ESPARBEC

Fantasmes de femmes

Le faire sans le dire, le dire en le faisant

La Musardine

Sommaire

Préface

Celle qui ne devait pas parler...

Celle qui voulait qu'on lui dise

Elle voulait que je lui dise ce que je lui faisais... en le faisant

Et mon trou du cul, comment il est ? Refus de la fusion

Une cueilleuse de mots (la dame qui ne veut pas dire son nom)

Du même auteur, chez le même éditeur

On parle souvent dans les bouquins de cul du pouvoir des mots sur la libido. Ce n’est pas seulement dans les livres que ce pouvoir se manifeste ; il n’est pas moins grand dans la réalité. Il suffit, par exemple, que deux personnages soient parés chacun d’un mot lourd d’une tradition bien ancrée.

Dans le cas de Mathilde par lequel nous allons commencer, on verra agir le pouvoir d’un mot : celui de « patron » sur son « employée » (employée doublement !) et opérer la technique qu’il employait, lui, en l’employant, elle, sexuellement : le double langage.

Car les mots, au lieu de doubler l’action, comme un pléonasme, peuvent, pour l’épicer, la démentir (faussement), en affectant de s’intéresser à autre chose, comme si ce qui se passait n’avait aucune importance, ne méritait même pas la peine qu’on en parle.

En apparence, le cas est des plus banals : Mathilde y joue ce personnage classique de la Commedia dell’arte porno (dérivé des amours ancillaires) : « La secrétaire qui donne son cul au boss ».

CHAPITRE I
CELLE QUI NE DEVAIT PAS PARLER...

Elle n’était pas la première, la tradition orale le lui avait appris depuis longtemps. Il y en avait eu d’autres, avant elle, qui avaient obtenu de l’avancement de cette manière. Les envieux ricanaient :

« On sait comme elle l’a eu, son poste d’assistante ! Avec quoi elle l’a gagnée, son augmentation ! »

Elle avait cancané comme les autres, il n’empêche que son tour était venu. C’était d’elle, maintenant, dans la boîte, qu’on disait :

« C’est la pute du dirlo… elle donne son cul au patron. »

Derrière les sourires de commande, il y avait cette pensée dans la tête de tous ses collègues. Mépris et envie, surtout de la part des laiderons vertueuses par nécessité, mais obligées de s’écraser. Au contraire, on cherchait à être bien avec elle. En s’autorisant juste de petits sous-entendus fielleux :

« Toi qui est dans les petits papiers de Dieu le père, etc. »

N’empêche qu’ils auraient tous été diablement surpris s’ils avaient pu savoir pourquoi elle baisait avec lui. D’apprendre que ce n’était pas par arrivisme, ou tout au moins que la notion de vénalité, l’idée de se servir de son cul pour arriver, n’était pas le fond de l’affaire, mais un piment qui épiçait son plaisir. Car c’était vraiment par plaisir qu’elle le donnait. À cause de la façon insolite dont ça se passait : sans jamais en parler.

Quand il avait engagé l’affaire, en effet, le patron de Mathilde avait cultivé une attitude très équivoque, commençant par lui effleurer distraitement les bras, ou le cou, sans rien lui dire, comme s’il avait caressé un chat, comme si ça ne tirait pas à conséquence. Mais un matin, alors qu’elle tapotait sur son clavier, lui se tenant derrière elle, il avait posé la main sur son épaule et s’était penché pour lire, puis, en réfléchissant, en improvisant la suite, il avait commencé comme s’il ne s’en rendait pas compte, à lui polir l’épaule de la main, comme surpris, charmé par la douceur de sa peau, et Mathilde, prise de court, n’avait pas cru pouvoir s’y opposer. La gorge nouée, elle continuait à tapoter les mots qu’il lui dictait.

Comme encouragée par son silence, la main descendit et caressa, toujours aussi machinalement, le bras jusqu’au creux du coude, avant de remonter à la lisière de l’aisselle. N’étant pas de bois, Mathilde avait de plus en plus de mal à singer l’indifférence. Elle épuisait toute son énergie mentale à se concentrer sur les touches du clavier. Surtout, ne pas faire de faute de frappe ! Tout en guettant les timides progressions de la main, retenant son souffle chaque fois qu’elle arrivait dans les parages d’un sein. Elle attendait l’instant fatidique, le passage de la frontière invisible qui séparait encore la caresse paternelle légèrement incestueuse du pelotage caractérisé.

Elle s’était mise à transpirer d’émotion, et l’odeur fauve de ses aisselles était montée, avouant ce qu’elle s’évertuait à ignorer : son trouble physique. Il s’était penché en respirant les effluves, sans que le débit de sa voix varie d’un iota. La lettre terminée, il la félicita pour la régularité de sa frappe, et la récompensa d’une petite tape paternelle sur la joue. Il ne se passa rien de plus ce jour-là. Mais désormais, Mathilde n’osait plus soutenir son regard. Quand elle lui parlait, elle fixait un point neutre, entre la racine du nez et les lèvres. Ils s’étaient compris sans s’être rien dit. Il savait qu’elle était à sa disposition. Et elle savait qu’il le savait.

Glissando, ça s’était fait glissando. Quand elle lui apportait le courrier à signer, elle se plaçait à sa gauche, et se penchait pour tourner les pages du parapheur. Tout en signant de la main droite, il prit l’habitude de poser la gauche, toujours aussi « machinalement » sur le haut de sa hanche, qu’il pétrissait en commentant le courrier, ou en évoquant le programme du lendemain, agissant toujours comme s’il ignorait ce que sa main faisait. Sauf qu’ils savaient tous les deux qu’il était impossible qu’ils en restent là. La passivité de Mathilde ne pouvait plus passer pour de la placidité, elle traduisait bel et bien un acquiescement. À ces familiarités succéderaient inévitablement des attouchements plus canailles. Il ne faisait plus aucun doute qu’il finirait par se l’envoyer, ça se passerait au moment qu’il choisirait, elle se laisserait faire, et tout continuerait à se passer de la même façon : sans en parler.

Pouvait-on parler de dressage ? Ce serait excessif. Tout au plus d’apprivoisement. La main directoriale flattait l’arrondi de sa croupe comme celle d’une pouliche. Et voilà que la veille de la paye, lui soupesant la fesse, il lui demande à brûle-pourpoint :

« Dites-moi, Mathilde, vous vous en tirez, avec votre salaire ? »

Question on ne peut plus scabreuse, si l’on tient compte du fait qu’il lui mettait alors la main au cul. Le marché n’était-il pas implicite ? Et même explicite ! Brûlante était la chair de la fesse à l’endroit où la main appuyait franchement maintenant.

« Tenez, lui dit-il, en lui tendant une enveloppe
– qu’elle prit – voici une petite gratification… je suis très content de votre collaboration. Mais gardez ça pour vous, j’aime autant ne faire de jalouses. »

Sur quoi, il la congédia en tapotant le cul qu’il venait d’acheter.

Dans le minuscule bureau adjacent, elle ouvrit l’enveloppe qui contenait l’équivalent d’une moitié de son salaire. Elle n’en parla pas à son mari. Elle savait qu’en réalité, ce n’était pas son corps, qu’il payait (il était déjà à sa disposition) mais son silence. Attention : pas son silence auprès des autres, mais son silence avec lui. Le message était clair, elle accepterait tout et continuerait à se taire. Le lendemain, il prit possession de son bien. Se tenant derrière elle, à son habitude, tout en lui dictant ses longues phrases de jargon administratif, il lui prit un sein. Et tout en continuant à dicter, il le pelota sans vergogne, le palpant et le soupesant, tandis que du pouce, machinalement, il faisait s’ériger le tétin. Quand le bout du sein eut bien durci, il passa à l’autre nichon, auquel il fit subir le même traitement. Sans interrompre sa dictée, il joua longuement avec les deux mamelons.

À la signature du courrier, ce soir-là, il lui mit d’emblée la main sous la robe pour toucher ses fesses nues, puis il glissa ses doigts sous la culotte et, sans cesser de signer le courrier au fur et à mesure que Mathilde tournait les pages du parapheur, il lui chatouilla l’anus, tirant sur les poils follets qui le couronnaient. Incapable de se dominer, la secrétaire mouilla sa culotte. Ce qu’il vérifia tout à loisir en avançant son doigt jusqu’à l’ouverture du vagin. Il la masturba ainsi, par-dessous, après lui avoir baissé sa culotte à mi-cuisses. Tout cela, de la main gauche, pendant que la droite, après qu’il avait relu attentivement les lettres, signait. Le parapheur refermé, il continua à la branler en ayant l’air de réfléchir à autre chose. Pensivement, comme s’il hésitait, il lui enfonça un doigt dans l’anus. Constatant qu’elle subissait stoïquement cette intrusion, il se leva enfin, fit reculer son fauteuil, se posta derrière elle, lui retroussa sa robe, et, du plat de la main entre les omoplates, lui fit comprendre qu’elle devait se coucher à plat ventre sur le bureau pour lui donner son cul. Ce qu’elle fit, les seins aplatis sur les paperasses. Elle l’entendit ouvrir la fermeture Éclair de son pantalon, tout en lui élargissant l’ouverture du vagin, dans lequel il introduisit son pénis. Elle était si excitée par ces préparatifs, qu’elle se mordit férocement le poignet pour ne pas crier de plaisir. Il tira son coup très vite, comme avec une putain. Mais elle avait déjà eu son orgasme, à l’instant où il l’avait pénétrée.

Après quoi, il se retira, remonta la culotte, rabaissa la robe, et d’une tape sur les fesses, lui fit comprendre qu’elle pouvait disposer. Le pli fut pris. Tous les soirs, à la signature du courrier, elle y passait. Seul changement dans le rituel : un soir, au lieu de lui remonter son slip, il le lui retira, le froissa en boule, le lui fourra dans la main. Le message était clair, elle ne devait plus en porter.

Maintenant qu’elle avait le cul nu sous sa robe, il la convoquait à tout instant, sans prendre la peine de lui fournir d’explication ; elle venait se placer à son côté, et tandis qu’il téléphonait, il amusait ses doigts, la main sous sa robe. Quand il l’avait bien masturbée, avait bien joué avec son anus, il lui flanquait une tape sur la fesse et du menton lui indiquait la porte. Il y avait parfois une dizaine d’escarmouches analogues en cours de journée, si bien que le soir, au moment de la signature, elle était au bord de la crise de nerfs. Elle ne portait plus aucun sous-vêtement, et ses seins ballottaient librement devant elle sous les vêtements lâches qu’elle avait compris qu’il souhaitait lui voir porter, pour que toujours son corps fût à sa disposition. Constamment, il jouait avec ses seins, son cul et son sexe. Et constamment, il changeait les règles du jeu. Ainsi, il pouvait toute une journée ne procéder que par de lents effleurements qui remontaient le long des cuisses, s’arrêtaient au ras des poils pubiens, redescendaient, remontaient, inlassablement, sans que jamais ses doigts ne la pénètrent. Si bien qu’au moment de la signature, elle était comme folle.

Dans le courant de la journée, quand elle était à l’ordinateur, elle abaissait les épaulettes de sa robe pour avoir les seins nus au-dessus du clavier. Il les lui pelotait avec une pointe de vulgarité, tirant sur les pointes, les tortillant. Il aimait bien vérifier qu’elle transpirait des aisselles, dont elle avait laissé repousser les poils. Il lui tripotait aussi le visage, la bouche, lui glissait un doigt entre les lèvres pour toucher sa langue, ses gencives. S’il insistait, elle savait ce qu’elle devait faire : tourner la tête de profil, pour qu’il lui mette sa queue dans la bouche. Elle ne devait pas le sucer, non ; mais simplement le laisser se servir de sa bouche comme il l’aurait fait de son vagin ou de son anus. S’il éjaculait, elle avalait le sperme, et il se remettait à dicter.

Un soir de juin, où il faisait très chaud, il lui demanda de débrancher la climatisation, sans lui donner de raison. En quelques minutes, elle fut inondée de sueur. Alors, pour la première fois, il exprima verbalement un désir. Et encore, fut-ce d’une façon détournée.

« Mettez-vous à l’aise, Mathilde, lui dit-il, il n’y a aucune raison pour que vous creviez de chaud. Nous nous connaissons assez, maintenant. »

Elle fit alors passer sa robe, sous laquelle elle n’avait rien, par-dessus sa tête. Ce jour-là, elle travailla nue. Impression insolite, nue, elle devait aller et venir, prendre tel dossier sur telle étagère, s’asseoir en face de lui pour prendre les notes qu’il lui dictait, et plus question de croiser les jambes… Quand on frappait à la porte, elle passait dans son petit bureau, emportant sa robe sur le bras, puis revenait d’elle-même se « mettre en tenue de pute du patron » dès que l’intrus était reparti.

S’il voulait se l’envoyer, il la prenait par le coude et la couchait sur le bureau ; maintenant, il la baisait souvent par-devant, les jambes en l’air, et tout en la fixant, avec une pointe d’ironie dans le regard, il lui dictait une lettre imaginaire, non pas pour s’amuser, mais pour camoufler verbalement ce qu’ils faisaient, au cas où quelqu’un, passant dans le couloir, se serait étonné de leur silence. À ces moments-là, néanmoins, ils étaient presque complices. Mais d’une manière générale, de quelque façon qu’il usât de ses orifices, elle devait toujours faire comme si de rien n’était. Et toujours, les mots prononcés étaient en contradiction absolue avec ce qui se passait. Elle avait l’impression d’être coupée en deux : une moitié secrétaire, une moitié putain. D’un côté la tête, les mots qu’elle disait, ceux qu’elle écoutait, de l’autre, son cul, ses nichons, ses orifices, et l’usage qu’ils en faisaient tous les deux.

C’est ce divorce qui la faisait jouir. C’est surtout pour ça, et pas seulement comme le prétendaient ses collègues, parce qu’il était son patron, qu’elle ne se refusait jamais à lui.

CHAPITRE II
CELLE QUI VOULAIT QU'ON LUI DISE

Loin de les passer sous silence, sans jouer sur eux, comme dans le cas précédent, on peut se donner avec les mots, en les prenant au pied de la lettre, beaucoup de plaisir. Comment ? Tout bêtement en « disant » ce qu’on « fait ». Pourquoi le dire, si on le fait, me direz-vous ? Mais parce que le dire transforme ce qu’on fait. Il y a une vingtaine d’années, j’ai eu pendant quelques mois pour amie une Finlandaise, qui était une adepte convaincue de ce pléonasme sexuel : sans la pratique de cette redondance verbale qui soulignait et alimentait ses actes sexuels, elle les trouvait incomplets. Il leur manquait quelque chose. Et cette chose, justement, c’étaient les mots. Il faut dire qu’elle faisait du théâtre, donc, prédisposée à savourer les mots, qu’elle laissait volontiers fondre dans sa bouche comme des bonbons, avec son accent un peu niais de poupée nordique. Ce qu’elle aimait par-dessus tout, c’est qu’on lui « dise » tout. Tout ce qu’on voyait, tout ce qu’on faisait. Elle avait besoin qu’on le lui dise pour y croire.

Elle s’appelait Laura, je l’avais connue au Théâtre des Déchargeurs dans une pièce absolument ringarde, sur Gilles de Rais, où le metteur en scène, un de mes amis, mort depuis, Vicky M. m’avait demandé de tenir le rôle du grand inquisiteur. Elle, Laura, jouait un personnage de fée, elle n’avait quasiment rien à dire, juste aller et venir en scène, parée de voiles plus ou moins transparents…

J’étais célibataire, à l’époque, et sa blondeur de poupée, sa chair dodue, sa voix mièvre m’avaient singulièrement titillé. Je lui avais prêté un des pornos de gare que j’avais écris à l’époque, et elle m’avait avoué que les mots l’excitaient presque autant que la chose, qu’elle s’était fait masturber par son ami en lisant des passages de mon livre. Les premières fois où nous avons baisé, le soir, en revenant du théâtre, ce ne fut pas franchement une réussite ; placide, elle subissait, les yeux absents. Comme nous en parlions, une nuit où elle s’était soûlée avec moi dans un bar de la rue Delambre (le Rosebud), elle m’avoua qu’elle ne jouissait jamais par le vagin, seulement en se masturbant, ou quand on la masturbait, et qu’elle fermait les yeux pour « penser des choses »…

En riant un peu jaune, elle me suggéra :

« Il faudrait que tu me dises des choses… pour voir si ça me fait le même effet que ceux que tu écris. »

Voilà comment, entre deux verres de sangria, je lui révélai que la première fois que j’avais vu son sexe, j’avais été déçu, le trouvant presque enfantin, mais que j’étais vite revenu sur cette impression quand j’avais vu émerger son clitoris qui était vraiment d’une longueur phénoménale et qui se rétractait au moindre contact, comme une corne d’escargot, pour s’ériger à nouveau…

« Il est long, approuva-t-elle, je sais, on me l’a souvent dit ! Tu crois que c’est parce que je le touche trop souvent ? Et si c’était le contraire, si je le touchais parce qu’il dépasse ? Tu comprends, dès que je pense à une chose érotique, il sort, et je le sens frotter contre ma culotte… J’essaie de penser à autre chose, mais je le sens pointer, comme s’il demandait que je m’occupe de lui… Quand je me masturbe, à la fin, je le pince et je tire dessus très fort… Comme si je voulais le punir de ne pas me laisser en paix… »

Nous étions au Rosebud, dans un renfoncement, au coin du comptoir, il était tard, personne ne s’occupait de nous, et j’en avais profité pour glisser ma main sous sa robe après l’avoir envoyée retirer sa culotte aux toilettes. Pendant qu’elle se livrait à ses confidences sur ses habitudes de masturbation, je lui faisais ce qu’elle me racontait qu’elle se faisait, tapotant sur son clitoris, tirant sur ses nymphes comme sur des languettes de caoutchouc, lui frottant la fente de bas en haut avec la paume en lui touchant l’anus du bout du majeur…

Et elle me murmurait à l’oreille que je lui donnais beaucoup plus de plaisir qu’en la baisant à « la papa baise maman ». Ce que me confirmait les flots de bave qui dégoulinaient sur le tabouret qu’elle chevauchait…

Et moi, dans le miroir qui nous faisait face, derrière le comptoir, je contemplais ses yeux fixes de poupée de porcelaine où je ne pouvais lire qu’un étonnement enfantin…

« C’est parce que j’ai bu que je t’ai raconté tout ça, me dit-elle en montant dans son taxi, et parce que tu es pornographe… Demain, je te détesterai… »

Mais le lendemain, au théâtre, elle m’avoua qu’après m’avoir quitté, en retrouvant son compagnon endormi, elle l’avait réveillé pour qu’il s’occupe d’elle, et qu’elle n’avait pas arrêté de penser à ce que nous avions fait pendant qu’il s’échinait.

Il avait été tout faraud de l’entendre crier, car jamais encore, il ne l’avait autant fait jouir.

CHAPITRE III
ELLE VOULAIT QUE JE LUI DISE CE QUE JE LUI FAISAIS... EN LE FAISANT

À partir de ce soir, les mots jouèrent un rôle de plus en plus actif quand nous étions au plumard. Elle exigeait que je lui dise ce que je lui faisais, il ne suffisait pas de le faire, je devais le dire en même temps, je devais lui décrire ce que je lui faisais exactement comme je l’aurais fait si j’avais écrit, avec les mêmes mots…

« Il faut tout me dire, suppliait-elle, tu comprends, tout… sans rien oublier… c’est ce qui me plaît dans la pornographie : on dit tout… On dit ce qu’on ne dit jamais dans la vie… Et par exemple, tu sais ce que j’aimerais vraiment : que tu me parles de mon con…

« Que je t’en parle ?

« Mais oui, pourquoi pas ? Comme si tu en parlais à quelqu’un d’autre, que tu lui décrivais comment il est… C’est ton métier, non ? Regarde-le bien et dis-moi ce que tu vois ! »

Pour bien me le montrer, elle remontait ses genoux en écartant largement ses cuisses. Et je regardais ce qui bâillait au bas de son ventre. J’essayais de mettre des mots sur ce que je voyais.

« Ton mont de Vénus est très prononcé, il est carrément dodu, et la fente verticale semble faite au couteau… Les grandes lèvres sont à peine ombrées d’un léger duvet roussâtre à travers lequel transparaît la blancheur de l’épiderme… »

« Mais qu’est-ce que tu racontes, je ne te demande pas de faire de la littérature, sois plus cru ! »

« D’accord, je vais essayer : ce qui étonne, une fois que ton con est ouvert, c’est qu’il n’est pas du tout aussi délicat qu’au premier abord… Le fond de la fente, avant le vagin, est couleur de naseau de cheval, mais le clitoris est d’un rouge écarlate… Et le sillon qui sépare les petites lèvres est d’un rouge sombre et luisant de viande crue fraîchement tranchée, presque sanguinolent… »

« Ça veut dire quoi sanguinolent ? Emploie des mots plus faciles, dis-moi ce que tu fais, ce que tu vois… »

« Eh bien, maintenant, je pose mes pouces à la base de ton con… je repousse les grandes lèvres pour faire remonter l’anus… qui s’étoile… en même temps, j’écarte les lèvres pour que se déploient les muqueuses… voilà, plus je tire sur les côtés, plus ça s’ouvre… maintenant, les petites lèvres qui étaient encore collées se séparent, elles bâillent… »

« Voilà, c’est ça… Elles bâillent sur quoi… Dis tout, tout… »

« Elles bâillent sur la muqueuse qui, à cet endroit, forme un repli, ou plutôt un sillon d’un rouge sombre bordé de marron clair… »

« Après ? Après ? »

« Je vois perler des larmes de mouille… Et le clitoris… Le clitoris… »

« Le clitoris… comment il est ? Dis tout… Il est très… très gros… je te l’ai déjà dit, non ? »

« On ne s’y attend pas en voyant ton visage de poupée. Il est vraiment très développé, presque hypertrophié, il a quelque chose d’obscène. En ce moment, ça ne se voit pas encore, vu qu’il est encore caché sous son capuchon de chair… Mais comme tu es excitée, sans que je fasse rien, il commence à gonfler, voilà, ça y est, il sort… »

« Oui, oui ! »

« … il sort tout doucement… comme un escargot qui sort de sa coquille… il se dresse… comme une minuscule crête… parce que tu es de plus en plus excitée…

« C’est vrai, c’est vrai ! »

« … en bas, le vagin cède à la contagion, il s’arrondit, et ça forme comme l’entrée d’un tunnel rouge, et des spasmes le font tour à tour s’ouvrir et se fermer, tandis que de grosses gouttes coulent dans la raie des fesses, sur l’anus… »

« Sur le trou du cul, le trou du cul, pas l’anus… et maintenant, dis ce que tu vas faire… »

« Maintenant, petite salope, maintenant, sale petite vicelarde…

« Oui !!!! Dis-moi ce que tu vas faire…

« Je vais te sucer… ou plutôt, je vais te donner un très long coup de langue, un coup de langue bien baveux, en partant de l’anus, pardon, du trou du cul, et en remontant, ensuite, j’aspirerai doucement ton obscène clitoris entre mes lèvres… »

Je n’eus pas le temps de faire ce que je venais de dire qu’elle avait son premier orgasme.

CHAPITRE IV
ET MON TROU DU CUL, COMMENT IL EST ? REFUS DE LA FUSION

À chacune de nos rencontres suivantes, nous procédâmes de même.

Elle répétait comme un leitmotiv : « Dis-moi tout ! Dis-moi tout ! »

C’était son mot magique, le sésame qui faisait bâiller avidement son vagin. Dès que ce « dis-moi tout » franchissait ses lèvres, je n’avais pas encore pris la parole que la sienne suffisait à faire s’ériger son clitoris. C’est de sa propre bouche que se déversait le flot de paroles qui la conduisait au plaisir, elle se masturbait en somme verbalement…

« Et mon trou du cul, comment il est ? Il te plaît, mon trou du cul ? Il t’excite ? Tu me trouves dégueulasse, non ? Je suis une cochonne, non ? Dis-le, dis-moi que je suis une cochonne, une vraie truie… une pouffiasse finlandaise… »

Pour corser le breuvage verbal dont j’arrosais sa libido, elle exigeait des mots de plus en plus crus. Elle n’en avait jamais assez.

« Encore ! Encore ! Dis-m’en encore… Comment il est, maintenant, mon trou du cul ? »

Déferlement verbal qu’accompagnait le mouvement saccadé de ses doigts, jusqu’à ce qu’elle se libère de son premier orgasme. Venait alors la seconde phase : maintenant que je lui avais donné son plaisir, qu’elle se l’était donné elle-même, en fait, venait mon tour de prendre le mien. Je lui montais donc dessus, et je me servais de son con pour me branler dedans. En fait, j’avais plus de plaisir à lui en donner qu’à lui en prendre. La possession elle-même n’était plus qu’une sorte d’exutoire hygiénique, comme dit Joë Bousquet, « un acte que je commettais pour ne plus avoir envie de le commettre. »

Nous avions en commun ce refus total de la fusion. Même quand nous baisions, nous ne sortions pas du domaine de la masturbation. Je me servais de son vagin comme de celui d’une poupée gonflable. Je devais juste tirer mon coup, « comme avec une putain », sans m’occuper d’elle… Pendant que je m’évertuais, elle tripotait doucement son clitoris, tirant dessus comme sur un tétin, pour se procurer des sensations qui n’avaient rien à voir avec celles que lui avaient donné les mots, juste une sorte de prurit agréable, une vague titillation… tout en surveillant froidement sur mon visage la montée de mon plaisir, les grimaces involontaires de l’éjaculation…

C’est après ça que ça repartait, pour elle. Après m’être retiré, je couchais ma joue sur le flanc de sa cuisse pour la regarder se branler et ses mots recommençaient à couler :

« Regarde bien, surtout, regarde, tu vois comment je fais… maintenant, je me mets un doigt dans le cul… non, ne me touche pas, toi, tu regardes, c’est tout ce que tu fais… et tu ne dis plus rien… c’est moi qui parle, maintenant… là, j’ai vraiment envie, tu sais, de me pincer, mais tu vois, je tapote juste dessus, ça me donne des secousses électriques, tu vois mon vagin, il s’ouvre, je le sens, le sperme que tu m’as versé dedans ressort, il coule… je me branle avec ton sperme… je frotte de bas en haut… voilà, voilà, ça vient… je vais me pincer, regarde, regarde comme je me pince… »

Elle pinçait comme la crête d’un coq son appendice et se cambrait, les muscles des cuisses tétanisés, agitée tout entière non pas d’un tremblement, mais d’une vibration, d’une sorte de séisme…

 Après quoi, elle s’abandonnait à une crise de sanglots sans larmes, et si j’essayais de la prendre dans mes bras pour la consoler, elle me repoussait méchamment, se rencognait contre le mur. Il fallait attendre, et souvent, je dormais quand elle revenait vers moi, mettait sa joue sur mon épaule, et prenait mon sexe qu’elle jouait doucement à faire durcir pendant mon sommeil, surveillant mes ronflements… Et quand elle descendait pour me sucer, je ne devais absolument pas bouger, elle me suçait comme si elle me tétait, d’une façon enfantine, juste le gland.

Et je savais que des mots bourdonnaient dans sa tête, comme des mouches…

CHAPITRE V
UNE CUEILLEUSE DE MOTS (LA DAME QUI NE VEUT PAS DIRE SON NOM)

Revenons au présent ; depuis l’hiver dernier, je reçois régulièrement des mails d’une lectrice qui tient à garder l’anonymat, elle m’écrit sous le pseudonyme de « la collectionneuse » pour me tenir au courant des variations de sa libido. Si je parle d’elle dans ce fascicule, c’est parce qu’elle aussi, comme ma Finlandaise, a la passion des « mots ». Mais contrairement à Laura, elle ne se livre aux plaisirs qu’ils lui donnent que dans la solitude. Et elle n’a pas besoin de les « dire », il lui suffit de les lire. En effet, ce sont uniquement les mots écrits qui agissent sur elle. Parfois, une simple phrase suffit pour déclencher ce qu’elle appelle sa petite « séance de bénédiction clitoridienne ». Elle se « bénit », m’explique-t-elle, comme un archevêque : du bout des doigts.

Et que lorsque la crise du plaisir approche de son acmé, qu’elle se donne « l’extrême-onction », en se fourrant brutalement son « outil d’amour » (je suppose qu’il s’agit d’un gode ?) dans le vagin.

Pour se fournir en mots et en phrases qui agissent sur sa libido, elle les souligne dans les livres qu’elle lit (parmi lesquels, vous m’en voyez confus, les miens occupent une place importante), et les recueille dans un agenda qu’elle porte toujours sur elle. Voici ce qu’elle m’écrit : « Chaque fois que je lis un texte érotique, je fais mon marché ; je pique les formulations qui m’ont séduite, et je les mets de côté à tout hasard, dans mon garde-manger, pour m’en servir en cas de besoin. Autrement dit, je fais la cueillette.  Je les laisse refroidir un certain temps. Puis je les relis… et si elles résistent, c’est-à-dire si elles « agissent » toujours sur moi, je les recopie dans mon « bréviaire ».

Ce petit « bréviaire » lui permet de dire ses « prières » comme elle dit… Chaque soir, avant d’éteindre, elle parcourt la liste, s’arrête, se met à rêver, ou plus exactement à rêvasser, en laissant les doigts de la main qui ne tient pas ledit bréviaire « butiner dans sa corolle »…

Il arrive à cette collectionneuse de mots de puiser son bien chez de « grands auteurs ». Par exemple : chez Jean Giono, ces mots qui lui paraissent convenir à merveille à sa propre vulve quand elle est en état de luxure : « Une huître à sang chaud (…) qui serait capable de vous lécher comme un chien ou de vous embrasser comme deux lèvres. » C’est tout à fait ça, m’assure-t-elle : une huître à sang chaud avec une langue de chien ! Des auteurs plus modestes
savent aussi l’émouvoir : par exemple, José-André Latour, alias « Connie O’Hara » quand il écrit dans Clayton’s college : « Ses doigts se mirent à trembler avec une frénésie calculée. » Cette « frénésie calculée » est tout bonnement admirable, m’écrit-elle, quand je regarde mes doigts pianoter sur mon clitoris, à la fin de ma séance de « prière », juste avant la « bénédiction » qui fera sourdre l’orgasme, c’est exactement ce qui s’empare de moi : une « frénésie calculée ».

Et maintenant, ma chère collectionneuse, permettez-moi de m’adresser directement à vous ; je suppose en effet que vous lirez ces mots puisque vous lisez tous ceux que j’écris, alors, voilà : vous appartenez, m’informez-vous, au troupeau de ceux et de celles qui ne jouissent que par les mots. À la meute anonyme des lecteurs de romans pornographiques. Vous ne pouvez atteindre au plaisir qu’en lisant certains mots, certaines phrases, dont les pornographes vous approvisionnent. Vous êtes, m’assurez-vous, une branleuse. Vous avez bâti à ce sujet une théorie que vous développez longuement. Pour vos pareils, le sexe n’est qu’une idée. Sans les mots qui la nomment, la chose ne serait rien. Disons qu’elle serait d’une telle simplicité qu’elle ne mériterait pas la peine qu’on en parle. On se grimperait dessus comme au printemps font les animaux, et la « chose » faite, on n’y penserait plus. Seulement, il y a les mots. Ce sont eux qui nous distinguent des animaux. Comme des mouches, ils nous assaillent. Tous ces mots qu’on lit par hasard, qu’on dit sans y penser, et les autres, qu’on dit exprès pour qu’ils agissent. Sans eux, affirmez-vous, le sexe n’existerait pas.

Dois-je vous croire ? Toute lectrice enragée que vous soyez, ne vous arrive-t-il pas de recourir à d’autres exutoires ? Vous êtes une fidèle cliente de La Musardine, aussi je veux bien admettre que vous aimiez les romans pornographiques. Mais que votre libido s’en nourrisse exclusivement, j’ai du mal à l’avaler. Ne m’avez-vous pas écrit que souvent, dans la librairie, après avoir feuilleté quelques bouquins pornos auprès d’un autre client, il vous arrive, n’étant pas bégueule, d’engager la conversation avec lui. Et même, de repartir en sa compagnie. Est-ce seulement pour discuter de littérature ? Vous ajoutez que les plus timides vous suivent comme des toutous…

Alors, la question que je vous pose, chère lectrice, la voici : comment vous y prenez-vous pour les dissuader de vous emmener dans leur lit ? Quels mots leur dites-vous ?

Du même auteur, chez le même éditeur

Le Pornographe et ses modèles, roman, 1998

La Pharmacienne, roman, 2002

La Foire aux cochons, roman, 2003

Les Mains baladeuses, roman, 2004

Amour et Popotin, roman, 2005

Le Goût du péché, roman, 2006

Monsieur est servi, roman, 2007

La Jument, roman, 2008

Le Bâton et la Carotte, roman, 2009

Frotti-frotta, roman, 2011

Fantasmes, récits, 2012

Les Biscuitières, roman, 2014

Le Fruit défendu, roman, 2015

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Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition originale : 9782842718459

Pour la présente édition numérique :

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ISBN de l’édition numérique : 9782842716530

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