Frissonnez de peur… et de plaisir !

Les pages « faits-divers » des journaux révèlent parfois des surprises bien épicées. C’est ce que vont vous montrer les plumes de la collection Osez 20 histoires, reconverties le temps de ce recueil en détectives très privés sur les affaires les plus chaudes. Séquestration, chantage, vengeance, crime passionnel : leurs enquêtes hautes en couleur vont vous dévoiler les dossiers sexuels les plus inattendus, troublants et excitants… et vous prouver que littérature érotique et polar sont les meilleurs amants du monde !

LE TEMPS DES AVEUX Aude Dite Orium

Monsieur le commissaire,

J’ai rencontré Arturo Vanelli il y a presque dix ans.

La première fois que je le vis, c’était à la librairie où je travaillais. C’était un de ces jours d’été où la moiteur envahit tout, le corps et l’esprit, et j’eus du mal à comprendre le sens de la phrase qu’il m’adressa :

— Vous avez de très jolis pieds.

— Pardon ?

— Vos pieds sont magnifiques.

Devant mon silence abasourdi, il s’excusa.

— Je suis désolé, je dois passer pour un pervers. Mais c’est juste que… non, excusez-moi, désolé.

Il s’enfuit. Une bonne semaine plus tard, il vint acheter un livre de Julien Gracq. On parla littérature. Mais à peine sorti de la boutique, il revint sur ses pas et s’approchant de moi, hésitant, me dit à voix basse :

— J’espère que je ne vous ai pas effrayée, l’autre jour. J’ai vraiment dû passer pour un je-ne-sais-quoi.

— Un fétichiste ? Oui, un peu. Mais ce n’est pas grave. Chacun son truc.

— Ça ne vous choque pas ?

— Non. Je ne partage pas, mais je ne suis pas choquée. J’ai juste été surprise. Tant que vous ne devenez pas envahissant…

— Oui, pardon. Je vous laisse. Excusez-moi.

— Non, restez, dis-je en riant. Ce n’est pas ce que je voulais dire. Vous ne m’embêtez pas.

Ce jour-là, nous avons parlé de Gracq, d’André Breton, des surréalistes, une de ces conversations qui vous rappellent pourquoi vous avez pris la décision folle, un jour, de mettre toutes vos économies dans l’achat d’une librairie.

Il est revenu, souvent, de plus en plus souvent, puis chaque jour. Quelquefois, il ne faisait que passer la tête par la porte et lançait à travers la boutique un chantant « Ciao bella ». D’autres fois, il arrivait avec deux expressos, que nous dégustions en catimini dans l’arrière-boutique. J’étais séduite par Arturo, il était beau, sensuel, cultivé et charmant.

Un après-midi que nous discutions à bâtons rompus à propos du Nouveau Roman, qu’il déteste et que j’adore, je me suis assise sur mon bureau et j’ai posé mon pied nu sur le rebord de l’étagère contre laquelle il était adossé…

Il abandonna son café encore chaud devant lui, prit mon pied dans sa main et le massa doucement. J’ai toujours aimé les massages, mais celui-là était différent. Ses caresses éveillaient en moi un désir d’une puissance que je n’avais jamais imaginée. Je sentis immédiatement ma chatte s’ouvrir et couler dans ma culotte. L’odeur de ma mouille embaumait l’air. Je n’eus pas le temps d’en être gênée : il s’était déjà accroupi et léchait mes orteils, les avalait. Je ne savais pas que c’était aussi délicieux. Un démon s’empara de moi. Instantanément, j’oubliai toute réserve ; je gémissais. Arturo remontait le long de ma jambe avec une lenteur insupportable. Je sentais mes lèvres pulser contre la dentelle blanche de mon slip qu’il huma. Il se délectait de mon jus, tétait la dentelle, me mettant au bord de l’hystérie. Sa langue s’insinuait avec une volupté étourdissante. Il mordilla mon clitoris érigé ; je sursautai. Il enfonça alors deux doigts dans ma fente et les secoua vigoureusement. Je me cambrais, m’offrant frénétiquement, hurlant en silence. Je poussais pour qu’il pénètre encore plus au fond de moi, et pour la première fois de ma vie, je devins fontaine. Un liquide translucide et chaud giclait en geyser sur sa chemise de lin, bouillonnait dans sa main. J’aurais dû m’inquiéter, mais la jouissance était trop forte, je n’en avais pas la force. Et au fond, je m’en fichais. Mon plaisir immédiat envahissait tout. Je me rendais à lui. Ce jour-là, il me laissa subjuguée, et je le restai tout au long de notre relation.

Arturo apparaissait et disparaissait à sa guise. Quand il était là, j’étais esclave, quand il s’absentait, je devenais fantôme. Pendant un an, j’ai tout fait pour l’avoir pour moi. Mais rien n’y faisait, il s’échappait toujours. Dans un sursaut de lucidité, je décidai de me reprendre en main, de ne plus l’attendre, de rencontrer de nouvelles personnes, de le noyer dans la masse. Il dut le sentir, car il s’installa quasiment chez moi. En quelques semaines, il passa de la brosse à dents au tiroir, puis à une commode complète.

J’étais sous son emprise, il était omniprésent ! Avec Arturo, je découvris les ressources cachées de mon corps. Je me soumis à l’appel de la baise, sauvage, violent, brutal. La baise qui vous transcende, qui vous change en profondeur. J’ai jeté ma lingerie : il me voulait à toute heure, nue sous mes vêtements. Il arrivait à la librairie sans prévenir, et d’un signe de tête, m’indiquait l’arrière-boutique. Je devais le suivre séance tenante, client ou pas. Je m’exécutais toujours, avec une fébrilité qui m’étonnait, contre laquelle je ne cherchais pas à lutter. Il me baisait sauvagement, me laissait pantelante. Il avait sans cesse des projets pour moi. Avec lui, j’ai sucé plus de bites qu’en une vie entière, j’ai léché des chattes, enculé des hommes, j’ai connu la canne et le fouet. Et plus je baisais, plus j’en voulais. Ma librairie continuait de marcher parce qu’il l’exigeait, mais je m’en foutais comme d’une guigne. Il était mon tout, mon univers, mon seul objectif était de lui plaire et de le garder toujours. J’y croyais. Pendant quelques mois, je me suis sentie plus heureuse, plus en vie que je ne l’avais jamais été. Tout ce qu’il me demandait, je l’acceptais avec enthousiasme, cela semblait l’exciter chaque jour davantage. Il créait des scénarios de plus en plus tordus, mais rien ne me faisait peur. Il était là, j’étais sa partenaire, nous allions conquérir le monde, nous allions tous les baiser. Je les dominais tous, j’étais sa chienne.

Un matin, Arturo vint à la librairie, m’indiqua l’arrière-boutique d’un signe de tête. Le décolleté ouvert, j’étais en train de conseiller un client, qui reluquait sans écouter un traître mot de ce que je disais. J’aurais pu lui vendre n’importe quoi. Je l’expédiai avant de courir rejoindre mon maître. À peine avais-je passé le pas de la porte, Arturo me prit par la taille, me retourna, me coucha sur mon bureau. Il me lécha le cul en guise de lubrifiant, puis m’encula d’une traite. Ce que j’aimais ça quand il me prenait ainsi, au dépourvu ! Après quelques allers et retours profonds, il se retira, me fourra sa queue raide et chaude dans la bouche. Je l’avalais goulûment alors que, me tenant par les cheveux, il se branlait sans vergogne. À un moment, il remisa sa queue et me dit :

— On finira demain.

— Demain ? Tu n’es pas là, ce soir ?

— Non. Pas ce soir.

Sa réponse sibylline et le ton impérieux de sa voix m’empêchèrent de lui poser des questions, je restai intriguée et déçue.

Contrariée pour le reste de ma journée, je décidai d’appeler une amie que je n’avais pas vue depuis trop longtemps. Nous décidâmes de nous retrouver pour dîner.

Je lui donnai rendez-vous dans mon restaurant préféré. Sa cour fermée au cœur du 6e arrondissement de Paris était idyllique. Les conversations y étaient feutrées, les tables séparées par des brise-vues en bambou offraient l’intimité idéale des rendez-vous amoureux ou des conversations lubriques comme j’en avais habituellement avec mon amie Aline. Je l’écoutais avec ravissement me narrer ses dernières frasques quand j’entendis derrière moi, une phrase qui me cloua :

« Tes pieds sont magnifiques… Excuse-moi, tu dois me prendre pour un pervers. Mais c’est juste que… non, excuse-moi… »

Je pointais un index impératif sous le nez d’Aline pour la faire taire. Je tendis l’oreille : la suite de la conversation me dévasta. C’était Arturo. Il servait les mêmes compliments, les mêmes dérobades, les mêmes plaisanteries qui m’avaient tant plu. Ils parlaient coaching, accompagnement de projet, Arturo y semblait aussi expert qu’en littérature. Sa voix grave résonnait. Elle riait, minaudait comme une collégienne. La main d’Aline sur mon avant-bras me fit revenir à moi ; j’étais blême. Je lui expliquai la situation.

Dès qu’ils eurent fini leur repas, je demandai à mon amie sa veste et son foulard, que je nouais sur mes cheveux, et nous nous séparâmes. Le cœur battant, j’entamai la filature d’Arturo et sa conquête. Je voulais savoir jusqu’où il irait. Je voulais en avoir le cœur net.

Je leur laissai un peu d’avance, et comme dans les séries policières, je faisais semblant d’admirer une vitrine ou de composer un numéro sur mon téléphone chaque fois qu’il s’arrêtait pour l’embrasser. Je faillis les perdre lorsqu’ils s’engouffrèrent sous une porte cochère. Je les suivis lentement, craignant de me faire prendre. Je m’arrêtai quand j’entendis un soupir évocateur. Je les cherchai dans le noir, marchant sur la pointe de mes sandales à talons hauts, je les découvris, de l’autre côté de la cour, dans un halo de lumière. Elle était face au mur, la robe remontée par-dessus la tête. Il se tenait derrière elle, la main visiblement enfoncée dans la chatte qu’il secouait vigoureusement. Comme moi elle haletait, comme moi elle retenait ses cris, et comme moi elle se vidait en giclées chaudes dans un bruit de flaque. Je l’avais vu faire des dizaines de fois, dans des hammams, des clubs privés, dans des soirées, je l’avais vu faire jouir des dizaines de femmes, et j’en avais toujours éprouvé de la fierté et de l’excitation. Là, je me sentais bafouée, trompée, humiliée. Je fis demi-tour, je courus chez moi avec une rage grandissante.

Je ne dormis pas de la nuit. Je pleurai, rageai, pleurai encore. Au petit matin, vidée, les yeux rougis et gonflés, je m’endormis comme une enfant. Heureusement, je n’avais pas à me lever, c’était dimanche. Arturo me sortit de ma torpeur avec l’odeur délicieuse des croissants et du café. Il m’embrassa sur les yeux et la bouche.

— Debout, petit loir. Il fait grand soleil, allons batifoler dans la campagne !

Pendant quelques secondes je crus que j’avais fait un cauchemar, mais trop vite, mon humiliation me revint à l’esprit, et avec elle, l’esprit de vengeance.

Je dégustai mon petit déjeuner en l’observant attentivement. Il ne partagea pas mon repas, signe qu’il avait mangé avec elle. Il était calme, détendu, repu de baise, la queue molle dans le caleçon. La rage montait en moi et en même temps qu’elle, le désir. Je pris une douche pour me calmer, mais quand je revins dans la chambre, il était allongé sur le lit, somnolent, épuisé d’avoir trop baisé. C’était intolérable.

Alors, je laissai glisser la serviette à mes pieds, et comme une esclave obéissante, je le déshabillai lentement, délicatement. Quand je vis son corps nu, brun et athlétique étendu sur mes draps, je voulus le dévorer, l’engloutir, le perdre à jamais. Je posai ma main sur son torse large, remontai sur ses épaules rondes, descendis vers son ventre où se dessinait une tablette de chocolat quand il bougeait. Je sentais sa peau frémir, onduler. Le désir en moi bouillonnait de plus en plus fort, et plus je le désirais, plus j’étais en colère. Je continuai mes caresses frôlant sa queue à maintes reprises, mais jamais ne la touchant. Il se mit à bander dur, et je continuai à narguer son désir, d’un coup de langue, de la caresse d’un sein, de la chaleur de ma chatte. Il voulut se redresser pour me prendre, mais je posai mon index sur ses lèvres.

— Chuuut ! Chuuuut ! Laisse-toi faire… laisse-moi faire.

Amusé, il s’allongea de nouveau. Alors dans la malle au pied de mon lit, je pris les cordes qui lui servaient à m’attacher. Très lentement, mais très sûrement, je lui liai les mains de chaque côté de la tête, en extension, pour être certaine qu’il ne pourrait pas bouger. J’attachai ses jambes au pied du lit. Je me levai, pris du recul pour admirer mon œuvre. Il était à ma merci, livré, prisonnier impuissant. Il avait gardé les yeux fermés tout ce temps, quand il les rouvrit, je lui offrais mon plus doux regard, celui de la femme amoureuse. J’allai chercher mon bandeau de soie. La dernière chose qu’il vit, c’est mon sourire malicieux, un brin mauvais, qui le fit sourire largement.

Maintenant qu’il était à moi et totalement neutralisé, je l’embrassais amoureusement, puis goulûment. Je mâchais ses lèvres pulpeuses. Je glissais le long de son cou, pour en venir mordre doucement la base. De la langue je titillais ses tétons, les mordillais ; des frissons le parcouraient. Mais je me lassai de ces agaceries et décidai de passer à des caresses plus sérieuses. J’empoignai sa bite d’une main ferme, et me l’enfonçai dans la gorge. Le haut-le-cœur que cela me provoqua me fit baver généreusement. Alors, je le branlai avec frénésie. Lié serré, son corps avait peu de latitude. Lui, le dominant, prenait un plaisir intense à se retrouver aussi désemparé. Je m’assis à califourchon sur une de ses cuisses et me frottai le clitoris tout en massant vigoureusement sa queue. J’étais de plus en plus excitée. Un fil blanc s’écoulait lentement le long de sa jambe. Je m’impatientais, il avait assez profité, c’était à moi, maintenant. Je m’installai au-dessus de son membre tendu, frottai son gland sur mon con trempé, et sans tarder, m’empalai brutalement. Je me branlai sur lui, l’utilisai comme un gode chaud et palpitant. J’ondulai en tous sens, avec une frénésie que je croyais impossible à calmer. Je me penchai en arrière pour que sa queue frotte plus fort contre mon point G, tout en m’astiquant le bouchon. Il ne me fallut que quelques secondes pour décharger sur lui ma sève. Il ne jouit pas, je me retirai, et le laissai ainsi pendant que j’allai me chercher un verre de jus d’orange frais. Je m’installai en silence dans le grand fauteuil à côté de la fenêtre ; j’attendis…

— T’es là ?

Je ne répondis pas.

— Valérie ?

Je restais silencieuse, bien décidée à profiter de la situation. Je l’observais, amusée, se composant une attitude sereine, mais je voyais poindre un léger malaise. Après quelques minutes, il cria plus fort :

— Oh ! Valérie ! J’ai froid ! Hey, tu t’es assez amusée, c’est bon ? Madame a fini de se prendre pour une domina, on va pouvoir commencer les choses sérieuses ?

Je ne réagissais pas.

— Bon, détache-moi maintenant, c’est pas drôle… Valérie, merde ! Attends voir que je me détache ce que tu vas prendre… Valérie !

Cette fois, nous y étions. Il essayait de se débattre, de tirer sur ses liens, mais il ne faisait que les resserrer.

— Valérie !

Il criait mon prénom avec fureur, et j’entendais clairement son angoisse. Alors, je décidai de le rejoindre. Je me penchai sur lui, le pris dans ma bouche en silence.

— Non, j’ai plus envie, là.

Mais je continuai mes caresses expertes. Je tétai son gland comme un biberon, aspirai son jus. Je sentis sa verge durcir et gonfler dans ma bouche, alors je redoublai d’attentions. Je le pris d’une main ferme, le branlai en longs va-et-vient, je léchai ses couilles, les gobai, caressai sa hampe de ma langue, aspirai de nouveau son gland maintenant gonflé tout à fait. La respiration de mon amant se faisait de plus en plus forte. Sa mauvaise humeur s’évanouissait dans les plaisirs de la chair. Délaissant son manche, je me plaçai la chatte au-dessus de sa bouche, le chatouillant de mes poils.

— Lèche !

— Tu me donnes des ordres, maintenant ?

— Chuuut ! Lèche, te dis-je. Tu ne veux pas ? Tu préfères en rester là ? Bien.

Je fis mine de me redresser. Il m’attrapa la chatte avec ses dents, mordit sévèrement. Je retins mon souffle le plus longtemps que je pus. La douleur me tirait les larmes, autant que je coulai d’excitation. Je criai enfin, de plaisir et de douleur. Il me lâcha. Je m’affalai sur son torse, la main sur la morsure. Il souriait, vainqueur. Je m’emparai alors de sa verge. Son sourire disparut. J’éclatai de rire.

— Comme tu viens d’avoir peur !

Je le repris doucement dans ma bouche. Ma chatte étant trop douloureuse pour l’instant, je décidai de me faire jouir autrement. Accroupie au-dessus de sa queue, les mains sur son torse, en appui sur mes pieds, je m’enfonçai doucement sur lui, son gland forçant ma capsule. Je tremblai des pieds à la tête. Plus il plongeait en moi, plus je m’ouvrais à lui. Puis je pris les liens qui pendaient de ses poignets, et doucement, les enroulai autour de son cou.

— Il paraît que ça fait bander plus fort.

Il ne dit rien, mais je le vis déglutir en même temps que je sentais sa queue gonfler dans mon cul. J’enroulai alors mes mains dans les cordes, et m’y agrippant, je me baisai fortement. Comme un animal rendu fou par l’odeur du sang, j’abandonnai tout contrôle de moi-même. Je devins frénétique, possédée. Je montais mon bel amant, baiseur effréné, je le tenais sous mon joug, il m’appartenait, il m’appartiendrait toujours. Il ne serait rien qu’à moi pour l’éternité. Emportée par le plus fulgurant des orgasmes, sur le fil de la folie, au bord du précipice, je me retins aux cordes de toutes mes forces. Haletante, essoufflée, je m’écroulai sur lui. Je mis de longues minutes à comprendre qu’il n’y avait plus que mon cœur qui battait.

Merci de m’avoir lue jusqu’au bout, monsieur le commissaire, et pardonnez-moi de vous avoir livré mon fardeau. Cette confession m’a libérée de la culpabilité qui me pesait depuis tant d’années. Je vais pouvoir recommencer ma vie, encore, sous un soleil que plus rien n’entachera.

Valérie

L’AFFAIRE DES TYPES À POIL Vespertille

Putain de tour Eiffel qui se dresse, bêtement insolente et inaccessible. Et c’est à cause de ce tas de ferraille, de cette bergère mal fagotée, petits seins gros cul, que les touristes prennent Paris pour la ville de l’amour et de tous les plaisirs ! Écœuré par ce mensonge, Max écrase sa clope sur le bitume. Pour lui, Paris, c’est plutôt la ville des quarante cambriolages par jour : une ville pénible pour les flics de son espèce. C’est lui, le chef de la brigade de répression du banditisme, et justement, il travaille ces derniers temps sur une affaire bien étrange.

Douze cambriolages en un mois dans les quartiers chics, tous commis de la même manière par une personne « dont on ignore tout », d’après le rapport. Et pourtant, les victimes l’ont vue, ont même passé une partie de la nuit avec elle, puisqu’ils ont été retrouvés nus et menottés au milieu de leurs appartements dévastés, dépouillés de tous leurs objets de valeur. Alors, pourquoi ne sait-on rien ? Parce que ces imbéciles refusent de parler. Qu’est-ce qui les en empêche ? La honte ? Ou peut-être un chantage ? On a bien prélevé des traces ADN, mais les analyses n’ont rien donné. Bravo la modernité !

Et le voilà arrivé au 36, quai des Orfèvres, où il a rendez-vous avec plusieurs victimes. Mais les douze hommes refusent toujours obstinément de parler. Au bout de dix heures d’interrogatoires infructueux, Max est à bout de nerfs. Heureusement, l’un d’eux finit par gaffer :

— Puisque je vous dis que cette petite garce m’a tout pris !

Ah, une « petite garce », donc.

C’est avec l’esprit plus léger, amusé même, que Max sort du bureau. Là, il se fait accoster par une journaliste, petite connasse blonde aux gros seins et au cul rebondi. Cette pouffiasse lui colle sans cesse au train et a une furieuse tendance à l’exciter autant qu’elle l’agace.

— Commissaire ! C’est à vous qu’on a confié l’affaire des types à poil ! Alors… des… tuyaux ? ajoute-t-elle avec un air faussement candide.

— Très drôle.

À l’heure actuelle, il a plutôt envie de donner sa langue à la chatte, mais le travail avant tout : autant se servir de cette petite gourde pour tendre un piège à la dépouilleuse de riches. Il va « jeter un hameçon », comme on dit dans le milieu.

— Eh bien, nous avons d’ores et déjà la certitude que c’est une jeune femme qui s’amuse avec les hommes avant de les voler.

— C’est toujours un plaisir de collaborer avec vous, commissaire, lance la journaliste avant de tourner les talons, ravie de son scoop.

Le commissaire entrevoit le dessin du string sous la jupe trop courte pour être honnête et réprime un début d’érection. Tiens, il est facilement émoustillé aujourd’hui. Cette femme qui menotte les hommes agace peut-être trop son imagination. Ressaisis-toi, Max, reste professionnel. Peine perdue ! Il ne peut s’empêcher ni d’y repenser ni de se branler un bon coup avant de s’endormir, l’esprit tourmenté par la double image de la garce à menottes et de la garce à la plume (et au string).

Trois jours plus tard, il est réveillé en pleine nuit par le téléphone. Comme elle est désagréable, cette voix d’homme haletante qui s’immisce grossièrement dans son rêve ! L’homme prétend être la victime d’un nouveau cambriolage, il faut faire vite. On lui indique une adresse.

Arrivés dans le salon cossu de la rue de Courcelles, lui et le lieutenant Juliette Garcin – toujours volontaire pour l’épauler dans ses virées nocturnes – trouvent la victime nue et à quatre pattes, attachée au pied d’un meuble. Sur le sol, un téléphone et une enveloppe adressée au commissaire.

— Je ne dirai rien.

— C’est elle qui vous fait chanter ? Mais moi aussi, je vais vous faire chanter, vocaliser même. Je vous préviens, on ne vous détache pas tant que vous n’aurez pas tout dit. Juliette, prenez des photos.

— Salauds de flics ! Vous n’avez pas le droit ! Je vous dénoncerai ! Enculés ! éructe-t-il, tandis que Juliette, franchement amusée, multiplie les clichés, en insistant bien sur le derrière offert.

— Belle croupe ! sourit-elle.

Comble de l’humiliation, l’homme finit par craquer.

— C’est bon, arrêtez vos conneries. Détachez-moi.

— Quand vous aurez parlé.

— D’accord, d’accord. C’est une jeune femme. Très belle, la trentaine. Cheveux roux, yeux verts…

— Silhouette ?

— À tomber. Gros seins – petit cul.

L’inverse de la tour Eiffel. Max commence à comprendre bien des choses.

— Taille ?

— Grande…

— Son visage ?

— Eh bien, comment dire. Je… Commissaire, elle est vraiment à tomber.

— Description objective, s’il vous plaît, lui intime Juliette avec une petite claque sur les fesses.

Max est un peu surpris de la témérité de son jeune lieutenant !

— Ça va aller, lieutenant Garcin.

— Nez assez petit, bouche pulpeuse, ah, et des joues un peu creuses.

— Bien. Musclée ?

— …

— Vous êtes vous-même un homme assez massif. Comment a-t-elle fait pour vous attacher ?

Au fond Max sait pertinemment comment elle a dû s’y prendre, mais il veut l’entendre dire.

— Eh bien…

Tout penaud, à présent, l’imbécile !

— C’est que… je me suis laissé faire…

— Bon. L’heure n’est plus aux cachotteries. Avez-vous eu des rapports sexuels avec elle ?

— Vous ne direz rien à ma femme ?

— Vous avez donc couché avec elle. Comment l’avez-vous rencontrée ?

— Eh bien… voilà… Je… j’étais dans un bar… je buvais un petit verre avant de rentrer chez moi. Vous comprenez, ma femme est partie en vacances, alors j’avais envie de prendre l’air. C’est alors qu’elle est entrée. Belle, séduisante mais pas vulgaire. Habillée plutôt sagement, petit chemisier et jupe longue à fleurs, pas du tout le genre prostituée. Même après le verre que je lui ai offert, elle semblait très intimidée, osait à peine soutenir mon regard. J’ai été étonné quand elle a accepté de me suivre chez moi. J’aurais dû me méfier. Quel con, mais quel con !

— Poursuivez, je vous prie.

— Je ne suis pas du genre infidèle, commissaire, mais cette femme… n’importe qui aurait craqué. J’avais envie de…

— La baiser ?

Gênée par la brutalité de la question, la victime hésite à poursuivre, mais finit par s’y résoudre.

— Avec ses petits airs ingénus, elle me donnait envie de l’éduquer… si vous voyez ce que je veux dire. Alors, je l’ai ramenée chez moi. Là, elle m’a fait un sacré numéro. Elle me tournait autour avec sa bouche, son regard, je sentais ses seins se tendre sous son chemisier, tout contre moi.

Peu à peu, Max imagine cette aguicheuse, il a très envie de clarifier l’enquête et de l’attraper au plus vite, oui, la coffrer, la garder à vue surtout…

— C’est là que tout a dérapé. Elle a commencé à… à me donner des ordres. Elle m’a demandé de me déshabiller et… elle m’a attaché les poignets et les jambes au lit… Elle a commencé par faire glisser sa jupe, découvrant non seulement un string en cuir, mais aussi des cuissardes bien inattendues sous cet accoutrement de petite prude. Ah, la salope ! La salope !

— Reprenez-vous, monsieur !

— Et là, ça a été le festival. Elle a ôté son chemisier, tout doucement, bouton après bouton. « Tu veux les voir, mes seins ? » J’ai dit oui, évidemment, et là, elle m’a balancé une claque. « Quand je le déciderai, petit vicieux ! » Attaché, je ne pouvais pas la toucher, c’était un véritable supplice ! Enfin, elle a découvert un soutien-gorge en cuir qui ne cachait pas grand-chose.

— Mais vous bandez, monsieur ! remarque Juliette, hilare.

— Excusez-moi, commissaire, répond l’homme au comble de la gêne.

Commissaire. Oui, c’est vrai, il est le commissaire. Jamais Max ne s’était surpris à bander en plein interrogatoire, et c’est ce qu’il est en train de faire, rejoignant ainsi l’infortunée victime dans une excitation de mauvais aloi.

— Poursuivez.

— Là, elle s’est allongée sur moi et m’a demandé si je la trouvais belle. Puis tout doucement, elle m’a léché la bouche sans me quitter du regard… j’étais au bord de l’explosion quand elle s’est mise à enlever son soutien-gorge en jouant avec mes nerfs. « Tu les aimes, mes seins ? Alors lèche ! Pas comme ça. Oui, comme ça. Mordille-les ! » Je sentais ses tétons durcir au contact de mes lèvres… Puis elle s’est retournée et a ôté son string qu’elle m’a lancé sur la gueule. Mon Dieu, mais quelles fesses ! Elle a commencé à se tortiller puis elle m’a redemandé de la lécher, partout, les fesses, le sexe, sa fente… c’était elle qui décidait ! Je sentais ses petites lèvres gonflées et humides, sa respiration qui se faisait haletante, ses petits gémissements… et, pardon commissaire…

— Non, continuez. C’est… c’est important pour l’enquête.

Important pour l’enquête. En réalité, Max n’a pas besoin de ces détails, mais il les veut, il veut savoir ce que cette petite adversaire fait à ces hommes, terrible envie de comprendre exactement comment et pourquoi ces personnes respectables finissent immanquablement attachées nues dans une position humiliante…

— Eh bien… j’allais exploser… J’avais violemment besoin de la pénétrer ! Ce n’était plus possible !

— Et ?

— Et là, au moment où j’allais la prendre sauvagement, elle s’est brusquement relevée. « Si tu veux me baiser, va falloir que je t’attache à l’armoire du salon. » Et voilà comment je me suis retrouvé dans cet état ! « Bien. T’es beau comme ça. Cambre mieux ton cul. Allez, lèche-moi maintenant. » Je me suis exécuté, quand soudain, elle s’est dégagée. « Pas terrible. Bon, allez, salut. » Et là, encore nue, elle a commencé à fouiller tous mes tiroirs, mes poches, tout, elle m’a tout piqué.

— Vous n’avez pas songé à donner l’alerte ?

— Moi, je ne pensais qu’à une chose, à ce corps qui se trémoussait devant moi sans aucune pudeur : c’est qu’elle était en train de me dérober, là, à poil ! Et la chatte encore dégoulinante de cyprine. Et surtout, si j’avais appelé à l’aide, on m’aurait trouvé dans quel état !

— Je vois…

— Quand elle a fini, je l’ai suppliée de ne pas partir, que je ferais tout. Elle s’est approchée, s’est de nouveau frottée contre mon corps, et j’ai cru qu’elle avait juste voulu jouer, qu’elle allait rester. Elle a alors murmuré dans le creux de mon oreille : « Ah oui ? Tu veux bien être mon petit mari d’une nuit ? » Elle m’a pris la main… a mis mon doigt dans sa bouche… et elle a ôté mon alliance… qu’elle a passée à son propre doigt. Puis ce fut la séance photo pour me faire chanter, et l’appel : ah ça, elle voulait absolument que vous soyez prévenu !

Et elle s’est barrée, encore nue, avec ses vêtements sous le bras.

— Comme ça ?

— Oui, comme ça.

La salope… Non contente de les voler, elle les frustre à mourir. Il faut décidément la coffrer.

Max ouvre fébrilement la lettre qui lui est destinée, découvrant ces phrases :

« Monsieur le commissaire,

C’est très troublant de savoir que vous avez pris mon affaire bien en main, que vous pensez à moi autant que je pense à vous, que vous me lisez actuellement. Que vous lisez des mots de moi, comme si je vous parlais. Et que dans ce salon où un homme est attaché nu, spolié de tous ses biens, ces mots puissent vous plaire.

Je me contente, quant à moi, de feuilleter le souvenir de cette photo de vous que j’ai aperçue dans le journal de ce matin. Vous avez mon affaire à élucider, riche en rebondissements ; moi, une simple photo, plus dense peut-être. Et qui laisse plus de place à l’imaginaire, comme toutes les formes courtes. J’imagine la façon dont nous nous rencontrerons enfin, quand vous m’attraperez. Je serai heureuse de pouvoir échanger avec vous, de m’attarder sur votre sexe que je devine énorme. Et d’entendre votre voix, belle, grave, excitante, me râler des mots crus à l’oreille. Je sens déjà votre adorable bouche trouvant un chemin entre mes jambes.

Oui, votre heure viendra, croyez-moi. Comme tous les autres, vous ramperez à mes pieds, les menottes passées à vos poignets de beau flic. Mieux que les autres, vous me ferez jouir. En attendant, je compte bien me distraire ! À très bientôt. »

Mais les semaines passent, et Max n’arrive à rien. Le rythme des cambriolages s’accélère. Il interroge les voisins ainsi que les proches des victimes, tous ceux qui pourraient leur en vouloir : rien n’y fait. Personne ne l’a vue à croire que cette femme n’a jamais existé.… le juge d’instruction, lui, existe bel et bien et l’appelle tous les jours pour l’enguirlander.

En vérité, il est troublé par le petit jeu de la voleuse, qui lui laisse chaque fois une lettre accompagnée d’une photo d’un détail de son anatomie « pour compléter le portrait-robot ». Une nuit, elle « oublie » son string :

« Voyez comme je suis dévouée à votre cause ! Je vous laisse même un indice. Par votre faute, me voilà contrainte de porter outrage aux mœurs en repartant sans culotte. »

Et tous les soirs, sous la douche, Max se branle en pensant à cette femme qu’il a l’impression de connaître de plus en plus intimement. Ses jambes, ses seins, ses fesses, il peut à présent reconstituer son corps entier. Il sent en lui une soif de justice que ses multiples séances de masturbation ne parviennent pas à étancher.

Une nuit, nouvel appel, nouveau cambriolage. Max enfile son pantalon et se rend vers le quartier du Père-Lachaise. L’immeuble semble moins cossu que ceux qu’il a visités depuis le début de l’enquête. Dans l’appartement, le spectacle qui lui est offert vaut cependant le détour. Cette fois, la garce ne s’en est pas prise à un homme, mais à une femme. Des seins gros et ronds, un cul bien rebondi… Justement, à même ce cul, la cambrioleuse a écrit un mot :

« Vous aussi, vous en avez assez, des hommes ? Je vous offre un peu de variété. Moi, en tout cas, j’ai adoré, et elle aussi, même si elle vous dira le contraire. »

Quand il aperçoit le visage de la femme, il ressent une onde de choc le parcourir : c’est la petite journaliste qui a écrit l’article ! Lui qui s’apprêtait à détacher la pauvre victime a soudain envie de la garder un peu dans cette position humiliante. Pour un peu, il pourrait oublier le contexte professionnel, la présence des deux autres flics, et la prendre, directement, sans avis de perquisition. Ou lui coller la fessée de sa vie, oui, pour l’avoir devancé auprès de la voleuse.

— Mademoiselle Reverdie ? Il va falloir m’expliquer tout cela.

— Ne faites pas l’imbécile et détachez-moi ! Je crois que je vais pouvoir vous aider.

Le matin, à 9 heures, il attend rue de Santeuil dans le Ve, où la journaliste lui a donné rendez-vous. La voilà qui arrive, toujours aussi jolie malgré les gros cernes, vestiges de sa folle nuit.

Sans explications, elle l’entraîne à l’intérieur de l’université Paris III, et s’installe avec lui au fond d’un amphi bondé d’étudiantes.

Le brouhaha fait place au silence. La prof est arrivée. Elle est splendide, élancée, rousse, terriblement sexy malgré ses sages vêtements, chemisier et jupe longue.

— C’est elle ! murmure la journaliste.

Max avait déjà compris.

— Hier soir, elle ne m’a pas reconnue. Mais moi, je me souviens très bien d’elle : c’était ma prof de littérature médiévale il y a deux ans, à la fac.

La prof commence sa leçon qui portera sur « la fin’amor », l’histoire de ces chevaliers qui plaçaient leur dame si haut dans leur estime que jamais ils n’assouvissaient leur désir. Elle ne la terminera jamais. Devant les étudiants médusés, deux flics pénètrent dans l’amphi et escortent la jeune femme jusqu’à la sortie.

Dans la voiture de police, Max est assis à côté de sa proie. Elle sent bon, elle est belle. Il bande comme un dingue et d’après son air narquois, il devine qu’elle le sait.

Assis face à face dans la salle d’interrogatoire, le gendarme et sa voleuse se dévorent du regard.

— Bien, mademoiselle… Il va falloir passer aux aveux à présent.

— J’avoue tout. C’est bien mal, n’est-ce pas, ce que j’ai fait à ces hommes !

— C’est bien mal, surtout pour une enseignante. Vous risquez gros, pour tout vous dire. Qu’est-ce qui vous a pris de prendre de tels risques ? Vous aviez besoin d’argent ?

— Ah, l’argent… On n’est pas très bien payés, nous, les chercheurs ! Mais ce n’est pas cela : ce n’est pas pour l’argent ni même pour ces hommes, non. C’est pour vous, commissaire.

Et la voilà qui lui explique à quel point elle a été troublée de le voir un jour à la télévision. La folle !

— Tout ça pour me rencontrer ?

— Ça vous surprend ?

— Oui. Vous avez foutu votre vie en l’air, bravo.

— Pas si vous me relâchez.

Max n’avait jamais envisagé cette possibilité. Pour lui, il est évident qu’un criminel attrapé doit passer en justice. Soudain, il entend sa propre voix résonner dans la pièce, comme s’il s’agissait de celle d’un étranger :

— Bien. Mais à mes conditions. Je vais demander que personne ne nous dérange. Et je vais vous baiser, puisque c’est ce que vous voulez.

— Sinon c’est la prison ?

— Sinon c’est la prison.

— Tous ces hommes que vous avez humiliés. Vous allez payer à présent. Je vais vous détacher pour que vous puissiez vous déshabiller. Entièrement.

Devant cet effeuillage un peu gauche, mais très troublant, Max n’en peut plus. Il sent son sexe se dresser, il va falloir le libérer.

— Tournez-vous et mettez-vous à plat contre mon bureau. Oui. Voilà, comme cela. Je vais écrire une lettre qui stipule que vous êtes libre et innocentée. Vous me servirez de pupitre.

Max prend une feuille et écrit en prenant appui sur ses jolies fesses, tout en se délectant de la sentir offerte à lui, chose devenue, cette femme cruelle et dominatrice, qui a tant joué avec les autres. Mais pas avec lui !

La lettre terminée, il entre en elle, directement et à grands coups. Du reste, elle est tellement mouillée que la tâche n’est pas ardue. Elle gémit de plaisir.

— Moins fort, petite coquine ! Tu vas donner l’alerte.

Il la manie comme il l’entend, lui empoignant les seins, lui touchant le sexe tout en la pénétrant de plus en plus fort.

Soudain, elle se dégage.

— Non. Pas comme ça. Si tu veux continuer à me baiser, à genoux !

— Dis donc, tu n’es pas en mesure de me donner des ordres, toi !

— À genoux et lèche-moi !

Tant pis. L’envie est trop forte de la goûter, de la mordiller jusqu’à la faire jouir. Sa cyprine est un délice, il enfonce sa langue aussi loin qu’il le peut, puis la lèche en mouvements circulaires, finit par tout oublier. Il l’entend crier son plaisir, mais peu importe. Ils sont loin. Alors, elle redescend vers lui et s’empale sur son sexe, gigote tellement que Max n’en peut plus. Il jouit à son tour, très fort, très longtemps, comme jamais auparavant.

Soudain, au beau milieu de son ivresse, il entend un bruit caractéristique : clic !

Mais quel imbécile d’avoir laissé traîner ses menottes. Le voilà, comme les autres, attaché ! À peine a-t-il eu le temps de réagir, elle l’a bâillonné avec sa culotte trempée.

— À cause de vous, je vais encore repartir sans dessous.

Elle s’empare de la lettre qui l’innocente et s’enfuit.

Plus tard, c’est le lieutenant Juliette Garcin qui retrouve Max cul nu et attaché.

— Commissaire, est-ce que je dois prendre des photos ?

Aimable, elle le détache cependant, mais ne perd pas une miette des belles fesses athlétiques. Elle se prendrait bien elle aussi, le temps d’un soir, pour une voleuse qui se jouerait des flics.

Oui, Paris est bel et bien la ville de l’amour et de tous les plaisirs, pense-t-elle en imaginant le sexe de son patron dressé plus haut que la tour Eiffel.

MISTER X Rita

Je suis en retard.

Il y a eu l’école, d’abord. L’instituteur de Margot m’a tenu la jambe plus d’un quart d’heure pour me parler de « l’importance de l’investissement des parents dans l’organisation de la kermesse du 13 juin ». Pour m’en débarrasser, je lui ai demandé ce que je pouvais faire pour aider. Il m’a répondu « les pipes pour les nains ». Je n’ai pas pu répondre, j’ai toussé, j’ai opiné de la tête et je suis partie.

Ensuite ma foutue voiture, j’ai mis dix minutes à la démarrer.

Et puis cette grand-mère dans sa Mégane s’arrêtant à chaque passage piétons.

Et enfin ce feu rouge ignorant le vert.

Bref, j’ai déjà trente minutes de retard et je suis en train de faire la queue dans cette supérette pour m’acheter mon sandwich de midi. Devant moi, il y a un mec qui pue, crasse ou transpiration, je ne sais pas, mais ça me donne la nausée. J’inspire dans mon foulard pour couvrir ses relents de mon parfum musqué. Le caissier, tel un automate, encaisse les paquets de biscuits, les chewing-gums, le dentifrice, la crème pour les mains, la batavia, les lames de rasoir… Je me laisse bercer par cette rengaine de bips et de mercis. J’oublie ma montre qui me presse, les dossiers entassés sur mon bureau et la gueule de bulldog de mon supérieur. Les yeux dans le vague, je regarde les chips sans les voir.

— Madame… Madame…

Je sursaute, c’est mon tour. Je fais un pas en avant, pose le sandwich sur le tapis et je me fige.

Sur la tempe du vendeur, le canon d’un fusil est braqué. Pétrifiée, je ne peux pas détourner le regard pour voir le reste du fusil et son propriétaire. Je fixe le visage du caissier sans respirer. Je vois ses yeux injectés de terreur et ses lèvres qui tremblent. Tout se paralyse. Je sens mon coeur qui tabasse ma cage thoracique et ses pulsations qui résonnent sous mon crâne. Des fourmillements s’emparent de mes doigts, mes os, mes jambes. J’ai l’impression de flotter. Je vais m’évanouir. Mais un géant me saisit. Je sens ses bras immenses s’enrouler autour de moi et sa main se presser contre ma bouche pour me bâillonner. C’est à cet instant que je vois l’homme au fusil. Je vois ses yeux noirs qui me transpercent, son visage taillé et carré, sa barbe de trois jours, ses cheveux de jais hirsutes et ses avant-bras puissants. Puis le géant m’emporte. Me traîne. Il est derrière moi, et je sens ses pectoraux enserrer mon dos. Mes yeux affolés clignotent et tentent de décrypter la situation. Une arme. Deux hommes. Le caissier, jeune et inoffensif. La porte d’entrée fermée et le rideau tiré. Les rayons vides, plus un client. J’étais la dernière de la file. La dernière dans ce foutu magasin. Putain d’instit, putain de Mégane, putain de feu rouge ! J’ai la trouille ! Je ne veux pas finir égorgée entre une ribambelle de cassoulets et un tas de confiture à la rhubarbe.

Le mec ne dit toujours rien et m’emporte avec lui vers l’arrière du magasin. Je n’ai rien vu venir. Il y avait tous ces gens il y a quelques minutes et, maintenant, je suis seule, avec deux truands et un étudiant terrorisé dans un magasin désert. Le braqueur tape une porte avec son pied et me pousse vers une nouvelle pièce. La réserve. Pas de fenêtre. Il allume les néons, mais je ne le vois toujours pas. Il est derrière moi. Il me dirige vers une chaise, m’oblige à m’asseoir en broyant mes épaules, m’attache au siège avec une corde rêche et me fourre un chiffon dans la bouche. Je commence à trembler. Je l’imagine monstrueux, avec des dents pointues, une tête de gorille, un regard de fou et un sabre couvert de sang. Je pense à ma fille qui joue à la corde à sauter dans la cour de l’école, à mon patron qui doit grimacer en regardant sa pendule, à ce putain de feu rouge qui doit maintenant être vert. Je revois mes trente-cinq années défiler à toute allure et je me dis que j’en suis peut-être à ma dernière minute. J’attends le fusil, ou le sabre, et je panique. Ils vont me frapper, me blesser, me tuer. Peut-être me torturer. M’enlever les ongles un par un et me noyer dans une bassine d’eau. Oui, j’ai vu beaucoup trop de films noirs, mais là ce n’en est pas un. C’est une réalité, et la victime, c’est moi. Je ne sens plus le géant derrière moi. Pas un bruit. Plus rien. Je tremble de plus en plus. Des spasmes me secouent. Je ferme les paupières pour tenter de me calmer. J’inspire et j’expire. Je relève les paupières et il est là.

Le géant est en face de moi. Il n’est pas monstrueux. Il n’a rien de piquant. Oui, il est grand et baraqué, mais il ne fait pas peur. Au contraire, il est… attirant. Sa chevelure longue et blonde, sa bouche tout en rondeur, ses épaules solides, son tee-shirt blanc et surtout ses yeux. Il a un regard angélique. Iris bleus cerclés de noir, il m’apaise. Je ne tremble plus. Juste quelques frissons. Il m’observe un moment avec bienveillance. Je suis complètement déstabilisée. Ne sais plus où j’en suis. Je pense à l’autre avec son flingue, à ces liens qui m’attachent, à ma fin du monde si proche, mais je suis aussi bouleversée par cet homme. Il semble calme. Bon. Il se rapproche. Je n’ai toujours pas entendu sa voix. Pas un mot. Il se rapproche. Je devine son torse sous le coton. Il se rapproche. Debout, ses jambes droites collées à mes genoux fébriles, il me regarde de haut, mais différemment. Il y a toujours de la douceur, mais aussi autre chose. Et, sans comprendre ce qu’il m’arrive, je sens une vague de chaleur s’emparer de mon entrecuisse. Je mouille. Cet homme que je ne connais pas m’a violentée, attachée, bâillonnée, et moi, je mouille ! Je tente de me reprendre, de retrouver la raison, mais il n’y a rien à faire, ma tête est toujours relevée dans sa direction. Mon bourreau m’attire. Il affole mon épiderme et mon bas-ventre. Je n’ai plus peur. Enfin si, mais le désir est au-dessus de tout.

Mon géant s’agenouille, c’est encore plus troublant, excitant. Il est entre mes jambes, chacune attachée à un des pieds de la chaise. Il pose ses mains sur mes chevilles nues et, du bout des doigts, remonte vers mes mollets pour atteindre le bas de ma jupe. Je pousse un gémissement étouffé par le chiffon. L’homme pose son index en travers de la bouche pour me demander le silence. Désireuse qu’il continue, j’acquiesce. Il se relève légèrement et ôte le bâillon. J’ai à peine le temps d’étirer la mâchoire que je sens sa langue glisser sur mes lèvres sèches. Sa salive caresse mes gerçures, et je fonds. Ma langue se précipite vers la sienne et la lèche. J’ai faim. Faim de cette bouche. De ce corps. De ce géant. Me sentant réceptive, l’homme sourit. Il reste à ma hauteur, son nez contre le mien, et plonge sa main sous ma jupe. Il caresse ma culotte humide un moment et titille mon clitoris avec son pouce à travers le coton. Je me cambre, mais suis retenue par mes liens. Cette emprise est encore plus jouissive. Les cordes enserrant mes membres attisent mon désir. Puis l’homme esquive enfin le tissu trempé et rentre en contact direct avec mon sexe. Je peux sentir ses doigts, tous ses doigts, se frotter à mes petites et grandes lèvres, à mon clitoris en érection, se mélanger à mon mucus obscène. Je me tortille comme je peux, mes yeux plantés dans les siens, mon souffle chaud contre son menton.

J’oublie les agresseurs et la frayeur. Cet homme n’est plus mon tyran, il est mon amant, et je le veux. Je lui fais signe de se relever de façon que ma tête soit au niveau de son bassin. Là, je prends le temps de contempler la bosse qui déforme son jean. J’estime sa longueur, sa largeur et je salive. Je penche ma tête et frotte mes joues contre son sexe. Le textile me gêne. Je veux plus. Je veux sentir la douceur de sa verge. Pouvoir la lécher. Je me tortille encore plus. Il recule d’un pas, enlève son tee-shirt, déboutonne son pantalon et prend sa queue dans sa main droite. Il se branle quelques secondes tout en me dévisageant. Son regard a changé, il est moins sage, plus cochon. J’aime ça. Il se rapproche à nouveau et m’offre son sexe dressé. Je titille d’abord son gland du bout de ma langue. Puis je le lèche comme une boule de glace. Et finalement, affamée, je le mets dans ma bouche. Son phallus est énorme, mais je l’enfourne entièrement. Je le sens qui prend toute la place, qui m’étouffe presque, mais ma faim est trop grande. Mes mains, attachées dans le dos du fauteuil, aimeraient être libérées afin de caresser ses bourses. Je frotte mes fesses contre le siège, cherchant à me débarrasser de ma jupe. La déchirer.

Mon géant ressent mon empressement et, d’un geste brusque, me retire sa queue de la bouche, puis attrape ma jupe et ma culotte qu’il tire vers le bas. Cul nu, je pousse un soupir de soulagement, mais me contracte aussitôt lorsque je vois sa tête s’enfourner entre mes jambes. Il est vif, passionné, son visage se plaque contre mon sexe, sa langue l’explore profondément, je peux sentir son menton qui donne des coups, ses cheveux qui frottent ma peau humide ; il me lèche, comme un animal. Je sens ma fente qui dégouline, mes cuisses qui s’écartent, mes orifices qui se dilatent. Et il continue, de plus en plus fougueux, aventureux. Sa main droite a rejoint sa langue et ses doigts me pénètrent sans que je comprenne où et combien. Qu’il me prenne, m’étreigne, me fourre, me possède… Captive, je me laisse mener. Je suis un objet. Un jouet. Qui aime être manipulée par cet inconnu sauvage. Il m’a enlevée. Il aurait pu me tuer. Me violer. Mais non, il me baise. Pour mon plus grand plaisir, il me baise. La honte d’aimer ça amplifie encore mon plaisir. Je ne suis qu’une traînée. Bonne qu’à se faire malmener. Eh bien, qu’il en soit ainsi. J’assume. Je jouis. Je suis bien obligée après tout. Forcée. Attachée.

Ce soir, si je suis encore en vie, je n’aurai pas honte de regarder mon mari. C’est un concours de circonstances. Une prise d’otage. Je ne fais que subir. Subir. Oh oui, encore ! Sa langue est rêche. Mon con moite. Ma…

La porte s’ouvre. D’un coup. Nous sursautons tous les deux, coupés dans notre élan. C’est l’autre gars qui s’impatiente. Il semble en colère. Il est furieux.

— Non, mais ça va pas ! Qu’est-ce que tu fous ? Tu veux prendre de la taule pour viol ?

Mon géant n’a pas le temps de répondre, je le fais à sa place :

— Il ne me viole pas. Je suis consentante.

Le brun ténébreux ne répond pas. Il me regarde avec insistance pour être sûr de ce qu’il vient d’entendre. Pour mettre fin à ses doutes, je passe ma langue gourmande sur mes lèvres tout en le fixant de mes yeux obscènes. Surexcitée, j’en oublie le danger, l’arme de ce colosse à la peau sombre, la gravité de cette situation… Je ne veux qu’une chose, que mon géant continue. L’autre baisse son arme et me répond :

— OK, fais-toi plaisir, ma belle. Moi, je vais mater.

Mon amant sourit, heureux de pouvoir reprendre nos ébats. Un peu ramolli par cette intrusion, il remet sa queue dans ma bouche. Pieds et poings ligotés à ma chaise, je mets toute mon énergie à sucer son dard qui gonfle démesurément. Il se retire ensuite, observe ma chatte humide, introduit lentement son index et son majeur dans mon vagin, tout en me branlant de l’autre main. Je gémis. Je suffoque. Il retire ses doigts trempés et, satisfait, s’agenouille pour placer son chibre entre mes jambes. Mais son partenaire l’arrête un instant.

— Attends, laisse-moi la renifler.

L’homme à la crinière brune s’empare lui aussi de mon sexe qu’il pénètre d’un, deux, trois doigts. Insatisfait, il cherche encore et glisse vers mon anus. Je suis surprise d’être aussi docile, moi qui ne laisse jamais mon mari s’approcher de cette zone. Je suis même curieuse. Il pose son pouce contre ma corolle anale, dessine quelques cercles, puis le laisse se perdre dans mes profondeurs. Son doigt rentre sans résistance. Il glisse. J’en savoure chaque centimètre. Mais l’homme ne s’attarde pas et se dégage tout en passant son doigt contre ses narines pour le renifler. Mon géant reprend sa place, accroupi entre mes cuisses. Il se met à frotter son gland contre mes lèvres enflées et, enfin, me remplit de sa queue. Je la sens se presser contre mes parois intimes, les écartant, les butant. J’observe son bassin qui se plaque contre le mien, sa verge qui apparaît et disparaît, son torse qui s’agite, son visage tendu par le plaisir. Toujours harnachée, je me laisse prendre sans pouvoir rien faire. Passive. De temps à autre, je regarde l’autre qui nous mate tout en astiquant son sexe broussailleux, qui est plus petit, mais plus large. Cet homme calé contre le mur, avec sa barbe et son regard noirs, a quelque chose d’électrique qui m’excite encore un peu plus. C’est son côté distant, voyeur. Il reste en dehors et devient d’autant plus désirable. Mais il reste insensible à mes appels. Insaisissable. Cette frustration attise encore plus mes sens, et je ne gère plus rien. Mes yeux se ferment, ma tête se relâche en arrière et tous mes membres s’abandonnent. Je ne suis plus qu’une poupée de chiffon et chaque soubresaut me fait jouir. La raideur de mon partenaire me comble. Il se tortille et s’applique. Et de temps en temps, se retire pour lécher sauvagement mon clitoris. Puis il reprend. Et je jouis. Je jouis. Je jouis. Jusqu’à l’orgasme. Jusqu’à ce que je perde connaissance.

Je me réveille. Je suis toujours dans ce cagibi. Attachée sur cette chaise. Mais ma culotte et ma jupe sont parfaitement en place. J’ai à peine le temps de recouvrer mes esprits que j’entends des voix dans le magasin. Des voix qui appellent et qui cherchent. Puis la porte s’ouvre. Je pousse un soupir espérant voir apparaître mon géant, mais c’est un homme en uniforme qui débarque. Puis deux, trois, tout un régiment. La police est dans la place. Me détache. Me libère. Me rassure. M’interroge.

Combien étaient-ils ? Je ne sais pas.

Pourriez-vous nous les décrire ? Non, je n’ai rien vu.

Vous ont-ils fait du mal ? Non, ils ne m’ont pas touchée.

Ils m’apprennent que le caissier, un sac sur la tête, n’a rien vu non plus. Je ne les écoute pas. Je suis inquiète. J’espère ne pas avoir rêvé. J’espère que cette queue était bien dans mon ventre. J’espère que cet orgasme était bien réel. Je me relève doucement, et c’est là que je sens le sperme de mon étalon glisser le long de ma cuisse. Soulagée, je me dirige vers la sortie. Puis une dernière question à laquelle je ne réponds pas :

— Vous souhaitez porter plainte, madame ?

LES CADAVRES NE BANDENT PAS Camille Destouches

Je tangue, balance, chaloupe dans mon cercueil charrié par les employés des pompes funèbres. Ils sont un peu désinvoltes, je trouve. Derrière, suivent les deux femmes de ma vie, robes noires et chapeaux à voilette – plus classe que des lunettes noires pour cacher les yeux rougis par les larmes – et quelques amis, pas foule en vérité.

Mais qu’est-ce que j’ai à vous bassiner à l’orée du grand saut ? Bavard ? Même pas, mais il faut que je vous raconte comment j’en suis arrivé là, pas que vous fassiez les mêmes bêtises que moi. La luxure sans entraves, ou avec, faut pas en abuser. Classique, en groupe, sodomie, bondage, qu’importe, il faut de la mesure.

Je me suis jeté sous un bus. Oh oui, je sais, j’ai honte. Le choc que j’ai dû donner au chauffeur, aux passants, le trauma, c’est moche. Mais j’ai paniqué, pas réfléchi, foncé sous les énormes roues. Heureusement, j’ai pas laissé derrière moi d’orphelins. Juste une plantureuse assurance-vie à Christine, ma femme. Dans le journal, c’est marqué « accident ». Vous et moi savons ce qu’il en est. Alors, j’essaye de me racheter en vous racontant tout ça… Que personne ne refasse les mêmes erreurs que moi.

Et mon histoire qui part dans tous les sens. Je vais vous la faire chronologique, dans l’ordre, méthode et clarté.

Ça commence, j’avais treize ans. J’habitais la cambrousse, genre plat pays, enfin, un peu vallonné tout de même, juste assez de relief pour masquer l’horizon, pas assez pour donner à voir… canyons, falaises, à-pics, tout ça. À l’époque, c’était pas le Moyen Âge non plus, mais la cambrousse avant internet, le portable, la télé-satellite, c’était vraiment la cambrousse. La vie culturelle dans le coin, c’était télé-foot-alcool, un peu mince pour un adolescent en pleine puberté. Puberté précoce. Explosive.

Toutes les nuits, je faisais le même rêve. Je marchais dans une rue animée, les gens passaient, et puis je m’apercevais que j’étais habillé en fille. Les autres personnes avaient pas l’air de le remarquer ou de trouver ça bizarre ; moi, j’étais hyper-gêné. J’essayais de partir, courir, mais mes jambes pesaient deux tonnes. Et toujours, la peur que quelqu’un réalise, me montre du doigt… Et puis ça changeait. Pas le décor, moi, un petit vent coulis entre les jambes… agitait ma jupe. Je sentais le tissu caresser mes cuisses, l’ourlet frôler mes genoux, toute ma conscience concentrée dans cette jupe, ses plis et replis, une sensation délicieuse, inédite m’emportait… loin… et je me réveillais trempé de sperme et m’accrochant à ces sensations exquises mais fuyantes.

J’ai compris alors que le bonheur de vivre ne se limitait pas à un estomac bien rempli, un bon film et des blagues entre potes. J’ai découvert, oserais-je dire, la transcendance ? En tout cas, sur le moment, ça m’a fait cet effet. Mais qu’est-ce que ça signifiait, tout ça, ce rêve ? Le sperme, je savais d’où il venait, mais il était pas censé sortir comme ça, sans prévenir, sans raison valable, du moins c’est ce que je pensais.

Mon père était mort, j’avais deux ans. Élevé par ma mère, ça ne m’avait jamais posé de problème. Sauf. Elle faisait des ménages, gagnait peu. Juste assez pour nous deux.

La literie tachée, elle l’enlevait quand j’étais pas là, je trouvais des draps frais en rentrant de l’école. Elle m’en a jamais parlé. Moi pareil, j’aurais pas su par où commencer. On a continué notre petite vie, avec beaucoup de lessive en plus et plein de questions dans ma tête.

Un jour, elle m’a annoncé l’arrivée d’Élodie. C’était une cousine que ses parents éloignaient à cause de « problèmes de comportement ». J’ai jamais su plus. Toujours ça, ils payaient gras pour la garde. J’en ai déduit que ça devait être une trop chaude lapine qu’on envoyait se rafraîchir à la campagne. Pas que ça me fasse rêver, espérer, miroiter des soirées de débauche. Élodie, c’était une grande, seize ans, vous pensez, pour moi, le bout du monde, inatteignable, pas approcher.

Elle est arrivée, jambes minces dans sa jupe en jean, T-shirt informe, baskets… pas la beauté fatale que je pensais. Visage encore poupin sous ses boucles blondes. Elle était en seconde, j’étais au collège ; tous les jours, on prenait le même bus pour aller dans le même établissement dans un petit bourg. Les bus scolaires rappliquaient de tout le canton pour peupler l’usine à apprendre. Je la surveillais du coin de l’œil, elle traînait pas avec les garçons, les envoyait paître même, plutôt solitaire. Encore un mystère.

À la maison, le va-et-vient lit-lessiveuse-lit ne faiblissait pas. Ça faisait sourire Élodie. J’en rougissais, mille et une nuances, toute une palette écarlate, un nuancier à moi tout seul.

Alors que maman était sortie, Élodie bouquinait dans sa chambre.

— Viens voir, qu’elle me fait. Je peux régler ton petit problème, elle ajoute.

Et me voyant désemparé :

— Oui, celui-là. Enlève ton froc.

Elle continue à lire tranquillement.

— Ben, qu’est-ce t’attends ? On est seuls, je vais pas te manger.

L’air gourmand tout de même.

Enfin, je baisse mon pantalon, mains tremblantes, et elle :

— Mais non, faut l’enlever, et les chaussettes, sinon ça va tacher.

Bon, là, je comprends le tableau, clair et net. Le bas enlevé, je m’approche d’elle. Elle continue à lire. Je bande tout ce que je peux. Elle jette un coup d’œil rapide à ma trique et me branle tout en continuant à lire, l’air de s’en foutre, c’est très humiliant. Mais vite au galop, la familière sensation nocturne revient, et cette fois c’est pas du fugitif, pas du rêve. Je vis pleinement cette extase mêlée de honte et de peur aussi. Elle passe sa main le long du manche et titille le frein avec le pouce. Basique, mais moi, je pars direct au paradis. Le foutre jaillit d’un coup, elle en a plein les doigts. Contrariée. Colère et mépris, je sens.

— Mais fais quelque chose, bordel !

Je m’éponge sommaire avec mon froc et cours à la cuisine chercher du Sopalin. Elle s’essuie les doigts et s’en va se laver les mains. Pendant ce temps, je nettoie par terre. Quand elle revient, c’est :

— Encore là ?

Je détale. On m’y reprendra, tiens.

Maman n’a jamais demandé pourquoi je stockais du Sopalin dans ma chambre. Elle devait se méprendre sur son usage exact, pas de beaucoup, certes, en tout cas, ça lui faisait de la lessive en moins.

Tous les jours, on m’y reprenait. Discret. Au début, Élodie me faisait signe d’un claquement de doigts, toujours condescendante, toujours l’air détaché. Quand elle a arrêté de m’inviter, c’est moi qui suis venu japper à sa porte. Elle me faisait attendre, m’ouvrait courroucée ou dédaigneuse, les deux parfois, serviable toujours. Mais fallait que je demande poliment, sinon elle faisait semblant de pas comprendre ce que je voulais.

— S’il te plaît, Élodie, veux-tu me masturber ?

Et après :

— Merci, Élodie, de m’avoir branlé.

Ça faisait très con. Hélas, j’aurais tout fait, vraiment tout pour ma minute d’étrange plaisir, insolite, exotique, obscur, équivoque, suspect. Elle ne se salissait plus. Je fournissais en Sopalin préventif ses douces mains et ma bite insatiable. Des rouleaux entiers imprégnés de gelée aromatique et suffocante que je faisais disparaître dans des sacs-poubelles, le poêle à bois, le bord de la route, y en avait tant je trompais personne. Fallait juste préserver les apparences, la vraisemblance ; même ça, c’était pas évident. L’essuie-tout gonflé de foutre, je pouvais pas le compacter, ça suintait, ni le laisser à l’air libre, ça sentait. Casse-tête.

Je n’ai pas eu à tout faire pour ma minute de magie ; seulement ses corvées quand maman était au boulot. Et elle contrôlait, fallait que ça soit nickel, sinon privé de dessert. Par contre, elle se gênait pas pour saloper mon boulot attitré, marcher les pieds dégueu sur mon parquet fraîchement ciré, histoire que je me fasse engueuler, juste pour le fun, son plaisir à elle, perverse !

Elle ne jouait pas toujours les hautaines en me besognant. Son dernier truc, elle tenait ma bite comme un joystick et me faisait vibrer à son gré en faisant des bruitages grotesques… Vroum vroum, quand elle faisait monter la pression… Pfuuui, quand elle laissait retomber… Elle contrôlait mon corps comme un jeu vidéo, elle devenait accro. Mais c’était toujours elle qui faisait la meneuse de jeu, et moi le jouet. J’étais le plus atteint. Elle jouait avec mon corps, c’était tout mon être qui réagissait, vibrait. Je ne faisais pas le jouet. Je me sentais jouet, j’étais jouet et j’en jouissais. Plus rien d’autre ne comptait dans ma vie. L’extase dans l’abaissement. Septième ciel et septième dessous. Paradis et enfer sous le règne d’une déesse de seize ans…

Une dernière anecdote, et je passe à la suite. Je crains de vous lasser, mais ça m’a marqué. Élodie avait tiré un portefeuille, elle m’a forcé à m’accuser pour la dédouaner. Qu’est-ce qui lui a pris de le planquer chez nous ? Exprès ?

Maman n’en pouvait plus de colère.

— Il faudrait lui donner une fessée à ce gamin, dit Élodie, l’air faussement badin.

— Mais oui !

Maman a pris la balle au bond, que c’était une bonne idée ; Élodie se récriait, qu’elle plaisantait. Pour finir, je me suis retrouvé cul nu sur les genoux de maman. Ça m’était jamais arrivé. Elle m’a frappé et frappé à en avoir mal aux mains tant elle était colère. Élodie me regardait discrètement par-dessous la chaise. Je voyais son visage à l’envers me faire des moues et des clins d’œil pendant que je hurlais de douleur et de honte. Après, maman m’a mis au coin, le froc sur les pieds. Sous le regard d’Élodie, je bandais fort. Elle me branlait discrètement en veillant à m’abandonner au seuil de l’explosion. Je me taisais, je ne voulais pas que ma mère voie mon érection. Élodie centuplait mon humiliation en jouant avec ma trique, dont elle savait anticiper chaque réaction, chaque réponse à ses caresses. Je pleurais silencieusement, elle adorait ça.

Deux ans plus tard, Élodie nous quitta avec un certificat de bonnes vie et mœurs délivré par maman. Au début, j’ai déprimé. Chagrin d’amour, chantonnait maman. Je me branlais en pensant à ma tourmenteuse, mais c’était pas pareil. J’avais pas honte comme quand elle était là, je buvais de l’eau tiède après avoir goûté aux liqueurs, alcools, capiteuses boissons, enivrants supplices.

Comble, les rêves sont revenus et les taches nocturnes. Faute d’Élodie, je me contentais de ces joies fugaces et salissantes. Et puis, j’ai eu une copine. Une copine normale. Au début, la nouveauté m’a distrait. Je suis passé de fille en fille, l’eau devenait toujours plus insipide, tandis que le temps passait. C’est Christine qui m’a sauvé. Provisoirement, comme vous savez, public informé.

J’étais amoureux d’elle. Vraiment amoureux. Je veux dire, la baise c’était secondaire ; d’ailleurs, elle était pas trop portée sur la chose. J’avais envie de la choyer, de la caresser, de la remercier tout simplement d’exister, de donner enfin un sens à ma vie. Oh, bien sûr, ma queue me tourmentait toujours, mais j’oubliais tout ça dans l’amour de Christine, plus fort que la luxure, l’extase des sens, la sensualité débridée.

Et puis, ça s’est gâté. J’étais assis dans un café quand une femme au beau corps épanoui est venue s’asseoir devant moi.

— Je peux ?

C’était pas une question, c’était Élodie dix ans plus tard. Disparues, les jambes maigres dans la minijupe en jean. Elle portait tailleur et escarpins avec prestance, élégance.

— Je suis entre deux soumis, ça te dirait de venir faire le ménage chez moi ?

Ça faisait beaucoup à digérer d’un coup. Élodie en femme fatale qui retombait dans ma vie. Ma bite a vite reconnu sa maîtresse, frustrée qu’elle était de plaisirs intenses.

— Je peux pas, je suis marié que je dis en montrant mon alliance.

— Jolie, dit-elle. Et comment va monsieur ton membre, heureux ?

Dix ans, et elle lisait encore en moi à livre ouvert. Non, pas heureux, mais de là à replonger dans la fange…

— Alleeeeez, juste une fois, en souvenir du bon vieux temps.

Juste une fois… L’éternelle rengaine du fumeur, de l’alcoolo, du junkie… Je peux pas plaider l’ignorance. Juste une fois, mais oui pourquoi pas ? Je le mérite, non ?

En plus, c’est pas comme si je savais pas à qui j’avais affaire. Le supplice de l’orgasme sans cesse reporté après la fessée, je m’en souvenais bien.

Tous les soirs, je passais chez elle en rentrant du boulot, juste pour nettoyer ses chaussures et baiser ses pieds. Une passion, les chaussures. Elle en a, j’ai jamais eu le courage de compter. Le samedi après-midi, mon uniforme de soubrette m’attendait, ainsi que le nettoyage intégral de son appart. Elle m’a appris à faire joliment la révérence à coups de cravache, dont j’ai dû dissimuler les marques à Christine. J’étais devenu incollable en produits de nettoyage, détergents, canards vécé, cires à bois…

Pendant que je trimais, elle allait se promener. Quand elle revenait avec une copine, je devais être aux petits soins sous peine de me faire enculer à coups de gode-ceinture. Je n’aurais échangé ces moments contre rien au monde, à part Christine, bien sûr. Quand j’avais fini mon service, si je n’étais pas puni, j’avais le droit de me branler devant elle. Moi-même. « Je ne mets plus la main à la pâte », qu’elle disait. Parfois, j’avais le droit de chevaucher une de ses bottes : quand j’avais bien léché les pieds d’une de ses copines, que celle-ci était contente genre « il est adorable, ton soumis », j’avais droit au Graal, la récompense absolue, la rarissime caresse. Elle enfilait la paire de bottes de mon choix, et j’avais le droit d’y frotter ma queue – rendez-vous compte – pendant qu’elle les portait. Je sentais la chaleur de ses jambes à travers le cuir fin, chaque frémissement de son mollet se communiquait à ma verge. Quel bonheur ! Ensuite, je pleurais de joie en léchant mon sperme sous son regard narquois.

*
*    *

Christine et moi, nous dînions un soir dans un restaurant chinois, la petite table chargée de plats de viandes, de riz, de nouilles, un peu éméchés. Pendant que j’évacuais ma bière chinoise aux toilettes, quelqu’un est passé. En tout cas, Christine tient une enveloppe. Blême. Dedans, il y a un gros paquet de photos de moi en train de faire la bonniche chez Élodie, et plus quand affinités. Elle me lance un regard. Je ne sais comment décrire. Déception, mépris, colère, désarroi. En un instant, je sens que je suis devenu un objet de dégoût pour elle. Je cours vomir sur le trottoir. L’angoisse s’insinue dans chaque fibre de mon corps. Mon cœur bat à cent à l’heure, je ne suis plus que désespoir. Les photos, c’est Élodie qui les a prises. Mais qui les a imprimées ? Données à Christine ? Qui peut me haïr à ce point, moi qui suis l’être le plus inoffensif du monde ?

J’entends les sanglots de Christine jusqu’à l’extérieur. Elle hurle son chagrin et son horreur. Son horreur de moi. Je n’en peux plus, je cours sans réfléchir, je veux mourir. Un bus roule à fond la caisse…

Et voilà. Une morale à cette histoire ? Je sais pas. Un exemple certainement. Un contre-exemple. Comment rater sa vie en une leçon définitive.

Le cercueil approche du trou. Élodie et Christine se passent des kleenex. Ça me fait quelque chose, je dois dire. Dans un sens, je les ai aimées toutes les deux, pas pareil, bien sûr.

Ça y est, je suis au fond. Bientôt, le grand saut vers l’inconnu. On me jette des mottes de terre et des fleurs. Les amis s’éloignent pour donner de l’air aux deux femmes. Je les vois se consoler l’une l’autre. S’étreindre. Les voilettes se lèvent. Elles s’embrassent à pleine bouche, elles se pelotent, les mains sur les fesses, les mains sur les cuisses, les mains partout. C’est l’amour-passion, ça, le grand déferlement émotif, érotique. Mais qu’est-ce qui se passe ? Je suis cocu ? Complot ? Conspiration ? Je voudrais crier, mais je suis mort. Ah, elles sont belles, mes deux perverses ! J’aimerais bander, mais…

OCCASIONNELLE Vincent Rieussec

— À toutes les voitures ! Coups de feu à l’hôtel Concordia !

— Blanchard ! Je prends !

— OK, Blanchard ! Envoyons fourgon en renfort !

Les messages crachotés par mon scanner branché sur la police me tirent de ma torpeur. Ils ne sont pas finis que je fonce déjà. Enfin quelque chose à me mettre sous la dent ! Je le sens ! Un bel article ! De quoi conserver ma carte de journaliste freelance !

Faut dire que se sont les basses eaux, c’est pas la crise pour rien. Heureusement que j’ai d’autres cordes à mon arc. Filatures pour un détective privé… recherches généalogiques pour un notaire… quêtes d’objets pour un antiquaire… Et même, à l’occasion, essayeur d’escort-girls, justement à l’hôtel Concordia ! Pour Irène… Ah, Irène et son écurie de pouliches sublimes !

En attendant, je fonce… Dans la rue derrière l’hôtel, je me gare en catastrophe. Je file vers l’entrée de service. Un sac de femme sur le trottoir, quelques papiers répandus ! Je ramasse et je continue. Dans le couloir, une femme de service tétanisée ! Où ? Deuxième étage ! Je grimpe quatre à quatre. Dans le couloir, un chariot de linge abandonné, une porte ouverte. J’entre. Sur le lit un type, nu, deux balles dans la poitrine. Mort et bien mort. Photo ! Sur un fauteuil, des vêtements de femme, couronnés par un petit slip et des bas. Une femme, elle aussi nue, doit traîner dans le coin. Un coup d’œil dans la salle de bains ! Personne… L’ascenseur avec les flics vient de s’arrêter à l’étage. Vite, il faut sortir ! L’inspecteur Blanchard débarque avec deux agents en hurlant « Police ! ». Quand il me voit, il fait la gueule.

— Encore sur la fréquence des flics. Je vais faire un rapport…

Je sais qu’il n’en fera rien. À l’occasion je lui refile des places pour les matchs du PSG. En réponse, je lève le sac.

— À l’entrée de service, il y avait ce sac par terre… Ça a peut-être un lien avec l’affaire…

Derrière moi, un grincement. Les yeux des agents et de Blanchard s’arrondissent. Je me retourne. Une femme nue vient de sortir d’un placard à balais. J’ai toujours mon smartphone à la main. Je shoote au jugé. Je m’entraîne tous les jours, comme un tueur avec son flingue. 85 % de réussite ! Elle avance toujours.

Bon Dieu qu’elle est belle ! Pourvu que mes photos soient bonnes. Comme une furie, elle arrive sur moi et m’arrache le sac des mains en criant :

— C’est mon sac ! C’est mon sac !

Elle se précipite vers la chambre. Blanchard la ceinture avant qu’elle entre. Elle se débat. Maintenant elle hurle :

— Mes vêtements ! Je veux mes vêtements !

Moi, je l’aime bien comme ça, sans rien. Il la repousse violemment :

— Tu vas me saloper ma scène de crime !

Sur le chariot de linge, je prends un peignoir de bain, le lui pose sur les épaules. Un geste de sympathie, ça peut toujours créer un lien. Étonnée, elle me regarde, l’enfile. Dans le mouvement, ses seins bougent divinement. Et là, elle me tombe dans les bras. Elle sanglote :

— Il voulait me tuer… Je vous jure ! Il voulait me tuer…

Blanchard récupère le sac. Pièce à conviction ! Elle ne réagit pas. Le directeur débarque, le réceptionniste débarque, des employés débarquent. Ça devient le souk. Blanchard gueule à ses hommes :

— Bouclez-moi le placard, il fait partie de la scène de crime. Rassemblez ceux qui ont vu ou entendu quelque chose ! Ces deux-là (la femme et moi) au commissariat !

Débordé, entrepris par le directeur, il s’en fout qu’elle soit nue sous le peignoir, sans chaussures. Sur le chariot, je pique une paire de chaussons de sortie de bain.

Deux flics nous entraînent vers l’ascenseur. Je la prends par les épaules, elle s’appuie à moi. De loin, Blanchard beugle :

— Bon Dieu, vous êtes cons ou quoi ? Séparez-les, et qu’ils ne se parlent pas !

Dans l’ascenseur, je lui tends les chaussons. Adossée à la paroi, elle les passe. En face d’elle, j’en perds pas une miette. Le genou relevé ouvre le peignoir, me livrant un beau minou bien taillé et l’amorce de la faille du sexe. Le rideau retombe. Rebelote avec le deuxième chausson. Si belle, c’est pas possible qu’elle ait buté le mec…

Au commissariat, on nous colle dans des cellules séparées. Enfin, voilà Blanchard. Sans un regard pour moi, il la fait entrer dans son bureau. Ça dure. Enfin, ils ressortent. Il dit à un flic :

— Conduis-la dans la cuisine… La scientifique va faire des prélèvements…

C’est mon tour. Mon smartphone est sur le bureau. Il jette un œil sur les photos et me le rend. Pour la forme, il m’engueule. Enfin, il me demande :

— Comment expliques-tu que tu sois arrivé avant nous ?

Scandalisé, je m’écrie :

— Je ne suis pas arrivé avant vous. Je stationnais pas loin de l’hôtel, quand je t’ai vu passer dans ta voiture de service, sirène hurlante. Je t’ai suivi espérant un bon scoop.

— Les photos de la fille dans le couloir, je m’en fous, mais interdiction de faire paraître celle du cadavre ou alors tu pourras faire une croix sur ta carte de presse. Tu peux partir !

Un peu court, jeune homme. J’aimerais en savoir plus. Un regard appuyé sur L’Équipe posée sur le bureau… Il hésite.

— La fille n’a pas tué. Deux mecs l’ont draguée. Manque de pot, le mort, un mac de Pigalle, l’autre vraisemblablement pas mieux… Une rivalité commerciale…

— Une pute ?

— Ils avaient bien l’intention d’en faire une. Dans le sac, elle affirme qu’il y avait de l’argent et un carnet de chèques. Disparus…

Il hésite encore.

— Écoute, après les prélèvements, elle sera libre. Elle t’a à la bonne. Parle-lui. Arrange-toi pour qu’elle ne rentre pas chez elle. Le vivant est dangereux… Je n’ai personne pour la protéger. Cette nuit, j’ai besoin de tous mes hommes.

J’attends dehors. Elle sort, son sac à l’épaule, un autre en plastique à la main avec le peignoir de bain dedans. Je me précipite. Elle a retrouvé ses vêtements. Une robe coquine, noire bien au-dessus des genoux, des bas eux aussi noirs, un décolleté profond sous un petit blouson ouvert. Un joli visage rond, aux joues pleines, un reste de minois de jeune fille. Un petit nez spirituel, des yeux fins allongés, pétillants de malice, en embuscade derrière une mèche de ses cheveux courts savamment emmêlés. Follement attractive !

Elle est totalement à l’ouest. Et ça lui va terriblement bien. L’effet « prélèvements » dans la cuisine ? Sur la table, cuisses ouvertes ? Je reviens sur terre. Elle me reconnaît. Ma sollicitude à l’hôtel paie. Elle accepte mon invitation à prendre quelque chose de fort. Dès le deuxième cognac, elle est mûre.

Doucement, je la pousse aux confidences. Tout d’abord, elle s’énerve.

— Oui, je suis une occasionnelle ! Et alors ? Explique-moi comment je peux m’en tirer avec ma paie de vendeuse en parfumerie dans un grand magasin ? Quand mon mec s’est tiré, il a oublié d’emporter les dettes !

Compatissant, j’opine du chef. Cette approbation la libère. Elle a besoin de se confier, et c’est parti pour le grand vide-grenier :

— Il y a trois mois, mon mec a acheté une tablette avec l’argent du loyer ! On s’est engueulés ferme. Ça me prenait la tête. Un soir, je n’ai pas eu envie de rentrer pour le retrouver à faire mumuse avec sa tablette. À la sortie du magasin, plutôt que de prendre le RER, j’ai décidé d’aller jusqu’à la Concorde prendre le métro. Pour faire durer, je suis entrée dans un café. Du comptoir où j’étais, je regardais une jeune femme sexy, joliment fardée assise à une table. Un homme s’est approché. J’ai cru qu’elle allait l’envoyer sur les roses. Mais non ! Après une brève conversation, il a payé la consommation, et ils sont sortis. À côté de moi, un bel homme, la cinquantaine, genre cadre supérieur ou patron d’entreprise, a ricané : « La fin de mois est assurée… »

Je l’ai regardé, estomaquée. Il a ri. « Ça vous surprend ? C’est une gentille petite pute occasionnelle. Je les reconnais tout de suite… Ce n’est pas comme vous… »

D’un coup, j’ai pensé au loyer à payer, à mon compagnon qui s’en foutait et qui comptait sur moi pour trouver une solution. Je me suis entendue dire : « Si ça vous intéresse, c’est cinq cents ! » Il a eu comme un hoquet. Il s’est repris, a répondu : « C’est cher… d’accord quand même… mais toute nue, alors ! »

J’ai réellement pris conscience de mon rôle quand le réceptionniste de l’hôtel m’a regardée comme un maquignon. J’allais m’enfuir, mais l’homme m’a gentiment prise par le bras pour me conduire jusqu’à l’ascenseur.

Dans la chambre, j’ai commencé à me déhancher et me déshabiller genre strip-tease. L’homme narquois a ri. « Alors, ma belle, tu ne demandes pas ton petit cadeau ? Tiens, trois cents euros. Si je suis satisfait, tu auras le reste à la fin. »

J’étais totalement désemparée. Je ne savais plus comment reprendre. Gentiment, il m’a dit : « C’est bien ce que je pensais, la première fois ! Laisse-moi faire ! » Assis sur le lit, il m’a prise entre ses genoux, et lentement, il m’a déshabillée. Il a fait glisser mon slip. Il l’a reniflé longuement en disant : « Eh bien, mon petit, tu n’as pas honte ? Tu tapines en gardant le slip où ta chatte a macéré depuis le matin… Remarque, j’adore ! » J’ai piqué un fard. Mais de le voir s’enivrer de mes odeurs, ça m’a excitée.

À genoux, la tête sur le drap, le cul dressé vers lui, j’ai eu l’entrecuisse dévoré par sa bouche. Elle passait de mon con à mon cul. Je me tendais, m’ouvrais pour mieux me faire pénétrer par sa langue. J’avais totalement oublié mon rôle de pute. Je n’étais plus qu’une femme s’offrant une belle séance de baise. Il en a profité, le salaud. Je ne pensais pas qu’à son âge on pouvait avoir une aussi belle queue bien noueuse. Et il savait s’en servir. Il a pu fouiller mon vagin et mon ventre autant qu’il a voulu en me faisant grimper aux rideaux chaque fois. Pour finir, je l’ai sucé et j’ai tout avalé. Pour trois cents euros de plus, je lui ai donné mon numéro de portable.

Je suis rentrée triomphante. Mais quand mon mec a su comment j’avais gagné l’argent, il a piqué une crise. Naïvement, je ne m’attendais pas à une telle réaction avec ses fantasmes d’échangisme, de boîtes à partouzes… Ça a été pire lorsque pour me justifier, je lui ai dit que je n’avais pas vécu cette rencontre comme une pute… puisque j’avais joui ! À la fin, j’en ai eu marre et j’ai rajouté que l’homme avait une belle queue et que j’avais pris mon pied comme jamais. Il n’a plus rien dit. Il a fait son sac, il est parti. Je ne l’ai pas revu…

Depuis, j’ai continué… De temps en temps… Jusqu’à aujourd’hui. Mon premier client devait me rejoindre dans notre café, comme il disait. Il m’a posé un lapin. J’étais déçue, j’espérais bien cette rentrée d’argent. J’allais partir. Deux hommes au bar n’avaient pas cessé de me reluquer. Faut dire que je n’avais rien fait pour leur cacher le fond de mon slip. Le plus âgé s’est approché de moi. Il m’a dit : « Alors, mignonne, un lapin ? Un prix d’ami pour un remplacement ? » J’ai murmuré « cinq cents ». Il a repris : « Donc, pour deux, ça fait mille ! » Il rigolait comme d’une bonne plaisanterie.

Je te jure, j’ai hésité. Puis tu te rends compte ? Mille euros ! Et aussi… Me faire prendre par mes deux trous, un fantasme…

On est allés à l’hôtel. Toujours en rigolant, le plus vieux m’a donné les mille euros, puis il s’est allongé sur le lit et m’a demandé de le chevaucher. Nous étions nus tous les deux. Il m’a prise aux épaules et plaquée contre lui pour me rendre bien accessible. Le jeune a tout juste baissé son pantalon pour m’enculer sans ménagement. J’ai crié. Heureusement, je m’étais déjà graissé pour mon premier rendez-vous. Leurs deux gourdins m’ont pistonnée énergiquement, les couilles de mon enculeur venaient taper contre mes fesses. Ils rivalisaient pour aller au plus profond de mes organes. Trois fois, j’ai bramé mon plaisir.

J’étais dans la salle de bains quand ils ont commencé à se disputer. Le plus vieux a dit : « Je crois que j’ai dégoté une bonne gagneuse. » L’autre a répondu : « Non, non, je l’ai vue le premier, elle est à moi. » C’était bien ma veine, j’étais tombée sur deux macs, et ils se disputaient pour savoir lequel allait me mettre sur le trottoir.

La situation a empiré. Le vieux gueulait : « C’est pas un morveux comme toi qui décides, elle est à moi ! » Puis épouvanté, il a crié : « Petit, fais pas le con ! » Tant pis pour les vêtements… J’ai filé toute nue hors de la chambre. Les coups de feu ont claqué. Un placard était ouvert. Je suis entrée et je l’ai refermé. J’ai entendu le jeune se sauver. Tu connais la suite… Bon, maintenant, je vais rentrer chez moi…

Je sursaute.

— Mais tu n’y penses pas ! Il a pris ton carnet de chèques. Dessus, il y a ton adresse. Témoin à charge, il doit t’attendre pour te descendre. Viens chez moi…

Elle me regarde avec un petit sourire à peine esquissé à la « cause toujours mon gros matou, je te vois venir ». Ses lèvres bien formées laissent deviner de belles quenottes toutes blanches. Terriblement désirable ! En contemplant sa bouche, mon esprit dérive. Je la vois s’arrondir sur ma verge. Les joues creusées pour mieux pomper. Un peu de sperme à la commissure au moment d’avaler…

— Je ne sais pas à quoi tu penses en regardant ma bouche… enfin, si je crois. Bon d’accord, on va chez toi.

On récupère la voiture. En montant l’escalier miteux de mon immeuble, d’un coup, je pense au désordre qui nous attend dans mon appartement de célibataire endurci. En général, je baise chez mes conquêtes ou dans des chambres d’hôtel. Vite, pendant qu’elle squatte la salle de bains, je ramasse le linge sale qui traîne, change les draps. J’entends les gargouillis de mon vieux bidet. La porte de la salle de bains est restée entrouverte. Je glisse un œil. Ses fesses s’évasent sur la faïence. Dans le sillon bien ouvert, la rondelle de son anus s’arrondit comme l’obturateur d’un appareil photo. Ses doigts farfouillent dans la chatte ouverte. Ça me rend tout chose de voir mon vieil appareil revenu à sa fonction première. Elle sort enroulée dans le peignoir de bain de l’hôtel. À mon tour, je vais faire quelques ablutions. La petite culotte, les bas sont sur le séchoir à côté de mes slips. D’un coup, je suis bouleversé. Les attributs coquins d’une présence féminine au quotidien chez moi ! J’en bande ! Mais bon Dieu que le décor est crade ! Dans la chambre, je la trouve totalement écartelée sur le lit. Avec un petit air canaille, elle me dit :

— Viens vite polluer ma scène de crime…

Quel magnifique cadeau des dieux, là, dans mon lit ! Il faut que je sois à la hauteur, que je lui fasse oublier les autres hommes. Doucement, religieusement, je lui caresse le visage, puis je la branle. Bientôt, mes doigts clapotent dans son con. Je ne me rassasie pas de la regarder se tordre, se cambrer comme une magnifique bacchante accrochée à la main qui la ravage. Elle inonde ma main, mouille le drap, s’effondre au bout de son orgasme.

À son tour, elle prend des initiatives. Avec des gestes lents, elle m’installe à côté d’elle, un oreiller sous la tête. Puis elle se positionne en 69 au-dessus de moi pour une véritable communion charnelle. Longuement, elle lèche ma hampe, fourre mes couilles dans sa bouche, prend mon gland pour une sucette. Enfin, elle engloutit ma queue dans le temple de sa bouche. La raie bien ouverte par son grand écart, sa moule gluante se promène sur mon visage au gré du roulement de ses hanches. Je vais bientôt exploser. La bouche enfouie dans sa chatte, je lape, j’aspire… Ensemble, nous communions avec les liqueurs de l’autre. Plus tard, je la lime lentement, profondément, pour l’entendre gémir de bonheur. Je dépose mon sperme bien au fond de son vagin comme pour marquer mon territoire. Elle vient se blottir dans mes bras, à la recherche de ma chaleur. Elle murmure :

— Tu sais, chaque fois que j’ai joui avec un client, je n’étais plus une pute…

Après un moment, elle chuchote comme pour elle-même :

— À la fin, c’était presque tous les soirs…

Nous nous endormons collés l’un à l’autre. Le lendemain matin, je suis le premier debout. Un rayon de soleil batifole sur son corps. Abandonnée, les cuisses ouvertes, elle est fabuleusement indécente. Je cadre soigneusement et je shoote. Petit déjeuner. Elle est restée toute nue. Je ne peux détacher mes yeux de ses seins. La radio annonce le dérapage d’une arrestation dans la nuit à Paris. Un truand recherché pour le meurtre de l’hôtel Concordia a été tué. Elle s’exclame :

— Mais c’est dans ma rue…

Elle l’a échappé belle. Elle pleure. Je la prends dans mes bras. Au moment de partir, son portable annonce un SMS. Elle le lit et pâlit :

— Le magasin me vire pour faute grave. Hier, suite à la visite de la police, ils ont découvert comment j’arrondissais mes fins de mois… D’occasionnelle, je risque de devenir permanente…

Elle est décomposée. Je peux lui proposer de vivre avec moi une vie de galère à deux… On aurait vite fait de se détester…

De nouveau, son téléphone se manifeste. C’est son premier client qui l’a plantée la veille. Il vient s’excuser et fixer un nouveau rendez-vous. Des sanglots dans la voix, elle lui explique sa situation. Je vois son visage s’éclairer. Il la rassure, il lui propose un job dans les relations publiques. Je vois très bien dans quel style de relations publiques… Et certainement, elle aussi. La voilà toute pétillante. Il l’a invitée à déjeuner. Vite, elle va rentrer chez elle. Elle a tout juste le temps de se préparer. Elle a déjà tourné la page ! Elle a remis sa culotte propre, ses bas, sa petite robe noire. Juste avant de partir, elle me pose un baiser sur le nez.

— Merci, mon gros chat. Garde bien le peignoir. Je viendrai le passer de temps en temps.

Elle est partie. Mon appart me paraît encore plus minable. Bon, moi, j’ai un article à écrire. Une histoire d’amour tragique entre un truand et une jolie Parisienne. Une histoire à faire chialer dans les chaumières… Comme j’ai envie de chialer…

BRAQUAGE AU
BANANA BEACH Guillaume Perrotte

Ce soir-là, Nathan, 22 ans, se retrouve au Banana Beach, un club échangiste du 9-5, érigé à la périphérie d’une zone industrielle. Un club réputé très hot. Un comble pour Nathan, lui qui a déjà horreur des boîtes « normales ». Toujours est-il qu’après deux vodkas-orange, Nathan se sent à la fois vaseux et excité. Les yeux braqués sur le dancefloor, les sens à vif et les nerfs à fleur de peau, il est interpellé par tous ces clubbers qui, plus ou moins beaux, jeunes ou dévêtus, bougent avec plus ou moins de grâce esthétique ou érotique sur la piste éclairée par-dessous. Nathan est surtout fasciné par sa fiancée, Cat, 20 ans, irradiante de sensualité, qu’il voit se mouvoir au ralenti comme dans un clip voluptueux au milieu de tous ces inconnus inconvenants. Bien trop réelles, ces images, ne cesse-t-il de se lamenter en interne, oscillant depuis deux heures entre érection et débandade, frissons et appréhension. Nathan, plus que jamais amoureux de Cat, sa « petite chatte d’amour ». L’œil moins lubrique que romantique, il en vient même à la comparer à une magnifique et gracile rose égarée au beau milieu d’un champ d’orties. Cat, moulée dans une petite robe rouge, courte et très décolletée (bien trop échancrée pour lui), plus féline que jamais selon Nathan, qui se trémousse autour de Samir, leur ami commun, celui qui les a convaincus de réaliser ce braquage un peu spécial, à moindre risque d’après Samir, et qui devrait les tirer tous les trois de la mouise financière dans laquelle ils se trouvent depuis plusieurs semaines. Nathan, terrifié à l’idée de perdre Cat, à cause de son chômage chronique.

Braquage « light » prévu en fin de nuit, quand les consommateurs libertins, assoiffés de désirs et déshydratés d’enfièvrement, auront lâché un maximum de liquidités en cocktails aphrodisiaques avant d’assouvir toutes leurs envies charnelles les plus pressantes dans les différents salons câlins de la boîte. C’est à ce moment que le trio a prévu de se rapprocher du boss, jamais très loin des filles les plus attirantes, et donc toujours dans les parages à la recherche d’une jeune proie lascive à se mettre sous la dent, juste après la fermeture officielle. Pendant que Cat se chargera de ferrer ce dernier, Samir s’occupera du coffre qui devrait se trouver dans le bureau privé du patron, lequel sera déjà bien affaibli par les provocations ludiques de Cat, ce genre de brunette piquante, dotée d’une taille de guêpe étant toujours, d’après les infos de Samir, le style du propriétaire du lieu. Mais dans l’immédiat, à moitié assourdi par la musique électro qui pulse fort et à moitié aveuglé par les lumières stroboscopiques, Nathan ne voit plus la grosse somme en liquide qu’il devrait bientôt palper, mais les mains de Samir, qui palpent désormais les seins fermes et les fesses rondes de Cat.

Cat, la future femme de Nathan, celle à qui il voudrait offrir le plus idyllique des mariages puis le plus exotique des voyages de noces, et dont le regard brille à cette seconde pour un autre homme. Même si Nathan n’ignore pas qu’il s’agit d’une mise en scène, d’un « plan thunes ». Plan qu’ils ont préparé ensemble sur un coup de tête et qu’il a validé sur un coup de sang quelques jours plus tôt dans le studio d’Asnières qu’il loue avec Cat, studio dont ils n’arrivent plus à payer le loyer.

Plan trio pour soirée trio « sélective » à l’entrée, Cat ayant fait semblant d’être en couple avec ses deux amants. Qu’elle a d’ailleurs goulûment embrassés, histoire d’émoustiller d’emblée le videur et de se jeter dans le bain de sa future composition corsée, à la plus grande surprise de ses deux cavaliers. Surprise positive pour Samir, négative pour Nathan.

Nathan, qui continue d’ailleurs à penser que Cat en fait un peu trop dans le réalisme. Maintenant qu’ils sont entrés, ils n’ont plus qu’à siroter leur verre tout en profitant du spectacle de ces clients en train de se peloter ou de faire l’amour à leurs pieds et sous les yeux en attendant le moment fatidique, celui où Cat réendossera pour la bonne cause son rôle de garce incitatrice aux côtés de Samir, jusqu’à l’ouverture du coffre débordant de billets, toujours selon les dires de leur ami.

Sauf qu’à cet instant, Nathan ne peut s’empêcher de penser que Cat, dont il voit maintenant les tétons pointer sous la robe trop moulante, attise Samir comme si elle crevait de s’offrir à lui : elle l’embrasse à pleine bouche, mélange sa langue à la sienne, entrechoque ses petites dents blanches et parfaites contre les siennes, tout en estimant les muscles de ses épaules puissantes, la dureté de son torse et de sa sangle abdominale, puis enfin la proéminence de sa virilité. Avant de s’agenouiller pour le prendre à pleine bouche, cette soirée pour elle et Samir constituant en fait le meilleur des prétextes pour s’envoyer librement en l’air, avec l’approbation totale de Nathan.

Pigeon. Voilà le mot qui monte direct au cerveau de Nathan, dans cette affaire-là. Son amour-propre émoussé par la tension trouble provoquée par cette situation amorale, sensation morbide amplifiée par l’effet traître de l’alcool. Conséquence immédiate : de l’essence coule dans ses veines jusque dans sa verge, la gonflant de désirs maculés. Et tandis que Cat continue de sucer et de branler Samir sur la piste enfumée parmi les clients voyeurs tout en flattant ses lourdes bourses, Nathan ressent à cet instant la terrible morsure de la jalousie. Cette morsure psychique qui le tétanise et qui ne va pas tarder à le propulser hors de lui, puis à lui faire « péter un plomb », comme il le confiera plus tard aux policiers durant son interrogatoire, lors de sa garde à vue.

Mais avant d’exploser et de ne plus parvenir à maîtriser sa crise de jalousie, Nathan réussit à fermer les yeux et à chasser l’atroce vision de Cat effectuant une divine fellation à leur ami de galère. Ce gars, rencontré au Vidéofutur où ils ont coutume de louer des DVD, et qui les a abordés avec un sourire charmeur au niveau des dernières nouveautés d’action. Cat, aussitôt émoustillée par ce grand gars tchatcheur, glisse à Nathan que ce type possède des faux airs de cet ex-acteur un brin frimeur qu’elle aime bien : Sami Naceri – aujourd’hui à la dérive, après plusieurs séjours en cabane. Samir leur offre un verre dans la foulée de ce premier contact amical. Il leur avoue avoir tâté de différents boulots, de ferrailleur à artificier, les armes n’ayant plus de secret pour lui. D’où la possession du petit calibre. Nathan est fasciné malgré lui par ce zonard roublard, lui, le fils de bourgeois du 7-8, photographe de pub trop souvent sans contrat, en attente d’un hypothétique héritage d’une vieille tante ou d’un oncle n’en finissant pas d’agoniser. Ce Samir, si « mec » aux yeux de Cat. Ce mauvais garçon, issu d’une cité d’Aubervilliers, qui va s’insinuer au sein de leur petit couple. Cette petite frappe de banlieue dotée d’une grande gueule et d’un regard revolver, que Nathan aurait préféré ne jamais avoir rencontrée.

Nathan préfère fermer les yeux afin de ne plus voir Cat déguster la virilité de Samir. Sauf que ce noir dans sa tête est encore plus insoutenable pour lui : Cat, qu’il voit alors s’offrir aux caresses profondes de Samir. Pire : à son pénis, qu’il estime énorme, hors norme, vu que la chose déforme d’une façon indécente l’entrejambe de son pantalon de cuir. Chose qu’il juge plus longue et large que la sienne. Chose bestiale qu’il imagine, dans un flash subliminal, faire hurler de plaisir Cat, dont le visage se déforme soudain d’extase tant, dans son petit film imaginaire, elle est pilonnée jusqu’à la garde par ce gros phallus. Sa propre fiancée, pénétrée et remplie par un membre inconnu. Ses seins durcis de plaisir. Toutes les lèvres de son corps enflammées de satisfaction. Ses yeux révulsés par la jouissance. Cat, satisfaite de la tête aux orteils. Presque au point de manquer d’oxygène sous les assauts brutaux et triviaux de Samir, leur soi-disant copain. « Putain de bourrin ! », hurle alors Nathan dans sa tête, traumatisé au plus profond de son être par cet acte extraconjugal fantasmé, ébranlé par toutes ces photos mentales trop nettes, en 3D, que son esprit sous tension a pris en mode rafale. C’est même un hurlement abyssal, qu’il pousse au plus profond de lui.

Ces visions de cocufiage sont si horribles que Nathan préfère encore rouvrir les yeux, et c’est à cette seconde qu’il découvre le visage d’une femme, une blonde mature, agenouillée entre ses jambes. Une femme caressante, prête à extraire son service trois-pièces comprimé dans son caleçon. Cette femme opportuniste semble disposée à calmer ses pulsions les plus contradictoires à l’aide de sa bouche pulpeuse et de ses mains douces. Ce qui lui évite de commettre le pire contre Cat et Samir. La femme, lovée entre ses jambes raides, est si habile avec sa langue, sa bouche et ses doigts, qu’il finit par oublier Cat et Samir. Pour finir de le distraire, elle lui exhibe ses gros seins : une paire d’enfer. Vallée mammaire lubrifiée dans le sillon de laquelle elle le masturbe comme une diablesse avant de le reprendre en bouche, faisant aller et venir son gland palpitant un coup entre ses lèvres, un coup entre ses seins généreux, tout en baguant l’extrémité de son membre archibandé entre le pouce et l’index. La femme blonde agit sur son psychisme enflammé tel un baume apaisant. Jusqu’au moment où elle se met à malaxer autre chose que son arme intime : l’arme de poing que Samir lui a confiée avant de gagner la piste avec Cat. Petit calibre qu’il a vite enfoui dans la poche avant gauche de son pantalon. Lui qui n’a jamais tiré un coup de feu de toute son existence. Comme il débande illico, la femme lui adresse un regard étonné, et Nathan la repousse. Un petit sourire curieux au coin des lèvres, la femme lui propose soudain, susurrante : « Viens tirer tes coups en moi. » C’est du moins ce que Nathan croit entendre, sans en être tout à fait sûr, trop à l’ombre de lui-même, dans cette boîte luxurieuse.

Et lorsqu’il se concentre de nouveau sur la piste orgiaque, Cat et Samir ne s’y trouvent plus : envolés, les tourtereaux. Nathan traverse à ce moment-là son chemin de croix personnel. Il rengaine sa verge flasque tout en s’assurant que son petit calibre est toujours bien en place dans sa poche pantalon. Puis il délaisse sur la banquette en skaï la blonde cougar aux seins lourds, avec ses désirs de déflagrations intérieures. D’autres bandeurs s’en chargeront, pense-t-il à cette seconde. Et tandis qu’il se dirige à l’aveuglette dans les boyaux du Banana Beach à la recherche de Cat et Samir, Nathan a à la fois des œillères et les yeux grands ouverts : il croit apercevoir Cat dans tous les recoins les plus sombres de cette maudite boîte à partouzes, et son imagination tordue s’emballe de nouveau : il la voit prise et reprise par plusieurs membres anonymes dans la pénombre électrique des alcôves matelassées. Sa Cat adorée, honorée à la chaîne par des mâles en rut. Sa Cat, cent pour cent consentante, possédée recto verso par des inconnus la pilonnant tout en lui écumant des insanités lubriques. Cat, défoncée par des Blacks et des Beurs, étalons amateurs bodybuildés montés comme des Turcs, extrapole Nathan dans sa panique totale, dans sa divagation de l’instant, d’intensité maximale. Il l’entend même crier, sa belle, discernant d’emblée ses gémissements de plaisir : presque des sanglots de jouissance. Il la connaît physiquement si bien qu’il serait même capable de reconnaître son petit orteil parmi des centaines d’autres, tant il a si souvent vénéré, caressé, admiré ses mignons petons Cendrillon. Idem pour ses seins, si différents – à ses yeux – des autres seins. Idem pour la texture de ses mamelons, bruns et épais. Pareil pour ses petites lèvres vaginales, si longues et élastiques. Quant aux courbes divines de ses fesses…

Nathan se maudit en fouillant la pénombre glauque de son regard fiévreux, tentant de repérer, dans les niches occupées, Cat et Samir parmi les couples allongés tête-bêche se mouvant dans des coïts englués ; ces hommes et ces femmes dégoulinant de vice, entassés nus dans des positions obscènes. Oui, Nathan se maudit : comment a-t-il pu en arriver là, à ce niveau de bassesse et d’humiliation ? Comment a-t-il pu se laisser entraîner dans un tel guêpier poisseux rien que pour l’oseille, même un gros paquet en liquide ? Lui qui, à part quelques bonbons dans son enfance, n’a jamais rien volé de toute son existence, même armé d’un pistolet à eau. Argent dont il pourrait bien ne pas voir la couleur. Argent dont il se contrefout à cette seconde de folie pure, de flou mental extrême. Braquage grotesque que Samir a organisé – il n’en doute plus à cet instant – dans l’unique but de posséder sa Cat chérie dans toutes les situations les plus scabreuses, dans toutes les positions les plus dégradantes. Quitte à la confier à d’autres pognes, d’autres sexes, Samir se contentant de vérifier que ces inconnus soient bien protégés, bien plastifiés, avant de les laisser la saillir jusqu’à la décharge. Intenses petites morts génitales dont elle serait l’instigatrice. Certitude purement spéculative qui contribue à amplifier la rage primale de Nathan, en nage à présent. D’autant que toutes ces perversions dont il est le témoin voyeur, et au centre desquelles, Cat apparaît sans relâche dans des instantanés de cauchemar, enchaînant des orgasmes inédits toujours plus assourdissants et convulsifs, recommencent à le durcir malgré lui. Ce qui explique pourquoi il a de nouveau un gros calibre entre les jambes, un mastard de serial-fucker, et qu’il trique comme un bagnard. Double calibre dont il compte bien se servir au plus vite, dans une double déflagration de poudre et de foutre.

La mémoire de Nathan revient en un éclair à l’origine de cette soirée : le soir où Samir a débarqué dans leur studio d’Asnières. Samir leur proposant de « se faire un gros paquet de flouze pour un minimum d’investissement ». Quel cynisme, quelle ironie ! Samir et ses yeux brillants de désir pour Cat, flattée par tant d’attentions masculines. D’autant qu’elle n’a jamais caché à Nathan qu’elle trouvait Samir « tripant », à la fois séduisant et inquiétant. Nathan : déjà victime collatérale évidente de ce futur trio incandescent… Cat a sorti la bouteille de scotch et Samir leur a parlé du Banana Beach, cette boîte hard qu’il fréquente parfois, laissant autant traîner ses yeux que ses oreilles. De toute cette liquidité palpable avant les premières lueurs de l’aube. De la nuit infernale qu’ils pourraient s’offrir dans cette « boîte à baises », très fréquentée ces derniers temps. Eux trois, devenant des spectateurs passifs, mais voyeurs de toute cette débauche en chair et en os. Eux trois, témoins privilégiés de ces parties fines jusqu’à ce que Cat fasse du charme au boss, un peu avant la fermeture. Ce qui a aussitôt fait tiquer Nathan : il était donc là le « hic » du plan. Pour lui en tout cas. Puis Samir leur a parlé de l’arme à feu, et Nathan a commencé à se refermer sur lui-même, moins chauffé à blanc par les whiskys qu’ils ont sifflés tous les trois qu’angoissé par cette perspective de livrer Cat à ce type, ce patron de boîte, trop libidineux à son goût. Alors Cat, plus désinhibée que jamais grâce à l’alcool fort et à la forte présence rapprochée de Samir (trop rapprochée pour Nathan), a accepté de passer plusieurs petites tenues courtes afin que Samir sélectionne celle qui sera la plus à même d’exciter le boss (voire Samir lui-même, extrapole encore une fois Nathan). Un vrai défilé sexy à la Pretty Woman, Nathan a dû subir. Avant que Samir finisse par flasher sur l’indécente petite robe rouge que Cat porte à cet instant, pendant que Nathan continue à la chercher dans cette boîte débridée. Lui, de plus en plus fébrile, excité et jaloux.

Cette nuit du défilé de petites tenues licencieuses, une fois Samir parti, Nathan a bien cru qu’il s’incrusterait dans leur lit pour une répétition disons « plus intimiste ». Et tandis que Nathan cuvait mal son whisky et toute cette histoire de braquage, Cat s’est retrouvée plus que jamais trempée d’excitation au-dessus de sa figure : « Touche un peu comme je mouille ! » Nathan a touché : une authentique femme-fontaine. Il a voulu savoir : « C’est à cause de Samir ? » Réponse de Nat : « Oui. Enfin de son plan cul et pognon. (Elle lui a décoché un sourire fripon). Et toi, tu bandes pour son projet géant ? » Nathan s’est aussitôt crispé : « J’ai davantage la gueule de bois qu’une gaule en teck. » Avant d’ajouter : « Laissons tomber son plan de racaille, c’est de la folie pure : aucune envie de finir chez les keufs. » Contre-attaque orale de Cat, l’entrejambe dégoulinant d’exhortation : « Si tu te dégonfles, je te plaque à la seconde. Trop marre de survivre dans ce studio-placard. »

Nathan a tout de suite senti qu’elle ne plaisantait pas et que c’est chez Samir qu’elle terminerait la nuit, lequel se chargerait de calmer ses ardeurs jusqu’au petit jour. En dernier recours, Nathan lui a fait miroiter un hypothétique contrat photo pour une pub de sous-vêtements haut de gamme, casting de standing auquel elle pourrait participer. Si ce n’est qu’elle a refusé de tomber dans cet énième panneau, vu que les belles paroles de Nathan, elle en avait ras le bol. Tout comme de faire l’hôtesse dans des salons d’électroménager de province : cette vie-là n’était plus faite pour elle. Elle désirait de l’aventure et du risque, ressentir des émotions fortes, voire très fortes. Bien plus fortes que celles que lui proposerait Nathan jusqu’à la fin des temps, et aux côtés duquel elle commençait déjà à s’ennuyer ferme. « C’est un casting de porno amateur que je vais finir par passer, si tu n’as pas les tripes de faire ce plan à trois au Banana », l’a-t-elle de nouveau menacé. Fin de la discussion.

La jalousie homicide guide à présent Nathan jusqu’au salon 7e ciel du Banana Beach, et lorsqu’il découvre avec horreur Samir qui éjacule des rafales liquides sur la frimousse angélique de Cat, il dégaine son petit calibre et lui tire dessus. Plusieurs coups. Malgré les impacts, Samir continue d’arroser Cat avec son gun intime. Il mitraille ses yeux, son front et ses lèvres de foutre brûlant et épais. Inondée de sperme et de sang, Cat se met à hurler de terreur dans la petite pièce confinée jusqu’à l’arrivée des videurs, qui maîtrisent Nathan sans peine. Ce dernier, K.O. debout, n’oppose aucune résistance.

Samir ne survivra pas à ses blessures. Et alors que Cat continue à faire l’hôtesse dans des salons de province, Nathan, condamné pour « crime passionnel », purge sa peine de prison en fantasmant nuit et jour d’offrir une vie de rêve à celle qui lui a fait perdre la tête. Cat, qu’il ne revoit plus désormais que dans ses rêves les plus torrides.

AURÉLIE VIGNETTE Marie Minelli

Je me souviens de la première fois où j’ai entendu parler d’elle.

« Oh merde, déjà dix heures. Je vais être en retard au bureau. T’es pas douchée ? Bon, écoute, j’y vais, tu claqueras la porte derrière toi ? » me lança JB tout en soulevant les objets pour trouver ses clés.

« Bien sûr, pas de problème ! » répondis-je joyeusement, sur le ton de la nouvelle petite copine pas chiante, celle qui sait que ça fait moins de trois mois qu’on sort ensemble, alors elle planque ses névroses sous le tapis en attendant de trouver un prétexte pour vous les reprocher.

Ses clés dénichées, JB m’adressa un baiser et fila. Il me laissait seule. Chez lui. L’inconscient. Je téléphonai au bureau pour signaler que j’étais malade et ne viendrais pas travailler. J’ouvris les placards à la recherche d’un sachet de thé, mis une casserole sur le feu, et à moi, l’appartement de JB tout entier. J’allais pouvoir tout fouiller.

JB m’avait déjà parlé de son ex, Aurélie. Je n’étais pas jalouse. J’étais dévorée par la jalousie. Quoi que je lui propose, il l’avait déjà fait avec Aurélie. C’était usant. Ce restau ? Le préféré d’Aurélie. Cette série ? Il la regardait avec Aurélie. Ce pull ? Un cadeau d’Aurélie. Un voyage à New York ? Ah oui, comme avec Aurélie. Rencontrer ses parents ? Oh, ils adoraient Aurélie. Elle était omniprésente dans sa vie et de fait, dans la mienne. À la vérité, je n’en pouvais plus d’Aurélie. Plus j’en entendais parler, plus je voulais en savoir, et plus j’en savais, plus ça m’obsédait. J’avais cherché dans les papiers de JB et avais trouvé un relevé de compte commun avec son nom de famille : elle s’appelait Aurélie Vignette. C’était ridicule. Elle ne pouvait pas au moins porter un joli nom de famille, un nom avec un peu plus de personnalité ? Quel genre d’homme fait d’une Vignette l’amour de sa vie ?

Mue par je ne sais quelle force masochiste, je comptais pourtant passer la journée à chercher des informations sur Aurélie Vignette. Qu’espérais-je trouver ? Je n’en sais toujours rien. Mais après trois heures et deux tasses de thé, j’avais réuni une carte postale kitsch signée « Lilie », une tasse à son prénom, un porte-clés moche en forme de cœur. Et une photo. Aurélie était banale. Elle était vaguement châtain clair tirant sur le blond, avec un carré, portait des vêtements de boutique cheap – sans doute la grande mode dans le centre-ville de Pontault-Combault.

L’archétype de la cousine de province. Elle faisait un clin d’œil à l’objectif, genre « Je suis coquine – mais juste pour l’appareil, huhu ». Sur la photo, JB avait son bras enroulé autour d’elle. Cette vision me tordait l’estomac et, en même temps, me satisfaisait. Comme si je trouvais là ce que j’attendais. Avec précaution, je remis tout en place, sauf la photo que je gardai. Je déchirai autour de JB – impensable de les laisser ensemble, même sur une photo, c’était comme un talisman – mis la tête d’Aurélie dans mon sac. Je claquai la porte en partant.

C’était plus fort que moi, ça m’obsédait. Six mois après, j’étais toujours avec JB, et pourtant, je me sentais toujours inférieure à Aurélie Vignette. Un jour, je suis rentrée chez un coiffeur, j’ai montré la photo d’Aurélie : « Je voudrais cette coupe et cette couleur. » Oui, j’étais brune ; oui, j’avais les cheveux longs, mais c’était ce que je voulais.

Je voulais lui ressembler. Je voulais être elle. Je voulais que JB m’aime comme il l’aimait, autant, plus, je voulais déconstruire tous leurs souvenirs communs pour remplir sa mémoire des mêmes souvenirs, mais avec moi. Pendant que le coiffeur me transformait en blonde fadasse, je faisais la liste mentalement. Ce restau. Ce voyage. Nous allions tout refaire ensemble, chaque chose, une par une. Grâce à Google, à des questions subtilement posées et au craquage de la question secrète de la boîte mail de JB (« Parle-moi de ta mère, elle est comment ? Et c’est quoi, son nom de jeune fille ? »), j’avais fini par avoir assez d’informations pour pister Aurélie Vignette.

Parfois, le soir, je décommandais des dîners avec JB juste pour pouvoir aller l’espionner.

34, rue du Général-Leclerc. C’était là. Je passais du temps dans la cage d’escalier, je la croisais parfois de loin. J’avais repéré son nom sur la boîte aux lettres : VIGNETTE.

Une fois même, je l’avais vue par la fenêtre, en train de fermer les rideaux, juste avant de faire l’amour. Enfin, j’avais vu des silhouettes. Elle avait retiré son caraco. Le lendemain, je ne pouvais pas m’enlever cette vision de la tête.

Est-ce que c’était mieux avec elle, au lit ? Est-ce qu’elle suçait JB ? Est-ce qu’il passait des heures à la lécher, elle aussi, est-ce qu’il buvait ses fluides comme il buvait les miens ? Est-ce qu’il criait son nom quand elle le faisait jouir ? Est-ce qu’il faisait l’amour sans capote avec elle aussi ?

Je m’acharnais à devenir l’amante idéale, l’amante des rêves de JB, pour détrôner Aurélie Vignette. Je le suçais jusqu’à l’orgasme, je le branlais jusqu’au plaisir. Je laissais des traces de suçons sur ses bras, son cou, ses épaules, j’embrassais sa barbe, j’enfonçais mes ongles dans ses cheveux, ma langue dans ses oreilles, je le laissais faire tout ce qu’il voulait, je simulais parfaitement bien l’orgasme… Oh oui, JB, enfonce-toi entre mes fesses, plus fort, vas-y !

Quand il me prenait par-derrière, parfois, je nous regardais en cachette dans le miroir qui faisait face à son canapé. Avec mes cheveux châtains et mon haut beige Pimkie remonté sur les seins, j’avais l’impression d’être Aurélie Vignette et de regarder la sextape qu’ils auraient faite ensemble. Vas-y, défonce Aurélie Vignette, JB ! Plus fort ! Plus fort ! Quand je criais, je ne savais même plus si c’était moi ou elle ou lui ou moi.

Mais j’étais transcendée et je ne jouissais jamais aussi fort que quand JB humiliait Aurélie Vignette. J’étais allongée, lui sur les genoux, la bite à la main, et il me mettait des coups sur la joue jusqu’à jouir, ça faisait « flap, flap, flap », et je sentais son odeur, l’odeur qu’avait sentie Aurélie Vignette, j’ouvrais la bouche et avalais tout, la main entre les petites lèvres pour finir avec lui, le corps tremblant, dans un même cri. « Il a dû penser à Aurélie Vignette », me disais-je en m’essuyant.

Et pourtant, ça ne me suffisait pas. De retour au 34, rue du Général-Leclerc. Le jour tombant. Le bruit de la porte qui va s’ouvrir. Non, c’est un voisin. Je le reconnais. Des rires. Une famille. Enfin, elle sortit. Je la suivis jusqu’au panneau « Porte de Vanves ».

— Excusez-moi ? Aurélie Vignette ?

— Oui ?

Je me retrouvais face à elle, comme face à un miroir. Mais qu’est-ce que j’étais devenue ? C’était ça, Aurélie Vignette de près ? Elle avait les cheveux gras et des points noirs. Ses sourcils étaient mal épilés, son maquillage mal appliqué. Ses seins tombaient. Elle sentait un mélange de meuble en kit et de parfum de supermarché. C’était comme si on la dé-photoshopait.

Ça ne pouvait pas être elle, le grand amour de la vie de JB, la personne à qui j’essayais de ressembler depuis des années ? Il ne pouvait pas penser à elle pendant qu’il me bifflait ?

— Oui ? Qu’est-ce qu’y a ? demanda-t-elle avec une voix nasillarde.

Sa voix résonnait dans ma tête. Ce n’était pas du tout ce que j’attendais. Je l’avais imaginée avec une belle voix, une voix rauque, une voix sensuelle, un filet de voix charmant, tout, mais pas une voix nasillarde comme celle-là. Son odeur, sa voix, son visage, tout était insupportable… Aurélie Vignette… Je mis mes mains autour de ma tête, comme pour la presser et en sortir des pensées douloureuses.

« J’y suis allé avec Aurélie. Aurélie adorait ça. Aurélie était si… » AAaaah ! Que cela cesse ! STOP ! Stop avec Aurélie Vignette, je veux qu’elle disparaisse, je veux… Une force en moi, un instinct de survie, me glissa la solution, et avant même que j’aie eu le temps de la formuler, c’était trop tard.

Je m’étais jetée sur Aurélie Vignette et je l’avais poussée du haut de la voie ferrée. Un coup d’œil discret m’assura qu’elle était bien tombée. De trente mètres. Zéro chance de survie.

J’étais libre. J’étais débarrassée. Débarrassée d’Aurélie Vignette ! Enfin ! Désormais, j’allais pouvoir être moi, naturelle, la seule femme dans la vie de JB, faire l’amour comme je le voulais, me coiffer à ma manière, cesser de trembler dès que je proposais quelque chose. Pour fêter ça, je m’offris une couleur brune et une séance de shopping.

— Tu aimes ma nouvelle coiffure ?

— Beaucoup.

— Pas trop déçu, je ressemble moins à ton ex…

— Quelle ex ? Aurélie ? Non, tu sais, j’étais juste avec elle par habitude… Non, moi, l’ex qui m’a vraiment marqué, c’est Sophie.

« Sophie ! D’où ça sortait, ça ? »

— Sophie comment ?

— Sophie Chiffon.

— Avec un f… ou deux ?

L’HOMME SUR LE LIT ChocolatCannelle

L’homme gisait sur le lit. Ce qui frappait au premier abord, mis à part la nudité du corps, c’était le désordre des draps, la table de nuit renversée avec sa lampe de chevet dont l’abat-jour de verre était brisé en gros éclats. Le stagiaire se blessa en les examinant, ce qui fit sortir de ses gonds le lieutenant Frot, de méchante humeur depuis son lever. Un macchabée à l’heure du p’tit déj, cela a de quoi couper l’appétit jusqu’au dîner ! Surtout quand il est aussi peu ragoûtant que celui-là.

L’homme, la cinquantaine, était ventru, petit et large. Sa peau ne devait guère voir le soleil, on ne distinguait aucune trace de bronzage, alors que le printemps radieux avait offert des journées agréables, et même chaudes pour la saison. Flasque était l’adjectif qui le qualifiait le mieux. C’était un être insignifiant et laid. La rigidité cadavérique avait frappé son appendice génital qui, ni tout à fait bandé ni tout à fait mou, se dressait à demi, comme pour pointer du doigt le coupable, dans un ultime effort avant de perdre la vie. Mais qui, bordel ? L’assassin courait, et si Frot ne voulait pas que sa prochaine affectation se fasse dans une banlieue pourrie, il avait intérêt à élucider cet homicide.

Le lieutenant Frot marmonnait entre ses dents tandis que les policiers s’affairaient autour de lui. Le cadavre fut photographié, ainsi que le lit et les objets alentour. Après avoir maugréé tout son saoul, l’officier de police commença l’examen du corps. Un visage banal, des cheveux coupés ras, l’homme utilisait une crème quelconque pour hydrater sa peau.

— Philibert, va jeter un œil à la salle de bains et liste-moi ce que tu trouves !

Philibert, de la pièce voisine, clamait le nom de savons, d’eaux de toilette et de lotions diverses. Que des produits pour le sexe fort, en grand nombre.

« Donc, nous avons un homme sans compagnie féminine qui aime prendre soin de son apparence… même si le corps nous indique une vie sédentaire et probablement une alimentation peu saine. Mais ce genre de contradiction est monnaie courante. »

Frot examina ensuite les mains. Aux poignets, des traces rouges prouvaient que l’homme avait été entravé. Frot souleva le bras. Cela ressemblait à des marques laissées par des menottes. Son regard se porta sur la tête de lit avec son armature de métal. Oui, il se représentait le scénario…

— Orientation sexuelle de la victime ? A-t-on quelque chose là-dessus ?

Philibert, de retour dans la chambre, fut envoyé fureter dans le bureau adjacent. Il revint avec un agenda et une revue porno.

— Magazine hétéro, chef ! clama-t-il en exhibant la couverture dudit magazine où une blonde avait tellement tiré sur son tee-shirt que ses seins en jaillissaient.

Philibert tenait la revue à bout de bras, vaguement dégoûté. La couverture sale et les pages cornées qui se collaient les unes aux autres démontraient un usage fréquent à visée masturbatoire.

— Et l’agenda, ça donne quoi ?

— Hier soir, 20 heures 30. L’heure est entourée, mais c’est tout. On ne sait pas ce qu’il comptait faire.

— Des heures entourées comme ça, il y en a beaucoup ?

— Toutes les semaines, chef. Généralement le vendredi.

— Allez, hop, enquête de voisinage. Il y a bien un curieux qui aura remarqué quelque chose. Tu t’y colles avec Vincent.

— On fait quoi du corps ?

— On va passer le chercher dans quelques minutes, la PTS prendra le relais. Avant ça, je voudrais qu’on le retourne.

Côté face, le cadavre était encore plus pitoyable. Un détail frappa Frot. Il inspira une bolée d’air frais avant d’examiner de plus près l’anus du mort. Entre deux fesses larges, la raie culière était sombre, mais l’œillet passablement rouge, comme s’il était irrité. Il écarta chaque lobe, observa l’entrée du rectum. Pas de doute, il avait été forcé.

— Vous croyez qu’il s’est fait enculer ? Une expérience homo qui a mal tourné ?

— Tête de nœud, il n’y a pas que les homos qui enculent, rugit Frot. Pars pas en conclusions hâtives !

Roland ouvrait des yeux ronds comme des jetons de caddie. Qu’un homme en encule un autre, c’était leur problème. Qu’un homme encule une femme, ben ça, ce n’était pas déplaisant, il avait bien essayé une fois, lui aussi… Mais qu’une femme encule un type ! Dans son esprit, cela sortait du domaine du possible. Il s’efforçait de se représenter son épouse, Marie-Laure, avec un sexe qui lui aurait poussé entre les jambes, une sorte de tentacule à tête chercheuse. Il chassa aussitôt l’image de sa pensée.

— Dites, chef, s’il a été enculé par une femme, ben… avec quelle verge ?

Autour et sous le lit, aucune trace d’objet qui aurait pu servir de godemiché.

Le médecin légiste était formel : Thomas Leguerson, 54 ans, 1,70 m, 98 kg avait été sodomisé avant sa mort. Frot respira. Il avait craint un instant d’avoir dégotté une affaire crade de nécrophile.

— Mais, ajouta l’homme de science, j’ai rarement vu un homme se faire taper dessus avec l’instrument précédemment introduit dans son anus.

À dire vrai, le médecin n’avait jamais rencontré de macchabée sodomisé, et pourtant il avait vingt-cinq ans de carrière.

— On l’a frappé sur le crâne avec un gode ?

— Je pencherai pour un de ces sex-toys en acier que l’on trouve dans certains sex-shops…

Le médecin se ravisa soudain. Il ne devait manifestement pas faire de conjectures sur ledit objet contondant.

— Il y a une infime trace de hum… de selles au niveau de la blessure.

« L’arme du crime est donc un gode rigide, assez lourd. Un meurtre d’origine sexuelle ? »

— Ce n’est pas tout ça… Le coup porté n’a pas causé la mort. Tout au plus un étourdissement. Notre client est décédé d’une crise cardiaque. Son taux de cholestérol mirobolant le prédestinait à une telle fin. Et visiblement, il ne se soignait pas.

Frot songea au bide adipeux, à la peau blême. Qu’est-ce qu’il disait ! Ce type n’avait pas une alimentation saine.

— A-t-il eu une relation sexuelle, je veux dire, autre que la pénétration anale apparemment subie, avant sa mort ? Y a-t-il eu émission de sperme ?

— Que dalle. S’il avait un rendez-vous galant, c’était d’un genre particulier…

*
*    *

La veille, 20 heures 30

Hermione sonna chez son client. C’était son premier et la peur la tenaillait. On lui avait dit de ne pas s’en faire, que c’était un habitué, qu’il était réglo. On ne l’avait pas informée qu’il était moche et impoli.

— T’es qui, toi ? demanda-t-il sans la saluer.

— Hermione. C’est l’agence qui m’envoie.

— Je voulais Mélissa. J’ai mes habitudes avec elle.

Hermione se mordit les lèvres. Cela commençait mal.

— Elle est en congé.

— Parce que ça prend des congés, les putes ?

Ce type était odieux. Hermione avait envie de rebrousser chemin, mais elle était en période d’essai. Un faux pas, et elle serait virée. Or, elle avait besoin de ce travail d’escort. L’agence était réputée, elle pourrait se faire un max de blé.

— Je la remplacerai au mieux, il suffira de me donner les indications nécessaires.

L’homme la jaugea, esquissa une mimique qui devait signifier une possible approbation.

— On ne t’a rien dit ?

— Absolument rien.

Il soupira.

— Alors, je t’explique. J’aime bien quand on fait comme si la fille venait à un rendez-vous, qu’elle était amoureuse de moi en secret et qu’elle espérait qu’enfin ce soir-là, on concrétiserait. Tu comprends ? Tu sauras faire ?

Hermione supposa que son fantasme ne faisait pas partie des plus tordus, et qu’en effet, c’était un client potable pour un début de carrière. Elle acquiesça.

— On refait l’entrée. Tu sonnes, je t’accueille en te faisant une bise légèrement coquine, juste à la commissure des lèvres, et on enchaîne, je t’offre un verre, tu fais la timide, mais aujourd’hui tu veux tenter ta chance, alors tu poses ta main sur ma cuisse, tu me fixes, là droit dans les yeux, et tagada, on est pris d’une grosse envie et on monte à la chambre.

Hermione écoutait sans laisser paraître son sentiment sur la tactique de drague et ses conséquences ainsi décrites. Elle se plia au jeu en regardant sa montre du coin de l’œil.

Hermione avait à peine eu le temps de tremper ses lèvres dans le fond de verre de porto que son client lui avait servi. Ils étaient montés à l’étage. L’homme talonnait son « amoureuse », il devait avoir son postérieur à hauteur du visage.

Sur le palier, il la précéda et ouvrit la porte de sa chambre.

— Vas-y, ma belle, déshabille-toi, trémousse-toi, donne-moi un p’tit spectacle, t’attends ça depuis longtemps, n’est-ce pas ? Pouvoir m’offrir tes charmes. Tu rêves de ça, avoue !

Hermione dit :

— Oui, oui, j’en ai envie depuis longtemps.

Elle s’exécuta en prenant son temps – moins elle en passerait à se faire sauter, mieux ce serait. Elle tourna sur elle-même pour dézipper sa jupe afin qu’il admire son postérieur dévoilé par le port d’un string. Elle posa soigneusement les vêtements, l’un après l’autre, sur une chaise. Encore quelques mouvements, et elle serait totalement nue. Pour réussir à accepter la suite, il fallait qu’elle fasse abstraction du physique de son client. Ce n’était pas gagné. Hermione ôta la lingerie et exhiba son pubis glabre. Voir un sexe lisse mit l’homme de bonne humeur. Il prit une ridicule voix de fausset :

— Ah ça, ma coquine, tu as tondu ton minou pour venir me rendre visite ! Tu avais donc une idée derrière la tête en sonnant chez tonton Tom ? Ça me fait plaisir, tu sais. Je caresserai bien ta mignonne petite chatte avec mes doigts et peut-être que je lui ferai des guili-guili avec ma langue, si tu es bien sage.

Soudain, il passa son tee-shirt au-dessus de sa tête.

— À mon tour, dit-il. Ça te donnera encore plus envie en voyant un beau mâle comme moi à poil.

Il se dévêtit. Son sexe était quasiment invisible sous son bide. « Tu parles d’un beau mâle », pensa Hermione.

— Et là, je vais te peloter les nichons, parce que de jolies petites miches comme les tiennes, ça mérite des soins.

Les seins tressautèrent sous ses doigts. Il les malaxa de ses deux mains, gauchement. D’une voix sourde, il poursuivit son monologue :

— Au début, t’aimes bien, tu gémis un peu.

L’homme suspendit son discours tout en pinçant les mamelons de son « amoureuse ». Hermione poussa le gémissement attendu.

— Mais soudain, tu as peur, tu ne veux plus, tu dis que tu n’as jamais fait crac-crac avec un garçon, que tu ne peux pas maintenant. Tu veux rentrer chez tes parents, tu vas au lycée demain, tu as des devoirs à faire, tu me sors des bobards. Alors là, je te fiche une claque, je te traite d’allumeuse et je te bascule sur le lit. Tu te débats un peu, je t’écrase de mon poids et je te viole.

Hermione recula d’un pas. Ce type était abject. Une saloperie. Le même type de salaud que l’autre, celui qui l’avait violée, en la traitant aussi d’allumeuse, en lui disant qu’elle ne pouvait plus se rétracter, qu’elle avait consenti, qu’elle voulait baiser lorsqu’elle avait accepté le verre qu’il lui avait offert, et qu’il fallait aller jusqu’au bout. Hermione n’était pas frêle. Elle s’était juré « plus jamais ça » et avait pris des cours de self-défense. Elle était parée contre les connards de son espèce.

Quand il s’approcha pour la gifler, elle lui saisit le bras. Il ne vit rien venir : il était déjà plié en deux de douleur.

— À nous deux, gros lard, dit Hermione.

Elle le traîna jusqu’au lit, attrapa son sac au passage, en sortit une paire de menottes et plaça le bracelet de fer autour du poignet droit de l’homme.

L’agence lui avait notifié l’importance de posséder ses propres accessoires érotiques. La paire de menottes est un classique pour certains clients, mais ces derniers évitaient de conserver un tel ustensile dans leur table de nuit, pour ne pas éveiller les soupçons de leur légitime.

Le type reprit ses esprits. Hermione n’y avait pas été de main morte, et le coup qu’il avait reçu dans les couilles lui avait fait voir trente-six chandelles. À présent, l’homme était à moitié étendu sur le lit, le bras droit levé. Il était attaché à un barreau. Il tira pour se libérer, mais n’y parvint pas.

— Salope, poufiasse ! C’est quoi ton problème ?

Hermione ne répondit pas ; elle fouillait dans son sac. Elle en sortit une deuxième paire de menottes, assez kitsch avec sa fourrure rose. La première, toute de métal, avait quand même plus de gueule ; le godemiché qu’elle prit en main aussi : tout en inox, il rutilait.

Lorsque Hermione s’approcha du lit, le prisonnier rua, mais elle le maîtrisa. « Pas de muscles, que de la graisse ! Un jeu d’enfant ! »

Elle attacha le deuxième poignet de manière à coucher l’homme sur le ventre. Sa tête s’enfonçait dans le traversin. Il gueulait comme un veau. Elle l’enjamba et s’assit sur ses cuisses.

— T’inquiète, sagouin, je vais simplement te faire passer ton fantasme de viol. Tu sais comment ? En te rendant la monnaie de ta pièce. Tu verras ce que ça fait de sentir une pine dans le cul, de te faire défoncer contre ton gré.

Hermione brandit le gode.

— Tu as intérêt à te détendre si tu ne veux pas trop souffrir. J’encule à sec.

Elle plaça l’extrémité du sex-toy devant l’anus plissé et appuya. Les cris reprirent de plus belle. Hermione regretta de ne pas s’être munie d’un bâillon. Ce fumier pouvait cependant gueuler de tout son saoul : elle serait impitoyable.

Elle enfonça alors méticuleusement le gode, possédée par une joie sadique. Elle se vengeait de son violeur, de son discours qui retournait la culpabilité contre elle. Elle punissait un salaud et cela lui faisait du bien. Elle se trouvait même excitée de le voir se contorsionner pour échapper à la verge métallique qui l’écartelait. C’était bon à voir, si bon, ce manche d’acier chromé qui le perforait.

Soudain, les efforts de l’homme, acharné sur ses menottes, portèrent leur fruit. La paire rose cassa, sa main gauche fut libérée, il essaya de taper Hermione. Vive, elle recula, retira prestement le gode en arrachant un cri à l’enculé et le frappa à la tête aussi fort qu’elle le put. Un mince filet de sang s’écoula. Elle avait assommé son agresseur. Peut-être pas pour très longtemps, aussi Hermione se rhabilla en toute hâte, défit les menottes et remballa son matériel.

*
*    *

— Mademoiselle Froissard, vous avez donc laissé Thomas Leguerson allongé sur son lit alors qu’il était simplement dans les vapes.

Le lieutenant Frot interrogeait Hermione, alias Pauline Froissard, sur les événements qui avaient précédé la mort dudit Leguerson, afin de faire toute la lumière sur cette histoire, par acquit de conscience et un peu par curiosité personnelle… On avait rapidement retrouvé la trace du fameux rendez-vous de 20 heures 30. Les mirettes de tout le voisinage étaient pointées sur la porte d’entrée et l’un de ces obligeants voisins avait reconnu une serveuse du Bar de la Marine. Pauline Froissard ne travaillait plus au bar depuis deux mois, mais résidait toujours à l’adresse qu’elle avait fournie à son employeur. Elle se trouvait à présent assise en face de Frot, le dos droit, la tête haute. Elle était prête à assumer les conséquences de ses actes.

Le coup n’avait, selon la police scientifique, pas entraîné la mort. Le type était une ordure. Ce coup à la tête… Frot réfléchit un instant et poursuivit son raisonnement : c’était de la légitime défense. Le type avait essayé de la violer, elle s’était défendue, voilà tout. Alors ?

Pauline Froissard attendait patiemment que l’officier de police reprenne la parole.

— Bien, je vous remercie d’avoir apporté votre témoignage. La mort étant survenue de manière naturelle, nous classons l’affaire.

Frot se leva, tendit la main à la jeune femme.

— Euh, commissaire ? Je peux vous poser une question ?

Frot rougit.

— Non, pas commissaire, pas encore… seulement lieutenant. Oui bien sûr, je vous écoute.

— J’ai vu l’affiche sur le mur, en attendant tout à l’heure… Vous recrutez dans la police ? Je me suis dit que peut-être…

Frot examina la femme plantureuse qu’il se tenait devant lui. Très féminine, ce qui changeait beaucoup des agents qui travaillaient sur place, mais aussi solide, avec une poigne de fer – elle avait maîtrisé si facilement le macchabée ! – et avec des nerfs… d’acier. Comme son gode, songea le lieutenant, dans un rapprochement incongru.

LE DÉTOURNEMENT Frida Ebneter

Chaque samedi à midi, le bus scolaire attendait devant le lycée Poincaré.

Les élèves, dès que la sonnerie retentissait – le son se répercutait avec force à travers les galeries des quatre étages de l’établissement – se pressaient dans les escaliers, puis vers la sortie, avant de se ruer à l’intérieur du véhicule, qui repartait en direction de Dieulouard. La distance était de 25 kilomètres, mais le chauffeur mettait plus d’une heure à boucler le trajet : il effectuait de nombreux détours pour déposer un garçon, une fille, sur la place d’un village ou au bord de la route, devant sa maison.

Après le long hiver suivi de pluies incessantes, le printemps, enfin, se montrait ; l’air était doux, la campagne lorraine, baignée de soleil. Dans les jardins, la fleur hermaphrodite du mirabellier éclatait de blancheur, promettant de beaux fruits à condition qu’aucune gelée tardive ne se produise. Des nuages blancs moutonnaient au-dessus des collines qui ondulaient à l’horizon. Un temps idéal pour partir en excursion. Dans une semaine commençaient les vacances scolaires.

Or, ce samedi d’avril, les choses ne se passèrent pas comme d’habitude : le bus était parti à l’heure, chargé de lycéens, il avait pris la route de Pont-à-Mousson, des garçons et des filles étaient descendus à Champigneulles et à Frouard, mais quelques kilomètres avant d’arriver à destination, l’autocar stoppa, et quelques habitants, qui, à la sortie d’un village, guettaient son passage, virent avec effroi le véhicule scolaire bifurquer à droite, vers l’est, et filer sur la D10 en direction du pont qui enjambait la Moselle. L’événement à lui seul aurait suffi à les étonner, mais figés de peur, ils avaient porté leur main à leur bouche grande ouverte.

— Vous l’avez vu, vous aussi ?

— Il a un fusil de chasse, il le braquait sur le chauffeur !

— Oh mon Dieu ! Mais qui est ce garçon ? On le connaît ?

— De vue peut-être…

Personne ne put dire son nom ni où il demeurait.

Dans le bus, ne restaient, mis à part le chauffeur et celui qui le tenait en joue, qu’une douzaine de garçons et de filles demeurant à Dieulouard.

Pendant les heures qui suivirent, aux familles qui tentaient d’obtenir des informations, la police répondait que la région était en état d’alerte aux fins de localiser, puis d’intercepter le bus. Les appels téléphoniques affluaient également au lycée où le directeur et le surveillant principal, en entretien avec deux policiers, reconstituaient la liste des occupants du véhicule scolaire. On n’avait pas encore identifié celui qui détenait le fusil.

À Moivons, le bus changea à nouveau de direction et fonça vers le sud.

Blandine, qui habitait Nancy et prenait le tram pour rentrer chez elle, à plat ventre sur la couverture qu’elle avait étalée dans l’herbe du jardin, en appui sur les coudes et les jambes repliées de sorte que ses talons touchaient presque ses fesses, manipulait nerveusement son téléphone mobile. Elle s’étonnait de ne recevoir ni messages ni réponses à ceux qu’elle envoyait. Son père était banquier, et la maison que la famille occupait – Blandine avait un frère encore à l’école primaire – offrait un beau témoignage de l’Art nouveau à travers son portail en ferronnerie, son mobilier, ses objets en cristal, et surtout les splendides vitraux de l’escalier où étaient peints des nénuphars et des libellules, dans le style de l’école de Nancy.

C’était une ravissante blonde aux cheveux bouclés, aux yeux verts, de qui presque tous les garçons recherchaient les faveurs. Ce n’était pas peu dire qu’elle avait du charme. Des yeux en amande, un regard qui s’animait sous l’effet de la colère ou du désir, ou bien se posait plein de douceur sur le visage de celui qui était l’élu du moment ; des petits seins en poire dressés bien haut – sans le secours d’aucun soutien-gorge – dont les pointes tendaient le tissu du T-shirt ou du chemisier ; une taille fine, mise en valeur par l’arrondi des hanches et un postérieur haut, mobile, bien fendu, dont le léger balancement était agréable à suivre pour celui qui marchait derrière elle. Blandine n’était pas une aguicheuse. Rien d’ostensiblement provocant dans sa démarche souple.

Celui qu’elle choisissait devait obligatoirement avoir fait ses preuves : un exploit sportif, un acte d’éclat qui attirait autour de son auteur une foule d’admirateurs et surtout d’admiratrices. Et aussi de jaloux. Il fallait qu’il ait du prestige. À la dernière soirée dansante, Blandine avait brutalement quitté le garçon qui l’accompagnait – avec lequel (tout le monde le savait au lycée) elle sortait et couchait depuis quelque temps, pour danser et finir la nuit avec Norbert Ford, le fils d’un industriel. Norbert faisait de l’escrime, dansait bien, avait tout du séducteur ; les filles raffolaient de lui, chacune espérait qu’il la remarquerait, mais lui, élégant, distant, légèrement méprisant, faisait semblant de ne rien voir… jusqu’à ce qu’il vienne enlever Blandine qui se mouvait en rythme face à son copain Olivier.

Elle continua de danser comme si aucun changement n’était survenu ; pas un trait de son visage ne trahit une quelconque émotion. Un autre partenaire avait pris la place d’Olivier sans qu’elle ait paru le remarquer ; c’était simple, conforme à la loi du jeu. Pourtant, elle l’avait repéré à travers ses longs cils.

Une fille s’était rapprochée d’eux, visiblement désireuse de capter l’intérêt de Norbert. À un moment, ses bouts de sein effleurèrent la chemise du garçon. Il l’ignora, adressa un signe de tête à Blandine, et tous deux gagnèrent la salle où des couples, plongés dans la pénombre, dansaient des slows rétro. Le DJ avait programmé Love Me Tender.

Ils étaient presque immobiles sur la piste. Le garçon la tenait serrée, la main plaquée contre le bas de son dos, la bouche accolée à la sienne. Quand la musique s’arrêta, Norbert et Blandine sortirent de l’établissement.

Olivier les attendait dehors, poings serrés. Ce fut une lutte acharnée jusqu’à ce que Norbert, d’un coup à l’épaule, envoie son rival dans le fossé. Blandine prit peur, refusa de monter en croupe derrière Norbert qui, haussant les épaules, sauta sur sa moto avant de disparaître dans un vrombissement.

La scène en question avait eu lieu deux semaines avant l’épisode du bus scolaire à la dérive, roulant sous la menace d’un fusil de chasse.

Le téléphone de Blandine était toujours aussi muet ; comme l’avis « Message envoyé » apparaissait sur son écran chaque fois qu’elle tentait de communiquer, Blandine supposait que ses SMS arrivaient à destination, mais n’obtenait aucune réponse de ceux et de celles qu’elle tentait de joindre.

Comme l’avaient remarqué certains témoins, le bus n’avait pas suivi son itinéraire habituel. Il en avait été détourné par l’arme que Thomas, un garçon de dix-sept ans, déterminé et amoureux, tenait braquée sur le cou du chauffeur, tout en tenant en respect les occupants du car médusés.

Lui aussi était tombé sous le charme de Blandine, qui cette année-là, était dans sa classe, en première. Il se savait timide, maladroit : il l’avait aidée, un jour, à faire une dissertation, elle avait obtenu une bonne note, et pour la première fois, elle avait remarqué ce garçon silencieux, réfléchi. Elle s’était aperçue, en discutant avec lui, en le forçant à parler, qu’il était intéressant, qu’on ne s’ennuyait pas en sa compagnie, et qu’il avait de l’humour. Ils avaient fait une balade en vélo, s’étaient arrêtés en pleine nature pour observer les plantes sauvages qui poussaient autour d’une mare dont le moindre frémissement de vie agitait la surface. Thomas lui désignait les oiseaux qui voletaient de branche en branche, et lui apprenait à en reconnaître le chant.

En se quittant, ils avaient échangé leurs numéros de mobile. Il n’avait pas osé l’embrasser, mais sa poitrine avait peine à contenir le bonheur qu’il ressentait de la complicité née entre eux.

D’un regard elle lui avait signifié de la rejoindre sur la piste. Thomas s’était décidé à venir à cette soirée uniquement pour la voir, avec la ferme intention de rester au bar, mais il s’exécuta. Il dansait mal, surtout parce qu’il était troublé. Il crut, à cause de sa maladresse, qu’il lui gâchait le plaisir, s’excusa, et s’éclipsa comme un voleur, le cœur et les sens en émoi.

Il n’était pas question pour lui d’avouer tout de go à Blandine qu’il l’aimait. Elle lui rirait au nez, se moquerait de lui… Mais peut-être pas, au fond, qui sait ? Elle le prendrait au sérieux si… Oui, si lui aussi réussissait un exploit. S’il accomplissait un acte héroïque qu’elle pût apprécier à sa juste valeur. Quelque chose de possible pour lui. Dans ses cordes. Ce ne serait ni dans le domaine du sport, ni en gagnant un prix dans un concours de danse, mais en commettant une action inédite, originale, qui forcerait l’admiration de la fille.

Il chercha, et pour parvenir à ses fins, conçut une machination à laquelle personne au lycée n’aurait songé. Quand il eut bien mûri son projet, assis devant son bureau, la tête penchée sur une carte de la région, Thomas le mit à exécution.

Il avait pris le fusil de chasse de son père. Il en connaissait le maniement, savait le nettoyer, bien qu’il n’eût aucun goût pour la chasse. Thomas l’avait chargé, l’avait dissimulé dans un grand sac de toile et était parti au lycée, comme d’habitude. À midi, il était monté dans le bus avec les autres. Son plan était au point.

Blandine sursauta. Son téléphone enfin réagissait, lui transmettait les paroles prononcées par une voix qu’elle aurait reconnue même si aucun nom ne s’était affiché à l’écran :

« Écoute-moi, Blandine. J’ai détourné le bus scolaire, braqué une arme sur le chauffeur, et je tiens en respect tous les occupants. C’est pour toi que je fais ça. Si je vais en prison, ça m’est égal, si tu m’aimes. J’en sortirai. Et si tu ne m’aimes pas, ça m’est égal aussi, qu’importe, alors, que je sois enfermé dans une cellule, que je sois là ou ailleurs. Je voulais que tu le saches, et je n’ai pas trouvé d’autre moyen de te le dire. Voilà. »

Thomas s’était exercé dans le garage de son père à tenir le fusil de la main gauche – comme il l’avait vu faire dans des westerns – en même temps que, de l’autre main, il faisait défiler sur l’écran de son téléphone les noms qu’il avait enregistrés dans le répertoire.

Blandine se précipita à l’intérieur de la maison. Sa mère sortait de la cuisine, son père, du salon où le poste de télévision était allumé, où les informations diffusaient l’incroyable nouvelle.

Elle n’hésita pas une seconde. Après avoir pris son vélo et son casque, Blandine franchit le portail du jardin ; au bout de l’allée privée, elle regarda autour d’elle afin de vérifier qu’elle était seule, que personne ne l’écoutait, et appela le garçon. Se forçant à paraître calme, elle échangea quelques mots avec lui, et prit la route qui conduisait à Seichamps. C’était par là, elle ne l’avait pas oublié et elle saurait reconnaître les lieux, qu’ils étaient venus, un dimanche, observer les plantes et les oiseaux.

Pendant que le bus parcourait les routes de campagne sans jamais s’arrêter, ralentissant seulement aux brusques changements de direction que Thomas imposait au chauffeur, selon un itinéraire dément, mais qui pour le garçon amoureux avait tout son sens et toute sa portée, Blandine, guidée par la voix de celui-ci, arrivait à Dommartemont, essoufflée d’avoir dû pédaler en montant.

Elle gara son vélo à l’endroit qu’il lui avait indiqué, se posta derrière un buisson, un peu en retrait de la route et attendit, anxieuse.

Au bout de quelques minutes, elle vit le bus surgir, puis s’arrêter au bord de la petite route. Son cœur battait à se rompre.

— Le voyage, en ce qui me concerne, prend fin. Vous l’avez tous entendu, c’est un acte d’amour. (Avec une arme à la main, Thomas pouvait s’arroger le droit de prononcer des paroles qui, autrement, auraient suscité l’hilarité ou créé un malaise.) J’espère qu’il vous a plu, ajouta-t-il en jetant un bref coup d’œil vers les garçons et les filles massés à l’arrière du véhicule.

Puis s’adressant au chauffeur :

— Je suis désolé de vous avoir causé ce désagrément, mais j’avais pour cela une raison importante.

Thomas descendit à reculons, tenant le fusil braqué sur les mains du chauffeur, et interdisant qu’on le poursuive. Il se rendrait lui-même à la police en temps voulu. Ayant constaté que le bus redémarrait, il enjamba le fossé.

Les deux jouvenceaux coururent se réfugier à couvert du petit bois de hêtres qui s’étendait tout près de là, sur les pentes d’une colline. Blandine pleurait d’émotion, lui caressait le visage. Thomas déposa à terre son sac à dos, et aussi son fusil après avoir mis le cran de sûreté, puis il la souleva, et elle croisa ses jambes autour des hanches du garçon.

— Pourquoi, pourquoi as-tu fait ça ?

— Je te l’ai dit. Pour mériter ton amour.

— Ce n’était pas nécessaire ! Tu ne disais jamais rien, je ne savais pas ce que tu pensais… parfois il me semblait…

Elle aussi l’aimait. Les autres garçons ne comptaient pas pour elle, elle en était consciente à présent.

— Je cherchais l’amour, je t’ai trouvé. Oh Thomas ! qu’allons-nous devenir ?

— On va faire l’amour avant que la police nous découvre ! Viens, on n’a pas beaucoup de temps…

Ils étaient bien cachés par les hêtres. Ils se dévêtirent, s’étendirent sur la mousse. Thomas ne se lassait pas de la contempler. Timidement il passa ses doigts dans son cou, sur sa gorge. Déposa un baiser sur chaque sein. Blandine respirait vite.

Le garçon descendit sa main sur le ventre, puis sur le pubis recouvert d’un duvet délicat, sur les lèvres du sexe… il glissa son doigt le long de la fente pour l’ouvrir comme un fruit, introduisit son doigt dans l’orifice vaginal.

De la tête il écarta en grand les cuisses de sa partenaire, se mit à lécher le sexe qui bavait. Elle eut un orgasme qui la fit gémir, agripper les cheveux du garçon.

Elle ouvrit les yeux ; elle remarqua pour la première fois que Thomas était beau. Ses traits étaient réguliers, expressifs, un feu brillait dans son regard. Voulant à son tour caresser son corps, elle le fit changer de position, se mettre sur le dos ; elle s’accroupit sur lui.

Il avait une belle érection, Blandine s’en empara. Suça d’abord le gland, comme une friandise dont elle voulait goûter toute la saveur. En même temps, elle avait pris dans sa main les testicules, fouillait de ses doigts les poils sombres qui recouvraient la peau. Thomas avait un corps fin mais musclé. Très brun, il ressemblait à sa mère, qui était espagnole.

Elle lécha la hampe, longuement, en s’appliquant. Puis, se souvenant que le temps pressait, qu’à tout moment ils pouvaient être découverts, appréhendés, séparés, elle ajusta son sexe au bourgeon gonflé de sève et se laissa tomber sur la queue rigide.

Thomas l’entraîna avec lui dans le mouvement qu’il fit pour venir sur elle. Leurs corps roulèrent sur le lit de mousse ; alors il la chevaucha avec rage, et quand elle jouit, elle lui mordit l’oreille presque au sang. Il la remplit de son sperme ; tous deux s’anéantirent dans les bras l’un de l’autre…

Les sirènes de police les tirèrent de leur inconscience. Ils se dégagèrent, se redressèrent, se rhabillèrent à la hâte. Thomas, d’une des poches de son sac à dos, tira son téléphone, le ralluma, appela ses parents, précisa l’endroit où il se trouvait, tandis que Blandine prévenait les siens que tout danger était écarté, et ils redescendirent les pentes du plateau.

La main dans la main, ils virent venir à eux les policiers. Thomas avait déposé le fusil de chasse à ses pieds, au bord de la route.

Le lundi matin, dans les kiosques, on pouvait lire en première page de L’Est républicain, en gros titre :

« Samedi 12 avril, détournement d’un bus scolaire par un lycéen armé d’un fusil de chasse. L’aventure s’est heureusement terminée… tous les détails à la page des faits-divers. »

LEÇON DE TRAÎTRISE
À DESTINATION DE MAÎTRES
PAR TROP NÉGLIGENTS Jon Blackfox

Je n’oublierai jamais le souvenir de ce numéro maudit – 2012 – celui de ma dernière année en tant qu’homme libre. Je venais de garer la C6 en face de ces quatre chiffres peints en lettres noires souveraines sur le mur. Niveau 2. Niveau bleu. Lumières néons, au-dedans comme au-dehors. Une heure juste avant que la ville s’éveille ‑ le ticket d’entrée avait tout gardé en mémoire pour la postérité.

Le mélange d’odeurs de gaz d’échappement et de tâches multiformes sur les surfaces donne à tous les parkings souterrains la même impression de crasse apparente, en vérité plus proche d’un fin délabrement que d’une authentique saleté, due au vieillissement prématuré de matériaux de finition choisis avant tout pour leur coût, plus que pour leur pérennité ou leur esthétique.

Un haut-parleur crachotait un air de musique classique – une symphonie de Mozart – volonté de répulsion ou d’apaisement ? Difficile de se décider sur l’effet recherché par les concepteurs de l’édifice. Le sacrilège de la situation, la profanation d’une grâce dans les boyaux de la ville, avait tout pour déclencher en moi les pensées les plus exquises. Toute la dynamique de l’Univers tend vers la destruction, alors, à quoi bon ? Si tout mérite de finir en poussière, autant s’y affairer en gaieté.

J’entrais dans les toilettes en passant devant un miroir qui me renvoyait mon reflet froid et obscène, presque pornographique. En partie à cause de la lumière. En partie à cause de l’ambiance toxique. L’odeur de javel m’avait pris au nez en pénétrant dans la pièce, une femme de ménage venait juste de faire son boulot.

Entre les arabesques griffées en profondeur et les graffitis à l’acide, j’apercevais une tête qui avait grand besoin de sommeil ou d’un bon café. Une tronche de taulard – mon destin en filigrane – la tête de l’emploi. Je ne me souvenais plus d’où venait cette sale habitude, une sale manie ; visiter les toilettes publiques. Partout où je passais, même quand je n’avais rien à y faire.

Une femme se tenait dans un coin de la pièce, si bien qu’il fallait pénétrer entièrement dans les toilettes pour l’apercevoir. Je n’avais remarqué qu’une ombre diaphane dans le miroir. J’ai dû me retourner pour m’assurer qu’il ne s’agissait pas d’une illusion d’optique, ou d’un trompe-l’œil particulièrement réussi d’un artiste de rue.

Nue, entièrement nue, les pieds nus sur le sol. M’étais-je trompé de toilettes ? Non. Un véritable urinoir pour hommes en était témoin – brillant comme un sou neuf.

Comme je m’approchais de la femme, elle ne relevait pas les yeux. Elle n’avait rien à faire ici. Elle en était consciente. Elle ne répondrait à mes questions que par des mouvements de tête. Hochement de tête négatif quand je lui demandais si elle attendait quelqu’un en désignant cette porte de toilettes. La seule fermée sur les trois cabines que comptaient les sanitaires.

L’objet de sa présence ? Elle leva la tête de manière ostentatoire, et les yeux à l’identique. Cet épais collier de cuir ne m’était pas inconnu. Son seul artifice, où pendait une plaque métallique à la gravure équivoque. Sur une face, son NS, numéro de soumise, numéro de série. Sur l’autre face, le nom de son propriétaire.

Mouvement de tête négatif quand je lui demandais si son maître était au courant de sa présence ici, à cette heure avancée de la nuit. Positif quand je lui demandais si elle était là pour moi. Indécis quand je voulais savoir si son maître approuverait – et pour cause.

La lumière crue des néons était parfaite pour ce genre d’exercice, une revue de troupe sous toutes les coutures. Débutons par les pieds, sur la pointe des pieds – comme elle avait été formée à bonne école, presque immobile, un tremblement à peine perceptible. La peur ? L’envie de bien faire ? Le froid ? Un peu de tout cela. Je ne la quittais des yeux que pour vérifier la pièce et découvrir un dispositif de surveillance ou plutôt son absence. Le bras rouillé d’une caméra arrachée de son support il y a une éternité.

Les ongles de doigts de pied parfaitement manucurés, sans vernis, des pieds légèrement déformés d’ancienne danseuse. Deux mollets secs surplombés par des genoux qui en avaient vu de toutes les couleurs, délicatement striés de cicatrices, souvenirs de chutes et de dérapages sur des sols industriels.

Les cuisses, nerveuses, tendues par l’effort que réclamait sa posture, ne se touchaient pas. Un écart entre les cuisses que j’estimais à cinq centimètres, à vue d’œil. Arc de triomphe parfait, le sexe rasé avec la même recherche d’excellence. Deux superbes lèvres charnues et découvertes sur lesquelles elle devait sentir mon souffle se poser. Un fin duvet se levait sur ses avant-bras, finement dessinés, à l’instar de son ventre plat, ses hanches amples et ses bras fermes – 514V3-#2 reflétait l’image d’une élégance racée.

Un spécimen rare.

Des fesses rondes, comme tracées au compas. De petits seins, presque plats, deux petits boutons qui lui donnaient une allure de jeune fille, malgré son âge mature. Des fesses marquées de traces horizontales violacées que je tapais pour en vérifier la fraîcheur. Elle couina quand je posais ma claque sur les traces de fouet. « Baisse les yeux », lui dis-je, le mot était sorti avant d’atteindre ma conscience. L’une des traces perlait de petites gouttes de sang microscopiques. J’en gardais l’arôme métallique sur la paume de la main.

Il fallait que je m’assure d’une chose, que j’en aie le cœur net. Je m’accroupis à nouveau et lui ouvris délicatement la vulve en pinçant les lèvres. À peine avais-je posé les doigts, une goutte filait le long de ma main droite. Elle mouillait. J’en étais sûr.

Alors, j’enfonçai un doigt plus en avant pour vérifier la température, de façon clinique, le geste d’un technicien vérifiant la bonne lubrification d’une pièce mécanique. Je posai mon doigt sur ce petit point granuleux si particulier, pressais, encore et encore, attendant de voir si elle oserait réagir. J’en ressortis l’index en veillant à ne pas frôler son clitoris et lui pinçai le sexe avec la main qui n’avait pas été salie par ses sécrétions.

Un mouvement brusque de repli, juste quand j’allais passer mon pouce sur le tatouage que l’on ne pouvait pas louper, marque indélébile sur ce pubis où l’on sentait encore le feu du rasage. Les lettres linéales noires reprenaient le message de la médaille : 514V3-#2 – PROPRIÉTÉ EXCLUSIVE DE LORD FOX.

Sur son dos cambré, une inscription résolvait un mystère. Un message au feutre noir, tracé au gré du relief de son dos musculeux : BON ANNIVERSAIRE, LORD, UTILISEZ-MOI À VOTRE GUISE.

Vous devinerez alors mon état d’excitation, bien que je sache me retenir de toute réaction disproportionnée devant une esclave, je l’attrapai fermement par le collier pour l’emmener dans une des toilettes avant qu’un intrus ne vienne troubler la fragile tension qui s’était instaurée entre la chose et moi.

C’est alors que l’envie de pisser, ce pourquoi j’étais là au départ, me reprit. Je la mis à genoux, la tête dans la cuvette et envisageais de lui pisser dessus. Au départ, comme le fluide ne voulait pas couler, je me retrouvais fort mal à l’aise – je peux vous l’avouer, entre nous – face à cette soumise qui allait me prendre pour un bien piètre maître. En désespoir de cause, je me plaçai à son niveau, l’attrapant par le chignon, étudiant les traits de son visage, marqués de rides aux allures de crevasses sous l’odieuse lumière synthétique.

Elle n’était pas maquillée. Elle n’avait pas dormi de la nuit. « Regarde-moi », lui dis-je, pour l’outrager au plus haut point et la punir de mon blocage urinaire. Ses yeux noirs et brillants se jetèrent au fond de mon cerveau. Elle m’eût presque violée du regard et je lui crachai à la figure en retour, pour qu’elle referme ses paupières sur ces deux globes fiévreux. J’aurais pu lui en coller une, sur le visage ou une bonne claque sur les fesses, en prenant le soin de viser la zone de chair à vif, mais l’envie de pisser me reprenait, alors elle replaça délicatement la tête à l’endroit indiqué et je m’exécutai dans un relâchement insouciant.

Un filet jaune orange sortait sans effort, pendant une longue minute où le jus chaud n’épargnait aucune partie de son visage anguleux, ni sa coiffure ni sa gorge – le sirop lui coulait également dans le dos et sur les seins.

Je ne vous épargnerai aucun détail, comme je ne lui épargnai aucune humiliation, pas plus qu’elle ne m’épargna une vengeance savamment calculée.

Laissant mon sexe à l’air libre, passablement gonflé par la nature de l’outrage, je lui saisis le chignon, la boule de crin à pleine main et guidai la tête de manière à ce que la bouche récure quelques gouttes qui n’avaient pas atteint leur destination. « Cette langue, sors cette langue », devais-je lui ordonner, pour que le travail soit impeccable. Elle la sortit sans objection et lapa l’essentiel de la flaque de pisse sur le siège et sur le sol.

Dans le même mouvement, je lui amenai la tête vers mon sexe désormais courbé comme un arc. Son engagement à me sucer équivalait la difficulté qu’elle éprouvait à prendre la totalité du membre en bouche, bien trop fléchi pour filer jusqu’au fond de sa gorge de manière naturelle. J’insistai à plusieurs reprises pour pousser en avant. La nature ne demandait qu’à être forcée.

Elle répondait à mes invectives par une succession de déglutissements et une grosse larme qui coulait sur ses joues blêmes. J’arrêtai après avoir touché le but, j’allais presque jouir, là au fond de sa gorge, le gland sur sa glotte, mes courts poils pubiens sur ses narines, presque à la limite de la voir vomir. Elle se cramponnait à la cuvette, ses mains aux jointures laiteuses, presque aussi blanches que la faïence.

Je me retirai dans un souffle que je soupçonnai être un ouf de soulagement. Elle prit, sans la voir venir, une baffe qui lui sécha le visage et lui rendit quelques couleurs. Je ne tolérerai aucun commentaire, et lui présentai mes fesses d’une manière qu’elle reconnaîtrait. Une leçon qu’elle connaissait par cœur, avançant la bouche là où il le fallait, sans opposer de résistance, sans hésitation aucune.

Bien que n’ayant aucun moyen d’observer l’expression de son visage, je savais qu’elle le faisait sans dégoût, nul ne peut faire autant de bien en ressentant le moindre soupçon de répugnance. Les aspirations franches alternaient avec le glissement de sa langue à l’intérieur de mes fesses. À chaque aspiration, je lâchais mes sphincters à la volupté, presque au bord de la mort, et, en retour, elle s’avançait chaque fois un peu plus profondément dans l’orifice. Chaque nouveau coup de langue s’annonçait comme une surprise, je m’étonnais de découvrir jusqu’où elle serait capable de s’engloutir.

« Avec les mains », lui ordonnai-je, et l’ordre fut suivi dans la seconde. Un doigt fonça à l’intérieur de mon cul bien échauffé par l’adresse d’une élève assidue, et se crocheta sur la prostate, qu’elle caressait vigoureusement en tournoyant son doigt dans une boucle céleste. Elle aurait aussi bien pu m’enfoncer une bonne partie de sa main, vu à quel point mon trou du cul prenait feu.

De l’autre main, elle me branlait, je lui offrais ce privilège insensé. Comme je me maudis d’avoir cédé à une telle hérésie, emporté par le délire de la fièvre, et d’avoir joui aussi fort, si puissamment que le vol de la semence coupable arrosa la porte du cabinet. D’une giclée si dense qu’elle ne se décidait pas à couler entre les motifs de graffitis obscènes marquant le bois.

Avant de sortir, le pantalon toujours sur les chaussures, je raclai la giclée avec le plat de la main sans en perdre une goutte, me retournai et lui collai le résultat de sa besogne sur le visage, en tâchant de n’épargner aucune zone, jusqu’aux cheveux dans lesquels je m’essuyais. Au point de retrouver ma main d’une propreté déroutante après qu’elle m’eut léché les doigts, lui disant que c’est ainsi que son maître aimait à la voir.

Pendant ce temps, un cadavre refroidissait dans la cabine voisine. Un jeu sexuel qui aurait mal tourné. C’est ce que voulaient croire les flics, ce qu’ils avaient vendu à la justice. Ils n’avaient pas tort, au fond, mais se trompaient de joueurs et de joueuses, comme vous allez le comprendre aisément.

Dans la version de la police, mes mains auraient étranglé 514V3-#1, ma tendre numéro un, ma plus fidèle fétiche. Non de mes propres mains, d’après leurs rapports, mais à l’aide d’une corde dont ils eurent vite fait de retrouver la sœur à mon domicile. Une méthode qui prouvait un incontestable manque d’inspiration et de sensualité dans l’usage.

La médecine légale, de son côté, avait retrouvé mon sperme sur son corps, celui dont j’avais gratifié cette traînée dont je vous entretiens, celui-là que je venais d’étaler sur le masque perfide de cette petite salope méprisable – le mot est trop faible – de 514V3-#2, qui doit vivre aujourd’hui de bien paisibles moments, se délectant de sa perfidie, en quête d’un nouveau maître à trahir.

Amis libertins, si par le plus grand des hasards, cette catin répondant à l’époque des faits au matricule 514V3-#2 se postait sur votre chemin, ayez l’assurance d’être aussitôt considérés comme chassant une proie. Traitez la fourbe créature comme il se doit. Encore aujourd’hui, je cherche la raison de ce déshonneur, un vice de fabrication, une erreur d’éducation, un mauvais choix ; je m’interrogerai sans cesse. Alors, soyez dignes de votre rang et montrez-lui comment un véritable maître dispose d’une soumise. Que votre correction soit à la hauteur du forfait qu’elle conspire en secret contre vous.

Dans une grâce insidieuse, je lui ai épargné la justice des hommes, et dans la patience qui m’est propre, j’ai gardé le secret jusqu’à ce jour, afin qu’il filtre lentement dans les nattages de notre confrérie. Amis, montrez-vous à la hauteur de la tâche et procédez au jugement nécessaire ainsi qu’à la sanction substantielle.

Depuis ma cellule, je surveille, jour après jour, la rubrique des faits-divers avec une cruelle délectation, dans l’attente d’y trouver quelque forfait sordide en mesure de soulager ma peine. Chaque jour qui passe ne fait qu’accroître le plaisir que je prendrai à découvrir quel châtiment s’abattra sur l’imprudente.

Votre obligé

Lord Fox

LES SISTERS DE L’OUEST Jean-Luc Manet

Interstate 15, en direction de Beaver, Utah : c’est dire si la route est droite et lancinante. Le soleil a déjà pris de l’altitude et cogne tel un boxeur refusant la victoire aux points. Malgré les vitres baissées, l’habitacle de l’antique pick-up Ford chauffé à blanc extrapole ses relents d’essence et autres fumets plus rustiques. Il serait sans doute temps d’investir dans une nouvelle carlingue. On verra…

Comme chaque samedi, le rituel des provisions m’extirpe de la ferme pour me conduire en ville. J’y suis. Les places ne manquent pas devant le General Store de Paul et Martha. J’en pousse la porte et le tintement du petit fagot de cloches tubulaires annonce mon entrée dans les lieux à Butch et Cassidy, les deux molosses décatis de l’établissement. Les vieux Staffordshire terriers viennent me saluer en traînant la patte, mais c’est Martha qui aboie la première de toutes ses dents jaunâtres.

— Hey Dude, quoi de neuf sur les hauteurs ?

— Rien, mais t’as le bonjour du Burnt Peak et des castors.

L’amorce de conversation est immuable, la même depuis des lustres. Je fais le tour des rayons alimentaires au rythme mécanique de mes habitudes de célibataire plus porté sur la canette de Budweiser par packs de 24 que sur la verdure bio. Je traîne un peu au stand outillage pour trouver de quoi rafistoler la porte de cette satanée grange. Si je ne m’en occupe pas rapidement, ce sont les vents qui bientôt s’en déclareront maîtres.

De ses doigts boudinés et rongés par la nicotine, Martha tambourine ma note sur la caisse enregistreuse. Comme chaque semaine, elle oublie sciemment la fiole de Bourbon. Il faut aussi reconnaître que je suis l’un des rares habitués à ne pas remettre aux calendes la mise à jour de ses ardoises. Ça mérite bien le petit geste commercial.

Le temps de déposer mes emplettes à l’arrière du pick-up et je continue à pied mon circuit balisé sur North Main Street. L’heure est raisonnable pour s’hydrater la carcasse. La preuve : les cloches du bourg ponctuent un 11 am de bon aloi et le comptoir de l’Harry’s Bar’n’Grill me tend les bras. Sans surprise, le vieux Ted est arrimé au zinc, depuis belle lurette si l’on en juge par ses yeux absents et les reflets vermillon de sa protubérance nasale. Harry active la pompe et me sert l’habituelle pinte de stout.

— Quoi de neuf sur les hauteurs ?

C’est reparti. Mais la sono murale noie ma réponse en crachotant le Dancing in the Dark de Bruce Springsteen. Le volume est raisonnable mais suffisant pour couvrir également le chuintement boisé du portillon de l’estaminet. C’est la bouche bée prolongée d’Harry, comme figée par un soudain manque d’air, qui m’avertit de l’intrusion de nouveaux clients. Pas sûr qu’une apparition du fantôme de Marilyn, au bras de JFK en personne, puisse lui faire plus d’effet. Lorsque ses yeux se mettent à clignoter comme une guirlande de Noël, je pressens que l’heure est grave, voir désespérée. Ma tête pivote.

Grave n’est pas le mot adéquat. Torride, sismique, cataclysmique seraient plus adaptés. L’info brouille instantanément tous les téléscripteurs : c’est donc confirmé, Marilyn avait deux sœurs. Aussi brunes qu’elle était blonde, mais ce genre de détail se perd illico dans le brasier. Les deux sirènes qui se dessinent dans l’embrasure ont déjà réduit en cendres tout ce qui, dans le bouclard, pouvait opposer un semblant de résistance. À leurs regards anthracite, à leurs longs cheveux coordonnés, on les dirait indiennes, ou italiennes plutôt, débarquées du dernier ovni en provenance d’Hollywood ou Cinecitta. Ornella Muti s’est trompée de casting et nous rejoue Contes de la folie ordinaire en version Casse à Plouc-City.

Pas la peine de résister : l’œil fait l’inventaire sans demander la permission aux neurones. C’est vite vu et assez sommaire à récapituler. Elles ne portent chacune qu’un débardeur au plus près des reliefs, orangé pour l’une, bleu ciel pour l’autre. Longs débardeurs ou robes minimalistes : on hésite, puisque le coton remplit les deux fonctions sans faire de zèle pour autant. Comprendre que sa mission s’arrête au plus haut de cuisses joliment hâlées. Seuls des sacs à dos et de solides chaussures de marche complètent la panoplie et les estampillent voyageuses en goguette. À l’évidence, elles ne sont pas originaires du cru. On s’en serait souvenu.

Ornella se dédouble donc. Alors, instantanément, je les prénomme Ornel-A pour celle dont le semblant de robe tire sur la teinte abricot, et Ornel-B pour sa déclinaison bleue. Soyons pragmatique, à défaut de rester stoïque lorsqu’elles se penchent de conserve pour faire glisser leurs sacs de l’épaule au sol. Le coton se tend, souligne les formes. Juste le temps d’enregistrer que leur budget lingerie se résume à des strings on ne peut plus succincts, aperçus en filigrane, et mes yeux ricochent d’une rive à l’autre de leurs orbites. Le chuintement de leur peau sur les banquettes redresse encore le thermomètre de quelques degrés. Je remplacerais volontiers la moleskine turquoise sur laquelle s’installent leurs séants atomiques.

Harry se précipite pour prendre la commande avec une serviabilité que je ne lui connais pas.

— Deux laits-fraise.

Ça fait bien trente ans que je n’ai pas entendu ces mots ici. C’était ma consommation attitrée, avant de passer au cola universel, lorsque nous venions avec maman. L’endroit s’appelait encore le Rod’s Bar’n’Grill. Le père d’Harry s’appelait Rod. Il est mort il y a une petite dizaine d’années d’une vilaine cirrhose. Maman aussi. Un genre de dommage collatéral de l’ennui qui dicte sa loi à la région. Seul papa a survécu, enfin je crois, puisqu’il a mis les voiles pour mon cinquième anniversaire. On ne l’a jamais revu à la ferme de Burnt Spring, ni ailleurs.

Je dois demander trois fois une seconde pinte à Harry avant qu’il daigne me servir. Il faut dire que Monsieur applique un soin quasi chirurgical à la préparation des laits-fraise. D’accord, ce n’est pas dans ses habitudes. Mais tout de même ! Nul besoin de sortir de Princeton pour transformer deux centimètres de sirop en une mixture rose layette. Il expédie ma bière, si vite que la mousse en dégouline de tous bords, et aussitôt repart à l’assaut d’une clientèle certes plus accorte. J’en conviens.

Je ne perçois rien de la conversation qui s’engage à l’autre bout de la salle. Seule la ponctuation de jambes interminables qui se croisent et se décroisent laisse imaginer la teneur d’un numéro de charme basique. Les minauderies perdurent un moment avant une volte-face d’Harry qui rallie le bar avec des sourcils prêts à me fusiller.

— Ces demoiselles descendent jusqu’à Las Vegas. Tu pourrais p’têt les avancer jusqu’à Parowan ?

Il n’ajoute pas « mon salop », mais je sens bien qu’il le pense très fort. D’un pouce levé en direction des filles, je signale que j’accepte, mais d’un index pointé sur mon verre, je précise qu’on a le temps.

Une vingtaine de minutes plus tard, on cale les sacs sur le plateau du pick-up et on se serre dans le cockpit brûlant malgré les fenêtres grandes ouvertes. C’est Ornel-A qui trône au centre, une cuisse de chaque côté du levier de vitesse, la gauche frôlant de fait mon denim à cran. Je démarre. Mon érection est déjà aussi raide que les pignons de la boîte. D’autant qu’il m’est impossible d’aller chercher la marche arrière sans accoster un grain de peau sublime. Je ferais bien dix fois le tour de la ville, histoire de multiplier les changements de rapport… hélas, nous enquillons bientôt la 15, plein sud.

— C’est un temps à se baigner, soupire Ornel-B sans crier gare.

Je me permets d’opposer que, mis à part le Sandy Lake, il n’y a pas beaucoup de retenues d’eau par ici. L’aridité de la saison a déjà tout asséché. Et en plus, ce n’est pas vraiment notre route…

— Allez ! rétorque Ornel-A, la voix pleine de miel, en posant très haut sa main à l’intérieur de ma cuisse droite.

Comme je ne réponds pas, ses doigts remontent encore, jusqu’à accoster mon membre en émoi.

— Nous pouvons rétribuer le détour, continue-t-elle en accentuant la pression de ses caresses à travers le jean tendu.

De son autre main, elle saisit mon poignet accroché au levier et le pose sur son genou droit. Mes phalanges ont déjà rejoint son entrejambe lorsque nous quittons l’Interstate 15, direction le lac. Son string n’affiche aucune opposition à l’intrusion de mon index. Une très légère ondulation semble même lui ouvrir la voie. Juste le temps de constater l’humidité ambiante, et la sinuosité de la nouvelle route empruntée m’impose de reprendre la commande des vitesses. Promis, mon prochain véhicule sera automatique.

Du coup, Ornel-A prend le relais et s’ouvre méthodiquement l’accès à mon pénis tendu. Elle le sort de son carcan et se penche pour le faire intégralement disparaître entre ses lèvres. Les longs cheveux bruns occultent une scène dont jamais de ma vie je n’aurais pensé être un jour l’acteur central. Je sens la reptation d’une langue chaude fondre autour d’une hampe au bord de la déflagration. Le lac est en vue lorsque lâchent mes digues.

Je gare le pick-up à fleur d’eau et attends de recouvrer mes esprits.

— Magnifique, conclut Ornel-B, suivie d’un avis concordant de sa copine qui se redresse enfin. Ah, magnifique !

Elles parlent du paysage. Vrai que la petite plage, ouverte au cœur des futaies de résineux, est irrésistible. D’ailleurs, elles ne résistent pas et jaillissent de la guimbarde comme des diables comprimés dans leur boîte depuis trop longtemps.

Déjà sur la grève, Ornel-A se défait de ses chaussures et de sa microrobe. Le string tombe dans le même élan. La totalité de son corps semble braver toutes les lois de l’attraction terrestre. Ses seins surtout, pleins et hauts.

— J’ai les mêmes, sourit Ornel-B en croisant mon regard étoilé.

Et elle m’en fournit la preuve en se collant à moi, toute cambrure dehors. Les pointes de ses tétons me défient. Je les sens pétiller. Elle se frotte. Son bas-ventre se tord. Mes mains se posent sur ses hanches, descendent, pour remonter sous l’étoffe et emmener la robe bleue par-dessus tête. Je ne sais plus où regarder : Ornel-A, dont le postérieur lumineux flirte avec la surface de l’eau, ou Ornel-B, dont les intentions ondulent au plus près de leur cible. Mes doigts fouillent le string aimablement trempé. Les soupirs se font plus pressants et deviennent des ordres.

Ainsi soudés, nous nous rapprochons à petits pas du pick-up, dont la portière passager est restée ouverte. Elle se retourne alors et plante ses coudes sur la banquette. Buste penché, sa croupe est là, élastique et moite. Je dégage mon sexe empressé et trouve le sien. Elle approuve avec détermination lorsque je la pénètre sans déférence. Ses fesses sont prises de soubresauts comme pour corroborer ses exhortations. Je serre les mâchoires et le va-et-vient s’emballe illico. Elle a l’énergie communicative, accélère encore le rythme du pilonnage, et c’est ensemble que nous décollons. Je me suis à peine retiré qu’elle quitte ses chaussures et entre à son tour dans l’eau.

De mes cartons de courses, j’extirpe la bouteille de bourbon, dont j’avale une longue rasade au goulot. Puis une autre. Il faut ça pour se remettre. Les filles pataugent et s’éclaboussent. Encore un coup de gasoil pour se donner du courage et je me déshabille aussi. C’est tentant. Elles approchent, ruisselantes, et m’entraînent dans le clapotis. Avec une coordination de pieuvres siamoises, leurs mains courent sur moi et me masturbent tour à tour. Mon gland s’affole et les cherche. Je saisis la première, Ornel-A, la soulève et l’empale. Elle noue ses jambes à ma taille et c’est reparti. Le monde aux alentours peut bien s’écrouler, seules comptent ses petites stridulations animales. Nous en avons juste fini qu’Ornel-B m’entraîne sur la berge, m’allonge et se plante sur une mâture dont je n’avais jamais testé l’endurance à ce point. Et ainsi de suite…

Usé, vidé, je finis par m’assoupir, à poil contre une souche, comme une souche aussi…

Paradoxalement, c’est le silence qui me réveille. Et pour cause, je suis seul. Pas d’Ornel-A ni d’Ornel-B. Envolées. Plus de pick-up non plus. Mais un constat bien pire encore me gifle : mes fringues aussi ont disparu. Des nuages d’ennuis condensent au-dessus de ma tête et une conclusion amère s’impose : un couillon reste un couillon, surtout si on lui laisse croire qu’il est Tarzan. What else ?

Dès le lendemain, j’avais les honneurs d’une poignée de lignes en pages faits-divers de l’Utah Daily : « Le sheriff Neal Mac Kaye et son adjoint Bud Gordon ont arrêté un homme qui faisait du stop complètement nu sur l’Interstate 15 en direction de Beaver. L’incohérence de ses explications à propos d’actrices italiennes en transit pour Las Vegas a tout de suite convaincu les officiers d’un état d’ébriété avancé. C’est Harry Becker, honorable propriétaire de l’Harry’s Bar’n’Grill, qui s’est porté garant pour l’individu. Celui-ci a été relâché en fin de journée, après dégrisement et paiement d’une amende pour exhibitionnisme avéré. »

LÉVIATHAN Julien Ligny

La convocation chez les flics est sur la table du salon.

Je viens de la relire. À poil. Rigoureusement à poil. Je dois y être dans deux heures, et cette simple idée me dresse la queue. Qu’est-ce qu’ils veulent ? Qu’est-ce qu’ils me veulent ? Il n’y pas grand-chose dans leur courrier : trois formules de politesse, un horaire, l’adresse du commissariat. Mais rien que ça, ça me fait bander. Même pas besoin de me toucher. Juste à me souvenir d’un truc ou deux. D’interlopes fins de soirées, de dimanches foireux. Connaissant la lenteur des flics, ça remonte à trois ou quatre mois. Avril ou mai donc. Avril, si c’est le macchabée auquel je pense. Pour mai, je vois pas grand-chose. Et si c’est juin, ils ont dû bosser à en avoir mal au cul. Je souris devant ma teub bien raide. Est-ce qu’on doit mettre un slip quand on va chez les flics ? Ou est-ce que je peux être à poil dans mon fute, la queue prête à gonfler ?

C’est l’inspecteur Lautramont qui m’a envoyé le courrier. Je l’ai googelisé. Sans rien trouver. Ni sa gueule, ni ses états de service, ni son âge. Du coup, j’ai un doute. Est-ce que c’est vraiment son nom ? Lautramont… Je relis la convocation, et ma bite se dresse encore plus. J’aimerais pas que ce soit un faux, une arnaque. Un piège peut-être ? Ma teub menace d’exploser. Je me branle. Je peux pas arriver aussi raide. Je tiendrai pas. Il me faut autre chose. Je branche La Chaîne parlementaire à la télé et je vais dans la cuisine me servir un grand verre de lait froid. Mais rien à faire. Je suis en rut, une main sur ma grosse teub. De l’autre, je repose le verre. Sur la convocation. Un rond moite s’y forme.

Je renonce au boxer et enfile un vieux chino tout usé. Je débanderai en route. La gueule de tous ces cons dans la rue devrait suffire. Encore plus dans le métro. J’ai tout Paris à traverser. Voilà ce que c’est de baiser n’importe où. J’échoue dans un miteux commissariat de quartier et patiente dans le hall, sous l’œil d’une caméra qui ne se cache même pas. J’ai un don pour les repérer, mais là, il y a pas besoin. Une porte s’ouvre. Un type, la quarantaine confiante, me fait signe : « Inspecteur Lautramont. Merci d’être venu. » Je le rejoins dans son bureau. Ma bite vient de gagner trois centimètres. Il me fait signe de m’asseoir. Ma queue se gonfle encore. Elle se cale entre ma cuisse gauche et le vieux siège en mousse.

Lautramont laisse le silence s’installer. On s’observe. J’ai envie de le niquer. Est-ce qu’il s’en rend compte ? Est-ce qu’il bande sous son bureau ? Il se lève de sa chaise et attrape un dossier dans le meuble à côté. Ça a été tellement vite que j’ai rien pu voir. Il est de nouveau calé devant son clavier d’ordi, tapote dessus, vaguement tourné vers son écran. Technique de merde pour me faire perdre pied, je suppose. Je l’imagine à plat ventre sur son clavier, le froc baissé, la rondelle humide.

— Vous avez une idée du pourquoi de cette convocation ?

Dans tout ça, je l’ai oubliée sur la table de la cuisine. L’auréole de lait a dû sécher, le papier s’est gondolé. Ce soir, je juterai dessus. Si je sors libre… Ce sera ma récompense.

— Non, aucune idée.

Il me fixe un long moment. Il a des yeux magnifiques, mais je m’en fous. Je veux lui éclater la chatte sur son bureau de merde, taper au fond en lui faisant bouffer son clavier.

Il dégaine enfin :

— Étiez-vous au Léviathan, dans la nuit du 14 au 15 avril ?

C’est donc bien ça. Cette petite pute de Paulo qu’on a retrouvé mort derrière son bar, après la fermeture.

Le flic insiste :

— Si ça peut vous aider, c’était un jeudi. Et le jeudi, c’est « uniformes » au Léviathan.

— Pas besoin de votre aide, merci.

Il me toise, genre flic revenu de tout. Je donnerais n’importe quoi pour lui fourrer ma queue dans la gueule, et lui faire ravaler son interrogatoire à la con. Ma bite en sort du chino par un trou providentiel. Elle frotte contre le siège. Je m’avance un peu plus vers Lautramont pour la faire crisser sur le tissu. Est-ce qu’il entend le bruit de ma teub sur son siège de flic ?

Il attrape un stylo dans son pot à crayons et reprend :

— Vous êtes ici en tant que témoin. Mais à tout moment, j’ai le droit de vous mettre en garde à vue…

Il appuie d’un sourire exagérément calculé sa menace à la noix. Ma bite est complètement raide sur le siège. Elle agrandit le trou dans le chino, pointe sous ma cuisse. Je baisse les yeux vite fait. Mon gland dépasse presque. Un simple mouvement de bassin, et je le libère, l’astique sur le rebord en mousse. Lautramont a compris, je crois.

— Le meurtre a clairement un motif homophobe, poursuit-il. Des insultes sur les murs et au sol, autour de la victime… Ça ne fait aucun doute et ce sera considéré par les juges comme une circonstance aggravante.

Je souris tout en refermant les cuisses sur ma teub :

— Heureusement.

La porte derrière Lautramont s’ouvre brutalement et un jeune type apparaît dans l’encadrement :

— On est prêts, inspecteur.

Lautramont acquiesce d’un mouvement de tête et lui fait signe de nous laisser. Il replace le dossier dans le meuble à côté. Lentement, cette fois. Son pantalon est légèrement gonflé, ou je prends mes désirs pour la réalité ?

Il se rassied :

— Je repose ma question, monsieur. Étiez-vous au Léviathan, dans la nuit du 14 au 15 avril ?

Ma bite s’est un poil rétractée dans mon fute.

— J’imagine que vous avez visionné les bandes ?

De nouveau, Lautramont hoche la tête en silence.

— Alors, je ne peux rien vous cacher : j’étais au Léviathan cette nuit-là… Et j’ai appris pour la mort de Paulo. Je le connaissais un peu. Comme client, quoi.

Ma teub s’est carapatée dans le chino. Lautramont se penche vers moi :

— Dans ce cas-là, j’ai une demande à vous faire.

Je m’avance vers lui, et ce simple frottement réveille ma queue. Lautramont développe :

— Il y a, dans la pièce derrière nous, cinq hommes. Cinq hommes qui étaient au Léviathan, tard ce soir-là. Parmi eux, peut-être l’assassin. Accepteriez-vous de venir les voir ? Derrière une glace sans tain, bien sûr.

Des souvenirs m’envahissent. De nouveau, je bande. J’ai presque du mal à respirer. Lautramont me dévisage :

— Vous allez y arriver ? Vous voulez un verre d’eau ?

Je rive mes yeux aux siens. Ma bite est tendue à faire mal.

— C’est que, inspecteur… Comment dire…

Je surjoue un poil :

— C’est délicat… Vous savez, ce genre d’endroit…

Il me laisse mariner dans mon jus. Il bande, ça ne fait aucun doute. Je le vois à sa gorge, à ses joues soudain creuses. Il ne peut plus rien dire. Je continue malgré ma queue qui m’empêche presque autant de penser :

— Le Léviathan, on n’y va pas pour les beaux yeux d’un mec. Plutôt…

Il déglutit, hausse un sourcil :

— Un cul… des culs ?

Là, il marque un point. Je n’ai pas le temps de trouver une réponse. Il enchaîne :

— Qui vous a dit que les cinq hommes à côté sont de face ?

Second poing dans ma gueule, et ma bite ne sait plus trop quoi faire. Lautramont m’achève :

— Les cinq hommes sont de dos… Et nus, bien sûr.

Son œil narquois plonge dans le mien, alors que ma teub a disparu dans les plis du chino. Il insiste :

— On y va, monsieur ? Ou vous avez besoin d’un verre d’eau ?

Honnêtement, je dirais bien oui. Rien que pour gagner deux minutes. Mais j’ai ma fierté et je lui fais signe de passer devant.

On entre dans une vaste pièce. Le type qui a passé une tête dans le bureau trois minutes plus tôt est attablé derrière un ordi, sur la gauche. Et devant moi, il n’y a pas de glace sans tain, mais une énorme arnaque. Un piège béant. Les cinq mecs sur une estrade. Un mur métré au fond.

Les cinq types sont bien de dos, complètement nus. Et je reconnais immédiatement Thomas, sa taille musclée, ses fesses poilues. Il était au Léviathan cette nuit-là. Mais je le croyais parti au Mexique. Un horrible doute me gagne. Je me tourne vers Lautramont. Il me détaille de la tête aux pieds, s’attarde au niveau de ma queue :

— On bande moins, tout d’un coup… Hein ?

Je le toise à mon tour, réfléchis à toute allure :

— Qu’est-ce que vous attendez de moi ?

— C’est pourtant simple : que vous me disiez qui était là ou pas.

« C’est bon, je t’ai coincé, petit flic de merde. » Je sors l’artillerie lourde :

— Pour ça, il faut que je les nique un par un. Les voir me suffira pas.

Lautramont semble gêné. Il rosit presque. Je le mettrais bien à genoux devant ma teub, pour qu’il pompe à fond. Je suis certain que c’est une bonne salope.

Avant de sortir ma teub, je m’assure d’un truc :

— Ils sont d’accord, les types ?

— Bien sûr.

L’idée me fait carrément triper. Le fantasme absolu, quoi. Deux flics, cinq putes. Ma bite explose dans mon fute. Je vais pas pouvoir la retenir longtemps. Lautramont me fait un signe de tête et je me fous à poil direct. Ma queue est déjà raide, bien dressée. Je commence à l’astiquer sous le nez de l’inspecteur, à deux mains. Je sens qu’il mouille dans son slip, qu’il donnerait n’importe quoi pour se la prendre. Il va en rêver cette nuit, mais elle sera pas pour lui. C’est le cul de Thomas que je veux. Je m’avance vers lui et, comme s’il m’avait senti venir, il pose une main sur chaque fesse et s’écarte la chatte. Elle suinte d’envie, palpite d’anticipation. J’arrive, t’inquiète.

Je fais le tour de sa rondelle avec mon gland. Je crois qu’il a jamais été si gros, qu’il a jamais pris un tel pied. Lautramont et son collègue se sont approchés. Ils ont le nez sur ma teub, salivent. Mais ils sont juste bons à mater, ces deux-là. Ils avaient qu’à être au Léviathan. Je mouille ma queue, je la prépare comme il faut et je commence à bien écarteler le cul de Thomas. Ça rentre tout seul. Je suis sûr qu’il s’est godé avant, cette pute ! Ma queue grossit encore à mesure que je le baise. Il a jamais été aussi chaud, il veut que je lui mette tout direct, je le sens. Mais il va devoir patienter, le temps que ces deux flics de merde se rincent bien l’œil à voir ma bite entrer. Rien que pour les faire tous trépigner, je la ressors, tiens. Elle est énorme, luisante de la chatte de Thomas. Le petit adjoint en a la bouche ouverte. Pourquoi il s’aligne pas avec les autres, lui ? Pourquoi j’en profiterais pas pour lui défoncer le cul ? Il a presque l’air puceau. Autant commencer avec un gros morceau : qu’il sache qui est le patron ! Pour qu’il comprenne bien, j’enfile Thomas direct, cette fois. Je vais jusqu’au bout, autant que je peux. Mais justement, j’arrive pas à tout mettre. Je relève un peu la tête, détaille la nuque du type. Putain, c’est pas Thomas. D’où il sort, celui-là ? C’est qui, d’abord ? Ça pue, mais je décide de m’en foutre. Le mec va trinquer, c’est tout. Je me mets à le piner comme un taré. Il hurle, crie « stop ». Putain, faut pas me dire ça. « Stop », je supporte pas. T’es venu pour te faire niquer, non ? Alors, t’assumes. Si je veux te pilonner une heure, je te pilonne une heure, et t’as que ta gueule à fermer pendant que t’ouvres bien ta chatte. C’est clair ? Mais le mec beugle à nouveau, et Lautramont me prend par les couilles, l’œil noir.

OK, je sors ma teub de malade et je la renfourne dans le mec à gauche. Tout juste si je regarde à quoi il ressemble. Trapu, je crois. En tout cas, un boule bien rond que je nique direct. Lui, il a de la profondeur, bordel. Je peux tout lui mettre et il moufte même pas. Il a compris. Mes couilles tapent au bord, et je sens qu’il aime ça, alors je lui mets triple ration. Pinage en règle. Il est complètement ouvert, je pourrais y mettre le poing et même plus. Mais je m’arrête avant de tout lâcher. J’ai encore trois putes à niquer. Rien qu’à cette idée, je manque tout cracher : j’ai une marmite à la place des couilles, et ça va exploser. Je m’oblige à penser jardinage : pâquerettes et lilas, pivoines et ta mère. Un truc de vieux qui baisent plus. Ça me fait tout juste la transition avant le mec le plus à gauche. Pas tout jeune, mais un cul d’expert. Je m’arrête même pour mater. Le mec doit se dilater la chatte quatre heures par jour pour un tel résultat. Si je l’avais vue au Léviathan, je m’en souviendrais. Quoique… Dans l’obscurité… Pour être sûr, je l’enfile d’un coup sec. Sûr qu’il a l’habitude vu sa rondelle. D’ailleurs, il dit rien, il encaisse. Il est presque trop ouvert pour moi. Je m’emmerde, et ça, je m’en serais souvenu aussi.

Je passe aux deux derniers, sur la droite. Lautramont et sa petite lope d’adjoint sont déjà à côté, pantalon tendu de voir ma pine en action. L’inspecteur a les yeux rouges de me mater. Alors, avant de finir la liste, je m’arrête devant lui, la teub droite comme jamais et je me branle bien à fond. Pour la prochaine soirée « uniformes » au Léviathan, je crois qu’on pourra l’inviter. Rien qu’à cette idée, il me faut un nouveau cul et je prends l’avant-dernier. J’y mets tellement tout d’un coup qu’il hurle. Ça m’excite encore plus. On l’a pas forcé à venir sur cette estrade, si ? Alors, encaisse. Ma teub me fait mal, mes couilles débordent à l’intérieur, mais je veux pas qu’il ait attendu pour rien. Il se souviendra de ma bite toute sa vie : sur l’estrade, devant deux flics en rut. Je le bourrine sans pitié. Il est bien foutu, en plus. Un dos musclé, la nuque en sueur, les cheveux bruns coupés court. Il souffle, halète, mais je sens qu’il réclame, qu’il est habitué à se prendre du bon morceau. Je lui giclerais bien dedans, mais le dernier de la file frétille de la chatte. Une petite chatte toute fraîche, la peau lisse et imberbe. Un autre puceau ? Je lui pose dessus mon gland brûlant. Il l’avale direct. OK, je me suis trompé. Donc, tu vas payer. Je lui enfourne ma teub et la simple douceur de sa peau me fait gicler à l’intérieur. Je l’inonde complètement. Il gémit. Je crois qu’il s’est jamais pris une telle dose dans le cul, une marée de sperme. Ma bite s’y noie. C’est trop bon. Je veux y rester, pousser encore peu, cracher les ultimes gouttes. Mais Lautramont me prend par le bras et me tire vers l’entrée de la pièce. Il me laisse à peine le temps de me rhabiller, me presse de questions. Je peux même pas me reconnecter.

— Alors, ils étaient au Léviathan, ce soir-là ?

Je finis tout juste de remonter mon fute. Je réfléchis vite fait.

— Non, aucun, je pense. Enfin…

Lautramont m’interrompt, se penche vers moi :

— Vous vous doutez bien que je le savais.

J’ai à peine le temps de flipper qu’il ajoute :

— Est-ce vraiment grave ? J’ai juste besoin d’un coupable. Et vous pouvez m’aider.

Là, je stresse encore plus. Mais il s’approche de mon oreille :

— Lequel était le moins bon à niquer ?

J’ose à peine comprendre la manœuvre, mais m’engouffre dans la brèche :

— Celui du milieu.

Le pseudo-Thomas. Ça lui apprendra à me faire des fausses joies. Lautramont se marre :

— Alors, va pour le numéro 3.

Il fait volte-face vers les cinq types :

— Numéro 3. Vous voulez bien vous tourner vers nous ?

Le mec obtempère. C’est pas Thomas, aucun doute. Mais j’ai pas le temps de m’en réjouir ou de m’en remettre. Les quatre autres types se retournent presque simultanément. Je perds carrément pied. Ils ont tous des sales têtes de flics. Lautramont ricane. Son adjoint s’est rapproché, la mine triste et la bouche en cœur :

— J’aurais bien sucé, moi aussi.

Je les regarde tour à tour, puis les cinq mecs, puis de nouveau Lautramont. Il me chuchote à l’oreille :

— On avait envie d’une bonne touze avec un gros bourrin.

D’habitude, je le prends comme un compliment. Mais là…

Lautramont continue :

— Vu les vidéos, on s’est dit que vous feriez l’affaire.

— On n’a pas été déçus, minaude le puceau.

Je tente de redresser la barre :

— Alors, c’est bon ? Je peux me casser maintenant ? La fête est finie ?

Lautramont éclate de rire et me prend par la taille. Il m’emmène vers ses collègues flics sur l’estrade. Ils ont tous le sourire aux lèvres et la bite encore dressée de mes coups de queue. La mienne a tout donné, et moi aussi. Lautramont me prend entre quatre yeux :

— Après la fête, il y a toujours un after.

Je frissonne. Il insiste, triomphant :

— C’est comme ça qu’on appelle la garde à vue chez nous…

Je suis à deux doigts de me pisser dessus, devant eux :

— Mais j’ai… J’ai rien fait… Vous le savez.

Lautramont prend un air désolé. À le trucider à coups de godes.

— Au Léviathan, non, vous n’avez rien fait. Mais là, oui… Cinq flics quand même. Je ne sais pas s’ils étaient vraiment d’accord… Et je vous l’ai dit, il me faut un coupable.

L’adjoint sort des menottes de sa poche. J’ai la bouche sèche. Tout mon visage se crispe, je ne peux plus dire un mot. Lautramont soupire :

— J’en avais marre de chercher. Et puisque vous aimez les uniformes, vous allez découvrir celui des matons.

J’en chialerais. Les cinq flics sont descendus de l’estrade, l’adjoint m’a menotté dans le dos.

— Léviathan ! lance Lautramont en quittant la pièce. Léviathan ! Vous auriez mieux fait de le lire, plutôt que d’y aller.

Une flaque humide s’est formée à mes pieds.

L’ŒIL DE VICHY Anne de Bonbecque

L’affaire eut lieu en 1955.

Hubert Herbelot, surnommé plus ou moins affectueusement « Hulot » par ses voisins et « Bébert » par son épouse, avait mal vécu l’issue de la Seconde Guerre mondiale. En effet, il fut un pétainiste effréné, un précieux élément, si l’on croit de vilaines archives pourtant soigneusement classées et oubliées. Ce petit baron avait joué de ses quelques relations pour étouffer les crimes qu’il avait commis, avec la plus saine intention au monde : que l’ordre moral triomphe. Car Hulot, lui, savait ce qu’étaient le Bien et le Mal et pouvait en juger.

Dix ans après la guerre, les valeurs le préoccupaient bien plus que tout, pour le plus grand désarroi d’Adeline, sa malheureuse épouse, passablement délaissée. Elle avait pourtant toujours passivement collaboré aux joyeuses missions de son mari, fermant ses yeux parfois réticents, mais complaisants malgré elle. Cette femme blonde et pétulante, au corps charnu à souhait comme un gros fruit joufflu, n’était pas des plus désagréables. Bébert n’était pas si mal tombé, et parfois, frustré d’avoir encore échoué à faire régner la justice dans le monde des hommes, et même dans son propre quartier, il libérait ses pulsions vengeresses au moyen de longues séances sadomasochistes.

Puis il s’isolait, honteux d’avoir éprouvé un plaisir qu’il ne qualifiait pas de moral. Le sexe, les frasques, le stupre, représentaient un lourd fléau à éliminer – mission sans doute vaine, mais il ne lui restait plus rien d’autre à espérer.

Il continuait donc d’œuvrer pour l’ordre moral mondial en secret. Il avait à la fois la chance et l’infortune d’être au plus près d’une source notable de corruption terrestre : sa voisine Valérie.

Celle-ci ressemblait étrangement à Adeline. Elle en était même la version idéale. Quand le poids de la réalité frappait Adeline dans ses chairs, Valérie semblait toujours plus aérienne et gracieuse. Souvent, le triste couple, enfermé dans le silence de la réflexion, l’entendait rire, boire, et chanter. Ceci était parfaitement inadmissible pour Hulot, d’autant plus qu’il l’entendait aussi faire l’amour, et parfois avec des partenaires différents.

— Didine, Didine, j’en ai vu passer un autre en regardant par le judas ! Et je les ai entendus faire… enfin, tu sais. En pleine journée ! Tout le monde a entendu, Danielle et Lisbeth doivent en être toutes retournées ! Quelle traînée ! Quelle traînée ! À quoi pense-t-elle ? Le diable marche sur nos têtes !

— Bébert, elle est jeune. Les mœurs ont changé. Tu sais bien que ce n’est plus comme avant. Avant, tu aurais eu le pouvoir de la faire jeter en prison sur-le-champ, mais c’est fini tout ça, et puis cette petite est sympathique. Elle doit être traumatisée par la guerre, ses deux parents ont été raflés parce que tu les as dénoncés.

— J’aimais beaucoup ses parents, tu le sais, toi, ma Didine. Mais je n’ai pas eu d’autre choix que de les dénoncer. Ils ont refusé de porter leur étoile jaune. J’ignore encore comment ils ont pu cacher leur fille, qui, reconnais-le quand même, nous donne maintenant bien du fil retordre !

L’innocente Valérie ignorait tout des actions de ses voisins du dessous. Sans quoi, elle aurait sans doute froidement crevé l’abominable œil de Vichy qui l’espionnait dans l’ombre. C’est qu’elle avait d’autres préoccupations : les folles du deuxième étage, Lisbeth et Danielle, deux vieilles filles aigries et méchantes comme la gale, ne cessaient de lui reprocher d’exister. Danielle était la fille illégitime de Lisbeth, et il était fort probable que le père inconnu, prétendument mort à la Résistance, fût en vérité Hulot, avec qui la vieille Lisbeth avait entretenu une liaison secrète pendant des années. Cette fille illégitime incarnait toute la culpabilité de Lisbeth et Hulot.

Fort heureusement pour eux, Danielle était l’inverse de Valérie. Quand Valérie était jeunesse, féminité, vitalité (et libertinage), Danielle était austère, moralisatrice et sèche. Les deux harpies envoyaient la police chez Valérie à tout bout de champ, parce qu’elles ne souffraient pas le défilé incessant d’hommes (deux ou trois par an) dans l’escalier de l’immeuble qui brisait leur précieux sommeil.

Lisbeth, Danielle et Hulot se réunissaient en silence sur le palier du quatrième étage pour écouter à la porte de la diablesse : il leur arrivait d’entendre des cris de plaisir aigus, ceux de Valérie, puis rauques, ceux de son amant, porté par la transe. Les deux femmes se montraient outrées, Hulot cachait tant bien que mal ses érections. Il se caressait frénétiquement la moustache, à défaut de pouvoir sortir son sexe et se soulager de quelques va-et-vient de sa main droite. Ensuite, il se précipitait chez lui pour faire payer son excitation à sa Didine.

Au fond de lui-même, il ne rêvait que d’étrangler et violer la belle Valérie. Son sadisme le brûlait intérieurement, et pour le canaliser, il avait investi tout son être dans l’ordre moral de Pétain, son père spirituel. « Je vais fourrager cette petite pute », marmonnait-il souvent dans son sommeil. « Elle ne forniquera qu’avec moi », ajoutait-il parfois.

Un soir de printemps, il avait éjaculé sur sa porte d’entrée en regardant les jambes gracieuses de Valérie passer dans l’escalier. C’était comme si elle l’avait frôlé. En voyant ses douces chevilles, ses petits pieds ornés de jolis escarpins à talons aiguilles, il n’avait pu se contenir. Son sperme se répandit partout sur la poignée.

Adeline, comme toujours, fermait les yeux.

— Cette vicieuse revient du bal, j’en suis sûr ! beugla-t-il, le souffle encore coupé.

Séraphin, vivant au sixième étage, et William, l’occupant du cinquième, vaillant soldat anglais, voyaient d’un très bon œil les défilés de robe et de prétendants de leur voisine. Ils partageaient les mêmes envies que Hulot, mais n’avaient pas développé d’agressivité particulière à l’encontre de Valérie. Ou bien savaient-ils se montrer plus discrets. Il n’était pas impossible – mais nous n’en avons pas la preuve – qu’Adeline aimât William une nuit d’hiver, lors d’un déplacement de son éternel mari en province. William appréciait les blondes, et le répétait avec humour, en parlant des bières qu’il buvait par litres : « J’ayme lé blandes ! »

Pendant que William prenait sa dose de houblon, Séraphin causait avec Célestine, la mégère du premier étage, des nouvelles de l’immeuble : « Quoi de neuf ? » demandait-il. Elle aussi avait l’œil bien vissé au judas : elle allait de la fenêtre à l’œilleton, de l’œilleton au judas, courant ainsi toute la journée. Voilà pourquoi elle était invariablement débordée : elle n’arrivait pas à occuper ces deux postes à la fois.

Ainsi, Célestine discutait avec Séraphin, William picolait, Adeline lisait, Hulot scrutait. Ce dernier semblait pourtant inquiet en ce jour parfait où Valérie ne faisait pas l’amour l’après-midi. Et l’inquiétude était précisément là : il ne l’entendait plus ni ne la voyait davantage grimper l’escalier. Il l’espérait. Adeline semblait en savoir davantage :

— Bébert, tu étais sorti hier après-midi, il y a eu un baroufle d’enfer chez la petiote.

— Ah ?

— J’ai entendu des cris, mais je ne sais pas si c’étaient des cris de… de… enfin, tu vois. Qu’il lui soit arrivé des misères ne m’étonnerait pas.

— Oh ! Ah ! Eh bien, voilà ce qui arrive aux filles de mauvaise vie. Un de ses amants l’aura recadrée, c’est bien fait.

En imaginant un amant furieux rossant vertement les fesses de Valérie, Hulot fut saisi de passion et ordonna à Adeline :

— Retrousse ta robe, traînée.

Habituée à ce rituel auquel elle avait finalement pris goût, Adeline se mit en position à genoux sur la bergère.

— Je vais te faire mal aujourd’hui. J’en ai besoin. Baisse ta culotte.

Adeline découvrit alors ses fesses charnues du panty de satin rose pâle qui emprisonnait ses jambes potelées. Elle portait comme chaque jour des bas couture et des porte-jarretelles, petite frivolité que Hulot lui reprochait tant qu’elle servait de prétexte pour assouvir ses désirs.

Hulot s’approcha et asséna une claque sévère sur le cul de sa femme, qui poussa un petit cri.

— Tais-toi, souillon, sinon je te bâillonne.

Il frappa plus fort. La bergère manqua de basculer. Ne résistant pas, Hulot baissa son pantalon afin de libérer la pression. Il bandait aussi dur que le jour où il avait malencontreusement repeint la porte d’entrée… Il attrapa les cheveux d’Adeline pour la cambrer davantage.

— Valérie, je vais te punir de toutes tes frasques, tu m’entends, salope !

À se faire appeler Valérie lors des séances de sexe, Adeline s’était aussi habituée, mais n’y avait pas pris tellement goût.

— Valérie, je vais t’enculer, tu l’as bien cherché !

À ces mots, le large anus d’Adeline s’ouvrit malgré les efforts de sa volonté. Hulot lui avait pourtant maintes fois rappelé qu’elle devait faire semblant d’être violée, et donc, manifester de la réticence à la pénétration. Mais elle n’y pouvait rien, la mascarade l’excitait trop.

— Ça te plaît, hein, vicieuse ! Je vais chercher le martinet. Je vais ramener l’ordre dans ta vie dissolue !

Adeline redoutait le martinet, qui marbrait sa chair et l’empêchait de s’asseoir pendant plusieurs jours. Mais Hulot, ce jour-là, avait opté pour un usage assez différent de l’outil de l’ordre moral, dont il enfonça le manche dans l’orifice béant de sa femme, qui mouilla davantage.

— Tu fais moins la maligne, là, petite Valérie !

Il plongea le martinet plus loin, en l’agitant frénétiquement. Adeline couinait.

— Je vois qu’il prend souvent cher, ce trou du cul !

Tout en martyrisant son épouse plus que de raison, Hulot se masturbait et ne résista pas longtemps. Il gicla sur les fesses de sa femme en poussant de grands cris efféminés.

— Tu ne mérites même pas que je te pénètre ! hurla-t-il enfin, telle une bonne femme hystérique, fuyant vers la cuisine tout en claquant la porte du salon dans un grand fracas.

Adeline restait là, le siège en l’air, martinet planté en son fondement. Elle se caressa et jouit à son tour.

Ces ébats, bien que constituant une pièce importante du dossier, ne ramenèrent pas Valérie, qui avait alors disparu depuis une bonne semaine. C’est Hulot qui convainquit Célestine, Séraphin, William (en lui promettant une bière), Lisbeth et Danielle d’alerter la police, cette fois, pour une raison valable.

La police ne tarda pas à retrouver le corps de Valérie maladroitement découpé et jeté dans les poubelles de l’immeuble, qui n’avaient même pas été sorties. En 1955, les grèves des éboueurs sévissaient déjà et terrorisaient la population. L’assassin avait donc mal choisi son jour pour se débarrasser du corps du malheureux petit « Dalhia noir ».

Adeline suspecta immédiatement son mari, capable de conserver amoureusement le cadavre dans la cave, avant de se résoudre à s’en séparer. William soupçonna Adeline de n’avoir pu supporter davantage l’adoration malsaine de Bébert pour la petite. Séraphin était noir, donc forcément coupable de quelque chose, ce que suggérait Célestine tout bas. Lisbeth et Danielle étaient du même avis, ne pouvant accuser Hulot, l’homme de bien aux valeurs irréprochables. Hulot conseilla aux policiers d’orienter leurs recherches vers les nombreux amants de Valérie – qui, à ses yeux pernicieux, avait quand même mérité son funeste sort. William se saoulait encore pour oublier et n’accusait personne.

Sans nul doute, l’œil de Vichy avait eu raison de Valérie, au point de la disséquer au sens propre. Bien qu’on n’apportât jamais la preuve de la culpabilité de Hulot, son suicide en 1956 sembla confirmer cette évidence. Dans une lettre étrange, il adressait ces mots à la défunte : « Je fais partie de ta vie, tu n’y peux rien, que tu le veuilles ou non. »

Quand le sens moral se dérègle en folie meurtrière, tel fut le sinistre et non moins burlesque fait-divers de l’œil de Vichy.

UN CASSE FOIREUX Adrien Carel

Je balisais.

D’après Milou, il n’y avait personne dans le pavillon, mais je balisais quand même. On avait franchi la grille sans problème. Pas de lumière aux fenêtres, aucun signe de vie. Il finissait de découper la vitre du soupirail, et moi, le trouillomètre à zéro, je zieutais la rue et les recoins sombres du jardin.

La lune nous éclairait comme en plein jour. C’était la première fois que je participais à une de ses expéditions.

Des raids, comme il disait. Des raids au cours desquels il s’introduisait la nuit dans des maisons désertes et chouravait tout ce qui pouvait se monnayer facile. Comme on sortait ensemble depuis une semaine, il m’avait proposé de l’accompagner. À deux, on pourrait emballer plus de matos. Faut dire que côté thune, il était à sec. Quand la vitre a été découpée, il m’a chuchoté à l’oreille :

— C’est trop étroit pour moi, mais toi, tu passes comme une fleur. Une fois à l’intérieur, tu ouvres le soupirail en grand et je te rejoins…

J’étais à moitié engagée dans l’ouverture, en train de me contorsionner pour trouver un appui où poser mes pieds, quand une lumière a inondé la cave. Milou a gueulé :

— Merde ! On se tire ! Grouille-toi !

Et je l’ai vu cavaler vers la grille. En même temps, une voix derrière moi glapissait :

— Bougez pas.

Tu parles que j’allais pas bouger !

Malheureusement, au moment où j’effectuais un rétablissement pour décaniller, mon froc s’est pris dans un truc. Je suis restée coincée comme une conne, la tête au ras du gazon et le cul dans la cave. Des mains ont agrippé mes chevilles, tiré un coup sec. Je suis partie à la renverse, et le choc de mon crâne sur le sol m’a envoyée dans les vapes.

C’est une sensation de fraîcheur sur le front qui m’a réveillée. Quelqu’un me passait un bout de chiffon humide sur le visage. J’étais encore étourdie, mais suffisamment lucide pour me rendre compte qu’on m’avait saucissonnée depuis les épaules jusqu’aux chevilles. En plus, on m’avait collé un bandeau sur les yeux. Une voix féminine a dit :

— Ah ! Enfin ! Elle revient à elle…

J’essayais de deviner où je me trouvais. Certainement plus dans la cave puisque j’étais allongée sur quelque chose de mou, un lit ou un canapé, et une vague odeur de boustifaille flottait dans l’air. La voix a repris :

— Qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire de toi ?

— Laissez-moi partir.

La femme a ri. Un rire jeune.

— Tu ne manques pas de culot !

— Ben si, laissez-moi partir, quoi ! Y a pas eu de bobo ! C’était un pari avec des copains, qu’on serait pas chiches de rentrer dans une maison…

— Me prends pas pour une conne !

— Si mon père l’apprend, il va me filer une tannée, c’est sûr… allez… soyez sympa…

— Je pourrais appeler la police…

— Oh ! Non ! Je vous en supplie !

— … seulement, j’avais pensé à autre chose. Que tu restes avec moi jusqu’à demain matin, et qu’on s’amuse un peu, toutes les deux…

La surprise m’a coupé le sifflet. Putain ! J’étais tombée sur une gouine ! Moi qui les ai en horreur. Pour gagner du temps, j’ai joué les idiotes.

— S’amuser ? À quoi vous voulez qu’on s’amuse ?

Elle a gloussé en s’asseyant à côté de moi. Sa main a couru sur mon visage et sur mon cou. Je n’ai pas pu retenir un frisson de dégoût.

— Attends un peu, tu verras quand ma copine sera là.

Deuxième choc. Je suis restée sans voix. Ainsi, elles étaient deux !

J’avais espéré que celle-ci me détacherait pour qu’on puisse « s’amuser », comme elle disait, et qu’à cette occasion j’arriverais à calter. Mais si elles étaient deux, je n’avais pratiquement aucune chance. Surtout que je suis du genre poids plume. Sa main a palpé ma poitrine.

J’ai paniqué. J’étais ligotée, les yeux bandés, à la merci de deux gouines qui, pour ce que j’en savais, étaient peut-être des détraquées sexuelles. Dieu sait ce qu’il allait m’arriver. Une trouille bleue s’est emparée de moi.

— Qu’est-ce… qu’est-ce que vous allez me faire ?

Elle a dû sentir l’inquiétude dans ma voix car elle m’a caressé la joue.

— N’aie pas peur, on ne te fera que des choses agréables.

— Mais j’ai pas envie…

Sa bouche a effleuré la mienne en même temps qu’elle murmurait :

— On t’apprendra à aimer.

Instinctivement, je me suis raidie. Son parfum me dégoûtait, un parfum lourd, genre patchouli, de ceux qui me font gerber. Ses doigts serraient ma nuque. Je m’attendais à ce qu’elle m’embrasse quand la porte s’est ouverte.

— Hé bé ! On s’embête pas ici !

C’était l’autre. Une voix jeune, elle aussi, un peu rauque, avec un soupçon d’accent du Midi. Pendant quelques instants, elles ont parlé à voix basse. Puis elles m’ont empoignée pour me désaucissonner et me désaper. En deux temps, trois mouvements, je me suis retrouvée à poil sur le matelas. Les poignets toujours liés dans le dos et le bandeau sur les yeux.

— On te laisse le choix, a dit la première : ou tu es gentille avec nous et on te relâchera quand on aura fini, ou on prévient la police. À toi de décider.

— N’appelez pas les flics, je ferais ce que vous voulez…

— Tu ne le regretteras pas, a gloussé la seconde en déposant un baiser au coin de mes lèvres.

Celle-ci se parfumait à la citronnelle. Son baiser me dégoûtait autant, mais l’odeur était moins désagréable que celle du patchouli. Des doigts ont glissé sur ma poitrine. Caressants. Comme chaque fois qu’on me touche à cet endroit, la pointe de mes seins a durci. Avec un ricanement étouffé, elle a chuchoté :

— Hé ben, dis donc ! T’es une rapide, toi !

Au même moment, la bouche de l’autre se plaquait sur mon sexe. Elle me tenait si solidement par les hanches que je ne pouvais rien faire pour y échapper. Sa langue s’est infiltrée entre mes grandes lèvres, a effleuré mon clito. Putain ! Cette décharge au creux des reins ! Un frisson a couru le long de ma colonne vertébrale. J’ai grogné. Nouveau ricanement de Citronnelle :

— Si t’es aussi sensible de partout, on va te régaler…

Sa réflexion m’a vexée. On aurait dit qu’elle savourait déjà sa victoire. Sans réfléchir que c’était risqué et que ça ne servirait à rien, je me suis mise à ruer, distribuant des coups de pied au petit bonheur la chance, les traitant de salopes et de dégueulasses. C’est tout ce que je pouvais faire. Elles ont laissé passer l’orage. Tout à coup, une beigne a envoyé valdinguer ma tête en arrière.

— Tu vas te calmer, oui ?

— Non ! Je veux pas ! D’abord, je peux pas blairer les gouines et je…

Une deuxième mandale m’a à moitié démantibulé la mâchoire. La vache n’y allait pas de main morte ! Elle m’a empoignée par les nichons qu’elle a méchamment tordus en y plantant ses ongles. Un éclair de douleur m’a incendié la poitrine. J’avais l’impression qu’elle cherchait à l’arracher. Une plainte m’a échappé.

— Tu cherches la castagne ? Ça nous gêne pas, on adore dresser les petites beurettes pas sages, a-t-elle dit en resserrant sa prise.

J’ai cessé de me débattre. C’était complètement inutile. Dès que ses mains m’ont lâchée, la douleur s’est estompée. Mon accès de fureur m’avait essoufflée et je respirais fort, par la bouche à cause du bandeau.

— Tu ne trouves pas qu’elle est encore plus mignonne quand elle est en colère ? a demandé Patchouli à Citronnelle.

— Si ! Dommage qu’on ne puisse pas la punir comme il faut, on l’entendrait miauler… mais elle mérite tout de même une correction…

J’ai serré les mâchoires. J’appréhendais le premier coup. Mais elles m’ont d’abord retournée sur le ventre, comme une crêpe, et elles ont attaché mes poignets aux montants du lit. Un chuchotement s’est fait entendre, des pas qui s’éloignent, le bruit d’une porte de placard, les pas qui reviennent, un petit rire.

— Putain, ce cul !

Au même instant, j’ai entendu un sifflement immédiatement suivi d’une douleur cinglante qui m’a embrasé le derrière. Une brûlure atroce. J’ai poussé un hurlement en creusant l’échine.

— Tu peux gueuler tant que tu veux, personne ne t’entendra…

Un deuxième coup m’a lacérée plus profondément. On aurait dit qu’elles m’appliquaient sur les fesses une lame d’acier rougie au feu.

— On devrait plutôt utiliser le martinet, la cravache risque de la marquer…

— Tu as raison.

La suite, avec le martinet, a été plus supportable. Mais elle a duré longtemps. Parfois, les lanières s’égaraient sur le bas de mon dos et mes cuisses. Elles me causaient une souffrance nettement moins vive, plus diffuse. À chaque coup, je grognais en contractant instinctivement tous mes muscles. Une chaleur sourde envahissait mes reins et mon ventre.

— Tu devrais vérifier où elle en est ?

J’ai compris ce qu’elle voulait dire quand les doigts de Citronnelle se sont infiltrés entre mes fesses, par-derrière, pour atteindre mon sexe. En les agitant doucement, à la manière d’un insecte qui s’enfouit dans le sol, elle a constaté d’un ton moqueur :

— Un vrai marécage ! La pauv’ chérie n’aime pas les gouines, mais le panpan-cucul lui fait de l’effet…

Le pire, c’est qu’elle avait raison. Je mouillais. Honteuse, j’ai serré les cuisses de toutes mes forces pour tenter d’éjecter sa main. Peine perdue, l’insecte a continué de grouiller sur mon sexe. Elle m’a donné une petite tape, m’a menacée de reprendre la correction, et j’ai relâché mes muscles.

Alors, Citronnelle m’a masturbée. Elle tenait largement écartées les lèvres de ma foune, glissait tout le long de ma fente, depuis l’amorce de l’entaille jusqu’à l’ouverture gluante de mon vagin, où elle s’enfonçait sur un ou deux centimètres. Puis elle recommençait. Je détestais le contact de ses doigts, et pourtant, ils me procuraient un plaisir contre lequel je ne pouvais pas lutter.

Ensuite, elle a pianoté sur mon bouton. Ça a été pire. Je me tortillais, je haletais, des petits cris m’échappaient. C’était comme si elle pianotait sur mes nerfs à vif. Ensuite, elle a pincé délicatement mon clito entre son pouce et son index, l’a étiré dans tous les sens, faisant exactement ce que je fais quand je veux parvenir rapidement à l’orgasme. Ma chair s’est mise à palpiter. Un gémissement a fusé. Le mien. C’était délicieux.

En dépit de ma volonté bien arrêtée de ne pas céder à leurs manoeuvres, je ne pouvais pas empêcher mon corps de réagir. Et il réagissait dans le sens qu’elles souhaitaient. Le résultat n’a pas tardé. Une irrésistible vague de jouissance a pris naissance dans le fond de mon ventre. A enflé jusqu’à m’obscurcir définitivement l’esprit.

Malgré moi, d’une voix hachée, méconnaissable, j’ai balbutié : « Oh ! Oui… je… oui… » Et j’ai crié sous la violence de l’orgasme.

Lorsque j’ai repris mes esprits, mes tortionnaires tenaient un nouveau conciliabule. Je me sentais salie sans parvenir à démêler si c’était parce qu’une femme m’avait fait jouir ou parce qu’elle m’y avait forcée. L’un et l’autre me révoltaient. Patchouli s’est approchée de moi.

— Qu’est-ce que tu dirais de me lécher l’abricot ?

Je n’ai pas répondu. Les deux femmes m’ont empoignée à bras-le-corps pour me retourner une fois de plus sur le dos. Aux oscillations du matelas, j’ai compris qu’elle montait sur le lit. Ses pieds se sont placés de part et d’autre de ma tête. Oh non, pas ça ! Je ne pourrais pas.

— Tu n’as même pas à bouger, sauf ta langue, mais tu as intérêt à bien la bouger, sinon je te cravache…

La lanière de cuir a légèrement frappé mon pubis. Pour me donner un avertissement. En même temps, une odeur d’ammoniaque a fouetté mes narines, plus envahissante que le parfum. La salope s’était accroupie au-dessus de mon visage. S’asseyait sur moi. Ma prière muette n’avait servi à rien. Un bâillon doux et tiède de chair baveuse s’est posé sur mes lèvres.

— Lèche-moi… et applique-toi !

Pour me rappeler à l’ordre, la cravache a zébré le bas de mon ventre. J’ai passé ma langue dans le fouillis visqueux et brûlant qui puait la crevette. Patchouli a soupiré, pesé davantage sur ma bouche. « Hé ben, dis donc ! Hhhh ! » Je me disais que ça me répugnait, et pourtant, je ne pouvais pas m’empêcher d’en éprouver un certain trouble.

Des gémissements ont succédé à ses soupirs. Une main a effleuré mes seins. Je léchais à toute vitesse, avec une sorte de rage, partagée entre l’envie d’arriver le plus vite possible à la conclusion et l’émotion de donner du plaisir. Tout à coup, un liquide âcre et épais a coulé dans mon gosier, tandis que la cravache balafrait ma poitrine de trois ou quatre coups nerveux.

J’ai dû les satisfaire l’une après l’autre avec ma bouche. Et pas qu’une fois ! De leur côté, elles m’ont fait jouir à de nombreuses reprises. De la même manière. Si bien qu’à la fin, je ressentais une certaine fierté à entendre leurs cris, à boire la mouille dont elles m’abreuvaient. Pour être tout à fait honnête, je dois avouer que ma répugnance initiale avait disparu.

Bien plus tard, lorsqu’elles ont voulu savoir de quel côté j’habitais pour me reconduire en voiture, je leur ai demandé d’enlever mon bandeau. Je leur ai même juré que je ne leur causerais pas d’ennuis. Elles ont refusé. Mais Citronnelle m’a glissé à l’oreille que je pourrais toujours revenir. Après tout, je connaissais l’adresse du pavillon puisque j’y étais entrée sans permission.

Le jour se levait quand elles m’ont éjectée de la voiture. J’ai enlevé le bandeau. Elles sortaient du parking du supermarché à côté de chez moi où elles m’avaient déposée. Durant le trajet, nous n’avions pas échangé une seule parole.

Milou n’était pas dans le studio. Mon premier mouvement a été de faire couler un bain bouillant et de m’y plonger. Il me semblait que je n’arriverais jamais à me débarrasser de l’odeur de patchouli et de citronnelle qui me collait à la peau. Puis la colère m’a prise. Une peur rétrospective et surtout le sentiment que j’avais été un jouet entre leurs mains.

Ces deux dégueulasses avaient abusé de moi. Elles m’avaient violée. Je me frictionnais comme une dingue, mais rien n’y faisait, j’avais toujours l’odeur de leur parfum dans les narines. Abattue, épuisée par cette nuit blanche, déboussolée par mes propres réactions, j’ai éclaté en sanglots.

En fait, elles m’avaient violée ! Il n’y avait pas d’autre mot. Violée ! Et je ne savais même pas si c’était véritablement un viol. Est-ce qu’une femme peut en violer une autre ? Même s’il n’y a pas de pénétration ? Est-ce que c’est un délit ?

De toute façon, je ne pouvais rien y faire. À cause du casse avec Milou, il était exclu que je porte plainte. Mais j’hésitais quand même. Ça m’aurait botté de leur mettre les flics au cul pour me venger. C’était une saloperie qu’elles m’avaient faite.

En début d’après-midi, ma mère m’a appelée. On l’avait convoquée au commissariat pour une histoire de passeport. Comme elle parle mal le français, elle avait besoin de moi. À l’entrée, on nous a orientées vers une salle d’attente bondée où une fliquette antillaise vérifiait les convocations et donnait les numéros d’ordre. D’après elle, il y en avait pour une bonne heure.

Au bout d’un moment, une autre fliquette est sortie d’un bureau, l’air affairé, avec une pile de dossiers sur les bras qu’elle a maladroitement fait tomber au milieu de la pièce. Maman m’a chuchoté en arabe :

— Elle a les mains pleines de trous…

On a observé la fille en se retenant de rire. C’était une blonde à la mine renfrognée, assez jeune. Son uniforme ne parvenait pas à masquer ses rondeurs qui débordaient de partout. Tandis qu’elle ramassait les papiers éparpillés sur le sol, sa collègue lui a demandé :

— Qu’est-ce que tu fais ? Tu déménages les archives ?

— M’en parle pas ! Le chef veut que je lui fasse un nouveau tableau avec toutes les entrées et les sorties…

Cette voix, je l’aurais reconnue entre mille. Je l’avais suffisamment entendue, la nuit précédente. C’était celle de Citronnelle. Une voix un peu rauque, avec un léger soupçon d’accent du Midi. J’ai plongé mon visage dans mes mains, mais la blonde ne me regardait pas. Elle ne faisait même pas attention à moi.

Il n’était plus question que je porte plainte.

IVRE, IL EST RETROUVÉ MORT
AVEC UNE BANANE DANS L’ANUS Sidonie Mangin

J’attendais assise dans ce couloir depuis ce qui semblait être des heures, mais ça ne faisait que vingt minutes. La vue était imprenable : mur borgne paré d’un calendrier des Postes de l’année précédente et de quelques tracts délavés par la pénombre. Les choses étant ce qu’elles étaient, je décidais de détailler la poignée de chatons cernée par juin et juillet. Entassés dans un panier champêtre, les yeux mi-clos en forme de petites amandes, je me demandais si c’était vraiment ça, le rêve. La vie pouvait-elle ressembler à ça, avoir ce désir-là ? J’ai pensé « non », bien sûr que non. Les chatons étaient aujourd’hui pelés, morts ou peut-être simplement étalés comme des petits phoques obèses au fond d’un canapé. Sans doute n’avaient-ils même pas profité de la rémunération du casting postal. Et le photographe ? Passait-il sa vie à ça ? Dégoter et shooter à lumière égale des mignonneries qui, une fois vendues en porte à porte les soirs de décembre, tapisseraient nos vies borgnes ? Calendriers mièvres pour vies faites de petits rêves ? J’attendais mon tour. Il me semblait soudain que ma vie entière se résumait à cela : attendre mon tour, pour je ne sais quel manège décevant.

Le commissariat s’accordait merveilleusement aux chatons en quadrichromie bas de gamme. Air saturé d’odeurs bon marché, néon crépitant une lumière blafarde, dédale de couloirs n’ayant même pas l’élégance d’être labyrinthique. Voilà où j’en étais quand le flic qui allait se pencher sur mon cas, et de toute évidence sur mes nichons, débarqua. Dégaine de contrôleur à l’appui, il débita une phrase toute prête que je n’entendis pas, mais qui ne laissait pas de place à l’hésitation. Il fallait le suivre. Pas vraiment fraîche, mes sens m’indiquaient clairement que l’alcool ingurgité la veille n’en avait pas terminé avec moi et allait continuer à faire joujou avec ma logique un bon moment.

Il fallait pourtant que j’assure un minimum. Je me soulevai donc du minuscule banc, déployant tout ce que j’avais de guiboles dans un décroisement aussi parfaitement lent que possible. Plantée sur mes talons, j’engageais dans la foulée le déhanché miracle, précédant l’agent de quelques pas. Quel miracle dans ce tour de hanche ? Je vais vous le dire. Il suffit d’y mettre juste ce qu’il faut entre l’écolière timide et la pute quatre étoiles et les gars perdent les pédales ; ils vendraient leur mère pour vous avoir. Habituée des emmerdes en tous genres, je peux dire que je maîtrise pas mal le truc. Et ce type-là, il n’était visiblement pas très compliqué à faire flancher. Dans le doute, j’ajoute le regard ahuri et innocent du lapin surpris pleins phares. Bingo. « Ne vous inquiétez pas mademoiselle, on va essayer d’éclaircir tout ça. Ça n’a pas l’air si grave. »

Me voilà rassurée. Tuer un homme « n’a pas l’air si grave ». À ma décharge, je ne pensais pas que ça se passerait ainsi.

— Revenons sur les faits, mademoiselle Landre.

— Appelez-moi Mathilde, s’il vous plaît.

— Bien. Mathilde, depuis combien de temps connaissiez-vous monsieur Jourdan ?

— Pas très longtemps.

— C’est-à-dire qu’il va falloir être plus précise.

— OK. Je ne le connaissais pas vraiment. J’ai rencontré Émile hier soir, vers dix-neuf heures.

— Et comment avez-vous… sympathisé ?

— Autour d’un verre.

— Mademoiselle Landre, à moins que vous souhaitiez rester ici quelques jours, il va vraiment falloir faire un effort pour préciser les choses.

— Eh bien, il faisait plutôt chaud hier. Mon appartement était assez irrespirable, alors j’ai décidé de prendre l’air. Je suis descendue dans un bar pour me rafraîchir, c’est là qu’Émile m’a offert un verre. Il était à quelques tables, il m’a demandé s’il pouvait s’asseoir avec moi un instant pour m’offrir un verre et bavarder.

— Et vous avez accepté, c’est bien ça ?

— Oui. Enfin, au début je lui ai répondu que j’avais rendez-vous, vous comprenez, je n’avais pas forcément envie de taper la discussion avec lui sous prétexte qu’il me payait un verre. Mais il était très gentil, et puis il m’a expliqué qu’il était assez seul et que si je pouvais lui accorder dix minutes, ça sauverait sa journée. Je n’ai pas eu le cœur de refuser.

— Bien. Et de quoi avez-vous parlé ?

— Oh de tout et de rien au début. Il m’a parlé de sa vie, il était traducteur – marié et père de famille, presque grand-père – il disait qu’il regrettait presque tout. Que ça avait passé en un instant, pour rien. C’était plutôt triste à dire vrai. Il disait qu’il avait essayé.

— Essayé ? Essayé quoi ?

— De vivre. Enfin, d’être heureux, ou juste vivant, vous voyez.

— Plus ou moins. Continuez, je vous en prie.

— Finalement on a discuté plusieurs heures, et bu plusieurs verres aussi… Il disait que les gens ne faisaient jamais ce qu’ils avaient envie de faire. À ce moment de la discussion, je dois dire qu’on était plutôt ivres. On a beaucoup parlé et beaucoup ri.

— OK. Et après ?

— Ensuite, après que j’ai fini par lui dire que je n’avais pas de rendez-vous – ça l’a fait rire ça aussi, il m’a dit qu’il le savait très bien parce que j’avais cet air-là, cet air de femme très seule mais très heureuse – bref, il a commencé à me poser un tas de questions sur moi, ce que je faisais, ce dont je rêvais, tout ça. Et je peux vous dire que ça me faisait vraiment plaisir de parler avec lui. Parce que contrairement à lui, j’avais l’impression d’avoir foutu ma vie en l’air, moi, à force de ne faire que ce dont j’avais envie.

— Et alors ? Je veux dire, venons-en un peu plus aux faits, s’il vous plaît. Essayez de ne pointer que les détails importants.

— Alors… pas grand-chose. Il m’a dit que je me trompais. Que je faisais ce que les autres avaient envie que je fasse, que ça me suffisait sans doute. Mais que ça ne suffirait pas. Je n’ai pas compris au début.

— Comment ça au début ? Au début de quoi ?

— Vous non plus, vous ne comprenez pas hein… Il essayait de me donner quelque chose. Je ne sais pas comment vous expliquer ça. C’est trop compliqué.

— Si vous pouviez éviter de suggérer que je suis débile, ce serait sans doute mieux. Et ce n’est pas « compliqué », Mathilde, j’ai juste besoin de comprendre le fil des événements, OK ?

Bon sang, cet échange m’épuisait. J’essayais de rester concentrée, mais je n’arrivais pas à faire le tri.

Et puis Émile était mort. Pour de bon. C’était donc vrai. J’en revenais à peine. C’était comme naître à l’âge adulte avec une mère morte en couches, putain. J’avais envie d’être dehors, de dévorer le ciel des yeux, d’entendre le silence et le bruit autour. D’être seule. Pas de rendre des comptes à un absurde flic qui ne pigeait rien. J’avais une nausée terrible, des petits points rouges dansaient devant les yeux. J’ai respiré un grand coup. Il fallait bien que ça finisse, et un caprice ne mettrait aucun terme à ça. Je n’avais plus six ans, malheureusement.

— OK. Pour résumer, on s’entendait bien, la discussion était vraiment chouette. Je ne sais pas, ce type me touchait, c’est tout. Et puis j’avais besoin de parler aussi, sans doute.

— Vous aviez besoin de parler. Bien. Ceci explique donc naturellement que nous ayons retrouvé Jourdan mort cette nuit, nu, la bite couverte de crème – et cela dans un cadre plutôt étonnant, puisqu’il était allongé sur un lit défait, dans un hôtel miteux, avec pour seule compagnie un régime de bananes, dont une était placée dans son anus. C’est bien ça ?

À ce moment-là, j’ai su que ça ne servait à rien de mentir. J’ai rebroussé chemin en moi-même. J’étais prête à recommencer : dire la vérité. Ou presque. Dire une vérité ou une autre…

— Ça va. Pas la peine de s’énerver… Je vous ai menti. Je connais Émile depuis longtemps. Cinq ans, presque exactement. Nous étions amants, en quelque sorte. J’étais amoureuse je crois. Lui, je ne sais pas. Je ne saurai jamais.

— Donc hier soir, ce n’était pas un hasard ?

— Non, on s’était donné rendez-vous. C’était censé être le dernier. Je voulais le quitter. Mais il ne le savait pas. J’avais prévu une dernière nuit d’exception.

— En effet… Il en est mort. À moins que vous ne souhaitiez me dire qu’il n’est pas mort par hasard ?

— Ce n’est pas de ma faute. Je n’ai jamais voulu ça.

— Pouvez-vous enfin me raconter ce qu’il s’est passé hier soir ?

— Oui, oui. On a effectivement bu ces verres et parlé, exactement comme je vous l’ai dit. Ensuite il m’a donné rendez-vous à l’hôtel. J’ai d’abord refusé, je voulais qu’il vienne chez moi. Je n’étais pas encore sûre de pouvoir le quitter. Je pensais que s’il venait chez moi ça me donnerait une chance, qu’il m’aimerait enfin et voudrait rester ; rester vraiment je veux dire. Mais il a refusé, très brutalement. J’étais assez en colère. J’ai failli lui dire d’aller au diable et… je lui ai demandé de me laisser seule, que j’allais y réfléchir. Il m’a laissé l’adresse de l’hôtel et il est parti.

— Et ensuite ?

— Ensuite j’ai bu deux verres de plus pour me décider. Je ne sais pas pourquoi j’ai fait semblant de réfléchir, je savais déjà que j’irai. Avec lui, c’est comme si je n’avais plus aucun pouvoir de décision. Une fois arrivée à l’hôtel, j’ai vu un ascenseur, un hall sinistre, et il faisait chaud. je m’efforçais de marcher sans bruit, mais mes talons résonnaient. Je savais que j’étais la seule à percevoir le bruit, pourtant j’étais terrifiée. Il m’avait prévenue, « personne ne doit savoir ». Je savais que ça signifiait « personne ne doit souffrir » ; sauf moi, je suppose. Mais je m’en foutais. Pire, j’aimais ça. Je m’efforçais de croire qu’un jour, il se laisserait prendre, vous voyez ? Non ? Bref, ça m’aidait à être joyeuse, à rire de tout, à ne rien faire peser sur mes talons, à venir vers lui. Je savais pourtant que c’était faux. Il ne m’offrait aucune prise. Je savais que « je ne l’aurais pas ». Je crois que ça me rendait triste parfois. Je n’en suis pas sûre. J’ai gratté à sa porte d’hôtel. J’ai vérifié quatre fois que c’était la bonne chambre avant. J’ai enregistré tous les détails : la couleur du sol, la moquette tachée, le papier peint qui bullait par endroits. Ça me servirait plus tard, quand j’aurai besoin de me souvenir de cette étreinte-là. Je prenais mentalement des notes pour refaire ce trajet n’importe quand après. Surtout après, comme maintenant. Quand tout ça semblerait n’avoir existé qu’à peine une minute, une toute petite éternité. J’ai gratté à sa porte donc. Il a fait semblant de ne pas m’avoir attendue. Son sourire s’est formé comme si on ne s’était jamais vus avant. D’ailleurs, je me demande s’il aurait toujours eu cet air surpris de me voir. J’étais heureuse. J’étais comme une pompom girl, mon cœur explosait. Je me concentrais juste ce qu’il faut pour ne pas trembler, et lui sembler légère. J’avais peur de le faire fuir sinon. Ha ha, j’ai dû être trappeur dans une vie antérieure. Et puis j’ai posé mon grand sac, j’ai lancé : « Hey, ça va, jeune homme ? » J’essayais d’être souple, drôle et naturelle, parce que je sais que je ressemble parfois à une bestiole affamée. Je n’avais pas envie qu’il voie ça. Je l’ai joué Audrey Hepburn, je minaudais un peu, je penchais la tête, je souriais en plissant les yeux. J’ai enlevé l’élastique qui retenait mes cheveux – j’étais persuadée que ce geste lui plairait – et puis j’avais prévu de faire ça, quand j’imaginais cette rencontre les jours d’avant. J’ai fait ça. J’ai attendu un peu. J’attendais qu’il me balance une phrase avec « baby » dedans, un truc américain. C’était tout à fait son genre, et il avait raison, ça lui allait tellement bien… Je sentais que j’étais déjà en train de fondre, mon ventre était liquide, mon cœur battait dans mon cul. C’était l’enfer. C’était désolant de plaisir. Je me suis concentrée sur la fossette à gauche de son menton, ses yeux, je ne pouvais pas encore. Ça m’aurait obligée à être amoureuse et idiote. Je m’y refusais. Je savais que ça le ferait partir, même si c’est en douceur qu’il l’aurait fait, j’en suis sûre. Ensuite j’ai activé la « femme fatale », comme on met un starter en marche. Ça se fait presque tout seul chez moi, et je n’ai que ça en vérité. Je savais qu’on ne s’en dirait pas plus, qu’on ne se dirait rien en fait. Je me disais aussi que c’était moi que je cherchais à aimer, qu’il n’était qu’un élément de transit. Que je ne l’aimais pas, que c’était juste une idée. Mais, pour tout dire, je ne savais plus faire le tri. Je ne sais plus ce que je pensais. Je le regardais. C’est lui que je regardais, je ne sais que ça. Je n’attendais pas qu’il fasse quelque chose. Je lui ai souri, j’ai enlevé mon T-shirt. J’ai tout enlevé, pas très vite. J’étais toujours debout devant lui, il ne faisait rien. Mais il souriait toujours. Ça avait l’air de l’exciter. Je n’en suis pas certaine. Alors, j’ai commencé à me branler. Il m’a regardée faire pendant dix minutes. J’étais vraiment trempée, mais j’essayais de ne pas venir, et de garder un semblant de contrôle.

— Hmm, Mathilde, je ne crois pas qu’il soit vraiment utile de donner autant de…

— Ah non, laissez-moi finir. Vous vouliez savoir, maintenant vous écoutez. Ce ne sera pas long de toute façon.

— Certes, peut-être, mais…

— Chut. Je me branlais donc. Je n’arrive pas à faire semblant, il le savait très bien. J’enfonçais mes doigts profondément, sans le quitter des yeux. J’adorais qu’il me regarde, si vous saviez l’effet que ça fait… Vous savez ? Non ? Hmm… Émile, lui avait l’air… Je ne sais pas, il avait l’air d’un papillon dans un filet. Je me sentais forte. Je plongeais mes doigts dans ma chatte, je me faisais gonfler doucement, et avec l’autre main je m’enfonçais un doigt dans le cul. Ça ne rate jamais pour me faire jouir, mais je prenais le temps. Je voulais qu’il vienne à moi sans que je lui demande. Alors j’essayais de rester au bord d’un grand plaisir, il le voyait. J’avais des spasmes. Mais je m’en sortais. J’aimais ça. Le régime de bananes, c’est moi qui l’ai apporté. On avait un genre de blague où il me disait qu’il faudrait dix hommes pour me satisfaire vraiment. Alors j’ai amené ça, pour lui dire : « Vas-y, prends ton temps, fais-moi jouir avec toutes. » Je lui ai demandé d’ouvrir le sac. Je continuais à me branler pendant qu’il a sorti les bananes. Il a aussi sorti la crème, ça me semblait idéal pour… assaisonner, et puis j’ai le palais délicat. Il a ri. Il a compris tout de suite. Il en a séparé une, puis deux, et s’est approché de moi. Mais ce n’est pas facile à décrire. Je vais vous montrer.

— Non non, ce ne sera pas nécessaire ! Et s’il vous plaît, essayez d’être plus factuelle. Je n’ai vraiment pas besoin d’avoir tous ces détails.

— Ah ? Moi, ça me semble important. Vous ferez le tri, c’est votre boulot, non ?! Bon, j’en étais où ?

— Les bananes, je crois.

— Ah oui, voilà. Il m’a installée sur une chaise après avoir placé doucement une banane dans mon cul. C’était pas compliqué, j’étais tellement trempée qu’il aurait bien pu en mettre deux. J’avais peut-être trop bu, remarquez. Parce que aujourd’hui, je dois dire que je sens qu’on y a été un peu fort et…

— Mon Dieu, je vous en prie, les faits, OK ?

— Pardon oui. Donc j’étais assise, à moité en train de jouir quand il a placé la seconde dans ma chatte. Bon sang, c’était merveilleux. Mais je gémissais un peu fort, je crois. Alors il a commencé à frotter sa queue sur ma bouche, m’a demandé de le lécher. Je ne savais plus trop quoi choisir avec les mains. Continuer à m’enfoncer les bananes ou glisser mes doigts dans son cul. Je crois que je faisais un peu tout ça. Après il a mis sa queue vers ma langue, alors je l’ai sucé. Très en douceur, hein. Je n’avais pas envie qu’il vienne trop vite, et puis j’avais envie de la chantilly. Je me suis décidée quand ma lèvre s’est un peu fendue. Ça avait un petit goût de fer, je saignais à peine, mais j’avais envie de retarder le goût de l’amer. Le cul a toujours un goût amer, vous ne trouvez pas ? Moi, je trouve. J’aime bien ça, mais faut croire que j’avais besoin d’autre chose. Je l’ai bousculé sur le lit. Je ne sais pas ce que j’avais, j’étais un peu hors de moi, je vous l’ai dit. Non ? J’ai enlevé la banane de ma chatte, je n’ai gardé que celle derrière et je me suis enfoncée sur lui. J’ai repoussé ses bras au-dessus de sa tête et j’ai noué ses poignets avec la bandoulière du sac. Il s’est laissé faire, il était d’accord, n’allez pas croire n’importe quoi.

— Pas de problème, je peux vous croire…

— J’étais donc sur lui, je l’embrassais à pleine bouche malgré ma lèvre qui piquait, je léchais son cou, son torse, et je continuais bien sûr à enfoncer la banane placée dans mon cul. À un moment, elle a été tellement en place – je vous jure, c’était parfait – que je n’avais même plus à y toucher. Il me suffisait de m’enfoncer sur la queue d’Émile et je prenais un pied dingue. Après, j’ai sorti la bonbonne de chantilly, j’en ai mis un peu sur sa bouche, que je lapais lentement tout en remuant les hanches. Puis j’ai repris une autre banane pour lui. C’était un peu compliqué, mais je l’ai recouverte de chantilly et je la lui ai mise dans le cul aussi. Je ne crois pas qu’il s’y attendait, mais ça ne lui a pas déplu. J’ai bien cru qu’il allait jouir sur-le-champ. Mais il a tenu bon. C’est là que j’ai un peu déconné, je pense. J’étais vraiment très excitée, mais… Émile n’est plus tout jeune… n’était. Merde.

— Hmm, heu… je pense qu’on est pile au moment où je dois justement savoir ce qui s’est passé. Je crains que vous ne deviez continuer à me raconter, Mathilde.

— Oui, oui, je sais. Alors… Je l’ai laissé attaché, je continuais à bouger la banane en douceur, j’ai mis de la chantilly sur sa queue pour recommencer à le sucer. Je mourais d’envie de le dévorer, d’avoir tout ce goût de sucre, de l’entendre gémir. Je ne l’ai jamais entendu gémir comme ça avant. Ç’aurait dû me faire tilt, mais je dois dire que j’étais bien trop occupée, je dégoulinais de plaisir, je ne pouvais pas arrêter ça. Il ne me le demandait pas non plus. Je pense que nous étions tous les deux remplis de joie, en train de se demander si le plaisir pouvait grimper encore, encore. Je suis même presque sûre qu’il a soufflé « encore ! », entre deux plaintes de plaisir. Je le suçais, je le pénétrais, et j’avais une main pour moi, pour continuer à me caresser les seins, la chatte, le ventre, le cul, glisser des doigts dans sa bouche. C’était très désordonné, je ne me souviens pas de tous les détails, mais il est venu. J’ai senti le goût du foutre se mêler à celui de la crème, dans un sucré-salé parfait. Ça a jailli d’un coup, et il a poussé un râle puissant. Vraiment fort. J’étais en nage, couverte de sueurs mélangées, de crème, de tout. Mais quand il a joui dans ma bouche, j’étais aussi au sommet d’un plaisir absolument dingue. J’avais des spasmes qui me secouaient de haut en bas. Et je ne sais pas ce que je voyais ou ce que j’entendais exactement. C’était confus, j’étais dans un état d’apesanteur totale. Je ne sais pas si j’ai perdu connaissance ou non. Mais quand je me suis relevée après m’être effondrée sur lui, moite, le visage entre ses cuisses, sa queue reposant quelque part dans mes cheveux, j’ai eu une sensation vraiment bizarre. Je crois que je savais. Il était mort. C’est tout. C’est comme ça que ça s’est passé. J’ai appelé les secours, et j’ai quitté la chambre. Je me suis rhabillée mécaniquement, je pense, je ne m’en souviens plus. J’ai laissé mes coordonnées sur place. Je savais que c’était trop tard. Mais je ne voulais pas avoir le sentiment de ne pas avoir essayé de… je ne sais pas… de l’aider. Ou peut-être de me sentir moins responsable. J’en sais rien. C’est de ma faute de toute façon.

— Il avait le cœur malade depuis longtemps, Mathilde. Je suppose qu’il sera facile de conclure que votre rôle n’a été que secondaire dans son décès.

— Secondaire… j’ai l’habitude.

— Pouvez-vous relire et signer votre déposition s’il vous plaît ? Ensuite je vous offre un verre et un repas dans un très bon chinois que je connais, si vous voulez bien. Ça vous détendra, et puis j’aimerais avoir plus de détails sur certains… points.

— C’est professionnel ?

— Parfaitement. Enfin, plus ou moins. Et puis j’adore le sucré-salé, moi aussi.

RASE CAMPAGNE Clarissa Rivière

Après des mois d’une cour romantique et désuète pour les beaux yeux de sa belle, Adrien décide de passer à l’action.

Les minauderies d’Anne-Laure le poussent à bout. Il n’en peut plus de ses regards fuyants, de sa bouche rieuse évitant ses baisers. Elle le mène à la baguette, et sans relâche, teste sa résistance, sa motivation. Délicieusement perverse, elle sait rallumer son désir d’un battement de cils s’il se montre agacé. Une coquette, qui ne pense qu’à le faire languir, le rendre fou. Adrien en a assez. Il réussit, à son grand étonnement, à la convaincre d’aller pique-niquer à la campagne. Coupée de son milieu citadin, peut-être se montrera-t-elle moins cynique, plus tendre. Il ne laisse rien au hasard : repérage d’une jolie clairière fleurie, à l’abri des regards grâce aux hautes herbes environnantes, champagne, grande nappe à carreaux rouges et blancs, argenterie et coupes de cristal… Il veut que tout soit parfait.

Anne-Laure est toute souriante, charmée par le cadre et les préparatifs de son soupirant. Elle conserve toutefois ses mimiques parisiennes exaspérantes : moues boudeuses, haussements de sourcils… Adrien se débat avec la jolie vaisselle qu’il a du mal à installer sur le sol irrégulier. C’est le milieu de l’été, l’air saturé de chaleur vrombit d’insectes. Le soleil brûle les herbes et les arbustes depuis des semaines, des odeurs enivrantes s’élèvent de la terre et viennent chatouiller leurs narines.

Adrien se sent amer, découragé. Anne-Laure vient une fois de plus de détourner les lèvres en riant, pour lui présenter une joue amicale. Il n’y arrivera jamais. Elle ne veut pas de lui, en fait, elle s’amuse seulement, se moque de lui, sans doute par ennui. Une allumeuse, qui ne mérite pas tout ce qu’il fait pour elle. Oui, une bêcheuse trop sûre d’elle, de son charme, toujours occupée à l’humilier, le rabaisser. Un sentiment d’injustice grandit sourdement en lui. La révolte des gentils, des faibles, qui emporte tout sur son passage pour ne laisser qu’un champ de ruines. Il est prêt à tout perdre. Il a envie de se venger, de lui faire mal. Elle le fait tant souffrir, depuis si longtemps.

En attendant, Adrien tâche de faire bonne figure et de supporter son rire méprisant. Il se renfrogne et grignote son sandwich du bout des lèvres. Il se tait, ne cherche plus à séduire, et songe déjà à lever le camp. Soudain, des éclats de voix attirent son attention. Anne-Laure, saisie, interrompt son bavardage mondain. Deux hommes viennent de surgir dans la clairière. Deux sportifs torse nu, en sueur. Un géant blond et barbu comme un Viking, comiquement accompagné d’un petit brun râblé, costaud et bronzé comme un pain d’épices. Ils s’arrêtent, respirent bruyamment et se dirigent vers le couple.

— Oh, mais regarde ce qu’on a là ! lance le grand blond en poussant du coude son ami, c’est pas mignon ? Bonjour ! Vous auriez de l’eau ? On a oublié d’en prendre…

Son ton se veut jovial, amical, mais Anne-Laure frisonne, inquiète. Il paraît très sûr de lui. Un peu trop. Il parle fort et dégage une autorité naturelle à peine adoucie par un grand sourire. Il est clair que rien ne lui résiste. Adrien lui tend une bouteille d’eau, ils boivent chacun à grands traits. Anne-Laure, légèrement dégoûtée par ces corps dégoulinants de sueur et les bruits de déglutition, plisse le nez et détourne le regard.

— Dis donc, mec, elle est pas polie, ta copine, elle nous a même pas dit bonjour, fait le second garçon, trapu et noir de poil, cuit par le soleil.

Il parle d’une voix joueuse, teintée d’agressivité. On devine le macho amateur de bière et de football. La situation peut déraper à tout instant.

— Mademoiselle, oui, c’est à vous que je parle ! Ohé, pourriez dire bonjour ! Moi, c’est Jack, et mon copain, le blondinet-là, c’est Alex.

Alex lui donne une bourrade et tous deux éclatent de rire. Ils s’entendent comme larrons en foire, ces deux-là et ont décidé de s’amuser aux dépens de ce joli petit couple.

— Bonjour, répond Anne-Laure, d’une toute petite voix.

Adrien ne reconnaît pas ce filet de voix. Il réalise qu’Anne-Laure est terrorisée et se réjouit en secret. Les deux gaillards balaient du regard la table du pique-nique. Ils devinent sans peine tous les efforts de leur malheureux confrère : champagne, argenterie… Visiblement en vain, puisque la miss est toujours boutonnée jusqu’au col. Pas de sous-vêtements éparpillés aux quatre vents, elle a même encore ses chaussures et une queue-de-cheval parfaitement coiffée. Ils se consultent du regard et sourient, certains de s’être compris, confiants dans leur connivence. Cette pimbêche a besoin d’une bonne leçon. Il est clair qu’elle mène son ami par le bout du nez, ils en sont gênés pour lui, pour leur sexe conquérant et dominant. L’honneur de tous les mâles est en jeu.

— Vous êtes mignons, tous les deux, vous savez ! Ça fait combien de temps que vous êtes ensemble ? poursuit Jack.

Adrien ne répond pas, légèrement anxieux et excité à la fois. Il attend la suite avec curiosité. Les deux inconnus échangent des regards clairement équivoques et éclatent de rire.

— Elle a pas l’air très sympa avec toi, ta copine, je suis sûr qu’elle n’a jamais voulu te mettre dans son lit, je me trompe ?

Adrien reste silencieux, ce qui ne décourage nullement Jack.

— T’inquiète, mec, on va arranger ça, on va te la décoincer, ta nana. Tu nous la confies un moment et tu ne la reconnaîtras plus, crois-moi !

Jack s’avance, tend la main à Anne-Laure.

— Venez par ici, mademoiselle, on va s’occuper de vous…

Anne-Laure pâlit, secoue la tête, elle fait mine de se lever. Les deux garçons jouent avec sa peur et s’approchent encore. Jack saisit son bras, il serre fort, et Anne-Laure laisse échapper une plainte. La jeune fille détourne la tête, incommodée par l’odeur de transpiration de l’homme. Elle se débat et se tortille en tous sens, cherchant à échapper à cette poigne de fer qui la retient. Alex vient prêter main-forte à son ami et l’attrape par la taille. Elle se retrouve coincée entre les deux hommes et cherche à se dégager de toutes ses forces.

Jack murmure tranquillement à son oreille.

— Laisse-toi faire, ma jolie, et tout se passera bien ! Tu veux quand même pas rester frigide toute ta vie ! Fais-nous confiance ! On s’y connaît en petites-bourgeoises coincées… Tu seras pas la première à y passer, allez…

Adrien n’arrive pas à y croire, il la tient, sa vengeance ! Les yeux suppliants d’Anne-Laure ne font que l’exciter davantage et attisent sa rancœur. Jack l’appelle à la rescousse.

— C’est une tigresse, ta meuf ! Je voudrais pas te l’abîmer. Donne-nous un coup de main…

Adrien s’approche lentement. Anne-Laure l’implore du regard, un regard de biche apeurée prise au piège, empli d’espoir à mesure qu’il s’avance. Mais Adrien n’a pas du tout l’intention de la sauver. Seulement d’aider ses assaillants.

Ils ont balayé les restes du pique-nique, couché la jeune fille sur la nappe et relevé ses jupes. Ils tentent de l’immobiliser au sol, mais Anne-Laure lutte avec ardeur et jette au hasard coups de pied, coups de griffe. Adrien se place derrière elle, attrape ses bras au vol, les maintient croisés sur sa jolie poitrine qui se soulève à toute vitesse. Elle ne peut plus agiter ses mains en tous sens, griffer, frapper tout ce qui passe à sa portée. La voilà impuissante. Un homme tient ses jambes, un autre ses bras, et le troisième la considère avec satisfaction. Il arbore un sourire victorieux. Anne-Laure se rend et ne bouge plus.

— Merci, mec, dit Alex. À nous deux, maintenant, ma belle ! Après, tu seras gentille avec mon copain…

Il s’est débarrassé de son short et exhibe son corps magnifique de sportif. Il la domine de toute sa haute taille et la toise. Il garde les poings sur les hanches, visiblement à l’aise de s’exposer nu, fier de son sexe qui se dresse lentement sous le regard d’Anne-Laure. Elle a gardé les yeux grands ouverts. Adrien l’observe, il la trouve terriblement belle, abandonnée ainsi. Anne-Laure fixe l’inconnu droit dans les yeux, elle ne semble plus avoir peur. Le temps est suspendu, tout est immobile, avant que tout s’enchaîne et se déchaîne. La jeune fille a tout oublié, elle contemple l’homme, hypnotisée, frappée soudain par sa beauté. Alex est vraiment grand, harmonieusement musclé. Il se tient campé sur ses jambes, immense. Avec les rayons du soleil, ses cheveux brillent comme de l’or, ses bras, son torse, ses jambes sont couverts de poils dorés agités par le vent. Tout son corps semble scintiller, il ne semble plus humain.

Alex aussi a marqué un temps d’arrêt. Cette fille très brune, pâle, qui l’observe intensément de ses grands yeux, semble tout droit sortie d’un roman d’autrefois. Sa coiffure s’est défaite, ses cheveux se sont répandus sur ses épaules, sur la nappe, dans la terre. Ce n’est plus la jeune fille hautaine et parfaite du début, mais une jeune fille vaincue, soumise, qui s’est rendue sous la menace et attend. Anne-Laure ferme les yeux et le charme est rompu, Alex se reprend et s’affaire. Il la déshabille vivement, arrache son sage chemisier sans s’embarrasser des boutons, dégrafe son soutien-gorge d’une main experte et découvre ses seins, blancs et ronds. Il les masse lentement, profondément, sous le regard fixe d’Adrien qui n’en perd pas une miette. Les grandes mains d’Alex quittent les seins de la jeune fille et descendent le long de sa taille fine, s’attardent sur ses hanches, avant d’entrouvrir ses cuisses. Il se retourne et fait signe à son comparse de s’éloigner.

— C’est bon, je maîtrise la situation, elle se tient tranquille, tu peux lâcher ses jambes.

Alex veut surtout l’avoir à lui tout seul et le fait clairement comprendre. Jack s’éloigne, goguenard, mais beau joueur. Il sait qu’ensuite, ce sera son tour. Alex a toujours été ridiculement pudique et un hétérosexuel intégriste. Le petit ami ne compte pas, il est transparent, Alex l’a déjà oublié. Adrien retient sa respiration, il ne quitterait sa place pour rien au monde. Ses mains ont remplacé celles d’Alex sur les seins d’Anne-Laure, il les pétrit à son tour et ce seul geste le transporte. C’est la première fois qu’il les touche.

Alex lèche ses doigts et part à la découverte de l’intimité d’Anne-Laure. Il n’est pas un violeur, il veut d’abord l’ouvrir progressivement. Brutaliser, faire crier, souffrir, ça ne l’intéresse pas. Il aime forcer, prendre, c’est vrai, mais en douceur si possible. Il l’effleure délicatement de son doigt mouillé. Surpris et ravi, il constate qu’elle est déjà toute trempée. Il se tait, les deux autres ne doivent rien savoir. Ses yeux souriants croisent ceux d’Anne-Laure. La jeune fille comprend, il ne dira rien, gardera le secret. Il ne se moquera pas d’elle, n’en profitera pas. Elle respire, rassurée et soulagée. Elle s’abandonne, le laisse jouer avec son sexe, le forcer avec précaution, tandis qu’elle est parcourue de longs frissons.

Au bout d’un moment, Alex se pose sur elle. Il écarte ses jambes un peu plus et s’installe en grognant, remuant à la recherche de sa fente. Il réussit à la pénétrer avec un soupir d’aise. Anne-Laure pousse un cri de protestation et se plaint faiblement. Alex n’en a cure, il s’enfonce en elle plus loin encore et lui fait l’amour passionnément, avec toute sa force, sans tenir compte de ses pleurs. Des pleurs qui se muent peu à peu en gémissements. Alex a trouvé son rythme, il est prêt à l’aimer des heures.

Adrien se sent complètement envoûté, il ne réalise pas vraiment ce qui se passe sous ses yeux. Il s’attendrit, émerveillé par la beauté de ces ébats primaires, sauvages. Touché, remué et bientôt tendu comme un arc. Il sent son désir monter et le rendre dingue. Deux jeunes gens magnifiques font l’amour avec toute la force de leur jeunesse à quelques centimètres de lui. Son amie est si belle sous les assauts de ce Viking, une vraie déesse, faite pour être aimée. Bientôt, Alex se redresse, bascule la tête en arrière, et crie son plaisir. Il n’a pas su résister plus longtemps aux ondulations d’Anne-Laure, discrètes, à peine perceptibles, mais autant d’invitations à libérer son plaisir en elle.

Aussitôt, Jack se présente et Alex retient un mouvement d’humeur. La présence de Jack le contrarie. Il voudrait enlever Anne-Laure, la garder pour lui seul, l’éloigner de cette brute, et l’aimer à nouveau, doucement, en ne pensant qu’à elle, cette fois. Mais il est piégé, il devra supporter de la voir prise par son copain, et endurer la jalousie qui commence déjà à le dévorer. Il peut quand même limiter les dégâts.

— Je ne te conseille pas de la violer, il ne reste plus rien en bas après mon passage, si tu vois ce que je veux dire, ricane-t-il. Il faut lui faire découvrir tous les plaisirs de la vie, à cette oie blanche. Sers-toi de sa bouche plutôt, suggère-t-il à Jack.

Son rire sonne faux, mais Jack se laisse piéger par son stratagème et remonte vers le visage d’Anne Laure.

— Vas-y, mon pote, je la tiens, tu peux te faire sucer, l’encourage Alex.

Alex prend ses hanches entre ses deux mains et la tient fermement. Ce n’est pas la peine, Anne-Laure n’est plus qu’une poupée de chiffon livrée au bon vouloir des garçons. Jack s’approche tout près du visage d’Anne-Laure. Il se met à genoux et tente de glisser son sexe entre ses lèvres. Adrien, toujours agrippé à ses seins, est aux premières loges. Anne-Laure retrouve sa combativité et secoue sa tête, cherchant à se dérober, tant cette caresse lui est odieuse. Adrien, spontanément, lâche sa poitrine et prend doucement sa tête entre ses mains et la maintient fermement, orientée vers le sexe tendu de Jack. Vaincue, Anne-Laure entrouvre les lèvres et se laisse envahir. Alex en profite pour se glisser entre ses jambes et la consoler de doux baisers mouillés. Une façon de lui faire oublier. Il l’embrasse, la boit, la lèche, cherche à détourner son attention de la fellation. Les deux autres garçons sont trop occupés pour lui prêter attention. Adrien est fasciné. Son amie, si froide, intouchable… à présent nue, violée, en train de prendre ce sexe tendu dans sa petite bouche éternellement pincée. Tendrement, il dégage ses cheveux trempés de sueur collés à ses joues, les ramène en arrière, tire un peu pour lui faire sentir qu’elle est encore prisonnière, même si elle semble s’exécuter de meilleure grâce à présent, peut-être pour abréger son supplice. Effectivement, Jack n’y tient plus et se laisse bientôt aller dans cette bouche qui l’a finalement si bien accueilli. Adrien a resserré ses mains autour du cou de son amie, il masse doucement sa gorge et veille à ce qu’elle boive cette coupe jusqu’au bout. Jack, comblé, s’abat sur Anne-Laure de tout son poids. Mais Alex ne le laisse pas s’endormir sur ses seins moelleux et le secoue.

— Viens mec, on se tire !

Jack reprend ses esprits. Ils se rhabillent en rigolant avec force commentaires et clins d’œil vers Adrien. Jack, en particulier, se montre intarissable.

— Elle est bonne, ta nana ! Elle sera plus docile, maintenant, tu verras, on n’a fait que révéler la chienne qui se cachait en elle, allez, salut mec, on vous laisse en amoureux, merci de nous avoir passé ta meuf !

Ils se secouent, s’ébrouent comme deux chiots après une bagarre et reprennent une petite foulée. Leurs rires s’éloignent.

— C’est fini, ils sont partis ? demande Anne-Laure d’une voix brisée, presque inaudible.

Elle ose à peine regarder Adrien, effrayée par son regard fixe, sa bouche décidée. Elle ne reconnaît plus son timide soupirant.

— Non, ce n’est pas fini, fait-il d’une voix neutre.

La jeune fille frémit. Adrien défait son pantalon, se penche sur elle et la prend à son tour. Il est étonné de la facilité avec laquelle il la pénètre. Il entre dans un monde de douceur, chaud, humide, accueillant, consentant. Il s’y jette de tout son corps, des heures, jusqu’à l’extase, ne pensant qu’à lui, exauçant enfin les fantasmes de ses nuits. Il l’aime avec colère, avec un désir exacerbé par tout ce qu’il a vu. Des images défilent dans sa tête, son amie prise et reprise par ces inconnus. Ces souvenirs le rendent fou. Il s’accroche à elle à lui faire mal, l’aime avec folie, beaucoup trop fort pour son corps menu, et jouit dans un cri.

Adrien se calme soudain. Toute son irritation s’est évanouie. Il ressent un peu de pitié pour cette jeune fille au sol, blessée, salie. Il enlève quelque feuilles de ses cheveux, les traces de terre sur ses joues, et la soulève, mi-évanouie, mi-endormie. Il sourit, perdu dans ses pensées. Il va la ramener chez lui, la laver, la nourrir, panser ses plaies, la réconforter. Et recommencer. Il sourit toujours tandis qu’il la dépose doucement sur la banquette arrière de sa voiture. Il ne s’est pas rendu compte que l’espèce de guerrier Viking a ramassé le portable d’Anne-Laure et l’a glissé dans sa poche. Il fera tout pour la retrouver.

BANG BANG Noann Lyne

Dans un grand bureau austère, un juge d’instruction attend l’arrivée de Patrick D., mis en examen dans une affaire de mœurs. L’esprit tourmenté, il laisse son regard déambuler sur les murs de l’imposante bâtisse, le palais de justice. Son bureau se trouve au fond d’un long couloir animé, dont le sol est pavé de vieilles pierres. Les murs sont d’un blanc terreux. L’ensemble respire la rigueur… et la douleur. Ce qui surprend surtout, c’est la majesté des boiseries et des fenêtres. Des bancs en bois massif charpenté, de hautes croisées munies d’espagnolettes, des portes ouvragées datant du xixe. Les prétoires sont chargés de poussière et d’histoire. Des échos résonnent encore de quelques procès où la peine de mort avait été martelée.

Le juge se demande comment Patrick D. a bien pu en arriver à de telles pratiques. Pour lui le notable, toute perversion est indigne. Il ne comprend pas comment on peut se laisser aller à ce point. Vivre d’excès, de beuveries, de partouzes. Échanger son épouse, la partager avec d’autres, la pousser à se laisser tripoter par des dizaines de mains. L’enchaîner, physiquement et moralement, la contraindre. Il avait vu des photos de la jeune femme, très belle d’ailleurs, dans le dossier. Certaines pages ne sont que des copies certifiées de sites Internet. On la voit entourée d’hommes goguenards, le sexe fièrement dressé. Elle avait la croupe béante, et sur certaines images, son corps ruisselait du suc de ces mâles… Ainsi que ses seins, sa bouche. Elle était parfois entièrement recouverte. On pouvait dénombrer jusqu’à une dizaine d’hommes autour d’elle. La police avait dressé une liste d’une centaine d’individus impliqués, dont la plupart n’étaient connus que par un pseudo ou une adresse mail, parfois une IP, et on n’avait pas jugé utile de les identifier. Comment une si belle femme avait-elle pu sombrer dans une telle perdition ? C’était un univers qui semblait tellement incongru au magistrat, et si lointain de sa logique. Il va falloir expliquer pourtant.

Patrick D. arrive enfin, entre deux policiers, les menottes aux poings. Il a l’air abattu et pourtant serein malgré tout. Il a reconnu les faits sans hésitations devant les enquêteurs, mais il les a présentés à sa façon. Il a tenté de se dédouaner en prétendant que sa compagne était consentante. Le subterfuge classique. Il s’agit à présent de faire la part des choses et de l’amener à s’expliquer. Le juge estime qu’il ne faut pas brusquer Patrick D. Les enquêteurs l’ont peut-être mis un peu trop sur le gril. Il faut à présent consolider le dossier, distinguer le vrai du faux, voir si le mis en examen réitère ses aveux. Le juge estime qu’il faut le traiter comme un homme digne, et non comme un monstre. C’est la meilleure façon de faire éclater la vérité. Du reste, à quarante-trois ans, Patrick n’a pas de casier et n’a jamais été inquiété. Ce n’est pas un cancre. Il est cadre dans une multinationale de l’acier. Étrange personnage…

Soucieux de montrer le plus grand respect, le juge lui donne une franche poignée de main et l’invite à s’installer. Aussitôt assis, Patrick commence à vider son sac, comme on dit. Le juge pense qu’il faut le laisser s’exprimer en l’interrompant le moins possible. Il sera toujours temps de lui poser des questions par la suite…

« Je crois que tout a commencé quand elle a perdu son travail. Ce n’est pas qu’elle y tenait tellement, mais ça l’occupait. Et puis elle avait un rythme de vie. Elle se levait à l’aube, faisait ses huit heures, et quand elle revenait, son ménage l’attendait.

Quand elle s’est retrouvée sans emploi, au début tout allait bien. Nous en avons profité pour passer plus de temps ensemble. C’était divin ! Remarquez, avant on le faisait en catimini, et c’était parfois très chouette, un peu n’importe où, dans la voiture, la cuisine, en pleine rue. Quand Marine s’est retrouvée sans travail, on s’est mis à le faire plus souvent et plus longtemps, avec moins d’imprévus. Presque tous les jours, en fait. J’adorais son grand corps brun, ses seins bien pleins et fermes. Je ne me lassais jamais. Au moment de jouir, je plongeais dans ses grands yeux bleus comme l’océan, je me perdais quelques instants. Puis elle reprenait ses caresses et je remontais subitement à la surface. Et c’était reparti !

Fous de plaisir, désireux de jouir de toutes les façons possibles, et aussi pour éviter la routine, nous avons commencé à sortir en club libertin. Un peu timides au début, surtout moi, nous avons fait connaissance avec un couple charmant, qui nous a initiés et introduits dans cet autre monde. Ce couple était vraiment l’idéal pour nous, ils se montraient tous deux patients et très astucieux. Et puis nous n’avions pour eux qu’une attirance physique, sans aucune émotion, ce qui a rendu les choses plus simples et a gommé nos dernières hésitations. J’aimais beaucoup caresser Clarisse, parce qu’elle réagissait très différemment de Marine. Elle jouissait moins vite, mais intensément, répandant un jus clair par jets dans la pièce. Le challenge, c’était de l’amener au point de rupture où elle perdait pied et se laissait aller complètement. Alors, son ventre se transformait en geyser bouillonnant qui explosait tout à coup, imbibant le matelas et les murs. Sa fellation était divine et elle la menait jusqu’à terme, pour se délecter ensuite de moi comme d’une friandise. Juste à côté, j’entendais Marine pousser des hurlements bestiaux à répétition. Sa jouissance était plus immédiate que celle de Clarisse, plus simple et accessible. Ces deux beautés se complétaient parfaitement, je me sentais heureux de pouvoir goûter à des plaisirs aussi variés !

Marine était toujours partante. Je sais que c’est bizarre. On pense toujours que la femme est réservée et soumise, et qu’elle ne s’adonne à ce genre de pratique que sous la coupe d’un macho. On l’imagine derrière son landau ou ses casseroles, toujours rangée, uniquement préoccupée par ses enfants et son ménage. Mais c’est surtout culturel, vous savez, du formatage éducatif et social. Quand on lui en donne l’occasion, toute ménagère peut se lâcher et devenir très orgasmique.

Marine était de nature curieuse et joueuse. Nous sortions souvent le week-end. Le samedi, la boîte était réservée aux couples. Le vendredi, une bonne dizaine d’hommes seuls tournaient en rond et la regardaient du coin de l’œil. Je les comprenais, elle nous rendait tous fous. La nature avait réussi un amalgame. On voit souvent des femmes belles, mais renfrognées, d’autres aguicheuses et pas vraiment belles. Rarement plusieurs qualités conjuguées. Marine, quant à elle, avait tout. Du charme, de l’audace, de la témérité même… Et un corps de rêve, avec des rondeurs, mais pas trop, pulpeuse juste ce qu’il faut. Enfin, c’est comme ça que je la voyais, dans ma folie de l’époque. Avec un peu de recul, je dois reconnaître qu’elle n’était ni mannequin ni bimbo. Plutôt the girl next door, la voisine, quoi, belle, mais pas trop. C’est peut-être son côté naturel et sympa qui plaisait. Elle ne faisait pas peur aux hommes, et elle-même n’était pas farouche.

Aussi nos relations ont-elles rapidement évolué. Marine allait toujours plus loin, jusqu’à ses plus extrêmes limites, qu’elle connaissait et montrait clairement. Parce que vous savez, si on ne les tient pas en respect, ça devient du n’importe quoi, des orgies où on finit par aller trop loin, et on en sort amers. Les règles étaient claires : pas de violence, rapports protégés. Mais surtout : aucun sentiment et défense d’embrasser sur la bouche. Le physique des types n’avait pas d’importance, ils devaient surtout assumer et suivre les consignes. Quand elle leur disait d’aller voir ailleurs, fallait pas insister.

Elle se mettait en confiance avec un petit verre au bar et quelques dialogues. Puis c’était parti ! On montait, suivis d’une colonne de mecs. Elle aimait se placer au centre du matelas, avec tous ces mâles autour d’elle, la bite en feu. Marine les caressait avec langueur, puis elle se penchait pour les sucer un par un, pivotant sur elle-même pour se placer au gré de ses envies et de ses humeurs. Elle commençait par un type qui lui inspirait confiance, assez doux, caressant, et qui en avait une pas trop grosse, pour bien la mettre en condition. Les mégabites, on les gardait pour la fin, quand elle était bien prête. Certains jouissaient vite, mais on s’en foutait. D’autres prenaient leur place aussitôt. Souvent, je la préparais par une bonne minette, parce que, voyez-vous, les hommes ne pensent qu’à eux. Ils oublient le plaisir de la femme. Sans compter que certains sont maladroits. Une fois qu’elle était bien excitée, tout devenait possible. Elle se faisait prendre sauvagement en enfilade. Parfois, elle en rejetait un qui était trop brutal ou pas respectueux. Voyez-vous, même dans une orgie, on ne fait pas n’importe quoi. Il faut rester courtois, ne pas insister. Si c’est non, c’est non. Elle gardait toujours ses bottes hautes de cuir, aux talons cloutés. Et quand un gros lourdaud l’ennuyait, il se faisait botter le train !

Moi, j’aimais la voir désirée par d’autres. Je savais que c’est avec moi qu’elle repartirait, quoi qu’il se passe. J’avais une confiance aveugle. Notre complicité était totale. Il y avait une grande force entre nous, que rien ne pouvait briser. Enfin, c’est ce que je croyais… Pendant des années, nous ne nous sommes pas quittés. Quand elle était dans les bras d’un autre, son cœur restait soudé au mien. Elle me jetait des regards complices à la dérobée, entre deux gâteries, comme pour me dire qu’elle était bien et me demander mon accord pour aller plus loin. Et moi, j’opinais, je voulais la voir heureuse.

J’aimais son côté fougueux et intrépide. Et puis la confiance réciproque. J’ai adoré voir son corps pris de tremblements sous les assauts de ces types, contempler cette folie orgasmique qui s’emparait de nous tous, des corps qui se cabrent et jouissent ensemble, des jets de semence qui la recouvraient tout entière, les grognements de ces satyres qui se mêlaient aux murmures de ma femme. C’était comme un intense moment d’égarement, qui nous conduisait dans un autre monde. Après, nous nous retrouvions seuls tous les deux, dans une sorte d’osmose sensuelle, complètement ivres du sperme de ces inconnus. Nous avions décidé que quoi qu’il se passe, c’est à deux que nous finirions la soirée, enlacés comme au premier jour. Moi, je raffolais de la retrouver fatiguée d’avoir été butinée la nuit durant, tout à moi et encore envieuse, malgré les heures passées à satisfaire ces mâles. Ces moments de retrouvailles semblaient magiques. Une sorte d’hypnose sexuelle très forte. Ce qui me plaisait aussi, c’est que rien ne l’arrêtait. Chaque nuit était différente des autres. L’imprévu me fascinait, avoir sans cesse de nouveaux fantasmes avec une femme toujours partante.

Ensuite sont arrivés les premiers problèmes matériels, des factures impayées, des lettres de recouvrement. Et puis, la première visite d’huissier. Elle au chômage et moi en intérim, dans une villa plutôt cossue, mal isolée, avec des notes de chauffage à quatre chiffres. La débandade, pourrait-on dire. Sauf que Marine rebondit toujours. La solution était simple : puisque ces hommes payaient cher l’entrée dans un club, pourquoi ne pas les recevoir chez nous et leur demander une participation ? Aussitôt dit, aussitôt fait. Une petite annonce, quelques photos. Et très vite, une première soirée réussie avec quatre hommes. Puis une autre à six, huit, dix… De véritables fiestas doublement jouissives. Nous prenions un pied monstre, et n’avions plus une facture en retard. Nous avons même acheté une nouvelle voiture, une Série 3, et de l’argent était mis de côté pour partir au bout du monde…

Marine était passionnée et entière. Elle se donnait sans compter. Je m’éclatais de la voir s’éclater. De temps à autre, elle ouvrait une parenthèse, délaissait ces types et revenait dans mes bras. C’était formidable de voir que notre amour ne faiblissait pas, que nous restions unis en tout. Elle se jetait sur moi. Les effluves de ses précédentes étreintes m’excitaient, odeurs de mâle en rut, restes de semence qui coulaient sur ses joues et ses seins. Même les odeurs de transpiration me troublaient, c’était l’excitation d’autres hommes, la preuve de son charme et de son pouvoir de séduction. Je n’en éprouvais ni honte ni jalousie. Je pensais qu’elle m’aimait à la folie, moi seul. J’étais doublement content. Marine se sentait utile et désirée. J’étais heureux de la voir heureuse. Elle comblait nos désirs sexuels et matériels. Tout allait bien. On ne pouvait plus l’arrêter. Elle en faisait toujours plus, plus fort, plus osé.

Le summum a été atteint pour son anniversaire. Nous avions convié vingt-quatre hommes, un par année à fêter. Rassurez-vous, pas tous en même temps, on les avait répartis sur deux jours. Elle était particulièrement en forme, de sorte que les étreintes se suivaient, sans pause. Les hommes, une fois vidés, revenaient après avoir récupéré une heure ou deux. On n’a pas arrêté de tout le week-end. Ils la prenaient à la chaîne. Il y a eu un moment très fort, le deuxième soir. Nous étions tous flapis. Marine avait, elle aussi, un petit moment de faiblesse. Mais elle voulait finir en apothéose. On n’a pas tous les jours vingt-quatre ans, et autant de mecs à disposition.

Alors, elle se sert un grand verre de whisky-Red Bull, qu’elle avale d’un trait en s’étranglant presque. Puis elle se lance dans un show lascif avec un gode de la taille d’un concombre. Encore toute moite et couverte du jus de ces mâles, elle se caresse avec langueur sur tout le corps, tout en fixant ces types un par un. Ensuite, elle glisse le gode-légume dans ses entrailles. Elle est si excitée que le bidule entre sans résistance. Tout en poussant de longs râles de plaisir, elle se met à le faire gigoter de plus en plus vite, et ses râles deviennent des cris, tandis que les convives recommencent à s’exciter. Ils se tendent tous de désir et se mettent à se branler dans une sorte de folie collective. La suite est prodigieuse, d’autant que les types tiennent plus longtemps, après avoir joui deux ou trois fois. Un homme, c’est le contraire d’une pile, plus vous l’utilisez et plus il a de l’énergie. Marine s’étend sur le matelas souillé, s’enfonçant le gode avec frénésie, et les convives réveillés se succèdent avec de nouvelles envies pressantes, l’un caressant ses seins opulents, un autre lui présentant sa bite au visage, un autre encore qui prend la commande du gode, les autres derrière qui se branlent pour patienter. Et enfin, tous ces gaillards la profanent à nouveau, se partagent ses charmes, ses orifices, et elle qui pousse des hurlements de louve. C’est d’ailleurs ces cris qui ont irrité les voisins.

La police est arrivée. Heureusement, nous avons été alertés par le bruit des roues sur le gravier, et tout le monde a pu se rhabiller dare-dare. On leur a dit que nous regardions un film érotique, le volume à fond, pour déconner un peu. Quand ils sont partis, nous avons tous foncé au club, pour continuer la fiesta. D’autres lascars sont venus se joindre à nous, des gens plus frais, ainsi qu’une belle jeune femme rousse, amoureuse de Marine, de son corps, de ses seins. Elle était bi et de temps en temps ne rechignait pas à une petite pipe bien aboutie. J’ai eu la surprise de pouvoir contempler ces deux beautés qui s’embrassaient partout, alors que tout autour, les types ne désarmaient pas. Et enfin, une sorte de jouissance collective, ils déchargent à tour de rôle sur les deux nymphettes enlacées, qui en profitent et se régalent de leur lie. Ce fut notre week-end le plus jouissif de tous les temps… Et le dernier, hélas ! »

Patrick D. se tait tout à coup, en plein élan, comme si un couperet venait de tomber. Le juge a écouté cette étrange confession. Ses anciennes convictions sont ébranlées. Il pensait avoir en face de lui un type sans foi ni loi, qui avait soumis sa compagne à ses pires pulsions, sans se soucier d’elle. Il a découvert un être sensible et tourmenté, un homme perdu, qui s’était laissé aspirer dans une curieuse mouvance. Le magistrat se dit qu’entre le bien et le mal, la frontière est mince et facile à franchir. Lui-même l’a traversée en esprit. Il s’est vu en train de prendre la belle comme une brute. Une goutte de sueur coule dans son dos. Il est ému, émoustillé même. Il aurait aimé connaître cette sauvageonne, lui aussi, faire partie de la cohorte de mâles en rut, se laisser aller…

Il reste pensif, abasourdi par ces déclarations. Une question lui trotte en tête. Il voudrait l’éluder, mais en tant que juge d’instruction, il doit faire éclater la vérité. Après avoir mûrement réfléchi, il décide de la poser de la façon la plus simple et la plus directe :

— Mais pourquoi l’avez-vous tuée ?

Patrick D. s’effondre tout à coup. Oui, c’est vrai, il a parlé d’elle comme si elle était toujours là. Mais elle n’est plus là. Elle ne sera plus jamais là. Ils se sont battus, et elle n’a pas résisté. Son regard tombe au sol et semble ne plus pouvoir se relever. Peut-être n’arrivera-t-il plus jamais à regarder droit devant… Il tente de bredouiller une explication :

— Pourquoi ? Par jalousie je suppose, parce que je l’aimais… Elle a enfreint les règles de base. Un jour, je l’ai surprise, elle embrassait un type passionnément. Le baiser était le tabou suprême, l’acte le plus intime qui soit. J’avais toujours cru qu’elle était restée mienne, et qu’elle ne donnait aux autres que son corps. Je m’étais trompé. Elle était excessive en tout. J’aurais dû me douter qu’elle l’était aussi pour les sentiments. Peut-être avait-elle un grand besoin d’être aimée, tout simplement. Je m’en veux de ne pas l’avoir comprise.

OUTRAGE À AGENTS Romuald Ward

— Je suis désolé du dérangement que cela représente pour vous.

— Vous savez, c’est fréquent que des jeunes Français soient interpellés pour avoir essayé de passer de la drogue. On assure leur protection consulaire, surtout que les prisons sont rudes ici.

Le parloir avait été repeint en blanc, mais les plaques qui s’effritaient montraient le béton. Le jeune, brun, maigre, aux lunettes quelconques, gardait une trace du piercing à l’arcade qui avait été confisqué en garde à vue avec sa ceinture et ses boucles d’oreilles. Il nageait dans un pantalon de toile sale et un tee-shirt de club de football. Autour d’eux, des dizaines de personnes discutaient : détenus crasseux et musclés, femmes éplorées, enfants agités et bruyants, gardiens chronométrant les passages, organisant le flux incessant en contournant les deux étrangers.

Le vice-consul continuait de déballer des documents de son maroquin en cuir ouvragé. Il était venu sans plaisir écouter l’histoire de ce ressortissant.

— Mais c’est pas du trafic ! Il faut que je vous explique comment cela s’est terminé à la douane. Je me suis préparé à tout vous raconter.

Le diplomate resta dubitatif. Il avait déjà été en poste dans plusieurs pays du Maghreb et de l’Afrique, et s’apprêtait de nouveau à entendre une histoire rocambolesque destinée à déresponsabiliser le suspect de la présence de plusieurs kilos de haschich dans ses sacs. Le garçon, un touriste célibataire d’une trentaine d’années, lui semblait bien éduqué et prenant soin de lui, loin d’un routard.

— Vous êtes déjà en cellule ou encore en garde à vue ?

— En cellule.

Jordan frissonna en songeant à son appréhension quand il était entré, fixé par cinq paires d’yeux sur quatre lits – deux matelas étant au sol, la cuvette cachée par un demi-rideau, des piles de vêtements et l’humidité le long des murs. Ces compagnons de cellule étaient antipathiques, agressifs et questionneurs, et cela avait été un soulagement de rejoindre le parloir. Il craignait cependant que le consul lui passe un savon pour sa bêtise.

— Les gardiens m’ont laissé voir le dossier et votre passeport. Bon, alors, de quoi vous accuse-t-on ?

— D’outrage à agents. Mais c’est pas vrai. C’est juste qu’ils se sont énervés tout seuls, mais moi, je demandais rien.

— Expliquez-vous.

— Alors voilà, j’ai un problème sexuel.

Il avait prononcé la phrase d’une traite, à voix basse, comme s’il avait réfléchi à sa tournure toute la journée. Puis il se bloqua et chercha ses mots. Le diplomate avait écarquillé les yeux, intrigué de cette introduction.

— Et c’est à cause de ça. Enfin, je sais que mon fantasme est bizarre, mais ça ne fait de mal à personne. Mais ils – les douaniers – eh bien, ils ont pas compris ce que j’ai. Alors je suis là – c’est pas illégal, hein, c’est juste qu’à la douane, ça c’est mal passé avec eux.

— Qu’est-ce que vous avez fait ? demanda le vice-consul à voix haute, puisqu’ils étaient les deux seuls francophones du parloir.

— Moi, rien, c’est juste que…

Un silence s’installa.

— Il vaut mieux tout raconter, je crois.

Le vice-consul soupira. Il serait trop tard pour retourner au consulat aujourd’hui, et à la maison il y avait encore la femme de ménage, la vieille.

— Faites. J’ai du temps, je vais prendre des notes.

Jordan rougit, fixa la table en bois.

— Ça fait des années que j’adore qu’on me mette un doigt dans le cul. J’en ai toujours rêvé, mais ça fait pas très longtemps que j’ai osé le faire.

Il releva les yeux et découvrit le vice-consul ébahi, bouche entrouverte, le stylo toujours au-dessus de la feuille vierge.

— J’ai des copines qui ont bien voulu me le faire, pas toutes.

Ses joues devinrent pivoine avant qu’il poursuivre.

— Voilà, j’aimais bien sentir leurs doigts dans moi, ça m’excitait très fort, mais j’avais besoin de quelque chose en plus. En fait, j’ai cherché le moyen de forcer des gens à me le faire, c’est beaucoup mieux. Cela m’excite davantage, un frisson, et je jouis très vite.

Le sexe n’effrayait pas le vice-consul, qui avait lui-même fréquenté beaucoup de charitables filles à chaque départ de sa femme et des enfants pour les vacances en métropole, où il les rejoignait, exténué, quinze jours plus tard. Mais il n’avait jamais imaginé recevoir lui-même du plaisir par « là ».

— Une de mes copines a accepté d’utiliser un gode sur moi. J’ai aussi essayé seul, mais ce n’est pas pareil. Ce qui me plaît, c’est que la personne me le fasse sans être consciente de me faire plaisir.

Le vice-consul était effaré ; il regardait tellement autour de lui pour vérifier que personne ne parlait français qu’il ne songeait pas à demander à Jordan d’abréger.

— L’idée m’est venue parce que j’avais dû aller chez un médecin pour une grosse grippe. C’était un jeune remplaçant, pour les congés d’hiver, et quand j’ai vu qu’il mettait des gants en plastique pour me palper la gorge, j’ai commencé à lui dire qu’aussi, j’avais des problèmes de digestion. Enfin, de transit, que c’était douloureux, difficile, une vraie gêne, et que je n’avais pas osé en parler à la secrétaire au téléphone, et que j’avais attendu de venir le voir avec une vraie maladie pour qu’il puisse l’examiner. Il m’a posé plein de questions, en rougissant, avec des détails, alors je lui ai expliqué que c’était plutôt à l’intérieur, des démangeaisons. Le médecin m’a posé plein d’autres questions, sur mes voyages à l’étranger, sur mon régime alimentaire, si j’étais homosexuel, et il a dû se résoudre à regarder.

Jordan sourirait en racontant, oubliant que son poignet gauche était menotté à la table :

— Je me suis mis à quatre pattes, et il m’a écarté les fesses ; c’était super, de sentir ses mouvements maladroits, qu’il cherchait à voir sans toucher, il me caresserait toute la zone sans le savoir, puis ensuite, il a posé son doigt contre mon anus en s’excusant de devoir me le faire, et il l’a rentré.

— C’était super, poursuivait Jordan. Il est entré timidement, et cela m’a semblé qu’on m’introduisait un générateur de plaisir. J’étais à quatre pattes sur la table d’auscultation et j’ai commencé à frémir ; le médecin a cru que j’avais mal et s’est retiré très vite ; ça m’a laissé comme un vide, et quand j’étais assis, ça me faisait tressauter.

— Allez à l’essentiel, plutôt.

— Je suis allé me branler tout de suite après dans la salle d’attente qui était vide.

Le vice-consul ne notait plus rien et regardait circonspect son compatriote.

— Et vous avez recommencé ?

— Oh oui. Le deuxième était un policier. On rentrait avec des copains après une soirée en boîte de nuit, à 4 heures du matin – on voyait les boulangeries travailler – et le conducteur avait trop bu, et nous davantage, alors on a tous été emmenés en garde à vue parce le conducteur les a insultés. Enfin, voilà, en cellule, je me suis mis à trépigner sur place, parce que j’avais envie d’aller pisser. Mais comme les policiers sont soupçonneux, et qu’il y avait une odeur d’herbe, deux m’ont emmené dans un bureau, m’ont fait me pencher, m’ont déshabillé et ils l’ont fait. Ils n’ont rien trouvé bien sûr. Mais pour moi, c’était génial, comme un mélange d’adrénaline, d’ivresse et de soumission.

Le vice-consul était troublé, rougissait, mais s’était décidé à attendre à savoir jusqu’où le vice avait progressivement poussé le garçon.

— Je m’étends peut-être un peu trop, mais il faut bien que vous compreniez que c’est vraiment une addiction pour moi. J’adore ça. Tenez, l’un de mes meilleurs souvenirs, c’était après un accident de la route, il y a deux ou trois ans, une infirmière qui venait chez moi pour refaire les pansements. Je lui dis que je me sens constipé, gêné parce que je me sens encore trop faible pour aller aux toilettes, ce qui n’était pas vrai du tout, mais elle a dû s’adapter. Elle m’a posé encore plein de questions et m’a demandé de me mettre à quatre pattes. C’était très gênant pour nous deux, mais j’étais très excité, j’avais deviné parce qu’elle avait rempli la poire à lavement sous mes yeux. Elle a dû s’y reprendre plusieurs fois pour enfoncer l’embout ; pour moi, c’était génial, la jeune fille qui luttait dans mon dos, et moi qui bandais. C’était une jeune, avec un grand décolleté, quand elle s’était penchée pour les pansements, j’avais même vu ses tétons, et puis de longs cheveux blonds. Quand elle a réussi à introduire l’embout, elle a tout de suite cessé de me toucher. Au début c’était étrange, mais ensuite, l’infirmière a injecté l’eau, et c’était nouveau ; j’ai senti que tout s’écartait et gonflait, et c’était comme si l’eau se promenait en moi ; j’ai commencé à frissonner et à tressauter. Elle a arrêté et placé la bassine dessous, puis elle est allée à la fenêtre. J’ai tout évacué en la matant, ses fesses moulées sous son pantalon beige, ses jambes croisées, le visage si doux et rougissant. Comme elle me tournait le dos, je me suis branlé…

— Vous avez vraiment besoin de me donner tous ces détails ? protesta le vice-consul, non pas par pudeur, mais parce qu’il avait à présent attrapé une érection.

— C’est un peu long, mais c’est pour relativiser ce qui m’arrive aujourd’hui.

— Et vous n’avez jamais été sodomisé ?

— Non, c’est vraiment d’être agenouillé à quatre pattes devant quelqu’un qui m’excite.

Le fonctionnaire se surprit à sentir son sexe se durcir davantage. Lui-même appréciait sodomiser une prostituée parfois ; découvrir son étroitesse, l’obliger à s’incliner devant lui, et être le seul maître des mouvements.

— Et à la douane de l’aéroport ? reprit le vice-consul, pressé d’en venir au motif de l’arrestation.

— Eh bien, j’ai voulu refaire comme à la police en France. Dans la file d’attente, je trépignais sur place, d’un pied à l’autre, de petits sautillements, tout en ayant les fesses serrées. J’ai très vite vu qu’ils me montraient du doigt et se concertaient. Alors je me suis tenu rigoureusement immobile. Ils sont venus me chercher dans la file d’attente, m’ont emmené à l’écart, m’ont interrogé sur le parcours que j’ai fait dans le pays, les hôtels et les agences de voyages que j’ai utilisés, et enfin, si j’avais de la drogue sur moi. J’ai nié évidemment.

Le vice-consul notait avec application chaque phrase.

— Ils m’ont proposé de me fouiller, et m’ont emmené dans une pièce avec un bureau et trois chaises, et un radiateur auquel ils m’ont menotté. Cela m’a troublé, car c’était la première fois que j’étais immobilisé. Ils ont vidé mon sac, retourné la trousse de toilette, tâté les doublures et rien trouvé. Mais je continuai de sautiller sur place. Je bandais déjà, j’étais excité, et à présent, je trépignais sur place d’impatience.

— Vous n’avez pas de drogue sur vous ? Dans vous ? m’a demandé le plus jeune, fâché, en anglais. Ils m’ont dit de me déshabiller et ont fouillé mes vêtements. Derrière, ce policier enfilait déjà des gants en latex. Je rougissais de plaisir, ils ont dû prendre ça pour de la honte ou de la gêne, parce que j’étais déjà nu.

— Penchez-vous en avant et écartez les jambes. Plus que ça, m’a dit un douanier. Ah, monsieur le consul, si vous saviez l’excitation que c’était ! Comme une vierge avant la nuit nuptiale ! Je me suis rendu compte que d’avoir deux autres hommes qui regardaient, ça m’excitait ! Et puis la position était indécente, nu et vulnérable. J’avais les fesses frémissantes, dès qu’il a posé ses doigts sur mes fesses, j’ai senti mon sexe… Vous comprenez, cela faisait tellement longtemps que cela ne m’était pas arrivé, plus de six mois. Je crois d’ailleurs qu’ils ont interprété mon absence de protestation comme un aveu de culpabilité, cela les a motivés pour être brutaux. D’ailleurs, je n’aurai pas aimé être une femme avec eux. Il a commencé par m’écarter les fesses pour regarder, et je me suis senti très vulnérable, ça me tirait déjà sur le rectum, je ne sais pas si vous savez, quand on vous l’étire pour la première fois. Le policier a tâté du bout du doigt pour vérifier la résistance, puis il a commencé.

Le vice-consul opina sommairement de la tête.

— Il avait les doigts tellement gros… Il avançait en s’enfonçant, jusqu’au pouce, et pour moi, c’était une première ! C’était la première fois que c’était aussi fort, aussi violent. En plus de ne pas avoir le droit de bouger. Chaque fois qu’il bougeait sa main, le latex tirait contre ma peau, mais à l’intérieur, et cela me dilatait ; en plus, le douanier haletait pour suivre l’effort. Je sentais vraiment mes fesses s’écarter, sa main passer entre mes hanches. Il était brutal, alors j’avais les genoux qui faiblissaient, et les bras douloureux à force de me tenir au radiateur. Pour aller au fond, à la recherche de drogue, il s’est mis à faire des allers-retours, pour prendre de l’élan. J’ai senti qu’il passait son pouce, et toute sa main est rentrée ! J’ai crié ! Une vraie délivrance ! Mon anus agrandi, mais avec encore plus gros à l’intérieur, et il bougeait la main. Ses doigts écartaient tout sur leur passage, et les mouvements de son poignet me faisaient faire des bonds. Je m’étais réfugié contre le radiateur, en tendant au maximum mes fesses en arrière, en me cambrant pour que ça soit plus facile pour le policier. Les deux autres douaniers regardaient sans hâte ni plaisir, et je sentais le premier accélérer, sans aucun goût pour son travail. J’ai encore crié, deux fois, mais ils devaient confondre avec de la douleur. C’était terriblement bon, une vraie joie.

— Et alors ?

Jordan reprit avec enthousiasme en battant des mains :

— Le douanier a juré parce qu’il ne trouvait rien et a retiré sa main très vite ; sauf que ça m’a fait comme une secousse, un vide dans lequel l’air s’engouffre, et je me suis mis à jouir ! Je me retenais. J’ai dû m’agenouiller pour ne pas tomber dans les pommes, et je continuais de gémir.

À présent, Jordan abordait une mine triste.

— C’est pour ça que je suis accusé d’outrage, et en plus ça a taché l’uniforme de celui qui m’enculait. J’ai voulu expliquer que c’était à cause de la prostate, que c’était involontaire, mais en anglais, ils ont pas compris. C’est là qu’ils m’ont mis en garde à vue.

— S’ils retiennent juste l’outrage, et on le saura vite, vous devriez sortir dans quelques jours pour être expulsé. Ça vous servira de leçon quant à vos pulsions.

Le diplomate songeait à ce qu’il pouvait faire plutôt que de rentrer directement à la maison, mais aller voir une professionnelle risquait de le mettre en retard et il ne pourrait pas le justifier à sa femme.

Le vice-consul referma sa serviette et enfila sa veste, manche par manche, prenant soin de ne pas la froisser, tandis que les plis sur son front indiquaient qu’il réfléchissait encore au cas de Jordan. Il se pencha vers le micro avec un sourire peiné :

— Comme je dis à chaque compatriote en prison, attention au savon. Même pour vous.

Jordan demanda pourquoi, mais le vice-consul était déjà escorté dehors par un gardien. L’angoisse et l’incompréhension l’accompagnèrent jusqu’à sa cellule.

Ses codétenus lui posaient tellement de questions sur sa présence – il avait prétexté de faux papiers – qu’il fut soulagé d’aller se doucher. Dans le couloir de terre battue, les gardiens le placèrent dans une file indienne de dix détenus, mue par l’habitude vers une grande salle carrelée. Le plus grand, aux épaules de taureau, se retourna deux fois pour le jauger. Il s’installa comme les autres, sa serviette et son savon réglementaires à la main, dos au mur carrelé. La pièce ressemblait à un vestiaire de piscine qui n’aurait jamais été rénové, sans meubles ni cloisons, avec des pommeaux de douche fixés à deux mètres de haut. Sous la toiture de tôle ondulée, l’air brûlant sentait la moisissure et le souffre. Jordan se demandait pourquoi l’immobilité, mais vit qu’un gardien lui souriait d’un air sardonique, alors il se redressa. Au premier coup de sifflet, il se déshabilla comme les autres, faisant un tas de ses vêtements, et fut gêné d’être le plus pâle et le moins musclé, mais aussi d’être le seul à avoir la tentation de cacher son sexe de ses mains. À côté de lui, le plus gros de tous le regardait de nouveau. Au deuxième coup de sifflet, tous marchèrent savon en main vers l’un des dix pommeaux de douche, qui toussotèrent avant de faire cracher une eau jaune, puis trouble. Le gardien lâcha la manette et cria « dix minutes » avant de sortir fumer avec son collègue.

Au premier passage, Jordan vit de l’eau grise couler à ses pieds, et se sentit débarrassé de la poussière des deux derniers jours. Puis il entreprit de se savonner, se sachant observé du détenu voisin. Il n’osa pas se toucher les fesses ou le sexe. Dans le brouhaha des douches, plusieurs chantaient, mais Jordan comprenait que beaucoup l’observaient pour sa première douche. D’autres se parlaient, et son voisin se savonnait l’intimité en ne le regardant pas. Jordan l’envia tant ce sexe était joufflu, avant de se détourner en le voyant l’empoigner.

Il entendit un bruit sourd et son voisin lui demanda de lui ramasser son savon.

Jordan le vit à sa gauche, et tourna le dos au grand détenu pour lui ramasser son savon, fléchissant à peine les genoux. Il ne remarqua pas qu’à présent le seul bruit dans la pièce était celui de l’eau frappant le carrelage.

Jordan sentit le détenu agripper ses hanches et l’attirer vers l’arrière, puis une main se plaqua entre ses épaules pour l’obliger à rester penché en avant. Il frissonnait d’impatience…

L’ENLÈVEMENT DE SABINE Arnaud Vauhallan

Il était 18 h 00, ce vendredi de juillet quand Sabine quitta son bureau. Avant de monter dans le bus qui la ramènerait chez elle, elle alluma une cigarette. Un homme blanc, d’une trentaine d’années, porteur d’une capuche noire descendit au même arrêt qu’elle, sans qu’elle y prête attention. Il la suivit sans bruit. Sabine rentrait toujours à la même heure et prenait toujours le même bus. Le geste était-il prémédité ? Lorsqu’elle entra dans la cour, elle remarqua une voiture noire garée dans l’allée. D’un pas rapide et souple, l’homme arriva derrière elle avant qu’elle compose le code et lui appliqua un chiffon humide sur le nez. Elle devint molle entre ses bras et sombra dans l’inconscience. Il la jeta dans le coffre de sa berline et s’enfuit à vive allure.

Sabine émergea peu à peu et reprit conscience alors qu’elle se trouvait encore dans le coffre du véhicule : elle prit panique, la situation semblait désespérée. Il avait dû s’arrêter quelque part pour l’attacher et la bâillonner, elle était solidement ficelée et s’épuisait à se débattre dans ses liens, à hurler dans son bâillon. Lorsqu’elle sentit la voiture se ranger, son cœur tressaillit. Une portière claqua, puis l’air du soir entra dans le coffre, il la jeta sur son épaule pour l’emmener dans la maison, elle ne vit que l’allée de gravier, puis le parquet, avant les escaliers qui menaient à la cave. Ses cris se firent plus aigus encore. Il la posa sur un lit de camp dans la cave, puis remonta. Des heures, elle attendit son retour dans une angoisse terrible, persuadée que ses dernières heures étaient arrivées.

En tournant la tête, elle voyait une partie de la cave. Il n’y avait que le lit, une lourde chaise de bois et un seau avec un couvercle, sans doute pour faire ses besoins. L’homme avait prévu de la garder en vie un moment.

Il descendit avec un plateau qu’il déposa sur la chaise. De la nourriture et de l’eau, pour elle. Lorsqu’il la détacha, elle essaya brièvement de se dégager de son emprise, mais il était bien plus fort qu’elle et il le lui fit sentir en bloquant ses membres. Après l’avoir détachée, il réussit à la déshabiller intégralement, puis il remonta avec les vêtements et la laissa nue sur sa couche.

Sabine arracha son bâillon, se mit à hurler, appelant à l’aide. Une nouvelle fois, elle s’épuisa en vain. Elle se résigna à manger. Un sandwich, sans couvert.

Quelques minutes plus tard, elle utilisa le seau pour uriner. Il y avait un rouleau de papier-toilette à côté du seau. Pendant qu’elle s’essuyait, elle remarqua avec horreur une caméra de surveillance qui filmait la chambre. L’idée de la briser lui traversa l’esprit, mais elle eut trop peur des représailles du psychopathe pour tenter le coup, et quoi qu’il en soit, elle ne disposait d’aucun objet adéquat.

Lorsque l’homme redescendit quelques minutes plus tard, elle se jeta vers la porte. Il la maîtrisa une fois de plus et, cette fois, il l’attacha sur le lit de camp, les membres écartés. Il baissa la lumière et remonta.

Sabine se calmait, il devait dormir, elle était tranquille jusqu’au matin. Le plus utile pour elle était de se reposer, tirer sur ses liens toute la nuit ne servirait à rien. Elle tâcha de se détendre, de se rassurer. Peut-être n’en voulait-il qu’à son argent, elle était riche après tout, pas millionnaire, certainement de quoi réclamer une rançon à la famille tout de même. Mais pourquoi l’avait-il déshabillée dans ce cas ?

Soudain, une chaleur envahit son entrejambe. Étonnée, elle ouvrit les yeux. L’excitation devenait de plus en plus intense ; machinalement, elle regarda son sexe. Ses tétons étaient durs, elle sentait qu’elle mouillait terriblement. Plus les minutes passaient, plus son clitoris devenait douloureux, elle se mit à gémir, à tirer sur ses liens, à faire onduler son corps sur le matelas. Il faisait chaud. Son excitation continuait de croître, elle soulevait et abaissait son bassin frénétiquement. À cet instant, elle aurait donné n’importe quoi pour que ses poignets ne soient pas si solidement attachés aux barreaux, elle imaginait pouvoir se toucher, la frustration était insupportable, elle transpirait, l’air de la cave était chaud et moite, son sexe brûlant irradiait le feu dans tout son corps.

Elle ignorait que l’homme avait dilué un aphrodisiaque puissant dans son eau, son cerveau épuisé et apeuré était à peine en mesure d’imaginer une telle chose. Elle se tortillait sur son lit depuis plus d’une heure quand, enfin, elle s’endormit.

Au petit matin, elle s’éveilla, il fallait qu’elle utilise le seau. Elle regarda autour d’elle. L’unique ampoule halogène faisait toujours office de veilleuse. Sur le mur de pierre, juste à portée de sa main droite, il y avait un interrupteur relié à un fil qui courait le long du mur et sous le plafond. Elle appuya dessus.

L’homme descendit dix minutes plus tard, vêtu d’un tee-shirt et d’un caleçon, apportant du pain et du café. Elle remarqua qu’il était beau, et ne lui en voulut que plus encore. Pourquoi lui faire ça ? Un homme tel que lui n’aurait aucun mal à séduire une femme. Son envie pressante réveilla son excitation de la veille au soir, elle ne pouvait pas empêcher son clitoris de palpiter, et cela l’humiliait au plus haut point. Quelle heure pouvait-il être ? Le petit soupirail muni de barreaux laissait apercevoir l’aube.

Toute honte bue, elle dut uriner devant lui, puis il la regarda manger. Deux tartines beurrées, du bon café. Elle s’en voulut de la reconnaissance qu’elle ressentait en mangeant, elle baissa la tête pour qu’il ne la perçoive pas dans son regard. Depuis qu’elle était là, elle n’osait pas le regarder.

Lorsqu’elle eut terminé, il posa le plateau dans un coin et entreprit d’attacher Sabine sur la chaise. « Qu’est-ce que vous allez me faire ? » demanda-t-elle d’une voix affolée, tout en se débattant, mais sans obtenir de réponse. Il s’allongea sur le lit pour observer Sabine entravée. Bientôt, elle commencerait à avoir chaud, ses seins se mettraient à durcir, son sexe assailli de voluptueuses sensations ne tarderait pas à se tremper.

Les premiers symptômes apparurent, et la honte lui monta aux joues, elle résistait de toutes ses forces, mais l’excitation l’envahissait malgré elle, il ne lui avait laissé aucune chance. Durant plus d’une heure, il profita du spectacle sans bouger. Sabine n’en pouvait plus, elle se tortillait frénétiquement sur sa chaise en gémissant doucement.

Il se glissa derrière, posa les mains sur la poitrine de sa victime. « Non ! » cria-t-elle par réflexe. Les doigts qui lui pinçaient le bout des seins lui arrachaient des gémissements de plus en plus sonores. Bien trop sensibles pour un tel traitement, ses tétons avaient durci d’un coup. Humiliée, elle subissait les attouchements de son ravisseur, elle tentait de résister pour conserver un semblant de dignité, mais déjà son clitoris bandait comme jamais auparavant, sa chatte était inondée.

Le samedi matin entier fut consacré à l’examen de sa poitrine, l’homme étudiait quels gestes lui arrachaient le plus de cris de jouissance. Déjà, c’était comme s’il connaissait le corps de Sabine mieux qu’elle-même, les deux petits mamelons rigides qu’un courant de désir pur reliait au clitoris tendu à l’extrême. Sa dignité n’était plus qu’un souvenir.

La matinée s’acheva avec son supplice, à l’instant précis où le premier spasme de l’orgasme allait partir. Paralysée par le choc, incapable d’émettre un son, Sabine resta suspendue au fil de la jouissance quelques secondes avant de tomber dans un abîme de frustration. L’organe turgescent s’agitait convulsivement, apparaissant et disparaissant sous les plis roses, tandis qu’un long cri de rage retentissait.

L’homme la regarda s’épuiser, puis monta chercher quelque chose dans la maison. Il détacha Sabine lorsqu’il revint ; elle ne put identifier immédiatement l’objet qu’il tenait en main. Elle comprit lorsqu’il la força à l’enfiler. Une ceinture de chasteté. Les yeux emplis de larmes, elle implora pitié en vain pendant qu’il la lui passait.

— Ne me faites pas ça… Je vous en supplie…

Il ne répondit pas.

— Je vous en prie, je dois jouir…

La ceinture se referma sur elle. Enragée, Sabine se jeta sur le psychopathe, mais une fois encore, il la maîtrisa. Il la tenait fermement dans ses bras en la regardant dans les yeux. Comme elle s’en voulait de le désirer à ce point…

— Tu as envie de moi, dit-il d’une voix profonde, légèrement rauque.

— C’est de votre faute ! Vous m’avez forcée… disait-elle en frottant son pubis emprisonné sur la cuisse de l’homme.

Il ne répondait pas. Elle s’accrochait à lui, brûlante, rouge de honte et de désir. Elle vit qu’il était jeune, plus jeune qu’elle, et tenta de provoquer en lui un sentiment humain en le tutoyant :

— Pourquoi tu me fais ça ? demanda-t-elle en se tortillant dans ses bras.

— Parce que je peux.

— Je t’en supplie, implora-t-elle, laisse-moi partir…

— Demain.

Il laissa tomber froidement ce dernier mot avant de s’éloigner en la laissant se consumer ; le sexe enfermé dans ce piège, elle s’allongea sur le ventre, sans pouvoir refréner les mouvements de son bassin sur le matelas, dans un état second, à demi-consciente.

C’est avec un plateau-repas qu’il la tira de sa rêverie brûlante, le soir venu. Il la laissa manger seule. Un assortiment de sandwichs-club de luxe, de la limonade fraîche et du café chaud. Il y avait même une cigarette et une allumette, seule dans une petite boîte. Cet objet familier la rassura. Tout était bon, elle se demanda comment l’homme qui préparait de tels mets et avait de telles attentions pouvait être ce pervers froid et sans pitié.

En écrasant sa cigarette dans le petit cendrier en aluminium, elle se sentit mieux. Toujours chaude et trempée, mais relativement apaisée, il lui suffit de s’allonger pour s’endormir en quelques secondes.

L’homme la tira de sa sieste en la soulevant pour l’asseoir sur le lit et recula de quelques pas. Le temps d’émerger, elle amorça une nouvelle fois un geste pour courir vers la porte de la cave, mais il la retint sans difficulté. Elle n’eut pas d’autre choix que de se laisser faire lorsqu’il l’emmena au centre de la pièce pour l’attacher par les poignets à un petit crochet au plafond. Il lui ôta la ceinture qui emprisonnait sa chatte.

Lentement, il retira son T-shirt et dévoila son torse musclé, qui était beau à l’image de son visage, il n’était pas grand, mais il était râblé. Une nouvelle bouffée de haine envahit la jeune fille. Puis il se débarrassa du bas et Sabine vit son membre, encore au repos, énorme, disproportionné. Elle se moqua de lui. « C’est pour ça que tu es obligé de les enlever pour baiser ? Elle est trop grosse, tu n’arrives pas à rentrer ta bite de cheval ? »

Il ne répondit pas, mais son visage changea, il eut l’air furieux et sortit de la cave d’un pas rapide. Elle frémit. Il redescendit avec une baguette de bois, souple. Un premier coup cingla la fesse de Sabine, puis un deuxième, elle se mit à supplier :

— Arrêtez, pardonnez-moi… Pitié ! Ah !

— Tu aimes ça, laissa-t-il tomber de sa voix rauque.

— Non ! Non ! Ah !

Chaque coup l’excitait davantage, sa peau devenait brûlante et rouge, son cul tressautait, elle ne pouvait empêcher la douleur cuisante de résonner dans sa chatte, et ses cris étaient désespérés. Il aurait pu la frapper plus fort, pour lui faire seulement mal, mais il veillait à ce que chaque coup l’excite un peu plus. Sa pauvre victime voulait protester, mais ses râles exprimaient son désir ardent malgré elle.

Après l’avoir longuement punie, il la laissa suspendue et ivre de désir. Elle le regardait, essoufflée. Il était toujours nu, mais sa verge était à présent dressée, énorme ; cette vision lui faisait horriblement envie. Il la détacha sans un mot. Elle chercha à marchander :

— Si je vous suce, vous me laisserez partir ?

— Non.

— Vous me laisserez…

Elle hésita, honteuse, avant de reprendre :

— Vous me laisserez jouir ?

— Demain.

— Oh, pitié, j’ai besoin… de jouir maintenant, haleta-t-elle.

— Suce-moi quand même.

En guise d’invitation, il fit un pas vers elle. Elle s’agenouilla. Le prendre dans sa bouche était impossible vu son gabarit, elle ne pouvait que sucer le gland et lécher la verge qu’elle tenait à deux mains. Donner du plaisir à ce psychopathe était un supplice épouvantable pour Sabine, qui aurait fait n’importe quoi pour être enfin libérée. Lorsqu’il jouit dans sa bouche, elle crut défaillir de frustration, sans même remarquer qu’elle avalait de la semence pour la première fois de sa vie ; elle le garda dans sa bouche jusqu’au bout, la chatte ruisselante, au bord de l’explosion. Elle chancelait. Le désir modifiait son état de conscience, et elle se retrouva sur le lit, l’homme près d’elle. Il commença à la caresser, du bout du doigt, à titiller le gros clitoris humide.

« Oh oui ! Oui ! » hurlait Sabine déjà au bord de l’orgasme. Il l’y avait amenée pour l’y laisser ; le plaisir intense vrillait ses pensées, elle ne parvenait plus à lutter. Souvent, il devait suspendre ses gestes pour éviter l’orgasme de justesse, et elle suffoquait alors en suppliant : « Encore ! Pitié ! »

En guise de réponse il enfonça un doigt cruel dans le vagin brûlant de Sabine ; une fois de plus, il l’amena au bord, puis retira son doigt avant qu’elle ait eu le temps de jouir. Elle se mit à pleurer de frustration et de fatigue. Il la branlait lentement, d’un geste appuyé qui la soulageait, et elle se maudissait elle-même d’avoir envie de lui dire merci.

Le lendemain matin, elle s’éveilla couchée sur le côté, l’homme dans son dos, comme un amant. Il avait toujours le bras posé sur elle, et la main sur sa chatte ; elle bougea à peine, et il se réveilla à son tour. Sans lui laisser un instant de répit, il reprit ses caresses. Sabine s’était évanouie quelques heures auparavant, sans avoir eu la moindre chance de jouir, son clitoris s’embrasa instantanément. Elle n’avait même plus la force de protester et se laissait caresser, dans un état second, ivre de désir. Brusquement, il cessa, puis monta en lui disant : « Ne te touche surtout pas. »

Il fallait qu’elle obéisse. Il revint avec un petit déjeuner solide : œufs brouillés au bacon, café, jus d’orange. Sabine avait tenu bon, se sachant filmée. Elle mangea avec les jambes tremblantes. Après le repas, il lui demanda de l’attendre sur le lit ; elle obéit. La nourriture lui avait redonné des forces ; elle s’étendit sur le dos en surveillant son ravisseur du coin de l’œil, elle le vit enfiler une capote de grande taille, qui lui enserrait tout de même la queue. Il s’allongea sur elle. Elle luttait pour ne pas bouger, elle sentait le gland contre son vagin trempé et béant, agité de spasmes. Sans volonté, elle s’empala elle-même, les bras serrés autour des épaules de l’homme, sur le membre brûlant. La honte l’envahissait, mais elle ne pouvait contrôler son bassin ni ses membres ni le plaisir intense qui la remplissait. Il ne bougeait pas, elle finit par supplier qu’il la baise en s’agitant sur son dard, incontrôlable. Enfin, il se mit à la prendre puissamment ; là, elle crut mourir de plaisir. Chaque fois que l’énorme sexe la transperçait, le plaisir violent la secouait, la frappait dans tout son corps. Elle n’eut pas longtemps à attendre pour qu’il la fasse exploser en vol ; l’orgasme la foudroya, et il ralentit le rythme de ses assauts afin qu’elle jouisse sans s’arrêter, le corps tendu, cambré ; les secondes passaient, et elle jouissait sans s’arrêter. Combien de temps ? Les derniers spasmes se formèrent dans son ventre ; sourdement, l’orgasme qu’elle croyait éternel prit fin, et le noir se fit autour d’elle.

C’est chez elle que Sabine reprit ses esprits. Seule. C’était dimanche, il était seize heures. Avait-elle vécu ces heures, réellement ? Ses souvenirs lui semblaient confus. En fouillant des yeux la pièce, elle vit une preuve matérielle de ce qui lui était arrivé, l’homme avait posé une carte de visite sur l’oreiller. Elle la prit, la lut. Il y avait son prénom, son adresse, rien d’autre. L’ironie voulait que, dans sa sévérité, il se nomme Clément.

Avec ces informations, elle pourrait soit retourner chez lui, soit aller au commissariat déposer plainte.

LA PERSPECTIVE
D’UNE CONCURRENCE O-Négatif

L’idée d’être enfermée dans un coffre peut être assez effrayante. Je sais aussi depuis longtemps que le véritable plaisir n’est jamais gratuit ; et que rien n’est plus excitant que de se mettre volontairement en danger. Quoi qu’il en soit, j’ai toujours aimé les balades en voiture. Il m’avait laissé une veilleuse, ce jour-là. Nous avions convenu que je donnerais trois coups consécutifs si j’étais en détresse. Deux, si tout se passait bien. J’étais ligotée de manière à ce que je puisse encore me toucher. J’étais trempée. Nous roulions depuis une demi-heure. Je ne savais pas où il me conduisait. Une fois arrivés, il allait me tirer de ma cachette, m’attacher à quelque chose et faire de moi tout ce qu’il lui passerait par la tête. En attendant, j’effleurais mes lèvres, agaçais mon clitoris, à la frontière de la folie, aux confins de ma conscience, au fond d’un foutu coffre. J’étais heureuse. Ça n’avait pas toujours été aussi simple, Serge et moi.

J’aurais pu continuer à nous trahir encore longtemps. Il n’aurait rien découvert, parce qu’il ne cherchait pas à comprendre. Un jour pourtant, j’ai voulu qu’il sache. Cette résolution n’avait rien à voir avec un quelconque sentiment de culpabilité. Je n’arrivais jamais tout à fait à me convaincre que je le trompais. Vous ne pouvez pas vraiment tromper un homme qui ne vous regarde plus.

Serge me prenait encore, c’est vrai. Toujours à quatre pattes. Il le faisait avec une certaine régularité. Mais il ne me « touchait » plus. C’était de la poudre aux yeux. On baisait quatre fois par mois, ni plus ni moins. On baisait comme on remplit le frigo ou comme on sort le chien. On baisait comme des hypocrites ou comme des larbins. J’étais loin d’être transportée. Mes orgasmes s’étaient changés en concepts, aussi palpables que la spéculation boursière ou les nombres premiers. Ses caresses ne m’accostaient plus. Il était parti. Loin de moi et de lui-même. Il avait beau me pénétrer entièrement, me mettre un doigt dans le cul ou empoigner mes seins, tout ce que je pouvais sentir, c’était la tristesse du décalage horaire. Je partageais mon corps (devenu hall d’embarquement) avec un voyageur immobile. Nos regards ne se croisaient plus quand je passais ma langue sur sa queue. Il dérivait. Il m’échappait. Je m’agrippais à sa bite, la plus belle que j’aie connue, comme on se raccroche à une branche. Il bandait toujours. Il bandait par fierté, par entêtement. Je n’avais plus rien à voir avec ce mécanisme. C’était une branche solide, mais qui se tendait au-dessus du vide.

Inévitablement, je me suis mise à la recherche d’amants plus terre-à-terre. Je rencontrais des inconnus dont les caresses étaient infiniment plus sensibles, des hommes et des femmes qui parvenaient, eux, à me toucher. Cela a duré des années. Je m’asseyais au cinéma à côté d’hommes seuls. Je croisais haut les jambes, laissais vagabonder une main, effleurais un poignet, jetais un regard, tentais un sourire. Les premières fois, j’étais maladroite. Avec le temps, je suçais mon voisin ou léchais ma voisine, après une demi-heure de film. Je jouais de l’accoudoir, guidant l’inconnu(e) vers le nylon couvrant mes cuisses. Je conduisais les mains tremblantes et surprises vers mon visage, leurs doigts dans ma bouche. Je les léchais longtemps. J’étais douce et rassurante, mais surtout déterminée. Je chassais au cinéma, dans les jardins publics, les musées, au bord des quais. C’est devenu absurdement simple. Je me laissais prendre dans les voitures, sous les abribus, dans les chambres d’hôtel Ibis budget. Où l’on voulait bien. Et puis je partais. J’allais récupérer mon fils à la crèche. Il me sautait dans les bras. J’avais envie de pleurer. Je n’ai jamais trouvé chez mes nombreux amants ce que j’avais perdu avec Serge. Cela m’a simplement permis de garder contact avec la réalité ; d’amortir les effets désastreux de ce jetlag sexuel.

*
*    *

Captive, ficelée dans un coffre, comme une chienne. Je n’en attendais pas moins de notre mariage. J’imagine que j’ai eu de la chance. Je poussais de petits cris de jouissance, je sais qu’il aimait les entendre, pendant qu’il conduisait. Je lui racontais à quel point j’aimais sa queue. « Serge, si tu ne gares pas bientôt la voiture, je te jure que je vais mourir noyée dans ce coffre. Tu n’imagines pas à quel point je suis en train de mouiller. À cause de toi. Tu m’entends, mon amour ? Je sais très bien que tu m’entends. Branle-toi un peu, s’il te plaît. Tu sais comment fonctionne le régulateur de vitesse ? Maintenant, je veux que tu te déboutonnes et que tu attrapes cette bite. Elle est à moi, tu sais… »

*
*    *

J’aurais pu lui parler de tout ça en remplissant le lave-vaisselle « Tiens, je suis allée me promener au Jardin des Plantes, cet après-midi, et devine quoi : j’ai baisé avec un couple de touristes brésiliens. Elle avait une poitrine très menue, très pointue. Des seins de gamine. Je les aime bien comme ça. Je ne pouvais plus m’arrêter de lui mordiller les tétons pendant que son compagnon me pilonnait, assez maladroitement d’ailleurs, un type pas très fin, mais d’une endurance inouïe, sans doute un joggeur, et bref, ça m’a fait penser à ce projet qu’on avait de prendre des vacances à Salvador de Bahia… » J’aurais aimé pouvoir me montrer si désinvolte, car après tout, c’était bien de cette manière que je faisais l’amour aux passants, sans façon, sans conséquence. Je n’ai jamais pris la peine de noter un numéro de téléphone.

Plutôt que de lui raconter sobrement mes journées, j’ai écrit à Serge une lettre de dix pages. Une fois couchés sur le papier, les aveux me paraissaient faux ; solennels et faux. Mon infidélité n’avait rien de dramatique. Ce n’était qu’un moyen de rester au-dessus de la surface. Quand un bateau sombre, je pense qu’il est plus important de se concentrer sur les raisons du naufrage, plutôt que sur les couleurs de la bouée de sauvetage. J’avais beau l’écrire encore et encore, cette lettre semblait davantage officialiser mon statut de salope que revendiquer mon droit à être touchée par celui que j’aimais. Quoi qu’il en soit, j’ai fini par l’abandonner sur la table de la cuisine, cette foutue lettre, juste avant de partir au travail. Nous n’en avons jamais parlé ensuite. Il a mis les voiles quelques jours. Je ne sais rien, encore aujourd’hui, de la manière dont il a employé cette parenthèse. De mon côté, je pensais que notre couple était foutu. Je n’envisageais rien d’autre qu’une garde partagée, des frais de notaire et les modalités pratiques du déménagement.

Il est rentré un vendredi soir. Il s’était arrangé pour que notre fils parte en week-end chez ses grands-parents. La porte fermée derrière lui, Serge s’est effondré à mes genoux, dans le couloir de l’entrée. Il ne disait rien. Je me suis accroupie pour le ramasser. J’ai pris son visage dans mes mains et j’ai commencé à lécher ses larmes. Je voulais les boire, et n’en perdre aucune. J’ai senti ses mains se frayer un chemin sous ma jupe, à travers la lingerie. C’était une course. C’étaient des mains qui, mortes de trouille, cherchaient un refuge. Tandis que je passais ma langue sur son cou, afin de cueillir une larme isolée, je me fis la réflexion que c’étaient des mains familières, et qui me touchaient à nouveau. J’ai murmuré à son oreille :

— Ne t’arrête surtout pas de pleurer. Je veux que tu me donnes tout ce que tu as. Sinon, tu peux repartir tout de suite.

— Je ne peux pas te perdre, il a répondu.

— Alors, chiale et continue à me toucher, je veux sentir tes doigts entre mes jambes, je veux que tu me déchires. Je sais même plus ce que c’est que de te sentir !

Je me suis mise à sangloter, quand il s’est allongé sur moi, son corps secoué par la tristesse, et la colère, et les regrets. Je me suis laissée glisser entre ses jambes et me suis ruée sur ses couilles, que j’avalais l’une après l’autre en lui écartant les fesses. J’ai passé sa queue sur mon visage, pour me débarbouiller de l’offense, de tout le gâchis dont nous nous étions rendus coupables. J’ai fait disparaître son membre dans ma bouche et l’ai gardé longtemps en otage. Je m’en goinfrais. Quand ses yeux se détournaient des miens, je le mordais un peu. Je voulais qu’il me fixe pendant que je le capturais. Je sentais les palpitations plus fréquentes sur ma langue, sous mon palais. Il ne pourrait plus tenir très longtemps. Ses doigts étaient rentrés au bercail, dans les tréfonds de mon corps. Il me doigtait bien, ranimait des sensations que je croyais perdues. Il me touchait à nouveau. Ma chatte mouillait sur sa main, le long de son poignet. Il essaya de se retirer, mais je le gardais dans ma bouche, jusqu’à ce qu’il décharge au creux de ma langue.

Étendu parmi nos vêtements épars, sur le parquet du couloir, Serge ne pleurait plus. Il caressait mes cheveux, comme on tente de maintenir au calme un animal blessé. Je ne voulais pas de ça, de cette douceur, de cette bienveillance. Je voulais le maintenir en vie, puisqu’il paraissait encore capable d’exister. Tout en m’emparant à nouveau de sa queue, j’ai dit :

— Je vois bien que tu es triste. Maintenant, je veux savoir si tu es en colère. Est-ce que ça te met en colère de savoir que je me suis fait baiser par des types que je ne pourrais même pas reconnaître si je les croisais à nouveau dans la rue ? Est-ce que tu as la moindre idée de ce que je suis capable de faire dans une cabine téléphonique ? Est-ce que ça te rend malade quand je t’avoue quel genre de garce je suis ? Si ? Tu commences à être en rogne ? C’est bien… C’est tant mieux parce que je veux que tu m’attaches, les mains dans le dos, et que tu me fesses. Tout de suite. Et fort. Je veux sentir à quel point tu es en colère, quand je partouze dans les fourrés d’une aire d’autoroute, parce que tu ne fais plus ton boulot et que je crève d’envie, et que j’aime baiser plus que n’importe quoi…

*
*    *

— Serge ? Depuis combien de temps on roule ? Ça commence à être dur, pour moi !

Je ne sentais plus mes jambes. Le trajet n’avait jamais été aussi long. Il ne répondait pas. Il n’avait pas ouvert la bouche depuis que nous étions partis. Je donnais trois coups de pied dans la carrosserie.

— Serge, bordel !

*
*    *

La vie, ce n’est pas Hollywood, le vendeur d’encyclopédies planqué dans l’armoire, l’amant qui s’enfuit par la fenêtre et dégringole du toit dans ses caleçons, ces maris ivres de vengeance qui pointent leur arme sur leur femme infidèle, enclenchent le chien. La vie est plus chaotique et dégueulasse que ça. J’imagine que chaque homme réagit différemment à l’infidélité. Serge a été très stimulé par la perspective d’une concurrence. Dans les mois qui ont suivi nos retrouvailles sur le parquet de l’entrée, son seul projet a été de me faire jouir. Il n’a jamais été familier des armes à feu. Il s’est battu avec sa seule langue, de la bande adhésive, des menottes, une cuillère en bois et une panoplie invraisemblable de godes. Je suis devenue son champ de bataille. Il s’est mis à collectionner mes orgasmes. Je ne me suis refusée à aucune de ses offensives. J’étais trop heureuse qu’il me touche à nouveau. Deux mois plus tôt, pour la première fois, il me bandait les yeux, me guidait jusqu’au garage, sa main dans ma culotte, puis il m’installait dans le coffre de la voiture.

*
*    *

Le moteur était coupé. Serge ne se manifestait pas. Mes pieds, mes poings martelaient le coffre. Ils saignaient.

— Fais-moi sortir de là, putain ! Tout de suite !

J’essayais d’éloigner la panique en me concentrant sur ma respiration. Je comptais cinq secondes entre chaque bouffée. J’essayais. En vérité, je crois que je hurlais des injures et des supplications en continu. Quand je parvenais à me calmer deux secondes, je tendais l’oreille. J’ai fini par entendre des pas sur du gravier. J’ai commencé à avoir très peur que Serge n’ait jamais été au volant. Que ce soit quelqu’un d’autre. Ça n’avait pas de sens. Je ne voulais simplement pas y croire. Pourtant, c’est bien sa voix que j’ai entendue à travers la rainure du coffre. Sa belle voix, très calme :

— J’ai jamais vraiment aimé cette bagnole. Et tu sais, je crois que toi non plus, j’ai jamais pu te saquer.

Et puis j’ai senti quelque chose couler sur moi. Je connaissais cette odeur, comme tout le monde, mais mon cerveau refusait d’admettre que Serge, ivre de vengeance, comme le premier cocu hollywoodien venu, était en train de m’arroser -d’essence.

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-962-3

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-667-7

En couverture :

Illustration de Peter Driben.
Tous droits réservés.
© Buyenlarge / Getty Images

Cet ouvrage a été numérisé
le 6 octobre 2015 par Zebook.

La Musardine

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