Soif de pouvoir... et de sexe

20 auteurs, 20 regards, qui vous conduiront tour à tour dans une caserne militaire, une grande entreprise cotée au CAC40, le cabinet d’un hypnotiseur pas net, le bureau du directeur d’une école privée catholique, l’arrière- salle des douanes gabonaises et autres lieux inattendus où sévissent une galerie rocambolesque d’hommes et de femmes de pouvoir. Comment jouent-ils de leur pouvoir ? Qu’est-ce qui les rend si fascinants pour les uns, repoussants pour les autres ? Quelles sexualités ont-ils ? Quelles déviances ? Quelles perversions ? Et les personnes attirées par le pouvoir ? Qu’est-ce qui les excite ? Jusqu’où sont-elles prêtes à aller ? À ces questions et à bien d’autres, vous trouverez les réponses dans ce livre !

POUR QUELQUES PAGES DE PLUS Auguste Boson

Si cela n’avait tenu qu’à lui, Rudy aurait donné la meilleure mention à ce mémoire brillantissime et surtout délicieux. Mais ses collègues adouberaient-ils cette étudiante originaire de Transylvanie, un brin atypique, pour seulement quarante pages de philosophie politique ? Quarante pages pour une thèse, c’était du jamais-vu.

Rudy en pinçait pour cette étudiante prénommée Graciu. La première fois qu’il l’avait vue, c’était dans le grand amphithéâtre, alors qu’il surveillait un devoir sur l’œuvre de Proudhon. Rangée du milieu, elle s’était levée pour emprunter le stylo d’un voisin. L’élégance de sa démarche et son petit cul prodigieux mirent Rudy en émoi. Il s’était retrouvé durablement impressionné. Rudy l’avait chouchoutée pendant deux ans. Et à force de manœuvres politiciennes, il s’était arrangé pour qu’elle le choisisse comme directeur de thèse. Parvenu à ses fins, il se ménageait une place au soleil.

*
*      *

Graciu arriva à l’heure, au café La Faune, pour leur rendez-vous qui devait statuer sur son document de quarante pages et sur sa soutenance. Une natte dans le dos, un sac de toile bariolé en bandoulière, elle était vêtue d’un T-shirt crème, d’un petit short en jean et de claquettes. Une féminité brute, qui avait de quoi effriter par tous les flancs le morceau de granit cérébral qui l’attendait.

— Bonjour monsieur le directeur. Alors, vous avez réfléchi à mon mémoire ? demanda-t-elle sans attendre.

— Bien sûr, répondit Rudy, voulez-vous boire quelque chose ?

— Oh, un Coca très frais.

— Il fait terriblement chaud, en effet, poursuivit Rudy, décidé à installer ce jour-là une atmosphère moins formelle que d’habitude.

— Oui, je suis tout humide, c’est dégueulasse, dit-elle dans ce langage ambigu et désarmant qui la caractérisait et provoquait dans le ventre de Rudy des bourrasques de vent frais.

Rudy avait ruminé ce rendez-vous, avec les idées les plus folles. Il était parvenu à une conclusion : tout bien réfléchi, et tout bien fantasmé, s’il devait se compromettre une fois dans sa carrière, c’était maintenant, et avec Graciu. Rudy se masturbait plusieurs fois par semaine en pensant à elle. Une compulsion animale qui ne trompait pas.

— Eh bien, Graciu, comme je vous l’ai dit au téléphone, je crains que ces quarante pages ne soient pas… Mais d’abord, dites-moi, souhaitez-vous réellement devenir enseignante-chercheuse ?

— Oh oui, c’est mon rêve, je veux continuer à faire des recherches sur la politique.

— Bien, alors je ne vais pas passer par quatre chemins. J’ai consulté mes collègues, et plus précisément les membres de votre futur jury, ce qui ne se fait pas d’ordinaire, donc je vous prierais de rester discrète là-dessus…

— Bien sûr, vous pouvez compter sur moi. Et que vous ont-ils dit ? demanda Graciu en se penchant sur son soda, laissant deviner ses petits seins dans l’échancrure de son T-shirt.

— Eh bien, euh, c’est-à-dire… Ils sont catégoriques, vous n’aurez pas votre diplôme. Mademoiselle Petru, il y a des règles, un peu formelles certes, mais il convient de les respecter. Et quarante pages, « c’est se moquer du monde », pour citer un collègue dans le texte.

Rudy entrait de plain-pied dans la compromission mensongère. Bien sûr, il ne les avaient jamais consultés, ses doctes collègues. Après ce gros bobard, il était impossible de reculer. Un peu comme lorsqu’on pénètre dans un sexshop pour la première fois. Il s’agit ensuite d’aller droit au but, prendre la marchandise sans tarder, passer en caisse, avec le même détachement que devant la boulangère. Tout un art.

Graciu avait les genoux joints sous la table du café. Elle y posa ses mains et plaqua son dos contre la chaise.

— Vous êtes certain ? Ils vous ont dit cela ? Je n’aurai pas ma thèse ? C’est ce qu’ils ont dit ?

— Oui, ils sont formels, vous n’avez aucune chance d’obtenir votre thèse avec un texte aussi court, si brillant soit-il.

À ces mots, les épaules de Graciu retombèrent.

— Ces vieux boucs ne comprennent rien à rien. Cela ne m’étonne pas. J’ai mis deux ans à rédiger ces quarante pages, professeur. J’ai recommencé vingt fois. J’ai lu tout ce qui pouvait se lire sur le socialisme utopique français. Je l’ai cerné. Je ne peux ajouter un mot à ce texte, pas un seul. J’en suis incapable.

Tapoter sa tasse de café avec ses ongles. C’est tout ce qu’il trouva à répondre.

— Êtes-vous certain qu’il n’y a aucun recours, aucune manière d’arranger cela, monsieur le directeur ? poursuivit Graciu, en posant ses mains sur ses cuisses nues.

Était-ce encore son ingénuité, ou bien Graciu tendait-elle une perche de première catégorie à son directeur ? Pour la première fois depuis sa lointaine adolescence, Rudy se jeta à l’eau, sans avoir tourné la moindre formule dans sa bouche. Un acte de courage.

— Graciu, je vais être franc avec vous. Je suis très attiré. Vous ne pouvez pas savoir combien vous m’excitez… tenez, là… je suis en train de bander. Je n’ai pas bandé ainsi depuis des années.

Graciu faisait rouler la paille de son Coca entre ses lèvres. Elle dévisagea le professeur, avec un visage ouvert et un regard brillant, comme si elle le voyait pour la première fois. Mais elle ne dit rien.

— Je… je suis navré de vous avoir dit cela… navré, faites comme si vous n’aviez rien entendu, ce n’est pas digne… se ravisa Rudy, sentant maintenant la moutarde de la honte lui monter au nez.

— Mais monsieur le professeur, pourquoi ? C’est très naturel, ce que vous avez dit. Et puis, je le sais depuis le début. Vous êtes toujours rouge quand vous me parlez. Je connais les hommes. Tous les profs de l’institut ont envie de me baiser, je crois.

— Ah bon ? Ah, je suis content, je veux dire, que vous le preniez ainsi, allons…

Alors qu’il allait dire « Allons, n’en parlons plus », ou une sottise du genre, il se ravisa.

— Allons ? demanda-t-elle.

— Allons… oui, allons nous promener dans le jardin tout près, si vous voulez bien.

*
*      *

Graciu accepta sans sourciller. Elle se leva d’un pas décidé, comme si elle se préparait à une sorte de garde à vue sexuelle, et que cela n’était pas vraiment la première fois. Rudy était tétanisé. Il se déplaçait sur le boulevard, façon adolescent qui vient de faire son coming out et s’avère incapable de passer à la vitesse supérieure. Arrivés dans le jardin, ils choisirent l’un des premiers bancs venus.

— Vous disiez donc… commença Graciu, en grattant le sable avec le bout de ses claquettes.

— Oui, bien, accepteriez-vous un petit marché, en échange de quelques moments agréables… ?

— Un marché ? Mais par exemple ? demanda Graciu.

— Eh bien, j’ai pensé que je pourrais rédiger… quelques pages supplémentaires de votre mémoire, afin de vous approcher de l’objectif, et ce, en échange d’un moment intime avec vous…

Graciu posa à nouveau son dos contre le banc. Elle était toute raide et parut en réalité très étonnée.

— Vous voulez que je vous suce pour dix pages de plus, monsieur le directeur ?

— Euh, quinze si vous voulez…, répondit Rudy du tac au tac, s’étonnant lui-même de sa vivacité lubrique.

Graciu se leva. Elle lui faisait face. Ses jambes dénudées merveilleuses, son entrejambe à hauteur du visage de Rudy.

— Monsieur le professeur, c’est très peu éthique, comme proposition.

— Je sais, c’est très mal. Mais j’en ai très envie. Je ne vais pas vous mentir.

Un clochard s’était assis sur le banc d’à côté. Il semblait prêter attention à la scène. Graciu leva les yeux au ciel, se rassit, croisa les bras, comme contrariée. Il ne se passa plus rien. À part le ballet des poussettes, des piafs, des touristes. Rudy laissait sa percée lubrique se faire déglutir par le ravin de l’immoralité. Puis Graciu brisa le silence.

— Une pipe pour quinze pages, et ensuite, vous me promettez que je pourrai soutenir ma thèse ?

— Je ferai tout pour, oui, dit Rudy, les yeux écarquillés.

Il venait de dire son deuxième gros mensonge. Car bien évidemment, cinquante-cinq pages ne suffiraient toujours pas. Et il faudrait peut-être prolonger un peu l’expérience.

— Alors, marché conclu, où voulez-vous aller ?

Rudy n’avait pas réfléchi à la question. Il n’avait même pas imaginé que les choses puissent aller si vite. Il pensait la retrouver un jour prochain, pour conclure le marché. Mais cette jeunesse n’attend pas, surtout Graciu. Sa réaction ne l’étonnait pas tant, et l’excita au plus haut point. Il bredouilla des bouts de mots, pour gagner du temps et conserver une apparente maîtrise de la situation.

— OK, dans ma chambre, 6 rue Malus, cinquième étage, porte B. Partez d’ici cinq minutes. Comme ça, on ne nous verra pas ensemble. C’est mieux non ? dit Graciu.

Puis elle s’éloigna, d’un pas décidé, et toujours aussi léger.

Ce furent les cinq minutes les plus palpitantes de sa vie d’intellectuel bourgeois, je t’en foutrais. Tout ce dont regorgeait son univers fantasmagorique inavoué semblait être contenu dans ce moment savoureux et éternel, où Rudy paraissait à présent tout à fait certain d’entrer dans le vrai monde du sexe brut, et ce, en compagnie d’une nymphe en tongues, exfiltrée du jardin d’Éden. Elle allait, par sa candeur et son indiscutable malice, redonner un coup de fouet à sa misérable vie de rat de bibliothèque sentant déjà la naphtaline. Ces minutes furent interminables à la fois, tant il avait envie de cette jeune femme, tant l’idée de se retrouver avec elle dans sa petite chambre lui paraissait relever d’un scénario de science-fiction hollywoodien, de type E.T. ou Rencontre du troisième type, mais en bien plus sexy.

Ce moment de lévitation quasi tantrique fut interrompu par la projection intérieure intempestive de diapositives montrant des scènes de liesse avec sa femme et leurs deux enfants, dont l’aînée avait bientôt l’âge de Graciu. Fichtre, en entrant dans la chambre de son étudiante, allait-il à la fois briser une carrière, un mariage et écorner gravement l’image de la figure paternelle ? Mais Rudy avait déjà posé ses valises au royaume des nymphes. Il faillit éclater de rire, comme un adolescent devant de gros nichons. Rien ne comptait plus que de vivre cette expérience, si sale et révoltante fût-elle. Rien d’autre.

*
*      *

Rudy frappa prestement à la porte de la chambre du dernier étage du 6 rue Malus. Il entendit un lit grincer. Et Graciu lui ouvrit. Elle était en petite culotte, avec le même T-shirt que tout à l’heure, les cheveux mouillés.

— J’ai pris une petite douche…

Puis alors qu’il entrait :

— Vous devriez faire de même, dit-elle.

— Bien sûr, répondit Rudy.

Le voilà à présent, cet ancien athlète tout à fait bien conservé, en dépit de ses poignées d’amour, tout nu, devant Graciu, en tailleur sur le lit, à le scruter des pieds à la tête. Il bandait comme un fauve, se frotta jusqu’à la mousse, croisa le regard de Graciu, qui ne trahissait aucun sentiment, ni de haine, de mépris, de désir. Il n’en fallait pas davantage pour faire de lui un esclave. Avait-il encore le pouvoir à cet instant même, d’ailleurs ? N’était-ce pas elle, avec cette puissance sexuelle, dont elle se savait de toute évidence dotée, qui le dominait ?

— Tout de même, pensa Rudy, je suis le monstre.

Elle envoya une serviette sur le tronc de Rudy.

— Approchez-vous… allez, venez !

Rudy s’allongea sur le lit, encore tout mouillé. Graciu se mit à califourchon sur ses cuisses. Elle tamponna son torse d’une manière assez neutre, puis jeta la serviette derrière elle. Elle tripota son sexe comme si c’était une personne, le fit glisser vers ses abdominaux encore bien dessinés, et empoigna la verge avec sa main gauche.

— Il paraît que les gauchères branlent mieux.

— Je… je… je ne sais pas. Je n’ai jamais vraiment fait attention, dit Rudy.

Elle décalotta son gland, exerçant en même temps de petites pressions avec ses doigts sur sa verge. Elle avait les ongles naturellement longs, sans fioritures dessus. Lorsqu’après avoir tâté l’engin, elle aperçut la rosée autour de son urètre, elle se mit à sourire.

— Depuis combien de semaines votre femme ne vous a pas sucé ?

— Si seulement cela se comptait en semaines, répondit Rudy.

Graciu fit une petite moue, qui semblait aller avec une dose de compassion pour ce quinquagénaire affamé et pour la misère sexuelle palpable de son univers poussiéreux. Elle envoya ses cheveux dans son dos, recula son postérieur, et fit glisser le gland de Rudy entre ses lèvres. Les premières bouchées furent douces et chaudes. Elles lui donnèrent un plaisir inouï. Alors qu’elle léchait gentiment son prépuce, une fraîcheur lui parcourait la verge et le bas-ventre, provoquant des contractions divines. Voilà d’évidence une fille qui savait s’y prendre. Mais en cérébral, il ne pouvait s’empêcher de tricoter des conjectures dans sa caboche. Si elle était salope, l’acte odieux qu’il venait de commettre s’en trouvait minimisé, hein ! Il n’aurait finalement pas détourné une vierge, hein ? C’était donc moins grave.

Graciu le suçait doucement, s’interrompant pour lui lécher le gland avec un semblant d’appétit. Rudy n’était jamais allé voir une prostituée. Il était incapable de dire si elle faisait semblant, ou si elle prenait plaisir à le sucer. Il songea même qu’elle s’appliquait dans l’espoir qu’il sorte de bonnes feuilles et que la thèse obtienne la meilleure mention. Si elle avait voulu lui mettre la pression en ce sens, elle ne pouvait s’y prendre mieux.

Il pouvait apercevoir ses seins et son entrejambe. Il aurait tout donné pour mettre sa main dans sa culotte, poser ses doigts sur son sexe, dont il avait aperçu en transparence qu’il était légèrement velu. S’il s’aventurait en goujat, comment allait-elle réagir ? Mais la tentation le submergea. Il approcha sa main. Graciu n’eut aucun geste de recul. Elle le suçait profondément, et commença même à se frotter les cuisses l’une contre l’autre. Un feu vert pour Rudy. Il tenta d’allonger sa main aussi loin qu’il put. Graciu ralentit le mouvement, puis lui jeta un regard profond, qu’il crut traduire ainsi :

— Tu me touches… pour quelques pages de plus.

Graciu se tourna sur le côté de sorte qu’il puisse être mieux disposé à la caresser, et sembla étouffer un sourire, ou même un rire. Il glissa sa main dans sa culotte. Le sexe de Graciu était doux et fortement humecté dans l’entrebâillement de ses lèvres. Il n’osa pas enfoncer un doigt tout de suite. Il prit plaisir à patauger avec son index dans ce petit ruisseau de la vallée, comme un chien en liberté au-dessus d’une flaque.

Rudy sentit le liquide monter à travers sa verge. Graciu comprit en l’entendant respirer plus fort qu’il était prêt. Elle transperça son regard avec ses yeux noirs et brillants. Et au lieu de se retirer pour le laisser éjaculer à l’air libre, passa à la vitesse supérieure. Le terrible liquide gicla dans sa bouche. Rudy ne put s’empêcher de crier « Mon Dieu… c’est bon, trop bon ». Graciu laissa tout le sperme s’écouler à huis clos, sans exprimer la moindre émotion, ni de plaisir, de dégoût, de colère. Rudy ne pouvait se sentir plus désemparé par l’impénétrable attitude de Graciu. Elle s’agenouilla au bout du lit, se sécha les lèvres avec la serviette de Rudy, posa discrètement sa main droite sur son propre sexe, posa son regard sur la queue de Rudy, encore dure et baveuse.

— Vous ne vous vexerez pas si je vous chasse bientôt, monsieur le professeur, j’ai rendez-vous avec une amie. Et je dois me masturber avant. Je n’aime pas sortir chargée.

Rudy se remettait à peine qu’il se sentit happé plus profond encore dans l’inconnu. Était-ce une avance ? Une proposition de nouvelle transaction ? Quel deal ? Rudy restait convaincu d’être le corrupteur dans l’affaire, le seul fautif, le vrai coupable. Une drôle d’idée lui vint : et si c’était en réalité Graciu qui avait usé de ses charmes pour le pousser à la transgression ? Depuis le début, depuis ce jour même, où elle s’était levée dans l’amphithéâtre et l’avait médusé ? Quoi qu’il en soit Rudy pensa que s’il arrêtait les frais à cet instant, il conserverait l’avantage. Si les choses tournaient mal, Graciu ne pourrait totalement se défausser. Il dirait :

— Elle m’a parlé de se masturber, c’est qu’elle a aimé cela…

Mais si jamais il succombait à son désir de la dévorer, là maintenant, et de la sentir vibrer entre ses reins, tout reviendrait au point mort. Il aurait tout pris d’elle. Et Graciu pourrait emporter l’affaire en dénonçant l’usage odieux et jusqu’au-boutiste de sa position de pouvoir. Une question lui vint brusquement :

— Vous sentez-vous de rédiger les trente pages restantes ?

— Non, je vous l’ai dit, je ne pourrai rien écrire de plus.

— Alors, dans ce cas, nous ne sommes pas très avancés, répliqua Rudy, Comment allons-nous faire ?

— Je ne sais pas. C’est peut-être vous qui allez me le dire, professeur… dit Graciu en s’asseyant en tailleur au bout du lit, et en regardant sans gêne le sexe toujours raide de Rudy.

Cette fois-ci, il était clair et net que Graciu proposait d’elle-même de poursuivre l’expérience. Dans ce cas, Rudy ne pourrait pas être accusé de harcèlement. Au bout du compte, il pourrait la baiser, achever sa thèse, et personne n’en saurait jamais rien. Mais Rudy, que le milieu universitaire avait rendu un brin paranoïaque, renifla le piège à plein nez. Graciu était trop maline pour s’exposer ainsi. Elle cachait quelque chose. Il devait abattre une grosse carte.

— Et si je refuse ? dit alors Rudy.

— Eh bien, ce n’est pas très grave, fit-elle en haussant les épaules.

— De toute manière, quoi que vous écriviez pour moi, je soutiendrai mes quarante pages. Il n’y a rien à ajouter.

Rudy fut stupéfait de ces déclarations.

— Vous vous moquez de moi, n’est-ce pas ? De… dans ce cas, pourquoi avez-vous accepté de me…

— Je n’ai pas accepté, je l’ai fait avec plaisir.

— Mais vous aviez l’air contrariée, au jardin, de ma proposition.

— Je n’ai pas été contrariée que vous me proposiez du sexe, professeur, mais que vous le fassiez pour quelques pages de plus.

— Je ne comprends pas, s’exclama Rudy, en mettant la serviette sur sa verge comme s’il se retrouvait au beau milieu d’une scène de cocufiction.

— Monsieur le professeur, vous êtes classé deuxième de tout le campus universitaire, parmi les profs les plus bandants. Et vous avez ma préférence. Cela fait deux ans que j’attends que vous me sautiez dessus.

— Graciu, vous rigolez, j’espère ?

*
*      *

Graciu ne dit rien. Elle se leva, se dirigea vers le frigo, attrapa un fruit, puis s’assit sur sa chaise de bureau, en tailleur, séparant deux quartiers de mandarine avec ses dents.

« Deuxième prof le plus bandant de la fac… » se dit Rudy. Tout à coup, comme s’il venait d’être vulgairement tiré d’un cauchemar par la peau du zob, il se souvint qu’il avait été jeune, athlète de haut niveau, que les filles étaient toutes très gentilles avec lui, mais qu’il avait rencontré sa femme trop tôt, et n’avait pas eu le temps de ravager la bergerie de sa jeunesse. « J’étais bonnard… je suis encore bonnard… » se dit-il en examinant son corps de vieux beau, qui laissait encore vibrionner la stature d’un décathlonien. Rudy se sentit tout à coup envahi par la honte. Par le dégoût, de lui-même, du mariage, du monde universitaire. Comment ces institutions avaient-elles fait de son image intérieure celle d’un vieux fruit sec, d’un reptile de papier piégeant lâchement ses proies ? Comment avait-il pu en venir à penser que seule sa position sociale pouvait lui permettre de séduire et d’atteindre ce graal sexuel qui avait tout du véritable but de sa vie ? Rudy se sentit comme un esclave dont les muscles ont été durcis jusqu’à la pierre, se libérant d’affreuses chaînes invisibles. Dans un accès de joie, il jeta la serviette au bas du lit et s’écria :

— Mais tu vas le soutenir, ton putain de mémoire de génie de quarante pages !

Graciu poussa un cri de surprise, qui se poursuivit par un éclat de rire délicieux. La voilà démasquée à son tour, sortant de sa posture fantomatique, de son langage corporel indéchiffrable. Elle écarta les jambes et ouvrit grand ses bras. Rudy se leva comme un molosse remonté du purgatoire. Elle serra ses jambes autour de ses fesses nues pour lui dire enfin :

— Mais entre, canaille.

Il glissa en elle, comme au bercail, oubliant femme, enfants, et sa respectabilité intellectuelle et institutionnelle de merde. Une seule intuition philosophique et politique valable restait piégée dans son esprit : la faire jouir, maintenant, et chaque fois qu’ils le désireraient. Jouir avec Graciu jusqu’à ce que mort du désir s’ensuive. Rudy se sentit tout à fait libéré de ses chaînes lorsqu’il conçut que Graciu n’était pas Son étudiante, mais La partenaire dont il avait toujours rêvé.

*
*      *

Le mémoire de Graciu portait sur La construction de la figure du sauvage dans le socialisme utopique français, et se présentait comme un sévère plaidoyer contre une sorte de foutage de gueule humaniste de la gauche historique française, que l’on aurait pu résumer par la formule : « Pas de sauvage, pas de caviar. » Il était d’une fulgurance si juste que le jury en oublia son format de missive et accorda la thèse. Mais il refusa de donner les félicitations, car il avait compris que Rudy la baisait. Cette petite pichenette derrière la tête des deux amants, c’était tout le pouvoir qu’il restait à ces hommes et femmes à barbe. Quant à Graciu, elle continuerait d’aimer passionnément ce pays, qu’elle voulait seulement contribuer à extirper de sa « grossièreté éthique ». D’ailleurs, pour signal de sa tendresse, elle le surnommait en roumain, sa langue maternelle : « Galia bunã ». En d’autres termes : « La bonne Gaule ».

BANANA SPLIT Rita

Je l’ai regardé de haut. Parce que je regarde tout le monde de haut. J’aime être au-dessus. Au-dessus de lui, des autres, de tout. J’aime dominer, manipuler, dicter, diriger, tout ce qui rampe sur cette terre.

Je suis une femme de pouvoir et je ne supporte pas que quelque chose me résiste. J’ai besoin de tout maîtriser de A jusqu’à Z. Je suis le chef dans tout ce que j’entreprends. Pour la cuisine, ce sont mes recettes avec les ingrédients que j’ai moi-même achetés et choisis.

Pour mes enfants, je décide de leur éducation, de leurs vêtements, de leur coupe de cheveux, de leurs fréquentations, des céréales pour leur déjeuner, de la couleur de leur taie d’oreiller. Pour la maison, tout passe par moi, faïence, rideaux, luminaires, jardins, poignées de porte, cocotte-minute, écumoire, tableaux aux murs, outils, vis et boulons, couleurs des peintures, je choisis tout.

Pour mon couple, c’est très simple, mon mari m’obéit. Il fait tout ce que je lui dis, de la vaisselle au cunnilingus en pleine nuit. Il est docile et j’aime ça. Je lui demande de me pincer le téton droit, il le fait. De me masser de la tête aux pieds, de me mordiller l’oreille, de me pénétrer avec ses doigts, il le fait.

Au travail, idem. Je dirige une équipe de douze personnes. Rien n’est validé sans mon accord. Mes petits soldats ne sont pas farouches, ils disent « Oui Madame », « Bien Madame ».

Je l’ai regardé de haut. Parce que je ne sais pas faire autrement. C’est viscéral, ce besoin de domination. Dans mon entreprise, les petits nouveaux sont tout de suite briefés par les anciens. Avec moi, ça ne rigole pas, chacun à sa place, moi en haut, eux en bas, et si ça ne leur plaît pas, ils dégagent. Ils sont prévenus. Et en général, ils restent. Ça ne m’étonne pas, les êtres humains sont une espèce minable. Quelques meneurs, beaucoup de suiveurs. La dictature, on en fait toute une histoire, mais en fait, ça arrange beaucoup de monde d’être mené par le bout du nez. C’est plus simple d’obéir que de décider. Plus reposant d’être le mouton plutôt que le berger.

J’ai recruté un nouveau mouton la semaine dernière pour la saisie informatique des anciens dossiers. Je l’ai regardé de haut dans mon bureau. Je l’ai fait asseoir sur le petit tabouret au milieu de la pièce et je l’ai scruté de mes yeux clairs. Comme les autres, il n’a pas bronché. Je lui ai posé quelques questions et il y a répondu consciencieusement, comme un élève appliqué qui ne veut pas se faire gronder. J’ai aimé voir ses mains moites se tortiller sur son pantalon. Je lui ai dit que je le prenais à l’essai et qu’il avait intérêt à bien se tenir s’il souhaitait rester. Il a acquiescé en baissant les yeux. Ça aussi, j’ai aimé. Mais je n’ai pas mouillé.

Je ne mouille plus depuis quelque temps. En fait, j’ai rarement eu la culotte trempée. Le pouvoir m’offre quelques instants de réel plaisir, mais, malgré ma maîtrise constante et indéniable, je ne connais pas la jouissance. Mais plus les années passent, plus je me dis que c’est pour les faibles. Que ce n’est qu’un artifice pour annihiler les rampants davantage. Toujours en quête de ce coït animal, ils acceptent tout et n’importe quoi, se perdent en cours de route. Alors que moi, parfaitement autonome, m’élevant au-dessus des autres, je suis libérée de cela. Et mes petits plaisirs dictatoriaux suffisent à m’élever. Je suis en quelque sorte une déesse qui n’a pas besoin de se rabaisser au rang des simples mortels. L’autosuffisance est un luxe. Et cela se mérite.

Je l’ai regardé de haut. Tout me semblait parfaitement normal. Ses réactions, réservées et soumises, étaient en adéquation totale avec mes attentes. Son pantalon trop court, sa chevelure en épis, le clignotement de ses cils, ses ongles trop courts, sa chemise bien lisse, tout participait au profil idéal. Cet employé était parfait pour mon enclos d’ovidés. J’étais certaine qu’il obéirait sans poser de questions, se plaquerait contre les murs en me croisant dans les couloirs, tremblerait à chacune de nos discussions et s’excuserait si je renversais son café. Je n’avais aucune raison de me méfier. Profil idéal.

Je l’ai regardé de haut et je n’ai rien vu. Rien remarqué. Et je l’ai embauché.

Premier jour, il me présente son premier dossier. Je lui dis que ça ne va pas et qu’il peut tout recommencer. Il me remercie comme un bon chien-chien, et je souris.

Deuxième jour, il me sert mon café avec les trois sucres que je lui ai commandés, je le refuse et lui demande de le boire à ma place. Il obéit en faisant la grimace, et je souris. Puis je lui demande d’aller m’acheter des bananes. J’adore les bananes.

Troisième jour, il demande à partir plus tôt car il doit récupérer sa mère chez le dentiste. Je refuse et le garde même une heure plus tard. Il tremble et transpire. Je mouille presque.

Quatrième jour, il me transmet un fichier le matin que je lui redemande à midi. Il m’assure me l’avoir déjà donné, je nie et je l’observe tout l’après-midi qu’il passe à courir et à chercher.

Cinquième jour, je le regarde de haut et je dégringole.

Je le regarde de haut et quelque chose m’affole. Une lumière que je n’avais pas vue jusque-là. Nous sommes dans la salle de pause, à côté de la machine à café. Je le regarde de haut, mais je le sens au-dessus de moi. C’est inexplicable. Rien ne semble avoir changé chez lui, même costume ridicule, même frange éclatée, même allure, et pourtant… Je ne parviens plus à écrabouiller ses pupilles. Elles me font face. Me résistent. Ses yeux ne fuient pas, mais se plantent dans les miens. Mon mouton blanc s’assombrit et m’affole. Déstabilisée par cette lueur au fond de son regard, je quitte la salle sans prendre mon café.

Ce soir, je ne mange pas le poulet au citron que j’ai commandé à mon mari. Je lui dis qu’il a mis trop de citron et je monte me coucher. Énervée, je lui demande de me prendre en vitesse. Il s’active, s’applique, mais au bout de dix minutes j’en ai marre et je lui demande d’aller se finir tout seul.

J’arrive au bureau en avance pour être prête à mater le mutin. Mais lorsque j’arrive, il est déjà là, devant ma porte. Il m’observe sans rien dire. Au lieu de lui ordonner de baisser le regard, je passe rapidement devant lui pour fuir derrière mon ordinateur. Je suis désemparée, alors que je n’ai jamais été désemparée de ma vie. Il me suit et referme la porte. Je lui ordonne en murmurant de sortir et de refermer derrière lui. Il me sourit, fait demi-tour, mais ne sort pas. Il verrouille la porte et revient vers moi.

Entre nous, mon bureau. Nous sommes face à face sans un mot. Il plante ses yeux dans les miens, et je finis par baisser la tête. Je ne contrôle plus rien. C’est comme s’il m’hypnotisait, je suis à sa merci. Je suis pétrifiée. Je le sens qui se rapproche, mais je ne peux pas bouger. C’est incompréhensible. Je devrais élever le ton et le virer sur-le-champ, mais je me tais. Figée. Docile. Et le pire… le pire, c’est que j’ai l’impression d’aimer ça.

Il est derrière moi. Je peux sentir son ventre contre mon dos et son souffle dans mon cou. Il me lèche l’oreille et chuchote :

— Tiens, prends mon doigt et suce-le.

Je ne réagis même pas. Pas un cillement. J’obéis instantanément. Mes lèvres se referment sur son pouce et je le suce goulûment. Ma langue s’entortille, je salive, je le mordille, je… je mouille. Il m’ordonne d’arrêter. J’obtempère, la culotte trempée. Je commence à me tortiller, il me somme de cesser. Immobile, j’attends la nouvelle consigne. Une vraie soumise. J’aimerais refuser, me rebeller, mais il n’y a rien à faire, je suis une putain de soumise. Une putain tout court. J’obéis au mâle et j’aime ça. Ne rien décider, subir, être surprise, manipulée, quel pied ! Je pense à tous ceux que j’ai humiliés et je les envie.

Il me demande de m’asseoir sur le bureau et il relève ma jupe. Il m’écarte les cuisses sans ménagement, remonte mes pieds de chaque côté et observe mon entrejambe. Il doit voir la tache sombre sur ma culotte claire. Tout ce liquide plein de désir qui dégouline de ma vulve pour se répandre sur le coton. Il bande. La bosse sous son pantalon est énorme. J’aimerais lui ordonner de se défroquer, mais je reste muette. Dans l’attente de la suite, de sa suite. Après plusieurs minutes à me mater, il finit par attraper une paire de ciseaux. Il pose les lames froides contre mon cou, puis descend vers ma poitrine. Il commence à découper ma chemise, mon soutien-gorge, et je peux sentir le métal gelé contre ma peau en ébullition. Qui glisse, pique, taquine, le bord de mes seins, mon ventre, mon nombril et qui descend encore. La lame atteint ma jupe, qui se déchire. Puis les ciseaux caressent ma culotte. Je sens mon clitoris gonfler démesurément. Et chaque passage sur le tissu l’excite davantage.

— Arrête d’onduler, m’ordonne le garçon.

Je cesse instantanément. Il attend quelques secondes, puis passe délicatement une des lames sous le coton et là, au contact du métal sur mes lèvres humides, je manque défaillir. La sensation est puissante. Renversante. Mais ne dure qu’un bref instant. Il découpe d’un geste sec ma culotte et se retire. Mais il enchaîne aussitôt avec une parade tout aussi jouissive.

— Il paraît que tu aimes les bananes, me dit-il avec un petit sourire pervers.

J’acquiesce sans un mot, impatiente de subir la suite du programme. Il ouvre son attaché-case et en sort quatre bananes. Il en prend une, l’épluche et la mange de manière très suggestive sans me lâcher du regard. Il en prend une seconde, l’épluche et me l’enfourne le plus profondément possible dans la bouche.

— Tu ne la manges pas. Tu la gardes comme si c’était ma queue dans ta bouche.

Il en prend une troisième, mais ne l’épluche pas. Il la rapproche de mon sexe et me caresse de haut en bas. Elle glisse de mon vagin à mon anus, puis titille mon clitoris. Je sens mes cuisses s’écarter de plus en plus.

— Oui, c’est ça, ouvre bien, me guide-t-il.

Une fois la banane bien mouillée par mon suc obscène, il l’introduit dans mon vagin affamé. Je sens le fruit élargir mon con et je pousse un gémissement étouffé. C’est bon.

Il prend une quatrième banane et retourne jouer avec mon clitoris. Mon plaisir s’intensifie, c’est inouï. Il ramène la banane vers lui, se met à la sucer, et crache dessus, l’inondant de salive. Puis il la rapproche de mes fesses et titille mon anus. Surexcitée, je sens mon trou se dilater. Le bout du fruit se fait happer par mon cul. Le garçon, encouragé par mon anus docile, pousse la banane, qui glisse sans contrainte. Je gémis maladroitement, bâillonnée par la banane calée dans ma bouche. Et puis tout va très vite. Il baisse son pantalon, dévoile enfin son pénis en érection – large, fier, glabre – retire la banane numéro trois, celle de mon vagin, et la remplace par sa queue. Dure. Et il entame un va-et-vient.

Il va à une vitesse folle. Des coups toniques et profonds. J’éprouve un plaisir fou. Il fait ce qu’il veut de moi, et je jouis sans discontinuer. Chaque mouvement me remplit. Me nourrit.

Il colle sa tête contre la mienne, ses râles sont de plus en plus sonores. D’habitude, je déteste ça, que l’autre s’exprime en me faisant l’amour, mais là, je suis subjuguée par ses grognements bestiaux. Sa bouche mord la mienne à plusieurs reprises. Sa bave se mêle à la mienne. C’est sauvage. Vulgaire. Son regard m’écrabouille et me domine. Je finis par baisser les yeux. Il continue quelques secondes ainsi, puis m’attrape par les hanches et me soulève. Le mouton chétif se transforme en hercule. Je vole un instant, portée par ses bras puissants, puis me retrouve de l’autre côté du bureau. Il me fait signe de m’agenouiller et de le branler. J’aimerais le sucer, mais je ne peux pas, j’ai la bouche pleine de ce fruit qui commence à me donner des haut-le-coeur. Je suis frustrée de ne pouvoir le lécher. Je me contente des mains et je savoure la douceur de son gland, la largeur de sa verge ; je découvre ses testicules que j’aimerais gober.

— Relève-toi et penche-toi !

Je me lève et me penche jusqu’à ce que mon buste s’allonge sur le bureau. J’ai les jambes droites et les fesses face à la porte d’entrée. Il me demande d’écarter les cuisses, puis se place derrière moi. Il balade son gland contre la raie de mes fesses, joue avec la banane qui dépasse de mon anus, puis s’engouffre dans mon vagin. Je pousse un soupir de soulagement. Oui, encore. Il entre. Il sort. Il entre. Il sort. Complètement. Il me dit que je suis une bonne chienne. Bien gentille. Que j’aurai une récompense. Puis il me pénètre encore plus profond. Il me plaque contre le bureau. C’est douloureux et c’est bon.

Je ne sais plus qui je suis, comment je m’appelle, ce que je fais là. Je n’ai qu’une envie, c’est qu’il continue ce jeu-là avec moi. Je ne veux plus de moutons. Je veux des monstres, des dictateurs, des vicieux, des pervers… Je veux être leur chose et jouir à chacune de leurs invectives.

Il se retire. Je reste quelques minutes penchée sur mon bureau, une banane dans la bouche, l’autre dans le cul, avec mes habits déchiquetés, à attendre la prochaine directive. Mais il ne dit rien, ne fait rien. Et puis, je l’entends enfin tousser. Enfin… ce n’est pas une toux, plutôt un rire étouffé. Puis un second. Et… Et cette phrase :

— Et une banana split pour Madame la patronne !

Je ne bouge plus, ne respire plus, ne mouille plus. Je commence à gober ma banane en espérant qu’elle m’étouffe afin de ne pas avoir à affronter le regard de mes moutons vengeurs.

DEVENIR CHIEN Anne de Bonbecque

Trois mois que je faisais la manche devant le Monoprix, rue Gallimard – anciennement rue Sébastien-Bottin. J’y allais machinalement, chaque jour, en évitant de penser à la situation, après un passage aux bains-douches me permettant au moins de rester propre. De la même manière qu’on ne donne qu’aux riches, on donne plus facilement aux mendiants propres, et, qui plus est, à une mendiante propre. Grumpf ! Une femme est une femme, même une bibine à la main !

Je n’osais plus demander l’hospitalité à mes amis – qui semblaient par ailleurs avoir vite oublié mon existence, ainsi que les nombreuses fêtes que je donnais chaque semaine chez moi, et où nous nous amusions beaucoup, profitant de ma prodigalité. Le vin coulait à flots, c’était bien. Il faut dire que l’argent que je dépensais allègrement n’était pas exactement le mien. Alexis m’entretenait tant qu’il était fou de moi et m’offrait un train de vie conséquent. Mais il avait changé d’avis, puis fichue dehors. Je n’avais pas cherché à me battre, il en avait le droit. Tout lui appartenait. Je n’avais rien, et mes origines roturières de pauvre campagnarde sans le sou se voyaient et s’entendaient sacrément quand j’avais un verre dans le nez. Pourtant, j’avais appris, en pension, les manières des femmes du monde. Mais pas à gérer l’ivresse et la bonne éducation ensemble.

Alexis m’avait permis de couper les ponts avec ma famille, mais sans lui, je n’avais rien, même pas le bac. Chassée du paradis, je commençai à dormir chez les uns et les autres, à sucer et coucher plus ou moins contrainte pour éviter la rue, cette rue qui, de fait, m’appelait, puisque j’y étais pour de bon, et, je le pensais, pour toujours. Rivée aux trottoirs, j’avais l’impression de lui appartenir, de faire partie du décor.

Le plus dur, c’était de ne plus parler avec personne ou très rarement. En choisissant le Monoprix Gallimard pour mendier, je croyais encore que dans les beaux quartiers – les ayant moi-même fréquentés ‑, les gens se montreraient généreux, touchés par l’existence brisée d’une jeune femme seule dans la rue. Je m’étais trompée, mais j’avais perdu toute volonté de chercher un autre endroit, car ici, j’étais rarement inquiétée, ni par la police ni par les ivrognes et clochards malveillants. La sécurité avant la liberté, comme en démocratie ! J’étais invisible. Les élégantes Parisiennes enveloppées dans leur fourrure battaient le pavé avec leurs hauts talons et se réfugiaient dans le chaleureux supermarché de luxe sans même me remarquer. Ce petit monde défilait en toute hâte, entrait les bras vides, ressortait les bras chargés, sans jamais rien pour moi.

Soudain, le sort d’invisibilité fut rompu. Un homme très grand, aux cheveux blonds, mi-longs et bouclés, élégamment habillé bien qu’adoptant une démarche étrange – un peu comme s’il avait choisi des chaussures de ville trop étroites ‑, lâcha une pièce de deux euros devant moi. Je le remerciai, l’œil brillant de surprise et de reconnaissance : il m’ignora. Je lui souris alors qu’il repassait devant moi : son attitude hautaine et méprisante ne changea pas. Pas même un battement de cils en ma direction. Peut-être interprétai-je mal ce comportement. J’avais perdu tout contact social : transformée en chienne des rues, je ne comprenais pas plus les humains qu’un animal affamé guettant une source de viande.

Le lendemain, le même cirque se répéta, mais avec cinq euros, cette fois. J’aurais pu embrasser et lécher ses chaussures trop serrées pour le remercier, tant ma survie tenait à ces petits riens. J’avais envie d’échanger quelques mots, lui dire merci, mais comme la veille, il ne m’en laissa pas l’occasion, et s’engouffra dans l’honorable maison Gallimard.

Était-il écrivain ? Ou bien éditeur ? Bon, certainement pas stagiaire ! Ces derniers sont moins riches que moi. Il avait un profil fin de race, comme un prince de sang appartenant à cette élite désuète et pourtant encore influente qu’est et reste le petit milieu parisien de l’édition. Pourquoi, contrairement aux autres, me donnait-il de l’argent, mais en adoptant une attitude aussi froide et condescendante ? Menait-il avec moi une expérience romanesque ? Pourquoi, alors qu’il m’aidait, ne pouvait-il pas m’accorder une seconde d’humanité ? Il me lançait des pièces comme à un chien les restes du dîner.

Son petit manège continua, avec quelques variantes. Un matin, il me donna sept euros, et répondit ainsi à mon sourire intrigué et honteux : « Ne souris pas, ne me regarde même pas. » Je restai bouche bée. Ce fut, par ailleurs, l’effet escompté. Je ressentis dans mes entrailles affamées la violence de la honte. Oui, qui étais-je, stupide animalcule, pour espérer parler, faire la conversation ? Mon état m’apparut dans sa réalité misérable. Je portais des loques, j’étais assise en tailleur par terre, mes joues étaient creuses, j’avais quitté la norme.

Nonobstant, mes sentiments grandissaient pour le bienfaiteur blond de la maison Gallimard, qui se montrait aussi généreux que mutique. L’espoir faisant vivre, comme je le lisais dans les romans de gare ramassés dans les poubelles des riches, je ne laissais pas tomber mes rêves à la Julia Roberts dans Pretty Woman. Il serait le prochain Alexis. Au lieu de manger et, surtout, de picoler… son argent, je le mettais de côté autant que possible pour tenter de me rendre plus féminine et élégante. Je maîtrisais cet art, en tant qu’ancienne femme entretenue. Dans la boutique Emmaüs, je trouvai de quoi attirer l’œil. Une jupe en cuir rouge, un haut noir, des escarpins, un peu trop grands, mais cela s’équilibrerait naturellement avec les chaussures trop petites de mon prince charmant. Nous formerions un superbe couple.

Il sembla étonné par ma métamorphose, et je marquai quelques points, car enfin, sa langue se délia.

— Tu sais faire le ménage ?

— Oui, répondis-je.

— Tu sais faire la cuisine ?

— Oui.

— Bon, tu vas pouvoir me rendre service. Enfin, on va t’habiller autrement… là, ce n’est vraiment pas possible. Suis-moi.

Mon bienfaiteur habitait rue du Dragon – rien que ça ! Son appartement était moins grand et beau que je ne l’avais fantasmé. Des livres s’entassaient du sol au plafond. Sa cuisine était sale et mal rangée. J’allais avoir de quoi m’occuper.

— Lave-toi, tu schlingues.

Il me lança une serviette.

— Utilise tout ce que tu veux dans la salle de bains, mon ex est partie en laissant tout. Elle ne me supportait plus au point d’abandonner ses précieuses affaires. Tu peux te noyer dans le Guerlain.

L’idée de redevenir une femme m’excitait. J’allais être sa bonniche, mais une bonniche propre et jolie. La grande baignoire carrée me donna envie de ne plus jamais en sortir. Et pourtant, déjà, il m’appelait.

— Sors de là, ça fait une heure. J’ai besoin de toi. Tu n’es pas en vacances ! Je reçois du monde ce soir.

J’enfilai un élégant déshabillé de satin blanc avant de quitter l’oasis. Le dandy blond de la rue du Dragon m’attendait, assis les jambes croisées dans une bergère. Propre et parfumée, je sentais ma détermination croître : il serait mon amant, et je vivrai ici avec lui. Sa voix interrompit mes projets :

— Le matériel de ménage dont je ne sais comment il marche est dans le placard du hall, le réfrigérateur est plein : à toi de jouer. Je retourne au bureau, ce soir, j’attends trois personnes. Je veux que tout soit parfait.

Je hochai la tête – tête qui savait qu’il me fallait le rendre fou de moi au plus vite, sans quoi j’allais retrouver le trottoir en face de son bureau. À peine étais-je sortie de mes songes que la porte claqua. À vrai dire, l’art du ménage m’était tout à fait étranger, sans parler de l’art culinaire – mystérieux. Je décidai d’attaquer par l’aspirateur, puis la serpillière, puis la poussière, puis la vaisselle, puis la cuisine.

Trois heures plus tard, j’avais les larmes aux yeux en tranchant les oignons pour tenter la réalisation d’un plat mijoté. Avant de pouvoir regagner l’oasis parfumée, je devrais encore dresser la table. La liste des corvées m’apparaissait interminable. En plus, il me ficherait dehors avant l’arrivée des invités. Sans doute me donnerait-il assez d’argent pour m’éviter le foyer ou la rue cette nuit. Le pognon, c’est le nerf de la guerre.

La porte s’ouvrit, je m’étais assoupie. Voilà qui fut du plus mauvais effet.

— Viens là !

Persuadée d’avoir commis une faute irréparable, je trouvai sur le moment son ordre légitime. Je me précipitai, en servante dévouée, soucieuse de me faire pardonner. Il recouvrit ma tête d’une taie de traversin. Je pris peur, mais ne bougeai pas, car il exigeait que je reste là. Mon corps et ma tête s’étaient comme dissociés : mes membres tremblants lui obéissaient, tandis que ma tête ne commandait plus rien en moi, même pas le mouvement de survie élémentaire qui consistait tout bêtement à retirer la taie de ma figure. Dans l’obscurité, je n’étais plus qu’un animal tétanisé. Il m’attacha pieds et mains à je ne sais quoi, puis arracha le déshabillé blanc. Je me tortillais comme un goujon.

— Calme-toi ! Ça va bien, ton cinéma ! Tu t’attendais à quoi ?

Sa voix était calme, comme si toute cette mise en scène n’était qu’un jeu.

— Tu es un peu maigrelette, mais bien faite. Tu seras parfaite ! Ouvre la bouche !

Glissant une cuillère sous le traversin, il me fit goûter le plat que j’avais préparé. Allait-il me laisser pendue à son plafond pour m’engraisser assez longtemps ? Visiblement, il avait d’autres projets pour moi. Ce qui m’angoissait le plus était l’idée que des gens allaient se mêler à ces jeux. Andouille que j’étais, j’aurais dû m’y attendre ! Un homme ne ramasse pas une clocharde dans la rue pour faire le ménage, mais pour assouvir quelques pulsions que toute prostituée refuserait. L’argent qu’il m’avait donné n’avait servi qu’à créer une relation de confiance. Mes songes fusaient tant que je perdais conscience de ce qu’il faisait. Il tapotait mon clitoris avec le dos de la cuillère, ce qui, en vérité, n’aurait pas été désagréable dans d’autres circonstances. Dans le noir, je compris ensuite que sa langue me goûtait. Puis, une douleur vive m’envahit quand il enfonça ce que je supposais être un doigt dans mon anus, sans prévenir. Un cri strident m’échappa. Il me gifla au travers de la taie, ce qui m’effraya bien plus qu’autre chose.

— Si je ne te prépare pas, tu auras plus mal encore quand mes invités t’enculeront chacun leur tour.

À ces mots, mon corps devint rigide. J’avais peur. Je ne bougeai plus et respirai à peine. Il ne me relâcherait pas. J’avais peur, et pourtant, il constatait que j’étais trempée. Cela me gênait d’éprouver un incontrôlable plaisir physique, décuplé par la frayeur.

— Ne t’en fais pas, tout ce qui se passe ici est normal. Je t’ai sortie de la rue, tu as utilisé ma salle de bains, porté la chemise de nuit de mon ex, tu m’appartiens donc. Je ne vais pas t’abîmer. Tes poignets te font sans doute mal, mais tu vas t’y habituer. Je t’appliquerai une pommade ensuite, on n’y verra plus rien. Je vais te donner quelques coups de cravache, pour tester ta résistance à la douleur.

Les gestes accompagnèrent les mots. La cravache siffla trois fois dans les airs avant de marquer mes fesses. Mais là encore, j’avais bien plus peur que véritablement mal.

— Certains de mes invités te taquineront du fouet, mais là aussi, la pommade arrangera tout après. Il faudra que tu sois courageuse.

Les larmes me montaient aux yeux. Je ne voulais pas être fouettée. Je voulais partir. Je cherchais en moi la force de le lui dire.

— Laissez-moi partir. Je ne dirai rien à personne. Je veux partir maintenant.

Il poussa alors une série de cris stridents. J’étais déconcertée. Je l’apercevais en ombre chinoise au travers de la taie. Il me détacha et je me retrouvai sur un dessus-de-lit indien. Il tenait ma tête contre le matelas. J’avais du mal à respirer. Son corps était agité de spasmes démoniaques au-dessus du mien. Je sentis immédiatement un liquide chaud sur mes fesses et mon dos. Un peu trop tôt, pensai-je, ce qui me redonna le sourire. Alors, il se figea tout net, retira la taie de mon visage, me sourit, et me demanda pardon. De quoi s’excusait-il ? De tout ce qu’il venait de me faire subir, ou de ce qui allait arriver encore ? Je ressentis une étrange excitation. La peur s’était envolée, je savais alors qu’il ne me ferait rien. Il m’installa confortablement sur le lit, et partit à la cuisine. Un sentiment de joie m’envahit. Même si les choses se déroulaient de manière inattendue, j’arrivais à mes fins : j’avais le pouvoir, j’étais sa maîtresse, sur son propre lit. Il revint avec deux verres de vin et une bougie. Il prit place à mes côtés. Mon dandy nu était assez joli, mais perdait de sa superbe. Je bus quelques gorgées. Il reprit mon verre. Peut-être allions-nous enfin faire l’amour normalement. Mais non. Il se saisit de ma gorge avec ses mains, serra. Je restai calme. Je sentais son sexe me pénétrer doucement, au fur et à mesure que ses doigts étouffaient ma respiration. Ma tête tournait, et je ressentais un intense plaisir qui réchauffait tout mon corps. Il relâcha sa prise. Je ne pensais pas qu’être étranglée et pénétrée en même temps pouvait être si agréable. J’en avais oublié la possible arrivée des invités.

— Tu peux partir si tu veux.

Je ne répondis pas. Je ne savais pas quoi dire.

— Vois-tu, j’aime la force, tout le temps. Le reste ne m’intéresse pas. Les femmes ne restent jamais, même celles qui étaient venues pour ça. Mon ex, par exemple, a mis une main courante contre moi, car elle a eu trop peur de la cire de bougie. Si tu restes, tu devras faire ce que je te dis. Tu ne seras pas en mesure de dire non… sauf si tu pars maintenant.

Je ne savais pas précisément à quoi je m’engageais en restant. Mais je savais ce qui m’attendait en partant.

Comme je ne bougeais pas, il ouvrit le tiroir de sa table de chevet et me tendit un collier de chien.

Je l’acceptai.

L’interphone sonna.

MÉCHANTE SALADE DE CONCOMBRES Pénélope G. Smith

L’histoire avait commencé d’atteindre son paroxysme au supermarché, dans le rayon fruits et légumes. Ça faisait, d’ailleurs, un petit bout de temps qu’il fallait que ça se termine. Même un peu plus encore. Et puis toute cette histoire, d’abord, c’était la faute du garçon qui lui servait de copain : le fameux Doudou. Le garçon en question était grand, il était beau, il était musclé même, et son sexe, sans commune mesure. Mais le garçon, aussi, était froid, cynique et brutal. Au départ, les parties de baise qu’ils mettaient en place, peu communes au regard des habitudes policées de leur entourage, avaient fait office d’appât pour une jeune fille lubrique et curieuse. Mais ça ne faisait pas tout, et surtout, ça n’empêchait rien. Chérie et Doudou s’aimaient un peu et se chamaillaient beaucoup. C’est de là qu’était partie la galère dans laquelle elle se trouvait, aujourd’hui, attablée entre son père et ce foutu petit con, Doudou. Ce jour-là, ils s’étaient disputés au sujet du regard mal placé qu’avait posé le caissier, présomptueux, sur le petit cul tortillant de Chérie. Elle n’y pouvait rien, elle était bonne, et chacun en avait pour son bon plaisir quand elle passait dans la rue. Mais le petit ami était jaloux et le petit ami ne pardonnait pas. Son orgueil, exacerbé, le forçait à projeter sur les autres, telle une ombre portée, l’ensemble de ses travers. Seul moyen d’échapper à ses émotions violentes, d’échapper à son être ridiculement faible, ridiculement mou, contrairement à ses muscles tendus et sa langue acerbe. Qu’il ait eu un désir adultère et Chérie l’avait trompé. Qu’il ait reluqué son cul, moulé dans un jean taille haute, et l’ensemble de la gent masculine était prêt à se jeter sur elle. Sa jalousie, frénétique, hystérique, était sans limite, à l’image de son gros et grand sexe circoncis.

Depuis quelque temps, il avait cependant trouvé le moyen de se venger du corps alléchant de Chérie et de sa bouche rieuse au sourire enfantin. Il expiait le péché originel de sa douce, bien trop douce, par des stratagèmes chaque fois plus ahurissants de perversité. La première fois, c’était un soir de bourre. Un garçon s’était risqué à causer avec Chérie, pendant quelques minutes, tout en lui posant sa main sur la hanche. Le Doudou, grand dadais, au lieu de s’en prendre à l’impertinent, l’avait entraînée elle, par le bras, dans les toilettes de l’appartement. Sans préliminaires, il lui avait retroussé la jupe sur le cul, frappé les fesses avec hargne, et enfoncé, très doucement puis très fort, son sexe dans la chatte, en la tenant fermement. Pas moyen de s’échapper. Elle avait protesté, un peu, mais rapidement, s’était laissée aller au plaisir inattendu d’être dominée si habilement. En gémissant, elle trempait sa culotte, écartée par le sexe durci glissant à la commissure des lèvres. Doudou accélérait méchamment la cadence pour soulager la haine de son cœur, et Chérie ne savait pas s’il fallait jouir ou pleurer. Lui échappaient tout de même quelques râles, et sa respiration était rapide. Le petit ami, outré du plaisir qu’elle prenait à sa correction, lui claquait encore plus fort le cul avec ses reins. L’excitation était à son comble, et Chérie, la tête en arrière, les cheveux dans la main de Doudou, sentait venir en elle la vague de chaleur qui submerge avant la jouissance. Elle avait presque envie de vomir tellement c’était bon. Il lui enfonçait l’un de ses grands doigts dans les fesses, en crochet, la secouant vers lui.

Comme elle s’abandonnait finalement à la jouissance la plus aiguë, avant qu’elle soit terminée, pour générer la frustration punitive, il s’arracha à l’étreinte et lui mit son sexe dans la bouche. Jusqu’au fond de la gorge, même, pour y décharger goulûment. Pendant qu’elle avalait non sans peine la quantité de foutre impressionnante qui lui brûlait la gorge, il s’enorgueillit du châtiment si bien infligé qui avait calmé ses petits nerfs de chochotte, sensibles. Il n’y avait pas à tortiller. Elle avait mérité sa peine. L’humiliation était à son comble, et Chérie, les joues en feu, ne se sentait plus tellement maîtresse d’elle. Elle sentait dans son cœur la haine que laisse le plaisir avorté. Les jambes flageolantes, elle s’était levée et avait giflé l’amoureux transi qu’incarnait Doudou, de manière théâtrale, soulagé et la bouche en cul de poule, les genoux pliés. Tout de même étrange, aucune réaction sous le coup de la main sur la joue. Il était hermétique à toute violence, ce qui limitait les moyens de rendre la monnaie du billet. Mis à part ce qui suscitait la jalousie et l’orgueil, rien ne parvenait à l’émouvoir. Il était froid comme un glaçon, et son sourire, figé en rictus. Finalement, ils durent s’enfuir de l’appartement, sous les huées des pathétiques fêtards, torchés et gueulant aux violences conjugales. De véritables abrutis qui ne parvenaient sans doute pas à baiser, sinon pourquoi s’en foutre plein le nez.

Depuis cet épisode tragi-comique, Chérie avait secrètement développé un engouement pour ces séances d’humiliation. Elles provoquaient le sentiment de la nouveauté et le désir d’outrepasser les limites. Ces sensations étaient grisantes, enivrantes, et dangereusement excitantes. Mais là, coincée entre son géniteur et l’homme qu’elle haïssait autant qu’elle l’aimait, elle ne savait plus. Elle fulminait intérieurement en regardant son père manger la salade. Et elle souhaitait, plus que tout, donner sous la table, un coup de pied bien senti à Doudou. Quel sale tour il lui avait joué. La vengeance, comme tout le monde le sait, est un plat qui se mange froid. D’autant que ces séances étranges, de soulagement débordant de haine, avaient pris, peu à peu, le dessus sur la relation. Elles canalisaient leur violence à tous deux. Chaque fois qu’il lui prenait le bras avec force, elle savait, et elle sentait son désir monter, comme un désir de souillure, comme les traces de sperme qui résidaient dans sa culotte.

Chérie était ravissante, mais Chérie ne s’aimait pas beaucoup. Chérie aimait mieux les autres, et seulement les autres. Grâce à Doudou, elle avait appris l’amour. Elle s’appréciait par compassion, par compassion pour elle-même, quand elle avait perdu toute dignité. Alors, seulement elle se trouvait, elle se retrouvait. Seule avec son petit corps, elle se caressait longuement pour apaiser les tourments d’une jouissance abrupte et destructrice. Alors seulement, elle s’autorisait la complaisance. Il était bon d’avoir mal. Mais il se pourrait qu’il soit encore meilleur de voir souffrir. Encore plus saisissant de faire souffrir, délibérément. S’offrir le plaisir de s’aimer dans les yeux larmoyants de celui qui accepte tout de la main adorée, de la main de fer, de la gifle d’acier. L’heure n’était toujours pas venue, la retardataire, mais qui sait ce que réservent les équilibres de pouvoir…

Ils avaient donc été au supermarché, main dans la main, choisissant des légumes pour le repas qu’ils allaient offrir au papa de Chérie, en visite à Paris. Il fallait présenter Doudou en bonne et due forme, et l’exercice était périlleux. Il avait, cependant, promis d’être docile. Ils avaient passé un contrat. La limite de leurs ébats douloureusement goûtés s’arrêtait où il y avait rapport de filiation. Ils s’étaient promenés dans le rayon fruits et légumes, donc, attrapant au passage, salade, tomates, courgettes, brocolis et autres délices. Pour une fois qu’ils étaient en accord, le caissier avait justement choisi ce moment pour sortir de sa planque mal planquée, en face du tapis roulant. En route pour déposer le concombre qu’un client n’avait pas souhaité emporter, le caissier avait maté le cul de Chérie. Et le caissier s’était même retourné, pour mieux le voir. Ce petit cul, bombé vers le haut, saillant dans le short étroit, dont la couture séparait les fesses, enfoncée dans la chair.

Et le caissier avait glissé sur une feuille de salade, et le caissier avait atterri sur Chérie, le concombre entre les seins, la main sur le fessier rebondi. Dans les yeux de Doudou, des éclairs étaient passés. Son brun visage, encadré par une barbe noire taillée millimétré, avait repris cette expression dure qui annonçait les plus grands tonnerres. Répandu en excuses, et il y en avait plein partout autour de Chérie, le caissier s’était retiré, le visage rougi et gonflé de gêne. Pas trop mal, le caissier. Respectueux, timide, et le regard affamé. Seulement rien n’échappait à Doudou. Big Brother en personne. Il était simple de le provoquer. Seule manière de le faire souffrir. Seule manière de lui remuer les sentiments, de lui remuer les estomacs. Et Doudou avait immédiatement perçu l’once d’envie qui pointait sur le visage de Chérie. Il ne fallait rien laisser passer. Il lui saisit le bras avec brutalité, mais aucun endroit ne se prêtait au déversement d’émotions. Il saisit alors le concombre, délaissé sur le sol, et lui tapota la joue en lui tenant le visage d’une main.

De retour à la maison, il semblait quelque peu apaisé. Surprenant. Ça n’inaugurait rien de bon. Il porta Chérie dans ses bras et la déposa sur le lit. Elle se laissait faire, dans l’attente du pire, du meilleur. Il était différent. Presque absent. Après l’avoir épluchée de la tête aux pieds, il lui écarta les jambes, de manière qu’elle soit allongée, en position genoux pliés, les pieds sur le matelas. Il s’approcha doucement, lui appuyant sur le clitoris son énorme queue dévorante, tendue sous son boxer de maniaque propret. Elle n’en revenait pas. Il commençait un acte sexuel de la manière la plus lambda qui puisse exister. Mais la police des mœurs s’enfuit rapidement, et ce qui devait arriver arriva. Le concombre. Le fameux concombre, l’énorme concombre tombé des mains du caissier. Il l’avait au poing gauche, souriant de son sourire diabolique. Elle était trempée. Une tache de mouille s’étendait sur le drap déjà souillé par les innombrables séances d’agonie qui se répétaient plusieurs fois par jour. Le concombre rencontrait déjà son clitoris, tout gonflé entre les lèvres. Doudou tapotait le concombre contre le sexe de Chérie, avec un air de satisfaction énigmatique. Assis en face d’elle, position prière du soir, il se pencha sur le côté pour attraper le lubrifiant cerise. Il en enduisit le concombre entièrement et commença à la pénétrer. Le concombre, gigantesque, était plus dur qu’un sexe d’homme. Il commença les va-et-vient, et Chérie n’en pouvait plus de plaisir. Elle jouissait allègrement contre ce fruit de la cucurbitacée. Les muscles de son vagin se contractaient violemment contre le légume vert et blanc, couleur mouille. Brusquement, Doudou retira le concombre, et ce fut la pluie après l’orage. Chérie arrosait Doudou d’un jet frais qui lui arriva sur le ventre. Elle se découvrait femme cascade. La situation était mémorable et retournée. Elle prenait son pied, et encore plus que d’ordinaire. Furieux de ce plaisir incontrôlable, Doudou la retourna alors brusquement, la plaquant sur le lit et lui écartant les fesses. Son anus, étonnamment lisse et rose, était entrouvert, la pratique quotidienne de la sodomie aidant. Il planta alors le concombre dans le trou aguicheur, et les allers-retours l’excitaient de plus en plus. Il se branlait dangereusement tout en continuant d’agiter le concombre entre les petites fesses de Chérie. C’était trop de plaisir. Elle pleurait et continuait de laisser couler entre ses lèvres un liquide abondant et nouveau. Doudou changea alors de posture. Il s’énervait de voir ce concombre, étranger hissé entre lui et Chérie. Elle était en train de le tromper avec un putain de concombre, et elle jouissait davantage qu’avec sa queue de démon. C’était impossible. C’était impertinent. C’était insoutenable. Il jouit sur le dos de Chérie, et loin d’être soulagé, il s’enfuit dans la cuisine, le concombre à la main. Elle se retrouvait là, seule sur le matelas, éperdue de plaisir, le sourire aux lèvres. Doudou avait échoué, elle avait gagné, elle l’avait bien eu. La chance lui souriait. Les choses tournaient en sa faveur. Un concombre l’avait surpassé, ce vieux légume de Doudou.

La sonnette retentit dans tout l’appartement. Enfilant rapidement une robe, sans mettre de culotte, Chérie courut pour ouvrir à son père. Ils bavardaient allègrement tout en avançant dans le couloir. Elle était en pleine forme. Elle goûtait au plaisir rusé de prendre l’ascendant sur Doudou. Maintenant, devant les deux hommes attablés, elle allait pouvoir s’en donner à cœur joie de bonne humeur et de pétulance. Elle allait goûter au plaisir de dominer. Un sentiment grisant s’emparait d’elle. Mais dans les relations de pouvoir, les victoires sont de courte durée. S’esquissait déjà un sourire malsain et vicieux sur le visage de Doudou. Qu’avait-il préparé ? Impossible qu’il lui fasse un affront en face de son père. Ils avaient un accord : on ne mêle pas la famille aux affaires dégoûtantes et dépravées. Que se passait-il, alors ? Ses yeux transpiraient la concupiscence et la joie vengeresse. Le cul collé aux chaises qui entouraient la table ronde, la réponse ne tarda pas à venir. Les deux hommes bavardaient, pour l’un, insouciant. Et elle était là, coincée entre son père et Doudou, s’étranglant avec une salade de concombres. Doudou avait osé. Il avait rompu le pacte et lui souriait d’un air satisfait, tandis que son père complimentait la salade de concombres au yaourt. Il n’avait jamais goûté. Que c’était bon ! Que c’était sale ! Chérie jurait, en son for intérieur, de se venger. Elle se sentait fautive d’avoir embarqué son père dans ce déjeuner. Elle se sentait humiliée et coupable, encore une fois. Mais ce jour-là, elle n’en tirait plus aucune satisfaction. Le pacte avait été rompu, le jeu était terminé. Entêtantes comme un refrain meurtrier, les paroles de Victor Hugo, qu’elle aimait, résonnaient inlassablement. « Méfiez-vous des scrupules, ils mènent loin. » Et sur le badge du caissier, lorsqu’elle lui avait tendu la main pour l’aider à se relever, elle avait pu lire « Hugo Victor ». Il y avait matière à penser, il était encore possible de se venger. Et cette fois, définitivement…

L’INFINI ET LE NÉANT MMK

Je ne pense qu’à ça. C’est ce que me reprochaient toutes mes ex, car je les ai toutes trompées, incapable que je suis de me contenter d’une seule. Toujours plus, il m’en fallait d’autres, des brunes, des blondes et des rousses. Et sentimentalement c’était le fiasco. Elles partaient, fâchées et jalouses, me traitant de salaud, de sans-cœur et de queutard. Je ne suis pas un salaud, et j’ai un cœur. Par contre, queutard, je ne nie pas. Rien ne me rend plus heureux que la variété et l’abondance dans mon plumard. Je n’ai jamais eu trop de mal à convaincre les filles de partager mon lit, elles tombent comme des mouches ; la plupart du temps, ce n’est pas moi qui fais le premier pas mais elles. Eh oui, je suis beau, décontracté, pas contrariant si ton chemisier est échancré. C’est mon art, ce pour quoi j’ai de l’énergie. Ce penchant certes excessif a été longtemps un handicap. C’était décalé par rapport à mon travail contraignant, j’étais toujours frustré de ne pas avoir le temps pour toutes. Celles qui m’aimaient d’amour essayaient bien de me convaincre qu’il n’y avait pas que la baise dans la vie, c’était un combat perdu d’avance. « Tant pis si elle pleure, je suis un obsédé. » Deux d’entre elles m’ont fait un enfant dans le dos, soit dit en passant. Les risques du métier. Voilà donc ma passion. Depuis toujours et sûrement pour toujours. Ma plus grande peur, c’est que mes couilles soient dévorées par un animal fou. Ma vie n’aurait alors plus aucun sens. Ça, c’était avant. Ma vie quand elle était encore presque normale. Car il y a six mois, tout a changé. J’ai basculé. J’ai rencontré Matt et sa diabolique invention.

Matt est devenu ma raison d’être. Pas seulement la mienne, je suis en concurrence avec les plus obsédés de la ville. Il nous tient à sa merci. Il est biochimiste. Chercheur. Il bosse le jour dans une équipe de recherche sur le cerveau. Et la nuit, pendant dix ans, il a utilisé le labo pour ses « projets personnels ». Dont je fais maintenant partie, dont nous faisons partie, nous, qu’il appelle ses « dépendants ». Il a raison. Je suis à sa botte. Il nous a choisis précisément car nous avions tous cette addiction. Le sexe, partout, tout le temps, avec n’importe qui. Et il nous a donné sa pilule. Je l’ai rencontré dans un club à partouzes, où j’avais atterri un peu par hasard en suivant un petit groupe d’amis. J’étais en rut, comme toujours, en manque perpétuel. Il a gobé une pilule devant moi, m’a fait un grand sourire, et m’a dit qu’il était maintenant illimité, qu’il pouvait jouir toute la nuit, et qu’il n’allait pas s’en priver. Je le questionne, et il m’en tend une. Pourquoi pas. Il me dit que ça s’appelle du FULGUROFLEX®.

Ça me fait rire et je gobe, curieux de ressentir une nouvelle drogue. Le sexe illimité… vous voyez les perspectives ? Avant de me quitter, il me donne sa carte, car il en a encore. OK mec, bonne soirée. Pour être bonne, c’est la soirée qui a changé ma vie. J’ai fait l’amour pendant douze heures, j’ai joui des dizaines de fois, je suis passé de femme en femme, comme dans mes fantasmes, j’ai aussi fait l’amour avec un homme, c’était ce genre de soirée dont tu te souviens toujours avec une érection même six mois plus tard. Inoubliable. Quand j’ai rappelé Max, les tarifs annoncés me parurent exagérés. Lui qui aurait pu devenir milliardaire en peu de temps voulait que je paye avec mes orifices. Il me dit qu’il en avait marre des boîtes à partouzes où il faut tout reconstruire chaque fois. Je ferai partie de ses putes à prod ou je devrai l’oublier à jamais. J’ai voulu l’oublier. Mais j’ai fini par le rappeler, un peu piteux. J’ai tenté de négocier de ne payer qu’avec ma bouche, et il était d’accord. Comme je pensais déjà à me reconvertir en gigolo, cela me permettrait de faire mon travail mieux que quiconque.

Et voilà le moment où ma vie a basculé. Je suis ses règles, c’est lui qui appelle. Il donne un nombre limité de pilules chaque fois, au mérite. Il peut appeler plusieurs d’entre nous en même temps, nous mettre en concurrence pour un petit lot à gagner. Il aime nous voir lui appartenir. Nous sommes dociles, obéissants, prêts à tout. J’ai rapidement compris que si je m’obstinais à ne faire que sucer, il allait vite me dégager. J’ai donc payé. Je ne peux plus m’en passer, c’est comme si j’avais acquis un super pouvoir, mon super pouvoir, la baise à l’infini. Mon rêve qui se réalise, mon existence justifiée, un but. Faire l’amour, baiser, niquer, à longueur de journée, et tous les jours que la vie m’offre. Sauter de bras en bouche, de jambe en nichon, de fesse en clito. J’escalade les femmes comme des montagnes, c’est un défi à chacune d’elles, chaque fois donner du plaisir, monter, exploser. J’aime quand ça explose.

J’ai maintenant huit régulières et des extras. Je les fais grimper, elles m’entretiennent. Celles qui s’attachent, je les dégage. J’ai lâché mon travail. J’ai le beurre, l’argent du beurre et tout ça. Ma bite se régale, leurs chattes sont rassasiées, et j’aime ma vie. Mais ça ne tient pas à grand-chose, j’ai gobé ma dernière gélule ce matin. J’ai six rendez-vous demain. Je ne peux pas me permettre de piètres performances, autant se faire porter pâle. Pourquoi ne m’appelle-t-il pas ? S’est-il lassé de moi ? En a-t-il trouvé un plus dévoyé, ou est-ce qu’il m’oublie ? Je ne veux pas décevoir mes femmes. Je crois que je vais devoir transgresser ses règles, je vais devoir lui en demander. Je n’ai pas baisé sans prod depuis trois mois. Un frisson de panique parcourt mon échine à l’idée de ne plus jamais en avoir. J’ai la nausée, des palpitations. Je tiens mon téléphone, mal à l’aise et hésitant. Je tape un texto, le relis, l’efface, pose le téléphone. J’hésite. Je l’appelle, tant pis, je suis en chien.

— Bonjour, Matt, c’est Davis…

— Bonjour, Davis, j’espère que c’est important.

— Euh oui, assez, je pensais qu’on pourrait se voir bientôt.

— Je n’ai pas prévu ça. En quel honneur ?

— C’est-à-dire… j’ai besoin d’amour, tu me manques.

— Je vois, petit hypocrite. J’ai justement rendez-vous avec Liam, un authentique pédé, ce soir. Que vas-tu faire, pauvre hétéro, pour le surpasser ?

— Je serai à ton service, obéissant à tes instincts, tu feras de mon corps ce qui te semblera bon. J’irai au-devant de tes désirs. Je veux être numéro un, je suis prêt à tout. J’offre mon anus, ma bouche.

— Très bien. Viens à vingt-trois heures trente.

Je raccroche. Ouf, c’est passé. Je devrai être meilleur que Liam, ce soir. Il le faut. En attendant, j’ai ma journée de trimard du cul qui m’attend. Il n’est que midi, mais c’est l’heure du turbin. Betty, ma petite brune aux deux orgasmes hebdomadaires, petits seins, petit cul, mignonne à croquer et riche comme une fille de riches. Puis il y aura Sophie, plus âgée mais plantureuse, pas encore flasque, mais déjà capable d’apprécier mes performances à leur juste valeur. Elle n’est pas avare, c’est une belle qualité. Ensuite Emma, tellement timide à l’oral, tellement torride en action. Mystérieuse Emma. Elles me prennent comme je suis, un papillon en toute saison, toujours prêt à sacrifier son âme à la poursuite du bonheur de jouir. C’est un accomplissement, cette vie. J’annule Éliane, il faut que je rentre chez moi me préparer pour ce soir. Ce soir, c’est moi qui régale, mon plaisir est secondaire. Il sait que je suis en chien, donc prêt à ramasser pour en avoir. Il va sûrement en profiter. Je suis vaguement anxieux, mais au fond de moi, je me réjouis. Car loin de me déranger, cette obéissance aveugle me sied, et parce que contrairement à ce que je croyais, la soumission à cet homme m’excite bien plus que je ne suis prêt à l’avouer. Ça m’excite de l’exciter. Je donne et je prends. J’abdique.

Au début, moi qui n’avais pas trop d’expérience avec ce genre de relation, je le faisais jouir le plus vite possible. Je n’aimais pas le sucer, encore moins qu’il m’encule. J’essayais d’endurer ça en pensant à autre chose. Je n’arrivais à m’exciter que lorsque je transposais ce qu’il me faisait à ce que je ferais le lendemain avec les précieuses pilules. En pensant à ça, j’arrivais à bander. Mais il y a eu un déclic en moi. Je crois que j’ai perçu la fragilité de Matt. J’ai perçu qu’il donnait des ordres, qu’il nous tenait chimiquement pour se rassurer. Et que sa nature profonde était faite de doutes et d’hésitations. Je décidai donc de jouer son jeu pour lui faire plaisir, remonter son ego instable, pour essayer de le guérir de son humanité. Mission impossible s’il en est. Mais depuis, j’y prends plaisir, et lui autant que moi. On associe nos névroses et on en fait de beaux moments. Je suis consentant, certes, mais l’abnégation que cela nécessite, je la puise avant tout dans ma peur du manque. Il me tient. Je profite d’être sous la douche pour glisser une phalange dans mon anus pour l’assouplir. Je masse. J’anticipe.

Je m’habille comme il aime, jean serré, tee-shirt blanc et baskets blanches. Simple.

Je prends ma voiture pour y aller. On fait ça dans son spacieux labo. Il m’ouvre. Liam est déjà là. Il me fait l’effet du mec idéal. Idéalement musclé, idéalement poilu, idéalement homo. Ils sont torse nu. Deux beaux mecs. Plus tout neufs, mais virils. J’entre. Me mets nu, les toise. Sensible à ma prise d’initiative et à mon offense du regard, Matt sourit et m’annonce :

— Fais pas le malin. À quatre pattes.

J’obtempère, me place sur le tapis entre eux. Je me tortille, je sais qu’il adore ça. Je fais mine d’être un peu gêné par la situation, peine perdue, mon pénis me trahit. Je veux le faire jouir comme jamais. Je veux le sentir en moi, je veux obéir, être sa chose. Matt annonce :

— Liam et moi allons nous faire l’amour par ton corps interposé. Tu seras notre lien, notre messager.

Liam déboutonne sa braguette, fait tomber son pantalon sur ses chevilles et le quitte. Matt fait de même dans mon dos. Je sais ce qui se profile. Liam dans ma bouche, Matt dans mon cul. Simplissime. Mais j’ai un peu peur, quand même. Liam entre dans ma bouche. Je ne pense plus à mon cul, il en a une grosse. Je le suce du mieux que je peux, alternant les gorges profondes avec des succions du gland et des couilles. Je pense à ce que j’aime et je le lui fais. Il a l’air d’apprécier. J’ai bientôt besoin de m’aider d’une main. Je vais lentement, je prends mon temps. Je lève les yeux vers lui, mais il ne me remarque pas. Il a son regard plongé dans celui de Matt, qui a commencé à pousser mon anus avec son gland lubrifié. Je sais que je suis doué, j’ai l’art et la manière. Il est réceptif. Il entre. La sensation me fait du bien, je soupire. C’est bon. Je suce. Je me cabre. Je pense aux pilules, à mes rendez-vous de demain. Je pense que je vais enculer Cécile, me faire sucer par Agnès, je bande…

L’association de mes sensations et de mes fantasmes m’excite au plus haut point. Matt ne touche jamais mon sexe. Et pourtant mon sexe l’appelle, désire se frotter, aimerait tant un contact. Je ne peux pas me toucher, je n’ai pas assez de mains. J’essaye de me concentrer sur leur plaisir, j’essaye de transmettre à Matt ce que Liam me fait ressentir, m’échauffant de plus en plus. J’attends que les couilles de Matt viennent caresser les miennes, ce qui ne manquera pas de m’exciter encore plus. Rien que d’y penser ça me rend fou. Matt est délicat. Ça rentre tout seul, je crache la bite de Liam, soupire, et lèche. C’est bon !

Les deux hommes se regardent au-dessus de moi. C’est presque comme si je n’existais pas, comme si je me résumais à deux trous confortables. Pourtant je ne chôme pas, je frétille du cul, je lèche, je pompe. J’ondule. Je les entends soupirer. Matt aime bien m’insulter. Il me dira ce qu’il voudra, je suis son esclave. C’est lui le dealer, je suis le dépendant.

— Prends ça, ma pute, dis-moi que ça te plaît. Dis-moi que t’es un sac à foutre.

Je réponds la bouche pleine, il y va plus fort dans mon cul. Ça a été irrésistible, tandis que j’étais rempli d’eux, en osmose totale, je fondais littéralement de plaisir, j’ai pris ma bite dans ma main et je me suis fait jouir en dix allers-retours. Matt m’a vu faire, et le temps qu’il me l’interdise, mon sperme s’écoulait sur ma main et tachait son tapis. Je venais de faire une bêtise. J’allais être puni.

C’était simple, ils échangeaient les trous. J’allais avoir une bite énorme dans le cul, et le goût de mon cul dans ma bouche. Une vague idée de rébellion se profile alors, mais bon, comment vivre sans pilule ? Je prends donc la bite de Liam dans mon cul, non sans une petite douleur, elle est vraiment impressionnante. Et la bite de Matt dans ma bouche fatiguée. J’encaisse, je pense au cadeau. Ils se marrent, se moquent de moi. Matt fait remarquer à Liam que c’est plutôt rare qu’ils se regardent dans les yeux en pleine action. Liam rit. Moi pas. J’espère qu’ils vont m’épargner, qu’ils ne vont pas me prendre toute la nuit. J’espère que Matt sera généreux, que j’aurai de quoi me cachetonner deux semaines au moins. Allez, courage, je suis là pour vous, les mecs. Ils se taisent, profitent de moi. Je recommence à penser à demain, je bande à nouveau. Et puis cet homme, Matt, que j’entends soupirer dans ma bouche, cet homme n’est-il pas à ma merci, en cet instant ?

Qui de nous deux a l’ascendant ? Je suce son gland, il frémit, gémit. J’aime ça, en fait. Je crois que ça m’excite qu’il soit si vulnérable, il baisse la garde, il est tellement fragile. Et le sentir qui se donne entièrement, en même temps qu’il me prend tout entier. Il est suspendu à mes lèvres.

Je l’aime bien, Matt, c’est mon dealer. C’est grâce à lui, toute ma vie de stupre. Liam me claque une fesse, puis l’autre. Le bruit que cela fait, cette sensation me ramènent violemment vers l’action. Rester concentré. Je suis un bon coup. Je les sens en moi, se baiser à travers moi. Je n’ai plus de conscience propre, je suis un messager. Ils y vont à fond. Je bande de plus en plus. Matt dit « maintenant », et ils jouissent en même temps, au fond de mon cul, au fond de ma gorge. J’avale. Matt voit ma trique alors que je me redresse. Cette fois-ci, je n’y touche pas. Il sourit. Il me tapote la tête comme on fait aux bons chiens, et déclare que j’ai bien mérité une petite gâterie. Il me tend un petit sac de pilules. Il y en a au moins trente ! Je jubile. Je les serre contre moi, elles sont la promesse d’un avenir radieux, elles sont le soulagement, elles sont la condition de mon bonheur sur terre.

J’ai envie d’embrasser Matt, mais ce serait hors de propos. J’espère avoir gagné des points. Je n’ose pas lui demander s’il me rappellera. Il dit à Liam que je me débrouille bien pour un hétéro. Liam lui rétorque qu’il veut bien lui montrer qui est le meilleur. Il est prêt à le lui prouver tout de suite. Il n’a eu que trois pilules… mais Matt nous met dehors, il en a eu assez. Et je file dans la nuit, mon pochon au fond du sac, heureux et fatigué.

VENDREDI Viviane Faure

Il y a des types qui se droguent de la plus petite gorgée de pouvoir, qui deviennent imbuvables dès qu’on leur donne la moindre once de responsabilité. Ils se piquent de bien-pensance et se persuadent d’être dans leur droit. Et puis il y a ceux qui ont peur d’abuser, qui communiquent leurs ordres légitimes avec comme une excuse dans la voix.

Il était de ceux-là. Je le savais parce que, par un drôle de hasard, c’était avec lui que j’avais effectué mon stage en entreprise à la fin du collège. J’étais un sale gosse, plus flemmard que rebelle, mais très vite insolent quand je m’emmerdais, et je m’emmerdais souvent. Il était incapable de me cadrer, il ne savait pas être ferme. J’arrivais à dix heures passées, et il me faisait une remarque du bout des lèvres. Il me donnait des listes de prix à rentrer dans un tableur et faisait semblant de ne pas remarquer que je passais ma journée à jouer au démineur. Il ne m’avait pas reconnu. Moi si. J’ai gardé ça pour moi. Ça me donnait un avantage. Par exemple, avant même qu’il m’offre un verre, je savais qu’il avait une femme et un gosse. Ou avait eu, en tout cas. Un matin lors du stage, il était venu au bureau avec le bébé parce que sa femme avait la grippe et ne pouvait pas s’en occuper. Le gosse devait avoir cinq ou six ans, maintenant.

Accoudé au bar, je lui ai fait mes yeux « j’ai envie d’avoir ta queue tout au fond de ma gorge », et ça n’a pas loupé : il s’est approché et m’a demandé si je voulais boire quelque chose. J’ai pris une vodka pomme et j’ai continué à le dévisager sans trop de retenue. Il était encore tôt. Le bar était quasi désert, la musique en sourdine. Je me suis demandé si c’était parce qu’il n’avait que la permission de minuit qu’il était là si tôt, si après un coup rapide dans les chiottes, il devait rentrer réchauffer les draps de bobonne. Moi, j’étais là parce qu’il faisait froid dans ma piaule, et que Enzo me laissait rester là sans consommer. Il savait bien que je finissais toujours par me faire offrir à boire, alors au final, c’était plutôt bon pour le commerce. J’ai siroté ma vodka tranquillement, et puis je me suis rapproché pour lui murmurer une phrase à la con. « Cette soirée s’annonce mieux que prévu, en fin de compte », ou un truc du genre. Mes lèvres ont effleuré les petits cheveux qui grisonnaient légèrement sous sa tempe. Il a frissonné et j’ai su que c’était gagné. J’ai fini mon verre et j’ai dit :

— On se fait chier ici. Tu viens ?

Il m’a suivi comme un toutou, et j’ai caché mon sourire.

Il faisait doux pour octobre, et je l’ai branlé dans une ruelle déserte, entre une voiture et une poubelle. J’ai reniflé ma main gluante de son sperme parce que j’aime bien l’odeur et puis je la lui ai fait lécher. Il a gémi en le faisant, et c’est le moment qui m’a le plus excité.

Je pensais que ça s’arrêterait là, cela dit, mais le vendredi suivant, il était à la même place au bar. Ce coup-là, j’ai pas perdu mon temps en petits jeux de regards ou en bavardages. Je me suis levé, et il m’a suivi. Dans la rue, on s’est roulé des pelles, c’était presque romantique. J’ai dit :

— On va chez toi ?

Mais c’était surtout pour le tester ; je m’attendais pas à ce qu’il dise oui.

— Je peux pas.

On pouvait pas non plus aller « chez moi » vu que ça faisait trois jours que je créchais chez la sœur de Séb, par terre dans son salon, en attendant de trouver un truc. Au final, on a pris une chambre à l’hôtel. Il rougissait et il était gêné de dire son nom à la réception. Je me suis demandé si c’était la première fois qu’il faisait ça. J’ai donné le mien, je m’en foutais. Moi, c’était pas la première fois que je suivais un mec dans un hôtel. Une fois dans la chambre, il y a eu un petit blanc. On s’est foutus à poil, c’était un peu maladroit, je savais plus trop ce que je foutais là. J’avais pas non plus envie de partir, mais plutôt de faire flash-forward, que ce soit déjà terminé et que je puisse dormir dans la chaleur d’un autre humain. J’aurais dû savoir que dormir avec lui n’était pas au programme. Il a fait un pas en arrière pour me regarder. J’ai fait pareil. Son corps est beau. C’est pas celui d’un athlète ni d’un play-boy, mais c’est harmonieux, des lignes qu’on a envie de suivre avec ses doigts, sa langue. Rien à voir avec mes allures efflanquées de chien perdu sans collier. J’étais un peu trop maigre, et presque complètement imberbe. J’aurais bien voulu faire un peu plus apollon, mais apparemment j’étais le genre qui plaît aux pères de famille. Un peu fragile, sans doute. Ils ont envie de me protéger. Ou de m’abîmer. Va savoir.

Il avait des capotes, mais il a débandé dès qu’il a essayé de les enfiler. Il m’a servi le vieux « je comprends pas, c’est la première fois que ça m’arrive ». J’avais le sarcasme au bord des lèvres : « Quoi, c’est la première fois que tu baises un gamin de dix-neuf ans dans le dos de ta femme ? » Mais je l’ai ravalé et j’ai aussi avalé sa queue. J’ai pas eu à sucer très longtemps, il était juste au bord. Il a fait semblant de prévenir, mais s’est retiré trop tard si bien qu’il m’a éjaculé en plein visage. Il s’est excusé à profusion, mais je savais que ça lui avait plu. J’ai arraché une des taies d’oreiller pour m’essuyer. Il est venu se coller à moi et m’a branlé. On est restés un peu blottis comme ça, mais il a pas dormi là. Une demi-heure d’étreinte post-éjaculatoire et c’était plié. Il devait même pas être vingt-trois heures quand il est arrivé chez lui. Moi, j’avais un deux-places pour moi tout seul, après le futon de Nathalie, j’allais pas me plaindre.

La troisième fois, il a déchiré mon tee-shirt dans un accès d’enthousiasme et m’a filé cinquante euros en partant. Peut-être que me prendre pour sa pute le faisait se sentir mieux. Moi, j’avais décidé que je m’en foutais tant que j’étais au clair avec moi-même. J’ai dû chercher longtemps pour choper un tee-shirt à cinquante euros, mais j’ai trouvé. Il était moche, gris avec une bande vert pomme, mais il faisait quarante-neuf euros quatre-vingt-dix-neuf, alors j’ai pas trop fait mon difficile. C’est dans ce tee-shirt qu’il m’a baisé la fois d’après. Je l’ai gardé tout du long, je voyais bien que ça le frustrait, mais ça m’amusait encore plus. Il passait ses mains sous le coton pour pincer mes tétons, et je renversais la tête en arrière en faisant genre que c’était insoutenable. Cette fois-là, il m’a pris le cul, mais il a pas tenu plus de trois coups de reins.

Il a continué à me faire des cadeaux et à me filer du fric de manière détournée. Je me disais que c’était pas bien grave si ça pouvait lui faire plaisir. Je ne portais ce qu’il m’achetait que quand je le voyais. Il pensait être en contrôle, mais c’était moi qui l’étais. Évidemment, tout ça a un peu changé avec l’appart. Ils avaient acheté un appart en ville pour plus tard, pour leur fille. Leur baraque à eux était à une cinquantaine de kilomètres de là et ils avaient prévu ça pour quand elle ferait ses études. Elle avait même pas six ans ; ils voyaient loin. J’imagine que c’était un placement. Moi, j’étais perpétuellement à la dèche, je squattais à droite à gauche. Au final, nos vendredis à l’hôtel étaient devenus le truc le plus stable dans ma vie. La suite n’était que logique, j’imagine. N’empêche que j’ai commencé par dire non. Mais l’appart était vide. Soi-disant, il avait pas réussi à trouver un locataire. Alors on a troqué l’hôtel contre le studio pour les soirées qu’on passait ensemble. Je me moquais en lui disant que le soi-disant appart de sa fille était une garçonnière. Il rougissait, baissait la tête, et me disait que j’étais le seul, que c’était pas une habitude. J’y croyais pas au début, mais il avait apparemment jamais baisé d’autres mecs avant moi.

Un jour, je me suis fait piquer la moitié de mes affaires parce que personne ne fermait à clé la piaule où je squattais. J’en ai eu marre et j’ai accepté d’emménager dans l’appart. Là, je pouvais plus trop me mentir et me dire qu’il ne m’entretenait pas. Mais au final, avec l’hôtel quatre ou cinq fois par mois, il claquait bien le prix d’un loyer, alors qu’est-ce que ça changeait ? Le reste du temps, l’appart était vide, et moi, j’étais quasi à la rue. C’était stupide. Je suis pas une pute, mais je suis pas idiot non plus, et je sais voir où est mon intérêt. Du coup, il a aussi commencé à passer ses pauses déjeuner avec moi. Des fois, on déjeunait vraiment durant ces pauses, mais la plupart du temps, je me retrouvais avec son sperme au fond des reins. Il m’avait fait faire un test et on avait arrêté les capotes. Ça lui réussissait bien, et si entre midi et deux, c’était un peu fast and furious… le vendredi, il transformait ça en course d’endurance.

Je crois qu’il prenait sa revanche parce qu’il avait honte de ses débuts avec moi. Moi, je regrettais un peu, d’abord parce que je me sentais flatté quand il jouissait en moins de deux minutes, et ensuite parce que même avec des tonnes de lubrifiant, ça finissait toujours par tirer un peu quand il durait trop longtemps. Et puis des fois, on le faisait juste avec de la salive, il aimait me sentir bien serré autour de sa bite. J’avais fini par trouver le truc, et quand j’en pouvais plus, il suffisait que je lui raconte des cochonneries pour qu’il vienne en trois coups de reins. « Oh oui, défonce-moi le cul, je suis ta petite chienne, lime-moi, ravage-moi, baise-moi jusqu’à la garde. » Pour que ça marche à tous les coups, j’avais appris à ne pas en abuser.

Évidemment, avec tout ça, nos presque vingt ans de différence, l’appart, le fait qu’il devait bien payer la moitié de ma bouffe et le dirty talk, on aurait pu croire que j’étais entièrement sous son contrôle. Mais moi, je savais que c’était pas vrai. Parce que sur un simple coup de fil de ma part, il pouvait dire adieu à sa femme, sa gosse et sa petite vie bien rangée. J’aurais aussi simplement pu le menacer de le faire, le faire chanter pour garder l’appart ou juste pour du fric. Je nous avais filmés avec mon portable, une fois. Il était super reconnaissable, même avec ma bite dans la bouche. Il me baisait parce que je le voulais bien.

Je lisais Tournier et c’est comme ça que ça a commencé. Pas celui pour les gosses, non, l’autre, celui où Robinson s’enduit le corps de lait et se tape des délires che-lous dans sa grotte, et baise des trous dans la terre. Il l’avait lu aussi, et on s’est mis à en parler. Je sais plus comment c’est venu, si l’un de nous deux l’a proposé ou si ça c’est juste imposé naturellement, mais on s’est mis à jouer au jeu de Robinson. Un vendredi sur deux, j’étais le maître et lui l’esclave, et puis vice versa. Ses vendredis à lui étaient assez prévisibles, centrés sur son plaisir. Il me demandait de le lécher, de le sucer, variait les positions et les endroits de son corps qu’il me faisait explorer. J’étais plus créatif et cherchais davantage son humiliation que mon plaisir.

Une fois, je l’ai envoyé faire des courses avec sa bite en érection qui dépassait de la ceinture de son pantalon, juste cachée par sa chemise. Je l’ai forcé à poser des questions idiotes aux vendeuses, à faire semblant de ne pas trouver le bon rayon, et j’imaginais la douce friction de la chemise sur son gland et l’inconfort quand il devait se déplacer. De retour à l’appart, j’ai refusé de le toucher, et je me suis branlé sur lui. Il est reparti encore raide et je lui ai interdit de coucher avec sa femme ce soir-là. La fois d’après, il s’est « vengé » en me faisant le cul pendant des heures. Il s’est arrêté avant de jouir, a poursuivi avec un gode et a fait ça en alternance jusqu’à ce que je crie grâce. Le lendemain, j’avais mal partout, mais je lui faisais perdre son contrôle peu à peu, et ça me plaisait.

La fois d’après, je lui ai demandé de venir avec les sous-vêtements de sa femme. Il est arrivé avec un bel ensemble de lingerie rose pâle sous ses vêtements de travail. Les bonnets du soutif pendaient sur son torse plat. Forcément, il bandait déjà en arrivant et sa queue dépassait de la petite culotte. C’était obscène et ça m’excitait pas mal. Je ne l’ai pas laissé l’enlever, mais le tissu couvrait suffisamment peu pour que je puisse le sucer comme ça. De vendredi en vendredi, on a expérimenté pas mal de trucs. Plus je le poussais dans ses retraits, plus il était vicieux la semaine d’après. Il croyait me laisser les rênes longues les semaines où c’est moi qui donnais les ordres, mais même avec ses couilles qui battaient contre mes fesses, c’est toujours moi qui commandais.

Quand l’été est arrivé, sa femme est partie pour deux semaines chez ses parents avec la gosse. Il a pris des congés aussi, en cachette, prétendant qu’il y avait trop à faire et qu’il ne pouvait pas partir. Je pensais qu’on allait rester enfermés dans l’appart pendant une semaine, à baiser jour et nuit. Ce connard m’a emmené à Venise. J’ai failli faire une scène, lui demander ce qu’il s’imaginait au juste, mais l’idée même de faire une scène, j’avais trop le sens du ridicule pour ça. Alors j’ai suivi le mouvement, mais je n’en pensais pas moins. Tant que je gardais une distance ironique par rapport à tout ça, ça n’était pas vraiment ce dont ça avait l’air. Il faisait trop chaud, et la ville entière puait les égouts. Ça allait bien avec mon humeur. Il s’est privé d’aucun cliché, gelato sur la place Saint-Marc, balade en gondole et bracelet en toc noué à mon poignet. En même temps, y avait rien d’autre à foutre, à part le sexe poisseux à l’hôtel.

Le dernier soir, c’est moi qui l’ai pris. Avec tous nos jeux de domination et d’échange de pouvoir, on n’avait encore jamais fait ça. J’en avais jamais eu envie avant ce soir-là, je sais pas, ça me semblait bizarre, trop intime d’une certaine façon. J’ai pas tenu très longtemps. Il était chaud et serré, il poussait des gémissements à se damner. En quelques coups de bassin, c’était plié. Au fond, je savais depuis le début que j’étais juste aussi pathétique que lui.

Après Venise, on a encore eu une semaine où il pouvait venir dormir chez moi en rentrant du boulot. Il avait un peu ignoré sa femme la première semaine. Là, c’était plus trop possible et je l’entendais lui dire des « je t’aime » au téléphone, enfermé dans mes chiottes. Depuis, je dors mal tout seul, et je suis plus si sûr que ça que c’est moi qui ai le pouvoir dans cette histoire. Le plus souvent, je me dis qu’on est tous baisés, surtout sa femme, mais quand je me réveille parce que j’ai froid et que je cherche sa présence à côté de moi, je me dis que je me suis quand même laissé sacrément enculer.

À VOS ORDRES, MON COLONEL ! Juliette Di Cen

Un coup d’œil à ma montre, je me hérisse. Dans trois minutes je serai officiellement à la bourre. Je fixe le type à qui je dois ce retard. Sa bande patronymique brodée et le galon de poitrine livrent une partie de son pedigree : lieutenant-colonel Bruno T. pour vous servir…

Trois quarts d’heure qu’il épluche un document en y apportant des modifications à coup de gros traits rouges et de gribouillis incompréhensibles. Je compte les minutes en me crispant à chaque nouvelle correction. Il finit par me tendre les feuilles raturées. Enfin ! Je commence à me lever du fauteuil lorsqu’il me cueille au passage. Je m’assieds de nouveau en retenant un soupir exaspéré.

— Cette note de service sera sur mon bureau ce soir. Corrigée. Avec la liste de tout le personnel disponible pour cette mission.

C’est un ordre. Clair, net, concis. Comment je compte m’y prendre pour déchiffrer trois pages de sigles et les retranscrire ? Ça, il s’en fiche. Tout autant que la de façon de récupérer les noms, alors que le service du personnel doit être fermé depuis belle lurette. Il ne doit rester que les sentinelles de garde et nous dans ce fichu régiment.

J’ai l’impression de travailler sous les ordres du diable en personne, sauf que le mien s’habille en treillis. Il sait parfaitement que je suis pressée, c’est lui qui a signé ma permission pour Toulouse. Je ne risque pas de faire le trajet depuis Reims en tapis volant. Prendre la route de nuit un vendredi soir, ça relève d’une témérité que je n’ai plus depuis que j’ai planté ma voiture dans un arbre. C’est le risque d’enchaîner quarante-huit heures de boulot sans dormir.

Ce soir, en recevant sa convocation, pile à l’heure de sortie, j’ai immédiatement eu un mauvais pressentiment. J’ai juste eu le temps de couiner « Mais mon train… » avant qu’il ne me fige d’un seul regard noir. Cette note aurait pu attendre lundi. Mais non. Môôôssieur veut toujours tout, tout de suite, tout le temps, et il a le pouvoir de me faire plier. Privilège du chef.

Tout à coup, la discipline militaire me pèse plus qu’un quinze-tonnes sur les épaules. Ce serait un autre, peut-être que je le prendrais différemment. Mais il ne m’aura pas fallu longtemps pour avoir des envies de meurtre en sa présence. Ce ne sont pas tant ses requêtes qui m’agacent que sa façon de les exprimer. Sa manière arrogante de me toiser comme si j’étais issue du caniveau me gonfle.

Je le déteste, il me méprise, tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes. J’espérais booster ma carrière en bossant pour lui, me voici en train d’examiner mon stylo comme une arme potentielle. Une soudaine envie de viande saignante me saisit. On m’avait pourtant prévenue.

— Tu t’es portée volontaire pour travailler sous les ordres de ce sadique ? Tu es folle, il a usé pas moins de trois adjudants-chefs en cinq semaines.

— Je ne suis pas feignante et j’ai déjà bossé pour de sacrés connards. Un de plus ou un de moins… Celui-là peut me valoir une promotion expresse, raison de plus pour le supporter. L’ancien chef de secrétariat a tenu des années avant de partir.

— Il a pris sa retraite pour regarder pousser ses courgettes, tu parles qu’il devait se foutre des exigences d’un despote tel que lui, tout lieut-co qu’il soit…

À l’heure actuelle, ce lieutenant-colonel, j’irais bien lui biner la carotte à grands coups de bêche. Je me lève, la nuque raide, m’assurant d’afficher une expression neutre. Cette promotion, je la veux, j’en ai besoin. Je ne vais pas rester sergent-chef toute ma vie. Si je dois passer sous un bureau pour l’obtenir, tant pis pour mes genoux. Si encore il se montrait intéressé… Mais non. À ses yeux, je suis réduite au rôle de meuble qui maîtrise le traitement de texte et qui, accessoirement, manipule la cafetière comme une pro de la dosette. Pour le reste, j’occupe l’enviable statut de bête à tout faire, de la commande de billets d’avion pour des vacances aux Maldives au nettoyage de ses rangers. J’exagère à peine.

Je profite du silence qui s’est prolongé pour prendre congé.

— Une minute…

Aaah, la fameuse requête de dernière seconde. Tout un art…

— Vous occupez ce poste depuis combien… deux, trois semaines ?

— À deux mois près, mon colonel…

Mon insolence l’indiffère, il attend que je développe en me fixant, impassible. Sorti major de promotion à Saint-Cyr, il est ce qu’on peut qualifier d’officier placé sur la voie royale pour la piste aux étoiles. En gros, ce type finira général, président, ou empereur du côté obscur de la Force. Mal à l’aise, j’enchaîne :

— Vous souhaitiez développer les obligations liées à mon poste ou me dire que je ne faisais pas l’affaire ?

Ses lèvres émettent un petit claquement sec signifiant son désaccord. L’homme se renfonce dans son fauteuil et m’observe quelques secondes, le visage indéchiffrable. Le début de quarantaine fringuant, il dégage un charisme et une autorité naturelle qui forcent l’admiration. Mais son sale caractère a bien vite transformé une certaine fascination en profonde aversion. Aujourd’hui, je ne craque plus sur son physique de grand brun ténébreux, et si l’idée me traverse encore de lui toucher l’entrejambe, c’est avec l’envie de lui broyer les couilles…

— En vérité, je ne vous connais pas du tout. Qui êtes-vous ?

Pointilleux comme il est, je ne doute pas qu’il ait appris mon dossier par cœur. Son expression n’a pas changé, il n’essaie pas de me faire du charme. Il n’a pas l’œil concupiscent de ceux qui tentent de me mettre les doigts dans la culotte. Je soupire, vaincue et commence à réciter ma leçon comme une élève appliquée.

— Eh bien… j’ai été nommée sergent-chef il y a quatre ans, ai effectué trois missions à l’étranger – Liban, ex-Yougoslavie, Côte d’Ivoire – et j’ai occupé divers postes en compagnie de combat en tant que…

— Ça, je le sais déjà. Pourquoi êtes-vous si pressée de partir ?

— J’étais. Ma sœur se marie demain en fin de matinée, je suis censée être son témoin. Mais je viens de rater mon train. Et je n’ai plus de voiture pour prendre la route cette nuit.

— Personne pour vous accompagner ?

Sa question me prend de court. Cette fois, je le dévisage, mais rien ne laisse présumer de quelconques avances en dehors du double sens de ses paroles. Apparemment, je suis tellement à cran que je prends encore mes désirs pour des réalités.

— Pourquoi, vous vous portez volontaire ?

Je n’ai pas dit ça. Encore moins avec un sourire goguenard. Je ne connais même pas la connasse qui se trouve dans mon treillis en ce moment même. Un sursaut d’instinct de survie m’incite à reculer jusqu’à buter dans le fauteuil que je viens de quitter. Pas d’échappatoire sans me griller définitivement. Courir vers la sortie n’est pas une option.

Un sourire carnassier se dessine sur ses lèvres. Ouuuh, pas bon ! Je connais ce sourire, et il n’a rien d’amical ni de séducteur. C’est un préliminaire à la mise à mort. Heureusement, nous sommes seuls. S’il décide de me sanctionner, je pourrai toujours nier les faits en affirmant débarquer de Mars. Il écarte légèrement son fauteuil du bureau et croise les bras en me jetant un regard glacial.

— Ça fait un moment que tu me chauffes, toi.

Passé au tutoiement agressif avant que je ne réalise ; le ton métallique de sa voix annonce mon prochain enterrement. R.I.P. (rest in peace), moi-même.

— Pardon ?

— Garde-à-vous !

Réflexe conditionné en entendant l’ordre qui claque. Je me retrouve raide comme un piquet devant un type prêt à me fusiller. Ne pas montrer ma peur, ne pas montrer ma peur… Il se lève, ou plutôt se déplie et là, je flippe devant le mètre quatre-vingt-dix qui me renvoie à ma taille minuscule et à mon grade encore plus insignifiant. Mes carottes sont cuites, je vais me faire virer. Non, quand même pas, mais je vais prendre cher. Jusqu’à preuve du contraire, il a droit de vie ou de mort sur ma carrière, le pouvoir absolu quoi. Or, il n’aime pas les fortes têtes.

Tétanisée, je le regarde contourner le bureau et approcher, le cœur au bord des lèvres. Si j’avais pu les garder closes pour une fois !

— Je vais te punir. Tu en es consciente ?

Je hoche la tête très vite, comme les chiens en plastique sur les plages arrière des voitures. Ça me met le cerveau à l’envers. Mon corps bascule vers l’arrière, j’ai tout juste le temps de me retenir aux accoudoirs pour ne pas m’effondrer. RI-DI-CULE !

Il se plante devant moi, immense. Mon nez à hauteur de son galon de poitrine. Il est bien trop près pour que la situation soit normale. À chaque respiration, j’absorbe les vapeurs de son eau de Cologne et de son odeur de mâle. La tension monte, inexorablement. Bon sang, il sent super bon. Mon corps réagit bêtement au stimulus après quelques secondes de silence. Ma poitrine se gonfle imperceptiblement, ou est-ce mon cœur qui tente une échappée ? Mon sang n’irrigue plus qu’une seule zone, entre mes cuisses. La honte, je mouille comme une porno star ! Je suis partagée entre tomber à genoux pour lui ouvrir la braguette et la panique de recevoir une gifle à la moindre parole malheureuse. À moins qu’il ne me fouette à l’aide de sa ceinture. Ou alors je dois me préparer à signer en bas à droite pour aller dormir au trou quelques jours… J’ai le droit de choisir ?

— Je sens ta peur.

Sa voix grave s’adresse directement à mon vagin, qui se contracte en rythme. Mon cerveau bouillonne, je ne comprends plus ce qui se passe. Comment a-t-on pu passer d’une réunion de travail inopinée et chiantissime à… ça ? Non content d’être le supérieur qui me dicte ma façon de travailler, il vient d’obtenir le contrôle de mon corps. C’est injuste, je suis paralysée, et j’attends… Quoi ? Je n’ose pas le formuler. Il se décide et m’achève.

— Je n’aime pas les petites rousses.

Le sous-entendu me déstabilise à peine, je reprends du poil de la bête.

— Moi non plus. Je préfère les grands bruns.

Il ricane.

— C’est ça que tu veux ? ronronne-t-il en descendant les doigts le long de son ventre, jusqu’à saisir son paquet à pleine main.

Soit je réponds oui et il me rembarre juste pour le plaisir de m’humilier, soit je mens. À vivre sans affronter ses peurs, on meurt sans panache. Dans un état second, je scelle mon sort en portant les doigts aux premiers boutons de ma veste de treillis et les défais un à un, lui laissant toute latitude pour arrêter mon geste.

Il s’écarte et recule. Pour aller s’asseoir sur le bord de son bureau. Bon sang, mon sang s’est figé pendant une horrible seconde. D’un mouvement du menton, il m’invite à poursuivre. J’ai de plus en plus chaud, mes gestes sont lents pour masquer ma nervosité. Je n’avais pas idée que la haine puisse être un si puissant vecteur de désir. Il continue à se masser l’entrejambe à travers la toile rêche du pantalon camouflé. Je me débarrasse de la veste ainsi que de mon tee-shirt kaki. Il peut constater que sous le treillis, il y a bien une femme aux seins emprisonnés dans de la dentelle noire.

— Je n’aime pas la dentelle noire.

— Moi non plus, souris-je en dégrafant mon soutien-gorge sans m’en départir.

— Donne-le-moi.

— Donnant-donnant.

Il prend un air perplexe, mais accepte le jeu. Peut-être a-t-il pensé furtivement aux risques encourus par sa propre carrière. Ce qu’il a fait était un sacré coup de poker. Ces derniers mois, les dénonciations pour harcèlement sexuel au sein de l’armée font régulièrement l’objet des gros titres de la presse. Sa veste à terre, il m’envoie son tee-shirt, que je réceptionne en relâchant la prise de ma propre lingerie. Je le respire et m’enivre de son parfum masculin.

— Joli, grogne-t-il en approchant de nouveau, le regard concentré sur mes seins aux pointes excitées. C’est ma plus belle qualité, diraient certains. Une poitrine généreuse aux tétons hypersensibles. Difficile d’en deviner les détails sous l’uniforme, bien qu’il soit simple d’en évaluer la taille au vu de la place qu’elle prend en avant-poste !

— Joli, fais-je en réponse, passant la pulpe de mon pouce sur les abdominaux sculptés et recouverts d’une toison sombre qui descend au-delà de la ceinture.

Elle indique la direction vers une zone que je suis curieuse de découvrir. Mon doigt suit le chemin tracé par la ligne de poils et vient buter contre la fermeture. Je la détache sans hâte, attendant un refus qui ne vient pas. Enhardie, je glisse la main le long de sa peau et atteins enfin le centre névralgique de son plaisir. Je touche son sexe, en apprécie la taille impressionnante, la texture soyeuse, l’humidité du gland. Alors que beaucoup espèrent pouvoir faire de même avec moi, je suis sûre qu’il y a encore dix minutes, ce type n’envisageait pas de sentir ma main farfouiller dans son boxer. Il déglutit, et malgré ses années d’expérience, semble légèrement perturbé.

Alors, alors, qui a le pouvoir maintenant ?

Je sors ma main et flaire ma paume, pour humer son parfum de mec. Il prend un air choqué. Qu’espérait-il en faisant sortir la garce de sa tanière ? Et moi, ai-je oublié combien les officiers pouvaient être coincés du cul quand on les prenait à leur propre jeu ? Avec un clin d’œil coquin, j’avoue :

— J’aime ton odeur.

— Baise-moi.

Si je m’attendais à une telle demande en retour ! J’aurais parié sur moi, suppliant la première. Cela me laisse interdite. J’ai reçu l’ordre de diriger son plaisir. Qui est le chef de lui ou de moi ? Mais avant qu’il ne change d’avis et revienne à la raison, je m’exécute en baissant brutalement son pantalon et son sous-vêtement. Son membre gonflé jaillit, provocant et infiniment attirant. Mes papilles frétillent, je me penche pour permettre à ma langue de cueillir la goutte de jus qui perle au sommet du gland mûr. Il donne un léger coup de reins et vient s’écraser sur mes lèvres qui résistent.

Ah non ! C’est certainement le seul pouvoir qu’il me concédera jamais, je vais d’abord me servir avant de l’autoriser à jouir ! Je me redresse et le repousse contre le bureau. Il ne résiste pas, et sourit enfin sincèrement. Ça le rend plus jeune, plus vulnérable aussi. Mais je veux l’homme tel qu’il est, sans émotion ni sentiment. D’une main sur le torse, je l’invite à s’allonger sur le meuble. Seule sa queue se dresse, hampe de chair diablement tentante. D’un bond souple, je rejoins ma victime et la chevauche, frottant ma vulve contre sa peau à découvert. L’homme geint et s’agrippe à mes hanches, imprimant un mouvement plus prononcé à mes ondulations. Nos corps se heurtent et se caressent. Le tissu de mon pantalon devient bien vite le réceptacle d’une frustration grandissante. Je veux qu’il me remplisse, me comble, fasse de moi sa chose.

Un grondement s’élève au milieu de nos gémissements de plaisir. Je n’arrive pas à déterminer s’il en est l’auteur. Soudain, il me soulève et se dégage. J’interprète mal son geste et m’empresse de descendre du bureau, prête à ramasser mes affaires et m’enfuir en me persuadant qu’il ne s’est rien produit. Sa voix autoritaire stoppe mes velléités.

— Je t’interdis de bouger.

— Reçu, mon colonel.

Ma plaisanterie tombe mal, il grimace, mais n’en attrape pas moins son portefeuille d’où il tire un petit sachet.

— Tu vas me la mettre, ordonne-t-il en me tendant la capote.

— Avec les doigts ou avec la bouche ?

Son sourcil droit prend de l’altitude.

— Avec… avec la bouche.

J’acquiesce et déchire l’emballage, puis pince l’extrémité du préservatif entre mes lèvres. Ses paupières se font plus lourdes. L’anticipation de ce qui va suivre, sans doute. À genoux, j’atteins à peine ses rotules, aussi je remonte lentement en pressant mes mains sur l’intérieur de ses cuisses. Ses couilles se contractent, et sa queue bat l’air d’impatience. J’attrape son pieu bien rigide et y déroule le latex avec une sincère gourmandise. Quelle bête fougueuse ! J’en salive et en profite pour le sucer avec une certaine vigueur, histoire de bien l’énerver avant l’assaut final.

Il éructe, gronde, grogne, gémit, m’encourage encore quelques secondes avant de saisir ma nuque pour se détacher de ma bouche.

— Donnant-donnant, hein ?

D’une poigne ferme, il me relève et me fait pivoter contre le bureau.

— Tiens-toi au bord.

Je ne le vois plus, ma nervosité remonte en flèche. Puis je le sens écarter mes globes, ouvrir ma fente de ses doigts, se servant de mon excitation pour mieux coulisser. C’est bon. Il exerce son art de la glisse avec une certaine dextérité, je dois le reconnaître. Bien vite, un souffle chaud vient titiller mes chairs. Je réalise enfin que mon supérieur s’apprête à me lécher ! Mes jambes cèdent sous la confusion. Il me retient par la taille et répond à ma défaillance d’un ton amusé :

— Je vais te goûter, ma petite chatte.

Sa langue n’attend pas le feu vert et vient me fouiller, descendant de mon petit œillet à mon clitoris qui palpite sous ce si doux traitement. Dieu du ciel, me voilà croyante, persuadée de voir le Paradis !

— C’est… c’est délicieux !

— Oh, ça oui !

Je sens déjà les aiguillons du plaisir m’envahir. À deux doigts de l’orgasme du siècle, il cesse ses gâteries, mais je le sens bien vite revenir et se presser contre moi. Son corps recouvre le mien, ses mains attrapent mes poignets toujours agrippés aux rebords de bois. Pas besoin de guide ; il frotte une fois, puis deux, puis trois son sexe le long de ma fente pour bien le lubrifier. Enfin, d’un coup de reins libérateur qui me soulève dans les airs, il me pénètre jusqu’à la garde. Je suffoque sous la poussée, mais bien vite, un feu liquide parcourt mes veines et enflamme mon bas-ventre. Je veux le sentir vivant en moi, aussi j’effectue un léger va-et-vient sur son membre. Nous gémissons de concert. Il se décide enfin et s’enfonce plus fort, plus vite, ruant entre mes cuisses, me rendant folle de plaisir. Ses doigts trouvent instinctivement mon petit bourgeon qui n’attend que son dû pour me faire hurler de bonheur.

Je n’ai jamais été aussi parfaitement remplie qu’à cet instant ; sa queue épaisse me défonce, m’étire et m’écartèle merveilleusement. J’essaie de suivre en me montrant aussi enthousiaste, mais le besoin de jouir est trop violent pour que je ne cède pas la première. Je laisse l’extase me faire crier sans retenue, tout à la joie d’avoir obtenu une miette d’attention d’un homme comme lui.

Ses doigts pétrissent ma taille ; un ultime déhanchement et son tour vient, dans un son guttural terriblement sexy. Je m’écroule tête la première sur la surface fraîche du bureau. Ses mains parcourent mes hanches et mon dos, apaisant le feu, qui s’éteint peu à peu. Je suis bien. Tellement bien que je pourrais m’assoupir. Mais il finit par s’écarter en silence. Je me sens soudain vide, abandonnée. Refusant de perdre la face, je me redresse, repère mes vêtements éparpillés un peu partout, en profite pour ramasser les feuilles à corriger et sors sans un mot, le laissant seul, l’air aussi paumé que moi.

*
*      *

Putain d’écriture, deux heures à déchiffrer le charabia recouvrant de rouge le texte initial. Mes yeux brûlent, j’ai faim et je suis de nouveau en colère. Une bonne baise ne calme rien ; pire, elle attise les malentendus. Il aura suffi d’un train manqué pour pulvériser ma carrière, mes barrières et l’amitié de ma sœur.

Je déteste me sentir aussi impuissante et bêtement disciplinée. J’aurais dû l’envoyer paître. Après tout, il n’a pas le droit d’exercer son pouvoir en dehors des heures de service. Un raclement de gorge me fait relever la tête du clavier que je malmène. Je redoutais qu’il revienne m’emmerder avec sa note de service. Il me tend une main, attendant patiemment que je la saisisse. Il ordonne, j’exécute, comme d’habitude.

— Laisse ça et enregistre ton fichier. Il peut attendre lundi. On a de la route jusqu’à Toulouse.

— À vos ordres, mon colonel !

LES SŒURS DU SACRIFICE Léon de Griffes

Cinq ans qu’elle avait infiltré les sphères du pouvoir, et elle touchait peut-être enfin au but. Cinq longues années à ramer, flirter, sourire, mentir, jouer des coudes pour se faire une place parmi l’élite. Les conjectures de son ordre semblaient de plus en plus plausibles : il y avait bien des puissantes organisations obscures derrière tout le gratin financier, politique, judiciaire et médiatique.

La machine était bien rodée : les financiers faisaient des gains mirobolants pour financer les campagnes des politiciens, ceux-ci créaient d’habiles diversions auprès de l’opinion en pointant des boucs émissaires, aidés en cela par les journalistes. Et en dernier recours, si une affaire les concernant venait à éclore, elle était rapidement tuée dans l’œuf par les pions placés dans le circuit judiciaire.

Eva n’avait plus aucun doute quant à l’existence d’organisations parapolitiques néfastes et dangereuses, mais elle n’avait pas encore pu en comprendre la finalité. L’argent, le pouvoir, tout cela ne semblait pas être une réponse suffisante : ces gens-là en avaient déjà plus qu’il n’en fallait pour vivre plusieurs centaines de vies sereinement. Non, il y avait forcément autre chose.

*
*      *

Comme chaque lundi soir, elle faisait son rapport dans la salle secrète habilement dissimulée dans la petite pièce à l’arrière de la salle de danse classique qui leur servait d’alibi. Eva détacha ses longs cheveux blonds et fixa sa supérieure avec une mine grave :

— J’ai été invitée par le Président en personne, en soirée.

— Le Président n’est qu’un pantin, vous le savez.

— Je le sais, Mère, mais il ne sera pas seul, j’ai eu vent d’autres invités prestigieux, je pense que j’ai enfin mis la main sur une de leurs réunions secrètes.

— Faites attention, Sœur Eva, vous arrivez en terrain inconnu et dangereux.

— Oui, Mère. Mais j’irai jusqu’au bout.

— J’y compte bien. Quels que soient les sacrifices à faire, nous traquerons le Démon jusque dans sa tanière.

Elle avait récité ça comme une litanie. Les Sœurs du Sacrifice étaient une organisation quasi mystique, secrète et uniquement féminine. Il n’y avait aucun précepte religieux, pas de rituels, pas de prières, mais une terrible foi en l’humanité, en l’incarnation du Bien et du Mal sur terre, et en la capacité des femmes à vaincre le Malin qui s’insinue dans la faiblesse des hommes. L’objectif d’Eva était double : découvrir ce qui se passait dans les couloirs obscurs des organisations secrètes et essayer d’en prendre la direction pour les purifier. C’était la mission la plus dangereuse qu’elle ait jamais effectuée, mais elle avait dédié toute sa vie à son entraînement, et l’échec ne lui était pas permis.

*
*      *

Le mercredi soir, elle ajustait les derniers pans de sa robe lorsque le chauffeur qui lui avait été envoyé sonna à sa porte. Elle se regarda une dernière fois dans la glace. Ses longs cheveux blonds tombaient en cascade sur ses épaules graciles. Sa robe noire rutilait de petites pierres incrustées. Son échancrure laissait deviner la rondeur de ses seins et la cambrure de ses reins. Elle plaça son pendentif au centre de sa poitrine et le fixa un instant de ses yeux noisette. Elle était prête.

Quand elle arriva à la résidence présidentielle, la nuit était tombée depuis longtemps, et la lune projetait ses doigts blafards sur ses courbes. Elle fut amenée dans un petit bureau, où elle trouva le seul Président. Elle n’avait vu ni voitures ni invités, elle en était particulièrement désappointée.

— Bienvenue, Eva.

— Monsieur le Président, répondit-elle avec son plus beau sourire.

— Comment allez-vous, depuis votre accession au poste de conseillère principale en… en quoi, déjà ?

— Économie et protection numérique, Monsieur le Président.

— Ah oui, c’est vrai. Un joli titre, bien ronflant, n’est-ce pas ?

Eva haussa les épaules. Le Président semblait moins sévère que d’ordinaire, elle jeta un œil sur son bureau et n’y décela pas de bouteilles ou de verres. Il portait un smoking qu’elle ne lui avait jamais vu, un bleu nuit, on aurait dit celui d’un prestidigitateur. Elle demanda :

— Je suis en avance pour la soirée ?

— Il n’y a pas de soirée.

— Pardon ?

— Du moins, pas encore, répondit le Président.

— Je… je ne comprends pas.

— C’est normal, je vais vous expliquer, veuillez vous installer, s’il vous plaît.

Eva obtempéra et s’assit sur le fauteuil qu’il lui indiquait. La pièce était peu éclairée, mais elle devinait une impressionnante bibliothèque dans le dos du Président.

— Vous avez gravi les échelons du pouvoir à une vitesse folle, et pour cela, je vous félicite.

Eva sourit et hocha la tête. Il continua :

— Mais pour aller plus loin, il va falloir redoubler d’efforts.

— Je n’en doute pas, monsieur.

— C’est ce que vous voulez, n’est-ce pas ?

Il avait une manière de parler étrange, fascinante.

— Bien sûr…

— Il existe des cercles, des cercles de pouvoir, vous pourriez y rentrer facilement. Mais il y a des… épreuves à passer, il faut en être digne, comprenez-vous ?

— Pas vraiment, monsieur. Si je peux me permettre : allez droit au but, je ne suis pas plus idiote qu’une autre.

Il sourit en coin.

— Non, vous ne l’êtes pas, assurément. Et ce n’est pourtant pas votre plus grande qualité.

— C’est-à-dire ?

— Vous êtes splendide.

— Merci…

— Vous vous doutez bien que vous devez votre rapide accession à ce bureau à bien plus que votre seule compétence.

— C’est un peu… rabaissant comme vision des choses, non ?

— Ne croyez pas ça ! Vous avez pu constater par vous-même que le pouvoir était souvent affaire d’hommes. Mais derrière chaque homme de pouvoir, il y a une femme. Avec votre intelligence et votre physique, je vous prédis un immense pouvoir…

Eva se contentait de le laisser parler.

— Mais pour cela, il faut en passer par des tests, des épreuves, un long labeur qui vous permettront d’atteindre vos rêves les plus fous.

— Que dois-je faire ?

Il s’approcha, se pencha vers elle, franchit sa bulle intime, si près qu’elle pouvait se voir dans le bleu de ses yeux. Il murmura :

— Vendre du rêve, Ève…

Elle le regarda dans les yeux, prit quelques secondes pour trouver la meilleure formule.

— Vous rêvez de moi, Monsieur le Président ?

Il sourit d’un air satisfait. Puis, d’un mouvement leste pour son âge, il se releva, fit le tour du bureau et s’installa confortablement dans son fauteuil, les pieds sur le mobilier en bois de merisier.

— Alors, parlons franchement, maintenant. Ève, lève-toi et viens devant moi.

Elle déglutit, mais ne se départit pas de son sang-froid. Elle obtempéra sans dire un mot. Il ajouta :

— Déshabille-toi.

— Pardon, Monsieur le Président ?

— Tu as très bien entendu. Déshabille-toi.

Quels que soient les sacrifices à faire…

Eva n’en menait pas large, mais elle s’exécuta à nouveau. Sa robe glissa sur son corps frissonnant ; elle se retrouva en sous-vêtements. Noirs, eux aussi, ils contrastaient parfaitement avec sa peau blanche et laiteuse. Elle eut un moment d’hésitation, mais voyant qu’il attendait toujours, elle retira son soutien-gorge. Elle tentait de garder le contrôle de son corps, de ses émotions, comme elle avait appris à le faire. Ses seins lourds rebondirent sur son ventre plat, il regardait fixement ses mamelons roses.

Il attendit encore. Elle retira ses talons délicatement, un à un. Alors qu’il ne restait plus qu’un seul rempart à son intimité, elle hésita et chercha une échappatoire. Elle demanda :

— Quels sont vos rêves, Monsieur le Président ?

Il la regarda en plissant les yeux.

— Si tu veux entrer dans ces cercles, il va falloir que tu apprennes à obéir et à te taire tant qu’on ne t’a pas invitée à parler. Je t’ai donné un ordre, déshabille-toi.

Eva se renfrogna, mais elle devait mettre son ego de côté.

… nous traquerons le Démon jusque dans sa tanière.

Elle fit glisser son string le long de ses jambes fuselées. Son pubis était entièrement rasé. Les Sœurs avaient l’habitude de s’épiler entre elles pour faire corps et magnifier leurs armes. Elle laissa ses mains pendre le long de ses hanches, sans chercher à se cacher, elle savait que cela aurait été vain. Il l’observait comme un expert analyse une œuvre d’art.

— Tu es magnifique, vraiment.

Eva ne dit rien, mais baissa ostensiblement la tête en guise d’acceptation. Il continua :

— Dans ces cercles, chaque membre doit venir avec sa chose. Je n’en ai plus, la dernière que j’avais est devenue membre à son tour. Est-ce que tu voudrais la remplacer ?

— Oui, Monsieur le Président.

Elle savait ce que cela impliquait, mais elle était allée trop loin pour reculer. Elle avait été préparée à cela, elle en connaissait le coût, son corps était son arme et elle l’utiliserait sans faillir.

— Désormais, appelle-moi juste Monsieur. Fais tout ce que je te demande et je t’y conduirai. Fais tout ce qu’ils te demanderont là-bas et tu deviendras un membre à part entière. Ça prendra du temps, de l’abnégation, beaucoup de sacrifices, es-tu prête ?

Elle avait appris depuis longtemps pourquoi elles s’appelaient les Sœurs du Sacrifice. Elle hocha la tête sans hésiter :

— Oui, Monsieur.

— Bien, approche.

Elle obéit, et son corps fut pris dans la lumière crue de la lampe du bureau. Elle était somptueuse. Elle paraissait si innocente. Elle l’était, dans un sens, puisqu’elle était encore vierge alors qu’elle approchait de la trentaine. Les Sœurs ne devaient pas connaître le plaisir charnel. Leur devoir était entièrement dirigé vers l’accomplissement de leur mission contre la corruption. Leur corps était une arme. Mère leur avait expliqué que leur virginité serait probablement offerte à l’un de leurs ennemis, le sacrifice ultime dans leur quête de justice. Elles s’étaient toutes préparées.

Elles connaissaient le sexe, les pratiques, les techniques, elles étaient parfaitement bien documentées, afin de ne pas être dépourvues devant l’adversité. Mais elles ne devaient pas associer le sexe au plaisir, ce n’était qu’une arme à utiliser pour leur guerre. La meilleure arme contre ce fléau.

— Ne va pas croire que, parce que nous sommes des personnes riches et puissantes, nous aurions des goûts étranges en matière de sexualité. Pour ma part, j’ai des goûts très simples.

D’un mouvement il la fit se mettre à genoux devant lui. Il déboutonna son pantalon de costume, en sortit instantanément son sexe à demi bandé. Elle regardait la petite chose molle qu’il tenait à deux doigts. Elle ferma les yeux un instant pour se remémorer ses leçons de contrôle de soi, puis revint à la réalité crue. Il la regardait en souriant d’un air pervers. Ses doigts faisaient des boucles dans ses cheveux d’or. Il bandait dur maintenant, il la tira par le menton. Quand elle fut à portée, il posa sa queue sur sa joue gauche. Eva ne bougeait pas. Il la tira encore, lui fit tourner la tête pour qu’elle la pose le long de sa queue, le menton accolé à ses bourses ridées.

— Prends bien le pouls de ma queue, inspire, hume-la, imprègne-t-en…

Il respirait fort. Eva se sentait confuse. Cette soumission était à la fois ce qu’elle avait toujours cherché et ce qu’elle avait toujours craint. Elle sentit qu’il déplaçait sa queue et elle la vit passer devant son nez. Il la collait à sa bouche. Elle l’ouvrit pour qu’il puisse la laisser entrer. Il soupirait d’aise. Si elle était encore vierge, elle avait tout de même de nombreuses heures d’étude et de pratique de la fellation à son actif. Elle roula sa langue sur le gland bombé, aspira, téta, suça, lécha, grignota, mordilla, tourna, pompa, branla ; elle le sentait vibrer à chacun de ses mouvements.

— Ohhhhhh, tu es la meilleure suceuse que j’ai connue… Tu es fabuleuse.

À ces mots, Eva s’enorgueillit. Elle était l’élite des Sœurs, celle à qui on avait confié la mission la plus périlleuse, celle qui avait réussi tous les examens haut la main, et pourtant cette remarque lui montait à la tête. Il faut dire qu’elle avait toujours porté une attention particulière à la réussite de ses jeux de langue pour éviter de donner l’envie d’aller plus loin.

— Attends, attends…

Il la repoussa doucement.

— Tu es une sacrée vorace, toi ! Tu vas me faire partir trop vite !

— Ce n’est pas ce que vous voulez ? osa-t-elle demander.

Il plissa les yeux.

— Je t’ai dit de ne pas parler tant que tu n’y avais pas été invitée ! Si tu recommences, je t’encule sans lubrifiant, c’est bien clair ?

Il avait dit ça sans élever la voix, mais elle avait compris la menace.

— En attendant, puisque tu souhaites me faire jouir, je vais t’offrir ce que tu veux, mais à ma façon.

Il se leva et l’invita à rester assise par terre, sa joue posée sur le fauteuil ainsi libéré. Il passa dans son dos et elle l’entendit se branler frénétiquement. Elle ne bougea pas, la bouche entrouverte, jusqu’à ce qu’il se déverse sur sa joue dans un râle de délivrance…

*
*      *

— Mère, j’ai réussi ! Je vais être admise dans le cercle présidentiel !

Eva était fière de lui annoncer son avancée.

— Bravo, Sœur Eva. Mais vous devez redoubler de prudence.

— Oui, j’en ai conscience.

— Avez-vous fait le sacrifice ultime ?

— Non, pas encore.

— N’ayez aucune crainte, la douleur n’est que peu de chose face à la noblesse de notre mission.

— Oui, Mère. J’y suis préparée. Où en sont les autres ?

— Elles progressent, elles aussi. Sœur Eva, ne vous détournez pas de votre quête. La route est encore longue, ne pensez pas à vos Sœurs, mais à vous seule, pour le moment. Vous devez infiltrer les cercles les plus élevés pour repérer la plus haute corruption de l’État, vous le savez, n’est-ce pas ?

— Oui, Mère, je le sais, je ne faillirai pas. Comment saurais-je que j’ai atteint le sommet ?

— Faites-moi confiance, vous le saurez. Et ce sera alors à moi d’agir. Croyez-moi, la chute en sera d’autant plus douloureuse. Bon courage, Sœur Eva.

— Merci, Mère. À bientôt !

*
*      *

La pièce dans laquelle se trouvait Eva était immense. Il y avait là une vingtaine de convives, tous masqués, comme dans un antique bal vénitien. Des loups de toutes les formes et de toutes les couleurs. Le costume était de rigueur. Eva constata qu’il y avait aussi de nombreuses femmes. Si la plupart portaient le loup à plumes et les bracelets orange que Monsieur lui avait fait mettre avant d’entrer, certaines semblaient plus libres dans leurs choix vestimentaires. Elle dénombra quatre autres « femmes-choses ». Elle essaya de déceler des visages, des noms parmi les invités prestigieux, mais elle n’y parvint pas. Il allait en effet falloir du temps pour infiltrer le cercle, obtenir leur confiance, monter dans la hiérarchie…

Monsieur vint vers elle et la prit sous le bras. Il l’amena dans une alcôve assez éloignée des autres.

— Ma chère, je n’ai pas eu le temps de vous donner mes instructions.

— Je…

— Tttt… La première de toutes, c’est que personne n’a envie de vous entendre, d’accord ?

Le ton était donné ; Eva déglutit. Il continua :

— Ensuite, il est interdit de retirer votre masque ou celui d’un autre convive, absolument interdit. L’anonymat est la clé de nos petits jeux.

Il attendait qu’elle acquiesce.

— On ne s’embrasse pas, c’est interdit aussi. Principalement, pour éviter de soulever un masque. Il est bien entendu que toutes celles qui portent ces bracelets orange, tout comme vous, ma chère, sont destinées à être offertes aux autres. Vous leur devez la plus parfaite obéissance. Sachez qu’ils ne seront pas tous tendres. Si certains vous appelleront « ma petite chatte », d’autres n’auront pas ces précautions. Je préfère vous prévenir, ne vous vexez pas, c’est un jeu, vous en êtes ici l’objet, dans tous les sens du terme…

Il était assez fier de ses jeux de mots et tournures ambiguës.

— Vous êtes libre de partir à tout moment, c’est très important. Ce serait définitif, mais personne ne vous en tiendra rigueur ni ne vous retiendra. Je m’en porte garant. Et dernière chose, pour vous rassurer, ne sont acceptées ici que des personnes qui font régulièrement des tests de dépistage, et je m’assure personnellement qu’ils soient bien tous négatifs.

Eva hocha la tête silencieusement, ces conditions lui semblaient acceptables. Glauques, mais acceptables.

— Maintenant, je vous prie d’enlever tous vos habits, nous allons donner votre corps à mes invités…

Elle fut placée nue au milieu des convives. Elle frissonnait, mais tentait de n’en rien laisser paraître. Son corps était offert aux yeux d’inconnus, de puissants inconnus. Elle était soulagée de porter encore un masque. Un homme en costume gris clair s’approcha d’Eva. Il avait l’air jeune, elle ne connaissait pas ce sourire en coin. Les autres ne bougèrent pas, mais ils étaient tous tournés vers elle. Les autres filles offertes étaient à genoux, seins nus, langoureusement caressés par les invités. Elle eut l’impression d’être un cadeau offert au jeune homme qui venait de retirer sa chemise. Il s’approcha, la tint par le menton.

— Alors, petite cochonne, c’est une manière de se présenter à un gentleman ?

Eva, évidemment, ne répondit pas. Elle essaya de sourire maladroitement.

— On m’a dit que tu étais très chaude…

Elle ne voulait pas acquiescer, elle avait peur de le faire.

— On m’a aussi dit que ton trésor le plus précieux est réservé… Pourtant, il va falloir que je te prenne…

Il se déplaça derrière elle doucement et la tint par les poignets. Elle sentit une excroissance contre son cul frissonnant ; il chuchota :

— Je vais donc devoir te sodomiser. Je bande tellement à cette idée…

Eva déglutit. Elle se remémorait ses mantras, son corps était une arme, et son cul l’une des plus importantes. Elle ferma les yeux et se laissa entraîner plus loin dans la pièce. Là, il lui attacha les poignets à deux barres de fer horizontales grâce aux bracelets orange et la fit pencher en avant. Face à elle, un fauteuil était installé. Il était réglable en hauteur. Il comportait des étriers. Un petit homme gras affublé d’un immense masque à plumes de paon vint s’y poser non sans avoir retiré son pantalon. Quand il libéra sa queue, les autres convives applaudirent. Eva se demanda s’ils applaudissaient parce qu’il réussissait l’exploit de bander.

Elle fut poussée en avant et comprit le message. Elle engloutit la courte mais large queue d’une bouche assurée, pompa sans hésiter. Elle sentait en même temps qu’on lui caressait la croupe. Puis des doigts s’immiscèrent entre ses petites lèvres et elle ne put s’empêcher de se trémousser de surprise. Il insista doucement, puis elle le sentit remonter dans sa raie pour enfin lui ouvrir sans ménagement le cul. Et d’un coup, elle se sentit horriblement envahie, percée de part en part. Il venait de s’enfoncer en elle d’un puissant coup de reins. De surprise elle agrandit encore plus grand la bouche, ce qui permit au type qu’elle suçait de s’enfoncer plus profondément entre ses lèvres et d’y jouir instantanément. Elle se retira en toussant le sperme qui tapissait sa gorge.

Elle continuait à se faire besogner sans ménagement. Elle se crispa, son cul lui faisait mal. À peine reprenait-elle ses esprits qu’une autre personne prenait place sur le fauteuil sous les applaudissements. Elle vit les talons se poser sur les étriers avant de se faire pousser vers la chatte suintante qui s’offrait à sa bouche baveuse…

*
*      *

Le Président, la mine souriante, vint s’asseoir sur la banquette, derrière le miroir sans tain qui courait le long du mur nord. Il observait la scène avec un plaisir non feint. Il n’avait toujours pas remis son pantalon, et sa queue reposait mollement entre ses jambes. Il retira son masque pour souffler. À ses côtés, la Mère des Sœurs le regardait en silence.

— Elle est délicieuse, votre nouvelle recrue !

— Je suis ravie qu’elle vous plaise. Nous sommes en train de préparer les prochaines.

— Superbe ! N’oubliez pas de garder toujours un œil sur elle. Ce qui est arrivé à la dernière doit nous servir de leçon.

— Tant qu’elle croit que tout se joue entre ses murs, il n’y a aucune crainte à avoir.

— Parfait, parfait !

— Voulez-vous que je vous satisfasse d’une manière ou d’une autre avant de me retirer ?

— Volontiers, ma chère, j’apprécie toujours la nostalgie des caresses de la première des Sœurs.

Et Mère de se pencher sans un mot pour emboucher délicatement le Président.

VICE & VERSA Lizzie Hopkins

Marc étudia d’un regard appréciateur la jeune femme qui était allongée dans son cabinet. Suivant son conseil, Anne-Laure Gomez avait ôté ses escarpins avant de s’étendre sur le canapé, les bras le long du corps, les yeux mi-clos. Il reposa le pendule qu’il avait utilisé au début de la séance ; il n’en aurait plus besoin. Elle était plongée dans un état de transe profonde, il avait vérifié.

En silence, il changea de fauteuil. Le premier était placé côté tête de manière tout à fait ordinaire. Il s’y asseyait toujours pour commencer, afin de ne pas éveiller les soupçons. Le second, son préféré, était réservé à ses consultations spéciales. Il était positionné de manière à lui offrir une vue imprenable sur son sujet. En l’occurrence, les pieds aux ongles vernis, rouges sous le nylon noir, puis les chevilles, fines et délicates, gainées de bas – des bas, il en était sûr, à en juger l’infime plissement de sa jupe en haut de ses cuisses. Le chemisier en soie, sagement boutonné, moulait ses seins qui se soulevaient au rythme paisible de sa respiration.

D’une tonalité douce, persuasive, il murmura :

— Vous êtes tout à fait détendue, Anne-Laure. Concentrez-vous sur ma voix. Ma voix vous guidera. Ensemble, nous allons voir combien la cigarette est néfaste pour vous. Et je vais vous aider à vous en débarrasser… Vous ne fumerez plus en buvant votre café, Anne-Laure. Vous n’en aurez plus envie. Vous ne fumerez plus après le repas. Vous n’en aurez plus envie non plus. Vous ne fumerez plus après l’amour. Vous m’entendez, Anne-Laure ? chuchota-t-il sur un ton gourmand. Faire l’amour… Vous aimez faire l’amour, Anne-Laure ? Qu’un homme vous prenne… Sentir une queue en vous. Vous aimez baiser, n’est-ce pas ?

La jeune femme laissa échapper un gémissement étouffé, et Marc sourit. Il adorait les avoir à sa merci. Oh, pas toutes, non. La plupart de ses clientes étaient quelconques, sans intérêt. Elles venaient pour des séances qu’il leur faisait payer à prix d’or afin de les débarrasser de leur addiction au tabac. Mais, de temps en temps, il avait l’heureuse surprise de rencontrer un sujet qui valait vraiment le coup. Qui lui donnait envie de se surpasser. Oui, celle-là méritait qu’il use de tout son pouvoir.

Il l’examina avec concupiscence. Vingt-deux ans. Un visage avec de grands yeux candides. Des traits délicats de madone. Des seins à remplir les mains d’un honnête homme. Une taille fine et la plus belle paire de fesses qu’il ait vues de sa vie. Dodues juste ce qu’il fallait, séparées par ce sillon qu’il rêvait d’explorer des doigts et de la langue tel un abricot juteux et parfumé. Son pénis réagit par un tressaillement, et Marc posa la main sur sa braguette comme pour le consoler. Non, pas encore… Il devait procéder par étapes.

Son cabinet ne désemplissait pas. Sans doute parce que lui, il avait ce petit quelque chose en plus qui lui faisait avoisiner un taux de réussite de cent pour cent. Était-ce sa voix, chaude et profonde ? Ses facultés paranormales ? Un peu des deux ? Marc s’en fichait. Tous les clients qui le consultaient arrêtaient de fumer. Et, accessoirement, il se tapait des nanas qui l’auraient rejeté avec dégoût, en temps normal. Lui, le vilain crapaud, il était capable de soumettre les plus coincées, de les réduire à l’état de marionnettes lascives puis d’effacer cette séance de leur mémoire.

Il reprit sur un ton suggestif, le timbre rauque :

— Vous avez très envie de fumer, n’est-ce pas, Anne-Laure. La cigarette est néfaste, vous le savez. Mais il y a plein d’autres choses qu’on peut faire avec la bouche et qui ne sont pas mauvaises, elles… Parce que vous aimez ça, faire des choses avec votre bouche, mmh ? Sucer une bonne bite bien dure et vous faire fourrer ensuite. Ça vous fait mouiller, n’est-ce pas ?

Anne-Laure gémit. Ses tétons dardaient sous son chemisier. Elle répondait bien à ses stimulations. Parfait.

— Nous allons changer vos réflexes, Anne-Laure. En ce moment, vous avez terriblement besoin d’une cigarette, je le sais. Il n’y a qu’une méthode pour oublier ce vice… Faites-vous jouir.

Il bandait alors que la séance débutait à peine. Bon Dieu, ce qu’il avait envie de la baiser. Il regarda la main de la jeune femme se frayer un chemin sous sa jupe, dévoilant une délicate bande de chair rose pâle entre ses bas et la culotte sous laquelle ses doigts s’immiscèrent.

Un léger sursaut et un soupir, plus ample encore, lui firent comprendre qu’elle avait touché le point sensible.

— C’est bon, n’est-ce pas… Ces doigts qui titillent votre clitoris… Vous mouillez déjà. Une douce chaleur se diffuse dans votre sexe. Ne vous pressez pas. Jouez avec votre plaisir, Anne-Laure. Laissez-le croître et se retirer, comme les vagues sur le rivage. Là, voilà… Des images apparaissent dans votre esprit au fur et à mesure que votre plaisir monte. Une bouche qui suce vos tétons, des doigts qui vous tripotent la fente par-devant et par-derrière, une bite bien raide qui vous pilonne… Ces scènes vous excitent, n’est-ce pas ?

La jeune femme gémissait maintenant avec régularité. Marc entrevoyait sa main sous son slip luisant d’humidité, une scène qu’il trouvait à la fois très satisfaisante et très frustrante. Il se leva, s’approcha du canapé.

— Je vais vous aider à vous mettre à votre aise, Anne-Laure. Faites-moi confiance. Je vais retirer votre culotte, et vous écarterez les jambes. Vous sentirez le poids de mon regard sur votre sexe pendant que vous vous branlerez. Vous en avez terriblement envie, j’en suis sûr. Vous allez jouir devant moi, Anne-Laure. Vous voulez que je vous regarde jouir, mmh… ?

Elle se mordilla les lèvres en soupirant avec volupté pendant que sa main libre se hasardait jusqu’à ses seins. Elle prenait des initiatives, c’était bon signe.

Elle défit les boutons de son chemisier, s’introduisit dans le décolleté puis sous le bonnet. Elle s’arqua instantanément. À cet instant précis, il posa les mains sur ses jambes, lui tirant un geignement dans lequel la retenue le disputait à l’excitation. Il connaissait ce genre de réaction. Tout l’art consistait à lui faire croire que c’était elle qui en avait envie.

— Ça t’excite, hein ? souffla-t-il. Tu imagines mes doigts qui trifouillent ton con, ton cul, pendant que je te broute la chatte. Et ma bite. Tu la sens, ma bite ? Ah, tu mouilles, ma cochonne.

Sans cesser de parler, Marc releva la jupe, décrocha les jarretières d’un geste assuré et baissa d’un coup sa culotte jusqu’à mi-cuisses. Il dévora des yeux la fine toison bouclée, la fente couleur corail dans laquelle les doigts d’Anne-Laure s’agitaient, les oscillations du mont de Vénus au rythme des vagues de plaisir qui la parcouraient.

Il pesta intérieurement. Il n’arrivait pas à s’en tenir à son scénario. D’ordinaire, il aimait mater avant de commencer. C’était sa dernière séance de la journée, sa secrétaire était partie, la salle d’attente vide. Et il avait verrouillé la porte au motif d’empêcher une interruption de séance. Il avait tout son temps. Mais il la trouvait si bandante qu’il avait une furieuse envie de la défoncer sur-le-champ.

Il se redressa en la dévorant des yeux. Sans même attendre son ordre, Anne-Laure avait écarté les jambes autant que sa culotte le lui permettait, exhibant ses lèvres largement ouvertes, les poils collés par un mélange de cyprine et de sueur. Son index imprimait des mouvements circulaires à son clitoris pendant que son majeur évoluait dans son intimité avec des chuintements mouillés. À l’évidence, cette salope adorait s’exhiber.

En sentant monter à ses narines son odeur de femelle, chaude, épicée et un brin piquante, Marc se laissa tomber à genoux. Il se lécha les lèvres, fasciné par le spectacle. Les mains tremblantes, il défit son pantalon, libéra son érection qui devenait douloureuse et murmura :

— Oui… je veux te voir jouir… Ensuite, je te baiserai. Je bande comme un âne. Tu vas la sentir passer, ma belle. Et je te garantis que tu vas aimer.

Les doigts d’Anne-Laure accélérèrent. Et, soudain, elle se cambra en poussant un cri aigu, ondula du bassin pendant que son majeur changeait de rythme, accompagnant l’orgasme avec des va-et-vient profonds.

Incapable de résister, Marc lui empauma la chatte d’un coup, la forçant à s’enfoncer encore plus loin avec un gémissement de volupté. Sans lui laisser le temps de se reprendre, il enfila deux doigts dans son vagin, rejoignant le sien. Il l’obligea à maintenir le rythme pendant qu’elle haletait.

— Oui, tu aimes te doigter, ma cochonne. Ça te fait mouiller, hein ? dit-il en faisant rouler jusqu’à ses pieds bas et culotte de sa main libre. Et ce sera comme ça chaque fois que tu auras envie de fumer. Ma queue au lieu d’une clope. Parce que tu la veux, hein ? Tu as envie de te faire fourrer…

Il retira sèchement les doigts de son vagin, découvrant avec satisfaction une moue déçue sur les lèvres de la jeune femme. Elle adorait le sexe, c’était flagrant. Le sujet idéal pour ce genre de séance… À lui de savoir la dominer sans la contraindre. Réveiller ses désirs les plus inavouables et la mystifier afin de la transformer en poupée docile.

— Tu es une chienne, pas vrai ? Et les chiennes en chaleur se mettent à quatre pattes quand elles veulent se faire sauter. Parce que tu as envie de te faire sauter, non ?

Anne-Laure obtempéra sur-le-champ, se positionnant en levrette sur le canapé. Avec un sourire de triomphe, il releva la jupe sur ses reins, découvrant son cul superbe. Elle tortilla des fesses, aguicheuse, pendant qu’il s’agenouillait derrière elle. Jamais il n’avait eu autant la trique. Il avança une main et la tripota, lui arrachant un sursaut. Elle était trempée.

Pendant que son index taquinait le clitoris gonflé, il remonta du pouce le sillon humide vers l’anus, si serré qu’il n’avait sans doute jamais connu de bite. « Ça va devoir changer… » songea Marc avec un regard libidineux à la petite fleur mauve qui frémissait sous son doigt. Mais pas tout de suite, non… Il prendrait son temps pour arriver à ses fins. N’empêche qu’il avait sacrément envie de lui bourrer le cul… Il s’efforça de reprendre le contrôle. Tout n’était qu’affaire de suggestion. Et avec un si bon sujet, il ne doutait pas de parvenir à ses fins…

Il empoigna les hanches de la jeune femme avec un soupir d’anticipation. Du gland, il frôla les petites lèvres, le clitoris, marqua une pause avant de remonter vers l’anus, puis de redescendre. Anne-Laure haletait sous lui.

— Une bite pour une clope. C’est la règle ici, tu sais ? Et tu vas tellement aimer ça que tu reviendras. Parce que, de manière inexplicable, tu auras encore envie de fumer après cette séance… dit-il en s’immobilisant à l’entrée de son vagin. Pour notre prochain rendez-vous, tu porteras une robe. Tu seras nue dessous. Tu verras, on va bien s’amuser, tous les deux…

Il s’enfonça d’un seul coup de reins avec un râle. La jeune femme se cabra, donna des coups de cul désordonnés. Bon Dieu, cette cochonne adorait ça.

Non sans peine, il parvint à s’immobiliser et à reprendre les rênes, mains crispées de chaque côté de sa croupe si bandante. Il sentait autour de sa verge son intimité ruisselante l’aspirer, entendait sa respiration saccadée. Il entama un va-et-vient profond, lâcha une de ses hanches pour poser la main tout au bas du coccyx, le pouce à l’orée du petit trou qui le fascinait tant.

— Tu la sens bien, hein, murmura-t-il tandis que son autre main se faufilait sous le chemisier de la jeune femme, soulevait les bonnets et taquinait alternativement les pointes durcies.

Marc les fit rouler dans sa paume, les pinça tout en la pilonnant avec régularité. C’était si bon qu’il frôlait sans cesse le point de non-retour. Déterminé à profiter de la situation jusqu’au bout, il s’efforçait de garder ce ton égal aux inflexions hypnotiques grâce auquel il maintenait son ascendant sur elle. Il lâcha son coccyx, le temps de cracher sur son pouce, reposa la main sur son sacrum.

— Je suis sûr que tu aimerais aussi la sentir ailleurs, suggéra-t-il en posant son doigt mouillé sur l’anus d’Anne-Laure. Une queue dans ton petit cul, ça vaut bien une clope, non ?

Elle hoqueta, s’immobilisa, comme captivée par ses sensations. Son pénis fiché en elle, Marc forçait prudemment l’avantage avec son doigt, lui imprimant un mouvement circulaire accompagné d’une légère pression. En même temps, il continuait à lui caresser les seins.

Ça ne devait pas être désagréable, puisque la fleur mauve s’entrouvrait peu à peu. Rien qu’à cette idée, il faillit lâcher la purée. Il inspira profondément, retira sa queue avec prudence, entendit une plainte de frustration et sourit. C’était Noël cinq mois avant la date !

Il enfonça derechef deux doigts dans son vagin, lui tirant un soubresaut.

— Oui, reste comme ça, ma cochonne, dit-il en lui flattant la croupe. Montre-moi ta rondelle, que je la bouffe. Tu vas prendre ton pied, je te le garantis. Je vais te faire miauler. Et tu en redemanderas.

Son index trouva sans peine le clitoris durci. Il continua à la doigter énergiquement tout en baissant la tête. De la langue, il taquina les salières de Vénus, ces adorables fossettes qu’elle arborait au-dessus des fesses, descendit le long de la crête sacrée, s’immisça dans la fente, se posa enfin sur la petite fleur mauve. Anne-Laure tressauta, mais il ne la lâcha pas. L’idée de sa laideur cramponnée à ce cul superbe pendant qu’il la fouillait à son aise lui procurait une sensation de puissance incroyable. Elle était totalement en son pouvoir, prête à tout lui donner, tout ça pour une bête histoire de clopes. La vie était bien foutue, quand même…

Marc taquinait la rondelle qui s’amollissait peu à peu, ses doigts s’activaient de plus en plus vite dans sa chatte ruisselante et sur son bourgeon gonflé. Il entendait les chuintements mouillés qui accompagnaient ses gestes, sentait son odeur entêtante de femelle en rut. Elle ondulait en rythme, alternant gémissements et halètements, le visage dans l’accoudoir. La sentant au bord de l’orgasme, il rapprocha insidieusement sa main libre et, juste à l’instant où la jouissance la balayait, lui vissa l’index dans le cul.

Le cuir étouffa le cri d’Anne-Laure qui ondula furieusement des hanches, lui permettant de s’introduire encore plus loin dans l’étroit fourreau qui pulsait au rythme de son orgasme. Il n’attendit pas qu’elle se reprenne pour se positionner. Il retira son index et le remplaça par sa verge. Bon Dieu, elle était aussi étroite qu’une geisha ; elle lui étranglait le gland avec la frénésie d’une pucelle. En même temps, ses reins cambrés et ses geignements lui prouvaient qu’elle y prenait du plaisir.

Il fallait qu’il se concentre sur ses sensations à elle s’il voulait durer. Il savait l’effet que ça faisait, une bite dans le cul. Il avait essayé, une fois, dans une autre ville, plus au sud… Un jeune loubard, la vingtaine. Encore un qui voulait arrêter la clope. Noiraud, les muscles saillants qui se dessinaient à la perfection sous son maillot aux mailles lâches, un corps fin et délié, des prunelles aigue-marine. Marc l’avait trouvé irrésistible. Et lui avait d’emblée fixé un rendez-vous pour une de ses séances spéciales… Il venait d’avoir quarante berges, merde, il voulait fêter ça.

Trois ans s’étaient écoulés, pourtant il se souvenait de ses sensations dans les moindres détails. Comme toujours, il avait commencé par s’asseoir sur son fauteuil préféré. La vue, certes agréable, ne l’avait pas fait bander. Une bite restait une bite et celles des autres ne l’intéressaient pas. Alors il avait changé de tactique. Il avait demandé à Stefano de s’agenouiller devant lui. Le spectacle de cette gueule d’ange mal rasée, aux yeux si clairs, à quelques centimètres de sa braguette, en revanche…

Les sphincters s’ouvrirent, laissant tout à coup passer sa queue, et il eut l’impression de s’enfoncer dans une motte de beurre. Le cul d’Anne-Laure était chaud, moite, accueillant. Il se rappela la bouche de Stefano, elle aussi humide et accueillante, sa langue qui s’enroulait autour de son membre, remontait chatouiller le prépuce pendant que sa main le masturbait vigoureusement. Très excité par le spectacle de son pénis entre les lèvres du garçon, Marc l’avait regardé avaler son sperme. Ensuite, il s’était agenouillé à quatre pattes sur la moquette, pantalon sur les genoux. Il devait ressembler à un gosse réclamant sa bougie d’anniversaire spéciale. Et il l’avait eue…

Suivant ses instructions, Stefano avait repris en main ramollie sa verge tout en lui léchant consciencieusement l’anus, soupesant ses testicules. Rien à dire, ce mec savait si prendre… Il n’avait pas tardé à rebander. Il s’était fait bourrer le cul et branler par gueule d’ange tout comme il bourrait le cul d’Anne-Laure en lui doigtant la chatte.

Il ferma les yeux et accéléra, éprouvant en souvenir cette douleur diffuse alors que, tapi en lisière, montait peu à peu le plaisir, énorme, provoqué par les va-et-vient d’une bite entre ses reins.

— Bordel, que c’est bon, ma cochonne. Tu recommenceras à fumer, hein ? Rien que pour venir te faire défoncer ici, haleta-t-il en perdant définitivement le contrôle, éjaculant à longues saccades brûlantes en lui infligeant des coups de boutoir désordonnés, percevant vaguement les contractions de ses orifices tandis qu’elle jouissait à son tour.

Il reprit peu à peu son souffle, sentant à regret sa verge se recroqueviller, glisser doucement de son anus qui palpitait encore un peu, plia les genoux pour reposer ses jambes fatiguées. Il lui tapota les fesses.

— Reste comme ça, pour l’instant. Je te trouve bandante, à quatre pattes. Ton cul est magnifique. Tu te sens bien, merveilleusement détendue. Écoute-moi, Anne-Laure. Tout à l’heure, je compterai de 10 jusqu’à 1. À 1, tu te lèveras du canapé, tu rajusteras tes vêtements devant moi comme si c’était tout à fait naturel. Je te demanderai de me régler la séance, et tu me donneras ta culotte. Je ne veux rien d’autre. Tu rentreras chez toi, tu prendras une longue douche pendant que tes vêtements tourneront dans la machine à laver. C’est en étendant ton linge que tu t’apercevras de la disparition de ta culotte. Un incident mineur et, somme toute, plutôt amusant. Tu seras si fatiguée que tu iras te coucher tout de suite après. Et, demain, tu te réveilleras en pleine forme. Tu auras oublié tout ce qui s’est passé pendant cette séance. Tu te souviendras juste d’un moment agréable entre amis. Mais, le mois prochain, tu ressentiras à nouveau le désir irrépressible de fumer. Alors, tu me rappelleras. Tu me rappelleras, n’est-ce pas ? Parce que tu as terriblement envie de recommencer. Et que tu ne peux pas résister à mon pouvoir. Tu verras, Anne-Laure, on va bien s’amuser, tous les deux. 10… 9… 8…

JOURNAL D’UNE STAGIAIRE Nicolas Toukky

1 er jour du stage / prise de contact

En arrivant dans cette tour de bureaux, je ne suis pas inquiète. Il y a de quoi pourtant. Ce stage, toute la promo en rêvait. C’est moi qui l’ai eu. Je n’ai pourtant aucun piston, aucun réseau. Je n’ai cédé aux avances d’aucun des profs « qui comptent » dans le milieu et qui ont tous essayé. C’est mon premier stage. C’est la première fois que je vais fréquenter le monde du travail, le vrai. C’est surtout la première fois que je viens à Paris. Me voilà partie pour six mois de stage, loin de mes bases, jetée dans le grand bassin, directement parmi les requins. Je m’appelle Alice, j’ai 19 ans.

38e étage, moquette épaisse, on m’installe dans une sorte de salle d’attente. J’ai rendez-vous avec Lucie Manière, ma directrice de stage, la numéro deux de la boîte. La nouvelle star du milieu. Une star qui n’aime pas la lumière. Aucune photo d’elle n’existe, pas de fiche Wiki, pas de page Facebook, rien. Après plusieurs minutes d’attente, une hôtesse me demande de la suivre. Une blonde, extrêmement bien faite à la jupe très courte, qui ondule du bassin avec souplesse. L’hôtesse me conduit au travers d’un immense couloir. On passe devant une double porte imposante où une plaque en laiton indique simplement : Alexei Bardin, Président-Directeur Général. L’hôtesse s’arrête devant la porte suivante : Lucie Manière, Vice-Présidente. Elle entre sans frapper et m’invite à la suivre. Bureau immense et presque vide. La décoration, très épurée, est pourtant féminine par certains aspects, mais d’une sobriété et d’une élégance qui glacent. La clim est à fond. En pénétrant dans la pièce, je suis saisie par la chair de poule. L’hôtesse me propose de m’asseoir dans un des fauteuils de cuir disposés au milieu de la pièce. Elle s’installe en face de moi. Elle me sourit, se présente enfin :

— Je suis Lucie Manière, c’est moi qui vous ai choisie pour être stagiaire à mes côtés.

— Ah… Pardon, je ne savais pas que…

— Que j’étais si jeune. Je sais, tout le monde se trompe à mon sujet. Je n’ai que quelques années de plus de vous.

— Je suis très honorée de vous rencontrer.

— Ne vous inquiétez pas. Ça se passera très bien. Je suis sûre que vous n’allez pas me décevoir. J’ai l’habitude des stagiaires.

Elle s’enfonce dans son fauteuil. Sa position me donne une vue plongeante sous sa jupe. Elle croise les jambes. J’essaie de la regarder dans les yeux.

— Je suis directe, vous allez vite le comprendre. Est-ce que vous avez trouvé facilement ?

— Oui, pas de problème. Il me reste à résoudre la question du logement pour la durée du stage, mais ça ne devrait pas être long. Je suis descendue à l’hôtel en attendant.

— C’est vrai que vous êtes de province… Vous aurez du mal à trouver quelque chose de bien dans le quartier. Avec les horaires que vous allez avoir ici, je vous conseille quand même de ne pas vous éloigner trop. Je peux éventuellement vous proposer une solution. Je le fais pour chaque stagiaire en difficulté. Il se trouve que j’ai un appartement à deux pas d’ici. Un petit pied-à-terre que je loue cinq cents euros par mois. Croyez-moi, vous ne trouverez rien de mieux. Je sais que le stage n’est pas rémunéré, mais cinq cents euros…

— C’est le budget que j’avais prévu. Ce sera parfait, merci… quand croyez-vous que je pourrai m’y installer ?

— Dès ce soir. Le stagiaire qui vous a précédée est parti hier. Vous allez voir ça avec mon assistant. Il va vous faire un contrat de location, il a l’habitude. Je vais d’ailleurs vous laisser avec lui, il va vous faire découvrir la maison. Pour aujourd’hui, c’est tout ce qu’on vous demande.

Pour se lever, elle décroise les jambes un instant. Suffisant pour que j’aperçoive sa petite culotte de dentelle blanche. Peu après, un jeune homme apparaît par une porte situé à l’autre bout de la pièce.

— Alban Barnier, l’assistant personnel de Lucie Manière.

Il est grand et carré. Son visage est très doux, mais son regard bleu dégage quelque chose d’animal, de bestial même.

Lucie Manière est à peine sortie du bureau qu’il me saute dessus. Il m’attrape par le col.

— Qu’est-ce que vous me voulez ! Ça va pas, non ?

— Écoute-moi bien ! Tu ne sais pas encore où tu as mis les pieds, mais je vais te faire le briefing rapide. Lucie, ici, c’est la reine mère. Tu ne lui parles pas, tu ne la regardes pas, tu n’existes pas pour elle. Tu fais ce qu’elle te demande et tu fermes ta gueule. Tous les stagiaires sont fascinés, tu n’y échapperas pas. Ne rêve pas. Essaie de faire ton boulot, et tout se passera bien, OK ?

— De quoi vous me parlez ? Vous êtes malade ou quoi ?

— Je sais de quoi je parle ! Aujourd’hui, elle t’a montré sa petite culotte. Tu ne vois pas le problème, mais ce n’est qu’un avant-goût. Demain, elle passera à la vitesse supérieure. Si tu n’es pas capable de résister à cette pression, ça voudra dire que tu n’as pas le niveau. Tu comprendras vite comment et à quoi elle fonctionne. Maintenant, dis-toi une chose. Face à elle, c’est chacun pour soi. Je ne te ferai pas de coup en douce, mais ne compte pas sur moi pour t’aider. Face à ce qu’elle fait subir à ceux qui travaillent pour elle, chacun fait ce qu’il peut pour résister. Si ses méthodes ne te conviennent pas, tu pars, c’est tout.

30 e jour du stage / prendre la mesure du poste

J’ai vite compris ! C’est l’horreur. La surcharge de travail est permanente. En un mois, j’ai déjà fait neuf nuits blanches dans la tour. Tout se passe dans le bureau de Lucie. Je dois ingérer des données par milliers, produire des notes à la minute, faire des comptes-rendus analytiques, classer les données analysées et restituer le tout dans des fiches de quelques lignes. À la limite, cette surcharge de boulot, je m’y attendais. Le problème, c’est que Lucie nous pousse à bout sur un autre plan. Alban m’avait prévenue, mais tant qu’on ne l’a pas vécu, on ne peut pas comprendre. Lucie manage par la tension érotique. Elle tire son leadership de la charge sexuelle énorme qu’elle génère. Elle passe son temps à faire des allusions et à s’exhiber. Elle se change régulièrement dans son bureau, après vingt heures, devant Alban et moi. Elle enlève tout sauf sa culotte de fine dentelle transparente et se promène dans le bureau pour s’aérer et boire de l’eau gazeuse avant de remettre autre chose. La première fois, j’ai été scotchée par ses seins qui sont sublimes, et qu’elle caresse sans arrêt. « J’aime avoir les tétons bien durs, ça m’aide à me concentrer. Pas vous ? » Voilà le genre de phrase que Lucie prononce chaque jour. Au début, c’est hypergênant. Passé quelques semaines, on s’habitue, mais c’est épuisant, cette tension permanente. Sans compter son regard. Quand elle vous regarde, vous êtes à poil, mais à poil excitée ! Je mouille dès qu’elle est dans la même pièce que moi. Je suis une totale hétéro, mais là ! J’ai en permanence l’impression qu’elle ne pense qu’à mon corps, et ça me plaît… J’ai passé des heures à rêver de son sexe, de le toucher, de le sentir. Pour décharger le stress et garder le rythme au boulot, j’ai commencé à me masturber aux toilettes. Très vite, plusieurs fois par jour. Alban en fait autant, il me l’a dit. Avec lui, on est devenus complices par la force des choses. Subir ça à deux, ça aide. Ça donne des idées aussi. Cet érotisme suffocant, partout, tout le temps. C’est ça, le plus dur. En même temps, je n’ai jamais été aussi active de ma vie. Je ne pensais pas pouvoir atteindre cette puissance de travail. La « méthode Lucie » est d’une rare efficacité. La question, c’est combien de temps on peut tenir le coup avec une telle frustration sexuelle contenue et si bien entretenue ?

92 e jour du stage / Lâcher de la vapeur

J’ai passé une matinée éprouvante. La patronne est à Londres pour la journée, je l’ai mise moi-même dans son taxi, ce matin ; c’est l’occasion ou jamais de concrétiser avec Alban. Ce con ne répond toujours pas à mes avances, qui sont pourtant de plus en plus claires. Il faut que je fasse une pause. Arrivée à l’appartement, j’ai chaud. Je m’allonge sur la table de la cuisine. Je transpire. J’ai surtout envie d’un orgasme. J’y pense depuis le début de la journée. Sentir Alban. Le sentir là, tout au fond. Je me suis masturbée aux toilettes, mais rien que d’imaginer Alban en faisant autant, ça me rend dingue ! J’enlève le bas, jean, culotte. Je garde mes chaussettes. J’enlève mon chemisier. Je sais bien que je peux venir en moins de cinq minutes quand je suis dans cet état-là. Mais aujourd’hui, j’ai le temps, j’ai envie de quelque chose de spécial. Il me faut du dur. Sans réfléchir, j’attrape sur le plan de travail une bouteille d’eau gazeuse fines bulles. Le goulot est étroit, mais s’évase progressivement. Cette idée m’excite déjà. Je me mets en tailleur sur la table, jambes ouvertes, je dévisse délicatement le bouchon, j’écarte mieux les jambes et je m’enfile aussitôt le goulot sans perdre une goutte d’eau gazeuse. Ma chatte est si mouillée que ça rentre très facilement, et même plus profondément que je croyais. Je suis surprise par un plaisir qui s’annonce intense. Mon idée est de secouer la bouteille si fort en va-et-vient que l’eau gazeuse va jaillir en moi à grands flots finement pétillants et créer une pression qui va faire gonfler mon vagin. Ce sera comme si Alban se vidait en moi en un geyser de foutre, mais frais et en fines bulles. Ça fonctionne à la perfection. Après quelques allers-retours, la fraîcheur qui se déverse au creux de mon ventre est tout de suite agréable. Ça y est, je commence à jouir. Mon liquide se mêle aux fines bulles, la pression monte. Je voudrais le retenir longtemps, mais c’est trop vite trop bon. Ça commence à gicler partout. C’est bientôt une véritable fontaine qui jaillit de mon sexe de tous côtés. Le jet est augmenté par la pression exercée par la bouteille à l’entrée de ma chatte, qui se raidit par secousses ; toute la cuisine est arrosée jusqu’aux murs. Tête renversée, je pousse un miaulement de bonheur en forme d’« AL-BANNN ». Ça a été si fort et soudain que j’ai eu du mal à contrôler. Il y a rapidement de merveilleuses répliques. La bouteille se vide en moi, entièrement. Je l’enfonce au plus profond pour être sûre de n’en rien perdre. Elle est si grosse en entrant si loin… ça me crispe presque, mais le soulagement est parfait. Je me détends enfin, rafraîchie et souple. Pour la première fois depuis le début du stage, je suis totalement relâchée. Il me fallait bien ça.

Après quelques minutes, je reprends la manipulation de la bouteille, toujours en moi. Je le fais doucement, pour prolonger l’extase. Mais un bruit vient m’interrompre. Un bruit familier, mais non, ça ne peut pas être ça. Sans y croire, je tends l’oreille. C’est bien un bruit de clé. On est en train d’ouvrir la porte de l’appartement… d’ailleurs, ça y est, la porte s’ouvre. J’entends un pas dans l’entrée. Putain, c’est pas Lucie, quand même ?

— Alice ! Vous êtes là ? J’ai besoin de vous, c’est urgent.

Je me contracte, pétrifiée par la honte. Je suis déjà écarlate. Que faire ? Il est trop tard pour s’enfuir et se cacher dans ma chambre. Lucie fait un deuxième pas dans l’entrée, la porte de la cuisine est entrouverte, à moins d’un mètre. La table est couverte d’eau gazeuse mêlée à mon jus intime. Je gis au milieu, la bouteille vide enfilée d’un bon tiers dans le vagin, je suis totalement ouverte, vêtue de mes seules soquettes blanches. Lucie passe la porte de la cuisine, et elle me trouve là. Elle lâche son sac à main de surprise. Je suis statufiée, je cache mon visage dans mes mains, je voudrais disparaître dans le tiroir de la table.

Lucie part d’un rire nerveux, sonore, qui augmente ma honte.

Je reste muette. Je ne bouge pas d’un millimètre. Lucie semble hésiter. Elle fait demi-tour ? Mais non, elle s’approche. Je reste cachée derrière mes mains, toujours immobile. Lucie laisse tomber sa veste, se débarrasse de ses escarpins, ôte sa petite culotte sous sa jupe courte. Elle vient la poser sur mes mains. En découvrant le morceau de tissu du slip brésilien en dentelle et l’odeur de sous-bois qui l’accompagne, j’esquisse un soulagement. Est-ce qu’elle va… ?

Lucie retire délicatement la bouteille de mon sexe trempé. Je sursaute d’un plaisir encore honteux.

— Descends de là ! m’ordonne Lucie.

Sans un mot, je me glisse hors de la table. La bouteille est presque vide, mais encore tiède de mon con, et luisante de toute ma mouille. Lucie monte sur une chaise et se met debout sur la table. Elle pose la bouteille bien au centre du plateau. Elle place ses pieds nus de chaque côté et plie les genoux pour descendre son buste bien droit. Le goulot de la bouteille est en approche. Sous sa jupe qui s’écarte à mesure qu’elle descend en appui sur ses cuisses, son sexe apparaît – nu. Il atteint l’orée du goulot. Elle l’enfile délicatement. Elle n’est pas encore complètement excitée et doit s’aider de ses mains pour que ça pénètre. Son sexe se mouille presque instantanément. Elle lâche déjà un soupir de plaisir et ferme les yeux. Le col du goulot rentre maintenant facilement. Elle descend en douceur. Je regarde, interdite. Lucie continue sa descente sur la bouteille qui lui élargit le vagin très progressivement. Elle arrive à l’endroit où j’ai buté. Elle marque une pause, reprend son souffle, ses jambes commencent à trembler. L’orgasme n’est pas loin. Elle le retient pourtant. Elle veut aller plus loin. Elle repart à la charge en reprenant la descente, lentement, très lentement. Son sexe est tellement écarté ! Je n’en reviens pas. J’admire surtout sa toison. Elle est d’une magnifique couleur de miel, ses poils qui forment un parfait triangle sont souples et luisants. Je sens que je vais jouir à nouveau, là, debout, en chaussettes, sans même me toucher, simplement en regardant la bouteille qui s’enfouit peu à peu, s’enfouit encore et encore dans le sexe rose et mouillé de Lucie Manière, qui vient d’engloutir vingt-cinq bons centimètres.

Je voudrais lui dire qu’elle va trop loin, mais mon orgasme monte en moi comme une vague impossible à retenir. Sans même bouger, je suis prise de contractions. Voilà que je me mets à couler, à jaillir même. C’est chaud sur mes cuisses. Il n’est plus question d’eau gazeuse. Je ne me savais pas capable de ça. J’ignorais cette fontaine en moi. Mes chaussettes sont trempées.

— Je vais venir… annonce Lucie qui continue sa descente.

Elle a atteint l’acmé, les trois quarts de la bouteille sont en elle. C’est l’endroit le plus large. Elle pousse un râle de plaisir. Elle descend encore.

— Je vais venir, je te dis, regarde-moi !

Ses fesses vont bientôt toucher la table. Il ne reste que cinq centimètres pour que la bouteille soit entièrement en elle. Elle s’arrête, elle suffoque quelques secondes. Elle commence à se redresser sur ses jambes. La bouteille reste fichée, au chaud, dans la profondeur de sa chatte qui dégouline. Elle se redresse encore, ses cuisses sont maintenant à l’horizontale, ses genoux forment des équerres tendues, le culot de la bouteille se tient là entre les jambes. Après une forte secousse, elle jouit enfin. Son cri est magnifique de puissance, elle jouit si fort que la bouteille se remplit d’un jet abondant. Je n’en perds pas une goutte.

Lucie est dans son orgasme, elle en profite totalement, elle le prolonge, elle le fait durer encore et encore. La bouteille ressort toute seule, lestée de quelques décilitres. L’orgasme de Lucie touche à sa fin, elle pose enfin ses fesses sur la table. Saisit la bouteille et la repose devant moi.

Elle descend de la table, reprend sa culotte, que j’ai toujours en main, me regarde avec des yeux de braise.

— Tu prends une douche et tu viens dans mon bureau. Je veux t’y voir dans vingt minutes, sinon tu es virée…

J’ai cru qu’après ça j’étais foutue, que Lucie ne me regarderait plus de la même façon, me mettrait à l’écart… c’est le contraire qui s’est produit. Elle s’est mise à me considérer, à me demander mon avis sur certains dossiers, à m’encourager aussi. Alban l’a bien remarqué, il en a conçu une jalousie maladive. Il est devenu moins efficace. Il tournait autour du pot pour un oui ou pour un non. Ses minauderies tournaient au ridicule.

Dernier jour du stage / Épreuve finale

C’est mon dernier jour de stage. Lucie s’est invitée chez moi – enfin chez elle – ce soir, pour dîner. Elle est arrivée à vingt heures, vêtue de presque rien comme à l’accoutumée. Elle avait demandé le matin même à Alban de remplir mon frigo.

Ce que je comprends tout de suite, c’est qu’elle n’est pas venue pour manger.

— Nous avons ici quelques souvenirs en commun, n’est-ce pas, Alice ?

— En effet, je ne sais pas comment…

— Je vais au salon. Donne-moi deux minutes et rejoins-moi.

Le caractère sexuel de l’invitation est évident. Je suis tétanisée. Quand j’arrive au salon, Lucie est nue, à quatre pattes sur le canapé, croupe offerte, déjà humide. Je suis moi-même dans un sale état de liquéfaction.

— Donne-moi quelque chose, Alice, mais je ne veux pas savoir quoi. Ça sera meilleur. Surprends-moi, et je t’embauche comme assistante personnelle.

Je ne m’étonne plus de rien. Je retourne dans la cuisine, cherche quelque chose, mais quoi ? La surprendre, elle est marrante, elle !

Quand je reviens, elle s’est bandé les yeux avec un foulard de soi, elle se caresse doucement l’entrejambe.

— Vas-y ! J’en peux plus, là…

J’ai en main ce qu’il faut… enfin, je crois. Lucie, qui a d’abord senti mes doigts écarter les petites lèvres de son sexe, sent ensuite quelque chose que j’installe à l’entrée. C’est humide et frais, c’est souple aussi, mais raide en même temps. C’est profilé. Je pousse doucement la chose qui a un peu de mal à passer la vulve. Lucie écarte mieux, et voilà que ça rentre enfin. La suite coulisse doucement. Lucie commence à jouir aussitôt.

— Ah oui… C’est bon. C’est quoi ? Mais c’est quoi ? C’est trop bon…

Lucie profite à fond. Je fais ce qu’il faut, le coulissement est lent, mais régulier, la chose n’est pas encore au fond. C’est gros, ça pénètre avec lenteur.

— OUI… C’est trop bon, ton truc… mais vas-y !

Elle est cambrée à n’en plus pouvoir.

La chose est maintenant bien en place et semble épouser à merveille l’intérieur de Lucie. Le contact doit être soyeux, organique même. Je commence à le faire ressortir, pour mieux le faire revenir, plus profond encore. Le mouvement se répète et se répète encore. Lucie est au sommet de son orgasme. Sans enlever son bandeau, elle attrape elle-même la chose, entre ses jambes, à pleine main.

— Mais c’est une bite énorme… C’est pas possible. C’est tellement doux.

Je la laisse faire en prenant du recul. Je la regarde, elle est belle, qui manie avec fougue, dans son sexe le gros poisson entier que j’ai trouvé dans le frigo. Un poisson bien frais, bien raide, une anguille de quarante centimètres à la peau lisse et douce.

Plus tard, après un dîner plutôt étrange, elle m’a donc proposé le poste d’Alban.

— Il n’est plus au niveau. Il résiste mal à la pression. Il a commencé par un stage, comme toi. J’ai vraiment cru qu’il y arriverait, mais là…

J’ai dit oui. Elle m’a alors indiqué que mon premier job consisterait à trouver un stagiaire.

— Un mâle, s’il te plaît… Il nous faut un mâle, tu ne crois pas ?

YOU CAN LEAVE YOUR HAT ON Vagant

En tout et pour tout, Diane Marceau disposait de six heures.

Depuis la gare de Lyon, elle devait rejoindre en métro la station Bastille, changer de ligne, sortir à République, puis filer dans la rue Beaurepaire, jusqu’à l’hôtel des Mimosas, en bordure du canal de l’Ourcq. Là, elle devait traverser le hall en évitant le regard libidineux du réceptionniste, prendre l’ascenseur jusqu’au deuxième étage, couloir de droite et entrer sans frapper dans la chambre 211 pour toucher enfin au but. Quatre heures plus tard, elle n’aurait plus qu’à effectuer le chemin en sens inverse, et attraper le bus pour Saint-Maur. Elle pourrait être à la sortie de l’école à 18 heures pour récupérer ses enfants. Comme une fleur.

À la gare de Lyon, personne ne s’était jeté sous les roues du métro, et la RATP n’était pas en grève. L’angoisse lui tenaillait pourtant l’estomac.

Arrivée devant l’hôtel, le sang cognait dans ses artères, son front était glacé, son cœur palpitait, quelque part, partout dans sa poitrine. Depuis le trottoir, elle espionna le réceptionniste dégarni à travers la porte vitrée, attendit qu’il ait le dos tourné pour prendre une goulée d’air frais, puis elle plongea dans le hall. Au fond, elle trouva l’ascenseur, vide, Dieu merci. Elle esquiva jusqu’à son reflet dans le miroir. Ses joues rouges, sa respiration haletante, ses yeux hagards, tout l’accusait. Diane avait l’impression qu’on pouvait lire « Femme adultère » gravé sur son front.

Elle attendit d’avoir repris son souffle avant de pousser la porte 211. Ce n’était pourtant pas la première fois qu’elle voyait Pierre. Elle aurait dû s’y accoutumer, mais non, c’était toujours les mêmes angoisses. Comme d’habitude, elle se dit que ce n’était plus possible, que c’était sûrement leur dernier rendez-vous, que cette folie devait cesser avant de mal finir. Comme toujours, son bas-ventre la désavouait. Elle mit du sourire sur ses lèvres avant de pousser la porte entrouverte. Quand elle se serait lovée dans ses bras, elle oublierait tout pendant quatre heures. Elle le savait.

Son sourire se figea lorsqu’elle vit la silhouette de l’homme qui l’attendait dans la pénombre de la chambre.

— Entrez ! lui dit-il d’un ton autoritaire.

— Il doit y avoir une erreur, bégaya-t-elle. La chambre 211 est réservée à Pierre…

Elle rougit davantage encore en réalisant qu’elle ne connaissait pas le nom de son amant.

— Pierre Duteuil. Il ne viendra pas, lui dit l’homme d’une voix sourde au timbre métallique.

— Il lui est arrivé quelque chose ?

— Entrez, madame Marceau, je vais tout vous expliquer.

Comment pouvait-il connaître son nom ? Son rendez-vous avec Pierre était pourtant clandestin, se demandait Diane en pénétrant dans la pièce obscure, sans parvenir à distinguer le visage de l’homme nonchalamment assis dans le fauteuil de la chambre. Mince, le crâne rasé, engoncé dans un blouson de cuir noir au col relevé, il avait tout du sale flic des séries B, pensa Diane en claquant la porte derrière elle. Elle eut à peine le temps de distinguer les lunettes noires de l’inconnu qu’elle fut aveuglée par une violente lumière blanche. Elle ne pouvait plus voir de l’inconnu que ses santiags négligemment croisées sur le bureau, éclairées par le spot qu’il braquait sur elle. Des santiags rutilantes. Rouge sang.

— Approchez un peu, Diane ! lui dit l’homme d’un ton patelin.

Elle fit trois petits pas en avant, le maximum qu’il lui semblait pouvoir faire tant ses jambes tremblaient. L’homme enchaîna :

— Vous semblez avoir une vie palpitante, madame Marceau. Pourtant, après vos études ratées, votre mariage avec un ambitieux avocat n’augurait rien de bien excitant. Deux enfants, le petit pavillon à Saint-Maur, le repas dominical chez belle-maman, le missionnaire du samedi soir et les vacances à La Baule, je vous comprends, moi, je m’ennuierais à crever dans cette vie-là. Heureusement qu’il y a le net, n’est-ce pas ? Ah, internet, quel merveilleux pourvoyeur d’aventures à bon compte ! On commence par s’envoyer des textes érotiques sur des forums coquins, on continue en se disant des cochonneries au téléphone portable, et on finit par s’exhiber sur sa webcam. C’est facile, c’est pas cher, ce n’est pas vraiment tromper, mais on n’y trouve pas vraiment son compte non plus. Alors, un jour, on finit par accepter un rendez-vous dans une chambre d’hôtel pour y faire tout ce qu’on n’y ferait pas avec son légitime. Et c’est bien ce qui vous amène, madame Marceau ?

Diane l’avait écouté sans mot dire, tête baissée, ses yeux fixés sur les bottes luisantes de l’inconnu. Mais elle regardait au-delà, et ne voyait qu’une vie comblée d’ennui. Elle ne put réprimer un sourire lorsqu’elle pensa à Pierre, ce qui lui donna l’énergie d’affronter à nouveau le sale type vautré dans le fauteuil.

— Non, Pierre n’est pas mon amant ! C’est juste mon ami, mentit-elle effrontément. J’exige de savoir ce qu’il lui est arrivé !

— Un ami intime, répondit l’homme, narquois.

Il sortit une enveloppe de la poche intérieure de son blouson et la jeta négligemment sur le lit. Quelques photos en sortirent et s’éparpillèrent sur la couverture. Diane crut défaillir quand elle vit son propre visage en gros plan, dont les yeux brillants étaient rivés sur l’objectif. Elle avait la langue tendue vers une verge qu’elle semblait déguster comme un cornet glacé. Pierre les lui avait envoyées quelques semaines auparavant, en souvenir de leur dernière escapade. Cela remontait déjà à près de deux mois.

— Un ami très intime, mais pas un si bon ami, renchérit l’homme en pouffant de rire. Je n’ai eu qu’à le menacer de tout révéler à son épouse pour qu’il me laisse venir au rendez-vous à sa place.

— Espèce de salaud ! dit-elle entre ses dents, les larmes aux yeux.

— Les histoires d’amour finissent mal, en général. Il ne me reste plus qu’à faire mon rapport à votre mari, répliqua-t-il sèchement.

Médusée, elle regarda la main de cet homme ramasser les photos sur le lit. Il était capable de tout. Peu à peu, elle comprit le but de toute sa mise en scène, et ce qu’il allait exiger d’elle, inévitablement. Elle résisterait par tous les moyens.

— Mon mari ? Non !

— Qu’est-ce que vous vous imaginez ma p’tite dame, je suis détective privé, moi ! Votre mari m’a engagé, il m’a filé le disque dur de votre PC, j’ai trouvé votre email secret, j’ai craqué le mot de passe et j’ai tout lu. Tout ça m’a pris un temps fou ! Maintenant je termine mon job, j’empoche le blé, et le reste je ne veux pas le savoir !

— Mais mon mari est très jaloux ! Il voudra divorcer… il essaiera de m’arracher les enfants… il est avocat… c’est sa spécialité ! sanglota Diane dans une pathétique tentative d’amadouer le détective.

L’homme attendit que Diane se calme. Lorsqu’elle leva vers lui ses yeux embués de larme, avec son nez rougeâtre et son mascara dégoulinant, elle ressemblait à un clown triste.

— Moi, je suis détective, renchérit l’homme avec le calme de celui qui sait tenir sa proie. J’offre mes services au plus offrant. Votre mari me paye mille cinq cents euros.

Dans le rôle du sale type, il méritait le premier prix. Au bord de la nausée, Diane était contrainte de négocier.

— Écoutez, j’ai compris la leçon, je peux vous dédommager, mais mille cinq cents euros, je ne peux pas, ou alors en plusieurs mensualités…

— Oh là, ma p’tite dame, vous n’y êtes pas du tout ! Moi, je vais voir votre mari demain matin à son bureau. Avec vos mails et vos photos. Il me paye tout ça cash. Si je dois édulcorer mon rapport, virer les photos, faire sauter le graveleux pour lui faire croire à la gentillette liaison épistolaire et platonique, ça va me prendre toute la nuit. Huit heures à cent euros de l’heure. Au total, ça vous fait deux mille trois cents euros. Cash !

— Mais… je ne peux pas ! Je n’ai pas cette somme, mon mari et moi avons des comptes séparés… et je ne gère… que l’argent des commissions ! pleurnicha Diane en imaginant le divorce imminent.

— Tournez-vous ! lui ordonna sèchement le détective.

— Pardon ?

— Je vous demande de faire un tour sur vous-même, répéta-t-il lentement, en appuyant bien sur chaque syllabe.

Diane s’exécuta, les jambes flageolantes, sous le regard du détective qui la toisait de bas en haut. Elle s’était faite belle pour son rendez-vous galant. Des escarpins noirs, des collants dont les reflets satinés soulignaient le galbe de ses jambes fuselées, une jupe droite, noire, assez courte, un chemisier blanc et un manteau mi-long, bon chic bon genre. Elle portait l’uniforme de la petite-bourgeoise, jusqu’au chignon. Ce qui l’était moins, c’étaient ses dessous, ce qu’il ne pouvait savoir, mais sans doute deviner.

— Eh bien, ma foi, vous êtes plutôt mignonne ! On pourrait peut-être s’arranger.

Diane lui adressa une moue de dégoût.

— Je vais vous expliquer, continua-t-il. Moi, je suis détective, je bosse tout le temps, je n’ai pas le temps de draguer les nanas qui ne pensent qu’à épancher leurs petits malheurs sur la première épaule venue, et qui ont la migraine dès qu’il s’agit de passer aux choses sérieuses. Je préfère les putes. On en a pour son argent. Et c’est cher, surtout quand on veut une jolie fille et des fantaisies. T’as de la chance, t’es à mon goût !

Diane vouvoyait Pierre. Par fantaisie, pour le mystère. Ce tutoiement inopiné lui fit l’effet d’une gifle.

— Déshabille-toi !

— Non… je ne peux pas…

— Oh si, tu vas pouvoir. T’as pas le choix, ma jolie. Déshabille-toi et fais ça bien, j’en veux pour mes deux mille trois cents euros.

Diane hésita un instant, puis, timidement, elle ouvrit son manteau et le laissa choir sur le sol. Les yeux fixés sur les bottes rutilantes du détective, pour ne pas lui laisser lire ses émotions dans son regard, elle défit les boutons de son corsage, un par un en commençant par le haut. Chaque bouton était un pas de plus qui la conduisait à l’échafaud. Elle avait beau se répéter que cet homme était un vrai salaud, ce qui lui faisait le plus horreur était la réaction de son propre corps.

— Tu veux un peu de musique pour te donner du courage ? lui lança-t-il d’un ton moqueur.

Sans attendre sa réponse, l’homme fit aussitôt jouer You Can Leave Your Hat on, un vieux tube de Joe Cocker, sur lequel Kim Basinger fait son strip dans Neuf semaines et demie.

— Allez, danse ! Danse ! lui ordonna-t-il en battant des mains pour marquer la mesure.

Diane essaya d’esquisser quelques pas, mais c’était au-dessus de ses forces. Elle pouvait tout juste se dandiner. Elle avait ôté le dernier bouton de son chemisier, et elle lui tourna le dos pour le retirer, le faire glisser le long de ses bras blancs et le laisser rejoindre le manteau sur la moquette de la chambre. Elle défit son chignon, et ses cheveux bouclés tombèrent en cascade sur ses épaules dénudées.

— Bouge plus ! lui dit le détective, et remonte ta jupe ! Allez, plus haut, encore plus haut, montre-moi tes cuisses ! Retrousse-la complètement, je veux voir tes fesses ! Cambre-toi, penche-toi en avant, que je les voie bien ! Tu sais que tu es bandante comme ça, à exhiber ton cul ! Pierre ne devait pas s’ennuyer, quand il baisait ça !

Diane était mortifiée. Cambrée au maximum, elle en était réduite à exposer sa croupe dans une pose indécente. La rondeur de ses fesses était soulignée par l’élastique noir de son string, et ses bas satinés couleur tabac contrastaient avec la blancheur de sa peau. Elle pensa fugitivement à Pierre, l’amant délicat de ses rencontres passées qui avait su réveiller toutes ses envies de femme. Tous ces plaisirs qu’il lui avait révélés, elle les lui avait offerts. L’homme veule auquel il l’avait livrée allait les lui arracher. Mais ce qu’elle supportait le moins, c’était elle-même, son cœur qui battait la chamade, le sang qui lui affluait aux joues, la chaleur qui s’emparait d’elle.

— Retourne-toi maintenant, en gardant bien ta jupe relevée. Oh, mais tu fais une belle cochonne, dis-moi ! C’était pour Pierre tout cet attirail ? Je suis sûr que ton mari n’en profite même pas, salope !

Légèrement penchée en avant, le galbe de sa poitrine ressortait d’autant plus que l’extrémité des bonnets de son soutien-gorge noir était coupé. La pointe de ses tétons saillait terriblement. Elle avait beau se dire qu’elle était humiliée, son corps y consentait, semblait appeler le pire, en attente de sa dose de sexe, fût-elle abjecte. Le souffle court, Diane était autant dégoûtée par son laisser-aller que par l’ignoble comportement de cet homme vicieux.

— Monte sur le lit ! ordonna-t-il à nouveau. À quatre pattes comme une chienne ! Tu sais ce que méritent les chiennes qui se font saillir par des bâtards ? Le martinet !

— Oh non ! Non ! murmura-t-elle dans un souffle.

— Je serai magnanime si tu me montres que tu as compris qui est ton maître. Ton maître chanteur ! ajouta-t-il en pouffant de rire.

Le détective s’approcha du lit où Diane venait de monter à quatre pattes, obscène avec sa jupe retroussée sur ses reins cambrés, et ses escarpins vernis qu’elle portait toujours aux pieds. Il tenait dans sa main un martinet dont le manche en bois était laqué d’un rouge vif, et au bout duquel pendaient des dizaines de lanières de cuir. D’instinct, Diane devina ce qu’elle devait faire pour éviter les coups. Bras tendus devant elle, comme prosternée, la pointe de ses seins contre la couverture, elle tendit sa croupe offerte jusqu’à la frotter sur le jean de l’homme.

— Pardon, pardon, je ne recommencerai plus, murmurait-elle, ne me frappez pas, je ne recommencerai plus…

Pour toute réponse, l’homme se contenta de faire glisser les lanières de cuir contre les flancs de sa victime, avant de lui ordonner :

— Branle-toi contre moi !

Lentement, Diane ramena ses mains en arrière, jusqu’aux lobes de ses fesses qu’elle écarta outrageusement, et elle tendit sa croupe vers la bosse qui pointait sur le pantalon du détective, au point de la frôler. Les tétons durcis par le frottement sur la couverture, son profil droit plaqué sur le lit, elle scrutait le martinet de son persécuteur d’un œil exorbité. Elle avala difficilement la salive qui envahissait sa bouche. Elle avait peur, elle avait honte de ce qu’elle était contrainte de faire, mais une chaleur infâme la submergeait, s’emparait de son corps, devançait malgré elle les envies salaces de cet homme.

D’un doigt elle écarta le string entre ses fesses. Il était trempé. De sueur, ou d’autres sécrétions inadmissibles. Le regard de l’homme fut captivé par l’anus qui palpitait sous ses yeux. Dès qu’il le titilla avec la pointe du manche de son martinet, Diane ne put réprimer un gémissement ni empêcher sa main de frôler sa vulve luisante. Elle dut admettre que le désir lui tenaillait les entrailles, malgré ce détective infâme, malgré elle. La lourdeur qu’elle ressentait dans son bas-ventre, dans son creux, dans son trou, était devenue intolérable.

Le détective finit par remarquer la chaînette dorée qui sortait du sexe de Diane.

— Oh ! On avait prévu une jolie surprise pour son amant chéri ? Eh bien, la surprise, c’est pour moi !

Il tira avec une lenteur insoutenable sur la chaîne, se délectant du spectacle des lèvres intimes de Diane qui s’écartaient doucement, s’ouvraient sur une sphère nacrée. Diane poussa un long gémissement rauque lorsque son vagin expulsa les deux boules de geisha, un modèle japonais original du xixe siècle déniché quelques jours plus tôt dans une vente aux enchères. Diane maudit leur efficacité qui lui avait fait perdre tout contrôle d’elle-même.

— Suce-moi ! ordonna l’homme d’une voix égrillarde.

Diane se retourna prestement, fit lentement glisser la fermeture du jean tendu, tout en regardant le détective droit dans les yeux. « Je ne suis qu’une abominable catin », pensa-t-elle, ce qui loin de l’inhiber, multiplia son envie de sexe autant que du martinet qu’elle se surprenait à désirer. La verge était raide, épaisse, au gland rouge déjà turgescent. Sans quitter l’homme des yeux, elle le prit en bouche, précautionneusement, puis avec une évidente avidité. « Je suis une sale pute qui suce un inconnu, un inconnu qui me force », se dit-elle alors que l’épaisse colonne de chair coulissait entre ses lèvres écartelées, ce qui la fit redoubler d’ardeur. Un claquement sec du martinet sur sa croupe lui fit augmenter le rythme. Au second coup, elle plongea fébrilement la main dans le jean du détective pour en extraire les testicules. Au troisième, elle le branlait vigoureusement sans que ses lèvres cessent de le sucer. Au quatrième, il lui éjacula dans la bouche en gémissant.

— Avale !

Diane avait déjà devancé son ordre. Elle le pompa jusqu’à la dernière goutte. Lorsqu’elle le sentit enfin ramollir dans sa bouche, Diane pensa que s’était terminé.

— Tu crois t’en tirer à si bon compte ? lui asséna le détective.

Il glissa le manche du martinet entre les lèvres souillées de Diane, à la place de sa verge molle, et il ajouta :

— Montre-moi comment tu te branles le cul quand tu penses à Pierre, pouffiasse !

Servile, Diane fit glisser son string le long de ses cuisses, et elle reprit sa dégradante position, poitrine sur le lit, fesses cambrées, orifices exhibés. Elle glissa lentement le manche luisant de salive entre ses fesses, puis elle le fit doucement coulisser dans son anneau qui l’accueillit sans peine. Tout en se repaissant du spectacle, le maître chanteur s’assit à côté de sa victime, un feuillet à la main.

« Pierre, mon amour, mon merveilleux amour », lut le détective gouailleur tout en glissant une main sous la poitrine de Diane. Il fit rouler un téton entre le pouce et l’index et continua : « Si vous saviez les folies que vous m’inspirez ! Parfois même, vous me faites l’amour avec mes propres mains. Hier soir, dans mon lit, mon esprit a encore divagué vers vous, dans la chaleur de vos étreintes, entre vos bras puissants. À cette simple évocation, une véritable fièvre érotique s’est emparée de moi. Mes mains suivaient à la trace vos caresses imaginaires, glissaient sur mon corps brûlant, torturaient mes tétons saillants. Incapable de les retenir, mes mains s’emparèrent de mes orifices, une devant, une derrière. Mes doigts glissèrent en moi, alternativement, puis en même temps, et me transportèrent au seuil de la jouissance. Mais c’était de vous dont je voulais jouir, de vous si cruellement absent. Dans un éclair de lucidité, je me suis souvenue de ce jouet que vous m’avez offert. Oh, Pierre, vous n’imaginez pas ma jouissance lorsque je me le suis mis, en pensant que c’était un peu de vous que je m’enfonçais. Par-derrière aussi. »

Outragée jusque dans sa correspondance intime, Diane avait fermé les yeux. Son esprit s’était réfugié dans les souvenirs de cette nuit-là, dans le plaisir qu’elle s’était donné. Elle ne sentait même pas les lanières de cuir du martinet qui battaient contre ses fesses pendant qu’elle se fourrageait l’anus avec le manche à un rythme effréné. Elle revint à elle lorsqu’elle sentit le phallus de l’homme s’immiscer entre ses lèvres intimes, et elle se laissa prendre en levrette sans même essayer de retenir sa jouissance. L’homme la besogna un long moment, avec ampleur et saccades, avant d’extraire le manche de son petit trou et de la sodomiser sans ménagement. Elle crut mourir lorsqu’il fit rouler en même temps son clitoris entre ses doigts. Mourir de plaisir.

Terrassé par un nouvel orgasme, l’homme s’écroula contre le corps pantelant de Diane. Il y avait longtemps qu’elle n’était plus avec le maître chanteur, et elle se lova contre le corps chaud de son amant.

Diane dut se résoudre à s’extirper de la douce torpeur. L’échéance approchait. Dans une heure, elle retrouverait ses enfants à la sortie de l’école. Elle balaya d’un regard la chambre dévastée, ses vêtements éparpillés, le blouson noir d’où émergeait le micro de l’appareil qui avait servi à maquiller la voix de ce détective d’opérette, ses bottes rouges qui n’en finissaient pas de luire, et enfin lui, à moitié nu, encore assoupi tout contre elle. Pierre était méconnaissable avec son crâne rasé. Elle n’avait jamais pensé qu’il pourrait un jour réaliser son fantasme d’être forcée. À vrai dire, il n’y était pas tout à fait parvenu.

MARIE-CHARLOTTE Héloïse Lesage

Je suis enceinte !

C’est en se faisant servir des carottes râpées que Marie-Charlotte annonça la bonne nouvelle à sa belle-famille. S’en sont suivis des « bravo ! », « hourra ! » et autres félicitations de la part de Geneviève et Pierre (les beaux-parents) et du reste de la famille. Arrivés aux pommes de terre dauphine, fini la rigolade. Geneviève lança les hostilités :

— Vous allez être parents pour la quatrième fois, vous allez avoir besoin d’aide ! Il faut que vous déménagiez, il faut que vous vous rapprochiez de chez nous ! Vous n’allez pas pouvoir rester seuls à Pontault-Combault toute votre vie. Venez donc vous installer à Versailles.

C’est ainsi que, un an plus tard, Marie-Charlotte, François-Xavier, et leurs enfants (Tancrède, Sixtine, Vianney et Côme, le petit dernier) se retrouvèrent à Versailles. Geneviève était parvenue à ses fins, à l’usure… Effectivement, l’omniprésence de Bonne-Maman était devenue indispensable à Marie-Charlotte qui passait les trois quarts de son temps à allaiter son nourrisson, un bébé de six mois qui avait tout le temps faim et qui ne faisait que pleurer s’il n’était pas accroché aux seins de sa mère. La belle-mère gérait surtout la cadette et le troisième, car l’aîné, treize ans, commençait à entrer dans l’âge ingrat et à devenir rebelle : il fallait lui trouver une pension, une école privée catholique.

Collège trouvé. Dossier envoyé. Rendez-vous avec le directeur d’établissement pris. François-Xavier dégagea quelques heures sur son agenda (il travaillait en libéral). Marie-Charlotte tira son lait pour le laisser à Bonne-Maman qui garda les enfants. Pour l’occasion, la jeune mère de famille reprit forme humaine (elle passait ses journées en chemise de nuit ou autre combinaison d’allaitement, les mamelles à l’air). Elle se maquilla légèrement et coiffa ses cheveux bruns, qu’elle portait au carré juste au-dessus des épaules (coupe qu’elle avait depuis ses quatre ans), de son éternel serre-tête en velours marron.

François-Xavier, Marie-Charlotte et Tancrède entrèrent dans l’établissement grandiose, majestueux. L’adolescent laissa sous-entendre qu’il n’était plus du tout réfractaire à l’idée d’aller en pension. M. Barthélémy les reçut dans son bureau. L’adolescent entra, suivi de son père. Puis Marie-Charlotte découvrit à son tour la pièce. Sombre et chaude. Même en s’installant face au bureau du directeur, tout près de la fenêtre, la lumière manquait. Elle était faiblement compensée par quelques liseuses. M. Barthélémy ‑ petit bonhomme moustachu, trapu, aux rares cheveux poivre et sel ‑ rassemblait ses papiers sur son bureau massif en acajou.

— Voyons, voyons, Tancrède de Gaujac ? Tancrède de Gaujac ?

Des gouttelettes de sueur perlaient sur son visage porcin.

— Ah ! Te voilà !

Il ouvrit le dossier de l’élève candidat et lut à voix haute la lettre de motivation des parents. Marie-Charlotte, un peu gênée, laissait traîner ses yeux autour de la pièce. Derrière M. Barthélémy, une peinture de la Vierge Marie et l’enfant Jésus. Le long du mur, une grande bibliothèque. En face, un miroir. Aucune photo personnelle. Des plaquettes de son établissement dressées sur des porte-courriers, semés un peu partout dans la pièce. Il s’arrêta dans la lecture et commença à tester la motivation de la famille, la mère focalisa de nouveau son attention sur le personnage. François-Xavier montrait beaucoup d’intérêt. Marie-Charlotte était sidérée de voir son mari transformé en gros lécheur de bottes. M. Barthélémy, flatté, lançait des regards à la mère de famille. Peut-être attendait-il qu’elle lui fasse de la lèche à son tour ? Elle restait muette. Tancrède, quant à lui, avait manifesté toute sa joie sans trop de contenance, et se disait pressé d’être en septembre. Tout en vantant les mérites de son établissement « Nous avoisinons les cent pour cent de réussite au baccalauréat, nous avons les meilleurs professeurs de l’académie ! », il se leva et arrangea les lourds pans du rideau rouge bordeaux qui étaient déjà parfaitement en place, et ajouta :

— Oui, mais voilà. Vous êtes sur liste d’attente… Ce n’est pas encore gagné ! Nous avons des priorités, comme par exemple, des jeunes qui ont leurs frères et sœurs aînés ici.

Ou encore ceux dont les parents glissaient un petit bifton en plus. Mais cela, bien sûr, Monsieur le Directeur se garda bien de le leur dire. Il laissait aller et venir son regard vicieux sur Marie-Charlotte, avec le coin des lèvres pincé, l’air désolé. Comme elle sentait ses yeux peser sur elle, et alors qu’elle n’avait quasiment pas ouvert la bouche, elle se dit que ça tournait au vinaigre, cette histoire de pension. Elle s’imagina quelques secondes une année supplémentaire avec son adolescent sous son toit, elle repensa au porno gay sur lequel elle était tombée par hasard, au fait qu’il avait traité son père de « sale con » l’été dernier. Non, elle ne pouvait pas renchérir un an de plus. Bientôt, il allait devenir homosexuel, puis après quoi ? La drogue ? La rue ? Non. Il lui fallait cette place en internat. C’était son devoir maternel pour remettre son enfant dans le droit chemin. M. Barthélémy se leva. Troublée, préoccupée, elle n’avait pas entendu la fin de la conversation. Il reboutonna l’attache centrale de sa veste pied-de-poule et indiqua de sa main la sortie. Tancrède et son père se levèrent et, au garde-à-vous, se dirigèrent vers la porte. Plus que jamais cireurs de pompes. Marie-Charlotte les suivit sans un mot ni sourire, pensant que c’était sans espoir. Le directeur serra fermement la main de François-Xavier et de son fils. Il réserva une salutation beaucoup plus douce à la mère, lui serra la main sans trop de force qu’il caressa avec l’autre. L’homme l’engloba de douceur et de pression. Ce geste tendre était le bienvenu. Aussi, elle regarda l’homme dans les yeux et, pour la première fois, lui décrocha un sourire.

Quelques jours plus tard, elle reçut un courrier à son attention. Le tampon derrière indiquait la provenance : « Monsieur le Directeur du Campus Saint-Joseph. » D’abord surprise que la lettre ne soit pas adressée à « Monsieur et Madame de Gaujac », mais « Madame » uniquement, elle se souvint du regard ambigu de son correspondant et ouvrit l’enveloppe. C’était une lettre manuscrite, sobre, qui sollicitait la mère, seule, pour un nouvel entretien, individuel. Était-ce parce qu’elle n’avait pas pu exprimer sa motivation la dernière fois ? Est-ce qu’il convoquait chaque maman ? Ou était-ce seulement elle, pour lui apporter ce qu’il voulait ? Mais que voulait-il ? Lui seul avait le pouvoir de décider du futur de son fils.

Le jour J, se déroula le même rituel que la semaine précédente. Lait tiré. Bonne-Maman de garde. Carré impeccable. Serre-tête velours. Maquillage discret mais efficace. Le détail pour faire la différence : la robe du dimanche. Grise, à col Claudine blanc. Collants noirs. Souliers vernis. Son inconscient l’avait poussée à redevenir femme. Elle s’était d’ailleurs souvenue de l’anecdote d’une tante éloignée qui se vantait d’avoir eu son permis grâce à un décolleté plongeant. Marie-Charlotte n’allait pas oser le décolleté, ça non ! D’autant que ses seins étaient monstrueusement gros quand elle allaitait. Cette tenue chic et féminine était parfaite, surtout en cas de mutisme.

Et voilà. Elle était là. Dans le bureau du directeur. Convoquée. Elle avait la gorge nouée. Elle pensait que, finalement, le col Claudine n’était peut-être pas la meilleure idée. Elle semblait suffoquer. M. Barthélémy avait le contrôle. Marie-Charlotte avait le sentiment qu’il était Dieu tout-puissant. Un claquement de doigts, et tout basculait. C’était même au-delà de la place dans l’établissement. Il avait une aura, une autorité naturelle qui l’attiraient comme un insecte à la lumière. Elle le regardait parler. Les mots résonnaient, mais n’avaient pas de sens pour elle. Elle le détaillait : a priori, il avait entre cinquante-cinq et soixante ans, il avait une petite moustache brune bien fournie. Sa veste en tweed, parée de coudières, était assortie à son pantalon, lui-même assorti au veston : un tartan marron-orange. Il portait de grosses lunettes rondes. Le type sortait tout droit des années soixante-dix. Il n’avait pas du tout un physique avantageux, mais il semblait irrésistible. Il avait beau se comporter comme un con pédant, elle lui trouvait des excuses.

En fait, cet homme lui en rappelait un autre : son propre père. Figure d’autorité. Marie-Charlotte était son unique fille, et pour cause : l’homme mourut lorsqu’elle avait six ans. Pour elle, il resterait éternellement l’idéal masculin. D’ailleurs, jamais elle ne put régler son Œdipe. C’est sûr que François-Xavier, le fifils à maman, ne réincarnait pas son paternel quasi militaire. M. Barthélémy lui ressemblait beaucoup plus, tant sur le plan physique que sur celui du caractère.

Il était là, en face d’elle. L’homme parlait avec ses mains. De nouveau, elle les regarda. D’un seul coup, elle se remémora les fessées que lui donnait son papa. Déculottées quand elle faisait de grosses bêtises. Marie-Charlotte eut une bouffée de chaleur, un coup de stress, une montée d’adrénaline et donc de lait. Ses seins se mirent à gonfler d’un coup. Elle était persuadée que ça se verrait, et de ce fait, elle angoissait davantage. Puis elle se souvint qu’elle avait mis ses coussinets d’allaitement qui garantissaient une discrétion en cas de fuites lactées. Elle se calma. Lui était un vrai moulin à paroles. Il n’arrêtait pas. Au bout d’un certain temps, il lui posa la question fatidique :

— Jusqu’où iriez-vous pour obtenir cette place ?

Enfin, il testait ses motivations. Marie-Charlotte se redressa sur sa chaise, bomba ses seins pour faire partir sa voix du fin fond de sa poitrine. Alors qu’elle lui racontait les dernières frasques de son fils et de son besoin de le remettre sur les bons rails, elle se massait l’intérieur du coude sans s’en rendre compte, comme pour s’apaiser elle-même, tic qu’elle avait gardé de son enfance quand elle était stressée. Quand elle eut fini d’étaler ses motivations, elle tourna la tête, se vit dans le miroir et prit conscience en un éclair de sa posture équivoque, ses gros seins mis en valeur par le bras qui passait juste dessous. Elle posa son regard sur la moquette pour réfléchir un instant. Se voir ainsi l’avait excitée. Contenir son désir de petite effrontée réprimé depuis toujours lui était impossible. Elle le voulait, ici, maintenant. Son fantasme incestueux logé au fond de son inconscient. Pour le bien de son enfant. Elle n’allait pas y couper. Elle regarda Monsieur le Directeur du Campus Saint-Joseph dans les yeux, petit sourire en coin « Je suis prête à faire ce que vous voudrez, Monsieur, pour avoir cette place.»

Elle avait atteint le point de non-retour. M. Barthélémy se leva et s’assit sur le siège près duquel était installée Marie-Charlotte. Le cœur de celle-ci se remit à battre fort et vite, le sang qu’il éjaculait dans ses artères alimentait directement son sexe, son clitoris tambourinait aussi fort que son myocarde. De nouveau, ses obus se mirent à enfler. Elle glissa ses mains – qu’elle avait jointes comme pour prier – entre ses deux cuisses serrées et baissa la tête.M. Barthélémy regardait le spectacle avec délectation.

— Vous ressemblez à une jeune fille qui a fait une bêtise ! Vous avez besoin d’être punie ?

Elle repensa à la place dans l’établissement, et, avec le regard implorant, lui répondit « Non ! », ce qui fit rigoler le directeur.

— Allons ! Ne vous mettez pas dans un état pareil, venez me voir.

Il lui tendit les bras. Elle se leva et s’approcha doucement. Elle ne savait pas ce qu’il fallait faire ensuite. Il la retourna et la fit s’asseoir sur ses genoux.

— Là ! Là ! Calmez-vous. Tout va bien.

Elle pensa de nouveau à son père : à dada sur daddy (sa grand-mère paternelle était anglaise). Cette pensée l’enivra plus encore. Elle sentait le souffle nasal du directeur sur son cou. Bientôt, sa moustache lui chatouillait la peau. Il la reniflait comme un ours renifle un pot de miel. Il remonta et sans qu’elle l’ait vu venir, il lui lécha l’oreille. Le bruit, la douceur et la chaleur de la muqueuse firent contracter son périnée. Il l’aurait senti sur ses cuisses, c’était certain. Il la prit par la taille et remonta ses mains vers ses seins qu’il voulut saisir. Ils étaient bien trop gros pour tout englober avec ses paluches de petit bonhomme qu’il était. Il grogna de plaisir en découvrant la dureté des obus : ses nichons de mère allaitante étaient rigides comme tout. Pire que des seins siliconés. En plus d’être énormes et durs, ils étaient bien dressés sous sa robe du dimanche. En lui empoignant ses hanches, il la somma de se lever. Il se mit debout à son tour, cala son arrière-train contre son bureau, et descendit la braguette de son pantalon. Il extirpa un petit zob au repos.

— Suce-moi.

Elle fit ses yeux de merlan frit quelques secondes, puis obtempéra. Elle s’agenouilla et, toujours muette comme une carpe, prit la bite molle entre ses doigts tout fins. Elle lécha timidement le gland qu’elle avait délicatement décalotté, prenant mille précautions. Elle semblait n’avoir jamais vu le loup.

— Crache-lui dessus ! Elle adore les petites cochonnes ! 

À ces mots pervers, Marie-Charlotte ouvrit grand ses yeux, choquée qu’on lui parle de la sorte. Pourtant, ça l’excitait… Elle déposa du bout de ses lèvres en cul-de-poule un mignon petit filet de bave. Un rappel de ce filet humide se fit sentir dans sa culotte. Elle se souvenait du film X de Tancrède, film qu’elle avait déniché fortuitement en se servant de son ordinateur. Un hardeur pompait goulûment le gros bazar d’un plombier, qui était passé réparer la tuyauterie défectueuse du pauvre pédéraste. L’image de la fellation lui était restée en tête. Marie-Charlotte mimait ces gestes-là. Bien sûr, jamais elle ne suçait la bite de François-Xavier. Ça non ! La queue deM. Barthélémy gonflait. Elle crachait de nouveau.

— Mmmmh ! 

Plus elle crachait, plus il bandait, plus elle mouillait. Le cercle vertueux (mais vicieux !) de l’excitation était en marche. La chatte de Marie-Charlotte était à point pour accueillir la bite de Monsieur le Directeur. La mère n’avait pas couché depuis la conception de Côme. Un putain de carême du cul. Quinze mois qu’elle n’avait pas baisé, ni même touché une bite, ni même son propre clitoris. Un jeûne pour donner soif et faim de Dieu. Dieu était là, et elle lui suçait la queue. Elle avait soif et faim de lui. Quand il jugea qu’elle l’avait assez dégusté, M. Barthélémy agrippa Marie-Charlotte par les coudes pour la redresser à son niveau. D’autorité, il posa les mains de la femme sur son bureau, ce qui l’obligea à se pencher en avant. Il se mit derrière elle, lui souleva la robe et baissa le collant jusqu’aux chevilles. Il contemplait son cul à travers la culotte qu’il avait laissée à sa place. Elle se sentait petite fille. Elle imaginait qu’elle n’avait pas le droit de parler, qu’elle allait recevoir une punition. La raclée de sa vie. Son intuition l’avait rarement trahie. Monsieur le Directeur lui claqua le cul. Elle se figea, foudroyée. Nouvelle claque. Elle mordit la peau de son bras pour réprimer un gémissement.

— Je les préfère déculottées, dit-il.

Alors il baissa la culotte qu’il joignit au collant. Il avait une vue sur le cul nu de Marie-Charlotte, la fesse droite rougie. Il marmonna qu’il fallait corriger la symétrie de la couleur. Il imprima alors sa main sur la fesse qui était jusqu’à présent blanche. Il recula pour mieux contempler son sujet tout en se branlant. Puis il se rapprocha d’elle, posa la main sur son dos et appuya de manière qu’elle se cambre davantage, lui offrant ainsi son cul et sa chatte. De derrière, il pouvait voir qu’elle était bien fournie, tant en poils qu’en chairs. Il lécha son pouce qu’il plaça sur l’anus de Marie-Charlotte. Il titilla d’abord pour tester ses réactions : elle ondulait, comme si elle n’attendait que ça. Il sortit son doigt et enfonça son index puis son majeur dans la chatte de Marie-Charlotte. Quand ses doigts furent bien englués de mouille, il pénétra doucement le premier dans le cul de la femme et commença une série d’allers-retours. Marie-Charlotte ne mettait aucune barrière. L’homme ajouta alors le majeur et fit tournoyer ses doigts à l’intérieur. Mme de Gaujac s’affala sur le bureau. Plus que jamais, elle voulait se faire pénétrer profond.

— Je vous connais, vous êtes du genre à ne pas avoir de contraceptif, j’ai pas envie de prendre de risques !

Il sortit ses doigts de l’anus. Il écarta les fesses, et plaça son gland contre le tout petit orifice. Il cracha sur l’ensemble et pénétra doucement le bout de sa bite. Marie-Charlotte ne put contenir un long râle, qui au fur et à mesure de la pénétration, se mua en hurlement de plaisir. Alors qu’il l’avait rentrée tout entière, le directeur fit une pause pour que la jeune femme se calme : tout le monde allait croire qu’il égorgeait des truies dans son bureau ! Elle tourna la tête et se vit, elle et lui, dans le miroir. Elle ne s’était jamais trouvée dans un état aussi obscène. Elle prit l’initiative, pour donner un peu plus d’indécence à cette scène, d’enlever sa robe et de dégrafer son soutien-gorge qu’elle jeta par terre, les chevilles toujours liées entre elles par le collant et la culotte. Ainsi, il pourrait lui caresser ses seins nus à volonté. Comme elle les lui offrait, il sortit son sexe et retourna la femme qui maintenant lui faisait face. Il observa la magnifique poitrine gonflée pour lui. Délicatement, il prit les seins avec ses mains, qu’il colla l’un à l’autre. Il enfonça sa tête dans la fente qui ressemblait à un cul énorme. Il approcha sa bouche d’un téton qu’il lécha avec gourmandise, puis se mit à la téter. Inéluctablement, le lait se mit à couler. Il eut d’abord un mouvement de recul, puis téta l’autre sein. Ainsi, les deux mamelles coulaient en abondance sur le ventre de la mère, le lait se glissant dans la fente poilue.M. Barthélémy bandait de plus belle, et Marie-Charlotte était plus humide que jamais, de mouille et de lait. Il la poussa sur son bureau, ôta le collant et la culotte et lui écarta les jambes en l’air en l’agrippant par les chevilles, installant ainsi la femme en position gynécologique. Puis il l’encula de nouveau. Fort. Vite. D’une main, il étalait le lait sur les seins de Marie-Charlotte. De l’autre, il frottait le clitoris. Comblée, elle ne tarda pas à jouir. Elle était toujours aussi discrète, mais son corps l’avait trahie : ses seins éjaculèrent de grosses giclées de lait. Les spasmes de son corps comprimèrent le dard du directeur qui éjacula au fond de son cul.

Après s’être essuyé le bout du gland avec un mouchoir en tissu, il rajusta de son index les lunettes sur son nez et rangea son zob ramolli.

— Sodomie 20 sur 20. Votre fils aura sa place ici. Félicitations.

LA PROIE Frédérique Gabert

Les basses se répercutaient dans sa chair ; les stroboscopes déchiraient les ténèbres et la brume des fumigènes. Sandra dansait, mains au-dessus de la tête, paupières closes. Ses boucles châtaines l’enveloppaient de leur rideau parfumé. Son jean moulait ses hanches et ses fesses, son T-shirt blanc dévoilait son nombril. Elle dansait, emportée par les vibrations puissantes, par les corps qui la frôlaient.

Elle sentait sur ses seins, sur ses reins, le regard de l’homme accoudé au bar. Et elle dansait pour lui, aguicheuse, lointaine, inaccessible. Son visage juvénile tranchait avec sa manière de se déhancher, trop lascive.

Les minutes s’écoulaient dans le bruit et la fureur, dans la sueur et la musique. Puis la soif se fit trop impérieuse. Elle quitta la piste et se faufila jusqu’au comptoir, juste à côté de l’homme, qui se décala légèrement pour lui laisser la place. Elle agita le bras pour attirer l’attention du barman.

— Une pression, lui cria-t-elle.

Il hocha la tête. Son pharynx se contracta lorsque l’or liquide se répandit dans la chope. Elle avait si soif. Dès qu’il lui tendit la bière, elle plongea les lèvres dans la mousse épaisse et soupira de satisfaction. La boisson ambrée caressa sa langue, rafraîchit sa bouche, coula dans sa gorge comme le plus divin des nectars. Mais ce n’était pas ce dont elle avait envie.

Elle se tourna à demi et détailla l’homme. Il était de taille moyenne, large d’épaules, avec des traits quelconques et des iris noisette intelligents. Elle lui sourit.

— Vous voulez bien surveiller mon verre pendant que je danse ?

Ses yeux s’écarquillèrent de surprise. Ce ne devait pas être toutes les nuits qu’une jolie fille lui adressait la parole.

— OK, dit-il d’une voix de baryton.

Elle repartit sur la piste. Deux apollons aux torses sculptés par les appareils de musculation l’entourèrent aussitôt de leurs attentions. Elle dansa avec eux, les aguicha, les effleura du bout des doigts, sans quitter l’homme du regard. Il buvait chacun de ses gestes, de ses sourires, de ses ondulations. Ce soir, elle se voulait à la fois prédatrice et proie.

Quand le morceau s’acheva, elle abandonna sans regret ses partenaires musculeux et retourna siroter une gorgée de bière. Son avant-bras s’appuya contre celui de l’homme du bar.

— Vous aimez le spectacle ? lui demanda-t-elle.

Il ne fit pas semblant de ne pas comprendre.

— Oui. Vous dansez magnifiquement bien.

— Je vous fais bander ?

Il se raidit imperceptiblement, puis ses lèvres s’incurvèrent en une grimace provocatrice.

— Vous voulez vérifier ?

Sans aucune pudeur, elle posa la main sur sa braguette prête à exploser, enserra la bosse palpitante de ses doigts aux ongles laqués d’écarlate, puis la relâcha aussitôt. Encore mieux que ce qu’elle pensait. Elle rejeta ses cheveux en arrière d’un geste machinal.

— Moi, c’est Sandra. Et vous ?

Désarçonné, il hésita une fraction de seconde.

— Christophe.

— Maintenant que les présentations sont faites, on va chez moi ?

— Vous êtes sûre de vous ?

— J’ai envie de baiser, et vous aussi.

Elle descendit d’une traite le reste de sa chope et gagna la sortie. Ses hanches marquaient son pas, elle sinuait tel un serpent, belle à couper le souffle. La tête lui tournait, trop pour le seul verre qu’elle avait bu.

— Vous êtes en voiture ? s’enquit Christophe.

— Non. Je comptais rentrer en taxi. On prend la vôtre ?

Il acquiesça et se dirigea vers une vieille Golf noire. Galant, il lui ouvrit la portière et elle se coula dans le siège passager. Un sapin désodorisant jaune citron pendait au rétroviseur. Le véhicule était propre. Tant mieux, cela laissait présager que son propriétaire le serait aussi. Non que cela l’incommode vraiment, mais elle avait tout de même une préférence pour les corps soignés.

Il s’installa au volant, la fixa.

— On va où ?

— Chemin des Cordiers. Vous connaissez ?

Il secoua la tête.

— Vous me guiderez.

Le moteur démarra. Maintenant qu’elle le dévisageait sans la lumière syncopée des stroboscopes, elle se réjouit de son choix. Il était plus musclé qu’il n’y paraissait au premier abord et ce qu’elle avait senti dans son pantalon comblerait sans aucun doute sa faim. La tête lui tourna davantage.

— Ça va ? demanda-t-il en lui jetant un regard.

— Juste un coup de fatigue, mais je sais comment récupérer. Roulez en direction de la ville.

Il quitta le parking et s’engagea sur la nationale. Aussitôt, elle se pencha vers lui, ouvrit sa braguette, fouilla dans le caleçon et libéra un sexe de bonne taille, même au repos. Il n’en fallut pas plus pour que le membre prenne vie, s’allonge, s’étire, durcisse. Ravie, elle l’enserra de sa main. Elle aurait préféré entamer une fellation, mais la place manquait dans la Golf. Elle amorça un léger va-et-vient et la verge se cabra. La voiture fit une embardée.

— C’est une mauvaise idée, articula-t-il d’une voix sourde.

— Concentrez-vous pour ne pas nous envoyer dans le fossé.

La peau veloutée glissait sous ses doigts tandis qu’elle les laissait aller et venir paresseusement le long de la large hampe. Les muscles de Christophe se crispèrent. Il serrait le volant à faire blanchir ses jointures et fixait la route d’un regard terrible. Elle accéléra ses attentions, comme toujours fascinée par le pouvoir que les femmes détenaient. Au sommet du gland, une perle transparente se forma. Elle sourit, se pencha et la cueillit d’un coup de langue taquin. Il sursauta comme si elle l’avait piqué. Elle rit, le libéra et se renfonça dans son siège.

— Tournez à gauche à la prochaine intersection.

La pleine lune, rougeoyante, flottait au-dessus de l’asphalte tel un œil menaçant. Une route étroite se dessina. Il s’y engagea. Elle se perdait dans les bois. Les phares trouaient la nuit, éclairant des arbres aux allures fantomatiques.

— C’est encore loin ? demanda-t-il.

— Trois kilomètres environ. J’ai hérité de la baraque de ma tante.

Ils roulèrent en silence. À la sortie du bois, elle lui désigna un chemin de terre.

— C’est là.

Il ralentit, vira. Une centaine de mètres plus loin, un mur de pierre percé d’un portail métallique béant se dressa au détour d’une courbe. Il le franchit au pas. Une longue allée pavée se déroulait jusqu’à une maison de maître, large, à deux étages, dont le crépi clair s’écaillait par endroits. Des barreaux protégeaient les hautes fenêtres plongées dans le noir.

Il s’arrêta dans la cour semée de gravillons. Elle descendit de la voiture.

— Vous venez ?

Il se rajusta et lui emboîta le pas. Comme elle chancelait sur les cailloux qui roulaient sous ses talons, il saisit son bras pour la soutenir. Sur le perron, elle fouilla son minuscule sac à main, en tira un trousseau de clés, ouvrit le battant et pressa un interrupteur. La lumière jaillit d’appliques délicates, révélant un intérieur douillet meublé avec goût.

— Suivez-moi, dit-elle en se dirigeant vers l’escalier.

Elle trébucha sur le tapis et il la retint par la taille. Elle s’appuya lourdement contre lui, plaquant ses courbes contre ses lignes dures.

— Je suis un peu saoule, murmura-t-elle.

— Aucune importance…

Ils montèrent les marches, entrèrent dans une chambre. Elle alluma une lampe posée sur une antique commode de bois sombre. Un lit gigantesque tendu de draps bleu nuit s’accolait au mur du fond. Quelques tableaux ornaient les parois : un paysage montagneux, un lac aux eaux cristallines… et un immense portrait en pied d’une femme altière, en crinoline. Ses traits rappelaient vaguement ceux de Sandra. Un sourire aussi mutin que cruel étirait ses lèvres.

— J’aimerais finir ce que j’ai commencé, souffla Sandra en s’attaquant à la boucle de ceinture de Christophe.

Il n’eut pas un geste pour s’y opposer. Le pantalon et le caleçon lui tombèrent sur les chevilles. Il s’en débarrassa d’un coup de pied. Elle s’agenouilla devant lui telle une vestale en prière et prit le sexe à peine dur entre ses lèvres. Elle adorait sentir la chair s’éveiller dans sa bouche.

Le gland, épais, frotta contre son palais. La faim tordit son ventre. Elle suça la verge avec lenteur, savourant sa longueur, sa douceur, son parfum musqué. Il grogna, posa une main au sommet de son crâne, s’empara de ses cheveux et s’enfonça plus loin entre ses dents. Elle le laissa faire, elle le laissa baiser sa bouche. Il tapait contre l’entrée de sa gorge, plongeait et ressortait. Les larmes lui vinrent aux yeux. Il ne s’embarrassait d’aucune précaution, l’utilisait comme un vulgaire mannequin et elle s’en réjouissait. Soudain, il se raidit, rejeta le menton vers le ciel et jouit dans un râle. Le sexe tressauta. Elle avala les jets de semence avec ferveur, but comme on se délecte d’un grand vin.

Il s’effondra en arrière sur le lit, épuisé. Elle s’essuya le visage avec un pan de son T-shirt, se déshabilla sans hâte. Il haletait, peinant à reprendre sa respiration. Elle sourit.

— Prêt pour le second round, Chris ?

Il souleva la tête avec difficulté et regarda le corps qui s’avançait sur lui. Mince, athlétique, des attaches fines, des seins ronds, des hanches pleines. Elle se savait parfaite. Aussitôt, le membre reprit vie. Christophe grimaça de douleur.

— Un peu trop tôt pour toi ? Ce n’est pas grave, ça va passer… ou pas.

L’énergie sexuelle rayonnait autour d’elle. Ses iris bleus scintillaient dans la pénombre. Elle frotta sa poitrine contre son torse, lascive, et mordit la base de son cou. Il tressaillit, tenta de lever un bras, le laissa retomber.

— Qu’est-ce que tu m’as fait ? demanda-t-il d’une voix pâteuse.

— Rien. C’est juste la fatigue. Ça fait toujours ça la première fois.

D’une main, elle saisit la verge dure, l’amena à l’orée de son entrejambe trempé et s’empala paresseusement. Elle feula comme une chatte en chaleur sous la délicieuse intrusion. Cela faisait trop longtemps qu’un si beau membre ne l’avait pas comblée. Elle fit osciller son bassin et se délecta des frictions appuyées contre ses parois. Il haleta ; comme des serres, ses doigts agrippèrent le drap. Elle savait exactement ce qu’il ressentait : un plaisir si puissant qu’il confinait à la douleur. Pauvre chou.

Elle reprit ses mouvements de balancier, lents, fluides. La tension monta entre ses cuisses comme une vague. C’était si bon. Elle enveloppa ses seins de ses mains, griffa leurs pointes dressées, les pinça. La tension s’intensifia. Mais elle voulait se repaître de ce membre si rare, ne pas jouir trop vite.

Lui gémissait doucement. Sa tête roulait sur le drap, la sueur mouillait ses tempes. Elle sourit, gourmande. Cet homme lui plaisait vraiment.

Soudain, il trouva l’énergie de poser ses mains sur ses hanches. Quel mâle superbe !

— Caresse-moi, ordonna-t-elle.

Il s’empara de son clitoris, le massa entre ses doigts pendant qu’elle accélérait enfin la cadence. Elle se pencha en avant, appuya les paumes contre ses pectoraux et souleva le bassin. Il glissa presque hors d’elle. Au dernier instant, elle redescendit, pour savourer l’impression d’être possédée pour la première fois. Elle recommença, sans relâche, accompagnant chaque pénétration d’un gémissement rauque. Des pointes d’électricité crépitaient dans son ventre, dans son intimité rendue presque liquide par l’attente, par la montée du plaisir qu’elle contrôlait.

Lui se cabrait sous elle, tressaillait, geignait. Il abandonna son bourgeon et empoigna ses cuisses, les serra comme un naufragé se raccrocherait à une bouée. Elle adorait voir ces mâles si sûrs d’eux en son pouvoir. Il ne jouirait pas avant elle, elle s’en était assurée, et chaque mouvement était une torture pour les sens surstimulés de son amant. Il haletait au rythme de ses allées et venues. Les veines gonflées de son cou ressortaient comme des serpents. Qu’il était beau, si proche de l’explosion ! Il cherchait désespérément le soulagement qu’elle lui refusait.

Sans pitié, elle accéléra, fit coulisser encore et encore le membre au bord de la rupture contre le nœud de tension qui palpitait en elle. Elle le chevauchait avec rage, avec frénésie, à présent, se souciant uniquement d’elle, de son plaisir qui montait, prêt à éclore. Si près. Tenir un instant. Juste un…

La vague l’emporta. Elle cria en s’abattant sur son torse. Ses parois se refermèrent sur la verge, l’enserrèrent et il se répandit dans un soupir. Elle se frottait contre lui, désireuse de prolonger cet orgasme qui l’avait ravagée autant que régénérée. Sous son oreille, le cœur de Christophe tambourinait.

Quand les ondes de volupté cessèrent enfin, elle se redressa. Il la regardait.

— Je n’ai jamais ressenti ça, souffla-t-il.

— Et tu ne le ressentiras plus jamais, chéri.

Elle l’enjamba, laissant le pénis amolli glisser hors d’elle, puis elle passa un morceau de drap contre son entrecuisse pour s’essuyer. Il tenta de se lever, en vain. L’inquiétude monta dans ses yeux.

— Qu’est-ce que tu m’as fait ?

— Pire que ce que tu comptais me faire, dit-elle en se penchant sur le jean abandonné.

Elle plongea la main dans la poche arrière, en tira un sachet transparent qui contenait deux pilules blanches et le jeta négligemment sur le lit.

— Dommage pour toi, je ne suis pas sensible à cette substance.

Une lueur affamée traversa son regard. Elle se pencha, le huma, à la manière d’un animal. Il sentait l’après-rasage, la sueur, le sexe et… la peur. La gourmandise perça dans sa voix quand elle dit :

— Les prédateurs lâches comme toi sont mes préférés.

Puis elle posa une paume fraîche sur sa joue moite.

— Il y a d’autres moyens de séduire les femmes, Chris. Mais tu ne les connaîtras jamais.

Il ouvrit la bouche, pour crier, sans doute. Avant que le moindre son ne jaillisse, elle fondit sur lui et l’embrassa d’un baiser profond, terrible, qui le fit se cambrer en un arc impossible, parcouru de spasmes. L’énergie de Christophe afflua dans ses veines.

Elle le but jusqu’à la lie, jusqu’à la mort dans le plaisir, car tel était son pouvoir de succube.

FOUILLE AU CORPS Emmanuelle

Vingt-quatre heures que je voyage ! J’aurais eu le temps d’aller jusqu’en Polynésie. Au lieu de ça, mon vol à peine parti de Paris a été dérouté vers Madrid pour une escale technique imprévue. Quatre heures à attendre dans une zone de transit minable pour cause de travaux dans l’aéroport. Une fois reparti, les hôtesses s’excusent de ne pouvoir nous faire passer les films prévus suite à un « léger problème » de connexion informatique entre la centrale et la cabine.

J’en ai marre, mais marre ! ! ! Je rêve d’arriver, de prendre une bonne douche pour enlever cette espèce d’odeur animale qui flotte autour de moi, de boire une bonne bière fraîche et de me glisser dans un bon lit, peut-être même pas seule. Ah, le Gabon ! Six mois que je m’y prépare. D’abord prévu à plusieurs, mon voyage s’organise finalement seule. Au début, ça me fichait la trouille de me retrouver en Afrique sans personne. Puis je me suis approprié l’idée et en suis même arrivée à me dire que je pourrais me payer du bon temps comme je le voudrais, moi. Décider où, quand, comment, avec qui.

En attendant, je ronge mon frein dans cette saleté d’avion en espérant que les formalités ne seront pas trop longues. Histoire que je me retrouve vite fait dans mon « petit bungalow tropical au charme fou » que me vante la pub.

« Plus qu’une demi-heure avant l’atterrissage », nous annonce la chef de cabine. « Merci d’avoir choisi notre compagnie… » Je laisse le babil continuer sans plus y prêter attention et regarde par le hublot. Les verts des forêts se succèdent, s’entremêlent et chatoient. J’aperçois quelques villages isolés, des pistes. Le soleil commence à baisser à l’horizon. Puis c’est la descente finale. Je pousse un soupir, ferme les yeux et me cale dans mon fauteuil. Bientôt la fin de ce vol. Ouf ! J’aspire profondément. Je sens encore monter de moi cette odeur que je trouve finalement presque enivrante, comme peut l’être le musc, comme si mes sens se mettaient à l’unisson de l’Afrique.

Les roues touchent le sol. L’avion cahote un instant puis vient se ranger le long de l’aérogare. Le flot des passagers sort. L’air chaud, humide, saturé d’odeurs nous englobe, nous encercle, nous enivre et nous accueille. Tout le monde vient se mettre docilement en file pour le passage des formalités douanières. Je prends ma place vers le début pour essayer d’en finir au plus vite. Les choses sont assez simplifiées ici. Deux bureaux. Deux tampons. Deux douaniers. Plus précisément, un douanier et une douanière. Je regarde les gens devant moi passer les contrôles. Ça a l’air assez rapide. Un coup d’œil sur la photo et les informations du passeport, un coup d’œil sur la personne debout devant, un coup de tampon et le tour est joué. Je me détends, aspire les parfums qui flottent dans l’air. Un mélange de fleurs que je n’identifie pas encore, celle de la terre encore chaude, des odeurs de sève aussi, d’arbres…

— Passeport !

La voix autoritaire me fait sursauter et sortir de ma rêverie. Je me suis avancée sans m’en rendre compte et me trouve plantée devant la douanière. Elle n’a pas l’air de vouloir rigoler et attend impatiemment que je lui tende mon passeport. Confuse, comme un enfant pris en faute, je lui tends mon document avec un petit sourire d’excuse. Sans un mot, elle le saisit. Et commence à le feuilleter. J’en profite pour l’observer. Son badge dit qu’elle s’appelle Nabya Guru. Elle est belle. Pourtant, je ne suis pas attirée par les uniformes, ça ne m’a jamais fait délirer ni vibrer. Mais elle a quelque chose qui m’interpelle. Sa peau est sombre, luisante. Ses cheveux coupés court lui dégagent la nuque, gracile. Elle se tient droite, un port presque altier, arrogant. Ses mains semblent puissantes pourtant ses doigts sont fins. Pas de maquillage, pas de vernis. Elle a tout d’une déesse guerrière africaine moderne. Elle…

— Regardez-moi !

Je reste un instant interdite, mes yeux plongés dans son regard aux prunelles étincelantes. De colère. Je me suis encore laissé emporter par mon imagination. Zut. Elle va finir par croire que je le fais exprès et ne pas m’avoir à la bonne.

— Pardon, murmurai-je, prise en faute en baissant la tête.

— Je viens de vous dire de me regarder. Obéissez.

Mais oui, suis-je donc à ce point déstabilisée pour tout faire à l’envers avec elle. Je relève la tête et plonge à nouveau mon regard dans le sien. Elle m’observe. Jette un bref coup d’œil au passeport puis me regarde à nouveau. Intensément. Je sens un drôle de picotement partir du bas de ma colonne et remonter le long de mes reins, envahir mon dos pour me provoquer une chair de poule et un frisson totalement incontrôlable. Elle plisse les yeux de manière presque imperceptible. Et penche la tête, comme pour me jauger, me détailler, me passer aux rayons X. J’essaie de retenir un autre frisson.

— Suivez-moi.

J’ouvre la bouche pour aspirer un grand coup en réalisant en même temps que j’avais retenu ma respiration tout le temps où elle me regardait. Je ne comprends pas pourquoi il faut que j’aille ailleurs avec elle, mais je ne suis absolument pas capable de réfléchir et encore moins d’agir autrement qu’en obéissant. Je ramasse gauchement mon sac, passe derrière le bureau et allonge le pas pour la rattraper. Elle ne se retourne même pas pour savoir si je suis effectivement ou pas. Sûre de son pouvoir sur moi. Je regarde son corps en mouvement. Ses fesses surtout. Galbées, moulées, dans son pantalon de toile. Tendues et provocatrices. Je suis surprise. Je me sens réagir rapidement. Je mouille et j’ai chaud maintenant. Nous sortons rapidement de la zone d’arrivée, passons quelques portes, un couloir, puis elle s’arrête et ouvre une porte. Pas de nom ni de signalétique. Elle pénètre à l’intérieur, s’arrête, se retourne et s’assure que j’entre aussi. Puis referme la pièce. L’endroit est sombre. Je ne distingue pas grand-chose au début. Puis mes yeux s’habituent à la lumière que laissent filtrer les persiennes. Cela ressemble à une espèce de salle d’attente avec de quoi s’asseoir et des tables basses.

La douanière s’avance vers le centre de la pièce en me faisant signe de la suivre. Puis, d’un geste elle m’arrête. J’obéis. Elle s’écarte de quelques pas de moi, se retourne et me dévisage à nouveau. De la tête aux pieds.

— Je vais devoir effectuer une fouille plus approfondie.

Je ne réagis pas, je ne comprends pas. Elle veut faire quoi ? Elle veut ME faire quoi ?

— Je vais te faire une fouille au corps. Approfondie…

J’écarquille les yeux, entrouvre la bouche, paniquée. Elle veut me faire quoi ? Comment ça, une fouille au corps ? Mais elle ne peut pas, elle n’a pas le droit… je ne sais pas finalement ce qu’elle peut faire ou pas. Des images de films et de récits me traversent l’esprit en un éclair. Mes pensées doivent transparaître sur mon visage car elle se rapproche de moi. Elle s’arrête tout près de moi, tend sa main vers mon visage et me relève délicatement le menton. Ses prunelles vibrent d’un feu étrange, chaud et primitif. Je m’y perds instantanément. Je sens mon cœur s’apaiser, et mon sexe s’affoler. Sa main vient effleurer un instant la mienne puis elle s’écarte à nouveau. Je laisse glisser mon sac à terre, vaincue.

— Déshabille-toi, m’ordonne-t-elle sans me lâcher du regard.

Je défais un à un les boutons de ma chemise puis la laisse glisser le long de mes épaules jusqu’au sol. Puis je détache mon pantalon et me penche en avant pour dégager mes fesses et le laisser tomber à son tour le long de mes jambes jusqu’au sol. D’un léger coup de pied, j’écarte mes vêtements et mes souliers. Nabya m’observe. Détaille mes dessous, mon corps. Mon soutien-gorge et mon string en dentelle noir tranchent sur ma peau claire. Je sens un nouveau frisson me parcourir de la tête aux pieds. Mes sens sont exacerbés par la situation. La chaleur irradie mon ventre. Je la vois qui s’approche. Elle me tourne autour, laisse une main glisser le long de mon ventre, de mes hanches… mes fesses. Elle s’arrête derrière moi.

— Enlève tes sous-vêtements maintenant !

J’attrape ma fermeture de soutien-gorge, l’ouvre et l’ôte rapidement. Puis je glisse deux doigts sur le bord de mon string et le fais glisser en me penchant pour accompagner le mouvement. La croupe tendue vers l’arrière. Elle pose rapidement ses mains sur mes fesses. Je ne bouge plus. Elle me caresse lentement. Puis appuie son contact. Elle fait glisser ses doigts vers l’intérieur de mes cuisses et se glisse vers mon sexe. Elle attrape mon clitoris et le fait rouler entre ses doigts. Je réagis immédiatement en me cambrant. Je sens que je mouille comme jamais. La caresse s’intensifie. Plus rapide, plus dure, plus précise. Je sens une vague de plaisir monter brusquement. Tout aussi brusquement elle arrête son mouvement et retire ses doigts pour venir plaquer ses mains sur ma poitrine. Je laisse échapper un soupir et la montée de mon plaisir se suspend, retombe par à-coups. Elle me force à me redresser en tirant sur mes seins. La douleur de la caresse me fait pousser un gémissement sourd.

— Tais-toi pour le moment. Et retiens ton plaisir.

Je fais de mon mieux pour essayer de faire ce qu’elle me dit, mais je suis comme une bulle de savon, prête à exploser. Au moment où elle recommence ses caresses, je respire un grand coup pour essayer de contrôler la force qui irradie dans mon ventre. Ses mains ont recommencé à jouer avec mes seins. Titiller le bout ultrasensible. Les malaxer avec force, à la limite de la douleur et du plaisir. Je sens son souffle chaud dans ma nuque, et le parfum de son corps m’entoure. Une de ses mains glisse à nouveau jusqu’à mon sexe. Ses doigts excitent mon clitoris avant de glisser vers ma fente trempée et béante. Elle s’y insinue presque en douceur avec deux doigts agiles. Mes lèvres s’écartent et laissent échapper quelques gouttes de plaisir. Elle me doigte bien, et je sens à nouveau mon plaisir monter en flèche. Je me tortille. Elle plaque ses lèvres dans mon cou et me suce, me tète avec ardeur. Je m’agite pour essayer de me contenir.

— Ne bouge plus, m’ordonne-t-elle en s’écartant et en retirant ses deux mains.

« Oh non, continue, encore », je pense dans ma tête. Je m’immobilise. Acculée à son bon vouloir. Quelques secondes qui me paraissent une éternité. Rien ne se passe. Je meurs d’envie de me caresser, de la regarder, d’en avoir encore plus. Puis je sens la chaleur de son corps qui s’approche. Elle se plaque entièrement contre moi et m’enlace. Nue elle aussi. Oh oui, la douceur de sa peau contre la mienne, j’adore. Elle fait courir ses mains à toute vitesse le long de mon corps. Partout. Mes seins, mon cou, mes cheveux, mon ventre, mes cuisses, mon sexe, mes bras… Ça me rend dingue, comme si plusieurs mains s’occupaient de moi en même temps. Elle continue ses caresses tout en tournant autour de moi et se retrouve face à moi. Regards. Nos lèvres s’attirent. Elle m’embrasse à pleine bouche. Sa langue fouille la mienne et le goût sucré de sa bouche se mélange à ma saveur. Une main derrière la nuque me plaque plus fort. Elle me doigte vigoureusement. Puis, lentement, elle fait glisser son baiser le long de mon corps, s’attarde un bref instant sur mes seins puis arrive à ma chatte. Sa langue mouille, lèche mon clito. Je m’arque pour mieux sentir sa bouche. Je sens que je mouille encore et encore, et qu’un plaisir puissant gonfle au fond de moi. Quelques petits coups de langue rapides affolent mes sens. Elle s’enfonce entre mes lèvres et vient boire mon jus pendant que ses lèvres continuent à englober mon bourgeon. Incapable de me retenir plus longtemps, je sens monter une jouissance puissante, primitive, sauvage. J’explose par longues vagues, secouée de frissons incontrôlables.

Je reprends à peine mes esprits quand je me rends compte que quelqu’un d’autre à ses mains sur mon corps. Je halète et je regarde Nabya pour comprendre. Elle se redresse devant moi, souriante.

— La suite de la fouille maintenant.

Les mains me caressent les seins puis glissent jusqu’à mes hanches. Me forcent à me cambrer. Je sens une queue dure et tendue toucher mes fesses. Je comprends en un éclair que son collègue est là. Le sexe de l’homme s’insinue entre mes fesses. D’un geste il me force à me pencher en avant. Nabya s’est assise devant moi, jambes largement écartées. Ma bouche trouve son sexe, mes mains ses fesses, pendant que je sens l’homme écarter mon cul. Il introduit directement sa queue dans mon sexe dilaté et détrempé. D’un coup de reins il me prend bien au fond. Plusieurs fois. Fort. Et reste chaque fois bien planté avant de donner son prochain coup de queue. Je gémis de plaisir et suce avidement le sexe de Nabya au rythme des coups de reins. Je la sens qui mouille elle aussi, son sexe gonfle au fur et à mesure que je le mange. L’homme continue ses va-et-vient avec de plus en plus de puissance. Il me pilonne et fait naître une envie bestiale de me faire baiser complètement. Il attrape mes hanches pour mieux s’enfoncer. Il reste un moment sans bouger au fond de mon vagin. Puis ressort lentement. Ses doigts caressent mon cul. Je suis tellement trempée qu’il est mouillé lui aussi. Il vient placer sa queue juste devant son entrée, force le passage pour le dilater, s’immobilise un instant, puis enfonce sans s’arrêter sa queue jusqu’au fond de mon cul. Je me cambre pour trouver la meilleure manière de me faire baiser jusqu’à sentir ses couilles toucher mes fesses. Il pousse un soupir rauque, arqué dans mon cul, sexe tendu.

Oui, c’est bon, ça. Je me repenche vers la chatte de Nabya pour la sucer encore plus fort. Elle gémit elle aussi, et je sens son jus couler en même temps que sa jouissance. Elle plaque ma tête plus fort sur son sexe et donne des petits coups de reins pour mieux sentir mes lèvres et ma langue qui l’affole. Je continue à me faire labourer. Je suis aussi écartée que si j’avais baisé toute la nuit. La queue me lime et je la sens se tendre plus encore. Je glisse une main jusqu’à mon clito pour me caresser brutalement. L’homme pousse un cri rauque, plaque mon cul contre lui avec un grand mouvement de reins et gicle tout au fond de mon cul. J’arrache à mon sexe une nouvelle jouissance saccadée, aiguë.

Quand je reprends mes esprits, je me retrouve assise par terre. Seule. L’homme a disparu aussi subrepticement qu’il était arrivé. Je ne saurai jamais vraiment si c’était bien le douanier ou pas. Nabya elle aussi est partie. Juste un mot manuscrit laissé en évidence sur mes affaires :

« Tout est en ordre. Rien à déclarer lors de la fouille. Bon séjour parmi nous. »

Je le prends en main avec un sourire. Je me lève et commence à me rhabiller. Finalement les formalités douanières me plaisent bien dans ce pays. Je vais peut-être programmer mon prochain voyage dans un pays où les douaniers ont la réputation d’être plus exigeants encore…. qui sait.

Je sors, mon sourire flottant encore sur mes lèvres. Je vais passer au deuxième point et pars à la recherche d’une bonne bière fraîche.

UNE STAGIAIRE AUX ARCHIVES Vespertille

Lundi, jour de la colère

Line a la boule au ventre et le teint verdâtre comme si elle devait monter à l’échafaud. Si seulement elle n’avait pas pris cet horrible café vendredi ! À présent, il est trop tard, ce qui est fait est fait, et personne ne pourra effacer cette tache immense, aberrante, obscène.

Dans ce bureau des archives où Line effectue son stage, ils sont quatre. Du haut de ses talons aiguilles, Noémie la garce dévisage la stagiaire avec ce regard hautain qui semble lui signifier chaque matin qu’elle est encore mal attifée. Roger raconte son week-end en famille à Étienne qui semble peu intéressé par ces histoires de biberon oublié dans le train. Ils la saluent à peine : tout est normal, comme si rien n’avait jamais été répandu sur un des manuscrits les plus précieux de l’établissement. Avec un peu de chance, la journée se passera sans que Line soit inquiétée. Qui aurait l’idée d’aller jeter un œil sur ce manuscrit médiéval qui recense les sept péchés capitaux, et qui est à présent maculé de café ?

Line sent cependant ses jambes se dérober sous elle. Et Jérôme, son fiancé, à qui elle n’a rien dit ? Quand on s’apercevra de la tache, ce sera le renvoi assorti d’une énorme amende. Et si elle ne peut pas payer, la prison ! Elle tente de se dire qu’il sera toujours temps de fuir avant que le monde ne s’écroule, et qu’après tout, on vit dans un pays où la peine de mort est abolie.

Hélas pour Line, un papillon adhésif l’attend, collé sur son bureau :

« Je vais te dénoncer, petite pute. »

Le visage en feu, elle lève la tête, s’attendant à trouver dirigés contre elle des milliers de doigts accusateurs. Mais les trois autres se sont mis au travail en silence. Aller dire toute la vérité pour devancer le délateur ? Il faudrait franchir cette porte et affronter le directeur, un type terrifiant.

Plus encore que la dénonciation promise, c’est ce « petite pute » qui perturbe la jeune stagiaire. Qui oserait l’insulter ainsi, elle qui est tout sauf une dévergondée ?

La journée passe toutefois sans convocation dans le bureau du directeur. Line est encore plus verte que ce matin, mais saine et sauve. Elle s’apprête à rentrer chez elle quand son écran d’ordinateur clignote : nouveau message, anonyme.

« Pas de dénonciation à une condition : toute la semaine tu seras en mon pouvoir. De mon côté, je m’engage à mettre la vilaine tache de café à l’abri. Acceptes-tu d’être ma petite chose ? »

Une petite chose… La pauvre stagiaire ne saisit pas le sens de cette demande, mais elle y voit son salut et tape un seul mot : « Oui. » Quelques instants plus tard, le fil de la conversation compte un nouveau message :

« Bien ! Sache qu’en souvenir du manuscrit que tu as souillé, cette semaine sera celle des sept péchés capitaux. Si tu ne veux plus réveiller ma colère, il faudra te montrer docile. Donne-moi tes mensurations, et demain, rends-toi dans la remise à sept heures et demie ! Tu y trouveras de quoi te plier à mes caprices. »

Mardi, jour de l’avarice

À sept heures et demie, il n’y a pas un chat aux archives. Dans la remise, Line trouve un sac de vêtements, du maquillage et une enveloppe qui lui sont destinés :

« Honnêtement, tes gros pulls, quel excès de tissu ! Aujourd’hui, jour de l’avarice, j’exige de toi une tenue bien moins dispendieuse, qui moulera tes gros seins et ton cul rebondi. Je ne t’autorise évidemment ni collant ni culotte. »

En enfilant ce débardeur noir qui laisse voir plus de la moitié de sa poitrine et cette jupe rouge, si courte et si étroite qu’un seul mouvement pourrait lui dénuder les fesses, elle se demande qui peut être assez vicieux pour jouer à ce jeu-là. Étienne, sans doute. Le dragueur aurait encore frappé. Ou Noémie, pour l’humilier ? Tes gros seins, ton cul rebondi… Pourvu que ce soit Étienne.

À son entrée, tous les regards se tournent vers elle, et le silence s’établit. Roger semble avoir oublié qu’il est père de famille, et Étienne s’est même levé pour la suivre plus longtemps du regard. Jérôme l’observe souvent, mais jamais il ne la scrute comme le font à présent les hommes du service, avec la convoitise des loups. Nouveau message.

« Petite chose, tu commences à me plaire avec ton maquillage inconvenant et ce décolleté, ma foi, très savoureux. Mais tu es encore trop discrète à mon goût. Lève-toi et marche ! Prends le prétexte d’un document à aller chercher et déplace-toi lentement pour que personne ne rate le spectacle. Quand tu reviendras, tu le feras tomber en bonne maladroite que tu es. Il faudra évidemment que tu te penches pour le ramasser. »

En se souvenant qu’elle est nue sous sa jupe, Line sent la peur lui grimper dans l’estomac en même temps que le feu s’emparer de son bas-ventre. Tant pis, il faut obéir. Son sexe, stimulé par l’air libre, est déjà tout trempé. Les regards se tournent vers ce simulacre de jupe. Comme demandé, elle prend soin de faire tomber le document juste devant le bureau d’Étienne, se penche… La jupe est trop courte, et tout le monde peut voir qu’elle ne porte rien dessous. Elle entend Étienne soupirer derrière elle, ce qui la fait rougir de honte et d’excitation. En se relevant, Line remarque la secrétaire du directeur dans l’encadrement de la porte. Pourvu qu’elle ne raconte rien ! Ce glaçon au chignon strict et aux lunettes carrées est entièrement dévoué au directeur…

« Tes fesses sont merveilleuses, et la jupe quasi inexistante n’a pas pu les dissimuler. Tout le monde les a admirées ! Mais j’ai tout de même envie de te dénoncer. Ton attitude manque de ce naturel qui fait les vraies garces. Demain, je te dresserai comme il faut. »

Mercredi, jour de la paresse

La nuit de Line a été agitée, entrecoupée de rêves qui la mettaient en scène nue et agenouillée devant Étienne. Au réveil, elle a voulu tout révéler à son fiancé, mais elle a eu peur. C’est donc une stagiaire épuisée qui entre dans la remise où l’attendent ses vêtements du jour, une robe blanche tout aussi moulante que la tenue de la veille, mais transparente de surcroît, et une nouvelle boîte qu’elle s’empresse d’ouvrir. Dedans, un objet ovale et un message.

« Le milieu de la semaine devrait être consacré au repos, à la paresse. Il te suffit d’introduire cet objet dans ton sexe que je devine déjà trempé d’excitation, et de le garder toute la journée. Rien de fatigant ! »

Line s’attendait à pire ! Le défi du jour lui paraît étrange, mais peu compliqué tant son sexe, très humide, se révèle accueillant. Elle commence à prendre son parti des regards qu’on jette sur elle, à en tirer de la fierté même.

À midi, la secrétaire vient lui délivrer un message : convocation à 15 heures dans le bureau du directeur. La stagiaire s’apprête à acquiescer, quand elle pousse un gémissement de surprise : dans son sexe, l’objet vibre et lui procure une jouissance intense, comme si elle était en train de faire l’amour, là, devant tous ses collègues.

En face d’elle, la jeune femme austère la considère avec sévérité derrière ses lunettes carrées.

— Tout va bien, mademoiselle Lejour ?

Le souffle court, celle-ci prétexte une migraine quand une nouvelle vibration l’oblige à se mordre les lèvres. Elle se sent tellement excitée qu’elle aurait envie de déchirer ses propres vêtements, là, maintenant, tout de suite, et de se masturber devant tout le monde.

Tous les collègues l’observent. Noémie semble courroucée, Roger lui jette des regards interrogateurs, tandis qu’Étienne a l’air franchement amusé. L’un d’eux doit savourer ses effets.

La secrétaire, elle, ne semble rien comprendre et propose même un café à Line, un comble !

— Un café, moi ? Euh… non merci, ça va aller.

Pas de café, merci bien. On a fait assez de bêtises avec le café.

Quelques minutes plus tard, un message apparaît sur l’écran.

« Comme tu l’as deviné, ma petite chose, tu es livrée à moi corps et âme. Corps surtout, d’après les vocalises. C’est moi qui détiens la télécommande liée à l’objet qui te procure tant de plaisir. Car au fond, tu aimes tout cela autant que moi. Je te préviens : interdiction d’ôter l’objet. Comme tu le sais, j’ai le pouvoir de vérifier et je compte bien te faire mouiller tout l’après-midi. »

Line comprend que son rendez-vous avec le directeur va tourner au supplice si on fait joujou avec elle comme ça. Mais une nouvelle peur vient remplacer l’autre. Cette convocation… Est-ce à cause de la jupe d’hier ? Ou pire, a-t-elle été dénoncée en fin de compte, pour le café ?

Dans le bureau, cependant, le directeur l’attend tranquillement, assis derrière son bureau et lui désignant négligemment un siège.

— Mademoiselle, je voudrais profiter de ces quelques paperasses à vous faire signer pour vous demander si vous vous plaisez au sein des archives.

Soulagée, Line s’apprête à répondre quand la vibration redoutée survient. Elle lâche alors un « oui » suraigu. La pauvre essaye de répondre normalement aux questions cordiales de son supérieur, mais elle ne peut s’empêcher de se tortiller sur son siège.

Peu à peu, l’intensité devient si forte que Line réprime un hurlement de jouissance. Elle n’y croit pas : elle est en train d’avoir un orgasme, là, devant son patron.

— Mademoiselle ? Vous voulez que j’ouvre la fenêtre ?

Elle, ce dont elle a vraiment envie, c’est que cet homme imposant la prenne, là, sur le bureau, sans ménagement. La porte s’ouvre sur la secrétaire, un plateau à la main. Après avoir couiné un « au revoir », Line en profite pour s’esquiver.

Le soir, Jérôme observe sa fiancée, songeur. Elle semble fatiguée en ce moment, il faut la ménager. Une bonne tisane et au lit !

Jeudi, jour de la luxure

Que lui a réservé Étienne aujourd’hui ? Line en est de plus en plus sûre, c’est lui qui s’amuse avec elle. La preuve, hier il lui a jeté un sourire effronté dans l’ascenseur. Dans la remise, elle s’attend à trouver une nouvelle tenue. À la place, un simple mot dans une enveloppe :

« Déshabille-toi. »

Bien que ce message ait le mérite d’être clair autant que laconique, Line est complètement perdue. Elle jette un regard circulaire dans la pièce et finit par ôter ses vêtements un à un, jusqu’à être entièrement nue. Là, elle se sent un peu stupide et il ne fait pas bien chaud.

La porte s’ouvre. Ce n’est pas Étienne, mais Roger qui la regarde en souriant maladroitement. Line est déçue. Cependant, l’homme a si bien joué avec elle qu’il mérite sa considération. Elle le trouve soudain excitant, ce père de famille manipulateur.

Il s’approche d’elle, le regard brûlant et se met à l’embrasser partout. Il lui lèche les seins, descend vers le sexe, ne sait plus où donner de la langue, avide qu’il est de la posséder, et finit par la plaquer au mur. Il la pénètre d’un coup brusque, tout en maintenant une main sur sa bouche pour l’empêcher de crier trop fort car les collègues ne devraient pas tarder à arriver. Le mur est rêche et froid ce qui n’empêche pas Line de prendre du plaisir. Cependant, elle n’est pas tout à fait comblée : elle attendait autre chose de son amant, qu’il lui donne des ordres comme dans ses messages, qu’il la traite de « petite chose », qu’il la maintienne en son pouvoir. Pourtant, Roger n’ouvre la bouche que pour pousser des soupirs béats et finit par éjaculer un peu trop rapidement. En enlevant son préservatif, il devient au contraire beaucoup trop bavard.

— Je te jure, jamais de ma vie je n’ai trompé ma femme. Mais toi, tu m’as rendu fou avec tes fesses nues, l’autre jour. Alors quand j’ai trouvé ton message…

— Quel message ?

— Celui qui me donnait rendez-vous ce matin. Ça m’a excité toute la nuit. Je m’en suis posé, des questions ! Je ne pensais pas que tu m’attendrais comme ça, toute nue. Toi, on peut dire que t’es une sacrée coquine.

Roger s’empresse de quitter la remise, laissant une Line honteuse et frustrée. Celui-là n’est pas un maître du tout, à peine un amant passable qui a gardé ses chaussettes. En revanche, Étienne est un vrai pervers pour la jeter ainsi dans les bras de son collègue.

Sur son ordinateur, un nouveau message l’attend.

« J’en avais assez de te voir te contenter d’exhiber ton joli cul. Place à l’action, à la luxure ! À ce propos, je vois que le rendez-vous adultérin que je t’ai arrangé fut concluant. Roger semble épuisé d’avoir croisé une sacrée salope à poil dans la remise. Je vais t’apprendre un peu à dévoyer les maris fidèles. »

Avec tout cela, elle a oublié qu’elle aussi a trompé son fiancé, comme ça, sans aucun état d’âme. À présent, elle mesure à quel point depuis deux jours elle a changé, découvert des plaisirs insoupçonnés qui la poussent à désirer la suite plutôt qu’à la craindre.

Vendredi, jour de l’envie

La journée passe, et Line ne reçoit aucune nouvelle de son maître. Ce matin, dans la remise, il n’y avait pas de message. Pour un peu, ça lui manquerait !

Le soir, c’est presque déçue qu’elle quitte son travail pour le week-end. Mais dans l’ascenseur, il est là : Étienne, qui lui sourit, sardonique, en homme habitué à plaire. Line brûle d’envie de lui hurler à la figure qu’elle l’a démasqué depuis le début et que vraiment, hier matin, il a poussé le bouchon beaucoup trop loin. Et qu’il n’aurait pas dû la faire mariner toute la journée.

Mais la lumière s’éteint et l’ascenseur s’arrête entre deux étages. Un frôlement suffit à tout déclencher : c’est à qui déshabillerait l’autre, à qui le couvrirait de baisers, de caresses, de morsures.

— Suce-moi !

Voilà l’ordre le plus excitant de la semaine. Comme dans le rêve, elle s’agenouille tant bien que mal devant son maître, lui défait son pantalon et laisse sortir son membre qu’elle trouve dur et énorme à souhait. Elle prend sa bite dans sa main et commence à lui sucer le gland. Puis elle descend tout doucement, lui lèche les couilles. Il soupire d’aise. Elle remonte le long du membre, le prend en bouche, le suce… quand l’ascenseur repart.

Impossible de s’arrêter là. Au rez-de-chaussée, Étienne l’entraîne dans la cage d’escalier, décalant sans ménagement la plante verte. D’un coup il enfonce deux de ses doigts dans son sexe. Line est si excitée qu’elle sent déjà l’envie de jouir. Elle doit s’empêcher de gémir pour n’alerter personne.

— Tourne-toi.

Elle obéit, habituée qu’elle est à se soumettre depuis le début de la semaine. Il lui donne une claque sur les fesses, puis ses caresses s’attardent sur son anus, qu’il explore et humidifie de sa propre mouille. Jamais un homme ne l’a touchée là, c’est comme un tabou pour Jérôme et elle. Il enfonce un doigt, ce qui la fait sursauter. Mais c’est le maître, il a le droit.

— Alors, une femme libérée comme toi n’a jamais goûté à ça ?

— Je… Selon tes désirs.

Étienne s’introduit alors dans son cul, doucement au départ puis de plus en plus fort. Line gémit de douleur, mais celle-ci est vite remplacée par un plaisir intense et inédit. Elle sent qu’elle explose de jouissance, qu’il est inutile de l’empêcher de crier, que c’est trop bon.

— Ben bravo, faut pas se gêner !

Temps d’arrêt. Étienne se retire brusquement. Noémie se tient derrière eux, l’air franchement mauvais.

— Vous allez voir si vous allez prendre votre pied longtemps quand monsieur Mourier sera au courant !

Le soir, Line reçoit le pire coup de fil de sa vie : elle est convoquée d’urgence le lendemain matin dans le bureau du directeur.

— Que s’est-il passé ? lui demande Jérôme, qui se heurte à un mur. Comment lui expliquerait-elle qu’elle s’est fait surprendre par une collègue en train de se faire sodomiser sur son lieu de travail ? Qu’elle était précisément en train de hurler sa jouissance ? Tout ça à cause d’une misérable tache de café.

Samedi, jour de l’orgueil

À tout hasard, Line passe par la remise à 7 heures 30 même si elle se doute que le jeu s’arrête là puisque Étienne a été surpris tout autant qu’elle. Et pourtant :

« Félicitations ! Tu as réussi à faire pâlir d’envie cette morue de Noémie qui courait depuis des mois après le bellâtre. Évidemment, il y a un hic. Mais le directeur est autoritaire jusqu’à un certain point seulement. Comme la plupart des hommes de pouvoir, ce qu’il veut, c’est une femme qui sache lui rabattre l’orgueil. »

Line est étonnée d’être si peu intimidée. Elle écoute d’une oreille le directeur la sermonner, lui expliquer qu’ici on effectue un travail sérieux, et que ces jupes courtes, ces décolletés plongeants n’ont pas leur place. Son comportement d’hier en compagnie d’un employé pourtant fort correct jusque-là a signé leur renvoi à tous deux.

C’est curieux comme ceux qui s’indignent le plus sont en fait les plus frustrés. Line le sait d’expérience, elle qui faisait toujours l’outrée ! Elle sait aussi que sa tenue en cuir, trouvée dans la remise, ne laisse pas le directeur indifférent. Au bout d’un moment, il ne sait plus quoi dire devant la morgue de son employée.

C’est le moment où c’est quitte ou double. Line se lève de sa chaise et s’installe directement sur le bureau, ses jambes entourant le corps du directeur, pris de court.

— Ça suffit. Vous n’avez aucune envie que je parte.

— Mademoiselle…

— Non. Ce que tu veux vraiment, là, tout de suite, maintenant, c’est te mettre à genoux devant moi et m’implorer de rester.

La situation pourrait être catastrophique, mais de son pied, Line tâte le terrain : le pauvre homme bande comme un âne.

— À genoux !

Donner des ordres… Tout cela est nouveau, mais très attrayant pour Line qui prend un plaisir fou à humilier cet homme de vingt ans plus âgé qu’elle, à le faire ramper au sol.

— Lèche-moi.

Sur son sexe le directeur alterne les coups de langue et les baisers. La douceur contraste avec le piquant de sa moustache, ce qui a le don de la transporter. Hélas, la secrétaire entre, trouvant le directeur à quatre pattes et débraillé. On ne peut jamais être tranquille au sein de ces archives ?

Cependant, celle-ci fait mine de ne rien voir et se dirige vers Line avec une enveloppe.

« Il est temps de se rencontrer. Demain c’est dimanche. Il n’y aura que toi et moi aux archives à 8 heures. »

Dimanche, jour de la colère

Jérôme ne comprend pas pourquoi Line se lève tôt un dimanche. Celle-ci le laisse à ses questionnements et file, éperdue d’excitation.

Dans la remise, rien que des sous-vêtements rouges à dentelles : Line n’a plus besoin d’explication. Elle va se promener ainsi sur son lieu de travail désert.

À son bureau, un post-it.

« Bande-toi les yeux pour que ce qui a été entamé hier s’achève. »

Serait-ce donc le directeur ? L’attente est insoutenable. Soudain Line devine que quelqu’un lui attache les poignets. Elle sent des caresses sur elle qu’elle ne peut pas rendre. Que ces mains sont douces ! Puis des lèvres tout aussi douces l’embrassent. Ce ne sont certainement pas celles, moustachues de M. Mourier. Non, il s’agit d’une femme. Line en est choquée, elle qui n’a jamais connu que des hommes. Qui est-ce ? Noémie ? Ou bien…

Sa maîtresse lui ôte sa culotte et se met à la lécher. Sa langue durcit et titille Line exactement là où il faut, avec la précision qui faisait défaut au directeur. Line se laisse aller, accepte d’être une petite chose.

Mais elle veut savoir qui s’occupe si bien d’elle.

— Je veux vous voir.

Une gifle. Humiliée, Line ravale des larmes de douleur. Quand elle reprend ses esprits, elle remarque qu’elle a les mains libres. Mais la femme est partie.

Nue, Line court au secrétariat. Elle est là.

Sa maîtresse l’observe avec son regard sévère derrière ses lunettes carrées.

— J’ai perdu assez de temps. Sortez.

La colère monte en Line. Mais la stagiaire a compris la leçon avec les gens de pouvoir. Elle s’approche donc, ôte les lunettes d’un revers de la main, trouve que ses yeux sont beaux et murmure :

— Espèce de folle, je compte bien à mon tour te dénoncer pour tous tes jolis messages si tu ne me fais pas jouir sur-le-champ. Et méfie-toi, le directeur m’aime bien. Déshabille-toi. Bien ! Joli, ce cul. Allonge-toi à même le sol.

Line s’assied sans ménagement sur le visage sévère.

— Lèche. Et prends ton temps, personne ne viendra nous déranger, cette fois.

L’orgasme survient par vagues intenses… les entraîne loin des archives et de ses manuscrits poussiéreux.

L’ANNÉE DU BAC Vincent Rieussec

Pour son travail, mon père a dû changer de région en cours d’année ! La galère pour m’intégrer dans ma nouvelle classe d’une institution privée de jeunes filles. Et en plus, l’année du bac !

Premier jour ! Comme prévu, on me tient à l’écart. Heureusement une redoublante, Zoé, me prend sous son aile. Pour un projet à travailler à deux, pas de problème, notre binôme est déjà constitué.

Zoé, mon rayon de soleil. La seule à m’appeler Angèle et non pas « On gèle » ! Sa force de caractère me subjugue. Tout naturellement, elle prend le projet en main. Pendant une heure, nous définissons les grandes lignes, et elle me charge de faire toutes les recherches.

Nous nous retrouvons chez elle. Sa chambre est décorée de posters de sportives, d’actrices. Elle examine mes trouvailles. Elle se conduit plus en conseillère qu’en partenaire. Moi, je bosse comme une folle pour voir ses yeux briller de plaisir lorsqu’elle découvre mon travail.

Me voilà chez elle pour une dernière relecture… Sur le bureau, bien en évidence, à la place du fouillis habituel, un livre. Stupéfaite, le souffle court, je lis le titre : J’étais soumise à ma copine de chambre, dans une collection de confessions érotiques. Sur la couverture, deux visages de jeunes femmes, l’une d’elles abandonnée, les yeux fermés. Je ne sais quelle contenance prendre. Zoé est derrière moi. Elle se colle à mon dos, pose ses mains sur mes épaules, sa bouche effleure mon cou.

— Tu ne trouves pas qu’elles sont magnifiques ? L’histoire est très chaude. Je te vois très bien dans le rôle de la belle endormie…

Tétanisée, je ne bouge plus. Cette bouche sur ma peau… Je frissonne… Nous restons ainsi quelques longues secondes. Rassurée par ma passivité, elle glisse ses mains jusqu’à mes seins, me souffle à l’oreille :

— Lis-nous un passage…

Le rouge aux joues, je prononce en chevrotant des mots indécents décrivant des scènes luxurieuses… Une émotion sexuelle m’envahit d’autant plus forte qu’elle m’écoute lire ces horreurs qui me hantent souvent au fond de mon lit… Lorsque je m’arrête, je n’ose pas la regarder de peur de lui livrer mon désir, mon envie de cajoleries intimes.

Toujours passive, je me laisse prendre la bouche. Je suis dans ses bras, nues toutes les deux. Je tente une caresse. La douceur du ventre, la rondeur des seins dans mes mains. C’est trop d’émotions. Je bats en retraite.

— Alors, mon petit chat, tu découvres les caresses mutuelles ? Laisse-moi faire, nous allons être heureuses ensemble…

Je suis allongée sur son lit. Ses mains, sa bouche, partout sur mon corps. Je transpire, elle me lèche. Là, au bas de mon ventre, bien au chaud dans son écrin de fourrure, ma chatte se prépare. Elle a faim de caresses. Un doigt se glisse dans le fouillis de la vulve. Zoé glousse.

— Eh bien, ma belle, on peut dire que je te fais de l’effet. Tu es déjà toute trempée…

D’autres doigts… Plus profond… J’ouvre mes cuisses pour mieux me prêter.

— Ça te plaît mes doigts dans ta chatte…

Je réponds par un gémissement de gratitude. Elle a retiré sa main. Sa bouche se pose sur mes nymphes. C’est merveilleux, une fille est en train de me donner un baiser sur ma bouche la plus secrète, un baiser ventouse avec la langue, et ça dure, et il y en a d’autres, et elle me suce, et elle m’aspire, et elle me boit. Je ne vis plus que par les sensations prodigieuses qui montent de mon con. Les lèvres, les dents pincent mon clitoris. J’explose, mes cuisses se referment comme un étau sur la tête de mon amante. Je gis, les bras en croix.

— Oh Zoé ! Que c’est bon ! Que c’est bon !

Je la regarde. Elle me sourit. Elle attend.

— Oh Zoé ! À mon tour !

Pour échapper à mon appréhension, je m’active frénétiquement. Je suce les tétons de ses seins effrontés. Une caresse au petit ventre légèrement bombé. Et, merveille des merveilles, voilà la belle amande de son sexe encore fermé, totalement libéré de sa toison.

Je la contemple, totalement nue, épilée de partout, les cuisses ouvertes, abandonnée. Ma première femme, ma première maîtresse. Les effluves de son sexe m’enivrent. Doucement, je viens baiser sa vulve. Comme c’est doux, chaud, humide, plein de choses savoureuses, un sexe de femme. De toute ma langue, je la pénètre, je la fouille, je la dévore. Parcourue de secousses nerveuses, brutalement elle se cambre et retombe comme une poupée de chiffon. Je jubile, je suis devenue une autre. Je viens de faire jouir ma première femme ! Et quelle femme ! Je l’aime ! Je l’aime ! Je la bécote, la pelote. Elle rit et m’entraîne dans la maison vide. Coca, Nutella… Une autre faim nous tourmente. De nouveau sur le lit ! Elle se jette sur moi en 69. Son entrecuisse sur mon visage, sa bouche, son nez dans ma vulve. Mon con dans sa bouche me rend folle. Avide, je la dévore. Elle m’inonde…

Et d’un coup, ma vie bascule. Zoé, perverse, m’entraîne dans un tourbillon érotique où je ne suis qu’un jouet. Trop fade à son goût, elle me coiffe, me maquille ! Je ne me reconnais plus. Les autres sont médusées. Olympienne, Zoé présente notre projet. Pour ma part, je balbutie quelques mots pour expliquer nos recherches. Grâce à Zoé, enfin j’existe dans la classe. J’aime trop ! Je veux que ça continue. Je m’accroche à elle comme une bernique à son rocher. Je lui suis totalement dévouée, sa femme lige.

Je suis toujours fourrée chez elle. Nous expédions nos cours, pour mieux nous aimer. Nos jeux licencieux sont de plus en plus hard. Chaque étape n’est que le prélude à de nouvelles découvertes. Je suis sa petite chienne, sa jument en chaleur. Harnachée d’un gode-ceinture trouvé dans l’armoire de sa mère, elle adore me prendre brutalement. Chaque fois, ça me coupe le souffle.

À l’institution, elle m’émoustille, me maintient dans un état d’excitation permanent. Sans trop de discrétion, bécots, mains sur le jean à l’entrejambe. Les copines comprennent très vite. Finalement, le pantalon est gênant. Elle me veut en jupe à mi-cuisses. Même là, le peu de tissu de mon slip la dérange encore, et me voilà cul nu ! Et bien sûr, épilée, lisse de partout comme un galet. Chaque fois, je capitule. Quelques jours d’anxiété à me surveiller pour ne rien montrer, et puis je m’y fais. Elle me félicite. C’est bien ce qu’elle avait deviné en moi, une fille libre n’hésitant pas à aller au bout de ses envies. Grisée par son admiration, je me prends pour une grande libertine.

Je mouille en attendant les intercours, frustrée lorsque ses doigts ne viennent pas me visiter. Mon excitation est contagieuse. Elle aussi veut sa part de caresses intimes. Un jour, elle me pousse dans le placard du personnel de ménage dont elle s’est procuré la clé. Elle baisse son jean. À genoux, j’enfouis mon visage dans son entrecuisse. Je la fais gémir.

Et le dernier dérapage ! Peu de jours après, pendant que je la dévore, quelqu’un entre dans le local. Les mains sur ma tête, elle m’empêche de me relever. Elle me plaque le visage contre son entrecuisse en murmurant :

— Ne t’affole pas, c’est une amie… Tu sais, elle a découvert notre secret. Elle t’admire de vivre tes pulsions. Je lui ai tellement vanté tes mérites qu’elle aimerait s’intégrer à notre petit groupe…

Elle me pousse vers l’autre. Je résiste… Un peu… Moi, la rejetée, on me désire. Dès que je suis à genoux, ma bouche et ma langue dans sa vulve, toutes mes réticences disparaissent. J’y ai pris tant de plaisir avec Zoé. Et il y a d’autres amies… Si ça continue, je vais connaître tous les minous de la classe… Je commence tout de même à être inquiète. Ça va bien finir par se savoir.

Je viens d’avoir dix-huit ans. La directrice, Mme Aurore Berthier, me convoque, certainement pas pour me souhaiter mon anniversaire. Je flippe. Une indiscrétion ? Elle pourrait être ma mère. Grande, formes généreuses, allure BCBG. Une autorité naturelle. Sa vie privée ? Un mystère !

Par petites touches, elle m’interroge. Est-ce que mes condisciples m’ont intégrée ? Ne suis-je pas l’objet de brimades ? Mes résultats sont moyens. Pourtant, dans mon lycée précédent, j’obtenais de meilleures notes…

Assise en face d’elle, je me défends, tout va bien… Je m’agite, je bouge mes jambes, les croise, les décroise. D’un coup, je vois son visage changer. Non pas de la colère, du mépris, mais un sentiment fugace d’admiration, de regret très vite maîtrisé. Ma jupe est remontée sur mes cuisses, lui révélant l’absence de slip et l’épilation totale. Froide, elle me dit :

— Ma petite Angèle, rajustez-vous, vous êtes indécente. À l’avenir, je vous prie de porter un slip. Pourriez-vous m’expliquer l’absence de sous-vêtements ?

Que répondre à une telle question ? Rouge comme une tomate, je joue la provocation :

— C’est… C’est plus pratique pour faire pipi.

Elle éclate de rire, un rire léger.

D’une voix plus bienveillante, elle me dit :

— Allez, filez, vilaine fille ! Vous ne manquez pas d’humour, mais n’oubliez pas… Un slip ! Premier avertissement sans frais…

Je sors du bureau soulagée. Pas de catastrophe… Et son visage ! Une telle expression en voyant ma fente ! J’en suis sûre ! C’est une lesbienne…

Je tombe sur Zoé en pleine tractation avec une fille qui lui donne de l’argent. Toutes les deux en me voyant sont gênées. Pourquoi ? Et d’un coup, je comprends. Zoé vend mes cunnilingus ! Je vois rouge. J’arrache le billet des mains de Zoé et le rends à la fille en criant :

— File ! Si Zoé m’a traitée comme sa putain, c’est terminé, et dis-le aux autres !

Zoé me flanque une gifle en me traitant de gourde. Aussi sec, retour de volée. Fini la soumise !

Me voici de nouveau à l’écart. Ce n’est pas grave. Il est temps de réviser le bac. Un mercredi après-midi, travaillée par la nostalgie des rencontres coquines avec Zoé, pour me changer les idées, je vais en ville.

Dans une galerie commerciale, je vois de loin la directrice aller de vitrine en vitrine, l’air morose. Combien de chagrins, de regrets traîne-t-elle, elle aussi ?

Je la suis discrètement. Un petit bar, elle s’installe. Sur une chaise, le journal de petites annonces de la ville. Elle le feuillette, s’arrête longuement sur une annonce. Elle la découpe et abandonne le journal. Dès qu’elle part, je me précipite pour le récupérer. Rentrée à la maison, je le compare avec l’exemplaire déposé ce matin dans la boîte aux lettres :

« Le Sapho Bar à Lyon - Incontournable pour les filles qui aiment les filles.

Si vous aimez rire, danser, faire les folles, si vous aimez discuter, partager, si vous êtes en mal d’affection… C’est ici que ça se passe et nulle part ailleurs ! »

J’en étais sûre ! La principale est lesbienne ! Et alors ? Je me sens toute nostalgique. Je repense à son émotion si fugitive à la vision de mon sexe.

Le bac est passé. Aux résultats ! Je m’approche de la grille où les listes sont affichées. La directrice est là avec un prof. En me voyant elle me crie :

— Bravo Angèle ! Et avec mention !

Et elle m’embrasse. Je suis tout émue, je saute de joie. Parmi toutes, c’est moi qu’elle a distinguée, je l’intéresse ! Tous ces instants fugaces… Quelle frustration de ne pas pouvoir aller plus loin… Elle reprend sa conversation avec le prof. Je l’entends dire :

— Bon, le cirque est terminé. Samedi, je monte à Lyon me changer les idées !

L’autre s’en fout. Mais moi, j’ai des étoiles dans la tête. Elle ne le sait pas encore, mais samedi, elle a rendez-vous avec moi au Sapho Bar.

J’ai pris une chambre d’hôtel pas très loin de la boîte. J’entre. Je suis nue sous ma robe rouge à bretelles, s’évasant en corolle à mi-cuisses. La barmaid soupçonneuse vérifie mon âge sur ma carte d’identité. Je lui demande un coin tranquille. J’attends quelqu’un, une première rencontre… Elle a un petit sourire complice.

Enfin, la voilà ! Elle est magnifique, belle bourgeoise sophistiquée, blazer et jupe au-dessus du genou, bas noirs, escarpins, un feutre coquin incliné sur l’œil. Visiblement, elle ne connaît pas l’endroit. Elle hésite, s’avance vers le bar. Je me précipite.

— Bonsoir Aurore, je vous attendais !

Elle me regarde, surprise, un grand soulagement sur son visage, et même de la joie.

— Angèle ! Mais que fais-tu ici ?

— Passer une soirée avec les filles qui aiment les filles pour soigner mon mal d’affection… Peut-être comme vous ?

Elle éclate de son rire léger.

— Et comment as-tu su que je viendrais ici ce soir ?

Je la prends par la main. Je la tire vers mon petit coin sombre. Elle se laisse entraîner.

— Oh ! C’est une longue histoire. Mais d’abord, venez prendre un verre…

La barmaid a déjà posé sur la table basse deux cocktails bien corsés. Nous sommes côte à côte sur la banquette. Je n’ose pas la toucher. Pendant que nous sirotons, volubile, je lui raconte mon enquête. Avec une voix changée, elle me demande :

— Ça n’explique pas pourquoi tu es venue me retrouver…

L’instant de vérité ! Je la prends par la taille. Elle ne résiste pas.

— Depuis mon passage dans votre bureau, je sais que je vous plais. Vos regards sur moi ne trompent pas. Et moi, en me caressant, je pense à vos seins, votre ventre… votre chatte…

Oppressée, elle s’appuie à la banquette.

— Arrête ! Je suis ta directrice… Je pourrais être ta mère…

— Ce n’est pas la bonne réponse ! En fait, je vous plais !

Je pose ma main libre sur sa cuisse. Doucement, je la pousse sous la jupe.

— Vous savez, le minou que vous n’avez qu’entrevu, il est là, tout lisse, tout chaud, il s’ouvre, il mouille déjà rien qu’à l’idée que vous allez le caresser… Je vous en prie, ne le décevez pas…

Ma main part au-delà des bas. Pas de barrière pour les caresses les plus profondes ! Mes doigts s’enlisent dans le mucus qui trahit son excitation. Appuyée au dossier, passive, les cuisses ouvertes, elle se laisse faire. Vaincue d’avance, elle tente une dernière dénégation :

— Je t’en prie, arrête… j’ai honte, tu es si jeune… Tu pourrais être ma fille…

— Chut… Ne dis rien… Viens explorer le con de la petite salope qui a dû hanter tes nuits d’insomnie.

Sa main, tout d’abord timide, me fouille, m’explore. Nos lèvres se joignent. Nos langues se caressent nos salives se mélangent pendant que nos orgasmes montent du fond de nos ventres. Appuyée contre moi, elle avoue ses fantasmes, ses masturbations en pensant à moi, à sa bouche sur ma chatte. Je suis heureuse. En sourdine, de la musique pour danser collées serrées. Je me lève, et sur la petite piste, je me mets à danser, à tourbillonner. La corolle de ma robe s’envole. Tant mieux, j’ai tant envie de montrer ma chatte, mes fesses faites pour l’amour. Plus je danse, plus je m’excite. Je veux tout montrer ! Je baisse la fermeture Éclair. La robe glisse. D’un coup de pied, je l’envoie sur la banquette. Et je continue à me déhancher, à agiter mes seins, si fière d’avoir osé. Essoufflée, je reviens vers Aurore. Quelques applaudissements ! Les mains derrière la tête, je m’étire devant mon amante. Elle me regarde, en extase.

Je la prends par la main et la tire sur la piste vide. Elle résiste à peine, déboussolée, si loin de l’univers bien structuré où elle commande. Perdue, troublée elle s’en remet totalement à moi. Je peux faire d’elle ce que je veux. Je déboutonne son blaser, l’ouvre, le lui retire. Dessous, elle n’a qu’un soutien-gorge seins nus, des lanières qui encadrent et magnifient les beaux seins lourds. La tenant par la main, je la fais tournoyer. Ses mamelles bougent divinement. Enfin, je la récupère dans mes bras. Elle chuchote :

— Mais tu es folle ! Retournons nous asseoir…

Je me colle à elle, lui pose un baiser dans le cou. Elle ne cherche pas à se libérer de mes bras, elle a démissionné depuis longtemps. Ma main commence à baisser la fermeture de la jupe. D’une voix tremblante, elle murmure :

— Ma petite Angèle, je t’en supplie, ne fais pas ça… Non, pas toute nue…

Mais elle ne tente rien pour m’en empêcher. Sous sa jupe, rien qu’un fin porte-jarretelles pour maintenir ses bas. Tout ce harnachement noir rehausse la blancheur de ses formes luxuriantes. De nouveau, elle tournoie accrochée à ma main. Fini les réticences. Elle se laisse exhiber, souple, majestueuse, offrant ses grosses fesses, ses cuisses épaisses, le bouclier de son ventre, toutes ses chairs généreuses à la concupiscence de nos spectatrices. Elle adore avec l’excuse de subir. De nouveau, dans mes bras, peau contre peau, seins contre seins, bouche à bouche, langue à langue, nous bougeons à peine au rythme de la musique. Nos cuisses sont mouillées de nos cyprines. Dans la salle une femme commente :

— Cette petite, une graine de Maîtresse ! Elle peut faire ce qu’elle veut de sa belle jument ! Quel cul ! Il appelle la fessée !

Aurore frémit sous la remarque triviale, mais si savoureuse. Surtout ne pas lui laisser le choix. Je romps le contact et l’entraîne vers la banquette. J’exulte ! Enfin, j’y suis arrivée ! En position de 69, ma bouche se pose sur la bouche secrète de ma directrice ! Sa vulve me livre toutes les liqueurs qu’elle peut m’offrir. Elle aussi veut me déguster ! Ses mains se posent sur mes fesses et poussent pour que mon entrecuisse se colle sur son visage. Nous sommes restées longtemps à nous rassasier l’une de l’autre. Après l’orgasme, je reste vautrée sur elle, m’imprégnant de sa chaleur, de sa moiteur d’après l’amour. Des spectatrices s’approchent, nous caressent, nous félicitent de notre prestation luxurieuse.

Rhabillées, nous partons enlacées, accompagnées de murmures approbateurs. À peine entrées dans la chambre d’hôtel, nous nous jetons sur le lit, et de nouveau, nous nous léchons, dévorons, pénétrons encore et encore.

Lorsque je me réveille, Aurore est nue debout dans la lumière. Elle regarde dans la rue. Je contemple la plénitude de ses fesses fermes, somptueuses, sur les piliers des cuisses puissantes. Je me lève et je viens me coller à son dos. Je l’enserre de mes bras, ses beaux seins lourds dans mes mains. Elle soupire :

— Ma petite Angèle, quelle belle nuit de folie, au-delà de tous mes fantasmes ! Mais il faut être raisonnable…

Je fais celle qui n’a pas entendu. Avec une voix de petite fille sage, je lui dis :

— Madame la Directrice, la vilaine fille a encore envie de dévorer votre chatte. Venez vous allonger sur le lit.

— Non, mon petit… C’est fini…

Elle m’énerve ! Réminiscence de la remarque ? Sans réfléchir, je la lâche et je lui balance une claque retentissante sur une fesse. Je reste paralysée. Qu’est-ce que j’ai fait ? Frapper la directrice !

Elle a eu un petit hoquet de surprise, et maintenant, elle aussi reste immobile comme si elle attendait une suite, une autre claque ? Je frappe une deuxième fois. Sans rien dire, elle baisse la tête comme une coupable et s’approche du lit.

J’exulte ! Elle a capitulé si vite ! Déterminée en directrice, dans l’intimité une soumise. Une troisième claque sur l’autre fesse.

— Installe-toi !

Pendant que mon visage est enfoui entre ses cuisses, des deux mains je maltraite ses tétons. Elle psalmodie :

— Oh oui, c’est bon ! Encore !

Son plaisir monte, et d’un coup, elle me crie :

— Mais pince-moi plus fort, petite salope !

Je lui tords violemment les tétons. Brutalement, elle se cambre en hurlant, m’inondant d’un jet de cyprine.

Je suis couchée sur elle m’imprégnant de sa transpiration odorante. Oh que je l’aime ! Je ne veux pas la quitter. On ne peut pas en rester là… Dans une autre vie, Zoé et moi, cet été, nous aurions dû occuper la maison familiale en Ardèche. Eh bien, ce ne sera pas Zoé, mais Aurore.

C’est plus un ordre qu’une proposition. Elle va dire quelque chose, mais finalement, une fois de plus, elle capitule et se tait. Je rajoute :

— Il y a une cravache et des pinces à linge.

Dans un sanglot, elle me répond doucement :

— Oh oui… tu puniras ta grosse cochonne… Sur ses grosses fesses…

Ce n’est pas possible ! Elle accepte ! Nous allons passer un mois ensemble ! Mais comment vais-je me dépatouiller avec un rôle de Maîtresse dans une relation SM, alors que jusqu’à présent, j’étais une soumise ?

LE PRIX DU CUL Julien Ligny

Deux heures que je suis sur Internet, et rien ! Pas un mec, pas un trou ! Rien. Que des mythos qui voudraient, qui aimeraient bien, peut-être, plus tard… Si jamais… Mais ça, j’en ai rien à foutre. Moi, ce que je veux, c’est niquer maintenant. Fourrer une bonne chatte de mec, le défoncer, lui juter dedans et ensuite, qu’il se casse. Pourquoi, là, ça marche pas ? Putain, pourquoi personne n’est dispo pour se faire enfiler ? C’est quand même pas compliqué. Ma bite est déjà prête dans mon short, raide comme il faut. Il y a qu’à se laisser faire, et tout ira bien. Merde, quoi… Je peux pas rester comme ça, la teub en rut. Si je trouve pas, je vais péter un câble. Ou balancer l’ordi par la fenêtre. Faut que je me calme, que je respire un grand coup. Tranquille. Je me cale dans mon fauteuil et jette un œil dehors. Fin de journée sur la petite place en contrebas. Tout le monde file à la supérette. À l’entrée, un mec fait la manche. Je me penche un peu plus vers la fenêtre. La trentaine, je dirais, mais peut-être moins, en fait. Brun, barbu. Pas trop mal. Ma queue pulse un bon coup. Je veux même pas y penser.

Je retourne à mon ordi. Pas de message. Putain. Je regarde de nouveau vers la fenêtre, m’approche malgré moi. Le type n’a pas bougé. Bien sûr. Il va rester jusqu’à la fermeture. Merde. Je me rassois à mon ordi. L’idée me trotte dans la tête. Je la repousse. Elle revient aussi sec. Combien ça vaut, un mec dans la rue ? Cent ? Deux cents ? Je vais jamais aux putes. Les miennes sont gratis. Normalement, elles se bousculent sur ma teub. Sauf là. Cent cinquante, c’est bien, je pense. Et de toute façon, il pourra pas dire non. Jamais de la vie. Cent cinquante euros ? Il doit même pas se faire ça en dix jours. À ce prix-là, il fait ce que je veux. Suce, sodo… Tapis rouge pour ma bite. Mais non, non. Putain. C’est pas possible, je peux pas faire ça. Un SDF. Je suis malade ou quoi ? Je vais bien finir par trouver. Je relance mon ordi, passe tous les profils, tous les sites que je connais, j’envoie plein de messages. J’attends. Ma bite retombe. Tant mieux. Je vais prendre un verre d’eau dans le frigo, repasse devant la fenêtre. Aïe… Fallait pas faire ça. Je mate en bas. Le mec relève la tête, juste un instant. Est-ce qu’il m’a vu ? Ma teub regonfle direct. Je reste comme un con, sans bouger. Mon short se tend carrément. Non. Oublie. Je me cale à nouveau devant l’ordi. Un message. Une pute qui peut venir. Dans vingt minutes. Je sais plus trop, en fait. Je mate ses photos : une bonne rondelle, un cul parfait. Je l’ai déjà niqué en plus, deux ou trois fois. Une bonne affaire, qui se laisse bien bourriner. Mais je réponds pas. Moins envie d’un coup. Même carrément pas. J’ouvre une nouvelle page Internet : mon compte en banque. Mille euros. On est en début de mois. Cent cinquante, ça peut passer… Je me relève. Putain, j’ai envie de me taper ce mec. De lui fourrer des biftons dans la main, de le ramener chez moi, de le jeter sur le lit et de le tringler. Il aura pas le choix, de toute façon. Je paye ! Donc, je décide. Ça me fout la trique. Il y a pas de doute.

Merde. Je peux pas me branler, plutôt ? Je déconne à bloc, là. Un SDF ? Un type qui peut m’assommer s’il veut ! Me dépouiller ! Ramener des potes à lui… J’ai qu’à mater un film de boules à la place. C’est quand même pas compliqué. Je fais ça tous les jours !

Je m’affale dans le canapé, la tête entre les mains. Je veux niquer ce type. Je veux lui filer de la thune pour le baiser, qu’il puisse pas dire non. Voir dans ses yeux qu’il le sait, que c’est comme ça, que moi, j’ai le fric, et que ça me donne le droit de le défoncer, encore et encore, tant que j’allonge la thune. C’est tout, voilà. C’est aussi simple que ça. Des billets de cinquante pour tes trous. Pas le choix. C’est la vie, mec !

J’enfile un T-shirt et des baskets, prends ma carte Bleue et descends fissa dans la rue. Le distributeur est à l’angle. Je regarde à peine le type. Il a pas bougé. Évidemment. Je tire cent cinquante comme prévu et fais demi-tour. Je me plante devant lui. Il relève la tête. Je crois pas qu’il m’ait vu tout à l’heure. Il a l’air surpris, m’observe. Je dis rien. Je lui montre juste les billets. Il cligne des yeux. D’un mouvement de tête, je lui désigne ma fenêtre. Il comprend aussitôt. Ça se voit. Il regarde à nouveau les billets, les compte ostensiblement. Est-ce qu’il a déjà fait ça ? Souvent ? Je suis un peu déçu, mal à l’aise presque. Il se relève, ramasse les quelques pièces par terre, traverse la rue vers mon immeuble. Il m’avait vu. Je le suis.

On rentre dans le hall. Aussitôt, il me plaque contre un mur et m’embrasse. Merde, c’est quoi, ça ? Je le repousse. Il semble pas comprendre. Je lui mets une main au cul pour que les choses soient claires. Je paye, je te nique. Il acquiesce, et on monte dans l’ascenseur. Je crois que je déconne complètement, là. Qu’est-ce que je suis en train de faire ? Juste pour fourrer une chatte ? On est arrivés à mon étage. Je sors les billets de ma poche et les tends au mec. Je veux qu’il se casse, je lui dis. Il répond pas, fronce les sourcils. Il est sourd ? Même… À ma tête, il a dû comprendre. Il me dévisage, longtemps, vraiment longtemps. Je n’arrive pas à prononcer un mot. On est là, sur le palier. Je ne sais pas ce qui se passe. Sans prévenir, il se met à genoux devant moi et baisse mon short. Ma teub effleure ses lèvres, mais je l’arrête tout de suite et remonte mon fute pour ouvrir ma porte. Pas dehors, non. Chez moi. Il referme derrière lui. J’ai toujours les billets à la main. Il a l’air de s’en foutre : il sait qu’il les aura. Déjà, il est à genoux, reprends son taf et me suce la teub. Il gobe tout direct, tète à fond. Parfait, le mec. Merde. Je peux pas résister. Une bouche comme j’aime, avide, qui aime ça sans scrupule et s’acharne sur ma queue. Encore et encore. Il bave dessus, la prend à pleines mains pour bien se la carrer en fond de gorge. Il est affamé, le type. Il ne pense plus qu’à ça. Ma teub disparaît dans sa bouche, et je le prends par les cheveux pour mieux le plaquer sur moi. J’ai pas réfléchi, ça ne vient qu’après : est-ce qu’il est propre ? Il se lave parfois ? Je suspends mon geste. Mon corps se rétracte. Il s’en est rendu compte, car il relève la tête et relâche son étreinte. Mon gland reste juste au bord de ses lèvres. On se regarde. Une seconde, puis une deuxième, une troisième… Il ne lâche pas mes yeux, mais recule. Se redresse.

— À ce prix-là, j’imagine que la douche est offerte ?

Il n’avait pas encore parlé. Je déglutis péniblement, acquiesce en silence. Mon appart est assez petit pour qu’il trouve la salle d’eau tout seul. La douche coule presque aussitôt. Je ne suis pas sûr d’avoir encore envie. Ma bite s’est ratatinée dans mon short. Je me vois mal lui défoncer la chatte. Il a pas l’air méchant, mais ça m’est passé. Je vais lui donner les cent cinquante, et puis il se casse. Tant pis… Et à la limite, bien fait pour ma gueule. Qu’est-ce que je croyais ?

Le bruit de la douche s’est arrêté. Je prépare mes billets. Qu’on en finisse. Je me trouverai bien une pute d’ici minuit. Le mec revient dans le salon, à poil. Je le regarde à peine, lui tends son fric. Il s’approche. À nouveau, il me flingue du regard. À nouveau, je suis pas bien. Je voudrais qu’il s’en aille. Il prend les billets, les pose sur la table basse. Lentement. Il revient face à moi.

— Pour ce prix-là, t’avais pas prévu qu’une pipe ? 

Je déteste ce mot. Je déteste ce qui est en train de se passer. Je me déteste et je le déteste. Il baisse mon short, puis se retourne, colle son cul contre ma teub. Un cul très chaud, qui s’écarte tout de suite. J’ai du mal à ne pas grossir. Je voudrais, pourtant. Mais sa chatte se plaque sur ma bite. Il mouille très légèrement, se cambre parfaitement. Il sait exactement ce que je veux, ce salaud, pourquoi je l’ai fait monter. Ma teub se raidit carrément, tape contre sa fente, écarte ses fesses de toute son épaisseur. Elle est splendide le long de son cul, va et vient de plus en plus vite, étale nos deux sueurs. Exactement ce que j’aime. Je recule un peu, colle mon gland à l’entrée. Sa rondelle est tellement prête que je rentre presque malgré moi. Il se referme tout juste dessus, m’emprisonne tout en m’arrêtant. Je bande à mort, je veux rentrer, tout lui mettre et taper au fond. Mais d’un seul mouvement, il se libère et se retourne sans prévenir. Ma bite se dresse contre lui. Il a l’air de s’en foutre, me toise :

— Cent cinquante, c’est pas assez pour faire sans capote.

Je sens qu’il ricane. Moi, j’avais oublié. Putain, j’avais oublié ! Y a son cul, là. Ma teub. Le fric, j’avais oublié. Il recule d’un pas, puis fait de nouveau volte-face. En un éclair, il est à quatre pattes sur la moquette, les cuisses aussi écartées que possible. Mes yeux se collent à sa chatte. Je ne sais pas dire non à ça. J’ai toujours aimé ça, plus que tout. Cette sensation de mon gland qui entrouvre un cul, l’écarte, s’y glisse. Cette crispation de l’autre, qui a mal mais s’écrase, se laisse prendre sans rien dire. Et moi qui rentre un peu plus, sans vergogne, parce que rien n’est meilleur que fourrer une chatte de mec offerte.

Mon regard est rivé à sa rondelle. Combien pour ça ? Trois cents ? Cinq cents ? J’en ai aucune idée. Je ne me suis jamais posé la question. Et lui ? Est-ce qu’il improvise ? J’en suis de moins en moins sûr. Il se tourne légèrement vers moi, l’œil insistant. D’une main, il se doigte. Tout son majeur y passe, et c’est bien trop peu pour un cul comme le sien. Alors combien ?

Je lui demande. Il répond :

— Cinq cents.

— En tout ?

Les mots sont sortis malgré moi. Et de toute façon, je peux pas payer autant. Je sors une capote du tiroir de la table basse :

— On reste à cent cinquante ?

Il accepte. J’enfile la capote et le rejoins par terre. Ma queue rentre direct dans sa chatte, comme happée. Il est encore meilleur que je pensais, s’ouvre complètement, étouffe un râle. Il aime ça, aucun doute. Je lui mets tout jusqu’au fond, il se laisse faire. Le pied total. Je le plaque au sol, le prends par les hanches et commence à le bourriner. Il se met à crier :

— Vas-y, putain ! Défonce-moi ! T’arrête pas.

Justement si, je m’arrête. Ça fait partie du tarif qu’il la joue autant salope ? Son cinoche me fait presque débander. Alors, je repense au type qui m’a laissé un message tout à l’heure. Ça colle parfaitement et je me lâche à fond. Je pine à mort ma pute de service. Il hurle encore et encore. Il veut que je l’éclate. Pas de problème. T’es à la bonne adresse. Je lui enfonce la gueule dans la moquette. Il en bave. Je crois même qu’il chiale. Il se mord les lèvres. Rien à foutre. Je ressors tout mon matos pour lui renfiler le boudin direct. Cette fois, il tremble. Il transpire de partout. Je le prends par les cheveux : ils sont moites de la douche et des coups que je lui mets. Il est complètement dilaté. Limite si ma bite flotte. J’ai horreur de ça. Alors, je tape encore plus fort. Il se mange les lèvres encore plus. Il a mal, c’est sûr. Je suis à deux doigts de lâcher la sauce. Mais franchement, ça me fait chier d’inonder un fond de capote, de pas lui mettre mon jus dans la gueule, sur ses petites lèvres de lope qu’il arrête pas de mordre pour pas ameuter les voisins. Et ouais, mec, t’es en train de te faire piner la rondelle comme jamais. Et tout ça, parce que t’as pas assez de fric pour pouvoir dire non. Donc, t’obéis. Un point, c’est tout.

Sauf que vraiment, ça m’emmerde de finir dans du plastique, de pas lui montrer le putain de jet qui va sortir de ma teub, toute cette jute que je couve depuis plusieurs heures, qui me bouffe les couilles à les faire exploser. Alors, je sors de sa chatte, et j’attrape dans le tiroir de la table basse un énorme gode. Un bon vingt-cinq centimètres. Il se retourne vers moi, mate le truc. Ses yeux sont noyés de sueur et d’envie. Il s’est jamais pris un tel machin. Il en a rêvé, mais jamais il a osé. Se faire exploser le cul comme c’est pas permis. Un truc énorme, épais, avec une paire de couilles plus grosse que mon poing. Il entrouvre la bouche. Pour un peu, il sucerait le gode, je crois. Mais il me dit :

— Cent cinquante, c’est pas assez pour un truc de ce genre.

Pourtant, je suis sûr qu’il en aurait un chez lui s’il pouvait se l’acheter.

Je lâche :

— Cinquante de plus.

J’irai pas au-delà.

Il contre :

— Cent de plus !

Merde, j’aurais dû sortir un gode moins gros. Peut-être qu’il aurait revu son prix à la baisse. J’acquiesce quand même. Il me reste un billet de cent caché entre deux DVD de cul.

Aussitôt, il s’allonge par terre, sur le dos. Sa chatte est tellement luisante que j’ai pas besoin de gel, je lui mets le gode tout doux. Je veux le faire mariner. Et ça marche. Je le vois à sa tête, il serre les dents, s’agite, fronce les sourcils. Il en peut plus. Il veut que ça le déchire de l’intérieur. Il hurle :

— Mais vas-y, quoi !

Alors, je lui mets tout jusqu’à la garde, jusqu’à ce que les couilles en plastique lui cognent la rondelle. Il ferme les yeux, se bave dessus et s’ouvre comme j’ai jamais vu ça. Tout son cul se liquéfie. Le gode l’a tellement dilaté que je glisse un doigt avec, puis deux, trois. Il sursaute :

— Mets tout ! Je t’en supplie. Mets tout. J’en ai trop besoin.

Je lui mets tous les doigts. Ils font plus qu’un avec le gode. C’est énorme ce que je lui enfile, j’ai jamais fait ça. Lui non plus, je pense. Il commence à se branler. Sa bite était toute molle tellement il pensait qu’à sa chatte. Mais là, elle se tend en deux secondes, et il l’a à peine touchée qu’elle lâche une énorme crache de jute. Il en a plein le torse, jusqu’au menton. Il se l’étale dans les poils, se caresse les tétons avec. Je peux plus tenir comme ça. Ma bite est raide à craquer. Je lâche le gode, libère ma main, et avec l’autre, je m’astique comme un malade. Je lui monte dessus. Mon cul s’assied sur son ventre, dans sa jute. J’en ai plus rien à foutre. Ma teub se dresse à quelques centimètres de ses lèvres. Il les tend. Il veut tout boire ou quoi ? J’arrive plus à penser. Des deux mains, je me pignole à mort, et tout lui part dans la gueule. Je sais pas combien de jets il se prend dans la face. J’ai jamais joui autant. Et lui, il éclate de rire. Il se tartine avec ma jute. Les lèvres, les joues, le front, les cheveux. Il en a partout. Je me penche vers lui. Putain, j’ai envie de l’embrasser, de lui bouffer la bouche et mon sperme avec. Il a compris, se passe la langue sur les lèvres, sourit. Et puis cash, se relève.

— Fin de partie, boss !

Je voudrais m’allonger par terre et récupérer deux secondes, profiter, mais il marche déjà vers la salle d’eau. De nouveau, le bruit de la douche. Merde. Je récupère le billet de cent euros entre les deux DVD, dans le meuble télé. Je ramasse les cent cinquante sur la table basse. Quand il sort de la salle d’eau, propre et rhabillé, je l’attends avec les biftons. Toujours à poil. Il mate l’argent. Je le lui tends. Il relève la tête :

— Non, merci.

Je comprends pas. Il développe, sourire en coin :

— Tu pourras pas dire que tu t’es payé un SDF. Que tu te l’es offert avec ton sale fric.

Il se dirige vers la porte d’entrée. Sa manœuvre me fait enrager. Je le retiens :

— Tu savais depuis le début !

— Quoi ?

— Que tu prendrais pas l’argent.

Il hausse les épaules :

— Bien sûr !

— Alors pourquoi ?

De nouveau, il me toise :

— Parce que sinon, t’aurais jamais couché avec moi. Pas un SDF.

J’accuse le coup :

— Mais…

— Et moi, ça fait des mois que j’ai envie de me faire baiser.

Je crois qu’il a envie de me cracher à la gueule, mais il claque juste la porte derrière lui. Manifestement, ce soir, on est deux à s’être fait baiser.

WONDER CROUPE CONTRE LES HOMMES Aude Alisque

« Je suis plutôt fière de toi, ma vieille », voilà ce que j’ai dit au reflet dans le miroir. Je viens de rejoindre ‑ depuis un mois ‑ un nouveau studio de traducteurs où je peux enfin faire ce que j’aime : adapter des comics, rendre la bande dessinée américaine intelligible au public français qui n’a pas fait anglais LV1, ou mal.

Ce lundi-là, j’ai observé, sous la lumière jaune des toilettes du studio, mon front éclairé d’assez de cheveux blancs pour ne plus chercher à les ignorer. J’ai eu mon premier l’année de mes vingt ans, ça ne collait pas au tableau. Mais cette fois, ils semblaient plutôt bien se fondre dans ce nouveau décor, à l’aube de mes trente ans. « Il faut bien vieillir, ma vieille. »

J’ai pris un jour de congé pour l’occasion. Cela me permet de traîner au lit, de vérifier le nombre de messages que je vais recevoir sur Facebook, de les liker et de ne strictement rien faire d’autre de ma journée. Tous mes amis sont partis en vacances. Cela pourrait me sembler triste, mais née début août, je suis habituée à la situation. Les anniversaires ont peu tendance à se produire à différentes périodes de l’année. Ils sont comme le Salon de l’agriculture, un rendez-vous immanquable qui s’arrose au bon vin de pays.

Un jour avant mon anniversaire, j’ai reçu en guise de tout premier cadeau L’Éloge de la fessée, de Jacques Serguine, dans une enveloppe sans timbre et sans expéditeur. C’est une ancienne édition Gallimard de 1973, un livre un peu abîmé, je n’aime pas l’odeur des vieux livres, mais qu’importe, le sujet avait l’air fascinant, et le récit pas moins adorable. Parcourir les pages m’a fait un choc. Ça a éveillé des envies, ça m’a donné des frissons, ça m’a obsédée toute la nuit. Le lendemain, ce matin, je n’avais plus qu’une idée en tête.

« Ma vieille, tu as tout, le boulot, l’appart. C’est magnifique sur le papier, mais quand tu regardes tes seins qui ne pendent pas encore, ton bas-ventre gonflé de petite grosse et le triangle situé juste en dessous, tu regrettes d’être la seule à en profiter… en espérant que ce corps soit encore une entité dont on puisse profiter. Gaiement, si possible, la main apposée en hâte sur ce derrière qui l’appelle. Puis diligemment, encore, et plusieurs fois, en émettant un son sec. Une bonne claque au cul, quoi. » Oui, il m’arrive de m’emporter quand je discute avec moi-même.

Affalée sur mon canapé, je traîne sur Tinder, pour faire une rencontre, me laisser charmer… ou tout simplement pour entrer en dépression tant l’idée d’une séduction bien amenée y semble dépassée. Je « matche » avec un type qui me propose de se rencontrer le soir même dans un endroit sympa près du canal Saint-Martin. Ils connaissent tous un endroit sympa près du canal Saint-Martin, c’est comme si les dragueurs de smartphone venaient de découvrir un coin fabuleux et ultraromantique dont profitent déjà tous les Parisiens qui ne sont pas parqués sur les buttes Chaumont.

Je l’y rejoins. J’enchaîne les bières. Je sais que la boisson n’est pas réputée pour représenter le top de la féminité, mais j’ai envie d’avoir l’air de cette fille parfaite, à la fois ton pote et ta pute. Ça marche assez moyennement, voire pas du tout. Je me suis faite à l’idée que ces hommes rencontrés sur Internet ne cherchent pas en moi la femme qu’ils pourront aimer. Je ne suis que le vaisseau de leur plaisir d’un soir, et je prends le mien au passage. Ces hommes ne cherchent plus l’amour, ils picorent, prennent peur, et se rassurent dans le confort de leur solitude, sans prise de risque, jamais.

Mais bon. Passablement ivre et finalement enchantée d’inspirer l’envie chez l’homme d’âge moyen que je viens de rencontrer, j’accepte son invitation à « prendre un dernier verre » chez lui.

Arrivée à son appartement, j’ai à peine le temps de lui demander un peu d’eau qu’il plongea déjà son visage sur ma nuque, en m’embrassant, ajoutant un peu de sensualité à sa fougue brutale. Ses doigts cherchent à explorer mon décolleté et je commence à être en ébullition. Comme je voudrais le garder encore un instant, collé contre moi, tout son corps sous tension, dans ce moment qui annonce une formidable suite, puis peut-être une nuit inconfortable dans son lit, ou un retour enchanté et un peu mélancolique en taxi. Mais pour le moment, l’homme que je connais à peine est tout concentré sur moi, je déguste chaque seconde. À cet instant, il ne pourrait pas me laisser partir, il a besoin de moi.

J’aimerais qu’il arrache vite ma jupe, ma culotte, et qu’il dévore mes chairs roses. Je me sens à l’étroit dans ces vêtements, c’est presque physique.

Mes épaules, mes coudes, mon ventre, mes hanches : il vient dessiner chaque contour de mon corps de ses deux mains. Mon ventre, mes hanches, mes fesses, mes hanches, mes fesses, mes fesses… il s’attarde dans la caresse.

De ses mains, il vient me flatter les reins, descendre le long de mes larges hanches, brûlantes. D’un geste vif, par la force de ses bras, il me fait me retourner, et je me retrouve dos à lui.

— Je n’avais pas remarqué ce cul, putain, il est phénoménal !

— Ah, euh, merci ?

Il est gros, mon derrière, il est plutôt rond, ce derrière, mais il est loin du phénomène. Je suis un peu étonnée, et fière de disposer, à ses yeux, d’un atout physique exceptionnel qui pourrait émouvoir celui qui en a vu bien d’autres.

Désormais, son seul but est de m’entreprendre en levrette, pour profiter de cette vue « dingue ». Cela l’enrage, d’ailleurs…

De son point de vue, fièrement positionné derrière moi, exhibant sa trique, il ne doit plus voir que deux petites boursouflures qui tentent timidement leur percée entre mes deux énormes convexités. Mes lèvres, rouges, battant le rythme de mon cœur, gonflées par l’excitation. Il les lèche, les mord, taquine mon entrejambe avec malice… tout cela en si peu de temps.

L’intimité bouillante de mon sexe n’appelle plus que lui. Il s’y enfonce sans attendre. Sa queue m’arrache un cri, elle que j’ai à peine eu le temps de voir, je fais une ébauche de toutes ses courbes en la sentant accrochée à mes entrailles, dure, triomphante, lourde, grosse.

Il se prend de mouvements d’adolescent excité, qu’il freine très rapidement. Puis il se calme et me donne toute son intensité. Ses assauts sont d’une profondeur charmante, ses mains plaquées fermement sur chacune de mes fesses, il s’élance en moi, plus amplement. Il me griffe le dos, force ma courbure, grogne en même temps.

Le visage plaqué contre le lit, je crois lui offrir la vue la plus extraordinaire de sa vie. Les fesses jaillissent, en un cœur gonflé à l’explosion, chaque côté de la croupe est une œuvre à lui tout seul, et il n’est pas même utile de les écarter pour contempler l’œillet. Et là vient la fessée, une claque voulue puissante sur ma fesse droite. On sent bien qu’il a diffusé ce qu’il pouvait de force dans tout son bras, de son épaule aux dernières fibres nerveuses de ses doigts. Je ressens le claquement, localisé, au milieu, un peu en bas de la fesse. Première fois qu’un homme essaie spontanément de me donner la fessée, il a sans doute lu dans mes pensées. Je crois que j’aime ça, mais j’ai envie de plus, les mains sont des instruments bien trop petits… ou bien sont-ce mes fesses qui représentent un territoire gigantesque ? Le Texas sous ses doigts ?

Depuis que j’ai lu ce livre, j’ai voulu goûter à ce plaisir indécent, juvénile, mais alourdi d’une charge érotique certaine. Je veux hoqueter un soupir de surprise alors qu’on fait vibrer la grâce de mon séant, je veux qu’il soit rouge, marqué, pris en main, maltraité. On « donne la fessée », je veux ce don, je veux un cadeau qui brûle l’épiderme, c’est mon anniversaire, bon sang ! Il paraît que ce qui est très mignon provoque un sentiment d’agressivité, les chatons me font grogner, j’aimerais les manger… je veux que mon cul soit encore plus choupinet. Mais je suis déçue, il me faut de plus grandes mains…

Après cette petite séance, je me sens un peu désolée d’avoir besoin des mots hallucinés d’un homme pour prendre confiance en moi, mais il faut dire qu’à l’instant présent, je me sens la femme la plus désirable de l’Univers connu. Alors je me permets de me balader nue dans son appartement. Je passe devant un grand miroir et je me contemple. Et puis je vois mes fesses.

Je connais cette sensation de coup instantané au cœur, ou plutôt entre le ventre et le gros tas de vaisseaux sanguins situés au milieu de ma poitrine. Je suis choquée par ce que je vois, mon pétard est énorme. J’ai l’habitude de me regarder tous les jours dans le miroir, je ne m’attarde jamais vraiment sur les détails, mais cette fois-ci, je sens bien que quelque chose a changé. Comment ai-je pu prendre du poids à ce point sans m’en rendre compte ?

Au moment de récupérer mes affaires, je détecte par terre ce qu’il reste de ma culotte. La moitié des coutures ont craqué. J’essaie de la poser sur moi, et réalise qu’il faudrait au moins vingt centimètres de tissu de chaque côté pour faire le tour de mon fessier. Que faire en voyant cela ? Paniquer ? Chercher une explication impossible ? Je vais plutôt rentrer chez moi et reprendre mes esprits. Mon « walk of shame » se fera sans sous-vêtement, afin de marier l’indécence à l’incompréhension.

Chez moi, je tente à nouveau de comprendre l’incident de la culotte. Cette fois-ci, elle semble pouvoir m’aller parfaitement. J’inspecte mon corps à moitié nu face au miroir et je remarque nettement que l’arrière-train a dégonflé. Aurais-je halluciné ? Une bière éventée ? Un peu trop de monoxyde de carbone ?

Je me calme. Plus tard dans la soirée, je retourne sur Tinder, pour répondre aux messages de mes probables, éventuels, potentiels prétendants. Comme cela arrive toujours, l’un d’entre eux entreprend très rapidement un dialogue cochon. Je me laisse prendre au jeu et une vague de chaleur ne tarde pas à m’attraper le corps, je suis facilement excitable. J’ai troqué mes vêtements et mon absence de culotte contre un simple débardeur et un caleçon à motifs : des têtes de Batman. Il me chauffe à blanc, ça m’amuse terriblement. Je ne réalise rien au début… puis je commence à sentir qu’à chaque nouvelle provocation de sa part, mon petit caleçon de coton noir se déforme et craque. Il me dit qu’il a envie de me lécher la chatte : Batman se met à sourire. Il me dit qu’il tient sa queue dure en main : Batman commence à ressembler au Joker. Il me dit qu’il se branle en fixant mon décolleté sur ma photo de profil : Batman se fend en deux.

La preuve par le vêtement, j’ai les fesses qui gonflent ! Ma main le confirme, et une théorie vient se former. En bonne fan de comics, je m’imagine immédiatement ce fait : je suis une Hulk du cul, dès que je suis excitée, mes fesses déchirent mes vêtements et prennent de la grosseur et une coloration plus rosée (ce qui est une meilleure nouvelle qu’un vert pathologique).

Je passe alors le week-end enfermée chez moi avec un chronomètre. Après divers et délicieux tests, je conclus qu’il me faut environ trente à quarante minutes après avoir joui pour reprendre une forme normale. Pendant deux jours, je me livre à des séances d’onanisme indécentes. Dépassant la morale, je me prends à parfois me caresser délicatement le bulbe, en de lents mouvements sûrs. Puis, apaisée, je me pénètre brutalement de deux doigts et je viens titiller la surface rugueuse de mon point G. J’en tremble peut-être cinq ou six fois. Je cherche des accessoires : le pommeau de douche à jet réglable, mon petit vibromasseur Rabbit, depuis toujours meilleur ami de la femme… Et lorsque je décide de prendre l’air et de faire du vélo, je me surprends à débuter de lents mouvements de frottements contre la selle. Mauvaise idée, mon cycliste n’est pas extensible à l’infini. Je rentre rapidement chez moi.

Les jours suivants sont consacrés à ma quête de l’amant idéal, sans oublier que je dois encore tester mon super pouvoir en situation réelle. Pour cela, Internet est encore la clé.

Lundi, je rencontre Kevin : il n’est pas très grand, pas très intéressant, sa queue non plus. Dès sa première vision de mon fessier, il affiche une certaine gêne, je crois que c’est trop pour lui, il n’assume pas ou il a peur de tomber dedans. Cela ne l’empêche tout de même pas de m’entreprendre, j’ai l’impression qu’il me grimpe. En quelques minutes, c’est fini, il ne fait pas mine d’être désolé, il est encore en état de choc. Je n’aurai pas eu droit à ma fessée.

Mardi, je rencontre Marc : il me jauge. Cet homme a accepté de me rencontrer alors qu’il prétend n’aimer que les physiques sveltes et sportifs, mon contraire. Alors, quand je suis devant lui, il m’analyse sous toutes les coutures avec un regard d’envie qu’il cache en reprenant souvent son sérieux. Je finis chez lui. C’est là qu’il me saute dessus et plonge ses mains dans chacune de mes courbes, agrippe ce qu’il peut, comme s’il venait de sortir d’une famine. À la vue de mes fesses, il perd la tête. Il les claque avec bonhommie, c’est un plaisir délicieux, mais encore trop frustrant. Je n’aurai même pas le plaisir de sentir cet homme en moi, il passera la soirée à lécher ma fente, humide, me pénétrant parfois avec sa langue… puis il s’attardera un temps sur mon anus. Les caresses de cet homme mûr sont exquises, douces et maîtrisées, mais il se fait déjà tard.

Mercredi, c’est jour de repos.

Jeudi, je rencontre Eliott : il vient me rejoindre à une terrasse de café, et ce jeune homme n’est pas avare de paroles cochonnes. Il ne parle pas fort, m’obligeant à me baisser pour mieux l’entendre et pour lui permettre de fixer ses yeux sur mon décolleté. Il me raconte que je suis appétissante, que si j’ai envie d’une grosse fessée, il va me l’administrer parce que je suis une sacrée salope. Je ne vais pas le contredire. Heureusement que j’avais prévu une jupe extensible. Je ne passerai pas la nuit chez Eliott puisqu’il s’enfonce dans des excuses bancales dès lors qu’il constate mes hanches, au moment de quitter ma chaise. Je devais bien me douter que mon super pouvoir n’allait pas plaire à tout le monde. Eliott s’en va en m’inventant une excuse oubliable. Je commence à croire qu’entre les angoissés de la claque et les mains molles, je n’arriverai jamais à connaître le plaisir régressif d’une bonne fessée de mauvaise fille, à en avoir des difficultés à m’asseoir pendant au moins deux jours.

Vendredi, je rencontre Maître Christian de Saint-Laurent : j’ai décidé de me tourner vers quelqu’un qui devrait le mieux savoir administrer la douleur, aussi simple soit-elle. Celui-là parle très fort et semble déjà chercher à me donner des ordres. Nous nous rencontrons dans un parc, il me signifie que son appartement est disponible, juste à côté, et que sa croix de Saint-André m’attend.

— Tu es ma chienne, hein ? Je vais t’attacher et te fesser comme une bonne salope que tu es, hein ? Tu es ma pute, dis que tu es ma pute.

N’étant pas friande des déclarations de propriété non actées, je laisse ce pervers débile payer mon demi et je me retire.

Au cinquième jour ouvrable, je n’aurais donc pas découvert grand-chose des plaisirs de la région glutéale. Je me sens bien seule avec mon super pouvoir super frustrant. En me baladant dans la rue, ce soir, je me dis que je pourrais combattre le crime à coups de cul, mais sont-ce vraiment là les manières d’une dame ? Je pourrais m’appeler Wonder Croupe, et je sauverais l’humanité tout en cherchant la fessée ultime, mec après mec.

Tel le professeur Xavier, recherchant les autres mutants qui peuplent la Terre afin de créer ses X-Men, je partirais à la recherche d’autres créatures comme moi. Il existe peut-être, mon idéal tant redouté, qui peut assommer quelqu’un rien qu’en lui caressant la tête, qui fait des pichenettes comme des boulets de canon, qui doigte comme on fait un fist, le seul homme à pouvoir me faire rougir. Mon Némésis… Le Batman aux mains d’acier de ma Catwoman en combinaison de latex ultra-extensible.

Le samedi, je fais la connaissance d’Esteban, aux Halles, le pire endroit du monde. Il n’habite pas loin, après un rapide café, il m’invite. Il est un peu maigrichon, mais très déterminé. Rapidement, je me retrouve nue et mon arrière-train commence à picoter. Allongée sur lui, je m’attendrais à ce qu’il me fasse descendre, comme tous les hommes, je crois, pour que je puisse prendre sa queue déjà bien dure en bouche. Non, il me soulève, jusqu’à ce que mon con se retrouve sur son visage.

Cette fois-ci, je ne pense même plus à me soumettre à un fesseur, je me vois prendre mon pied à dominer ce gourmand, agenouillée à califourchon sur sa tête. Son souffle hystérique réchauffe mon pubis pendant que sa langue m’explore. Et mon cul s’étend, et plus il s’étend, plus il me lape, doucement, puis plus durement. C’est une caresse osée, jouant avec la sensibilité de mon intimité. Sa langue fait son chemin, elle se rapproche, le plaisir s’intensifie. Elle trouve le bouton, je sursaute. Puis elle repart, et je monte… À un rythme au début faussement aléatoire, puis plus rapide, il me titille, et moi, je ne tarde pas à approcher d’un orgasme qui me fait trembler et basculer en arrière, assez pour que je puisse empoigner son sexe, et doucement, commencer à le branler, paume sous son gland, avec envie passionnelle, là, dans une position improbable qui nous fait jouir à l’unisson.

Il décharge si fort qu’il agrippe la première chose qu’il trouve : mes fesses. Le choc est brutal, ses mains les enveloppent totalement. Il me faut plusieurs secondes pour réaliser…

— Ba… B… Batman ?

AGNÈS Allibert

Agnès me faisait taire d’un regard.

Je me souviens de ce jour où nous étions dans ce petit restaurant japonais. À côté de notre table se trouvaient deux jeunes femmes. Elles rigolaient beaucoup à cause des baguettes, qu’elles n’arrivaient pas à utiliser. Les baguettes de ce restaurant sont en effet assez particulières : de section ronde, plus fines au bout qu’au niveau des doigts, elles sont quasiment impossibles à utiliser, sauf pour les Japonais et les vrais Parisiens, les gens bien. Moi, chaque fois que j’allais dans ce resto avec Agnès ‑ chaque fois qu’elle m’y emmenait ‑, j’avais un mal fou à manger avec ces choses et je finissais par me débrouiller avec les doigts.

J’étais donc en train de couler un regard complice vers ces deux jeunes filles quand j’ai croisé celui de ma chérie. J’ai instantanément replongé mon nez dans mes sushis, pétrifié par sa froide admonestation. Non pas qu’elle aurait été jalouse, il n’était évidemment pas question que je draguasse deux jeunes filles, surtout en sa présence. Simplement, elle avait décidé qu’il n’y avait rien de marrant à manger des sushis, que ces filles étaient des ploucs, des plouquettes, qu’elles ne savaient pas se tenir à table, que sais-je… Nous avons donc continué à manger nos poissons crus, elle avec ses baguettes, moi avec mes doigts.

Agnès me menait au doigt et à l’œil. Si elle était en train de téléphoner dans une cabine, son vélo posé contre la cabine, et que je m’écartais légèrement, elle tapotait contre la vitre et me faisait signe que non. Je revenais alors à son vélo, pas content mais obéissant.

Parisienne aguerrie, pratiquante de longue date, elle me sortait. Au restaurant, au musée, dans des galeries, au cinéma… Elle me déniaisait. Elle m’expliquait tout, à tel point qu’elle finissait quand même, au bout d’un moment, par me vexer. À ce moment-là, elle rougissait de colère, restait silencieuse jusqu’à ce que les reproches vinssent, ou quelque menace.

Elle n’était pas beaucoup plus âgée que moi. Un an ou deux. Mais cela faisait une génération d’écart.

Elle n’était pas canon. Tout juste potable. Plus petite que moi, les jambes celluliteuses, qu’elle appelait parfois « les poteaux », une silhouette en forme de bouteille. Mais elle avait un charme indéniable. Une belle poitrine copieuse, de bonnes grosses joues, les « bouts de gras », et une expression salope quand elle levait le visage vers moi pour que je l’embrasse…

Enfin, bref, c’était ma petite copine.

Elle n’était pas dominatrice au sens où on l’entend habituellement. Non : c’était une vraie dominatrice, de celles qui n’ont que le mot « égalité » à la bouche. Les vraies dominas, en effet, ne dominent jamais : elles réclament l’égalité. Elles calculent tout, négocient tout, discriminent tout, faisant le compte des actes de l’un, des devoirs de l’autre. Agnès avait l’obsession de la symétrie. Un coup je dors à gauche, le coup suivant c’est toi. Et ainsi de suite. Les dominas qui font ramper les hommes ou qui leur font lécher leurs pieds sont des fantoches à côté de ces vraies. Elles ont toujours peur que le gars se rebiffe, que le soumis ne le soit plus. Elles dominent la peur au ventre. Tandis que ces vraies dominas, sûres de leur pouvoir, se permettent tout. Et obtiennent tout.

Certes il y a une autre sorte de dominas, ce sont les chieuses, les capricieuses. En vogue surtout au xixe siècle, semble-t-il. Il en existe encore des exemplaires. Mais maintenant, les dominas dominantes, si j’ose dire, ce sont les féministes égalitaristes.

Agnès ne me dominait pas seulement, elle dominait aussi sa vie. Elle réussissait très bien. Nous nous étions rencontrés au travail, dans la pub. Elle était infographiste, moi maquettiste. Elle était free-lance, moi intérimaire. Elle se déplaçait dans les agences et studios et facturait très cher ses prestations. Moi, j’avais du mal à trouver des missions et me faisais de petits mois heureusement complétés par les Assedic.

Agnès était payée rubis sur l’ongle. Moi, on me discutait mes heures et rognait mes salaires.

Elle était appréciée de ses clients et redemandée. On se plaignait à mon agence d’intérim, et je me faisais engueuler une fois sur deux.

Elle participait à des réunions, pour concevoir des projets, créer. J’étais exécutant et les seules réunions auxquelles j’étais convoqué consistaient à me faire des reproches.

Elle avait tout un tas d’amis, toujours trois ou quatre messages sur son répondeur. Je n’en avais aucun et toujours le chiffre zéro sur le mien.

Et je faisais l’unanimité de ses amis contre moi, au fur et à mesure que, sidérés, ils prenaient connaissance de ma personne.

Il y a des gens à qui les autres ont envie de donner. De la considération, de l’estime, du crédit, de l’argent… Et des gens à qui ils n’ont rien envie de donner du tout.

On va dire que c’est de la faute de ceux qui ne reçoivent rien. C’est bien ce que je dis : on ne leur donne rien, même pas d’excuse.

En bonne Parisienne pratiquante, Agnès avait des tas d’expériences sexuelles à raconter. Elle ne s’en privait pas, me détaillant sa vie passée de patachon jusqu’à ce que je commence à lui poser des questions. À ce moment elle s’arrêtait et me disait que cela ne me regardait pas.

Son fantasme principal, en bonne féministe égalitariste, était d’inverser les rapports hommes-femmes. Elle n’avait pas de discours revendicatif, mais des gestes, des stratégies. La première fois que nous avons monté les escaliers pour aller chez elle, j’ai eu la surprise de sentir sa main au cul. Nous avons fait les quatre étages comme cela. Ensuite, chaque fois que nous montions les escaliers, elle me faisait passer devant et me malaxait le cul. Quand enfin je m’en suis offusqué, elle m’a répliqué avec reproche : « Tu aimes ça ! »

Ce n’est que des années après que j’ai compris qu’elle voulait me faire ce que les hommes sont censés faire aux femmes.

Elle s’arrangeait pour obtenir tous les signes extérieurs de réussite masculine, et à garder l’avance sur moi. Quand j’étais à pied, elle était à vélo. Quand j’eus apporté mon vélo de province, elle s’acheta une voiture.

Enfin voilà. Faut-il passer en revue toutes les marques de domination douce dont elle me gratifiait ? Je n’en étais pas conscient. Ce ne fut qu’au fil du temps qu’elles prirent tout leur sens. Quand on est con, on a le cerveau lent…

Juste une dernière chose. Au début que nous nous connaissions, elle me fixait parfois de ses yeux froids. Pendant de longues secondes, interminablement. Le serpent qui fascine sa proie. C’était pour me signifier qu’elle n’était pas contente, et que j’avais intérêt à filer doux si je voulais que ça continue entre nous. Les premières fois, j’ai tenté de lutter, mais j’ai tout de suite détourné le regard. Quand je le relevais, elle me fixait toujours, sans ciller. Après, j’ai tenté la parole, l’ironie : « Il y a des gens qui arrivent à soutenir ton regard ? » Puis j’ai fini par m’énerver : « Qu’est-ce que t’as à me regarder comme ça ? » Elle a arrêté. La facilité de sa victoire lui ôtait toute raison de continuer.

Avec tout ça, vous allez vous demander ce que je lui trouvais. En fait, je me demandais ce qu’elle me trouvait.

Je n’avais jamais eu de vraie copine, digne de ce nom. Elle me faisait découvrir tout un pan de la vie que je n’avais jamais eu l’occasion d’expérimenter : l’amitié, l’amour, les rendez-vous, les sorties à deux… J’aimais la retrouver, l’embrasser, coucher avec elle. J’aimais l’entendre au téléphone. J’aimais penser à elle. Et je crois bien que j’aimais la détester.

Comment les choses auraient-elles évolué si nous étions restés ensemble ?

Nous nous serions installés sous le même toit. Chez elle, bien évidemment. J’aurais été son locataire.

Nous aurions fait des enfants. Du moins, ils auraient été officiellement les miens. Mais en vrai ? Quand on sait que les femmes avouent, dans les enquêtes, qu’un enfant sur dix n’est pas de leur conjoint, qui l’ignore, et quand on sait avec quelle propension elles mentent dans ce genre d’enquête, avec quelle propension elles minimisent tout ce qui a trait à leur vie sexuelle, on peut être sûr qu’en réalité un enfant sur trois n’est pas de celui qui croit en être le père. Si bien que les hommes devraient se présenter comme « le père présumé » de leurs enfants, ou les présenter comme leurs « enfants présumés ».

Il en aurait été de même pour moi.

Elle m’aurait imposé d’être cocu et m’aurait appris à aimer ça. Quand les choses commencèrent à mal aller entre nous, elle tenta de me rendre jaloux. Pour ce faire, elle partit en vacances avec un bel Antillais, aux Antilles. Quinze jours. À son retour, elle me dit : « Si tu ne m’avais pas recontactée, on ne se serait plus vus. » Puis elle m’embrassa les couilles.

Sexuellement, elle m’aurait féminisé. Elle était fascinée par les homosexuels. C’était la grande époque du sida, quand c’était la maladie à la mode, dont tout le monde parlait. Le virus superstar. Elle fréquentait beaucoup d’homos, et s’ils avaient le sida, c’était encore mieux. Elle m’expliquait que j’avais des tendances. Elle m’encourageait à me laisser pousser les cheveux, tandis qu’elle adoptait la coupe courte. Elle réussit à me faire faire un geste efféminé de la main et déclara que ça m’allait très bien. Je lui fis aussi un strip-tease.

Alors, comment cela se serait-il passé ?

— Ma chérie, mon amour, est-ce que je peux me mettre à genoux devant toi ?

— Si tu veux.

— Merci ma chérie.

J’aime lui demander de me mettre à genoux bien que ce ne soit pas nécessaire. Parfois je le fais sans lui demander. Mais de lui demander ça rajoute au plaisir.

Elle est assise sur le canapé. Elle lit un magazine. J’embrasse ses genoux, à travers son jean. Je les caresse du visage. Elles passe sa main dans mes cheveux. Elle me regarde en souriant. Elle a un sourire large, franc, honnête. Un sourire de jouisseuse. Elle laisse son magazine et me met un doigt dans la bouche. J’avance les lèvres pour être plus ridicule. Je tends le cou. Elle tire son doigt vers elle, pour accentuer mon geste. De son autre main elle flatte ma tignasse. Elle me fait ouvrir en grand la bouche et regarde avec intérêt à l’intérieur. Elle passe son doigt sur les gencives, entre les dents et les lèvres, tout autour. Elle joue avec ma langue.

Je me tends vers elle, j’essaie de l’atteindre, de toucher sa bouche et d’y déposer un baiser. Elle me retient, m’impose une limite. J’aime son double menton. Elle a l’air d’une femme de cinquante ans. Moi, à côté, je suis un gamin.

Enfin je la touche du bout des lèvres. Elle n’en veut pas plus. Je donne un coup de langue, l’atteins. Elle rit. Elle me laisse me dégager et progresser dans mon ascension.

Je suis sur ses genoux, assis face à elle. Maintenant je la domine. Elle lève le visage vers moi. Son nez palpite. Je dépose de petits baisers dessus, sur ses bouts de gras, sur son front, sa bouche. Elle me regarde faire. Je baisse les yeux puis les relève. J’ai une grosse envie de dire des conneries.

— Ma chérie, mon amour, j’aime baisser les yeux devant toi. Qu’est-ce que c’est bon. Je les relève uniquement pour pouvoir les baisser à nouveau.

Chaque fois, son regard clair est posé sur moi, à croire qu’elle ne cille jamais.

— Tu vois un amant, cet après-midi ?

Elle me répond doucement, faussement en colère :

— Ça me regarde.

— Lequel ?

— D’après toi ?

— Mmh, alors t’as vu Hervé cette semaine, tu as vu José le week-end dernier… J’opterais pour Serge, mais tu as peut-être envie d’en revoir un des deux, je ne sais pas…

— Non, tu as bien deviné, je vais chez Serge, tout à l’heure.

— Je vais chez Serge. C’est difficile à dire, mais tu le dis très bien.

— J’ai l’habitude.

— Tu n’as pas envie de la grosse bite de José ?

— Ben tu vois, je me contenterai de celle de Serge.

— Oh, ma chérie, qu’est-ce que j’aime ça, être cocu ! C’est génial.

Elle me sourit très fort, en me regardant droit dans les yeux.

— Est-ce que ça me va bien d’être cocu ?

Elle rit.

Je lève mon visage pour le mettre en lumière.

— Est-ce qu’elle est belle, ma face de cocu ?

Je souris pour avoir l’air encore plus con.

— Oui, elle est très belle.

— Tu me mettras mon bonnet cornu, quand tu rentreras ?

— Si tu veux, mais si je rentre tard, je ne pourrai pas te le mettre, tu seras couché.

— T’auras qu’à me le mettre au lit. Ou demain matin, si tu préfères.

Je me remets à l’embrasser, goulûment, frénétiquement, en appuyant bien fort pour que mon amour pénètre le plus possible.

Elle se dégage pour parler :

— Tu voudras faire les carreaux pendant mon absence ?

C’est un de ses trucs : toujours me demander si je veux faire quelque chose, comme si c’était moi qui décidais. Mais si je me risque à refuser, je suis un fumier, je la prends pour ma bonne, etc. Alors j’accepte. Je sais bien que j’abdique en acceptant, mais c’est bon d’abdiquer.

— Ah bon ?

— Oui.

— J’avais prévu d’aller au cinéma.

Regard fixe, silencieux.

— En plus, c’est une séance unique.

Toujours aucune réponse. Je baisse les yeux.

— Bon, peut-être qu’ils le repasseront. Tu veux que je fasse toutes les vitres ?

— Si tu veux.

— Tant qu’à faire…

Je me remets à l’embrasser. J’ai encore envie de dire des conneries. C’est bon de dire des conneries d’amour.

— Oh, Agnès, tu es vraiment une fille géniale. Qu’est-ce que je suis bien avec toi. Et qu’est-ce que je suis con à côté de toi. Grâce à toi, je deviens tout juste potable. Tu me fais du bien.

Elle me sourit, flattée.

— Tu as plein d’amis, alors que je n’en ai aucun. Tu as du succès dans tes affaires, dans tes amours, sexuellement… Alors que moi, zéro. Sans toi, je ne suis rien.

— Faut pas dire ça.

— Si. Tu m’es supérieure, et c’est bon de le reconnaître. La bonne hauteur, entre toi et moi, c’est quand je suis à genoux devant toi. Non, même pas : c’est quand je suis allongé sous tes pieds, quand je te lèche les semelles. Là, je suis à ma place.

Elle est attendrie.

— Oh, ma chérie, merci, merci.

Je lui malaxe les seins, à travers son pull. Elle tâte mon survêtement.

— Tu pourrais dégager ça, non ?

J’ouvre la braguette de mon survêt, défais les boutons de mon boxer et sors ma queue. Elle la prend immédiatement dans sa main.

— Tu vas te branler pendant que je ne serai pas là ?

— Oui, ma douce.

Elle aime que je l’appelle ma douce. Ça la fait fondre. Il faut savoir le placer, pas trop vite, pas trop tôt. La surprendre. Effet garanti.

Elle me masturbe vigoureusement. Je la regarde observer mon sexe et je me dis qu’elle en connaît d’autres, qu’elle va en voir et en recevoir un tout à l’heure et ça m’excite. Je pose mes lèvres sur sa tempe.

— C’est avec José que c’est le meilleur ? Dis-moi.

— Oui, c’est avec lui que je préfère le faire.

Je l’embrasse tout en parlant.

— C’est un bon coup ?

— Un super coup.

— Il en a une bien dure et il sait s’en servir ?

— Exactement.

— Il te fait jouir chaque fois ?

Elle lève le visage vers moi.

— Il me fait crier chaque fois.

— Mais alors, les deux autres, qu’est-ce qu’ils ont qui t’attire ?

Elle sourit comme si je disais une idiotie.

— C’est comme si tu me demandais pourquoi je ne me contente pas d’une seule relation, d’un seul ami… Les amants, c’est pareil. C’est la variété. C’est agréable de varier.

— Ah, d’accord.

Elle me plaque contre sa bouche et me roule un patin. Sa langue farfouille mes muqueuses. Je la sens, grasse et visqueuse, se promener en moi comme chez elle. Après m’avoir exploré la cavité buccale, elle m’écarte :

— José vient ici demain.

— Ah bon, tu l’as invité ?

— Oui.

— Tu vas baiser avec lui devant moi ?

— Tu pourrais le recevoir…

— Ah, tu veux qu’il m’encule ?

J’aime parler clair.

— Si tu veux.

— Il fait mal.

Elle recommence à sourire comme à l’énoncé d’une bêtise d’enfant.

— Il faut te détendre.

— Ça te plaît de me voir enculé par tes amants ?

— C’est à toi que ça plaît !

— Oui. Et de les sucer aussi.

— T’aimes ça.

— Seulement si tu es là pour regarder.

Ah, le regard de ma chérie quand je me fais enculer par un de ses amants ! Le serpent qui avale sa proie. Elle me tient la tête entre ses mains et m’observe, me scrute pour guetter la moindre de mes réactions. De temps en temps elle lève les yeux pour sourire à mon enculeur, mais très vite elle les repose sur moi, objet de toute son attention. Elle essaie de rester impassible, mais ses joues rougissent, ses narines se dilatent tandis qu’elle cherche, dans mes soubresauts douloureux, les traces de plaisir indiquant le passage réussi de ma masculinité naturelle à son fantasme de ma féminisation.

— À quoi tu penses ?

— À rien.

— Si.

— À quand je me fais enculer par tes potes.

— Je te maquillerai. Je te mettrai ta perruque. Et tu mettras mes sous-vêtements.

— La totale, quoi.

On recommence à s’embrasser. Elle se cambre, presse sa poitrine contre moi, parcourt mon dos de ses mains légères comme des pattes d’araignée. Je sens une vibration dans mon sexe, un surcroît d’érection. Le sperme monte. Je saisis ma queue et la secoue. Je jouis.

Nous restons avachis quelques minutes. Puis elle me donne une tape sur le côté :

— Allez, mon petit cocu, tu as des choses à faire, et il faut que j’y aille.

Par bonheur il y eut ce soir de printemps, au parc de Sceaux. Nous venions de croiser un couple de Noirs, visiblement très heureux. Pas comme nous. Ensuite, il n’y avait personne. Nous marchions côte à côte. Quelques instants plus tard, elle était à quatre pattes sur la pelouse, pleurant. Elle a continué seule. Je la suivais loin derrière. Elle est montée dans sa voiture. A mis son clignotant pour déboîter. Et cela m’a serré le cœur. Ce geste de mettre son clignotant m’a serré le cœur. Penser à cela pendant un tel drame ‑ une rupture, c’est un drame. Il n’y avait personne dans la rue, et pourtant elle a mis son clignotant. Respect des règles, geste de prudence. Ça m’a serré le cœur.

MAÎTRESSE Ornella Caldi

Quand Christophe m’a demandé de l’attendre à la sortie du bureau tout à l’heure, il savait très bien que j’accepterais. Bien sûr, comme tout le monde, je n’ignore pas qu’il est marié. J’ai même déjà vu sa femme plusieurs fois aux cocktails de la boîte. Plutôt jolie, quoique très effacée. Une de ces femmes qu’on oublie rapidement. C’est sûrement pour ça qu’au moment même où il posait sa question, j’avais déjà fait mon choix. L’oubli, ça soigne incroyablement bien la culpabilité.

Il faut dire aussi que Christophe Verdier n’est pas le genre d’homme a qui on résiste bien longtemps. Et moi, je ne suis pas le genre de femme à résister du tout. Du charisme, un regard inquisiteur, un sourire lubrique, et je me rends. Alors si en plus le type en question est mon patron, je ne vois vraiment aucune raison de dire non.

Lorsque tout cela a commencé, je savais très bien que je n’étais pas la première à succomber. Les hommes de pouvoir n’ont jamais eu de mal à trouver des jeunes femmes influençables mouillant leurs cuisses à la première démonstration d’autorité. Christophe Verdier ne faisait pas exception et, à ce qu’on disait, ne rechignait jamais à réprimander personnellement ces petites incapables qui semblaient faire exprès de toujours dépasser les délais qu’on leur attribuait.

Les bruits de couloir, je les avais entendus comme tous les autres, et surtout dans celui du quatrième étage, un jour où je m’étais approchée tout contre la porte du bureau présidentiel, pour m’assurer en personne de la véracité des rumeurs. Les respirations saccadées et le claquement flasque des chairs ne laissaient aucun doute quant à ce qu’il se passait à l’intérieur. J’imaginais la demoiselle accoudée sur le bureau, la robe remontée bien haut sur les hanches, la culotte restée accrochée à sa chaussure dans la hâte de se faire prendre par la verge directoriale. Lui s’agrippait aux fesses potelées de la secrétaire, leur administrant de temps en temps une retentissante claque d’encouragement, tandis que les siennes se crispaient dans l’effort. Entre deux râles virils, je pouvais même deviner un « salope » ou un « petite traînée » qui, je l’espérais, s’accompagnait d’un impitoyable pincement infligé aux tétons délicats. Dommage que la serrure fût obstruée, j’aurais bien vérifié mes hypothèses. Mais la scène qui s’était formée dans mon esprit avait suffi à me donner envie de goûter moi aussi aux sévères remontrances de notre cher PDG.

Le lendemain, motivée par mes rêves d’ascension sexuelle, je passais une commande au coût trois fois supérieur à celui qu’on m’avait imposé. La sentence ne tarda pas à tomber et je fus bientôt convoquée au quatrième étage. Je ne sais pas ce qui me trahit alors, la fragrance caractéristique qui s’échappait déjà de ma jupe chaque fois que je décroisais les jambes, ou le fait justement que j’avais choisi de porter cette jupe, irrévérencieuse au possible, le jour où je décidai de commettre ma première erreur professionnelle. Quoi qu’il en soit, M. Verdier, en son statut d’homme très occupé, ne prit pas de détours. J’étais assise depuis à peine cinq minutes qu’il me demanda soudain si je préférais expier ma faute par sa main ou par sa verge. En bonne repentante, je lui répondis que c’était lui le mieux placé pour juger de la justesse de mon blâme. Une réponse qui sembla le ravir puisque je profitai, ce jour-là, de ma première pénétration anale, accoudée contre le bureau, exactement comme j’avais imaginé qu’il prenait mes prédécesseurs. C’est ainsi, le cul encore dilaté et la bouche imprégnée d’une amère sanction, que je retournai à mon travail, bien décidée à tout mettre en œuvre pour susciter à nouveau les foudres de mon supérieur.

Durant les mois qui suivirent, pas une semaine ne passait sans que je ne visite le quatrième étage. Aucune autre fille de la boîte n’avait jamais été convoquée aussi souvent, et bientôt les regards qu’on me jetait lorsque je pénétrais dans l’ascenseur, le sourire aux lèvres, ne trahirent plus seulement le simple soupçon. Je voyais la jalousie briller dans les yeux de celles qui attendaient impatiemment leur propre convocation, l’admiration chez celles qui n’avaient pas suffisamment d’ambition pour oser se permettre autant d’écarts de conduite que moi, l’excitation chez ceux qui espéraient avoir un jour, eux aussi, leur propre bureau au dernier étage. En attendant, c’était moi qui montais, qui grimpais là-haut, le rouge aux joues et incessamment aux fesses.

Christophe semblait chaque fois plus heureux de me voir, sûrement bluffé par la persévérance dont je faisais preuve alors que la plupart de mes collègues avaient des difficultés à se montrer constantes dans leurs efforts. Il était très satisfait de la rigueur que je m’imposais et, surtout, de l’assiduité dont je faisais preuve pour satisfaire ses demandes, chaque fois plus exigeantes. Lorsqu’il s’agissait du travail, rien ne pouvait me distraire de ma tâche.

Il était ravi de constater que je ne semblais avoir aucune limite, mais ne se privait pas de les éprouver chaque fois davantage. À la fin d’une de nos réunions, il me demanda par exemple de venir pendant une semaine en jupe et sans culotte. Bien entendu, je devais chaque jour passer le voir pour qu’il puisse constater mon obéissance. Une autre fois, il me cacha sous son bureau alors qu’il recevait son adjoint, et je dus le sucer en prenant soin de ne pas trahir ma présence. Pour ne pas faire de bruit, je m’empêchai donc de déglutir, laissant le trop-plein de salive déborder de ma bouche puis couler le long de mon menton et de ma gorge. J’eus surtout beaucoup de mal à retenir les gémissements d’excitation que me provoquait la situation avilissante dans laquelle je me trouvais et que je tentais d’apaiser en frottant doucement ma vulve gonflée. Après son entrevue, visiblement très content de moi, M. Verdier m’administra ma récompense directement sur le visage. Une prime bien méritée.

Mais la plupart du temps, il se contentait d’endosser son rôle de président en m’enfilant de toute son autorité et en m’obligeant à admettre ma soumission à sa verge. Tantôt adossée au mur, tantôt à quatre pattes sur le tapis, plus rarement assise sur lui, je m’évertuais à satisfaire au mieux son appétit qui semblait ne jamais pouvoir se tarir. Je lui offrais tout ce qu’il demandait, et avec enthousiasme qui plus est ! J’ouvrais les jambes, je cambrais les reins, j’écartais mes fesses pour lui préparer l’accès à mon cul, je léchais, suçais, jouissais à sa demande comme si ma vie en dépendait.

C’est pour ça qu’il n’a pas douté un seul instant de mon assentiment lorsqu’il m’a appelée tout à l’heure, déjà complètement convaincu de ma docilité. C’est aussi pour ça que, maintenant, j’attends impatiemment 18 heures, les cuisses serrées d’excitation devant mon ordinateur déjà éteint depuis une demi-heure. À l’heure pile, l’ascenseur s’arrête au rez-de-chaussée et Christophe se dirige vers la sortie. Il m’adresse au passage un petit signe de tête et je m’empresse de le suivre, à une distance raisonnable qui aurait pu prévenir tout soupçon si tous les employés n’étaient pas déjà au courant de ce qui m’attend ce soir.

Une fois installée sur le siège passager de mon patron, je me décide à lui demander où je vais effectuer mes heures sup’.

— Chez moi, Caroline n’est pas là ce soir.

À l’évocation de ce nom, je me souviens soudain qu’il est marié. À vrai dire, cela ne me fait pas plus d’effet que s’il m’avait appris avoir un chien, mais je repense tout de même un instant à la femme que j’ai déjà vue quelques fois à son bras. Une petite blonde, mince, distinguée sans être froide ou hautaine pour autant. Plutôt timide et d’apparence douce et délicate. Je reporte mon attention sur Christophe, très grand et assez musclé pour ses quarante-cinq ans, et essaye d’imaginer ses ébats avec sa frêle épouse. À coup sûr, il doit lui briser les reins à chaque coup de bassin. L’idée qu’il puisse soulever cette petite crevette du bout des doigts pour l’empaler sur son sexe si bien dimensionné me plaît beaucoup. C’est sûrement pour ça, pour ne pas endommager sa chère et fragile compagne, qu’il préfère réserver ses assauts les plus violents à de jeunes femmes au corps moins chétif que le sien. Moi, mes fesses rebondies n’ont aucun mal à absorber le choc de son pubis entrant brutalement en collision avec elles, et il peut s’agripper aussi fort qu’il le veut à mes hanches moelleuses sans risquer de me faire mal.

C’est donc d’une humeur plutôt joyeuse que je pénètre dans la chambre de sa belle maison. Suivant ses directives, j’ôte ma robe et m’accroupis pendant qu’il sort son outil de travail. Consciencieusement, je fais coulisser sa verge aussi loin que possible dans ma gorge, en la serrant fermement entre mes lèvres. Je prends aussi bien soin d’agiter mon cul en rythme, levant de temps à autre mes yeux vers les siens pour m’assurer qu’il apprécie le spectacle. Au bout d’un moment, sa main empoigne mes cheveux, maintient ma tête pendant qu’il accélère le va-et-vient, mais, au lieu de jouir, il me tire soudain en arrière, extirpant son sexe de ma bouche dans une pluie de bave qui asperge ma poitrine.

Se servant de mes cheveux comme d’une laisse, il me traîne à quatre pattes vers le lit et m’y fait grimper dans la même position. Là, il plonge sa langue entre mes fesses écartées et entreprend de bien lubrifier tous mes trous… comme s’ils en avaient besoin ! La fellation sévère qu’il m’a infligée m’a déjà fait mouiller sa moquette et j’ai désormais hâte qu’il passe aux choses sérieuses. Toutefois, je me garde bien de le lui dire. Avec M. Verdier, on ne parle que quand on y est autorisé, c’est lui qui décide du déroulé des opérations et, après tout, c’est bien normal : c’est lui le patron.

Dans sa grande générosité, il ne me laisse cependant pas m’impatienter longtemps. L’appel de ma chatte se fait si fort que, très vite, il consent à la contenter. Il entre d’un coup, tout au fond, tout de suite, et, après une bonne fessée doublée d’un « petite pute », il commence à me pistonner. Ravie d’être ainsi pleinement remplie, je gémis, je crie puis, sûrement grisée par l’euphorie de l’instant, je me laisse même aller à l’encourager d’un « défonce bien ta petite traînée ».

Il s’arrête immédiatement et s’empare de mes cheveux pour relever ma tête vers lui. Sortie brusquement de mon extase, je me rends soudain compte de ce que j’ai laissé échapper. Trop tard.

— Je rêve ou tu viens de me donner un ordre ? me demande-t-il froidement, bien que je perçoive clairement un plaisir pervers derrière son ton autoritaire.

— N… non, je vous suppliais…

— Tu n’as vraiment aucune pudeur ! répond-il avec un sourire carnassier. De toute façon, tu n’aurais même pas dû parler. Je vais devoir sévir.

Joignant immédiatement le geste à la parole, il crache sur son doigt qu’il introduit aussitôt dans mon anus, m’arrachant un petit cri de surprise. Pendant ce temps, son autre main a attrapé mes seins et les pince presque douloureusement. Décidément, cet homme sait y faire avec son personnel.

Son soudain regain d’autorité, lié à l’action de ses doigts sur et en moi, m’amène rapidement à un niveau d’excitation extrême. Mais cette fois, je me retiens de lui demander d’y aller plus fort, prenant mon bien en patience et savourant chaque moment de mon plaisir plus vraiment forcé.

Alors que Christophe a replacé ses mains sur mes fesses, se préparant à pénétrer mon cul, il se fige soudain en plein milieu de son mouvement. Au bout de quelques secondes d’incompréhension, toujours perdue dans la torpeur du plaisir, je me rends compte de ce qui a retenu son attention. Derrière les vitres, le bruit d’une voiture s’approche de plus en plus de nous, pour finir par s’arrêter devant la porte.

— Merde, Caroline !

Tout d’abord agacée par l’arrivée de la trouble-fête, je reprends vite mes esprits et me dépêche d’attraper mes habits.

— Cache-toi là et ne fais pas de bruit surtout !

Toujours obéissante, j’entre dans l’armoire et referme la porte, qui reste tout de même légèrement entrebâillée, juste assez pour me donner un aperçu de la scène, tandis que Christophe s’allonge sur son lit avec un livre pour se donner une contenance.

— Chéri ! Chéri où es-tu ?

— Dans la chambre, Caroline.

Entre alors la petite femme blonde, tout sourire, pas le moins du monde suspicieuse de trouver son mari couché à même pas 19 heures.

— Le dîner a été annulé, lui dit-elle d’une voix douce. Tu ne peux pas savoir comme je suis contente de rentrer plus tôt ! Ces gens sont d’un ennui…

— Tu veux que je nous prépare quelque chose à dîner ?

— Pour l’instant, je pensais plutôt à autre chose…

De mon armoire, je vois la cocue sourire en s’avançant vers le lit. Aucun doute sur ce qu’elle préférerait boire pour l’apéro. L’image de la grosse verge de M. Verdier dans la petite bouche de sa crevette de femme me paraît tout à fait intéressante, aussi je m’avance légèrement pour ne surtout rien manquer du spectacle. Le mari, après avoir jeté un bref coup d’œil dans ma direction, se redresse dans le lit, l’air un peu gêné.

— Tu veux vraiment faire ça maintenant ? J’ai vraiment faim, mangeons d’abord et…

— Je rêve ou tu viens de me donner un ordre ? s’exclame une grosse voix autoritaire s’échappant de la petite crevette.

— N… non, ma chérie… murmure Christophe, qui a l’air aussi abasourdi que moi.

— Maîtresse !

— Oui, maîtresse. Pardon, maîtresse.

Maîtresse ? Elle ? Mon regard passe de l’un à l’autre sans comprendre, de mon patron à sa femme, de mon amant dominateur à sa… maîtresse. Impossible à croire !

— Quand ta maîtresse a envie de baiser, tu te tais et tu t’exécutes, c’est bien compris ?

— Oui, maîtresse.

— Enlève ton pantalon et mets-toi à quatre pattes.

M. Verdier s’exécute, et moi, complètement sonnée par ce que je vois, je ne peux toutefois m’empêcher de regarder, poussée par une curiosité grandissante.

Caroline, debout à côté du lit, se rapproche du cul offert de son mari et, prenant son élan, lui assène une claque fantastique. Une deuxième, puis une troisième, et de nombreuses autres suivent. Fascinée, je savoure la punition, essayant d’imaginer l’effet produit sur mes propres fesses. Juste en face de moi, le visage rougi de Christophe fait écho aux sentiments violents qui m’agitent. Ses traits sont tout d’abord crispés par le sentiment d’humiliation mais, fessée après fessée, il semble s’apaiser et même, oui, prendre son pied.

Jamais je n’aurais pu croire que le spectacle de sa soumission me plairait à ce point. Mais pour être honnête, celle qui m’excite le plus, c’est Mme Verdier, ce petit bout de femme bien plus terrible que son costaud de mari. La passion que je peux lire sur son visage traduit le plaisir réel qu’elle prend à voir son époux gémissant, soumis, désireux de se plier à toutes ses volontés. Une ardeur que je n’ai jamais vue, en tout cas pas à ce point, sur le visage de Christophe, même dans ses moments d’imagination les plus fertiles. Là, le cul relevé vers sa maîtresse, on sent bien qu’il est à sa vraie place. Il s’offre, il s’abandonne… et je dois dire que je suis un peu jalouse. Moi aussi, j’aimerais soumettre ma croupe déjà moite d’excitation à cette dominatrice si passionnée…

— Et maintenant, petite traînée, sors de l’armoire ! À ce qu’on m’a dit, je vais beaucoup aimer jouer avec toi.

Je mets quelques secondes à saisir que c’est à moi que Caroline parle, et encore quelques-unes à comprendre qu’elle était au courant de tout, depuis le début. Toujours immobile, je regarde le joli couple sans oser bouger. La petite blonde fixe l’entrebâillement de la porte et, même si je suis persuadée qu’elle ne me voit pas vraiment, j’ai l’impression que son regard inquisiteur me transperce. Quel charisme elle a, et ce petit sourire lubrique... Décidément, je ne vois aucune raison de résister, surtout que, manifestement, c’est elle le patron. Alors, toujours nue, je pousse la porte de l’armoire et pénètre dans la chambre matrimoniale.

— Alors ma jolie, me dit-elle avec un grand sourire, tu croyais vraiment que c’était toi la maîtresse ?

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition originale :
978-2-84271-963-0

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2015.

ISBN de l’édition numérique :
978-2-8427-1697-4

En couverture :

© Valentin Casarsa / Getty Images

Cet ouvrage a été numérisé
le 12 janvier 2016 par Zebook.

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122, rue du Chemin-Vert — 75011 Paris

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