ESPARBEC

Le Fruit défendu

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Extrait

La Musardine

C’est l’été, dans le midi ; il fait chaud et Bérangère, femme sensuelle et vicieuse, est souvent en tenue légère. Elle s’ennuie, boit de la vodka et se prélasse à demi nue au bord de la piscine. Max, son fils, depuis sa chambre où il s’est enfermé pour réviser ses examens, l’observe. Dans ce huis-clos infernal, va se trouver réalisé le tabou absolu.

Œuvre transgressive, Le Fruit défendu nous conduit au cœur d’un mystère sexuel qu’Esparbec ne cesse d’explorer dans toute son œuvre : la sexualité masculine est conditionnée par le rapport à la mère. Œuvre de pure fiction, Esparbec se joue pourtant des clichés psychanalytiques et nous sature de fantasmes comme autant de soleils noirs dans la chaleur étouffante du midi.

Tout comme Les Biscuitières, roman d’Esparbec publié en 2014, Le Fruit défendu est une œuvre de jeunesse éditée clandestinement dans les années 1990 à quelques centaines d’exemplaires, rapidement épuisée, jamais rééditée depuis.

CHAPITRE PREMIER
MAMAN SE BAIGNE TOUTE NUE !

Le quinze juillet, à Grimaud, le cruel été du Var avait sorti ses griffes. On était au début de l’après-midi, au moment où le soleil tape le plus fort. Le coquet village provençal gisait à flanc de colline, comme une bête repue qui digère, accablée par la chaleur. Les radios et les télés s’étaient tues ; on n’entendait plus que le bruit de friture des cigales qui montait des jardins, et le halètement poussif de l’antique fourgonnette de la voirie qui remontait péniblement les rues en pente, suivie de trois ou quatre balayeurs qui ramassaient les débris de la fête, papiers gras, confetti, canettes vides, boîtes de Coca et de Schweppes. Les boutiques qui vendent de la camelote pour touristes, poterie provençale, confitures de la région, écharpes aux couleurs criardes, avaient replié leurs éventaires. Même les cafés étaient déserts.

Sous les ruines du château, à flanc de coteau, les villas fleuries qui surplombent la placette et d’où l’on découvre la baie entière, jusqu’à Saint-Tropez, avaient tiré leurs persiennes. Leurs habitants dormaient ou somnolaient sur les draps humides de sueur, dans la moiteur des chambres ; maris et femmes, bras en croix, affalés comme des morts, le plus loin possible l’un de l’autre… Pas question de faire l’amour par une pareille canicule ! Dans les jardins, les piscines étaient désertes ; seules les libellules s’y miraient.

Toutes les piscines, sauf une, au bord de laquelle, tout en haut de la colline, Bérengère Van de Walle, entièrement nue, mollement étendue dans une chaise longue sous son parasol, les yeux protégés par des lunettes noires, se laissait seulement dissoudre dans la torpeur de l’ivresse. À portée de sa main, sur la table de métal, dans un pichet de grès, les glaçons achevaient de fondre dans une orangeade lourdement arrosée de vodka. La chaleur, l’alcool, agissaient sur elle à la fois comme un narcotique et un aphrodisiaque. Elle se vautrait dans sa nudité moite, cuisses écartées, face à la piscine, dont elle fixait, hébétée, l’immobile miroir scintillant ; son maillot rouge qu’elle avait retiré pendait au dossier d’une chaise de jardin, près d’elle, et elle avait une serviette sur l’accoudoir de sa chaise longue, afin de pouvoir voiler ses seins et son sexe au cas où son fils, Max, qui était censé potasser dans sa chambre, serait pris de l’envie peu probable de venir piquer une tête dans l’eau tiédasse.

De temps en temps, d’une main alanguie, Bérengère portait à ses lèvres le verre couvert de buée où tintaient des glaçons, et elle s’envoyait une gorgée du liquide glacé. Le bien être qui emplissait son corps l’accablait de remords.

« Je suis en train de devenir alcoolique, se disait-elle, et elle pouffait toute seule, stupidement, en essuyant avec sa serviette la sueur qui coulait entre ses seins jusqu’à son nombril, où elle formait une mare en miniature. Je ne devrais pas mettre autant de vodka dans mon orangeade. Aujourd’hui, j’ai vraiment forcé la dose ! Il faut que je fasse attention à ne pas m’endormir toute nue au soleil… »

Ces pensées se déroulaient lentement, paresseusement, dans sa tête.

« Toute nue au soleil… si quelqu’un me voyait… »

Mais personne ne pouvait la voir ; la piscine était protégée du voisinage par une haie de cyprès. Et son fils était dans sa chambre… Quant au Commandant, il faisait sa sieste, pour changer.

« Il n’y a que le soleil qui s’intéresse à moi… »

Et elle écartait les cuisses pour le laisser pénétrer au plus profond de l’entaille sexuelle. Elle était brûlante, à cet endroit, brûlante et mouillée, un peu visqueuse. La vodka, la chaleur la rendaient épouvantablement lascive. Elle but une autre gorgée et soupira. Elle n’avait pas besoin de baisser les yeux sur sa poitrine pour savoir que les bouts de ses seins s’étaient érigés. Elle avait toujours eu un peu honte de ses seins, qu’elle trouvait trop gros, et particulièrement de leurs larges aréoles, des aréoles de négresse blanche, qui avaient à ses yeux quelque chose d’obscène.

Sous ses fesses nues, dans la raie légèrement velue, autour de l’anus, la sueur la picotait. Elle s’écarta un peu plus, mendiant la brûlure du soleil au plus profond de ses chairs. Elle luttait contre l’envie de se masturber. L’été, quand régnait la canicule et qu’elle ne sortait pas, elle reprenait ses habitudes de collégienne. Surtout quand elle avait bu. Elle se masturbait longuement, délicieusement, en laissant les rêveries les plus perverses vagabonder dans sa tête. Elle se faisait jouir parfois jusqu’à cinq ou six fois dans l’après-midi, se masturbant avec une vicieuse lenteur, attentive comme une maniaque aux moindres sensations de sa chair, tout en guettant, comme une petite fille qui se touche en cachette de ses parents, le moindre craquement du gravier annonciateur de l’arrivée d’un intrus.

Elle se procurait ainsi à bon compte beaucoup plus de plaisir que ne lui en donnait son mari, les rares fois où il lui montait encore dessus, dans le lit conjugal. Episodiquement, un sentiment de honte venait empoisonner son plaisir.

« Si Max savait ça… Et Lorraine… »

C’étaient ses enfants. Max, le garçon, venait d’avoir quatorze ans, et son père l’avait bouclé pour l’été, parce qu’il avait un examen de passage en septembre. Quant à Lorraine, qui en avait seize, elle était en vacances en Corse, avec une copine du lycée.

« Elle doit commencer à s’intéresser aux garçons, songeait Bérengère Van de Walle. À son âge, moi… »

En se remémorant ce qu’elle faisait à l’âge de Lorraine, elle laissa descendre sa main au bas de son ventre et, avec un soupir résigné, elle céda, une fois de plus, aux exigences de sa chair et commença à fouiller rêveusement l’entaille gluante de sa vulve, toute brûlante de soleil, et si affreusement sensible. Son clitoris s’érigea immédiatement et elle évita soigneusement de s’attarder dessus. Elle ne voulait pas jouir trop vite ; l’après-midi commençait à peine…

« Et Max ? »

Elle venait de penser subitement à son fils, seul dans sa chambre. Il devait faire la gueule, comme d’habitude. Est-ce qu’il se masturbait, lui aussi ? Probablement ; à cet âge, les garçons n’arrêtent pas. Elle se souvenait de son frère Henri, et de ses copains, quand elle était adolescente. De ce qu’ils l’obligeaient à faire. Obligeaient ? Façon de parler ; cela ne faisait-il pas partie du plaisir, qu’elle eût l’impression qu’ils lui forçaient la main ?

Sans arrêt, ils venaient se faire branler ou sucer par elle. Tout lui revenait : la raideur chaude des verges juvéniles entre ses doigts, ce fruste mouvement de friction, le sperme qui giclait, les mouchoirs englués, les rires étouffés, cette abjecte mollesse qui lui coupait les jambes, quand ils lui retiraient sa culotte pour la branler à son tour. Et plus tard, quand Henri avait obtenu qu’elle les suce, cette lueur sale qu’ils avaient dans les yeux, en se déboutonnant, alors qu’elle s’agenouillait devant eux, le cul nu, et qu’elle se fourrait dans la bouche la queue du premier, pendant qu’un autre, derrière, glissait sa main sous ses fesses, et lui touchait la fente. Leurs commentaires, leurs moqueries…

« Elle mouille, elle mouille, ta sœur mouille, Henri ! »

« Oh, vraiment ? C’est vrai, ça, Bérengère ? Tu mouilles ? Attends que je te mette le doigt, pour voir… Mais oui, oh, la cochonne ! Eh bien, il va falloir lui donner une bonne fessée, non ? Qu’est-ce que vous en dites, les gars ; cette sale vicieuse la mérite, non ? Une bonne fessée sur son cul nu ! Nous allons lui apprendre à mouiller en suçant des garçons ! »

« Oh oui, Henri, oh oui, c’est une idée sensationnelle ! Et après, on pourrait l’enculer, non ? Qu’est-ce que t’en dis ? » « L’enculer ? Tous les quatre ? Ma foi, pourquoi pas ? Est-ce quelqu’un de vous a pensé à apporter de la vaseline ? »

Jamais Bérengère n’était parvenue à oublier ces premières émotions sexuelles, jamais, par la suite, avec aucun de ses amants, même en Algérie, quand elle était infirmière et qu’elle couchait avec tous les officiers, elle n’avait éprouvé la même délicieuse impression de salissure, ce sentiment de clandestinité, de faire des choses défendues, un peu dégoûtantes. À tour de rôle, après l’avoir fessée, les copains de son frère venaient enfiler dans son anus leur verge encore humide de salive ! Oh, quelle impression de profanation elle ressentait alors… quand ils s’enfonçaient en elle, tout tremblants de désir, pour la souiller. Non, jamais elle n’avait pu retrouver ça. Quand elle se masturbait, au bord de la piscine, par les jours de grande chaleur, c’est toujours aux souvenirs de ces turpitudes d’adolescents qu’elle avait recours pour s’exciter.

Oui, Max devait certainement « jouer avec lui-même » comme disent pudiquement les Anglais ; bouclé dans sa chambre, comme il l’était, que pouvait-il faire d’autre pour tromper son ennui ? Interdiction absolue de sortir, son vélomoteur était cadenassé dans le garage, il ne pouvait donc pas aller rencontrer ses copines sur une des plages de la région. Cela la troublait particulièrement de penser qu’en ce moment même, alors qu’elle était en train de se toucher, de jouer avec l’imminence du plaisir, son fils faisait peut-être la même chose, dans sa chambre. Elle l’imagina, nu, sur son lit, le visage crispé, agrippant son sexe érigé. Il était beau comme un chérubin. Aussi beau que son frère Henri, quand tout avait commencé, après qu’il l’eut surprise avec Emile ! Par moment leur ressemblance était si gênante que Bérengère rougissait en regardant son fils. Si seulement il lui avait un peu moins ressemblé…

« Et si seulement j’avais le courage de remettre mon maillot et d’aller me tremper dans la piscine, ça me changerait peut-être les idées ! »

Elle bâilla, s’étira. L’effort à fournir pour enfiler son maillot l’accablait par avance de fatigue. Et puis, elle se sentait si bien, toute nue.

« Je pourrais aussi bien y aller comme ça, Max doit certainement dormir… et d’ailleurs, il ne passe pas sa vie à la fenêtre. »

Elle jeta un coup d’œil, derrière elle, par-dessus le dossier de sa chaise longue. À l’étage, la fenêtre de la chambre de son fils était fermée ; les stores vénitiens descendus. C’était la seule pièce de la maison d’où l’on surplombait la piscine tout entière. Heureusement, Bérengère lui tournait le dos ; si jamais il regardait dans cette direction, son fils n’aurait pu voir que le dos de sa chaise longue d’où dépassait sa chevelure, peut-être ses jambes, mais rien d’autre. En revanche, si elle se levait, le temps d’aller jusqu’à l’eau, elle lui montrerait ses fesses. Après tout, se dit-elle, quel mal y aurait-il à ça ?

« Il vaudrait quand même mieux que je mette mon maillot… »

Elle étendit une main molle vers la chaise, mais à mi-course, son bras retomba, inerte. Sans réfléchir, elle se dressa sur ses jambes et, négligeant de remettre son maillot, fit entièrement nue les quatre ou cinq pas qui la séparaient du bassin. Les dalles étaient brûlantes. Elle piqua une tête et se mit à nager dans l’eau tiède, en restant le plus près possible du bord, pour qu’on ne puisse pas la voir de la chambre de son fils.

Elle fit une dizaine de longueurs, avec une lenteur somnambulique. La tiédeur de l’eau l’endormait. Elle pensa à son mari qui devait ronfler, dans la vaste’ chambre du rez-de-chaussée. Puis ses pensées revinrent à son fils.

« Idiote… comment vais-je faire pour sortir ? Si Max est derrière sa fenêtre… il va me voir de face ! Comment ai-je pu ne pas y réfléchir ? Oh, je suis vraiment trop stupide ! »

Debout dans le bassin, le menton posé sur le rebord, elle hésitait. « Je n’aurais qu’à faire vite… D’ailleurs, il doit probablement faire la sieste… pour quelle raison serait-il derrière son store ? »

Elle grimpa l’échelle et, repliant pudiquement un bras devant ses seins, courut sur les dalles brûlantes jusqu’à sa chaise longue et s’y laissa retomber. La tête lui tournait.

Il ne fallut au soleil que quelques secondes pour faire disparaître l’humidité qui la vernissait, et pour la remplacer par une autre, celle qui sortait de son corps, par tous ses pores… et entre ses cuisses.

« Pourvu que Max ne m’ait pas vue ».

Elle voulut prendre la serviette pour s’en voiler le corps, mais, encore une fois, comme découragée à l’avance par l’effort à fournir, sa main retomba à mi-chemin, et Bérengère s’endormit d’un coup, assommée par l’alcool et par la chaleur, glissant voluptueusement dans l’hébétude de l’ivresse et du sommeil. Au moment même où elle allait perdre conscience, une pensée la traversa ; la première fois où il l’avait obligée à se mettre toute nue devant des copains qu’il avait fait monter dans sa chambre, son frère Henri venait juste d’avoir quatorze ans…

Comme Max, cet été-là.

« Ma parole, elle est à poil ! »

Max siffla entre ses dents. Ce n’était pas la première fois qu’il entrevoyait la nudité de sa mère, mais cela lui fit quand même un choc. Au moment où elle avait subitement surgi de sa chaise longue, il se tenait derrière le store, et il était en train de se branler, debout, en regardant une photo de cul qu’un copain de classe lui avait échangée contre un album de BD. Il se branlait souvent en s’excitant sur cette photo, il ne savait pas bien pourquoi elle lui faisait une impression aussi forte. Et pourtant, il avait eu en main d’autres photos bien plus dégueulasses, mais celle-là, tout de suite, dès qu’il l’avait vue, elle l’avait fait bander.

Elle représentait une fille accroupie qui retroussait sa jupe comme pour pisser en écartant les cuisses face à l’objectif ; la fille était déguisée en collégienne (blouse noire, collerette blanche), mais ne devait en réalité pas avoir loin de trente ans ; ce qui rendait la photo particulièrement obscène, c’était cette chair déjà fatiguée dans cet accoutrement de petite fille, chaussettes, souliers plats, et qu’elle eût le sexe épilé, et qu’on vît nettement sur la photo que c’était un sexe de femme adulte, et qu’il avait déjà beaucoup servi. La bouche stupidement ouverte, toute ronde, la fausse collégienne singeait l’expression ahurie et vicieuse d’une gamine qui se touche en faisant son pipi, et d’un doigt replié fouillait sa fente glabre.

Chaque fois qu’il se branlait en regardant cette photo, Max pensait à sa sœur Lorraine, et il bâtissait tout un scénario dans sa tête. Il se souvenait des fois où ils avaient joué au docteur, tout petits. Il inventait qu’elle cédait à nouveau à ses désirs et qu’il… C’était justement à bâtir un de ces scénarios qu’il s’évertuait quand un mouvement, là-bas, au-delà des lamelles du store, lui avait fait lever un instant les yeux du cliché. Et il avait vu, en surimpression sur le souvenir rétinien de la fausse fillette, s’imprimer, bien réelles, elles, les fesses blanches de sa mère, se détachant sur le bronzage de son corps, alors qu’elle sautillait sur les dalles de stuc pour ne pas se brûler les pieds.

« Merde… elle va se baigner à poil ! Maman va se baigner à poil ! »

Cela lui avait donné un coup.

Et maintenant, il attendait qu’elle sorte de l’eau. Il ne pouvait pas la voir nager, car elle restait trop près du bord, mais il faudrait bien qu’elle ressorte. Elle était trop flemmarde pour nager longtemps. Et bientôt, en effet, il aperçut la tête de sa mère qui dépassait du rebord, avec ses cheveux blonds plaqués comme un casque sur son crâne ovale. Elle avait gardé ses lunettes de soleil pour nager. Mais il vit bien qu’elle regardait dans la direction de sa fenêtre et qu’elle hésitait.

Le souffle court, il se tripotait le gland pour entretenir son excitation. Il Ia regarda empoigner les montants de l’échelle. Les gros seins pâles, encore très beaux, se balancèrent entre les bras bronzés, avec leurs larges aréoles qui évoquaient des yeux étonnés, puis il y eut le ventre étroit, à peine bombé, et la touffe des poils, presque noirs, car sa mère n’était pas une vraie blonde. Il crispa la main sur sa queue et tira très fort sur la peau. Sa mère replia un bras devant ses seins, comme pour les soutenir, et, sans se soucier de cacher sa touffe, courut jusqu’à la chaise longue où elle se laissa tomber.

Il n’y eut plus que son crâne qui fumait au soleil, et les bouts de ses pieds, aux ongles vernis de rouge. Le sperme fusa avec violence et aspergea le store vénitien. Ce fut une surprise si brûlante quand ça sortit de lui, si intense, qu’elle lui arracha un cri rauque. Il en eut presque mal dans les couilles, tant ce fut fort. Les spasmes le secouèrent à plusieurs reprises, et chaque fois son sperme giclait, fouettant les lamelles du store.

« Putain… oh putain… »

Il alla jusqu’à son lit et s’y affala, inerte. Vidé. Les yeux au plafond, il revoyait, imprimé dans sa tête, le triangle des poils sombres, au bas du ventre de sa mère. Il essayait de penser à autre chose, mais rien à faire ; la tache sombre revenait ; est-ce qu’il avait vu la fente ? Il n’en était pas sûr. Elle avait couru si vite. Son cœur battait contre ses côtes. Il reprit son souffle, se leva, alla nettoyer le store avec un Kleenex. Levant les yeux, il vit le bras de sa mère se soulever paresseusement dans la direction de la serviette, puis retomber mollement avant de l’atteindre. Ce geste avorté lui apprit qu’elle venait de s’endormir.

Indécis, le Kleenex gluant de sperme à la main, il garda l’immobilité d’une statue, les yeux fixés sur les cheveux qui dépassaient, là-bas, au-dessus de la chaise longue. Il attendit plusieurs minutes. Sa mère ne bougeait pas. Son maillot rouge pendait sur le dossier de la chaise de métal, près d’elle.

« Elle s’est endormie toute nue… Si papa savait ça… »

Le commandant Van de Walle avait horreur de tout étalage de chair nue. Il leur interdisait d’aller à Pampelonne où les touristes se baignent carrément à poil, sans même un string. Et quand, sur les autres plages où on était moins coulants, et qu’ils fréquentaient de préférence, les femmes retiraient ou abaissaient le haut de leur maillot pour faire bronzer leurs seins, Van de Walle père fulminait contre la décadence des mœurs.

« Et si j’allais me baigner ? Après tout, j’ai bien le droit d’aller dans la piscine, moi aussi… Avec cette chaleur. C’est pas parce que je dois potasser mon examen que j’ai pas le droit de nager… Je travaillerai mieux, si je me suis rafraîchi un peu. »

Pas un instant, en vérité, il ne fut dupe de ce sophisme. Il savait très bien pourquoi il voulait aller se baigner. En sifflotant entre ses dents, il enfila son slip de bain et, ses lunettes de piscine à la main, il sortit dans le couloir. Les ronflements de son père emplissaient la cage d’escalier. Le Commandant, habitude qu’il avait ramenée des colonies, faisait toujours la sieste, en été. Il ne se levait jamais avant cinq heures, quand le soleil commence à faiblir. Or, il n’était que deux heures…

Sans faire de bruit, le jeune garçon descendit l’escalier.

CHAPITRE II
UNE FENTE ROSE DANS DES POILS NOIRS

Avec des ruses de sioux il traversa la pelouse en diagonale. L’herbe sèche craquait à peine sous ses pieds nus, et le bruissement des cigales était si intense que même si sa mère n’avait pas dormi profondément, assommée par la chaleur et la vodka, elle n’aurait pas pu l’entendre approcher. Il arriva sur les dalles et retint son souffle en découvrant sa nudité étalée. Son cœur battait contre ses côtes ; il avait les mains moites. « M’man ? Tu dors ? » chuchota-t-il.

Il la surplombait tout entière ; elle ne lui dissimulait rien de son corps ; elle était répandue dans la chaise longue, les cuisses écartées, ses seins lourds affalés sur le buste bronzés, si blancs qu’ils en étaient obscènes, avec leurs larges médailles rose foncé.

« T’es toute nue, m’man… j’voudrais passer… » Sa voix n’était qu’un murmure ; simple précaution, au cas où elle n’aurait pas vraiment été assoupie. Mais le corps féminin resta impudiquement étalé, avec toute sa chair offerte à la convoitise de Max qui avança le cou, sous le parasol, pour surplomber la touffe, au bas du ventre. C’était l’endroit qui l’intéressait le plus, cette fente humide qu’il devinait, sous la toison. Cela lui donna un coup au cœur, qu’elle soit si noire, si touffue ; cela avait quelque chose de bestial. Une des jambes de sa mère retombait sur le côté, à demi repliée ; l’autre était étendue devant elle. La motte s’entrebâillait. Il distingua nettement les grosses lèvres mauves, légèrement fripées, qui bordaient la fente, et le liseré rose vif de la muqueuse. Il sentit sa verge durcir sous son maillot et jeta un coup d’œil apeuré vers la villa.

Mais le Commandant devait ronfler, assommé par la digestion. Max se rassura. Néanmoins, ce n’était pas prudent de rester ici ; si sa mère se réveillait, elle comprendrait tout de suite. À pas de loup, veillant à ne pas lui faire d’ombre en passant, il alla s’asseoir sur les dalles brûlantes et se laissa glisser dans l’eau. Elle était si tiède qu’il en eut presque du dégoût. De la pisse. Il se coucha doucement dedans et nagea silencieusement jusqu’au bout du bassin. Puis il revint dans le sens contraire ; il nageait la brasse, veillant à ne pas faire clapoter l’eau, se coulant dedans ; sa mère se trouvait juste en face de lui, cuisses béantes, un bras pendant à terre, avec les gros yeux mauve foncé de ses seins étalés sur la poitrine. Arrivé au bord du bassin, il n’eut pas le courage de repartir ; il se mit debout, juste en face de la chaise longue et, le menton sur le rebord, il laissa son regard s’enfoncer entre les poils sombres, dans la large fente rose et luisante ; cela bâillait comme une huître, spectacle d’une obscénité presque insoutenable ; les chairs molles sortaient. Son cœur s’emballa. Il battait si fort que Max l’entendait résonner sous son crâne. Il voyait tout, absolument tout, même l’intérieur !

C’était la première fois qu’il pouvait regarder aussi tranquillement, ailleurs que sur une photo, un sexe de femme. Les replis roses, autour du calice béant du vagin d’où suintait une louche humidité, le fascinèrent. Cela faisait comme deux petites crêtes et en haut, à l’endroit où ces lamelles se rejoignaient, pointait comme la minuscule truffe d’un chiot, le bouton érigé du clitoris.

« Bon dieu… Je lui vois toute la moule, absolument toute la moule ! »

Il glissa une main sous son slip et, dans l’eau tiédasse, commença à se masturber, sans bruit, les yeux fixés sur l’insolite mollusque qui béait dans la touffe de poils.

« Oh putain, se répétait-il, Oh putain… J’lui vois toute sa grosse moule… »

Jamais il n’avait éprouvé quelque chose d’aussi fort. Quand il avait branlé ses copines, à la plage, derrière les rochers de l’Escalet, il n’avait jamais osé leur regarder carrément le sexe, de crainte de paraître vicieux, et les rares fois où il l’avait tenté, elles avaient tout de suite déjoué sa curiosité en refermant les cuisses. Il n’avait pas osé insister. Là-bas, dans les chairs visqueuses, se produisit comme un spasme ; une larme claire coula hors du vagin et glissa dans la raie des fesses. Il en frissonna. C’était vivant, ça bougeait, ça existait tout seul, même pendant que sa mère dormait ; comme son sexe à lui ; souvent, il était réveillé, la nuit, par un tiraillement au bas du ventre et il sentait sa queue, toute raide, qui réclamait son dû, sans doute excitée par un rêve qu’il venait de faire. Est-ce que ça mère avait le même genre de rêves ? Une deuxième larme se forma, et brilla au soleil, dans le calice rose, comme une goutte de rosée dans la corolle d’une grosse fleur velue. À son tour, cette goutte se détacha et forma un long filament scintillant, comme un fil d’araignée, avant de tomber sur la chaise longue, entre les fesses de sa mère.

« Bon dieu ça coule pendant qu’elle dort… ça coule pareil que chez nous sauf que c’est pas la même chose… » En branlant ses copines, il avait bien senti qu’elles devenaient humides, mais il n’avait jamais vu comment ça se passait.

« Elle jute en dormant ! »

Le mot grossier qu’ils utilisaient entre garçons le fit ricaner silencieusement. C’était sa mère ! Et il était en train de lui regarder le con ! Il se répéta mentalement ces mots vulgaires et cela l’excitait encore plus. L’idée que c’était sa mère… Cette idée l’affolait plus que le reste. Il aurait vu une autre femme, dans la même situation, ça l’aurait excité, bien sûr, mais il n’aurait pas éprouvé cette stupeur scandalisée. Il ralentit sa caresse, il ne voulait pas juter tout de suite ; il lui sembla, mais sans doute était-ce une illusion, que la vulve de sa mère s’écarquillait lentement, comme si elle était en train de fleurir ; et le bouton, en haut, dépassait davantage. Un soupçon le prit ; sa mère était réveillée ; elle le voyait la regarder. Et c’est ce qui faisait que son sexe réagissait ainsi… Immédiatement il chassa cette idée. Impossible. Si elle avait été réveillée, elle aurait bondi sur ses pieds, elle aurait…

Cette fois, il vit distinctement la corolle du vagin se dilater, puis se refermer, et une autre larme, beaucoup plus grosse que les précédentes, dégoulina entre les poils. Un frisson courut sur le corps de la dormeuse et elle se cambra légèrement dans la chaise longue. Il était pétrifié de peur. Si elle se réveillait, maintenant, il était cuit. Or, voilà qu’une de ces grosses mouches grises qui sont si mauvaises se posa, juste à ce moment, sur le ventre de sa mère. Il la vit tressaillir, lever la main, se pencher brusquement en avant, bouche ouverte.

Il n’eut que le temps de plier les genoux et de se laisser glisser au fond de la piscine ; nageant sous l’eau, le ventre au ras des dalles du fond, il regagna l’autre bord. Quand il émergea pour respirer, il vit que sa mère s’était couverte avec la serviette. Seulement, c’était une serviette trop petite, l’autre, la grande, était étalée par terre, derrière la table. Il pouvait voir un peu de poils, encore, entre les cuisses bronzées qui s’étaient jointes, et la poitrine n’était que partiellement cachée.

« Max ! »

« M’man ? »

Sa mère fronçait les sourcils.

« Qu’est-ce que tu fais ici, Max ? »

Il ouvrit de grands yeux innocents.

« Mais… je nage tu vois bien… »

« Tu aurais pu tu aurais pu me réveiller, quand même ! Tu as bien vu que j’étais toute nue ! »

« J’ai pas r’gardé, j’t’assure, j’voulais juste que m’tremper dans l’eau ! Il fait une chaleur, dans ma chambre ! »

Serrant la serviette sur son corps, comme un pagne, Bérengère Van de Walle tentait d’empêcher ses seins de déborder. Son fils se tenait dans le bassin, devant elle et souriait d’un air niais.

« J’vais travailler, maintenant, j’te laisse tranquille. »

Il se hissa sur le rebord, avec les bras. Elle ne put faire autrement que de voir à quel point il bandait sous son slip de bain.

« Houla, que c’est chaud ! »

Il sautilla jusqu’à la chaise longue et se pencha vers elle pour l’embrasser sur la joue.

« Laisse-moi, Max, il fait trop chaud ! »

Mais comme elle le repoussait mollement ! Le contact de sa paume sur son torse lisse les fit frissonner en même temps. La mère se recula et un sein sortit de la serviette, avec sa large aréole et son bout raidi. Une idée folle traversa la tête de Max.

« Un câlin, m’man, un bisou, comme quand j’étais p’tit ! »

Il s’agenouilla et posa sa bouche sur le mamelon ; il sentit la chair moelleuse du sein fléchir sous son menton.

« Max… ça suffit ! File dans ta chambre ! »

Elle le repoussa des deux mains et la serviette tomba sur son ventre, dénudant le deuxième sein. D’un geste exaspéré, elle voulut la remonter et découvrit la touffe de poils. Max eut un rire nerveux et fit mine de se voiler chastement les yeux.

« J’ai rien vu m’man, j’t’assure… juste que les poils ! »

Et il s’élança en riant sur la pelouse sèche. Il avait encore sur la bouche le contact du mamelon raidi de sa mère, et le goût de l’huile solaire parfumée dont elle s’était ointe. Arrivé dans sa chambre, il courut derrière le store. Sa mère était en train de passer son maillot. Ses seins lourds se balancèrent sur sa poitrine, puis elle enfila les bretelles et ils disparurent sous l’étoffe rouge. Allait-elle venir l’engueuler ? Il l’observa craintivement ; elle n’avait pas l’air aussi furieuse qu’elle aurait dû. Mollement, elle se laissa retomber dans la chaise longue…

C’était la déroute dans l’esprit de Bérengère Van de Walle. Elle avait beau avoir son maillot, elle sentait encore sur elle les yeux de son fils. D’une main qui tremblait, elle se versa un verre d’orangeade-vodka. Elle but goulûment. Elle regretta que ça ne soit pas plus fort et que ça ne l’assomme pas, afin de pouvoir oublier ce qui venait de se passer.

« Je l’ai laissé regarder… je n’ai pas refermé les cuisses… mon fils… »

Elle ferma les yeux, pour mieux se souvenir. Revoir la scène. Elle, émergeant du sommeil insidieusement, à cause d’un vague clapotis. Entrouvrant les paupières, sous ses lunettes noires, et le découvrant là, hagard, les yeux fixés sur elle, comme englué à distance par ce qu’elle lui montrait. Son fils, son propre fils, Max, le menton posé sur le bord du bassin, à moins de deux mètres d’elle. Pourquoi était-elle restée immobile ? Pourquoi n’avait-elle pas bondi sur ses jambes, n’avait-elle pas refermé les cuisses, tiré la serviette sur elle ? Au lieu de ça, elle était restée figée dans la chaise longue, gardant la même pose scandaleusement avachie, les cuisses écartées, et, à travers ses lunettes noires qui la masquaient, elle avait observé son fils qui lui regardait le sexe. Et elle s’était souvenu du temps où, petite fille, son frère l’obligeait à se montrer à lui, dans la même posture. Comme ses yeux la fouillaient, alors ! Son fils avait eu exactement le même regard fasciné. Comment n’aurait-il pas « tout » vu ? Elle était complètement « ouverte » ; et mouillée…

« Comment peut-il ? Sa propre mère… »

Une sorte d’hébétude la paralysait. Il fallait qu’elle réagisse, se disait-elle, elle ne pouvait pas rester comme ça, le laisser… se laisser…

C’est alors qu’elle remarqua que l’épaule de son fils bougeait, d’une façon régulière, et réalisa ce qu’il était en train de faire.

« Il se masturbe ! Il se masturbe en regardant sa mère ! »

L’énormité de la chose l’empêchait de raisonner clairement. À cet âge, ils n’ont aucun scrupule. Leur sexualité est si forte, si envahissante.

« Il faut que je me réveille lentement, qu’il ait le temps de s’en aller, ne pas le choquer en lui montrant que je l’ai surpris. »

Mais pourquoi ne bougeait-elle pas, restait-elle ainsi, lascivement offerte à sa convoitise, comme au temps de son adolescence, quand son frère lui faisait écarter les cuisses en face de lui et d’un copain ? Et qu’ils se branlaient, tous les deux, en regardant sa fente. C’était exactement la même impression de salissure délicieuse, le même affolement dans son ventre. Elle sentit, horrifiée, une larme de mouille perler hors de son vagin.

« Mais c’est mon fils ! » se dit-elle.

Heureusement, il y avait eu cette mouche. Elle avait alors pu se « réveiller » à temps, et d’une façon naturelle, pour le voir se laisser peureusement glisser dans l’eau. Et croyez-vous que ça l’aurait dérangé, d’être pris en flagrant délit ? L’incroyable mauvaise foi de ce sale petit pervers !

« Un p’tit câlin, m’man… »

Sa bouche, sur son sein. Et comme il bandait, sous son maillot ! Quelle effronterie… Elle en avait encore la brûlure sur le mamelon. Lentement, sa main descendit, ses doigts se glissèrent sous son maillot, explorèrent la touffe de poils. Elle était trempée. De là-haut, elle le savait, Max ne pouvait pas la voir.

« Oh mon dieu… »

Elle s’enfonça les doigts, tout au fond, et se fit jouir brutalement, bestialement, comme pour se punir. « Mon fils… Mon propre fils ! » L’orgasme la fit sangloter ; un accablement morne lui succéda. Vite, comme un noyé qui essaie de saisir une bouée, elle tendit la main vers le pichet où les glaçons avaient fondu.

« Se soûler. Ne plus penser. Sale gosse ! Oh, le sale gosse… »

Elle savait bien que c’était contre elle-même qu’elle aurait dû s’indigner.

Plus il y réfléchissait, et plus Max était certain que sa mère était déjà réveillée, quand la mouche s’était posée sur elle. Elle n’avait pas attendu que la mouche se déplace, elle s’était dressée d’un bond, comme si elle avait guetté ce prétexte.

Mais alors… cela voulait dire qu’elle l’avait vu lui regarder le sexe, et qu’elle s’était laissé regarder volontairement ! Était-ce parce qu’elle avait bu ? À cause de cette chaleur accablante qui empêchait de réagir, qui vous emplissait la tête d’un brouillard où les pensées mettaient un temps infini à se former.

« J’ai vu son con, se répétait-il, j’ai vu son con… »

Il murmura, pour sentir les mots glisser entre ses lèvres, pour les entendre résonner dans ses oreilles : « J’ai vu le con de maman, elle m’a laissé le regarder… » Il essayait d’imaginer comment c’était quand on la touchait, cette chair un peu gluante qui débordait entre les poils. « Elle doit aimer ça, qu’on le lui touche ! C’est une baiseuse, ça se voit. »

Les mères de ses copains, il savait tout de suite repérer lesquelles étaient des baiseuses, et lesquelles n’en étaient pas. Cela se voyait à quelque chose dans leurs yeux, à leur façon de tenir leur corps un peu avachi. Et ces copains avaient vu ça, sur sa mère à lui. Ils ne le lui avaient pas caché. Il avait bien remarqué de quelle façon ils la lorgnaient quand elle venait le prendre au bahut, dans sa Dauphine.

« Putain, ça doit être une sacrée affaire, au plumard, ta vieille. Elle doit bien tenir la route, avec ce cul ! »

« Moi, j’me la ferais bien. J’aime bien ses gros nibards… »

Il se laissait mettre en boîte, plutôt flatté ; il ne se gênait pas, à l’occasion pour envoyer des vannes aussi peu raffinées sur les mères des autres garçons. « Tu peux pas m’arranger le coup ? Elles aiment les jeunes, à cet âge… » « Si tu m’arranges le coup avec la tienne, pourquoi pas ? »

Elles aiment les jeunes, à cet âge.

Il se souvenait, tout à coup, de ce type de philo qu’un copain lui avait montré à Saint-Trop’. On disait qu’il couchait avec sa mère. Il l’avait vu, une fois, avec une femme d’une quarantaine d’années, très élégante ; il la tenait par le bras, comme un amoureux. Une assez belle femme, couverte de bijoux, une de ces femmes qui passent leur vie dans les instituts de beauté. Lisse, bronzée. Un joli petit cul élégant de jeune fille. Mais le visage déjà marqué.

« Il paraît qu’elle adore se faire enculer, cette nana ! » lui avait confié le copain qui était avec lui, ce jour-là.

« Comment tu le sais ? Tu vois ça à ses fesses ? »

« C’est un de ses potes qui le lui a dit, à mon vieux. Ils savaient pas que j’écoutais. Il lui racontait comment il se l’était faite, sur la plage, un soir. Et qu’elle avait voulu qu’il l’encule, parce qu’elle prenait pas la pilule, vu que ça lui réussissait pas. »

« Et tu crois que son fils l’encule, lui aussi ? »

« Probable. »

Ils les avaient suivis, le long des quais.

Il se souvenait de cette femme à cause de sa mère. Il la revoyait, sa mère, dans cette pose alanguie et obscène, avec son gros sexe mauve qui bâillait comme une huître. Oui, plus il y réfléchissait, et plus il était certain qu’elle était déjà réveillée, avant que la mouche ne se pose sur son ventre.

« Si c’est une baiseuse, ça doit lui manquer. C’est pas avec papa qu’elle doit prendre son pied. Alors, comment fait-elle ?

C’est pour ça qu’elle picole, probablement. »

De temps en temps, elle prenait la voiture pour aller à Cavalaire. Elle mettait assez longtemps à revenir. Il essaya de l’imaginer avec un homme…

« Si elle m’engueule, ce soir, je saurais à quoi m’en tenir. Si elle s’écrase… alors, alors ça veut dire… « Il n’osait pas penser plus loin.

En fin d’après-midi il entendit sa mère rentrer dans la villa. Il guetta le bruit de ses pas dans le couloir. Elle monta l’escalier. Allait-elle venir le voir ? Il s’inclina sur sa table, fit semblant de se plonger dans ses livres. Elle passa devant sa porte, s’éloigna. Ahuri, il l’entendit fredonner. Peu après, elle repassa. Elle avait dû aller prendre une douche, dans la salle de bains qui se trouvait à l’étage, pour ne pas réveiller son père, en bas.

D’habitude, quand elle montait, elle passait toujours lui dire un petit bonjour. « Alors, tu travailles bien ? Tu veux que je te monte quelque chose ? Un sandwich, du raisin ? » Cette fois, elle s’en abstint. Lui en voulait-elle ? Se sentait-elle gênée ?

Quand il descendit, vers sept heures, le Commandant et elle étaient en train de boire un pastis, sur la véranda. Il eut l’impression que sa mère était un peu soûle, à la façon plutôt vulgaire dont elle riait, par moments ; elle se surveillait moins, quand elle avait un coup dans le nez, son vernis de femme d’officier craquait, et l’infirmière ressurgissait ; le reste du temps, elle arrivait à donner le change. Il nota, non sans un sournoise satisfaction, qu’elle fuyait son regard. Van de Walle père lui demanda s’il avait bien travaillé, et ils se mirent à parler de l’examen. À un moment, Max sentit sur lui les yeux de sa mère ; quand il la regarda, elle se détourna. Une bouffée d’émotion lui serra la gorge. Bon dieu, non seulement elle ne lui faisait pas un schproum, mais c’est elle qui avait l’air coupable. Il en était presque sûr, maintenant, elle s’était laissé regarder exprès.

Il vit qu’elle se versait un autre pastis. Elle picolait sérieusement, depuis quelque temps. Elle avait passé un tee shirt et une jupe de cotonnade. Ses seins lourds bougeaient doucement sur sa poitrine…

C’était sa mère. C’était une femme… À deux reprises leurs regards se croisèrent, et chaque fois ce fut elle qui détourna les yeux.

Pourtant, le soir, à table, il eut l’impression qu’elle était revenue à son état normal. Elle se comportait comme si rien ne s’était passé. Elle insista pour qu’il reprenne des légumes. Qu’est-ce qu’elle pouvait être chiante, avec ses légumes.

Elle ne but presque pas de vin, en mangeant.

Et ce soir-là, elle ne vint pas lui souhaiter bonne nuit, dans sa chambre, ainsi qu’elle l’avait toujours fait. Dans la nuit, il fut réveillé par un gémissement, qui venait du rez-de-chaussée. Elle était en train de faire l’amour avec le Commandant, ce qui leur arrivait tous les trente-six du mois. Bizarrement, il se sentit jaloux. Jaloux et excité. Il alla entrouvrir la porte et tendit l’oreille. Elle gémit une nouvelle fois, plus fort, d’une voix rauque. Puis ce fut le silence. Un peu plus tard, de l’eau coula dans la salle de bains.

« Si demain elle retire encore son maillot, ça veut dire qu’elle est d’accord. » Il se branla dans un mouchoir pour pouvoir se rendormir.

Du même auteur, chez le même éditeur

Le Pornographe et ses modèles, roman, 1998

La Pharmacienne, roman, 2002

La Foire aux cochons, roman, 2003

Les Mains baladeuses, roman, 2004

Amour et Popotin, roman, 2005

Le Goût du péché, roman, 2006

Monsieur est servi, roman, 2007

La Jument, roman, 2008

Le Bâton et la Carotte, roman, 2009

Frotti-frotta, roman, 2011

Fantasmes, récits, 2012

Les Biscuitières, roman, 2014

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© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition originale : 9782842718442

Pour la présente édition numérique :

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