Le tour du monde en quatre-vingts coups

Voyager, c’est partir vers l’inconnu pour découvrir de nouveaux horizons géographiques, culturels... et parfois sexuels ! C’est ce que vous découvrirez en lisant ces 20 histoires de sexe en voyage, qui vous mèneront des plages de Bretagne au désert du Maroc, en passant par les lagons polynésiens, les bouges de la Havane, le grand Ouest américain et autres destinations exotiques, pour un tour du monde des plaisirs les plus torrides et inattendus. En auto-stop, en train ou en avion, tous les moyens sont bons pour vous conduire au septième ciel. Détachez vos ceintures, paré au décollage !

ROAD TRIP Julie Derussy

Quand elle m’a annoncé ça, j’ai cru, au début, que c’était une plaisanterie. Sa réponse m’a cloué sur place.

— Pourquoi, tu trouves ça drôle ?

Je n’ai rien pu répondre. Alors, elle a haussé les épaules, s’est penchée pour récupérer son sac, puis, se tournant vers moi :

— Bon, on y va ?

Je l’ai suivie.

Road trip in America. J’en rêvais depuis des mois. Le Grand Ouest, l’aventure. Avril nous avait semblé le mois idéal, il ne ferait pas trop chaud. On louerait une voiture, et à nous la liberté. Aucun motel n’avait été réservé. On voulait se laisser le choix, ne pas s’enfermer dans un circuit prédéterminé. Si on avait envie de s’arrêter une nuit de plus, c’était possible, idem si on roulait toujours plus loin. Le vent nous porterait. Bien sûr, nous avions fixé certaines étapes : Monument Valley, le Grand Canyon (j’en avais tellement rêvé, de celui-là !), Zion Park, la vallée de la Mort, Yosemite, San Francisco. Les casinos de Las Vegas avaient été écartés d’office. Ce qu’on voulait, c’étaient les vastes espaces, pas les machines à sous.

On était vraiment sur la même longueur d’onde. Les soirées passées à préparer le voyage avaient été très réussies : des bières, des guides, une carte étalée devant nous et des fous rires à n’en plus finir. Je n’avais pas regretté une seconde ma décision. Bien sûr, quelques amis avaient tenté de me prévenir.

— Tu ne trouves pas ça bizarre, de partir tout seul avec un couple ?

Non, je ne trouvais pas ça bizarre. Nicolas était mon ami depuis l’enfance. Quant à Nadia, je la connaissais depuis longtemps, et nous nous étions toujours bien entendus. Ce n’était pas ce genre de couple indécollable, dont les deux moitiés semblent en permanence scotchées : je ne m’étais jamais senti de trop en leur présence. Ils aimaient se tenir la main, mais gardaient les tripotages pour l’intimité. Bref, pas de lézard.

J’aurais dû me méfier.

Avant de prendre le RER, j’avais pensé à tout. Les billets étaient imprimés, le passeport rangé, j’avais des dollars et un permis international. Chaussures de marche, jeans et shorts, pull chaud. Lunettes et crème solaires. Ne pas oublier la brosse à dents – ma spécialité. J’étais un peu nerveux, comme toujours avant de prendre l’avion. Je devais retrouver Nadia et Nico à Châtelet, on ferait le reste du trajet ensemble.

Elle m’attendait sur le quai, son gros sac à ses pieds. Nico n’était pas là. J’ai regardé autour de moi, cherchant sa silhouette parmi les flots de voyageurs. Je ne l’ai pas vu. Il devait être en train de vérifier les horaires ou quelque chose comme ça.

— Prête ? J’ai demandé à Nadia, un grand sourire aux lèvres.

— Nicolas ne viendra pas, elle a lâché sans desserrer les dents.

Je suis tombé des nues.

Et c’est là que j’ai pensé : on te l’avait bien dit, mon gars. Ne jamais partir seul avec un couple, la règle d’or. J’étais tombé dans le panneau.

Naturellement, Nadia était d’humeur exécrable. Dans le RER, elle n’a pas voulu me donner d’explications. Elle répondait à peine à mes questions, se murait dans le silence, bras croisés et sourcils froncés. J’ai envoyé un texto à Nico. Il n’a pas répondu. Au moins, ils étaient raccord sur ce point. « Calme-toi, j’ai pensé. Ça ne veut pas forcément dire que le voyage est ruiné. Tu vas en profiter, en profiter malgré cette merde. Tu en as rêvé, oui ou non ? »

Jamais, je ne m’étais senti aussi mal à l’aise.

À l’aéroport, dans les toilettes, j’ai essayé d’appeler Nicolas. Toujours rien. Qu’est-ce qu’il foutait ? Tant pis, on partirait sans lui. Tous les deux.

Dans l’avion, j’ai sorti mon guide de mon sac. Elle s’est penchée pour voir les motels surlignés, les lieux à visiter, donner son avis. La conversation a pu renaître de ses cendres, et je me suis senti soulagé. Un peu d’enthousiasme m’est revenu. Ce ne serait pas si terrible que ça, finalement. Il suffisait d’éviter de parler de tout ce qui me tenait à cœur.

La nuit, je n’ai pas pu fermer l’œil. Je l’ai regardée dormir sur le siège à côté de moi. De temps en temps, elle frémissait dans son sommeil. De quoi rêvait-elle ?

Quand nous sommes arrivés à Phoenix, j’étais exténué. Heureusement, nous avions déjà réglé les formalités de location, et nous avons pu larguer nos bagages dans le coffre de notre nouveau véhicule – une Ford qui se fondrait dans le paysage. Nous étions déjà complètement dépaysés ; il faisait chaud malgré la nuit qui tombait. On sentait le désert aux portes de la ville. C’est Nadia qui s’est chargée de conduire jusqu’au motel que nous avions sélectionné pour cette première nuit. Un peu hésitant, je lui ai demandé si elle préférait qu’on prenne deux chambres. Pas question, elle a dit, ça coûterait trop cher. Je me suis contenté d’acquiescer. On demanderait des lits jumeaux.

La moquette beige avait l’air un peu louche, mais la douche était chaude, et c’était l’essentiel. Nous avons dîné dans un restaurant mexicain, tout près. J’étais trop fatigué pour essayer de relancer la conversation, Nadia n’était pas très en forme non plus. Nous avons décidé d’aller nous coucher sans plus tarder ; il fallait être d’attaque pour notre premier jour de road trip. C’est avec bonheur que je me suis enfin glissé entre les draps.

Et là, pas moyen de dormir. L’énervement, sans doute. J’avais beau compter les moutons, les faire bêler en américain, je me sentais désespérément éveillé. Autant l’avouer : je pensais à elle, dans le lit près du mien. Je guettais sa respiration. Elle ne dormait pas non plus, je le savais. Elle se tournait et se retournait sur le matelas. Je la connaissais depuis si longtemps, je l’avais toujours vue comme une bonne copine. Mignonne, mais sans plus.

Pourquoi étais-je troublé, alors ? De la sentir là, si proche. D’être seul avec elle. Elle portait un débardeur et un short de coton gris. Rien de spécialement sexy. Un début d’érection est venu démentir mes pensées. Je me suis mis sur le ventre, j’ai essayé de visualiser autre chose. La Ford, Monument Valley. Rien à faire. Les roches imaginaires avaient la forme de ses seins, ses beaux seins dont j’avais vu les bouts pointer sous son tee-shirt. Un soupir m’a échappé, je me suis tourné sur le dos et, comme en écho, je l’ai vue s’agiter dans son lit, se lever. Elle allait aux toilettes, sans doute.

C’est ce que je me suis dit.

Elle ne s’est pas dirigée vers la salle de bains. Elle a levé les bras, enlevé son débardeur. Dans la semi-pénombre, j’ai vu ses seins, merveilleux de rondeur. Elle ne s’est pas arrêtée là. Sans même me jeter un coup d’œil, d’un geste décidé, elle a fait glisser son short sur ses hanches. Dessous, elle ne portait rien.

Je bandais si fort que j’avais mal.

— Fais-moi une petite place, elle a dit.

Je n’ai pas bougé. J’étais paralysé par le spectacle qui s’offrait à moi. Seule ma bite gonflait encore, comme animée d’une vie propre. Nadia n’a pas attendu. Elle s’est glissée sous les draps, a chevauché mon corps, se frottant contre moi à travers le tissu du caleçon.

— On ne peut pas, Nadia, on ne peut pas, j’ai murmuré, retrouvant enfin l’usage de la parole.

— Ce n’est pas ce que me dit ta queue, elle a répliqué.

Elle avait un sourire étrange, presque carnassier. Ses yeux sombres brillaient dans le noir. Elle s’est glissée sous la couverture, et j’ai su ce qu’elle allait faire.

Ce n’était pas possible. Je rêvais. Ce n’était pas ma vie, c’était un film porno qui se déroulait dans mes songes. Et pourtant, elle était bien réelle, cette bouche qui allait et venait sur mon sexe. Il m’a semblé que j’allais exploser entre ses lèvres. Je me suis concentré pour ne pas jouir trop vite.

Inutile de dire que je n’ai plus protesté.

Quand elle s’est redressée, j’ai eu peur, une seconde, qu’elle s’arrête là. « Poisson d’avril ! , elle allait s’écrier, je t’ai bien eu. »

— Tu as un préservatif ?

— Dans mon portefeuille.

Il devait s’y trouver depuis pas mal de temps, d’ailleurs. C’est elle qui a déniché le portefeuille dans ma poche de jean, elle qui a déroulé la capote sur ma bite tendue à l’excès, elle qui s’est empalée sur moi. J’avais l’impression de me faire violer. Sauf que, bien sûr, j’étais consentant.

Je l’ai regardée aller et venir sur mon érection, les yeux fermés, sa bouche formant un petit o délicieux. C’était si bon que j’aurais voulu que ça dure toujours, mais je dois reconnaître que je n’ai pas pu me retenir longtemps. L’orgasme est venu avec une intensité brutale.

Après, j’ai voulu l’enlacer, la caresser. Je me doutais bien qu’elle n’avait pas joui. Mais, se dégageant de mon étreinte, elle est sortie de mes draps aussi vite qu’elle y était entrée. Après un passage par la salle de bains, elle est revenue se coucher dans son propre lit, toujours nue.

— Bonne nuit, elle a dit.

Je suis resté seul dans les brumes de ma confusion.

Au matin, j’ai été réveillé par le bruit de la douche. J’ai mis un moment à me rappeler les événements de la veille. Était-ce bien arrivé ? N’avais-je pas imaginé tout cela ? Mais j’étais nu sous les draps, et ma queue, plus dure que jamais, n’avait rien oublié. Gêné, ne sachant comment me comporter devant elle, j’ai enfilé le caleçon qu’elle m’avait enlevé la veille.

Quand elle est sortie de la douche, elle m’a lancé un joyeux salut. Elle avait l’air tout à fait normale, pas le moins du monde embarrassée. Moi, je me sentais gauche, maladroit, surtout quand il a fallu me lever pour rejoindre la salle de bains. J’ai bien essayé d’attendre la fin de cette érection matinale, mais elle était plus vaillante que d’habitude. Finalement, j’ai pris mon tee-shirt à la main pour masquer la situation. Si elle s’est rendu compte de quelque chose, elle n’a rien dit.

Nous sommes sortis prendre le petit déjeuner. Pendant que nous attendions nos pancakes, je n’ai pu m’empêcher de fixer les traces humides laissées par ses cheveux sur son tee-shirt. Elle n’avait pas pris le temps de se les sécher ; ils retombaient libres sur ses épaules, ses seins. De nouveau, je me suis senti à l’étroit dans mon jean.

Le voyage risquait d’être compliqué, si j’étais en état d’érection permanente.

Nous n’avons pas parlé de notre étreinte nocturne, encore moins de l’absence de Nico. Nadia était beaucoup plus enjouée que la veille. Lucide, j’ai mis ça sur le compte de notre expédition à venir. Ce n’étaient probablement pas mes performances sexuelles qui la réjouissaient ainsi.

Monument Valley, notre première étape. La route était quasi déserte, c’était un vrai bonheur de rouler. Les premières roches ont surgi au loin. Nadia a poussé un petit cri d’excitation en les montrant du doigt. Un décor de western se déroulait à l’horizon ; nous avons plongé dedans. Les roches rouges étiraient leurs formes étranges sous le bleu du ciel. Après être entrés dans la réserve, nous avons conduit sur la piste, chacun notre tour. Les cahots nous faisaient rire ; la voix rocailleuse de Janis Joplin venait s’ajouter à l’ensorcellement du paysage.

Pour la balade à cheval, je n’étais pas très chaud, mais Nadia a insisté et, ce jour-là, je ne pouvais rien lui refuser. Dieu merci, nos montures étaient placides. Mes craintes ont disparu tandis que le guide, un vieil Indien Navajo, nous expliquait le nom des roches, les Trois Sœurs, l’Aigle impérial, l’Œil qui pleure. J’ai immortalisé le sourire étincelant de Nadia, gracieuse sur sa jument. J’étais beaucoup moins à l’aise qu’elle, mais je n’ai pas hésité quand le guide nous a proposé un petit galop. Sensation enivrante de voir filer ce paysage irréel. J’ai tout oublié : mon désir, mes angoisses. J’étais libre.

L’espace de quelques heures, la vie est devenue simple et parfaite.

L’embarras est revenu avec le soir. Nous avions choisi de dormir dans le motel une nuit de plus. Ce n’était pas cher et les pancakes étaient délicieux. On prendrait la route pour le Grand Canyon au petit matin. Nadia a voulu qu’on s’arrête dans une pharmacie en passant. Je me suis inquiété. Avait-elle mal à la tête ? Elle s’est contentée de me rassurer et je n’ai pas insisté. Peut-être avait-elle ses règles ? Cette pensée m’a consterné. « C’est la copine de ton meilleur ami », j’ai pensé. Mais Nicolas n’avait pas répondu à mon texto, et s’il n’était pas là, c’est sûrement qu’ils avaient rompu, non ? Se glisserait-elle à nouveau dans mon lit, la nuit venue ? J’étais incapable de faire le premier pas.

Les choses ont eu le mérite d’être claires : en rentrant dans la chambre, elle a sorti de son sac une boîte, l’a posée sur la table de nuit. Des préservatifs. C’est ça qu’elle avait acheté dans la pharmacie. Je me suis senti rougir.

Comme la veille, c’est elle qui m’a rejoint. Et là, catastrophe : après toutes mes érections de la journée, je me suis retrouvé idiot, incapable de bander. Trop de pression, sans doute. Devant son air déçu, craignant qu’elle ne regagne son lit, j’ai pris les choses en main. De toute façon, il était grand temps de lui montrer ce que je valais vraiment, à cette cocotte.

Ses seins, d’abord. J’avais tant rêvé d’eux. Je les ai piquetés de baisers, mordillés, léchés. En même temps, j’ai caressé ses cuisses, jouant à la faire languir avant de glisser un doigt dans sa fente humide.

J’ai bu longtemps à sa source, jusqu’à sentir le plaisir se répandre en vagues dans son corps. La jouissance noyait encore son regard quand je l’ai pénétrée.

Vers midi, le lendemain, nous sommes arrivés au Grand Canyon. Il était immense, bien plus que je ne l’aurais cru. Je m’étais imaginé une béance dans la terre, mais les roches se succédaient dans le canyon, pointe après pointe. On ne voyait pas le Colorado qui coulait au fond. C’était grandiose, spectaculaire. Un rêve impossible. Comme la beauté de Nadia, qui souriait à mes côtés. Nadia. Ses seins nus, ses cuisses écartées, son sexe trempé.

Mon érection est venue s’ajouter aux protubérances environnantes. J’ai secoué la tête pour chasser mes fantasmes.

N’étant pas équipés pour emprunter la bright angel trail qui descendait au fond, nous avons suivi le sentier qui serpentait au bord de la rive sud du Canyon. Les touristes étaient plus nombreux qu’à Monument Valley, mais nous n’avons pas croisé grand monde sur le chemin. Je ne me gênais plus pour photographier Nadia. Nous avions dormi séparément, et pourtant notre deuxième nuit avait effacé toute distance entre nous.

Du moins, jusqu’à ce que je voie le texto. Mon téléphone a vibré dans ma poche. Je l’ai sorti, pensant que mes parents me demandaient des nouvelles. C’était Nico. Il voulait savoir si c’était vrai que j’avais baisé Nadia.

Je suis devenu très pâle.

Elle était là, assise sur un rocher, tout près de moi, elle prenait des photos.

— Tu as dit à Nico ce qui s’est passé ?

Elle n’a pas tenté d’esquiver.

— Oui.

— Pourquoi ?

Sans un mot, elle s’est tournée vers le Canyon. Les ombres s’allongeaient, les roches rougissaient, c’était encore plus beau, à présent. Ma joie était gâchée. Le reste de la balade, nous n’avons plus parlé. J’ai fini par envoyer un bref texto à Nicolas. Je lui devais la vérité. Lui non plus n’a pas répondu.

Quand nous avons posé nos affaires dans la chambre d’hôtel, la tension était palpable. Nadia a fini par poser une main sur mon épaule.

— Je ne voulais pas te blesser, tu sais.

— Non, tu voulais juste te venger, c’est ça ?

Je n’étais pas complètement idiot. J’avais une petite idée de ce qui s’était passé. Elle s’est enfin décidée à parler.

— La veille du voyage, j’ai voulu rentrer plus tôt pour faire mon sac. J’ai séché les cours de l’après-midi. Quand je suis arrivée chez nous, il était avec une fille.

Elle avait parlé d’une voix détachée, comme indifférente. Je ne savais plus ce que je ressentais : de la compassion ? De la colère ?

— Et tu as décidé de te venger en m’utilisant ?

— Pas tout de suite. Je lui ai dit que je partais et qu’il était hors de question qu’il vienne avec moi. Je ne lui ai pas laissé le choix. Ce qui s’est passé entre toi et moi, je ne l’avais pas prévu.

— Et le texto, tu lui as envoyé comme ça, sans y penser ?

— Désolée, elle a dit.

Désolée. La rage l’a emporté en même temps que le désir. Je l’ai enlacée brutalement, je l’ai embrassée, mordue. Elle ne m’a pas repoussé. La passion nous submergeait. Nous avons arraché nos vêtements et nous sommes effondrés sur un des lits, entremêlés. Je ressentais avec une intensité presque douloureuse chacune de ses caresses.

— Mets-toi à quatre pattes, j’ai ordonné.

Elle s’est exécutée sans protester. Deux globes ronds se sont tendus vers moi. Je me suis fiché en elle, profondément, et j’ai laissé libre cours à la violence, la labourant sans retenue.

Ses cris ont dû retentir dans tout l’hôtel.

Cette nuit-là, nous avons baisé encore et encore, féroces et passionnés, jusqu’à ce que l’épuisement nous terrasse enfin.

Nous nous sommes endormis dans les bras l’un de l’autre.

Au matin, nous avons repris la route. La frénésie ne nous a pas quittés pour autant. Elle a rythmé tout le reste de notre road trip, comme une fuite en avant.

À Zion Park, je l’ai prise en pleine nature, un peu à l’écart de la piste des emerald pools. N’importe qui aurait pu nous surprendre. Nous nous en moquions.

La première fois qu’on l’a fait dans la voiture, c’était au bord de la route 66. Nous nous étions garés pour consulter la carte, ses doigts ont effleuré les miens, nous nous sommes regardés. Elle a relevé sa jupe en jean, enlevé sa culotte, et m’a chevauché avec ardeur.

Dans la vallée de la Mort, je l’ai pénétrée par-derrière, contre le capot de la voiture, au milieu des roches colorées.

Et toujours, ce désir vorace, cette faim d’autant plus insatiable que nous sentions les jours couler entre nos doigts.

Je redoutais la fin du road trip. Je n’osais pas lui demander ce qu’on ferait après. Voudrait-elle toujours de moi ? Reviendrait-elle à Nicolas ? J’avais cessé de m’inquiéter pour lui. Après tout, il l’avait trompée en premier. Je ne me demandais même pas ce qu’il adviendrait de notre amitié. J’étais trop amoureux d’elle pour penser à ça.

Je ne sais pas quand c’est arrivé. L’amour. Un matin, j’ai ouvert les yeux et j’ai su, comme une évidence, que je ne pouvais plus me passer de cette fille qui dormait contre moi. Que je l’aimais comme un fou.

Je ne lui ai pas dit. Elle n’a rien dit non plus.

Le désir parlait pour nous.

La dernière nuit, à San Francisco, nous n’avons pas dormi. Nous ne pouvions cesser de nous prendre et de nous reprendre. La douleur se mêlait au plaisir dans nos corps meurtris. À la fin, elle m’a demandé grâce, mais je n’ai pas cessé de la caresser.

C’est là que les mots sont venus.

— Reste avec moi, j’ai dit. Je veux qu’on soit ensemble. Je veux que tout le monde le sache. Reste avec moi, Nadia.

C’était presque un murmure, tout contre son oreille. Mes doigts glissaient sur son sexe ouvert, et la réponse est née dans un soupir :

— Oui.

TRAIN D’ENFER Emmanuelle

Deux semaines déjà ! Deux semaines de vacances avalées, bouclées, envolées. Les copines lui avaient certifié qu’elle s’éclaterait, qu’elle rencontrerait plein de monde. Des rencontres pour se changer les idées depuis son récent déménagement en Italie, des rencontres pour s’amuser sans réfléchir, pour vivre et sourire.

« Allez, Juliette, viens avec nous ! On va rencontrer plein de monde. Tu vas passer des vacances d’enfer ! »

Du monde, ça oui, il y en avait… Ses amies et elle ont profité un max de leur location en Guadeloupe. Pendant que tout le monde restait sous la grisaille du mois de février en France, elles sont parties rejoindre le paradis ensoleillé des Antilles.

Le soleil et la mer la journée. Elles ont bronzé sur les plages de sable blanc, sous les cocotiers. Elles se sont enduites de crème, d’huile et de monoï. Et elles reviennent avec un corps doré à souhait, à croquer.

Le vent et les alizés dans les cheveux. Les sorties en mer en voilier pour découvrir les Saintes, Marie-Galante, la Désirade. Les skippeurs leur ont fait découvrir les coins secrets et les mouillages de rêve de leurs îles. Tous aussi beaux les uns que les autres. Blonds décolorés par la mer et le soleil, corps musclé, sourire charmeur… du bonheur pour les yeux et les mains !

La musique et les tam-tams le soir. Rythme enivrant du reggae, du zouk. Corps endiablés, enflammés, bougeant en rythme dans les bars, dans la rue, partout. Pour le seul plaisir de se sentir vivant, de partager et de communier la musique avec les autres. Sans les connaître, sans avoir besoin de les connaître.

Le rhum et les ti’punchs, la nuit. Saveur entêtante du cocktail des vacances. Pas besoin de réfléchir. Un peu de sucre pour la douceur, du citron pour réveiller les papilles, et l’alcool pouvait couler doucement dans les gorges. Les filles ont appris à apprécier la chaleur et l’ivresse du rhum. Pas de gêne ! Que du plaisir, et les tournées partagées avec les autres.

Les autres. Il y a eu des belles rencontres avec d’autres filles en vacances. Partage de bons plans, des fous rires, des lectures, des confidences. Des hommes aussi. Certains charmants, d’autres moins. Des tentations, des envies, des baisers…

Ses amies en ont toutes profité. Seule Juliette n’a pas trouvé. Elle a bien rencontré des hommes qui l’ont attirée, qui l’ont fait mouiller, qui l’ont chauffée. Mais pas une fois, elle n’a eu le déclic. Pas envie d’offrir son corps, ses seins et sa chatte à un inconnu sans ressentir une vibration, quelque chose qui fait tilt chez elle. La jeune femme en a besoin. Elle le sait. Frustrations. Désir toujours présent, entier.

Maintenant, les vacances sont finies. Juliette a dit au revoir aux copines en descendant de l’avion à Paris, et elle se retrouve seule dans le train de nuit qui la ramène chez elle, à Rome. Déboussolée, elle est partie boire un coup au wagon-restaurant. Avec le décalage horaire et la fatigue du voyage, elle ne sait plus trop l’heure qu’il est, ni ce qu’elle est censée avaler à cette heure-là. Elle jette un coup d’œil à ses voisins. Une famille, qui commande des sandwichs et de l’eau. Un homme en costume, qui semble totalement absorbé par son ordinateur et sa bière. Et un autre, qui lui tourne le dos et parle avec la serveuse. Elle se rapproche et écoute discrètement. Il commande un verre de vin. Bonne idée. Il se retourne, lui lance un petit sourire en la découvrant si près derrière lui et s’éloigne à la fenêtre.

Juliette s’approche et commande également du vin. Du blanc bien frais. Histoire de se remettre dans le bain. Elle s’écarte à son tour et jette un regard à l’homme du bar. Elle le détaille plus qu’il ne faudrait. Jean décontracté, baskets, pull blanc, cheveux bruns épais qui bouclent dans le cou. Elle s’aperçoit qu’il la regarde dans le reflet de la fenêtre. Elle rougit, baisse les yeux, gênée, et se détourne pour aller en face. Elle s’installe debout, dos à lui, face à la fenêtre. Elle regarde un temps défiler le paysage. Nuit tombante, lumières éparses allumées çà et là au gré des villages bordant la voie. Un moment absente, Juliette secoue la tête et rejette sa chevelure en arrière. Ses mèches blondes retombent sur ses épaules.

Elle observe d’un air critique son image reflétée par la vitre. Elle porte sa longue jupe rouge avec un grand pull moulant noir qui la protège du froid ; ses cheveux ne sont pas attachés, ses yeux à peine maquillés et son teint resplendissant. Un souffle chaud de vacances émane d’elle. Un sourire flotte sur ses lèvres. Elle se sert son premier verre de vin, le porte à ses lèvres et laisse couler avec un plaisir non dissimulé l’alcool dans sa gorge. Assez vite, elle boit une deuxième gorgée et laisse ses souvenirs défiler dans sa tête. Mais pourquoi diable n’a-t-elle pas su profiter à fond de tous les plaisirs des vacances ? Son envie de contact, de chaleur, de sexe remonte et envahit son corps. Elle voudrait pouvoir recommencer, là, tout de suite… elle a envie d’un homme.

Elle vide son verre d’un coup et se ressert immédiatement. Elle se sent flotter, légère. Un coup d’œil sur le reflet devant elle. Lui ! L’homme du bar ! Il s’est retourné et la regarde. Il détaille son corps sans aucune gêne. Instinctivement, Juliette se cambre et tend ses fesses. Elle entrouvre légèrement la bouche. Sa respiration s’accélère.

« Les vacances ne sont pas finies, le voyage est encore long jusqu’à Rome… Toi qui voulais un homme, en voilà un à qui tu plais. Profites-en ! Fonce ! » s’encourage-t-elle.

Bien décidée à ne pas gâcher cette dernière opportunité, Juliette se tourne vers lui.

« Un verre de vin avec moi ? » propose-t-elle.

L’homme sourit, s’approche d’elle tranquillement, s’arrête.

Un silence. Son parfum glisse jusqu’à elle. Elle reconnaît SpiceBomb, la rencontre explosive d’épices fraîches et brûlantes. Légèrement tremblante, elle attend.

« Merci, mais j’ai fini. Peut-être une autre fois. Bonne nuit, belle inconnue. »

Il tourne les talons et sort du wagon.

Un silence. Son parfum flotte encore un temps autour d’elle, puis disparaît lui aussi. Juliette n’a toujours pas bougé. Elle était prête, et pourtant il est parti sans lui accorder plus d’attention. Elle n’en revient pas. Son désir est exacerbé. Tout son corps lui renvoie la frustration du manque. Comment a-t-elle pu le laisser s’échapper ? Énervée, excitée, furieuse contre elle-même, elle pivote, attrape son verre et le vide d’un coup. Toujours dans un état second, elle inspire une grande bouffée d’air et se dirige vers son wagon. Elle traverse plusieurs rames au radar, croise des gens sans les voir pour finalement se retrouver devant son compartiment. Elle pose la main sur la poignée, hésite. Si elle rentre pour s’allonger sur sa couchette, c’est fini… elle aura perdu. Pas d’homme. Pas de sexe. Pas de mains sur son corps. Pas de plaisir. Pas de gémissements.

Fragrance subtile du vétiver et de la cannelle, parfum de poivre rose, de piment… Elle réagit à cette odeur qui l’enveloppe à nouveau. Lui. Il est là, forcément. Tout près d’elle. Juliette ouvre doucement la porte et écarquille les yeux pour percer les ténèbres. Elle aperçoit une ombre, assise sur la couchette du bas, juste sous la sienne. Elle fait un pas et referme derrière elle. Elle s’approche et lui fait face. Elle ne bouge plus.

L’inconnu tend une main et, sans un mot, la glisse sous sa jupe. Ses doigts entrent en contact avec la peau de ses jambes et s’immobilisent. Puis lentement remontent à l’intérieur de ses cuisses. Juliette écarte légèrement les jambes. Elle le sent accentuer la pression. Contact. Son sexe. Du bout des doigts, il écarte sa culotte et vient effleurer ses lèvres humides. Il joue avec, les écarte légèrement, puis repasse sur leurs bords, replonge un instant entre elles. Son pouce frôle son clitoris, le contourne, l’entoure, l’effleure. Juliette sent son cœur battre, sa respiration s’accélérer. Elle tend les bras au-dessus d’elle et attrape le bord de sa couchette. Fermement, pour ne pas se perdre. Pas tout de suite.

La caresse devient plus précise, plus forte. L’homme appuie avec sa main sur sa chatte et l’écarte plus encore. Il passe son autre main sous la jupe et vient saisir ses fesses. Il la plaque plus fort entre ses deux mains.

Juliette gémit et ouvre ses jambes pour mieux offrir son sexe à l’inconnu. Il enfonce ses doigts profondément et écrase son clitoris de sa paume. Excitée et troublée, Juliette se cambre pour en sentir encore plus et s’empaler sur les doigts qui la fouillent.

Brusquement, l’homme s’arrête. Regards échangés et lèvres entrouvertes. Il lui retire sa jupe, sa culotte. Remonte son pull pour dévoiler ses seins. Juliette est prête à tout. Elle le sait.

L’homme se penche en avant et commence à la lécher. Mouvement de langue rapide, nerveux, précis, excitant son clitoris, mouillant plus encore ses lèvres gonflées. Il l’appuie davantage en prenant ses fesses à pleines mains. Son visage s’enfonce entre ses cuisses largement ouvertes, sa bouche se plaque sur sa chatte. Il l’aspire, la mange. Juliette gémit en sentant son plaisir monter par vagues, au rythme de la bouche qui la suce. Elle baisse un bras pour caresser la nuque brune. Contact électrique.

« Tourne-toi et penche-toi devant moi ! » lui intime-t-il d’une voix rauque.

Obéissante, la jeune femme pivote et offre sans hésitation sa croupe. Jambes tendues, dos cambré, cul offert. Il se lève et l’attrape violemment. Il prend sa queue dans sa main et l’amène juste à l’entrée de la vulve dégoulinante. Son gland entre dans son sexe. Stop. Juliette se tend pour s’empaler plus. Elle le veut en elle. Elle veut se faire mettre, là maintenant, fort, brutalement.

« Baise-moi », murmure-t-elle.

Il donne un grand coup de reins et la pénètre d’un coup, jusqu’à buter contre le fond de son vagin. Elle pousse un cri de plaisir.

« Encore ! »

Il se retire presque entièrement et la pilonne à nouveau. Sa queue lui laboure la chatte à chaque mouvement. Il lui attrape un sein et le malaxe, le pétrit à pleine main, fort, à lui faire mal. Totalement dominée par ce sexe, elle crie chaque fois qu’il l’empale. Après un dernier coup de reins, il se retire et vient placer sa queue devant sa bouche. Elle le prend, l’enfonce dans sa gorge. Elle le suce avec avidité, le lèche comme une vraie salope. Lui tend la main vers sa chatte dilatée et y entre son poing pour la fister bien fort. Elle le bouffe encore plus, lui lèche les couilles, le gland et le reprend en bouche. Elle gémit et sent son plaisir monter d’un cran encore. Le poing qui la fiste bien profond lui démonte la chatte. Elle sent d’autres mains se promener sur son cul. Impossible de tourner la tête. Son inconnu la maintient fermement sur sa queue pour qu’elle continue à le sucer. Les mains la caressent et viennent jouer avec son trou. Elle sent de la salive l’humidifier. Anus offert, mouillé. Une queue remplace les mains et s’enfonce sans s’arrêter dans son cul. Juliette se laisse enculer avec délectation. Chaque mouvement lui fait entrer la queue qu’elle suce toujours dans le fond de sa gorge. Le deuxième homme accélère son mouvement rapidement. Il veut seulement la baiser, l’enculer et se vider en elle. Elle sait qu’elle va jouir sur cette défonce.

« Toi, t’es une vraie cochonne. Je t’ai entendue crier. Tu vas voir comme ça va te faire du bien que je te ramone. »

Il saisit ses fesses et les écarte pour encore mieux lui enfoncer sa queue. Son trou se dilate sous les coups de boutoir. Sur un dernier mouvement, il se lâche et lui remplit le cul de sperme et s’en va comme il est venu.

Jouissant du spectacle, l’homme du bar se sent bander comme un fou. Il se lève et vient derrière elle. Il profite de son petit cul bien lubrifié pour s’y frayer un passage à son tour et l’enculer lui aussi.

Juliette reste bien cambrée et regarde son inconnu la limer. Ça l’excite de voir. Elle respire de plus en plus fort et se sait sur le point de jouir elle aussi. Son inconnu la sent prête et vient frotter son clito. La jouissance monte d’un coup et vient exploser dans sa chatte et dans sa tête. Il la baise encore, lui claque les fesses, puis se laisse aller à son tour et libère tout son foutre dans sa croupe.

Allongés sur la couchette, apaisés et détendus, ils profitent de l’instant sans un mot.

Puis l’homme se tourne vers elle et lui demande :

« Alors, ce verre, de vin, tu me l’offres ? »

Juliette sourit. Elle aime bien les vacances en train finalement.

CAMPING SAUVAGE Aude Dite Orium

Ce qu’il fait chaud ! Et dire qu’il y a quelques heures, elles grelottaient. Quelle idée aussi d’aller faire du camping dans l’Ouest ! Quatre jours de pluie non-stop, quatre jours coincées sous la tente. Elles ont bien fait de venir dans le Sud. Elles ont voyagé en stop et n’ont jamais attendu plus de cinq minutes. Faut dire qu’elles sont jolies !

Alice la blonde, avec ses grands yeux bleus, son teint de lait, ses joues roses, son nez en trompette parsemé de petites taches de rousseur. Elle est toute en douces rondeurs. Pauline est son contraire. Brune, le teint mat, des yeux noisette, provocateurs, un petit nez, des petits seins pointus, des fesses de marbre. Un corps de danseuse. Quand on les voit, toutes les deux, la blonde et la brune, on se met à croire à la magie de Noël, même en plein juillet.

Pauline ouvre doucement les yeux. À quelques centimètres, une goutte de sueur glisse doucement sur le sein généreux d’Alice. Pauline sourit. Doucement, elle se redresse pour ne pas réveiller son amie de toujours, la complice de tous ses méfaits, tend sa langue et ramasse délicatement la goutte d’eau salée. À quatre pattes, elle ouvre en silence la fermeture Éclair de la tente, et sort prudemment. Le paysage est éblouissant. La mer au loin scintille comme une robe de gala. Le bleu du ciel, intense, pèse sur sa poitrine menue. Elle remonte sa chevelure qu’elle attache négligemment avec le chouchou qu’elle porte toujours au poignet. Quelques mèches restent collées sur sa nuque fine. Dans cinq minutes, elle sera bronzée, ce qui fera hurler de jalousie Alice, qui rougit mais ne bronze jamais.

Pauline est tirée de sa contemplation par un bruit de cloches dans son dos. Elle se tourne et découvre, ébahie, une multitude de moutons qui descendent dans sa direction. C’est une vague, un raz de marée qui semble capable de tout emporter. Ils se rapprochent rapidement. Prise de panique, elle se penche dans la tente, attrape le joli pied d’Alice et le secoue vigoureusement.

— Alice ! Vite, sors, sors ! Putain, réveille-toi, vite !

Alice, alanguie sourit à Pauline :

— Bonjour !

— Oui, bonjour, vite, sors de là, déconne pas !

La douce amie obéit lentement, les yeux fermés. Elle s’étire, offrant son corps à la morsure du soleil. Puis ouvre les yeux, et découvre le troupeau à une centaine de mètres. Ravie, elle s’exclame. Jamais elle n’en avait vu autant. En fait, jamais elle n’en avait vu en vrai ! Pauline, tendue, serre la main d’Alice quand les bêtes se rapprochent dangereusement. Mais dociles, les moutons s’écartent et les contournent. Serrées l’une contre l’autre, elles forment un joli tableau. L’une souriante, l’autre prête à en découdre, elles ont toutes les deux oublié qu’elles ne sont vêtues que de leur culotte de coton. Vert pâle pour Alice, rouge à pois orange pour Pauline. Une jolie image que Thomas apprécie à sa juste valeur.

Quand il a vu la tente au loin, il s’est dit qu’il allait encore devoir virer ces satanés touristes qui se croient tout permis. Si seulement ses moutons pouvaient leur passer dessus ! Mais là…

— C’est pas prudent de planter la tente ici ! lance-t-il de sa voix rauque. Vous auriez pu vous faire emporter par le troupeau !

Alice et Pauline relèvent le nez en même temps. Elles n’ont pas besoin de se concerter pour savoir ce qu’elles pensent : « Miam ! »

Thomas a une trentaine d’années, peau cuivrée, épaules larges, musculature puissante et sèche, bassin étroit, longues cuisses dans un jean usé et sale. Une crinière brune, hirsute au-dessus de deux yeux azur. Pour ces filles de la ville, il est la bête fauve, le mâle rustique des romans de cul de leur adolescence.

— Ah bon ? Mais où on peut se mettre alors ? demande Alice.

Elle porte ses mains à ses hanches, comme si de rien n’était, comme si ses seins arrogants n’éblouissaient pas, tant par leur beauté que par la blancheur de leur peau.

Le berger bredouille que, plus bas, il y a un terrain boisé. Elles y seront mieux, à l’abri du soleil. Et puis il y a une douche naturelle.

— Une douche naturelle ? Super ! s’exclame Pauline, en enlaçant la taille de son amie. On y va ?

— On ne dérangera personne, vous êtes sûre ? minaude Alice.

Le terrain appartient à Thomas, personne ne les embêtera. Elles acceptent avec chaleur. Il leur indique le chemin, siffle quelques ordres à ses chiens, puis disparaît.

— Ouah ! Putain, le mec ! Tu as vu ça ?

— Si j’ai vu ? Putain, il me le faut !

— Pari tenu, ma belle ! Avant ce soir, il est à nous.

Quelques heures plus tard, elles se sont installées. Un petit lopin de pelouse lové au creux d’un bosquet d’arbres. C’est parfait.

— Bon ! T’as un plan, une tactique d’approche ?

Armée de son couteau suisse, Pauline se penche sur le mécanisme de la douche.

— Oups ! C’est cassé ! annonce-t-elle en souriant.

— Ben, ça alors ! C’est quand même pas de chance, ajoute Alice. Comment on va faire ?

— Monsieur le gentil berger, on peut prendre une douche chez vous ?

Alors qu’elles s’amusent ainsi, la voix de Thomas résonne dans leur dos. Rapidement, elles se retournent. Pauline cache prestement le couteau dans sa poche.

— Tout va bien ?

Propre comme un sou neuf, et toujours torse nu, il avance de son pas tranquille.

— On n’arrive pas à faire marcher la douche !

— J’ai essayé de la réparer, mais rien n’y fait.

— Aïe ! Bon, qu’est-ce qu’il lui arrive ?

Pendant qu’il bricole, Pauline et Alice chuchotent dans son dos.

— Il a un beau cul, non ?

— Humm ! T’as raison. Et regarde-moi ce dos !

— J’ai trop envie de le baiser !

— Désolé, ce ne sera pas pour aujourd’hui. La douche est bel et bien cassée.

— Oh mince ! Comment on va faire ? demande Alice en battant des cils.

— On a tellement transpiré, je suis toute trempée ! ajoute Pauline.

— Ben… Euh… si vous voulez, vous pouvez vous doucher chez moi. J’habite juste là, bafouille-t-il en désignant du menton une grande maison de style ancien, à une cinquantaine de mètres.

— Super ! C’est gentil, merci !

— Euh oui… de rien.

— On prend nos affaires et on vous suit dans la douche.

Thomas rougit comme un collégien. Il en a vu, des touristes, mais ces deux-là… quelles filles !

À l’intérieur de la maison, règne une fraîcheur agréable. La décoration est moins rustique qu’attendu. Un aménagement simple et contemporain. Thomas les mène directement dans la salle de bains. Moderne et équipée d’une immense douche à l’italienne.

— Je vais vous chercher des serviettes ! dit-il en se sauvant.

Avant qu’il ait le temps de revenir, les filles sont nues dans la douche.

La fraîcheur de l’eau est bienvenue. Pauline savonne Alice. Elle est toujours émue par la courbe souple et généreuse de ses seins. Elle les prend dans ses mains, les soupèse, lourds et fermes en même temps. Alice lui sourit et glisse une main légère entre ses poils. Elles prennent la pose juste au moment où Thomas revient avec les serviettes.

Putain, ce qu’elles sont belles ! Il bande comme un taureau. Il a envie de les rejoindre, de les baiser sans préliminaires ni ménagement. Au lieu de ça, il balbutie :

— Je… pose les serviettes… sur le tabouret.

Elles se tournent en sursautant. Se cachent maladroitement les seins. Thomas fait tout ce qu’il peut pour ne pas regarder les belles chattes velues. Il reste planté là, comme un con, bouche ouverte. Après un coup d’œil complice à Alice, Pauline demande avec un sourire caressant :

— Vous nous rejoignez ?

— Euh, je… j’ai… j’ai déjà pris ma douche.

Et il sort sans demander son reste.

— Ben merde, alors ! s’exclame Alice. Quel timide !

— Viens, dépêche-toi, on va le rattraper.

Elles arrivent dans la chambre, qui semble vide.

— Il s’est barré, tu crois ? demande Alice.

— Je suis là.

En pivotant sur la gauche, elles découvrent Thomas planté comme un piquet, nu comme un ver, un sourire bêta aux lèvres et la verge haute.

Elles sont bien d’accord là-dessus : il est à croquer. Elles le caressent d’un regard de prédatrices, s’approchent doucement de lui, le prennent par la main, et le mènent devant le grand lit. Alice colle ses seins arrogants contre son torse glabre, pendant que Pauline le contourne et pose deux mains avides sur ses fesses dessinées au couteau.

Thomas enfonce ses doigts dans la chevelure mousseuse d’Alice, qui lui tend ses lèvres pulpeuses. Doucement, il dépose quelques baisers timides, et alors qu’elle lui caresse délicatement le torse, pour le rassurer, Pauline attrape d’une main ferme sa queue dure comme du bois. Il sursaute et se rattrape aux seins d’Alice. Pauline le branle en longs mouvements réguliers. Il croit qu’il va jouir ainsi, mais en quelques secondes, elle s’arrête et reprend son jeu de va-et-vient, au gré de sa fantaisie. Elle le tient sur le fil ; car elles ont bien l’intention d’en profiter longtemps.

De ses grandes mains de berger, il palpe le corps rond et ferme d’Alice, qui ondule sous lui. Il voudrait la prendre maintenant. Mais elle s’accroupit, et Pauline qui le maintient toujours fermement, enfonce sa queue dans la bouche grande ouverte de sa complice. Il s’agrippe au vide pour ne pas tomber. Jamais, au grand jamais, on ne lui a sucé la bite comme ça ! De nouveau, il est à deux doigts d’exploser, mais elles le maîtrisent. Alice tire la langue, ouvre sa gorge, lèche la peau des couilles à chaque passage. Sa bite plonge profondément, et chaque fois qu’elle ressort, elle emporte avec elle un flux de bave épaisse que Pauline lèche de bon cœur. Elles se partagent généreusement leur gourmandise, se passant tour à tour la verge tendue à l’extrême.

Thomas n’en peut plus de se retenir, il a beau essayer de penser à autre chose, il sent qu’il va…

— Oui ! Hummm ! Quelle belle giclée ! s’exclame Pauline.

Elle continue à le branler et recueille chaque goutte de sperme pour la bouche avide d’Alice.

Thomas convulse au bout de sa queue, il vacille et manque de s’effondrer. Haletant, il s’excuse de ne pas avoir tenu plus longtemps, il est si désolé !

— Ce n’est rien ! le rassure Pauline. L’après-midi n’est pas terminée ! N’est-ce pas, Alice ?

— Non ! Elle ne fait que commencer.

Ce disant, elle reprend ses caresses, elle le happe doucement. Pauline, se couche sur le lit, jambes écartées, se branle en les regardant. Alice quitte Thomas pour s’allonger sur son amie, en soixante-neuf. Elle lui donne de grands coups de langue pour finir d’ouvrir sa vulve dégoulinante. Thomas bande de nouveau. Il n’ose pas se branler, de peur de jouir aussi vite que la première fois. Alice l’invite à se rapprocher. Elle attrape sa queue et l’enfonce jusqu’à la garde, dans la chatte de Pauline. Il est parcouru de frissons. Alice le reprend, léchant avec gourmandise la mouille de Pauline. Si elle ne lui tenait pas fermement la queue, Thomas tomberait à la renverse.

Alice se redresse, le regarde dans les yeux et lui commande d’une voix douce, mais ferme :

— Baise-nous fort, maintenant !

Puis elle se place à quatre pattes à côté de Pauline.

Thomas obéit prestement.

— Vas-y ! Plus fort ! s’écrie-t-elle durement. Baise-moi, merde !!!

Thomas s’exécute. Il pilonne la chatte d’Alice qui continue de crier.

— Baise-moi comme une chienne !

Pauline, à côté, jambes largement écartées réclame son dû.

— Remplis ma chatte, je veux ta bonne grosse queue !

Thomas obéit. Il passe de l’une à l’autre sous l’impulsion de leurs ordres.

— Je viens ! annonce-t-il soudain.

— Je t’interdis de jouir ! ordonne violemment Pauline. Tu cracheras quand je te le dirai.

Thomas se retient de son mieux. Il les travaille tour à tour. Tantôt la chatte serrée presque dure de Pauline, tantôt celle souple et moelleuse d’Alice. Maintenant, il sent qu’il n’en peut plus, ça devient presque douloureux. Il vibre de tout son corps.

— Vas-y, crache ! Montre-nous ce que tu as ! ordonne Pauline.

Thomas se retire rapidement, fait un pas de recul, et gicle une seconde fois, à longs jets brûlants. Il râle et tremble comme un chien mouillé.

— Viens là, commande Alice de sa voix douce. À genoux !

Docile, Thomas s’agenouille au pied du lit.

— C’est bien. Tu as bien craché.

Elle lui donne quelques petits baisers sur la bouche comme pour le récompenser. Puis elle le repousse doucement.

— Maintenant, regarde !

Alice, entre les jambes de Pauline, lui lèche délicatement le clitoris, puis enfonce deux doigts dans sa chatte et la secoue vigoureusement. L’effet est immédiat. Pauline se cambre, râle, une gerbe d’un liquide chaud et translucide vient inonder la main d’Alice. Thomas n’a jamais rien vu de tel. Il est abasourdi.

— Viens, s’écrie Alice en direction de Thomas. Viens boire sa liqueur !

Mais Thomas ne bouge pas, il est fasciné. Alice se retourne et voyant son expression béate, éclate de rire.

— Tu n’avais jamais vu une femme fontaine ?

— Non… C’est merveilleux.

— N’est-ce pas ! Allez, viens !

Thomas plonge, bouche ouverte, langue tendue pour recevoir l’élixir merveilleux. Il lape goulûment tout le liquide qui lui gicle au visage et dégouline dans son cou.

Alice s’affale au côté d’une Pauline satisfaite. Thomas, à genoux au pied du lit, les regarde comme deux divinités descendues du ciel.

— J’ai soif, tu n’as pas quelque chose à boire ? demande Alice.

— Heu… si, bien sûr. Tu veux quoi ?

— Du soda, tu as ?

— Oui.

— Alors, j’en veux bien.

— Moi aussi, ajoute Pauline.

Thomas se redresse, et au moment où il s’apprête à passer la porte, Alice le rappelle.

— Au fait, comment tu t’appelles ?

— Thomas, répond-il, de nouveau gêné. Et vous ?

— Alice

— Pauline.

— Vous êtes sœurs ?

— On est des salopes perverses, mais pas à ce point-là, réplique Pauline en riant.

— Oui, pardon, excusez-moi.

— Mais quand tu auras apporté de quoi boire, on te montrera qu’on peut être méchantes. N’est-ce pas, Alice ?

— Oui, il me semble que nous n’avons pas terminé.

— Je rapporte aussi deux trois bricoles à manger, alors. Puis il sort de la chambre.

Alice se tournant vers Pauline :

— Je crois qu’on a monté la tente pour rien.

Elles éclatent de rire.

Alice se lève et va ouvrir les persiennes. Le soleil éclabousse la chambre. La chaleur est encore pesante, mais il faut absolument renouveler l’air de la pièce, ça sent par trop le sexe. Le paysage magnifique rutile.

Les bras chargés de victuailles, Thomas entre dans la chambre, toujours nu comme un ver, il affiche une mine joviale.

— Ne sachant pas trop ce que vous aimez, je vous ai pris un peu de tout… Des spécialités de la région. J’espère que vous n’êtes pas trop salade ou tofu.

Pauline qui s’est redressée admire avec gourmandise les denrées succulentes exposées sur le plateau.

— Humm ! Ne t’inquiète pas pour ça !

— Super. Alors là, c’est du saucisson d’âne. Ça, ce sont des rillons, là, du fromage de chèvre de mon frère…

— De ton frère ? interroge Alice, intéressée.

— Oui, mon frère jumeau. Moi, je fais la viande de mouton, lui, le fromage de chèvre.

Elles le regardent, amusées, en attendant que ça fasse tilt dans sa tête. Mais comme il ne réagit pas, Pauline enchaîne.

— Je crois que tu as besoin de renfort.

Après quelques secondes de silence, il comprend enfin.

— Ah, heu… vous voulez que je l’appelle ?

— C’est ça. Plus on est de fous, plus on rit, non ?

Elles le fixent. Dans leurs yeux, la promesse qu’il y en aura assez pour tout le monde.

Il va chercher son téléphone portable dans la poche de son jean et compose le numéro sans les quitter des yeux.

— Mathieu ? C’est moi. Arrête ce que t’es en train de faire, et rapplique à la maison… Et douche-toi avant ! T’occupe ! Fais ce que je te dis. Tu me fais confiance ou pas ? Voilà ! À tout à l’heure.

Il raccroche, satisfait.

— Il sera là dans une demi-heure.

— Bien ! s’écrie Pauline. Ça nous laisse le temps de manger tranquillement.

Il s’installent tous les trois autour du plateau et dégustent ce que Thomas a rapporté.

Mathieu est ponctuel. Une demi-heure plus tard, ils entendent sa voix retentir dans l’entrée.

— Alors ! Qu’est-ce qui est si urgent ?

— Dans la chambre ! lui crie Thomas.

Mathieu arrive en trombe. C’est le même, exactement. Même allure, mêmes cheveux hirsutes, mêmes yeux bleus. Il stoppe net devant le spectacle de son frère, assis par terre, entouré de deux magnifiques créatures, tous les trois totalement à poil. Bouche bée, il les regarde, stupéfait.

— Je te présente Pauline et Alice.

— Il nous fait goûter les spécialités du pays, et il a besoin de ton aide, ajoute Alice.

Les deux filles ne peuvent s’empêcher de pouffer. Mathieu est toujours bloqué sur le pas de la porte. Alors, Pauline se lève, le prend par la main et le conduit au pied du lit.

— Il faut qu’on le prenne par la main, ce grand garçon.

Alice la rejoint, et ensemble, elles le déshabillent lentement. Mathieu, ravi, se laisse faire. Puis Alice s’agenouille devant lui, le suce avidement.

— Thomas, tu veux bien te mettre à côté de Mathieu, qu’on voie si vous êtes vraiment jumeaux ?

— Tout ce que tu veux.

Il se place à côté de son frère, et Pauline, imitant Alice, le suce avec le même appétit.

— Tu vois Alice, même les vrais jumeaux ont des différences !

— C’est pourtant vrai. Fais goûter pour voir… Ah oui, c’est complètement différent.

Dans un même élan, les deux amies se redressent et se jettent à plat dos sur le lit. Et comme pour confirmer leur gémellité, Thomas et Mathieu posent leur gland gonflé et brûlant sur le bord de leur chatte, s’y enfoncent dans un ensemble parfait. Les mains rivées aux cuisses de leur partenaire, ils donnent les mêmes coups de reins.

Elles les regardent tour à tour, avec l’impression de voir double. Cela les fait rire, puis elles oublient. Mathieu et Thomas cessent de jouer les jumeaux modèles.

Pauline remonte ses jambes au-dessus des épaules de Thomas.

— Encule-moi, ordonne-t-elle.

Elle prend sa queue, la frotte fermement contre sa chatte et son anus. Maintenant !

Il réagit immédiatement et plonge. Pauline empoigne les cuisses de Thomas et se presse contre lui pour qu’il l’encule plus fort. Tout son corps vibre. De sa chatte dégouline un liquide blanchâtre. Thomas, à plusieurs reprises, s’en imprègne la pine pour mieux lui lubrifier son cul de salope. Il va et vient lentement et profondément. Pauline, les yeux fermés, tangue au rythme de ses coups de boutoir. Ses tétons dardent furieusement, sa peau ondule en frémissements réguliers.

À côté d’eux, Alice dévore la queue de Mathieu. Elle lui tient les couilles serrées entre ses doigts. L’autre main, refermée à la base du vit forme une bague étroite. Sa bite gonflée d’un rouge presque violet, est prête à exploser. Alice se l’enfonce profondément dans la gorge, elle l’engloutit en entier. Lui, complètement à sa merci, s’agrippe pour ne pas tomber. Ses jambes tremblent, il vacille de plus en plus. D’un mouvement rapide, elle le fait basculer à plat dos sur le lit. Elle l’enjambe et s’empale sur son membre dressé. Ils poussent tous les deux un cri rauque. S’arrimant à ses pectoraux, elle s’agite sur lui, se baise à sa convenance, l’utilise comme un jouet.

Pauline, elle, se branle, pendant que Thomas continue à la pilonner. Dégoulinante et ardente, elle jouit puissamment. Thomas la suit de près. Il jouit au fond de son cul avant de s’effondrer à son côté. Juste à temps pour voir Alice donner les derniers coups de reins qui la mènent à l’orgasme. Alice se retire et attrape la pine de Mathieu d’une main ferme. En deux va-et-vient, il éclate sur elle en longs jets épais qui l’éclaboussent copieusement. Elle s’allonge elle aussi sur le grand lit. Ils sont bien, là, tous les quatre.

Après quelques minutes, Pauline se lève, va à la fenêtre admirer le paysage. Puis elle se penche et attrape quelque chose à l’extérieur.

— C’est quoi, ça ?

Thomas redresse la tête.

— De la cordelette que je viens d’acheter pour les brebis. Mais elle est trop fine, peux rien en faire.

— Je peux l’utiliser ?

— Si tu veux.

Elle file dans la salle de bains et revient rapidement. Elle se plante au pied du lit, la cordelette dans une main, le couteau suisse dans l’autre.

— Tu viens m’aider, Alice, on a deux grands nigauds à éduquer.

Thomas et Mathieu se redressent, le regard inquiet, la queue au garde-à-vous.

NOURRIR LA BÊTE Sidonie Mangin

— Paire d’as, dit Martin.

— Putain, la chance de cocu… râle Manu.

— Double paire d’as sous la robe de Julia, dit un autre.

Les hommes jouent au poker sur la terrasse, la fumée repoussant les insectes. Les femmes bavardent à l’abri des lumières, levant les yeux vers le ciel clair et très étoilé du plein été.

Un peu plus loin, le chien aboie trop fort avec une régularité désespérante.

— C’est qui, le connard qui parle de mes « paires d’as », au juste ? dit Julia, les mains plantées sur les hanches devant la tablée des joueurs amateurs.

— C’est moi, dit Christophe avec un demi-sourire idiot, et à ce propos, je suis certain que si tu avais l’amabilité de me laisser tripoter ta paire de gros bonnets, j’aurais enfin de la chance à ce jeu de merde.

— Ha ha ha, font-ils tous en chœur.

Sorti de la maison tel un papillon de nuit égaré, un fils dit : « Maman, y a Nathan qui pleure, et Lili et moi, on n’arrive pas à dormir. » « J’arrive, poussin », dit une mère qui n’est pas Julia.

— C’est le dernier rappel du dodo ! glousse Martin, qui prend le cul de Julia dans ses mains et dépose un baiser sonore sur son épaule. Je vais me coucher et endormir nos moussaillons, reste si tu veux, je suis cuit. Salut, tout le monde ! dit-il plus fort à l’adresse des autres ou de personne.

— C’est ça… va dormir, et évite de te branler dans mon peignoir cette fois, tu seras bien mignon ! Ha ha ! lance Christophe.

Sur la terrasse, on range les cartes, on renverse les verres de pastis tiède de l’après-midi, on s’assoupit, d’autres remballent le reste du bordel, deux vont faire un brin de vaisselle. Le chien aboie.

— Mais quel con, ce clébard ! braille Sabine.

— Je m’en occupe, c’est bon, je vais préparer sa gamelle, soupire Julia.

— J’ai déjà commencé, Julia ! Je mets les restes de poulet. Il digère les os ? demande Manu.

— Oui, je crois. Si c’est pas le cas, on le retrouva crevé demain, et tout sera de ta faute ! répond-elle.

Dispersion générale. Il est tard. On rendort les enfants, on pisse avant d’aller dormir, certains se lavent les dents. D’autres ne prennent pas cette peine et virent juste leurs fringues avant de s’effondrer sur un des lits grinçants du gîte.

— Beuuark ! grimace Julia devant la gamelle du chien.

— Non, t’exagères… je crois même que je pourrais en bouffer, là, maintenant, répond Manu demi-sérieux.

— Normal, t’es un gros dégueulasse ! pouffe Julia.

Ils rient, excités comme des ados. Par l’alcool, les blagues de cul, les corps d’été, la chaleur, la fatigue ; dans ce temps dilaté des vacances, la petite aventure que c’est à chaque voyage.

En contrebas, dans la vallée, l’écho lointain d’autres gens, d’autres fêtes, du même été diffracté en milliers de définitions singulières et subjectives, chacune parfaitement exacte.

Le gîte passe des chuchotements au silence. Julia éteint du bout des doigts une bougie à la citronnelle qui menace d’enflammer le parasol. Manu termine de charger la gamelle odorante, mélange de salade de riz, de terrine de lapin et autres restes indéfinis.

— Merci, Manu, t’es un grand cuisinier, dit Julia avec une grimace. Passe-moi ce truc, qu’il la ferme enfin.

— Te perds pas en chemin, fillette, c’est au moins à vingt mètres. Tu veux le GPS ? Hé hé ! blague-t-il en tendant l’auge.

— Super drôle, t’es aussi un grand comique, je vois, déclare-t-elle faussement vexée, surjouant une moue affectée. Je vais aussi essayer de ne pas confondre le clebs avec mon mari !

— Ha ha, c’est sûr que c’est pas à la taille de la queue que tu feras la différence !

Hilare, sans doute un peu ivre, Julia laisse filtrer quelques gouttes de pisse dans sa culotte, rit trop fort, se reprend pour ne réveiller personne, et mime à l’attention de Manu un « chut », l’index tendu dans le prolongement de son nez piqué de rousseurs, les joues rosies par les rires.

— Bon, allez, je t’accompagne, t’as gagné. Je vais pas te laisser toute seule au milieu de la nuit dans ce trou du cul du monde. Je m’en voudrais si tu fais la une de Corse-Matin demain.

À l’instant même ou leurs premiers pas violent la nuit, assourdissante d’un silence fait de mille petits bruits, chacun sent monter une gêne. Rien de très lourd ni de très étonnant. Pour Julia, c’est une simple envie de baiser qui se fiche dans le ventre ; pour Manu, c’est une gaule inattendue étant donné son taux d’alcool, l’heure tardive et le fait que Julia soit la femme de son meilleur pote.

Plus Julia essaie de virer cette idée de sa tête, plus l’excitation grimpe, même le souffle du vent la titille. Ça frise le ridicule.

Elle rompt le silence pour ne pas laisser monter les choses et exploser de cyprine sur l’herbe. Elle dit une connerie comme « C’est splendide, cette campagne, la nuit » ; il répond un navrant « Oui, c’est magique ». Un rire échappe à Julia. Manu le prolonge. La gêne est passée. Mais Julia n’arrive pas à se retenir.

— Bordel, j’ai envie de baiser ! lâche-t-elle.

— Bah, ça tombe bien, on va rentrer se coucher, et tu pourras te la jouer coquine avec ce bon Martin !

— Mouais.

— Ha ha.

Julia rit, mais elle le prend mal. Cette réponse l’arrange, mais elle se sent joueuse, et elle a férocement envie de baiser. Elle sait surtout que ce n’est pas Martin qui risque de faire un effort cette nuit. « Passe-moi la gamelle, bodyguard… » souffle-t-elle. Elle prend l’immense bol dans ses mains, se compose un sourire pute, se retourne, se met à genoux dans l’herbe et le pose devant le chien qui y plonge immédiatement la gueule et commence à dévorer les restes.

En quelques secondes, elle a le temps de dérouler mille possibilités, comme avant de mourir, paraît-il, on voit sa vie défiler en une seconde. Elle se voit redressée, retour au bercail nonchalant et rieur, elle se mate en train de baiser éparpillée dans le foin, elle s’imagine se branler dans la douche pour calmer la nuit, elle se regarde marcher de dos pas si mal pour son âge, elle se surprend à sucer une bite dans un recoin avec les genoux endoloris par le gravier, elle… est tout ça, elle est toutes ces femmes. Est-ce qu’il suffit d’y penser pour que ça existe ? Est-ce qu’elle peut se permettre plus ? Qui arrive à la faire hésiter, la rendre coupable ? L’amour ? La peur ? Elle ne sait pas trop. Si elle y pense plus longtemps, le moment sera déjà terminé et rejoindra le cimetière de toutes les petites envies fulgurantes qui ne font que passer. Elle fait un choix.

Elle reste à genoux, écarte les cuisses, imprime une cambrure à ses reins à la limite de la douleur, relève sa robe pour dévoiler un cul immense et glisse un doigt très au fond de sa chatte. « Putain, mais qu’est-ce que tu fous… » sont les derniers mots prononcés par Manu avant de serrer le cul offert dans ses mains.

Il la regarde se branler, y colle presque le nez, puis dégage les seins de Julia de sa robe. Elle est douce, lourde, appétissante et gourmande. Le chien bouffe sans se préoccuper d’eux. Manu touche Julia, il la malaxe, écarte son cul, la scrute en train de plonger trois doigts dans un sexe béant avant d’en fourrer un autre dans son cul en gémissant. Il est à la limite de jaillir dans son futal.

Julia se retourne, plante des yeux sauvages et brillants dans les siens, sert un demi-sourire, se marre. « Debout », dit-elle. Elle lui descend son pantalon. Sa bite et son ventre sentent le chlore, le soleil, la sueur et le vétiver. Toujours à genoux, se branlant d’une main, elle sort la queue de Manu, en lèche la naissance, la promène le long de sa bouche gonflée, les seins offerts, gorgés de plaisir.

Lui plonge sa queue très au fond de cette bouche, sent sa gorge, appuie doucement derrière sa tête, plongeant la main dans ses larges boucles rousses délavées par l’été. Il va venir, elle recule. « Prends mon cul, le chien à bientôt fini de bouffer. » La bite encore ruisselante de salive, il la retourne, lui écarte à nouveau largement les cuisses, lèche sa chatte et avale une gorgée de son jus qu’il recrache dans son fondement étroit, avant de s’y enfoncer d’un coup sûr, lent et profond.

Elle pousse un râle. C’est rauque et plaisant. Il commence à claquer le cul magnifique, le fait rosir et la fait gémir. Les claques se font plus fortes à chaque pénétration. Julia continue, avec toutefois plus de spasmes et de désordre, à plonger ses doigts dans sa chatte pendant qu’il l’encule. Il ajoute un doigt à l’épaisseur de sa queue déjà gonflée et s’enfonce ainsi. Elle est ouverte. Il lui semble que son cul pourrait le contenir tout entier.

Il se couche sur elle, pèse de tout son poids, fait plier ses genoux qui glissent dans l’herbe humide, tient un énorme sein dans une main, collant le visage sur son dos, perdu dans ses cheveux aux reflets brûlants. Elle est à plat ventre. Il a encore la queue bien fichée dans son cul. Il lâche le sein, plaque sa main sur son épaule pour la retenir, plonge l’autre main dans sa bouche. Il aimerait avoir trois bites pour remplir ce corps-là. Il l’encule comme un furieux, fourrage des doigts sa bouche, lui agrippant toujours l’épaule pour empêcher son corps d’avancer. Julia se cramponne au sol, dévastée de plaisir. Elle est venue plusieurs fois déjà. Elle se demande si ça peut continuer encore.

Mais Manu se répand sur son cul dans un râle long et sonore, puis retombe en roulant dans l’herbe.

Ils restent ainsi allongés dans l’herbe haute. Pile et face, les corps repus et heureux. Ils sourient, chacun pour soi.

— Julia ?

— Oui ?

— Ton mari a vraiment une chance de cocu…

— Hahaha ! Et tu es plutôt bon perdant, on dirait.

LA COURBE DE SES BRAS Frédérique Gabert

Une chaleur humide accueille Christina à sa descente de l’avion. Sous un ciel voilé de nuages, la cohorte de touristes fatigués longe les bâtiments paillés semblables à des huttes qui servent de terminal. Bienvenue à Punta Cana.

À la lecture de ces mots, les larmes menacent de déborder de ses yeux. Elle aimerait tant que Steph soit là, avec elle. Son regard, sa bouche, sa peau, la courbe de ses bras lui manquent. Courage. Des vacances, ce sont des vacances… même sans Steph, qui a refusé de l’accompagner. Tout ira bien.

Elle présente son passeport au douanier qui le feuillette distraitement et lui fait signe de passer. La longue attente, debout devant le carrousel à bagages, commence. À Paris comme ici, les valises mettent une éternité à arriver.

Enfin, sa Samsonite bleu turquoise pointe le bout de sa poignée. Soulagée, elle s’en empare et se dirige vers la sortie, où un taxi est censé la récupérer. L’agence a tout prévu pour un séjour qui comblera ses rêves. Vraiment ?

Elle a toujours désiré visiter la République dominicaine, patrie des ancêtres de Steph. Si elle avait su qu’elle devrait le faire seule… Bref.

Une foule bigarrée et bruissante l’accueille de l’autre côté des portes. Un peu perdue, elle finit par repérer la pancarte portant son nom. Là ! « Christina Portmann », entre les mains d’un grand type au ventre proéminent.

Quelques minutes plus tard, le véhicule déglingué roule en direction de l’hôtel, un cinq étoiles sur la plage de Bavaro. Les cocotiers penchent leurs lourdes têtes vers la route, comme pour la saluer. Elle ferme les yeux et se laisse bercer par le ronronnement du moteur.

L’aube la trouve recroquevillée au centre du lit king size vide. Elle qui se blottit chaque nuit entre les bras de Steph… Allez, haut les cœurs ! Elle est là pour leur couple.

« Ramène-moi un souvenir ! »

Les mots de son âme sœur résonnent encore à ses oreilles. Promis.

Au petit déjeuner, de jeunes amoureux discutent à mi-voix, penchés l’un vers l’autre comme s’ils étaient seuls au monde ; des familles gèrent leur marmaille pressée de construire des châteaux de sable, des retraités savourent le simple fait d’être ensemble. Elle se sent terriblement isolée…

Enveloppée dans son paréo, une capeline sur la tête et un sac à la main, elle se dirige vers la plage. À l’ombre des cocotiers, des transats attendent les hôtes. Plus loin, dans un éternel recommencement, la mer vient lécher le sable clair qui s’étend à l’infini sous le soleil radieux. Un paradis sur terre.

Elle inspire profondément l’air iodé et s’apaise. Elle est seule, certes, mais c’est Steph qui en a décidé ainsi. Alors, autant profiter. Elle rejoint l’eau après avoir déposé ses affaires sur une chaise longue. Les vaguelettes chatouillent ses chevilles. Elle se perd dans la contemplation de cette immensité bleutée, caressée par la chaleur et le vent.

Soudain, une ombre tombe sur elle. Elle se retourne et se heurte à des yeux noisette qui la dévisagent. Il est beau. De son visage aux traits harmonieux se dégagent à la fois calme et énergie. Épaules larges, hanches étroites, short de bain rouge vif, jambes musclées plantées dans le sable. Elle demande, d’une voix tremblante :

— Luis ?

Il acquiesce.

— Christina ?

— Oui.

L’agence, rémunérée à prix d’or, a bien fait son travail. Sa peau chocolat lui rappelle celle de Steph, de même que les lèvres pleines et le nez un peu fort. Ils échangent une poignée de main. Il lui présente le contrat, déjà signé. Elle le parcourt, vérifie les documents annexes, le glisse dans son sac.Tout est en ordre. La gêne monte en elle. Elle ignore que dire, que faire. Il doit le sentir, car il annonce :

— Venez, je vous emmène visiter les environs. Allez chercher vos baskets.

Le scooter fatigué de son guide les conduit dans des recoins de l’île exempts de touristes. Elle ne sait plus très bien ce qu’elle fait là, les bras passés autour de la taille d’un apollon, cheveux au vent, égarée dans une troublante luxuriance végétale. Luis sent bon le soleil, la mer et la liberté. Les rues grises de Paris s’estompent, les traits de Steph se diluent. La magie promise par l’agence opère.

Ils s’arrêtent au bout d’une piste de terre perdue dans la montagne. Des oiseaux chantent, invisibles dans la végétation dense qui masque le soleil. Il l’entraîne sur un sentier qui serpente entre les troncs. Elle devrait s’inquiéter d’être seule avec cet inconnu, pourtant, il n’en est rien, sans doute en raison de sa déconcertante ressemblance avec Steph. Au loin, un grondement annonce la présence d’une rivière. Ils débouchent au pied d’une cascade dont la blancheur scintillante tranche avec les verts profonds qui l’entourent. Des orchidées aux formes équivoques sèment des éclats de couleur dans les branches des arbres fruitiers couverts ici de mangues, là de papayes. Leurs effluves sucrés se mêlent à celui de l’eau vive. Le parfum de l’évasion.

— Magnifique, murmure-t-elle, subjuguée.

— Je savais que ça vous plairait…

Il tire une couverture de son sac à dos et l’étend dans une trouée de soleil.

— Voulez-vous vous baigner ?

Elle opine du chef et, sans attendre, se déshabille et descend dans l’onde fraîche. Son corps pâle et athlétique glisse d’une brasse fluide en direction du centre du bassin. Ses courts cheveux auburn jettent des reflets de feu dans la lumière. Il plonge à son tour et fend l’eau d’un crawl parfait pour la rejoindre. Ils nagent, rient et s’éclaboussent. Puis le regard de Luis se fait pesant. Elle frissonne lorsqu’il lui prend la main et l’entraîne sur la rive. Une troublante chaleur naît dans son ventre quand, à gestes délicats, il lui enlève son bikini fleuri, dévoilant ses seins menus et son sexe entièrement épilé. Elle détourne la tête au moment où il retire son short.

Elle retient son souffle quand il l’allonge et la couvre de son corps. La verge qui palpite contre son abdomen l’inquiète ; elle se tend. Perplexe, il se recule légèrement pour rencontrer ses yeux :

— Tu es vierge ?

Elle secoue le menton.

— Non. Mais ça fait si longtemps…

— N’aie pas peur…

La profonde douceur qui émane de ses iris noisette la rassure. Elle est venue pour ça, pour lui, pour Steph. Alors, elle s’abandonne. Elle n’est plus que sensations exacerbées par le foisonnement végétal qui l’entoure.

La bouche de Luis descend sur ses seins, aspire un mamelon, le fait rouler entre ses lèvres, le mordille du bout des dents. Légèrement, puis plus fort. Elle ferme les paupières, se cambre sous la délicieuse torture. Sa peau, ses nerfs, son ventre répondent. Un feu liquide la parcourt, puis se concentre en une faim terrible, là, en bas. Ses genoux s’écartent d’eux-mêmes et son bassin monte à la rencontre de celui de Luis. Un rire léger secoue la poitrine du jeune homme, qui ne cesse pas sa caresse pour autant. Il continue à taquiner un sein, puis l’autre, évitant sa féminité, qui palpite au rythme de ses attentions humides, affamée. Sans l’avoir jamais rencontrée auparavant, il connaît son corps par cœur. Comme Steph. Une vague de désir déferle en elle. Elle le veut.

— S’il te plaît…

Au son de la supplique qui lui échappe, il descend le long de son ventre, déposant un chapelet de baisers dans son sillage. À mesure qu’il approche de son centre, elle respire plus vite. Il embrasse son mont de Vénus, son aine, l’intérieur de sa cuisse. Elle gémit, frustrée, avide, brûlante. Alors, il remonte, se dirige avec une terrible lenteur vers son sexe qui se liquéfie. Elle n’est qu’une corde prête à se rompre. Et c’est ce qu’elle fait quand il plonge la langue loin en elle et glisse jusqu’à son clitoris qu’il tète comme une délicate friandise. L’orgasme qui la secoue s’achève dans une plainte animale qui s’égare entre les troncs. Il accompagne les soubresauts de son bassin sans lâcher son bourgeon sensible. Les vagues s’espacent, se délitent. Son corps dérive dans les eaux calmes du bien-être. Elle se sent en harmonie, complète, intacte.

Le frottement de la peau de Luis contre la sienne la fait frissonner. Sa bouche suit le chemin inverse, sur son ventre, entre ses seins, laissant une trace humide derrière elle, puis se pose sur la sienne. Son propre goût de sel et de mer l’accueille quand il l’embrasse avec une tendresse qui lui amène les larmes aux yeux. D’une main, il sépare les lèvres de son sexe. Elle se tend, malgré la certitude du plaisir qui approche.

— N’aie pas peur…

Les mots la rassurent. Elle replie les jambes, les écarte. La verge de Luis se fraie un passage entre ses parois étroites. Cela fait si longtemps… Bien avant Steph.

Cette chair rigide et douce qui l’emplit la trouble. Quand leurs pubis se rejoignent et qu’il s’immobilise, afin qu’elle s’habitue à lui, elle frémit. Il entame alors un va-et-vient dont la lente cadence s’harmonise à celui des vaguelettes qui viennent mourir sur la rive. Elle se sent devenir une fleur aquatique, qui s’ouvre et se referme à son rythme. Les sensations l’envahissent, l’étourdissent. Les pensées s’égarent, disparaissent. Seuls demeurent leurs corps qui s’accordent comme s’ils se connaissaient depuis la nuit des temps, et l’ardeur animale qui enfle en elle.

Luis accélère, plonge plus loin, plus fort. Elle verrouille les jambes autour de sa taille et accompagne ses mouvements, focalisée sur le plaisir qui monte en elle telle une bulle de savon prête à éclater. Pas encore, pas tout de suite. Tenir, savourer la perfection de l’instant sauvage. Chaque glissement contre son bourgeon l’amène plus près de la jouissance.

Elle entrouvre les paupières. Luis la chevauche, visage renversé en arrière, traits crispés. La terrible beauté de cette virilité abandonnée à l’extase sur fond d’exubérance végétale la fait basculer. Sa chair implose, puis explose en milliers de fragments dans un cri rauque. Aiguillonné par ce son primitif, Luis donne un dernier coup de reins, s’immobilise et se répand en elle.

Bien plus tard, Christina se repose à l’abri de la courbe de ses bras. Il regarde le soleil qui joue entre les branchages. Les reliefs de son corps luisent, attirantes lignes douces et dures. Du bout des doigts, elle suit les méplats de ses abdominaux, fascinée par les muscles qui se dessinent sous le velouté chocolaté de sa peau, si proche et si éloignée de celle de Steph. Il saisit sa main au vol et embrasse ses doigts fureteurs.

— Il faut rentrer, la route est longue jusqu’à l’hôtel.

Silencieux, ils reprennent le sentier qui les ramène à la civilisation. Elle a le douloureux sentiment d’abandonner un paradis préservé qu’elle ne retrouvera jamais. Adam et Ève chassés du jardin d’Eden…

Sensation de déjà-vu : le carrousel à bagages immobile, la foule qui se presse autour d’elle, étouffante. Christina a froid, malgré son cardigan de laine.

Les images tournent en boucle dans sa tête. Luis, sa peau, son corps, sa gentillesse, son rire… Son sexe. Ils se sont revus chaque jour, ont fait l’amour dans son lit, sur la plage, en bateau… Partout. Mais cette première fois magique dans la forêt reste le souvenir qu’elle chérit.

Enfin, le tapis s’ébranle et le flot de valises malmenées se déverse. Elle récupère la sienne et se dirige vers la sortie, vers Steph qui l’attend, l’espère. Une soudaine envie de pleurer l’envahit. Elle se reprend et marche d’un pas décidé. Les portes coulissantes s’écartent. Au milieu de la foule, elle repère tout de suite Steph. Et la silhouette de Luis disparaît dans le néant.

Elle se précipite en avant, emportée par l’amour incommensurable qui la lie à son âme sœur depuis près d’une décennie. La courbe des bras gracieux de Steph se referme sur elle et elle inspire son parfum familier, thé vert et mandarine ; puis se recule pour mieux contempler sa compagne. La longue robe rouge qu’elle porte met en valeur sa peau foncée, ses formes généreuses et son encolure racée. Ses yeux bruns noyés de larmes la scrutent de la tête aux pieds, comme si elle risquait de s’envoler à nouveau pour des cieux ensoleillés.

— Alors, Chris, murmure-t-elle, tu nous as rapporté un souvenir ?

Avec une infinie tendresse, Christina s’empare de la main de Steph et la pose sur son ventre.

— Comme promis…

SUR LA PLAGE ABANDONNÉE Camille Destouches

Ça a commencé… c’est dur à dire. Les fictions souvent sont linéaires, la vie, elle, est un fleuve plein d’affluents, détours, deltas, difficile d’en trouver la source. Il y a plein de débuts, et pas vraiment de conclusion.

Neuf ans après moi, mes parents ont eu une fille, et puis une deuxième, qui s’est avérée être un doublon. Trois enfants en deux ans, ça a plombé les finances familiales. Ma mère avait continué à travailler à mi-temps pour qu’on puisse se loger décemment sans quitter Paris. Elle faisait des journées de dingue, alors j’étais mobilisable en permanence, couches, biberons, petits pots, guili-guili, raconteur d’histoires, et puis plus tard, les devoirs et j’en passe.

À 19 ans, je suis en fac de médecine pour devenir pédiatre. Un projet, une vocation même, allez savoir d’où ça vient… J’ai déjà une sacrée expérience en puériculture que je mets à profit pour financer mes études. Baby-sitter. Au début, les clientes étaient rares et méfiantes, un garçon qui tripote des enfants, avec tout ce qu’on entend aux infos, n’est-ce pas…

Maintenant, elles se disputent ma personne, je suis la star de la garde d’enfants. Les petits, j’ai une influence, un peu comme les chats sur les humains en général. Apaisante. J’arrive, ils sont en train de brailler, deux minutes après, ils gazouillent. Des fois, les mamans, elles l’ont mauvaise, l’ingratitude de leur progéniture, tout ça… Mais elles me redemandent, et ça m’aide à payer mes études.

Souvent, c’est des mères divorcées, genre quinze ans de plus que moi, encore jeunes et belles, elles s’en vont chercher un prince charmant pour la nuit, pendant que je m’occupe de junior. Moi, je suis encore un peu vert, pas très trapu en plus, pas très velu, j’ai pas la virilité mature qui les fait mouiller, même si j’ai un beau cul, un gros atout pour un homme.

Néanmoins…

Un soir, une de ces dames était rentrée bredouille, et plus tôt que prévu. On a fait causette, on a fait connaissance, on a discuté hygiène et diététique du nouveau-né, sujet intarissable dans lequel j’excelle. En rentrant, la belle délaissée a viré ses escarpins et s’est affalée sur un siège comme une vieille chaussette, exprimant sans retenue une grosse lassitude. La conversation s’étant enflammée au sujet des vertus et inconvénients du lait de vache, j’ai remarqué que son corps s’était redressé, sa jolie robe miraculeusement rajustée, elle s’était approchée de moi et me fixait avec un intérêt qui me semblait plus que maternel. Ce qui se confirma lors d’un corps-à-corps incendiaire, où nous soulageâmes nos frustrations mutuelles. J’avais déjà une petite expérience, mais je fus tâtonnant. J’ai beaucoup appris lors de mes gardes suivantes, et franchement, avec un beau cul, de la conversation et une technique maîtrisée du cunnilingus, un homme n’a pas besoin d’un corps d’athlète pour faire des conquêtes.

Ma partenaire a parlé de moi, et la demande pour mes talents de baby-sitter a atteint des sommets, tout comme l’aisance de ma langue au sein des replis vaginaux. Je goûte aujourd’hui les sécrétions intimes de ces dames comme un œnologue un vin délicatement mûri. Amertume, salinité, tenue en bouche, odeur marine ou musquée distinguent chaque chatte, et je suis sûr qu’avec de l’entraînement, on pourrait reconnaître une femme en usant des papilles et du nez exclusivement.

Un jour, je réalise que j’ai tourné fille de joie, enfin garçon de gaieté, dirons-nous, call-boy. Ben oui, quand une dame loue mes services à la soirée pour garder un enfant qu’on garde ensuite ensemble, qu’elle ne sort pas de chez elle, tandis que moi j’y pénètre tout au fond, comment vous appelez ça, vous ? Du propre ? Moi, qui étais tout fiérot de mes prouesses, je sens la honte me gagner. Je ne suis qu’un jouet pour ces dames, un sextoy, un godemiché. Je prostitue mon sexe sous des prétextes de plus en plus minces. J’ai honte, je me sens sale, mais de là à arrêter… Parce que, bonnes gens, mes dix ans d’études, c’est vous qui allez les payer ? Mes parents peuvent pas, alors, en attendant, je fais ce que je sais faire, mais avec la honte, c’est devenu triste.

Heureusement, les vacances d’été sont arrivées, et j’ai trouvé un job pour trois semaines en juillet. M’occuper de Babette, un an et demi, pendant que sa maman cadre sup’ profite de l’air marin à Plœrdemec. C’est en Bretagne. J’aurais préféré plus au sud, mais Sabine ne craint ni la houle ni le froid, nageuse émérite, tigresse aux cuisses musclées et pleine aux as. Elle m’intimide, aucun risque qu’une gagnante de ce genre s’intéresse à moi, ni que j’ose l’approcher de trop près. Elle va vers la quarantaine avec prestance et fierté. Un corps athlétique, une carrière brillante et un enfant de loser, qu’elle a éjecté peu après la naissance. Moi, la petite gagneuse au physique fluet, je vais faire mon boulot et rien que. Et en profiter pour réviser les os, les nerfs, les veines, muscles, boyaux, tout ça.

Et me voilà dans le Morbihan. Matins et après-midis, Sabine va nager dans les eaux turbulentes de l’Atlantique pendant que je veille au confort et à la sûreté de Babette. Le soir, Sabine va danser et parfois rentre avec un homme, un mâle pure testostérone. Moi, je fredonne des comptines à bébé Babette pour l’endormir. Au moins, je ne fais plus la pute.

Avec bébé Babette, on va explorer le littoral, un peu rocailleux pour une poussette, mais le tangage l’amuse. Tout de même, c’est long. Presque seul dans la villa avec mes cours qui commencent à me gaver, je m’imprègne de la présence de Sabine. J’avais déjà remarqué : un logement de mère célibataire, ça a une atmosphère de féminité sublimée, rien à voir avec le home familial où je m’incruste à Paris. Même quand c’est un peu bordélique, il y a toujours quelque chose de raffiné dans tout ce qu’on voit. C’est comme les vêtements féminins, troublants par leur délicatesse, la minutie apportée à l’harmonie et au détail. Chez l’homme, généralement, les fringues sont kaki ou marine et elles sont là pour couvrir, point barre. Pas de quoi exercer sa sensibilité. Je passe sur la sensualité du corps dont le souvenir imprègne les alentours, enfin bref, il m’est arrivé d’avoir une grosse trique rien qu’à être assis dans le salon d’une femme, et à me laisser imprégner par l’atmosphère. La mère sortie, l’enfant endormi, reste une présence subtile qui excite les sens.

Et là, ça me revient. Et comme je m’ennuie, j’explore les tiroirs à vêtements, palpant les tissus délicats et me demandant comment ça peut faire de les porter. Puis je trouve des vieilles robes en coton qui doivent dater de sa jeunesse, rien à voir avec les tenues élégantes qui l’accompagnent maintenant. J’en déplie une, deux, et sur une impulsion, je vire mon bermuda et je me change. Ça me va pas mal, juste bien aux épaules, un peu court sur les cuisses, le seul bémol, c’est l’absence de nichons qui laisse un vide. Une robe blanche imprimée à fleurs, qui s’élargit en large corolle sur mes hanches étroites et dissimule ma grosse érection. Je bouge, c’est nouveau comme feeling, le tissu qui caresse mes jambes m’émeut. Je me regarde dans le grand miroir, je rougis : ça me va plutôt bien.

Ça fait une demi-heure que j’ai abandonné bébé Babette, ses hurlements me rappellent à l’ordre. Je descends l’escalier à toute allure, pieds nus et jupons au vent pour consoler la petite. Je la prends dans mes bras, je la berce, une vraie mère poule. Ça va mieux, mais elle chouine dès que j’arrête. Elle a pas l’habitude qu’on la laisse toute seule comme ça, la pauvrette. Alors, j’emploie mon arme fatale, le jazz Nouvelle-Orléans. La musique entraînante et ses tonalités aiguës retiennent son attention, j’en profite pour la serrer dans mes bras et virevolter en rythme. Ça y est. Elle rit. Imparable, le dixieland, testé et approuvé par votre serviteur.

Mine de rien, dans ma robe d’été, j’ai jamais trouvé le baby-sitting aussi troublant. Les jours suivants, j’essaie d’autres robes. J’ai exploré les tailleurs, les robes du soir, mais sans oser les déranger, respectueux de leur finesse et de leur imposante propriétaire. Les vieilles fringues, je les replie soigneusement et les envoie rejoindre l’oubli d’où je les ai tirées l’espace d’une heure, deux, allez encore un peu… Eh oui, rapidement mes bermudas me rebutent, alors que j’ai des érections en réserve plein les armoires, les robes surtout. Les jupes tiennent pas sur mes hanches étroites, les hauts flottent sur ma poitrine tendre mais plate. Une robe apparemment trop petite glissera très bien sur ma taille sans laisser les tétons trop dans le vide. Il faut juste que les épaules soient taillées assez larges, ou alors une robe à bretelles, l’idéal. Et toujours la partie basse ample, plissée, à volants, doublée de jupons. Ça me fait une silhouette sexy et ma bite ne tend pas bêtement le tissu. Dans ces atours, je danse, je chante, bébé Babette est aux anges, je lui fais un show en continu, musique, ça swingue ça balance… Pieds nus toujours. Le sol est clean (c’est moi qui fais le ménage), et comme il n’y a pas de chaussures à ma taille… J’en rêve, du cuir fin, des talons, mais bon y a pas.

Sabine est ravie de voir sa fille sourire en continu, elle va me faire de la pub en rentrant, déjà elle m’a retenu pour ses soirées au cours de l’année. Elle va finir par payer mes études rien qu’à elle. C’est qu’elle est friquée et paye bien. Ça m’irait, je veux plus faire la pute. Plus j’y pense, plus je me sens crade, sali émotionnellement, tous mes rêves de jeunesse – amour toujours – souillés. Quand je lis dans le journal les mecs qui louent des call-girls pour organiser des fêtes « bon enfant », je comprends mieux ce qu’elles peuvent ressentir quand elles pleurent en témoignant de leur passé.

Faute de chaussures, je tâte du maquillage. Fatale erreur.

J’ai vu des clientes se maquiller pour sortir, j’ai observé la technique. Sur la table à maquillage, chaque poudre, chaque accessoire a sa place, tous les produits sont inconsciemment répertoriés et inventoriés dans le cerveau de leur utilisatrice, mais ça, je ne l’ai pas vu.

Un après-midi, je couche bébé Babette sur le lit de sa maman pendant que je me fais des yeux de biche, un peu de rouge à lèvres. Intensément, je fixe mon reflet. Narcisse, dites-vous ? Mais non. Je ne m’admire pas, dans ce reflet, je cherche à voir celle que j’aurais pu être dans un autre univers. J’essaye de voir la femme à travers mon vrai visage. Celle que j’aurais pu être si les hasards de la génétique n’en avaient décidé autrement.

Le lendemain après-midi, Sabine nous rend une visite impromptue – par hasard, enfin, préméditée – planifiée plutôt. Elle me trouve en plein Charleston avec Babette, me déhanchant dans une robe rose et blanc à motifs Vichy avec large ceinture blanche, très sixties.

— Ben, faut pas se gêner, qu’elle dit.

Pas en colère, mais contrariée tout de même.

— Fallait ramener ton matos à toi, quoi, elle ajoute.

Je suis rouge pivoine, rubis, coucher de soleil sous les tropiques, toute une palette incarnat. Sabine réalise :

— Ah, c’est nouveau. C’est vrai qu’il est nul, ton maquillage.

Et là elle se marre, le fou rire à me voir gêné, je rougis toujours plus profond, elle rit toujours plus fort. Ça en deviendrait vexant. Au moins, ça la choque pas. Déjà ça.

— Allez, je t’offre ta première leçon de maquillage, dis pas non, c’est gratuit.

Elle a une voix, pas autoritaire, décidée plutôt. On sent la professionnelle habituée à être écoutée, ne parle pas pour ne rien dire. Même si je voulais dire non, j’aurais du mal, elle en impose. Mais pour tout dire, l’idée de me faire pomponner me fait frissonner de partout.

On installe Babette pour sa sieste, on la garde à portée d’oreille. Sabine me fait asseoir. Elle a une vraie table à maquillage, avec de quoi ranger les petites brosses, les onguents, et le miroir avec les lumières tout autour. Je la vois bouger derrière moi dans la glace. Elle tâte ma peau, tire mes cheveux, examine un nuancier, puis moi, tout ça est très mystérieux.

— T’es vraiment pas poilu. On va pouvoir faire simple et efficace. Au fait, tu t’es fait les jambes, ou elles sont lisses d’origine ?

Le rouge me remonte aux joues : je me les suis rasées pour pas gâcher l’effet des robes.

— Rougis pas, c’est embêtant pour choisir les teintes. Chaque visage est différent, le maquillage c’est un art, comme la peinture, tu vois.

Je vois aussi qu’elle a décidé de m’épiler le visage vu qu’il est peu poilu. Elle les tire un à un avec une pince. Simple et efficace. Ça fait un mal de chien, mais j’ose rien dire, de temps en temps, je sursaute tout de même, « Fais pas ta chochotte, quoi ». Et toc.

Après viennent les fonds de teint, « Juste un peu, sinon tu vas en fourrer partout », les fards à paupières, mascara, rouges, à lèvres, à joues, « Ferme les yeux, ouvre les yeux, fermés maintenant », etc. Et puis les cheveux. Ils sont pas très longs, mais elle y met un gel « aspect mouillé » et les répartit en petites mèches, sur mon front, vers mes joues… Je vois naître en face de moi une jeune inconnue, presque une enfant. Je suis émerveillé et stupéfait en même temps. J’ai du mal à croire ce que je vois.

— Tu m’attends, je me prépare.

À quoi ? Tout ça m’excite ; des appréhensions aussi. Comme une mariée de bonne famille autrefois, à qui on expliquait l’anatomie masculine le jour de son mariage avant de l’abandonner vierge à un inconnu. Dans ma robe Vichy, je l’imagine débarquant en cuissardes, fouet à la main, ça lui irait bien, tiens. Pourquoi elle avait peur que j’étale mon fond de teint ? Sur quoi ?

En attendant, je m’observe. Qui es-tu toi qui me regardes ? Je fais des grimaces, des moues, je prends des poses pour voir à quoi je ressemble. Je bande comme un âne aussi. Je sens un moi féminin prendre possession de mon corps. Je sais que ça ne durera pas, alors je me regarde, fixe, observe intensément. Je veux graver cette image dans ma mémoire. Celle que j’aurais été l’espace d’un moment.

Bébé Babette appelle, l’instinct maternel domestique mes pulsions charnelles, je cours vers elle. Je lui fais réchauffer une purée de légumes, elle a faim, la pauvre. Je la berce, lui chante Frère Jacques, elle se rendort. Je la dépose dans son berceau, essuie un filet de bave. Sabine est penchée derrière moi, « T’as vraiment le feeling avec les enfants ».

Elle m’a fait sursauter. Je me retourne, pas de cuissardes, elle a mis ses vêtements de travail. Tailleur noir, chemisier bleu pâle, des bottes marron montent tout juste au niveau de l’ourlet de sa jupe droite. Sobriété, élégance, avec ses talons, elle domine ma fine silhouette en robe claire. On dirait vraiment des mariés, je me dis. Robe blanche contre costume sombre, presque ça.

— On danse ?

C’est elle qui vient de parler. Je sais pas si vous avez remarqué, mais moi, je ne dis plus grand-chose, c’est la reine qui prend la main.

— Mets une valse, je connais rien d’autre comme danse de salon.

Alors on valse, d’abord titubants, elle écrase mes pieds nus, je fais semblant de rien. Bientôt, on tourne, plus vite, toujours plus vite, elle me serre la taille, c’est elle qui conduit… Elle est en nage, il fait chaud pour son genre de tenue.

— Tu veux une glace ? dis-je.

Eh oui, je m’exprime encore un peu. Je lui demande pas quel parfum, on est tous les deux chocolat. Je prépare une grande coupe de glace au chocolat avec des copeaux de chocolat, une mer de sauce au chocolat et de la chantilly par-dessus. Plus deux longues cuillères. On se goinfre tous les deux, les rouges à lèvres ont disparu dans la glace. Au fond, il n’y a plus que la sauce. On se fait manger l’un l’autre des cuillerées de cacao liquide, ça coule sur les visages, alors, on se les lèche et on se roule de longs baisers chocolatés. Divin.

On est debout. « T’as un beau cul, t’aurais dû te voir danser, miam. » Sabine me caresse les jambes, remonte les pans de ma robe au mépris de ma pudeur et finit par atteindre ma bite toute dure. J’ai pas de culotte ; elle la pétrit un moment, puis laisse retomber les flots de tissu. « C’est une belle bite, ça, mais d’abord, je veux une turlutte. T’aimes ça, brouter de la chatte, non ? Tous les hommes aiment ça. » C’est pas une question, c’est pas une affirmation, c’est comme ça, puisqu’elle le dit. Elle enlève sa jupe, en dessous, elle a un collant noir ouvert du pubis au coccyx ; ça lui dessine une jolie culotte de peau rose. Elle met une main sur ma tête, je n’ai plus qu’à m’agenouiller, c’est prêt à servir. Ce que je fais en étalant mes jupes autour de moi, élégamment. « T’es mignon, mais qu’est-ce que t’es mignon. » Un suintement de sa vulve entrouverte vient confirmer la véracité de ses dires. J’avale une lichée du liquide, ça fait slurp, avant de faire mon office. Je donne des petits coups de langue à son clito tout enflé. Elle réagit vigoureusement, mais je laisse son bouton magique et m’en vais mordiller ses grandes lèvres, glisser ma langue à l’entrée de son vagin, titiller, mordiller tout en laissant son clito frustré. Son bassin se tend de plus en plus fort, elle réclame, je reviens sur son clito en passant lentement ma langue par en dessous. Sabine pousse un long gémissement, « Oh oui, t’arrête pas t’arrêtes pas ». Je m’arrête pas, je continue les coups de langue, délicats, puis j’accentue la pression, encore, encore, et quand elle commence à jouir, j’y vais carrément à pleine bouche, je suce, j’aspire, je ventouse tant que me le permettent ses puissants coups de reins. Elle s’immobilise, arquée, les muscles durs comme de la pierre au summum de son plaisir. Un jet jaillit de sa chatte et m’asperge le visage. « Oups ! » Ça m’était jamais arrivé ça. Douché, les yeux irrités, je cherche à tâtons de quoi m’essuyer. Sabine attrape une serviette et m’essuie.

— Allonge-toi, mon chou, je vais m’occuper de toi.

Le dos sur le parquet, je la laisse faire. Elle me caresse longuement, reconnaissante. J’ai gardé ma robe, c’est tellement plus excitant. Elle aussi sait faire monter la pression. Elle passe ses mains de l’intérieur de mes cuisses à la base de mes couilles, ne s’aventurant que progressivement le long de ma bite. Quand elle me sent bien mûr, elle lâche tout et chevauche mon membre, secouant tout mon corps de son corps de nageuse souple et puissant. Je pousse un long cri « aaaaaahhh » pendant que j’atteins l’extase, un geyser de foutre s’en va inonder son utérus, ma bite vibre, et puis tout mon corps, et toujours le tissu contre mes jambes, la douceur des jupons contre ma peau surexcitée.

Après, on est morts. Étalés par terre, on tend l’oreille. Bébé Babette dort en respirant bruyamment, tout va bien.

Sabine me voit froncer le sourcil et se marre. Ben oui, ma robe est toute fripée, tachée de sperme et de je sais quoi, sans parler du chocolat.

— C’est qu’une robe, y a pas mort d’homme, dit Sabine, toujours pratique.

— Mais c’est ma préférée !

Et là, sans savoir pourquoi, l’émotion, trop de jouissance, je pleure comme une madeleine. Sabine me cajole.

— Allez quoi, je t’aime, ma poulette.

— Tu dis ça pour me faire plaisir !

— Ben oui, quoi.

— Continue, ça me fait du bien.

Sabine lève les yeux au ciel. Ah, les hommes…

Pendant que je sèche mes larmes, elle va chercher une clope. Je l’ai jamais vue fumer. « Seulement quand je baise. » Elle m’en offre pas, se l’allume, amorce la combustion de la Marlboro, puis tire une énorme taf qu’elle rejette dans un grand rot sonore et brumeux.

— Putain, ça fait du bien de temps en temps, quoi.

Et la mer de nos désirs assouvis se retire lentement de nos corps de sable humide et las, laissant derrière elle en souvenir une moule et un bigorneau.

DÉVOYÉ VOYAGE Serge Delaisne

Je n’en pouvais plus de ce mois de juillet à Paris. Trois semaines qu’il faisait moche ! Et pas moche du genre sans soleil un peu gris, non. Carrément du mauvais temps, de la pluie, du vent, de la bourrasque. J’avais ressorti mes bottes du placard. Incroyable ! Chaque matin, avant de partir au boulot, je me demandais si je n’allais pas devoir renfiler le manteau d’hiver. Et chaque soir, la météo annonçait que l’on battait des records d’été pourri, que ça n’allait pas s’arranger à brève échéance.

Pire encore, tout le monde n’était pas logé à la même enseigne. Non, non : dans la moitié Sud, les estivants avaient bel et bien rendez-vous avec les beaux jours. Pas la canicule certes, mais ce qu’on est en droit d’attendre de l’été : un ciel bleu et des températures permettant d’envisager la plage autrement qu’avec un ciré ou un parapluie.

Bref, la météo me pesait, tout comme ce maudit dossier à boucler avant de partir. Et puis surtout, Lui me manquait ; sa présence, son odeur, son corps, sa queue, son jus… Ça faisait une bonne dizaine de jours qu’il était parti. J’avais beau me tripoter le clitoris en y pensant, le matin au réveil, ça ne remplaçait pas l’original. Dire qu’en plus, il passait ses journées tranquillement affalé sur la plage à lire au soleil. Ah, il n’omettait pas de m’envoyer sur mon téléphone de superbes photos estivales, accompagnées d’un « Ça va, le boulot ? Tu as presque fini…? », « Tu me rejoins quand…? », « Pas trop déprimée par la pluie…? ». Ben si, justement, déprimée, et bien trop déprimée ! Très dur de travailler dans ces conditions. Je me sentais vide et nerveuse, cul gelé et chatte en feu. Et comme la conjoncture ne faisait rien, vraiment rien, pour refréner ce qui peu à peu tournait à l’hystérie, la pression montait, montait, montait…

Pendant que mon moral s’affaissait au rythme du baromètre, mon envie de baiser au soleil suivait la courbe inverse. Ça devenait infernal. Mes collègues mettaient mon humeur sur le compte de la météo morose. Ils me gratifiaient chaque matin d’un narquois bien qu’amical « Oh, pas encore à toucher avec des pincettes, aujourd’hui ! ». Ben non, pas avec des pincettes, justement. Ou alors, celles qu’il m’appliquait pour faire bander mes tétons avant de me baiser. Mais ni pinces ni baise. Rien. Je n’en pouvais plus.

En plus, on ne savait jamais à l’avance quand on allait vraiment le « boucler », le dossier, mais on devinait aisément que ce n’était pas pour le lendemain, ni même pour la fin de la semaine. Rageant. Être en manque n’était déjà pas simple, ne pas savoir pour combien de temps encore exacerbait cette douleur sourde qui m’habitait en permanence. J’avais la boule au ventre, mais hélas pas au bon endroit. Moi, c’était au bas-ventre que je la voulais, et nulle part ailleurs.

Je ne faisais plus que grignoter, sans appétit, et je maigrissais à vue d’œil. Je me sentais crevée, tous mes muscles ramollis. J’avais même des palpitations, presque jusqu’au vertige, durant la journée le plus souvent. Quant à mon look, j’offrais un bronzage digne de la Sibérie en plein décembre, et mes cheveux d’ordinaire blond vénitien viraient à l’orange pisseux. Sans même évoquer mon carré, que le brushing quotidien ne parvenait plus à sauver de la déprime. N’importe quel toubib aurait diagnostiqué de l’anémie. Moi, je savais bien que je ne souffrais pas d’un déficit de globules rouges. Non, non. C’était de foutre blanc dont j’avais besoin. Le reste suivrait.

Tous les soirs, on se parlait au téléphone. Ma voix devait sans doute trahir l’état dans lequel je me trouvais. Il me le disait ou plutôt me le confirmait. Jusqu’à ce mercredi soir où il a dessiné une éclaircie dans mon ciel désespérément gris :

« Tu sais, je ne suis qu’à 650 kilomètres. Tu pourrais peut-être t’échapper et venir me retrouver ce week-end ? Ça nous ferait des petites vacances, avant les grandes… »

Oui, en quelques phrases, il venait d’ouvrir une brèche, ma brèche. Bien sûr que j’allais venir passer deux jours. De toute façon, je n’imaginais même pas pouvoir atteindre la semaine suivante sans jouir de son jus au fond de moi. J’étais spermo-dépendante. Oh, je pouvais couiner avec mes doigts, avec mon gode ou avec tout autre objet y ressemblant plus ou moins. Mais le jus de couilles décuplait, centuplait mon plaisir. C’était dingue. Je me disais souvent qu’un mec pouvait éjaculer dans un vagin, un cul, une bouche, un lavabo, ou même au pied d’un arbre, ça ne changeait finalement pas grand-chose à son orgasme. Pour moi, il me fallait absolument sentir l’élixir de jouvence gicler, se répandre au fond de ma chatte. Là, je m’envolais, je planais littéralement.

Il le savait, il le savait par cœur, il le savait si bien que pour me récompenser finalement de son foutre, il aimait me faire emprunter des chemins détournés. Je ne doutais pas une seconde que pour atteindre le plaisir ce week-end, la route serait loin d’être droite, mais plutôt tortueuse et vicieuse. Je ne détestais pas, d’ailleurs. Cela donnait une dimension érotique à mon seul besoin d’être remplie, comblée.

Dès le jeudi matin, je lui envoyais un message pour lui signifier comme j’avais hâte, comme je me préparais déjà. Il me répondit perfidement que ce n’était pas la peine que je m’encombrasse inutilement : « Voyager légère, très légère… ! » Oui, certes, mais « Voyager légère » avec ce froid de canard, il me fallait quand même une bonne dose d’excitation et d’imagination. Mais je savais que j’allais faire au mieux, que le mieux serait sans doute le pire, et que j’allais délicieusement aimer le détester pour cela.

Les deux jours restants, je travaillais, ou plutôt je me rendais sur mon lieu de travail. Ce ne fut pas durant ce laps de temps que mon dossier avança beaucoup. Mais là, vraiment, je m’en foutais un peu. J’avais la tête ailleurs, impatiente d’y avoir la chatte aussi. En réalité, je cogitais longuement sur les multiples significations possibles du « Voyager légère ». Mes interprétations me faisaient sourire, je m’imaginais lui faire voir et comprendre ce que j’avais fait de sa suggestion : voyager sans emporter beaucoup de bagages – il saurait forcément apprécier l’initiative car je n’étais pas coutumière du fait –, et voyager peu vêtue – cela faisait partie intégrante de notre panoplie érotique, de toute façon.

Oui, je quittais mon bureau le vendredi soir satisfaite du double sens que j’avais donné à sa directive. À tel point que je me fendais d’un petit message innocent et provocant : « Je pourrais te rejoindre directement à la plage… »

Le samedi matin, le goût de la grasse matinée hebdomadaire m’avait totalement abandonnée. J’étais même debout à 4 heures 27 ! Un premier coup d’œil par la fenêtre, pour prendre la température : rien de neuf sous l’soleil, il pleuvait toujours ! Spontanément, j’avais plutôt envie d’un jean, d’un gros pull, de bottes et d’un imperméable bien chaud au col relevé…

Une fois reçu le coup de massue météorologique quotidien, je filais sous la douche, pour me faire propre, lisse et belle. L’eau chaude réveilla mes ardeurs, et je maniai le rasoir avec enthousiasme, jusqu’à disparition complète de la moindre pilosité. La question se montra très ardue lorsque je me retrouvai dans le dressing à choisir ma tenue. Voyager légère, certes, mais… Allez, haut les cœurs et bas les strings ! Je choisis finalement une petite robe à bretelles, zébrée de gris et blanc, courte et légère. Principe de réalité, et de frilosité aussi, je complétai par un petit lainage grisé, genre gilet sans boutonnage. Par contre, je ne cédai rien sur la lingerie, l’éliminant d’emblée et pour tout le week-end. Dans mon panier de plage, car j’avais décidé de n’emmener finalement que lui, je glissai une seconde petite robe, pour le samedi soir ou le dimanche. Puis trousse de toilette, nécessaire de maquillage, et maillot de bain, tout de même ! Oui, mais juste la culotte, alors. Inutile de s’encombrer. Mes seins voulaient darder au soleil, être offerts aux rayons (et aux regards aussi). J’avalai ensuite un café, et à 5 heures 33, je tournais la clé de contact de ma voiture.

Les filles sont frileuses (etc. etc.), et je faisais à coup sûr partie des filles, mais là, quand même, les 6 degrés extérieurs affichés sur l’écran justifiaient totalement de mettre le chauffage ! J’avais les doigts presque gourds pour lui envoyer un message comme quoi je décollais de la maison ! Cela me réchauffait d’imaginer qu’il n’était certes pas encore réveillé, mais qu’il trouverait mon texto en ouvrant les paupières, que cela ferait briller une étincelle dans son premier regard du jour.

La météo pourrie présentait néanmoins un avantage : les citadins renonçaient à partir en vacances ou en week-end. Pour un samedi matin de fin juillet, les sorties de la capitale étaient désertes et étonnamment fluides. J’atteignis la barrière de péage en un temps record. Bon point : plus vite je serais loin, plus tôt je le rejoindrais.

Mais le bon point se transforma rapidement en mauvais plan. Un portique d’information au-dessus de l’autoroute indiquait : « Accident à 2 000 m. Ralentissez ! » Oui, ralentir, c’était déjà fait. Et je n’avais pas eu besoin du message pour ça, j’étais dans le bouchon depuis dix bonnes minutes déjà. Je venais seulement d’apprendre, grâce au panneau, que j’allais y passer un bon moment encore. Coincée au milieu de voitures qui faisaient exactement la même chose que moi, je bouillais intérieurement. Je lui fis un texto pour lui signaler l’incident, et le retard probable qui en découlerait.

Désormais, il était réveillé, et sa réponse ne se fit pas attendre. Il trouva délicieux que je fusse coincée dans un bouchon, entourée de voitures dont les occupants n’avaient rien d’autre à faire qu’à regarder autour d’eux. Il me demanda de quitter mon gilet et de faire glisser les bretelles de ma robe. Il voulait mes seins à l’air, et donc visibles. Salaud !

En même temps, je n’avais rien de mieux et rien d’autre à faire. Je m’exécutai. Je dus lui envoyer une photo du résultat, la première, sur laquelle j’avais un téton à l’air, et l’autre, le gauche, recouvert par la ceinture de sécurité. Il me demanda s’il s’agissait d’un clin d’œil. Je glissais la ceinture sous mon sein, pris une nouvelle photo, que j’envoyai. Il fut ravi de cette nouvelle prise : le paysage devenait moins monotone ! Pour ma part, j’assumais ma tenue, ou plutôt son absence, comme si de rien n’était. Sûr qu’on devait me mater, car il n’y n’avait que ça à regarder. Mes seins ou la pluie : dans les voitures qui m’entouraient, le choix devait être vite fait !

J’avais roulé le haut de ma robe sur mon ventre et l’avais coincé sous la ceinture de sécurité. Mine de rien, j’étais très excitée par l’aventure, pour ce qu’elle était et pour ce que j’en partageais avec lui. Pendant que je me disais cela, mon téléphone vibra. Un nouveau message, en phase, mais pouvait-il en être autrement : « Pas trop chaud ? Pas trop chaude ? »

J’avais une énorme envie d’aller plus loin, mais je voulais que ce fût lui qui m’y emportât. Je répondis : « Non. Si. » Il avait bien noté, mais regretta mon laconisme avec sa subtilité coutumière : « Whao ! C’est effectivement très dangereux d’écrire des textos en conduisant, et j’observe que tu es très prudente. Tu as raison. Fais donc autre chose de tes doigts ! » Comment avait-il deviné que j’avais envie de me branler, là, au milieu du bouchon ? Il l’avait compris, et moi, j’en avais envie.

Cette fois, c’est le bas de ma robe que je roulai. Je soulevai les fesses pour la remonter dans mon dos et devant, je la coinçai également dans la ceinture. J’étais de fait quasiment à poil. Je m’installai dans une position plus pratique, du moins pour ce que je voulais faire : cambrée, j’avançais les fesses vers l’avant du siège et écartais les cuisses. Ma main droite rejoignit ma fente sans plus attendre. Je m’enfonçai deux doigts, pas surprise de trouver les lieux trempés, ouverts et chaudement accueillants. C’était trop tentant de lui envoyer une photo de la scène, j’étais certaine qu’il aimerait ça. Mais je n’attendis pas sa réponse pour me faire couiner, trop excitée que j’étais. L’orgasme fut violent et bruyant : je remerciai la pluie d’avoir à laisser les fenêtres fermées !

J’attrapai un paquet de kleenex dans mon panier posé à côté, sur le siège passager, afin d’essuyer mes doigts gluants de jus de moule. Mais je n’avais pas que les doigts recouverts de mon fluide intime. Pour tout dire, toute ma fente était trempée et collante. Il me fallait absolument éponger cela avant de songer à retrouver une tenue décente. Ça allait lui plaire, ça, l’impérieux besoin de nettoyage avant de me rajuster. Je lui en fis part dans un petit message coquin. Sa réponse me laissa un peu sur ma faim : il me demandait où en était le bouchon. Justement, je voyais clignoter de multiples gyrophares – gendarmerie, dépanneuse – à quelques centaines de mètres. « Bientôt le bout… du bouchon ! » lui répondis-je.

« Profite de la prochaine aire de repos pour faire ton petit ménage. Ce serait regrettable de tacher ta robe ! » Ah, le fourbe ! Il voulait donc une suite à mon exhibition… J’y réfléchissais pendant que la circulation retrouvait une allure normale. Comment allais-je procéder ? J’avais très envie de rester au niveau où j’avais mis le curseur. Quelques minutes et kilomètres plus loin, je m’arrêtais sur la première aire de repos. Manifestement, le bouchon avait produit ses effets sur la vessie des automobilistes : le parking était archicomble ! Heureusement, une place se libéra sans que j’eusse besoin de tourner en rond. Garée. Mais du coup, j’étais entourée, totalement cernée…

Je pouvais me rafistoler sommairement et descendre de voiture pour être mieux à même de m’essuyer la chatte. Je pouvais, je pouvais aussi… Ce fut évidemment l’hypothèse retenue.

Par conséquent, je détachai ma ceinture, préparai mon téléphone pour un selfy mémorable puis, en toute indécence et sans plus tenir compte de l’environnement, j’ouvris ma portière en grand. Malgré le froid, malgré la pluie, malgré l’orgasme que j’avais connu quelques minutes auparavant, je mouillais comme une folle, totalement excitée par l’aventure.

En même temps que je sortais de la voiture, je posai le téléphone et un kleenex sur mon siège. Une fois debout, dehors, nue, visiblement visible, je fis une série de photos, puis m’essuyai la chatte et les fesses avec le mouchoir. Je ne poussai quand même pas le vice jusqu’à porter à la corbeille le papier imbibé de mucus, non. Je le laissai lâchement tomber au sol. Après quoi, sans précipitation, et même avec une certaine langueur, je rajustai ma petite robe estivale, d’abord le bas, puis tranquillement le haut. Puis je remontai en voiture, heureuse d’avoir vécu cet extraordinaire incident de parcours, non seulement pour moi, pour lui, pour nous, mais également pour celles et ceux qui avaient pu en profiter.

Avant de démarrer, je lui envoyai les photos accompagnées d’un message plein de promesses à tenir : « Maintenant, prépare ton jus et ta bite, j’arrive ! »

LE DINDON Ian Cecil

Lorsque ma femme s’aperçut que nous devions voyager avec cette Allemande, elle faillit tout annuler. Si je la taquinais dès que ses regards s’arrêtaient sur le guide, d’une vingtaine d’années, plutôt mignon, finement musclé, il ne m’était pas venu à l’idée de demander à l’organisme de le remplacer par un vieillard.

Le jour du départ, nous fûmes surpris de découvrir que nous ne partirions pas seuls : avec nous, une femme d’une cinquantaine d’années au charme languide. J’avais à peine remarqué son visage : sa lourde poitrine avait paralysé mes yeux, Marie s’en était aperçue. Jalouse, la petite, mais oui… Elle savait que les gros seins m’excitaient beaucoup et que sa poitrine ne « faisait pas le poids ». (« Très drôle », avait-elle commenté sur un ton qui signifiait assez bien que j’avais la finesse d’une oie.)

Depuis notre première expérience échangiste, Marie et moi avions décidé d’arrêter les frais et de nous recentrer sur notre couple. Aussi avions-nous décidé ce petit voyage au Maroc d’une dizaine de jours. Il n’était pas prévu que nous voyagerions avec d’autres personnes. Notre contrariété se mua en fou rire lorsque Emma, notre Allemande, nous montra la photo de son mari qui devait nous rejoindre deux jours plus tard : un bel homme, ma foi, très au goût de ma femme qui fit venir de la salive sur ses lèvres pour mieux me le signifier ! Nous étions partis dans le désert marocain pour être seuls, et nous voici avec un autre couple pour une semaine ! Nous préférâmes en rire. Emma était si charmante que nous lui avons même expliqué les raisons de notre hilarité, qu’elle partagea. La glace était brisée.

Le soir même, Marie étant allée marcher dans le village que nos tentes surplombaient, Emma se pencha très librement vers moi pour m’embrasser. Je lui rendis son baiser sans bouger. Voyant qu’elle devait tout faire puisqu’elle avait affaire à un benêt, elle plaça mes mains sur ses seins, qu’elle avait sortis de son corsage. Ses mamelles grasses, trempées de sueur, me firent bander. Mon pantalon marocain se dressait, on devinait la roseur du gland à travers le tissu. Ses mains sortirent mon sexe, je me laissai branler quelques secondes, puis elle s’éloigna et rentra subitement ses seins :

— Your wife…

Marie rentrait dans notre tente.

— Stay here… I will see…

Emma se leva et la rejoignit. Je jugeai prudent de les laisser parler toutes les deux, au cas où Marie aurait vu quelque chose. Le guide s’approcha pour préparer le dîner. J’eus l’impression qu’il me regardait d’un air goguenard.

Je l’aidai, me disant que mon imagination me rendait parano.

Près d’une heure s’était écoulée. Je m’approchai discrètement de la tente. Sans un bruit, je pénétrai dans l’entrée. Des souffles me parvinrent. « Non ! me dis-je immédiatement, ce n’est pas vrai ! » Dans notre chambre, Emma, complètement nue, allongée sur le dos, jambes écartées, se faisait bouffer la chatte par Marie ! Elle qui m’avait toujours dit avoir horreur de ça ! J’arrivais quelques secondes avant que tout soit terminé, elles ne m’entendirent pas : Emma mordait un morceau de sac de couchage pour ne pas crier, la tête de Marie tournoyait autour de son clitoris, langue et lèvres collées contre lui, plusieurs doigts dans le vagin et dans l’anus de l’Allemande. Je retournai auprès du feu.

Après le dîner, Marie me dit tout : Emma était venue, l’avait immédiatement embrassée, oui, sans un mot, sans une question, la garce, la sale menteuse qui m’avait demandé d’attendre, je comprenais pourquoi : caressée, pelotée, Marie s’était laissé branler, elle avait joui dans les bras de l’Allemande, blottie contre ses seins, les mains de sa maîtresse lui caressant le sexe, le pubis, l’anus… Puis Emma lui avait demandé de la lécher. Après de brèves réticences, l’obscurité venant, elle avait laissé le parfum de ce sexe l’exciter au point de la faire mouiller : pendant qu’elle la léchait, à genoux au-dessus d’elle ; Marie se masturba contre son propre talon et jouit une seconde fois (sans doute après mon départ, dus-je constater, dépité).

Au réveil, je fus surpris de voir Emma en grande discussion avec un homme qui me disait quelque chose.

— Un bel homme, me dit Marie qui l’avait déjà reconnu.

Elle avait glissé la tête hors de la tente et admirait la virilité de sa musculature, de ses cheveux légèrement grisonnants ; avec sa petite cinquantaine, il me rappelait un acteur américain que les femmes avaient élu séducteur du millénaire ! Ça y est, je le reconnaissais, moi aussi : le mari ! Je voyais déjà se répéter la situation de la dernière fois¹ !

— I’m Fabian, se présenta l’homme.

Une heure plus tard, nous montâmes sur nos dromadaires. Marie se pencha soudain vers moi :

— J’ai oublié de te dire que notre jeune guide m’a l’air tout émoustillé par ma personne !

Je dus m’y reprendre à dix fois afin d’obtenir plus d’informations !

— Hier soir, pendant que je marchais, il m’a rejointe et m’a demandée en mariage. J’ai eu beau lui expliquer que j’étais déjà mariée, rien à faire ! Il ne démordait pas de l’idée que les Françaises pouvaient avoir deux maris ; en tout cas, il savait de source sûre qu’elles couchaient facilement ! Je le voyais venir ! Bref, lorsqu’il a voulu m’embrasser, je l’ai gentiment repoussé, et il n’a pas insisté. Mais je t’assure que lorsque je suis revenue à la tente, j’étais dans un de ces états ! Si tu avais été là à la place d’Emma, tu y passais !

En effet, j’étais vraiment passé à côté de tout : avec Emma, rien ; au retour de Marie, c’est Emma qui était là ; et maintenant, sur ce dromadaire, niente, nada !

Après les visites de la journée, nouveau campement. Le guide part faire des courses, il en a pour deux heures, paraît-il. Fabian et moi discutons pendant qu’Emma et Marie papotent. Nous ne les quittons pas des yeux, elles s’en amusent ; pour y échapper, elles entrent dans la tente.

— No, me retient Fabian.

Pourquoi lui obéis-je ? Je trépignais intérieurement, mais ne bougeai pas.

Le guide revint, nous l’aidâmes à préparer le dîner ; enfin, les femmes nous rejoignirent.

Tard dans la soirée, le dîner terminé, dévoré de curiosité, je fermai la fermeture Éclair de la tente et me tournai vers Marie :

— Alors ?

— Alors, tu t’en doutes. Je n’ai rien de nouveau à te raconter.

Comme hier…

— Comme hier ? Pareil ?

— Pourquoi n’es-tu pas venu, toi aussi ? Hein ?

— Pour que je couche avec elle ?

— Non ! Pour empêcher que ça recommence !

— Tu n’es pas assez grande pour dire non ?

— Tu es trop con !

J’étais dans un état de confusion qui m’empêchait de tout comprendre.

— Je… Fabian m’a retenu. Je n’ai pas osé. C’était bien, au moins ?

— Divin, Ducon. Elle me branle merveilleusement. Et j’adore la faire jouir.

Marie glissa une main sous mon pantalon et me masturba. Nous nous déshabillâmes, je voulus la prendre, elle me fit signe que non, pas ce soir. Je m’allongeai, et elle me branla avec sa salive, crachant sur mon sexe dès qu’il redevenait sec. J’éjaculai enfin, le bassin dressé.

— Dis-moi la vérité, me questionna-t-elle aussitôt. À quoi, à qui as-tu pensé ? À ses seins, je parie !

— Oui, je pensais à sa poitrine…

— C’est déjà ça, me nargua-t-elle.

Le lendemain, nouvelle journée de visite. Le soir, nouveau campement. J’avais passé la journée en érection. Je n’en pouvais plus d’attendre. Et Marie qui le savait et me laissait mariner !

Je m’éloignai du campement avec l’idée de me masturber afin de ne pas céder au désir qui me tiraillait de pénétrer l’Allemande avec laquelle Marie me trompait sans que cela lui pose le moindre problème de conscience, puisque, m’avait-elle dit, ce n’était pas un homme !

Je m’assis à l’abri de quelques rochers, un œil sur la tente de ma femme. Un bruit : Emma était là. Je me relevai aussitôt. Elle prit ma place et m’attira contre elle, baissa mon pantalon, ouvrit son corsage : mon sexe se dressait au niveau de son visage. J’écartai et pliai les jambes, obéissant à ses ordres. Elle plaça mon sexe entre ses seins et les serra l’un contre l’autre. Mon sexe descendait et montait dans la sueur grasse. Mes mains prirent les mamelles, je les pelotais, elles étaient si grosses que je n’apercevais pas le bout de mon gland. Je sentais l’orgasme venir. Elle m’arrêta :

— Stay here, I’ve seen my husband… Do not move !

Elle se repoitrailla et courut jusqu’aux tentes. Moi, la queue raide, je ne quittais pas sa croupe des yeux. Encore une fois, je n’avais pas joui ! Je saisis ma queue, regardai le cul d’Emma qui, dans quelques secondes, disparaîtrait dans ma tente : le sperme fusa, se répandit sur le sol ; devant mes yeux se tenaient ses seins, magnifiquement imaginaires ! La phrase de Marie me revint à l’esprit : « C’est déjà ça ! »

J’attendis quelques secondes, me remettant de mon orgasme, avant de me demander pourquoi je devrais attendre. Je descendis, hésitai, pénétrai dans la tente : personne. J’avançai jusqu’à la chambre de droite : rien. À gauche, un petit cul dressé, genoux à terre. Des mains sur ce cul. Une bite rentre et sort. Ce cul… Ce ne peut être que celui de… Je m’approche ; le ventre légèrement arrondi, les seins en poire à la queue framboisine, le visage aux cheveux courts plongé entre deux grosses cuisses : je reconnais Marie. Marie qui leur donne du plaisir à tous les deux pendant que moi… Et elle ? Fabian crache des mots allemands, sa femme lui répond en gémissant, les deux salauds prennent leur pied en baisant ma femme, se servant d’elle ! Et moi qui me suis fait branler ! Un coup monté ! On me donne des cacahuètes pour se débarrasser du singe ! Et je ne peux m’empêcher de bander en voyant Marie ainsi baisée, la main de Fabian passant sous son ventre pour la branler, elle aussi. Elle gémit, jouit, oui, il la fait jouir, le salaud, donne un coup de reins, un autre, il éjacule, jouit en elle, elle s’est fait baiser ! La pute ! Je sors, j’enrage ! Quel con ! Quel idiot !

Lorsque je reviens, tout le monde dort. Je rentre dans la tente.

— Je t’attendais, Ian ! Tu m’as fait peur ! Où étais-tu ?

— À ton avis ?

— Quoi ? Qu’est-ce que tu as fait ?

— Mais non ! Je marchais, je me suis débarrassé de ma colère !

— Pourquoi de la colère ?

— On était venus ici pour être ensemble, et tu te fais baiser par un couple ! Ils se servent de toi pour prendre leur pied !

— Tu es jaloux ! Ouh ! Ouh ! Trop drôle ! Tu as pourtant eu ton compte avec ton Allemande, hein, mon salaud ?

— Tu parles, elle est partie avant que j’aie joui !

— Je t’ai entendu gémir !

— Je me branlais ! Elle était déjà partie !

Marie éclata de rire. « Il se branlait ! Ouh ! Ouh ! Oh l’idiot ! » Je grommelais, tout penaud dans mon coin. Elle retrouva sa respiration et s’allongea sur moi, me tint les mains et me baisa, bouche contre bouche, sans que je puisse la caresser. J’étais à nouveau dans un état de frustration insupportable. Je jouis au moment où se déclara son orgasme, nos cris se mêlèrent : le guide, Fabian, Emma, tous durent nous entendre. Tant pis. Tant mieux.

Le lendemain, nouvelles visites, nouveau campement. Pour des raisons techniques, nous devions abréger le voyage, l’organisme nous remboursait au prorata du nombre de jours, etc. Marie voulait absolument visiter une ancienne mosquée, or nous n’en aurions sans doute pas le temps. Emma et moi discutions pendant que Fabian et le guide fumaient je ne sais où. Emma avait glissé une main entre les cuisses de Marie, qui s’offusquait de ce changement de programme mais semblait ignorer la main qui lui caressait les lèvres, les écartait sous mes yeux ! Sa bouche s’entrouvrit, signe que la jouissance s’était propagée jusqu’au cerveau, l’irriguant de désir. Pourtant, elle continuait à parler de cette mosquée, à pester contre ces crétins qui nous obligeaient à quitter le désert ! Je bandais, Emma s’empara de ma verge. Marie ne le vit pas et se leva :

— Je vais demander au guide qu’on aille visiter la mosquée tout de suite ! C’est le seul moment !

Emma et moi nous sommes regardés. Qu’est-ce que c’était que cette histoire ! Jamais elle ne pourrait visiter la mosquée à cette heure-là. Et puis, est-ce qu’il n’y avait pas mieux à faire ? Ahurissant.

Marie disparut par-delà les tentes en appelant le guide.

Emma se désintéressa d’elle et s’accroupit devant moi. Elle fourra mon sexe entre ses mamelles, les faisant glisser de telle sorte que nous puissions voir mon gland apparaître et disparaître entre elles. Puis, comme si elle le faisait exprès, semblant en proie à une révélation soudaine, elle s’arrêta, me prit par la main et démarra en trombe. Je remontai mon pantalon, la bite raide ; elle ne prenait même pas la peine de rentrer ses seins qui pendaient, je les voyais bringuebaler à droite et à gauche de son buste solide.

— Chut ! fit-elle.

Nous nous baissâmes. Derrière les tentes, ils étaient là, tous les trois. Dès la première seconde, il me fut impossible de me méprendre. Sur la gauche, debout, le guide. À genoux devant lui, Marie le suçait, pendant que Fabian la baisait par-derrière, comme sous la tente.

— We miss the beginning, râla Emma dans un anglais qui valait le mien.

Emma reprit ma queue toujours dure et la glissa entre ses seins. Je regardais sa poitrine, la palpais, relevais ma tête vers ma femme, que Fabian prenait sans quitter sa queue des yeux. « La salope », me répétai-je ; la jouissance me soulevait, le guide se laissait faire, fasciné. Enfin, j’allais jouir.

— I want… commençai-je, m’éloignant de la poitrine d’Emma.

Mais l’Allemande ne voulait pas que je la baise !

— I don’t fuck ! m’assomma-t-elle. Never !

Et c’est maintenant qu’elle me disait ça ! Avec ma queue dans sa main ! Trop tard : mon sperme giclait. Fébrile, elle enfourna ma pine entre ses seins ; les spasmes s’y atténuèrent. Je n’avais même pas pu prendre mon pied ! Ni dans son con, si entre ses seins : j’avais été roulé sur toute la ligne !

Devant nous, Marie avait éloigné le sexe du guide qui éjaculait sur le sable. Elle le branlait toujours, bousculée par Fabian qui la redressa pour la prendre debout. Il lui écarta les jambes et la baisa plus vivement, tout en la branlant par-dessous. Ses cris non feints, je les connaissais, m’apprirent qu’elle prenait son pied, que l’orgasme venait… Fabian donna de violents à-coups, écrasa sa paume contre le pubis de Marie, répéta son mouvement ; elle jouit, gémit comme avec moi sous la tente. Le guide la regardait, gêné, ne sachant que faire.

Le dîner fut rapide et silencieux. Le guide ne regarda personne, mangea à part, vint tout ranger lorsque nous fûmes dans nos tentes. Alors, Marie m’apprit qu’elle avait entamé une discussion avec le guide et que, pendant ce temps, Fabian l’avait pelotée par-derrière, avait passé une main entre ses jambes. Le guide, très embarrassé, ne répondait rien, regardait le corps que Fabian dénudait. Marie, qui négligeait de repousser Fabian, était plus excitée qu’elle ne l’avait cru : Emma l’avait préparée à être baisée, elle s’en rendait compte trop tard ! Ses vêtements tombèrent. Nue devant le guide, elle se laissait branler, Fabian la pénétrait debout par-derrière, le guide ne quittait pas des yeux l’orifice qui s’ouvrait pour laisser passer la bite de l’Allemand. Fabian lui ordonna de sortir sa queue, et il s’agenouilla, forçant Marie à s’agenouiller devant le guide, dont la queue pendait maintenant devant elle. Elle n’avait pas voulu, mais Fabian l’avait obligée. Il lui avait tiré les cheveux, avait durement appuyé sur ses joues, la forçant à ouvrir la bouche et à sucer la verge – puante, me dit-elle avec dégoût – du guide qui ne devait pas se laver souvent. Elle suçait en crachant sans cesse, obéissante. C’est à ce moment qu’Emma et moi sommes arrivés.

Le lendemain, la visite de la mosquée n’eut pas lieu. Marie, très à l’aise, me surprenait. En voulait-elle à l’Allemand de l’avoir obligée à faire une fellation au guide ?

— Tu te rends compte, lui dis-je, que tu t’es fait violer ?

Elle se serra contre moi, trembla, releva la tête, plongea ses yeux dans les miens.

— Tu me dis ça, et… je sens que… mes pétales s’ouvrent…

Elle baissa la tête.

— Il puait, c’est vrai, admit-elle, mais même cette odeur forte, tu vois, je m’en rends compte maintenant, elle m’excite. Ça m’a plu, qu’il me force, j’avais confiance, au fond, et puis j’étais si excitée. Je ne regrette rien. Et toi ?

— Oh, moi !

Fabian et Emma nous quittèrent avec des poignées de main. Nous n’échangeâmes pas nos numéros de téléphone. Il était facile à chacun, s’il le voulait, de surprendre les coordonnées des autres au siège de l’organisme, dont le désordre était inouï. Je me demandais d’ailleurs si Emma et Fabian ne l’avaient pas déjà fait ; si Marie ne recevrait pas un appel, un de ces jours, de l’un ou de l’autre, et si je n’allais pas être une nouvelle fois, moi, comme pendant tous ces jours, où Marie avait été fêtée par une femme et deux hommes qui n’en avaient que pour elle, le dindon de la farce.

[1] . Se reporter à « L’échange », publié dans Osez 20 histoires de première fois..

PARIS D’AILLEURS Ornella Caldi

Le soleil tape si fort que j’ai dû baisser à moitié les stores pour pouvoir travailler. Et dire qu’à cette heure-là, je dois être la seule à me terrer dans l’ombre alors que tous les autres sont dehors, à profiter des jours les plus chauds de l’été… Les bureaux sont déserts, il n’y a que Matthieu du service commercial – infatigable celui-là ! – et moi, la petite nouvelle, qui doit faire ses preuves avant de pouvoir prendre des congés. Ça, pour sûr, ils vont être contents en revenant de voir que j’ai déjà pris deux mois d’avance. En même temps, qu’est-ce que je peux faire d’autre ? Personne pour bavarder deux minutes. Je fais même plus de pause clope depuis que je me suis retrouvée en tête à tête avec Matthieu, la semaine dernière. J’ai jamais vu un mec aussi chiant, et c’est sûr que j’arriverai pas à faire semblant de m’intéresser à son chien et à ses mioches pendant un mois. Putain, qu’est-ce que je m’emmerde !

Allez, ça suffit pour aujourd’hui. J’enregistre, j’éteins, je me sauve. « À lundi, Matthieu ! » Je l’entends qui répond alors que j’ai déjà commencé à dévaler les escaliers, trop pressée de partir. Mais une fois dehors, livrée à la chaleur d’août sans climatiseur, l’excitation a fondu. Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire ce soir ? J’ai même rien de prévu pour le week-end. Je sors mon portable : zéro message, un snap de Marion les doigts en éventail sur une plage d’Espagne. Putain, je la déteste. Mais, pour être honnête, si j’avais pu partir loin de Paris, j’aurais eu aucun remords à abandonner tous mes potes coincés dans cette ville pourrie. C’est vrai, quoi ! Même l’été, c’est déprimant, ici ! Y a pas un coin de verdure qui soit pas accaparé par des ados qui jouent de la guitare, les terrasses sont bondées de touristes, et je parle même pas de cette blague de Paris-Plages dégueulasses, le truc le plus affligeant que j’aie jamais vu !

En remontant la rue vers Montparnasse, je m’arrête au tabac. « Un paquet de Camel s’il vous plaît. Merci. » Maintenant, j’achète les paquets un par un, ça m’oblige à sortir plus souvent de chez moi.

En arrivant sur la dalle, devant la gare, je lève la tête vers la tour. C’est vraiment moche, y a pas à dire. Et pourtant, on trouve toujours quelques abrutis devant en train de la photographier. Les touristes s’émerveillent vraiment de n’importe quoi. La dernière fois, j’en ai carrément vu un en train de prendre en photo une bouche de métro. Quels cons !

« Pardon, madame, vous voulez prendre une photo avec moi ? »

Et merde !

Je me tourne vers la petite voix chantante, sûrement italienne, pour découvrir une jeune femme, tout sourire, habillée d’une petite robe d’été à fleurs et d’une cascade de larges boucles brunes.

« Bien sûr. »

Elle me remercie d’un grand sourire qui fait légèrement remonter ses pommettes rondes et me tend son appareil photo. J’ai accepté immédiatement, sans une seconde de réflexion, et maintenant je me sens un peu conne avec ce truc entre mes mains. Sérieusement, qui se trimballe encore avec un vrai appareil photo ?

Devant la tour Montparnasse, la jeune touriste se met de profil, puis de face, elle incline la tête, joue avec ses mains, plie légèrement l’une de ses longues jambes dorées et fixe l’objectif de ses grands yeux sombres. On dirait une enfant à essayer plusieurs poses comme ça, alors j’appuie encore une fois sur le déclencheur, et puis encore une autre. Elle est vraiment jolie. Quand elle arrête son petit jeu pour revenir vers moi, je me rends compte que sur la dernière photo, on ne voit même pas la tour.

— Merci beaucoup ! me dit-elle en reprenant son appareil. Je suis seule ici en vacances, ce n’est pas facile pour les photos.

— Mais de rien, c’est normal.

— On m’a dit que les Parisiens sont très gentils et c’est vrai ! Je viens d’arriver et je vous rencontre. Vous avez l’apparence très gentille.

Sa dernière phrase me fait sourire, moins par la faute de français que par l’erreur de discernement. On ne m’a encore jamais dit que j’avais l’air gentil.

Comme la jeune femme n’a pas l’air de vouloir s’en aller, je lui demande :

— Vous avez prévu d’aller où, après ?

— Oh, je ne sais pas déjà. Mais ce soir, je vais aller à la tour Eiffel. J’ai vraiment envie de la voir en lumière.

Évidemment.

— Vous connaissez un restaurant bon, mais pas trop cher ? Je ne veux pas donner tout mon argent le premier jour, même si je suis très gourmande ! Et en France, tout est si bon !

Elle a dit ça en rigolant. Je me demande si cette fille est physiquement capable de ne pas sourire. Les gens trop enthousiastes m’exaspèrent d’habitude, mais elle, bizarrement, elle m’intrigue.

— Si vous voulez, je peux vous accompagner jusqu’à un petit restaurant, pas loin d’ici. Ce sera beaucoup moins cher que si vous alliez directement près de la tour Eiffel. Et puis, j’ai un peu faim moi aussi.

— Fantastico ! Vous allez pouvoir me raconter la vie à Paris ! Je m’appelle Chiara, et vous ?

— Amélie.

— Oh ! Comme Amélie Poulain !

Chiara est la joie de vivre incarnée. Plus j’apprends à la connaître, plus elle me fascine. Et ce qui la fascine, elle, c’est Paris. À Naples, elle est étudiante en langues, mais c’est surtout le français qui la passionne. Elle lit tout ce qu’elle peut sur le sujet, regarde un tas de films qui se déroulent en France. C’est la première fois qu’elle a l’occasion de venir à Paris, et dimanche soir, elle doit prendre le train pour Londres où elle va rejoindre des amis. Elle n’a donc qu’un week-end pour voir le plus de choses possibles.

Nous entrons dans la brasserie à 19 heures – ce qui ne manque pas de la fasciner – et commandons des croque-monsieur et une bouteille de vin rouge. « Oh oui, comme une vraie Parisienne ! » En mangeant, je la regarde parler. Plus que ses mots, c’est son visage qui raconte, ses yeux virevoltent au rythme des phrases, ses sourcils mettent les accents et sa bouche ponctue les phrases de délicieuses mimiques. Ses mains ne sont pas en reste, elles s’agitent à la moindre émotion, s’envolant dans l’enthousiasme ou se tordant dans la réflexion. Chiara est un spectacle.

Il s’avère qu’elle a une bonne descente et moi aussi. Bientôt, la bouteille est vide. Elle a encore envie de parler, alors nous commandons des pintes. Je l’écoute, je la regarde surtout. Je n’ai jamais pris autant de plaisir à regarder une femme. Elle n’est pas seulement belle, Chiara, elle est éblouissante. Elle ouvre la bouche, et tout le monde se tait. C’est le genre de filles que j’aurais rêvé d’être, mais, aujourd’hui, je suis bien contente d’être une autre pour pouvoir la contempler. Je me surprends même à avoir envie de faire plus. Est-ce que sa bouche est aussi douce qu’elle en a l’air ? Et sa poitrine, qui a l’air de danser quand elle parle, je suis sûre qu’elle est magnifiquement lourde… Merde, je ne tiens peut-être pas aussi bien l’alcool que je le pensais !

Dehors, le temps file sans se soucier de mon trouble. Avec surprise, nous nous rendons compte que la nuit commence à tomber et décidons de partir immédiatement voir la tour Eiffel. Oui, nous. C’est devenu implicite au fil de la conversation : ce week-end, je l’accompagnerai où elle veut. Chiara, fais-moi visiter ton Paris.

Pour la première fois, et grâce aux regards fascinés de l’Italienne, je découvre ce que les voyages en métro peuvent avoir de pittoresque. Une fois dehors, Chiara lève immédiatement les yeux pour trouver la pointe métallique tant rêvée. Dès qu’elle la voit, habillée de lumière dorée, elle ne peut s’empêcher de sauter de joie. Elle attrape ma main et m’entraîne vers le phare de Paris.

En chemin, je nous achète deux glaces « à l’italienne » – ce qui provoque, bien sûr, un extraordinaire fou rire chez ma nouvelle amie. Nous allons ensuite nous installer sur l’herbe au pied de la Tour, un peu à l’écart des couples d’amoureux, et prenons quelques photos. Il fait nuit, désormais, mais le temps est toujours doux. Je surveille l’heure sur mon portable. À 21 h 55, je m’allonge sur le dos et dis à Chiara de m’imiter. À côté de moi, la jeune femme fixe le monument, tout excitée. Je ne peux m’empêcher de remarquer que sa respiration, rendue fébrile par l’impatience, soulève sa poitrine généreuse, dont une partie m’apparaît grâce au décolleté de sa robe. Quelques mèches de cheveux bruns reposent sur ses épaules dorées par le soleil. Les bretelles de sa robe, qui se sont relâchées, laissent voir des traits blancs sur le bronzage. Mon cœur manque un battement quand je me rends compte que Chiara ne porte pas de soutien-gorge sous sa robe. J’imagine ses seins nus, ses tétons que je devine sous le tissu…

« Ça y est ! », s’écrie Chiara en attrapant ma main.

À contre-cœur, je lève les yeux vers le ciel. La Tour scintille de milliers de lumières. Malgré la somptuosité du spectacle, je reviens vite à celui qui m’intéresse le plus. Pour la première fois, je découvre le plaisir qu’on peut trouver à admirer une femme. Je comprends d’un coup l’inspiration qu’y ont puisée des générations de poètes. Les yeux noirs de Chiara, illuminés des étoiles artificielles de Paris, se tournent vers les miens. Elle me regarde longuement, puis se redresse en s’appuyant sur son coude et se penche au-dessus de moi.

« Tout est vraiment magique ici. Et c’est vrai ce qu’on dit : les Parisiennes sont les femmes les plus belles du monde. »

Ses lèvres épaisses se posent sur les miennes, les caressent, pendant que sa main se pose sur ma cuisse. À ce contact, mon cœur s’emballe. J’ai beau avoir fantasmé sur ce moment depuis que je l’ai rencontrée, je ne pensais pas qu’il se réaliserait. Qu’est-ce que je dois faire ? Peut-être a-t-elle deviné mon agitation car c’est avec une grande douceur qu’elle écarte mes jambes et glisse sa main sous ma jupe. Les boucles brunes caressent mon visage et dissimulent tout ce qui nous entoure. La tour Eiffel, les couples d’amoureux autour de nous, Paris, plus rien n’existe. Il n’y a plus que le regard chaud et la bouche chantante de mon Italienne, ma Chiara, bien décidée à me faire voyager vers des plaisirs inexplorés.

Ses doigts se promènent sur ma culotte, visitent les plis de mes lèvres qui se gonflent de désir, puis ils s’enhardissent et se glissent sous le tissu à la conquête de mon intimité. C’est la première fois qu’une femme m’embrasse, me fait l’amour, c’est aussi la première fois que je me sens aussi fragile, perdue dans ce nouveau pays dont je ne connais pas la langue. Mais Chiara est là et me guide. Elle a l’air de parfaitement connaître mon corps, elle frotte mon clitoris, le pince, le masse, et, bientôt, je sens une vague de plaisir mouillé envahir mon sexe. J’ai passé mes bras autour d’elle et mes baisers se font plus insistants. Je veux la sentir à l’intérieur de moi. Comme si elle avait compris mon appel, elle glisse un doigt à l’entrée de ma vulve trempée et me pénètre, m’arrachant un gémissement. Elle me fouille doucement, mais résolument, laissant le plaisir monter crescendo en moi, puis insère un deuxième doigt et accélère le mouvement. Alors, je sens l’orgasme exploser dans mon ventre et envahir tout mon corps tremblant. Chiara écrase sa bouche contre la mienne pour étouffer mes cris de jouissance, sans arrêter son va-et-vient délicieux.

Dans la nuit parisienne, les joues rouges et l’esprit étourdi par cette découverte, je regarde la belle Italienne. Je suis prête pour la prochaine étape du voyage.

Les Champs-Élysées, l’Arc de triomphe, Notre-Dame, le Louvre, le Sacré-Cœur, le Moulin-Rouge… Chiara est aux anges, émerveillée par les beautés de la capitale qu’elle contemple depuis si longtemps sur papier glacé. Elle voudrait en voir toujours plus, elle m’entraîne à travers la ville étincelante qui parvient même à éclipser les étoiles. À travers ses yeux, je redécouvre ce décor dans lequel j’habite depuis bien longtemps, mais que j’ai si rarement regardé. Comme si j’étais partie loin de chez moi.

Et au terme de cette escapade nocturne, dans la lumière tamisée de sa chambre d’hôtel, j’ai l’impression de voyager plus loin encore. Chiara a laissé tomber sa petite robe à fleurs, m’offrant la vision de sa parfaite nudité. Son corps est un paysage de collines dorées, rien n’y est plat. Pendant de longues minutes, je laisse mes mains glisser sur ses courbes infinies. Elle me laisse la découvrir, amusée, savourant l’effet de son corps sur moi. Bientôt, mes doigts prennent confiance, s’enfoncent dans sa chair généreuse. J’attrape ses seins ronds et lourds, les pétris doucement, mes doigts effleurent ses tétons bruns. Avec timidité d’abord, je pose mes lèvres sur les petits bouts sensibles qui durcissent rapidement sous les caresses de ma langue.

« Sì… »

L’encouragement murmuré me stimule, je n’hésite plus. Ma langue se fait plus vive, puis j’aspire un téton pendant que mes doigts pincent l’autre. L’Italienne commence à se tortiller sur le matelas, à gémir comme un petit chat réclamant toujours plus de caresses. Alors je laisse ma bouche glisser vers le sud, goûter la peau élastique de son ventre au passage, jusqu’au petit buisson brun qui déjà se soulève d’impatience. C’est la première fois que je me retrouve aussi près d’un sexe de femme et cette vision me trouble quelques instants. Rien à voir avec la puissance tout en fierté d’une verge. Non, ce sexe est un lieu clos où je me sens bizarrement – et agréablement – étrangère. Chiara écarte davantage ses cuisses, et les lèvres sombres et plissées s’ouvrent, dévoilant un mince liseré de chair rose et luisante. On dirait un coquillage. Je pose ma bouche ouverte dessus et laisse ma langue se promener à l’instinct dans ce labyrinthe délicieux dont je découvre avec ravissement l’odeur et le goût salé.

Sous ma bouche, la chatte de Chiara s’éveille. Elle s’ouvre d’abord doucement, invitant ma langue à se glisser dans le trou rose. La mouille inonde bientôt ma bouche qui aspire de plus belle les lèvres trempées de salive et de cyprine. Je sens le clitoris grossir de plus en plus sous ma langue, et les « Sì ! » de ma belle se font presque implorants. Je sens qu’elle va exploser. Alors, je redouble d’efforts, je mange son sexe avec ardeur… putain, qu’est-ce que c’est bon ! Enfin, Chiara se tord, m’étouffe entre ses cuisses, crie des mots que je ne comprends pas… jouit.

La tempête s’est calmée. Blottie contre son corps doré, je me réchauffe au soleil méditerranéen en contemplant la houle tranquille de sa poitrine.

Sur le quai de la gare du Nord, je serre une dernière fois l’Italienne contre moi. Sur un dernier baiser mouillé de larmes, elle se retourne et monte dans le train. Je souris intérieurement. Décidément, elle a dû en voir beaucoup des films parisiens.

Je reprends le métro, direction mon appartement. Je n’y suis pas venue du week-end. Par la fenêtre du sixième étage, je regarde les bâtiments qui s’entassent à l’infini. Chiara aurait adoré ce paysage. J’essaye de me mettre à sa place, de voir à travers ses yeux. Mais non, tout est redevenu désespérément gris.

Pour échapper à la lassitude qui s’installe déjà, je me décide à prendre une douche. Pendant quelques instants, je reste immobile à savourer la caresse de l’eau chaude sur mon corps blanc, laissant mon esprit s’évader loin d’ici. Moi qui pensais m’ennuyer ce week-end, je n’aurais jamais voyagé aussi loin. Je revois le corps doré de Chiara, les vagues de sa poitrine et son sexe aux arômes marins. Je glisse une main entre mes cuisses, pressée de repartir…

DARK VACANCES MMK

Ça fait six mois que je suis en « vacances ». Des vacances obligatoires. Je suis à l’hôpital psychiatrique de Lyon. Au Vinatier. Drôles de vacances, vacances pas drôles. Six mois déjà. Je suis arrivé aux urgences en fourgonnette de flics, menottes aux poignets. Terrorisé. J’avais cassé la gueule à un type. J’en avais marre de vivre cette persécution permanente de tout un chacun à mon encontre. Je voyais bien qu’ils se foutaient de moi. Je le lisais sur leurs visages, même quand ils faisaient semblant de ne pas me voir. J’avais compris, d’un coup, que le monde tournait autour de l’apparence. De mon apparence. J’avais essayé de les sauver, les apparences, et malgré les tours que me jouait mon cerveau, je réussis longtemps à paraître normal. Je jouais le jeu. Jusqu’au jour où j’en ai eu marre d’être une victime, d’en être tellement conscient, contrairement à tous ces veaux, acteurs de leur propre perte. Je suis tombé sur ce mec, qui me regardait en souriant, je n’ai pas supporté ce que j’ai vu dans son regard, je lui ai pété la tête. Ça lui apprendra à fermer sa gueule. Enfin… ses yeux.

Les flics m’ont chopé. Je leur ai dit de quoi j’étais victime, sans répit. Mais j’aurais dû m’en douter, eux aussi étaient contre moi. Le préfet a signé mon hospitalisation d’office. Depuis je suis ici, hors du temps et hors du monde, et mes débuts dans cet établissement sont déjà embrumés de vapeurs d’anxiolytiques. Ils ne veulent pas que je parte. Vacances obligatoires. Je dis vacances car je suis là dans un monde nouveau, pour lequel j’ai un certain intérêt morbide, curiosité malsaine de ma part, moi qui me sens au-dessus de ces malades plus atteints que moi. J’ai déraillé, c’est vrai, mais je suis lucide maintenant, sur toute cette histoire. Eux sont encore enfermés dans leur délire ou leur déprime. Et je les observe de haut. Je suis comme ce passionné d’ornithologie qui décide d’aller au Mexique, car c’est le meilleur endroit pour observer l’objet de sa passion, sauf que j’ai atterri ici avant même de savoir que la folie m’intéressait. Moi qui ai bossé six ans sans prendre même une semaine pour me reposer. Moi, avec mes doigts de fée, qui réparais mes semblables pour rembourser l’emprunt du cabinet. Je suis là, burn out, considéré comme fou, au milieu de fous, et je n’ai rien d’autre à faire qu’à observer mes semblables dissonants.

Ici, c’est pas le Club Med. Tu mets ta carapace, tu fermes ton placard à clé et tu défends tes clopes. Les rapports humains sont faussés par la précarité. La plupart des vacanciers sont dans la merde. Pour certains, au point de mendier sans arrêt ou de finir les mégots du cendar. C’est pas glamour. Des SDF, de la chair à foyer, mais aussi tout un chacun, un militaire, un ex-taulard, une étudiante, des Cotoreps. Des malins et des cons. Pas de bourges. Il y a les cliniques pour ça. Alors, ça taxe, ça repère celui qui rentre de perm avec des clopes, des biscuits et du café soluble. Ce sont les trois denrées les plus recherchées. Ça, et les filles. Les services sont mixtes. On en voit, des filles. Des filles perdues, en pyjama bleu ou jaune. Elles arrivent, au bout du rouleau ou en pleine phase d’accès maniaque. Souvent obèses ou vieilles, ou tellement abruties de médocs qu’elles bavent mollement, les yeux mi-clos. Les deux premiers mois, je m’en foutais, fille ou garçon, ils étaient des ennemis potentiels.

Mais je ratterris de ma « psychose paranoïde » comme ils disent. J’analyse ce qui m’a amené ici avec la psy du service. J’en sors lentement. Et s’il y a une chose dont je ne parle pas à la psy, c’est de Mina. Elle est arrivée il y a trois mois. J’ai tout de suite vu qu’elle n’était pas une ennemie. Elle était belle malgré le pyjama. Grande, fine, l’air intelligent. Calme, mais pas abattue. Elle ne collait pas dans ce cadre. Elle m’a immédiatement fasciné. Je me demandais ce qui l’avait amenée là, et je me débrouillais pour manger à sa table. Elle était mutique. Je voyais des scarifications sur ses bras. Elle n’avalait presque rien, contrairement à la plupart qui, le ventre creusé par les psychotropes, faisaient du gras. Je brûlais de la connaître, mais elle ne répondit pas aux questions que je lui posai. Je rêvais pourtant qu’elle me prenne pour confident, qu’elle me choisisse entre tous pour me parler. Mais elle ne proférait pas un mot, jamais.

J’aurais voulu tout du moins la serrer dans mes bras, la réconforter, elle paraissait si fragile. Elle me touchait par sa seule existence. Je n’osais rêver plus, mais mes pensées n’en faisaient qu’à leur tête, et des images m’assaillaient, qui me faisaient bander, sans pourtant que je ne les appelle. Faut-il donc sans arrêt souffrir ?

Elle ne fumait pas, et donc ne traînait pas sur la terrasse, sorte de cage extérieure où les fumeurs s’entassaient. C’est là en général que se faisaient les premiers contacts. Elle restait dans sa chambre, ne sortait que pour se doucher et manger. Elle ne traînait pas dans la salle télé. Elle traînait dans ma tête, jour et nuit. Elle remplaçait une douleur en moi, tel un médicament. J’étais mordu. Je n’en parlais à personne. On peut faire confiance à personne. C’est le seul qui ne trahit pas. J’avais peur que mon regard soit remarqué par quelqu’un, que l’on me découvre. Les rumeurs vont bon train ici, et sont souvent basées sur une intuition, un rire, tout ce que vous direz pourra être retenu contre vous. Mais je ne pouvais pas m’en empêcher, petite chose perdue. Elle mangeait tranquillement pendant que je bouillais. Mina.

C’est il y a un mois qu’elle a commencé. Je me suis réveillé au milieu de la nuit, croyant sortir d’un rêve érotique, la bite tendue. Machinalement, je baissai les yeux. Et je vis Mina, assise à mes côtés, me regardant dans les yeux. Son regard était morne et sans vie. Elle me suçait. Juste le gland. La surprise me cloua sur place. Je n’osais bouger, parler. Elle poursuivait calmement. Je jouis en deux minutes. Elle avala, puis sortit de la chambre aussitôt, sur la pointe des pieds. J’étais scotché. J’eus l’impression d’avoir rêvé. Ma bite était là, repue. Était-ce vraiment arrivé ou est-ce que je pétais encore les plombs ? Je me rendormis, perturbé. Mais content.

Les deux semaines qui suivirent furent pénibles. Mauvaises nuits, mauvaises journées. Aucun changement dans ses attitudes, elle semblait perdue et ne calculait personne. Je ne fis rien. Ça devait être un rêve. Certains médicaments rendent les rêves plus réels. C’était sûrement ça. Avec tout ce qu’ils me font gober…

Et puis elle est revenue. Dans mon lit. Elle m’a sucé comme la première fois. La nuit suivante, je ne dormais pas quand elle est arrivée. J’ai pu la caresser. Ses seins menus et pointus, ses fesses douces et musclées. Je voulus l’embrasser, elle recula. Elle descendit mon pyjama et lécha. Mais je voulais plus, je voulais la prendre. Je glissai un doigt entre ses jambes, pour explorer son sexe, espérant ne pas la faire fuir. Elle mouillait. Elle s’assit alors sur moi, ma bite en elle. Elle restait très calme. Elle bougeait à peine, mais juste comme il fallait.

Moi, je restai immobile, bloqué sous elle. Je demeurai passif, je savais d’instinct qu’il ne fallait pas la brusquer. Et puis cela ne me déplaisait pas de me laisser faire par cette fille, de n’avoir rien à prouver. Elle se faisait du bien, je n’étais qu’un instrument, un godemiché vivant et chaud, sur lequel elle bougeait, sans émoi et sans échange. Ma jouissance monta lentement et éclata durant de longues secondes en jets de plénitude. Mina fila aussitôt. Elle n’avait pas joui. Avait-elle au moins aimé ça ?

Elle revenait chaque nuit, toujours aussi calme et tranquille, me prenant soit dans sa bouche, soit dans sa chatte, et même une fois dans son cul. Lentement, délicieusement. Mais chaque fois, je la sentais ailleurs, tellement loin, tellement froide malgré la chaleur qu’elle suscitait en moi. Elle ne jouissait jamais. Je finis même par me demander si je n’étais pas un de ses symptômes, si la baise ne faisait pas partie de sa maladie, une nymphomane ? Visitait-elle d’autres vacanciers ? En tout cas, c’était une fille pour moi, pour ici, car depuis deux semaines j’étais content. Heureux. J’avais oublié le goût sucré du bonheur depuis bien longtemps. Mais attention, il ne faut rien laisser paraître. Si les médecins l’apprennent, sur dénonciation, ou si on se fait surprendre par les veilleurs de nuit, ils nous sépareront. Et ce sera la fin.

Je mange toujours en face d’elle. Sans un mot. Pour la première fois, ce soir, on échange un regard en public. Un vrai regard expressif, plein de vie. Elle esquisse un sourire, léger, mais bien réel. C’est comme un petit miracle, ce regard. J’espère que personne n’a rien vu, les infirmiers surveillent. Je décide de faire comme si de rien n’était, jusqu’à la nuit.

Elle vient dans ma chambre bien avant le crépuscule, juste après le repas. Elle se blottit contre moi. Elle ne recule pas quand je m’approche de ses lèvres. Elles sont douces. Je la serre dans mes bras, précautionneusement, elle est menue, Mina. Mes mains glissent sur sa peau, sous le pyjama trop grand. Qu’elle est douce ! Je tâte, caresse, dévie, ses fesses. Elle me prend, serre, tendre, et mord. On fait l’amour avec une incroyable douceur, là, debout au milieu de la chambre.

Je murmure « Mina ». Elle me toise et se penche, dos à moi, les mains sur le lit. Je la prends encore. Les infirmiers assurent la relève avec l’équipe de nuit, on est tranquilles. Le service est à nous. J’entre dans sa chatte, elle est vivante et vibrante. Je suis délicat, je ne veux pas la brusquer, elle est si calme, si loin, j’ai peur de lui faire mal. J’ai peur d’être trop vivant pour elle. Mais je ne peux pas m’en empêcher, peu à peu, j’accélère, peu à peu, je mets plus de force, je tape ses fesses avec mon bassin. Elle se tend et se relâche, et avec peu de mouvement, elle potentialise les miens. Son visage change d’expression. Je ne peux m’empêcher de me dire que c’est grâce à moi, grâce à mon pénis, qui lui rend ses sensations, qui la ranime.

Puis soudain, elle me bloque. Et elle commence à m’imposer son rythme, plus ample, plus dense. Je m’exécute, la suis, et c’est moi maintenant qui la potentialise. Elle murmure « Encore ». Je n’ose y croire. Je suis de plus en plus précis, intense, rythmé. Je glisse un doigt sur son clitoris. Sa respiration accélère. Elle gémit doucement. Je veux l’amener à l’orgasme, je veux voir son visage dans l’extase. Je la tourne face à moi, et la reprends, les yeux dans les yeux, tapant fort en serrant son corps qui me plaît tant. Elle semble soudain ne plus maîtriser la situation, elle meut son bassin, contre moi, me caresse de ses ongles, elle sourit, elle halète. Ça m’excite terriblement, presque trop, je calme le jeu, je veux qu’elle jouisse avant moi.

Puis je reprends mon rythme. Elle aime, gémit, elle jouit alors par surprise, je ne l’ai pas sentie venir. Les yeux en l’air, la bouche ouverte, elle se contracte, puis se relâche. Ça ne ressemble peut-être pas à une éruption volcanique, mais je suis heureux, tellement heureux de voir son corps et son visage pleins de vie, en lien avec moi. J’ai bien senti sa jouissance, la mienne n’est vraiment pas loin. Elle me regarde, et son regard n’est plus hagard, il est lascif et détendu. Ça n’a pas de prix. Qu’elle est belle ! Je jouis. Elle n’a pas crié, mais ses soupirs et gémissements auraient pu être remarqués. La porte s’ouvre d’un coup. Merde, merde, merde ! C’est Damien, l’aide-soignant. Merde. Pas possible qu’il ne nous ait pas vus.

Je remonte le drap, le plus vite possible. Se cacher, disparaître, impossible. Je commence à essayer de m’expliquer, à dire que c’est un accident. J’ai honte, j’ai peur. À ma grande surprise, il rit, me dit :

— OK, C’est pas le bon moment, je reviens dans un instant.

Je le vois sortir, me tourne affolé vers Mina, mais elle a disparu. Elle n’est pas dans mon lit, pas sous mon lit. Je soulève le drap, j’ai le froc baissé. J’ai la bite tendue. Le drap est tout taché. Merde. Comment a-t-elle fait, je ne le sais toujours pas.

Son absence m’est cruelle. Mon séjour ici est pire que tout, tellement long. Les semaines passent, je me sens désespérément seul parmi les autres. Je ne comprends pas pourquoi ils ne me laissent pas rentrer chez moi, pourquoi elle est partie. Je finis par évoquer l’absence de Mina lors d’un entretien. Mais la psy fait l’innocente et me demande de lui parler d’elle. Je n’en fais rien. Il faut sauvegarder les apparences. Même quand on invente qu’on n’est pas seul au monde, ou bien qu’on est pas enfermé, mais en vacances. Mina existe, elle reviendra. Vous en doutez ? Vous aussi vous êtes contre moi. Je le savais.

ENTRE DEUX VOLS Viviane Faure

Je ne suis pas lesbienne.

En fait, je ne pense même pas être bi. Nele, c’est autre chose. Un truc hors du temps, hors de tout. Hors de l’espace et hors de moi.

On bosse pour la même boîte, Nele et moi. Dans des départements différents. On ne travaille jamais ensemble. On ne se croise presque pas. Sauf en voyage. Ça va faire cinq ans que ça dure. Entre-temps, j’ai eu deux relations. Avec des hommes, bien sûr. La première s’est assez mal terminée. J’ai pas vraiment envie d’en parler. La deuxième, il n’y a pas grand-chose à en dire. Je me suis lassée et je suis partie avant que ça tourne au vinaigre. J’ai parlé de Nele à aucun des deux. Ça les regardait pas. À Nele non plus, je parle pas des hommes qui passent dans ma vie. Avec Nele, j’évolue dans un présent absolu où le reste n’a pas sa place.

Madrid

Ses mains se sont refermées autour de mes poignets. Elle a tiré, j’ai franchi le seuil, la porte a claqué dans mon dos. Bang. Comme un gong qui sonne, le début d’un truc solennel.

— J’ai envie de te mordre, a dit Nele. Que tu aies mal, mais pas trop. Qu’il y ait mes marques sur toi à la réunion de demain. Te griffer comme une chienne qui marque son territoire.

Frisson. Aucun mec ne m’avait jamais parlé comme ça.

Elle avait gardé ses talons. Elle faisait presque dix centimètres de plus que moi. Elle a baissé la tête pour appuyer son front contre le mien.

— J’ai envie de te mettre sous cloche comme un papillon trop fragile et de passer la nuit à te regarder. De tapisser ton monde de coton et de rose bonbon, et d’embrasser à peine l’ombre de tes paupières.

Le moindre de ses mots, imprimés au fer rouge. Je n’ai jamais pu me les sortir de la tête.

Elle a libéré mes poignets pour placer une main sur ma taille, l’autre derrière ma nuque.

— Mais si ça te va, je crois que je vais juste te sauter.

Je ne savais plus parler. Ou alors, j’avais les mots, mais plus de salive pour les prononcer. Et je savais comment régler ça : je devais me désaltérer à elle. Alors, j’ai rien répondu et je me suis jetée sur sa bouche. En réaction, sa main a glissé dans mes cheveux ; ça a tiré. J’ai eu envie de la mordre, probablement parce qu’elle avait suggéré ses dents dans ma chair quelques secondes plus tôt. La pulpe de ses lèvres est tellement douce, charnue, parfaite… Ça donne envie de l’abîmer. D’y planter ses crocs et d’y laisser ses gerçures, qu’elle arrête de ressembler cinq minutes à un putain de mannequin dans une pub pour du parfum.

Nele m’a appuyé dans le dos, pour me rapprocher encore d’elle. Incrustée l’une dans l’autre, et c’était pas encore assez, il me fallait plus. Plus de contact, plus de pression, plus d’imbrication. L’idée m’a traversée, fugitive, qu’elle n’avait pas de pénis et que ça ne serait jamais assez, que je ne l’aurais jamais dans moi autant que je voulais. Et puis elle a commencé à tirer sur mon haut, et sans plus réfléchir, j’ai levé les bras pour qu’elle puisse me l’enlever. En soutien-gorge toutes les deux, peau à peau, et ce n’était plus comme à la piscine, ça avait cessé de me faire peur.

Je me suis collée à elle, encore, je l’ai embrassée, encore, elle a tiré mes cheveux, encore.

Il y avait à peine quelques mètres entre la porte et le lit, mais ça nous a pris deux ou trois années pour y arriver. Je voulais m’y laisser tomber, mais elle m’a stoppée :

— Ton pantalon. Tu l’enlèves.

J’avais des escarpins faciles à faire glisser et un pantalon en lin. En deux secondes, je me suis retrouvée en culotte. Alors seulement, Nele m’a renversée sur le lit et a posé sa bouche sur mes seins. Ses mains étaient partout, elles m’arrachaient mes respirations. Bientôt, elles furent en moi aussi, ses doigts dans ma bouche, dans mes oreilles, et puis, culotte arrachée, entre mes lèvres, s’insinuant lentement, comme testant la température, et soudain en moi, profond, bien au fond.

Elle est descendue, et sa langue a remplacé ses doigts, me goûtant partout, mêlant sa salive à ma cyprine. Elle a mordu l’intérieur de ma cuisse, et pouffé de rire contre mon clitoris. Je me tordais, lançais mes hanches vers son visage. J’avais envie de plaquer sa face contre moi, de la maintenir collée dans moi des deux mains. J’ai tordu les draps pour m’en empêcher. Ses doigts à nouveau, plus fort, plus précis, et après avoir fait durer le plaisir jusqu’à l’insoutenable, elle m’a fait jouir en soixante secondes chrono, comme si elle connaissait mon corps depuis toujours. Un orgasme en sourdine, qui criait que c’était pas fini.

Alors, ça a été mon tour. Je me suis installée, bien calée à califourchon, et j’ai pris possession de tout ce que je pouvais posséder. Je l’ai chevauchée, je l’ai retournée, je l’ai dévastée, ravagée de la tête aux pieds. Ma cuisse entre ses jambes, et elle qui tremblait contre moi, qui vibrait. Elle avait perdu sa morgue, elle en était peut-être encore plus belle. Le rouge avait bavé, et ses lèvres avaient le goût de mon sexe. Je voulais les dévorer jusqu’à plus soif. Cette nuit devait durer plus loin que le matin, plus loin que l’avion qui nous ramènerait à Paris.

Après, elle a dit que je pouvais dormir là, mais elle a mis le réveil une heure plus tôt pour que personne ne me voie sortir de sa chambre.

On ne se voit pas souvent. Peut-être deux ou trois fois l’an. Quand il arrive que nos missions coïncident. On n’a jamais cherché à forcer le destin. C’est pas comme ça que ça marche. Après, pendant une ou deux semaines, je ne peux penser qu’à ses seins, ses lèvres, sa chatte. Et puis ça s’estompe. Depuis que c’est fini avec Greg, je sors une ou deux fois par mois. Je chope un mec, je le ramène chez moi, on baise et il disparaît au matin. Ça me va. C’est juste pour le cul, pas pour la tendresse. Pour ça, j’ai mon chat.

Nele, c’est entre les deux, j’imagine. C’est assez tendre, mais c’est surtout très cul. La première fois, c’était à un séminaire d’entreprise. On s’était jamais parlé avant ça. Je l’avais remarquée, bien sûr, parce qu’elle a ce truc qui fait que vous vous retournez sur son passage. Mec ou fille, hétéro ou pas, ça marche sur tout le monde. Nele ne fait pas de discrimination dans l’attirance qu’elle vous fait subir. J’y avais jamais réfléchi plus que ça. Je la trouvais canon, et puis elle sortait de mon champ de vision, et je l’oubliais. Le séminaire avait lieu à Madrid. On était tous logés dans le même hôtel. Un beau truc avec piscine sur le toit.

La magie des hasards ; les trucs imprévus. On s’y est retrouvées toutes les deux à la même heure, seules. Plus tôt dans la journée, on s’était serré la main et on avait échangé nos prénoms. Nele. J’avais pas compris tout de suite et j’avais dû le lui faire répéter. Nele. Elle me l’avait épelé, un rien hautaine. Quelqu’un m’avait demandé si je voulais boire un verre, j’étais passée à autre chose.

Nele nageait, d’une belle brasse précise, presque mécanique. J’avais eu envie de faire demi-tour ; je m’étais forcée à rester. Elle portait un maillot une-pièce noir avec des découpes originales, stylé.Je me sentais pas à la hauteur avec mon bikini fleuri. Elle s’est arrêtée en arrivant au bord et a posé les yeux sur moi. Un sourcil levé, l’air de se demander si ça valait la peine de me parler. Et puis finalement :

— Viens, elle est bonne.

Je n’étais pas au courant qu’on se tutoyait. Ça m’allait.

Elle a fait demi-tour et s’est remise à nager. J’ai caressé un instant le fantasme d’aller à l’autre bout et de faire un magnifique plongeon qui l’impressionnerait. J’ai renoncé. Ça faisait des années que je n’avais pas fait ça, je risquais surtout de me ridiculiser. Et je ne comprenais pas trop pourquoi j’éprouvais ce besoin de me mettre en valeur. Qu’est-ce que je voulais prouver ? À qui ? On a fait quelques longueurs chacune, et puis Nele s’est arrêtée à ma hauteur :

— Il y a un jacuzzi derrière. Tu viens ?

Je l’ai suivie. Déjà installée, elle me dévisageait, l’air tranquille. J’entrai dans l’eau à mon tour. Je me sentais intimidée, gênée, sans vraiment comprendre pourquoi. En fait, j’étais troublée.

— Je te mets mal à l’aise ?

J’ai pas su quoi répondre, et Nele s’est approchée de moi.

— Tu me dis si tu veux que j’arrête.

Elle a posé ses mains sur les rebords du jacuzzi, m’emprisonnant entre son corps et le mur. Je ne m’entendais plus penser. Ça allait tellement vite et en même temps au ralenti : je voyais tous les détails avec une acuité folle, comme une photo macro. Le grain de sa peau, ses cils gainés de mascara, le khôl qui ombrait à peine le dessous de son œil, le rouge qui collait à ses lèvres, maquillage parfait malgré l’eau de la piscine. Elle a souri, carnivore.

— Tu ne dis rien ? Je continue alors.

J’ai rien dit et elle a posé ses lèvres entrouvertes sur les miennes. Pas vraiment un baiser, juste un contact. Elle semblait attendre que je réagisse, que je prenne l’initiative. J’ai à peine bougé mes lèvres contre les siennes. C’était un signal, et le bon, car elle m’a embrassée carrément. J’ai répondu, me sentant vite hors d’haleine. Sa langue m’électrisait. J’avais la chair de poule malgré la chaleur du jacuzzi. Le baiser s’est intensifié, nos corps se sont rapprochés si bien qu’elle s’est retrouvée plaquée contre moi. Je pouvais sentir ses seins s’écraser contre les miens, et pourtant, j’osais pas la toucher. Si on avait été habillées, j’aurais peut-être refermé mes bras autour de sa taille, mais en maillot de bain, il y avait trop de peau à découvert et ça me paralysait. Elle a fini par se détacher de moi.

— Tu veux aller plus loin ?

Je savais plus parler. J’ai hoché la tête.

— Chambre 247. Après le dîner.

Au repas, elle m’a ignorée superbement. Même pas un regard, un frémissement. Elle avait beau être à plusieurs places de distance, de là où j’étais, j’avais l’impression de capter des effluves de son parfum. En même temps, arrivée au dessert, il me semblait encore avoir le goût de son rouge sur le bout de la langue.

Jusqu’au dernier moment, incertaine de ma décision. J’ai vérifié le programme télé, cherchant une échappatoire. Rien ne me tentait. Il y avait un concert au bar de l’hôtel. J’aurais pu y descendre. Finalement, j’ai opté pour un compromis un peu lâche : passer par la chambre de Nele et lui demander si elle voulait m’accompagner au concert. Elle avait ôté son chemisier et m’a ouvert en jupe et soutien-gorge. J’ai oublié le concert et le reste.

Ça a été la première et la seule fois où on a baisé dans un lit. Depuis, on s’est plus ou moins abonnées aux toilettes des aéroports. C’est pas un fétiche bizarre, c’est juste que c’est là qu’on se retrouve, dans la zone internationale, là où le temps et l’espace ne sont pas exactement les mêmes qu’ailleurs. Nele, mon coup entre deux vols. Mon goût d’ailleurs entre deux néants. Sa peau garde l’odeur de Madrid.

C’est vraiment arrivé par hasard la première fois. On prenait toutes les deux le vol pour Heathrow. Moi, je restais à Londres, elle, elle allait à Manchester. On s’était croisées quelques fois depuis Madrid. Chaque fois que je la voyais, j’avais des flash-backs. Le grand lit aux draps trop blancs, tachés de notre cyprine. La peau de sa gorge, écarlate après l’amour. Le vert de ses yeux, mouillé par le plaisir. Sa voix rauque de gémir. Son souffle qu’elle cherchait entre mes lèvres. Et la syllabe unique de son prénom qui s’imprimait davantage dans ma peau à chacune de nos caresses. Nele.

Nele, Nele, Nele.

Au détour d’un couloir ou d’une pause-déjeuner prise par hasard dans le même établissement, un kaléidoscope de sensations qui explosent soudain entre mes tempes. Des couleurs, des odeurs, et jusqu’au souvenir de la chaleur entre ses cuisses, de la moiteur sous mes doigts. Une fois, entre deux réunions, on s’est retrouvées seules quelques minutes dans la même salle. Je me suis approchée, aimantée. Sans y avoir réfléchi, je comptais lui refaire le coup de la piscine. La coincer entre le mur et mes lèvres et attendre qu’elle m’embrasse. Elle ne m’a pas laissé avancer jusque-là.

— Pas en France.

Péremptoire. Coupante comme un rasoir. Ça a été la seule parole qu’elle m’a adressée après Madrid.

Après, donc, il y a eu le voyage à Londres. Je sais pas comment la boîte se débrouille pour que l’avion soit plus avantageux que l’Eurostar, toujours est-il que j’étais là, assise dans la salle d’attente de la porte d’embarquement 78, aussi fraîche et pimpante qu’on peut l’être quand on s’est levée à quatre heures du matin, quand elle s’est assise à côté de moi. Avant même de relever la tête, j’ai senti qu’il y avait un truc. Une présence qui n’était pas celle d’un inconnu. J’ai à peine bougé les yeux. Nele me dévisageait franchement.

— Je croyais que tu voulais pas…

Elle m’a interrompue :

— Charles-de-Gaulle, c’est pas tout à fait la France.

Elle ne m’a pas laissé l’occasion de discuter les conditions, de poser les bases d’une entente ou même de protester que c’était pas une façon de traiter les gens.

— Tu viens ?

Et elle s’est levée.

Je l’ai suivie, honteuse, mais déjà excitée, de voir qu’elle prenait la direction des toilettes. Tailleur-pantalon, classique et sexy. Je marchais deux mètres derrière elle, pour bien profiter.

Une femme de ménage passait justement dans les toilettes. Nele a marché droit sur le mur de miroirs, l’air de rien, et entrepris de refaire un maquillage déjà parfait. Ne sachant quoi faire d’autre, je suis entrée dans l’une des cabines. J’ai jeté un œil à mon téléphone pour voir l’heure. Trente minutes avant l’embarquement, cinquante avant le décollage. Mon cœur battait comme un métronome qui a perdu sa fonction. Si la femme de ménage ne sortait pas bientôt… Un bruit de pas. La porte. Les talons de Nele. Elle a frappé à la porte de ma cabine.

C’est étroit, une cabine de toilettes. Pour la logistique, c’est pas ce qu’on fait de mieux. Pour le romantisme non plus. Je sais pas comment Nele arrive à me faire jouir dans ces conditions, mais elle y arrive. Enfin, il y a des trucs qui compensent : l’urgence, l’interdit, l’attente. Et chaque fois, je me dis que c’est peut-être la dernière fois que je suis comme ça avec elle, coincée entre la porte et la faïence des toilettes, gluante de désir, à étouffer autant par sa langue au fond de ma gorge que par l’émotion qui me brise.

Je veux ses doigts plus profond, et puis soudain, c’est trop. Je la veux complètement nue, mais il n’y a pas le temps. Je veux lui dire des trucs doux, mais ça colle pas avec ce qu’on est. Je veux lui dire le manque d’elle, mais elle a trop d’orgueil. Je veux qu’elle m’appartienne, et c’est déjà fini. Je veux qu’elle hurle son plaisir à déclencher Vigipirate, mais la femme de ménage est de retour, et on se tait du mieux qu’on peut.

Quand on peut sortir, elle se lave les mains. Moi pas. Embarquement immédiat. J’aurai encore son odeur sur mes doigts en arrivant à Londres.

Deux ou trois fois par an, on se retrouve sur le même vol ou dans la même salle d’attente, et c’est à peine si on triche pour se donner un peu d’avance sur l’heure de départ. Pour l’essentiel, on laisse faire le hasard. Ça peut pas être autrement. Parce que sinon quoi ? Je l’appelle et je lui dis de partir avec moi ? On retourne à Madrid et on oublie le retour ?

Mais je suis pas lesbienne. En fait, je suis même pas bi. Et Nele, elle n’est à moi que quand elle n’est pas là.

À VICIEUX, VICIEUX ET DEMI Angel Aigû

François n’aimait pas particulièrement sa patronne.

Trop grande, trop bruyante, trop remuante, trop hystérique. Mais bon, quand on constitue à soi seul l’unique membre d’une équipe, et qu’on se trouve donc sous les ordres de l’unique chef, on se tait et on subit. On subit d’autant mieux que le job, la maintenance de sites Internet de quelques boîtes commerciales disséminées partout en France, n’était pas des plus épuisants. On peut même dire qu’il laissait à François pas mal de temps libre.

Chose qui, si elle avait beaucoup d’avantages, comportait néanmoins quelques inconvénients.

À commencer par de fréquentes après-midi passées derrière un ordinateur sans avoir rien d’autre à faire qu’à surfer sur le net, sauter de site en site, répondre à deux ou trois mails, puis reprendre son surf, seul dans une pièce pas bien grande, sans autre vue sur l’extérieur que celle d’une fenêtre de toit haut placée avec un petit coin de ciel pas souvent bleu.

Ho, n’allez pas croire que François s’ennuyait… Du tout. Le web, il adorait ça. Seulement voilà, ce qu’il adorait par-dessus tout, c’est la pornographie.

François, jeune homme d’une trentaine d’années, pas très sportif et même un peu replet, souffrant d’une calvitie précoce (et souvent d’éjaculations qui ne le sont pas moins) était un fervent admirateur des images et des sons les plus crus qui circulent sur la toile. C’était en quelque sorte une obsession. Rien de vraiment dangereux, ni même de très déviant, mais il ne se passait guère de journées sans qu’il perde quelques minutes à fouiller le fond du fond des sites les plus divers.

Cela pouvait le prendre à peu près n’importe quand, aussi bien au bureau qu’à la maison. L’ennui, peut-être, le manque d’expérience piquante… Le fait est qu’il se surprenait fréquemment, lorsque le bureau était calme, à ouvrir des fenêtres par paquets sur des vidéos cochonnes.

Il aimait sentir son sexe gonfler dans ses sous-vêtements, pousser contre sa braguette, mouiller peu à peu le devant de son caleçon. Il faisait souvent jouer les muscles de son périnée, comme une masturbation lente sans les mains, serrant et desserrant comme s’il devait se retenir d’uriner. Il savait que sa patronne était là, dans le bureau d’à côté et qu’elle pouvait rentrer à tout moment, mais l’excitation n’en était que plus grande. La main sur la souris, prête à couper la connexion, il farfouillait dans les fantasmes du monde entier et bandait, bandait comme un âne, se laissait aller jusqu’à être aussi dur que les pieds de sa chaise, il sentait alors son sexe palpiter, appeler une main vigoureuse qu’il ne lui accordait pas… François avait parfois l’impression qu’il pourrait jouir ainsi, sans se toucher, juste d’une pression des cuisses sur son sexe enfermé… Mais jusqu’à présent, il ne l’avait pas osé. Évidemment, se retrouver le slip englué de sperme au bureau pourrait être gênant !

Jusqu’à ce mercredi.

L’après-midi s’était étirée en longueur, et François avait repris ses mauvaises habitudes. Après avoir expédié son travail du jour, il s’était plongé dans les vidéos d’un site plutôt rétro. Les chattes poilues avaient sa préférence, et il trouvait que les comédiennes des années 70 avaient un je-ne-sais-quoi d’authentique. Leur façon de reculer le visage lorsque leur partenaire éjaculait, la surprise dans leurs yeux avant de tirer la langue, avec une seconde de retard, pour recevoir la liqueur…

— Hé bien, mon petit François ? On ne s’ennuie pas ?

Le doigt cliqua en panique.

Elle n’avait rien pu voir ! Impossible, l’écran tournait le dos à la porte !

« Putain, j’ai eu chaud ! » pensa François en voyant Véronique entrer dans la pièce.

Heureusement cachée par le bureau, son érection refusait de diminuer. Étrangement, il avait même l’impression qu’il était encore plus excité ! Pourtant, il essayait de penser à autre chose : sa vieille tante, une tortue, une usine automobile… Mais rien à faire. Et l’autre qui venait se pencher sur lui, avec un drôle de regard…

— Vous savez, François, nous avons procédé à une mise à jour des ordinateurs, hier…

« Bordel ! Si elle a chipoté avec ma bécane… »

— J’ai été dans l’obligation de vider les historiques de navigation, j’espère que vous n’aurez rien perdu d’important…

François levait sur sa patronne un visage rougissant, comme un puceau devant sa première fellation.

— Heu… non, non, je n’avais rien d’important, bégaya-t-il.

Sa patronne, appuyée des deux mains sur la tablette, penchait sur lui une abondante poitrine qu’il lui semblait voir pour la première fois. Un bouton de ce chemisier semblait s’être opportunément détaché…

— Quoi qu’il en soit, François, vous n’aurez pas besoin de votre ordinateur demain… Nous partons pour Paris ! Rendez-vous à quatre heures trente !

— Du matin ?

— Du soir, François, du soir !

La main de Véronique lui frôla la jambe, bien trop proche de son sexe pour qu’il puisse retenir un petit gémissement.

— Et n’oubliez pas de fermer votre machine en partant !

Pour François, la nuit ne fut guère reposante. Plus il y pensait, plus la certitude s’ancrait que Véronique avait vu sur son ordinateur les traces trop révélatrices de sa passion… Pourtant, elle n’avait rien dit. Seuls ses yeux où brillait une ironie nouvelle lui avaient suggéré qu’elle savait tout.

Et puis ce frôlement sur sa jambe… Ça ne pouvait pas être le hasard. Que voulait-elle de lui ? Serait-il possible que… François ne voulait pas y croire ! Véronique était une femme autoritaire, intimidante autant par sa taille (plus de un mètre quatre-vingts) que par ses réparties cinglantes. Ses appas… « Ses nichons ! Et son cul ! Mon Dieu, quelles fesses ! » Il les aurait volontiers saisies à pleines mains, l’une et l’autre, il y aurait fourré son nez jusqu’à sentir les odeurs musquées de l’anus, et puis lécher sa chatte jusqu’à…

À peine rentré, François s’était débarrassé de son pantalon. Son sexe qu’une tension épouvantable rendait presque douloureux avait jailli comme un diable de sa boîte et trois mouvements de poignet avaient suffi pour qu’il se répande sur le sol de sa cuisine. Ordinairement, une bonne branlette suffisait à le détendre pour la nuit, mais cette fois, l’idée de parcourir cinq cents kilomètres avec sa patronne dans une voiture, l’énervait tellement qu’il ne ferma pas l’œil.

À quatre heures, habillé de son plus beau costume, il tournait en rond devant la porte de son appartement. Le temps avait l’air de s’être arrêté au plus noir de la nuit. Puis, alors qu’il songeait sérieusement à aller se recoucher, un bref coup de klaxon le rappela à l’ordre.

— Alors ? Prêt pour l’aventure ? C’est excitant, non ?

— Heu, quoi ?

— Les départs, mon petit François ! Que pensiez-vous donc ?

— Rien, je…

— Vous avez raison, vous ne devez pas trop penser, ne suis-je pas là pour ça ?

Dans l’habitacle de la Mercedes de Véronique, François avait aussi chaud qu’en plein désert. Il osait à peine la regarder et à chaque fois qu’il le faisait, ses yeux venaient se poser allègrement sur ses seins, lui rappelant aussitôt ses fantasmes de la veille. « Elle nous a mis une chemise transparente, en plus, je vois son soutif ! »

— Vous savez, François, je trouve qu’on ne se connaît jamais assez entre collaborateurs…

La main de Véronique, faussement innocente, venait de se poser sur son genou gauche.

— Oui, c’est… C’est vrai, sûrement !

— On est souvent surprise de ce qu’on peut découvrir sur les gens, non ?

« Ça y est ! Ce coup-là, elle va me parler du porno ! »

Une goutte de sueur coulait de son front à sa lèvre supérieure. François ne comprenait pas pourquoi Véronique n’en venait pas au fait. Qu’attendait-elle pour tout lui balancer ? Pourquoi tourner autour du pot comme ça ? Est-ce qu’il allait être viré ?

— Dites-moi, François, vous vivez seul ?

— Oui.

— Ça ne doit pas être facile, hm ? Un jeune homme comme vous doit être plein de… de fougue ! Certains soirs, des idées doivent vous passer par la tête, non ?

— Hé bien…

— Enfin, quand je dis par la tête…

Tout d’un coup, la main de sa patronne n’était plus sur son genou, mais sur sa queue ! Ça s’était fait tout naturellement, presque comme une tape amicale sauf que… elle y restait, tâtait, malaxait son paquet avec un air gourmand.

— Ho mais… dites donc, il y en a là-dedans ! On ne croirait pas à vous voir…

Éberlué, François avança un bras timide vers les jambes de Véronique.

« Si c’est ce qu’elle veut ! »

— Mais qu’est-ce qui vous prend, François !

La voix, cinglante, le stoppa net.

— Heu… Excusez-moi, je… J’ai cru que…

— Vous vous croyez irrésistible à ce point ? Un peu de tenue, mon vieux !

Le cœur battant (et la bite soudain molle), François se rencogna de son côté en regardant la route. Il se passa presque une heure sans que Véronique ouvre la bouche. Elle laissait pourtant un sourire cruel lui échapper de temps en temps. Puis elle prit une bande de sortie.

— Arrêt pipi pour tout le monde !

L’aire d’autoroute était aussi triste et sordide que possible. Sombre jusqu’à l’obscurité, sauf à l’endroit, chichement éclairé, qui signalait la présence des toilettes.

« Elle aurait pu attendre un restoroute, merde ! C’est glauque à mort ! »

— Vous venez, François ?

Elle l’attendait, la portière ouverte, tirant d’une main sur sa jupe si courte qu’elle lui dévoilait presque les fesses.

— Je… J’ai pas besoin !

— Vous peut-être, mais moi oui ! Et j’aimerais que vous me teniez la porte, dans ce genre d’endroit, on ne sait jamais sur qui on peut tomber, n’est-ce pas ?

François s’extirpa donc de la voiture pour la suivre.

Les W.-C. lui semblèrent aussi sales et puants qu’il se l’était imaginé, et en voyant une ombre se déplacer furtivement sous les arbres qui jouxtaient le petit bâtiment, il se dit qu’elle avait raison de craindre un danger. « Un rendez-vous de pervers ! Voilà où on s’est arrêtés ! Une de ces aires où les pédés se retrouvent pour se tripoter à l’abri ! »

De fait, du coin de l’œil, il lui avait semblé distinguer une forme agenouillée devant un type… Une forme dont la tête allait et venait d’avant en arrière, fort occupée à déguster un mets plutôt imposant.

François ne s’était jamais senti attiré par les hommes, mais sa bite fut soudain d’un avis différent et se rappela à son bon souvenir.

— Vous avez vu aussi ? Ils m’ont l’air bien occupés, ces deux-là… Bon, suivez-moi !

— Mais ce sont les toilettes des femmes, je…

— Et alors, vous en voyez beaucoup par ici ? Tenez-moi la porte !

Ce que fit François.

— Et ne regardez pas ! Je vous surveille !

— Mais non, bien sûr !

— Ne faites pas l’innocent, François !

La main sur la poignée de la porte, il entendait le froufrou des vêtements que l’on baisse. Son imagination fit le reste en lui montrant une jupe que l’on remonte sur des fesses musclées et une culotte (rouge sûrement) descendue sur les chevilles. Puis le bruit caractéristique de l’urine s’ajouta à l’image. La main de François descendit comme par réflexe vers sa braguette. Il put constater que sa raideur s’était encore accentuée. Il tâta légèrement sa bite, tâchant de ne faire aucun bruit. Sa respiration s’était accélérée. Et l’autre qui n’en finissait pas de pisser à longs jets… Elle devait s’être accroupie à quelques centimètres de la planche, pour ne pas se salir. Ainsi, campée sur ses jambes, accroupie, son sexe devait s’étaler en grand, bien ouvert pour laisser sortir les giclées.

— Ça vous excite, hm ?

« Merde ! Comment a-t-elle pu m’entendre ? »

— Heu… comment ?

— Je vous ai dit de ne pas faire l’innocent ! jeta durement Véronique. Je sais ce que vous regardez au bureau ! J’ai vu tous ces sites… absolument répugnant ! Pisseuses.org, par exemple, vous aimez voir les filles pisser, non ? Vous devez aimer les entendre aussi !

— Mais… Véronique…

— Madame ! Vous m’appellerez Madame ! Et retournez-vous, je vais sortir… Je n’ai pas la place pour me rhabiller dans cette cabine !

— Oui, Vér… Madame.

Rouge de confusion, François se retourna alors que sa patronne sortait des toilettes. Elle avait raison : l’entendre pisser juste derrière la porte, l’avait mis dans un rut épouvantable. Il avait l’impression de n’être plus que sa queue, de ne plus exister que par son sexe. Sa bouche laissait baver de la salive, qu’il rattrapait de la langue au dernier moment, sa respiration était saccadée, et soudain, il poussa un petit cri.

— Ho !

Véronique, toujours derrière lui, avait saisi son chibre dans sa main droite. Pour la deuxième fois de la journée, elle le massait à travers son pantalon. Mais elle semblait, cette fois, bien décidée à aller plus loin. Il entendait sa voix, plus rauque, sur sa nuque.

— Vous voyez que ça vous fait bander, les filles dans les toilettes, hm ? Je parie qu’elle n’a jamais été aussi dure ! Aussi énorme ! Vous savez que vous avez l’air bien monté, mon petit François… On va voir ça de plus près, non ?

— Ou… oui !

— Oui, Madame !

— Oui, Madame !

D’une main experte, elle déboucla sa ceinture, faisant tomber le pantalon sur les chevilles de François qui, empêtré, se retrouva obligé de s’appuyer sur le mur.

— Mais dites-moi, c’est de la bite de compétition !

Elle le branlait plus franchement, l’encerclant toujours de son bras, tandis que sa main allait et venait, découvrant puis recouvrant le gland luisant, humide, d’un rouge pivoine. Les gémissements de François se faisaient plus sonores. Le glissement de la main lubrifiée par son propre jus, et les seins de sa patronne qu’il pouvait sentir contre son dos… Son souffle se précipitait.

— Un porc ! Voilà ce que vous êtes ! Un porc qui mate les filles sur un écran et qui se branle au bureau ! N’est-ce pas que vous vous branlez au bureau ?

— Je… Je… Hoooo… Non !

— Comment ça, non ?

Un pincement le fit couiner plus fort alors qu’elle lui serrait les couilles dans l’étau de ses mains. Putain, que ces mains étaient fortes !

— Oui, oui ! Je me branle ! Aïe ! Aïe, moins fort, Madame ! Vous me faites mal !

— Fermez-la, François, je vous fais mal si je veux ! Qui est la patronne, ici !

— Vous, Madame… ho, hooo, je vais… Je vais venir !

— Si vous éjaculez sans ma permission, je vous l’arrache !

François se retenait du mieux qu’il pouvait, mais les mouvements saccadés de la main féminine le mettaient au supplice. Il n’allait pas tarder à cracher son jus, là, sur le sol carrelé d’un W.-C. d’autoroute. Il sentit un mouvement derrière lui.

— Putain, je n’y tiens plus ! grondait Véronique.

Il reconnut les froissements d’un tissu qu’on arrache, puis une main lui écarta les fesses, et il sentit un ongle lui griffer la rondelle… cherchant, parvenant à pénétrer dans son petit trou. La sensation était nouvelle : le seul doigt que François ait jamais senti à cet endroit était le sien propre… Pourtant, il y avait autre chose, une présence totalement inattendue qui lui fit pousser un mugissement… Là, contre son cul, presque déjà dans son anus, il sentait un sexe d’homme ! Une bite qui bandait autant que la sienne ! Une vraie pine de cheval battait contre ses fesses, cherchant l’entrée interdite de son fondement !

— On ne connaît jamais assez ses collaborateurs, n’est-ce pas mon petit François ! Haaaa ! Haaaa !

À grands coups de boutoir, Véronique lui enfonça durement son braquemart dans le cul, déchirant presque son anus en le dilatant comme il ne l’avait jamais été !

— Un petit cul vierge ! Hoooo, mon connard, que c’est bon ! Tu la sens, ma bite, dis ?

— Madame ! Mad… Mons… Haaa, oui, je la sens, ça fait… ça fait mal !

Et penché contre un mur sale, le sexe emprisonné dans la poigne ferme d’une main manucurée, les seins d’une femme lui frottant le dos et la queue énorme de cette femme (ou de cet homme ?) lui battant le fion, François sentait monter un plaisir inconnu. Ses reins étaient secoués par les pénétrations de plus en plus brutales, son anus écartelé se remplissait, puis se vidait, lui donnant à la fois l’impression d’être comblé et d’avoir besoin de déféquer… Il éjacula enfin un torrent de sperme sous lui tandis que sa patronne lui engluait l’anus et l’entrefesse de son propre jus dans un dernier gémissement.

Elle se retira enfin, le laissant vide et épuisé. Lorsqu’il se retourna, c’était bien Véronique qui lui souriait, mais sous la jupe courte qu’elle remontait, il vit qu’il n’avait pas rêvé. Un sexe d’homme encore gonflé pendait sur deux couilles parfaitement rasées.

Finalement, c’était bien vrai : les voyages vous apprennent à mieux connaître vos collègues, même si parfois, ce qu’on y apprend est un peu… surprenant.

SUD-EXPRESS Jean-Charles Rhamov

Les jeunes d’aujourd’hui s’imaginent que leur monde est autrement plus amusant et plus vivant que celui d’autrefois. À peine ont-ils vingt ans qu’ils pensent tout savoir de la vie et des femmes. En outre, ils sont prêts à jurer que les anciens n’étaient que des êtres mal dégrossis pour qui le sexe ne constituait qu’un moyen de perpétuer l’espèce. Comment les en dissuader et comment leur prouver que l’imagination n’est pas l’apanage de leur génération ?

Je livre ici un texte qui, j’espère, les fera changer d’avis ou, tout du moins, leur donnera une autre image des amants de ma génération.

C’était au début des années soixante-dix. La guerre du Vietnam battait son plein, nous étions en plein choc pétrolier et les Stones inondaient la planète avec Angie. Pour ma part, j’allais vers mes vingt et un ans, et j’avais entamé un tour de France ferroviaire que la lecture assidue de La Vie du rail (mon père était de la SNCF) avait fini par faire mûrir dans ma tête. Dix jours déjà que j’étais dans mon trip. D’abord Carcassonne, puis Toulon où je restai deux jours. Ensuite Monaco qui me servit de base arrière pour explorer les Alpes. Il y eut aussi Strasbourg et sa cathédrale, Blois et son château et, pour ne rien oublier, les tours de La Rochelle. Ensuite un retour sur la côte Basque, mon port d’attache, avant de remonter vers Paris, et de poursuivre vers une Normandie que je ne connaissais pas. Une grande leçon d’histoire et de géographie comme on devrait en offrir dans nos collèges et nos lycées à nos chères têtes blondes.

Monter à Paris, dans ces années-là, en partant de Bayonne, nécessitait de prendre le Sud-Express ; le train des Portugais, comme on disait à l’époque. Et me voilà donc par un matin de juin à faire jouer le cendrier inox, dans un compartiment de deuxième classe, la joue collée à la fenêtre, entouré d’une famille bruyante autant que colorée. Le père, à la moustache noir d’encre et aux sourcils broussailleux, la mère, une petite femme à l’œil vif, et quatre enfants, dont le plus âgé devait avoir dans les quinze ans.

On approchait de midi. Nous venions de passer Morcenx et, de voir cette tribu engloutir des sandwichs gros comme mon bras et avaler, à grand renfort de rots sonores, des rasades de vin dignes du livre des records, mon estomac cria famine.

Le temps de souhaiter bon appétit à mes compagnons de voyage, et me voilà remontant un couloir encombré de ballots, de valises éventrées et de dames-jeannes habillées d’osier. Chaque compartiment était désordre. C’était à qui ferait le plus de bruit, à qui encombrerait l’espace. Ici, une accumulation de victuailles aux odeurs nauséeuses : saucissons, chorizos, tranches énormes de pain gris. Là, des bocaux dégoulinants de graisse et des bouteilles aux liquides sombres. Ça parlait fort et ça maniait le couteau avec de la malice dans les yeux. Autour de moi, ça bousculait comme à Peyrehorade un jour de marché.

Une autre voiture et un autre couloir plus tard, j’accédai à la voiture grill ; la « grill-express » si ma mémoire est bonne. Peu de monde autour des tables, et ma surprise fut grande de me trouver seul au comptoir du grill.

Face à moi, dans une tenue comme on n’en voit plus aujourd’hui, un uniforme orange qui tenait plus de l’ouvreuse de cinéma que de l’hôtesse de bar, se tenait une jeune femme qui devait avoir dans les trente ans, ou peut-être plus. Cheveux blonds débordant d’une casquette trop large pour elle, sourire affable et regard pétillant, elle attendait ma commande. Je me contentai d’un sandwich et d’une canette de bière et j’engageai la conversation. Elle se prénommait Jacqueline et le hasard fit qu’elle était née en Normandie. C’était ma chance. Je n’avais pas vraiment programmé mes visites et, sauf le Mont-Saint-Michel, je ne connaissais rien de ce pays. Elle m’expliqua le bocage, les plages du Débarquement, le haras du Pin et d’autres lieux encore qu’elle vanta avec de la poésie plein les yeux. Puis elle s’étendit sur le cidre, l’agneau de pré-salé, la sole dieppoise, le Neuchâtel, les sablés d’Argentan et le calvados. Je l’écoutai avec avidité.

Très vite, nous fûmes comme deux amis d’enfance. Elle me convia à raconter mes voyages et comme je me perdais dans quelques descriptions des Alpes ou des rivages ensoleillés de la Côte d’Azur, du haut de sa trentaine, avec une sagesse qui m’étonna, elle présenta mon tour de France comme une épreuve initiatique et le traduisit comme un rituel de passage à l’âge adulte. Sans doute, avait-elle raison car je restai interdit par la justesse de l’analyse. Voilà que soudain, une inconnue me faisait toucher du doigt l’intelligence des choses. Je m’en voulus de n’y avoir pas pensé moi-même. Il est vrai qu’à cette époque j’étais un homme d’instinct.

Dès lors, je laissai aller mon regard sur la blondeur de ses cheveux et sur le bleu de ses yeux. Il m’avait fallu ce petit échange pour réaliser qu’au lieu d’une simple hôtesse, j’avais en face de moi une très belle femme. Mon regard parcourut ses épaules et je laissai mes yeux deviner une poitrine sur laquelle mes mains rêvèrent un court instant de s’aventurer. Mais qu’étais-je pour elle sauf un simple gamin de vingt ans. C’est à regret que je la quittai pour regagner mon compartiment.

Vers seize heures, lassé du paysage et de mes compagnons, je revins chercher un peu de poésie à la voiture grill. La chance fut avec moi. À peine entré, je vis la casquette orange vif, la veste cintrée et la jupe cloche de Jacqueline. Autour de nous, ça ronflait ferme, et certains passagers avaient jugé plus agréable de retirer ce qui leur tenait lieu de chaussures pour soulager leurs jambes. S’il n’y avait eu le bruit régulier des boggies, on aurait pu se croire dans un vestiaire sportif. Ça reniflait la sueur et le mauvais vin.

J’ai dû marquer un instant de surprise, peut-être même réprimer un léger haut-le-cœur, car la jeune femme me pria de la suivre et, me faisant passer derrière le comptoir, elle me fit pénétrer dans un local à peine plus grand que deux ou trois cabines téléphoniques.

— Ici, nous serons tranquilles, m’assura-t-elle. De toute façon, ce n’est pas cette clientèle qui me commandera quelque chose.

Et nous voilà presque collés l’un à l’autre à raconter nos vies, à parler de nos rêves, et à refaire le monde. Je peux jurer encore aujourd’hui qu’à ce moment-là, je ne pensais à rien d’autre qu’à son sourire et à son regard rieur. Ce n’est qu’après avoir passé Saint-Pierre-des-Corps que nos lèvres se sont effleurées. D’abord dans un très léger baiser, comme si chacun de nous s’excusait par avance du geste, puis, enivré par son parfum, peut-être aussi troublé par sa respiration, je me suis enhardi et je l’ai prise dans mes bras pour l’embrasser à pleine bouche. Nous restâmes ainsi, soudés l’un à l’autre, de longues minutes, à écouter nos cœurs battre à l’unisson.

L’affaire aurait pu en rester là si elle ne m’avait expliqué la suite de son service. Bientôt, nous passerions Orléans-Les-Aubrais, et il lui faudrait ranger la cuisine, fermer le bar et nettoyer les présentoirs. Elle me demanda donc mon numéro de voiture et mon compartiment et me proposa de l’attendre. Elle viendrait me rejoindre en gare d’Austerlitz.

— Nous arrivons à Paris vers dix-huit heures. Ton train n’est que demain à Saint-Lazare. Nous aviserons, me murmura-t-elle avec de l’émotion dans la voix.

En gare d’Austerlitz, le Sud-Express mit du temps à se vider. Je restai un moment penché à la fenêtre (en ce temps-là, il était encore possible d’ouvrir les vitres de couloir en les faisant glisser verticalement). Le spectacle d’un train qui se vide est toujours amusant. Puis, le cœur battant, je me repliai vers mon compartiment et je me mis à attendre. Les minutes passèrent dans un début d’inquiétude. Certes, je n’avais pas à me presser, mon train de Normandie n’était que pour le lendemain matin, mais la peur de ne pas revoir la dame blonde, la peur de ne pas l’embrasser à nouveau, me taraudait.

Ce qui se passa soudain, je ne l’avais pas prévu.Le Sud-Express s’ébranla dans un concert de vibrations et sifflets stridents. En une fraction de seconde,je rassemblai mon viatique et me précipitai dans le couloir. Trop tard. Impossible de descendre à cette vitesse, et comme je fixais désespérément le quai qui s’éloignait, une main se posa sur mon épaule.

— Tu n’as pas eu peur, j’espère ?

— J’avoue que…

— Viens, asseyons-nous. Nous sommes en refoulement. Ce n’est pas grave.

C’est après un rapide baiser qu’elle m’expliqua. Le train ne restait pas en gare pour la nuit. Il était d’usage de libérer les voies. On nous dirigeait donc vers Masséna, la gare de triage. Elle ajouta que notre rame allait revenir à Austerlitz le lendemain matin. Quant à elle, elle serait à nouveau au bar et dormirait à Hendaye dans la soirée.

— En somme, nous sommes seuls dans ce train pour la nuit, m’autorisai-je à dire.

Et au lieu de répondre, elle glissa sa main dans mon dos et approcha ses lèvres des miennes.

— Tais-toi, rêvons !

Il ne fallut que dix minutes pour que notre rame trouve sa place dans l’enchevêtrement des voies de la gare de triage. Nous avons mangé ensemble, nous avons ri de cette escapade forcée et la nuit est arrivée.

C’est après quelques baisers plus chauds que les autres que les choses ont basculé. Pourquoi lui ai-je demandé de se dévêtir devant moi, je ne saurais le dire ? Une envie soudaine de pimenter la scène, sans doute. Pourquoi, après avoir posé sur moi un regard étonné, elle s’exécuta ? Peut-être que du haut de ses trente ans, elle voulut me montrer qu’elle savait relever un défi…

Dès lors la tension augmenta. Elle s’était levée et se trouvait au centre du compartiment, entre les deux rangées de sièges. Elle recula de deux pas vers la fenêtre et, dans la lumière du triage, cette lumière froide qui coulait des projecteurs, telle une victime expiatoire, elle détacha les boutons de sa veste.

Elle aurait pu baisser le rideau, mais elle ne le fit pas, et c’est une ombre chinoise qui se déshabilla devant moi.

Maintenant, elle était nue, et pour confirmer la chose, peut-être aussi pour me défier, pour me montrer qu’elle acceptait le jeu, elle retira aussi ses chaussures, des vernis noirs à haut talon, pour se trouver pieds nus. Alors, elle se planta devant moi, fière, altière, en plongeant son regard dans le mien.

À cet instant, mes mains s’égarèrent pour partir à la découverte de cette nudité offerte. Presque aussitôt, je pris possession de ses seins, deux globes fermes et tendus dont j’appréciai la chaleur. Ensuite, je la serrai contre moi pour découvrir les courbes de sa chute de reins. Elle se laissa faire avec un plaisir non dissimulé et posa sa tête sur mon épaule. Ce n’est qu’après de longues caresses que j’investis sa chatte.

Imaginez une touffe de poils fins, ni trop longs ni trop courts – l’époque n’était pas encore à l’épilation intégrale – que je massai avec délectation. Et quand elle écarta les jambes pour s’offrir davantage, vaincue par avance, je glissai ma main au plus bas, dans des contrées liquides.

Je crois qu’elle a joui comme ça, sous mes caresses, debout dans le compartiment, les yeux mi-clos sur mon épaule.

La suite ? J’ai rapidement relevé les accoudoirs, j’ai couché Jacqueline sur le skaï froid et je l’ai pénétrée au plus profond pour me répandre en elle en quelques coups de reins sauvages. Je n’aurais pu attendre davantage.

Il y eut alors un long moment de tendresse. Nous respirions de conserve, collés l’un à l’autre, en écoutant les bruits du triage. Autour de nous, des trains passaient, des wagons bougeaient et, dans le halo verdâtre des projecteurs, nous pouvions distinguer le ballet des « enrayeurs », les hommes qui posaient les freins sur les rails pour éviter les chocs entre wagons (c’est Jacqueline qui m’expliqua le sens du nom de cette corporation).

C’est aux alentours de minuit que je me suis assis face à elle et que je l’ai regardée sommeiller et, comme une raideur subite me rappelait à la réalité, j’envisageai un autre accouplement. Mais, peut-être encore à cause de mes vingt ans, sûrement à cause de ses trente, je décidai de compliquer la chose. Il fallait que je lui montre qu’à vingt ans, on pouvait déjà « maîtriser » une femme (j’aimais cette expression que j’avais lue dans une revue masculine). Je la réveillai d’un baiser dans le cou.

Juin avait chauffé la voiture, et l’air était lourd. Jacqueline était nue devant moi, et mon bas-ventre me faisait mal de trop de désir. Je lui pris la main, l’aidai à se lever et, sans un mot, l’entraînai dans le couloir. Elle voulut remettre ses talons, mais je l’en dissuadai. Elle expliqua le plancher rugueux, la poussière, et je lui parlai nudité et conscience de la nudité. C’est l’expression que j’employai pour lui faire comprendre que mon but était de la troubler. Il fallait qu’elle ait conscience de sa nudité, et quoi de mieux que de marcher pieds nus. Elle accepta l’idée et me suivit dans le couloir.

Nous traversâmes ainsi toute la voiture. Équipage curieux que cette femme mûre, nue, guidée par le gamin que j’étais. L’érotisme naît du contraste, et si quelqu’un avait eu la curiosité de regarder dans notre direction, il aurait compris la tension qui vivait en nous. Heureusement, personne ne vint près de notre rame.

Le passage du soufflet m’excita au plus haut point et, si je n’avais pas eu une idée bien arrêtée, j’aurais pris Jacqueline dans cette zone, entre deux voitures. On y respirait des odeurs de ballast et un léger courant d’air faisait frissonner ma compagne.

On traversa ainsi un second couloir, sens tendus à l’extrême et oreilles aux aguets. Elle se laissa conduire jusqu’à la voiture grill ; son lieu de travail. Là, ce n’était plus un couloir étroit et une succession de compartiments, mais la vaste salle qui donnait sur le bar fermé. Plusieurs tables s’offraient à nous, éclairées a giorno compte tenu du nombre de fenêtres.

— Pas ici ! On pourrait nous voir ! implora-t-elle en se serrant contre moi.

Et c’est vrai qu’on aurait pu nous voir, ou du moins on aurait pu la voir, voir sa peau blanche se déplacer dans la voiture. C’était risqué, mais ce risque m’excitait au plus haut point. Je repoussai ses jérémiades d’un doigt sur ses lèvres et l’invitai à me suivre jusqu’au centre de la pièce. Je l’avais conquise, et maintenant, je voulais la soumettre. Il en est parfois ainsi des hommes qui aiment à mesurer leur pouvoir. Tout mon plaisir, à cet instant, était dans sa sujétion. Je ne désirais plus qu’ordonner et je voulais la voir obéir.

Pourquoi, une nouvelle fois, accepta-t-elle le jeu ? Sans doute parce que dans la femme, il existe, et il existera toujours quelque chose de profond, quelque chose d’éternel qui l’oblige à se soumettre à l’homme. Ne sommes-nous pas faits pour investir, pour prendre d’assaut, pour pénétrer ? Et les femmes ne sont-elles pas faites pour être prises, pour être pénétrées, pour s’offrir ?

Quelques secondes plus tard, elle était étendue sur le ventre, en travers d’une table, la tête retombant d’un côté et les jambes de l’autre et, après avoir lubrifié mon membre en elle, je forçai ses sphincters. Définitivement vaincue, elle prit ses fesses à deux mains et aida à la manœuvre. Alors, certain de ma victoire, je ravageai ses entrailles à grands coups de reins et je l’entends encore souligner mes coups de boutoir de gémissements rauques.

Nous avons passé le reste de la nuit dans les bras l’un de l’autre. La chaleur de juin nous a tenus éveillés jusque tôt le matin. Autour de nous, les projecteurs s’éteignaient un à un, la vie du triage de Masséna se poursuivait, mais pas un employé des chemins de fer ne songea à visiter notre rame.

Puis ce furent les premières lueurs de l’aube. Les équipiers du matin prenaient leurs postes et les premiers trains de banlieue montaient sur Austerlitz. Enfin ce fut à notre tour de rejoindre la gare. C’est les yeux embués et la gorge serrée que je quittai Jacqueline. Elle reprenait son service et redescendait vers le Midi (comme dit la chanson). Pour ma part, j’avais très peu de marge pour rejoindre Saint-Lazare. Je crois que chacun de nous fit bonne figure. Ce n’est que dans le métro que je laissai l’émotion m’envahir.

Je n’ai jamais revu Jacqueline. L’époque n’était pas aux téléphones portables ni aux e-mails. J’ai repris ma route, mais je n’ai rien oublié. Quand je regarde, maintenant, des films porno, je les trouve très plats, très convenus. Combien je plains les jeunes d’aujourd’hui. Il leur manquera toujours ce qui faisait la force de ma génération, l’imagination.

LA TROUILLE Julien Ligny

Je n’arrive pas à sortir du lit. J’ai si peur. Toute la nuit, j’ai eu peur et n’en ai pas dormi. Je suis resté terré sous ma couette, une main accrochée aux draps, l’autre sur mon portable. Pour être sûr de ne pas sombrer, d’être encore là ce matin, à l’heure du départ. Je n’ai même pas eu le courage de tirer les rideaux hier soir, et l’odieux soleil s’installe dans ma chambre, annonçant l’heure fatidique. Celle de me lever et de partir. « 8 heures à la gare Saint-Charles. J’aurais pris la décapotable, mon amour… » Ton texto, je l’ai effacé tellement il m’effraie. Tellement j’ai redouté qu’un jour, il arrive. Et le voilà qui tourne en boucle dans ma tête. Sans relâche ni scrupules. « Partir. Mon amour… » Je ne veux pas, je ne peux pas. Partir. Ça me fait peur. Tu comprends, ça ?

Je ne suis pas sûr. Tu m’as envoyé une joyeuse liste de choses à prendre : « Crème solaire, maillot de bain (ou pas…), Guide du routard, le gode et les cockrings… J’ai hâte, mon amour. » Moi aussi, j’ai hâte, mon amour. Mais je flippe. On se connaît si peu et je suis si bien chez moi. Dans ma routine et mon canapé, mes quatre murs autour de moi. Le reste : le grand air, la baignade et les cocktails d’été, ce que tout le monde attend onze mois sur douze, je n’en veux pas. Je n’en ai jamais voulu jusqu’à toi. Jusqu’à ton sourire et ta joie quand tu m’as dit : « Florence, sept heures de route et les vacances… » Alors, j’ai un peu tremblé, je me suis mordu les lèvres et je t’ai dit oui. Un oui que tu as tout de suite emporté avec toi, sans plus me regarder. On partait en Italie, rien d’autre ne comptait pour toi, et me voilà sous ma couette, pétrifié, liquéfié.

Déjà, j’écris dans ma tête le texto de rupture, celui de la facilité. « Ne me demande pas pourquoi, c’est fini. » Je resterai tout l’été, dans ces draps, à me branler sur nos souvenirs, et celui de ta queue. Son odeur y est encore, celle d’avant-hier, et je n’ai qu’à fermer les yeux pour la retrouver sur mes lèvres, ta façon de la poser sur ma bouche. J’ai tout de suite aimé : cette énergie quand tu t’es assis dessus et m’a donné tes couilles. L’envie impérieuse, ta main qui tendait ton sexe dressé, et le gland qui en dépassait outrageusement. Tu semblais si fier de ton désir. Moi, j’étais mal à l’aise, mais tu me plaisais déjà tellement : j’ai pris ta main dans la mienne, je l’ai embrassée, puis mes lèvres ont glissé sur ta queue et ma langue a remonté jusqu’au gland. Tu as presque tremblé. J’ai ri.

L’Italie, mon amour… Tu veux qu’on parte ensemble, et je ne pourrais jamais dire non. Je ne pourrais jamais te quitter. Comment te faire si mal ? Je n’ai pas le droit. Je ne devrais même pas y penser !

Je jette la couette à mes pieds, traverse la chambre et file sous la douche. En cinq minutes, je suis prêt, et mon sac avec. Je ne fais pas le lit ni la vaisselle. Au moindre écart, je pourrais rester là, me laisser tomber par terre et attendre la suite : ton appel, mes excuses et ce fossé entre nous deux, l’incompréhension, puis la colère. Je claque la porte derrière moi, descends les escaliers et m’engouffre dans le métro pour traverser Marseille.

Il est presque huit heures à l’horloge de la gare. Tu m’attends, un bras sur la portière, le toit déjà ouvert. En chemisette, bras bronzés, et certainement un simple short en bas. Ta joie de partir me terrorise. Je m’arrête, m’agrippe à mon sac de voyage. J’ai certainement oublié quelque chose, mais si je cherche quoi, c’est foutu : je rentre chez moi et n’en sors plus. Je me force à marcher, tu ne m’as toujours pas vu. Tu regardes devant toi, sûr de nous et des jours à venir.

La Toscane, les plages et le soleil. Pourquoi je n’y arrive pas ? Pourquoi c’est si dur ? Rien ne compte plus que ton bonheur, mais la peur est si forte. L’inconnu, là-bas. Si tu me quittais ? Si je ne te plaisais plus ? Si on s’engueulait ? Où est-ce que tu m’emmènes, mon amour ? J’ai l’impression qu’on va au bout du monde et que je n’en reviendrai pas, que là-bas, c’est la fin, alors qu’ici, tout est sûr, tout se répétera sans cesse, et notre amour éternel. À quoi bon partir ? Est-ce que ça en vaut vraiment la peine ?

J’ouvre la portière en automate, tu m’offres un immense sourire. C’est tout juste si je respire, si je t’entends. Je m’assieds, attache ma ceinture de sécurité, m’oblige à étendre les jambes. Je ne comprends pas un mot de ce que tu dis, mais tu ne sembles pas t’en rendre compte. Tu déblatères, agites les mains, enchaînes les manœuvres. Je me tasse sur mon siège. Un frisson d’angoisse me transit malgré la chaleur de l’été. Je me force à ne plus penser, à me laisser porter. Presque malgré moi, ma main gauche s’accroche à ta cuisse. Tu te méprends et me lances un sourire en coin, un sourire qui en veut plus, m’autorise : « Allez, caresse-moi, glisse tes doigts sous mon short. »

La vitesse de l’autoroute paraît te griser. Elle m’effraie. Chaque minute m’éloigne de chez moi, de mes repères et de nos habitudes. Ma main se réfugie sous le tissu, entre tes jambes. Tu n’as pas mis de boxer, tu le sais pertinemment et écartes les cuisses. Ta queue se tend, grossit dans ma paume. Elle est si douce, ton gland parfaitement dessiné. J’en suis fou depuis le premier jour. Courte et épaisse : parfaite pour mes trous. Tu les remplis tant que tu veux. Tu m’as dit que tu le ferais en Italie, qu’on ne ferait que ça même. Que tu me niquerais toutes les heures, dans tous les sens, partout et sans fin, jour et nuit, dedans dehors.

Est-ce que c’était pour me rassurer ? Est-ce qu’on peut commencer dès maintenant ? Ta teub est grosse dans ma main, si chaude. Je la sors du short, elle dépasse avec indécence. Je la veux en moi. Je défais ma ceinture de sécurité. Tu me jettes un regard aussi noir qu’excitant. Je me penche, j’en ai besoin. Il me faut ta queue dans ma bouche, qu’elle y durcisse encore, qu’elle me remplisse, me domine, m’asservisse. Sinon, je vais perdre pied, je vais tout lâcher. Et je t’aime trop pour ça. Ne pas te décevoir, oublier mes craintes et ma peur, oublier l’avenir. Il n’y a que ta bite au monde.

D’une main, tu me plaques dessus. Elle tape au fond et me fait mal, je m’étrangle presque. Au moins, je ne pense plus ou à peine. La voiture, les vacances, l’Italie : tout se floute, sauf ta queue qui gonfle contre mes lèvres et les écarte. J’en connais chaque veine, chaque détail, les poils à sa base, ceux qui montent sur sa longueur. Tu as cessé de les couper, et je plonge ma tête dedans. Ils sentent déjà ta sueur et le sexe.

Je me colle tout contre, ta queue au fond de ma bouche. Je veux rester là, ne jamais quitter cette place qui est devenue la mienne. Cette place où le monde disparaît, ses risques et mes failles. Avec ta bite, je ne suis plus le même. Je ne sais même plus ce que je suis.

D’un mouvement de bassin, tu me commandes d’arrêter, et je cesse aussitôt. Je te connais : tu ne veux pas cracher trop tôt, tu te réserves pour le final, m’en mettre plein la gueule. Tu veux que ça monte des heures pour tout me lâcher dans la face ou dans la chatte, m’inonder de ton jus et que je le recrache à mon tour. Comment je pourrais dire non ?

Je me remets en place et ma ceinture avec, silencieux. Tu me lances un regard prometteur. Oui, je connais la suite et j’ai hâte… Mais j’ai peur de l’entre-deux, de cette attente qui commence. De ma peur qui monte de nouveau, à mesure que le paysage défile. La frontière approche, Menton, Vintimille. Je tremble. L’angoisse de la nuit ressurgit et ma folie aussi. Une folie douce, mais une folie quand même. La trouille de l’inconnu, du moindre changement, de nous deux ailleurs que dans mon lit ou le tien. Je t’ai supplié de me dire à quel hôtel on descendait, où tu comptais t’arrêter, ce qu’on allait voir : Florence, et Pise ? Sienne ? Lucques ? Arezzo ? Tu as simplement souri comme tu sais si bien faire. Un sourire à se damner, à m’en ouvrir les trous sur commande, mais qui ne m’a rien répondu. « On verra bien. À quoi bon décider maintenant ? Ce sera l’aventure », m’as-tu finalement concédé. C’était pire. Je déteste l’aventure. Je ne veux rien que du connu et du solide.

Je me penche à nouveau sur ta queue. Elle n’a qu’à peine molli. En un instant, elle se raidit dans ma bouche, me colle à la langue. Tu sembles contrarié, me repousses presque. Mais je m’en fiche. Pour mieux te sucer, je te baisse ton short jusqu’aux genoux. Tu grognes à nouveau, marmonnes un juron. Rien à foutre. Tu veux m’emmener en Italie, tu ne m’as pas laissé le choix. Alors, je me raccroche à ce que je peux, et si tu n’es pas content, c’est pareil. Je vais et viens sur ta teub, sans cesse. Avide autant que menacé. J’ai besoin de ta queue, qu’elle dégouline de ma bave et de ta mouille, qu’elle me trempe la gueule et m’inonde. Tu es raide à mort, petit porc ! Tu peux bien protester ou faire mine. Mes lèvres te rendent fou, et je le sais. Peut-être même que ce n’est que pour ça que tu me traînes en Italie : pour avoir une pute à tes pieds, prête à tout pour ta bite, même à l’inconnu et la peur. Je me déchaîne sur ton zob, je ne veux plus penser qu’à ça, ne plus vivre que pour ça. Mais d’une main, tu m’en dégages.

« Je n’arrive pas à conduire », prétends-tu. Je me retrouve dans les poils de ta queue, entre tes cuisses, et je n’en bougerai pas. N’essaie même pas ! C’est ça ou tu m’arrêtes à la première gare et je rentre chez moi. Tu as dû le sentir, car tu me laisses tranquille, et ta queue me retombe dessus, soudain moins fière, comme inquiète de la route. Je me cale un peu mieux, une joue contre tes couilles et ta queue sur mes lèvres. J’entrevois le ciel bleu et je songe à tous ces endroits où je t’ai sucé depuis deux mois, toutes ces fois où je t’ai obéi parce que je suis fou de ta queue, et que tu n’as qu’à demander pour que je me mette à genoux devant. Tu la sors, je tète. Il n’y a pas besoin de mots pour ça. La réserve des premiers jours a disparu. Rien qu’un geste de ta main, un mouvement de bassin, tes lèvres qui s’entrouvrent, et je retrouve ma place. Celle où je suis en ce moment même, tout contre ta queue…

Et dans ce ciel bleu qui nous berce, je lis ta folie autant que la mienne. Mes peurs, ta mégalo. Je redoute la nouveauté, le changement ; tu ne crains rien puisque ta bite est là et que tu aimes tant la donner. Elle te protège. Moi aussi. Un instant, j’ose croire que nous sommes pareils, que la même angoisse nous réunit, mais je ne sais pas si alors, je serai entre tes cuisses, heureux de ta queue redevenue molle et qui pend sur mes lèvres. Ta main droite a lâché le volant, tu me caresses le visage, puis ta bite. Très vite, elle se redresse. Je la délaisse sciemment, prends tes couilles dans ma bouche, les cogne avec ma langue, m’en régale…

Par intermittences, le ciel bleu disparaît. De plus en plus, même. Les tunnels se suivent à vive allure. Les tournants s’enchaînent. On traverse la montagne. Je ne sais pas laquelle. Les Alpes ? Non, ça ne doit pas être la route. Je n’ai pas osé regarder, en fait. Une simple carte de France, et je frémis : ces chemins qui se croisent, ces itinéraires qui se chevauchent. Tant de vies qui se mêlent. Je ne supporte pas. La nausée me gagne, mais tu m’obliges à rester avec tes couilles dans ma bouche. J’ai compris : tu me fais payer tout à l’heure, quand tu as voulu me dégager, mais que j’ai refusé. Alors, tu me maintiens ta paire de boules dans la gueule. Je n’ai qu’à faire le job : te les bouffer et m’écraser.

Tu ne peux pas lâcher le volant, ça tourne trop, mais je sens que tu donnerais cher pour te branler sur ma face. Ta bite est raide comme jamais, ton gland gorgé de sang, prêt à exploser. Une goutte de mouille y brille entre deux tunnels. Je l’y laisse, n’y touche même pas. C’est pour plus tard, la prochaine ligne droite. À ce moment-là, je te pomperais à fond et j’avalerais tout. Mais brusquement, tu braques à droite. Je m’étouffe presque et tu me dégages de ma place. Je chavire à moitié, redoute le pire et me redresse in extremis alors que tu piles sur une place de parking.

Je secoue la tête pour retrouver mes esprits. On est sur une aire d’autoroute, vide. Tu nous as garés dans un recoin et te lèves sans un mot, claques ta portière et fais le tour de la voiture. Ta bite se tend encore davantage. Tu me la donnes sans pitié, me la fourres dans la gueule. Je me mets à sucer, à bien te téter comme tu aimes et ta teub bout en moi quand mon regard tombe sur un panneau routier. « Florence, 75 kilomètres ».

Ma bouche s’active encore, mais mon esprit se rétracte. Soixante-quinze kilomètres : à peine une heure de route et on sera arrivés. Tu auras gagné, et moi ? Moi, comment je vais vivre ça, moi ? Je n’arrive plus vraiment à te sucer. Tu n’as pas le temps de t’en rendre compte : une voiture vrombit à l’autre bout de l’aire de repos. Tu ranges ta queue en vitesse, regagnes ton siège, redémarres aussitôt. L’angoisse ne me lâche plus. J’égrène les kilomètres dans ma tête. Soixante… Cinquante… Quarante… Je ne peux plus faire un geste. Tout juste, mes yeux se posent sur ton short et ta bite qui bandouille dedans. Le tissu se tend, m’appelle. Je déglutis péniblement. La route est redevenue droite, le ciel sans nuages, le soleil impétueux. Sa chaleur me rassure, brièvement.

Je saisis l’occasion et ferme les yeux pour descendre sur ta bite, oublier. Il n’y a pas d’autre issue. Le short se baisse en un instant. Tu me fourres ta queue bien au fond et me pines la bouche sans vergogne. C’est exactement ce qu’il me faut : que tu me défonces la gueule. Les kilomètres sont à ce prix. Je veux que tu m’inondes la bouche de ta jute, que tu craches tout ce que t’as dans ta grosse paire de couilles. J’avalerai sans rien dire. Avec un peu de chance, je m’en étranglerai. Je crèverai de tes coulées de sperme, et ce sera fini. Tu me jetteras sur le bord de la route, un filet de jute au coin des lèvres, comme d’autres un filet de sang. Je serais mort de ta queue, et j’en aurais plus rien à foutre d’avoir fait sept heures de route. Sauf que sans prévenir, tu libères ta bite, tu la frottes sur mes lèvres et tout me gicle dessus. Tu m’asperges la face. Putain, sept heures de route. Sept heures à te sucer, et peut-être que tu te retenais depuis hier.

J’ai la gueule ruisselante de ta jute. Un régal ! Je me relève lentement de ma place de pute et me réinstalle sur mon siège. Je sens ton sperme qui me coule sur les joues, le nez, la bouche. Rien dans les yeux, par chance. Je les plisse pour mieux voir, me pince presque. Au loin, se dessinent le Duomo de Florence et son campanile. La torpeur de l’été les nimbe d’un nuage de brume. Ils semblent nous attendre. Comme un réflexe, je jette un œil dans le rétro droite. Je dégouline de sperme et m’en tartine le visage. Un rire m’échappe. Je regarde devant nous. Peut-être que ta folie me fera oublier la mienne. Peut-être…

LE CONCERT Liliane Fournier

Quand il est monté à l’arrière du camion, je l’ai tout de suite détesté, mais je dois bien avouer que je commençais à m’ennuyer ferme. Il a juste levé le menton pour me saluer et s’est assis au mauvais endroit. Je sais de quoi je parle. C’est là que je me suis placée quand je suis montée, hier. Mais je sais que s’il reste là, il finira le voyage sans un cheveu sur la tête. À contrecœur, je me regroupe dans un coin de la benne, lui libérant suffisamment d’espace pour qu’il s’installe. Mais comme tous les mecs que je connais, il s’obstine. Tu parles, il sait mieux que tout le monde quel est le meilleur endroit pour s’asseoir dans la benne d’un camion. Les camions, ce sont des trucs de garçon. Je lève les yeux au ciel et je tente une dernière fois de lire le bouquin que j’ai emporté. Mais la route où nous roulons est pourrie, et ça saute de partout. Il faudrait que mes yeux soient équipés d’un stabilisateur d’image comme mon appareil photo.

Il se lève au bout d’une bonne heure. Ça y est, il a compris qu’il ne pourra pas rester dans son coin. Il a le bon goût d’avoir l’air penaud quand il se pose à côté de moi. Il me fait penser à un type qui se la joue vagabond, mais qui a les moyens de se payer un quatre étoiles. J’ai un sixième sens pour les repérer.

Il n’est pas vilain. Je concède qu’il a de beaux yeux clairs, je ne vois pas encore s’ils sont bleus ou verts, et j’aime beaucoup ses cheveux blonds frisés, avec des mèches plus claires qui lui tombent dans les yeux. Par contre, je ne sais pas depuis combien de temps il n’a pas vu une savonnette, il a la peau marbrée de crasse. Beurk ! Bon, je sais, moi non plus, je ne sens pas la rose. Cela fait deux jours que je suis dans cette benne, et avant moi, elle a transporté des volatiles à l’abattoir. En fait, on est assortis, on pue tous les deux, on ne parle ni l’un ni l’autre, on doit avoir approximativement le même âge, on a la même mine renfrognée.

Le camion ralentit et tourne. Je me lève pour voir où nous sommes. Le chauffeur me fait signe. Il va manger au restaurant routier. Je regarde mon covoituré.

— T’as faim ?

— Pas trop.

— Si t’as pas de blé, je peux te payer quelque chose !

— J’en suis pas là, t’es gentille. Tu t’appelles comment ?

— Zoé, et toi ?

— Jazz !

— Et moi, c’est Bossa-Nova… non, mais je rêve ! Tu te la pèterais pas un peu, Jazz !

Je me lève en secouant la tête, j’en étais sûre, c’est un con. Je saute du camion, je vais m’acheter un sandwich et une bouteille d’eau. Je l’entends sauter derrière moi.

— Et, attends, je veux bien un sandwich, je te rembourserai plus tard !

— Tu comptes braquer une station-service ?

— C’est bon, tu n’es pas obligée de te montrer odieuse ! Je suis sûr que tu es sympa !

— Non, c’est même pour ça que je suis seule !

— Tu vas jusqu’où ?

— Je vais au concert de Bolton Abbey, et toi ?

— Aussi, je vais donc pouvoir te rembourser en arrivant là-bas. Tu vois, je ne suis pas un menteur !

Je m’arrête pour le regarder, juste pour voir s’il est sincère. Il l’est.

— Jambon ou saucisson ?

Je lui tends son jambon-beurre. Il se penche pour me faire la bise. Mais je me recule au dernier moment.

— Tu pues ! Même pas en rêve, je te fais la bise. Mais qu’est-ce que tu sens ?

— Le cochon. Avant celui-là, j’étais dans un camion de transport de porcs ! Tu pues, toi aussi !

— Bienvenue dans la fiente de poulet !

C’est la tradition, pour se rendre au concert de Bolton, on fait du stop et on voyage à l’arrière des camions, quelles ques soient les marchandises transportées. Les routiers le savent et chargent les jeunes plus facilement.

Le chauffeur revient, nous repartons.

Deux heures après, le jour tombe rapidement et le froid se resserre autour de nous. J’espère que le conducteur ne va pas tarder à s’arrêter pour calmer le vent frais qui nous balaye la nuque. Mais il ne veut pas perdre de temps, alors il roule à travers la nuit, et je commence à avoir sérieusement froid. Je grelotte quand Jazz (mais quel nom de trou du cul !) se rapproche de moi.

— Si on se colle l’un contre l’autre, on se les gèlera moins ! propose-t-il.

— Fiente de poulet à la crotte de cochon, tu n’as peur de rien !

Je plaisante, mais là, je suis prête à l’embrasser pour un peu de chaleur. Je me love sous le bras qu’il passe sur mes épaules. Les cahots de la route finissent par m’endormir aussi sûrement qu’une berceuse.

C’est le silence qui me réveille. Nous sommes stationnés sur une aire de repos. Pour me lever, je pousse légèrement Jazz qui semble dormir. Une enseigne lumineuse ressemble à un mirage dans le désert : une douche ! Je rêve d’eau chaude sur ma peau. Je fouille à tâtons dans mon sac à dos et je trouve facilement ma trousse de toilette et ma serviette. Au moment de sauter, une voix me stoppe :

— Où tu vas ?

— Me laver, il y a des douches.

— Attends, je viens avec toi, on ne sait jamais, il y a des dealers dans ce genre d’endroit.

— Chouette, je voyage avec un super héros, tu veux casser la gueule aux trafiquants de drogue ? Ramène-toi !

Nous arrivons dans le local des sanitaires. Jazz a l’air déçu de n’avoir personne avec qui se battre. La salle est vide et très propre. Il y a trois cabines, je squatte la première et j’entends Jazz entrer dans celle d’à côté. Je me déshabille et j’ouvre le robinet. Rien ne coule. Je hurle.

— MERDE ! C’était trop beau, tu as de l’eau ?

Ma voix résonne comme dans une cathédrale aux murs blafards.

— Non, putain, je suis à poil, il caille.

— Attends, je vais voir dans l’autre, ne sors pas avant que je ne te le dise, je suis nue moi aussi.

J’ouvre la targette, j’entrouvre la porte pour vérifier que personne n’est venu et je me glisse en silence jusqu’à la troisième cabine. Je tourne le robinet et je crie victoire, l’eau coule, froide, mais elle coule. J’attends qu’elle se réchauffe, en vain. Je ne sais pas quoi faire, douche froide ou crasse tiède.

— Alors ? Ça coule ?

— Oui, mais froid ! J’ai peur d’attraper la mort. Mais j’en ai marre d’être sale ! Je tourne le robinet et l’eau froide me dégringole sur le dos et je hurle. L’eau est gelée. J’ai envie de partir en courant, mais au bout d’un moment, je suis anesthésiée. Je prends mon gel douche et je frotte le plus vite possible. Je me rince en mode express et j’arrête enfin la cascade glacée. Ma peau est écarlate et je claque des dents. Je m’enroule dans la serviette et j’attends que la chaleur revienne, sans succès. J’ouvre la cabine et je me retrouve devant les lavabos.

— Tu peux y aller.

J’entends la targette tourner, et Jazz sort, nu. La vache, il est vraiment beau. Ça faisait longtemps que je n’avais pas eu d’émotion de la sorte, j’ai soudainement l’impression d’avoir faim. Il ralentit et disparaît derrière la porte du petit cabinet. Je l’entends crier à son tour, le tout agrémenté d’une suite de jurons assez originaux qui me font exploser de rire. Pendant ce temps, je me coiffe et je finis de me sécher. Quand l’eau arrête de couler, je suis sur le point de me rhabiller. Il sort, enveloppé de sa serviette. Ses épaules sont humides. Il vient vers moi, sans raison, je crois qu’il ne sait pas quoi faire pour retrouver un peu de chaleur. Ses cheveux sont rejetés en arrière, ce qui change son visage. Pas en mal. Mais d’où sort-il, celui-là ? Qui a mis un dieu de l’Olympe sur mon chemin ?

Ses mâchoires sont serrées pour maîtriser ses claquements de dents. Il s’immobilise devant moi. Je ne sais pas ce qui me prend, je dénoue ma serviette et j’essuie ses épaules avec. Le froid glisse sur moi, mais paradoxalement, j’ai chaud, très chaud à l’intérieur. Le désir peut-il être comptabilisé comme une source d’énergie ? À cet instant, je dirais oui ! Il me regarde, un léger sourire remonte un coin de sa bouche et éclaire ses yeux. Il écarte les pans de sa serviette et m’accueille dans ses bras. Le balayage hyper rapide de mon regard constate avec déception que le froid a capturé tous mes espoirs d’orgasme dans les prochaines minutes. Je me serre contre sa peau fraîche. Il referme ses bras et sa serviette sur moi. C’est bon. Nos peaux rayonnent et commencent à se réchauffer.

J’ai toujours ma serviette en main, je sèche ses cheveux, son cou, sans quitter ses prunelles vertes des yeux, ce que j’y vois se transforme lentement, sa pupille se dilate, sa paupière s’alourdit. Il a exactement le visage d’homme que je dessine quand je rêve un crayon à la main. Je laisse errer un doigt sur l’angle de sa mâchoire et finir sur sa bouche. Un moment de tension extrême nous impose une pause, comme un arrêt sur les starting-blocks avant le départ d’une course. Soudain, sa bouche plonge sur la mienne, l’englobe, je la mords. Nos langues s’abreuvent l’une à l’autre. Mes mains glissent sur son cou et ses épaules. Mon Dieu, un surfeur ! J’avais dit que j’arrêtais, comme on le fait quand on arrête de fumer la première fois : on y croit jusqu’à ce que la tentation soit trop forte. Après Jimmy, je m’étais promis de ne plus jamais replonger. Je reconnaîtrais ces muscles entre mille, ceux qui permettent de nager, le ventre sur la planche, la tête dressée, les fesses contractées, mais le dieu de la baise est contre moi, je raccrocherai une autre fois.

Je rentre mes bras sous la serviette et me délecte de son dos, ses fesses. Sa bouche glisse dans mon cou, mordille mon lobe d’oreille, souffle et me fait frissonner. Il a un petit tatouage près de son aréole, une sorte de logo que je connais sans parvenir à l’identifier. Mes mamelons griffent la peau de son buste, à me faire mal, de froid ou d’excitation, je n’en sais rien. Contre mon ventre, le froid a perdu la partie, Jazz commence à bander, son sexe se déplie contre ma peau, il est brûlant, je le frotte avec délice. Des gouttes d’eau dégoulinent de mes cheveux sur mes épaules, il les boit avec application. Il stoppe sa campagne d’invasion sensuelle et me regarde, pour jauger mon désir, tous mes indicateurs sont au vert : regard affamé, seins dardés, bassin déjà ondulant, entrejambe humide, langueur généralisée.

Il laisse tomber la serviette, je m’en fous, je brûle. Il descend les mains sur ma taille et me soulève, facilement, je suis petite, presque maigre. Il me dépose sur le plan des lavabos et m’observe. J’ai l’impression qu’il établit son plan d’attaque.

— Je suis pas un pro des espaces publics, mais putain, j’ai envie de toi !

Dans ma tête, je crois entendre la Nasa ordonner : « Ignition », mise à feu. J’attrape ses boucles blondes avec fermeté et je colle sa bouche sur ma poitrine. Il aspire mes tétons avec avidité, il les lèche, les mord, regarde l’effet de ses assauts sur leur géométrie. Mais ce n’est qu’une mise en bouche, ma réactivité l’encourage. Pendant qu’il me tète, sa main s’égare entre mes jambes, son doigt m’inspecte, sans ménagement, je mouille abondamment, il n’en revient pas, il lève un sourcil d’étonnement, et sans crier gare, il me soulève et me fait descendre directement sur sa queue. Je râle de surprise, de satisfaction aussi, il est dur, long et arrive directement au fond de mon antre. Je noue mes jambes autour de sa taille pour modérer ses ardeurs, pour domestiquer les sensations sauvages de cet accouplement brutal. Il reste immobile un court instant, il cherche un point d’appui. Il nous transporte jusqu’au mur de carreau blanc derrière moi, y repose mon dos, je me cramponne à lui et il se met en branle, doucement d’abord, comme un athlète qui s’échauffe, puis accélère. Sous mes mains, son putain de dos de surfeur se contracte et roule sous mes doigts, je ne sais pas y résister, je m’agrippe à ses cheveux, capture sa bouche, y noie ma langue. Sa longue queue me ronge les chairs en cadence. Chaque fois qu’il me heurte au fond, je tressaille sous l’onde du choc, c’est douloureux jusqu’à ce que ça se transforme en onde de plaisir. Je resserre mon étreinte sur sa verge. Il gémit :

— Oh oui, Baby, serre-moi, je ne vais pas tenir éternellement, mais serre-moi, tu es bonne.

Et lorsqu’il finit sa phrase, il expire bruyamment, je le sens se déverser en plusieurs soubresauts et sa chevauchée se ralentit et s’arrête.

— Et moi ? demandé-je.

Il se retire et me repose au sol, honteux de son manque de contrôle. Il ramasse sa serviette sans me regarder. Il ne connaît pas encore « Zoé insatisfaite », sinon, il aurait quitté les lieux en courant. D’un autre côté, j’aurai dû me douter de quelque chose, j’ai déjà donné avec un surfeur, un égoïste qui a ruiné mon amour à coup de vagues et de déferlantes. Tous les mêmes, nous ne sommes que des exutoires à leur frustration d’animaux terrestres.

Je ramasse mes affaires, je me rhabille en vitesse et je sors sans un mot, mais en claquant la porte.

Dehors, il ne fait pas plus chaud et mes cheveux mouillés me glacent la tête. D’autres camions se sont agglutinés sur le parking. L’odeur de volaille me donne envie de renoncer à ce voyage, mais je veux voir Les Warriors, le plus fabuleux groupe de rock du moment. Je monte dans la benne et je recroqueville ma colère dans un coin. Jazz ne vient pas, je ne l’attends pas, enfin, pas trop. J’ai envie de lui hurler dessus que ça ne se fait plus d’abandonner une fille au bord de l’orgasme !

Une bonne demi-heure après, j’entends mon nom :

— Zoé, viens, j’ai trouvé un autre camion, moins pourri !

— Eh bien, vas-y, toi, je ne t’ai rien demandé, et il faut bien reconnaître que tu ne m’as rien donné non plus !

— Et je ne donnerai rien de plus dans la fiente de poulet, par contre, dans la paille…

Non, je ne dois pas l’écouter, il ne vaut rien, pas plus que les autres en tout cas.

— Je suis désolé, tu m’as surprise, tu étais tellement… serrée, profonde, sensuelle, mouillée…

— Bon, ça va, je sais que tu connais quelques adjectifs, ce n’est pas la peine d’en faire étalage !

Il pose ses coudes sur le plateau de la benne. Je le vois à peine dans la nuit éclairée par un pauvre lampadaire.

— Si tu me suis, je pourrais finir ce que j’ai commencé. J’ai une grande langue et je sais m’en servir !

— Pour raconter des conneries, je sais !

Je crâne, mais je n’en mène pas large, ma vulve s’est contractée à l’idée de ce qu’il pourrait me faire et dont j’ai très envie.

— Ensuite, je te prendrai, lentement, puis…

— C’est bon, j’arrive !

Il attrape les sacs à dos et me fait glisser contre son corps pour descendre de la benne. Je constate avec joie qu’il est à nouveau opérationnel. Il prend ma main et me guide vers un camion à plateau bâché qui sent bon le foin. Il jette nos sacs à dos à l’intérieur et m’embrasse avec ferveur. Sa main joue avec mon sein arrogant qui lui demande déjà des comptes. Mon ventre est à nouveau impatient.

Il installe rapidement une couverture pour nous protéger des brins de paille et me pousse dessus. Il ôte mon jean et ma culotte et écarte mes cuisses. Je sens l’air frais glisser sur mes replis, juste avant que sa langue occupe la place. Il est habile, il met de l’ordre dans mes lèvres gonflées, danse autour de mon clitoris, s’insinue à l’intérieur de mon vagin avec une douceur qui me rend nerveuse. Il m’aspire, me titille, il est partout et il m’embrase, je suis sur le fil quand il me retourne doucement, je me contracte, surprise.

— N’aie pas peur, laisse-toi faire, je suis sûr qu’on ne t’a jamais prise comme ça !

— Je ne suis pas fan de sodomie, surtout à sec !

— Laisse-moi faire !

Il a encore perdu le contrôle, sa voix est bizarre.

— Merde, je veux juste un orgasme, pas une démonstration de toutes mes options, pense à moi, pour une fois, ahhh !

Je n’ai pas le temps de finir ma phrase, sa langue a repris possession de mes lèvres et elle remonte vers l’autre orifice. Je ne comprends plus trop ce qu’il fait tant les sensations sont partout, un doigt caresse mon clitoris avec précision, sa langue inspecte en profondeur toutes mes issues, je sens le plaisir venir, et c’est le moment qu’il choisit pour me pénétrer de sa queue, je perds un court instant le fil de ma jouissance, mais pas pour longtemps. Il va et vient profondément, réveille la moindre parcelle de mes profondeurs, je me sens palpiter en dépit du bon sens comme si j’étais victime d’une crise d’épilepsie, il accélère jusqu’à la cadence parfaite et ça monte, ça explose au moment où son doigt caresse et s’immisce dans mon anus frémissant, le plaisir est partout dans mon corps, entre ses mains, autour de sa queue, et il remonte le long de ma colonne vertébrale. Je crie, fort, je vais ameuter tous les routiers du coin, mais là, à cet instant précis, je n’en ai rien à foutre. Quand je me calme, ce sont ses grognements qui prennent le relais. Juste avant qu’il s’effondre sur moi, hors d’haleine. Quand nos respirations sont apaisées, il demande :

— Alors ?

— Encore.

Je glisse ma main contre son ventre. Sa verge est brûlante, un peu molle, mais la situation n’est pas désespérée. Je le pousse sur le dos. Mes mains attentives le caressent, l’encouragent. Ça ne suffira pas. Je m’assois sur la couverture et je le lèche doucement, des couilles jusqu’au gland, cherchant sous sa peau, l’origine de sa verge que je presse de ma langue durcie. Ses mains glissent dans mes cheveux.

— Oh oui, Baby, tu sais me réveiller, continue.

Je m’applique, je l’avale, jusqu’au fond de ma gorge, et le Phénix renaît de ses cendres. Quand je juge qu’il est opérationnel, je l’abandonne et je commande :

— Je ne serais pas contre un petit missionnaire, bien normal, bien pépère, mais bien profond !

Il ne se fait pas prier, il me grimpe dessus et s’enfonce encore une fois en moi. Je sais que ce sera rapide, ça l’est toujours, pour moi, la deuxième fois. Il ne se perd pas en fioritures, cette fois. Il me besogne avec obstination en accélérant le rythme progressivement. Remonte mes jambes de chaque côté de mon corps pour m’ouvrir un peu plus. La nature m’a pourvue de ce pouvoir d’éjaculer qu’ont certaines femmes, et je sens ce fluide s’écouler avec le départ d’un nouvel orgasme surpuissant. Il est très surpris par cette substance chaude qui me lubrifie différemment. Le plaisir dure longtemps, jusqu’à ce qu’une nouvelle vague me submerge et l’emporte, lui aussi.

Les cahots de la route nous réveillent quelques heures plus tard. Nous sommes encore reliés l’un à l’autre. Je me demande comment j’ai pu m’endormir, un homme sur et dans mon ventre. Il se pose la même question.

— Ne me dis pas « encore », je n’en peux plus.

— De toute façon, nous arrivons.

Quelques minutes après, le camion ralentit et stoppe sur le bord d’un chemin. Nous descendons tous les deux et nous saluons le chauffeur. Au loin, une sono rythme le silence de la campagne. Il y a du monde partout, des voitures garées dans tous les sens.

— Quel concert viens-tu voir ? demande-t-il.

— Les Warriors.

— Bon choix. Tu les as déjà vus ?

— Même pas en vidéo, je connais juste leur musique, c’est le principal.

— Tu risques d’être surprise. Je te laisse, je dois rejoindre des potes. Retrouve-moi ce soir, après le concert, je dois te rembourser le sandwich.

Je ris.

— Je te l’offre, il n’y a pas de problème.

— Alors, viens juste me voir !

J’aime ce que je lis dans le vert de ses yeux.

— Où ?

— À droite de la scène, je t’attendrai, si on t’empêche de passer, dis que tu viens pour le sandwich !

Je ne comprends pas trop ce qu’il veut dire, mais il s’éloigne déjà dans la foule, et je viens d’apercevoir mes amis.

Plus tard dans la soirée, les premières mesures de leur dernier titre résonnent dans la nuit, puis les lumières inondent la scène : Les Warriors apparaissent sous les hurlements du public. Je ferme les yeux pour ressentir cette énergie me pénétrer. Quand je les rouvre, Jazz apparaît en gros plan sur les écrans géants qui bordent la scène, juste à côté du logo du groupe, qui me rappelle un tatouage. Le sang fuit mon visage. Je hurle dans les oreilles de ma copine :

— Qui c’est, celui-là ?

— Jasper McBride, tu ne connais pas Les Warriors ? Il se fait appeler Jazz, le leader du groupe ! Qu’y a-t-il ? Ça ne va pas, tu es toute pâle !

Je ne réponds rien.

— Il est trop beau, je ferai n’importe quoi pour un mec comme lui. En plus, il fait comme nous : tous les ans, il vient en stop, c’est cool, non !

LA VIERGE NOIRE Blanche de Saint-Cyr

Quand Pauline m’invita à la rejoindre en Haïti, je n’hésitai pas une seconde. C’était l’été, je venais de me faire larguer, et mon moral en berne grattait au fond de la cave. En temps normal, j’aurais fait la fine bouche : Haïti n’était pas une destination touristique. Mais l’idée de croiser ces péquenots en République dominicaine – le pays voisin – ou partout ailleurs, ces amoureux en voyage de noces, avec leur saloperie de bonheur écœurant, me donnait envie de vomir. Un séjour chez ma copine qui bossait dans l’humanitaire semblait plus approprié à mon humeur acide.

Dès la sortie de l’aéroport, je sus que j’avais fait le bon choix. La chaleur brûlante, le joyeux désordre de Port-au-Prince et les petites marchandes d’avocats mûrs, de bananes et d’ananas sur les trottoirs me feraient oublier mes heures sombres à Paris.

Pauline avait parlé d’une fête vaudoue à Ville-Bonheur, au pied d’une cascade où les fidèles se baignaient en chantant, et j’avais hâte d’y assister. Je souffrais du climat, avec mes kilos, la moiteur me pesait, mais le vent dans les manguiers le matin, le parfum d’ylang-ylang, le soir, et la musique qui fusait des taxis bariolés berçaient mon cœur meurtri. Ne manquait plus que le vaudou pour parfaire le tableau.

Après deux heures de lacets en montagne, notre route longea le fleuve Artibonite pour traverser des paysages enchanteurs : rizières irriguées, bananiers et cocotiers alanguis. La circulation se fit plus dense, la foule se pressait, en pick-up, à dos d’âne, en moto. Nous arrivâmes alors au pèlerinage de Saut-d’Eau, du nom de la cascade qui l’accueillait tous les 16 juillet.

La Vierge y était apparue, le 16 juillet 1848, au-dessus d’un palmier royal. Depuis, les Haïtiens formulaient leurs vœux à Notre-Dame-du-Mont-Carmel ou à Erzulie Dantor, la Vierge Noire, divinité vaudoue qui habitait la cascade. Cette déesse de l’amour était représentée comme une dame balafrée aux formes épanouies, protégeant un bébé d’une main et brandissant un couteau de l’autre. Elle se dressait en guerrière, féroce protectrice des femmes et des enfants. Elle était aussi sainte patronne des .

— Son symbole est un cœur transpercé d’un poignard, me précisa Pauline. D’après les livres d’histoire, les images d’Erzulie Dantor auraient pour origine les portraits de la de apportés par les soldats polonais lors de la révolution haïtienne de 1802.

Arrivées dans l’unique hôtel de la ville, Pauline croisa une de ses connaissances, une journaliste haïtienne. Elle se lança dans un laïus à propos du statut des femmes en Haïti et la discussion était partie pour s’éterniser, mais j’écoutais à peine, pressée de découvrir les festivités. Pauline recentra l’échange sur la raison de notre venue, et la reporter nous expliqua alors combien Saut-d’Eau était un pèlerinage important, mélangeant célébrations catholique, protestante et vaudoue. Elle nous montra un tableau d’Erzulie Dantor dans le hall de l’hôtel, la Vierge Noire était représentée par un poignard et un cœur.

— Vous allez voir : en cette terre créole, lieu de tous les syncrétismes, les divinités vaudoues se cachent derrière les saints, les prières chrétiennes s’imprègnent de l’allégresse des transes et de la peur du diable, le tout dans le décor imposant d’une cascade vertigineuse.

Nous avions hâte de voir cela. Nous quittâmes la journaliste bavarde et nous dépêchâmes de rejoindre les pèlerins qui remontaient à pied dans la poussière jusqu’au bassin sacré. Nous marchions en plein soleil, et la chaleur de l’après-midi nous écrasait. Je relevai mes cheveux au sommet de ma nuque, un filet de sueur coulait entre mes omoplates. J’étais heureuse d’avoir opté pour un simple caraco de coton blanc. En France, mes complexes à propos de mes bras et de ma poitrine opulente m’auraient empêchée de porter ce genre de légèreté peu couvrante, mais ici, et dans mon état d’esprit, la séduction devenait le cadet de mes soucis.

Des chants joyeux s’élevaient de la foule, la dévotion des pèlerins s’exprimait en musique, ils dansaient et serpentaient en files. Certains agitaient des cadeaux de remerciement pour leur bienfaitrice. Enserrées parmi eux, entraînées par leurs ondulations, nous avancions au rythme des tambours. Des dizaines de mains, de corps frôlaient mes fesses et mon ventre sans que je puisse savoir à qui ils appartenaient. Ce mouvement me massait, me palpait, me vidait la tête. De la multitude s’exhalait un parfum d’encens, de cannelle, de transpiration.

Après l’adoration d’une statue abritée sous les palmiers, les fidèles se dirigèrent, bras levés, cœur en liesse, en direction du Saut pour un bain de chance et de bénédiction, afin de trouver remède à leurs maux. Ils espéraient un prodige. Erzulie Dantor aurait-elle un miracle en stock pour mon amour brisé ? Des baffles crachaient des flots de musique entraînante, et je pensais au carnaval et aux fêtes patronales de nos villages. Des marchands de sodas, de fritailles, de chapeaux et de drapeaux haïtiens ponctuaient le trajet.

Les décibels des sonos couvrirent les psalmodies un moment, puis apparurent des marches à descendre, long escalier qui menait à la chute. On y vendait des bougies, des savons, des bidons pour l’eau miraculeuse.

La musique des fanfares, vaccines et tambours montait de la rive. La majesté de la cascade m’impressionna, mais le spectacle résidait ailleurs. Hommes, femmes, paysans, mulâtres, jeunes et vieux mêlés dans une danse unique, le bain collectif. Pauline rencontra des amis et s’attarda auprès d’eux, je m’avançai donc seule au bord des marmites naturelles qui composaient le bassin.

Des femmes en sous-vêtements jetaient leurs habits qui partaient dans le courant, défroques dont elles se débarrassaient, comme d’une ancienne vie. Leurs soutiens-gorge blancs devenaient transparents dans l’eau et leurs seins pointaient au travers. Des téméraires se tenaient exactement sous la chute. Les flots qui bouillonnaient devaient peser des tonnes. Des transes aquatiques se déclenchèrent. Visiblement habités, certains fidèles se contorsionnaient dans l’onde. Leurs mouvements convulsifs, leurs rythmes saccadés, la chaleur, l’encens, les prières teintées de chants païens… la tête me tournait. Des bougies avaient été allumées au pied des arbres sacrés. L’atmosphère de magie et de présence divine au pied de la cascade me saisissait aux tripes.

Des femmes se baignaient, leurs corps rebondis glissant dans la vase. Leurs fesses, leurs hanches, tout ce qui chez moi me paraissait obscène prenait sur elles des formes voluptueuses et gourmandes. Je sentais sur ma peau le regard des hommes alentour. L’envie de plonger dans cette eau purifiante me gagna. Je retirai mon jean et me coulai dans les remous. Mon caraco blanc devint beige, se colla à mes seins dont les aréoles parurent. Mes consœurs, les cheveux emballés d’un foulard, chantaient en battant des mains. L’une d’elles tomba à la renverse, les yeux révulsés, des convulsions animaient son corps qui clapotait dans la vase. Une amie la prit dans ses bras, l’entraîna dans sa danse. Je m’approchais d’elles quand une ombre sur leur sternum attira mon attention. Ces femmes arboraient une toison bouclée qui descendait entre leurs seins. De même, une bande foncée remontait de leur pubis jusqu’à leur nombril. L’une d’elles, un foulard bleu sur la tête, surprit mon regard, me sourit.

— Les Blanches n’aiment pas les poils.

Gênée, je tâtai mon aisselle mal entretenue. Je m’étais négligée depuis la rupture, et le buisson qui devait déborder de ma culotte me revint à l’esprit. J’eus soudain conscience d’être à peine vêtue, mes bourrelets et mes poils à la vue de la foule, et je regrettai mon rasoir resté à Port-au-Prince. Le désir impérieux d’une peau nue, lisse et pure s’empara de mes sens. Je devais me débarrasser de cette toison comme ces pèlerines avaient jeté leurs habits. La femme au foulard bleu me toucha la main, et la superficialité de mes réflexions me fit honte. Ses yeux noirs étincelaient, une cicatrice ornait sa joue. Une lourde torpeur m’envahit, comme si les eaux lavaient en moi la souffrance de ces dernières semaines. La femme fouilla le linge qui lui ceignait les hanches, et elle en sortit un coupe-chou. Elle m’invita à la suivre hors du bassin. Son visage affichait un sourire bienveillant, et mon corps me criait de l’accompagner, aussi étrange que cela parût. Je n’hésitai pas longtemps. Sur la berge, je m’aperçus qu’elle était plus grande que moi. Ses muscles saillaient sous ses formes pleines, et il émanait d’elle une autorité que je n’avais jamais rencontrée.

Le soir tombait. Les centaines de bougies dans les arbres scintillaient comme autant de lucioles. Un peu à l’écart de la fête, la femme poussa une porte de toile accrochée entre les branches et je pénétrai à sa suite dans un appentis tendu de tissus bleus. L’odeur d’encens et de cannelle m’envahit par bouffées. Sur un tabouret de bois brillaient un miroir, une brosse à cheveux et divers accessoires en argent. J’ôtai mes vêtements mouillés et m’allongeai sur une natte à même le sol. L’inquiétude que j’aurais dû éprouver semblait engourdie par le parfum et l’aura de cette femme. Elle me montra un tube en métal, où je reconnus une marque de crème à raser. Je fermai les yeux, et me laissai emporter par cette expérience insolite.

Ses doigts raides s’attardèrent sur mon épiderme humide. Mes aisselles ne l’intéressaient pas, ses gestes se dirigèrent vers mon ventre. Le gel me parut froid entre les cuisses, mais elle l’étala en douceur. Au bout de quelques minutes, j’ouvris les jambes avec abandon. Le fil de la lame, dur contre ma peau tendre, et sa proximité avec les chairs sensibles de ma vulve me firent frissonner. Je retins ma respiration, et mon cœur s’emballa. Elle rinça son instrument dans une coupelle en argent, dont le tintement sonnait comme une révélation. Je refusais de penser au désir qui montait en moi. Ses doigts écartèrent doucement mes grandes lèvres. Je frémis. Elle explora mon sexe de mille caresses et sa bouche se colla à mon clitoris. Son souffle chaud aviva ma fièvre. Sa langue me fouillait avec délice. J’allais perdre pied quand elle me pénétra avec un objet dur et froid. L’excitation de la surprise et ses baisers incessants me firent bientôt basculer. Je jouis en longues saccades, agrippée à la paillasse.

Un filet d’air sur mon ventre me poussa à reprendre mes esprits. Au-dessus de moi, des branches se balançaient sereinement dans la nuit chaude. Je m’assis et me découvris nue, mes vêtements à mes pieds, les fesses dans l’herbe drue. Je m’habillai lentement, en regardant autour de moi. Rien ne subsistait de la tente improvisée. Plus loin, les chants et la musique semblaient avoir continué. Je m’avançai en titubant vers le bassin, quand une main s’abattit sur mon épaule.

— Où étais-tu ? demanda Pauline. Je me suis fait un sang d’encre !

Hébétée, je ne savais que répondre. Elle me proposa de rentrer à l’hôtel.

— Les gens commencent à être saouls, je préfère ne pas m’éterniser.

J’acceptai d’un signe de tête, mais retournai tout de même près de la berge, où je retrouvai mon pantalon intact. Mes vapeurs se dissipaient et ma conscience refaisait surface. Le chemin inverse me parut très court. Je me sentais plus forte que jamais, légère, les idées claires, prête à avaler des montagnes.

Dans la salle de bains de l’hôtel, je découvris mon pubis taillé en forme de cœur, ce symbole que nous avions admiré en arrivant, sur le portrait d’Erzulie Dantor avec sa joue balafrée.

LUIGI, PAR PROCURATION ChocolatCannelle

— À bientôt, m’a soufflé Luigi en m’envoyant un ultime baiser de la main, alors qu’il franchissait la porte.

Il partait une semaine à Rome avec les cadres d’une entreprise, inscrits au voyage par le biais de leur CE. Son dernier séjour en Italie remontait à huit jours. D’une durée d’une semaine, là encore. Il resterait ensuite quinze jours près de moi avant de faire un nouveau voyage, dans le Piémont. Le rythme me convenait. C’est moi qui l’avais poussé à accepter ces départs réguliers.

Après mon accident, Luigi n’avait pas quitté mon chevet. Il avait posé tous ses congés pour être au plus près de moi dans cette épreuve. C’était si touchant ; je débordais de gratitude… Jusqu’au moment où je me suis sentie étouffer. Au bout de trois semaines, j’ai comparé l’attentive affection de mon compagnon à celle d’un chien. Dès que j’esquissais un souhait, Luigi le réalisait, sans humeur, sans reproche, même lorsque le ton de ma voix était vif, mes nerfs à fleur de peau. Mon garde-malade remontait les oreillers sous ma tête, allait chercher un verre d’eau fraîche, me portait pour que je puisse m’asseoir dans mon fauteuil. Luigi répétait à l’envi qu’il m’aimait, qu’aucune tâche ne lui pesait, qu’il prendrait soin de moi jusqu’à la fin de mes jours. Il me regardait avec des yeux pleins de commisération, je ne percevais plus en lui d’étincelle de désir. Il avait pitié de moi.

La pitié. Un sentiment qui ne devrait jamais faire son nid dans un couple. Jamais…

Lorsque mes plaies ont été cicatrisées, Luigi s’est pourtant, une nuit, coulé contre mon corps. Il m’a embrassée, nos langues se sont cherchées, enroulées, mélangées. Le désir est monté en flèche, je l’ai senti vriller mon ventre. Mon pouls s’est accéléré quand mon homme a posé ses paumes chaudes sur mes seins ; elles ont dessiné leur contour, ont titillé leurs bouts qui pointaient à sa rencontre. J’étais une femme. Même handicapée, je réagissais en femme. Je bouillais, je voulais son sexe en moi. J’en avais besoin. Hélas, tout s’est arrêté net lorsque ses mains sont descendues contre mes hanches, ont approché mon pubis. J’éprouvais un désir qui ne serait pas assouvi. Mon bassin, paralysé, ne répondait plus, quelle que soit la stimulation. Aucune terminaison nerveuse n’avait survécu, la moitié de mon corps était mort ou tout comme. Je ne sentais plus rien. J’ai repoussé Luigi, sans le moindre commentaire. Il ne m’a rien reproché, il s’est tu. J’ai caché mes larmes. J’ai feint d’aller bien.

Depuis ce lamentable essai, l’homme qui partageait ma vie n’a plus cherché à me toucher. Il en avait sans doute aussi perdu l’envie. Qui souhaiterait faire l’amour à un corps endormi ? Mon bassin, mes jambes, mes pieds, plus rien ne réagissait. Dans ces conditions, comment allions-nous vivre notre vie de couple ? Je pouvais bien sûr lui offrir une gâterie ; j’ai essayé quelquefois ; mes lèvres et ma langue étaient promptes à donner du plaisir. Seulement mon homme ne pouvait plus me rendre la pareille. Lorsque je lui prodiguais une fellation, Luigi me regardait avec une infinie tristesse. Sans réciprocité, étions-nous encore un couple ? Notre amour résisterait-il aux frustrations ?

J’ai pris le temps de réfléchir. Du temps, j’en avais. Je n’avais d’ailleurs plus que ça, assise avec un livre ou allongée devant un écran. J’ai passé mes nuits sans sommeil à songer à notre avenir. J’ai su alors que notre couple, paradoxalement, n’existerait que si je laissais Luigi s’éloigner de moi. Mieux, si je le poussais dans les bras d’une autre. Ou plutôt d’autres, au pluriel, car je me méfiais de l’unicité des attachements. Il fallait que ses besoins sexuels soient comblés, afin qu’il revienne ensuite, les sens apaisés. Et qu’il partage avec moi ses aventures, que j’y prenne part à ma manière, en l’écoutant me raconter les caresses qu’il avait prodiguées, décrire des ébats auxquels je ne pouvais plus prétendre.

Quand j’ai évoqué mon plan, Luigi l’a repoussé d’un « Non ! » horrifié. Je n’ai pas voulu entendre cette réponse ; j’ai insisté. Je n’ai pas mis en avant mes doutes sur le devenir de notre couple, sur ses frustrations d’homme qu’il ne pourrait peut-être un jour plus gérer, même si ces pensées étaient ancrées au fond de moi. Pour convaincre Luigi, j’ai plutôt parlé des avantages que j’en retirerais personnellement. Je lui ai expliqué que la sexualité ne serait désormais plus pour moi qu’un plaisir cérébral. D’ailleurs, ne disait-on pas communément que le cerveau était le premier organe sexuel ? Ainsi, ce qu’il me rapporterait fidèlement titillerait ma libido, me permettrait d’avoir accès à une certaine forme de sexualité. Loin de prendre un plaisir égoïste avec une autre, il m’autoriserait, au contraire, à jouir à travers lui. Par procuration, pourrait-on dire… Il s’est rendu à mes arguments. Il a consenti.

C’était une idée folle ; je ne sais si j’en avais alors réellement pris toute la mesure. Nous l’avons appliquée le week-end venu. Luigi s’est connecté sur un site dédié aux « plans Q » et a posté des clichés avantageux. Pour ça, aucun souci. Les photographies lui rendaient justice : Luigi était un bel homme qui prenait soin de son apparence. D’origine italienne par sa mère, il avait le teint mat, le cheveu noir, l’œil sombre, le regard profond.De jolies fesses moulées dans des jeans bien coupés. Il n’était pas spécialement grand, mais était assez fin sans être maigre. Un mec qui a beaucoup de charme et qui sait en jouer. Pas étonnant qu’on ait mordu si rapidement à l’hameçon. Une brune, un mètre soixante, avec une poitrine opulente, chiffres à l’appui, a flashé immédiatement sa fiche. Elle n’est pas passée par quatre chemins. « Je veux ta bite », lui a-t-elle écrit. Elle habitait à proximité. J’ai dit « Vas-y et raconte-moi ». Il y est allé. C’était d’une telle simplicité…

Deux heures plus tard, il est revenu, la chemise froissée, un demi-sourire sur les lèvres. J’ai frémi, gagnée par une excitation mêlée d’anxiété. Accompagnée d’une pointe d’amertume aussi : regretterais-je ma démarche ? J’étais cependant emportée par un plaisir trouble. Pervers. Il n’y a pas d’autres mots. J’écoutais comment mon homme avait joui et fait jouir une inconnue. Toutes ces sensations s’imposaient à moi, simultanément, me heurtaient et me faisaient vaciller. Je me suis alors sentie vivre. Re-vivre. C’était à la fois pernicieux et délectable. Quand son récit s’est arrêté, j’ai conclu d’un « Tu recommenceras, n’est-ce pas ? Pour moi. Pour nous… ». Il a effectivement recommencé, le samedi suivant. La semaine suivante encore. Puis Luigi a dû reprendre son travail.

Pendant mon hospitalisation, il avait proposé de changer de poste, de demander une place dans un bureau, à l’agence. Son patron comprendrait la situation. Il ne pouvait plus s’absenter comme il en avait l’habitude alors que je dépendais de lui, affirmait-il. Mais j’ai refusé. Je ne voulais pas qu’après quelques longues années d’ennui, il me reproche de l’avoir privé d’un métier qu’il aimait tant. Une aide-soignante passerait à notre domicile, en plus de l’employée qui s’occupait déjà du ménage et du linge. Il pouvait partir en paix, on prendrait soin de moi.

Luigi était guide-accompagnateur. La Toscane, Venise, la baie de Naples et Pompéi, l’Italie dans son ensemble, sa terre natale… et surtout Rome, où il se rendait environ une fois par mois. La ville éternelle n’avait aucun secret pour lui. C’est là que nous nous étions rencontrés…

J’avais réservé une excursion d’un week-end dans une agence de voyages. Luigi m’a accueillie, ainsi qu’une petite dizaine d’autres personnes, à l’aéroport. Dès que je l’ai vu, cela a été un quasi-coup de foudre. Du moins, de mon côté. Les touristes en goguette qui tournaient autour de lui comme des guêpes bourdonnant près d’un pot de confiture, il en avait l’habitude. Il était blasé. Quand je lui ai demandé si je pouvais m’asseoir à sa table, le premier soir, il a acquiescé, sans manifester d’entrain particulier. Il était poli, c’était tout. Mais le courant est passé entre nous, même au-delà de mes espérances. Nous avons beaucoup discuté. Le repas s’est prolongé ; les autres membres du groupe se sont progressivement retirés. C’est à peine si je les voyais quitter la salle à manger de l’hôtel. Luigi m’a raconté son métier, sa vie aussi, par bribes. Sa passion pour l’histoire de son pays. Son premier gagne-pain : promener des touristes entre le Colisée et la basilique Saint-Pierre en récitant des anecdotes qui lui valaient de bons pourboires. Il avait seize ans alors et sa maîtrise de la langue française – qu’il devait à son père, un artisan originaire du nord de la France tombé amoureux de Rome en même temps que de sa mère – lui avait largement servi.

Il était célibataire. C’était également mon cas. Après le dessert, nous avons partagé un verre d’amaretto. Nous étions penchés l’un vers l’autre, riants, complices. Ensemble, nous avons gagné l’étage de l’hôtel où se trouvaient nos chambres. « Eh bien, bonne nuit », ai-je dit, n’osant pas lui avouer qu’il me plaisait, physiquement bien sûr (à quelle femme n’aurait-il pas plu ?), mais aussi pour ce qu’il était, pour tout ce qui se dégageait de lui. J’avais un formidable coup de cœur, je souhaitais l’attirer à moi, passer la nuit avec lui… et je regardais mes pieds pour ne pas affronter son regard. Avait-il perçu un regret dans ma voix ? Je ne sais ce qui l’a décidé. Il m’a retenue alors que je me dirigeais vers ma chambre. Sa poigne autour de mon poignet. « Est-ce que tu veux… ? » m’a-t-il demandé, en laissant sa phrase en suspens. J’ai souri. Il a tourné la clef dans la serrure en jetant un coup d’œil aux alentours. Il craignait d’être surpris par les autres membres du groupe : faire l’amour avec une cliente de l’agence n’était pas digne de son professionnalisme…

Cependant, dès que la porte s’est refermée sur nous, plus de peur, plus d’hésitation. Il me tenait, j’étais à lui et il était à moi. Il m’a enserrée de ses bras, je me suis plaquée contre lui. J’ai senti la chaleur de son corps à travers ses vêtements. Nos bouches se sont jointes. « Jessica. » Il a murmuré mon prénom d’une voix si sensuelle… Nous nous sommes déshabillés mutuellement avant d’atteindre le lit. Luigi étreignait mon corps, et moi le sien, avec fièvre, frénésie. J’ai palpé son dos musculeux, ses pectoraux, que j’ai redessinés de la pulpe des doigts, sa taille vers laquelle je me suis penchée, son nombril dans lequel j’ai glissé la langue, ses fesses douces, ses cuisses et entre elles, ses bourses…

Ma langue a lors délaissé le nombril pour fondre sur elles, tandis que mes mains poursuivaient l’exploration de son anatomie, gagnaient sa verge et s’y refermaient. J’ai aimé faire durcir son membre sous leur friction plus ou moins vive. Le branler tout en mouillant de ma salive ses lourds testicules. Sentir ses doigts s’enrouler dans mes cheveux, écouter son souffle. Sucer son gland tout en accompagnant la fellation des va-et-vient de ma main. Puis, après avoir glissé contre son torse pour atteindre sa bouche dont je me suis emparée, après m’être placée au-dessus de lui, les jambes de part et d’autre des siennes, j’ai rapproché mon bassin jusqu’à effleurer son sexe, situé à l’orée du mien. Quelques secondes d’attente et de tension à le chevaucher, sans un geste, et enfin pousser un râle de satisfaction lorsque j’ai englouti son pieu, lorsqu’il a envahi ma chatte. Je suis alors montée et descendue le long de sa colonne, avec lenteur, pour savourer l’instant, pour suivre centimètre par centimètre la progression de cette intrusion et me laisser gagner par les sensations qu’elle procurait… Pour ne pas être en reste, pour ne pas me céder toutes les initiatives, Luigi a calé ses mains sur mes fesses et a accompagné mes mouvements, en a forcé la cadence. C’est ainsi, à quelques secondes d’intervalle, que l’orgasme nous a tous les deux terrassés.

Je repense avec émotion à notre première fois, lors de ce grisant week-end à Rome. On a passé la journée du samedi à surveiller nos regards pour ne pas éveiller les soupçons du groupe, afin d’éviter que l’agence qui l’employait ne lui passe un savon à son retour. À languir après la nuit qui nous réunirait enfin. Les lieux magnifiques, ma découverte émerveillée des monuments… Les musées capitolins. Notre jeu de cache-cache pour glaner un instant de tête-à-tête, notre baiser dans la salle du Gladiateur en admirant celui d’Amour et de Psyché. Et puis la fontaine de Trevi, dans laquelle j’ai jeté une pièce, dos tourné, en faisant le vœu de vivre une véritable histoire avec Luigi. Plus tard, je lui ai raconté ce geste puéril. Il m’a répondu avec sérieux qu’il fallait croire que les vœux pouvaient se réaliser, puisque notre couple en était la preuve.

La nostalgie, les regrets du passé m’ont pourri l’existence les semaines qui ont suivi mon accident. Je le savais, je ne parcourrais plus ces lieux, nous ne rejouerions plus notre rencontre dans la capitale italienne lors d’une escapade que nous avions prévu d’effectuer ensemble pour fêter notre deuxième année de vie commune. Ce week-end-là serait mon unique voyage à Rome. Luigi, lui, continuerait de s’y rendre avec régularité. À jamais sans moi.

Lorsque j’ai compris que Luigi devait mener une vie sexuelle hors de notre couple, qu’il en allait de notre survie, j’ai pensé aux séjours romains. Les rencontres sans lendemain prônées par le site sur lequel mon homme avait créé un profil avaient certes donné de bons résultats ; trois femmes s’étaient succédé. Luigi m’avait raconté en détail des coïts à l’hôtel ou dans l’appartement de l’une de ses partenaires d’un soir. Un rendez-vous dans un bar, un verre pris rapidement en posant quelques conditions (« Pas de sodomie », avait demandé l’une. « Un one shot, et si on se croise, on fait comme si on ne s’était jamais vus », avait dit une autre) avant l’essentiel : le sexe. C’était direct. Trop. Cela manquait de saveur.

Je ne voulais pas de baise comme dans un film porno où, sitôt qu’ils se sont trouvés, le mâle et la femelle copulent comme des animaux. Je voulais une histoire romancée, un jeu de séduction avant une étreinte. Un récit en crescendo, pas seulement un acte banal entre deux corps séparés par une capote, jusqu’à l’irruption d’un orgasme, réel ou simulé, jusqu’à une émission de sperme… Je voulais autre chose qu’une succession de positions, comme si le sexe se réduisait à un exercice sportif. Je voulais de l’émotion. Je voulais humer les lieux, m’imprégner d’une ambiance, laisser sourdre mon désir à mesure que progresserait l’approche. M’imaginer dans le rôle de cette femme sur laquelle Luigi poserait un regard neuf. Vivre mon fantasme à travers des paroles.

Pour célébrer notre anniversaire, je souhaitais rejouer notre rencontre, à Rome, alors que le corps d’une autre, valide, se substituerait au mien. J’ai expliqué mon programme à Luigi : en souvenir de notre week-end passionné, il choisirait dans le groupe dont il serait le guide une femme qu’il aurait pour mission de séduire et de mener dans son lit. Il me téléphonerait régulièrement pour me raconter les progrès de sa cour, que je ne souhaitais ni trop fade ni trop empressée. Puis les instants où, sur une couche, il découvrirait son corps. Le moment où il s’enfoncerait dans son intimité.

Tout s’est déroulé selon le plan prévu. Luigi s’est assis dans la première rangée de sièges, dans le bus de tourisme, qui menait son groupe vers les premières excursions. Derrière lui, se tenait une femme d’assez petite taille, fluette, avec de longs cheveux ondulés, presque blonds, qui prenait un air alangui. Des regards ont été échangés. Elle portait une alliance, mais voyageait seule – c’était un séjour organisé entre collègues et peu de conjoints s’y étaient associés. Elle ne serait sans doute pas opposée à un peu de compagnie… Laure-Marie n’a eu en effet aucune objection à formuler pour le zèle et les attentions du guide à son égard. Un flirt anodin, une récréation dans son parcours : Laure-Marie se prêtait de bon gré à ce jeu de séduction. J’en ai suivi les étapes avec intérêt.

Luigi avait plusieurs jours devant lui, rien ne pressait. Je goûtais avec plaisir au premier contact de leurs mains, aux premiers effleurements de ses boucles. J’imaginais les jambes nues de la belle sous une jupe flottant au vent dans le jardin Farnèse. Après le Palatin, une promenade sur le Forum où leurs lèvres se sont scellées dans un baiser. Guide touristique devant les yeux, plan de la ville et photographies à l’appui, je déambulais entre les colonnes, sans quitter mon lit. Je voyais les mains de Luigi s’égarer sur la croupe de sa blonde pendant la visite des thermes de Caracalla. La scène se déroulait en sortant du caldarium, comme si j’étais présente, sous une voûte de pierre. Comme si à cet instant, c’était mon propre corps qu’il avait touché.

Par-delà les kilomètres qui nous séparaient, je sentais l’air suave et chaud de la ville animée. J’ai frémi de concert lorsque le groupe s’est enfoncé dans la crypte silencieuse des capucins ou dans les sombres catacombes des premiers chrétiens. Le soir venu, j’imaginais Laure-Marie agenouillée dans sa chambre devant un phallus de chair. Paumes levées au ciel telle l’orante admirée l’après-midi même, elle suppliait : « Prends-moi, baise-moi, fais-moi jouir. »

Luigi lui a ordonné de se relever et de s’incliner vers le lit. Le couvre-lit beige peluchait légèrement. L’hôtel sélectionné par l’agence pour sa proximité du centre-ville était assez bon marché, ce qui expliquait pourquoi la qualité des prestations était inférieure à bien d’autres. Le matelas grinçait. Un papier peint défraîchi habillait les murs. Les stores de la fenêtre étroite étaient relevés en coin.

Les images s’imprimaient dans ma tête, détail après détail. Le chevet sombre sur lequel reposait une lampe munie d’un abat-jour, et Laure-Marie haletante, le buste penché, les jambes droites et écartées, ses pieds encore chaussés d’escarpins au talon carré. Ses seins pendaient vers le lit. Les lèvres épaisses de son sexe s’étaient décollées l’une de l’autre et laissaient bâiller sa bouche noire que l’index de Luigi explorait. Ça clapotait, l’antre était humide, prêt à permettre le coulissement de la verge que, d’une main, il avait sortie de son pantalon.

Tous ces instants, je les ai vécus en différé, grâce au récit de Luigi, fidèle à sa promesse de me narrer tous les détails. Il m’avait téléphoné, de retour dans sa chambre, alors que la nuit était bien avancée. Ces détails, je les ai aussi observés dans le film que mon imagination avait monté. J’avais façonné un corps de femme qui ressemblait au mien, son sexe accueillant, réceptacle du plaisir de mon homme. Et j’ai tressailli dans mon lit, comme secouée moi-même par le vit qui avait pénétré ses chairs.

Oui, un tressaillement ! Un mouvement ! Mes jambes avaient bougé. Oh, si peu, sans doute ! Je ne pouvais arguer d’un progrès fulgurant, mais je n’avais pas inventé ce geste ; il était réel. J’ai senti alors des fourmis, une sensation désagréable, comme une démangeaison que rien ne pouvait arrêter. En songeant à Luigi et à cette femme qui se faisait prendre au-dessus d’un couvre-lit pelucheux, j’ai compris que le bas de mon corps n’était pas mort, ou plutôt qu’il avait longtemps séjourné dans un purgatoire d’où il pourrait à présent sortir.

Aux premières heures du matin, j’ai contacté mon médecin. Il m’a examinée et a certifié l’impensable : mon système nerveux refonctionnait partiellement. J’ai commencé des séances de kiné. Je n’en ai rien dit à Luigi, même à son retour, lorsqu’il m’a offert une bague pour symboliser nos deux ans d’amour. Je poursuis mes exercices en secret. Je suis patiente. Je progresse doucement. Un jour, je lui en ferai la surprise : il rentrera d’un séjour à Rome, et je l’attendrai, debout sur mes jambes, le buste incliné vers le lit, la chatte ouverte, palpitante de vie.

QUELQUES MARACAS MULTICOLORES Rita

Le tapis roulant n’en finit pas de tourner. Et les valises, toutes noires, toutes identiques, se succèdent. Je suis crevée. Je n’ai pas dormi dans l’avion. Huit heures à côté d’un vieux ronchon. Pas assez de ci, trop de ça, il n’a pas cessé de râler. À part pour dormir, mais là, il s’est mis à ronfler. Avec le nez, la gorge, la langue, c’était insupportable.

— Va t’éclater à Cuba ! m’a poussée ma cousine. Trop de boulot, trop de tension avec ton ex, il faut que tu fasses un break !

Un break… Pour l’instant, c’est juste la misère. Tous ces touristes dégarnis, ces mamies avec leur guide touristique, cet aéroport sans climatisation, ces affiches décolorées vantant la culture cubaine et ces valises… Toutes les mêmes.

Ça fait maintenant plus d’une heure que je poireaute. Le hall est quasi désert. Plus de bagages sur le tapis. Un agent en uniforme s’approche et me parle à toute vitesse. J’attrape quelques mots au vol, « mallette, terminé, demain, prochain vol », et je comprends que je n’aurai pas de valise ce soir. Trop épuisée pour m’énerver, je le suis jusqu’à la sortie.Il me demande le nom de mon hôtel. Je baragouine que je n’en sais rien. Que je n’ai rien prévu. Que je suis trop conne. Que je n’ai rien à foutre ici. Que je vais rentrer par le prochain vol. Que…

— Señora… No hay problemo.

Sa voix suave, ses « r » qui roulent, ses yeux noirs et lumineux, il m’apaise en une seconde.

— Soy Juan.

Je répète trois fois son prénom, puis lui donne le mien. Il le dit à son tour :

— Laurrra.

— Non, Laure.

— Laurrra…

Oui, en fait, c’est très bien, « Laurrra ». J’aime bien, tout de suite, ça me détend. Je suis Laurrra. Et j’ai chaud. Et j’ai soif.

Juan me fait comprendre qu’il finit dans une demi-heure, et qu’ensuite, il pourra m’accompagner jusqu’à La Havane. Je ne suis plus à trente minutes près, et puis ce Cubain me fait du bien. J’accepte sa proposition tout en me disant que j’aurais bien troqué mon jean contre une robe. La toile me colle à la peau et je sens mes jambes enfler. Putain de valise, où est-ce qu’elle a bien pu s’envoler ? J’observe les voyageurs en fin de séjour qui arrivent les bras chargés de paquets, ramenant dans leur salon Ikea des maracas multicolores et des Chevrolet en papier mâché. Ils sont bronzés, souriants, décontractés, le cocktail cubain a l’air de fonctionner.

Je contemple aussi le cul de Juan, moulé dans son pantalon en toile kaki. Il est terrible. Complètement lobotomisée par le voyage, j’ai quand même l’œil rivé sur ses fesses. Ça fait pourtant un bout de temps que mon corps ne réagit plus. Des semaines que je n’ai plus eu un sursaut de désir. C’est sûrement le décalage horaire, et cette chaleur, et la beauté de sa cambrure, et la blancheur de son sourire, et… J’ai la tête qui tourne. Je suffoque. Je déboutonne mon chemisier, souffle sur ma poitrine transpirante, attrape ma bouteille d’eau, bois une dizaine de gorgées sans respirer puis me redresse. Je prends une grande inspiration. Ça va mieux.

Juan me fait signe, s’absente quelques minutes, puis revient sans son uniforme. Pantalon clair, chemise orange ouverte sur sa peau brune, cheveux de jais lissés en arrière, Juan est bel homme. Il me sourit. Gentleman, il prend mon bagage à main et m’accompagne jusqu’à sa voiture. Je crois rêver. C’est une vieille américaine jaune. Elle est cabossée mais sublime. La portière couine, les ressorts du siège me piquent le dos, mais peu importe, quelle classe ! Juan sourit toujours, mais parle peu. Sa réserve m’intimide. Et m’attire. J’avais tellement le cliché du Latin beau parleur que je suis déstabilisée. Sous le charme.

Aux portes de La Havane, mon Cubain commence à parler. Étrangement, je comprends tout ce qu’il me dit. Le nom des quartiers, l’appartement de sa grand-mère, l’ancien restaurant où il travaillait. Tout est clair. Limpide. Nous finissons par emprunter le Malecón, cette route de bord de mer mouillée par les vagues, salée par les embruns. Et puis il tourne à droite. Et s’arrête. C’est ici qu’il habite. Un immeuble décrépi, délavé, aux rambardes grignotées par le sel. C’est pourri, mais c’est beau.

SUAVEMENTE

Je suis dans un autre monde, je sens que je suis prête à perdre tous mes repères, à me laisser porter par cette atmosphère cubaine. Je n’ai plus faim. Je n’ai plus sommeil. Juan m’invite à le suivre. Il cogne contre une porte, qui finit par céder et commence à grimper les marches. Il s’arrête au premier étage et entre dans une grande pièce. En une seconde, je suis propulsée à une autre époque. Lit à baldaquin, grand miroir doré, architecture coloniale… C’est vide, un lit, une toute petite table, vieux et mal entretenu, et en même temps, très chaleureux. Ou est-ce peut-être ces 35 degrés centigrades, cette rumeur urbaine, ce beau Cubain, qui me donnent chaud.

Je n’ai pas le temps de me poser plus de questions, Juan s’approche de moi et m’embrasse. Il fait cela avec un tel naturel que je n’exprime aucune réserve. Sa bouche caresse la mienne. C’est doux, fort, gourmand. Sa langue s’immisce de temps en temps et vient rejoindre la mienne. J’ai envie de la garder dans ma bouche. De la sentir rouler. Encore et encore. Complètement happée, je m’agrippe à sa chemise et me dépêche d’enlever les boutons un à un. Arrivée au dernier, j’ouvre en grand les deux pans de tissu et libère le torse glabre et luisant de mon amant. Il transpire, je plonge ma tête contre sa poitrine et hume son parfum épicé. Je remonte vers ses aisselles, et là, je renifle à nouveau. Cette odeur obscène m’enivre. Je commence à le lécher. Ses tétons, son cou, ses oreilles, je veux tout goûter. Il s’occupe, lui aussi, de m’enlever mon chemisier. Mais, d’un coup, j’ai un mouvement de recul. Je réagis. Je pue, je viens de faire une journée de voyage, il faut que je me lave, vite, avant… Je m’éloigne et lui fais comprendre qu’il faut que je prenne une douche. Il me récupère et me murmure à l’oreille un truc qui me fait fondre encore plus :

— Voy a lavarte…

Je vais te laver… Juan veut me laver.

CALIENTE

Je m’imagine déjà sous la douche, sa main pleine de mousse cherchant mes coins et mes recoins, pour les rendre plus propres. Mais Juan ne bouge pas. Il reste dans cette pièce sans lavabo, sans eau. Et il continue à me déshabiller. Subjuguée par ces ondes viriles et sensuelles, je me laisse faire. Hypnotisée. En quelques secondes, je suis nue. Debout. Au centre de cette chambre aux plafonds hauts et aux fenêtres ouvertes. Torse nu face à moi, il me contemple. Puis il reprend sa danse. Il commence par me baiser le visage. Tout le visage. Puis descend vers mon cou. Qu’il lèche. Sa langue est immense et humide. Elle me lape de plus en plus bas. Il a les mains croisées derrière le dos. Sa langue, juste sa langue. Sur mes épaules, mes bras, mes seins, mes tétons, mon ventre, mon nombril, mes hanches, mes cuisses, mes genoux, mes mollets, mes pieds. Sa langue remonte. Mon pubis, mes poils, mes lèvres petites et grandes, mon clitoris, l’entrée de mon vagin, mon anus. Il lèche. Je fonds, je brûle, je tremble. Je me laisse faire. Incapable du moindre mouvement. Savourant cet homme prenant possession de moi. Jamais personne ne m’avait goûtée ainsi. Les seins, le sexe, oui… Mais le reste, jamais. Et puis ses mains se mettent en mouvement. Elles se posent sur mes fesses, tandis qu’il enfouit sa tête dans mon sexe. Il est à genoux et fouille et farfouille, tout en malaxant violemment mon cul. Mes doigts se perdent dans sa chevelure noire, et je regarde ces cheveux sombres se frotter contre mon pubis blond. C’est beau. C’est bon. Mais ça ne me suffit plus. Je veux voir son sexe dressé. Je veux contempler son membre, savourer sa longueur, sa largeur, je veux le toucher.

Je fais un pas en arrière et me détache de lui. Toujours à genoux, il me sourit, la bouche luisante d’avoir trop fouillé. Je l’invite à se relever puis je commence à déboutonner son pantalon. Je vois cette bosse gonfler le tissu et je salive. Sa queue, large et fière, se libère en une seconde. Elle est maintenant là, offerte, pour moi. Je baisse le pantalon jusqu’aux chevilles de mon amant, m’agenouille et me poste à quelques centimètres de sa queue. Je l’embrasse du bout des lèvres, puis la goûte à coups de langue. Juan me parle en espagnol, et ses mots me rendent de plus en plus lascive. Totalement échauffée, je me cambre un peu plus, lui offrant la vue de ma croupe, fesses et chatte écartées. Je sais que le miroir est derrière moi. Je sais que Juan, debout, face au reflet de mon cul, savoure tout cela. Et cela m’excite un peu plus. Je prends sa queue tout entière dans ma bouche. Je fais quelques va-et-vient langoureux, mais je ne tiens pas longtemps. Je veux que Juan me prenne. Je veux sentir son sexe puissant envahir mon vagin affamé. Je le veux en moi.

PICANTE

Je recule, me redresse, me dirige vers le lit sans un mot et m’allonge sur le drap rouge. Je suis sur le dos, je replie mes jambes et les écarte. Je ne lâche pas les yeux de Juan qui me fixent. Je les vois sur mes seins, sur ma vulve humide. De plus en plus humide. Je sens aussi ce parfum cubain qui s’échappe des trottoirs, des rues, des promeneurs, des places de La Havane… Je suis dans une douce transe, complètement déconnectée de celle que j’étais vingt-quatre heures plus tôt. Je suis une autre. Je suis moi. À 100 %. Ni barreaux ni faux-semblants. Mon corps n’a jamais été aussi réceptif. Mon vagin est vorace. Je vais engloutir sa queue. Dévorer cet homme. Sa peau.

Juan se rapproche et m’attrape par les jambes. Ses yeux droits dans les miens, il balance des mots qui me font un peu plus chavirer. Je contemple la pâleur de ma peau contre le miel de la sienne. La clarté de mes poils mêlés à l’obscurité de sa toison. Puis je le vois qui approche sa verge de ma chatte, qui caresse d’abord un peu mon clitoris, introduit un doigt dans mon vagin, puis deux, et qui finit, enfin, par me pénétrer de sa queue. Je pousse un cri de soulagement. Je savoure cette union. Je sens sa verge glisser, taper, frotter. Il bouge merveilleusement. Son bassin, d’une souplesse indécente, se balade dans tous les sens et me procure des sensations puissantes. Le plaisir est décuplé. Je le laisse faire. Expert. Je suis sa poupée. Qu’il fasse de moi ce qu’il veut. Il est tellement bon, tellement doux. Il m’enfourche un moment. Passionné. Appliqué. Il m’embrasse parfois, me mordille, me sourit. Il ralentit. Savourant cette divine possession. Puis reprend sa course folle. Faisant claquer mes fesses. Secouant mon corps tout entier. Je ne maîtrise plus rien. Je suis sous son emprise. Mon corps est saturé de désir. De plaisir. Le moindre centimètre carré de mon être est habité par cette fougue cubaine. Je ne veux plus sortir de cette chambre. De ce lit. Rester avec lui. Aller au Centro Gallego, au Mémorial José Marti, à Trinidad, à Santa Clara… Quelle importance tout cela ? Pourquoi vouloir aller ailleurs ? Ce voyage commence ici. Le poursuivre ici. Quinze jours ici. Dans ce lit. Avec lui.

Envie de le prendre moi aussi. Je me remets en mouvement et me recule pour qu’il me rejoigne sur le lit. Juan s’allonge. Debout, je passe mes jambes de chaque côté de son bassin et je le toise du regard. Il caresse mes mollets et se branle doucement. Le regarder ainsi me fait mouiller un peu plus. Je me balance langoureusement, puis je m’accroupis doucement. Tout doucement. Rapprochant mon sexe du sien. À quelques centimètres de sa queue, je m’arrête un instant. J’en profite pour l’embrasser goulûment. Avec ma langue, ma salive, mes lèvres, mes dents. Rassasiée, je reprends ma descente vertigineuse jusqu’à m’empaler sur sa verge tendue. Je prends le temps d’apprécier chaque centimètre de sa queue s’enfonçant dans mon trou glouton. Je sens son membre le long des parois de mon vagin. Mon foutre lubrifiant notre union. Mon clitoris gonflé frottant sa peau à chaque rebond. Un arrêt parfois, moi pleine de lui. Puis un mouvement léger pour le sentir encore plus. Juan m’a attrapé le bassin et il m’accompagne dans ma chevauchée fantastique. Ses mains de chaque côté de mes hanches m’empoignent vigoureusement. Il est trempé de sueur. Je le caresse. Mes mains glissent sur ses pectoraux. Je pousse des cris que je ne maîtrise pas. Mes mots ne veulent rien dire, ils s’expriment dans une langue étrangère. Ni français ni espagnol. La langue du sexe. Instinctive et torride.

Nous continuons ainsi de longues minutes. Dans cette position, puis dans une autre. Juan est infatigable. Sa queue ne débande pas. Elle se dresse, gonfle, encore et encore. Il me remonte dessus. Puis me met à quatre pattes et me prend en levrette. La tête enfouie dans le drap, je le sens qui me pénètre profondément et j’aime ça. De la main droite, je caresse mon clitoris en érection. Je jouis. Juan continue. Je jouis encore. Je sens un liquide chaud inonder mon entrejambe. Une éjaculation. La mienne, pas la sienne. C’est la première fois que cela m’arrive. Cette jouissance est telle que tous mes verrous viennent de sauter. Je suis en pleine extase. Nullement gêné par ma fontaine dégoulinante, Juan continue. Il s’enfonce et repart. S’enfonce et repart. Jusqu’à jouir à son tour. Je peux sentir son corps se contracter, trembler, frissonner. Puis s’effondrer.

Épuisés, nous sommes encastrés l’un dans l’autre. Haletants. Transpirants. Il me murmure des mots en espagnol auxquels je ne réponds pas. La mélodie des klaxons, du ressac, de la ville nous berce. Je repense à ma valise, errant dans un aéroport, quelque part. Et je me dis que demain, je n’irai pas la chercher. Je resterai nue. Dans ce lit. Et le jour suivant aussi. Et le suivant. Quinze jours durant. Et que le jour du départ, j’irai à la boutique de l’aéroport acheter quelques maracas multicolores…

LES VOYAGES FORMENT LA JEUNESSE Stephie

Les voyages forment la jeunesse, dit-on. Avec Vlad, on applique ce principe à la lettre. Un jour férié, un week-end prolongé, quelques jours de vacances, et à nous l’aventure. Cette folle équipée, on ne la conçoit qu’en train. Pas de voiture, pas d’avion, pas de car grand tourisme. Les rails, uniquement les rails. On nous a souvent demandé pourquoi on se cantonnait à cela. Une quelconque phobie ? Que nenni. Une soif de l’interdit. Mais ça, on ne peut pas le dire.

Si, si, de l’interdit et du défi, même. Vlad, ce qu’il aime par-dessus tout, c’est me partager, m’offrir. Mais c’est un mec humble, il n’aime pas qu’on le remercie. Alors, on prend le train.

Vous ne voyez pas où je veux en venir. Patience. L’histoire est courte et j’espère qu’elle ne vous décevra pas.

Quand la SNCF a décidé de lancer un abonnement mensuel pour des trajets illimités, Vlad et moi, on a foncé. À nous les trajets sans compter, et le plaisir effréné. Nos téléphones bien chargés, juste un sac à dos, et à nous l’aventure.

Vlad et moi, donc, on a un rituel. Un jeu rien qu’à nous. Le sexe en voyage. Mais pas ensemble, ce serait bien trop simple. Notre challenge à nous, c’est d’embarquer des inconnus. Ajoutez à cela la promiscuité, l’exiguïté, les passages des contrôleurs, et vous aurez conscience du piment et de la difficulté de notre affaire.

On a très vite décidé que ce serait moi qui m’offrirais. Déjà, Vlad aime ça. Et puis il est plus facile de convaincre des hommes inconnus que des femmes. Alors, un beau jour, on s’est lancés. Et on n’est plus arrêtés.

« Le train à destination de Nice-Ville est sur le point de partir. Attention à la fermeture automatique des portes. »

Nice. On adore cette destination : le soleil, la gare en plein centre-ville et la plage à quelques minutes de tramway. Ajoutez à cela le marché aux fleurs, le rosé en terrasse. Et vous comprendrez notre intérêt. Et puis cette fois, on va rendre visite à une ancienne copine de fac, qui doit nous présenter son nouveau mec. Le bon, cette fois, paraît-il.

Pour être honnête, c’est aussi à cinq bonnes heures de Paris, et notre plaisir, c’est pendant le trajet qu’on va se le procurer.

Je pose mon sac sur le porte-bagages et je commence à scruter les alentours. Le plus compliqué, c’est de trouver les places libres ou de parvenir à échanger. Vlad a déjà disparu de mon champ de vision, mais je sais qu’il n’est pas loin. Pas besoin de le chercher. Je m’engage dans la rame et je ne me gêne pas pour reluquer. Première chose : éviter les zones familles pleines d’enfants qui remuent en tous sens. Deuxième chose : repérer les hommes qui voyagent seuls. Troisième chose : affûter son sourire et s’armer d’une bonne dose de culot.

— Bonjour, la place est libre ?

— Euh oui, balbutie ma proie, incapable de lâcher le décolleté que je viens de tendre vers lui.

— Merci. Les voyages en train, ça me rend nerveuse, et je trouve ça si triste de faire le trajet seule à une place. Vous allez jusqu’à Nice ?

— Non seulement jusqu’à Avignon.

Je me félicite de ce premier choix. Après Avignon, il me restera encore trois bonnes heures pour un deuxième défi. J’envoie un texto à Vlad : « Premier appât localisé. Tentative d’approche lancée. » Sans attendre sa réponse, j’engage la conversation avec mon voisin, un beau brun d’une trentaine d’années.

— J’aime bien Avignon, j’y suis allée une fois, en juillet.

— Ah oui, répond-il. Pour le festival ?

— Disons que le festival était le prétexte, je rajoute en le fixant droit dans les yeux, un sourire mutin aux lèvres.

— Un prétexte ? Je peux te demander à quoi ?

— Oui, mais seulement parce que maintenant, on se tutoie, à ce que je vois.

— Désolé, c’est venu tout…

— Chut, rapproche-toi, je vais te raconter.

Et là, bingo, je le sens, il est ferré. Je lui chuchote que ce que j’aime dans les voyages en train, c’est d’avoir l’opportunité de baiser avec un inconnu. Un moment partagé, fugace, intense. Et ne plus jamais se recroiser. Il me regarde, interloqué. Je le fixe, déterminée.

— Tu veux qu’on baise, c’est ça ?

— Je ne te plais pas ?

— Oh si, je bande déjà.

Pendant que je lui parle, je vois que Vlad a trouvé un siège pas loin de nous ; il me regarde, gourmand. Il est trop bien placé pour que je le prive du spectacle.

— En fait, ça va te sembler égoïste, mais j’aimerais juste que tu me doigtes. Tu veux bien ?

Je sens qu’il est un poil déçu, mais je lui chuchote à l’oreille que vu le peu de monde dans le train – l’avantage de pouvoir voyager en période creuse –, je pourrai sans doute lui rendre la politesse.

— Mais là, au beau milieu de tout le monde… comment va-t-on faire ? demande-t-il, perplexe ?

— Ne bouge pas, je reviens.

J’attrape un plaid dans mon sac à dos, bénissant la climatisation poussée un peu trop fort à mon goût et je reviens m’asseoir.

— Rapproche-toi de moi, nous allons jouer aux amoureux fatigués.

Nous nous lovons l’un contre l’autre sous notre abri de fortune. Je lui chuchote que je n’ai pas de culotte et lui ordonne de plonger ses doigts sans plus tarder.

— Oh là là, que ta chatte est chaude ! C’est moi qui t’excite ainsi ?

Je lui répondrais bien que non, que c’est juste de savoir que Vlad nous regarde. Et de me demander si lui aussi se touchera sous le plaid qu’il ne manque jamais d’emporter dans son propre sac. Cette simple idée me fait mouiller.

Mon trentenaire, excité par ma chatte offerte, entreprend de me doigter minutieusement. Un doigt, puis deux, puis trois… Je sens bien qu’il hésite. Il les ressort et enduit mon clitoris de cyprine. Il le frotte, le titille, puis le pince carrément. Je sursaute, électrisée. « Tu aimes ça, espèce de garce ? » Je dois reconnaître que je ne sais pas trop. Mais me faire traiter de garce, ainsi, dans ce train, me donne envie de lui en demander encore. Un coup d’œil furtif m’offre la vue d’un Vlad qui n’en perd pas une miette, alors je décide de me laisser aller davantage aux caresses de ce malhabile. « Oui, pince-le encore. » Le beau brun ne se fait pas prier et pince, m’offrant une sensation intense, mais légèrement irritante. Je m’aperçois que j’oscille entre l’envie de le gifler et celle qu’il pince encore davantage. Je mouille tant qu’il prend cela pour une invitation et introduit d’office trois doigts d’un coup. La violence de son attitude m’offre une jouissance que je n’aurais pas imaginée. J’en suffoquerais presque. Il imprime à ma fente une telle cadence et une telle force que j’hésite à lui demander de ralentir. Je ressens quelque chose à mi-chemin entre la douleur et le plaisir. Une envie qu’il enfonce sa main encore plus profond. Et plus fort ! Il va si vite et si loin que je sens bien que je suis en train de me transformer en fontaine. Un orgasme violent me parcourt, et je bénis le ciel que le wagon soit quasiment vide.

Je n’ai pas le temps de dire un mot qu’il se lève et s’en va, me laissant ainsi, sans un mot. Moi qui pensais mener le jeu, j’ai trouvé mon maître. Mon téléphone vibre. Un texto de Vlad.

— Tu es belle quand tu viens de jouir.

Il va me falloir quelques minutes pour me remettre de cet assaut. Mais je sens bien que ma faim n’est pas assouvie. Il nous reste quelques heures à mettre à profit. Vlad s’est levé. Cette fois, c’est lui qui va choisir l’homme qu’il veut me voir séduire.

Une bonne demi-heure plus tard, je reçois un nouveau texto. Il a trouvé un homme qui devrait me plaire, dans un wagon bondé, cette fois. Je me rends à l’endroit indiqué et je constate que l’homme n’est pas franchement beau, mais qu’il dégage quelque chose de très sexuel. Vlad les repère au premier coup d’œil.

Je m’assieds à côté de lui et ne prends pas le temps de la conversation :

— J’ai envie de vous, là, maintenant.

— Mais ici, dans le train ? Je ne vois pas où…

— Voiture 24, à l’étage. Dans cinq minutes. Il y a un écriteau « Hors-Service » sur les W.-C. Entrez discrètement et serrez-vous que je puisse entrer.

Il se lève sans se faire prier – il a le nez, mon Vlad – et lorsqu’il passe tout près de moi, je touche franchement sa queue qui a enflé dans son pantalon.

Moins de cinq minutes plus tard, je m’engouffre à mon tour dans ces W.-C. que Vlad, selon le plan, n’a pas manqué d’étiqueter dès le début du voyage. Important que l’endroit soit propre et que l’on ne soit pas dérangés.

Mon inconnu est là, serré, limite contorsionné. S’il n’était pas si désirable, je crois que je rirais. Mais l’excitation est là, et je sens que je suis déjà trempée. Je le regarde de la tête aux pieds. Je suis certaine qu’il n’a jamais baisé une inconnue et être celle qui lui offre une première fois me rend encore plus affamée.

L’endroit est exigu. Mais rien n’est impossible. Il suffit juste d’optimiser les espaces. Je pose mes fesses sur ce qui fait office de lavabo, retrousse ma jupe et lui laisse constater mon absence de culotte.

Je lui demande de déboutonner son jean et il s’exécute. « C’est moi qui donne les consignes. » Son sexe tendu se dresse hors de son boxer et n’eût été l’étroitesse du lieu, j’aurais aimé le sucer jusqu’à la garde.

« Branle-toi ! » Je suce mon majeur que j’enfonce aussitôt dans ma chatte. J’entends un léger râle dans sa gorge et vois sa main s’activer un peu plus vite autour de sa jolie bite. Je commence à frotter mon clitoris de mon doigt mouillé. J’aime aussi le faire passer sur ce petit sillon de poils qui reste sur un pubis que je n’aime pas tout à fait glabre. J’enfonce de nouveau mon doigt, précipitamment, le ressors et le suce. « Hmmmm, viens goûter. »

Mon bel inconnu s’agenouille tant bien que mal. Le désir pourrait bien le rendre contorsionniste. Dès son premier coup de langue, je sais que je n’aurai pas grand-chose à lui indiquer. Nous allons prendre un plaisir fulgurant, je le sais et l’en remercie silencieusement d’avance. J’ai toujours une petite tendresse pour ceux à qui il faudrait une carte pour trouver un clitoris. Mais cet homme n’a pas besoin de GPS, c’est une certitude. Il enfonce sa langue directement. Je le sens avide de se repaître de ce qui coule de mes cuisses. Sa précipitation m’arrache un petit cri. Se retenir de crier, de jouir à pleins poumons. Il lèche méthodiquement mon clitoris, l’écrase du plat de sa langue. Cet homme est un virtuose du léchage en règle, je me réjouis de cet heureux hasard.

Histoire d’accélérer un peu les choses, il enfonce deux doigts et les fait aller et venir. Doucement d’abord pour accélérer ensuite, allant sonder au plus loin de ce que son doigt lui permet sans cesser de me lécher avec gourmandise. Quand il sent que je suis au bord de l’explosion, il enfonce un doigt dans mon anus. Et je jouis intensément.

Il se redresse et m’annonce qu’il ne va pas pouvoir se retenir longtemps. Je sors un préservatif de mon soutien-gorge et lui réponds que cela tombe bien puisqu’il a bientôt dépassé le temps que j’accorde à un inconnu. Il me prend la bouche avec une fougue qui relance mon excitation. J’aime goûter ma mouille aux lèvres des hommes. Ses doigts me fouillent de nouveau, il en veut, le bougre. J’ouvre la pochette de la capote afin de pouvoir la lui enfiler. Quel beau sexe ! Je regrette vraiment de ne pas avoir l’espace ni le temps nécessaire pour le sucer.

Il m’empoigne les fesses et me pénètre avec la même fougue qu’il a mise à me doigter. Je sens ses couilles taper entre mes fesses et je l’entends jurer de sa voix rauque. « Putain, ta chatte… » Limité dans ses mouvements, il entreprend néanmoins de poser mes jambes sur ses épaules et me pénètre plus loin et plus fort. Il me pilonne comme jamais on ne l’a fait dans un si petit espace. Chaque coup de boutoir m’emporte plus loin, et je sens bien que je vais jouir moi aussi. Ses assauts répétés tout au fond de mon vagin me font exploser. Lorsqu’il me sent ruisseler, mon amant éphémère cesse de se retenir et éjacule dans un sursaut de spasmes. On devrait pouvoir garder une image de chaque homme en train de jouir.

Un dernier baiser, un clin d’œil complice. « Merci, mademoiselle, d’avoir rendu ce voyage si agréable. On sous-estime les bienfaits des voyages en train. » Il sort le premier. Je sais que Vlad attend derrière la porte ; et qu’il va aimer voir dans les yeux de cet homme la satisfaction que l’on ressent après le sexe.

J’attends quelques minutes et je sors à mon tour. Mon amoureux m’attend dans le couloir, le sourire aux lèvres. « Tu es si belle quand tu viens de jouir. » Et il m’embrasse à pleine bouche, ravi de mêler sa salive à nos fluides.

Épuisée d’avoir tant joui, je l’emmène vers nos places respectives, et nous finissons le trajet collés l’un à l’autre.

C’est encore excités et ravis de la douceur de Nice que nous frappons à la porte de notre amie. Elle nous ouvre, souriante, nous fait entrer. Si nous sommes heureux de la retrouver, il nous tarde déjà de reprendre le prochain train.

AU BOUT DU MONDE Clarissa Rivière

Marion s’installe sous son parasol et soupire de soulagement. Elle est bien la première. La plage est déserte, elle n’est pas encore envahie de beautés caramel exposant leur hâle parfait. Honteuse de sa peau blanche, Marion a décidé de prendre les choses en main. Elle s’est levée tôt afin de « travailler » son bronzage, gagner en assurance et sex-appeal, et oublier ses complexes. Peut-être qu’en quelques séances matinales son ton blafard aura disparu. Marion l’espère en tout cas. Elle vient d’arriver et ressent encore la fatigue du décalage horaire. Elle a choisi d’aller le plus loin possible, en Polynésie. Elle voulait connaître le paradis sur terre, la lumière sur le lagon, les poissons multicolores nageant dans une eau transparente… Une parenthèse nécessaire avant de commencer un nouveau job.

Marion retire sa robe et se risque à quitter l’abri rassurant du parasol. Elle frissonne ; le soleil est encore timide et ne la réchauffe guère. Elle choisit d’enlever le haut de son maillot aussi, elle évitera les marques de bretelles, et il n’y a personne pour s’offusquer d’une poitrine nue. Ses seins tremblent de froid, elle les prend dans ses mains pour les réchauffer.

Peu à peu, elle s’habitue à la fraîcheur de l’air. Elle éprouve du plaisir à s’abandonner à la brise. La température se réchauffe progressivement et elle s’offre avec bonheur à la morsure croissante du soleil. Elle ne peut s’empêcher de bouger sur le sable dur pour apaiser le désir en train de naître dans son ventre.

Un homme a surpris son manège. Il contemple avec émotion ce joli corps pâle, presque lunaire. Hypnotisé, il s’avance vers elle en souriant. Il sait s’y prendre avec les femmes et leur plaire. Elles ne sont jamais longues à tomber dans ses bras. D’habitude, la peau est colorée, et les cheveux décolorés. Celle-là est différente et l’attire comme un aimant. Elle aura une place de choix dans son tableau de chasse ! Un nouveau challenge digne de son pouvoir de séduction… Il commence à se lasser de ces beautés artificielles, toutes semblables, qui défilent entre ses bras. Il ne sait plus les distinguer les unes des autres. Parfois, ils prennent à peine le temps d’échanger leurs prénoms. Quelques regards leur suffisent et ils se dirigent vers la plage ou leur chambre pour baiser comme des fous. Elles sont perpétuellement en chaleur, en sueur, et n’en veulent qu’à sa queue. Avec cette fille-là, Sylvain devine que ce sera différent, il va devoir user de ruses. Il sent déjà un début d’érection à la vue de la jolie poitrine blanche.

— Bonjour, mademoiselle !

Marion lève la tête de mauvaise grâce, dérangée dans sa lecture. Elle cligne des yeux pour mieux distinguer l’homme qui se penche sur elle. Elle reste silencieuse, se contentant de le regarder avec méfiance. Nullement décontenancé par la fraîcheur de l’accueil, le jeune homme s’assoit en tailleur tout près d’elle.

— Je me présente, Sylvain. On s’est déjà croisés dans le hall de l’hôtel, hier, je crois… Qu’est-ce que vous lisez de beau ?

Marion soupire intérieurement. On ne peut donc pas rester une minute tranquille ici. La jet-set dorée n’est-elle pas censée dormir jusqu’à midi pour récupérer des excès de la nuit ? Elle regarde plus franchement l’inconnu assis à ses côtés. Il faut reconnaître qu’il est diablement sexy. Une belle bête, harmonieusement musclée et bronzée, arborant de magnifiques tatouages marquisiens sur les épaules, les jambes. Il porte un badge autour du cou. Moniteur de plongée de l’hôtel. Marion lui adresse un sourire encore timide.

— Bonjour, je m’appelle Marion. Je lis Les Liaisons dangereuses, répond-elle en montrant son livre.

L’homme rit.

— Une lecture de circonstance en ces lieux de tentation ! Et à quel personnage vous identifiez-vous ? La diabolique marquise de Merteuil ? L’innocente Cécile de Volanges ou la présidente de Tourvel ?

Marion dresse l’oreille et s’intéresse de plus près à cet homme. Il vient de marquer un point. Il n’est donc pas seulement un bellâtre bodybuildé et dragueur de plage. Elle décide de contre-attaquer aussitôt.

— Vous, je suppose que vous êtes le vicomte de Valmont, blasé en termes de conquêtes, rompu à toutes les techniques de séduction…

Elle le taquine, les choses sont en bonne voie. Sylvain entre dans son jeu et porte une main à son cœur. Il s’exclame d’un ton sincère et joyeux, avec une pointe de taquinerie.

— Je proteste ! Qui peut se montrer blasé devant une telle beauté au teint de porcelaine ? Puis-je vous conseiller de mettre de la crème solaire ? Vous n’avez pas dû vous en rendre compte, plongée dans les aventures sentimentales et sensuelles de votre livre, mais le soleil est déjà haut dans le ciel, il frappe fort à présent. Je vous trouve déjà un peu rosie par endroits…

Marion bondit. Un coup de soleil, ce serait le comble. Elle fouille vivement dans son sac et s’empare du précieux tube de crème. Elle commence à se tartiner les bras, le ventre, la poitrine. Sylvain n’en perd pas une miette, appréciant le spectacle de ces petites mains massant les seins blancs dont les pointes se dressent à leur contact. Marion s’interrompt, gênée par le regard fixe du jeune homme. Sylvain pousse son avantage.

— Vous permettez que je m’occupe de votre dos, vous n’y arriverez pas toute seule !

Marion lui tend son tube. La crainte des coups de soleil a raison de ses réticences. Le jeune homme l’invite à s’allonger. Ses mains enduites de lait solaire glissent merveilleusement sur sa peau. Un peu méfiante au départ, Marion se détend et profite du massage sans se poser de questions.

Elle est couverte de crème des pieds à la tête depuis un bon moment déjà, mais elle ne bouge pas, cherchant à prolonger ces moments délicieux. La voix de l’homme la ramène à la réalité.

— Vous voulez bien vous retourner ? Je voudrais protéger votre ventre, votre cou aussi… vous avez été un peu rapide tout à l’heure.

Marion se contente d’acquiescer et obtempère, silencieuse. Elle ferme les yeux, autant pour éviter la brûlure du soleil que le regard de l’homme qui masse son corps nu, à l’exception d’un minuscule maillot de bain. Elle ne peut s’empêcher de soupirer de plaisir quand ses mains se posent sur son ventre. Elle oublie tous ses doutes, ses scrupules, sa gêne. Ils ne se connaissent pas, ils ne se jugeront pas. Elle peut se laisser faire sur cette plage déserte, jouir de ce moment unique, égoïstement, sans réfléchir aux conséquences.

Soudain, un doute l’assaille. Des bruits de rires et de bavardage parviennent à ses oreilles. La plage n’est plus si déserte que ça on dirait. Il y a même des cris d’enfants. Marion se redresse brusquement et regarde autour d’elle, ramenant sa serviette sur sa poitrine.

— Que se passe-t-il ? fait Sylvain, inquiet de sa réaction.

Elle semblait si bien s’endormir sous ses doigts, et la voilà sur le point de s’enfuir telle une biche apeurée.

— Il y a du monde… nous ne pouvons pas continuer…

Sylvain rit.

— Oh, vous savez, ils en ont vu d’autres ! Mais si vous préférez, je connais une petite crique abritée. L’accès n’est pas connu, je n’y ai jamais vu personne. Mais je vous préviens, il faudra vous mouiller.

Marion hausse un sourcil, Sylvain s’explique.

— Oui, de ce côté, on n’y accède que par la mer. Prenez votre serviette autour du cou, mais laissez tout le reste, ça ne risque rien ici.

Il lui prend la main et l’entraîne dans l’eau jusqu’aux mollets. Ils progressent lentement, ralentis par les courants. Il la guide d’une main sûre à travers les rochers, l’aidant à les éviter, les escalader quand il le faut. Toujours prêt à la soutenir et la retenir quand elle trébuche. Marion n’a jamais connu de promenade aussi romantique que cette traversée main dans la main dans l’eau bleue du lagon, guidée par ce Tahitien grand et musclé.

Ils parviennent à une plage abritée, cachée, toute petite. Marion se demande un instant combien d’autres femmes ont été conduites et aimées en ce lieu, avant de décider de se concentrer sur le présent, sans plus d’état d’âme. Ce n’est pas le moment de se montrer jalouse de fantômes. Elle se tourne vers Sylvain, croise son regard et oublie tout le reste. Il lui sourit.

— Je suis loin d’avoir terminé ce que j’ai commencé tout à l’heure, mais d’abord, je dois vous sécher ; approchez… encore…

Tendrement, il enveloppe Marion dans sa serviette et tapote doucement, la sèche avec délicatesse. Jamais Marion n’a été traitée avec autant de prévenance. Un peu inquiète, elle se demande quel sera le prix à payer pour tant d’attentions. Sylvain réalise que Marion a froid, elle n’est pas bien épaisse. Elle a la chair de poule et tremble un peu. Il la frictionne plus vigoureusement et souffle un air chaud dans son cou. Il la serre fort dans ses bras, jusqu’à ce qu’elle crie grâce et cherche à se dégager. Il étend alors leurs serviettes et l’invite à s’allonger à nouveau.

— Je vais poursuivre mon massage. Laissez-moi enlever votre bas de maillot de bain, personne ne peut nous surprendre ici.

Il est nu lui aussi, magnifique. Il s’affiche, superbe, et la laisse le contempler à loisir, tandis que son sexe se lève lentement. Ce soupçon d’érection enflamme Marion et lui fait perdre la tête. Elle s’avance, s’agenouille devant lui, et approche ses lèvres du pénis qui frémit. Elle dépose un chaste baiser sur la peau douce et encore toute fripée. Le membre se réveille à ce contact, bute contre ses lèvres, s’insinue entre elles. Marion ouvre la bouche et accueille le sexe du jeune homme. Un phallus parfait, mince et long comme elle les aime, parcouru de nervures sur lesquelles elle fait jouer sa langue.

Sylvain se sent incapable de résister longtemps à une si douce fellation. Il se force à reculer.

— Attends, tu vas me faire jouir. Je veux te prendre aussi.

Sylvain fouille discrètement dans son maillot de bain et enfile un préservatif. Marion surprend son geste et retient un mouvement d’humeur. Quel coureur ! Il avait tout prévu depuis le début. Mais son désir est trop fort, rien ne peut la retenir de l’appeler en elle de toutes ses forces. Toute honte bue, elle s’allonge sur le sable et ouvre grand les jambes. Sylvain contemple une seconde son intimité béante, trempée de désir, et s’y engouffre en grognant. Il ne résiste pas longtemps, la fellation l’a déjà conduit au bord de l’orgasme. Il éjacule le plus discrètement possible, maudissant sa faible endurance, et continue de se frotter contre le sexe de la jeune femme, caressant son pubis et son clitoris à chaque mouvement, jusqu’à ce qu’il entende son cri de jouissance. Il s’abat alors sur elle, repu et soulagé. Son honneur de mâle ne sera pas remis en cause.

Marion est heureuse, elle rit toute seule, et sent encore des échos de son plaisir pétiller dans son corps. Elle serre son don Juan entre ses bras. Elle se demande comment repousser ce corps lourd qui s’est effondré sur elle. Quelques chatouilles sur les flancs peut-être…

Le lendemain, à quelques centaines de mètres de là, sur la plage d’un autre hôtel-club, Olivier s’installe non loin d’une jeune femme seule. Il a remarqué du coin de l’œil cette jolie brune pulpeuse et s’arrange pour être dans son champ de vision. Dragueur impénitent, il se fixe un défi. C’est lui qui se fera aborder, il ne bougera pas le petit doigt, il se contentera de montrer son corps. Il va jouer le rôle du mec romantique qui rêve en regardant la mer.

Sophie l’observe à la dérobée depuis un moment. Comment un homme si beau peut-il se montrer si mélancolique. La jeune femme se perd en conjectures. Elle fait semblant de lire mais en réalité, elle ne le quitte pas des yeux, cachée derrière ses lunettes de soleil. Poussée par la curiosité, elle finit par trouver le courage de se rapprocher de lui pour lui parler.

— C’est beau, n’est-ce pas ?

Elle s’en veut aussitôt de la banalité de ses propos, mais comment ne pas s’extasier devant un tel paysage. Ils se trouvent au paradis. Devant eux, une mer turquoise s’étend à l’infini, surplombée par un ciel azur. L’eau est transparente, tout en nuances de verts, de turquoise. Des vaguelettes miroitent et brillent comme des diamants sous l’effet des alizés. Un soupir navré répond à son élan d’enthousiasme.

— Quelque chose ne va pas ?

— C’est beau, c’est vrai, mais c’est un crève-cœur pour moi, je suis prof de kitesurf, et je viens d’avoir un avertissement. J’ai giflé un adolescent qui m’avait traité de petite bite…

Sophie éclate de rire avant de se reprendre. Le moniteur fait semblant de lui jeter un regard mauvais avant de rire à son tour.

— Vous devez me trouver ridicule ! Je suis impardonnable de l’avoir mal pris. Ce n’était pas pro… et en plus, ce n’est pas vrai ! Hum, je me présente, Olivier !

— Sophie… Ne vous inquiétez pas, je vous comprends, et je n’ajoute pas foi à ces propos diffamatoires !

Elle ne peut s’empêcher de rire à nouveau et il partage son fou rire de bon cœur. Il reprend son sérieux et poursuit :

— J’ai posé ma journée pour décompresser et faire le point… me détendre. Mais finalement, je déprime plus qu’autre chose… et vous, que faites-vous de beau en Polynésie ?

— Moi, c’est encore plus la loose, sans vous offenser ! Nous avions prévu ce voyage en amoureux avec mon mari, pour nous rapprocher, nous retrouver. Il travaille tellement, on ne se voit plus ! Eh bien, croyez-le ou non, un important contrat est tombé la veille de notre départ ; il a tout annulé et m’a laissée partir seule !

— Je vous crois ! Quel goujat… Moi, je vous aurais choisie ! Vous êtes si jolie…

Il lui tapote l’épaule, un geste qui se veut complice, réconfortant, mais qui fait bondir le cœur de la jeune femme.

— On va se baigner ? lance Olivier.

Il se lève de sa serviette et Sophie ressent un choc en découvrant son corps magnifique, si bien découplé, musclé à point. Son cœur se met à battre plus vite et son ventre tressaille d’envie. Elle se lève timidement à son tour, gênée soudain d’être tout en fesses et en seins, un peu trop moulée dans sa robe d’été. Elle est rassurée en croisant le regard d’Olivier. Il la considère avec gourmandise. Quelle chance qu’il aime les rondes !

— Derrière ces rochers, il y a une plage privée, tu veux la voir ? On pourrait s’y baigner, propose Olivier.

— Je voudrais bien, mais je n’ai pas pris mon maillot de bain, je voulais juste prendre un bain de soleil !

— Oh, tu n’en auras pas besoin. Viens…

Sophie le suit à travers le passage escarpé qui mène à la crique secrète. Elle manque perdre l’équilibre sur les cailloux et serait tombée sans la main d’Olivier qui la retient avec fermeté. Sophie lui jette un regard reconnaissant et s’accroche à lui, riant nerveusement tout le long du trajet. Enfin, la plage. La jeune femme enlève ses sandales et goûte le plaisir de sentir ses pieds nus s’enfoncer dans le sable fin et brûlant. L’eau bleue leur tend les bras et Sophie regrette amèrement son maillot. Olivier devine ses pensées.

— C’est naturiste ici. Tu as déjà pratiqué ? Non ? Tu verras, c’est divin de nager sans maillot.

Olivier se déshabille avec naturel et apparaît bientôt nu comme au premier jour devant Sophie encore hésitante. La jeune femme ne peut s’empêcher de laisser son regard errer sur ce corps superbe, sans toutefois oser baisser les yeux. Ils restent accrochés à son torse, ses épaules, ses bras. Olivier très à l’aise, insiste.

— Allez, viens, l’eau est délicieuse. Tu vas le regretter sinon.

Sophie se sent déjà cuire sous le soleil au zénith. La mer scintille, sa fraîcheur est si tentante. Elle n’hésite plus et enlève sa robe avant de se débarrasser discrètement de ses sous-vêtements. Culotte et soutien-gorge de coton blanc chutent sur le sable et Sophie court se réfugier sous les flots. Elle pousse un cri quand son corps entre en contact avec l’eau fraîche. Olivier rit aux éclats et lui donne quelques bourrades pour la réchauffer, non sans admirer au passage sa jolie poitrine, dont les pointes se dressent effrontément derrière ses mains croisées.

— Il faut nager pour ne pas se refroidir, courage, on va jusqu’à la bouée là-bas !

Sophie se dégage en riant et entame une série de mouvements de brasse. Elle apprécie de sentir l’eau glisser sans obstacle sur son corps. Ils nagent vers le large, le plus vite possible. Réchauffée et haletante, Sophie s’empare de la bouée et s’y accroche, soulagée de faire une pause. Olivier se colle contre elle pour pouvoir se tenir lui aussi à la petite bouée orange. La jeune femme se retrouve coincée entre ses bras. Elle sent le bassin du jeune homme se coller contre ses fesses et son sexe durcir entre ses cuisses. Ils sont obligés de bouger sans cesse pour garder l’équilibre, et se frottent l’un contre l’autre malgré eux, au risque, sinon, de couler. Sophie fatigue et se laisse aller contre le torse d’Olivier. Elle se sent toute molle, ivre de ce corps chaud qui se meut contre le sien et la presse de plus en plus. Olivier la serre fort, son sexe se dresse. Il est sur le point de cogner à l’entrée de son vagin, le touchant, en une invitation muette. Il finit par s’y engager naturellement et entame quelques va-et-vient au rythme des vagues les poussant régulièrement sur la bouée. Sophie reprend ses esprits, elle se dérobe.

— On fait la course ? Je nage plus vite que toi !

Elle s’éloigne en riant, talonnée par le crawl impeccable d’Olivier qui ne tarde pas à l’attraper et la maintenir prisonnière entre ses bras.

— Je te tiens ! Tu ne m’échapperas plus !

Sophie tremble d’excitation et d’appréhension mêlées. Olivier progresse, la portant tel un nageur sauveteur jusqu’à la plage où ils s’étendent. Ils reprennent leur souffle et le soleil mordant ne tarde pas à les sécher.

Sophie vacille… que lui arrive-t-il ? À peine arrivée, elle est déjà sur le point de se donner à un inconnu, le premier garçon croisé, alors que son mari bosse comme un fou et lui offre ces vacances de rêve, le plus beau cadeau qui soit ! Mais la délaisse aussi, l’abandonne. Elle se sent presque absoute. Elle ne peut se résoudre à se rhabiller et reste allongée sur le sable. Elle laisse Olivier se poser sur elle et la pénétrer doucement à nouveau. Il la serre contre lui, tout collant de sel et de transpiration. Ils ne se lâchent plus, et s’aiment longtemps, jusqu’à jouir ensemble sous le soleil.

Sylvain arpente l’aéroport à grands pas, le sourire aux lèvres. Il est enchanté de ses vacances. Ce vieux truc du moniteur de plongée ou du prof de kitesurf natif de l’île, ça marche à tous les coups ! Comme chaque fois, il a pris soin de se fabriquer un badge aux couleurs des hôtels installés de part et d’autre de sa plage secrète, et s’est forgé deux identités bien distinctes. Son double, Olivier, est un poil plus galant, mais tout aussi obsédé. Ces précautions dignes d’un agent secret sont inutiles, jamais la moindre touriste ne s’aventure hors des murs de son hôtel, véritable ghetto doré le temps des vacances, mais on ne sait jamais… Bon, cette année, il n’a pas enchaîné les conquêtes, il est tombé sur deux petites bombes trop craquantes pour s’éparpiller ailleurs. Il prétextait ses cours pour les voir en alternance, et les baiser dans toutes les positions, dans tous les recoins de son île, dont il connaît chaque caillou, chaque cocotier. Il aurait adoré organiser un trio, mais il ne l’a pas trop senti. Pas assez coquines, les deux miss, il n’a pas voulu risquer de les perdre. Il sourit et allonge le pas. Ils se sont bien éclatés, même la femme mariée s’est vite décoincée ! Cela ne l’étonne pas plus que ça, il sait d’expérience que la plus sage des bourgeoises profite à fond de ces vacances si lointaines et si chères. Une sorte de parenthèse enchantée, une bulle hors du temps qui éclate le jour du départ. On ne peut se permettre de passer des vacances ordinaires en Polynésie.

Le sourire de Sylvain se fige soudain. Il vient de reconnaître deux silhouettes dans la file d’attente devant le guichet d’enregistrement. Marion et Sophie. Son sang ne fait qu’un tour, il est pris de sueurs froides. Il tente de se rassurer. Elles ne se connaissent pas. Peut-être ne risque-t-il rien s’il réussit à passer inaperçu… pendant près de trente heures de voyage quand même. Sylvain soupire, rabat sa casquette sur son front et tâche de se faire discret dans la queue. Il a merdé. Mais comment pouvait-il soupçonner qu’elles repartiraient en faisant escale à Tokyo, elles aussi, alors que les vacanciers choisissent habituellement de rentrer par Los Angeles !

Marion est déjà lasse d’attendre. Ça n’avance pas. Son regard balaie l’horizon en quête de distractions. Elle reconnaît soudain Sylvain et pousse un cri de joie. Serait-il venu lui faire une surprise ? Elle l’observe de plus près et le soupçon l’envahit. Il pousse une valise devant lui et baisse la tête, cherchant visiblement à passer inaperçu. Elle l’appelle à nouveau, plus fort. Sophie, intriguée, se retourne à son tour et écarquille les yeux. C’est Olivier, impossible de se tromper malgré ses vêtements et sa casquette vissée sur sa tête. Elle jette un coup d’œil à la femme qui s’époumone et comprend tout. Elles portent le même bijou en nacre gravée autour du cou. Un talisman soi-disant unique, offert en souvenir par ce salaud. La colère la submerge.

Sylvain tente de leur offrir son plus beau sourire contrit et hausse les épaules en signe d’excuse. Mais il devine qu’elles ne vont pas se montrer clémentes. Déjà, elles fendent la foule et s’élancent à sa rencontre, prêtes à en découdre. Leurs yeux lancent des éclairs. Sylvain ouvre les mains en signe d’apaisement. Il est prêt à s’offrir à leurs griffes vengeresses toute la durée du voyage. C’est de bonne guerre.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple : visitez le blog de la collection :
http://osez-vos-histoires-de-sexe.com
et découvrez les futurs thèmes, ainsi que les conditions pour soumettre vos textes.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2015

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-961-6

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2014.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-84271-658-5

En couverture :

© Paul Hill - Fotolia.com

Cet ouvrage a été numérisé
le 25 mai 2015 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

Dans la même collection

Osez… 20 histoires d’infidélité

Osez… 20 histoires de quick sex

Osez… 20 histoires de premières fois

Osez… 20 histoires de fellation

Osez… 20 histoires de chasseuses d’hommes

Osez… 20 histoires d’amour au bureau

Osez… 20 histoires de sexe en vacances

Osez… 20 histoires de soumission & domination

Osez… 20 histoires érotiques de Noël

Osez… 20 histoires de vampires et de sexe

Osez… 20 histoires de sextoys

Osez… 20 histoires de sexe dans un train

Osez… 20 histoires de sexe sur Internet

Osez… 20 histoires d’amour… et de sexe

Osez… 20 histoires de voyeurs et d’exhibitionnistes

Osez… 20 histoires de sexe entre filles

Osez… 20 histoires de sexe avec des pompiers

Osez… 20 nouvelles histoires érotiques de Noël

Osez… 20 histoires de sexe partout sauf dans un lit

Osez… 20 histoires de sexe en 2050

Osez… 20 histoires de sexe torride

Osez… 20 histoires de punition sexuelle

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com