Vous ne savez rien du désir si vous n’avez pas lu ce roman…

« Un site nommé Désir... » C’est le nom que Lou a donné au site qu’elle a créé avec Adèle – DJ dans une boîte de filles – et Victoire – qui rêve de gloire sur les podiums –, afin de parler librement de sexe entre jeunes. Elles adoreraient pouvoir en vivre, mais pour cela il faut intéresser les publicitaires...

Côté cœur, il y a l’amoureux que Lou a quitté et qui continue à la harceler. Mais aussi Miss Mojito, une jolie Cubaine qui brûle de lui faire découvrir les plaisirs entre filles. Et, surtout, le mystérieux internaute qui reproche à Lou de ne rien connaître au désir et qui lui lance un défi : remettre au goût du jour le concept de flirt. Le programme ? Flirter à mort sans jamais coucher. Jouer avec le désir par tous les bouts, en s’interdisant d’aller jusqu’à l’orgasme. Et ne pas tomber amoureux... À 26 ans, Lou a une imagination débordante et elle fantasme plus vite que son ombre. Quoi de plus excitant pour elle qu’un garçon qui joue à l’Homme Fatal, celui qu’on n’a pas le droit d’aimer ?

Lou Borgia ressemble à son personnage, avec quelques années (et quelques kilos) en plus. Elle aime écrire. Elle est Gémeaux et se reconnaît dans toutes les qualités qu’on attribue à ce signe (aussi dans les défauts, mais elle assume). Elle aime les films noirs, les romans roses, les légumes verts et pratique au quotidien la magie rouge et l’ironie.

CHAPITRE PREMIER

— Ça fait longtemps que tu te traînes ce fantasme ? demande Victoire.

Elle est en train de s’habiller et, comme chaque fois qu’elle est face à un miroir, elle est hypnotisée par sa propre image. Elle a le look cheveux mouillés. On croirait Kim Basinger dans Neuf Semaines et demie, au moment où elle sort de la douche, prête pour l’épisode frigo. De toute façon, même avec les cheveux secs, Victoire ressemble à Kim Basinger. Cheveux blonds, yeux bleus, nez délicat, bouche ourlée… Aussi parfaitement gaulée. C’en est agaçant.

Victoire tente d’épuiser les dizaines de sprays de mousse volumatrice qu’elle a reçus après avoir posé pour la pub Sirène. Sa photo est parue dans le catalogue d’une boutique de cosmétiques de son quartier : elle se redressait dans un envol de cheveux blonds (tout le monde sait que pour obtenir l’effet cheveux mouillés, il faut se les sécher la tête en bas) et le slogan assurait : Pour un look Sirène… L’effet mouillé est sidérant… Elle espérait que cette pub allait la lancer sur le marché, mais il n’y a pas eu de suite en dehors de son placard rempli de mousse volumatrice, ce qui va l’obliger à adopter le wet look pour au moins les dix prochaines années. Depuis, elle essaie de relancer sa carrière en courant les castings et les matchs d’improvisation.

Elle enfile une robe saharienne beige de Ralph Lauren, se regarde avec une moue.

— Comme toutes les filles, répond Lou. Depuis que je suis ado. Je me demande ce que ça fait de caresser des seins, de lécher un clito. J’aimerais essayer une fois.

Elle feuillette de vieux numéros de Psychologies (« Un amant, c’est plus sexy qu’un mari ! », « La vieillesse n’existe pas ! », « Ils ont testé le slow sex »). C’est là-dedans que Victoire puise les informations pour créer les tests psychologiques du Site nommé Désir et peaufiner les innombrables diagnostics qu’elle balance à longueur de journée.

Victoire se retourne en écartant les pans de sa robe, genre pervers à la sortie de l’école, sauf que peu de pervers dévoileraient un corps aussi magnifique, des seins aussi ronds, une peau aussi douce.

— Si tu veux, on le fait.

— Depuis quand tu t’épiles complètement ? s’étonne Lou.

— Change pas de sujet.

— Je ne change pas de sujet, je suis sincèrement inquiète. Si Adèle savait ça, elle alerterait la fondation Nicolas-Hulot et elle aurait raison. Il faut tirer le signal d’alarme pour la survie des morpions. Tu te rends compte ? À chaque fille qui se rase la foufoune, c’est leur habitat naturel qui rétrécit, leur niche écologique qui fout le camp. L’espèce va finir par disparaître.

— Ils n’ont qu’à se rabattre sur les poils des mecs.

— Il y en a de plus en plus qui se rasent. Joris l’a fait une fois. J’ai eu le fou rire, ça l’a vexé.

— Arrête de noyer le poisson. Tu veux ou tu veux pas ?

— Pas avec toi. Tu es une pote. Si j’ai envie de recommencer et toi non, ou le contraire, on va se sentir mal.

— On peut décider d’avance qu’on ne le fera qu’une fois. Tu trouveras difficilement une nana plus jolie que moi.

— Je préfère une nana moins jolie que je ne reverrai pas. C’est juste pour un essai, pas pour une histoire d’amour.

— Tu ne sais pas ce que tu perds, je lèche super-bien.

— Tu l’as déjà fait ?

— Non, mais je suis douée en tout, tu sais bien.

Elle gratouille pensivement son nombril qu’orne un petit brillant.

— J’espère qu’ils vont s’en apercevoir ce soir. Au dernier match d’impro, il y avait Froissart, le producteur de cinéma. J’étais sûre de mon coup. Il ne pouvait pas ne pas me remarquer ! Mais il n’est resté qu’aux deux premières séquences… ma troupe passait en troisième position.

— Pas de chance !

— S’il revient ce soir, j’espère qu’il aura le bonheur de me voir jouer. Je ne veux pas rester pour la vie l’icône de la mousse volumatrice Sirène. Ni continuer à bosser dans une agence immobilière.

Victoire gagne maigrement sa vie en faisant visiter des appartements magnifiques à des gens qui n’ont pas les moyens de les payer. Elle a un petit fixe et une prime sur les affaires conclues. Le problème, c’est qu’elle ne conclut pas souvent.

Lou s’extrait comme elle peut d’un énorme coussin de soie violette qui porte en effigie le visage de Victoire, comme à peu près tout dans la chambre. Photos couleurs ou N&B, posters… Victoire a tenté d’envahir aussi le salon, la salle de bains, la cuisine, mais sa coloc a opposé une résistance farouche, remplaçant jour après jour les photos glamour sur la porte du frigo par des listes de courses, des recettes de cuisine découpées dans des revues, des photos de chatons aux yeux bleus.

Lou fait glisser les cintres le long d’un portant encombré de vêtements, tombe sur une petite chose noire.

— Dis-moi, ce n’est pas un élément de notre capital commun, ça ?

— Si. C’est la robe-guêpière de chez Bordelle.

— Tu sais combien de fois je l’ai portée ? Une ! La première fois que tu es allée au club échangiste et que tu m’as demandé de t’accompagner.

Elles ont un fou rire en se souvenant de leur déconvenue quand elles se sont aperçues que toutes les femmes – absolument toutes – exhibaient des pubis lisses comme la paume de la main. Certaines avaient des anneaux dans le clito ou dans les lèvres, d’autres des tatouages, pas une n’avait de poils. Elles s’étaient regardées et, sans avoir besoin de se concerter, s’étaient gardées d’infliger aux gens présents la vue de leur archaïque toison. Elles s’étaient contentées de rester un long moment au bar, d’échanger quelques mots avec des couples venus les brancher, avant d’aller visiter les lieux comme on visite un musée, s’arrêtant ici et là pour contempler des mêlées de corps nus dans la pénombre des alcôves.

— On nous aurait peut-être lynchées…, se réjouit Lou. Tu imagines le fait divers dans les journaux ?

— Ça répond à ta question… Je me suis épilée la fois d’après, quand j’y suis retournée avec Alex.

Lou brandit la robe-guêpière.

— Et Adèle ! Elle l’a portée une fois ! Tu l’as convaincue de la mettre pour le Noël du comité d’entreprise de sa boîte. Après ça, elle avait beau ne plus porter que des T-shirts oversize, elle était traquée jusque dans les chiottes par des mecs en rut.

Pire encore, Adèle a fini par quitter son poste de webdesigner pour se mettre en free-lance.

— Je croyais bien faire, assure Victoire. Lara Stone a posé avec et ça a boosté sa carrière.

— Oui, mais Lara Stone ne travaille pas dans une agence de marketing. Tu sais quoi ? On va la revendre et trouver quelque chose qui nous aille à toutes les trois, pour une fois.

— Qu’est-ce que tu insinues ?

— Juste que tu as lancé l’idée de la garde-robe commune pour nous faire payer des fringues qui te vont surtout à toi. Et, comme par hasard, c’est chez toi qu’elles restent.

— J’ai une plus grande penderie.

— Ta chambre n’est qu’un dressing avec un lit perdu au milieu. On va faire le tri de notre capital commun et voir ce qu’on a eu l’occasion de porter, Adèle et moi. Le reste, on revend et on achète autre chose.

Lou se met à fouiller parmi les portants, en extrait à grand-peine des cintres. Certains vêtements ont encore leurs étiquettes.

— Ça, c’est à nous trois. Ça aussi. Ce T-shirt American Apparel, je ne l’ai carrément jamais porté.

— Si on doit revendre la robe-guêpière, décide Victoire, je la mets aujourd’hui pour la dernière fois.

— Tu vas à un match d’impro avec juste ça sur le dos ?

— Tu rigoles ? Je mettrai aussi des bas. Au moins, Froissart ne risque pas de ne pas me remarquer.

Elle enlève la saharienne, passe ce qui ressemble plus à une guêpière qu’à une robe et se retrouve emmaillotée d’élastiques satinés qui laissent à nu des interstices de peau blanche. À chaque mouvement qu’elle fait, les interstices s’élargissent ou se rétrécissent. Ses fesses sont entièrement dévoilées, striées par les rubans noirs. Impossible de porter autre chose qu’un string, là-dessous. Elle s’admire dans le miroir un long moment, se lisse le ventre, le pubis, se retourne, les mains sur les hanches.

— Tu veux que je te dise ? Si tu m’as parlé à moi de ton fantasme de coucher avec une fille, c’est que tu veux que ce soit moi, même si tu ne le sais pas toi-même. Ton inconscient a parlé.

— Alors, mon inconscient est nympho, parce que j’en ai parlé aussi à Adèle, à Kenza et à toutes les filles que je connais. Et même à Joris. Or, mon inconscient connaît la différence entre un garçon et une fille…

— C’est quoi ?

— Les garçons n’ont pas de clito et pas de seins. Bon, il faut que j’y aille. Je dois travailler sur le site avant d’aller au briefing.

Une fois par semaine, les trois filles – Adèle, Victoire et Lou – se retrouvent pour faire le point sur le site qu’elles ont créé, chercher des solutions pour réussir à en vivre.

Lou regarde en silence Victoire passer d’interminables cuissardes de skaï noir qui lancent des reflets à chaque mouvement.

— Tu as l’air d’une warrior. Une warrior super-sexy.

— Je sais. Je passerai au Couvent après le match d’impro. Vous me direz si vous avez pris de grandes décisions. J’offre la bouteille de champagne, si Froissart est venu et m’a remarquée. Et pense à ce que je t’ai dit. Je lèche hyper-bien.

— Je m’en souviendrai.

CHAPITRE 2

Lou sort au métro Couronnes et remonte le parc de Belleville. Chaque fois qu’elle le traverse dans ce sens-là, elle s’offre un cours de fitness sauvage, gravissant la centaine de marches sur la pointe des pieds en contractant fessiers et abdominaux. Une fois, elle a compté : il y en a cent trente et une ou cent quarante et une, elle ne sait plus. Elle fait ça tous les jours depuis des années, ça lui épargne l’inscription dans une salle et ça doit avoir son petit effet, à la longue. Arrivée tout en haut, sur la place pavée, elle s’offre le plaisir impérial d’avoir Paris à ses pieds, puis remonte jusqu’à son immeuble.

Encore trois étages sur la pointe des pieds, fessiers et abdos serrés. Elle allume son ordinateur et se prépare un thé vert japonais aux vertus extraordinaires, si l’on en croit la notice qui accompagne le paquet. Elle s’assied pour savourer la première gorgée, ferme les yeux pour mieux voir les antioxydants se rassembler en une troupe de choc et se lancer à l’assaut des radicaux libres qui rendent gorge avec des miaulements d’agonie. Tout de suite, elle sent son teint s’éclaircir, ses pores se resserrer, sa peau devenir plus douce, ses joues plus roses. Dans la foulée, autant continuer, bien que la notice n’en parle pas : elle sent ses lèvres devenir plus pulpeuses, ses seins plus gros, son ventre plus plat, ses cuisses plus longues, ses chevilles plus fines. Elle a toujours pensé que, pour qu’un truc fasse de l’effet, il faut se représenter son action en suscitant le plus d’images possible. Et elle a beaucoup d’imagination, fort heureusement. De toute façon, c’est prouvé scientifiquement : si on y croit, il arrive que ça marche. Le terme savant est placebo.

Un coup d’œil autour d’elle : il va falloir faire un peu de rangement. Elle aime cet appartement. Elle y a presque toujours vécu. D’abord en famille, et maintenant seule, depuis que ses parents sont partis pour Bordeaux. Entre les deux, il y a eu quatre ans ailleurs, en colocation avec un garçon, puis une fille, et une brève tentative de vie conjugale avec Sébastien, à laquelle elle a mis fin lorsque son père a été muté. Elle a été heureuse de revenir s’installer dans sa chambre de jeune fille et de se remettre à vivre comme une jeune fille. Lorsqu’elle a rencontré Joris, elle a tout de suite mis les choses au point : chacun chez soi. Ça n’aurait jamais duré trois ans s’ils avaient emménagé ensemble.

Elle n’a pas de loyer à payer, c’est une chance immense. Juste les factures d’électricité et la taxe d’habitation.

En remarquant sur le parquet, à côté du canapé, le paquet reçu plus de quinze jours auparavant, elle se dit qu’il va falloir travailler sur le blog avant de se mettre sur le site. Travailler, c’est-à-dire essayer les gadgets que lui envoie Impasse du Plaisir, une boîte de sextoys en ligne. Un de ses boulots alimentaires (parmi beaucoup d’autres), c’est ça : se masturber de différentes manières avec des joujoux conçus pour ça, se plonger dans des bains censés booster la libido, enfiler à ses amoureux des préservatifs à nervures ou à picots, au goût de fraise ou de menthe, à effet chauffant ou refroidissant, ou bien alternant chaud et froid, puis raconter ses expériences sur le blog commercial où elle donne des témoignages d’utilisateurs enchantés qui parlent de « révélation » et se demandent comment ils ont vécu avant cette découverte. Ces utilisateurs enchantés sont surtout des utilisatrices, au nombre de trois – Adèle, Victoire et Lou – mais capables de se démultiplier sous différents noms.

Bien sûr, pour le blog, elle utilise un autre pseudo. La communauté du Site nommé Désir ne sait pas que, par ailleurs, elle teste des sextoys. Elle ouvre le Colissimo. Il y a trois paquets séparés. Le plus plat contient une paire de draps fuchsia. L’emballage annonce : Draps super-hot… Le textile recèle, assure-t-on, des microcapsules d’huiles aphrodisiaques. On se couche nue sous sa couette emballée dans le drap-housse hot et on entre tout de suite en chaleur. Bon, elle verra ce soir si ça tient ses promesses.

Il y a aussi un kit de moulage de bite. Joris avait pas mal servi lorsqu’il s’agissait de gadgets destinés aux hommes. Il rechignait pour la forme, mais finissait par se laisser convaincre. Maintenant qu’ils ont rompu, il va falloir trouver quelqu’un d’autre pour les essais. Qui, parmi les garçons qu’elle connaît, acceptera de se prêter au jeu ?

Il y a enfin un objet courbe, couvert d’un tissu rose malabar, qui ressemble à un casque à musique à un seul écouteur. Elle dépiaute la coque de plastique : il s’agit d’un string vibrant à télécommande. Elle décide de commencer par ça. C’est le plus facile. Et pourquoi pas tout de suite ? Enlever sa culotte, mettre des piles dans le réceptacle (Impasse du Plaisir lui envoie les piles adéquates dans chaque nouveau paquet), se caler le truc entre les cuisses, côté vibrant devant évidemment, puis presser une touche de la télécommande. Sept modes de vibrations. Elle commence par le plus bas, augmente peu à peu. Elle est obligée d’aller s’étendre sur le canapé tant c’est violent. Elle tente de dérouler dans sa tête un scénario dont elle se sert depuis peu, mais les vibrations trop fortes ne lui permettent pas de maîtriser le récit – la machine va plus vite que l’histoire. Elle règle la télécommande au plus bas niveau pour essayer de faire durer le plaisir. Ça ne va pas non plus. Elle a toujours trouvé les gadgets vibrants très décevants. Et là, comme d’habitude, tout va très vite : elle n’a même pas le temps de sentir l’excitation monter qu’elle a déjà joui. Mais elle a joui sans jouir. Elle a eu une sorte d’orgasme, oui – une secousse très forte qui la laisse haletante, le cœur battant à toute blinde et la gorge serrée, mais avec l’impression de n’avoir pas complètement éclusé son désir et son plaisir. Chaque fois que ça lui arrive – et c’est presque toujours le cas lorsqu’elle se sert d’un vibro –, elle se dit qu’elle a joui comme un homme. C’est ainsi qu’elle imagine leur orgasme : soudain, brutal, bref. Genre électrochoc.

Elle tâtonne sur les coussins sans trouver ce qu’elle cherche. Énervée, elle soulève les reins, enlève le string qui vibre encore, met enfin la main sur la télécommande, appuie sur la touche Stop. Elle se replace sur le canapé, un pied sur le parquet, l’autre sur l’accoudoir, et elle recommence – cette fois, « à l’ancienne », comme elle dit, c’est-à-dire à la main et, surtout, avec un scénario. Son clito est encore tout dressé, elle l’évite car il est comme électrisé par la machine infernale. Il faut prendre le temps de l’apprivoiser. Les yeux fermés, elle se caresse l’aine droite, la gauche, se lisse la toison, s’écarte doucement la fente entre deux doigts, pas trop, juste assez pour sentir ses petites lèvres se déplisser imperceptiblement. Elle fait glisser un doigt en bas, le plus loin possible du clito encore trop sensible, là où ça s’ouvre sur l’intérieur, mais elle entre à peine. Elle reste immobile, le temps que les personnages fassent leur entrée, les uns après les autres. Car il y en a plusieurs. Elle ne sait pas combien. Pas des dizaines, pas même une dizaine, mais pas mal quand même. Mettons, à vue de nez, la moitié d’une dizaine. La première fois qu’elle a utilisé ce scénario, ils étaient deux. La deuxième fois, elle en a fait entrer un de plus… Ils sont sans visage, puisqu’elle garde les yeux fermés pendant tout le temps qu’ils font leur boulot. Elle ne connaît d’eux que leurs bites. Pas même leurs voix. Elle les entend respirer quand ils arrivent, haleter quand ils la besognent, grogner quand ils éjaculent. Elle ne sait pas s’ils sont jeunes ou vieux, noirs ou blancs, beaux ou laids. Ils ne sont que des porte-queue. Il n’y a pas de préliminaires, pas de bisous, pas de caresses ; ils ne demandent pas à être sucés ou branlés. Ils veulent juste – ou plutôt, elles veulent juste, puisqu’il s’agit de queues, s’enfoncer en elle sans s’occuper de son plaisir. Elles sont plus ou moins longues, plus ou moins épaisses. Les yeux obstinément fermés, elle se dit : Tiens, celle-ci va plus loin. Bref, Lou est le centre d’un gang-bang parfait, où rien ne dérape. Un gang-bang sans capotes (le luxe…) et sans panne d’érection, qu’elle fait durer le temps qu’elle veut, qu’elle maîtrise d’un bout à l’autre, ralentissant le jeu de ses doigts lorsque le plaisir se fait trop proche, immobilisant une bite en pleine action quand celle-ci menace de la faire jouir. Elle finit par se risquer à toucher son clito et elle sent qu’il n’attendait que ça. Elle termine sur une image magnifique qu’elle inaugure ce jour-là (elle n’y avait pas pensé les deux premières fois) : toutes les queues au-dessus d’elle, éjaculant en même temps.

Elle ouvre les yeux au bout d’un long moment, s’attendant presque à dégouliner de sperme. Mais non. Juste les doigts trempés et une fine couche de sueur entre les seins. Elle s’aperçoit qu’elle sourit béatement. Elle se sent toujours heureuse et libérée après un orgasme à l’ancienne – quasiment jamais après un orgasme post-moderne, avec prothèse vibrante. Elle reste allongée, pensant à ce scénario tout neuf, encore peu usé. C’est seulement la troisième fois qu’elle s’offre un gang-bang, elle ne sait même pas comment l’idée lui est venue. Ah oui, c’était après un sondage qu’elle avait lancé sur le site, au sujet des fantasmes favoris des filles. Ce qui venait en premier, c’était le trio avec deux mecs. Elle n’en était pas revenue, du nombre de filles qui avaient envie de se faire deux garçons en même temps. Certaines ne s’étaient pas contentées de répondre au sondage, elles avaient raconté leur fantasme dans tout son déroulement. Ça avait enflammé l’imagination de Lou et elle avait décidé d’essayer elle aussi. Mais voilà, gourmande comme elle est, dès la deuxième fois le trio s’était transformé en quatuor. Et là, elle en est presque à la moitié d’une équipe de foot. Il faut absolument qu’elle arrête, sinon ça va être l’escalade. La prochaine fois, toute l’équipe tapera à sa porte, Ribéry en tête (pitié, j’ai dit pas de visage !). Elle se promet de décrocher en douceur : redescendre à quatre la prochaine fois, puis à trois, jusqu’à en revenir à deux mecs, comme une jeune fille sage.

Les filles qui avaient raconté ce fantasme avaient presque toutes précisé qu’elles ne se sentaient pas prêtes à le vivre. Certaines excluaient même que ça puisse arriver un jour. Comment se fait-il qu’on jouisse d’une histoire qu’on n’aimerait pas vivre dans la réalité ? se demande Lou. Voilà pourquoi le sexe la passionne : on ne comprend pas comment ça fonctionne, pourquoi ça ne fonctionne pas de la même façon d’une fois à l’autre chez la même personne, pourquoi ça fonctionne différemment pour chacun. C’est pour tenter d’approcher ce mystère qu’elle a créé le site.

Ah oui, le site. Il est temps de s’y mettre. Se lever, se laver, retourner à l’ordinateur. Dans cet ordre.

CHAPITRE 3

Depuis qu’elle a créé le Site nommé Désir, Lou est devenue accro. Elle a commencé par un blog, le journal intime d’une jeune fille qui considère sa propre sexualité comme un continent à explorer. Au début, elle y passait une petite heure chaque jour, un peu plus le week-end. Mais ça a si bien circulé grâce aux réseaux sociaux et ça a pris une telle importance que le blog est devenu un site auquel elle s’attelle maintenant chaque jour. Outre les billets quotidiens qu’elle poste, elle a toute une tripotée de fidèles avec qui elle dialogue. Il y a beaucoup de commentaires, de garçons aussi bien que de filles. Il y a les habitués, ceux qui, à peine réveillés, se jettent sur le site, et, chaque jour, de nouveaux visiteurs.

Elle a l’impression de mettre de l’ordre dans ses idées – ses idées sur le sexe – chaque fois qu’elle met un texte en ligne. Tout lui est sujet de réflexion : par exemple, avec Joris, au début, elle réagissait au quart de tour. À mesure qu’elle cessait d’être amoureuse de lui, il avait beau s’y prendre de la même façon, ça ne lui faisait plus d’effet. Pourtant, les caresses étaient les mêmes, mais pas leur effet. Pourquoi ? L’énigme du plaisir.

À propos de Joris… elle allume son portable et efface sans les lire les trois SMS qu’il lui a laissés depuis qu’il s’est réveillé. Elle sait d’avance ce qu’il y a dedans : Je te promets de ne plus… Je regrette… Je t’assure qu’à partir de maintenant… Depuis qu’ils se sont quittés, elle cherche désespérément un moyen pour qu’il la lâche. Au début, elle a tenté d’expliquer que c’était bien fini, qu’il avait usé sa patience, qu’elle ne le croyait pas capable de changer, que sa jalousie était une maladie. Il se nourrissait de chaque mot pour essayer de se raccrocher aux branches. Puis, elle a décidé de le blesser en dressant la liste des crasses qu’il lui a faites (fliquer son portable, lire ses mails derrière son dos, fouiller dans la poubelle de son ordi – elle l’a même traité d’éboueur d’ordinateur). Rien n’y a fait. On croirait qu’il aime se faire insulter. Elle cherche maintenant le mot qui tue. Celui qui le laissera sur le flanc et fera qu’il ne supportera même plus de penser à elle.

C’est une question qu’elle pourrait lancer sur le site, une sorte de concours juste pour les filles : Quelle pourrait être la phrase fatale qui dégoûterait de vous à tout jamais le mec dont vous cherchez vainement à vous débarrasser ? Parfois, elle rêve que le site ait une sorte de filtre qui lui permette de ne s’adresser qu’aux filles. Si elle mettait un encadré : « Réservé aux filles », on peut être certain que les garçons fonceraient lire.

Elle s’installe devant son Mac, se connecte à l’interface d’administration de son site, tape son mot de passe, et la voilà dans son univers parallèle. un site nommé désir. La rubrique la plus suivie est celle qu’elle a nommée Lettres à Lou. Les internautes écrivent pour parler d’eux, poser des questions sexologiques ou exposer un problème de cœur. Lou leur répond, d’autres internautes apportent des commentaires. Elle a refusé de modérer. Elle ne voit pas ce qu’elle pourrait vouloir censurer. De plus, elle adore se connecter au réveil et voir que ça a bougé pendant son sommeil, découvrir, grâce au petit plug-in Facebook qu’Adèle a installé, combien de nouveaux like sont arrivés.

C’est Adèle qui a créé le site – elle est webdesigner –, mais c’est Lou qui a trouvé le nom : elle venait de voir le film d’Elia Kazan et ça l’avait électrisée. Elle avait passé des heures à se tripoter en repensant à Marlon Brando et à son T-shirt trempé de sueur. Au moins, elle doit ça à Joris : il l’a initiée au cinéma, l’a emmenée presque chaque jour voir à la cinémathèque de Bercy des films dont elle ignorait jusqu’à l’existence. Il lui a fait prendre le Pass Gaumont-Pathé et la carte UGC. Il lui a même constitué une petite vidéothèque. Depuis, elle a meublé son panthéon érotique de splendides défunts : Ava Gardner, Gene Tierney, Elizabeth Taylor, Brando, Mitchum, James Mason. Au moins, elle ne risque pas de les retrouver en une des magazines people avec un bourrelet de trop ou un début de calvitie débusqué au téléobjectif. Ils gardent tout leur mystère.

C’est elle, aussi, qui s’est trouvé ce pseudo : Lou Borgia. Elle trouve que ça sonne bien. Lou est son vrai prénom. Sa mère voulait l’appeler Lucrezia – prononcé à l’italienne, car elle est de Calabre. C’est à elle que Lou doit sa somptueuse crinière sombre, ses sourcils épais au dessin parfait (les jours où elle se vautre dans des complexes sans fin, où elle se trouve moche à pleurer, elle se dit tout de même que ce qu’elle a de plus réussi, ce sont ses sourcils). À son père, elle doit ses yeux verts.

Celui-ci, pur Parisien de Ménilmontant, a opposé une résistance farouche au désir de sa femme. Lucrezia, ça fait fille débauchée, a-il protesté, ça fait relations incestueuses entre père et fille, entre frère et sœur, ça fait chronique dissolue de Rome. Et puis, c’est la fille d’un pape ! Si on a un fils un jour, tu voudras l’appeler César ? Tu ne vas pas me faire ce coup-là, à moi qui suis anar !

Ils ont transigé en ne gardant que le début du nom : Lou. En prenant Borgia comme pseudo, elle a beaucoup fait rire sa mère. À son père, elle n’a pas osé parler du site. Il croirait qu’elle a été rattrapée par le prénom dépravé qu’elle a failli porter. Et puis, elle n’a pas envie qu’il aille lire ce que sa petite fille chérie écrit : qu’elle se masturbe souvent, qu’elle a essayé les sextoys mais n’a pas tellement aimé. Un père, c’est fragile, ça n’a pas à savoir ça.

Lou Borgia. Ça ajoute une vague touche historico-érotique au Site nommé Désir. Avec un nom comme ça, on est accrédité à parler de sexe… même quand on habite la rue des Envierges et qu’on a pour Q.G. un café nommé le Couvent. Si elle avait pour pseudo Marie-Marguerite Donnadieu, on ne la prendrait pas au sérieux.

Étonnement : il y a beaucoup de nouveaux venus. Bien plus que d’habitude. Le nombre de like a explosé. Dès les premiers messages, Lou apprend que ces internautes ont découvert l’existence du site grâce à YouTube. Surprise, elle fait quelques recherches et tombe sur une petite vidéo qui a été tournée pour le premier anniversaire de la naissance du site. C’était il y a deux semaines. Par l’intermédiaire de leur page Facebook, Adèle avait créé l’événement. Un garçon du réseau, Fiatlux, avait prêté un studio de tournage situé dans Bercy Village, près de la cour Saint-Émilion. Le lieu était immense – plus de 500 m2 – mais n’avait pas réussi à contenir tout le monde. Une partie de la fête s’était déroulée dans les ruelles désertes, beaucoup plus sympathiques de nuit que de jour. Lou avait demandé qu’on vienne avec un signe de reconnaissance, sans donner d’autres consignes (à part apporter à boire et à manger – surtout à boire). Beaucoup avaient simplement inscrit au feutre Un site nommé Désir sur leur cuisse ou autour de leur cou. D’autres portaient des cœurs percés d’une flèche avec son nom : Lou Borgia. D’autres – même des filles – arboraient le débardeur blanc de Brando. Ils avaient mangé, bu – surtout bu –, dansé. Lou avait parlé avec des tas de gens. Fiatlux filmait avec une caméra pro. Adèle mixait et filmait aussi. À un moment, croyant reconnaître une star de la chanson, elle l’avait suivie, mais l’avait perdue dans la foule.

Lou découvre qu’Adèle a placé sur YouTube quelques extraits de la vidéo, un montage de quatre minutes et demie avec la poursuite de la star supposée le long des rails, dans les rues pavées, des extraits de conversations avec des phrases percutantes et des flashs sur les inscriptions déroulées sur une jolie cuisse ou entre deux seins ronds : I love Lou. Lou for ever. Elle découvre aussi que la vidéo a été beaucoup vue, alors qu’elle n’est en ligne que depuis la veille. Évidemment, Adèle a titré du nom de la star, ça a suffi pour créer le buzz et rameuter des dizaines de milliers de lecteurs.

Lou parcourt les messages des nouveaux venus, avec toujours une arrière-pensée : elle se doute que Joris, un jour, tentera de la joindre sur le site sous un pseudo, dans l’espoir d’un revival. Elle se méfie. Chaque fois qu’elle voit arriver un nouvel internaute, elle se dit que ça peut être lui, déguisé en mec normal. Elle a un moyen infaillible pour le repérer : il ne peut pas écrire une phrase sans placer « pour autant » et « en revanche ». Une tentative de réconciliation se présenterait ainsi : « Je te promets de ne plus douter de ta fidélité. Pour autant, je pense que la jalousie est une composante normale de l’amour. En revanche, j’admets que je suis allé trop loin en checkant tes SMS derrière ton dos. » C’est sûrement ce qu’il écrit sur la dizaine de SMS qu’il lui envoie chaque jour et qu’elle efface sans les lire.

Mais là, dans tous les messages nouveaux, pas un seul « pour autant ». Il y a bien un « en revanche » quelque part, mais ce n’est pas statistiquement significatif. Donc, Joris n’a pas encore frappé.

Elle passe un long moment à lire les nombreux commentaires et à y répondre. Puis elle bute sur un message signé Ventadour. L’avatar est une tête de chimpanzé.

Ventadour

Ton site s’appelle Désir. Le nom m’a intéressé, mais je n’y trouve pas du tout ce que j’en attendais. Que sais-tu du désir ? J’ai cherché vainement dans tous tes posts, j’ai parcouru les archives de ton site, tu n’en parles jamais alors qu’on s’attend à ce que ce soit le thème principal. Tu parles de plaisir, tu parles d’orgasme, tu parles d’un tas de pratiques, des plus classiques aux plus compliquées, mais de désir tu ne parles jamais.

Elle est vexée par le reproche, mais tente de ne pas le montrer.

Lou Borgia

Est-ce que l’orgasme, le plaisir, les pratiques classiques ou compliquées n’impliquent pas qu’il y a du désir ? Si tu pouvais être plus précis sur ce que tu t’attendais à trouver sur ce site, on en discuterait. Qu’appelles-tu le désir si ce n’est ce qui mène deux personnes (ou trois, ou plus) à se retrouver au lit (ou sur le canapé, sur la machine à laver, ou ailleurs), engagées dans des pratiques plus ou moins classiques pour tenter d’atteindre l’orgasme ?

Elle répond rapidement à une dizaine d’autres nouvelles têtes. Puis elle se met à son billet. Elle lui donne un titre un peu ronflant. l’énigme du plaisir… Elle fait souvent ça : titre ronflant, genre roman rose, mais ensuite elle écrit d’une façon plutôt marrante et enlevée. Pas besoin de se torturer les neurones pour la comprendre. Et elle appelle une chatte une chatte, pas la grotte de velours, l’intimité, la rose humide ou la caverne enchantée. Pas non plus les mots de manuels de médecine ou de romans porno : vulve, con, vagin… Juste chatte. Quelquefois, minou ou foufoune. Ça dépend des jours et du sujet.

L’énigme du plaisir, donc. La première fois, elle avait dix-sept ans, et c’était avec Colin Firth – souvenir brûlant. L’année prochaine, ça fera dix ans. Rien de ce qu’elle avait lu dans les revues pour ados ne l’avait préparée à ce qu’elle a découvert. À l’énigme du plaisir. Ou de l’absence de plaisir, d’ailleurs. Du moins, l’absence d’orgasme. C’est vrai, ça. Jouissance et orgasme sont deux choses différentes. Elle s’en aperçoit chaque fois qu’elle essaie un nouveau sextoy : elle a un orgasme à coup sûr, mais elle n’est pas certaine d’avoir de la jouissance. Avec un garçon, c’est le contraire : elle a presque toujours de la jouissance et rarement d’orgasme, du moins purement vaginal. Avec les doigts ou la langue, oui. Elle ouvre son fichier IDÉES, note qu’un de ses billets concernera la différence entre jouissance et orgasme, puis revient à son texte.

Quand elle écrit, c’est sans réfléchir, sans s’arrêter. Toutes les questions qu’elle se pose s’alignent d’elles-mêmes sur l’écran, comme si le clavier l’aidait à mettre de l’ordre. Elle se relit, vérifie l’orthographe de quelques mots, ajoute quelques images qu’Adèle a dégotées, se dit une fois de plus que les problèmes qu’elle aborde ont été traités dans les livres de sexologie, mais elle a décidé depuis le début de reprendre la question du sexe à zéro : tout remettre sur la table et chercher des réponses neuves parmi les gens de son âge – pas en ayant recours à des spécialistes. Les sexologues ont pondu des tonnes d’articles et de livres, dont l’encre avait à peine séché que tout avait déjà changé ou avait été démenti par les enquêtes style Masters et Johnson. Lou n’a jamais ouvert le Rapport Hite ni le Rapport Kinsey, ni aucun autre rapport du même genre. Elle s’est contentée d’en lire les conclusions dans des revues féminines. Ça lui a suffi pour se faire une idée générale. Ce qu’elle veut, elle, ce sont les expériences des vrais jeunes. C’est ce qu’elle a expliqué à Adèle et Victoire, quand elle a sollicité leur aide : son site allait redistribuer les cartes et demander aux filles et aux garçons de définir ce qu’ils éprouvent dans leur vie sexuelle et amoureuse. Les peurs, les attentes, les déceptions, les émerveillements. Tout, quoi !

Elle valide son billet et, sans attendre, s’habille pour se rendre au briefing.

CHAPITRE 4

Le Couvent doit son nom au fait qu’il se situe près du lieu où se trouvait autrefois un couvent de Bénédictines, dans le quartier de Charonne. La salle est pleine. Au comptoir, les habitués habituels, plus deux nouveaux, déjà beurrés, qui seront bientôt à compter parmi les habitués habituels, vu la façon dont ils couvent des yeux Kenza, la jolie serveuse. Celle-ci a attaché sur sa nuque avec un chouchou ses lourds cheveux bouclés. Du coup, son visage rond apparaît encore plus juvénile. Elle a un faux air de Maria Schneider dans Le Dernier Tango à Paris. Ses seins magnifiques sont moulés dans un T-shirt blanc. Elle est née au Blanc-Mesnil, mais elle assure avoir hérité – on ne sait trop si c’est par les gènes ou par le bouche-à-oreille – d’un tas de recettes ancestrales de magie sexuelle et amoureuse. Ça sert de temps en temps.

À la table du fond, Adèle est assise, lookée gothique soft, façon Lisbeth Salander, les piercings en moins. Tout en noir, y compris le vernis à ongles. Ça signifie que ce soir, après le briefing, elle sera DJ Kaïne et qu’elle ira mixer au PussyKiss, la boîte de filles du Marais où elle travaille deux fois par semaine. Adèle et Kaïne. Comme dit Victoire, qui pratique la psychologie de quatre sous, elle n’a pas choisi par hasard d’endosser les noms de deux frères ennemis transformés en sœurs ennemies. « Il y a deux filles en toi, avait-elle assuré un jour. — Oui, avait répondu Adèle, une qui s’emmerde, l’autre qui s’ennuie. » Et c’est vrai que, dans leur petite bande, elle est la moins joyeuse et la plus difficile à cerner. La vie amoureuse de Victoire est transparente : elle use les mecs l’un après l’autre. Toujours beaux, toujours mannequins ou acteurs. Mais ce n’est pas un bon plan, assure-t-elle, car « les beaux mecs ont un ego surdimensionné, ils ne voient qu’eux, ils ne parlent que d’eux et passent leur temps à s’admirer dans les miroirs au lieu de m’admirer ». Elle n’a personne en ce moment, à part ses rendez-vous, deux fois par mois, avec Alex, son ex, en club libertin.

Adèle, elle, ne dit rien de ses amours. Elle a vécu avec un garçon pendant quelques mois – c’était avant que Lou la connaisse –, mais elle n’a pas supporté la vie de couple. Depuis, Lou l’a croisée par hasard, une fois au cinéma, une autre fois dans une boîte, accompagnée de mecs avec qui, manifestement, elle ne faisait pas qu’enfiler des perles mais qu’elle n’a jamais présentés à ses potes. Dans les deux cas, c’étaient de mignons garçons dont Lou aurait volontiers fait son quatre-heures.

Adèle porte une moyenâgeuse bague-armure à l’index gauche. C’est fou comme un changement de coiffure peut vous métamorphoser une fille. Depuis qu’elle s’est entichée de cinéma, Lou a tendance à trouver à tous les gens qu’elle connaît une ressemblance avec tel ou tel acteur. Habituellement, Adèle a une coupe mi-longue et floue avec une ébauche de frange, et elle fait penser à Charlotte Rampling dans Le Verdict de Sydney Lumet. Quand elle se transforme en DJ Kaïne – cheveux lissés en arrière avec du gel, l’air d’une androgyne troublante –, c’est toujours Charlotte Rampling, mais dans Portier de nuit, de Liliana Cavani. Bref, dans ses différents rôles, elle a dans les paupières et la bouche, dans la longueur du cou, dans l’impression de fragilité qu’elle donne, quelque chose de la jeune Charlotte Rampling.

Lou va jusqu’au comptoir, claque trois bisous à Kenza.

— Attends. Je te fais ton cappuccino tout de suite et tu l’emportes.

— J’ai une question, attaque Lou. Je cherche le mot qui tue. Tu as une idée ?

— C’est pour tuer Joris ?

— Tu comprends vite !

— Te retourne surtout pas, il est sur le trottoir et il mate par ici.

— Tu es marrante, toi, comme fille !

Mais Lou se retourne tout de même, car Joris serait tout à fait le genre à venir l’espionner. Il n’y a personne.

Kenza met en route le percolateur, attend que le bruit s’atténue.

— Le mot qui tue ? Il n’y en a qu’un, je devrais le faire breveter. Dis-lui que tu n’as jamais joui avec lui, que tu as tout le temps simulé. Tu verras qu’il te lâchera les sneakers vite fait.

Lou reste coite quelques secondes.

— Je cherche le mot qui tue d’un coup. Pas qui te torture avant de t’achever. En plus, ce n’est pas vrai, je n’ai pas tout le temps simulé. La première année, je jouissais en vrai.

— Tu veux le jeu de la vérité ou le jeu de la mort ? Faudrait savoir.

— Tu as déjà dit ça à un mec, toi ?

— Non, mais ça peut servir. Je me le garde en réserve pour le jour où je voudrais en tuer un.

Kenza pose sur le comptoir le cappuccino tout fumant. Elle a dessiné un cœur sur la mousse.

— Ça va t’aider à trouver un nouveau chéri. Ça marche à tous les coups, tu verras. C’est de la magie de serveuses de troquet. Et je ne fais pas ça pour tout le monde.

Lou navigue entre les tables pour rejoindre celle du fond avec son petit cœur mousseux entre les mains. Est-ce qu’elle a envie de trouver un nouveau chéri ? Elle n’en est pas sûre. D’abord, la rupture avec Joris est encore toute fraîche et, même si elle n’a pas vraiment pleuré toutes les larmes de son corps, il lui faut prendre le temps de retrouver ses marques. Ensuite, elle est obsédée par le site. Elle aimerait pouvoir en vivre. Ce qui avait commencé comme un hobby est en train de devenir une passion et il n’y a pas beaucoup de place pour l’amour. Elle aimerait pouvoir quitter tous ses petits boulots auxquels elle a de moins en moins de temps à consacrer.

Elle pose précautionneusement sa tasse et se penche sur Adèle pour lui piquer un bisou sur la joue.

— Tu aurais pu me dire, pour la vidéo !

Adèle lui décoche un sourire éclatant.

— Ça t’a plu ?

— Quelle vidéo ? demande Kenza qui allait vers la sortie, son paquet de cigarettes et son briquet à la main.

— J’ai fait un montage de la vidéo du premier anniversaire. Je l’ai uploadé sur YouTube. Tu as vu les retombées ? Pas mal, non ?

— Cent dix-sept mille dix-huit vues depuis hier soir, répond Lou. Des tas de nouveaux lecteurs ont atterri sur le site via cette vidéo.

Adèle a sorti son iPhone et elle pianote dessus.

— Cinq cent vingt-trois mille cent treize vues, corrige-t-elle.

Kenza lui prend l’iPhone des mains pour visionner la vidéo.

— J’aurais dû y penser avant, continue Adèle. Si on veut de la pub, c’est un moyen comme un autre. Regarde, l’espèce de cheval coréen, il a fait un tabac. Et l’autre ado, avec son Friday.

— On n’en est pas là, mais ça commence quand même pas mal. Cinq cent vingt-trois mille cent treize !

— C’est super, dit Kenza, les yeux sur l’écran. La poursuite de la star est super. Sauf qu’on n’est pas sûr que c’était elle. C’est peut-être un sosie.

— C’est encore mieux quand on n’est pas sûr. D’ailleurs, ce n’était pas elle…

Deux heures plus tard, et quelques cafés plus tard, Lou et Adèle ont fait le point. Celle-ci a apporté les chiffres de Google Analytics pour le site : le nombre de visites quotidiennes, de pages vues, le temps passé sur chaque article, le nombre de connexions heure par heure, les moments de pics… Les résultats sont encourageants. Elle a décidé aussi d’apporter quelques améliorations esthétiques et techniques, entre autres un slide show sur la home page pour faire remonter les articles les plus lus. C’est devenu nécessaire parce qu’il y a maintenant un an d’articles dans les archives et qu’avec les nouveaux venus amenés par YouTube ça a son intérêt.

Mais le problème de fond reste non résolu : il faut essayer d’en vivre. Il y a la pub, bien sûr, mais les grandes marques sont frileuses et ne se précipitent pas sur les sites qui parlent de sexe. Victoire, qui s’occupe de trouver des sponsors, n’a même pas réussi à intéresser Durex, qui cherche à s’acheter une image et va s’étaler sur des sites plus culturels. Pour le moment, en tout et pour tout, le Site nommé Désir a une pub d’une marque de préservatifs moins connue que Durex (qui rapporte donc moins), celle de La Musardine, une maison d’édition de livres érotiques, et, sous leur bannière, un site de vente de sextoys en ligne (qui n’est pas celui pour lequel Lou fait des tests). Elles touchent un minuscule pourcentage sur les ventes.

— Il faut qu’on fasse connaître le site, soupire Adèle pour la dix millième fois. Si on avait des centaines de milliers de lecteurs, les publicitaires le considéreraient comme bankable. On tourne en rond. Tu es toujours contre la solution Silvio ?

— C’est quoi, trente mille euros ? s’indigne Lou. Rien du tout. Il achète le site, le nom du site et ce n’est plus nous qui décidons de ce qui va s’y dire… Il jure qu’il me gardera aux commandes, qu’il me laissera écrire ce que je veux, mais comment en être sûr ? Et comme il a créé des tas de revues porno, si ça se trouve il va en faire un site porno qu’il appellera bungabunga.com. On n’a pas fait tout ça pour ça ! Si on avait voulu un site porno, on l’aurait fait nous-mêmes. On n’avait pas besoin de lui.

C’est alors que Victoire réussit une entrée éblouissante qui fait se retourner toutes les têtes dans la salle. Robe-guêpière de Bordelle et cuissardes luisantes, avec en plus le sourire rayonnant de la guerrière qui revient victorieuse du champ de bataille.

— Les filles, s’exclame-t-elle en s’asseyant et en croisant ses longues jambes gainées de skaï, j’ai fait la rencontre de ma vie. Enfin !

— Froissart est revenu, propose Lou. Il a flashé sur toi.

— Pas lui. Martin Marsac.

Elle se tait pour leur laisser le temps de s’extasier, mais ça tarde trop à son goût et elle enchaîne :

— MM EuroMédia, ça ne vous dit rien ?

— Ce Marsac-là ?

C’est Adèle qui a réagi la première : elle ouvre des yeux ronds.

— Celui-là, oui ! triomphe Victoire. Il cherche une fille très belle et super-sexy pour tourner une pub pour la télé.

— Tu ne sens pas ton nombril qui gonfle, là ? s’inquiète Lou.

Mais Victoire n’entend pas. Extatique, elle continue :

— Vous imaginez ? La télé !

— Pour quel produit désirable ? demande Adèle.

— Un 4x4 tout-terrain. C’est un miracle qu’il m’ait trouvée.

— Il est conscient de sa chance ? ironise Lou.

— Il n’en revient carrément pas. J’ai rendez-vous lundi matin à la première heure dans son bureau, sur les Champs. Je ne me sens plus ! Je suis sûre que cette fois ça y est.

Adèle tire sur un des élastiques de la robe-guêpière comme pour le faire résonner, façon corde de guitare :

— Ça me rappelle quelque chose. Ça ne fait pas partie de notre capital commun ? C’est pas ça qui m’a valu de découvrir ce que c’est que d’avoir une meute de loups à mes trousses ?

— T’inquiète. On la revend demain. Je l’ai déjà proposé à Lou.

— Cette fois, on s’achètera…

— … un truc qui nous va à toutes les trois, la coupe Victoire. Je sais, oui.

Elle se tourne vers Kenza.

— Une bouteille de champagne !

CHAPITRE 5

Le dimanche après-midi, comme une semaine sur deux, le SMS de Victoire. Compte rendu de sa nuit échangiste. Depuis deux mois, dans son entreprise de relancer sa carrière, un samedi sur deux, elle accompagne un de ses ex, Alex – qu’elle ne voit d’ailleurs qu’à cette occasion –, dans un club échangiste très élitiste. Le prétexte officiel : le lieu est fréquenté par des hommes très haut placés, et s’y rendre est un bon moyen de les approcher. « Dans ce genre d’endroit, a-t-elle expliqué, il n’y a pas de barrière entre les classes. Tout est nivelé par le cul, et le cul est anar. Une serveuse de café comme Kenza peut se retrouver à faire un cunni à une star de cinéma ou une pipe à un ministre et, dans la foulée, devenir sa fiancée officielle… Regarde George Clooney, la nana idéale pour lui, à part la catcheuse et l’avocate internationale, c’est la serveuse de café. Il en a eu deux dans sa vie, dont une Française. — Ne me dis pas que George Clooney a rencontré ses serveuses dans ton club ! s’est exclamée Adèle. — C’est juste un exemple, pour vous montrer que c’est possible. — Sauf qu’il faut déjà que la serveuse puisse se payer l’entrée au club, a fait remarquer Lou. — Si elle est gaulée comme Kenza, elle entrera sans payer, t’inquiète… »

Mais le prétexte réel de ces soirées, suppute Lou, et Victoire n’a pas pris la peine de démentir, c’est qu’elle adore s’exhiber. Elle ne baise qu’avec Alex, mais devant des dizaines de couples qui se tripotent en les matant. Elle se donne en spectacle avec délectation, se tord, échevelée, se cambre sous les coups de boutoir, rejette la tête en arrière, la bouche ouverte comme si elle sortait d’un long moment d’apnée dans les profondeurs sous-marines – c’est là que le wet look a toute sa raison d’être.

Bref, elle fait son cinéma, comme elle le dit elle-même. « O.K., lui a dit Lou un jour, c’est spectaculaire, j’ai compris, mais tu jouis en vrai ou c’est 100 % bidon ? — C’est pareil. Quand tu t’exhibes, tu jouis de donner le spectacle d’une jouissance super-esthétique. — Moi, je te parle de l’effet mouillé ! — Il est sidérant ! Tu veux que je te dise ? Au temps où on était ensemble, Alex et moi, ce n’était pas aussi sidérant. J’ai plus de plaisir avec lui aujourd’hui que quand on était amoureux. — Mais tu as des orgasmes ou pas ? — J’ai des orgasmes d’exhib. Laisse tomber, je ne cause pas à une fille qui ne s’est jamais exhibée. Elle ne peut pas comprendre. »

Donc, SMS pour le compte rendu de la soirée.

Victoire

Question boulot, ça n’a rien donné. Personne du show-biz ou du fashion gotha. Seulement du politique. Il y avait encore ce type, j’ai oublié son nom… C’est la deuxième fois que je le vois. Il y a quelques années, il était porte-parole du gouvernement ou sous-ministre ou conseiller, je ne sais plus. Celui qui a les yeux bleus comme des glaçons et des valises dessous. Des valises bourrées de fric. Genre nazi. D’ailleurs, il est nazi. Il était là avec une vraie blonde qu’il offrait en disant : C’est ma truie. Elle a besoin d’être saillie.

Lou

Il faut bien qu’ils décompensent, ces gens-là. C’est dur, l’exercice du pouvoir.

Victoire

À part ça, c’était pas mal du tout. Alex a assuré. Deux éjacs. Une sur mes seins. L’autre sur mes fesses.

Lou

Jamais dedans ?

Victoire

Non, sinon il n’y a rien à voir. N’oublie pas, on n’est pas là pour rigoler. On donne un spectacle ! La première fois, j’ai tout étalé sur mes seins. L’effet glossy était magnifique. Sauf qu’après, quand ça sèche, ça se craquelle et tu as la peau d’une momie à qui on vient d’enlever ses bandelettes.

Lou

Il paraît que le sperme, c’est plein de vitamines et d’oligo-éléments…

Victoire

Ça, c’est le bruit que font courir les mecs pour que les filles avalent. Les filles, elles, assurent que c’est un super-hydratant pour la peau…

Lou

Tu es sûre que c’est un bon plan pour ton avenir, ce club ?

Victoire

Même si ça ne me rapporte rien question boulot, au moins je prends mon pied. Mais je sens que ça va se débloquer. Je vais rencontrer quelqu’un et ma vie va changer. De toute façon, ma vie a déjà changé. Je vois Marsac demain. Il faut que je pense à ce que je vais mettre. Ses bureaux sont sur les Champs. Je vais me looker prestige, cette fois. Ma petite robe Chanel. Pour les shoes, j’ai pensé à mes Marc Jacobs.

Lou

Bonne idée. Ça fera contraste.

CHAPITRE 6

Le lendemain, comme une fois par mois, Lou et Adèle se retrouvent en fin de matinée pour s’occuper de la partie « culturelle » du site. Cela consiste, principalement, à créer un quiz et – boulot qui revient à Victoire – un test psychologique. Mais Victoire manque à l’appel pour cause de rendez-vous avec la Gloire.

Cette fois, Adèle a son look habituel : coupe de cheveux floue, pas de maquillage, une fraîche jeune fille de bonne famille. Et toujours son jean et son pull oversize. Depuis qu’elle a vécu ce que Victoire appelle le « traumatisme du Noël du comité d’entreprise » – la meute de loups de l’agence de marketing rendus fous par sa robe-guêpière –, elle n’a plus jamais porté la moindre minijupe, n’a pas osé le moindre décolleté et évite le maquillage. À la voir maintenant, elle apparaîtrait presque comme la girl next door et il faut la regarder à deux fois pour s’apercevoir à quel point elle est jolie. Comme quoi, la beauté naturelle a besoin d’être soulignée par l’artifice des fringues. C’est ce que lui assure constamment Victoire, mais Adèle ne veut plus rien entendre.

Le quiz, donc. Au fil de leurs lectures ou des films qu’elles voient, les trois filles notent des renseignements glanés ici et là, que Lou classe ensuite par catégories de sujets : animaux, ethnologie, lois, littérature, histoire de France, etc.

Aujourd’hui, elles se sont décidées pour un quiz littéraire. Un vernis de culture ne peut pas faire de mal. En une heure, elles ont déjà traité cinq questions proposées par Adèle (entre autres Jean-Jacques Rousseau et son goût pour la fessée, Apollinaire et ses Onze Mille Verges.) Il n’en reste plus que deux. Lou est à l’ordi. Elle écrit :

Le philosophe allemand Emmanuel Kant est mort

Tuberculeux

Assassiné par Hegel à cause de différends théoriques

En plein orgasme, sodomisé par Martin Lampe, son valet de chambre

Puceau

— C’est quoi, la bonne réponse ? demande Adèle.

— Tout le monde sait qu’il est resté puceau toute sa vie.

— Pas moi. Et son valet de chambre s’appelait vraiment Martin Lampe ?

— Oui. Il le réveillait tous les matins à cinq heures, mais sans le sodomiser. En tout cas, pas qu’on sache.

— Bon. Pour la dernière, on a dit Molière.

Molière est soupçonné d’avoir eu un secret honteux

Il était homo et ses relations avec Corneille étaient loin d’être innocentes.

Il a été le nègre de Corneille et de Racine qui n’ont jamais écrit une ligne des pièces qu’ils ont signées.

Il aurait épousé sa propre fille.

Il a couché avec sa mère.

— À coup sûr, c’était un homo refoulé, s’exclame Adèle. Il n’y a plus que ça, maintenant, si on en croit Victoire.

— Raté. Il s’est marié avec Armande Béjart, qui avait vingt ans de moins que lui. Et comme la mère d’Armande, qui était prétendument sa sœur, avait été la maîtresse de Molière, vingt ans plus tôt, elle pourrait être sa fille.

— Pourquoi on ne nous dit pas ça, au lycée ? Au moins, on s’intéresserait.

— On devait trouver ça dans les magazines people de l’époque.

— Victoire t’a donné le thème du test psychologique ?

— « Êtes-vous une bisexuelle qui s’ignore ? » Sauf si elle a changé d’idée entre-temps.

— Toi, on sait que tu es une bi qui ne s’ignore pas.

— Avoir envie de coucher avec une fille, c’est être bi ? Je n’en sais rien. C’est une curiosité naturelle. Ce n’est pas pour la vie. Ce n’est même pas forcément pour renouveler. C’est juste une fois, pour savoir ce que ça fait.

Adèle revient sur un sujet qu’elle a déjà abordé, mais qui n’a pas suscité l’enthousiasme de Lou.

— Ce serait vraiment sympa que tu viennes vendredi prochain. Cette fille, je t’assure, c’est la serial-fuckeuse du PussyKiss. Elle est là pour collectionner. Je suis sûre qu’elle tient un carnet de bal avec la liste des nanas qu’elle s’est faites. Tu la verrais… Elle débarque, ses yeux scannent à droite et à gauche, elle repère celle qu’elle veut, elle fonce dessus et ne lâche plus le morceau.

— Et personne ne lui résiste ?

— À part moi, non. D’abord parce qu’elle est plutôt pas mal. Plutôt vraiment pas mal, même, dans le genre Norah Jones. Et parce que, de toute façon, les meufs qui viennent dans la boîte sont là généralement pour draguer. Sauf celles qui viennent en couple, mais elle ne s’attaque qu’aux filles seules.

— Et c’est toi qu’elle veut…

— C’est ce qu’elle prétend. Mais je dois dire que, depuis qu’elle m’a scannée, elle ne drague plus personne. Elle vient et ne regarde plus que moi.

— Peut-être qu’elle est vraiment amoureuse, ce coup-ci, et qu’elle va devenir mono-fuckeuse au lieu de serial.

— Oui, mais moi non. Je n’arrête pas de lui dire que je suis en couple avec une meuf super-jalouse, que je suis hyper-fidèle, et tout et tout. Mais, comme elle n’a jamais vu la meuf en question, elle me considère comme bonne à draguer.

— Et elle ne te plaît pas ?

— Arrête ! Je suis total hétéro.

— Les yeux dans les yeux, Adèle, tu n’as jamais imaginé de coucher avec une fille ? Quand tu étais ado, tu n’as jamais roulé des pelles à une pote juste pour t’entraîner avant ton premier petit copain ?

— Jamais. Je sais que c’est ton grand fantasme, mais pas moi, désolée. Victoire, la psychologue de bazar, m’a déjà dit que si je suis DJ dans une boîte de lesbiks, ce n’est pas innocent. Eh bien, si, c’est innocent ! Si j’avais trouvé dans une boîte normale, j’aurais pris, mais ils préfèrent les mecs. Depuis que je suis en free-lance, mon job de webdesigner ne me suffit pas. Pour moi, faire lesbik, c’est un petit boulot d’appoint comme un autre. Bon, alors, tu viendras, oui ou non ? Je n’ai personne d’autre à qui demander ça.

— Tu veux que je fasse quoi, exactement ?

— Rien de compliqué. Tu viens, tu bois un verre à côté de moi, tu te comportes comme si tu étais ma meuf.

— Ça va jusqu’où ? Je te roule des pelles ?

— Arrête ! Tu passes me voir, tu me fais un bisou. Pas avec la langue, de préférence. Il faut juste qu’elle nous voie ensemble. Tu peux aller danser, mais si une autre fille vient me brancher à la console, ce qui arrive souvent, tu rappliques, genre inquiète, tu me mets le bras autour de l’épaule pour montrer que je suis à toi, et tout le tralala. Tu sais comment ça se comporte, quelqu’un de jaloux.

— J’ai eu l’occasion de prendre des notes, avec Joris.

— Tu as des nouvelles ?

— Seulement quinze mille SMS par jour avec promesse solennelle de ne plus douter de moi. Du moins, j’imagine. Comme je les efface sans les lire, il peut tout aussi bien me dire qu’il est content d’être débarrassé de moi. Je t’ai dit qu’un jour je lui ai proposé d’installer une alarme dans ma culotte pour être prévenu chaque fois que je l’enlève ? Je te jure, j’ai vu son œil briller : il n’avait rien contre l’idée.

— Tu as l’intention de…

— … de rien du tout, coupe Lou. Je n’ai même pas envie de lancer sur le site une discussion sur la jalousie tellement j’en ai ma claque de cette maladie. Tiens, ça doit être encore lui, là.

Elle sort son portable de sa poche, lit le SMS, y répond en trois mots.

— C’est Victoire. Elle sort du bureau du fils de pub. Elle est sur le chemin. Regarde ce qu’elle envoie.

Elle agrandit la photo sur son iPhone : Victoire est dans un ascenseur, sans doute dans les locaux de MM EuroMédia, elle a soulevé sa robe pour immortaliser sa petite culotte Aubade.

— Elle a dû mettre ça pour le cas où Marsac voudrait coucher. Elle va nous dire s’il a fallu qu’elle aille jusque-là. Dans un immeuble comme ça, l’ascenseur doit être truffé de caméras… les surveillants ont dû profiter du spectacle, eux aussi.

— Donc, tu viens au PussyKiss, vendredi ?

— C’est qui, le mec, dans notre couple ? Toi ou moi ?

— Il n’y a pas de mec. On est toutes les deux clitoridiennes.

— Je savais bien, quand je l’ai vu vendredi au match d’impro, qu’il me regardait d’une drôle de façon, râle Victoire.

Cette fois, elle a remplacé le wet look par de longues mèches gaufrées, façon Kim Basinger jouant le sosie de Veronica Lake, dans L.A. Confidential.

— Laisse-moi deviner…, plaisante Lou. À la façon d’un mec qui offre un boulot de rêve à une fille dans l’espoir de la mettre dans son lit ?

— Non, ça, j’ai l’habitude. Je sentais qu’il y avait autre chose. Un truc un peu plus compliqué. Vous ne devinez pas ?

— C’est un serial killer et il t’a choisie comme prochaine victime, propose Adèle.

— Pire.

— Il veut t’épouser ! s’écrie Lou, mimique terrorisée.

— Non, il est marié.

— Il veut que vous fassiez ça à trois avec sa femme !

— Vous n’y êtes pas du tout. Tenez-vous bien, les filles ! Il veut que je devienne sa Maîtresse.

— C’est ce que j’ai dit en premier, proteste Lou.

— Pas sa maîtresse. Sa Maîtresse.

Adèle et Lou se regardent, interloquées.

— Avec un M. majuscule, précise Victoire.

Court silence. Adèle est la première à comprendre.

— Il est maso ?

— Il veut être ma chienne. Ce sont ses mots exacts.

Adèle s’assied.

— Merde. Et tu sais faire ça ?

— Faire du président d’une agence de communication une chienne ? Va bien falloir que j’apprenne, si je veux qu’il me prenne dans son 4x4.

— Il t’a mis clairement le marché en main ? C’est écrit dans le contrat ?

— Non, mais je sais lire entre les lignes. Je savais bien qu’à un moment ou à un autre il me faudrait me sacrifier pour ma carrière. J’avais plutôt imaginé qu’il me faudrait coucher…

— On a vu que tu avais choisi Aubade pour faire don de ton corps.

— Il va me falloir un stage de réorientation.

Elle regarde ses ongles :

— Je n’ai pas encore vraiment les griffes de panthère. Ça met combien de temps à pousser, des ongles ?

— Ça va plus vite à la nouvelle lune, assure Adèle.

— Ça va plus vite au nail bar, tranche Victoire. Tout doit aller vite, maintenant ! Je le sens, mon destin ! Il est là, à portée de griffes.

— Choisis le gel UV, conseille Adèle. La résine, ça jaunit vite.

— Tu n’aurais jamais dû mettre cette armure Bordelle et ces cuissardes, soupire Lou. C’est ça qui a transformé en chienne un Grand Mâle Dominant.

CHAPITRE 7

Une heure après, elles sont dans un duplex somptueux du 7 e arrondissement. Ni Adèle ni Lou n’ont jamais vu des pièces aussi vastes, une décoration aussi luxueuse. Victoire, oui : elle a les clefs de l’appartement, qu’elle est chargée de faire visiter. La propriétaire, une célébrissime actrice, a décidé de vendre. Elle se trouve dans son palais de Venise ou dans son riad de Marrakech pour quelques mois et elle a chargé l’agence de s’en occuper.

Victoire assure qu’elle n’a pas d’autre choix que de squatter le duplex : Marsac ne peut pas la recevoir chez lui, il y a sa femme et sans doute une tripotée de domestiques.

— Et chez moi, ce n’est pas possible. Je me vois mal expliquer à ma coloc que je vais mobiliser le salon pendant un moment pour me faire lécher les cuissardes par un mec à quatre pattes.

Les y voilà donc, émerveillées. Ça occupe les deux premiers étages d’un magnifique immeuble en pierre de taille. L’intérieur est digne d’une revue sur papier glacé. Au premier niveau, partout, cheminées de marbre, déco baroque, genre courtisane du XIXe siècle. L’actrice a hésité entre le tape-à-l’œil et le kitsch, mais elle a réussi à ne pas tomber dans le total ridicule. Deux salles de bains, baignoires en marbre posées sur des pattes de lion, où un enfant pourrait apprendre à nager, robinets d’or à col-de-cygne, miroirs immenses aux cadres dorés, montagnes de draps de bain pliés, immaculés, brodés aux initiales de l’actrice. On croirait qu’elle va sortir de sa chambre en déshabillé de soie et les surprendre.

De chaque côté de la première marche de l’escalier intérieur, deux statues grandeur nature de Nègres, style eunuques de harem, en turbans et barboteuses tissées de fils dorés. Chacun tient un flambeau dans la main. Les trois filles montent en procession, doigts glissant religieusement sur la rampe de bois lustré. Elles sont accueillies à l’étage au-dessus par deux statues de marbre de plus de deux mètres : deux adolescentes jumelles entièrement nues, le corps svelte, hanches étroites et seins menus, la coiffure au carré de Louise Brooks, tenant chacune entre les mains une boule lumineuse. Au passage, Lou ne peut s’empêcher de passer une paume enveloppante sur le pubis bombé et lisse de l’une d’elles. Malgré le froid de la pierre, elle sent un frisson d’excitation lui parcourir la colonne vertébrale.

Deux étages, deux ambiances différentes. Mêmes cheminées de marbre, mêmes salles de bains de cocotte, mais, ici, les meubles et la décoration sont résolument Art nouveau. Une large terrasse en L entoure deux côtés, une porte-fenêtre donnant dans chaque pièce. Elles en font le tour à la queue leu leu, effleurant les plantes en pots de terre cuite vernissée. Sur le balcon d’un immeuble en face, au troisième étage, un dogue allemand gris acier est couché, sa tête énorme à demi passée entre les grilles. Il les regarde, placide, bougeant juste les sourcils pour les suivre des yeux.

Elles retournent dans le salon. Réflexe professionnel, Adèle s’attarde du côté de la chaîne ultramoderne, regarde les CD.

— Pas d’électro. Pas même de rock ni de pop. Que du classique. Et du jazz. Et du tango. Piazzola. Et de la chanson française.

— Bon, conclut Victoire. Il faut aviser. On lui fait une séance kitsch ou art nouveau ? On le traite au premier étage ou au second ?

— Comment ça, on ? s’inquiète Adèle. C’est toi, la Maîtresse dominatrice !

— J’ai le droit d’avoir des assistantes. Pour tout vous dire, les filles, j’ai peur de ne pas être à la hauteur du rôle.

Adèle reste réticente :

— Déjà que je fais semblant d’être lesbik deux soirs par semaine, si je dois en plus faire semblant d’être dominatrice, je vais finir par ne plus savoir qui je suis.

— Au contraire, assure Victoire, c’est comme ça que tu vas finir par te trouver.

— Je ne suis pas perdue. C’est la vie qui me perd.

— Tu ne vas pas nous faire une crise d’identité ! Regarde, moi ! Je peux jouer tous les rôles et je m’en sors toujours.

— Eh bien, tu n’as qu’à te sortir toute seule de ton rôle de Domina !

— Je n’ai pas le temps de répéter. Je dois plonger direct dedans et j’ai besoin d’aide. Ça sert à quoi, les copines, si on ne peut pas les appeler à l’aide pour un petit truc tout simple ?

— Tout simple, oui… Transformer un homme en chienne.

— Tu sais exactement ce qu’il veut ? demande Lou.

— J’ai posé quelques questions, quand même ! La consigne, c’est : pas de marques. À cause de sa femme. Donc, il ne tient pas à être fouetté. Mais il faut quand même le menacer de la cravache. J’ai le droit de le gifler, encore heureux ! En gros, il veut être transformé en pute et que je lui fasse faire le trottoir. C’est fou, le nombre de mecs qui veulent faire pute !

Lou est tentée et elle décide de convaincre Adèle.

— Marsac est une très grande pointure de la pub. Et ce dont on a besoin pour notre site, c’est de pub…

Bref silence de trois petites femelles stratèges, puis Victoire :

— C’est vrai, ça… S’il devient ma chienne, il sera obligé de faire ce que je lui ordonne.

Adèle hésite encore :

— Et si ta chef d’agence débarque pendant qu’on est en train de le traiter ? Elle aussi, elle a les clefs…

— Arrête de psychoter ! Il n’y a aucune raison qu’elle débarque ! Et si ça arrive, je lui dirai que je suis en train de faire visiter.

— À un mec à quatre pattes en porte-jarretelles tenu en laisse par deux filles lookées Domina ?

— Ce sont des artistes. Ils sont venus visiter en coup de vent entre deux répétitions.

— Et toi avec le même look ?

— J’ai voulu les mettre à l’aise…

Lou prend les choses en main.

— Écoute, tu vas le traiter ici, dans cette pièce. Adèle et moi, on sera sur le balcon. On te soutient moralement. Si tu vois que tu as besoin d’une intervention musclée, tu fais signe et on fait notre entrée. Sinon, on est simplement là et tu te sens épaulée. On ne peut pas faire mieux pour une première fois. Ça te va ?

Elles repèrent les lieux en fonction de cette perspective. La terrasse fait un angle en L. Sur la plus petite branche, une porte-fenêtre ouvre sur le salon. Sur l’autre, deux portes donnent chacune sur une chambre.

— Si tu veux amener ta chienne sur la terrasse pour la présenter au chien d’en face, Adèle et moi on fait le tour et on passe dans une chambre. Le tout, c’est que tu nous laisses le temps. Et il faut tout laisser ouvert, qu’on entende ce que tu dis et qu’on puisse se réfugier dans une chambre si tu rappliques avec ta chienne en laisse. Tu n’as qu’à annoncer à haute voix ce que tu vas faire, pour qu’on ait le temps de manœuvrer.

CHAPITRE 8

Lou se réveille. Geste réflexe : allumer le portable tout en allant vers la cuisine mettre la machine à café en route. Sur le parquet du séjour, le Colissimo ouvert d’Impasse du Plaisir lui rappelle qu’elle a oublié de mettre les draps hot.

Message de Victoire. C’est le Grand Jour : elle a rendez-vous en fin d’après-midi avec Marsac dans une boutique spécialisée SM pour faire quelques achats, puis elle l’emmènera dans le duplex. Présence obligatoire des copines. Dress-code obligatoire aussi. Look Domina exigé pour le cas où. Soutien moral souhaité.

Message d’Adèle. C’est loin d’être le Grand Jour pour elle. Elle a reçu le même texto de Victoire et elle est terrorisée. En plus, ça l’oblige à se faire remplacer ce soir au PussyKiss.

Lou l’appelle aussitôt.

— Prends ça comme un truc marrant. On va rigoler entre copines avec un winner déguisé en pute, c’est tout. C’est comme si on allait au théâtre voir une pièce de boulevard.

— Je n’arrête pas d’être obligée de faire semblant d’être ce que je ne suis pas. Je ne me sens pas plus Domina que lesbik. En plus, il faut reporter notre rendez-vous à la semaine prochaine.

— Quel rendez-vous ?

— Tu m’as promis de venir au PussyKiss jouer à être ma meuf. Tu avais déjà oublié ?

— Bien sûr que non. Mais tu vois bien que toi aussi tu me demandes de faire semblant…

Quand elles ont raccroché, Lou envoie un SMS à Victoire.

Lou

Tu n’as pas une bite à me proposer ?

Victoire

Tu es en manque ?

Lou

C’est pour Impasse du Plaisir. Un kit de moulage.

Victoire

Si c’est pour immortaliser, autant faire dans les grandes largeurs. Alex, c’est du king-size… Tu le veux ?

Lou

Tu crois qu’il sera d’accord ?

Victoire

Tu connais beaucoup de mecs TBM qui ne rêvent pas toutes les nuits qu’on leur propose ça ? T’inquiète, il va adorer. Si tu as envie de plus si affinités, ne te gêne pas pour moi. Et je te rassure : il n’est pas du tout nietzschéen.

Lou

Nietzschéen ???

Victoire

Ben oui. Sous prétexte qu’il est TBM, il pourrait se prendre pour un surhomme et vouloir faire subir aux filles sa volonté de puissance. Mais non. Il est très doux.

Lou

Tu penses que Nietzsche était TBM ?

Victoire

S’il ne l’était pas, il aurait aimé l’être. Mais on peut dire ça de tous les mecs.

Voilà un problème réglé. Il faut juste qu’elle pense à mettre les draps ce soir et elle aura fini son boulot alimentaire.

Elle se connecte sur le site. Ça explose de nouveaux visiteurs. Elle remarque tout de suite l’avatar du chimpanzé et elle lit son message avant les autres, se demandant ce qu’il aura encore inventé pour l’énerver.

Ventadour

Une chose a disparu de l’univers sexuel des jeunes de notre âge : le concept de flirt. On se rencontre, on se plaît, on couche dans la foulée. Il n’y a pas toute cette période où on apprend à se connaître en faisant des tas de trucs sexuels avant d’aller au lit. Je trouve que cette période de sexe sans baise est intéressante.

Shalimar

C’est vrai, ce que dit Ventadour. Est-ce que ça ne vous est jamais arrivé, quand vous vivez en couple, de vous souvenir de la période séduction, où on ne baisait pas encore, où on se tripotait au cinéma, en se faisant des bisous baveux ? Rétrospectivement, ça paraît le meilleur moment de l’histoire. Je trouve dommage, moi aussi, qu’on ne le fasse pas durer pour donner plus de prix à la baise qui viendra.

Zigouigoui

Vous lisez trop de magazines féminins, les filles. Ça veut dire quoi, cette discussion à la con ? C’est du niveau du gros titre qui sort régulièrement et qui me fait mourir de rire à chaque fois : Faut-il coucher le premier soir ? Pour moi, c’est clair : bien sûr qu’il faut coucher le premier soir puisque de toute façon on couchera le deuxième soir ou le troisième. Autant ne pas perdre de temps.

Yorick

Je suis un mec et je ne lis pas de magazines féminins. Je ne savais pas que la question du premier soir était récurrente dans ce genre de revues. Mais je trouve que ce que tu écris, Zigouigoui, est aussi intelligent que si tu disais : quand on fait l’amour, de toute façon on va finir par éjaculer, alors autant gicler à peine entré pour ne pas perdre de temps. Si tu es éjaculateur précoce et que tu essaies de fonder un club d’adeptes, va plutôt sur un site médical. Tu trouveras des potes à toi qui essaient, eux, de se soigner et pas de faire de leur problème une philosophie tendance.

Et ça continue sur des pages et des pages. Certains messages sont très drôles et il arrive même à Lou de rire. Ce qui l’étonne un peu, c’est que, à part Zigouigoui, il y a au moins autant de garçons que de filles passionnés par le « concept de flirt » de Ventadour. Comme elle le fait depuis le début, elle ajoute dans un fichier les noms de tous les nouveaux venus. En majuscules, les noms de ceux qui écrivent le mieux, ou qui réfléchissent le mieux. Là, en quelques minutes, elle en a repéré quelques-uns qu’elle inscrit sur sa liste par ordre alphabétique : Chipie, Kalam, Kalou, Kilim, Nobody, Samsa – et, bien sûr, le simiesque Ventadour. Beaucoup d’internautes se contentent d’apporter un commentaire sans intérêt, assorti de l’éternel LOL qui a l’air de résumer toute leur pensée.

CHAPITRE 9

Lou et Adèle sont sur la terrasse du duplex, serrant contre leur cœur leurs longs manteaux noirs. À cause du petit vent frisquet, mais aussi pour ne pas attirer l’attention du voisinage. Dessous, elles sont lookées Domina pour le cas où il leur faudrait intervenir. Pour Adèle, la transformation n’est pas radicale : elle s’est contentée d’accentuer le look gothique soft de DJ Kaïne, sauf qu’elle a une minijupe au lieu de ses leggins et qu’elle porte des bottes à talons aiguilles Marc Jacobs. Lou aussi a emprunté des fringues à Victoire, et, surtout, elle s’est fait maquiller. Elle n’en revient pas, de ce qu’elle a vu dans le miroir, une fois qu’Adèle en a eu fini avec elle : Barbarella métissée de Catwoman.

Penchées à la terrasse, elles surveillent la rue. Sur le balcon d’en face, le dogue allemand est allongé, l’air, lui aussi, d’attendre que la séance commence.

— Il a l’air sympa, dit Adèle.

— Un peu baveux, quand même…

D’en haut, elles voient arriver un taxi qui se gare le long du trottoir. Un homme en sort le premier, va galamment ouvrir l’autre porte. Une jambe interminable apparaît, gantée d’une cuissarde toute neuve de cuir noir. Puis la tête blonde de Victoire. Elle se sait attendue : elle lève la tête vers le deuxième étage. Les deux filles reculent.

Un moment après, Victoire et Marsac entrent dans le salon Art nouveau. La porte-fenêtre entrouverte laisse passer les voix. Victoire parle fort, symbole de sa domination, mais aussi pour se faire entendre d’Adèle et de Lou, planquées sur la terrasse.

— Déshabille-toi !

Elle sort d’un grand sac un boa noir et un chapeau haut de forme, ainsi qu’un os en caoutchouc. Elle glisse un CD dans le lecteur. La voix de Marlene Dietrich s’élève, rauque, déroulant les phrases en allemand. Victoire s’est installée dans le canapé profond, les fesses englouties dans les coussins, les genoux haut levés, une jambe passée sur l’autre, un pied bougeant dans le vide pour marquer l’impatience.

Lou connaissait le nom de Marsac mais n’avait jamais vu sa tête. Elle s’attendait à voir un homme bedonnant au regard fuyant, genre petit vieux pervers, mais non. Il est plutôt pas mal, porte bien sa soixantaine, qu’il entretient sans doute à coups de séjours en thalassothérapie et sur les terrains de golf. Il a une belle chevelure brune, argentée sur les tempes, avec tout de même un léger recul de plantation sur les golfes qui va l’amener bientôt à envisager la greffe, vu l’importance qu’il accorde manifestement à son apparence.

Il est nu en un rien de temps. Au début, il y est allé avec précaution pour poser sur un guéridon ses lunettes Hugo Boss et sa Rolex, mais pour le reste, de la veste Armani au caleçon Calvin Klein, il a fait fissa. Il ne porte pas de cravate et, quand il se retrouve en chemise blanche au col ouvert, Adèle murmure :

— On dirait un nouveau philosophe…

— À mon avis, le seul livre de philosophie qu’il ait jamais lu s’appelle Comment entuber les consommateurs en dix leçons… C’est à cause de types comme lui qu’on est devenues ce qu’on est : une génération qui noie ses angoisses dans les dépenses compulsives.

Adèle la regarde, surprise.

— Qu’est-ce qui te prend ?

— C’est mon père qui dit ça. Je ne fais que répéter. Je suis trop aliénée pour en avoir pris conscience toute seule. Regarde-moi ça ! Le mantra de ce mec, c’est : J’entube, puis j’expie en faisant pute, ce qui me permet de recommencer à entuber.

Elle se tait, car le morceau de musique s’est arrêté et elle ne veut pas risquer d’être entendue.

Marsac, tout nu, se tient maintenant debout, les deux mains pudiquement posées sur le bas-ventre. Victoire lui tend un body rouge.

— Mets ça, ça cachera ton vilain appendice. Et tourne-toi, que je voie ton arrière-train… Tu n’es pas de première main, dis-moi ! Pour l’abattage, tu feras peut-être l’affaire, mais pour le gotha il va falloir passer par la chirurgie esthétique…

Exultant de se voir traité ainsi, Marsac, en body rouge, tourne sur lui-même, retenant sa respiration pour rentrer le ventre. Victoire lui touche la poitrine du bout de la cravache.

— Ton bréchet. Mets-le en avant.

Tenant dans une main des escarpins à talons aiguilles rouge et or constellés de paillettes, elle lui tend de l’autre une paire de bas résille autofixants. Il s’assied, les enfile maladroitement. Victoire le regarde faire en se caressant langoureusement les cuissardes avec la cravache. Puis elle lui donne les chaussures. Quand il a fini de les enfiler, elle remet Lili Marleen et ordonne :

— Lève-toi et marche.

Puis :

— Les coutures ne sont pas droites. Recommence. Ben dis donc, l’Ange bleu, il va y avoir du boulot pour faire de toi une bonne petite chienne lubrique.

Sur le balcon d’en face, comme s’il avait entendu ces mots et qu’il y lisait une promesse, le dogue allemand se met à aboyer éperdument.

CHAPITRE 10

Lou est occupée à écrire son post sur le string vibrant rose malabar en attendant Alex. Elle n’a pas d’adjectifs assez dithyrambiques pour donner envie. Elle parle surtout de la vitesse : orgasme assuré en un éclair, et ce n’est pas un mensonge. Elle s’abstient de préciser que c’est justement ce qu’elle lui reproche, car ce qu’elle aime, elle, c’est tourner autour du plaisir en s’interdisant le plus longtemps possible de tomber dedans. Après tout, elle n’a pas à dire du mal des gadgets. Elle connaît des filles qui ne jouissent qu’avec ce genre de jouets. Victoire, par exemple : à part quand elle s’exhibe, elle est incapable d’avoir un orgasme sans le recours à la machine. La branlette à l’ancienne, elle ne connaît pas. Il lui faut des changements de vitesse, des modes de vibration variés, des télécommandes. Elle kiffe encore plus quand ça brille dans l’obscurité ou quand ça peut se recharger sur l’ordinateur avec une clé USB. Elle rêve d’un vibro équipé d’un GPS qui lui donnerait la latitude et la longitude exactes de son clito. Bref, elle est très nouvelles technologies, mais avec tout de même une tendresse archaïque pour la zoophilie : elle aime les petits canards jaune poussin, les lapins violets, les dauphins mauves, les poulpes roses, les éléphants noirs, les tortues vertes, n’importe quoi de mignon à condition que ça vibre… Au moins, Lou sait à qui refourguer ses joujoux quand elle se lance dans de grands rangements.

Lou en est au deuxième témoignage d’une Utilisatrice Enchantée (qu’elle a baptisée Marine et domiciliée à Saint-Cloud), quand Alex l’appelle pour lui demander le code de la porte. Il entre deux minutes après. Elle ne l’a pas vu depuis presque un an.

Elle l’a toujours trouvé sympathique. Il est plus ou moins mannequin et plus ou moins acteur – dans les deux cas, plutôt moins que plus – et il est vraiment très beau. Il venait souvent au Couvent, au temps où il sortait avec Victoire, laquelle a toujours aimé exhiber les beaux spécimens de mâles qu’elle s’offre. Leur histoire d’amour n’a pas duré longtemps, mais ça s’est terminé sans casse et, le jour où elle l’a recontacté pour lui proposer de lui servir de chevalier servant dans ce club libertin renommé, il a répondu présent. Ils se sont retrouvés à nouveau amants, mais pour la galerie.

— Je me suis rasé, dit-il en préambule.

Et, comme elle lève la tête vers lui, il ajoute en souriant :

— Non. En bas. J’ai pensé qu’il valait mieux.

— D’accord. Je n’ai pas encore lu le mode d’emploi, mais j’imagine qu’il fallait le faire. Allons-y.

Pendant qu’il se déshabille, Lou rapporte de la salle de bains une serviette de toilette qu’elle étale sur la table basse. Alex est déjà nu. Corps magnifique, muscles longs et fins, sans les nœuds que donne le body-building. Bronzage léger. Peu de poils sur la poitrine. Cheveux châtain clair taillés court derrière, mèche à demi rebelle sur le front. Yeux bleus, longs cils, belle bouche sensuelle. Assis sur le canapé, il se caresse doucement le bas-ventre. Même au repos, on devine que la bête va provoquer une grosse surprise à l’arrivée. Quand Joris s’était rasé, Lou n’avait pas aimé. La touffe de poils noirs manquait dans le décor parce que la couleur de son attirail était très foncée et que, sans toison, ça n’allait pas. Mais la peau d’Alex est claire sous le hâle, il est beau comme une statue et une statue peut se passer de poils.

Lou ouvre le paquet envoyé par Impasse du Plaisir et pose sur la serviette tout ce qu’il contient : un tube transparent dont on peut augmenter ou diminuer le diamètre, une sorte de collerette de plastique noir avec un minuscule orifice, deux sachets de gel 3D, un anneau pénien, une paire de gants, un flacon de caoutchouc de silicone avec un durcisseur, un bâton de bois pour agiter.

Elle prend une photo de l’ensemble et déplie la notice. Ça n’a pas l’air trop compliqué. Elle lit à voix haute :

— Il faut 1/ mettre la verge en érection ; 2/ enfiler l’anneau pénien autour de la verge et des testicules pour maintenir cette érection ; 3/ adapter le tube à la taille de la verge (il faut au moins 3 cm de plus pour que ça ne touche pas les parois) ; 4/ boucher une extrémité du tube avec la collerette ; 5/ fourrer la verge dans le tube en la faisant passer par la fente de la collerette ; 6/ se dépêcher de touiller le gel 3D avec de l’eau froide ; 7/ par la partie ouverte du tube, faire couler le gel de moulage autour de la verge. Quelques minutes de patience pendant que ça sèche. On retire la verge. On a obtenu un moule. Ensuite, on remplit le moule de caoutchouc avec la silicone liquide.

Elle replie la notice.

— Tu te sens capable de subir tout ça, Alex ?

— Pour le moment, j’aimerais surtout en arriver à la première étape. Bander.

Lou se sent rougir. Elle n’est pas timide, mais tout à coup elle se trouve plongée dans l’intimité d’un mec aux prises avec sa queue. Assise sur le fauteuil, en face de lui, elle le regarde. Même ses pieds sont beaux. C’est un esthète : il a eu la décence d’ôter ses chaussettes. Rien de tel qu’un mec nu en chaussettes pour faire démouiller une fille. Quant à son truc, il est de toute évidence hors norme, mais c’est encore pire car ça ne répond pas. Quand il le lâche avec un soupir découragé, ça se love douillettement entre ses cuisses, en rond, comme un animal affectueux, alors que ça devrait se dresser comme un serpent à sonnette. Lou lui est reconnaissante de ne pas sortir les protestations du genre : Je ne comprends pas, c’est la première fois que ça m’arrive, etc. Non, Alex reste digne dans son désarroi. Il ne cherche pas d’excuse. Il n’est pas vexé, il est simplement sonné par la désertion de son corps.

Il se reprend en main. Il a fermé les yeux, mais ses narines palpitent : il a dû rameuter ses fantasmes pour essayer de s’exciter, mais ça tarde à venir.

Au bout d’un long moment, Lou demande d’une voix neutre :

— Tu veux que je trouve un film porno ? Tu aimes quel genre ?

Il secoue la tête, les paupières toujours closes, la main occupée à caresser la tendre bête qui s’obstine à se vautrer nonchalamment. Elle sait par Victoire qu’il n’a jamais eu le moindre problème d’érection. Il assure sans panne et sans faille, à la demande. Bandaison d’acier, endurance et puissance de forage d’une perceuse à percussion, « une vraie Black&Decker », a précisé Victoire. Alors, quoi ? C’est moi, se dit Lou tout à coup. Je ne suis pas assez canon pour lui. C’est pour ça qu’il ferme les yeux !

Sans réfléchir, elle va vers lui, se penche, pose sa bouche sur la queue toute gentille, soulève le gland du bout de la langue, referme dessus sa bouche chaude. Elle ne sait pas trop pourquoi elle fait ça. D’abord, parce qu’elle est gênée pour lui – un garçon doit se sentir fragile à l’instant de sa première panne sexuelle. Mais surtout parce qu’elle a envie de lui montrer que, bien qu’elle ne soit pas aussi belle que Gisele Bündchen, ni même – au hasard – que Victoire, elle détient le pouvoir de le faire bander. De fait, ce pouvoir ne se fait pas attendre : ça se met à se dresser contre son palais.

Quand elle a commencé, elle n’était pas du tout excitée, mais là ça la prend. Alex lui enserre la nuque et elle adore ça. Ça grossit de plus en plus dans sa bouche, au point qu’elle est obligée de lâcher un peu de lest pour pouvoir respirer. La main d’Alex se fait plus légère. Il doit avoir l’habitude. Elle n’a jamais eu un truc aussi gros dans le ventre, elle n’est pas sûre d’en avoir envie. Pourtant, ça lui revient tout à coup, lors de son troisième gang-bang, l’une des queues avait à peu près cette taille et elle n’avait pas rechigné à la prendre. D’une main, elle empoigne l’objet à la base, recule la tête pour le voir dans toute sa longueur. Elle cherche à le visualiser parce que, elle vient de le décider, si elle s’offre un quatrième gang-bang, même avec une bite en moins – puisqu’il faut décrocher en douceur –, l’une d’elles sera celle-ci.

Ça se dresse contre le ventre d’Alex et, à cause de la position affalée qu’il a dans le canapé et de sa position à elle, assise sur ses talons, en contrebas, ça lui arrive quasiment entre les mamelons. C’est debout comme un totem, ça a l’air taillé dans du bois blond, les veines dessinent un réseau bleuté. C’est très épais depuis la base jusqu’à la moitié. Puis ça s’affine à peine jusqu’au gland avant de s’élargir au-dessus du sillon. Et, derrière le totem, il y a le très beau visage d’Alex, qui la regarde regarder sa queue. Il a un léger sourire, ni orgueilleux ni macho, plutôt émerveillé. Le bleu de ses yeux a pris une nuance métallique. Ils sont tous les deux en train d’admirer une des beautés de la nature.

Lou espère qu’Alex ne va pas venir lui gâcher son scénario de gang-bang. Elle n’a pas du tout envie que l’une des bites dont elle se sert se retrouve tout à coup surmontée de son beau visage de top-modèle. Ça peut faire partie d’un autre fantasme encore à inventer, mais pas de celui-ci. La scénariste est formelle : dans cette histoire-là, pas de visage. Que des queues.

Elle la reprend dans la bouche, l’enveloppe de la langue. Le problème, avec un engin de cette longueur et de cette épaisseur, c’est qu’il faut se résigner assez vite à n’en utiliser que la première moitié. Elle l’entoure de ses doigts, à la hauteur où elle estime pouvoir œuvrer. Elle lèche le tour du gland, l’attrape entre les dents, mordille sans trop serrer. Ça ne manque pas : Alex gémit et pousse le bassin contre elle, tente de forcer un peu, mais elle recule la tête et il cède. Adèle avait raison : il n’est pas du tout nietzschéen.

Tout en suçant, Lou se demande si c’est une bonne idée de coucher avec lui. Elle en a très envie, mais elle n’est pas sûre qu’il faille céder à la tentation. Pourquoi ? Parce que si ça se trouve ce type a couché avec Gisele Bündchen et il va faire des comparaisons désobligeantes. En tout cas, c’est sûr, il a couché avec Victoire et Lou n’a pas non plus le courage d’assumer la comparaison avec une fille qui peut porter une robe-guêpière sans être ridicule.

Elle s’arrête d’un coup, se relève :

— Bon, je crois qu’on a atteint le maximum, là.

Il ouvre des yeux égarés. Il était déjà ailleurs, avait oublié sa mission. En un éclair, Lou a attrapé l’anneau pénien fourni dans le kit et le lui a enfilé au ras des testicules. Le totem de bois blond se change en totem d’acier. Ça devient violet, ça a l’air d’une bête en colère. Elle tente de l’enfiler dans le tube, mais la collerette de plastique destinée à maintenir l’étanchéité est trop étroite. Lou est obligée de l’enduire de lubrifiant et Alex force l’entrée avec une grimace de douleur. Ça refuse de passer. Ça donne une idée de ce que ça doit être quand il doit se frayer son chemin dans une fille… Du coup, Lou n’a plus envie du tout. Une bite comme ça, c’est beau dans un musée, mais ça ne peut pas servir dans la vraie vie.

Elle le laisse se débrouiller avec son tube et s’occupe de touiller le gel 3D. Il finit par y arriver dans les temps. Il tient le tube dressé bien vertical et elle fait couler le liquide dedans.

— C’est froid, se plaint-il.

— Juste un moment.

Elle prend plusieurs photos pour illustrer son article.

Quelques minutes d’attente, puis il faut arracher la verge au gel qui s’est durci autour. Sauf que ça fait ventouse et que ça refuse. Lou passe la main sous les testicules et avec une paire de ciseaux coupe l’anneau qui maintenait l’érection d’acier. La bite perd un peu de volume à l’intérieur et se décolle. Alex enlève le tube. Photo du moule vide. Il s’essuie avec une serviette et se rhabille tandis que Lou enfile les gants et touille avec le bâton le mélange de durcisseur et de caoutchouc de silicone. Elle verse le liquide dans le moule. Photo.

— Voilà. Vingt-quatre heures de séchage. Quel boulot ! Je vais me laver les mains. Je t’offre un café ?

Elle va brancher la machine. Depuis la cuisine, elle l’entend demander :

— Ça t’a excitée ?

Elle se sent le droit de faire celle qui n’a pas entendu. Après tout, il y a tout un couloir entre la salle de séjour et elle. Elle prend le temps d’assembler sur un plateau le café, les tasses, le sucre. Quand elle revient, il est tout habillé, assis sur le canapé, et il lance tout de go :

— J’ai compris pourquoi.

Elle ne demande pas de quoi il parle, elle savait que ça allait le travailler. Elle prend sa tasse et pousse le plateau vers lui.

— Ce qui me fait bander, c’est de me sentir désiré. C’est ça, le problème, quand on est beau. On vit sur le désir qu’on inspire. On désire de se sentir désiré. C’est pour ça que ça n’a pas marché entre Victoire et moi. Quand elle me disait que j’avais de beaux yeux, je savais que c’était parce qu’elle se voyait dedans. Et moi pareil. Elle avait besoin que je la désire pour me désirer, et moi j’avais besoin qu’elle me désire pour la désirer. Il fallait qu’un des deux commence à manifester son désir. On ne s’en sortait pas.

C’est vrai que ce n’est pas faire montre d’une modestie extrême que de se déclarer beau, comme ça, sans façon. Mais s’il se lançait dans des protestations hypocrites : « Ah bon ? Je suis beau ? Première nouvelle ! », ça semblerait ridicule.

— Tu dois connaître ça, ajoute Alex.

— Moi ?

Elle lève des sourcils surpris.

— Tous les gens beaux doivent avoir ce problème.

Elle s’arrête juste à temps alors qu’elle allait dire : « Belle, moi ? Première nouvelle ! »

Elle prend le temps de remuer soigneusement son café, alors qu’elle n’y a pas mis de sucre. Tout au fond, elle sait qu’elle est belle. Mais elle est une fille. Et les filles, c’est programmé pour ne jamais se trouver parfaites. Ça a des yeux laser pour débusquer un nanomilligramme de cellulite planquée dans la rondeur des fesses, un nanomillimètre de relâchement sur la ceinture abdominale. Si ça se trouve, même Gisele Bündchen se lamente devant son miroir tous les matins. Il n’y a guère que Victoire pour clamer à tout vent qu’elle est la beauté incarnée. Mais rien ne dit que, seule devant la glace de la salle de bains, elle affiche le même air satisfait…

— En fait, conclut Alex, pour bien faire il faudrait que quelqu’un de beau se maque avec quelqu’un de moins beau. Comme ça, il a ce qu’il veut : il est désiré par quelqu’un de moins désirable que lui, mais qu’il désire parce que l’autre le désire.

C’est là que Lou lance la question fatale, qu’elle n’a pas préparée, qui lui sort toute crue de la bouche :

— Et si c’est un mec qui te désire ?

— Je t’ai dit : je désire qui me désire.

Et il se met à boire son café.

Lou n’ose pas creuser le sujet.

CHAPITRE 11

En se réveillant, Lou se rend compte qu’une fois de plus elle a oublié de mettre les draps super-hot. Elle a rêvé, ne sait plus ce que c’était, ne se rappelle même pas s’il y avait une bite king-size dans le paysage. En tout cas, c’était torride. Qu’est-ce que ça aurait été avec les draps ! Il faut pourtant qu’elle finisse son boulot pour Impasse du Plaisir. Il lui manque les photos du string vibrant et il ne faut pas qu’elle oublie de démouler la bite d’Alex quand les vingt-quatre heures seront passées. Elle ne va pas tarder à recevoir le Colissimo suivant, avec les nouveaux joujoux.

SMS d’Adèle annonçant qu’elle arrive avec Victoire. Lou se dépêche de planquer tout l’attirail de moulage dans un placard de la cuisine. La chambre n’est pas safe : ses potes sont susceptibles d’aller fouiller dans les fringues pour une raison ou une autre – même sans raison, d’ailleurs. Elle ne veut pas qu’on lui pose des questions. Elle raconterait volontiers qu’elle a sucé Alex – ça ne mange pas de pain et de toute façon Victoire lui a donné la permission d’aller encore plus loin si affinités –, mais elle n’a pas envie de raconter l’épisode de faiblesse. C’est à lui de le faire (ou pas).

Elle met la machine à café en route, allume son Mac, se connecte sur le site, s’émerveille une fois de plus de l’explosion des like et de l’afflux de nouveaux visiteurs. Puis elle va entrouvrir la porte d’entrée et se précipite sous la douche.

Quand elle revient dans le séjour, les cheveux encore mouillés, Adèle et Victoire sont là, penchées sur son ordinateur, en train de lire une discussion dans la rubrique Lettres à Lou. Trois mugs posés sur le bureau sentent bon l’arabica.

Kalam

Je suis très intéressée par la discussion sur le flirt. Je suis une lectrice de romans roses et je n’en ai pas honte. Je ne sais pas si les autres internautes, ici, en lisent (je parle des filles), mais il y a certainement quelque chose qui fait que ça marche et qu’on a besoin de lire ce genre d’histoire. C’est toujours le même schéma : un homme, une femme, chabadabada. Ils se croisent, c’est le coup de foudre et en même temps l’agressivité. Il y a une bonne raison à ça (sauf qu’on découvre à la fin qu’elle est mauvaise) : soit le héros croit que la fille en veut à sa fortune (il est toujours friqué), soit il y a un malentendu et il la prend pour une menteuse. Bref, il la désire et il ne demande qu’à coucher avec elle, mais pas question de l’aimer. Elle le désire aussi, mais elle ne veut pas d’une baise one shot. Il est entouré de grandes blondes sublimes genre top-modèles et elle n’a pas envie d’être une conquête de plus. Il y a donc toute une période, genre 150 pages, où ils ne baisent pas à cause de ce malentendu.

Donc, ma question est : pourquoi ce schéma indéboulonnable ? Il doit bien y avoir une raison.

Chipie

Moi aussi, Kalam, je lis tout le temps des romans roses. Souvent, le héros a été blessé par une nana, autrefois, une Vénéneuse qui lui a brisé le cœur et il a tendance, depuis, à croire que toutes les meufs sont des chiennes et des salopes.

JuliadesLilas

Perso, je ne suis pas sûre que toutes les meufs ne sont pas capables d’être des chiennes, au moins une fois de temps en temps, surtout avec leurs meilleures potes. Mais comme les mecs ne valent pas mieux dans un autre genre… Bref, je suis dégoûtée des gens et j’adore les romans roses, parce que je sais que je ne rencontrerai jamais un mec comme ça dans la vie. Même pas forcément friqué. Juste sincère, qui t’aime en vrai. Le seul moyen d’en croiser un, c’est dans un livre. Je crois que les vraies histoires d’amour, celles qui durent, c’est dans les livres que ça se passe.

BabyLise

C’est vrai, ce que tu dis, Kalam. Si les auteurs ne savent plus quoi inventer pour ne pas laisser les héros baiser avant la fin du livre, il doit bien y avoir une raison. Dès qu’on vit en couple, de toute façon, ça devient une autre histoire. Je ne sais pas si vous avez remarqué, les romans roses se terminent juste après le mariage. Ce n’est pas pour rien. On sait bien qu’après ça l’histoire d’amour devient : C’est ton tour de passer l’aspirateur. Tout ça pour dire que je suis d’accord avec Ventadour : il ne faut pas forcément se dépêcher de baiser. Des fois, ça met fin à la magie.

WildGirl45

Kalam, ça, c’est les romans roses d’avant. Maintenant, il y en a pour les jeunes, où le mec n’est pas forcément blindé de pognon. C’est plus des mecs normaux, que tu peux rencontrer en boîte ou à un concert ou sur un site de rencontre. Et la fille est prête à baiser sans attendre. Seulement, c’est vrai qu’il y a toujours un moment, même s’ils ont déjà couché, où il y a un malentendu et elle ne veut pas rebaiser. Le mec lui court après parce qu’il garde un souvenir inoubliable de leur seule nuit, mais elle ne le calcule plus. En fait, elle est toujours amoureuse, mais elle n’a plus confiance. Et c’est seulement à la fin qu’ils rebaiseront.

Kalam

Je sais, j’en ai lu, de ceux-là. Des fois, même, la fille a des piercings partout. Mais je préfère ceux où elle est vierge et où le héros est milliardaire. Ça fait quand même plus rêver, un mec qui t’emmène en jet privé en week-end aux Caraïbes pour déguster de la langouste au lieu d’un pique-nique dans les Calanques pour bouffer des panisses tièdes.

BabyLise

Moi aussi, je suis d’accord. Si on vote, je lève la main : le concept de flirt de Ventadour, j’adhère ! En plus, ça fait mouiller grave la culotte !

Louloute

Mais alors, les filles, dites-moi un peu : pourquoi les garçons ne lisent pas de romans roses ?

BabyLise

Déjà, faudrait qu’ils apprennent à lire. LOL.

Louloute

Et qu’ils lèvent la tête de leurs jeux vidéo. LOL.

WildGirl45

Moi, tous les mecs que je connais, je ne les ai jamais vus lire autre chose que le livret technique de leur moto.

Victoire sort de son sac sa clé USB avec le test qu’elle a concocté : « Êtes-vous une bisexuelle qui s’ignore ? ». Elles passent un long moment à le retravailler et à le compléter. Puis Lou enlève son jean et sa culotte et enfile le string vibrant. Elle s’installe sur le canapé, la télécommande à la main, Adèle prend quelques photos, juste le bas du corps – pas question de montrer son visage sur Impasse du Plaisir.

— Celle-là, tu peux l’effacer, conseille Victoire qui regarde l’écran de l’appareil. On voit des poils qui dépassent. C’est dégueulasse.

— Comment ça, dégueulasse ? s’indigne Lou. N’efface pas, Adèle ! J’assume ! Et puis, on ne sait jamais, American Apparel va peut-être proposer de passer une pub naturelle sur le site… On ne peut plus compter que sur eux pour faire l’éloge des poils.

Adèle transfère les photos sur l’ordinateur. Lou se rhabille et se rassied devant son écran.

— Tu le gardes ? demande Victoire en brandissant le string malabar.

— Prends-le, si tu veux. Va voir dans le placard à droite du lit, il y a d’autres jouets. Fais-toi un sexy-bag. Ça me débarrassera.

Victoire va dans la chambre, suivie d’Adèle. Tout en écrivant quelques réponses rapides aux messages des internautes, Lou les entend vaguement parler off.

Adèle : « Tu as vraiment besoin de ça pour jouir ? »

Victoire : « Il n’y a que deux possibilités. La technologie ou l’imagination. Et je n’ai aucune imagination. »

Adèle : « Même avec un vibro, on est obligée d’imaginer un minimum d’histoire… Au moins pour commencer à mouiller. »

Victoire : « Et le gel, à ton avis, ça sert à quoi ? Tu te racontes des histoires, toi, quand tu le fais ? »

Adèle : « Évidemment ! Se branler sans fantasmer, c’est comme lire un truc où il n’y a pas de liens hypertexte. C’est tout plat ! »

Bref silence rempli de bruits de tiroirs ouverts, de tiroirs fouillés, de gadgets remués, de tiroirs refermés, puis de nouveau la voix de Victoire : « Tout le monde ne peut pas être Lou Borgia, avec ses doigts magiques, ses orgasmes en Technicolor, ses amants vidéo à la demande. C’est sûr que quand on a eu la chance d’être dépucelée à dix-sept ans par Colin Firth, ça vous change le destin sexuel d’une fille… »

Adèle : « Et un film X ? »

Victoire : « Ça ne me fait aucun effet. Pour être excitée, il faut pouvoir se mettre à la place de la fille. Et je ne suis pas comme toi. Je suis incapable de me mettre à la place de qui que ce soit. »

Elles reviennent dans le séjour, transportant une demi-douzaine de joujoux tous plus ergonomiques et plus flashy les uns que les autres, qu’elles posent sur le canapé.

— Si vous voulez savoir, les filles, conclut Victoire, je me suis déjà fait mon diagnostic : je suis émotionnellement frigide. Donc, je dois être appareillée. C’est simple. Sauf si je sais qu’on me regarde ! Là, ça change tout ! En club, je n’ai pas besoin de technologie ni de lubrifiant. J’ai des orgasmes d’exhib, ce que même Lou Borgia est incapable d’avoir. Lou, je prends tout ça, si tu es sûre que ça ne va pas te manquer !

— Je vais te donner un conseil, plaisante Adèle. Quand tu as un problème sexuel, tu te connectes sur le Site nommé Désir, tu vas dans la rubrique Lettres à Lou et tu es sûre d’avoir la réponse à ta question.

Quand elles ont terminé, elles confectionnent vite fait une salade avec quelques restes de quinoa, un avocat, des légumes. Pas le moindre bout de cadavre, pour ménager la sensibilité exacerbée d’Adèle. Tout en chipotant dans son assiette, soulevant un grain de quinoa du bout d’une fourchette et le mâchant longuement avant de l’avaler, Victoire annonce triomphalement :

— J’ai commencé à tourner le spot sur le 4x4…

Elle attend l’avalanche de questions qui tarde à venir et elle ajoute :

— J’ai juré le secret sur le contenu. Donc, inutile de me chatouiller à mort.

— On ne t’a rien demandé, réplique Adèle. Donc, inutile d’essayer de te faire prier. On sait d’avance ce qu’il y aura dedans : une voiture tout-terrain avec des pneus hyper-crantés qui fonce en rugissant sur une piste de terre sauvage, une fille sublime à moitié à poil dedans, la bande-son qui fait vroom-vroom, le coucher de soleil à effets spéciaux…

— N’oublie pas le magnifique oasis au bout de la piste…

— La, dit Lou.

— Quoi, la ?

— La oasis. C’est féminin.

— Ce que je veux dire, c’est que je pars trois jours dans un magnifique jardin plein de figuiers et de palmiers au milieu du désert marocain. On tourne la scène du 4x4 là-bas.

— Tu ne peux pas emmener tes assistantes ? Si jamais Marsac veut se tortiller en body rouge sous une tente devant un public de Bédouins… Comme dans Priscilla folle du désert, quand les trois drag-queens dansent devant les Aborigènes australiens…

— Il ne vient pas. Juste l’équipe de tournage. Tout ça pour une séquence de trois secondes. Au fait, il me harcèle pour une autre séance. Je crois qu’il est en train de me faire un transfert… On verra ça à mon retour du Maroc.

Pendant qu’Adèle s’occupe de faire du café, Lou se remet sur le site, lit en silence.

— Il y a encore des tonnes de messages sur le flirt. Le sujet a vraiment l’air de passionner la communauté. Je n’aurais jamais cru. Et pas seulement les filles.

Victoire se penche sur son épaule pour lire.

— Il a l’air bien, ce Ventadour.

— Il est moche, assure Lou.

— Comment tu sais ?

— Tu as vu l’avatar qu’il s’est choisi ? Une tête de chimpanzé ! À mon avis, c’est une façon subliminale de faire savoir qu’il est moche. Lisez ça, les filles. C’est Yoni, une nouvelle.

Yoni

Ventadour, je suis d’accord avec toi sur la nécessité de rétablir une période de flirt, comme il y avait autrefois une période de fiançailles. Moi aussi, j’estime qu’on se retrouve au lit un peu trop vite. Je suppose que, si tu as choisi ce pseudo, c’est en rapport avec Bernard de Ventadour, le troubadour. Donc, tu le sais, au temps de l’amour courtois, dans les relations entre la dame et le chevalier, il y avait des étapes. D’abord, elle lui accordait une petite faveur, genre son mouchoir parfumé, puis une autre, plus poussée. Enfin, un jour, caché derrière un rideau, il avait le droit de la regarder se déshabiller et passer l’équivalent de l’époque d’une nuisette avant de se mettre au lit. Longtemps après, il était autorisé à la regarder prendre son bain, aidée par sa servante qui lui lavait le dos. Tout ça était très codifié. Tu peux me croire sur parole, je suis en maîtrise de lettres et le sujet de mon mémoire est l’amour courtois.

Tu proposes de rétablir le flirt. OK. Encore faut-il définir jusqu’où ça peut aller. À partir de quel moment ça cesse d’être du flirt ? Par exemple : un cunni, est-ce que c’est encore du flirt ? Idem pour une fellation. Ou encore : aller jusqu’à l’orgasme (sans pénétration, mais avec les doigts ou la langue), est-ce que c’est toujours du flirt ou c’est déjà de la baise ? Pénétrer avec un sextoy, est-ce que c’est encore du flirt ? Tu vois, ton concept est super, sauf qu’il faut l’affiner. Si tu cherches quelqu’un pour affiner avec toi, je suis partante. Hi hi.

— Tiens, elle a mis hi hi, remarque Lou.

— C’est un signe ?

— C’est juste qu’elle n’a pas mis LOL. C’est au moins un signe d’originalité.

— Yoni ! s’écrie Victoire. C’est le nom de la chatte chez les Hindous ! J’ai lu ça dans Psychologies. Elle essaie de placer la sienne auprès de Ventadour ! Tu as vu son avatar ? Une rose toute mouillée qui ressemble comme deux gouttes de rosée à une chatte !

— Ce n’est pas une rose, c’est une pivoine, corrige Lou qui a travaillé trois semaines chez un fleuriste.

— Eh bien, elle essaie de placer sa pivoine auprès de Ventadour !

— Elle a le droit. Rien ne t’empêche d’essayer de placer la tienne.

— J’ai essayé avec toi, tu n’as pas voulu !

— Moi, je suis ta pote. Essaie avec Ventadour. Va affiner le concept avec lui.

Lou ouvre son fichier de noms, inscrit : « Yoni : maîtrise de lettres, mémoire sur l’amour courtois ».

— Ton fichier FBI, plaisante Adèle. Qu’est-ce que tu as écrit sur Ventadour ?

— Rien. Juste que ce tocard est déçu par le site. Et qu’il est super-agressif, mine de rien. Et qu’il est moche comme un chimpanzé.

— Sauf que tu n’en sais rien.

— On parie ?

— Et l’autre Zigouigoui, il est revenu ?

— Non. Il s’est fait castrer par Yorick.

— Comme quoi, conclut Adèle, sur ce site, il y a aussi de la cruauté.

CHAPITRE 12

Lou entre au PussyKiss comme si elle n’avait jamais mis les pieds dans une boîte. Il n’y a que des filles. L’effet sur elle est violent : une boulimique qui entre dans une pâtisserie. Des filles de tous les genres, des très féminines, des très garçons manqués, des très androgynes, des filles qui dansent comme des bacchantes, d’autres qui se roulent des palots ou se tiennent la main timidement dans les recoins.

Dans les enceintes, c’est Gossip, Standing in the Way of Control.

Oh oh oh

Standing in the way of control

Yeah live your lives

By the only way that you know, know

Adèle – pardon, DJ Kaïne – est à la console, les cheveux lissés en arrière. Lou s’approche, l’embrasse sur la bouche, glisse un petit bout de langue entre ses lèvres et recule aussitôt quand sa pote referme les dents dessus.

— Ne te retourne pas tout de suite, chuchote Kaïne. Elle nous regarde. C’est celle qui est accoudée au comptoir sous la pub Carlsberg.

Juste pour la titiller, Lou lui effleure les seins et, sans lui laisser le temps de réagir, se retourne et embrasse la salle d’un regard apparemment général, mais qui s’attarde quand même un quart de seconde sous le miroir ovale avec l’éléphant vert. La serial-fuckeuse est là, exactement sous la pub de l’Elephant Beer qui annonce : Forte de caractère. C’est à se demander si elle s’est placée à cet endroit pour profiter du slogan gratuit. Après tout, on sait que le secret de la pub se tient dans les images subliminales. En tout cas, ça lui va. On ne doute pas, en la voyant, qu’elle est infiniment forte parce qu’infiniment séduisante. Tout est dans sa posture. Elle est de taille moyenne, très sexy dans son denim roulotté au-dessus des bottes à talons et sa chemise blanche passée dans la ceinture. Elle a des cheveux longs, noirs et ondulés, avec, Adèle avait raison, un petit air de Norah Jones. Pas d’autre accessoire qu’un collier ethnique autour du cou et une massive bague d’argent à la main gauche. Lou est happée par son regard intense sous les sourcils sombres – un regard de killeuse qui l’enveloppe des pieds à la tête.

La serveuse, une fille qui a l’air sortie d’un film sur le Berlin des années quarante, vient apporter un gin-tonic, dévisage Lou d’une façon appuyée avant de retourner au comptoir. DJ Kaïne boit une gorgée et tend le verre à Lou, montrant par là au public intéressé qu’elles sont un couple.

— Elle est venue apporter le gin-to juste pour te voir de près. Tu es très connue, ici, tu sais. Depuis le temps que je parle de ma meuf, elles finissaient par se demander si tu existais vraiment.

C’est vrai que des tas de filles la regardent avec curiosité. Lou reste un moment à côté de la console, finit trop vite son gin-tonic, se dit qu’elle en prendrait bien un autre mais qu’il ne faut pas. De temps en temps, elle se penche sur Kaïne, lui fait des bisous sur la joue et lui murmure à l’oreille des mots que personne ne peut entendre : « Alors, ma goudounette chérie, quand est-ce qu’on se pacse, toutes les deux ? ».

Le morceau suivant, c’est Rihanna. Don’t s top the m usic. Les yeux de Lou vont et viennent dans la salle, évitant soigneusement de regarder du côté de la pub Carlsberg. Mais c’est la pub Carlsberg qui vient à elle : la fille s’approche et, sans un mot, la prend par la main pour l’emmener sur le dancefloor. Elle ne s’attendait pas à ça – Adèle n’avait-elle pas assuré que la serial-fuckeuse ne s’attaquait pas aux couples ? – mais elle n’oppose aucune résistance et laisse son verre vide sur la console.

La musique est violente, impossible de s’entendre. On se parle avec le corps, et celui de la fille est bavard. Elle danse magnifiquement. Elle a des hanches extraordinairement mobiles et on imagine très bien avec quelle ardeur elle doit faire l’amour.

But now we’re rocking on the dance floor, actin’ naughty

Your hands around my waist

Just let the music play

We’re hand in hand, chest to chest and now we’re face to face

Sa bouche sent la menthe et le rhum – elle a dû boire un mojito. Lou est électrisée des pieds à la tête et en même temps elle a peur. Elle avait envie de faire l’amour avec une fille, mais elle n’avait pas programmé une relation amoureuse, juste une expérience pour satisfaire sa curiosité. Or, là, elle est en train de plonger. Elle est prête à tout pour se laisser brûler par ce volcan.

Maintenant, Katy Perry.

I kissed a girl and I liked it

The taste of her cherry chap stick

I kissed a girl just to try it

I hope my boyfriend don’t mind it

It felt so wrong

It felt so right

Don’t mean I’m in love tonight

I kissed a girl and I liked it

I liked it

Miss Mojito l’attire à elle, bouge le bassin de telle façon que l’os de sa hanche frotte contre le pubis de Lou. La température de la salle a grimpé d’un coup. Lou transpire. En se retournant, elle surprend sur elle le regard furieux de DJ Kaïne. Elle referme aussitôt les yeux. Elle a conscience de faire une bêtise, mais elle ne peut plus s’arrêter et elle ne veut pas penser. Il y a longtemps qu’elle n’a pas été aussi présente dans l’instant, aussi sûre d’être à sa place. Elle a une folle envie de ce qui va suivre. La bouche de la fille cherche la sienne, sa langue joue à l’orée de ses lèvres, les mordillant sans entrer.

Lou tente l’esquive, détourne à demi le visage. C’est pire, la fille lui saisit le lobe de l’oreille entre les dents et le suce. Lou ignorait que le lobe de son oreille était un clito hors territoire. Elle découvre maintenant qu’il y a des connexions nerveuses directes avec sa chatte. Chaque léchouille, chaque morsure minuscule envoie en bas, entre ses cuisses, des lancées électriques qui la raidissent. Ça dégouline tant que ça peut, dans sa culotte. Et qu’a fait la fille ? Quasiment rien. Lui sucer le lobe de l’oreille. Affolée, elle se demande s’il y a d’autres points de son corps qui vont se révéler aussi violemment sensibles. Elle rêve de se livrer, de s’allonger en disant : Fais de moi ce que tu veux.

Juste à gauche, là où donne son regard entre ses paupières, deux filles dansent, les yeux clos, bouche contre bouche, sans s’embrasser, chacune recueillant le souffle de l’autre. Au-delà de ce couple, un autre couple, d’autres couples, tous unis dans une sorte de transe. Lou n’imaginait pas que ça pouvait être ça, une boîte de filles. À son désir se mêle une immense curiosité. D’elle-même, pour la première fois, elle tente un mouvement. Sa main droite remonte vers le torse de la fille, trouve son sein, libre sous le mince tissu de la chemise d’homme. Elle ne porte pas de soutien-gorge. Elle sent la masse drue contre sa paume, relâche un peu la pression, juste pour le sentir bouger souplement. Le visage lui brûle : elle vient de découvrir la merveille qu’est un sein, comme si elle-même n’en possédait pas.

La fille lui lâche enfin l’oreille, reprend sa bouche. Salive à odeur de menthe et de rhum. Elle ne cherche pas à faire entrer la langue, elle joue juste au bord des lèvres, et Lou, la tête en feu, découvre que sa bouche est devenue extraordinairement sensible. Miss Mojito joue avec ses lèvres d’en haut comme elle jouerait avec celles d’en bas, se glisse entre elles pour les écarter doucement. Lou se souvient de la façon dont Joris l’embrassait : il faisait entrer et sortir sa langue comme si c’était une bite. Cette fille confond aussi sa bouche avec une chatte, mais une chatte qu’elle lèche, pas qu’elle pénètre. Lou essaie de se souvenir comment embrassaient les autres garçons, avant Joris. Est-ce que cette façon de faire – lécher la bouche au lieu de la pénétrer – est spécifique aux filles entre elles ? Sébastien (celui d’avant Joris), Aurélien (celui d’avant Sébastien), ils embrassaient comment ? Avec la langue transformée en bite ? ou de la façon affolante dont cette fille s’y prend ? Pour Aurélien, c’est trop vieux, elle ne se souvient pas, mais pour Sébastien, ça lui revient : il tournait dans sa bouche, d’abord dans le sens des aiguilles d’une montre, puis dans l’autre sens. Et il lui léchait aussi l’oreille, sauf qu’il faisait entrer sa langue dans le conduit et elle n’aimait pas ça. Soit ça la chatouillait, soit ça faisait des bruits peu ragoûtants, et, surtout, elle se demandait toujours avec inquiétude s’il avait sur la langue un goût amer de cérumen.

La musique s’interrompt d’un coup pour laisser la place à une autre. Toutes les filles se mettent à pousser des cris, les mains levées.

Look inside, look inside your tiny mind…

Then, look a bit harder

Lou reconnaît la musique et la voix. Lily Allen. Elle sait ce qui va venir, elle a compris le message avant même qu’il soit proféré. Elle tente de s’arracher aux bras de Miss Mojito, mais l’autre la retient et la bague qu’elle porte à la main gauche se prend dans les cheveux de Lou qui se retrouve prisonnière, la tête penchée de côté contre l’épaule de la fille, dans une posture amoureuse. Si elle bouge, elle y laisse son scalp. Le refrain est repris en chœur par toute la salle.

Fuck you, fuck you very much

’cause we hate what you do…

Au moins, c’est clair. Lou a l’impression que toutes les filles vont lui sauter dessus. Elle libère sa main gauche et la glisse entre leurs deux bustes pour atteindre la bague. Elle tire sur la mèche dans le creux de son cou, la remue pour tenter de la dérouler. Elle a conscience que le geste peut prêter à confusion : elle pourrait aussi bien être en train de peloter les seins de Miss Mojito. Enfin, elle se libère et tourne la tête. DJ Kaïne la fixe méchamment. Dégrisée, les jambes flageolantes, Lou s’arrache aux bras de Miss Mojito. Leurs regards se croisent. Celui de la fille est brûlant. Lou cherche les toilettes du regard, elle voudrait se passer de l’eau sur le visage et s’éponger la culotte avec du papier hygiénique, mais renonce : elle craint que l’autre l’y suive, prenant ça pour une proposition de s’isoler ensemble.

Sur un coup de tête, elle quitte le PussyKiss – elle sent dans son dos le regard furieux de DJ Kaïne et elle préfère ne pas l’affronter. Il est deux heures du matin. Elle marche vers la place de l’Hôtel-de-Ville, jusqu’à une station de taxis, se retrouve dans sa chambre sans savoir comment elle est arrivée là. Ça aurait pu aussi bien se faire par une sorte de déplacement par transfert de particules, comme dans les romans de science-fiction : le héros se trouve ici et maintenant, une manette s’abaisse et, hop, transfert de particules, il est ailleurs, sur une autre planète ou sur la même mais dans un autre temps, situé longtemps après ou longtemps avant. Lou n’a aucun souvenir du chauffeur de taxi, du temps qu’a duré le trajet, du prix qu’elle a payé. Elle n’a pas allumé la lumière en entrant, elle est allongée sur son lit.

Elle a les yeux fermés, elle s’est dédoublée. Cette main qui baisse son jean et sa culotte est celle de Miss Mojito, mais sa chatte sur laquelle cette main se referme est bien la sienne et elle gémit de surprise en la sentant aussi fondante. Elle est si mouillée que son index et son majeur sont aspirés tout le long de la fente. Elle les laisse là, allongés, emprisonnés par ses lèvres collantes. Son clito palpite dans le creux de sa paume. Tout au bout de son médius, elle sent se contracter l’entrée de sa chatte. Elle reste un long moment comme ça. Elle pourrait jouir sans rien faire de plus, pas le moindre mouvement, juste peut-être appuyer la paume un peu plus, mais elle ne veut pas en finir aussi vite. Elle veut d’abord lécher la fille, connaître son goût et son odeur. Les yeux toujours fermés, elle porte sa main à son visage, pose ses doigts mouillés sur sa bouche. Elle respire le parfum enivrant, s’en emplit les narines, sa tête tout entière brûle, elle sort un bout de langue, la passe sur toute la longueur de la fente entre son index et son majeur, appuie un peu plus fort comme pour disjoindre deux lèvres collées. Elle renverse la tête en arrière, la bouche toujours sur sa main poisseuse, elle croit sentir les cuisses nerveuses de la fille qui lui immobilisent le visage. Elle ne voit rien venir, ça lui tombe dessus tout à coup. Pire qu’un orgasme, un orage, une décharge électrique à la limite de la douleur, qui lui fait pousser un cri très bref et très aigu, la cambre, la fait retomber sur le dos, les paupières violemment closes pour faire persister quelques secondes de plus la sensation de la fille au-dessus d’elle, se servant de sa bouche pour jouir. Quand c’est fini, que sa main est retombée à côté d’elle, que l’image de la fille s’est évanouie, que l’emballement de son cœur s’est apaisé, elle s’endort sans prendre la peine de se déshabiller.

CHAPITRE 13

À peine réveillée, Lou renifle ses doigts : ça sent la femelle à plein nez. Donc, elle n’a pas rêvé, elle a bien fait l’amour avec Miss Mojito – à ce détail près que Miss Mojito ne le sait pas. Elle fonce sous la douche, en ressort les cheveux trempés, se penche pour les sécher dans une serviette, et, comme chaque fois qu’elle fait ce geste, repense à la pub Sirène. Elle relève la tête d’un coup dans un envol de cheveux bruns, sourit à son reflet dans le miroir et lui dit : « L’effet mouillé est sidérant ! ».

Pendant qu’elle s’active à s’habiller, son esprit n’arrête pas de fonctionner. Si j’ai une histoire d’amour avec Miss Mojito, est-ce que ça peut être l’Amour ? se demande-t-elle. Est-ce que je me sens d’assumer publiquement d’être en couple avec une fille ? Arriver au Couvent la main dans la main… ça ferait son petit effet, c’est sûr, on aurait nos adorateurs. Est-ce que faire l’amour avec des garçons me manquerait ? Bon, il y a les godes, pour le cas où, mais je n’ai jamais tellement aimé ça. Sauf que j’aime bien la pénétration quand le sextoy est incorporé à un garçon. Il faudra peut-être quand même qu’on ait un gode-ceinture. Je vais demander à Impasse du Plaisir de m’en envoyer plusieurs, qu’on voie ce qui nous convient le mieux à elle et à moi. Pas forcément le même pour nous deux, on n’est pas obligées d’avoir les mêmes goûts pour la taille… On vivra chez elle ou chez moi ? Plutôt chez moi. Pas envie de quitter les Envierges.

Elle se fait un café bien fort pour chasser les dernières vapeurs du gin-tonic, allume son portable, efface sans les lire deux messages de Joris, lit les autres.

Victoire : Elle a fini de tourner la partie du spot qui se passe en studio. Marsac n’arrête pas de la relancer pour rejouer l’Ange bleu. Il faut convenir d’un rendez-vous à son retour du Maroc.

Rien d’Adèle. Elle a toujours un SMS d’Adèle au réveil. Là, ça sent clairement le roussi. DJ Kaïne doit avoir la fumée qui lui sort des naseaux à l’heure qu’il est. Lou préfère ne pas y penser. C’est vrai qu’elle a scénarisé avec tant d’enthousiasme sa love story avec Miss Mojito, qu’elle en a oublié un détail gênant : Adèle. Mais elle balaie l’obstacle : Adèle est la tendresse même. Elle milite contre la corrida, contre la souffrance des animaux d’abattoir, contre la chasse au dauphin, contre la diabolisation des chauves-souris sous prétexte que Dracula en était une ; elle est végétarienne, elle serait tout à fait le genre à sortir nuitamment avec un spray sanglant pour traquer les femmes à fourrure dans les quartiers friqués (après tout, on ne sait rien de ce qu’elle fait de ses nuits…). Qu’est-ce que j’ai de moins qu’un taureau ou un dauphin ou une chauve-souris, se demande Lou. Rien. Tout comme eux, j’ai des mamelles, je suis une mammifère. Donc, elle ne peut que vouloir mon bien à moi aussi.

Son deuxième café à la main, elle se remet à son article sur le string vibrant pour Impasse du Plaisir. Au bout de quelques minutes, juste pour un petit break, elle se connecte sur le site. Et se prend le défi en plein visage.

Ventadour

Yoni, je n’ai certainement pas lu autant de livres que toi sur l’amour courtois, mais assez tout de même pour savoir que c’était très codifié. Tu as raison. J’ai lancé cette discussion sur le flirt sans y avoir vraiment réfléchi. C’était surtout pour faire part de ma déception. Ce n’est pas que le site soit inintéressant, loin de là, mais le nom Un site nommé Désir est une pub mensongère. Je maintiens qu’il n’est jamais question de désir ici, sauf de désir assouvi. Or, le désir, c’est justement l’état dans lequel on est avant que ce soit complètement assouvi. J’ai été très intéressé par la discussion sur le roman rose, bien que je n’en aie jamais lu.

Donc, oui, affiner le concept de flirt, déterminer les étapes, savoir ce qui entre dans les limites du flirt et ce qui en sort. Je pense comme toi qu’on ne peut décider qu’en faisant. Comme dit l’autre, c’est en lisant qu’on devient liseron et en flirtant qu’on devient flirteron. Il faut flirter pour savoir à quel moment on sort des limites du flirt.

Je te remercie de te proposer si gentiment pour m’aider à affiner le concept. Ta pivoine est tentante, mais je suis obligé de refuser. La seule avec qui je me sens de le faire, c’est Lou Borgia. Si elle est d’accord, évidemment. Je lui lance donc ce défi. Lou, pour que ton site ressemble à ce que tu dis qu’il est, pour qu’il mérite de porter le beau nom que tu lui as donné, acceptes-tu d’affiner avec moi le concept de flirt ?

On se rencontre dans un endroit de ta convenance, on flirte. Il va de soi qu’on n’est pas amoureux et qu’il n’est pas question de le devenir. D’ailleurs, on ne couchera jamais. On est juste des chercheurs et on rend compte de nos conclusions sur le site. On établit notre charte du flirt pour aider chaque internaute à établir la sienne.

Qu’en dis-tu ?

— Tu en dis quoi, alors ? demande Victoire.

— J’en dis que ce chimpanzé commence à me courir. Tu trouves aussi, toi, que le site ne parle pas de désir ?

Soupir de Victoire, à l’autre bout du fil.

— Arrête ! Il cherche à te vexer, c’est tout. Je trouve surtout qu’il a le beau rôle ! Il ne prend pas beaucoup de risque. Il a dû te voir sur la vidéo de YouTube, il sait que tu es super-jolie. Toi, tu ne sais rien de lui. Si ça se trouve, tu vas te retrouver avec un mec hyper-moche, intégralement puceau, avec de l’acné purulent plein la tronche, qui va te baver dessus sous prétexte de concept, et qui va se gicler dans le slip à peine il t’aura roulé un palot.

— Te.

Bref silence de Victoire. Puis :

— Quoi, te ?

— De l’acné purulen-te. C’est féminin. Le correcteur automatique de Word m’a corrigée il n’y a pas longtemps.

— Je trouve que ça le fait plus au masculin.

— Dis-moi, tu as eu un SMS d’Adèle, ce matin ?

— Comme tous les matins. Pourquoi ?

— Pour rien.

Lou sent une morsure au cœur. Pas de SMS du matin, chagrin.

— Au fait, demande Victoire, alertée, comment ça s’est passé, hier, au PussyKiss, avec la killeuse ? Je suis tellement stressée avec ce départ pour la oasis que j’ai oublié de te demander.

Silence gêné de Lou. Puis :

— Adèle ne t’a rien dit ?

— Si elle m’avait dit quelque chose, je ne te poserais pas la question. C’était comment ?

— Très caliente. La killeuse m’a killée.

— Ne me dis pas que tu as couché avec elle !

— Non, mais c’est tout juste.

— Et tu t’étonnes de ne pas avoir de SMS d’Adèle ? Moi, à sa place, je t’en aurais envoyé un pour te traiter. Enfin, bon, je dis ça je dis rien. C’est une histoire entre toi et elle. Mais je trouve ça pas sympa du tout de ta part.

Lou préfère changer de sujet.

— Qu’est-ce que tu me conseilles pour Ventadour ?

— Demande-lui une première rencontre dans un café. Sans engagement de ta part.

— Et s’il refuse ? S’il veut qu’on affine direct dans un endroit de ma convenance, comme il dit ?

— Tu lui dis d’aller affiner avec l’autre pivoine.

— Mais qu’est-ce que tu as contre cette fille ? Elle a le droit de draguer qui elle veut sur le site, merde !

Lou s’est enflammée d’un coup, criant presque.

— Elle m’énerve, s’obstine Victoire. Tout ça pour réussir à placer qu’elle a une maîtrise de lettres.

— Nous y voilà ! Tu ne supportes pas les gens qui font des études !

— Tu rigoles ? Si je voulais, avec tout ce que j’ai appris, je pourrais faire psychanalyste. Peut-être pas tendance lacanienne, c’est plus pointu, mais freudienne oui, je pourrais.

— Tu as tort. Les lacaniens ont le devoir de ne rien dire, ça vaudrait mieux pour toi. Les freudiens ont le droit de causer à condition de ne pas raconter n’importe quoi. À ta place, j’hésiterais plutôt entre tendance Max Mara et tendance Isabel Marant.

— Ha ha. Super-marrant.

Lou retourne méchamment le couteau dans la plaie.

— Ou alors psy tendance Gangnam…

— Je me roule par terre.

— Tu passes ton temps à faire de la psychologie à deux ronds sur les autres, et tu crois que personne n’a remarqué que tu as des complexes parce que tu as laissé tomber le lycée dès que tu as pu ?

Victoire encaisse le coup, ça lui prend quelques secondes, puis, la voix un peu fêlée :

— Tu ne vas pas me dire que tu kiffes les universitaires ?

— Ce n’est pas parce qu’on fait des études qu’on est universitaire ! Cette fille, avec bac + 8, elle a toutes les chances de finir serveuse chez MacDo au lieu de prof à Paris-VI.

— Eh bien, elle n’avait qu’à commencer tout de suite par une formation de serveuse, au lieu de perdre son temps à la fac pour pouvoir frimer sur des sites.

— Elle ne frime pas ! Elle a dit un truc simple pour répondre au chimpanzé, c’est tout !

— Elle a fait ça pour la ramener, j’en suis sûre ! Pour faire savoir qu’elle lit des livres.

— Toi, tout ce que tu es capable de lire, c’est un book avec des photos de toi à toutes les pages…

Cette fois, le silence est total : Victoire a raccroché.

Lou éteint son portable, furieuse contre elle-même. Elle ne veut plus parler à personne, elle ne pourrait que tout casser autour d’elle. Elle s’en veut d’avoir fait mal à Victoire, et elle sait pourquoi elle l’a fait : parce qu’Adèle ne lui a pas envoyé le SMS du matin – chagrin. Elle est jalouse. Point barre.

CHAPITRE 14

À peine éveillée, Lou tend une main hésitante vers son portable. Ni Adèle, ni Victoire n’ont écrit. Pour Victoire, c’est sans doute normal, elle est en train de tracer la route sur les pistes marocaines pour trois secondes d’image. Elle passera la nuit dans son oasis et sera de retour demain. Il y a d’autres messages, mais sans intérêt. Même Joris n’a pas envoyé son texto du matin. Les gens qu’elle aime ne veulent plus d’elle et celui dont elle veut se débarrasser l’abandonne aussi. Elle a tellement mal dormi qu’elle préfère ne pas voir sa tête dans le miroir de la salle de bains. Sans allumer la lumière, elle se penche sur le lavabo pour se passer de l’eau froide sur le visage. Elle se sent bannie. Croyant entendre le portable sonner dans le séjour, elle se précipite en cognant son pied nu contre l’angle de la porte, pousse un cri de douleur et de rage mêlées. Mais non, c’était une idée. Il n’a sonné que dans sa tête.

Elle met en route la machine à café, attend debout, la tête basse, que ça se fasse, va s’asseoir sur le canap avec son mug. Dessus, il y a écrit F.R.I.E.N.D.S, du nom de la série antédiluvienne. Victoire en a rapporté plusieurs de New York, où elle est allée avec un ex d’avant Alex. Elles boivent toutes les trois leur café là-dedans le matin. Lou se dit qu’elles ne sont pas – elles n’étaient pas seulement amies. À elles trois, elles formaient un gang. Un gang de filles. Chacune différente, chacune nécessaire aux autres. Même Victoire, malgré sa silhouette de rêve, était nécessaire, ne serait-ce que pour pouvoir se dire : je préfère être moins belle qu’elle et plus… euh… moins… euh… mettons différente.

Pour se changer les idées, Lou finalise l’article sur le string vibrant, inclut les photos, envoie les fichiers au webmaster d’Impasse du Plaisir. Se dit une fois de plus qu’il ne faut pas oublier de remplacer ses draps normaux par les super-hot. Puis elle décide de s’occuper de dépiauter la bite d’Alex. Elle la sort du placard de la cuisine et la pose sur la table. Ça ne lui demande que quelques minutes. L’espèce de carapace jaune s’enlève facilement avec les doigts. Quand elle a ôté le premier tiers supérieur, elle prend une photo du gland émergeant de sa chrysalide. Puis elle termine le dépiautage, pose la chose sur la cheminée, prend des photos sous différents angles.

Elle passe un long moment à écrire l’article sur le moulage, inclut les photos qu’elle a prises avec Alex, celles qu’elle vient de prendre et envoie le tout au webmaster.

Après un autre café, elle se connecte sur le site, entre dans la page d’administration. Ventadour a laissé un petit mot ironique.

Ventadour

Pas de réponse de ta part, Lou… J’en conclus que tu n’aimes pas les défis.

Ce que je n’aime pas, surtout, c’est les tarés dans ton genre. Lou a quasiment décidé de ne pas donner suite à la proposition, mais elle est emportée par un tsunami de messages qui se mêlent de ses affaires.

Kalam

Dis-lui oui, Lou ! Dis-lui oui ! C’est super-excitant !!!!

Gwen54

Si ça se trouve, vous allez découvrir que vous êtes faits l’un pour l’autre, comme dans les romans roses.

Scarlett

Moi, le flirt, je pratique tous les jours. J’adore exciter mon chéri dans des lieux publics. On est hyper-chauds et on ne peut pas aller jusqu’au bout. On fait des trucs qui durent des heures, sans conclure. Au lit, ça se conclut toujours trop vite. J’adore quand on ne suit pas la feuille de route.

Kalam

La feuille de route ????

Scarlett

C’est quand on est tranquilles, sous la couette, avec le programme tracé d’avance : bisous, caresses, cunni-fellation, pénétration, et tout s’arrête quand IL a joui. Après, calme plat, gros câlin et gros dodo, même si la fille n’a pas joui. Moi, mon chéri, je lui demande qu’il me finisse à la main, mais si je ne demandais pas, je ne suis même pas sûre qu’il y penserait.

Khloé

Il faudrait, de temps en temps, faire tout à l’envers. Demander au mec d’éjaculer avant de commencer, puis passer au cunni, puis remonter aux bisous et aux caresses. Ensuite, dodo. LOL.

MissMonde2014

Yoni avait parlé de plusieurs étapes, dans l’amour courtois du Moyen Âge. Un coup, la meuf donne son mouchoir au chevalier. Sauf que là, offrir son kleenex, même si elle ne l’a pas utilisé et qu’il est encore bien propre et bien plié, ça le fait pas vraiment. À l’époque, ça devait être un mouchoir de soie avec des initiales brodées ou des armoiries de famille, donc ça avait de la valeur. Je ne sais pas ce qu’elle pourrait donner pour remplacer le mouchoir. Peut-être son string porté ? Le coup d’après, pour remplacer le déshabillage du soir avec le mec caché derrière le rideau, elle peut lui envoyer sur son portable une photo d’elle à poil. Et le dernier coup, là où il la mate en train de prendre un bain, elle lui envoie une vidéo d’elle dans sa baignoire ou sous la douche.

Scarlett

Si tout se passe par iPhone, j’appelle pas ça du flirt.

Onan78

À mon avis, le mieux, c’est de découper le corps suivant les pointillés. Je propose un découpage en trois parties. 1/ De la tête au cou. 2/ Du cou à la ceinture. 3/ En dessous de la ceinture. Première étape, rien de plus que se rouler des pelles. Deuxième étape, les seins. Troisième étape : cunni-fellation. Et je suis d’accord avec Scarlett. Pas d’orgasme. Sinon, c’est trop facile. Comme en plus ils ne sont pas censés baiser au bout du compte…

WildGirl45

On parie quoi qu’ils vont finir par baiser ?

Yoni

On parie quoi que non seulement ils vont baiser, mais qu’ils vont tomber follement amoureux ? Qu’est-ce que tu en penses, Kalam ?

Kalam

C’est sûr qu’avec un début comme ça, ça serait hyper-étonnant que ça ne donne rien. Pour tout vous dire, ça commence justement comme dans les romans roses. Le mec agressif. La fille qui a peur de ses sentiments. Sauf qu’on ne sait pas à quoi ressemble Ventadour. Lou, on sait. On a vu la vidéo sur YouTube. Elle est belle pour deux. Il suffit que Ventadour soit ne serait-ce qu’un tout petit peu pas mal, et c’est parti pour la grande scène romantique. J’adorerais ça, moi aussi !!!

Scarlett

Et si on lançait la mode du flirt sur le site ? Il y a la marque antiflirt. On peut lancer la mode pro-flirt. On peut même inventer un signe de reconnaissance. Comme ça, si on se croise dans la rue, on saura qu’on fait partie de la même communauté.

Kalam

Lou, on est votre fan-club, à Ventadour et à toi. Raconte-nous le flirt.

Scarlett

OK, c’est parti. Flirt à tous les étages !

CHAPITRE 15

Lou écrit son billet, le titre : « Le flirt, mode d’emploi ». Elle chambre gentiment Kalam pour sa grande imagination romantique. Elle assure qu’elle n’a pas du tout « peur de ses sentiments » pour Ventadour, car ces sentiments se résument à de la sympathie. Non, elle ne l’a pas trouvé agressif, n’a pas été vexée par sa critique. Au contraire, elle a trouvé ça constructif. Elle regrette juste que ce connard qu’il n’ait pas répondu pour expliquer ce qu’il attendait précisément du site. Elle annonce enfin que c’est d’accord, elle va tenter l’expérience du flirt ; elle trouve bonne l’idée d’Onan78 des trois étapes découpées selon les pointillés. Trois étapes, c’est largement suffisant étant donné qu’il ne s’agit pas de coucher ensemble et encore moins d’être amoureux. (Elle espère que Ventadour va comprendre le message. S’il comptait se faire déniaiser par elle, là, au moins, il est prévenu. Qu’il n’aille pas s’imaginer qu’elle va payer de sa personne pour faire avancer la cause du flirt.) Pour conclure, elle propose de nommer « syndrome Scarlett » le plaisir particulier que prend une fille à ne pas aller jusqu’à l’orgasme, exprès pour entretenir le désir.

Pendant ce temps, son portable sonne quinze fois, mais ce n’est jamais qui elle attend. Même qui-tu-sais n’écrit pas (elle ne supporte plus de prononcer le nom du malade-de-jalousie qui la harcèle – qui la harcelait avant qu’elle soit bannie par ses potes).

D’autres commentaires arrivent, pressants, tous plus impératifs les uns que les autres. Il faut flirter. Scarlett écrit qu’elle est toute fière d’avoir donné son nom – du moins son pseudo – à une variante du flirt.

Vaincue, Lou envoie un message direct au chimpanzé, dit qu’elle est d’accord pour une rencontre préliminaire dans un bar. Il devait être aux aguets, car il lui répond aussitôt en donnant son numéro de portable par mail via le formulaire de contact, lisible par elle seule, donc. Rien de plus que ça : un numéro. Pas le moindre mot de reconnaissance pour le sacrifice qu’elle fait. Autant en finir. Ce mec la gave. Elle n’a pas envie de le voir, pas envie de flirter ni même de parler avec lui. Elle a juste envie de revoir ses potes – son gang de filles démantelé par sa faute.

Elle déteste par avance ce Ventadour et ne veut surtout pas de rancard au Couvent. S’il comprend que c’est son Q.G., il viendra l’y harceler alors qu’elle cherchera à se débarrasser de lui à cause de son acné purulente et de son pucelage intégral. Elle l’imagine déjà en train de se faire éclater les boutons entre le pouce et l’index, tout en discutant avec elle devant un café. Un frisson de dégoût lui hérisse la colonne vertébrale. Un mec qui dit du mal du Site nommé Désir est tout à fait capable de ça. De plus, elle n’a pas envie que Kenza ou, pire, Adèle et Victoire soient là, à les mater en pouffant de rire.

Elle envoie à Ventadour un SMS et, par pure paresse, lui propose le Blow Up, un bar situé dans la même rue que le Couvent, sur le trottoir d’en face, trente mètres plus haut sur la droite – le côté où l’on ne va jamais parce que le boulevard et la station de métro se trouvent à gauche.

Quand elle a fini, Lou reste un long moment assise, inerte, ne sachant pas trop quoi faire du reste de sa journée. C’est le vide, sans la perspective de retrouver ses potes. Elle sent les larmes lui monter aux yeux. Les larmes amères de Lou Borgia… Et ça risque d’être comme ça tous les jours. Elle n’aurait jamais dû faire cette plaisanterie idiote sur la Psy Gangnam Style. Elle n’aurait jamais dû se laisser séduire par Miss Mojito. Sauf que, pour Miss Mojito, le mal est fait. Pas question de lâcher le morceau. Trop beau morceau. Trop jolie peau couleur cannelle. Trop jolie bouche ourlée.

Adèle est vexée, mais elle s’en remettra. Elle est suffisamment généreuse pour comprendre qu’elle ne peut pas se mettre en travers d’une telle attirance. C’est vraiment la fille la plus sympa du monde. On lui fait faire n’importe quoi. Même la persuader que c’est une bonne idée de porter une robe-guêpière à un Noël de comité d’entreprise. Ce n’est pas qu’elle n’a pas de personnalité, c’est qu’elle pense aux autres avant de penser à elle. Donc, Lou en est certaine, si elle lui explique les choses telles qu’elles sont, la douce Adèle finira par dire : « Bon, si ça peut te rendre heureuse, fais-toi la serial-fuckeuse, je m’en remettrai. »

Lou décide de forcer la rencontre. Elle a le droit d’aller prendre un verre au Couvent, surtout quand elle sait qu’à cette heure-ci elle a toutes les chances d’y trouver Adèle. Personne ne peut l’en empêcher, c’est un lieu public. Peut-être même y aura-t-il Victoire, qui a dû revenir de son oasis.

Elle s’habille, se maquille en concentrant ses efforts sur ses cernes. Elle descend le parc de Belleville pour aller prendre le métro à Couronnes. De là, direct jusqu’à Alexandre-Dumas. Le reste à pied, jusqu’à Charonne. Tout le trajet – la rue, le métro – lui semble une jungle où les gens sont des animaux sauvages. Elle n’est plus protégée par ses potes. Elle passe devant la terrasse du café où les journalistes de Causette sont en train de déjeuner, comme souvent le midi. Une fois de plus, elle se dit qu’un jour elle devrait aller leur faire la causette.

Son père l’a abonnée à ce magazine, il y a quelques années, quand il s’est étonné un matin de la voir sortir avec un casque de moto sur la tête et une batte de base-ball dans la main. Elle lui a expliqué que c’était le premier jour des soldes et qu’il fallait bien qu’elle se défende. Il a semblé horrifié. La lecture de cette revue était censée lui redonner le sens des valeurs. Maintenant, elle fait toujours les soldes, mais sans batte de base-ball.

Kenza fait les cent pas sur le trottoir devant le Couvent, en tirant sur sa cigarette. Elle fait signe qu’elle arrive. Lou s’installe au comptoir en faisant semblant de ne pas avoir remarqué Adèle, assise au fond. Laquelle vient jusqu’à elle. Lou attend le bisou du jour – amour –, mais rien – chagrin.

— Il faut qu’on cause.

Adèle a une voix froide que Lou ne lui connaissait pas. On croirait qu’elle a mis les mots à geler dans un bac à glaçons avant de les sortir. Kenza, qui vient de repasser derrière le comptoir, sent que quelque chose ne va pas, hausse les sourcils vers Lou qui détourne la tête. La douce Adèle n’a pas l’air décidée à céder du terrain, ce coup-ci. Elles vont jusqu’à la table. Un long silence s’installe, chacune remâchant sa rancœur, qui dure jusqu’à ce que Kenza s’approche et dépose deux cappuccinos sur la table.

— Je t’ai refait le coup de la magie de serveuses de troquet. À toi aussi, Adèle.

Lou baisse les yeux sur le petit cœur d’écume qui tremblote devant elle. Adèle regarde sa propre tasse, surprise.

— Pourquoi tu m’apportes un cappuccino ?

— Pour le petit cœur que je t’ai fait dedans. C’est pour que tu trouves un chéri.

Kenza s’éloigne et Adèle plonge sa cuillère d’un coup dans la mousse, remue brutalement jusqu’à ce que le cœur se dissolve. Crève-cœur, se dit Lou. Elle laisse le sien dans sa tasse. Il en reste au moins un entre elles.

— Tu trouves ça sympa, ce que tu as fait ? attaque Adèle.

— C’est pas moi. C’est elle. Tu as vu comment elle m’a embarquée ? Tu m’avais dit que j’avais le droit de danser.

— Pas avec elle !

— Tu n’avais pas précisé.

— Et les roulages de palot aussi, tu n’as pas pu refuser ? Je te demande de venir pour que cette fille croie que tu es ma meuf hyper-fidèle et tu fais tout ce qu’il faut pour qu’elle comprenne qu’elle peut continuer à me draguer.

— C’est pas la mort, quand même !

— Tu ne vois pas que maintenant je vais être obligée de faire semblant d’être jalouse ?

Adèle a presque crié. Ses yeux brillent de larmes.

Lou est sidérée par la violence de sa réaction.

— Comment ça, faire semblant d’être jalouse ? Tu es jalouse ou pas ?

— Bien sûr que non, espèce de conne ! Mais je dois faire comme si.

— Et pourquoi ?

Adèle la regarde comme si elle était demeurée. Elle martèle :

— J’ai dit à tout le PussyKiss que tu étais ma meuf. Cette salope te roule des pelles devant tout le PussyKiss. Je suis bien obligée de montrer à tout le PussyKiss que je suis mal. Tu ne comprends pas ça ? C’est la honte, pour moi ! Je suis la cocue du PussyKiss. C’est le fight club, cette boîte ! Tu ne connais pas les lesbiks. Elles adorent ce genre de drame sanglant ! Ça les kiffe encore plus que la pelle de Madonna à Britney Spears, ou l’histoire d’Angelina Jolie et sa Japonaise. Au moins, là, ça se passe devant leurs yeux, elles peuvent tremper leur sucre.

— Angelina a couché avec une Japonaise ?

— Un mannequin. Pas que couché. Elles ont été ensemble pendant dix ans ! Tu n’es pas au courant ?

— L’info m’avait échappé. Le PussyKiss avait plutôt l’air d’être de ton côté. Quand tu as passé Lily Allen, elles se sont toutes mises à crier Fuck you very much parce qu’on déteste ce que tu es en train de faire. C’est à moi qu’elles s’adressaient.

— Elles font ça à chaque fois que je passe ce morceau, et elles choisissent une bête noire dans la salle.

— À mon avis, c’est plutôt toi qui mènes le jeu à ta console. Tu passes Lily Allen et tu leur fais comprendre qui est la bête noire. C’est toi qui m’as désignée à elles !

— La prochaine fois, c’est peut-être à moi qu’elles diront ça. À cause de toi, c’est la guerre, maintenant, entre cette fille et moi ! Il n’est pas question qu’elle gagne la partie ! On a tout le PussyKiss qui compte les points. Une des deux doit l’emporter.

— Mais emporter quoi ? demande Lou, perdue.

— La meuf.

— La meuf, c’est moi ?

— Ben oui. Qui veux-tu que ça soit ?

— Mais tu me veux pour toi ?

— Bien sûr que non ! Juste qu’on fasse semblant.

— Tu te rends compte de ce que tu me demandes ? Depuis que je suis ado, je rêve de coucher avec une fille. Cette killeuse est exactement celle qui me convient. Et je devrais renoncer à elle parce que ton orgueil en a pris un coup et que tu veux impressionner des vampirellas qui aiment le sang ?

— Je perds la face, moi, si tu couches avec elle ! Pas seulement la face. Je perds mon boulot de DJ.

Face à cet argument, Lou reste un moment muette.

— Elles ne vont pas te virer parce que tu es cocue, quand même ! C’est toi, la victime. Elles devraient plutôt interdire l’entrée de la boîte à la serial-fuckeuse.

— Primo, je n’ai pas envie qu’on me considère comme une loser. Deusio, tu n’as pas idée de ce que les lesbiks font avec les victimes.

— Des sacrifices humains ?

— Genre, oui. Elles les déchirent avec les dents. C’est un monde sans pitié. Les footballeurs, à côté, c’est archi-soft. Elles ne respectent que les winners. Donc, pas question que cette chienne soit la winner. C’est elle qui va finir DJ à ma place, si je me laisse faire, et elle ne passera que du sirop latino.

— Pourquoi ? Elle est latino ?

— Elle est cubaine. Pour qu’elle puisse te le dire, il aurait fallu que tu enlèves ta langue de sa bouche.

— Et troisio ?

— Troisio, ça me fatigue de devoir faire semblant d’être jalouse. Je ne sais pas comment on fait. Je n’ai jamais eu l’occasion.

— Tu n’as qu’à adapter ta playlist en conséquence. Ou bien envoie un texto à Joris, il te donnera des conseils. Tu sais quoi ? La jalousie, moi, basta ! Je n’ai jamais été jalouse de ma vie et j’en suis très fière. Je trouve ça ridicule.

— Je ne suis pas jalouse ! Je dois faire semblant de l’être ! C’est plus compliqué ! Tu ne comprends pas ça ?

Tout à coup, les larmes inondent ses yeux. Lou pose une main compatissante sur son épaule, mais Adèle se lève d’un coup et la plante là. Sans un bisou.

Dans la tasse de Lou, le petit cœur de mousse s’est défait tout seul, ça n’a plus l’air de rien.

CHAPITRE 16

Encore une journée qui commence mal. Rien d’Adèle ni de Victoire. Rien non plus de qui-tu-sais. Qu’est-ce qui lui arrive, à celui-là ? Ou bien il abandonne la partie, ou bien il prépare un coup fourré. Juste avant qu’ils se rencontrent, il avait envoyé sa candidature pour s’installer à Montréal, le seul endroit où, selon lui, un étudiant en biologie avait encore de l’avenir. Dans le feu de la passion des beaux débuts, Lou avait promis d’y aller avec lui s’il était accepté. Le Site nommé Désir n’existait pas encore à l’époque. Le temps passant et la passion s’étiolant, elle n’avait pas osé lui avouer qu’elle n’avait aucune intention de le suivre où que ce soit. De plus, entre-temps, le site était né. Peut-être a-t-il enfin reçu une réponse positive et est-il en train de s’envoler vers le Québec… Ou alors il prépare un retour en fanfare. Après tout, il a lu, lui aussi, la réponse qu’elle a faite à Ventadour. Ça doit le rendre malade, qu’elle ait accepté le défi.

Elle croit avoir la réponse à sa question lorsqu’elle se connecte sur le site. Parmi les dizaines de nouveaux venus, un pseudo lui saute aux yeux : Othello ! Othello, qui a étranglé sa tendre épouse par jalousie morbide – et injustifiée, il s’en apercevra quand il sera trop tard. Et l’avatar choisi ne fait que confirmer ses soupçons : Orson, version Black, turban sur la tête, dans le film de Welles. C.Q.F.D.

Jalousie maladive + référence cinématographique = Joris masqué.

Il n’y a plus qu’à faire le compte des « pour autant » et « en revanche ».

Elle lit le message.

Othello

Mon meilleur pote, qui est genre canon, est tout le temps dragué par des homos. On en a rigolé longtemps, tous les deux. Mais, un soir qu’on avait un peu picolé, il m’a avoué qu’il n’y a pas très longtemps il s’est laissé tenter par un garçon. Il s’est juste fait sucer, mais il dit qu’il est prêt à aller plus loin. Ce qu’il m’a raconté m’a fait un sale effet. Je me rends compte que, lorsqu’il m’en parle, je suis jaLoux. J’ai d’abord cru que j’avais peur qu’on se voie moins s’il se mettait à aller dans des boîtes gay, où moi je ne veux pas aller. Et maintenant, je m’aperçois que c’est plutôt que j’aimerais avoir le courage de faire bi moi aussi. Je ne crois pas que je sois homo. Je ne pourrais pas me passer des filles. Mais j’ai envie de faire cette expérience. Alors, voilà. C’est mon secret. J’aimerais essayer, mais je n’ai pas le courage d’assumer. Je ne sais pas si d’autres mecs, sur le site, ont déjà vécu ça.

Qu’est-ce que ça a à voir avec Joris ? Rien du tout. Il n’y a pas que Joris de jaloux sur la terre. Mais alors, pourquoi ne lui laisse-t-il plus de SMS ?

Elle lit les dizaines d’autres messages – ça lui prend de plus en plus de temps, ce site, surtout depuis YouTube. Il va vraiment falloir trouver un moyen d’en vivre.

Elle tombe sur un message envoyé par une maison d’édition. Ils aimeraient publier un livre sur la sexualité des jeunes et demandent à Lou de prendre contact.

Première réaction : c’est un prétexte en or pour renouer avec Adèle et Victoire. Elles ont créé ce site ensemble, donc ça les concerne tout autant. Elle va les appeler pour leur en parler et, dans la foulée, tentera de recoller les morceaux. Ensuite, elles repartiront toutes les trois, réconciliées, vers des lendemains qui chantent…

Rien que l’idée de s’imaginer avec elles autour des mugs F.R.I.E.N.D.S. lui fait venir les larmes aux yeux. Sauf que renouer avec Adèle implique qu’elle renonce à Miss Mojito. Et c’est hors de question. Il faut juste faire confiance à la nature profonde de sa pote : un jour, elle redeviendra la douce Adèle et elle lui offrira elle-même Miss Mojito sur un plateau.

Deuxième réaction : si un livre paraît, ça fera connaître le site. Du coup, des publicitaires s’y intéresseront. Finalement, il n’y a que du bon, dans cette affaire.

Elle téléphone, tombe sur un standard, puis sur l’assistant de l’éditeur. Il a une belle voix chaleureuse. Il lui dit qu’il attendait son appel, lui annonce qu’il se nomme Hugo et lui donne un rendez-vous pour l’après-midi même. Ça se trouve du côté de la rue de Buci.

Elle googlise le nom des éditions, découvre qu’ils publient principalement des livres sur des faits de société tendance sexe. Le catalogue aligne des titres sur des sujets divers : les sites de rencontres, la chirurgie esthétique intime, la prostitution des étudiantes, la sexualité des hommes de pouvoir, le BDSM, le phénomène de l’asexualité, le sexe virtuel, l’addiction au sexe, le changement de sexe, le sexe et l’argent, l’échangisme…

Lou est tout de suite conduite dans un bureau un peu étroit mais lumineux par un jeune homme très sexy. Elle le reconnaît à sa voix. C’est Hugo. Il le lui dit sans qu’elle ait à le lui demander. Il porte un jean et un simple T-shirt à manches longues qui dessine les muscles de son torse. Il lui demande si un café lui ferait plaisir. Elle le remercie, mais il ne bouge pas. Il a le sourire ultra-bright, des cheveux châtain foncé, des yeux noisette avec de très longs cils et un visage étroit, avec un faux air de Hugh Grant. Il la fixe avec une telle intensité qu’elle en est vaguement gênée.

— Si c’était moi, Ventadour, vous seriez déçue ?

Elle cesse de respirer et le regarde, étourdie. C’est lui ? Mais comment saurait-il, si ce n’est pas lui ? Il est vrai que quiconque a passé ne serait-ce que cinq minutes sur le site a pris connaissance du défi qui a été lancé. N’importe qui connaît l’existence de Ventadour et du projet qui le lie à Lou. Or, ce garçon a certainement passé un moment sur le site. Ce qui n’empêche qu’il pourrait quand même être Ventadour.

Hugo sourit d’un air engageant. Non, elle ne serait pas déçue. Il n’a pas d’acné. Il n’est manifestement plus puceau, si l’on se fie à son look séducteur. Ce serait un soulagement que ce soit lui. Elle prend conscience que ce garçon qu’elle voit pour la première fois de sa vie sait des tas de choses sur elle et sur sa sexualité parce que la maison d’édition où il travaille s’intéresse au Site nommé Désir. Ça lui fait un drôle d’effet.

— C’est vous ? demande-t-elle.

Il accentue son sourire, mais sans répondre. La porte s’ouvre. L’éditeur est une éditrice. Elle est jeune, elle est jolie, blonde et discrètement sexy. Hugo sort, Lou le suit des yeux. Il se retourne à la porte, leurs regards se croisent. Si seulement ça pouvait être lui !

— Je ne connais votre site que depuis peu, annonce l’éditrice. En fait, c’est Hugo, mon assistant, qui me l’a fait découvrir. Il a vu la vidéo sur YouTube.

Elle se penche un peu en avant pour demander sur le ton de la confidence :

— Entre nous, c’était elle ou pas ?

Lou comprend tout de suite qu’elle parle de la poursuite de la star.

— Je n’en ai aucune idée. Si ce n’est pas elle, c’est un sosie.

— En fait, c’est Hugo qui m’a demandé de vous contacter. Il est allé sur votre site et m’en a parlé. Il était absolument enthousiaste. C’est lui qui, le premier, a pensé que ça pourrait faire l’objet d’un livre. Il n’a eu aucun mal à me convaincre.

La porte s’ouvre et Hugo revient, portant un plateau qu’il pose sur le bureau, avec deux tasses fumantes, du sucre, deux petites cuillères et des carrés de chocolat sous papier doré. Il a de belles mains. Sous le T-shirt, bien visibles, les muscles jouent sous le coton. Il a un léger sourire qui montre qu’il se sait observé.

— Je vais vous apporter quelques-unes de nos publications, dit-il.

Il sort. Lou ne peut s’empêcher de jeter un regard en biais pour suivre des yeux la ligne de ses épaules musclées, de son dos, de ses fesses. Arrivé à la porte, il se retourne, surprend son regard sur lui, ajoute :

— Pour que vous vous fassiez une idée de notre ligne éditoriale…

L’éditrice enchaîne :

— Les livres que nous publions sont en grande partie composés d’interviews. Nous privilégions la parole directe et les expériences réelles plutôt que la théorie pure assénée dans une langue de bois. Il y a évidemment des théoriciens – sociologues, psychologues et sexologues – qui donnent leur avis, mais toujours sous forme de questions et de réponses, ce qui permet de rendre leur discours plus abordable.

Elle tend le sucrier à Lou qui secoue la tête.

— Comme je vous l’ai dit, j’aimerais publier un livre sur la sexualité des 18-30 ans à partir des témoignages, messages et posts de la rubrique Lettres à Lou. Il y a là des pépites. Je vois ça comme une suite de chapitres thématiques sur les grands sujets du sexe qui intéressent les jeunes : la masturbation, la première fois, la jalousie, la bisexualité, la fidélité, etc. Je suis allée voir dans vos archives et il me semble que certains de ces thèmes ont été abordés, bien qu’ils ne soient pas toujours suffisamment développés. D’autres ne l’ont pas été du tout. Il faudrait que vous établissiez une liste des discussions à enclencher et de celles qui mériteraient d’être approfondies et que vous relanciez la communauté.

— Le plus simple, suggère Lou, c’est que je leur dise qu’il est question d’un livre et que j’ai besoin de leur concours.

— En effet, ce serait une façon de les motiver. Par ailleurs, je compte jouer la carte du réel en conservant la forme des messages, les pseudos, peut-être même retranscrire les commentaires avec l’orthographe telle qu’elle est, sans rien corriger. Sur ce dernier point, je ne suis pas encore tout à fait décidée. Hugo n’est pas d’accord.

Lou ne trouve pas vraiment que c’est une bonne idée, mais elle se réserve de le dire plus tard.

— On pourrait conclure chaque chapitre par un sondage sur le thème abordé, propose-t-elle.

— Très bien. Pour résumer, donc, chaque chapitre thématique commencera par une introduction sur le sujet – c’est à vous de l’écrire – et se terminera par un sondage des internautes. Entre les deux, les messages et les commentaires.

La porte s’ouvre. Hugo entre et dépose deux livres devant Lou. Elle lève la tête, le remercie d’un sourire. Il sort. Cette fois, elle s’interdit de se retourner. Même s’il est Ventadour, il faut qu’elle arrête de loucher sur ses muscles d’acier.

— Avant de vous donner ma réponse, je vais devoir parler aux deux amies avec qui j’ai créé ce site, annonce-t-elle. Mais, pour le cas où ça se ferait, il y a par avance une condition : le nom du site doit faire partie du titre du livre.

— Cela va de soi. Ou bien ça en sera le sous-titre. Nous verrons. En fait, ce qui est intéressant, c’est que ce sera à la fois un livre sur la sexualité des jeunes et un livre sur la vie d’un site dédié au sexe.

Elle se lève.

— J’attends de vos nouvelles dès que possible.

Lou se remet sur pied elle aussi, attrape les deux livres. Le titre du premier la fait rougir. Quand le sexe devient une drogue… Pourquoi Hugo a-t-il choisi justement celui-ci dans tout le catalogue ? Faut-il y voir un message ? La considère-t-il, elle, comme une sex-addict depuis qu’il est allé sur le site et qu’il a lu ce qu’elle écrit ? Ou bien lui fait-il savoir de cette façon indirecte que lui-même ne pense qu’à ça ? Et, s’il est Ventadour, que faut-il attendre de lui ? Elle penche la tête de façon à pouvoir lire l’autre titre sur la tranche. Quand le sexe se fait virtuel.

Elle prend congé de l’éditrice à la porte du bureau. Hugo est posté près de l’accueil, un bras appuyé au comptoir, légèrement déhanché. Il a dû travailler son attitude pour qu’elle ait de lui une vision éblouissante. Et il est vrai qu’il y a de quoi. Il a un geste de la main pour lui demander d’attendre, mais l’éditrice va vers lui, lui parle. Il a un regard désolé vers Lou qui fait semblant de n’avoir rien remarqué et sort sans l’attendre. Elle n’a pas envie de parler avec un mec qui la prend pour une sex-addict. De toute façon, s’il est Ventadour, elle le reverra bientôt.

De retour chez elle, Lou feuillette le livre sur les sex-addicts, lit quelques témoignages. Conclusion : il y a toutes les chances qu’on la classe parmi les obsédés. Mais elle n’a pas l’intention de se soigner. C’est trop bon. Puis elle se met au travail. Après-midi studieux. De toute façon, elle n’a rien d’autre à faire. Elle va dans les archives du site, commence à trier les thèmes pour structurer les chapitres. Elle fait la liste des discussions qu’elle a abordées en un an, prend des notes pour les introductions aux chapitres. Puis, elle écrit le brouillon d’une lettre qu’elle enverra au réseau pour parler du livre. Elle la soumettra à ses potes, quand elles se seront revues.

CHAPITRE 17

En petite culotte et soutien-gorge devant le miroir, Lou se demande quel look adopter quand on a un rancard zoophile. Sexy ou casual ? Ce rendez-vous l’ennuie. Elle n’a pas la moindre curiosité pour ce chimpanzé, mais elle a envie de lui faire de l’effet. On a sa petite fierté, tout de même ! Mais, s’il est aussi moche qu’elle le pense – même moitié moins moche –, elle n’a pas non plus envie qu’il se fasse des idées, s’accroche à elle et l’abreuve de SMS pendant les années à venir. Elle a eu son compte de harcèlement depuis deux mois avec Joris. Inutile, donc, de sortir le grand jeu, wonderbra et minijupe. Ah oui, mais si c’est Hugo ? Lui, oui, elle veut bien le séduire. Elle enfile un jean slim en cuir. Trouve que ça fait trop. Le retire. À nouveau en petite culotte devant son reflet, se met à penser à Miss Mojito, imagine qu’elle a rendez-vous avec elle. Elle se décide pour un look boyish, jean noir, perfecto passé sur une chemise gris clair de H&M, low boots rouges.

Autre problème d’importance majeure : vaut-il mieux être en avance au Blow Up et voir Ventadour arriver ? ou bien faire son entrée avec un peu de retard pour qu’il ait le loisir de la voir s’encadrer dans la porte du bar, grimpée sur ses boots, et avancer vers lui de sa démarche dansante copiée sur celle de Kenza ? Victoire, c’est sûr, lui conseillerait l’apparition royale. Elle est spécialiste en la matière. On croirait qu’avant même d’entrer dans un lieu, quel qu’il soit – même les toilettes d’un restaurant –, elle a repéré l’emplacement des caméras, enregistré les recommandations d’un réalisateur invisible et qu’elle avance en offrant son meilleur profil.

Lou arrive un peu en avance au café, elle a fait tout le tour par l’autre côté de la rue pour ne pas passer devant le Couvent. Elle s’est tout de même décidée pour l’arrivée royale et n’a pas l’intention d’y entrer tout de suite. Elle veut juste repérer les lieux avant d’y revenir dans un moment. Manque de bol, Kenza est en train de fumer une cigarette sur le trottoir et Lou s’engouffre au Blow Up en espérant ne pas avoir été remarquée. Elle regrette maintenant de n’avoir pas choisi un autre quartier.

La salle est pleine. Il ne reste qu’une table de deux, dans le fond. Elle s’installe sur la banquette, face à la porte d’entrée. Le serveur vient vers elle. Toujours dans son fantasme de rendez-vous avec Miss Mojito, Lou commande un Cuba libre en précisant Coca light. Quelques minutes après, le verre est devant elle, orné d’une tranche de citron vert. Première gorgée. Délicieuse odeur, goût délicieux, délicieux souvenir. Elle se promet de ne plus boire que ça : Cuba libre et mojito. La tête lui tourne dès la deuxième gorgée. Elle fixe la porte sans se rendre compte qu’elle s’attend à voir entrer Miss Mojito et pas du tout Mister Ventadour.

Si elle a raté son entrée royale, il réussit la sienne. Et c’est elle qui est éblouie. Il pousse la porte, la tient ouverte d’une main, s’y encadre comme s’il était enchâssé dans un tableau, tandis qu’il parcourt la salle des yeux. Grand, mince, cheveux sombres. Jean et veste noire. Son regard passe une première fois rapidement sur elle, s’éloigne, revient, s’attarde. Il s’est immobilisé et le cœur de Lou s’immobilise aussi. Elle espère que ce n’est pas lui parce qu’il est trop beau. La seconde d’après, elle espère que c’est lui parce qu’il est si beau. Il lâche la porte qui se referme derrière lui, vient vers elle, tire sur la chaise et s’y assoit. C’est lui, donc. C’est lui. Le cœur de Lou repart, mais il a manqué quelques battements et il s’affole à essayer de retrouver son tempo normal. Elle a les jambes qui tremblent.

Il reste assis en face d’elle un moment, sans un mot. Il la fixe et elle perd toute contenance. Comme il tourne le dos à la terrasse, il est à contre-jour. Elle a l’impression d’être en pleine lumière, offerte au regard de quelqu’un qu’elle ne voit pas bien. Il y a déjà quelque chose de sexuel dans cette rencontre. Elle en est consciente et elle est sûre que lui aussi. Elle se dit qu’il fait durer le silence pour faire durer le trouble. Il faut se reprendre. Elle ouvre la bouche pour parler, sans trop savoir ce qu’elle va dire (quelque chose d’aussi intelligent que : Tiens, tu as réussi à soigner ton acné…), mais il la devance :

— Je m’appelle Tristan. J’ai vingt-neuf ans pendant quelque temps encore. À la fin du mois, je bascule de l’autre côté.

Il a une très belle voix. Lou a toujours été sensible aux voix. Elle fait un rapide calcul. Fin octobre. Donc, il est Scorpion. Joris aussi est Scorpion. Mauvais signe…

— Ça te fait quel effet ? demande-t-elle.

— De te rencontrer ?

Elle rougit, secoue la tête, va parler, mais à nouveau il la coupe :

— En tout cas, te rencontrer me fait de l’effet. J’adore ton site.

Lou reprend pied.

— Tu as dit que tu étais déçu.

— J’adore ton site. J’adore le nom de ton site. Mais le contenu du site ne va pas avec le nom.

À nouveau, elle est vexée.

— Pourquoi ça t’intéresse tellement qu’on fasse cette expérience ?

— D’affiner le concept de flirt, comme dit Yoni ? Je vais t’expliquer.

Il se penche sur la table pour se rapprocher d’elle. Elle perçoit son haleine. Elle se dit que ce mec est sûr de son charme. Il sait séduire. Il aime séduire. Il a séduit énormément. Il séduira énormément. D’ailleurs, elle est séduite. La preuve : son cœur qui s’affole, sa gorge qui s’assèche, sa petite culotte qui se mouille.

— Je suis sorti avec des tas de filles. Je ne sais pas combien, je n’ai pas tenu de comptes. J’ai longtemps trouvé ça super. Comme je voyage beaucoup, c’est facile de ne pas s’attacher, de disparaître au bon moment, de ne pas réapparaître quand on a promis de le faire. J’étais vraiment le mec qui tire plus vite que son ombre.

Lou le fixe intensément, elle a envie de l’entendre dire : Mais maintenant je t’ai rencontrée et j’ai envie de m’attacher.

— Mais maintenant…, commence-t-il.

Il hésite, cherche ses mots, elle reste suspendue à ses lèvres. Le serveur s’approche pour prendre la commande et la phrase reste sans suite. Lou envisage d’envoyer un coup de pied dans les testicules de l’intrus pour le punir d’avoir interrompu la magie du moment. Elle y renonce de peur de faire mauvaise impression. Tristan montre le verre de Lou, fait signe qu’il veut la même chose. C’est alors que, derrière lui, elle voit entrer Victoire et Adèle. Elles s’assoient au comptoir, leur tournant le dos comme si elles ne l’avaient pas remarquée, mais elles peuvent la voir dans le grand miroir. Kenza a dû les prévenir et les voilà accourues pour voir la tête de Ventadour. Elle craint qu’il les reconnaisse. Il les a peut-être vues sur la vidéo.

Pour détourner son attention, elle lui demande pourquoi il voyage beaucoup.

— Je tourne des documentaires animaliers pour une chaîne de télé. Je reviens juste du Congo.

— C’est pour ça que tu as choisi un chimpanzé comme avatar ?

Il sursaute, indigné :

— Ce n’est pas un chimpanzé ! C’est un bonobo. Ça n’a rien à voir !

Il s’emballe tout à coup, plonge une main dans la poche de sa veste, en sort son iPad.

— Mon avatar, c’est Nina, une femelle magnifique. Elle était très amoureuse de moi. Chaque fois qu’elle me voyait, elle se retournait dans la position de l’invite sexuelle. Attends, je vais te montrer.

Tout en parlant, il fait avancer les images sur son écran, trouve ce qu’il cherche.

— Tiens, regarde.

Lou tord le cou pour voir les images dans le bon sens. Tristan les fait défiler d’un index rapide, les agrandit. Des dizaines d’images d’un singe. Le même singe. La même singe. Il fait un arrêt assez long sur une photo où Nina est assise, la moue boudeuse, en train de se titiller un téton entre deux doigts. Puis sur une autre, carrément obscène.

— Ici, tu vois, elle s’offre.

Il a l’air émerveillé, comme si c’était Ava Gardner en personne qui se mettait en levrette pour lui. La bonoba lui tend son cul, il n’y a pas d’autre mot, et elle regarde vers l’objectif, la tête à l’envers, entre les jambes, avec une sorte de sourire, l’air de dire : « C’est-y pas tentant ? ».

— Tu es sûr qu’elle était amoureuse de toi ? Si ça se trouve, elle voulait juste faire de l’exhib sur une chaîne de télé occidentale…

Il rit. Voilà. Il a ri. Elle l’a fait rire. Pas un rire à gorge déployée, non, un rire léger, bref, avec un petit bruit de gorge excitant, une sorte de coup de glotte. Lou est sidérée par l’effet que ça lui fait. Elle a juste envie de se jeter sur lui, de lui mordre la bouche, la langue, de boire sa salive, après ça de lui planter les dents dans la gorge et de lui sucer tout son sang, et qu’il soit là, exsangue, tout pâle, incapable de bouger, comme Isabelle Adjani dans le Nosferatu de Werner Herzog, qu’elle puisse lui sauter dessus, le lécher partout, le baiser à mort tout en lui reniflant les aisselles, lui bouffer les tétons, la queue, les fesses, toute sa chair, ne plus rien laisser de lui, croquer même ses os, pour que personne d’autre ne puisse jamais le toucher, pour être sûre qu’il est à elle tout entier et pour toujours.

— J’aime bien quand tu te passes la langue sur les lèvres, dit-il d’un ton neutre.

Elle sursaute, rougit violemment. Elle était en train de se lécher les babines après avoir rongé le dernier bout d’os et il s’imagine qu’elle lui fait du charme !

Elle se passe le dos de la main sur la bouche, trouve une excuse :

— J’avais un petit morceau de citron vert, c’est pour ça.

Qu’est-ce qui lui arrive ? Jamais de sa vie elle n’a eu… Jamais de sa vie. Elle cherche quoi dire pour faire dévier la conversation. Le serveur arrive, dépose un Cuba libre devant Tristan, s’éloigne.

— Ton avatar, c’est Nina… Tu as des fantasmes de bisexualité ?

Il était en train de porter le verre à sa bouche, mais il le repose, surpris par la question. Il ne s’y attendait pas. Elle est contente d’elle. Toujours surprendre l’ennemi pour le désarçonner.

— Parce que j’ai un avatar féminin ?

Il boit une gorgée, se passe machinalement la langue sur les lèvres, réfléchit quelques secondes pendant lesquelles Lou, le regard fixe, se remet à lui mordre la bouche, à lui boire sa salive, à lui… Elle s’arrête juste avant de se jeter à sa gorge au moment où il dit :

— J’ai surtout des fantasmes de bisexualité féminine. Comme beaucoup de garçons, j’ai envie de voir deux filles faire l’amour. Ce n’est pas d’une originalité fracassante.

— Voir deux filles faire l’amour ? Ou faire l’amour avec deux filles ? Ce n’est pas pareil.

Il n’hésite pas.

— Les voir. C’est un fantasme de voyeur, plus qu’une envie de trio. En fait, j’ai déjà fait l’amour avec deux filles, pour te dire la vérité. Plusieurs fois. Mais elles n’ont rien fait entre elles et ça m’a déçu.

Il a fait l’amour avec deux filles ! Elles sont où, ces bitchs, que je les étrangle ? Lou pense tout à coup à Joris. Et l’atroce vérité lui tombe dessus : elle est jalouse ! Jalouse, moi ? Elle n’en revient pas. Il y a eu Aurélien, Sébastien, puis Joris. Elle n’a jamais eu envie de tuer les filles qu’ils avaient connues avant elle. Elle n’a même pas été jalouse quand elle a appris que Colin Firth était follement amoureux d’une Italienne. Elle n’a jamais eu non plus de pulsion cannibale avec l’un ou l’autre. Pauvre Joris. C’était un garçon d’une gentillesse exquise, mais qui attendait désespérément qu’elle lui fasse des scènes de jalousie. Elle ne lui a jamais donné ce plaisir. Elle comprend tout à coup ce qu’il a vécu. Elle ne l’a jamais trompé, mais il souffrait autant que si elle l’avait fait. Une fois, ils avaient croisé Sébastien du côté de Beaubourg. Il était de l’autre côté de la rue. Elle l’avait appelé, mais il avait les écouteurs vissés aux oreilles et n’avait pas entendu. Lou l’avait désigné à Joris comme « mon ex », mais il l’avait compris et il avait porté la main à son cœur dans un geste qu’elle avait cru volontairement mélodramatique. Le lendemain, il était cloué au lit par un zona très douloureux, surgi exactement là où il avait posé sa main, sur son pauvre cœur endolori.

Si c’est à la jalousie qu’on reconnaît qu’on est amoureuse, alors elle ne l’a jamais été avant. Elle regarde vers le comptoir, croise dans le miroir les yeux de Victoire qui lui adresse une grimace. Elle se rend compte que Tristan est en train de parler. Il répète sa question.

— On décide d’un rendez-vous ?

— Quand tu veux, dit-elle d’un ton calme, comme si elle n’était pas en train de se liquéfier. Tu as lu les messages sur le site ? Tu as vu que tu as enflammé toute la communauté avec ton concept…

Elle se mord la langue juste à temps avant d’ajouter : « Et tu as enflammé Yoni… »

En quelques minutes, elle s’est découvert une haine féroce pour Nina la bonoba, les deux bitchs qu’il a eues en même temps dans son lit, et cette Yoni qui exhibe sa pivoine toute mouillée. Et ce n’est que le début.

Sur le même ton détaché, elle ajoute :

— Mais pas question de faire l’amour. On est d’accord sur ce point ?

— Tout à fait d’accord. On suit les trois étapes, pour que tu puisses en parler sur le site. Ensuite, chacun s’en va de son côté. Ça ne nous empêchera pas de rester amis après…

Amis ? Et tu me présenteras tes copines et ta guenon ? Compte dessus.

— Mais pendant le temps du flirt, ajoute-t-il, si on veut faire ça sérieusement, ça exige la fidélité totale.

Lou croit avoir mal entendu.

— Pardon ?

— Tu as bien compris que le concept, c’est de faire vivre le désir sans l’assouvir, pour lui laisser le temps d’exister. Si on couche ailleurs, le désir est en partie apaisé. Ce qu’il faut, c’est brûler.

— OK. On brûlera, alors.

Je brûle déjà, dit-elle silencieusement, je suis déjà carbonisée, tu ne le vois pas ?

— Ça ne va pas embêter ta copine ? demande-t-elle, l’air de rien.

Autant savoir tout de suite où elle met les pieds. Elle n’a pas envie de se retrouver avec un zona au-dessus du sein gauche.

— Je n’ai pas de copine en ce moment. Je t’ai dit, je reviens tout juste du Congo, j’y ai passé cinq semaines dans un camp isolé de tout, avec Nina et son groupe, et depuis mon retour je travaille nuit et jour sur le montage du film. Pourquoi ? Tu as peur que ça embête ton copain ?

— Je n’ai plus de copain depuis deux mois…

— On se rencontre au bon moment…

— … mais j’ai un truc sur le feu avec une fille.

Les yeux de Tristan sont devenus fixes, soudain, et se sont chargés de quelque chose que Lou ne peut nommer. Comme si un orage avait éclaté en lui et que ça n’était perceptible que dans ses iris. Tout le reste de son visage est demeuré impassible, mais là, entre les longs cils noirs, quelque chose d’exigeant, d’aigu, quelque chose qui réclame. En un éclair, elle a le pressentiment d’une bête de sexe cachée sous le gentil et souriant gendre idéal. Elle sent qu’elle tient là un fil sur lequel elle peut tirer pour tenter de l’amener jusqu’à elle. Elle tâte prudemment le terrain.

— Depuis que je suis ado, je fantasme de faire l’amour avec une fille et ça ne m’a jamais quittée. C’est devenu si fort depuis quelque temps, que j’ai fini par aller dans une boîte du Marais. Et la première fille avec qui j’ai dansé m’a tourné la tête.

Il ne pose pas de questions, mais elle lit dans ses yeux qu’il a besoin de plus de détails, il veut se repaître d’images et de mots plus précis. Elle continue :

— Je l’appelle Miss Mojito, parce que je ne connais pas son nom. Je sais par quelqu’un d’autre qu’elle est cubaine. En fait, on n’a pas échangé un mot, je n’ai pas entendu le son de sa voix. Mais quand je l’ai embrassée… je veux dire quand elle m’a embrassée, elle sentait la menthe et le rhum…

Elle se passe la langue sur les lèvres comme si elle sentait encore sur sa bouche celle de la fille – elle devine, à un frémissement des narines de Tristan, que le coup a porté. Elle continue à enfoncer ses sondes.

— On n’a rien fait d’autre que danser, s’embrasser. Je lui ai caressé les seins, elle ne portait pas de soutien-gorge. Je n’ai jamais touché de ma vie quelqu’un dont la peau était aussi brûlante. On aurait dit qu’elle avait de la fièvre. Pas une fièvre normale. Pire. Comme si elle avait le paludisme…

Comme il a l’air de passer du temps en Afrique, la comparaison sera sans doute plus parlante que si elle disait : 39,2° le matin.

— Et de penser que c’était moi qui lui faisais cet effet-là, ça me faisait chaud à moi aussi… partout.

Elle a laissé un imperceptible temps d’arrêt avant de dire partout. Juste pour lui faire savoir que ce n’est pas exactement n’importe où. Puis elle se tait, parce qu’elle ne sait pas quoi ajouter. Il attend un peu, espérant sans doute quelque chose de plus à se mettre sous la dent, puis, comprenant qu’elle a fini, il touche le verre devant lui.

— C’est pour ça que tu as pris un Cuba libre ? Tu es amoureuse ?

Même sa voix a changé, elle est plus basse, un peu enrouée.

— Je pense à elle tout le temps. Je pensais à elle en venant te rejoindre. J’imaginais que c’était elle qui allait venir.

Elle ne sait pas pourquoi elle a pris la peine d’ajouter ça. C’est vexant. À sa place, elle n’aimerait pas s’entendre dire quelque chose d’aussi blessant. Mais elle n’a pas aimé non plus qu’il lui parle de sa Nina et des deux filles. Elle cherche à lui faire du mal parce qu’elle lui en veut de lui faire tant d’effet.

— Tu es déçue de me voir, alors ?

Elle hausse les épaules, l’air de dire que ce n’est pas grave, elle s’en remettra.

— Dans ce cas, propose-t-il, on remet le rendez-vous à plus tard. On commencera après que tu auras fait l’amour avec elle.

Elle devine que lui aussi tente d’avoir l’air de ne pas y toucher, mais il ne peut dissimuler l’impatience dans sa voix, quand il demande :

— C’est pour bientôt, tu penses ?

Ce n’est pas qu’il a hâte de commencer à flirter, c’est surtout qu’il a envie de l’imaginer avec Miss Mojito.

Lou jette un coup d’œil sur le dos d’Adèle, debout devant le comptoir.

— Je vais essayer de précipiter les choses, qu’on puisse en finir avec le concept.

— Tu penses déjà à en finir alors qu’on n’a même pas commencé !

À ce moment, son portable sonne. Il regarde l’écran, esquisse un léger sourire, répond qu’il rappelle très vite. Torturée, Lou se demande qui c’est. Pas la bonoba, c’est sûr – il ne doit pas y avoir de réseau au Congo –, mais peut-être une de ses conquêtes. Elle a des envies de meurtre.

Il finit son verre sans la quitter des yeux.

— Tu me préviens quand c’est fait ?

De la tête, elle fait signe que oui. Il a l’air pressé de s’en aller, maintenant. Ça doit être cet appel qu’il a reçu. Il sort un carnet de sa poche

— Tu me donnes ton numéro ?

— Tu vas l’écrire avec la main ? demande-t-elle les yeux ronds.

— J’ai perdu mon portable, un jour, et tous mes contacts avec. J’ai compris la leçon.

Pendant qu’il note, elle voit qu’Adèle et Victoire sont en train de payer. Elle se dit qu’elles vont lui sauter dessus à peine Tristan aura le dos tourné, pour savoir ce qui s’est dit. Va-t-elle leur parler de son coup de foudre ? Puis elle se souvient qu’elles sont fâchées à mort. Elles ne lui sauteront pas dessus. Elle est seule sur la terre, abandonnée de tous et atteinte de la plus douloureuse des maladies honteuses que refile l’amour : la jalousie.

Elle fouille dans sa besace, mais il a déjà sorti un billet, qu’il pose sur la table.

— Je t’invite.

Elle esquisse un geste de protestation, il ordonne gentiment :

— Laisse-toi faire.

Laisse-to i faire… Elle ne demande que ça. Couche-moi sur la table, là, tout de suite, baisse mon jean, prends-moi toute.

Elle quitte le café à son côté. Ils marchent ensemble sans parler, jusqu’au coin du boulevard. Il s’arrête, elle s’arrête aussi, lève la tête vers lui. Elle voit ses yeux : ils sont foncés, les cils très longs, des sourcils sombres, arqués.

— Tu veux que je t’accompagne quelque part ? Je suis en scoot.

Elle secoue la tête. Il se penche sur elle, lui fait une bise désinvolte, se retourne et s’en va. Elle ne l’avait vu que de face. De dos, il vaut aussi la peine : il a des hanches étroites et des fesses musclées de torero, des reins cambrés. Elle en a la gorge serrée de désir.

Il va jusqu’à son scooter tout en reprenant son portable qu’il porte à son oreille. Elle lui plante les yeux dans le dos, comme des banderilles sur chaque omoplate, le supplie silencieusement de se retourner, de lui accorder un dernier regard – et ça voudra dire qu’il est troublé lui aussi –, mais il range son portable dans sa poche intérieure, sort son casque de la mallette arrière, le met sur son crâne et démarre droit devant lui, sans tourner la tête.

La magie de serveuse de troquet, c’est 100 % bidon.

CHAPITRE 18

Lou se connecte sur le site, écrit un court billet qu’elle titre : « Le Bonobo est beau ». Elle annonce qu’elle a rencontré Ventadour et que, contrairement à ce qu’elle avait cru, son avatar n’est pas un chimpanzé mais un bonobo. Ou plutôt une bonoba. Elle dit qu’il est super-beau, s’interrompt, efface « super », ajoute plaisamment que ça facilitera quand même les choses pour le flirt, même s’il n’est pas question d’être amoureux. Tristan va lire ce message, il ne faut pas qu’il s’imagine qu’elle craque pour lui. Joris aussi va le lire… ce qui est plus gênant, mais elle ne va pas s’empêcher de vivre à cause de lui.

Elle ajoute qu’ils ont décidé de se lancer dans la recherche sur le flirt et qu’elle rendra compte au fur et à mesure des trois étapes déterminées par Onan78. Elle a bien noté la recommandation de Scarlett : surtout, pas d’orgasme. Quant au pari lancé sur l’avenir de sa relation avec Ventadour, elle prétend en rigoler. L’histoire s’arrêtera après les trois étapes, assure-t-elle.

Elle se relit, vérifie l’orthographe, valide son billet. Après quoi, elle écrit un SMS à Adèle et Victoire pour leur parler de l’éditrice. Elle l’a à peine envoyé qu’elle reçoit un texto.

Victoire

Il est super-canon, ton Ventadour ! Je suis sûre que tu as craqué ! On est d’accord, Adèle et moi : c’est exactement le genre de mec qu’il te faut. Il est aussi beau qu’Alex, dans le genre ténébreux. Tu as remarqué son cul ? Une pure merveille ! Celui d’Alex est juste un poil trop plat pour mon goût. À mon avis, le reste est pas mal aussi, vu les grandes mains qu’il a. Peut-être pas king-size de chez king-size, mais solide quand même. Tu nous diras.

P.-S. On n’est plus fâchées. Adèle a tellement envie que tu te maques avec ton Ventadour et que tu lâches les baskets à sa Cubaine, qu’elle m’a convaincue que tu ne pensais pas un mot de tout ce que tu m’as balancé.

Lou

Oui, je le trouve pas mal, moi aussi. De là à tomber amoureuse… De toute façon, il est déjà maqué. Elle s’appelle Nina et, comme il l’a rencontrée il y a seulement quelques semaines, ils sont encore en pleine roucoulade. Donc, j’oublie pour le moment. J’étais en train de t’envoyer un texto au sujet de la maison d’édition. Tu l’as reçu ? Il faut qu’on en parle.

P.-S. Adèle a raison, je ne pensais pas une seule de toutes les conneries que j’ai dites. Je suis sûre que tu serais une très bonne psychanalyste, même lacanienne.

P.-S. bis : Non, je n’avais pas remarqué son cul, je ferai attention la prochaine fois.

Victoire

On fait la fête chez toi ce soir. On parlera de tout ça.

Sur le site, les messages s’amoncellent déjà, en réponse à son billet. Les internautes s’inquiètent : pas question de craquer, même si le bonobo est beau. Yoni, bonne perdante, félicite Lou, se réjouit d’apprendre que Ventadour est séduisant, mais dit qu’il faut tout de même affiner le concept jusqu’à la lie. Cependant, elle espère qu’une fois les étapes franchies la « recherche » se transformera en histoire d’amour.

Des internautes apportent des infos intéressantes sur les bonobos.

Noé

J’ai lu des trucs très sympa sur les bonobos. Ils sont les seuls à faire l’amour face à face, comme les humains. Et ils s’embrassent sur la bouche avec la langue. Les chimpanzés ne font pas ça. En plus, par nature, ils ne sont pas agressifs comme les chimpanzés normaux. Mais même s’il arrive qu’un mâle se prenne pour Superman et devienne menaçant, une femelle va aussitôt le voir et lui propose de faire l’amour. En gros, ils résolvent les problèmes de rapports de force par le sexe. Je trouve ça super. Moi, quand je m’énerve, je veux bien qu’une jolie meuf vienne se frotter à moi et m’emmène au lit pour me calmer.

Selena

Chez eux, les femelles sont dominantes, c’est pour ça. Elles ne dominent pas par la force, mais par la séduction. De plus, elles sont solidaires entre femelles, ça change un peu des meufs humaines !!! Si un mâle fait le malin et ne se laisse pas calmer par des câlins, les femelles se liguent pour lui claquer le beignet. On devrait faire ça chez nous aussi. Il y a des mecs qui méritent.

Bruceli

Vous avez dû voir les mêmes documentaires que moi. Alors, vous savez que les femelles bonobos se masturbent. Elles passent même beaucoup de temps à ça. Elles sont les seules, parmi les femelles des grands singes, à connaître l’orgasme. Je trouve ça dingue ! Et aussi, elles sont bi, elles se font des trucs très cochons entre meufs. J’ai vu des scènes hard, dignes d’un film X !!!

Voilà donc pourquoi Tristan aime tant Nina, se dit Lou. Non seulement elle lui présente ses fesses dès qu’il s’approche, mais en plus elle s’est liguée avec une pote à elle pour lui donner des shows érotiques ! Ça met la barre très haut, il va falloir faire encore mieux qu’elle pour le séduire.

Une nouvelle internaute est en ligne. Pseudo : Shangai Lily – le nom de Marlene Dietrich dans Shangai Express de Josef Von Sternberg.

Référence cinématographique = Red Alert !

Shangai Lily

Je trouve complètement bidon toute cette histoire de concept de flirt. C’est d’une hypocrisie incroyable. Pour autant, je ne dis pas qu’il faut se jeter l’un sur l’autre dès la première minute. Évidemment qu’il faut s’assurer que l’histoire en vaut la peine. En revanche, ce truc programmé, ça n’a aucun sens. Ça manque de spontanéité. Et je suis sûre d’une chose, ce Ventadour est comme tous les mecs : il ne pense qu’à te baiser, Lou. Son concept débile, c’est la ruse du siècle. Une façon d’essayer d’attirer ton attention. Dès que tu vas te retrouver seule avec lui, il va te sortir son gros concept et avant d’avoir eu le temps de comprendre ce qui t’arrive, il te l’aura fourré bien profond. Tu ne demanderas peut-être que ça, d’ailleurs. Pour autant, c’est ton droit et tu fais comme tu veux. En revanche, ça risque de nuire à ton image sur ton site, que je trouve super, moi. Ce que j’en dis, c’est en tant que lectrice du site. À ta place, je laisserais tomber. S’il est aussi beau que tu le prétends, il y a sûrement des tas d’autres filles qui ne demandent qu’à jouer le jeu. Donc, laisse ça aux autres. Tu vaux mieux que ça. Et, je me suis renseignée, les chimpanzés éjaculent en sept secondes chrono. Une dizaine de va-et-vient et c’est plié. Tu as envie de ça ?

Lou a l’impression que tout le réseau va se rendre compte que, loin d’être une « lectrice parmi d’autres » comme elle le prétend, Shangai Lily est en train de régler des comptes personnels. Elle se dépêche d’effacer le message, puis, décidée à en finir avec cette histoire, elle appelle Joris.

— Bonjour, Shangai Lily.

— Comment tu sais que c’est moi ? demande-t-il, penaud.

— J’ai mes repères. Ne me demande pas lesquels.

— Pourquoi tu ne réponds pas à mes textos ?

— Je ne réponds pas non plus à la question.

— Lou, je sais que j’ai été odieux. Je ne le ferai plus.

— La jalousie ne se commande pas. On ne peut pas décider de ne pas être jaloux.

Il s’inquiète tout à coup.

— Comment tu le sais ? Avant, tu me disais qu’il suffisait de décider de ne plus l’être.

Est-ce qu’elle peut lui dire qu’elle vient de découvrir elle aussi ce que c’est que d’être rongée par la jalousie ? Il ne le supporterait pas. Il lui a souvent reproché de ne pas être possessive avec lui. Elle cherche une réponse, mais il la devance :

— Laisse-moi une chance.

— Non, dit Lou, fermement.

— Je t’assure que…

— Ce n’est pas possible, Joris.

Il va insister encore, elle s’énerve :

— C’est quoi que tu ne comprends pas, dans non ? C’est le n ou c’est le o ?

— Tout. Je ne comprends pas non.

— Tu veux que je dise quoi ? No ? Nein ?

— Je veux que tu dises peut-être.

Elle a juste envie de le tuer. Comment a-t-elle pu passer trois ans avec lui ?

— Lou, écoute-moi, je te propose un pari. Si tu t’aperçois que j’ai raison et que ce chimpanzé ne veut…

— C’est un bonobo ! Ça n’a rien à voir. Et si tu as lu ce qu’écrit Noé, tu sauras que les bonobos sont inventifs sexuellement. Donc, tes sept secondes de va-et-vient, ça concerne les chimpanzés, pas les bonobos.

— Chimpanzé et bonobo, c’est la même espèce, avec juste une minuscule variation génétique.

Là, c’est le biologiste qui parle. Ça l’agace encore plus.

— Tous les hommes appartiennent à la même espèce humaine et pourtant il y a des variations entre un éjaculateur précoce et un mec qui ne l’est pas.

Il semble atrocement vexé.

— Je ne suis pas un éjaculateur précoce et tu es bien placée pour le savoir !

— Je n’ai pas dit que tu l’étais. Je dis juste qu’une minuscule variation peut faire la différence. De toute façon, ça n’a pas d’importance puisque je n’ai pas l’intention de coucher avec lui. Si tu as suivi l’affaire sur le site, tu le sais !

— Lou, si tu t’aperçois qu’il n’avait qu’une chose en tête, te baiser… tu me redonnes une chance. Tu redonnes une chance à notre couple.

À notre couple… Il se croit dans une série télé ? Elle accepte, pour se débarrasser de lui et, surtout, parce qu’elle a un autre appel et qu’elle espère que c’est Tristan. Mais ce n’est que l’éditrice, qui a l’air tout excitée :

— Je suis de très près toute votre histoire avec Ventadour. Il faut impérativement un chapitre sur le flirt. J’en ai parlé avec Hugo, que l’histoire passionne aussi. Toute cette série de messages sur les étapes du flirt, le goût des jeunes filles pour les romans roses… tout cela doit faire partie du livre.

— Ça va de soi, dit Lou, un peu perdue.

Elle n’a aucune idée de ce que va donner sa relation avec Tristan, mais déjà on la presse de tous côtés. Des tas de gens suivent l’histoire. On veut des rebondissements, des péripéties, alors qu’elle-même ne sait plus où elle en est. Bientôt, elle devra fuir les paparazzis envoyés par Closer…

— J’ai aussi oublié de vous dire qu’il faut que vous écriviez une préface, avec l’histoire du blog originel, puis la naissance du site, le premier anniversaire… En fait, ce livre doit aussi être le roman du Site nommé Désir.

En raccrochant, Lou a la tête qui tourne un peu. Ce livre est en train de prendre une importance difficile à évaluer.

Quant au pari, elle sait d’avance que Joris le perdra. Tristan n’attend rien d’elle.

CHAPITRE 19

Lou a fait un peu de rangement. Pas trop, elle n’a pas eu beaucoup de temps. Elle décide de poser la bite de silicone sur la table basse, pour la livrer à l’admiration publique, mais se souvient tout à coup qu’elle doit en finir avec son travail alimentaire. Elle court dans la chambre, enlève les draps, les fourre dans la machine à laver, les remplace par les draps hot. Elle prend des photos pour Impasse du Plaisir. Ils sont d’un fuchsia brillant. On croirait que c’est là-dedans que Marilyn a posé nue. Sa chambre a l’air transformée en bordel. Il ne manque plus que quelques lumières rouges et une paire de bas à couture négligemment posée sur un dossier de chaise. De toute façon, c’est sans espoir. Ni Tristan ni Miss Mojito ne viendront ce soir. Donc, si les draps hot sont aussi efficaces que le prétend la notice qui va avec, il ne lui restera plus qu’à s’arranger toute seule. Elle se demande avec curiosité qui lui rendrait visite si elle se mettait à se branler, là, tout de suite. Tristan ? Miss Mojito ? ou l’équipe de Ribéry ? Tout à coup, elle s’aperçoit qu’elle n’a pas eu besoin de décrocher en douceur. Son fantasme de gang-bang s’est évaporé aussi vite qu’il est apparu. Maintenant, elle veut un visage.

Heureusement, elle n’a pas eu à cuisiner. Victoire a interdit d’apporter quoi que ce soit, elle a promis de venir avec tout ce qu’il faut. « Même la picole ? a demandé Lou, surprise. — Même. »

Elle vient juste de déposer sur la table basse la bite en majesté, quand on sonne à la porte. Victoire débarque, royale, accompagnée d’Adèle qui porte trois bouteilles de vodka et d’Alex, chargé de deux caisses de champagne.

— Ça devrait suffire, non ?

— Et la bouffe ? demande Lou.

— T’inquiète, ça vient. Pour moi, j’ai ce qu’il faut, ajoute-t-elle en sortant de son sac deux paquets plastifiés de douze bâtonnets saveur crabe authentifiés Monoprix.

Victoire prétend ne se nourrir que de surimis et ne s’abreuver que de champagne. « Seulement vingt calories », ne manque-t-elle pas de préciser à chaque bâtonnet grignoté. Elle assure avoir un mauvais terrain génétique et être promise, si elle ne fait pas attention, à un avenir ultra-cellulitique : il y a des tas de femmes dodues dans sa famille. À commencer par sa mère et sa tante.

La porte est restée ouverte et Kenza entre, avec sur la tête un chapeau d’homme qui lui va très bien. Elle l’ôte, le pose sur la cheminée – bisous bisous –, enlève son manteau.

— Dis-moi…, demande Victoire, le truc, là, sur la table… Il me semble que je connais.

— Moi aussi, enchaîne Alex. Ça me rappelle quelque chose.

Il est en train de faire sauter le bouchon d’une bouteille de champagne.

— Je n’ai pas été présentée, dit Kenza.

Lou, désignant l’objet de silicone puis Kenza, fait une courbette dans un sens, une courbette dans l’autre sens.

— La Queue. Kenza.

— Enchantée, assure Kenza.

Alex lui tend une flûte de champagne.

— Et… euh… c’est…

— C’est Alex, explique Victoire.

— Pas Alex tout entier, proteste Lou. Juste un morceau.

— Pourquoi ? s’affole Kenza. Il y en a plus ?

Elle se tourne vers lui, fixe ostensiblement son bas-ventre.

— Tu as vraiment ça dans le caleçon ? Et Rocco Siffredi n’a pas encore porté plainte ?

— Il se tient à carreau. Il a peur que ça me fasse de la pub et que je lui prenne sa place.

Une demi-heure après, ils sont déjà beurrés. Victoire et Alex amusent l’assemblée en racontant leurs soirées échangistes, donnant les noms des personnalités qu’ils ont croisées, qu’ils ont observées dans l’exercice de leurs fonctions sexuelles. Qui aime recevoir la fessée, qui aime la donner, qui bande mou, qui a une bite de cheval, qui a des seins siliconés, qui a les cuisses tremblotantes de cellulite… Lou apprend au passage qu’Alex se revendique bisexuel, ce qu’elle avait deviné lorsqu’il était venu chez elle.

— Ça a commencé en club. J’ai eu envie de voir ce que ça faisait d’avoir une bite dans la bouche. J’ai essayé. J’ai aimé. J’ai continué. Je ne suis pas allé plus loin pour le moment, mais je ne réponds de rien.

Maintenant, elle se trouve un point commun avec lui. Est-ce qu’elle-même est bisexuelle ? Elle n’en sait rien. Là, à cause de la vodka, elle se dit que oui. Résolument. Il suffit de trouver le moyen d’attendrir Adèle. Et le plus vite sera le mieux, car dès qu’elle aura conclu avec Miss Mojito elle pourra s’offrir Tristan. Elle a bu pas mal, n’a encore rien mangé et se sent des ailes.

Kenza, assise, un verre à la main, est en contemplation devant la Queue. On sent que sous ses cheveux bouclés mûrissent de grands projets qui ont la forme d’une hampe épaisse et longue dressée vers le ciel.

Soudain, Alex lance :

— Je suppose que Lou vous a raconté le scoop du siècle…

Il se tourne vers elle. Elle comprend tout de suite de quoi il parle. Mais non, elle n’a pas raconté.

— C’est quoi ? demande Victoire.

— Tu ne leur as pas dit ?

Lou secoue la tête, désolée. Du coup, Alex est piégé. Il ne tenait à en parler que parce qu’il croyait que toutes les filles savaient déjà et chuchotaient derrière son dos.

— Trop tard, mon pote, le harcèle Victoire. Maintenant, tu dois tout dire.

Alex hésite encore. Lou prend sa défense.

— Ce n’est un scoop que pour lui. Je suis sûre que c’est arrivé même à Freddy Sirocco, euh… je veux dire à…

Elle se sent la langue pâteuse. La bouffe tarde à arriver et elle a trop bu.

— On a compris, la presse Victoire. À Fredo Le Rocky. Donc, il n’a pas bandé, c’est ça ?

— Quand j’ai voulu lui faire le moulage. Il a eu une panne. Voilà.

Victoire hausse les épaules.

— Même une Black et Decker a ses vapeurs. J’espère que tu ne vas pas m’accuser de publicité mensongère, Lou. Je t’assure ce n’était jamais arrivé avec moi.

Kenza attrape la Queue et la brandit à bout de bras. Ses doigts n’en font pas le tour.

— Oui, dit-elle, mais si ça a fini par donner ça… c’est que la panne n’a pas duré.

— Je l’ai aidé un peu, admet Lou.

Autant régler l’histoire une fois pour toutes.

— Ne me dis pas que tu as sucé ça ! s’écrie Kenza.

— Juste la première moitié.

— Tu aurais pu me le dire ! lui reproche Victoire.

— Je n’ai pas eu le temps. Je te rappelle que j’étais bannie.

— Voilà, conclut Alex sur le ton de celui qui veut mettre fin à un sujet qui ne l’amuse pas. J’espère que ça ne se reproduira plus, parce qu’on se sent plutôt mal.

— Que quoi ne se reproduira plus ? Que Lou te suce ?

Il jette un coup d’œil de côté à Lou, hausse les épaules, finit son verre de vodka :

— Le problème, c’est que j’ai perdu confiance en ma queue. Je me dis qu’elle pourra me refaire le coup quand elle voudra. Je me méfie d’elle, maintenant.

Soudain, une petite voix inconnue s’élève :

— Et moi ? Tu crois que je n’ai pas de bonnes raisons de me méfier de toi ?

Toutes les têtes se tournent vers Kenza qui a mis la Queue devant son visage et parle à sa place en prenant l’accent banlieues sensibles.

— Tu sais pourquoi je t’ai fait ce coup-là ? continue la voix aiguë. Parce que j’en ai marre que tu me traites. Tu me respectes pas. Walou, le respect, avec toi ! Combien de fois, quand tu vois un keum, tu dis : Il est con comme une bite ! Une vraie tête de nœud ! Tu crois que ça me kiffe ?

— Je ne pensais pas à mal, bredouille Alex, entrant dans le jeu. C’est juste une façon de parler. Mais je reconnais que c’est politiquement incorrect.

— Et puis, je trouve que tu te la racontes. Tu t’imagines que c’est toi qu’on regarde, dans les clubs ? C’est moi, l’attraction ! Pas toi. J’aurais pas cette taille-là… je mesurerais… je sais pas… ne serait-ce que cinquante centimètres de moins, on te calculerait même pas.

— Tu oublies combien de filles m’ont rejeté à cause de ta taille ? l’accuse Alex.

— Des petites natures ! ricane la Queue. Si tu veux, on peut faire le compte de celles qui t’ont dit oui grâce à ma taille…

— Il y en a eu, admet Alex, conciliant. Mais ça attire plus les mecs.

— Il y a autre chose, Alex. Aujourd’hui, on déballe tout, d’accord ? On met tout sur le tapis et après on fait pomme Z.

— Vas-y.

— Tu kiffes jamais les mêmes nanas que moi. Tu crois que ça me plaît, à moi, quand tu me fourres – quand tu essaies de me fourrer dans des meufs à peine plus épaisses que moi, où j’ai tout juste la place, où je sens les arêtes qui me piquent ? Sur la vie de ma mère, Alex, tu devrais laisser tomber les mannequins anorexiques et m’offrir de belles nanas avec des formes.

— Comme qui ? demande Victoire, soupçonneuse.

— Par exemple, la jolie petite brune aux cheveux bouclés qui est serveuse au Couvent, entre deux cours de danse. Tu sais, celle qui fait du 90 C… Là, tu vois, ça me ferait plaisir… Tu en penses quoi ? Ne me dis pas que tu ne l’as pas remarquée !

— Bien sûr que je l’ai remarquée ! Mais, si ça se trouve, quand je vais te sortir de l’emballage, elle va s’enfuir en courant…

— T’inquiète, dit la Queue. Je m’arrangerai avec elle. Allez ! Maintenant, tais-toi et suck.

Kenza tend la Queue d’un bras impérieux. Alex hésite à peine, il se penche, ouvre la bouche, la referme sur le gland de silicone, ferme les yeux et prend l’air extatique.

— Le comble du narcissisme ! ricane Victoire. Je suis sûre qu’il fait du yoga en cachette pour arriver à se sucer tout seul !

— Pas besoin, assure Kenza qui a repris sa voix normale, il baisse juste un peu la tête et il l’a dans la bouche.

On sonne à la porte.

— La bouffe ! crie Victoire, hystérique.

Alex se redresse, s’essuie les lèvres du revers de la main, pose la Queue sur la cheminée, la recouvre du chapeau de Kenza. Quand le livreur entre, ils sont l’innocence même. Il apporte des merveilles de chez un traiteur de renom et repart sans rien exiger : tout est déjà payé.

Adèle et Lou disposent les plats sur la table basse.

— Marsac ? demande Lou.

— Qui d’autre ? réplique Victoire avec un sourire glorieux.

Elle se voit déjà en maîtresse – pardon, en Maîtresse – richement entretenue.

— Et le tournage ? demande Adèle.

— C’est fini. Ils en sont à la post-production. Ça va faire causer.

— Ça parle de quoi ?

— Top secret. Pas la peine de me cuisiner, j’ai promis de ne rien dire. Ah, au fait…

Elle va chercher son sac, fouille dedans, en sort deux billets de cent euros. En donne un à Lou, un à Adèle.

— C’est pour acheter notre silence ?

— Non, la robe-guêpière. Marsac ne veut pas que je la revende. Il m’a connue dedans, il veut me revoir dedans. Je vous rachète votre part…

— Super, se réjouit Adèle. Il va falloir qu’il rachète aussi nos actions dans toutes les autres fringues qu’on n’a jamais mises, Lou et moi.

— On verra ça. En tout cas, Adèle, sache que, même si elle est maintenant à moi, je te la prête quand tu veux.

— Pas de risque ! J’ai vu l’effet ! Ça a transformé la moitié de l’humanité en bêtes carnivores en rut.

— C’est moi qui t’ai poussée à porter cette robe et je me sens responsable. J’ai réfléchi à une façon de te guérir pour que tu redeviennes la fille sexy que tu étais avant ça. Tu as eu un traumatisme… Le seul moyen de rebondir, c’est de mettre au point un contre-traumatisme.

— Ah. Et… euh… tu vois ça comment ?

— Tu choisis une occasion importante, avec un max de personnes, au moins cent, genre ton mariage ou alors le deuxième anniversaire de la naissance du site, et tu mets la robe-guêpière en sachant par avance comment les mecs vont réagir et en essayant de jouir de ton pouvoir sur eux.

— Je n’ai pas envie de jouir de mon pouvoir sur les mecs. Je veux juste qu’ils arrêtent de me regarder comme si j’étais un Big Mac sur pattes et de me poursuivre dans les chiottes avec leur pistolet à sauce spéciale.

— Tu devrais faire breveter le concept de contre-traumatisme, plaisante Lou. Je suis sûre que les psys vont se jeter dessus.

Mais elle s’empresse de changer de sujet en se rappelant sa sortie sur la psy Gangnam Style. Elle pose sur la table un carton rempli de petites verrines.

— Tu vas réussir à t’en tenir à tes surimis, avec tout ça sous les yeux ? Il y a de quoi nourrir un régiment d’anorexiques qui iront ensuite faire la queue dans les toilettes pour se faire vomir.

Victoire lui lance un regard de côté – regard noir, bien que ses yeux soient bleus –, mais Lou fait mine de ne pas s’en apercevoir.

C’est Byzance. Saumon fumé mariné, caviar d’aubergines, caviar normal sorti d’une boîte ronde et bleue, triangles de pain de mie tartinés de foie gras, minuscules verrines remplies de crème verte ou rouge ou rose ou orange, jambon cru, gambas, salade de fruits de mer, fromages, salade de fruits exotiques.

Tout le monde se met à se morfaler. Lou raconte son entrevue avec l’éditrice et Hugo, l’assistant qui a tenté de lui faire croire qu’il était Ventadour.

— Je suis sûre qu’il n’était pas moitié aussi sexy que le vrai, assure Victoire.

— Si le livre paraît avec le nom du site, se réjouit Adèle, ça va ramener de la pub.

— Si on proposait à l’éditrice de publier les tests psychologiques du site ? suggère Victoire.

— Leur ligne éditoriale, ce sont des sujets de société, pas des tests rigolos, proteste Lou.

Bref, quand la première bouteille de vodka est vidée, il existe une version anglaise du Site nommé Désir. Chris Pine (l’acteur que kiffe Kenza et qui, comme par hasard, ressemble à Alex) envoie régulièrement des messages à la rubrique Lettres à Lou et raconte ses petites manies sexuelles. Le monde entier se tient dans une bouteille de vodka.

Plus tard dans la soirée – une autre bouteille de vodka en moins –, Lou regarde Adèle, à l’autre bout de la pièce, assise à côté d’Alex. Ils sont lancés dans une conversation qui semble passionnante, vu la façon dont ils sont penchés l’un vers l’autre. Lou aimerait bien voir Adèle maquée, pas forcément pour la vie mais au moins pour quelque temps. Alex serait un bon candidat. Victoire n’y verrait certainement pas d’inconvénient. Mais Kenza, peut-être. C’est difficile de savoir si son petit numéro de doublage était une plaisanterie ou pas.

Puis, en vidant en trois coups de cuillère une verrine de crème verte avec des virgules roses dedans – il y a de l’avocat et de la coriandre, et aussi des crevettes –, Lou se demande pourquoi elle veut maquer Adèle ou Kenza alors qu’elle-même n’a personne et prétend n’avoir besoin de personne, engloutie qu’elle est dans le site. En fait, pour être sincère, elle a envie d’être amoureuse. Elle se souvient comme c’était bon, comme ça lui remplissait la vie, quand elle aimait Joris. Elle commence à se sentir le cœur qui réclame. Se réveiller en pensant à quelqu’un (Tristan), se coucher en pensant à quelqu’un (Miss Mojito). Elle remarque que Victoire est très empressée à emporter dans la cuisine des plateaux pas encore complètement débarrassés de leurs victuailles. C’est à se demander si ces restes finissent vraiment dans la poubelle.

Elle commence à être sérieusement beurrée, quand Adèle s’approche, une bouteille de champagne fraîchement ouverte à la main.

— Je te ressers du breuvage ?

Elle n’attend pas la réponse pour remplir la coupe et s’asseoir à côté de Lou.

— De quoi tu parlais avec Alex ?

— On a discuté musique. Il s’y connaît très bien. En fait, j’ai découvert qu’il s’y connaît en beaucoup de choses. On a du mal à le croire, à cause de sa bogossitude.

— Il te plaît ?

Adèle hausse les épaules.

— Il n’y a rien de possible entre nous. Il est très ZZ Top et moi non.

Devant les yeux ronds de Lou, elle précise :

— Pas zizi top. ZZ Top. C’est un groupe de rock américain.

— Ah, d’accord. C’est comme « maîtresse » et « Maîtresse », quoi. C’est pareil, sauf que c’est pas pareil.

— Moi, je trouve que la guitare de Billy Gibbons est trop saturée. Lui, non.

— Et ça rend une histoire d’amour impossible entre vous ?

— On ne peut pas sortir avec n’importe qui. Il y a des limites morales, quand même !

Elle réfléchit un moment, ajoute :

— Mais on est d’accord sur un point important, c’est que la meilleure combinaison du monde, c’est le trio. Regarde, Jimi Hendrix Experience, ils étaient trois. Cream, ils étaient trois. Ah, on est d’accord aussi pour dire que Jack Bruce, le bassiste de Cream, est extraordinaire.

— Rien n’est perdu, alors ! Vous allez pouvoir former un trio amoureux, toi, Alex et ta serial-fuckeuse qui m’a l’air très zézette top, elle.

Regard blessé d’Adèle. Ton menaçant :

— Justement, parlons-en…

Nous y voilà, se dit Lou. Il va falloir jouer serré, si je veux avoir une chance de vivre ma vie.

— Je voudrais que tu reviennes au PussyKiss, qu’on ait une discussion à trois.

— Avec la killeuse ? De quoi tu veux qu’on discute ?

— Tu dois lui dire clairement qu’il n’y aura jamais rien entre vous, que tu m’aimes et qu’elle n’a pas le droit de briser un couple.

— Mais on n’est pas un couple, proteste Lou.

— Serafina le croit, c’est ce qui compte.

— Elle s’appelle Serafina ?

— Elle te l’aurait dit, si…

— … si j’avais enlevé ma langue de sa bouche, oui, je sais.

Lou regarde Adèle, essaie d’évaluer ses chances d’éveiller sa compassion. Elle sent que cette fois ça ne le fera pas mais tente quand même.

— Tu milites contre la corrida, contre le massacre des dauphins au Japon. Tu sors la nuit pour ensanglanter les fourrures des dames, avenue Montaigne… Je suis sûre que tu pleures en cachette sur la disparition des dinosaures… et moi – moi, ta pote ! –, tu ne comprends pas que ma survie est en jeu. C’est ma diversité sexuelle que je joue là. Je ne vais pas passer le reste de ma vie dans ma niche pure hétéro.

— Ta diversité sexuelle, tu peux la vivre avec n’importe quelle fille. Pas quelqu’un du PussyKiss. Et encore moins Serafina. Moi, c’est mon honneur qui est en jeu. Si tu es ma pote, tu dois admettre que tu n’as pas le droit de faire ça. Alors ? Tu viendras au PussyKiss, oui ou non ?

— Tu es absolument sûre que tu ne regretteras pas un jour ou l’autre de m’avoir empêchée de vivre ma vie ?

— Certaine.

— Même dans vingt ans ?

— Même.

— Même dans quarante ans ?

— Même.

— Bon. Je viendrai. Je parlerai avec elle. Je sauverai ton honneur.

Elle a les larmes qui lui viennent aux yeux. Adèle la prend par la main.

— Viens, allonge-toi sur le canapé. Tu es cuite.

Lou se laisse emmener, se couche, replie le bras sur son front. Il lui faut cuver le champagne, la vodka et la promesse qu’Adèle vient de lui arracher.

Un fou rire éclate du côté d’Alex et de Kenza. Adèle s’éloigne. Lou entend vaguement que Victoire est en train de raconter la séance de domination. Elle ouvre un œil.

— Oui, Maîtresse, dit Victoire, mimant la voix soumise de Marsac.

Puis, relevant le menton, voix cassante :

— Les yeux baissés, chienne, quand tu t’adresses à moi !

Elle reprend un ton normal.

— Il était là, avec son body, son boa et son chapeau haut de forme, en train de danser sur Lili Marleen… tout content de faire la pute alors qu’il savait à peine se tenir sur des talons aiguilles.

— Et nous deux en train de mater, planquées sur la terrasse, lance Adèle, hilare. À un moment, elle l’a amené à quatre pattes en laisse, avec son nonosse dans la gueule. Lou et moi, on était passées dans une chambre. Et le chien sur le balcon d’en face s’est mis à aboyer comme un malade.

— Il croyait qu’on lui amenait une fiancée, marmonne Lou, depuis le canapé.

— J’avais peur qu’il ameute tout le quartier, continue Victoire. J’ai voulu lui lancer l’os pour l’occuper. J’ai essayé de l’arracher à cette chienne, mais elle ne voulait rien savoir. Elle secouait la tête en grondant comme si elle allait me mordre. Je lui ai filé un méchant coup de cravache et elle l’a lâché vite fait.

— Elle l’a lancé au chien d’en face. Il a arrêté aussi sec de brailler.

Lou entend des rires, des voix qui se mêlent. Elle ne sait plus si elle rêve ou si ses potes sont toujours là. Elle entend la voix d’Alex, venue de très loin :

— Je vais la porter dans sa chambre. Elle sera plus tranquille.

Elle comprend que c’est d’elle qu’il parle, quand il la prend dans ses bras, la soulève sans difficulté apparente. Elle ouvre un œil, elle est excitée par la force mâle d’Alex. Elle voit sa mâchoire se crisper sous l’effort, une mèche de cheveux lui tombe sur le front, son cou sent Night Time d’Azzaro. Il est tout simplement magnifique. Elle se croit dans un film d’amour. Elle cherche dans sa mémoire. Un homme soulève dans ses bras une jeune fille évanouie et l’emmène à l’abri. Elle a vu ça cent fois, mais rien ne lui vient sur le moment. Juste cette scène-là, qu’elle est en train de vivre. Un mec beau comme un acteur de cinéma et elle, évanouie comme une actrice de cinéma. Alex l’emmène jusqu’à sa chambre, la dépose sur le lit, remonte sur elle les draps fuchsia, reste un moment assis près d’elle, caressant sa joue du bout d’un doigt. Puis il sort.

Lou se réveille en sursaut en entendant la porte claquer. Ils sont tous partis. Elle voit qu’il est plus de trois heures du matin. Elle se dit vaguement qu’il ne faut pas qu’ils fassent de bruit dans l’escalier, sinon les voisins vont râler.

Elle est en train de se rendormir quand la sonnette la fait sursauter. Le coup habituel : quelqu’un s’est aperçu au coin de la rue qu’il avait oublié son portable sur la cheminée et ce quelqu’un sonnera jusqu’à ce qu’elle ouvre. Elle est tout habillée mais pieds nus, elle va déverrouiller la porte.

Alex. La pénombre derrière lui sur le palier, la faible lumière de l’entrée sur son visage grave et beau. On croirait une affiche de film, très travaillée. Pas un mot. Il entre, referme derrière lui. Il prend le visage de Lou entre ses mains, l’embrasse sur la bouche. Elle répond à son baiser. Elle ne se pose pas de questions, se laisse emporter. Elle aimerait qu’il la soulève dans ses bras comme il l’a fait tout à l’heure, mais il n’a aucune raison d’y penser. Elle n’est pas endormie, elle n’est pas une héroïne évanouie. Elle est juste une fille en chaleur. Ah oui, les draps fuchsia…

Il l’aide à s’allonger sur le lit, elle a décidé de jouer la Belle au bois dormant et de se laisser faire. Elle demeure immobile tandis qu’il la déshabille. Il remonte une manche de son T-shirt, glisse la main dessous en effleurant ses seins au passage. Il en sort son bras gauche, puis le droit. Il enserre d’une main sa nuque, lui soulève la tête pour faire passer le T-shirt. Les cheveux étalés sur l’oreiller, elle a le cœur qui bat très fort tandis qu’il lui défait la fermeture du jean. Il soulève sa jambe inerte, l’attrape au creux du genou pour l’extraire du denim. Il fait de même avec l’autre jambe. Elle ne tente pas un mouvement pour l’aider, elle aime se sentir si lourde entre ses mains, elle aime avoir l’impression de n’être pas vraiment présente. Elle ne dort pas, mais elle jouit de se faire croire qu’elle est endormie et qu’elle subit tout cela dans son sommeil.

Alex lui embrasse le creux du nombril, descend le long de son ventre. Il fait glisser par étapes le fin tissu de la culotte, embrassant et léchant la peau à mesure qu’il la dénude. Quand, enfin, sa langue atteint la lisière de la toison, Lou s’emballe bien qu’elle s’obstine à ne pas bouger. Il joue de la langue entre ses cuisses, la lèche, la pourlèche, s’enfonce en elle, ressort pour s’occuper de son clito. Elle se rue dans un orgasme qui lui arrache un spasme muet. C’est si violent qu’elle tremble un long moment. Alex la prend dans ses bras, la tient contre lui. Il embrasse sa bouche et elle retrouve sur sa langue le goût de sa chatte. Elle ne répond pas à son baiser, le laisse explorer sa bouche, s’endort peut-être réellement pendant quelques minutes, reprend vaguement conscience à cause de l’odeur du latex.

Alex a dû passer un préservatif. Calé sur un coude, le visage de Lou au creux de son cou, il lui soulève une jambe et la pose sur sa hanche. Passant son bras libre derrière le bassin de Lou, il s’attrape la queue d’une main avant de se mettre à fouiller. Il fait semblant de chercher l’entrée, ne cherche pas vraiment, s’amuse à s’égarer, glisse sur les lèvres trempées, remonte pour buter sous le clito dressé, redescend paresseusement le long de la fente. Il n’est pas pressé. Il la pénètre à peine, se retirant à demi avant de revenir, explorant, cherchant jusqu’où il peut aller sans lui faire mal. C’est tout de même violent à cause de l’épaisseur de sa bite. Lou respire profondément pour détendre les muscles de son ventre. Elle sent contre son crâne le souffle tiède d’Alex qui s’accélère par moments ou se suspend. À mesure qu’il la sent s’habituer à l’intrusion, il s’enfonce un peu plus loin, s’arrache à elle très vite à la moindre crispation, mais revient à la charge pour ne pas perdre le terrain gagné.

Lou sent que quelque chose est en train de se passer sous ses paupières closes. Elle cesse de respirer. Quelqu’un d’autre – le prince charmant – se trouve dans la chambre, elle perçoit un autre souffle sous le souffle d’Alex, devine une autre bouche sous sa bouche. Elle joue à se surprendre, feint de ne pas savoir de qui il s’agit, mais son corps le sait parfaitement puisqu’elle le sent se contracter, se préparer pour l’orage. Tout à coup, à son oreille, la voix rauque de Tristan : « Laisse-toi faire… ». Elle se cambre dans un cri sauvage, entend Alex grogner en la serrant fort contre lui. Puis il la libère et elle se laisse doucement glisser sur le dos.

Elle savait bien que cette phrase ambiguë allait lui resservir un jour…

CHAPITRE 20

Lou n’a pas dormi d’un sommeil de cent ans, mais d’au moins six heures. Il est presque midi et elle est seule. Alex est parti sans la réveiller. Elle a trouvé un mot de lui sur le clavier de son ordinateur. « C’était merveilleux… »

Le mug d’arabica à portée de main, elle est en train d’écrire au sujet de l’effet voluptueux des draps hot. Elle a décidé de mettre sa folle nuit sur le dos des capsules d’huiles aphrodisiaques prétendument incluses dans le textile. Il faut qu’elle boucle cet article aujourd’hui, qu’elle l’envoie au webmaster d’Impasse du Plaisir. Elle a pris des photos des draps après (ils sont tout tire-bouchonnés).

SMS.

Tristan

Où en es-tu de ton enterrement de vie de jeune fille ?

Elle décide de ne pas répondre tout de suite. Il ne faut pas qu’il s’imagine qu’elle passe son temps scotchée à son portable dans l’attente d’un message de lui. Elle a enterré sa vie de jeune fille d’une façon qui n’était pas prévue et elle ne compte pas lui en parler.

Donc, elle ne répond pas. Mais elle n’arrive plus à écrire un mot de son article.

Elle essaie d’imaginer ce que serait une vie avec lui. Est-ce qu’elle se rendrait ridicule en lui demandant de choisir entre elle et Nina ? Quel argument lui donner ? Par exemple : Il n’y a pas la place pour deux femelles en chaleur. C’est elle ou moi. Moi aussi, je suis capable de t’accueillir en te présentant mes fesses, si seulement tu m’en donnes l’occasion.

Elle se lève, se déshabille en un tour de main, se place à quatre pattes dos tourné au miroir. Le téléphone dans la main droite, elle lève le bras et prend une photo, juste pour avoir une idée de ce que Tristan verrait si elle l’accueillait à la manière de Nina. L’image n’est pas convaincante. Elle a l’air d’avoir le cul d’une matrone italienne (merci, maman). Elle en reprend une en tendant un peu le bras sur le côté pour avoir un autre angle de vision. Ce n’est pas mieux. Non. Elle ne peut pas l’accueillir comme ça, il ferait forcément des comparaisons avec Nina. Elle se relève, efface les deux photos, se promet une chose : si jamais elle arrive à sortir avec Tristan, elle le baisera plusieurs fois par jour, qu’il soit épuisé et n’ait pas le temps d’aller voir ailleurs.

Finalement, n’y tenant plus, incapable de se remettre au travail, elle lui répond.

Lou

J’ai décidé de remettre à plus tard l’affaire que j’avais sur le feu avec Miss Mojito. Le réseau s’impatiente. L’urgence, maintenant, c’est le flirt. Ça ne parle plus que de ça sur le site. Donc, c’est quand tu veux.

Elle se garde de lui dire qu’elle remet Serafina à plus tard parce qu’elle y est contrainte. En principe, elle sait qu’il ne se passera rien avec elle. Elle a promis. Cependant, elle garde le mince espoir que la cruelle Adèle va redevenir la douce agnelle d’autrefois et lui donner sa bénédiction. La perspective de faire l’amour avec Miss Mojito l’enflamme, mais maintenant se mêle à son désir l’idée qu’elle pourra ensuite tout raconter à Tristan pour faire à nouveau naître l’orage dans ses yeux noirs… Maintenant qu’elle sait comment l’exciter, elle n’a pas l’intention de lâcher le morceau.

Après avoir reçu le message où il lui donne rendez-vous pour le samedi suivant, Lou se remet à son article, le boucle, inclut les photos, envoie les fichiers. Fini pour ce mois-ci. Qu’est-ce qu’il ne faut pas faire pour gagner son pain quotidien !

Elle vient à peine de terminer qu’un SMS lui arrive : Kenza. Elle est à côté, demande si elle peut monter. Quelques minutes plus tard, elle est là, tout excitée. Elle ne veut pas de café, elle est pressée.

— Je suis venue te demander quelque chose à genoux.

Et, pour montrer à quel point elle le pense, elle tombe à genoux.

Lou réfléchit à la vitesse de l’éclair : ça doit concerner Alex. Elle cherche de l’aide pour le conquérir, une entremetteuse. C’est bien ce que veut Kenza, mais à sa façon un peu spéciale.

— Tu tiens à la garder ? demande-t-elle.

— À garder quoi ?

— La Queue.

Lou a un moment d’incompréhension.

— Attends, j’ai une éclipse, là… Tu parles de quoi ?

— La Queue. Celle d’Alex. Pas la vraie. Celle qui est sur ta cheminée. Tu n’en as plus besoin, maintenant…

— Tu la veux ? Pour en faire quoi ?

— M’en servir pour arriver à sortir avec Alex.

— T’en servir ? Comme d’un gode ?

— Mais non, idiote ! Tu me prends pour une naze de me fourrer un truc comme ça dedans ? C’est pour faire de la magie sexuelle.

Lou prend l’objet sur la cheminée, s’assied sur le canapé en le tenant dans la main, genre : Si tu le veux, il faut le mériter. Kenza se relève, s’époussette le jean. On ne peut pas dire que ce soit nickel, par terre. Il y a du ménage à faire.

Lou secoue la tête quand elle la voit avancer la main, croyant que c’est arrivé.

— Je te la donne en échange d’un cours de magie amoureuse.

— Il n’y a pas de cours à donner. La magie, ce n’est pas des recettes toutes prêtes écrites dans des livres. En tout cas, pas pour moi. J’invente à chaque fois. Là, je sais que j’ai besoin de la Queue. Ça a touché celle d’Alex, c’est comme un morceau de lui. C’est chargé de lui. Je dois pouvoir en faire quelque chose.

— Mais tu ne sais pas quoi…

— Pas encore. Ça me viendra quand je l’aurai entre les mains. En fait, la seule magie, c’est d’être raide dingue du mec que tu veux. Par exemple, tu ne peux pas faire de la magie pour qu’un mec tombe amoureux de toi, alors que toi tu ne l’es pas. Ça ne marcherait pas du tout. La première chose, c’est d’avoir envie de lui comme une malade. Après, il te vient des tas d’idées. Et surtout tu dois faire ce que tu as imaginé, même si c’est délirant. Tu lui piques un T-shirt et tu dors avec. Tu écris son nom sur un petit bout de papier et tu le manges. Je ne peux rien te dire, Lou, c’est à chaque fille d’inventer sa magie.

— Alors, on va faire les choses autrement. Je te donne la Queue. Tu fais ta petite cuisine avec, et, si tu réussis à sortir avec Alex, tu me dis ce que tu as fait pour y arriver.

Kenza tend une main avide.

— D’accord.

Deux minutes après, elle est partie avec son butin dans son sac, enveloppé de papier cadeau rouge à paillettes dorées. C’est tout ce que Lou avait sous la main.

Kenza est à peine sortie que le téléphone sonne. Lou décroche sans réfléchir. C’est Alex. En un quart de seconde, elle a décidé qu’elle ne voulait pas donner suite.

1/ Tristan a été très clair : le concept de flirt exige la fidélité absolue. Il faut brûler, a-t-il dit. Brûlons donc.

2/ Elle n’a pas envie de sortir avec un mec dont elle saura, chaque fois qu’il lui dira qu’elle a de beaux yeux, qu’il ne les trouve beaux que parce qu’il se voit dedans.

3/ Elle ne veut pas se mettre en travers du chemin de sa copine. Si Kenza obtient ce qu’elle veut grâce à la Queue, ça signifiera que la magie sexuelle, ça marche. Et Lou aura bien besoin, elle aussi, d’une formation accélérée de magicienne pour gagner l’amour de Tristan.

Le problème, c’est qu’elle ne veut pas vexer Alex, qui a la voix frémissante en lui demandant si elle a bien dormi.

— À part la gueule de bois, ça va. J’ai eu un super-rêve érotique avec toi.

— Raconte.

Il semble tout content.

— C’est un rêve genre Belle au bois dormant, mais version X. Tu entrais dans ma chambre pendant que je dormais, tu me léchais jusqu’à ce que je jouisse, et puis on faisait l’amour… Tu étais un amant fantastique ! Et je jouissais encore.

Elle sent qu’il se demande si elle plaisante ou pas. Il finit par rire.

— Je ne demande qu’à recommencer.

— Il vaut mieux ne pas réaliser ce genre de rêve. La réalité n’est jamais à la hauteur du fantasme.

— Mais ce n’était pas un rêve, Lou. Ça a vraiment eu lieu !

Elle prend le temps d’un silence étonné, puis :

— Tu es sérieux ?

— Bien sûr. Tu ne t’en souviens vraiment pas ? Tu avais bu trop de vodka et tu t’es endormie sur le canapé. Je t’ai portée dans ta chambre. Un peu plus tard, on est tous partis. Sur le trajet, je n’arrêtais pas de penser à toi comme je t’avais laissée, allongée sur ton lit, toute belle sur les draps rouges… Je suis revenu en me disant que je courais le risque de me faire jeter. J’ai sonné, tu m’as ouvert et tu m’as laissé entrer. C’est vrai que tu avais l’air un peu endormie. On a fait l’amour, c’était magnifique. Je suis parti vers dix heures ce matin en te laissant au lit.

— C’est un truc de dingue ! Tout ce que tu me dis, je m’en souviens, mais comme si c’était un rêve. Je pensais que c’était à cause de l’autre fois, le jour du moulage. J’étais restée sur ma faim, de te voir tout nu… si beau…

Elle sent qu’il est heureux, à l’autre bout du fil. Il a envie d’en entendre encore plus. Elle lui en donne.

— Tu es exactement le genre d’homme dont on a envie de rêver. D’ailleurs, ce n’était pas mon premier rêve érotique à ton sujet, mais c’est celui que je me rappelle le mieux.

— Tu en as eu d’autres ?

— Au moins un, mais je ne m’en souviens pas bien. C’était très hot, c’est tout ce que je peux dire. De toute façon, tu dois avoir l’habitude… Toutes les filles doivent fantasmer sur toi.

— Ce qui me plaît, c’est que, toi, tu fantasmes sur moi.

— J’en connais une autre.

— Ah bon ?

— Kenza. Ne me dis pas que tu n’as pas remarqué !

— L’autre soir ? Je ne sais pas si elle plaisantait.

— Elle trouve que tu ressembles à Chris Pine.

— On me l’a déjà dit, assure-t-il. Tu trouves aussi ?

— Oui, en plus beau. C’est pour ça que j’adore te retrouver en rêve.

Elle sent qu’il devine vaguement qu’elle est en train de le rembarrer en douceur. Sans lui laisser le temps de réfléchir, elle conclut :

— Je suis sûre que ça arrivera encore, Alex. Je te raconterai.

CHAPITRE 21

À travers la vitrine où s’étalent les annonces immobilières de locations et de ventes, Lou regarde Victoire, assise à un bureau. Elle est seule et en conversation au téléphone. Même là, elle a l’air de jouer un rôle. C’est seulement la deuxième fois que Lou la voit à l’agence. Elle entre, s’assied, l’écoute vanter d’une voix d’hôtesse de l’air la splendeur d’un duplex qui n’est heureusement pas celui de l’actrice. De toute façon, dans ce quartier du Champ-de-Mars, il ne doit pas y avoir beaucoup de studette-kitchenette à vendre.

— Évidemment, qu’il y a un sauna ! s’exclame Victoire.

Tout en faisant des bruits de gorge pour montrer qu’elle est toujours à l’écoute, elle sort d’un tiroir un trousseau de clefs qu’elle tend à Lou. Puis, elle pose la main sur le téléphone pour ne pas être entendue de son interlocuteur, demande tout bas :

— C’est pour ce soir ? C’est quelle étape ?

— Baisers.

— Déjà ? Je croyais que ça ne devait pas arriver.

— Pas baiser. Baisers. Bisous, si tu préfères, mais avec la langue.

— Vous allez vite vous ennuyer.

Elle reprend sa conversation :

— Il y a aussi une salle de billard, bien sûr. Excusez-moi, je dois vous laisser, j’ai une princesse du Qatar sur l’autre ligne. Je vous recontacte très vite.

Elle raccroche.

— Pourquoi tu ne le vois pas chez toi ou chez lui ?

— Parce que j’ai envie que ça se passe comme dans les romans roses. Dans un décor magnifique. Une plage des Caraïbes…

— … au hasard, Cuba…

— … ou bien dans un appart super-luxueux comme celui de l’actrice.

— C’est vrai que si on avait traité Marsac dans mon trois-pièces, ça ne lui aurait pas fait le même effet.

Elle regarde Lou avec insistance :

— Tu ne craques vraiment pas pour lui ?

— Pas du tout.

— Donc, ça ne te dérange pas si je tente ma chance ?

— Tente tant que tu veux. Je t’arrache juste les yeux et je te les fais bouffer. Et défense de te faire vomir après.

— Adèle et moi, on a fait le pari. Elle pense que tu as tellement la killeuse dans la tête et dans la culotte que le reste ne t’intéresse pas. Moi, je dis qu’un mec électrique comme ça t’a forcément fait de l’effet. Il en ferait à n’importe qui.

Lou préfère ne pas s’attarder sur le sujet de Miss Mojito :

— À propos de Marsac, le spot sort quand ?

— Pas avant quelques semaines. Mais je ne veux pas en parler. Je ne tiens plus ! Je voudrais m’endormir et me réveiller en le regardant à la télé. Avec moi dedans. Je ne pense qu’à ça.

— Dis-moi au moins le pitch.

— Non, s’obstine Victoire. Un spot, ce n’est rien de plus qu’un pitch. Si je te dis le pitch, je t’ai tout dit.

— Depuis quand as-tu des secrets pour moi ?

— Depuis que tu ne m’as pas dit que tu avais sucé Alex.

— Si je te l’avais dit, il aurait fallu que je te dise pourquoi je l’ai fait, que je parle de sa panne.

— Et alors ?

— Je trouvais ça pas sympa, c’est tout. C’est un truc trop intime, pour un mec. Nous, on est avantagées, on peut faire semblant. Eux, ils sont handicapés. Et on ne se moque pas des handicapés. Ah, au fait, j’allais oublier. Je ne l’ai pas seulement sucé. On a baisé, aussi.

— Alex et toi ?

— Oui, sauf que, pour te dire la vérité, je ne me souviens pas si c’était en vrai ou si c’était un rêve érotique.

Le téléphone sonne et Victoire décroche, reprend sa voix d’hôtesse de l’air.

Lou lui envoie un baiser du bout des doigts, sort. Elle range soigneusement le trousseau dans une poche intérieure de son sac, tombe sur le billet de cent euros reçu en échange de sa part de robe-guêpière. Elle l’avait complètement oublié. Sur le chemin du métro, elle passe devant une parfumerie. Sur un coup de tête, elle décide de commencer son apprentissage de magie sexuelle. Elle entre et s’achète un flacon de Habanita de Molinard. Si la killeuse vient de La Havane, ça pourrait marcher.

Lou se prépare devant le miroir. Aujourd’hui, on ne se déshabille pas. C’est la séquence flirt tout habillé, baisers sur la bouche recommandés, pelotage de seins non autorisé, même à travers les vêtements. Quant à ce qu’il y a au-dessous de la ceinture, c’est zone carrément interdite. Elle enfile un pantalon noir.

Elle s’apprête à aller rejoindre Tristan dans le duplex quand Adèle l’appelle.

— Je suis au PussyKiss et elle est là. Tu viens ? C’est le moment de mettre les choses au point.

— Maintenant ?

— Je sais que tu as ta soirée patins, mais il n’y en a pas pour longtemps. Autant en finir tout de suite, que les choses soient claires.

Lou envoie un SMS à Tristan pour le prévenir qu’elle sera en retard. Du coup, à l’idée de revoir Miss Mojito, elle a envie d’être sexy et elle enlève son pantalon pour mettre une minijupe noire et un collant. Elle passe un haut, noir aussi, un peu loose, et ne met pas de soutien-gorge afin que les pointes de ses seins soient visibles sous le tissu satiné qui accroche la lumière. Si la killeuse n’a pas la bave aux lèvres avec ça… Elle sort son flacon de Habanita et s’en vaporise sur les poignets et au creux des coudes. Ça a une odeur un peu cheap au début, elle remue les bras pour faire s’évaporer. Au bout d’un moment, le parfum se fait envoûtant.

Le PussyKiss, à nouveau. Sans regarder à droite ou à gauche, Lou va droit sur Adèle qui est à la console, lookée DJ Kaïne. Sans prévenir, elle lui prend la tête à deux mains et lui fourre sa langue dans la bouche.

— Salope, murmure Adèle quand elle la lâche.

— Moi aussi je t’aime, mon cœur…

— Tu as changé de parfum ? C’est quoi ?

— Un échantillon que j’avais dans un tiroir, parmi d’autres. Je ne sais plus lequel.

— En tout cas, ça te va bien.

Serafina est assise au comptoir, sur un tabouret haut. Elle tourne le dos mais elle peut les voir dans le miroir, si elle en a envie. Elle est magnifique. Petit cul très cambré serré dans un slim.

— C’est à toi d’aller la chercher, dit Adèle.

— Pourquoi ?

— Parce que c’est toi qui as décidé de mettre les choses au point entre nous.

— Mais non ! C’est toi !

— Oui, mais pour elle, c’est toi. Donc, c’est à toi de lui dire.

Lou va vers Miss Mojito. Elle est à mi-chemin quand l’autre, d’un pied appuyé contre la barre de cuivre du comptoir, donne une impulsion au tabouret et se retourne. Leurs yeux se croisent et une étincelle se matérialise à mi-distance entre elles. Quelques secondes de plus sans se lâcher du regard et l’étincelle se change en un feu d’artifice.

Dans les enceintes, c’est Katy Perry.

What is somebody like you doing in a place like this ?

Say did you come alone or did you bring all your friends ?

Say what’s your name, what are you drinking

Think I know what are you thinking

Baby what’s your sign tell me yours and I’ll tell you mine

Say what is someone like you doing in a place like this ?

— Moi aussi, j’ai très envie, murmure Miss Mojito, quand Lou est à portée de voix.

Lou chavire. En un quart de seconde, elle se dédouble. Elle se jette sur Miss Mojito, lui lèche la bouche, le temps de retrouver le goût du mojito, puis tombe à genoux, ouvre son slim et, avant que qui que ce soit ait eu le temps de l’en empêcher, elle plonge le visage entre ses cuisses.

L’autre partie d’elle est toujours debout, un sourire de commande sur le visage, et elle retrouve la formule sèche d’Adèle :

— Il faut qu’on cause.

Miss Mojito lève les sourcils, puis, sans un mot, la suit jusqu’à la console. Adèle entoure la hanche de Lou d’une main possessive. Tout le PussyKiss les regarde. Lou a l’impression d’être sur une scène et elle est mal à l’aise.

— Je suis désolée, dit Serafina, qui a tout de suite compris l’enjeu. J’avais trop bu et je ne savais pas ce que je faisais.

Elle a un accent délicieux, à peine perceptible. Elle prononce le s de désolée comme s’il y en avait deux et le j comme un y. Lou fixe sa bouche, elle a envie d’aller cueillir les j sur ses lèvres. La fille, consciente de l’effet qu’elle a sur Lou, se passe la langue sur les lèvres, rapidement et sans la regarder pour ne pas donner l’impression de faire du charme ; elle sourit pour faire ressortir la blancheur de ses dents sur sa peau de cannelle.

— Tu me connais, Kaïne, tu sais que pour moi, un couple, c’est sacré. Vous deux, c’est sacré. Je vais te laisser tranquille, je vais laisser… Je ne sais même pas comment tu t’appelles.

— Lou, dit Lou.

— Je vais laisser Lou tranquille et je vais tout de suite me trouver une fille libre.

Elle se tourne, attrape le bras d’une brune qui passe, se colle à elle.

If we ever meet again

I’ll have so much more to say

If we ever meet again

I wont let you go away

If we ever meet again

I’ll have so much more to say

If we ever meet again

Lou laisse aller sa tête contre celle d’Adèle tout en louchant sur les reins de Serafina. Tout semble rentré dans l’ordre. La barmaid vient apporter un gin-tonic.

— Elle vient pour te voir de près, murmure Adèle. Elle espérait qu’il y aurait du sang.

— L’explication a été super-rapide ! Cette killeuse a vite compris que notre couple est indestructible. Bon, chérie, je ne vais pas pouvoir rester, mon amant m’attend.

— Je sais. Reste le temps de boire ton verre, que ça fasse vrai.

Lou tourne délibérément le dos à Miss Mojito qui flirte outrageusement avec la fille qu’elle serre contre elle.

Lou marche jusqu’à Châtelet, prend le métro. C’est samedi et il y a beaucoup de monde. Au changement à Concorde, elle a un message de Tristan : il est déjà dans l’immeuble et l’attend. Elle lui répond qu’elle ne va pas tarder, elle descendra à École-Militaire et fera le reste à pied. Elle n’arrive pas à déconnecter de Miss Mojito. Elle a du mal à se dire qu’elle va voir Tristan, qu’ils vont commencer à flirter.

Elle pousse la porte de l’immeuble, entre sans se retourner, l’entend se refermer derrière elle. Elle gravit les marches recouvertes d’un épais tapis rouge fixé par des barres de cuivre. Lorsqu’elle arrive au premier étage, la lumière s’éteint et une main se pose sur son épaule, l’attire. Elle se retourne, se laisse aller contre un corps tiède, donne sa bouche sans se défendre à une bouche brûlante. Langue douce qui joue à la commissure de ses lèvres. Tristan embrasse comme une fille… et il a des seins de fille. Lou recule, ouvre les yeux, tend la main vers la minuterie. La lumière se rallume et elle découvre deux choses d’un coup : elle est en train d’embrasser Serafina et, derrière celle-ci, Tristan les regarde, assis sur les marches de l’étage au-dessus. Il demeure parfaitement immobile, mais elle comprend à le voir qu’il la supplie intérieurement de ne rien dire. Elle obéit à l’injonction silencieuse, s’interdit de lever les yeux. Elle devine qu’elle est en train de se laisser entraîner dans une histoire qu’elle n’avait pas prévue.

— Je t’ai suivie, dit Serafina.

De toute évidence, elle n’a rien remarqué.

— Viens, ordonne Lou.

Elle ouvre la porte de l’appartement, la pousse sans la refermer, prend Serafina par la main. Elles traversent le rayon Cocotte du xixe siècle et montent par l’escalier intérieur jusqu’au rayon Art nouveau. Dans le salon, Lou allume quelques lampes basses pour permettre à Tristan de se repérer. Elle sait qu’il est entré. Elle ouvre la porte-fenêtre qui donne sur la terrasse pour qu’il puisse rejoindre par là celle de la chambre où elle entraîne Serafina.

Et là, elle se laisse faire quand l’autre, debout, lui enlève son haut. Ses seins se dressent à l’air libre, se raidissent quand Miss Mojito en saisit les mamelons entre les dents, tire doucement dessus, mordille en jouant de la limite entre le plaisir et la douleur. Par-dessus son épaule, Lou fixe la terrasse obscure. Pendant un long moment, elle ne voit que les fenêtres éteintes de l’immeuble d’en face, puis la silhouette prudente de Tristan se profile sur la vitre. Elle se met alors à trembler d’une façon incontrôlable.

Serafina tombe à genoux, lui remonte sa jupe, baisse son collant, mord doucement à travers sa culotte. Elle tient toute la chair enflammée entre ses dents, serrant les mâchoires et les relâchant alternativement. Elle débusque le clito à travers le tissu. Ce n’est pas difficile à trouver, ça s’érige violemment, ça réclame la caresse. Serafina la pousse sur le lit, l’y assied, la renverse en arrière, fait glisser son collant en même temps que sa culotte le long de ses jambes, mais sans les enlever complètement. Les chevilles entravées, Lou tente, du bout d’un pied, de se libérer, avant de se résigner. Elle n’a jamais été attachée. Elle découvre qu’elle aime ça. C’est angoissant, c’est excitant. Elle a envie de se débattre, au lieu de quoi elle dégouline. Une langue douce se fait toute plate pour lui lécher l’aine, puis se met à lui laper la fente à petits coups. Lou a du mal à respirer.

La fille l’amène au bord de l’orgasme, s’arrête pour l’empêcher de tomber dedans. Elle sait ce qu’elle veut et elle l’obtient : Lou devient folle, cesse d’être passive. Elle se redresse, fait basculer Serafina sur le lit, se met à son tour à chercher ce qu’elle veut. Elle baisse le slim et la culotte en même temps. Merveille des merveilles : un triangle noir parfait apparaît, qui brille de toute sa fente juteuse. Elle va plonger dedans, là, telle qu’elle est placée – soudain elle se dédouble. Elle est totalement dans ce qu’elle fait et pourtant devient consciente de la scène, s’aperçoit qu’elle se trouve entre Tristan et la fille. Elle se débarrasse de son collant pour être plus libre de ses mouvements, se pousse sur le côté contre la hanche de Serafina, relève la tête un quart de seconde pour s’assurer que les yeux de Tristan ne se heurteront à aucun obstacle pour plonger entre les cuisses qu’elle a ouvertes. Là seulement, elle penche le visage. Sa bouche est aspirée par la douceur de la fente, ses narines se remplissent du parfum envoûtant. Elle n’en revient pas, de ce qu’elle est en train de faire. Des années à imaginer ce moment et la voici maintenant au cœur même de son scénario rêvé, en même temps qu’au cœur même du scénario rêvé de Tristan… Ils se sont rejoints dans leurs fantasmes alors que leurs corps ne se sont pas approchés.

Serafina a glissé la main sous les fesses de Lou et sa paume appuie contre toute la masse du pubis, le doigt du milieu plus insistant entre les lèvres. Longtemps, Lou lèche, se repaît du plaisir qu’elle dispense. Elle perçoit le raidissement du clito contre sa langue, elle n’a pas le temps de comprendre qu’un cri rauque lui vrille les oreilles, les cuisses se referment autour de son visage comme un étau, les hanches se soulèvent par à-coups. Elle cesse de lécher, appuie simplement des lèvres pour sentir l’orgasme qui libère une giclée salée.

Serafina retombe sur le lit, haletante, et Lou à nouveau se dédouble. Elle est à la fois ici et à la place de Tristan. Une main sur chaque genou couleur cannelle, elle appuie. La fille est souple, ses cuisses retombent sur les côtés sans résistance. Lou relève la tête. Elle ne voit que la silhouette de Tristan. Son visage est à contre-jour, mais elle imagine ses yeux brillants, comme ceux des loups dans la nuit. Un vieux souvenir lui remonte à fleur de mémoire – l’impression d’avoir déjà vécu cette scène, elle ne sait plus trop quand. Ça l’excite encore plus. Elle se met à lisser l’aine gauche de Serafina d’une main, tirant sur la toison pour écarter la fente, puis l’autre aine, avec l’intention claire de laisser Tristan se repaître comme elle s’est repue.

Serafina, tout alanguie, s’offre sans résistance. Lou se remet à lécher doucement, pesant à peine. Le clito se dresse à nouveau. Elle sent qu’elle va jouir encore et elle l’accompagne de la langue, souplement, se gardant d’appuyer. Ça devient de plus en plus liquide. À nouveau le cri, les cuisses qui se referment. Lou se laisse retomber sur le lit, sur le côté, le dos tourné vers la terrasse. Les yeux fermés, elle prend conscience de ce que Tristan voit d’elle : ses fesses. Ce n’est pas assez. Sans se retourner, elle ouvre une cuisse, la replie contre sa poitrine, se dit qu’il doit maintenant se remplir les yeux.

Serafina se redresse, finit de se déshabiller. Ses seins sont pointus, avec la marque plus claire du bronzage. Poitrine contre poitrine, elles s’embrassent sur la bouche, longuement, avant de basculer à nouveau sur le lit. Baisers brûlants, puis Serafina descend, lèche le cou de Lou, mordille ici et là, tout en glissant des doigts frôleurs entre ses cuisses. Lou s’embrase, donne des coups de reins pour forcer la main à plus d’audace, mais Serafina ne se laisse pas presser. Elle continue à ramper jusqu’à ce que sa langue, enfin, débusque le clito tendu. Cette fois, elle ne lui refuse pas l’orgasme. Lou se cambre quand elle se sent happée par le plaisir. Elle crie et se dit au moment même où elle s’entend crier que Tristan aussi l’a entendue, qu’il l’a vue se tordre. Elle jouit violemment d’être vue en train de jouir. Elle retombe sur le dos. Serafina la prend dans ses bras, enfonce le visage dans ses cheveux.

Lou s’est presque assoupie, le souffle de Serafina contre son oreille. Elle se dit que Tristan a dû profiter de cette trêve pour quitter l’appartement sans être remarqué. Elle suit des yeux Serafina qui s’étire, se lève, va dans la salle de bains attenante où elle fait couler l’eau dans la baignoire. Parfum capiteux de sels de bain. Elle repense à Victoire. « Je ne cause pas à une fille qui n’est pas exhib… » Est-ce que de s’être exhibée une fois fait d’elle une exhibitionniste ?

Serafina vient la prendre par la main et l’emmène. Elles s’alanguissent un long moment, silencieuses, dans le bain. Placée derrière elle, jambes ouvertes, Serafina la tient par la taille. Lou sent la toison douce contre ses fesses. Quand l’eau refroidit, Serafina se relève, se met à genoux, lave le corps de Lou, s’attarde dans les replis entre ses cuisses. Quand elle la sent mouiller, elle ouvre le jet de la douche, le plonge sous l’eau, enclenche la fonction massage. Lou sent l’eau qui lui frappe le clito par à-coups, elle ne cherche pas à faire durer le plaisir. De toute façon, c’est trop violent, elle ne peut pas faire autrement que de s’y abandonner. Elle jouit d’une autre façon, brutale, la tête renversée en arrière – le genre d’orgasme qui vous coupe le souffle. Serafina a plongé la tête sous l’eau pour prendre le clito entre ses lèvres. Sans lécher. Juste pour le sentir vibrer un moment. Puis elle le lâche et remonte reprendre sa respiration. Elle rit, elle est magnifique, les cheveux dégoulinants, les narines palpitantes.

L’eau est devenue trop froide. Elles se lèvent toutes deux dans le même mouvement, s’appuyant l’une à l’autre. Le cœur de Lou manque quelques battements quand elle voit dans le grand miroir vénitien au cadre doré ce qu’elle n’avait pas encore remarqué : Tristan est entré dans la chambre et contemple leurs reflets. Depuis combien de temps ? Était-il déjà là quand elle a joui sous le jet de la douche ? Elle s’affole : il ne faut pas que Serafina le voie. Elle la retourne contre la mosaïque du mur, la force à s’y appuyer des deux mains. À genoux derrière elle, elle lui ouvre les cuisses, enfonce son visage entre elles, par-derrière. Elle a le nez sur le trou du cul serré, la langue à l’entrée de la chatte. Elle lèche toute la fente, jusqu’à ce que Serafina se mette à gémir sourdement, puis à jouir longuement, en criant. Quand elle se calme enfin, Lou lève les yeux : Tristan a disparu du miroir vénitien.

CHAPITRE 22

Lou se réveille dans le duplex. Elle est seule. Elle se souvient d’avoir entendu Serafina se lever, l’embrasser sur les lèvres, très légèrement. Finalement, la magie de Habanita a fonctionné. Elle rentre chez elle par le premier métro, dort jusqu’à dix heures, court sous la douche.

SMS.

Victoire

Vous avez fait l’échange de salive ?

Si elle dit la vérité à Victoire, même sous le sceau du secret – surtout sous le sceau du secret –, Lou peut être certaine qu’Adèle sera au courant vite fait. Au moins, une chose est sûre, jamais Serafina ne parlera à Adèle de ce qui s’est passé. Donc, elle ne peut que mentir.

Elle appelle Victoire.

— Alors ? La soirée patins baveux…

— On s’est ratés. Adèle m’a demandé de passer au PussyKiss pour m’expliquer avec la killeuse. Du coup, je suis arrivée en retard au duplex. Il avait éteint son portable.

— Et il ne t’a pas attendue ? Sa maman ne lui a pas expliqué qu’une fille, ça arrive toujours en retard ? Que c’est sa façon de se faire désirer ?

— Il pensait que je ne viendrais plus. Et, comme il est très pris par le montage de son film, il est retourné travailler. Ce n’est pas grave, c’est juste remis à plus tard. Excuse-moi, je dois te laisser, j’étais en train de bosser sur le bouquin. Je m’y remets.

Ça sonne tellement faux, ce qu’elle a raconté, qu’elle en est gênée. Elle met la machine à café en route. Elle est perdue, ne sait plus ce qu’elle veut. Ou plutôt, elle en veut trop. Elle ne supporte pas l’idée que Tristan s’intéresse à une autre fille, mais elle veut, elle, avoir le droit d’en avoir une dans sa vie.

Elle réfléchit à la forme que prend sa jalousie. Mettons que je sorte officiellement avec Tristan. Un jour, j’arrive et je le trouve au lit avec un mec. Est-ce que je me cache pour mater ? ou est-ce que je leur rentre dans le lard à tous les deux ? Réponse : pas la moindre idée. Je verrai sur le moment. Ça dépend de mon humeur. Ça dépend du mec. Si ça se trouve, s’il est aussi beau que Tristan, je saute à pieds joints entre eux en criant : Prenez-moi toute et en même temps. Après tout, Adèle l’a dit, la meilleure combinaison, c’est le trio. Est-ce que j’ai quelque chose contre le trio ? Non. À condition que ce soit moi avec deux mecs.

Autre cas de figure : un jour, j’arrive et je le trouve au lit avec une nana super-canon… Réponse immédiate : pas de quartier ! Je me jette sur elle. Je lui enfonce mes griffes dans les fesses pour qu’elle arrête de sucer. De surprise, elle lui plante les dents dans la queue et voilà Tristan castré. Je n’aurai pas eu besoin de le faire moi-même. Au moins, je serai sûre qu’il ne me trompera plus.

Conclusion : la jalousie est sélective. Celle de Tristan le sera aussi, si elle arrive à sortir avec lui. Puisqu’il aime voir deux filles faire l’amour, peut-être acceptera-t-il que Serafina reste dans le paysage… Si Lou lui promet que, de loin en loin, elle s’arrangera pour qu’il puisse assister à leurs ébats, ça devrait le faire. Mais il faudra que ce soit à l’insu de Serafina, qui n’est pas du genre à supporter qu’un mec les regarde. Pourtant… qu’elles devaient être belles, toutes les deux ! Lou envie presque Tristan d’avoir été spectateur de leur happening. Elle aurait aimé être à sa place.

En remplissant son mug, elle se dit qu’en tout cas une chose est sûre : Serafina est conquise. Reste à conquérir Tristan.

À la première gorgée de café, un doute l’effleure. Tout de même, Miss Mojito aurait pu lui laisser un petit mot avec son numéro de portable. Genre : C’était magnifique. Tu es magnifique. Appelle-moi vite, j’ai hâte de recommencer. Voilà mon numéro. Besos. Signé : ta Killeuse Kubaine.

Comment faire pour la joindre ? Elle aussi doit se morfondre en se demandant comment reprendre contact. La seule façon, c’est de se retrouver comme par hasard au PussyKiss. Sauf qu’Adèle n’appréciera pas forcément.

SMS.

Tristan

Tu m’as rendu fou. C’est la première fois que je vis quelque chose d’aussi excitant. En plus, c’était le jour de mon anniversaire. C’est le plus beau cadeau que tu pouvais me faire.

Lou

Du coup, on a raté la première étape.

Tristan

On ne suit pas l’ordre, c’est tout. Ça, c’était censé arriver beaucoup plus tard.

Lou

Je ne savais pas que c’était prévu dans le concept ! Il y avait trois étapes, et ça n’en faisait pas partie.

Tristan

Yoni dit que dans l’amour courtois, la dame, au bout d’un certain temps, permet au chevalier de se cacher pour la regarder pendant qu’elle prend son bain. C’est ce qui s’est passé, non ? Sauf qu’avant elle lui avait donné son mouchoir. On fait les choses à l’envers, mais on les fait. En tout cas, la prochaine fois, on reprend l’ordre.

Lou

De la tête au cou, oui. On zappe l’étape du mouchoir, je n’en ai pas. On se voit quand ?

Tristan

Je t’appelle à mon retour. Je pars tout à l’heure filmer les grues.

Lou

Les grues ???

Tristan

Les grues cendrées. C’est l’époque des migrations. Tu ne savais pas ? Elles descendent vers le sud pour l’hiver et elles font une escale au lac du Der, entre Paris et Nancy. J’y étais l’année dernière, c’était l’année des records. Il y en avait plus de 80 000 ! C’était aussi le jour de mon anniversaire ! Je n’ai que des cadeaux extraordinaires.

Il a l’air tout étonné qu’elle ne sache pas que les grues sont en train de migrer. Il croit que c’est le genre d’info qu’elle inscrit religieusement sur son agenda ? Demain, migrations de grues cendrées ; semaine prochaine, brame du cerf ; fin du mois prochain, saison des amours chez les loutres d’Amazonie ; début de printemps, réveil des marmottes… Si elle sort avec lui, il va pourtant falloir qu’elle se tienne au courant.

Mais pourquoi lui a-t-il parlé de Yoni ? Il faut toujours qu’il mette une grue entre eux. Quand ce n’est pas Nina et son cul obscène, c’est Yoni et sa pivoine mouillée.

CHAPITRE 23

En se préparant pour le rendez-vous, Lou a pris sa décision. Elle a trop envie de Tristan. Elle n’en peut plus. Elle est trop impatiente pour attendre cent ans avant de conclure. Déjà qu’elle a dû se morfondre pendant des siècles avant qu’il revienne de chez les grues, elle ne se sent pas capable de passer la soirée à seulement l’embrasser sur la bouche. Les étapes, elle s’en tape. Ce n’est pas pour ça que Joris aura gagné son pari : ce n’est pas Tristan qui veut baiser, c’est elle. De toute façon, elle ne dira rien à Joris. Elle mentira aussi aux internautes. Tant pis, elle inventera. Elle sait faire. Tout de même, elle est bien obligée de remarquer que, depuis quelque temps, elle montre de grandes capacités de mensonge ou, tout au moins, de dissimulation. Même si chaque fois, ou presque, elle avait de bonnes raisons.

1/ Elle n’a pas dit tout de suite à Victoire qu’elle avait sucé Alex. (C’était pour la bonne cause : elle ne voulait pas parler de la panne.)

2/ Elle a dit à Alex qu’elle ne se rappelait pas avoir fait l’amour avec lui. (C’était un mensonge pieux : elle ne voulait pas lui faire de peine en avouant qu’elle n’avait pas envie de recommencer.)

3/ Elle a dit à Victoire qu’elle avait fait l’amour avec Alex, mais en s’arrangeant pour qu’elle croie que c’était en rêve. (C’était un mensonge nécessaire : si elle le lui avait dit, elle l’aurait répété à Alex et il aurait su qu’elle avait menti.)

4/ Elle n’a pas dit à Adèle qu’elle avait fait l’amour avec Serafina. (Mensonge pieux encore : à quoi bon la blesser ?)

5/ Elle est toute prête à faire croire à Tristan que, oui, elle sera fidèle pendant le temps de l’affinage, alors qu’elle n’a pas la moindre intention de cesser de voir Serafina. (Ça, c’est impardonnable.)

À vingt-six ans, il est temps qu’elle découvre sa vraie nature. Et sa vraie nature, c’est d’être une obsédée. D’ailleurs, même un parfait étranger comme Hugo l’a remarqué. Lui aurait-il offert un livre sur les sex-addicts, sinon ? Elle-même en a eu le pressentiment il y a des années, lorsqu’elle a été merveilleusement dépucelée par Colin Firth. À l’époque, elle sortait avec Aurélien. Ils avaient tous les deux dix-sept ans et ils avaient été très sérieux jusque-là. Elle avait décidé de faire l’amour avec lui. Il n’attendait que ça. Elle attendait surtout de ne plus être vierge.

Ce soir-là, ils étaient chez lui, flirtant devant la télé – ses parents étaient partis pour le week-end. Sur l’immense écran plat passait une jeune fille en chapeau à rubans et en longue robe couleur d’automne. Le son était coupé. Aurélien s’était enhardi, lui avait mis les doigts dans la culotte, puis la lui avait ôtée pour lui faire un cunni savant. Trop savant. C’était son premier, elle le savait, et elle l’entendait presque égrener dans sa tête les recommandations qu’il avait dû lire dans des revues : primo, ne pas se jeter sur le clito comme un affamé, explorer les environs un petit moment ; deusio, quand on se décide à s’en occuper, se rappeler que c’est une petite chose sensible à ne pas malmener ; troisio, surtout ne pas se prendre un poil entre les dents et s’interrompre pour l’enlever…

Elle avait fini par repousser sa tête pour s’agenouiller devant lui et le sucer. C’était aussi sa première fois et ça l’avait très excitée, encore plus que le cunni, mais il l’avait vite arrêtée, craignant de ne pas se retenir. Puis il l’avait déshabillée entièrement et s’était déshabillé lui aussi avant de se coucher sur elle. Soudain, se souvenant qu’il avait oublié quelque chose, il s’était redressé, avait fouillé fiévreusement dans la poche de son jean et en avait sorti un préservatif. Elle était allongée, la tête surélevée par l’accoudoir du canapé, les yeux à hauteur du bas-ventre d’Aurélien, et de le voir se bagarrer avec le bout de latex pour pouvoir se l’enfiler l’avait fait pouffer de rire. Encore plus lorsqu’elle avait remarqué la petite tétine du réservoir, au bout. Quand il s’était à nouveau couché sur elle, elle n’était plus très excitée – elle avait encore la vision de la bulle transparente qu’il avait pincée entre deux doigts –, mais elle était si mouillée qu’il l’avait pénétrée facilement sans lui faire mal.

Son corps s’ouvrait, mais elle était incapable de se laisser aller. Il s’était enfoncé en elle et elle avait deviné, à la façon dont il se jetait dans l’action comme un cheval au galop, qu’il n’allait pas tenir la distance. Elle s’était mise à gémir, non pas pour simuler. C’était plutôt une sorte de pari : si je fais comme si j’étais excitée, l’excitation va venir en vrai. C’est comme au théâtre, on se met dans la peau du personnage qui doit pleurer, on fait semblant de pleurer et tout à coup le personnage vous habite et de vraies larmes coulent.

Elle avait donc gémi doucement dans l’espoir que le gémissement deviendrait sincère, mais voilà qu’Aurélien avait poussé un cri de détresse et s’était effondré, à demi évanoui. Elle étouffait sous lui. Le cuir du canapé lui collait aux fesses désagréablement. Elle avait tourné la tête de l’autre côté… et c’est là que Colin était venu la prendre. Il portait une chemise blanche au col étrange et un gilet vert foncé. Il la fixait, le regard ardent sous ses cheveux bouclés. Elle s’était sentie chavirer, la gorge serrée. Il ne la quittait pas des yeux, manifestement troublé de la voir dans cette posture. Ses lèvres sensuelles frémissaient du désir de l’embrasser, de la lécher. Elle avait murmuré : Viens. Il hésitait, gêné sans doute par la présence d’Aurélien, se demandant comment se glisser entre eux.

Viens, avait-elle répété, mi-impérieuse mi-suppliante. Le feu brûlait en lui comme en elle, elle le savait. Une fraction de seconde avant qu’il cède à la pulsion du désir, elle avait vu dans ses yeux une sorte d’éclat qui signait sa défaite. Elle l’avait entendu se dire : Je sais qu’il ne faut pas, mais quitte à damner mon âme pour l’éternité je ne peux pas ne pas le faire.

Sans la quitter du regard, il avait ôté son gilet, avait défait un par un les boutons de sa chemise. Dans sa hâte à se jeter sur elle, il n’avait pas pris la peine d’enlever son pantalon, l’avait juste ouvert sous la ceinture pour libérer… elle ne savait quoi, car elle avait fermé les yeux sous le coup d’une trop forte émotion. Quand elle les avait rouverts, Colin plongeait sur elle, comme au ralenti, les cheveux flottant autour de la tête, s’enfonçait en elle, elle le distinguait comme à travers un brouillard, il l’entraînait avec lui dans un océan de sensations si violentes qu’elle en avait le souffle coupé. Elle s’était mise à trembler irrépressiblement, avait senti une force folle monter depuis son ventre, lui enfler la poitrine, sortir par sa bouche sous la forme d’un cri impossible à retenir. Colin l’avait rejointe dans le plaisir et ils avaient connu la fusion de l’orgasme simultané. Elle l’avait senti se raidir dans son ventre, elle l’avait mordu à l’épaule en lui enfonçant les ongles dans le dos et ils s’étaient effondrés l’un sur l’autre, en sueur.

Quand elle avait émergé, Aurélien murmurait, émerveillé : « Tu as joui ! J’ai senti que ça se contractait autour de ma queue, c’est la preuve que c’est vrai. Ça m’a fait gicler une deuxième fois. Tu te rends compte ? » Elle trouvait l’emploi des mots queue et gicler inapproprié en ce moment romantique, ça n’allait pas avec la chemise blanche ni avec les cheveux bouclés.

Les jours suivants, Aurélien avait répété quinze mille fois que, selon ce qu’il avait lu, c’était très rare qu’une fille ait un orgasme la première fois – en plus, simultané. Elle l’avait surpris aussi à admirer dans le miroir les traces de griffes et de dents qu’elle avait imprimées dans son dos et sur son épaule. Il en concevait une immense fierté, comme de blessures de guerre.

La liaison passionnée de Lou avec Colin avait duré trois ans, autant que sa relation avec Aurélien. Chaque fois qu’elle faisait l’amour avec Aurélien, Colin apparaissait. Il avait chaque fois la même hésitation. On sentait qu’entre-temps il s’était juré de ne plus céder à la tentation. Il ne fallait pas, il le savait, mais Lou l’implorait, le suppliait. L’orgueil et les préjugés de Colin fondaient sous la brûlure du désir. Il se jetait sur elle, l’entraînait avec lui au fond d’un océan de volupté.

Quand l’histoire s’était terminée avec Aurélien, Colin avait cessé de venir. Mais, lorsqu’elle repensait à lui, Lou s’étonnait de tout ce qu’elle avait tiré d’un si bref moment – quelques secondes, toujours les mêmes, d’une apparition magnifique et des torrents de plaisir avec des orgasmes à foison.

Il y a un moment, dans la vie, où il faut accepter de reconnaître sa nature profonde. Puisque je suis une obsédée, autant l’être jusqu’au bout. Elle ouvre sa besace Longchamp, y fourre deux paires de vieux bas filés. Elle sait combien Tristan tient à son concept à la noix. Il refusera d’y renoncer. Elle a décidé de l’attacher sous un prétexte quelconque. Pendant qu’il sera sans défense, elle le baisera. Je viole d’abord, je présente mes excuses ensuite. C’est le seul moyen d’avoir ce qu’on veut dans ce monde cruel.

Métro à Pyrénées, changement à République, sortie à École-Militaire, quelques minutes de marche, immeuble de l’actrice. Elle vole vers son désir. Tristan l’attend dans l’escalier. Il est si beau qu’elle en a la gorge qui se serre. Il monte devant elle. Son cul est magnifique ! L’idée qu’elle va pouvoir bientôt profiter de tout ça la transporte. Elle ouvre la porte, la referme derrière eux, l’entraîne dans l’escalier intérieur jusqu’à l’étage Art nouveau. Il connaît déjà les lieux…

Il est un peu intimidé. Elle prétend l’être, ne l’est pas du tout.

— Bon, dit-il avec un sourire embarrassé. On commence, alors… De la tête jusqu’au cou. On se met où ? À mon avis, il vaut mieux éviter la chambre. C’est trop risqué.

Lou sait ce qu’il veut dire. Elle ferme les yeux un instant, se revoit sur le lit avec Serafina – la silhouette de Tristan se découpant sur la vitre de la terrasse. Elle pose sur le canapé sa besace où se dissimule l’arme du crime. Elle s’assied, il s’installe à côté d’elle. Ils se regardent.

— Attends, dit-il, j’éteins mon portable.

Des fois que sa bonoba appelle et comprenne qu’il est avec une autre… Elle fait de même, sort sagement son portable, le met sur silencieux. Tristan est si mal à l’aise qu’elle voit le moment où il va lui demander quel opérateur elle a choisi et si elle a les appels illimités pour l’étranger. Pour le Congo, par exemple. Et il lui empruntera son téléphone pour appeler Nina…

— Tu as changé de parfum, remarque-t-il.

— C’est Habanita.

Il a un mouvement de recul :

— J’espère que tu ne vas pas m’embrasser en pensant à elle…

— Je pourrais dire la même chose.

Il sourit, secoue la tête.

— Je ne me suis jamais senti aussi bête au moment d’embrasser une fille. Sauf la première fois. J’avais douze ans. Mais comme elle en avait quatorze, c’est elle qui a pris les commandes.

— Regarde ce que j’ai dans mon sac.

Elle sort les bas. Il ne comprend pas.

— Pour te dire la vérité, murmure-t-elle d’un ton apeuré, je n’ai pas trop confiance. Après tout, on est seuls. Tu es beaucoup plus fort que moi et si, à force de bisous, tu perds la tête et tu me sautes dessus, je serai sans défense. Je préfère t’attacher pour être sûre.

— Ne t’inquiète pas. J’ai pensé exactement la même chose et j’ai pris mes précautions avant de venir.

Lou rougit d’avoir été démasquée. Sur le moment, elle comprend qu’il a pensé la même chose d’elle – qu’elle pourrait lui sauter dessus – et qu’il a… quoi ? Qu’est-ce qu’il a pu faire ? Enfiler quinze slips les uns sur les autres ? S’être mis une ceinture de chasteté pour homme ? Ça existe, elle en a testé un, une fois, sur Joris, pour les besoins d’Impasse du Plaisir. Il l’avait gardée deux jours, pissant à travers une grille aménagée pour ça. Quand elle avait fini par la lui enlever, il était tout excité et avait voulu lui sauter dessus, mais ça sentait l’ours là-dessous et elle l’avait envoyé prendre une douche d’abord.

— Je me suis masturbé deux fois juste avant de venir. Comme ça, en principe, je me tiendrai tranquille.

Elle en reste bouche bée.

— Tu t’es…

Elle s’arrête à temps. S’il dit masturber, c’est peut-être qu’il n’aime pas le mot branler. Elle ne veut pas le choquer.

— Deux fois ? s’alarme-t-elle.

Merde. Le minimum pour violer un mec, c’est qu’il bande. L’injustice, tout à coup – le manque flagrant de parité –, lui saute aux yeux. Un mec peut violer une fille, il suffit d’avoir prévu le tube de gel. Une fille ne peut violer un mec que s’il est plus ou moins d’accord.

Du coup, elle se sent défrisée. Elle range ses vieux bas dans sa besace. Tristan passe un bras autour de son épaule. Il a endossé le rôle du héros protecteur et elle voit qu’il s’y sent à l’aise. Il aime la voir si fragile, si farouche. Il aime montrer qu’il sait se contrôler, qu’il est capable de respect, qu’une fille, pour lui, n’est pas une proie.

— N’aie pas peur, fait-il, grand seigneur, on n’ira pas plus loin que ce qu’on a décidé.

— Je suis tout à fait rassurée, murmure-t-elle, résignée, en laissant aller sa tête contre son épaule.

Il lui caresse les cheveux. Elle sent contre sa joue le cœur qui s’accélère. Il cherche sa bouche, se contente d’abord de respirer contre elle, puis s’enflamme et c’est le baiser le plus torride qu’elle ait jamais reçu de sa vie. C’est entre la morsure et le baiser, c’est entre la douceur et la violence, c’est entre l’enfer et le paradis. Elle en perd le souffle. Il a plongé les mains dans les cheveux de Lou et s’y agrippe comme s’il se noyait. Mais c’est elle qui se noie. Ça dure un siècle, ça dure des millions d’années. Quand il la lâche, c’est pour lui faire pencher la tête. Elle croit d’abord que c’est pour qu’elle le suce. Elle ne demande que ça. Tant pis pour la frontière du jour. Mais non. C’est pour lui lécher la nuque, la mordiller. Ah oui, c’est vrai : de la tête au cou…

Elle a le visage tourné vers son bas-ventre. Quand elle ouvre les yeux, elle remarque le jean tout gonflé devant. Elle est trop près, elle recule la tête, mais Tristan s’empare à nouveau de sa bouche. Elle essaie de se rappeler où il a rangé son portable après l’avoir mis sur silencieux. L’a-t-il remis dans sa poche ? Ce serait ça, la protubérance, sur le denim ? Elle voudrait tourner la tête, mais il ne la lâche pas. Puisqu’elle ne peut pas voir, elle touche. Elle fait mine de se redresser, effleure d’une main, comme par mégarde, le bas-ventre de Tristan. Pas le moindre doute : il bande.

Elle le repousse fermement.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande-t-il, égaré.

Elle pose carrément la main sur l’objet du délit, en profite sournoisement pour tenter d’en estimer la masse.

— Ça.

Il a un sourire penaud, hausse les épaules.

— Ne fais pas attention.

Mais Lou est inflexible. Le prenant par la main, elle l’entraîne dans la chambre, attrape sa besace au passage. Il s’assied sur le lit, se laisse aller en arrière lorsqu’elle le pousse à l’épaule. Il se retrouve allongé, écarte jambes et bras. Elle hésite à lui enlever son jean, mais décide que non. Si elle le fait, il va comprendre ses intentions et il ne se laissera pas faire. Tant pis, elle le violera à la cosaque, en lui sortant la bite par la braguette. Elle passe un bas autour de son poignet, l’attache au montant du lit, fait de même avec l’autre. Il ne dit pas un mot. Elle lui murmure des phrases rassurantes d’une voix hachée.

— Comme ça, je me sentirai plus tranquille pour t’embrasser, je ne vais pas avoir à me méfier et à surveiller ça…

Disant cela, elle pose encore une fois une main avide sur la braguette tendue, se réjouit intérieurement du raidissement manifeste que provoquent ses doigts.

— Tu comprends ?

Il fait oui de la tête, résigné. Ce qu’elle est en train de faire l’excite. Va-t-il se débattre lorsqu’elle le violera ? Va-t-il donner des coups de reins pour tenter de se débarrasser d’elle quand elle se sera empalée sur lui ? Donne tous les coups de reins que tu veux, mon bonhomme, comme ça je n’aurai même pas besoin de bouger.

Une fois les deux chevilles liées, il est là, écartelé, les yeux fermés. Assise sur le bord du lit, elle se penche sur lui, reprend sa bouche. Ils sont haletants, leurs deux visages noyés dans la masse sombre des cheveux de Lou. Il ne voit pas ce qu’elle fait. Sans cesser de l’embrasser, elle se déchausse du bout des orteils, un pied après l’autre, puis elle défait très doucement les boutons de son jean. Elle soulève les reins pour le faire glisser le long de ses cuisses, de ses jambes, s’en débarrasse. Elle se redresse, en petite culotte, et saute sur le lit. Tristan ouvre les yeux. Elle est debout, les pieds de chaque côté de lui. Il doit avoir une vue en contre-plongée sur le haut de ses cuisses, sur la petite culotte blanche si trempée qu’elle révèle la toison noire.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Il a l’air éperdu.

— Je vais juste te violer.

Elle s’accroupit et le chevauche, s’assied sur ses cuisses pour défaire les boutons de son jean. Il lance son bassin en avant dans un mouvement d’impatience.

— Ah oui, dit-il sauvagement. Oui. Oui. Fais-le.

Lou ne s’attendait pas à une capitulation aussi rapide. Elle s’arrête de déboutonner.

— Comment ça, oui ?

Complètement déchaîné, il secoue la tête, tente de se débarrasser de ses liens.

— Et le concept de flirt, alors ?

Il continue à se débattre sans répondre, puis s’immobilise en voyant qu’elle attend une explication.

— Je m’en fous, du flirt, fait-il nerveusement.

Elle est sidérée.

— J’ai inventé cette histoire pour que tu me remarques. Je t’ai vue sur YouTube, je suis tombé raide dingue amoureux de toi. Je me suis dit que tous les mecs allaient essayer de sortir avec toi et j’ai cherché un truc pour que tu t’intéresses à moi, c’est tout. La première chose qui m’est venue à l’esprit, c’est cette histoire idiote de flirt.

Une histoire idiote ? Tout à coup, elle trouve que c’est, au contraire, une histoire délicieusement romantique et elle lui en veut.

— Donc, depuis le début, tu n’avais qu’une chose en tête, me baiser ? s’indigne-t-elle. Mais tu es vraiment un salaud ! Si tu me l’avais dit, je t’aurais envoyé paître !

— Justement. C’est pour ça.

Elle est furieuse, surtout, que Joris ait eu raison. De A à Z, il avait compris les intentions secrètes de Tristan. Et pourquoi ? Parce qu’il est aussi salaud que lui !

— Je t’assure, plaide Tristan, que j’aurais tenu parole jusqu’au bout. On aurait suivi toutes les étapes, exactement comme on a dit. J’étais sincère. La seule chose sur laquelle je t’ai un peu menti, c’est quand j’ai dit qu’on ne ferait pas l’amour et qu’on ne serait pas amoureux. Moi, j’étais déjà fou amoureux. Je ne pensais qu’à toi, tout le temps. Je me suis passé la vidéo cent fois juste pour te voir. Et j’étais décidé à tout faire pour que tu sois toi aussi amoureuse de moi.

— Et tu t’imagines que j’aurais fini par coucher avec toi ?

— J’espérais, en tout cas.

Lou prend conscience de sa posture. Elle est en petite culotte trempée, chevauchant un beau garçon attaché et, si elle se souvient bien, elle lui a dit à haute voix qu’elle allait le violer. Elle pense un moment à lui assurer qu’elle plaisantait pour s’amuser à lui faire peur, qu’elle n’avait aucunement l’intention de brûler les étapes. Mais comment expliquer qu’elle a ôté son jean ? Finalement, elle décide qu’elle n’a pas à se justifier auprès d’un mec capable d’inventer une histoire aussi tordue juste pour pouvoir tirer son coup.

Elle se laisse glisser à son côté, accoudée au-dessus de lui. Il est si beau, avec ses yeux sombres, sa bouche sensuelle, qu’elle a encore une hésitation. Il le devine, ses lèvres frémissent, il la supplie du regard. Elle se penche sur lui, pose sa bouche sur la sienne, mais garde les yeux ouverts. Intense réflexion. Violer ou ne pas violer, telle est la question. Deux choses la retiennent :

1/ Joris, avec qui elle a fait un pari qu’elle ne veut pas perdre.

2/ Tristan s’est branlé deux fois avant de venir. Même s’il bande à nouveau, un orgasme venu après deux autres sera forcément moins intense. Or, elle a envie que leur première fois soit inoubliable – surtout pour lui.

Sa décision est prise. Ne pas violer. Elle se lève, ôte sa culotte, s’en sert pour s’éponger entre les cuisses, la pose délicatement sur le visage de Tristan, puis elle remet son jean à cru et ses boots.

— On a franchi sans accroc la première étape, conclut-elle en s’asseyant sur le bord du lit. De la tête au cou.

Elle pose sa bouche sur celle de Tristan à travers le voile mouillé.

— La prochaine fois, c’est du cou à la ceinture. D’accord ?

Elle sort des ciseaux à ongles de sa besace, tranche le bas qui lui lie la main droite, lui glisse les ciseaux dans la main.

— Je te laisse te délivrer tout seul. Je sors la première. Claque la porte derrière toi.

C’est seulement dans le métro, sur le chemin du retour, que Lou se rend compte de ce qu’elle a entendu. Il a vraiment dit ça ou elle l’a imaginé ? Elle lui envoie un SMS.

Lou

Tu m’as dit quoi ?

Tristan

Que je suis amoureux de toi depuis le premier moment où je t’ai vue sur cette vidéo.

Lou

J’avais cru entendre : raide dingue amoureux.

Tristan

Je t’aime. J’ai encore le nez dans ta culotte. J’adore ton odeur.

Lou

Amoureux comme quoi ?

Tristan

Comme jamais.

Lou

Tu es où ?

Tristan

Dans la rue. Je vais prendre mon scoot.

Lou

Qu’est-ce qui t’a retenu si longtemps ?

Tristan

Je n’arrivais pas à refermer mon jean.

Il m’aime. Pendant tout le trajet qui la ramène chez elle, Lou est remplie tout entière de cette phrase. Il m’aime. Elle n’a pas de culotte et la couture de son jean lui scie la fente. C’est délicieux. Ou plutôt, non, c’est atroce car elle sait qu’elle n’a pas le droit de se branler. Pas d’orgasme pendant l’affinage de concept. Il faut brûler, a dit Tristan. Ne pas assouvir le désir. Elle a promis.

C’est quoi, se branler ? se demande-t-elle quand la rame quitte la station Latour-Maubourg. Chez les filles, il y a deux façons répertoriées. Pour les clitoridiennes, se poser un doigt sur le clito et le bouger de telle façon que… Pour les vaginales, s’enfoncer un truc dedans et le remuer jusqu’à ce que… Elle a promis de ne rien faire de tel. Elle tiendra sa promesse.

Assise sur son siège, la tête appuyée contre la vitre, avec des tas de gens autour d’elle, elle passe sa jambe droite par-dessus son genou gauche et se met à contracter rythmiquement les muscles de son ventre, se tortillant imperceptiblement de gauche à droite pour que la couture du jean frotte là où elle veut. Elle refait passer dans sa tête le visage éperdu de Tristan, sa voix rauque lorsqu’il a supplié : Ah oui ! Fais-le !

Ça lui tombe dessus à la station Bonne-Nouvelle. Elle ne peut retenir un spasme de tout le corps et un gémissement qu’elle étouffe, la main sur la bouche, et transforme en une quinte de toux asthmatique. Au changement à République, elle ne marche pas, elle lévite quelques centimètres au-dessus du sol. Et dire qu’elle n’avait jamais pensé à faire ça : se branler s’exciter dans le métro pour oublier le trajet, les demandes de ticket-restaurant, les quelques euros qui manquent pour pouvoir se payer l’hôtel et rester propre. C’est beaucoup mieux que les écouteurs dans les oreilles qui, en plus, vous rendent sourds. Elle sourit le long des couloirs, les gens la regardent, lui sourient eux aussi, les femmes comme les hommes, les vieux comme les jeunes. Elle est l’image même du bonheur. Elle est heureuse. Tristan m’aime.

Elle arrive chez elle. Il lui faut une douche chaude, tout de suite, elle se sent poisseuse. Elle se déshabille, fourre son jean et son T-shirt dans la machine, va dans la salle de bains. Il m’aime. Il est raide dingue amoureux de moi. Il a repassé la vidéo cent fois pour me voir. Elle se regarde dans le miroir, se trouve belle. Le jet de la douche est brutal. Elle le dirige sur son visage, ses aisselles, ses seins, son nombril, son bas-ventre, puis droit entre ses cuisses. L’eau est chaude. C’est même très hot… Elle se lave longtemps, là, en bas, très longtemps, elle est obligée d’insister beaucoup parce que plus elle lave plus ça mouille et plus elle est forcée de s’y attarder… jusqu’à ce que son acharnement à se nettoyer la fasse crier, le souffle coupé.

Bon. Ça devrait suffire pour quelque temps.

CHAPITRE 24

Adèle et Victoire ne vont pas tarder à arriver. Elles ont prévu de travailler sur le livre. En les attendant, Lou écrit son billet sur la première étape. Elle ne dit évidemment rien de ce qui s’est vraiment passé. Elle ne parle pas de la violeuse qui ne pourrait même pas plaider le coup de chaud puisqu’elle avait pris la peine d’apporter de vieux bas pour attacher sa proie (il y avait préméditation). Elle ne parle pas non plus de l’obsédé sexuel qui a fini par avouer qu’il n’avait rien à cirer du concept de flirt mais cherchait juste à tirer son coup. Et encore moins d’une petite culotte toute mouillée abandonnée sur le lieu du crime. Non, à la lire, on comprend qu’ils se sont sagement assis sur un canapé et se sont appliqués à se lécher le museau en penchant la tête chacun dans un sens différent pour ne pas se cogner le nez.

Quand elle se relit, ça lui paraît très froid. Et, surtout, ça sonne faux d’un bout à l’autre. Elle a habitué la communauté à plus de passion. On va deviner qu’elle raconte des bobards. Elle efface tout et recommence, décidée à être plus sincère sans aller jusqu’à l’aveu. Elle se lance avec précaution, dit que Tristan Ventadour embrasse vraiment très bien. (Rien que d’y repenser, le souvenir se précise, et pas seulement dans la tête, mais dans le corps. Des frissons lui hérissent la peau.) Elle parle de la sensualité de sa bouche, de la douceur de son haleine. Il lui est arrivé, avoue-t-elle, d’être tentée d’aller plus loin. Cependant, elle l’assure, il n’y a pas eu le moindre manquement au programme. L’un comme l’autre étaient fermement décidés à tenir la promesse faite sur le site et ils n’ont pas franchi la frontière du cou. Mais elle a trouvé déstabilisant de ne pas aller au bout du plaisir. Elle conclut en disant que ça vaut la peine d’essayer : s’exciter sans aller jusqu’à l’orgasme est une expérience étonnante. Ensuite, on voit tout d’un autre œil. Même un simple trajet en métro – au hasard, entre Latour-Maubourg et Bonne-Nouvelle – prend des allures de parcours érotique. Finalement, conclut-elle, j’ai été moi aussi touchée par le syndrome Scarlett : j’ai joui de ne pas jouir, et j’ai adoré ça…

Elle écrit le titre du billet en tout dernier lieu : « Rouge Baiser », puis insère des photos de baisers trouvées sur Internet. Leonardo et Kate Winslet dans Titanic. Kristen Stewart et Robert Pattinson dans Twilight. Elle en ajoute deux autres, qui sont un clin d’œil pour Tristan : le baiser des deux filles dans Mulholland Drive et celui, photographié à l’envers, de My Blueberry Nights, à cause de la ressemblance de Miss Mojito avec Norah Jones.

Mine de rien, ce concept de flirt est infernal. Serait-elle tombée amoureuse de Tristan s’il n’y avait pas eu cette interdiction ? Dès qu’elle l’a vu au Blow Up, elle a été attirée par lui comme par un aimant. Il était beau, oui, mais surtout il était le fruit défendu : avant même de se rencontrer, ils avaient décidé de ne jamais coucher ensemble. Sans cette contrainte, ils l’auraient fait tout de suite. Peut-être pas le premier soir – il faut, de temps en temps, suivre les conseils des revues féminines – mais le suivant. Et après ? Alex aussi est beau. Elle a fait l’amour avec lui, c’était bien, elle ne regrette pas du tout. Mais tout le désir qu’elle avait pour lui a été étanché dans cette unique fois. Elle n’a pas envie de plus.

Elle repense à la discussion sur le site au sujet des romans roses. Pour qu’il y ait une histoire, a dit Kalam, il faut qu’il y ait d’abord un malentendu. Au cinéma, ce qui fait un film d’amour, c’est qu’il y a un obstacle dès le départ. Si tout est possible tout de suite, à peine sortis du lit on court chez Ikea choisir ses meubles pour emménager ensemble. Lou n’a pas envie d’aller chez Ikea.

Tristan l’aime. Elle aime Tristan. Aller chez Ikea lui paraît la façon la plus rapide de s’aimer moins.

Elles sont affalées sur le canapé, leurs trois mugs F.R.I.E.N.D.S. devant elles. Lou a son ordinateur sur les genoux.

— J’ai fait quatre listes. 1/ sujets déjà traités, 2/ sujets à traiter ou à compléter, 3/ sondages faits, 4/ sondages à faire.

Elles estiment qu’un sujet a été complètement traité quand il y a eu dans la rubrique Lettres à Lou de longs échanges entre internautes avec tout le panel des différences d’opinion, interventions de Lou et un sondage sur la question. Quand le sondage manque, Lou l’a signalé dans la liste Sondages à faire. Reste, pour chaque chapitre, à écrire une introduction sur le thème, avec quelques références sexologiques puisées ailleurs.

Sujets déjà traités : les sextoys, la fidélité, le libertinage, les sites de rencontre, l’échangisme, la fellation (avaler ou pas), les sextos, vaginale ou clitoridienne, les films porno, la sodomie, les fantasmes préférés des filles, les fantasmes préférés des garçons…

Certains thèmes n’ont pas été abordés ou ne l’ont été que très superficiellement et il va falloir compléter le chapitre. Lou décide de lancer un appel pour que la communauté se mouille sur ces sujets.

— Les filles, c’est un think tank. Il faut que ça jaillisse. Tour de table ! Chacune propose le sujet qui lui passe par la tête. Après, on fait le tri. À toi, Victoire !

— Il n’y a rien sur les femmes fontaines.

— Tu en as déjà rencontré une ?

— Non, mais il paraît que ça existe.

— Ça te plairait, toi ?

— Moyen. Peut-être une fois, par curiosité. J’aimerais bien que ça m’arrive au club échangiste. Je ferais sensation. Mais pour la vie quotidienne, bof. S’il faut changer les draps chaque fois que tu as fini, à la longue ça lasse. Tu as plutôt envie de dormir.

— À mon avis, dit Adèle, c’est un truc qui fascine plus les mecs que les filles. Ils voient le côté rassurant : si ma meuf a giclé comme un mec, c’est qu’elle a vraiment joui.

— C’est vrai qu’avec les filles on n’est jamais très sûr, remarque Victoire.

— Surtout avec toi, glisse Lou.

— Je t’ai déjà dit, je cause pas à une fille qui n’est pas exhib.

Pas exhib, moi ? pense Lou. Si vous m’aviez vue, les filles, vautrée sur Miss Mojito tout en nous regardant par les yeux de Tristan. Dire qu’elle ne pourra jamais leur raconter ça…

— De toute façon, ça n’empêche pas qu’une fois qu’on est rassuré, il faut quand même changer les draps.

— C’est sûr que ce n’est pas une légende urbaine ? demande Adèle. Comme les crocodiles dans les égouts de Paris ? Ou Paul McCartney qui serait mort en 68 et remplacé par un sosie ? Si ça se trouve, c’est du pipeau. D’ailleurs, ce n’est pas pour rien que personne n’en a jamais parlé spontanément sur le site.

— On tente quand même le coup. On verra si ça intéresse.

Elle inscrit « femme fontaine » dans la liste des sujets à traiter.

— Adèle ?

— La bisexualité. C’est un sujet qui touche tout le monde.

— Masculine ou féminine ? demande Victoire. Ce n’est pas pareil. Pour un garçon, faire bi, ce n’est pas le truc facile à avouer. C’est comme s’ils passaient de l’autre côté. Pour les filles, c’est plus fashion. Il y en a même qui font semblant de l’être, de peur d’avoir l’air ringardes. Je ne dis pas ça pour toi, Lou. On a bien compris que, toi, ce n’est pas pour la galerie.

Terrain glissant, se dit Lou. Elle s’interdit de regarder Adèle. Celle-ci enchaîne :

— Tu vois ? Tu as dit avouer. Quand on parle d’une fille, elle n’avoue pas. Elle le dit, comme si elle annonçait qu’elle a envie de changer la couleur de ses cheveux. Un mec, non. Ou il le cache, ou il l’avoue.

— C’est sûr, dit Lou, que, nous les filles, on est plus audacieuses dans le domaine du cul !

— Toutes les filles sont audacieuses, sauf toi, ricane Victoire. Quand tu as voulu changer ta couleur sexuelle, je t’ai proposé qu’on le fasse ensemble, tu as refusé.

— Tu es blonde, je suis brune… On aurait eu du mal à trouver la bonne nuance entre les deux.

— Lou a le droit de préférer les brunes, avance Adèle.

Terrain de plus en plus glissant. Lou tente de rester en terrain sûr :

— C’est vrai que les people qui parlent de leur bisexualité, c’est plutôt des femmes.

Victoire se lance dans une explication style Gang… euh… une explication psychanalytique.

— Les mecs, c’est leur image de marque qui est en jeu. Leur virilité, c’est un truc qu’ils ont du mal à construire et ils ont peur de la voir s’écrouler. Ils sont complètement verrouillés et pas que dans leur psychisme… leur trou du cul, aussi. Ils ont l’impression que dès qu’un truc leur entre là-dedans, ne serait-ce qu’un doigt, ils sont fragilisés. C’est comme un canot de sauvetage qui fuit. Ils ont peur de prendre l’eau. Même Alex. Il admet qu’il a des tendances bi, il est prêt à sucer un mec, je l’ai vu faire, mais pour passer au stade suivant, il fait sa timide.

— Bon, je note « bisexualité masculine ». Il y a eu Othello qui en a parlé dernièrement. Quand son meilleur pote l’a fait, il s’est aperçu que lui aussi était très tenté. Il a reçu des commentaires, mais je vais lui écrire et relancer la discussion.

— On a noté la sodomie dans les sujets déjà traités, remarque Adèle, mais c’était la sodomie garçon-fille. Fille-garçon, on n’a pas fait. La fille qui sodomise son mec avec un gode-ceinture, ce n’est pas pareil que le garçon qui sodomise sa copine.

— Je note.

— À toi, Lou.

— Le point G.

— Big question, dit Victoire. Tu en penses quoi ?

— Rien.

— Alors, pourquoi tu proposes ?

— Il faut bien dire quelque chose.

— Si tu n’as rien à en dire, ça risque d’être pareil sur le site.

— Je trouve que c’est un sujet surfait. Ou bien ça existe…

— Ça existe, assure Victoire. J’ai suivi le plan. Trois centimètres au fond du couloir, et tout et tout. J’ai trouvé le petit rond granuleux. Sauf que j’ai eu beau le masser dans le sens des aiguilles d’une montre et dans le sens contraire, ça ne m’a rien fait.

— Donc, ça existe comme truc anatomique, mais c’est une zone grisée. Ce n’est pas activé, c’est tout. Ou alors, c’est activé chez certaines filles et pas chez d’autres. Je note quand même de lancer le sujet, on verra si ça réagit.

— L’exhibitionnisme, propose Victoire. On n’en a jamais vraiment parlé. Je trouve que c’est une forme de sexualité qui est dépréciée par certaines…

— Je ne déprécie pas du tout ! s’exclame Lou.

— Qui est-ce qui m’a accusée d’avoir des orgasmes d’exhibitionniste ?

— On a le droit de changer d’avis…

— Ha ha ! Raconte !

— Tristan. Il rêve de me voir faire l’amour avec une fille.

— Il est voyeur ? Si un jour tu décides de lui faire plaisir, pense à moi ! On lui donnera un super-show. La blonde hyper-canon et la brune pas mal… On peut répéter avant, si tu veux.

— Il ne me demandera jamais ça…, assure Lou, qui se sent misérable et s’empresse de changer de sujet. Bon, je note le thème. L’exhibitionnisme. C’est sûr que tout le monde est plus ou moins exhib, sur le site. Et je note aussi le voyeurisme. Ça va ensemble. Adèle ?

— La simulation.

— Tu crois que les filles vont accepter d’avouer qu’il leur arrive de faire semblant ?

— On se le dit bien, nous !

— Oui, entre filles. Mais, sur le site, il y a aussi des garçons. C’est le secret des filles.

— Tu parles d’un secret ! Tout le monde est au courant ! Surtout les mecs !

— Ils savent que des filles simulent, quelque part sur la planète terre, mais pas leur copine.

— Je n’y crois pas une seconde, assène Victoire. Ils font semblant de ne pas savoir parce que c’est vexant si tu dis à une fille que tu as remarqué qu’elle a fait semblant.

— On te l’a déjà dit, à toi ?

— Il ferait beau voir qu’on me le dise ! Je fais les choses bien, moi ! Je suis une actrice-née.

— En plus, s’emporte Lou, avec ce diktat de l’orgasme simultané, on se sent obligées de faire plaisir. C’est un truc de mecs, ça ! C’est là qu’ils placent tout leur romantisme. Pas dans les mots d’amour. Ils pensent que c’est raté quand on n’a pas joui en même temps. Bon, je note « simulation » et aussi « orgasme simultané ». Je trouve que c’est un fantasme qu’il faut déboulonner et je ne vais pas me gêner pour le dire.

— Pour la simulation, remarque Adèle, les garçons aussi auraient à dire sur le sujet. J’ai lu, je ne sais plus où, que 22 % des hommes ont déjà simulé au moins une fois dans leur vie.

— Impossible, tranche Victoire. Pour eux, ça se voit forcément.

— Tu vas vérifier ce qu’il y a dans la capote, toi ? Il l’enlève, il fait un nœud, il le met à la poubelle. Si ça se trouve, il n’y a rien dedans. Vous avez remarqué ? Ils tournent toujours le dos quand ils font le nœud.

— Ils feraient ça pour quoi ?

— Des tas de bonnes raisons. La meilleure, c’est d’apparaître comme un super-coup. Un mec te fait ça trois fois dans la soirée, la quatrième il éjacule en vrai et il s’arrange pour que tu le voies, et tu te dis que tu es tombée sur le mâle du siècle, insubmersible. Ils sont capables de n’importe quoi pour soigner leur ego.

— On ne peut plus faire confiance à personne, maintenant, râle Victoire. Au moins, avant, il y en avait un des deux dont on pouvait être sûr. S’il faut se méfier même des mecs, il y a de quoi devenir parano.

— Donc, la simulation est transmissible à l’homme, conclut Lou. Je note « simulation féminine et masculine ». Si ça se trouve, on aura des surprises.

— À toi.

— Le couple, propose Lou. La vie en couple. Quand on est amoureux, est-ce qu’on est obligés d’aller chez Ikea ?

— Chez Ikea ?

— Ben oui. Faites comme papa et maman, ennuyez-vous à deux dans nos lits de bois blond issu des profondes forêts suédoises…

— C’est marrant, remarque Adèle. La seule fois où j’ai vécu avec un mec, ça a commencé comme ça. On avait à peine couché qu’il m’a traînée chez Ikea et une semaine après on vivait ensemble. Ça a duré sept mois.

— En gros, ma question est : est-ce que vivre ensemble n’est pas le meilleur moyen de ne plus être amoureux ?

— On a compris ta vraie question, conclut Victoire. Tu es amoureuse de Tristan et tu te demandes si tu dois vivre avec lui.

— Elle n’est pas amoureuse, corrige Adèle. Elle est folle de lui. Ne dis pas non, Lou ! On y était. On t’a vue. On vous a vus. C’était le coup de foudre à effets spéciaux. Et réciproque. Il y avait des étincelles partout au Blow Up.

— Tu veux mon avis ? demande Victoire.

— Vas-y.

— Non.

— Tu peux argumenter ?

— Si tu vis avec lui, nous trois, c’est fini. Ce ne sera plus pareil.

— De toute façon, même si on vivait ensemble, on ne se verrait pas beaucoup. Il passera son temps à aller chez les grues.

— Tu as écrit ton billet sur la première étape ? demande Adèle. Je n’ai pas eu le temps d’aller sur le site, ce matin.

Lou se reconnecte, lui pose son ordi sur les genoux et va à la cuisine refaire du café. De là, elle l’entend demander :

— Pourquoi tu as mis la photo de Jude Law et Norah Jones ?

Elle fait semblant de ne pas entendre, s’attarde à la machine à café en espérant qu’Adèle renoncera à attendre une réponse. Mais quand elle revient, le plateau dans les mains, la question est toujours là, entre elles.

— Je trouve que c’est joli, leurs têtes à l’envers. Pas toi ?

— Si tu voulais un baiser à l’envers, tu pouvais prendre celui de Spider-Man. Avec la tête en bas, c’est encore mieux.

— Je n’y ai pas pensé.

— C’est surtout qu’Emma Stone n’est pas Norah Jones…

Lou prétend ne pas comprendre l’allusion à Miss Mojito et se penche sur l’ordinateur :

— On dirait qu’il y a des commentaires. Regardez. Des couples ont envoyé des selfies de baisers ! Il y a même des bisous entre filles ! Et entre garçons !

Tandis qu’Adèle passe les clichés en revue, Victoire demande :

— Tu es prête pour la deuxième étape ?

— Je ne pense qu’à ça.

— Tu n’as pas peur qu’il fasse une fixette sur tes seins ?

— Mais j’espère bien ! Tu trouves qu’il n’y a pas de quoi ?

— Faire une fixette, ce n’est pas juste les trouver beaux, c’est un truc psy. C’est du fétichisme. Genre abcès de fixation. Tu sais, le mec qui te tète les seins pendant trois heures. Une fois, il y en a eu un qui s’est mis à pleurer en me les suçant. Je voyais le moment où il allait m’appeler maman. Souvent, c’est quand ils n’ont pas été élevés sous la mère. Ça leur colle une névrose. J’espère que ton Tristan n’est pas comme ça.

Lou essaie d’imaginer la situation. Elle secoue la tête résolument.

— Aucun risque. Lui, c’est plutôt voyeur…

Personne, ici, ne sait qu’il l’a regardée faire l’amour avec Serafina. Personne ne doit le savoir. Elle baisse les yeux car elle a l’impression que ses potes verraient sur ses iris, comme sur un minuscule double écran de cinéma, la scène très hot qu’elle se remémore : sur l’iris gauche, elle et Serafina enlacées sur le lit, sur le droit, Tristan les regardant dans le miroir vénitien de la chambre.

CHAPITRE 25

Lou se regarde dans le miroir, torse nu. De face, de profil, trois quarts gauche, trois quarts droit. De profil et de trois quarts, c’est parfait : seins dressés, arrogants, même, aréoles pas très larges et foncées, mamelons prononcés. Et si on les titille un peu – ce qu’elle fait –, ils s’érigent très vite. Jolis, elle l’admet. Mais, de face, c’est la catastrophe. Elle est bien obligée de remarquer qu’il y a une dissymétrie : le gauche est plus gros que le droit. Ou plus petit, elle n’est pas très sûre. Pas pareil, en tout cas. Ni Joris, ni Sébastien, ni Aurélien n’ont vu de différence. Du moins, c’est ce qu’ils ont toujours prétendu. Victoire lui a assuré qu’une paire de quoi que ce soit est toujours asymétrique. « Si tu regardes une paire de testicules, il y en a une qui descend plus… — Un, a répondu Lou. — Quoi, un ? — On dit un testicule. C’est masculin. — Oui, mais moi je voulais juste dire qu’il y a une couille qui est plus basse. »

Tout de même, Lou ne veut pas risquer que cette imperfection saute aux yeux de Tristan. Du coup, alors qu’elle avait décidé de ne pas mettre de soutien-gorge, elle change d’avis. Pendant qu’il se débattra pour le défaire, il ne fera pas attention à cet affreux défaut. Elle en choisit un noir de chez Princesse tam.tam, enfile la culotte qui va avec, même s’ils ne sont pas censés descendre au-dessous de la ceinture. Puis elle se décide pour un fin pull gris au col ouvert en V et une minijupe noire, celle-là même que Miss Mojito lui a enlevée sous les yeux de Tristan. S’il est un peu observateur, il le remarquera.

Tristan l’attend dans l’immeuble, entre le rez-de-chaussée et le premier étage, assis sur une marche, les coudes sur les genoux. Il porte un jean et un pull de cachemire noir à col roulé. Ses épaules et sa tête se détachent contre le tapis rouge de l’escalier. Elle se demande comment un garçon aussi beau peut se trouver dans sa vie. Elle se dit qu’elle n’arrivera jamais à se repaître de lui suffisamment. Ça lui fait presque peur. Elle grimpe les premières marches et, juste pour rire, poursuit son chemin comme si elle ne le connaissait pas. Elle l’a dépassé de deux marches quand il lui saisit la cheville. Elle a beau s’agripper à la rampe de cuivre, il tire fermement et la fait basculer dans un abîme de désir brutal auquel elle ne s’attendait pas.

Elle est tombée contre lui, la tête au-dessus de la sienne. Il l’attrape à bras-le-corps, la retourne. Elle se retrouve assise une marche au-dessous de lui, le haut du dos contre sa cuisse, le visage levé vers lui. Il ne sourit pas du tout. Son expression est fermée, il a les cheveux dans les yeux. Soudain la lumière s’éteint. Effrayée par l’obscurité totale, Lou tente de se relever. Il enfonce les doigts dans la masse de ses cheveux, lui penche la tête en arrière et prend sa bouche. Comme évanouie à force de volupté, elle se laisse dévorer, s’offre à lui comme une proie. Elle ne le caresse pas, elle a les membres lourds et elle sent qu’il aime cette passivité. Il glisse l’autre main sous son pull et, passant les doigts sous le soutien-gorge, sans chercher à l’enlever, il le remonte au-dessus de sa poitrine. La pression de l’élastique fait gonfler les seins de Lou, les rend presque douloureusement sensibles. Toujours la tenant par les cheveux, toujours l’embrassant, il les enveloppe d’une main, l’un après l’autre, serrant les mamelons entre le majeur et l’index. Elle a l’impression qu’il fait le tour de ses possessions, se dit : Tout ça, c’est à moi, j’en fais ce que je veux. Il passe alors une main sous son dos, lui soulève le buste et penche la tête pour prendre la pointe d’un sein dans sa bouche. Il arrive ce qui n’est jamais arrivé à Lou de sa vie entière : la pression des lèvres se transmet comme un éclair jusque-là, en bas, entre ses cuisses. Avec un immense étonnement, elle se laisse chavirer dans l’orgasme.

Quand elle émerge, la bouche de Tristan est à nouveau sur sa bouche. Il ne l’embrasse pas, il boit son souffle haletant. Un bruit leur parvient d’en bas, la lumière se rallume. Quelqu’un est entré dans l’immeuble. Tristan l’aide à se lever, il lui remet son soutien-gorge en place, tire sur son pull. Elle le regarde faire, étrangement émue par ce geste de tendresse. Les jambes un peu flageolantes, elle gravit les dernières marches, fouille dans son sac, ouvre la porte du duplex, va jusqu’à l’escalier intérieur, tenant Tristan par la main.

Arrivée à l’étage Art nouveau, elle va ouvrir la porte-fenêtre car elle étouffe. Elle prend conscience de la folie dans laquelle elle s’est laissé embarquer et elle cherche délibérément à mettre fin au charme en parlant. Jusque-là, ils n’ont pas échangé un mot et c’est dans l’épaisseur de ce silence qu’ils se sont rejoints dans le même égarement. En parlant, elle le sait, elle dissipe le trouble.

— Du cou à la ceinture, pour toi c’est tout bénef. Tu as de quoi faire. Mais moi, j’ai quoi à me mettre sous la dent ?

Il tourne la tête vers elle et la fixe durement, sans un mot. Il a compris qu’elle tente de lui échapper, d’échapper à la violence du désir. Il la brutalise du regard jusqu’à ce qu’elle baisse les yeux, rougissant de sa lâcheté, honteuse de n’avoir pas été capable de supporter l’intensité du moment. Alors seulement, d’une voix froide, il répond :

— Si je te dis que je suis moi aussi très sensible des mamelons, ça te consolera ?

Son portable sonne, ce qui dispense Lou d’une réponse. Il regarde le nom, met l’appareil sur silencieux. Elle se dit : la bonoba. Mais elle n’est pas dupe. Elle sait très bien que ce qu’elle met derrière ce mot, ce n’est pas la Nina du Congo. Ce sont toutes les filles avec qui il a fait l’amour avant elle, toutes celles avec qui il le fera après elle et – pire encore – toutes celles avec qui il le fera pendant qu’il sortira avec elle. Elle ne connaît aucun exemple d’amour éternel. Et, pour la première fois, elle veut l’amour éternel. Elle veut qu’avec Tristan ce soit pour toujours et à jamais. Elle ne veut pas d’étiolement du désir. Elle ne veut même pas d’enfant avec lui. Elle veut juste qu’ils soient tous les deux bouche contre bouche toute la vie, comme Leonardo et Kate sur le Titanic, et qu’ils sachent que leur amour ne s’abîmera jamais. Est-ce que c’est beaucoup demander ? Elle est bien obligée d’admettre que oui, c’est beaucoup.

Ils sont tous les deux assis sur le canapé. Elle sait qu’elle l’a déçu et elle a envie de pleurer. Il ne l’aime déjà plus. Il ne peut plus l’aimer après ce qu’elle a fait. Il ne tente pas un geste vers elle, elle est perdue. Elle voudrait qu’il se jette sur elle comme dans l’escalier et qu’il noie sa honte dans un tourbillon de passion. Mais il ne bouge pas. Bon, se dit-elle, découragée, de toute façon, c’est foutu. J’ai tout gâché. Reprenons le programme oublié. Du cou à la ceinture. Elle agrippe le bas de son pull de ses deux mains croisées, s’apprête à l’enlever – genre : on a dit qu’on le faisait, on le fait –, mais Tristan lui fait non de la tête et l’attire contre lui. Elle niche son visage contre son cou.

— Tu n’es pas bien, murmure-t-il contre ses cheveux.

Ce n’est pas une question. Il constate.

— Tu n’as déjà plus envie de me violer ?

Elle hausse les épaules contre lui. Croyant qu’elle cherche à se dégager, il la retient, la serre très fort. Non, elle n’a plus envie de le violer. Elle a follement envie de lui, mais elle a l’impression que faire l’amour ne suffira jamais à la combler, même si elle a dix orgasmes comme celui de l’escalier. Alors, à quoi bon ? Autant ne pas le faire. C’est trop compliqué d’être amoureuse à ce point. Elle préférerait que ce soit plus simple, comme avec Alex. Tristan avait raison, dans son tout premier message, sur le site : elle ne savait rien du désir. Ce qu’elle prenait pour du désir, c’était une vague démangeaison. Et maintenant qu’elle sait, elle a du mal à supporter.

Il lui caresse la joue du bout des doigts.

— Je t’ai dit Je t’aime et toi non.

— Tu as souvent dit ça à des filles ?

— Quelques fois.

— Et quand tu l’as dit, c’était vrai ?

— Je le pensais sur le moment. Et toi, tu l’as souvent dit ?

Lou a envie de prétendre que non, jamais, mais ce serait mentir. À Aurélien et Sébastien, elle l’a dit comme un réflexe. Quand un garçon vous dit Je t’aime, la moindre des politesses c’est de répondre : Moi aussi. Ensuite, le pli est pris, on continue sans se poser de questions. Pour Joris, elle l’a pensé, au tout début. C’est même elle qui l’a dit la première. Sa jalousie l’excitait, la faisait se sentir comme un objet précieux. Combien de temps a-t-il fallu pour qu’elle finisse par trouver ça insupportable ? Elle ne sait plus. En tout cas, une chose est sûre : si elle veut garder Tristan, elle ne doit jamais – absolument jamais – lui montrer dans quel abîme de jalousie elle se vautre chaque fois qu’elle pense à lui. Elle se promet d’être très attentive sur ce point.

— Je l’ai dit aux trois garçons avec qui je suis sortie.

— Tu vois bien… Je l’ai dit à quelques filles, très peu sur le nombre, et je me suis trompé. Mais là, je suis sûr de t’aimer.

Très peu sur le nombre… Mais c’est quoi, le nombre ? Il y en a eu combien, espèce de salaud d’obsédé sexuel ?

— Comment tu peux me dire ça ? On n’a même pas couché ensemble.

— Mais tu sais bien que ça arrivera. Il n’y a plus que deux étapes à passer et je te saute dessus.

De toute évidence, il essaie de la consoler, mais elle se dit que s’il ne cherche même plus à brûler les étapes c’est qu’il a déjà moins envie d’elle. Elle n’arrive pas à sortir de sa tristesse. Il a l’air désemparé par son attitude. Elle l’est elle-même. Il lui soulève le menton d’une main, recule la tête pour la regarder dans les yeux. Il est si beau qu’elle en a le ventre qui se serre. Pourquoi la beauté d’Alex ne lui faisait-elle pas le même effet ? Il y a quoi, dans ces yeux-là, dans l’inquiétude qui y est tapie, qui fait qu’elle se sent totalement vulnérable ?

— Dis-moi ce que tu veux de moi, insiste-t-il.

Soudain, avec le cœur qui éclate, elle se jette contre lui, le renverse sur le canapé, l’immobilise en lui prenant les poignets. Pressée contre lui de toutes ses forces, elle embrasse sa bouche, ses yeux, son front, ses joues, follement.

— Je voudrais qu’on ait déjà cent ans, chuchote-t-elle d’une voix désespérée. Comme ça, on sera sûrs d’avoir passé notre vie ensemble. Je voudrais être avec toi sur le dernier bout du Titanic et te regarder mourir en sachant que personne, jamais, n’aura pu t’enlever à moi, que tu n’auras pas eu le temps de désirer une autre fille.

Il se libère un poignet, l’entoure d’un bras, la serre contre lui. Ils restent un long moment enlacés, sans un mot. Elle sent son cœur battre contre sa joue. Elle sait – mais ne sait pas comment elle le sait – qu’il a compris que ce qu’elle vient de dire est une façon un peu folle de dire Je t’aime, mais c’est sa façon à elle. Elle sent aussi qu’il bande très fort contre elle, mais qu’il en est à peine conscient. C’est juste un réflexe de son corps de garçon. Elle aussi est toute mouillée – mais elle, c’est son cœur tout entier qui se liquéfie pour Tristan, et qui dégouline par la seule issue possible, lui trempant la culotte.

Longtemps après, elle rampe contre lui pour remettre son visage à hauteur du sien. Elle pose sa joue sur la sienne, sent ses longs cils caresser les siens.

— Tu te souviens qu’on a un programme ?

Il se redresse, sourit, mais elle voit bien qu’il la regarde d’une autre façon. Elle ne saurait pas dire ce qui a changé, mais il est ébranlé.

— Parfaitement. Du cou à la ceinture ! Tu as déjà eu ta part. À mon tour, maintenant.

D’un geste, il relève son pull noir, lève les bras, elle a une vision rapide et troublante des poils sombres de ses aisselles.

— Dis-moi, ta mère t’a allaité ?

À peine la phrase est-elle sortie de sa bouche qu’elle se demande comment elle a pu dire quelque chose d’aussi bête en un moment aussi parfait. Il faut vraiment qu’elle n’ait pas le sens du romantique. Il baisse les bras et s’immobilise, il a encore le pull autour du cou, le col roulé sur la bouche et le nez. On croirait la pub pour Eau sauvage. Ses yeux, au-dessus du cachemire, sont écarquillés.

— Je ne vois pas bien le rapport… Elle a dû le faire, oui. C’est le genre. Tu lui demanderas.

La question était grotesque, mais au moins lui a rapporté un renseignement intéressant : il a l’intention de la présenter à sa mère. Elle n’est pas sûre d’avoir envie de la rencontrer, mais elle est contente qu’il y pense.

Il finit d’enlever son pull mais le garde dans la main. Il se retrouve torse nu, dépeigné. Elle est éblouie par son look wild, par les muscles qui se dessinent sous la peau jusqu’à la ceinture.

— Tu t’es caressée combien de fois en pensant à moi ? demande-t-il.

— Pas une seule fois, assure-t-elle, croyant à un de ces interrogatoires style KGB auxquels Joris l’a habituée.

Ce n’est pas un mensonge. Au sens strict, elle ne s’est pas caressée, pas touchée avec les doigts. Elle a été prise d’une toux hystérique à la station Bonne-Nouvelle et elle s’est offert une douche hot en arrivant chez elle.

Elle s’aperçoit qu’il est blessé. Elle ne comprend pas.

— Mais tu m’as dit qu’il ne fallait pas ! Que le deal, c’était qu’on devait brûler, sans assouvir le désir. J’ai obéi, moi ! J’ai brûlé ! Je suis même toute caramélisée, si tu veux savoir !

Il secoue la tête, une mèche de cheveux lui tombe sur le front.

— Tu n’as pas compris. Il ne faut rien faire avec d’autres ! Se branler, ce n’est pas assouvir le désir. Au contraire, c’est le faire exister encore plus.

— On avait dit : pas d’orgasme pendant l’affinage de concept !

— Pas ensemble ! Mais chacun de son côté et à condition que ce soit en pensant à l’autre, on peut.

— Donc, j’avais le droit et j’ai été obligée de m’en empêcher de toutes mes forces ? s’indigne-t-elle. Tu l’as fait, toi ?

— Je l’ai fait à peine tu es partie l’autre fois, en me laissant attaché sur le lit. Je ne te l’ai pas caché.

Les sourcils froncés, elle cherche dans sa mémoire, ne trouve pas.

Il insiste :

— Tu m’as envoyé un SMS. Tu m’as demandé pourquoi j’étais resté si longtemps. Je t’ai répondu que j’avais du mal à refermer mon jean. Comment crois-tu que j’ai réussi à le boutonner ?

Il rit devant son air déconfit.

— Il va falloir que tu te rattrapes, ma belle.

— Je vais me gêner, tiens !

Sa voix a changé lorsqu’il dit :

— Eh bien, ne te gêne pas.

Elle lève la tête vers lui et reçoit un coup au cœur. L’injonction a beau être muette, elle la prend en pleine figure et sa gorge se serre. Il a le regard n° 2. Tristan a deux façons de la regarder. L’une qui fait couler de ses yeux jusqu’à elle un fluide très doux qui parle d’amour, de tendresse, de désir de protection. L’autre, comme celle qu’il a à l’instant, qui lui assombrit les iris. La première fois qu’elle l’a remarqué, c’est au Blow Up, lorsqu’elle lui a dit qu’elle avait une affaire sur le feu avec une fille. Tout à coup, elle avait l’impression d’avoir un autre homme devant elle.

Là, il a un regard plus impérieux qu’un geste, qui l’attrape à la nuque, la traîne jusqu’au fauteuil Art nouveau, la fait s’y asseoir et lui ordonne, sans qu’il ait à prononcer un mot, de faire ce qu’il attend d’elle. Elle se retrouve tremblante. Elle n’a jamais fait ça devant quelqu’un. Le lui aurait-on demandé, elle aurait dit non – pas par pudeur physique, mais à cause de l’impression qu’en la voyant faire on visionnerait en même temps qu’elle le scénario qu’elle déroule dans sa tête. Et ça, c’est top secret. Elle n’a même jamais dit à Adèle et Victoire qu’elle a vécu trois gang-bangs – n’exagérons rien, trois mini-gang-bangs. Le on-se-dit-tout-entre-copines, pour elle, ça a des limites. Elle leur a raconté son dépucelage par Colin Firth, ça oui. Et plus tard, quand elle s’est intéressée au cinéma, elle leur a dit comment Marlon – après qu’elle avait vu Un tramway nommé Désir – et Robert Mitchum – après La Griffe du passé – venaient constamment s’immiscer entre Joris et elle, sans aucun respect pour leur intimité de couple. Sans compter le James Mason de Pandora et quelques autres.

Mais elle a vécu des horreurs qu’elle ne dévoilerait jamais à qui que ce soit… comme la fois où elle était en vacances en Calabre, avec ses parents – elle était encore vierge à l’époque et ça la travaillait, elle était débordée par son imagination. Sa chambre avait une baie qui donnait sur une terrasse et là, tout à coup, de l’autre côté de la vitre… Non ! Elle refuse même de s’en souvenir. Les yeux de Tristan sont si perçants qu’il est capable de lire en elle, de voir se dérouler ce récit tout à fait dégoûtant dont elle s’est repue pendant longtemps, jusqu’à ce que son pouvoir érotique s’use. Surtout, ne rien laisser venir dans sa tête. Tout à coup, elle prend conscience que c’est ce vieux fantasme qui remontait des profondeurs de sa mémoire, la nuit où elle était dans la chambre avec Serafina, tandis que Tristan les regardait depuis la terrasse et qu’elle imaginait ses yeux luisants.

Tristan n’a pas prononcé un mot depuis son Ne te gêne pas. Il est debout devant elle, les bras le long du corps. Lou a l’impression d’être devant un étranger, un prédateur qui veut se remplir les yeux. Un très beau prédateur, nu jusqu’à la ceinture. Son pull, qu’il tient toujours dans la main, traîne sur le parquet, comme la dépouille d’une victime précédente. Le pire, c’est que ça l’excite. Elle a envie de se sentir une proie. Elle a envie qu’il fasse comme l’inconnu de Calabre… Non, ne pas y penser.

Elle soulève légèrement les fesses pour remonter sa jupe jusqu’à la taille et baisser son collant. Sa culotte est toute trempée. Elle se souvient que, dans cette deuxième étape, elle n’a pas le droit de l’enlever. Mais elle a appris à biaiser avec les interdictions et elle se contente de la pousser sur le côté. Elle ferme les yeux, s’effleure du bout des doigts. Malgré ses paupières closes, elle est consciente du regard ardent de Tristan dont elle ressent le poids sur elle comme une caresse violente. Cela suffit à l’amener très vite au bord de l’orgasme. Elle s’arrête. Elle ne sait pas si elle peut se laisser aller. Ils ne sont pas censés jouir quand ils sont ensemble. Oui, mais elle a joui tout à l’heure, dans l’escalier. Puisque, de toute façon, elle a déjà manqué à sa promesse, a-t-elle le droit de recommencer ? Elle voudrait que Tristan lui donne des directives. Elle rouvre les yeux. Il n’est plus là.

Elle a un moment d’affolement, se redresse à demi sur le fauteuil, le cherche dans la pièce. Puis elle distingue une haute silhouette, de l’autre côté de la porte-fenêtre, sur la terrasse obscure. Elle sait que ce ne peut être que lui, qui se découpe sur la vitre, debout, ciselé dans le halo de lumière dorée qui déborde du dedans sur l’ombre du dehors. C’est lui, mais c’est comme s’il s’était coulé dans une autre silhouette, sortie de ce fantasme très ancien.

Son cœur s’emballe, elle se rend compte que ce n’est pas impunément qu’on invente des histoires pour s’exciter. On croit en être délivrée après s’en être servie, mais il arrive que ça se matérialise dans la vraie vie. Elle avait envie que le doux Tristan aux yeux ombrés de longs cils se métamorphose parfois en cet animal sauvage dont les pupilles luisantes la fixaient sur la terrasse de Calabre. Et il l’a fait.

Elle le regarde la regarder. Elle a suspendu le geste de sa main, mais elle le reprend aussitôt parce qu’elle ne contrôle plus rien. Elle n’a pas le temps de se demander si elle a le droit ou pas. Ça fond sur elle et ça l’emporte.

CHAPITRE 26

Lou a du mal à écrire son billet. Que dire ? Elle a commencé trois fois, et trois fois a tout effacé. Rien ne se passe comme prévu dans ces étapes qui semblaient pourtant si simples. Tristan ne fait rien dans l’ordre. On lui donne un canevas tout prêt, il le déchire, recoud le tout dans un autre sens et c’est elle qui se retrouve la tête à l’envers. La veille, quand elle s’est relevée de son fauteuil, il n’était plus là. Ni sur la terrasse, ni dans la pièce. Elle a refermé la porte-fenêtre, s’est rajustée, est rentrée chez elle. Elle a eu le plus grand mal à s’endormir.

Et, ce matin, elle ne pense qu’à lui. Elle est consciente qu’il s’est passé cette nuit quelque chose d’extraordinaire. Avec Aurélien, Sébastien et Joris, très souvent, en faisant l’amour, elle fantasmait sur quelqu’un d’autre. Mais cet autre était toujours du genre impalpable, descendu d’un écran et y retournant après avoir joué son rôle. Jamais, absolument jamais, elle n’a fantasmé sur quelqu’un qu’elle aurait rencontré dans la vraie vie. La première fois que c’est arrivé, c’est avec Alex. Tristan s’est glissé entre eux sans qu’elle le décide, sans même qu’elle le voie venir, et il a prononcé cette phrase bouleversante : Laisse-toi faire – qui a suffi à la faire chavirer. Et hier, c’était encore pire. Elle a repensé à un vieux scénario qui lui avait beaucoup servi lorsqu’elle avait à peine dix-sept ans, qu’elle avait oublié depuis, et tout à coup Tristan a pris la place de l’homme du fantasme. Toutes les histoires qu’elle a inventées pour jouir vont-elles se retrouver hantées par Tristan ?

Est-ce que ce n’est pas à ça qu’on reconnaît qu’on est follement amoureuse ?

Est-ce qu’elle a besoin de ça pour savoir qu’elle est follement amoureuse ?

SMS.

Victoire

Alors ? Il a remarqué que tu as les seins dépareillés ?

Lou

Réponse à ta question de l’autre fois : il ne fait pas de fixette. Il ne m’a même pas enlevé mon Princesse tam.tam.

Victoire

Vous avez fait quoi, alors ? Entre le cou et la ceinture, il n’y a pas grand-chose d’intéressant en dehors des nichons. Il t’a compté les vertèbres ? Il t’a grignoté les clavicules ? Il t’a mordillé les omoplates ?

Lou

Il m’a relevé mon soutien sans l’enlever.

Victoire

C’est un sauvage.

Lou

C’est ce qui me plaît.

Victoire

On se retrouve au Couvent tout à l’heure ? J’ai eu Alex : il a passé la nuit avec Kenza. Il n’a pas voulu m’en dire plus, mais il a l’air assez accro. Je ne sais pas ce qu’elle a fait avec la Queue magique, en tout cas ça a marché ! On va la voir pour qu’elle nous explique ? Ça peut servir.

Lou

J’ai mon billet à finir et je vous y retrouve.

Lou essaie encore, mais elle n’arrive pas à écrire. Elle pense à Joris. Il a certainement lu le post sur l’étape Rouge Baiser. Maintenant qu’elle sait ce qu’est la jalousie, elle imagine ce qu’il a dû souffrir. Elle n’a pas envie de lui faire mal. Au fond, elle n’a rien à lui reprocher, elle l’aime bien. Elle aimerait rester amie avec lui, mais elle sait que c’est impossible. Il n’a plus envoyé de SMS depuis un moment, mais ça ne veut pas dire qu’il ne continue pas à suivre l’affaire sur le site.

Elle décide tout à coup qu’elle n’est pas obligée de poster ce billet. Elle n’a pas dit sur le réseau qu’elle avait rendez-vous avec Tristan pour la deuxième étape. Donc, elle ne doit rien à personne. De toute façon, elle ne supporte plus de jeter en pâture ce qu’elle est en train de vivre. D’autant que Tristan aussi va la lire. S’il s’aperçoit à quel point elle est douée pour le mensonge, il risque de se méfier. Ce n’est pas une façon intelligente de commencer une relation passionnée que de montrer qu’on a un don pour rendre crédibles les bobards qu’on invente.

SMS.

Tristan

Je t’aime.

Lou

C’est pour ça que tu m’as laissée ?

Tristan

Si j’étais resté, je t’aurais sauté dessus. J’étais fou.

Lou

Tu es resté longtemps à me regarder ?

Tristan

Le temps que tu as tenu. Quelques minutes.

Lou

On avait interdiction de jouir quand on est ensemble.

Tristan

Je n’ai pas dit que j’avais joui.

Lou

Mais moi, oui.

Tristan

On n’était pas ensemble. Il y avait la vitre entre nous.

Lou

C’est vrai. Mais dans l’escalier, il n’y avait rien entre nous.

Tristan

Tu n’as pas fait exprès. On dit que ça ne compte pas.

Lou

Donc, tu n’as pas joui ?

Tristan

Pas comme tu crois. Beaucoup plus que ça. Enfin, si, j’ai joui, mais après, une fois rentré chez moi.

Lou

J’ai envie.

Tristan

Moi aussi. On va accélérer les étapes. Ce soir, je t’attaque en dessous de la ceinture.

Lou

Après, on se quitte.

Tristan

C’est ce que tu veux ?

Lou

C’est ce qui avait été décidé. On aura fini d’affiner le concept. On n’aura plus rien à faire ensemble.

Tristan

Oui, mais entre-temps tu es tombée amoureuse toi aussi. Donc, changement de programme. Ce soir, troisième étape. Demain, on fait l’amour. Après-demain, on se promet de s’aimer follement toute la vie.

Lou

Et si un jour on s’aperçoit qu’on s’aime moins, on fait quoi ?

Tristan

On embarque sur le Titanic et on meurt ensemble. Je refuse que tu me regardes mourir et que tu ailles faire des folies de ton corps ensuite avec d’autres mecs.

Lou

Je ne ferai plus de folies de mon corps qu’avec toi. Mais il faut que ce soit des folies vraiment folles, sinon ça ne vaut pas la peine.

Tristan

Je t’autorise à faire des folies de ton corps avec des filles.

Lou

Si tu crois que je vais t’autoriser la même chose en retour, c’est hors de question.

Tristan

Dans un couple, pour que ça tienne, il faut qu’il y en ait au moins un des deux qui soit fidèle. Je veux bien être celui qui reste fidèle. À condition que tu ne me sois infidèle qu’avec des filles. Si c’est avec un mec, je te quitte tout de suite.

Lou

Tu ne m’étrangles pas avant de me quitter ?

Tristan

Je ne sais pas. J’aviserai sur le moment.

Lou

C’était vraiment la première fois que tu voyais deux filles faire l’amour ?

Tristan

Vraiment, oui. Tu peux être fière de toi, tu m’as rendu complètement fou. À ce soir.

Lorsque Lou arrive au Couvent, Adèle et Victoire sont déjà installées à la table habituelle. Il y a du monde. Au comptoir, Kenza rayonne, cheveux lâchés, yeux cernés mais sourire ébloui de fille comblée. Elle fait signe qu’elle va venir. Elle s’active devant trois hommes debout, fascinés par son décolleté plongeant.

En s’asseyant face à ses potes, Lou demande :

— Vous avez appris quelque chose ?

— Rien encore. On arrive juste, dit Adèle. Mais rien qu’à la voir on sait qu’elle n’est pas déçue de sa nuit.

— J’espère que ça ne va rien changer pour le club libertin, s’inquiète Victoire. Si c’est sérieux avec Alex, elle risque de ne pas être d’accord pour qu’il continue à me servir de chevalier servant.

— Elle vous accompagnera. Vous donnerez des spectacles de trios.

— Victoire n’aimerait pas se faire voler la vedette, plaisante Lou.

— Qu’est-ce qu’elle a de plus que moi ?

— Au moins deux tailles de soutif… Ça compte.

— Tu vas vraiment continuer à aller dans cette boîte ? demande Adèle. Marsac est à tes pieds. Tu as tourné le spot de ta vie. Tu vas avoir tes quinze secondes de gloire à la télé. Après la télé, ça va passer sur YouTube. Le monde entier saura que tu as ton permis et que tu peux conduire un 4x4, cheveux au vent. Qu’est-ce qu’il te faut de plus ?

— D’abord, je n’ai pas mon permis. Ensuite, le club, ce n’est pas seulement pour des plans show-biz, c’est aussi pour prendre mon pied. J’ai besoin de mes orgasmes d’exhib en plus de mes orgasmes technologiques.

Kenza s’approche, pose son plateau sur la table, distribue cafés et cappuccino et s’assied en tournant le dos au comptoir. Elle jette un coup d’œil rapide autour d’elle et relève le bas de son T-shirt pour montrer l’objet glissé dans la ceinture de son denim. On croirait la protagoniste d’un film policier qui exhibe un revolver pour faire savoir à des malfrats qu’elle ne se laissera pas intimider. Sauf que ce n’est pas un revolver qu’elle dissimule, mais une énorme queue de silicone dont le gland atteint l’élastique du soutien-gorge.

— Ouvre ton sac, Lou, que je le mette dedans.

— Mais elle est à toi ! Je te l’ai donnée.

— Je n’en ai plus besoin ! J’ai fait ce que je devais faire, j’ai eu ce que je voulais avoir. Maintenant, j’ai la vraie à ma disposition. Adèle, ça te dit ?

— Merci, sans façon.

— Victoire ?

Celle-ci secoue la tête négativement.

— J’en fais quoi, alors ?

Elle rabaisse son T-shirt.

— Tu causes, oui ? la presse Lou. Je te l’ai donnée à une condition…

— C’est vrai que tu as été super-vite pour brancher Alex, s’agace Victoire.

— Normal. J’ai inventé une recette magique d’enfer exprès pour lui. Ça ne pouvait pas ne pas marcher.

Elle sent qu’elle ne va pas pouvoir faire attendre son auditoire trop longtemps. Elle-même est impatiente de révéler l’étendue de ses pouvoirs. Trois têtes se penchent sur la table quand elle baisse le ton.

— Voilà. Je vous l’ai dit cent fois. La magie, ce ne sont pas des recettes toutes faites. Tu dois trouver un truc nouveau à chaque fois, l’adapter à la personne que tu veux amener dans ton lit. Pour ça, il faut trouver son maillon faible. Celui d’Alex, c’est…

Elle attend, sourcils levés, regardant les filles l’une après l’autre, comme une maîtresse d’école qui a posé une colle.

— Le narcissisme, propose Victoire, qui en connaît un rayon dans le domaine.

— Voilà. Donc, je lui ai offert un très joli miroir de poche ancien que j’ai chiné aux puces de Clignancourt. J’étais sûre qu’il passerait son temps à se regarder dedans.

— Déjà une chose, s’étonne Victoire. Comment tu as fait pour le lui offrir ? Tu avais son numéro ?

— Non, mais il est venu ici deux fois en trois jours, ce qui n’était jamais arrivé depuis que vous avez rompu. Je crois qu’il espérait rencontrer Lou genre par hasard.

Lou rougit. Personne ne sait qu’elle a couché avec Alex. Elle se défend mollement :

— Tout ça parce que je l’ai un petit peu sucé… enfin, à peine une moitié…

— T’inquiète, dit Kenza. Maintenant, quand il vient au Couvent, c’est pour moi. Donc…

Elle reprend la leçon.

— Le miroir, ça fait partie des accessoires magiques. Tout ce qui s’est reflété dedans reste jusqu’à ce qu’on le nettoie. C’est invisible à l’œil nu, mais c’est là. Ça veut dire que la personne qui se regarde dedans croit voir seulement son visage, mais ce que le miroir a reflété avant s’imprime dans son cerveau sans qu’elle s’en rende compte. C’est comme pour les pubs, quand ils te mettent des images subliminales. Tu es dans un bar, tu veux ton Pepsi quotidien et, sans savoir pourquoi, tu te retrouves à commander un Coca.

— Ça tape sur le cerveau reptilien, confirme Victoire.

— Ce que je ne comprends pas, insiste Lou, c’est pourquoi tu avais besoin de la Queue.

Kenza jubile.

— Attends, j’explique. J’ai nettoyé le miroir avec de l’eau et du vinaigre pour effacer tout ce qui s’était reflété dedans avant, genre la tronche du vendeur à Clignancourt. Je me suis mise sur mon lit et j’ai fait avec la Queue tout ce que je comptais faire avec la vraie, si je l’avais entre les mains. Je l’ai sucée. Le goût n’est pas super, mais il faut ce qu’il faut. Après, j’ai calé le miroir entre mes cuisses et je me suis caressée avec, je me suis fait jouir. Ensuite, j’ai offert le miroir à Alex. Il a dû souvent se regarder dedans parce que ça l’a travaillé. Il est revenu deux jours après, m’a invitée à prendre un verre, et puis à dîner, et le reste…

Elle s’aperçoit que des clients l’attendent au comptoir. Elle se lève, fait signe qu’elle revient, va les rejoindre.

Adèle et Victoire sont pensives, chacune prise dans ses réflexions secrètes. La leçon de magie de Kenza leur ouvre des horizons nouveaux.

Lou pense à Tristan. Son maillon faible, elle le connaît. Elle a eu l’occasion de l’exploiter. Elle se souvient de tout ce que le miroir vénitien, dans la salle de bains de l’actrice, a reflété. Serafina debout dans la baignoire, tournant le dos, mains contre la mosaïque, reins cambrés. Lou à genoux derrière elle, visage plongé dans la fente fondante. Et, dans le fond, Tristan les regardant. Elle sent la fièvre lui envahir le corps. Ce soir, dernière étape. Demain, faire l’amour. Après-demain, serments de passion éternelle…

Kenza revient, se rassied.

— Finalement, je vais la donner à Alex. C’est encore à lui que ça fera le plus plaisir. En tout cas, les filles qui disent que la taille n’a aucune importance… eh bien, si, ça en a ! Une énorme.

— Évidemment, dit Victoire en haussant les épaules, puisqu’il en a une énorme. Tu as aimé ?

— Ce que j’ai surtout aimé, c’est qu’il n’a pas réussi à entrer.

— Pas du tout ?

— Pas du tout ! On a passé la soirée à essayer sans y arriver. C’était formidable !

Elle se penche en avant, sa voix se fait plus basse :

— Au début, ça me faisait tellement mal que je n’avais aucun plaisir. Je me suis dit qu’il valait mieux laisser tomber. Et puis, je me suis offert un petit fantasme. Pendant qu’il se donnait du mal, j’ai imaginé que j’étais une jeune vierge qui avait épousé son prince charmant. C’était notre nuit de noces et il essayait de me dépuceler. Et, là, il avait la preuve que je l’avais attendu depuis toujours sans me donner à un autre homme. Tous les mecs que je me suis faits en vrai, hop, envolés ! Du coup, au lieu de me faire mal, ça m’a excitée. Enfin, si, ça me faisait toujours mal, mais le mal servait pour mon histoire et donc ça me faisait jouir. De toute façon, moi, ce que j’aime le plus dans la pénétration, c’est le moment où ça commence à m’ouvrir. Là, il n’a pas arrêté d’essayer d’entrer et d’essayer d’entrer et d’essayer d’entrer. Ah là là… C’était super-jouissif ! Lui, il croit que c’était une baise ratée… Moi, je n’ai pas arrêté de prendre mon pied. Je le revois ce soir, j’espère qu’il n’y arrivera toujours pas. Ça serait vraiment trop bête ! Allez, il faut que j’y retourne. Il y a du monde.

Elles regardent Kenza aller vers le comptoir de sa démarche de danseuse.

— Elle a fait sa Scarlett, dit Lou.

— Je ne sais pas comment les mecs s’en sortent avec les filles, soupire Adèle. Ils ne doivent jamais savoir où ils en sont. On a de la chance. Les garçons, c’est quand même moins compliqué à gérer.

Dans le silence pensif qui suit, Lou demande :

— Est-ce que par hasard vous avez des recettes secrètes pour une fellation inoubliable ?

— C’est pour quand ?

— Ce soir.

— J’espère que Tristan a une pote qui lui donne des recettes pour un cunni inoubliable, dit Adèle.

— Il a des recettes pour se rendre inoubliable tout entier. J’ai compris ce qu’il est : un homme fatal.

— Ça n’existe pas, assène Victoire péremptoire. Il n’y a que des femmes fatales.

— C’est ce que je croyais aussi jusqu’à ce que je le rencontre.

Kenza, qui passe avec son plateau, se penche :

— J’entends que vous parlez de fellation…

— Tu n’aurais pas une recette secrète ?

— Bien sûr que si. Une recette ancestrale. Il suffit de demander. Je reviens.

Elle va poser le plateau sur une table voisine, échange quelques plaisanteries avec les clients, revient, se rassied, se penche et se met à chuchoter.

— Le secret, c’est l’air. On croit toujours qu’il faut envelopper toute la queue avec la langue et les lèvres, pour que le mec se sente comme s’il était serré dans le minou. Il faut le faire, bien sûr, mais pas que. Il faut alterner avec le Secret de l’Air.

Elle jette un regard rapide autour d’elle.

— Je vais vous montrer vite fait. Regardez.

Elle ramène la masse de ses cheveux contre son visage pour le dissimuler aux clients, et s’enfonce l’index et le majeur dans la bouche. Elle referme doucement les dents dessus mais garde les lèvres étirées sur une sorte de sourire, puis elle aspire très fort. Elle ôte alors ses doigts et repousse ses cheveux en arrière :

— Vous avez compris ? On tient le truc entre les dents, sans serrer, et on garde la bouche ouverte. En même temps qu’on titille le bout avec la langue, on aspire de l’air. La langue lui fait un effet de chaud sur le gland et l’air lui fait un effet de froid tout le long. C’est irrésistible. Je l’ai fait à Alex. Il a adoré.

Les trois filles se regardent, sidérées.

— Moi, la fellation, je croyais pratiquer ça couramment, dit Victoire. Lu, écrit, parlé. Et il faut que j’arrive à aujourd’hui pour apprendre ça ? Ça fait des années qu’on suce bêtement et c’est maintenant que tu nous dis ça ?

— Vous ne m’aviez rien demandé. Ah, au fait, si vous voulez des recettes ancestrales pour garder un mec pour la vie, j’en ai aussi.

Lou tourne la tête vers elle, prête à la harceler de questions, mais son portable sonne. SMS de Tristan.

Tristan

Je repars dans deux heures en urgence pour le Congo. Je t’appelle de l’aéroport. Nina a accouché, je vais filmer.

Lou

Je ne savais pas qu’elle était enceinte !

Tristan

Moi non plus. On fait faire des tests de grossesse dans les parcs fermés, mais là, ce n’était pas possible.

Lou

Tu reviens quand ?

Tristan

Aucune idée. Quelques jours, j’espère. Quelques semaines, peut-être. Dès que j’aurai emmagasiné assez d’images. Une naissance, c’est inespéré pour finir mon film.

Lou

Ce sera toujours comme ça ?

Tristan

Pas toujours, mais parfois. C’est mon travail. Mais rien ne t’empêche de m’accompagner. Pour cette fois-ci, c’est un peu tard. Mais ensuite, quand tu veux. Je t’aime, je t’aime, je t’aime. Je t’appelle dès que j’ai enregistré mes bagages. J’emporte ta culotte pour te respirer.

— C’est la meuf avec qui il était avant toi ? demande Kenza, choquée. Et il ne t’avait pas dit qu’elle était enceinte ?

— Non. Après tout, c’est sa vie. On n’est pas ensemble officiellement. On n’a même pas couché !

— C’est vrai, ça ! Quand il va revenir, tu vas être super-libidineuse.

— Je suis déjà super-libidineuse. Et super-triste qu’il reparte déjà. On devait passer à la troisième étape ce soir… Déjà, il y avait eu les grues…

Victoire est indignée.

— À ta place, je serais plutôt super-furieuse ! Il ne t’a rien dit, alors que, quand vous vous êtes rencontrés, l’autre devait déjà être enceinte jusqu’à la glotte ?

— Elle était là avant moi. Je ne vais pas être jalouse de son passé, quand même ! Et puis, il vient d’avoir trente ans, il est temps qu’il ait un môme.

— Il aurait pu le faire avec toi !

— Je vais vous dire la vérité, les filles. J’étais jalouse d’elle avant. Je ne le suis plus. Maintenant, ce n’est plus une rivale. J’ai découvert que je préfère le rôle de maîtresse à celui de femme. Elle sera la mère de ses enfants. Je serai sa passion.

— Ça se défend, admet Adèle. C’est vrai que je préfère qu’on me présente en disant : Ma passion, plutôt que : La mère de mes enfants.

— Sans compter que c’est elle qui va se payer les vergetures, les seins qui tombent aux genoux… Je lui laisse ça.

— Et la foufoune dévastée par le passage, dit Victoire avec une grimace.

— Elle fera comme tout le monde. De la gymnastique du périnée.

— Il y a ça au Congo ?

— Il y a de tout partout.

— Il t’a parlé d’elle ? Ça doit être une scientifique de l’équipe où il filme, non ?

— Je n’ai pas demandé. Mais, comme elle n’a pas encore quatorze ans, ça m’étonnerait.

Lou rit de voir la tête de ses potes. Elle secoue la tête :

— Je rigolais, les filles ! Ce n’est pas sa meuf qui a accouché ! C’est son avatar ! Chez les avatars, c’est l’âge normal pour le premier bébé.

CHAPITRE 27

Assise devant son bureau, Lou se connecte pour son rendez-vous avec Tristan. Il ne va pas tarder à l’appeler et elle meurt d’impatience. Elle pianote sur la table en écoutant Lou Doillon, ICU.

And I wonder what you’re doing

What are you up to these days ?

I sometimes wish you would call me

But then I wouldn’t know what to say

And I see you, in every cab that goes by, in the strangers

At every crossroad, in every bar

Chaque fois qu’ils peuvent se parler, il lui envoie un mail pour le lui dire. Parfois, il joint des images de Nina, qu’il commente lorsqu’ils se retrouvent ensuite. Skype ne passe pas, mais il a un téléphone satellitaire, et le campement de scientifiques où il se trouve est équipé d’une connexion et d’un matériel ultra-pro. Pour les vidéos, il se connecte sur un réseau déployé sur la base.

Ça lui fait chaque fois un effet étrange de le voir dans ce décor si nu, une pièce blanche meublée de planches sur tréteaux et de quelques chaises. Parfois, des gens passent dans le champ, qu’elle a appris à reconnaître. Ce sont des primatologues, des biologistes, des zoologistes, des botanistes. Certains se penchent sur l’écran pour lui dire bonjour. Tristan leur a parlé d’elle. La plupart sont torse nu. C’est la saison des pluies, il fait une chaleur insupportable. Elle a l’impression de voir un très vieux film. Lorsqu’elle avait su qu’ils pourraient communiquer malgré l’isolement du camp, elle avait imaginé qu’ils pourraient se faire des séances coquines, se caresser l’un devant l’autre, mais c’est impossible car Tristan n’est jamais seul. La dernière fois qu’elle l’a eu sur son écran, elle lui a fait remarquer qu’ils ne sont pas à égalité : elle ne l’a jamais vu nu, alors que lui oui. Il a admis que c’était une injustice.

Depuis qu’il est parti, qu’a-t-elle fait ?

1/ Des tests pour Impasse du Plaisir :

a. un string réveille-matin (un truc qu’on se colle entre les jambes, ce qui oblige à dormir avec une culotte pour le maintenir en place, et qui vous réveille à l’heure programmée avec des vibrations qu’on peut laisser aller jusqu’à l’orgasme, ce qu’elle n’a pas fait) ;

b. une sorte de pompe pour agrandir le pénis (elle l’a offerte à Kenza, en pleine romance avec Alex et devenue insatiable dans son fétichisme des verges démesurées) ;

c. un sachet d’une poudre mystérieuse qu’elle a versée dans la baignoire, obéissant aux consignes de la notice, et qui a transformé l’eau en milliers de petites perles au parfum musqué censées booster la libido (elle a eu l’impression d’être un énorme œuf en gelée en pataugeant là-dedans) ;

d. une petite tondeuse de poche pour toison intime qu’elle s’est empressée d’offrir à Victoire ;

e. deux ventouses à piles à se coller sur les pointes de seins, qui impriment une succion et vibrent en même temps ;

f. un gros ballon bleu, comme ceux des salles de fitness, mais avec, en plus, des poignées pour se tenir et un phallus caoutchouteux sur lequel on s’empale avant de commencer ses exercices.

2/ Elle a annoncé sur le site que Ventadour a dû partir à l’étranger pour son travail (elle n’a pas précisé lequel) et qu’ils ont dû interrompre l’expérience. Elle n’a jamais écrit le compte rendu de la deuxième étape.

3/ Elle a envoyé au réseau un billet pour annoncer que leurs discussions vont se retrouver dans un livre qui s’appellera Un site nommé Désir. Enthousiasme général. Du coup, les commentaires affluent. Les nouveaux visiteurs aussi.

4/ Elle a lancé les discussions évoquées lors des divers briefings.

a. Les femmes fontaines et le point G, comme elles l’avaient prévu, n’ont pas passionné les foules.

b. La bisexualité a enflammé les internautes, en particulier les garçons. Othello a franchi le pas – uniquement, assure-t-il, pour pouvoir en parler sur le site et pour les besoins du livre à venir. Mais, depuis, il ne boude pas son plaisir. Il découvre qu’il aime être bisexuel et qu’il a oublié d’en avoir honte.

c. L’exhibitionnisme et le voyeurisme font un tabac. Tout le monde est exhib ou ne demande qu’à le devenir. Mais les garçons sont plus souvent voyeurs que les filles.

d. La tentative de déboulonner le mythe de l’orgasme simultané divise. Beaucoup y tiennent. On admet généralement que c’est déjà difficile pour une fille d’atteindre l’orgasme par la seule pénétration, et que si, en plus, on essaie à tout prix de le faire coïncider avec celui du garçon, ça complique tout et ça conduit presque immanquablement à la simulation, mais on a du mal à renoncer à cette image de la fusion. Et, contrairement à ce que pensait Lou, les filles sont presque aussi attachées que les garçons à cette idée, même si elles sont moins candides qu’eux quant à la réalité du synchronisme. Un des garçons, Carbone14 – qui intervient beaucoup depuis qu’il sait qu’il est question d’un livre –, est, lui, complètement opposé à l’orgasme simultané. Il écrit qu’avant de coucher avec une fille pour la première fois il la prévient qu’il est important de ne surtout pas jouir en même temps pour que chacun puisse jouir de la jouissance de l’autre.

e. Le sujet de la simulation dérange aussi. Après quelques timidités, les filles ont parlé assez volontiers de toutes les bonnes raisons qu’elles avaient de simuler (exciter l’autre, s’exciter soi-même, mettre fin à une séance de baise trop longue). Quant aux garçons, Adèle avait raison : certains avouent sans trop se faire prier qu’ils simulent aussi. Non pas tant qu’ils font des nœuds à leurs capotes en tournant le dos pour dissimuler leur fourberie, mais ils admettent en rajouter parfois dans les manifestations de plaisir. Généralement pour exciter leur partenaire, mais parfois aussi pour cacher le manque d’intensité de leur éjaculation. Du coup, une autre discussion, qui n’avait pas été programmée, s’est ajoutée à la liste : le fait que, chez les garçons, l’orgasme ne va pas forcément de pair avec l’éjaculation. Celle-ci, déplorent-ils, n’apporte quelquefois qu’un soulagement sans réel plaisir, et donc une sorte de déception. Voilà donc pourquoi l’animal est parfois triste après le coït, se dit Lou.

À la suite de cette discussion, elle en a lancé une autre, qui lui tient à cœur : la différence entre orgasme et jouissance. Elle trouve que l’orgasme est très facile à obtenir (il suffit de se titiller ou de se faire titiller le clito) et elle n’a pas besoin de faire l’amour pour ça. Ce qu’elle cherche avec un garçon, c’est l’ardeur. L’orgasme vient par surcroît (ou ne vient pas, mais ce n’est pas très compliqué de finir le boulot avec la main ou la langue).

5/ Joris a enfin renoncé. Elle a reçu de lui un message très triste, lui annonçant qu’il partait, non pas pour Montréal comme il l’avait espéré, mais pour une île, à l’extrême sud de la Birmanie. Il s’est dégoté un stage professionnel dans une ferme d’aquaculture pour valider son master de biologie marine. Il y restera au moins six mois. Il n’a pas dit un mot sur Ventadour.

6/ Elle a perdu un kilo et demi, la passion inassouvie lui coupe la faim (elle a aussi arrêté les cappuccinos).

7/ Du coup, en prévision de l’hiver, elle s’est acheté un manteau en cachemire noir de Céline et des bottines Max Mara.

8/ Et, bien sûr, elle a fantasmé environ six millions et demi de fois sur Tristan en revisitant toutes les histoires inachevées.

a. Tristan attaché sur le lit avec une paire de vieux bas (elle l’a chevauché et s’est empalée sur lui tandis qu’il la suppliait de l’épargner, donnant des coups de reins pour tenter de se libérer d’elle, comme au rodéo).

b. Tristan de l’autre côté de la vitre, sur la terrasse, la regardant faire l’amour avec Serafina (elle l’a fait entrer et il l’a prise en levrette pendant que Serafina, allongée tête-bêche sous elle, lui léchait le clito et qu’elle faisait de même).

c. Tristan torse nu, le col roulé noir de son pull de cachemire lui couvrant la bouche (elle a remonté le col pour lui bander les yeux, lui a attaché les bras avec les manches vides et elle l’a rendu fou en le suçant avec la technique fatale du Secret de l’Air).

d. Tristan sur la terrasse, la regardant se branler sur le fauteuil (ce salaud est entré en douce et, sans le moindre égard pour sa pudeur de jeune fille, il lui a écarté les cuisses et les a attachées aux accoudoirs avec les vieux bas qu’il avait récupérés on ne sait comment de la fois précédente, et, dans cette position humiliante, il lui a ravi sa virginité en l’abreuvant de mots crus, ah là là, que c’était bon).

e. Tristan dans l’escalier (là, c’était carrément un remake de la scène du film de Cronenberg, A History of Violence, où Viggo Mortensen viole sa femme, Maria Bello, laquelle a sur le bas-ventre, malgré ses cheveux blonds, exactement le même petit triangle noir que Lou).

Et, la nuit, le jour, tout le temps, la voix de Tristan la surprend à n’importe quel moment : Laisse-toi faire. Ou bien : Oh oui ! Oui ! Fais-le ! Ou encore : Eh bien, ne te gêne pas… Tristan partout et tout le temps. Elle est remplie de Tristan, se réveille avec lui, s’endort avec lui.

Elle a aussi énormément fantasmé sur Serafina, qu’elle n’a pas revue. Mais comme chaque fois qu’elle l’évoque, immanquablement, Tristan les regarde, elle n’est pas sûre de pouvoir la ranger dans une catégorie à part.

9/ Elle a beaucoup réfléchi à sa relation avec Tristan. Qu’est-ce qu’elle entendait le jour où elle a dit de lui qu’il était un homme fatal ? Elle ne sait pas trop, mais elle le pense encore. Il est différent de tous les garçons qu’elle a connus avant, qu’ils aient été amants ou amis. Il n’a que quatre ans de plus qu’elle, deux de plus que Joris, mais il appartient à un univers où elle ne peut pas jouer ses cartes habituelles – il le doit peut-être à sa fréquentation des grues et des bonobos.

Avec les autres, quoi qu’il arrive, elle s’en sortait toujours, par le charme, le mensonge ou la discussion. À la seconde même où elle se trouvait devant un obstacle, elle savait comment réagir : raconter une craque, se réfugier dans la mauvaise foi ou enjôler le mâle à la manière d’une bonoba. Si la réponse qu’elle avait choisie ne fonctionnait pas, elle changeait de registre au quart de tour. Elle avait tous les atouts pour les entortiller.

Avec Tristan, elle va devoir changer son jeu. Il n’est pas autoritaire – elle ne le supporterait pas –, mais il est exigeant et il attend d’elle qu’elle soit à la hauteur. Elle ne veut pas le décevoir. En fait, elle en prend conscience avec une immense surprise, elle le respecte. Elle ne se voit pas parler de lui à ses potes de la façon dont elle a pu parler de Joris, plaisantant sur des failles secrètes, livrant des secrets intimes. D’ailleurs, elle n’a presque rien raconté de lui. Tout juste leur a-t-elle dit qu’il est voyeur et rêve de la voir faire l’amour avec une fille (elle n’a pas dit que c’est arrivé…).

Elle sait que ce qui les attend va être passionnant à vivre, mais que ça ne sera pas facile.

But I’m glad you came through my life

And put your stain on me.

Tristan a posé son empreinte sur elle, comme dit l’autre Lou, la chanteuse, et elle en est heureuse, mais il va falloir qu’elle-même le marque au fer rouge pour ne pas être à la traîne. À ce très haut niveau d’exigence qu’il impose, la seule chose qui puisse les faire tenir ensemble pour l’éternité (elle tient à l’éternité, ne supporte pas l’idée qu’il puisse y avoir une fin), c’est l’intensité du désir – et elle a une carte maîtresse dans la manche. Elle l’abattra sur la table, cette carte, chaque fois qu’il le faudra. Elle lui clouera dans les yeux et dans le cœur le spectacle de deux filles déchaînées – à condition qu’il se contente de son rôle de voyeur et ne s’approche pas d’un pas. Comme il l’a dit lui-même, pour qu’un couple tienne, il faut que l’un des deux soit fidèle. Pour Lou, ça ne peut être que l’autre.

10/ Conclusion : Lou l’a quasiment décidé, ils n’iront pas chez Ikea.

Cause all that’s left now

Are my dreams and memories

But I’m glad you came through my life

And put your stain on me.

And I see you, in every cab that goes by, in the strangers,

At every crossroad, in every bar

And I see you in every cab that goes by, in the strangers,

At every crossroad, in every bar.

Depuis qu’il l’a quittée, Tristan, lui, a atterri dans un aéroport étranger. Il a filmé dans un parc aménagé en centre de réhabilitation de petits orphelins bonobos (il a envoyé des photos émouvantes). Puis, il s’est rendu en bateau dans un parc national classé au patrimoine mondial de l’Unesco, où il a rejoint le camp d’une équipe de scientifiques qu’il connaît déjà pour avoir passé cinq semaines avec eux. Là, il a posé ses affaires.

Chaque jour, il se lève avant l’aube, prend son matos, se rend en forêt où il reste des heures à attendre que Nina daigne apparaître. Mais Nina ne lui montre plus ses fesses, elle est occupée ailleurs. Il capture des bouts de scène : Nina mangeant des fruits, Nina épouillant ou allaitant son petit. Elle le tient si serré contre elle qu’il est encore impossible de déterminer son sexe. Tristan préférerait une femelle. Chez les bonobos, comme chez tous les animaux, a-t-il expliqué, la dynastie passe par elles. Pour savoir qui est le géniteur, il faudrait récupérer quelques poils du bébé et des poils de tous les pères potentiels pour faire un test ADN. C’est impossible, car Nina, comme toutes les bonobas, est une libertine et les primatologues ne tiennent pas le compte de ses amoureux.

Depuis qu’il est parti, Lou en a appris beaucoup sur son travail, sur la vie des bonobos, sur le parc national où il se trouve, accessible seulement par le fleuve, sur la menace que des braconniers surarmés représentent pour les espèces animales aux effectifs très faibles, comme les bonobos, justement.

Lou, donc, est connectée pour son rendez-vous avec Tristan. Elle perçoit d’abord un bruit de tam-tam, puis elle a un choc en voyant apparaître sur l’écran de son ordinateur un homme de la jungle entièrement nu, les cheveux trempés, le corps luisant, le sexe à demi dressé. Elle ne le reconnaît pas tout de suite tant elle ne s’attendait pas à ça. C’est le sauvage le plus beau de la terre. En arrière-fond, le rythme obsédant de la pluie frappant sur le toit. Tristan ouvre les bras comme un Christ en croix et sa voix un peu hésitante franchit l’énorme distance entre eux :

— Je suis à toi. Tu voulais me voir nu.

— Tu es seul ?

— Des soldats sont arrivés pour les opérations habituelles anti-braconnage. Ils sont tous allés les accueillir à l’entrée du camp. Je ne vais pas être tranquille très longtemps. Profite de moi.

Profite de moi. Voilà quelque chose qu’elle va pouvoir ajouter à sa liste de phrases-à-jouir…

Il est debout, campé droit sur ses jambes, lui faisant face. Il relève d’une main les mèches mouillées qui collent à son front. Elle a la gorge serrée devant la touffe de poils sombres au bas de son ventre, qui monte en triangle jusqu’au nombril. Elle ne dit rien pendant un moment, se remplissant les yeux comme si elle n’avait jamais vu un garçon nu. Puis :

— Tourne sur toi-même. Juste un quart de tour.

Il laisse retomber les bras, fait un pas de côté, se présentant de profil. Il a la tête baissée. Ses reins sont cambrés, ses fesses plus pâles que le reste de son corps, avec le creux des fossettes très marqué. Il a dû porter un short car le changement de couleur sur le haut des cuisses n’est pas aussi net qu’il l’aurait été avec un maillot de bain.

— Lève le bras. Montre-moi tes poils, dessous.

Elle a conscience que sa voix s’est altérée. Il a l’air surpris par la demande, mais il obéit. Elle croit presque percevoir l’odeur de sueur dans le petit nid sombre. Elle se sent mouiller.

— Tourne encore. Je veux voir ton dos.

Il fait un autre pas. Les gouttes d’eau dégoulinent le long des omoplates saillantes jusqu’à la taille. Elle a envie de les lécher une par une, de lui mordre la nuque, de tâter l’os sur sa hanche.

— Lève les bras et croise les mains sur ta nuque.

Le haut du torse s’élargit en triangle. Les muscles de son dos et de ses biceps jouent sous la peau bronzée.

Elle s’étonne de pouvoir lui parler de cette façon et de trouver normal qu’il obéisse. De même qu’elle a souvent eu l’impression que Tristan posait les mains sur elle comme un nouveau propriétaire arpente ses possessions, s’émerveillant de ce dont il va pouvoir jouir, elle se sent, face à ce corps parfait, comme une souveraine.

Quand il est apparu sur l’écran, il était en demi-érection. Elle n’a rien à attendre de plus, maintenant : sa queue est tout entière déployée, épaisse, longue, magnifiquement arquée. Elle voudrait faire durer des heures cette scène de marché aux esclaves.

— Mets-toi de face.

Il obéit, baisse les bras.

— Titille-toi le bout des seins.

Il sursaute, hésite une seconde. Lors de la deuxième étape, il lui a dit qu’il avait les pointes de seins très sensibles et elle voit à quel point c’est vrai. Ses narines frémissent et sa bouche se crispe quand il pince doucement son mamelon gauche, puis le droit. Alors qu’elle croyait n’avoir plus rien à attendre en bas, elle s’aperçoit que ça frémit, ça se cabre, ça grossit encore. Elle ne sait pas combien de temps ils ont devant eux, elle craint que tout s’interrompe avant qu’elle ait vu tout ce qu’elle veut.

— Approche-toi.

Il fait un pas en avant, un deuxième. Le bas de son corps envahit l’écran.

— Montre-moi ce que tu as fait l’autre fois, quand je suis partie en te laissant attaché sur le lit.

Il s’attendait manifestement à cette demande. Les deux mains descendent, l’une caresse le ventre musclé qui se creuse, joue dans la touffe de poils. L’autre empoigne la queue dressée. À la façon dont le pouce glisse sur le gland tendu, Lou devine que c’est mouillé : Tristan est excité de s’exhiber. Il faudra qu’elle pense à lui demander si c’est la première fois.

Dans tout l’arsenal des gestes de l’amour, cette caresse est celle qui lui a toujours semblé la plus mystérieuse. Elle ne se pose jamais de question lorsqu’il s’agit de fellation, elle est très douée pour ça (même s’il lui a fallu neuf ans de pratique avant d’entendre parler du Secret de l’Air). Mais, chaque fois qu’un garçon lui a demandé de le branler, elle s’est sentie extraordinairement maladroite. Ce n’est jamais pareil de l’un à l’autre. Pour Aurélien, elle a oublié. Pour Sébastien, il fallait serrer très fort la base de la hampe avec tous les doigts et aller et venir tout du long en secouant violemment. Joris, lui, avait besoin d’être manipulé avec douceur : il fallait juste refermer le pouce et l’index sous le gland, sans trop serrer, et bouger sur une très faible amplitude en faisant glisser le prépuce et en appuyant légèrement sur le frein.

Mais le mystère des mystères réside dans les testicules. Pour tout le reste, elle parvient à se faire une idée de ce que le garçon ressent. Le gland, après tout, n’est qu’un très gros clito, et ça procure sans doute à peu près le même genre de sensations. Mais il n’y a rien, dans son corps de fille et son expérience de fille, qui puisse lui donner une idée de ce qu’éprouve un garçon quand elle caresse ces deux lourdes poches frémissantes. Et, du fait qu’elle ne sait rien de l’effet que ça a, elle éprouve peu de plaisir à ce geste. Le seul moment où ça l’excite, c’est, juste avant l’orgasme, quand toute la peau brune se resserre, se plisse, qu’à l’intérieur tout se ramasse – comme on dit d’une bête qui va bondir –, se préparant pour l’éjaculation.

Elle regarde avec une intense curiosité Tristan qui se malaxe doucement d’une main en faisant aller l’autre tout le long de la hampe. Elle ne voit pas son visage, mais elle entend sa voix :

— Fais-le, toi aussi.

— Je suis en train de le faire.

Ce n’est pas vrai, mais elle n’a pas envie de lui expliquer qu’elle ne veut pas risquer de se laisser déborder par son propre plaisir. Elle veut le voir, lui. Elle se branlera après, quand ils auront raccroché.

— Montre-moi, supplie-t-il.

— Non. Aujourd’hui, c’est ton tour de faire objet sexuel. Il faut que tu saches l’effet que ça fait. Recule un peu, je veux voir ton visage.

Il fait deux pas en arrière. Elle se souvient que lorsqu’il la regardait, le jour où elle était sur le fauteuil en pleine lumière et lui sur la terrasse obscure, elle se sentait beaucoup plus vulnérable d’exposer son visage que le reste. Sa pudeur se tenait, non pas entre ses cuisses ouvertes où ses doigts allaient et venaient, mais sur les grimaces et les crispations de plaisir qu’elle tentait de contrôler – jusqu’au moment où elle avait joui, la tête renversée, et n’avait plus rien maîtrisé du tout.

— Donc, tu es sur le dos et tu es attaché, dit-elle. Qu’est-ce que je te fais ?

— Ce que tu as menacé de faire…

— C’est-à-dire ?

— Tu ne te rappelles pas ?

— J’ai envie de t’entendre le dire.

La main de Tristan ralentit le rythme et sa voix baisse d’un cran.

— Tu me violes.

— Je fais ça comment ?

— Tu es debout sur le lit, avec ta petite culotte blanche, les deux pieds de chaque côté de moi.

Sa main s’est immobilisée.

— Continue ! Pourquoi tu arrêtes ?

— Je suis trop excité.

— Donc, je suis debout au-dessus de toi…

— Tu es très mouillée et la culotte est collée tout le long de ta fente. Je vois même ton clitoris à travers.

Il dit clitoris… Lou se demande depuis combien de temps elle n’a pas employé ce mot. Elle dit toujours clito, même sur le site.

— Tu t’accroupis sur mon visage, tu me mets ta chatte sur la bouche. Je respire seulement. Longtemps. Ton odeur me rend fou. Je voudrais l’avoir tout le temps sur moi. Quand on vivra ensemble, je voudrais que tu sois toujours mouillée pour pouvoir me tremper les doigts dans toi et les renifler partout où je vais.

Me tremper les doigts dans toi… C’est joli comme tout… Ça devrait pouvoir le faire, se dit Lou. Chaque fois qu’elle est à côté de lui, ce sont les grandes eaux de Versailles. Quant à vivre ensemble, le moment est mal choisi pour lui donner son point de vue sur les graves dangers que fait courir Ikea aux passions naissantes.

— Bon, mais, au bout d’un moment, j’en ai un peu marre que tu te contentes de respirer…

— Oui. Tu as très envie que je te lèche et tu pousses ta culotte sur le côté pour…

— Je n’ai pas envie que tu me lèches ! J’ai envie de me servir de ta bouche ! Ce n’est pas pareil. N’oublie pas que tu es attaché. Tu as affaire à une violeuse en série, là ! Pas à ta copine. Je viens de m’en faire deux, avant toi, que j’ai laissés sur le carreau. Et je m’en ferai encore quelques-uns après toi. Les filles comme moi, c’est des chattes en chaleur. Ça n’en a jamais assez. Quand ça commence, ça ne s’arrête plus. Je ne dis pas ça pour te faire peur, mais tu es mal barré, avec moi !

Il avait repris avec précaution le mouvement de sa main, mais il le suspend à nouveau et ses paupières se ferment. Sa mâchoire se contracte, il serre les dents pour tenter de se maîtriser. Lou prend conscience à nouveau du tam-tam obsédant de la pluie sur le toit de la case. Ça n’a jamais cessé mais, dans l’échange brûlant, c’était passé au deuxième plan. Là, elle croit entendre le cœur affolé de Tristan. Elle est bouleversée de le voir aussi éperdu, bouleversée de son pouvoir sur lui.

Si elle avait accepté de se branler elle aussi, elle aurait sans doute joui à ce moment précis – il l’aurait suivie de près et l’histoire serait déjà terminée. Elle se félicite d’avoir choisi de ne pas poser à son désir les limites de l’orgasme. Elle est contente de faire sa Scarlett. Tout de même, elle est obligée d’écarter un peu les jambes sous le bureau, car son clito, pressé entre ses cuisses, menace de s’offrir tout seul le soulagement qu’elle lui refuse.

Tristan rouvre les yeux, prend une inspiration profonde pour essayer de se calmer. Elle voit son torse se soulever, son ventre se creuser sous les côtes.

— Donc, je pousse ma culotte sur le côté et je me sers de ta bouche…

— Tu te frottes sur tout mon visage, mon nez, mes joues…

Soudain, parce qu’elle entend l’ascenseur s’arrêter à l’étage et ses voisins en sortir pour rentrer chez eux, Lou reprend conscience de la précarité du moment. Craignant que Tristan soit interrompu par l’arrivée des autres habitants du camp, elle presse le mouvement.

— Sauf que moi, je suis là pour te violer. Si je t’ai attaché, c’est pour te baiser à mort, pas pour te chatouiller. J’ouvre ta braguette. Je sais bien que tu n’es pas d’accord, mais je m’en fous. Je veux jouir. C’est tout ce qui m’intéresse. Je te chevauche et je m’enfile sur toi. Je m’enfile tout du long. Pour moi, tu es juste un gode vivant. Mais c’est tellement bon que, pendant que je te baise, je décide que finalement je vais te laisser attaché toute la vie, pour pouvoir me resservir de toi chaque fois que j’en aurai envie. C’est la première fois que ça m’arrive de vouloir me servir d’un mec plus d’une fois.

— Oui, gémit-il, en reprenant avec précaution le geste de sa main.

— Mais non, pas oui ! Tu ne veux pas ! Tu te défends ! Tu donnes des coups de reins pour essayer de te débarrasser de moi. Je n’ai même pas besoin de bouger. C’est toi qui fais tout le boulot à ma place. Ça m’excite encore plus. Je suis obligée de me tenir à tes cheveux pour ne pas tomber. Les violeuses, c’est comme ça, il va falloir t’habituer ! Plus le mec se débat, plus ça les fait mouiller. Je suis toute trempée, si tu veux savoir.

— Oui ! Non !

Il ne sait plus ce qu’il doit dire. Elle sent qu’il abandonne la lutte. Soudain pressante, elle murmure sur un ton différent :

— Donne-moi tout. Je t’aime.

En l’entendant crier, elle prend conscience que c’est la première fois qu’elle prononce ces mots. Tristan tombe à genoux, disparaît de l’écran. Elle l’imagine par terre, secoué de spasmes. Elle coupe la communication et se laisse aller en arrière sur son siège. Elle a suffisamment fait sa Scarlett pour aujourd’hui : elle pose le doigt sur son clito…

CHAPITRE 28

Appel au secours de Victoire : elle a besoin d’aide de façon urgente pour faire le vide dans son dressing.

En arrivant, Lou la trouve dans la cuisine, en train de laver la vaisselle qui encombre l’évier. Elle a le look au-saut-du-lit et semble de très mauvaise humeur. Le blues post-gloutonnerie, se dit Lou qui a repéré sur la porte du réfrigérateur, partant en éventail autour de la poignée, les énormes inscriptions au feutre noir :

J’ai dit NON !

Arrière, Grosse Vache !

Que la Force soit avec toi !

Vade retro, Gloutonnasse !

Beware of ADIPOCYTES !

TOI QUI ENTRES ICI, ABANDONNE TOUTE ESPÉRANCE

— Ça marche ? demande Lou.

— Moyen. J’ai eu ma crise de boulimie, hier.

— Il y a au moins trois jours d’assiettes sales, là-dedans ! Ta coloc n’est pas là ?

— Elle s’est un peu fritée avec son copain et elle est allée se ressourcer, comme elle dit.

Il y a du café tout prêt. Lou se sert la moitié d’un mug, en laisse pour Adèle qui ne devrait pas tarder. Avant de s’asseoir, elle passe l’éponge sur la table couverte de miettes de pain et de traces collantes de confiture. Victoire semble plongée dans d’intenses réflexions.

Adèle arrive quelques minutes plus tard, souriante. C’est assez rare pour que ça se remarque. Et ça se remarque d’autant plus qu’elle est en minijupe et en petit top hyper-sexy. Elle est rayonnante.

— Qu’est-ce qui se passe ? s’étonne Lou.

— Ce qui se passe ? Ah oui, j’ai mis un peu de rouge à lèvres. C’est ça ?

— Et une mini ! Tu as l’air d’une fille !

— J’avais l’air d’un mec ?

— Tes deux soirées chez les lesbiks déteignaient un peu sur les autres jours de la semaine. On aurait dit que tu n’avais plus envie de séduire.

Adèle rit, hausse les épaules :

— J’ai dormi tard, c’est pour ça. Le café est prêt ? Si je n’en ai pas un dans les trente secondes, je ronfle sur le canap.

Lou remplit la moitié d’un mug et le lui tend.

— Avale ça et raconte.

— Raconter quoi ?

Victoire s’essuie les mains sur un torchon, entraîne ses potes dans le séjour, retape les coussins du canapé et s’y affale en ramenant les jambes sous elle. C’est elle qui prend le relais :

— Il n’y a que l’amour pour vous changer une fille à ce point en une nuit !

— Alex ! s’écrie Lou. Je suis sûre que c’est Alex ! Tu as réussi à passer sur son côté ZZ Top ! Tu as bien fait. Les goûts musicaux, ça va ça vient.

— Pour ta première fois après des années de traversée du désert, remarque Victoire, tu aurais pu choisir un mec normalement monté.

— D’abord, ça ne fait pas des années, proteste Adèle. Ensuite, ce n’est pas Alex. Je n’aurais jamais fait ce coup-là à Kenza.

— Dis-nous au moins si on le connaît.

— Vous ne le connaissez pas. Point barre.

— Tu nous le présenteras, cette fois ?

— Non.

Victoire et Lou se regardent, se demandant si elles doivent continuer à la harceler, si elles ont des chances de lui arracher des aveux. La première, Victoire hausse les épaules. Elle a manifestement autre chose en tête et ne tarde pas à le faire savoir.

— Il y a urgence, les filles. Le spot passe dans quinze jours à la télé, dans l’émission de Balthazar Disson, En direct de l’arène. Marsac sera sur le plateau.

— Comment il a fait ? s’étonne Adèle. D’habitude, Disson fait plutôt venir des chanteurs ou des acteurs.

— Il a le bras long et il a réussi à s’imposer. En léchant quelques culs, sans doute. Je lui ai demandé de me faire inviter aussi. Il dit que ce n’est pas possible.

— Et donc ?

— Donc, on va lui faire une séance musclée. J’ai rendez-vous avec lui lundi soir. Cette fois, vous intervenez.

— Comment ?

— Aucune idée. Je tourne tout ça dans ma tête, je ne trouve pas. Je patine dans le fromage blanc.

— À 0 %, j’espère, plaisante Adèle, qui a dû elle aussi remarquer les inscriptions sur la porte du frigo.

Voyant que celle-ci est réticente, Victoire insiste :

— Le taux d’écoute de cette émission, c’est du grandiose. C’est la chance de faire connaître le site. Pour ma carrière aussi, c’est une chance. Je veux être dans cette émission ! Je n’ai jamais rien voulu autant que ça ! Vous vous rendez compte, j’ai déjà vingt-cinq ans et je ne suis jamais passée à la télé ! C’est limite si j’existe !

— J’ai un an de plus, dit Lou, et je ne suis jamais passée à la télé non plus. Pourtant, j’existe.

— Toi, tu es une primaire. Tu étais à peine née que tu étais déjà sûre d’exister. Moi, je suis une cérébrale, j’ai besoin de me voir sur un écran pour en être sûre.

— Avec les quatre-vingts selfies que tu envoies par jour, plaisante Adèle, tu n’as pas encore réussi à te sentir exister ?

— Je veux un selfie de moi sur un plateau télé, avec Balthazar Disson dessus. Là, oui, je saurai que j’existe.

Elle pousse un soupir :

— J’aurai le monde à mes pieds. Et mes pieds sur le red carpet…

— Tu es sûre que ce n’est pas dangereux ? s’inquiète Adèle. Tu sais comme ce mec est vicieux. Tu risques de te faire rétamer.

— Qu’il essaie un peu, pour voir ! J’ai l’habitude des matchs d’impro. Et puis, j’ai un avantage sur lui : j’ai regardé ses émissions, j’ai étudié la façon dont il s’y prend. Je me suis fait un portrait psychologique de lui.

Elle lance un coup d’œil de côté à Lou, ajoute :

— Un portrait psychologique Gangnam Style, peut-être, mais pour un mec basique comme lui c’est suffisant.

— Lui aussi, s’il t’invite, il se sera fait un portrait de toi. Il aura appris que tu as fait une pub pour le look Sirène dans le catalogue d’une boutique de quartier… Il va te faire remarquer que ta carrière est un peu mince !

— Je lui réponds que ça valait la peine de faire la Sirène, puisque ça m’a amenée sur le plateau de son émission et qu’au moment même où il me dit que ma carrière est mince je suis regardée par des millions de spectateurs.

— S’il te chambre sur le slogan L’effet mouillé est sidérant… qu’il fait des sous-entendus relous, te demande où c’est-y que ça mouille… Tu sais que son fonds de commerce, c’est d’amener les gens sur terrain glissant…

— Qu’il m’y amène ! Il ne me connaît pas ! C’est lui qui va se ramasser ! Je vais te me l’écrabouiller, moi ! Ce qui compte, c’est que je sois sur le plateau, vous deux dans le public, et qu’à un moment je puisse parler du Site nommé Désir. Après ça, les filles, on va crouler sous les demandes de pubs et on n’a plus de souci à se faire pour notre avenir.

— Comment tu comptes amener ça ?

— Je ne sais pas comment ça va arriver, mais ça arrivera. J’ai toute la scène dans la tête. Je n’arrête pas de me la repasser. À un moment, je vais parler du site et de vous deux. Disson vous demandera de descendre sur le plateau. Donc, les filles, vous soignez votre look. Je compte sur vous pour faire une entrée de stars. Une descente de stars, puisqu’il faut descendre les gradins de l’arène. Un peu comme les marches à Cannes, quoi ! Adèle, ça va aller pour toi ? Tu seras cap ?

— Bien sûr. Si tu me prêtes ta robe-guêpière…

Devant la tête de ses potes, elle éclate de rire.

— Je rigole ! Sauf qu’il reste un minuscule détail à régler. Pour que tu descendes Disson en flammes, il faut déjà que tu aies reçu ton flyer pour Cannes… je veux dire pour l’émission…

— Je sais, soupire Victoire, découragée. Ce n’est pas gagné.

— Ne t’inquiète pas, la console Lou. On torturera Marsac s’il le faut, mais tu seras sur le plateau. Promis juré.

— Bon, conclut Adèle en se levant, on s’occupe du dressing ? J’ai à faire, moi, après.

— Tu vas voir ton mec ?

— Non, je vais au PussyKiss. On est samedi, vous avez oublié ?

— Tu y vas dans cette tenue girly ?

— Ben oui, ce soir, je suis Boy George. Il y a une soirée karaoké et je chante. Allez, au boulot !

Victoire a décidé de vider son dressing au maximum pour faire de la place aux nouvelles acquisitions qu’elle doit à Marsac.

— Montre ce que tu as à caser, demande Adèle, pratique, qu’on voie combien il faut en virer.

Victoire les entraîne dans le couloir, ouvre la porte d’un placard et un monceau de sacs se déverse sur leurs pieds.

— C’est un placard commun. Ma coloc ne doit pas voir ça. Elle rentre demain soir.

— S’il continue à t’acheter des fringues, tu vas devoir déménager !

— Il faut bien que je m’équipe pour mon nouveau créneau. L’amour vache… Il y a plusieurs tenues de combat, les basiques SM, quoi… Des trucs que je ne vais pas pouvoir porter en temps normal.

— Quoi, par exemple ? demande Adèle. Il y a des trucs que je t’ai vue porter, j’aurais cru que ce n’était pas possible de sortir avec.

Victoire fouille dans un grand sac.

— Ça, par exemple. Je me vois mal avec ça dans la rue…

Elle sort un vêtement noir de coupe sévère, avec un plastron blanc.

— C’est une robe de juge. Il y a le chapeau qui va avec.

Elle se plante sur la tête une sorte de bonnet plat. Adèle est sidérée.

— Ça fait partie des basiques ?

— Pour lui, oui. Chaque maso a ses petites manies. Lui, il rêve de passer devant un tribunal de femmes. Lui habillé en pute, moi en juge et vous en inquisitrices médiévales.

— Il veut être jugé pour quoi ? s’intéresse Lou.

— J’ai étudié son cas. C’est typique du mec de sa génération, élevé dans l’idée du péché. Confession tous les samedis, communion tous les dimanches… Il essaie de s’en sortir en transformant ça en fantasme sexuel. Ça remplace le divan. En fait, je suis un peu sa psy. C’est dingue, ces hommes de pouvoir ! D’un côté, ils font putes, de l’autre ils mènent le monde du fond d’un bureau sur les Champs… Pendant ce temps, au moins, ils n’ouvrent pas leur manteau à la sortie des écoles.

Elles vont dans la chambre et passent aux choses sérieuses. La technique de travail : vider entièrement une penderie, en profiter pour passer l’aspirateur dedans, puis examiner chaque vêtement, éventuellement l’essayer. Le remettre en place ou pas. En cas de rejet, faire deux tas : 1/ ceux qu’il faut virer ou donner, 2/ ceux qu’il faut garder pour un éventuel vide-dressing.

Pendant deux heures, elles trient. De temps en temps, elles tombent sur une robe qui a encore son étiquette. Victoire a eu sa période tricheuse : elle achetait un vêtement qui était hors de portée de sa bourse, le mettait une seule fois en s’arrangeant pour cacher l’étiquette et allait le rendre le lendemain en prétendant que ça n’allait pas. Ça marchait un coup sur trois.

Adèle pousse de hauts cris en tombant sur une veste de fourrure noire.

— Tu m’avais juré que tu laissais tomber !

— J’ai laissé tomber ! Quand est-ce que tu m’as vue avec une bête sur le dos pour la dernière fois ?

— Quand tu as lu dans Grazia que Kim Basinger militait contre la fourrure.

— Tu vois bien ! Ça fait un bail ! Cette veste est restée dans un coin du placard, je l’avais même oubliée.

— Donc, ça va à la poubelle, martèle Adèle. La vraie poubelle. Si on la met au vide-dressing, il y a une autre fille qui aura du sang sur le dos.

Elle attrape une paire de ciseaux, se met à tailler férocement dedans. Lou s’empare d’une manche tombée.

— Je garde ça en souvenir, dit-elle en s’enfilant le fourreau de fourrure sur le bras. Allez, on continue ! Il n’y en a plus que sept tonnes et demie à trier.

Quand elles estiment avoir fini, elles sont englouties sous les sacs-poubelle de cent litres bourrés de vêtements. Dans les sacs noirs, les fringues à virer ; dans les bleus, ce qui servira pour un vide-dressing.

— Bon, je dois y aller, annonce Adèle. Vous me rejoignez tout à l’heure au PussyKiss ? Genre dans une heure. J’ai besoin de fans inconditionnelles pour m’applaudir et entraîner le reste du public.

Lou fait celle qui est très occupée à transbahuter les sacs jusqu’au recoin de la chambre, derrière le lit, mais son cœur bat follement dans sa poitrine. Sa première question : Miss Mojito y sera-t-elle ? La deuxième : comment faire pour lui glisser son numéro de portable sans qu’Adèle s’en aperçoive ? La troisième : comment a-t-elle pu mentir à Adèle ? S’ensuit une longue série de lamentations intérieures sur sa nature perverse. Je mens comme je respire, je me sers des gens. Je devrais avoir honte. Oui, j’ai honte, mais tant pis, on n’a rien sans rien.

— Mais j’en ai encore pour des heures de rangement ! proteste Victoire.

— Il n’y en a pas pour longtemps, supplie Adèle. Vous venez juste pour ma chanson.

— Je croyais que Lou était interdite de séjour au PussyKiss…

— Elle a le droit d’entrer. Pas de draguer.

— OK, dit Lou. Mais je reste le temps de ta chanson, pas plus.

— Il n’était pas question que tu restes plus.

Adèle se lève et s’éloigne en imitant la démarche dansante de Kenza, chaloupant des hanches.

— Il était vraiment temps que tu laisses tomber tes pulls tricotés pour le grand yeti ! s’exclame Victoire. J’avais fini par oublier que tu es super-jolie.

Elle attend qu’Adèle soit sortie et se met à remuer les cintres sur les portants :

— Je crois que je vais me looker lesbik et essayer de me trouver une fiancée pour cette nuit. Question de ne pas mourir idiote. Au fait… moi, j’ai le droit de draguer la killeuse ! Ça ne te dérange pas ? Elle, au moins, elle saura apprécier mes dons.

Lou lui lance un regard noir mais ne prend pas la peine de répondre. Elle se rend aux toilettes, inscrit son numéro de portable sur un morceau de papier hygiénique qu’elle plie en quatre et fourre dans sa poche arrière. Ce n’est pas très glamour, mais c’est tout ce qu’elle a sous la main. Elle trouvera bien le moyen de glisser le papier à Miss Mojito à un moment ou à un autre, ou bien elle le laissera tomber par terre. Il faudrait que l’autre soit vraiment demeurée pour ne pas comprendre que ça lui est destiné.

Lou se sent un peu gênée en entrant au PussyKiss avec Victoire. Parmi les filles présentes, certaines lui ont certainement crié Fuck you very much… – mais l’idée de revoir Miss Mojito la transporte. Elle se souvient de chacun de leurs gestes, sur le lit, puis dans la baignoire. Le pire, c’est qu’elle s’en souvient du point de vue de Tristan. Elle imagine ce qu’il voyait d’elles, est à la fois voyeuse et exhibitionniste.

Quelque chose ne va pas dans le décor. Adèle est invisible et Serafina est à la console. Personne sur le dancefloor. Toutes les filles sont tournées vers une jolie brune qui, le micro à la main, chante sur la musique d’Elektra.

I don’t do boys

I just do girls

I just do girls with style and class

Don’t do boys

Just do girls

Just do girls with a kissable ass

I will not do boys

O oh

Lou avance, vaguement intimidée, la main dans la poche arrière de son jean, les doigts refermés sur le morceau de P.Q. qu’elle compte refiler en douce à Miss Mojito. Lorsque celle-ci se retourne, son cœur s’emballe, elle se souvient de ce visage au-dessus du sien, alors qu’elle était sur le dos. Elle se souvient de cette bouche aux lèvres ourlées sur ses seins. Miss Mojito se tourne vers Victoire qui lui décoche son sourire number one et s’approche pour être à portée de voix – elle s’attend manifestement à une drague impudique, à une exclamation genre : On t’a déjà dit que tu ressembles à Kim Basinger ?

Mais ce n’est pas ça.

— Tu me laisses seule deux minutes avec Lou ?

Le sourire de Victoire s’éteint. Elle est vexée.

— Je vais chercher à boire.

— Adèle n’est pas là ? demande Lou.

— Elle est aux toilettes en train de se relooker. Elle passe juste après Elektra.

Puis, comme si c’était une chose sans importance, elle ajoute :

— Je lui ai dit ce qui s’est passé.

Lou se sent pâlir. Elle est submergée par la honte. Comment… Pourquoi…

— Pourquoi ?

— Si je t’ai draguée, c’était pour pouvoir lui dire que j’avais couché avec toi… Je voulais la rendre jalouse, qu’elle comprenne qu’elle aussi était amoureuse de moi. Elle et moi, c’est sérieux. Je n’ai pas envie de lui mentir.

— Vous sortez ensemble ? balbutie Lou, choquée.

— Depuis deux jours.

— Adèle aime les filles ?

— Les filles, je ne sais pas. Elle m’aime, moi.

— Donc, quand tu m’as suivie l’autre fois, et qu’on a… euh… qu’on a… C’était…

— Je me suis servie de toi pour sortir avec Adèle, c’est vrai. Mais tu aurais fait la même chose à ma place.

— Je n’aurais jamais…, commence Lou, sur un ton vertueux.

Aussitôt lui reviennent à la mémoire toutes les scènes qu’elle a imaginées : offrir Serafina à son insu en pâture aux yeux avides de Tristan. Et pas seulement imaginées. Elle l’a fait réellement, même si ce n’était pas exprès. Elle se tait lorsque Adèle apparaît, relookée en Boy George, chapeau noir porté en arrière sur la tête, teint poudré et bouche rouge, pommettes roses, paupières bleues.

Elektra finit sa chanson. Elle salue comme une vraie star, est longuement applaudie.

Miss Mojito lance la musique et le clip. The Crying Game. Boy George, en veste écossaise, crâne rasé sous son chapeau.

I know all there is to know

About the crying game

I’ve had my share

Of the crying game

Pendant tout le temps que dure la chanson, Lou oublie son dépit d’avoir été trahie et sa honte d’avoir trahi. Elle devine qu’Adèle n’a pas choisi ce titre au hasard. Elle est amoureuse pour la première fois et personne ne peut ignorer de qui : ses yeux ne quittent pas ceux de Serafina. Or – Lou ne le sait que trop – l’amour vous jette dans un abîme d’angoisse en même temps que de bonheur. On a peur de ne plus être aimée, peur d’aimer moins. Peur de perdre l’autre, peur de se perdre dans l’autre. On tient un trésor entre les mains et on craint à chaque instant qu’une fausse note le transforme en un tas d’ordures.

Why there are heartaches, why there are tears

And what to do to stop feeling blue

When love disappears

Lou est tout entière avec Adèle dans les phrases qu’elle déroule – elle accompagne mentalement, note par note, sa voix fragile mais juste. Elle craint cent fois de l’entendre se briser lorsqu’elle grimpe dans les aigus, mais ça s’étire comme un fil de soie, sans se casser.

First there are kisses, then there are sighs

And then before you know where you are

You’re sayin’ goodbye

Victoire revient avec quatre mojitos, en distribue deux, en garde deux dans les mains en attendant qu’Adèle finisse.

Don’t want no more of the crying game

Don’t want no more of the crying game

Les applaudissements éclatent et Adèle, rougissante, passe le micro à une fille qui attend son tour. Miss Mojito l’attire vers elle, pose une main sur son chapeau noir pour l’empêcher de tomber et l’embrasse longuement sur la bouche. Le public, bras levés, crie son enthousiasme : il assiste à la naissance d’un amour. Chacune des filles présentes pourra dire : J’y étais. Ça s’est passé sous mes yeux, c’était pendant l’hiver 2014. Il y a eu des pleurs, des soupirs, des trahisons, des mensonges, mais un happy end en Technicolor.

Les larmes aux yeux, Lou applaudit elle aussi de toutes ses forces. Elle sait que plus personne, ici, ne lui en veut. D’ailleurs, on l’a déjà oubliée. Elle n’a été qu’une péripétie dans l’histoire d’une passion.

Le baiser prend fin. Adèle se tourne vers Lou, lui entoure la taille d’une main. Victoire pose les verres sur la console pour se joindre à elles.

Commence la chanson suivante. With a little help from my friends. La fille qui chante gratte hystériquement d’une main une guitare imaginaire placée bas sur son ventre, tout en sautillant sur place. On croirait qu’elle est en train de se masturber.

— Elle fait sa Joe Cocker, explique Adèle. Il n’a jamais joué d’aucun instrument, mais sur scène il faisait toujours semblant de gratter une guitare.

— Je croyais que c’était une chanson des Beatles…

— Oui, mais Joe Cocker l’a reprise à Woodstock.

À la façon dont Adèle a lancé cette conversation sur la musique, Lou comprend qu’elle est pardonnée. La douce Adèle a repris la place de la cruelle Adèle. Elle fait savoir que le sujet est clos – il n’y aura jamais de reproches ni d’accusations, pas de rancœur ni d’amertume. Toutes les trahisons sont oubliées.

What do I do when my love is away ?

— Does it worry you to be alone ?

How do I feel by the end of the day ?

— Are you sad because you’re on your own ?

No, I get by with a little help from my friends

Mmm, get high with a little help from my friends,

Mmm, gonna to try with a little help from my friends

CHAPITRE 29

La gueule posée sur ses pattes croisées, l’énorme chien gris acier remue les sourcils en suivant des yeux Adèle et Lou, à nouveau sur le balcon en tenue de combat. Il y a du vent et il fait froid. Elles serrent contre elles les longs manteaux noirs qui dissimulent l’impudeur de leurs jupes et leurs cuissardes de cuir. Il y a plus d’une demi-heure que la séance a commencé et elles attendent sans échanger une parole le moment d’entrer. Lou jette un coup d’œil prudent dans le salon Art nouveau. Marlene dans les haut-parleurs. Victoire regarde Marsac qui danse en se prenant pour l’Ange bleu. Boa autour du cou, perruque blonde, haut-de-forme sur la tête, body rouge et escarpins pailletés.

La chanson s’arrête, Marsac tombe aux pieds de Victoire qui lui pose la cravache sur la nuque tout en mettant en route un autre CD. C’est Bashung : Osez Joséphine. C’est le signal. Quand elle lui relèvera le menton avec le manche de la cravache, il s’apercevra qu’il n’y a plus une mais trois panthères noires sur le canapé.

Adèle et Lou ôtent leurs manteaux, les posent sur la table de la terrasse, apparaissent dans toute leur gloire de vampirellas sous les yeux ébahis du chien dont les oreilles se dressent. Il n’a pas le temps de réagir qu’elles se sont déjà glissées entre les battants de la porte-fenêtre et entrent à pas de loup dans le salon.

Assise à la droite de Victoire, Maîtresse toute-puissante, Lou regarde la nuque bronzée de Marsac entre les bretelles du body rouge. Il a la tête baissée, mais, à son corps qui se raidit soudain, elle comprend qu’il a les yeux ouverts et qu’il a vu deux autres paires de pieds chaussés de cuir noir s’aligner à côté de ceux de Victoire.

Victoire relève la tête de Marsac, le haut-de-forme tombe. Il la regarde, éperdu, le visage emperruqué de boucles blondes qui jurent avec son hâle d’homme habitué aux terrains de golf. Il attend de savoir le sort qui lui est réservé.

— J’ai invité ces dames à venir voir si tu fais l’affaire pour le tapin… Elles tiennent un bordel pour les filles de ton genre.

Elle lui donne un léger coup de cravache sur les fesses.

— Allez ! Montre-leur ce que tu sais faire !

Il se lève avec difficulté – petit problème de genou, sans doute, ou peut-être de hanche. Bientôt la prothèse… Victoire le fait tourner sur lui-même du bout du manche de cuir. Adèle et Lou le jaugent avec des mines de maquignon.

— Approche-toi, ordonne Lou.

Il tourne la tête vers Victoire, pour s’assurer qu’elle l’autorise à obéir. Celle-ci lui fait un signe de tête royal. Il s’approche de Lou et d’Adèle, tête baissée.

— Moi, je la trouve assez affriolante, assure celle-ci.

Marsac s’apprête à tomber à genoux devant elle pour lui baiser les pieds.

— Reste debout !

La voix de Lou a claqué comme un coup de fouet. Assise sur le canapé, elle a la tête à la hauteur du nombril de Marsac. Elle sort d’entre ses seins un petit chiffon noir qu’elle déplie. Stupéfaites, ses potes la regardent fixer soigneusement un triangle de fourrure sur le bas du body rouge, avec de minuscules épingles de nourrice dorées. Marsac est devenu cramoisi.

— Elle a un nom de guerre ? demande Adèle, craignant que le silence favorise le fou rire.

— Ça sera Lola pour les clients, répond Victoire. Titine pour les copines. Martin. Martine. Titine.

— La dernière fois que je l’ai vue, dit Lou en lissant de la paume de la main le triangle noir, j’ai trouvé qu’il lui manquait quelque chose. Recule, qu’on voie un peu l’effet que ça donne.

Marsac fait un pas en arrière, manque de se casser la figure, se redresse à temps.

— Quelle cabotine, cette Titine ! Elle ferait n’importe quoi pour se faire remarquer !

— Parfait, dit Victoire. Avec ça, tu vas pouvoir lancer une campagne de pub pour la sauvegarde de la niche écologique des morpions. Tu exhiberas ta petite niche devant les caméras.

Lou regarde avec une moue les escarpins rouges constellés de paillettes :

— Je trouve qu’elle fait mauvais genre avec ces chaussures.

— Elle a des goûts de catin, on ne se refait pas.

— Ça plaît aux clients, murmure Marsac.

Victoire se lève comme une furie, le gifle.

— Qui t’a autorisée à parler ?

Marsac lui baise la main.

— Pardon, Maîtresse. Merci, Maîtresse. Giflez-moi encore, Maîtresse. Je le mérite.

Victoire lève la main à nouveau, mais Lou la retient par le bras.

— Non. Ça suffit ! Elle n’a pas à en redemander ! C’est de la gourmandise ! Marche un peu, pour voir… Montre-nous comment tu tapines, Titine…

Elles le regardent trébucher sur ses talons aiguilles.

— Je te l’ai déjà dit, le gronde Victoire. Le seul moyen de chalouper comme une vraie femme, c’est de mettre le pied dans l’alignement de l’autre. Prends la ligne du parquet comme repère.

Comme le parquet est à chevrons, Marsac manque à nouveau de s’étaler.

— Il ne faut pas que tu t’arrêtes, lui recommande Adèle. C’est comme pour la bicyclette. Si tu arrêtes de chalouper, tu tombes !

— Allez, ordonne Victoire. Chaloupe, petite salope !

Il avance en tournant sur lui-même avec complaisance, en faisant des effets de hanches. Victoire le pousse vers la terrasse du bout de la cravache, lui fait passer la porte-fenêtre :

— Voilà, c’est ton coin de trottoir ! Montre à ces dames comment tu te défends !

Le chien est là, sur le balcon, la tête posée sagement sur les pattes. Il les suit du regard. Lou est inquiète à cause du voisinage. C’était bien la peine de se cacher sous des manteaux, si maintenant elles sortent toutes les trois à la vue de tous, déguisées en vampirellas, avec un homme habillé en pute. C’est un coup à faire perdre son boulot à Victoire.

Marsac a croisé pudiquement les mains sur sa toison noire.

— Retire tes mains ! ordonne Victoire. Tu as un client, en face. S’il ne peut pas apprécier la marchandise, comment veux-tu le ferrer ?

— Ne fais pas ta sainte-nitouche ! renchérit Adèle. Allez, montre-lui ta foufoune !

Il obéit.

Le dogue se met sur ses pattes, oreilles dressées, manifestement intéressé.

— Regarde-le baver !

Ils passent tous les quatre l’angle de la terrasse. Dès qu’ils disparaissent de sa vue, le chien se met à gémir puis à aboyer. Affolée, Lou fait signe à Victoire qu’il faut rentrer. Elle tente d’ouvrir la porte-fenêtre qui donne sur la chambre, mais celle-ci est fermée de l’intérieur. Il faut faire demi-tour. Victoire attrape Marsac par le bras, l’entraîne. Dès qu’ils apparaissent, le chien cesse d’aboyer et se met à gémir en remuant la queue éperdument. Lou inspecte les fenêtres, les balcons, pour s’assurer qu’elles n’ont pas d’autres spectateurs.

— Chaloupe des hanches ! martèle Victoire. Les hommes te suivent ! Ils sont en rut. Il faut que tu réussisses à en alpaguer quelques-uns pour me rapporter le pognon.

Marsac accentue le mouvement de ses hanches. Sur le balcon, le dogue se lève, immense, pose les pattes sur la rambarde, toutes oreilles dressées. Il n’en croit pas ses yeux. Heureusement, la stupeur le laisse muet.

— Allez, presse Victoire. Aguiche le client ! Frétille du croupion ! Mieux que ça ! La pulpe est encore collée au fond.

Lou attrape Victoire par la main, la supplie :

— Allez, on rentre ! Les voisins vont appeler les flics !

Victoire fait signe que c’est plus prudent. Ils se retrouvent dans le salon Art nouveau. Le dogue allemand lance des aboiements désespérés. Adèle ferme la porte-fenêtre, puis, pliée en deux, a un fou rire hystérique. Lou et Victoire se contiennent à grand-peine.

— Viens t’asseoir, Adèle, dit Victoire sur un ton calme.

Adèle obéit, mais elle a du mal à cesser de rire. Assise, le visage à hauteur du bas-ventre de Marsac, elle tourne des yeux noyés de larmes vers Lou et balbutie :

— C’est une fausse blonde !

Déferlement de rires, accompagné d’aboiements désespérés. Elles sont toutes les trois pliées en deux sur le canapé, devant Marsac, honteux, qui a de nouveau croisé les mains sur son ventre. Stoïque, il attend qu’elles se calment. Victoire relève la tête la première, s’essuie les joues.

— Bien. On a vu ce que tu sais faire. Qu’en pensez-vous, Mesdames ?

— Tu auras du mal à vivre sur un grand pied si tu n’as qu’elle sur le trottoir, remarque Lou. Et comme tu n’as pas d’autres filles pour le moment…

— Je peux vous donner de l’argent, Maîtresse, murmure Marsac.

— Je ne t’ai pas autorisée à parler ! aboie Victoire.

— Pardon, Maîtresse.

Il baisse humblement la tête.

— De toute façon, il faudra que tu laisses de l’argent pour les frais d’enterrement, ça va de soi… puisque tu refuses de faire ce que j’attends de toi.

Nous y voilà, se dit Lou. C’est là qu’il va falloir jouer serré.

— Je ne refuse pas, Maîtresse. C’est seulement que ce n’est pas possible.

Marsac semble sincèrement désolé.

— Tu n’as qu’un mot à dire à Balthazar Disson et il m’invite sur le plateau. Je suis sûre que vous êtes comme cul et chemise, tous les deux.

— Si je fais ça, il va penser que vous êtes ma… euh… maîtresse et, vous le connaissez, il va me traquer, il ne lâchera pas le morceau. C’est une émission en direct, je ne pourrai pas demander de couper au montage.

— Mais je suis ta Maîtresse !

— Il veut dire avec un m minuscule, explique Lou.

— Si tu n’obéis pas, je te remets dans la rue telle que tu es ! Et j’appelle les paparazzis de Closer avant ! Tu rentreras chez toi, la chatte à l’air ! Disson aura beaucoup mieux à se mettre sous la dent qu’une histoire de minuscule ou de majuscule !

Marsac, la tête baissée, semble infiniment malheureux. Le chien cesse tout à coup d’aboyer et l’atmosphère en est changée. Le silence se fait pesant, presque menaçant. Et Victoire n’arrange rien, lorsqu’elle demande sur un ton dangereusement calme :

— Dis-moi, Titine, tu as reçu l’extrême-onction, ces temps-ci ?

Soudain, elle a l’œil attiré par l’entrejambe de Marsac où le body ne suffit pas à contenir les avantages virils.

— Remonte tes breloques ! Ça déborde.

Il a un geste très masculin de remise en place, pliant les genoux et puisant à pleine main.

— Quelle élégance, le raille-t-elle.

— Il faudra quand même envisager l’excision un jour ou l’autre, dit Lou d’un ton préoccupé.

— Pas la peine ! tranche Victoire. Elle ne fait pas l’affaire. Il va falloir que tu ailles te placer ailleurs, ma pauvre fille. Il te reste les boulevards des Maréchaux. Mais je ne donne pas cher de ta peau, avec les filles qui vont défendre leur bout de trottoir.

La menace porte.

— Ne me laissez pas, supplie Marsac. Je ferai ce que vous voulez.

— Tu sais très bien ce que je veux ! Je veux être dans l’arène à côté de toi et face à Disson.

Il tombe à genoux, pose le front sur le bout de ses bottes. Les trois filles se regardent par-dessus son dos. Elles ne s’attendaient pas à ce qu’il accepte si vite.

— Eh bien, tu vois que ce n’était pas si difficile d’obéir, roucoule Victoire, soulagée. J’attends mon carton d’invitation. Et pour ces deux dames aussi. Elles devront être dans le public.

Elle lui caresse les cheveux d’un geste apaisant, souffle sur son gant d’un air dégoûté.

— Tu sais que tu perds tes poils, toi ! J’en ai partout !

— C’est le stress, explique Adèle. Ça le fait aux chats quand on les emmène chez le vétérinaire pour les faire castrer.

— Allez, relève-toi ! On va voir si tu as fait des progrès depuis tout à l’heure. Et n’oublie pas de chalouper.

Marsac avance, un pied devant l’autre, tente de se déhancher, se tord la cheville, se redresse avant de tomber.

— C’est rien, c’est le métier qui rentre !

— C’est nettement mieux, renchérit Adèle, généreuse. Elle est trop bien pour les Maréchaux !

Il se remet en route, bravement, fesses cambrées.

— On croirait une vraie pute ! s’extasie Lou. Tu as toute une carrière qui s’ouvre devant toi, Titine ! Tu verras, c’est un vrai métier de contact, tu vas adorer. Allez, chaloupe ! Chaloupe, petite chalope !

Ils sortent tous les quatre côte à côte, occupant toute la largeur du trottoir. Il y a du vent. Au passage, Lou surprend leur reflet dans la vitre d’une joaillerie : Marsac, en costume de ville, entouré de trois filles aux talons vertigineux, toutes enveloppées de longs manteaux noirs aux pans battant autour des chevilles. Elle pense à la scène des cow-boys en cache-poussière, arrivant à la gare dans Il était une fois dans l’Ouest. Elle a l’impression de vivre un film. Elle est heureuse d’avoir retrouvé son gang de filles. Avec elles, elle n’a peur de rien.

Pas même de cette énorme bête échappée de l’enfer qui débouche du bout de la rue et se met à aboyer furieusement en les voyant.

— Merde, s’exclame Victoire. C’est le clébard d’en face.

— Il a reconnu sa fiancée, dit Lou. La chienne de son corazón.

Le jeune homme baraqué, en blouson de cuir de motard, qui tient le dogue allemand en laisse – trop mollement, sans doute – se met à courir lorsque l’animal lui échappe.

— N’ayez pas peur, crie-t-il. Il n’est pas méchant ! Viens ici ! Au pied !

Mais l’autre n’obéit pas. Freinant des quatre fers devant Marsac, il lève vers lui sa gueule énorme. Le motard le rejoint, reprend la laisse en main, tire pour tenter de faire reculer la bête qui ne veut rien savoir.

— Folamour ! Au pied ! J’ai dit : Au pied ! Merde ! Je ne comprends pas ce qu’il a ! Au pied, Folamour ! C’est compris ?

Folamour tente de fourrer son nez entre les cuisses de Marsac, qui croise aussitôt les mains sur son bas-ventre, rouge de honte. Le motard tire violemment sur le collier. Le dogue lève des yeux énamourés, remuant la queue avec des gémissements de passion. La bave pendouille à la commissure de ses mâchoires. Il piétine, malgré les menaces de son maître. Ses griffes cliquettent sur le trottoir. Il s’apprête à se dresser pour poser ses énormes pattes avant sur les épaules de Marsac, quand la voix de Victoire claque sèchement :

— Folamour ! Au pied !

Le monstre gris acier se couche, soumis, la tête sur les pattes, avec un grognement désespéré. Le motard regarde Victoire avec stupéfaction, puis inspecte la tenue des filles, de la tête aux pieds. Il a l’air soupçonneux. Encadrant Marsac comme pour le protéger des assiduités mâles de Folamour, elles poursuivent leur chemin, les pans de leurs manteaux noirs leur battant les chevilles. Lou guette la vitrine suivante, retrouve leur reflet sous un autre angle. Cette fois, elle a l’impression de faire partie du générique de Reservoir Dogs, de Tarantino.

CHAPITRE 30

En direct de l’arène. L’émission phare qui, chaque fois, se termine dans les larmes ou l’humiliation. Lou et Adèle sont dans le public invité, sur les gradins qui surplombent le plateau. Elles ont passé des heures à se demander comment s’habiller. Victoire a tranché : pour faire sensation dans la descente des marches sous l’œil des caméras, ses deux potes allaient se looker comme un couple lesbik de charme. Elle a prêté à Lou un magnifique smoking vintage d’Yves Saint Laurent, avec la veste à revers de satin et une large ceinture de soie. Lou le porte sans chemise ni soutien-gorge, mais avec des stilettos noirs. Adèle dissimule sous son manteau une tenue sexy ultra-féminine.

Elles sont arrivées depuis plus de trois heures et on les a briefées : applaudir quand on est prié d’applaudir, rire quand on est prié de rire, huer quand on est prié de huer, puis, au moment de voter, juste après la phrase rituelle – À qui la victoire ? À qui la défaite ? –, diriger le pouce vers le bas ou vers le haut selon affinités. C’est le seul moment où l’on est libre de décider.

Balthazar Disson, l’animateur, est connu pour sa très haute capacité de provocation. Le bruit court, mais sans aucune preuve, que ceux qui acceptent de participer aux débats doivent auparavant signer deux contrats. Dans le premier, ils s’engagent : 1/ à ne pas porter plainte contre Disson après leur passage sur le plateau ; 2/ à ne pas se suicider dans le mois qui suit. Dans le second, ils s’engagent à ne jamais parler du premier contrat. La rumeur ne précise pas s’ils doivent signer de leur sang.

En échange de leur totale soumission aux règles de ce jeu d’enfer, ils sont assurés de profiter d’une publicité d’enfer. Il faut avoir vraiment envie de devenir célèbre pour accepter. Victoire en a très envie. Elle est là, sur le plateau rond. Elle porte une robe très fetish de latex noir que Lou et Adèle ne lui ont jamais vue. Quelques jours avant l’émission, elle a été prévenue que son rôle consisterait principalement, outre à répondre gentiment aux questions qu’on lui poserait, à sourire beaucoup et à croiser et décroiser les jambes. Et elle obéit : elle croise et décroise tant qu’elle peut et sourit à tout vent en attendant de pouvoir parler du site (mais ça, Disson ne le sait pas encore). À son côté, Marsac en costume Armani. Elles sont trois à savoir que, sous cette apparence virile, il porte une culotte rouge de femme ornée d’un triangle de fourrure noire et des bas fumés accrochés à un porte-jarretelles. Il se frotte les cuisses nerveusement.

— Tu crois qu’il a vraiment épinglé la foufoune ? demande Adèle tout bas.

— Il a intérêt. Victoire est du genre à lui mettre la main dans la culotte pour vérifier.

— Sur la culotte. À mon avis, elle la lui a mise elle-même.

De l’autre côté du plateau, un écran géant au-dessus duquel s’étale une inscription en lettres de sang : Morituri te salutant. Sur l’image des gradins et du public, le générique de l’émission défile, accompagné d’une musique pleine de gros sons dramatiques, avec des trompettes. Lou regarde Adèle, sourcils levés. Celle-ci murmure :

— C’est la musique de générique d’un vieux péplum, mais remixée dubstep. Celui où il y a l’esclave qui se révolte, avec Kirk Douglas.

— Spartacus, dit Lou. Stanley Kubrick.

Depuis une cabine invisible, le réalisateur joue avec les caméras.

Caméra sur Balthazar Disson. Il annonce que le thème du jour est : Le narcissisme 2.0. Il présente deux jolies femmes, une anthropologue digitale et une psychanalyste. Lou est certaine qu’il les a choisies précisément pour le contraste : l’anthropologue a le look bad girl, la psychanalyste le look sexy-kitsch d’une pin-up des années cinquante, tailleur cintré, bas à couture, talons aiguilles, bouche fardée de rouge sanglant et coiffure à la Betty Page.

Disson se frotte les mains et commence :

— Il va donc être question des nouvelles formes qu’a prises le narcissisme, depuis qu’il s’est pacsé avec les nouvelles technologies. Je rappelle que le narcissisme 2.0, ce sont : 1/ les vidéos postées sur YouTube où les jeunes se mettent en scène avec une certaine créativité, 2/ les selfies, ces photos qu’ils prennent d’eux-mêmes avec leur smartphone, parfois en compagnie de célébrités, et qu’ils déversent sur les réseaux. Je précise qu’à la fin de l’émission les invités de ce plateau seront autorisés à prendre un selfie en ma compagnie et à le diffuser sur tous leurs réseaux…

Le drapeau s’agite en fond de salle. Rire. Le public rit.

— Que faut-il penser de tout cela ? demande Disson.

Il se tait, regarde les deux femmes comme un fauve hésitant entre deux antilopes aussi appétissantes l’une que l’autre, se demandant par laquelle il va commencer ses agapes, puis conclut :

— Nous avons ici deux spécialistes de la complexité qui vont nous aider à comprendre.

Se tournant vers Bad Girl :

— Tout le monde sait ce qu’est l’anthropologie digitale et à quoi elle sert. Cette nouvelle discipline a pris pour sujet d’étude l’Homme en tant qu’espèce nouvelle occupant un territoire récemment conquis qui s’appelle le Cyberespace.

Bad Girl remue la tête pour dire que oui, c’est à peu près ça. Elle précise :

— Notre discipline est parfois nommée « anthropologie numérique », mais je trouve le mot digitale plus sympathique.

— Il l’est, affirme Disson en hochant la tête de haut en bas avec conviction. Il l’est. Chaque fois qu’on peut placer un doigt, il ne faut pas hésiter.

— Il ne s’agit pas de doigt, le corrige Bad Girl sur un ton édifiant. Digital, c’est tout simplement le mot anglais pour numérique.

Le drapeau s’agite. Houhou. Le public hue. Lou regarde Adèle qui semble aussi consternée qu’elle. Sur l’écran, gros plan sur Bad Girl qui se décompose tandis que sa challenger tente de cacher sa joie. Disson laisse faire un moment, le temps que Bad Girl ait enfin compris le sous-entendu, puis d’un geste il impose le silence :

— Il sera question de doigt au moment du vote. Plus précisément de pouce.

Bad Girl, au bord des larmes, se tasse sur son siège. La caméra, cruelle, s’attarde sur son visage défait.

Disson se tourne vers Betty Page. Tout sourire carnassier dehors, il reprend :

— La psychanalyse, en revanche, plus personne ne sait trop bien de quoi il s’agit et à quoi ça sert.

Le drapeau se lève. Rire. Plan sur le public qui rit en chœur, sauf Adèle et Lou qui se retrouvent aussitôt exposées sur le grand écran à la vindicte publique. Le réalisateur tient à ce que tous sachent qu’il y a là deux brebis galeuses. Leurs voisins de siège les regardent avec reproche. À quoi sert d’être invité si on ne joue pas le jeu ?

Disson termine la présentation par la formule rituelle, celle qui, lors de chaque émission de En direct de l’arène, ouvre le débat :

— Polissez vos armes ! Les lions sont lâchés !

Sur la deuxième phrase, articulée off sur le ton d’un bonimenteur de kermesse, gros plan, rituel aussi, sur l’inscription sanglante : Morituri te salutant. Les deux gladiatrices vont devoir défendre leur jolie peau. Caméra sur Betty Page. Avec un sourire séducteur, elle se lance :

— La psychanalyse sert à rappeler à ceux – et à celles – qui s’occupent du cyberespace qu’il existe un autre espace, qu’on appelait naguère le psychisme et qui était le territoire de l’humain. En ce temps-là, qui n’est pas très éloigné, le cyberespace n’était qu’un lieu aride imaginé par les auteurs de science-fiction pour y faire s’entre-tuer des robots envoyés par des savants fous, russes et américains.

Le drapeau s’agite. Applau. Le public applaudit longuement. Disson lève la main :

— La courtoisie m’interdit de vous demander en quel siècle vous lisiez de la science-fiction. Il me semble que la littérature cyberpunk a depuis longtemps remisé les robots au vestiaire et qu’elle a peuplé le cyberespace de geeks surdoués et de hackers cyniques qu’on peut aujourd’hui croiser à chaque coin de rue sur la planète Terre.

Applau. Le public obéit.

— C’était au même siècle que vous, Balthazar, réplique Betty Page avec un sourire. Mais je n’ai pas pensé à updater mes connaissances.

Adèle se penche sur Lou :

— Si ça se trouve, elle en est restée à Asimov et n’a jamais lu William Gibson, tu te rends compte ?

Disson fait signe que le débat commence. S’ensuit un véritable carnage entre Bad Girl et Betty Page, aiguillonnées par les piques venimeuses de Disson qui jette de l’huile sur le feu lorsqu’il estime que le rythme baisse. Le combat au corps à corps, au mot à mot, est ponctué par les injonctions du drapeau : Rire, Houhou, Applau. Les deux femmes s’écharpent sur des détails. L’une loue l’élargissement du champ des sensations, l’autre déplore le rétrécissement du champ du fantasme. L’une parle de communauté d’internautes ; l’autre, d’asile de psychonautes. L’une, enfin, conclut par une mutation du narcissisme, l’autre par un narcissisme de la mutation.

À la fin, le public est invité à désigner « en toute liberté » celle des deux qui a remporté le combat. À qui la victoire ? À qui la défaite ? Lou se rend compte que Disson n’a cessé d’envoyer des messages plus ou moins subliminaux pour faire comprendre qu’il faut évincer Betty Page, bien que, de toute évidence – et malgré ses partis pris extrémistes –, son discours ait été autrement plus intéressant que celui de son adversaire. Mais elle a été moins docile, ne s’est pas gênée pour le couper lorsqu’il intervenait trop. Malgré son look bad, l’autre a été nettement plus good girl.

Adèle lève le pouce pour Betty Page :

— Elle est un peu arrière-garde sur les bords, mais l’autre est vraiment trop bête.

Lou lève le pouce elle aussi.

Mais le public a été sensible aux injonctions non formulées de Disson : Bad Girl a droit à une majorité de pouces levés, Betty Page à une majorité de pouces baissés. Souriante malgré sa défaite, celle-ci se lève, lisse sa jupe sur ses hanches.

— Vous êtes vaincue, mais avec les honneurs, lui assure Disson.

Elle s’incline devant lui, mains jointes, avec une humilité affectée :

— Ave, Balthazar, celle qui va mourir te salue.

Victoire se dresse soudain, impériale dans sa robe de latex :

— Pas avant un mois !

Cette allusion à peine masquée à la rumeur – le contrat du diable qui interdit le suicide pendant le mois qui suit l’émission – rend Disson fou de rage bien qu’il s’efforce de le cacher. Il blêmit sous son maquillage. Stupeur dans le public qui ne sait s’il doit rire, huer ou applaudir ; beaucoup ont les mains à demi levées, dans l’attente de ce qui va leur être demandé, mais le porteur de drapeau ne sait pas non plus. Disson a les yeux fixés sur Victoire : son regard meurtrier lui promet que le duel va se finir au couteau et qu’il sera sanglant.

Betty Page a un fou rire qu’elle n’arrive pas à endiguer. Elle se rassoit, les coudes sur la table, le visage dans les mains, le corps agité de soubresauts. Bad Girl ne sait comment réagir. Tout auréolée de sa victoire, elle tient à rester dans le ton.

Ne sachant comment se sortir d’affaire, Disson annonce qu’on passe à l’interview. Victoire se rassied. Betty Page relève la tête, se tamponne les yeux en se mordant les lèvres.

— Martin Marsac, clame Disson. MM EuroMédia.

— Titine pour les copines, murmure Lou à l’oreille d’Adèle.

Marsac salue de la tête tout en se passant nerveusement la main sur la cuisse.

— Ça doit le chatouiller, chuchote Adèle. Je me rappelle la première fois où j’ai porté des bas…

Victoire adresse son sourire number one à la caméra, supposant qu’elle va être présentée elle aussi, mais Disson l’ignore ostensiblement. Il croise le regard de Betty Page qui baisse aussitôt la tête, la bouche pincée, apparemment fascinée par ses longs ongles rouge sang. Les commissures de ses lèvres frémissent. Il est évident qu’elle tente de résister à l’envie de rire. Disson se tourne à nouveau vers Marsac.

— Vous êtes un publicitaire très médiatique. Vous participez souvent à des débats télévisés. Pour la première fois, vous apparaissez en personne dans votre dernière pub pour un véhicule tout-terrain.

Il lance un regard rapide de côté pour s’assurer que Betty Page a repris son sang-froid : elle est toujours plongée dans la contemplation de ses ongles.

— Qui a écrit le scénario de ce spot ? Une équipe de créatifs, je suppose, mais vous avez dû donner votre aval pour le pitch… L’équipe avait-elle prévu que ce serait vous, le commanditaire, le directeur de l’agence de communication MM EuroMédia, qui apparaîtriez dans ce rôle ?

Betty Page bouge sur son siège et Disson sursaute, comme s’il craignait qu’elle le morde. Il se reprend aussitôt.

— Ce que j’aimerais savoir, Martin, c’est ceci : le sujet a-t-il été directement commandé par vous, tel qu’il est, ou bien, ayant pris connaissance de ce qui avait été écrit, avez-vous, pour des raisons que nous allons tenter d’éclaircir, décidé d’endosser le rôle ?

Marsac se racle la gorge.

— J’ai laissé toute latitude aux créatifs. Cependant, j’ai donné mon aval dès que j’ai lu le pitch, malgré ce qu’il avait de très relativement sulfureux… car il est difficile, aujourd’hui, de choquer. L’époque des scandales Benetton est révolue. Je trouvais assez drôle de comparer un 4x4 à…

Disson lève une main impérieuse :

— Ne révélez rien avant que le public ait vu le spot ! Laissez-le découvrir par lui-même la place que vous y occupez… et juger par lui-même de vos motivations secrètes.

— Pour répondre à votre question, il n’était pas prévu que j’apparaisse. J’ai fini par décider de jouer ce rôle parce qu’il me semblait que c’était une façon de faire passer un message essentiel.

— Un message essentiel sur vos tendances profondes ?

Disson a son sourire sardonique. On sent qu’il est à nouveau dans son rôle. Il a presque oublié l’incident. Il cherche la petite bête et ça lui demande de la concentration. Sans laisser à Marsac le temps de protester, il enchaîne :

— Certes, il est arrivé que des entrepreneurs s’étalent devant la caméra pour les besoins d’une pub, mais aucun n’est allé aussi loin que vous. Un célèbre opticien s’est mis en scène plusieurs fois avec un narcissisme qui apparaît aujourd’hui un peu naïf. Bernard Tapie lui-même, au moment où il rachetait la marque Wonder, faisait savoir dans un spot qu’il devait son énergie aux piles qu’il portait dans le dos… Si je montre ma gueule à la télé, disait-il, ce n’est pas pour être reconnu dans la rue, c’est pour vendre des piles. Et vous, Martin, quand vous montrez votre gueule à la télé, c’est vraiment pour vendre un produit ? Sous prétexte de vanter les mérites d’un 4x4, n’avez-vous pas en réalité mis en scène un méga-selfie qui ne dit pas son nom ? Considérez-vous que votre apparition dans ce spot relève du narcissisme 2.0 ?

— Je voudrais vous parler non pas de narcissisme, mais d’éthique. Si je ne me trompe, vous-même, Balthazar, avez commencé dans la publicité. Vous savez donc qu’elle a mauvaise presse. On la soupçonne d’être toujours mensongère. Avec ce spot, j’ai voulu promouvoir le concept d’éthique dans la publicité. J’ai voulu dire que j’engage ma responsabilité, ma subjectivité, que je m’engage en personne dans les produits que je vante. Lorsque je propose aux consommateurs de fantasmer sur un objet, c’est parce que je fantasme moi-même sur lui. C’est pourquoi mon nom apparaît dès la première image.

— Sauf que vous avez les moyens de vous offrir l’objet de vos désirs, alors que la plupart de ceux qui visionnent ce spot repartent avec leur fantasme en bandoulière. Bien. Voyons donc ensemble de quelle façon vous avez choisi de payer de votre personne.

Une main féminine gantée de latex noir pousse une porte sur laquelle on lit, en lettres d’or : Martin Marsac, Chief Executive Manager.

Marsac est installé à son immense bureau directorial, au téléphone. Il écoute, hoche la tête. Ses lèvres bougent mais on n’entend pas ce qu’il dit. La caméra tourne pour se poser sur la maquette d’un véhicule tout-terrain, qui se trouve à ses pieds.

Victoire (voix off)

Il est maniable et docile.

Plan sur Victoire, en tenue de latex. D’une démarche féline, elle s’approche de Marsac, qui ne semble pas la voir, comme si elle était dans une autre dimension. Il raccroche, regarde sa montre, se passe la main sur le front, l’air épuisé.

Victoire

Il obéit au doigt et à l’œil… et il est dur à la peine.

Marsac sort un gros stylo d’or de la poche intérieure de sa veste, ouvre un agenda, y inscrit quelque chose, referme l’agenda, remet le stylo en place.

Gros plan sur le bas du visage de Victoire : elle passe sur sa lèvre inférieure un ongle très long, laqué rouge sang. Ses narines palpitent.

Plan sur l’une de ses bottes à talons aiguilles qui bouge sur le parquet comme pour écraser un insecte.

Victoire (off)

On peut le traîner dans la boue, il adore ça…

Succession de plans serrés le long des jambes de Victoire, montant des talons jusqu’au visage en shoots très brefs. Elle fait un pas de plus vers Marsac.

Sans paraître s’apercevoir de sa présence, comme s’il agissait en rêve, il se met à genoux, puis à quatre pattes. Pendant ce mouvement, la caméra tourne autour de Victoire, ce qui fait que le haut du corps de Marsac est caché à la vue, mais on imagine qu’il est en train de lui baiser les pieds.

Victoire se mord la lèvre inférieure, comme saisie d’une émotion sexuelle sauvage. Éclair fulgurant dans ses yeux.

Victoire

… et lui faire mordre la poussière, il se relève toujours…

Gros plan sur le pied botté de Victoire qui se pose sur le dos de Marsac comme sur un marchepied. Elle monte, le deuxième pied traverse l’écran comme pour se poser sur une marche supérieure.

Victoire (off, sur le ton de la confidence sexuelle)

Les femmes adorent l’utiliser.

Plan moyen sur un 4x4 lancé sur une piste dans un paysage sauvage, Victoire au volant.

Plan sur Marsac, à quatre pattes dans son bureau, jouant avec la maquette du 4x4.

— Tu as vu ? remarque Adèle tout bas. La robe qu’elle a, c’est celle du spot.

Elle parle de Victoire, laquelle, la tête tournée vers Disson, est prête à vivre son quart d’heure de gloire – du moins, ses dix minutes de gloire car le temps passe. Elle doit s’attendre maintenant à ce qu’il la présente, lui demande dans quel état d’esprit elle était pendant le tournage, si elle se sent l’âme d’une dominatrice ou si c’était un rôle de composition… Elle a dû répéter cette interview cent fois devant son miroir, imaginant les questions et les réponses. Mais elle reste sur sa faim : Disson ne s’intéresse qu’à Marsac.

— Qu’avez-vous à dire pour votre défense ?

— Le but de la pub est d’exciter le désir, réplique Marsac. Depuis un bon moment maintenant, la publicité affirme cette tendance… elle est très nettement in the mood for BDSM. Ce n’est pas nouveau. D’autres avant moi…

Disson l’interrompt en levant la main :

— Note du traducteur. BDSM = Bondage et discipline, domination et soumission. Il est vrai que le porno chic a envahi l’univers des clips de musique. Les stars de la chanson jouent beaucoup sur le thème. On connaît ceux de Madonna. Erotica, Justify My Love, et le dernier en date, Girl Gone Wild… Récemment, Rihanna et Kate Moss ont posé en tenue SM très suggestive et dans des postures sans équivoque. Mais jusqu’ici, en dehors de la mode, ça n’avait pas infiltré l’univers de la publicité, en tout cas pas de façon aussi explicite. Et, surtout, pas en mettant en scène le directeur de l’agence de communication en personne. Car telle est la raison de votre présence ici, Martin.

— J’ai voué ma vie à la pub. Or, le publicitaire est soupçonné d’exciter les consommateurs dans le but de leur faire acheter du vent. Dans ce spot – on peut le dire comme ça –, j’offre mon corps pour témoigner que la vraie nature de la pub n’est pas de mentir, mais d’injecter de la poésie dans le quotidien.

Il apparaît clairement qu’il s’est jeté la tête la première dans la veine lyrique dans une course désespérée contre la montre pour parvenir au générique de fin en esquivant les questions qui le dérangent. Ça n’a pas échappé à Disson qui l’interrompt impitoyablement :

— Et la vraie nature de Martin Marsac, quelle est-elle ? Ramper devant une femme vêtue de latex ? Ne risque-t-on pas de confondre ce… don de votre corps avec… comment dire… une sorte de coming out ? En d’autres termes, ramper vous a-t-il apporté du plaisir ?

Rire. Le public rit. Marsac aussi.

— M’avez-vous vu ramper ? Non ! On ne voit ce que je fais par terre que dans le tout dernier plan. Et ce plan est ironique : il change tout le sens du pitch. Celui qui regarde ce spot imagine que l’homme se jette aux pieds de la femme, alors qu’il ne s’est mis à quatre pattes que pour jouer avec sa maquette, comme un petit garçon. Il n’a pas vu la femme, elle était dans une autre dimension. Ce spot renvoie au désir de chacun. L’homme ne voit pas la femme. Elle-même ne le voit pas vraiment. Elle le confond avec le marchepied du tout-terrain. Tous deux n’ont qu’un seul désir : le 4x4. Et si le spectateur – si vous, Balthazar, avez vu là un acte de soumission de l’homme à la femme, c’est parce que c’était ce que vous aviez envie de voir. Vous étiez sans le savoir dans le mood for BDSM qui…

Disson ne lui laisse pas le temps de s’embarquer dans une nouvelle esquive. Il attaque :

— Je corrige donc ma question. Faire en sorte que le spectateur vous imagine en train de ramper au pied d’une femme vous a-t-il apporté du plaisir ?

Marsac rit à nouveau – un peu trop longuement, se dit Lou, on sent qu’il cherche à se donner le temps de trouver une réponse. Elle s’aperçoit qu’il ne reste plus que quelques minutes avant que l’émission prenne fin. Elle saisit tout à coup ce qu’est la vengeance de Disson : il va faire durer jusqu’au générique sans adresser la parole à Victoire et sans la lui donner. Il l’aura cantonnée à un rôle de (très) jolie potiche croisant et décroisant les jambes. Elle n’aura pas la possibilité de placer le nom du Site nommé Désir.

À voir l’expression féroce de Victoire, on sent qu’elle aussi a compris la manœuvre. De même, Betty Page : elle a cessé de contempler ses ongles et elle fixe Victoire, sourcils levés, comme pour lui demander si elle compte réagir.

— J’ai honte d’avoir à l’avouer…, commence Marsac.

Disson a la bave au museau, il flaire la confession scandaleuse, le coming out en direct.

— … mais je fais partie d’une espèce en voie de disparition. Les Grands Mâles Dominants. Je surfe sur la vague BDSM, mais ça ne me concerne pas directement.

Déçu dans ses attentes, Disson tente le coup bas.

— Vous êtes marié…, dit-il d’une voix infiniment douce.

— Depuis trente et un ans. Très heureusement marié. J’ai trois enfants merveilleux. Mon épouse est la femme cardinale de ma vie.

— Et vous ne l’avez jamais trompée…

— Jamais. Ni en pensée, ni en acte. Elle me regarde en ce moment.

Il sourit à la caméra, avance les lèvres dans un baiser silencieux.

Lou se penche à l’oreille d’Adèle :

— Si ça se trouve, c’est vrai qu’il ne l’a jamais trompée ! En tout cas, pas par les voies naturelles.

Voilà que la voix voluptueuse de Victoire se glisse dans le dialogue comme un caillou pointu sous le pied de Disson :

— La question qui vous brûle les lèvres, Balthazar, c’est : Est-ce que ramper, c’est tromper…

Disson se tourne vers elle, stupéfait. Le public reste silencieux, en attente d’un ordre qui ne vient pas.

— Eh bien, puisque vous avez posé cette question… euh…

Il fait semblant d’avoir oublié son nom.

— Vic-toire, articule-t-elle avec un sourire de warrior.

— Eh bien… Mademoiselle Victoire…

Il prononce ces deux mots en les détachant ostensiblement pour les placer entre guillemets, en les accompagnant d’un sourire salace et d’un rapide haussement de sourcils à la Groucho Marx, comme s’il parlait à la pensionnaire d’une maison close.

— … puisque vous avez posé cette intéressante question, nous allons chercher la réponse du côté de la spécialiste du psychisme humain.

Il se tourne vers Betty Page qui a de nouveau baissé les yeux sur ses ongles. Quand elle lève la tête vers lui, elle lui éclate de rire au nez. Bien que l’ordre n’en ait pas été donné, Adèle et Lou rient aux éclats elles aussi et l’hilarité s’empare du public. Même Bad Girl ne peut s’empêcher de pouffer.

Disson a du mal à dissimuler sa colère. D’un geste de la main, il réclame le silence, mais Lou et Adèle continuent de rire et le public suit. Elles rient d’autant plus qu’elles se voient rire en gros plan sur l’écran. Betty Page se calme soudain, fait signe qu’elle va parler. Disson a un moment d’égarement : il a dû remarquer lui aussi que le rouge à lèvres de Betty Page a débordé. Elle a les dents sanglantes, comme si elle venait de se repaître d’une proie palpitante. Il sent venir sa fin. Elle s’éclaircit la gorge :

— C’est étrange, vous ne trouvez pas ? Vous avez mis en place tout un dispositif formidable pour pouvoir exercer votre tyrannie. On descend dans cette arène, complètement briefés. On nous dit quand rire, qui applaudir, qui huer. Vous avez pris en otages des millions de téléspectateurs qui réclament du sang. Et il suffit que quelqu’un rie à un moment qui n’a pas été prévu pour que tout s’écroule. J’ai ri dans cette arène, malgré les lions lâchés, et je me retrouve tout à coup dans le rôle de Spartacus qui secoue ses chaînes et entraîne dans la rébellion ses compagnons d’infortune.

Elle désigne Bad Girl, laquelle cesse tout à coup de rire, et enchaîne :

— Quant à votre question, je n’ai aucune réponse à y donner. Je ne sais pas si ramper c’est tromper. Peut-être Victoire a-t-elle une idée…

Victoire adresse un sourire de remerciement à Betty Page.

— Nous vous écoutons, Victoire, s’empresse de clamer Disson dans une pathétique tentative pour reprendre la main.

— J’ai un simple conseil à vous donner. Lorsque vous avez une question qui concerne la sexualité, demandez à Lou Borgia.

— Lou Borgia ? répète-t-il, encore sonné.

Lou est tétanisée. Adèle lui prend la main et la serre fort pour l’encourager.

— Connectez-vous sur unsitenommedesir.com, allez dans la rubrique Lettres à Lou et posez votre question. D’ailleurs, vous pouvez parler à Lou… en direct de l’arène.

Disson se tourne vers la caméra, cherche ses mots.

— Non, Balthazar.

Victoire a prononcé ce nom comme s’il s’agissait de celui d’un animal de compagnie, sur le ton dont elle gronderait son chien qui n’a pas compris une injonction. Ça n’échappe pas au public qui se met à glousser.

— Lou Borgia est ici. Viens, Lou. Adèle aussi.

Elle tend une main vers les gradins. C’est elle qui mène le jeu, maintenant. Elle vit son heure de gloire. Du moins, sa minute de gloire. Adèle se lève la première et dans le même mouvement laisse glisser son manteau pour apparaître, splendide, dans la robe-guêpière. Lou se lève à son tour. Main dans la main, royales, elles descendent les marches, passant entre les rangées d’invités. Elles se voient en même temps en gros plan sur l’écran. Betty Page et Victoire applaudissent. Le public suit, sans plus attendre aucun ordre d’aucune sorte.

Elles atteignent enfin le plateau. Au moment précis où Disson, beau joueur et bête de scène malgré tout, se lève pour les accueillir à bras ouverts, les trompettes éclatent. La même musique de générique est en train de passer. Lou n’aura pas le temps de parler du site. En voyant Disson sortir son smartphone et entourer l’épaule de Victoire d’un bras pour prendre un selfie, elle se dit que c’est beaucoup mieux que tout ce qui avait été prévu. Le site lui aussi a eu ses quelques secondes de gloire devant des millions de téléspectateurs. Sous les gros sons dramatiques de la musique de Spartacus, Disson approche son visage de celui de Betty Page et prend un selfie. Puis, ignorant Bad Girl qui reste en rade, il s’approche d’Adèle avec une mine gourmande et l’agrippe par la hanche tout en louchant sur ses seins. Elle le saisit fermement au poignet et écarte la lourde main pleine de doigts. Penaud, il se laisse rembarrer, prend un selfie. Puis il vient vers Lou, colle sa joue à la sienne.

Elle se laisse photographier avec lui, rayonnante. Tristan est rentré du Congo dans l’après-midi, le bébé de Nina est une fille, et il l’attend à la sortie du studio pour l’emmener chez lui. Elle se sent tout à fait in the mood for love…

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2015

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-799-5

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-654-7

Couverture :
© Zoonar RF / Thinkstock / Getty images

Cet ouvrage a été numérisé
le 29 avril 2015 par Zebook.

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