OCTAVIE DELVAUX

À CŒUR PERVERS

NOUVELLES

La Musardine

Dans le train, une femme belle et sophistiquée en face d’un garçon trop jeune pour savoir qu’il est désirable. Elle lui écrit, mais quoi ? Et lira-t-il cette lettre au parfum de soufre ?

Une femme invitée par son mari au restaurant pour la Saint-Valentin. Il lui offre un œuf vibrant télécommandé, elle doit aller aux toilettes, le glisser dans son sexe et revenir tranquillement s’asseoir. Mais se doute-t-il, qu’en matière de provocation, sa femme est bien plus forte que lui ?

Il a dit qu’il repasserait demain, qu’elle devait mettre une jupe plissée et l’attendre, qu’il n’aurait pas beaucoup de temps. Elle l’attend et se prend à rêver… A-t-elle vraiment besoin de lui ?

Il voudrait être l’« homme docile » que cette femme autoritaire recherche par petites annonces. Mais le peut-il vraiment ? Malgré sa parfaite soumission au dressage, elle perçoit une résistance…

Que cherche donc Gwen, en séduisant cet homme d’Église qu’elle a croisé par hasard à Palerme ? Et pourquoi se frotte-t-elle à lui pour trouver sa jouissance ? Après tout, c’est un homme.

Entre Éros et Thanatos, 23 nouvelles puissamment érotiques et féminines par Octavie Delvaux, auteure de Sex in the Kitchen.

À mes amours…

PREMIÈRE PARTIE ÉROS

« But love is blind and lovers cannot see the pretty folies that themselves commit ; For if they could, Cupid himself would blush ¹. » 

William Shakespeare

1. « Mais l’amour est aveugle et les amants ne peuvent voir les plaisantes folies qu’ils commettent. Car s’ils le pouvaient, Cupidon lui-même rougirait. »

COUP DE FOUDRE À GRANDE VITESSE

La journée avait mal commencé. J’allais retrouver mes darons en Charente-Maritime ce qui, en soi, était déjà une épreuve. Certains se réjouissent de ce genre de pèlerinage. J’imagine que ça dépend de la famille qu’on a. D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours entendu mes parents s’engueuler. Et mon père, quand il était bourré, c’est-à-dire à peu près tous les soirs, avait la mandale facile. Mon bac en poche, j’avais quitté la bourgade de Périgny pour « monter à Paris » faire mes études. J’avais bossé dur, tant pour décrocher le concours de l’école d’aviation que pendant les vacances, afin de me payer le luxe d’une émancipation rapide. Ça m’avait réussi. Je vivais en colocation avec un pote dans un deux-pièces à Montreuil. Les meufs allaient et venaient dans notre appartement. Il y en avait un défilé. Parfois je m’attachais, d’autres fois je leur cédais parce que je ne savais pas dire non. Je ne trouvais pas ça cool de faire souffrir les filles. Alors, pour peu qu’elles me l’aient demandé gentiment, je marchais, et j’attendais qu’elles se lassent de moi, en faisant juste le strict minimum. Mon petit numéro de branleur fonctionnait : elles finissaient par se barrer avec un mec plus attentionné. Le problème, c’est qu’à force, j’avais pris un mauvais pli. J’étais trop nonchalant avec les nanas. Je crois que c’est pour ça que Sandra m’avait plaqué. Et comme elle, pour le coup, je la kiffais, ça me restait en travers de la gorge.

Je pensais encore à elle quand je suis arrivé devant le train, à la bourre évidemment, parce que j’avais pris la ligne de métro dans le mauvais sens, ce qui n’arrive jamais, sauf quand il faut impérativement être à l’heure. Mon billet indiquait que j’étais en voiture 18, le wagon de tête, le plus éloigné. J’ai couru sur le quai, mon sac qui pesait une tonne à la main, en pestant contre tous : les gens qui me bousculaient, les vieux qui marchaient à deux à l’heure avec leur petite valise à roulettes alors que le train partait dans cinq minutes. En fait, je l’avais mauvaise à cause de Sandra, qui s’était barrée la veille, et puis à cause de ce foutu mariage. C’est pour ça que j’allais en Charente-Maritime, pas pour lécher la poire de mes parents. Ma frangine épousait un gros lourd, un fêtard buveur de bière que je ne pouvais pas saquer. Il faut croire qu’il y en a que le schéma parental ne dégoûte pas : Doriane, elle fonçait droit sur les emmerdes, et on ne peut pas dire qu’elle n’avait pas été prévenue. En montant dans le train, je me suis rendu compte que j’avais oublié leur cadeau. Tant pis, je ferais un chèque. Mais à qui j’allais bien pouvoir refourguer cette lampe galets ?

« Il manquait plus que ça ! Ils m’ont mis dans un carré », grommelais-je intérieurement en vérifiant mon numéro de siège. Cerise sur le gâteau, j’étais côté fenêtre. Ils sont vraiment relous à la SNCF : quand on voyage seul, il faut toujours qu’ils vous donnent un siège en carré, avec un type à côté de vous, et deux en face. Dans ce cas, une seule solution : écouteurs à donf dans les oreilles, on ferme les yeux, et on attend que ça se passe. C’est à peu de chose près ce que j’étais en train de faire quand elle est arrivée. En retard, elle aussi ; le train a démarré tout de suite après son entrée en scène. Le siège devant moi était libre. Elle a dû demander à son voisin de se lever pour y accéder. Il l’a fait à contrecœur. Elle a jeté sa valise sur le rack, et puis elle s’est faufilée comme une petite souris jusqu’à son siège. Sauf qu’elle n’avait rien d’une petite souris. C’était une Femme, une vraie. Une bombe atomique qui irradiait des hormones femelles de partout. Je lui donnais peut-être trente-trois, trente-cinq ans. Elle était grande, brune, les cheveux lisses et brillants, coupés en carré long. Elle portait une jupe noire au-dessus du genou, et une chemise assortie, ouverte de trois boutons sur la gorge. Pas de collants. Ses jambes nues étaient bronzées. Des sandales à talons hauts accentuaient le dessin du mollet. Les ongles de ses orteils étaient vernis, d’un rouge rutilant. Elle avait une classe folle, qui tenait tant à sa taille (elle devait dépasser le mètre soixante-quinze), qu’à l’assurance qui se dégageait de sa personne. Elle avait rabattu ses lunettes de soleil sur ses cheveux noirs, comme un serre-tête. Ça le faisait grave. Quand elle s’est assise devant moi, son souffle était court, de perles de sueur humectaient son front. Elle m’a regardé brièvement, et là, j’ai fondu littéralement sur mon siège. Ses grands yeux verts, qui illuminaient son visage aux traits racés, m’ont fait valdinguer le cœur. Ses iris avaient la couleur des lacs de montagne, que rehaussait un maquillage charbonneux.

Quand le train a démarré, elle a sorti un petit miroir de son sac à main pour se remettre du rouge. Elle ourlait puis pinçait les lèvres à mesure qu’elle les badigeonnait de gloss. Comme j’aurais voulu être ce pinceau, qui allait et venait sur sa bouche sensuelle ! Et puis, quand elle a fait claquer les deux parties du miroir pour le refermer, c’était comme si elle se fermait elle-même. Un truc du genre « le spectacle est fini gamin, maintenant tu ranges tes yeux dans ta poche ». Je n’osais plus la regarder, sauf quand elle tournait la tête dans une direction opposée à moi. Je n’étais pas d’une nature impressionnable, mais là, j’étais tétanisé. Je réalisais que je n’avais jamais connu une nana de cette trempe, et qu’en somme, je ne savais rien de la féminité avant de la rencontrer.

Tandis que le train quittait Paris et que les immeubles de banlieue laissaient place aux champs et aux éoliennes, les yeux de ma voisine se perdaient dans les paysages en camaïeux de verts. La tête inclinée vers l’épaule, elle rêvassait. Parfois, sans raison apparente, son regard accrochait le mien avant de repartir prendre l’air dans les pâturages. Je ne sais pas si elle me regardait vraiment, ou si elle regardait devant elle, comme n’importe qui l’aurait fait, mais j’aimais ces instants où je pouvais aller boire un peu de son mystère dans ses pupilles. Hélas, la béatitude fut de courte durée, car bien vite, elle s’est saisie d’un bloc-notes et d’un stylo. Puis elle a rabattu sa tablette et s’est mise à écrire. Dès le départ, elle a semblé mettre du cœur à l’ouvrage, comme si elle préméditait son texte depuis un moment. Elle griffonnait sa page rageusement, d’une petite écriture penchée, sans laisser d’espace vide. Lorsque, entre deux paragraphes, il lui arrivait de marquer un temps d’arrêt, elle levait les yeux, croisait les miens et, sans paraître perturbée, elle reprenait son travail avec un petit sourire en coin. Je me suis demandé quel taf elle pouvait faire : journaliste ? Écrivain ? Ou peut-être préparait-elle un speech. Avec son charisme, je la voyais bien haranguer une foule de mecs cravatés.

Quand elle avait les yeux baissés, je pouvais détailler sa physionomie sans me faire griller. Le premier truc que j’ai regardé, ce sont ses mains, aux doigts effilés recouverts de bagues, dont une, blindée de diamants, à l’annulaire gauche. Elle n’était pas pour moi. Un autre mec lui avait mis le grappin dessus. Un type qui avait de la gueule et des responsabilités. Un instant, j’ai regretté d’avoir à ce point négligé ma tenue. Je maudissais mon vieux jean, mon T-shirt tellement élimé qu’il était transparent par endroits, mes vieilles baskets. Et dire que j’avais un costard dans mes bagages ! Mes copines disaient que je faisais dix ans de plus en costume-cravate. Qui sait, j’aurais peut-être eu mes chances ? Inutile de rêver, elle était mariée, et elle n’aurait jamais fait attention à un branleur de mon âge… Faute d’entretenir le moindre espoir de la séduire, je la regardais pendant que les écouteurs de mon iPhone me crachaient du punk californien dans les tympans. Mes yeux s’attardaient sur ses épaules larges, ses bras musclés, ses poignets ceints de bracelets en or qui tintaient quand elle raturait des mots. Elle n’était pas menue comme ces meufs qui font penser à des brindilles et qu’on a peur de briser rien qu’en soufflant dessus. Non, elle, c’était un arbre, solide et majestueux. Un arbre dans le genre de ceux que je voyais défiler par la fenêtre : un peuplier, au tronc bien droit, fermement planté dans le sol, et qui s’épanouissait en branches feuillues sur la moitié de sa longueur. Elle avait de beaux seins pleins et larges, placés haut sur le buste, qui tendaient le tissu de sa chemise. Entre les boutons, qui travaillaient dur pour maintenir les deux pans fermés, on distinguait la dentelle noire de son soutien-gorge. De la jolie lingerie. À tous les coups, elle portait la culotte assortie. Ne pas y penser. Non, ne pas imaginer la maille noire transparente, plaquée sur sa toison fournie, dont s’échappaient quelques poils rebelles. Ne pas visualiser le point de jonction humide entre ses deux cuisses fermes. Putain, comme ça me donnait soif !

J’ai sorti la bouteille de Coca que j’avais coincée dans ma poche de jean, et comme un con, j’ai oublié que j’avais couru pour attraper le train. Résultat : la mousse a giclé de partout, mais surtout sur mon T-shirt. La belle brune, interrompue dans son exercice de rédaction par le « pschitt » de la canette, n’a pas manqué de me décocher un regard que j’interprétai comme réprobateur. De quoi avais-je l’air maintenant ? En plus d’être maladroit, je faisais vraiment clodo avec ces auréoles brunes plein mes vêtements. J’ai filé aux toilettes pour me nettoyer. J’y suis resté longtemps. C’est pas simple de faire une lessive avec le mince filet d’eau qui s’écoule du robinet des chiottes. Pendant ce temps, le train a marqué un arrêt. L’annonce disait : gare d’Angoulême. Quand je suis revenu à ma place, elle avait disparu, sa valise aussi. La parenthèse enchantée était finie. Le TGV a repris sa route, et j’ai regretté de ne pas avoir pu lui jeter un dernier regard, ne serait-ce que pour établir un lien, une connivence, juste quelques secondes. Un sourire, si j’avais eu le cran… Elle me l’aurait peut-être rendu. Mais à quoi bon y penser ? Elle était partie.

J’ai bullé jusqu’à l’annonce du terminus. Avant de quitter mon siège, j’ai voulu tej la bouteille de Coca à la poubelle. C’est alors que j’ai vu la boulette de papier. Je n’ai pas pu m’empêcher de la rafler. Sur le quai de la gare, je me suis assis sur un banc pour la défroisser… Et j’ai lu.

Au jeune homme qui est assis en face de moi,

Je rédige cette lettre, sans savoir si je vous la donnerai. À dire vrai, j’aurais préféré vous parler, ç’aurait pu être une agréable récréation. Mais je n’en ferai rien. Plus je vous regarde, plus vous me semblez émotif, il est évident que je ne gagnerais rien à vous aborder. Alors, faute de vous adresser la parole directement, je vous écris, pour passer le temps mais aussi pour mon plaisir.

Quand je suis arrivée dans le wagon, et que nos regards se sont croisés, j’ai été frappée par votre physique d’Apollon : une gueule d’ange sur un corps d’athlète. Ce mélange subtil de délicatesse et de virilité est rare. Ne croyez pas que je dis ça à tout le monde. En matière d’hommes, je suis du genre à faire la difficile. Vous ne pouvez pas ignorer que vous avez une plastique hors du commun… Vos traits délicats, vos yeux enjôleurs, votre teint doré, votre sourire à faire chavirer les cœurs, vos mèches blondes rebelles… Les filles doivent vous tomber dans les bras. Vous me faites penser à un acteur hollywoodien. Un jeune premier, comme on dit. Le genre d’hommes qui n’existe habituellement que derrière l’écran. Sauf qu’aujourd’hui, vous êtes là, devant moi, dans le TGV. Vous regarder, c’est faire l’expérience de la beauté faite chair. Je suis tiraillée entre désir et admiration. Je ne connais pas votre nom, mais j’imagine que vous vous appelez Amaël. L’agencement si fluide de consonnes et de voyelles vous va à ravir. À bien y réfléchir, vous ne pouvez pas vous prénommer autrement. Je ne sais pas non plus quel âge vous avez, 23, 25 ans tout au plus. En tout cas, beaucoup moins que moi, qui viens de souffler mes quarante bougies. Je pourrais presque être votre mère… Mes enfants sont encore petits. Cinq bambins : trois garçons, deux filles, que je vais chercher chez leur mamie avant de descendre dans le Sud, où mon mari doit nous rejoindre. Mon mari… Ça fait plus de douze ans qu’on se connaît. Notre couple a résisté bon gré mal gré aux grossesses répétées, aux nuits sans sommeil, aux petits bobos des uns et des autres, et cela relève du miracle. Mais ce n’est plus comme avant. Une routine faite de tendresse et d’échanges de chastes caresses s’est installée. Mon mari me trouve encore belle et me le dit souvent, même s’il n’est pas prompt à me le prouver par les gestes que j’attends. Dans ses yeux, je ne perçois plus la même étincelle qu’au début. C’est drôle, quand vous m’avez regardée, j’ai eu le sentiment que pour vous, j’existais de nouveau comme cette femme outrageusement désirable que j’ai incarnée jadis… J’y ai lu la promesse d’une fougue propre à la jeunesse et à ses passions. Et ça m’a fait tout drôle. C’était comme une réminiscence de mes belles années. J’ai bien pensé à vous draguer… Après tout, les vacances commencent, n’ai-je pas le droit à un petit quatre heures ? Je mentirais si je disais que c’est la première fois. J’ai déjà commis quelques incartades, mais jamais avec un si jeune garçon. Alors, je me suis ravisée, par peur des conséquences. À mon âge, on cherche à déguster la légèreté de l’instant, au vôtre, les sensations et les sentiments sont multipliés par mille. Vos hormones bouillonnent, je le vois bien dans votre regard qui, difficilement, tente de décrocher de mon décolleté… Et si, à l’inverse, vous ne me cédiez que pour faire l’expérience d’une femme mature, je serais terriblement vexée. Voyez ? Il n’y a pas d’issue.

Mais pourquoi s’empêcher de rêver ? Alors j’y vais, bien que je n’aie plus ni 15, ni 20, ni 25 ans, je me lance, comme une midinette ; je me vautre dans des scénarios imaginaires qui me rendent ce voyage piquant et agréable… Peut-être en sera-t-il de même pour vous, si je me décide à vous donner cette lettre ? Je dois avouer que je suis troublée à l’idée que vous lisiez toutes ces choses secrètes et obscènes que je projette sur vous.

Dans mon rêve, donc, j’imagine que j’ôte discrètement une sandale, et que j’allonge ma jambe vers vous. Mon pied nu vous surprend, lorsque je l’appuie contre votre mollet. Oh, bien sûr, vous êtes étonné. Vous tressaillez, mais vous ne vous dérobez pas. Vous souvenez-vous ? C’est mon rêve !

Votre regard plonge dans le mien tandis que mes orteils remontent le long de votre jean. Et, quand ils atteignent la braguette, gonflée par l’impatience de mes caresses, vous vous immobilisez. Nous fermons les yeux de concert, pour mieux apprécier le contact : moi, je mouille de sentir la fermeté du pénis que je fais rouler sous ma voûte plantaire, et vous, Amaël, vous savourez l’audace de mon geste. Vous vous délectez de mes petites attentions coquines. Soudain, je sens une pression contre ma peau. Vous me faites du pied, à votre tour. J’ouvre grand les cuisses pour vous signifier mon accord, vous indiquer la voie à emprunter. Votre chaussure glisse sur mon épiderme hérissé de frissons, atteint mon entrejambe. Je m’arc-boute sous l’effet de la vague voluptueuse qui m’emporte au moment de l’impact. Une boule de chaleur explose dans mon bas-ventre. Alors nous rouvrons les yeux pour savourer notre complicité… Ô miracle ! Tous les voyageurs sont immobiles, comme des poupées de cire. Ils sont restés figés dans la position où nous les avons laissés, le regard fixe. Le train, lui aussi, a cessé de rouler. Les vaches qui paissent dans le pré que nous traversons ne bougent pas d’un poil. Les nuages ont interrompu leur course. Le temps semble s’être arrêté, comme par magie. Mais tout cela m’impressionne moins que le sourire rayonnant que vous m’adressez en me masturbant. Je fonds sur mon siège, d’un liquide visqueux qui inonde mes cuisses tremblotantes. Je ne tiens plus en place, il faut que je vous touche. Telle une chatte agile, je passe au-dessus de la tablette pour m’asseoir sur vos genoux, jambes écartées. Vous relevez l’accoudoir afin de faciliter mes mouvements. Et j’y suis, enfin, collée à vous. Je peux faire courir mes mains sur votre visage angélique, encadré de mèches blondes… Votre peau d’abricot, légèrement hâlée, appelle mes caresses. J’en apprécie la douceur ineffable sous la pulpe de mes doigts. Amaël : vous n’êtes pas un rêve, vous existez bel et bien, et vous vous donnez à moi. Il me suffit de glisser la langue entre vos lèvres tièdes, de déguster vos sucs, pour comprendre combien vous êtes réel. Un homme de chair et de sang, rien que pour moi.

Les premiers attouchements passés, vos pulsions masculines reprennent le dessus. Mon baiser fouette votre désir de me posséder. De bel ange, vous devenez démon. Vous retroussez ma jupe, et empoignez mes fesses pour m’attirer plus près de vous. Une pression sur mes reins me plaque contre votre braguette. Je sens votre érection battre contre mon sexe bouffi d’excitation. Mon clitoris palpite à grands coups. Vous le soulagez d’une main glissée sous le tulle de ma culotte. Vos phalanges électrisent mon bouton échauffé, taquinent l’entrée gluante de mon vagin, mais aucune friction ne suffit à satisfaire mon appétit. Vous sentir en moi, faire corps avec votre virilité… Je bataille avec vos boutons de jean pour libérer l’objet de ma convoitise. Tiens ! Vous ne portez pas de slip. L’accès à votre belle hampe endurcie n’en est que plus facile. Ma culotte déviée, je m’empale sur vous d’un seul coup. Quelle libération ! Je vous absorbe en une bouchée. Mon sexe s’épanouit autour de votre queue providentielle. Je savoure son calibre et sa fermeté en balançant de haut en bas. Les frictions allument un incendie en moi. Les vannes du plaisir lâchent… Puis, vous prenez le relais. Les ongles enfoncés dans le gras de mes fesses, vous me faites rebondir sur vos cuisses. Vos mouvements de bassins énergiques me font voir des étoiles. Je sens les va-et-vient de votre pénis avec une acuité décuplée. Mes parois internes chauffent. Vous ne vous contrôlez plus. Tout en me ramonant, vous écartelez mes fesses à deux mains, comme si vous vouliez me déchirer. Mon anus, contraint à l’ouverture, bâille autant que ma chatte martelée au plus profond. Mais c’est quand vous m’embrassez à pleine bouche que j’explose. L’orgasme arrive par rafales, je tressaille et me contorsionne sous la déferlante de spasmes, et vous aussi, vous jouissez… Incapable de résister aux contractions de mon sexe, vous m’assenez des coups de reins d’une violence magistrale, en inondant mon con de votre semence chaude. Baignant dans une liqueur visqueuse, nos sexes restent englués l’un à l’autre, nos bouches soudées, nos langues enlacées… Nos derniers soupirs, résidus de nos cris bestiaux, s’accordent en un baiser. Des larmes brouillent ma vue. L’orage passé, nous ne pouvons pas nous résoudre à conclure l’étreinte. Quelque chose me dit que si nous nous séparons, le charme sera brisé, la vie reprendra son cours… Le train repartira dans sa course folle… Et plus rien de mon délire sensuel n’existera.

À l’issue de la lecture, mes joues brûlaient. Le sang battait dans mes tempes. Fébrilement, j’ai lu et relu le texte, tourné et retourné la lettre pour dénicher une adresse, un numéro de téléphone, mais je ne trouvai pas l’ombre d’un indice. J’enrageais littéralement, incapable d’accepter la conclusion : nous aurions pu vivre quelque chose elle et moi, mais elle était partie, rechignant même à me donner cette lettre. Et puis, la colère passée, je me suis résigné à accepter la vérité. Elle m’avait laissé seul, aux prises avec ce fantasme dont le spectre me hanterait aussi longtemps que je me souviendrais de sa silhouette statuaire, coincée dans ce carré de la voiture 18.

EN PLEIN CHŒUR

Putain, qu’est-ce que j’ai mal au genou !

L’élancement part de la pliure et se prolonge jusqu’à la rotule, sans interruption.

Hier, je suis tombée dans les escaliers. Trop pressée. Comme toujours. Le temps jouait contre moi. À peine sortie du boulot, j’ai couru chez ce confiseur où j’avais repéré des coffrets Saint-Valentin pour homme. Les boîtes de chocolats enrubannées d’une cravate à petits cœurs roses avaient retenu mon attention. J’ai pensé que ça plairait à Joseph. Une fois le cadeau emballé, je disposais d’une demi-heure pour me rendre jusqu’au conservatoire où il enseigne, lui remettre sa surprise entre deux cours, et filer chercher mes enfants à la sortie de l’école. Timing serré, comme d’habitude. Pas d’autre choix. Aucune prise de risque autorisée. Interdiction d’éveiller les soupçons. Peur des conséquences, peur de le perdre, tout simplement.

Afin de me donner bonne conscience, j’ai aussi acheté une grosse sucette en chocolat pour mon mari. Il a trouvé ça gentil, m’a déposé un baiser sur le front et a dévoré son cadeau devant la télé après le dîner.

Aujourd’hui, je souffre en silence. Mon genou gauche est si enflé que je n’ai pas pu mettre de jupe – vêtement qu’il aime tant me voir porter. Cela fait une dizaine de minutes que nous patientons : les sopranes, les altos, les basses, tout le groupe réuni dans l’attente de Joseph, notre chef de chœur. La station debout n’arrange rien à mon cas. Il me semble que le mal gagne en puissance. Je m’appuie sur le pied droit pour apaiser l’élancement. En vain. Tant pis. La douleur, tout aiguë soit-elle, n’est rien en comparaison de la joie immense que j’ai ressentie à lire le bonheur dans son regard lorsque je lui ai remis son cadeau. Je serais prête à offrir mon second genou au marteau d’un forgeron pour revivre encore cet instant. Je chéris même cette douleur qui me rappelle à tout instant l’ébahissement enfantin qui a agrandi ses yeux brouillés de larmes au moment où il m’a dit, de sa voix douce, si timide parfois, lorsque l’émotion l’étrangle :

« Oh, c’est la première fois que je reçois un cadeau pour la Saint-Valentin. Je me sens tellement bête, je n’ai rien prévu pour toi… »

Le croirez-vous ? Mon amoureux a bientôt cinquante ans, vingt-cinq ans de mariage, deux enfants, une jolie maison, un pied-à-terre en Bretagne, une belle auto, et il n’a jamais reçu de marque d’affection aussi simple qu’un cadeau de Saint-Valentin.

Mon chéri a un grand retard de tendresse à rattraper. Des tonnes de baisers, des milliers de mots doux, des rafales de caresses, et des parties de jambes en l’air par centaines. Tout cela, je le lui donne, sans retenue, sans économie de moyens ou d’énergie. Je ne lui refuse rien, aucun rendez-vous, aucune lubie. Mon bar d’amour est ouvert à toute heure pour lui. Il sait qu’il peut y venir à son gré, s’y abreuver à profusion, boire à la source encore et encore, jusqu’à l’anesthésie des sens… Et rentrer ivre de nous deux dans le lit conjugal.

Mais qu’on ne s’y méprenne pas, derrière ses faux airs de chef de chœur coincé, attifé de vêtements ringards, se cache un démon de baise. Au départ, il tâtonnait, n’osait pas s’aventurer sur les terrains non balisés, opprimé qu’il était par une épouse frigide qui lui refusait jusqu’au réconfort de la masturbation. Puis, lentement, à force d’écoute et d’attention de ma part, le papillon a su s’extirper de l’enveloppe gauche de la chenille. Aujourd’hui, je suis fière de l’avoir apprivoisé : j’ai su, par des trésors de patience, habituer son gland chatouilleux aux caresses de ma langue, ses tétons sensibles aux stimulations de mes ongles et de mes dents. Il a appris que jouir devant moi, sur moi, en moi, n’est pas l’acte abject qu’on lui a fait tenir en horreur, mais une fontaine d’amour qui est ma nourriture essentielle, ma récompense ultime après l’avoir mené jusqu’aux cimes du plaisir. Il a compris que rien n’est sale quand on aime et que l’on est aimé en retour. Est-ce pour cela qu’il a osé m’envoyer ce SMS tout à l’heure, qui, dès que je l’ai reçu, m’a transportée dans des scènes imaginaires d’une décadence inouïe.

« J’ai pris une douche et je me suis bien lavé le trou du cul, des fois que tu veuilles le visiter. »

En le relisant, j’ai encore le sourire aux lèvres, et des idées folles plein la tête. Après le cours de chant, nous filons pour 1 h 30 dans la chambre d’un Formule 1, celui que nous occupons lorsque nous sommes en stage d’après-midi à Saint-Germain-en-Laye. Dans ces cocons à l’agencement sommaire, nous avons nos repères et nos petites habitudes. L’on ne s’y perd pas en interminables discussions. La plupart du temps, nous nous projetons l’un sur l’autre, nus, assoiffés de sexe, et nos corps décident du reste. La suite est toujours un éblouissement, bien que nous n’en soyons pas à nos premières parties de baise. N’est-ce pas ça l’amour ? Ne pas se lasser, jamais, de la peau de l’autre ? Garder le désir intact, comme un bijou précieux qu’on ne cesse de contempler, les rares fois où l’on s’octroie le droit de le porter ?

Mais qu’on fasse taire ces pipelettes autour de moi ! C’est sous des acclamations dignes d’un prince que j’aimerais accueillir mon cher Joseph. Les sopranes, surtout, caquettent comme des poulettes dans l’attente du coq. Il y en a plusieurs que je soupçonne d’être amoureuses de lui, bien qu’il le nie quand j’évoque la question. Elles s’esclaffent à toutes ses pointes d’humour, rougissent au moindre compliment, et se pâment lorsqu’il lève les bras au ciel, de ce geste gracieux qui signifie que nous avons enfin fait sortir quelque chose de beau de nos gosiers maladroits. Ah, si elles savaient ! Mais ma relation avec Joseph doit rester secrète : trop de membres de la chorale connaissent nos partenaires respectifs.

Voilà qu’il apparaît enfin, mon bel ange blond aux yeux verts, tout sourire. Il porte son éternel pantalon de grosse cotonnade informe, ceinturé trop haut sur la taille, une chemisette blanche – pas du meilleur goût –, et une cravate, mon cadeau, qu’il caresse amoureusement en m’envoyant des œillades entendues. Puis, après avoir salué l’assemblée, il se tapote le ventre à deux mains – ce petit bedon adorable où j’aime reposer ma tête après l’orgasme, et s’exclame :

« J’ai fait une orgie de chocolat, hier. Voyons à quoi je suis bon aujourd’hui. »

Je lui adresse un long sourire complice avant de jouer les élèves concentrées. Nous passons directement aux exercices de souffle. Ensuite viennent les vocalises et, enfin, le moment que je préfère, celui où il se met au piano pour nous jouer l’air du jour. J’aime voir ses mains courir sur les touches. Je les aimais déjà avant, mais à présent que je connais le talent de ses doigts, leur agilité, la puissance et la rapidité de ses phalanges lorsqu’il les glisse sous ma culotte pour titiller mon clitoris, j’en suis dingue, littéralement. Quand il s’y met, il me fait jouir en deux ou trois minutes. Il est tout bonnement impossible de résister au crescendo de triolets qu’il joue sur mon sexe.

Je ne suis pas au bout de mes surprises. Après quelques notes, je reconnais cet air, c’est La Quête de Jacques Brel, ma chanson préférée, celle que j’écoutais avant qu’il daigne céder à mes avances, et que je lui avais envoyée par mail, pour lui faire comprendre mes sentiments. Depuis que nous sortons ensemble, je lui ai souvent demandé de nous la faire chanter en chorale. Il m’a dit que c’était impossible, trop dur à organiser à plusieurs voix, cela demanderait un travail colossal – Joseph a son petit caractère, quand c’est non, c’est non. En comprenant que cette tâche qui a dû l’occuper toute la nuit, est la réponse à mon cadeau d’hier, des larmes de joie me montent aux yeux. Pourtant il faut que je fasse bonne figure. Alors je chante, ce chant d’espoir magnifique, de concert avec mes camarades, mais c’est vers lui, et pour lui seulement, que ma voix s’élève. Il incarne l’impossible étoile que, par extraordinaire, j’ai atteinte, et dont le rayonnement inonde ma vie d’une plénitude de chaque instant. Il est l’astre vers lequel se portent mes pensées dès que j’ouvre les yeux au matin, et celui qui m’accompagne jusque dans le sommeil. Mon soleil. Ma boussole. J’aime l’air qu’il respire, la terre qu’il foule, le goût de son sperme, l’odeur de sa transpiration. Tout. Du plus poétique au plus organique. Je crois que c’est la première fois que je rencontre un homme que j’aime plus que moi-même, et ce, bien qu’il ne soit ni beau ni laid, ni grand ni petit, ni gros ni maigre. Un homme simple, en fait, qui ne s’attendait pas à allumer un amour aussi explosif chez une femme. Je sais, car il me le dit souvent, que mes sentiments sont disproportionnés, que je ne devrais pas me donner ainsi, au risque de m’oublier. Il ne quittera jamais son épouse, m’a-t-il affirmé, les yeux dans les yeux. Moi, je plaquerais tout pour lui.

Mais qu’importent ces considérations ; pour le moment je ne pense qu’aux instants que nous allons passer dans la chambre du Formule 1, à tous les mots d’amour que nous échangerons, et aux cochonneries qui pimenteront notre fin d’après-midi musicale.

Le meilleur moment est arrivé : je suis enfin seule avec lui. Finie la comédie du professeur et de la choriste. Dans l’habitacle de sa berline, nous pouvons redevenir des amants. La nuit qui tombe vite en ce mois de février fait écran aux baisers langoureux que nous échangeons sur le parking. Ma langue s’enfonce et papillonne dans ses profondeurs, je voudrais le dévorer, tout absorber de lui. Que ses bras qui m’enlacent se referment et fusionnent avec mon corps.

Les amours adultérines comportent des inconvénients majeurs : la frustration étant le pire d’une longue liste. Je me souviens avec horreur des premières vacances d’été passées séparée de lui. Il m’a semblé qu’on arrachait une partie de moi-même. Je n’étais plus qu’un zombie, une forme humaine vidée de sa substance vitale, qui refaisait le parcours des lieux de nos embrassades d’un œil humide, ahuri. Mais il y a aussi un avantage indéniable au supplice de la frustration : il assure des retrouvailles déchaînées. Quand les corps en sont arrivés à ce point d’anémie, les étreintes sont torrides, les gestes désordonnés, les baisers d’amour fougueux. Tandis que nos bouches demeurent aimantées l’une à l’autre, mes mains remontent sur ses bras. J’ai besoin de palper ses biceps, sous les manches de la chemise. C’était le geste que je fantasmais lorsqu’il n’était que mon professeur, et que, les bras levés, il orchestrait nos chants. J’aurais tout donné pour le plaisir de toucher cette peau de bébé que je devinais au-delà des manches… Aujourd’hui, je jouis du privilège de pourvoir déboutonner la chemise entièrement, en partant du col. À mesure que je descends, exposant de plus en plus son torse à mes baisers, je le sens frétiller. Il sait que je m’en approche, de ses tétons. Ah ! comme ils sont sensibles les petits choux, quand, tout excités par les caresses et les papouilles, ils pointent, raides et roses, dans l’attente de ma langue. Je tournicote autour, donne de petits coups, taquine l’extrémité, puis je lape comme une chatte boit son lait. Et quand je ne lèche pas l’un, je fais rouler l’autre entre la pulpe de mes phalanges. Je ne lui laisse pas une seconde de répit. Ce coup-là ne rate jamais : il le rend soûl de plaisir. Joseph souffle, balbutie des bribes de phrases, tente de me repousser quand mes dents sont de la partie, mais ne s’y résout pas, et en réclame plus, par des : « Oui, là… Oh, non ! Si, encore… » Et moi, je vois qu’il bande, plus bas, sous la braguette prête à éclater. Je m’enivre de ce sentiment de pouvoir sur lui.

En bon amant, Joseph aussi m’inonde de caresses. Il me serre contre lui, m’embrasse dans le cou, mordille le lobe de mes oreilles, plonge dans mon décolleté pour respirer le parfum de mes seins. En même temps, sa main tant attendue chemine, telle une petite fouine, vers les boutons de mon pantalon, qu’elle fait sauter en deux temps trois mouvements. Par réflexe, je m’arc-boute, mon bassin s’offre, avide de la suite. Il farfouille dans ma culotte déjà trempée, heureux de barboter dans cette liqueur. « Tout ça pour moi ? » Joseph s’étonne toujours avec une joie infantile de me trouver si excitée à son contact. Sans tâtonnement, avec l’expertise qui est la sienne, il trouve la touche sensible et lui livre un andante en staccato, un allegro de doubles, triples, quadruples croches qui m’envoient valser aux sommets. Ses gestes vifs et puissants me font vibrer, trembler, crier mon plaisir qui explose au bout de quelques mesures sous ses doigts de pianiste. Même après les rafales de l’orgasme, mon corps est encore secoué, mon clitoris pulse à toute bringue… Un grand sourire aux lèvres, Joseph m’observe aux prises avec ma petite mort. Il s’essuie la main sur son pantalon, et met le contact. « Je t’ai eue, encore une fois », dit-il, canaille, en appuyant sur l’embrayage. Moi, je suis déjà ailleurs, dans la chambre du Formule 1, je ne vois même pas la route qui nous y mène, seulement nos deux corps enlacés, là-bas, sur le lit tout blanc. Et je sais que je l’aurai à mon tour.

La chambre d’hôtel n’a pas d’odeur, c’est une réflexion que je me fais souvent, lorsque je l’attends, nue, ou en petite tenue, sur le lit. Joseph est un maniaque de la propreté qui passe toujours par la case « douche » avant de me rejoindre. Pour ma part, je me contente d’une petite toilette intime au lavabo de la chambre. J’ai horreur des sanitaires sur le palier. Mais j’aime ce moment de l’attente, pendant lequel je sais qu’il va m’arriver, tout propre, et tout pour moi. Mon cœur tambourine dans ma poitrine, le sang afflue entre mes cuisses. Mon sexe est sujet à des contractions involontaires, fruits des images érotiques qui défilent dans ma tête. Je prépare mes poses, me caresse un peu…

Soudain, la porte s’ouvre.

« Ta da ! » s’exclame-t-il en faisant tomber la serviette qui l’enroulait.

Il est nu. Mon œil est immédiatement attiré par l’érection vaillante qui braque son sexe vers le plafond.

« Waouh : tu tiens une sacrée forme !

— C’est d’avoir tant pensé à toi… » dit-il en se jetant sur le lit pour m’enlacer.

Dès que nos peaux se rencontrent, nous perdons le contrôle ; il faut qu’on se frotte, qu’on s’empoigne, qu’on se malaxe. Le contact de son sexe bandé me donne des frissons dans tout le corps. Je le sens pulser contre mes membres, qui gigotent sous les caresses innombrables. Bien vite, je prends le pénis en main, presse un peu. « Oh, c’est bon », dit-il en s’allongeant sur le dos. Par habitude, je me mets à genoux sur le lit, prête à le sucer, jusqu’à ce que la douleur se rappelle à moi.

« Aïe ! Désolée, il faut qu’on trouve une autre position. Tiens-toi à genoux sur le lit, moi, je resterai assise… »

Joseph s’exécute. Il s’accroche aux barreaux du petit lit en mezzanine, au-dessus de notre matelas, qui sert aux couples avec enfant. Son érection n’a rien perdu de sa splendeur et c’est comme une goulue que je me jette sur son sexe pour lécher la peau tendue à éclater. Mais lorsque je m’approche du gland, je le traite avec la tendresse qui convient. Je le décalotte doucement, applique une langue aussi humide et veloutée que possible sur la grosse cerise rutilante. Puis je lape, à peine, tout en branlant lentement la verge à sa base… Il geint de bonheur, sans me repousser. Son plaisir monte lorsque je caresse ses testicules avant de prendre le membre en bouche et de le sucer. « Pianissimo », telle est son expression. Je dois me contrôler à tout moment pour ne pas me goinfrer de sa bite comme mon instinct bestial l’ordonne. J’ai une telle faim de lui, je voudrais mordre dedans, la dévorer, intégralement. Ne rien laisser. Tout garder pour moi. Petit à petit, j’accélère la cadence. Joseph, à genoux, les cuisses écartées, accompagne la fellation d’un mouvement lascif du bassin. L’occasion est trop belle, l’appel trop évident. Coquine, je glisse un doigt furtif à l’arrière, au-delà des testicules. Il me laisse farfouiller… Quelques poils barrent le passage, mais il faut peu de temps à mon index pour atteindre le point que je recherche : l’anus enfoncé, qui se crispe dès mon arrivée. « Lui aussi, il va falloir l’apprivoiser. » Mais je ne renonce pas, salivant sur mon doigt pour qu’il glisse mieux autour de l’anneau contracté. Joseph serre les fesses… Réflexe, refus ? C’est pourtant lui qui m’avait lancé la perche ! pensais-je, presque fâchée. Alors j’imagine des caresses plus douces. Je sais comment le prendre.

« Retourne-toi », lui dis-je, après avoir extirpé sa queue des profondeurs de ma gorge.

Il m’obéit, confiant. D’une pression sur les reins, je l’invite à se pencher en avant, et, sans détour, j’écarte ses fesses à deux mains. Oh, qu’il est mignon ! me dis-je en mon for intérieur. Tout rose, un peu luisant, comme un bonbon fondant, bordé de fins poils blonds… Si appétissant aussi… Bon sang, est-ce possible ? Que j’aime tant que cela son trou du cul ? Faut-il que j’adore cet homme pour que porter mes lèvres sur son anus soit un délice, un moment de bonheur égal à tous nos baisers. Je ne me serais jamais crue capable faire de ça, si naturellement, sans dégoût. Et pourtant j’y suis, le nez collé à sa raie, la bouche ouverte sur son cul, et la langue pointant vers son petit trou. Je titille les fronces, je papillonne autour de la corolle velue… Au cours de mon exploration, je me heurte à un petit bourrelet de chair, qui, dès que le je le touche, fait tressaillir mon amant. Un nouveau point sensible ? Chouette ! J’insiste ; ma langue s’agite sur le renflement comme le ferait un homme sur un clitoris. Drôle de cunnilingus, qui pourtant tire des grognements de plaisir insensés à Joseph. Le pauvre chéri se tord comme un ver. Tout à ma découverte, j’en oublierais presque sa queue. Erreur corrigée : d’une main, je la branle, sans mettre fin à mes léchouilles. Mon geste décuple l’excitation de Joseph, dont le souffle rauque s’accélère… Sous l’effet des caresses cumulées, son œillet se détend ; il s’ouvre à ma langue, qui sonde l’intérieur au goût salé… Je m’enfonce plus loin, en plein cœur. J’explore les contrées interdites, m’imaginant première visiteuse de ses terrains en friche… Et je mouille comme une folle ! Le croirez-vous ? J’inonde les draps rien qu’à l’idée de donner tant de plaisir à l’homme de ma vie, et, qui plus est, un plaisir inédit, touchant au pôle le plus intime de son être. Bientôt, Joseph ne contrôle plus son excitation ; je la sens monter dans sa queue turgescente. Alors je le retourne à deux mains. Mon index remplaçant ma langue du côté sombre, je présente mon visage à sa verge prête à jouir. C’est en chatouillant une fois de plus le petit bourrelet de l’anus que je gagne le premier jet. La semence gonfle le canal entre mes doigts, et jaillit dans ma bouche ouverte. Une autre série m’arrose la langue de liqueur tiède. Je dégouline de lui de partout, heureuse d’avaler son jus, comme une toute petite fille sirote sa grenadine.

Épuisé, Joseph s’affale sur le lit, où je m’allonge à mon tour. Nous nous faisons face, pelotonnés l’un contre l’autre tels deux petits oiseaux en cage, des « inséparables ». Nous nous sourions, nous nous embrassons… Ébahis. Il ne rechigne pas à goûter son sperme après la victoire. Nous sommes heureux. Repus. Je fredonne l’air de La Quête en caressant son visage quand, tout à coup, un bruit caverneux vient interrompre mon chant. Un pet, qu’il vient d’émettre (rien d’étonnant après le traitement qu’il a reçu). Je pars d’un éclat de rire tandis que Joseph, tout rouge, ne sait plus où se mettre :

« Oh, pardon ! Ma femme déteste ça, elle m’engueule tout le temps ! bredouille-t-il.

— Moi, j’aime tes pets, parce qu’au moins, quand je les entends, ça veut dire que tu es près de moi », dis-je en buvant la honte à même sa bouche.

SAINT-VALENTIN

Les assiettes vides viennent de repartir en cuisine. Sans laisser de temps mort… le serveur s’empresse de présenter au couple la carte des desserts.

« Partons sur le chariot gourmand », déclare Hélène après une lecture éclair du menu.

Ce soir, la nourriture passe au second plan. Elle vibre de se retrouver à nouveau en tête à tête avec son chéri.

Le champ est libre. Deux verres à pied trônent sur la nappe blanche qui retombe en plis soignés jusqu’au sol. Les vapeurs enivrantes du vin jaune embuent le regard des amoureux. Hélène extirpe alors les papiers de son sac à main et les distribue comme convenu : deux pour Frédéric, deux pour elle. Son mari les reçoit avec un petit sourire entendu qui dissimule mal l’orientation perverse de ses pensées. Sans plus attendre, il y griffonne des mots à toute vitesse, sûr de lui comme s’il préparait son coup depuis le début du repas. Plus posée, Hélène réfléchit longuement, les yeux dans le vague, visualisant les combinaisons possibles. Elle commence à écrire la première phrase quand Frédéric s’exclame, l’esprit de compétition rivé au corps :

« Ça y est ! J’ai terminé.

— Chéri, la vitesse de rédaction ne compte pas. Tu as bien réfléchi ?

— Oh oui, je suis très con – tent – du – ré – sul – tat. »

Il détache les syllabes avec la conviction du favori donné vainqueur, mais Hélène ne s’en laisse pas conter. Elle a appris à s’amuser des éclairs de vice qui traversent son regard dans ce genre de situation. Mieux encore, elle ne l’aime jamais autant que dans ces moments d’égarement.

« Je te rappelle que les gages sont mixtes, ils valent pour toi comme pour moi.

— Pas de problème ! »

Ce soir, tout est permis. Le jeu est simple : chacun inscrit sur des fiches deux fantasmes innovants à réaliser. Deux papiers seront tirés au sort par une main désignée à pile ou face. Celui qui les aura tirés devra s’acquitter du gage, quel qu’il soit.

Les couinements du chariot de desserts interrompent leur conversation. De justesse, Hélène dissimule ses fiches sous sa paume. La farandole colorée qui vient les aguicher est des plus appétissantes : choux pâtissiers et meringues aériennes se mêlent à des bavarois monumentaux et des ganaches rutilantes dans le plus grand respect des codes de la Saint-Valentin. Le chef a fait la part belle aux fruits rouges, aux roses en caramel sans déroger aux sacro-saints gâteaux en forme de cœur. L’amour, crémeux et riche, s’exprime en une débauche de chantilly et de sucre glace. Hélène choisit un macaron débordant de framboises. Frédéric opte pour le « délice chocolat-fruit de la passion », non sans insister lourdement sur le mot « passion » en passant commande. Le champagne, qui crépite et explose en bouche, contraste agréablement avec l’onctuosité des pâtisseries.

« J’ai fini ! » déclare la jeune femme en pliant ses papiers en quatre.

Son époux l’imite en louchant dans son décolleté que la lumière des bougies décoratives rend plus appétissant que tous les gâteaux réunis. Les idées sont rassemblées et mélangées au milieu de la table. Frédéric lance la pièce qui déterminera le premier joueur. Face ! Le sort a désigné Hélène. La perdante esquisse une moue de dépit. Elle dévore un cupidon en pâte d’amande avant de se jeter à l’eau. Sa main indécise plane quelques instants au-dessus du vivier d’idées coquines. Lorsqu’elle tire enfin une fiche, son dépliage fait apparaître l’écriture de Frédéric. Elle lit à haute voix :

« Tu introduis un sextoy dans ton intimité. Je le dirige à distance. »

À la lecture du gage, ses lèvres peinent à refréner un sourire. Pourtant, elle s’exclame, en levant les yeux au ciel :

« C’est bien gentil, mais on devait pouvoir réaliser les choses dans la soirée.

— Mais qui t’a dit qu’on ne pouvait pas le faire ?

— Il me paraît évident qu’on manque de matériel. »

Frédéric fouille dans son attaché-case, posé sous la table. Il en sort un paquet recouvert d’un sac en plastique opaque et le tend à sa partenaire.

« Pas de panique, tout est là. Joyeuse Saint-Valentin ! »

Ses yeux pétillent d’une satisfaction malicieuse.

Elle entrouvre le sachet et lit sur l’emballage cartonné : « œuf vibrant télécommandé. »

Un éclat de rire enraye sa voix flûtée :

« Alors ça, tu avais tout prévu ! Et si tu avais tiré ton propre papier ?

— J’assumais, bien sûr. Mais j’avais l’intuition d’être en veine ce soir. D’ailleurs, j’ai déjà mis les piles. Il est prêt à l’usage. Tu n’as qu’à aller le mettre aux toilettes. Tu me passeras la télécommande sous la nappe. Il y a aussi une dose de lubrifiant au cas où. Mais je suis sûr que tu mouilles déjà. Pas vrai ? Avoue que l’idée t’excite !

— Ouais, on verra. Ne t’estime pas protégé pour autant. Il me reste une chance de gagner. »

En vérité, Hélène sent une chaleur familière naître dans son bas-ventre. Elle ne s’attend pas à des miracles de technologie qui la transporteront au septième ciel mais la situation de semi-exhibition l’excite. Le lieu est select – ils en choisissent toujours de tels pour leurs soirées coquines –, si impropre, et donc tellement adapté à leur jeu. Elle se lève de table en feignant le détachement. Ses fesses généreuses balancent de gauche à droite sous le regard émoustillé de son époux. Il la suit dans sa progression jusqu’aux toilettes du premier étage sans perdre une miette de ses charmants atouts.

Dans ce genre d’endroit, les sanitaires se doivent d’être ultra-design, question de standing. Hélène se retrouve enfermée dans une cellule en aluminium, un miroir en forme de hublot devant le nez. Elle retire le jouet, un peu plus petit qu’un œuf de poule, de son emballage. Les événements récents : les jeux de regards, l’angoisse du tirage, l’annonce de la sentence, l’ont considérablement émoustillée. La main qu’elle porte à son sexe baigne dans une liqueur tiède et visqueuse. Dans de telles dispositions, l’introduction du sextoy est une formalité. Dès qu’elle le positionne devant la fente, sa chatte affamée le gobe sans effort. Maintenant, elle ne le sent plus occuper ses profondeurs, comme s’il s’agissait d’un vulgaire tampon hygiénique. Elle est d’abord tentée d’essayer la télécommande pour le ramener à la vie, mais elle préfère garder la surprise pour plus tard, lorsqu’elle sera revenue à table. Même sa brève tentative de masturbation – quelques frictions rapides sur son clitoris dardé – ne parvient qu’à la frustrer davantage. Elle a besoin de lui, de son regard piquant et du contact brûlant de ses lèvres. Mais surtout, elle rêve de son sexe raide et vigoureux, seul capable de la soulager.

De retour des toilettes, la jeune femme assume sa condition de perdante avec une désinvolture qui fait chavirer les sens. Des regards masculins se posent sur ses courbes quand elle traverse, belle et altière, la salle de restaurant. Mais elle ne remarque que celui de Frédéric, illuminé de bonheur, alors qu’il lui adresse un clin d’œil complice. Hélène est aux anges. Elle le sait plus amoureux que jamais, fier comme un coq face à son charme explosif que leur secret rend plus irrésistible encore. Même assise, elle ne perd rien de sa superbe. Son expédition aux toilettes a rosi ses joues et humecté sa gorge plantureuse. Tranquillement, elle enfonce ses jambes sous la nappe longue et ample. Dans cette position, elle parvient à soulever sa jupe et à saisir la télécommande, plaquée contre son sexe, sans quitter des yeux Frédéric, ébahi par tant d’assurance. Leurs voisins ne remarquent rien de leur manège. La main, toute moite, qui tend la télécommande, frémit déjà de plaisir et d’impatience mêlés. Une fois l’objet en sa possession, l’époux bombe le torse, un sourire espiègle aux lèvres. Il n’actionne pas tout de suite l’engin, préférant ménager la surprise. Son humeur coquine laissait présager ce genre de provocation. Le serveur vient les resservir en champagne. C’est alors que la première décharge électrise le ventre aux aguets d’Hélène. Bien que surprenante, la vibration est maîtrisable, elle s’en accommode sans ciller. Son obstination à demeurer de marbre agace Frédéric qui s’en donne à cœur joie, manœuvrant la télécommande comme un forcené. Malgré les attaques vibrantes, sa femme s’obstine à lui cacher le trouble que l’appareil opère en elle. Ce ne sont pas des vagues de plaisir comme un pénis au galop peut en susciter, mais plutôt un fourmillement lancinant qui réveille ses appétits. Un amuse-bouche en somme. Elle ne pourra pas tenir longtemps à ce rythme.

« Et si on jouait la deuxième manche ? » propose-t-elle.

Espiègle, elle lance la pièce de monnaie. Cette fois-ci c’est à Frédéric de tirer.

Lorsqu’il reconnaît sa propre écriture, un vent de panique balaye son front. Il tarde à lire le texte.

« Alors ? insiste Hélène, persuadée qu’une pépite de perversion se cache derrière les quelques lettres griffonnées.

— Tu introduis un œuf vibrant dans ton anus, je le commande à distance. »

Elle éclate de rire :

« Décidément, tu avais envie de rentabiliser l’œuf vibrant ce soir ! Hein, chéri ? Dommage que ce soit à toi de t’y coller. »

Sa fausse empathie dissimule mal la joie qui pointe derrière chacun de ses mots. La jeune femme exulte.

Bassement, Frédéric se venge d’une décharge qui n’a pas l’effet escompté, puisque l’insolente se gausse toujours :

« En tout cas, tu as eu raison de prévoir le lubrifiant. »

Nouvelle décharge de vibrations.

Un instant Hélène est tentée de plaindre son chéri pour sa malchance. Puis elle réalise qu’il ne peut pas avoir choisi ces gages par hasard. C’est un homme intelligent, un peu tête brûlée, soit, mais pas au point de risquer sa virginité anale. Il devait bien se douter qu’il avait de grandes chances de tirer ses propres gages. Ses joues empourprées et le sourire en coin qu’il arbore, dévoilent davantage sa honte d’être mis à jour que sa répugnance pour le gage imposé. En tentant d’imaginer la scène, Hélène se trouve en proie à une déferlante de visions obscènes qui l’inspirent plus qu’elle ne l’aurait imaginé. Tout à coup, elle voit son mari, habituellement si viril, à quatre pattes, sa taille fine et nerveuse mise en valeur par une cambrure outrancière. Cette troublante évocation, alliée aux vibrations toujours plus grisantes de l’œuf, la mène rapidement à la lisière de l’orgasme.

Elle fixe son partenaire, l’œil luisant d’une flamme nouvelle :

« C’est ça mon chéri, profites-en parce que dans quelques instants ce même œuf te réveillera les entrailles… D’ailleurs, j’aimerais que tu m’octroies une clause supplémentaire ?

— Quoi ?

— C’est moi qui te le mets.

— Hein ?

— Ne fais pas l’innocent, ce soir, c’est moi qui t’encule. »

Frédéric hurle un « NON » si mal joué qu’il camoufle à peine son accord enthousiaste. Sa chérie ne pensait pas faire mouche si facilement. Elle décide de compliquer le jeu. Ce qui ne contraint pas son partenaire ne l’amuse plus.

« Et comment procède-t-on ? Dans les toilettes ? Dans la voiture ? interroge Frédéric.

— Non, rien de tout ça. J’ai mieux. On fait ça ici et maintenant. Tu te glisses discrètement sous la table, tu te mets à quatre pattes, et tu me présentes tes fesses nues bien au bord de la nappe. Ensuite, ça ira tout seul chéri.

— Quoi ? Même moi j’aurais pas osé proposer un gage pareil !

— Ça t’apprendra à sous-estimer mon vice. Tu le sauras pour la prochaine fois. »

Mais Frédéric ne l’écoute déjà plus. De nature impulsive, il évite de réfléchir devant l’obstacle et fonce, tête baissée, sous la table, prétextant d’y chercher son stylo. Son corps athlétique disparaît complètement sous la nappe. Hélène n’en croit pas ses yeux. L’alcool et le plaisir allant crescendo étaient pour beaucoup dans sa proposition qui, une fois prise au sérieux, ne la convainc plus qu’à moitié. Heureusement qu’ils n’ont pas choisi leur bistrot de quartier où les tables tiennent dans un mouchoir de poche ! Elle regarde leurs voisins les plus proches, installés sur sa gauche. Ils roucoulent en dégustant leurs mille-feuilles. Personne derrière eux : Hélène est assise sur une banquette fixée au mur. Après tout, le terrain est sûr, l’acte réalisable. Cette prise de conscience lui donne le vertige. Elle entend les déplacements désordonnés de Frédéric ainsi que les tintements métalliques de sa boucle de ceinture : aussi surréaliste que cela puisse paraître, il est bel et bien en train de se déculotter dans la salle de restaurant. Puis le remue-ménage cesse. Ayant de nouveau vérifié à droite et à gauche le désintérêt des convives pour leur manigance, Hélène ne se dégonfle pas. Elle se penche et demande à voix basse :

« Alors, tu es prêt ?

— Vérifie toi-même. »

Elle soulève un coin de nappe qu’elle rabat immédiatement à la vue de la croupe impudique qui lui saute aux yeux. Même dans ses fantasmes les plus fous, elle n’avait pas imaginé pareille obscénité. La créature dépravée qui s’exhibe sous la table n’a plus rien à voir avec son avocat de mari. Elle écarte de nouveau le rideau. Mais cette fois-ci, elle ne bat pas en retraite. Au contraire, elle s’imprègne de la grossièreté de la situation et savoure l’indécence de l’offrande, jusqu’à en nourrir une rage destructrice. L’élan féroce qui projette ses mains sur la croupe de la bête à bourrer est incontrôlable. En guise de préliminaires, elle palpe avec insistance les deux globes fermes qui percent la nappe, puis glisse quelques doigts entre sa raie. Lorsque sa main frôle l’anus frétillant, l’animal se cambre davantage, totalement habité par son personnage. Elle va lui en faire rabattre. Aussitôt, Hélène extirpe sans cérémonial l’œuf de son vagin. Elle racle son assiette de l’index pour en recueillir le décor en chantilly et en badigeonne l’anus affamé. Le sextoy encore humide de sa propre liqueur parvient sans peine à trouver son chemin jusqu’à l’orifice garni de crème fouettée. Une pression suffit à le loger complètement dans le fondement de Frédéric, qui pousse un couinement singulier, surpris par la sensation nouvelle. Pourtant, ce n’était que la première offensive. Déjà, la coquine s’arme de la télécommande pour lui administrer des décharges à la hauteur de celles qu’il lui envoyait quelques minutes plus tôt. Le râle franc et guttural qu’il émet en accompagnement des vibrations, témoigne du plaisir inavouable qu’il prend à être publiquement violé, sondé et réveillé de l’intérieur. Son chant de ravissement, à peine couvert par la musique d’ambiance, mène Hélène sur les rives d’une jouissance imminente qui lui fait perdre ses dernières résistances. D’une main, elle saisit la tête de son mari par les cheveux et, sans cesser de manœuvrer la télécommande, elle l’oriente entre ses cuisses grandes ouvertes. De ses doigts pressés, Frédéric écarte sa petite culotte pour accéder à son sexe dégoulinant. Quelques coups de langues appuyés sur son clitoris tendu à l’extrême suffisent à la faire exploser. L’orgasme qui lui pilonne le sexe est d’une rare puissance. La jeune femme doit serrer les dents et les poings pour ne rien laisser paraître de sa transe aux clients du restaurant.

La tempête passée, Frédéric, l’anus toujours occupé, sort de sa cachette. Il s’assied de nouveau en face de sa femme, le visage très rouge et le front luisant de sueur.

« Ouf, que d’émotions ! Tu m’épates, ma chérie ! Je suis comblé. Bon, maintenant que les jeux sont faits, je me demandais : quels étaient tes gages ? »

Hélène lui tend ses papiers avec malice.

Son mari lit :

« Tu me lèches dans un lieu public. Je te sodomise et tu joues la chienne. »

Frédéric s’esclaffe :

« Décidément, c’était ton jour de chance ma chérie. Tu sais que je t’ai… »

Mais une vibration violente le surprend avant qu’il ait pu finir sa phrase.

AU CŒUR DU BOCAGE, UNE RIVIÈRE

Août 2010

Françoise promène un regard circulaire sur la bibliothèque qui tapisse les murs de la pièce. Les étagères sont presque vides. Tous les livres auxquels elle tenait sont déjà empilés dans des cartons. Elle va regretter cette maison où ont grandi ses enfants. Mais à présent qu’ils ont tous quitté le nid, le lieu est devenu trop vaste pour elle et Didier. Une page de sa vie se tourne. Elle ouvre un tiroir où sont encore entassés des dossiers, en tire un au hasard. Quelle surprise ! Elle avait oublié qu’elle l’avait rangée là. Sa photo. La seule qu’elle ait gardée de lui, sans doute parce que c’était la plus discrète. Il s’agit d’une coupure de presse. On le voit trinquer parmi une assemblée de collaborateurs. Revoir Paul, même sur papier glacé, la plonge dans une profonde nostalgie.

Elle se souvient tout particulièrement de cet été, en Normandie, il y a quarante-cinq ans…

Août 1965

Dans les années soixante, avoir tout juste vingt ans et être fraîchement divorcée tenait de l’exception. Lorsque, par-dessus le marché, la jeune femme concernée était la cadette d’une famille bourgeoise de bonne moralité, le phénomène relevait du scandale pur et simple. Les parents de Françoise étaient tombés des nues le jour où elle leur avait annoncé son intention de quitter Jean, le fils de paysans timide qu’elle avait épousé par caprice, trois ans auparavant, au grand dam de sa mère qui hurlait à la mésalliance.

Depuis toujours, Françoise était la brebis galeuse de la famille. Elle était choyée et aimée, mais d’un amour résigné, teinté d’abattement. Ses parents désespéraient de pouvoir jamais la dompter. Ils posaient sur elle un regard réprobateur qui lui faisait amèrement ressentir sa différence. Françoise ne ressemblait en rien à une jeune fille modèle. Sa précocité, sa beauté fatale, sa sensualité exacerbée, sa démarche chaloupée, l’arrogance de ses formes, l’insolence de sa longue crinière brune, ses impertinences répétées étaient autant de marques d’affirmation de sa liberté qui navraient ses parents. Blasés, ils avaient coutume de dire qu’ils s’attendaient à tout de sa part. Pourtant, son divorce, pour le coup, ils ne l’avaient pas vu venir. Leur amertume, cet été-là, était palpable.

Pour Françoise aussi, le divorce était un coup dur, non seulement parce que l’attitude sévère de ses parents la révoltait, mais aussi parce que son nouveau statut la faisait revenir à la case départ. De femme mariée à peu près libre, elle redevenait l’adolescente étroitement surveillée par ses parents. Sa mère l’avait tout de suite récupérée dans son giron. Les vacances en famille dans la maison de Mareuil faisaient partie du plan. Françoise n’avait pas osé s’y opposer. À vrai dire, elle aimait beaucoup cette demeure perdue dans le bocage normand où elle avait passé tous ses étés depuis l’âge de huit ans. Sa mère avait eu un coup de foudre irraisonné pour cette baraque en ruines, perchée en haut d’une côte baignée de soleil d’où l’on pouvait contempler le paysage de prés et de fermes qui s’étiraient à perte de vue. Après plusieurs années de travaux et un investissement colossal, le taudis était devenu une charmante maison tout confort, à l’élégant parc arboré, qui faisait la fierté de sa mère. De la terrasse qui donnait sur la rue, la famille, installée dans le salon de jardin en fer forgé, voyait passer les vaches qu’on menait aux prés et les fiers agriculteurs toisant le monde entier du haut de leurs tracteurs crottés. Il n’y avait guère d’autres animations que celles-là, car la rue se terminait en cul-de-sac. Les visiteurs y étaient rares, les vacanciers égarés encore plus. Tout l’été, la famille qui se résumait à papa, maman, Françoise, sa sœur aînée Thérèse, son beau-frère et ses deux nièces, se prélassait dans des chaises longues en sandales et maillots de bain, profitant du soleil et de l’air chargé d’oxygène, un livre à peine entamé à la main. L’haleine de la brise sentait bon le foin et l’herbe fraîchement coupée. Les roses du jardin embaumaient. Les clématites couraient sur les murs dans une exubérance de couleurs. Le soir, lorsque la nuit enveloppait le village endormi, l’humidité tombait vite et glaçait les os. Mais à ce désagrément succédait le bonheur inégalable de regagner la cuisine douillette qu’un feu de bois crépitant réchauffait. Les vacances, douces et légères, s’écoulaient ainsi, lentement, au rythme de la terre et des bêtes. Cette vie oisive, faite de petits plaisirs simples et sensuels, convenait admirablement à Françoise. Mais cette année, elle était plus fébrile qu’à l’ordinaire.

Françoise se souvient d’une journée en particulier, une belle journée ensoleillée…

Incapable de résister à l’appel voluptueux des grasses matinées, elle est toujours la dernière levée. Elle s’étire, regarde le réveil qui indique dix heures. Dehors, il doit faire grand jour. Les volets ne laissent pas pénétrer la lumière, mais il lui semble qu’elle peut entendre le soleil à travers les persiennes : les bruits de la famille déjeunant sur la terrasse, leurs conversations joyeuses, le rire des enfants, leurs petits pas sur les tomettes, les cliquetis de vaisselle, tout cela annonce une longue et belle journée d’été. Plongée dans la pénombre de sa chambre, Françoise en considère les détails immuables : la grosse armoire normande, la chaise en paille où trône encore sa poupée. Cette petite pièce prise en sandwich entre la chambre de ses parents et celle, plus vaste, où dort sa sœur, lui a toujours été assignée. C’est son repère de petite fille, le témoin privilégié de ses mutations adolescentes. Les murs résonnent encore de ses premiers émois ; le lit vibre de ses ébats précoces engagés dès l’âge de quatorze ans, avec Jean. Son ex-mari était le fils d’un fermier du village, son meilleur ami depuis qu’elle passait ses vacances à Mareuil. Aux jeux enfantins avaient succédé les attouchements, puis les demandes insistantes. Françoise s’était donnée à son amoureux sans arrière-pensée, tant il lui semblait logique de goûter au fruit défendu avec Jean, qui ne lui avait toujours voulu que du bien. La nuit, quand toute la maison dormait, elle le faisait entrer par la fenêtre de sa chambre dont elle laissait les volets ouverts. Lui, tapi dans l’ombre, accourait quand elle faisait clignoter trois fois la lampe de chevet. Que de nuits passées à étouffer leurs gémissements et leurs déclarations par peur d’être découverts !

Françoise s’enveloppe dans sa robe de chambre en éponge, trop courte aux manches, car elle la porte tous les étés depuis l’adolescence, et chemine, pieds nus, dans le couloir qui mène sur la terrasse. Elle ouvre la porte et recule d’un pas : la clarté est saisissante. Ses yeux, habitués à l’obscurité de la chambre, peinent à soutenir les rayons aveuglants du soleil.

« Enfin te voilà, marmotte ! » s’exclame-t-on.

Les petites filles s’accrochent à sa chemise de nuit, zézayent des paroles charmantes pour obtenir des bisous. Sur la table encore dressée s’étalent les reliefs du petit-déjeuner. Une bonne odeur de café caresse ses narines. Sa mère lui en verse une tasse bien chaude. Françoise croque dans une grosse tranche de pain de campagne tartinée de beurre fermier. En la savourant, elle se délecte aussi de la caresse brûlante du soleil sur sa peau. La lumière inonde son visage, son cou, ses mains…

Françoise pourrait rester une éternité ici, à s’offrir aux rayons bienfaisants du soleil. Mais l’heure approche. Elle file faire sa toilette. La salle de bains sent bon la lavande et l’eau de Cologne. Elle se lave et enfile une robe en Vichy rose, toute légère. Rien d’autre. Malgré l’insistance de sa mère, elle s’est toujours opposée aux porte-jarretelles et aux soutiens-gorge. Elle aime sentir ses seins et ses cuisses libres. Aujourd’hui, elle ne met même pas de culotte, mais personne n’en saura rien. Elle glisse ses pieds dans des sabots, enfonce un grand chapeau de paille sur sa tête, cale une serviette de plage sous son bras et sort en catimini. Papa, occupé à lire le journal sous la tonnelle, n’a rien remarqué. Thérèse surveille les filles qui jouent à la balançoire.

« Où vas-tu ? lui demande sa mère, surgie de nulle part.

— Me balader et prendre le soleil au lavoir.

— Sois de retour pour le déjeuner. »

Cette fois-ci, c’est raté pour la discrétion.

Françoise descend la rue à grandes enjambées. L’impatience guide ses pas. Ses talons claquent bruyamment sur l’asphalte. Les chiens, gardiens des vastes fermes qui jalonnent la route, aboient sur son passage. Sa peau, brunie par le soleil, est réceptive à tous les stimuli. Elle entend la nature s’égayer autour d’elle avec une acuité surprenante. Tous ses sens, exacerbés par la gaieté estivale, sont aux aguets. Arrivée au bout de la rue, elle emprunte le petit chemin de terre qui serpente le long de la rivière. Le lavoir, ou ce qu’il en reste, se dresse devant elle, à une centaine de mètres. Elle coupe par le pré pour le plaisir de sentir les herbes hautes gratter ses mollets. Des moucherons, ensorcelés par l’odeur de sa peau, s’ébattent entre ses cuisses. Ici la lumière est plus aveuglante encore. Le soleil au zénith donne son meilleur feu. La sueur de son front mouille le galon intérieur du chapeau de paille. Elle est arrivée. Son cœur bat la chamade, ses membres flageolent sous l’effet de l’excitation. Elle se poste derrière le lavoir, en plein soleil, debout près du noisetier, le visage tourné vers le mur. Il est l’heure. Elle écarte les jambes et attend, les yeux fermés, un peu étourdie. Le sang pulse contre les parois de son sexe que l’air chaud berce tendrement. Un frou-frou d’herbe qu’on foule lui parvient. C’est lui. Il approche. Ses oreilles sifflent. Ses joues empourprées sont bouillantes. Il est là, comme tous les jours, agenouillé derrière elle. Elle entend son souffle altéré par l’émotion. Le chant mélodieux de la rivière accompagne leurs retrouvailles. Françoise tressaille lorsqu’elle sent sa paume effleurer sa cheville. Une onde voluptueuse court le long de sa jambe. La caresse remonte langoureusement sur le mollet, s’immisce entre ses cuisses.

« Tu es belle, tu es si belle », murmure-t-il.

Son trouble point derrière chaque mot prononcé.

La main délicate, qui se perd dans ses replis intimes, électrise son ventre. La démangeaison provoquée est venimeuse. Maintenant, les doigts agiles jouent avec ses petites lèvres. Puis ils trouvent le chemin vers son clitoris, tout gonflé d’impatience. L’index taquine la tête gluante, si sensible que le moindre contact provoque des picotements délicieux qui se répandent dans tout le bassin. Il fait rouler son bouton sous ses doigts, à une cadence régulière, grisante d’efficacité. Ses caresses appuyées allument en elle un désir dévorant. Sa tête oscille sur ses épaules, elle serre les poings, avide d’en recevoir plus encore.

« Ta langue, dit-elle, ta langue, s’il te plaît. »

Il ne se fait pas prier, oh ! ça non, parce que c’est ce qu’il préfère : lui bouffer la chatte, enfouir son nez vicieux dans son épais buisson de poils noirs, aspirer son con, se repaître de ses sucs. Et la faire jouir. Auprès de Paul, elle explose à en avoir des éclairs dans les yeux. C’est avec lui, ce monsieur bien élevé, cet amant plus âgé qu’elle de vingt ans, que Françoise a découvert le plaisir extraordinaire d’être dévorée jusqu’à l’orgasme. Pour lui, elle a tout quitté : sa vie bien réglée, son mari. Personne n’en sait rien. Ils ignorent tous l’existence de Paul. Ils ignorent également que, désespérant d’être séparé d’elle pendant les vacances, son amant a loué une maison avec sa femme à quelques kilomètres de Mareuil et que, chaque jour, il trouve un prétexte pour la rejoindre au lavoir.

Françoise se retourne, dos au mur, retrousse sa robe pour lui faciliter l’accès. Ses muqueuses échauffées bâillent, son clitoris palpite à toute bringue. Paul ne se fait pas attendre et colle ses narines contre sa motte, s’enivrant à grandes bouffées de ses effluves. Sa moustache se mêle à la toison brune. La lumière éblouissante accroît l’indécence de l’image. Il est torse nu, sa peau bronzée vibre sur ses muscles bandés.

Dès qu’il pose sa langue sur son sexe, Françoise se tord de bonheur, traversée par des vagues de plaisir insensées. Il commence doucement, avec méthode et application. Ah, le rythme assassin de ses frictions ! Entre deux léchouilles appuyées, Paul titille son bouton, embrasse son sexe, aspire son clitoris. Il sait intercaler ces moments de répit entre deux embardées. Sa langue magnétique balance de gauche à droite, inlassable, régulière comme un métronome. Réceptif à son langage corporel, Paul devance toutes les attentes de Françoise. Les spasmes de son ventre, le roulis de ses hanches, ses gémissements, ses halètements, sont autant d’indices qu’il exploite pour la mener vers l’orgasme.

Lorsque sa langue n’y suffit plus, lorsque la jouissance s’annonce, lorsqu’elle enfonce ses ongles tranchants dans la chair de ses épaules, il plonge deux doigts dans son sexe, la fouille énergiquement, la perce et la tamponne avec la vigueur du marteau-piqueur. Un pouce remonte vers l’anus, en caresse les fronces frémissantes, se glisse dans l’étroite cavité, et demeure caché, là, sans bouger. Ouverte et stimulée de part en part, Françoise entrevoit l’extase. L’explosion ne tient plus qu’à un fil. Et soudain, elle lâche, puissante comme un boulet de canon. Une déflagration inouïe. Son ventre, secoué de soubresauts, bondit comme si une bête féroce voulait en sortir. Elle hurle son plaisir, un plaisir si fort qu’il frôle la douleur. Paul sait ralentir la cadence au bon moment, pour que seule la volupté subsiste. Son instinct est remarquable. Françoise fond de bien-être, noyant Paul de son eau.

Lui, le visage luisant de mouille, sourit. Amoureux, il lèche ses sucs, embrasse encore et encore son sexe, mordille ses cuisses. Françoise sent qu’il n’en a pas eu assez d’elle, qu’il n’est toujours pas rassasié. Une pulsion lui commande de lui offrir une seconde jouissance. Sa vessie, malmenée par les attouchements, est prête à exploser. Elle pèse lourd entre ses jambes. L’envie est pressante. Qu’il serait libérateur de la soulager maintenant ! Sans plus hésiter, elle relâche ses muscles et asperge son amant, toujours à ses pieds. Aux premières gouttes d’urine reçues, le regard de Paul s’illumine d’une flamme nouvelle. Arrosé par le jet doré qui lui fait plisser les yeux, il rit, s’extasie, ravi. Il aime et veut tout d’elle. Le pipi gicle, l’inonde, dégouline sur son visage, son cou, sa poitrine. Il ouvre grand la bouche, et avale, goulûment, à grandes gorgées passionnées.

« Branle-toi mon amour, je veux que tu jouisses aussi », lui intime Françoise qui, transportée d’ivresse ne contrôle plus son flot.

Et voilà qu’il ouvre sa braguette, saisit son manche raidi, et s’astique frénétiquement. Quelques secondes suffisent : il jouit, déversant à son tour sa semence. Sur son torse maigre, le sperme se mêle à l’urine. Il est trempé, barbouillé, poisseux, mais heureux, sous le splendide soleil normand.

Lorsque Françoise pense à Paul, elle se souvient toujours de cette journée-là. Elle revoit son sourire complice, son regard transi d’amour. Il lui semble entendre encore son rire enfantin alors qu’il se rinçait à l’eau claire, les mollets immergés dans le bac du lavoir.

Ils se sont revus souvent par la suite, pendant des années, même après le mariage de Françoise avec Didier. Seule la mort précoce de Paul a réussi à mettre fin à leurs rendez-vous clandestins. Cela fait longtemps maintenant, près de vingt-cinq ans, pourtant Françoise ressent encore sa présence fantomatique à ses côtés, comme ces amputés qui croient toujours sentir la douleur dans leur membre coupé. Une vague de mélancolie la gagne, ses yeux la brûlent un peu.

Françoise fixe de nouveau la coupure de presse et reconnaît son Paul : gai, rayonnant, débonnaire, tendant sa flûte de champagne vers l’objectif. En le retrouvant ainsi, comme il était, sa tristesse s’évanouit.

Elle rit de bon cœur en lisant pour la énième fois le titre de l’article dont ils avaient si souvent plaisanté ensemble :

« Le P.-D.G. de Subcoptère ne fait pas la fine bouche. »

SAINT-LAZARE, 1943

« Je n’ai jamais couché avec les officiers ! » s’exclame Carmen en portant sa tasse de thé à ses lèvres.

Ce n’est pas la première fois que Nicole entend cette défense dans la bouche de son amie. Elle l’accepte, bien qu’elle n’en croie pas un mot. Comment une prostituée, qui plus est une des plus belles de Paris, aurait-elle pu se refuser à un officier allemand sous l’Occupation ?

Carmen était tout juste majeure lorsque la guerre avait éclaté. À l’époque, elle vivait déjà de ses charmes. Chassée de la ferme familiale à seize ans, pour s’être acoquinée avec un cousin, elle avait débarqué à Paris sans un sou en poche. Un oncle de la capitale l’avait prise sous son aile. Il l’avait fait travailler dans des bars, comme serveuse, au départ. Puis, le patron lui avait laissé entendre par quel moyen une belle gamine pouvait mettre du beurre dans les épinards. De nombreux clients lui tournaient autour. Les hommes la complimentaient, lui pinçaient les fesses, en espérant obtenir d’elle ce que de moins regardantes leur accordaient. C’était souvent comme ça que les filles mettaient le pied à l’étrier. Les choses s’étaient faites naturellement, sans violence. Carmen avait un tempérament altruiste et sensuel ; elle avait appris à aimer son travail, tout comme son souteneur qui, au fil du temps, était devenu son compagnon.

La vieille dame qu’elle est aujourd’hui ne fait pas mystère de la profession qu’elle a exercée pendant cinquante ans, pas plus qu’elle ne s’en plaint. Les seules zones d’ombre demeurent liées aux années d’occupation, sur lesquelles elle reste discrète, même avec sa chère voisine. Les deux octogénaires n’avaient aucune prédisposition pour devenir amies. Nicole était aussi vertueuse que Carmen était dévergondée.

Comme beaucoup de femmes de sa génération, la plus sage a mené une vie de mère de famille rangée. Mariée quelques années après la libération, elle n’a connu qu’un homme, son mari, dont elle est veuve à présent. Pourtant, entre les deux voisines de palier, le courant passe. Tout en soulignant qu’elle n’aurait « jamais pu le faire », Nicole n’a jamais méprisé le métier de Carmen. Elle a toujours pensé qu’il fallait des prostituées, pour les hommes sans femmes, ou pour ceux que leurs épouses ne parvenaient pas à satisfaire.

« Tu as eu de la chance de ne pas être tondue ! fait remarquer Nicole.

— Tu peux le dire ! Mon oncle Dédé m’a cachée pendant des semaines, le temps que la rage populaire s’amenuise. Oh, ils sont bien venus frapper à sa porte, tous ces petits cons, pour demander après moi. La défaite, l’Occupation, ça leur restait en travers de la gorge. Leur virilité était piquée. Il fallait qu’ils rabaissent les femmes pour retrouver leur honneur bafoué. Tous ces petits maquisards de la dernière heure n’étaient pas majeurs pour la plupart, et certains avaient même été mes clients. J’en avais dépucelé plus d’un. Je peux te dire qu’à l’époque, ça ne les gênait pas de venir tremper leur nouille après le passage d’un soldat allemand ! Je crois même qu’il y en a que ça excitait, de voir sortir un boche en uniforme de ma piaule avant d’y venir. Une belle bande d’hypocrites ! »

Carmen attrape un biscuit sur l’assiette en porcelaine, avant d’enchaîner, sur le ton de la confidence :

« Dans le fond, ils devaient être jaloux. Les Allemands étaient de beaux garçons, grands, mieux faits que la majorité des Français, et souvent, ils se montraient courtois avec les femmes. Oh ! Je sais que les nazis ont commis des atrocités, mais tu peux me croire, le jeune soldat de la Wehrmacht, dans l’intimité, n’était pas plus méchant qu’un autre. »

La franchise de Carmen délie les langues… Nicole arque un sourire timide.

« C’est vrai. L’eau a coulé sous les ponts depuis… Alors on peut bien le reconnaître. Les soldats allemands étaient beaux gars. Je rencontrais un franc succès auprès d’eux. Il faut dire que j’étais un joli brin de fille. J’entends encore les « jolie mademoizelle » qu’ils semaient sur mon passage. Mais ils étaient respectueux. Ils ne cherchaient pas à abuser de la situation, sans doute était-ce dans les consignes. Oh, moi, je me montrais dédaigneuse ! Je ne leur lançais pas un regard, même quand ils étaient séduisants. Et ça arrivait souvent… C’est comme ça que j’ai fait ma résistance : en méprisant les avances des Allemands. Quand on a seize ans, je ne vois pas bien ce qu’on peut faire d’autre. Les jeunes générations rigolent quand j’en parle. Comme si ça ne m’avait rien coûté ! Comme s’il n’y avait que la guerre des hommes qui était respectable. Moi, je dis qu’il y a eu une guerre du jupon, et que c’est dans la rue qu’elle s’est exercée.

— Tu m’en diras tant ! Même si je n’avais pas tapiné, je ne sais pas si j’aurais été capable de pousser le patriotisme jusque-là.

— Ce n’était pas toujours facile. Quand on est une toute jeune fille, qu’on découvre l’amour et le pouvoir de séduction des hommes, ce n’est pas simple de mettre ses désirs en sourdine. Ça demande une grande force de caractère. Mais j’avais des convictions, et un frère aîné qui veillait au grain. J’étais orpheline de père ; c’est lui qui jouait le rôle du patriarche dans la famille. Un vrai tyran ! Il n’aurait jamais accepté que je me comporte en traînée, comme il disait. Je me souviens d’un Allemand en particulier, que je voyais tous les soirs dans le train de 18 h 45 qui partait de la gare Saint-Lazare. À l’époque, j’étais modiste dans une boutique de la rue de Rivoli. Ma mère m’avait placée là à l’issue de mon certificat d’études. Tous les matins, je prenais le train de 7 h 10 d’Asnières à Paris, et le soir, celui de 18 h 45, dans le sens inverse. Il y avait souvent des soldats allemands dans les wagons. Après plusieurs années d’occupation, nous avions l’habitude de les côtoyer.

Celui dont je me souviens en particulier prenait mon train tous les soirs. La première fois que je l’ai vu, il était avec des camarades. Aux heures de pointe, les rames étaient bondées. Les derniers arrivés – ce qui était mon cas, car je devais courir après le travail pour attraper le train, toujours de justesse – ne trouvaient pas de place assise. Nous restions debout. Même parmi la foule épaisse, il aurait été difficile de ne pas remarquer ce soldat allemand. Il était très grand et très blond. Il dépassait tout le monde d’une tête, et quelle tête ! Un visage cinématographique, un corps magnifié par l’uniforme, un charisme à couper le souffle. J’ai toujours aimé les beaux garçons. C’est mon point faible. À l’époque aussi. Je n’avais que seize ans, je ne connaissais rien de la vie. Imagine un peu : j’étais vierge, je ne savais même pas comment on faisait l’amour. Mais j’aimais contempler les hommes, et si, par chance, ils me rendaient ces œillades, j’étais toute troublée. Avec l’Allemand, c’était une autre histoire. Je l’avais vu, et pendant tout le trajet, je savais qu’il m’observait. C’était le printemps, je portais une robe fleurie aux couleurs seyantes : rose fuchsia et vert d’eau. Je savais que ce vêtement m’allait bien, tout le monde me complimentait à son sujet. Il était sur ma gauche. J’ai senti le poids de son regard sur moi pendant tout le trajet, mais je m’interdisais de tourner la tête. J’entendais que les soldats se chuchotaient des paroles en allemand, et je me doutais qu’il était question de moi. Je suis sortie du train toute chose. Les jambes molles et les joues en feu. Mais j’avais résisté, encore une fois. Je ne lui avais pas lancé un seul regard en descendant.

Le lendemain, en montant dans le wagon de queue, l’Allemand était là. Pendant le trajet d’une dizaine de minutes, il ne m’a pas lâchée du regard. Je feignais l’indifférence au prix de gros efforts. Il me paraissait encore plus séduisant que la veille. À l’idée qu’il m’observait sans cesse, de ses yeux si bleus et si profonds, mes jambes me soutenaient difficilement. J’avais chaud dans tout le corps.

Les choses se sont corsées les jours suivants : systématiquement, lorsque je montais dans le wagon de queue du train de 18 h 45, l’Allemand était là. Il le faisait exprès, c’était évident. Il ne ratait pas une occasion de s’approcher de moi. Mais je me montrais impassible. Mon comportement était en totale contradiction avec le bouillon de passions qui me dévorait.

Notre « relation », si je peux m’exprimer ainsi, a basculé le soir où il a osé m’adresser la parole.

« Vous z’êtes jolie Mademoizelle », m’a-t-il dit en me voyant monter le marchepied.

Nous avons échangé un regard. J’essayais tant bien que mal de teinter le mien d’indifférence, tandis que le sien n’était que désir et douceur. Puis j’ai fixé mes chaussures pendant tout le trajet, sujette à une tempête intérieure. Ses mots, la suavité de sa voix, résonnaient dans mon crâne. Je maudissais ma nationalité qui m’obligeait à mépriser ses avances alors que j’aurais voulu lui sourire, le remercier, me noyer dans ses yeux…

Le soir, dans le lit que je partageais avec ma mère et ma sœur – nous n’étions pas bien riches –, j’y pensais encore. Son image ne me quittait plus. J’en avais honte, et peut-être que la honte entretenait mon trouble. En me le remémorant, je me figurais des situations plaisantes : je lui parlais, il me touchait, nous nous embrassions… J’avais conscience de commettre quelque chose d’interdit. Et je sentais aussi combien les sensations que ces scénarios déclenchaient en moi étaient inhabituelles, honteuses. Mon cœur cognait fort contre ma poitrine, je ressentais des frissons, comme quand on a la fièvre, qui partaient de mon entrejambe et se répandaient dans mon corps entier. Mon sexe chauffait et me démangeait. Il me semblait que j’avais une perpétuelle envie d’uriner, mais lorsque j’allais sur le pot de chambre, dans la cuisine, je ne faisais que quelques gouttes. Je revenais au lit avec le même mal. Je me tortillais, ouvrais et fermais les cuisses pour faire passer la brûlure. Mes efforts, comme tu dois t’en douter, étaient vains. Mes contorsions ne faisaient que raviver les sensations, pire encore, elles les rendaient si agréables que je ne cherchais plus à les faire disparaître… Je m’en délectais jusqu’à ce que je trouve le sommeil.

Quelques jours plus tard, il s’est produit un événement que je n’oublierai jamais. C’était un de ces après-midi de juin où l’été a décidé de triompher du printemps. La chaleur était étouffante. Je portais une robe d’été rose pâle, en crêpe léger. Le wagon était encore plus bondé qu’à l’ordinaire. L’Allemand était là, bien sûr, tout juste derrière moi. Une dernière grappe de voyageurs a pris le train en marche, et je me suis retrouvée projetée sur la poitrine du soldat. Le mouvement de foule passé, nous aurions pu nous dégager, mais nous ne l’avons pas fait. Nous sommes restés collés l’un à l’autre. Son torse ferme et massif était plaqué à mon dos. Je sentais les boutons proéminents de son uniforme caresser ma colonne vertébrale, la boucle de sa ceinture creuser ma chair… Le contact métallique était froid et pourtant si sensuel. J’en avais le tournis. Des frissons m’envahissaient. Et puis j’ai senti une grosseur battre contre mes reins. C’était long et raide comme une matraque, mais ça ne pouvait pas être une matraque puisque c’était chaud et que ça semblait doué de vie. Ne te moque pas de moi : je t’assure que je n’avais aucune idée de ce que ça pouvait être ! Mais j’avais l’intuition que ce n’était pas correct. Je savais que tout cela avait trait au désir qui nous rongeait, parce que les sensations que cette masse provoquait en moi étaient similaires à celles que j’avais connues des nuits durant, en plus fort. Mon entrejambe brûlait. Quelque chose palpitait à l’intérieur, comme si mon cœur avait migré au creux de mes cuisses. Il me semblait que ma culotte devenait de plus en plus humide. Un liquide s’écoulait de moi, qui n’était ni de l’urine, ni du sang menstruel. Mais c’était chaud et agréable de sentir mon sexe baigner dans cette liqueur. Pendant tout le trajet, nous sommes restés ainsi, à savourer l’étreinte interdite, sans que personne ne puisse deviner l’inconvenance de notre posture. Nous ne bougions pas, nous ne disions pas un mot. Mais pour la première fois, nous nous regardions. Pas directement. Je me l’interdisais. Par chance, nous pouvions voir nos reflets dans la porte vitrée du wagon. Dans ce miroir improvisé, qui nous offrait un prétexte providentiel, il plongeait ses yeux dans les miens, brouillés par la confusion.

La nuit, dans mon lit, l’image de l’Allemand ne m’avait pas quittée. La sensation de son érection – ça, je le dis a posteriori – contre mes reins restait gravée dans ma chair. À l’évocation de ce contact singulier, mon sexe brûlait. Le désagrément était si vif que je me tordais comme une couleuvre. Je ne sais plus comment je me suis retrouvée allongée sur le ventre ; le plaisir avait dû me guider. Mais c’est dans cette position que j’ai commencé à frotter énergiquement mon bas-ventre sur les draps. Cette activité apaisait la démangeaison, surtout lorsque j’imaginais la masse oblongue de l’Allemand contre mes reins. Pour en imiter la fermeté, j’ai glissé un bras derrière mon dos et, en appuyant le tranchant de ma main sur mes fesses, il m’a semblé revivre les instants sulfureux passés dans le train de 18 h 45. La fièvre me frappait à nouveau, mon cœur battait à un train d’enfer. Les frissons se sont multipliés jusqu’à ce que je sente la déflagration. Il m’a semblé que mon sexe explosait, comme une grenade dégoupillée… En y glissant les doigts, j’ai constaté que ma vulve était bouffie et gluante. Ma mère a émis un râle… J’avais dû la heurter pendant ma gymnastique. Je me suis remise sur le dos avec des précautions de chatte. Je ne bougeais plus, de peur de réveiller maman. Il a suffi de quelques minutes pour que le manque réapparaisse. À présent, je connaissais un moyen facile de me soulager, mais je ne pouvais plus me retourner, trop honteuse à l’idée d’être surprise dans cette attitude. Faute de pouvoir frotter mon sexe contre le matelas, j’ai glissé une main entre mes cuisses, et je me suis frictionnée à travers ma chemise de nuit trempée. Les caresses énergiques ont provoqué un soulagement immédiat… Et c’est ainsi que j’ai eu le second orgasme de ma vie ! Ce devait être la première d’une longue série de séances similaires… Et figure-toi que je n’avais même pas compris d’où le plaisir venait, je veux dire, du clitoris. Ce n’est que bien plus tard, en lisant un magazine, que j’ai rencontré ce mot pour la première fois… Et que j’ai localisé le petit appendice qu’il suffisait de titiller pour atteindre la jouissance. Même mon mari en était ignorant.

— Oh ça, je veux bien te croire ! À l’époque, j’ai pas rencontré beaucoup d’hommes qui savaient faire jouir une femme par là. Et l’Allemand, comment ça s’est terminé ?

— Je ne l’ai jamais revu après cette belle journée de juin. À l’issue de notre étreinte statique, lorsque je m’apprêtais à descendre du train, il a tenté de me retenir. Sa main a saisi doucement mon poignet. Ce fut notre seul vrai contact physique, si rapide que je n’ai même pas eu le temps de l’apprécier. Je me suis vite dégagée en lui envoyant un regard courroucé. Par malchance, mon frère était sur le quai, dans l’attente d’un camarade. Il m’a giflée devant tout le monde :

« Tu te laisses attraper par les boches maintenant ! »

Le soldat a dû croire que c’était mon fiancé. Il n’est jamais réapparu dans le train de 18 h 45. Et c’était peut-être mieux ainsi… Où nous auraient menés ces jeux dangereux ? En revanche, j’ai souvent pensé à lui. Pendant la libération, notamment. Je savais, à son regard, que ce n’était pas un mauvais bougre. J’espère qu’il a tiré son épingle du jeu, qu’il est rentré indemne en Allemagne, et qu’il a trouvé une bonne épouse.

Pour ma part, il m’a fallu attendre mon mariage avec Robert, six ans plus tard, pour découvrir l’usage – et la forme précise – de cette masse rigide qui gonflait la braguette du soldat allemand. À 85 ans, je peux bien l’avouer : la première bistouquette que j’ai tâtée, c’était celle d’un boche, dans le train de 18 h 45 ! »

LA CARTE DE VŒUX SECRÈTE 
Nouvelle publiée dans le recueil Secrets de femmes, avec l’aimable autorisation des Éditions Blanche.

Laure n’aime pas le jour de l’An. Elle préférerait passer les fêtes loin de toutes ces simagrées, à l’abri, bien cachée dans leur tanière. Elle voudrait rester là, enlacée à lui jusqu’à la fin des temps. Le ventre labouré de coups de bite, les membres parcourus de frissons, leurs langues accrochées l’une à l’autre. Au lieu de cela, il va falloir sourire, s’extasier devant les robes kitsch de ces dames, prétendre se régaler des victuailles, danser avec des partenaires éméchés et, aux douze coups de minuit, faire la bise à tous ces gens dont elle se fout. Voilà, c’est dit, Laure déteste le nouvel An. Oh, ça n’a pas toujours été le cas.

Quand elle était gamine, la perspective du réveillon la mettait en joie. Elle attendait avec impatience le moment de faire valser confettis et serpentins. Dehors, les voitures klaxonnaient, les badauds égayés par le champagne chantaient à tue-tête…

Puis l’adolescence est venue. La maturité a semé son lot de désillusions dans son esprit en mutation. Laure a cessé d’apprécier la nuit du 31 décembre lorsqu’elle a commencé à voir clair dans le jeu de chacun autour de la table. Les amitiés fausses, les mesquineries, l’alcool que l’on consomme à outrance pour oublier le temps qui file trop vite… Pourtant, tout le monde s’efforce d’afficher un sourire de circonstance. Les bonnes résolutions, les blagues et les débordements des copains bourrés fusent. Pour Laure, qui n’a jamais été douée pour ce genre de comédie, 2012 sera juste une année de plus à regretter son mariage avec François, et la fête, un passage obligé par la case regardez quel couple parfait nous formons. Mais ce soir, elle sait que le réveillon sera le plus pénible de tous. Parce qu’elle sera séparée de lui. La cuisse ferme sur laquelle elle crispe ses doigts pour s’assurer qu’il est encore là, ira folâtrer sur les pistes de ski, loin, si loin, et sans elle.

Laure fixe le plafond de l’appartement, vide de ses occupants. Leur « squat » comme ils disent. En fait, il s’agit du logement parisien des parents de Sacha, qui passent tout l’hiver sur la Côte d’Azur. Ces gens-là sont blindés de tunes. En attendant, c’est sur leur matelas grand luxe, à mémoire de forme, que les amants se remettent de leur dernier orgasme. Ils ont encore baisé comme des porcs. Ces deux-là baisent toujours comme des porcs. C’est leur marque de fabrique. Quand ils s’attrapent, ils s’envoient en l’air comme si la fin du monde approchait. Au sortir de leurs ébats, Laure en est tout endolorie. Sa chatte et son cul la brûlent. Trop de contorsions, de frictions, et de coups de reins. Elle n’en peut plus de s’offrir. Ses orifices implorent grâce. Mais ça ne les arrête pas. Surtout pas Laure, qui est la première à lui regrimper dessus après une partie de jambes en l’air. C’est plus fort qu’elle, plus fort que tous les messages d’alerte envoyés par son corps épuisé. Même si elle hurle, il ne la percute jamais assez rudement à son goût. Plus c’est violent, plus elle le sent, là, coincé en elle, vraiment là, pas à 600 kilomètres. Comme d’habitude, ils ne peuvent pas se résoudre à se quitter. Ils savent que la séparation sera longue. Ce n’est pas l’affaire d’un jour ou deux cette fois-ci. Ce soir, c’est le réveillon. Lui le passe en famille, avec femme et enfants. Laure et son époux iront au restaurant, ils ont loué une salle avec un groupe d’amis. Demain, Sacha part à Chamonix, où il résidera dix jours. Sa chérie reste à Paris, avec son mari. Leurs retrouvailles ne sont pas prévues avant le 11 janvier. En vérité, ils ont connu plus rude épreuve, pendant les vacances d’été. Laure en garde un souvenir détestable. Elle a cru mourir de frustration. Son clitoris était à vif, à force de masturbations frénétiques, toutes tournées vers lui.

Ils le savent, le manque, c’est le sort de tous les couples illégitimes. Ils ne sont ni les premiers ni les derniers à le vivre. Mais, comme tous les amants, ils ont l’illusion que leur histoire est la plus forte, qu’elle n’est comparable à nulle autre. Elle est la plus charnelle, la plus fusionnelle, et la plus contrariée aussi. Leur passion résistera-t-elle à ce nouvel obstacle ? S’accommodera-t-elle de la frustration qui les guette ? Ne plus pouvoir se toucher, s’embrasser, se baiser, mêler leurs souffles, leurs fluides. Pendant 10 jours. 240 heures. Non, impossible. 14 400 secondes à rêver de sa peau sans y avoir accès, se dit Laure. Insurmontable. On ne devrait jamais faire de telles conversions.

Il est déjà 19 h 30. Dans une demi-heure, Laure doit être au restaurant, dans le huitième. Ce n’est pas trop loin, elle a encore le temps, et puis l’apéritif s’éternise toujours. Pour entourlouper son mari, elle a dit qu’elle avait un gros dossier à clore et qu’elle viendrait directement du bureau. Mais remarquera-t-il seulement son retard, tout occupé qu’il est à reluquer Sabrina, la femme de Roger, à chaque fois qu’elle est dans les parages ? Laure ne serait pas étonnée qu’ils aient une histoire tous les deux. Cela expliquerait bien des choses… Comme le fait que François ne la baise plus depuis six mois.

Pour Sacha, c’est plus délicat. Il doit filer à Massy-Palaiseau, chez ses beaux-parents. La fête commence à huit heures et chez eux, on ne plaisante pas avec les horaires. Heureusement, il est en moto. Ça n’en reste pas moins tendu.

Il se lève du lit et file dans la salle de bains. Laure essaie de le retenir mollement. Vaine tentative. L’amant se dégage de son étreinte. Elle contemple sa chute de reins, ses fesses qui balancent de droite à gauche. Deux adorables petites noisettes. Il a disparu et elle broie du noir.

Quand il réapparaît, Sacha est habillé. Il a revêtu une chemise en flanelle à carreaux et un pantalon de velours côtelé. Des chaussures marron un peu trop épaisses. L’ensemble n’est pas très seyant, ça le vieillit un peu. Mais l’amoureuse ne voit rien de tout cela. Elle se fout pas mal de l’emballage. Ce qui lui importe, c’est la bête de sexe cachée derrière : son corps, ses lèvres, ses mains, sa queue. Tout ce qui lui fait du bien. Elle seule connaît le diable qui sommeille sous le costume propret du gentil père de famille. Il lui adresse un sourire gêné qui semble dire voilà, c’est maintenant, il va falloir y aller. Laure, nue, toujours allongée sur le lit, ne bouge pas d’un pouce. Elle fait la moue, émet un long gémissement de protestation. Puis elle roule sur l’édredon avec des attitudes de chatte. Il comprend que ça ne va pas être facile de la déloger. Il s’approche du lit. À deux mains, elle saisit sa cuisse pour l’attirer vers elle.

« Tu n’es pas raisonnable, lui dit-il.

— C’est maintenant que tu le découvres ? »

Sacha sourit, puis s’enfuit aussitôt. Comme une anguille, sa jambe glisse hors de l’étau de bras frêles. Il s’éclipse dans le grand salon où son portable vient de sonner.

« Qu’est-ce que je te disais ? lui crie-t-il, de là-bas. C’est ma femme, elle s’inquiète de ne pas me savoir en route. Tout est prêt. Il ne manque plus que moi. Allons, tu viens ? »

Pas de réponse, ce qui revient à dire non.

« Le temps que tu te rafraîchisses dans la salle de bains, je vais vraiment être à la bourre. »

Laure n’a pas l’intention de se laver. Elle aime garder l’odeur de sa transpiration sur sa peau. Sacha sue comme un bœuf quand il la baise. À force de va-et-vient survoltés, de grosses gouttes perlent à son front, qui l’éclaboussent par intermittence. Lorsqu’il la lime en missionnaire, elle se prend de sacrées douches de sueur.

Lui, il est maniaque comme pas deux, toujours à craindre que son épouse sente une odeur de femme sur lui. Quand elle y pense, elle en a gros sur le cœur, parce qu’au fond, ça veut dire qu’ils prennent encore du bon temps ensemble. Laure, quant à elle, s’en balance pas mal des odeurs qu’elle peut trimbaler sur sa peau. La probabilité pour que son mari la déshabille, la renifle, et la culbute à l’improviste, qui plus est un soir de réveillon, est nulle. Même pour lui déposer un chaste bisou sur la joue, il prend rendez-vous une semaine à l’avance.

« Lève-toi, ou je viens te chercher ! »

La voix de Sacha a gagné en sévérité.

Il en serait bien capable, le salaud. Si elle ne fait pas preuve de bonne volonté, il va finir par la virer du lit, et puis ils partiront, chacun de leur côté, cette rancœur au ventre. Et ce sera tout. Laure ne peut pas s’y résoudre.

À tâtons, elle va le rejoindre dans le salon. Il est assis sur le canapé en cuir, occupé à pianoter un SMS sur son portable. Quand elle apparaît dans son champ de vision, nue sous la lumière du lustre de Murano, les yeux de Sacha s’illuminent comme ceux d’un enfant devant son cadeau de Noël. Ses lèvres arborent un sourire radieux. Il la regarde toujours comme ça : comme la septième merveille du monde. Dans ces instants-là, quand il reprend conscience de la beauté époustouflante de son amante, il est si vulnérable. Elle pourrait l’enrouler autour de son petit doigt. C’est le moment d’en profiter. Laure approche, le regard fixe, le corps langoureux. D’un geste de la main, elle envoie valser le portable sur les coussins du sofa. Elle s’assied sur ses cuisses, face à lui, les jambes bien écartées. Dans cette position, elle peut sentir la braguette de velours côtelé tout contre son pubis. Quand elle se love sur lui, créature lascive et fragile, il referme ses bras puissants autour d’elle.

Laure est encore excitée, tellement excitée. Il lui semble que la boule de feu qu’elle a dans le ventre ne s’éteindra jamais. Comme elle la désire encore, sa queue ! La barrière du vêtement lui est insupportable. Elle ondule, se tortille, se frotte frénétiquement contre le pantalon pour faire grossir son membre. Belle réussite : il durcit, se rebiffe, tend la fermeture Éclair. Maintenant, elle le sent mieux : raide, droit, épais, juste à point. Mais ce n’est pas encore assez. Elle voudrait l’éprouver plus au fond, là où naît le brasier. Le sang irrigue son vagin avide, afflue dans son clitoris gonflé. Lui aussi réclame son dû : un doigt, une langue, de vives percussions. Folle d’excitation, Laure tente d’ouvrir la braguette de Sacha.

« Viens, baise-moi encore !

— Non…

— Tu n’auras rien à faire, juste rester là, pendant que je m’empale sur toi.

— Non, impossible », proteste-t-il mollement, en lui barrant l’accès à sa fermeture Éclair.

Faute d’avoir pu libérer son sexe, Laure s’agite de plus en plus vite sur sa trique. Elle souffle fort, et lui aussi. Son membre est dur comme du béton. Elle s’y frotte vigoureusement, monte, descend, rebondit sur ses cuisses. À force, sa chatte dégouline, humecte le velours du pantalon. Le délire les gagne.

« J’aimerais qu’on reste comme ça. Je voudrais toujours te sentir contre ma queue, lui susurre-t-il à l’oreille, entre deux râles explicites.

— Si nous étions mariés tous les deux, je me frotterais toujours à toi, comme une chienne en chaleur. Sauf quand on irait bosser. Mais quand on ne travaillerait pas, on baiserait, et quand on n’en pourrait plus de baiser, parce que je t’aurais vidé les couilles plusieurs fois dans la journée, ou parce que mes orifices seraient hors d’usage à force d’être sollicités, alors je m’assiérais sur toi, et je me frotterais, je me frotterais…

— Et je ne me changerais pas pour sortir. Je garderais la tache de ta chatte sur ma braguette. Tout le monde la verrait. Tout le monde se demanderait pourquoi j’ai cette auréole louche sur mon pantalon. Je serais le seul à savoir que c’est la mouille de ma petite chienne.

— Oui… »

Laure a des bouffées de chaleur, l’excitation l’étrangle.

Le bip d’un texto vient interrompre leur conversation. Sacha tourne le regard vers l’écran. C’est sa femme, bien sûr, il est huit heures.

« Mince, ils en sont à l’apéro, là, c’est sûr… »

Laure aspire sa contrariété en lui dévorant la bouche. Sa petite langue souple s’enroule autour de la sienne. Et elle continue à se dandiner sur son chibre.

« Allons, laisse-les se gaver d’amuse-bouche… Tu n’en as pas besoin. Toi, tout ce qu’il te faut pour être heureux, c’est mon cul, non ? Est-ce que tu peux rêver meilleur petit four que mon cul ? » chuchote Laure en se cambrant à l’excès.

Elle attrape les mains de Sacha pour les poser sur ses fesses. Le rythme de la chevauchée s’accélère. Son amant savoure le ballottement des deux globes entre ses doigts. Son index fouine, s’arrête au niveau de l’anus.

« Ah, si tu étais ma femme, je ne te laisserais jamais de répit, tu sais ? Même pas un soir de réveillon. Je ne supporterais pas de savoir tes orifices en repos. Si nous étions mariés, tu serais toujours ouverte. Tu imagines un peu ? Je te baiserais tous les jours, plusieurs fois même, par-devant, par-derrière. Tu aimes quand je te baise à fond, hein ? Tu aimes quand je t’encule ? »

Laure murmure à son oreille. Un « oui », à peine audible, mais qu’il entend. D’ailleurs, il n’a pas besoin de le lui faire dire pour le savoir. Laure raffole de toutes leurs cochonneries. Mais quand il s’enfonce dans son ventre, par l’œillet étroit, il la sent chavirer. Elle lui abandonne son corps entier. Elle tremble de tous ses membres, tressaille, se tend. Il n’a qu’à frotter son clitoris, tout en la remplissant jusqu’aux tréfonds, et elle jouit, à répétition. Les spasmes déferlent comme les coups réitérés d’une mitraillette. L’anneau se contracte en cadence, lui digère le gland. En y repensant, des frissons assiègent son bassin. Sa tête tourne. Il continue :

« Tu serais tellement dilatée que ton anus serait bien souple quand j’y glisserais mes doigts ou ma queue. Je t’imagine : ma femme, superbe et sexy, le soir du réveillon. Tu portes une robe noire, au décolleté plongeant, fendue sur la cuisse. Pas de culotte, mais je suis le seul à le savoir. Tu papillonnes entre les convives, comme une parfaite femme d’intérieur. Tu fais la conversation, tu souris à chacun. Tu sers le champagne, les amuse-bouches. Personne ne s’en doute, mais pour l’occasion, je t’ai offert un petit plug, tout lisse.

— Pas trop gros ?

— Non, pas trop gros. De la taille de ma queue. Et tu le portes à table. Parce que tu dois être toujours ouverte, comme je te l’ai dit. Tu détestes le vide. Tu aimes me sentir à tout instant, même par procuration. Par moment ton sphincter se contracte autour de l’engin, et ça te rappelle nos jeux, tu es tout excitée… Je le vois dans ton regard. Nous n’avons pas besoin de communiquer. Je lis le désir dans tes yeux.

— Mais tu ne me laisses pas comme ça trop longtemps, hein ?

— Non, je sais bien que tu dégoulines sous ta robe du soir. Je me dis : si je ne lui viens pas en aide, elle va avoir un orgasme foudroyant devant son assiette de homard. Et je ne veux pas gâcher un orgasme comme ça. Je tiens à exploiter toutes tes jouissances. Nous profitons d’un moment de flottement, entre la poire et le fromage, pour nous retrancher à l’écart des invités. Ils commencent à être bien éméchés. Ils ne se rendent compte de rien. Pour être tranquilles, nous filons dans la salle de bains. Et là, c’est l’effusion. Je dégaine ma lance. Courbée sur le porte-serviettes, tu l’absorbes dans ta fente brûlante. L’orifice est rendu plus étroit, plus sensible, par le plug qui t’occupe. On râle et on se tamponne, au rythme des douze coups de minuit qui résonnent dans le salon. Jusqu’au feu d’artifice : notre premier orgasme 2012 ! Nous revenons à table juste à temps pour faire la bise à tout le monde. »

La voix de Sacha est chevrotante. L’excitation agite ses muscles raidis. La chatte en feu, Laure l’attire dans la chambre. Cette fois-ci, il n’a plus la force de lutter. Il faut qu’il plonge en elle, encore une fois. Elle s’est allongée à plat ventre sur le lit, le dos cambré. Il la fend, le bassin plaqué à ses reins. Il va et vient en elle. Il s’enlise dans la grotte bouillante où il voudrait passer le reste de sa vie. Dans le salon, son téléphone ne cesse de sonner. À mesure que les bips de SMS se succèdent, Sacha voit défiler les plats : les huîtres, le foie gras, les coquilles Saint-Jacques… Il dira qu’il a eu un accident de moto, qu’il a fallu faire un constat. Oui, il inventera un truc comme ça.

Plus tard, devant leur coupe de champagne respective, les deux amants s’évadent. Indifférents aux rires et aux éclats de voix, ils entendent les convives égrener les secondes qui les séparent de la nouvelle année… Trois, deux, un, zéro ! Applaudissements ! Pour Laure et Sacha, le temps s’est suspendu il y a trois heures, dans leur antre. Alors, ils s’y rejoignent, en pensée, se lovent sur le lit, restent là, emboîtés l’un dans l’autre. Cet arrêt sur image, c’est leur carte de vœux secrète.

LA PLAGE

La mer déployait ses rouleaux sur le sable fin avec une régularité de métronome. Laurence, le regard dissimulé derrière des lunettes noires, observait le paysage idyllique de la plage des Antilles. Les prospectus et les avis de voyageurs ne mentaient pas. Ici, la teinte turquoise du lagon le disputait à la blancheur du sable. L’ombre des cocotiers, penchés au-dessus des transats tels des parasols, invitait à l’alanguissement. Une brise légère faisait chanter leurs feuilles et rafraîchissait l’air saturé de lumière. Un paradis de carte postale, en tout point conforme aux clichés. Malgré tout, une mélancolie insidieuse pesait sur le cœur de Laurence. Bercée par la complainte de l’océan, son esprit s’évadait.

Tout en regardant Luc, son mari, faire de grandes brasses dans l’eau agitée de vaguelettes inoffensives, elle pensait à eux, à leur couple. Lorsqu’il nageait comme ça, brisant la surface de la mer de ses bras puissants, elle revoyait en lui l’adolescent enthousiaste qui l’avait séduite gamine. Il avait toujours adoré nager. Au contact de l’élément liquide, l’innocence de l’enfance le gagnait, son visage retrouvait des expressions de joie pure qui contrastaient avec sa carrure de rugbyman. Même après quinze ans de mariage, elle le trouvait encore touchant. Pourtant, elle savait tout : ses tromperies, ses mensonges, ses bassesses. Et lui qui pensait la leurrer depuis tant d’années ! Luc la croyait plus naïve qu’elle n’était. Les prétextes qu’il inventait pour aller papillonner de-ci de-là étaient grossiers. Des lieux communs de mari infidèle. Comment pouvait-il manifester pareil aplomb quand il rentrait chez eux, le soir, le torse imbibé du parfum d’une autre, le sexe à peine sec, en se plaignant de cette réunion interminable qui avait mobilisé toute son équipe ? Dans les premiers temps, Laurence lui avait fait des scènes. À chaque fois, il jouait la carte de l’innocent vexé, un petit rictus aux lèvres. Laurence n’était pas dupe, elle connaissait par cœur son sourire de menteur, mais, lorsqu’il la serrait contre sa poitrine, lorsque ses bras s’enroulaient autour d’elle comme les longs tentacules d’une pieuvre, elle perdait tout discernement. Il suffisait qu’il lui susurre à l’oreille : « Ma chérie, comment peux-tu imaginer des choses pareilles, je t’aime, je n’aime que toi » et toute forme de rébellion en elle s’évanouissait. Il la serrait fort contre lui. Lovée contre son corps ferme et gigantesque, elle pouvait sentir, là, contre sa vulve, l’agitation du pénis qui gonflait, rien que pour elle. À ce contact, son sang bouillonnait entre ses cuisses, ses sens à la fête paralysaient son esprit critique. Elle l’avait dans la peau, comme on dit. Incapable de lui tenir tête, l’épouse bafouée avait tenté de se convaincre : « Il a peut-être raison, je suis sans doute paranoïaque, j’attendrai d’avoir des preuves avant de le quitter. » Au départ, elle était déterminée. Depuis, des preuves, elle en avait eu : des effluves féminins sur ses vêtements, d’une variété qui lui donnait froid dans le dos, des noms inconnus dans le répertoire de son téléphone portable, des textos écrits en cachette, des petits mots grivois griffonnés sur ses bouts de papier. Elle ne comptait plus les indices de son infidélité. Laurence ne s’y était jamais vraiment habituée, à chaque découverte, elle recevait comme un coup de poignard dans le cœur qui la laissait mélancolique pour une bonne semaine.

La pire crise avait eu lieu six mois auparavant. En mettant de l’ordre dans le grenier, Laurence avait trouvé une valise, soigneusement dissimulée derrière un monceau de cartons. Luc ayant été trop étourdi pour la cadenasser, elle y avait découvert quantité de jouets sexuels : des godemichés, des liens, une paire de menottes… Le choc fut tel qu’elle avait déballé le contenu de la valise aux pieds de son mari à son retour du travail. Luc, pris de court, avait d’abord blêmi, puis il s’était vite repris. Qu’allait-elle s’imaginer ? Il avait acheté ça sur un coup de cœur pour s’amuser avec elle. Toutes les allusions qu’il avait glissées pour s’assurer que son cadeau lui plairait n’ayant pas porté leurs fruits, il avait préféré s’abstenir et attendre le bon moment. Quel culot ! Même pris en flagrant délit, il ne se démontait pas. Pire encore : il en avait profité pour lui proposer de les essayer maintenant, puisqu’elle les avait découverts. Encore une pirouette qui lui avait donné envie de l’étriper !

En dépit de ces trahisons, Laurence fermait les yeux, non sans en ressentir de la honte. Elle qui s’était juré d’agir le moment venu… Voilà qu’à chaque trouvaille elle souffrait en silence, par peur de le perdre, de le voir disparaître à jamais de son existence. Elle se rendait bien compte qu’il était son phare, et que sans lui, il n’y avait nulle vie possible.

Luc était de ces hommes optimistes, résolument gais, qui sèment la joie autour d’eux d’un simple sourire. Il la surprenait sans cesse et la désirait encore malgré ses rondeurs survenues après la naissance de leur premier enfant. Laurence appréciait la sexualité virile et sans chichi de Luc, la lueur de vice qui éclairait son regard dès qu’il entrevoyait quelque élément érotique de son anatomie : le haut de sa cuisse, le bombée de sa poitrine, la cambrure de ses reins. Elle vibrait des obscénités qu’il lui murmurait à l’oreille, en tout lieu, et en toute occasion, mais surtout lorsque la situation ne s’y prêtait pas : autour de la tablée dominicale, pendant une réunion de parents d’élèves, lors d’un dîner mondain. Elle frémissait sous ses doigts, qu’il accrochait au gras de ses fesses dès que l’envie lui prenait. Elle pouvait s’affairer au fourneau, sortir de voiture, le devancer dans les escaliers, qu’importe l’activité qu’elle entreprenait : lorsqu’il l’avait dans sa ligne de mire, il fallait toujours qu’il lui pelote le cul. Et quand ce n’était pas ses fesses qui prenaient, c’était sa petite chatte qui faisait les frais de son appétit : Luc ne pouvait pas s’empêcher de glisser ses phalanges sous sa culotte, en voiture, au restaurant, en avion, rien que pour la sentir mouiller et palpiter sous ses frictions audacieuses.

Son mari était une bête de sexe, un homme à l’appétit insatiable. Et quelle imagination fertile ! Son seul défaut était de ne pas réserver ses attentions à son épouse.

Après une heure de combat acharné avec l’élément liquide, Luc s’était enfin décidé à sortir de l’eau. Ses épaules larges, son torse d’airain, ses hanches étroites d’athlète semblaient sourdre des flots à mesure qu’il cheminait vers la plage en effectuant de grandes enjambées ralenties par la pression de l’eau. En foulant le sable sec, il secoua la tête comme un chien qui s’ébroue. Quel bonheur pour sa femme de l’observer ainsi, quasi nu, dans la lumière aveuglante des tropiques. En plein soleil, sa peau bronzée, ruisselante, rendait le dessin de ses muscles plus appétissant encore. Luc était la beauté virile incarnée. Tout dans sa physionomie, de sa taille olympienne au duvet brun qui recouvrait sa large poitrine, imposait l’évidence de sa force.

Après tout, Laurence ne s’étonnait pas qu’il plaise à d’autres femmes. Pourtant, Luc n’avait pas à proprement parler un beau visage. C’était son point faible. Une certaine grossièreté des traits gâchait la perfection de l’ensemble. Mais puisque son langage corporel n’était pas celui du raffinement, sa tête un peu cabossée lui allait bien. Mieux encore, ce défaut contribuait à son charme.

Laurence émit un profond soupir. L’incorrigible ! Voilà qu’il paradait encore. Elle connaissait par cœur son petit manège, cette façon qu’il avait de bomber le torse et de marcher le nez en l’air pour affirmer sa masculinité dès qu’il se sentait observé. Être toujours au garde-à-vous pour ces dames, telle était sa devise. Comme il fallait s’y attendre, Luc adressa un regard furtif à une voisine de Laurence, une belle brune à la chevelure abondante qui se faisait dorer à quelques mètres d’elle, avant de rejoindre sa femme en arborant ce sourire de chiot tout fou qui la faisait craquer. Sans s’essuyer, il se laissa tomber à genoux près du transat. Ses cheveux mouillés gouttaient sur les bras de Laurence.

« Ah c’était bon ! Tu as une bouteille d’eau dans ton sac ? Je meurs de soif !

— Non, mais on pourrait commander un cocktail, le barman vient juste de passer.

— Bof ! Ils vont nous les faire payer une fortune, je vais aller boire dans la chambre. Tu restes là ?

— Oui, je te rejoindrai plus tard. »

C’était typique de Luc, pas méchant mais sans prévenance. Il ne s’était pas préoccupé de savoir si elle avait soif, s’il pouvait lui rapporter à boire. Il n’avait pas compris non plus son allusion au cocktail qu’elle aurait aimé siroter sur cette plage plombée de soleil, histoire de compléter la carte postale de leurs vacances paradisiaques aux Antilles. Décidément, les hommes ne comprenaient rien aux clichés essentiels, ceux qu’il faut absolument réaliser. Manger des crêpes sur un petit port breton, faire un tour de traîneau à la montagne, de la gondole à Venise, du pousse-pousse au Vietnam. Toutes ces choses qui paraissent futiles aux voyageurs blasés, mais essentielles aux rêveurs.

Laurence suivit du regard son époux alors qu’il disparaissait à petites foulées par un chemin étroit semé de pierres avant de revenir à sa méditation. Très vite son attention fut attirée par sa voisine de transat : la jolie brune que Luc avait allègrement reluquée en sortant de l’eau. Ça devait être un vice chez elle, Laurence ne pouvait s’empêcher d’analyser les atouts et défauts de ses rivales. On ne pouvait pas dire que Luc avait un type particulier de femme, bien au contraire, ses goûts étaient aussi divers que surprenants. Un jour c’était une jeunette rousse qui s’attirait ses faveurs, un autre une quadragénaire blonde décolorée. Les grandes, les maigres, les grasses, les jeunes, les vieilles, tout était bon. Cela rappelait à Laurence l’air de Leporello dans le Don Giovanni de Mozart, il les lui fallait toutes « pourvu qu’elles portent un jupon ». En l’occurrence, la brune en question, la dernière sur sa liste, portait un maillot de bain noir drapé qui mettait en valeur sa ligne à faire pâlir d’envie plus d’une femme. En la regardant étendue sur sa serviette éponge, Laurence fut frappée par la longueur de ses jambes au galbe parfait ainsi que par l’étroitesse de ses chevilles, dont l’une portait une chaîne dorée. Mais le reste du corps n’avait rien à leur envier. Tout y était élancé, ferme et délicat. Pas une once de graisse mal placée ou un centimètre de bourrelet disgracieux ne venait noircir le tableau. La satanée femelle correspondait aux canons de la beauté svelte qui précipitent plus d’une malchanceuse dans les affres des régimes et du fitness à outrance. Un bronzage prononcé, d’une teinte ambrée, accentuait encore la légèreté de sa silhouette. Et, détail ultime, la belle brune affichait un ravissant décolleté, des seins pulpeux sans être opulents, en parfait accord avec les proportions de son anatomie.

Laurence n’était pas d’une nature jalouse, mais elle enviait cette femme, non pas pour les regards que son mari lui avait adressés – il en aurait lancé à n’importe quelle fille pourvu qu’elle eût été en maillot de bain dans son champ de vision – mais bel et bien pour les atouts naturels dont elle-même était dépourvue. Elle aurait voulu pouvoir s’exposer ainsi au regard de chacun sans craindre d’être jugée. Dès qu’elle sortait de l’eau, Laurence s’enroulait dans une large serviette de bain, et, une fois sèche, elle s’empressait de jeter un paréo sur ses hanches, de façon à dissimuler ses courbes trop prononcées. La liberté de corps que donne la minceur lui manquait, surtout à la plage. Laurence n’avait jamais été aussi fine que la belle brune, mais du moins, lorsqu’elle avait rencontré Luc, était-elle à peu près mince. Hélas, ses deux grossesses avaient sonné le glas de sa ligne. Sans doute s’était-elle un peu laissée « aller » comme disent les médecins. Les constantes infidélités de Luc pendant ces mois si importants pour une future mère n’avaient rien arrangé. Souvent les éclairs au chocolat avaient été sa seule source de réconfort, lorsqu’elle l’attendait, le soir, assise sur un tabouret de cuisine, toute contente à l’idée de lui montrer les tirages de la dernière échographie, et qu’il ne venait pas, ou trop tard pour qu’elle ne le soupçonne pas de quelque nouvelle incartade. Puis était venu le temps du combat contre les kilos en trop, si dur et désorganisé qu’il ne fonctionnait jamais selon ses attentes. Des moments de désespoir et de résignation s’ensuivaient. En somme, depuis qu’elle se sentait grasse, Laurence ne connaissait plus le bien-être. Toujours honteuse de son corps et de ses échecs à le modifier, elle se rêvait mince la nuit et se réveillait assommée de déception. Luc ne lui avait jamais fait aucun reproche, bienheureux de pouvoir pétrir sa chair molle quand l’envie lui prenait. Mais c’était plus fort qu’elle, dès qu’il regardait une femme mince, ses complexes lui revenaient en pleine figure.

La brune s’était tout à coup redressée. Ironie du sort, son partenaire, un quadragénaire propret et souriant, lui apportait un cocktail dans un verre nappé de buée et croulant sous des découpes de fruits frais. Pour savourer le nectar, la belle ôta ses lunettes de soleil, découvrant ainsi son visage. C’était une femme de type méditerranéen, au nez racé et à la bouche charnue. Sa lourde chevelure de jais, qui coulait en boucles épaisses sur ses épaules s’accordait avec l’obscurité de ses grands yeux voilés de mystère. Lorsque son visage s’animait, il demeurait une certaine froideur dans son expression. Elle semblait réserver ses sourires aux grandes occasions.

Laurence ne la quittait pas des yeux, interpellée par ses manières d’impératrice. Tandis qu’elle buvait, la paille de plastique logée entre ses lèvres épaisses, elle recevait un massage des pieds de son compagnon, agenouillé au bout du transat, sans même lui faire l’aumône d’un regard. Tout cela s’était mis en place naturellement, sans qu’aucun mot ou aucun geste n’eût été échangé. Les efforts que le garçon déployait pour rendre son service agréable n’avaient d’égal que la sublime indifférence de son idole. En voilà une qui devait savoir y faire avec les hommes, pensa Laurence, avant de se prendre à imaginer la réaction de Luc dans une situation similaire. En vérité, la scène semblait tellement extraordinaire qu’elle ne trouva même pas de quoi alimenter sa fiction.

En s’en retournant dans la chambre, elle découvrit Luc allongé sur le lit. Il était nu, les jambes écartées, une main sous la nuque, l’autre étalée en travers des draps. Même dans cette attitude nonchalante, son corps gardait tout son attrait. Il était la virilité au repos, paisible, mais toujours prête à jaillir. Son sexe, qui reposait sur sa cuisse gauche, n’était pas tout à fait mou, sans être dur. Ses yeux fixaient le plafond. Il semblait rêver. De quoi ? Quelle pensée, quelle perversion, quelle femme entrevue sur la plage, pouvait donc avoir déclenché ce début d’érection ? Était-il en train de se caresser lorsqu’elle avait fait irruption dans la pièce ? C’était dans ses habitudes. Laurence le prenait souvent la main dans le sac. Il n’était pas de ces branleurs compulsifs, au poignet constamment arrimé à leur manche, et dont l’appétit semble insatiable. Le plus souvent, il s’octroyait quelques caresses lascives, qui entretenaient son érection, sans le mener à la jouissance. Laurence aussi se tripotait, en son absence, ou bien le soir, à ses côtés, lorsqu’il dormait de tout son soûl, et qu’elle, minée par ses interrogations, peinait à trouver le sommeil. Aussi, lorsque Laurence surprit Luc le sexe à demi gonflé, elle s’abstint de toute scène inutile. Mais elle n’aimait pas ça. Oh, elle ne lui reprochait pas de s’offrir des plaisirs solitaires. Sa contrariété était d’un autre ordre. Elle ne se situait pas au-dessous de la ceinture, mais au niveau du regard. Ses yeux absents, aux pupilles opaques, n’autorisaient personne à pénétrer les abîmes de son désir. Dans ces moments-là, Laurence avait l’impression que son époux lui échappait, qu’il s’éloignait inexorablement d’elle pour explorer des terrains secrets, dont elle était exclue. Elle supposait que pendant ses absences, il se tournait, en pensée, vers ses conquêtes. Il se remémorait peut-être ses exploits avec une maîtresse, imaginait des retrouvailles, des galipettes fiévreuses…

« Ah, te voilà, chérie ? Tu as bien pris le soleil ? finit par dire Luc, sans transition.

— Je t’ai attendu, et comme je ne te voyais pas revenir, je suis montée, répondit-elle sèchement.

— J’allais te rejoindre bébé, mais j’avais besoin de rester un peu au frais, à la clim.

— Je vais prendre une douche, je suis toute collante et j’ai les cheveux plein de sable. »

Laurence claqua la porte derrière elle.

Dans la salle de bains, elle ôta son paréo, puis son maillot humide. Les multiples spots de la pièce diffusaient une lumière franche, qui se montrait implacable pour ses formes. Entre ses seins tombants, son ventre trop arrondi, ses hanches trop pleines, et les petits capitons qui recouvraient ses cuisses, Laurence se trouvait disgracieuse. Même le hâle tout neuf de sa peau, dont elle avait espéré qu’il l’embellirait, n’avait que peu d’effet, c’était à peine s’il estompait ses défauts. Laurence détourna le regard du miroir, comme elle avait pris l’habitude de le faire quand il lui renvoyait pareille vision. Tout d’abord, se débarrasser du sable qui recouvrait ses pieds et adhérait à ses jambes. Et le sel, qui rend la peau et les cheveux poisseux. Elle enjamba le rebord de la baignoire, saisit le pommeau de douche, tourna le robinet. De l’eau froide, d’abord, qui la fit frissonner, puis tiède, et enfin chaude, s’écoula en jet continu sur ses pieds… Sur la céramique blanche, des traînées beige sombre se formaient. Laurence aimait regarder la salissure se fondre à l’eau, puis disparaître, avalée par le siphon. Elle restait debout, penchée en avant pour mieux regarder ses jambes souillées reprendre leur couleur habituelle. Puis elle ferma le bouchon de la baignoire pour sentir l’eau chaude monter sur ses mollets.

Les jours qui suivirent, la belle brune occupa toute l’attention de Laurence. En temps normal, peut-être en aurait-il été autrement, mais dans l’état de désœuvrement où elle était, sa fascination prit un tour hors du commun. Bien vite, Laurence s’aperçut qu’elle la voyait partout : le matin au petit-déjeuner, à la plage, près de la piscine, au cours d’aquagym, et au dîner bien sûr, où elle se présentait tous les soirs vêtue d’une robe différente de la veille. D’une élégance rare, elle optait pour de longs fourreaux plissées ou drapées et des escarpins à talons aiguilles qui allongeaient sa silhouette déjà vertigineuse. Elle aimait le noir, le rouge, et le jaune aussi, qui se mariait bien avec son teint hâlé. Elle ne paraissait jamais au restaurant sans avoir abondamment fardé ses lèvres et ses yeux. Lorsque, par chance, son compagnon et elle s’installaient à une table proche de la sienne, Laurence se surprenait à perdre son regard dans l’abîme de son décolleté. Parfois, quand la gazelle se levait, ses yeux s’égaraient sur les contours de ses fesses qui balançaient sous le tissu de la jupe au rythme de sa marche. Luc, pour sa part, ne lui prêtait plus attention, à moins qu’elle se tînt tout près de lui. Chaque nouvelle arrivée lui fournissait de plus fraîches distractions. Laurence s’était longtemps interrogée sur l’âge de cette femme mystérieuse, et en était arrivée à la conclusion qu’elle devait avoir trente-sept ou trente-huit ans. À dire vrai, la brune n’était ni la plus belle, ni la plus jeune créature de l’hôtel, mais c’était celle qui affirmait le mieux sa détermination féminine. Le soir au dîner, Laurence la regardait œuvrer auprès de son compagnon, non sans admiration. D’une nature silencieuse – elle n’était pas de ces pipelettes qui se répandent pour ne rien dire –, il lui suffisait d’un geste, d’un mot dans le pire des cas, pour exprimer ses désirs. Sitôt ses ordres formulés, son mari se précipitait pour la resservir en eau, s’affairait autour du buffet pour lui chercher des petits pains, courait dans la chambre lui rapporter un châle, toujours avec une volonté visible de bien faire. Un jour, il fit un scandale parce qu’il ne restait plus de ces merveilleux petits gâteaux dont elle mourait d’envie ; le maître d’hôtel fut convoqué et l’on fit cuire expressément deux autres pièces qui lui furent apportées sur une assiette en porcelaine.

Un après-midi, alors que rien ne le laissait présager, Laurence eut l’occasion de lui parler. Si cela avait dépendu d’elle, elle n’aurait jamais osé l’aborder. Quelque chose chez cette femme l’intimidait plus que de raison. Laurence était dans une boutique de l’hôtel, en train de chercher des chaussures de plage (elle avait égaré une des siennes dans le sable). La brune entra, portant pour seul vêtement son maillot de bain noir et une paire de tongs améliorées par un laçage courant le long de ses fines chevilles. Elle flânait, simplement, sans donner l’impression de chercher quelque chose. Laurence venait d’essayer une paire de sandalettes en plastique transparent et regardait ses pieds dans le miroir, sans conviction.

« Vous devriez essayer celles-ci ! » intervint la brune en désignant des sandales bleu turquoise à talons hauts, dont le revêtement se résumait à deux lanières de cuir ornées de joyaux multicolores.

Surprise par son intervention, Laurence répondit un peu timidement :

« Merci, elles sont très jolies oui, mais peut-être pas très pratiques pour la plage…

— Vous avez de beaux pieds, vous avez tort de ne pas les mettre en valeur. Justement sur la plage, vous n’aurez que quelques mètres à faire avant de les retirer, c’est l’occasion ou jamais d’opter pour la fantaisie », avait-elle ajouté malicieusement.

Laurence n’avait jamais pensé à ses pieds en ces termes, se bornant à en considérer l’aspect fonctionnel.

« Peut-être, vous devez avoir raison, je vais les essayer ».

Sitôt les chaussures enfilées, la brune revint à la charge :

« Alors n’avais-je pas raison, on dirait des bijoux ! » s’exclama-t-elle, en contemplant les pieds sanglés par des lanières chargées de pierreries.

Pour Laurence, la vision était inédite. Toutes ces couleurs vives qui contrastaient avec sa peau claire semblaient donner à ses orteils, jusque-là laissés pour compte, des allures obscènes. Ronds et dodus sous le cuir turquoise, ils lui évoquaient le spectacle des bourgeons ventrus prêts à éclore. Ne se jugeant pas digne de ce genre d’ornements, elle avait toujours censuré ses désirs de coquetterie. Et voilà qu’une autre, une femme qui représentait tout ce qu’elle aurait voulu être, l’y autorisait, chassant un instant tous ses démons. Quelques mots proférés par une bouche amie avaient suffi pour qu’elle fasse peau neuve. La voyant songeuse, la brune réitéra ses encouragements :

« Ne réfléchissez plus, prenez-les ! » ajouta t-elle en posant une main toute douce sur sa nuque.

À ce contact, un frisson qui tenait de l’indicible parcourut Laurence de la tête aux pieds. Un sourire énigmatique traversa le beau visage de son interlocutrice, dont les doigts chatouillaient encore son cou.

Convaincue, la jeune femme se rendit à la caisse pour régler son achat, à la fois honteuse et excitée, comme lorsque l’on rompt un interdit.

Cet épisode passé, les deux femmes se dirigèrent vers la piscine en entamant les présentations. La jolie brune s’appelait Barbara. Un nom aux sonorités rondes et sensuelles qui lui allait à ravir. Sa voix grave et suave ajoutait de la chaleur à la majesté un peu glaçante de son regard. Barbara s’avéra beaucoup plus affable à côtoyer qu’à contempler. Lorsqu’elle lui parlait, Laurence avait l’impression que des ondes bienveillantes cherchaient à pénétrer son âme. Bien vite, les deux femmes devinrent inséparables. On les voyait partout ensemble : seule la nuit et ses devoirs conjugaux semblaient pouvoir les séparer.

Très différentes de corps et d’esprit, leurs âmes pourtant s’accordaient, toutes deux tournées vers le même désir d’absolu. Conscientes que leur temps était compté – il va des amitiés de vacances comme des amours de vacances : malgré les promesses elles se prolongent rarement au-delà de la plage –, leurs conversations touchèrent vite à l’essentiel, abordant sans complexe la sphère de l’intime.

Le mari de Barbara intriguait Laurence.

« Henri est adorable, tu es chanceuse ! » s’était-elle écriée, un jour, alors qu’il venait de leur apporter une assiette de fruits frais et qu’il repartait faire du tir à l’arc.

« Oh oui, c’est une bonne pâte. Mais, la chance n’a rien à voir là-dedans. Tu sais, les hommes, ça se dirige à la baguette, autrement ils te font tourner en bourrique. Dès le premier jour, il faut choisir qui sera le marteau ou l’enclume… J’ai choisi le marteau seulement parce que je ne voulais pas être l’enclume… Mais c’est un travail quotidien, il ne faut jamais baisser la garde…

— C’est une vision du couple assez pessimiste, non ?

— Que veux-tu dire ?

— Eh bien, faut-il résumer le couple à des jeux de pou-voir où l’un abuse forcément de l’autre ? Et l’harmonie alors ?

— Dans un monde idéal, l’harmonie régnerait, c’est sûr. Mais les êtres humains étant comme ils sont… Comment ça se passe entre toi et Luc ? »

C’était la question que Laurence aurait voulu éviter, bien consciente qu’elle était l’enclume et un peu honteuse à cette idée.

« Luc est gentil… C’est un bon père… Mais…

— Mais ?

— Je ne me fais pas d’illusion, il est volage, c’est un homme à femmes. Tu as bien dû le remarquer ! »

Barbara s’abstint de réagir sur ce dernier point.

« Comment peux-tu en être si certaine ?

— Ça, ce n’est pas difficile, depuis des années j’ai eu le temps de rassembler des preuves. Il se croit discret mais c’est tout le contraire. Il y a un an par exemple, j’ai trouvé une valise… 

Elle marqua une pause, son visage fut traversé d’une expression grave, comme si l’évocation de l’objet ramenait en surface la douleur.

… une valise pleine de trucs dégueulasses, des machins de pervers sadomaso…

— Il a un sacré toupet de planquer ça chez vous, les enfants auraient pu tomber dessus. J’espère au moins que tu t’en es servie pour le punir ? »

Laurence écarquilla les yeux sous l’effet de la surprise. À l’époque, elle avait imaginé toutes sortes de manières de se venger, sauf celle-là :

« Certainement pas ! Il me l’a bien proposé, mais j’ai dit non. Si c’est des cochonneries qu’il veut faire, il n’a qu’à les faire ailleurs, je ne vais pas l’entretenir dans son vice.

— Tu sais, le plaisir vient parfois se loger où on ne l’attend pas.

— Comment ça ? »

La conversation prit un tour plus confidentiel.

C’était le dernier après-midi avant la fin du séjour. Laurence s’était offert une séance de massage au spa de l’hôtel. L’activité pouvait se pratiquer en couple, mais Luc avait préféré s’abstenir pour profiter une dernière fois du soleil avant leur départ, le lendemain matin. Il était étendu sur une serviette de bain, occupé à rien de particulier, quand Barbara vint s’agenouiller près de lui :

« C’est un bien bel après-midi, Laurence m’a dit que vous partiez demain ? C’est dommage qu’on n’ait pas eu le temps de faire mieux connaissance tous les deux, j’ai entendu beaucoup de bien de vous. »

À la vue des deux seins dorés qui se balançaient au-dessus de son nez, ses instincts de chasseur se réveillèrent. Il se redressa brutalement, comme piqué par un insecte :

« Oui, mais il n’est pas trop tard ! Je vous offre un verre ? Qu’est-ce que vous en dites ? »

La belle brune esquissa un sourire radieux en ôtant ses lunettes de soleil. Le regard de braise qui parcourut le torse de Luc en descendant jusqu’à sa braguette, en dit plus long que les mots eux-mêmes :

« Avec plaisir ! J’adore m’entretenir avec un homme en maillot de bain.

— Et moi donc ! s’exclama Luc, il fait si chaud aujourd’hui, on se sent tout de même mieux comme ça ! »

Au bar, la température n’avait pas diminué. Il fut question de la chaleur. Barbara adorait le soleil. Au contact de ses rayons, son animalité refaisait surface, leur feu lui donnait envie de courir nue dans la nature sauvage ; elle aimait sentir la lumière brûlante caresser chaque centimètre de sa peau. Luc lui conseilla de mettre en application ce doux rêve dès que possible. Quel joli spectacle pour les petits oiseaux…

« Mais pourquoi n’en faire profiter que les oiseaux, c’est le genre de tableau qu’il faudrait immortaliser d’une manière ou d’une autre ! ajouta Barbara très enthousiaste.

— J’aime beaucoup l’originalité chez une femme. Vous devez être une artiste, les artistes ont toujours des idées si formidables.

— Oui, en effet, je suis cinéaste.

— Vraiment ? J’adore le cinéma. Quel genre de films tournez-vous ? Peut-être ai-je vu l’un d’entre eux ?

— J’en doute, je ne donne pas dans le commercial. Je tourne surtout des documentaires.

— C’est super intéressant.

— J’ai apporté ma caméra, je ne me déplace jamais sans elle. Si ça vous tente, suivez-moi jusqu’à ma chambre, je vous montrerai ce que j’ai tourné dans les environs de l’hôtel, notamment les combats de coqs. J’ai aussi interviewé une vieille dame qu’on qualifie de sorcière en magie noire…

— Ça doit être passionnant. Mais Laurence ?

— Inutile de l’attendre, elle a déjà vu mes films. Mon mari est parti en excursion de plongée, nous serons tranquilles. »

Lorsqu’ils entrèrent dans la chambre, l’air conditionné avait été coupé. Il régnait dans la pièce une atmosphère moite, propice aux rapprochements.

« Un instant, je vais me mettre à l’aise », dit Barbara, en s’éclipsant dans la salle de bains.

Quelques secondes plus tard, elle réapparut dans la chambre, un déshabillé de satin chocolat enroulé autour de son corps svelte. La ceinture de crêpe nouée à la taille achevait d’affiner sa silhouette.

Enhardi par la tenue provocatrice de son hôte, Luc s’étendit en travers du lit avec une joyeuse décontraction. Tandis que Barbara branchait son caméscope sur la télévision, il promena un regard gourmand le long de la courbe de ses fesses qui bombaient l’étoffe satinée du peignoir lorsqu’elle se penchait en avant. Un cul étroit mais charnu, d’une rondeur et d’une fermeté engageante. Sur l’écran, des images de foule hurlante succédèrent à la neige des réglages. Au centre d’une sorte de cirque miniature, des coqs aux cuisses robustes, obéissant aux encouragements déchaînés des spectateurs, se déchiraient à coups de bec, faisant voler leurs plumes devant la caméra :

« C’est un spectacle très violent », commenta Barbara, en prenant place sur le lit, à côté de Luc.

Elle se tenait à demi assise, le haut du corps appuyé sur ses avant-bras. Son abondante chevelure frôlait les joues de Luc, toutes roses de désir.

« La violence fait partie de la vie, on la voit s’exercer partout, répondit-il l’air un peu absent, charmé par la proximité de l’embaumante crinière noire. Son parfum épicé, aux évocations orientales lui retournait les sens.

— Vous avez raison, il ne faut pas se voiler la face, elle est en chacun de nous…

— Vous avez l’air de vous y connaître, réagit-il.

— J’en connais un rayon sur toutes sortes de violences », répondit Barbara en saisissant les deux bras de Luc aux poignets.

Un sourire vainqueur aux lèvres, il se laissa immobiliser, puis chevaucher. La satisfaction se lisait dans son regard pétillant. Bien qu’il fût en pantalon, Barbara sentait son pénis le lond de sa culotte, raide contre la braguette. Le cow-boy prêt à dégainer s’impatientait. Ses hanches se soulevaient au rythme des flots de sang qui parcouraient sa verge. La belle brune défit alors la ceinture de son peignoir. Son corps ambré, lisse comme une statuette polie, apparut entre les pans de satin entrebâillés. Puis, se munissant de la ceinture comme d’une arme, elle noua les poignets de Luc aux barreaux du lit.

Derrière l’écran, des hommes excités exhortaient le plus vigoureux des coqs à achever le plus faible. De son bec ensanglanté, le vaillant combattant piquait sans relâche la chair déplumée du perdant. Les coups pleuvaient, vifs, impitoyables, avec la précision diabolique d’un missile à tête chercheuse.

« Je suis ton prisonnier ma tigresse, fais de moi ce que tu voudras », s’écria Luc, bouillant d’excitation.

La belle brune ricana en se dégageant de sa proie. Debout près du lit, elle fit glisser lentement sa culotte de voile noire le long de ses cuisses, offrant au regard avide du spectateur toute l’indécence d’une épaisse toison triangulaire. La pièce de gaze, prestement ramassée, fut aussitôt logée dans la bouche de Luc, puis tenue en place par un lacet de sandale noué derrière sa tête. Même bâillonné, le prisonnier consentant ne cessait de sourire.

Pendant ce temps, le coq tenace, que le goût du sang enrageait, frappait toujours, à coups redoublés. Le massacre échauffait les esprits, mettait la salle en transe. Les attaques se poursuivirent sous les acclamations de la foule jusqu’à ce que la victime, les deux yeux crevés, ne s’affaisse sur le sol, les ailes en éventail.

À cet instant, Barbara se tourna vers l’écran. Elle envoya derrière son épaule un regard narquois à son prisonnier. Puis elle enfila un maillot de bain deux pièces, glissa ses pieds dans des tongs et, sans un mot, sans fournir la moindre explication, elle se dirigea vers la porte d’entrée. Pour la plus grande perplexité de Luc, dont l’excitation atteignait son paroxysme, la belle sortit et claqua la porte derrière elle. La douche froide était d’envergure. Voilà que, contre toute attente, il se retrouvait seul, attaché, incapable de se libérer et ignorant du sort que la déserteuse lui réservait à présent.

Distrait par cette situation aussi incongrue qu’angoissante, Luc assista, bon gré mal gré, à la conclusion du combat de coqs. Le corps sans vie du perdant fut évacué sous les huées. Puis le film se coupa net, pour laisser place à de tout autres images, qui ne manquèrent pas d’attirer l’attention de Luc.

Un plan fixe montrait ce même lit, celui sur lequel il était étendu. Mais à sa place, c’était une femme qui gisait là, complètement nue, attachée tout comme lui par les poignets, les jambes maintenues écartées par des liens fixés aux pieds du lit. Son visage, balancé en arrière, était recouvert d’un large bandeau. Au premier plan, le sexe béant de la prisonnière s’offrait au regard du spectateur dans toute son obscénité. Le luisant de ses lèvres intimes, d’où perlaient des gouttes visqueuses, attestait du plaisir qu’elle prenait à se trouver ainsi harnachée, proie d’un prédateur invisible. Quand Barbara apparut sur le film, Luc décocha un sourire. Décidément, elle n’en était pas à son coup d’essai. Sans doute avait-elle laissé la cassette tourner pour le lui faire comprendre. Abandonner Luc devant ce film, faisait sûrement partie de son plan pervers. Sur les images, la belle liane portait un simple slip, ses cheveux, tels un vêtement supplémentaire, coulaient en larges bandeaux sur ses épaules, masquant à moitié ses seins ronds. En l’entendant arriver, les hanches replètes de la femme ligotée commencèrent à rouler de gauche à droite, comme si elle eût été tout à coup possédée par un démon. Barbara tenait dans sa main droite une fine badine. Elle la fit cingler dans l’air, sans que sa proie ne mît fin à son manège. Au contraire, le sifflement menaçant semblait redoubler son excitation. De l’extrémité pointue de la badine, la maîtresse de cérémonie chatouilla le sexe qui s’offrait à elle. Aussitôt, la victime se tordit comme un ver. Barbara insista. Elle fouillait entre les replis de chair, faisait aller et venir le bois entre la fente. Puis, devenant moins caressante, elle tapota l’intérieur des cuisses, doucement d’abord, puis plus vivement. La pièce entière résonnait des longs gémissements de la victime, qui, loin de se débattre, venait au-devant du fouet. La badine fustigeait à une cadence sauvage. Mais plus sauvage encore fut le râle de l’alanguie lorsque les coups s’abattirent sur sa toison. Une… deux… trois… quatre… cinq… six cinglées lacérèrent le silence. Barbara lâcha alors son arme et glissa une main entre les lèvres humides de la femme. Caressante, elle semblait vouloir soulager le feu de la baguette. Ses doigts insistaient longuement aux endroits stratégiques, à la jointure supérieure des lèvres, où le clitoris gorgé de désir s’offrait aux frictions. Le bassin de la femme, échauffé par les cinglements, se soulevait, retombait, puis s’élevait de plus bel à mesure que Barbara la caressait. Tout en la manipulant, la belle s’était penchée sur sa proie. Ses lèvres dérobèrent un baiser à la bouche haletante, puis descendirent le long de la nuque, effleurèrent la gorge, avant d’atteindre la poitrine généreuse. Elle enfouit son visage entre les beaux seins pleins, qu’une cambrure exagérée faisait saillir comme des obus. Et tandis que Barbara malaxait les globes, ses dents s’attaquaient aux tétons, le gauche d’abord. Les morsures réitérées firent entrer la femme en transe. Touchée en un point stratégique, elle râlait plus fort, se tortillait à n’en plus finir. En même temps, Barbara s’ingéniait à pincer le second téton de sa main demeurée libre. Puis ce fut ce dernier qui eut droit à sa bouche, au tranchant de ses mâchoires féroces. Ses ongles, ses dents, ses doigts, tout ce qui en elle était aiguisé mettait à mal les mamelons de la victime dont le brâme invitait la bourrelle à la maltraiter davantage.

À ce stade, Luc, bien qu’abandonné dans la chambre d’hôtel, avait retrouvé toute la vigueur de son excitation. Le spectacle décadent que le film lui offrait titillait ses sens. Tout ce qu’il observait – les gestes obscènes, les pratiques atypiques et cruelles –, s’adressait directement à son vice. Il regrettait seulement que ses liens l’empêchent de se masturber, tant son érection devenait douloureuse.

Sur l’écran, Barbara n’en avait pas fini avec ses jeux pervers… Marquant un temps d’arrêt, elle se redressa pour ôter sa culotte. La femme s’immobilisa. Muette tout à coup, son souffle était suspendu à la décision de la belle brune. Allait-elle l’abandonner ainsi, au bord de l’orgasme et ruisselante de désir ? La badine s’abattrait-elle de nouveau ? Les doigts la posséderaient-ils enfin ? Nue devant sa mystérieuse victime, Barbara contempla longtemps sa frustration. Elle prenait un malin plaisir à faire durer l’attente :

« Tu es belle, ma chérie, ton corps est magnifié par les cordes. »

Puis la brune se pencha sur sa maîtresse pour lui ôter le bandeau. Une paume appuyée sur sa motte, les ongles pointés vers l’entrée du vagin, elle murmura :

« Je veux voir ton regard pendant que je te baiserai ! »

Luc émit alors un vague mugissement, probablement un cri étouffé par le bâillon. Il avait enfin reconnu sa femme.

IT MUST BE LOVE

1982. J’ai 15 ans. Le corps long et le cheveu hirsute. Fier comme un coq, je descends les hauteurs de Dijon avec elle, pimpante, vibrante, mille fois plus épatante que je ne l’ai rêvée. Le bonheur se lit sur mon sourire d’adolescent autant qu’à travers mes attitudes : menton haut, torse bombé, je la tiens fermement, avec des attentions d’amant.

J’aimais ses courbes, sa souplesse, sa tenue, son gabarit, son chant pétaradant. Elle m’avait choisi plus que je ne l’avais choisie. Sa robe bleue électrique, magnétique au milieu des autres, m’avait hypnotisé au premier regard. Ma mobylette Peugeot 103 SP était mon nouveau trésor. L’atout qu’il manquait à mon existence. Elle m’avait coûté 1 500 francs, soit la paye de deux mois de vacances passés à trimer derrière le comptoir du Café de la Paix. C’était un été chaud ; les clients réclamaient en permanence des glaces et des cocktails, que je réalisais à vitesse grand V avant de me mettre à la plonge entre deux services. En rendant mon tablier, j’étais non seulement devenu l’as du Porto flip et de l’Américano, mais j’avais aussi de quoi m’offrir une mob : sésame obligatoire pour tout Dijonnais pubère. Posséder une Peugeot signifiait bien plus qu’envahir le quartier de la complainte de nos pots d’échappement trafiqués. Le véhicule nous permettait d’élargir de vingt à trente kilomètres notre champ d’exploration de la jeunesse environnante et donc, par voie de conséquence, de la gent féminine, laquelle était, bien entendu, notre unique préoccupation.

Pourtant je n’étais pas à plaindre au regard de nombre de mes copains. J’avais déjà perdu mon pucelage, fin août, avec Corinne, une fille de la campagne. On peut dire qu’elle m’était littéralement tombée dans les bras. Je n’avais pas eu à lever le petit doigt. Ramenée dans notre bande par un pote, elle m’avait embrassé dans un coin avant de me conduire dans les bois où je l’avais honorée comme on le fait à cet âge, c’est-à-dire avec la souplesse d’un fer à repasser et la rapidité d’une cocotte-minute. Néanmoins, le miracle s’était produit plusieurs fois, toujours sur le même mode opératoire : baisers, forêt, parties de jambes en l’air fulgurantes et on se rhabille. À l’époque, je ne comprenais pas ce qui m’arrivait. Comme beaucoup de garçons de mon âge, je me trouvais sans attrait. Depuis, j’ai montré des photos de mon adolescence à ma femme. Elle s’est exclamée que j’étais « magnifique, un visage d’ange, presque une fille ! ». En somme, ce que j’interprétais alors comme une tête de tantouze avait réellement dû charmer Corinne, mais j’étais loin d’avoir intégré cet atout.

Au contraire, je me morfondais car j’aimais une autre fille, une inconnue, pétrifiante de charisme, que je croisais le dimanche au Gin-Fizz, une boîte de nuit qui organisait des après-midi dansants pour les 14-18 ans. Là-bas, c’était du sérieux, on ne passait pas du disco et de la variété pour les nases. Nous, on écoutait de la musique, de la vraie : Joy division, The Specials, les Clash, les Smiths et, bien sûr, Madness. Les morceaux Our House, Night Boat to Cairo et surtout One Step Beyond entraînaient les jeunes dans des pogos survoltés.

C’est au son du saxo de Lee Thompson que je l’avais remarquée. Une punkette, chose rare à Dijon, qui évoluait avec une dizaine de camarades, filles et garçons, attifés de la même manière excentrique. Grande, fine, elle secouait sa touffe de cheveux blonds dressés au gel de gauche à droite, tout en envoyant valser ses jambes maigres devant elle. Les bras le long de son corps androgyne, les épaules en avant, elle se projetait habillement, par petits sauts de puce, sur le torse de types tatoués qui arboraient des crêtes et des spikes multicolores. C’était une sauvageonne, une folle furieuse qui n’hésitait pas à se mesurer aux mecs les plus baraqués. Au départ, c’est sa silhouette élancée et son énergie époustouflante qui m’ont interpellé, ainsi que l’échelle d’épingles à nourrice qui transperçaient le lobe de ses oreilles. Puis, quand le DJ a passé un slow, It Must Be Love, elle s’est tout à coup alanguie. Trop dédaigneuse de la gent masculine pour s’accrocher au col du premier venu, elle a croisé les bras autour de sa poitrine, comme pour s’enlacer elle-même. Puis, paupières closes, elle a commencé à tanguer, doucement, tel un nourrisson bercé par sa mère. La diablesse redevenue petite fille. Au moment du refrain, lorsque ses yeux se sont rouverts, braqués sur moi par le plus grand des hasards, leur expression, empreinte tout à la fois de défi et de mélancolie, m’a fait valdinguer le cœur. J’étais frappé par la beauté hypnotique de ses iris, verts comme le jade, la longueur infinie de ses cils… Alors, tout en elle m’a plu : de sa bouche un peu trop fine à ses genoux un peu trop cagneux que son collant en résille troué affichait sans pudeur.

Que cette divinité me soit apparue sur les paroles de It Must Be Love m’a fait grande impression. À l’âge de toutes les illusions, on ne peut interpréter un tel hasard que comme un signe manifeste du destin.

De retour chez moi, je me suis renseigné sur la signification du couplet d’ouverture de la chanson de Madness : « Je n’avais jamais pensé ressentir ce que je ressens pour toi / dès que je me réveille, tous les jours, toutes les nuits, je sais que c’est de toi dont j’ai besoin pour combattre ma mélancolie / comment se fait-il qu’on puisse se dire tant de choses sans un mot ? » C’était limpide, écrit noir sur blanc : mon histoire. Et suffisant pour que j’écoute, du matin au soir, la chanson en boucle dans ma chambre, en m’imaginant lové contre le corps fragile de la punkette dont j’ignorais encore le nom.

Afin d’en savoir plus à son sujet, je me suis mis à fréquenter assidûment le Gin-Fizz. Elle s’y rendait tous les dimanches. J’ai essayé de glaner par-ci par-là des renseignements à son sujet : quel lycée fréquentait-elle ? Où habitait-elle ? Comment s’appelait-elle ? Autant de questions que, naturellement, je n’aurais pas osé lui poser de vive voix, puisque j’étais tétanisé en sa présence.

« Elle, c’est Judy ! » m’avait-on dit. Information qui, une fois de plus, m’avait fait décoller. Pas de Sylvie, de Laurence, ou encore de Véronique (prénoms de toutes mes camarades de classe). Ma punkette portait le nom le plus original qui fût : Judy. Ou plus exactement J.U.D comme elle aimait se faire interpeller, et comme elle l’avait gravé sur le plâtre d’un de ses potes, sur la porte des toilettes, les murs de la boîte, ou encore sur le tronc d’un gros chêne du parking. Cette nana aimait laisser sa trace partout. Ses débordements me fascinaient.

Nous sommes le 31 décembre 1982. Je chevauche ma Peugeot dans le froid hivernal. Je porte une tenue en jean intégrale – pantalon et blouson Levis ouvert sur un sweat-shirt blanc assorti à mes baskets neuves. Par chance, cette année, la Saint-Sylvestre tombe un dimanche. Événement dont le Gin-Fizz compte faire ses choux gras, avant de fermer pour travaux pendant trois mois. C’est aujourd’hui ou jamais, me dis-je, en regardant la route. Soit je lui parle cet après-midi, soit je ne suis qu’un minable qui mènera toujours une vie de minable. Tout le long du chemin, je chantonne les paroles de It Must Be Love pour me donner du courage.

Devant la porte du Gin-Fizz, je salue mes potes qui m’invitent à siffler quelques rasades de rhum blanc pour me mettre en train, puis nous faisons notre entrée. La déco est sommaire : ils ont accroché des guirlandes de Noël et des ballons multicolores au plafond. La bande de punks est déjà là, pas mal éméchée. Que je vous explique : la direction n’a pas le droit de nous servir de l’alcool, mais ils ferment les yeux sur les flasques de vodka et de whisky qu’on trimballe dans nos poches pour allonger les jus de fruits. Du coup, tout le monde est pompette, moi le premier. Je repère immédiatement Judy, assise en tailleur sur une banquette, un verre à la main. Elle porte ses éternelles Doc Martens, une jupe écossaise, et un T-shirt jaune sur lequel elle a inscrit au marqueur « WILD ». C’est sans aucune pudeur, ou plutôt avec une indifférence de mec, qu’elle écarte les cuisses, de sorte qu’on aperçoit nettement l’empiècement rouge de sa petite culotte à travers le collant en résille. Je reste scotché à cette image qui me laisse imaginer ce qui se cache derrière : la toison dorée, les muqueuses fragiles refermées sur la fente, l’entrée du gouffre où j’aimerais me perdre tout entier. Au-delà de l’érotisme de la pose, je suis fasciné par sa gestuelle démonstrative. Judy est absorbée par une conversation menée avec un couple de sa bande. Je les soupçonne de parler musique, tant ils mettent de passion dans leurs échanges. Judy s’exprime d’une voix forte, en écarquillant les yeux, et en hurlant des « wouah ! » poing levé lorsqu’elle gagne une partie. Parfois, elle bondit carrément de son siège, se suspend dans les airs en une extension complète du corps, puis tombe accroupie par terre, la tête entre les mains, pour marquer sa désapprobation. Je suis sidéré au point de ne plus rien voir n’y entendre qu’elle. Je ne sais même pas quels morceaux passent, mais ça ne doit pas être le groove de Judy, puisqu’elle s’abstient encore de danser, ce qui n’est pas dans ses habitudes. En revanche, elle met la dose sur l’alcool, ne refusant jamais une nouvelle lichette de vodka, avec pour effet une exubérance décuplée. Une exubérance qui n’est rien au regard de ce qui est sur le point de se produire.

Soudain, les premières injonctions de Graham Suggs : « Ey you ! You’d better start to move your feet » nous interpellent, annonçant le rythme sautillant de One Step Beyond. Sur la piste, la foule s’anime, que je rejoins à mon tour, en balançant les épaules, les pieds plantés dans le sol (seule danse que je maîtrise). C’est d’un cri suraigu, jubilatoire, assorti d’un bond extraordinaire, que Judy accueille l’invitation à bouger son corps. En quelques pas de sauterelle, elle est parmi nous, gesticulant comme une démone, bras levés et genoux hauts. Dans un élan sauvage, elle percute la foule autour d’elle de ses maigres épaules, et gare à celui qui la malmènerait à son tour ! La belle n’est pas avare en coups de Doc Martens coquées.

Le morceau terminé, le DJ passe un slow, It Must Be Love. Signe du destin ! Mais au lieu d’inviter la belle, je me débine, évidemment. Je vais m’accouder contre le mur, non loin de la poubelle, tandis que des couples se forment. Judy, restée sur la piste, émet un splendide « putain de merde », audible à dix lieues à la ronde, puis elle chuchote deux ou trois mots à sa voisine, laquelle lui glisse quelque chose dans la main. C’est alors que, les yeux écarquillés, nous assistons à une scène des plus stupéfiantes. Méprisant la foule autour d’elle, la punkette s’accroupit sur le sol, baisse son collant et sa culotte, avant de glisser une main sous son kilt. Que traficote-t-elle ? Tout devient limpide lorsqu’elle extrait de sa jupe un tube de coton souillé. Puis elle arrache l’emballage plastique d’un tampon neuf, et l’introduit dans son intimité d’un geste rapide, avant de se relever comme si de rien était. Les quelques amoureux qui l’ont vue restent sidérés, surtout lorsqu’elle traverse la piste en tenant devant elle la ficelle au bout de laquelle se balance le cylindre rouge de sang.

« It must be love, love, love », continue à s’égosiller le chanteur, pendant que je reste interdit devant la scène sublime. Jamais une fille n’a parlé si directement à mon entrejambe qu’à ce moment. Après avoir volé mon cœur, voilà qu’elle me rend esclave de son sexe, dont je rêve d’explorer les régions humides. Par ce geste impudique, elle a exprimé aux yeux de tous sa pleine maturité, l’essence même de ce qui la fait femme. J’en ai les yeux qui s’embuent de désir. J’ai toujours été sensible à ce phénomène : les règles des filles. J’ai été sujet au même trouble, en classe de troisième, lorsque notre prof de maths, Mlle Viard, jeune femme dynamique dont nous reluquions les fesses quand elle écrivait au tableau, s’est écriée en rentrant en cours : « Je vous préviens, j’ai mes règles, je suis de très mauvaise humeur. » D’admirateur classique de la prof à la plastique avantageuse, je suis instantanément devenu amoureux d’elle au point de faire tout mon possible pour décrocher les meilleures notes. Passer premier de la classe afin d’être remarqué d’elle était devenu ma principale motivation.

Le geste de Judy entre en résonance parfaite avec ce fantasme persistant. Les souvenirs de mes branlettes tournées vers Mlle Viard m’assaillent au point de me donner une gaule tenace. Le choc est d’envergure, mais il va m’être d’une grande utilité. En pauvre mâle ensorcelé par le fluide femelle, je ne me maîtrise plus. La pulsion l’emporte sur la timidité. Aussi, quand Judy fonce sur moi et hurle « pardon », afin d’accéder à la poubelle dont je bloque le passage, je me projette sur elle pour embrasser ses lèvres. De surprise, elle en lâche son tampon usagé sur le sol et se détend entre mes bras. Raide au départ, son corps s’assouplit, sa bouche s’ouvre en grand pour accueillir ma langue. Je visite avec enchantement son relief intérieur ; mon dard caresse ses petites dents opalines, ses gencives roses, son palais humide… Je titille, je vrille et j’aspire doucement ; j’invoque toutes les délicatesses possibles de crainte d’être repoussé, insulté, maudit par la punkette. Mais rien de tout cela ne se produit. Au contraire, la blonde, conquise par mon invitation, accélère la cadence. Elle me dévore les lèvres, m’absorbe la langue, tout en plaquant son ventre maigre contre ma braguette. Ses longues mains pétrissent mes fesses comme le ferait un mec avec une fille. Je découvre des contrées de plaisir qu’il me semblait impossible d’atteindre.

Puis Judy s’écarte, elle me mord la lèvre inférieure avant de me prendre par la main :

« Dehors, on sera plus tranquilles. »

Il fait froid sur le parking que nous traversons pour atteindre un bosquet d’arbres à l’abri de la lumière au néon du Gin-Fizz. Mais l’hiver ne m’atteint pas. Je vole au-dessus du monde, mes sens ne sont plus réceptifs qu’aux stimuli que m’envoie Judy.

Sans chichi, elle s’allonge sur l’herbe.

« Waouh, ça caille ! Je me gèle le cul, fais vite ! » dit-elle en écartant les jambes.

D’instinct, je sais qu’il faut que j’y glisse ma tête. Accroupi sur le sol gelé, je caresse ses cuisses avant de descendre son collant et sa culotte sur ses chevilles. Dans l’ombre, j’aperçois mal le relief de son sexe. Mes doigts me viennent en aide pour trouver la touffe de poils soyeux, les lèvres, le clitoris de bonne taille, enflé sous son capuchon fragile. Tandis que je l’asticote du bout de l’index, elle se trémousse par à-coups avant de réclamer ma langue.

J’approche ma tête, dont elle empoigne déjà les cheveux pour me coller le nez sur son sexe. L’odeur, inédite, ensorcelante, envahit mes narines. Je me shoote à ce parfum doux et fort à la fois, un fumet délicat, appétissant comme celui d’un pot-au-feu de grand-mère. Aussitôt, ma langue s’insinue entre ses lèvres pour se heurter à la ficelle du tampon que je cale entre mes dents afin de l’extraire doucement.

« T’es super habile », dit-elle en pouffant.

Il me prend l’envie de lui montrer combien mon habileté dépasse tout ce à quoi elle s’est attendue. Ma langue pointe vers sa fente avant de s’y enfoncer de tout son long. La lubrification faite de mouille et de sang-mêlé a rendu la démarche facile. De toutes mes forces, j’effectue des mouvements rotatifs à l’intérieur pendant que mes doigts s’agitent énergiquement sur son clitoris. Ma punkette apprécie, à en juger par ses couinements aigus, pareils à ceux d’un rongeur blessé. Alors je continue, savourant le goût unique du fluide qui s’écoule dans ma bouche : salé, organique, ferreux… Le goût de la femme dans toute sa plénitude. J’aime Judy, j’aime sa chatte, l’intérieur, l’extérieur, le sec et l’humide… Et quand elle explose, en me repoussant d’un geste d’une telle violence qu’il m’envoie valdinguer sur l’herbe froide, je suis aux anges. Le chant de sa jouissance – une accumulation de cris rauques, accompagnés de spasmes qui lui soulèvent brutalement le bassin –, me rend fou. Ma queue est prête à faire éclater ma braguette, que je ne peux m’empêcher de frictionner. Je suis sur le point de venir à mon tour, quand, tout à coup, Jud, revenue à elle m’interpelle :

« Baisse ton fute, maintenant, j’ai envie de baiser. »

Quelle nouvelle ! Dos au sol, je m’exécute comme un petit soldat, et la punkette, n’est pas déçue de se heurter à une queue raide comme un sabre, prête à la perforer jusqu’à la matrice. Judy s’enfonce d’un trait sur mon dard, et commence une danse enragée. Elle se frotte, s’agite fougueusement d’avant en arrière, les mains posées sur mes épaules. Le claquement régulier de ses fesses sur mes hanches se mêle au clapotis produit par les passages de mon sexe contre les parois gluantes. Quand j’essaie de soulever son T-shirt pour malaxer ses seins, elle m’attrape les avant-bras, et les plaque au sol :

« Pas touche ! Chasse gardée ! »

Et vas-y qu’elle continue à se dandiner, sans me permettre la moindre initiative. Dès que je tente un coup de reins pour exprimer ma virilité, elle m’arrête :

« Bouge pas, j’te dis ! »

Je suis son jouet, l’instrument de son plaisir, qu’elle maîtrise de A à Z. Et j’aime cette position. J’aime lui offrir mon sexe bandé, et qu’elle en jouisse comme bon lui semble. Lorsque l’orgasme s’annonce, elle accélère la cadence, au point où ma semence est à deux doigts de jaillir… Mais d’instinct, je sais que je ne dois pas jouir, alors je me retiens, malgré les frottements endiablés auxquels ma verge engorgée est soumise. Je plisse les yeux pour ne plus rien voir, referme les poings sur les touffes d’herbe, et je l’entends vagir tel un animal féroce. La fulgurance de son orgasme passée, elle s’immobilise complètement. Je reprends du poil de la bête. Mes yeux s’ouvrent sur le plus beau spectacle qui soit : le visage radieux, rouge de plaisir, de Judy. Ses cheveux, qu’elle a dû emmêler pendant l’acte, forment une auréole dorée autour de son front, ses yeux ont pris une expression ahurie, ses lèvres sont entrouvertes, comme pour expulser le dernier souffle de sa jouissance. Elle n’est plus la punkette exubérante, mais une petite créature égarée que j’ai envie de protéger.

Hélas, je n’ai pas le loisir de la prendre dans mes bras. Déjà, Judy se redresse, rajuste sa culotte et son collant, et m’invite à me lever. Toujours sous le coup de la béatitude, je la suis cahin-caha jusqu’au parking.

« T’as une mob, j’espère ? J’en ai marre de ce coin à nases. Tu me ramènes chez moi ? »

Jamais je n’ai été plus content d’avoir trimé deux mois au Café de la Paix. C’est avec une fierté sans égale que je lui réponds, d’une voix que je veux blasée :

« Bien sûr, tu m’as pris pour un plouc ?

— Cool ! »

Nous chevauchons à travers les rues de Dijon. Judy habite à l’opposé de chez moi, et rien ne me rend plus heureux. Je voudrais pouvoir prolonger à l’infini les instants passés auprès d’elle. Son petit corps enlacé au mien pour l’éternité. It must be love, love, love.

Au moment où elle descend de la mob et se dirige à grands pas élastiques vers la porte de chez elle, je l’interpelle :

« Au fait, je m’appelle Claude, j’habite impasse Boyer, la maison du fond. Tu crois qu’on pourra se revoir ? »

Jud se retourne, balance la tête en arrière, son regard vert fixé sur moi, qu’elle ballade de mes baskets à mon visage, comme si elle me jaugeait pour la première fois. Après un temps de réflexion, elle s’exclame :

« Oui, repasse me chercher demain soir. T’es le premier mec qui me baise sans me gerber dessus à un moment ou à un autre ! »

FILLE DU SOLEIL

À Michèle et Michel.

Je suis une fille du soleil, du sel, des sueurs et du sable emmêlés, le souvenir d’une escale tropicale au sud de l’équateur, le fruit des langueurs propres aux vacances, à la plage et aux baignades dans l’océan Indien.

Mes parents, c’est d’eux que je tiens cette information à la fois précieuse et intime, étaient partis sur l’île Maurice, et c’est là-bas, sur cette terre luxuriante bercée par les vents chauds, qu’ils m’ont conçue. C’était un jeune couple amoureux trimbalant dans leurs nombreux voyages un bambin – mon frère –, sans donner l’impression d’en être aucunement encombré. On était encore dans les années 70, parenthèse de liberté et d’ode à la nature durant laquelle il n’était pas d’usage de considérer les enfants comme un problème, encore moins comme un frein aux envies d’évasion. Ils étaient là, tout simplement. Ils suivaient et accompagnaient.

Sur les photos d’alors, ma mère est d’une beauté extraordinaire. En dépit de sa coupe garçonne, elle affiche une féminité si majestueuse, si exubérante qu’elle frôle l’impudeur. Tout en elle, de son corps aux rondeurs appétissantes à sa bouche brillante et charnue comme un fruit mûr évoque la sensualité. Elle suinte par tous les pores de sa peau, explose, impétueuse et charnelle, jusqu’à déborder du cadre et vous atteindre, vous qui tenez la photo entre les doigts, alors même que les années ont jauni le papier glacé, et que ce corps jeune a connu les assauts du temps. Ses lèvres montrent ce contour rougeoyant, imprécis, cette plénitude qui succède aux baisers. Oui, on croirait que quelqu’un vient de l’embrasser à pleine bouche et que ça a duré longtemps, leurs jeux de langues et de frictions. Maman en garde un air alangui, un peu absent.

Sur ses joues le sang affleure, dénonçant les passions qui hurlent à l’intérieur. Il y a un bouillonnement d’énergie en elle, visible et communicatif, un trop-plein de vie qui devait, logiquement, accoucher de la mienne.

Quand ma mère arbore une peau crémeuse, rougie par la chaleur et les coups de soleil, mon père, lui, se dresse fièrement sur la plage, ancré dans cette terre comme l’homme du Sud qu’il est. Son indomptable tignasse frisée, son teint mat et son torse velu pourraient le faire passer pour un Mauricien. Il affiche un corps libre, quasi nu à l’exception du slip de bain léopard qui le sert un peu trop au ventre, formant un léger bourrelet. Son regard perçant et son sourire carnassier dénoncent l’inconstance de ses humeurs, la colère qui peut sourdre à tout moment et dont la force est au moins égale à la joie pure qu’il ressent au moment de la pose. Il est heureux, cela ne fait aucun doute, comblé même de se tenir ici, un genou enfoncé dans le sable, près de sa belle épouse. Sa famille est son bonheur, sa femme sa fierté. Maman représente bien plus encore, c’est un trophée qu’il se plaît à exhiber au monde dans toute l’impudeur de son bikini deux pièces. Le slip taille basse met en valeur ses hanches à l’arrondi cisaillé par l’élastique. Deux triangles décorés de motifs psychédéliques forment le soutien-gorge d’où débordent ses seins aux proportions généreuses. Des mamelles obscènes et pleines, de celles qui s’empoignent et se remontent à pleines mains, se lèchent, se mordent et se malaxent juste avant. C’est de ça que je vais vous parler. Parce que c’est de ça qu’il s’agit. C’est ici, au cœur de la chair, que les mots me mènent. Il faut qu’ils se heurtent à l’alchimie sexuelle qui unit ces deux êtres aux physiques et tempéraments si différents. C’est de ces paradoxes, comme de cet appétit charnel insatiable, que je suis née et dont je porte les stigmates.

Que puis-je dévoiler de ces heures qui ont précédé ma conception ? Ce que l’on m’en a dit, mais surtout ce que je devine. Il peut paraître indécent, impensable, odieux même, d’imaginer la sexualité de ses parents. Mais comment ne pas le faire quand vous avez, comme moi, quelques indices, librement octroyés par les protagonistes, la curiosité des rêveurs, et la perversion des jouisseurs ?

Sans honte, donc, je me vautre dans leur intimité, j’exhume les souvenirs des premières heures, je me glisse subrepticement à l’intérieur de leur chambre, j’épie, j’écoute, je contemple ma vie faire corps sous mes yeux. J’observe tout, jusqu’aux détails les plus infimes, pour mieux comprendre ce dont je suis faite.

Le bungalow qu’ils occupent ne paie pas de mine. Construit à la va-vite pour accueillir l’afflux de touristes européens et sud-africains, il ne présente ni le charme ni le standing attendu. Ce fut un objet de déception pour mes parents qui s’étaient projetés dans un cocon idyllique à l’autre bout du monde. Ici le confort est sommaire, la propreté approximative. Mais le plus pénible reste la chaleur. Pas de climatisation ni même de ventilateur pour brasser l’air moite qui stagne à l’intérieur. Le soleil tape toute la journée sur le petit toit de raphia, avec pour résultat une température de four, même une fois la nuit tombée.

Par conséquent, c’est sur les plages de l’île qu’ils passent le plus clair de leur temps. Dans cette chambre rudimentaire, au sol de bambou et aux murs de béton peint, ils ne viennent que pour dormir. Ou baiser. L’un ou l’autre. L’un après l’autre, comme ils peuvent. Car il y a le petit garçon de deux ans. Un diable en culotte courte qui s’enfuit tout le temps, qui les fait courir, hurler, appeler son nom, qu’un soir ils ont récupéré pataugeant dans les pissotières du complexe hôtelier. Ils ont manqué vomir en le douchant, tant l’odeur d’urine rance avait imprégné chacune de ses boucles blondes.

Mais après la baignade et le farniente du matin, après le repas de midi, il y a la sieste. Instant d’heureux répit durant lequel le diable redevient angelot. Petit bout de grande personne pelotonné dans son lit parapluie, il tète son pouce avec ardeur, les paupières fermées sur son monde de rêves enfantins.

Rompus de soleil, de brasses et de courses forcées, mes parents, s’étant assurés du profond sommeil de mon aîné, s’écroulent sur le matelas, nus et la peau collante. Les douches leur sont de peu de secours contre la fournaise du bungalow. Aussi y renoncent-ils parfois. Ils s’allongent, simplement, sur le matelas, à l’abri du soleil, ils détendent leurs membres, laissent la lascivité s’exprimer, la chair reprendre ses droits. Car le désir n’est jamais loin. Il est toujours là, tapi, qui ne connait pas le frein de la fatigue, de la chaleur ou de la pudeur. Aiguillonné par les heures passées dehors, des heures à rêver de la peau de l’autre, de baisers, de frictions, et de heurts, il s’exalte, s’emballe, les suffoque, quand enfin l’intimité l’autorise. Pour mes parents qui n’ont jamais fait montre d’effusions amoureuses ou même de gestes tendres en public, la chambre est le domaine de la délivrance. Il s’agit d’enfin rompre cette corde tendue qui s’étire lentement en eux, faisant de leurs corps des arcs trop courbes, trop susceptibles, explosifs, qu’il faut soulager régulièrement.

Ils font partie de ces couples pour qui l’amour et le désir sont une seule et même chose. Un sentiment entier, insécable, dur comme le roc, à la puissance telle qu’il résiste à toutes les crises, lesquelles ne sont pas bénignes. Les cris et la violence sont au diapason de leur passion amoureuse : imprévisibles et excessifs.

Chez eux, le désir ne craint pas la répétition, il ne s’érode pas avec la routine. Ils baisent comme ils mangent : parce qu’ils ont faim, matin, midi et soir.

Dans la cahute mauricienne, je les vois en proie à cette fringale qui leur creuse le ventre et qu’enfin ils peuvent rassasier, sans autres brides que le bruit. Parce qu’il ne faut pas réveiller l’enfant, au risque d’écourter leur partie de jambes en l’air. Alors ils taisent leur désir, mais pas leurs gestes qui partent dans tous les sens, comme autant de fusées de feu d’artifice.

Étendus sur le lit, leurs corps nus se tordent, leurs jambes s’entrelacent tandis que leurs mains s’agrippent ici et là, dans un désordre de caresses et de heurts. Celles grandes et puissantes de mon père pétrissent les chairs tendres de maman. Elles cherchent à palper les hanches, les fesses, les seins, tout ce qui ballote. Leur appétit est évident… Il leur faut leur content de gros nichons et de gros cul, c’est ça qui le motive, papa. Ses doigts creusent, s’enfoncent dedans, dans la viande, puis disparaissent, ensevelis, comme bientôt son dard, raide comme un poteau, à l’affût de la faille où s’engouffrer. Ma mère n’est pas en reste, même si elle a d’autres envies.

Maman, elle aime la bite, c’est comme ça qu’elle le dit, et c’est sans réserve qu’elle s’y frotte, le dos arqué et le ventre implorant, heureuse de la découvrir en pleine forme, tendue pour elle, prête à s’enfouir et à la marteler. Avec celle de mon père, elle n’a pas de souci à se faire. Elle n’est pas très grande, mais c’est une téméraire, une résistante, de celles qui démarrent au quart de tour et tiennent la distance.

Mes parents n’ont rien contre les mises en bouche. Leur baise s’accompagne volontiers de jeux de langues. Ça se suce, ça lèche, ça mordille, ça titille à qui mieux mieux. Ils ont faim, comme je vous l’ai dit. Les poils aussi leur font de l’effet, sur le torse de papa ou les fesses de maman. En guise de préliminaire, ils y enfouissent les doigts, les entortille, quand ce n’est pas leur nez qui chatouille et qui hume ces zones duveteuses. La chatte de maman est brune, épaisse, frisée, si dense qu’on ne peut distinguer la peau au travers. Un vrai triangle noir où le masculin disparaît, aspiré par les chairs humides que cache l’obscure et captivante toison.

Pourtant, je crois que le jour de ma conception, la chaleur et la fatigue les ont dissuadés de savourer de longs préliminaires. La sueur, le sel, le sable qui grattait : c’était trop de désagrément pour perdre du temps en contorsions, mieux valait courir à l’essentiel. Ils avaient leur compte d’humidité. Leurs corps réclamaient l’impact, la ruée vers les profondeurs. Ou bien était-ce moi qui m’impatientais ? Déjà capricieuse, je tempêtais à l’intérieur, exigeant ma place au chaud, là-haut, dans l’utérus bardé de promesses. Et peut-être communiquais-je cet empressement à maman, qui n’en pouvait plus d’attendre. En fille du Nord, elle a toujours eu plus du mal à supporter la chaleur.

Par moments, elle croit suffoquer, oppressée par le corps en fusion de mon père. Il est là, sur elle, autour d’elle, partout à la fois, qui l’enserre de tous côtés et lui tient chaud. Il lui faut de l’air, de l’air ! Alors elle se redresse, prend les devants. Elle chevauche papa en amazone, comme ça, avec l’aisance de l’habitude. Dans cette position, il lui semble sentir un brin de fraîcheur souffler sur son buste en sueur. C’est bon, c’est le moment. Elle accueille la hampe qui se dresse à l’orée de son pubis, pareil au drapeau d’un peuple triomphant, puis elle le piège dans son ventre. Se doute-t-elle de l’étau qui se referme sur leur vie, en même temps que son périnée se referme sur la verge de son mari ? Ils ont programmé ma venue. Ce serait pendant ces vacances d’hiver, mais puisqu’ils font l’amour tous les jours, aussi souvent que possible, ils ne songent que furtivement à l’acte de procréation, peut-être même pas du tout, quand ils baisent. Ça a pu se produire hier, ce matin… Leurs rapports n’ont pas la gravité de ceux que l’on veut féconds. Avec ses hanches pleines, son bassin large, ses seins lourds, son regard doux, maman est faite pour la maternité. Mon frère, d’ailleurs, a été conçu « du premier coup ». Les enfants prennent en elle. C’est biologique, c’est génétique. À une autre époque, elle aurait cumulé les grossesses. Aujourd’hui, elle se contente de baiser dans le plaisir, sans doutes ni craintes.

Elle est si mouillée que mon père s’enlise en elle sans difficulté. Il glisse, patauge, va, vient, entre et sort au rythme de ses impulsions de bassin. Qui commande ? À l’horizontale, la hiérarchie devient floue. Ma mère y révèle une sacrée force de caractère, un tempérament bouillonnant dont papa, habituellement directif, profite sans contester. Il aime la femme grande, voluptueuse, celle qui s’impose avec force et fierté. Et qui vous baise le menton haut et le regard franc. Oh, ça ne l’empêche pas d’empoigner fermement la graisse des hanches qui oscillent sur lui, et de marquer le rythme, histoire de garder un semblant de contrôle sur les opérations. Mais il ne trompe pas ma mère, qui reste maîtresse du jeu et cherche son plaisir par d’heureux frottements de son pubis contre celui mon père. Lorsqu’il lui faut de plus fortes pressions, parce qu’elle sent monter quelque chose, c’est son propre doigt qui vient caresser son bouton. Mais jamais elle ne met fin à sa danse passionnée. Elle continue sans cesse, plus fort, à rebondir sur papa, pour mieux sentir son sexe l’astiquer et cogner tout au fond. De leurs frictions humides s’échappe un clapotis excitant, organique, qu’ils ne peuvent taire. Dans le bungalow bouillant, nul autre bruit que ce chant de baise, orchestré, seulement, par leurs respirations accélérées et le ronflement béat de l’enfant assoupi.

Je me souviens d’une conversation qui remonte à une quinzaine d’années. Entre deux cours, place de la Sorbonne, mes copines et moi refaisions le monde, et souvent le monde se resserrait sur des sujets grivois. L’une d’entre nous a dit : « Quand même, ça me ferait chier de savoir que mes parents m’ont conçue en levrette. » Sur le moment, peut-être ai-je abondé dans son sens, sans grande conviction. J’y ai souvent repensé depuis, jusqu’à ce que la réflexion sur ce thème me mène à l’évidence : je ne peux pas avoir été conçue autrement. Parce que c’est primaire, bestial, un peu vicieux. Parce que c’est si diablement excitant, que c’est souvent ainsi que l’homme explose, incapable de lutter plus avant contre la marée intérieure. Parce que, paraît-il, la position facilite la fécondation et que je ne suis pas femme à prendre des chemins de traverse.

Donc, j’imagine qu’à un moment ou à un autre, les corps se sont démêlés, désunis puis renversés, que sur un mutuel et tacite accord, maman, le visage humide de sueur, aplati sur l’oreiller, a levé les fesses vers mon père. Il avait beau faire sombre dans le bungalow, papa, l’œil habitué à l’obscurité, a pu contempler la rotondité merveilleuse des deux globes qui se présentaient à lui. Logiquement, son érection a gagné en vigueur, et c’est avec force et précision qu’il a plongé son dard au cœur de la fente dont il voyait à peine l’entrée, nichée dans la pulpe abondante des fesses.

Une fois dans la fournaise, il commence à s’emballer, allant et venant, à un rythme de plus en plus soutenu. S’il n’y avait pas l’enfant, il dirait à maman combien elle est chaude, et belle, et tellement, tellement excitante. Il aimerait aussi claquer son cul royal, pour le faire ballotter un peu plus, mais maman ne trouve pas ça respectueux, alors il s’abstient. Il n’ira pas non plus taquiner son petit anus, n’y logera pas même un doigt. Parce que ça aussi, c’est inconvenant, les saloperies avec le trou du cul, c’est pour les homosexuels. Soit. En revanche, il a tout le loisir de folâtrer dans sa chatte, de jouer avec les poils pubiens. Courbé sur le corps de maman, il frictionne vigoureusement son clitoris, tout en continuant de la baiser sans retenue. À mesure qu’il la pilonne, il l’entend haleter ; l’étau de son vagin s’anime, se resserre comme à l’annonce de la jouissance. Il sent une tension de plus en plus aiguë au niveau des testicules, ça tire, ça chauffe, ça bouillonne à l’intérieur. Impossible, l’injonction est plus puissante, plus pressante qu’à l’ordinaire. Il ne cherche pas à retenir plus longtemps l’explosion. Alors, au moment où maman laisse échapper un chapelet de couinements discrets, étouffés par l’oreiller, il cède. Son pénis se livre tout entier aux mouvements d’aspiration de maman, dont la chatte, plus goulue et déterminée que jamais, happe son foutre par à-coups puissants. Pour lui comme pour elle, la jouissance est phénoménale, elle monte et culmine par vagues successives, qui finissent par avoir raison d’eux. Elles les renversent au sens propre et figuré : vaincus, noyés par le plaisir, ils s’écroulent sur le matelas, heureux de leur victoire, quoique inconscients de sa portée.

Ils sont plus poisseux et plus brûlants que jamais, mais une onde interne, comme une continuité de l’orgasme, les maintient dans un état de béatitude que même les plus fortes drogues peinent à recréer. Maman a les yeux dans le vague. La fine cloison du bungalow ne fait pas rempart aux bruits de l’extérieur. Elle se laisse bercer par la musique du vent chatouillant les ramures des cocotiers, pendant que son mari, lové sur son sein, joue avec sa toison pubienne. Bientôt, les dés seront jetés, mon être sera choisi parmi une multitude de possibles, et je prendrai naissance au cœur de leur amour…

Chez mes parents, cependant, le calme est toujours de courte durée. Et je devine qu’à un moment, pour une raison bénigne – papa ne trouvait plus ses tongs, il était sûr de les avoir mises là, mais maman avait dû les ranger, il fallait toujours qu’elle touche à ses affaires ! –, le ton a dû monter. Mon père, faisant preuve de sa mauvaise foi légendaire, a accusé ma mère, qui a riposté avec véhémence. Leurs voix fortes ont certainement réveillé mon frère, qui s’est mis à pleurer. Alors leurs cris ont redoublé d’intensité, car chacun a accusé l’autre d’avoir écourté le sommeil du bébé. J’imagine que ma mère, étouffant de colère, a sauté dans un maillot de bain sec. Elle a pris mon aîné sous un bras, une serviette dans l’autre, puis elle est sortie de la case en trombe, tout en maudissant le caractère impossible de mon père, qui toujours la poussait à le détester alors qu’elle venait de l’aimer comme jamais.

Une fois sur la plage, elle a laissé mon frère jouer avec des coquillages, avant de s’allonger à son tour sur le sable. Offerte au feu du soleil qui instillait en elle son énergie essentielle, la colère dans sa poitrine désenflait. Au rythme entêtant des vagues qui venait se briser à ses pieds, la douceur reprenait ses droits. Elle retrouvait la sérénité des vacances, alliée à la détente nerveuse qui succède aux grandes jouissances. Et cette sensation bienheureuse l’occupait de la tête aux pieds. À cet instant précis, maman ne pouvait pas sentir le vivant lutter dans son ventre pour faire son nid en elle, pas plus qu’elle ne soupçonnait les stratagèmes que son corps mettait en œuvre pour filtrer les faibles, les éclopés, et ne garder que les forts. Mais peut-être que la colère ressentie quelques secondes plus tôt, les cris lâchés crescendo, avait contribué à rendre ce processus plus efficace. Peut-être est-ce pour cela que j’ai cogné et tempêté dans son ventre, que je suis née en hurlant comme une damnée, que j’arborais, aux premières heures de ma vie, deux touffes de poils rouges, pointues comme des cornes sur mon crâne chauve, et que jamais, de ma vie, je n’ai cessé de combattre les passions qui me tordaient le ventre…

Papa, maman, qui suis-je ? Le soleil et son feu coulent dans mes veines, ou bien est-ce l’enfer ? Un bel enfer alors, L’Enfer de Bosch, où des monstres extraordinaires punissent l’humanité grimaçante pour ses excès de vice…

Oui, je suis tout cela à la fois : le plus odieux péché comme le plus bel amour, unis en un même rayon de soleil, éblouissant et sublime, dans le ciel azur des tropiques.

LA FLAMME

Oh, Adrien, pourquoi nous as-tu fait ça ? As-tu pensé à moi lorsque tu as commis l’erreur qui t’a précipité ici ?

Jamais je n’aurais imaginé me tenir là, debout, les talons de mes escarpins enfoncés dans les gravillons asséchés par le soleil d’été. Si proche mais encore trop loin de toi. À six pieds sous terre, dit-on. Je ne sais pas ce que cela représente en mètres, je n’étais même pas à ton enterrement – je n’ai pas eu le courage, comprends-tu ? – mais je sais que tu gis là, sous cette tombe de marbre sombre, dans le cœur froid et profond de la terre. Et tu me regardes. Ta photo dans le cadre encore frais est bien choisie : tu es en uniforme, le casque de pompier à la main. Sur le cliché, point de solennité. Tu fixes l’objectif simplement, un sourire canaille aux lèvres. Ah, ton sourire ! Pourrais-je jamais vivre sans lui ?

Quand je repense à nous, trois scènes me reviennent en tête : notre première fois, le jour où tu m’as présentée à ta grand-mère, et notre dernière nuit d’amour.

Notre relation n’a pas été le fruit du hasard, raison pour laquelle je ne m’étais pas méfiée. Avant de te connaître, je m’imaginais que seules les rencontres fortuites pouvaient allumer une passion dévorante. L’amour de ma vie, je pensais m’asseoir devant lui dans le bus, le heurter à l’angle d’une rue, ou encore partager un verre avec lui dans un bar. S’il avait dû être pompier, c’était dans le cadre d’une intervention que je l’aurais croisé. Il se serait penché au-dessus de moi pour me réanimer, cependant que j’ouvrais les paupières après un spectaculaire évanouissement sur la voie publique. Mais ça, c’est ce que nous enseigne la fiction. En réalité, nous avons fait connaissance par ce biais qu’il est coutume de taire en société et ce, bien qu’il représente tous les paradoxes de notre siècle : nous nous sommes connus grâce à un site de rencontres. À notre décharge, nous n’avons pas donné dans Meetic ou Adopteunmec, trop communs. Non, lorsque j’ai découvert ton profil, c’était sur Gleeden, « un site de rencontres extraconjugales pensé par les femmes pour les femmes ». En somme, un grand supermarché à hommes mariés qui désirent s’encanailler pendant que bobonne torche les mômes. Soit, j’ai bon dos de jeter la pierre aux pauvres mâles que vous êtes, à dire vrai, les intentions des nanas qui traînent sur ces sites ne sont guère plus reluisantes. Moi, c’était l’ennui. Un ennui qui me pesait depuis longtemps. Passés les premiers mois de vie commune avec Jean-Baptiste, j’ai eu le sentiment qu’un vide se creusait en moi, de plus en plus vaste, de plus en plus déchirant. Il m’occupait tout entière, me coupait de toute émotion, et je redoutais par-dessus tout qu’il durât toute ma vie.

Le jour où je me suis créé une fiche sur ce site de rencontres dont les affiches à grosses pommes croquées tapissaient les souterrains du métro, je n’avais pas de projet précis. Quitter Jean-Baptiste n’était pas au programme. Je cherchais juste à ressentir des choses, de nouveau. Je me souvenais de mon adolescence comme d’une période bénie où tout m’émouvait. Bouillonnant d’hormones, le sang affleurait sous mes joues, toujours rouges, comme au sortir d’une partie de jambes en l’air. Ma peau se montrait réceptive à tous les stimuli, mon ventre était une fournaise. J’avais l’impression d’avoir un fagot de petit bois entre les cuisses, qui prenait feu à la moindre pensée sexuelle. En me masturbant, quotidiennement, je m’imaginais enlacée à des hommes, léchée, pénétrée… Quand j’ai pu enfin goûter au fruit défendu en compagnie d’un camarade, ce fut une révélation. J’aurais voulu passer des journées au lit, à frotter ma peau contre celle des garçons, à cogner mon pubis contre le leur.

Qu’était devenue cette jeune fille obsédée ? Que m’était-il arrivé pour que je ne ressente plus rien dans les bras de Jean-Baptiste ?

Rencontrer d’autres hommes, même pour une seule nuit, m’apporterait peut-être un embryon d’explication.

Je venais de me connecter quand tu m’as fait un clin d’œil, par chat. Ta fiche indiquait que tu avais 30 ans, le même âge que moi. Tu étais parisien, pompier, amateur de sports de combat, d’escalade et de randonnée. Il n’y avait pas de photo. Nous avons un peu discuté, de banalités. La routine avait érodé ton mariage, tu recherchais une nouvelle idylle. Je t’ai répondu par bribes, distraite car je chattais avec d’autres hommes en ligne qui me confessaient leurs désirs d’époux en goguette. Tout aurait pu s’arrêter là. Si tel avait été le cas, aujourd’hui, tu ne serais pas prisonnier des entrailles de la terre. Mais il a fallu que tu insistes. Tu connaissais ton point fort : ton physique. Alors tu m’as octroyé le droit d’accéder à ton album privé.

Quel choc ! Dire que tu étais beau n’est pas te rendre justice. Tu étais la perfection faite homme. Les multiples clichés mettaient aussi bien en valeur ton visage aux traits délicatement ciselés que ton corps athlétique, digne de figurer dans un ouvrage d’art. Rien, de tes yeux bleu turquoise au léger hâle qui recouvrait ta peau, ne venait ternir l’image éclatante que tu renvoyais. Ironie du sort, tu avais notamment choisi ce portrait, qui orne aujourd’hui ta tombe. Et c’est sur celui-ci que j’ai craqué.

Le ton de la conversation a changé. Je te savais beau. Tu te disais insatisfait en mariage, déçu de ne pas trouver chaussure à ton pied sur ce site… Cela n’avait pas de sens ! Quand je te questionnai, tu me répondis que les femmes ici ne voulaient pas s’engager dans une relation sérieuse, et toi, tu ne cherchais pas un coup d’un soir, tu désirais développer une belle complicité avec ta partenaire. Je soupçonnais que tu devais servir ce baratin à toutes les femmes, dans l’espoir de les charmer. Il n’empêche que lorsque je t’ai permis de voir mes propres photos, mon cœur battait la chamade. J’aurais voulu te plaire, ne fût-ce que pour flatter mon ego en perdition. Les secondes que tu as mises avant de me renvoyer un message m’ont paru interminables. J’en ai rongé tout mon vernis à ongles. Quel soulagement quand je reçus ton « Vous êtes charmante, vraiment très belle ». Je me sentais revivre, j’étais comme une gamine hystérique – la gamine que j’avais été et que je sentais renaître à mesure que tu me complimentais.

La matinée touchait à sa fin. Nous étions tous les deux libres. Je crois que c’est toi qui m’as proposé de venir te rejoindre dans un bar, le plus vite possible. C’était tellement grisant pour moi de susciter le désir d’un si bel homme… Je n’ai pas réfléchi, j’ai dit oui. J’ai fait une toilette éclair, enfilé une robe sexy, des chaussures à talons, une veste. Avant de claquer la porte de chez moi, j’ai attrapé une poignée de préservatifs que j’ai fourrés dans mon sac à main, au cas où. Puis j’ai couru jusqu’au lieu indiqué, déchirée entre l’envie de te voir et la peur que tu ne sois pas là, que tout cela n’ait été qu’une blague.

Je t’ai reconnu tout de suite. Et quand tu t’es levé pour me faire la bise, j’ai pu constater que tu n’avais pas menti sur tes mensurations. Ta stature était impressionnante, propice à inspirer la crainte des plus teigneux. Mais elle l’était moins que ta beauté, encore plus éblouissante « en vrai ». Certaines personnes ont de beaux traits qui se trouvent gâchés par l’expression de leur visage quand ils parlent, rient, s’esclaffent. Toi, c’était tout le contraire. Ton sourire, la vitalité de ton regard, aussi pétillant que les bulles du cocktail au champagne que nous sirotions, t’apportait un charme supplémentaire. Ton front haut, tes yeux en amandes, tes pommettes élégantes, ton nez fin, tes lèvres parfaitement dessinées, tes dents impeccables, tout cela était magnifié par l’animation qu’y mettaient tes expressions. Par-dessus le marché, tu t’exprimais d’une voix agréable, ni trop aiguë, ni trop grave, ne souffrant d’aucune scorie. Tu me parlas de ton métier, de ta déception de n’avoir que peu d’interventions « glorieuses » à mener. Tu étais plus souvent appelé pour des feux de poubelles que pour des incendies où il s’agissait de sauver des mères et des enfants prisonniers des flammes. Cette vision idéale de ton métier ne m’étonnait pas de toi. C’est un ton en dessous que tu m’as avoué avoir choisi cette voie parce que tes parents et ton unique sœur avaient péri dans un incendie quand tu étais adolescent. Tu ne devais ta survie qu’aux pompiers. Quand j’ai entendu cela, j’ai su que j’étais perdue. Il n’est rien de telle qu’une belle âme dans un beau corps pour me faire chavirer. Cet altruisme avoué, les épreuves qui avaient été les tiennes et que tu avais sublimées par ton engagement, c’était plus qu’il m’en fallait pour me rendre accro. J’étais déjà amoureuse.

Aussi, quand nous nous sommes décidés à quitter le bar, et que tu m’as embrassée contre un mur, j’ai perdu tout discernement. Je me souviens à peine de ce baiser. Parce que l’émotion l’emportait sur les sensations. Ce n’était pas juste ta langue qui s’emmêlait à la mienne, c’était un élixir d’amour éternel que tu répandais en moi. Dès cet instant, j’ai tout mis en œuvre pour ne pas te perdre. Baiser, faire mes preuves en tant que parfaite amante, c’était l’urgence première. J’ai payé l’hôtel, de façon à ne créer aucune gêne – je me doutais que tu n’étais pas riche.

Je me souviens de la découverte de ton corps comme si c’était hier. Je te revois allongé sur le lit, détendu. Ton torse imberbe, à la musculature parfaite. Ta peau dorée comme du pain chaud. Tes cuisses fermes, recouvertes d’un duvet blond. Ton sourire un chouïa effronté, qui me mettait au défi de te faire chavirer. La manière dont je t’ai goûté en plaquant mes lèvres sur les tiennes. L’humidité de ta bouche. Le contact avec ton torse d’une fermeté rassurante. La rencontre électrique de nos épidermes. Ma béatitude devant les proportions généreuses de ton sexe, bandé par le désir. Je l’ai chéri autant que ma flamme l’ordonnait, caressé avec mes cheveux, malaxé entre mes seins, taquiné avec ma langue, suçoté du bout des lèvres… J’ai mis toute l’application possible à une fellation gloutonne. Ma bouche pompait, mes lèvres coulissaient à un rythme allant crescendo cependant que mes mains flattaient ton torse et que mes ongles jouaient avec tes tétons sensibles. Et quand j’ai eu fini de t’exciter, je me suis redressée, accroupie sur toi, pour m’embrocher sur ta verge. Une vague de frissons m’a traversée quand tu es entré en moi, qui n’était pas seulement le fruit de la pénétration. J’étais saisie par ton regard, la beauté de ton visage que je dévorais des yeux tout en te chevauchant. Ah, comme je t’ai embrassé tout en te faisant l’amour ! Ma gorge scellée à ton torse, ivre de ta présence mouvante en moi, je n’avais cure du reste. Jamais de ma vie je n’avais pris tant de plaisir à baiser une bouche. Parce qu’elle était parfaite, mais aussi parce que je t’aimais à en perdre la raison et que tout en toi s’offrait, délicieux, comme autant de friandises présentées à une affamée. Je mouillais à tel point que nous en avons ri. Les draps étaient trempés à la fin de notre folle épopée. Car nous ne nous sommes pas arrêtés là. Ta virilité de pompier l’a vite emporté sur l’alanguissement, et c’est par-derrière que tu m’as prise pour la seconde fois. Tu pouvais me secouer aussi fort que tu le désirais, à m’en faire creuser la tête de lit des coups répétés qu’y imprimait mon crâne. J’aimais te sentir jusqu’à la douleur. Ne lis aucun masochisme dans cette affirmation. Avoir mal, c’était te savoir doublement présent. C’était comme se pincer pour être sûre que je ne rêvais pas. Puisque tu me possédais à m’en pilonner la matrice, ce n’était pas un songe. Mais j’ai encore préféré l’apothéose, quand tu m’as retournée pour jouir sur moi, parce qu’alors je pouvais de nouveau te voir, dans toute la splendeur de ton orgasme, et contempler ton sourire à travers les gouttes de sperme qui jaillissaient de ta queue avant de m’asperger. Les seins, la gorge, le cou, les joues, j’étais couverte de ton foutre, et je me pourléchais les lèvres pour le déguster. Mais mon plus grand bonheur, ce jour-là, ne résida pas dans ma réconciliation avec le plaisir, ni même dans ma redécouverte de l’amour, mais dans ma certitude que toi aussi, tu m’aimais et me désirais. Cela, tu me l’as prouvé de nombreuses fois par la suite.

Combien de rendez-vous clandestins passés à s’étreindre fougueusement, à se dévorer l’un l’autre ? Te souviens-tu de ton impatience lorsque, à peine ton uniforme quitté, tu t’enfonçais, lance tendue, dans la fournaise de mon ventre ? Et l’odeur de nos sueurs mélangées, nos promesses d’amour éternel faites sur l’oreiller après la cavalcade, les as-tu oubliées ?

Moi, je vivais tous ces moments pleinement. Tout était sombre et hostile en dehors d’eux. J’ai sommé Jean-Baptiste de déménager de chez moi le lendemain de notre rencontre. Mon être était si plein de la joie que tu y avais semée, que je n’ai même pas su le prendre en pitié quand je l’ai vu s’en aller, valises à bout de bras, un masque de tristesse sur le visage. Mon cœur était déjà calciné de t’avoir approché de trop près.

Je vibrais, riais, et baisais en quasi-possédée quand nous nous voyions. Et lorsque tu étais loin de moi, en intervention, ou à la caserne avec ta femme, j’essayais de trouver des consolations.

Le fantasme du pompier m’est venu avec toi. Auparavant, je ne comprenais pas pourquoi ta profession déclenchait l’hystérie féminine. Mais il m’a suffi de te voir en uniforme, fier et vaillant au volant du camion, pour saisir toutes les subtilités de l’image. À force de te côtoyer, je m’émouvais devant tous les treillis qui passaient devant mes yeux ; mon sexe tressautait dès que j’apercevais une nuque rasée au-dessus d’un col-bleu. Qu’une sirène retentît, et c’était comme la lame d’un poignard qui me transperçait le ventre.

Malgré tout ce que tu m’apportais, je m’accommodais mal de la frustration. Nos conversations sur l’oreiller sont devenues plus graves, délétères parfois. Mes larmes et mes supplications ont eu raison de tes résistances : tu m’as promis de quitter ta femme. M’imaginer vivre pour le restant de mes jours auprès de toi fut, je pense, le plus beau moment de mon existence. Lorsque, un après-midi, tu m’as dit que nous allions passer saluer ta grand-mère, qui vivait dans un petit immeuble non loin de la caserne, je jubilais. Le moment solennel des présentations était venu, qui scellerait enfin notre union au grand jour. J’ai mis une jupe, un chemisier, un cardigan, le genre de tenue qui plaît aux vieilles dames. J’ai acheté des fleurs pour faire bonne impression. Ta mamie vivait au second et dernier étage d’un petit immeuble bourgeois. C’était le soir, il ne fallait pas s’attarder : ensuite, tu prenais ton service. Nous nous bécotions et riions dans les escaliers, profitant des derniers moments avant la séparation. Tu m’as dit que ce n’était pas grave, car les copropriétaires étaient des richards qui passaient les vacances d’été sous le soleil du Sud. L’appartement de ta grand-mère sentait l’urine de chat, la naphtaline, et la lavande. Assise dans un fauteuil près de la fenêtre, elle tournait son regard bleu vers le téléviseur éteint.

« Oh, bonjour monsieur, a-t-elle dit.

— Bonjour, mamie, tu vas bien ?

— Mais oui. Que faites-vous ici ? Vous n’allez pas m’emmener ?

— Bien sûr que non, je passe te faire coucou mamie.

— Qui est cette jolie demoiselle, avec les fleurs ? C’est votre femme ?

— C’est une amie, mamie.

— Elle est belle, votre épouse. Vous aussi vous êtes beau. Comment vous appelez-vous ?

— Je suis Adrien, mamie, ton petit-fils, tu sais bien. La femme de ménage est passée ? Elle t’a apporté ton dîner ?

— J’ai eu un fils, il s’appelait Jean-Philippe, il est mort, le pauvre, avec son épouse et sa fille. C’était atroce.

— Je sais, mamie.

— Vous éteindrez la télévision avant de partir ? »

Sous le choc, j’ai jeté les fleurs sur la table, puis je t’ai tiré par la manche jusque sur le palier.

« Évidemment que tu peux me présenter à elle, elle est sénile ! Tu t’es bien moqué de moi ? Tu ne quitteras jamais ta femme, hein ? Réponds !

— C’est plus difficile que je ne le croyais, il faudra du temps… Et puis… »

Oh ! tu faisais une grave erreur en pensant que tu pourrais vivre sans moi. J’ai tout de suite su ce que j’avais à faire. C’était comme une bobine qui se déroulait pour m’indiquer le chemin, les gestes à accomplir. Je t’ai entraîné jusqu’au rez-de-chaussée, cherchant quelque endroit à l’abri des regards pour profiter de toi. Je savais que ce serait la dernière fois. La porte menant aux caves était ouverte. En prenant ta main, je t’ai guidé jusqu’à un box, le premier qui se présentait, plein de vieux papiers et de magazines. C’est là que je me suis projetée sur toi, le regard convulsé par le désir et la colère. Les démons hurlaient sous mon crâne. D’un geste sec, j’ai défait ta braguette et me suis frottée à ton sexe. Ma bouche a englouti tes lèvres. Je me suis empiffrée de toi. De ta langue, de ta queue. Je voulais éprouver ta vigueur de partout. Ma gorge, mon sexe, tu les as martelés en bon petit soldat. Je mettais de l’entrain et de la force brutale à rebondir sur ta queue. En missionnaire, mon bassin s’élevait en cadence afin de recevoir ta verge tout entière. J’aimais quand ça cognait, dedans et dehors, la peau, les os, et les muqueuses. J’étais possédée, littéralement possédée. Quand tu m’as prise en levrette, ma croupe allait au-devant de ta queue pour mieux ressentir l’impact, la dureté du gland frappant la paroi. Il fallait au moins cela pour notre dernière fois. Mon seul regret : que tu ne m’aies pas enculée. La sodomie avait toujours été ton tabou. Un truc de pompier, sans doute. Tu reliais cette pratique à l’homosexualité. À chaque fois que je tentais d’orienter ton dard vers mon petit trou, tu me repoussais gentiment : « Allons, tu es une gamine incorrigible ! » Cette fois-ci ne fit pas exception. Malgré mes avances, mes ondulations de croupe, mes fesses ouvertes à pleines mains pour te faire contempler la brèche prometteuse, mon index enfoncé dans l’anus pendant que tu me prenais par-derrière, tu restas incorruptible. Rien ne pouvait te faire déroger à ton serment de ne jamais explorer le cabinet sombre. Je garde de cet échec une sensation d’inachevé, le regret de ne pas avoir été totalement habitée par toi. Par chance, cette nuit-là, tu ne fus pas avare de ton sperme, et m’en offris de beaux jets, que je recueillis religieusement dans ma bouche.

Puis je t’ai laissé partir. Le devoir t’appelait. Seule dans la cave où l’odeur de moisissure se mêlait à celle de ton foutre et de nos transpirations, je savais ce qu’il me restait à faire. J’ai sorti le briquet de mon sac à main et, méthodiquement, j’ai enflammé les coins de magazines et de feuillets poussiéreux. Sur le papier sec, le feu a pris au-delà de mes espérances. J’ai contemplé le spectacle, la flambée qui gagnait en ampleur, son souffle, ses crépitements. Et quand la chaleur est devenue insupportable, j’ai quitté la cave.

On dit des pyromanes qu’ils restent sur le lieu de leur forfait pour admirer leur œuvre. Je ne sais pas si je suis pyromane, mais je me suis installée non loin de l’immeuble, à une table de café, pour observer l’incendie. Je n’ai pas touché à ma boisson pour garder le plus longtemps possible le goût de ton sperme en bouche. Il a fallu du temps, des flammes et de la fumée pour que l’on appelle enfin les pompiers. Tous en vacances, m’avais-tu dit. Ce sont les habitants d’un immeuble voisin, inquiets de l’odeur, qui ont donné l’alerte. Mais il était trop tard. Le bâtiment était cerné par les flammes. La lance à eau crachait pour éviter le pire : que le feu se propage aux constructions environnantes. Et toi, tu es tombé dans le piège, comme un benêt. Tu n’as pas voulu entendre raison, et tu t’es précipité dans le brasier pour tenter de sauver ta pauvre grand-mère qui, hélas, devait être déjà morte, étouffée par la fumée. Un bienfait pour cette vieille femme sénile dont l’esprit n’était plus qu’un fantôme. Tu n’es jamais ressorti de l’immeuble, qui fut ton premier tombeau avant qu’on retrouve ton corps calciné et qu’on le mette en terre.

Je n’ai ressenti ni tristesse ni regret à contempler ta veuve éplorée devant le téléviseur. La femme que j’avais été avant de te connaître, une femme capable d’empathie et de culpabilité, était depuis longtemps consumée. Il ne reste d’elle qu’une enveloppe charnelle, qui me pèse de plus en plus maintenant que tu n’es plus là pour la réveiller. Me recueillir sur ta tombe m’apporte un peu de réconfort. Je sais que tu es là, près de moi.

Ah ! Quelles bêtises m’as-tu contrainte à commettre ! Celle-ci sera la dernière, promis. L’odeur de l’essence sur mes vêtements m’entête, tu sais ? Il n’y en a plus pour longtemps. Le briquet, dans ma poche, le voici. Attends-moi.

LA MAURESQUE

Mon père,

Au crépuscule de mes jours, tandis que l’ombre de la mort recouvre lentement mon corps usé, je dois vous faire cette confession. Une dernière et ultime confession que ma bouche honteuse n’est jamais parvenue à proférer devant vous. Je ne sais si mes mots suffiront à m’absoudre, tant la gravité du péché que j’ai à vous dire est grande. J’ai offensé le Seigneur d’une façon propre à faire horreur à toutes les pieuses créatures de Dieu. Je vous prie de bien vouloir, néanmoins, pour l’amour de moi, supporter jusqu’au bout la lecture de cette lettre, toute hideuse soit-elle. L’idée de me présenter aux cieux avec cette faute sur le cœur me met à la torture. Non que je redoute le châtiment divin, il ne serait que trop juste. Je sais que mon vice et ma lâcheté ne sont point assurés de trouver indulgence.

Dès mon plus jeune âge, j’ai reçu une éducation chrétienne qui m’a appris à vivre dans le respect et la crainte du Seigneur. Toute ma vie je me suis efforcée de suivre les préceptes du Christ et des Évangiles. J’ai soulagé les nécessiteux par des dons et des soins répétés. J’ai prié avec les pécheurs pour le salut de leur âme. J’ai pardonné à mes ennemis. J’ai supporté les peines que m’imposait le Seigneur ici-bas, les douleurs de la maternité, la perte de mes chers enfants. Je me suis toujours rendu à confesse le cœur humble, repentante, ne cachant rien de mes faiblesses humaines. Rien, sauf cet épisode obscur :

C’était la veillée de Noël, en 1663. Le palais était en grande liesse, en festin, et en illuminations. Les courtisans allaient et venaient dans les appartements des princes et des princesses. Ici, on jouait quelques farces, là, on s’échangeait des images de la nativité. Des chants liturgiques résonnaient dans les galeries et les jardins. L’atmosphère était chaude et joyeuse jusque dans ma chambre. Un arbre décoré de douze chandelles trônait, garni d’oranges, de noix et de fruits confits enrubannés. Mais il n’était pas question d’y toucher avant la messe de minuit. En attendant, nous dégustions du chocolat, pendant que l’Abbé Vauquier nous lisait un psaume. Mes dames d’honneur m’aidaient à revêtir la somptueuse robe de cour qu’on avait fait coudre pour l’occasion, lorsque je reçus le présent qui causerait ma perte. Ce cher Monsieur Dusquesne, qui a toujours fait preuve d’une tendre amitié envers moi, me l’avait fait envoyer d’Arda, où il s’illustrait sur le champ de bataille. Le présent était accompagné d’une lettre des plus drôles. Surpris tout autant que moi, les courtisans se pressèrent pour admirer le cadeau qui, outre son originalité, était d’une grande valeur. Si la mode d’en posséder s’est répandue par la suite, à l’époque, c’était une rareté qui attirait toutes les curiosités. Il faut dire qu’il était fort beau. Depuis, je n’en ai jamais vu d’aussi parfait. Tout le monde s’émerveillait devant ses proportions (pas plus de trois pieds de haut), sa couleur si extraordinaire. Bientôt, il y eut un tel attroupement dans mes appartements que j’intimai l’ordre qu’on me laissât seule pour finir de me préparer. Je considérai de nouveau mon précieux cadeau, une joie enfantine au cœur. Je relus la lettre qui m’instruisait de la façon dont certaines dames avaient pris l’habitude d’en user. Je ris fort de la délicieuse manière qu’avait mon ami de conter la chose. Le diable a dû m’assaillir alors, car je n’imaginai pas les fâcheuses conséquences de la décision que je pris, ce soir de Noël, de me laisser aller à une inclination condamnable.

Le pire reste à avouer mon père. Ayez pitié de mon âme et veuillez continuer la lecture de ma confession.

La messe de minuit battait son plein. Une foule inouïe s’était pressée dans la chapelle pour admirer la crèche, et écouter les chants de Noël. La joie de célébrer la naissance de notre Seigneur Jésus Christ se lisait sur les visages. Pendant ce temps, je commettais l’impensable, au nez et à la barbe de tous. Et particulièrement de mon époux.

Ce soir-là, les regards des courtisans étaient tournés vers moi. J’avais quitté mon air maussade des tristes jours (Dieu sait que j’en connaissais alors) et me montrais plus gracieuse que de coutume, ce qui me valait ce regain d’intérêt. J’avais un secret qui expliquait ma bonne humeur. Il était enfoui sous mon manteau de cour. La mode était alors au faste, auquel participait l’ampleur des robes. Suivant les conseils de Monsieur Dusquesne, j’avais fait le projet d’y cacher mon cadeau afin de profiter de ses faveurs si remarquables. Le petit nègre était glissé entre mes cuisses, sans que personne ne pût deviner sa présence dans le fouillis de jupons qui gonflait ma silhouette. J’avoue que je n’avais aucune idée des galanteries dont le petit diable était capable avant d’en faire l’expérience. La lettre parlait de « voluptueuses caresses qui mènent les femmes jusqu’à la pâmoison », et je fus assez sotte pour croire qu’il n’y avait rien d’immoral là-dedans.

On apporta, en grande pompe, l’enfant Jésus dans la crèche, sous le regard émerveillé des courtisans. La statuette était de marbre doré, déposée sur un coussin de velours et d’argent. Trompettes et tambour accompagnaient la procession. Des larmes de joie me montaient aux yeux. Ce n’était là que les prémices d’émotions plus vives. L’évêque ouvrit la messe par la lecture de l’évangile de saint Luc. Mais, ce soir-là, j’étais bien plus distraite qu’à l’ordinaire.

Au départ, le petit homme commença par flatter mes jambes avec ses mains, qu’il avait très douces, menues et fort habiles. Elles allaient et venaient sur ma peau, chatouillaient le pli de mes genoux. On eut dit des ailes de colombes qui battaient sous mes jupons. Plus d’une fois, je me retins de rire tant ses galanteries étaient surprenantes. Puis je sentis quelque chose de tiède et humide remonter le long de ma cuisse. Ce contact était plaisant bien qu’il me fallut du temps pour comprendre qu’il s’agissait de sa langue. Je pris peur lorsqu’elle s’approcha de mon intimité et entreprit se s’y engouffrer. Peut-on croire pareille chose ? Jamais mon royal époux n’avait même approché son visage de mon sexe. Quand bien même eût-il tenté pareil outrage, je l’eusse repoussé, jugeant cette conduite contre nature. La tête du Roy Soleil entre les cuisses d’une femme porteuse du péché originel !

Les petits doigts du nain écartèrent délicatement mon con… Malgré la répugnance que j’éprouvais à l’idée de le laisser enfouir sa langue en cet endroit honteux, j’étais incapable de l’en empêcher. Pas seulement parce que tous les yeux étaient tournés vers nous, le couple royal, mais aussi parce que les mouvements qu’il commençait à produire me laissaient interdite, incapable de m’opposer. Une forme de mollesse me gagnait. Mes battements de cœur s’emballaient à mesure que l’homme léchait plus fort… Je me rendis compte que lorsqu’il touchait à l’extrémité de mon con, mon ventre et mes cuisses frémissaient d’aise. Et cela tambourinait fort, du devant jusqu’au derrière, à chaque fois qu’il revenait sur le point sensible. Sentant mon émoi, le diablotin ne lâchait plus sa cible, il insistait en balançant sa langue de droite à gauche. Je n’aurais jamais soupçonné pareille volupté avant de la connaître. Rien n’était plus doux que ce commerce. Le moyen de ne pas y céder ?

Je le laissai donc continuer, enchantée par ses attentions, et ravie de braver la cour et ses basses railleries. À l’époque, nombreux étaient ceux qui se gaussaient de l’affront permanent dont j’étais la victime. Louise de La Vallière se tenait non loin de moi, crânant comme de coutume, parée des somptueux bijoux que le Roy mon époux lui offrait à profusion. À mes côtés, Louis n’avait d’yeux que pour cette créature aussi légère qu’immorale. Je n’aimais que lui, mais il n’aimait qu’elle… Pourtant, ce soir-là, Dieu me pardonne, je ne m’en souciais guère et souriais, tout ébahie que j’étais par les sensations qui s’emparaient de moi. Pire encore : je tenais cette messe de la Noël comme responsable de mon émoi. J’y reconnaissais quelque intervention divine. J’avais tant prié le Seigneur de soulager mes souffrances. Et voilà qu’en cette veille de la nativité, il m’offrait un moyen de découvrir un plaisir encore supérieur à celui que je ressentais lorsque Louis me visitait. Pour une fois, je me sentais libre, même dans la licence. Mon cœur était léger et mon corps frissonnant. Je déployais des efforts insensés pour ne rien laisser paraître du déluge intérieur auquel j’étais sujette. Imitant les plus pieux, je priai, chantai, psalmodiai, tandis que le nain s’affairait dans les régions sombres de mon anatomie. Le petit nègre ne connaissait rien de notre langue, pas plus que des usages de la cour, mais il déployait des capacités admirables pour donner à ses mouvements le rythme des chants. Plus ceux-ci étaient vifs, plus il me gratifiait de caresses énergiques. Puis, lorsque l’évêque reprenait sa messe, il ralentissait la cadence, me laissant un temps respirer avant de reprendre plus vite… Lorsque le silence se faisait, je redoutai qu’on nous entendît, j’avais tellement versé d’eau sous mes jupons ! Le petit nègre devait en être tout barbouillé, ce qui ne l’empêchait pas de continuer son luxurieux dessein. Ce qu’il fit ensuite, je ne le compris pas sur l’instant… Il me sembla qu’il glissait ses doigts, un, deux, ou trois dans ma fente, car il me chatouillait à l’intérieur. Mais c’est quand j’eus la sensation d’être enconnée par un vit d’homme, qui allait et venait à bon rythme, que je réalisai le pire : il me prenait avec son petit poing et son avant-bras qui devait avoir la taille d’un membre d’homme. Oserais-je vous dire, mon père, ce qui aujourd’hui me glace jusqu’au fond de l’âme ?

Toujours par le moyen de sa langue, et de sa main crispée qu’il avait enfoncée dans mon con, en lieu et place du vit royal, et qu’il remuait vigoureusement, le petit bonhomme me fit entrevoir l’extase. Le prêtre déposait l’Ostie consacrée sur le bout de ma langue au moment où je crus défaillir. Les secousses étaient si fortes, le plaisir si vif ; il me sembla que ma vue se brouillait… Les illuminations de la chapelle dansaient en tous sens sous mon regard transi. Ivre de mon incartade, je basculai en arrière, en expirant un râle aigu. Dans ma licence, je ne cherchai même plus à voiler ma faiblesse ; il s’en fallut de peu pour que je fusse découverte. En m’affaissant, on eût pu apercevoir le nain. Mais celui-ci, rompu à l’usage que j’en faisais, eut la bonne idée de s’accroupir en même temps que je tombais. Ah ! dans quelle luxure je me pâmais lorsque j’entendis résonner le Gloria in excelsis deo qui marquait la fin de la messe… Un chant magnifique que depuis, j’ai toujours accueilli avec une exaltation démesurée. Certains y ont vu un délire de piété. Il n’en était rien. C’était le souvenir de mon nain, et de ce qu’il m’avait fait.

Votre Sainteté entendit sans doute les commérages qui occupèrent la cour, un peu plus de neuf mois plus tard. Je donnai naissance à une petite fille : Marie-Anne, un nourrisson chétif à la peau noire. Sa couleur fit jaser. Pour ne point mettre en danger ma vertu et mon honneur, le médecin conclut que j’avais trop observé mon nain pendant ma grossesse ce qui avait eu pour effet de noircir la peau de l’enfant.

Au point où j’en suis dans ma confession, vous devez vous douter que ce n’était pas là la véritable explication.

Suite à cette mémorable messe de minuit, je me pris de la plus vive affection pour ce nain, que je nommai Nabo. Contre toute attente, il fit preuve de beaucoup d’esprit au point d’amuser fort les courtisans qui partageaient mes appartements. Il apprit très vite le français ainsi que la stricte étiquette de la cour. C’était la plus aimable et la moins méchante créature qui fût. Je trouvai à son contact une grande consolation de mes peines. Souvent, lorsqu’il me voyait mélancolique, il se faufilait sous mes jupons pour réitérer ses exquises galanteries. Comme je ne m’en séparais plus, il m’en prodigua à toute heure et en tout lieu. C’était toujours un délice, que j’aimais accompagner d’une tasse de chocolat et d’une conversation spirituelle. Je me souviens qu’un soir, après m’avoir léchée tant et plus, il s’est caché sous mon lit, attendant que tout le monde ait pris congé. Je savais que le Roy, occupé avec cette satanée Louise, ne me visiterait pas avant minuit… C’est alors que nous avons commis l’impensable. Je me sentais délaissée, échauffée par les attentions permanentes de Nabo, et je n’imaginai pas que d’une telle union pourrait naître un enfant. Je n’ai ressenti aucune répugnance, car le bonhomme n’avait de petit que son ossature. Son vit était de bien belle taille : plus long et large que celui du Roy si bien que, de mon péché, je tirai une grande volupté. Peut-être est-ce pour cette raison que notre union fut fertile ?

Pour faire taire les mauvaises langues qui ne cessaient de proférer des horreurs sur ma chère Marie-Anne, que j’aimais d’autant plus qu’elle était le fruit d’un si délicieux commerce, on la fit passer pour morte, le 26 décembre. En vérité, je la confiai à des amis de confiance, qui la menèrent à la campagne, où elle fut mise en nourrice. Quand elle eut quatre ans, elle fut placée au couvent des Bénédictines de Moret-sur-Loing. Les religieuses prirent soin d’elle et lui inculquèrent une éducation chrétienne. Si je l’avais abandonnée pour l’étiquette, mon cœur lui restait attaché. Je la visitai secrètement, aussi souvent que possible. Là-bas, on l’a surnommée La Mauresque. À l’inverse de ses parents, elle fait preuve de la plus pure dévotion, ce qui, peut-être, rachète un peu la faute que j’ai commise.

Quant à Nabo, il est décédé quelque temps après la naissance de Marie-Anne. Sa mort fut si brutale que je soupçonne encore aujourd’hui un empoisonnement. J’en conçus une vive affliction. Je luttai vainement pour ne rien laisser paraître de ma peine devant mes gens. Pendant des mois, je me montrai plus maussade que de coutume. Puis, comme c’est le devoir d’une reine, je repris le cours de ma triste existence, assistant, impuissante, aux incartades de mon époux qui poussait la cruauté jusqu’à imposer ses maîtresses dans mes appartements.

Dieu sait que je ne fus guère heureuse. Je meurs comme j’ai vécu, dans la tristesse et les remords. Je me suis efforcée de racheter ma faute. Je pense avoir fait le bien autour de moi, n’avoir causé de chagrin à personne, surtout pas à mon mari. Que Dieu me pardonne si je n’ai connu qu’un soir de bonheur, et que ce dernier fut une veillée de Noël, où je mêlai le péché de luxure au corps du Christ. Saint Père ayez pitié d’une pauvre pécheresse à l’heure de sa mort.

Marie-Thérèse, Reine de France.

À LA VIE, À LA MORT

Devant la lourde porte de style gothique, le videur, grand black à la mine patibulaire, le détaille de la tête aux pieds. Amaury joue la carte de l’humilité : à l’inverse des couples qui se pressent sur le trottoir, il est seul. D’autres ont été refoulés pour moins que ça. Mais il a une belle gueule, une taille et une carrure d’athlète, bien qu’il l’ait oublié depuis longtemps. Alors le charme opère. Le type le laisse passer, non sans lui envoyer un regard menaçant.

Il ne s’agissait que du filtre traditionnel. Un protocole de sécurité plus corsé l’attend à l’intérieur.

Amaury descend les marches de pierre qui mènent aux caves. La première salle ressemble à s’y méprendre à n’importe quel vestiaire, où hommes et femmes patientent afin d’y déposer manteaux et écharpes – il fait un froid de canard dehors. Mais la pièce suivante, où le conduit « la concierge », grande nana sexy en bas résille, talons aiguilles et jupe moulante, est d’un autre ordre. Immense et compartimentée par des paravents, on y procède aux inspections, ainsi qu’au paiement des droits d’entrée.

Pour la fouille au corps, les clients peuvent choisir un homme ou une femme selon leur genre ou leurs orientations sexuelles. Si Amaury opte pour une demoiselle, c’est parce que c’est la seule contrôleuse libre pour l’instant et qu’il a hâte d’en finir. La fille, dont les deux trous ronds sur la gorge laissent deviner la nature, porte une blouse blanche d’infirmière. Jusqu’alors, Amaury n’a eu affaire qu’à des individus de son espèce. Question de sécurité. Elle le conduit dans un box où il doit se déshabiller – entièrement. Ses vêtements sont rassemblés dans un sac puis consignés dans un casier numéroté. L’inspectrice lui demande d’écarter les bras et les jambes, tourne autour de lui, le scrute sous tous les angles.

« Pas de tatouage évocateur », dit-elle.

Elle glisse une main dans un gant chirurgical.

« Ouvrez grand les mâchoires. Soufflez ! »

Elle commence par humer son haleine.

« Vous n’avez pas mangé d’ail dans les 48 heures précédant votre venue ?

— Non. »

Maintenant, son index au fort goût de latex effectue des mouvements circulaires dans sa bouche.

« Rien, très bien. À présent, écartez les jambes s’il vous plaît. »

Il s’exécute. La fille s’agenouille derrière lui, entrouvre ses fesses et enfonce un doigt enduit de gel dans son anus. Le geste n’a rien de sensuel, la pénétration est brutale, sans délicatesse. Elle le fouille longuement et en profondeur. L’intromission est douloureuse, la sensation désagréable, l’acte déplacé. Mais Amaury s’en balance pas mal. Pour accéder à l’antre, il est prêt à tout accepter. À ce stade, elle pourrait bien lui enfoncer le tronc d’un chêne centenaire dans le fion, il s’y soumettrait sans broncher. Sa détermination n’a pas de limite.

« Parfait, continue-elle en se retirant, aucun objet en argent, pas de crucifix, pas de pieu. Vous pouvez passer en salle de paiement. »

En fait de « caisse », il s’agit d’un box médicalisé, où le matériel stérile côtoie les tubes d’hémoglobine. Une seconde femme en blouse blanche l’installe sur un siège. Elle pose un garrot sur son bras gauche, s’arme d’une longue aiguille biseautée.

« Une poche ou deux ? questionne-t-elle.

— Deux.

— Vous êtes un habitué ?

— Non. »

La fille le regarde bizarrement. Offrir une poche de sang signifie qu’on aura droit au collier de perles bleues, celui qui permet aux humains de s’acoquiner avec des individus de leur espèce ou bien d’assister, en simples voyeurs, aux accouplements des créatures. Deux poches donnent accès au collier rouge, celui qui autorise toutes les formes de copulations.

Soit. La fille procède à la prise de sang, désinfecte la zone cicatricielle et lui colle un pansement. Tandis qu’il se lève, Amaury se voit offrir le sésame de perles rouges. Il ne porte plus rien d’autre que ce collier autour du cou. L’infirmière le conduit jusqu’au passage du fond, enchâssé sous un arc gothique, met un tour de clés dans la serrure :

« Bonne soirée, amusez-vous bien ! »

L’antre lui ouvre grand ses portes. Dès qu’il descend les trois marches qui conduisent aux salons de divertissement, d’où s’échappe une cacophonie de bruits orgiaques, il la sent : l’odeur, quoique encore discrète, du sang. À mesure qu’il progresse dans le dédale de couloirs qui donnent sur les salles de baise, l’odeur se fait plus marquée, les plaintes plus assourdissantes. L’ambiance sonore, faite de râles, de cris, et de gémissements où plaisir et douleur se mêlent, lui est indifférente. Mais les effluves d’hémoglobine l’interpellent. Il se remémore les coupures sur la peau, les entailles qu’on lèche pour freiner l’écoulement. Il repense à ce goût ferreux, un brin écœurant, et se demande s’il pourra s’y habituer. Mais cela ne l’arrête pas. Il continue, croisant sur son chemin des individus nus, aux colliers de couleurs variées. Certains portent déjà des stigmates de morsures sanguinolents. Des filles passent, l’œil hagard, des traînées écarlates le long des cuisses. D’autres, des hommes en chemises à jabot, des femmes en bas et guêpières, lui sourient. Il distingue nettement leurs crocs, encore luisants de sang frais. Amaury ne se laisse pas distraire par leurs avances. Il continue sa quête, s’arrêtant à l’entrée des alcôves pour observer les scènes. D’une rare perversion, les tableaux se succèdent sans l’atteindre. L’enchevêtrement des corps, leurs poses lascives, les arrangements obscènes, les activités sans équivoque, tout cela lui aurait donné une trique d’enfer autrefois.

Avant de rencontrer Sarah, il avait mené une vie dissolue, fréquentant partouzes privées et boîtes échangistes avec une fringale jamais rassasiée. Les orgies de vampires étaient alors sa seule limite, davantage par éthique que par manque d’attirance. Aujourd’hui, il est en plein dedans, et ce qu’il voit est d’une luxure inouïe. Dans une salle, deux hommes sans collier montent une femme de chair et de sang, pendant qu’un troisième vampire la mord à la gorge pour recueillir son précieux élixir de vie. Le plaisir qu’elle prend à être doublement pénétrée doit le rendre meilleur encore. Autour d’eux, des types aux perles bleues se branlent frénétiquement, peut-être dans l’attente de leur tour, ou juste pour accompagner le spectacle. Une seconde alcôve lui offre la vision d’une scène de cunnilingus lesbien : la mortelle s’est assise sur le visage d’une femme dont on ne saurait dire de quelle espèce elle est, et qui semble la lécher avec une rare application, au regard des cris animaux que l’autre pousse… À moins que ce ne soit l’intervention de ce vampire qui la sodomise par-derrière, les crocs plantés dans sa nuque, qui la mette dans cet état. Oui, tout cela est plus vicieux que tout ce qu’il a jamais vu.

Mais rien n’arrive à la cheville de l’intensité des moments charnels passés avec sa femme, Sarah. Même pas ce couple humain, qui se livre à un coït tendre et passionné, lui sur elle, ses hanches carrées battant à coups rapides contre le ventre de sa compagne. Il la tamponne avec énergie, tandis qu’à leurs côtés, deux vampiresses sucent et mordent à tour de rôle la queue hypertendue d’un beau jeune homme qui se pâme sous leurs caresses maléfiques. Le sang s’écoule de son vit, qu’une des créatures assoiffées boit avec délectation avant d’enfourner à nouveau la verge dans sa gorge. Le couple a changé de position. Maintenant, c’est la femme qui chevauche son partenaire, le corps souple et la tête renversée en arrière. L’odeur du sang ne semble pas les distraire, à moins qu’elle ravive leur excitation. Ils s’aiment, à n’en point douter.

Amaury aimait Sarah, lui aussi. Le désir les dévorait tous deux avec la même intensité, et ce, depuis les premiers instants. Ils connaissaient cette passion éblouissante, que seules les jouissances d’exception sont en mesure de susciter. Leurs sentiments, fruit de cette alchimie parfaite, étaient d’autant plus puissants qu’ils étaient partagés. À chaque regard porté sur elle, mieux encore, à chaque pensée tournée vers elle, Amaury se consumait de désir, fasciné par la complémentarité de leurs anatomies. Son corps semblait modelé pour épouser les courbes de Sarah. Son sexe était conçu pour combler son étroite cavité vaginale. Ses doigts, en s’écartant à leur maximum, enchâssaient parfaitement ses beaux seins : deux globes fermes et pleins qu’il aimait soupeser et malaxer sans relâche.

Elle aussi lui avait confié, maints détails obscènes à l’appui, combien son cœur s’emballait à la pensée de son torse collé au sien, combien son sexe dégoulinait, lorsqu’en son absence, elle se surprenait à rêver de sa queue, contre elle, entre ses fesses, au fond d’elle, partout. Elle avouait cela d’une voix haletante, éraillée d’excitation, qui donnait à son amant une gaule ferme et durable.

Oui, ce feu qui le possédait était exceptionnel, miraculeux. Mais, ce qui l’étonnait par-dessus tout, c’était que cela leur soit arrivé à eux, deux être autrefois cyniques, qui n’avait jamais pensé, pas même subodoré, que cela pût exister, une telle fusion des corps et des âmes.

Le jour où la fatalité les avait frappés, Amaury avait cru qu’on lui enfonçait un poignard dans le cœur. Il avait cru sentir la lame fouiller ses entrailles et arracher Sarah de son sein. La séparation avait été insupportable. Autant l’amputer d’un organe vital. Il ne pouvait tolérer pareille douleur, pas plus qu’il ne pouvait se résoudre à cette perte.

Depuis ce jour maudit, Amaury errait plutôt qu’il ne se déplaçait, mort parmi les vivants, indifférent au monde alentour. Ce qui jadis l’enthousiasmait : la nature, le sexe, les arts, avait perdu toute saveur à ses yeux. Et s’il trouvait encore le courage de se lever le matin, c’était porté par l’espoir, même infime, de retrouver Sarah. Il aimait évoquer son souvenir, se rappeler d’elle dans les moindres détails. Accompagné par ses splendides images d’elle, il pourrait encore survivre quelque temps, avant que la source ne se tarisse tout à fait.

En contemplant ce couple attendrissant, Amaury revoit Sarah sur lui, dans cette même position. Ses seins opulents ballottaient au rythme de la chevauchée. Empalée sur sa trique, elle s’activait à petits coups rapides, se frottait et haletait, en quête de jouissance. Et lorsqu’elle explosait, ses yeux plantés dans les siens, c’était un feu d’artifice : une marée de spasmes, une éruption de cris, un déferlement de mots, tendres et cochons à la fois. Elle n’était jamais aussi belle qu’aux prises avec l’orgasme.

Amaury est tout occupé par cette image, lorsqu’une jeune femme blonde lui prend la main. Son contact le ramène à la réalité. Il la regarde attentivement. Elle est belle et séduisante. Elle porte un collier rouge, et deux trous cicatrisés au-dessus d’un sein. Elle lui sourit en essayant de l’attirer vers une chambre… Pourquoi cette fétichiste des vampires s’intéresse-t-elle à lui ? Elle se fait câline, son jeune corps lascif s’approche du sien, ses doigts taquinent son pénis. Mais Amaury la repousse avec tact. La fille regarde son collier rouge :

« Tu ne veux pas avec une femme comme moi, c’est ça ?

— En effet…

— Qu’est-ce que tu es venu chercher ?

— Celle qu’on appelle la Duchesse.

— Mais tu connais sa réputation ? Les largesses qu’on lui prête ?

— Oui, et c’est pour ça que je suis là.

— Sous tes airs innocents, tu es plus malade que nous tous on dirait…

— Peut-être. Tu sais où je peux la trouver ?

— Oui, si c’est ce que tu veux, suis-moi. »

La fille le conduit jusqu’à une chambre retirée, très petite. Une banquette recouverte de velours en occupe toute la surface. La duchesse est là, sublime dans sa beauté froide de créature d’outre-tombe. Ses membres blancs et pleins s’alanguissent sous les caresses de plusieurs vampires réunis autour d’elle. Un homme hume avec délectation son abondante chevelure rousse, dont l’éclat flamboyant contraste avec la pâleur de sa peau. Deux autres massent et lèchent ses orteils par intermittence. Un brun aux airs de Casanova malaxe ses seins charnus, suçote l’un de ses tétons, mordille sa lèvre inférieure. Soudain, la Duchesse remarque l’œil voyeur d’Amaury.

« Que fais-tu là, petit humain ? l’interroge-t-elle.

— Je suis venu pour vous.

— Pour moi. La belle affaire ! »

La vampiresse part d’un rire sonore. L’hilarité contamine ses acolytes.

« Je sais ce qu’on dit de vous.

— Sans blague. Voilà un mortel bien motivé. Tu n’as pas froid aux yeux ! »

La femme détaille sa physionomie, dodeline du chef comme pour mieux jauger la bête. Puis elle hoche la tête, conquise :

« Soit, approche. »

À ces mots, tous les hommes, un brin surpris, s’écartent avec solennité pour laisser passer l’humain.

Amaury va devoir la baiser et la faire jouir, il le sait. Elle est belle, une des plus belles femmes qui lui ait été donné de voir. Pourtant, lorsque ses membres entrent en contact avec la peau glacée de la vampiresse, il comprend combien la tâche va être dure. Alors il rassemble toutes ses forces, son courage, ses espoirs, son amour, tout ce qu’il lui reste pour s’imaginer qu’il n’est pas étalé sur cette créature au sang froid mais sur Sarah, et qu’il doit la mener au plus vite vers l’orgasme. Sa femme n’aimait rien de plus qu’un bon cunnilingus pour se mettre en train. Il descend vers les contrées buissonneuses, écarte délicatement les lèvres froissées, trouve le tout petit bouton, applique sa bouche sur la corolle velue. Et il lèche, lape, aspire, agace le clitoris du bout de sa langue enragée. La femme se contorsionne, émet des vagissements gutturaux. Il ne s’en sort pas si mal, semble-t-il. Mais elle le tire par les cheveux avant qu’il n’ait pu la mener au nirvana.

« Tu crois que ça va être si simple ? Baise-moi, et on verra si tu feras autant le malin. »

Baise-moi ! Combien de fois a-t-il entendu Sarah lui dire ces mots. C’est en elle qu’il enfonce sa verge endurcie. Et c’est dans son bouillonnement interne qu’il va et vient, lentement, puis plus vite. Son bassin ondule, percute ses hanches, tamponne son clitoris enflammé. Il la lime avec l’énergie du désespoir, ses doigts agrippés à ses cheveux – elle a toujours aimé ça, qu’il tire ses cheveux à la racine, lorsqu’il la prend en missionnaire. En elle, la marée monte, il sent son vagin pulser autour de sa queue ; alors il accélère la cadence, accentue les frictions sur son clitoris, la tension de ses doigts sur sa nuque. Le miracle est sur le point de se produire, elle va jouir ; il l’anticipe, ne flanche pas, s’agite à en perdre la raison, jusqu’à l’explosion finale. Les vampiresses émettent un cri animal pendant l’orgasme, aussi terrifiant qu’un coup de tonnerre. Et celle-ci, la Duchesse, ne peut pas s’empêcher de planter ses crocs dans la carotide de son vainqueur. La douleur est moins aiguë qu’il ne le pensait. Pourtant elle se régale de lui, aspire son fluide vital à n’en plus finir. Elle va le vider complètement, pense-t-il.

Puis, elle s’arrête. Les lèvres barbouillées, elle le regarde dans les yeux et pointe sa propre gorge du doigt.

« Vas-y, mords-moi et bois, tu l’as mérité. »

Amaury vise l’endroit désigné et referme d’un coup sec ses mâchoires sur la peau glacée qui cède au contact de ses dents. Le fluide qui lui coule dans la gorge est froid, écœurant à en donner la nausée. Déjà il sent les changements s’opérer dans son corps. Le sang ralentit dans ses artères, ses gencives sont prises d’élancements aigus, tandis qu’un frisson le traverse de la tête aux pieds. Il s’écarte de la Duchesse, glisse sa langue sur ses canines déjà pointues. Voilà, il est passé de l’autre côté.

« Bonne chance ! J’espère que tu reviendras me voir à l’occasion. Au contraire de la majorité de mes semblables, je ne suis pas regardante sur les transformations, pour peu qu’on me fasse jouir. Mais j’aime garder le contact avec mes mignons », lui dit-elle en jetant un regard enjoué sur sa cour.

Amaury ne l’écoute déjà plus, il marmonne quelques mots inaudibles, et file, loin de la cave et de ses vices, il file à toute allure, pendant qu’il en est encore temps.

Les dalles du couloir de l’hôpital où Amaury se glisse à pas de loup, brillent sous la faible lumière des veilleuses. La nuit, tout le monde dort ici, à l’exception des infirmières de garde, dont il a réussi à tromper la vigilance. La rumeur de leurs conversations chuchotées se mêle aux bips et aux ronronnements des appareillages. Amaury entre dans la chambre 613 et la voit, allongée sur son lit, comme il la retrouve tous les jours depuis trois mois. Sarah, comme endormie, maintenue en vie par un enchevêtrement de cathéters qui traversent sa peau et alimentent son corps en phase terminal. C’est la fin, lui ont-ils dit, la veille. Mais Amaury refuse d’accepter cette fin-là. Penché sur la silhouette inerte de sa belle, il éprouve une dernière fois la chaleur de sa peau sous ses mains, hume le parfum de sa chair encore vivante. Puis il tire le cutter de sa poche, entaille sa paume. Entre les lèvres entrouvertes de Sarah, il laisse couler son sang de vampire au goutte-à-goutte. Sur elle aussi la mutation est violente : elle sursaute, se cabre, un rictus de douleur traverse son beau visage. Amaury serre fort dans ses bras son petit corps pris de convulsions. Puis, la transformation opérée, Sarah retrouve son calme. Blanche et sereine, elle ouvre les yeux et lui sourit. Ses canines toutes neuves, fines et soyeuses comme des perles, lui donnent un charme enfantin.

« Que fait-on ici ? demande-t-elle

— Partons vite, lui dit Amaury, en arrachant ses perfusions. C’est une longue histoire. Je vais tout t’expliquer. Il faudra t’habituer à quelques changements. Mais nous ne nous quitterons plus jamais, tu m’entends ? Nous resterons toujours unis, dans les épreuves comme dans la mort. »

DEUXIÈME PARTIE THANATOS

« La douleur est aussi nécessaire que la mort. »  

Voltaire

LA JUPE PLISSÉE

Hier, il lui a dit : « Je repasserai demain. »

Il lui a susurré ces quelques mots à l’oreille, au sortir d’un orgasme retentissant, avant de partir, trop vite, lacets noués en hâte et col de chemise ouvert. Depuis, le venin de ses paroles s’est infiltré dans son corps entier, il en a parcouru les innombrables ramifications, a semé des brisures d’espoir dans toutes ses terminaisons nerveuses… Aujourd’hui, Cléa en est envahie, de la tête aux pieds.

« Je repasserai demain. »

Toutes les phrases qu’il lui adresse sont des pépites qu’elle incruste dans un coin de son cerveau ; sa queue, un fer rouge qui laisse une marque indélébile au fond de ses entrailles. De lui, elle se souvient de tout : du piquant de sa barbe au rythme de ses coups de reins, du bombé de ses bras au goût salé de son dard. Sa peau garde imprimés les stigmates de toutes leurs batailles : les morsures, les claques, les griffures, la chaleur des orifices, trop promptement enfoncés dans l’urgence du corps à corps.

« Je repasserai demain. »

Ces trois mots suffisent à lui incendier la chatte. Ils entretiennent le brasier perpétuel qui trouve naissance au creux de ses cuisses, crépite à la moindre pensée de sa queue, et qu’il ravive, à chaque passage contre les parois brûlantes de son sexe. Entre eux, c’est toujours le feu d’artifice, l’alchimie parfaite des corps. Un magnétisme hors du commun les projette l’un sur l’autre, sans qu’ils puissent rien tenter pour juguler leurs pulsions bestiales. Face à face, ils n’ont plus d’autre choix que de se baiser, encore et toujours, plus fort et plus vite, à en perdre tout discernement, à en esquinter leurs corps par les assauts répétés. Dans la sueur et les liqueurs intimes, ils s’étreignent et se tamponnent jusqu’à épuisement. Sa belle verge bande pour elle, se frotte à l’entrée des cavités humides, s’immisce dans tous les interstices, et, au moment de l’impact, l’épingle au firmament des jouissances inépuisables. Cléa ne compte plus les orgasmes qu’il lui a procurés. Sous l’emprise de ses coups de reins assassins, elle fait sans cesse le yoyo entre le ciel et l’au-delà du ciel : un truc franchement trop fort, mais qu’elle atteint, à chaque fois, quand il la lime à l’en faire hurler.

« Je repasserai demain. »

À cette annonce, son petit cœur a fait des bonds dans sa poitrine. Ses visites sont si rares, si intenses, et toujours trop espacées. Un mois, deux mois, peuvent s’écouler sans qu’il lui fasse l’aumône d’une bonne partie de jambes en l’air. C’est un dealer perfide, qui distille sa came au compte-gouttes. Ralph est un homme pressé, qui jongle entre les nombreux voyages que son métier de pilote de ligne lui impose, et sa vie composite d’homme divorcé et père de cinq enfants en bas âge. Le temps qu’il lui accorde, toujours trop bref, est précieux comme les joyaux de la couronne. Elle pourrait mettre sous cloche les folles minutes passées en sa compagnie. Lorsqu’il n’est plus chez elle, dans leur charmant petit nid de baise, il sillonne le monde. « En avion, en taxi, en navette, toutes mes pensées vont vers toi », lui a-t-il envoyé un jour, par texto. Ses pensées, peut-être, mais certainement pas sa queue, véritable tête chercheuse, à l’affût de la moindre cuisse à soulever. Cléa n’est pas dupe. Cet homme-là est accro. Il lui faut sa dose journalière de cul et de femmes. Toutes celles qui ont le malheur de balader gambettes et décolletés sous son nez deviennent des proies à traquer, des femelles à courber, des conquêtes à inscrire au tableau de chasse. S’il en avait les moyens, il voudrait foutre tous les vagins alentour, pour peu que l’emballage soit un peu attrayant, ou la proposition perverse. Cléa ne s’étonnerait pas qu’il ait une maîtresse dans chaque port, comme les marins du temps jadis.

« Je repasserai demain. »

Oh, il ne lui a rien promis. Il l’a juste suggéré. Il aura un peu de répit, paraît-il, dans la journée, avant de s’envoler pour Bangkok. Cléa veut le croire. Elle aime penser qu’elle est sa petite Parisienne chérie, sa préférée. Elle qui se pomponne avec tant de soin pour lui plaire. Les autres mettent-elles autant d’ardeur à le séduire ? Il la prévient rarement plus de deux ou trois heures à l’avance quand il débarque, toute langue et toute queue braquées vers elle, au garde-à-vous pour ses trous. Lorsque le bip du SMS retentit, le triathlon pour une pin-up peut commencer. Déclinaisons en « oir » : baignoire, armoire, miroir. Chrono en main, elle se précipite dans la salle de bains, frotte son corps au gant de crin, rase ses jambes et son sexe au plus près, parfume sa peau de crèmes coûteuses. Puis, devant sa garde-robe, Cléa se met en quête d’armes de précision. Pressée par le temps, elle retourne tout, pour dénicher, parmi la profusion de fanfreluches, celles qu’il n’a encore jamais vues. Devant la psyché, elle maquille ses yeux, colore sa bouche, retouche sa coiffure. Puis, la transformation opérée, elle scrute le résultat d’un œil de lynx. Elle s’examine sans complaisance : aucune imperfection n’est tolérée. Pour lui, elle se veut femme fatale. Bas couture, guêpière, porte-jarretelles plaqués sur les hanches, ne sont pas de trop pour compléter l’image polie de playmate de magazine. Depuis qu’elle a compris l’effet des dentelles moulantes sur son diable d’amant, elle les collectionne en gloutonne. Il n’est pas une pièce de sa garde-robe intime qui ne lui soit adressée. Essayées, achetées, portées pour lui, toutes ses petites culottes lui sont dédiées. Même celles qu’elle revêt en son absence. Pour peu qu’ils les aient admirées un jour sur elle, qu’il ait laissé courir ses doigts émus sur l’étoffe soyeuse, ces bouts de tissus la connectent quotidiennement à lui. Le contact des frous-frous enfilés pour lui plaire, c’est la mémoire encore vivace de leurs étreintes. La preuve irréfutable de l’existence d’un lien. Puisqu’en la quittant Ralph emporte la moitié de son cœur, il pourrait bien le garder sur lui, quelque part, pas trop loin de son sexe, bien caché au fond de sa poche… Cléa aime se figurer l’amas de chair battante qui fait pulser son pantalon d’uniforme lorsqu’il se regarde de profil.

« Je repasserai demain. »

Elle le soupçonne d’être si impatient de la revoir parce qu’elle lui a montré cette minijupe plissée, en tartan écossais, accrochée à un cintre de l’armoire. En se figurant la silhouette de Cléa glissée dans la tenue d’écolière, il a attrapé une belle gaule. La première fois qu’il l’a sodomisée, ce devait être six mois après leur rencontre, il est revenu le lendemain, trop impatient de goûter une fois de plus à l’étreinte de son anneau serré. Il est resté des heures, enlisé dans son ventre bouillant, la verge prisonnière du fourreau étroit, les mains arrimées à ses hanches, des heures à truffer son petit corps de spasmes et de frissons si jouissifs qu’elle a cru mourir de plaisir. Par la suite, il l’a prise par-là de façon régulière, sans jamais délaisser son joli minou replet, où commencent toujours les festivités. Il y met un point d’honneur. Et puis, l’orifice interdit maintes fois profané, le fantasme élimé jusqu’à la trame, les visites se sont espacées. De nouveau. Alors, Cléa s’est mis en tête de le surprendre à chaque fois, par des tenues ou des scénarios inédits. Il n’a jamais exigé cela d’elle, pas plus qu’il n’a suggéré s’ennuyer en sa compagnie. Mais Ralph n’est pas un homme qu’on enferme dans un rituel sexuel bien tempéré. Elle le sait. Si elle ne met pas tout en œuvre pour le subjuguer, il se lassera, comme il s’est lassé de tant d’autres avant elle.

« Je repasserai demain », lui a-t-il dit.

Entre deux parties de baise, il leur arrive de discuter. La plupart du temps, ils sont encore tellement excités que leurs conversations touchent au délire. Leurs langues pallient les exploits que les corps, hors d’usage, ne sont plus à même d’entreprendre. Ils parlent, à mots crus, en phrases entrecoupées, de nouvelles folies, de fantasmes jamais encore explorés. Exhibition, jeux de pouvoir, libertinage… Hier, il a été longuement question de cette jupe écossaise, qui donnerait à Cléa des airs de jeune écolière, et dont il aurait tôt fait de relever les plis sages au-dessus des hanches, pour malaxer son petit cul d’adolescente… Ils ont déterminé les rôles d’un commun accord :

Elle : étudiante délurée, le feu aux fesses, jouerait les nympho en culotte de coton baveuse. Lui : maître pervers, sans concession, assénerait punitions et récompenses d’une main de fer. Ralph bandait comme un âne en débitant toutes les cochonneries que le scénario lui inspirait : remontrances, châtiments, consolations crapuleuses. Il lui a détaillé les scènes, en y mettant la forme et les mots obscènes. Allongé derrière elle, en petites cuillères, il taquinait son clitoris, comme il sait si bien le faire, alternant frictions rapides et massages appuyés. C’est ainsi, en la caressant tant et plus, sa verge endurcie calée entre ses fesses, que Ralph lui a tout raconté : comment il la gronderait, la punirait, l’humilierait, la pilonnerait sévèrement, courbée sur le bureau, à lui faire passer l’envie de miauler comme une chatte en chaleur en tenue d’ingénue.

« Je repasserai demain. »

Aucune de ses occupations ne parvient à la distraire de cette obsession : il reviendra bientôt. D’ordinaire, l’ouragan qui gronde entre ses cuisses après son passage met quelques jours à perdre de sa vigueur. Il s’amenuise d’heure en heure, sans jamais disparaître tout à fait. Mais du moins cela reste-t-il supportable. Aujourd’hui, ce qu’elle vit tient du martyr : elle sent une boule énorme occuper son bassin et alourdir ses lèvres intimes. C’est comme une grosse baudruche envahissante qui ne demande qu’à exploser, transpercée par le dard providentiel de Ralph. Et ça, ce n’est que le supplice du corps. Son esprit n’est pas moins torturé. Assaillie par des images de jupe écossaise, de culotte baissée, de croupe fessée, de bite éducatrice dirigée vers ses trous, Cléa frôle la démence. S’il ne vient pas la soulager, elle va sombrer pour de bon… C’est sûr… Les obscénités prendront le pas sur toute autre pensée au point de la changer en zombie obnubilé par le cul, plus que le cul et rien que le cul. Et en dehors du cul : le vide cérébral total.

« Je repasserai demain. »

Il le lui a pourtant dit ! Cléa n’en peut plus d’attendre sa confirmation, l’œil rivé à l’écran de son portable. Mue par l’instinct de survie, elle décide de s’adonner à la seule occupation susceptible d’apaiser la frustration qui la dissout de l’intérieur. Dans la chambre, elle se déshabille, enlève tout, pour enfiler une petite culotte, des bas blancs, un chemisier assorti. Puis, les doigts tremblant d’impatience, elle va décrocher la jupe plissée, cœur battant de l’armoire, dont le rouge clinquant se détache de la garde-robe. Une fois le vêtement passé, elle se regarde dans la psyché, observe le kilt en détail. Les plis réguliers s’ouvrent au gré de ses courbes. Étroits à l’avant, ils suivent le relief des cuisses, s’épanouissent sur les hanches, se resserrent à l’arrière du bassin, puis s’écartent en suivant le bombé des fesses. De profil, Cléa compte les plis d’étoffe qui courent du nombril jusqu’aux reins : un, deux, trois… Dix. Il y en a dix en tout, qui bouffent à chaque pas et se soulèvent quand elle virevolte, laissant entrevoir le blanc immaculé de la culotte. En apercevant sa silhouette, sublimée par la tenue minimaliste, Cléa est prise d’une boulimie d’images pornographiques. Elle veut se voir, sous toutes les coutures, et dans les positions les plus obscènes. Sur son lit, devant le grand miroir de la chambre, elle prend des poses : allongée, jupe retroussée en accordéon sur les hanches, jambes écartées, les doigts glissés sous sa culotte ; à quatre pattes, le dos cambré pour laisser échapper quelques centimètres de coton blanc à fleur des plis écossais ; à genoux, cuisses ouvertes en compas, comme pour chevaucher l’amant invisible… Elle y met tant d’ardeur et de conviction que sa gymnastique ravive l’excitation. Ce n’est plus un vagin qu’elle a entre les jambes, mais un animal déchaîné qui hurle sa soif de queue. Son sexe pulse par à-coups violents et rapprochés. Son clitoris, prêt à exploser, tire sur la fine membrane du capuchon. L’attente devient intolérable, il faut qu’elle se soulage maintenant, de peur de partir en combustion spontanée.

Cléa s’assied sur le rebord du lit, les pieds sur le matelas, les genoux à hauteur des épaules, et ouvre grand les cuisses. Position gynécologique, obscène par excellence. Sans surprise : son sexe boursouflé inonde la petite culotte, dont elle écarte l’élastique pour observer de plus près la bête qui crie famine. Sa vulve baveuse, gonflée à l’excès, la nargue de ses lèvres rose vif, luisantes comme un coquillage tropical. Par réflexe, elle a posé la pulpe de l’index sur son bouton, qu’elle frictionne énergiquement de gauche à droite. D’habitude, le geste lui procure un soulagement immédiat. Pas aujourd’hui. Elle a beau frotter et frotter encore, la frustration est toujours là : corrosive comme l’acide. Cléa réalise que son clitoris ne lui sera d’aucune aide. Ce qu’il lui faut c’est une queue, raide et large, capable de distendre les parois échauffées de son vagin. Que faire ? Elle rêve de celle de Ralph, la seule à même de la rassasier. Mais elle ne l’a pas encore sous la main. Une idée lui traverse l’esprit : elle repense à ce jouet sexuel qu’il lui a offert un jour, un sextoy tout ce qu’il y a de plus classique, en forme de suppositoire, dont elle ne s’est jamais servie. Sa longueur ne doit pas excéder les dix centimètres. Sans prendre la peine de l’épousseter, elle arrache l’objet du tiroir. Cléa préfère attraper une cystite carabinée, pisser du sang à avoir la fièvre, plutôt que de supporter une seconde de plus les spasmes douloureux qui martyrisent son ventre. L’œil rivé au miroir, qui lui renvoie l’image obscène de ses petites lèvres béantes, elle introduit le jouet. Son sexe le happe d’un coup, telle une murène aux aguets. Grosse déception : l’engin est trop mince, il n’occupe pas assez de place. Une fois qu’elle l’a en elle, Cléa a beau l’agiter en tous sens, elle le sent à peine. Rien à voir avec la verge dévastatrice de son amant. Elle en pleurerait de désillusion. Pourtant elle s’active toujours, accentue les frictions de ses doigts sur son clitoris, accélère les allées et venues du jouet… D’aucuns disent que la faim, dans les derniers moments, génère des troubles psychologiques notoires. Aujourd’hui, Cléa en fait l’expérience, bien que sa faim soit d’un autre ordre. Le délire la gagne, elle plisse les yeux…

« Je repasserai demain. »

Les mots repassent en boucle dans son crâne, tandis qu’elle se ravage le sexe à la force du poignet. Tout à coup, Cléa entend la porte d’entrée grincer. Des pas lourds, de plus en plus audibles, font craquer le parquet… Et soudain, il est là, derrière elle. Elle n’a pas besoin de se retourner pour le savoir. Elle distingue sa large silhouette dans le reflet du miroir. Ralph se tient debout de l’autre côté du lit. Mains sur les hanches, il fixe sa petite chérie d’un œil réprobateur. Sous l’effet de la surprise, Cléa s’est immobilisée, tel un animal pris au piège, consciente qu’il n’est plus de fuite possible. La puissance du regard qu’il balade sur son impudeur la cloue sur place. Il détaille chaque pli de sa jupe, chaque parcelle de sa peau, suit des yeux l’écoulement de cyprine qui macule ses cuisses. Elle tressaille d’émotion quand la voix, aux graves inflexions, retentit :

« Jeune fille, n’étiez-vous pas censée réviser vos leçons ? Et voyez comme je vous trouve : les pattes écartées, la culotte trempée, l’œil luisant de vice ! Qu’étiez-vous en train de faire au juste ? »

Ralph joue le jeu avec un aplomb déconcertant. Pour la première fois, Cléa le craint autant qu’elle le désire. Elle est déstabilisée, de sorte que les mots, coincés dans sa gorge, peinent à franchir la barrière de ses lèvres. Le maître affiche son impatience. Son visage prend une expression sévère. La pointe de son mocassin frappe le parquet en cadence. Le message est clair : il ne plaisante pas. Cléa bredouille une réponse :

« Je me donnais du plaisir en solitaire, parce que j’étais très excitée, vous comprenez ? Je n’avais pas le choix !

— Taisez-vous, n’essayez pas de vous trouver des excuses ! Petite garce ! Je vous surprends une fois de plus à vous branler au lieu d’être à l’étude. C’est intolérable ! Ôtez cet engin de votre sexe et venez près de moi. Nous avons des comptes à régler. »

Il la confond et elle aime ça. Les phrases, prononcées avec une telle assurance qu’elles sont autant de claques reçues en plein visage, encouragent la docilité de l’élève. Cléa obéit. Elle marche vers lui à petits pas, les yeux baissés, bien qu’il ne le lui ait pas demandé. Sa posture honteuse ravive l’excitation. Son sexe engorgé goutte à n’en plus finir sur le parquet. Le détail n’échappe pas à l’œil inquisiteur du maître, qui hoche la tête d’un air excédé.

« Quelle vicieuse ! » s’exclame-t-il.

Puis, l’index baissé, il désigne le sol.

« À genoux pour l’énoncé de la sentence. »

« La sentence. » Nouveau coup de poignard dans le ventre. Cléa se prosterne. Et elle écoute, toute tremblante : de honte, d’excitation, de frustration, de peur, de toutes ces émotions enchevêtrées, et de toutes ses oreilles… Elle écoute la sentence tomber.

« Pour vous être adonnée à des plaisirs solitaires alors que vous deviez étudier, vous allez recevoir une bonne fessée. Dans les règles de l’art : courbée sur mes genoux, croupe tendue, jupe retroussée, et culotte baissée. Puis, si la punition ne suffit pas à calmer vos ardeurs, je m’emploierai à combler ces cavités qui vous causent tant de souci. En position maintenant ! »

Les jambes flageolantes, Cléa se relève tant bien que mal. En s’installant dans la posture ordonnée – le ventre scié par les cuisses fermes de l’éducateur, la tête penchée vers le sol –, elle croit basculer dans un rêve. Le sang qui afflue dans son crâne favorise son évasion. Ses oreilles bourdonnent. Une fièvre la saisit, truffant ses membres de frissons. Et lorsqu’il soulève sa jupe d’un geste lent, arrondissant les plis verticaux, elle laisse échapper un long soupir de contentement.

« Vilaine fille », dit-il, en l’entendant.

Le maître n’est pas pressé, l’attente participe de la leçon. Il fait durer le plaisir. Elle sait qu’il va la déculotter, mais il prend son temps, ravi d’entretenir l’angoisse de l’élève. En vérité, Cléa ne ressent aucune peur, tout ce qu’elle veut c’est son châtiment, dont l’imminence la fait frémir d’excitation. Son cœur s’emballe au moment où les doigts épais saisissent l’élastique de la culotte. Ivre de ce contact, elle se cambre davantage, pour offrir une croupe au paroxysme de sa rondeur. Avec une solennité étudiée, Ralph fait glisser la pièce de coton le long des fesses avides de la fautive. Bien au frais, exposé au regard vicieux du maître, le petit cul rebondi, tendu à l’extrême, est un appel au vice. Le maître résiste encore, diffère le moment d’asséner le premier coup. Lorsque la main s’abat enfin, Cléa sent l’impact résonner dans tout son corps. Il l’a frappée sans indulgence, mais sa transe anesthésie la douleur. Une seconde claque succède à la première. L’une sur la fesse gauche, l’autre sur la droite, et ainsi de suite : gauche, droite, gauche, droite. Les coups pleuvent au rythme rapide et précis d’un métronome, n’épargnant pas une parcelle de son cul. Sa peau cuit sous les paumes du fesseur, mais elle ne chauffe pas autant que le sang qui engorge sa vulve…

En habile éducateur, Ralph la gratifie de commentaires :

« Petite cochonne. »

« Mauvaise élève. »

« Je vous corrigerai jusqu’à extraire le vice de ce corps. »

Les mots, les claques, les brûlures de plus en plus vives, agissent comme autant de coups de bite assénés à sa petite chatte affamée. Son sexe se contracte en cadence. Cléa souffle et gémit de plus en plus fort. Ses cuisses, prises de tremblements, gigotent en tous sens. Encore quelques secondes de ce traitement sévère et elle pourrait bien jouir… Il s’en aperçoit : comment pourrait-il l’ignorer ? Cléa dégouline sur lui, trempe son pantalon de ses fluides. Il sent la peau tendre vibrer sous ses mains, le ventre bouillant tressauter sur ses genoux, comme à l’annonce de l’orgasme. Aussi cesse-t-il tout net de frapper. Cléa en a le souffle coupé. Il ne peut pas lui faire ça : ce serait le pire des supplices ! Non, non, il va bien lui donner autre chose.

« Relevez-vous un peu », lui dit-il en la redressant, l’avant-bras sous sa poitrine.

Sur son ordre, Clea s’est assise sur lui, les jambes ouvertes en V autour de ses cuisses. Elle lui fait face, la poitrine au contact de son torse vigoureux. Son visage rougi n’est qu’à quelques centimètres de celui du maître, dont elle contemple les traits nobles avec admiration. Comme elle aimerait embrasser ses lèvres appétissantes, plonger dans les profondeurs humides de sa bouche. Mais il ne lui en offre pas l’occasion. Un voile de sévérité obscurcit son front, qui fait rempart aux cajoleries habituelles. Il a glissé une main robuste entre ses cuisses. Curieuse et déterminée, elle farfouille au cœur de son intimité glaireuse. Deux doigts inquisiteurs forcent le barrage de chair moite. Ils écartent les parois bouffies du vagin. Un clapotis marécageux accompagne les va-et-vient énergiques.

« Vous être toute trempée, la punition n’a pas porté ses fruits. Non, il vous faut des sensations plus fortes. En place !  lui ordonne-t-il en la mettant debout. Maintenant, à genoux au bord du lit, croupe haute et front plaqué au matelas. »

Alors qu’elle s’exécute – trop lentement –, le maître écrase son visage sur le lit d’une poigne de fer.

« Comme ça », lui dit-il, en pressant l’autre main sur ses reins pour accentuer la cambrure. Elle entend le bruit significatif de la boucle de ceinture, le bruissement du pantalon qu’il laisse choir à ses pieds… Elle n’oserait pas regarder, bien qu’elle en meure d’envie, le chibre tendu qui va bientôt la délivrer. Elle sait qu’il bande comme un cerf, elle a senti sa trique, tout à l’heure, lorsqu’elle était contre lui… Elle en a tant rêvé, l’a tant fantasmé que son corps s’ouvre de lui-même aux avances de la bite invasive. Elle écarte plus grand les jambes, arque son dos au maximum, relâche ses muscles. N’être plus qu’une fente béante présentée au membre pourfendeur. Telle est sa volonté. Sa vulve congestionnée ruisselle dans l’attente de l’impact. Les mains refermées autour de la ceinture écossaise, Ralph va s’enfoncer en elle d’un trait et la soulager enfin. Ses longs doigts, pareils aux serres puissantes d’un rapace, encercleront sa taille du nombril jusqu’aux reins. Puis il la tamponnera comme elle l’aime : avec cette détermination rageuse qui l’envoie décrocher les étoiles. À chaque fois qu’il la prend, c’est une redécouverte. Elle a beau savoir combien elle aime la brutalité de ses coups de boutoir, le miracle opère toujours comme s’il la pilonnait pour la première fois. Elle hurlera : de plaisir, de douleur, qu’importe. À ce degré de baise, les sensations sont si fortes qu’elles s’emmêlent en une seule et même flamme. Les cris jaillissent sans qu’elle puisse les museler. Elle ignore s’il va la sodomiser, sûrement s’abstiendra-t-il. Ralph sera trop excité par toutes leurs cochonneries. Il craindra de céder trop vite aux succions démoniaques du petit trou plissé… Mais à la vue de l’œillet brun, juste au-dessus de son membre logé dans la plaie distendue, il ne résistera pas à l’envie d’y enfoncer son pouce. Doublement ouverte, Cléa fondra de bien-être. En elle la marée montera… Elle perdra conscience de tout sauf d’une chose : qu’il est là, partout en elle, et qu’il l’emporte loin, si loin…

« Bip Bip ! Bip Bip ! »

Le visage collé aux draps souillés de rouge à lèvres, Cléa rouvre les yeux. Son portable, qui se manifeste à grand bruit, la ramène à la réalité. Toute déboussolée, elle peine à déchiffrer le message…

« Je suis désolé, ma chérie. Mon fils cadet s’est blessé à l’école, je dois l’emmener chez le médecin. Je ne vais pas pouvoir venir aujourd’hui. Ce n’est que partie remise. Garde la jupe plissée dans un coin du placard. Tu la repasseras pour moi ? »

SANS CULOTTE

Sur la piste, la fête faisait rage. Des paillettes de lumière pleuvaient sur les vêtements et effleuraient les bras nus des jeunes gens qui remuaient sous la boule à facettes. La musique, tantôt enlevée, tantôt hypnotique, rythmait les mouvements des danseurs. Partout l’agitation régnait. La transe s’emparait des corps, l’euphorie gagnait les esprits, tandis que les visages, traversés d’expressions de joie fugaces, arboraient des sourires extatiques. Les notes de musique emportaient les participants dans des tourbillons insensés, les suspendaient d’un silence, puis les secouaient de toutes parts dans une déferlante de doubles croches. La piste était aussi la scène de complots en tout genre. Des filles et des garçons s’ignoraient, se cherchaient, se rapprochaient parfois, dans des piaillements et des éclats de rire assourdis par le volume des basses. De moins exaltés essayaient de se frayer un chemin parmi ces joyeux fêtards. Les plus solitaires erraient autour de la piste, tâchant de trouver leurs marques au cœur de la foule en liesse. D’autres rôdaient près du buffet où des boissons et des friandises s’échangeaient, passant de mains en mains. Un parfum de sucre s’exhalait de toutes les conversations.

À l’instar des moins sociables, Mélanie se tenait en retrait. L’esprit bercé par les premières mesures d’une ballade populaire, elle observait le manège de tout ce petit monde avec un certain intérêt. Ici une troupe de filles se déchaînait en gloussant bruyamment, là-bas, dans le fond, des garçons louches semblaient s’échanger quelque substance illicite, tout près d’elle, à sa droite, une lolita roucoulait devant un galant apparemment insensible à ses charmes. Contrairement à toutes ses amies qui se dandinaient sur la piste, Mélanie ne dansait pas ce soir.

Elle ne portait pas de culotte. Rien d’intentionnel à cette subite impudeur, elle avait tout simplement oublié de la mettre dans l’agitation du départ.

Mélanie repassait la scène dans sa tête, comme on rembobine un film pour le visionner à nouveau. Des voix impatientes l’avaient appelée. Son prénom, sans cesse répété, avait retenti de plus en plus fort dans le hall d’entrée. En toute hâte, elle avait enfilé la robe étendue sur son lit, sauté dans ses chaussures et dévalé les escaliers sans prêter attention à la petite pièce d’étoffe blanche qui gisait encore sur l’édredon. Dans un premier temps, elle ne s’était pas aperçue de son omission. Mais en prenant place à l’arrière de la voiture, quand ses fesses nues étaient entrées en contact avec le skaï froid de la banquette, elle avait soudain réalisé son étourderie. Un peu honteuse à l’idée de devoir l’annoncer devant les autres, elle avait tenu sa langue tout le long du trajet.

Depuis qu’elles étaient arrivées, Mélanie gardait son secret pour elle, toujours sur le qui-vive. Prétextant une légère migraine, elle n’avait pas osé suivre ses amies lorsque celles-ci s’étaient précipitées sur la piste. En vérité elle était gênée par sa robe ample et trop courte qu’un mouvement énergique aurait eu tôt fait de soulever. Elle se contentait donc de rester sur le bord, adossée contre un mur, à siroter un soda. À mesure qu’elle observait l’enthousiasme de la salle et qu’elle s’imprégnait de son exaltation, sa gêne première avait laissé place à un tout autre émoi. Plus la chaleur des corps en mouvement lui parvenait, effleurant ses jambes et ses bras nus, plus son absence de culotte l’inspirait. Au départ, elle avait maintenu ses jambes farouchement serrées l’une contre l’autre, mais à présent, elle les tenait légèrement écartées, grisée par les courants d’air tiède qui s’immisçaient parfois dans son intimité. Son imagination, portée par la fièvre ambiante, l’emmenait vers des terrains étranges, des paysages orientaux comme on en voit sur les gravures des Mille et Une Nuits. Les portes mystérieuses de sa fantasmagorie s’ouvraient tout à coup à sa conscience. Dans sa rêverie, elle se voyait maintenue ainsi, sans culotte, par des liens qui la contraignaient à tenir ses cuisses ouvertes. Un bourreau invisible l’avait plaquée contre un mur pour lui attacher les jambes et les bras en croix. Elle devait demeurer ainsi, offerte à des forces étrangères, ignorant tout du sort qui lui était réservé. Le soleil était de plomb. À cette évocation exotique, son sang se mit à battre fort dans son bas-ventre. Un vertige lui vrillait les entrailles.

Bientôt quelqu’un vint la distraire de sa soudaine évaporation. C’était un blondinet nommé Julien qui lui avait été présenté quelques semaines plus tôt. Il était avec son copain, Grégoire, un ami commun. Tous les deux dansaient sur la piste à quelques centimètres d’elle. Mais sa préférence allait à Julien. Ce soir, sa physionomie frêle et son allure éthérée suscitaient chez elle un intérêt nouveau. Il était vêtu de blanc. Sous les gouttelettes de lumières, ses membres délicats évoluaient avec une grâce peu commune. Son visage joyeux rayonnait, communiquant son sourire à quiconque croisait le sien. Mélanie ne fit pas exception. Lorsqu’il s’aperçut qu’elle le regardait, il lui adressa un sourire à pleines dents, qu’elle lui retourna sans hésitation. Le garçon continuait à danser, modifiant légèrement sa gestuelle maintenant qu’il se savait observé. Il attendait sûrement que Mélanie le rejoigne, mais elle n’en fit rien. Aussi prit-il le parti d’aller à sa rencontre :

« Salut ! Comment ça va ? Tu ne danses pas ? »

Sa voix, quoiqu’altérée par l’effort, était douce et amicale.

« Non, j’ai pas très envie.

— Ah bon, mais tu ne t’ennuies pas ? Ça fait un moment que vous êtes arrivées toi et tes copines.

— Non ça va… Je regarde, ça m’occupe.

— Tu veux qu’on fasse quelque chose ensemble ?

— Comme quoi ?

— Je ne sais pas, boire, manger quelque chose, ou s’amuser un peu ?

— Ouais, pourquoi pas… »

Mélanie affectait une certaine indifférence, en totale opposition avec le tourbillon d’émotions qui l’emportait quand il lui adressait la parole.

« Alors, allons chercher des boissons ! »

De retour près de la piste de danse, les deux jeunes gens restèrent un moment côte à côte, leur verre glacé en main. Dans le vacarme de l’endroit, leur silence les étourdissait. Soudain, Mélanie sentit la main de Julien saisir la sienne. Son contact était frais et humide. Sous l’effet de la surprise, elle eut un mouvement de recul.

« Tu ne veux pas ? s’enquit Julien, un peu inquiet à l’idée d’avoir été trop entreprenant.

— Non… enfin si, peut-être, mais pas comme ça, s’entendit répondre Mélanie.

Sans perdre de sa gentillesse, Julien enquêta :

« Alors comment ? »

Mélanie se retourna pour lui faire face. Il était nonchalamment adossé au mur. Elle lui saisit les deux avant-bras et les plaqua contre le mur, sans brutalité. Ses yeux fondaient dans le regard noisette du garçon. Il avait de grands yeux curieux qui ne cillaient pas lorsqu’il était intrigué.

« On pourrait dire, par exemple, que tu es mon prisonnier.

— Comment ça ?

— Eh bien, je t’attache ici et tu ne peux pas t’échapper.

— Mais comment comptes-tu m’attacher ? interrogea Julien, dubitatif.

— C’est-à-dire que je n’ai rien pour le faire, disons que ce sont des liens invisibles. Nous pouvons les voir, nous savons qu’ils sont là, mais pas les autres. C’est plus drôle comme ça. Donc, si je t’attache ainsi contre le mur, tu dois y rester jusqu’à ce que je vienne te détacher. Quoi qu’il arrive, tu ne peux pas bouger.

— C’est une drôle d’idée !

— Peut-être, mais j’ai envie que ça se passe comme ça. Tu verras, ça sera bien. »

D’un caractère assez conciliant, Julien se laissa amadouer. Mélanie prit du recul pour le regarder. Quelque chose clochait :

« Écarte les jambes comme ça ! »

Pour illustrer ses propos, Mélanie fit elle-même le geste d’écarter les jambes. Julien était très beau dans cette position qui semblait avoir été pensée pour lui. Son minois de blondinet avait quelque chose du parfait martyr : résigné et mélancolique. Alors qu’elle contemplait sa victime, Mélanie sentit son sexe s’ouvrir et s’alourdir. Une démangeaison obsédante envahissait son ventre, il lui fallait remuer, exulter. Sans plus se soucier des conséquences, elle se précipita sur la piste, comme possédée par un besoin sauvage de gigoter. Retrouvant ses amies, elle se livra à une danse folle, presque enragée. Ses camarades la regardèrent ahuries, ne comprenant pas son radical changement d’humeur. Emportée dans ses rondes, sa petite robe tournait avec elle, sautillait avec elle, dévoilant souvent quelques centimètres de ses fesses nues sans que Mélanie parût s’en soucier. Rien ne semblait plus pouvoir l’arrêter dans sa course au plaisir. Toutefois, même dans sa transe, elle ne manquait jamais d’avoir un regard pour Julien qui, à son propre étonnement, se tenait toujours contre le mur, comme elle le lui avait demandé. Depuis sa geôle, il ne la quittait pas des yeux, premier spectateur de son indécence. Mélanie en avait conscience. Le regard du garçon redoublait même ses ardeurs. Elle se délectait de leur secret : pour tous les autres danseurs ce n’était qu’un fêtard fatigué qui se reposait contre le mur dans une drôle de position, mais pour elle qui pouvait voir distinctement ses liens, il était l’esclave entravé, opprimé, tourmenté. Il n’en fallait pas plus pour la précipiter dans de nouvelles folies. Quittant un instant la piste, elle alla rejoindre son prisonnier. Son souffle était court et ses joues rouges d’effort. Ses cheveux en bataille collaient à son front luisant de sueur.

« C’est bien, tu es plutôt obéissant, tu n’as pas bougé. Mais j’ai vu que tu me regardais fixement. Je vais devoir te fouetter pour ça ! »

À ces mots, le regard du garçon s’était mis à pétiller. La fille enragée brandit alors son fouet invisible et lui asséna des coups vigoureux en travers du torse. Pour bien faire, elle aurait voulu qu’il enlève sa chemise. Mais déjà une main l’avait saisie à l’avant-bras. C’était une de ses copines qui l’attirait sur la piste :

« Viens ! Ce morceau est super. Laisse-le, il est trop bizarre ! »

Mélanie s’était remise à danser, une impudeur redoublée au corps. À présent, elle voyait Julien à moitié nu, sa poitrine dorée striée de marques rouges. Les morsures du fouet. Ces mots, entendus quelque part, à la télévision probablement, ne cessaient de résonner dans son crâne. Elle n’entendait plus la musique, seulement ces quelques mots qui se répétaient telle une litanie. Elle imaginait aussi des larmes coulant le long des joues du martyr. C’en était trop, son sang bouillonnait jusque dans ses jambes. Le plaisir non assouvi se changeait presque en douleur. Elle aurait voulu mettre la main à son sexe pour se soulager. Il lui fallait trouver un endroit calme et isolé. N’écoutant que son désir, elle parcourut la salle, sondant tous les recoins possibles, mais il n’y avait rien. « Les toilettes », pensa-t-elle, avant de se précipiter dans le couloir.

Mais, en passant devant la porte d’entrée, Mélanie se trouva nez à nez avec sa maman qui, en la saisissant gentiment par l’épaule, l’arrêta dans sa course :

« Allons-y, ma chérie, c’est l’heure, tu as rendez-vous à six heures chez l’orthophoniste. Tu t’es suffisamment amusée. Va dire merci à la maman de Julien pour son invitation. »

Justement, Mme Gautier arrivait de la cuisine, un sourire béat aux lèvres :

« Tout s’est très bien passé, les enfants s’amusent bien, Mélanie a été très sage. Julien ! Julien ! Viens dire au revoir à ta copine qui s’en va. Allons, viens ici ! Pourquoi restes-tu planté là-bas comme un piquet ? »

Le petit garçon arriva alors du salon au pas de course. Il déposa un baiser sur la joue de Mélanie qui brûlait comme du chocolat chaud.

« Comme ils sont mignons à cet âge ! » s’exclama la maman de Julien.

Puis chacun prit congé. Sur le petit chemin qui menait à la voiture, Mélanie demeurait silencieuse, presque boudeuse. Sa maman fouilla dans son grand sac à main, et lui glissa un morceau de tissu chiffonné dans la main :

« Au fait, tu avais oublié de mettre ta culotte, je l’ai trouvée sur ton lit, heureusement que je pense à tout ! »

À ces mots, la petite fille se mit à hurler. De grosses larmes inondèrent ses yeux avant de noyer son petit visage tout rouge de colère. Elle serra longtemps la culotte entre ses doigts, inconsolable.

CONSEIL DE DISCIPLINE

Les rayons obliques du soleil, particulièrement vifs en cet après-midi de juin, quadrillaient son bureau d’ombre et de lumière.

Audrey peinait à se concentrer sur sa tâche : une pile de copies d’histoire dont les multiples fautes d’orthographe décourageaient ses tentatives de correction. Indomptable, son regard n’avait de cesse de s’égarer partout ailleurs. Dehors, l’été prenait ses premières marques, donnant à la cour des airs de vacances. Les températures élevées pour la saison et la clarté aveuglante du ciel invitaient à l’évasion. Quelques groupes d’élèves, en manches courtes et lunettes de soleil, avachis à l’ombre des marronniers joufflus, bayaient aux corneilles. Autour d’eux, les massifs de fleurs bouillonnaient d’une exubérance de roses et d’hortensias dont la palette de couleurs évoquait les jardins de Giverny.

Tout à sa rêverie, Audrey butait toujours sur le même paragraphe : une piètre analyse de la Troisième République qu’elle avait relue plusieurs fois sans parvenir à l’évaluer. Ce soir, elle avait la tête ailleurs. La chaleur moite qui régnait dans la salle des professeurs paralysait son esprit. Elle portait une robe d’été en voile rouge, dont la doublure synthétique collait à ses fesses. Sa culotte de dentelle et les jarretières oppressantes de ses bas étaient humides de sueur. Elle tenait ses jambes légèrement écartées dans l’espoir d’y accueillir un salutaire courant d’air.

Dans cet état de semi-flottement, Audrey fut surprise par la sonnerie annonçant la fin des cours. Une rumeur de cris et de rires s’ensuivit, puis, en l’espace de quelques secondes, la cour fut submergée par une gigantesque vague d’élèves pressés de quitter l’établissement. Dans la salle des professeurs, les enseignants, fourbus après leur journée de classe, commençaient à affluer. Ils s’affairaient autour de leurs casiers, s’échangeaient quelques mots, puis disparaissaient aussitôt. Un prof de physique, que la robe flamboyante d’Audrey ne laissait pas de glace, s’installa à sa table. La jeune femme était en beauté ce soir : les bras nus, la gorge dégagée et les lèvres très rouges. Sa fraîcheur contrastait avec la grise mine de ses collègues plus âgées, précocement usées par leur combat quotidien avec l’adolescent rebelle.

Bientôt, Audrey s’aperçut qu’ils étaient seuls tous les deux. La salle s’était vidée sans qu’ils y prennent garde. Mais la sonnerie du téléphone retentit avant qu’ils n’aient pu échanger une parole. Audrey décrocha. C’était le concierge de l’école :

« Mademoiselle Sénéchal ?

— C’est moi.

— Votre rendez-vous est arrivé. Je le fais monter au bureau 205 ?

— Non, je le recevrai dans ma classe. Je viens le chercher.

— Un parent d’élève ? questionna le scientifique.

— Oui, un cas difficile. »

Audrey ne prit pas le temps d’expliciter ses propos et se rendit à la loge au pas de course. Lorsqu’elle arriva sous le porche, M. Bel était là. Il aurait été difficile de le rater. Très grand et sacrément élégant dans un costume de lin rayé, il se tenait droit comme un I au beau milieu du passage. Dès qu’il aperçut Audrey, il bondit à sa rencontre, un sourire ravi aux lèvres. La longue poignée de main qu’il lui tendit communiquait sa bonne surprise de la découvrir si séduisante dans sa petite robe sexy. M. Bel avait le teint hâlé de ces êtres que le moindre rayon de soleil attire et embellit. L’alliance en or gris qui brillait à sa main gauche n’en avait que plus d’éclat. Pourtant, il ne fallait pas longtemps pour voir clair dans le regard, fixe et enveloppant, de cet homme à femmes. Au premier contact, il affirmait son entière disponibilité. Tout, de ses yeux mangeurs à ses manières galantes, déclarait son désir de plaire et de se mettre au service du sexe féminin.

Audrey conduisit son hôte jusqu’à sa classe, en le précédant dans les escaliers. Tandis qu’elle montait les marches d’un pas lent et chaloupé, elle devinait le poids de son regard sur ses formes. Inutile de se retourner, elle savait qu’il l’observait, elle pouvait sentir la caresse de ses yeux comme s’ils avaient été doués du toucher. Il détaillait méthodiquement sa silhouette généreuse : de sa croupe saillante à sa nuque dégagée, et du galbe de ses jambes à ses fesses ballottantes. Car toujours il en revenait là, il fallait qu’il lui reluque le cul.

Lorsqu’ils entrèrent dans la classe aux murs recouverts de cartes et de frises chronologiques, Audrey était déjà émoustillée. Elle proposa à M. Bel de prendre place en face d’elle, à son bureau.

« C’est ici que vous enseignez à nos petits monstres ? questionna-t-il pour entamer la conversation.

— Oui, tout à fait.

— Ça ne doit pas être facile tous les jours.

— En effet. Je dois dire que ça n’est pas facile non plus d’évoquer le cas de votre fils : absences répétées, résultats insuffisants, insolence. Nous envisageons le conseil de discipline.

— C’est très ennuyeux. Il n’en supporterait pas les conséquences. Ne pourrions-nous trouver un arrangement ? »

M. Bel parlait avec une constante esquisse de sourire, sans jamais détacher ses yeux de son interlocutrice.

« Monsieur, vous me mettez dans une situation délicate.

— En tant que professeur principal, vous êtes décisionnaire. N’y a-t-il rien que je puisse faire pour que vous changiez d’avis ? »

Son regard pénétrant, chargé de convoitise, se serait passé de sous-entendus. À cet instant, Audrey sentit que tout allait basculer, inévitablement. Le moment était venu de tomber les masques. Les battements rapides de son cœur résonnaient dans ses tempes. Sans quitter son interlocuteur des yeux, elle recula sur sa chaise dont les pieds raclèrent le sol.

Toujours assise, le regard aimanté à sa proie, elle écarta les jambes avec l’impudeur théâtralisée d’une danseuse de cabaret. Puis, d’une main, elle commença à déboutonner le décolleté de sa robe. Un à un, les boutons sautèrent, découvrant chaque fois un peu plus profondément sa poitrine crémeuse. Alléché par la franchise de la proposition, son interlocuteur se rua entre ses cuisses, une furieuse impatience au corps. Il se tenait à genoux devant elle, le front perlant de sueur, à quelques centimètres de son sexe palpitant. Un sourire malicieux dansait au fond de ses yeux.

Assaillie par un torrent de visions érotiques, Audrey sentait sa vulve brûlante s’engorger. Face à ce complice de longue date, les souvenirs de leur dernier fait d’armes lui revenaient, les sensations aussi… Cette fois-là, c’était elle qui était venue lui rendre visite à son bureau, à l’improviste. Elle s’était mis en tête d’incarner une journaliste en quête de scoops sur l’homme important qu’il était. Sa panoplie se résumait à un trench-coat sous lequel elle était nue, à l’exception de bas noirs qui ceignaient ses jambes. De vraies gambettes de music-hall, fuselées par les talons aiguilles. D’un pas déterminé elle avait franchi la ligne de secrétaires qui faisait barrage au bureau de M. Bel. À peine annoncée, elle avait fait irruption dans la pièce, dénouant immédiatement la ceinture de son imperméable pour lui apparaître à demi nue sous la lumière indiscrète des néons. La suite avait été un enchaînement de lieux communs du genre : fellation goulue sous le bureau, cunnilingus dans le fauteuil de ministre, baise sauvage dans toutes les positions auxquelles le mobilier design des lieux se prêtait. Leurs transports lui avaient fait atteindre des sommets. Puis elle était repartie, les bas filés et les cheveux en bataille, sans se soucier du qu’en-dira-t-on, l’extase lui ayant fait perdre toute inhibition. Depuis, à chaque fois qu’elle se remémorait cette épopée, les mêmes souvenirs s’imposaient : la puissance assassine de ses coups de reins et la fermeté de la main qu’il plaquait sans cesse contre sa bouche pour étouffer ses cris de jouissance. À ces évocations, des spasmes lui creusaient le ventre. Elle était accro. Dès qu’il était à ses côtés, il fallait qu’elle se mesure à son corps. Mais aujourd’hui, elle avait imaginé, en guise de préliminaires, une confrontation un peu spéciale : l’occasion de détourner les codes scolaires était trop tentante.

Son complice n’avait pas résisté longtemps à la proximité de son sexe. Sans attendre le feu vert, il avait enfoui son nez dans l’enchevêtrement de poils et de dentelles qui foisonnait entre ses cuisses, s’enivrant de ses effluves marécageux. Audrey le repoussa du revers de la main.

« Vous vous méprenez, Monsieur, je ne suis peut-être pas farouche, mais j’ai encore un soupçon d’éthique. »

Au grand étonnement de son complice, elle le vouvoyait toujours. Conquis par son humeur joueuse, il se prêta gaiement à sa petite comédie. Voilà ce qu’elle aimait chez lui : son extraordinaire capacité d’adaptation à ses caprices pervers. Tous les scénarios qu’elle orchestrait suffisaient à l’exciter. Leurs jeux n’avaient de limites que celles de son imagination.

« Vous avez raison, Madame. Que puis-je faire ? interrogea-t-il en combattant vaillamment un sourire qui menaçait de poindre à tout instant.

— Vous pourriez refaire le dernier contrôle de géographie de votre fils. Il s’agissait de localiser des départements sur une carte de France. Tenez, montez donc sur l’estrade. »

En tirant sur un cordon, un fond de carte se déroulait sur toute la hauteur du tableau. Audrey planta un regard courroucé sur son élève qui souriait franchement, en écarquillant les yeux devant l’incongruité de l’objet. Puis elle annonça d’une voix sentencieuse :

« Commençons par le département de la Nièvre. »

Pourtant résolu à jouer le jeu, M. Bel, incapable de localiser le département, pouffa. Audrey le foudroya de son œil de professeur sadique. Elle était transfigurée, bien différente de la créature lascive qu’elle incarnait quelques secondes plus tôt.

« À votre place, je ne jouerais pas au plus malin. »

L’enseignante brandit alors un double décimètre métallique suspendu à un piston du tableau. Elle s’en martelait la paume à petits coups réguliers pour marquer son impatience.

« La Nièvre, j’ai dit. »

Il sentit la règle lui caresser le postérieur. Hautes et fermes, bombant la culotte de son pantalon, Audrey aimait follement ses fesses de jogger et savait les flatter au moment opportun. Ce geste, hélas, n’en déconcentra que plus son élève.

« Désolé, la mémoire me fait défaut… Aïe ! »

La règle venait de lui cisailler la croupe. Ses muscles se contractèrent au contact du métal cinglant sans qu’il en parût surpris.

« Allons, un petit effort ! »

De nouveau la férule s’était abattue, plus rudement encore, lui arrachant un râle de protestation.

« Réfléchissez ! Vous êtes aussi borné que votre fils ! »

— Oh ! »

Audrey avait porté la main à sa braguette, non pas pour le caresser, mais pour le déculotter dans les règles de l’art.

« Voilà comment je traite les cancres ! »

Cette fois-ci, ses fesses mises à nu reçurent le châtiment dans toute sa sévérité. La règle claqua sur sa peau mate comme un pétard du quatorze juillet. L’élève, qui se dandinait sous l’effet cuisant des attaques, pointa du doigt un département au hasard. Son erreur lui valut une nouvelle pluie de coups. Gagnée par l’ivresse de la flagellation, Audrey frappait à en perdre la raison. Elle ne s’interrompit que lorsque son regard heurta la forme droite et érigée qui tendait l’avant du slip à moitié descendu. Distraite par l’effet que sa punition produisait, elle lâcha le réglet qui tomba bruyamment sur l’estrade. L’élève y risqua un bref regard d’espoir : oui ! La punition était levée.

« Je n’en ai pas fini avec vous ! affirma le professeur en le prenant sur le fait. Les mains sur la tête ! »

Le complice s’exécuta, sans perdre un centimètre de son excitation. En dépit de sa pitoyable posture, il souriait toujours béatement.

Audrey contempla le spectacle troublant de ses fesses rougies, se gaussa de son pantalon de costume tristement avachi sur ses jambes athlétiques. Fascinée par tant de paradoxes, elle en conçut une excitation tout animale. Sa main flatta un instant la croupe endolorie, caressa ses meurtrissures violacées, glissa entre la raie, soupesa les testicules, avant de saisir fermement le membre effronté. Aussitôt, son amant, électrisé par l’étreinte, se raidit en se hissant sur la pointe des pieds. Sans desserrer son étau, Audrey le contraignit à se retourner, et, en maniant son sexe comme la poignée d’une laisse, elle l’attira jusqu’au bureau. L’enseignante dégagea sa chaise pour la planter au beau milieu de l’estrade. Ses gestes étaient lents et solennels, comme ceux d’une institutrice à l’ancienne soucieuse d’inspirer la crainte.

« Asseyez-vous ici. »

Le pantalon toujours en accordéon autour des jambes, il s’exécuta, faisant face au public d’élèves invisibles auxquels les rangées de tables et de chaises semblaient redonner vie.

« Je vais vous donner une dernière chance de vous tirer de ce pétrin. Puisque vous n’avez aucune compétence en géographie, peut-être êtes-vous au moins bon à baiser. Vos camarades auront le loisir de juger de vos performances. »

Sans plus de préambule, elle retroussa sa jupe, dévia sa culotte, et s’empala sur la verge turgescente. Sa vulve, gonflée comme une baudruche, s’ouvrit aussitôt à l’épaisseur du membre. Vorace, elle l’absorba dans un long soupir de soulagement. Enfin elle accueillait sa virilité, dure, pénétrante, énorme au fond de son ventre. Le rythme exalté de la chevauchée qui s’ensuivit acheva de parfaire sa dilatation, de telle sorte que, bientôt, il lui sembla flotter, fleur éclose, sur une mer de plaisirs. Béante et dégoulinante, c’était à peine si elle sentait encore la verge frotter contre ses parois internes. Elle se laissait simplement bercer par les ondes, voluptueuses et régulières, qui parcouraient son sexe de bas en haut, et dévalaient la pente de ses jambes jusqu’au bout des orteils. En bon élève, son amant s’était laissé violer sans broncher, mais, à mesure que la chatte ardente l’aspirait, ses pulsions masculines reprenaient le dessus. Ses lèvres avides la dévoraient vivante, sa langue assiégeait sa bouche, ses mains robustes pétrissaient ses seins, malaxaient ses fesses. Conquise, Audrey n’opposait plus de résistance. Au faîte de leurs ébats, il n’eut aucun mal à enfouir deux doigts dans son anus glissant de mouille. L’orifice céda à l’envahisseur avec une aisance qui trahissait son impatience d’être enfin comblé. Il la mena ainsi, à grand renfort de coups de reins et de frictions anales, vers un orgasme foudroyant. Ouverte et stimulée de part en part, Audrey explosa en lui mordant férocement l’épaule pour atténuer ses hurlements de jouissance.

Ils avaient tous les deux convenu de clore l’entrevue comme elle avait commencé, sans faire aucune concession au protocole scolaire. Une simple poignée de main sous le porche du lycée devait conclure leur rendez-vous.

Le concierge, qui avait été témoin de la scène, interrogea Audrey :

« On dirait que ça s’est bien passé ? Il a le sourire ! Comment s’appelle son rejeton ?

— Euh… Léo… Léo Bel !

— Ça ne me dit rien, moi qui pensais tous les connaître !

— C’est un nouveau.

— Un gentil garçon ?

— Un vrai démon ! Il faut dire qu’il a de qui tenir… Mais quelques cours du soir devraient lui éviter le conseil de discipline. »

NOVICES

http://www.tentationsSM/petites-annonces.html.

Belle jeune femme autoritaire recherche jeune homme docile pour la servir. Respect et obéissance de rigueur. Discipline et châtiments corporels à la clef.

Melinda.

De : chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : prise de contact

Bonjour Madame,

Votre annonce m’a interpellé. Je pense me reconnaître dans cet homme que vous recherchez. Comment faire votre connaissance ?

Cordialement,

Nicolas

De stricte_melinda @yahoo.fr

À : chaton_docile@gmail.com

Objet : Précisions

Bonjour Nicolas,

Ton mail est bien court. Si tu aspires à entretenir une correspondance avec moi, il va falloir m’en dire un peu plus. Décris-toi, joins une photo. Et surtout, expose-moi ton expérience dans le domaine qui nous intéresse.

Quant à moi, je suis une jeune femme de 27 ans, célibataire au physique agréable, d’un bon niveau socioprofessionnel. Je suis en quête du soumis idéal avec qui j’entretiendrai une relation exclusive. Je reçois beaucoup de candidatures, mais rares sont celles qui m’inspirent. Mes critères de sélection ?

L’attirance mutuelle est primordiale. Par ailleurs, mon soumis devra être docile, humble, et prévenant. Il fera preuve d’un grand zèle à me servir. Il devra s’acquitter de tâches subalternes comme les courses, le ménage ou la vaisselle. Il va sans dire que je sanctionnerai toute faute par des brimades diverses : humiliations, châtiments, passages au coin, etc.

S’il s’avère que mes exigences correspondent à tes attentes, réponds-moi selon les formes imposées préalablement,

Strictement,

Melinda

De : chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : présentation

Bonjour Madame,

Je me présente selon vos ordres : j’ai trente ans, je mesure 1 m 80 et pèse 75 kg. Je suis brun, svelte, sportif et plutôt mignon. J’ai une maîtrise de droit et travaille dans la fonction publique.

En ce qui concerne mes fantasmes, je me sens très attiré par les femmes autoritaires depuis mon adolescence. En faisant mon éducation sexuelle, j’ai découvert que j’aimais leur être soumis et que j’étais masochiste. Pour être plus exact, j’aime faire ce qu’elles veulent : mon plaisir tient beaucoup du plaisir que je crois susciter chez la femme qui me commande.

C’est un peu difficile à expliquer, j’espère que cela vous conviendra.

Pour ce qui est de ma motivation, je la crois sincère et durable.

Je dois vous avouer que je n’ai pas encore eu d’expérience SM à proprement parler. J’en ai souvent éprouvé le désir, mais faute de partenaire, je me suis abstenu. J’espère que ça ne représentera pas un obstacle pour vous.

Je vous joins deux photos, en espérant pouvoir vous lire prochainement.

Cordialement,

Nicolas

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : Des nouvelles (SM !!!)

Hello Miss !

Comment vas-tu ? Ça fait seulement trois jours que tu es partie en vacances et j’ai l’impression que ça fait une éternité. Tu te souviens de cette annonce que j’ai passée sur un site SM pour trouver un homme soumis ? Eh bien, tu n’as pas idée du nombre de réponses que je reçois. Dire qu’on avait posté ce truc en grande partie pour s’amuser ! Me voilà assaillie de courriers de mecs qui se déclarent soumis et prêts à endurer mille tourments pour moi. À croire que tous les hommes veulent être attachés et fouettés. Petite rectification : tous les hommes mariés ! Quatre-vingt-quinze pour cent des types qui me contactent le sont. Ils rêvent tout debout. À mon âge, quel intérêt suis-je censée trouver à entretenir une relation avec un homme marié qui ne peut m’offrir que des cinq à sept teintés de sadomasochisme ?

Cela dit, j’ai reçu une ou deux candidatures intéressantes dont celle d’un certain « Nicolas » pseudo « chaton docile » (je ne sais pas où ils vont chercher des noms pareils !), qui, d’après les photos, semble être une vraie bombe. Un beau brun super-bien foutu, je joins les clichés à mon mail, tu vas halluciner. Apparemment, il n’est pas con, il a fait des études. Ça s’annonce plutôt bien. Mais je vais éviter de m’emballer avant d’avoir vu la bête. Les photos sont parfois trompeuses… En tout cas, je te tiendrai au courant de l’évolution de la situation.

Bises,

Mel

De : nathalie-menard@yahoo.fr

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : re : des nouvelles (SM !!!)

Waouh, maîtresse Melinda (dois-je t’appeler comme ça dorénavant ?) !

Que de nouvelles ! C’est dingue en effet tous ces types soumis, je n’aurais pas cru qu’il y en avait autant.

Mais revenons à l’essentiel : la photo du chaton docile est juste parfaite ! Ce n’est pas possible qu’un si beau mec aspire seulement à se faire fouetter. C’est presque trop beau pour être honnête, non ? Comptes-tu vraiment le rencontrer ? Tu es sûre que ça n’est pas dangereux ? On ne sait jamais, tous ces hommes ne doivent pas être très équilibrés. Et puis s’il te plaît… Que comptes-tu faire ? Sortir avec ? Le dominer ? Crois-tu que tu arriveras à aller jusqu’au bout du jeu ? Après tout, tu n’as jamais fait ça à ma connaissance…

Bisous,

Nathalie

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : re : re : des nouvelles (SM !!!)

Hello Miss !

Pas trop fatiguée d’être à la plage toute la journée ? Heureusement que tu trouves le temps de m’écrire quelques lignes, autrement je serais encore plus jalouse.

Mes petites affaires suivent leur cours. J’entretiens une correspondance régulière avec le fameux Chaton docile. Il m’a tout l’air d’être un sujet intéressant. Un fils de bonne famille hanté par des fantasmes de soumission inassouvis. Et tu ne devineras jamais la meilleure ? Il est… flic ! Je te jure, ou plus exactement inspecteur de police. Je ne sais pas si c’est censé me rassurer ou me faire peur dans l’hypothèse d’une éventuelle rencontre. Toujours est-il que si je lui fixe un rendez-vous ce sera évidemment dans un café et je demanderai à mon pote Franck s’il veut bien planquer discrètement derrière moi pendant notre entretien.

Qu’est-ce que je compte faire s’il me plaît ? Eh bien, le dominer pardi ! En effet, je n’ai jamais tenu ce rôle, mais j’ai une intuition en la matière. Je n’ai pas passé cette annonce par hasard. Il y a un certain temps que tout ça me taraude. Concernant les considérations plus techniques, je vais continuer à le questionner pour mieux le cerner.

Je te ferai part du résultat de l’enquête.

Bises,

Mel

De stricte_melinda @yahoo.fr

À : chaton_docile@gmail.com

Objet : questions

Bonjour Nicolas,

Je suis assez intriguée par ta candidature, mais j’aimerais que tu étoffes certains points. Parle-moi de l’origine de tes fantasmes, des relations que tu as eues avec tes premières amies. Je m’interroge aussi sur ta façon d’allier cette inclination à ta profession, qui implique une attitude dominante, presque chasseresse si je ne m’abuse. Tout ça semble si paradoxal…

Dans ton dernier mail, tu me questionnais aussi. Que dire ? Je suis journaliste. Physiquement, je suis grande et menue, les yeux noirs, les cheveux roux et longs. Le SM est présent dans mon imaginaire depuis que je suis petite fille. Je m’amusais déjà à tourmenter les garçons qui me plaisaient bien dans la cour d’école… Très tôt, j’ai ressenti le besoin de m’affirmer auprès des hommes, j’aimais les avoir à ma botte. Mes premiers petits amis ont été mes premières victimes, mais ce n’était pas toujours satisfaisant car ils se livraient à moi pour me faire plaisir et non par réel élan masochiste. J’ai donc fait la démarche il y a quelques années de rencontrer des hommes ouvertement soumis avec qui j’ai entretenu des relations plus ou moins intéressantes. Ce que j’aime dans ce type de rapport, c’est l’idéal qui s’en dégage, la dévotion masculine, la douleur comme offrande. Ce sont des thèmes qui me touchent. Il y a quelque chose d’un peu obsolète, une forme d’amour courtois qui me séduit dans ces jeux.

Voilà. À ton tour de disserter sur le sujet.

Strictement,

Melinda

De : chaton_docile@gmail.com

À : strict_melinda @yahoo.fr

Objet : confessions

Bonjour Madame,

Mon premier souvenir d’ordre masochiste est intimement lié à ma puberté, à l’âge où je découvrais la masturbation, celui des premiers fantasmes aussi. Pour accompagner cette occupation, je m’imaginais en présence de deux filles de ma classe de 4e. C’étaient des redoublantes qui s’appelaient toutes les deux Julie. Elles avaient un physique incroyable par rapport à moi qui était plutôt gringalet. Elles étaient plus grandes que moi, plus affirmées et surtout « formées ». Je m’imaginais à genoux, tenu en laisse et placé sous le bureau des deux Julie. J’étais nu à leurs pieds… Je me souviens que cette image suffisait parfois à me faire venir.

Les lectures que j’ai faites par la suite de Bernard Montorgueil puis de Sacher-Masoch m’ont conforté dans la certitude que je devais être masochiste. Par la suite, j’ai entretenu un côté assez machiste avec mes petites amies et je me rends compte que ce n’était que pour mieux être remis à ma place. Je me souviens par exemple d’un épisode troublant vécu avec une copine : un soir, après un concert, je l’avais beaucoup taquinée sur le chemin du retour. Quand nous sommes entrés dans son immeuble, elle m’a dit qu’elle allait m’en faire rabattre. Au même instant, elle m’a attrapé par le col de chemise et m’a obligé à m’agenouiller devant elle. En écartant les jambes, elle m’a fait comprendre que je devais la lécher pour me faire pardonner. Je me souviens de m’être exécuté la fièvre au corps tant la situation me semblait excitante. Malheureusement, je pense que peu de femmes savent vraiment à quel point elles sont faites pour dominer, être adulées et choyées.

Revenons à mon travail. Si j’ai choisi cette voie, c’est que je voulais, et veux toujours, faire de la sécurité publique dans la rue. Je m’explique : actuellement je suis en poste à Paris, le secteur est assez remuant et me permet de m’épanouir. Chaque jour représente un défi. En un mot, j’aime qu’il y ait de l’action. En effet, c’est assez paradoxal car, en dehors de mon activité professionnelle, je suis un jeune homme réservé. Lorsque je suis en poste, le garçon masochiste disparaît pour laisser place à un homme bien plus affirmé et nécessairement « dominant ». En fait, rien ne me fascine plus que de repousser mes limites, dans n’importe quel domaine, même le plus anodin comme la course à pied que je pratique assidûment. Si je ne rentre pas épuisé chez moi, je n’ai pas l’impression d’avoir bien travaillé.

Je reste à votre entière disposition pour tout renseignement complémentaire que vous auriez la bonté de bien vouloir me demander. Aujourd’hui, j’imagine votre voix, vos cheveux et votre silhouette ainsi que votre parcours.

Docilement,

Nicolas

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : rdv prévu jeudi

Hello Miss !

Ça y est, je m’apprête à franchir le pas ! J’ai donné rendez-vous au chaton docile jeudi après-midi dans un bar au Luxembourg. Franck sera là pour veiller à ce qu’il ne m’arrive rien. J’ai choisi cette date pour ne pas paraître trop pressée. Encore trois jours avant le verdict. Je sais que je ne devrais pas m’emballer, mais plus je corresponds avec ce garçon, plus j’ai le sentiment d’avoir pas mal de choses en commun avec lui… Je lui ai donné tout un tas de consignes à respecter pour cet entretien, je me demande comment il va réagir.

J’ai hâte de te donner des nouvelles !

Bises,

Mel

De : chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : Merci

Chère Madame,

Tous les jours j’attends et lis vos mails avec fébrilité. C’est assez puéril, mais je crois que nos échanges me sont devenus nécessaires.

Inutile de vous dire combien votre proposition de rendez-vous m’enchante et m’honore.

Merci pour vos exigences. Je ne manquerai à aucun de mes devoirs. Je les accueille avec une joie immense et une infinie reconnaissance (peut-être même avec une sensation plus inavouable…). Je serai présent ce jeudi à 17 h 30 au Garden Bar, à l’intérieur, armé d’un bouquet de fleurs comme signe distinctif, je laisserai évidemment mes cigarettes de côté. Selon vos instructions, je porterai une simple chemise blanche, parfaitement repassée, pas de gel dans les cheveux et je serai rasé de près. Courtois et affable, je vous vouvoierai, et me garderai de tout contact physique ou familiarité avec vous.

Je vous joins, donc, mon numéro de téléphone portable : 06 62 88 34 82

Selon vos ordres, je vous enverrai un SMS dès que je serai installé.

Dans l’attente émue de vous voir et de vous parler,

Tout Vôtre,

Nicolas

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : sous le charme

Hello Nathalie,

Il est beau ! Si, je te jure ! Il faudrait que tu le voies, je suis certaine que tu serais de mon avis. Ce mec est vraiment beau ! Sans doute est-ce totalement immature de ma part, mais je pense avoir eu un coup de foudre.

Laisse-moi t’expliquer la scène :

Quand je suis entrée dans le bar, j’ai tout de suite vu le bouquet de fleurs, et je me suis assise à sa table, en affectant une certaine distance (dominatrice oblige). Il s’est levé pour tirer ma chaise. Quelle classe et quelle éducation il a ! Dès les premiers échanges, j’ai été subjuguée par la douceur de son regard… du velours. Ses yeux sont d’un noir à l’intensité peu commune On ne distingue pas l’iris de la pupille, c’est peut-être ce qui lui donne cette profondeur. Que dire d’autre ? Son nez et sa bouche sont de purs chefs-d’œuvre, de profil, leurs lignes sont à couper le souffle. Franchement, les photos n’étaient rien en rapport avec la réalité. Franck pourra te le confirmer, il était placé juste derrière nous, et, pour l’avoir bien observé pendant notre entretien, il reconnaît, non sans un certain énervement (jalousie masculine, quand tu nous tiens !) qu’il a un physique « hors norme ». Et encore, si ça s’arrêtait là… Je pourrais me raisonner, mais il est également d’une gentillesse incroyable. Sa voix, assez grave, est douce comme une caresse. Ah oui, j’oubliais, il est évidemment intelligent et spirituel. Tu vas sûrement penser que j’affabule, c’est pourquoi j’aurais vraiment aimé que tu sois là pour le voir. Ce Nicolas est une rareté sur le marché des hommes célibataires de plus de 25 ans. J’avoue que c’est étrange qu’aucune nana ne lui ait déjà mis le grappin dessus. Cela s’explique-t-il par ses fantasmes bizarres ? Sans doute. À vrai dire, nous avons assez peu parlé de SM, car je crois qu’il était tout aussi ravi de me rencontrer que moi de l’admirer. Nous avons discuté de nos vies respectives comme deux jeunes gens de notre âge. C’est seulement à la fin que j’ai abordé le sujet du SM. Il a eu l’air gêné, mais m’a répondu sincèrement. Il a évoqué ses limites, sa résistance à la douleur, les scénarios qui le font fantasmer. Puis il m’a questionnée sur mon expérience. Là, bien sûr, j’ai menti, racontant que j’avais dominé un de mes petits amis, et que j’avais aussi eu une bonniche mâle à domicile. Je ne pouvais quand même pas lui dire que j’étais débutante au risque de le voir faire machine arrière.

La prochaine étape sera inéluctablement le passage à l’acte. Je vais laisser un peu de temps passer, afin de peaufiner ma stratégie.

J’espère que tout se passe bien de ton côté, et que (peut-être ?) tu as fait une belle rencontre,

Bises,

Mel

De : chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : remerciements

Bonsoir,

Je profite d’un instant pour exprimer ma joie de vous avoir rencontrée. J’en suis encore tout retourné.

Je ne sais si je corresponds à tous vos critères, mais je l’espère de tout cœur.

Vous m’avez écrit ceci il y a quelque temps : « Je suis une jeune femme au physique agréable », je peux vous dire que vous étiez bien en deçà de la vérité… Je vous trouve très belle, et très élégante aussi. Vous m’avez charmé. J’ai été tellement impressionné par la puissance de votre regard que je crains d’avoir fait mauvaise figure. Je me suis trouvé bête en face de vous, une femme si sûre d’elle et si expérimentée. Avant de venir au rendez-vous, il me semblait avoir plein de questions à vous poser, et finalement je ne me souvenais d’aucune d’entre elles. Je vais les réserver pour plus tard, en espérant que vous m’en donnerez l’occasion.

Votre dévoué,

Nicolas

De : nathalie-menard@yahoo.fr

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : Pas possible !

Eh bien Maîtresse Melinda ! Je n’en reviens pas. C’est à se demander si c’est bien toi derrière le clavier ?

Toi, toujours si raisonnable… Normalement c’est moi la fofolle du groupe. Mais là je suis battue à plates coutures. Que d’éloges sur ce Nicolas ! Bien sûr, je suis super contente pour toi, je désespérais un peu de te voir aussi enthousiaste à propos d’un mec.

Maintenant que tu es fixée… Tu comptes t’y prendre comment ? Tu vas continuer à le voir comme ça, dans des bars, ou bien tu lui fouettes les fesses ? C’est spécial, tout de même, comme entrée en matière.

De mon côté, c’est plutôt le calme plat, les surfers sont beaux, mais n’ont pas grand-chose dans le crâne quand on creuse un peu… Tu connais le dicton : « Cule sur la houle ! QI de moule !

Bisous,

Nathalie

Le 19/08/2008 12 h 45

De : Nicolas

À : Melinda

Chère Madame, j’espère que vous allez bien. Je ne peux m’empêcher de penser à vous malgré mes activités professionnelles. Je suis si impatient de vous revoir.

Le 22/08/2008 19 h 15

De : Nicolas

À : Melinda

Bonsoir Madame. Je regarde souvent vos photos. Vous occupez toutes mes pensées. Les minutes sont des heures et les jours des semaines. Portez-vous bien.

Le 22/08/2008 19 h 30

De : Melinda

À : Nicolas

Nicolas, j’attends le moment de ton initiation avec une certaine impatience.

Le 22/08/2008 19 h 35

De : Nicolas

À : Melinda

Quel bonheur de vous lire. J’aimerais tant pouvoir vous rendre un peu de ce que vous m’apportez. Très bonne soirée Madame.

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À: nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : impatience

Coucou Miss !

Depuis que j’ai rencontré chaton docile, je suis sur des charbons ardents. Il m’envoie constamment des SMS. Il paraît que je ne quitte pas ses pensées. C’est très touchant. Mon cœur bat la chamade à chaque fois que j’entends la sonnerie de mon portable.

Quant à moi, je suis sujette à un tumulte de sentiments contraires. Un jour, je subis des tourments d’impatience et d’appréhension mêlées. Un autre, je vis dans l’euphorie et l’excitation constante. Je te laisse imaginer le résultat de ce mélange détonant. Encore une fois, tu ne me reconnaîtrais pas. À vrai dire, j’ai peine à me reconnaître moi-même. Je suis tellement excitée par cette nouvelle expérience que j’en dors à peine la nuit. Je passe mon temps à imaginer des scénarios, au point où j’en oublie même de m’alimenter. C’est un état difficile à expliquer. Disons que je découvre tout à coup que ce que j’ai secrètement fantasmé pendant des années est à présent réalisable. Mais cette révélation ne serait rien si je n’avais pas trouvé le partenaire idéal. Tu dois trouver ça un peu disproportionné, car, si je t’ai fait part de temps en temps de quelques fantasmes de domination, je ne t’ai jamais dit à quel point ceux-ci occupaient une place fondamentale dans mon imaginaire érotique. La pudeur, et peut-être aussi la honte, m’ont empêchée de me livrer davantage. Mais puisqu’aujourd’hui je suis sur le point de franchir le cap, je peux me dévoiler sans fard.

Depuis ma plus tendre enfance, mon plaisir sexuel a été étroitement lié à des évocations de scènes de discipline et de châtiments corporels. Lorsque j’ai réussi à mettre un mot – sadomasochisme –, sur ces images, cela m’a renvoyée à une population vulgaire et marginale à laquelle je ne m’identifiais pas du tout. J’ai donc enterré ces fantasmes pour mener une vie sexuelle normale. Je pensais même les avoir oubliés. Mais lorsque je suis tombée sur tous ces sites SM, ils ont ressurgi. Ça avait tellement l’air tellement vrai, et réalisable. Je me suis dit : pourquoi pas ? Et voilà qu’aujourd’hui je découvre un homme comme moi, qui n’a pas franchi le pas parce qu’aucun partenaire ne lui correspondait. Or, c’est avec lui, mon âme sœur en quelque sorte, que je m’apprête à vivre une aventure que je croyais impossible. Nous avons vécu des enfances et des adolescences similaires, bercés par les mêmes préoccupations, comme si nous avions emprunté des trajectoires parallèles qui ont enfin fini par se rencontrer. Je suis persuadée qu’il s’agit d’une rencontre exceptionnelle. Cela va bien au-delà du simple fantasme sexuel, c’est tout un univers qui s’ouvre à moi. Grâce à cette relation, j’entrevois d’innombrables possibilités, tout un art de vivre, résolument différent mais qui me correspond enfin. C’est un peu comme un rêve éveillé. Chaque matin, en ouvrant les yeux, je suis frappée par l’évidence d’enfin toucher au but, et ce sentiment ne me quitte pas de la journée ; il m’accompagne partout. Je vis dans une constante exaltation. Dans l’attente du jour J, je cogite et j’agis. Je n’ai plus vraiment d’appréhension car je sais exactement dans quelle direction je veux mener cette relation. Nicolas sera tour à tour élève, esclave, supplicié, bonniche, mais ce sera aussi un confident, un ami, et peut-être plus.

Ah oui, j’oubliais de te raconter le plus drôle : je me suis confectionné tout un attirail SM. Forcément, puisque j’ai prétendu avoir de l’expérience, il me faut aussi du matériel. Comme j’étais un peu gênée d’entrer dans un sex-shop pour en ressortir les bras chargés de fouets et de martinets, j’ai décidé d’aller acheter mes fouets chez Go Sport, rayon équitation. Une fois dans la boutique, j’étais excitée comme un enfant dans un magasin de bonbons. J’ai opté pour une fine cravache rouge, une noire, plus large, et un long fouet de dressage. Puis je suis allée en animalerie chercher un collier et une laisse de chien. Et enfin j’ai acheté plusieurs mètres de cordelette (pour le bondage) dans une mercerie. Mon appart devient une vraie chambre de torture ! J’espère que tu accepteras toujours mes invitations pour le thé.

À bientôt,

Mel

De chaton_docile@gmail.com

À: stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : mail et rdv

Chère Madame,

Comment vous exprimer mon bonheur et ma gratitude pour votre convocation le premier septembre. Je respecterai tous vos ordres à la lettre. Je tâcherai de me conduire selon vos souhaits : avec humilité, force et courage. Je souhaite tellement vous satisfaire. J’oserai dire que c’est ma raison de vivre à présent.

À bientôt,

Tout Vôtre,

Nicolas

De chaton_docile@gmail.com

À : strict_melinda@yahoo.fr

Objet : remerciements et impressions

Bonjour Madame,

Je vous présente mes hommages et mon infinie gratitude. Suite à notre rencontre, vous m’avez demandé de vous envoyer un long mail sur mes impressions. Je ne sais pas trop comment commencer… Essayons chronologiquement. Je suis arrivé devant votre porte et j’ai frappé à 17 heures, le regard baissé. Je vous ai entendue me dire de patienter, mon cœur battait très fort. Vous m’avez fait entrer et débarrassé de mes affaires. Puis vous m’avez ordonné de me déshabiller, avant de me menotter et de me bander les yeux. À partir de ce moment, je ne voyais plus, mais j’ai pu sentir que vous passiez un collier autour de mon cou afin d’y attacher une laisse. Quelle révélation pour moi ! J’étais submergé d’émotions. Vous m’avez alors conduit tel un chien au pied d’une table, et à genoux, m’y avez attaché. J’ai alors reçu l’ordre de patienter. Les sensations qui m’ont pris au corps sont inimaginables, j’étais parcouru de frissons. Vous m’avez demandé si j’avais peur et pourquoi. J’ai dit que oui car ma vue était obstruée et que je me sentais à votre merci. Au bout d’un certain temps, vous m’avez rendu la vue. Je n’en menais pas large. Vous m’avez fait prendre connaissance de votre règlement. Je l’ai lu, recopié, puis signé. Et puisque par cette signature je devenais officiellement votre élève, vous m’avez montré vos instruments en me disant que je méritais déjà une correction préventive. J’en avais des picotements dans l’échine. Lorsque vous m’avez présenté vos fouets j’ai ressenti de l’excitation et de la fascination pour vous, sublime maîtresse du jeu. C’est grâce à vous que je réalisais mon désir le plus cher. J’allais être fouetté par une femme sublime. J’étais sûr au moment où, devant la table je contemplais vos fouets et vous entendais me décrire leur fonction, d’être à ma place. Et lorsque les premiers coups ont cinglé ma chair, mon enthousiasme et mon excitation n’ont pas faibli. Bien au contraire. J’ai vécu la suite de cette fin d’après-midi comme un rêve trop court.

Je me suis partiellement rhabillé et vous m’avez commandé de nettoyer le sol de votre salon et de votre cuisine. Je me suis exécuté. À un moment, vous avez renversé une cuillère de miel sur le sol de la cuisine que je venais de laver. Vous m’avez demandé si j’étais sûr que le sol était propre. J’ai répondu par l’affirmative. Vous m’avez alors saisi par le collier pour me forcer à lécher le miel par terre. Jamais je ne vous ai trouvé si belle et si souveraine. Et si je me suis senti humilié en me mettant à genoux pour laper votre carrelage comme un animal, je n’avais encore jamais ressenti un tel bonheur. Lorsque votre escarpin est venu s’appuyer sur ma nuque, ce fut comme une révélation de ce que j’étais et voulais être.

Vous m’avez félicité en me laissant embrasser vos pieds. Puis vous m’avez congédié et je suis sorti de chez vous la tête dans les nuages. Je me souviens encore en frissonnant de ces moments où j’ai senti votre corps près du mien, vos pieds sous mes lèvres, ma peau sous vos coups… Je me souviens avec une certaine excitation du moment où vous m’avez asservi et où j’ai accepté cet asservissement… Je me rappelle aussi avec un sentiment étrange et agréable de mon rôle de domestique… Tout, absolument tout, était merveilleux. Et je suis trop conscient de ne pas mériter ce traitement. J’espère seulement ne pas vous avoir déçue ! J’espère aussi pouvoir vous lire à propos de cette fin d’après-midi ce vendredi.

J’espère que vous me donnerez la chance de vous revoir…

Tout Vôtre,

Nicolas

De : stricte_melinda@yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : la séance

Hello Miss !

J’ai vraiment hâte que tu rentres pour te raconter ma première « séance » de vive voix, mais disons pour l’instant que tout s’est très bien passé. Mon intuition ne m’avait pas trompée. Je m’épanouis vraiment dans le rôle de femme dominante. J’ai pris un plaisir infini à tourmenter ce garçon. Il faut préciser que la nudité lui va particulièrement bien. Son corps est un chef-d’œuvre de perfection qui parle directement à mes sens. Sa peau dorée et ses muscles ronds le rendent appétissant comme un poulet rôti sortant du four (sans mauvais jeu de mots). Lorsqu’il s’est trouvé nu devant moi, son dos nerveux appelait mon fouet. Et tandis que j’assenais les coups, la complicité était telle, l’union si évidente, qu’il me semblait en ressentir chacun des impacts. Les chocs résonnaient en moi, ils répandaient dans mon corps de véritables frissons de plaisir. Le sentiment de bien-être qui m’a envahie pendant ce rendez-vous ne m’a pas quittée depuis. Je me sens puissante et épanouie. J’ai peine à reprendre pied avec la réalité tant j’ai l’impression de voguer au-dessus de tout. Pourtant, je n’arrive pas à me réjouir totalement. Tout semble tellement parfait que j’ai peur que quelque chose tourne mal…

Bisous,

Mel

Le 2/09/2008

De : nathalie-menard@yahoo.fr

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objet : réactions et réflexions

Coucou,

Je rentre demain et j’ai hâte d’échanger avec toi de vive voix. Je suis ravie que ce nouveau tournant dans ta vie te convienne. Tout semble aller pour le mieux. D’ailleurs, je me demande si tu ne serais pas en train de tomber un peu amoureuse ? Ou si ce n’est pas déjà fait, c’est en bonne voie, non ? Allez, avoue !

Ta dernière remarque m’a déconcertée. Pourquoi être si pessimiste ? Si tu veux mon avis, je pense que vous irez loin tous les deux ! Qui sait, le mariage peut-être ; -) Après tout, ce n’est pas parce que votre relation a débuté de façon particulière qu’elle ne peut pas prendre une tournure officielle par la suite.

Bisous, à très bientôt,

Nathalie

Le 2/09/2008

De : stricte_melinda@yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : re : réaction et réflexions

Juste quelques mots avant de reprendre le travail. Comment dire ? Tu as vu juste. Je sens que mes sentiments évoluent très vite, plus vite que je ne le voudrais d’ailleurs. C’est peut-être aussi ce qui m’angoisse : tomber amoureuse, c’est un peu devenir la victime de l’autre. Or comme notre relation est particulière, j’aurais voulu pouvoir contrôler davantage mes sentiments ; mais je crois que c’est peine perdue.

Bises,

Mel

Le 2/09/2008 10 h 05

De : Nicolas

À : Melinda

Chère Maîtresse. Aujourd’hui je suis un autre homme, je ne pense qu’à vous.

Le 2/09/2008 10 h 08

De : Melinda

À : Nicolas

Chaton, ta dernière prestation a été intéressante, tu seras heureux d’apprendre que j’ai l’intention de continuer ton dressage.

Le 2/09/2008 10 h 05

De : Nicolas

À : Melinda

Rien ne pouvait me faire plus plaisir. J’ai trouvé ma place à vos pieds. Vous êtes tout pour moi.

Le 2/09/2008 10 h 15

De : Melinda

À : Nicolas

Tâche de t’en montrer digne et de ne pas me décevoir.

Le 2/09/2008 10 h 20

De : Nicolas

À : Melinda

Je mesure parfaitement la chance qui est la mienne et l’honneur que vous me faites. Vous décevoir me mettrait à la torture.

Le 3/09/2008 12 h 29

De : Nicolas

À : Melinda

Chère Maîtresse, je ne cesse de penser à vous depuis ce matin. Je vous imagine partout.

Le 6/09/2008 9 h 05

De : Nicolas

À : Melinda

Chère maîtresse, vous avoir vue hier m’a comblé de joie. Vous êtes tout pour moi, et plus encore.

Le 21/09/2008

De chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objets : mes sentiments.

Chère Maîtresse,

Cela fait presque un mois que je suis Vôtre, pour mon plus grand bonheur. Vous m’avez demandé un mail où je décrirais davantage mes impressions et mes sentiments.

Je ne sais par où commencer, il y a tant à dire… Souvent, face à vous, les mots restent bloqués dans ma gorge. Vous m’avez donné la chance de vous voir plusieurs fois. Chacune de ces rencontres est un ravissement. Elles me permettent de mieux vous connaître, et d’évoluer dans ma soumission à vous. J’en découvre toujours un peu plus sur votre monde, cet univers si délicat et féminin où je me sens indigne et grossier. Je dirais qu’il y a pour moi deux sortes de moments, ceux où vous affirmez votre autorité sur moi et me permettez de réaliser certains fantasmes, et des moments plus calmes qui m’offrent d’autres émotions. Les premiers sont des moments forts et intenses. Je pense pouvoir dire que je ressens une grande complicité entre nous. Je me souviens encore avec émoi de la dernière fois, quand nous sommes allés acheter la canne anglaise dont vous rêviez. Lorsque nous sommes arrivés chez vous, vous m’avez administré une fessée mémorable dont l’évocation me fait encore monter le rose aux joues. Et puis, il y a ces moments plus apaisants, non moins chers à mes yeux, où je vous découvre comme une femme. Parfois je vous fais simplement la lecture, ou bien je vous accompagne au restaurant. Dans ces instants, c’est un sentiment amoureux qui me traverse. J’espère que cela ne vous choque pas.

Pour revenir à des considérations plus terre à terre, je voulais vous repréciser que je serai absent de Paris du 26 au 28 septembre, pour le stage commando que je vais suivre dans le Midi de la France. Vous me manquerez beaucoup, mais vous m’y accompagnerez en pensées. Je n’oublierai pas de vous appeler et de vous envoyer des SMS pour vous prouver mon attachement constant. Étant donné les circonstances, je vous demande l’autorisation d’aller chez le coiffeur. Je sais que vous n’aimez pas que j’aie les cheveux trop courts, mais ma hiérarchie commence à me faire certaines réflexions, et je crains que ça n’empire lors du stage.

Tout Vôtre,

Nicolas

Le 25/09/2008 8 h 10

De : Nicolas

À : Melinda

Bonjour Maîtresse, je me réveille et déjà mes premières pensées sont pour Vous. Passez une bonne journée

Le 25/09/2008 8 h 45

De : Melinda

À : Nicolas

Bonne journée à toi aussi. Au fait, tu as l’autorisation pour le coiffeur.

Le 25/09/2008 9 h 20

De : nicolas-pernin@gmail.com

À : carine-rivalier@gouv.net

Objet : derniers préparatifs avant le jour J

Ma chérie,

Quel temps fait-il à Nice ? Finalement, c’est bien que tu sois partie en avance, il y a toujours des trucs de dernière minute à faire. Hier, je suis allé chercher mon costume chez le tailleur, l’ourlet me semble à la bonne hauteur. J’ai rendez-vous aujourd’hui chez le coiffeur. Tu as raison, les cheveux courts, ce sera mieux pour les photos. Pour le plan de table, évite de trop rapprocher ma grand-mère de son beau-fils, ils ne se supportent pas tous les deux. Apparemment, la météo prévoit du beau temps, tu as bien fait d’insister pour le Midi, à Paris il pleut des cordes. Comme je suis impatient de voir ta robe de mariée. Je suis sûr que tu seras ravissante dedans… En tout cas, je peux dire que c’est un secret bien gardé.

Au fait, je ne t’ai pas dit ! J’ai eu une sacrée mauvaise surprise en retirant mes billets de train : ils étaient réservés pour le 27 au matin, tu imagines, ça aurait fait franchement juste pour la cérémonie qui a lieu à 11 heures ! Tu vois un peu le tableau : le marié arrivant en retard à sa propre cérémonie, on se croirait dans une comédie américaine. Il m’a fallu faire la queue une heure pour les échanger contre des billets pour le 26. Par bonheur, tout est résolu.

Je t’embrasse tendrement,

Ton futur mari, Nico.

Le 26/09/2008 9 h 15

De : Nicolas

À : Melinda

Chère Maîtresse, je suis dans le train qui me conduit loin de vous, pourtant vous ne quittez pas un instant mon esprit.

Le 26/09/2008 9 h 23

De : Nicolas

À : Carine

Chérie, je suis dans le train. J’arrive à la gare de Nice à 12 h 30. On pourra aller déjeuner si tu veux. Bisous

Le 26/09/2008 9 h 23

De : Carine

À : Nicolas

Je suis tellement impatiente, et dire que demain c’est le grand jour. Ta future femme qui t’aime.

Le 27/09/2008 8 h 05.

De : Nicolas

À : Melinda

Bonjour Madame. J’ai été très content de vous parler au téléphone hier soir. Votre voix m’apaise pour l’épreuve de fin de stage qui m’attend aujourd’hui. Ce sera le jour le plus éprouvant. Tout Vôtre, Nicolas.

Le 27/09/2008 23 h 05.

De : Nicolas

À : Melinda

Bonne nuit Maîtresse. Je pense sans arrêt à vous et j’espère qu’au moins vous vous souvenez encore de moi.

Le 28/09/2008 10 h 45.

De : Nicolas

À : Melinda

Bonjour Maîtresse. Mon stage commando est terminé. Je rentre ce soir, je suis impatient d’être à nouveau sous vos pieds.

Le 1/10/2008

De chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objets : remerciements et impressions

Chère Maîtresse,

Je vous écris encore une fois pour vous remercier de m’avoir reçu cet après-midi. J’étais si heureux de vous retrouver. Vous m’aviez beaucoup manqué. Je dois reconnaître que vous devenez essentielle à ma vie. Auprès de vous, j’oublie tout. Mes soucis s’évanouissent lorsque je me jette à vos pieds et que je vous présente mes hommages.

La punition que j’ai reçue de votre main était méritée : je n’aurais pas dû boire de l’alcool le week-end dernier, mais comme je vous l’ai dit, il m’était difficile de faire l’impasse sur le pot de fin de stage. Je promets de ne plus vous désobéir sur ce point.

Le cadeau (et je pèse mes mots) que vous m’avez fait par la suite a été merveilleux. Sentir vos lèvres sur les miennes comme consolation de ma douleur, fut, je crois, le plus beau moment de ma vie. Je n’avais jamais ressenti de telles sensations auprès d’une femme. Je suis conscient de ne pas mériter votre bienveillance, mais j’avoue en être infiniment heureux, rassuré, comme le chien flatté par son maître, et qui pleure d’un bonheur profond et sincère. Pourrai-je jamais vous retourner ce bonheur ? Vous qui m’apportez tout…

Je vous souhaite une agréable nuit,

Tout Vôtre,

Nicolas

Le 11/10/2008

De chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objets : excuses

Chère Maîtresse,

Tout en vous remerciant pour votre accueil aujourd’hui, je tenais à vous présenter mes excuses pour ma piètre prestation. Je mesure bien la déception que j’ai dû vous causer et je sais combien c’est impardonnable. Me permettrez-vous tout de même de m’expliquer ?

J’ai pu constater une fois de plus que vous aviez un goût prononcé pour l’éducation anglaise, mais aussi pour les contrastes. Comment pouvais-je réagir à vos baisers fougueux sans oublier ma place ? Les cinglées sur mes fesses ont titillé mon désir masochiste et vos baisers m’ont rappelé que je n’étais qu’un homme et que j’avais entre mes bras une femme à honorer. Tout cela était très difficile à gérer pour moi. Il se peut que vous soyez fâchée par mes propos. Je vous présente déjà mes excuses. Mais s’agissant de plaisir charnel… Comment vous expliquer ? Pour moi, la pénétration est un acte de domination intrinsèque… Je n’ai d’ailleurs jusqu’à ce jour jamais imaginé faire l’amour avec vous et pourtant vous devez savoir que c’est le genre de pensées qui traversent l’esprit des garçons lorsqu’ils fréquentent une jolie femme. Mais aujourd’hui, vous en aviez envie et je n’ai pas été à la hauteur de vos attentes.

Veuillez encore me pardonner,

Tout Vôtre,

Nicolas

De : stricte_melinda@yahoo.fr

À : nathalie-menard@yahoo.fr

Objet : couac

Hello Nathalie,

Je t’écris en pleine confusion. J’ai vu Nicolas samedi soir et ça ne s’est pas passé comme je l’aurais voulu. J’ai un mauvais pressentiment… Il a changé depuis quelque temps. Il me semble qu’il met des distances entre nous. Jusqu’à ce week-end ce n’était qu’une vague impression, mais samedi soir, il m’a bel et bien rejetée… Ça me reste en travers de la gorge. Quel homme ferait une chose pareille ?

Laisse-moi t’expliquer…

Comme je te l’ai déjà dit, depuis plusieurs semaines, j’ai pris l’habitude d’alterner les moments « punitifs » et les moments tendres avec lui. Outre le plaisir intrinsèque que je prends à embrasser un jeune homme qui m’attire, la tension et le désir sont décuplés par les gestes sadiques que j’ai eu pour lui… Le jeu de punitions et de récompense me grise plus que je ne saurais l’exprimer. Je tire un plaisir inouï à l’embrasser et à le caresser après l’avoir vu tressaillir sous mes coups. La violence tient lieu de préliminaire entre nous. Lorsque je le fouette, j’entre littéralement en transe, et je sais que c’est réciproque. Je guette toutes ses expressions corporelles : la façon dont il pince les lèvres, celle dont il souffle, ou aspire de l’air quand un coup est plus fort qu’un autre. Le voir résister pour moi me grise, mais le voir céder, juste ce qu’il faut, me transporte encore plus haut… Si par hasard il émet un son, qui s’apparente un à cri ou à une plainte, ça m’envoie un coup de poignards dans le ventre. Quand, sous l’effet de la douleur et du plaisir cumulés, il s’arc-boute en fermant les yeux, je sais que je l’ai touché. Alors, un désir d’une violence inouïe me vrille les entrailles.

Mais il arrive toujours un moment où le jeu ne suffit plus. Le corps a ses appétits, qu’il faut satisfaire. Dans ces instants-là, la frustration prend le dessus sur le plaisir. Je sais que les coups et le fouet ne suffiront pas à m’apaiser. C’est alors que je cherche un contact. Je me rapproche de lui, caresse les zones rougies de sa peau. Ce simple geste me soulage déjà mais ce n’est pas suffisant. Il faut que je me colle et me frotte à lui. J’ai besoin de sentir mes lèvres contre les siennes, je rêve du goût de sa langue.

Ce samedi, après une partie de fouetti-fouetta très réussie, je l’ai allongé sur le tapis du salon, les poignets attachés ensemble au-dessus de sa tête. J’aimais l’idée d’avoir son corps à disposition. Il me faisait l’effet d’une énorme sucette donnée en pâture à une petite fille vorace. C’était délicieux de m’allonger sur lui, de l’embrasser en lui disant qu’il était tout à moi, qu’il était mon jouet, ma propriété… J’étais encore habillée, mais il aurait fallu plus qu’une robe et une petite culotte pour ne pas sentir comme il bandait fort pendant que je dévorais sa bouche. J’étais aux anges. Tout me semblait parfait et prometteur. C’était le moment d’unir nos sexes. Dans la position où nous étions, je pouvais aisément le chevaucher. Très naturellement, j’ai retroussé ma jupe, dévié ma culotte. Puis j’ai pris son sexe en main. C’est alors que tout a basculé. Il a dit : « non, non, s’il vous plaît », puis s’est détourné de moi. J’aurais pu, j’aurais peut-être dû le forcer, car le salaud bandait toujours… Je ne l’ai pas fait, j’ai voulu comprendre. Comment osait-il s’opposer alors que tout son corps clamait son désir ? C’est ce que je lui ai demandé. Il m’a répondu de façon très confuse, à mots entrecoupés, qu’il ne fallait pas, que j’étais sa Maîtresse, pas son amante. Je suis restée assise sur la moquette, refrénant mes larmes. Il a vu mon désarroi et m’a dit : « Je peux vous faire jouir autrement, je suis à votre disposition. »

Tu parles ! Comment osait-il dire ça après la claque qu’il venait de m’infliger ? L’orgueil aurait exigé que je le foute à la porte. Mais une femme amoureuse, torturée par le désir, est bien faible. Elle agit comme une bête vorace à qui on jette sa pitance. Et c’est ainsi que je me suis conduite. Moi, la soi-disant Maîtresse, j’ai accepté. Je me suis assise sur son visage pour qu’il me fasse jouir avec la langue. Le pire, c’est que j’y ai pris plaisir, malgré l’électricité dans l’air… Il faut dire qu’il sait y faire… Après cet épisode obscène, j’ai ressenti du soulagement. Je me suis allongée près de lui. J’avais connu une jouissance si intense que je me suis surprise à penser qu’après tout, si telle était sa volonté, nous pourrions encore continuer comme ça longtemps…

Une fois détaché, quand il s’est rhabillé pour partir, le désir a recommencé à me tirailler. Un orgasme n’avait pas suffi à l’étouffer. Au moment de nous dire au revoir, je n’ai pas pu m’empêcher de me frotter à lui. La braguette de son jean a gonflé, une nouvelle fois. J’y ai porté une main, qu’il a repoussée… À ce moment-là, j’aurais dû le gifler. Mon « statut » l’autorisait après tout, mais non. J’ai pris ce qu’il avait à donner, sans moufter.

Il m’a plaquée contre le mur, a glissé une main sous ma jupe. Puis il a fait vibrer mon clitoris entre ses doigts. Il s’y prenait bien… Ou alors était-ce moi qui me trouvais dans un tel état d’anémie sexuelle que je sublimais tout ce qu’il me faisait ? Malgré l’orgasme qui s’annonçait, je comprenais qu’il tentait une dernière feinte pour se débarrasser de moi. Et quand j’ai joui, très fort, j’en ai pleuré, de plaisir, mais aussi de déception. Oh ! Ce n’étaient que quelques larmes. Mes vrais pleurs, je les ai gardés pour plus tard, lorsque j’ai claqué la porte derrière lui, consciente que notre relation prenait un fâcheux tournant.

Que me conseilles-tu ?

De : nathalie-menard@yahoo.fr

À : stricte_melinda@yahoo.fr

Objet : Re : couac

Ma poulette,

Je suis désolée d’apprendre tout ça. J’ai quand même l’impression que cet univers SM regorge de mecs mal câblés. Tu es une nana jolie, sympa, sexy, qui lui passe tous ses fantasmes, et il ne veut pas te baiser ? Ça n’a pas de sens (et soit dit en passant : ça m’énerve vraiment !).

D’après moi, une seule solution s’impose : lui proposer une discussion, en tête à tête, les yeux dans les yeux, dans un lieu public, là où il ne pourra pas fuir ton regard ou t’amadouer en te faisant un petit cunni ou je ne sais quelle autre de ses spécialités. Qu’en penses-tu ? Tu te sens le courage de le faire ?

Je te fais de gros bisous,

Nath.

Le 12/10/2008

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : chaton_docile@gmail.com

Objet : ordre

Nicolas,

Je suis surprise et déconcertée par ton mail. Rencontrons-nous demain dans un café pour tirer tout cela au clair. Je pense que ça s’impose. Trop de malentendus et de paradoxes se dressent entre nous.

Melinda

Le 14/10/2008

De : stricte_melinda @yahoo.fr

À : chaton_docile@gmail.com

Objet : déception et colère

Nicolas,

Suite à ton pitoyable aveu d’hier, je t’écris ces dernières lignes pour te faire part de ma cruelle déception et de ma colère persistante. Je pensais que nous vivions quelque chose de précieux, et je m’aperçois aujourd’hui que cette relation était fondée sur de la vase : celle de ton esprit vicieux, menteur et manipulateur. Tu m’as demandé si un jour je te pardonnerais. Eh bien la réponse est non. Non, car jusqu’à aujourd’hui je n’avais jamais rencontré un être plus infâme que toi. Pour l’instant, je ne t’accorde que mon mépris, avec le temps peut-être pourra-t-il se changer en pitié.

PS : Je plains beaucoup ton épouse, et dire qu’elle est la femme d’un tel homme !

Adieu

Le 15/10/2008

De : chaton_docile@gmail.com

À : stricte_melinda @yahoo.fr

Objets : excuses et honte

Chère Melinda,

Je viens de lire votre courrier qui m’assomme une seconde fois. Je ne sais trop comment vous écrire aujourd’hui après mon aveu d’hier. Peut-être d’ailleurs ne me lirez-vous pas. Je le comprendrais. J’ai encore grande honte de ce que je vous ai fait. Honte car j’ai été lâche et égoïste… J’ai suivi mon désir et mes pulsions sans réaliser le terrible gâchis que j’allais provoquer.

J’ai compris à votre regard que vous ne me pardonneriez jamais. Je sais que je ne pourrai jamais regagner votre estime et je me déteste pour ça. Mais, je ne pouvais continuer dans le mensonge, la pression était trop importante pour mes épaules. Je devais passer aux aveux, quitte à ce que tout s’écroule autour de moi.

Les explications qui sont restées coincées dans ma gorge hier, laissez-moi vous les donner aujourd’hui. Ce que j’ai fait est immonde, mais je veux croire que je ne suis pas un homme immonde, j’ai été dépassé par les circonstances. Je n’ai pas mesuré l’ampleur qu’allait prendre notre relation. Lorsque j’ai répondu à votre annonce, la date de mon mariage était déjà fixée. Dans ma tête, j’allais m’offrir une sorte d’enterrement de vie de garçon, un « one shot ». Je voulais tester le SM, en vrai, avec une vraie dominatrice avant de m’enfermer dans les liens du mariage. Ce fantasme me taraudait depuis si longtemps. Avec mon physique, ma profession, j’ai tendance à attirer des femmes de nature plutôt soumise, et je n’ose pas me dévoiler, par peur de les décevoir. Du coup, je tais mes envies, et je joue le mec viril jusqu’à la caricature. C’est le cas, notamment, avec mon épouse.

Et puis, il y a eu nos échanges, notre premier rendez-vous. J’aurais dû vous prévenir à ce moment-là, mais j’étais déjà sous le charme, je me suis laissé emporter dans la relation que vous proposiez, parce que tout cela était si magique. L’univers que vous m’offriez m’ensorcelait. Mais c’était aussi un cercle vicieux. Plus j’apprenais à vous connaître, plus je vous vénérais, et moins j’osais vous décevoir par l’aveu de mon mensonge. Je vous prie de croire cependant, même si cela n’a plus aucun sens pour vous, que tout ce que je vous ai dit alors, je le pensais.

Aujourd’hui, j’ai pris plusieurs décisions : tout avouer à ma femme, aller consulter un psy pour m’aider à comprendre ma conduite, et ne plus jamais « retomber » dans les pratiques SM qui m’ont conduit à devenir cet homme méprisable.

Je suis encore une fois tellement navré pour tout le mal que j’ai causé. J’aimerais pouvoir réparer un jour, mais je ne vois pas comment.

Tristement,

Nicolas

http://www.tentationsSM/petites-annonces.html.

30/05/2009

Mesdames,

Beau jeune homme, la trentaine, soumis, recherche femme dominatrice non vénale pour parfaire son éducation. Disponible la journée, en semaine.

Tout Vôtre,

Chaton docile

LA FEMME, LE PORTE-JARRETELLES ET L’ÉTALON

Au départ, je pensais m’installer dans la même pièce qu’eux, à quelques centimètres de distance, afin de ne pas perdre une miette du spectacle. Mais le bruit de ma respiration, ou pire encore, celui de mes caresses, risquait de trahir ma présence. Nous aurions pu mettre de la musique, cependant j’ai vite écarté cette solution : je veux non seulement tout voir, mais aussi tout entendre. Il m’est vite apparu que pour passer inaperçue, je devais m’éloigner un peu, quitte à ce que certains détails de leurs ébats m’échappent. J’ai choisi de me tenir derrière la porte vitrée qui mène à la cuisine. Cette dernière fermée, je jouis d’une vue imprenable sur le salon, et plus précisément sur le canapé où se déroulera leur petite affaire.

Je regarde ma montre : il est 18 h 55. Jean ne devrait plus tarder. Il est toujours ponctuel.

Je commence à éprouver le mélange d’appréhension et d’excitation qui caractérise ces moments d’attente. Mes mains sont moites, mon cœur tambourine contre ma poitrine. Je me demande s’ils ressentent la même chose que moi à cet instant. Lui, en chemin ; et mon complice affalé sur le sofa : l’angoisse les étreint-elle avec la même intensité ? Le gling-glong de la sonnette retentit dans l’appartement, m’arrachant à mes interrogations. 19 heures pile ! Qu’avais-je dit ? C’était couru d’avance. Jean est trop soucieux de son image de gentleman pour se permettre un retard.

Walter se lève et va lui ouvrir. De là où je suis installée, je ne peux pas voir Jean faire son entrée. Dommage, j’aimerais croiser son regard à cet instant précis, capter la lueur de vice, ou de gêne, qui le traverse. Mais j’entends tout ce qu’ils se disent. Les sempiternelles instructions. Jean doit se déshabiller « complètement », laisser ses affaires dans l’entrée, puis mettre ses vêtements de « lopette ». Ensuite, il attendra à quatre pattes que Walter revienne le chercher. Jean est peu bavard dans ces situations. Un « oui », à peine murmuré, informe son partenaire qu’il se pliera à sa volonté. La honte s’immiscerait-elle en lui ? Sans doute, mais plus pour très longtemps. Une fois son costume de putain revêtu, il libérera toutes ses pulsions perverses sans l’ombre d’un remords.

Jean doit être prêt maintenant. Walter retourne dans le vestibule et s’extasie devant sa tenue légère :

« Parfaite ! Une belle et grosse salope ! Tends-moi ton cou que j’attache ton collier de chienne. Voilà, la laisse à présent. Très bien. Et pour finir le bandeau, ça t’excite d’être dans le noir, hein, salope ? »

Le bruit d’une claque, sans doute assénée sur le postérieur du drôle d’animal, résonne avant que le charmant équipage n’arrive dans le salon. Jean, tenu en laisse, les yeux bandés, suit à quatre pattes son partenaire et le rejoint jusqu’au canapé. Assis, Walter invite la lopette à se redresser devant lui. Je lui sais gré de ce genre d’initiatives qui me permettent de mieux contempler l’accoutrement de mon mari.

À genoux devant Walter, le torse bien droit, Jean, mon époux, exhibe son joli corps engoncé dans mes sous-vêtements. Un demi-sourire espiègle barre son visage. Mon ensemble porte-jarretelles rouge à frous-frous siglé Chantal Thomass, choisi par mes soins pour l’occasion, lui donne une allure franchement improbable. Et je ne vous parle pas de ses talons aiguilles : des immondes plateformes vernies, taille 45, sans doute dégotées dans quelque sex-shop de Pigalle.

N’allez pas vous imaginer que Jean porte bien la lingerie fine. Il est trop grand, pourvu de bien trop de muscles et de poils pour passer la comparaison avec une vraie femme. Non, Jean serait plutôt un « trav » vulgaire, une putain d’entrée de gamme qu’on traite sans ménagement. La pire espèce en somme. Il fait partie de celles qui doivent tout miser sur leurs performances pour s’enfiler des bites. Heureusement pour lui, en matière de vice, Jean n’est pas en reste. Ce serait plutôt un champion toute catégorie. Et je dois l’avouer, c’est bien cela qui me stimule.

Le jour où j’ai découvert, à son insu, que mon mari, cette montagne de virilité faite corps, se tapait des mecs derrière mon dos, je dois dire que cela m’a tout de même fait un choc. Mais une fois la phase du traumatisme passée, il m’a bien fallu admettre que ses incartades homosexuelles m’excitaient plus que je ne l’aurais imaginé. Nos ébats étaient d’autant plus torrides, ma libido d’autant plus exacerbée que j’avais découvert la bisexualité de mon cher et tendre. Le plus extraordinaire dans cette affaire, c’est que son goût pour la gent féminine ne s’en trouve pas du tout diminué. Au contraire, son désir pour moi est intact, électrique. Jean se montre toujours aussi ému à la vue de mes formes. Il les pétrit avec le même enthousiasme, et me baise avec la même fougue que s’il touchait une femme pour la dernière fois. En somme, l’énergie virile qui exsude de lui n’a rien perdu de sa magie à mes yeux. Elle aurait presque gagné en intensité depuis que je sais qu’il se frotte de temps en temps à quelques bites de passage. Allez savoir pourquoi, quand pour certains l’équation un homme plus un homme donne deux pédales, pour moi un homme plus un homme donne un condensé de testostérone en action qui ne me laisse pas de glace.

En espionnant Jean, qui n’est pas un as de la dissimulation, j’ai découvert son pseudo, « Katia putain » : chéri, un peu d’originalité, que diable ! Tu as trop regardé Le père Noël est une ordure ! Son mot de passe de boîte mail n’a guère été plus compliqué à trouver : « Choupinette », le petit nom qu’il me donne dans l’intimité. Grâce à ce sésame, tout l’historique de sa déviance s’est déroulé devant mes yeux. À vrai dire, ses premières incartades étaient assez récentes, quelques mois tout au plus. Apprendre que par-dessus le marché Jean insistait auprès de ses amants occasionnels pour s’exhiber dans mes sous-vêtements durant leurs jeux aurait pu me porter le coup de grâce. Mais il n’en fut rien. À l’évidence, mon mari, même dans sa fringale de queues, ne pouvait se séparer de moi en pareil instant. Quelle touchante attention ! Le malheureux devait même parlementer longtemps pour faire accepter son travestissement. Les mecs, apparemment, le préfèrent au naturel, sans fioriture. Je ne les rejoins pas sur ce détail : voir Jean féminisé, humilié, et traité en putain de bas étage m’excite au plus haut point. Aussi étrange que cela puisse paraître, je ne concevais pas autrement sa position.

Dans un premier temps, j’ai observé ses agissements à distance. Puis j’ai commencé à y mettre mon grain de sel. Jean ne va pas chercher midi à quatorze heures : lorsqu’il a un rendez-vous galant, il va fouiller dans mon tiroir à lingerie et prend ce qui lui tombe sous la main. Il me suffisait donc de mettre en évidence l’ensemble que j’entendais lui voir porter et il le choisissait à tous les coups. Le soir, pendant qu’il batifolait avec son amant, je me masturbais en l’imaginant dans l’accoutrement que j’avais sélectionné pour lui. Très vite, ce rôle ne m’a plus suffi. Je voulais le voir en action.

Bien sûr, j’aurais pu lui demander simplement. En lui faisant entendre que j’avais tout découvert, je tenais une arme de poids : comment aurait-il pu me refuser quoi que ce soit après ça ? Il aurait bien fallu qu’il accepte mon regard voyeur. Puis je me suis découvert un esprit au moins aussi tordu que le sien : s’il savait tout, l’expérience manquait de piment. Je voulais m’immiscer dans ses jeux et en tirer les ficelles à son insu. C’est ainsi que j’ai eu l’idée de lui trouver moi-même un amant. Jean est tellement exigeant et capricieux qu’il garde rarement un mec pour deux rendez-vous consécutifs. À force de recherches sur la toile, j’ai fini pas dénicher Walter, qui, moyennant salaire, accepte de le baiser et de le dominer en ma présence. Ah oui, vous l’ai-je dit ? Jean, alias Katia, aime qu’on le traite durement pendant l’acte : les insultes, les claques et les crachats décuplent son plaisir. Je pioche dans le budget « vacances » pour louer les services de Walter. Rien que de très cohérent, mon étalon est chaud comme une plage des Caraïbes. Selon mes instructions, il a abordé mon époux, l’air de rien, sur le site de rencontre que Jean fréquente. Mon complice sait y faire avec les lopettes, une poigne de fer dans un gant de velours. C’est un délice de les voir tous les deux. Je crois qu’ils en sont à leur troisième rendez-vous, mais leurs rapports sont toujours aussi émouvants.

Walter ouvre sa braguette d’où bondit un sexe long et courbe comme un sabre. J’imagine le regard de Jean sous son bandeau, louchant avec délectation sur ces vingt-trois centimètres de chair gonflée. Que mon acolyte soit bien membré faisait partie de mes critères de sélection : il devait être en mesure de déchirer Katia comme aucun autre homme auparavant.

« Qu’est-ce que tu attends pour la fourrer dans ta bouche de pute ? Je vais finir par prendre froid ! » s’exclame Walter d’un ton sec, qui ne laisse aucune place à l’hésitation.

Jean ne se fait pas prier et se rue sur le membre aux dimensions généreuses. Ça devait le démanger depuis longtemps car il se régale de cette queue comme un bagnard d’une pièce montée. Il faut voir comme il la lèche, comme il l’avale et la pompe ! Un goinfre de la pire espèce. En quelques secondes, le manche imposant disparaît dans les profondeurs de sa gorge conciliante. Jean s’abandonne à l’envahissement avec des contorsions félines qui mettent en valeur sa fine musculature. Des ondes nerveuses traversent son dos, font tressaillir ses bras. Ses lèvres sont odieusement distendues, ses joues creuses déformées par l’occupant. Encouragé par les exclamations de Walter : « C’est ça ma salope, suce-moi plus fort, agite bien ta langue de petite vicieuse », Jean, ou devrais-je dire Katia, donne tout ce qu’elle a pour exciter le manche qui lui farcit la bouche. Même derrière la porte, j’entends le bruit boueux des succions. Car cette truie y met de la salive et de l’entrain, elle lui fait reluire le nœud comme si sa vie en dépendait. La queue luisante glisse, s’enfonce, bute contre sa glotte, dérape sur ses amygdales, réapparaît un bref instant, avant d’être à nouveau aspirée par son gouffre abyssal, SLURP ! SLURP ! Ça clapote et ça coulisse, encore et encore, au rythme effréné que ma pute de mari a choisi d’adopter. Sa tête oscille de haut en bas, de plus en plus vite, bientôt accompagnée par la main que Walter plaque sur sa nuque pour mieux contrôler la vitesse de la fellation. Quand ce dernier a décidé de reprendre le dessus, il ne fait pas dans la dentelle. Bloquant sa queue au plus profond, il force Katia à maintenir la position : « Vas-y pouffiasse ! Avale-moi à fond. » Plus un centimètre du pénis de Walter ne dépasse des lèvres de Jean que le pieu gigantesque étouffe littéralement. Mais la putain, en proie à l’extase des pénétrations extrêmes, s’obstine. Elle subit l’invasion sans broncher, et même ses haut-le-cœur ne parviennent pas à l’écarter de sa vile besogne. Et vas-y qu’elle lui bouffe les couilles maintenant ! Évidem-ment, l’ensemble de la marchandise y passe. Ses joues sont tellement gonflées qu’on dirait un écureuil de dessin animé faisant des provisions de noisettes.

Je crois bien que Jean manifeste autant de passion que lorsqu’il me broute le cul. Je ne saurais dire si la comparaison est flatteuse. Toujours est-il que je commence à être bien excitée. J’aime le voir ainsi : totalement obnubilé par son désir insatiable de queue ; retirez-la-lui à cet instant et je suis sûre qu’il en pleurerait comme un bébé privé de sa tétine. La mouille dégouline entre mes jambes à mesure que mon homme bave sur les poils pubiens de l’étalon viril. Je suis dans un état explosif. Mon sexe est un véritable brasier. Un sang brûlant l’engorge. J’y faufile une main et me frictionne énergiquement le clitoris du bout de l’index. Cela me calme un instant, mais ce n’est pas suffisant. Il me faut une présence mouvante à l’intérieur. Je glisse deux doigts entre les parois de mon vagin et les agite de bas en haut, à une cadence soutenue. Le mouvement de va-et-vient m’apaise ; des frissons bienfaisants se propagent dans mon bas-ventre. Mais cette masturbation n’atténue en rien mon envie d’en voir plus. Le ventre échauffé par les frictions de mes doigts, je n’ai jamais autant souhaité l’humiliation de mon mari. Il ne perd rien pour attendre, me dis-je, alors que Walter lui tire les cheveux en arrière pour extraire son sexe de sa bouche insatiable.

PAF ! PAF ! Belle initiative que ces claques administrées pour seule récompense de sa fellation ! Jean ne bronche pas, au contraire, il bouillonne, le visage tout rouge, trop heureux d’être rabaissé.

« À quatre pattes sur la table basse, lopette ! » ordonne Walter.

Le moment que je préfère se profile. Celui du viol de son anus. Étape sans grande surprise, bien sûr, mais je suis toujours émue de voir la silhouette athlétique de Jean se courber docilement sur la table, ses fesses fermes et serrées attendre l’envahisseur. J’aime saisir la légère angoisse qui assombrit son front lorsqu’il se remémore les précédentes enculades de Walter. Avec ce partenaire, j’ai tiré le bon numéro, je crois bien que Katia n’était jamais tombée sur un type aussi bien outillé.

Nous y voilà, tout mon petit monde est en place : Jean à quatre pattes, la croupe haute et les poings serrés, Walter posté derrière ses reins, son manche dressé à la main. Et moi, comme d’habitude, liquéfiée d’excitation derrière ma porte vitrée, me fourrant à deux doigts alors que l’intromission monstrueuse se prépare.

Walter écarte les fesses de Jean et crache sur l’anneau froncé en guise de préliminaire. Puis, concentré (il ne manquerait plus qu’il ne le soit pas, au prix où je le paye !), il positionne son gland à hauteur de la rondelle humide. J’aime sa manière virile de s’imposer à Jean. Sans chichi, il lui enfonce son pieu en travers des reins, et commence à le limer violemment : un classique, me direz-vous, mais ça fait toujours son petit effet, surtout lorsque la baise brutale est assortie de grimaces et de gémissement plaintifs. Eh oui, mon Jeannot, une bite dans le fion, il faut tout de même se la manger. Tu t’en souviendras la prochaine fois que tu nourriras l’espoir de me sodomiser au réveil.

Cela étant dit, je dois admettre que mon mari se comporte bien. L’aveu m’est difficile à faire, mais je suis même fière de son endurance. À force de passages répétés, le manche doit l’écarteler et lui brûler les entrailles. Cependant, passé les protestations d’usage, il finit par encaisser le chibre dans toute sa longueur, sans trop de jérémiades. Mieux encore, les premiers stigmates de la volupté apparaissent sur son visage. Tout à l’heure, pendant la pénétration, il serrait les dents et joignait nerveusement les lèvres, et voici qu’à présent un sourire extatique fait place aux grimaces. Plus rien : ni les claques qui rougissent ses fesses, ni les coups de boutoirs qui le secouent, ni la longueur du pieu qui le fouille, ne parviennent à effacer cette marque évidente de son plaisir. Maintenant, j’en suis sûre, le vice occupe entièrement son corps : de son âme corrompue jusqu’aux tréfonds de son anus, tout n’est que gouffre offert à la bite défonceuse. Jean ne s’appartient plus, il s’ouvre à la jouissance sans fond de la sodomie sous mon regard embué d’excitation. Alors, pour les accompagner, je m’enfonce aussi un doigt dans l’anus : quelle libération ! Ajoutez à cela de vives frictions sur mon clitoris gorgé, et je décolle, presque en même temps que Walter, qui émet un cri rauque en crachant son jus dans les entrailles de Jean. Bien sûr, en réalité, ils mettent une capote, mais que voulez-vous, c’est plus fort que moi, quand je me répands sur le carrelage de la cuisine, j’aime imaginer les parois internes de Jean tapissées de sperme.

Mon mari ne jouit jamais au terme de ses ébats homosexuels. Il prévient ses partenaires à l’avance. Gare à celui qui voudrait lui extraire une quelconque jouissance ! Je suppose que ça le rassure : ainsi, il peut s’obstiner à croire qu’il reste dans une démarche purement intellectuelle, et qu’il réserve ses orgasmes aux femmes, cibles privilégiées de ses fantasmes. Sa parade est limpide : « Je ne suis pas pédé, la preuve, je ne jouis jamais avec les mecs. » Bien tenté, mais franchement bancal ton raisonnement, mon amour. Je me demande combien de temps tu pourras encore tenir cette ligne de conduite. Le moment de la séparation est le plus éprouvant pour toi. Dans ces instants de flottement post-coïtal, tu redoutes par-dessus tout les confidences. À peine ton vice épanché, tu ne rêves que d’une chose : fuir cet individu dont tu t’es servi pour assouvir tes fantasmes, et qui, sitôt l’excitation retombée, incarne ce que ta libido a construit de plus tordu et de plus pathétique.

Heureusement, Walter n’est pas du genre bavard. En bon professionnel, il te laisse partir sans commentaire. Un simple « au revoir », jeté du pas de la porte, et te voilà parti.

Pour ma part, j’ai eu le temps de me remettre de mes émotions. Je rajuste ma robe, recoiffe mes cheveux du bout des doigts, et rejoins mon complice dans le salon.

Je le remercie par une chaleureuse poignée de main :

« Vous avez été très bien, bravo. Comme convenu, demain, vous le plaquerez par SMS. Il va vous supplier longuement ; laissez-le mariner une bonne semaine, puis faites-lui savoir que vous accepterez de le revoir à une seule condition : qu’une de vos amies, qui s’avère être une impitoyable femme phallique, participe à vos ébats. OK ? On se revoit dans quinze jours, je me charge d’apporter le gode ceinture. »

LE CADENAS

Ce jour-là, Émilie avait lu dans le journal que tous les cadenas du Pont des Art, ces souvenirs accrochés aux grilles par les amoureux pour immortaliser leur union, avaient disparu en une nuit. Tentative dissimulée des autorités pour éliminer ces breloques inesthétiques ? Pied de nez d’un cartel anti-romantisme ? Le mystère demeurait complet. À la lecture de la nouvelle, Émilie avait eu un mauvais pressentiment. Elle et son copain Simon avaient suspendu un cadenas sur le pont à leur arrivée à Paris. Depuis, chaque fois que le hasard avait guidé leurs pas sur la passerelle, ils avaient constaté qu’il était toujours là, parmi une armée d’autres preuves d’amour narguant la Seine et ses bateaux-mouches. Émilie n’était pas d’une nature superstitieuse. Pourtant, il lui semblait entrevoir dans cette profanation l’ombre d’un mauvais présage.

L’été arrivait à grands pas. Chaque matin, la chambre des tourtereaux baignait dans une lumière jaune annonciatrice des beaux jours. Les rayons du soleil réchauffaient les deux corps enlacés sous les draps, adoucissant leur réveil, qui souvent s’éternisait en baisers et étreintes langoureuses. À l’approche de la belle saison, Émilie avait entrepris de faire le ménage dans son dressing. Tandis qu’elle s’épuisait à la tâche, la jeune femme fit une trouvaille déstabilisante. Elle découvrit, soigneusement dissimulé entre deux sweat-shirts, un cadenas en tout point similaire à celui du Pont des arts. Interpellée, elle saisit la breloque qui se révéla solidaire d’un entrelacs de sangles de cuir encore mieux caché au fond de l’armoire. Sa perplexité fut à son comble lorsqu’elle constata que l’étrange attirail, une fois déroulé, n’était autre qu’une laisse de chien et un collier. Le cadenas était fixé au fermoir de ce dernier. Le couple n’avait pas d’animal de compagnie et Simon était d’ordinaire peu enclin aux cachotteries. Archétype de l’homme sain, sportif, un brin naïf, il avait séduit Émilie par son bon caractère, sa loyauté et sa franchise. Pourquoi donc avait-il caché ces objets ? Quel usage en faisait-il ? Le cadenas intriguait particulièrement sa compagne car il était fermé. Et, en dépit des recherches méthodiques d’Émilie, la clé demeurait introuvable. Simon la conservait-il sur lui ? Toutes ces manigances ne lui ressemblaient pas. Dans un premier élan, Émilie voulut lui téléphoner pour lever le malentendu, puis elle se ravisa, sans renoncer pour autant à tirer l’affaire au clair. Afin de ne pas éveiller les soupçons, elle remit tout en place et se promit de surveiller étroitement Simon.

Le soir, elle accueillit son copain, de retour d’un marathon, avec les effusions d’usage. Cependant, tourmentée par le mystère du dressing, elle peinait à cacher son jeu. Le couple dîna dans la cuisine sans échanger une parole : Émilie n’était toujours pas d’humeur à la confrontation. Puis ils filèrent devant la télévision, rempart idéal aux conversations fâcheuses. Par habitude, ils se blottirent l’un contre l’autre sur le canapé, devant un talk-show racoleur qui promettait un sujet sulfureux pour la dernière partie de soirée. Or, ce soir-là, la discussion portait sur les excentricités sexuelles. Le présentateur recevait un couple dont l’affublement fit tressaillir Émilie. Une femme masquée, toute de cuir vêtue, trônait impérialement sur les reins d’un homme à quatre pattes en combinaison de latex. Tout cela aurait prêté à rire si la femme n’avait tenu en laisse le soumis qui ne répondait aux questions du présentateur goguenard que par des jappements. « Les chiens ne parlent pas ! » s’exclama sa partenaire pour justifier son comportement, avant de tirer sur la laisse d’un coup sec. Étranglé, l’homme souleva le menton, exposant aux caméras son collier orné d’un cadenas. Dans d’autres circonstances, Émilie aurait ri de bon cœur, mais en se remémorant sa découverte du dressing, elle fut incapable de se réjouir. Sous le choc, elle sentit son sang bouillir et ses muscles se ramollir comme de la guimauve. Comment n’y avait-elle pas pensé plus tôt ? L’attitude de Simon devant l’écran ne fit que confirmer ses soupçons. Lui, d’ordinaire peu avare en moqueries, ne pipait mot. Son embarras était visible. Enfoncé dans le canapé comme s’il avait voulu s’y dissoudre, il se tapotait nerveusement les genoux du bout des doigts, un demi-sourire crispé aux lèvres. Lorsqu’il demanda à changer de chaîne, Émilie ne se faisait déjà plus d’illusion.

Une fois au lit, la jeune femme peina à trouver le sommeil. Terrassée par des images violentes de relations sadomasochistes, elle ne pouvait fermer l’œil. Tant de questions s’imposaient à elle : Simon voyait-il quelqu’un pour assouvir ses fantasmes ? Pourquoi ne s’en était-il pas ouvert à elle ?

Pourtant, le lendemain, Émilie se réveilla sereine. La nuit lui avait soufflé la solution. Puisqu’elle n’était pas résolue à renoncer à Simon, elle allait se prêter à son jeu. Oui, elle allait lui montrer qui était la maîtresse des lieux.

Cependant, elle savait qu’elle aurait besoin d’aide. Simon était parti faire son footing aux Buttes-Chaumont quand Émilie en profita pour se connecter sur des sites internet de rencontres SM. Après avoir sélectionné l’entrée « femme cherche femme dominatrice », elle vit défiler une ribambelle d’annonces et de photos, toutes plus aguicheuses les unes que les autres. Des corps de femmes mûres y côtoyaient des silhouettes de nymphettes dans un déballage vulgaire de cuir, de vinyle, de poitrines retouchées et de cuisses gélatineuses. Émilie écrivit à toutes le même mail :

JF débutante souhaite apprendre à dominer un homme. Accepteriez-vous de m’enseigner votre savoir-faire ?

Les premières réponses furent négatives et la majorité s’abstint de répondre. Seule une personne prit sa demande en considération. Émilie se pencha sur le profil de son interlocutrice : une certaine Mademoiselle Formello, que son annonce définissait comme une Maîtresse sévère, sensuelle et sophistiquée. Le reste de la fiche était auréolé de mystère. Sa photo, en noir et blanc, la représentait de dos dans la pénombre. On n’y distinguait que sa silhouette corsetée, aux proportions agréables, surmontée d’un chignon de cheveux bruns qui contrastait avec la blancheur laiteuse de sa nuque. Elle tenait dans sa main droite une fine cravache qui se reflétait en ombre chinoise sur le mur.

La dominatrice lui proposait de la rencontrer dans un café. Elle lui laissait une adresse et un numéro de téléphone.

Émilie se présenta au rendez-vous sans avoir la moindre idée de ce qui l’attendait. Son appréhension s’évanouit lorsqu’elle découvrit Albane. La jeune femme, d’une trentaine d’années, frappait autant par sa beauté que par sa simplicité déconcertante. Elle la salua avec un sourire aimable qui ne la quitta plus de tout l’entretien. Ses yeux espiègles et sa voix expressive donnaient le ton de la conversation :

« Alors vous voulez en mettre plein la vue à votre chéri ?

— Je veux lui faire une surprise, c’est pour notre anniversaire de rencontre, dans quinze jours.

— Je ne me sens pas l’âme d’une enseignante, mais je peux vous proposer d’assister à l’une de mes séances.

— Je ne voudrais pas vous déranger.

— Chacune y trouvera son compte : vous verrez comment ça se passe en vrai, et moi, je n’ai rien contre une paire d’yeux supplémentaire, ça pimente le jeu. Quel est votre genre d’homme ? Je dispose d’un cheptel bien fourni, autant faire le bon choix.

— Je ne voudrais pas abuser.

— Allons !

— Je les aime sportifs et bien bâtis.

— J’ai ce qu’il vous faut : Chicken ! Il vous plaira. Disons jeudi, 18 heures, chez moi. »

Lorsqu’elle se retrouva dans l’appartement de la dominatrice, Émilie n’en menait pas large. Le fameux Chicken n’était pas encore arrivé, mais sa Maîtresse l’attendait de pied ferme : vêtue d’un tailleur à boutons dorés d’inspiration militaire, elle portait des bas coutures et des escarpins vernis aux talons aiguisés. Émilie fut saisie d’effroi lorsqu’elle risqua un regard vers la table où la dominatrice avait disposé son arsenal coercitif. Fouets, cravaches et martinets, soigneusement rangés par ordre de grandeur, y trônaient auprès des menottes et des cordes.

On frappa à la porte. Émilie vit Albane prendre une longue respiration.

L’homme qu’elle découvrit dans l’embrasure de la porte était aux antipodes de ce qu’elle avait imaginé. La trentaine, grand, plutôt mignon, il portait un treillis et des rangers qui lui donnaient une dégaine follement sexy. Mais, ce qui frappait en premier lieu, c’était son regard. Un regard fixe, fier et froid de prédateur. Il salua Albane avec l’assurance infaillible que donne le pouvoir.

Une fois la porte refermée, Émilie comprit qu’elle n’avait assisté qu’à un simulacre de salut. Les vrais hommages furent moins conventionnels. Sans préambule, Albane fit valser la tête du bellâtre d’une paire de claques retentissantes. Les gifles laissèrent le jeune homme sonné. Son regard se voila enfin, lui conférant une tendresse nouvelle.

« Bonjour Chicken ! Qu’est-ce que tu attends pour présenter tes hommages ? »

Le ton cassant d’Albane donnait le « la » de l’entrevue : elle ne souffrirait aucune opposition.

Rompu au cérémonial, l’homme commença par ôter sa chemise en se confondant en excuses. Il dénuda un modèle de torse bronzé qu’une musculature ronde et ferme sublimait. Sa voix, douce comme une caresse, contrastait avec son attitude arrogante devant la porte. Il risqua un regard de biais vers Émilie, qui ne perdait pas une miette du strip-tease. Albane intervint :

« Mon amie mourait d’envie de voir comment je traite les carpettes dans ton genre. Respecte-la comme moi-même.

— Bonjour Mademoiselle », osa-t-il murmurer en regardant Émilie par en dessous, comme un chien craintif.

Émilie se prit à le trouver touchant. Ce sentiment s’accrut lorsqu’elle vit le corps viril, au buste sculptural, se recroqueviller sur lui-même afin de se prosterner devant sa maîtresse. Cette masse, qui n’était que muscles et puissance contenue, s’abandonnait dans un élan de sincérité qui inspirait la sympathie. Le rituel qui s’ensuivit, simple en apparence, fit définitivement basculer les protagonistes dans leur personnage : calmement, Albane posa son pied chaussé sur la nuque offerte du jeune homme et l’y l’enfonça légèrement.

« Te voilà à ta place », dit-elle.

Lorsque le talon de son escarpin pénétra la chair résistante du soumis, il fut pris d’un tremblement incontrôlable, comme si un souffle de vérité lui avait parcouru la colonne vertébrale. Mort au monde extérieur, il reprenait vie sous le joug délicieux de sa maîtresse.

La dominatrice se pencha vers lui, souleva son menton du bout de l’index, et le regarda dans les yeux. Son regard de chatte maléfique le transperça aussitôt. Vaincu par l’insistance de ses pupilles incandescentes, il baissa les yeux pour ne plus jamais oser les relever. Albane lui accrocha un collier de cuir autour du cou : « Ta marque d’appartenance, tâche d’en être digne ! » Puis, le reliant à une laisse, elle lui ordonna de la suivre à quatre pattes :

« Voilà, comme un bon chien. »

Et l’homme, emboîtant son pas avec exactitude, la précéda jusqu’au salon. Émilie, que la ressemblance entre le corps de cet inconnu et celui de Simon déstabilisait, les suivit, emportée par le rythme claudiquant de leur danse. Il y avait une spontanéité dans tous leurs déplacements qui, tout en forçant le respect, la bouleversait intimement.

Ils arrivèrent dans la pièce improvisée en boudoir. Comme s’il eût été un pantin articulé entre ses mains, Albane manipula le garçon en vue de son supplice. Son corps, dont elle lia les poignets, fut étiré au moyen d’une corde qu’elle noua à un crochet du plafond. Puis elle lui banda les yeux. Ainsi offerte, la silhouette athlétique n’en avait que plus d’attrait. Albane, très inspirée par le physique de l’Apollon, l’enveloppait de sa présence tentaculaire. Elle semblait être partout à la fois, l’entourant de mille prévenances ambiguës : ses joues, ses mains, ses cheveux, ses ongles, tout le cherchait, le frôlait, l’agaçait, pour mieux se refuser à lui une seconde plus tard. Tour à tour câline, enjôleuse, menaçante, ou capricieuse, Albane jonglait avec une palette d’émotions aussi variées que convaincantes. Émilie, bouche bée d’admiration, demeurait suspendue aux modulations de sa voix venimeuse. Cette parade n’était pourtant qu’un avant-goût de son art. Albane entra dans le vif du sujet en saisissant une forme oblongue qui dépassait de la ceinture du soumis. Émilie eut le souffle coupé en constatant qu’il s’agissait d’un pistolet : l’arme de service de Chicken, surnom dont elle comprenait enfin le sens.

À l’aide du canon de l’arme, Albane fit glisser le treillis et le caleçon du policier le long de ses cuisses. Sa verge bondit comme un ressort. Le jeune homme arborait une érection provocante qui alimenta les délires sadiques de la dominatrice. Elle prit un malin plaisir à pointer le pistolet sur ses parties intimes, sans lui faire grâce des commentaires. La respiration du jeune homme, qui soulevait sa poitrine, s’accélérait à mesure que l’engin le chatouillait.

« Alors petit poulet, tu fais moins le malin avec une arme pointée sur ta bite au garde-à-vous ? Et dire que je pourrais faire disparaître cet attirail inutile d’une pression de l’index. Mais je me priverais aussi du plaisir d’écraser tes couilles sous mes bottes… À moins que je te fasse plutôt exploser le cul… J’enfonce le canon bien profond, et clac ! Le viol ultime. Qu’en dis-tu ? Je divague, comment pourrai-je encore t’enculer avec le tonfa après ce cataclysme ? Ce serait dommage d’abîmer un si beau jouet. »

Le soumis, qui, tout au long du monologue, avait retenu son souffle, émit un soupir de soulagement lorsqu’il entendit sa maîtresse reposer l’arme sur la table. Pour la première fois, Albane s’adressa directement à Émilie.

« Il me vient une idée de jeu : si nous le flagellions toutes les deux ? Chicken devra deviner qui le fouette. Gare à toi si tu ne tombes pas juste », conclut-elle en pinçant les tétons du jeune homme du tranchant des ongles.

Émilie n’eut pas le temps de protester. Déjà la dominatrice l’avait prise par le bras et encouragée à choisir un allié parmi sa collection de fouets. Albane se munit d’une chambrière tressée tandis qu’Émilie opta pour une simple cravache.

La dominatrice s’avança sur la pointe des pieds de sorte à ne pas être trahie par ses claquements de talons. Elle envoya un clin d’œil à Émilie, puis entama les hostilités. La langue de cuir souple, d’une précision perfide, lécha d’abord les reins du jeune homme, puis s’enroula autour de son torse avant de s’abattre bruyamment en travers de ses côtes. Le soumis sursauta, transpercé par la puissance de l’impact. Mais la douleur, sitôt ressentie, sembla se changer en une tout autre sensation. En l’espace de quelques secondes, l’homme fut transfiguré. Une vague de volupté traversa son visage, qu’un sourire béat, empreint de reconnaissance, irradiait. En proie aux frémissements de l’extase, ses membres s’alanguirent. Les coups suivants tombèrent en pluie sonore sur son corps lascif. La dominatrice, enhardie par l’abandon sensuel de sa victime, ne ménageait pas ses efforts pour défier sa chair, animée de soubresauts, qui résistait et tressaillait sous les coups. Le fouet cinglait de toute part, sifflant, mordant, attaquant la peau élastique dont l’aspect et la teinte changeaient à vue d’œil. Le soumis ondulait au rythme de la danse du serpent de cuir sans jamais se départir de son sourire extatique. Le regard d’Albane, voilé par les égarements du plaisir, était hypnotisé par sa cible. La transe des deux partenaires, aussi visible qu’impénétrable, les transportait vers des sphères dont leur spectatrice était exclue. Émilie, subjuguée, se tenait en retrait, gênée par l’évidence de leur intimité et pourtant avide d’en voir davantage.

Soudain, Albane s’arrêta net.

« Alors poulet, qui était-ce ?

— C’était vous, Madame.

— Bien », répondit sèchement Albane, déçue de ne pouvoir sévir.

Elle fit alors signe à sa complice de s’avancer pour prendre le relais. Émilie tenta de protester d’un froncement de sourcils, en vain : Albane n’avait pas l’habitude qu’on lui résiste. La novice se posta derrière le garçon encore secoué par l’étreinte magnétique du fouet. Sa main, moite de trac, se cramponnait au manche de la cravache. Elle n’avait aucune idée de la force à donner au coup. Mais une petite voix pernicieuse lui soufflait qu’elle ne pouvait pas faire moins bien qu’Albane. Elle voulait à son tour connaître cette transe, éprouver cette ivresse. Elle compta jusqu’à trois et frappa sans retenir son bras. Mue par l’élan nécessaire, la cravache s’abattit sur la croupe de la victime en sifflant comme un feu d’artifice. Le policier bondit, scié par la tige mordante, poings et mâchoires serrées. Au même instant, Émilie sentit une onde électrique se propager dans son bras et la traverser de tout son long. Le choc de l’impact résonna dans son ventre comme les répliques brutales d’un tremblement de terre, la laissant aux prises avec un vertige éblouissant. Tous repères égarés, elle leva le bras pour asséner le coup suivant…

Le jour de leur anniversaire était enfin venu. Depuis son initiation auprès de la dominatrice, Émilie attendait fébrilement ce moment. Elle brûlait de faire connaître à Simon les tourments infligés au policier. Albane lui avait donné une cravache et des menottes qu’elle conservait cachées sous le lit. Pour l’occasion, Émilie attendait son copain en guêpière et bas résille dissimulés sous son peignoir habituel. Elle entendit le cliquetis de la serrure, les pas de Simon, puis des bruits inhabituels : quelque chose grattait le parquet.

« Chérie, j’ai une surprise pour toi, s’écria le garçon.

— Moi aussi ! » répondit Émilie, bouillonnante d’excitation.

Simon la rejoignit dans la chambre, un large sourire aux lèvres. Il tenait dans sa main la fameuse laisse du placard et traînait derrière lui un charmant chiot, pataud et débordant d’enthousiasme. Sur son pelage soyeux luisait le cadenas qui avait causé tant de souci à Émilie.

« Ça alors ! s’exclama-t-elle, entre rire et larmes, tandis que le chien lui léchait la paume.

— Et ma surprise ? » questionna Simon, les yeux pétillant d’une joie innocente.

Émilie entrouvrit son peignoir et ils firent l’amour comme d’habitude : tendrement et simplement. La jeune femme, écrasée de déception, s’endormit en visualisant le fouet qui trônait toujours sous son lit. Elle se promit de rappeler Albane le lendemain.

CORPS À CORPS

Je rêve, éveillée, n’ayant rien d’autre à faire que de penser à toi, que je te rencontrerai tout à l’heure, dans le club SM où je dois me rendre avec un soumis. L’homme est charmant, il me distrait, il est tour à tour mon souffre-douleur et mon confident. Mais, pas plus qu’un autre il ne parvient à m’éloigner de toi. Toi que je n’ai pas vu depuis deux ans. Deux ans, trois mois, et cinq jours. C’était au mois de septembre, le quinze, et ce jour-là nous nous sommes dit au revoir comme à chaque fois, sur le pas de ma porte, encore sous le choc de la tempête qui avait ravagé nos corps. Moi : dépenaillée, les cheveux en bataille, les joues rouges des caresses piquantes de ta barbe, la peau marquée par tes morsures, le sexe engourdi, en fin de course. Toi : gai, pimpant, des étoiles dans les yeux, un regard à l’enthousiasme intact. Tu m’as embrassée, tout simplement, avec cette tendresse inattendue, presque enfantine, qui concluait toujours nos corps à corps fiévreux, nos luttes de pouvoir, nos combats charnels pour la gloire de vaincre ou l’humiliation grisante d’être vaincu. Nous nous sommes quittés comme cela, sans formalité, sans soupçonner un seul instant que ce chaste baiser, ce tout petit bisou de cour d’école, c’était nos adieux.

Depuis cet après-midi de septembre, il n’y a pas eu une seule de mes journées où je n’aie pensé à toi, pas un de mes fantasmes qui n’ait impliqué ton image, pas une de mes masturbations qui n’ait invoqué ton souvenir, pas un de mes orgasmes qui ne te fût dédié. Tout ce que je peux ressentir de sexuel me ramène à nous. Aucune de mes relations avec d’autres partenaires, même les plus excentriques, ne parvient à m’éloigner de toi. Quoi de plus logique alors que de t’imaginer partout. Mais, si je rêve que nous nous croiserons peut-être tout à l’heure dans ce club où tu m’as abordée un jour, ce n’est pas seulement parce que, où que j’aille, je sens ta présence à mes côtés, c’est aussi parce que tu es un habitué des lieux. Tu l’étais lorsque je t’ai rencontré, tu l’es encore, sans doute. On ne se débarrasse pas si facilement de ses vieux démons. Comme moi, tu aimes la chair qui se vautre sur les banquettes de velours, les alcôves dégoulinantes de vice, la convoitise qui rôde, l’insistance des regards voyeurs comme des libidineux, la splendeur et la décadence des corps possédés par leurs pulsions. Comme moi, tu t’enivres de leurs plaintes, de leurs cris, des claquements du fouet et du tintement des chaînes. Comme moi, tu ne conçois le plaisir que dans la lutte. Nous étions faits pour nous entendre. Je l’ai compris dès le jour de notre rencontre.

C’était il y a quatre ans, au printemps, dans un célèbre club parisien. Ce jour-là, je t’ai vu descendre les marches qui mènent à la salle principale, grand maître vêtu de cuir, l’attirail obligatoire du dominateur à la ceinture, traînant derrière toi une quelconque femelle en laisse. La femme portait une guêpière blanche et des bas assortis. Elle marchait à quatre pattes derrière toi. Où avais-tu été pêcher cette allumée d’un soir ? Dès l’entrée, tu l’as affublée de pinces à linge sur les tétons et la langue. Toute communication avec elle rompue, tu t’es mis en quête d’un autre interlocuteur. Je me trouvais non loin de toi, étendue sur une méridienne. Un homme soumis que je venais de gifler et de fouetter copieusement sur la croix de saint André me massait les pieds pour me délasser après l’effort. Qu’un dominateur m’aborde, est, à vrai dire, plutôt rare. Mais qu’il me drague ostensiblement comme tu l’as fait, l’est encore plus. J’ignorais alors combien tu méprisais les clivages du genre. Je ne savais pas non plus que tu étais avant tout un adorateur de la femme dans toutes ses déclinaisons sensuelles. Mais j’ai compris très vite, aux premiers regards échangés, que j’avais envie de te connaître.

Que dire des mois qui ont suivi ? Sinon que je n’avais jamais rien vécu de tel. L’ivresse de deux corps possédés l’un par l’autre. Un cataclysme dans ma vie que je croyais déjà bien endommagée. Mes certitudes de dominatrice balayées en un coup de bite. Et puis la fin, déjà inscrite dans les balbutiements de notre relation trop compliquée pour ne pas induire mille questionnements.

Pourtant, si ma volonté a trouvé la force de mettre un point final à notre histoire, elle n’a jamais su empêcher mes pensées de vagabonder à leur guise. Je suis une incorrigible rêveuse. Alors j’imagine…

J’imagine ma descente des marches du club tout à l’heure. Je porterai un corset en latex très serré et une jupe moulante assortie. Sublimée par cette seconde peau qui épousera mes courbes, je ferai une entrée très remarquée. Comme d’habitude, je marcherai fièrement, toisant la population, suivie de près par cet homme féminisé pour l’occasion : serre-taille, porte-jarretelles, bas résille et talons aiguille. Je vous aime chiennes, messieurs ! Tu connais, pour en avoir souvent fait les frais, mon goût pour la dentelle et le vinyle sur les peaux viriles.

Je ne suis pas une mondaine qui se répand en bavardages : seule la confrontation physique m’intéresse. Alors je conduirai aussitôt mon soumis dans le dédale de couloirs et d’alcôves bien équipées, choisirai la salle la plus reculée, puis je l’attacherai, mains jointes et bras étendus vers le haut au moyen d’une poulie. J’entraverai ses jambes à l’aide d’une barre d’écartement. Ainsi exhibé, il me présentera ce qu’il a de plus modeste à offrir : son cul aux muscles saillants, son sexe, ses couilles, et ses petits tétons bien dressés. Comme toujours, le fouet sera mon plus fidèle allié. Les lanières de cuir s’enrouleront autour de son torse, caresseront ses côtes, laboureront ses fesses, lécheront sournoisement son entrecuisse. Il tressautera, balbutiera, béat d’extase, l’œil mouillé de reconnaissance sans jamais parvenir à m’atteindre comme un seul de tes regards pouvait le faire. Un cancrelat parmi d’autres. Dans la pièce, les voyeurs commenceront à affluer. Je n’aime pas leur présence visqueuse, mais je sais les prendre à témoin pour entretenir la honte de mon partenaire. Et, tout à coup, comme par magie, tu seras là, parmi eux et pourtant si différent. Une perle enfouie dans le purin. Je serai en train d’agacer les tétons du soumis de mes ongles tranchants, quand mon regard, las de ses sourires niais, s’enfuyant un bref instant par-dessus son épaule, surprendra le tien. Comme tout le monde, tu seras venu en curieux, attiré par le chant hypnotique du fouet. Sans doute seras-tu accompagné, mais je ne la verrai même pas. Car, à l’instant où nos regards se croiseront, le monde alentour s’évanouira. Tu le dissoudras instantanément de ta présence charismatique. Plus rien n’existera que notre attirance mutuelle, intense, irradiante, et intacte.

Alors, parce que nous n’aurons pas d’autre choix que de nous rejoindre, nous abandonnerons sur l’instant nos occupations, nos partenaires, laisserons tomber nos masques de dominateurs pour mieux nous rapprocher. Tu me souriras, de ce sourire spontané et désarmant qui vient des tréfonds de l’âme. Je te prendrai la main et nous nous éclipserons, sans rien justifier, indifférents au monde. Saisie d’une impatience haletante, je te conduirai dans cette alcôve minuscule qui se résume à un matelas recouvert d’une nuée de coussins qu’un rideau damassé tient à l’abri des regards. Notre intimité préservée, nous nous vautrerons sur les draps, habillés, déshabillés, qu’importe. Tous ces détails érotiques n’ont jamais compté pour nous. Parce que ce qui nous grise, c’est l’impact. Nos joutes se sont toujours résumées à cette question : qui aura le dessus ?

Nos ébats avaient le panache des grandes batailles. Se chevaucher, s’assiéger, s’étreindre dans de violents corps à corps, sans faire de quartier, jusqu’à capitulation du plus faible. Puis s’arrêter, savourer la victoire dans des soupirs d’extase et des halètements d’épuisement. Oh, ça pouvait durer longtemps, des heures parfois, des centaines de minutes de lutte sauvage sans que l’un de nous ne se résigne à lâcher prise. Et combien d’ecchymoses, de griffures, de contusions ? La furie qui nous jetait l’un sur l’autre nous rendait insensibles à la douleur. J’aurais pu perdre un membre et ne pas le sentir, décidée à te résister, résolue à écraser tes tentatives d’insurrections. Je me rappelle qu’au début, tu te défendais peu et me cédais souvent, sans doute pour ne pas froisser mon ego de dominatrice.

Puis, petit à petit, la guerre s’est déclarée. Dès les premiers attouchements, je me sentais dépassée par ta force virile. Tes mains me maîtrisaient de leur poigne redoutable, ton sexe survolté me pilonnait à m’en faire mordre l’oreiller. Dans ces moments-là, plus de retournement possible, j’étais faite comme un rat. Tel un insecte captif, je luttais de toutes mes forces pour retrouver ma liberté, incapable pourtant d’inverser le cours des choses lorsque ta volonté avait frappé. Mais j’avais une parade…

Tu ne jouissais jamais pendant nos étreintes. Des heures de baise effrénée pouvaient s’écouler sans que je sente poindre ton orgasme. Telle était ton arme pour garder le contrôle : différer ces secondes où l’homme, son plaisir versé, devient si vulnérable. Dans ces conditions, une seule carte me restait à jouer, celle à laquelle tu ne pouvais résister. Tu adorais ma pisse, ainsi que tous mes sucs. Mon champagne aurait raison de tes dernières résistances. Je te verrais souillé et humilié à mes pieds.

Rompu, exténué par les efforts engagés pour satisfaire mon appétit, tu me suivais jusqu’à la salle de bains dès que j’en exprimais l’envie pressante. Trop obnubilé par ton vice, tu ne voyais pas le piège se refermer sur toi : pauvre petit homme ! Tu te ratatinais dans la baignoire, les yeux brillants d’impatience, un demi-sourire délicieusement pervers plaqué sur tes lèvres. Ah, comme j’aimais me répandre sur toi, déverser toute ma rage dominante à grandes giclées bruyantes, te voir plisser les yeux, t’étrangler de plaisir, entendre les hoquets qui labouraient ta gorge ! J’adorais ton expression crispée, proche du ridicule, tes exclamations pathétiques étouffées par le glouglou du liquide débordant de tes lèvres. Quel bonheur de te voir ainsi bafoué et avili ! Toi, le grand monsieur fier, le dominateur d’opérette : tu te branlais frénétiquement, la main aimantée à ton sexe, me remerciant et me suppliant de continuer à t’arroser de ma pisse. Inlassable, tu avalais encore lorsque jaillissait ton foutre et que l’extase te défigurait. Loin d’être dégoûtée, je massais de mon pied nu ton torse maculé d’urine et de sperme. Décidée à te le faire lécher, je le présentais à ta bouche encore tremblante. Tu le gobais littéralement, et te régalais du festin. Je défonçais ta bouche et tu en redemandais. Ton bonheur était visible. Mais le mien était plus fort encore, c’était celui d’avoir gagné la partie.

Un jour, lasse d’avoir toujours le dernier mot, j’ai relevé un pari audacieux : je t’ai donné carte blanche. Pour un soir, je serais ta soumise, officiellement. Et tu pourrais sortir tout l’attirail. Certes, je jouais avec le feu, mais le plaisir ne naît-il pas du danger ?

Conduite vers une destination inconnue, tu m’as ordonné de me masturber dans la voiture, sur le siège passager. C’était doux et bon de te regarder baver devant mes gestes obscènes. Sur ton ordre, je t’ai sucé à côté de l’auto, à genoux dans un parking désert. Puis, tu m’as courbée sur le capot et baisée sans ménagement. Ça grinçait un peu à l’intérieur, pas assez lubrifié. Mais j’ai aimé jouer les salopes disponibles pour toi. Ensuite, l’ascenseur nous a conduits dans un couloir d’hôtel. C’était donc ton projet : m’extraire de tout environnement connu pour favoriser mon abandon. Bien vu !

La chambre était coquette, je m’y suis sentie à l’aise. J’ai savouré la caresse du bandeau sur mes yeux, le ton imperturbable de tes ordres : me tenir debout au pied du lit, les mains derrière le dos, me laisser gentiment menotter. Puis à genoux sur le lit. Prosternée enfin, le front sur l’édredon et les fesses bien hautes. Tu attachais une grande importance à ce dernier détail car les lanières de ton martinet m’ont souvent rappelée à l’ordre, lorsque, contrainte par les menottes, je m’affaissais sur le matelas. Puis j’ai goûté aux liens, de nouveau, dans d’autres positions, aux godemichés introduits dans mes orifices, à leurs grisantes vibrations, à ton regard satisfait, concentré sur ma jouissance. Seulement ensuite vint l’étreinte providentielle : la rage de ta queue en moi, sa furie d’impatience. Puis les martèlements implacables de tes hanches sur les miennes, tes exclamations perverses : « C’est bon ma salope de te baiser, tu aimes ça ? » Il fallait bien l’admettre puisque c’était vrai. Mais plus vrai encore était mon bilan intérieur : oui, je prenais un plaisir insensé à me livrer à tes jeux de pouvoir, j’en jouissais même sans retenue, ne cachant rien de mon émoi. Et pourtant, non : tu n’avais pas gagné. Je ne m’étais jamais sentie moins dominée qu’à cette occasion, où tu m’avais servi toute une soirée tes exquises perversions.

Une seule fois, tu as gagné la bataille. C’était peu de temps après cette parodie de séance. Sans doute regrettais-tu de ne pas avoir réussi à me faire plier. Entre deux étreintes, tu prétendais pouvoir me dominer sans un mot et sans accessoire. Nous prîmes les paris. L’étincelle qui brillait au fond de tes yeux aurait dû me mettre en garde. Je ne me suis pas méfiée lorsque tu m’as prise selon ton habitude, avec cet empressement qui caractérisait nos corps à corps et me faisait grimper aux rideaux. Ivre des frictions sauvages de ta queue, il me fallait hurler mon plaisir. Toujours indomptable, même sous tes violents coups de rein, je frappais, mordais, griffais, lacérais ta peau, sans pitié ni relâche. Puis, tu m’as retournée sur le lit de ta poigne de fer. Insouciante, j’exultais du bonheur de sentir ton sexe glisser entre mes fesses et forcer mon petit trou. J’ai cédé à la jouissance ineffable de l’abandon. Prise par la plus intime des cavités, c’était mon corps entier qui te recevait. Tu me pénétrais doucement, comme je l’aimais. Tes mouvements de va-et-vient, à peine perceptibles, me berçaient tendrement, tandis que je me taquinais le clitoris à deux doigts. Des frémissements de plaisir parcouraient mes membres.

L’attaque vint alors, soudaine, inattendue. Profitant de mon alanguissement, tu me pris les deux bras, les maintins fermement au-dessus de ma tête. Tu plaquas ton torse à mes omoplates pour immobiliser mes épaules. Tes lourdes cuisses pesaient sur mes fesses. Tes jambes bloquaient les miennes. J’étais paralysée par le poids de ton corps, incapable de faire un seul mouvement. Mes doigts ne pouvaient plus soulager l’excès de sensations qui m’envahissait. Je compris que j’étais bel et bien piégée. Mais il ne te suffisait pas de me le faire remarquer d’une voix cynique. Il fallait aussi que tu me le fasses sentir. Ta verge, raidie d’excitation, devint l’arme fatale de ta démonstration. En une poignée de secondes, ses attaques se firent plus vives, ses frictions plus rapides. Tu t’engouffrais au plus profond, puis te retirais aussitôt, pour mieux revenir à la charge, encore et encore, à un rythme infernal qui me soulevait le cœur. La houle était trop forte pour moi : j’en avais la nausée. De cruels spasmes me tordaient le ventre. Je tentai de protester, mais tu me fis taire en m’écrasant la tête sur l’oreiller.

« Là, je te domine vraiment ! » me dis-tu d’une voix aux accents victorieux.

Les secousses reprirent de plus belle. Je couinais toujours, tentais de me débattre, jusqu’à ce que, petit à petit, je me résigne à mon sort, trouvant, subitement, dans mon nouveau statut de victime, un étrange sujet d’excitation. J’étais violée, foudroyée, et pourtant satisfaite. Vaincue par tes coups de boutoir, je compris enfin que le moment de la reddition est de loin le plus voluptueux. Ce ne fut qu’une fois apprivoisée que je m’ouvris aux premiers frissons de plaisir.

Mais je m’égare, comme d’habitude. Selon toute vraisemblance, je ne te croiserai pas tout à l’heure, dans ce club où nous nous sommes rencontrés il y a quatre ans. Peut-être ne te reverrai-je jamais plus. Mais pendant que je m’échinerai à infliger mille tourments à mon soumis sans jamais obtenir de lui cette capitulation que tu m’offrais par ton corps souillé et recroquevillé dans la baignoire, pendant que la foule de fétichistes envoûtés par le bruit des cinglées se rassemblera autour de mon supplicié, pendant que dans les pièces attenantes les gémissements d’extase se mêleront aux cris d’effroi et que le souffle continuel du fouet emportera tous les participants dans une valse décadente, je saurai que tout cela – le cuir, les coups, les chaînes et les carcans – n’est rien en rapport d’un être nu, résolu à faire plier l’autre. Et je me souviendrai qu’en de si rares occasions, et toujours à tes côtés, j’ai su ce que le verbe « dominer » signifiait vraiment.

LES INFORTUNES DE BAPTISTE

Par une froide nuit d’automne, dans un Paris des Lumières aussi noir que l’encre, le galop des chevaux résonnait sur les pavés du Pont au Change. Seul l’éclat des lanternes de la berline fendait l’opacité du paysage. Une fois la passerelle traversée, l’attelage fila à vive allure sur le quai de l’Horloge, longeant la Seine aux eaux sombres et nauséabondes. Devant les tourelles imposantes de la Conciergerie, le cocher arrêta le carrosse. Un homme, en habit de domestique, en sortit pour aider une silhouette féminine à descendre du marchepied. La dame portait un domino à capuchon qui dissimulait son visage. Précédée par le serviteur armé d’un flambeau, elle s’engouffra sous le porche, où un garde les interpella. L’homme dévisagea la femme, la reconnut. Il tendit la main dans l’attente de la pièce d’or qu’elle déposa sur sa paume, puis il ouvrit la porte de la prison. À l’intérieur, un officier bénéficia des mêmes largesses : sésame incontournable pour accéder à la geôle commune. Les deux individus empruntèrent les marches qui conduisaient aux caves, en prêtant attention à ne pas écraser un rat ou quelque autre ordure qui jonchait le sol. Plus on s’engouffrait vers le sous-sol, plus l’odeur pestilentielle – un mélange d’urine, de merde et de corps en putréfaction – se faisait prégnante. La dame tenait un mouchoir parfumé sur son nez et soulevait bien haut ses falbalas de soie bleue pour ne point les crotter. Arrivée à destination, elle s’arrêta devant la vaste cellule où des hommes aux faciès ravagés, vêtus de guenilles, la regardaient, hagards, éblouis par la lumière de la torche. La présence d’une femme dans ces lieux était si rare qu’ils se précipitèrent tels des bêtes sur les barreaux en proférant des insanités, fruits de leurs esprits égarés. La dame, en rien décontenancée par leur comportement animal, promena un regard attentif sur l’assemblée de mâles en rut. Son attention fut attirée par le seul détenu qui n’avait pas bougé en la voyant : un jeune homme en culotte et chemise, recroquevillé sur lui-même dans le fond de la cellule. Son beau visage, empreint de mélancolie, ne portait pas encore les stigmates de ses compagnons d’infortune. Elle le désigna du doigt au geôlier, qui l’interpella :

« Chaponnier, ici ! »

À sa plus grande surprise, le garçon fut délivré. La femme, dédaigneuse et indifférente, avait déjà fait demi-tour, laissant au serviteur le soin de prendre en charge le prisonnier. Il lui lia les mains dans le dos et le conduisit jusqu’au carrosse. En fait de liberté, une nouvelle réclusion attendait le malheureux : il fut enfermé à double tour dans le coffre de la berline qui démarra en trombe. Vers quelle destination le conduisait-on ?

Le trajet sembla durer une éternité. Ballotté par le cahot du véhicule, Baptiste – tel était son prénom –, eut tout le temps de méditer sur son triste sort.

Ses infortunes avaient débuté six mois auparavant, lorsqu’il avait été sollicité par la marquise de G., qui désirait s’offrir les services d’un maître de musique.

Pour ce garçon sans titre, mais non dénué de talent, l’emploi représentait une ouverture sur le monde aristocratique qu’il ne pouvait décliner. Il s’avéra cependant que la marquise n’avait aucune prédisposition pour le clavecin. Baptiste comprit bien vite que si elle s’y installait à son arrivée, c’était pour lui proposer d’autres jeux, auxquels il se prêtait de bonne grâce.

Assise sur un tabouret, les mains posées sur les touches, elle ouvrait grand les cuisses, et l’exhortait à visiter ses jupons. Flatté par la proposition, qui émanait d’une femme de haut rang, Baptiste s’y glissait sans broncher, pour découvrir, caché au cœur une profusion de dentelle, son petit con odorant recouvert d’une abondante toison blonde. Encouragé par son « élève », il faisait courir sa langue sur son bouton, qui, chose impressionnante, était presque aussi gros qu’un auriculaire. Baptiste n’avait jamais vu une femme dotée d’un tel appendice. Un vrai pénis miniature, qu’il pouvait sucer et branler entre ses doigts – comme une fille l’eût fait sur un homme – pour le plus grand plaisir de la marquise de G., qui se pâmait sous ses caresses. Au moment de la jouissance, l’aristocrate ne retenait plus ses couinements aigus, qu’elle accompagnait au clavecin d’un concert de notes discordantes. Les cours s’égrenèrent ainsi, toujours sur le même mode, à quelques variations près, selon les humeurs perverses de l’élève. Baptiste ne s’en plaignait pas : il aimait être le jouet de cette femme titrée, obéir à toutes ses excentricités sexuelles. Dès qu’elle ordonnait, il sentait son esprit s’embraser et son sexe durcir dans sa culotte, bien qu’il sût – et cela ajoutait encore à son excitation – qu’elle ne lui permettrait pas d’en user sur elle. Certains après-midi, sa maîtresse se montrait plus sévère. La marquise décrétait qu’il était cause de ses fausses notes. Pour le punir de ce manquement, elle imaginait toutes sortes de châtiments décadents. Un jour, elle écrasait sa joue sous le talon de ses mules, un autre elle le souffletait de ses jolies mains blanches, non sans se délecter du trouble sensuel que ses méchancetés occasionnaient sur le maître de musique. Une fois, elle releva ses falbalas pour asseoir son auguste cul sur le visage du fautif. La tête enfouie entre les amples fesses, les narines prisonnières de l’anus aux relents musqués, la bouche obstruée par l’abondance de chair moite, le jeune homme crut étouffer. Mais la perverse se balança d’avant en arrière pour sentir le nez creuser son fondement et la langue du garçon frétiller sur sa motte. Sa soif de luxure semblait inétanchable.

La marquise avait confié à Baptiste que son époux la délaissait pour de très jeunes filles qu’il dégotait parmi le personnel de maison, comme la petite Fanchon de onze ans à peine, qu’on venait d’embaucher comme lingère. Si les parents venaient à se plaindre, on leur rendait l’enfant après leur avoir copieusement graissé la patte. Une nouvelle domestique était recrutée le jour même : ce n’étaient pas les gamines sans le sou qui manquaient sur les trottoirs parisiens.

Le sort de Baptiste bascula le jour où la marquise, particulièrement entreprenante, l’attira sur son lit. Robe et jupons retroussés, jambes écartées, elle lui ordonna de la prendre. Les parties de langue musicales ne suffisaient plus à combler son appétit. Tout cela aurait pu être charmant si le marquis de G. n’avait fait irruption dans la pièce au moment où le jeune homme la limait comme un forcené. Baptiste pensa naïvement être jeté à la porte séance tenante pour avoir osé être l’amant de la marquise. Mais celle-ci, loin de se confondre en excuses devant son époux, usa d’un stratagème plus subtil : elle accusa son maître de musique de viol. Et c’est ainsi que le pauvre Baptiste, injustement dénoncé, s’était retrouvé à occuper les geôles puantes de la Conciergerie dans l’attente d’un procès.

Lorsque la berline s’arrêta enfin, Baptiste s’était assoupi. Il fut réveillé par une paire de gifles administrées par le domestique, qui entrouvrit les lèvres du garçon pour y verser un liquide amer. L’élixir eut pour effet de le faire replonger dans un profond sommeil.

Baptiste rouvrit les yeux dans une pièce sombre et glaciale où flottait une odeur écœurante. À peine eut-il tenté quelques gestes, qu’il réalisa le pire : il était entravé par des chaînes. On l’avait attaché, nu, debout, les bras en extension vers le plafond, poings et mollets liés. En découvrant sa cellule, qui n’avait rien à envier à la basse geôle, Baptiste hurla de toutes ses forces. La porte ne tarda pas à s’ouvrir. Il reconnut le porteur de flambeau. À la lueur de sa torche, Baptiste considéra les murs de la salle : des giclées de sang maculaient la pierre. Le jeune homme en conçut une peur animale, bientôt accentuée par les propos mielleux du visiteur.

« Du calme, je vous ai apporté à boire et à manger. Puis, la nuit venue, vous recevrez la visite de la comtesse. Vous vous plierez à ses exigences, et tout ira bien. »

Baptiste reçut la becquée comme un enfant, but le vin au goulot que le serviteur lui présentait. Puis, laissé seul, il attendit, apeuré et délirant sous l’effet de l’alcool.

Des claquements de talons annoncèrent l’arrivée de la comtesse. Le domestique déposa deux chandeliers dans la cellule, puis s’éclipsa pour laisser entrer sa maîtresse. La femme, dont la silhouette se précisa à la lumière des bougies, était d’une beauté rare. Elle portait une robe à la française de taffetas écarlate qui mettait en valeur son teint diaphane. Le busc, orné d’une échelle de nœuds, faisait saillir ses beaux seins blancs. Mais c’était surtout son visage angélique, aux yeux bleus gigantesques, sa bouche ronde, son front dégagé, et ses boucles blondes élégamment poudrées, qui la rendaient irrésistible. En dépit de sa triste situation, Baptiste ne put s’empêcher de tomber sous le charme. Rassuré d’être en les mains d’une créature d’apparence si douce, il promena un regard admiratif sur ses charmants appas.

Même lorsqu’il aperçut la chambrière que la dame cachait derrière son dos, enroulée autour de sa main, Baptiste garda son calme. Et, lorsqu’enfin la femme brandit le fouet dans sa direction, il en fut si ému que son sexe gonfla sans qu’il pût rien tenter pour dissimuler ses ardeurs. Son regard demeurait aimanté à celui de la femme, dans lequel il discernait autant de cruauté que de passion. Comme possédée par le diable, elle le frappa sans retenir son bras. Le cuir s’abattait avec rudesse en travers de ses côtes, cinglait son corps de toutes parts, marquant sa chair comme au fer rouge. Dans ces instants terribles, Baptiste éprouvait pourtant plus de volupté que de douleur. Il lui suffisait de contempler la bourrelle – la grâce de ses gestes, la beauté de son visage, sa transe érotique manifeste –, pour oublier la souffrance et se délecter du supplice. Aussi, quand la chambrière, à force de claquer sur l’épiderme meurtri, fit éclater la peau, Baptiste ne cria pas. Il conserva son sourire et son érection provocante, lesquels firent réagir la femme :

« Tu es bien différent des autres, leurs plaintes et leurs supplications sont insupportables », lui dit-elle, troublée, en s’approchant de lui.

À présent que son visage se trouvait à quelques centimètres de Baptiste, il distinguait nettement les longues canines aiguisées qui pointaient sous la lèvre supérieure de la belle. Il se souvint alors des légendes de son enfance. Dans les Vosges, sa grand-mère lui racontait que des êtres venus de l’Est, des morts parmi les vivants, dotés de crocs et de pouvoirs surnaturels, hantaient les nuits des hommes pour se nourrir de leur sang.

Lorsqu’il vit l’effet que les traînées rouges laissées par le fouet produisirent sur la comtesse, Baptiste n’eut plus aucun doute sur la nature de sa geôlière. La flamme maléfique qui s’éleva dans son regard quand elle les aperçut, l’avidité avec laquelle elle posa sa bouche sur les plaies, lapa et aspira le sang qui s’en écoulait, conforta Baptiste dans ses certitudes : il avait affaire à une femme vampire.

Aussi étrange que cela pût paraître, la révélation ne fit qu’accroître son excitation. Baptiste se tordait de plaisir sous les succions de la beauté froide. Son vit conservait une érection triomphale qui interpella bientôt la comtesse. Elle prit du recul pour contempler la chose. Ses lèvres luisantes de sang la rendaient plus belle encore.

« Jamais je n’ai vu un mortel réagir de la sorte ! C’est si émouvant… »

Avant qu’il ait pu comprendre ce qui se passait, elle avait ôté une épingle de son chignon et éraflé son sexe turgescent sur toute sa longueur pour en faire jaillir le sang. Puis elle vint s’abreuver à la source, léchant et pompant la verge telle une furie. Tous les muscles de Baptiste se tendaient sous l’effet de la jouissance inouïe qu’il éprouvait. La vampiresse elle-même ressentit bientôt le besoin de sensations plus fortes. L’impatience rivée au corps, elle donna du mou aux chaînes afin d’allonger sa proie sur le sol. Ayant juste pris soin de relever ses jupons tachés de sang, elle s’empala sur le chibre du supplicié et amorça une longue et sauvage chevauchée. Baptiste, le sexe prisonnier du fourreau de glace, luttait de toutes ses forces pour contenir sa semence, car telle était la volonté de la comtesse : « Si tu jouis, je t’achève » avait-elle dit. Aux prises avec des sensations sublimes, il se retint longtemps : les vampiresses avaient une endurance sexuelle bien supérieure aux mortelles, il le comprit à ses dépens – aussi longtemps que nécessaire pour qu’enfin la comtesse explose. Elle éructa de longs vagissements animaux avant de planter ses canines dans la carotide du garçon à bout de force. La créature but jusqu’à plus soif, puis s’en alla.

Les jours suivants, le jeune homme bénéficia d’un traitement de faveur. Il était toujours enchaîné, mais ses liens, plus lâches, lui laissaient la liberté de se déplacer dans la cellule. On lui avait donné des vêtements, ses repas étaient meilleurs, un feu brûlait en constance dans la cheminée, au grand étonnement du serviteur qui lui avait confié :

« Vous êtes bien le seul que la Comtesse n’achève pas le premier soir ! »

De fait, la vampiresse visitait Baptiste chaque nuit, et chaque nuit, elle se livrait sur lui aux mêmes perversions : cravache, badines, entailles sur la peau, ébats sanguinolents… Rien n’était épargné au garçon qui redécouvrait tous les soirs les délices du plaisir dans la souffrance. Mais, si la comtesse fouettait sa proie avec une telle vigueur, ce n’était plus seulement pour se régaler du sang : la diablesse aspirait aussi à profiter de l’érection monumentale que ses maltraitances déclenchaient. Et ce n’était pas des protestations ou des cris de douleurs qui s’échappaient de la cellule, mais la musique harmonieuse d’une volupté partagée. Pour la première fois de sa longue existence, la vampiresse avait trouvé un partenaire à sa mesure : un homme capable de jouir de sa soif comme de ses cruautés, un homme dont les transports la touchaient au cœur. Il fallait se rendre à l’évidence : la passion les consumait tous les deux d’un même feu. Un jour, au sortir d’une fougueuse chevauchée, la comtesse détacha Baptiste.

« Tu peux partir mon mignon, je n’ai plus le cœur de te garder prisonnier. »

Médusé, le garçon la regarda fixement :

« Jamais ! Je veux rester auprès de vous. Je vous aime éperdument. Faites-moi vôtre, pour que je puisse partager vos nuits comme vos jours, c’est la seule chose qui me comblerait. »

Alors, cet acte contre-nature, cet acte irréversible que si peu de vampires s’autorisent à commettre, la comtesse amoureuse l’accomplit sur Baptiste. Elle le créa à son image dans un bain de sang qui n’avait d’égal que le flot de passions qui submergea les amants au moment de la transformation.

*    *
*

La berline perçait le brouillard de la nuit parisienne au rythme des chevaux au galop. À son bord, Baptiste et la comtesse, une flamme complice dans le regard, se tenaient main dans la main. Impatients d’arriver à destination, ils se délectaient par avance du délicieux festin qui les attendait à l’hôtel du marquis et de la marquise de G.

LA VISITE

Le paysage monotone de barres d’immeubles, de lotissements et d’espaces verts s’étire jusqu’à perte de vue. Depuis l’aurore, le soleil peine à traverser l’épaisse couche de nuages qui nimbe la région parisienne. Par intermittence, ses rayons inondent la banlieue, avant de disparaître, laissant les habitants aux prises avec la chaleur étouffante des grises journées d’été. Dans la rame du RER, la température doit atteindre les 40 degrés. Les voyageurs transpirent d’abondance dans leurs vêtements de ville, épongent leur front luisant du revers des chemises. L’atmosphère est électrique ; les crises de nerfs éclatent comme des grains de maïs dans une poêle à frire. L’on conspue avec vigueur ceux qui se plaignent des courants d’air. Des « On étouffe ici », jetés comme des messages de détresse, fusent de tous les côtés. À chaque arrêt, hommes et femmes se disputent les places près des fenêtres ouvertes, d’où s’échappe un mince filet d’air tiède.

Claude a eu de la chance de trouver un siège libre en montant en gare du Luxembourg. À en juger par le nombre de stations qu’il lui reste à parcourir, le trajet risque d’être encore long. Une vingtaine de minutes peut-être. Quelle idée d’avoir retenu ce jour caniculaire pour lui sortir le grand jeu ! Son impatience était trop grande. Dès que le scénario avait pris forme dans son esprit, il lui était devenu impératif de le réaliser. Un fantasme n’attend pas. C’est comme une envie pressante d’uriner, un besoin qui ne vous quitte pas, de jour comme de nuit, et qu’il faut assouvir coûte que coûte. Les caprices de la météo sont peu de choses en comparaison des souffrances occasionnées par la frustration. « Quelles folies n’accomplit-on pas au nom d’un élan sexuel ! », se dit Claude, le souffle éprouvé par la chaleur, en fixant son entrejambe où une érection singulière bombe sa braguette. Malgré tout, c’était une bonne initiative de mettre ce pardessus, qui dissimule assez bien la bosse indécente. Ah, on peut dire que sa silhouette ne laisse pas les voyageurs indifférents ! Porter un imperméable ceinturé en période de canicule attire le regard des curieux qui suent sous les robes d’été et les chemisettes… Pourtant, personne ne semble deviner son secret. On croise tant d’individus excentriques dans les transports en commun.

Indifférentes à leur jugement, les pensées de Claude s’évadent vers l’objet de son désir. À cette heure de l’après-midi, Camille doit être à son poste de travail. Des piles de dossiers à lire, des projets de thèse et des demandes de stage s’entassent sur son bureau. Lorsqu’un tour du labo s’impose, des ingénieurs l’interpellent au sujet de tel ou tel dispositif, un étudiant chercheur sollicite un entretien, un autre l’attend au détour d’un couloir pour lui exposer l’avancée de son projet. Des conversations pointues s’ensuivent. Claude l’imagine en pleine concentration, à mille lieues de se figurer la conclusion extravagante de sa journée. C’est ce détail qui rend l’expédition à Saclay terriblement excitante.

Tout a été prévu, l’horaire et l’objet du rendez-vous – une interview journalistique –, fixés avec l’assistante.

Une voix d’hôtesse robotisée tire Claude de sa rêverie. Elle annonce la station « Le Guichet ». Aucun autre voyageur ne descend ici, avec pour effet la sensation oppressante de se perdre dans une région désertique. Dehors, l’air lourd n’apporte qu’un maigre rafraîchissement. En plein après-midi, la navette qui relie la gare au technopôle ne circule pas. C’est à pied, sous le soleil écrasant, que Claude gravit le kilomètre de côte qui sépare la gare des bâtiments de recherche du CNRS. Son costume et l’imperméable doublé de polyester rendent sa marche pénible, mais, dans l’état de transe érotique qui est le sien, rien ne pourrait l’empêcher d’avancer… Chaque pas annonce le soulagement, l’explosion des sens… Le paysage environnant a de quoi laisser perplexe. Terrains vagues, immeubles d’architecte flambant neufs, vieilles bicoques à l’abandon, gigantesques entrepôts se succèdent, communiquant l’impression étrange que cette zone a échappé à toute forme de politique urbaine. C’est un brouillon d’aménagement du territoire comme on en voit rarement. Et dire que tant de banlieues ressemblent à ça ! Pas un seul coin de beauté où poser les yeux, si ce n’est peut-être une touffe de coquelicots qui sourd d’un talus d’herbes hautes. L’arrivée est proche. L’immeuble en forme de T se dresse à une centaine de mètres.

Personne ne soupçonne les manigances de l’individu en imperméable qui s’apprête à franchir le seuil du bâtiment B12. L’hôtesse d’accueil lui adresse un sourire aimable en lui indiquant l’étage du labo de robotique. Dans l’ascenseur, Claude fixe son image avec l’assurance du vainqueur. Une forte inspiration, quelques pas en direction du couloir peint en jaune, et c’est le grand saut.

Claude arpente le corridor, l’œil rivé aux numéros des salles. Sur son passage, des portes entrouvertes lui laissent apercevoir des dispositifs étranges. Des squelettes de ferraille dégingandés cohabitent avec des individus portant des casques et des gants aux formes excentriques. De grands écrans montrent des simulations dans des mondes virtuels tandis que des silhouettes d’allure futuriste évoluent sur des fonds bleus.

Au bout du couloir, un mur de vitres s’ouvre sur un salon de repos cosy, meublé de fauteuils et de canapés blancs, assortis à des carpettes épaisses où deux hommes en chemise sont assis en tailleur. Joysticks en main, ils jouent à un jeu vidéo pendant leur pause. La porte qui jouxte le boudoir porte l’inscription recherchée :

Camille Dellavalée, directeur de recherches

Claude frappe. L’horloge indique 16 h 15. Sur le cadran, les aiguilles semblent tourner au ralenti. Ce sont les minutes de trop. Le sang bat à ses tempes pendant que s’éternise l’attente. Pourquoi la porte ne s’ouvre-t-elle pas ? Et si Camille n’était pas à son bureau ? Non, ça n’a pas de sens, ils ont rendez-vous.

Finalement, c’est un « oui, entrez », prononcé par une voix familière, qui efface ses doutes. Le moment est venu de sortir le grand jeu. D’une main vibrante de crainte et d’impatience mêlées, Claude tourne la poignée.

Tu parles d’un accueil ! Camille lui tourne le dos, l’oreille calée à son téléphone, les yeux rivés sur le paysage qu’offre la grande baie vitrée : un triste quadrillage d’immeubles parsemé d’espaces d’herbe jaunie et d’entrepôts. Une conversation houleuse bat son plein, qui mobilise son attention. Après tout, qui se soucie encore d’accueillir dignement les journalistes ? Claude l’écoute, sans l’interrompre, en sortant son laptop de sa sacoche.

« Le projet doit être prêt pour la démo demain. Que veux-tu que je te dise ? J’ai déjà mis Nicolas et Martial sur le coup. Ils y passeront la nuit s’il le faut. Mais sans le matériel de VR, je doute que le dossier passe ! »

Il y a tout de même un avantage à jouer le rôle de l’intrus. La main dans une poche, Camille a relevé sa veste, qui rebique au-dessus de ses fesses au bombé si attirant que Claude reluque sans vergogne… Un cul ferme, moulé dans un pantalon à l’étoffe brillante, qui magnifie sa longue silhouette sportive.

Enfin Camille raccroche dans un soupir exaspéré, puis se retourne. Son regard revêt une expression de surprise hébétée en découvrant la silhouette en imperméable debout devant le bureau, puis sa bouche s’entrouvre sur une exclamation qui meurt au bord de ses lèvres. La stupéfaction fige son visage, d’ordinaire si vivant. Mais bien vite, un enthousiasme enfantin prend le pas sur l’étonnement. Claude a toujours aimé ces étincelles innocentes qui s’allument dans ses yeux au moment de leurs retrouvailles.

« Toi ! Ici ? Mais c’est miraculeux ! Viens dans mes bras.

— Eh, doucement. Pas d’effusions. Je suis journaliste ! Je viens pour faire une interview de toi… répond Claude en s’appliquant à conserver un ton neutre, en totale opposition avec le bouillon de paroles amoureuses qui voudraient sourdre de ses lèvres au même instant.

— Quelle malice ! Je te reconnais bien là. Où vas-tu chercher toutes ces idées ? Tu me gâtes… L’interview peut attendre, non ? » s’exclame Camille en contournant le bureau pour s’approcher, les bras tendus en avant.

Claude sent une faiblesse l’envahir, et ses jambes ramollir, comme à chaque fois que son amant lui parle sur ce ton enjôleur… Camille est de ces hommes à vous hypnotiser d’une simple poignée de mots, prononcés au bon moment, de cette voix qu’il sait rendre irrésistible.

Entre ses bras puissants, Claude perd tout discernement. Debout tout contre lui, plaquée à son torse confortable, elle oublie : la pénibilité du trajet, la chaleur, l’angoisse de l’attente. Claude se délecte du contact magnétique de son amant comme si ce devait être leur dernière étreinte. Elle l’enlace dans une fringale de lui jamais apaisée.

Ses mains descendent le long de son corps dont elle connaît tous les détails : le relief musculeux des pectoraux, la fermeté de son cul, la douceur de sa peau quand elle retrousse sa chemise et tâte ses reins creusés d’adorables fossettes. Lui aussi la palpe sans relâche, dans cette furie sauvage qu’elle lui connaît. Il exerce des pressions répétées aux endroits les plus mous, sur ses seins, ses fesses… Ses doigts virils se referment avec force autour de sa taille… Il fait toujours ça, quand il la retrouve. C’est comme une pince qui la saisit pour ne plus la lâcher. Il aime par-dessus tout la façon dont sa taille fine s’évase sur ses hanches. Elle entend son souffle s’accélérer. Son excitation monte, pareille à une marée dévastatrice… Camille ne maîtrise plus ses gestes obscènes, pas plus que les mots, qui se bousculent à la sortie de ses lèvres :

« Comme tu me fais plaisir ma chérie ! Comment fais-tu pour être aussi désirable ? Tu es si belle dans ton costume, si sexy, j’ai tellement envie de toi… »

La bouche du scientifique cherche celle de Claude et la dévore… Sa langue passe sur les petites dents opalines, sonde la gorge en profondeur, dans un ballet humide et sensuel.

« J’ai envie de te baiser, ici, sur le bureau. C’est pour ça que tu es venue, n’est-ce pas ma coquine ? Je suis sûr que tu mouilles. Laisse-moi tâter ta petite chatte… »

Camille glisse une main entre les pans de l’imperméable, et fouille entre les cuisses de son amante… Au contact de la forme raide qui tend la braguette, il a un mouvement de recul. Ses pupilles se dilatent de surprise et d’inquiétude mêlées.

« Eh ! Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Ton cadeau mon chéri, c’est ta fête demain, et comme nous n’aurons pas l’occasion de la célébrer ensemble… » répond Claude d’une voix suave.

Elle se dégage de son amant. En le regardant droit dans les yeux, elle laisse choir l’imperméable au sol, puis, d’un mouvement lent, ouvre le zip du pantalon, d’où surgit un impressionnant pénis de caoutchouc noir.

« Je suis d’humeur phallique, aujourd’hui », précise la jeune femme pendant qu’elle se déshabille, en commençant par le bas.

Camille roule des yeux ahuris en découvrant le harnachement de sangles de cuir qui maintiennent le godemiché en place. Munies d’épaisses boucles argentées, les courroies encerclent fermement les cuisses et la taille de Claude, lui donnant des allures de guerrière indigène.

Passé la phase de l’étonnement, Camille tourne vers sa maîtresse une expression malicieuse. Claude n’en attendait pas moins de lui. Elle savait qu’il jouerait le jeu. Il aime tout ce qui est pervers, et la variété, surtout. C’est un homme qu’il faut s’appliquer à surprendre sans cesse. Et ce godemiché énorme, obscène dans sa reproduction exacte du sexe mâle, ne peut que réveiller en lui des désirs sodomites. Il aime trop que les doigts de sa chérie lui asticotent l’anus pour ne pas rêver d’une invasion plus radicale. Claude a tapé fort, très fort, elle le sait et arbore un sourire victorieux cependant qu’elle commence à branler son phallus en caoutchouc.

Puis, d’une voix froide d’où perce un brin d’espièglerie, elle l’interroge :

« Tu ne crois pas que ma queue va prendre froid ? La clim, tu comprends… »

Elle n’a pas besoin d’en dire plus pour voir Camille s’agenouiller devant elle et prendre le membre gigantesque en bouche. Il s’applique à le sucer comme s’il avait fait ça toute sa vie (à moins qu’il ait regardé trop de films pornos, ce qui est plus probable). Il lèche, il pompe, il enfonce loin l’engin au fond de sa gorge tout en branlant le pénis à sa base. Pire encore, telle la salope parfaite, il lui envoie des regards lubriques qui pourraient bien faire pleurer Claude de rire si elle était moins excitée. À dire vrai, l’acte lui procure peu de sensations physiques, mais elle savoure l’obscénité du spectacle qui fait naître une chaleur humide au creux de ses cuisses. Son sexe palpite de plus en plus fort à mesure que Camille pompe plus rapidement.

« Assez maintenant, tu m’as bien sucée ! » s’exclame la femme phallique, en plongeant ses doigts dans la tignasse de Camille pour l’attirer près du bureau. Mû par l’excitation, le gaillard d’un mètre quatre-vingt-huit, aux 85 kilos de muscles entretenus par la pratique régulière du marathon, se laisse manipuler comme un pantin. Claude n’a aucun mal à le courber sur la table, croupe offerte au viol imminent. Camille pousse un sifflement d’aise quand elle passe une main autour de sa taille pour déboucler la ceinture. Sans surprise, sa verge arbore une érection monumentale. Mais plutôt que de la branler, la coquine défait la braguette, baisse le pantalon et le boxer d’un mouvement brusque pour exposer son cul étroit au soleil qui traverse les baies vitrées.

Ses fesses, c’est peut-être ce qu’elle préfère chez lui. Quand il dort sur le ventre, le drap rejeté au bas du lit, elle ne résiste pas à l’envie de les embrasser ou de les lécher, à tout petits coups de langue. Mais aujourd’hui, elle leur réserve un traitement plus musclé. À deux mains, elle les empoigne pour les écarter. Réflexe d’autodéfense, ou musculation excessive ? Les globes fermes résistent, si bien que Claude doit y aller de toutes ses forces pour voir apparaître l’anus rosé, foisonnant de poils noirs. Sachant son pôle le plus intime exposé au regard de son amante, Camille émet un petit cri offusqué – protestation simulée – dont sa partenaire n’est pas dupe : il tend la croupe au-devant du godemiché…

Alors Claude se prépare. Elle n’a pas prévu de gel, pensant qu’un peu de salive suffirait. Et pour tout dire, elle fantasmait l’acte : lui cracher sur le trou, tout en lui envoyant deux ou trois claques sur les fesses. Aujourd’hui, non seulement elle se veut mâle, mais aussi goujat sans égards.

Une fois la rosette lubrifiée, elle pose la tête du pénis noir sur l’œil étroit et pousse doucement. Elle a choisi le bon angle. Le gland entre du premier coup, tirant à Camille un couinement aigu.

« Chut… Ça brûle toujours au début, mais tu vas t’habituer ma salope », lui souffle Camille à l’oreille, en lui caressant la nuque.

Claude n’a pas installé son amant au hasard. D’où elle se trouve, elle peut voir son visage dans le reflet d’une vitre dont le store extérieur est baissé. Il plisse les yeux, crispe les mâchoires. Elle marque un temps d’arrêt pour laisser les chairs s’habituer à l’épaisseur de l’intrus. Pendant ce temps, elle lui palpe les fesses, remonte le long des reins en retroussant sa veste et sa chemise… Plus bas, en entrevoyant les cuisses poilues, les jambes musculeuses ceintes de chaussettes rayées autour desquelles plisse le pantalon, elle savoure l’humiliation de Camille : son visage d’éminent scientifique plaqué sur les dossiers, un pal volumineux fiché dans le fion, et son pantalon avachi sur la moquette… Si un de ses thésards entrait, il connaîtrait la pire honte de sa vie ! Et tout ça n’est pas pour déplaire à Claude, au point qu’il lui prend l’envie de progresser plus loin. Centimètre après centimètre, elle contemple la bouche rose avaler le gourdin noir. La pénétration est tout à la fois belle et obscène. Portée par une fascination sans précédent, Claude s’enfonce jusqu’à ce que son pubis harnaché cogne les fesses de Camille.

« Cette fois-ci, elle y est bien, tu as tout mangé. Tu sens comme je suis à fond en toi ? » demande-t-elle à son amant dont le souffle est si haletant qu’il s’abstient même de répondre.

Sans bouger, l’enculeuse dirige une main vers le pénis de Camille. L’érection est à son paroxysme. Pas de doute possible, il est excité à s’en faire éclater le gland. Alors commencent les va-et-vient d’usage. Claude agite le gode à coups lents, qui font gémir Camille de plaisir. Ses râles incessants communiquent son excitation à sa partenaire, qui accélère la cadence dans l’orifice ouvert. Et bientôt, sans qu’elle y prenne garde, c’est une furie destructrice qui lui enflamme l’esprit et le ventre. Elle ne retient plus ses pulsions de violence. Il lui faut ramoner ce trou goulu qui semble en demander toujours plus. Ses hanches battent contre les fesses de Camille à un rythme enlevé. Dans un éclair de lucidité, Claude se souvient des nombreuses fois où son amant l’a sodomisée, de tout le soin qu’il prend à la pénétrer doucement, à ne pas faire de mouvements brusques, à rester sans cesse à l’écoute de son corps… Comment diable fait-il pour se contrôler ainsi ? Si elle ne l’entendait pas couiner comme une chatte en chaleur, elle aurait presque honte de céder si vite à la violence. Et puis elle repense au jour où, dans cette chambre d’hôtel, il l’avait attachée sur le lit, prêt à lui enfoncer un plug de bonne taille dans le ventre, puis, se souvenant qu’ils avaient oublié le lubrifiant dans la voiture, il l’avait laissée seule et ligotée, la porte entrebâillée « au cas où » pendant qu’il allait chercher le tube dans le coffre du véhicule. « J’en ai pour cinq minutes », avait-il dit. Elle l’avait attendu une heure, les poignets échauffés par les cordes, avant qu’il ne revienne, arguant qu’il s’était malencontreusement laissé enfermer dans le parking.

Aujourd’hui, Claude n’est pas venue pour se venger. Elle aime Camille à en oublier toutes ses maladresses. Elle l’aime au point de se mettre sa direction à dos pour venir le voir à Saclay en pleine semaine. Il n’empêche qu’en se remémorant l’incident de l’hôtel, elle met encore plus d’entrain et de force virile à ses coups de reins. Son ventre claque avec frénésie la croupe de Camille. Et comme si cela ne suffisait pas, la femme phallique fesse le pauvre homme en cadence. Son postérieur devient aussi rouge que sa cravate, que Claude tire vers l’arrière pour l’étrangler. L’homme grogne, se tend, s’agrippe à des feuillets épars qu’il froisse entre ses doigts tandis que le cylindre de caoutchouc lui distend l’anus… Son sourire pervers s’est figé pour laisser place à une expression ahurie. Mais rien ne peut empêcher Claude de le marteler de plus belle. Elle veut lui casser le cul, lui exploser la rondelle, lui défoncer la lunette arrière, toutes ces expressions trouvées çà et là sur le net tournent en boucle dans son crâne. Elles revêtent un sens qu’elle comprend enfin et qui lui donne envie de taper toujours plus fort et plus vite. De surcroît, chaque heurt communique à son clitoris des sensations grisantes. Sa jouissance monte, accentuée par les geignements luxurieux de son partenaire, les claquements de son bassin sur la croupe en feu, et le risque omniprésent d’être surpris en pareille posture…

C’est quand Camille hurle des « non non non » propres à rameuter tous les ingénieurs du labo que Claude explose. Les secousses de l’orgasme agitent le ventre défloré du directeur. Petit à petit, à mesure que meurent les dernières répliques, le calme revient. Le godemiché toujours plongé dans le ventre de Camille, Claude s’affaisse sur son dos. Le corps large et viril tressaille encore du rythme de la pénétration. Même à travers la veste et la chemise, elle sent l’humidité de sa transpiration. Claude glisse une main vers sa queue et s’aperçoit qu’elle est gluante de sperme. Un petit rire sarcastique la prend alors qu’elle extrait le pal de l’anus béant. Son désir de bafouer l’objet de sa convoitise ne l’a pas quittée avec l’orgasme. En contemplant le godemiché souillé, elle se demande avec malice si elle ne va pas le lui faire lécher… Et puis non, finalement, c’est sur sa chemise et sa veste de costume qu’elle s’essuie, consciente qu’il aura à les porter tout le reste de la journée.

UNE PIQUANTE RÉVÉLATION

Le rituel de préparation est d’une importance capitale. Comme une comédienne qui s’apprête à entrer en scène, j’ai besoin d’un cérémonial pour me mettre en train. Il s’agit d’une succession de gestes précis, dont l’utilité majeure est de me plonger dans la peau de mon personnage. Infirmière sadique, épouse tyrannique, Maîtresse sans pitié, appelez-moi comme vous voudrez, je ne me soucie pas de définir la créature que j’incarne alors, l’essentiel étant de la laisser s’épanouir en moi. C’est par ce biais, en s’appropriant mon corps, qu’elle prend ma raison en otage et m’autorise toutes les folies. Invariablement donc, j’aligne sur la table les disques de coton, le flacon de désinfectant, quelques pansements, puis j’y dépose la boîte en fer. À l’intérieur, il y en a de différentes tailles : des longues, des larges, des courtes, des fines, toutes à usage unique, stériles, et protégées par une gaine de plastique. Je dispose une à une les aiguilles encore emballées sur la nappe, par ordre de grandeur. Dix grandes, douze moyennes, vingt petites : j’en sors plus qu’il n’en faut de façon à me garantir le choix des armes.

J’aime percer la peau des hommes, rompre la barrière fragile de leur épiderme, bafouer l’ultime interdit, les pénétrer par un conduit nouveau : une porte choisie, imposée, et ouverte par mes soins. Mais plus encore que l’acte, pourtant exaltant, j’aime intimider, inspirer la crainte, avoir peur moi-même, tenir bon, faire fi des angoisses qui m’étreignent, lâcher prise et planter la cruelle pique, puis, l’acte insensé accompli, jouir de ma victoire.

Je me souviens très précisément de la première fois où j’ai traversé la peau d’un homme. Plus qu’une expérience mémorable, ce fut une véritable révélation : j’en ressortis tout à la fois ravagée, fascinée, exténuée et euphorique.

À l’époque, j’étais très intriguée par les jeux d’aiguilles dont j’avais souvent entendu parler sans m’y être jamais frottée. Ils exigent la maîtrise de certains gestes médicaux et hygiéniques que je ne me serais pas risqué à improviser. Et, pour être tout à fait honnête, je crois que l’idée m’inspirait autant de fascination que de répulsion.

Mais, comme chez moi la curiosité l’emporte souvent sur la crainte, j’ai saisi la première occasion venue pour en savoir plus sur cette piquante énigme. Un jour, je profitai d’une conversation avec une amie dominatrice friande de jeux d’aiguilles pour l’interroger. Je lui demandai comment procéder, où se procurer le matériel, quels étaient les risques. Face à ce déluge de questions, Sonia me proposa de participer à l’une de ses séances. Elle devait rencontrer le lendemain un soumis assez téméraire qu’elle comptait – entre autres – initier aux délices des aiguilles. Ce fut donc très naturellement qu’elle me convia à sa petite sauterie. Son plan était très séduisant : Sonia avait prévu de voir l’homme dans une chambre d’hôtel. Nous étions convenu qu’elle irait au rendez-vous seule et commencerait à s’occuper de son cas. Puis, au bout d’une heure, lorsque le malheureux serait bien « chauffé » je devais faire mon entrée. Il va sans dire que le soumis n’était absolument pas au courant de ma venue, ce qui ne manquerait pas d’accroître son trouble.

À l’heure fixée, j’arrivai devant l’hôtel, vêtue d’un tailleur strict assorti à ma mallette de « consultante ». J’y avais rangé un certain nombre d’instruments utiles : un petit martinet, quelques pinces, une règle métallique. En réalisant l’extravagance de la situation, je ressentis une sensation grisante de liberté et, loin de rebrousser chemin, je me précipitai, le pas léger et la tête la première, vers cette nouvelle aventure qui s’annonçait riche en émotions.

Mon amie m’avait envoyé le numéro de la chambre où elle se trouvait par SMS. En entrant dans le hall, j’interrogeai le concierge sur son emplacement exact dans le bâtiment. Le regard condescendant qu’il m’adressa ne laissait planer aucun doute sur ses soupçons. Il me prenait pour une prostituée en visite chez un client de passage. Ce quiproquo m’amusait follement : pouvait-il se figurer l’attirail impressionnant d’instruments de torture que j’avais en main ? Je jubilais de mon secret : moi seule connaissais la vraie raison de ma venue, et ce concierge pédant n’aurait pu imaginer l’affaire d’aiguilles, de sueur, et de sang qui se tramait dans une des chambres de son hôtel parisien.

Je frappai à la porte. Mon amie vint m’ouvrir, l’œil pétillant de malice. Puis, d’un ton solennel, elle annonça ma visite à son supplicié. En entrant, je découvris le pauvre soumis : un homme d’une quarantaine d’années, plutôt bien fait, nu et ligoté à une chaise. Le rouge qui empourprait ses joues et la sueur qui perlait à son front en disaient long sur les moments d’émotion intense qu’il venait de traverser. Connaissant les talents de tourmenteuse de mon amie, j’imaginais qu’elle avait dû lui faire vivre un enfer. Cependant, la dévotion et le désir, lisibles dans le regard béat du soumis, l’emportaient vraisemblablement sur ses craintes, car il ne cessait de sourire, heureux comme un pape, en dépit de sa position peu enviable. Il bafouillait même, troublé et fasciné, à chaque fois qu’elle sollicitait ses paroles :

« Dis bonjour à mon amie, et présente-toi !

— Bon… Bonjour Mademoiselle. Je…je…je m’appelle John. Je suis…

Il baissa les yeux pour contempler son corps harnaché et faire le constat blasé de sa condition :

— Soumis. »

— Pas seulement soumis, tu es aussi une grosse larve, non ? » s’exclama Sonia, l’œil noir et menaçant.

« Oui, certainement, une grosse larve, Maîtresse.

— Et quoi d’autre ? »

Sonia s’était penchée pour lui murmurer à l’oreille ; son épaisse chevelure caressait la nuque et les épaules de l’admirateur transi :

« Je… Je suis aussi une salope, Maîtresse. Une grosse salope. »

Je souris à son aveu, consciente de ce que cette réplique, pourtant d’une banalité consternante en pareille situation, avait dû lui coûter. Sonia ajouta :

« Cette salope est assise sur un plug. Tu sens comme il te perfore le cul, n’est-ce pas ?

— Oh oui, Maîtresse, il est vraiment très… »

Le visage du malheureux tournait au rouge vif.

« Très quoi ? ajoutai-je pour parfaire son trouble.

— Très gros, Mademoiselle.

— Je vois. »

Je commençai vraiment à apprécier ce garçon qui faisait montre d’une touchante naïveté et d’une sincère implication dans nos jeux. Si jusque-là John avait pu croire que j’étais une simple visiteuse, il déchanta à l’instant même où je commençai à sortir l’attirail de ma boîte à malices. Il ouvrait de grands yeux ronds comme des billes. Je disposai soigneusement mes pinces et le martinet sur le lit, puis je m’armai de la règle en fer pour lui taquiner le sexe à petits coups secs et réguliers. Son regard semblait aimanté à mes gestes. Porté par une transe propre à l’extase masochiste, John couinait sans jamais se départir de son sourire. Puis Sonia et moi jouâmes à disposer l’intégralité des pinces que j’avais apportées sur son corps : ses tétons, sa verge, ses testicules, l’intérieur de ses cuisses : toutes les parties sensibles de son anatomie en furent garnies. Nous riions et nous exclamions comme des écolières tandis que le malheureux grimaçait nerveusement.

« Maintenant, regarde ce que j’ai apporté pour toi », dit Sonia, en s’approchant de John, une petite valise de voyage entre les mains. Elle l’ouvrit devant son nez. Pour la première fois, John cessa tout net de sourire. Il avait reconnu l’emballage plastifié des aiguilles.

« Oh, Maîtresse ! Je ne sais pas… si je vais supporter ça ! »

Son regard effrayé et sa voix tremblante imploraient notre indulgence avec une franchise touchante. Jamais, jusqu’à présent, je n’avais entendu un tel cri du cœur dans un contexte SM où le jeu l’emporte souvent sur la spontanéité. Mais Sonia, insensible à ses plaintes, lui tint tête. Elle prit même un malin plaisir à déballer tout son arsenal – des aiguilles de toutes tailles, par dizaines – sous ses yeux terrifiés. Pour l’amadouer, elle joua naturellement sur la corde sensible :

« Oh, que si ! Tu le supporteras. Tu vas endurer pour moi. Tu ne voudrais pas me décevoir, n’est-ce pas ? »

Elle parlait posément, un miel doucereux dans la voix. Ses yeux se firent plus pénétrants, ses gestes plus câlins. Elle caressa du revers de la main la joue écarlate de John. C’était du grand art.

« Mon amie est venue pour m’assister. Nous avons bien l’intention de faire des jolis travaux d’aiguilles… là-dessus ! »

Son index pointa le sexe du soumis, qu’elle débarrassa de ses pinces en quelques coups de cravache. Puis elle se saisit de son membre. À ce stade de la séance, il n’affichait qu’une très timide érection.

« Oh non…

– Tu n’oserais pas t’opposer à ma volonté ?

– Oh non, Maîtresse. »

La voix du soumis n’était plus qu’une plainte. Son corps contraint, ruisselant d’une sueur glacée, tremblait comme une feuille. J’étais littéralement fascinée par la scène qui se déroulait devant mes yeux. Suspendue à leurs lèvres, je buvais les paroles de chacun, comme si ma propre peau avait été en jeu. Pénétrée moi-même par les peurs du soumis, je tremblais et souffrais avec lui. Compatissante, j’étais pourtant persuadée qu’il fallait mener jusqu’au bout l’entreprise. Sonia m’envoya un regard complice alors qu’elle dégainait la première aiguille. Un modèle fin et long, comme on en utilise pour les intraveineuses :

« Octavie, je vais avoir besoin de toi. »

Elle m’invita à maintenir la verge du soumis en l’air, en la tenant par le prépuce. Puis en pointant du doigt la zone du pénis qui s’étendait de la base des testicules au bout du gland, elle m’expliqua :

« Tu vois, le plus simple est de les planter là, sous la peau, en travers de sa queue. On pourrait les planter dans le muscle, bien sûr, mais pour un début, la peau, c’est plus facile et moins traumatisant. »

Cette fois-ci, je crus, à la manière dont il roula des yeux en poussant un soupir poignant, que le pauvre John allait bel et bien s’évanouir. Moi-même, je n’en menais pas large, terrorisée par le calibre de l’aiguille. Sonia tira sur la peau excédentaire du pénis du bout des ongles et commença à l’oindre de désinfectant.

« Il faut bien nettoyer la peau, vois-tu ? »

Une joie purement sadique éclairait son regard.

L’attaque fut aussi franche qu’inattendue. Sans nous prévenir, Sonia planta l’aiguille, qui entra dans la peau comme dans du beurre. Elle traversait à présent la verge de John de part en part. À mon grand étonnement, il n’y avait pas une goutte de sang, seulement cette aiguille étrangement solidaire de sa peau maintenant. John avait crié, plus sous l’effet de la surprise que de la douleur, pensai-je. D’autres piques suivirent, parallèles aux précédentes, espacées entre elles de quelques millimètres. Elles formaient une troublante échelle de métal intégrée à la verge du soumis.

Le visage cramoisi, déformé par d’effroyables grimaces, John geignait et suait à grosses gouttes. Les poings et les dents serrés, il luttait, suivant docilement les instructions de Sonia, pour ne pas bouger. Puis, vint le moment où Sonia me proposa de prendre la main. Nouvelle émotion pour John, qui apprit avec effroi que j’étais débutante.

Comme Sonia, je glissai mes mains dans une paire de gants en latex avant de prendre une première aiguille entre mes doigts. Au contact de l’instrument, si fin et si léger, une foule de sentiments contradictoires m’étreignit : fascination, hésitation, confusion, angoisse. L’adrénaline embrasait mes veines. J’entendais mon sang souffler fort dans mes oreilles.Pourtant l’envie était là, effrayante, qui grandissait inexplicablement, alors que la peur aussi m’envahissait. Je ne pouvais plus reculer. Je devais y aller d’un coup sec, et surtout ne pas ralentir, au risque d’occasionner plus de douleur et de dégâts qu’il n’en fallait. Je fixai la zone à percer, pris une forte respiration, et plongeai. La peau, à ma grande surprise, ne résista pas. C’était bien plus facile que je ne l’avais imaginé. Pas plus coriace que de la pelure d’oignon, la peau céda gentiment, sans que j’eusse à fournir un effort particulier. Une fois la première aiguille plantée, il me fallait répéter l’opération. Le piège m’apparut alors : le geste, aussi simple que ludique, faisait naître une dépendance immédiate. Difficile de dire ce qui le rendait si séduisant : j’étais comme une enfant découvrant le plaisir innocent, et pourtant si obsédant, de percer, une à une, des cloques fragiles de papier à bulles. L’une en appelle l’autre, et l’on ne saurait s’arrêter que lorsque l’intégralité des bulles a éclaté sous la pression de nos doigts destructeurs. De même, je ne cessai de piquer le sexe de John que lorsque celui-ci en fut intégralement recouvert d’aiguilles.

Sonia et moi les comptâmes, il y en avait dix en tout, et toujours pas une goutte de sang.

« Tu vois, lorsque les gestes sont précis, rapides et assurés, ça ne saigne même pas ! »

Je me souviens encore parfaitement de mon état d’excitation en sortant de cette chambre d’hôtel. Je n’étais plus habitée que par une seule et unique obsession : réitérer, dès que possible, l’expérience.

Aujourd’hui, c’est Julien qui est en face de moi. Ligoté, lui aussi, pieds et poings liés, sur une chaise de mon salon. Dressée comme le mât imposant d’un voilier, sa superbe verge harangue le plafond. La différence fondamentale entre Julien et John, cet homme qui m’a permis de m’initier aux aiguilles, c’est que Julien est à moi. Il me l’a dit, me l’a écrit, me l’a prouvé assez souvent pour que je le croie. Et cette appartenance, ce don permanent qu’il me fait de son être, ne fait qu’accroître mon émoi. Plus encore que tous les autres, j’ai envie de le percer. Surtout lui. Julien n’est jamais aussi beau que lorsqu’il est à ma merci : contraint, meurtri, la peau mordue par le fouet. Son corps aux reliefs et couleurs si désirables s’offre, sans défense, dans sa plus pure nudité. Mais avec un partenaire de cette trempe, un prisonnier aussi sexy, il me faut innover. Il a déjà goûté, courageusement d’ailleurs, aux aiguilles sur son sexe. Avec l’habitude, j’ai compris qu’elles y sont plus impressionnantes que douloureuses. Aussi, aujourd’hui, j’ai une autre idée en tête, un de ces défis que seul Julien est à même de relever.

Il me fixe de ses grands yeux noirs. Il y a dans son regard autant de douceur que de bravade, j’y lis du « Vas-y si tu l’oses », et je le prends au mot. Je veux qu’il bande encore plus, à s’en faire éclater la peau. Alors, pour l’y inciter, je lui envoie de sérieux coups de pied dans les parties intimes. Mes semelles font valser sa queue, toujours plus raide et nerveuse. Lorsque je le juge « à point », je m’approche de lui, m’assieds à califourchon sur ses cuisses, plaque son sexe au garde-à-vous contre le cuir de mon pantalon et, tout en agaçant du bout des ongles ses jolis tétons, je lui murmure à l’oreille :

« Je vais m’occuper de ceux-là aujourd’hui. »

C’est son point sensible, l’objet ultime des ses fantasmes : pincez-lui les tétons et il saute au plafond, transporté par une ivresse sans pareille.

J’étends une main vers la table et soulève le linge qui recouvrait mon attirail bien ordonné d’aiguilles et de matériel médical. Julien y risque un regard de biais et comprend tout de suite mon dessein. Il prend une longue respiration. Mes caresses sur ses tétons se font plus insistantes. Je le félicite de ce qu’il a déjà encaissé et l’encourage :

« Tu as le choix d’accepter ou de refuser ce piercing. Mais sache que si tu t’engages à le supporter, tu auras de belles récompenses. »

Julien a beau être d’une nature téméraire, je vois, l’espace d’un instant, ses certitudes vaciller. Je devine la tempête qui fait rage derrière son regard impassible : partagé entre l’envie impérieuse de réaliser ce fantasme et la crainte de ne pas supporter la douleur, il hésite. Mais il me suffit d’approcher davantage ma gorge de la sienne, pour que son parfum l’envoûte et le rallie à ma cause. Il hoche la tête et consent dans un murmure.

« Bien », dis-je en faisant claquer théâtralement mes gants en latex.

J’en arrive au moment que je préfère : celui où, ayant débarrassé l’aiguille de son emballage, je la montre à mon supplicié pour entretenir sa crainte. Par pur sadisme, je l’approche le plus près possible de ses yeux, à quelques centimètres seulement. Certains refusent de regarder, gardent les paupières closes, craignant de défaillir, mais Julien tient bon, je peux voir la pointe argentée de l’aiguille se refléter dans le miroir obscur de ses pupilles. Son souffle et son pouls s’accélèrent. Je sens une odeur d’angoisse se dégager de sa peau. Ses jolis tétons, dardant vaillamment sur l’or imberbe de son torse, m’appellent. En guise d’encouragement, je les taquine, l’un après l’autre, du bout de la langue. Électrisé par cette caresse inattendue, Julien s’abandonne. Sa peau, elle aussi, a le goût amer de la peur : une peur viscérale, qui nourrit la mienne. Je n’ai jamais encore percé de téton : et s’il s’évanouissait ? Et si le sang giclait à n’en plus finir ? Les doutes qui m’assaillent font vrombir mes oreilles. Je touche au paradoxe le plus troublant de mon personnage de dominatrice : au lieu de me freiner, la montée d’adrénaline m’enivre, me porte, et me pousse à l’action. Je veux me frotter à cette peur, m’y confronter pour mieux la vaincre.

Lorsque j’oriente la pointe acérée de l’aiguille vers son téton, je ne vois et n’entends qu’au travers d’un épais brouillard de confusion. Pourtant, je ne cède pas à la panique et reste sourde aux démons qui tentent de me ramener à la raison.

Concentrée sur ma tâche, je plaque ma main gauche sur la bouche de Julien. Je sais qu’il aura mal, très mal peut-être. Et comme je suis incapable d’évaluer l’intensité de la souffrance que j’exige de lui, je la veux, sinon douce, du moins fulgurante.

Alors j’agis vite, dans l’urgence. Mais cette fois-ci, je me heurte à une difficulté inattendue. Le téton, à l’apparence fragile, offre une résistance comparable à celle du caoutchouc. Je dois forcer le passage. Le supplice, hélas, dure quelques secondes de trop pour Julien : au moment où la pointe creuse sa chair endurcie, il ne peut refréner un cri. C’est un hurlement sauvage et poignant, qui vient mourir au creux de ma paume. L’acte commis, nous en ressortons ébahis, tous deux haletants, la poitrine martelée par les battements rapides de nos cœurs. La tension sexuelle, jusqu’alors couverte par nos craintes, refait surface et nous assaille soudain. Nos sexes et nos bouches brûlent de se rencontrer. Mais c’est à mes seins que Julien goûte en guise de récompense. Tendrement, presque maternellement, je les lui donne à humer et à lécher, en l’étouffant presque dans mon décolleté. Le soulagement n’est jamais aussi exquis que lorsque la peine fut rude. La volupté qui m’étreint, au contact de ses lèvres fiévreuses, me ferait presque basculer du côté de la tendresse. Délicieuse trêve érotique.

Le deuxième téton doit pourtant subir le même sort que le premier. Si je diffère davantage l’attaque, ma détermination risque de s’étioler dans des caresses douteuses. Julien sait que je n’en ai pas fini avec lui. Nourri et rasséréné par mon sein, il se redresse et s’offre valeureusement à la seconde aiguille sans que j’aie à prononcer une parole.

Cette nouvelle tentative sera la bonne. Nulle hésitation ou approximation de ma part, je sais quel recul et quelle puissance donner à mon geste pour le rendre efficace. En piquant droit, avec force et précision, la peau calleuse du téton éclate sans faire d’histoire.

La manipulation, certes plus brève, n’en déclenche pas moins une vive réaction chez Julien dont les beaux yeux s’emplissent de larmes. Pourtant, il n’a pas crié. Il serrait les dents et bandait les muscles. À présent il ne bouge plus, le menton incliné, et le regard absent.

Puis, alors que je commence à craindre le pire, il sourit. Oui, il sourit à la vue de ces aiguilles perfides, fichées dans sa chair d’où s’échappent, en minces filets écarlates, quelques gouttes de sang.

Libérée de mes appréhensions et ivre de ma victoire, je me sens tout à coup prodigieusement légère, prête à céder à la plus naturelle des pulsions : celle d’aller récolter à sa source le miel de son sourire irrésistible.

Ses lèvres ont un goût de paradis retrouvé.

LA TENTATION DE PALERME

La Sicile, Gwen en rêvait depuis des années. Sa simple évocation la transportait dans un univers de clichés où des hommes fiers aux lourds secrets mafieux et des bigotes vêtues de noir évoluaient sur fond de paysages plombés de soleil et de grandes tablées familiales.

Lorsqu’elle avait fait la connaissance de Maria, une collègue originaire de Palerme, son intérêt pour l’île tumultueuse s’était encore accru.

Maria lui parlait de maquis inondés d’or, de cannoli crémeux et de capponata goûteuses, de spectacles de marionnettes et de superstitions. Ses récits hauts en couleur laissaient Gwen songeuse.

Devenues amies intimes, les deux jeunes femmes avaient planifié un séjour à Palerme pour l’été. Maria y avait de la famille : sa tante Theresa les accueillerait dans son appartement du quartier de la cathédrale. Gwen se faisait une fête de ce voyage. Aussi, lorsque Maria se vit contrainte d’annuler le déplacement à cause d’une cheville cassée, sa déception fut amère. Son amie insista cependant pour qu’elle parte sans elle. Sa tante était toujours disposée à la recevoir. Demeurait le problème de la langue : Gwen ne parlait pas un mot d’italien. Mais il en fallait plus pour la dissuader d’aller à la rencontre de Palerme.

Par une belle après-midi de juin, Gwen verrouilla sa valise et s’envola pour la Sicile. Il faisait nuit lorsque le taxi la conduisit jusqu’à l’appartement de Mme Brancato. De l’habitacle de l’auto, Gwen levait des yeux écarquillés vers les façades des immeubles cossus de la rue Maquena. L’éclairage nocturne donnait à leur décor baroque des allures inquiétantes : des mascarons grimaçants ricanaient sur son passage. Les palmiers, plongés dans les ténèbres, surgissaient du pavé comme des torches inquisitrices. Gwen ne comptait plus les frontons des églises qui jalonnaient sa route : la ville en était truffée. À chaque coin de rue s’élevaient leurs austères colonnes de marbre flanquées de niches creusées dans la pierre. Toutes abritaient des statues de saints qui, du haut de leur piédestal, rappelaient les pécheurs à leurs devoirs religieux.

L’accueil de Mme Brancato fut des plus chaleureux. En dépit de l’heure tardive, elle l’attendait avec du café chaud et des biscuits. À table, on parla autant avec des gestes qu’avec des mots. La tante déplia une carte de Palerme pour y pointer les lieux incontournables.

Il n’est rien de plus excitant que d’arriver dans une ville inconnue de nuit et de s’endormir en imaginant les surprises que le jour vous prépare. Le soleil, à coup sûr, donnerait une tout autre allure à la cité.

Au réveil, Gwen, rongée par la curiosité, se dirigea à petits pas guillerets vers la fenêtre de sa chambre. Mais en écartant les rideaux, elle ne fut pas éblouie par le ciel éclatant, pas plus qu’elle ne se sentit étreinte par une chaleur étouffante. Au contraire, une lumière blafarde, exempte de soleil, éclairait faiblement la rue.

Le beau temps ne tarderait pas à pointer le bout de son nez, pensa-t-elle en s’habillant d’une robe de coton blanc et de sandales. La déception qui l’attendait sur le trottoir était à la hauteur de l’impatience qui avait guidé ses pas jusqu’en Sicile. Dehors, un ciel lourd d’orage jetait sur la ville un voile grisâtre qui accablait même les façades les plus colorées. À mesure qu’elle cheminait dans les artères sombres, Gwen, malmenée par les bourrasques, frissonnait sous l’étoffe légère de sa robe. Bon sang, on était au mois de juin, à Palerme, et il ne devait pas faire plus de dix-huit degrés ! Sa mauvaise surprise fut à son comble quand elle sentit les premières gouttes de pluie sur sa peau. La bruine se mua bientôt en une sérieuse averse qui inondait les trottoirs et rebondissait sur les épaules des passants. Gwen, qui avait dépassé la place de la Victoire, entrevit la silhouette imposante de la cathédrale et courut s’abriter sous ses voûtes accueillantes. Trempée et grelottante, elle contempla, ahurie, la pluie s’abattre sur Palerme. En l’espace de quelques minutes, les premiers vendeurs de parapluies, appâtés par la présence des touristes, firent leur apparition. L’achat d’un modèle pliable s’imposait. Armée d’un spécimen bas de gamme dont les baleines se retournaient au moindre coup de vent, Gwen ne s’en trouva guère plus au sec. Ses pieds clapotaient dans ses sandales à chaque pas. Le sol glissant risquait à tout moment de se dérober sous ses semelles. La vitrine d’un magasin de chaussures devait lui offrir une vision comparable à celle du Graal : une paire de bottes de pluie en caoutchouc imprimé écossais perdue parmi les espadrilles. Elle se précipita sans hésitation dans le magasin et en ressortit, une poignée de secondes plus tard, chaussée des fameuses bottes et bien décidée à en découdre avec les caprices de la météo.

Gwen reprit sa route le long du Corso Vittorio Emanuele semé de cafés et de magasins de breloques que la pluie arrosait par intermittence. Une fois qu’elle se fut attablée dans trois troquets différents pour y commander des expressos, la jeune femme, les tempes palpitantes de caféine, dut se rabattre sur d’autres abris. Faute de lieux plus appropriés elle entrait dans des boutiques, feignait de s’intéresser aux marchandises, puis lorsque la pluie perdait de son ardeur, elle ressortait sans rien acheter.

C’est ainsi que les intempéries précipitèrent Gwen dans un des nombreux magasins d’articles religieux du quartier de la cathédrale. La boutique proposait des vêtements de cérémonie : aubes de communiants, chasubles, habits liturgiques, ainsi que des statues et babioles en tout genre. La Française, qui n’avait jamais rien vu de tel, ouvrait de grands yeux devant les Madones grandeur nature et les étoles brodées d’or.

« Desidera ? »

La cliente tourna le regard en direction de son interlocuteur. Elle l’aperçut dans l’embrasure de la porte qui menait à l’arrière-boutique. L’homme, un jeune prêtre en soutane, la regardait d’un air surpris.

Gwen ne s’attendait pas à ce qu’un religieux tînt le magasin. Mais elle fut surtout frappée par la beauté ténébreuse du vendeur que son habit ecclésiastique rendait plus troublante encore. Grand et maigre, le prêtre, à la peau et aux cheveux très bruns, présentait ce visage noble, long et étroit qui caractérise souvent les hommes de l’Italie du sud. Sublimés par un nez aux narines arquées sur une bouche très ronde, ses traits, empreints d’une sévérité impassible, affichaient la perfection des statues qui l’entouraient. Le prêtre fixait la Française de ses grands yeux noirs.

Ce fut seulement lorsqu’elle se sentit sous l’emprise de son regard profond que Gwen réalisa l’impudeur de son accoutrement. Sa robe trempée, rendue transparente par l’eau de pluie, collait à ses formes qu’elle portait généreuses et bien placées sur une longue silhouette athlétique.

Ses seins galbés, plantés hauts sur son buste, pointaient sous l’étoffe humide qui laissait deviner la raideur des tétons. Le coton mouillé épousait sa chute de reins dont la courbe arrogante n’avait rien à envier à son décolleté. Ses cheveux, qui frisottaient et gouttaient sur ses épaules, lui donnaient des airs de femme-enfant. Les bottes de caoutchouc multicolore, en totale opposition avec la ligne classique de sa robe, complétaient son allure d’ingénue perverse.

Pour lutter contre le sentiment de honte qui l’envahissait, Gwen bafouilla quelques mots en français. L’usage voulait qu’on pardonne plus volontiers aux touristes leurs excentricités vestimentaires.

À son grand étonnement, le prêtre, qui arborait un sourire aimable, lui répondit dans un français parfait :

« Vous êtes Française ! Venez-vous ici en touriste ? »

Gwen acquiesça.

« Quelle malchance pour vous ! Nous n’avons pas eu un temps pareil en juin depuis des années. Mais vous êtes trempée, venez vous réchauffer. Je vais allumer le radiateur. »

La tête pleine de préjugés sur les ecclésiastiques, Gwen n’avait pas imaginé pareille réaction. Au lieu de la chasser de la boutique en maudissant son indécence, il l’invitait à venir se sécher au coin du feu. Conquise par sa gentillesse, elle se laissa asseoir devant le radiateur sans protester. Devant cette source de chaleur providentielle, elle s’étirait avec des grâces félines :

« Vous parlez très bien le français : où l’avez-vous appris ? demanda-t-elle à son bienfaiteur.

— Auprès de mes frères Jésuites. Je ne suis jamais allé dans un pays francophone. »

Depuis quelques secondes le regard du prêtre semblait aimanté aux bottes luisantes de Gwen. Pris en flagrant délit, il s’expliqua :

« Vous devriez les enlever. Vos pieds doivent être mouillés. »

La jeune femme s’échina à tirer sur ses bottes sans parvenir à les faire glisser d’un millimètre. Ses pieds adhéraient à la semelle intérieure. Le religieux s’agenouilla alors devant elle. Devant son étonnement, il répliqua :

« Je vous en prie, ne soyez pas gênée, Jésus lui-même a lavé les pieds de ses disciples. »

Voir cet homme d’Église, dont la grâce dépassait encore la beauté, recroquevillé devant elle dans une posture débordante d’humilité bouleversa Gwen. Ce spectacle attendrissant lui échauffait les sens. Des frissons la traversèrent quand elle sentit la pression de ses mains autour de sa cheville et que, d’un geste puissant, il tira pour détacher la botte de son pied emprisonné par le caoutchouc. Le trouble du prêtre, lorsque sa paume frôla par inadvertance la peau nue de la jeune femme, fut visible. Mais, plus désarmant encore fut son regard lorsqu’il découvrit ses adorables orteils aux ongles laqués. Il était si touchant et sacrément sexy ! Ses pupilles hypnotisées dénonçaient la tempête de désir qui faisait rage dans son crâne. Le bien et le mal y menaient un combat singulier qui mettait son sacerdoce à rude épreuve. Quelques secondes de flottement s’écoulèrent ainsi, avant qu’il ne se ressaisisse enfin : une fois sa tâche effectuée, il se leva en hâte et fit diversion.

Gwen n’était pas dupe. Elle était certaine qu’un lien singulier venait de se tisser entre eux. Encore sous le choc de la charge érotique de ces instants, elle refusait d’en accepter la fin. Que n’avait-elle profité du prêtre lorsqu’il était encore si vulnérable ? Un geste d’elle, une caresse, aurait peut-être suffi à le faire flancher. Mais sa fuite n’avait fait qu’accroître leur désir mutuel. À présent, elle épiait tous ses faits et gestes, tâchant de deviner les lignes harmonieuses de son corps sous la soutane. Elle imaginait la teinte cuivrée de son torse, la douceur et l’odeur masculine de sa peau. Elle rêvait de ses mains sur son corps, de ses lèvres contre les siennes, de sa langue humide, et de la transgression que ces attouchements impliquaient.

S’il avait trouvé la force de se dérober, le prêtre ne parvint pas aussi facilement à se défaire de la fascination qu’exerçait sur lui sa cliente aux pieds nus. Il lui parlait toujours lorsque la Française remit ses bottes et fit mine de partir pour tester sa résistance. Dehors, il pleuvait encore à verse :

« Vous n’irez pas bien loin avec ce jouet pliable. Laissez-moi vous raccompagner chez vos logeurs », lui dit-il en se munissant d’un gigantesque parapluie.

Gwen retrouvait espoir. Elle ne put dissimuler la joie qui l’envahissait à l’idée de prolonger les instants magiques vécus auprès de l’ecclésiastique.

La traversée du Corso Vittorio Emanuele sous le parapluie du beau prêtre fut un moment béni. Le rapprochement induit par leur situation acheva d’aiguiser le désir qui les tiraillait. Le contact des épaules du jeune homme, le frôlement de ses avant-bras contre les siens mettaient la petite Française dans tous ses états. Gwen était sur un nuage, indifférente à tout ce qui se produisait en dehors du domaine protégé par le parapluie.

Peut-être était-ce la manifestation des foudres des cieux, mais la jeune femme interpréta plutôt l’orage qui éclata au-dessus de leur tête comme un signe de la providence. Cette fois-ci, plus d’avancée possible : le ciel explosait avec une fureur terrifiante ! Des grêlons gros comme des billes frappaient la chaussée. Les deux jeunes gens coururent s’abriter sous la voûte d’entrée d’une minuscule ruelle. Dans le mur était creusée une niche grillagée où les fidèles déposaient des fleurs fraîches en l’honneur d’une statue de la Vierge. À la vue de la Madone, le prêtre se signa. Cherchait-il une protection contre les assauts de sa terrible voisine ? Elle ne s’en laissa pas conter. Au contraire, la ferveur du prêtre le rendait mille fois plus désirable. Ils étaient seuls, collés l’un contre l’autre, à l’abri des regards. Il était temps d’agir.

Sans réfléchir, Gwen se projeta sur le torse de l’homme d’Église, bien résolue à lui voler un baiser. Mais c’était sous-estimer les défenses du prêtre. D’un geste désespéré, il la repoussa et se retourna face au mur pour se soustraire à la tentation. Ses ongles griffaient rageusement la pierre humide. Gwen n’était pas prête à déposer les armes. Elle se tint un instant derrière l’homme aux abois, replié sur lui-même, qui tremblait de froid et de désarroi mêlés. Elle fixait sa nuque délicate, ceinte par le col noir de la soutane qui soulignait la couleur ambrée de sa peau : un velours au grain si appétissant. Il était beau, et toujours à sa merci. Elle s’approcha de lui, tout près, colla sa poitrine contre son dos nerveux, agité de soubresauts. Ses chairs moelleuses de fille enveloppaient ses flancs musculeux. Son sang tambourinait contre les parois de son sexe. Elle entendit leurs respirations s’accorder, sentit leurs cœurs battre en cadence. À ce moment seulement, elle approcha ses lèvres de son cou, et se mit à lui parler à l’oreille. Le grondement de la foudre rendait son propos inaudible pour l’extérieur. Mais, à en juger par les frissons qui hérissaient sa peau, elle devinait qu’il l’entendait :

« Ah, si tu me laissais faire… Tu te retournerais. Nous nous enlacerions avec passion. Je t’offrirais des baisers auxquels tu ne pourrais pas résister. Tu sentirais mes seins s’aplatir sur ton torse. Je dégraferais ma robe et y dirigerais tes mains qui meurent d’envie de les soupeser. Ils sont si opulents, mes seins, qu’ils déborderaient toujours de tes doigts. Tu les malaxerais longuement, en titillerais les pointes dressées. Sous tes caresses insistantes, je me tordrais déjà de plaisir. Mes gestes se feraient plus audacieux, mes attitudes plus coquines. Je serais tellement impatiente de découvrir ton corps que je ferais sauter les boutons de ta soutane. Mes doigts trembleraient d’excitation quand j’en écarterais les pans. Ta peau m’apparaîtrait alors, appelant un contact immédiat. Ma langue parcourrait le relief de ton buste. Je savourerais le goût salé de ton épiderme tout frissonnant. Je sucerais tes seins avec délectation, mordillerais tes tétons à t’en faire voir des éclairs. Puis je m’agenouillerais devant toi, sur le pavé humide, pour mieux contempler l’érection victorieuse qui déformerait ta braguette. Tu portes un pantalon sous ta soutane. Je sens la ceinture de cuir contre mon sexe. Et tu bandes aussi, rien qu’à sentir ma chatte affamée s’exciter contre tes fesses, tu bandes comme un cerf.

Ah, comme j’aime à me la figurer, ta belle queue raide qui ponctuerait d’une virgule entêtante l’austérité de ton pantalon. Il me suffit de l’imaginer pour perdre la tête. Tu ne sens pas comme je dégouline à la simple évocation de ta tige ? J’y poserais d’abord ma tête, comme pour en écouter la vie tumultueuse. Elle se rebifferait, fougueuse comme un cheval sauvage. Mais, en glissant mes doigts dans ta braguette, en l’empoignant de tout son long, je saurais la soumettre à ma volonté. Je la rassurerais de mes caresses, l’apaiserais de mes baisers, la cajolerais du bout des lèvres, l’accueillerais dans le berceau réconfortant de ma bouche. Alors tes dernières défenses s’évanouiraient, et tu goûterais enfin à l’abandon. Oui, ce plaisir unique de sentir mes lèvres avides glisser le long de ton membre, ma gorge affamée aspirer ton sexe, ma langue exciter ton gland juteux, à une cadence frénétique, tout cela, oui, tout cela ne tient qu’à toi. Tu ne peux pas imaginer mon bonheur si seulement tu me laissais faire ça, juste ça, mais longtemps et comme il le faut, au plus profond de ma gorge, de tout mon cœur et de toutes mes forces, jusqu’à ce que tu n’en puisses plus de te retenir, jusqu’à ce que tes mains possédées par tes démons intérieurs s’agrippent à mes cheveux et que ta verge engorgée demande enfin grâce. Alors, quand je sentirais les spasmes de l’orgasme agiter ton bas-ventre, j’extirperais ta queue, pourtant délicieuse, des profondeurs de ma bouche, m’assiérais entre tes jambes pour mieux gober tes couilles endurcies par le plaisir. Je les pomperais toutes les deux ensemble et m’en régalerais jusqu’à l’étouffement, tout en branlant ta queue prête à exploser. Puis j’orienterais ton gland en direction de mes bottes de pluie. J’attendrais la douche imminente. Ton plaisir, si longtemps contenu, jaillirait dans un déluge de sperme qui maculerait de giclées chaudes et visqueuses le caoutchouc de mes bottes. Voilà, mon père, voilà tout ce que j’attends de toi. Oh, bien sûr, si tu veux me secouer, me lécher, me baiser par quelque orifice que ce soit, je me laisserai faire avec une infinie reconnaissance. Dans tes bras, je jouirais comme tu n’as jamais dû voir une femme jouir. Mais je n’en demande pas tant. Juste ta queue au fond de la gorge pour quelques instants d’extase partagée et ton foutre comme couronnement de mes efforts. »

Gwen, qui, tout au long de son monologue aux terribles accents de sincérité, n’avait cessé de frotter son sexe contre les reins du beau prêtre, sentit l’orgasme la rattraper. Les secousses qui la terrassèrent firent tressaillir le pauvre homme dont la voix n’était plus qu’une plainte déchirante. La morsure qu’elle appliqua sur sa nuque pour la marquer de son plaisir, asséna le coup de grâce.

« Non, non », murmura-t-il, en s’affaissant sur le sol comme un pantin désarticulé, la tête entre les mains. « Non, pas comme ça, pas ici, tu me mets au supplice. »

Gwen comprit qu’il ne la refusait pas, puisqu’il était toujours là, à ses pieds. Pourtant, elle n’en profita pas. Sa jouissance obtenue, elle lui jeta un dernier regard : la soutane bouffait autour de lui tel un parapluie déployé. Puis elle tourna les talons.

Elle réalisait qu’elle avait tiré toute sa satisfaction de l’enfer qu’elle venait de lui faire vivre. Elle avait joui de son martyr. Et à présent qu’elle l’avait réduit à cela – une tache noire recroquevillée dans la boue –, il avait perdu tout charme à ses yeux.

Gwen avança sans se retourner jusqu’au Corso Vittorio Emanuele, laissant le prêtre à ses démons. Les premiers rayons du soleil perçaient les nuages.

DU MÊME AUTEUR  CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

Sex in the kitchen, roman, 2013

Osez dresser votre mari, guide pratique, 2014

Sex and the TV, roman, 2015

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2016

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-804-6

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2016.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-84271-675-2

En couverture :
Dennie Cody and Duangkamon Khattiya © Getty

Cet ouvrage a été numérisé
le 4 avril 2016 par Zebook.

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