JEAN-YVES MASSON

Rebecca

l  e  c  t  u  r  e  s    a  m  o  u  r  e  u  s  e  s

La Musardine

Une fin de nuit glauque, dans un « cabaret de la dernière chance », Julian, sorte d’ange de la désolation à la Kérouac, tombe sur une femme, Rebecca. Ou plutôt, c’est elle qui s’abat sur lui, bouche ouverte et carte de crédit levée : une cougar.

Les voilà partis, tous les deux, dans la vache de vie, épaule contre épaule. Elle, belle, sensuelle, « pétée de thunes » ; lui, avec juste « sa bite et son couteau ». Et, puisqu’il va se révéler un étalon au lit, pourquoi ne pas le louer à des dames de la haute prêtes à payer le prix fort pour goûter à sa divine queue ? C’est le deal que Rebecca propose à Julian : elle sera la maman, lui la putain.

C’est ainsi que vous aurez droit au récit détaillé, d’une obscénité sans limites, de toutes les rencontres sexuelles de Julian. Se succéderont Marie-Odile, Nadine et sa sœur, Bénédicte-Bienvenue, dite BB, Hannabelle, Viviane, Christine, Salima, Melody, Marie et Antoinette, Sylvia et Liorah... nous en passons, des vertes et des trop mûres... Gaude !

Né en 1971, Jean-Yves Masson est dessinateur et illustrateur de presse. Libertaire, épicurien, amoureux fou de littérature, de cinéma, de bandes dessinées et de belles femmes, il signe avec Rebecca un premier roman d’une intensité pornographique hors du commun.

SOMMAIRE

Note de l’éditeur

Paris, rue Daguerre, novembre 2002, 23 heures

Marie-Odile

Leçon de choses

Reynald

Bénédicte-Bienvenue

Solenne

Hannabelle

Viviane

Sur les quais…

Christine

Marie et Antoinette

Karl

Sylvia

En relisant ces lignes…

Ostende, 1988…

Remerciements

NOTE DE L’ÉDITEUR

Rebecca arriva un jour de 2013 sous forme de manuscrit à La Musardine. Le comité de lecture, immédiatement emballé et subjugué par ce récit transgressif, prit la décision de rediriger cet ovni vers les éditions Sabine Fournier, sises à la même adresse. En effet, non content d’avoir écrit un texte incroyable, l’auteur, Jean-Yves Masson, y avait adjoint une centaine de dessins de son propre trait. Des dessins à ne pas mettre sous toutes les mirettes, on s’en doute…

Or, c’est le propre des éditions Sabine Fournier : proposer à des lecteurs exigeants des livres de « cul » particulièrement excitants, agrémentés d’illustrations en noir imprimées sur du beau papier. Des petits tirages, des livres assez chers, une diffusion confidentielle, mais des lecteurs contents et confiants envers cet éditeur. Et pour cause ! Sous les jupes de Sabine Fournier se cache Esparbec, l’auteur majeur de la littérature pornographique du xxie siècle, celui que tout le monde s’accorde à reconnaître comme le maître du genre. Et à Esparbec, il ne faut pas lui en conter : au placard les bluettes, pas de fioritures, pas de préciosités. On exige du cul, du vrai, de celui qui excite pour de bon. Quelques titres des éditions Sabine Fournier pour vous mettre en appétit ? Plaisirs sales, Le Jouet vivant, Extrêmes jouissances, Amours ordurières : vous le constatez, on n’est ni dans la nuance, ni dans la demi-teinte, tout est clair dès le titre ! Chaque volume de la collection est rehaussé de dessins, une dizaine en général, en pleine page, toujours en accord avec le propos et commandés par Esparbec auprès d’illustrateurs parmi les plus talentueux.

Rebecca correspondait donc parfaitement aux critères de Sabine Fournier, tout en se distinguant par la profusion de dessins. Mais quels dessins ! Jean-Yves Masson révélait autant de talent dans son roman que dans ses illustrations qui dévoilaient des femmes nues à couper le souffle. L’ensemble paraissait indissociable, pourtant la Musardine a décidé de révéler la forme du texte dans sa collection Lectures amoureuses, car c’est décidemment un bouquin qui gagne à être connu pour ceux que la littérature pornographique titille. Quant aux très grands amateurs, nous les renvoyons à l’édition première parue chez Sabine Fournier, qu’ils pourront se procurer via la Musardine, dans notre librairie de la rue du Chemin-Vert (dans le 11e arrondissement), ou sur www.lamusardine.com. Ainsi auront-ils en continu le son et l’image du film…

Maintenant, bonne lecture à tous ceux qui vont s’aventurer dans l’univers de Julian, ce « héros » qui, entre verres d’alcools qui brûlent la gorge et joints qui enfument le cerveau, bosse, comme les castors, « ni avec ses mains, ni avec ses pieds » !

Sophie Rongiéras

À Laure W…

PARIS, RUE DAGUERRE,
NOVEMBRE 2002, 23 HEURES

— Margot ! Un dernier !

Elle a incliné le verre, fait couler l’eau de feu et m’a tendu mon demi…

— Margot bouche à clodo ! Hu ! Hu ! Margot tronche de mégot ! Fnfff ! Margot ta chatte sent le bulot ! Pffff ! Ha ! Ha ! Ton cul, c’est une bouche de métro !

J’étais trop soûl pour réagir. Ces deux tarés l’emmerdaient parce qu’elle s’en était sortie, et ils venaient régulièrement la faire chier, histoire de lui rappeler d’où elle venait. Elle a balancé un verre à travers la tronche du plus méchant, a shooté dans son tabouret, l’a récupéré par le col et l’a foutu dehors. L’autre a payé et s’est barré en vitesse.

Elle m’a toisé avec mépris et a nettoyé le bar.

— Alors Cyrano, on t’a coupé les couilles ce soir ?

Je n’ai rien répondu. Elle pouvait crever et moi aussi.

J’avais bu combien de verres au juste, depuis cette réunion ? Huit ? Dix ? Plus peut-être ?

J’étais ramassé sur moi-même, écrivant des inepties sur un bout de papier. Dès que mon demi était vide, Margot m’en servait un autre malgré les difficultés que j’avais à me maintenir sur ce foutu tabouret. Elle se vengeait de mon inertie. Les cafetiers sont rarement vos amis quand vous n’êtes pas un « natif » du quartier, et encore moins lorsqu’ils finissent par contrôler votre carte bleue bien mieux que vous-même.

J’étais prostré là, comme tous les cons qui viennent de se faire larguer, ajoutant du ridicule au pathétique, balançant de l’huile sur le feu par centilitres réguliers.

Elle était là, à l’autre bout du zinc, à m’observer.

Je dodelinais du chef comme un imbécile en lui lançant un regard mauvais : « Qu’est-ce vous voulez, vous ? »

Elle s’est approchée de moi et m’a tendu une cigarette, histoire de remplacer celle qui pendait, cassée, à ma bouche :

— Je te trouve très beau… très beau dans ta douleur. La souffrance te va très bien !

Elle s’est approchée encore un peu plus près ; ses yeux étaient d’une intensité singulière, deux soleils noirs perçants. Elle m’a souri et m’a embrassé tendrement dans le cou en susurrant de sa voix rauque mais sensuelle un fraternel et langoureux « ça va aller ».

J’ai explosé en sanglots. C’est sorti comme ça, comme un déluge amer. Elle m’a laissé pleuvoir mon chagrin et ma bière un long moment en me caressant les cheveux, en me parlant très doucement :

— Tu as quel âge ? Trente-trois ? Tu fais plus jeune.

— C’est pas l’âge qui compte, c’est le kilométrage !

— Allez, viens avec moi. Il est temps de changer de planète.

Elle a glissé ma Visa dans ma veste et a réglé la note :

— C’est pour moi.

J’ai suivi cette femme dans la nuit.

— Je m’appelle Rebecca, et toi ?

— Ce soir, je me sens innommable, mais accessoirement, c’est Julian.

— C’est un joli prénom. Tu fais quoi dans la vie, Julian ?

— J’écris et je dessine des bouquins de merde. Et toi ?

— Un artiste ! C’est très bien, ça. Moi ? Comment dire… Je suis une sorte de « rentière » et « accessoirement », j’offre un asile impolitiquement correct à des perles dans ton genre !

J’ai suivi cette femme dans la nuit. Elle était brune, cheveux mi-longs, très classe, des jambes magnifiques, le visage marqué, mais d’un charme et d’une expressivité extraordinaires. Et puis surtout, quelle prestance, quel style ! Elle devait avoir cinquante ans, peut-être un peu moins, cette déesse sombre qui tarentulait dans les bars.

— Allons boire un verre chez moi. Comme ça, tu pourras t’achever comme bon te semble et t’effondrer sans crainte. Le dessoûloir du XIV e, ce n’est pas ce qu’il y a de mieux dans ton état, crois-moi.

En effet, je venais de glisser dans une flaque, et n’avais aucune envie de rentrer chez moi. Je tenais à peine debout, mais son rire communicatif me remit d’aplomb. Un « pioup ! pioup ! » se fit entendre et des feux clignotèrent :

— Le carrosse de monseigneur est avancé !

Elle a ouvert la portière de son 4 x 4, et nous sommes partis, direction Porte d’Orléans.

Elle habitait le Marais. Tout en conduisant, elle me montrait Paris qui brillait de tous ses feux. Il était tard, la circulation était fluide, et le vent qui fouettait mon visage me faisait du bien. Elle me parlait des transitions majeures, de la manière de les assumer :

— Tu sais, ça pourrait être pire. Dis-toi que Paris est le seul endroit au monde où il fait bon désespérer. Accepte surtout que ce qui est insupportable dans la vie, c’est que rien n’est insupportable.

C’était parfait, surtout sa main entre mes jambes pendant qu’elle m’invitait à passer les vitesses à sa place. Échange de bons procédés : troisième, seconde, première.

— Tu vois, tu te débrouilles comme un chef !

Elle me ramenait lentement à la vie. Je constatais, éberlué, que je bandais, je souriais, je respirais, j’écoutais, je contemplais, je m’amusais à nouveau. Cela faisait des milliards d’années que cela ne m’était pas arrivé, un tel panel !

Rue du Temple, trois heures du matin.

Elle a pianoté sur l’interphone et a poussé une lourde porte ancienne en bois massif :

— Je t’en prie, après toi. C’est au quatrième.

Elle a farfouillé dans sa boîte à lettres et m’a suivi dans l’escalier.

— Tu as un très beau cul, tu sais, on te l’a déjà dit ?

— Non.

Je soufflais comme un bœuf.

— Allons ! Allons ! Courage, soldat ! Comment crois-tu que j’ai pu conserver ce galbe relativement acceptable aussi longtemps ?

Elle a entrouvert sa jupe et déployé sa jambe telle une danseuse de flamenco. J’en ratai la marche suivante et patatras !

Nous étions enfin chez elle. L’odeur opiacée, sensuelle, voluptueuse, qui régnait dans cet appartement me fit un très fort effet. Fragrances femelles jasmines, subtiles et entêtantes à la fois, un véritable concert olfactif.

Pénombre, lucarnes, verrière, lune et elle derrière moi, qui frottait sa poitrine contre mon dos, dégrafant ma braguette, me léchant le cou en laissant courir sa main sur ma queue, avec un savoir-faire et une délicatesse infinis.

— Ça te plaît ?

— C’est beau chez toi. Vraiment beau.

C’était un grand duplex aménagé avec goût, tapissé de livres et d’objets étranges qui luisaient, dans le clair-obscur, telles des idoles païennes. J’ai goûté sa bouche, nos langues se sont emmêlées ainsi que nos corps. Je l’ai plaquée contre le mur, j’ai dégrafé son corsage, léché ses seins lourds, mordillé ses tétons. J’ai levé l’une de ses jambes, arraché son string et bu sa chatte semi-rasée en me branlant à ses pieds.

Ô fontaine ! Ô Graal que ce jus coulant sur mon visage et ce râle orgasmique en crescendo, faisant écho au mien, pendant que je maculais ses escarpins noirs de mon foutre brûlant…

Elle a soupiré. Puis a allumé une petite bougie et s’est éclipsée sans mot dire. Elle est revenue, peu après, avec un verre de vin et s’est allongée par terre, à côté de moi.

— Tu te sens comment ?

— Hors du temps, merveilleusement bien.

Je contemplais ses jambes croisées, magnifiques, et ses yeux à la fois tendres et venimeux qui me scrutaient. Je bandais à nouveau. La vie se déversait rouge, dans ma queue, comme des vagues ondoyantes.

— J’ai fait couler un bain. On passe à côté ?

— Après vous, très chère ! À mon tour de contempler votre magnifique fondement ! Clémenceau, ce diable d’homme, avait bien raison : « Dans l’amour, le meilleur moment c’est quand on monte l’escalier ! »

Elle a pouffé de rire lorsque je lui ai touché le cul comme un sale gosse dans le petit escalier en colimaçon qui menait à la mezzanine.

Elle s’est déshabillée, puis s’est installée en soupirant au milieu de la vaste baignoire ronde, illuminée de l’intérieur. La salle de bains était entièrement laquée de noir, et quelques chandeliers diffusaient une lumière chancelante, irréelle. Je lui ai tendu son verre ainsi qu’une cigarette et me suis installé en face d’elle. Elle faisait des volutes avec sa bouche, tête en arrière, tandis que ses orteils massaient nonchalamment mes couilles. Je lui ai servi un autre verre et j’ai fait de même avec son clitoris. Elle a écarté les cuisses à fond en continuant à faire des ronds, sans mot dire. Elle a terminé son verre et l’a jeté en arrière :

— Tu vois, il n’y a que ça de vrai dans la vie ! Si le tien est fini et que tu as l’âme slave, ne t’en prive pas. Il n’y a que « ça » qui fasse écran à cette saloperie de PURGATOIRE que l’on t’apprend à accepter, et plus cyniquement encore à aimer, depuis ton premier cri jusqu’à ton dernier souffle : le plaisir. J’ai passé les deux tiers de ma vie à crever d’ennui, à souffrir, à me sacrifier, à culpabiliser, parents, mari, cons ingrats, travail lobotomisant, hiérarchie écœurante. À présent, c’est terminé. Je vis par, pour et à travers le plaisir, quel qu’il soit.

Elle était rouge de colère. J’ai balancé mon verre contre la faïence noire, bu ce divin Chasse-Spleen 86 à même la bouteille, et lui ai tendu le dernier quart en m’essuyant la bouche :

— Lekhaïm !

— Lekhaïm !

Nos yeux luisaient, perçants comme des balles dans ce duel étrange des âmes. Nous sommes restés ainsi, un long moment, à boire, à fumer, à nous scruter, à nous jauger silencieusement, les pieds lutinant sous la mousse.

Elle s’est glissée légèrement en avant et s’est empalée sur ma queue, bras et jambes écartés.

— Baise-moi lentement, presque imperceptiblement… Maintiens-moi au bord de l’orgasme jusqu’à ce que tu jouisses toi-même. Masse mes seins avec tes pieds, caresse mes jambes qui te font si fort bander et ferme les yeux. Je veux que nous partions ensemble vers les étoiles.

« Fais-moi l’amour que je ressuscite… »

Lorsque j’ai ouvert les yeux, il faisait nuit. Elle m’observait en me caressant le torse :

— Tu as fait le tour du compteur, petit soldat, et dans l’intervalle, tu as été un merveilleux gouvernail. Tu nous as amenés loin, très loin ! Aussi j’ai ça pour toi :

Elle m’a tendu une tasse de thé parfumé et une cigarette. En même temps que je me redressais, j’ai senti quelque chose de velouté courir sur ma queue encore gonflée de sommeil. Sa langue frissonnait tout le long de ma colonne, puis elle s’est mise à m’absorber de plus en plus goulûment. Elle me malaxait les couilles et me branlait rapidement en me regardant par en dessous, l’œil chienne, la langue fluide.

« Être partout avec toi et faire l’amour ! »

Je suis parti dans sa bouche, secoué de spasmes, comme électrocuté par la violence de l’orgasme qui venait de me déchirer le ventre.

« Parfum rouge de son âme… »

Nous avons passé la nuit emboîtés comme des Lego. Essayant toutes les positions possibles, insatiables, inventant, réinventant sans cesse, ne faisant de courtes pauses que pour manger ou pour boire. Je me souviens d’avoir chialé de plaisir, derrière elle, le museau enfoui dans sa nuque, après avoir déchargé dans son cul, sentant sa main presser mes couilles comme pour en extraire les dernières gouttes, tandis que de l’autre, elle me griffait en poussant un long gémissement.

Elle était ouverte comme une fleur humide, et c’était bon et chaud. Elle est venue sur moi et a continué à me marteler avec ses hanches, à me pilonner à grands coups de reins. J’écartais ses fesses pendant qu’elle me chevauchait, je glissais un doigt dans son anus tout en lapant sa poitrine, sa gorge, sa bouche, son iris. J’ai éjaculé pendant qu’elle suçait ma langue, comme si c’était une petite queue.

— Dessine-moi telle que tu me vois vraiment !

Elle me regardait naviguer. Les croquis se sont multipliés. L’un d’eux l’a fait pleurer.

Nous avons passé le reste de la journée comme des chats, immobiles, à parler et à nous caresser.

Elle m’expliquait qu’elle ne cherchait que des partenaires désespérés parce qu’ils n’avaient rien à perdre et tout à donner. Qu’avec des types « normaux », elle ne pouvait plus. Elle voulait du feu, de l’extrême. Pas le petit coït hygiénique laborieusement atteint avec un riche vieux bande-mou pénible et gluant d’attentions.

— Tu sais, j’ai bientôt cinquante-quatre ans…

D’où ses errances nocturnes.

— Qu’allons-nous faire de ça ? m’a-t-elle dit.

— Je n’en sais rien.

— Mon cul est vivant, mais mon cœur est mort. Depuis mes douze ans, j’ai l’impression que mon cœur a chaviré entre mes jambes.

Elle s’est lovée contre moi en souriant et m’a branlé lentement en me léchant l’oreille. J’ai joui dans sa main. Elle s’est léché les doigts en me regardant.

— Tu es d’une saveur rare, Julian. Je connais des tas d’amies qui paieraient cher pour goûter un tel nectar. Tu es mon meilleur cru depuis des siècles.

C’est comme ça que tout a commencé.

MARIE-ODILE

Ma première « mission » fut Marie-Odile, fille de l’une de ses plus riches « amies ».

Elle avait dix-neuf ans, elle était toujours vierge, et pour cause : par-delà les règles strictes imposées par son milieu, elle était d’une fadeur repoussante : pâle, blonde, pratiquement sans sourcil, le regard éteint, le cheveu filasse, la peau laiteuse, le cul triste, le corps tubulaire, sans hanches, trop grasse, trop grande, bien trop typé « Renaissance ». Seule sa poitrine avait un certain intérêt, malgré ses gros mamelons roses.

C’est ainsi que je l’ai découverte, s’avançant timidement dans cette chambre pendant que Rebecca et sa mère conversaient dans le salon. Elle s’est allongée à côté de moi, jambes serrées, mains sur ses seins, se mordant les lèvres, les yeux fermés.

D’une voix douce, je lui ai demandé :

— C’est la première que tu…

Elle a secoué vivement la tête.

— Et tu as envie de le faire ?

Elle a opiné du chef en laissant échapper un petit couinement plaintif.

J’ai commencé par lui caresser les seins, le ventre, en lui écartant doucement les cuisses. Elle fut prise d’un spasme lorsque ma main a effleuré le gros morceau de lèvre qui saillait de sa chatte poilue :

— J’ai… Je crois que j’ai joui ! a-t-elle sangloté.

Contrairement à sa corpulence, sa voix était agréable, presque cristalline.

— Ce n’est rien. Détends-toi. Une femme, à la différence d’un homme, peut jouir autant de fois qu’elle le désire. Tu ne t’es jamais masturbée ?

— Non. Mère m’a toujours dit que c’était un péché mortel, que je pouvais aller en enfer.

Pour l’apaiser, malgré le dégoût que j’éprouvais au contact de ce derme yaourteux, je lui ai fait un long massage, après avoir pris soin, au préalable, de tamiser la lumière afin de donner un peu de relief à cette masse insipide.

Pendant que je lui massais le dos, ma queue cognait contre son petit trou humide, contre sa chatte gonflée. Elle gémit à nouveau.

— J’ai… j’ai encore…

Elle tremblait. Je l’ai fait pivoter lentement sur le dos et me suis installé au-dessus d’elle.

L’huile coulait abondamment sur son ventre. Je lui ai massé les seins, l’entrejambe, pendant que ma queue et mes couilles palpitaient à quelques centimètres de sa bouche. Je poussais lentement ses petits doigts boudinés qui avaient l’agaçant réflexe de masquer son intimité et lui caressais délicatement le clitoris.

Elle déchargea à nouveau. Je sentais son souffle brûlant qui m’irradiait le méat. Je bandais comme un taureau, et entrepris de lui bouffer la chatte. Lorsque ma langue s’enfonça dans son con gluant et bouillant, elle se mit à haleter et à gémir en se tortillant comme une possédée. J’avais la sensation de me noyer dans un baril de foie de veau cru, arraché à même la bête !

Elle se mordait le poing, le visage écarlate en pilonnant sauvagement ma bouche avec son mont de Vénus. Elle se mit à gueuler :

— Je jouis ! Je jouiiiiiis !

Pour la faire taire, je lui ai enfoncé un doigt dans la bouche qu’elle suçota avidement, puis je l’ai remplacé par mon sexe turgescent.

Un gargouillis étonné céda la place à une succion stupéfiante : elle essayait littéralement de m’aspirer le foutre comme si ma pine était un tuyau. Je lui ai pris la main, lui montrant le mouvement à exécuter en faisant rouler mon gland dans sa bouche, puis j’ai continué mon travail labial avec une précision quasi chirurgicale.

L’aspiration lente et le titillement frénétique de son clito doublé d’un doigt profond dans son cul et dans sa fente lui firent l’effet d’un coup de tonnerre. J’avais l’impression qu’elle s’étouffait pendant que quelque chose de chaud et de visqueux s’ajoutait à l’excès de mouillure qui me trempait le visage.

Ça coulait de partout. J’étais poisseux d’elle…

Pour me venger, je me suis mis à limer frénétiquement sa bouche, puis d’un coup de reins brutal, j’ai enfoncé ma queue jusqu’au plus profond de sa gorge et j’ai déchargé à gros bouillons.

J’ai allumé une cigarette et avalé une gorgée de vodka, histoire de m’anesthésier le palais.

Elle était pantelante, disloquée, les yeux exorbités, la bouche emplie de foutre qu’elle régurgitait lentement.

— Ça va ?

— Oui, ça… ça va, dit-elle en s’essuyant délicatement les lèvres.

Je lui ai tendu une cigarette qu’elle refusa poliment et je lui ai demandé si elle avait un petit ami, même platonique. Elle me dit que non, « enfin oui et non ». Une vague correspondance sur Internet. De toute façon, ce n’était pas quelqu’un de son milieu ajouta-t-elle, penaude. Elle se mit à couiner en me prenant maladroitement dans les bras.

— Tu es mon premier, c’est si bon. J’ai encore envie ! Encore !

On aurait dit une gamine de trois ans devant un sucre d’orge. Ses yeux vitreux de poule m’effrayaient. Elle faisait des bonds sur ses genoux, le lit grinçait épouvantablement.

Elle me poussa en arrière, m’écarta les cuisses, me lécha les couilles et m’avala avec frénésie en tirant trop fort sur mon prépuce. J’avais l’impression qu’une truie truffière hystérique me reniflait le fondement, me lapait le cul.

Je bandais à nouveau, mais cette anarchie labiale m’agaçait prodigieusement. Il fallait en finir, il fallait que je l’achève. Je me suis levé d’un bond. Je l’ai mise à quatre pattes, j’ai écarté ses fesses adipeuses, fait couler un petit filet de bave au-dessus de son anus et me suis introduit voluptueusement en elle.

Un son inarticulé s’est échappé de sa bouche, suivi d’une stridulation plaintive. J’effectuais de lents et longs va-et-vient, lissant, limant, lubrifiant son rectum qui s’ouvrait toujours davantage, tandis que je guidais sa main pour qu’elle se branle.

Elle râlait à pleins poumons. Je la chevauchais à présent plus sauvagement, la tenant d’une main ferme par les cheveux, alors que de l’autre, je pinçais ses tétons tuméfiés qui pointaient de ses loches ballottantes tels d’énormes bourgeons.

Elle était moche, mais ça faisait plaisir de voir une fille s’offrir ainsi, de la voir prendre son pied d’une façon aussi totale, d’assister à un tel abandon.

Au moment où j’ai senti que j’allais éjaculer, j’ai écarté ses fesses à fond et l’ai pilonnée avec une violence inouïe. Lorsqu’elle a senti mon foutre envahir ses tripes comme une coulée de lave incandescente, elle s’est mise à hurler et s’est affalée comme un éléphant terrassé, suante, poisseuse, respirant avec peine.

Ma main s’est détachée de ses cheveux, et sa tête a fait « poc » sur l’oreiller. Ébouriffée, les joues pourpres, la bave aux lèvres, elle a lâché un pet caverneux, en marmonnant je ne sais quelles vagues excuses.

Je l’ai laissée récupérer. J’ai enfilé mon pantalon et je suis allé retrouver Rebecca et la mère du gentil pachyderme, qui papotaient en dégustant un bloody-mary.

Rebecca m’en a servi un en souriant pendant que je m’effondrais, exténué sur le fauteuil Louis XV qui leur faisait face.

— Alors, la petite ? m’a demandé la vieille peau en minaudant, l’œil luisant.

— L’eau et le feu, madame. Un gros potentiel !

— J’en étais sûre ! Cette petite gourde cache bien son jeu. C’est, pour l’instant, un diamant brut, et quand je dis brut… J’espère, cher monsieur, que vous me ferez le plaisir de peaufiner son « éducation », sachant, bien évidemment, que je la veux « pure » pour son mariage. Je connais ces jeunes messieurs, croyez-moi, depuis trente ans que j’organise des rallyes. Ils ne crachent jamais devant une belle dot, surtout si celle qu’ils pensent être une oie blanche dénuée d’intérêt leur met le feu où je pense. J’ai repéré un jeune coq qui chipote encore, mais je l’aurai à l’usure. L’important, c’est qu’il nous fasse un petit mâle, après, libre à lui d’aller voir où bon lui semble.

Marie-Odile fit son entrée en se rajustant timidement.

— Aaaaah ! Ma chériiie ! As-tu passé un agréable moment avec le professeur ?

Quel milieu pourri. C’était répugnant. Tout était dit à demi-mot, mais je n’allais pas cracher sur un forfait à durée indéterminée à huit cents euros la séance !

Elle hocha la tête en rougissant, osant à peine me regarder.

Pauvre Marie-Odile…

Au moment de prendre congé, la mère maquerelle me signifia à l’oreille qu’elle aurait bien besoin, elle aussi, de quelques « leçons de rattrapage », en toute discrétion.

Je l’ai respectueusement remerciée de son « invitation », la gratifiant d’un sourire qui, à lui seul, aurait bien mérité l’oscar de l’hypocrisie. Je lui ai dégueulé en silence sur sa rousseur, son lifting, son cul bas, ses petits mollets maigrelets, l’odeur infecte qui suintait de sa bouche pincée et son goût vestimentaire de chiottes.

— À très bientôt !

— Au revoir, madame, au revoir !

Palme d’or au festival de la félonie onctueuse ! Ours d’argent des faux-semblants tacites ! Lion d’or de la fiellosité radieuse. Je découvrais la vraie nature de mon nouveau « métier » : la prédation courtoise.

Dans la rue, Rebecca me tendit mon enveloppe après avoir pris soin d’empocher son pourcentage : quarante pour elle, soixante pour moi. C’était notre deal.

— Elle était ravie, tu lui as fait une forte impression ! Encore bravo, tu as marqué un point ! Le plus dur pour toi sera de ne pas la louper, cette chère Marie-Madeleine Brémenton-Céleyrand de La Voulardière. Ensuite, tu verras toutes les portes, absolument toutes, s’ouvrir pour toi. L’argent distrait des misères du cœur, mon beau, alors respire et savoure !

Une légère bruine nous fit accélérer le pas.

— J’ai une folle envie d’huîtres, dis-je. Ça te tente ?

— D’huîtres et d’un bon chablis glacé. J’ai surtout envie que tu me racontes tes exploits avec la gamine. Je t’invite à La Closerie ?

— Vendu !

Elle m’a pris par la main en hélant un taxi.

LEÇON DE CHOSES

Je me suis réveillé en constatant que j’étais devenu « une putain », le laps d’une passe. « Oui, encaisse, car tu es désormais une petite pute, mon vieux ! » C’est difficile de s’extraire de ce nominatif féminin tellement sont rares les mecs non gays qui tapinent ouvertement. Je me suis dit que ce serait amusant d’en voir faire le trottoir, mais ils préfèrent se terrer, ou virer vers l’appellation moins infamante de « maquereau » ou de « proxo » – ça cogne plus viril – et laisser la gent féminine se cailler et prendre tous les risques pendant qu’ils tapent le carton et encaissent le fruit de leur souffrance. Ça sonne comme une évidence. Oui, difficile de s’extraire du crâne ce plomb représentatif unilatéral d’un donnant-donnant finalement universel, banal et bilatéral.

Oui ! Une « pute », une « catin », une « roulure ». On dit aussi un « gigolo », mais passé la trentaine et vu mes vibrations trash, ça fait décalé minet, un brin désuet. J’arrive pas à accrocher, ça rime bien trop avec petit rigolo ou petit saligaud.

N’empêche, « Putain ! Sale putain ! », ça résonne comme dans un urinoir, ça sonne le glas du gland innocent, comme si tout suintait le fétide et se pourrissait en moi.

Je me suis regardé dans la glace. J’avais un petit sourire en coin de garce, mais ça n’a pas duré parce que je ne voyais pas ce qui pouvait durer avec ce teint de gueule de bois, ce petit ventre naissant résultant de mon trop fort penchant pour la bière et pour les apéritifs en tout genre, sans oublier la malbouffe inhérente à tous les célibataires fraîchement largués, encore sonnés. Rajoutez à cela ces foutues clopes… J’avais le teint de mon lavabo, en plus gris.

Je me suis détaillé. Le manque de sport m’avait ramolli. Je diaphanisais à force de bronzer derrière l’écran de mon Mac dont je décollais rarement, passé le crépuscule. Je n’étais ni trop grand ni trop petit. Sur ma carte d’identité était inscrit 1 mètre 80, mais je savais que j’avais triché chez les flics en jouant des orteils. Peut-être 1 mètre 75 au max. Pourquoi avais-je ergoté ainsi, au nom de quelle babouinerie jadis, de quelle mascarade encrée ? En vérité, être petit ne m’aurait pas dérangé, je n’aurais pas supporté d’être un grand con avec des membres encombrants. J’ai toujours adoré les petits démerdards couillus du genre Chaplin, Napo, Al Paccino, Marty Mac Fly et Mickey Mouse. Les grands sont souvent mous, Staline, ce petit monstre bedonnant sait de quoi je parle. Niveau poids, je suis largement dans la norme, idem en ce qui concerne ma queue au demeurant un brin plus large que la moyenne et bien dessinée paraît-il.

J’ai continué à me regarder. Avant d’être largué, il paraît que j’avais un regard brûlant, intense, une certaine prestance et du répondant verbalement parlant, mais tout ça, c’était avant mon mutisme, mon autisme, ma monomanie créatrice sacrificielle, avant cette érotisation en boucle du « martyr » solitaire autoproclamé.

Je me suis regardé. Le petit Raspoutine sociétal parisien avait fait place à la tronche de Max, à la fin du second opus, lorsqu’il parvient à s’extirper de son camion, en totale déglingue, fier d’être encore, mais sans le bleu océanique des yeux de Mel Gibson dans sa belle jeunesse, avant ses cuites homériques et ses épiphanies mystiques dont je subodore à présent la virulence et le pourquoi. Les miennes de billes, impactées, sont presque noires, mais ce n’est pas mal aussi, ce côté squale, ces relents d’astre mort qui perturbent et feulent. Brun aux yeux bleus, ça m’aurait gonflé, j’aurais fait trop gendre idéal, et au vrai, mes fielleuses et douçâtres ex-belles-mères me donnaient plus envie de gerber que de bander.

J’ai encore toisé ma gueule de Max, et puis j’ai fini cette séquence en palpant et claquant dédaigneusement mes bouées façon de Funès, l’œil mauvais, sous la douche équivoque pour l’époque du délicieux film de Gérard Oury, et j’ai éteint la lumière de la salle de bains, décidé à rester seul en paix dans ma crasse, sachant qu’aucune douche au monde ne m’aurait lavé de cette incommensurable sensation de saleté. Autant laisser passer le blitz, sentir la mue opérer sans s’auto-flageller de trop. L’important, c’est de ne pas devenir un escroc.

« Dans l’fond », comme le martelait le Gabin d’après guerre, las de lui et des autres, je me suis dit qu’il valait mieux tapiner que fulminer, et c’est mon banquier qui l’attestera. « Struggle for life », mister Darwin ! Rien n’est assez répugnant pour justifier l’argent que l’on vous glisse dans les poches. Il faut apprendre à raisonner en corrompu, bienvenu au banquet !

J’ai allumé l’ordi, j’ai navigué sur des sites pornos, volets clos, et je me suis branlé une bonne partie de la matinée sur des « MILF » (mother i’d like fuck…) et d’autres spécimens tapés dont il fallait que j’anticipe mentalement les contours, histoire de deviner, d’évaluer la viande-vulve véritable derrière les apparences snobs, les apparats chics.

Vers midi, le téléphone a sonné, c’était Rebby qui me proposait, ou plutôt « m’imposait » d’aller faire du shopping. Je lui ai répondu que j’étais mort, que je trimballais depuis elle un retard pas possible, et que l’éditeur allait m’arracher les doigts si… Mais rien n’y a fait. Rebecca était une joviale tête de mule qui ne lâchait jamais le morceau, mais c’était encore une grande inconnue dans la nouvelle équation de vie que j’avais choisie.

— Mon beau, cet après-midi, tu vas m’accompagner faire les boutiques. J’aime bien ton look artiste botté lourdingue, jean cuir, un peu destroy, seulement il faut te refaire une garde-robe, mon chéri. Là où tu vas naviguer, il te faut devenir caméléon. Et puis franchement, cela te fera du bien de moduler ce côté voyou, de dépasser ton penchant pour la négligence, même si certaines, par contraste avec leur milieu, te réclameront ça.

Je l’ai écoutée, dubitatif, et j’ai éjaculé sur ce visuel vibrant, qui emplissait mon écran, d’une femme, le cul en l’air, en train de se faire prendre en sandwich par deux types aux yeux livides, ce qui m’a subitement donné très faim.

— C’est d’accord, alors, mmmmm ? a-t-elle fluidé, coquine.

J’ai répondu par l’affirmative en lui demandant de me laisser un peu de temps pour me préparer. Décidément, j’étais en train de devenir une pute. L’Ombilic des limbes se muait en ombilic ovarien.

Oui, la femme est tenace, et cette Rebby en était la plus ténue représentation. Pourtant, je n’avais pas plus envie de sortir de chez moi que de me livrer à cette comédie vestimentaire. Je pensais à la phrase d’une belle amie à moi, trop lucide : « On n’apprend pas le bonheur aux gosses à l’école, on leur apprend juste à se déguiser et faire illusion. Quel gâchis à l’arrivée… » Pourtant, je me laissais téléguider par cette femme forte, qui avait probablement raison puisque, nonobstant mon travail, j’avais jusqu’à présent tout fait de travers, tout raté, ou presque.

« N’en fait qu’à sa tête ! » me disaient trop souvent mes profs dont j’ignorais superbement le chapelet de conneries qu’ils me déversaient dans le cervelet de manière journalière, lisant Nietzsche, avec de l’AC/‌DC plein les oreilles, affublé d’un mégot rageur, autiste déjà, à la connerie, à l’autoritarisme et franchement en troisième, ça jure. « N’en fait qu’à sa tête. » Cela m’est revenu subitement en essuyant mes doigts poisseux de foutre sur la layette blanche immaculée que Rebecca avait feint d’ignorer sur mon vieux fauteuil Henri III, histoire de distiller chez moi son doux parfum requin et d’une souvenance d’un plaisir l’autre… Miam ! Oui, très maline la coquine !

« N’en fait qu’à sa tête ! » Avant de devenir un lâche, un traître, un bobo bedonnant, j’étais une tête brûlée, rêvant d’un destin à la Morrison ou à la Dashiell Hammett derrière sa Remington et son bourbon, mais le temps continuait et flinguait à coup d’années rageuses mes aspirations morbides. Oui, j’étais de cette race chiante, rétive et négative, aimant trop la vie et préférant la mourir que la comprendre. Et puis lentement, les enjeux ont changé, et tout a recommencé à l’envers car on n’échappe à rien. À présent, n’ayant plus d’objectifs précis, sinon de m’identifier à ma création, je me laissais aller avec une sorte de curiosité contrariée aux appels de ma sirène. Après tout…

J’ai pris un bain-vodka, et me suis branlé à nouveau, histoire de voir si, à long terme, j’allais survivre à ces femmes équivoques, à leurs vices, leurs caprices, leurs artifices, leurs culs celluliteux, leurs dindons baveux, leurs roucoulades factices. Vaste et aléatoire programme ! J’ai monté le son et j’ai visualisé tout ce que j’avais d’une certaine manière encore envie d’expérimenter par-delà mon dégoût et mon idiosyncrasie à la dérive. Je bandais à nouveau. Mon imagination déréglée faisait bouillir mes couilles à blanc. Conjugué à la vodka, ma transe vicieuse faisait office et ça flinguait mon restant de conscience. J’étais en mode prise de terre. Cela écartait pour un temps mes belles aspirations. Oui, mode branlette, à l’aveuglette, avant de passer en mode « carnage-levrette », elles se pâmeraient, ces insolentes ! Une envie folle de fendre, de prendre, longtemps refoulée dans le lent néant des années conjugales, refaisait surface et m’inondait le bas-ventre tel un tsunami puissant et dévastateur.

Je bandais à nouveau, et le mieux, c’était d’arrêter de penser. Je me faisais l’effet d’un morceau de sucre dans une tasse géante. « Le début du lâcher-prise », ai-je murmuré avant de m’immerger complètement, songeant au water-bondage que je n’avais jamais expérimenté. Je commençais à assumer ma mue, la queue aussi raide qu’une torpille. J’étais une pute en apnée, et la vie continuait. Une pute en apnée avant la grande kermesse du cul, le grand épandage foutreux sur toutes ces moules moelleuses alentour. À la limite de la suffocation, j’ai sorti la tête hors de l’eau, observant, stupéfait, le jet de foutre violent qui venait de s’écraser sur les carreaux au-dessus du robinet.

Lorsque j’ai claqué la lourde porte de mon immeuble, j’ai constaté que le ciel s’assombrissait. Vouich ! Un temps de merde à perdre son temps dans des magasins de merde, à l’instar du vulgaire qui pullule et me fiche une panique viscérale dans sa quête d’uniformité conne et ravageuse. Au vrai, je frétillais d’aller louer un DVD et m’en retourner chez moi, mais il fallait tenter l’aventure. La réactualisation de ma carcasse vestimentaire à l’abandon, entre autres.

Pute ! Pute ! Pute !

J’ai fait le « tourétique » dans le métro, avec de drôles de tocs pas drôles, appuyés de gestes brusques et stressants, mais tout le monde s’en foutait, sauf une jolie petite gamine qui semblait avoir deviné d’instinct mon jeu un peu con. Elle a pouffé de rire et moi aussi. Miracle de la lucidité et de l’innocence. Si jeune et déjà si intuitive au mensonge ? Fichtre ! J’en ravalais ma provoc et me fondais dans cette masse terne qui n’en attendait pas tant.

Les portes du métro se sont ouvertes, et la petite fille m’a fait un petit signe de la main, et moi en retour, je lui ai fait une belle révérence. J’ai sauté dans le wagon d’en face qui signalait son départ et me suis affalé sur le strapontin. J’ai observé un couple s’engueuler. J’ai eu l’impression d’être à rebours, en plein film d’horreur. Ma satisfaction d’être à jamais sorti de ce schéma m’a fait spasmer de joie de la tête aux pieds. J’ai éclaté d’un rire nerveux, irrépressible, lorsqu’elle s’est acharnée sur lui pour de bon, l’accablant de tous les maux de la terre. Cela l’a saisie, subitement refroidie. J’ai regardé le type, et lui ai conseillé de prendre le large, d’aller s’en prendre une bonne avec ses potes. J’ai ajouté que les femmes, quoi qu’on dise, quoi qu’on fasse, ne sont jamais contentes, que pour elles, c’est une question de principe, presque « d’éthique », surtout lorsqu’elles le sont. Il s’est empourpré, affichant un minuscule sourire d’approbation, tandis que sa belle virait à la betterave. J’ai enchaîné, radieux :

— Mon ex, c’était le même refrain, elle ne comprenait pas que contrairement à moi, elle jouait un trop grand rôle dans Sa vie. Toujours en mode « boule de 8 », hyperagressive. Franchement, pour tout vous dire, les femmes m’angoissent, elles veulent toujours me faire culpabiliser d’être moi. C’est vraiment un drame que d’être aussi obstinément hétéro, enfin ! On ne peut ni les tuer ni s’en passer, comme disait l’autre.

Ils se sont regardés, piteux, cramoisis, et un silence de mort s’est installé jusqu’à la fin de mon trajet. Je suis descendu à la station Champs-Élysées où m’attendait Rebecca, qui sirotait un verre de marsala aux amandes. Elle m’a interpellé et je me suis engouffré dans la terrasse couverte que réchauffait une série de braseros.

— Hello, mon beau !

Elle m’a embrassé en léchouillant la commissure de mes lèvres et m’a expliqué le programme :

— Vu que tu n’as pas grand-chose dépassant le niveau Levis ou H & M, on va aller à l’essentiel et te relooker de pied en cap. L’investissement, je m’en occupe, j’ai les moyens, et ce que tu vas nous faire gagner va très vite couvrir cela. Sache aussi que payer cher de jolies choses n’est pas du gaspillage, les fringues de marque durent longtemps et survivent aux tendances. Eh oui, être à la mode, c’est ne pas la suivre !

Elle s’est rapprochée de moi, m’a caressé l’entrejambe.

— Je ne te fais pas d’effet, aujourd’hui ?

Je lui ai expliqué que j’avais passé la matinée à faire ronronner la chanson de la main, que j’avais éjaculé deux fois dans la foulée, et qu’il fallait un peu de temps pour que je refasse le plein de munitions. Elle a ricané et m’a proposé de me tenir compagnie la prochaine fois, me jurant de ne se servir que de ses mains.

— J’adore quand ça gicle dans ma paume, sentir tes couilles et ta tige palpiter comme un petit animal à l’agonie. Je mouille déjà rien que d’y penser ! Ma culotte va devenir une vraie petite serpillière.

J’ai avalé mon fond de verre cul sec, les yeux ronds. Je bandais à nouveau, et nous sommes partis en riant sur les Grands Boulevards laqués par la pluie qui crépitait sur le grand parapluie de ma belle. Finalement, j’avais bien fait de sortir de mon trou à rat. Elle savait mieux que moi ce qui était bon pour moi, et ce concept me plaisait.

Oui, Rebby savait d’instinct ce qui me convenait. Elle avait du goût et du tact pour me faire accepter certains changements, mis à part la cravate, ça non et non ! En attendant, je n’étais jamais rentré dans ce type de boutique luxueuse. J’avais l’impression d’être dans Pretty Woman à l’envers, et j’en étais un peu gêné. Ce qui m’a le plus sidéré, c’est que l’on me propose un verre de grand cru pendant que le choix s’opérait. En sortant de chez Smalto, j’avais fait l’acquisition d’un costume semi-cintré anthracite valant plus de trois mille euros, ainsi que des boutons de manchettes discrets, mais de qualité. Nous avons acheté des chemises chez Versace, Gucci, Balenciaga, Giorgio Armani, ainsi que des pantalons dont la douceur surprenante tranchait avec le contact rugueux de mes vieux Diesel. Les notes effroyables qui s’accumulaient me donnaient le vertige. Pour me faire plaisir, Rebby m’a offert de nouvelles bottes, des Harley Davidson Brooklyn patinées, à deux cents euros. En contrepartie, j’ai dû choisir de vrais souliers Caulaincourt, des Pandore noirs à boucle, à quatre cents euros, et de magnifiques John Lobb à plus de mille. Je suis passé du rouge au blanc cireux.

— C’est normal, joli cul ! C’est la marque de chaussures de James Bond ! m’a-t-elle lancé en pouffant de rire, le laps d’une pause chez un pâtissier de renom.

En sortant, nous avons fait le plein de boxers chez Calvin Klein, car elle m’expliquait que mes vieux caleçons, franchement, ce n’était vraiment pas possible. Elle fut rassurée néanmoins que je sache monter à cheval, et m’équipa de A à Z chez Horse Prestige, à savoir une veste bleu marine très chic, un polo de concours blanc, un pantalon cavalier blanc cassé, un casque Samshield noir, et enfin des éperons et une cravache.

— Miam ! Ça me donne des idées pour ce soir ! dit-elle, en la faisant louvoyer subrepticement entre mes fesses, l’œil humide.

Pour les bottes, elle m’a emmené chez Guibert, et de trois cents ! Je commençais à ressembler à un arbre de Noël ambulant, avec tous ces paquets qui s’additionnaient. Elle a compris ma gêne et m’a proposé de tout déposer dans son 4 x 4. Elle a claqué le coffre en disant :

— Voilà la base, maintenant les détails qui comptent !

J’étais exténué, j’avais la tête qui tournait à force de croiser tous ces visages obséquieux, ce déballage de luxe, ces sourires et ces courbettes factices. C’était comme une sorte de dépucelage, mais je n’avais encore rien vu. Nous avons passé la porte de chez Concord, et elle m’a laissé choisir. De blanc, je suis devenu vert. Rien n’était à moins de quatre mille euros. J’ai roulé des yeux et d’un signe de tête, avec un large sourire, elle m’a invité à continuer. J’ai choisi une C1 Big Date Radar, d’un noir mat, magnifique.

— Excellent choix, Julian. Très viril, puissant, sobre. Du très bel objet. Il n’y a que les ploucs arrivistes qui aiment le bling-bling genre Rolex ou Bulgari. Enfin, c’est mon point de vue !

Elle a fait glisser sa Gold dans la machine, et nous sommes sortis sous l’œil onctueux et la bouche en cul de poule du vendeur vil.

— Bon, niveau parfum, ton Gaultier tient la route. Concernant le smoking, ça sert très peu, autant en louer un de temps à autre… Oui, la prochaine fois, il faudra acheter des gants, un beau manteau d’hiver, un portefeuille, d’autres lunettes de soleil que tes vieilles Ray Ban Aviator. Il te faudra aussi une tenue de sport. Au fait, tu sais jouer au tennis ?

Je lui ai répondu par l’affirmative en précisant que c’était le sport de ma jeunesse, même si je n’avais pas sorti ma raquette en boyau de chat depuis une éternité.

— Très bien. Et pour finir une série de colliers religieux discrets, à porter suivant les cibles. Une Juive sera rassurée par une Magen David, et tu pourras vaguement prétendre avoir une souche lointaine dans ta famille pour justifier son port, idem pour les cathos, les protestants. Concernant les musulmans, qui ne sont pas légion, je te l’avoue, il te faudra la jouer « friendly ». En attendant, on va finir chez Camille Albane, juste pour te rafraîchir un peu la tignasse. C’est important. Concernant tes menottes, je me charge de ta manucure. Ce soir, ce sera Vénus beauté (institut) à domicile. Tu pourras me limer pendant que j’en ferais autant avec tes ongles. J’en profiterai pour tailler un peu ta toison et surtout ces touffes qui se nichent sous tes bras. Beaucoup de clientes détestent cela. En attendant, sache d’emblée que les riches vont te juger immédiatement sur deux choses : tes mains et tes chaussures, c’est la base absolue !

Nous sommes passés chez moi pour vider la voiture, puis nous avons pris chez mon gentil boucher de quoi faire une fondue bourguignonne gargantuesque. Nous avons fait le plein de grands crus chez mon caviste, acheté quelques sauces, des chips et de la salade au Monoprix de ma rue Daguerre, et nous avons enfin pris la route direction le Marais.

Pendant que la viande crépitait dans le caquelon, Rebecca me posait des questions sur mes origines, mon éducation. Je lui ai parlé de ma grand-mère qui était de souche germanique, celle, vinicole de mon grand-père et de sa passion pour son vin et ses terres du Sud-Ouest. De mes parents, petits bourgeois dans l’enseignement, plus de droite que de gauche, mais libéraux, respectueux d’autrui, qui m’avaient inculqué l’art d’être à l’aise partout, dans tous les milieux, du paysan à l’aristocrate (la meilleure amie de ma mère l’était).

Je lui ai surtout dit que j’aimais mieux, gamin, traîner avec les fils des métayers qu’avec ceux de bonne famille qui me faisaient chier avec leur look de minet et leur superficialité. Mais oui, je savais me tenir à table, même si j’adorais sortir avec mon grand-père sur le patio après le repas et péter de concert sous les étoiles tels « le Glaude » et « le Bombé » avec un petit verre de gnôle en entonnant de vieilles ritournelles. Oui, d’instinct, plus gueux que bourge.

— Tu sembles donc avoir été initié à l’art du vin. Lorsque l’on te sert, tu fais quoi ?

— Je le lève, le porte à ma bouche « et rentrons ça avant qu’il ne pleuve ! » Ha ! Ha ! Non, je plaisante. Je lève délicatement le verre, le fais tourner, je le hume, le pose, et puis j’en parle.

— Pas mal… Un vrai tastevin, alors ?

— En effet, même si, en ce moment j’ai le bec salé et le gosier en pente, n’empêche, je sais reconnaître un vin charnu, liquoreux, corsé ou « cuisseux », nerveux ou gouleyant, sans compter la robe. J’arrive presque à définir un cépage, en prenant le temps.

Pendant qu’elle savourait son côte-de-fronsac, elle me branlait lentement, jouant du pouce sur mon prépuce, écartant ses jambes sur son fauteuil en dégustant sa viande. Elle a poursuivi, opérant une pose cigarette, l’œil humide.

— Niveau gastronomique, tu te situes comment ?

— Basique. Je fais du simple, du lourd, des plats de ma Gascogne natale, des plats en sauce essentiellement, mais c’est souvent très bon. Je reconnais qu’il y a un tas de plats et de recettes dont j’ignore tout.

— C’est pas grave, il te suffit de potasser Le Grand Larousse gastronomique, histoire d’avoir en mémoire un éventail large au cas où la discussion se ciblerait sur la chose. Savoir ou feindre de savoir tout sur tout, c’est la règle. Concernant ce thème, dans un premier temps, reste observateur plus qu’acteur.

Elle me branlait à présent avec ses pieds. J’observais ses mollets, ses cuisses puissantes et fermes et j’avais les gonades qui fourmillaient au ras du gland. Elle a poursuivi, appliquée, autant dans ses propos que sur ma queue en feu.

— Je te disais, dans un premier temps, sois silencieux et observe. Fais de la synergologie, ainsi que tu l’as appris, traque les failles, les gestuelles, les points forts aussi, des uns et des autres, mémorise leurs noms, leurs liens, leurs activités. Généralement, attends que la maîtresse de maison te prenne à partie. Évite les attaques en piqué, toi tu as des convictions, mais dans ce monde-là, ils n’ont que des avis ou de vagues certitudes creuses. Ils le peuvent, ils sont riches, ils s’en foutent. Fais gaffe à tes vannes et mises en pièces foudroyantes, ils les retourneront contre toi, feignant le dédain et l’indifférence. Pire encore, prépare-toi à de cinglantes réparties, ça commence comme un gentil ping-pong et ça finit en squash. Il faut avoir les nerfs solides. Il y a des salauds experts en joutes-massacres, Ridicule à côté, c’est L’Île aux enfants, et comme le soulignait Fanny Ardant dans ce film admirable : « L’art est de briller, tout en sachant rester à sa place. » N’oublie jamais, mon beau, que « La conversation est un jeu de sécateur, où chacun taille la voix de son voisin aussitôt qu’elle pousse. »

Elle a marqué un temps, s’est servi un autre verre, a plongé sa pique et sa viande dans l’huile bouillante et a poursuivi :

— Et le bridge, tu connais ? Non, bien sûr. Je t’apprendrai. Tu maîtrises le backgammon et les échecs, c’est déjà pas si mal.

Elle a mâché sa viande, puis s’est penchée et a fait rouler l’ensemble autour de ma queue. La viande chaude, sa langue et ses doigts qui pressuraient mes couilles m’ont fait partir violemment dans son onctueuse bouche-ventouse. Elle s’est redressée, satisfaite, en roucoulant de plaisir :

— Mmmm ! C’est infiniment plus goûteux que la sauce tartare ou béarnaise. Si seulement tu pouvais éjaculer à volonté !

Le lendemain fut consacré à la mise en application de certaines règles de base. C’était un dîner « normal », informel, sans cible particulière. Par le biais de La Voulardière, il s’agissait de m’introduire dans certains cercles influents de la bonne société, présenter le jeune auteur prometteur à ces dames, me rôder aux us et coutumes en vigueur.

Durant le trajet jusqu’à Neuilly, elle me briefa une dernière fois :

— Les couverts ?

— De l’extérieur vers l’intérieur, ne pas faire de gros « schlurp » inconvenants avec le potage, ne pas mâcher la bouche ouverte, se tamponner celle-ci avec sa serviette, surtout avant de boire, sinon ça laisse des traces sur le verre. Ne pas s’essuyer avec le revers de sa manche, ni sur la nappe, ne pas mettre les coudes sur la table, se tenir droit, ne pas péter en accablant le chien, miséricorde, j’en bâille d’avance !

— Ha ! Ha ! Pas mal. Tes parents ont fait un boulot convenable. On va s’arrêter, acheter quelques fleurs, un petit présent fait toujours plaisir. Au fait, tu connais leur symbolique ?

— Euh… Non. Vaguement. Mis à part les roses qui évoquent l’amour, et les jaunes qui symbolisent l’infidélité.

— Pour faire court, le bleuet symbolise la délicatesse, le camélia blanc, le charme, d’autant plus agrémenté de fougères qui soulignent la fascination, avec une pointe de jasmin pour la grâce et l’élégance, un brin de jonquille pour la courtoisie, et du lys pour la douceur et la pureté. C’est déjà un signal raffiné qu’elles se feront un plaisir de décoder. Potasse en ce sens et affine quand tu auras le temps. Si je ne suis pas là, évite l’hortensia, signe de vantardise, la jacinthe pourpre pour le chagrin, les narcisses, les œillets en général qui symbolisent l’effronterie, et j’en passe. La liste est longue et les combinaisons subtiles.

— Je penserai à un bouquet de pissenlits pour La Voulardière, histoire de lui rappeler sa prochaine destination, à cette vieille couille !

— Tu es méchant. Bon ! Revenons à la présentation : ne t’offusque pas, on présente toujours la personne la moins importante à celle qui l’est le plus. Ne dis jamais « Enchanté » ou « Râaaavi », ça ne veut rien dire et ça fait lèche-bottes. Un simple « Mes hommages, madame ! » ou « Mes respects, mademoiselle » suffisent. Pour un homme, tu attends qu’il te tende la main, et tu accompagnes cela d’un simple « Monsieur ! ». C’est sobre, et tu n’as qu’à incliner légèrement la tête. Évite le baisemain, sauf avec certaines petites vieilles snobinardes qui en raffolent, sans leur lécher les doigts, cela va sans dire !

— Et quand je leur lécherai le cul, je devrai faire semblant ?

— Surtout pas ! Pour finir, lorsque l’on passe à table, l’usage est de tirer la chaise de la dame placée à tes côtés, et de ne t’asseoir que lorsqu’elles le sont toutes. Je te prêterai à ce sujet le très instructif ouvrage de la baronne Staffe, qui a aussi l’avantage d’être le meilleur somnifère du monde.

La soirée fut lente et ennuyeuse. L’impression d’être dans « Le Jacassin de Daninos », dans une version pénible et gazouillante, en mode immersion molle, avec juste ce qu’il faut d’humour et de reparties douces pour plaire sans froisser personne, de quoi dégobiller sur leurs beaux gilets et leurs brushings parfaits. Rebby était ravie :

— Tu as été très bien. Aucun faux pas. Tu es fin prêt pour ta seconde mission, car demain soir, tu passes à l’action pour de bon. Juste te dire que le mari de madame sera présent. Il ne bande plus depuis mille ans, mais ne la quitte jamais d’un pouce depuis qu’il est à la retraite. Durant son mandat, elle pouvait s’esquiver, rejoindre ses amants. À présent, la pauvre ne sait plus quoi inventer pour satisfaire sa libido à la dérive, il faudra que tu sois malin, sauvage, discret et rapide. C’est sa sœur, pire qu’elle, qui a pensé à toi ce soir, te trouvant délicieusement attirant et parfait de fausse candeur pour ce petit jeu un brin dangereux. Tu en penses quoi ?

— Que j’ai soif ! Ils ont bu à quinze ce que j’aurais pu m’avaler tout seul. Putain, quel ennui ! On va faire une pause au Lapin Agile avant de rentrer ?

— Oui, chef ! Tu as droit à ta dose de bohème, et moi aussi par la même occasion ! Je valide pour demain ?

— Oui. Tu diras à cette petite roussette aux yeux verts que j’accepte son challenge foireux.

J’ai ajusté mon costume de chez Smalto pendant que Rebecca, malgré mes injonctions, me nouait une cravate autour du cou :

— Il le faut pour ce soir, et franchement tu es parfait !

Die Verwandlung, une métamorphose totale. Sans mes bottes, mes bracelets, ma barbe de trois jours et mes dogtags, j’avais l’impression d’être à poil, d’avoir l’air d’un con et d’un pendu avec cette saloperie qui pendouillait autour de mon cou. Pourquoi la nouvelle armure est-elle celle du costume-cravate ? Je préférais celle qui affichait d’emblée la couleur, je rêvais d’arriver chez ces connards en écorcheur, sabre et poignard au clair, mangeant avec mes doigts, rotant en me soûlant à mort avant de choper une jouvencelle à la volée, et de la clouer sur la table en beuglant « Ville prise ! ».

Passé les présentations, l’apéro mesquin et les couillonnades d’usage, je me suis éclipsé dans les toilettes pour saisir la flasque de vodka dissimulée dans ma veste et m’en envoyer une bonne rasade derrière la chose que j’ai arrachée de mon col de chemise et que j’ai balancée dans les chiottes en dégrafant les trois derniers boutons qui continuaient de m’étouffer. J’ai tiré la chasse, salopé un brin ma belle coiffure « Falco-gominée », et j’ai rejoint, soulagé, la tablée sous le regard colt 45 de Rebecca.

Ma légère entrave aux convenances vestimentaires n’avait choqué personne, et les propos allaient bon train. Néanmoins, l’incompréhension fut grande lorsque la maîtresse de maison revint livide des commodités en invitant tout le monde à ne pas se rendre aux « petits coins » principaux, qui étaient visiblement et de façon incompréhensible « détraqués », d’où la possibilité de quelques relents nauséabonds dans le couloir. Elle semblait effondrée, puis s’est ressaisie en lâchant un bon mot sur l’incapacité légendaire de ses domestiques, en nous conviant tous au salon pour le café et le digestif. J’étais fier de ma connerie. Ma cravate avait trouvé son utilité en bouchant cet orifice, et renvoyant ainsi subrepticement, à tous, une parcelle de leurs propres remugles.

— Ah ! Cette indécrottable langue de bois, tous ces subterfuges idiots, ce carnaval sirupeux, cette hypocrisie madrée ! Je pensais à l’amie de ma mère. La grande bourgeoisie ne valait décidément pas la noblesse, beaucoup plus improbable, plus folle et insolente. Entre-temps, les vilains valets avaient fait leur office et résolu le « problème », souriant, à peine, mais les va-et-vient angoissés de notre hôtesse, m’invitèrent à me lever, dans le brouhaha et l’indifférence générale, un verre de cognac à la main, badin, une cigarette éteinte au bec, faisant mine d’être préoccupé par un appel inopportun sur mon portable.

J’ai longé le long couloir jusqu’à ce que je tombe sur la maîtresse de maison qui poussa un petit cri de surprise lorsque je lui ai saisi la taille, l’ai poussée vers la porte entrebâillée, nous ai enfermés dans la salle de bains-toilettes grand luxe nauséabonde en tirant le verrou.

Que dire de celui à peine perceptible qu’elle fit lorsque je l’ai plaquée contre le lavabo, en relevant nerveusement sa jupe, arrachant sa culotte, la prenant brutalement en levrette, tandis qu’épouvantée et livide à souhait, elle se mirait, atone, se faisant limer face à son reflet, sous son propre toit, avec l’écho disproportionné des rires dans les pièces attenantes de ses convives à la dérive, et de celui, tonitruant, de son mari, qui raisonnait, obsédant, orageux, couvrant le tohu-bohu ambiant.

Je lui ai caressé le clitoris aussi tendrement que pouvaient être brutaux mes assauts. Sa bouche faisait un O monumental qui s’est agrandi lorsque j’ai léché mon pouce et l’ai introduit dans son anus très serré.

Elle était blonde, diaphane, d’allure classique, mais l’acide vicieux qui circulait dans son con huîtreux m’irradiait la bite. Ses yeux scorpionesques bleu-gris étaient fixes, hypnotiques. Seule sa croupe carnivore ondulait malgré elle et me martelait frénétiquement le bas-ventre. Le temps s’est brouillé, elle s’est agrippée au robinet doré, puis à mes couilles, puis à celui-ci, qu’elle s’est mise à lécher, à suçoter comme une gamine avide, toujours muette jusqu’à ce qu’une voix forte et enjouée retentisse : « Chérie ? Tu es où ? Tout le monde te cherche… »

D’un orifice à l’autre, j’ai changé de cible et l’ai plaquée encore plus fort contre moi, élargissant sa cambrure, savourant son cul que j’absorbais et ses jambes magnifiques, jarretellées de noirs artifices. Ses fins escarpins ripaient sur le sol aussi trempé qu’elle, qui suffoquait.

Elle en a profité pour hurler un anormalement normal « J’arrive, Jean ! J’arrive. Je vérifie juste si tout est en ordre et en profite pour… Enfin, tu sais ! »

— Oui ! Formidable, mais ne tarde pas trop, mon cœur, nous t’attendons. Tout le monde n’attend que toi !

Elle était rouge de honte et de panique, mais son popotin proéminent continuait de palpiter à tout rompre. D’un coup, sa bouche a fait une sorte d’appel d’air rauque suivi d’un couinement plaintif de petite fille au bord de la crise de nerfs. Elle tremblait de la tête aux pieds, et j’en ai profité pour m’abandonner violemment dans son rectum aussi trempé que sa chatte. Elle s’est affaissée, a baissé la tête et s’est mordu la main. Puis elle s’est redressée, s’est essuyé frénétiquement l’entrejambe, a rajusté son chemisier, ses cheveux, sa jupe, puis m’a giflé à toute volée avant de quitter précipitamment la pièce. C’est bien, elle avait repris du poil de la bête !

J’ai ouvert la porte avec prudence, j’ai regardé à droite, puis à gauche, je me suis dirigé, discret, félin, vers la cuisine, puis vers son grand balcon attenant, où j’ai enfin allumé cette satanée cigarette. Wow ! Mission accomplie ! La vache ! J’avais encore le souffle court et les jambes en coton.

Des voix ont résonné près du frigo, qui a claqué. On venait de prendre des munitions, des rires l’attestaient. L’une d’elles qui était restée, chantonnait, faisant tinter des glaçons dans son scotch avant de pointer sa tête de fouine dans l’encornure :

— Vous êtes Julian, n’est-ce pas ? L’ami de Rebecca. Vous n’avez pas l’air en forme. Je vous sers un verre ?

J’ai hoché la tête. Elle m’a servi un « petit cocktail maison », puis m’a toisé, faussement chagrine, la Nadine, car il me semble que c’était son prénom, avant de poursuivre :

— Ah ! Ces artistes ! Toujours solitaires, toujours dans leurs pensées. J’en ai connu, vous savez. Allez ! Ne restez pas planté là, venez nous rejoindre, même si nous ne sommes que d’ennuyeux nantis !

Elle était marrante, ondoyante et pétulante avec ses petits yeux verts et le « tac-tac » nerveux que faisaient ses bottines sur le plancher. Un pur produit de la cinquantaine radieuse, oisive, décomplexée, qui semblait mordre la vie à pleines dents.

— C’est vrai. Je ne suis pas habitué aux mondanités, et comme vous pouvez le constater, on en revient toujours aux cuisines, c’est rassurant de retrouver sa vraie place !

Jouant le modeste, le pudique, le clandestin sachant qu’elle savait, sachant qu’elle savait que je savais qu’elle savait…

— Allons ! Petit sauvageon, il est temps de revenir parmi nous. Nous n’allons pas vous manger !

Elle m’a entraîné dans le couloir en riant, et a ajouté avant que nous fassions notre entrée au salon :

— Quoique pour ma part, vous manger ne me déplairait pas, loin de là. Ma sœur vous a trouvé très bien, TRÈS bien, je tiens à vous le dire. Visiblement, elle n’en attendait pas tant, pas aussi promptement ni rondement mené. Il faudra qu’un jour, je vérifie cela par moi-même, non ? Vous en pensez quoi ?

Elle m’a léché le lobe de l’oreille tout en glissant dans la poche de ma veste une épaisse enveloppe en me susurrant, lascive :

— Vous avez été parfait jeune homme !

Elle m’a happé par le bras et a clamé, faisant victorieusement son entrée :

— Il se cachait sur le balcon pour fumer ses cigarettes !

Jean a éclaté de rire, suivi par son troupeau bêlant d’invités :

— Enfin, mon cher Julian – mes grands fils, savez-vous, raffolent de vos œuvres – vous pouvez fumer librement parmi nous, cela ne nous dérange aucunement, voyons ! Tout de même, le balcon, comme c’est rafraîchissant !

Pauvre abruti de cocu con et condescendant qui n’avait rien vu, et qui me gratifia d’une virile et « amicale » bourrade dans le dos, continuant ainsi à pérenniser son rôle de « dos gris », d’alpha protecteur, de grand maître de cérémonie devant sa petite tribu de courtisans à moitié déconstipés par une légère surdose d’alcool. Sa femme était assise à côté de Rebecca et me regardait « dans le ton », volubile, comme si de rien n’était, en hochant imperceptiblement la tête dans ma direction, comme si elle cherchait vaguement à me remercier ou me signifier qu’elle était lucide sur tout ce cirque. La soirée se poursuivit au « Dom Pé ». Ce conglomérat de quadras, quinquas et sexas s’extasiait sur le nouvel ami de Rebby et posait moult questions insipides et convenues sur le talent, l’inspiration, ou du moins faisait semblant :

— Ça vous vient comment, toutes ces idées ?

— Heu…

Voilà. Il était temps de prendre congé. Tout le monde s’est ébroué. J’avais passé l’épreuve du feu, même si je n’avais pas pu esquiver les embrassades sentant l’ail et la poudre « grand-mère » de La Voulardière. Cette femme au centre de tout, hideuse mais puissante, omnisciente, incontournable en milieu de table, avec ses joues flasques, sa gorge tombante, ses jambes immondes et arquées pleines de varices dissimulées sous de sombres bas. Elle puait à plein nez le cadavre et le cul qui s’accroche, j’avais envie de l’emplâtrer, de la défenestrer, de la finir à coups de serpe tellement l’idée de devoir me la farcir me révulsait. Mais elle gloussait, l’immonde rombière, sachant du tréfonds de sa vieille carcasse moisie que « d’une certaine façon », elle me tenait en laisse aussi longtemps que ce petit jeu continuerait. Elle jouissait de me voir en chien déguisé, cette figure d’épouvante, cette face de rillettes, cette bidoche biscornue et avariée qui me renvoyait en pleine gueule ma putasserie, ma démence, et plus grave encore, cette incohérence qui avait fait de moi une pute mâle. En attendant, j’ai poursuivi la mascarade, souriant et flattant à souhait ce déchet libidineux, au sujet de laquelle je ne serais jamais en panne de superlatifs silencieusement infects pour la définir dans ses pires aspects… et puis nous nous sommes envolés dans la nuit. Il était temps. J’ai pensé à Talleyrand : « De la merde, de la merde dans un bas de soie ! » C’est ce que nous étions tous, à des niveaux divers, plus ou moins avouables.

J’ai donné sa part à Rebecca, qui s’est extasiée :

— Pas maaaaal, joli cul ! J’ai eu raison d’investir sur toi. Je sens que notre affaire va devenir exponentielle, exceptionnelle. En attendant, bien joué le côté faux timide, ce lugubre imbécile n’aurait pas songé une seule seconde d’après ta mine de quelle façon tu as pu vandaliser sa femme, et sous son nez, par-dessus le marché. Ha ! Nadine m’a tout raconté dans les moindres détails, elle était toute mouillée, la pauvre, tout excitée à l’idée de te croquer, mon beau. En attendant, il faudra qu’elle se contente de sa collection invraisemblable de godes, car pour cette nuit, je te kidnappe !

La nuit était douce en effet, prometteuse d’amour encore, et je lui ai répondu « Amen ! ».

REYNALD

Paris, février 2003, 20 heures

— Allô ?

— Oui, allô… Je vous appelle de la part de Rebecca. Seriez-vous disponible ce soir ?

— Ma foi, oui. Vous êtes située dans quel arrondissement ?

— Paris XVI e.

— Très bien. Pouvez-vous me préciser le contexte, les participants éventuels ?

— Il n’y a que mon fils et moi. Je précise qu’il est majeur et que je ne participe pas… physiquement à la chose.

— Vous avez des préférences vestimentaires, besoin d’accessoires ?

— Non. Rassurez-vous, nous disposons absolument de tout. Venez tel que Rebecca vous décrit dans votre quotidien, un brin « voyou », pas trop « lisse ».

— Une heure particulière ?

— 22 heures 30, métro Boissière, ça vous convient ?

— C’est parfait !

— Mon numéro s’affiche sur votre portable ?

— Tout à fait !

— Alors, à ce soir.

Rebecca savait que je détestais ce type de plan. Furieux, je lui ai passé un coup de fil :

— C’est quoi, ces conneries, Rébecca ? Les mecs, c’est pas mon truc, d’autant plus lorsque c’est « Maman » qui paye pour se rincer l’œil !

— Écoute, c’est une sacrée enveloppe pour un investissement relatif de ta part. Ils sont dans une spirale merdique, et Karl est trop défoncé pour assurer correctement. Trouve le coche et empoche le jackpot. Je compte vraiment sur toi. Il y a trois zéros à la clé, et puis c’est une expérience qui devrait t’amuser. Je les connais bien. Je suis même à peu près certaine que tu vas prendre ton pied. Bye-bye !

— C’est ça, bye-bye !

J’ai pris un bain-vodka pour me calmer les nerfs et me suis préparé en essayant de visualiser cette improbable combinaison mère-fils. Parfait ! Pas besoin de me raser ! Je me suis vaguement parfumé, mis un coup de gel dans les cheveux, j’ai enfilé un jean, mes bottes, ma veste, et puis basta.

Ligne 6, direction Charles-de-Gaulle-Étoile.

Sur place, j’aurais tout le temps de m’adapter, d’improviser, d’orienter, de recalibrer si besoin, sachant très bien que la règle était de satisfaire.

22 heures 28, métro Boissière.

— Allô ?

— Ouiiii ! Bonsoir ! Vous êtes ponctuel, j’apprécie. Prenez la rue Lauriston, puis allez au 10 bis de la rue Cimarosa. Le code est 555 B, troisième étage. On vous attend.

J’ai allumé une cigarette. C’était à deux pas. Je me suis assis sur un banc et j’ai regardé les gens passer. Il faisait bon pour la saison. Je regardais les couples tendrement enlacés, marchant et riant aux éclats. Ça ressemblait à ma vie d’avant, avant qu’à son tour, mon cœur ait cessé de battre…

J’ai sonné.

— Bonsoiiiir ! Entrez, je vous prie. Je m’appelle Andréa. Rebecca m’a dit beaucoup de bien de vous !

Andréa faisait des petits pas nerveux. Elle était de taille moyenne, très nettement suralimentée, fausse blonde décolorée à la peau trop mate des instituts UV & co, un regard torve, hypocrite. Son accoutrement était d’une vulgarité inouïe : bottines 1900, jarretelles noires, string fuchsia, corset pigeonnant improbable, le tout nappé d’une vague robe de chambre en soie blanche translucide. Une sorte de mère juive acariâtre déguisée en putain, qui s’efforçait d’avoir l’air sympa. J’étais perplexe.

Nous avons traversé un long couloir, puis abouti dans un grand salon XVIII e aux moulures impeccables, orné d’un lustre magnifique trônant au-dessus d’une imposante table en acajou. Elle s’est installée sur un très beau canapé Empire et m’a fait signe de la rejoindre.

— Vous désirez quelque chose, jeune homme ?

Sur une table basse, champagne glacé, apéritifs divers et amuse-gueules étaient impeccablement disposés.

— Faites-moi le plaisir de vous retourner la question, chère madame.

Elle gloussa de satisfaction en tapotant le goulot de la bouteille de champagne du bout de ses petits doigts boudinés. Je lui ai tendu une coupe, puis me suis servi à mon tour.

La bouteille fut vite pliée. L’heure tournait, et elle n’en finissait pas de parler, d’elle, de ses soucis, de ses déceptions, de ses problèmes de santé, me posant sans arrêt la main sur le bras, puis la cuisse, effleurant parfois ma braguette, croisant et décroisant ses jambes grassouillettes, se vautrant contre moi en explosant de rire si j’avais le malheur de faire un trait d’esprit. Elle commençait à être soûle.

— Vous m’avez parlé de votre fils, au téléphone, il me semble ?

Elle s’assombrit.

— En effet, cher ami. Comment vous dire ? Ce petit me donne beaucoup de soucis. Nos rapports ont toujours été très « fusionnels », et puis j’ai constaté qu’en grandissant, il devenait, comment dit-on ? de plus en plus « inverti ». Nous parlons beaucoup vous savez. Je suis large d’esprit. Ses petits amis de la fac sont ici chez eux… À condition d’être discrets, vous me suivez. Et puis de vous à moi, à ces âges, ils sont tellement changeants !

Elle ricana dans son verre.

— Il faut bien que j’aie mes petits à-côtés, pas vrai ? Hi ! Hi !

Elle vida sa coupette et me proposa un verre de gin. Elle avala le sien cul sec. Ses yeux étaient aussi fuchsia que le string épouvantable qui disparaissait sous ses bourrelets.

— Il n’empêche que, la semaine dernière, il a dépassé les bornes. Figurez-vous qu’en rentrant plus tôt que prévu, je l’ai trouvé déguisé en femme. Il portait mes habits, une perruque blonde et faisait des choses dégoûtantes avec mon godemiché ! Vous vous rendez compte, MON godemiché !

Cette femme était complètement tarée, mais j’attendais la suite avec une certaine curiosité.

— Évidemment, sur le moment, je n’ai pas fait de scandale, malgré le choc, mais je lui ai signifié qu’il recevrait une correction, ça oui !

Et puis subitement, elle se mit à hurler : « REYNALD ! VIENS ICI ! LE MONSIEUR T’ATTEND ! »

Du fond du couloir un imperceptible « Oui, mère » se fit entendre. Elle me mit un fouet entre les mains et me précisa la suite :

— Qu’il soit inverti m’importe peu. Ma fille aînée m’a déjà donné une solide descendance aux antipodes de mon esprit malade et de cette chose errante en ces lieux. Aussi, faites mine de le punir, de le terroriser.

Elle se mit à murmurer :

— Sans traces, cela va sans dire, et soumettez-le devant, allez-y de bon cœur !

— Mais, madame…

— Je sais ! C’est difficile pour tout le monde, mais quand vous le verrez, vous comprendrez. Et n’oubliez pas que je vous PAYE pour ça, que je paye très cher. Je paye le prix fort de mon propre échec surtout… Allez, il est temps ! Fais ton office, bourreau !

Reynald arriva. Pieds en dedans, pâle, chétif, laid, pitoyable dans l’une des robes de sa mère.

— À GENOUX, REYNALD !

— Oui, mère.

J’étais dans la pénombre, torse nu, le fouet à demi enroulé dans ma main, tapotant mes bottes, faisant les cent pas sur ce parquet qui me rappelait celui des Raboteurs de Caillebotte.

— Le monsieur est très en colère, Reynald, car tu as été très vilain, TRÈS vilain !

— Oui, mère.

C’était pitoyable, mais lorsque l’on accepte une mission, il faut aller jusqu’au bout.

— Tu sais ce qu’il va te faire ?

— Non, mère.

— Il va te punir pour t’être comporté en PERVERS, et te redresser mon fils, TE REDRESSER, tu entends ?

Il se rua, en larmes, éperdu vers sa mère, mais je le saisis par la nuque et l’envoyai bouler au milieu de la pièce. Elle glapit de plaisir.

— Tu aimes les hommes, Reynald, tu veux être leur chienne ? Alors, suce le monsieur !

L’ectoplasme se rua vers moi en chouinant, ouvrit ma braguette en tremblant et me pompa comme un chaton affamé.

— Mieux que ça, Reynald ! Tu vois bien que le monsieur ne bande pas !

Jambes écartées sur son canapé, cette salope se branlait avec le goulot de sa bouteille de gin et savourait le spectacle, les yeux écarquillés. Avec le fouet, je levai le menton de ce pauvre abruti boutonneux qui s’acharnait sur ma queue molle, et fis écho aux propos de la mère maquerelle :

— Mieux que ça, Reynald !

Je me concentrai et sentis une vague amélioration. Andréa gémissait, ouverte en deux, se godant et avalant des rasades de gin à même la bouteille. Je la regardais faire, puis j’ai ajouté :

— Pourquoi t’habilles-tu comme ta mère, Reynald ?

— Ompf ! Parce que je l’aime !

— Et d’après toi, c’est ainsi que l’on aime une mère ?

— Ompf ! Je n’sais pas, m’sieur…

Cette vieille garce roucoulait de plaisir, la bouche en cul de poule, accélérant la cadence.

— Je vais te punir, Reynald, tu le sais, c’est ce que tu veux ?

— Oui, monsieur ! Punissez-moi !

Je l’ai retourné comme une crêpe, l’ai forcé à se mettre à quatre pattes, j’ai levé sa robe et l’ai attiré à moi en l’étranglant avec mon fouet. Il suintait du cul et bandait comme un pendu. La grosse vache vagissait de plaisir.

Il était hors de question que j’aille plus loin, que je fourre cette charogne.

Je glissai doucement à l’oreille du boutonneux, à la fois par compassion, par intuition, et surtout à cause de la répugnance physique qu’il m’inspirait :

— Et si on changeait de cible ?

Il acquiesça, et bien qu’il semblât regretter la punition que je lui réservais, le spectacle qui s’offrit à lui illumina son regard.

Je venais de balancer sa mère par terre, la traînant par les cheveux, j’avalai une grande lampée de gin et poursuivis la cérémonie :

— Changement de programme ! Madame ne va pas me contredire ?

Cette morue du temps jadis bégayait de terreur, son gode encore planté dans le cul, en pleurnichant.

— Mais… que faites-vous ? Noooon ! Pitié !

Je l’ai saisie par les cheveux et lui ai collé ma bite en pleine gueule histoire de lui fermer le clapet. J’ai fait claquer le fouet et j’ai ordonné à Reynald de venir lui ravager le cul.

Elle en chialait, en bavait de plaisir, me buvant jusqu’à la garde, se cambrant comme la pire des salopes pendant que son monstrueux rejeton lui explosait les entrailles.

Elle mouillait de partout, des yeux, du cul. La fente que je fourrais avec mes doigts n’était désormais qu’une gluance aux contours indéfinis, une avenue à bite.

Je lui ai tendu le fouet. Il lui larda les fesses avec une sauvagerie inouïe. Il bavait en s’excitant derrière elle comme un diablotin en rut. Il éructait :

— Vieille salope ! SALOOOOOPE ! Ô chère salope ! Je t’aime, vieille merde, sac à foutre, pourriture ! Si tu savais comme je t’aime… Hooooooooo !

Elle était hagarde, agrippée à mes couilles comme une araignée hypnotisée. Je lui ai tout balancé en pleine poire. Elle a lâché prise. Pendant que Reynald continuait à s’acharner sur son rectum comme un bonobo possédé, j’essuyais le sperme qui me souillait les doigts dans les cheveux de sa mère.

C’est ainsi qu’à Neuilly s’achevaient les œdipes fétides.

Je m’écartai de ce lamentable accouplement, les regardant hoqueter l’un contre l’autre, chouinant, se papouillant. Le fiel orgasmique de son fils dégénéré perlait du cul d’Andréa et se répandait sur le parquet luisant.

C’est le plus pitoyable spectacle qu’il m’ait été donné de voir. J’ai fermé ma braguette, j’ai allumé une cigarette et me suis servi un autre verre en attendant la suite.

Ils s’isolèrent un temps.

Andréa a fini par me rejoindre.

— Vous êtes un magicien, monsieur. C’est miraculeux, il semble que nous nous soyons enfin « libérés » l’un de l’autre. Vous avez été plus efficace que dix années d’analyse.

— J’espère que votre gratitude sera à la mesure du « miracle ».

Elle se leva et apporta une bouteille de champagne. Je fis le service pendant qu’elle m’observait de ses petits yeux bleus chafouins. Elle resta ainsi un long moment, les bas déchirés, cuisses écartées, ébouriffée, puis poussa une épaisse enveloppe vers moi.

Elle ajouta :

— Me feriez-vous une dernière faveur ?

— Laquelle ?

— Buvez-moi le con comme vous buvez cette coupe… Baisez-moi !

Lorsque le taxi m’a déposé chez moi, il était trois heures du matin. J’étais épuisé, laminé. J’avais mal à la tête, à la langue, partout. J’ai ouvert la porte et me suis écroulé sur mon canapé. J’ai allumé une cigarette et ouvert l’enveloppe. Elle était accompagnée du mot suivant :

« Cher Julian,

Vous avez fait du très bon travail. J’espère que cette modeste manne vous permettra d’aller plus avant dans vos travaux artistiques.

Ne nous jugez pas avec trop de sévérité.

Cordialement.

Andréa »

Derrière le mot, il y avait cinq billets de 500 euros agrafés. Dans l’enveloppe, il y avait une autre enveloppe contenant quatre billets de 500 euros et ainsi de suite. Une dernière carte contenait le mot suivant : « Comme vous pouvez le constater, j’avais prévu des paliers suivant la qualité de votre intervention. Mais soyons fous, n’est-ce pas ? »

Je vous laisse faire le calcul. Même avec ce que j’allais devoir reverser à Rebecca, j’étais tranquille pour un moment. C’était rare, mais c’était ça, aussi les avantages de ce job.

BÉNÉDICTE-BIENVENUE

En règle générale, je ne recevais pas chez moi. Mais Rebecca a lourdement insisté.

— Je sais que tu n’aimes pas que l’on parasite tes énergies ; je sais que tu répugnes à toutes formes de traçabilité, mais je t’assure que ces deux-là sont des « gentils ».

Rebby, fille de « rescapés » aimait signaler de cette manière glaciale et équivoque les « imbéciles heureux » auxquels parfois elle se plaisait à rendre certains menus service. Ça sentait l’affaire perso, et je me suis allongé, à charge de revanche…

— Allez, mon cul ! S’il te plaît ! Fais ça pour moi ! Demain on ira au Procope et on va faire des trucs tellement barges que Danton lui-même en fera claquer les tables.

On ne pouvait rien refuser à Rebecca. Le mot de la fin, c’était pour elle, c’était comme ça.

J’ai rangé mon bordel.

J’étais en plein bouclage et tout autour de mon ordinateur régnait un bronx inouï, homérique, invraisemblable : mix de livres dégueulants des murs, de mégots froids, de bouteilles vides, de vaisselle pas faite. Le tsunami qui régnait dans ma cervelle avait ravagé mon appartement.

Ça faisait pas mal de jours que je me laissais aller ainsi en lisant, relisant et corrigeant ces foutues ozalids, je sentais le bouc, et ma queue commençait à fleurer le munster à crier famine, surtout.

En fin d’après-midi, j’avais tout aseptisé et j’étais satisfait.

Au beau milieu de mon bain-vodka, le téléphone a sonné :

— Allô ?

— OUI ALLÔ ! C’est René ! De la part de Rebecca, pour ce soir avec ma femme. C’est toujours possible ?

Le timbre de sa voix trahissait une fébrilité étrange, il semblait à la fois surexcité et très mal à l’aise. C’est surtout son épouvantable accent marseillais qui m’a sidéré, j’arrivais à peine à me projeter.

— Tout à fait possible ! Rebecca vous a fourni toutes les indications ?

— ABSOLUMENT ! Euh ! Pour le règlement, c’est… en chèque ou en liquide ?

— En liquide, mon bon monsieur ! Échange de bons procédés !

— Ha ! Vous avez de l’humour, vous ! Vous me plaisez ! Au fait, ma femme est noire, vous n’avez rien contre les négresses ?

J’ai bien failli lui raccrocher à la gueule, mais…

— Enfin, mon bon ! Rien de tel que les contrastes ! La différence, les feulements clairs-obscurs. D’ailleurs, le noir est une « valeur » et non une couleur. Quant à la « négritude », c’est une terminologie absconse, le saviez-vous ?

— Coquin de sort ! J’ai pas tout compris, mais vous parlez bien, vous ! J’amène un petit quelque chose ?

Il se croyait à un repas du dimanche chez ses potes ?

— Ma foi ! Ce qui vous fera plaisir me fera plaisir !

— Parfait ! Ce sera une surprise alors… Tiens, chérie ! C’est le monsieur pour tout à l’heure ! Je vous passe ma femme !

J’étais sidéré.

— Bonjour ! Je m’appelle Bénédicte-Bienvenue. Nous avons hâte de faire votre connaissance. Je vous dis à ce soir ?

Elle a raccroché.

Ils ont sonné à ma porte vers 22 heures.

— BONJOUR, CHER AMI ! Tenez, c’est pour vous ! Des olives au piment d’Espelette et du bon pastis de Marseille. Du pas trafiqué !

René était tout petit, pelé du crâne, le nez crochu, moustache années soixante, façon Zorro, légèrement bedonnant, la soixantaine, tout de blanc vêtu. Un mix parfait d’Eddy Barclay, de Raimu et de Louis de Funès. Bénédicte, c’était autre chose.

— Saaaalut ! Bénédicte-Bienvenue, mais tout le monde m’appelle BB !

Elle m’a claqué la bise avec ses lourdes lèvres lippues. Elle était très grande, bien en chair, bien plus jeune que lui, 30, 35 ans tout au plus. Sa peau était d’un noir mat et profond. Elle avait un très joli visage malgré sa bouche immense, et elle était dotée, de surcroît d’une paire d’obus à faire pâlir la grosse Bertha. J’avais rarement vu un spécimen de cette envergure, transpirant une telle animalité. Elle était franchement impressionnante.

— Je vous en prie, asseyez-vous !

René était archi-speedé. Des auréoles sous ses bras l’attestaient. Sa jambe gauche battait nerveusement la mesure et il me toisait fixement avec ses petits yeux de hibou.

D’emblée, je lui ai servi un « pastaga » et j’ai proposé un verre de monbazillac à sa femme. Il l’a avalé comme un verre d’eau tandis que sa femme humait le sien, question de style.

Je lui ai remis la dose du cow-boy et j’ai fait de même.

— Purée ! C’est terrible, chez vous ! C’est vous qui peignez ça ?

— En effet !

— Dame ! Va falloir que vous me fassiez le portrait de BB ! Votre prix sera le mien !

— Pourquoi pas ! En attendant, qu’est-ce qui vous amène à Paris ?

— L’AMOUR PARDI ! Le Lido ! L’Alcazar ! Le Moulin-Rouge ! Nous fêtons nos quinze ans de mariage et mon passage à la retraite. Ça fait quarante-cinq ans que je suis dans le bateau ! Et ça a tellement bien marché que maintenant, j’ai envie d’en profiter, pôvre ! Surtout que désormais avec le Viagra, la Dhea et tout le tralala… pas vrai, BB !

Il lui a touché le cul d’un air lubrique. Elle dégustait son verre en me souriant, sans prêter attention à ce qu’il venait de dire.

— Sans indiscrétion, comment avez-vous connu Rebecca ?

— Boudiou ! Du temps où je louais mes premiers voiliers à Saint-Tropez, vers la fin des années 70. C’est là que l’ai connue, elle et son mari, paix à son âme… Et puis d’année en année, on a fait la conversation, on a noué des relations, on s’est pris d’amitié, quoâ !

— Mmmm ! Et vous pratiquez régulièrement l’échangisme, le triolisme, voire d’autres exercices ?

— DAME, NON ! C’est la première fois ! On a bien été une ou deux fois dans un « club », pas loin de Cassis, mais on a été déçus, mais déçus ! Ils avaient tous des têtes de rascasse, et couillons comme des toupins par-dessus le marché ! Ils ne plaisaient pas DU TOUT à ma BB. Mais vu que j’ai l’âme coquine malgré que je suis plus tout jeune, et que BB, elle en fantasme depuis longtemps, alors voilà !

Il m’a frappé la cuisse en rigolant.

— ALLEZ ! Un autre pour la route, fils ! La nuit risque d’être longue ! Hé ! Hé !

Il virait au violet, riant de la moindre connerie qui sortait de ma bouche. J’avais une envie folle de le tarter, de le piler.

— Allez ! Chérie ! Tu vas pas faire ta sucrée, tout de même ! Mets-toi à l’aise ! Enlève ça ! Que le jeune homme voit comme t’y es belle et que ça lui donne des idées pour sa peinture !

Il transpirait. De la bave tartreuse, séchée, maculait la commissure de ses lèvres, puis il m’a regardé avec une expression épouvantée.

— Je m’excuse ! Je vais peut-être trop vite ?

— Faites ! Faites ! Faites tout ce qui vous passe par la tête, profitez-en !

— Décidément, vous me plaisez, vous !

Il m’a enserré le cou avec son bras, me tapotant le dos affectueusement.

— Un cigare ?

— Non merci ! Vraiment.

Je lui montrai ma cigarette.

— C’est du bon ! Du havane de luxe !

Ça allait bien avec ses pompes en croco. Il riait en tripotant sa femme qui se déshabillait lentement, esquissant un strip-tease langoureux. Il me balança un grand coup de coude complice :

— Elle est belle, hein ? Vous avez vu ça ?

Il lui a dit alors :

— Tourne-toi, BB ! Montre ton cul à la jeunesse !

Elle avait, en effet, un cul superbe. Elle se cambra, écarta les cuisses en me lançant une œillade vicieuse. Il lui claqua les fesses :

— Et fermes, avec ça !

Il glissa un doigt dans la chatte rose fluo de Bénédicte et ajouta, beurré, hilare :

— Tu vois, petit, il n’y a qu’ça d’vrai, dans la vie !

Je lui remis la dose. Du presque pur. J’avais ma petite idée derrière la tête. C’est vrai qu’elle avait du chien, BB !

Je changeai de musique et fis pulser quelque chose de plus rythmé. Elle appréciait.

Elle se mit à se déhancher devant nous. René naviguait en pleine extase.

— Regarde, gamin ! Regarde !

Il était pénible. Il me papouillait comme si j’étais son petit frère, son meilleur pote. Il en chialait de bonheur, le pauvre vieux.

— Regarde, fils ! Regarde l’amour danser !

Il se leva d’un bond comme un diable qui sort de sa boîte et se mit à se trémousser devant elle, balançant ses fringues aux quatre coins de la pièce en essayant d’être « dans le coup ».

Je me suis installé sur mon fauteuil pour mieux savourer le spectacle…

L’homoncule bedonnant aux membres maigrelets s’était mis à genoux et léchait le cul de sa femme qui venait de terminer de rouler un joint en tournoyant.

Elle me fit signe de lui donner du feu et de lui servir un autre verre. Elle accéléra le tempo. Son strip était endiablé. Sa longue crinière de jais allait en tous sens comme dans une transe vaudou. Cuisses écartées, elle battait la mesure avec ses hanches. Le pauvre bougre essayait, langue tendue, éperdu, de la laper à la volée, mais ça allait trop vite pour lui.

Ses yeux exorbités d’écrevisse s’étaient rivés sur la fente ourlée et rose de sa femme. D’un coup, comme une petite araignée hystérique, il s’est agrippé à sa jambe et lui a gobé goulûment le con. Sa microscopique bite violacée turgeait, raide, comme une chipolata avariée. Il vida son verre et reprit son étonnant cunnilingus. BB tira une longue bouffée et me tendit le joint en souriant.

Le visage de René était passé de la betterave à l’aubergine. J’avais peur qu’il claque dans mon appart d’une crise cardiaque, d’un delirium, d’une embolie cérébrale, ou plus stupidement encore asphyxié dans la vulve de sa femme.

Elle s’est penchée vers moi. Elle a titillé mes lèvres avec sa langue tout en dégrafant la braguette de mon pantalon. Elle y plongea la main en me caressant les couilles, me masturbant tout doucement.

Elle s’est mise à quatre pattes. Elle s’est cambrée et m’a avalé avec une délicatesse rare. René, les yeux injectés, se déchaînait derrière elle en se branlant vigoureusement. Puis il l’a fourrée d’un coup en éructant :

— Tu aimes ça, sombre SALOPE ! Sucer des bites pendant que papa René t’encule ! Tiens ! Bouffeuse de mil, esclave ! Espèce de grosse PUTE ! Prends ça dans ton cul !

BB n’a même pas bronché. Aucun frisson sur son derme, aucune émotion n’a traversé ses grands yeux noirs rivés dans les miens lorsqu’il s’est introduit. Elle me goûtait langoureusement, onctueusement, pendant que René gueulait :

— GAMIN ! Fais péter la musique et sers-moi un autre verre que j’en crève !

Elle me fit un clin d’œil compatissant puis m’aspira jusqu’à la garde. Ce feu brutal entre mes jambes me donna une idée de génie, « j’audiardisais », je « gabinisais », je me délectais intérieurement de ma sournoiserie. Ah ! Il veut crever, le pourri : Au lieu de mettre de l’eau dans son pastis, je lui ai versé un plein verre de vodka, cash ! Si j’ai le foie en fleur, je ne sais pas en quoi il va être le sien ! Tout chromé qu’il va être, le René, tout métal ! Pour être du spécial, ça va être du spécial ! S’il en crève pas, mort aux cocus !

— Pour vous, noble convive, une boisson d’homme ! Une boisson pour les braves !

— Envoie, fils ! ENVOIE L’EAU DE FEU !

Je lui ai tendu son verre qu’il vida cul sec en poussant un cri invraisemblable.

Pour lui faire plaisir, j’ai pianoté sur la télécommande et lui ai balancé Bambino à toc et à tant pis pour les voisins. C’était la dernière ligne droite.

Il avait le cerveau en feu, et il s’est mis à brayer : « Et gratte, gratte sur ta mandoline mon petit Bambiiiino ! Ta musique est plus joliiiie, que le ciel de l’Italiiiiie ! ET CANTA, CANTA DE TA VOIX CÂLIIINE, MON PETIT BAMBIIIINOOO ! »

Il s’est crispé sur le cul de sa femme, subitement livide, la tête dodelinant de gauche à droite, pulsant comme un métronome déréglé, jurant, crachant, beuglant les pires ignominies.

— Ô coquin de sort !

Il s’est retiré en postillonnant trois gouttes opaques sur le parquet, affalé, la tête contre le cul de BB. Il couinait, impavide, marmonnant dans sa moustache comme un égaré.

— Ça va, René ?

— Ça va, gamin, ça va.

Il s’est dirigé vers le canapé, s’est allongé de tout son long et a fermé les yeux.

J’ai baissé la musique ainsi que la lumière.

— Aldésaï, René !

Ce calme soudain m’a ramené à la langue de BB qui faisait de longues spirales autour de ma queue. C’était doux et velouté, j’aurais voulu que le temps s’arrête.

Elle s’est redressée vers moi, m’a mordillé le lobe, léché le creux de l’oreille en me branlant avec ses seins, puis elle m’a repris dans sa bouche en faisant de rapides va-et-vient avec ses lèvres ourlées, juste à peine, à la frontière du gland et du pénis. Ainsi de suite, ainsi de suite…

J’ai éjaculé violemment entre ses seins énormes qui emprisonnaient ma queue tandis qu’elle m’embrassait à pleine bouche.

Tendu comme un arc, je n’en finissais pas de me répandre sur elle, par petits jets réguliers. Sa belle peau acajou était luisante de foutre. Elle se lécha la poitrine et entortilla sa langue pleine de sperme dans la mienne. Ma queue palpitait dans sa main comme un cœur que l’on vient d’arracher d’un coup sec.

Elle m’a demandé où était la salle de bains, puis elle s’est éclipsée. René ronflait les bras en croix.

Elle est revenue en se séchant les cheveux et s’est assise en tailleur tout près de moi. Elle a roulé un autre joint, silencieusement.

— Ça va ?

— Oui, Missié ! Bwana a fait son boulot !

Elle s’est levée l’air mauvais en se frappant violemment les fesses :

— Y’en a bon cul, Banania, hein ? Quinze ans que ça dure. Cette fois, je suis à bout !

Elle a farfouillé dans son sac, en a extrait un Beretta calibre 9 chromé, l’a pointé vers René en haletant :

— Je vais le fumer, cet enculé !

— Arrête ! T’es folle !

Je lui ai fait une clé, la forçant à lâcher l’arme que je me suis empressé de récupérer et de glisser dans ma poche. Elle s’est ruée vers moi en hurlant. Cette furie me griffait, me tirait les cheveux. Je l’ai giflée à toute volée. Elle a vacillé et s’est effondrée, en larmes.

— Je n’en peux plus, je ne le supporte plus ! Sa saleté, sa radinerie, son odeur, sa bêtise, son fric, son racisme, sa misérable queue, ses bateaux, ses amis « élus » de merde… Tout en lui me donne envie de gerber ! Je ne supporte plus cette vie. Donne-moi ce foutu flingue que j’en finisse. S’il te plaît ! Donne-le-moi…

Ses sanglots étaient déchirants. Je me suis rapproché d’elle. Je lui ai caressé tendrement les cheveux et je l’ai prise dans mes bras en essayant de l’apaiser.

— Je m’excuse si je t’ai fait mal, mais ce que tu allais faire, c’est trop grave, tu comprends ? Trop grave et surtout trop stupide.

Elle a hoché la tête et m’a serré très fort contre elle.

René rotait et convulsait dans son sommeil.

Une louise sournoise feula de son intestin faisandé suivie de petits crépitements douteux. Une puanteur fétide, ignoble, infesta subrepticement l’atmosphère jusqu’à la rendre irrespirable.

Cette charogne de René ne respectait décidément rien.

Nous avons changé de pièce discrètement. J’ai allumé quelques bougies parfumées. Je lui ai servi un verre, et elle a commencé à me raconter son histoire. Elle était belle, sombre et féline dans ce délicieux ballet de lumières vacillantes.

Tout en parlant, elle m’a enlacé et m’a demandé de m’introduire en elle, sans bouger. Ses jambes démesurées se sont enroulées autour de ma taille et elle donnait parfois de petits coups de reins très doux au fur et à mesure qu’elle avançait dans son histoire.

Elle avait épousé René en 1988. Elle avait fui le Cameroun un an auparavant après les violents affrontements de Yaoundé où son père avait trouvé la mort près d’elle, lors d’une manifestation contre le gouvernement Biya. Battue, puis violée et torturée par la police, elle réussit néanmoins à rejoindre la France. Une odyssée invraisemblable entre mer, terre et camions asphyxiants, et puis la galère, les petits boulots, la prostitution malgré sa licence d’éco inachevée.

Elle l’avait épousé pour pouvoir mettre sa famille à l’abri et se poser.

— Au début, il était gentil, mais peu à peu…

C’est à cette époque qu’elle a rencontré Rebecca, la « Rebecca d’avant ».

BB s’est mise sur moi et m’a embrassé comme pour clore le chapitre. Elle sentait venir d’avance les mille et une questions auxquelles elle n’avait pas envie de répondre, notamment sur Reb’. Secret défense. Elle avait juste envie de tout oublier, de prendre son pied.

Ses énormes seins s’étalaient sur ma poitrine comme de longues vagues délicieuses. Elle m’absorbait avec son con, avec ses hanches avec une régularité et un sens du crescendo stupéfiant. J’étais hypnotisé par le blanc ivoire de ses yeux plantés dans les miens. Plus elle avançait dans son plaisir et plus la pression de son ventre sur ma queue augmentait. J’avais la sensation qu’elle m’avalait, que j’étais planté au plus profond de ses entrailles. Je sentais pulser chacun de ses organes. Son souffle, ses râles, sa peau veloutée, ses ongles enfoncés dans mon poitrail étaient comme les griffes d’une panthère. J’avais envie qu’elle m’arrache la carotide avec les dents, qu’elle m’achève, qu’elle me dévore… Je n’en avais plus rien à foutre de rien, j’étais sur le point de jouir.

— Viens en moi ! Je vais jouir. Je veux te sentir ! Je veux sentir ton jus m’inonder l’âme. Viens !

Nous nous sommes mordus jusqu’au sang. Elle pleurait et moi je tremblais.

On tremble rarement dans une « mission ».

Elle s’est détachée de ma queue et a rempli nos verres. Puis elle a commencé à broyer un peu d’herbe dans sa main.

Elle s’est allongée contre moi, cuisses écartées, tirant de longues bouffées, me caressant les cuisses, silencieuse. Les bougies étaient éteintes et le bleu de la nuit la rendait plus belle encore, plus énigmatique.

Je me suis glissé entre ses jambes. Je l’ai lapée avec une infinie tendresse. Elle a fermé les yeux en soupirant, détendue, me caressant les cheveux pendant qu’elle finissait de fumer.

Quelques hirondelles, au loin, signalaient l’aube.

Ma langue s’est enfoncée profondément dans son vagin, puis elle est remontée, anneau après anneau vers son clitoris que j’ai titillé à petits coups têtus, à peine, comme un message d’amour en morse. Je l’ai lissé avec mes lèvres puis englué avec ma bave, avec ma langue, enfonçant mes doigts dans sa vulve humide.

Ses jambes se sont tendues comme celle d’une mygale prête à l’attaque, puis elle s’est relâchée. Son orgasme fut long et intense. Elle m’a attiré, haletante entre ses cuisses en me sommant de jouir le plus vite possible. Son bassin frétillait autour de ma queue comme celui d’une danseuse tahitienne. Nous étions bouche contre bouche, poitrine contre poitrine, jambes entortillées, main dans la main.

Je suis parti en elle comme une balle de revolver. Elle m’a inondé les couilles le laps d’un spasme.

J’ai songé à Whitman, dans Je chante le corps électrique :

« Aimer un corps interdit tout commentaire, d’ailleurs le corps lui-même interdit les commentaires. »

Pendant qu’elle se rhabillait, je métaphorisais la vie ainsi : Cruelle, belle et brusquement reprise.

— J’aimerais beaucoup que l’on se revoie.

Elle m’a dit en soupirant, me caressant la nuque et rassemblant ses affaires :

— Je ne sais pas.

Elle habilla René, lui balança quelques baffes et appela un taxi.

— Ho ! QUOI ? HEIN ? Ah oui ! Je m’excuse, gamin, je vous ai lâchés ! Hoooooooooo ! Quel con, mais quel con ! Je suis désoléééé !

Cet imbécile avait chié dans son froc.

— C’est pas grave. Bon retour, René !

Elle le poussa sur le palier, m’embrassa furtivement et me tendit mon enveloppe.

— Je n’en veux pas, BB.

— Moi non plus, je m’en fous, c’est son sale fric !

René gémissait en descendant l’escalier.

Je refermais la porte derrière eux en posant l’enveloppe sur mon bureau. J’ai allumé une cigarette, j’ai attrapé ma bouteille de vodka et je me suis penché par la fenêtre pour la regarder disparaître.

Elle s’est retournée vers moi et m’a fait un signe de la main, puis le taxi s’est enfoncé dans la nuit…

Je me suis assis devant mon ordinateur. Quelque chose dans ma poche me faisait mal. C’était son Beretta. Je l’ai plaqué sur ma tempe, puis j’ai fait glisser le chargeur dans mes mains. Elle avait oublié son herbe, son briquet et une bague. Près de celle-ci, il y avait un petit mot :

« Pour mes quinze ans de mariage, je t’offre cette alliance. Tu es une belle âme, Julian. Merci pour tes attentions. Essaye d’être heureux, tu le mérites. Je t’embrasse très fort. BB »

Je n’ai pas ouvert l’enveloppe. Lorsque j’ai vu Rebecca, je la lui ai donnée, en lui disant de tout garder. Qu’elle me fasse un cent pour cent pour un plan plus pénible.

— Ça ne marche pas comme ça, jeune homme. Un deal est un deal, c’est un invariable comme deux et deux font quatre.

Elle m’a fourré ma part dans la poche de ma veste. Ça dégueulait de billets de 500…

— Au fait, BB m’a téléphoné. Il paraît que tu as été mieux que parfait. Si tu oses me dire que c’était meilleur qu’avec moi, je te tue et je te balance dans la Seine !

Nous avons traversé le pont des Arts, elle m’a pris par la taille et m’a embrassé sur la joue.

— Je déconne ! Une belle table nous attend au Procope. J’ai hâte que tu me racontes cette soirée avant de t’envoyer en orbite sur la Lune, histoire de te montrer qui est la meilleure.

Un musicien de rue m’a fait une belle révérence : je venais de vider le contenu de ma veste dans l’étui de son saxophone.

J’emmerde les invariables.

SOLENNE

Certains me demandent : « Mais enfin ! Comment peut-on ? »

Celui-ci, ce jour-là, était fort contrarié d’être placé à mes côtés. Il tournait la tête avec dégoût, en se tortillant sur son siège. Il s’est fait sa propre eucharistie en se goinfrant de pain et d’un excellent saint-émilion 1982. C’était un intégriste notoire qui polluait discussions et dîners. Un fâcheux dont Rebecca voulait se débarrasser, et dont elle m’a offert la tête sur un plateau, en guise de hors-d’œuvre. Il m’a fixé longuement, pauvre petit Torquemada bedonnant de mes couilles, et m’a posé sèchement la question :

— Comment peut-on ?

Je l’ai regardé à mon tour et lui ai rétorqué :

— Parce que vous ne pouvez plus ?

Il a failli s’étouffer, mais je lui ai fait un large sourire :

— Savez-vous qui était saint Émilion ? Non, bien sûr. C’était un ermite breton du VIII e siècle dont le vrai nom était Émilien.

Rebecca et ses amis m’écoutèrent raconter la vie de ce saint troglodyte et applaudirent à la fin de mon récit :

— Bravooo ! Quel conteur ! Une autre !

Il était sur le point d’imploser. Je me suis penché à son oreille et lui ai susurré, très calmement :

— Votre amante de dix-sept ans m’a confié que vous n’arriviez à l’éjaculat qu’en étant sodomisé brutalement. C’est drôle ! Votre femme, qui a eu la délicatesse de laper les dernières gouttes qui perlaient de ma queue, n’a rien dit sur vous… mis à part l’existence de certains clichés de votre escapade en Thaïlande, des clichés « mineurs », mais dont elle conserve les négatifs pour le « cas où »… Alors oui, pour le coup, je vous retourne la question : « Comment peut-on, monsieur le recteur ? »

Il était livide, éteint. Je l’avais massacré, Rebecca rayonnait. La soirée pouvait continuer.

Comment peut-on ?

Ils sont souvent là, à minauder, ces pauvres types, à moraliser.

Évidemment, tu ne vas pas leur rétorquer CASH : « Au fait ! Toi qui n’as pas baisé depuis la nuit des temps, tu veux que je prenne ta connasse de femme par tous les trous pendant que tu t’achèves sur sa gueule en la saccageant d’ignominies ? Après, elle et moi, on te fera un petit cours particulier, histoire de te montrer où ça se situe, un clitoris, virtuellement et prosaïquement, dans la géographie d’une femme. Le clitoris et son maître absolu : le cerveau qui le fait tendrement pulser ! »

C’est pitoyable, mais c’est pourtant la clientèle de base.

Moi, je tape rarement là-dedans : la plan-plan qui exulte, la « oui-oui » en déraison, c’est pas mon truc. Trop ridicule, trop émotionnel, trop d’emmerdes à l’arrivée. Mon truc, ma spécialité, ce sont les vicieuses grand style, les perverses pure souche, celles qui « savent » et qui s’en foutent. Celles à qui tu viens de faire cracher sang et eau et qui t’évacuent froidement, poliment, avec le masque et l’œil à peine… Cette dernière lueur équivoque si fascinante. Ça, c’est bon ! C’est mon champ à moi.

Aucun ennui avec un fonctionnaire ou un cadre moyen qui va défoncer votre porte à coups de hache parce que « Mon Dieu ! Ma femme a culpabilisé et a tout avoué ! ». Vos coordonnées aussi dans l’intervalle ! Quand c’est pas la bande de potes du rugby qui débarque avec battes et barres de fer ! Karl sait de quoi je parle ! Trois semaines de coma, t’as le temps de faire le point. Moi, au pire, c’est une balle dans la tête. Mais les riches salauds sont rarement de grands amoureux, et ils nous fichent une paix royale. Ils désirent mais n’aiment pas. Ils n’aiment qu’eux et le pouvoir. Ils nous saluent de bien loin et considèrent cela comme un « service » tant que la farce continue et que leurs garces sont toujours là, soustraites et souriantes, un doigt sur la couture, impeccable devant monsieur le maire, madame la députée…

Règle n° 1 du fight-cul : Que des riches !

Règle n° 2 du fight-cul : La discrétion absolue.

Règle n° 3 du fight-cul : L’intuition. « Alles klar, Herr Kommissar ? Dreh dich nicht um, schau, shau ! »

J’en ai marre du « comment » et de l’absence de « pourquoi » dans cette étrange dissection de ma prétendue « saloperie ».

« Comment », en effet, parfois, devant la laideur à la fois physique et morale et ces langues saburrales qui s’avident et absorbent, extension du cadavre désireux qui exulte, et franchement, il faut vraiment aimer l’humanité pour… Oui, comment ?

Allez ! Ne vous faites pas plus imbécile que vous êtes : c’est parce qu’on aime ça !

Bien plus que l’argent, c’est le cul qui nous fait vibrer, et croyez-moi, dans ce milieu, elles sont rarement laides.

On peut parce qu’on aime viscéralement la baise, les femmes, le plaisir.

On peut parce qu’à chaque nouvel appel, à chaque nouveau rendez-vous, il y a cette montée d’adrénaline qui traverse l’échine et se répand jusqu’au bas du ventre. On devient très vite accro à ça, à cette porte qui s’ouvre sur l’inconnue, et plus encore sur la situation inconnue.

Comme le clamait de manière si jouissive Grisélidis Réal, l’illustre péripatéticienne dans La Passe imaginaire : « Rien n’est plus troublant que l’attente qui précède l’instant où l’on vient frapper à la porte. Quel homme va apparaître ? Beau, laid, pitoyable, brute paysanne, aristocrate velouté, cela importe peu. Ne compte que le frisson, le mystère avant de se laisser baiser, lécher, pénétrer. » Et à elle de poursuivre sur cette évidence à la fois vraie et paradoxale si l’on considère ce qu’elles font avec moi :

« Mesdames, avez-vous songé à passer aux travaux pratiques ? Il faudrait commencer par déboutonner un peu vos ceintures de chasteté et la cuirasse de vos vertus ! Ne vous contentez plus de vous étendre, insensibles et dures comme des planches à lessive, en priant Dieu et le pape pour que ça passe plus vite ! Ce n’est pas du boulot, ça, mesdames ! C’est la mort de l’amour. Oui, c’est toujours le cul qu’on assassine, et les névroses de l’âme suivent allégrement, gorgées de valium jusqu’à l’os ! C’est vous, les vraies PUTAINS, les garces conjugales ! Je crache sur vos cœurs et sur vos culs glacés ! »

Il n’y a qu’une pute pour être capable de mettre en lumière cette vérité crasse. Combien cela fait écho à mon passé ! Eh oui ! Ceux qui ont souffert de la faim auront faim toute leur vie. C’est pareil pour le sexe, et moi, j’ai un appétit féroce.

Depuis ma rencontre avec Rebecca, j’ai passé plus d’une nuit sur deux entre les jambes d’une femme, sans compter certains après-midi crapuleux, de rares matinées orgiaques. Ça fait presque deux ans que ça dure. Faites le calcul : nonobstant mes trois « régulières », à savoir Viviane, Christine et Hannabelle, j’ai dû en culbuter probablement plus de deux cents.

Des brunes, des blondes, des rousses, des petites, des grandes, des moyennes, des grosses, des maigres, des bien faites, des mal foutues, des Blacks, des Asiates, des métisses, des Nord-Africaines, des Slaves, des jeunes, des mûres, en dominante… Des belles, des insipides, des moches, des méchantes, des gentilles, des idiotes, des désaxées…

Des bijoutées courtes sur pattes au cul moelleux, des échevelées orientales à la chatte poilue, des bourrasques aux seins flasques, des joueuses adipeuses, des impulsives goulues, des antiques enragées aux jambes démesurées, des chouannes chiennes wagnériennes, des joueuses enjôleuses compreneuses pleines d’arthrose et de proses à l’eau de rose, des focalisées fantomatiques à la langue douce et au cul diaphane, des exterminatrices lunaires, des exceptionnelles rebelles, des Parisiennes prolixes en Prada, des multiples sarcastiques, des dodues ondulantes pétulantes et spontanées, des nostalgiques frémissantes, des moqueuses croqueuses rieuses, des émues stellaires, des veuves joyeuses pulpeuses en panty pantelantes pulmonaires et poumonées, des anorexiques hiératiques, des alcooliques dyspareuniques, des madones myasthéniques, des boulimiques de la nique, des incommensurables connes au con poissonneux, des venimeuses sinueuses, des grincheuses paresseuses, des intemporelles vénéneuses vulnérables et volcaniques, des intellectuelles objectivantes aux cheveux courts et aux mollets poilus, des tendres morues mordues du cul, des diaboliques inspirées, des nuancées indécises, des surréelles lointaines et lunatiques, des urbaines abrasives, des antisémites au nez crochu, des onctueuses malicieuses et fougueuses, des mutantes onantes barbares et bandantes, des hautaines fontaines, des boudeuses sextraverties, des carnes cannibales caquetantes et capricieuses, des putasses pathétiques, des Martiennes champêtres, des mochetés merveilleuses, des baveuses mutiques, des maniaco-démoniaques, des fachos facétieuses, des anarco-libertines, des gourmandes distraites, des kamikazes snobs, des geishas gothiques, des gorgones grégaires, des grognasses gazouillantes, des anales automnales, des pipelettes en levrette…

Plus on avance, plus c’est subtil, ce feulement, ces inflexions d’une femme à l’autre, ces nuances au sein du continent femelle. J’adore découvrir ce qu’elles ont dans le ventre. J’adore les goûter avec ma langue, avec ma queue.

Comment ai-je pu en arriver là ? Parce qu’avant, j’ai été « comme tout le monde », et comme tout le monde j’y ai cru, à l’amour, aux beaux discours avant que l’on me brûle le cœur, les yeux et les couilles.

J’ai cru être un prince charmant, et ma douce, une authentique princesse. Au début, chaque jour était une œuvre d’art : cadeaux, petits mots, restos, nuits torrides et discussions sans fin.

Je me lavais trois fois par jour, j’avais l’œil rivé droit vers la lune, je n’osais pas chier en sa présence, je respirais son âme, son corps était ma cathédrale. Et puis lentement…

Une première engueulade, puis une seconde.

Ça court encore quelque temps, mais le sommeil arrive plus vite. Le supermarché, jadis terrain de déconnade, devient une corvée. Les goûts diffèrent, les chaussettes et les tampons traînent, le cul refroidit, la télévision se systématise, les engueulades se multiplient.

Lentement, le stress de la vie quotidienne prend le dessus. Le boulot, les « amis » fouteurs de merde, les remarques acides des beaux-parents certains dimanches que l’on aimerait rayer du calendrier, la brosse à dents et son tube à la dérive, les poils dans le lavabo, tout s’emmêle.

On croit communiquer, alors qu’on s’efforce de convaincre. Les propos se font plaidoyers, et puis on s’habitue à la guerre comme si c’était un état normal de la relation. Ça peut durer trois ou quatre ans jusqu’au clash, ou cent ans comme nos vieux, mais c’est plus rare.

On tente pourtant des trêves. On se met en quatre pour l’autre, mais on réalise très vite que ça tombe à plat, que le ver est dans la pomme : sa meilleure amie comptable me collait la migraine. Mes vernissages l’épuisaient. Elle ne voulait pas de gosses, moi si. Elle aimait le sud et moi le nord. Je buvais du thé et elle du café. J’aimais la viande et elle les gâteaux. Elle était salon de thé, j’étais bar à vins. Elle aimait la ville et moi la mer. Elle voulait maigrir et moi j’aimais les formes. Elle aimait le shopping et moi les musées… Tout ce que l’on supporte par « amour », c’est effarant !

La pomme pourrie est tombée de l’arbre à l’aube de la cinquième année.

Au lieu d’expliquer doucement les choses, on hurle. Au lieu de s’écouter, on se coupe la parole. On s’isole. On bosse. Des traces de merde apparaissent dans la cuvette des chiottes. On passe des week-ends entiers sans se laver tandis que l’autre repasse son linge affublé d’un ignoble survêt. On commence à sortir seul, à picoler.

Eternal sunshine of the sentiments avariés…

On se justifie, tandis que l’autre nous écrase comme une boîte de conserve sous les pneus d’une voiture. Ses yeux, sa voix, son corps, ses vibrations me disaient « NON », mais je m’acharnais, je « balboïsais », tuméfié, sonné, beuglant ma défaite : « Soooolenne ! » et je continuais comme si elle était encore sensible à ces déchaînements stériles.

J’étais en panne d’elle, en manque profond, et lorsque je me frottais, à peine, le laps de l’absurde coup de reins qui ne signifie rien, ça sortait de mon urètre comme du lait qui déborde d’une casserole. J’avais presque honte d’éjaculer. Son vagin était devenu sec et radin.

C’était comme s’introduire tel un voleur dans une fente ensablée, pleine de verre pilé !

Eternal sunshine of the porte qui claque comme une gifle magistrale…

Je gueulais comme un possédé : « Une crise de nerfs n’est pas une opinion ! »

Je relisais Emerson en vain. Le courage en amour, c’est la fuite, pas l’embuscade.

La pomme était moisie depuis belle lurette, et il n’y avait plus d’os à déterrer.

Tic-tac-tic-tac-tic-tac…

Les rapports sexuels se sont espacés, si on peut encore appeler ça des « rapports », ce coït de quinze à vingt minutes, sans âme, sans tendresse, sans joie, sans passion, sans rien. Des heures, des jours à couiner comme un clébard devant sa « gamelle » pour « ça », et quand je dis couiner… Moi qui y croyais encore, pensant que la tendresse, l’amour, l’érotisme, le sexe étaient un cadeau, pas un salaire. Quel pauvre con j’étais !

Tic-tac-tic-tac-tic-tac…

Ces fades étreintes sont devenues bimensuelles, puis mensuelles et puis plus rien. La guerre s’est imposée, totale, radicale. Ça arrive comme ça, comme un vent de printemps, il suffit d’un prétexte, d’une faille, d’un détail insignifiant, et c’est la mise en pièces.

Pour ça, Solenne, c’était la reine. Quand je pense à toutes ces vitupérations, ces criailleries sans fin, à sa façon chafouine de me zapper. Je l’aimais pourtant comme un fou, mais je ricochais sur elle comme un galet merdique, et puis un jour, plus question de la toucher : « Si tu poses tes sales pattes sur moi, je te crève les yeux ! »

Je croyais qu’elle blaguait, j’avais tort…

Lorsque je la croisais sous la douche, ça me rendait malade. Son cul était toujours aussi beau, sa peau m’attirait irrésistiblement, la mousse luisait sur ses jambes magnifiques et j’avais envie de chialer. Une étrangère hostile se lavait dans ma douche. Son corps, forteresse imprenable, me narguait et me donnait de l’asthme. Je crevais à la verticale et me noyais dans les souvenirs et les excès. J’étais comme une fleur sans eau, je dépérissais. Tic-tac-tic-tac…

Je me souviens de nuits affreuses, à ratiociner en plein désert. J’aurais voulu lui dire avec une infinie tendresse : « Je t’aime, Solenne, prends-moi dans tes bras, tu es ma lumière, mon grand amour, nous sommes faits l’un pour l’autre, c’est toi et moi, à jamais. » Mais ça ne sortait pas. C’était coincé en travers de ma gorge. Au lieu de ça, je crevais de rage, d’un sentiment inouï d’injustice. J’avais la haine. Je ressassais des ignominies, les yeux exorbités dans le noir :

« Pouffiasse, salope ! Je vais te fendre le cul en deux, ça ne va pas faire un pli ! Je vais te dynamiter le cul ! Je vais t’exploser la serrure, te labourer les entrailles, te liquéfier les tripes ! »

Je ne dormais pratiquement plus à ses côtés. Ma présence, la nuit, l’encombrait : elle grognait, soufflait, me chassait de son territoire nocturne qui restait encore pour moi l’écrin de nos bonheurs anciens. Je m’accrochais à l’espoir d’un retour comme une tique affamée sur le cadavre exsangue d’un chien.

« Dégage ! Tu me colles ! » était le pire du pire. Lorsque je basculais vers les étoiles, contre elle, ses cuisses douces enroulées dans les miennes, le museau dans ses beaux cheveux parfumés, j’étais le plus heureux des hommes. C’était il y a mille ans !

Sa douceur, ses yeux pétillants, ses caresses, son rire surtout me manquaient. Le sofa de mon atelier était devenu mon lit de « campagne ». En exil d’elle, je maigrissais chaque jour davantage. Je travaillais jusqu’à plus d’heure.

Parfois, elle arrivait derrière moi, silencieuse. Elle me regardait me dilater à la vodka, la musique à toc sur les oreilles, griffonnant comme un sismographe déréglé :

« Mon pauvre Julian ! »

Elle repartait se coucher, dépitée et méprisante, en claquant la porte, et moi, je brandissais victorieusement mon majeur en m’attelant à la machine et en avant ! Je ruminais ma frustration et mon dégoût avec une impression d’écrasement sans fin :

« Pauvre connasse ! Tu vas voir ! Je vais me lever et t’engluer comme une limace ! Je vais te prendre, te mettre, t’enculer, te baiser par tous les trous, sale pute ! Je vais te limer avec une telle frénésie que tes lèvres vont fumer comme les pneus d’un dragster ! Quand j’en aurais fini avec toi, ô ma harpie, tu auras l’impression que c’est l’armée Rouge tout entière qui t’est passée sur le corps ! Attends de voir… Stalingrad, Dresde, Berlin, tout compacté ! En accéléré ! »

Je devenais fou. J’aurais dû partir depuis longtemps, mais il suffisait parfois d’une accalmie, d’un petit moment complice, d’une vague projection dans le futur, et badaboum !

Plus elle était conne et hautaine, plus j’avais envie de la posséder. Je la détestais lorsqu’elle se préparait pour sortir, riant au téléphone, me toisant comme si j’étais une merde fumante ou feignant de m’ignorer, me renvoyant ainsi à une invisibilité insupportable. J’étais devenu un meuble poussiéreux, de la vaisselle cassée.

Remonter le fleuve d’un couple en guerre, c’est pire qu’au cœur des ténèbres. Les frissons de Conrad sont très en deçà de ce sol qui se dérobe brusquement sous vos pas, et de cette abominable sensation de vertige qui croît à mesure que la chute s’intensifie.

Parfois, elle ne rentrait pas, et je faisais les cent pas, la main crispée sur mon portable, faisant et refaisant son numéro, regardant dans la rue, guettant l’écho d’un talon, buvant ma Smirnoff comme si c’était de la flotte, piégé par ces satanés sentiments qui m’ôtaient toute dignité et j’égrenais, l’œil injecté :

« Dès que t’auras passé cette porte, je vais remettre les pendules à l’heure, espèce de sinistre salope ! Je vais t’écarteler, te démembrer, te foutre le feu au cul ! Je vais faire de toi un con sur pattes tout juste bon à marcher en crabe et à couiner comme une truie !

« Je vais te ravager le fondement ! Te faire bouffer l’oreiller, le traversin et le matelas jusqu’à la dernière plume ! Je vais t’exploser les ovaires ! Je vais t’empaler jusqu’à la garde en regardant tes yeux se révulser ! Je vais faire de toi ma chienne, ma chèvre, ma pute !

« Je vais te pilonner jour et nuit comme un marteau-piqueur ! Je veux entendre craquer tes hanches, te voir baver ! Que mon foutre dans ton ventre te fasse l’effet d’une giclée de napalm !

« Ô ma garce ! Je vais te ramener à l’âge de pierre, à ta case babouine, primaire, reptilienne pour ne plus voir dans ton œil qu’un spectre animal !

« Je vais te reformater le cul ! Te faire imploser la carte mère ! Réduire ta cervelle en bouillie ! Il ne sortira plus de ta bouche que du sperme et des monosyllabes : HAAAaaa ! HOOoooo ! Haaaaan ! »

Je me suis mis à gueuler par la fenêtre : “Je vais te karchériser le cul, ma salope ! Je vais te faire péter la plomberie, t’assaisonner le rectum ! Tu vas en claquer des dents, en avaler ta langue ! Tu vas passer le restant de tes jours à CHIER DU PETIT LAIT !”

J’ai tourné ainsi comme un lion bourré en cage, et puis plus rien. Mon éditeur s’étonnait de mes retards. Je n’allais plus à mes rendez-vous. Le bonheur de mes amis me rendait agressif. J’étais sonné.

Je passais mon temps à regarder les photos sur les murs, dans les albums, ces munitions de souvenirs qui me faisaient chialer dans mon amnésie du bonheur.

Une nuit, alors qu’elle dormait profondément, j’ai soulevé les draps, j’ai penché la tête et j’ai regardé sa chatte de près. J’étais soûl. On aurait dit une bouche gluante, édentée, qui me souriait méchamment.

Mon désarroi, ma frustration firent place à un profond dégoût, mais le pire était à venir. J’étais invité au Salon du livre de Francfort. La réédition de ma bande dessinée La Vérité de l’imagination sous le pseudonyme de Karl von Fleischenbach faisait un carton en Allemagne.

Sans l’attention et la gentillesse de mon attachée de presse, je crois que j’aurais pu dire adieu à ma carrière. L’interview et la matinée de dédicaces se déroulèrent correctement, mais passé le repas j’ai complètement disjoncté sous l’effet conjugué des calmants, de la bière et du schnaps.

Je commençais à renverser mes bocks sur les livres, à insulter les gens, à me balader dans les stands en faisant le pas de l’oie et en chantant à tue-tête, bras tendus Deutschland über alles et le sinistre Horst Wessel Lied : Die Fahne hoch ! Die Reihen dicht geschlossen ! Lydie et Paul, notre traducteur, m’ont ceinturé, m’ont sorti en vitesse et m’ont ramené à l’hôtel. Coup de bol, il y avait tellement de monde que mon esclandre est passé pratiquement inaperçu. Paul a pris ma place et a terminé la journée. Lydie était consternée, essayant de rattraper le coup avec les éditeurs allemands, prétextant un grand surmenage de ma part ainsi que des difficultés d’ordre personnel.

J’avais encore une journée à assurer, mais une fois dessoûlé, j’ai pris le premier vol Lufthansa direction Paris. Il fallait que je parle à Solenne. J’ai passé un coup de fil à Lydie :

— Dis-leur que j’ai l’appendicite, que mon père est mourant, invente n’importe quoi… Moi, je rentre.

— Je ne pourrai pas te couvrir éternellement, Julian ! Un conseil d’amie : pour toi, pour nous, pour mes nerfs, pour tout le monde, largue-la !

J’ai pris un taxi et j’ai foncé chez nous. Il était deux heures du matin.

J’avais enfin les phrases qu’il fallait et elles me brûlaient la langue. J’espérais juste qu’elle serait là et qu’elle m’écoute pour une fois. Qu’elle m’écoute vraiment !

Lorsque j’ai déboulé dans la cour de mon immeuble, mon cœur a débordé de joie : la lumière était allumée, elle était là, encore debout. C’était inespéré !

J’ai grimpé les escaliers quatre à quatre, j’ai enfoncé doucement la clé dans la serrure, j’ai refermé lentement la porte derrière moi, et puis… mon portable m’est tombé des mains.

J’ai attrapé ma flasque et j’ai avalé une petite gorgée de vodka. J’ai saisi la baïonnette qui me servait de coupe-papier et je les ai longuement observés. Les larmes qui perlaient sur mes joues ne m’appartenaient pas. J’étais passé de l’autre côté du miroir. J’étais Julian en train de regarder Julian qui…

Solenne venait d’achever une levrette spectaculaire et avalait à présent la queue de ce type qui lui bouffait la chatte en glapissant. Elle a poussé un long râle, tête en arrière, les yeux fermés.

Lorsqu’elle les a entrouverts pour le reprendre dans sa bouche, elle s’est arrêtée net, tétanisée, osant à peine lever la tête, la main encore rivée sur sa queue.

Mon portable a sonné. C’était Lydie.

— Oui ! Oui ! Je suis chez moi. Je te rappelle.

J’ai raccroché. Le type a fait un bond en arrière en haletant. Solenne était livide.

— Julian…

— TAIS-TOI ! Depuis combien de temps ça dure, cette merde ?

— Un an…

— Et pourquoi tu ne m’as pas largué avant, au lieu de me laisser pourrir ! Pourquoi ?

— Je n’en sais rien.

Elle s’est mise à sangloter.

— Si tu oses encore chialer, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, je t’égorge ! JE TE LE JURE DEVANT DIEU !

Le type a voulu se lever, mais ma baïonnette s’est plantée au ras de son cou. Je me suis dirigé vers lui. Je l’ai arrachée de la poutre dans laquelle elle s’était fichée et j’ai approché mon visage tout près du sien. Je l’ai reniflé, l’œil luisant. Ma lame se baladait sur sa poitrine, sa carotide. Je buvais sa peur.

J’étais Julian qui regardait Julian qui regardait l’homme qui venait de baiser sa femme.

J’ai hurlé de toutes mes forces au ras de son visage. Il a hurlé de terreur à son tour, ainsi que Solenne qui se recroquevillait sur le sol. Je les ai regardés avec un profond dégoût en avalant une autre rasade de vodka.

— Arrête Julian ! Je t’en prie… Arrête !

Elle couinait, implorante. Je lui ai craché un gros mollard en pleine gueule et j’ai écrasé ma clope sur les couilles de son mec qui s’est renversé sur le côté en hurlant de douleur.

Pour qu’il la boucle, j’ai balancé un énorme shoot dans sa face d’enculé, lui fracassant ainsi le nez et le clavier. Il recrachait ses dents en laissant échapper de sa bouche une espèce de gargouillis mousseux, sanguinolent et répugnant. Il n’avait vraiment aucune classe, ce pauvre type, aucun panache. J’ai essuyé mes bottes maculées avec sa chemise Versace.

— Tel le comte de Garofa qui s’en revient d’Allemagne… Monsieur dame, ce fut un plaisir…

Je leur ai fait une belle révérence, j’ai attrapé mon sac, ouvert le frigo, récupéré ma Zubrowka et j’ai claqué la porte.

J’ai marché un long moment dans Paris. Traversant Saint-Germain, remontant le quartier Latin, croisant ici et là des noctambules, des couples enlacés et joyeux qui rentraient chez eux.

Lorsque j’ai atteint la Seine, mes nerfs ont lâché. J’avais l’impression de pleurer du sang, de n’être plus rien.

Le téléphone a sonné. C’était de nouveau Lydie :

— Allô Julian. Je viens d’avoir Solenne. Elle m’a tout raconté. Va chez moi. La concierge te donnera la clé. Je prends le prochain vol pour Paris. Alain est en route, ainsi que Pierre, ils viennent te chercher. Tu m’entends, Julian ! JULIAN !

J’ai balancé le portable dans la Seine. J’ai avalé ma boîte de Lexomil et je me suis assis sur le pont Saint-Louis. Un homme est sorti de sa voiture :

— Monsieur ? Ça va ?

Je l’ai regardé en souriant. J’ai vidé ma bouteille, sorti ma baïonnette de son fourreau.

— Dasvidania !

J’ai contemplé Notre-Dame une dernière fois. J’ai respiré profondément, et la lame s’est enfoncée dans mes entrailles.

— MONSIEUR !

J’ai basculé en arrière et puis plus rien.

Lorsque j’ai ouvert les yeux, Lydie était là, avec Pierre. Elle pleurait.

— La blessure est vilaine, mais tu vas t’en tirer. Tes parents sont là, tu veux les voir ?

J’ai fait non de la tête et j’ai refermé les yeux.

L’homme de la voiture est venu me voir à plusieurs reprises. Lorsque je suis tombé, il n’a pas hésité à plonger pour me sauver malgré ses soixante ans passés. C’était un chauffeur de taxi à la retraite. Il s’appelait Jo. Il avait une bonne bouille de bon vivant et il parvenait parfois à me faire rire :

— Dis-toi que tu ne vivras pas le restant de sa vie ! Hé ! Ho ! Pardon, petit ! J’oubliais ta blessure !

Il avait menti aux flics, aux médecins, inventant une prétendue agression pour que je ne finisse pas à Sainte-Anne. C’est aussi lui qui m’a ramené l’arme de mon arrière-grand-père en me faisant jurer de ne jamais plus faire l’imbécile. Par la suite, nous sommes devenus très proches.

Solenne n’a pas eu le cran de venir. C’est sur mon lit d’hôpital que j’ai reçu la procédure de divorce.

Je suis revenu dans cet appartement souillé, vidé de sa présence et j’ai repris lentement mon travail.

Comment peut-on ?

Il suffit de mourir une fois.

Une fois une seule et pour toujours.

« Il est interdit de passer

Par cette mélodie

Il est interdit de passer

Par cet air-là.

Cette mélodie est privée

Strictement interdit, danger

Il est interdit de passer

Par cet air-là

Cette mélodie est à lui

Et son passage est interdit

Il est interdit de passer

Par cette mélodie.

Il est interdit de passer

Par cet air-là.

De l’emprunter c’est défendu

C’est un passage sans issue

Il est interdit de passer

Par cette mélodie

Il est interdit de passer

Par cet air-là.

C’que cette mélodie me rappelle

C’est strictement confidentiel. »

Serge Gainsbourg

HANNABELLE

Hannabelle habitait une belle propriété sur les hauteurs de Suresnes.

Elle y organisait autrefois des partouzes homériques. « Toutes les célébrités des années 80 ont franchi ce portail ! » aimait-elle raconter. « Même Stallone s’est baigné dans ma piscine… »

Son mari est mort dans des circonstances troubles. Elle s’est remariée avec un notaire bipolaire, mais ça n’a pas tenu le coup bien longtemps.

Après quelques vestes avec des plus jeunes, elle s’est reconvertie à quarante-cinq ans dans le bondage. Très charismatique, elle jouait du fouet et de cuissardes avec dextérité, mais plus elle avançait dans la chose, plus elle prenait conscience de son côté maso, dont elle avait besoin d’assouvir les « pics » de plus en plus fréquents, en toute discrétion. Question d’image.

Hannabelle… Cette sordide divinité qui régnait dans son égout, et dont la plupart des sujets étaient les maîtres de la capitale. Nous vivions vraiment dans un monde de fous.

C’était le genre de femme à balancer dans un dîner cossu : « Mâchez bien vos aliments avant de mourir ! » Et pire encore, s’adressant à la femme d’un gros industriel : « Chère madame, je pense tellement de mal de vous qu’il est inutile que je vous le dise ! » Son cœur donnait l’impression d’un fruit gâté, rongé par les vers et la colère. Elle avait le sang aussi froid que celui d’un vieil avoué et l’œil luisant et torve d’une vipère : « Eh oui ! Je suis une méchante fille ! Je me venge d’avance ! » Elle aurait inventé la vérole si la nature ne l’avait devancée.

J’avais assisté, en compagnie de Rebecca, à l’une de ses « soirées ».

Il y avait un petit cercle de participants, et elle menait ça de main de maître : ils finissaient tous par gicler, un à un, et pas qu’un peu !

Pour s’amuser, Rebecca avait pris une tenue de circonstance et l’avait secondée sur quelques cas croustillants. Le simple fait de la regarder me faisait mal à la queue.

Je me souviens de cet homme d’affaires encagoulé, saucissonné sur une chaise de torture qu’Hannabelle sodomisait méchamment avec sa ceinture « spéciale » au calibre redoutable. Elle lui giflait les fesses, tordait ses couilles, tandis que Rebecca, cuisses écartées, lui pissait dessus en frottant sa chatte sur sa langue éperdue… J’ai jamais vu autant de foutre jaillir d’une queue.

Idem pour la pouffiasse écartelée, muselée sur un pentacle que Rebecca fouettait et qu’Hannabelle travaillait au corps avec une sorte de panoplie SS.

Elle lui pinçait les tétons en lui fourrant dans la chatte un tuyau d’où s’échappait de l’eau glacée.

Elle l’a détachée, giflée, menottée, et l’a traînée par les cheveux vers une baignoire en m’apostrophant :

— Julian ! C’est à toi !

Elle l’a prise par le cou et lui a plongé violemment la tête sous l’eau. Rebecca accentuait la pression, une jambe fermement rivée sur son omoplate.

— Vas-y à sec ! Encule cette pute ! Fais-lui cracher ses tripes !

Je lui ai mis un grand coup dans le cul, et ils ont ressorti sa tête hors de l’eau :

— Tu vas crever, ce soir, sale merde ! Tu le sais ?

— Non ! NoooooN… JE VOUS EN SUPPLIE !

Elles l’ont replongée de plus belle. Hannabelle, me sentant dubitatif, m’a fait un clin d’œil : « Ne crains rien, c’est sous contrôle ! Elle est au bord de l’extase. Tu peux y aller franchement. »

Je l’ai lardée à grands coups de reins. Elle était déjà sous apnée depuis plus de cinquante secondes, spasmant, se débattant, gargouillant et gémissant effroyablement. Rebecca l’a attrapée par les cheveux et l’a regardée droit dans les yeux : « Et maintenant, tchao bella ! »

Cette tarée était terrorisée, mais elle bavait de plaisir. Rebecca lui a fait boire la tasse à nouveau.

Je me suis fini dans son cul pendant qu’Hannabelle la fourrait violemment avec ses doigts. Elle faisait de gros bouillons dans la baignoire, couinant, convulsant.

Rebecca lui a de nouveau sorti la tête hors de l’eau et cette cinglée s’est mise à râler de plaisir : « Haaaaaaaaaaaa ! J’ai joui ! Mmmmmmm ! »

La séance était terminée. Elles parlaient toutes les trois en rigolant gentiment, comme si de rien n’était, fumant une cigarette. Un type, attaché sur un tonneau, s’est mis à geindre en chouinant :

— Et moi ?

— Toi, t’es puni ! a éructé Hannabelle.

— Mais… Mais…

— Ta gueule !

Il s’est mis à pleurer. Elle a éteint la lumière et nous a dit de passer au salon, de prendre un rafraîchissement, qu’elle ne serait pas longue.

Nous avons discuté pendant que des cris effroyables retentissaient du sous-sol.

Et puis plus rien. Elle est revenue et s’est servi un verre de whiskey.

Le type nous a rejoints, épanoui, réajustant sa cravate.

— Messieurs dames, bonne soirée, à très bientôt, je l’espère !

Rebecca a posé la casquette d’Hannabelle sur sa tête et m’a demandé :

— Comment tu me trouves ? J’aurais fait une splendide Lagerführer, non ?

— Je te trouve d’un huitième degré déplorable, ma belle.

Elle a fait voler la casquette comme un frisbee, puis a allongé ses jambes bottées sur la table basse :

— Ce n’étaient que des clowns, Julian ! Des clowns déguisés en costumes de connards qui se sont cru les rois du monde.

Nous avons papoté de tout et de rien, et les invités sont partis un à un. Hannabelle a mis quelques bûches dans la cheminée et a retiré son costume, ne gardant que sa perruque.

— Au fait, ma grande, pourquoi il beuglait comme ça, cet abruti ?

Hannabelle a ricané :

— Dans la crypte, j’ai quelques vivariums. J’ai toujours été folle des reptiles et des arachnides. Celui-ci n’éjacule qu’au contact d’une mygale sur son ventre ou sur ses couilles… Mygales, dont il a au demeurant une phobie maladive. Vous rajoutez de solides cordes et quelques coups de poignet, et le tour est joué !

— Jésus-Marie-Joseph !

— Et dire que ça drive des multinationales, que ça se pavane dans le palais du Luxembourg, ce genre d’ectoplasme !

Soûl devant l’âtre, j’ai pissé dans sa bouche pendant que Rebecca la fistait en lui mordillant le clitoris.

« Love to Love You Baby… »

Quelques mois mouvementés se sont écoulés. Hannabelle m’a téléphoné une fin d’après-midi de septembre. Sa voix, d’ordinaire autoritaire, était douce et sensuelle :

— Julian, tu es libre, ce soir ?

— Comme l’air, ma roussette !

— Alors, rendez-vous chez moi vers vingt-trois heures.

Le taxi a traversé le bois de Boulogne, qui grouillait de putes et de travelos. L’atmosphère était électrique. Nous sommes passés devant l’hippodrome de Longchamp, puis nous avons traversé le pont de Suresnes. John Scatmann clipait l’ensemble, enveloppant de sa voix les croix blanches à perte de vue du mont Valérien et les lumières de la grande putain, luisantes au loin comme autant de paillettes scintillantes.

Elle m’a accueilli nue. Nous étions en plein été indien et ça sentait bon l’herbe fraîchement coupée. Elle ne portait que des bottes en cuir mat et un lourd collier tribal. Son cul ondulait avec une grâce folle pendant que nous traversions le parc. Elle était bien charpentée cette garce. Elle était grande, très grande, presque 1 mètre 90. Elle marchait à pas lents avec une gestuelle dipneuste, aristocratique qui la rendait comparable à nulle autre.

Nous nous sommes installés sur le patio. Elle m’a servi un verre de gewurz glacé accompagné d’un grand plateau d’huîtres et de crépinettes grillées.

— Quelle merveilleuse attention, Hannabelle ! Merci beaucoup !

Nous avons bu quelques verres, et elle m’a toisé avec ses yeux verts, intenses et inquiétants, entortillant ses doigts dans sa longue crinière fauve.

— Lâche Rebecca et associe-toi à moi !

Le bout de ses bottes courait sur ma braguette en faisant de petits ronds.

— Hannabelle, je t’apprécie beaucoup, tu le sais. Mais non. Je suis désolé.

— Pourquoi ?

— Parce que c’est ma meilleure amie : on baise comme des dieux, on a une supercomplicité, on aime les mêmes livres, les mêmes films, on bosse bien. J’y tiens, voilà, c’est tout ! C’est même pas une question de business.

— Tu sais ce que tu pourrais gagner si nous étions ensemble ?

— Je m’en fous, Hanna. Je ne fais pas ça pour le fric. J’ai déjà un boulot au cas où tu l’aurais oublié. C’est juste un plus pour des projets plus personnels : une petite maison sans le sud, une échappatoire pour le cas où, lorsque je serai lessivé ou écœuré par cette vie de fou. Je ne suis pas né comme toi avec un distributeur automatique greffé dans le cul, alors je m’organise.

— C’est dommage !

Elle s’est étirée en jouant du talon entre mes cuisses, faisant des arabesques sur mon poitrail du bout de ses jambes démesurées.

Deux mains se sont posées sur mes yeux :

— Coucou ! C’est qui ?

— Ça, c’est Rebecca !

— Bingo !

Elle m’a embrassé, s’est placée derrière moi et m’a volé mon verre en m’enlaçant tendrement.

— Il a de la classe, ton poulain, Rebby : aucun sang traître, beau comme le diable ! C’est rare de nos jours, une telle perle. Tu as de la chance.

— Tu sais, la chance…

Elle m’a serré très fort contre elle et m’a susurré :

— Je reviens de ma maison de Normandie, et vu qu’Hannabelle est folle de ma confiture de mirabelles… En tout cas, ce que j’ai entendu m’a fait vraiment plaisir. Je vous laisse. Passez une bonne soirée ! Bye-bye !

Elle m’a fait un petit signe de la main, puis sa voiture a démarré.

— Elle t’aime.

Je n’ai rien répondu et j’ai déambulé dans le parc en buvant à même la bouteille. Je commençais à être soûl et j’appréhendais la suite.

— En attendant, tu es à MOI, ce soir !

J’ai pointé mon majeur vers les étoiles en éructant :

— Je ne suis à personne, tu m’entends ! À personne, et je t’encule ! Espèce de psychopathe de merde !

Je me suis vautré dans l’herbe. J’ai entendu un briquet crépiter puis ses pas se sont rapprochés lentement.

— C’est marrant, tout le monde crève d’envie de vivre notre vie, s’ils savaient… Tiens ! Voilà un gros tas de biftons à la con ! Maintenant, c’est moi qui t’achète. Nous sommes à égalité.

J’ai vidé mon portefeuille, fou de rage, lui balançant en pleine gueule mes billets, ma Visa jusqu’à la dernière trace de ferraille qui traînait dans mes poches.

— À quoi tu t’attendais, ce soir ? À ce que je m’acharne sur toi dans ton sous-sol pourri, avec tes sales bestioles et tes super instruments de torture, jouant des poulies en t’observant suffoquer dans ta perversion ? J’ai plus le jus. Tu m’as rincé. Ce genre de connerie, ça ne me fait plus bander. Tes saloperies m’écœurent, Hanna. Je passe la main. Adresse-toi à Karl, désormais. J’appelle un taco et je me casse !

Elle se massait les mollets, silencieuse, et des larmes perlaient sur ses joues. Je lui ai montré une large cicatrice sur mon flanc et j’ai pris sa main :

— Touche ! Ces petits centimètres, t’auras beau t’acharner dans la douleur, tu ne les rattraperas jamais. Alors, va te faire foutre !

Elle s’est mise à pleurer comme une gosse.

— Il faut que je te parle, Julian… Je sais, je suis spéciale, mais on ne change pas à mon âge.

Elle a bu une gorgée de blanc en rassemblant les billets qui s’étalaient, épars, et les a déposés près de moi.

— La première queue que j’ai prise dans le cul, j’avais onze ans même si j’en paraissais seize. Et c’était une « intramuros ». Si tu vois ce que je veux dire. Moi aussi, j’ai mes cicatrices même si elles sont invisibles.

Des larmes inondaient son visage.

— Je ne vais vraiment pas bien en ce moment…

J’ai lâché prise et l’ai embrassée sur le front comme un frère. Je lui ai caressé les seins avec une douceur infinie, j’ai passé ma main dans ses cheveux, l’ai attirée contre moi, et puis…

Elle a sangloté longtemps, très longtemps dans mes bras. Elle n’était pas habituée à la tendresse.

Et puis cette immensité a penché sa tête vers mes lèvres. Elle m’a lapé le torse, le ventre, la queue. J’ai fait l’amour du mieux que je pouvais à cette géante rousse toute cabossée de l’intérieur. J’ai nagé longtemps en elle avant que…

Elle n’a pas joui facilement « hors code », mais elle paraissait apaisée.

Nous étions main dans la main dans l’herbe, et c’était encore plus fort que nos gesticulations, cette paix, cette communion silencieuse.

Vous êtes déçu ? Moi pas.

J’en ai vu de toutes les couleurs avec elle… Avec Hanna, il fallait savoir jusqu’où aller trop loin. C’était ça, le vrai problème.

La séance précédente, elle a voulu que je lui organise une « tournante » dans une cave du 93. Comment voulez-vous canaliser une vingtaine d’hébéphrènes dont soixante pour cent sont sous crack, dix à moitié puceaux, cinq ivres morts, dont deux ultraviolents qui tenaient à tout prix à la « marquer », et je vous fais grâce de ceux qui étaient sous shit, voyeurs hébétés, sans compter ceux qui arrivaient de je ne sais où…

C’était pire que l’enfer, et le diable, c’était elle, complètement barrée, se faisant gicler sur la gueule, suçant tout ce qui dépassait, se faisant prendre par tous les trous. Ça a dégénéré, et j’ai été obligé de la sortir de là avec un flingue en foutant un bordel pas possible. Après, j’ai passé plus d’une semaine au téléphone avec un Farid super véner, trop phagocyté par sa came et sa bande pour faire la part des choses.

« Si vous r’foutez les pieds dans l’neuf-trois, toi et ta renarde, on vous fume la race façon 11 septembre ! »

Un grand pochoir de sa face de plus de dix mètres au sol, réalisé par mes soins, lui a adouci les neurones. Il gobe encore dessus du septième étage de sa tour, éberlué d’être ancré à jamais dans l’asphalte.

C’est comme s’il avait pissé une bonne fois pour toutes devant sa porte.

Depuis, des caïds me sollicitent, m’offrant le must tombé du camion, voir des sommes insensées : « Dilate-moi la face, man ! Rends-moi frais pour l’éternité ! »

Une autre fois, une chaîne de son caisson d’immersion a cédé, et elle s’est enfoncée tout au fond de sa piscine. J’ai dû la sortir de là in extremis, manquant de me noyer, essayant d’ouvrir dans l’obscurité, et à plus de trois mètres de profondeur, le cadenas qui bloquait la porte de cette putain de cage. Moi qui ai horreur de l’eau !

Ça vous fait rire ? Moi pas.

Je vous épargne les détails du plan « Viole-moi dans un parking ! »

J’ai dû faire la course-poursuite du siècle avec deux flics en civil au cul. Elle se masturbait sous sa robe en hurlant « Au violeur ! » pendant que je slalomais entre les voitures et que ça pétaradait. Un taxi m’a sauvé la vie, j’avais les poumons en feu !

Le lendemain, j’ai reçu un chèque tellement astronomique que je ne me suis pas vengé. De toute façon, qu’aurais-je pu lui faire : lui défoncer le cul, la tabasser ? Elle aurait adoré ça !

Je vous passe également son grand fantasme pasolinien que j’ai toujours refusé (je hais viscéralement la merde !), ses crises d’hystérie, sa sauve gingembre-Viagra qui a failli me coller une crise cardiaque, ses plans « cimetière » en plein hiver, les grues de chantier à cunilinguer à plus de 100 mètres au-dessus du sol, ses trips « Je veux que tu me baises dans un confessionnal, faisons-nous enfermer dans un grand magasin la nuit, encule-moi en haut de la tour Eiffel », et vas-y que je lâche le volant en plein périph et « refais-moi Belle de jour en pleurant sur mon cercueil comme un éperdu ! »

Vous êtes déçu ? Moi pas. J’étais trop vieux pour ces conneries. Rien que le fait d’entendre sa voix au téléphone me donnait des sudations. C’était comme avoir six ans et pénétrer dans un train fantôme…

— Hanna… c’est la dernière fois !

Sa main s’est crispée dans la mienne. Elle a allumé une cigarette et a recraché la fumée en me faisant les yeux doux.

— L’avant-dernière, Julian.

C’était toujours l’avant-dernière avec Hannabelle.

Probablement parce qu’au-delà de ses saloperies, c’était une très belle femme, cultivée, passionnante et imprévisible qui m’étonnait parfois par sa sensibilité et sa capacité d’écoute. C’était une « attachiante » professionnelle, un ovni sorti tout droit d’un cauchemar de la Hammer.

Elle a sorti un flingue de je ne sais où et me l’a collé sur la tempe en ricanant :

— Si tu t’en vas, je te tue !

Elle a armé le chien et m’a léché la gorge.

— J’en ai plein le cul de tes conneries. Vas-y, tire ! J’en ai rien à foutre.

Elle m’a visé en plein cœur et a tiré…

La poudre s’est dissipée et un petit drapeau sur lequel était inscrit « Bang ! » pendouillait du canon.

— Je t’ai eu, hein ? Avoue !

Nous nous sommes bagarrés dans l’herbe comme des gamins. Elle m’a renversé et a frotté sa chatte sur ma queue en faisant jouer ses boucles sur mon visage : « Mmmm ! Vu ce qui est en train de grossir entre mes jambes, inutile de te sommer de rester, n’est-ce pas ? »

Je me suis fait baiser encore une fois, mais mon Dieu, ce que c’était bon ! De l’agent orange sur la queue, j’avais l’impression de prendre feu.

Elle m’a emmené au fond du parc. Elle a posé ses mains sur mes yeux, m’a fait faire quelques pas et m’a dit :

— Regarde ce que j’ai préparé pour nous…

Un grand lit à baldaquin illuminé de plusieurs torches trônait sous les arbres.

Elle s’est blottie contre moi, épuisée, et je me suis endormi en scrutant le ciel. Ses cheveux étaient étalés en corolle sur ma poitrine et j’étais apaisé de sentir son souffle régulier sur ma peau.

Je suis parti à l’aube, la laissant ainsi ensommeillée.

Sur la table du patio, il y avait du café chaud, une enveloppe et une rose rouge posée dessus et personne alentour. C’était du très beau travail.

J’ai appelé un taxi et je suis rentré chez moi. En passant devant Le Chalet des Îles, je me suis rappelé mon premier rendez-vous avec Solenne, et la nuit que nous avions passée ensemble, sous les pins, choisissant de ne pas prendre le petit bateau retour…

J’ai téléphoné à Rebecca :

— Je te dérange ?

Elle était pâteuse, elle bâillait.

— Jamais, tu le sais… Encore en vie ?

— Plus mort que vivant. Mort de fatigue en tout cas ! Tu connais la bête.

— Ça me fait plaisir que tu viennes. J’adore faire la grasse matinée dans tes bras.

Une femme encore jolie, mais l’air abattu, est passée devant le taxi. Elle poussait un landau, il commençait à pleuvoir. J’ai ouvert ma vitre et je l’ai interpellée :

— Madame ! Madame ! Tenez ! C’est pour vous… Bonne journée !

Je lui ai tendu l’enveloppe et le taxi a démarré. Je l’ai regardée, éberluée, découvrant ce qu’elle contenait. Elle a levé des yeux tout ronds vers moi, et je lui ai fait un signe de la main en souriant. Elle a fait de même, timidement.

À présent, je pouvais aller dormir, je me sentais en paix avec les anges. Il ne manquait plus que les croissants pour Rebecca.

VIVIANE

Elle faisait partie, avec Rebecca, Hannabelle et Christine, du club des VVV : Les Veuves Vicieuses et Victorieuses. Je me suis souvent demandé si la cause du décès de leurs maris ne leur était pas imputable. Si ces pauvres types n’avaient pas tiré prématurément le rideau pour fuir ces furies et avoir la paix une bonne fois pour toutes.

Mais à les entendre, c’est elles qui en avaient bavé. Rebecca certainement, quant aux autres…

À présent, elles étaient riches, oisives et grivoises, et lorsque la fatigue et l’écœurement l’emportaient sur l’excitation, j’avais l’impression d’être englué comme une mouche à merde dans leur toile-appartement de luxe, regardant palpiter leur popotin comme l’énorme abdomen d’un arachnide taciturne.

Viviane habitait le IV e arrondissement de Paris, quai d’Orléans. Cette veuve joyeuse, svelte et belle dans sa jeunesse, menait grand train au cinquième étage d’un appartement cossu, entourée d’animaux et de bourrelets.

Elle n’était pas obèse, ni grosse, elle était simplement ronde, très ronde. Une charmante et souriante boule de graisse sur pattes à la chevelure châtaine ondulée, aux yeux espiègles.

Son must était l’organisation des plus spectaculaires partouzes de toute la capitale.

Elle adorait trôner, tel Sardanapale, sur son grand lit planté au beau milieu de son gigantesque salon, et voir gluer les corps autour d’elle.

Elle observait ses invités se livrant aux pires facéties, et elle se masturbait en se goinfrant, se soûlant et s’esclaffant telle une impératrice romaine pétulante et décadente.

Lorsque ça lui prenait, elle se léchait les doigts et faisait signe à un beau mâle de venir l’embrocher, ou à une fille de venir lui bouffer la chatte. Chatte vorace qu’elle aimait enduire de crème ou de sauce sucrée-salée, c’était selon.

La seule règle qu’elle imposait à ses participants masculins était de l’honorer de leur semence le moment venu – non dans, mais sur elle.

Ils défilaient ainsi, un à un ou à plusieurs, crachant leur jus sur ses cuisses, ses seins, son cul, son con, son ventre ou son visage. Elle adorait la sensation du sperme sur son derme. Elle adorait surtout se faire masser par un bel éphèbe qui étalait ses petits crachats en une laiteuse lotion, et elle luisait, grouillant de milliards de spermatozoïdes à l’agonie, au-dessus de la masse aveugle et sourde à ses alchimiques intentions :

— Le foutre est ma fontaine de jouvence : il régénère ma peau, ma flore intestinale, mon estomac, ma vulve. J’aimerais nager dans une piscine remplie de sperme ! aimait-elle dire, en buvant son Baileys.

La première fois que j’ai rencontré cette spermophile, c’était lors d’une de ses orgies. Elle se faisait prendre sauvagement, tandis qu’un Black monté comme un âne se vidangeait au-dessus d’elle en grognant.

J’avais participé à quelques « fêtes » lorsque j’étais étudiant. Derniers spasmes 70’ au milieu des 90’, entre couples grunge s’essayant timidement et bordéliquement à l’amour libre. Mais ça, à côté, ça n’avait rien à voir, c’était dantesque, de la pure folie.

J’avais l’impression que le sol était mouvant tellement chaque centimètre palpitait de corps en convulsion, en circonvolution.

Seule Viviane émergeait de cette marée humaine du haut de sa moelleuse embarcation. Rebecca s’est déshabillée, a dégrafé mon pantalon et m’a sucé en s’empalant sur un type allongé par terre qui dévorait le cul d’une fille.

Lorsqu’elle a senti que j’étais à point, elle m’a dit :

— Il faut que tu fasses ton offrande à Viviane. La première fois, c’est dans la bouche, ne l’oublie pas.

J’ai enjambé des culs ondulants, évitant de piétiner ça et là des queues, des bourses, des mains, des mamelles, dérapant sur des flaques de mouille pour enfin atteindre le radeau de Viviane qui m’a salué en me versant un grand verre de vin :

— Haaaaa ! Le fameux Julian ! À la vôtre, beau jeune homme ! Soyez le bienvenu ! Je vous en prie installez-vous, prenez place à mes côtés.

Elle a sorti mes couilles de mon pantalon et a goûté ma queue.

— Mmmmm ! Racée, laaaarge, longue, mais pas trop. Chaude, douce et frétillante, et ce gland en forme de cœur inversé, rouge, puissant, impérial…

Elle a ouvert la bouche, me titillant le prépuce avec le bout de sa langue, pressant doucement mes bourses sur le point d’exploser :

— Maintenant, voyons si le contenu vaut le contenant !

Je me suis masturbé dans sa bouche, faisant rouler mon gland sur ses lèvres gourmandes et j’ai éjaculé sur sa langue, dans son palais, au fond de sa gorge.

— Mmmmmm ! Hooooo ! Onctueux, fruité, épicé, parfumé, fluide, brûlant et légèrement alcoolisé ! Mmmm ! Et quel corps, quel caractère ! Quelle puissance dans le jaillissement ! Quelle abondance ! Et quel velouté ! Rebecca avait raison, jeune homme : c’est de l’ambroisie qui s’écoule de votre entrejambe. Vous êtes un cru exceptionnel ! Avant de partir, faites-moi une faveur : laissez-moi vous boire de nouveau. J’y tiens absolument !

Elle m’a resservi un verre. Un gars a déchargé sur sa cuisse et s’est replongé dans la mélasse. Viviane l’a goûté puis m’a dit :

— C’est un gentil garçon, mais voyez-vous… sa semence est granuleuse, acide, tiède, fade.

Je lui ai fait un baisemain et me suis levé. Elle roucoulait de reconnaissance. Rebecca se faisait prendre en sandwich par deux jeunes types, et en suçait un troisième qui se faisait enculer par un cinglé mimant la gestuelle d’un chef d’orchestre.

Une fille a baissé mon pantalon. Une grande brunette raide défoncée avec de jolies pommettes et de tout petits tétons turgescents. Elle a frotté son cul contre moi, puis s’est empalée sur ma queue, jambes écartées, ne cessant de pulser, pulser, frottant sa tête dans mon cou, couinant, gémissant.

J’ai avalé mon verre cul sec. Toute cette viande entremêlée me donnait le vertige.

Certains commençaient à divaguer, à gerber, à tourner de l’œil. J’étais le seul émergeant encore « droit » et « habillé » de ce cloaque. J’ai limé le cul de la brune, j’ai craché ma laitance dans mon verre vide et l’ai apporté à Viviane :

— Bonne soirée, chère madame, et encore merci !

— Merci à vous, gentilhomme de parole !

J’ai extirpé Rebecca de cette gangue, l’ai aidée à s’habiller et nous sommes partis.

Elle était ivre morte. Je l’ai allongée sur son lit et je me suis endormi contre elle, contrarié.

Viviane s’est entichée de mon foutre. Elle m’achetait même des fioles hors de prix qu’elle avalait cul sec, ou vidait dans ses cocktails, ses cosmétiques, dans sa culotte, au fond de sa chatte, dans son cul, dans ses plats. Il lui en fallait toujours dix d’avance. Cette femme était folle : une folle fellinienne et rabelaisienne, qui rebondissait d’excentricité en excentricité.

Ma première intervention privée débuta chez elle par un souper gargantuesque : fruits de mer, faisan, cailles aux raisins, cèpes, pintade à la bordelaise, et ce n’était qu’un début…

Elle ne portait que des jarretelles vertes et de noirs escarpins dorés, elle était poudrée avec une petite mouche au coin des lèvres, coiffée d’une invraisemblable perruque XVIII e, dévorant à pleines mains des cuisses de canard confites, glapissant de plaisir si j’avais la délicatesse de laper les dégoulinures qui perlaient sur ses énormes loches.

Elle était redoutablement cultivée. Agrégée d’histoire, elle adorait me raconter l’évolution des pratiques érotiques au fil des siècles.

— Savez-vous que Camille Desmoulins et sa femme, durant leur nuit de noces, dévastèrent complètement leur chambre d’hôtel ? Ce garçon était si fougueux que leur lit s’affaissa sous ses assauts jusqu’à se disloquer complètement. Puis, comme il lardait sa femme agrippée à une armoire, les portes se décrochèrent et l’intérieur céda, planche après planche, jusqu’à l’effondrement complet du meuble !

— Haaaaaaa ! Quelle vitalité ! Quelle époque ! N’oubliez pas qu’en pleine Terreur, la Conciergerie était devenue le plus grand baisodrome d’Europe !

Elle buvait autant qu’elle mangeait et qu’elle jacassait. Elle avait le vin plus que joyeux, et ses fous rires étaient contagieux. Le moins que l’on puisse dire, c’est qu’avec elle, on s’amusait. Jamais je ne l’ai vue se mettre en colère ni criticailler qui que ce soit. Elle avait l’art d’épicer la connerie, de parfumer les cons. Elle aimait souvent répéter :

— « Rien ne trahit autant le caractère des gens que les choses dont ils se moquent » et « L’avenir est ce qu’il y a de pire dans le présent ».

Elle s’était propulsée dans un suicide lent et joyeux et l’assumait complètement :

— J’ai presque cinquante ans. Je veux en profiter à fond pendant dix ans. Je me fiche de mon foie, de mon taux de cholestérol, de mes triglycérides, de mes gama GT, des taches sur mes poumons, de ma toute nouvelle surcharge pondérale. J’ai passé vingt-huit ans à surveiller ma ligne, à bouffer des salades préparées par mon con de mari obsédé par son boulot et les apparences. Je ne veux pas finir comme ces pauvres catho-secs, ces petites vieilles rances et rassies. Je veux que mon cœur m’emporte à soixante ans, si possible en pleine chevauchée, un bon verre à la main et… Vive la Grande Catherine !

En parlant de chevauchée, elle a posé une jambe sur l’accoudoir de son siège et s’est enfoncé un doigt dans la chatte.

Je l’ai prise sur la table, elle était hilare et huileuse. Elle mouillait si abondamment que j’avais l’impression de limer une outre remplie d’eau. Lorsqu’elle jouissait, elle ne criait pas, elle explosait littéralement de rire. Elle était insatiable.

— Prends-moi comme une bougresse ! Je veux te sentir vibrer jusqu’au fond de mes tripes, je veux sentir ta sève se répandre dans mon sillon ocré chauffé à blanc par ta queue sublissime de jeune dieu Pan ! Mmmmmm ! Prends-moi comme une pute à soldats ! Darde-moi à la hussarde ! Je veux sentir tes rognons gorgés de foutre tambouriner contre mon cul !

Elle frottait un pilon de pintade sur sa rosette écarlate en titillant délicatement son clitoris, les doigts enduits de gelée royale. Je suis entré en elle comme dans du beurre fondu. Son gros cul celluliteux claquait sur mon ventre, sur mes couilles. Un fou rire diluvien m’indiqua qu’il était temps de m’abandonner à mon tour.

Nous avons repris nos libations, arrachant les chairs des volailles à même le plat en papotant littérature.

— Mon cher Julian, chaque nuit doit avoir son menu.

Une autre fois, et pas des moindres, elle m’avait donné rendez-vous chez elle vers 22 heures. Elle m’attendait, joviale, royale, dans sa baignoire qu’elle avait remplie de… cassoulet. Elle barbotait dans son jus en buvant un grand cru, s’empiffrant de saucisses et de fayots :

— Je t’en prie Julian, installe-toi.

Je me suis glissé à ses côtés, éberlué, me disant que j’étais en train de vivre la plus grande dinguerie de toute ma chienne de vie. Elle malaxait ses gros seins pleins de graisse d’oie, me branlant dans cette bouillie chaude en me léchant le visage :

— Alors, monsieur l’artiste, dites-moi, appréciez-vous cette fantaisie toulousaine ?

— Nom d’un chien ! Même à la fac on n’aurait pas pu conceptualiser un truc pareil. Ha ! C’est vraiment trop énorme ! Otto Muehl et Marco Ferreri peuvent reposer en paix. Tu es leur digne héritière, Viviane !

— Ça mérite une épigramme !

— Alors… Euh… Une veuve, qui m’avait harponné, avait une envie folle de cassoulet. Elle me traitait de diablotin, pendant que je léchais son popotin. Elle en vida cent boîtes dans un baquet, dans lequel nous nous sommes vautrés. Au milieu des haricots, avec ma grosse saucisse, je l’ai fourrée à toute volée.

— Bravo ! Bravo !

— Je t’en prie !

Elle se goinfrait et me mordillait la queue, en me caressant les couilles. Elle s’est mise à me sucer à pleine bouche, nerveusement, le visage à moitié immergé. Un jus blanc est apparu à la surface qu’elle s’est empressée d’avaler avec un petit morceau de porc.

— J’aimerais te dévorer Julian. Je crois que je commencerais par te manger le vinois, puis le cœur et la cervelle. Et je finirais par l’intérieur des cuisses !

— Je te déconseille le cœur, ma douce, tu risquerais de t’étrangler.

Je commençais à être complètement soûl. J’ai écarté ses fesses dégoulinantes pleines de haricots, j’ai lapé sa framboise.

— Et moi, c’est ton gros cul de vache que je vais bouffer !

— Haaaaa ! Ouiii ! Continue comme ça, c’est boooon !

Je me souviens d’avoir fait péter le champagne et de l’avoir prise en levrette en lui maintenant sporadiquement la tête sous le cassoulet. Ça giclait de partout, ça dégueulait de la baignoire en vagues épaisses, en gros clapotis. Elle couinait de plaisir, piaillant, roucoulant, poisseuse de la tête aux pieds. Ça a fini en bataille rangée, un vrai carnage :

— « Le corps de la femme est vanité, tout est vanité, la vie est vanité ! » Et prends ça en pleine poire, ignoble truie !

— Salaud ! Tu vas me le payer !

Elle a pris une pleine poignée et m’a visé…

— Raté ! Attaque ou riposte ?

— Attaque avec rime !

— Vendue ! Mange ça dans ta face ! Vieille limace !

— Bouffe cette chiasse, cervelle fadasse !

— Récure cette crasse, immonde grognasse !

— Gobe cette mélasse, crevard salace !

— J’exècre ta race, vieille radasse !

— Je vais te remettre à ta place, petit con dégueulasse !

Pas un centimètre de la pièce n’avait échappé à cette purie, à cette frénésie innommable. Elle ressemblait à un golem enragé, et ça valsait de tous côtés.

— Pause ! Ça refroidit. Hi ! Hi ! Hi ! Je vais arranger ça !

Elle s’est allongée et a pissé tout son soûl. J’en ai fait autant en ricanant comme un gamin. Elle a ouvert une autre bouteille de champagne et a explosé de rire :

— Miséricorde ! Je crois que je viens de chier dans notre dîner !

— On s’en fout ! Bouffe ! Attaque ?

— Viande pourrie ! Petit malappris !

— Rognure, pelure, ordure, pourriture !

— Corniaud, salaud, pourceau, absurde glaviot !

— Vile guenon, iguanodon, sale croupion !

— Hi ! Hi ! Hi ! Hi ! Ho ! Ho ! Ho ! Ho… Je suis trop défoncée… ANARCHIQUE !

— Pauvre moule !

— Tête de congre !

— Sombre andouille !

— Pelle à merde !

— Pine d’alouette !

— Vieille pouque !

— Je suis cuite, mon beau, il est l’heure…

— Je le crois aussi.

— Putain, quelle purie… Mon Dieu, que va dire ma femme de ménage ?

— Qu’elle vient de toucher la moitié de mon chèque.

— Je crois que je n’ai guère le choix…

Les quelques passants que j’ai croisés en rentrant chez moi me toisaient comme si j’étais un Vénusien…

— La pire dinguerie ? Laquelle est la pire ?

Je me souviens de sa fête nègre. Un truc insensé, une orgie Grand Siècle digne d’une superproduction hollywoodienne.

Elle avait invité des stripteasers et des danseuses blacks peu farouches qu’elle avait déguisés en « sauvages 1900 de Bornéo ».

Ils gesticulaient et forniquaient comme des possédés au son du tam-tam et des hululements femelles. Viviane s’était elle-même peint le corps en noir et subissait des saillies homériques par d’hystériques et impressionnants spécimens.

Les convives blancs, installés en cercle, habillés à la mode coloniale, se faisaient sucer, lécher, baiser par cette horde débridée, savourant hiératiquement le déchaînement des chairs.

Le clou du spectacle fut la « capture » et le « viol » d’une convive par deux Blacks monstrueusement membrés.

Les joints et le kutulu faisaient le reste.

Rebby, complètement soûle, hoquetait avec trente centimètres de bois d’ébène dans le cul, tandis qu’une sauvageonne me martelait la queue en poussant des cris inouïs.

Je me souviens de sa soirée Louis XIV, où, par souci de réalisme, elle avait sommé ses invités de ne pas se laver pendant au moins trois jours… impulsant ainsi le concours du con le plus « marin » et de la queue la plus « faisane ».

— Le vainqueur a le droit de désigner le thème de la joute verbale de cette noble soirée !

— L’amour et le beau sexe ! a beuglé Karl, fier et écarlate.

— Allez, mes chéris ! Soyez brillants ! La joute est ouverte.

— « Sentiment d’affection d’un sexe pour l’autre. »

— Pouha ! C’est lamentable ! C’est pourtant dans le Littré !

— C’est bien ce que je disais !

— « L’amour est le plus matinal de nos sentiments. »

— Hé ! Hé !

— « Ce qu’il y a d’ennuyeux dans l’amour, c’est que c’est un crime où l’on ne peut pas se passer d’un complice. »

— Eh oui ! « L’amour est une sottise faite à deux. »

— Mouais ! Monsieur Teste, d’ailleurs, pense que « L’amour consiste à être bête ensemble ».

— Hi ! Hi ! Hi ! « Si l’amour donne de l’esprit aux sots, il rend parfois bien sots les gens d’esprit. »

— Forcément ! On déclare la guerre aux glandes, et on se prosterne devant les relents d’une pouffiasse ! Que peut l’orgueil contre la liturgie des odeurs, contre l’encens zoologique ?

— Ho ! Ho ! Ho ! Cioran, il me semble, disait aussi : « La dignité de l’amour tient dans l’affection désabusée qui survit à un instant de bave. »

— La vache !

— Hou ! Hou ! Hou !

— Fnffff !

— « L’amour, dans sa fureur, est une chose si laide que la nature l’éteindrait si ceux qui le font le voyaient. »

— Ha ! Ha ! Ha ! Surtout toi et ta femme !

— « Et quand on n’a pas ce qu’on aime, il faut bien aimer ce qu’on a. »

— Allons ! Allons, messieurs ! « Pourquoi n’aimerait-on pas sa femme ? On aime bien celle des autres ! »

— HOU ! Ha ! Ha ! Ha !

— Hé ! Il est bon, l’avocaillon !

— J’ai toujours pensé que « Les femmes ne sont que des organes génitaux articulés et doués de la faculté de dépenser tout l’argent qu’on possède. »

— Hi ! Hi ! Hi ! Car « La femme est une propriété dont le mari a rarement l’usufruit ».

— Frrnfff !

— On a beau dire, « la femme est souvent le point faible du mari. »

— Hi ! Hi ! C’est du Guitry ?

— Non ! C’est du Joyce.

— Ah ?

— « Une femme, c’est un trou avec du poil autour. »

— Hooooooooo ! Karl !

— J’en ai connu une dotée d’un deuxième si ouvert que rien qu’en y foutant les doigts, ça faisait prise de terre et…

— Ta gueule, Karl ! Tu péjores tout !

— « Les hommes et les papillons, ça ne se fixe qu’avec une épingle. »

— Belle contre-attaque Hannabelle !

— Haaaaaaaaaaa ! « Les femmes ! Instruments interchangeables d’un plaisir toujours identique. »

— Frnnnfff !

— « Si les femmes savaient combien on les regrette, elles s’en iraient plus vite ! »

— Hi ! Hi ! Hi !

— « Quelque mal qu’un homme puisse penser des femmes, il n’y a pas de femme qui n’en pense encore plus mal que lui. »

— Bravo, Rebby !

— « Je conviendrais bien volontiers que les femmes nous sont supérieures… si cela pouvait les dissuader de se prétendre nos égales. »

— Bien balancé, Julian ! C’est du Joyce ?

— Non. C’est du Guitry !

— Et meeerde !

Ça durait parfois jusqu’à l’aube. Ils s’effondraient les uns après les autres, soûls, épuisés.

Les lauriers étaient pour les plus tenaces, parfois c’était l’inverse : coupés sport, livres rares, tableaux, grands crus, elle évacuait tout. Elle n’avait de cesse de nous répéter :

— Le bonheur ne vaut pas la peine qu’il coûte, je vous le certifie ! « La seule égalité en ce monde, l’égalité devant l’asticot », alors profitez, mes petits !

J’aurais dû sentir venir, mais j’avais la tête dans le guidon. Quel con…

Je me souviens de sa soirée Chasse du comte Zarov jouant du cheval dans la propriété d’Hannabelle, choppant des jouvencelles à la volée. Je me souviens de cette folle journée où nous avons pulvérisé mon record éjaculatoire, soit sept fois sur une séquence de quinze heures. J’avais les gonades aussi flasques qu’un sac de figues blettes. Je me souviens de sa grande orgie romaine et de sa fondue au foutre et à l’emmental.

Je me souviens de tellement de saloperies avec cette femme… Toutes ces femmes… de saloperies doublées de tellement de magie !

Viviane a supporté sa chimio, et moi, je l’ai accompagnée jusqu’au bout. Riant lorsqu’elle pleurait, lui rasant la tête pour que rien ne sombre. Léchant amoureusement ce sein avant qu’il ne tombe. Elle avait énormément maigri.

— Tu vois, tu m’auras retrouvé dans ma splendeur !

Je l’aidais à se maquiller, à écrire, à se rassembler avant le blitz, j’arrivais à la faire rire, et jouir, parfois.

Elle était belle dans cet entre-deux, si calme, si tendre, si dense.

— Julian ?

— Viviane ?

— Tu es avec moi ?

— Tu vas t’en sortir.

Son petit corps n’était pas à la hauteur de sa folie. Elle est partie dans mes bras un matin de septembre. Je lui lisais du Mallarmé qu’elle aimait, ainsi que quelques extraits du Transsibérien de Blaise Cendrars :

— J’étais à 16 000 lieues du lieu de ma naissance. J’étais à Moscou, dans la ville des mille et trois clochers et des sept gares. Et je n’avais pas assez des sept gares et des mille et trois tours. Car mon adolescence était si ardente et si folle… Viviane ? VIVIANE !

Repose en paix, ma belle…

Ma toute belle.

Rebecca était contre moi, sa main enracinée dans la mienne.

— Elle voulait que personne ne sache. Tu comprends, elle était déjà si…

Ses sanglots m’ont mangé les yeux et j’ai chialé comme un gosse.

— Elle t’a laissé ça. Je crois que c’est important.

J’en avais rien à foutre de cette enveloppe ; ils enlevaient son corps et j’ai jappé comme un chien abandonné, cassant mes ongles sur cette vitre.

— Julian, viens, viens…

Personne n’écoute personne. Faites que je crève vite, très vite !

Repose en paix, ma ronde de nuit, ma douce folle…

Repose en paix pour toujours et à jamais.

SUR LES QUAIS…

J’étais esthète, j’avais le goût des femmes belles.

Au zénith de notre relation, j’arborais Solenne comme un trophée, dans les soirées, dans la rue, au théâtre, au restaurant, dans ma famille, chez mes amis, mes éditeurs, partout…

Le regard des autres hommes sur elle puis sur moi me procurait un sentiment délicieux de toute-puissance. Celui des femmes, aigrelet, vicieux, renardé, m’excitait. Elles semblaient me dire : « Regarde, petit imbécile, jeune coq prétentieux, futur égorgé, je suis peut-être moins jolie, mais si tu goûtais mes mots, ma langue, mes entrailles chaudes et douces…

La présence de ma femme Alpha déréglait les propos de table, faisait loucher, rougir, toussoter, gonfler des queues et mouiller des chattes. Je frémissais d’une fierté froide comme elle, froide comme ses yeux, comme son âme.

Lorsque je regarde à présent les quelques clichés que je n’ai pas brûlés d’elle, j’ai peine à comprendre ce qu’il y avait d’attirant, d’excitant, de bandant dans tant de froideur et de perfection extérieure.

Je l’ai croisée par hasard, un bel après-midi de mai. Rebecca m’avait invité à déjeuner chez Lapérouse et, repus, légèrement ivres, nous sommes partis à la « chasse aux livres » sur les quais de Seine. C’était l’un de nos rituels favoris au retour des beaux jours.

J’avais terminé mes contrats, et j’avais envie de faire une bande dessinée s’étalant du règne de Louis XV à l’apogée de la grande Terreur. Rebby, grande collectionneuse d’ouvrages de qualité, voulait du beau, du rare, du « qu’importe surprenant » non répertorié à l’évidence dans sa bibliographie mentale. Je feuilletais un exemplaire d’Angélique, marquise des Anges du très curieux couple Golon, me demandant si finalement ma saga n’allait pas débuter sous le règne de Louis xiv, dans les bas-fonds de la cour des Miracles, et pourquoi pas sous la Régence… Des flashes de Que la fête commence de Tavernier se rajoutaient au reste.

Et puis, elle a traversé la rue. Elle est passée tout près de moi sans m’apercevoir et s’est fondue dans la foule des badauds et touristes pénibles. J’ai blêmi : elle était maigre à faire peur, hâve, osseuse, fielleuse. Ses cheveux filasse et courts rendaient son visage étrangement étranger à mes souvenirs. Il était anguleux, ses yeux étaient globuleux, vitreux. Elle s’était voûtée, marchait tête baissée et n’irradiait rien, rien d’autre que la grisaille qu’elle portait en elle.

Solenne, en l’espace de quelques mois, était rendue à la banalité du temps, à ce troupeau de femmes communes que l’on regarde pour les oublier aussitôt.

J’ai ravalé ma stupeur et j’ai regardé Rebecca qui piaffait de joie, exhibant une édition rarissime des Confessions de Jean-Jacques Rousseau, reliée cuir, patinée, superbe :

— Je te l’offre, Julian, c’est pour toi.

Elle avait certainement un peu trop de kilos, pas mal de rides, une poitrine massive, quelques petits bourrelets, une certaine exubérance vestimentaire et un maquillage un tantinet outrancier, mais nom d’un chien, ce qu’elle était belle, bandante et rayonnante !

Dire que j’avais failli mourir pour cette « chose » qui venait de disparaître boulevard Saint-Michel. J’ai montré mon exemplaire original de 1957 d’Angélique à Rebecca qui a acquiescé en glapissant :

— Achète ! Achète ! C’est merveilleusement kitch ! C’est d’une drôlerie dont tu n’as même pas idée !

Ce qui l’était moins, c’était le temps qui avait fané la flamboyante héroïne de ma jeunesse, le sujet de mes premiers émois érotiques, Michelle, ma belle… Ma belle intemporelle…

J’ai regardé au loin, plus rien.

Devant moi, l’édition poche et moche de Belle du Seigneur, l’édition poche et moche de L’Amour conjugal de Moravia, et à côté, des cartes postales érotiques de la Belle Époque. Heureux temps où les femmes semblaient « pleines », de formes, d’envie, de malice.

Nous avons fait la boucle en passant par le Pont-Neuf, où nous nous sommes accordé une pause cigarette pour contempler nos trésors :

Premier trésor : moi : Journal d’un écrivain de Dostoïevski, Gallimard, 1933.

Elle : Le Rousseau rarissime de 1889… Cadeau.

Moi : Trois cartes postales coquines 1900 et les écrits de Picabia, réédition de 1974 (pas mal, pas mal !).

Elle : Les Chants de Maldoror, réédition illustrée par Frans de Geetere (bigre !).

Moi : Patrice Delbourg, L’Ampleur du désastre, poésie (bien vu !)

Elle : Un dé érotique pour touristes, qui l’amuse beaucoup (quelle cochonne, vraiment !).

Moi : l’édition américaine originale de Fight Club de Chuck Palahniuk (forcément !)

Elle : une très vieille édition de Salammbô de Flaubert (superbe !)

Moi : Angélique, marquise des Anges, Éditions Colbert, 1957, Indomptable Angélique, idem, 1960. Mais je n’ai pas trouvé Angélique et le roi (et merde !).

Elle, enfin : Kafka, Lettres à Milena, « Idées » Gallimard, 1983 (je l’ai déjà).

Sa langue s’est entortillée autour de la mienne. Elle m’a effleuré la queue, et nous avons repris nos investigations jusqu’à plus soif. Presque cinq cents euros chacun dans ce laps de temps (vraiment pas mal !).

Épuisés, les pieds et les jambes en compote, nous nous sommes installés à la terrasse d’une brasserie du boulevard Edgar-Quinet, et nous avons trinqué à cette belle journée en regardant les passants dans le chien-loup naissant.

— Mon cher Julian. Je crois que le bonheur donne à certaines personnes un air profondément stupide…

Toisant un groupe d’ados du 9-3 :

— Ces miséreux de la bite ne valent pas mieux !

— Pnfff ! Hi ! Hi ! Hi ! Ça, je te l’accorde !

Écoutant un propos de table :

— Mon Dieu ! Toutes ces fadaises dont parlent les salariés. Ces gargouillades de groupe me donnent le vertige ! Ces gens sont complètement irrécupérables, bêtes à bouffer du foin, et le pire c’est qu’ils ne s’arrêtent jamais. Au fond, je crois que je suis fasciné par la bêtise ! C’est mon péché mignon !

— Et moi, par la laideur. Tu as vu les jambes torses de cette femme ? Comment est-ce possible d’être aussi mal foutue !

— Il faut croire que Dieu a ses raisons…

— Hé ! Hé ! Et la tête de caniche de celle-là !

— De caniche nain, mon cher, avec un regard bigrement chassieux ! Tu crois qu’il lui arrive de tirer sa crampe, à cette horreur ?

— J’en doute…

— Pfnff ! HA ! Ha ! Ha ! Quelle fraternité dans l’abjection !

— Certes ! Je préconise la résistance dans le dédain !

— Chère marquise du Plessis-Bellière…

— Cher Joffrey…

— À notre méchanceté !

— À notre lucidité, mon beau !

La soirée s’était achevée à la moules-frites, puis devant la Seine, où, accoudée en fumant, elle s’est lentement, très lentement, le plus lentement et discrètement possible, fait prendre en levrette sous le scintillement des lumières et des petites clameurs lointaines des pique-niqueurs des bords de Seine. Un type, sur la rive d’en face, jouait de la guitare. Une mélopée douce et envoûtante, en harmonie parfaite avec l’instant.

J’ai joui en elle qui m’a caressé la joue, basculant sa tête en arrière dans mon cou.

— Reste en moi, Julian… Respire et regarde. Regarde comme c’est beau, comme ils sont beaux, comme tout est beau ici…

Solenne avait basculé dans la laideur, à mes yeux, mais pour beaucoup elle devait encore incarner la norme vestimentaire et pondérale de son époque : glaciale, asexuée, sèche et maladive…

Rebby me donnait des petits coups de langue à la commissure des lèvres, dans l’oreille, près de l’œil. Je redevenais énorme en elle. Elle ondulait doucement de la croupe au-dessus de la Seine ondoyante, fumant une autre cigarette. D’un clapotis l’autre, je nageais en plein bonheur.

Je lui ai tendu notre dernier verre de champagne, j’ai griffonné un petit mot indiquant la date, nos noms et la nature de nos ébats. J’ai rebouché la bouteille, l’ai balancée le plus loin possible dans le fleuve.

— Et une de plus qui emporte un morceau de nous vers l’immensité océanique !

Elle s’est mise à me malaxer éperdument les couilles en dégustant son verre, et en toisant un couple de badauds avec un aplomb monumental.

Lorsque j’ai enfoncé mon pouce dans son anus, elle s’est cambrée en gémissant, a fait couler dans ma gorge un peu de son breuvage et elle a joui.

La brise douce du vent dans sa chevelure de jais qui caracolait sur mon visage et nos mouillures chaudes s’écoulaient lentement sur ses bas me rendaient presque religieux… religieusement béat devant Notre-Dame qui turgeait de tous ses pinacles et luisait de tous ses feux.

— La prochaine fois, il faudra faire l’amour à Barcelone, devant la Sagrada…

— Mmmm ! Que tu me prennes comme une fille de ferme derrière les haies du parc !

— Sous la tour Eiffel aussi. La vue en contre-plongée doit être grandiose !

— En haut de la Butte… Mmmm ! Si seulement il n’y avait pas tous ces touristes pénibles !

— Dans toutes les grandes villes du monde, partout où l’humanité raisonne et pulse dans nos queues et dans nos cons comme une gigantesque artère, et même au beau milieu de l’océan, d’un champ, d’une forêt… en plein désert !

Vision du monde comme un gigantesque terrain de jeu érotique avant le grand Armageddon annoncé. Saint Al Gore, je te salue !

Après avoir croisé Solenne, je me suis mis à regarder certaines femmes différemment, à chercher le petit rayon de beauté derrière la disgrâce, l’étincelle susceptible de rendre attirante, excitante, voire exceptionnelle, une personne banale de prime abord.

Je me suis souvenu de l’augure doux de Bernadette dans Préparez vos mouchoirs de Bertrand Blier, devant un Depardieu alléché, presque conquis : « Tu vois, avec ma tête de Bernadette… »

En effet, il y a des femmes dans le noir qui prennent tout leur relief. Des femmes qui compensent leurs défauts physiques par une douceur et une sensualité rares, et parfois, un génie sexuel inouï, alors que tant se cassent les dents sur des planches à pain plastiquement irréprochables.

Victoire silencieuse du charme et de l’intelligence sur l’apparence. Cette catégorie hiératique de beaux spécimens ni tristes ni joyeux, j’ai commencé à la regarder différemment : zoomer sur le mollet fade, le genou cagneux, le léger strabisme, le petit rire imbécile, l’avalanche ridicule de lieux communs régurgités, les exigences absurdes, les petits caprices crétins, usités, insupportables si l’on n’est pas aveuglés par le désir et l’envie, cette envie surprenante de s’accaparer l’autre et de le posséder comme on désire posséder une belle montre ou une belle bagnole.

J’en vois une de presque deux mètres qui ondule de tous ses os, les cheveux out of bed, ricanant, la morve au nez, la vulve pisseuse, devant ce vieux politicard réputé pour son acidité et sa verve, subitement benêt, benoît.

Tandis que ma « Bernadette », croisée par hasard sur Internet, avec sa culotte de cheval, sa cellulite, sa peau grasse de Séfarade et ses seins tombants, elle rayonne, se transfigure, électrise l’atmosphère. Ses phéromones m’emplissent le nez. La manière dont elle me parle, me regarde, tient son verre, est pleine de grâce et d’intelligence, signe de mille promesses…

Rarement, j’avais vu une femme se livrer à la fellation avec un tel sens instinctif de la queue. Ce fut un feu d’artifice orgasmique inoubliable. L’onctuosité faite langue.

Solenne faisait ça comme dans les films, mécaniquement, nerveusement, n’importe comment. Elle était très belle. Cela suffisait à m’emplir et à dissiper la médiocrité de son acte. L’homme a cette propension, comme la femme, à l’autosuggestion, mais plus encore à l’autodénigrement. Aussi distortionné que cela puisse paraître, cette combinaison fort banale a fait de cet acte bâclé et sans cœur un must du moment.

Solenne était loin d’être stupide. Cela dit, et je l’ai constaté plus tard, elle avait la forme de connerie qui allait de pair avec son physique.

La vie l’avait gâtée, trop gâtée, et ça lui avait pourri le cerveau, rendu paresseux son affectif, ramolli sa sensibilité, appauvri sa compassion, atrophié le cœur. Elle n’avait jamais souffert. C’était là son drame. Mon drame à moi était d’avoir couru sans cesse après elle pour essayer d’obtenir ce qu’elle ne voulait pas.

J’étais intoxiqué, accro, aveuglé comme un petit lapin devant les phares d’une Rolls. Il y a certaines histoires qu’il ne faut jamais commencer. C’est comme avec l’alcool, la cigarette, n’importe quelle came. Après, on est foutu. C’est à coups de baïonnette que j’ai fini par couper le cordon de mes propres frustrations.

Rebecca venait de se réveiller. Elle avait les yeux gonflés, le rimmel abîmé. J’ai senti son palais se refermer sur ma queue, et sa langue louvoyer comme dans un rêve de velours voluptueux. Elle a avalé mon foutre et m’a léché les yeux avec. Nous avons fait l’amour toute la matinée, et plus tard encore, au restaurant. J’avais le vinois incandescent, irrité par trop de sexe, qui résonne encore des muqueuses câlines et qui croît et réclame sans relâche…

« Procop’, Procop’, Procop’ ! » Ses escarpins lutinaient sous la table de ce lieu légendaire, jouant les prolongations avec mes couilles endolories, et néanmoins, nous parlions très sérieusement de l’influence politique supposée ou supposable de Marie-Antoinette.

Quel génie dans le dédain de cette phrase : « S’ils manquent de pain, qu’ils mangent de la brioche ! »

Quel génie dans l’à-propos idiot, quel cynisme incroyable, effroyable à rebours. Ce n’est pas de brioche dont allait bientôt se nourrir le peuple, mais de sa propre tête. Il faut toujours se méfier des phrases assassines lorsque l’histoire tourne…

Nous nous sommes baladés dans les jardins du Luxembourg. Rebecca était encore une belle femme, vraiment. Elle m’a donné une photo d’elle à trente-trois ans, qui m’a fait très forte impression. Si nous avions été contemporains l’un de l’autre, elle m’aurait fait marcher sur la tête. Nos vingt ans d’écart, nos souffrances tues et son humour nous avaient immunisés contre le cancer amoureux. Mais au vrai, nous réinventions autre chose de manière plus ou moins tacite : « l’ouritié » ? « L’amantié » ? C’était en tout cas quelque chose qui avait ce parfum.

Je ne ressentais rien d’émotionnel pour elle et inversement. Aucune jalousie, aucune possessivité, nada. Juste cet état évident de bien-être, de compréhension et d’échanges à la fois intellectuels, sensuels et sexuels.

« Dans le couple, on ne comprend jamais rien à l’autre ! » me disait mon éditeur. Je lui rétorquais que c’est justement la notion de couple qu’il fallait dynamiter. Ce Sahel où s’assèchent les cœurs les plus robustes, cette mer de glace où s’éteignent les passions les plus torrides.

J’étais son meilleur ami, son meilleur amant, et cela suffisait à mon bonheur. Le fait de nous vendre faisait de nous un duo de prédateurs silencieux particulièrement redoutables.

À force de vodka, mes larmes sont devenues pur éther dissous par le vent. Rebecca m’a endurci pour me protéger de moi, tout en léchant mes plaies comme une mère louve attentionnée.

Je la regarde se faire prendre par deux types derrière la vitre sans tain de sa salle de bains. Mon objectif est braqué sur eux. Deux pellicules ne seront pas suffisantes, je veux les ferrer à mort.

Demain, ils recevront une enveloppe dans leurs cabinets respectifs, et ils iront s’excuser de leur arrogance la queue entre les jambes. Ils lui baiseront les pieds, terrorisés à l’idée d’une diffusion, même destinée à un cercle restreint, de ce genre de cliché « politiquement incorrect ».

Ce sont les derniers salopards qui viennent de chier sur notre tapis. Rebby a envoyé l’artillerie lourde : des putes, des trans, des gays montés comme des ânes.

J’ai rechargé la troisième pellicule, de l’Agfachrome 800 pro, une pure merveille. Je l’ai regardée finir le plus teigneux avec un doigt dans le cul. Il l’a aspergée en plein visage. J’étais aussi glacial que Gabin dans Le Pacha, aussi précis que Ventura démontant son fusil dans L’Emmerdeur : « Sec à brûler », comme disait parfois l’éditeur.

CHRISTINE

Christine avait trente-huit ans. Elle était d’origine vietnamienne par sa mère et française par son père. Sa mère l’avait appelée Châu Loan, ce qui signifie Perle et Phénix. Mais le vice-amiral de Grandclairet, de vingt-cinq ans son aîné, en avait décidé autrement : « Elle sera française, donc elle portera un prénom français ! ». C’est ainsi qu’est née à Paris, Christine-Marie de Grandclairet, un soir de juin 66.

Ça ne m’a pas interpellé d’emblée cet écartèlement, cette dichotomie annoncée, cette césure affichée entre deux cultures, entre deux façons d’appréhender la vie, pas plus que cette accumulation de « 6 » dans son pedigree. J’étais là pour la satisfaire, et à en croire Rebecca, si je l’avais connue six ans plus tôt, c’est moi qui aurais payé pour avoir le privilège de vivre ce que j’allais lui offrir.

Elle habitait mon quartier, tout près du cimetière Montparnasse, à l’angle de la rue Lalande. Cela faisait pratiquement cinq ans qu’elle ne respirait que sur son toit, coupée du monde, et qu’elle n’avait pas été touchée.

— Tu ne veux pas m’en dire plus, Rebecca ?

— Julian, tu es à la fois assez sensible et assez fort pour lui donner ce qu’elle attend. Te connaissant, je sais d’avance que tout se passera très bien.

— S’il te plaît, Rebby ! crache le morceau. C’est un monstre ou quoi ?

— Non ! C’est un ange. Mais je n’ai rien le droit de te dire la concernant. Ce sont ses conditions.

J’étais perplexe.

Le téléphone a sonné :

— Allô ? C’est Christine. Il fait très beau, cet après-midi. Voulez-vous me rejoindre dans une demi-heure et me parler de vos travaux ?

— Certainement…

Elle a raccroché.

Sa voix était d’un calme et d’une douceur surprenants. J’ai pris une douche en vitesse, puis dans la rue, j’ai composé son numéro :

— C’est Julian. Je suis pratiquement en face de chez vous. Pouvez-vous me donner votre code ?

— C’est la date du décès de Carson McCullers.

Elle m’a raccroché au nez. J’ai fait quelques tentatives sur le digicode, puis j’ai foncé à L’Arbre à lettres pour consulter un exemplaire de L’Horloge sans aiguilles. J’ai essayé à nouveau, en vain.

Excédé, j’ai téléphoné à Christine :

— J’ai la date, mais je bloque sur la lettre…

— Parfait ! Quelle est-elle ?

— 1967. J’ai hésité ensuite entre le début et la fin du nom, du prénom ainsi que le nombre additionné de l’ensemble des lettres et leur correspondance dans l’alphabet. Vous êtes une joueuse, vous !

Elle a ri :

— Mais vous n’avez pas songé à la somme de l’un ou de l’autre, séparément. Cela dit, bravo. Votre course, aussi, m’a beaucoup amusée. Allez ! C’est le F, entrez, c’est au dernier étage.

La porte s’est ouverte. J’ai traversé un long corridor, puis me suis dirigé vers la cage d’ascenseur. J’ai lapé une gorgée de vodka et j’ai respiré profondément. J’ai sonné et la porte s’est ouverte.

— Bonjour !

— Euh… Bonjour.

Une naine assez mignonne en livrée et porte-jarretelles m’a fait entrer dans un vaste appartement aux allures japonisantes dans la structure, et plus nettement khmer dans la partie décorative. L’ensemble était plongé dans la pénombre, et la demoiselle m’a proposé un siège avant de s’éclipser. J’ai sorti une cigarette sans l’allumer, mais en revenant, elle m’a sommé de la ranger dans son paquet.

— Pas de ça ici. Jamais !

Elle s’est assise en face de moi en me scrutant avec ses grands yeux pétillants :

— Vous vous attendiez à ça ?

— Ma foi, pas vraiment. Cela dit vous concernant le « ça » me paraît dégradant. Non, en effet, je ne m’attendais pas à « vous » !

— Quelle galanterie !

Brune, les cheveux ondulés, coupés au carré, elle avait des allures d’enfant et ses petites jambes se croisaient et se décroisaient pendant qu’elle m’observait avec amusement.

— Vous avez déjà baisé une naine ?

— Non, jamais…

— Mmmm ! Vous ne savez pas ce que vous avez raté. C’est doux, chaud, serré… si serré, si ambigu aussi, une si petite chose que l’on pénètre…

Elle se caressait l’entrejambe, l’œil torve, la bouche ourlée et humide.

— Et une petite fille, vous en avez déjà baisé, ne serait-ce qu’en rêve ?

— Bien sûr que non ! Quelle idée tordue !

— Mmmm ! Une petite fille très mignonne se serrant contre vous, vous caressant maladroitement le sexe, puis vous léchant comme s’il s’agissait d’un sucre d’orge avec sa petite bouche avide…

— Ça suffit ! Je m’en vais ! Votre nanisme, si vous en souffrez, ne vous autorise pas d’aussi abjects parallèles !

— Mais Julian, c’est l’histoire de ma vie ! Vous croyez quoi ? Aussi étrange que cela puisse paraître, j’ai cessé de grandir à la suite de mon premier attouchement. J’avais neuf ans. Ensuite, ç’a été le défilé, bien plus tard, de ceux qui voulaient se taper la « naine », histoire de faire marrer les potes. Vous avez envie de me baiser ?

Ses petites pattes battaient la mesure sur le vaste fauteuil de cuir noir et elle se léchait les seins, deux doigts profondément enfoncés dans la chatte.

— Je ne sais pas…

— Pourtant, vous bandez…

— En fait, j’ai surtout envie de fumer une cigarette. Puis-je vous emprunter votre balcon quelques minutes ?

— Allons ! Allons ! Oubliez cette cigarette. C’est plutôt flatteur, cette pudeur, mâtinée par cette excroissance qui palpite sous votre pantalon… Mmmm ! Je sens déjà cette queue me pourfendre jusque dans le thorax et votre jus m’inonder jusqu’à la gorge !

Elle est descendue de son siège et a trottiné vers moi. J’étais tétanisé. Elle a ouvert ma braguette et m’a sucé avec une avidité rare.

— Elle est bonne, cette queue ! Miam !

Sa petite langue allait à une vitesse vertigineuse du gland au prépuce, et ses petits doigts habiles transformaient progressivement mes testicules en bloc de charbon incandescent.

Elle tira mon pantalon d’un coup sec et s’empala sur moi, me martelant nerveusement de son cul minuscule.

En effet, c’était serré et surprenant, mais le plus surprenant, c’était l’étrange écho qui accompagnait nos soupirs. Elle s’est crispée, s’est agrippée à moi et s’est cambrée en tremblant. Nos mouillures mélangées s’écoulaient entre mes jambes. Elle m’a donné un petit coup de langue sur la joue :

— Merci Julian. C’était très bon.

Elle a rajusté sa jupe, m’a raccompagné à la porte, m’a dit, sur un ton sournois :

— Et maintenant, vous pouvez fumer. Voilà votre enveloppe. Bonne journée.

C’est ce que j’ai fait, en composant dans la rue, le numéro de Rebecca :

— Allô Rebby ?

— Alors ?

— Alors ! Alors… Nom de Dieu, Rebby ! Tu m’as envoyé baiser une naine !

— C’est pas vrai… Elle a fait ça ?

— Mais de quoi tu parles ?

Rebecca a explosé de rire :

— Non, rien. Laisse tomber… Et ça t’a plu ?

— Oui et non. Plutôt non. J’en sais rien ! J’ai eu l’impression d’éjaculer dans un chaton, d’être un pervers. J’étais mal à l’aise. Tu aurais pu me prévenir, traîtresse !

— Elle était satisfaite ?

— Elle avait l’air… Avant de me virer comme un malpropre.

— C’est bon signe, je t’assure. Tiens-moi au courant pour la suite.

— La suite de quoi ?

— Tu comprendras bien vite, mon beau.

— Comprendre quoi ?

— Haaaaa ! Les hommes ! Prépare-toi à une soirée chargée. Ce n’était qu’une entrée en matière. Un petit préambule. Je te laisse. Il faut vraiment que je file. Bye-bye !

Je suis retourné chez moi et je me suis remis au travail. Quelque chose me turlupinait. En général, Rebby me briefait suffisamment afin de me laisser une petite longueur d’avance. Seulement là… Comme si…

Mon portable, sur vibreur, qui slalomait entre mes crayons, m’a surpris.

— Allô, c’est Christine ! Ce soir 22 heures 30. Vous aimez la fondue chinoise ?

— Oui… Oui ! C’est parfait.

— Alors à tout à l’heure.

La voix semblait différente, lointaine, un feulement…

J’ai terminé la moitié de mon chapitre. J’ai flâné dans la rue Daguerre. J’ai acheté un excellent saint-estèphe chez mon caviste, et puis je suis allé boire un verre en terrasse. Toujours ces couples qui polluaient mon horizon, ce flux ininterrompu de touristes, l’habituel clodo de l’angle du Monoprix qui emmerdait le monde. Le poissonnier taciturne qui lavait son trottoir…

La porte s’est entrouverte.

— Entrez ! Entrez ! Je vous en prie. Au fait, je suis lilliputienne, pas naine. Mais je pardonne au néophyte. Installez-vous. J’ai préparé le repas sur le toit, comme ça vous pourrez fumer à votre guise. En attendant, savourez ce verre de chardonnay et encore bonne soirée !

— Je ne comprends pas. Vous…

— Chuttt ! Gentil prince ! Chuttt…

Elle a fait fluider sa petite langue dans ma bouche, puis s’est éclipsée en gloussant comme un elfe de maison.

— Elle est délicieuse, non ?

J’ai sursauté : une ombre, allongée sur un grand canapé, s’est détachée du mur.

— Je suis Christine. Enchantée, Julian.

— Mais Christine, c’est…

— Ma femme de chambre, ma cuisinière, ma lectrice, ma confidente, et ma meilleure amie depuis tout ce temps déjà qu’elle me supporte… Elle en avait très envie, et moi cela m’a permis d’avoir un aperçu de vos talents.

Je me suis levé et…

— S’il vous plaît. Restez assis… J’y tiens.

Je commençais à m’habituer à l’obscurité, et je distinguais sa belle chevelure lisse et brune ainsi qu’une partie de son visage et de son corps. C’était visiblement une très jolie métisse asiatique et…

— Clara !

— Oui, madame ?

— Faites passer ce monsieur dans le petit salon.

— Très bien, madame.

Clara, habillée, prête à partir, m’a indiqué une pièce adjacente.

— Vous comptez jusqu’à deux cents, ensuite, vous prenez l’escalier du grand salon qui mène jusqu’au toit. Madame vous y attendra, ainsi que cet excellent repas que j’ai eu le plaisir de préparer en votre honneur. Votre vin décante depuis votre arrivée. Bonne soirée.

— Bonne soirée à vous… Clara.

Elle a fermé la porte en souriant et j’ai compté, intrigué : « Un, deux, trois… »

J’ai traversé le salon, grimpé l’escalier et je me suis dirigé vers une table qu’illuminait à peine le foyer du caquelon. Derrière Christine, en ombre chinoise, s’étalait un très joli jardin dans lequel brillaient des dizaines de bougies aux senteurs subtiles qui se mêlaient aux scintillements de la ville, laquelle s’engourdissait lentement.

— Asseyez-vous, Julian.

Un grincement métallique se fit entendre : elle venait de croiser les jambes.

— Vous aimez ce que vous faites avec les femmes, Julian ?

— Vous me demandez si j’aime leur donner du plaisir ?

— Non, je vous demande si vous vous aimez lorsque vous leur donnez la portion de plaisir qu’elles attendent de vous… en échange de quelques zéros.

— Je m’aime peu pour faire court. Au demeurant, j’aime ce que je fais autant graphiquement que phalliquement. Alors oui, par extension, j’aime ce que je fais avec les femmes.

— Pourtant, vous avez été très sommaire avec Clara… Voire moyen quelque peu moyen…

— Question de point de vue. Il y aura toujours un détracteur dans ce monde pour enfoncer un créateur. Mais au vrai, j’ai été quelque peu déstabilisé…

— Vous n’êtes pas habitué à la différence, or ce qui est différent déstabilise, et vous n’aimez pas cela, perdre de votre superbe face à quelque chose qui vous échappe.

— Vous vous trompez, madame. Je vous sers un verre ?

— Volontiers, merci.

— Vous vous trompez lorsque vous mélangez des restes de candeur qui s’accordent mal avec un professionnalisme froid auquel je n’adhère pas.

— Ne niez pas qu’au fond, vous détestez cordialement les femmes.

— C’est faux. J’aime les femmes. Elles sont uniques et fortes, et si loin de nous qui sommes si rigides ! Si statiques ! L’eau et la pierre, très chère, l’éternel béance, la complémentarité paradoxale… Vous êtes des boules de 8, non ?

— En effet. Mais si vous aimiez les femmes, vous en auriez choisi une pour toutes les autres, et vous ne seriez pas là, à monnayer ce qui s’offre, comme le dernier des vils !

— J’en ai aimé une pour toutes les autres, et au vu de cette sinistre expérience, ma vilainie actuelle me convient.

— Rebecca a raison. Vous êtes assez particulier comme garçon.

— Rebecca a surtout le don de me connecter avec des êtres effectivement très « particuliers ». Le muscle s’adapte. L’évolution l’impose. À la vôtre…

Elle a ri et a levé son verre :

— À vous, jeune gentilhomme… À la nuit et à ses bienfaits !

Elle a penché légèrement la tête vers la droite, et ce que j’ai vu dans ce clair-obscur m’a glacé le sang…

— Quelque chose ne va pas ?

— Si, si…

Un grincement fit écho à ma stupeur. Elle venait à nouveau de croiser les jambes. La moitié de son visage était rongé, brûlé, lardé de cicatrices profondes. Son bras gauche, qu’elle avait pris soin de dissimuler, ainsi que l’auriculaire étaient rognés, presque amputés.La partie droite de son visage, d’une beauté subtile, frayait avec l’innommable. J’avais rarement vu quelqu’un dans un tel état, même chez les « gueules cassées », dont Jo était membre suite à ses blessures durant la guerre d’Algérie.

Elle s’est redressée lentement, s’est tournée vers la lune, hiératique, de son pire profil et a levé son verre :

— À Dieu, aussi, à cet invraisemblable architecte, pour cette juste épreuve qui m’a fait si fort renaître…

Une énorme cicatrice courait de sa hanche jusqu’à son genou et une armature digne de Mad Max, maintenait sa jambe d’aplomb, jambe qu’elle avait eu la coquetterie de gainer de jarretière et de très jolies bottines. C’était terrifiant !

Elle s’est assise avec difficulté, et j’ai allumé une cigarette, la gorge sèche, les mains moites.

— J’espère que je ne vous ai pas coupé l’appétit ?

J’ai bredouillé : « Parfaitement non ! » et me suis servi un autre verre.

Elle a trempé un morceau de viande dans le caquelon et elle a soupiré :

— Ma chair a cloqué de la même façon que cette viande morte. Ce qui m’a le plus surprise, c’est cette odeur familière qui émanait de moi. Une odeur de cuisine, comme lorsque vous êtes enfant et que… Quelque chose de millénaire, d’inscrit comme fondamentalement « extérieur ». Réaliser que l’on est soi-même « viande » à ce point est une expérience bien singulière.

Elle a tressailli l’espace d’une fraction de seconde, puis s’est ressaisie :

— Vous avez dû ressentir ça, lorsque vous avez lapé un con en fin de régulation, en version crue, métallique, la « viande-femme » sur le bout de la langue, de la viande avant tout…

— Parfois, hélas, c’est plutôt vers l’étal d’une poissonnerie que voguent mes métaphores…

Elle a ri :

— Eh oui, la femme occidentale est souvent sale à l’intérieur. Ceci explique cela ; toute cette frénésie du paraître, ces parfums, ces produits, cette tabagie et toutes ces beuveries qui anesthésient l’odorat et le palais. Me ferez-vous l’amour, Julian, malgré ce visage, et ces…

— Et vous. Vous sentez-vous prête à le faire malgré ce visage et ces…

Elle a avalé une gorgée de vin, a découpé sa viande et a rabattu nerveusement sa belle chevelure de jais sur son visage meurtri.

— C’est, en effet, une bonne question, Julian. Merci de faire preuve d’une telle délicatesse à mon endroit. Lorsque Clara s’est fondue en vous, j’ai ressenti quelque chose de violent entre mes jambes. Mais était-ce du plaisir ? Cela fait presque cinq ans que j’ai fui toute caresse, cinq ans que je suis ma propre prison.

— Ce soir comme demain, lorsque vous serez prête, je serai là.

— C’est gentil.

— J’ai pris sa main abîmée et je l’ai embrassée :

— Vous savez, dehors, je connais des femmes profondément laides, d’une laideur dont vous n’avez même pas idée. Je ne vois rien de tel ici.

Elle était émue et troublée.

— Vous ne savez rien de moi…

— Racontez-moi votre histoire, Christine.

— C’est une bien misérable histoire, Julian. Une bien misérable histoire…

— S’il vous plaît, laissez-moi en juger.

Sa main rabougrie par les brûlures s’est détachée de la mienne. Elle s’est dirigée en tremblant vers mon paquet de cigarettes. Elle m’a dit :

— Je peux ?

J’ai acquiescé. Elle l’a allumée et a marqué un temps avant de s’ouvrir.

— Cette césure s’est produite durant l’été 1999. Moi qui suis assez sensible aux chiffres, j’aurais dû me méfier, étant née en 1966, un 6 juin à 18 heures et des poussières. J’aurais dû sentir que l’on ne joue pas plus avec le hasard qu’avec les gens, et que les auspices seraient funestes si je tambourinais trop fort de ma petite présence ambiguë dans le monde. N’empêche, en 99, j’étais au top du top. Le « Grand Louis » devait tirer les ficelles et bien se marrer avant de me faire griller comme la pire des truies dans le chaudron… Au top du top, vraiment.

Les magazines se battaient pour avoir ma photo en première de couv’ ; j’étais à vingt-quatre heures de la signature du contrat du siècle avec Gaultier ! J’étais la coqueluche du Tout-Paris, j’avais même des propositions de films. C’était incroyable ce qui m’arrivait à mon âge. Être propulsée à trente-trois ans dans ce milieu et décoller si vite. Trente-trois ans, l’âge du Christ… Christine… Là aussi, j’aurais dû me méfier.

Elle m’a pris une autre cigarette et m’a demandé d’ouvrir une autre bouteille de vin. L’écouter m’avait mis en appétit, et je profitais de l’obscurité pour m’empiffrer.

— Deux ans auparavant, j’étais encore en train de faire des ménages et de donner des cours à domicile. Nous tirions le diable par la queue, mon mari et moi, mais ça fonctionnait.

— Qu’est-ce qui fut le déclencheur de cette métamorphose ?

— Un casting sauvage. Un type dans la rue avec une bonne femme boulotte. Ils m’ont mitraillée et m’ont demandé mes coordonnées. Ils pensaient que j’avais la vingtaine. Petit avantage d’une vie spartiate et de gènes d’Orient. Quoi qu’il en soit, ils m’ont appelée une semaine plus tard, je me suis présentée à l’agence et ils m’ont engagée illico, pensez : 1 mètre 75, 62 kg, une peau impeccable, cultivée, une certaine prestance. Il y avait tout ça derrière mes grands pulls à deux balles et mes pompes pourries.

J’ai voulu fêter ça, le soir même avec mon mari. J’avais acheté un plateau de fruits de mer, du vin, des chandelles. Mais au lieu de savourer cet instant avec moi, il a très mal réagi. Il venait d’être muté dans les Deux-Sèvres et m’avait même trouvé un petit emploi à la bibliothèque municipale de Parthenay.

— Lui aussi voulait vous faire une surprise, mais il l’avait lentement peaufinée…

— Oui ! Et ce contrat a parasité tout ce qu’il s’était efforcé de mettre en place : une grande maison à rénover, un beau cadre de vie, des enfants, surtout, et l’assurance d’une sécurité maximale. Quelque chose de sain et de doux. C’était quelqu’un de bien, soyez-en certain.

— Et vous ?

— Après quatre années d’une vie plus que laborieuse, j’ai pété un plomb. Je n’avais aucune envie de passer mes week-ends à bouffer des pâtes sur un réchaud, au milieu de bâches et de pots de peinture. Moi, j’avais de grands rêves, de grandes ambitions, et cela depuis toujours. Quelle conne j’étais !

— Vous faisiez quoi avant de le rencontrer ?

— Après l’obtention de mon bac, j’ai tombé le masque et suis partie de chez moi. Avec mon père, c’était devenu intenable. Depuis la mort de ma mère, deux ans auparavant, il s’était mis à boire et quand il ne buvait pas, c’était pire. Un bloc de glace et de reproches. Il se croyait encore aux commandes de son vaisseau, et il me traitait au fond comme il avait toujours traité ma mère, comme une congaï, malgré le luxe et le vernis ostentatoire qu’il donnait à la chose. Pour lui, c’était une pute, le trophée d’une guerre perdue qu’il avait ramenée au pays pour des raisons obscures. Je crois que je ne l’ai jamais aimé, sauf le jour où je l’ai touché, allongé, froid, dans son grand uniforme. J’étais déjà mutilée et mon aiguille interne pulsait à rebours…

Bref ! J’ai passé deux années sabbatiques entre ma fac et Ibiza. Je m’étais inscrite en langues. Mon père me voyait déjà au consulat puisque j’étais bilingue, mais j’étais trop instable. Trop.

— Vous plaisiez beaucoup ?

— Ça oui ! Je suis devenue barmaid et j’ai vécu l’univers de la nuit durant pas mal d’années, dans le sud de la France. C’est là que j’ai connu Rebby. Et puis… et puis j’en ai eu marre, et j’ai repris la fac. Mon père était très malade, et je réalisais que cette vie de hibou ne menait à rien. Que j’en avais marre des mecs d’un soir, de toute cette soûlographie absurde, de ce gaspillage de temps et de potentiel. J’ai rempilé à vingt-cinq ans. J’ai recommencé tout le cursus, à la fac de Nanterre, vivant dans un studio minuscule à Courbevoie que mon père avait eu la « gentillesse » de me louer. C’est durant cette période que j’ai rencontré Paul, mon futur mari.

— Vous étiez heureuse dans cette nouvelle vie ?

— Heureuse de devenir autre chose qu’une bimbo, heureuse d’avancer, d’avoir des diplômes, de partager des instants privilégiés avec Paul, de nouveaux amis. De sentir une certaine satisfaction dans l’œil de mon père au fur et à mesure qu’il encadrait mes diplômes dans son salon.

Elle a pioché à nouveau dans mon paquet, fait pivoter sa jambe dans l’autre sens, s’est servi un verre et a repris le fil de son histoire. J’étais repu, j’avais peine à réprimer des rots intempestifs et je toussotais, l’air imprégné, aux moments idoines… j’ai ouvert une autre bouteille.

— J’ai eu ma maîtrise de langue à vingt-neuf ans et mon DESS à trente et un. Mais, dans ce domaine, pour trouver du travail, c’était le néant ou le Vietnam. Paul était déjà A.M. et attendait un poste. Il souhaitait tout sauf me voir partir. C’est surtout par crainte qu’il m’a épousée cette année-là.

— Vous viviez comment ?

— Paul avait un petit salaire, quelques aides. Moi, une maigre pension que me versait mon père au gré de ses humeurs. J’ai fait toutes sortes de petits boulots, et parfois même…

Elle a baissé la tête.

— Certaines fois, j’ai fait des choses, mais…

— Parlez sans crainte, moi aussi, je…

— Ça n’a rien à voir ! Vous êtes célibataire, vous avez un vrai travail valorisant, vous ne manquez de rien. Pour vous, c’est juste un bonus pour votre bite et votre portefeuille. Ce n’est pas comparable, sans vouloir vous manquer de respect…

Je lui ai servi un autre verre, impassible.

— Il ne l’a jamais su ?

— Non. Mon directeur de recherche était d’une discrétion quasi chirurgicale. Pire que le NKVD, même lorsqu’il organisait des soirées privées avec les doyens. Parfois, je devais en satisfaire plusieurs, pendant que les autres regardaient en se branlant, ou pas. J’avais surtout honte pour Paul, mais il fallait bien manger, payer le loyer…

— Vous aimiez ça ?

— Avec mon directeur de recherche, oui. Il était amusant et il faisait bien l’amour, mais avec les autres, ces vieux dégueulasses… Vous comprenez que dans ce climat, ce contrat était une bénédiction. J’ai convaincu Paul qu’il fallait que j’amorce la chose en restant à Paris, de manière à stabiliser nos finances et que, dans l’intervalle, je m’engageais à le rejoindre le plus souvent possible, jusqu’à un retour définitif.

— Il l’a cru ?

— Il était très anxieux, mais il est parti et s’est défoulé dans sa maison pendant un trimestre. Il se passait en boucle Return on me de Miguel Bose. Moi, pendant ce temps, je prenais du galon. J’apprenais mon « métier » : coke, coca light, cocktails, démarche chevaline, soirées câlines avec vieux messieurs veloutés, poses interminables avant, après, devant objectifs… des tissus, parfums, fringues jusqu’à en dégueuler. Ces piqûres d’aiguille, sans cesse, messe de la balance, maquilleuses plus ou moins onctueuses, mères maquerelles briffeuses odieuses. Hors champ, les grands hôtels, les soirées chez Georges, les blanchouilleries décadentes du Marais, La Coupole, La Tour d’Argent, le Queen, le Banana lorsqu’à court d’idées…

Lorsque je descendais à Parthenay retrouver Paul dans son plâtre, ses outils, avec sa volaille, ses « mogettes » et ses cubis bon marché, forcément…

— Forcément…

— En 1998, j’ai fait la couverture de Elle, et puis les défilés ont sérieusement commencé. J’avais perdu cinq kilos, je traversais les podiums comme un cheval de la garde nationale, aussi glaciale qu’un regard de notaire, aussi péteuse qu’une femme de préfet, mais pourtant prête à m’évanouir sans aucune raison. Ils m’avaient bien formée, les salauds !

Un type, un photographe complètement surréaliste est tombé amoureux de moi. Il était grisonnant, très beau, très intelligent. Ancien reporter de guerre, il s’était recyclé dans le glamour. Il avait enfin posé ses valises. Il savait qu’il n’avait plus rien à prouver, et pour moi c’était idéal. L’inverse absolu de Paul. J’ai commencé à squeezer les week-ends chabichou. Il m’emmenait à Venise, à Londres, à Berlin. Nous avons même traversé un bout de désert du côté de Djerba, à la recherche de notre Légende personnelle. Il était badin et avait des aphorismes bien à lui : « Si tu veux avoir un peu de temps, ne fais rien. » Ou bien encore : « L’enseignement de l’araignée n’est pas fait pour la mouche. » Parfois plus cynique : « La douleur donne à certaines âmes une espèce de conscience, comme aux huîtres le citron ! »

— Elle est pas mal, celle-là !

— Il était drôle, il baisait comme un dieu et savait me faire rire, et il me présentait des gens fascinants.

— Pendant que Paul…

— Pendant que Paul se tuait à la tâche. Cours la semaine et restauration le week-end. Le soir, il s’occupait surtout de la décoration de la chambre d’un enfant de nous, dont il rêvait tant…

Pendant ce temps, d’hôtel de luxe en hôtel de luxe, je balançais cinquante pour cent de mon pognon en came et gaspillages divers. Je cumulais les aventures. Plus j’ascendais, plus je devenais conne et puante.

— Vous en aviez conscience ?

— Oui ! Un soir, j’ai eu peur. J’étais sous l’effet d’une herbe redoutable qui m’a subitement dépolarisée. Tout cela est allé trop vite. Gaultier venait de me téléphoner, et je réalisais que cela faisait huit jours que je n’avais pas appelé Paul. Je me sentais sale vis-à-vis de lui. Je ne savais plus quoi faire.

— Qu’avez-vous fait ?

— Je lui ai laissé un texto en pleine nuit pour lui annoncer la date de ma soirée d’intronisation. C’était dans une petite quinzaine. Que je l’embrassais.

Il m’a téléphoné le lendemain matin. Il me voulait impérativement pour le prochain week-end Il était hystériquement normal. Je ne pouvais pas dire non. Je suis donc descendue le voir. Il avait terminé sa maison et m’avait préparé un repas aux chandelles. Pour l’apéritif, tous ses amis étaient là.

Alain le projectionniste, Olivier le maraîcher, Hélène la prof de français, Mireille l’abeille, Léon le bourdon et son gamin limite téléthon, et j’en passe et des cocasses… J’ai essayé de faire bonne figure, emplouquée, look neutre, mais au fond de moi, j’étouffais. Leur rosé me donnait de l’acidité, leur marmaille, mal au crâne, et Paul me faisait pitié avec ses pitreries, ses 33 tours du temps jadis, sautillant comme un crétin sur Captain Sensible, dodelinant du cou sur Étienne sous les hourras de sa communauté néandertalienne. Il me consternait avec ses vannes éculées, sa gueule de con lorsqu’en emphase…

Le repas en tête à tête avec lui fut sinistre.

Sa maison, en d’autres temps, m’aurait rendue folle de joie. Hélas !

— Et Dieu créa la pie !

Je songeais à Solenne, à ce que ces garces parviennent à dissimuler, cœur d’orque aux allures angéliques. Si elle n’avait pas été dans cet état, j’aurais pris congé d’elle après l’avoir giflée verbalement.

— Il était déçu, et moi consternée d’être moi, avec toutes ces contradictions, ces mensonges accumulés, toutes ces turpitudes, cette folle envie de « plus », de toujours plus.

Il a voulu me faire l’amour. Il était soûl. J’étais de marbre. Pourtant, d’ordinaire, je ne baisais qu’avec des mecs soûls. C’est probablement parce que je devais être ivre moi-même, ivre de moi-même avec cette fine crème en moi, dans mon con, sur ma bouche, ils étaient beaux, ils étaient riches, ils étaient fauves.

Il a voulu me faire l’amour et a pleuré parce qu’il n’arrivait pas à bander, puis s’est mis à m’insulter, à me battre. C’était la première fois. Je suis partie à l’aube en me disant que c’était la dernière.

Le surlendemain, j’étais en plein essayage avec tout le staff. Paul m’a appelée :

— Je m’excuse pour cette soirée catastrophique. J’aimerais te voir. Tu veux que je monte à Paris ?

— Non. Je vais m’arranger. Je te rappelle…

Je venais de décrocher la une de Glamour, de Vogue. Photographe a téléphoné, c’était aussi son œuvre. Une soirée homérique m’attendait. Paul avait déserté mon horizon.

Après la signature du contrat et un grand défilé de présentation pour la presse, j’ai passé une partie de la nuit à danser, à me dilater au champagne, à la coke. Beigbeder me collait au train comme un clébard, Bob Sinclar était à la sono, JPG était hilare, entouré de sa cour, et ça pulsait dans tous les sens.

Je me souviens de la queue de Photographe dans ma bouche. D’une ombre derrière la vitre. De cette musique de Crowdpleaser : Rather be, de verres brisés, de rires à 360°. C’est sur Robby Orlando que tout s’est précipité. De la mousse a jailli de partout et j’ai senti une main m’agripper. Je me suis retrouvée titubante sur le gazon. Paul me donnait de grandes secousses dans le bras. Il n’avait rien d’un cocu émerveillé !

Il m’a installée dans sa voiture en claquant violemment la portière. J’ai hurlé, voulu descendre, mais il avait tout verrouillé. Il avait l’air d’un fou. J’ai essayé de me calmer. De ne surtout pas montrer ma peur, ni le provoquer. Nous avons quitté Paris, nous avons roulé un très long moment avant qu’il dise un mot :

— Je t’ai vue, Christine. Je t’ai vue avec ce type !

Il s’est mis à tabasser son volant, à chialer, à faire des embardées. Nous étions aux environs de Poitiers.

— Paul, il faut qu’on parle.

— TAAAA GUEULE ! Tu m’entends, TA GUEULE !

J’étais complètement défoncée, épuisée. Je n’ai pas insisté. Nous sommes arrivés chez lui en pleine nuit. Il m’a balancée de la voiture et m’a traînée par les cheveux jusqu’au premier étage :

— Tu vois ça, TU VOIS !

Je tremblais. C’était une magnifique chambre d’enfant, décorée avec soin. Il avait même acheté un gros ours en peluche et des jouets vintage qu’il avait placés sur des étagères avec goût.

— Voilà la vie que tu aurais pu vivre, pleine d’amour et de tendresse. Seulement, tu es une pute, une saleté ! Oui, une sale pourriture sans cœur ni considération pour qui que ce soit ! Tu te souviens « 666 »… Tu avais toujours peur d’être « l’élue », dans tes cauchemars, « madame 1966 », eh bien je te renvoie à celui qui ne t’a jamais quittée. Dis bonjour à ton vrai papa !

Il a shooté dans un jerrican d’essence et a balancé une allumette sur le sol.

Une portion de la pièce s’est enflammée. Il a refermé la porte derrière nous, l’a verrouillée et a balancé la clé dans les flammes. Je me suis ruée vers la fenêtre, mais elle était scellée.

— Et maintenant CRÈVE !

Il m’a lardé le corps, le visage, de plusieurs coups de couteau, puis il m’a prise par le cou et a plongé mon visage dans les flammes. J’ai entendu ma jupe craquer, sa boucle tinter et j’ai senti son sexe s’enfoncer dans mon rectum pendant qu’une partie de mes cheveux brûlaient…

Elle s’est mise à spasmer. Elle a tapoté mon paquet vide. Je lui en ai tendu un neuf, et elle a continué :

— Dans cette fournaise, j’ai vu la clé… J’ai tendu la main, longtemps, longtemps. Jusqu’à ce qu’apparaissent des cloques, jusqu’à ce qu’il hoquette, et j’en ai profité pour lui décrocher un coup de coude en pleine face.

Je n’y voyais plus de l’œil gauche. Mon visage était boursouflé. La clé, incandescente, me brûlait atrocement les doigts. J’ai insisté, la porte s’est ouverte. Il m’a attrapé la jambe et a planté son couteau dans ma hanche, mais j’avançais, les griffes plantées dans le parquet… et plus j’avançais, plus je sentais la douleur se répandre jusqu’au bas de ma cuisse. En haut de l’escalier, alors que le feu se répandait partout, je lui ai cassé la mâchoire d’un coup de botte. Le talon était coincé dans ses gencives. J’ai recommencé et il a valdingué dans le brasier en hurlant.

J’ai dévalé l’escalier comme dans un toboggan, me râpant les seins, atterrissant dans un recoin exigu. Il s’est extirpé des flammes en hurlant, les vêtements rongés par le feu. Il a sorti un revolver de sa poche, il m’a visée à plusieurs reprises.

Une balle a touché mon genou, une autre la main qui protégeait mon visage.

Il m’a regardée et s’est tiré une balle dans la tête.

J’ai rampé hors de la maison, le plus loin possible, et puis plus rien, sinon le bruit de cette maison qui s’effondrait, et le bruit croissant des sirènes dans le lointain.

Je me souviens vaguement de quelques visages, de quelques paroles hâtives.

Elle s’est mise à pleurer pour de bon.

— Mon père est mort pendant que j’étais en convalescence à l’hôpital Cochin. J’ai hérité à ma sortie. J’ai hérité d’une fortune colossale. À la mesure de ma solitude. Il avait fait en sorte que… il savait que tout le monde me fuirait. Il avait fait la guerre, il connaissait le cœur des hommes. Les années ont passé. Mon Dieu, toutes ces années… Il y a une semaine, j’ai songé qu’en finir serait une manière élégante de débarrasser le monde de mon affreuse personne, mais…

Elle a poussé vers moi un exemplaire de Glamour :

Elle était effectivement d’une beauté inouïe. Mon Dieu, quel gâchis…

Nous n’avons pas fait l’amour ce soir-là. Il a fallu plus de cinq semaines pour qu’elle s’autorise quelque chose de doux, de tendre.

Je m’étais habitué à elle malgré ses blessures atroces. Sa beauté de jadis survivait dans mes yeux. Lorsque je l’ai pénétrée pour la première fois, après mille précautions, j’ai compris Paul, le feu, le reste…

Clara, qui se faisait prendre régulièrement en levrette sur la cuvette des toilettes, me disait qu’elle l’avait choisie parce qu’elle était la plus belle vilaine chose dont elle voulait s’occuper. Christine crevait sous le poids d’une culpabilité si intense que sa vie tout entière n’était plus qu’une brûlure invisible, qui n’avait de cesse de la consumer. Mais à présent, c’est comme si elle avait honte de se taire, après s’être tant terrée.

Pour exorciser ses démons, je l’ai aidée à écrire un livre autobiographique qui s’est très bien vendu, et dont elle a versé la totalité des droits à Médecins sans frontières. Pierre était ravi.

Elle a retrouvé Photographe. Lui aussi se sentait coupable. Il avait blanchi, s’était voûté. Il ressemblait à Cerrone. Il a fait un très beau recueil de photos d’elle avant, et d’elle après, qu’il a paraphé de notes manuscrites. Une merveille de délicatesse qui a fait également un tabac. Elle était invitée sur les plateaux de télévision, à la radio. Pierre jubilait, et son comptable aussi.

Christine était de retour sur le devant de la scène, s’impliquant énormément dans de nombreuses actions humanitaires. Elle a quitté Paris pour s’installer près de Saïgon, dans le village natal de sa mère, où elle donne des cours de français dans une petite école. Ces enfants l’ont baptisée Al Vân, Celle qui aime les nuages, parce qu’elle passe de longues heures à scruter le ciel.

Photographe fait la navette entre Paris et Saïgon, ils semblent heureux ensemble.

Rebecca m’a fait parvenir un objet de sa part. C’était le sabre d’officier de son père. J’étais bouleversé.

— Tu sais, tu es arrivé au bon moment dans sa vie. J’étais sûr que tu étais la personne idéale pour qu’elle revienne à la lumière. Je t’invite au Lapin Agile, mon tendre et suave Sigmund ? Je meurs pitoyablement de soif !

— Ça marche !

J’ai rangé l’épée dans le coffre du 4 x 4 et nous sommes partis à tombeau ouvert en direction de la Butte.

MARIE ET ANTOINETTE

J’ai toujours été à la fois effrayé et fasciné par la gémellité. J’avais été profondément marqué par le film culte de Cronenberg Dead Ringers, puis par certains reportages faisant état de stimulations concomitantes entre jumeaux, voire même des cas possibles de télépathie. Lorsque Rebecca m’a confié cette mission j’étais très intrigué, et je l’avoue, terriblement excité.

— Oui, des jumelles, mon beau. Blondes, plantureuses, avec certains rituels, certaines fixettes sexuelles, quelques précautions à prendre aussi, mais ça tu le découvriras par toi-même. Je laisse à Hannabelle le soin de t’en dire plus. Bon courage, gueule d’amour !

Des twins, ben ça ! Même si parfois, je voyais Rebby en double lorsque j’avais un coup de trop dans le nez, même si j’avais fait tout ce qu’il est possible d’expérimenter en terme de duo, trio, quatuor et plus encore, j’en salivais d’avance. Miam ! D’authentiques jumelles ! Mais, car il y a toujours un « mais » dans ce genre de situation, c’était leur contexte, à ces femmes, qui posait un sérieux problème, un contexte explosif à prendre avec des pincettes : elles étaient toutes deux les épouses de grands lieutenants d’un parti politique nauséabond et en pleine ascension depuis les dernières élections. Des lieutenants paranos, jaloux, affublés d’hommes de main nombreux, affûtés, renseignés, hyper-efficaces et très dangereux. Une combinaison d’anciens flics, d’anciens légionnaires, d’anciens skins recyclés et d’ex-officiers de l’armée serbe, blanchis, assistés de petites frappes albanaises pour les basses besognes. Du lourd, du très lourd.

Hanna connaissait Marie et Antoinette depuis le lycée, puis elles s’étaient perdues de vue avant de se croiser bien des années après dans la capitale. Elles s’étaient mariées à ces types dont elles ne partageaient pas forcément les convictions, mais les trois familles très riches, très conservatrices et liées de longue date avaient des intérêts communs, alors voilà. Elles étaient les otages de leur « clan », même si en privé, nonobstant leurs nombreux travers foireux, ces époux imposés se montraient souvent tendres, généreux et attentionnés. Évidemment, comme me le précisa Hanna, au vu de leur particularité, c’était loin d’être satisfaisant.

— Moi, je suis d’office blacklistée, m’expliqua Hannabelle, trop connue dans la place pour offrir un quelconque asile à leurs fantasmes. Leurs sbires auraient tôt fait de repérer la manœuvre et de faire un rapport à leurs maîtres, et franchement, je n’ai pas envie de finir « accidentellement » pendue ou noyée dans mon donjon, même si dans l’intervalle, je mouille d’envie que tu me fouettes puis m’étrangles lentement pendant que tu m’encules à blanc ! Oooaw !

— Tu ne vas pas remettre ça, Hanna, pas avec moi !

— S’il te plaît, Julian… S’il te plaît !

Cette chrematistophile folle me faisait les yeux doux en appuyant le bout de ses bottines sur le haut de ma pine.

— Tu me gonfles, Hanna ! Vraiment, tu me gonfles, tu sais !

— Oui, ça, je le constate, et de plus en plus, même ! Mmmmm ! Tu es un amour, mon beau, je savais que je pouvais encore compter sur toi. Je ne serai pas ingrate, tu me connais.

Nous avons passé une grande partie de l’après-midi dans sa crypte. Ses fesses étaient sanguinolentes à force d’être sauvagement fouettées, j’en avais mal au bras, idem pour son dos, ses seins, sa chatte, mais cette cinglée continuait à rire, à glousser de plaisir, à m’inonder d’insultes. J’ai monté d’un cran en la giflant à toute volée, lui écrasant les tétons avec mes bottes, serrant mes doigts autour de sa gorge comme si je voulais à tout prix effacer de son visage ce sale rictus insolent qui persistait malgré ses yeux qui se révulsaient. Cela frisait la question inquisitoire, un sadisme sombre s’insinuait en moi, je me sentais devenir un monstre obscène. J’étais en mode borderline, sans limite. Ma bite était luisante et dure comme du marbre, il fallait que je la larde, que je la brise, que je la réduise, que je la démolisse. À sa demande, nous avons fini la séquence dans son tub géant rempli d’eau. Je lui ai tellement fait peur ce coup-ci qu’elle s’est pissé dessus, qu’elle s’est vidée par tous les trous comme une petite biche prise au piège. J’ai laissé cette grande fumeuse presque deux minutes en apnée, labourant méchamment ses entrailles écumantes de merde pendant qu’elle spasmait, gargouillait, se contorsionnait et se cognait comme une folle contre les épaisses parois en verre de son engin de mort. Dans sa panique palpable, son anus se contractait de manière inouïe autour de mon gland brûlant. Je n’avais jamais senti une telle pression, des pulsions aussi extrêmes, mais il fallait stopper net ce carnage pour ne pas sombrer dans le fait-divers. Lorsque j’ai enfin actionné la poulie et l’ai fait sortir de là, agonisante, pantelante, elle eut peine à reprendre sa respiration, crachant et vomissant toute l’eau poisseuse qu’elle avait absorbée.

Elle était pendue par les pieds, écarlate, et pour la première fois, elle tremblait, pleurait, bredouillait des phrases incohérentes. À peine sa respiration recouvrée, j’ai empoigné sa longue tignasse rousse et j’ai enfoncé ma queue dans sa bouche jusqu’à la garde. J’ai effectué de violents va-et-vient qui faisaient claquer sa mâchoire, gonfler les veines de son cou et j’ai éjaculé au plus profond de sa gorge en lui tordant les tétons, en malmenant son clitoris. Un long jet de feu qui la fit stranguler de nouveau. J’ai essuyé mon sexe dégoulinant sur ses yeux, ses cheveux, son visage violacé, sur sa langue démesurément longue, et lui ai méchamment claqué les fesses, ce qui la fit tournoyer dans le vide comme une poupée désarticulée.

— Salaud, espèce d’enfoiré ! C’était trop bon ! J’ai vraiment cru que tu voulais me noyer pour de bon !

— Il ne fallait pas me donner toutes ces sales idées, très chère !

Je l’ai laissée encore un peu se balancer au bout de ses chaînes, j’ai éteint la caméra et j’ai allumé une cigarette. Du foutre perlait de sa bouche tuméfiée. Elle était violette des pieds à la tête et elle râlait de plaisir, l’œil vague. Je pensais à l’idée d’Hanna qui consistait à contacter d’ex-clientes réputées pour leur « moralité » et de se servir de leur maison pour satisfaire mes belles monozygotes incognito. Ça n’allait pas être simple, mais c’était jouable si je faisais quelques passes à l’œil en vantant à mes hôtesses les joies du voyeurisme. Au vrai, ce dernier point fut l’argument majeur.

Le premier contact eut lieu chez Madeleine, une grande amie de La Voulardière, de noble lignée, discrète mais influente, « irréprochable sous tous rapports ». Elle avait une petite soixantaine d’années, d’allure stricte, droite, chic, bien conservée, veuve d’un grand commis de l’État, mais d’une perversité inouïe derrière le masque social. J’avais eu l’occasion de lui arranger les vertèbres, à cette tête d’aigrette, avant de comprendre que son grand truc, c’était la double pénétration, surtout en partenariat avec Karl. Un vrai massacre lorsque je songe à la sauvagerie de nos saillies. C’est la première fois de ma vie que j’ai vu une femme écumer de plaisir, elle moussait littéralement de la bouche et je vous passe ses râles d’outre-tombe lorsque nous étions tous deux à notre radiant, l’empalant pire que des Turcs, nos queues se télescopant de manière anarchique dans le champ de bataille qu’était devenu son ventre… C’est parfois sans limite, les femmes, et c’est terrifiant à rebours.

Les présentations furent faites dans son grand jardin intérieur à l’abri des regards indiscrets. Elles étaient comme Rebby me les avait décrites, grandes, blondes, massives, les cheveux délicieusement longs et ondulés, dotées de jambes puissantes, des seins voluptueux, avec de très grands yeux bleus. De très belles Aryennes, même si, personnellement, je préfère les brunes, mais il fallait avouer qu’elles avaient du chien. Et puis surtout, c’était fascinant cette ressemblance, cette symétrie quasi synchrone lorsqu’elles croisaient ou décroisaient leurs jambes ou allumaient leurs cigarettes. Rien qu’à les observer, j’avais le vinois qui palpitait et la gorge sèche sous mon air faussement badin.

Madeleine termina son verre de sancerre, ouvrit une autre bouteille, servit d’autres amuse-gueules et s’éclipsa en gloussant.

Malgré leur apparente froideur, Marie et Antoinette avaient beaucoup d’humour. Elles se moquaient ouvertement de leurs conjoints péremptoires rêvant de renverser « le patron » et ses « bras droits », se voyant déjà « co-consuls-Führer » de cette France en « danger d’extinction », des conjoints totalement déconnectés de la réalité, hermétiques aux bienfaits du métissage et dépassés par la vitesse folle de ce nouveau monde en marche imperméable à toute forme de velléité d’autarcie. Elles raillaient leurs ridicules visions mussoliniennes tartinées sur leurs faciès lisses de Jörg Haider à la petite semaine, l’incohérence de leur doctrine confuse et éculée de phalangistes de salon, et l’odeur musquée de leur after-shave bon marché. Marie évoqua le désir de son époux de « stériliser les étrangers de souche afro-maghrébine » parce qu’il devait l’être lui-même, stérile, vu qu’ils n’avaient jamais eu d’enfant. Antoinette s’amusait du sien qui passait une soirée par mois chez Hannabelle, déguisé en commandant SS, tourmentant et tabassant des « volontaires » à tour de bras jusqu’à ce qu’il jute d’un coup dans son froc avant de s’esbigner comme un péteux. Lui qui prônait, courtois, mielleux, décontracté, une « France saine » et un parti moderne, débarrassé des « clichés » et des « dérapages » du passé. Lui qui était incapable de tenir plus de trente secondes dans un vagin sans éjaculer ni pouvoir réprimer ses petits couinements de lapin compulsif.

— Mais il m’a fait trois gosses, qu’il habille parfois sur le mode Hitlerjugend quand il part avec eux en randonnée. C’est son coté völkish, mais tout le monde les prend pour des scouts et les regarde avec bienveillance. Les gens ont décidément la mémoire courte. Quel effroyable danger que celui de la démission collective, mais je m’égare…

— Mais non, sœurette. C’est normal que ça sorte. En parlant d’Hannabelle, sache que le mien y va pour se faire sodomiser ou se faire fister. Inutile qu’Hanna me le dise, les jours suivants il geint en prétextant une forte diarrhée ou le retour de ses hémorroïdes, lui qui casse du gay à longueur d’année, prône les valeurs familiales et la fidélité ! C’est à se demander si leurs hémisphères gauche et droit communiquent parfois entre eux ! À force, leurs confesseurs doivent être aussi pourpres que leurs chasubles ! Ha ! Ha ! Ha !

— C’est cocasse, en effet !

— Pathétique ! Lamentable, vous voulez dire. Haaaaa ! Mon cher Julian, tout ce que nous devons supporter ! Toutes ces lugubres bigoteries du dimanche sous le portrait du Maréchal avec tous ces intégristes tristes, ces rétrogrades bornés, ces illuminés du bocal et ces relents haineux sans queue ni tête qui tournent en boucle comme un vieux disque rayé. Je vous épargne leurs tronches d’allumés au Festival de Bayreuth, de quoi vous dégoûter de Wagner à vie ! Les meetings interminables entourés de tous ces gens horribles qui éructent, et bien sûr, il faut sourire et applaudir. Non, vous n’imaginez pas combien ce petit moment de liberté nous fait du bien, même si, souvent, nous avons nos petits à-côtés.

Elles finirent par joindre le geste à la parole, et échangèrent un long baiser langoureux. Ben merde ! Jumelles, bisexuelles… et incestueuses ! J’en vidais mon verre d’un trait pendant qu’elles s’effeuillaient avec volupté.

Elles se sont allongées dans la pelouse et ont entamé un 69 torride en m’invitant à les rejoindre. Ma première impression fut hypnotique. Leurs visages ondulaient autour de mes lèvres, de mon cou. Elles me léchaient le torse, les tétons, leurs amples poitrines s’étalaient sur mon ventre, entre mes jambes. Elles me prirent en bouche à tour de rôle, me lapant, me léchant, me gobant les couilles avec une synchronisation surprenante. Leurs mains nerveuses et habiles lissaient ma tige maculée de bave, et c’était presque impossible de ne pas se mordre jusqu’au sang pour ne pas partir d’un coup tellement c’était bon !

Marie s’est allongée sur le ventre, puis a cambré ses jolies fesses amples et rondes, et elle m’a invité à la prendre, offerte et ouverte à souhait. Antoinette était dernière moi, se masturbant et impulsant le tempo qui convenait en me massant onctueusement les bourses, faisant rouler mon gland sur les grandes lèvres de Marie, me léchant parfois le cul d’une langue baveuse et chaude qui s’étalait, précise, entêtante, du scrotum jusqu’à l’amorce de mon rectum. Quel feu, quelle sensation lorsque ma queue s’est enfoncée dans cette blonde fournaise…

Marie s’est mise sur le dos, écartant ses longues jambes en ciseaux, et l’opération se répéta, puis elles intervertirent les rôles et ainsi de suite, jusqu’à ce qu’elles jouissent à tour de rôle. Leurs chattes étaient d’une onctuosité rare, du pur nectar.

J’ai aperçu de manière subreptice Madeleine, qui jouait du poignet, debout, jambes écartées, jupe relevée, derrière la vitre de sa véranda, faisant des va-et-vient endiablés avec son joystick king-size, l’œil poularde. Putain !

Elles se sont levées, m’ont allongé dans l’herbe tendre, et Marie s’est assise sur ma bouche frottant sa chatte contre mes lèvres tandis qu’Antoinette s’est empalée lentement sur ma queue. Une suite de râles résonnèrent tandis qu’elles ondulaient du bassin d’une manière toujours aussi parfaitement synchrone. Au comble de leurs martèlements qui devenaient déments, pressants, lancinants, j’ai senti un jus aqueux, visqueux, se déverser dans ma gorge et entre mes jambes. Et puis subitement, un jet brûlant m’a aspergé le visage, suivi d’un autre, diluvien, qui m’a inondé le bas-ventre. Marie me branlait vigoureusement, et je réalisais qu’elles me pissaient dessus en se titillant nerveusement le clitoris. Submergé par cette pluie d’or incongrue, j’ai lâché le long jet blanc qui explosait de mes entrailles. Mon foutre avait tapissé les loches d’Antoinette, laquelle aspirait avec avidité les dernières giclures qui pulsaient sporadiquement de mon méat à l’agonie. Un cri étouffé se fit entendre, au loin. Madeleine venait de cracher sa joie, elle aussi, agrippée à ses rideaux, chancelante.

J’ai eu à peine le temps de stabiliser toute la sainte machine que, déjà, un puissant jet d’eau me faisait vaciller, et patatras ! Marie beuglait, tout en joie :

— Ach ! Sale pourriture de petit Français cochon ! Los ! Che fais te nettoyer, moi !

Je me suis levé d’un bond, lui ai arraché le tuyau d’arrosage des mains et nous nous sommes bagarrés comme des gosses sous l’œil amusé de Madeleine qui nous avait rejoints avec moult rafraîchissements d’une qualité qui se passe de commentaires. Après la purge, le jeu. Le vrai jeu tendre et amusant. Mais ça n’a pas duré longtemps…

— Mon Dieu, mes chéris, quel spectacle ! C’était hypnotique, orgasmique !

Madeleine était encore rouge de celui d’elle venait de prendre en douce et en voulait davantage.

— Voudriez-vous, après cette petite collation, me faire une faveur ? J’ai envie d’être souillée, moi aussi, que vous vous occupiez tous les trois de moi un court moment, en n’ayant aucune limite, absolument aucune !

Nous nous sommes regardés, et avons opiné du chef en souriant après avoir consulté nos montres. Il restait encore trois heures à tuer.

— Très bien, mes amours, je vais de ce pas chercher une autre bouteille.

La suite fut rocambolesque. Nous étions allumés, encore gourmands d’ébats nouveaux, et Madeleine, l’œil chienne, se vautrait comme une truie dans l’espace dévasté et boueux qui était, quelques heures auparavant, encore un joli bout de pelouse impeccablement entretenu. C’est parti en catfight, ces trois furies roulaient les unes sur les autres, tentant des prises audacieuses, essayant d’avoir le dessus, mais Madeleine, malgré sa hargne, ne faisait pas le poids face à mes walkyries déchaînées et bien en chair. Lorsqu’elle fut complètement immobilisée, Madeleine, jambes écartées, reçut l’hommage d’Antoinette. Sa main commençait à frayer sa route dans le vagin de la maîtresse des lieux, qui roula des yeux lorsque Marie fit de même dans son petit orifice moins lisse, mais qui lentement s’ouvrait, absorbait sa main tel un python avalant sa proie. Elle hurla si fort de plaisir que je fus contraint de mettre ma queue dans sa bouche pour la faire taire. Elle m’avala tout entier avec avidité, et la cadence de ses sucions suivait celles des poings de Marie et Antoinette qui boxaient hystériquement ses entrailles devenues béantes et gluantes.

En attendant, le sancerre faisant son office diurétique, je me suis levé et j’ai pissé sur Madeleine, rejoint par Marie qui fit de même, et elle jouit en se tortillant comme une possédée, avalant nos urines abondantes, tête en arrière, se masturbant à une cadence folle tandis qu’Antoinette s’acharnait dans son anus brûlant.

Lorsque Madeleine reprit ses esprits, le carnage était à son comble, elle était méconnaissable, maculée de boue, de pisse, d’herbe arrachée.

Dans un lent soupir et avec un large sourire, elle nous invita à aller prendre une bonne douche avant de passer au salon pour le thé.

L’heure du départ approchait. La mine de Marie et celle d’Antoinette s’assombrissaient. Elles fumaient cigarette sur cigarette, l’air grave, redoutant l’heure du départ, rêvant d’une liberté qu’elles n’auraient probablement jamais la force de recouvrer, ni d’affronter, à la fois par peur, par habitude et par lâcheté. Mais il est difficile de juger lorsque l’on n’est pas dans la peau de l’autre, difficile de prendre la vraie mesure de ce qui rend prisonnier.

— Seul l’instant compte, leur ai-je dit, histoire de détendre un peu l’atmosphère, et puis qui sait, votre chemin n’est pas encore terminé…

— Ce n’est pas si simple, Julian. Pas si simple du tout. Vous n’imaginez pas de quoi ils sont capables. Ce sont des monstres. Des monstres doux et souriants, et c’est d’autant plus terrifiant. Mais oui, l’instant, pourquoi pas…

Nous avons trinqué à celui-ci, mais le cœur n’y était plus.

Je songeai à ces sales types qui tournoyaient autour de ces femmes de qualité, bridées, à demi schizophrènes. Les doigts me démangeaient, mais que faire ?

Je songeai à Gabin, aux baffes qu’il balançait sur toutes ces tronches de cons, ces belles saignantes de putes, à bout portant. Pourtant, je n’étais pas facho ni rétrograde. Je songeai aux miennes, aux vraies, plus perfides, mais qui allaient pleuvoir bientôt, à travers mes œuvres, certain de ma direction…

Elles se sont dissoutes en moi, ces torgnoles virtuelles. J’ai pris la tangente après avoir embroché une dernière fois mon hôtesse, qui n’avait pas compris pourquoi sa jambe tremblait subitement :

— Le Champ de l’univers d’Alan Watts, tout est inscrit dans ce livre, ma chère, lui ai-je susurré avant de prendre l’escalier de service qui donnait sur un autre local, lequel débouchait sur une rue transversale. J’avais trois « chouffeurs » briffés par Farid qui avaient sécurisé le périmètre « au cas où ». Sans se la jouer parano, il faut savoir être prudent et pour tout vous dire, j’ai fini cette soirée chez cette sage crapule. Nous avons longuement parlé vrai, vrai comme des frères, en savourant la légère brise de cet instant sacré, madré par de vieux vinyles de Marvin Gaye dont nous raffolions tous deux. Je lui ai raconté la situation de Marie et Antoinette, que cela me faisait mal de les voir si résignées, dans une telle souffrance. Il m’a écouté, mais semblait indifférent à ce sujet. Il a soufflé sa chicha dans la nuit en toisant cette cité, dont il était le maître et m’a dit :

— Reste ta priorité, mon frère, c’est comme cela que je te garderai vivant et en conscience.

Deux heures après, trois BM brûlaient sur le périph. Farid avait fait le ménage…

KARL

La langue se meurt…

Farid et sa bande de dégénérés sont des furoncles qui défigurent quatre cents ans d’excellence linguistique. Chaque fois qu’ils parlent, c’est comme s’ils arrachaient la page d’un livre.

— Sa race ! Cherche pas, C’est asmeuk ! Sur ma reum ! J’vais m’la bouyave, cette pouf !

Mais, comprenne qui peut, Farid, avec son bac moins quatre et sa taille de nain est devenu, en quelques années, le « Pap’ », le « Papa », le « Duc » de Bondy. Il ne faut pas chercher à comprendre certaines trajectoires, tout comme je n’ai jamais compris comment cette petite frappe de Karl a pu franchir la frontière. Celle qui sépare le 9-3 du XVI e. Celle surtout qui sépare sa queue putride de la douce chatte de Rebecca. Les femmes sont impitoyablement irrationnelles lorsqu’il s’agit de leur bas-ventre et de la dose d’affect qu’elles daignent y concéder. En attendant, je remballe ma caméra numérique dans sa jolie boîte, ainsi qu’un cellulaire flambant neuf offert par Farid.

— Jamais d’t’a vie ! Elle est trop fraîche pour ta grosse gueule de chabert ! Commence par virer le gros mickey qui pend d’ton nez avant d’m’adresser, gros bouffon d’ta mère !

Temps mort. La langue se meurt. Je glisse la marchandise dans mon sac et serre la main de Farid :

— Je t’apporte le portrait de ta mère dans une semaine, encadré et emballé.

— T’es un frère, Julian !

Temps pluvieux sur la ligne du RER E. Je descends à Magenta direction Châtelet, où m’attendent Rebecca et Karl dans un pub pour une petite réunion informelle à propos de la clientèle.

— Wesh ! V’la Picasso !

La langue se meurt. La mienne, celle de mes amis dont les tombes de papier tapissent les murs de mon appartement. La mienne, la leur surtout. Du temps où le verbe et l’acte se mêlaient pour le triomphe du beau, du bien, du vrai, de la folie et du renouveau. Pas la sienne, hélas. Pas celle de cet animal grégaire qui palpite parfois dans celle de mes veuves lumières. Comment peuvent-elles supporter cette chose massive et immonde qui éructe et se gave de bière devant moi ?

— Vazy, Picasso ! Aboule le biff ! Fais-moi un kroum, ma couille ! Ma gorge, c’est l’Ténéré !

Rebecca me regarde et me lance un clin d’œil complice. Il s’élance vers le comptoir, encore bien droit dans sa soûlographie. Je l’observe dragouiller la barmaid qui explose de rire. Au vrai, il a du talent, cet imbécile, et un don incroyable pour impulser la baise, un feeling effrayant pour liquéfier et décrisper la plus coincée des connasses. Mais la langue se meurt et je meurs d’ennui et d’agacement. Les verres s’enchaînent, s’accumulent, et la bête s’échauffe lorsque je tente de calmer le tempo :

— Zamal ! L’intello d’ma couille ! J’te ’cule à mort dans ma cave, bâtard ! T’es qu’un crevard !

Ma tête, pour une fois, a bien fonctionné. Je n’ai pas réfléchi. Bonne synchronisation entre la colonne vertébrale bien droite et le front. Il a valsé au bout du comptoir, la gueule en sang, et j’ai terminé mon demi devant un auditoire silencieux et une Rebecca livide qui ne connaissait pas cet aspect de ma personne. Elle m’a giflé et s’est penchée sur lui. J’ai balancé une poignée de billets par terre et j’ai claqué la porte. Je n’aime pas que la langue se meure, même si je ne suis pas son plus parfait représentant.

J’étais un être sensible, je suis devenu une bête raffinée…

Le lendemain, elle m’a téléphoné, furieuse :

— Qu’est-ce qui t’a pris hier soir, espèce de gros con ? Tu te rends compte de ce que tu as fait ? J’ai passé presque toute la nuit aux urgences. Tu lui as cassé le nez. Avec sa tronche de requiem, il est out pour une bonne quinzaine. Bravo pour la gestion des ressources humaines ! Je vais leur dire quoi, aux autres affamées ? Tu te prétends de gauche, mais au fond, tu n’es qu’un petit-bourgeois, un facho refoulé. Karl a ses défauts, et bien que sommaire dans ses manières et ses propos, il est au demeurant d’une gentillesse infinie, et quoi que tu puisses en penser, j’ai besoin de lui !

— T’as fini ?

— Non ! Je n’ai pas fini. Sache qu’il m’a donné beaucoup d’amour à un moment particulièrement critique de mon existence. Il est parti de rien et s’en est sorti comme il a pu. Je sais qu’il va mal en ce moment, et je comptais sur toi pour l’aider un peu, le canaliser.

— À l’hosto, il va apprendre plein de mots nouveaux : radios, traumato, uro, popo, petits pots, nécro, tuyaux.

— Tu n’es vraiment qu’un pauvre con, Julian.

— Cette fois, t’as fini ?

— Non ! Je veux que tu t’excuses.

C’est ça, les femmes. Toujours la petite injonction acide et têtue pour faire plier, soumettre ce qu’elles aiment raide, mais qu’elles détestent au fond parce qu’elles aimeraient être nous. Toutes les femmes rêvent de bites, de s’approprier nos bites, de nous les mettre bien profond, et de nous exproprier de ce monde de fous pour en recréer un autre plus fou encore, rigido-lesbo-romanticohystérique.

— Ça va, Rebby. Je m’excuse, on ne va pas s’engueuler à cause de ce naze.

— Non. Devant lui ! Je veux que tu t’excuses devant lui.

Le sang m’est monté aux oreilles. J’ai allumé une cigarette et avalé une rasade de Zub’.

— Quoi ! Tu veux que je m’excuse devant ce sac à merde, cette viande camée plus collante qu’une morve de vache et analphabète comme ses pieds en plus ! On marche sur la tête…

— Tu vois ! Tu recommences.

— Mais enfin, Rebby, reprends-toi ! Qu’est-ce qu’il t’a fait, ce type pour te rendre à ce point aveugle sur ce qu’il suinte d’évident de… Pouha ! Il n’y a pas de mots…

— Tais-toi ! Tu n’es pas une femme. Ne juge pas un territoire que tu ne connais pas et dans lequel tu finirais par t’enliser. Ça ne s’explique pas, la grâce, et il a la sienne. Et même si je ne couche plus avec lui, j’éprouve à son endroit une tendresse immense. Dernier point : il fait partie de l’équipe. Il est encore très réclamé malgré ses dérapages. C’est pour ça que je compte sur toi. Il faut que tu l’aides. Moi, il me ment, il ne m’écoute plus.

— Non, pince-moi ! C’est une plaisanterie ! En plus de m’excuser devant ce Mérovingien, il faut que je l’aide ?

— Oui.

— Tu es vraiment gonflée ! Et comment s’il te plaît ? Ça m’amuse d’avance !

— Guide-le comme un grand frère. Aide-le par l’art, aide-le à s’exprimer, rends-le curieux, je ne sais pas, moi ! Trouve quelque chose.

— C’est quoi, son dernier exploit, à Doc-Gynéco-des-cavernes ?

— Il s’est envoyé une dose de crack si violente chez La Voulardière qu’il en a chié sous lui pendant que la pauvre vieille essayait de le grimper.

— C’est énorme !

— Ensuite, de rage, il lui a collé une trempe, et lui volé son sac. Je t’épargne le vomi retrouvé sur son si précieux canapé Empire et qu’au final, en cherchant à pisser dans l’aquarium des poissons rares et exotiques, il s’est cassé la gueule dedans. Je te laisse imaginer la suite…

— En effet, c’est grand !

— Elle aurait pu lui pardonner tout ça si, au moins, il avait pu bander. Mais ne pas avoir pu bander, pour elle, c’est impardonnable.

— Bah ! Il aurait pu lui bouffer la chatte, lui mettre un gode dans le cul, la fister furieusement d’un trou l’autre, à la Ferdinand !

— Oui, mais sa queue, sa queue, Julian…

— Quoi, sa queue ?

— Il est monté comme un taureau. Je n’ai jamais vu un engin pareil, et c’est de ça dont elle a besoin, la vieille. Il faut la comprendre. Elle a ses crises de bestialité, et sur ce chapitre-là, ne le prends pas mal, il est vraiment unique, irremplaçable.

— OK. Je vais voir ce que je peux faire pour toi. Bonne nuit, sale chienne !

— Bonne nuit, sale élitiste de merde !

Une bête, avec une queue à la place de la tête.

Farid et sa bande le surnommaient « le mulet ». Cette fiotte bipolaire, à force de se faire mettre ado était si large, qu’il pouvait chier dix œufs d’affilée au retour de ses virées à Rotterdam. Sa queue, paraît-il, était si énorme que toutes les gamines de sa téci le fuyaient, ne voulant pas finir déchirées comme leurs grandes sœurs.

La langue se meurt… Elle est foutue, cette journée, tout au long de laquelle j’aurais dû naviguer paisiblement entre Pauwels et Duras. Je sors de ma douche et me fringue « racaille ». J’assèche ma prosodie, façon Ernst Jünger, prêt à m’enfoncer dans le bois de Saint-Pierre-Vaast.

Un gland ambulant…

Mon agonie commence gare du Nord. Je déteste la gare du Nord sauf en surface, la nuit, l’hiver, brumeuse et mystérieuse, comme dans les vieux films de Renoir. Déjà, à l’agression des odeurs, se superpose celle des logorrhées crachées à tout-va, qui fusent dans ma cervelle comme des balles :

— Hé ! Ma couille, ramène ta face !

— Ta mère la pute ! Tu r’viens d’bécor, mon frère ?

Conrad encore et toujours. Je compte les stations. Le bougre habite Rosny et mes oreilles saignent :

— Téma cette pouf ! T’as vu ce tarma !

— Yo ! J’en remplis déjà ma capote !

Se dandinant d’un pied sur l’autre, un grand hébéphrène black en survêtement blanc se tripote la nouille, l’œil baveux :

— T’as vu ce boul ? Putain ! Je suis en chien de meuf. Si j’nique pas avant ce soir, c’est clair, j’encule ta reuss, mon frère.

La civilisation est foutue.

Je pensais à la chute de Rome, aux barbares anciens, présents et à venir. À toutes ces énergies en ébullition, à toutes ces queues affamées, rageuses et raides, prêtes à défoncer Paris, à tout casser, enfoutrer, enflammer, à défaut de culs tendrement conquis et de mots à la place des maux.

Farid me disait toujours :

« Bientôt, tout va s’écrouler. Ce système est cramé de l’intérieur. Il ne contrôle plus rien. Même les keufs lâchent prise ou finissent par nous ressembler en pire. C’est bientôt nous qui serons les maîtres, parce que nous avons une économie souterraine ultraperformante, parce que nous sommes les plus forts, parce que nos filles survivent à des tournantes et cognent comme des hommes tout en restant sexy, parce que nous sautons de toit en toit mieux que des écureuils, parce que nous courons plus vite que vous, analysons plus vite que vous, mangeons et dormons moins que vous. Nous serons les maîtres parce que nous avons surtout pris beaucoup plus de coups que vous, et qu’en plus on n’a rien à perdre et beaucoup à gagner. »

J’étais devenu sa bête intellectuelle éviscérée…

— J’peux t’taxer une nuigrav’ ?

C’est ainsi que m’a accueilli Karl, une attelle sur le nez, pas frais, dans son F3 qui sentait les pieds, le graillon et le vieux bar de province. Une petite Black dodue dotée d’une énorme paire de poumons gémissait de fatigue sous sa couette, tandis qu’un type hirsute a déboulé brusquement des toilettes en nous injuriant :

— J’ai chié ma nuit, ça pue grave le rat, et je vous merde, gros pourris !

Belle rime, très suave. Karl m’a servi un café tiède en se grattant les couilles et s’est avachi sur son tabouret.

— J’ai la dalle ! a chouiné la chubby chafouine.

L’autre gars s’est collé devant elle et lui a fourré sa bite en pleine bouche :

— T’as faim ? Alors, bouffe ça, lopsa ! Comme as ! Bouffe mon gros kebab au fromage !

Il lui a chopé la tignasse et a impulsé un va-et-vient désordonné. En fait, il tanguait, encore soûl, mais sa main tenait bon. Il a gémi en spasmant, et vibrant du cul comme un petit goret rabougri. La fille a dégueulé un long filet blanc baveux, et Karl s’est esclaffé :

— Wow, mon cousin ! Comme elle t’a trop béjer, c’t pouf !

Il s’est levé en ricanant, a saisi son pote par le cou et l’a balancé contre la baie vitrée.

— Allez ! Dégage, connard ! Tu pues le renard !

Pendant que la fille hoquetait à quatre pattes, le cul en l’air, il a baissé son caleçon et l’a enfourné avec son énorme queue d’âne. La fille a grimacé, les yeux fous, implorants. Son gland dans son anus faisait l’effet d’une excavatrice et, tel un feu roulant de plus en plus soutenu, ce boa furieux s’est frayé sa route. Il limait, limait jusqu’à la garde, jusqu’à ce qu’enfin, il anaconde voluptueusement dans ses entrailles, balançant de grands coups de reins, lui mordant la nuque, l’oreille, tordant ses tétons, son clitoris et lui fouillant nerveusement la chatte avec ses gros doigts sales. Du grand carnage. Sa cambrure était devenue le Chemin des Dames… Sa tête, sous les impacts en crescendo, convulsait toujours plus en arrière. J’ai cru qu’elle allait se casser en deux, qu’elle allait faire une syncope. J’étais médusé.

Une hydre asséchée en pleine dévastation…

Son complice, les yeux injectés, se branlait vigoureusement en glapissant : « Attends ! Attends ! »

Il s’est rué sous elle, mais trop tard. Karl venait de se retirer. Des litres de foutre maculé de sang dégoulinaient de son fondement écarlate et dilaté.

Il s’acharnait sur elle, mais il n’arrivait plus à bander. Une série de claques s’est abattue sur son cul, sa face encore glaireuse, laiteuse d’eux, puis il s’est écroulé, livide, exténué :

— C’te zermi ! Elle est trop chimique, celle-là ! J’préfère me r’coucher.

Karl s’est essuyé les mains sur son rideau. Il s’est assis en face de moi, morne, et m’a toisé avec dédain en préparant une pipe de crack :

— Cette taspé, j’te l’offre ! Sa chatte, c’est l’périph’ aux heures de pointe. J’aimerais te voir t’y prendre, l’artiste. Montre voir un peu si t’as des yeuks !

Je lui ai souri et lui ai fracassé le nez une deuxième fois sur sa petite table en teck, qu’il a fait valser en beuglant comme un damné. Je me suis dit qu’avec lui, c’était super mal barré. Mais j’avais une mission à accomplir.

Il me regardait, halluciné, tout comme les deux autres andouilles crispées dans leur couette douteuse, qui ont fini par déguerpir bien vite, tandis que l’air badin, je tapotais ma cigarette sur la table que je venais de redresser.

Karl m’a foncé dessus avec un couteau. D’une clé, je l’ai fait valser contre l’évier, et j’ai frappé, frappé sur l’émail jusqu’à ce que ce bloc de muscle et de bêtise se mette à pleurer comme un bébé.

— Allez ! Viens, mon vieux ! Je t’emmène à l’hosto. Il faut que tu te fasses soigner.

Une bête intellectuelle se moquant de ses chaînes…

Après un petit apéritif charmant dans un bar à vins de mon quartier, nous sommes allés chez elle pour boire le « verre de l’amitié ».

Entortillée derrière mon dos, mes jambes, pire qu’un serpent, elle me branlait lentement tenant absolument à me raconter l’histoire de Karl.

— Je l’ai connu au Banana. Il dansait torse nu et il était beau comme un dieu. Il ondulait sur la piste, autistiquement, comme bercé par un flux souterrain, camé assurément, mais porté par le rythme, avec sa queue qui palpitait à travers son jean comme si son cœur y avait élu domicile. On ne voyait que ça sous ses tablettes. Cette chose qui croissait, puis disparaissait en cadence suivant les musiques qui se télescopaient. C’était fascinant pour une femme comme moi. Je venais de perdre mon mari, et ce vinois surréaliste a été pour moi une promesse, une révélation. Karl en avait dix-neuf, moi quarante-trois. Il était si vivant, et moi si morte…

Elle a continué à me raconter son histoire, mais je n’en avais rien à foutre, un tiers jaloux, un autre agacé et le dernier aux prises avec ses doigts, j’ingurgitais, passif, ce fantastique pouilly fumé qui préfigurait des huîtres à suivre, mais pas dans l’immédiat, non, certainement pas.

Rien à foutre, dans ces conditions, absolument rien à foutre, du tout, que ses parents harkis se soient fait liquider comme des porcs bien après les euphémistiques « événements », par d’anciennes rancœurs du FLN. Rien à foutre qu’ensuite, il ait atterri chez des bouseux qui le tabassaient et lui balançaient dans sa grange la gamelle des cochons. Rien à foutre qu’à force d’être traité de « sale crouille », de « saloperie de bougnoule », il ait à moitié égorgé le petit péquenot trop fort en gueule, et se soit retrouvé en maison de correction.

Rien à foutre qu’ensuite, livré à lui-même, il ait marchandé son cul dans les rues de Belleville. Rien à foutre de ses multiples descentes aux enfers et des coups de bite certainement homériques qu’il prodiguait à Rebecca et qui la faisaient clignoter comme un vieux flipper subitement réactivé. Putain ! Rien à foutre !

Mais Rebby avait la poigne tenace, et ses yeux rivés dans les miens étaient l’argument suprême qui achevait mes velléités de résistance. Elle m’a dit :

— Tu sais, on ne naît pas idiot, on le devient lorsqu’on s’acharne à le devenir !

J’ai joui dans sa main qu’elle a lentement fait tourner autour de ma queue luisante, raide encore d’éjaculat. Lissant mes couilles gonflées, elle prospectait, prostatait, et titillait, après, en mère garce.

Débandade, rebuffade impossible. Je devais cocher l’âne pour ne pas déplaire à ma belle. Qu’il finisse d’une balle, « ce Jacky », comme le prophétisait Farid, ou d’une OD, ça lui aurait brisé le cœur, et si je prétendais être son ami, je devais aussi être celui de ses failles, de ses faiblesses, de sa part d’ombre et de ses vices.

Elle croyait quoi ? Qu’Hanna ne m’avait briffé sur leurs saillies mensuelles, lorsqu’il jouait au petit chien mouillé, abandonné, pour lui taper de quoi recommencer ses merdes ?

— C’est lui qui m’a appris la rue, d’autres codes, une autre façon d’observer le monde, plus forte, plus âpre, et qui m’a protégée, de moi surtout. Je lui dois une seconde chance. Je lui dois bien ça, non ?

— OK, Rebby, OK.

Son majeur s’est enfoncé lentement dans mon anus, et elle m’a léché l’œil, puis le prépuce avant de m’avaler tout entier, les cuisses écartées.

Je lui ai rendu les honneurs, et elle frétillait sous mes ondulations comme biche écartelée. Nous avons baisé jusque tard, très tard dans la nuit…

Depuis que je ne rayonne plus, je me contente de briller. Être de braise, bouillotte de baise sur mes cendres de marbre…

Karl, cette petite merde néandertalienne, il faut l’avouer, plaisait aux filles, aux petites pédales, aux vieilles, aux chiens, aux chats, aux rats, bref ! à tout ce qui bouge, bande et mouille.

Il était grand, brun. Bien sapé, il avait de la classe. En voyou, il était encore mieux. Très musclé, le teint mat, il émanait de son sillage une forte odeur musquée, sensuelle, animale. Ses yeux vert kabyle, dessinés de noir, et un sourire à la Gable achevaient le tableau.

C’est vrai qu’il dégageait, mais dès qu’il commençait à parler, c’était catastrophique :

— C’te chagasse, à six heures ! J’kiff trop son cul ! Viens avec moi, mon frère, viens. Fais pas ton deux d’tension. On va s’la pécho graaaaaave, cette petite pute ! Crache un peu d’caillasse pour du champ’, j’ai envie de me la péter grand seigneur avant qu’on s’la déchire façon !

Je lui ai donné cinquante euros en pouffant de rire.

Il s’est levé en chaloupant et s’est dirigé vers la fille :

— Salut, poupée ! Sur les yeux d’ma mère, t’es trop super bonne. Tu sais, miss, j’boss pas à la zeub moi, j’chuis un dieu d’la teub, sérieux. Les cainfris, à côté d’oim, c’est de tout p’tits Schtroumpfs si tu m’suis, alors ça te dirait de…

Elle lui a jeté son cocktail au visage en souriant et en a commandé un autre. Karl est revenu à ma table en s’essuyant le visage :

— Putain, c’te Sissi Chacal. J’y crois pas !

— Regarde… lui ai-je susurré à l’oreille.

Il a tourné la tête et a vu la fille en prendre une autre par la taille puis lui rouler une grosse pelle hollywoodienne.

— Putain ! C’est une goudou ! Téma le gros mollard qu’elle a pécho ! Non mais, j’y crois pas. Pourquoi tu t’marres ? Tu le savais, hein ? Tu la connais, c’te fouffgirl, s’pèce de chien d’enculman ?

— Oui. C’est mon ancienne attachée de presse. Homosexuelle notoire, militante de Ni putes, ni soumises et Chienne de garde. Celle-là, mon pauvre vieux, râteau assuré…

— T’es qu’un gros bâtard, Julian.

J’ai mis du temps à le décoder, l’engin, à l’apprécier pour ce qu’il était et encore plus à essayer de l’affiner.Il avait stoppé la came, mais il buvait dur. Il m’aimait bien parce que je savais tenir un crayon et ma langue sur certaines de ses conneries. Il me regardait dessiner avec des yeux de gamin et me posait plein de questions étranges avec sa sale manie de se tripoter l’entrejambe :

— C’est tes doigts qui inventent tout ça ?

— Tu crois que Dieu, il va nous pardonner ce split ?

— Pourquoi tu r’gardes jamais l’foot ? T’es pas normal dans ta tête, toi !

— L’infini, c’est grand comment ?

— Pourquoi les pieds, parfois, ça pue du cul ?

— Les poissons, ils doivent péter par la bouche, sinon ils ne feraient pas de bulles, non ?

Toisant ma bibliothèque, il me vannait :

— T’as trouvé moins cher que d’la laine de verre pour isoler tes murs. Tu finiras sur les quais avec une p’tite boîte verte, à t’les cailler grave ! Buisness maaaaan ! Buisness and buisness styl buisness !

Il fallait être patient. Il m’aimait bien parce que je lui avais cassé la gueule comme un père, et parce que lentement, je le remettais d’aplomb, à petits pas.

Un soir où je broyais du noir, il a déboulé un peu soûl avec une jolie Maghrébine très coquine :

— Julian, elle est pour toi, man ! Savoure comme elle remplit bien son jean !

Bon. Il avait dit « savoure ». J’ai savouré en effet…

Cette petite tigresse de l’Atlas, de dix-huit ans à peine, était une vraie bombe, un cru rarissime. Karl s’était amélioré, à n’en point douter. Il a sorti de son sac une bouteille de « Don pé » bien frais et de la Zub’ glacée mâtinée de quelques grisons. Il me regardait comme un gosse avec un large sourire.

Je n’avais pas trop le moral, la trilogie sur laquelle je planchais depuis trop de temps déjà, m’avait fichu un cafard d’enfer, et j’étais pour la toute première fois heureux de le voir débouler à l’improviste. En effet, les êtres que nous soutenons sont parfois des appuis inattendus.

Cerise sur le gâteau, la version vinyle de The Jungle de Grandmaster Flash… Le tout premier album de rap du monde. La vache !

J’ai exulté, ravi, et lui ai administré une franche accolade :

— Mon ami, tu me fends le cœur ! Putain de merde, ce soir, tu me fends le cœur !

— Alors, c’est trop d’la balle, mon frère !

J’en aurais chialé, tellement ça me faisait du bien de ne pas être seul, de me sentir regardé, apprécié. La miss s’appelait Salima, et elle avait les yeux vairons.

J’ai remarqué cette rareté tandis qu’elle me lapait, étincelante comme un diamant, et que Karl s’esclaffait au téléphone :

— Arrive vite. J’ai faim de chatte toute fraîche. J’ai super faim de ton cul de déesse du désert !

— Il faisait de lents va-et-vient, hilare, avec sa bite énorme de fou furieux, déchaîné.

Salima a bu ma semence. J’étais défoncé. Mais moins qu’elle, qui glapissait en lapant mes restes perlant sur mon ventre, sous les impacts de Karl. Quelqu’un a sonné à la porte. Il s’est levé, puis s’est replongé dans son ouvrage.

Salima hurlait, les yeux fermés, en me griffant. Une autre fille, plus grande, plus ronde, m’a tendu un petit verre de vodka, une cigarette, m’a embrassé, enjambé, puis s’est lentement affaissée sur ma bouche. Son con était dilaté et délicieusement parfumé. J’humais son cul fruité, poivré, et ma langue folle caracolait de son clitoris à son vagin. J’adorais qu’il se crispe lorsque ma langue entière, cherchant plus avant, se trouvait piégée sous ses anneaux taquins. Idem avec sa petite framboise très nerveuse et noueuse.

Elle a joui et s’est déversée sur moi comme une femme fontaine.

— Julian ! Ta bite va exploser ! T’es presque aussi gros que moi au repos. Crache, mon frère ! Lâche prise… Balance ta mousseline !

J’ai retourné la fille, écarté et claqué ses fesses, et l’ai prise à la hussarde, mon pouce droit enfoncé dans son cul, l’autre dans la bouche de Salima qui se faisait prendre par Karl.

J’ai explosé, puis fondu en elle, dans ce gros cul magnifique et ambré, et j’ai basculé dans ses bras. Elle avait de grands yeux rieurs, et ses seins ronds et doux contre mon cœur mort le réchauffaient, l’apaisaient.

— Tu t’appelles comment ?

— Melody.

— Melody comment ?

Elle a ri et m’a posé son index sur ma bouche :

— Chhhut ! Regarde comme ils dorment. Si on faisait comme eux…

J’ai eu froid d’un coup, très froid. Je pensais à Rebecca, à Solenne. À ma vie d’avant. J’ai enfoncé mon museau dans sa poitrine et j’ai pleuré en silence. Les quelques larmes qui coulaient sur ses seins ont guidé sa main, tendre, qui caressait mon visage. Une dernière érection m’a traversé l’échine. Je me suis introduit en elle, et me suis endormi. C’était chaud, c’était tendre, c’était bon.

Karl et Salima dormaient. Je nous sentais en sécurité et mes yeux se sont fermés sur ceux déjà clos de Melody qui me sentait en elle et gémissait à peine lorsque je nageais lentement dans son ventre. J’ai éjaculé à nouveau en elle qui m’a enlacé tendrement. J’avais chaud, cette fois, chaud au cœur comme jamais. Blotti contre cette boule de tendresse, cette inconnue, cette incroyable peau, qui épousait si bien la mienne, je me suis envolé loin, très loin…

SYLVIA

— Toc ! Toc ! Toc ! Monsieur l’artiste ! Il est l’or, il est dix or ! L’or de se réveiller !

Elle a ouvert les rideaux, chose que je déteste, a étalé les croissants sur le bar et préparé du café.

— Ton livre avance ?

— J’ai presque fini. Plus qu’un chapitre, et ça part à la relecture.

— C’est bien, mais tu travailles trop. Tu as mauvaise mine. Aussi je te propose un break : je t’invite ce week-end en Normandie, dans ma maison de campagne près de Tilly. Je pars m’y installer quelques semaines. J’en ai marre de Paris.

Elle a fourré un croissant dans ma bouche et s’est allumé une cigarette.

— Voici tes billets, en first, cela va de soi. Tu peux t’amener du boulot sur un CD si tu veux te relire au calme. J’ai un Mac sur place et Photoshop fonctionne.

— Merci, Rebecca, c’est gentil. Tu es adorable.

Je l’ai attirée vers moi. J’avais envie d’elle. Son bustier échancré, son jean déchiré et ses bottines noires me faisaient bander.

Elle m’a lapé la queue l’espace d’une seconde, puis s’est relevée prestement :

— Garde tout ça au chaud pour ce week-end, joli cul. Il faut que je file ! Une longue route m’attend, et j’ai toute la maison à organiser. Au fait, une amie passera la soirée de samedi avec nous, ça ne te dérange pas ?

— Ça dépend. Elle est mignonne ?

— Très ! Espèce de goujat ! Sois sage. À samedi. Bye !

J’ai éjaculé sur mon ventre en imaginant le cuir de ses bottes pointues jouant sur mes couilles, et je me suis recouché.

Samedi, 8 heures 15, gare Saint-Lazare

Il faisait doux. J’ai pris un café au buffet en attendant mon train. Des familles allaient et venaient, encombrées, encombrantes, énervées, couples courroucés, couvées caquetantes, caca, couches, courses, courbatures, cacophonie, constipation, corrosion du con, conjoint cocufié, chaos… Ils me fichaient tous le mal de mer.

Moi, je n’avais qu’un léger sac à dos, un excellent livre pour la route et j’avais hâte de rejoindre Rebecca.

Le trajet Paris-Rouen fut rapide. Arrivé en gare, je pris un TER direction Caen. Je ne connaissais pas bien cette région. J’étais collé à la fenêtre comme un gosse. La campagne normande défilait sous mes yeux, belle et dense.

Rebecca m’attendait à l’arrêt-minute, assise sur le capot d’une vieille Jeep peinte en rose.

Je l’ai prise dans mes bras et l’ai fait tournoyer, bouche contre bouche, comme dans un film de Claude Lelouch.

— Tiens ! J’ai ça pour toi.

Je lui ai tendu un petit paquet enrubanné sur lequel était fixée une rose rouge. Lorsqu’elle l’a ouvert, elle m’a dit :

— Tu es fou !

C’était l’édition originale de 1966 du Journal d’Anaïs Nin, qu’elle cherchait depuis des mois. Elle était folle de joie.

— À mon tour, regarde ce que j’ai pour toi !

La banquette arrière regorgeait de fruits, de légumes frais du marché, de viande, de charcuterie, de crustacés, de cidre et de grands vins de Bourgogne.

Elle a démarré, nous avons traversé le centre-ville de Caen.

— Regarde comme c’est joli !

Elle a glissé un petit sachet sur mes genoux :

— Vu qu’on va certainement faire un tas de bêtises, commence par goûter celles-ci…

Elles étaient délicieuses. Le temps était magnifique. Sa belle chevelure noire virevoltait dans le vent printanier en m’effleurant parfois le visage. Je respirais à pleins poumons le parfum de ces bocages d’un vert intense, et celui, enivrant, de Rebecca.

— La maison est à trente kilomètres environ. Entre Tilly-sur-Seulles et Bayeux. Elle appartenait à ma grand-mère. C’est là que je passais mes vacances quand j’étais petite. Tu prends le volant ? Je te guide.

J’avalais les petites routes à vive allure, exalté comme un soldat de la 2e DB s’apprêtant à rentrer dans Paris.

— Cet engin diabolique, ma grand-mère en était très fière. Elle date du Débarquement. Cadeau d’un officier américain en échange de dix caisses de calvados. À sa mort, j’étais tellement triste que je l’ai repeinte en rose.

Nous avons dépassé Tilly.

— Cette ville a été prise et reprise vingt-trois fois pendant la guerre !

— C’est pas vrai ? Quelle saloooope !

— C’est malin ! Tiens ! Tourne là et prends ce chemin à droite.

Nous avons remonté une longue allée boisée jusqu’à une très jolie chaumière à colombages entourée d’arbres et de vergers.

— Voilà mon domaine. Ça te plaît ?

— Infiniment. C’est magnifique, Rebecca !

— Ce n’est pas très grand, mais ça a du caractère.

— Oui, un peu comme toi.

Elle a rigolé en déchargeant la Jeep.

— Allez ! Aide-moi à descendre tout ça. Je te laisse visiter pendant que je prépare le repas.

L’intérieur était sombre mais chaleureux. Autour d’une grande cheminée, il y avait un imposant vaisselier, un grand buffet et une abondante bibliothèque remplie de livres anciens. Au centre de la pièce, trônaient des fauteuils club en cuir et un grand canapé écru en forme de L. Un escalier grinçant menait à l’étage qui se composait de trois chambres, d’une vaste mezzanine et d’une salle de bains. Sur la charpente apparente, étaient disposés des objets anciens, hétéroclites : moulins à café, à prières tibétains, des lampes, un accordéon, des fioles de parfum, des photos. De nombreux tableaux couraient sur les murs. Un gramophone était posé à même le sol, entouré de vieux 78 tours et de coussins.

En me penchant par une fenêtre, je découvris la présence d’une piscine, de l’autre côté de la maison. Rebecca m’a rejoint et m’a embrassé dans le cou.

— Tu viens de parcourir librement mon refuge. Tu es le premier. Ma grand-mère disait souvent qu’ici, c’était un sanctuaire femelle, une terre amazone. J’ai conservé l’ordonnance des meubles ainsi que certaines choses qui lui étaient chères, et j’ai rénové autour.

Je fus frappé par l’un des tableaux, qui représentait une petite fille aux grands yeux tristes avec un chat dans les bras.

— C’est moi quand j’avais cinq ans. Elle peignait beaucoup. Vous vous seriez bien entendus… Viens ! Pendant que ça mijote, je te propose de déguster une bonne bolée de cidre.

Elle m’avait préparé un bœuf braisé à la normande avec, en entrée, quelques anguilles du Marais-Vernier que nous saucions à même le plat. Ce repas fut un délice. Nous avons fini nos verres, goûtant le soleil sur nos corps repus. Elle s’est déshabillée, s’est allongée sur un transat et a poussé un long soupir.

— Ça, c’est la belle vie ! Qu’est-ce que je me sens bien ici !

Je l’ai observée un long moment en finissant ma cigarette. Elle me faisait penser à Romy Schneider dans La Piscine. La même classe, la même peau ambrée, le même abandon, la même animalité.

Je suis allé discrètement dans la salle de bains et suis revenu avec de l’ambre solaire. J’ai ôté ma chemise et je lui ai massé les pieds, les jambes. Elle ronronnait de plaisir. Je suis remonté lentement vers sa poitrine, lissant sa nuque et lui ai glissé à l’oreille :

— Et maintenant, le dessert de madame.

J’ai écarté ses cuisses et l’ai bu religieusement, avec une infinie douceur, lui caressant les seins, les tétons… Mes doigts allaient et venaient dans sa chatte douce et humide. Elle a joui très vite en poussant un gémissement plaintif. Un jus chaud et amniotique s’est déversé sur ma langue, qui finissait sa course sur le pourtour de ses lèvres gonflées.

— Un à zéro, petit soldat ! À charge de revanche ! m’a-t-elle susurré d’un ton enjoué, la respiration légèrement coupée.

Nous avons débarrassé la table. J’ai fait la vaisselle pendant qu’elle essuyait et rangeait les plats :

— Tiens, maman ! Et qu’ça brille, foutredieu !

Elle m’a frappé d’un coup sec avec son torchon, et en retour, je l’ai éclaboussée avec l’eau du robinet. En représailles, elle m’a vidé le seau à champagne sur la tête. J’ai saisi un reste de tarte et l’ai poursuivie autour de la table. Elle a hurlé :

— Non ! S’il te plaît ! Ne fais pas ça ! Nooooon !

Elle en avait partout, dans les cheveux, sur la figure, sur le ventre. Nous étions déchaînés. Comme elle voulait contre-attaquer avec le reste de sauce normande, je l’ai attirée vers moi par la taille. J’ai léché la crème sur ses seins, sur son ventre. Je bandais comme un taureau. J’avais envie de la prendre sauvagement, comme un hussard, de l’empaler, de la clouer sur ce meuble. Je l’ai retournée brutalement, lui ai écarté les fesses et lui ai dégusté le con, par-derrière, agenouillé entre ses jambes. Elle a tremblé quand ma langue s’est enfoncée dans son anus pendant que ma main, presque à demi absorbée par sa vulve, faisait des ondulations dans son vagin.

— Deux à zéro, madame !

— La vache ! Il va me faire crever, ce petit con !

Elle haletait, immobile, les yeux fermés.

— Je reviens… je vais prendre une douche. Je n’en ai pas pour longtemps.

J’ai allumé une cigarette et me suis dirigé vers la bibliothèque. J’avais mal à la langue.

Elle est redescendue, vêtue d’une jolie robe légère et m’a invité à la suivre en me tendant la main :

— Viens !

J’ai refermé un vieil exemplaire de Proust, et nous sommes partis à l’aventure.

— Où allons-nous, ô capitaine, mon capitaine ?

— Visiter les contrées vierges, remplies de tribus cannibales et de fauves terrifiants aux crocs acérés !

Elle tournoyait, pieds nus, autour de moi en agitant ses longs doigts sous mes yeux.

Nous avons longé le parc, escaladé une barrière et sauté dans le pré où elle aimait se perdre en se prenant pour Blanche-Neige ; le pré où sa grand-mère dépliait son chevalet ; la rivière où celle-ci lui apprit à pêcher des anguilles et à reconnaître le chant des oiseaux, et puis surtout, son endroit magique, son endroit secret…

Derrière un bosquet bordant la rivière, se déployait un saule pleureur sans âge, démesuré. Elle a écarté les branches, fait quelques pas et s’est allongée sur la mousse tendre.

— C’est ici que j’ai eu mon premier orgasme solitaire, à douze ans. Il faisait chaud, c’était durant le bel été 61… juste avant que ma garce de mère ne m’envoie croupir à l’internat, chez les sœurs. Mais ça, c’est une autre histoire.

Elle a allumé une cigarette, a remonté un peu sa robe, puis a commencé à se caresser, les yeux mi-clos, la tête penchée, me toisant avec intensité.

— Mmmmm ! Qu’est-ce que j’aurais aimé que tu me surprennes, toute mouillée, sous cet arbre ! Qu’est-ce que j’aurais aimé que tu me prennes, que tu me baises ! Déshabille-toi, Julian. J’ai très envie de toi ! J’ai une envie folle de ta queue.

J’ai pris tout mon temps, l’observant s’abandonner dans cette cathédrale sylvestre, le corps strié par de fins rayons lumineux qui ondoyaient sur sa peau au gré du vent. Je la laissais redevenir l’adolescente de son bel été jadis…

Je me suis avancé lentement, à quatre pattes, félin et fluide. Elle a écarté les jambes, pris ma verge gorgée de sang dans sa main et m’a attiré vers elle :

— Je t’en prie ! Prends-moi !

Son ventre était brûlant et moelleux. Elle continuait à se donner du plaisir pendant que je la pénétrais longuement et profondément.

— Tu es beau, Julian… Tu es tel qu’une jeune fille t’a rêvé il y a de cela bien longtemps…

Je la tenais par les hanches. Mes pouces caressaient la commissure de ses cuisses. Elle était si ouverte que ses genoux touchaient le sol. Je me suis enfoncé de plus en plus profondément en elle qui gémissait, criait, griffait l’humus.

— Je vais jouir ! Inonde-moi ! Je veux sentir ta semence couler dans mon ventre !

Nous sommes partis de conserve. Aucun son ne sortait de nos bouches comme si un gigantesque effet blast post-orgasmique avait aspiré tout l’air de nos poumons. Pour la première fois, j’ai vu quelques larmes chaudes perler de ses yeux. Elle a murmuré :

— Je… Je t’…

Elle s’est levée brusquement, livide, en me pointant du doigt :

— J’ai rien dit, OK ? Tu oublies ça de suite ! Mais qu’est-ce qui m’a pris ! Je deviens folle !

Elle gesticulait comme un animal pris au piège, rajustant sa robe, se recoiffant nerveusement :

— C’est… C’est à cause de tout ça ! Voilà ! Mais ce n’est pas ce que tu crois !

Je lui ai lancé un petit caillou sur la jambe en gloussant de satisfaction :

— Je t’ai eue !

Elle m’a balancé mon jean en pleine figure, folle de rage !

Je me suis précipité sur elle, et nous avons basculé dans la Seulles. Nous nous sommes bagarrés dans l’eau. À plusieurs reprises, elle m’a fait boire la tasse, mais je refaisais surface comme un bouchon en riant de son coup de sang. Elle a fini par se calmer et a éclaté de rire en regardant l’état de sa robe, ses cheveux dégoulinants.

Nous sommes revenus sur la berge et nous nous sommes allongés, exténués.

— Tu n’es qu’un petit con, et moi une vieille imbécile ! Deux perdus, ça fait pas un trouvé.

— Je te rassure, Rebecca. Plus d’une fois, ce mot m’a brûlé les lèvres lorsque j’étais en toi. Pour contourner l’obstacle, je me disais que tu avais quelque chose qui rend ma bite folle. Si je t’avais dit « Je t’aime », je n’aurais pas su faire la différence entre l’amour et le désir. Ce sont des états extatiques dont il faut se méfier, mais qui prouvent aussi que l’on n’est pas tout à fait mort.

— J’en ai trop bavé, Julian, au nom de ce mot. Je ne veux plus souffrir.

— Je sais. Moi aussi, je te rassure…

— Alors, ami-ami-amor ?

— Ami-ami-amor ! Tope là !

Trempés, nous avons repris main dans la main le chemin du retour.

— C’est qui, au fait, cette amie que tu as invitée ce soir ?

— Sylvia ? C’est quelqu’un d’extraordinaire dont nous allons déguster la quintessence avec un raffinement et une sauvagerie rare, mon cher !

— Bigre ! Un plan Lecter ! Miam ! Miam ! J’ai toujours rêvé de déguster un cuisseau de femme avec des petits pois et un excellent chianti ! SHHHHH !

— Tu n’es qu’un grand malade, Julian !

— C’est ce qui fait mon charme ténébreux et dévastateur ma douce Rebecca…

Elle a pouffé de rire, et nous sommes rentrés bras dessus, bras dessous. Je sifflotais Raindrops keep fall’in on my head en la faisant tournoyer dans l’herbe tendre.

Après une douche rapide, elle a croisé les volets, et nous nous sommes assoupis. Nous nous sommes caressés doucement, comme nous aimions le faire après la guerre du ventre. Je songeais à Pagnol, à Fellini… Ce nord sentait le sud… à Louis Malle aussi. J’avais une envie folle de faire un film.

Lorsque j’ai émergé, c’était le chien-loup. De la musique résonnait à l’extérieur. J’ai ouvert les volets ; la cour était éclairée, et Rebecca batifolait dans la piscine avec une fille. J’ai jeté un coup d’œil à ma montre, il était presque vingt heures…

J’ai enfilé mon jean, mes bottes, j’ai dévalé les escaliers quatre à quatre !

— Haaaaaa ! Le Dormeur du val ! Enfin ! Sylvia, je te présente Julian.

Je lui ai fait un baisemain :

— Enchanté, chère demoiselle.

Elle m’a souri. Elle était blonde, cheveux mi-longs, une peau de pêche, des yeux verts de jade, un regard profond, intelligent, pétillant. Un parfait dosage de candeur et de perversité. Elle ressemblait à Kirsten Dunst, elle était très jolie. Rebecca était derrière elle, ondulant dans l’eau, lui caressant les seins, me scrutant, l’œil salope. Il était temps d’amorcer les hostilités.

— Je vous sers quelque chose, mesdames ? Qu’est-ce qui vous tente, belles ondines ?

Sylvia a percuté la première :

— Alors, pour moi, ce sera une vodka sunrise avec un pétale de rose et un zeste de citron, vert de préférence.

— Pour moi, voyons voir… Une mort rouge, sans ail, s’il te plaît, avec une légère dominante de mescal, et pas trop pilée, la glace. Merci !

J’ai préparé leurs verres en regardant ce qui mijotait dans le four. Ça sentait bon le thym, le cerfeuil, le laurier et la muscade : des homards à l’armoricaine frissonnaient délicieusement dans leur jus.

J’ai préparé une petite assiette d’amuse-gueules, installé l’ensemble sur un plateau et me suis dirigé vers la terrasse. Sylvia, jambes croisées, la taille entourée d’un paréo, était déjà assise tandis que Rebecca sortait de la piscine :

— Sylvia est musicienne. C’est sa démo qui passe en boucle depuis tout à l’heure.

C’était de la très bonne électro, inventive, très rythmée. J’ai trinqué à son talent. Elle m’a retourné le compliment :

— J’ai adoré votre dernière bande dessinée, Neverland sous les bombes, je l’ai trouvée bouleversante, cruelle, mais pleine d’espoir. J’espère que vous me ferez une belle dédicace, je l’ai apportée exprès.

— Avec grand plaisir !

Nous avons bu et parlé. Rebecca avait dressé le couvert et installé des bougies sur la table.

— Vous vous êtes rencontrées comment avec Rebby ?

— Au Banana, il y a quelques années. J’étais dans une phase plutôt… délicate, et elle m’a beaucoup aidée. C’est grâce à elle si je suis encore là, aujourd’hui, en si bonne compagnie !

— Voilà ! Voilà ! Nous pouvons commencer !

Pendant que Rebecca nous servait, je choisissais un bon vin, les observant du coin de l’œil. Sylvia était vraiment très jolie…

Elles étaient toutes deux face à moi, torse nu, belles et complices. Elles avaient l’auriculaire dressé, mais bâfraient comme des sagouines. Ça dégoulinait sur leurs mamelles et elles se léchaient mutuellement en pouffant comme des gamines :

— Ici, pas de serviettes ! Il faudra faire ça, la prochaine fois à La Closerie Ha ! Ha ! Ha !

Les heures se sont télescopées. Nous avons tous trois discuté à bâtons rompus : littérature, art, musique, politique, souvenirs personnels, tout y est passé, entrecoupé de nombreux fous rires pendant que je dessinais le portrait de Sylvia sur un de mes albums :

— Merci ! Merci beaucoup, Julian !

Elle m’a embrassé sur la bouche. Rebecca, cigarette à la main, nous observait avec satisfaction.

— Un petit digestif, mes agneaux ?

— Volontiers, ma tendre !

Sylvia s’est penchée vers moi et m’a léché l’œil :

— J’ai envie de toi…

Rebecca est revenue avec les bouteilles :

— Et si on faisait un jeu ?

— Lequel ?

— Nous sommes à peu près du même gabarit. On va te bander les yeux et tu vas, du bout des doigts, sur des parcelles infimes de nos corps, essayer de deviner qui est qui. Si tu gagnes deux fois de suite, on t’offre un verre, si tu perds tu as un gage !

— Bonne idée !

— Ça marche !

Rebecca m’a bandé les yeux tandis que Sylvia ôtait mon jean :

— Voilà ! Nu comme aux premiers jours de la création. Au tour des femmes de se rincer l’œil !

Elles changèrent la musique, se dévêtirent et firent silence.

Une bouche se posa sur ma queue et m’aspira goulûment.

— Alors ?

— Vous démarrez fort, les filles. Cela dit, c’est un peu bref pour que je reconnaisse un style.

— Le salaud ! Il en profite !

— C’est un malin !

Une langue brûlante et fourmillante m’a lapé les couilles jusqu’au gland, et des lèvres chaudes m’aspirèrent, remontant et descendant voluptueusement le long de mon pénis.

— C’est Sylvia !

— Gagné ! Et pourquoi ?

— Parce que Rebecca fait toujours tournoyer sa langue durant ses va-et-vient !

— Pas mal ! Maintenant, les seins ! Tu vas devoir nous départager en effleurant nos tétons !

Du bout des doigts, je les ai touchés, pointés comme des dards.

— Le premier est celui de Rebecca, l’autre est légèrement plus petit.

— Gagné ! Tu m’épates ! Tu as droit à un verre de cognac ! Maintenant, le test de la nuque !

— La seconde est celle de Rebecca ! L’implantation de ses cheveux est plus basse, et j’ai senti son petit grain de beauté sur sa carotide.

— Putain, il est bon !

— Très bon, même ! Test du galbe !

— Le premier est celui de Rebecca. Son mollet est plus bombé que celui de Sylvia, au demeurant admirable !

— Il te connaît par cœur ! La vache !

— À présent, plus compliqué : la langue !

Deux petites langues nerveuses, au tempo égal, se frayèrent successivement un chemin vers la mienne :

— Rebecca est la deux. Elle déteste le chewing-gum à la menthe.

— Et meeeeeerde ! Voilà ton cognac, Julian !

— Test des pieds sur les couilles !

— En un Rebecca ! Ses pieds de paysanne parisienne légèrement râpeux, je les connais par cœur ! Hé ! Hé !

— Il m’agace !

— C’est terrifiant !

— Test de l’anus !

Mes doigts s’enfoncèrent lentement dans leurs petites framboises frétillantes, et remontèrent vers les fesses douces qui masquaient ce calice. J’étais hésitant.

— Le second est celui de Sylvia ! Il semble plus rompu aux pratiques sodomites que celui de Rebecca pourtant d’une nature relativement ouverte.

— C’est du prodige !

— C’est un artiste !

Elles m’enlevèrent le bandeau et me firent une ovation :

— Bravo ! Bravooooo ! Quel talent ! Quel doigté !

— Et si nous allions nous baigner ? proposa Sylvia.

Elle plongea la première, suivie de Rebecca. Je me jetai à l’eau à mon tour. Elles tournoyaient autour de moi telles des sirènes avides et lubriques.

Rebecca l’embrassa avec fougue tandis que Sylvia s’enfonça sous l’eau et me suça longuement, en apnée.

Elle remonta à la surface en frottant ses seins contre mon dos. Rebecca se plaqua contre le bord de la piscine, écarta les jambes et m’attira vers elle.

Pendant que je la pénétrais, Sylvia me caressait les couilles, me titillant l’anus avec son annulaire. Je sentis, étonné, quelque chose de dur qui frétillait entre mes jambes. J’ai sursauté et me suis retourné vivement.

Sylvia, tout doucement, m’a glissé à l’oreille :

— Je suis une transgenre, Julian. J’ai tout d’une femme, sauf ça et j’ai très envie de toi.

Elle faisait jouer sa petite queue sur la mienne.

— Si tu ne veux pas, je comprendrai. Je connais d’autres jeux, tu sais…

Je l’ai embrassée et j’ai enfourné à nouveau Rebecca qui bouillonnait d’impatience. J’ai attiré Sylvia vers moi en lui décalottant le prépuce. Elle m’a pénétré avec délicatesse et m’a limé lentement en me léchant le cou.

— Il ne faut jamais rien refuser à une femme, n’est-ce pas, Rebecca ?

— Je suis parfaitement de ton avis !

Elles s’embrassèrent, puis me léchèrent le visage telles deux petites chattes affamées. C’était un pur moment de grâce, un plaisir d’une rare intensité, probablement l’un des plus grands éjaculats de ma courte vie. Le sperme de Sylvia flottait sur l’eau. Elle tremblait, le museau enfoui dans mon cou.

Nous nous sommes affalés dans l’herbe, vautrés en tas, bras en croix, savourant les étoiles qui scintillaient dans le ciel :

— J’avais envie de partager une femme avec toi, Julian. Mais j’avais aussi envie d’une queue. Vu le dégoût que t’inspirent les mecs en général et en particulier, j’ai fait appel à notre amie qui était de passage à Caen.

— Et tu as bien fait !

Elles étaient douces et chaudes contre moi.

Nous avons fait tourner une bouteille de calvados, buvant au goulot comme des ados, reprenant nos discussions passionnées, passionnantes, parlant de l’identité, du sexe, de l’hypocrisie de la plupart des gens à ce sujet.

Rebecca s’est redressée, complètement défoncée et s’est avancée vers nous à quatre pattes, l’œil salace :

— Prenez-moi, mes chéris ! Je veux vous sentir, tous les deux en moi…

Sylvia l’a prise dans sa bouche pendant que Rebecca faisait de même avec sa queue. Elle est venue sur moi en me donnant de violents coups de reins et s’est cambrée subitement comme une chienne en chaleur. Sylvia lui a littéralement défoncé le cul. J’ai senti sa queue télescoper la mienne lorsque nous avons commencé à bouger en elle. Prise de tous côtés, Rebecca s’est mise à hurler. Son orgasme fut d’une fulgurance effrayante. Elle en chialait, elle en riait, elle en tremblait.

J’ai plongé mon museau dans sa chatte, et elle m’a avalé en couinant. Sylvia se masturbait en nous observant opérer notre frénétique 69. Elle m’a écarté la raie, m’a gobé les couilles, dévoré le cul. Elle a giclé sur le visage de Rebecca qui venait de jouir à nouveau, tandis que je me répandais sur sa langue comme une averse opaline sous la lune froide.

Il était tard. Nous étions complètement ivres. Ivres d’alcool, de sexe, de fatigue…

Les oiseaux qui gazouillaient aux alentours annonçaient l’aube. Nous sommes partis nous coucher, en riant, en titubant, pantelants…

J’ai ouvert les yeux, pâteux, nauséeux.

J’ai farfouillé dans mon sac, enfilé mon pantalon en cuir, le seul en état, puis mes bottes, et suis descendu faire l’inventaire du carnage, l’haleine encore poicre de calva.

C’était calme, la maison était vide. Du café chaud finissait de perler en gargouillant dans la cafetière.

Rebecca était assise sur le perron. Elle fumait une cigarette avec sa tête des mauvais jours. J’ai rebroussé chemin. Je n’avais plus de force pour les engueulades matinales. Elle m’a attrapé au vol :

— Reste ! S’il te plaît…

Je me suis assis derrière elle et l’ai prise dans mes bras.

— Qu’est-ce qui ne va pas, Rebecca ?

— Je me sens vieille et sale, Julian. Chaque matin, c’est la même chose. J’ai raccompagné Sylvia à la gare. Elle m’a dit qu’elle aimerait te revoir, et ça m’a fait mal. Ne me demande pas pourquoi. Dans quatre ans, j’ai soixante ans. Est-ce que tu te rends compte de ce que ça signifie pour une femme !

— Non, et je m’en fous !

J’ai allumé une cigarette en touillant mon café. Je me sentais con. J’ai tiré quelques bouffées en lui massant le dos, et puis c’est parti comme ça :

— Je t’aime, Rebecca. Je t’aime très fort, et tout ce fric, tous ces corps que tu mets entre nous, ainsi que ces putains d’années n’y changeront rien.

Elle m’a caressé la main sans mot dire. Il faisait beau et mes gamètes se stabilisaient. Elle s’est laissée aller contre moi en soupirant, me caressant la joue tendrement. J’aimais la sentir ainsi contre moi. C’était plus tendre et bien plus beau qu’un orgasme. C’était elle, enfin, tout entière qui se reposait, en paix, lovée contre mon épaule. Ses cheveux sentaient bon la fleur d’oranger et l’herbe fraîche. Pour moi, elle était hors du temps, et seul l’instant comptait. Elle s’était enfin lâchée.

— Moi aussi, Julian ! Moi aussi.

Nous avons « fait l’amour » pour la première fois. Simplement. Les yeux dans les yeux, tendrement, lentement, intensément.

Elle m’a juste dit :

— Je ne te demande pas d’être fidèle, mais juste un peu assez…

Mes mains contre ses hanches s’effacent. J’ai peur… Peur du temps qui nous dépèce à coups de secondes assassines.

Quand j’ai traversé la gare, je me suis senti broyé, déshumanisé par ce flux impavide qui m’absorbait, me contaminait, me gangrénait l’âme. Il était tard.

J’ai ouvert la porte et me suis effondré sur le canapé. Le téléphone a sonné :

— Salut, Sylvia, tu fais quoi ? La nuit m’avale, ma belle, irrésistiblement… J’allais sombrer.

— Tu es seul ? Je suis dans le vie, je peux venir ?

— Oui à toutes les questions, mais fais vite ! Je suis vraiment claqué !

Sylvia est arrivée et s’est glissée sous ma couette. Elle s’est plaquée contre moi et s’est endormie. Sa poitrine chaude, ses jambes qui lutinaient sur ma queue étaient de merveilleuses bouillottes pour ma cervelle glacée et mon cœur en panique. J’ai basculé lorsqu’elle n’a plus bougé et j’ai voyagé, longtemps, en paix, pour une fois.

Le téléphone a commencé à s’emballer vers dix heures.

— Oui, allô ! C’est Pierre ! On a besoin de tes dernières corrections. Merci de passer dans l’après-midi pour faire le point. Au fait ! J’ai toujours pas reçu ta couv’ !

— Allô ! C’est Rebecca. Ton portable ne fonctionne pas. Je vais rester encore un moment à Tilly, si tu veux me rejoindre, n’hésite pas. Bye !

— Allo, Juliaaaaaaaaan ? C’est Madeleine. J’ai le cul en feu ! Il faut que tu viennes !

J’ai arraché le téléphone de son socle, balancé les piles et j’ai refermé les yeux. Sylvia gémissait, se frottait contre moi. Ses mains branlaient ma queue raide encore de sommeil et je sentais la sienne, qui pulsait contre mon cul… Elle a joué avec mes couilles en se branlant contre mon anus.

Nous avons basculé sur le côté en nous gobant mutuellement. Nous avons joui queue contre queue en nous embrassant à pleine bouche. Son foutre chaud coulait sur mon vinois, qu’elle s’est empressée de nettoyer à petits coups de langue, lapant la moindre goutte, m’avalant puis me caressant, la tête posée contre mon ventre :

— Je pars à New York demain. Je tenais à t’offrir cette démo. Tu as une très belle queue, Julian, presque aussi belle que ton âme. Je suis heureuse que Reb t’ait trouvé. Maintenant, il faut que tu apprennes à t’aimer, et ta vie sera lumière.

Je l’ai prise dans mes bras, et nous avons basculé à nouveau…

Lorsque je me suis réveillé, elle était partie. Sur le boîtier de sa démo, elle avait tracé un cœur au rouge à lèvres et avait déposé un petit photomaton d’elle au milieu.

J’étouffais subitement. Paris me faisait l’effet d’une étuve moite, pleine de remugles et de miasmes sur pattes. C’était intenable. Je songeais à mon Plo del Naou, à sa vue imprenable sur les Pyrénées, à mes Laquettes non loin du lac d’Aumar, à mes châteaux cathares. Je songeais à mes beaux coteaux du Périgord, à mes pinèdes près du cap Ferret, à mon petit troquet près de la pointe du Raz et son impayable taulier… à une foule de lieux que j’aime, et où il est possible de vivre et respirer en paix.

J’ai pris une douche, un café, mes ozalids ainsi que le métro. Lorsque tout fut réglé, j’ai pris la ligne 13, direction gare Saint-Lazare.

— Allô, Rebecca ? C’est Julian. J’arrive !

— Quoi ? Déjà ?

— Oui, parce qu’une journée sans toi, c’est une journée foutue…

Elle a explosé de rire. Elle était folle de joie :

— C’est génial ! Des tripes à la mode de Caen, ça t’ira ?

— Avec un bon bourgogne, alors !

— Et des cerises !

— C’est toi, la cerise, ma belle…

C’est d’ici que j’achève ces dernières corrections. Rebecca est en tailleur, nue au coin du feu. Dehors, il pleut, un orage gronde au loin. Elle classe et archive de vieux documents. Elle met de l’ordre dans sa vie, dont elle me dévoile parfois quelques fragments.

J’aimerais faire un livre sur elle, un jour. J’aimerais l’encrer pour l’éternité.

Tilly-sur-Seulles, juin 2005…

EN RELISANT CES LIGNES…

Je dis que j’ai de la chance d’avoir croisé ces femmes. Je pense à Viviane, Hannabelle, Christine, Sylvia et toutes les autres qui, malgré moi, m’ont aidé à me reconstruire, à me recentrer. Je me dis que j’ai eu de la chance d’avoir pu apprendre d’elles quelque chose qui m’a fait m’ouvrir, qui m’a fait sourire et souffrir souvent, mais qui m’a surtout fait grandir.

Je me dis que cela n’est pas dû au hasard, ni pour compenser d’une quelconque façon mes blessures anciennes. Non. Juste un don furtif dans ce grand cycle d’impermanence qu’est cette vie qui nous traverse avant de nous digérer et nous laisser poussière…

Oui, « La vie est une énigme obscure aussi bien pour ceux qui gagnent que pour ceux qui perdent », comme le dit si bien l’ami Claude. Et dont il faut, dans un cas comme dans l’autre, jouir le plus possible, car il est souvent plus tard qu’on ne le pense…

C’est ce que me dit souvent Rebecca, et qu’elle me fredonne encore doucement à l’oreille, maintenant, en relisant ses écrits ; oui, « Pourquoi le destin se maquille-t-il toujours de la même façon ? ». Et je m’entends lui répondre qu’en croyant protéger les « toujours », nos illusions finissent par se noyer soudain.

Elle m’embrasse doucement dans le cou et me dit qu’elle s’en fout parce qu’elle sait, quoi qu’il advienne, qu’elle est seule en chemin et que c’est très bien ainsi. Oui, « Nos douleurs sont des îles désertes », disait Albert Cohen. Il faut parvenir à se guérir de soi.

— Tu sais, on peut mourir lorsqu’on finit par comprendre que l’on n’est ni écouté ni entendu, lui ai-je dit.

Elle m’a rétorqué :

— Je souhaite que ton cancer ne soit pas pulmonaire, mais bel et bien l’indifférence à tout et tous…

J’ai marqué un temps, dubitatif, amarré à ma sensiblerie, refusant de prendre la mesure, songeant à tous ces cœurs à marée basse, toutes ces âmes à la dérive, à ces millions d’êtres emprisonnés en eux-mêmes, dont je fais partie, hélas…

Chaque histoire qui chavire, chaque rupture, chaque deuil m’a toujours fait l’effet d’un roman inachevé et prometteur que l’on jette au feu. Je suis de cette race à rebours, celle qui passe sa vie pied au plancher, mais l’œil dans le rétroviseur, et qui finit lentement par pourrir debout, au ras du désastre, en ayant la nostalgie de ce qu’elle n’a pas encore vécu.

Elle m’embrasse doucement dans le cou et au lieu de vivre pleinement l’instant, mon esprit ne peut s’empêcher de vagabonder, de penser à elle, impériale, amenant les apéritifs chez des amis du sud, en boubou, chaloupant à peine sur Eyes Without a Face du sieur Idol, illuminée par de petits photophores, et son sourire semblable à nul autre…

Pourquoi cette séquence, plus qu’une autre ? Probablement parce que c’est ce jour où mon cœur a chaviré vers elle. Le savait-elle ? Le sentait-elle, et de toute façon, à quoi bon puisque l’on ne comprend jamais rien à l’autre sauf lorsqu’il s’agit de ne pas le rater.

En relisant ces lignes, je me dis que j’ai toujours trouvé cela superbe, une femme capable de se mettre en quatre, de se désarticuler pour un homme.

Oui, j’ai toujours trouvé cela superbe, qu’une femme soit prête à toutes les concessions pour l’homme qu’elle a dans la peau. J’ai toujours été fasciné par les femmes de prisonniers, de voyous, d’artistes, ou de grands hommes. Oui, cette étrange puissance charnelle, fraternelle, maternelle qu’elles arrivent presque à inscrire en braille sur nos corps pas forcément méritants ni ragoûtants. Non, décidément, nous sommes bien en deçà, nous autres, pauvres cons de mecs au verbe pute.

Oui, j’ai toujours trouvé cela superbe, une femme, quand elle est à son paroxysme, à son radian maximal pour son homme, qu’elle fait front en mère louve, qu’elle sermonne en mère méchante ; qu’importe, sinon cette fabuleuse énergie qui vaut tous les soleils et nous guérit presque de nos enfances désastreuses.

Oui, j’ai toujours eu faim de ce genre de femme, et Rebecca est de cette trempe, je le sais, même si elle ressemble encore à une fleur carnivore, une fleur magnifique au demeurant, qui émerge de cette meute porcine qui me laisse désormais de marbre.

Je la trouve superbe, dans son silence serein, sa sérénité sérieuse.

L’orage gronde au loin, et je regarde les photos qu’elle me tend, selon son bon vouloir, et suivant que son front se plisse ou se déplisse, je devine ce que peuvent représenter ces images pour elle. Elle allume une cigarette, me caresse les cheveux, et ce soir, en Terrien que je suis, il me plaît d’avoir la place d’un chien fidèle à ses côtés, l’esprit en paix et le cœur gonflé de gratitude. Elle m’en offre une, jette une photo dans la cheminée en marmonnant :

— La mort n’excuse rien…

— C’était qui ?

Fin de non-recevoir. Elle a continué à égrainer ses photos l’air mauvais. Insister aurait été une erreur fatale, autant faire bouffer des vaches par de l’herbe, qu’il se mette à pleuvoir de la merde ! J’ai allumé ma clope en essayant de reconstituer le kaléidoscope de sa vie à travers ces fragments distillés avec parcimonie, et puis subitement, elle s’est mise à rire, me montrant l’une d’elles, pas fraîche, sur une paillasse en Afrique.

— J’avais fait fort ce jour-là… putain, la tronche !

Moi, je la trouvais belle, étrangement plus poupine malgré sa gueule de bois, une « elle-autre » qu’il m’aurait plu de rencontrer jadis, et me voilà de nouveau à vagabonder, en uchroniste professionnel, et puis… j’en ai saisi une autre d’elle, presque cachée.

— Wow ! Tu es supercanon sur celle-ci. C’était en quelle année ?

Elle est devenue blême, a allumé une autre cigarette, s’est servi un verre et m’a regardé longuement, fixement avant que ses yeux s’embrument.

— Ce n’est pas moi sur cette photo…

— Tu déconnes, j’en ai vu des tas de toi, tu ne vas pas me faire croire que…

— C’est pas moi, Julian, c’est ma fille…

Elle a eu un spasme et s’est ressaisie :

— Mépriser l’événement… Ce n’est pas toujours aussi facile qu’on le prétend, je préfère ne pas en parler si tu le veux bien… allez !

Elle s’est éclipsée un moment, et puis elle est revenue s’asseoir à mes côtés et m’a serré très fort contre elle :

— On en reparlera plus tard, d’accord ? Tu veux manger quelque chose ?

J’ai fait oui de la tête. Ainsi, ma Rebecca avait une fille. Et elle ne m’en avait jamais parlé, en deux ans, pas une seule fois ; c’était comme si, à mes yeux, elle était subitement devenue une autre ; j’ai retourné la photo : une date était inscrite, 1992. Un étrange pressentiment, soudain, m’a traversé l’échine, hypnotisé que j’étais par cette apparition.

Au loin, l’orage s’en allait et la pluie doucement enveloppait notre petit nid douillet ainsi qu’I’ll keep holding on des Simply Red qu’elle venait de mettre en fond sonore. J’ai remis du bois dans la cheminée et je suis allé la rejoindre.

OSTENDE, 1988…

Nous revenions de Hollande, où j’avais fait le plein de hash, de tribulations secrètes et de sensations. Mes passeurs étant mon père prof et sa très « funky » compagne, pourquoi se gêner ?

« Dam »… Première rencontre avec le « Dragon », dans le sous-sol d’un coffee-shop miteux tenu par un vieil Asiatique édenté :

— Opium, Mmmm ! Good to drrream my frrreind !

Comment n’a-t-il pu rien remarquer, mon con de daron ? À moins qu’il n’ait fait passer ça dans le cahier des charges de l’adolescence ! Ça et le reste, et je l’en remercie.

« Quartier rouge », quartier des putes, 22 heures.

Tu parles d’une promenade ! C’était presque une invitation, si je rembobine le film un cran en arrière.

Paris, rue des Dames, juillet 1986.

— Tu seras un homme, mon fils !

Une suggestion de sa part, sous le regard amusé d’une vieille pute :

— Tu sais, à quatorze ans, c’est aussi le devoir d’un père de s’assurer que…

J’ai rougi. J’étais romantique. Je voulais découvrir « ça » autrement. C’était au temps où j’y croyais encore, spleenétique, poétique, romantique à Tristan et tout le bataclan…

Dam… Évidemment que j’y suis retourné ! Le palpitant comme rarement, avec ma tronche d’Hugolin et mes cinquante kilos tout mouillé, je me suis rué, honteux, trouilleux, dans la première échoppe venue, et puis basta…

« Daar ! » J’étais aussi rouge que l’enseigne, aussi écarlate que les spots qui donnaient à cette alcôve l’impression d’un vagin géant à l’intérieur duquel trônait cette créature irréelle…

Coup de bol, c’était l’archétype absolu en vrai de vrai, l’incarnation d’une de ces icônes en 2D qui disparaissait, collées, derrière mes petits crachats compulsifs du dimanche soir.

Elle était parfaite : blonde, un peu mûre, des jambes puissantes, immenses, un cul un brin celluliteux, mais bien bombé. Une bonne grosse paire de loches, des cheveux longs ondulés, la peau mate et la panoplie, bien sûr… et quelle panoplie !

Cuissardes rouges, jarretelles, corset mauve…

— Can-I roll ?

— That’s OK ! But, anyway giv’m’my present, please ! 25 guldens… Thanksss !

Elle a plié délicatement les billets en se déhanchant, puis les a fourrés dans une petite boîte sur une étagère. Le spectacle de ce cul valait à lui seul toutes ces longues années onantes, d’attente.

J’ai tiré quelques lattes pendant qu’elle ouvrait mon froc en frottant ses seins contre mes couilles, et puis, nom d’un chien, cette langue !

Je suis rentré en balbutiant, en titubant avec cette impression d’être aussi vidé qu’empli de quelque chose de neuf, de brûlant, une impression quasi animale qui depuis n’a jamais déserté mes entrailles.

Je songeais à ces minables que j’allais croiser au lycée, à ce troupeau d’hébéphrènes boutonneux, à ce fossé désormais. Se préparer à la vie, c’est se préparer à l’ennui, et l’ennui c’est pire que la mort.

La route, Le Plat Pays, la frontière… Pas vu, pas pris ! Et mon père, heureux de pouvoir capter à nouveau le « Jeu des mille francs » de Lucien Jeunesse et de s’épater lui-même d’être à ce point incollable.

— Tin ! Tin ! Tin ! Question blanche de monsieur Gontrand Chaudard de Saint-Seurin-sur-L’Îsle : « Qu’est-ce qu’un odontocète ? »

— Un gros poisson !

« Tu vois, tu vois, tu vois ! » Il glapissait de joie en tambourinant sur son volant.

Traversée rapide de Bruxelles. L’Atomium comme dans Gaston. Kaas-croûte sur l’autoroute, Gand, Bruges. La nuit tombe. Ma queue me brûle tellement je bande. Tente une branlette furtive, lape en lousdé une bibine, puis une autre. Songe à l’été d’avant, en Italie… Je songe à toutes ces belles Italiennes qui ne me calculaient même pas, à ce florilège de splendeurs inaccessibles, à ma première « carte de France » près de Pise, à la lancinance de ma frustration ravalée, indigeste, à ces tentations vaines de communication, de fusion, cette cruelle solitude nimbée de songes humides…

Ostende.

Le père s’agite, scrute, calcule puis trouve enfin l’hôtel le plus minable du port.

— Désolé, mais pour ce prix, c’est deux chambres sans douche, crachote le poicreux taulier.

Ravi à l’idée de fourrer sa dinde, de pouvoir « enfin » grimper cette grande et grasse gretchen, il me montre mon taudis d’un air satisfait :

— Voilà, gars ! Bonne nuit !

Il fait chaud ce soir. Je sors quelques canettes de mon sac et me roule un joint. J’ai envie de me branler comme jamais en songeant à cette pute qui a bu mon âme, mais je préfère écrire et savourer ce moment magique de solitude.

Les bières sont torchées, mais pas moi. Dehors, ça pulse et ça s’agite. Un vent de vraie vie me fait frémir le poil. Je compte mes sous, indécis et regarde par la fenêtre. Dans un bar ça fait la foire, un peu plus loin je repère une petite épicerie, quelle aubaine ! Clés, clopes et l’air du port, amniotique, divin, scandé par le tintement des mâts clochetés des bateaux et la mélopée de Terence Trent d’Arby qui gémit du bar : Sign your name across my heart…

Je n’ose pas commander un verre au comptoir, trop de monde, et fonce à l’épicerie. Le plein effectué, je m’installe en front de mer et commence à écrire, rimbaldien, contemplatif, extatique…

Quelqu’un s’approche, silhouette fluide, cheveux longs, marcel noir, une allure étrangement féminine, probablement mon âge, peut-être un peu plus, métissé de je ne sais quelle race.

— Salut !

— Salut !

Les bières circulent et la conversation s’engage, passionnée et passionnante.

Il vient du bled d’à côté, mais sa mère habite Utrecht. Père marin originaire d’Abyssinie, disparu peu après sa naissance ; élevé par ses grands-parents et puis… patatras ! Il deale un peu tout en travaillant au bar du coin. Il vient de se chier sa terminale, et glou et bla… sac vide, déjà.

Il part chercher d’autres bières :

— De la bonne, cette fois !

Ainsi qu’une barquette de frites et un kebab.

Le temps s’envole, le ciel crépite. L’orage gronde, et puis ça pisse de tous côtés. Il me propose d’aller chez lui, mais c’est un peu trop loin. Je lui montre mon hôtel, juste en face. Enthousiastes, nous nous tapons un sprint sous cette grosse averse puis, tels des chats, nous grimpons l’escalier, gloussant comme des gamins. Le père, tout ça…

— Chuuut ! Pas d’bordel, pleeease !

Je referme doucement la porte. J’attrape une serviette, lui en tends une autre, et me sèche les cheveux. Je m’étonne de son impudeur à virer ses fringues et s’essuyer à poil devant moi. Il m’invite à en faire autant :

— Tu seras mieux tel que le Créateur t’a fait plutôt qu’avec ces merdes humides qui font écran.

La discussion reprend de plus belle. Littérature, cinéma, art, défonce, souvenirs d’enfance, rêves, projets, joints et re-joints. L’orage s’éloigne faisant place à un regain de chaleur bienfaisant. Nous éteignons la lumière et observons les gens par la fenêtre en pouffant comme des imbéciles. Mon double zéro est redoutable… et puis la lune enfin, et cette belle lueur bleue qui enveloppe tout comme dans un film d’Alan Parker.

Il se vautre sur le lit et farfouille dans son sac :

— OK pour ton black, il est magistral, mais cette herbe, ô mon frère, cette herbe !

Je l’observe rouler son joint, cuisses écartées, dans cette pénombre. Je suis troublé par le galbe parfaitement féminin de ses jambes, par la finesse de ses bras, de ses mains. Par son absence de pilosité, par sa chevelure bouclée, humide, et cet air de salope lorsqu’il lèche son pétard en me regardant par en dessous, avec ses grands yeux verts.

Défoncé, gêné, je constate que mon corps me trahit. Bander pour un mec me paraît incongru, inconcevable. Je marmonne bêtement un « Putain, qu’il fait chaud ce soir ! » en songeant à tous mes potes monolithiques, éthyliques et pathétiques qui attendent mon retour, comme s’ils m’observaient de loin, du bas de leur petite cervelle étriquée. À cette sorte de répulsion crasse devant le muscle, la suintance, la quintessence, l’essence même du mâle. Je prends conscience que je traîne depuis trop longtemps déjà avec cette tribu de Mérovingiens, et qu’il est temps, désormais, de passer à autre chose.

— Lâche prise et savoure ! me dit-il, histoire de flinguer cet ange qui n’en finit pas de passer.

J’acquiesce. Il m’envoie la dose, une soufflette dantesque, puis je sens lentement ses cheveux courir sur ma poitrine, sur ma queue qui se cabre, gorgée de tout le sang de ma jeunesse.

La lune est aussi pleine que mes couilles qu’il malaxe doucement tout en faisant rouler sa langue autour de mon gland.

Pendant qu’il m’absorbe sans mot dire, je tire quelques lattes, l’œil rivé par-delà l’infini de la fenêtre. Son corps félin se rapproche du mien, et bientôt, sa queue est à portée de bouche. Je lui tends le joint et l’avale à mon tour, étonné par la simplicité de la chose, étonné par la saveur veloutée qui m’emplit le palais.

— Fous en l’air tes préjugés et savoure. Tu n’es pas plus homo que moi je suis hétéro. Bientôt, je serai une femme. Queue, con, quelle différence pour le moment ? Jetzt ! Maintenant ! Petit frère !

En effet, pendant que nous nous goûtions mutuellement et sous l’emprise de l’herbe, j’avais l’impression que les viandes se subordonnaient à la sensation, parfois même, l’impression que c’était ma propre queue qui palpitait dans ma bouche tellement c’était synchrone, irréel.

J’ai craché en premier. Ses massages de couilles et son majeur dans mon anus attestaient d’un savoir-faire redoutable, mais visiblement mon foutre qui pulsait à gros bouillons dans sa gorge, sur sa langue et sur la commissure de ses lèvres lui fit le même effet. Une giclée chaude m’a aspergé le palais, puis le cou, qu’il s’est empressé de lécher comme un chaton avide.

Nous sommes restés un long moment inertes, tétanisés par le pied redoutable que nous venions de prendre.

— Pourquoi veux-tu devenir une femme ?

La question le fit sourire.

— Parce que c’est ce que je suis…

Il s’est mis sur le ventre, a roulé un autre joint, claqué deux bières et m’a expliqué « l’identité ».

L’air du large était aussi enivrant que son cul et ses propos. Je bandais à nouveau, tandis que je me penchais, accoudé à la fenêtre, observant les derniers couples qui disparaissaient du bar en riant.

J’ai senti une main qui caressait mon cul, puis un souffle chaud contre mon oreille. Pendant qu’il me branlait lentement en me parlant, je sentais son gland humide titiller mon anus.

— Tu vois, ça, bientôt, pour moi, ce ne sera qu’une souvenance improbable, mais ce soir, je me sens très bipolaire, tu as envie d’essayer ?

Quelque chose en moi de féminin, d’évident, explosa, pulvérisa toutes sortes de considérations anciennes, reptiliennes ; je me suis senti m’ouvrir comme une femelle et me suis empalé sur sa queue en guise de réponse. Pendant un court moment, je voulais être lui, je voulais ressentir ce qui le poussait « à »… La compréhension totale, radicale, libre, vibrante.

Il était en moi et me limait doucement en me branlant tandis que j’étais en apnée devant la lune, dégustant une bière, philosophant, le cul en arrière, hébété, ondulant, jusqu’à ce que je gicle dans sa main au moment même où quelque chose de chaud finissait par dégouliner sur mon dos, entre mes fesses, sur mes pieds. Il tremblait. Moi aussi.

L’aube à peine. Quelques heures avaient eu raison de notre frénésie.

Il était allongé là. Il avait raison, son cul magnifique et sa chevelure chienne l’attestaient : il n’avait rien à envier à une femme.

Il m’a susurré du Verlaine en me caressant des yeux, me souriant à peine :

« Monte sur moi comme une femme,

Que je baiserais en gamin… »

Il m’a doucement pris dans sa bouche, puis a continué :

« Parmi des foutres et des mouilles,

Meurt, puis revit, puis meurt encore…

Partout ce foutre et que de mouilles !

Dans du beurre, du moins ainsi,

Je puis te baiser sur la bouche,

Te faire une langue farouche

Et cochonne et si douce, aussi ! »

J’ai caressé ses couilles et titillé son cul avec ma langue. Il a gémi et s’est cambré en me caressant les cheveux. Je me suis redressé et me suis enfoncé en lui jusqu’à la garde. Ses coups de reins répondaient si frénétiquement aux miens qu’il ne m’a fallu que quelques minutes pour jouir.

C’était chaud, ses tripes étaient de la braise soyeuse qui m’enflammait le cervelet. Sa main collée contre mes couilles est tombée comme une feuille morte sur le lit. Son autre main maculée de son jus s’est étalée sur ma cuisse comme une sorte de redondance affectueuse au foutre qui perlait par petits jets de son cul.

Il a terminé sa prose en me léchant l’anus, en me gobant les couilles, sirotant les dernières gouttes qui maculaient mon gland.

« Au méat rose : l’avaler,

Moi, je le dois, puisque déferle

Le mien de flux, or c’est mon lot,

De faire tôt d’avoir aux lèvres

Ton gland chéri tout lourd de fièvres.

Qu’il décharge en un royal flot. »

Je bandais à nouveau. Sa langue allait de mon trou à mes couilles, et ses lèvres, chaudes, aspiraient les miennes ainsi que mon prépuce avec une régularité redoutable. Il me branlait à pleine main en m’avalant par intermittences :

« Lait suprême, divin phosphore,

Sentant bon la fleur d’amandier,

Où vient l’âpre soif mendier,

La soif de toi qui me dévore,

Mais il va, riche et généreux,

Le don de ton adolescence,

Communiant de ton essence,

Tout mon être ivre d’être heureux… »

Lorsqu’il a enfoncé son index et son majeur entre mes fesses, j’ai explosé dans sa gorge. Il m’a roulé une pelle homérique. Il était hystérique, l’œil vague, animal, la langue emplie de mon sperme, et le diable m’est témoin que je bandais encore comme un pendu, qu’il aurait pu me faire cracher encore et encore si la nuit avait duré mille ans.

Nous avons partagé une cigarette en silence.

Quelques sternes au loin, en leitmotiv, indiquaient le retour pénible à l’implacable réalité de ce purgatoire que chacun feint d’ignorer. Il s’est levé lentement et s’est lavé au robinet. Sans mot dire, il s’est habillé et s’est dirigé vers la porte, puis il m’a murmuré dans le creux de l’oreille, en me caressant le cou :

— En faisant de toi, l’espace d’un soupir, une femme, j’ai fait de toi un homme. Un homme apte à les comprendre, à les aimer. Je te souhaite bonne chance. Si tu es encore là demain, j’aurais une belle surprise pour toi. Adieu petit frère…

Je ne l’ai jamais revu.

La pluie est tombée sur l’aube et l’a temporairement délavée. Il faisait sombre subitement, il était à peine sept heures.

J’ai mis une cassette des Doors dans mon walkman, j’ai rembobiné un court instant et me suis endormi sur Riders on the storm en fumant un dernier joint.

Vers 9 heures 30, on a tambouriné à ma porte. J’étais complètement décalqué. J’ai ouvert, et mon père m’a signalé que le départ était imminent :

— C’est l’heure, gars !

Le cauchemar familial reprenait son cours. Aucun moyen d’y échapper, même pas en fermant les yeux. Si les parents savaient comme leurs ados les méprisent lorsqu’ils ouvrent la bouche, ils mettraient un terme à leur flot incessant de paroles et iraient se balancer du haut d’un pont. C’est comme s’ils mastiquaient du gras dans ma tête, et la voiture me collait la nausée à chaque embardée.

J’ai fini par sombrer, la tronche contre la vitre arrière. J’étais K.-O. Il engueulait sa truie parce qu’elle s’était plantée de route. Elle était courroucée comme un cou nu après une averse. Ça annonçait une réduction considérable de déambulations ineptes et j’en étais tout à fait satisfait.

Vers midi, nous avons pique-niqué en front de mer, du côté de Zeebrugge. Pendant qu’ils se baignaient, j’ai continué ma nuit…

Nous avons repris la route en fin d’après-midi. Madame voulait faire les boutiques à Bruges. J’en ai profité pour fumer un joint et faire le stock de bières dans une superette du centre-ville.

Bison Futé annonçait de gros bouchons pour la soirée. Nous sommes retournés à Ostende.

Le Road Warrior avait besoin de repos, à l’inverse de sa bite. Je ne pouvais pas lui jeter la pierre, pour une fois, j’étais dans le même état que lui !

Pour fêter la fin du périple, il nous a invités au restaurant : un routier crasseux à la périphérie d’Ostende, à l’intérieur duquel nous nous sommes retrouvés encastrés entre plusieurs camionneurs, devant une grande tablée huileuse.

Le brouhaha était invraisemblable, les frites surgelées, les moules dataient de l’avant-veille, le pichet de bière était de la pisse d’âne, mais il était heureux : dix balles par personne, dessert et boisson compris, il rayonnait :

— Tu vois, c’est de l’authentique, mon garçon ! De l’au-then-ti-que !

Les aisselles du gros type à côté de moi l’étaient aussi. Elles sentaient les rillettes de canard chaudes. Les autres éructaient, pétaient et rotaient dans leur bière. C’était pire que dans un film d’Ettore Scola ! De l’authentique pingrerie, mon salaud !

Nous sommes retournés à l’hôtel vers 21 heures. La cervoise tiède les avait rendus libidineux, et c’était parfait pour ma tranquillité. Le thénardier a crachoté en nous tendant nos clés, et mon père a suivi son ragondin aryen dans l’escalier.

— Bonne nuit, gars !

— ’Nuit, p’pa !

Je me suis effondré sur mon lit. Il était beaucoup plus grand que celui de la nuit précédente. Je me suis déshabillé, j’ai ouvert une bière, mon sac, et j’ai farfouillé dans mes livres. J’avais emporté du Bukowski, du Ginsberg, du Garcia Marquez et du Joy Division pour créer un climat névrotique optimal.

J’ai allumé la lampe de chevet et j’ai fait du morse dans l’espoir qu’il me repère de l’extérieur et qu’on remette ça. Comme si la nuit passée n’avait été qu’une ébauche, le premier acte d’une symphonie en Q majeur inachevée…

Je crevais d’envie de baiser, de parler. J’avais besoin de me vider la tête tout autant que d’évacuer le torrent de foutre qui bouillonnait dans mes couilles régénérées énormes d’ado…

J’ai attrapé le recueil de Ginsberg et lu quelques lignes au hasard :

« … qui copulèrent en extase et insatiables avec une bouteille de bière une fiancée un paquet de cigarettes une bougie et tombèrent du lit et continuèrent le long du plancher et dans le couloir et s’arrêtèrent au mur évanouis avec une vision de vagin et de jouissance suprême éludant la dernière éjaculation de conscience, qui sucèrent le con d’un million de filles tremblantes dans le soleil couchant, et ils avaient les yeux rouges au matin mais prêts à sucer le con du soleil levant… »

Je me suis crispé sur ma queue comme sur le manche à balai d’un avion en perdition, ruminant un sentiment inouï de solitude :

« … qui baisèrent le matin et le soir dans les roseraies et sur le gazon des jardins publics et des cimetières répandant leur semence à qui que ce soit, jouisse qui pourra… »

J’avais beau m’acharner, rien ne sortait, pas la moindre goutte, pas la moindre inspiration, pas plus que le moindre bruit de pas dans l’escalier. Rien, sinon cette écrasante attente.

J’ai fini Howl, j’ai écrit de la merde, vidé ma réserve en scrutant le large. Il était presque une heure. Il s’est mis à pleuvoir. L’attente intenable s’est transformée en résignation et j’ai basculé sans m’en apercevoir.

Un grattement à la porte m’a réveillé.

J’ai ouvert, le cœur battant…

— Salut !

— Euh… Salut !

Une très jolie brune d’une bonne vingtaine d’années, de type gitane, s’est faufilée dans la chambre, a posé son sac à dos au pied de mon lit et m’a claqué la bise :

— Je suis Liorah. Mon petit frère m’a dit que je pouvais venir ici. J’ai passé quelques jours chez ma mère à Utrecht, et je repars demain à Paris. Il m’a dit qu’une gentille âme daignerait m’héberger pour la nuit, alors voilà. Tu t’appelles comment ?

— Ju… euh ! Julian !

— Tu es tout jeune, Julian, tu as quel âge ?

— Seize… bientôt dix-sept.

— Ne cours pas trop vite après les chiffres, jeune monsieur, ils finissent par s’inverser, et alors ce sont eux qui te dévorent. Tu veux boire un coup ?

Elle a sorti une bouteille de vodka de son sac et me l’a tendue. Pendant que je toussais ma première gorgée, tel Ventura dans Les Tontons flingueurs, elle a ôté sa veste et s’est vautrée, le bras en croix sur mon lit truffé de textes :

— Je suis exténuée… Quatre heures de stop de Breda à Anvers, autant pour arriver jusqu’ici. Avec mon gabarit et ma tignasse de manouche, les conducteurs sont paranos. Wow ! C’est toi qui écris ça ?

— Provisoirement… Donc, tu es la sœur de…

— La demi-sœur pour être exacte, mais on n’est pas radin dans la famille. Ma mère a eu cinq enfants, tous d’un père différent. On est très soudés même si c’est très « international » sur le plan ethnique.Le petit dernier, par exemple, est blond comme les blés. Son père est de Hambourg.

— C’est drôle, ma mère est née là-bas.

— Elle est allemande ?

— Elle a la double nationalité. Mon grand-père était en garnison à Berlin, il est tombé amoureux de la fille de sa logeuse. Démobilisé, il s’est installé quelques années avec elle à Hambourg. Il était négociant en vins. Ensuite, ils sont venus vivre dans le midi de la France.

Nous avons parlé un long moment, mais je ne détectais aucun signal de sa part m’encourageant à…

Elle m’a raconté qu’elle étudiait la psycho à la fac de Nanterre, qu’elle repassait sa maîtrise pour la deuxième fois, puis elle s’est mise à bâiller. Elle a enlevé son jean, son tee-shirt et s’est glissée sous les draps.

J’étais impressionné par sa classe, sa prestance, son intelligence. Elle était très grande et vraiment très bien faite. À côté d’elle, je me sentais maigrichon, stupide et maladroit. J’avais l’impression, d’être une chouette rouge, d’ergoter comme un coq nain malgré la nuit sauvage que j’avais traversée, et qui aurait dû m’enhardir.

La vodka rajoutant à la confusion, je me suis glissé à côté d’elle en prenant soin de ne pas la gêner.

Une ou deux minutes se sont écoulées. J’étais immobile, les yeux grands ouverts. Elle était allongée sur le côté, elle sentait bon, sa respiration était calme. Elle s’est tournée vers moi et m’a regardé :

— Tu n’as pas envie de fumer un petit pétard ?

— Si… Si ! C’est une bonne idée !

J’ai allumé la lampe et j’ai roulé un énorme cône que je lui ai tendu en bégayant. J’ai éteint la lumière et elle a fumé en silence. Elle était torse nu. Sa magnifique poitrine ambrée se soulevait lentement lorsqu’elle inspirait. Elle me l’a redonné en rigolant.

— Qu’est-ce qui te fait rire ?

— Toi !

— Pourquoi ?

— Pour rien. Merci pour le joint…

Elle s’est tournée à nouveau vers la fenêtre et m’a souhaité bonne nuit.

J’étais déchiré entre l’envie de la toucher et terrassé à l’idée qu’elle me rejette. J’aurais vendu mon âme aux chiens ne serait-ce que pour un baiser, une caresse, un geste d’elle. J’étais aussi serein qu’un souriceau partageant sa couche avec un chat sauvage, qu’un moucheron englué dans une toile d’araignée. J’avais chaud, j’étais moite, j’avais la gorge sèche, j’avais envie de mourir.

Deux heures se sont écoulées ainsi. Dans l’intervalle, elle s’est tournée trois fois contre moi durant son sommeil. Ses cheveux qui effleuraient ma poitrine me donnaient des frissons jusque dans l’échine, mon cœur battait à tout rompre, mon cerveau tournait à plein régime. J’étais tétanisé. Je me disais que si je ne faisais pas quelque chose, j’allais le regretter pour le restant de mes jours.

Elle s’est tournée à nouveau vers moi et, la main tremblante, je lui ai caressé les cheveux, puis le cou. Sa tête s’est rapprochée imperceptiblement. J’ai caressé doucement ses seins, puis son ventre.

Elle soupirait, ses jambes se sont entrouvertes et j’ai enfoncé un doigt dans sa chatte, lentement comme si j’avais peur d’être mordu.

J’ai sursauté quand elle m’a susurré, dans le creux de l’oreille :

— Pas comme ça… Comme ça… Suis mon mouvement…

Elle a pris ma main et l’a légèrement fait bouger sur quelque chose de bourgeonneux, à la lisière de sa pilosité. Elle s’est mise à gémir, cuisses écartées, en me caressant délicatement la queue, en la décalottant comme s’il s’agissait d’un objet fragile et précieux.

Elle guidait toujours ma main et gémissait de plus en plus fort. La pression sur ma paume s’est accentuée, elle était brûlante et humide. Mes doigts allaient et venaient du bourgeon à sa fente de plus en plus ouverte. Ses soupirs et cette sensation étaient si excitants que je suis parti d’un coup dans sa main.

— Wow !

J’étais terriblement gêné. J’ai balbutié, allumé une cigarette, subitement pris de tics nerveux.

— Coooool ! Calme-toi. Dis-toi que pour moi, c’est plutôt flatteur !

Elle a pris ma cigarette, tiré deux ou trois lattes et s’est redressée.

— Ne t’inquiète pas, je vais arranger ça…

Elle était à quatre pattes, au-dessus de moi, gigantesque, impériale. Elle m’a embrassé longuement, langoureusement en frottant sa poitrine contre la mienne, faisant caracoler son sexe humide sur ma queue endolorie. Ses coups de reins étaient si précis qu’en ondulant, son vagin vulcanien m’a absorbé en semi-érection. Ma queue a durci comme de l’acier dans la fournaise de ses entrailles.

Elle était sur moi, tête en arrière, continuant de tourbillonner des hanches, puis elle a lentement resserré ses jambes en accentuant ses mouvements d’avant en arrière, jusqu’à ce qu’elle se mette à trembler, à haleter.

— Mmmmmm ! J’ai joui, Julian… J’ai joui fort ! Encore !

Elle a pivoté au-dessus de moi, a fait glisser ses cheveux sur mon ventre et m’a pris dans sa bouche en frottant sa chatte sur mes lèvres.

— La petite chose que tu as caressée tout à l’heure s’appelle un clitoris, mets de légers coups de langue dessus, déguste-le avec tendresse et joue autour avec tes mains, je te laisse improviser…

Elle a repris sa fellation avec onctuosité, et je me suis appliqué à décrypter le mode d’emploi de ce mystérieux organe.

Les débuts furent prosaïques, mais lorsque mes mouvements de doigts furent synchrones avec ceux de ma langue devenue très aventurière, elle s’est mise à crier. Sa bouche était si veloutée et ses mains si habiles qu’elle parvenait à me maintenir dans un état pré-éjaculatoire permanent. Elle contrôlait les bouffées borderline de mon vinois volcanique par de courtes pauses, reprenant de plus belle quelques secondes après… et ainsi de suite, ainsi de suite, repoussant les limites toujours plus loin.

— Celui qui jouit en premier a perdu.

J’avais l’impression que nous nous entredévorions comme des loups affamés rendus ivres par l’odeur de leur propre chair.

Le tempo s’est amplifié. Ma langue s’est enfoncée dans son anus pendant que je titillais frénétiquement son clitoris, la main profondément enfouie dans son vagin dont les anneaux se contractaient de plus en plus fort autour de mes doigts.

Quelque chose de chaud a coulé dans ma gorge, elle s’est cambrée et a poussé un râle caverneux, agressif, en soufflant par intermittences.

— Salaud ! Tu m’as eue !

Elle a appuyé sa chatte très fort sur mes lèvres, a fait un dernier va-et-vient avec sa bouche, m’avalant profondément, très profondément en faisant rouler sa langue sur mon gland.

Je me suis agrippé à sa taille, lui bouffant anarchiquement le con, le cul, les cuisses et j’ai littéralement implosé sans sa gorge.

Elle est restée allongée un moment ainsi, lapant ma queue, me caressant les hanches et l’entrejambe. Son con sentait l’amande douce et l’alios.

Je lissais ses lèvres du bout des miennes, à peine. Je laissais courir ma main sur ses reins, son dos, ses jambes démesurément longues.

Elle s’est redressée et s’est allongée à côté de moi en allumant une cigarette puis me l’a tendue.

J’étais bouleversé. Par-delà cet orgasme comme nul autre, quelque chose de terrible avait percuté mon cœur à la dérive, s’est kysté profondément sur une valve inconnue et des larmes ont perlé de mes yeux.

— Je… Je t’aime, Liorah. Je suis… Je suis éperdument amoureux de toi.

— Chuuuuut !

Elle m’a serré très fort contre elle en m’enveloppant de la douce couverture de ses cheveux et de ses cuisses.

— Ce que tu viens de me dire est très touchant. C’est normal de tout ressentir aussi vite et aussi violemment à ton âge. C’est un âge où on mélange un peu tout, le plaisir, les sensations, la beauté, l’attrait de l’inconnu. Mais tu vois, pour aimer quelqu’un ça ne suffit pas. Il faut d’abord apprendre à connaître l’autre, vivre avec, débusquer ses défauts qui sont souvent plus nombreux que ses qualités, et surtout, surtout apprendre à veiller sur l’autre, à prendre soin de l’autre, aimer l’être en retour, être aimé pour ce que l’on est. Pour cela, il faut d’abord commencer par s’aimer soi-même, s’accepter… Je ne fais que passer dans ta vie, jeune Julian. Je ne suis qu’une vieille fée du nord qui a été touchée par un garçon très gentil et très talentueux. N’aie pas honte de toi, de cette façade physique transitoire, ni de tes poèmes et de tes dessins. Le vilain petit canard va devenir d’ici peu un grand cygne…

Je savais confusément qu’elle avait raison, mais j’étais prêt à la suivre jusqu’au bout du monde, jusqu’au tréfonds des enfers.

— Donne-moi ta main. Tu sais, ma mère est un peu sorcière et j’ai hérité de son don… Mmmm ! La ligne de vie est longue, un peu trop longue, signe d’une vitalité débordante. Elle est profonde aussi, ce qui fait de toi quelqu’un d’engagé, qui s’investit beaucoup. Tu auras néanmoins un problème de santé ou un accident vers trente ans, ensuite c’est stable, un bon vieux monsieur parmi ses chats, avec une grande barbe blanche… Les « gouttes » au bout de tes doigts indiquent un tempérament artistique, mais ça, nous le savons déjà. Il se peut que tu deviennes un grand peintre, un cinéaste ou un écrivain de renom. La ligne de tête, attachée à la ligne de vie, même si elle dénote des valeurs de fidélité, de courage, indique surtout de très grandes difficultés à dominer tes sentiments, ce qui va parasiter ta ligne de cœur. Celle-ci semble compliquée. Ta vie sentimentale sera agitée. Tu vas rester longtemps avec quelqu’un, puis il y a une césure, une césure qui va interférer sur ta santé puisqu’elle coïncide avec l’inflexion de celle de vie. Sois vigilant autour de tes trente… trente-trois ans. Ensuite, c’est anarchique. Beaucoup d’aventures éphémères, tu vois ces croisillons… Mais ce qui est étrange, c’est cette ligne parallèle qui croît. Une amitié amoureuse qui finira en grande histoire. Mais…

— Mais quoi ?

— Rien. Rien d’important directement. Il semble qu’une belle vie t’attende, jeune et gentil gentilhomme attentionné.

Elle m’a embrassé, elle m’a servi un petit verre de vodka que nous avons bu les yeux dans les yeux, bras entremêlés :

— À nos femmes, nos chevaux et ceux qui les montent ! Et en avant !

J’ai éclaté de rire.

— Tu vois, j’aime quand tu ris… À toi, Julian !

— À toi, mon bel amour d’un soir !

— Il est l’heure de dormir à présent, viens.

— Liorah ?

— Oui ?

— J’ai fait l’amour avec ton frère…

— Je sais, il me l’a dit en précisant où je pouvais te trouver.

— Ça te choque ?

— Non. Sachant ce qu’il fait depuis la nuit des temps, c’est tout à fait logique. Et toi, ça te choque d’avoir goûté un sexe d’homme ?

— Je me sens un peu honteux…

— Il ne faut pas. Tu as eu une relation avec un individu, pas un organe. Tu as été attiré par son côté Yin. La plupart des gens n’auraient pas eu ton courage, ta clairvoyance, et se seraient rigidifiés, regrettant quelque chose, plus tard, probablement, se croyant faussement homosexuels ou développant une homophobie maladive. C’est à ton âge qu’il faut faire le plein d’expériences. Tu as suivi l’instant, instinctif, comme avec moi. C’est bien.

— Tu crois ?

— Oui. Il t’a trouvé intéressant, doué, lumineux et gorgé d’une soif de vie exceptionnelle. C’est pour ça que je suis venue. Je voulais te connaître et lire tes poèmes, retrouver égoïstement un peu de fraîcheur avant de retourner dans la capitale. Il m’a surtout dit que tu avais besoin d’amour, de beaucoup d’amour pour reprendre ta route avec confiance. J’ai toujours respecté ses flashes.

Elle a écarté ses longues jambes qu’elle a croisées dans mon dos et m’a attiré vers elle en me caressant le sexe. Je me suis introduit en bougeant à peine, comme pour retarder ce que le corps et le temps exigent. Automne de l’instant, hiver des minutes mortes, déjà, la souvenance se subordonne à la jouissance.

L’aube bientôt… Un grésillement rimbaldien m’est revenu :

« Mais vrai, j’ai trop pleuré, les aubes sont navrantes…

— La preuve que non… ne pense plus à rien. Jouis et endors-toi en moi.

— Debout, gars !

Je me suis réveillé en sursaut. La chambre était déserte. Sur le lit, était posée une boîte et dessus un mot :

Mon farfelu frelu m’a demandé de te laisser cet objet pour qu’il te porte bonheur, t’apporte la force et le souvenir d’instances magiques ainsi que ce livre. Il a considéré qu’un passionné de littérature américaine se devait de connaître Walt Whitman. Je te souhaite tout le meilleur possible et je t’embrasse tendrement. Liorah

Dans la boîte, il y avait son bracelet de force, en cuir, et un très bel exemplaire de Feuilles d’herbe ainsi qu’un petit sachet de son herbe du diable. J’ai apprécié la redondance. J’ai voulu attraper mes cigarettes.

Sur la table de nuit, elle avait enroulé un pendentif autour de notre bouteille de vodka, apposé contre, un autre mot :

Pour que tu ne m’oublies pas et pour réchauffer ton cœur, t’…

J’ai enfilé mes trésors comme une armure sacrée, j’ai plongé la vodka au fond de mon sac et j’ai quitté cette chambre le cœur étrangement léger. J’ai humé l’horizon une dernière fois pendant que monsieur faisait chauffer son diesel. À chacun ses rituels…

Muet, j’ai replongé dans ma nuit, la tronche toujours collée sur la portière arrière du break.

— Pffnff ! Il dort tout le temps, celui-là ! a péroré la guenon à cul de bouteille.

— Haaa ! Ces jeunes, ça ne tient pas la route.

J’ai serré mes trésors contre moi et je me suis endormi pour de bon.

À la périphérie de Bruxelles, j’ai ouvert un œil.Il faisait gris, il pleuvait, le temps était dégueulasse. J’ai replongé dans les limbes.

La voiture s’est arrêtée, mon père est descendu.Il parlait à quelqu’un sur le bord de la route :

— Vous allez où ?

— À Paris…

— Très bien, grimpez.

— Merci…

— Tiens, gars ! Voilà de la compagnie !

— Bonjour jeune homme !

C’était Liorah…

REMERCIEMENTS

Je tiens à remercier Céline, Caroline, Jany, Lisa et Yvette qui m’ont aidé à finaliser cet ouvrage. Je remercie tout particulièrement mon père et Nadja pour leur confiance et leur aide financière précieuse sans laquelle je n’aurais pu aller jusqu’au bout de ce projet.

Je remercie surtout toutes celles qui m’ont offert leur cœur et m’ont fait grandir, pas à pas, à leur manière… Merci à vous toutes, Valérie, Frédérique, Cécile, Carine, Natacha, Carmen, Alexandra, Maud, Florence, Séverine, Patricia, Christine, Delphine, Myriam, Armelle, Murielle, Christelle, Laure, Nathalie, Céline, Stéphanie, Béatrice, Gaëlle… Et toi, Caroline, ma compagne, mon bel amour…

Pour vous, cette petite phrase que j’adore et que cite l’immense Charles Denner dans L’Homme qui aimait les femmes de François Truffaut : « Les jambes des femmes sont des compas qui arpentent le globe terrestre en tous sens, lui donnant son équilibre et son harmonie. »

Que votre vie soit

Sous la direction de
Sophie Rongiéras

Pour l’édition originale :

© Éditions Sabine Fournier, 2014.

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-873-2

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-659-2

Photographie de couverture :

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Cet ouvrage a été numérisé
le 25 mai 2015 par Zebook.

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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