mon clitoris. Il le prit par en dessus, à petits coups de langue, légers, à un rythme régulier. Il me donna ensuite de grands coups, bien larges et bien baveux, et reprit par petites touches délicates et précises. Je sentais mon clitoris se gonfler et durcir sous sa langue. Par moments, il la rendait dure et me pénétrait, puis reprenait son jeu. J’avais déjà joui, je n’allais pas repartir aussi vite. Je pouvais, sans effort, goûter à ses caresses. Lequel des deux tiendrait le plus longtemps ? L’adresse de ses caresses eut rapidement raison de mon arrogance. Je le suppliais de ralentir, de cesser un instant ses agaceries. Il m’obéit, docile, me regarda droit dans les yeux, de son regard franc. Puis un léger sourire se dessina au coin de ses lèvres, et avant que j’aie le temps de m’y opposer, il fit avec sa langue une chose tout à fait surprenante : je crois qu’il l’enroula autour de mon bouton et… je ne sais pas… je jouis encore une fois, et de manière douce et pleine. Je sentis l’ondulation parcourir chaque parcelle de mon corps, de mon ventre jusqu’à envahir mon cerveau, lentement, longuement, puis repartir en me laissant affamée de lui. Il me fallait découvrir son corps millimètre par millimètre, m’en rendre maîtresse. Lui rendre frisson pour frisson, vertige pour vertige.

Sournoisement, les yeux clos, je partis en expédition. Je laissais courir mes doigts autour de ses pectoraux tondus ras. Je jouais avec le soyeux de ses poils, je mordillais doucement ses tétons. Je sentais sous ma langue la chair de poule. Suivant la ligne médiane, je coulais vers le nombril. J’en fis le tour et trébuchai sur le chemin des dames. Hmmm ! Ce V majuscule qui invite à aller voir ce qui se passe un peu plus bas. Je suivis l’indication, mais bifurquais au dernier moment, là où la peau est la plus tendre, la plus douce. Je le sentis frissonner. Incapable de résister à cet aveu de faiblesse, j’y plantai mes dents. Il sursauta. Je me plaçai entre ses cuisses, lui léchai les couilles consciencieusement, à large langue. Je les prenais dans ma bouche l’une après l’autre, tirais, suçais, léchais encore. Il bandait comme un taureau. Après quelques minutes de ce traitement, je remontai le long de sa hampe, et d’un coup de langue ordonnai à sa queue de se dresser pour que je la prenne dans ma bouche. Je happai son gland doucement, mais il posa ses paumes sur mes oreilles et m’enfonça sa bite aussi loin qu’il le put. Je l’aspirais jusqu’au haut-le-cœur, déversant une bave épaisse qui s’écoulait sur ses couilles. Je m’appliquais à le sucer comme une belle chienne bien dégueulasse. Je lui pompais le dard, comme une pro. Je sentais sa queue gonfler fort. Ses mains emmêlées dans mes cheveux, il me baisait la gorge, sans vergogne ni délicatesse. J’aimais ça.

Je me retirai soudain, lui laissant une gerbe de bave mousseuse sur le ventre. Je me couchai sur le dos et lui réclamai d’une voix rauque : « Prends-moi le cul, maintenant ! » Il recueillit sous ses doigts la bave qui coulait pour m’en badigeonner l’anus. Il releva haut mes jambes, et m’enfonça sa verge d’un coup, jusqu’aux couilles. Je fus prise de tremblements, toute ma chair frissonnait sous lui. Il me tenait un pied dans chaque main, tambourinait le fond de mon cul. De temps en temps, il me mordait le talon ou me léchait les orteils. Le contraste entre le chatouillis délicat de mes pieds et son pieu qui me transperçait me rendait frénétique et impuissante. Je voulais reprendre la main, le tenir sous le joug de mes volontés, mais j’étais ivre, ivre de jouissance, de volupté, de mollesse. Vaincue, je me laissais aller éperdument. J’abdiquais toute volonté, je m’en remettais à lui, à l’inconnu choisi en trois clics sur internet. Qu’importe, tout avait disparu. Ma vie, la ville, la planète. Il ne restait que sa pine dans mon tréfonds, ses gouttes de sueur tombant une à une sur mes lèvres, ses doigts sur ma cheville, et ma chatte giclant comme une fontaine, arrosant son torse à chacun de ses coups brusques et violents. Il jouit en moi comme surpris, dépassé par son corps, vacillant avant de s’effondrer pesamment.

Nous sommes restés longtemps ainsi, soudés l’un à l’autre, dans un no man’s land de conscience, une trêve d’émotion.

Quand nos bras ankylosés se sont desserrés, mon corps était conquis, asservi ; ma tête lui avait cédé, ma raison renonçait à la lutte.

Je suis nue, un jeudi après-midi, le front contre la vitre de ma chambre, je l’attends. Ma peau l’attend, mes lèvres, ma nuque, ma chatte, mon cul, l’attendent. Mon corps est moite dedans et dehors, au lieu d’être cintré dans un tailleur bleu marine, le cul vissé sur une chaise. J’étais une fille raisonnable et cartésienne, je n’avais connu aucune addiction, aucun coup de foudre.

Une semaine de vacances

Clarissa Rivière

Sandrine envisageait la sempiternelle semaine de vacances en famille avec accablement. Entre les cris des enfants et les questions indiscrètes de sa frangine, les séjours viraient toujours au cauchemar. Sa soeur était plus âgée qu’elle d’une dizaine d’années, aussi son statut de petite dernière, alors qu’elle approchait les quarante ans, devenait pesant. Plusieurs années de suite, elle avait réussi à y échapper sous de fallacieux prétextes professionnels, mais cette fois, ses parents avaient attendu qu’elle dépose ses dates de vacances avant de lancer les hostilités. Pire, avec une fausse bienveillance, ils l’avaient interrogée sur ses projets avant de fondre sur elle comme l’aigle sur sa proie.

— Si je comprends bien ma chérie, tu es donc libre la première semaine d’août. C’est parfait, nous t’attendons à La Cigale. Ta sœur sera là, avec son époux et ses enfants, bien sûr.

Sandrine n’avait rien vu venir, elle s’était fait avoir comme une débutante. La Cigale, la maison de vacances de ses parents, en pleine forêt du Var. Elle s’y était amusée petite fille : construction de cabanes dans la forêt, élevage d’insectes variés… Mais ce nom n’évoquait plus pour elle qu’une longue suite de moments pénibles et embarrassants.

Sandrine sonne à la porte et sursaute à la vue du jeune homme qui vient lui ouvrir. Elle le reconnaît à peine. Adrien, son neveu. Elle l’a connu bébé hurleur, petit garçon bavard et agité. Elle se souvient surtout de l’adolescent mutique, dévoré d’acné et de complexes, au regard oblique toujours caché par des cheveux d’une propreté douteuse. Il a laissé la place à un superbe jeune homme. Sandrine marque un temps. Elle ne s’attendait pas à tomber sur son neveu torse nu et si harmonieusement musclé. Sa peau hâlée est parsemée de gouttelettes d’eau qui brillent au soleil. Il la regarde droit dans les yeux sans l’ombre d’une hésitation. Sandrine est foudroyée par son regard clair et son sourire rayonnant. Un sourire franc, plein de candeur qui lui va droit au cœur. Quel âge peut-il bien avoir ? Elle calcule rapidement. Dix-sept ans, dix-huit ans peut-être. Ses boutons ont disparu, il s’est coupé les cheveux. Il semble inconscient de son charme, il a gardé l’innocence de l’enfance.

Il s’empare de sa valise et lui fait signe de le suivre. Sandrine se sent maladroite, intimidée sans raison. Elle a toujours été gênée par la beauté irréelle de certains hommes, et voilà qu’elle va devoir rester une semaine sous le même toit qu’un de ces éphèbes. Son extrême jeunesse la trouble aussi ; elle pourrait être sa mère. Elle est choquée de s’arrêter devant la beauté d’un garçon si jeune, presque un enfant. Lui ne la quitte pas des yeux, amusé de sa réserve. Peut-être n’est-il pas si innocent que ça, après tout ?

— Je suis seul, les autres sont partis en balade, je suis censé réviser mes partiels…

— Je vois que tu travailles dur !

— Oh, en fait, j’ai déjà réussi mon année, mais ces excursions me gonflent ! Tu ne me trahis pas tantine, promis ?

Le premier moment de gêne passé, Sandrine et Adrien retrouvent la complicité qu’ils partageaient dix ans plus tôt. Ils bavardent comme de vieux amis à propos de musique, des livres et des films qu’ils aiment. Sandrine a l’impression d’être redevenue une jeune fille. Elle discute avec animation, une douce chaleur la gagne. L’arrivée du reste de la famille rompt le charme. Sandrine s’efforce de sourire et de s’intéresser à chacun. Adrien fuit aussitôt la lourde ambiance familiale et disparaît dans les bois avec Emma, sa sœur jumelle. Sandrine les envie. Son cœur se serre. Elle vient de le retrouver et elle voudrait déjà ne jamais le quitter, toujours le contempler. Le manque l’oppresse. Ce jeune homme solaire est devenu en l’espace d’une après-midi comme l’air qu’elle respire. Elle se sent presque déprimée depuis qu’il n’est plus dans son champ de vision. Elle voudrait courir au milieu de la garrigue avec lui au lieu de boire un cocktail en écoutant son beau-frère pérorer sur sa carrière devant ses parents pleins d’admiration et sa sœur ronronnante de satisfaction. Et toujours ce sous-entendu. Et toi, Sandrine, où en sont tes amours et ta carrière ? La réponse est simple et limpide. Au point mort. Mais elle doit faire semblant, s’inventer des projets, des rendez-vous. Tâcher de faire bonne figure.

Grâce à l’alcool et au dîner copieux, la soirée reste supportable. Sandrine ne peut s’empêcher de lorgner son si beau neveu. Assis à côté d’Emma, il ne s’intéresse pas une seconde aux discussions des adultes et pianote sans fin sur son téléphone. Sa sœur s’appuie contre lui, familière et désinvolte. Sandrine les a toujours connus collés ces deux-là. Les jumeaux forment un joli tableau avec leurs têtes penchées l’une contre l’autre, scrutant le même écran. Leurs cheveux blonds se mélangent et les dissimulent au monde extérieur. Sandrine soupire et tâche de s’intéresser au programme du lendemain. Une abbaye…

*    *    *

Dans un nuage de poussière, la voiture s’en va. Libérée, Sandrine respire à fond et goûte le silence. On entend seulement le chant des cigales. Elle ne croit pas à son bonheur. Elle a réussi à éviter la visite ! Elle souffre de nausées en voiture, elle n’a jamais aimé cela, et ses parents ont renoncé à lui imposer cette épreuve. C’est déjà bien qu’elle soit venue. Adrien reste aussi, il doit travailler.

Le jeune homme est en train de peaufiner son crawl dans la piscine. Sandrine sent l’effervescence la gagner. Des heures seule en sa compagnie, à le contempler tout son saoul. Elle enfile son plus joli maillot de bain et s’installe sur un transat au bord de la piscine. Elle fait semblant de lire un roman policier. En réalité, elle observe le nageur derrière ses lunettes de soleil. Il s’extirpe de l’eau au ralenti et grimpe d’un geste souple sur la margelle, faisant jouer les muscles de ses bras. Il ruisselle d’eau et s’ébroue comme un cheval sauvage, l’aspergeant au passage. Sans prêter attention aux protestations rieuses de Sandrine, il s’étend sur une chaise longue et s’offre à la morsure du soleil. Sandrine le parcourt du regard, observe ses pectoraux qui saillent discrètement, son ventre plat, le léger renflement qu’elle devine sous son maillot. À force de le fixer, il lui semble qu’il grandit de plus en plus. Elle ne réalise pas que ses seins pointent sous son maillot, ni que ses joues sont devenues rouges comme le vernis de ses ongles.

Sandrine s’efforce de se reprendre. Il va finir par sentir son regard peser sur son ventre. Elle se lève et bredouille. Elle part se reposer un moment, le soleil tape si fort ! Le garçon ne réagit pas. Peut-être s’est-il endormi, après tout ? Sandrine se déshabille et s’allonge sur le lit. La chambre obscure a gardé une certaine fraîcheur et son corps nu apprécie de ne plus brûler sous le feu du soleil. Sans qu’elle les invoque, des images s’imposent dans ses pensées. Son jeune neveu sur la chaise longue, les poils dorés de ses jambes et de ses bras, ses muscles ronds, la bosse de son sexe dans son maillot de bain… Sandrine s’agite, frotte ses jambes l’une contre l’autre et finit par glisser une main entre ses cuisses. Le plaisir ne tarde pas et l’apaise immédiatement. Un plaisir infime, léger, mais suffisant pour l’aider à s’endormir. Sandrine sombre dans un profond sommeil.

Elle n’entend pas la porte s’entrouvrir et des pas furtifs s’approcher du lit. Adrien s’immobilise, respirant à peine pour ne pas faire de bruit. Il tente de calmer l’affolement de son cœur. Il ne s’attendait pas à la trouver nue. Elle est couchée sur le côté et lui tourne le dos, lui présentant ses fesses. Il ne peut rien contre son érection qui tend son maillot de bain. Son sexe devient dur au point d’en être douloureux. Il exige la chaleur d’une femme autour de lui. Adrien glisse une main dans son maillot et saisit son membre pour le calmer. La caresse familière lui fait du bien, la tension se fait moins violente.

Le jeune homme dévore des yeux la belle endormie. Ses yeux s’attardent sur sa poitrine, à demi cachée entre ses bras. Ses fesses, par contre, se tendent insolemment vers lui. Ses jambes sont serrées et il ne peut que deviner ce qu’elles dissimulent. S’il osait ? Avec d’infinies précautions, la respiration coupée, il sépare les jambes pour mieux regarder. Sandrine se contente de soupirer et se laisse faire. C’en est trop pour Adrien. Il doit se masturber de plus belle en découvrant ce sexe de femme. Il n’a connu que des étreintes rapides avec des jeunes filles énervées comme des puces. C’est la première fois qu’il peut contempler à loisir un sexe féminin. Deux petits lobes de chair rose bordés de duvet noir et, au centre, caché par deux pétales de chair si fins qu’ils semblent froissés, un sillon rose sombre, gorgé d’humidité. Quelques gouttes perlent sur le drap. Adrien le touche d’un doigt tremblant et le porte à ses lèvres. C’est trop peu, il ne sent rien. Il s’agenouille, approche son nez le plus possible du sexe de Sandrine et respire à fond son parfum intime : une odeur chaude, sauvage et iodée, qui le rend fou.

Il ne se retient plus, il est sur le point d’aller plus loin encore. Elle va se réveiller, le gifler, le dénoncer, ou peut-être… Peu importe. Animé d’une envie irrésistible, il lèche délicatement la fente encore close et s’enivre de son goût délicat. Sa tante commence à remuer, mais ne s’éveille toujours pas. Adrien devine qu’elle fait semblant de dormir, pour l’encourager à continuer. Rassuré, il la lèche de plus belle. Sandrine soulève ses fesses pour guider sa bouche, laquelle coïncide enfin avec son clitoris qui n’attend que sa langue. L’anatomie des femmes n’a plus de secret pour Adrien depuis ses toutes premières érections. D’intenses recherches sur internet lui ont tout appris sur le plaisir des femmes, et il rêve de mettre en pratique ses connaissances. Il devine que Sandrine l’aide de son mieux, et il lèche avec empressement le haut de son sexe, un peu incommodé au départ par la masse de poils qui camoufle l’essentiel. Ses copines sont toutes épilées, mais elles ne tiennent pas en place, ne le laissent pas faire. Elles préfèrent engloutir voracement sa queue et le faire dégorger le plus vite possible dans leurs bouches, croyant lui faire plaisir ainsi, quand lui ne rêve que de s’occuper d’un sexe de femme.

Enfin, une femme s’abandonne entre ses mains, entre ses lèvres plutôt. Il est prêt à la lécher des heures durant. Il passe et repasse doucement sur la zone mystérieuse, et il lui semble distinguer le minuscule bouton entre les plis de chair. Il s’exprime et grossit, Adrien peut presque le serrer entre ses lèvres. Tout le corps de Sandrine se tend. La jeune femme gémit sans retenue. Elle ne cherche plus à faire semblant de dormir et se tord de plaisir sous les coups de langue d’Adrien, qui cherche à prolonger son orgasme le plus longtemps possible. Sandrine n’ouvre pas les yeux, elle se contente de l’appeler en elle. Adrien voudrait bien, mais il s’est déjà répandu sur le lit tant l’expérience est neuve et excitante pour lui. Sandrine attrape sa verge pour la guider et sourit en la découvrant toute poisseuse de sperme. Elle-même, par contre, n’est pas tout à fait comblée. Elle a besoin de la pénétration, du sexe d’un homme dans le sien, pour être pleinement heureuse.

Tremblante de désir, elle se met à genoux et se penche vers le membre qui palpite déjà d’impatience. Elle approche ses lèvres à l’aveugle, les yeux toujours fermés. Elle ne sait pas si elle supporterait de voir le jeune visage de son neveu. Elle embouche le pénis qui danse comme un cabri et cogne contre son palais, pressé de se faire sucer, de baiser. Quelques coups de langue suffisent à le rendre dur comme du métal. Sandrine s’allonge sur le dos, écartant bien les jambes, en une invitation sans équivoque. Adrien ne se pose pas de questions et pénètre le sexe offert, grand ouvert et mouillé de ses baisers. Il s’y enfonce entièrement, comme aspiré. Il se force à contrôler son souffle pour éviter d’éjaculer trop vite. Il ne bouge pas d’un pouce. Il se sent si bien serré par les douces parois vaginales, trempées et chaudes. Il la laisse mener la danse et bouge son bassin au rythme qu’elle impose. Il la suit et l’accompagne, attentif aux signes évidents d’un plaisir qui monte à nouveau. Les jambes fines de Sandrine se serrent sporadiquement autour de son dos, ses mains s’agrippent à ses épaules, ses ongles griffent, ses gémissements ne cessent de s’amplifier pour bientôt exploser en une apothéose, un long cri de jouissance qui provoque aussitôt celle d’Adrien.

Leurs cris viennent à peine de s’éteindre qu’ils entendent une voiture rouler sur le gravier. Adrien bondit hors du lit de Sandrine, saute dans son maillot de bain, court se jeter dans la piscine avant d’être surpris. La jeune femme prend le temps de remettre un peu d’ordre sur le lit et file sous la douche. Précaution inutile, les excursionnistes ne se préoccupent pas d’elle. Ils ne pensent qu’à se servir, les uns de jus de fruits, les autres de cocktails.

Sandrine ne tarde pas à les rejoindre, le ventre noué par le trac. Il lui semble que tout le monde peut deviner ce qu’elle vient de vivre. C’est sûrement écrit sur son visage. Elle n’a même pas pris le temps de se coiffer. Heureusement, ses parents ne parlent que de leur visite et ne tarissent pas d’éloges sur l’abbaye.

— Tu aurais dû venir, tu as vraiment manqué quelque chose, ma chérie ! Tu ne t’es pas trop ennuyée ?

Sandrine sourit intérieurement et bâille un grand coup.

— J’ai fait la sieste !

La fin d’après-midi se déroule sans incident, et Sandrine respire. Elle met un point d’honneur à ne pas regarder son neveu, mais malgré elle ses yeux se portent souvent sur lui. Leurs regards se croisent. Le cœur de Sandrine bondit dans sa poitrine et elle se détourne, heureuse qu’il la regarde, heureuse de son trouble et de la chaleur qui envahit son cœur.

Ils se retrouvent tout naturellement côte à côte pour le dîner en terrasse. Une conversation animée occupe la tablée. Sandrine participe juste ce qu’il faut pour ne pas éveiller les soupçons, mais ses pensées sont ailleurs. Adrien vient de poser une main légère sur son genou et remonte peu à peu. Ses doigts interrompent leur progression, comme surpris de se heurter au tissu de sa culotte. Sandrine ouvre les jambes pour lui faciliter la tâche et lui permettre de mieux l’explorer. Il tapote de ses doigts légers son entrejambe à travers le tissu, appuie dessus pour trouver sa petite ouverture et se réjouit de sentir le coton devenir humide. Le jeune homme s’enhardit. Il glisse un doigt sous l’élastique de la culotte et le plonge dans le sexe chaud et humide. Sandrine se retient de crier. Le doigt la fouille durement, avec curiosité et désir de conquête. Elle sent qu’elle s’ouvre, enserre le doigt comme s’il était un miniphallus. Adrien secoue son doigt de plus belle dans son intimité et en profite pour lui caresser le clitoris de son poignet. Sandrine ne peut résister à la vague de plaisir qui afflue ; elle explose, fait semblant de s’étouffer dans sa serviette pour cacher son orgasme. Le cri de jouissance qu’elle tente de retenir s’étrangle dans sa gorge. Elle hoquette, étouffe, le visage rouge et crispé. Tout le monde s’inquiète. Sandrine réussit à se ressaisir et prend un verre d’eau, toujours toussant. Elle rassure ses parents. Elle a avalé de travers, c’est tout. Adrien est le seul à ne pas s’en faire, il continue de manger ses spaghettis en souriant, comme perdu dans ses pensées.

Sandrine se sent des ailes. Elle vient de jouir en face de son lourdaud de beau-frère, sans qu’il s’en doute une seconde. Tout de même, son neveu exagère ! Sandrine se promet de se venger. C’est au tour de sa main de descendre sous la table et de tâter les cuisses musclées du jeune garçon. À tâtons, elle défait les boutons de son short et saisit son sexe. Il porte son short à même la peau, et Sandrine se réjouit de sentir dans sa main son pénis dressé. Elle le caresse en guettant du coin de l’œil les réactions d’Adrien. Il est très rouge, il a fermé les yeux et ne desserre pas les dents. Heureusement, personne ne lui prête attention, tous sont bien trop absorbés par le débat en cours. Seule Emma s’interroge en voyant son frère haleter et comme pris de fièvre. Adrien plisse les yeux et réussit à jouir en silence. Sandrine lèche discrètement ses doigts pour goûter le sperme tiède dont ils sont aspergés. Elle se promet de le boire une autre fois, car il a un goût divin. La tante et le neveu échangent un coup d’œil heureux.

Ils ne s’en sont pas rendu compte, mais Emma a surpris leurs regards. Soupçonneuse et jalouse, elle devine qu’il se passe quelque chose. Son frère lui échappe, et elle ne le supporte pas. Elle se lève vivement, fait le tour de la table, s’arrête derrière Adrien et entreprend de lui masser la nuque et les épaules, dans l’indifférence générale. La connivence des jumeaux est connue, toujours à se toucher et se chatouiller, même si cela s’est un peu calmé depuis l’adolescence.

Sandrine regarde cette toute jeune fille se pencher sur Adrien, et sa beauté lui procure un pincement au cœur. Elle est si fraîche, si belle ! Aussi mince et gracile qu’Adrien est grand et musclé. Ils ont les mêmes cheveux blonds et bouclés. Emma les porte longs, ils tombent en pagaille sur ses épaules. Ses petites oreilles dépassent et la font ressembler à une elfe. Elle chuchote à l’oreille de son frère.

— Suis-moi ou je dis tout.

Elle s’enfuit en riant et Adrien, furieux, se lance à sa poursuite. Sandrine le suit du regard, jalouse de leur complicité. Elle entend le rire d’Emma, le rire d’une fille qu’on poursuit et qui rêve de se laisser attraper.

Les jumeaux s’enferment dans la chambre d’Emma. Adrien s’énerve.

— Lâche-moi Emma ! J’ai dix-huit ans, je fais ce que je veux !

— Moi aussi, fait la jeune fille tranquillement.

Elle laisse tomber sa robe sur le sol, et apparaît nue, avec l’insolence de sa jeunesse. Ses seins menus et haut perchés dansent devant les yeux d’Adrien. La jeune fille s’approche encore et les fourre sous le nez du jeune homme.

— Jure-moi que tu n’en as pas envie…

Sans attendre sa réponse, elle se précipite à ses pieds et prend son sexe dans sa bouche. Adrien se sent encore en colère contre elle, mais le désir finit par l’emporter. Sa garce de sœur a raison de lui. Il se sent incapable de la repousser et se laisse sucer par cette jeune bouche ardente, si différente des douces lèvres sensuelles qui l’ont accueilli plus tôt dans l’après-midi. Emma a l’impatience et le désordre de sa jeunesse. Elle rend Adrien fou en le suçant, l’abandonnant, le léchouillant, le mordant presque… Exaspéré, il la soulève dans ses bras et la couche d’autorité sur le lit. Emma se laisse faire avec une immobilité de pierre. Elle a gagné. Ils vont fusionner comme ils l’ont toujours fait, depuis qu’ils ont grandi dans le ventre de leur mère. Ils s’aiment si fort, ils sont si proches… c’était inéluctable, cela devait arriver un jour. C’est naturel et plus fort que tout. Emma n’en avait pas conscience avant, mais l’a su dès qu’elle a découvert l’aventure d’Adrien avec leur tante. Elle l’a voulu à elle, rien qu’à elle, avec violence.

Adrien regarde son double, ce visage si familier qu’il est comme le sien. Il touche son corps ferme et plat comme celui d’un garçon, à l’exception des deux petits seins et de la douceur humide de l’entrejambe. Il a l’impression de se caresser lui-même, de se masturber. Ce n’est pas grave, ça ne compte pas. Il pense aux formes généreuses de Sandrine, à ses hanches pleines, au poids de ses seins lourds dans ses mains, et il bande, excité comme jamais. Il pénètre sa sœur sans réaliser qu’il la déflore, ignorant ses plaintes, et va et vient en elle pour tenter d’exorciser ce qu’ils sont en train de faire, se convaincre que ce n’est rien. Il a encore trop envie de Sandrine, et Emma l’a rendu fou avec ses agaceries. Il la chevauche de plus belle et jouit bientôt en râlant, sans tenir compte de son plaisir à elle, l’assimilant au sien.

Il disparaît sous la douche sans s’attarder dans ses bras. Emma, toute rose de joie dans le lit, savoure son bonheur. Ils l’ont fait. Elle respire avec délices le mélange de leurs odeurs sur son corps. Elle a encore envie de lui. Elle est surprise en découvrant les taches de sang rouge qui ornent le drap. Elle ne ressent plus la douleur de la défloration, effacée par son désir inassouvi. Elle devine qu’Adrien a surtout pensé à Sandrine, mais elle n’a pas dit son dernier mot. La fin des vacances arrive. Bientôt, ils seront à nouveau seuls l’après-midi en attendant le retour des parents. Il ne lui résistera pas. Et le soir, elle le rejoindra dans son lit, comme elle le faisait petite fille quand elle avait un cauchemar. Il ouvrait grand ses bras et elle s’y blottissait, rassurée par son contact et son odeur. Leurs parents attendris les retrouvaient endormis dans les bras l’un de l’autre au petit matin. Il lui faudra rejoindre son lit froid avant l’aube. Ce sera leur secret. Emma soupire d’aise en pensant à la vie universitaire qui les attend à la rentrée. Ils pourraient peut-être prendre un appartement ensemble, vivre enfin leur folie. Il oubliera vite Sandrine.

Le loup et la chienne

Julie Derussy

Cette fille… j’ai mordu sa bouche et ses seins, je l’ai tringlée dans tout Paris, je l’ai aimée jusqu’à la lie. Cette fille.

Elle faisait de moi ce qu’elle voulait. Ordonne, j’obéirai. La première fois, déjà.

Je l’ai rencontrée lors d’un bal masqué. Elle était déguisée en pirate. On ne voyait qu’elle. Le tricorne arrogant, le décolleté plongeant, les cheveux flamboyants. Belle.

Tout de suite, j’ai eu envie de la sauter. Et, miraculeusement, je dois dire qu’elle m’a repéré, moi aussi. Je n’étais même pas costumé. Pas pensé à ça. Au dernier moment, je m’étais acheté un loup noir et l’avais fixé sur mon visage. Si on me posait des questions, ma foi, je serais le grand méchant loup des contes, celui qui croque le Chaperon rouge.

C’est elle, elle que j’ai croquée.

Elle dansait avec un pauvre gars déguisé en fantôme. Le costume a pris tout son sens quand elle l’a brutalement laissé tomber en plein milieu du morceau. Il est resté les bras ballants, la queue entre les jambes. Transparent, le type. Dès qu’elle lui a tourné le dos, elle l’a oublié. Ça aurait dû me mettre la puce à l’oreille – ça m’a mis la puce à l’oreille. Malgré tout, que voulez-vous, on ne pouvait pas s’empêcher de l’observer, tous les deux, moi, côté face, l’explosion des seins, lui, côté pile, le balancé des hanches, le cul parfait.

Mais c’est vers moi qu’il la regardait se diriger.

Vers moi. Quand une fille comme ça jette les yeux sur vous, il n’y a pas trente-six solutions. Soit on prend ses jambes à son cou, soit on prend le taureau par les cornes.

Je n’étais pas d’humeur à fuir.

– Vous voulez danser ?

Elle avait un petit sourire en coin, un sourire malicieux, presque cruel. Je ne voulais pas danser, je voulais la baiser.

J’ai dit oui, bien sûr. Ce ne fut que le premier d’une longue série d’acquiescements. Peut-être, j’aurais dû refuser, aller voir ailleurs si elle y était. Je n’arrive pas à regretter.

Quand je ferme les yeux, j’ai encore son goût dans ma bouche. Je sens encore la douceur de sa peau sous mes mains. Si douce, ça ne devrait pas être possible. Douce et chaude, la garce.

Elle dansait comme le diable. Tout dans le déhanché et les regards de braise. J’avais envie de mordre son cou blanc. Déjà. Je ne sais combien de temps ça a duré. Une heure ? Deux heures peut-être ? Le temps d’engloutir deux ou trois mojitos, le temps de faire valser une fée, une poupée et trois écervelées, le temps d’imaginer la saveur de son cul quand je la posséderais enfin. Avec elle, j’ai dansé une fois, deux fois, trois fois. La troisième a été la bonne.

– On y va ? elle m’a dit.

Tant de possibilités, tant de chocs imaginaires dans ces trois petits mots.

— Où tu voudras. Pour toi, j’irai au bout de la nuit.

J’y suis allé.

Elle ne m’a pas emmené chez elle. Ni chez moi, bien que je le lui aie proposé. Elle n’a même pas voulu que j’enlève mon loup.

– Garde-le, je trouve ça sexy.

Le velours moite me collait à la peau, ça me grattait terriblement, mais si c’était sexy, je ne pouvais que m’incliner, n’est-ce pas ?

Les quais de Seine, c’est là que nous sommes allés. On a dépassé les endroits romantiques, là où un saule pleurait ses feuilles sur le fleuve, là où ça se bécotait gentiment. Elle m’a entraîné sous un pont. L’endroit était désert. Il y avait des tessons de bouteilles sur le sol et des relents tenaces d’urine dans l’air. Elle s’est tournée vers moi, a esquissé un petit sourire impertinent, et m’a tendu son tricorne de pirate.

– Tiens-moi ça, elle a dit.

Le sac à main, elle l’a négligemment jeté par terre. Ensuite, sa veste a glissé de ses épaules. Après, ce furent les bottes, les mi-bas, la ceinture, le pantalon et le tanga. Incapable de réagir, je l’ai regardée se planter sur les pavés, vêtue de sa seule chemise, les jambes écartées, pieds nus sur les pavés sales, le cul tendu vers moi.

– Prends-moi comme une chienne, elle a dit.

Ma queue a explosé dans mon jean.

À ce stade, je ne connaissais pas son prénom, je ne l’avais même pas encore embrassée.

Mais ce cul, si blanc dans la nuit, presque lumineux, fut une révélation dont l’ampleur me hante toujours.

Le tricorne est allé rejoindre le tas de vêtements abandonnés sur le sol.

Je n’ai pas enlevé sa chemise, je n’ai pas caressé ses seins. Je n’ai même pas fait mine d’effleurer son clitoris avant de m’enfoncer brutalement dans sa chatte que je devinais, que je savais trempée. Elle s’est arc-boutée pour me rejoindre, exhibant le sillon profond de son cul. Comme elle me l’avait demandé, je l’ai pilonnée furieusement, violemment, avec les gémissements rauques et les ongles plantés dans ses cuisses. À la fin, n’y tenant plus, il m’a fallu la soulever, la plaquer contre la paroi du pont pour m’engloutir au plus profond d’elle. Ses seins et sa bouche se sont écrasés sur les pierres, son regard s’est voilé, et une plainte aiguë lui a échappé tandis que je déversais mon foutre dans le préservatif.

Ce fut notre première fois.

Ça a bien failli être la dernière. J’en étais encore à compter les étoiles qui dansaient autour de mon museau qu’elle s’était déjà rhabillée. Je n’ai compris qu’au dernier moment qu’elle était en train de me filer entre les doigts.

– Salut, elle a dit, et je n’ai eu que le temps de l’agripper par le poignet.

– Ton téléphone ?

Il y avait, dans ma voix, une sorte d’urgence que je n’étais pas parvenu à étouffer.

Elle m’a regardé de haut en bas, de bas en haut. J’avais l’air ridicule avec mon loup de travers, mon jean débraillé, et le préservatif qui pendouillait encore au bout de ma queue ramollie.

Mais elle avait aimé. Je savais qu’elle avait aimé. Sans un mot, elle a sorti un stylo de son sac, elle a pris ma main, et elle a griffonné un numéro dans ma paume. Et puis elle est partie, le tricorne toujours aussi fier.

J’ai chéri chacun des chiffres dont elle avait marqué ma chair.

Par la suite, j’ai cherché en vain à me renseigner sur son compte. Tout le monde l’avait remarquée, personne ne savait d’où elle sortait. J’ai dû me résigner à la rappeler sans avoir appris son prénom. Rien que d’entendre le son de sa voix, j’avais déjà une gaule terrible.

« Prends-moi comme une chienne. » C’est devenu comme une rengaine. Prends-moi comme une chienne, dans un parc, dans une ruelle, dans une chambre d’hôtel miteuse. Prends-moi comme une chienne, à quatre pattes je préfère, les caresses, tu peux les oublier. Prends-moi comme une chienne, à l’envers, à l’endroit, sans la bouche et sans les mains, griffes et crocs autorisés.

J’ai tant aimé la mordre. Ces seins abondants, sa nuque gracile. Et ses yeux révulsés, sa bouche comme un O, quand je la faisais jouir à force de violences.

Son nom, elle a fini par me le dire. Incidemment, comme si ça n’avait pas d’importance. Le reste, je ne l’ai jamais su.

C’était toujours la même histoire. Elle m’appelait, me fixait rendez-vous. Généralement le soir même. Elle se fichait pas mal que j’aie pu prévoir autre chose : je devais me rendre disponible. Et c’était ce que je faisais, bien sûr. J’annulais mes amis, mes parents, ma vie, et j’accourais, la queue gonflée, à son appel.

Prends-moi comme une chienne, c’est devenu le refrain qui rythmait mes nuits. Pour elle, je redevenais la bête violente, je malmenais les chairs que j’adorais, je la déchirais en profondeur, sans savoir si c’était vraiment ce que je voulais ou si j’étais juste incapable de lui dire non. Chaque fois, je me jurais que c’était la dernière ; chaque fois, je revenais à elle.

Ça avait beau être elle qui se disait chienne, c’était moi qui portais le collier.

J’ai fini par lui avouer. Que je voulais tout savoir : si elle avait des frères, des sœurs, des parents, un mari. Quelle était sa couleur préférée ? Était-elle plutôt carambar ou tagada ? Bière ou vodka ? Un métier, des loisirs ? Une passion, peut-être ? Aimait-elle lire, voir des films ? Dormait-elle toujours du même côté du lit ?

Eh oui, j’aurais voulu y dormir avec elle, connaître toutes ses heures, son visage chiffonné au réveil, la voir pas coiffée, pas maquillée, au petit déjeuner et au dîner, en escarpins et en pantoufles, je la voulais toujours, tout le temps, légitime et exhibée.

Elle a dit non.

Je n’ai jamais su ce que j’avais représenté pour elle. M’avait-elle aimé, un tout petit peu ? Vaguement apprécié ? Franchement méprisé ? Avais-je jamais été, pour elle, autre chose qu’une bonne queue ?

Questions sans réponse.

Elle est restée, pour moi, une éternelle énigme.

Au début, j’ai tout fait pour passer à autre chose. Je tringlais des filles sans lendemain. Sans les choisir, à la pelle. Régulièrement, je prenais un râteau. Ce n’était pas grave. Je ne sentais rien. Je ne voyais qu’elle. Au plus fort de la baise, c’était sa bouche que j’embrassais, ses seins que je mordillais. J’avais beau tourner les pages, j’y retrouvais toujours son image.

Quand j’ai compris que ce n’était pas la bonne méthode, je me suis arrêté à une fille et j’en ai fait ma copine officielle. Presque au hasard, comme ça. Parce qu’elle me plaisait un peu plus que les autres, ou, peut-être, parce qu’elle me déplaisait un peu moins. Un moment, j’ai joué la comédie des sentiments. En espérant que ça marcherait. Ça n’a pas marché, bien sûr. Elle m’a détesté. Elle avait raison. J’étais devenu une loque. Je me haïssais moi-même.

Une nuit, j’ai touché le fond. J’ai acheté un tricorne et deux heures avec une pute. Je l’ai déguisée, emmenée sous un pont, appelée du prénom aimé. Pour parfaire l’illusion, j’ai même remis sur mon museau le loup d’autrefois, celui que j’avais gardé précieusement dans un tiroir. Son cul ne supportait pas la comparaison, mais de toute façon, je ne le voyais même pas. Je voyais l’autre, le cul parfait, comme un phare dans la nuit. Sur mes ordres, elle a répété la réplique fatale.

— Prends-moi comme une chienne, prends-moi comme une chienne, prends-moi comme une chienne.

La litanie qui obsédait mes nuits.

Elle disait ça sans y croire. Le ton n’y était pas.

Je n’ai pas pu la baiser.

À la fin, je l’ai payée cinquante euros de plus en lui demandant d’oublier ça. Elle m’a juste dit :

– Vous savez, j’ai vu pire.

Et j’ai lu dans son regard toute la misère du monde.

C’est là que j’ai su qu’il fallait que je me reprenne en main. J’ai fait une croix sur les coups d’un soir, et les filles en général. J’ai bossé comme un dingue pour m’occuper l’esprit. Je me suis juré de ne plus jamais penser à elle en me masturbant. Pour plus de sécurité, j’ai totalement arrêté de me masturber.

J’ai compté les jours, les semaines, les mois.

Il m’a fallu presque un an, je dirais, pour redevenir un type normal. Pour cesser de la voir à tous les coins de rue. Pour ne plus entendre son nom dans mes rêves. Pour comprendre qu’il y avait d’autres femmes, et que je pouvais encore tomber amoureux. J’ai guéri, finalement. Je ne pensais presque plus à elle, je n’étais plus obsédé, en tout cas.

Un peu plus tard, j’ai rencontré une brune qui m’a laissé partager son lit et ses joies, midi et minuit. Je l’ai épousée après deux ans de vie commune. Nous avons deux enfants.

Pas de chien.

Somme toute, je crois bien que nous sommes heureux. C’est à peine si, de loin en loin, au milieu de la nuit, je revois cette fille que j’ai aimée.

Je ne l’ai pas oubliée.

Moralité :

« Quand tu as les crocs, méfie-toi.

Le chien de la fable n’est pas toujours celui qu’on croit. »

La table même sur laquelle je t’écris…

Pauline Bonvalet

Cher mari,

Au début de notre mariage j’aimais ça, être guidée, n’avoir pas à penser, être ton jouet docile. J’étais dévouée, froide, hermétique au plaisir, détachée d’un corps que je t’offrais volontiers puisque je n’en avais pas l’usage. Au début j’aimais ça, c’est vrai. Puis de moins en moins. J’ai songé plusieurs fois à te quitter, tu sais. Mais comment, pourquoi, pour qui ? Tellement souvent tu me répètes que tu ne me donnes que ce que je vaux, j’ai fini par te croire, par m’estimer heureuse d’avoir un homme tout simplement. C’est confortable et sécurisant d’être la femme de quelqu’un. Je suis si peureuse. Je doute tellement de moi. Et toi si sûr, si riche, si autoritaire, si altruiste d’avoir pris sous ton aile cette pauvre petite chose qui est moi… Et moi soumise à tes envies, désireuse de te plaire, dans l’attente constante de ton approbation. J’ai appris à me contenter de si peu. Jusqu’à ce que…

Il frappe à la porte. Elle ouvre. Il entre dans la chambre d’hôtel baignée de soleil. Elle saute à son cou, rive sa bouche à la sienne, s’abrase au râpeux de ses joues rasées du matin.

— Tu es mon amant… elle lui chuchote.

— Tu es ma femme, il lui répond, et sur ma femme, j’ai tous les droits.

Le genou de l’amant nouveau force l’entrejambe de la femme, lui intime d’écarter les cuisses.

— Je vais m’occuper de ma femme…

Ce matin déjà, mes yeux à peine ouverts, tu me fais plier. C’est devenu une sale habitude. Les rideaux pourpres de l’hôtel traversés par les rayons du soleil matinal, mon corps traversé par ta bite grassouillette et le bruit insupportable de ton gros ventre contre mes fesses martyres. Je me lave et m’habille. J’enfile un jean confortable et des tennis pour marcher à l’aise. Tu me regardes avec ton air de princesse outragée. La femme du grand Patrice, cadre indispensable d’une grosse société de services informatiques, sortir comme ça ? Il n’en était pas question. Tu exiges la robe et les talons.

La femme regarde l’amant qui dort. Sa peau hâlée contraste avec le blanc du lit. Le drap pudiquement jeté sur le corps nu révèle plus qu’il ne cache. L’amant est couché sur le dos. Sa respiration soulève le tissu à intervalle régulier. Apaisante. Son bras droit replié soutient sa tête. La femme contemple les traits reposés de son visage. Elle compare la figure endormie de l’amant avec son air de tout à l’heure, sauvage et menaçant de désir presque assouvi. Elle reprend son crayon. L’amant ouvre les yeux et regarde la femme qui écrit.

Tu ponctues les visites de pelotages intempestifs. Dans les escaliers de la tour Eiffel, tes doigts s’insinuent sous ma robe, intrus désagréables investissant mon ventre sec comme s’ils en étaient les propriétaires. Dans l’ascenseur qui nous emporte en haut de la tour Montparnasse tu m’ordonnes de m’agenouiller pour me fourrer ton engin dans la bouche, et rien que d’y penser, j’en ai la nausée, de ton goût de sueur et de macération. Tu m’imposes quatre heures de marche dans tout Paris, d’abord fier de crapahuter à mon bras, puis grincheux de me voir claudiquer à tes basques, les pieds moulus.

— Tiens-toi droite, s’il te plaît.

Je me redresse honteuse, ma gorge se serre. Tes yeux méprisants disent « Pas à la hauteur ». Pas à ta hauteur. Je m’en veux.

Je n’ai absorbé, toujours pour t’obéir, qu’un bol de fruits au petit déjeuner. Il est midi et je n’en peux plus, mais il faut encore attendre une heure que tu décides de t’arrêter pour manger. J’ai faim. Une dalle monumentale. Mon ventre, c’est un trou. J’ai l’impression d’être vide de la bouche au cul. Un gouffre, je suis un gouffre.

Lorsque le serveur me tend la carte, je ne le regarde pas, trop pressée de choisir ma pitance. Une entrecôte avec des frites « maison », c’est parfait. Le serveur revient, et je lève les yeux vers lui, l’homme providentiel qui va combler mon besoin le plus urgent. Il demande si nous avons choisi. Tu acquiesces et commandes une andouillette avec du gratin dauphinois. Le serveur se tourne vers moi, mais je n’ai pas le temps de parler.

— Ma femme prendra une salade Caesar sans croûtons, et avec la sauce à part, s’il vous plaît.

Ma bouche s’arrondit de surprise, je veux protester… Puis non. Les yeux du serveur m’éteignent la voix. Il a des yeux noisette aux reflets orangés, ourlés de longs cils, une couleur indescriptible qui m’avait déjà bouleversée lors de notre voyage au Maroc. Notre chauffeur, Amine, tu te souviens ? Il avait des yeux de biche, et ses yeux de biche m’observaient dans le rétroviseur central, d’une façon telle que je sais aujourd’hui que la biche est bien plus qu’une proie. Notre voyage au Maroc, c’était mon cadeau pour nos deux ans de mariage. Mon cadeau que tu t’approprias, choisissant où nous irions, prenant la décision de quitter le petit Riad dans lequel j’avais réservé une chambre, pour prendre une suite dans un palace. Amine, c’était ton idée, aussi. Toi, Patrice, CS++, monter dans un taxi marocain ? Et puis quoi, encore ? Je regardai d’un mauvais œil ce jeune Arabe, sorte de troisième roue du carrosse qui tuait l’espoir que j’avais de ressusciter notre « flamme ».

L’amant s’est levé sans bruit. Nu, il regarde la femme qui écrit, dos à lui, nue comme lui. Assise au bord de la chaise, les fesses blanches sur le cuir rouge, elle est appuyée sur la pointe des pieds. Imperceptiblement, son corps oscille d’avant en arrière. L’amant s’approche en silence. Il sait qu’elle l’a entendu à la façon dont la ligne de ses épaules se tend soudain. À chaque pas qu’il fait, le sexe de l’amant se dresse un peu plus. L’amant s’arrête lorsque la chaleur qui émane de son corps, quelques centimètres au-delà de ses limites, rencontre celle de la femme. Elle continue d’écrire. Des deux mains, il rassemble la chevelure bouclée et la torsade, puis la fait passer par-dessus l’épaule, dégageant la nuque et le dos. De sa verge gonflée, il parcourt la peau blanche. Moins attachée à sa feuille soudain, elle tourne la tête, avide de voir, sentir, lécher, happer cette queue qui la supplie.

Amine, c’était ton idée, et une idée merveilleuse tout compte fait. Il me fit prendre conscience que j’avais épousé un connard égocentrique. Avec ses doigts. Les mains d’Amine étaient longues, paumes carrées, phalanges funambules qu’il fit danser sur mon souffle. Cela se produisit au retour d’Essaouira. La route était interminable, il faisait chaud et tu étais malade, allongé à l’arrière de la voiture. Comme tu occupais toute la banquette, j’étais montée devant. Tu dormais, Amine avait relevé la vitre centrale, fumée, j’étais seule avec lui. Il commença par s’enthousiasmer pour le henné tracé sur ma main, suivant de l’index les arabesques compliquées. Puis il commenta la couleur de mes yeux, me flattant à la marocaine. C’est rare, les yeux bleus, par chez lui. Je portais une jupe beaucoup trop courte pour les mœurs locales, pour te contenter, toujours. Je me tortillais sur mon siège, essayant de faire circuler l’air sous mon tee-shirt collé à mon dos par la sueur. Chaque mouvement faisait remonter un peu plus ma jupe, Amine louchait sur mes cuisses.

— Tu as la peau tellement blanche… finit-il par dire.

— Tu veux la toucher ? répondis-je sans réfléchir.

Je vis sa bouche frémir, ses yeux traversés de l’éclat orangé, soudain plus inquiétants sous les sourcils épais. Son sourire aussi avait changé. L’aimable sourire de l’autochtone soucieux de contenter la touriste fortunée s’était mué en un sourire presque carnassier, qui découvrait ses dents. Il avança sa main dorée, sa paume rugueuse un peu enroba mon genou moite. Quelques minutes, il ne fit rien d’autre, ne prononça pas un mot, les yeux fixés sur la route poussiéreuse. Puis il recommença à parler, de la vie ici, au Maroc, de sa famille, de la femme qu’il allait épouser, des enfants qu’il voulait avoir, de ses rêves d’ailleurs. Sa main progressait en même temps que son récit, il m’ouvrait son cœur, me parlait de ses doutes, se révélait tellement humain que j’avais confiance et m’ouvrais à lui à ma façon, jambes outrageusement écartelées. Je jouis, ce jour-là, alors que tu agonisais sur la banquette arrière. Amine avait des doigts de fée. J’aurais voulu lui rendre la pareille, m’empaler sur le sexe frustré qui tendait sa braguette. De son regard orange, il m’en dissuada. Ses doigts sortis de mon ventre, je me sentis vide, incomplète. J’aurais voulu rester ici, là-bas, te cracher qu’en quelques minutes, avec une seule de ses mains, ce « pouilleux », comme tu dis, m’avait fait plus de bien que toi en deux ans. Je n’osais pas. Lorsque tu vis mes joues rouges, la sueur qui tachait mes habits, tes sourcils se froncèrent et je redevins la petite fille coupable d’insuffisance, minable, tellement moins tout que toi.

Le sexe de l’amant suit la ligne des sourcils, effleure les tempes, souligne les yeux d’une ligne chaude, descend l’arête du nez, trace les contours de la bouche qui s’ouvre pour l’accueillir. La langue rose de la femme suit les veines bleutées, fait le tour du gland qui tressaute sous l’assaut. La femme regarde l’amant. Les hanches étroites et le ventre secoué de plaisir. Les lignes dures de son corps. Le jeu des tendons et des muscles sous la peau satinée. Merveilleuse machine. Les yeux orange de l’amant sont partis, la femme l’imagine échappé dans son pays natal, ivre de liberté. Il est loin mais ses mains qui soudain agrippent les boucles blondes invitent la femme à le rejoindre.

Dans cette brasserie parisienne, je retrouve les yeux d’Amine, les iris orageux et intrigants de ces hommes aux airs de princes arabes. En récupérant la carte, le serveur m’effleure la main et ses yeux qui vont de ma bouche à mes seins m’incitent à croire que ce contact fortuit ne l’est pas. Il dresse la table en se penchant sur moi, je sens sa chaleur dans mon dos et son odeur de parfum et de sueur mélangés. Lorsque les plats arrivent, tu es descendu « pisser » (je déteste ce mot dans ta bouche, la façon que tu as de le cracher, ce qu’il m’évoque, toutes ces fois où tu m’as « pissé » dessus pour m’humilier, marquer ton territoire comme un chien marque un arbre). Le serveur me demande si je veux du pain avec ma salade.

— Il faut prendre des forces, mademoiselle, vous avez l’air épuisée.

Le fumet qui s’élève de ton assiette me donne la nausée, j’ai tellement faim que manger m’écœure. Je me sens partir, la voix du serveur s’éloigne, il appelle :

— Mademoiselle ? Mademoiselle ! Ça va ?

Et je lui réponds, levant ma main droite dont l’annulaire est enchaîné par l’alliance :

— Madame… Pas mademoiselle, madame…

Tu ne savais pas que j’avais fait un putain de malaise pendant que tu soulageais ta vessie ? Pour me requinquer, il apporte un verre de jus d’orange, s’agenouille près de la chaise et me présente la paille. Je bois, mes yeux rivés aux siens. À mesure que le sucre passe dans mon sang je reviens à la réalité, et me rends compte à quel point nous sommes proches. Je lui souris, gênée, il dit que je suis plus belle encore, quand je souris, et je rougis, ça le fait rire.

— Mon mari va revenir ! je murmure, confusément consciente de mon désir.

L’épaisseur de l’air a changé, il est plus lourd, plus dense, l’atmosphère m’écrase un peu, me pousse, me pèse. Je ferme un instant les yeux, je vois mon corps fracassé contre celui du serveur, je me souviens d’Amine. Et mon ventre si vide…

La femme blanche est sur l’homme doré. Ses cuisses enserrent le bassin ondulant, le front posé sur le torse de l’amant elle ne peut détacher son regard du sexe brun que son ventre avale et recrache, avale et recrache. Elle s’émerveille des contrastes, la chair nerveuse et sèche de l’amant, sa chair à elle souple et moelleuse, les aspérités masculines qu’adoucissent ses propres rondeurs. Elle chevauche un pur-sang arabe, galope au milieu d’un désert aride, la chaleur l’envahit, le cheval court de plus en plus vite, entre ses jambes elle sent la puissance de l’animal fougueux, la chaleur la fait délirer. L’amant la retourne, passe sur elle, la monte à son tour, la maltraite quelque peu, brutal, hargneux, plantant dans son cou ses dents, lèvres retroussées comme l’étalon qui hume l’air, fureur en rut. Il renâcle, tire la crinière blonde pour soumettre la femme, la jument, elle ne sait plus. Elle piaffe, il la prend. Elle se cabre, il la mord. Il l’assaille de ruades orgasmiques, elle hennit de plaisir.

Ma petite salade terminée, je descends « pisser » moi aussi. J’ai besoin de me rafraîchir, d’un peu d’eau froide pour accepter la fin de cette parenthèse rêveuse. Tu attends ton dessert, nous partirons ensuite et de nouveau je serai ta femme docile. Je n’ai pas envie. Ce qui arrive, je l’ai voulu, mais je ne l’ai pas fait exprès. Quoique. Je me trompe de porte. Je devrais réaliser que je suis dans les W.-C. hommes en voyant la rangée de pissotières, mais je suis ailleurs. La cabine ne ferme pas à clé, le verrou est cassé. Je suis en train de faire pipi lorsque la porte s’ouvre. C’est le serveur. Mes muscles se contractent sous l’effet de la surprise, le jet entre mes jambes s’interrompt quelques secondes, puis je finis d’uriner devant lui qui me regarde. Sans un mot, il s’agenouille face à moi et m’essuie avec sa langue. Ça me soulève un peu le cœur, puis j’oublie la vague sensation de dégoût tant sa bouche est habile. Je comprends qu’il aime mon sexe, qu’il l’aime vraiment, pas comme toi qui le considères comme l’instrument de ton plaisir. Il aime ma chatte que je n’ai pas lavée depuis ce matin, parfumée forcément, alors que tu exiges que je me rince aussi souvent que possible, rechignant à me toucher si je ne sens pas le savon. La séquence d’après, j’ai les coudes sur le réservoir de la chasse d’eau, il me bâillonne de sa main droite, ses doigts sentent la mouille et la monnaie qu’il trie dans le creux de sa paume pour la rendre aux clients. Sa main gauche laboure ma hanche, sa queue est enfoncée en moi jusqu’à la garde et il me baise. Il se penche pour murmurer son prénom à mon oreille. Le serveur s’appelle Medhi.

— Dis-le, que je te fais l’amour mieux que ton mari, dis-le !

Et je le dis, je le scande, parce que c’est la vérité, une folle évidence. Il gémit, jure en arabe et se déverse en moi. De sentir les convulsions de sa queue, si profond, ces palpitations extatiques, de voir cette main dorée crispée sur ma hanche pâle et les traits déformés du visage de l’homme qui jouit, je me transforme en chienne. Je jappe, je grogne, je voudrais à la fois lui échapper et mourir sous ses ultimes assauts, qu’il m’abandonne à mon délire et ne me quitte jamais, arrache de mon ventre sa queue qui me poignarde et me transperce si bien que nos corps fusionnent.

L’amant est étendu sur le ventre. Son dos sert de pupitre à la femme qui recommence à écrire, inlassable, soucieuse de raconter sa révélation, ce foudroiement sensuel, de terminer sa lettre. Elle se perd dans la contemplation des fesses rondes, les effleure d’un doigt, alors que pensive, elle cherche les mots justes. La peau est striée de griffures, elle se souvient d’avoir planté ses ongles dans la chair de l’amant alors qu’il s’abattait sur elle, se relevait, s’abattait encore.

Après, je reviens vers toi qui te goinfres, gros sac. Nous partons, et je rêve que dans les escaliers de Montmartre tu passes ta main sous ma robe. Je suis poisseuse d’un autre homme, le sperme de Medhi coule le long de mes cuisses. Il fait trop chaud, je transpire et je suis étonnée de ne pas transpirer Medhi par tous les pores de ma peau tant je suis comblée. Pour la première fois de ma vie, je suis entière.

La table même sur laquelle je t’écris signe ma déraison et devient pour moi l’autel sacré d’une volupté nouvelle. Tout de suite, je sens palpiter ma chatte, en bas de mon ventre, petit animal fragile et titubant, tout étonné d’être vivant. Tu te souviens, de ce chaton faisant le gros dos, grognant et crachant pour effrayer le chien qui s’approchait ? Tu te souviens, de l’air apeuré du chaton, et surpris en même temps, se découvrant capable d’être agressif et menaçant ? Il m’est arrivé la même chose. Sous les doigts d’Amine, sous la langue de Medhi et au bout de sa queue, j’ai découvert que mon sexe vivait, qu’il avait hiberné jusqu’ici, qu’il crevait la dalle comme un ours au printemps. J’ai senti mes lèvres gonfler sous celles de Medhi, mon ventre devenir liquide. J’ai peur lorsqu’il me retourne et que j’éprouve la dure douceur de son gland à l’orée de mon vagin, peur qu’il me déchire, parce qu’il est mieux monté que toi, et que je ne mouille jamais beaucoup. Il me pénètre d’un coup, en conquérant, et c’est comme si j’étais faite pour lui, pour le recevoir, l’envelopper, l’aspirer.

Je voulais manger des frites. C’est con, n’est-ce pas ? Je voulais manger des frites et cette grosse entrecôte. Tu n’aurais pas dû m’en empêcher.

Je t’ai menti. J’ai dit que j’avais la nausée pour rentrer seule à l’hôtel, pour le retrouver.

La femme et l’amant s’habillent. Sur le lit défait souillé, elle pose la lettre en évidence, ils sortent. Dans l’ascenseur, l’amant la fait jouir, encore.

En arabe, le prénom « Medhi » signifie « l’offert, le cadeau ».

Au revoir, cher mari.

Sex office

Carl Royer

Ça fait trop longtemps que je te tourne autour que tu me tournes autour, bordel ! Rien que t’imaginer me frôler avec tes seins ton cul indécents ton odeur ton sourire en coin d’effrontée j’en bande, ça peut plus durer. Le sexe au boulot, c’est surfait à ce qu’on dit, paraît que ça fait plus bander personne, mouiller encore moins. Du déjà-vu. Du réchauffé. Ben moi, je bande, je bande pour toi depuis que t’es là, ça fait combien de temps, déjà ? Deux, trois mois peut-être ? Pas beaucoup, mais bien assez, bien trop pour ma queue qui demande qu’à te fouiller, qu’à te faire gueuler comme t’aimes.

Parce que tu vas l’aimer ma queue, tu vas aimer ça gueuler pour elle, crois-moi, je le sens, puis toi aussi tu le sens, je t’ai pas encore touchée qu’on sait que ça va être LE moment, LA baise de notre vie. On le sait tous les deux. Je veux dire, dès le début j’ai voulu ça, y avait des gestes des sourires des attitudes qui trompent pas, qui te font dire que c’est bon, que physiquement ça le fait, tu vois, qu’on pourrait s’éclater toi et moi si on se laissait aller, si on oubliait les autres, le copain la copine on s’en fout, enterrés eux le temps de baiser. Une attirance comme celle-là faut la satisfaire, sinon ça fait des frustrés. C’est jamais bon la frustration.

Mais enfin tout ça c’était rien que des impressions, des trucs que tu crois percevoir mais qui parfois sont que du vent, que de la matière pour branlette le soir, quand t’es rentré du boulot. Et puis y a eu les messages, les textos, le grand déballage… Tu t’es dit je vais l’allumer un peu l’intello, le déstabiliser lui et sa petite vie tranquille, sa petite libido pépère. T’es mal tombée. Ou plutôt si, t’es bien tombée parce qu’on est pareils toi et moi, on aime la même baise celle du ventre, celle de la tête qui déraille, celle où je commande et où tu obéis, celle où mes mains je sais quoi en faire, je sais où te toucher, où te branler, quand te tirer par les cheveux pour te faire avouer ton plaisir. Celle où tu jouis comme jamais à la fin. Tu vois, même pour ça on s’emboîte bien. C’est bon signe.

J’ai l’impression que tout te plaît chez moi, maintenant que je t’ai mise en condition, que je t’ai écrit tout ce que j’allais te faire, tout ce que t’allais devoir encaisser. T’es devenue folle en dix minutes. C’était la semaine dernière et t’en mouilles encore, même ton portable s’en est toujours pas remis. Depuis je te guette, tu me sens aller et venir, je t’énerve et je t’obsède aussi, moi et mon arrogance, mon assurance, mon côté professeur comme ils disent. Le professeur il va t’apprendre ce que c’est que baiser, il va te corriger toi la mauvaise élève, toi qui trompes personne dans tes jupes et tes chemisiers blancs, tes talons de business woman qui sont rien d’autre que des talons de salope, des talons qui m’excitent. On le sait tous les deux. Il te restera plus que ça à la fin, tes talons. Tout le reste je te l’aurai arraché. Tes talons aux pieds et ma bite dans ton vagin, bien au fond, à te fouiller dans tous les sens. C’est bientôt.

C’est maintenant en fait. Il se vide vite le bureau en fin de semaine, c’est drôle à voir. Pressés de partir en week-end les collègues, de retrouver monsieur ou madame, de tondre la pelouse, de caresser le chien… Faut les comprendre, il est chiant leur boulot. Nul. Mais pas le mien. Le mien il m’éclate et, bizarrement, il m’éclate encore plus depuis que t’es là. Il m’éclate à tel point que ce soir j’ai pas l’intention de rentrer, pas tout de suite en tout cas ; un par un ils s’en vont les collègues, pas moi. D’ailleurs toi non plus tu t’en vas pas, je te surveille du coin de l’œil, ça va ça vient devant ton bureau au fond de l’open space mais non, toi tu bouges pas, tu croises les jambes sous ta jupe, je le vois d’où je suis, puis tu fixes ton écran. T’as l’air sérieuse, y a du rouge dans tes cheveux mais là t’as l’air sérieuse, pas de folie dans tes traits. Genre t’as du boulot à finir. Genre tu partiras plus tard, bon week-end, les gars. À lundi…

Sauf que tu trompes personne. Pas moi en tout cas. En coin je te regarde, toujours, tu m’obsèdes je te dis, je fais plus rien mon pdf il est ouvert mais je le vois plus, mes yeux ils traversent l’écran jusqu’à toi. Cinq minutes encore, les trois derniers connards qui s’en vont et puis le silence, soudain. Dans les coins y a déjà plus de lumière, on dirait un dimanche. Y a plus que nous à l’étage. On est seuls.

En coin je te regarde, toujours. Je suis sur des ressorts. Le temps s’arrête.

Et puis tu relèves la tête. C’est furtif c’est pas grand-chose, mais je le saisis ton signe, au vol je l’attrape, je le ressens ton sourire en coin, effronté encore, juste avant que tu te lèves. Ça aussi c’est rapide, c’est furtif la façon dont tu sors de ta chaise pour filer vers l’entrée. Un instant mon cœur s’emballe mais pas longtemps, bien vite je me ressaisis : t’emmènes rien, ton manteau et ton sac tu les laisses sur ta chaise, ça veut dire que tu pars pas. Putain de soulagement. Tu prends à gauche dans le fond, là où y a pas les toilettes, là où y a rien qu’un long couloir blanc et au fond l’imprimante, celle de l’étage. Juste avant les ascenseurs.

Je me sens électrique tout à coup.

Le couloir de l’imprimante. Bordel. Comme dans mes textos de la semaine dernière.

J’hésite pas un instant, je bondis dans l’allée. Je t’entends tu martèles le sol de tes talons, de ta démarche lascive, sensuelle, parfaite. Ça te moule les fesses cette jupe, puis ces collants noirs qui courent qui courent et qui s’arrêtent jamais, des jambes de trois cents mètres que ça te fait c’est dingue ! Pour un peu je te courrais après, j’ai peur que tu m’échappes, que tu disparaisses avant l’imprimante. C’est stupide. Mais j’accélère quand même. Encore dix mètres et je dis toujours rien, toi non plus alors que tu me sens forcément dans ton dos, y a comme une tension dans le couloir et nos pas qui martèlent, qui martèlent la moquette grise et nulle de l’étage. Ça doit t’amuser. Tu t’es pas encore retournée, j’ai que le rouge de tes cheveux qui balancent entre tes épaules, tes épaules blanches du petit chemisier. Plus pour longtemps, blanches du petit chemisier.

Fini de rire. Faut bien que ça s’arrête cette course-poursuite, puis je tiens plus moi, alors je force le pas encore un peu. Ça suffit. Ta main légère et rouge au bout, rouge comme tes cheveux elle flotte dans le vide l’air de rien, je la saisis au vol et je la serre au poignet, il est fin il est fragile mais ça m’empêche pas de te tirer vers moi. Ça te retourne cette histoire ; tu virevoltes dans le couloir, je retiens mon souffle. C’est comme un choc quand t’atterris contre mon torse, je te laisse pas le temps de comprendre que déjà on est contre le mur, je te plaque là à hauteur de mon menton, tu me regardes d’en dessous, surprise. Tu joues encore l’allumeuse, y a pas d’autre explication : c’est toi qu’es venue jusqu’ici, c’est toi qui m’as amené dans le couloir… Surprise, vraiment ? Attends de sentir ma bite entre tes cuisses, ma belle…

« On allait quelque part ? » que je te murmure à l’oreille, à peine… C’est facile mais ça marche, tu respires fort, tu réponds rien mais t’as les yeux dans le vague, ta bouche tu l’entrouvres déjà, tu m’appelles déjà… Même ta peau blanche et tes taches de rousseur ça me rend fou, ça te rend chienne et mes mains qui se baladent tout le long de ton ventre, de tes seins, de ton cou n’arrangent rien, t’es à moi c’est bon, je sens que t’es foutue. Je porte le coup de grâce, je te saisis par le col, je déforme le tissu blanc et fin mais je m’en fous. « Des semaines que tu me rends dingue, j’ajoute. Maintenant je me paye. Maintenant je te saute. » J’attends pas ton approbation je sais que tu me veux aussi, alors je tire, je tire de toutes mes forces et je lui arrache ses boutons au chemisier, en trois secondes il est par terre. Tu tressailles, je plonge dans ton cou pour te bouffer la peau. Tu réagis en expirant, longtemps et bruyamment, et soudain je sens ta main qui remonte dans mon dos, qui s’arrête sur ma nuque, qui m’attrape une touffe de cheveux. Ça aussi c’est un signe. On était fait pour ça toi et moi, pour se retrouver là dans le couloir de l’imprimante. Ça va être grandiose.

Mes mains elles en font qu’à leur tête, jamais j’ai pu les en empêcher, alors avec toi !… Tout pendant que je t’embrasse, que je te lèche jusque derrière l’oreille je glisse vers tes épaules et je titille les jolies bretelles rose pâle de ton soutien-gorge, je les titille et les bascule, surtout, le long de tes bras… Tes seins ils m’apparaissent comme dans un rêve, je me recule même pour me rendre compte. T’as l’air d’aimer ça, me voir ébahi devant ta perfection, je le vois à ton sourire. Mais je me ressaisis, faut que je reprenne le contrôle, je te sers encore un peu, pour voir, contre le mur et je te chope la jupe, la frange du bas je la retrousse jusque sur ton ventre. Histoire de te montrer que je t’ai quand je veux. Histoire de te montrer que c’est à moi désormais, ce qui est dessous. Comme par réflexe j’y mets la main, je cherche le haut du collant et un string peut-être, à écarter, à travailler déjà… Je cherche comme ça dans le vide, une seconde ou deux. Je capte pas.

Je jette un œil et je déraille.

T’as rien. Ni collant ni string. Des bas et rien d’autre, des petites lèvres trempées que j’ai senties tout de suite, à l’air libre, dessous mes doigts. Putain. Je te regarde sans comprendre. Tu souris toujours.

« Comme dans tes fantasmes », que tu lâches d’un air lascif…

Je perds pied. Ça explose dans mon jean. C’est vrai que je t’ai tout dit, la semaine dernière. Mais toi en retour t’as tout fait, t’as tout prévu pour ce soir… T’es venue bosser sans petite culotte, toute la journée… Une salope, voilà ce que t’es. Une salope d’élève rebelle que je vais corriger, moi ton professeur. Je suis remué d’adrénaline. « Je vais te démonter… » Je peux rien dire d’autre. Rien que la vérité.

C’est là, encore plus que pendant ces semaines d’approche, de séduction, que je sens à quel point tu es faite pour moi. Ta bouche tes seins ton ventre, tout m’appelle, tout supplie que je te baise. Tu sens la bite, meuf. Et j’adore ça. À partir de là je contrôle plus rien, je fais semblant c’est tout, fou je me penche et je t’embrasse, je me colle à toi à nouveau et sous mes mains je te sens nue, tu me rends mes coups de langue, toi aussi t’es affamée, toi aussi t’as attendu ce moment comme une morte de faim. Alors je vais t’en donner de la baise. Je vais t’en donner de la sensation.

Je te mords un peu la lèvre mais pas trop, c’est pas comme ça que j’ai envie de te prendre, pas en face. Tes hanches je les agrippe fermement et là je me dégage, je te regarde l’air de dire je commande, laisse-toi faire, et puis je te retourne, d’un geste sec, assuré. Naturellement tu te cambres, mains au-dessus de ta tête, plaquées au mur, bordel ce que t’es bonne ! Tes jambes tes bas et tes talons, et puis après plus rien, ta jupe enroulée autour de la taille et c’est tout, rien que ta nudité et tes grains de beauté, çà et là au creux de ton dos… Je peux pas me contenter de ton cul qui me frotte l’entrejambe, je veux te sentir entièrement, chaude et fébrile, alors je passe un bras de l’autre côté, du côté de tes seins que je saisis sans ménagement, je te tire vers moi et je te sers, je te sers dos contre mon torse, je fais déjà des va-et-vient dans le vague pour t’exciter… Ça marche, tu trembles tu soupires, tu bascules la tête en arrière, sur mon épaule, tu fermes les yeux. Mais c’est pas encore assez, je peux pas me contenter de ça, mon autre bras le gauche je l’enroule autour de tes hanches, je glisse jusqu’à tes petites lèvres, ton clitoris que j’approche que je chatouille, ça et ton téton que je titille que je pince, bordel ça me fait bander comme un âne de te sentir onduler, tressaillir sous mes doigts. C’est clair qu’à ce rythme je vais pas tenir longtemps, puis tu mouilles tellement que ça va être un jeu d’enfant d’y entrer, dans ta chatte.

Je grogne en te mordant le cou, toi tu frémis. « On y va… » que je décide simplement. Tu acquiesces comme je fais sauter les boutons de mon pantalon… Déjà je libère le monstre, il est dur pour toi bien sûr, je t’oblige à te cambrer un peu plus et je le promène, je le balade entre tes fesses, au bord de ton vagin aussi… T’attends que ça, je le sens. « Prête ? » Je fais durer le plaisir, t’acquiesces encore. C’est pas assez. « J’ai pas compris, salope. Dis-moi ce que tu veux !

– Hmmm… Ta bite. » T’as répondu timidement, mais t’as répondu. D’un coup je te pénètre, en réponse, je sens ton vagin qui m’aspire… Ça nous libère tous les deux. Mais c’est pas assez. Jusqu’au fond je te fouille, tout doucement je t’écartèle, et puis soudain je ressors, totalement, je laisse un vide. « Comment tu la veux, ma bite ? Dis-moi comment tu veux que je te baise ! Comment ? »

Il a suffi d’une phrase, une de plus pour te faire péter les plombs. La provoc’, ça marche toujours avec les folles de queue, les vraies comme toi. Tout à coup t’hésites plus. « Comme une chienne ! que tu réponds le souffle court, baise-moi comme une chienne en chaleur ! » Je souris, je te caresse les seins. C’est ça que je voulais entendre. C’est ça qu’il me faut pour me lâcher pour de bon, pour me lâcher complètement. Ça aussi tu le sais.

Quand je retrouve ta chatte, y a plus rien autour. Le bureau, le couloir blanc, l’imprimante, j’oublie tout. Plus que toi et moi, et ma bite au milieu qui te ramone, qui te laboure, qui te martèle sans pitié. Elle donnerait la trique à n’importe qui cette scène, toi en talons cambrée, soumise à mes assauts, moi qui te tire par les cheveux, tes cheveux rouges par touffes entières au creux de ma main. Je le savais, je l’avais dit qu’on s’emboîterait bien, j’accélère à peine que déjà je te vois délirer, je te sens grimper dans la ouate à mesure que je te bourre. Dans ta folie tu remues, tu te recules parfois mais aussitôt je te replaque, tes seins s’écrasent contre le mur et j’y vais de plus en plus fort, je te tiens prisonnière mais tu aimes ça, rien que te sentir dominée par mon corps, ouverte par ma queue ça te rend folle ; la vérité c’est que tu voulais ça depuis toujours mais jamais tu l’avais trouvé, ou jamais à ce point. Moi je te la donne, la baise de ta vie, tu vacilles même un peu sur tes jambes mais je te soutiens, je te colle à ma queue et elle seule te garde debout, empalée tu crains rien, comme un bilboquet t’es bien à ta place, bien dans ton rôle de trou à bite. Je suis certain que t’as jamais connu ça. Je le sais parce que moi non plus.

Je peux pas dire combien de temps je te prends comme ça, dans le couloir. Quand j’émerge de l’hystérie mêlée des coups de butoir et des insultes, c’est que je te sens prête à jouir, tu gueules à présent des choses pas possibles, des supplications tordues, incompréhensibles ; ça déclenche la mienne de jouissance, de te voir dans cet état, alors j’y vais un dernier coup, je t’embrasse la nuque en accélérant pour de bon, aux limites de la raison… Je crois qu’on jouit en chœur, en tout cas je me vide comme tu trembles, moi aussi je délire, je suis odieux, bestial, lubrique… J’entends rien que tes gémissements comblés, mes râles d’épuisement et de contentement, et puis peut-être aussi, c’est vrai, le métal de l’ascenseur, tout au fond. Mais aucun de nous deux n’a les idées claires. Aucun de nous deux ne comprend. Aucun de nous deux n’anticipe.

« Que… Y a quelqu’un, par ici ? »

Un fameux haut-le-cœur que ça me provoque cette intrusion, même que je fais volte-face dans l’instant, ma bite sortie toute fraîche de ton vagin dans un filet de sperme, c’est du plus bel effet devant Charlotte et Hannah, les filles de la compta qui nous regardent effarées, incrédules. Elles sortent de ce putain d’ascenseur. Tu te dégages de moi, tu es rouge de honte, tu cours te cacher du côté de l’imprimante. Moi la queue entre les jambes je fais pareil, je sens que j’ai fait une sacrée connerie, je m’enfuis piteux, minable. Mais vidé.

Quand est-ce qu’on remet ça ?

PrÉjugÉs

MMK

J’aime bien les fessées. C’est comme ça c’est la vie. Je vais pas vous faire entrer dans les méandres de ma psyché, vous risqueriez de vous y perdre. Moi, j’ai perdu mon pote de baise il y a six mois, il est tombé amoureux pour de vrai. J’en cherche un autre, mais je ne tombe que sur des branques. J’ai l’impression que je perds mon sexe à pile, que je n’ai plus de charme, que je ne rencontre plus personne. Les rares exceptions qu’il y a eu, c’était assez pitoyable, soit sexuellement, soit relationnellement. Celui que je regrette, il s’appelait Damien, il savait me baiser comme j’aime. Il était tendre et animal, peu d’hommes ont son instinct. Équilibré ? Non. Un peu cinglé. Mais ça me plaisait. On ne se voit plus. À mon grand dam. Je lui souhaite le bonheur, mais je pleure ma perte.

C’est pas si facile de trouver un bon pote de baise. C’est aussi difficile que de rencontrer l’amour. Alors pourquoi ne pas chercher l’amour, me direz-vous. C’est mon problème, vous répondrais-je. Bref, il ne faut pas qu’il soit amoureux. Jusque-là c’est facile. Il faut pourtant qu’il me respecte. Mouais. Qu’il ne soit pas jaloux, qu’il sente bon, qu’il baise bien, qu’il soit dispo au moins un soir dans la semaine, qu’il me fasse rire, qu’il ait de beaux yeux, une bite qui fonctionne… et qu’il ne tombe pas amoureux d’une autre. Oui, c’est difficile. Surtout si on ajoute à cela qu’il faut que je lui plaise, avec tous mes défauts sur lesquels je ne vais pas m’étendre…

Je perds peu à peu espoir, j’ai presque le trac devant les beaux gosses, moi qui osais tout, qui n’avais peur de rien ni de personne. Je me rassure, la nature a horreur du vide, et ma chatte est vide, et j’ai horreur de ça. Mon gode va s’user. J’ai bien essayé de me fesser moi-même, mais ça ne donne rien. Dans l’espoir de niquer enfin, je sors énormément, m’alcoolise à volonté, et le seul mec qui me plaisait à la dernière soirée, je lui ai vomi dessus en voulant lui parler. J’ai horreur d’être draguée, je préfère choisir moi-même. Je jette mon dévolu sur un mec, qui devient ma victime. Et tous les autres peuvent aller se rhabiller, je ne suis pas une fille facile. Et parfois ça marche, et parfois je rentre bredouille et je me venge sur YouPorn avec mon vieux pote le gode doré. Bref, j’en suis là.

Ce soir, je bouge à un vernissage d’une copine peintre. J’aime pas trop les vernissages, prout-prout les bourges qui se la pètent. Mais c’est sa première expo, je vais la soutenir. Je n’attends rien de cette soirée qui s’annonce plate et ennuyeuse. Me voilà donc en avance, comme toujours, sur le trottoir, plantée devant la galerie, la clope au bec. Je suis un peu mal à l’aise. Je me suis vêtue d’un chemisier de dame, d’une petite jupe de dame, et de talons hauts qui m’arrachent les pieds. J’ai l’impression d’être une bonne victime potentielle. Mon amie Delphine arrive, elle aussi en dadame, elle qui s’habille en mec normalement. On se regarde, étonnées, et on éclate de rire. Mouah ah ah, le déguisement ! Je la fais se tourner, et sans déconner c’est juste parfait, elle est canon. Elle me retourne le compliment. On se sent un peu moins connes, on est deux. Le galeriste est là, à l’intérieur, il prépare le buffet. On rentre pour l’aider. Delphine a le trac, moi ça m’amuse. On dispose tout sur la table, on pose deux trois chaises pour les vieux, je regarde ses tableaux. Ça rend mieux ici que chez elle. On arrange les lumières, et on attend les invités. Je lui dis que tout va bien se passer, que ses toiles sont super, et que c’est une belle expérience, quoi qu’il puisse arriver.

Ils arrivent peu à peu. Je laisse ma pote leur parler, il faut qu’elle gère la promo, elle voudrait bien vendre et faut tchatcher un max. Je l’observe, un verre à la main, faire sa com auprès des bourges. Elle a l’air de s’en tirer pas trop mal. J’avais peur que ma tenue soit décalée, mais je pense en moi-même que j’ai bien fait de faire un effort, parmi les m’as-tu-vu ça passe mieux. Je m’ennuie déjà, et ça commence à peine à se remplir. Pour m’occuper, je dresse les portraits psychosexuels imaginaires des badauds, les observant en douce. Celle-là, son mari la touche plus depuis des années, et elle serait totalement aigrie si son bichon aimait pas le Nutella qu’elle se tartine sur la touffe. Eh mamie, c’est pas bien de donner du chocolat à son chien, mets plutôt du pâté de foie ! Celui-là, regarde-le avec son air de pas y toucher, il adore se faire cravacher, et comme il a jamais osé le dire à sa femme il va payer des putes, dans la hantise qu’elles laissent des marques. Et sa pauvre femme, avec qui il baise bon chic bon genre, elle en est malade, et elle aimerait bien lui taper dessus d’exaspération, peut-être même avec une cravache. Elle s’ennuie mortellement quand il la prend en missionnaire, pas trop fort et pas trop bien. Ah pis, regarde ces deux-là, des échangistes à tous les coups, il échange sa femme pour des petites jeunes, et il la mate sucer des machos en tringlant des gamines à peine majeures qui veulent plaire à leur mec. Je les imagine devant leur ordi faire des « rencontres » avec des couples, bavant d’envie, tous deux en pyjama, essayant de les attirer à une soirée chaude dans leur cent mètres carrés décoré de chatons en porcelaine. Ouh là, y a du lourd qui s’amène ! Un hidalgo en costar noir, minet gominé et chevalière, regard de braise et sourcils épais. Lui, son truc, c’est les pouffes de boîte de nuit, nombril percé, décolorées. Il les tronche dans les chiottes, par le cul et sans capote, plein de MD dans le pif. Je reste bloquée sur lui. Qu’est-ce qu’il fout là ? Il a plutôt l’air déguisé avec son costar, je le verrais plus dans une teuf quelconque, il ne ressemble pas à un esthète. Il fait le tour des œuvres, et je l’observe en douce. Il surprend mon regard, je baisse les yeux, comme si il pouvait lire dans mes pensées. Je suis un peu honteuse, car ce soir je ne brille pas par mon intelligence. Mes petites digressions me semblent triviales et peu imaginatives. Il a une sacrée prestance, on ne voit que lui. Il a un aplomb insupportable et hypnotique, il est beau, en fait. Et ça m’énerve de le trouver beau, car c’est une beauté tape-à-l’œil, c’est un minet, et j’ai toujours dit que je n’aimais pas ça. Une beauté de téléréalité. Mais en l’observant, je la trouve également plus subtile, cette beauté. Il a les yeux noirs, un bon point pour lui. La peau mate, un visage sculpté dans le chêne, et des lèvres tellement sensuelles qu’elles en sont sexuelles. J’ai la culotte qui chauffe. Et j’essaye de lutter, parce qu’il a l’air trop sûr de lui. Et moi j’aime les mecs discrets et un peu timides. Mais c’est peine perdue, mon instinct me dit « Accouple-toi, là, maintenant, avec ce type ». Évidemment, je me contente de le mater. Et il a remarqué, il aurait eu du mal à faire autrement. Ça m’énerve. Je sais qu’il sait qu’il me plaît. Ça lui donne un avantage. Il regarde tranquillement tous les tableaux, et à mon désespoir une jeune fille que je n’avais pas remarquée vient lui parler. Mais non ! Mais qui c’est cette pute ? Elle lui sourit, et je pense déjà que je vais rentrer seule, moi qui n’avais pas encore espéré lui parler et lui plaire. Moi qui n’ai aucune chance parce qu’au premier coup d’œil on remarque qu’elle est blonde, cheveux ondulés, bien roulée et sexy. Une bombe. À sa place, je n’hésiterais pas, elle a des gros nichons. Une fausse ingénue, mes pires ennemies dans la vie ! Regarde-la minauder, enroule ta mèche bouclée et rajuste tes petites lunettes, petite pouffe. Elle est tout sourire, lui touche la main, et il a l’air d’apprécier. Mes yeux sont des lasers, j’ai des envies de meurtre. Je regarde la scène, tellement dépitée que j’en oublie toute discrétion. Il lui sourit, putain, elle lui parle depuis cinq minutes, et elle le fait rire. Je ne suis plus là, je veux disparaître, je hais la concurrence. Elle murmure à son oreille. Mais quelle pute ! Mais pourquoi ? Il rit, et lui fait signe de la tête que non. Elle s’approche de lui, tout près, lui tient le bras. Elle lui fait un bisou juste à côté de l’oreille. Le grand jeu. Il recule. Il a l’air de refuser. Putain, c’est un pédé en fait, ni elle ni moi n’avons notre chance. Elle s’éloigne, et je la vois retrouver sa copine, elle lui chuchote une phrase, et elles éclatent de rire. Moi, perso, j’en ai plus que marre de cette soirée pourrie où y a que des vieux et des pédés. Je m’apprête à partir, d’humeur maussade, non sans jeter un dernier regard plein de regrets au bellâtre. Et alors que je me fraye un passage dans la foule pour faire la bise à mon amie, il se tourne vers moi, sort une cigarette d’un étui doré, me fait un petit signe de le suivre. Et j’obéis ! Mais quelle pauvre fille ! Mais quelle joie ! Je ne cherche pas la logique, je ne cherche pas à comprendre. Je le suis comme une chienne en rut que je suis.

Il m’offre une clope, je prends. Il me demande si j’aime les œuvres. Je bafouille que oui, c’est mon amie qui peint ça. Il me répond qu’il la connaît aussi. Je m’en tape. J’ai l’impression qu’on est déjà tout nus, qu’on est déjà en train de baiser tellement c’est une évidence pour moi. Et qu’il le sait, et qu’il a déjà gagné avant même de jouer. J’ai pas envie de platitudes préliminaires. Pas un mot, ne gâchons rien. Je le regarde dans les yeux. Il me fait un sourire genre publicitaire. Ça m’agace et ça me plaît en même temps. Je m’entends lui demander « On va où ? » et je l’entends répondre « Où tu veux ». Jubilation. On remplit nos verres de champagne et on file à l’anglaise. J’ai décidé de l’amener chez moi, je suis dans le quartier. Dès qu’on a tourné l’angle de la rue, il me plaque au mur et m’embrasse à pleine bouche. Il se colle à moi et glisse sa main sous ma jupe. Ma culotte est mouillée. Il murmure « J’ai envie de toi ». Je dis « Viens ». On repart. Durant tout le chemin, on se pelote mutuellement, sous le regard gêné des passants, et je suis gênée moi aussi, mais c’est plus fort que moi, que nous. Quand on arrive chez moi je tourne fébrilement la clé dans la porte, je sens son sexe à travers les vêtements, qui me colle au cul. À peine entrés, il me saisit. J’enlève mon chemisier, il m’enlève le soutif avec l’aisance d’un expert. On est à poil en deux secondes. Il est magnifique. Il bande, il est fort. Il est pas trop pédé, on dirait. On se jette l’un sur l’autre. On s’embrasse. On se caresse. Et là, magie, il me met une claque sur la fesse. Je frémis. Il comprend. Il réitère, plus fort. Je gémis. Il me retourne, me jette dans le lit, enfile une capote et me prend par-derrière, et frappe encore. J’explose. Il commence à peine. Il me pénètre, d’un coup, me claque, me pénètre encore. Je l’encourage, le cul tendu. Il me pilonne de son gland, de sa bite. Ma chatte est chaude et moite. Il arrête de me fesser, écarte mes fesses. Je me cambre, offrant mon anus à son regard. Ça m’excite. Il y pose un doigt, me masse en rythme jusqu’à ce que sa première phalange soit dedans. Puis il me fesse de l’autre main. Je crie. Il entre son doigt plus loin. Je brûle d’envie qu’il m’encule. Mais il gère bien, je le laisse faire. Il jouit dans ma chatte, je suis un peu déçue. Je me retourne vers lui, pensant qu’il est bon mais un peu rapide. Il retire la capote. Il prend ma tête dans ses mains, et la dirige vers sa bite. Je suce, avec ferveur. Il a joui, mais il a même pas débandé. Je comprends que c’est un bon. Je suce du mieux que je peux, je goûte son sperme doux amer, je lèche, je bave. J’en bave. Il donne des coups de reins, s’enfonce au fond de ma gorge. Je n’en peux bientôt plus, et, semblant l’avoir deviné, il m’écarte le visage de sa queue. Il me sourit, m’embrasse sur la bouche, et me retourne violemment. Je me retrouve le cul en l’air, il écarte mes fesses et vient coller son gland contre mon petit trou du cul. Puis doucement, tranquillement, il entre en moi, presque tendrement. Il sait s’y prendre. C’est vraiment bon. Il m’encule en me chatouillant le clito d’une main. Je surchauffe. Il accélère. Son bassin tape mes fesses. Il est patient. Mon plaisir monte en flèche, mon clito va imploser. Je crie. Sans retenue « Oh oui, oh putain oui ». Il rit doucement, et accélère encore. Il y va à fond. Il cogne comme un bâtard. Il jouit encore, moi aussi. Il se retire, et j’atterris. Je suis essoufflée, je le regarde. Je n’y crois pas. Un mec magnifique, tout décoiffé, hors d’haleine. Il a tout donné, et j’ai tout pris. Je lui souris, il me sourit. On s’allonge l’un contre l’autre, mon corps pâle contre sa peau dorée, et je sens sa bite durcir à nouveau. « Tu me fais de l’effet, dis donc ». Je suis toute fière. Je me cale sur lui, m’empale sur sa bite. Et pour la troisième fois il me baise. Je n’en peux plus mais j’en profite. On baise lentement cette fois, et je prends bien soin de faire entrer sa bite le plus profond possible. C’est doux, tellement doux!

Et on repart, il me remet une petite claque au cul. Puis une plus forte. J’accélère la cadence, on est à fond. Je vois son visage, il transpire, moi aussi. Il avait l’air tellement fier à la galerie, et maintenant il gémit doucement, paraît vulnérable et sensible. Sa bouche entrouverte est ce que j’ai vu de plus beau depuis un bail. Il me mordille un sein, puis l’autre. Extrasensibilité. Il me caresse, j’en redemande, je m’emballe, et on jouit, moi d’abord, mes contractions violentes déclenchent les siennes. Je me laisse tomber sur lui. On ne bouge plus, j’ai mon visage enfoui dans son épaule et le cul tout rouge. Je lui propose un verre, j’ai du porto. C’est oui. Je nous sers. Je murmure « C’était bon ? ». Il répond « Oui, parfait ».

— Pourquoi tu m’as choisie moi et pas la minette ? Elle était mieux que moi.

— Elle était vulgaire. J’ai horreur d’être dragué, je préfère choisir moi-même. Et puis je t’ai vue tout de suite, et ton regard m’a fait bander. C’est toi que je voulais, absolument.

Admettons. Je demande :

— On le refera ?

— Oui.

Je suis heureuse. Je demande :

— Au fait, comment tu t’appelles ?

Rires.

Ma queue contre la tienne

Julien Ligny

J’ai presque froid, je tremble. Est-ce que je vais oser ? Encore une fois ? J’y ai pensé toute la journée, toute la soirée. Je n’ai rien pu faire d’autre qu’y penser, l’œil rivé à ma montre. 23 heures. Minuit. Une heure du mat’. Je tends l’oreille. Il n’y a pas un bruit dans l’immeuble. Tout le monde dort. Sauf moi. De nouveau, je frissonne. J’en ai terriblement envie, vraiment. Je ne pourrais pas m’endormir sans l’avoir fait, je le sais. C’était tellement bon, l’autre jour. Un sentiment grisant, affolant. Et je m’en priverais ? J’enlève mon caleçon. Ma queue grossit. Elle en a terriblement envie, elle aussi. Je traverse l’appartement, et chaque pas qui me rapproche de la porte la fait durcir un peu plus. Oui, on y va, t’inquiète. Elle devient si lourde que je dois la tenir. Je commence à me branler. Me colle à la porte, l’œil sur le judas, et la bite atrocement raide. Il fait sombre dans le couloir. J’éteins la lumière derrière moi et j’ouvre ma porte. Je suis dans le noir complet. Un léger souffle d’air me court dessus. Je tremble un peu, mais ma queue reste grosse. Je referme derrière moi, mais pas complètement. Je n’ai pas pris mes clés. Mes baskets aux pieds, je commence à descendre, une main sur la rampe, l’autre qui s’active sur ma bite. Je déglutis. N’importe qui peut sortir de chez lui et me découvrir À poil, la teub raide, en train de me branler dans la cage d’escalier. Ça me rend fou, ma queue est raide à mort. Je m’arrête un instant, pour m’astiquer un peu plus, puis reprends ma descente, sans bruit, le long de la rampe. Je n’ai plus froid du tout, au contraire. Une chaleur démentielle m’envahit. J’adore ça. Ma queue dans le noir et moi complètement nu. Comment je pourrais ne pas aimer ? Rester dans mon lit plutôt que m’offrir cette jouissance secrète, presque diabolique ? Un défi à mes voisins. Vous dormez ? Eh bien, moi je me branle dans votre escalier, passe devant vos portes la queue dressée. J’en ricane intérieurement : je suis tellement plus fort. Tellement plus bandant. Et c’est tellement bon, putain. La porte de la cave est devant moi, une vieille porte qui fait un bruit abominable quand je l’ouvre. Mais personne ne peut m’entendre. Tout le monde dort à cette heure. J’allume la lumière pour descendre l’escalier en pierre, ça tourne trop, sinon, et j’arrive en bas. Le pied total ! Je bande comme un damné, à avoir mal. C’est chez moi ici, mon antre, mon domaine. Le froid des murs, cette humidité dans l’air, les portes en cagette, la poussière : c’est sale, ça pue… J’aime, j’en ai la trique, et je me branle à deux mains. Ma bite est raide dingue de ça. Je la regarde qui grossit chaque seconde un peu plus, je sais même pas comment c’est possible. Mes couilles sont pleines, je les malaxe, je tire dessus. Elles vont exploser. Un instant, la lumière s’éteint, et je dois m’arrêter pour relancer la minuterie. Puis je reprends comme un fou, dos au mur, ma teub magnifique devant moi. Je suis pas très loin de cracher et je veux que ça gicle jusqu’au mur d’en face, que ça dégouline dessus. Des traînées de sperme, de mon sperme ! La tête me tourne, je me branle encore plus frénétiquement et ferme les yeux. Ma bite bout dans mes mains, elle va éclater.

— Vous voulez que je vous aide ?

Je sursaute, rouvre les yeux illico, lâche ma queue, en panique. Hein, quoi ? Au pied de l’escalier, un inconnu me sourit. Il vient vers moi, me tend presque la main.

D’un coup, ma mâchoire se décroche, ma bite disparaît et je tremble, vraiment, cette fois. J’ai l’air d’un sacré con, là, dans ce lieu et dans cette situation. Je reste sans voix. Le type ne semble pas s’en formaliser : il est tout près de moi, l’air parfaitement aimable.

— Je suis sérieux, vous savez. Est-ce que vous voulez que je vous aide ?

Son haleine se mélange à la mienne. Il a bu du punch, ou quelque chose du genre. C’est presque agréable. Il déboutonne sa chemise, insiste :

— Ça se fait entre voisins, non ? Se filer un coup de main ?

Je ne sais quoi dire et, de toute façon, il n’attend pas ma réponse, se colle à moi et commence à me branler.

— Un si beau morceau, ce serait dommage de ne pas le partager !

Il me fixe droit dans les yeux, soudain sévère. J’ai peur, bafouille je ne sais quoi. La minuterie vient de s’éteindre. Il la rallume et dans le même mouvement descend sur ma queue, la prend dans sa bouche, la bouffe si bien qu’elle se redresse complètement. Il va et vient dessus de plus en plus vite. J’en oublie mes craintes, ma honte. Je me laisse porter par les mouvements de ses lèvres, le jeu de sa langue avec ma teub. Il sort la sienne de son pantalon et, accroupi devant moi, la fait durcir. J’y jette un œil angoissé. Elle est très bien aussi : longue, droite, assez épaisse. J’en ai envie. Je voudrais y passer ma langue, en découvrir le goût, qu’elle grossisse en moi. Il s’active tant sur la mienne que je lui crache dans la bouche. Mon jus déborde de ses lèvres, il le boit, s’en délecte, me sourit à nouveau. Il déboutonne complètement sa chemise, puis son pantalon, et se relève :

— À ton tour.

D’une puissante pression sur mes épaules, il m’agenouille devant sa queue. Je n’ai même pas le temps de la détailler davantage, il me la fourre directement et je suce. Elle est aussi bonne que j’espérais, grossit encore contre ma langue. Elle pulse, vibre en moi, me remplit complètement. Je ne suis plus que ma bouche sur sa queue, et j’adore ça. Je tressaute à chacune de ses secousses : le jus monte implacablement, je le sens. Bientôt, il va m’inonder. J’en savourerai chaque goutte, jusqu’à la dernière.

Brusquement, il sort de moi, reprend sa bite en main et se branle frénétiquement. Aussitôt, ma bouche se colle à ses couilles. J’en lèche la peau tendue, les poils courts. Je veux qu’il m’asperge, que son sperme me coule dessus, me recouvre, me fasse disparaître. La lumière s’éteint, et il pousse un cri sauvage. Son jus se répand sur mes lèvres, mes joues, mon cou. J’en ai partout et de mes mains déchaînées, je rattrape chaque goutte, chaque filet de sperme pour y goûter toujours plus. Mes lèvres sont pleines de lui, et j’en voudrais encore, j’en veux encore. Je suis affamé. Mais il rallume la lumière, se rhabille en un éclair et disparaît dans l’escalier. J’en reste sonné, toujours accroupi, incertain. Qu’est-ce qui vient de se passer ? Ai-je rêvé ? Ce type existe-t-il réellement ? Je me passe la main sur le torse, les hanches : son sperme y coule encore. Péniblement, je me relève, relance la minuterie et m’appuie contre le mur. Mon corps dégouline de jus, le mien, le sien. Je m’en barbouille encore, m’en pétris la queue. Elle repart aussi sec, moite de nous deux. Je pousse un soupir : c’est presque trop, je n’en peux plus. Mais mon désir commande. Ma bite est raide. Je dois recommencer. Il n’y a pas le choix : me branler jusqu’à épuisement. Jusqu’à l’extinction de toute envie. Je m’acharne sur ma queue, crache un ultime jet dans ma main et m’écroule de fatigue sur la minuterie. Au bord du malaise, je remonte dans le noir les escaliers de l’immeuble, passe certainement devant sa porte, mais laquelle ? claque la mienne derrière moi et m’écroule sur le canapé. Je n’ai même pas la force de me laver.

Je me réveille au petit jour, sale de nous deux, et ma teub se lève en un instant à ce souvenir. J’en ai presque peur, ou honte, je ne sais pas. Mais je veux le retrouver. Sa bite, sa bouche, son cul à découvrir. Je veux tout ça, et dans la cave. Encore une fois. Notre secret à nous deux, au milieu de la nuit, loin des autres et du bruit. J’y pense toute la journée au boulot, et rentre plus tôt que d’habitude, me poste derrière ma fenêtre, caché par le rideau. Genre concierge ! C’en est ridicule. Combien de temps vais-je devoir attendre ? Est-ce qu’il sera seul ? Et s’il n’habitait pas là ? Il serait venu de nulle part la nuit dernière, m’aurait rejoint dans la cave ? Je hausse les épaules. Et d’abord, pourquoi est-il venu ? M’a-t-il entendu ouvrir la porte de la cave ? La mienne ? M’avait-il repéré, il y a quelques jours, déjà ? Il aura attendu que je recommence, l’œil derrière sa porte, en se branlant. Comme moi. L’idée me gonfle d’orgueil, et ma bite avec. J’ai trop envie de lui, de sa queue, de le déshabiller complètement. Comment est-il ? Je ne suis même pas sûr de reconnaître son visage. Des heures durant, je guette l’entrée de l’immeuble, depuis ma fenêtre. J’ai envie de pisser, mais je n’irai pas. J’ai envie de me branler, mais je ne le ferai pas. Je garderai tout, pour lui.

Le soir tombe, et l’entrée de l’immeuble se perd dans le noir. S’il n’allume pas dans la cour, je ne le verrai pas. L’angoisse me cerne un peu plus. Je suis en train de devenir fou : je ne connais même pas ce type. Si ça se trouve, il va prévenir tout le monde, raconter que je me branle dans la cave.

On sonne à la porte ! Je sursaute. Et si c’était lui ? Ou les voisins venus se plaindre ? Je ne sais plus quoi faire. Quitter ma surveillance ? Aller ouvrir ? Peut-il savoir où j’habite ? Je me rajuste vite fait, enfile un T-shirt, ouvre la porte sans réfléchir. C’est mes voisins du cinquième. Ils viennent me voir pour une pétition, une histoire de piste cyclable. Ils veulent rentrer pour m’expliquer. Je n’arrive pas à dire non, ils s’installent dans mon salon. J’écoute vaillamment, leur offre un verre, signe le papier. C’est très bien, les vélos, très bien. Qui peut être contre ? Je les remercie de m’en avoir parlé et les fous gentiment à la porte. Ça a duré au moins vingt minutes. Il a eu le temps de rentrer chez lui dix fois. Je m’affale sur le canapé, allume la télé. De toute façon, il fait nuit : de ma fenêtre, je ne verrai plus rien. C’est foutu, au moins pour ce soir. Foutu ! Je mange une connerie en en regardant une autre, mais ma bite ne me lâche pas. Et pas que ma bite ! Je veux connaître ce type, savoir qui il est, comment il a débarqué là. J’ai envie de me retrouver contre lui, son corps mêlé au mien, sa queue contre la mienne et les branler toutes les deux : un énorme chibre dans mes mains. Il est minuit passé, et je ne vois qu’une solution. Le retrouver à la cave. Du moins, l’attendre. S’il a la même idée. Je n’ose en rêver. C’est presque dangereux. Il pourrait venir me casser la gueule, seul ou avec des potes à lui. Il pourrait débouler avec les voisins, et tous ricaneraient, de ma folie, de mon espoir. Je m’en fous, je le veux. Je ne vais pas attendre demain et frapper à toutes les portes pour le retrouver. Je n’ai pas la force d’attendre. Je le veux maintenant. C’est impératif, incontournable. Je ne passerai pas outre. Jamais. Je me fous complètement à poil, éteins toutes les lumières chez moi et me poste derrière la porte, le souffle un peu court. La chair de poule me reprend. J’enfile mes baskets, entrouvre ma porte et écoute. Rien. Il n’est pas si tard que ça, et j’hésite un instant. Y aller dans une heure ? Ou deux ? Je n’y tiens plus, ne pourrai pas attendre plus longtemps. Je descends l’escalier, la main toujours sur la rampe. Mais je laisse ma bite tranquille. Au rez-de-chaussée, la porte de la cave est fermée. Aucune lumière n’en filtre. Tant pis, j’attendrais s’il le faut. Je lance la minuterie, m’engage sur les marches en coude, le cœur tapant. Je soupire, déglutis, tourne à gauche après l’escalier.

— Enfin !

Je sursaute. Sa voix est plus chaude qu’hier, mais il est complètement nu, lui aussi. Il se branle gentiment. Je fixe son corps, un peu gras, très poilu. Je ne m’en étais pas rendu compte la nuit dernière. Il est grisonnant, une barbe de trois jours. De nouveau, je bafouille, sous le charme. Un hasardeux « bonsoir » m’échappe. Je frissonne. J’ai très envie de lui, qu’il me prenne dans ses bras. Il a dû le comprendre, car il s’approche, me caresse. Je vacille de plus en plus. Nos bites se mêlent, durcissent ensemble. Il les prend dans sa main et les branle. Je laisse faire, terriblement conquis. Sa bouche enveloppe la mienne. Elle a toujours ce goût de punch. Je voudrais qu’il m’en fasse, qu’on le boive ensemble. Il m’enrobe complètement, m’aspire. Ses baisers sont infinis, d’une douceur presque déplacée. La lumière s’est éteinte. On ne la rallume pas. Ça n’a aucune importance. Il n’y a que nos lèvres collées, nos bites dans sa main et ses poils sur ma peau.

Mes doigts se perdent entre ses fesses. Elles sont massives, velues. Je suis fan et descends jusqu’à sa rondelle. Elle fourmille de moiteur, palpite. J’y glisse un doigt timide. J’ai peur qu’il me repousse, peut-être même qu’il s’en aille. Je ne le supporterais pas, j’ai trop envie de lui. Mais son cul s’ouvre, et j’y enfonce mon doigt. Il gémit, je rajoute mon index, lui fourrage les entrailles. C’est chaud, c’est tendre. J’en fais le tour de plus en plus vite, sans vergogne, enfonce mes doigts jusqu’à la garde pendant qu’il me prend la bouche plus sauvagement. J’ai extrêmement chaud, en veux plus : je sors de son cul et j’y plante trois doigts d’un coup. Il tressaille, mais sa rondelle m’accueille sans crainte. Il détache ses lèvres des miennes et murmure à mon oreille :

— Je veux que tu me baises, que tu me défonces.

Je déglutis, chancelant.

Ça me tombe dessus d’un coup. Soudain, j’ai peur. De ne pas y arriver, de le décevoir, de débander. Soudain, le noir me gêne, m’oppresse. Je rallume la lumière, précipitamment. Il pose sur moi un regard inquiet. Je n’arrive pas à dire oui, ou bien sûr, ou n’importe quoi. Mes doigts ont quitté son cul, et sa main nos deux queues. Je frissonne, le fiasco guette, et plus j’y pense, pire ce sera. Mais je ne peux pas rester là, dans cette cave. Tout d’un coup, c’est trop froid, trop moche, et puis, ça pue. Je n’y arriverai pas. Je veux un vrai lit pour nous deux, pour le prendre dans tous les sens, toute la nuit. Et demain, après-demain. Encore et encore. Je veux du temps et son cul, du temps pour son cul. Nos bites, ses poils, ses baisers. Je veux tout ça. Ailleurs. Pas là.

Il penche sa bouche vers la mienne :

— On monte au premier alors ?

Il a compris. On est pareils. Je souris enfin. Ma bite se réchauffe et il la caresse tendrement, s’amuse de mes couilles. Je simule l’embarras, chuchote :

— C’est chez vous ?

Il en rit presque, me prend par la main et me guide dans l’escalier. On monte dans le noir. J’ai hâte, accélère le pas, au risque de tomber, de faire trop de bruit. Sur le seuil de sa porte, il m’embrasse. Mais je ne veux pas qu’on nous surprenne. Je le pousse à l’intérieur. La porte claque toute seule derrière nous.

Impénitente

Olivier Humbert

« Acclamons la parole de Dieu… Louange à toi, Seigneur Jésus… » Ça ne vous rappelle rien ? Non, vraiment ? Oh, comme je vous envie. Car pour moi ces mots résonnent comme le mantra d’une époque où la messe ponctuait une, deux, voire trois fois ma semaine, lorsque je n’avais pas été sage les jours précédents, ou que les notes rapportées de l’école n’avaient pas été à la hauteur de l’excellence que l’on attendait de moi. Et comme ces gosses que leurs parents forcent à pratiquer le violon et qui finissent par en être écœurés, autant dire que je n’ai jamais été une grande fan de religion. Les miracles à répétition, la résurrection, désolée, je ne marche pas. Je ne crois ni à la magie ni aux fantômes.

J’ai bien tenté à l’adolescence de protester contre ces messes punitives, mais pour mes parents, alliance savante du chirurgien-dentiste et de la mère au foyer, me laisser manquer l’office était impensable. Au nom de la tradition, des valeurs censées m’être inculquées et… De toute façon, il n’y avait pas à discuter. Mais si certains cerveaux malléables se laissent nettoyer sans lutter, d’autres développent des défenses naturelles face à des fables comme celle de l’arche de Noé. Je suis ainsi vite devenue une chrétienne paradoxale : fervente pratiquante, mais incroyante convaincue.

Plus l’on me martelait ce qu’étaient censés être le bien, le mal, le péché, l’ordre naturel, et plus je remettais en question ces discours, tant je trouvais suspect qu’ils aient besoin d’être psalmodiés pour trouver un écho. Et très vite, j’ai ressenti l’envie de voir ce qui se passait de l’autre côté. Plus on essayait de faire de moi une future reproductrice pleine de vertu, plus je me plaisais à jouer les butineuses en quête d’expériences. Devoir attendre ma nuit de noces pour découvrir réellement mon corps me paraissait surréaliste, et très tôt, j’ai commencé à me masturber, ayant alors la confirmation que ce qu’on tentait de me faire avaler était ridicule : si ce fameux Dieu avait fait don aux femmes d’un organe si fascinant que le clitoris, alors il était impossible qu’elles ne puissent en user à loisir. Plus tard, sous les tentes scoutes où l’on m’a envoyée, il s’est passé beaucoup de choses, avec des garçons comme avec des filles. Avec un guide, également. Au lycée avec pas mal de mes camarades, ainsi qu’un professeur qui m’a enseigné, outre les lettres, une part de ma géographie intime dont j’ignorais l’existence. Mais avec aucun d’eux, je crois n’avoir ressenti quelque chose d’aussi fort qu’avec Pierre, à dix-huit ans.

Tout a commencé un dimanche de fête des Rameaux. Je m’apprêtais à endurer à l’église mon heure de torture hebdomadaire, entre lectures soporifiques des Évangiles et chants déclamés par des voix de fausset, cela avant de subir l’homélie de notre bien-aimé père Janbal, prêtre inaltérable de la paroisse, qui une fois de plus, ne manquerait pas de fustiger, au choix, la disparition des valeurs et des traditions, les attaques dont étaient victimes les catholiques partout dans le monde, ou encore le dévoiement de l’institution maritale. L’assemblée silencieuse et clairsemée attendait l’entrée en scène du petit homme d’Église à la face bouffie et blanche comme la craie, quand s’accomplit sous mes yeux un authentique miracle.

Dans le sillage de Janbal qui se dirigeait vers l’autel, apparut une silhouette inconnue, vêtue d’une soutane dont le blanc immaculé eut pour effet d’aimanter tous les regards. L’homme, jeune, grand, paraissait bien bâti malgré son drapé flottant, mais surtout son visage était d’une beauté diabolique, par sa bouche charnue, ses yeux sombres à croquer et ses cheveux mi-longs en bataille. Je crus d’abord à une hallucination, tant quelque chose semblait clocher dans le tableau. Comme si ce visage et ce corps n’allaient pas avec ce vêtement, ni avec ce décor, me faisant l’effet d’un acteur porno déguisé en moine bénédictin. Janbal nous le présenta. Il s’appelait Pierre, était le nouveau diacre de la paroisse, et l’assisterait dans les mois à venir. Et alors, débuta une messe qui me sembla la plus courte de ma vie.

D’abord mutique et en retrait durant la première partie de l’office, pendant laquelle je me demandais ce que la vile pécheresse que j’étais avait fait pour mériter pareille récompense, Pierre s’avança enfin vers le pupitre en haut des marches de l’autel, rehaussa le micro et s’engagea dans la lecture d’une épître aux Corinthiens. Il s’exprimait d’une voix douce, au rythme maîtrisé, au grain certes jeune, mais imprimé de graves profonds. « Ça y est, je suis officiellement baisée », me dis-je en frissonnant dès ses premiers mots. Et tandis que les saintes paroles enveloppaient les bancs des paroissiennes, je ne pus m’empêcher de l’imaginer vêtu d’un simple boxer sous la soutane, contenant mal un sexe aussi long et épais que scandaleusement inusité. Je chantai ensuite avec un entrain tel que ma mère se tourna vers moi, déconcertée, se demandant ce qui m’arrivait.

Quand Pierre et Janbal descendirent jusqu’à la dernière marche pour donner la communion, je me plaçai dans la file de mon nouvel objet de désir, progressant d’un pas lent et fébrile. Et quand ce fut mon tour, je me plantai devant lui pour admirer des traits aussi séduisants que leur promesse lointaine, agrémentés d’une discrète cicatrice sur la pommette gauche. J’en oubliai un instant que j’étais là pour recevoir l’eucharistie, et me réveillai seulement quand il prononça les mots « Le corps du Christ ». Je le regardai droit dans les yeux, sans jamais ciller, ouvris la bouche et allongeai une langue rose et humide. Il y déposa avec délicatesse l’hostie, que j’avalai avec gourmandise malgré sa fadeur. Il ne parut pas remarquer mon trouble, et tandis que je regagnais ma place, poursuivit sa tâche avec la même application face à la sexagénaire flétrie que je précédais. Je lui en voulus aussitôt.

Durant les jours qui suivirent, je me caressai jusqu’à l’épuisement en pensant à Pierre, dont j’appris qu’il était également un brillant théologien. Et même si mes notes étaient satisfaisantes, et que mes parents ne m’astreignaient donc qu’à une seule messe par semaine, je m’y rendis pourtant dès le mardi et le jeudi suivants, arguant d’une phase de recherche spirituelle pour justifier ce soudain regain d’intérêt pour le fait religieux. Je couvais Pierre des yeux une heure durant, imaginant les plaisirs que ses lèvres pourraient procurer aux miennes, mais ressentais dans le même temps une terrible injustice : qu’un homme de cette beauté et de cette intelligence s’interdise de baiser sa prochaine, c’était un authentique crime contre l’humanité. Je n’avais qu’une envie : corrompre cette pureté, violer cette chasteté.

De mes débuts au fond de la salle, je finis par me placer en évidence aux premiers rangs, et portai des robes toujours plus avantageuses. J’eus néanmoins toujours le sentiment d’être invisible à ses yeux, au contraire de ceux de Janbal qui ne manquait pas, le rouge aux joues et la sueur au front, de lorgner mes jambes croisées satinées d’un collant couleur chair.

En trois semaines à peine, on observa dans le quartier un phénomène quasi surnaturel. Il fut en effet frappé d’une soudaine épidémie de dévotion, si bien que l’assistance, d’ordinaire éparse à l’église, en vint peu à peu à occuper presque toute la capacité des lieux. Même à une messe de semaine, on devait jouer des coudes pour pouvoir admirer le nouveau joyau du diocèse. Les meilleures places étant très disputées, les accrochages n’étaient pas rares. Les initiées avaient passé le mot à leurs amies sur ce diacre qui leur avait été, c’était certain, envoyé par le Tout-Puissant.

Mais malgré les efforts que je déployais, je ne parvenais toujours pas à attirer l’attention de Pierre, qui conservait un masque agaçant de distance sereine. Était-il réellement aveugle et incorruptible, ou bien n’était-ce qu’une façade derrière laquelle il s’obligeait à se cacher ?

Je sollicitai un après-midi une entrevue dans la promiscuité du confessionnal. Je m’assis sur le bois grinçant et inconfortable, puis refermai derrière moi le rideau de velours rouge. Je respirai aussitôt le parfum ambré du diacre déjà installé de l’autre côté de la fine grille métallique, puis l’entrevis à travers elle, s’interdisant de me regarder. Je m’éclaircis alors la gorge, puis jouai, d’une voix de vilaine petite fille rongée par la culpabilité, le rôle que j’avais répété devant mon miroir.

— C’est la première fois que je viens me confesser, mon père. J’aurais dû venir depuis longtemps, mais… je n’en ai jamais eu le courage. Cette fois, je suis allée trop loin, et si je n’avoue pas mes fautes maintenant à notre Seigneur, j’ai peur qu’il ne me les pardonne jamais.

— Je vous écoute, mon enfant.

— Dès mon adolescence, j’ai entendu résonner en moi l’appel de la tentation. J’ai été faible et… je n’ai pas pu lui résister. J’ai commis le péché de chair, le premier d’une longue série…

J’entendis Pierre avaler sa salive. Le procédé de mise en bouche était classique, mais visiblement efficace.

— Je me suis touchée, excitée, j’ai appris à connaître les zones les plus sensibles de mon sexe, j’ai peu à peu maîtrisé la lente montée du plaisir, et j’ai fini par atteindre l’orgasme, avant d’en éprouver d’autres, de plus en plus puissants… Je savais bien qu’il n’était pas censé servir à « ça », je me sentais coupable, et honteuse, mais je n’ai pas su m’arrêter. J’ai, par la suite, voulu savoir quels plaisirs une autre main que la mienne et surtout le sexe d’un homme pouvaient me procurer. C’est à quinze ans que j’ai… que j’ai commis le péché de fornication. C’est arrivé à l’anniversaire d’une camarade de classe, dans la chambre de ses parents, où un garçon de mon âge m’a déflorée. On m’avait promis que je souffrirais, mais ce fut tout le contraire, avec lui, j’ai joui comme je ne l’avais jamais fait seule… Et j’ai ressenti l’urgence de recommencer. Un feu venait de s’allumer en moi, et depuis il ne s’est jamais éteint. Je ne peux vous dire avec précision le nombre d’amants que j’ai pu avoir par la suite. Il y en a eu de tous les âges, de toutes les conditions. Je n’étais jamais rassasiée. Avec un homme marié et père de famille, un péché d’adultère s’est présenté à moi, et je n’ai eu d’autre envie que de m’y vautrer. Plus je péchais, plus je me sentais salie, et plus j’éprouvais de plaisir. Ma jouissance la plus extrême, je l’ai éprouvée il y a quelques semaines à peine, quand j’ai commis le péché de sodomie. J’avais longtemps retardé ce moment, par peur de la douleur, et de la souillure. Mais j’ai rencontré un homme qui avait presque l’âge d’être mon père, qui a su me détendre, et me montrer avec habileté que de cette façon aussi, je pouvais ressentir des plaisirs d’une intensité indicible…

Pierre demeura silencieux. Son souffle s’était alourdi et accéléré, et à travers la grille, je pouvais voir son profil s’agiter avec fébrilité.

— Quel… Quel âge as-tu ?

— Dix-huit ans, mon père. Vous croyez que mon âme peut encore être sauvée ?

— La confession de tes péchés, aussi graves soient-ils, est la première étape sur le chemin du pardon de notre Seigneur. Mais pour l’obtenir, tu dois désormais faire le choix de l’abstinence, et t’engager à demeurer chaste jusqu’au jour de ton mariage.

— Je m’y engage solennellement, mon père. Je ne supporte plus de vivre ainsi dans la luxure, je donnerais tout pour retrouver la pureté de ma chair. Mais… est-ce que c’est tout ? Vous ne croyez pas que je mérite une forme de pénitence ?

— Je suppose que réciter cent Notre Père chaque soir au coucher ne pourra que te rapprocher du droit chemin. Mais mon enfant…

Je laissai volontairement échapper un rire amusé. Il s’interrompit.

— Je suis désolée, mon père, c’est juste que vous entendre m’appeler ainsi, cela me… trouble. Mais poursuivez, pardonnez-moi.

— Tu… tu n’as omis aucun péché à confesser ? Le dernier que tu as mentionné était bien le dernier ?

— Vous voulez dire, quand je me suis fait sodomiser ?

— En… en effet, fit-il, embarrassé.

— Si je veux obtenir le pardon, je me dois d’être tout à fait honnête mon père. Ces dernières semaines, si je n’ai pas commis de nouveau pêché de chair, des pensées impures m’ont trop souvent traversé l’esprit. Et à vrai dire, elles continuent de le faire au moment où je vous parle.

— Et de quel ordre sont-elles, ces pensées impures ?

— Elles concernent un homme plus âgé, que je connais à peine, et qui m’obsède d’autant plus que… je ne peux l’avoir. Dès l’instant où il a fait irruption dans ma vie, j’ai su qu’il serait pour moi comme une malédiction.

Pierre se racla la gorge, s’apprêtant à prendre la parole, mais je le devançai pour enfin libérer le flot.

— Je m’imagine avec lui, dans des endroits où nous risquons d’être découverts… Malgré son âge, je le sens inexpérimenté, un peu maladroit, alors je le guide, je lui parle, et tous les deux, nous faisons des choses sales, mais tellement bonnes, et plus je sens que je salis sa pureté et plus mon excitation grandit… Je rêve de le retrouver dans un endroit exigu, comme… comme ce confessionnal, par exemple. Avant que je le rejoigne, il a soigneusement dévissé la grille qui nous sépare. Je m’agenouille alors face à lui, telle une pénitente demandant le pardon, lui se lève et… et me présente son sexe, me le colle sur le visage. Je le prends en bouche, j’enroule ma langue autour, je le savoure, je sens sa verge enfler et s’allonger entre mes joues jusqu’à ce qu’elle atteigne ma gorge, et son excitation nourrit la mienne, je glisse une main sous mon collant et caresse mes lèvres déjà trempées, mon clitoris gonflé est à fleur de peau…

Je joignis alors le geste à la parole. De l’autre côté, Pierre parut atteint d’une subite crise d’asthme, et porta sans discrétion la main sur son entrejambe pour masquer l’érection qui perçait sous sa soutane.

— Cet homme me saisit ensuite la nuque d’une main pour m’inviter à me redresser, puis m’attrape par les épaules et m’oblige à lui tourner le dos. Qu’il fasse soudain preuve d’initiative décuple mon excitation. Je me penche en avant et prends appui sur la paroi en bois pour me cambrer et lui offrir mes fesses, juste au-dessus du rebord qui nous sépare. Il déchire alors mon collant d’un geste rageur, tire mon slip sur le côté et de son gland caresse un instant mes lèvres qui n’en peuvent plus de l’attendre. Et puis, il me pénètre, avec langueur, et d’une unique et lente intrusion, il touche au plus profond de mon vagin, et cela suffit à me faire jouir, mon corps se raidit et vibre, parcouru d’une onde de douleur et de plaisir mêlés… Mais il ne s’arrête pas, il me prend de plus en plus vite et fort, il maîtrise le rythme, j’ai l’impression de lui avoir transmis une part de mon vice. Il hasarde un doigt timide sur les bords de mon anus, comme s’il n’osait s’y aventurer, pendant que j’attrape le missel qui traîne sur le banc pour le glisser entre mes dents, et j’imprime dans le vieux cuir une morsure profonde pour retenir mes cris…

— Mon enfant, tu… tu dois t’arrêter maintenant…

— Mais alors que je le sens atteindre doucement l’orgasme, je l’oblige à se retirer et me tourne vers lui. Il m’interroge du regard, son sexe aux proportions bibliques est tendu vers moi. Je soulève le rideau, m’assure que nous sommes seuls dans l’église, et sors alors du confessionnal, jetant ma jupe et finissant de déchirer mon collant. Tandis que je me dirige vers l’autel, l’homme se débarrasse de son pantalon et me suit dans l’allée qui y mène. Une fois la table sacrée atteinte, nous faisons disparaître nos derniers vêtements, j’empoigne son sexe toujours dressé, et le fais s’allonger sur l’autel. Il ne résiste pas une seconde, et semble prêt à m’offrir son corps en sacrifice…

— Mon enfant, arrête, je t’en prie…

— Alors, je me saisis d’un calice argenté rempli de vin de messe. Je me dresse au-dessus de cet homme, je l’enjambe, et place mes pieds de part et d’autre de son visage. Je porte ensuite la coupe à mes lèvres, et fais mine d’y boire goulûment, mais laisse en fait le vin couler hors de ma bouche et dévaler les courbes de mon corps, jusqu’à atteindre mon entrejambe, qu’il imprègne et rend plus ruisselant encore. Je m’agenouille alors, mon sexe juste au-dessus de son visage, il tente de boire à la source du nectar, mais je lui en refuse d’abord l’accès, bloquant ses bras sous mes genoux. Il essaie en vain de se défaire de l’étreinte, frustré, excité comme jamais. Puis je m’abaisse enfin jusqu’à lui, et le laisse se délecter du sang du Christ parfumé de volutes de cyprine. Il me boit, il m’aspire, il me fouille de ses coups de langue, et tandis que d’une main, je m’agrippe à ses cheveux, de l’autre, je branle son sexe avec frénésie… Mais soudain, il cesse de me lécher, me dit que l’on doit tout arrêter, qu’il est allé trop loin dans le péché et qu’il doit subir un châtiment à la hauteur… Alors, je me lève, toujours trempée de vin, descends de l’autel et vais me saisir d’un des immenses cierges qui brûlent à deux pas. Je m’assieds sur ses cuisses, une main autour du cierge et l’autre autour de sa verge. J’incline le phallus de cire au-dessus de son torse, et bientôt, une goutte blanchâtre vient brûler son épiderme. Il laisse échapper un cri, je prends peur, mais il m’intime aussitôt de recommencer. Une nouvelle goutte s’abat sur lui, accueillie par un grognement de plaisir. Je le chevauche alors et m’empale sur son sexe, ondulant mon bassin en cadence pendant que les gouttes continuent de tomber une à une sur sa peau frémissante. Il gémit de plus en plus fort, et tandis que j’accélère le rythme, je me sens chavirer à nouveau. Je jette le cierge au pied de l’autel, puis me retire et décide de lui faire atteindre l’orgasme à la main. Je veux voir sa sainte semence, cette semence qui lui est interdite. Je suce ses testicules, fais remonter ma langue le long de sa verge dure comme du marbre, le branle encore un instant, puis soudain, sens son corps se pétrifier avant l’explosion. J’accompagne sa jouissance de caresses plus douces, puis assiste à son jet, herculéen. Je le suis des yeux, portée par lui comme sur une voie lactée. Un long filet tombe sur l’autel, quand un autre s’en va atterrir sur les pages d’une large bible, ouverte sur un pupitre pourtant posé à trois bons mètres…

Pierre poussa alors un profond gémissement, serrant les dents pour tenter de le réprimer. Haletant, il se cacha vite l’entrejambe des deux mains et baissa la tête comme un enfant honteux. De mon côté, je fis glisser ma main hors de ma jupe, et l’essuyai dans le velours du rideau. Un silence s’installa, seulement troublé par nos souffles lourds.

— Je vous avais prévenu, mon père. Je ne crois pas que mon âme puisse être sauvée.

— Ce qui se passe au confessionnal… doit rester dans le secret du confessionnal. Personne… personne ne doit savoir que…

La voix de Pierre avait changé. Comme si, après avoir incarné sa fonction, empreinte de hauteur et de sagesse, elle était redevenue celle d’un homme comme les autres, fragile, inquiet, nerveux.

— Mais rien ne s’est passé, mon père. Alors, personne ne saura rien.

J’ouvris le rideau en grand et sortis de l’isoloir. Devant l’autel, une volontaire de la paroisse remplissait de vin le calice, tandis qu’une autre préparait les lectures du soir derrière un pupitre, une large bible ouverte sous ses yeux, sans se douter un instant de ce qui venait de se passer.

Je m’approchai d’un bénitier au pied d’une colonne, y trempai mon index, et me signai. Mon reflet souriait à la surface de l’eau sacrée. Quelque part, j’avais retrouvé la foi.

Court-circuit

Rita

Je suis là depuis près de deux heures. La fête est grandiose. Tables débordant de mets raffinés, cocktails multicolores, drapés rouge et or, costumes sexy en diable, chairs dénudées, lumière tamisée et musique envoûtante. Laurent, mon compagnon depuis six mois, n’arrête pas de m’embrasser, de me caresser tout en murmurant que je suis la plus belle. Après quelques verres, il perd de sa romance et me parle de sa queue dure. Je n’ai pas la tête à ça. Ses avances salaces m’indiffèrent, et je n’ai pas envie qu’il me lèche la chatte comme il me le propose. C’est étrange. D’habitude, j’aime ses cochonneries, et je me laisse facilement tenter par ce genre d’obscénité. Mais ce soir, Laurent ne me fait ni chaud ni froid.

Après plus d’une heure à tourner et à m’ennuyer, je fais le choix de boire plus que de raison. Toutes ces coupes pétillantes invitent à l’ivresse, et j’ai envie d’y succomber. Je bois un verre, deux verres, trois… Je ne compte plus. J’observe les gens autour de moi. Cet homme transpirant qui ne tient plus debout et se répand sur tout le monde. Cette jeune fille qui se donne de grands airs avec ses talons de quinze centimètres. Cette autre qui lance des regards lubriques à ce quinquagénaire qui pourrait être son grand-père. Ce couple magnifique qui s’embrasse et s’enlace au milieu de la piste. C’est beau, tous ces êtres de chair qui se rassemblent et dansent. Ce tableau en cinq dimensions me fait tout oublier : Laurent et ses manières ridicules, mon boulot de secrétaire du docteur Machin-Chose, qui me fait dépérir, les caprices de ma fille de six ans, le découvert de mon compte en banque. Ce soir, j’oublie tout. Enivrée par le champagne, je me laisse porter par mes sens. Les peaux qui me frôlent, l’odeur des corps qui suent, le tempo des basses, les épices sur les papilles et ce spectacle bigarré qui n’en finit pas de m’hypnotiser.

Je ne sais pas où est Laurent et je m’en fous. Il n’a rien à faire là. Sa présence anéantirait le charme de cette apesanteur grisante. Qu’il reste où il est. Qu’il ne revienne jamais. Je veux rester, moi, dans cet état second. Flottant entre deux eaux. Légère et offerte. Je sens mes pores qui se dilatent, mes lèvres qui palpitent, mes hanches qui balancent. Je savoure cette douce euphorie.

Le DJ est un grand blond aux larges épaules. Je le croquerais bien, mais il ne lâche pas des yeux la beauté d’ébène qui se dandine à quelques mètres de lui. Elle l’a eu, et il passera le reste de la nuit à tout faire pour l’amener dans son lit. Je continue de divaguer ainsi un temps… puis je me fige.

Un homme de l’autre côté de la piste m’observe. Ce n’est pas un simple regard. L’homme me touche, m’électrise, me happe. Ses yeux sombres traversent le dancefloor, ignorent les danseurs hystériques et me transpercent. Je perds l’équilibre une seconde et m’appuie contre le pilier à mes côtés. Je suis liquide. Je tremble. L’homme ne baisse pas les paupières ; il continue de me fixer malgré mon trouble. Je me détourne, je tente de regarder ailleurs, je rougis, mais je tourne à nouveau ma tête vers lui. C’est incontrôlable. Je ne peux plus m’échapper. Je suis prisonnière. Il est à vingt mètres de moi et je suis sous son emprise.

Je ne comprends pas tout de suite. Je me dis que ce sont les effets de l’alcool. Des particules sauvages inondent mon corps et le font fondre. C’est peut-être la voix d’Isaac Hayes qui agit ainsi sur moi. Mais la musique change, et j’ai toujours les mêmes sensations. Je suis incapable de bouger. Je n’ai qu’une seule envie, le toucher.

Il reste encore un moment ainsi, immobile, ses pupilles cherchant les miennes. Il ne me fait aucun signe, ni sourire, ni battements de cils. Sa retenue me glace autant qu’elle me brûle. Gênée, je me penche pour prendre un nouveau verre. Quand je me redresse, il n’est plus là !

Il n’est plus là. Je me mets à suffoquer. Je commence à paniquer. Je lance des regards dans toutes les directions. Je suis incapable de me raisonner et de me contrôler. La tête me tourne, j’avance à l’aveuglette, en titubant. Je bouscule les uns, m’appuie sur les autres. Je ne vois plus rien, ni personne. Il me faut ce regard, cette bouche, cette peau. Il me faut déshabiller cet homme, le mettre à nu afin de le goûter. De le baiser.

Laurent refait surface. Il tente de me parler, mais je ne l’entends pas. Il crie plus fort, mais je lui demande de se taire. De me laisser tranquille. D’aller fourrer sa queue ailleurs. Je suis vulgaire, je l’insulte, je suis en colère. Ce n’est pas lui que je veux, c’est l’autre. Le sauvage brun aux sourcils sombres. Laurent, bien éméché lui aussi, essaie un instant de me retenir, puis capitule. Il se réfugie finalement dans les bras d’une poupée blonde. Libérée, je poursuis ma quête.

Une ombre passe. C’est lui. Il se dirige vers les vestiaires. Sans réfléchir, je le suis. Je passe derrière l’hôtesse, trop occupée pour me voir, et je pénètre dans le vestibule où tous les manteaux sont suspendus. Il y a plusieurs sas. Comme des dizaines de penderies les unes à la suite des autres. J’explore la première. Personne. La seconde. Personne. La troisième. Je n’en peux plus. Je perds pied. Je ne sais pas ce que je fais là. J’aimerais me raisonner, mais je ne le peux pas. J’ai faim. Je suis affamée. Je deviens cannibale. Je renifle. Je colle mon nez contre les vêtements, je scrute, je fouille. Une vraie bête. Plus j’avance, plus je sens mon pouls s’emballer. J’ai de plus en plus chaud. Je suis bouillante. Humide. Ma robe colle à mon épiderme. Elle remonte le long de mes cuisses et ne cache plus mes fesses. Mais je m’en moque. Au contraire, j’aimerais carrément l’enlever cette robe. Être nue, à quatre pattes, ma croupe offerte, dans l’attente de ses mains sur mes hanches. Je renifle encore. Je frôle chaque veste, je me perds dans les textures et les couleurs. Je m’arrête un instant contre une fourrure. Je me frotte contre elle, savourant la douceur de ses poils contre ma nuque. Puis je continue. Jusqu’au dernier sas. C’est là que je le vois. Il est contre le mur.

Je reste dans l’embrasure quelques secondes pour contempler cet homme qui me fait chavirer. Ses cheveux en bataille, noirs et déstructurés, lui donnent un côté ombrageux. Ses yeux sombres et perçants me déshabillent. Il porte une chemise blanche débraillée et froissée. Elle est déboutonnée jusqu’au milieu du torse et dévoile son corps glabre et bronzé. Il est grand. J’aime ça, me sentir toute petite, vulnérable, à côté du géant. Cette fois, il me sourit, et je découvre deux fossettes à la commissure de ses lèvres. Je me consume. Sans attendre une minute de plus, je m’avance vers lui. Je me poste à quelques centimètres de lui. Face à face. Je le renifle. Je peux sentir son souffle chaud contre mon visage. Sa poitrine palpiter contre la mienne. Nous ne nous touchons pas encore, et pourtant, je suis parcourue de décharges électriques. Je sens des papillons dans le creux de mon ventre et une vague brûlante réchauffer mon entrejambe. Il n’a pas encore posé la main sur moi et ma culotte est déjà trempée. Nous restons un moment ainsi à nous apprivoiser, nous respirer. Puis il s’avance imperceptiblement et m’embrasse la nuque du bout des lèvres. Il sort sa langue qui s’immisce dans les creux et remonte jusqu’au lobe de mon oreille. Il se met à la titiller et j’explose. Ma faim devient vorace et je me jette sur lui. Je déchire sa chemise, me débarrasse de ma robe et je me plaque contre lui. Il tremble aussi. Il est en transe comme moi. Il me repousse un instant pour m’enlever mon soutien-gorge et ma culotte. Il me veut nue. Il veut tout voir, tout prendre, tout goûter. Il n’y a plus que son jean entre nous. C’est trop. Trop ! Je m’agenouille, défais sa ceinture, ses boutons et baisse son pantalon. Là, je manque défaillir. Il ne porte ni slip ni caleçon. J’ai directement accès à son sexe en érection. Je m’en saisis. Dans le creux de ma main, sa queue palpite. Elle est douce, large, chaude. Je l’astique doucement, découvrant et recouvrant son gland. De temps en temps, je donne un coup de langue comme je lécherais une glace. Le goût de sa queue m’excite davantage. C’est une saveur forte, virile, poivrée. Je la lèche encore et encore, puis je finis par la prendre dans ma bouche. Je la dévore. J’aimerais prendre cet homme tout entier dans ma bouche. Il m’électrise et me fascine. Lui s’est abandonné. Il est à ma merci, au chaud dans ma bouche, transporté par mes va-et-vient. Ses mains caressent mes boucles rousses. De tendresse et de désir. Je ne peux plus m’arrêter, je pourrais le sucer pendant des heures, j’aime sa verge, ses veines, ses testicules. Ses poils noirs sont doux contre ma joue. Et impénétrables. Ils sont humides, trempés par sa sueur. Les mains de mon amant perdent finalement de leur tendresse, elles m’attrapent les cheveux sans ménagement. L’homme me tire vers lui, plante ses yeux dans les miens. C’est sûr, il va me dévorer. Il est le grand méchant loup, et je suis heureuse d’être le petit Chaperon rouge. Qu’il fasse de moi ce qu’il veut. Je suis à lui.

Il lâche ma chevelure, m’agrippe aux épaules et me retourne contre le mur. Debout, dos à lui, je sens la tapisserie rêche titiller mes tétons érigés. Je plaque mes joues, mon ventre et mes mains contre la cloison, et j’attends que le prédateur passe à l’action. Inconsciemment, je me cambre exagérément. À présent, ses doigts énormes découvrent la fente de mes fesses. Un par un, ils suivent la raie de mon cul. Ça glisse. Tout est trempé. Sueurs et salives mêlées, nos sucs se mélangent. Je sens maintenant entre mes jambes sa main tout entière qui explore et se perd. Je me cambre davantage. Son souffle est de plus en plus court, l’homme halète comme un animal en chaleur. Je sens la bête en rut derrière moi, et je reste plaquée contre le mur, offerte et immobile. C’est là qu’il s’emballe et se lâche. Son index se pose contre ma vulve, s’immisce entre mes lèvres pour me pénétrer. Je pousse un soupir de plaisir. Il reste quelques instants à l’intérieur de moi, pour me découvrir. Mais sa fièvre est trop intense, et cela ne lui suffit plus. Son majeur rejoint son index, puis un troisième doigt. Je ne comprends plus rien, je me laisse faire, complètement subjuguée par mon étalon.

Puis tout s’arrête, il retire sa main d’un coup. Je suffoque et frémis. J’ai des fourmis dans tout le corps et, sous ma peau, tout est sens dessus dessous. Je suis complètement retournée. Transformée par ce coup de foudre.

Le calme puis la tempête. Ses mains agrippent mes hanches, et l’homme plonge sa tête entre mes fesses jusqu’à mon sexe. Je sens sa bouche pulpeuse embrasser mes petites et mes grandes lèvres. Il le fait avec passion. Il aime mes lèvres sexuelles, les mord, les caresse. Puis il y passe sa langue. Charnue et experte, elle se focalise ensuite sur mon clitoris. Qui se gonfle de plaisir. Je sens mon vagin qui dégouline sur son superbe visage. Mon bel inconnu me boit goulûment, il s’applique et savoure. Sa fougue me met dans tous mes états. Je me découvre une force insoupçonnée. D’un coup, je me retourne, le bouscule, l’attrape par la nuque et plaque sa tête contre ma poitrine. Je veux qu’il me tète. Qu’il goûte chacun de mes tétons. Il s’exécute et les mordille. Les suce. Les aspire. Les lèche. Un par un. Je suis aux anges, cet homme me transperce. Je suis à lui. Plus rien d’autre n’existe. Nous sommes seuls au monde, unis dans nos chairs. Peau à peau. Il continue à me suçoter puis se redresse. Il plante à nouveau son regard de braise dans le mien, puis colle sa bouche à la mienne. Il m’embrasse fiévreusement. Nos langues se rencontrent, se cherchent, se répondent. Nous sommes voraces, nous cherchons à nous dévorer. Nous ne faisons plus qu’un dans cet espace obscur qui reçoit les échos lointains de la musique techno.

Il place ses mains sous mes cuisses, me soulève, me porte jusqu’à une petite table. Il me pose là, écarte mes jambes et fait un pas en arrière. Il est face à moi. Nu, sa queue tendue et brillante, sa gueule d’amour et ses fossettes en coin. Je m’expose, assise sur cette minuscule console, mes fesses sur le formica, mes talons calés à chaque angle, mon dos contre le mur et mon sexe ouvert, luisant, suppliant. Je salive et me tortille. Mon corps appelle son corps. Mon amant s’avance, prend sa queue dans une main, caresse ma vulve de l’autre, puis dans un élan fougueux plante sa verge dans mon vagin. Je gémis. Je me remplis de lui. J’en veux plus. J’en veux encore. J’attrape ses fesses fermement et je l’attire vers moi afin que sa queue me pénètre plus profondément. Notre étreinte s’intensifie, nos bras s’entremêlent et cherchent désespérément plus de contact. Nous voulons l’autre, tout entier. Ne faire plus qu’un. Il est au fond de moi. Il alterne mouvements lents et rapides. Parfois, je sens son pénis inonder de toute sa longueur mon vagin friand, parfois je subis avec plaisir ses assauts violents. De temps à autre, je relâche la nuque et me laisse emporter par cette étreinte merveilleuse. Et nous continuons ainsi. Salives, sueurs, inspiration, râle, expiration, pénétration, frottement, étourdissement… Jusqu’à l’orgasme. Nous crions au même instant. À la même seconde, nous rugissons, secoués de spasmes, ma bouche contre ses dents.

Nous demeurons ainsi un long moment, imbriqués l’un dans l’autre. Sans un mot. Son sexe perdant doucement de sa superbe. Rétrécissant à l’intérieur de moi. Blotti. Puis mon inconnu frotte sa joue contre ma joue, rapproche ses lèvres torrides de mon oreille et murmure :

— Je m’appelle Marco et j’ai comme l’impression qu’entre nous, c’est électrique.

— Moi, c’est Lydia. Continuons de disjoncter ensemble.

Ma pute au grand cœur

Camille Emmanuelle

Se lever, tard, et prendre un café, noir. Se regarder dans le miroir : les traits sont tirés. Je fais au moins cinq ans de plus que mon âge. Mais comme je mens sur celui-ci, que je me rajeunis toujours de cinq ans, finalement, je fais mon âge. Dans la lumière artificielle des hôtels, le visage retrouve un aspect plus jeune, plus attrayant. Jusqu’à six heures du matin au moins. Là, la lumière crue du jour est sans pitié.

Raser ses poils d’aisselles et du pubis. Rituel fatiguant et irritant, mais tristement nécessaire dans mon métier. Se parfumer. Pas trop. Et pas sur le sexe. Personne n’a envie de lécher du parfum. Regarder ses mails, répondre, puis partir à son rendez-vous du jour. Comme tous les jours.

Je suis une pute. Un escort, si vous préférez. Je m’appelle Johnny. Mais vous vous doutez bien que ce n’est pas mon vrai prénom. Combien de mecs s’appellent vraiment Johnny en France, d’ailleurs ? À part quelques gamins fans du chanteur, qui ont légitimement envie de tuer leurs parents à chaque appel, le matin, à l’école. Moi, j’ai choisi Johnny pour la chanson de Boris Vian, Fais-moi mal, Johnny. Quand je me suis inscrit il y a six ans sur ce site d’escorts, ça m’est apparu comme une évidence. Si j’avais été porn star, j’aurais choisi un autre pseudo. Un truc avec des allitérations, et des sons qui veulent dire « J’en ai une grosse », mais mon nom de pute, lui, devait sonner mâle brut, mais mâle qui va vous faire du bien. Rocker au cœur tendre.

Bullshit. Ce matin, je vais au turbin à reculons. Ce n’est pas à cause de la cliente. Je la connais. Cinquante ans, intelligente, de la conversation, belle femme, un regard un peu triste, mais un très beau cul, blanc et rond. Un cul comme on en fait rarement de nos jours. Un cul de film X suédois des années soixante. Elle me booke une fois par mois, on passe la nuit à l’hôtel, on baise, on boit un verre, on rebaise, et je m’en vais tôt le matin. Elle décide des fantasmes et des positions. La dernière fois, elle m’a demandé de la fesser. « Je n’ai jamais osé demander à mon mari. Et puis, de toute façon, il a la main molle. Je suis sûre qu’il ne saurait pas le faire. » Je pense ne pas avoir été un mauvais maître fesseur, sinon elle ne m’aurait pas recontacté. Non, si j’ai la tête ailleurs, et que je ne veux pas bosser, c’est que j’ai rêvé cette nuit d’une partouze qui se finissait en massacre. Dorcel rencontrant Cronenberg. Un rêve à la con, qui aurait pu me faire sourire au réveil. Mais une image, précise, m’obsède : des gouttes de sperme, très blanches, rencontrant des gouttes de sang, rouge vif. Cette image devrait au mieux m’indifférer, au pire me dégoûter. Elle a un autre effet : elle me fascine. Je ne suis ni morbide, ni fasciné par le sang – par mon sperme un peu plus – mais j’ai envie de la peindre, cette vision. Je ne fais pas confiance à ma mémoire, elle va disparaître, cette connasse d’image. Alors qu’elle a quelque chose de magique, c’est un putain de ying & yang. Merde, je commence à voir de la poésie dans le sperme, faut que j’arrête mon métier.

Au bar de l’hôtel, ma cliente se fait attendre. Il est à peine 19 heures, et j’en suis à mon deuxième bloody mary. Trente minutes de retard, je perds patience et lui envoie un message. Elle me répond quelques secondes plus tard qu’elle a un empêchement. Je connais le prénom de cet empêchement. Jean-Claude, ou Jean-Marc, ou Jean-Philippe. Son mari revenu un jour plus tôt de chez ses clients, de chez ses parents, ou de chez sa maîtresse.

Super. Je me suis rasé pour rien.

De l’autre côté du bar, une jeune femme blonde me sourit et tend son verre, pour faire « tchin ». Je lui renvoie son « tchin ». Je lui donne entre 25 et 30 ans, le même entre-deux-âges que moi. Elle a les lèvres rouges, la taille fine et le regard fier. Elle a un truc. Mais je ne veux pas flirter. Les « one night stand », j’en vis déjà quatre soirs sur sept, et je suis payé pour. Quant à ma dernière histoire d’amour, elle a fini, récemment, dans les choux. C’est une expression, mais là, ce n’en est pas une. On était en Bretagne chez les parents de mon ex, à la campagne. On se baladait au milieu d’un champ de choux, elle a réabordé la question d’avoir un enfant, je lui ai redis que je ne voulais pas en avoir, et elle m’a planté là. Comme un con au milieu du champ. Je ne lui en veux pas. J’ai déjà eu beaucoup de chance de vivre cette belle histoire avec une femme qui acceptait mon métier. J’ai appris à ne pas être trop gourmand en amour.

Quand miss Lèvres Rouges s’approche de moi, je joue au grand indifférent. Pas elle. Après un « bonsoir » et quelques politesses échangées, elle s’approche de mon oreille et me murmure :

— On peut aller dans une chambre si tu veux, pour parler, on sera plus tranquille.

J’adore les filles cash, celles qui assument leurs désirs, leurs corps, leurs pulsions sexuelles, mais je ne m’attendais absolument pas à ça. Depuis quand on propose de coucher au bout de quatre minutes de conversation ? J’ai dû vieillir dans la nuit. Je dois faire la tête d’un mec militant de la Manif pour tous qui apprend que son fils est gay.

— Ce ne sera pas tout à fait gratuit, me murmure-t-elle à l’autre oreille.

Tout s’éclaire. Elle me fait du racolage actif. J’ai envie de lui dire : « C’est interdit, mademoiselle, même le passif. » Mais la situation m’amuse. Première fois de ma vie que je me fais aborder par une pute. J’ai des amies putes, bien sûr, femmes et trans, mais ce sont des amies, elles ne m’ont jamais dragué. Je rentre dans son jeu. Je règle mes consommations, et la suis. Dans l’ascenseur, je ne sais pas quoi lui dire, et je lui demande platement si elle travaille souvent dans cet hôtel. Elle, bonne élève, me dit que oui, et me raconte avec enthousiasme l’histoire du bâtiment, qui daterait du xixe siècle, etc. Une Lorànt Deutsch blonde et sexy. Je l’observe alors qu’elle me parle. Elle a une voix grave, plus grave que ses yeux, qui pétillent. On est très loin de l’image de la prostituée aux cernes lourds. Mais c’est idiot, moi non plus, je ne corresponds pas à l’image de l’escort bodybuildé au regard bovin. A-t-elle un mac ? Est-elle indépendante ? Fait-elle ce métier à plein temps ? J’ai envie de lui poser mille questions, mais j’ai surtout envie de la prendre dans mes bras et la déshabiller. Elle me plaît. Elle a douze moues à la minute. Sa bouche passe de la moue enfantine à l’air énervé, à l’air concentré, tout cela en un quart de seconde. Un vrai dessin animé. Mais un dessin animé pour adultes, classé X.

Quand nous rentrons dans la chambre, je me sens emprunté. Quand je vais à l’hôtel avec une cliente, j’ai un scénario plus ou moins défini dans ma tête, je sais quoi dire, quoi faire. Selon ce que je ressens de la cliente avant, lorsqu’on boit un verre, je vais être plus ou moins directif, plus ou moins tendre, plus ou moins cul. Mais là, je ne maîtrise pas les règles. Et cette fille, qui pose son sac sur le bureau, a une allure, un port de tête, et une chute de reins, qui me font me sentir comme un ado puceau.

— Je suis désolé, y a un malentendu, lui dis-je, alors qu’elle commence à dégrafer sa jupe.

— Comment ça ?

Elle fait sa moue :

— C’est quoi, ton problème ?

— Je suis moi-même escort.

Moue :

— Y a une caméra cachée dans la chambre.

— J’avais rendez-vous avec une cliente, mais elle a annulé.

— Putain. Merde. Bordel.

Ces mots sonnent merveilleusement bien dans sa bouche. Cette jeune femme a un je-ne-sais-quoi qui me rend dingue. Elle a la classe de Deneuve, pas la Deneuve de Belle de Jour, plutôt celle de 8 femmes. J’ai envie d’elle comme rarement j’ai eu envie de quelqu’un, et je suis en train de tout faire foirer.

— J’aurais dû te prévenir.

— Oui, si tu ne veux pas de mes services. Tu me fais perdre mon temps.

— Je sais, mais je t’ai trouvée… solaire.

— Super, répond-elle, énervée, en se rhabillant.

Je vais la perdre. Elle va partir, en colère. Elle va sortir de mon champ de vision et de ma vie. Hors de question.

— Attends, j’ai une idée. On va baiser. Mais sans argent. On va faire un troc.

Elle me regarde, offensée, comme une fille non-pute qu’on aurait traitée de pute.

— J’ai toujours été payé, j’ai jamais payé. Et je réalise — enfin j’essaie de réaliser — les fantasmes de mes clientes, je pense jamais aux miens. Donc, pour une fois on peut inverser les rôles. Et un autre soir, on fait le contraire : je fais tout ce que tu veux.

Elle éclate de rire. Si elle jouit comme elle rit, et si elle jouit avec moi, les voisins vont être ravis.

— OK. Deal ! Dis-moi ce que tu veux, alors.

Son regard a changé. Il n’y aura pas de billets laissés sur la table de nuit, mais un jeu. Elle me regarde des pieds à la tête, avec un air de prédatrice sexuelle. Je suis son sextoy d’un mètre quatre-vingt-deux.

Qu’est-ce que je veux ? Tout ! La baiser pendant des heures ! Mais à la voir enlever sa jupe en me regardant comme une femme fatale folle, j’ai une évidence :

— Je veux que tu me pénètres. Doucement, bien sûr. Mais je veux que tu me pénètres avec tes doigts. Et que tu te caresses en même temps. Jamais une cliente ne m’a demandé de me faire ça. Au fait, tu embrasses ?

— Ça dépend. T’embrasses, toi ?

— Ça dépend ! On s’embrasse alors…

Elle se déshabille et s’allonge sur le lit. Je l’imite.

— Tu fais toujours ton chippendale, comme ça, quand tu te désapes ? dit-elle en se marrant.

— J’ai fait mon chippendale ?

— Ouais.

Je la rejoins, à moitié vexé. Mais quand elle se penche sur moi pour m’embrasser, j’oublie sa pique en deux secondes. Sa bouche, ses lèvres, sa langue sont comme son sexe, ses seins, son cul : ils m’excitent, et leurs mouvements me font bander. Je suis habitué à bander à la demande, mais là, c’est comme si ma queue atteignait des proportions rocco-siffrédiennes. Elle maîtrise son job : elle ondule comme il faut, soupire au bon moment, se cambre à merveille. Une chorégraphie qui commence à m’agacer. Je veux qu’elle lâche prise, juste un peu, juste pour moi. Je lui lèche ses seins moelleux et ses tétons durcis et caresse sa chatte bombée. Ses poils sont doux : quelle merveille, elle ne s’épile pas intégralement ! Elle m’interrompt dans mes gestes.

— On n’avait pas dit que…

— Si, mais on peut faire quelques écarts au contrat de base, non ?

Je glisse vers son sexe, plonge ma gueule entre ses cuisses. Je la respire, la regarde. Elle a une chatte qui lui ressemble : petite, ferme, avec de la personnalité. Ma langue parcourt ses lèvres, et la pénètre légèrement : je sens sa mouille inonder peu à peu mon menton ravi. Son clitoris, timide, se cache, je pars à sa recherche. Il réagit et gonfle sous mes baisers, mes légères morsures, ma salive. Victoire : elle a arrêté de se cambrer et de prendre des postures, mais soupire de plus en plus fort. Je lèche mes doigts, des deux mains, et doucement la pénètre : un doigt dans son vagin, un doigt dans son petit cul serré.

— Un peu plus vite, un peu plus fort, me dit-elle attrapant mes cheveux.

À vos ordres.

Je me shoote à sa chatte. Je crois que je n’ai jamais autant bandé pour quelqu’un. Elle mouille de plus en plus sur mes doigts, je bois sa cyprine à la source. Inonde-moi, je t’en prie…

Je la sens se contracter, puis s’arrêter, puis de nouveau emprisonner mes doigts dans ses orifices. Je lève mon regard vers elle : ses joues ont rosi, son décolleté aussi. Et sa bouche rouge, entrouverte, cherche de l’air. Dans un cri qui ressemble à une plainte, elle commence à jouir, une jouissance interminable.

— Regarde-moi ! crie-t-elle.

Son visage, levé vers moi, est crispé par l’orgasme. Elle ressemble à une statue de déesse grecque en colère, elle est magnifique. Puis son corps devient une poupée de chiffon, immobile et silencieuse, les yeux clos. Je m’approche de son visage. Je n’ai pas envie qu’elle ouvre les yeux, je veux la regarder comme ça, reprendre son souffle, longtemps. Se relever, filer à la salle de bains, se rhabiller : ce cérémonial de post-baise, tarifée ou pas, je n’en veux pas, pas aujourd’hui.

Mais elle les ouvre, ses yeux. Et elle éclate de rire.

— Si j’avais su, j’aurais fait appel à un escort beaucoup plus tôt, dans ma vie.

Je ne réponds rien.

— C’est marrant, je voyais les escorts mecs comme des gars un peu bourrins, le genre de mec qui passe sa vie au Club Med gym. Toi, t’as l’air de passer ta vie dans les cafés, à bouquiner. Je me trompe ?

— Non. Mais bonjour les clichés.

Elle se redresse, dépose un baiser sur mes lèvres, puis se met à quatre pattes, tendant son beau petit cul vers la fenêtre, et se penche vers mon sexe encore bandant.

— Tu n’es pas obligé, lui dis-je.

— Non. Je sais. J’en ai envie. Vraiment.

Elle pose ses lèvres sur mon gland, puis passe toute sa langue sur ma queue, la mouillant de sa salive. Elle me suce en ne quittant pas mon regard. Il y un désir, fou, dans ses yeux. Comme si me sucer était le truc le plus excitant au monde. Laissant mon sexe quelques instants, elle introduit un doigt dans sa bouche, et le suce, lui aussi. Écartant doucement mes cuisses, elle se cambre pour lécher mon anus. Une feuille de rose délicieuse, le genre de caresse que l’on fait quand on se connaît. Ou quand il y a un coup de foudre sexuel. Quand elle me pénètre avec son doigt, je me crispe. Moi, le mec censé être un pro du sexe ! Comme quoi, les expressions françaises sont débiles. On peut apprendre à un vieux singe à faire la grimace.

— Chut, laisse-toi faire, dit-elle.

Une phalange. Deux phalanges, elle ne va pas plus loin. Mais me masse, à un rythme doux et régulier. Je commence à sentir des choses. Elle a un petit sourire mi-naïf, mi-pervers.

— Une ingénue salope, lui dis-je.

— Merci, toi aussi, me répond-elle.

Petite chienne chaude et dominante, elle frotte son sexe encore humide contre ma jambe, pendant qu’elle me pénètre. Elle me prend, elle me contrôle. Je suis un homme pénétré par une femme qui bande. Ses seins frémissent à chaque mouvement de sa main, ses lèvres sont entrouvertes. J’ai envie de tous les avoir dans ma bouche, pendant qu’elle joue avec son doigt savant. Ma queue va exploser. Elle la branle doucement, sans trop s’y attarder. C’est mon cul qui l’intéresse.

— Je te sens, dit-elle. Je te sens t’ouvrir, et gonfler aussi. Tu bandes de l’intérieur, chéri.

Son « chéri », ce petit mot doux de pute, dans sa bouche, a une saveur amoureuse.

— C’est trop, lui dis-je, c’est trop. Je ne contrôle plus rien, là, tu me rends fou.

— Non, ce n’est pas trop, c’est bon, me dit-elle.

Haletant, en nage, je me crispe, puis me détends. Comme elle tout à l’heure, quand mes doigts goûtaient son intimité. Le souvenir de sa jouissance, de son cri, me fait bander de plus belle. Son mouvement de va-et-vient, en moi, devient plus pressant, quand un courant, électrique vient traverser tout mon corps : de son doigt jusqu’à mon cul jusqu’à ma queue, jusqu’à ma tête. Je hurle. Des gouttes de sperme giclent sur ses seins. Elle sourit.

— Tu es beau quand tu jouis.

L’orgasme dure. Il n’est pas fulgurant, comme d’habitude, je le sens, il est encore en moi. Elle se rapproche de mon visage. Ses yeux sont embués, comme les miens. On s’est livrés, l’un comme l’autre, l’un à l’autre.

— Il se passe quoi, là, bordel, entre nous ? me demande-t-elle.

Sur ses lèvres encore rouge sang, une goutte de sperme perle. Mon rêve de cette nuit.

— Je ne sais pas. Y a pas de mot. Du désir. Une sorte de baise amoureuse, non ? lui dis-je, incertain.

— Oui. C’est ça. Tu es ma pute au grand cœur. C’est quoi ton prénom ?

Hémérodrome

Camélia Ricci

Elle est déjà bien installée à la table de réunion lorsqu’il entre dans la pièce. Ordinateur déplié, journal gratuit froissé, le buste reposé en arrière sur le dossier, nonchalance de celle qui n’a rien à prouver ni à perdre. C’est la première fois qu’elle participe à ce conseil scientifique d’un grand établissement de recherche publique, mais elle est rompue à l’exercice de la parole collective : depuis qu’elle travaille, elle a toujours défendu ses droits et ceux des autres salariés. Il apparaît, magistral. Un corps vaste, de bûcheron finlandais – Clémence se souvient qu’il est spécialiste d’économie forestière. Il repère son nom sur les chevalets et s’assoit à côté d’elle : salutations et sourires polis, un premier échange ordinaire entre deux inconnus. Elle ressent immédiatement l’attraction qu’exerce ce grand corps à proximité du sien. Ses bras solides et majestueux, cette peau tannée, son regard vert-bleuté qu’elle ne peut soutenir, cette insaisissable odeur de sous-bois. Cet homme est un arbre.

Lorsqu’il entre dans la salle de réunion, Tobias est en pilotage automatique. Il a déjà vu mille fois ces chaises en skaï du conseil, cette table en U, ces visages gris de collègues plongés dans leur écran avant que sonne l’ouverture de la séance. Un coup d’œil de confirmation vers son chevalet, installé à sa place habituelle – rien ne change jamais, c’est bien là tout le problème de l’institution à laquelle il appartient : le monde continue de se désagréger, et personne ne bouge. Même son titre au sein de ce conseil scientifique donne le ton : « observateur syndical », autant dire vaisselier dans un salon bourgeois. Mais il n’a pas pour usage de rester bouche close : ça va flinguer, les mots sont des bulldozers servant à déplacer les montagnes.

— Bonjour…

La femme à ses côtés ne lui est pas totalement inconnue, il se souvient de l’avoir croisée à un colloque sur l’agroforesterie. Elle est minuscule, toute frêle sur ce fauteuil qui semble soudain immense. Un sourire illumine brièvement son visage, mais elle paraît absorbée par un article de Nature – il reconnaît la typographie de la revue en ligne. Tobias l’observe à la dérobée. Il n’arrive pas à résoudre l’équation de cette force si déterminée émanant d’un corps aussi fin. Il a le sentiment de pouvoir la briser d’une pression de main, mais il lui semble tout autant qu’elle pourrait abattre un arbre.

La matinée est passée au fil de l’ordre du jour, entre l’évaluation des laboratoires de recherche et une réflexion sur les transformations de l’édition scientifique. Clémence a bataillé comme une lionne, exprimant son opposition à l’encontre des procédures et de la course à la publication. C’est l’heure de la pause méridienne, et tous les participants sont conviés à se rendre au huitième étage, le dernier de cet immeuble austère. La terrasse offre une pleine vue sur la tour Eiffel, qui paraît démesurée à cette distance, jouet de fer d’un géant capricieux. Tobias Staub s’approche de Clémence, frôle un instant son épaule nue avant de s’écarter respectueusement et de lui tendre un verre de vin. Ses yeux brillent, il ne prononce pas un mot – leur métier est un trop-plein de phrases, ce silence est d’or. Elle respire son souffle chaud, et à la première gorgée bascule dans un désir violent – il lui faut cet homme, il faut qu’elle se fonde dans ses bras et qu’elle goûte la senteur de ses cuisses contre son visage.

C’est à ce moment qu’il murmure en regardant l’horizon, comme s’il se parlait à lui-même :

— Tu vois ce toit arboré où se distingue un alisier blanc ? C’est celui d’un hôtel splendide, le plus majestueux de tout Paris.

La voix de Tobias la saisit et résonne sourdement en elle, provoquant échos et rebonds jusque dans le creux de son ventre. Elle se tourne vers lui et plante son regard dans la lueur de ses yeux. Ses muscles les plus intimes se contractent et elle sent son clitoris se tendre, sa culotte se mouiller sans pouvoir retenir la moindre goutte de ce flot naissant.

Tobias passe le reste de l’après-midi dans une inquiétude flottante : concentrée sur les débats du conseil, Clémence ne lui accorde plus un regard. À l’heure du déjeuner, il a passé quelques minutes en tête à tête avec elle, et a été saisi par la familiarité de cet instant. Sans le vouloir, il a frôlé son épaule en lui offrant un verre de Mercurey, et il s’est emballé. Pourquoi lui avoir parlé de cet hôtel aussi soudainement que sans aucun à-propos ? Il a aussitôt bandé comme un fou en imaginant comment il pourrait la prendre dans l’une de ces chambres victoriennes, ne parvenant à dissimuler l’excroissance qui gonflait son jean qu’en s’appuyant fermement sur le muret de la terrasse. Des images furieuses se sont imposées à lui, une délicate bouche luisante de salive entourant son sexe prêt à exploser, sa main fouillant dans ses cheveux pour lui enfoncer sa queue encore plus loin au fond de la gorge, son sursaut, son assentiment rauque qui en réclame encore. La fièvre est retombée, mais il demeure tourmenté. Lorsque Clémence Elkazan lui a offert de contempler son visage sur la terrasse, il a cru reconnaître en elle une odeur de désir, une bouffée animale de musc. Mais sans doute était-ce la sienne propre, incontrôlable et vaine.

La réunion s’éternise, et sa voisine de table paraît totalement hermétique à sa présence. Tobias calme son émoi en se lançant dans une diatribe contre les mésusages de l’indice de Hirsch. Juste avant que le président ne lève la séance, Clémence, prête à partir, lui glisse une carte de visite au dos de laquelle il est inscrit « Alisier blanc – 27 ».

Elle ne sait pas si Tobias se rendra à ce rendez-vous. Paris s’enfonce dans le crépuscule, et Clémence attend. Elle a suivi le cours de son désir et a réussi l’audace d’une réservation en ligne sur son téléphone mobile, pendant la réunion du conseil. La chambre 27 est sublime, le soleil couchant fait scintiller les cristaux du lustre, s’atténuant dans les lourdes tentures et soulignant l’éclat des oreillers blancs. Assise sur le rebord du lit, elle attend, dans une semi-pénombre, la réponse de l’homme qu’elle désire. Trois coups discrets à la porte. Clémence se lève, frondeuse, va ouvrir, et son cœur explose à la vue de Tobias. Il la prend dans ses bras, pousse un long soupir entre soulagement et fougue relâchée. Elle-même a du mal à respirer correctement, ses expirations se font intenses et marquent un basculement vers l’incontrôlable. Cette fois encore, pas un mot ne s’échange. Il retire son blouson de cuir qui tombe lourdement sur le sol. Clémence avait oublié qu’il était motard, mais l’omniprésence de l’odeur carnée et cirée embaume désormais le petit vestibule dans lequel ils se tiennent. Avec précaution, il retire un à un les boutons nacrés du chemisier de Clémence – ces mains précises, ces doigts colossaux. Tout en faisant glisser les manches de satin sur son épiderme, il se penche vers elle et colle son front contre le sien dans un élan affectif. Mais Clémence ne veut pas que la tendresse recouvre la crudité de sa soif de sexe. Elle dégrafe la ceinture de Tobias, glisse ses mains entre son jean et sa peau, dénude d’un geste les fesses et la toison de l’homme. La queue se dresse, puissante au milieu des jambes entravées. Clémence tombe à genoux et l’enfouit au plus profond de son orifice buccal, sans aucun préambule. Elle s’en remplit, s’en étouffe avec délectation, Tobias s’accroche à elle comme s’il craignait de chavirer sous sa langue, elle pousse un cri assourdi par sa muselière de chair.

Tobias manque s’évanouir lorsque Clémence entreprend de le sucer. Il a les jambes bloquées par son pantalon à moitié défait et aperçoit l’orbe des seins, gracieux dans leur gangue de soie translucide, les aréoles sombres et les tétons durcis. Il est saisi par l’initiative soudaine, audacieuse, de la femme. Il l’avait rêvé, ce geste, mais voilà que son imaginaire est devenu réalité : c’est bien elle, cette femme, qui a pris son membre dans sa bouche, et s’en abreuve. S’appuyant d’une main contre le mur, de l’autre il la saisit par l’épaule – l’épaule qu’il a frôlée au milieu de la journée. Le jour tend à disparaître derrière les rideaux sombres, mais il reste une lueur crépusculaire transcendant cet instant hors du monde. Il ferme les yeux pour le retenir et sent la bouche de Clémence l’enserrer, le contraindre à bander encore davantage, au bord du point de rupture. Il entend son râle étouffé – savoir que c’est son sexe à lui dans sa gorge à elle qui produit ce son rauque l’entraîne encore plus vite vers l’orgasme. Il rouvre les yeux pour calmer son ardeur, mais aperçoit alors le mouvement des hanches de Clémence, son cul bougeant par saccades sous sa jupe. Elle passe la main sous ses couilles humides de sueur et lui masse la région musculaire conduisant vers la zone anale, tout en continuant de le sucer à pleine bouche. Tobias se laisse emmener, il dépose toutes ses armes, émet d’intenses gémissements, ne peut retenir ses cris. Au moment où Clémence lui introduit son doigt au seuil de l’anus, Tobias sombre corps et âme et jouit à flots puissants.

Clémence se relève, la culotte trempée, son chemisier au sol, la bouche encore salée du sperme de Tobias. Elle a pris le temps de tout avaler, de bien lui lécher le membre, de lui passer la langue sur chaque nervure jusqu’aux couilles. Elle a beau savoir que la bouche n’est pas l’organe le plus érogène de son corps, elle adore sucer. Il suffit, pour la faire jouir pendant qu’elle s’adonne à une fellation, d’une pression sur son clitoris ou d’un doigt introduit au bon moment dans sa chatte.

Mais pour l’heure, elle doit partir, quitter ce jardin délictueux. Reprendre un train qui la conduira dans le sud de la France, auprès d’un conjoint attentionné avec qui elle ne fait plus l’amour depuis des mois – la sexualité est sortie de leur vie, elle a découvert qu’il préférait finalement s’en passer.

Tobias, quant à lui, ne semble pas l’entendre ainsi : sans un mot, il remonte son pantalon, le caleçon toujours baissé et la queue dehors, démesurée même au repos. Il ramasse son blouson en cuir et en entoure les épaules de Clémence, emprisonnant son amante dans cette lourde camisole. Elle tente de s’en dégager, mais il la serre plus fort :

— Ne pars pas… Laisse-moi te baiser encore.

Sa voix possède un pouvoir qui ôte à Clémence tous ses moyens. Elle gémit dans un souffle, se laisse retourner et plaquer contre le mur. Tobias lui soulève sa jupe, baisse son collant, sa culotte, lui écarte les cuisses et lui enfonce dans le vagin sa queue à nouveau durcie. Puis il lui introduit son index dans l’anus ; mû par l’envie d’en savoir davantage, il la soulève, la contraint à se mettre à genoux et lui enfonce son gland dans le petit trou tout en lui plaquant sa main en bâillon sur la bouche. Du pouce de l’autre main, il presse son clitoris.

Clémence, qui deux minutes plus tôt se préparait à quitter la chambre, ne sait plus ce qui lui arrive. Les muscles de son anus se contractent sur le sexe de Tobias, son vagin se tend, son clitoris donne le signal de l’explosion. La main qui la bâillonne étouffe ses hurlements ; elle est chavirée, pendant d’intenses secondes qui s’étirent sans qu’elle puisse les retenir de filer. Tobias se dégage et s’écroule par terre, l’entraînant dans sa chute. Il la serre, la supplie :

— Clémence, Clémence, ne t’en va pas !

Il serait dévasté si elle partait. Il ressent le besoin intense de la prendre à nouveau, toute la nuit. Lorsqu’il a participé à l’ultra-trail des Pyrénées, il a couru toute une journée et toute une nuit : il se sent donc capable de baiser Clémence pendant des heures, pour peu que le room service assure le ravitaillement, et qu’il se repose quelques minutes entre deux étapes. Ils ne peuvent pas s’arrêter là, au milieu du gué, il a soif de sexe, mais il a faim d’elle, de sa peau sucrée et de sa bouche délicieuse. La présence de cette femme l’emplit d’un bonheur qu’il avait oublié – sa compagne officielle, toujours par monts et par vaux, s’éloigne de lui inexorablement depuis qu’il s’adonne à la passion de la course à pied en montagne. Clémence est sa première folie partagée depuis des mois : il avait remisé l’espoir de retrouver un jour ce sentiment de plénitude. Il aime particulièrement le silence qui les entoure. À part les mots qu’il chuchote, leurs cris de plaisir et les bruits de la ville, ils sont seuls au centre de leurs sensations et de leurs corps. Ils ne sont plus que chair – alors même que leur métier, leur sociabilité les contraint à deviser, argumenter, exposer et parlementer toute la journée. Le vrai repos de l’âme, c’est le corps retrouvé. Clémence ne peut pas partir, elle ne doit pas le laisser seul.

Immobile, sans force, Clémence contemple l’amas de vêtements éparpillés dans l’entrée de la chambre. Elle sent encore son sexe gonflé, ses muscles endoloris. Elle a l’impression d’être une brindille après le passage de la tempête. Elle se lève, pourtant, brave le regard suppliant de son amant, se libère des bras qui veulent la retenir. Elle se rhabille et le laisse abattu comme un chêne déraciné au milieu d’une forêt ravagée. Un souffle de vie l’anime à nouveau, une lueur éclaire son regard quand, juste avant de sortir, elle lui murmure :

— Même hôtel, même chambre, la veille de la prochaine réunion.

L’accompagnateur

Éric Cécile-Parques

Pierre déambule dans les allées du parking P3 de l’aéroport. Il vient d’y déposer Isabella partie pour deux semaines en voyages d’affaires au Pérou. Il ne se souvient pas très bien de l’endroit où il a garé la voiture. Il actionne la clé électronique en espérant voir les clignotants du véhicule s’allumer. La sonnerie de son téléphone le distrait de sa recherche. Le lycée souhaite le rencontrer sur-le-champ. Un rendez-vous est pris, il aura un entretien avec le professeur principal, madame Castevet, au sujet du comportement d’Élodie. Habituellement, Isabella se charge de tout. Pour la première fois depuis l’entrée en maternelle de sa fille, il mettra un pied dans un établissement scolaire.

Les talons claquent en rythme sur le sol, la démarche assurée, madame Castevet salue Pierre et l’invite à la suivre. Pierre détaille les courbes harmonieuses du professeur, le tailleur élégant, les souliers vernis, le chignon roux et le petit cul charmant. Le lycée est un vrai labyrinthe. Une succession d’escaliers et de paliers les conduisent dans une grande salle lumineuse. Quatre tables en carré et deux chaises ; le mobilier n’encombre pas l’espace. Elle lui propose de s’asseoir. Elle parle. Il regarde, fait semblant d’écouter. Elle porte une chemise blanche, son décolleté laisse apparaître le grain de sa peau. Un bouton au milieu a été oublié et laisse entrevoir de la dentelle blanche. Deux perles noisette, vives et pétillantes, illuminent son visage. Elle vient de prononcer « Élodie », il a dit « Oui, je comprends ». Ella Castevet, volubile, remplit l’espace de son parfum sucré et de ses mots subtils. Pierre envoûté, sous le charme, se retient de ne pas sourire bêtement à chacune de ses phrases. Il craint de dévoiler l’envie qu’il a d’elle, de trahir son désir urgent. À cet instant précis, il la fixe droit dans ses magnifiques pupilles, et n’a en tête qu’une pensée : lui tendre la main, l’inviter à se coucher sur la table, lui ôter sa culotte, la lécher, embrasser l’intérieur de ses cuisses à la fourche du sexe, là ou la peau est si douce. Il souhaite râper sa ravine de sa langue humide, taquiner son clitoris, le débusquer et l’aspirer, peut-être le mordiller légèrement, s’enivrer de l’odeur de sa mouille, laper sans cesse, saliver d’abondance, cracher dans la fente s’il le faut. Quand sa langue agile sera épuisée, ses doigts fouilleurs prendront le relais, il frottera le bouton d’une main, de l’autre, explorera la chatte humide.

Ella s’est tue, comme si elle lisait dans les pensées de Pierre, son être se trouble, son assurance devient poussière, elle touche le bouton manquant de son chemisier, et comme aimantée, approche ses lèvres de celles de Pierre, se prépare à un baiser de feu. La sonnerie retentit. Midi, la fourmilière reprend vie, les portes claquent, les enfants courent dans les couloirs, la magie de l’instant disparaît dans un sourire complice partagé. Pierre lui serre la main, assure qu’il retrouvera le chemin de la sortie. Elle peut l’appeler sur son portable si les soucis relatifs à Élodie persistent, qu’elle n’hésite surtout pas…

Élodie attend le retour de son père et craint sa réaction. Joyeux, Pierre claque la porte et annonce son arrivée avec fracas. Au terme de la discussion qu’il a avec sa fille, Élodie s’engage à faire des efforts pour se montrer moins insolente, à « mettre un peu d’eau dans son vin » et autres expressions stupides que les parents utilisent avec si peu de parcimonie. Ella Castevet, qui ne ressemble en rien à l’affreuse créature décrite, de son côté, passera l’éponge. Quoi qu’il en soit, il fera le point dans un mois avec elle pour connaître l’évolution de la situation. Élodie se réjouit de la réaction paternelle. Le drame est évité, et finalement, c’est plus cool qu’avec sa mère. Elle se hâte de téléphoner à sa copine pour l’informer qu’elle ne sera pas punie, et qu’elle pourra participer au voyage à Paris, puisque madame Castagnette a levé son veto. La conversation s’éternisera jusqu’à l’heure du dîner. Le beau gosse de service de la classe en prendra pour son grade, ainsi que la pétasse blonde qui lui sert de dernière petite amie en date.

Assise sur la banquette arrière du taxi, Isabella regarde par la vitre les lumières de la ville ; elle adore cet instant où elle retrouve tous ses repères. Par bonheur, le chauffeur silencieux ne cherche pas à alimenter la conversation, il a compris son besoin de solitude. Elle les trouvera changés tous les deux, Élodie plus mûre, plus femme, et Pierre plus séduisant. Elle imagine leurs retrouvailles, elle racontera son voyage, distribuera ses cadeaux. Puis, elle prendra un bain très chaud, très longtemps, en attendant que Pierre se manifeste.

Le taxi se gare devant la maison, la lampe extérieure s’allume et deux silhouettes l’accueillent sur le pas de la porte.

Rien ne se passe comme prévu. Elle s’installe sur le canapé, puis s’endort malgré elle. Pierre la recouvre d’une chaude couverture. Elle est réveillée par des bruits de voix qui proviennent de l’extérieur. Elle rejoint sa chambre plongée dans le noir et se déshabille. Elle tire sur le drap et se couche à côté de Pierre. Évidemment, il ne dort pas, il se jette sur elle.

*    *    *

Ella l’a appelé. Le voyage à Paris sur deux jours est menacé d’être annulé : il manque un adulte accompagnateur. Elle a pensé à lui, elle a besoin d’une réponse pour le lendemain. D’autres parents sont avertis. Élodie est partagée : l’idée d’avoir son père sur le dos la dérange, mais elle souhaite ardemment visiter à nouveau Paris avec ses copines préférées. Isabella se serait bien proposée, mais des impératifs professionnels la retiennent sur place. Pierre se sacrifie donc pour la bonne cause.

Ella est d’autant plus ravie que, finalement, elle n’a obtenu qu’une seule réponse positive. La candidature de Pierre est retenue.

Les corps endormis se glissent dans le car. Un cortège disparate d’élèves tirant des valises à roulettes pénètre dans le véhicule. Le départ est prévu pour 6 h. Élodie choisit les places du fond, loin de son père qui bénéficie d’une place réservée auprès de madame Castevet, lui coté fenêtre, elle côté couloir.

Le car s’éloigne dans le matin calme, les jeunes s’envoient des textos, les adultes sommeillent. Pierre dort. Ella lit.

La ruche bourdonne lors de la première halte, les agitateurs habituels chahutent, tous sont réveillés et descendent se dégourdir. Pierre offre un café à Ella. Elle l’embrasse chastement sur la joue pour le remercier, elle s’est appuyée sur son épaule pour se rehausser. Il apprécie, et promet un océan de café, la prochaine fois ; elle répond que mille baisers ne suffiront pas et livre un sourire à pleines dents, magnifique. La femme de ménage intervient dans les toilettes des hommes et les condamne pour quelques minutes, de ce fait, Pierre arrive le dernier, il reçoit une petite claque sur les fesses de la part d’Ella, lorsqu’il se glisse devant elle pour regagner sa place.

La journée sera parsemée de ces attouchements furtifs, discrets, à l’initiative de l’un ou de l’autre. Les occasions de se presser les uns contre les autres ne manquent pas. Dans l’ascenseur de la tour Eiffel, il glisse la main sous la robe d’Ella et caresse son derrière ; dans le métro, elle lui palpe la braguette. Sur le pont des Arts, il lui passe un bras autour du cou pour singer les amoureux. Au bord du bassin du jardin des Tuileries, assise sur une chaise en métal, Ella décroise les jambes pour lui permettre d’admirer la dentelle noire de sa culotte. D’autres promeneurs en profitent.

Les lycéens s’affichent sans vergogne, les couples formés s’embrassent à pleine bouche en pleine rue. Le jeune lion à la haute stature et aux épaules carrées, star de football régional, recueille l’admiration de toutes ou presque, il se promène fièrement aux bras de deux femmes qu’il bécote à tour de rôle avec assurance.

Du coin de l’œil, Pierre cherche Élodie ; elle marche entre deux copines, il croise le regard du professeur d’art, madame Anja Kunst. Elle semble apprécier les muscles du jeune homme, et rougit légèrement d’avoir été démasquée.

La journée s’achève. Le groupe rejoint le car pour se rendre à l’hôtel. Un quartier libre de deux heures est prévu avant le repas et la veillée qui suivra. Les jeunes vont arpenter les bars du quartier. Les professeurs profitent de cette pause bienvenue et partent flâner. Ella interpelle Pierre. Une élève pleure, elle aurait oublié son portable dans le car. Le regard suppliant d’Ella suffit à convaincre Pierre de parcourir les quelques mètres jusqu’au sombre parking qui effraie tant ces dames. Par chance, le car n’est pas fermé, il y pénètre, se plie, s’étend, scrute les coins et recoins des sièges, ne trouve aucun portable, mais sous le siège de la première rangée, découvre une petite culotte noire agréablement parfumée, et à l’intérieur, un post-it rose sur lequel est inscrit « Travaux dirigés – 17 h 30/18 h 30 – Chambre 313 ».

Quatre coups fermes font trembler la porte de la chambre d’Ella. Celle-ci interroge l’auteur du tambourinage sur ses intentions. Pierre répond qu’il vient pour les TD, il est désolé de son léger retard, il a un mot d’excuse. Ella ouvre la porte, Pierre lui tend la culotte de dentelle. Cela ne suffit pas : Ella déteste les retardataires ; elle lui enjoint de se dénuder puis de s’installer à plat ventre sur le lit. Elle passe devant lui, déboutonne sa robe, dégrafe son soutien-gorge puis s’agenouille sur le lit. Nu, Pierre s’exécute, il se couche sur son sexe déjà tendu, et reçoit une fessée. Ella ne ménage pas ses forces ; son désir de toucher le corps de Pierre, attisé toute la journée, l’électrise. Elle frappe de bon cœur les globes musclés. Se surprend à aimer cela. Elle redouble d’efforts, puis s’arrête essoufflée.

Ella s’étend sur le lit, écarte les cuisses, relève les jambes très haut et appelle la pénétration directe sans autres préliminaires. Elle veut de la queue, de la bite, sa queue, sa bite. Pierre, excité par la pluie de coups, bande fermement. Il plie les genoux et s’apprête à pénétrer l’antre humide. Directive, Ella l’oriente sur une autre voie :

— Pas là, plus bas, s’il vous plaît, plus bas.

Il pose son gland sur l’anneau. Il l’aurait volontiers pilonnée avec rage côté jardin, mais côté cour, son désir est autre : il veut reprendre la main et diriger la manœuvre en douceur et en intensité. Il veut faire sauter tendrement toutes les barrières d’Ella, il veut qu’elle le supplie, qu’elle l’insulte, qu’elle le tutoie. Il pousse son gland le plus doucement possible et élargit l’orifice. Elle inspire profondément et émet des râles rauques lorsque la barrière est enfin franchie. Pierre s’enfonce lentement, le plus lentement possible pour qu’elle sente chaque millimètre de son pieu. Campé bien au fond, il s’immobilise. Le premier « baise-moi » se fait entendre. Pierre procède à un aller-retour très doux, puis quand son gland est à la frontière, il stoppe son élan, pince la pointe des seins d’Ella. Folle d’excitation, elle refuse le jeu et lance sa croupe en avant pour avaler le sexe. Pierre coulisse quelque temps, puis s’arrête.

— S’il te plaît, s’il te plaît…

Ella jouit une première fois, la crispation de son corps régale Pierre. Quelle intensité !

Il garde la même position, la même stratégie : pénétration lente et arrêts fréquents.

— Ne t’arrête pas, continue comme ça, j’aime ça !

Ella, aux anges, n’en finit pas de se perdre, toujours plus belle, toujours plus dense, toujours plus juteuse. Elle craque et pose sa main sur le torse de son amant pour faire cesser le mouvement. Elle l’embrasse, dosée et heureuse. Tous deux demeurent quelques minutes enlacés à se manger des lèvres. Ella veut le traire, elle veut l’entendre braire, sentir sa semence lui couler entre les phalanges. Assis face à face, ils se touchent. Lui caresse les seins d’Ella avec douceur, elle le branle à deux mains énergiquement. Il se répand, la première giclée lui arrose le torse, les quatre autres se déversent sur les doigts de fée d’Ella. Elle observe, joyeuse, cette glu blanchâtre et poisseuse.

Ils se douchent ensemble en riant. La récréation est terminée. Le rendez-vous au restaurant dans une dizaine de minutes ne leur laisse guère le temps de recommencer. Pierre, comblé, regagne sa chambre, appelle sa femme et se change pour dîner.

Faire l’amour donne faim, Ella dévore. Pierre picore, mais boit avec allégresse, Anja délivre à la tablée d’adultes des anecdotes choisies sur la construction du Louvre. Pierre n’écoute que d’une oreille, tout le reste de son corps est toujours en émoi de son cinq à sept fiévreux. Ella, de son côté, s’étonne de la persistance et de l’empressement de son désir. Elle imprime dans sa mémoire, comme l’odeur d’une fleur, la saveur d’un grand cru, les deux instants inouïs de sa rencontre : le baiser avorté et le point de dilatation de son petit trou avec la déferlante associée. La sensation est encore trop présente, elle mouille rien que d’y penser. Elle va devoir changer de culotte.

Pierre a volontairement manqué la veillée. Il lit dans le patio de l’hôtel et attend l’heure du coucher. Il observe au loin sa fille, lui cherche des amoureux. Visiblement, Élodie adhère à temps plein au club des copines. Pierre s’est engagé à jouer les gardiens de nuit et à débusquer les élèves récalcitrants au coucher. Les étages des filles sont séparés de ceux des garçons, tous les déplacements après minuit sont interdits. Pas de filles dans les chambres des garçons, pas de garçons dans les chambres des filles sous peine d’exclusion de l’établissement. Ella salue Pierre d’un clin d’œil et rejoint Anja dans l’ascenseur. Il achève la lecture de son polar vers une heure du matin, et entame sa tournée à la recherche des délinquants contrevenants. À pas feutrés, il monte les nombreuses marches de l’escalier.

Le spectacle qui l’attend sur le palier a de quoi le surprendre : Anja, robe relevée, culotte baissée, épaules dénudées et seins à l’air se fait culbuter debout, dos contre le mur. Pierre reconnaît le dos musclé du jeune bellâtre devant lequel toutes se pâmaient. Il porte littéralement Anja sur son membre et la secoue avec vigueur. Les mains accrochées à son cou, la tête sur l’épaule du jeune homme, Anja gémit les yeux fermés. Le garçon balance de haut en bas le corps d’Anja sur son rail de chair, comme une vulgaire poupée de chiffon. Il semble ne jamais devoir s’arrêter, et Anja, elle, a l’air de s’être évanouie sous les coups répétés du boutoir infatigable. Des larmes coulent le long de ses joues, épuisée, elle lui demande de jouir. Il refuse. D’un mouvement brusque, elle se désarçonne et abandonne le braquemart. Elle pose les pieds sur le sol, s’agenouille et engloutit l’engin dans sa bouche accueillante. Elle plante son index dans le rectum du jeune homme, il se raidit et expulse des centilitres de sperme qui badigeonnent les seins de sa maîtresse. Ils se rhabillent et se quittent après un chaste baiser sur les lèvres.

Le lendemain matin, Anja et Pierre se retrouvent dans l’ascenseur. Les traits tirés sous un maquillage léger, Anja lui sourit ; Pierre fuit son regard et fixe les boutons des étages. Elle lui parle doucement :

— Le spectacle vous a plu ? J’aime également les voyeurs pervers aux tempes grisonnantes !

Elle joint le geste à la parole, lui palpe le paquet et dépose sur ses lèvres un baiser humide en lui glissant la langue entre les dents. Les portes s’ouvrent, des élèves s’engouffrent, tout le monde rejoint la salle du petit déjeuner.

Les corps rassasiés par l’assouvissement du désir, Pierre et Ella prennent plus de distance. La visite des Invalides offre un spectacle sans surprise de jeunes gens peu motivés par la culture ; simplement, ils jouissent du plaisir d’être ensemble, et des souvenirs qui resteront gravés dans leur mémoire. Le champion de football a perdu l’une des deux groupies, une seule demoiselle lui tient la main ; il n’a pas pour autant perdu fierté et arrogance.

Au retour, Anja s’assoit à côté de Pierre. Elle lui prête des écouteurs pour lui faire partager sa liste de lecture. Elle commence par Dalida et son célèbre succès Il venait d’avoir dix-huit ans. Anja ne manque par d’humour ni du sens de la provocation. Elle a gagné un complice, voire plus parce qu’affinités.

Élodie et son père descendent du car et rentrent à pied à la maison. Isabella est couchée. Pierre se douche, puis se glisse sous les draps en tentant de ne pas la réveiller. Évidemment, elle ne dort pas et se jette sur lui.

*    *    *

— Vous avez lu le mail du lycée, ils cherchent des volontaires pour aller voir Madame Butterfly à l’Opéra. Je suis partant. Vous m’accompagnez ?

Avant même d’entendre la réponse, Pierre reçoit deux SMS simultanément :

« Opéra, vous venez, la pièce est longue, mais un entracte de 30 minutes est prévu pour se défouler. LA »

« Opéra plein de coursives, de recoins et d’escaliers. Le spectacle est aussi dans la salle, vous apprécierez. DALIDANJA »

— Je repose la question. Cathy, Élodie : l’Opéra jeudi soir, Puccini, la mère Butterfly… Avec le lycée… Personne n’est intéressé ? Eh bien, j’irai tout seul !

Bataille de trois

Noann Lyne

J’aime emmener mon amant dans des endroits spéciaux, clubs naturistes ou carrément libertins, saunas, boîtes interlopes. Lorsqu’il est bien remonté, après deux ou trois verres et la contemplation de quelques corps nus, il devient fou de passion. J’adore l’énergie qui s’empare de lui, une sorte de pouvoir démoniaque qui le rend fougueux. Je me laisse emporter, j’ai une totale confiance en lui, je l’aime plus que tout. Quand il est dans ce genre d’endroit, ses sens se lâchent. Il me donne des sensations comme je n’en ai jamais connu. Nous atteignons ensemble un univers d’extase où seule la volupté compte, dans une sorte d’hypnose commune…

Longtemps, j’ai été jalouse et possessive. Je voulais le garder pour moi toute seule, et si j’aimais sa fureur dans nos moments de délire, je redoutais tout autant de le perdre. Désireuse de libérer le diablotin en lui, mais soucieuse qu’il se laisse emporter et ne revienne pas. Je jouais un jeu délicat. Il m’avait d’ailleurs prévenue ; il ne pourrait pas résister au charme d’une belle femme. Et ce qui devait arriver était arrivé. Il avait pris une autre, devant moi. Son regard s’était transformé, ses yeux devenus brûlants, son sexe tendu, à la simple vue du corps d’une autre. Il en était tombé dingue au premier regard. Je me suis mordu la lèvre, j’ai ravalé ma colère, quelques larmes ont coulé en silence dans mon cœur… Et puis j’ai fini par me faire une raison. Mieux valait le laisser faire, je le garderais sous contrôle et j’éviterais la brouille… Il reviendrait de toute façon. Nous nous connaissons depuis huit ans, et au fond de moi, je sais qu’il m’aime. Son incartade était purement physique ; il dissocie le corps et l’esprit, comme tous les hommes. Eh bien, oui, soit, il avait baisé une autre devant moi, longtemps, avec passion. Mais j’en avais pris mon parti, j’en avais même tiré un avantage : après, il était chaud comme un haut-fourneau. Il revenait vers moi et me chouchoutait passionnément, comme pour se faire pardonner. Alors je reprenais le dessus, je tentais de lui montrer que j’étais plus forte que cette autre, que je la dépassais en tout point, que j’étais une meilleure amante ! J’adorais ces moments magiques. Sa fougue m’emportait et me grisait. Je n’étais plus moi-même, je me laissais glisser sur la pente du plaisir, je m’abandonnais, je me livrais tout entière aux démons des sens.

L’Aqua est notre lieu de prédilection. Nous aimons son ambiance particulière, ses mœurs détendues, son mélange des genres. C’est, en fait, un sauna gay, qui devient mixte deux soirées par semaine. L’Aqua est conçu pour le plaisir, les plaisirs, tous sans exception : au rez, tout ressemble à un sauna classique, avec ses douches, son bain-bulles, son hammam, et son sauna, bien sûr. En bas, c’est un autre monde : dark-room, pièce commune avec vidéos épicées, petites alcôves couvertes de matelas, et des compartiments dont les cloisons sont trouées à hauteur de bassin. Nous y voici un samedi soir de juin, à la veille d’un été qui s’annonçait torride. Depuis le début de la soirée, mon homme semblait sous tension, et même impatient, ce qui est le signe annonciateur d’un grand besoin de se défouler. Pour moi, ça tombait bien, après une semaine chargée et stressante, j’avais une envie semblable à la sienne. Boire un bon coup, me retrouver planante, déconnectée, prête à tout, descendre ensemble et se lâcher, se laisser bercer par la folie des sens…

Nous nous sommes déshabillés dans le vestiaire, déjà bien en forme, la nudité était de mise, à part un essuie de taille modeste. Sous son essuie, une monstrueuse bosse se formait déjà. Le simple fait d’être nu l’excite en un instant. Il a commencé à m’embrasser partout. J’ai bien cru qu’il allait m’enlacer là, entre deux armoires. Il l’aurait peut-être fait, si un bourrin pas très sympa et pas frais n’était arrivé, ce qui a coupé nos effets. Nous avons mis nos ardeurs de côté et sommes allés prendre un verre au bar. La clientèle était très variée, bariolée et bigarrée. Une sorte d’être androgyne, mi-ange mi-démon, se délectait d’un cocktail. Juste à côté, deux barbus s’embrassaient fougueusement. Des célibataires, ou soi-disant, traînaient un peu partout, une pléthore d’âmes esseulées, qui attendaient la venue éventuelle d’un couple libertin, ou d’une fille. Ça arrivait de temps en temps qu’une véritable nympho débarque et se donne.

Je m’apprêtais à proposer à mon homme de nous retirer dans une petite alcôve, en lui promettant de remonter plus tard, histoire de voir s’il n’y aurait pas un couple avec qui sympathiser. Mais alors que je sirotais le fond de mon verre, réfléchissant à la manière de proposer la chose, j’ai vu à l’autre bout du bar un type, mais alors une beauté… Un véritable beau gosse, au corps finement musclé, l’allure décontractée et fière à la fois, et surtout un regard envoûtant. Je me suis vite rendu compte qu’il regardait dans notre direction, mais il n’avait d’yeux que pour mon homme. Il le contemplait comme une divinité. Et lorsqu’il a vu que je le dévisageais à mon tour, il m’a fusillée des yeux, je serais morte foudroyée s’il avait eu des mitraillettes à la place des orbites !

C’était un gay, un vrai, car dans ce lieu, traînent aussi de faux gays et de faux bi, qui viennent là se rabattre sur des hommes, faute de trouver une femme. Lui, on voyait bien qu’il en pinçait pour mon amant, il en était tombé amoureux au premier regard, un véritable séisme, du genre qui emporte tout ! J’ai signalé à mon copain à quel point il était l’objet d’une attention soutenue. Il n’a pas bronché… Les mecs, ce n’est pas son truc, enfin c’est ce que j’avais toujours cru…

Moi, j’aurais bien voulu savoir ce que beau gosse avait dans la tête, voir de quoi il était capable. Aussi ai-je adopté un stratagème simple : m’écarter un moment, faire ma toilette quelques minutes, histoire de voir s’il allait bouger et se rapprocher de mon homme. Car devant moi évidemment, il se tenait tranquille. Ensuite, s’il ne se décidait pas, je pourrais toujours aller le voir de la façon la plus directe, et lui demander ses intentions, ou lui proposer un trio… Envie de le voir tout entier et tout nu, de le toucher…

J’ai filé prendre une douche. Quand je suis revenue, beau gosse était en train de draguer mon homme à moi sans aucune retenue. Je suis restée en retrait, cachée derrière un muret, à les observer et les écouter. Visiblement, mon homme aimait l’intérêt que ce garçon lui portait. Il faut dire que celui-ci y mettait une ferveur impressionnante. Il lui faisait des compliments, des éloges sur son torse, ses poils qui font un joli dessin, ses épaules saillantes… Et assez vite, car ici, les chichis ne sont pas de mise, il lui a dit que son sexe devait être beau et fort, comme le reste, montre donc voir, et sans demander sa permission, il glisse sa main sous l’essuie. Leurs regards s’embrasent, j’en suis même jalouse à fond, pire qu’avec la nana qu’il a baisée comme une chienne l’autre soir. Mais je le connaissais, s’il était revenu vers moi après s’être tapé une décolorée pulpeuse, le genre qu’il préfère, ce n’est pas un homme qui arriverait à me le chiper, aussi beau fût-il. Enfin, c’est ce que je pensais, mais dans la vie, on a souvent tort d’être trop sûr de soi.

Je n’en croyais pas mes yeux ni mes oreilles. Mon homme se laisse branler en public, on voit bien la main monter et descendre sous l’essuie, de plus en plus vite, avec vigueur, tandis qu’ils se contemplent les yeux dans les yeux, et tout à coup, l’essuie glisse par terre, mais les deux comparses ne s’arrêtent pas pour autant, ils continuent de plus belle, devant les regards médusés, mon amoureux nu contre le bar les jambes écartées, l’autre qui le caresse avec fureur, à genoux, comme s’ils étaient seuls, le plaisir et l’envie de jouir les ont emmenés dans un autre monde, loin de tout, si violent, si intense, et puis la bouche qui se pose sur le sexe de mon homme, la bouche d’un autre et non d’une autre, qui le pompe avec délice et le fait gémir comme une bête, si fort qu’au bout de quelques instants, des jets puissants éclatent et viennent inonder beau gosse, qui s’enivre de sa liqueur, la récolte du bout de la langue et s’en délecte comme d’un nectar, dans un accès d’ivresse passionnelle.

Sur ces entrefaites, le patron est arrivé :

— Dites, les gars, il y a des endroits pour ça, allez plutôt en bas, le sexe est interdit au bar.

Ils ont rajusté leurs essuies… Sont passés devant moi. Mon homme m’a marmonné dans le creux de l’oreille :

— Je reviens, t’en fais pas.

Sans attendre mon avis, il est descendu avec beau gosse. J’ai éprouvé une pointe de jalousie, mais j’étais trop fière pour le montrer. J’avoue aussi que la situation m’enivrait terriblement, j’avais envie de les voir tous les deux, d’en profiter. Et lui, mon homme, je voulais l’exciter un maximum, après il me reviendrait tout fougueux, son énergie serait décuplée… Lâcher la bride un moment était le meilleur moyen de le garder… Et quoi qu’il se passe, c’est avec moi qu’il repartirait. Il aimait ma cuisine, mes gâteries culinaires et sensuelles… Et surtout mes seins, menus mais bien galbés, et dont j’avais l’exclusivité, quand même…

Je les ai suivis de loin. Fort heureusement, ils ne se sont pas isolés, ils sont restés dans la grande pièce ouverte. L’endroit était tranquille en ce début de soirée. Les deux tourtereaux se sont glissés sur un matelas, toujours dans un monde à eux, une bulle étrange et hermétique, aussitôt ils se sont caressés l’un l’autre avec une sorte d’affection qui me déroutait… On aurait dit que l’homme que j’aimais était en train de tomber amoureux de cet adonis. Et moi, ai-je grommelé, m’aime-t-il encore ? Quelle importance ai-je à ses yeux ?

Je l’ai vu embrasser son nouvel ami dans le cou, entre les jambes, avant d’avaler tout entier son membre, qui entre-temps avait pris des proportions impressionnantes… 17 ou 18 centimètres, ce type n’était pas une demi-portion. J’éprouvais un mélange de colère et d’envie. La scène me perturbait et me fascinait en même temps. Tout allait trop vite, trop loin. Plusieurs fois, j’ai failli gueuler de toutes mes forces, j’ai voulu leur sauter dessus et les séparer. Il y avait bien d’autres hommes sexy dans la boîte, pourquoi prendre le mien ? Je me suis tue, j’ai ravalé ma colère. Et j’ai bien fait…

Tout à coup, ils se sont arrêtés. Se sont murmuré des mots dans l’oreille. Le conciliabule semblait interminable. Beau gosse s’est levé doucement, l’air embarrassé. Moi, je me cachais derrière un mur au fond du couloir. Il est passé pas loin et est remonté. Je l’ai entendu dire mon prénom, plusieurs fois, en vain. Ne me trouvant pas, il est redescendu, c’est alors que je me suis retrouvée face à lui…

— Excusez-moi, votre copain vous demande…

— Pourquoi ? Vous vous débrouillez bien tout seuls !

— Il dit qu’il n’ira pas plus loin sans vous. Il vous veut, il a envie de vous…

Il avait prononcé ces mots avec une sorte de honte, comme si c’était un blasphème, il avait à peine chuchoté. L’amour d’une femme semblait une gêne pour lui, une hérésie peut-être… Je souriais intérieurement. Mon homme m’aime, il a besoin de moi. Je reste indispensable malgré tout. Les pendules sont remises à l’heure, et notre couple en sort grandi. Nous avons passé l’épreuve avec brio, sans heurt et sans conflit. Ouf, j’existe bel et bien à ses yeux. Voici le moment pour moi d’entrer en scène, de faire valoir mes atouts. Ah, mes beaux cocos, on veut badiner, hein ! Eh bien, c’est moi qui vais vous baiser à présent, et tous les deux.

— J’arrive, ai-je dit… Juste une minute, je passe au vestiaire.

J’avais dans mon sac un engin de circonstance, long et gros. Très gros. Tout excitée, je l’attrape, ainsi qu’un tube de lubrifiant, et je redescends en courant. Les deux hommes avaient déjà repris leurs ébats. Je me suis interposée sans ménagement. Je tenais à me faire une place et à rester maîtresse de la situation.

J’ordonne à beau gosse de se mettre à genoux et de se pencher. Il s’exécute sans rechigner, fébrile. Sans doute pensait-il que j’allais le préparer avec le lubrifiant, pour que mon homme puisse le prendre. Et mon homme semblait d’accord, l’andouille, il avance déjà la bite brûlante et tremblante… Non, je ne vais pas laisser faire une chose pareille sans rien dire ! Huit ans de vie commune, ça donne un droit de priorité, me semble-t-il ! Mes deux beautés, j’éprouverais une profonde amertume si vous me laissiez de côté. Il va falloir apprendre à partager et à composer avec une femme. Et toi, le bel homo, tu as envie d’un gros sexe mâle dans tes entrailles, eh bien, tu vas l’avoir, mon chéri !

Verte de colère et d’envie, après avoir répandu de la crème autour de son cul, je lui enfonce mon gode bien à fond. J’avais envie de me venger et de lui faire payer le prix de son insolence. Je me sentais blessée d’avoir été mise sur le côté…

Je me mets à le baiser avec le gode, sans ménagement, tout entier, jusqu’à le faire supplier, qu’il se retourne vers moi, me regarde enfin dans les yeux et réalise que j’existe. Mais le bougre se cabre et se tord en se cachant la tête dans le matelas comme une autruche. Je lui enfonce les vingt centimètres entre les fesses. Le plus étrange c’est que cet engin monstrueux entrait sans problème, on dirait que gogosse a de l’expérience, il sait se dilater et s’adapter, son entrefesse devient large comme un tunnel, il en sortirait un train de marchandises qu’on n’en serait pas étonné. Sans lui laisser de répit, je me mets à faire tourner le gode sauvagement, de toutes mes forces. Beau gosse pousse des cris perçants, tandis que mon homme ne sait plus où se mettre. D’un signe de la tête, je lui demande de se placer devant son ami. Nous le tenons en entaille, mon homme se caresse devant lui et par intermittences se fait lécher, tandis que je le laboure de toutes mes forces, je fais tourner le gode, cherchant une manière de l’étriller, jusqu’à faire naître le mal, et il crie oui ! il hurle, mais j’ai beau me démener, il résiste et refuse d’abdiquer, se tord dans tous les sens, ce n’est pas de la douleur, mais du plaisir, un plaisir qui domine tout et chasse le mal à grandes vagues. Une profonde jouissance s’empare de lui, j’ai beau pousser le gode et le tordre dans tous les sens, beau gosse exulte de volupté, il se tord et vibre comme une feuille sous la tempête, et soudain, ça y est, il vient, il se lâche, jouit tout à coup, intensément, le séisme explose, une chose étonnante, son corps est pris de convulsions, c’est un Grand Orgasme Anal qui éclate devant mes yeux ahuris ! Il lâche de grands jets sous lui, alors que son trou se tend tout à coup et se resserre contre le gode. Je sens une vive tension, une réaction, il me prend la main, la rejette. C’est trop, dit-il, trop sensible !

Mon homme jouit à son tour, une jouissance énergique, mais tranquille, mieux dosée, il arrose une nouvelle fois le gosse, qui adore et se saoule de foutre et de sueur, couché sur le dos, il suçote dans un long murmure.

De retour au bar, nous avons bavardé un peu tous les trois, enfin les deux hommes surtout, entre eux. C’est fou ce que ça peut avoir de la complicité, deux mecs, c’est pire que des adolescentes, ça bavasse de tout et de rien. Notre nouvel ami a avoué à mon homme qu’il avait eu un flash pour lui, magistral, un coup de foudre éclatant. Il le lui a dit à lui, pas à moi… Il ne me regardait pas. Je lui en voulais de faire si peu d’efforts pour me parler… Aussi, lorsqu’il lui a demandé discrètement s’ils pouvaient se revoir, je me suis interposée une fois de plus, et je lui ai répondu :

— Non, pas question. Tu devrais apprendre à parler aux femmes. Il ne faut pas nous écarter !

— Oh vraiment ? a-t-il dit effondré. Je ne m’en suis pas rendu compte, désolé… Les femmes sont un grand mystère pour moi. Elles m’impressionnent. Avec les hommes, c’est pas pareil. C’est plus… Direct.

— D’accord, je comprends mieux. Je t’intimide, quoi…

Nos regards se sont croisés un court instant. Je me suis perdue dans l’océan de ses pupilles, je me suis noyée dans sa douceur. Je m’étais trompée depuis le début. Je l’avais pris pour un opportuniste prêt à m’éloigner pour avoir mon ami. C’est juste un homme qui a peur des femmes, comme tant d’autres. Dans le fond, il est adorable, c’est moi qui ne l’ai pas compris. Je veux m’occuper de ce garçon, le sentir contre moi, l’aimer, humer sa peau. Il faudra le convaincre de nous revoir. J’ai été maladroite et possessive, une fois de plus. Je me suis peut-être privée d’un beau moment de tendresse. Il faut que je me fasse pardonner…

— Tu sais, j’ai adoré notre trio. Si tu veux, nous reviendrons. Nous passerons d’autres soirées torrides… Si tu me promets de ne plus me tourner le dos.

Un sourire profond s’est gravé sur son visage. C’était le début d’une complicité de longue date. Nous avons tous les trois fait un grand pas vers les autres et leur manière de voir différente. Il ne restait plus qu’à nous découvrir encore et encore…

Pretty Pink

Viviane Faure

Châtelet était bondé, comme tous les soirs à cette heure. Les gens se pressaient sur le quai. Lui restait tranquillement en arrière : le train suivant n’allait pas jusqu’au terminus. Il lisait machinalement les affiches publicitaires, laissant son esprit dériver, quand quelque chose à la périphérie de son champ de vision attira son attention. Il tourna légèrement la tête sans trop savoir pourquoi. Une intuition. C’était la fille aux cheveux roses, la fille du matin. Pretty Pink. Elle se tenait à quelques mètres de lui, mais ne l’avait pas vu. D’ailleurs, est-ce qu’elle le reconnaîtrait seulement ? Ils ne s’étaient jamais parlé, n’avaient pas même échangé un simple signe de tête. Mais ils prenaient le même métro tous les matins depuis maintenant plusieurs semaines. En bout de ligne, le matin, il n’y en avait qu’un toutes les demi-heures, et ils choisissaient systématiquement la même rame, la dernière. Parfois, quand leurs regards se croisaient, il avait l’impression que… Difficile à expliquer. Qu’il y avait un truc entre eux, qu’ils partageaient quelque chose. Que les poussées de désir qui embrasaient parfois ses reins quand il la contemplait à la dérobée n’étaient pas à sens unique. Ce matin-là, il avait dû partir en avance. Il l’avait manquée. Et voilà que comme par un clin d’œil du destin, il la retrouvait le soir.

La fille attendait l’esprit ailleurs, un peu morose. Ce n’était pas vraiment comme ça qu’elle avait envisagé les choses quand elle avait emménagé à Paris. Elle en était arrivée à métro-boulot-dodo sans vraiment s’en rendre compte, incapable de se rappeler à quel moment quelque chose, pour la dernière fois, avait dérangé sa petite routine. Une annonce retentit. « Ce train desservira toutes les gares. » Bon. Au moins, elle n’aurait pas trop à attendre.

Sentant soudain le poids d’un regard dans son dos, elle jeta un coup d’œil derrière elle, intriguée. Son cœur fit un bond dans sa poitrine. Elle se retourna vivement, le feu aux joues. Bel Inconnu. Son fantasme inavoué du métro. Il était là, sur le quai, à attendre le même train qu’elle, et il la regardait. La fixait même. Cette fois, elle ne se faisait pas des idées.

Elle pivota doucement sur elle-même. Il ne la regardait plus, mais elle avait la certitude qu’il avait détourné les yeux au dernier moment. Elle sentit un petit sourire victorieux étirer ses lèvres. C’était un jeu qu’on pouvait jouer à deux.

Elle l’avait repéré. Il avait envie de tenter sa chance, mais aussi un peu peur de casser ce truc ténu qui existait peut-être entre eux. Leur train arrivait en gare. Elle s’était positionnée de façon à monter dans la dernière rame, celle qui serait le plus proche de la sortie à la station où elle descendait. Une masse compacte de voyageurs descendit du wagon, elle s’écarta pour les laisser passer. Avant de monter à son tour, elle se retourna comme pour vérifier qu’il la suivait. Il était encore à quelques mètres de la porte et aurait pu choisir une autre rame, mais ce coup d’œil le décida. Il pénétra dans le wagon à sa suite. Évidemment, c’était bondé. La fille se tenait à la barre centrale. Il se rapprocha et s’y accrocha lui aussi, juste avant que le métro se mette en route.

Elle se tenait dos à lui, ou plus exactement de trois quarts profil. Il pouvait sentir des effluves de son parfum – ou peut-être était-ce son shampooing ? Quelque chose de délicat, d’un peu sucré sans être écœurant. Il avait envie de se rapprocher encore, mais elle risquait de trouver ça carrément flippant. À la station suivante, davantage de monde encore entra dans la rame, et cette fois, il se trouva pressé contre elle, sans pouvoir l’empêcher. Il faisait très chaud dans l’espace sans ouvertures et rempli à bloc. Quand les gens qui descendaient leur donnèrent un peu plus d’espace, elle retira son blouson. En dessous, elle ne portait qu’un tee-shirt à manches courtes. Machinalement, il chercha la ligne d’un soutien-gorge dans son dos, n’en trouva pas. La peau de ses bras gardait un reste de bronzage. Dorée, délicate… il eut l’envie soudaine d’y poser les lèvres. Abruti. Voilà qu’il bandait. Et au moindre cahot, elle risquait de s’en rendre compte.

Il se tenait à la barre, la main posée juste au-dessus de la sienne. Elle avait repéré depuis longtemps qu’il ne portait pas d’annulaire, quand elle le matait de l’autre extrémité du wagon. Maintenant, elle pouvait observer cette main en détail. Carrée, puissante, les doigts fermement accrochés à la barre ; une veine bien dessinée courait sur son dos. Elle imagina un instant que cette main lui agrippait les cheveux, la tenait fermement, la guidait vers les lèvres de son propriétaire… Ou vers une autre partie de son anatomie. Elle se reprit, choquée par la crudité de l’image qu’elle venait de se suggérer à elle-même. Un voyageur les bouscula, Bel Inconnu se retrouva projeté contre elle, son bassin venant s’incruster tout naturellement contre ses fesses. Il se recula aussitôt, tellement rapide que ce contact ne permit pas à la fille de discerner quoi que ce soit d’anormal. Ce fut la façon dont il inspira brusquement qui lui mit la puce à l’oreille. Est-ce qu’il bandait ? Pour elle ? Après tout, ce n’était pas complètement improbable. Elle avait bien vu comment il la regardait tout à l’heure, sur le quai.

Il fallait qu’elle en ait le cœur net. Elle profita d’une secousse pour se coller franchement à lui. Le timing était capital. Assez longtemps pour avoir confirmation, mais pas assez pour donner l’impression de se frotter à un inconnu dans le métro. Même si objectivement, c’était ce qu’elle faisait. À nouveau, elle entendit sa respiration s’accélérer. Et sentit quelque chose de dur appuyer contre elle. Quelque chose qui ne pouvait qu’être… Son cœur, déjà chamboulé par leur échange de regards, se mit à battre à tout rompre. Elle ne s’était jamais sentie aussi excitée dans un lieu public. Bientôt, ils sortiraient du centre-ville, et la rame se viderait. Alors, ils n’auraient aucune raison de rester collés l’un à l’autre, et il irait s’asseoir loin d’elle. Il fallait qu’elle agisse avant.

Elle remonta légèrement sa main et effleura la sienne. Comme par accident. Sauf que quand il releva la sienne, elle fit de même. Son pouce vint s’appuyer fermement contre son petit doigt. Cette fois, il ne bougea pas. Il attendit quelques secondes, tendu, pas sûr de comprendre. Une nouvelle secousse le déséquilibra et il se rapprocha encore d’elle. Elle ne fit rien pour retrouver son espace vital. Il se demandait toujours si ce n’était pas son imagination qui lui jouait des tours, mais il décida de rester comme il était, avec seulement quelques centimètres entre son torse et le dos de la fille. Elle passa son poids d’une jambe sur l’autre, ce qui la rapprocha encore imperceptiblement de lui. Leurs mains se touchaient toujours. Il pouvait sentir la chaleur de son corps tant elle était proche de lui. Elle sembla perdre l’équilibre, alors qu’il n’avait pourtant ressenti aucune secousse. Vu la hauteur de ses talons, cela dit, elle était forcément moins stable que lui. Son bras libre vint se poser sur sa taille, instinctivement, pour l’empêcher de tomber. Il l’aurait retiré tout de suite, mais elle attrapa sa main, la pressa contre son corps.

Leurs doigts s’entrecroisèrent, elle retint un soupir de soulagement. À la seconde où elle avait pris sa main, elle avait été tellement sûre qu’il allait la repousser d’un air choqué ! Mais non. Elle s’enhardit. Elle se laissa aller en arrière, jusqu’à ce que ses fesses appuient contre son entrejambe. L’érection qu’elle avait devinée tout à l’heure était toujours là, désormais immanquable. Elle guida sa main, la faisant passer de sa hanche à son ventre. Il comprit le message et l’enlaça plus fermement. Elle ferma les yeux pour éloigner de son esprit les gens qui les entouraient. Ils pensaient sûrement, qu’ils étaient montés ensemble, qu’ils étaient un couple. Juste un mec qui tenait sa copine dans ses bras, rien d’anormal. Elle aurait voulu s’en moquer, mais elle avait du mal à faire abstraction du fait qu’ils étaient dans un lieu public.

Il se pencha et murmura à son oreille :

— Tu me rends complètement fou.

Elle frissonna en sentant ses lèvres si proches de sa peau. Il s’en rendit compte et s’attarda plus que nécessaire, chatouillant son cou de la chaleur de son souffle. Elle se plaqua encore plus contre lui, si fort qu’elle pouvait sentir les boutons de sa chemise lui rentrer dans le dos. Une idée lui vint, et elle se baissa pour ramasser le blouson qu’elle avait laissé tomber par terre. Elle le plaça en travers de son bras et le laissa pendre devant elle, dissimulant ainsi aux regards la main de Bel Inconnu. Là encore, il comprit sans problème, en profita pour lui passer la main sous son tee-shirt. Sa main était chaude et douce, juste comme elle l’avait imaginée. Elle avait du mal à réaliser que cela était bel et bien en train d’arriver.

Il avait perdu le compte des stations, mais il s’aperçut soudain que la rame s’était vidée. Ils auraient largement pu se trouver une place assise, désormais. Il jeta un bref regard alentour, personne ne semblait faire attention à eux. De sa main gauche, il la maintenait par l’épaule. L’autre, il la laissait errer sous son tee-shirt. Il caressa d’abord son ventre pendant quelques secondes, donnant de plus en plus d’amplitude à ses mouvements. Il remonta ensuite, arrivant jusqu’au dessous de ses seins. Il eut l’impression qu’elle se raidissait, alors, sans réfléchir, il l’embrassa dans le cou. Cela fonctionna. Il la sentait fondre contre lui, toute réticence envolée. Il prit son sein en coupe dans sa main, conscient que ce serait parfaitement visible sous son tee-shirt moulant si quelqu’un les regardait. Il était arrivé à un stade où il s’en foutait complètement. Il laissa un moment sa main immobile pour mieux capter le rythme de son cœur qui tambourinait comme une petite créature affolée.

Il inclina un peu la tête pour voir son visage. Ses joues s’étaient rosies, ses lèvres semblaient gonflées, comme si elle les avait mordues. Ses cheveux roses encadraient parfaitement son visage. Il se fit la réflexion qu’elle n’était pas seulement bandante, mais vraiment, vraiment jolie. Pretty Pink. Il pinça son téton par jeu, pour voir sa réaction se peindre sur ses traits. Il ne fut pas déçu : elle se mordit les lèvres comme pour s’empêcher de gémir. C’était incroyablement excitant. Il laissa sa main redescendre le long de son ventre, et puis encore plus bas. Elle portait un jean, et il commença à la caresser à travers, glissant sa main entre ses jambes. Elle serra ses cuisses autour de lui. Il sentait ses muscles se contracter et se détendre contre sa main et comprit qu’elle se donnait du plaisir comme ça, simplement par ces petites pressions dont elle se gratifiait. Il voulait plus. Il voulait la toucher directement. Contrôler ce qu’elle ressentait. Il se retira d’entre ses cuisses et, d’une main, défit le bouton de son jean.

Elle rouvrit les yeux. Elle n’avait pas prévu qu’il irait jusque-là. En fait, elle n’avait rien prévu du tout. Pourtant, elle n’essaya pas de l’arrêter quand il ouvrit son zip. Elle avait l’impression d’être du feu liquide et crevait qu’il la touche. Son vœu n’allait pas tarder à être exaucé. Voilà que sa main se faufilait dans l’ouverture du jean, passait sous le tissu de la culotte. Il se contenta d’abord de toucher son mont de Vénus du bout de l’index et du majeur. Elle était entièrement épilée et sentait ses doigts effleurer tout doucement sa peau parfaitement lisse. Lui, le métro, elle debout ici au vu de tous… c’était le truc le plus érotique qui lui soit jamais arrivé. Justement, il donna un coup de reins contre ses fesses, murmura à son oreille :

— Je bande comme un dingue.

C’était vrai. Elle pouvait sentir la raideur impressionnante de son membre qui s’incrustait contre elle. Ses doigts se frayèrent un chemin plus loin, glissant sans difficulté en elle. Elle était trempée.

— J’ai envie de te lécher…

Elle ne put pas tout à fait retenir un petit gémissement.

— Envie de te baiser… D’être en toi, là, maintenant, tout de suite.

Elle retira sa main, reboutonna son jean, pivota dans ses bras.

— On est quasiment chez moi. J’habite à cent mètres de la station.

— C’est une invitation ?

— À ton avis ?

À peine les doubles portes ouvertes, elle lui prit la main et l’entraîna à sa suite. Marchant d’abord d’un pas rapide, ils se mirent à courir presque sans s’en rendre compte quand ils furent à l’air libre. Quand ils s’arrêtèrent au pied de son immeuble, ils éclatèrent tous deux de rire.

— Je dois être complètement folle, ramener un inconnu chez moi, comme ça !

— Je pense pas que tes parents approuveraient.

— Tant pis. Viens.

Dans l’ascenseur, elle se pendit à son cou, et ils échangèrent leur premier baiser. Ils avaient tous les deux le souffle court quand l’ascenseur s’arrêta à son étage. Aussitôt à l’intérieur, il la plaqua contre la porte d’entrée et l’embrassa à nouveau. Une main sur son épaule, il descendit l’autre jusqu’à ses fesses, les malaxant un instant avant de saisir sa cuisse et de la soulever vers lui, l’appuyant contre sa hanche. Ainsi positionné, il commença à se frotter contre elle, mimant l’accouplement tout habillés. Il la lâcha un instant pour se débarrasser de sa veste, et elle suivit le mouvement en commençant à défaire les boutons de sa chemise. Bientôt, elle put passer sa main sur son torse, y laissant comme des petites brûlures électriques partout où ses ongles effleuraient sa peau. Il attrapa son tee-shirt par le bas et le fit remonter, mettant ses seins à nu. Il avait prévu de lui enlever son tee-shirt, mais il s’arrêta en chemin, trop pressé de poser ses lèvres sur les mamelons qui l’attiraient comme des aimants.

Il commença par en embrasser un, tout en pétrissant délicatement l’autre sein. Puis il s’enhardit à le mordiller doucement. Elle gémit. Encouragé, il se laissa tomber à genoux devant elle et embrassa son ventre. À nouveau, il revint au bouton de son jean, bizarrement plus dur à ouvrir maintenant qu’il lui faisait face. Il en vint néanmoins à bout et fit aussitôt descendre le jean jusqu’à ses chevilles. Elle se débarrassa de ses chaussures d’un mouvement de talon, et il put alors lui ôter complètement son pantalon. Toujours à genoux, il se redressa si bien qu’il était exactement à la hauteur de son entrejambe. Il déposa un baiser chaste sur sa hanche, juste sur l’élastique de sa culotte. Il la sentit frémir, pleine d’anticipation. Il pressa son nez contre son mont de Vénus, l’embrassa encore, s’amusa à déterminer le contour de ses lèvres à travers le tissu. Finalement, il n’y tint plus et tira des deux mains sur le sous-vêtement qui gênait son exploration.

Elle se retrouva quasiment nue devant lui, son tee-shirt remonté au-dessus des seins, tandis que lui était toujours habillé : seuls les boutons ouverts de sa chemise déparaient l’image parfaitement convenable qu’il offrait. Elle trouvait ça superexcitant. Quand il posa sa bouche sur son sexe, elle chancela. Il mit une main sur sa hanche pour l’aider à se stabiliser, et elle s’agrippa avec satisfaction à son avant-bras. Il embrassa d’abord ses lèvres de petits baisers papillons qui la rendirent folle. Ce n’était pas assez. Il fit pression sur l’intérieur de sa cuisse pour qu’elle écarte un peu plus les jambes et posa sa bouche juste à l’entrée du vagin. Du plat de la langue, il la lécha posément et remonta jusqu’au clitoris. Ses jambes flageolaient. Elle ne savait pas comment elle tenait encore debout. Il se mit à la taquiner de sa langue de façon plus précise, passant sur son clitoris de plus en plus rapidement. Elle ne chercha plus à retenir ses gémissements. Elle était si proche, si proche… C’était une torture. Elle se rendit compte qu’elle n’arriverait pas à jouir ainsi, debout, il y avait trop de pression sur les muscles de ses jambes. Elle retira sa main de la prise du jeune homme et poussa sur ses épaules.

Il se laissa aller en arrière sans résistance. Elle le suivit et s’installa à califourchon au-dessus de lui. Elle l’embrassa et goûta sa propre saveur sur ses lèvres. Cela ne fit qu’accroître le feu dans ses reins. Sans interrompre son baiser, elle défit promptement sa braguette. Ils gémirent de concert quand elle referma ses doigts autour de la verge. Elle n’en pouvait plus.

— Capote ? souffla-t-elle.

Il se souleva sur un coude pour récupérer son portefeuille dans la poche arrière de son pantalon. Dès qu’il en eut extirpé un préservatif, elle le lui prit des mains, déchira l’emballage et le lui enfila elle-même. Elle se souleva légèrement et le guida en elle. Elle prit le temps de savourer la sensation de se sentir emplie, comblée, avant de commencer à bouger. Elle essaya de démarrer lentement, mais n’y tint pas longtemps. Elle lui prit les mains, les posa sur ses hanches, le laissant imprimer son propre rythme. Des vagues de chaleur montaient de son bas-ventre. À chaque coup de reins de son partenaire, elle sentait le plaisir la submerger un peu plus. Ses jambes commençaient à trembler de façon incontrôlée. Soudain, Bel Inconnu planta ses dents dans son épaule tout en poussant une sorte de râle. Il donna encore quelques coups de reins avant de s’immobiliser. Il referma ses bras autour d’elle et la serra fort.

— Désolé, murmura-t-il au bout de quelques secondes. J’ai pas pu me retenir.

Elle sourit sans répondre. Ils restèrent un instant comme ils étaient, sans bouger, mais la position finit par devenir inconfortable. Elle se redressa et il fit de même, commençant immédiatement à se rhabiller.

— Je suis désolé, je peux vraiment pas rester…

Elle fit de son mieux pour garder un visage neutre. Il l’embrassa.

— Est-ce que tu vas m’ignorer, demain matin, dans le métro ?

— Demain matin, il vaudrait mieux, oui. Sinon, j’arriverai jamais à l’heure au boulot. Demain soir, par contre… Tu devrais me donner ton numéro.

L’autre

ChocolatCannelle

J’aimais Damien. Nous étions promis l’un à l’autre. Cette formulation reflétait l’engagement de nos cœurs autant que celui de nos familles pour mener à bien cette union. Un mariage arrangé, à notre époque ? Pas exactement. Nos parents étaient voisins et amis. Damien et moi avions grandi ensemble. Nous jouions aux mêmes jeux, étant enfants. Nous partagions les mêmes rêves, les mêmes espoirs, les mêmes visions de l’existence. Il fut mon premier flirt et le dernier. Nous étions indispensables l’un à l’autre. Cette tendresse profonde que je ressentais pour lui serait le gage d’une vie de couple réussie. Combien d’hommes et de femmes se marient par amour et, quelques mois plus tard se déchirent pourtant ? Notre relation était ancrée dans le temps. Tous les deux, ce serait pour la vie.

Une fois nos diplômes de fin d’études obtenus, les préparatifs du mariage s’accélérèrent. Nous menions de front recherche d’emploi et visites d’appartements. Nous vivions encore chacun chez nos parents. Le toit commun, ce serait pour notre nuit de noces et le reste de nos jours. J’étais vierge. Nous étions patients.

Les cautions familiales nous permirent de louer un joli logement. Les entretiens d’embauche étaient rares, nous craignions de demeurer longtemps sans emploi. Dans l’entreprise de l’oncle de Damien, deux employés finissaient leur contrat. L’oncle nous sauva en nous offrant sur un plateau un poste de secrétaire de direction et de directeur marketing. Nous ne pouvions rêver mieux. Nous travaillerions dans la même entreprise.

Il restait cinq jours avant notre mariage. Ma mère avait pensé à tout. Il ne restait que quelques menus détails à planifier.

C’est alors que je connus mes premiers doutes. Ma première vague à l’âme. « Le stress du mariage ! » déclara ma mère, lorsqu’elle me vit, le sourire triste et les yeux gonflés. Toutes les mariées éprouvaient-elles ce sentiment de vie qui s’écoule inexorablement vers une chute ? Je ne pus rien manger pendant deux jours. J’étais trop pâle. Un fantôme dans une robe blanche. On me força à réaliser in extremis des séances d’UV.

On ne soigne pas les maux, on les camoufle. Il en serait ainsi lorsque, devenue madame Pourpoint, je m’obligerais à avoir bonne mine en masquant mon visage sous une couche de fond de teint. J’apprendrais à dissimuler. Cacher mes faiblesses, cacher mon amertume. Cacher ma double vie.

Que l’on ne me fasse pas dire ce que je n’ai pas dit. Ce mariage, je le souhaitais ardemment. Cette vie, cet emploi, ce foyer étaient mes vœux les plus chers. Je ne savais pas encore qu’un changement s’opérait en moi et que cette soudaine mélancolie n’était qu’un avertissement.

Le jour de la cérémonie, je m’avançai dans la nef, droite, fière et heureuse. Mon père me donnait le bras. Mon futur m’attendait devant l’autel. Le prêtre nous posa les questions rituelles. Nous échangeâmes des alliances d’or gris et d’or jaune mêlés. Damien souleva mon voile de dentelle pour effleurer mes lèvres. Nous n’étions ni l’un ni l’autre disposés à nous exposer davantage. L’intimité convenait mieux à notre amour.

Après une ultime bénédiction du prêtre, l’orgue retentit. La messe était dite. Mon mari et moi longeâmes les bancs jusqu’à la grande porte. Les invités ne nous quittaient pas des yeux et nous mitraillaient de leurs flashs. Assis au dernier rang, un homme vêtu comme d’un smoking crème me fixait de ses prunelles sombres. Je ne le connaissais pas. Son regard m’ébranla. Ce n’était pas le couple que nous formions qu’il observait. C’était moi seule. Pas la mariée dans sa robe de mousseline, pas l’épouse que j’étais devenue, mais la femme de chair. Je le perçus au fond de moi, clairement, alors que cet homme restait placide. Pas un sourire, pas un haussement de sourcil. Gênée, j’avais esquivé son regard une seconde. Lorsque je tournai à nouveau la tête vers lui, ce même regard me cloua. Un frisson parcourut mon échine, et pourtant, j’avais chaud. Je sentis la sueur perler. Mes oreilles bourdonnèrent. Je fus saisie d’un léger vertige. Une dalle irrégulière faillit causer ma chute. Damien, heureusement, me soutint et il n’en parut rien, ou si peu que je doutai que quiconque l’eût remarqué. Sauf cet homme qui venait d’allumer en moi un feu qui n’était pas prêt de s’éteindre.

Sur le perron de l’église, nous sourîmes et prîmes la pose. Mon esprit était ailleurs. Je sondai la foule à la recherche de l’homme au costume crème. Les minutes s’écoulèrent, si bien que je fus surprise quand Damien se pencha vers moi et m’annonça qu’il fallait se mettre en route si l’on souhaitait respecter le timing. Un cocktail de remerciement attendait l’ensemble des personnes qui avaient assisté à la cérémonie, avant le dîner réservé aux intimes. Nos parents avaient envoyé les invitations en nous demandant de préciser quels amis nous comptions inviter. Nous ne savions pas exactement quels membres de nos familles ou quels amis de nos parents seraient présents ce jour. Carole, Mélanie et leurs compagnons. Voilà quelle liberté de choix j’avais eue dans l’envoi des faire-part. Les préparations de mariage m’avaient échappé, comme ils avaient échappé à Damien. Nous étions trop occupés à organiser notre future vie parfaite.

Les flûtes de cristal tintaient. Des îlots de trois à quatre personnes s’étaient formés sous la toile du chapiteau. Accompagnée de mon mari, je passai de l’un à l’autre pour saluer et remercier des personnes qui m’étaient le plus souvent inconnues. Le moment que je fantasmais depuis ma sortie de l’église arriva enfin : l’homme aux yeux marron se tenait en face de moi. Il s’inclina, s’empara de ma main et la porta à ses lèvres. Je frissonnai.

— Eh bien, tu sais y faire avec les dames, lui dit Damien en lui donnant une claque dans le dos.

Puis, se tournant vers moi :

— Camille ? Je te présente Laurent, un camarade de collège qui vient habiter dans les parages après avoir fait le Parisien pendant dix ans.

— Comme t’y vas !

Leur conversation parvenait comme étouffée à mes oreilles. Le tempo qui battait mes tempes amenuisait tout autre bruit.

Laurent.

Je croisai son regard. Il m’adressa un sourire en coin. Il savait l’effet qu’il produisait sur moi.

—  À tout à l’heure, me souffla-t-il.

Nous nous vîmes effectivement à nouveau. En tête à tête. Le couloir conduisant aux cuisines était désert, ne le serait que pendant quelques minutes. Il me plaqua contre le mur et força ma bouche à s’ouvrir sous son baiser.

—  Ce n’est qu’un acompte. On se reverra, dit-il avant de disparaître.

Mes jambes flageolaient. Nous n’échangeâmes plus une parole en privé. Mon mariage s’était achevé sur le rêve d’une future rencontre.

Trois mois s’écoulèrent. Damien était égal à lui-même, au travail, chez nous, à table comme dans notre lit. Prévenant, doux. C’était un compagnon agréable. L’homme idéal. Il me faisait l’amour trois fois par semaine, dimanche compris. Nous étions rodés : je m’étendais, il me déshabillait en me disant que j’étais belle, embrassait ma bouche, puis mes seins. Ses mains suivaient mes courbes, des épaules aux genoux, puis remontaient entre mes cuisses, que j’écartais. Il défaisait à la hâte ses vêtements, me faisait plier les jambes et soulevait mes fesses en plaçant un coussin dessous. L’angle de pénétration était parfait. Il titillait l’entrée de mon sexe d’un doigt, le tournait comme une cuillère dans son café, le ressortait pour caresser mon clitoris, le renfonçait un peu loin, faisait quelques va-et-vient, accélérait ce mouvement. Je manifestai alors par quelques gémissements mon envie. Cela sonnait faux à mes oreilles, sauf lorsque, fermant les yeux, je me figurais Laurent me prenant sauvagement dans le couloir menant aux cuisines. Je repassai en boucle le moment où il m’avait embrassée. Je l’imaginais fouiller sous ma robe blanche, dégager ma fente en tirant sur mes dessous, sortir sa verge et me pilonner sans un mot. Parce que je n’attendais que ça. Parce que son désir était aussi impatient que le mien. Lorsque je fermai les yeux, je mouillai tant que Damien délaissait ses minutieux préparatifs pour me pénétrer aussitôt. Sans préservatif, car que serait un foyer sans enfants ? Nous en aurions deux, un garçon et une fille, de préférence. Ma belle-mère m’avait conseillé de suivre un régime particulier pour être sûre que le premier-né serait un garçon. Elle l’avait suivi elle-même, et ce régime n’avait pas failli. Je salais tous mes aliments une deuxième fois et accueillais les assauts de mon homme en espérant qu’un enfant serait conçu.

Souvent, je me réveillais en sursaut, la nuit, après un rêve. Toujours le même. Laurent encore. Il m’attachait aux barreaux d’un lit. J’étais nue, à quatre pattes, et mon cul dressé l’attendait. Il se plaçait derrière moi, m’agrippait en me traitant de salope et me baisait. C’est ce qu’il disait : « Je te baise, salope. » Et ses paroles décuplaient mon plaisir. Lorsque je me réveillais, je sentais mon sexe palpiter, comme si mon amant nocturne m’avait réellement chevauchée.

Ma vie était divisée entre mes fantasmes nocturnes et mes journées paisibles. La vie que je menais était telle que je l’avais souhaitée. Mon job était épanouissant. Nous employions une fois par semaine une personne pour faire le ménage et repasser le linge. Nous projetions de partir en vacances sur l’île Maurice. Seulement, je n’avais pas revu Laurent. Et cet homme me hantait.

Nous nous revîmes enfin, alors que je ne m’y attendais plus. Damien s’était envolé le matin même pour Berlin. Il y resterait trois jours. Mes parents m’avaient invitée à me rendre chez eux, à reprendre ma chambre de jeune fille, mais j’avais décliné leur proposition. La solitude ne me gênait pas et trois jours passaient vite. Trop vite.

Garé sur le parking de l’entreprise, Laurent m’attendait le premier soir. Il ne me laissa pas le temps de réagir : il avait saisi mon bras et m’entraînait vers ma voiture.

—  Guide-moi, on va chez toi.

Je l’observai conduire, inquiète et excitée à la fois. Nous fîmes quelques pas à pied et montâmes dans mon appartement. Je rougis en imaginant que nous pourrions croiser un voisin. Que penserait-il ? Heureusement, ce ne fut pas le cas. J’ouvris la porte, nous la franchîmes tous deux. Lorsque je l’eus refermée, Laurent me guettait d’un regard aussi transperçant que le jour de la cérémonie. Il ne dit rien. Moi non plus. J’ôtai mes chaussures et entrepris de me dévêtir, sans le quitter des yeux. Bien que je fusse habituellement très pudique, je n’eus pas une seconde d’hésitation devant lui. Je défis le crochet de mon soutien-gorge. Ma poitrine était menue, mais mes tétons pointés trahissaient mon excitation. Il l’aimerait, j’en étais sûre. Je descendis ma petite culotte, la plaçai de côté d’un geste du pied. J’écartai les jambes pour qu’il vît dans l’entre-deux pendre mes lèvres gonflées de désir.

— J’attends ce moment depuis que je t’ai rencontrée, dit-il enfin.

Il s’approcha, prit mes lèvres, caressa ma peau, s’attarda sur mes rondeurs, suivit la ligne entre mes fesses, pressa ses doigts contre mon con qui s’ouvrait.

— Laisse-moi toucher ton corps, le suppliai-je.

Je l’entraînai vers la chambre. Lorsque nous nous trouvâmes devant le lit, il avait détaché les boutons de sa chemise. Je m’occupai du pantalon. Je voulais découvrir moi-même la bête qui se dressait sous son boxer. Comme un diable de sa boîte, il sortit, dur et fier. Je le pris en main comme un enfant aurait pris un nouveau jouet. Heureuse de le posséder, de le palper.

— Fourre ma bite dans ta bouche, jusqu’à ta gorge. Suce-moi bien.

J’obéis. J’avais tellement envie de le goûter.

Il posa une main sur ma tête et accompagna le mouvement de mes aspirations. Son sexe me semblait un peu plus long que celui de Damien. Jamais je n’avais mis tant d’entrain dans une fellation. Jusqu’à ce jour, je n’avais donné que de rares coups de langue, lorsque l’occasion se présentait, sur la verge de mon mari. À présent, mes lèvres et ma langue participaient à la fête, j’enduisais le dard de Laurent d’une salive abondante et l’embouchais, jouais sur sa longueur, variais la pression de la verge contre mon palais. Sa main se fit ensuite plus autoritaire. Laurent m’imposait une pipe autrement plus audacieuse que les bécots que j’égrenais sur le sexe de mon mari… Sa verge semblait même s’enfoncer trop loin, j’avais l’impression d’étouffer, un court instant. Mais vite, de plus en plus vite, le mouvement coulissant poursuivait, mon jouet repartait pour revenir à nouveau…

— Attends ! Arrête ! Je vais jouir si tu continues. Et pas question d’éjaculer sans t’avoir baisée. J’y pense trop, depuis trop longtemps, pour laisser ta chatte en repos.

Ses paroles étaient sommaires, directes. Laurent n’aimait pas les fioritures. Les propos de Damien, au contraire, pendant nos coïts, étaient tendres. Il me complimentait. C’était agréable. Mais Laurent m’excitait davantage. J’aurais souhaité, comme dans mes rêves, qu’il me traitât de salope. Il le ferait, lors d’un autre rendez-vous. Car nous nous revîmes, bien sûr…

Ce soir-là, il me poussa en travers du lit et se ficha en moi, me ramona tant et si bien que nous jouîmes tous deux, enfin. Quelques minutes plus tard, nous recommençâmes. Je me plaçai de moi-même à quatre pattes. Je voulais sentir ses couilles battre mes fesses lors de ses assauts. Faire l’amour avec lui avait quelque chose de bestial. J’aimais me figurer que j’étais sa chienne, prête à tout pour le satisfaire.

Nos plaisirs charnels auraient toujours le goût du risque, et cela me plaisait. Laurent apportait subitement du piment dans une vie qui m’aurait, je m’en rendais enfin compte, semblé fade sans lui. Il me faisait découvrir le sexe dans sa conception la plus crue. La satisfaction qui naît d’une bonne baise, celle où l’on jouit et jouit encore, sans état d’âme, sans remords.

Laurent ne pouvait quitter mes pénates au petit matin. Les voisins s’en seraient aperçus. Ils auraient jasé. Il sortit donc de mon lit beaucoup plus tôt que je l’aurais souhaité. Nous convînmes de nous revoir le lendemain dans un lieu isolé.

Mais comment ferions-nous par la suite, lorsque Damien serait de retour ? Cette question me taraudait. Ma vie était si rangée que la moindre incartade serait immédiatement pointée du doigt. Comment me soustraire à l’organisation méticuleuse de mon existence entre un travail sous l’œil de l’oncle de Damien, en compagnie de Damien lui-même, notre retour conjoint à la maison, nos loisirs communs ? Il me fallait une activité personnelle, une raison de m’échapper…

J’en trouvais progressivement. Pas à pas, je me construisais une nouvelle vie, parallèle à la première. Laurent et moi réussissions à nous retrouver pour quelques minutes torrides chaque semaine. La frustration nous faisait baiser comme des sauvages : il nous suffisait d’une chaise, d’un mur, de quelques vêtements baissés. Après quoi, je retournai, docilement, à mon existence sage. Notre arrangement prit fin lorsque Laurent emménagea avec une dénommée Rachel. Heureusement ou malheureusement pour moi, car je ne saurais dire où était le bien, où était le mal…

Parfois, nous nous croisons lors d’une soirée chez des amis communs ; nos regards furtifs en disent long sur nos ressentis. L’attirance est toujours là, forte, irrationnelle. Lorsque je rencontre Laurent, mes étreintes nocturnes ont une saveur particulière : au lieu du corps de Damien, j’imagine celui de mon ancien amant. Et le matin, ivre de sommeil, je me console de son absence en berçant mon enfant. Damien sourit de me voir si maternelle. Il croit reconnaître dans son fils les traits de son grand-père. Je le laisse dire. Je sais, moi, que cet enfant a le regard de l’autre, de celui que j’ai dans la peau…

Nuit de neige

Frédérique Gabert

Les flocons duveteux dansent dans la nuit. Le ciel blanc répand une luminosité crémeuse, magique. Julia marche d’un bon pas sur le chemin qui longe le lac gelé, bonnet bien enfoncé sur les oreilles, mains enfouies dans les poches de son anorak. Un nuage de condensation naît à chacune de ses expirations, puis se délite. La neige crisse sous les semelles de ses bottes fourrées. Devant elle, invisible dans les ombres, trotte Magnum, son vieux labrador. Il connaît la promenade aussi bien qu’elle et en profite pour fureter plus avant dans la forêt, à la recherche du bâton de ses rêves de chien.

Un peu plus loin, après un coude, le chemin s’étrécit et s’approche du lac. Au cœur de l’hiver, les adolescents intrépides viennent y patiner, ravis et apeurés de sillonner ce miroir prêt à se briser.

Égarée dans ses pensées, elle ne l’entend pas arriver dans son dos. Il la percute avec la force d’un taureau et elle perd l’équilibre, cherche à agripper quelque chose, ne trouve rien, pousse un cri et heurte la glace qui se rompt dans un craquement sinistre. Le froid la saisit d’un coup, terrible, pénétrant. Allongée dans un demi-mètre d’eau, elle lutte pour se relever malgré les aiguilles qui la transpercent. Son anorak pèse sur ses épaules, son bonnet a sombré. Des mains l’empoignent, la tirent, la traînent sur la berge. Elle s’y accroche avec l’énergie du désespoir, patauge. Ses bottes lui semblent deux blocs de béton destinés à l’entraîner par le fond. Des sons frappent ses tympans, l’extirpent de son hébétude :

— Je suis tellement désolé… Mon Dieu ! Vous aller attraper la mort, venez, j’habite juste à côté.

Des vagues de frissons la parcourent, ses dents claquent. Transie, choquée, incapable de réfléchir, elle se laisse guider sur le chemin. Le froid pénètre ses os, gagne leur moelle, menace de l’emporter dans l’inconscience. Quelque chose de doux et de rassurant se frotte contre ses cuisses. Magnum. Il gémit.

— Ne t’inquiète pas, mon beau, je vais m’occuper d’elle.

Les mots, prononcés d’une voix douce, l’effraient. Et si ce type dont elle discerne à peine les traits était un fou furieux ? Mais elle n’a pas la force de se rebeller. Elle ne désire qu’une chose : la chaleur.

Ils marchent durant une éternité glaciale sur un sentier pentu perdu entre les arbres. Ses jambes fonctionnent à peine. Il la soutient – la porte presque – d’un bras glissé autour de sa taille. Elle reconnaît l’endroit, elle passe devant chaque soir. Deux potelets, une chaîne, un panneau « Propriété privée ». Les troncs s’écartent pour révéler une maison en bois dont les fenêtres illuminées sont autant de promesses de réconfort…

Il pousse le battant, l’entraîne à l’intérieur. Magnum les suit et se couche dans le vestibule, son bâton entre les pattes. Il a cessé de geindre, comme s’il avait confiance en cet inconnu. L’inquiétude de Julia s’atténue : son fidèle compagnon se trompe rarement.

L’homme la débarrasse de son anorak, l’assied sur une chaise et lui retire ses bottes. Elle le regarde pour la première fois. Un bonnet tricoté dans un camaïeu de verts couvre son crâne jusqu’aux sourcils foncés. Des yeux d’un bleu trop clair, perçants, la scrutent. Leur ardente douceur la fascine. Une étrange sensation, presque une brûlure électrique, éclot dans son ventre et gagne ses membres. Il lui plaît. Intensément.

— Je vous emmène à la salle de bains. Une douche chaude vous fera du bien.

Sa voix grave, rauque, la caresse. Elle opine du chef, subjuguée. Il ôte son bonnet et sa veste, se déchausse. Il est grand, large d’épaules. Ses cheveux bruns coupés court mettent en valeur sa mâchoire carrée. Immobile, elle dévisage l’homme de ses rêves.

— Pouvez-vous marcher ?

Elle ne sait pas. Elle ne sait plus. Son cœur cogne dans sa poitrine, le monde tournoie autour d’elle. Elle se raccroche à ses iris limpides, se surprend à sourire. Si ses lèvres pleines s’emparaient des siennes, elle ne les repousserait pas… Elle se sent l’âme d’une adolescente face à son idole. Et elle adore ça.

Comprenant qu’il n’obtiendrait pas de réponse, il glisse un bras sous ses aisselles, l’autre au creux de ses genoux et la soulève. Elle n’est plus qu’une poupée de chair qui trempe son pull sans qu’il semble s’en inquiéter. Il sent bon l’eau de Cologne et le feu de bois. Elle inspire profondément pour s’imprégner de ce parfum d’homme qui lui met l’eau à la bouche.

Dans l’encadrement d’une porte, elle entraperçoit un salon et la lueur dansante des flammes. Hum ! Se lover dans les profondeurs d’un canapé, siroter un thé fumant devant la cheminée. Ou alors… Des images de corps nus sur un plaid douillet troublent ses pensées. Embarrassée par ses divagations, elle les réfrène.

Il monte un escalier dont les marches craquent sous ses pas, la dépose sur un tabouret dans une salle de bains carrelée dans les tons grèges. Une douche à l’italienne occupe l’espace. Quand il ouvre le robinet d’eau, une pluie coule du plafond dans un doux clapotis.

— Avez-vous besoin de moi ?

Alors qu’elle s’apprête à dire non, les images reviennent et s’imposent à elle. Elle a envie de lui, faim de sa chaleur, de sa force d’homme. Sa peau brûle de sentir la caresse de ses paumes, de ses lèvres, de sa verge. Elle n’est plus que désir pour cet inconnu.

— Oui, répond-elle dans un souffle.

Il l’aide à se déshabiller sans oser le geste déplacé qu’elle espère tant, et l’enveloppe d’une serviette. La vapeur a envahi la pièce.

— Voulez-vous que je vienne avec vous ?

— Oui.

Sans la quitter des yeux, il ôte son pull, révélant un torse modelé par l’exercice physique. Quand il déboucle sa ceinture, elle détourne le visage, gênée de sa soif de le découvrir, de le redessiner du bout des doigts, de le goûter. Un froissement de tissu lui apprend qu’il est nu. Il lui retire la serviette, l’attire dans ses bras et l’entraîne sous la douche. Son corps aux lignes dures lui transmet sa chaleur, l’eau brûlante cascade sur sa tête et ses épaules et, contre son ventre, sa virilité tendue lui indique qu’il est aussi excité qu’elle. Elle ne connaît même pas son nom… ni lui le sien.

— Je m’appelle Julia.

Il rit, conscient de l’incongruité de la situation. Le son vibre dans sa poitrine.

— Stéphane, enchanté… et navré de vous avoir poussée dans le lac.

— Vous êtes tout excusé. Je…

— Vous ?

Du bout des doigts, il lui relève le menton. Leurs regards se nouent, révèlent le désir magnétique ; le temps s’arrête. Leurs bouches s’effleurent, se rencontrent. Le froid s’est dissipé. Elle se consume sous ces lèvres impérieuses qui dévorent les siennes, sous cette langue qui conquiert, envahit. Elle passe ses bras autour de sa nuque et répond à son baiser. Chaque frôlement, chaque caresse lance une décharge électrique dans ses reins. Elle se cambre contre lui, gémit.

Il enfouit ses doigts dans les boucles de sa chevelure châtaine, les laisse glisser. Elle le rend fou de désir. Jamais il n’a eu autant envie d’une femme. Il la plaque contre la paroi, mord sa lèvre inférieure et elle feule, se cabre. Sa bouche descend le long du cou délicat, longe les mailles dorées d’une chaînette à laquelle pend un scorpion, continue plus bas, entre les seins généreux, sur le ventre plat, jusqu’à la toison qui moutonne entre ses cuisses. Ses mains ont suivi ses lèvres. Des pouces, il écarte les nymphes et goûte le sexe offert. Elle répand des parfums de neige et d’océan, sauvages et salés, et sa verge palpite, à la limite de la douleur. Il la lèche, aspire le clitoris tendu, le mordille, plonge la langue loin en elle, la déguste, la dévore. Elle halète, gémit, tremble. Un mot jaillit, presque un sanglot :

— Encore !

Il enfouit son index et son majeur en elle, les fait coulisser au même rythme qu’il tète son bourgeon. La cyprine coule, se mêle aux perles d’eau. Elle s’appuie sur ses épaules, y enfonce ses ongles. Soudain, elle se raidit, un cri rauque, animal, lui échappe et ses jambes cèdent. Il la retient, accompagne sa chute, la recueille dans ses bras. Elle est si belle, abandonnée à la jouissance, sous cette cascade brûlante. Mais il en veut davantage.

Il ferme le robinet et l’enveloppe dans un peignoir moelleux, puis enroule une serviette autour de sa taille. Où l’emmener ? Le lit aux draps froids ? Non. Devant la cheminée, pour satisfaire aux exigences du poncif romantique.

Blottie contre sa poitrine, les yeux mi-clos rivés à sa bouche, elle est aussi légère qu’une plume. Il dépose son corps alangui sur l’épais tapis devant l’âtre, le libère du peignoir. Les flammes redessinent ses courbes et jettent des reflets d’or et de cuivre sur sa peau pâle. Elle est si belle. Il n’en doutait pas. Sa verge menace d’exploser ; il ne se contient plus. Sans douceur, il lui écarte les cuisses et s’enfonce en elle d’une poussée. Son étroit fourreau moite de désir cède à son assaut.

Elle se raidit, tente de le repousser, mais trop tard. Leurs pubis se rejoignent. Alors il s’immobilise, le temps qu’elle s’habitue à sa présence. Les iris noisette de la jeune femme se troublent, sa bouche s’entrouvre, son sexe palpite. Elle est à lui.

Julia soupire. Que lui arrive-t-il ? Jamais elle ne s’est donnée ainsi à un parfait inconnu… Mais est-il vraiment un inconnu ? Elle a le singulier sentiment de le connaître depuis toujours. Et elle le veut tout entier. D’un geste d’une tendresse exquise, elle pose sa paume sur sa joue et murmure :

— Fais-moi l’amour.

Enfiévré par sa voix rauque, il entame un lent va-et-vient. Son membre la caresse de l’intérieur, laisse un vide inassouvi alors qu’il se retire presque complètement pour la pénétrer à nouveau, replonger en elle de toute sa longueur et heurter le fond de son ventre. Elle se cambre, ferme les yeux, écarte davantage les cuisses pour qu’il la possède tout entière.

Ce corps qui s’offre, impudique fleur née dans la neige, le trouble et il ne se contient plus. La cadence langoureuse qu’il s’imposait pour lui permettre de s’ouvrir et de s’épanouir devient insoutenable. Il s’empare de ses jambes et les place sur ses épaules. Son rythme s’accélère et il s’enfonce en elle sans douceur, à la recherche du soulagement qu’il attend depuis des semaines. Elle se tord, gémit, accompagne ses va-et-vient désordonnés ; ses muscles se tendent, telles des cordes prêtes à se rompre. Il lit la montée du plaisir sur ses traits. Tenir, encore quelques instants. Il crispe les mâchoires, savoure cette impression d’omnipotence. Lorsqu’elle pousse un cri qui s’achève dans un soupir, il donne un dernier coup de reins et s’immobilise perdu en elle, terrassé par un orgasme d’une violence inégalée. Sa semence se répand en jets brûlants, électrisants. À lui. Rien qu’à lui. Il en a tant rêvé.

Le sommeil la gagne alors qu’il se retire et l’enveloppe d’une couverture. Elle se sent merveilleusement bien, complète, amoureuse.

Un rayon de soleil chatouille ses paupières. Elle tire la couette par-dessus sa tête et l’odeur qui s’en exhale la trouble. Eau de Cologne et fumée. Que ? Elle s’assied d’un coup dans le lit désert. Les souvenirs de la nuit remontent à sa mémoire et éclatent comme des bulles de savon. Stéphane, son parfum, ses mains, son corps. Le plaisir sous la douche, devant la cheminée, puis dans le lit, plus tard. Tous ses muscles lui rappellent ses excès libertins.

Rougissant comme une écolière, elle se lève, se glisse dans le peignoir abandonné sur une chaise et écarte les rideaux. Le ciel dégagé, bleu comme les yeux de son amant, se reflète sur la surface gelée du lac. Le balcon domine la promenade qu’elle emprunte chaque soir. Sur la balustrade trône une paire d’imposantes jumelles.

— Tu es déjà debout ?

Elle tressaille et se retourne. Il est aussi beau que la veille, avec ses cheveux en bataille et son bas de pyjama rayé.

— Oui… j’ai merveilleusement bien dormi.

Elle hésite, ne sachant trop que dire ou que faire. Il s’approche à pas mesurés, comme pour ne pas l’effaroucher. Elle reste immobile, dans l’expectative. Le simple fait de le regarder répand une chaleur délicieuse dans son ventre. Alors, elle se lance :

— Je suis ravie que tu m’aies fait tomber dans le lac. Sans cet accident, je ne t’aurais jamais rencontré.

Avec un petit air coupable, il la rejoint, la prend dans ses bras et se penche à son oreille :

— Il faut que je t’avoue quelque chose : ce n’était pas un accident.

L’effet strip-tease

Vincent Rieussec

C’était un malentendu. Elle, futile, n’aimant que le paraître, dégoûtée par toutes les sécrétions corporelles, elle n’avait vu dans ce beau mec que sa situation confortable, ses relations, le moyen de sortir d’une condition tristounette. Lui avait été séduit par sa jeunesse. Parce qu’elle était primesautière, gouailleuse, il l’avait imaginée en amoureuse libérée, sans tabou. Au début, avec réticence, elle avait accepté la bouche de Julien sur ses lèvres les plus intimes, et elle s’était forcée à octroyer quelques petites sucettes à la verge de son compagnon.

C’était loin de le satisfaire. Et devant ses demandes qui devenaient des exigences, elle avait pété les plombs, le traitant de pervers. Elle avait pris ses affaires et elle était partie. Pour le plus grand soulagement de Julien.

Pourtant, depuis cette rupture, il se sent vide, traînant en lui comme une déprime. Samedi ! Pour fuir son appartement désert, il se promène au Quartier latin. Dans une rue étroite proche de la place Saint-Michel, il passe devant l’entrée d’un petit couloir, avec, au fond, une porte en verre. Un flot de musique l’enveloppe. À côté de l’entrée, une plaque annonce le Petit Théâtre érotique de la rive gauche. Il sourit. Un peu incongru, dans ce quartier. Mais peut-être que la vision de quelques corps nus lui changera les idées, et puis aussi, la curiosité de découvrir un lieu discret de Paris.

Sa place payée au cerbère derrière la caisse, il descend un large escalier. La musique devient assourdissante. Dès la dernière marche, il est déjà dans la salle de spectacle. Sur le côté de l’escalier, cinq, six hommes plutôt âgés sont assis. Un choc ! Parmi eux, se glisse un petit bout de femme totalement nue, souriante, se prêtant à des caresses furtives. Ébahi, il s’assied au bout d’une rangée. La fille revient au milieu de la salle. Quelques applaudissements. Elle remercie, salue, dit son prénom, ramasse ses vêtements. Le numéro est fini.

Julien regarde ses belles fesses pommées s’agiter pendant qu’elle monte l’escalier… Arrivée dans la loge des strip-teaseuses, la fille est tout excitée :

— Il y a un mec du tonnerre qui vient de descendre. Un salon avec lui ! Pas besoin d’un petit cadeau pour accepter qu’il me touche !

Zéphire sourit. Ah, cette petite nouvelle, toujours prête à s’enflammer pour une belle gueule ! Elle s’approche de l’escalier. C’est son tour. Comme à chaque première prestation de la journée, elle est stressée. Quelque chose en elle refuse d’aller se déshabiller devant des hommes qui ne sont là que pour mater les parties les plus intimes de son anatomie. Mais une fois en bas, submergée par l’adrénaline, elle va s’exhiber totalement, fière de dominer les voyeurs fascinés par le plus secret de son corps. Elle est une des vedettes du Petit Théâtre tant est grande l’allégresse qui la pousse à ne rien cacher d’elle !

Julien a l’impression d’être dans un autre monde. D’un coup, les siècles sont abolis. Il vient de descendre dans un boudoir digne de la reine Margot ! Encore sous le coup de la découverte d’une femme nue si enjouée dans le public, Julien s’enchante de cette grande cave voûtée aux pierres apparentes. Un grand espace libre couvert par un tapis, une barre de lap dance. Des miroirs à profusion, nichés dans des draperies, renvoient le scintillement des lumières de bougeoirs en cristal. Dans un angle, une banquette à baldaquin en métal doré invite à l’abandon. Sur un autel, dans des niches, des statuettes rappellent le passé de Paris. Des personnages médiévaux grivois sont peints sur un pan de mur. Deux rangées de gradins en ciment, couverts de coussins, peuvent accueillir une vingtaine de spectateurs. Le premier rang est au ras du tapis. En son milieu, il est coupé en deux par un passage conduisant au fauteuil central du deuxième rang. Un décor digne du passé du Quartier latin, propre à conditionner le spectateur en vue de l’ensorcellement à venir. Le fauteuil royal est occupé. Mais la place à côté est libre. Il s’y installe pour avoir une meilleure vue d’ensemble sur la salle.

La musique d’interlude s’arrête. Un saxo charlestonne. Tous les regards se braquent sur l’escalier. Tout d’abord, lentement, apparaît une jambe, longue, puis deux. Magnifiques… Julien est déjà séduit. Il a la bouche sèche. Elle s’arrête sur le petit palier au bas de l’escalier et sourit au public. Tout de suite, elle l’a remarqué parmi les têtes blanches. La copine a raison, c’est un beau mec, et en plus dans son regard, elle lit une admiration qui la trouble. Julien ne voit plus qu’elle. Jamais, il n’oubliera cette première vision. Elle est vêtue d’une robe style Années folles plissée, à mi-cuisses, grande, un beau visage expressif, éclairé par le doux sourire de sa bouche pulpeuse. Ses longs cheveux noirs sont libres.

Elle danse… Souple, tonique. Elle occupe tout l’espace avec fougue. Les cheveux et la robe volent. Un slip noir lui couvre à peine les fesses et se chiffonne entre les cuisses. Maintenant, le saxo se lamente. Un slow. Lentement, elle fait glisser sa robe. Terriblement excitante dans son dernier rempart de lingerie ! Les bretelles du soutien-gorge glissent. Un instant, elle fait mine de le retenir contre sa poitrine, pour enfin le laisse tomber, libérant deux beaux petits seins paillards, naturels. Julien a un coup au cœur : deux anneaux ornent les tétons. Les yeux souvent posés sur lui, elle glisse ses mains dans son slip, joue avec son sexe. Peu à peu, elle refoule le tissu en haut des cuisses. Le bout de dentelle glisse sur ses jambes. La voilà nue. Quelque chose brille. Une nouvelle fois, il en perd le souffle. Deux anneaux ornent les petites nymphes. Cette révélation soudaine le bouleverse. Elle lit son émotion sur son visage. Elle sourit. Elle va le chauffer à blanc. Le salon est assuré. Elle s’approche du public, passe devant chaque spectateur du premier rang. Familière, elle s’offre tour à tour à quelques caresses rapides. Elle s’arrête, monte sur le petit muret faisant office de dossier du premier rang. Doucement, elle avance, les bras levés pour se tenir à la voûte. Elle domine, subjugue ses adorateurs. S’arrête devant Julien, les jambes légèrement écartées. Là, à quelques dizaines de centimètres, le bel ourlet de la vulve entrouverte. Les petits anneaux le narguent. D’un coup, Julien est à l’étroit dans son slip. Elle reste ainsi à le dominer quelques longues secondes. Elle se sent forte, irrésistible. Il n’a pas fini d’en voir. Elle redescend et s’allonge sur les coussins posés sur l’autre partie du muret. Elle écarte les jambes, que les spectateurs les plus proches s’empressent de soutenir. Doucement, elle caresse ses lèvres intimes, joue avec les petits anneaux pour enfin les saisir et les écarter, ouvrant ainsi le plus profond de sa vulve, et les yeux plongés dans ceux de Julien, elle enfonce doucement un doigt dans son vagin. Les spectateurs mal placés se sont levés comme des chiens attirés par le sexe d’une chienne en chaleur. Dernier passage. Devant Julien, elle se penche et, tentatrice, lui offre ses seins qu’elle retire quand il approche ses lèvres. Extatique, il murmure :

— Vous êtes sublime !

Une interrogation dans la voix, elle souffle à son oreille :

— Merci… Un salon ?

C’est fini, elle remonte. Julien ne la quitte pas des yeux. Il veut profiter d’elle au maximum. Un salon ? Son voisin le renseigne. En haut, il y a un petit salon où l’on peut s’isoler avec la strip-teaseuse de son choix, moyennant finance, bien sûr. Mais pas de faux espoir, pas de sexe, elles ne sont pas des putes. Des caresses possibles en fonction du niveau du petit cadeau. Pas de rendez-vous à l’extérieur.

Deux numéros suivent. Une Black sculpturale, une Méditerranéenne tout en rondeurs. Il les regarde sans les voir. Il ne pense qu’à elle, il ne voit qu’elle. Le charme a joué : il est pris dans les filets de l’enchanteresse.

La voilà de retour ! Elles sont deux à descendre ! Un duo lesbien ? Jusqu’où vont-elles aller ? Le badinage du début est un peu laborieux, mais dès qu’elles sont nues, le corps à corps devient chaud, très chaud même. Les bouches se dévorent, les peaux se frottent, les seins s’écrasent. Bientôt, tour à tour, elles se lèchent le sexe longuement. Il n’y a que Zéphire qui l’intéresse, la ligne adorable de son corps, la rondeur de ses fesses, les orifices luxurieux du sillon largement ouvert lorsque, à genoux, elle déguste le con de sa partenaire. Et quand à son tour, elle s’ouvre pour accueillir la même caresse, il se penche en avant pour mieux contempler la vulve humide.

Elles sont à la moitié de l’escalier qu’il est déjà derrière elles. Il ne veut surtout pas se faire griller. Dans un état second, il monte et paie. Le voilà dans le salon. Un décor dans l’esprit de la salle. La partie scène est surélevée, une grille sépare la strip-teaseuse de son voyeur. La trivialité d’un distributeur de Sopalin et d’une petite poubelle de salle de bains informe que si les rapports sexuels ne sont pas permis, rien n’empêche d’aller au bout de sa jouissance en solitaire. Mais Julien ne voit rien. Son dernier billet de cinquante euros à la main, il n’est qu’attente. Elle arrive enroulée dans un peignoir. Un peu tendue, elle murmure un bonjour, ouvre son peignoir, elle est nue. Lui bafouille, lui dit son admiration. Elle prend le billet et le cache dans le peignoir. D’une voix douce, elle le remercie et sourit. Il tente une caresse. Elle laisse faire, s’y prête même. Il s’emmêle dans ses admirations. Il veut tout savoir, les douleurs à la pose des piercings, ses états d’âme à l’exhibition de son corps. Aime-t-elle sa partenaire ? La confiance s’installe, elle répond, se livre. Dur d’être une étudiante sans moyens… Pour lui, il n’y rien de plus beau que de regarder en même temps le sexe et le visage d’une jolie femme. Elle éclate de rire. Pour elle, la plus belle vision, c’est la verge bien bandée d’un homme et son visage quand son plaisir monte. D’ailleurs, il pourrait lui offrir ce spectacle. Épatée, elle le voit obéir à son désir. Chemise ouverte, il baisse pantalon et slip aux genoux. Elle découvre sa grosse bite, tendue à mort, collée à son ventre jusqu’au nombril. Dans la tête de Julien, les émotions se bousculent, le trouble voluptueux de s’exhiber devant une jolie femme, une honte de petit garçon surpris à se masturber, l’apaisement de libérer son désir… Sa plaisanterie prise au mot, Zéphire jubile. Elle est la maîtresse du jeu. Grisée, elle veut conforter son pouvoir. Elle pose un pied sur la grille, ouvre sa chatte en tirant sur les anneaux. Là, tout près, il scrute les profondeurs rosées de la vulve écarquillée, le clitoris sorti de son capuchon. Sa main s’active sur son gros manche, ses traits se tirent. Vite du Sopalin ! La lumière clignote, c’est terminé. Hagard, il s’appuie au mur. Un petit au revoir, elle s’enfuit.

Jamais elle n’a éprouvé un tel plaisir au cours d’un salon. Un beau moment d’échanges sans tabou entre un homme et une femme libérés. D’un coup, elle prend conscience qu’ils se sont toujours vouvoyés. Loin de la considérer comme une pute, contrairement à beaucoup, il ne l’a pas agressée de demandes brutales, anxieux de lui plaire, de la faire sourire. Elle fond de tendresse pour ce grand garçon passionné qui avait l’air si coupable, et pourtant si déterminé à se branler devant elle. Un beau mâle, ne demandant qu’à être dominé. Dommage que les salons soient si courts. Bon, au prochain numéro, elle va le revoir. Mais il n’est pas redescendu. Un coup de blouse. Elle avait encore tant de choses à lui offrir, tant de regards à échanger pour affermir son ascendant.

Julien est sorti un peu groggy. Il regrette déjà de ne pas être resté jusqu’à sa prestation suivante pour vivre encore un quart d’heure de rêve. Il cherche sur internet et note le numéro de téléphone du théâtre. Elle ne se produit que le samedi…

La semaine n’est qu’un long tunnel. Il essaie de s’abrutir dans le travail, mais elle est toujours dans sa tête. Chez lui, la verge à la main, il écoute en boucle Mécano chanter Une femme avec une femme, chanson qui accompagnait les moments les plus chauds du duo lesbien. Samedi enfin ! Il est là dès l’ouverture. Avant de payer, il demande si Zéphire est bien prévue au programme. En bas, il n’y a encore personne. Il s’installe à la place royale.

Zéphire a passé une semaine de merde. Son adresse dans le téléphone d’un ex plutôt voyou, perdu de vue depuis longtemps, et c’est une perquisition de la police à la recherche de drogue. La petite agence qui lui trouve des contrats d’hôtesse dans des expositions, des salons, ne lui propose plus que des prestations d’escort girl soumise à toutes les fantaisies des clients. Elle n’a plus guère d’autre issue si elle veut garder son studio. Les partiels non préparés, ses études ne sont plus qu’un alibi.

Elle est dans la loge, cafardeuse. Il va falloir encore s’exhiber, sourire. Elle entend les quelques mots à la caisse, reconnaît sa voix. Tout s’éclaire d’un seul coup.

Pour lui, elle se veut la plus belle. Elle se farde minutieusement, de grands yeux de biche, le visage de l’innocence pour des exhibitions de diablesse.

Dès le premier instant, les regards s’accrochent. Elle va tout donner, aller au bout de l’indécence. Mais que peut-elle donner de plus que ce qu’elle a déjà donné ? Pendant qu’elle fait l’amour avec la barre de lap dance, dans sa tête, elle se sent encore plus nue, plus ouverte. Dans le petit espace devant le fauteuil, en levrette, les fesses levées, disjointes au maximum, elle lui offre l’obscénité de tous ses orifices écarquillés. Au comble de l’excitation, elle s’assied sur ses genoux et frotte son cul à la verge bandée à mort dressée contre le ventre. Elle l’abandonne quand elle le sent prêt à jouir. Elle est là pour lui, rien que pour lui. Pour qu’il n’y ait aucune équivoque entre eux, quitte à tout casser, elle veut qu’il la connaisse dans toute sa vérité scandaleuse d’exhibitionniste suprême.

Et c’est le moment du duo lesbien. Elle s’est mise d’accord avec sa partenaire pour que le contact des corps soit plus fort, les caresses plus lascives, les bouches plus avides, les langues plus pénétrantes, les failles plus ouvertes. Pour finir, à nouveau, elle vient s’asseoir sur Julien, ouvre le compas de ses cuisses pour permettre à sa compagne de venir lui dévorer la chatte. Elle pousse vers sa lécheuse, glisse sur les genoux de Julien. Des deux mains croisées sur son ventre, il la maintient, sa verge palpitant contre son dos. Avec elle, il vit la progression de son plaisir, jusqu’à l’orgasme qui la laisse pantelante dans ses bras.

Dans le salon, il délire. C’est fabuleux, il l’a sentie jouir sur ses genoux ! C’était un peu comme faire l’amour avec elle… Il a préparé un billet de cent euros et un sachet de dragées. Sur l’étiquette, il a marqué son numéro de téléphone. Elle prend les cadeaux, lui offre ses seins. Tour à tour, il suce les tétons, les petits anneaux. Ces petits bouts de métal dans la bouche le grisent. Il la caresse de partout jusqu’aux anneaux plus intimes. Elle le laisse faire. Elle s’en fiche si le cerbère les surveille sur son écran. Il pose sa tête sur son ventre. Elle la couvre de ses mains. À mots pressés, il chuchote son ravissement. Il a bien compris qu’elle s’est livrée totalement pour lui, rien que pour lui. Il adore son audace sexuelle, son exhibitionnisme, ses bijoux intimes. Il fantasme sur le minou tourmenté, les tétons transpercés. Il aurait voulu être là pour boire ses larmes. Il ne peut pas envisager sa vie sans elle. La lumière clignote. Il murmure :

— Mon numéro sur l’étiquette…

Petit bécot bouches fermées. Elle se dirige vers la porte ; il souffle :

— Je t’aime… Appelle-moi.

Des étoiles plein la tête, il quitte le théâtre. Il a trouvé la femme de sa vie, celle qui va combler ses désirs les plus secrets. Déjà, il est prêt à se soumettre avec frénésie à toutes ses exigences. Si elle le veut, elle continuera le strip-tease. À son retour du Petit Théâtre, chaude du regard des autres, il lui fera l’amour, boira ses liqueurs, il sera tous les hommes qui l’auront convoitée. Il l’aidera à reprendre ses études, à se faire une place au soleil…

Elle va appeler, il en est sûr. Tout est prêt pour la belle nuit d’amour à venir. Des scénarios tournent dans sa tête.

Chacun affamé du sexe de l’autre, ils se jetteront sur le lit. Tête-bêche, il imagine un festin royal, où il se régalera de sa chatte encore toute moite d’avoir été tant matée tout l’après-midi pendant qu’elle bichonnera sa verge par de longs coups de langue, des câlineries sur le gland sucé comme un berlingot, des pénétrations profondes jusqu’à l’épanchement qu’elle laissera glisser au fond de sa gorge.

Non, pour se délasser, se laver de tous les regards salaces, elle voudra prendre un bain. Il le préparera avec les sels qu’elle aura choisis et pendant qu’elle s’y prélassera, il allumera les bougies de fête dans la salle de bains, la chambre. Il la séchera, et comme une divinité, il la portera sur le lit, où écartelée, elle se laissera masser avec des huiles parfumées. Il visitera minutieusement la moindre parcelle de peau de ce corps qui le fascine, s’attardera longuement dans la douceur de l’entrecuisse. Et lorsque son odalisque le suppliera de mettre fin à son délicieux tourment, après avoir ouvert le con en séparant les anneaux luxurieux, il enfoncera son pieu au plus profond du vagin pour s’y complaire, doucement enveloppé par toutes les chairs secrètes.

Au matin, il la réveillera en lui faisant l’amour, et ils partiront de par la ville. Elle sera nue sous sa robe, et il profitera des recoins sombres, des portes cochères pour lui relever la robe, et à genoux devant son idole, lui dévorer la chatte.

Elle est de retour dans la loge. Quart d’heure de folie ! Et si tout cela n’était qu’une nouvelle technique pour l’embobiner et la mettre sur le trottoir ? Non pas lui… Elle a lu dans son regard tant d’adoration. Elle a envie de ses mains, de sa bouche sur elle. Son ventre a faim de la belle verge qui s’est vidée en longues saccades devant elle. Oui, l’appeler. Pouvoir enfin vibrer pour un homme, s’abandonner toute, s’embarquer pour une nouvelle aventure. Ne pas manquer ce bonheur qui passe… Même si ce n’est que pour quelques heures… Ah, l’appeler maintenant, tout laisser tomber, être dans ses bras tout de suite, sentir sa verge dans son ventre, elle en a tant envie. Inquiètes, ses partenaires la regardent. Non, elle ne peut pas les laisser tomber. Encore deux numéros… Les derniers peut-être ?

Anthony

Axelle F.

J’ai donné rendez-vous à Fabrice au bar L’Imprévu. Mon ami photographe aime beaucoup m’y retrouver pour entendre mes histoires alors qu’il enchaîne les pintes de bière. Toujours il demande que l’on s’installe dehors, même s’il fait froid et même si la fumée de ma cigarette roulée l’importune. Car Fabrice ne voudrait partager ce moment avec personne d’autre. Il dit que mes aventures l’inspirent, infusent en lui de nouveaux fantasmes pour ses séances photo, que ça lui donne des idées nouvelles, que je suis sa petite muse sale. Cela fait d’ailleurs plusieurs mois qu’il me tanne pour ce fameux duo avec l’un de ses autres modèles. Chaque fois qu’il m’en reparle, je dis OK, conviens d’une date puis finis par me défiler en revenant à la charge avec une idée de mon cru : une promenade à poil dans les bois ou un bodypainting borderline, car je veux être la seule sur les photos de Fabrice, et surtout j’aime décider de la direction artistique. Mon photographe n’a pas le choix et il le sait très bien. Les séances avec lui m’amusent, mais pas au point de fricoter avec une autre fille. Et puis de toute façon, l’histoire saphique à l’origine de cette idée de séance n’était qu’une invention de plus pour éveiller l’intérêt de mon fan le plus assidu. Mais si Fabrice m’amuse parce qu’il est docile quand il s’agit de réaliser mes fantasmes photographiques, il m’ennuie aussi très vite quand je suis avec lui dans un autre contexte. Je veux bien lui accorder des entrevues sympas à L’Imprévu, mais quand je sens qu’il commence à vouloir plus, à virer séduction et à lancer des remarques lubriques, zwitt, je mets les voiles.

Me taper Fabrice il n’en est pas question car Fabrice est laid, n’a presque plus de cheveux et transpire comme un bœuf quand j’écarte les cuisses devant son objectif. Moi, j’aime les hommes qui se maîtrisent et me maîtrisent. Alors j’ai roulé une dernière cigarette, terminé ma bière en vitesse, et annoncé que je devais y aller. J’ai reçu sa bise poisseuse, dit « au revoir, à la prochaine », puis j’ai battu le pavé jusqu’à la station de métro la plus proche. Station fermée. Merde. Je pousse jusqu’à la station suivante. En marchant, je réalise que je suis définitivement bourrée, enivrée encore par mes propres histoires et par ce besoin de cul inassouvi qui m’a fait commander bière sur bière et fumer clope sur clope. Engourdie par les mots et les bulles, je marche à toute allure, et comme toujours dans cette situation, l’envie de chanter à tue-tête me prend de façon irrépressible. J’adore partir en improvisation vocale quand je suis ivre. J’ai alors l’impression que la vie devient aussi cool qu’un film avec Gene Kelly, et que je pourrais me mettre à danser dans la rue sans que personne m’en veuille. Sauf que… j’ai perdu mon chemin. Je n’y crois pas. J’ai arpenté ce quartier une bonne centaine de fois, mais là, je ne sais plus ni d’où je viens ni où je vais. Je suis dans une rue déserte qui semble complètement à l’écart de l’artère principale sur laquelle j’étais censée trouver une bouche de métro. Sensation soudaine d’être une petite chatte sauvage perdue dans une rue malfamée, miaulant juste avant que les méchants matous débarquent. Mais heureusement, une station de Vélib’ scintille devant moi comme un phare dans la nuit.

Un gars est amarré à la borne. Je lui dis bonsoir, m’excuse gentiment comme on fait dans un tel cas et ce afin de ne pas brusquer le passant inconnu pour lui demander la station de métro la plus proche.

Le gars me répond en souriant avec un accent anglais :

— Mademoiselle, il n’y a plus de métro à cette heure-ci…

Merde. Le verre de l’amitié avec Fabrice et la joyeuse balade nocturne avec moi-même prennent des allures de galère.

— Prenez un Vélib’, rétorque-t-il, voyant ma mine avinée et défaite.

Toujours en souriant, il me demande si je veux bien l’aider avec cette machine car il n’est pas français, et les bornes d’emprunt Vélib’ sont plus indéchiffrables qu’il l’aurait cru. Le gars est plutôt mignon, alors je commence à lui expliquer comment ce machin fonctionne. Pendant que je tente de lui montrer la procédure, en essayant de ne pas perdre le fil et d’être la plus claire possible malgré l’alcool, je le sens qui me dévisage intensément de ses yeux bruns rieurs et de son sourire large et brillant comme celui du chat de Cheshire dans Alice au pays des merveilles. Et alors, je comprends que je lui plais. Son visage me trouble, il ressemble beaucoup à celui de Maxence, un garçon qui me mettait dans tous mes états au collège, et qui était parvenu à m’amener dans le sous-sol de l’internat pour me tripoter. Perturbée par l’inavouable vision, je tente de poursuivre mon explication sur l’abonnement Vélib’, mais troublée, je m’embrouille et finis par m’excuser parce que je suis « un peu pompette ».

— Ne vous excusez pas de profiter des bonnes choses. J’espère que vous avez passé une bonne soirée, au moins.

— Oui. Enfin j’ai vu un ami photographe…

Il continue de me dévisager intensément en souriant, puis me tend la main :

— Anthony. Enchanté…

Je la prends timidement.

— Euh… Axelle !

— Chouette prénom. Tu aimes la photographie ?

Finalement, j’arrive à l’écran de paiement qui demande au loueur sa carte de crédit. Anthony cherche dans sa poche, et sans m’en rendre compte, je fixe sa braguette pendant qu’il extirpe son portefeuille, introduit sa carte et compose son code, j’aime son naturel souriant, sa présence forte et pénétrante. J’aime ses épaules larges, son manteau en belle étoffe, dont le col est remonté, ses cheveux noirs bouclés et ses lèvres charnues. Mais suite à un problème technique, la transaction est annulée. Je lui dis que cela arrive, et qu’il faut aller à la prochaine borne. J’étais sur le point de le laisser se débrouiller seul et continuer mon chemin, quand il me demande dans quelle direction je vais.

— Est parisien. Gambetta.

— Et moi, porte de Bagnolet, c’est dans le même coin, non ? Cela ne te dérange pas si nous cherchons ensemble la façon de rentrer ?

— Pourquoi pas ?

Je le suis donc. Sa présence me plaît, me rassure dans cette galère de retour au bercail. Et puis, Anthony est classe. Pas un lourdingue qui en profite pour me draguer de façon trop directe. Sur le chemin qui nous ramène vers l’artère principale où on aura des chances de trouver un Noctambus, mon accompagnateur me raconte sa soirée chez ses amis, au cours de laquelle il a un peu trop bu car il s’est ennuyé. Il me dit qu’il vient de Liverpool, où il fait des études de littérature, et qu’il aime beaucoup voyager. Puis il commence à me poser des questions sur mon ami photographe. Heureusement, nous croisons une station de Vélib’.

— Tu ne veux pas encore essayer ta carte ?

— Why not ? Tu ferais une balade en vélo avec moi jusqu’à Bagnolet ?

Pédaler dans mon état me semble plus que compromis, mais j’ai envie de suivre Anthony. J’aime bien ce mec. En guise de réponse, je me contente de le regarder et suis bientôt étrangement captée par ses yeux bruns, par sa bouche charnue, par ses cheveux noirs bouclés, par l’ouverture de son manteau, où j’ai envie de me blottir parce qu’il fait froid, que j’ai trop bu, que je suis fatiguée, et surtout parce qu’Anthony représente en cet instant la seule bonne issue de cette soirée. Nos regards bientôt se fondent l’un dans l’autre, irrémédiablement nos deux corps se rapprochent. Désinhibée par l’alcool, je m’accroche littéralement à Anthony. Je me fais alors l’effet d’un marin ivre qui cherche son amarrage. Mon bel Anglais me recueille, prend ma bouche, me dévore, murmure à mon oreille qu’il adore mes grands yeux verts et qu’Axelle est un prénom sexy. Nous nous embrassons plus fort encore. Je me colle à lui, sens sa bite dure sur ma cuisse. Bientôt, je le dévore. La faim du ventre m’assaille. Une faim ancienne. Une faim de cent millions d’années, une faim animale. Le désir me ravage, m’emporte comme une lame de fond. Anthony reçoit ma fougue, tente de la contrôler en me calant contre un des vélos pour mieux me posséder. Ce qui se passe est fou. Je ne connaissais pas ce garçon il y a vingt minutes, et là, sa langue danse en parfait accord avec la mienne. Prise par un incroyable embrasement, je l’entoure avec l’une de mes jambes, pour l’amener plus près encore, afin de sentir sa bite contre mon sexe affamé. Anthony semble monté comme j’aime. Nos corps fusionnent. Mon ardeur fait rugir son instinct de mâle qui veut posséder sa femelle. C’est tout ce dont j’ai besoin. Que ça fasse boum boum boum, que ça aille droit au but. Anthony me maintient plus fermement encore, il me dit que je suis vraiment sexy, qu’il a envie de me retirer ma petite culotte avec les dents, de me bouffer la chatte. Ces mots plus l’accent anglais font que je m’embrase comme une allumette. La rue est déserte, il doit être près de une heure du matin. Je pourrais le sucer, là, devant cette station de Vélib’, mais emportés par notre désir incontrôlable, nous dansons vers une direction inconnue, mais néanmoins certaine : trouver un coin pour éteindre ce feu incroyable, cette pulsion magique et primale qui pousse deux êtres l’un vers l’autre. Comme dans les contes de fées, une main invisible semble alors nous ouvrir le passage. Nous nous retrouvons très vite sur une petite place occupée par un square, et derrière, une église. Nous nous réfugions sur le perron de la maison de Dieu ; Anthony assis sur l’une des marches se déboutonne, se prépare à me recevoir. Impatiente, je relève ma jupe, baisse mon collant à mi-cuisses et vais pour m’empaler sans détour sur sa verge rougie qui pointe dans la lumière jaune des réverbères. Coupable comme une gamine qui baisse sa petite culotte pour pisser sur la voie publique, je me retrouve le cul à l’air à regarder à droite et à gauche, tandis que j’ouvre les cuisses pour m’accroupir sur cette bite providentielle. Mais Anthony m’arrête.

— Non. Donne-moi ta chatte.

Debout les jambes écartées au-dessus de lui, je lui offre ce qu’il demande, le laisse me renifler ma culotte. J’écarte l’empiècement pour le laisser fourrer sa langue dans ma fente suintante de mouille. C’est tellement bon que je dois planter mes doigts dans sa chevelure pour canaliser mon envie de gémir. Anthony me déguste merveilleusement. Sous sa langue, mes jambes tressaillent, je sens que je vais jouir vite, alors je continue de maintenir fermement la tête de mon amant inconnu pour le guider vers le centre de mon plaisir. L’image de moi en train de me faire sucer devant cette église, le collant à mi-cuisses, me submerge de plaisir, et il me semble que je dégouline littéralement sur le visage d’Anthony. Lui se branle pendant qu’il se goinfre de ma chatte, mais moi, j’ai trop faim pour faire durer. Et puis là où nous sommes, n’importe qui pourrait nous voir. Il me faut cette bite maintenant, tout de suite. Alors, sans lui laisser le choix, je m’empale sur ce que je convoite, et vais et viens honteusement en gémissant, comme une chienne se repaît de sa proie avant qu’elle ne s’échappe. Pour étouffer mes cris, Anthony plaque sa main sur ma bouche, et de prendre mon pied en son coupé ajoute à l’intensité de mon plaisir. Je m’agite de plus belle sur cette veine gonflée à bloc qui déclenche dans ma chatte un crépitement ininterrompu, une cascade de petits orgasmes qui semblent ne jamais vouloir mourir. Mais il me faut me relever, libérer Anthony avant qu’il n’explose, lui donner ce qu’il désire, ma chatte à bouffer et un orgasme en forme de feu d’artifice.

Carie

Daniel Nguyen

Depuis ma plus tendre enfance, j’ai la phobie du dentiste. Cependant, je souffre aussi de ce que l’on a coutume d’appeler algophobie (peur de la douleur), bélénophobie (en particulier les aiguilles et seringues), automysophobie (je me lave tout le temps, de peur d’être sale), mysophobie (les microbes sont invisibles et partout) et la dernière trouvaille de mon psychiatre, medorthophobie (dès que je vois ou anticipe la vue d’un pénis en érection, la syncope n’est pas loin). Je ne vous révèlerai pas comment ce dernier a découvert celle-ci, mais ce fut très frustrant pour nous deux. À part ça, je suis en très bonne santé, j’ai une vie bien réglée, j’ai quelques amis qui comprennent mes phobies et ne s’offusquent plus de mon incapacité à leur faire la bise ou leur serrer la main.

Ma toute première phobie connue est celle du dentiste, mais je ne la compte pas, tant elle est répandue dans la population. Cependant, j’attache un soin particulier à mes dents. C’est non seulement par souci d’hygiène, par narcissisme pour soigner mon meilleur atout de séduction, mon sourire, mais parce que la simple idée de découvrir une carie m’effraie au plus haut point. Je suis peut-être aussi trypophobique. Non, ce n’est pas la peur maladive des tripots, que j’aime fréquenter de temps en temps, mais celle des trous. Il y a un doute sur la question, car plus le trou en question est d’envergure et bien visible, moins j’en ai peur. Les pires, ce sont les pores de la peau, surtout quand il n’y a pas de poils pour les masquer un peu. Si on fait le cumul de toutes mes phobies, on comprend mieux mon goût pour un certain type d’hommes particulièrement difficile à dénicher : très mal monté, extrêmement poilu sur tout le corps, non-fumeur, à l’hygiène corporelle impeccable, voire même obsessionnelle (j’adore prendre des douches à deux avec de la bétadine rouge, dans une salle d’eau qui sent encore la Javel). Pour ce qui est des rapports sexuels, c’est un peu compliqué, je dois l’admettre, surtout la première fois, à cause de ma medorthophobie. Cependant, s’il me bande les yeux, cela se passe très bien. En fait, je suis une jeune femme tout à fait normale et non dénuée de charme, à la plastique avantageuse d’après mon psychiatre. Malheureusement, il est vieux et imberbe, sauf dans le nez et les oreilles.

Toutes les deux semaines, je vais chez ma dentiste pour un détartrage et une recherche de caries, qui, jusqu’ici, s’avère fort heureusement infructueuse, mais on n’est jamais assez prudent. Je l’ai choisie parce que c’est une femme et qu’elle a très bonne réputation. Elle a tout de suite compris ma démarche et ne rechigne pas à m’anesthésier pour cet acte réputé bénin. Elle n’oublie jamais de porter masque et lunettes de protection, et son assistante est toujours présente dans sa blouse bleu ciel. Elle n’oublie jamais la liste de toutes mes allergies : elle a tout dans son ordinateur. Cela fait exactement deux ans que je vais chez elle, invariablement. Je sais qu’elle va s’en souvenir et que nous allons célébrer notre second anniversaire : notre cinquante-deuxième séance de détartrage ! Elle doit être la personne qui me connaît le mieux ; mieux que mon psychiatre ou ma mère.

En ce lundi 10 novembre, veille de l’armistice, les rues sont désertes, l’air est pur et le soleil glacial. J’aime cette configuration, peu propice à la propagation des microbes. Je me sens belle dans cette lumière qui annonce les neiges de Noël, et je me suis habillée en conséquence : de petites bottines en cuir style 1900 à lacets, que j’ai chinées aux Puces, de vrais bas de soie noirs, le porte-jarretelles assorti, d’habitude réservé aux grandes occasions, un chemisier en dentelle légué par ma grand-mère, un serre-taille en cuir souple, qui sied très bien à ma ligne, une touche de parfum sur mes petits seins, de rouge carmin sur mes lèvres, de mascara sur mes cils ; ni culotte, ni soutien-gorge, mais cela, je suis la seule à le savoir. Le tout est bien caché par ma redingote d’hiver.

Je ressens comme une forme d’impatience empreinte d’un léger stress en poussant la porte de la dentiste. Derrière son petit comptoir, l’assistante dentaire m’attend avec un large sourire et me complimente sur ma tenue, en accrochant mon manteau ; elle me demande si j’ai un nouvel amoureux. Non, je n’ai pas d’homme dans ma vie en ce moment, ni de femme d’ailleurs. Le dernier n’a pas supporté le rituel du bandeau, et il est tombé amoureux d’une esthéticienne. Je l’aurais pourtant bien partagé, s’il n’avait accepté l’épilation totale à la cire qu’elle lui a imposée dès leur premier rapport. Alors, j’ai crisé et il a cru, à tort, que j’étais jalouse.

Et voilà, je fonds en larmes dans les bras et la copieuse poitrine de l’assistante. Nous faisons sensiblement la même taille, et mes petits tétons pointent contre ses mamelons. Nous les sentons bien, malgré sa blouse et mon chemisier. C’est alors que la porte de l’office s’ouvre largement, inondant la petite salle d’attente d’une lumière crue, bleutée, chirurgicale. À contrejour, le masque sur son menton, les lunettes doublées de petites loupes sur le front, la stature immense et longiligne de l’officiant en exercice, doté, qui plus est, d’une barbe fournie, s’imposa à moi : de toute évidence, ma dentiste préférée s’est fait remplacer sans m’en avoir avertie. Alors qu’il ne peut cacher une pointe d’amusement, je me sens défaillir et m’accroche désespérément à la taille de l’assistante. Incrédule, gênée, elle me soutient en opérant un 180 degrés stratégique.

Il est déjà trop tard, le premier pas dans la pièce dénuée de toute décoration superflue est fait, le fauteuil bleu électrique est prêt, la longue serviette blanche étalée sur toute sa longueur. Elle m’allonge avec douceur et m’abandonne, avant de refermer la porte communiquant avec la salle d’attente. Il lance la minichaîne, qui délivre une musique douce et relaxante censée me détendre, tapote sur son clavier, puis enfile ses gants chirurgicaux dans un claquement caractéristique. Je suis tétanisée, mes ongles incrustés dans les accoudoirs, le regard captivé par l’énorme lampe ronde flanquée juste au-dessus de ma tête. Je voudrais crier, prendre mes jambes à mon cou, maudire ma dentiste, mais rien. Pétrifiée, claquant des dents, je suis incapable de bouger d’un millimètre, impuissante. Je vais tourner de l’œil. J’entends le doux crissement de sa barbe : il vient d’enfiler son masque. Il se penche sur moi, j’ouvre machinalement la bouche. Ses lunettes sont sur son nez. Il a les sourcils bien épais pour son âge.

— Un détartrage, donc. Vous avez de très belles dents, me fait-il à travers son masque.

Derrière moi, j’entends l’assistante qui prépare une seringue. À côté de moi, à l’extrémité droite de mon champ de vision, elle dispose méthodiquement les instruments sur la tablette en métal. Mes maxillaires voudraient se contracter et fermer ma bouche définitivement, mais il vient de m’enfiler son truc en acier chirurgical qui m’en empêche. Ma détresse est totale. Du coin de l’œil, je la vois tendre la seringue, puis il fait sortir une goutte par l’aiguille. Je la sens, dans ma gencive, fine, très fine. L’injection terminée, il pose la seringue vide sur la tablette, s’empare du petit miroir et entame un inventaire systématique de ma dentition.

— Dentition impeccable. Aucune carie en vue, marmonne-t-il dans son masque.

Est-ce le produit qui fait déjà effet ? Mes doigts se détendent. Je sens nettement sa blouse frotter contre le dos de ma main droite. Je pourrais l’écarter, mais je n’en fais rien, bien au contraire. Il se penche encore plus. Ma main est immobile, mon cœur s’emballe de plus en plus, je me sens rougir et ma respiration s’accélère. Il appuie sur une pédale. Le dossier du fauteuil s’ajuste et se relève d’un centimètre. Je sens la présence de l’assistante, juste derrière moi ; sa main caresse soudain ma chevelure pour me rassurer, mais cela ne me rassure pas du tout. Elle ne fait jamais cela d’habitude. Il me fourre son index ganté de latex dans la bouche. Je voudrais lui crier que je suis allergique au latex, mais aucun son ne sort. L’aspirateur à salive se met en route à grand bruit. Le produit commence à agir. Ce n’est pas le même que d’habitude. Je ne réagis pas de la même manière que d’habitude. Non seulement, je salive très abondamment, mais je mouille tout aussi copieusement, et je n’ai pas de culotte. Ce n’est pas normal du tout ! Les caresses de l’assistante redoublent sur mon front. Je ferme les yeux et me sens ruisseler entre mes fesses. Mais que m’a-t-il injecté ?

Je vois des couleurs sur la lampe. Or, je sais pertinemment qu’elle est bleue. Je vois du jaune, du rose, du vert, de l’orange danser au-dessus de ma tête. Je n’en finis pas de mouiller. Dans un mouvement désespéré, je m’accroche non à l’accoudoir, mais au bras du praticien. Il se fige, son doigt immobile dans ma bouche, le crochet planté dans ma gencive, mais je ne sens aucune douleur, juste l’instrument qui n’est visiblement pas là où il devrait se trouver. Je vois ses yeux exorbités à travers les petites loupes de ses lunettes : il me fixe droit dans les pupilles. J’entends :

— Ce n’est qu’un détartrage. Détendez-vous.

Je ne peux pas. En plus, ma cyprine continue de se déverser. Je suis certaine qu’elle a traversé le tissu de ma robe. Je suffoque. Mais pourquoi ai-je choisi de mettre ce serre-taille un jour pareil ? Mais quelle conne ! Il pose le crochet, reprend le miroir, coince ma langue, demande à l’assistante de se charger de l’aspirateur et de le maintenir en place. Son biceps a beau se tendre comme un arc, je ne lâche pas son bras.

Le ressac qui sort des baffles ne me détend pas. Putain d’aspirateur, ce n’est pas dans ma bouche qu’il faut le fourrer ! Un goût de fer dans la bouche et la gorge. Je saigne ? Je libère le bras de mon tortionnaire. Il soupire à travers son masque. Ma main se détend, mon avant-bras glisse de l’accoudoir sur l’extérieur et glisse le long de la blouse. Il vient d’enficher la fraise à polir dans la roulette. Le bruit strident couvre le ressac qui ne me détend toujours pas. Je ferme les yeux, mais la lumière et ses couleurs transpercent mes paupières et continuent de danser. L’assistante tente un massage de ma nuque et de mes trapèzes à deux mains. Mais qui s’occupe de ce putain d’aspirateur à salive ? Je vais me noyer dans mon sang ! Il presse avec son doigt contre ma gencive. Le latex a un drôle de goût de fraise Tagada. Ce n’est pas normal. La cyprine a traversé le tissu de ma robe. Je le sens. Elle imprègne la serviette jetable blanche sous mes fesses. Ma respiration devient aussi bruyante que l’aspirateur. Ma main glisse dans son entrejambe. La roulette vrille sur ma gencive. Mécaniquement, mes doigts se crispent et se referment, mais où ? Un cri étouffé avec peine, mais bien trop grave pour être le mien, me parvient aux oreilles. J’ouvre les yeux. Il suffoque juste au-dessus de mon nez. Je parviens à tourner légèrement la tête. Je le tiens par les castagnettes, sous sa blouse, à travers son pantalon de costume, et il jongle sans anesthésie. Quelle idée aussi de porter un costume sous une blouse !

La situation est figée. Et ce ressac qui n’en finit pas d’aller et venir à l’infini. Il ne me détend toujours pas. L’assistante hésite à son tour. Ses mains quittent ma nuque. Elle tente d’abord un massage de mes petits seins, puis pince mes tétons, mais rien. L’étau de mes doigts reste accroché comme une moule à son rocher. Elle déboutonne mon chemisier et réitère sa tentative, sans effet notoire. Et mon tortionnaire suffoquant encore plus fort, le blanc des yeux virant au jaune d’œuf mollet, commence à bander. Elle a beau pincer très fort, tirer sur mes tétons en tournant, rien n’y fait. Au contraire, je mouille de plus belle, et lui bande de plus en plus dur.

En désespoir de cause, la mine dépitée, l’assistante me crie de lâcher, mais je n’y parviens toujours pas, bien au contraire. Mon chemisier est déboutonné, j’ai les seins à l’air. Le dentiste a rabattu son masque et me suce les tétons, salive, pince avec ses doigts gantés. Le latex fait un bruit caractéristique. L’assistante me gifle, ce qui a pour effet de m’exciter encore plus. Je râle malgré l’écarteur et manque de m’étrangler avec ma propre salive. Elle se redresse, je ne la vois plus. Elle fait le tour du fauteuil, s’arrête à mes pieds, écarte mes bottines, s’avance entre mes jambes ; elle remonte ma robe sur le haut de mes cuisses et là, sous son masque, elle sourit. J’ai peur. Elle a compris !

À cheval sur moi, elle s’empare de l’aspirateur à salive, le brandit fièrement dans sa main gauche; elle repousse fiévreusement son masque sur son menton, et avec ses dents, se débarrasse du gant de sa main droite. Le fauteuil, sous moi, est trempé. J’ai peur. Le dentiste est concentré sur mes seins. Il mord fort maintenant et j’adore comme il les maltraite ! J’arrive à gueuler. Cela ne les arrête pas. Elle commence à me doigter, prend la température de mon antre dépourvu de culotte, rit à gorge déployée et s’acharne à deux doigts nus sur mon point G, puis tout au fond. Je gicle sur sa blouse, entre ses seins, pile dans le décolleté. Elle a des yeux de folle. Ma peur l’excite encore plus. Avec l’aspirateur à salive, elle aspire ma cyprine sur ses seins, ses mamelons, puis, avec un sourire de satisfaction, me fourre l’instrument dans la chatte, tout au fond. Et j’adore ! Je jouis à pleine gorge dans le cabinet, certaine que la porte capitonnée n’a rien étouffé et que les clients qui attendent leur tour dans la salle d’attente sont pétrifiés d’effroi ! Le salaud fait une boule avec son masque et me la fourre dans la bouche. Cela fait belle lurette que le ressac ne couvre plus rien de cette séance de torture. Je ne sais comment elle y est parvenue, mais ma main est dans son pantalon. Je le branle énergiquement en suivant les bruits de succion de l’appareil, qui ravage ma chatte sous les impulsions de l’assistante. Lui est énorme et mouille abondamment sur mes doigts. Je sens qu’il va gicler. Je veux qu’il gicle !

Elle le veut aussi, remonte ma robe sur mon ventre, dégageant mon pubis, ma vulve luisante sous la lumière de la lampe, qu’elle vient de rediriger vers mon entrecuisse. De sa main libre, gantée, elle se fait jouir sur mes cuisses. Elle est ambidextre, la salope ! Je me sens venir à nouveau. L’aspirateur fait son office. L’homme éjacule enfin, sur mon ventre, mon clitoris et mes lèvres, la main de l’assistante maintenant l’instrument en place. Il mord mon sein à pleines dents. Tout à coup, elle lâche tout. D’une contraction, j’expulse l’aspirateur.

— Toi, je n’en ai pas fini avec toi ! crie-t-elle, en furie.

Elle s’empare de la roulette toujours enfichée de la fraise de polissage. De concert, il appuie sur la pédale et elle se met en route dans un bruit strident.

— Vas-y, finis-la comme je t’ai fait hier soir ! lui ordonne-t-il.

De sa main droite, elle m’enfourne l’aspirateur dans le cul. Il est si trempé que cela entre sans la moindre résistante, même pas pour la forme. De l’autre, elle approche la fraise, suit lentement un filet de sperme qui court de mon ventre jusque sur mon clitoris dénudé. Je voudrais crier « Non !!! Pas ça !!! » mais le bâillon m’en empêche. Le polissage clitoridien est une merveille, associé à son massage de mon point G avec son majeur. Je commence à étouffer. Il me regarde dans les yeux, salive sur mon visage et retire le masque pour me fourrer ses doigts loin dans ma gorge. Je vois tout en orange, vert, jaune. C’est quoi, cet anesthésiant ? J’adore ce détartrage de mon clitoris ! J’en veux !

La séance est terminée. L’assistante ouvre la porte capitonnée. Recoiffée, la bouche étincelante, mes vêtements rajustés, je traverse la petite salle d’attente sous les yeux médusés d’un petit vieux édenté au regard pesant et vicieux. J’entends un « au suivant » qui me fait sourire. La porte de la rue se referme derrière moi. Sur le trottoir, j’appelle tout de suite mon psychiatre et lui raconte succinctement ce qui vient de se passer. Il est très heureux pour moi, très emballé par mon récit. Pour lui, sans aucun doute, il s’agit d’un coup de foudre BDSM d’un nouveau genre, qui a eu pour effet thérapeutique instantané de me guérir de mon algophobie et de ma medorthophobie. Il trouve cela si fascinant qu’il a déjà l’idée d’un article pour la prestigieuse revue scientifique Nature et m’encourage à renouveler le traitement chaque semaine. Le vieux vicieux tient à ce que je lui en fasse le rapport immédiatement après. Je fais demi-tour, sonne et reprends rendez-vous auprès de l’assistante. Elle m’a assuré que ma praticienne attitrée sera toujours en congé la semaine prochaine, et qu’elle aura les arguments pour convaincre son remplaçant de me prendre pour un nouveau détartrage. De toute évidence, elle aussi a eu le coup de foudre pour le dentiste barbu et sa roulette.

L’amour à Ostende

Blanche de Saint-Cyr

J’avais dix-sept ans, cet été-là. Avec des amis, nous passions une semaine au bord de la mer, à Ostende, sur la côte belge. C’étaient les années nonante. Sur fond de Nirvana, nous fumions nos premiers joints et essayions une à une notre centaine de bières nationales. À l’époque, je portais des jeans troués, des Doc Martens rouges et des cheveux longs jusqu’à la taille, tenue qui ne reflétait pas mes amours teintées d’un tendre romantisme. Je n’étais pas vierge, non, mais mes expériences du sexe, avec un débutant de mon âge, me paraissaient scolaires.

Jusque-là, chaque jour de vacances nous avait apporté son lot de rock et de cuites endiablées. Pour le dernier soir, nous avions choisi un concert au bar du Take-Off, sur la digue, bien décidés à en découdre une dernière fois avec la nuit littorale avant de rentrer sagement chez nos parents.

Nous pénétrâmes dans le café enfumé, nous installâmes au fond. Des tracts jonchaient les tables, on pouvait y lire que le groupe sur scène s’appelait La Vierge du chancelier Rolin. Un de mes amis se fraya un passage jusqu’au bar tandis que trois marches plus haut, les musiciens attaquaient un deuxième morceau, où le violon habillait un rock original, avec des paroles en allemand.

Trois inconnus entrèrent. Je me tournai pour les regarder, et demeurai bouche bée. Le plus grand s’immobilisa pour me contempler. Sous son blouson de cuir, il portait une marinière rouge, un bermuda découpé dans un jean gris, des combat shoes et des dreadlocks noires. Sans réfléchir, je me levai, mue par un élan magnétique, marchai à sa rencontre. Il parcourut l’autre moitié du chemin, laissant la porte ouverte derrière lui. Nous nous assîmes à une table. Les mots se bousculèrent pour sortir de nos bouches. Moi en français, lui en allemand. Impossible de se parler. Nous essayâmes l’anglais et aussitôt, je regrettai d’avoir si souvent séché les cours. Il s’appelait Ulrich. Nous nous étions à peine présentés que la phrase d’après, nous évoquions l’avenir, comme une évidence. À tâtons, je compris qu’il quittait la Belgique pour la France dans moins d’une heure. Le trio se déplaçait en voiture, rester ce soir les retarderait trop, et leur trip européen arrivait à son terme. Moi, je retournais à Liège le lendemain matin. Rien ne semblait possible entre nous. Je ne le connaissais pas la minute d’avant, pourtant le perdre semblait insurmontable. Je voulus lui donner mon adresse, mais personne alentour ne possédait de stylo. Mourant d’envie de le toucher, mon corps bouillait d’un sentiment d’urgence. À court d’idées, je le dévorais des yeux, tentant de graver son image dans ma mémoire. Ni ses amis ni les miens ne vinrent nous interrompre malgré leur étonnement. Nous n’osions pas nous frôler, paralysés par la violence de nos émotions. S’embrasser pour se quitter ensuite ? Trop douloureux pour moi, pétrie de ma sensibilité d’adolescente. Transis, nous nous regardions le plus intensément possible, essayant d’imprimer le visage de l’autre au fond de nos rétines. Ses yeux bleus brillaient, et ce diable d’homme arborait un sourire de loup au milieu d’une barbe de plusieurs semaines.

Quand le concert prit fin, les amis d’Ulrich lui adressèrent un signe de tête. Il fallait partir. Il saisit ma main et la serra, mon cœur allait exploser. Il se leva et sortit.

Je mis un moment à redescendre sur terre. Ma meilleure copine vint me rejoindre. Elle admira mon visage radieux. La tête me tournait, un grand vide me ravageait la poitrine et le goût amer du regret envahissait ma bouche. Puis la porte du bar se rouvrit pour laisser passer Ulrich une seconde fois. Il portait un sac à dos kaki. Il était revenu sur ses pas. Ses amis avaient accepté de rester un jour de plus en Belgique. Il me prit par la main et m’entraîna dehors. Ma meilleure copine me gratifia au passage d’un clin d’œil et d’un sourire complice.

Sur la digue, le vent s’engouffra dans mes cheveux, Ulrich me serra contre lui, et ses lèvres trouvèrent les miennes de façon si avide que nos dents s’entrechoquèrent. Je glissai mes bras sous sa veste en cuir et sa langue chaude pénétra ma bouche. Sa salive avait l’amertume de la bière et le parfum âcre de sa dernière cigarette, je me sentis fragile, et cette impression augmenta encore quand à travers son jean, la dureté de son sexe ne laissa subsister aucun doute. Une pulsion animale s’éveilla en moi. Un instinct de femelle. Peu importait le français, l’anglais ou l’allemand, nous n’avions plus besoin de mots maintenant. Enlacés dans sa veste, nous descendîmes les quelques marches qui menaient à la plage. Il s’arrêtait tous les mètres pour caresser mon visage, et nos sourires éclataient à chaque croisement de regards. Arrivés près des vagues, il me serra plus fort, ses doigts emprisonnèrent ma nuque, et ses baisers me dévorèrent les lèvres. Je sentais son torse ferme contre mes seins. Le vent et le bruit des vagues masquaient le désordre de nos souffles. Ses mains se faufilèrent sous mon T-shirt et je frissonnai de froid et de désir. Mes dents descendirent le long de sa mâchoire, dont je tâtai l’arête du bout de la langue, avant d’enfouir mon visage dans son cou pour me repaître de son odeur fauve. Je respirais sa peau à l’angle de la clavicule quand ses paumes englobèrent mes seins tendus. Le vent nous apportait une salve de rock chaque fois que la porte du Take-Off laissait sortir quelqu’un. Nous décidâmes de nous éloigner, nous rejoignîmes les dunes.

Nos pieds s’enfonçaient dans le sable froid, les carex me fouettaient les jambes, mais ni leur crissement ni le sel des embruns ne pouvaient éteindre le brasier qui couvait dans mon ventre. Nous dénichâmes une dépression confortable à l’abri des bourrasques, et Ulrich y installa sa veste, puis déposa son sac sur le sol. Mon cœur cognait fort lorsque je m’allongeai dessus. Un peu gênée, j’avais envie de rire pour trouver une contenance. L’amour à la plage, ce n’était pas comme dans les films, avec les vagues tièdes qui se cassent au ralenti. Sans quelques précautions, je risquais de me retrouver avec une bite abrasive entre mes fesses sablées.

Ulrich s’installa à mes côtés, son index parcourut mon visage, dessina mes paupières et effleura ma bouche, avant de s’enfoncer brutalement entre mes lèvres. Je le léchai avec gourmandise, soucieuse de cacher mon inexpérience et soutenant son regard rivé au fond du mien. Ses mains reprirent leur lente exploration. Relevant mon T-shirt, il s’empara de mes seins, faisant jouer mes tétons dressés entre ses doigts glacés. Le souffle court, je n’osais plus bouger. Il détacha le bouton de mon jean et se faufila. Sa paume me couvrit bientôt le mont de Vénus. Le froid se répandit à travers le coton de ma culotte et je serrai les cuisses pour réchauffer ses doigts. Je caressai fébrilement son torse, puis son ventre de plus en plus bas, avec hésitation. Malgré ma maladresse, il me contemplait, un sourire extatique aux lèvres. Il saisit ma main et la colla contre la proéminence qui déformait son short. Je la massai lentement, puis j’osai enfin défaire sa ceinture. Comme je m’échinais sur le tissu trop serré, il m’aida à libérer son membre. Je l’accueillis à deux mains, appréciant la hampe et soupesant les bourses pleines, intimidée. Il se pencha et attrapa dans son sac un duvet dont il nous recouvrit. Ses yeux plantés dans les miens, il me sourit à nouveau, replaça sa main contre ma culotte, puis recommença à m’embrasser, avec sensualité d’abord, puis voracement. Sa langue qui fouillait ma bouche avec avidité attisait mon envie d’autres pénétrations. Au chaud sous le duvet, je me sentais plus à l’aise, et mes caresses se firent enveloppantes et ciblées, son gland devint le centre de toutes mes attentions. Il se laissait faire, le visage enfoui dans mon cou. J’avais le désir de le prendre en bouche, d’avaler cette queue au goût sans doute prononcé, mais je n’osais pas. Rien qu’à cette idée, l’eau de mon vagin inonda ma culotte sous sa main. Il s’en aperçut, et ses doigts s’immiscèrent sous l’élastique. Je sentis un index froid visiter ma fente, écarter mes nymphes, choyer mon clitoris. Je laissai échapper un gémissement, qui l’incita à enfoncer ses doigts. Sous le duvet qui concentrait nos sueurs, je collai mon nez contre son torse. Je recherchais l’animalité, le parfum du cuir et des dreads noires, l’odeur du sexe et de l’homme. J’étais en train de perdre pied.

N’y tenant plus, je le saisis par les hanches et attirai son bassin contre mon ventre. Pour me démouler les fesses, il descendit mon jean jusqu’à mes Docs, et tandis qu’il faisait glisser ma culotte, un courant d’air froid souffla entre mes cuisses. Il écarta mes genoux et le short rabattu, s’inséra entre mon pantalon baissé et ma vulve bombée. Ligotée par mon jean aux chevilles, je ne pouvais plus bouger. Avec son sexe dressé devant l’entrée de mon vagin… me sentir ainsi à sa merci m’électrisa. Cette queue si gonflée, si proche… qu’attendait-il pour me la mettre ?

Il voulait prendre son temps. Ses mains caressaient mes cheveux, et sa langue se délecta de ma bouche à nouveau. Je ne pouvais pas empêcher mon bassin de tanguer, de venir à la rencontre de son membre, de le frôler de ma chatte entrouverte. Il rit en m’embrassant de plus belle, puis il me chuchota quelques mots allemands, suaves et gutturaux, tandis que son sexe s’enfonçait dans mon ventre. Je tressaillis. Enfin ! Son corps oscillait et sa queue se fraya un passage dans mon fourreau étroit. Ses yeux bleus fixés sur moi brillaient de tendresse, et il guettait sur mon visage l’effet de ses mouvements. Je lui souris en retour, le serrant de mes cuisses. Son va-et-vient s’accéléra, et ses mains descendirent à mes fesses qu’il empoigna fermement. Pour m’élargir davantage, je remontai mes jambes derrière son dos, je voulais qu’il me pénètre plus profond, qu’il me remplisse jusqu’à la gorge, ne plus faire qu’un avec lui et pour toujours. Il s’arrêta et j’ouvris les yeux. Fiché jusqu’à la garde, il me regardait intensément, sans bouger. Je serrai mon vagin, tendres palpitations qui cajolaient sa queue. Il répondit de même, et je sentis son barreau durcir au fond de moi. Nos respirations haletaient. Il reprit ses mouvements et je l’accompagnai de l’intérieur, avec d’amples contractions. Je m’ouvrais à chaque saillie et comprimais son membre à chaque recul, comme pour le retenir. Une onde bouillante m’envahit le corps. Je me recroquevillai sous les spasmes de l’orgasme. Son pilonnage augmenta, plus rapide, plus violent, plus large, me bourrinant jusqu’à éjaculer.

Quand il se relâcha, il s’allongea sur moi de tout son poids et je l’enlaçai. Mes mains dans son dos voulurent enregistrer cet instant, garder pour toujours le roulement de son souffle et la texture de sa peau, mais ivre de fatigue, je m’endormis.

Des cris stridents me firent lever la tête. Le ciel avait blanchi et trois mouettes se disputaient en vol. Lové contre moi, Ulrich ronflait doucement. Je soulevai mon pied engourdi et entre mes cuisses, un liquide chaud se répandit. J’y plongeai la main, puis inspectai mes doigts nappés de son sperme. Il sentait le tilleul et fondait sur la langue. Je détectai un goût d’embrun salé. Le goût de l’amour à Ostende.

Plus tard, Ulrich se réveilla, et après un tendre baiser, il nous roula un joint. Nous n’eûmes pas le temps de le fumer que, déjà, il pleuvait. Un petit crachin qui collait à la peau. Nous courûmes nous engouffrer dans le premier bar ouvert, puis nous nous réchauffâmes en nous bouffant des yeux devant un café crème. Le patron avait un stylo, nous échangeâmes nos adresses, puis l’heure de mon train arriva. Nos adieux furent maladroits, entre les caresses explicites et les mots qui manquaient.

Je lui écrivis dès le lendemain, et encore le surlendemain, mais sur la note délavée du bar, ses hiéroglyphes étaient difficiles à interpréter. Un nom de rue interminable, des chiffres en pattes de mouche. Je tentais plusieurs combinaisons, mais ne reçus jamais de réponse. Quand le test de grossesse afficha + +, j’essayai de le contacter à nouveau, mais je savais déjà que c’était peine perdue. À l’époque, nous n’avions ni internet ni téléphone portable. Moi, qui cherchais une façon de graver Ulrich dans ma mémoire, j’avais été exaucée.

Voilà, ma fille, qui était ton père, l’histoire de ta conception et l’origine de tes yeux bleus.

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Pour l’édition originale :
© Éditions La Musardine, 2014.
ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-959-3

Pour la présente édition numérique :
© Éditions La Musardine, 2015.
ISBN de l’édition numérique : 978-2-84271-637-0

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